Cette nouvelle a été publiée sous le titre

The Other Side

par St. Martin’s Griffin, New York, 2014.

**SARDINES**

Le roman dont sont extraits les premiers chapitres

a été publié sous le titre That Night

par St. Martin’s Press, New York, 2014.

Traductions de Mathieu Périers (nouvelle)

et Sebastian Danchin (extraits du roman).

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e-ISBN 978-2-8098-1671-6

© Chevy Stevens Holdings, 2014.

© L’Archipel, 2015, pour les traductions françaises.

Sommaire

Vérité posthume

Nouvelle inédite

Tous les romans de Chevy Stevens

VÉRITÉ POSTHUME

L’affaire du Tueur des Campings, ainsi que la presse avait surnommé ce dangereux psychopathe, m’occupait depuis des années – depuis en fait que j’avais rejoint la brigade des Grandes affaires criminelles de la police de Vancouver – et, à la longue, j’étais devenue proche de quelques familles de victimes, ce qui rendait la situation plus compliquée encore chaque fois qu’il nous échappait. Le tueur pouvait rester plusieurs années sans se manifester et soudain se réveiller, toujours l’été, pour s’en prendre à une nouvelle proie. J’étais particulièrement tendue en ce printemps-là, pressentant qu’il allait de nouveau frapper. Mais, ce que nous n’imaginions pas alors, c’est que le Tueur des Campings avait une fille – et qu’il avait pris contact avec elle[1].

Mon partenaire Billy Reynolds et moi avions fait le déplacement depuis le continent jusqu’à l’île de Vancouver pour la rencontrer et évaluer la véracité de ses allégations. Billy est un chic type, un équipier avec qui il est agréable de travailler, sauf quand il vous bombarde de citations extraites de L’Art de la guerre. Dès que je deviens trop sérieuse à son goût, il se met à fredonner cet air de Grease, « Oh, Hurricane Sandy »… Son interprétation toute personnelle de John Travolta est particulièrement mauvaise, mais il arrive à imiter ses mimiques, son regard surtout. Billy est plus jeune que moi. Il a trente-six ans, le crâne rasé et des symboles asiatiques tatoués sur les bras. Il est en parfaite condition physique et s’habille toujours avec élégance. Mais ce n’est pas mon type d’homme. De toute façon, je suis déjà avec quelqu’un, un autre flic, même si en ce moment notre relation traverse une zone de turbulences. Jeff est en rogne parce que nous n’avons toujours pas d’enfant, mais je ne vois pas comment deux policiers pourraient en élever un correctement, et puis je viens d’avoir quarante-deux ans… Billy, de son côté, est toujours célibataire. Je ne sais pas si c’est par choix ou si cela cache autre chose, mais je dois admettre que la situation se révèle fort pratique quand nous avons besoin d’interroger des témoins en douceur. Alors qu’ils se braquent en ma présence, ils ne demandent qu’à se confier à Billy quand ce dernier se lance dans son numéro de charme et leur adresse son sourire ravageur qui découvre sa fossette.

J’espérais que sa magie opérerait sur Sara Gallagher. Si son histoire était vraie, sa mère biologique n’était autre que Karen Christianson, la seule victime qui ait survécu à une agression du Tueur des Campings. Elle avait ensuite changé d’identité pour devenir Julia Laroche, puis avait déménagé après avoir abandonné sa fille. Personne n’avait jamais su qu’elle était enceinte – jusqu’à ce que Sara découvre qui elle était vraiment et prenne contact avec elle, quelques mois auparavant. Quand la nouvelle s’était ensuite répandue sur la Toile, le Tueur des Campings avait aussitôt pris contact avec Sara. Il voulait faire sa connaissance, la rencontrer. Depuis, il l’appelait régulièrement. Sara avait alors pris peur. Elle était allée déposer une main courante au commissariat le plus proche de son domicile, et ce dernier nous avait contactés.

Quand nous avons rencontré Sara pour la première fois, elle s’est montrée pour le moins surprise en examinant nos cartes de visite. J’étais le sergent McBride, Billy le caporal Reynolds. J’étais donc son supérieur hiérarchique. Au début, ce genre de réaction m’agaçait. Aujourd’hui, j’en prenais mon parti. Mieux, j’aime ce court moment où notre interlocuteur se trouve déstabilisé. De même, le fait que nous ne portions pas d’uniforme est souvent source d’interrogation. Mais cela ne m’empêche pas de porter une arme, dont je sens le poids et le frottement réconfortants contre ma hanche.

Sara est âgée de trente-trois ans, et c’est une très jolie jeune femme. Je prends aussitôt conscience qu’avec sa chevelure auburn et ses grands yeux verts elle présente d’indéniables traits communs avec le Tueur des Campings – une ressemblance physique qui n’est sans doute pas pour lui plaire. Elle n’a pas non plus l’air enthousiaste à l’idée d’avoir à collaborer avec nous. Mais nous avons besoin d’elle – elle est la meilleure piste que nous ayons jamais eue pour coincer ce psychopathe. Il nous a alors fallu l’amadouer afin qu’elle accepte de coopérer, lui expliquer quoi lui dire et sur quel ton lui répondre la prochaine fois qu’il l’appellerait. Car il y aura une prochaine, nous en sommes certains. Et alors nous coincerons ce misérable salopard. Depuis qu’il a commencé à sévir, il a déjà trente victimes à son actif. Je ne voulais plus avoir de mauvaises nouvelles à apporter à une famille dévastée, je ne voulais plus avoir à examiner les restes d’un cadavre abandonné dans les bois…

Il était évident que Sara était terrorisée à l’idée de la prochaine conversation avec son père – et je ne pouvais guère l’en blâmer. Mon père n’avait tué qu’une femme… Ma mère. J’avais six ans. Elle avait tout juste eu le temps de m’enfermer dans le placard de sa chambre avant qu’il déboule comme un fou furieux dans la maison. Il s’était jeté sur elle et l’avait violée avant de l’étrangler. Elle n’a pas poussé le moindre cri. J’y repense parfois, et je me demande à quoi elle pouvait bien penser sachant que je me trouvais à quelques mètres à peine, recroquevillée dans le bas du placard. Mon père a disparu ce soir-là, et on ne l’a plus jamais revu. Parfois, quand j’ai un peu de temps entre deux enquêtes, je travaille sur cette affaire.

Deux mois plus tard, nous étions toujours en contact avec Sara. Son père – John, comme il se faisait lui-même appeler – l’avait contactée à maintes reprises et lui avait même envoyé quelques cadeaux effrayants, pour elle et pour Ally, la fille de Sara, sa petite-fille. Mais, comme s’il avait deviné notre présence auprès de sa fille, il nous baladait et semblait y prendre un malin plaisir. Finalement, ce que nous redoutions arriva, il fit une nouvelle victime. Nous lui tendîmes alors un piège et organisâmes une rencontre avec Sara, mais il ne vint pas au rendez-vous qu’elle lui avait fixé. J’étais énervée, frustrée. Sara était, elle, nerveusement à bout. Quant à Billy, je me demandais à quel petit jeu il se livrait. Je n’aimais pas ça.

— Tu es bien trop proche de Sara, lui reprochai-je un matin tandis que nous allions chercher des cafés.

— Je croyais que c’était ce que tu voulais, un lien de proximité avec elle, se défendit-il.

Il était apparu assez vite que Sara ne m’appréciait pas, tandis qu’elle semblait avoir confiance en Billy. Nous avions alors décidé que je serais le mauvais flic, qui agirait avec rudesse, sans tact ni ménagement ; Billy endosserait le bon rôle et serait là pour l’amadouer, la réconforter.

— Votre relation prend un tour personnel qui ne me plaît pas.

— Tu te fais des idées. On s’entend bien, c’est vrai, mais ça ne va pas plus loin. Et je te rappelle qu’elle a un fiancé. Elle est amoureuse de lui.

— Fais juste attention…

Sara aimait son fiancé, c’était évident. Pourtant, j’avais le sentiment que Billy jouait un jeu dangereux et qu’il n’était pas loin de franchir la ligne jaune. Ça arrive parfois, raison pour laquelle nous travaillons toujours en binôme. Bien plus fréquentes sont les relations entre collègues – je suis bien placée pour en parler, même si la mienne est assez chaotique, surtout en ce moment. Hier soir, au téléphone, Jeff m’a lancé ce qui ressemble à un ultimatum :

— Écoute, m’a-t-il dit. Ça fait dix ans qu’on est ensemble. Soit on se jette à l’eau, soit on se sépare. J’ai envie de me marier, je veux avoir un enfant.

— Je t’ai déjà dit qu’il était sans doute trop tard pour que je tombe enceinte. Et il est hors de question que je me lance dans un quelconque traitement pour booster ma fertilité. J’ai passé le cap…

Au début de notre relation, quand nous avons abordé la question pour la première fois, nous pensions aux enfants comme à une possibilité, qui viendrait plus tard. Et puis le temps a filé, nos carrières respectives nous prenaient énormément de temps. Et, plus le temps passait, moins j’avais envie d’avoir un enfant. J’avais peur en fait qu’il ne grandisse seul, un orphelin dont les deux parents auraient été tués lors d’une intervention par un chef de gang ou un dealer. Je m’étais résignée, être mère n’était pas ma destinée. Mais Jeff est revenu à la charge. L’envie d’un bébé est devenue pressante.

— Tu dis qu’il est sans doute trop tard pour que tu tombes enceinte, insista-t-il. Mais essayons, au moins. Laissons-nous une chance !

— Trop vieille ! Tu comprends ce que ça signifie, trop vieille ? J’ai franchi le cap. Il est trop tard… D’ailleurs, tu en convenais l’année dernière. Tu disais même que tu étais heureux de la tournure qu’avait prise notre relation. Tu t’en souviens ?

— Oui, mais j’ai changé d’avis. Je sais maintenant que je veux être père. Alors que décide-t-on pour nous deux ?

— Tu ne peux pas me poser cette question comme ça, à brûle-pourpoint, en plein milieu d’une enquête…

— Si ce n’est pas celle-ci, c’en sera une autre. Il y aura toujours une enquête en cours. Et tu le sais…

— Et si jamais je te dis non ? Non, je ne veux pas d’enfant. Que décideras-tu ?

— J’ai juste besoin de connaître ta position, se contenta-t-il de me répondre.

Mais j’avais compris la menace sous-jacente. Si je lui répondais par la négative, je pouvais tirer un trait sur notre relation. Nous avons finalement raccroché en décidant d’en reparler ce week-end à tête reposée, une fois que je serais de retour sur le continent. Cette conversation m’avait contrariée, mais j’essayai de ne pas y penser pour me concentrer sur le cas du Tueur des Campings. Jamais nous n’avions été aussi proches de le coincer. Il ne nous restait plus qu’à guider Sara dans la bonne direction…

Deux semaines plus tard, je me rendais à l’hôpital de Nanaimo pour interroger Nadine Lavoie, la psychothérapeute de Sara. La veille, Sara était venue la voir à son cabinet et nous suspections John de l’y avoir suivie avant d’agresser Nadine en début de soirée[2]. J’étais la première à lui rendre visite depuis le passage des inspecteurs venus recueillir sa déposition.

— Bonjour, je suis le sergent McBride, me présentai-je.

— Merci de vous être déplacée, me répondit-elle en m’adressant un petit signe de la main.

Âgée d’une cinquantaine d’années, elle me fit aussitôt penser à Julia, la mère biologique de Sara. Elle était belle et dégageait cette aura spécifique que possèdent les femmes évoluant dans un milieu intellectuel ou culturel. Malgré le bandage qui lui couvrait une partie du crâne, elle affichait une belle prestance. Sa robe de chambre blanche n’avait pas un pli et ses cheveux argentés étaient coiffés avec soin. À titre de comparaison, je me demandai quelle impression je pouvais bien lui faire, avec mon chemisier blanc froissé et maculé de quelques taches, ma tignasse blonde décolorée par l’abus de soleil et mes mèches en pagaille, comme souvent, du fait de mon habitude de conduire avec la vitre baissée.

— Vous travaillez sur l’affaire du Tueur des Campings ? me demanda-t-elle.

— C’est exact, lui répondis-je.

Nadine est psychiatre, et, d’après ce que j’ai entendu dire, une praticienne de tout premier plan. J’aurais sans doute dû faire appel à elle il y a trente ans de cela. Mais, bien que j’aie toujours des cauchemars au sujet de l’assassinat de ma mère, je n’ai jamais parlé à personne de cet épisode. Pas même à la thérapeute que mon oncle et ma tante m’avaient envoyée consulter quand ils s’étaient aperçus que je passais mon temps à pleurer. Face à mon refus de m’ouvrir, ils avaient décrété que ces séances étaient trop traumatisantes pour moi et m’avaient à la place inscrite à des cours de kayak – une activité que je pratique aujourd’hui encore pour me détendre.

— Comment va Sara ?

Son regard se fit inquiet tandis qu’elle scrutait mon visage en attendant une réponse, à la recherche d’un indice, d’un signe rassurant de ma part.

— Elle tient bon, pour le moment.

Il était intéressant de constater qu’elle se préoccupait d’abord de sa patiente, et non de son cas personnel. Mais elle avait raison de s’inquiéter. La situation se détraquait et nous échappait. Plusieurs personnes avaient été agressées. Nous avions bien réussi à convaincre Sara d’accepter un rendez-vous avec John, mais au dernier moment il l’avait appelée pour l’annuler et en fixer un nouveau. Sara avait alors fait machine arrière et décidé de couper toute communication avec son père, refusant de le voir. Et John s’en était pris aux proches de Sara. Il avait d’abord tabassé son fiancé avant, vraisemblablement, de s’en prendre à sa psy.

— Je sais que l’on vous a déjà interrogée à ce sujet, mais verriez-vous un inconvénient à ce que je vous pose de nouveau quelques questions ? lui demandai-je.

— Je vous en prie, allez-y.

— Que s’est-il passé ce soir-là ? Le soir de votre agression ?

— Je venais de fermer mon cabinet et je quittais l’immeuble pour rejoindre ma voiture quand j’ai entendu quelqu’un se précipiter sur moi. Avant que j’aie le temps de me retourner, j’ai senti une forte pression dans mon dos et j’ai été projetée au sol. Ma tête a heurté le trottoir, dit-elle en touchant machinalement son bandage, j’ai entendu des bruits de pas décliner puis j’ai perdu connaissance.

— Vous n’avez donc pas vu votre agresseur ?

— Non, il est arrivé par-derrière et tout s’est enchaîné si vite…

— Y a-t-il autre chose que vous vous rappeliez ? Un bruit, par exemple ? Une odeur…

Nadine prit le temps de la réflexion, mais secoua la tête.

— Non, je suis désolée. Je ne me souviens de rien… Je sais, poursuivit-elle, hésitante, que vous suspectez le Tueur des Campings, mais j’ai un doute. Je ne pense pas que ce soit lui qui m’ait bousculée.

— Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

— Juste une impression, une intuition… Je ne sais pas pourquoi, mais je suis persuadée que ce n’est pas lui.

Son regard se troubla. Ses yeux se détournèrent des miens pour se porter sur une superbe composition florale trônant sur la console. Juste à côté se trouvait un petit bouquet maigrichon identique à ceux que l’on vendait à la sortie des supérettes.

— Quelqu’un d’autre aurait-il pu vous en vouloir ? la relançai-je.

Nadine se tourna de nouveau vers moi.

— Le mari d’une de mes patientes m’a récemment appelée pour critiquer le traitement que j’avais prescrit à sa femme. Avant de raccrocher, il m’a insultée et menacée…

— Comment s’appelle-t-il ?

— Henry Flynn.

Je notai le nom sur mon carnet.

— Vous pensez à quelqu’un d’autre ?

Elle hésita un moment et je ne pus m’empêcher de penser qu’elle me cachait quelque chose. Mais elle me répondit par la négative.

— Un ancien mari ? insistai-je. Une relation qui aurait mal tourné ?

Mes suggestions semblèrent l’amuser.

— Mon mari est mort il y a dix ans. Et, depuis, je n’ai connu personne.

Qui lui a alors apporté ces fleurs ? notai-je dans mon carnet.

— Des enfants ?

— J’ai une fille et un beau-fils. Ils vivent tous les deux à Victoria.

— Vous avez des problèmes avec eux ? Ils auraient des raisons de vous en vouloir ?

— Je ne sais pas. Je ne crois pas…

Son regard se voila et devint triste. J’aurais pu creuser mais pour moi le coupable ne pouvait être que John. Je ne voyais donc pas l’utilité de l’interroger sur d’éventuels problèmes familiaux.

— Merci de m’avoir accordé un peu de temps, lui dis-je en refermant mon calepin.

— Navrée de n’avoir pu vous être plus utile, me répondit-elle. Je sais que vous travaillez d’arrache-pied pour coincer ce monstre. Et j’espère sincèrement que vous l’arrêterez prochainement. J’ai peur qu’il n’aille de plus en plus loin dans la surenchère.

— Nous aussi. Et nous faisons de notre mieux.

— Il veut sa famille autour de lui, reprit Nadine. Et quiconque se dresse sur son chemin pour l’empêcher de retrouver sa fille et sa petite-fille représente une menace pour lui, qu’il voudra éliminer… J’ai peur pour Sara et Ally.

— Je comprends. Mais nous les surveillons et les protégeons.

Billy voulut lui aussi parler aux inspecteurs venus recueillir la déposition de Nadine Lavoie puis s’entretenir avec cette dernière, aussi me demanda-t-il de veiller sur Ally pendant que Sara était à l’hôpital, au chevet de son fiancé. Je pensais que c’était une perte de temps, mais il me rétorqua que savoir sa psy en bonne santé rassurerait Sara. Une nouvelle fois, je me demandai s’il n’agissait pas par excès de zèle avec la jeune femme, mais après tout nous avions besoin qu’elle soit dans les meilleures dispositions à notre égard, alors autant le laisser agir.

Tandis que je jouais à la dînette avec Ally et sa poupée Barbie, avalant ma vingt-cinquième tasse de prétendu thé tout en dégustant de fantastiques cookies en plastique, je repensai à mon dernier week-end en compagnie de Jeff. Nous avions décidé de nous laisser encore quelque temps, d’aller consulter un médecin, peut-être, et de voir où cela nous mènerait. L’atmosphère avait été faussement joyeuse, signe avant-coureur selon moi que la rupture était inéluctable, et que nous en avions tous deux conscience… La fillette qui se trouvait en face de moi me ramena subitement sur terre.

— Je peux préparer à manger ? me demanda-t-elle.

— Tu as la permission de ta maman ? Elle te laisse cuisiner ? lui répondis-je, prenant aussitôt conscience de l’inanité de ma question.

Comme si elle allait me répondre la vérité ! J’étais surprise, et perplexe. Une fillette de six ans savait-elle utiliser le four ou les plaques chauffantes ? Elle secoua la tête et ses boucles brunes s’agitèrent autour de son visage. Après tout, pourquoi pas ? Tant que j’avais un œil sur elle, où était le danger ?

— C’est d’accord. Et que vas-tu préparer ?

— Des raviolis ! s’exclama-t-elle tout excitée en battant des mains.

Je trouvai une boîte de conserve dans un placard et l’aidai à l’ouvrir puis à en verser le contenu dans une casserole. Ally grimpa ensuite sur un petit marchepied puis, l’air sérieux, touilla les raviolis à l’aide d’une mouvette en bois tandis qu’ils réchauffaient sur le feu.

Mon téléphone bipa. C’était un message de Doug, l’un des anciens officiers de la police de Kelowna, la ville où j’ai grandi. « Appelle-moi vite. » Bien que retraité, Doug n’avait pas réussi à décrocher complètement et suivait toujours de vieilles affaires non résolues, dont l’assassinat de ma mère. Il n’avait pu oublier, disait-il, l’instant où il avait ouvert le placard de sa chambre et m’avait découverte en boule, terrorisée. Nous étions restés en contact depuis, et je crois qu’il était secrètement fier que je sois entrée dans la police.

Je surveillais Ally du coin de l’œil, qui transvasait le contenu de la casserole dans un bol, redoutant qu’elle se brûle. Quand je voulus l’aider, elle se récria :

— Non ! C’est à moi de le faire !

Elle s’installa à table et je lui servis un grand verre de lait, pensant que cela équilibrerait son repas.

— Je dois passer un coup de téléphone. Tu restes tranquillement ici ?

Elle acquiesça, prête à enfourner une énorme cuillère de raviolis.

Je gagnai le séjour, d’où je pouvais toujours l’observer, et rappelai Doug.

— Comment vas-tu, Sandy ? me demanda-t-il.

— Ça va, lui réponds-je. Occupée…

— J’ai entendu dire que tu traquais le Tueur des Campings… Il paraît qu’il a une fille ?

— C’est exact.

Nous marquâmes tous les deux une pause et je sus qu’il pensait à mon père. J’avais également beaucoup pensé à lui ces derniers temps en imaginant ce que Sara devait ressentir. Enfant, il m’emmenait partout avec lui, à la chasse, à la pêche, et jamais il n’avait levé la main sur moi. Seulement, il se montrait d’une jalousie maladive dès qu’il s’agissait de ma mère. Les hommes ne pouvaient s’empêcher de l’admirer, et elle aimait le regard qu’ils portaient sur elle. Il la frappa une fois de trop, quelques semaines avant sa mort, et elle le jeta hors de la maison.

— En fait, je t’appelle au sujet de ton père, reprit Doug.

Bien que je m’y attende, mon corps se raidit.

— Que veux-tu dire ?

— Je crois que je tiens une nouvelle piste.

L’odeur des raviolis en boîte vint soudain effleurer mes narines et m’arracha un haut-le-cœur.

— Ce type que ta mère voyait avant sa mort. Ce Mark Braithwaite…

Je me remémorais clairement quelques scènes. Mark venait souvent à la maison. Ma mère et lui jouaient aux cartes dans la cuisine, la radio allumée. La fumée s’échappait de leurs cigarettes tandis qu’ils parlaient et riaient, leurs mains s’effleurant occasionnellement. Je les observais du salon, l’estomac noué, sachant que mon père piquerait une rage folle s’il apprenait que son meilleur ami prenait du bon temps chez lui en compagnie de sa femme.

— Et alors ? demandai-je à Doug.

— L’un de mes anciens adjoints de l’époque s’est souvenu de l’affaire et m’a passé un coup de fil. Mark a été arrêté il y a peu de temps pour avoir salement amoché sa compagne. Il a plus de soixante ans, maintenant, mais ça ne l’a pas empêché de la tabasser comme un sourd. Son visage en garde encore les traces… Elle a déclaré que, tout en la frappant, il n’avait cessé de hurler qu’il allait la tuer. Puis il l’a violée, même s’il prétend que le rapport était consenti. Mais, ce qui nous a mis la puce à l’oreille, c’est que l’ancien mari de cette femme n’était autre que le meilleur ami de Mark…

Je gardai le silence, estomaquée.

— Peut-être n’a-t-on pas cherché le bon coupable, lâcha Doug.

— Non, impossible ! lui répliquai-je. Il doit seulement s’agir d’une coïncidence. Le coupable n’est autre que mon père.

— En es-tu certaine ? Le coupable, tu ne l’as jamais vu… Repense à cette nuit-là.

Je fermai les yeux pour rassembler mes souvenirs.

Le visage de ma mère se crispe quand elle entend une camionnette se garer devant la maison. Elle semble terrorisée. Elle m’attrape par le bras et m’entraîne dans sa chambre. Elle ouvre la porte de son placard et m’y pousse sans ménagement. Je me mets à pleurer.

— Désolée, ma chérie, mais tu dois rester tranquille. Tu ne dois pas faire le moindre bruit. Quoi que tu entendes, ne dis rien ! m’intime-t-elle.

— Je veux pas… pleurniché-je.

Des coups sourds sont frappés contre la porte d’entrée. Ma mère se fige. Je pleure.

— Promets-moi de rester silencieuse.

— Promis, arrivé-je à lui répondre.

— Tu dois rester silencieuse. Ne fais pas le moindre bruit. Quoi qu’il arrive, quoi que tu entendes, ne dis rien. Pas un mot !

Elle referme la porte du placard et pousse quelque chose devant pour en bloquer l’ouverture. Je me mords les lèvres pour ne pas crier. Je sanglote en silence. Une voix grave de baryton me provient de la cuisine – la voix de mon père. Je n’entends pas ce qui se dit mais le ton de cette voix est accusateur. Ma mère se défend. Soudain me parvient le bruit d’un coup porté sur la chair de quelqu’un, un corps qui s’affale sur le carrelage, le crissement d’une chaise qu’on écarte, puis les frottements d’un paquet que l’on traîne sur le sol. La porte de la chambre s’ouvre. Un corps est jeté sans ménagement sur le lit. Ma mère gémit. On lui arrache sauvagement ses vêtements. Un objet métallique tombe sur le parquet. De nouveaux coups sont portés sur son corps, son visage peut-être. Ma mère pousse un cri étouffé. Puis le lit se met à tanguer. Je connais ce bruit. Je me bouche les oreilles pour ne plus entendre ce qui se passe, mais la tête du lit cogne contre le mur, encore et encore. Des bruits de lutte, des halètements, des cris étouffés… Je pleure, j’ai envie de hurler, de lui demander d’arrêter, mais je suis terrifiée, seule, recroquevillée dans le noir, une flaque d’urine se répandant à mes pieds, la promesse faite à ma mère de garder le silence… Et puis les bruits cessent. Je retiens ma respiration, espérant que le cauchemar a pris fin. Et cette voix étouffée qui brise le silence :

— Putain, Ginny ! Regarde ce que tu m’as obligé de faire.

Aucune réponse de la part de ma mère.

La porte de la chambre se referme, le bruit des pas décline. Le moteur d’une camionnette rugit puis s’éloigne. Tout redevient silencieux. Je me mets à hurler. Personne ne répond à mes cris de détresse.

Je suis restée enfermée dans le placard pendant deux jours. Le corps de ma mère commençait à se décomposer à cause de la chaleur estivale. Je sentais l’odeur aigre du pourrissement, j’entendais les mouches voler autour de son cadavre. Finalement, un employé du restaurant où travaillait ma mère est venu voir ce qui se passait. Il a découvert le corps et a aussitôt alerté la police. Quand la porte du placard s’est enfin ouverte, j’étais en état de catatonie.

— Ma mère ne m’aurait jamais enfermée dans le placard s’il ne s’était pas agi de mon père, dis-je finalement à Doug.

— En es-tu si sûre ? Repense à ce qui s’est passé les jours précédant le drame. L’as-tu vue se disputer avec quelqu’un ? L’as-tu entendue s’énerver au téléphone ? As-tu remarqué quoi que ce soit d’inhabituel ?

Je réfléchis quelques instants. Et j’ai un flash. Ma mère est au téléphone. Elle est en colère, elle insiste, elle dit à son interlocuteur que tout est terminé…

— Elle ne parlait pas forcément à ton père, me suggéra Doug.

— Non, peut-être pas, admis-je. Mais, sur le moment, c’est ce que j’ai cru…

— À cette époque, ton père n’était-il pas censé se trouver en pleine forêt, dans un camp de bûcherons ?

— Si, mais ces camps étaient équipés de téléphones. Il avait très bien pu apprendre que ma mère fréquentait un autre homme et l’appeler pour en avoir le cœur net…

— Ce Mark, justement, est-ce que tu t’en souviens ?

— Je ne l’aimais pas ! Mais, en fait, ce n’était pas lui en particulier ; je n’aimais tout simplement pas que ma mère voie quelqu’un d’autre que mon père. J’ai ensuite lu le dossier. Il était bûcheron, comme mon père, et il était marié. Il a pleuré lors de l’enterrement. Il ne cessait de répéter que mon père avait un fichu caractère mais qu’il ne l’aurait jamais cru capable de commettre un tel crime. Il avait prétendument cessé de voir ma mère quelques jours plus tôt pour retourner vivre auprès de sa femme.

— Je me disais que tu aurais peut-être aimé le rencontrer…

— Je n’ai vraiment pas le temps en ce moment. Cette histoire du Tueur des Campings m’accapare.

— Penses-y. Et n’hésite pas à m’appeler si tu as besoin d’aide.

Je remerciai Doug et raccrochai, le cerveau en ébullition. Mille pensées s’entrechoquaient. L’une d’elles prit le dessus. Où pouvait donc bien se trouver mon père ?

Ally se leva de table, porta son bol dans l’évier puis grimpa à l’étage pour aller chercher quelques jouets.

— On joue à la poupée ? me demanda-t-elle une fois redescendue.

Je m’exécutai un moment puis nous regardâmes des dessins animés. Je m’étais assurée que toutes les portes et les fenêtres étaient bien fermées, mais je me levai à plusieurs reprises pour vérifier que tout était en ordre. Les alentours de la maison étaient calmes.

Moose, le bouledogue français, commença à s’agiter. Il effectuait les cent pas entre la cuisine et la baie vitrée du salon – un signe qui ne trompait pas. Il avait besoin d’aller se vider la vessie. Je coupai l’alarme, allumai la lumière du jardin et entrouvris lentement la baie vitrée. Pas un bruit, tout semblait paisible.

— Allez, Moose, vas-y ! dis-je au chien. Va faire ce que tu as à faire.

Ce dernier ne se fit pas prier. Je m’avançai sur la terrasse pour le garder dans mon champ de vision. C’est alors que je sentis ma nuque exploser, un coup puissant au-dessus de mon épaule gauche, qui me jeta à terre. J’eus le réflexe de saisir mon arme de service et de regarder autour de moi. J’aperçus bien la silhouette d’un homme mais, avant que je puisse réagir, il se baissa vers moi et m’assena un violent coup de poing sur la tempe qui me laissa groggy.

Quand je repris connaissance, deux policiers étaient penchés au-dessus de moi, en train de me détacher. Les liens étaient serrés. Et l’opération prit quelques minutes.

— Ne bougez pas, me dit l’un d’eux. On a appelé les secours, ils ne vont pas tarder.

Mon crâne me faisait souffrir, mes oreilles bourdonnaient. J’avais l’impression que mon corps était passé dans une lessiveuse. Je me caressai doucement le visage et sentis un filet de sang sous mon nez. Ma nuque saignait également.

— Où est Ally ?

— Il l’a enlevée…

— Eh merde ! m’exclamai-je.

J’essayai de me redresser mais ne parvins pas même à m’asseoir. J’avais la tête qui tournait. Je retombai sur le sol et tentai de retrouver une respiration normale.

— Et Sara, où est-elle ? demandai-je après quelques instants.

— Elle est partie à la recherche de sa fille. Elle a trouvé une lettre qui était posée près de vous. Avant même qu’on ait pu la retenir, elle avait filé. Depuis, on est sans nouvelles…

— Eh merde ! lâchai-je de nouveau.

Je tentai une nouvelle fois de me redresser mais tout tourbillonna autour de moi et je perdis connaissance. Quand je rouvris les yeux, j’étais allongée sur un brancard dans une ambulance.

Depuis ma chambre d’hôpital, j’essayais désespérément de joindre Billy sur son portable quand la porte s’ouvrit sur Jeff. Il est un peu plus âgé que moi – il approche des cinquante ans mais ne les fait pas. Il a les cheveux blonds – décolorés comme les miens par le soleil – et le teint mat. Nous passons beaucoup de temps dehors, tous les deux, surtout le week-end quand nous allons faire du kayak. Nous étions amis avant de devenir amants. J’avais tout de suite été séduite par son attitude sans esbroufe, je tombai amoureuse de lui quand je pris conscience qu’il était prêt à accepter mon passé.

— Que se passe-t-il ? Où est Billy ? lui demandai-je.

J’étais dans tous mes états.

— Avec les forces spéciales. Ils essaient de localiser Sara et Ally. John a réussi à attirer Sara jusqu’à lui. Depuis, elles sont toutes deux ses prisonnières.

Mes yeux se remplirent de larmes, que j’essuyai d’un revers de manche

— J’ai merdé, Jeff. Dans les grandes largeurs…

— Non, me répliqua-t-il sans hésiter. Il t’a eue par surprise. Tu n’y pouvais rien.

— Je n’aurais pas dû débrancher l’alarme pour laisser sortir le chien.

— Il s’y serait pris autrement. Inutile de culpabiliser.

J’eus une pensée pour Sara et sa petite Ally, qu’elle chérissait.

— Quand vais-je pouvoir sortir d’ici ?

— Ils veulent te garder en observation quelque temps. Tu as quand même eu une commotion cérébrale.

— Fait chier ! m’emportai-je.

Je me sentais inutile. Je voulais être dehors. Agir !

— Doug a appelé, m’informa Jeff. Il a appris ce qui t’était arrivé. Il venait aux nouvelles. Je lui ai dit que tu allais bien.

— Merci.

À la manière dont Jeff semblait attendre un mot de ma part, j’imaginai qu’ils n’avaient pas dû parler que de mon agression. J’avais raison.

— Doug m’a appris pour ce type de Kelowna, reprit Jeff. Tu veux que j’aille le voir ?

— Non. La priorité est de retrouver Ally et Sara.

Jeff ne dit rien. Je crus un instant qu’il allait insister mais il changea de sujet.

— Je vais essayer de contacter quelqu’un des forces spéciales pour voir où ils en sont de leurs recherches. Je te tiens au courant.

— Merci, lui dis-je tandis qu’il quittait ma chambre pour aller passer quelques appels.

Une fois seule, je fixai le plafond de ma chambre, me demandant où John avait bien pu emmener Sara et Ally. Je ne laissai pas mon esprit dériver vers cet homme emprisonné à Kelowna et qui était peut-être l’assassin de ma mère. Je me forçai à ne pas non plus penser à mon père, qui se trouvait je ne sais où…

Le lendemain matin, les infirmières appelèrent le médecin car j’avais des nausées. Il effectua quelques examens de routine et se montra optimiste. C’était selon lui le contrecoup normal de ma commotion. J’essayai ensuite de joindre Billy. Toujours en vain. Finalement, c’est lui qui m’appela.

— On les a retrouvées ! s’écria-t-il.

— Dieu, merci ! murmurai-je. Comment vont-elles ?

— Ça va. Un peu choquées, mais elles n’ont rien.

— Et John ?

Billy me raconta comment ils avaient réussi à localiser John, puis la manière dont ils étaient intervenus. Le Tueur des Campings ne sévirait plus jamais…

Quelques jours plus tard, je pus enfin quitter l’hôpital. Jeff m’attendait à la sortie.

— J’ai décidé d’aller à Kelowna, lui dis-je.

— Tu veux que je t’accompagne ?

— Non, merci. J’ai besoin d’y aller seule.

Il acquiesça en silence et, comme d’habitude, n’insista pas. Il devinait toujours à quel moment j’avais besoin de me retrouver seule avec moi-même, face à mes problèmes. Et on peut dire que j’avais été servie au cours du mois écoulé…

Nous regagnâmes Vancouver. Je m’arrêtai chez moi un court moment, le temps de prendre une douche et de me changer, puis je grimpai dans mon SUV Tahoe et pris la direction de la prison de Kelowna, où Mark était toujours détenu faute d’avoir pu payer sa caution.

Tandis que le gardien qui l’avait amené jusqu’au parloir lui enlevait ses menottes, Mark me dévisagea d’un air soupçonneux. Il se demandait visiblement qui je pouvais bien être et ce que je lui voulais. Quand il était dans la force de l’âge, c’était un homme grand et robuste, aux avant-bras vigoureux du fait de son métier. Je me souvenais de sa coupe en brosse et de son air mauvais, de ses lèvres fines et de ses yeux bleu acier. Je me rappelais aussi les soirées qu’il passait avec mon père à boire des bières en regardant des matchs de hockey à la télé, son regard s’attardant sur ma mère quand elle passait dans le salon. À présent, il avait un ventre de buveur de bière et le teint rougeaud des alcooliques, mais ses avant-bras étaient toujours aussi puissants et son air tout aussi mauvais.

— Vous vous souvenez de moi ? lui demandai-je après m’être présentée.

Il me dévisagea de ses yeux aux paupières tombantes.

— Nan.

— Vous étiez ami avec mon père, Tom McBride.

Son visage demeura impassible, inexpressif, mais je remarquai qu’il se raidit, comme sur ses gardes.

— Vous êtes la fille de Tom, sans blague ?

— J’ai cru comprendre que vous vous êtes mis dans un sale pétrin… enchaînai-je sans même me donner la peine de lui répondre.

Sa bouche se tordit et l’un de ses énormes poings se contracta.

— Cette salope ment, siffla-t-il.

Bien sûr, mon pote, les salopes mentent toujours… C’est bien connu…

— Les ecchymoses sur son corps semblent pourtant prouver le contraire.

Ses yeux se plissèrent.

— Pourquoi vous êtes là ? Qu’est-ce que vous me voulez ?

— Je voudrais vous parler du meurtre de ma mère.

— Ah, ouais ! Eh bien interrogez donc votre père ! me lança-t-il.

— Je ne demande que ça… Mais personne ne sait où il est. Vous savez où je peux le trouver ?

On s’observa un instant comme deux chiens de faïence.

— Aucune idée, finit-il par me répondre. On avait arrêté de se voir peu de temps avant le meurtre de votre mère.

— Peut-être parce que mon père savait que vous fréquentiez ma mère et que ça ne lui plaisait pas… Votre femme non plus n’appréciait pas, à ce qu’il me semble.

Il haussa les épaules.

— C’était juste une aventure sans lendemain. Et puis votre père n’était pas un saint, lui non plus. Il avait même un putain de sale caractère.

— Vous aussi, Mark, vous semblez avoir un caractère… bien trempé.

— Qu’est-ce que vous cherchez avec vos insinuations ?

— Où étiez-vous le soir où ma mère a été assassinée ?

— Je l’ai déjà dit aux flics, à l’époque. J’étais chez moi, avec ma femme. Elle l’a d’ailleurs confirmé.

— À l’époque, oui, c’est ce qu’elle a dit. Elle espérait alors que vous retourneriez vers elle. Mais, aujourd’hui, sa version des faits a peut-être un peu changé…

Il s’appuya contre le dossier de sa chaise et me regarda droit dans les yeux, d’un air à la fois narquois et plein de défi.

— Elle se rappellera les choses telles qu’elles se sont vraiment déroulées ce soir-là. J’étais chez moi, à la maison. Votre père aussi était chez lui…, conclut-il, provocateur, d’un ton arrogant.

— Ça reste à prouver.

À peine sortie du pénitencier, j’appelai Doug.

— Tu avais peut-être raison, lui dis-je. Il n’a pas l’air clair. Dès que j’ai évoqué la nuit du meurtre, il s’est montré fuyant. Sur la défensive. Est-ce que son ex-femme est toujours dans les parages ?

— D’après mes infos, oui. Et je crois bien qu’elle habite toujours au même endroit. Tu veux que j’aille l’interroger ?

— Non, je vais m’en charger. Tu peux juste me donner son adresse, s’il te plaît ?

La maison d’Eileen Braithwaite tombait en ruine. La pelouse n’avait pas été tondue depuis des années et les mauvaises herbes envahissaient le jardin, certaines m’arrivant à mi-mollets. La façade en bois s’écaillait de partout et aurait eu besoin d’un bon coup de peinture. Et que dire du toit, dont une partie était recouverte d’une bâche bleue ? Je ne vis aucune voiture garée dans l’allée mais j’entendis, en m’approchant de la porte d’entrée, la télé qui braillait à l’intérieur. Je frappai vigoureusement.

Un chien se mit à japper et des bruits de pas se rapprochèrent. Une femme au regard fatigué ouvrit la porte. Elle avait la soixantaine finissante, de longs cheveux gris, et était vêtue d’un jogging informe dans lequel elle semblait flotter, comme si elle avait récemment perdu pas mal de poids. Un petit chien blanc s’excitait à ses pieds, la fumée de sa cigarette l’enveloppait.

— C’est pour quoi ?

— Je suis le sergent Sandy McBride, lui répondis-je. J’aimerais que vous me parliez de votre ancien mari.

— Qu’est-ce qu’il devient, cette ordure ? me demanda-t-elle en me regardant de travers.

Le chien aboya.

— Fiche-nous la paix, Louie, dit-elle en lui donnant un coup de pied dans les côtes.

Louie se tut.

— Serait-il possible qu’on en discute à l’intérieur ?

Elle hésita, mais s’écarta finalement pour me laisser entrer. Je pris place sur un canapé qui avait depuis longtemps perdu ses couleurs d’origine. Elle s’assit dans un vieux fauteuil en cuir, de l’autre côté de la table basse, sur laquelle trônait un cendrier rempli de mégots. Le chien, qui semblait lui aussi jauni par le temps, sauta sur ses genoux et aboya dans ma direction, comme pour me menacer.

Je lui expliquai alors pourquoi son ex-mari avait été condamné.

— Ce salopard a toujours su faire parler ses poings ! lança-t-elle avec dégoût, tout en ouvrant la bouche pour me montrer l’emplacement d’une dent manquante.

— Vous n’avez pourtant jamais porté plainte pour violences conjugales au cours de votre mariage…

— Vous croyez que c’est facile d’aller dénoncer son homme, vous ? Maintenant…

Elle marqua une pause et agita son doigt en l’air.

— Maintenant, c’est différent, reprit-elle. Au moindre problème, on court chez les flics ou chez son psy pour tout déballer et pleurnicher.

— Au cours des années 1970, vous vous êtes séparés tous les deux pendant un petit moment, n’est-ce pas ?

— Ouais, admit-elle, en me regardant avec méfiance, se demandant où je voulais en venir.

— Il fréquentait une autre femme à l’époque. Virginia McBride.

Elle s’enfonça dans son fauteuil, visiblement nerveuse.

— Oui, admit-elle. Mais il est revenu à la maison.

— Et vous lui avez ouvert la porte sans lui poser de questions ?

— On avait des gosses, des bouches à nourrir… Et il ramenait de quoi faire bouillir la marmite.

Et tant pis s’il la battait de temps en temps, et s’il s’en prenait aussi aux enfants, comme cela paraissait vraisemblable…

— La nuit où Virginia McBride a été tuée, vous avez déclaré que vous aviez passé la soirée ensemble.

Elle éteignit sa cigarette, en alluma une autre, et m’observa derrière l’écran de fumée en prenant son temps.

— C’est exact, finit-elle par me répondre d’un ton agressif.

— Et aujourd’hui, avec le recul, est-ce que vous vous souvenez d’un détail qui vous aurait échappé cette nuit-là ? N’aurait-il pas pu se relever une fois que vous étiez endormie ? Puis se recoucher sans que vous vous en aperceviez ?

Je voulais lui faire comprendre que je n’étais pas là pour l’accabler, mais qu’au contraire j’étais prête à l’aider. Je la vis réfléchir, soupeser les différentes options. Quel intérêt aurait-elle à me parler ? En quoi cela me concernait-il ? Et cela ne manqua pas, elle me posa la question :

— Pourquoi cherchez-vous à savoir ce qui s’est passé ? Ne l’avez-vous pas déjà arrêté pour d’autres faits ? Alors à quoi bon vouloir remuer le passé ?

— Dès qu’il sera libéré, il trouvera une autre femme, une autre victime, et tout recommencera… Je parie que ça n’a pas dû être facile pour vous quand il a eu cette liaison avec Mme McBride. Vous à la maison avec les enfants, lui ailleurs en train de se payer du bon temps. Je parie même qu’il est revenu en vous faisant tout un tas de promesses, qu’il avait changé, que les choses à présent seraient différentes. Il fallait juste que vous l’aidiez à corroborer un point – parce qu’il était innocent, c’était l’évidence même n’est-ce pas ? –, sinon les flics allaient lui coller ce meurtre sur le dos. Et qui s’occuperait alors des enfants ? Mais les belles promesses ont fait long feu. Il a de nouveau pris la tangente. Combien de temps a-t-il tenu avant de trouver une nouvelle maîtresse ? Un an ? Deux ?

Elle tira longuement sur sa cigarette avant de recracher un épais nuage de fumée.

— Six mois…, lâcha-t-elle.

— Six mois ! Il a tenu six mois en échange de la promesse que vous lui aviez faite et qui lui assurait la liberté. Mais lui, en retour, qu’a-t-il fait pour vous ?

Elle avala une nouvelle bouffée et secoua la tête.

— Ce fils de pute peut se montrer vraiment charmant, charmeur même. Mais, sans prévenir, il change d’attitude du tout au tout, en un instant, et il devient violent s’il estime que vous le regardez de travers. Si jamais il sort de prison et qu’il apprend que je vous ai parlé…

— Si vous me racontez ce que vous savez, il n’en sortira jamais.

Elle se massa les côtes, eut une méchante quinte de toux, puis poussa un long soupir.

— Je vais mourir.

Je restai sans voix. Aussi poursuivit-elle :

— Je n’en ai plus pour longtemps. J’ai un cancer. Phase terminale. Trop de cigarettes, ajouta-t-elle en regardant celle qu’elle tenait entre ses doigts. Celle qu’il préférait, c’est celle qu’il fumait après avoir fait l’amour…

Et soudain, le déclic se fit. Les souvenirs me revinrent. Le bruit d’un briquet qu’on allume. L’odeur d’une cigarette qui emplit l’air de la chambre. Mon père ne fumait pas !

— Que s’est-il réellement passé ce soir-là ? lui demandai-je.

— Mark était là en début de soirée, puis il est sorti. Il m’a dit qu’il devait passer la voir, qu’elle était folle de lui, qu’elle lui avait téléphoné en pleurs parce qu’il avait décidé de rompre, et qu’il allait lui signifier de vive voix que tout était terminé entre eux. Il est rentré à la maison aux alentours de minuit. Il titubait, sentait la bière et la transpiration, et s’est aussitôt écroulé sur le lit. On a entendu parler du meurtre le lendemain matin. Il m’a dit que Tom McBride, votre père, allait très certainement en être accusé.

— L’avez-vous revu après les événements ? Ou avez-vous entendu Mark faire allusion à lui ?

— Plus jamais.

— Et quelle est votre intime conviction, aujourd’hui ?

Son regard se perdit dans la pièce et accrocha le cadre en bois d’un trophée de pêche accroché au mur. Sentant que je l’observais, elle tourna la tête vers moi. Elle ne répondit pas, mais fit cette remarque pour le moins étrange, puisque émanant d’elle :

— Je n’ai jamais compris que Ginny délaisse Tom pour s’énamourer d’un connard de la sorte.

— Les gens agissent parfois bizarrement.

— Ce sera tout ? me demanda-t-elle, fatigué.

— Pour le moment, oui. Mais d’autres policiers viendront très prochainement vous interroger.

— Autant qu’ils se dépêchent, tant que j’en suis encore capable, conclut-elle avant d’être de nouveau secouée par une quinte de toux.

J’étais assise depuis un bon moment au volant de mon SUV garé devant ma maison. Où mon père avait-il bien pu aller après avoir quitté le camp de bûcherons où il travaillait ? Son boss lui avait remis sa paye, en fin de semaine, et plus personne ne l’avait jamais revu. Des souvenirs d’enfance refirent surface. Mark et mon père qui rentraient bourrés comme des coings après de longues parties de pêche et riaient fort dans le garage en préparant les poissons, les mains couvertes de sang et d’écailles…

Sur une intuition, j’appelai Doug.

— Il faudrait envoyer un groupe d’investigation cynophile près de cette cabane de pêche où Braithwaite et mon père avaient l’habitude de se rendre. Mon père est peut-être enterré dans les parages.

Je raccrochai après lui avoir communiqué l’adresse. Les chiens retrouvèrent le cadavre de mon père deux jours plus tard. Il avait été abattu par un calibre .12. On lui avait tiré dans le dos. Vu le temps qu’il avait passé sous terre, il était impossible de déterminer s’il avait été tué avant ou après ma mère. Mais cela n’avait pas d’importance pour le moment. Je savais qu’il était bel et bien mort ; mon travail de deuil pouvait commencer.

La semaine suivante, je vomis chaque matin. Aussi allai-je consulter mon généraliste. Après avoir quitté son cabinet, je me précipitai dans le bureau de Jeff.

— J’ai une nouvelle à t’annoncer ! m’exclamai-je. Je suis enceinte.

— Dieu soit loué ! s’écria-t-il en bondissant de son siège. Ça remonte à quand ?

— Au début du mois, je suppose.

Je savais que j’avais oublié de prendre la pilule à plusieurs reprises à cette époque-là. Et je ne m’en étais pas souciée plus que ça, pensant que les chances que je tombe enceinte étaient minces. Visiblement pas…

— Et que vas-tu décider ?

— Je vais le garder, je pense…

Il arbora un large sourire. Son visage exprimait une joie sincère et profonde. Dans deux minutes, il allait le crier sur tous les toits.

— Il faut que tu me laisses le temps de m’habituer à l’idée. Alors pas de cadeau, rien, et n’en parle à personne pour le moment. Il est encore trop tôt et je suis âgée. On ne sait jamais, s’il y avait des complications…

— Chef, oui chef ! dit-il, la main sur la tempe. Mais en attendant, viens m’embrasser, maman.

— Va te faire foutre !

Mais je me précipitai dans ses bras.

Le lendemain, j’appelai Nadine Lavoie et je lui demandai si je pouvais passer la voir au prétexte que j’avais quelques questions complémentaires à lui poser. Elle m’accueillit dans son cabinet avec un sourire, mais je la sentis préoccupée.

— Comment va Sara ? me demanda-t-elle aussitôt.

— Après tout ce qu’elle a traversé, elle ne s’en sort pas si mal. Mais je vous dois des excuses. Si je suis ici, c’est pour vous parler d’autre chose.

— Et de quoi ? me demanda-t-elle, soudain inquiète. Que se passe-t-il ?

— C’est personnel, en fait. Je crois que j’ai besoin d’aide. Mes parents ont été assassinés il y a des années de cela, mais je fais toujours des cauchemars. Et je viens d’apprendre que je suis enceinte…

— Je vois, dit-elle, visiblement soulagée.

Qu’avait-elle bien pu craindre que je lui annonce ? Sur le sol, je vis quelques cartons remplis de livres.

— Vous déménagez ?

— Non, quelques semaines sabbatiques, j’ai besoin de prendre un peu de recul. Même s’il est vrai que j’envisage de m’installer à Victoria. Toute cette affaire m’a fait réfléchir…

— À votre fille ? lançai-je d’instinct.

À la manière dont son corps se tendit, je sus que j’avais touché juste.

— Oui, nous avons perdu tout contact. Elle vit dans les rues.

Comment diable une fille de psy pouvait-elle se retrouver SDF ? Je pensai aussitôt au bébé que je portais. Quel serait l’avenir d’une fille ou d’un fils de policiers ? Arriverais-je à ne pas trop foirer son éducation ?

Nadine soupira, comme si elle aussi cherchait à évacuer des pensées négatives.

— Étant donné que je m’absente, je vais vous donner les coordonnées d’un confrère, que vous pourrez consulter.

— Ça me semble un bon point de départ.

— On a tous besoin de nouveaux départs.

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1. Voir Il coule aussi dans tes veines, L’Archipel, 2013. Disponible en epub.

2. Voir Des yeux dans la nuit, L’Archipel, 2014. Disponible en epub.

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