PIERRE-YVES TINGUELY

L’AXE DU SANG

DU MÊME AUTEUR

Codex Lethalis, MA poche, janvier 2014

PIERRE-YVES TINGUELY

L’AXE DU SANG

Copyright © 2014 MA Éditions

Immeuble Régus

88 ter, avenue du Général-Leclerc

92100 Boulogne-Billancourt

Première édition Janvier 2014

Auteur : Pierre-Yves Tinguely

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ISBN : 978-2-822-402859

La mort sera ma suprême

protestation contre un monde de larmes et de sang.

Les Justes, Albert Camus

CHAPITRE 1

Teodor Cepek s’escrimait sur son levier de vitesse pour engager la troisième, toujours aussi récalcitrante. Quand elle passa enfin, dans un craquement douloureux, il soupira et serra son volant à deux mains. La température extérieure n’excédait pas cinq degrés et la route détrempée luisait dans la lumière déclinante. Son antique pick-up Ford méritait depuis longtemps une bonne retraite, mais le vieil homme n’avait pas les moyens d’en changer. C’est pourquoi il implorait tous les jours les dieux de la mécanique. Lui-même approchait les 80 ans, ce que la plupart des gens ignoraient car son visage osseux aux pommettes proéminentes, son nez crochu et ses longs cheveux gris, retenus par un catogan, lui donnaient l’air d’un chef de clan manouche sans âge. Ses yeux verts et translucides tranchaient sur sa peau tannée. Ses orbites enfoncées conféraient à son regard un côté scrutateur, même quand celui-ci ne l’était pas.

En ce début mars, Cepek se rendait dans une ferme au nord de Varsovie, non loin du hameau de Psucin. Ancien prêtre, il mettait à profit son expérience et ses talents pour apaiser les esprits, morts ou vivants. Il essuya d’un geste agacé la buée recouvrant le pare-brise et s’engagea sur un chemin boueux truffé d’ornières. Des bancs de brume planaient çà et là, tels des fantômes apathiques. Quoiqu’il fût à peine 5 heures, les phares repoussaient déjà les ombres croissantes du crépuscule. Il distingua au loin la fumée grise d’une cheminée, puis la ferme tapie au fond d’une clairière. Des esprits frappeurs y avaient, paraît-il, élu domicile, raison pour laquelle le paysan, sur les conseils de son beau-frère, avait fait appel à Cepek.

Après un dernier nid de poule, l’exorciste gara son véhicule à côté d’une charrue recouverte d’une bâche au bleu délavé et coupa le contact en espérant que cette séance serait vite expédiée car, depuis quelques semaines, ses migraines étaient de plus en plus fréquentes. Un type taillé comme un tonneau sortit de la bâtisse et se dirigea vers lui. À chaque pas, les semelles de ses grosses bottes vidaient les flaques. Il portait une casquette orange ornée du logo Ferguson et une salopette grise. L’ancien prêtre claqua la portière et ajusta la bandoulière de sa sacoche sur son épaule.

Le fermier lui tendit la main.

— Gustaw Antczak, je suis heureux que vous ayez pu venir, mon père.

— Attendez d’abord de voir si je peux vous aider ! Et appelez-moi Teodor, je vous en prie.

L’homme ôta son couvre-chef d’un geste machinal et se passa la main sur le crâne.

— Avec plaisir ! dit-il en exhibant un large sourire aux deux rangées de dents chaotiques. Entrez donc, Teodor !

Un labrador apparut au fond de la cour et vint se frotter au manteau de l’invité. Ce dernier lui caressa la tête, lui donna quelques tapes amicales sur le flanc et suivit le maître de maison. En quelques pas, ils atteignirent le bout d’un étroit couloir et débouchèrent dans la cuisine où des pierogi, sorte de raviolis farcis de pommes de terre et de fromage blanc, cuisaient sur l’antique fourneau en fonte. Antczak fit les présentations. Sa femme Irena tordait un torchon entre ses mains d’un air timide. Anton, le fils de son beau-frère, un jeune homme à la forte carrure, dont les cheveux de jais étaient rejetés en arrière, se tenait debout, appuyé contre la commode, les bras croisés. Sa fille Kaszia, une gamine d’une dizaine d’années, affublée d’une robe trop grande, serrait une poupée de chiffon contre sa poitrine. Cepek les salua à tour de rôle et s’installa sur la chaise que le fermier lui offrait.

— Irena, sors la liqueur de miel ! ordonna Antczak. Nous n’allons pas recevoir notre ami sans lui proposer un petit verre.

Cepek faillit refuser car il n’avait encore rien mangé. Cependant, il ne pouvait repousser cette marque d’hospitalité sans commettre un impardonnable affront. Après avoir trinqué, il écouta avec attention le récit du fermier. Depuis quelques semaines, des bruits incongrus retentissaient dans la maison, des portes claquaient sans raison. Parfois même, de l’eau boueuse sortait du robinet. De plus, les animaux adoptaient un comportement bizarre et craintif, le plus souvent la nuit. La peur avait fini par s’insinuer dans la ferme au point que ses occupants ne trouvaient plus le sommeil. L’inquiétude du paysan, conjuguée à la fatigue, l’avait conduit à chercher du secours.

Cepek pria ses hôtes de s’asseoir autour de lui et extirpa de sa sacoche un petit bougeoir en argent, une chandelle et une vieille bible. La procédure exigeait la présence de tous les habitants afin qu’ils soient purifiés en même temps que la demeure.

— J’aimerais que vous vous teniez bien droits et que vous plaquiez vos deux mains sur la table. Je vais commencer dans un instant.

Il plaça le petit bougeoir devant lui et y planta la chandelle qu’il alluma au moyen de son briquet. Puis il sortit de la bible une feuille jaunie qu’il déplia et ferma les yeux, le menton posé contre la poitrine. Un coup retentit, à l’étage, juste au-dessus d’eux. Cepek s’y attendait. L’esprit ou les esprits du lieu avaient détecté sa présence, ils exprimaient leur mécontentement. Personne n’apprécie de se faire expulser, en particulier les revenants, de loin les plus difficiles à convaincre de partir. Il ouvrit les paupières et entreprit de lire à voix basse le texte latin qui ne le quittait jamais.

Soudain, deux coups secs se firent à nouveau entendre. L’angoisse se lisait sur les visages. Seul Cepek restait imperturbable. Il marqua une pause dans sa lecture et s’adressa à ses hôtes :

— Ne bougez pas et faites-moi confiance. Vous pouvez fermer les yeux si vous préférez, mais n’éloignez en aucun cas vos mains de la table et gardez votre calme.

La petite s’efforçait de retenir ses larmes et résistait à l’envie de saisir sa poupée, allongée sur ses genoux. Les trois autres avaient l’expression crispée d’un patient douillet à la vue d’une seringue. Une vibration sourde traversa la pièce de part en part. Cepek reprit sa litanie, quoique l’affaire s’annonçât plus compliquée que prévu. Quand son petit chandelier fut fauché de la table et s’écrasa contre le mur, il se raidit. Il n’avait pas affaire à un esprit banal ; seule une puissante entité pouvait agir ainsi sur la matière. Un instant plus tard, les volets de l’unique fenêtre se rabattirent dans un claquement si violent qu’un carreau se brisa. Comme il faisait mine de se lever, Antczak fut rappelé à l’ordre par Cepek sur un ton cinglant :

— Non ! Il ne faut surtout pas rompre la chaîne. Si vous quittez cette table, vous serez encore plus vulnérable, croyez-moi.

— Je veux sortir ! s’écria la petite.

À ce moment-là, l’ampoule explosa et l’obscurité envahit la cuisine. Seule la lueur du fourneau éclairait la scène au gré des flammes léchant les bûches. La vibration reprit et se transforma en un hurlement strident qui leur vrilla les tympans.

Cepek se mit debout et écarta les bras.

— Au nom de Dieu et de son royaume, je t’ordonne de quitter ce lieu, infâme suppôt de Satan !

Contre toute attente, le silence régna pendant quelques secondes, puis ils entendirent une mélodie lointaine, comme si quelqu’un jouait de la flûte dans la cour. Cepek craignit d’être tombé dans un piège car il avait déjà entendu parler de ce genre de phénomène. C’était de très mauvais augure, d’autant qu’il n’était pas équipé pour faire face à la situation. Tandis qu’il se demandait comment s’en sortir, il vit le neveu bondir de sa chaise et se précipiter vers la sortie. Le jeune homme fut plaqué au sol par une force invisible et se retrouva allongé en travers du seuil. Sonné, il se mit à quatre pattes et tenta de reculer. Mais, alors que sa tête passait à la hauteur du chambranle, une force inouïe propulsa la porte qui lui broya le crâne.

Son oncle se leva à son tour en hurlant. Il s’empara de sa chaise et la projeta contre le montant de la fenêtre dont les derniers carreaux volèrent en éclats. Les volets, eux, ne bougèrent pas d’un millimètre. Entre-temps, la gamine s’était réfugiée sous la table et sa mère, pétrifiée, se recroquevillait, les mains jointes. Une série d’éclairs sillonna le plafond tandis que Cepek brandissait un crucifix en vociférant des formules qu’il croyait avoir oubliées. Il n’était plus question de chasser un esprit, mais de s’échapper d’un guet-apens sans merci. Une force lui comprima la poitrine et l’envoya valser contre l’évier. L’impact lui brisa deux côtes. Pourtant, il se retourna, la rage au ventre. Il lui restait un atout dans sa sacoche. Il fallait juste pouvoir l’atteindre.

Il se jeta à plat ventre sous la table avec un cri de douleur, et heurta la fillette terrorisée qui serrait sa poupée contre elle. Il attrapa la bandoulière, tira son sac à lui et plongea la main dans l’ouverture. Au même instant, l’enfant fut aspirée vers le haut pour se coller au dessous de la table. Son pied heurta la besace et l’envoya contre le fourneau. Quand Cepek parvint à se relever, il constata avec effroi que la mère n’avait pas bougé de sa chaise. Elle baignait dans une mare de sang. Le crucifix lui traversait le crâne et la clouait sur la table.

L’ancien prêtre souffrait le martyre à chaque inspiration. Il tenta de s’approcher de la cuisinière pendant que le fermier tournait sur lui-même, à la recherche d’une arme pour se défendre contre un adversaire invisible. Antczak savait qu’il allait mourir ; néanmoins, il ne voulait pas s’y résoudre sans défendre sa peau. Il s’empara de la hache qui lui servait d’ordinaire à fendre les bûches et se mit en position d’attaque.

— Viens ici, saloperie de démon ! le défia-t-il en hurlant à pleins poumons.

Les éclairs s’intensifièrent. Ils saccadaient la scène comme un stroboscope. Cepek vit le coup du paysan partir à l’instant où la gamine paniquée s’élançait vers son père. La lame de la hache vint s’encastrer dans la poitrine de la petite et projeta son corps désarticulé contre le buffet. Avec une expression de détresse absolue, Antczak lâcha le manche de son outil et tomba à genoux, vaincu par l’horreur.

Cepek plongea vers le fourneau avec l’énergie du désespoir, s’entailla la main sur un morceau de verre et parvint à attraper sa sacoche pour en extirper un petit livre blanc qu’il ouvrit aussitôt. Il s’agissait d’un antique recueil de prières aux pouvoirs, hélas, limités. Avant d’entreprendre sa lecture, il vit la poitrine du fermier se soulever tandis que le pauvre homme portait les deux mains à la gorge. Il cracha d’abord du sang, puis une masse rouge lui remplit la bouche. Les yeux exorbités, il se mit à battre des bras. Brusquement, son intestin apparut entre ses lèvres et s’enroula autour de son cou. Cepek ne pouvait plus rien pour lui, il commença malgré tout à prononcer les textes sacrés dans l’espoir de sortir sain et sauf de ce cauchemar.

Antczak s’effondra sur le sol, écrasant sous lui l’organe qui venait de l’étrangler. Tremblant de tous ses membres, l’exorciste se recroquevilla dans un coin de la pièce et prononça ses prières à voix haute. Alors, le calme revint et le son de la flûte résonna près du fourneau. Le vieil homme, certain de vivre ses derniers instants, claquait des dents sous l’effet de la peur. Un froid intense remontait le long de sa colonne vertébrale. Dans un ultime et dérisoire réflexe, il leva sa main ensanglantée pour se protéger de l’attaque. Elle s’abattit sur lui, impitoyable.

CHAPITRE 2

À Los Angeles, la température était plus clémente qu’en Pologne, mais Albert Tustin ne se préoccupait guère de la météo. Comme Teodor Cepek, il avait quitté les ordres, même si ce n’était pas pour les mêmes raisons, et partageait désormais son temps entre des missions de consultant auprès des polices du monde entier et l’étude des sciences occultes. Âgé de 72 ans, il possédait la plus grande collection privée d’ouvrages de sorcellerie, rangée dans le sous-sol ultrasécurisé de sa propriété. Depuis quelques semaines, il avait entrepris de répertorier ses dernières acquisitions et de trier des documents relatifs à ses récentes investigations.

D’une enquête à laquelle il avait pris une part active quelques mois auparavant, il était ressorti qu’un dénommé Zack Pierce avait mis la main sur un livre intitulé le Codex Lethalis. Tustin connaissait depuis longtemps l’existence de cet ignoble et légendaire grimoire. Pourtant, il n’aurait jamais imaginé qu’un homme puisse s’en emparer et ose en exploiter le contenu. L’énorme manuscrit, dont chaque page était découpée dans la peau d’un nouveau-né, renfermait un concentré d’ignominies terrifiantes. Un condensé d’incantations destinées à invoquer les pires démons. Un exemplaire unique que le criminel avait découvert presque par hasard et dont il s’était servi pour assouvir une invraisemblable soif de vengeance après le suicide de son fils William. Pierce avait causé la mort de nombreuses victimes innocentes avant d’être abattu. Le Codex Lethalis, lui, avait disparu, au grand désarroi du vieux collectionneur.

En revanche, Jason Reeds, l’un des inspecteurs de police chargés de l’enquête, avait tenu sa promesse en lui livrant un maximum de pièces à conviction. Une pile de cartons occupait un coin de la salle où Tustin examinait ses reliques. Ils contenaient la plupart des documents récupérés dans les diverses planques du tueur. Une véritable mine d’informations dans laquelle il espérait bien découvrir un indice sur l’emplacement du manuscrit perdu. Il s’apprêtait à soulever le couvercle de la première boîte quand son moniteur de contrôle émit un bip et afficha l’image d’un visiteur. Le prêtre défroqué sortit, ferma à double tour et longea le couloir pour grimper l’escalier menant au rez-de-chaussée. Il sortit de la maison pour accueillir son neveu, Marc Davis.

Quelques secondes plus tard, le jeune homme sortait de sa Jeep Cherokee avec un large sourire. Originaire du Kenya, il était grand et svelte. Ils se donnèrent une chaleureuse accolade, puis Tustin l’entraîna vers le perron, un bras posé sur ses épaules.

— Tu ne pouvais pas mieux tomber, mon petit. Je m’apprêtais à mettre le nez dans les affaires de notre affreux bonhomme.

Davis avait lui aussi participé à l’enquête Zack Pierce, en tant que détective privé. Il comprit donc aussitôt l’allusion :

— Oui, Jason m’a informé qu’il t’avait fourni pas mal de matériel. J’ai pensé que tu ne refuserais pas un petit coup de main.

Tustin ricana et le poussa gentiment vers l’entrée.

— Bien sûr, monsieur le détective ! La vérité, c’est que tu es aussi curieux que moi.

Une fois assis devant l’immense table de travail, les deux hommes déballèrent le contenu du premier carton. Plusieurs livres sans intérêt, des cahiers ayant appartenu au fils unique de Pierce, un carnet à spirale ainsi qu’une pile de relevés bancaires, de factures et de tickets de caisse. Il leur fallut moins d’un quart heure pour conclure à l’absence de la moindre piste. Davis ouvrit la deuxième boîte et disposa les éléments sur la table. L’attention de Tustin fut aussitôt retenue par un rouleau de parchemin entouré d’une fine lanière de cuir. Il saisit sa loupe et l’examina sans attendre.

— La texture et la rigidité me laissent à penser qu’il s’agit d’un original. Les copistes du Moyen Âge se servaient de ce type de support pour réaliser des illustrations uniques.

— Comme ceux que l’on trouve dans les bibles manuscrites ?

— Non, pas du tout. Ce genre d’œuvre n’était pas destiné à figurer dans un ouvrage. Le maître du scriptorium, l’atelier des scribes, sélectionnait parfois un texte des Saintes Écritures et chargeait un moine d’en faire une représentation afin de l’exposer dans la chapelle.

— Un peu comme un tableau ?

— Parfaitement, répondit le vieil homme en faisant glisser la lanière le long du rouleau.

Il déroula avec délicatesse le parchemin et découvrit un passage en latin. Tustin maîtrisait huit langues vivantes, un grand nombre de langues mortes et plusieurs dialectes ancestraux. Il commença aussitôt la lecture. Sur son visage, la concentration céda bientôt place à l’étonnement, puis à une légère inquiétude.

— Alors ça, c’est pour le moins surprenant, dit-il en portant une main à son menton.

Son neveu gardait le silence, sûr que la réponse à sa question muette ne tarderait pas.

— Ce texte s’adresse au gardien du Codex Lethalis. J’ignore comment Pierce a pu se le procurer car il existe très peu de documents relatifs à ce maudit recueil. Et j’ignore encore plus le sens du message. Il est écrit en effet que le codex tire son énergie de l’endroit où il est conservé.

— Et alors ? Qu’est-ce qui te dérange là-dedans ?

Tustin posa le doigt au bas du document et regarda son neveu par-dessus ses lunettes.

— L’auteur précise bien qu’il s’agit d’un lieu saint, Marc, et pour autant que je sache, si le Codex Lethalis a été caché par le Vatican pendant des siècles, ce n’était pas dans le but de le rendre encore plus puissant, mais plutôt l’inverse.

Au nord de Varsovie, Leon Domin, un trentenaire à la carrure de déménageur, conduisait sa camionnette à benne et pestait, l’œil rivé sur l’horloge du tableau de bord. Il était presque 18 heures. Or sa femme l’attendait pour se rendre à l’anniversaire de sa mère, à Nasielsk. Il lui restait encore une dernière livraison avant de pouvoir rentrer. La vieille à laquelle il venait de livrer du bois lui avait raconté sa vie et, de surcroît, un accrochage à la sortie de la ville l’avait bloqué pendant plus de vingt minutes. Peu avant le hameau de Psucin, il négligea les limitations de vitesse et écrasa l’accélérateur. Une centaine de mètres environ avant le chemin qui menait à la ferme des Antczak, il leva toutefois le pied et se pencha pour chercher des yeux la boîte aux lettres plantée sur un piquet.

Dans la lueur des phares, elle semblait flotter au-dessus de la nappe de brouillard. Il rétrograda et négocia son virage en douceur car il connaissait la profondeur des ornières à cet endroit. Il s’apprêtait à remettre les gaz quand, soudain, il distingua un corps sur la terre détrempée. Il crut d’abord qu’il s’agissait d’un animal. Mais en s’approchant, il identifia sans peine une silhouette humaine, couchée en travers de la voie. Il s’arrêta à moins de trois mètres, tira le frein à main et descendit de sa camionnette sans couper le moteur.

L’homme était allongé sur le côté. Domin ne voyait pas son visage. Il posa un genou à terre et lui toucha l’épaule.

— Hé, monsieur ? Monsieur ? Vous m’entendez ?

Il glissa son avant-bras sous la nuque de l’individu inconscient et tourna la tête inerte vers lui.

Sa peau était gelée. Malgré l’absence de plaie, son visage était couvert de sang et paraissait figé dans une expression de terreur. Le chauffeur chercha la veine jugulaire et sentit une faible pulsation.

Tout à coup, le vieil homme ouvrit les yeux. Ses paupières papillonnèrent et son regard affolé s’arrêta sur l’inconnu penché au-dessus de lui.

— Le sang ! murmura-t-il dans un râle.

Le livreur effleura sa poitrine de la main.

— Ça va aller, monsieur, je vais vous emmener à l’hôpital. Vous comprenez ?

— Le sang, répéta-t-il avec difficulté. Dites-leur de ne pas toucher à… mon sang.

Puis l’inconnu perdit à nouveau connaissance, sa tête bascula sur le côté.

Domin passa l’autre bras sous son dos et le souleva sans effort, surpris de son poids anormalement léger par rapport à sa taille. Il l’installa sur le siège passager et l’attacha de son mieux avec la ceinture de sécurité. Ensuite, il recula pour repartir en direction de Psucin. Avant de s’engager sur la route, il jeta un dernier coup d’œil au chemin devant lui et songea que sa dernière livraison devrait attendre. L’hôpital le plus proche se trouvait à Varsovie. C’est pourquoi il préféra se rendre dans une petite clinique au sud de Nasielsk. Il ne savait pas si ce type allait s’en sortir ; en revanche, il était sûr que son dîner d’anniversaire était foutu.

Avec sa chemise à fleurs et son pantalon du surplus de l’armée américaine, Albert Tustin cultivait sans mal une apparence de vieil excentrique. Il avait décidé depuis belle lurette d’ignorer le jugement d’autrui et prenait un malin plaisir à désorienter ses semblables. À des années-lumière de ces futiles considérations, il observait, tel un satellite géostationnaire, le monde complexe de la nature humaine. Son immense savoir n’avait d’égal que sa soif de comprendre, et la traque du Codex Lethalis l’occupait aujourd’hui tout entier.

Marc remettait les documents de Zack Pierce dans le troisième carton pendant que son oncle examinait le parchemin au microscope. Rien n’avait encore éveillé sa curiosité professionnelle. Il souleva le couvercle de la dernière boîte et s’employa à la vider comme les précédentes. La table fut bientôt recouverte de cahiers, de modes d’emploi d’appareils électroniques, de revues informatiques et d’une liasse de carnets à spirale, maintenue par un large élastique.

— C’est bien ce que je pensais, lâcha Tustin, l’œil gauche toujours collé au microscope. Le document est authentique. La structure et les effets de craquelure de l’encre ne trompent pas. Il faudra procéder à une datation au carbone 14. Il s’agit sans doute d’un vélin à base de veau mort-né. Je dirais huit cents ans, peut-être davantage.

Davis alignait les piles par ordre d’importance. Il leva la tête, perplexe.

— Bon, d’accord, Albert. Seulement, ce n’est pas parce qu’il est vieux qu’il faut prendre ce texte au pied de la lettre. Que savons-nous sur l’auteur ? Et savait-il vraiment de quoi il parlait ?

— Bonne question ! répondit l’ancien prêtre avant de se diriger vers le fond de la pièce.

Il fixa le parchemin avec soin sur un caisson lumineux destiné à l’analyse de radiographies et bascula l’interrupteur.

— Voici la réponse, poursuivit-il, le doigt pointé vers la lumière qui traversait le papier.

Davis s’approcha et constata la présence de cinq filigranes alignés sous le texte. Malgré leur finesse, ils ressortaient avec une parfaite clarté.

— Je te présente les cinq sceaux des plus grands sorciers de toute l’humanité. Cette signature représente un trésor inestimable pour un collectionneur comme moi. Hélas, je crains de ne pas pouvoir m’en réjouir.

Davis connaissait le sens de cette expression. Dans la bouche de son oncle, elle signifiait une extrême contrariété.

— Car, pour autant que je sache, ces gens-là savaient très bien de quoi ils parlaient. Ils n’apposaient pas leur signature sur n’importe quoi, conclut le vieil homme d’un air inquiet.

CHAPITRE 3

La clinique Kubiak, que tout le monde appelait l’hôpital de Nasielsk, se trouvait à l’entrée du bourg. Il s’agissait à l’origine d’une maison de retraite que la mairie de Varsovie avait racheté pour y installer un service médical, qui faisait cruellement défaut dans la région. Deux colonnes noircies par le temps encadraient un portail en fer forgé derrière lequel une allée revêtue de bitume menait à un terre-plein aux pavés défoncés. Au fond, des appliques jetaient une lumière jaunâtre dans le brouillard naissant. Le bâtiment en forme de U évoquait davantage un lieu de détention qu’un établissement hospitalier. Murs en briques rouges et fenêtres aux carreaux minuscules. Le chauffeur pénétra dans l’enceinte et s’arrêta à la hauteur d’une jeune femme poussant devant elle un fauteuil roulant dans lequel un vieillard semblait somnoler. Elle leva les yeux quand il baissa la vitre.

— Excusez-moi, mademoiselle. C’est pour une urgence.

Dès qu’elle eut écarté l’écharpe qui dissimulait le bas de son visage, Domin regretta d’avoir la bague au doigt. L’infirmière aurait pu sans problème poser pour Vanity Fair. Pour lui, même la buée qui sortait de sa bouche avait l’air sexy.

— Garez-vous devant la porte verte là à gauche, dit-elle le bras tendu. Celle avec la lumière rouge au-dessus. C’est le bureau des admissions.

Le livreur dut se faire violence pour s’arracher à ce magnifique regard turquoise et engager la première.

— Merci beaucoup, bredouilla-t-il avant de redémarrer.

Quelques minutes plus tard, deux infirmiers allongeaient le passager inconscient sur une civière et l’emmenaient à l’intérieur. Domin remplit un formulaire et s’entretint quelques instants avec le médecin-chef, Oscar Dowbor, la copie conforme de son ancien prof de math. Il lui résuma son histoire, puis se dirigea vers un comptoir derrière lequel une employée obèse à l’air revêche se consacrait à des mots croisés.

— Pardon, madame, y a-t-il une cabine de téléphone ?

— Derrière vous, première à gauche, répondit-elle sans lever les yeux de son casse-tête.

Le livreur glissa ses gants dans la poche arrière de son jean et tourna les talons en pensant qu’après tout, sa femme n’était pas si mal que ça. La batterie de son portable était en rade et il avait oublié d’emporter son chargeur. Quelle journée, décidément !

Entre-temps, Dowbor ordonna à sa secrétaire de signaler l’arrivée d’un patient inconnu aux services de police, comme le prévoyait la procédure. Un agent passerait sans doute sous quarante-huit heures pour effectuer les prélèvements d’usage et, si possible, l’identifier.

Domin appela son épouse et fut aussitôt rassuré : la fête d’anniversaire était reportée. Sa belle-mère était souffrante – une gastro selon sa fille. Heureux d’échapper aux foudres de sa belle-famille, il se sentit soulagé. Il précisa qu’il en profiterait pour effectuer sa dernière livraison et ainsi faire rentrer un peu d’argent. Le lendemain matin, il devait partir tôt pour Ciechanow, un village encore plus au nord. Sa femme donna son assentiment du bout des lèvres, mais Domin sentit néanmoins qu’elle était fière de lui et de sa bonne action. Il reprit donc le volant de sa camionnette le sourire aux lèvres, sans croiser cette fois de top model.

Le médecin-chef jeta un coup d’œil à l’horloge murale et glissa les mains dans les poches de sa blouse avec un soupir las. En théorie, il avait terminé sa journée de travail depuis déjà plus d’une heure. Or voilà qu’on lui amenait en plus un patient mystère. Il croisa son reflet dans la porte vitrée de son bureau et se demanda si on pouvait faire confiance à un type avec une tête pareille. Il emprunta le couloir des urgences et demanda à une infirmière où avait été conduit le patient nouvellement admis.

Une fois renseigné, il poussa la porte entrouverte et s’avança dans la chambre à peine éclairée. Elle contenait deux lits, dont un seul occupé. L’inconnu était aussi blême qu’un mort. Cependant, sa poitrine se soulevait. À un rythme lent, mais régulier. Le médecin ne releva qu’une récente entaille à la main gauche, deux côtes cassées et un certain nombre d’hématomes. Ses signes vitaux étaient stables. A priori, ses jours ne semblaient pas en danger. L’homme n’était pas vraiment dans le coma, il s’agissait plutôt d’un profond sommeil. Ses vêtements étaient pliés avec soin et déposés sur une chaise accolée au mur. Aucun papier, aucun bijou, aucun objet qui permette de l’identifier. En dehors de ses habits, ce gars-là n’avait strictement rien sur lui, ce qui était plutôt bizarre. On a toujours quelque chose sur soi, une pièce de monnaie, un ticket de métro, une montre, une bague ou encore un briquet, même après une agression, un vol, voire les deux.

En outre, le médecin était intrigué par les paroles du vieil homme que le livreur lui avait rapportées. Elles traduisaient sans doute un délire consécutif à un choc ou résultaient d’une substance dont on retrouverait la trace dans ses veines. Pourtant, pour une raison contraire à son rationalisme scientifique, le praticien décida de mettre le patient en observation et de procéder à des examens sommaires sans faire de prise de sang. Allergique à toute forme de superstition, il ignorait ce qui le poussait à agir de la sorte. Il observa encore un instant l’homme dans la pénombre, puis s’en approcha et lui saisit le poignet avec douceur. Entre deux battements, un faible courant lui traversa la main et le fit tressaillir.

Il quitta la chambre sans bruit et se dirigea vers son bureau. D’un geste machinal, il mit ses deux doigts sur sa propre veine jugulaire sans cesser de marcher, tête baissée. À l’angle du couloir, il faillit entrer en collision avec l’infirmière de nuit qui prenait son service.

— Désolé, bredouilla-t-il en s’écartant, avant de poursuivre sa route sous le regard perplexe de sa subalterne.

Il venait de comprendre ce qui l’avait poussé à fuir l’inconnu de la chambre 14 : il s’en voulait, mais surtout, mais il avait peur, une peur viscérale et indicible.

Février avait apporté une neige abondante, mais le réchauffement de la planète rendait la météo tellement aléatoire que plus personne ne s’étonnait d’un mois de mars aussi clément. En cette saison, Domin aurait dû équiper ses pneus de chaînes pour rouler en rase campagne. Or s’il faisait froid et gris, le temps n’avait plus rien à voir avec un hiver polonais. L’horloge de la camionnette indiquait 19 h 46 et la lune se montrait par intermittence dans le plafond nuageux qui semblait frôler la cime des arbres. Il n’était pas trop tard pour débarquer chez les Antczak et livrer les pièces de rechange sans doute destinées au tracteur Ferguson. Le chauffeur traversa Wagrodno en trombe et mit le cap sur Psucin, pied au plancher.

Pour la deuxième fois de la journée, il emprunta le chemin menant à la ferme. Il se gara à côté d’un vieux pick-up qu’il n’avait encore jamais vu et sortit de son véhicule, intrigué par le silence et surtout par l’obscurité à l’intérieur de la maison. D’habitude, les moutons bêlaient, les poules s’écartaient sur son passage, le chien bondissait à sa rencontre. Perplexe, il remonta la fermeture éclair de son blouson, enfila ses gants et se dirigea vers la porte. À son grand étonnement, cette dernière était grande ouverte. Il frappa néanmoins quelques coups, sans résultat, et se décida à entrer. Il faisait aussi noir que dans un four et l’odeur des pierogi ne parvenait pas à couvrir des relents pestilentiels.

— Monsieur Antczak ? C’est Domin, le livreur, annonça-t-il à haute voix. Il y a quelqu’un ?

Il appuya en vain sur l’interrupteur, puis rebroussa chemin pour aller chercher une torche dans sa boîte à gants. De retour dans le couloir, il alluma la grosse lampe de poche. Le faisceau lumineux révéla une empreinte sur le mur, suivie d’une traînée laissée par des doigts. Le chauffeur avait regardé suffisamment de séries policières pour deviner de quoi il retournait. C’était du sang. Une autre trace brunâtre, sur le sol cette fois, semblait provenir de la cuisine. Il s’avança dans cette direction, rempli d’angoisse. Une forme gisait par terre. Quand il en eut deviné la nature, Domin frémit et posa une main sur sa bouche pour s’empêcher de hurler. Le crâne de l’homme était fracassé, la masse cérébrale visible à travers les os fracturés. La mare de sang coagulé autour de ses épaules luisait dans le faisceau de la torche. Retenant sa respiration, le visiteur écarta le battant pour jeter un coup d’œil à l’intérieur de la cuisine. Seule une faible lueur émanait du fourneau presque éteint. L’odeur de la mort le prit à la gorge.

Moins de trente secondes plus tard, il roulait à tombeau ouvert, les deux mains soudées au volant et le regard fixe. Il ne parvenait pas à maîtriser ses tremblements et serrait si fort les dents que les muscles de sa mâchoire se tétanisaient. Il n’avait même pas pensé à se servir du téléphone de la ferme, pour autant qu’il fonctionnât encore. À vrai dire, il n’avait songé qu’à une chose : fuir le plus vite possible cette scène d’horreur. Et à présent, il doutait de pouvoir jamais l’oublier. Le peu qu’il en avait aperçu dépassait de loin ses pires cauchemars.

À Los Angeles, Albert Tustin faisait revenir des oignons auxquels il ajouta quelques lamelles de poivron avant de s’attaquer à la découpe des filets de poulet. Son neveu déboucha une bouteille de Gevrey-Chambertin 2002 hors de prix et s’appliqua à en verser le contenu dans une carafe à décanter. Ils avaient beau se trouver sur le sol américain, ce n’était pas une raison pour se priver des plaisirs de la table.

Tustin s’essuya les mains dans un torchon accroché sur le côté du frigo, réduisit la flamme et plaça un couvercle sur la poêle. Ensuite, il tira une chaise vers lui et s’installa avec un soupir qui en disait long sur son envie d’échapper à ses préoccupations du moment.

— Bon ! Voyons quel nez nous réserve ce petit français, dit-il en prenant avec délicatesse un grand verre dans lequel il versa quelques gouttes du précieux nectar.

Concentré sur les effluves pendant plusieurs secondes, il garda les yeux fermés.

— Encore un peu de patience et ce breuvage va nous livrer son intimité pour le plus grand plaisir de nos papilles, déclara-t-il avec le plus grand sérieux.

Davis connaissait bien son oncle. Le vieil homme ne cultivait pas simplement un abord excentrique, il aimait aussi les formules alambiquées, fidèles à sa pensée. Ses phrases, souvent à double sens, en déroutaient plus d’un.

— Tu veux dire que dans moins de cinq minutes, on va se prendre un pied d’enfer ? plaisanta-t-il, les assiettes à la main.

Tustin se releva et s’empara d’un couteau de cuisine pour pousser les lamelles de poulet dans la poêle.

— Cette formule manque un peu de poésie, mais en gros, tu as raison. On va se la péter grave.

Le détective éclata de rire et lui donna une petite claque sur l’épaule avant d’ouvrir le tiroir à couverts.

— Bon sang, Albert, parfois je me demande vraiment d’où tu sors, tu sais ?

— Peu importe d’où tu viens et où tu te rends, mon petit. L’important, c’est le chemin. Ceux qui ignorent cette vérité passent à côté de l’existence, et je les plains.

Davis referma le tiroir et regarda son oncle avec affection. Le vieil homme saisit à nouveau la carafe, versa le vin et lui tendit son verre.

— À la vie ! s’exclama-t- il.

— Et à la mort ! ajouta son neveu.

Lorsqu’ils eurent fini les nouilles sautées au poulet façon Tustin, la bouteille de vin était presque vide. Ce grand moment de bonheur faisait désormais partie de leur histoire. Une façon de profiter de la vie, simple en apparence, mais fruit d’une grande sagesse d’esprit. Jouir du présent n’est pas donné à tout le monde. Ils s’accordèrent un café dans la véranda luxuriante, avant de retourner à l’analyse des documents de Zack Pierce.

Le parchemin était toujours fixé au caisson lumineux. Tustin alluma l’appareil et entreprit de relire le contenu de leur précieuse trouvaille. De son côté, Davis continua de trier les éléments de la dernière boîte. Il ôta l’élastique autour de trois petits carnets. Les deux premiers renfermaient des notes, de la main de Pierce semblait-il. Elles se rapportaient aux différents principes d’invocation des démons et aux moyens de provoquer leur apparition. À cela s’ajoutaient des symboles et quelques phrases illisibles. Le détective les mit de côté pour que Tustin puisse y jeter un coup d’œil. Sur le dernier carnet, seule la première page était remplie. Quelques lignes en latin, remontant à la veille de la mort de Pierce.

— Albert, viens voir ça ! On dirait qu’il s’agit d’une note de Pierce. La date devrait t’intéresser.

Tustin abandonna sa lecture et se pencha sur le carnet en question. En quelques secondes, il décrypta la prose du criminel et son regard s’éclaira.

— Bon sang ! s’écria-t-il tout excité. Oui, il parle bien du codex, mais regarde sa conclusion : « requiescat in pace », ce qui signifie « qu’il repose en paix ».

Son neveu se gratta la tête d’un air dubitatif.

— OK, « repose en paix », d’accord… Mais que suis-je censé en déduire ?

L’ancien prêtre se retourna vers le parchemin traversé par la lumière.

— Le codex, un lieu saint, la date, « repose en paix ». Tout cela constitue un faisceau d’indices importants pour localiser ce maudit bouquin, non ?

On avait parfois plus de chances de toucher la lune en sautillant sur un toit que de saisir les raisonnements de Tustin. Néanmoins, Davis le pratiquait depuis longtemps. Il synthétisa les informations pendant quelques secondes et une hypothèse surgit dans son esprit.

— William ?

— Gagné ! cria son oncle en levant les bras. Alléluia !

Les yeux brillants, Tustin posa les mains sur les épaules de son neveu.

— Trouve-moi où Pierce a fait inhumer les restes de son fils William et nous mettrons la main sur le codex, Marc. Je suis sûr qu’il l’a caché à cet endroit !

CHAPITRE 4

Domin avait réussi à donner l’alerte. La vieille dame du voisinage, convaincue par sa fébrilité, l’avait autorisé à se servir de son téléphone pour appeler la police. L’agent de service lui avait donné des instructions et ordonné de ne pas bouger, une patrouille viendrait le chercher. À peine avait-il raccroché que la maîtresse de maison sortit une bouteille et un verre. Avec sa robe de chambre aux motifs floraux délavés, sa permanente fatiguée et son regard alourdi par le mascara, elle avait tout d’une ancienne tenancière de bordel au caractère inflexible.

— Vous devriez vous asseoir et boire un coup, dit-elle d’une voix rauque.

Il tenta d’esquisser un sourire qui mourut avant d’atteindre ses lèvres. Lorsqu’il eut pris place dans un fauteuil recouvert d’un plaid à la couleur inconnue, la vieille lui tendit son remontant.

— Merci, madame.

— Appelez-moi Arieta ! Quel est votre nom, mon garçon ?

Il vida la vodka d’un trait et sentit sa poitrine s’enflammer.

— Domin, répondit-il avec un regard abattu, je m’appelle Leon Domin.

Elle alluma une cigarette et s’installa sur le canapé en chassant la fumée de la main.

— Que vous a dit la police, Leon ?

— Ils vont venir me chercher. Je vais devoir y retourner et faire une déposition ou un truc dans le genre.

Elle saisit la bouteille et se servit à son tour.

— Je suis vraiment désolée pour vous.

Il haussa les épaules et reposa son verre sur la table basse en bois sculpté, recouverte d’un napperon d’un blanc douteux.

— Oh, je m’en remettrai ! On ne peut pas en dire autant de ces pauvres gens. Moi, je suis encore en vie.

Arieta l’avait entendu décrire la scène du crime et l’observait avec une réelle compassion car elle ne connaissait que trop bien cet état de choc émotionnel provoqué par des visions d’horreur. Infirmière pendant la guerre en ex-Yougoslavie, elle avait échappé par miracle au massacre de Srebrenica. Autant dire qu’elle avait connu le pire.

— Surtout, ne prenez pas les choses à la légère, déclara-t-elle avant de se pencher pour tapoter sa cigarette au-dessus d’une coupelle en forme de coquillage. Cela prendra du temps, mais ces images finiront par se dissiper. Concentrez-vous sur les aspects positifs de votre existence, c’est la meilleure façon d’échapper aux réminiscences. Vous avez une famille ?

La question sembla le sortir de sa torpeur.

— Oui, une femme et un petit garçon. D’ailleurs, il faut que je les appelle, j’ai complètement oublié…

— Je vous en prie. Vous savez où se trouve le téléphone.

À 21 h 43, un véhicule de la police s’engagea sur le chemin de terre menant chez les Antczak. Il était suivi par deux ambulances et la voiture banalisée d’Orest Dabik, inspecteur au bureau d’enquêtes opérationnelles de Varsovie. Âgé de 28 ans, assez trapu, il mesurait à peine un mètre soixante-quinze et prenait soin de son physique avec une minutie quasi obsessionnelle. Ses collègues le surnommaient « le Dandy », malgré son visage de boxeur : nez épaté, arcades sourcilières proéminentes et menton volontaire. Un bouc taillé avec une précision chirurgicale encadrait sa bouche charnue. Ses cheveux courts enduits de gel lui donnaient l’air plus jeune qu’il ne l’était.

Moins de cinq minutes plus tard, il appelait son supérieur hiérarchique, le commissaire Isidor Bejm, sur le point de se coucher.

— Bon Dieu, Dabik, que vous arrive-t-il ?

— Je suis désolé de vous déranger, monsieur le commissaire. Je suis au sud de Psucin, dans la ferme d’un certain Gustaw Antczak, suite à l’appel d’un témoin.

— Oui, et alors ?

— Toute la famille a été massacrée, monsieur, ainsi que tous les animaux. J’ai besoin de renforts, de fourgons mortuaires, du légiste et de la brigade scientifique.

Bejm garda le silence quelques secondes, puis explosa, comme à son habitude.

— Bon sang ! tonna-t-il. C’est quoi encore, ce bordel ? Sécurisez la zone et appelez la permanence de Nasielsk. Je m’occupe du reste. Je serai sur place d’ici une heure.

— À vos ordres, monsieur.

Le commissaire avait déjà raccroché.

Dabik se tourna vers le bâtiment. Un agent en uniforme venait vers lui avec une expression de dégoût horrifié.

— Je n’ai jamais vu ça, inspecteur. Comment devons-nous procéder ?

— Dites à vos collègues de ne toucher à rien. On reste dehors et on sécurise les lieux. Les renforts ne vont pas tarder.

Tandis que le flic retournait vers l’habitation au pas course, Dabik composa un numéro.

— Bonsoir, agent Jelensky à l’appareil.

— Inspecteur Dabik, division opérationnelle de Varsovie. Code 956-PS-734. Vous avez de quoi écrire, Jelensky ?

— Heu… oui, inspecteur, je vous écoute.

— Rassemblez tous vos gars et descendez sur la route de Psucin pour barrer l’accès au nord comme au sud. Si votre chef n’est pas là, appelez-le et dites-lui de me retrouver chez Gustaw Antczak. C’est une ferme au numéro 224.

— Bien, inspecteur, c’est noté. Vous avez un numéro où on peut vous joindre ?

— Passez par le standard, ils me transféreront votre appel. Nous avons une scène de crime hors du commun, inutile de vous préciser qu’il y a urgence.

— Compris, inspecteur Dabik, je m’en occupe tout de suite.

Dabik détestait le commissaire Bejm. Il le trouvait lourd, vulgaire et fainéant. Chaque fois qu’il avait affaire à lui, il écumait de rage et se vengeait sur le premier subordonné venu – un comportement puéril dont il ne pouvait se défaire. Cela faisait des années qu’il attendait de monter en grade alors que des abrutis comme Bejm gagnaient deux fois son salaire pour moitié moins de boulot. Il releva le col de son manteau et marcha vers la ferme en évitant avec soin les flaques d’eau. Il n’aurait plus manqué qu’il abîme ses chaussures italiennes toutes neuves qui lui avaient coûté un bras.

Le sommeil de Teodor Cepek était troublé par d’innombrables images. Ses yeux roulaient sous ses paupières closes. Des visages, des noms, des lieux se succédaient pour former un film retraçant les temps forts de sa vie. Son corps n’était plus qu’une enveloppe inerte, seul l’espoir de passer le témoin avant de quitter ce bas monde le retenait en vie. Il rassembla ses forces pour sortir des ténèbres.

Quand il réussit enfin à ouvrir les yeux, il constata avec soulagement qu’il ne se trouvait plus à proximité de la ferme. Il faisait chaud et l’odeur caractéristique de l’hôpital le renseigna aussitôt sur sa situation. Sa bouche était tellement sèche qu’il ne parvenait pas à déglutir. En dehors des muscles de son visage, aucun de ses membres ne semblait lui obéir. Malgré l’effroyable constat de sa paralysie, il s’étonna surtout d’être encore en vie. Il remerciait le Seigneur de cette incroyable chance, même si son expérience lui disait qu’en réalité, il aurait mieux valu la mort. Il se sentait désormais comme un outil à la disposition de forces maléfiques, et cette idée le terrifiait.

Dans le bureau voisin, l’infirmière de garde consultait le planning du lendemain quand un médecin passa la tête à la porte. Avec ses cheveux noirs plaqués sur le crâne, ses lunettes rondes et sa minuscule moustache, il semblait sorti d’une autre époque.

— Bonsoir Aneta, je viens de jeter un coup d’œil à notre inconnu. Il est toujours inconscient et ses signes demeurent stables. Néanmoins, il est complètement déshydraté. Pourquoi ne pas l’avoir mis sous perf ?

— Bonsoir, docteur Fijal. C’est une consigne du docteur Dowbor et il a été catégorique. Ne me demandez pas pourquoi, je l’ignore. Mais je trouve cela bizarre, moi aussi. Je lui ai donc juste posé un brassard relié au monitoring cardio, c’est tout.

— Enfin, c’est insensé ! s’énerva le toubib. Dans quelques heures, son état risque d’empirer et on ne pourra plus rien faire pour le sortir de là. Trouvez-moi une poche de solution isotonique, je vais chercher un pied à sérum.

— Excusez-moi, docteur, mais le médecin-chef a interdit de…

— Je me fous de ce qu’il a dit, Aneta ! Nous sommes ici pour sauver des vies, pas pour les laisser s’éteindre en détournant le regard. Allez-y, j’en prends l’entière responsabilité.

Quand ils entrèrent dans la chambre de Cepek, il était près de minuit. La porte ouverte laissait filtrer assez de lumière pour les dispenser d’allumer le néon. Le médecin posa la main sur le front du patient pendant que l’infirmière disposait son matériel. Elle plaça un garrot sur le bras gauche avec des gestes expérimentés, tapota la veine saillante sur le dos de la main et s’apprêtait à la piquer pour y poser la perfusion quand le vieillard ouvrit des yeux vitreux.

Le médecin se pencha vers lui.

— Monsieur ? Vous m’entendez ? Vous êtes à l’hôpital, tout va bien.

Cepek tenta de parler. Pourtant, seul un râle d’agonie franchit ses lèvres. Son regard terrifié passait du visage de la femme à l’aiguille dans sa main. L’infirmière avait suspendu son geste et cherchait l’assentiment de Fijal. Celui-ci le lui donna d’un signe de tête. Quand l’aiguille entra dans sa veine, Cepek grimaça sous l’effort et parvint à crier :

— Noooooooon !

CHAPITRE 5

Une intense activité régnait à présent à la ferme Antczak. Le légiste était arrivé le premier, suivi de peu par deux fourgons mortuaires, une ambulance et plusieurs véhicules de police, dont une camionnette de la brigade cynophile. L’équipe du service d’investigation scientifique les avait rejoints une dizaine de minutes plus tard et s’était mise aussitôt au travail. L’inspecteur Stefan Kleika, le coéquipier de Dabik, claqua la portière de sa Polo et chercha son collègue du regard.

Avec son mètre quatre-vingt-huit et sa carrure imposante, Kleika était la bête noire des truands. En vingt ans de carrière, il en avait coffré plus que tous les inspecteurs réunis. Un visage carré, un nez droit et des yeux clairs sur une peau basanée témoignaient de ses origines tsiganes. Une cicatrice courait sur sa joue gauche jusqu’à la naissance de sa mâchoire. Souvenir d’une arrestation musclée. Il ramena ses longs cheveux noirs en arrière, d’un geste souple, et repéra Dabik en grande conversation avec Alfred Bauer, le chef des légistes. Un type râblé dont le visage affichait en permanence un air sévère. Il portait une paire de lunettes à grosses montures et un col roulé noir. Kleika s’avança vers eux.

— Messieurs, fit-il avec sobriété en portant le doigt à sa tempe.

Son coéquipier se retourna pendant que le médecin saluait le nouveau venu d’un signe de la tête.

— Ha ! salut, Stefan. M. Bauer me présentait justement ses premières conclusions. Je pense que tu devrais aller jeter un coup d’œil avant qu’on emporte les corps. On te rejoint dans une minute.

— Quoi ? Pas de commentaires ni de description rapide ? C’est pas ton style, Orest, s’étonna Kleika. D’habitude, tu es plus loquace.

— Oui, je sais, seulement là, même moi, j’ai de la peine à trouver mes mots. Il faut voir ça de ses propres yeux.

Intrigué, Kleika tourna les talons en silence et se dirigea vers la bâtisse dont les fenêtres brillaient sous les éclairs répétés des flashs. Il se demandait quel genre de scène pouvait couper la parole à un type comme Dabik. Après avoir signé le registre que lui tendait le planton à l’entrée, il emprunta le couloir et franchit le seuil de la cuisine où ses narines furent assaillies par une odeur de cendres, d’urine et de sueur. La réponse à sa question s’étalait sous ses yeux.

Il s’immobilisa sur place car les hommes de la Scientifique n’avaient pas encore terminé. Ils étaient cinq, dont deux pour les photos et deux pour le relevé des indices. Le cinquième, un type petit et sec, se retourna et s’approcha de lui. Il s’agissait de Willem Radicz, le supérieur hiérarchique de l’équipe.

— Inspecteur Kleika, dit-il en lui tendant un tube de Vicks. Je crains que cette fois, vous n’ayez du mal à élucider le mystère.

Le policier déclina son offre d’un signe de la main. Son odorat était certes mis à rude épreuve, mais les effluves constituaient des indices importants qu’il ne pouvait pas négliger. Le regard fixe, il s’efforçait en vain de deviner ce qui avait pu se passer dans cette pièce.

— Racontez-moi où vous en êtes, le pria-t-il d’une voix crispée.

Radicz glissa le tube dans sa poche et ajusta ses lunettes de sa main gantée de latex avant de désigner le corps à ses pieds.

— Voici à mon avis la première victime. Ce jeune homme a sans doute tenté de fuir. Le battant de la porte lui a brisé le crâne.

Kleika baissa les yeux et grimaça.

— Le montant est cassé. Vous imaginez la force d’un tel choc ?

Le scientifique hocha la tête et désigna l’énorme table d’un geste las.

— Vous ne croyez pas si bien dire. Mais regardez plutôt la deuxième victime, Irena Antczak. Elle n’a pas eu le temps de se lever. Un crucifix lui a traversé le crâne pour ressortir de l’autre côté et s’enfoncer dans le plateau en chêne. Je me demande quel être humain est capable d’infliger une telle blessure. L’arme improvisée a pénétré le bois sur plusieurs centimètres. En toute franchise, je ne sais pas encore comment nous allons pouvoir libérer le corps de cette pauvre femme.

L’inspecteur croisa les bras avec un soupir.

— J’ai l’impression que nous ne sommes pas au bout de nos peines.

— En effet, confirma Radicz en supposant que le policier faisait allusion aux énigmes de plus en plus nombreuses.

Le scientifique désigna ensuite la commode sur laquelle reposait le corps d’une fillette. On aurait dit une poupée grandeur nature dont les membres en coton partaient dans tous les sens. La position et le sang répandu témoignaient qu’elle avait été projetée avec violence à travers la pièce.

— Selon nos premières constatations, il semblerait que cette enfant ait reçu un coup de hache en pleine poitrine. Inutile de préciser qu’elle est morte dans la seconde, raison pour laquelle il y a assez peu de sang, malgré les apparences.

Il tendit alors le bras vers le dernier cadavre, à moins d’un mètre de lui.

— Gustaw Antczak, le propriétaire. D’après les premiers relevés d’empreintes, c’est lui qui aurait tué la gamine. La hache se trouvait à ses côtés. Toutefois, le mystère ne s’arrête pas là, inspecteur.

Kleika observa le corps du fermier, pareil à un gros phoque échoué sur une plage écarlate. Il repéra une espèce d’écharpe autour de son cou, sans parvenir à l’identifier.

— Là encore, une action d’origine humaine me paraît improbable, reprit le scientifique. Son intestin lui est sorti par la bouche et l’a étranglé. Nous l’avons retourné, pour vérifier : il n’a aucune autre blessure. Je n’ai pas la moindre idée de la cause ni du déroulement de ce drame. Néanmoins, je suis prêt à parier qu’une personne manque à l’appel. Des traces de pas et des traînées de sang sur le mur dans le couloir suggèrent que quelqu’un a réussi à sortir. D’autant que le profil des semelles ne correspond à aucune des victimes ici présentes.

— Vous aviez raison, monsieur Radicz, cette affaire se présente plutôt mal.

Le scientifique fit une moue désolée. Il remonta ses lunettes qui restèrent coincées sur son front.

— Malheureusement, vous ne savez pas encore tout, inspecteur. Les autopsies nous en apprendront sans doute davantage, mais tous ces corps présentent un point commun fort préoccupant, à savoir l’expression de leurs visages. De toute ma carrière, je n’ai jamais rien vu de comparable.

À ce moment-là, l’inspecteur Dabik apparut sur le seuil, suivi par un type à l’air contrarié dont les sourcils broussailleux paraissaient compenser une calvitie galopante. Le commissaire Isidor Bejm posa un regard inquisiteur sur la scène de crime, puis lança sa phrase fétiche, les mains posées sur les hanches :

— Bon, alors, c’est quoi encore, ce bordel ?

Les techniciens avaient rétabli l’électricité et deux rampes de projecteurs éclairaient désormais la cour de la ferme. Plusieurs vétérinaires, appelés en urgence, s’occupaient des cadavres d’animaux et les répertoriaient. La brigade scientifique avait terminé ses relevés et l’équipe du légiste s’apprêtait à emporter les corps. De l’extérieur, on entendait le bruit de la scie circulaire s’acharnant sur le crucifix.

Le commissaire Bejm, appuyé contre le capot d’une voiture de police, hurlait dans son téléphone. Bien qu’il soit fort en gueule et de nature exubérante, l’erreur à ne pas commettre était de le prendre pour un imbécile, sous peine d’avoir une mauvaise surprise. Licencié en sociologie et en psychologie, il était entré dans la police à 26 ans et avait gravi les échelons grâce à son caractère et surtout ses compétences. Même si l’inspecteur Dabik était loin de l’imaginer, le commissaire l’aimait bien car son côté impulsif et chien fou lui rappelait sa jeunesse. Ce qui ne l’empêchait pas de le remettre à sa place de temps en temps. De toute sa vie de policier, Bejm n’avait jamais vu une telle scène de crime. En dehors de sa violence inouïe, elle soulevait des questions auxquelles personne ne semblait en mesure de répondre. Pourtant, les hommes sur les lieux n’étaient pas des débutants. Habitués aux pires affaires, excellents techniciens, enquêteurs chevronnés, ils butaient tous sur les mêmes détails. Ce qui était sous leurs yeux dépassait l’entendement.

Il raccrocha et glissa son portable dans la poche de sa veste avec une expression contrariée. Puis il apostropha Dabik qui sortait de la ferme.

— Vous avez bien fait de boucler les accès sur la route de Psucin, Dabik. On vient de m’apprendre que les vautours sont déjà sur le coup.

— Les journalistes ? Déjà ? Je savais qu’ils écoutaient nos fréquences, mais pas à ce point-là.

— Faites-leur savoir que notre service de presse se fendra d’un communiqué dans la matinée. On a d’autres chats à fouetter pour l’instant.

— Je m’en occupe tout de suite, monsieur.

Bejm leva la main, il n’avait pas fini.

— On en est où avec les plaques minéralogiques des véhicules ?

— J’attends ces infos d’une minute à l’autre, on a un problème avec la connexion à l’intranet. Un de mes gars est retourné au bureau pour consulter la base de données.

À ce moment-là, un homme de la brigade scientifique s’approcha d’eux avec un sac à indices transparent dans lequel on distinguait une sacoche en cuir et un livre.

— Excusez-moi, dit-il, nous avons trouvé ça dans la cuisine. Je pense que son contenu pourrait vous intéresser. Cela étant, n’oubliez pas de me la rendre, elle figure dans l’inventaire.

Dabik s’empara du plastique et en extirpa la sacoche qu’il ouvrit sur-le-champ. Il y plongea la main et en sortit d’abord un portefeuille élimé.

— Teodor Cepek, lut-il sur la carte d’identité.

Puis il continua à examiner divers papiers et tomba sur une carte grise. Il désigna du menton le pick-up.

— Maintenant, on sait à qui appartient ce tas de ferraille, remarqua-t-il en tendant les documents au commissaire.

Bejm observa la photo du vieil homme avec une moue déçue.

— On dirait que ce type a disparu. Il y aurait donc un survivant ?

Au même moment, un flic en uniforme se dirigea vers eux, accompagné d’un jeune homme à l’air épuisé. Il salua ses deux supérieurs d’un geste rapide.

— Je vous amène Leon Domin, l’homme qui a découvert la scène et nous a appelés, annonça-t-il.

Bejm regarda le chauffeur avec bienveillance et lui tendit la main :

— Commissaire Bejm, brigade criminelle, et voici l’inspecteur Dabik, monsieur Domin. Je vous suis très reconnaissant de nous avoir prévenus. Allons nous installer dans l’ambulance, je crains qu’elle ne nous soit d’aucune utilité ce soir puisqu’il n’y a, hélas, plus personne à sauver. Venez avec moi, je vous prie.

Un quart d’heure plus tard, les deux policiers en savaient autant que leur témoin. Domin leur avait confirmé que la carte d’identité de Cepek appartenait bien à l’homme qu’il avait déposé à l’hôpital. Ils l’autorisèrent à rentrer chez lui non sans l’avoir convoqué au commissariat principal de Varsovie le lendemain matin. Dabik s’éloigna pour discuter avec Kleika, son coéquipier, lorsqu’un agent courut vers le commissaire en brandissant un téléphone portable.

— Commissaire ! Un appel pour vous, c’est l’hôpital de Nasielsk.

Bejm saisit l’appareil.

— Bejm, j’écoute.

Ses sourcils se froncèrent. En l’espace de quelques secondes, sa mine passa de l’incrédulité à la colère.

— Ne touchez à rien, docteur Dowbor ! Nous sommes déjà partis.

Il raccrocha et rendit le portable au policier qui attendait ses ordres. En vain, car Bejm regardait déjà ailleurs.

— Dabik ! Kleika ! hurla-t-il. On a un énorme problème.

Les deux inspecteurs connaissaient ce ton-là. Un très gros bordel en perspective. Ils accoururent aussitôt.

— L’hôpital de Nasielsk, annonça leur chef. On a deux autres cadavres sur les bras, un toubib et une infirmière. Et devinez dans la chambre de qui ?

— Cepek ? répondit Dabik du tac au tac.

— Alors, qu’est-ce que vous faites encore ici, messieurs ?

Quand les deux inspecteurs passèrent le porche de l’hôpital, il était près de 1 heure du matin. Une pluie glacée et cinglante balayait la cour. Sitôt hors de leur véhicule, ils coururent vers l’entrée principale et pénétrèrent dans le hall. Le silence était pesant, les visages étaient sombres, tout le monde semblait en état de choc. La réceptionniste, un mouchoir contre la bouche, leur indiqua un grand type en blouse blanche qui s’avançait déjà vers eux. La cinquantaine, des boucles courtes et grisonnantes, le visage strié de rides profondes. Ses yeux ressemblaient à deux îlots de détresse dans un océan d’amertume.

— Oscar Dowbor, médecin-chef. C’est moi qui vous ai appelés.

— Bonsoir, docteur. Inspecteur Dabik et mon coéquipier, Kleika.

Le médecin leur serra la main et les invita à le suivre dans un couloir où un infirmier montait la garde sur une chaise à l’entrée d’une chambre. Il se leva en les voyant s’approcher. Dowbor lui fit signe qu’il pouvait disposer.

— C’est ici, inspecteur. Personne n’a touché à rien, sauf l’infirmière arrivée sur les lieux la première. Elle a juste allumé la lumière, ajouta le médecin-chef, omettant de préciser qu’il avait lui-même collé un sparadrap sur le dos de la main du vieil homme inconscient avant d’interdire l’accès à la chambre.

Les enquêteurs s’avancèrent pour découvrir les lieux. Le patient allongé sur l’un des deux lits correspondait à la photo sur la carte d’identité. Un pied de perfusion traînait sur le sol. Dabik dut l’enjamber et contourner le lit pour découvrir les deux corps. Couchés sur le côté, ils avaient les bras tendus dans la même direction, à savoir l’angle nord de la pièce. On aurait dit un couple dans une bouée, cherchant à attraper une corde salvatrice. Aucune blessure apparente, aucune trace de sang. Dévoré par la curiosité, Dabik fit quelques pas avec précaution pour éviter de polluer la scène de crime. Du fait de leur contorsion, il n’arrivait pas à distinguer le visage des victimes. Il se pencha donc pour disposer d’un meilleur angle, tout en prenant garde de ne pas s’appuyer contre le mur. Il eut alors un brusque mouvement de recul et se redressa d’un bond.

— Bon Dieu de merde ! s’exclama-t-il en portant la main à sa bouche.

Kleika s’approcha à son tour pendant que son équipier quittait la chambre en hâte. Quand il retrouva Dabik dans le couloir, il glissa les mains dans ses poches pour cacher qu’il tremblait.

— Seigneur ! dit-il. Vous avez vu leurs visages, docteur ?

— Oui, répondit le médecin d’un air grave.

Dabik se gratta la tête et le fixa du regard.

— Vous avez une idée de ce qui s’est passé là-dedans ?

Dowbor inspira, les yeux clos. Les policiers sentirent qu’un conflit faisait rage dans son esprit, même s’ils en ignoraient la nature. Au bout de quelques secondes, le médecin rouvrit les paupières et dit :

— J’avais donné des instructions et interdit toute perfusion, piqûre ou prise de sang.

— Pour quelle raison ? s’étonna Kleika.

Dowbor soutint leurs regards un bref instant, puis baissa la tête avec résignation.

— Je l’ignore. Une sorte d’intuition, dirais-je. Par malheur, le docteur Fijal a décidé de transgresser mes ordres. Vous avez parlé au chauffeur qui a déposé le vieil homme ?

— Oui, confirma Dabik, Leon Domin. Il nous a répété les dernières paroles du pauvre homme. Il se trouve que, d’après les indices relevés sur une autre scène de crime, près de Psucin, votre patient s’appelle Teodor Cepek. Il n’est pas exclu qu’il soit mêlé à cette affaire.

Dowbor sembla soudain sortir de son abattement.

— Une autre scène de crime ? Bon sang, de quoi parlez-vous, inspecteur ?

Dabik éluda la question d’un geste agacé.

— Plus tard, docteur. Alors, vous avez une théorie, oui ou non ?

— Pas sur ce qui s’est passé, non. En revanche, ce que je peux vous dire, messieurs, c’est que ces deux personnes, pour qui j’avais beaucoup d’estime, sont mortes dans d’atroces souffrances.

— Mais de quoi, au juste ? s’énerva Kleika.

— De peur, inspecteur, je pense que mes collègues sont morts de peur.

CHAPITRE 6

À Los Angeles, Marc Davis roulait sur la 55 en direction de l’océan. En quelques coups de fil, il avait appris où se trouvait la dernière demeure de William, le fils de Zack Pierce. Ses cendres reposaient dans le columbarium de Pacific View, une immense parcelle de terrain sur les hauteurs de San Joaquin Hills. À côté de Marc, les bras croisés et la mine soucieuse, Albert Tustin survolait le paysage d’un œil hagard. L’excitation des premiers instants avait cédé la place à une intense réflexion. Son âme de collectionneur s’était enflammée à l’idée de mettre la main sur le Codex Lethalis. À présent, sa nature profonde s’inquiétait d’une telle éventualité. Il se souvenait avec horreur de leur enquête aux portes de l’enfer et plus que jamais il pensait que cet ouvrage représentait une menace tant qu’on ne l’aurait pas détruit. Quant à mettre en pratique son contenu, il ne trouvait pas les mots pour qualifier une telle folie. En d’autres termes, il savait à quoi se résoudre s’il parvenait à le récupérer : malgré l’inestimable valeur du recueil, il devrait le détruire.

En dépit de sa longue expérience et de son grand savoir, l’ancien prêtre butait sur une question fondamentale. Elle le hantait depuis que son neveu l’avait mis à contribution pour résoudre l’affaire Zack Pierce. L’émergence du Codex Lethalis avait constitué un premier choc, même s’il n’avait au fond jamais douté de son existence. Il savait en effet depuis longtemps que le Vatican possédait un ouvrage d’une nature si maléfique qu’il l’avait interdit entre ses murs. Le livre maudit passait de lieux secrets en lieux secrets, à intervalles réguliers, de façon à rester introuvable. Les hommes d’Église retenus pour cette mission s’appelaient les Gardiens. Au cours de l’enquête, Tustin avait fait le rapport entre cet ouvrage tant redouté et le Codex Lethalis. Ce qu’il n’avait toujours pas compris en revanche, c’est pourquoi le Vatican s’était donné tant de mal pour conserver un manuscrit glorifiant l’antithèse de la vie.

Davis emprunta la bretelle de sortie pour rejoindre la 405. Par la même occasion, il jeta un coup d’œil à son oncle.

— J’ai l’impression que tu commences à douter de ton intuition, Albert.

Le vieil homme sembla émerger d’un cauchemar. Il porta les mains à son visage avec un soupir lourd de sens.

— Non, ce n’est pas ça. Mais j’avoue avoir le plus grand mal à me décider. Mon esprit est le siège d’idées contradictoires.

— Nous ne sommes encore sûrs de rien.

Tustin haussa les épaules, un brin fataliste.

— Tu me connais, j’anticipe et j’explore toutes les possibilités. Toutefois, si le codex est bien là où nous le supposons, il faudra agir sans tarder.

— Que veux-tu dire ?

— Compte tenu de sa nature, la raison m’impose de détruire cet ouvrage. Et le plus tôt sera le mieux.

Davis serra à droite, se préparant à quitter l’artère principale pour bifurquer sur Jamboree Road.

— Alors, pourquoi ai-je le sentiment que tu n’es plus vraiment convaincu ?

Son oncle grimaça et tapota sa tempe du doigt.

— Quelque chose dans cette vieille caboche espère toujours trouver un argument pour m’en empêcher.

Ils arrivèrent à l’entrée du cimetière sur le coup de 10 heures. De lourds nuages venus de l’océan filtraient la lueur froide du soleil. Davis se gara sur le parking des visiteurs et ils se dirigèrent sans tarder vers le mausolée où se trouvait le columbarium. Un chemin de graviers blancs menait au « jardin de la crémation ». Il s’agissait d’un ensemble d’arrangements botaniques mêlant parterres de fleurs, pierres et petits plans d’eau sur une immense pelouse. Le gazon était si parfait qu’ils n’auraient pas été surpris de voir surgir un golfeur tirant son caddie. Mais excepté un jardinier avec une brouette, ils ne croisèrent personne. Le panorama était à couper le souffle. L’énorme surface du Pacifique en contrebas conférait au lieu une sérénité naturelle et, au loin, à l’horizon, on distinguait sans peine la silhouette allongée de l’île de Catalina.

Le mausolée était une longue construction au toit plat et aux murs de marbre gris. Tustin, suivi de son neveu, y pénétra par l’une des trois majestueuses portes à double battant, dont le verre fumé était protégé par un entrelacs en fer forgé. L’acoustique et l’odeur à l’intérieur du bâtiment évoquaient une église dans laquelle on se prend à chuchoter sans trop savoir pourquoi. Davis s’approcha d’un panneau où figuraient le nom des défunts et le numéro de leur niche. Il trouva très vite celui de William Pierce et tendit le bras vers l’angle nord.

— Le numéro 322, c’est par là, murmura-t-il.

Le détective n’avait pas besoin d’appareil spécial pour détecter l’éventuelle présence de l’ouvrage à travers les murs. Depuis sa plus tendre enfance, il avait un don hérité de sa grand-mère africaine, qui lui permettait de ressentir des ondes négatives, qu’elles proviennent d’une personne ou d’un objet. Quand un halo rouge se formait, il se savait en présence du mal. C’est grâce à cette faculté qu’il avait pu venir à bout de l’affaire Pierce. Avec le temps, il avait apprivoisé cette arme à double tranchant. Aujourd’hui, il parvenait à contrôler ses visions, elles ne surgissaient plus sans crier gare, sauf dans des cas extrêmes. En revanche, il était incapable d’en atténuer les effets secondaires, toujours très pénibles. Et avant même d’arriver face à la niche de William Pierce, il distingua une lueur rougeâtre de ce genre. Elle émanait du mur, en une traînée horizontale, telle une onde de chaleur dans le désert. Il marqua un temps d’arrêt, ce qui n’échappa point à son oncle.

— Tout va bien, mon petit ? demanda-t-il en lui posant la main sur l’épaule.

Davis se massa les tempes et secoua vivement la tête comme pour chasser un nuage d’insectes.

— Je le sens déjà, Albert. Et nous sommes encore à plusieurs mètres de l’urne !

— Ne bouge pas, j’y vais seul. Tu longeras ensuite la paroi opposée et tu resteras derrière moi.

En quelques pas, Tustin atteignit la plaque portant le numéro 322. Un simple carré de marbre muni d’une serrure en laiton. Davis s’avança à son tour, il avait maintenant l’impression qu’un étau comprimait son crâne avec une lenteur sadique. Tustin se retourna.

— Tu es prêt ?

— Vas-y, l’exhorta-t-il, le dos contre le mur.

Le vieil homme s’écarta et un geyser lumineux s’abattit sur les rétines de son neveu. Bien qu’il se protégeât le visage à deux mains, le rouge était si intense que le jeune homme chancela. Son oncle se précipita vers lui et le poussa dans un couloir adjacent où Davis se laissa tomber sur un banc de pierre. Son visage livide témoignait du choc qu’il venait d’encaisser. Tustin constata qu’ils se tenaient à l’entrée d’une petite chapelle. Il observa l’endroit et, soudain, une idée lui traversa l’esprit.

— Tu n’as pas une paire de lunettes, par hasard ?

Davis leva la tête sans comprendre. Il glissa la main dans la poche intérieure de son manteau.

— Si, mes Ray-Ban. Pourquoi ? C’est quoi, ton plan ?

Il les tendit à son oncle en clignant des yeux.

Au lieu de répondre, Tustin s’avança dans la chapelle et s’approcha du bénitier. Il y trempa les lunettes et prononça quelques mots à voix basse. Quelques secondes plus tard, il était de retour.

— Cela ne coûte rien d’essayer, dit-il, les Ray-Ban encore mouillées à la main.

Davis les secoua d’un geste rapide et les posa sur son nez. Malgré la douleur qui irradiait son cerveau, il parvint à esquisser un sourire.

— Bon sang ! Il n’y a que toi pour avoir une idée pareille.

En s’approchant de la tache rouge, Davis constata que le système improvisé par son oncle fonctionnait. La protection était bien sûr temporaire, mais suffisante. Non seulement l’eau bénite atténuait l’intensité des rayons, mais elle en limitait aussi les effets néfastes. Face à la niche funéraire, le détective fut alors en mesure de discerner des formes dans le halo écarlate. Deux, pour être exact. L’une rappelait une urne funéraire et l’autre, sur la gauche, un rectangle vertical. Posé de biais contre la paroi. Comme un livre sur une étagère.

Davis recula de quelques pas avant d’enlever ses lunettes pour se frotter les yeux. Une goutte d’eau bénite roula sur sa joue gauche. Suspendu à ses lèvres, Tustin lui serra le bras en le fixant du regard.

— Il est là, Albert, tu l’as trouvé, cela ne fait aucun doute.

Deux hommes de l’équipe de la police scientifique et Alfred Bauer, le légiste en chef, avaient débarqué à l’hôpital de Nasielsk un quart d’heure après les inspecteurs. Ils poursuivaient leurs investigations pendant que le docteur Dowbor, assis derrière son bureau, tentait de convaincre les deux enquêteurs qu’il ne savait rien. Il prétendait ignorer pourquoi il avait interdit qu’on pique Teodor Cepek. En même temps, il ne pouvait affirmer que la désobéissance du docteur Fijal était bien la cause de ce nouveau drame qui avait coûté la vie de ses deux collègues.

— Je suis désolé, messieurs, mais je ne vois pas ce que je pourrais vous dire de plus, conclut-il sur un ton las. En revanche, je vous serais reconnaissant si vous pouviez m’apprendre ce qui s’est passé près de Psucin et dans quelle mesure mon patient est impliqué.

Kleika échangea un coup d’œil avec Dabik, son coéquipier, puis haussa les épaules.

— Il semblerait qu’il soit le seul survivant d’un massacre perpétré dans une ferme en fin de journée.

Dowbor arrêta d’essuyer ses lunettes.

— Vous voulez dire que… ?

— Quatre personnes sont mortes ainsi que tous les animaux dans un rayon d’une vingtaine de mètres.

— Seigneur Dieu ! Avez-vous des informations sur cet homme ? Que faisait-il là-bas ?

— Du calme, docteur, tempéra Kleika. En principe, c’est nous qui posons les questions, si vous voulez bien.

— Il ne s’agit pas d’un jeu de rôle, inspecteur ! s’insurgea le médecin-chef. Je viens de perdre deux collègues dans des conditions atroces, alors qu’ils tentaient de poser une simple perfusion à un type inconscient et au demeurant incapable de bouger ne serait-ce qu’un doigt. Je m’estime par conséquent en droit de savoir à qui j’ai affaire et si cet homme est dangereux.

Dabik posa la main sur son menton et se tapota la joue de son index.

— Comment pouvez-vous être sûr qu’il ne peut pas bouger même un doigt, docteur ?

— Parce que j’ai moi-même procédé aux premiers examens lors de son admission. Outre les blessures mineures dont je vous ai déjà parlé, j’ai tout de suite constaté qu’il souffrait d’une paralysie totale, une tétraplégie.

— Plutôt étrange, lâcha Dabik.

Dowbor se pencha au-dessus de son bureau d’un air excédé.

— C’est aussi mon sentiment, inspecteur. Écoutez, à mon grand regret, je n’ai pas encore eu le temps d’élucider les mystérieuses causes de cette pathologie. Maintenant, je vous serais reconnaissant de bien vouloir répondre à ma question : qui est ce type ? lança-t-il, le bras tendu en direction des chambres.

Dabik leva les mains en signe d’apaisement.

— Nous avons prévenu les parents d’une des victimes. À cette occasion, le père de famille nous a appris que Teodor Cepek avait rendez-vous à la ferme pour une séance d’exorcisme.

Dowbor sentit son estomac se contracter, il n’était pas certain d’avoir bien entendu.

— D’exorcisme ? Sur une personne ?

— Non, répondit cette fois Kleika, sur toute la maison. Une opération de routine pour un homme aussi expérimenté que lui, du moins d’après ce monsieur.

— Il faut croire que les choses ont mal tourné, lâcha Dowbor, le regard soudain moins vindicatif.

Kleika se leva.

— Ça, c’est l’euphémisme de la journée, docteur !

Il était presque 2 heures du matin quand on transporta à la morgue le corps du médecin et de l’infirmière. Au préalable, deux policiers avaient transféré Cepek dans une pièce à l’autre bout du couloir où l’un d’entre eux montait désormais la garde. Les experts de la Scientifique n’avaient rien noté de concluant. Aucune substance nocive dans l’air, ni sur les meubles ou sur les murs. Ils avaient effectué les prélèvements d’usage sur le vieil homme – salive, cheveux, empreintes, ongles – et emporté ses vêtements à des fins d’analyse en laboratoire. Ils avaient photographié la scène de crime avec la plus grande minutie, dans son ensemble ainsi que dans les détails. Avant de quitter les lieux, ils avaient condamné l’accès par un ruban jaune en travers de la porte verrouillée.

Bauer, le chef des légistes, se trouvait dans le hall de l’hôpital. Il enfilait son manteau quand les deux inspecteurs apparurent à l’angle du corridor.

— On dirait que je ne suis pas le seul à faire des heures sup, observa-t-il sur un ton pince-sans-rire tandis qu’il relevait son col.

— Dure journée, confirma Kleika.

— Et celle qui s’annonce n’aura rien à lui envier, ajouta Bauer. Avec six autopsies au programme et seulement deux légistes, je crains de devoir camper au labo.

Dabik se massa la nuque en réprimant un bâillement.

— Vos premières conclusions sur les deux dernières victimes, docteur ?

— Causes de la mort inconnues. Rigidité extrême et visages horrifiés, comme sur les cadavres à la ferme. Tout cela demeure très curieux, je vous le concède. J’espère pouvoir vous en dire plus dans le courant de la journée.

— On passera vous voir en début d’après-midi, suggéra Kleika. Si cela vous convient, bien entendu.

Bauer tendit le bras vers un chapeau anthracite posé sur le comptoir et le plaça sur son crâne d’un geste sec. Puis il glissa les mains dans les poches de son manteau avec une moue indifférente.

— Aucun problème, messieurs. À vous de voir. Sur ce, je vous laisse.

Il tourna les talons et gagna la sortie. Quelques gouttes de pluie profitèrent du courant d’air pour s’engouffrer dans la place et tremper le dallage à l’entrée. Dabik fixa la porte pendant un bref instant, puis se tourna vers son équipier.

— Un vrai boute-en-train, ce gars-là.

Kleika acquiesça.

— Je crois qu’il est crevé et qu’une montagne de boulot l’attend, mais c’est le meilleur.

— Ouais, un peu comme nous, en somme.

Avec l’accord de la sentinelle, le docteur Dowbor pénétra dans la nouvelle chambre de Cepek. Il estimait que, malgré les soupçons pesant sur le vieil homme, ce dernier ne méritait pas de mourir de déshydratation. Or bien qu’aucune preuve n’étayât son hypothèse, le médecin-chef partait du principe que le sang de son patient était à l’origine du drame. Selon lui, le contact mortel se faisait par l’air. Il avait donc décidé de bricoler un système de fortune pour lui poser une perfusion en toute sécurité, du moins l’espérait-il. Le matériel qu’il avait apporté dans la chambre était simple, à l’image de son idée. Il devait agir seul car il refusait de mettre en péril la vie d’autrui. Quant à la sienne, il était prêt à la risquer pour en sauver d’autres.

Il saisit le poignet de Cepek et releva sa manche. Ensuite, il déballa un cathéter et le fixa au creux du coude avec un morceau d’adhésif double face. L’aiguille ne serait certes plus stérile, mais c’était le cadet de ses soucis. Après avoir nettoyé la peau avec un antiseptique, il enveloppa le bras dans un grand sac en plastique transparent qu’il colla au niveau du biceps à l’aide d’une large bande de sparadrap. Il y pratiqua une incision en forme de croix et y introduisit la ligne de perfusion sur une bonne dizaine de centimètres. Pour terminer, il entreprit de sceller les bords du trou à la tubulure grâce à une bande adhésive médicale. Sa théorie exigeait une totale étanchéité. Il vérifia cependant qu’il disposait d’assez de jeu à l’intérieur de la poche car cette précaution était essentielle au bon déroulement de l’opération.

Vint alors le moment le plus délicat. Il sentit la sueur couler le long de son dos quand il attrapa le cathéter à travers le plastique. La veine était assez saillante pour qu’il se passe de garrot. Il retint sa respiration et enfonça la pointe d’acier d’un geste précis. D’une main, il appuya sur le tube inséré dans la voie veineuse ; de l’autre, il en retira l’aiguille. Malgré la pression qu’il exerçait sur la veine, il constata avec effroi qu’une goutte avait réussi à s’échapper. Il introduisit la ligne de perfusion aussi vite qu’il put et sentit le déclic de fermeture. Après avoir enroulé une bande élastique au-dessus du branchement, il s’autorisa enfin à respirer et se passa la main sur le front, le cœur battant. Il ignorait si son action était justifiée. Toutefois, il n’avait pas l’intention de donner un coup de scalpel dans la membrane de protection pour le savoir.

Avant de quitter la chambre, il vérifia la poche de solution nutritive, le système de goutte-à-goutte et la valve antireflux. Satisfait, il donna au policier en faction quelques instructions dont la teneur ferait sans doute tiquer les infirmières, puis il retourna dans son bureau. Il était temps de rentrer chez lui.

CHAPITRE 7

Dans le columbarium de Pacific View, Davis avait mis moins de vingt secondes pour crocheter la niche 322. Il laissa à son oncle le soin d’en extraire l’ouvrage, enveloppé dans un papier gras retenu par une ficelle. On aurait dit un colis d’un autre temps, acheminé par le Pony Express. Tustin le glissa dans son sac à dos et partit faire le guet pendant que son neveu verrouillait la plaque de marbre avec dextérité. Ils ne furent pas davantage inquiétés au retour qu’à l’aller.

Quelques minutes plus tard, ils roulaient dans un silence de mort, conscients de transporter l’un des pires fléaux jamais créés par l’humanité. Tustin le serrait contre sa poitrine, comme s’il craignait qu’un esprit malin ne s’en empare. Son regard fixe témoignait du cas de conscience qui l’habitait. La circulation sur la 405 était dense, Davis slalomait entre les interminables files, un œil sur le compteur. Il fallait certes mettre le livre à l’abri le plus rapidement possible, mais ce n’était pas le moment de se faire arrêter pour excès de vitesse.

Quand ils arrivèrent enfin chez Tustin, soulagés, il était presque 21 heures. Le don de Davis ne lui permettait pas de rester très longtemps dans le local sécurisé où son oncle conservait les principales pièces de sa collection. Ces ouvrages renfermaient de tels maléfices qu’il ne pouvait en supporter les émanations plus d’une demi-heure. L’arrivée du Codex Lethalis n’allait qu’aggraver la situation. C’est pourquoi il laissa le vieil homme descendre seul et entreprit une petite promenade, histoire d’évacuer le stress des dernières heures. Avec un peu de chance, sa migraine finirait par passer.

Le commissaire Bejm pénétra dans son bureau aux premières lueurs du jour, une tasse de café à la main. Il se planta devant l’unique fenêtre, qui donnait sur un parking. Caché derrière une rangée d’arbres et de bosquets, le préfabriqué tout en longueur ne comprenait que deux étages. Il s’agissait d’un bâtiment provisoire, séparé des berges de la Vistule par une route à deux voies, car le commissariat principal, situé au cœur de Varsovie, était en pleine rénovation. Les travaux commençaient à peine et les policiers concernés pariaient avec ironie sur la durée de leur exil. Bejm aurait volontiers grillé une cigarette, mais pour des raisons de santé, il avait arrêté depuis presque cinq ans, au grand dam de sa balance dont les chiffres s’étaient affolés. Il s’installa dans son fauteuil et se laissa basculer en arrière, les mains croisées sur le ventre, l’air pensif.

Il sentait que cette nouvelle affaire constituait la pointe d’un iceberg dont la masse immergée lui donnait par avance des sueurs froides. Sans compter l’énorme quantité de paperasse qu’elle ne manquerait pas de générer. Malgré la modernisation des systèmes, la mise en réseau, les bases de données et l’usage des nouvelles technologies, les vieilles procédures résistaient. En outre, les médias allaient s’en donner à cœur joie. Après une nuit aussi courte, le commissaire n’avait cependant pas le courage d’aller sur le Web pour y découvrir les gros titres des journaux en ligne. Il vida sa tasse d’un trait et saisit son téléphone avec une mine désabusée. L’heure était venue de s’attaquer à ce gros bordel.

Au même moment, Tustin empruntait l’escalier qui menait au sous-sol. Puis il colla son œil à un scanner rétinien, composa son code et pénétra dans le Saint des Saints. Là, il extirpa le paquet de son sac et le déposa avec précaution sur la grande table. Après avoir enfilé des gants de chirurgien et chaussé des lunettes, il coupa la ficelle et déballa le livre sans se rendre compte que sa dernière inspiration restait bloquée dans sa poitrine. Le Codex Lethalis lui apparut enfin. Il n’arrivait pas à le croire et, pourtant, il avait sous les yeux l’instrument dont Zack Pierce s’était servi pour assouvir son désir de vengeance. La preuve matérielle que l’invocation des démons était une réalité.

La couverture en cuir bordeaux très épais semblait absorber la lumière. Elle ne comportait aucune inscription. Seul un lacis de nervures légèrement en relief évoquait une artère sinueuse aux multiples ramifications. L’ancien prêtre y appliqua la main droite et, malgré ses gants en latex, perçut une douce chaleur dans sa paume. Alors, il ouvrit l’ouvrage. Sur la page de garde, le titre, calligraphié avec une incomparable précision, dominait un symbole noir, rehaussé d’or à chaud, et, plus bas, deux mots latins au centre d’un diagramme complexe : « iram et perditionem ». Tustin les traduisit sans même y penser : « colère et destruction ». Il s’apprêtait à tourner la page, fabriquée selon la légende avec la peau d’un nouveau-né, lorsque son attention fut retenue par trois marques minuscules en dessous de l’illustration. Il se retourna pour attraper sa loupe et se pencha dessus.

Il s’agissait d’une série de signes identiques dont la forme ressemblait au chiffre 8 ou, peut-être, au symbole de l’infini. Le grossissement ne permettait pas de se prononcer. En revanche, la différence de couleur sautait aux yeux. Rouge pour le premier, gris pour les deux autres. Le vieux collectionneur faillit en lâcher son instrument de surprise. Il connaissait ce principe pour l’avoir déjà rencontré dans d’autres ouvrages et, surtout, il en comprenait le sens. Consterné, il commença à faire les cent pas, l’esprit en ébullition. L’analyse approfondie du Codex Lethalis devrait attendre un peu, le temps qu’il digère cette découverte pour le moins stupéfiante. Il pensait avoir tout imaginé, tout anticipé. Or cette éventualité lui avait complètement échappé. Et c’était selon lui une véritable catastrophe.

À Varsovie, le commissaire Bejm n’avait pas vu la matinée passer. Après avoir enchaîné deux réunions et validé le communiqué de presse, il s’était entretenu avec le voïvode – c’est-à-dire le préfet – et s’apprêtait maintenant à consulter les rapports d’enquête préliminaire sur l’affaire Cepek, que ses hommes appelaient d’ores et déjà « l’exorciste, le retour ». Le vieil homme devait être transféré dans le courant de l’après-midi à l’hôpital universitaire, en centre-ville. Comme prévu, les médias ne parlaient plus que des massacres et les rumeurs allaient bon train. Les inspecteurs Dabik et Kleika étaient chargés d’enquêter sur le prêtre défroqué, ils devaient en particulier jeter un coup d’œil dans son logement. Il fallait à tout prix découvrir quel rôle il avait joué dans ce drame et, surtout, si son sang était, en quelque sorte, l’arme du crime.

Bejm considérait cette hypothèse avec une distance conforme à son pragmatisme. L’analyse des indices matériels et les autopsies venaient tout juste de commencer. Dans l’attente des résultats, personne ne pouvait conjecturer les causes et les effets des événements de la veille. Pour l’heure, les premières conclusions n’offraient aucune autre piste. Tout laissait à supposer que que le sang était un élément déterminant, voire même l’instrument de la mort. Le commissaire espérait se tromper car si, par malheur, cette supposition devait être confirmée, les mesures à prendre s’avéreraient d’une terrible complexité. Déjà, il imaginait les conséquences d’une telle nouvelle, quand son téléphone sonna.

— Bejm.

— Bonjour commissaire, ici Piotr Grabatz, du service des analyses ADN.

— Monsieur Grabatz, je suis heureux de vous avoir en ligne si tôt. Où en êtes-vous ?

Le ton du scientifique se fit circonspect.

— Eh bien, pour tout vous avouer, nous avons un petit problème avec les échantillons de salive prélevés sur le dénommé Teodor Cepek, monsieur.

Bejm leva les yeux au ciel. Grabatz avait l’art de tourner autour du pot.

— Je vous écoute.

— Voilà, comme vous le savez, certaines étapes du protocole sont incompressibles en termes de durée. Néanmoins, grâce à notre nouvel équipement, nous sommes aujourd’hui en mesure d’obtenir des résultats en l’espace de quelques heures seulement.

Ces informations techniques ne revêtaient pas le moindre intérêt pour le commissaire.

— Monsieur Grabatz, vous n’imaginez pas à quel point je suis occupé…

— Oui, bien sûr, commissaire, je vous prie de m’excuser. Avant tout, selon les premières analyses, le sang sur les vêtements et sous les ongles de Teodor Cepek est bien le sien. De plus, il ne contient aucune trace de virus ou de substances nocives. Mais mon appel concerne son ADN. Par sécurité, nous procédons toujours à un double examen. Or là, les résultats ne correspondent pas.

— Que voulez-vous dire ?

— Que le même échantillon produit deux séquences différentes. Je viens à l’instant de relancer la procédure pour disposer d’un troisième comparatif.

— Étrange cas de figure, qu’en pensez-vous ?

— Je reste plutôt perplexe. L’ADN ne varie pas, c’est biologiquement impossible.

« Traduction, pensa Bejm : une erreur s’est glissée dans le protocole, mais il est hors de question que j’évoque cette possibilité. »

— Bien, voilà ce que nous allons faire : si le prochain résultat est encore différent, faites parvenir un autre échantillon en urgence au labo privé de Mokotow.

Grabatz faillit s’étrangler d’indignation.

— Monsieur le commissaire, sauf votre respect, nous appliquons les procédures à la lettre et…

— La question n’est pas là. Cette affaire se complique d’heure en heure et nous devons tout mettre en œuvre pour l’élucider. Si un labo extérieur obtient les mêmes résultats que vous, nous aurons la confirmation que le sang de cet individu est déterminant dans cette histoire. Nous ne saurons toujours pas le comment ni le pourquoi, mais nous tiendrons enfin une piste sérieuse. Me suis-je bien fait comprendre ?

— Oui, monsieur, absolument, capitula Grabatz. Je retourne au travail.

— Parfait ! Dès que vous aurez fini, envoyez-moi un rapport préliminaire par intranet en mentionnant vos conclusions, un résumé des protocoles et mes instructions. Dans cette enquête, j’exige que tout soit consigné à la virgule près.

Bejm raccrocha sans attendre la confirmation de son interlocuteur et se renversa contre son dossier. Le regard pensif, il ne se rendait pas compte que ses doigts pianotaient sur les accoudoirs de son fauteuil à un rythme effréné. « Bordel de bordel ! se dit-il, je ne la sens pas, cette affaire. »

CHAPITRE 8

Quelque part au sud de Varsovie, un homme au visage émacié, dont la peau grêlée rappelait la surface de la lune, déplaçait l’extrémité de son index sur le trackpad de son ordinateur portable, ses yeux d’aigle rivés sur l’écran. L’entrepôt désaffecté qu’il avait choisi pour organiser ses réunions lui permettait d’aller et venir en toute impunité. Un vigile passait bien de temps à autre, mais le type n’aurait jamais pris le risque de s’aventurer seul dans les labyrinthes obscurs du bâtiment délabré ; il se contentait d’en faire le tour, bien au chaud dans son 4 x 4 de fonction.

La pièce à l’étage comportait un bureau métallique, un canapé en velours rouge, recouvert d’un plaid bordeaux, et une table basse en bois. Des étagères bricolées avec des montants en acier galvanisé et des planches de chantier croulaient sous le poids d’innombrables bouquins de toutes tailles. Un petit réfrigérateur recouvert d’un torchon supportait une cafetière électrique et plusieurs bouteilles d’alcool. Dans un coin, les résistances d’un radiateur électrique diffusaient une lueur orangée. La lumière d’un vasistas crasseux tombait sur un pan de mur peint en noir et constellé de photos, de coupures de journaux et d’autres bouts de papier manuscrits ou imprimés.

Jacek Markow tira sur sa cigarette et lâcha l’écran des yeux pour expirer la fumée vers le plafond. Il n’avait eu aucune peine à pirater le réseau électrique pour s’assurer un minimum de confort. Quant à la connexion Internet, il lui avait suffi de localiser le point d’accès le moins sécurisé des alentours pour s’y introduire en catimini. Il était connu des services de police pour quelques larcins sans envergure, mais s’interdisait le moindre risque depuis plusieurs mois. À la tête d’une secte regroupant un petit nombre de fervents adeptes, il était persuadé que la fin des temps approchait à grands pas. Son mysticisme exacerbé se doublait d’un dangereux charisme qui suscitait chez ses disciples une dévotion teintée de crainte. À l’affût du moindre signe susceptible de corroborer ses croyances, il venait de découvrir le massacre à la ferme Antczak et le double crime à la clinique Kubiak. Il avait aussitôt passé quelques coups de fil pour en savoir plus. Il avait ainsi appris l’existence de Teodor Cepek et eu vent de sa tentative d’exorcisme.

Markow tirait d’importants revenus d’un réseau d’informateurs répartis dans toute la ville, voire au-delà. Il faisait commerce du renseignement et le business marchait plutôt bien. Quand il eut analysé les points communs entre les deux tragédies de la veille, le doute n’était plus permis. Selon lui, le phénomène ne relevait pas du hasard. Le signe qu’ils attendaient tous depuis si longtemps s’était produit. Il se tourna vers le mur et regarda les grandes lettres rouges au-dessus du patchwork de documents : « cultum sanguinis », le nom de sa secte. Les Adorateurs du sang étaient investis d’une mission. Il fallait agir, et vite.

Dowbor pénétra dans la chambre de Cepek et referma la porte derrière lui. Comme prévu, il avait eu droit à quelques regards perplexes de la part des membres du service. Cependant, personne n’avait osé lui demander d’explications sur son petit bricolage. Après tout, c’était lui le médecin-chef et, qui plus est, l’ordre de ne pas approcher le patient sans son autorisation arrangeait tout le monde. L’émoi suscité par la mort de Fijal et d’Aneta avait cédé la place à une angoisse pour le moins dissuasive. Quoi qu’il en soit, le transfert du patient était prévu pour l’après-midi, le problème serait ainsi résolu. Dowbor avait donc rédigé une note à l’intention de ses confrères et l’avait jointe au rapport de santé du vieil homme en espérant que le décès brutal de ses deux subalternes les inciterait à prendre ses recommandations au sérieux. Il passerait peut-être pour un dingue, mais au moins, il aurait la conscience tranquille.

Il s’avança dans la semi-pénombre et jeta un coup d’œil au moniteur de contrôle pour vérifier les signes vitaux du malade. Satisfait, il plaça une nouvelle poche de solution alimentaire, puis rabattit la couverture sur les pieds du vieillard de façon à pouvoir s’occuper du condom urinaire. Il contrôla le branchement au pénis et ôta le sac usagé avant d’en fixer un neuf sur le montant métallique du lit. Cepek portait une blouse verte que Dowbor avait remontée jusqu’au nombril pour lui prodiguer ses soins. Le médecin distingua alors une discrète boursouflure à la hauteur de l’estomac. En remontant encore le tissu, il découvrit sur la poitrine une cicatrice récente aux bords rosâtres et irréguliers. La chair semblait gonflée de l’intérieur. Certain de ne pas avoir vu ces protubérances lors de l’admission, il posa la main sur la seconde marque, non sans une légère appréhension, et ressentit une douce vibration.

À cet instant, la voix de Cepek résonna, le tétanisant de stupeur.

Quand Davis pénétra dans le salon, Tustin était affalé sur le canapé. Pas de doute, l’expression qu’il lisait sur le visage ridé ne présageait rien de bon. Il s’installa en face de son oncle et se garda de tout commentaire. Il l’avait assez pratiqué pour savoir que Tustin ne tarderait pas à s’expliquer. Pour autant, il brûlait de l’entendre car il ne l’avait encore jamais vu aussi abattu. Lorsque le vieil homme leva enfin les yeux vers lui, le détective s’étonna de déceler de la peur dans son regard.

— J’ai une mauvaise nouvelle, annonça Tustin.

Son neveu garda le silence, bien qu’il eût du mal à retenir ses questions.

— Il s’agit bien du Codex Lethalis. Je n’ai pas encore eu le courage de l’analyser comme il se doit, mais c’est un fait acquis. Quant à savoir si je dois le détruire ou non, la question ne se pose plus. Je crains de devoir m’en abstenir pour le moment.

— Qu’as-tu trouvé, Albert ? demanda Marc qui ne tenait plus en place.

Tustin avait l’air d’un condamné à mort sur le chemin de l’échafaud.

— Cet ouvrage n’est pas unique, mon petit. Il en existe trois.

Le détective bondit de son fauteuil.

— Quoi ? Tu veux dire, trois codex identiques ?

— Non, même pas, c’est encore pire ! Il s’agit de manuscrits différents, quoique, selon toute vraisemblance, liés entre eux.

Davis resta abasourdi. Le cauchemar reprenait.

— Bon Dieu ! s’exclama-t-il au bout de quelques secondes. Je n’arrive pas à le croire.

— J’ai le sentiment que même Lui n’était pas au courant, conclut le vieux collectionneur d’un air affligé.

— Les garçons…, râlait Cepek. Trouvez les garçons…

Une fois la surprise passée, Dowbor reprit ses esprits et extirpa son téléphone de sa poche pour enclencher le dictaphone. Les yeux clos, le vieil homme semblait en proie aux pires tourments. Sa tête basculait de droite à gauche, comme s’il essayait d’éviter des coups imaginaires. Sa voix rauque résonnait dans le silence de la chambre.

— Je te combattrai… jusqu’à mon… dernier souffle, poursuivit-il.

Le médecin se pencha au-dessus de lui.

— Monsieur Cepek, m’entendez-vous ? Vous êtes à l’hôpital, est-ce que…

— Sois damné ! cria le vieux qui semblait ne pas l’avoir entendu.

La marque sur sa poitrine se nimba soudain d’une faible lueur. Dowbor recula d’instinct et se réfugia au bout du lit. Le bras tendu au-dessus de l’homme alité, il lança une capture vidéo avec son portable.

— Crains les garçons, satané démon ! Je les retrouverai… et tu retourneras… en enfer !

Dowbor comprit qu’il ne servait à rien d’insister. Prisonnier de son délire, l’homme n’entendait rien. Il rabattit la blouse en hâte et remonta la couverture sur lui.

— Le sang ne doit pas… sortir. La mort est… en moi, murmura le vieux avant que sa tête bascule sur le côté et que le silence retombe.

Dowbor arrêta l’enregistrement et rangea son portable. L’écran du moniteur de contrôle avait détecté une légère hausse du rythme cardiaque, inférieure néanmoins à l’accélération de son propre pouls. Le médecin quitta la chambre sous l’œil interrogatif du policier en faction, auquel il adressa un signe de tête, puis il s’engagea dans le couloir en se demandant ce que pouvaient signifier les paroles du malheureux et, surtout, d’où provenait cette soudaine cicatrice en forme de 8 sur sa poitrine.

Bauer déposa une partie des organes internes de Gustaw Antczak dans un récipient en inox et ordonna à un de ses subalternes de les trier et de les peser avant les analyses d’histologie et de toxicologie. Il ajusta la lampe orientable de manière à éclairer le haut de la poitrine béante. Derrière son masque de protection, il ne put retenir une expression de surprise en découvrant ce qui faisait office de cœur. Une masse compacte de la taille d’une balle de tennis. Le légiste en chef la saisit entre ses doigts gantés de latex et s’aida d’un scalpel pour sectionner les veines et les valvules la reliant au reste du corps. Il la porta à la hauteur de ses yeux pour l’observer de près. Il s’agissait bien de l’organe cardiaque, mais réduit à un quart de sa taille normale.

« Nom d’un chien, qu’est-ce que c’est que ça ? » se demanda-t-il. Il ignorait à quelle profondeur il fallait descendre pour subir une pression pareille, mais la force responsable d’un tel effet avait dû être phénoménale. Il dicta ses constatations d’un ton clinique dans le micro fixé à son oreille et déposa le cœur dans la balance. Jusqu’à présent, les autopsies débutées à l’aube apportaient plus de questions qu’elles n’en résolvaient.

Quand le légiste chargé d’examiner l’épouse l’appela depuis l’autre bout de la salle, son chef se retourna et le regarda par-dessus ses lunettes. Le médecin tenait entre ses doigts une boule rougeâtre. Bauer acquiesça d’un mouvement de la tête et se remit au travail. Avec celui du jeune homme, cela faisait maintenant trois cœurs dans le même état. Et la pauvre gamine ne ferait sans doute pas exception à cette sinistre et incompréhensible règle.

Alors que Davis était rentré chez lui où l’attendait son amie Rose, Tustin, incapable de trouver le sommeil, s’était installé dans la véranda. Fait rare, il avait allumé une cigarette. Son regard pensif ignorait les volutes de fumée dans les tout premiers rayons du soleil. Il pensait en avoir terminé avec cette affaire, mais la localisation du Codex Lethalis et la possibilité de pouvoir l’analyser le replongeait dans des souvenirs qu’il aurait préféré effacer de sa mémoire. Quelques mois auparavant, il avait travaillé avec son neveu pour aider la police à mettre fin à une série de meurtres atroces, commis par un dégénéré qui s’était servi de ce maudit manuscrit pour parvenir à ses fins. Jamais Tustin n’aurait imaginé pouvoir tenir entre ses mains un manuscrit si dangereux et dont l’existence même était mise en doute par les plus grands spécialistes de l’occulte. Quels secrets allait-il encore découvrir et vers quelles abysses se dirigeait-il, maintenant que l’essence du mal se trouvait chez lui, juste sous ses pieds ?

Il écrasa le mégot et se leva en s’étirant longuement et rentra dans la maison d’un pas déterminé. Malgré une nuit blanche, il se sentait prêt à plonger dans l’enfer qui l’attendait au sous-sol et n’avait nulle intention de reculer.

CHAPITRE 9

Les inspecteurs Dabik et Kleika déambulaient dans le trois-pièces de Teodor Cepek au dernier étage d’un immeuble austère et sans ascenseur, qui n’avait rien à envier à une boîte à chaussures, dans un quartier pauvre coincé entre la route 77 et le parc Nowa. Le concierge leur avait ouvert à contrecœur et les observait en silence. Quoique gavé de séries américaines et d’un naturel méfiant, il n’avait pas osé leur réclamer un mandat de perquisition. Il valait mieux, d’ailleurs, car l’ancien prêtre n’était pas inculpé et, par voie de conséquence, rien n’autorisait officiellement leur démarche. Bejm avait juste fait comprendre à ses deux subalternes qu’il les couvrirait en cas de pépin.

La porte d’entrée donnait dans un hall minuscule avec pour tout ameublement une patère où pendaient deux cardigans, et une petite desserte en bois encombrée de courrier. En deux pas, on atteignait la pièce principale, dont la surface ne devait pas excéder douze mètres carrés. L’air était très sec et l’odeur rappelait un vieux grenier. Le chauffage central, réglé au minimum, maintenait la température autour de seize degrés. Pour le reste, le décor remontait au XIXe siècle : un antique lit aux larges panneaux sculptés et aux pieds surmontés d’une boule, une table ovale au plateau épais, flanquée de deux chaises à dossier droit, une armoire en chêne, décorée de bas-reliefs et de moulures. L’unique fenêtre se cachait derrière une lourde tenture lie-de-vin que Dabik écarta d’un geste énergique pour atténuer un sentiment naissant d’étouffement. La cuisine se réduisait à un couloir équipé d’un évier, d’une double plaque électrique, d’un réfrigérateur et de placards étroits. La salle de bains était à l’avenant, triste et vide.

La dernière pièce était de loin la plus intéressante. Cepek en avait fait son bureau, ou plutôt sa bibliothèque. Les cloisons latérales étaient couvertes de rayonnages sur lesquels s’alignaient plusieurs centaines d’ouvrages. Sur le mur du fond, à droite de la fenêtre, un gigantesque crucifix en bois dominait un splendide secrétaire dont le panneau, rabattu, croulait sous le poids d’un chandelier en argent et d’une masse de papiers. Dabik s’avança et tira sur la cordelette d’une applique murale dont la faible lumière tremblota avant de se stabiliser. Il jeta un coup d’œil sur les documents et se retourna vers Kleika, qui s’efforçait de déchiffrer les titres des bouquins.

— Tu as déjà vu un logement pareil, toi ?

Son partenaire redressa la tête et glissa les mains dans ses poches avec un sourire. En plus de prendre un soin maniaque de son apparence, Dabik était un vrai geek. Son appartement conjuguait le design contemporain et la domotique dernier cri.

— C’est sûr que ça ne ressemble pas à ton appart !

— Ouais, bon, laisse tomber… Enfin, tu te rends compte que ce gars-là n’a pas la télévision, pas la radio, pas même le téléphone ? On se croirait dans un monastère !

— Tu ne crois pas si bien dire, il paraît qu’il a été prêtre dans le temps. D’ailleurs, la plupart de ces livres sont en latin. Quant aux autres, je ne saurais même pas prononcer leurs titres.

Dabik haussa les sourcils avec perplexité, sortit une paire de gants de sa poche et déplaça des feuilles jonchant le panneau du secrétaire dans l’espoir d’y trouver un indice.

Quand l’interphone retentit, Tustin interrompit son analyse et jeta un coup d’œil au moniteur placé dans un angle de la pièce. Il se leva et appuya sur le bouton pour ouvrir la porte à son neveu accompagné de son amie, Rose.

— Installez-vous les enfants, j’arrive dans une minute.

Tustin saisit le Codex Lethalis et le rangea dans une armoire en aluminium. Puis il referma le battant en verre blindé et la serrure se verrouilla automatiquement. Le chuintement d’un système de mise sous vide se fit entendre et le témoin lumineux de sécurité passa au rouge. En cas d’effraction, des buses placées à l’intérieur libéreraient un gaz acide capable de détruire les ouvrages en moins de trois minutes. Il ôta ses lunettes, se frotta les yeux et quitta la pièce.

Quand il entra dans le salon, Davis posait son imperméable sur le dossier du canapé où sa petite amie avait déjà pris place. Rose était une jeune femme mince et très séduisante, aux allures de garçon manqué, qui faisait tourner les têtes. Ses cheveux d’un roux profond laissaient sa nuque découverte, mais lui barraient le front. Ses taches de rousseur et ses grands yeux verts lui donnaient un air ingénu auquel il ne fallait pas se fier. Sous un long manteau de laine gris anthracite, elle portait une chemise d’homme écru, une écharpe en soie froissée de couleur brique, un jean moulant et des bottes de motard à grosses boucles chromées. L’affaire Zack Pierce avait failli lui coûter la vie, ce qui, par un curieux paradoxe, n’avait que renforcé son envie d’aider Davis. Elle avait donc participé à l’enquête de façon officieuse et fait ainsi la connaissance d’Albert Tustin, qu’elle appréciait beaucoup. Analyste financière de son état, elle possédait un Colt 38 spécial et, de plus, elle savait s’en servir.

Le vieil excentrique écarta les bras en la voyant se lever.

— Ma chère Rose ! s’exclama-t-il. Comme je suis heureux de te revoir !

Ils s’étreignirent quelques secondes avec affection, puis le vieil homme lui posa les mains sur les joues.

— Seigneur ! Tu es encore plus ravissante que dans mon souvenir, ma petite.

La jeune femme feignit la gêne, l’observant à l’ombre de ses grands cils.

— Ça suffit, Albert, je vais finir par croire qu’il s’agit d’un complot, dit-elle en coulant un regard vers Davis.

Tustin sourit et l’invita d’un geste à se rasseoir.

— Asseyez-vous ! Je vais nous préparer quelque chose à boire.

— Du thé ? demanda Rose.

L’ancien prêtre se retourna avec une expression mi-figue mi-raisin.

— Non, si vous n’y voyez pas d’inconvénient, je pense qu’un remontant sera plus approprié à la nature des événements.

Roman Rickstein habitait Berlin. De père allemand et de mère française, le jeune homme de 22 ans était en deuxième année de médecine à l’université Humboldt, la plus ancienne de la ville, où pas moins de vingt-neuf prix Nobel avaient enseigné depuis sa création en 1809. Doté d’un physique de marathonien, il avait la peau mate, des yeux verts brillant sous de lourdes paupières et des cheveux châtain foncé qu’il coiffait en arrière malgré un front aussi haut qu’une falaise. Son nez droit, sa bouche étroite mais aux lèvres charnues et les puissantes attaches de sa mâchoire témoignaient de lointaines origines slaves. Vêtu la plupart du temps d’un simple jean, d’une chemise et de mocassins, il prenait grand soin de son apparence, mais ne cédait jamais aux sirènes de la mode.

Surnommé « Spencer » en référence au grand dadais surdoué de la série américaine Esprits criminels, il jouissait de l’estime de ses camarades de fac, même si ces derniers ne l’invitaient jamais à sortir avec eux. Rickstein ne savait pas s’amuser et, de ce point de vue, son énorme Q.I. ne lui était d’aucun secours. Les filles, pour leur part, le trouvaient craquant ; certaines cherchaient vainement un moyen de le séduire, sans comprendre qu’il évoluait dans une autre dimension. En réalité, les femmes, ce n’était pas son truc, pas plus que les hommes d’ailleurs. Bien qu’ayant perdu sa virginité autour de 19 ans, à l’occasion d’une soirée arrosée à laquelle il participait malgré lui, il se contentait de plaisirs solitaires, plus par besoin que par goût, un peu comme on mange pour ne plus avoir faim. La complexité du monde en général et celle du corps humain en particulier requérait l’essentiel de son temps. Il voulait devenir chercheur en neurochirurgie et, en dépit de notes excellentes, il craignait qu’une vie entière ne suffise pas pour y parvenir. C’est pourquoi il préférait s’y mettre tout de suite.

Il vivait encore chez ses parents et cela lui convenait très bien. Il ne s’imaginait pas dans une résidence universitaire. En dehors des cours et de l’athlétisme, il passait son temps libre à écouter de la musique ou à jouer à la console. Assis sur son lit avec sa manette entre les mains, il s’amusait en ligne et sortait ainsi de sa bulle. Sur le réseau, il avait une réputation d’excellent joueur, bien qu’il parlât très peu de lui. À l’entendre s’adresser à ses coéquipiers, son casque-micro sur les oreilles, le regard rivé sur l’écran, on pouvait avoir l’impression qu’il s’exprimait dans une langue étrangère.

— Kantus en armure sur la gauche, Bernie ! Balance-lui un coup de boomshot ! David, ils sont trop nombreux, y a du lourd en face, envoie le rayon de l’aube. Maintenant ! Merde ! Le Theron a failli m’avoir et un grenadier me plombe avec son Boltok. Je vais essayer de lancer le deuxième poste de commandement, ça va calmer les Grinders et les Maulers qui arrivent. Couvrez-moi, les gars !

Deux légers coups retentirent à la porte de sa chambre, puis la tête de sa mère apparut dans l’entrebâillement.

— Roman, on va bientôt passer à table, mon chéri.

Sans quitter l’écran des yeux, le jeune homme coupa néanmoins son micro.

— C’est la dernière vague, maman. J’arrive dans cinq minutes, peut-être quatre si mes potes se réveillent et me donnent un coup de main.

Claire Rickstein sourit et retourna à la cuisine. Son mari, Philip, qui dirigeait une société spécialisée dans la stérilisation de matériel médical, se trouvait à Stockholm où il participait à un séminaire rassemblant les responsables des hôpitaux les plus importants de Suède. Ravie d’avoir son fils pendant trois jours, elle s’inquiétait toutefois pour lui. Depuis quelque temps, Roman n’avait pas bonne mine et il semblait préoccupé. Il donnait sans doute le change à son père, mais elle n’était pas dupe. Il était temps qu’elle sache de quoi il retournait.

CHAPITRE 10

Albert Tustin reposa son cognac sur la table basse et appuya les coudes sur ses genoux, doigts croisés.

— Je n’ai pas encore terminé mon analyse. Cependant, je me suis concentré sur la première partie, sans doute la plus instructive car elle concerne la conception même du Codex Lethalis. J’ai survolé la suite, qui détaille les protocoles d’invocation, et je serai bientôt en mesure de vous en dire plus à ce sujet.

— Qu’entends-tu par « instructive » ? demanda son neveu.

— Eh bien, je veux dire par là qu’elle confirme de façon irréfutable ce que j’avais subodoré dès les premiers signes sur la page de garde. À savoir qu’il existe bien trois ouvrages distincts, quoique liés entre eux.

— Liés de quelle manière ? intervint Rose, assise sur ses jambes repliées.

Tustin regarda son verre comme s’il y cherchait une réponse.

— C’est là toute la question, ma chère ! Bien que les textes soient rédigés avec une savante perversité, j’ai fini par comprendre leurs fondements. À vrai dire, la théorie est assez simple, même si j’ignore tout des forces capables de la mettre en pratique. Quand Zack Pierce a découvert le codex, il a sans doute dédaigné ces premières pages puisqu’elles ne lui servaient à rien. Seuls les textes décrivant les protocoles l’intéressaient. Néanmoins, quand il a mis en pratique les instructions et réussi à provoquer l’apparition de démons, quelque chose d’irréversible s’est produit.

— Quoi ? l’interrogea Davis.

Le vieil homme saisit de nouveau son verre et avala une gorgée d’alcool. Il claqua la langue et poussa un soupir avant de reporter son attention sur le couple.

— Sans le savoir, Pierce a activé le deuxième Codex Lethalis. En d’autres termes, il y a de fortes chances que sous peu, quelque part dans le monde, des événements défiant notre imagination nous entraînent dans l’horreur absolue.

Rose déplia ses jambes endolories en faisant une grimace.

— Je ne comprends pas très bien. Tu veux dire que sans cette… heu… activation, on ne peut pas se servir du deuxième codex ? Comment celui de Pierce a-t-il été activé alors ?

— Le codex que nous détenons est l’initiateur du système ; c’est la mèche, si je puis m’exprimer ainsi. En effet, on ne peut se servir de l’autre qu’à condition d’avoir utilisé le premier.

— Idem pour le troisième qui, lui, est lié à l’utilisation du deuxième, en déduisit Davis.

— Exact, confirma Tustin en se renversant contre le dossier du fauteuil. Le codex enfermé dans mon sous-sol porte un sous-titre que j’ai traduit par « colère et destruction ». Inutile de préciser à quel point ces deux mots résument l’affaire Zack Pierce. C’est pourquoi le nom du deuxième codex, évoqué une seule fois, en page quatre, peu avant la fin de l’introduction, me fait craindre le pire.

Davis et Rose se penchèrent en avant, tout ouïe.

— « Axis sanguinis », murmura Tustin, l’« Axe du sang ».

En Pologne, les deux inspecteurs en charge de l’enquête sur Cepek s’étaient entretenus avec la voisine de palier de l’ancien prêtre. Cette dernière l’avait décrit comme une personne discrète et aimable. Elle avait toutefois précisé qu’il était plutôt du genre à fuir tout contact et que, de ce fait, elle n’avait eu qu’une seule fois l’occasion de lui parler pendant quelques minutes. Avant que les enquêteurs la quittent, elle avait laissé entendre le fond de sa pensée : Cepek côtoyait des forces capables de dévorer les âmes.

— Sympa, la vieille ! commenta Dabik en sortant de l’immeuble.

Kleika releva le col de son pardessus et sortit un paquet de cigarettes de sa poche. Il en glissa une entre ses lèvres.

— Le problème, c’est qu’on n’a pas appris grand-chose, lança-t-il en essayant de protéger de sa main la flamme du briquet.

Dabik brandit un carnet à spirale, récupéré sur le secrétaire de Cepek.

— Qui sait ? On va d’abord décortiquer ces notes et mettre des adresses sur cette liste de noms. De cette manière, on trouvera peut-être quelqu’un susceptible d’éclairer notre lanterne.

— En attendant, je mangerais bien un morceau, pas toi ?

— Tu es sûr de vouloir casser la croûte juste avant de passer chez Bauer ?

Kleika expira la fumée, aussitôt emportée par une bourrasque. Les nuages dérivaient par paquets serrés et ressemblaient à un immense accordéon de coton gris.

— Oui, je serais même partant pour un bon steak, bien saignant.

Le jeune inspecteur leva les yeux au ciel. Il faisait équipe avec un psychopathe !

— Tu me fais marcher, là, Stefan ? Tu te souviens de l’odeur de la morgue ? Une vraie saloperie ! Deux jours après, elle est encore sur tes fringues.

— Relax, Orest, je me contenterai d’un kebab. On est à deux pas de Zeromskiego.

— Comme tu veux ! Quoi qu’il en soit, moi, je n’avale rien. J’ai déjà repeint une fois le…

La sonnerie de son portable l’interrompit. Il le sortit de sa poche et consulta l’écran. Bejm.

— Inspecteur Dabik, j’écoute.

Kleika l’observait en tirant sur sa cigarette. Une expression de surprise déforma soudain les traits de son équipier.

— Quoi ? Mais quand est-ce que… Non, nous sommes juste en train de… Oui, bien sûr, monsieur le commissaire… Tout de suite, c’est bien compris, conclut-il avant de raccrocher l’air abasourdi.

— Tu peux me dire ce qui se passe, Orest ?

— Quatre individus armés viennent d’enlever Teodor Cepek à l’hôpital de Nasielsk.

Sirène, gyrophare et pied au plancher, les deux inspecteurs mirent tout juste un quart d’heure pour atteindre l’hôpital de Nasielsk. Un 4 x 4 bleu et blanc de la police était garé devant l’entrée principale. Ils pénétrèrent dans le hall avec le sentiment de rejouer la scène de la veille. Un flic en uniforme, des infirmiers et le docteur Dowbor se tenaient près du comptoir.

Le médecin-chef se détacha du groupe et se dirigea vers eux. Les mains dans les poches, il les salua d’un signe de tête.

— Merci d’être venus si vite, messieurs.

— Il n’y a pas de quoi, docteur, on était dans le coin, répondit Kleika, laconique. Si vous nous récapituliez plutôt les faits ?

— Suivez-moi, leur lança Dowbor avant de tourner les talons.

Les deux enquêteurs lui emboîtèrent le pas et serrèrent la main du policier en passant. Devant la chambre de Cepek, le médecin se retourna et montra le fond du couloir.

— Ils sont entrés par là. Il y a une sortie de secours au fond du couloir, elle donne sur l’arrière du bâtiment. J’étais dans mon bureau quand j’ai entendu des cris. Arrivé à cet endroit, j’ai aperçu deux types cagoulés qui menaçaient l’infirmière pendant que deux autres mettaient Cepek sur une civière.

— Où se trouvait le flic de garde ?

Dowbor désigna le sol.

— Allongé par terre, je pense qu’ils se sont servis d’un appareil à décharge électrique. Il est encore un peu groggy, mais il n’a rien de grave.

— Donc, ils n’avaient pas l’intention de faire de victimes, en conclut Dabik.

— Oui, je partage votre avis. Je me suis même demandé si leurs armes étaient chargées. Mais quand ils m’ont dit de rejoindre l’infirmière et de mettre les mains en l’air, j’ai tout de suite obéi.

— Quel genre d’armes ? demanda Kleika.

— Pistolets semi-automatiques 9 mm, de type Glock.

Dabik haussa les sourcils avec étonnement.

— Plutôt précise, votre description, docteur.

Dowbor croisa les bras avec une moue de dédain.

— J’ai encore une excellente vue et j’ai ingurgité assez de séries américaines pour vous écrire un dictionnaire sur les armes de poing, inspecteur.

Le jeune enquêteur leva la main pour l’apaiser et jeta un coup d’œil dans la chambre.

— Ont-ils emporté autre chose ?

— Pas à ma connaissance. À part la perfusion. La civière n’était même pas de chez nous.

Dabik émit un sifflement admiratif.

— Organiser tout ça en quelques heures et passer à l’action sans déraper, c’est du boulot de pro.

Il fit ensuite quelques pas vers le fond du couloir, examinant les murs et le sol avec minutie. À un mètre de la sortie de secours, il s’accroupit. Puis il enfila une paire de gants et ramassa un objet. Kleika et le médecin le rejoignirent au moment où il se redressait. Il tenait une vulgaire boîte de compresses, un peu plus grande qu’un paquet de cigarettes.

— J’ai comme l’impression que les pros ont oublié un truc derrière eux, lâcha-t-il, perplexe.

Dowbor semblait dubitatif.

— Vous pensez que ces compresses leur appartiennent ?

L’inspecteur leva la boîte à hauteur des yeux et posa son doigt sur le couvercle en carton.

— Ce n’est pas ce que j’ai voulu dire. Vous voyez cette empreinte, sur le côté ?

— Oui, et alors ?

— Alors, je pense que quelqu’un a utilisé la boîte comme cale. La porte ne s’ouvre que de l’intérieur, n’est-ce pas, docteur ?

Dowbor se figea, l’air interdit.

— Bon sang ! Vous me faites penser qu’elle est censée se trouver sous alarme, cette porte… et que je n’ai rien entendu.

Kleika poussa sur la barre transversale, le battant s’ouvrit sans déclencher la moindre sirène. Le médecin étouffa un juron. Dabik lui posa la main sur l’épaule d’un geste familier.

— Vous avez une taupe dans la maison, docteur.

Le regard posé sur le médecin qui n’en revenait toujours pas, Kleika extirpa son portable de sa poche et choisit un numéro en mémoire.

— Pouvez-vous m’imprimer la liste de tous les employés et de tous vos patients, docteur Dowbor ? J’appelle la brigade scientifique, elle va revenir pour relever les empreintes.

Il glissa la boîte dans un sachet à indices que Dabik lui tendait et s’écarta pour prendre la communication tandis que le médecin repartait vers son bureau.

Le policier en uniforme apparut à l’angle du couloir et s’approcha, les mains accrochées à son ceinturon.

— Vous avez encore besoin de moi, inspecteur ?

Dabik hocha la tête et lui demanda :

— Vous n’auriez pas du ruban de sécurité, par hasard, dans votre véhicule ?

Son coup de fil terminé, Kleika constata que le câble de l’alarme avait bien été sectionné, ce qui n’était possible que de l’intérieur. Dehors, des traces de pneus toutes fraîches attestaient que les intrus avaient emprunté le chemin menant à l’arrière de l’hôpital après avoir forcé le portail. Entre-temps, Dowbor avait dressé la liste exhaustive réclamée par les inspecteurs, qui la transmirent aux experts de la Scientifique dès leur arrivée.

Comme l’établissement n’était pas équipé de caméras de surveillance, la déposition des témoins oculaires constituait la seule et unique piste, à moins que la taupe n’ait eu la maladresse de laisser ses empreintes sur la boîte de compresses, ce dont les policiers doutaient. Ils prirent donc soin d’interroger toutes les personnes concernées. Une infirmière avait aperçu le toit d’une fourgonnette grise, occultée par le mur d’enceinte. En outre, plusieurs témoignages concordants laissaient à penser que l’équipe de malfrats comptait une femme. Le détail pouvait sembler anecdotique ; néanmoins, il excluait d’office les mafieux locaux, misogynes ataviques.

Vers 15 h 30, Dabik et Kleika quittèrent les lieux. Direction : l’institut de médecine légale. Le médecin-chef, lui, regagna son bureau, verrouilla la porte et se laissa tomber dans son fauteuil, complètement désemparé. Il n’avait pas parlé aux policiers du système de perfusion pour le moins original qu’il avait installé sur Cepek, ni de l’enregistrement, ni des photos. Ces deux hommes lui paraissaient compétents ; cependant, il n’avait pas jugé nécessaire de les informer de ces éléments. En cela, il avait sans doute commis un délit, dont les conséquences lui échappaient encore.

Jusque-là, il s’était cru le seul à pencher pour une théorie certes étrange, mais selon lui crédible. Or, compte tenu des derniers événements, il commençait à croire qu’il avait eu tort de ne pas leur faire partager ses craintes. La question restait de savoir pourquoi les malfaiteurs avaient enlevé le vieux. L’évidence de la réponse lui donna brusquement un haut-le-cœur. Tête baissée, mains jointes, il tenta de calmer sa respiration et pria de toutes ses forces pour qu’il se soit trompé. Sinon, ses efforts désespérés pour sauver un seul homme risquaient de coûter la vie à une multitude.

CHAPITRE 11

Non loin de l’immense parc Ogrod Saski, l’institut de médecine légale se terrait au fond d’une cour pavée. Les lourdes portes en bois dans le mur d’enceinte exhibaient des têtes de clous aussi grosses que des balles de golf. Le bâtiment de style néo-gothique venait d’être rénové et sa façade en pierre de taille brillait sous la lumière glaciale. Les inspecteurs laissèrent leur véhicule sur le parking réservé au personnel et grimpèrent la volée de marches qui conduisait à l’entrée principale.

Quelques secondes plus tard, ils montraient leurs cartes au gardien de service, visiblement fasciné par la lecture d’un magazine automobile, signèrent le registre à tour de rôle et s’engagèrent côte à côte dans le couloir menant aux salles d’autopsie. Leurs talons claquaient sur le linoléum vert clair. Les murs coquille d’œuf étaient carrelés de blanc à mi-hauteur et une série de tubes au néon déversaient une lumière impitoyable. Ils passèrent devant le bureau vide de Bauer et s’arrêtèrent devant une porte grise sur laquelle un panneau annonçait : « SALLE 1 ».

Bien que le témoin lumineux fût rouge, Kleika frappa deux coups rapides et baissa la poignée. Une odeur à retourner l’estomac les assaillit aussitôt. Plusieurs médecins entouraient trois des quatre tables de dissection. Bauer tourna aussitôt la tête vers les nouveaux venus et tendit la main dans laquelle il tenait une grosse aiguille, indiquant une tablette à droite de l’entrée.

— Il y a du Vicks là-dessus, messieurs. Sinon, je vous suggère de m’attendre dans mon bureau, le temps que je termine de recoudre cette pauvre enfant.

Dabik se protégea le nez de la main.

— La ventilation est en panne, ou quoi ? J’ai l’impression que c’est pire que d’habitude.

— Exact, inspecteur, répondit le chef du service. J’ignore à quoi cela tient, mais ces corps dégagent une odeur différente et plus forte que d’ordinaire. Et pour votre information, la ventilation fonctionne très bien, elle tourne même à fond.

Les policiers s’approchèrent de la table et découvrirent ce qui restait de la petite Kaszia. Des marbrures diffuses et divers hématomes d’un jaune auréolé de violet maculaient sa peau grisâtre, profanée par l’autopsie. Ses doigts repliés semblaient prêts à griffer. Outre les traces dues à sa mort violente, l’expression de son visage témoignait de l’horreur de ses derniers instants. Ses traits déformés s’étiraient vers le bas, comme si un filet invisible lui enserrait la figure. Cette image rappela à Dabik la frayeur qu’il avait infligée à sa mère, quand, à l’âge de 8 ans, il avait débarqué dans la cuisine en pyjama avec un bas enfilé jusqu’au cou.

— Vous avez pris des photos, je suppose, demanda Kleika.

Bauer coupa le fil et se retourna pour poser la paire de ciseaux sur une desserte en inox.

— C’est la procédure. Elles sont déjà sur le serveur.

Il tira un drap sur le cadavre et ôta son masque de protection. Une pointe de tristesse adoucissait son regard d’ordinaire si sévère.

— Mes assistants n’ont pas encore terminé l’examen des deux victimes de l’hôpital, et les enregistrements vocaux sont en cours de conversion. Mais si vous le souhaitez, je peux vous exposer mes premières conclusions, même si, en toute franchise, je ne pense pas qu’elles vous seront d’une grande utilité. Je crains même que ce ne soit plutôt l’inverse.

Sur cette déclaration d’un optimisme relatif, il retira sa blouse et ses gants de latex pour en faire une boule qu’il jeta dans une poubelle jaune, flanquée du signe biohazard. Après avoir débranché son dictaphone, il ajusta ses lunettes à grosses montures et se dirigea vers la sortie.

— Suivez-moi, messieurs, l’air dans mon bureau est un peu plus respirable.

Soulagés, les deux inspecteurs s’installèrent face à Bauer dont la position évoquait un prof irascible assis sur un balai, mais pas dans le même sens que celui d’Harry Potter. Le légiste croisa les doigts et tapota ses pouces l’un contre l’autre.

— Je vais commencer par les causes de la mort. Je précise que je parle uniquement des quatre victimes de la ferme Antczak, quoique les cadavres de l’hôpital de Nasielsk, dont l’autopsie n’est pas encore terminée, comme je vous le disais, présentent d’évidentes similitudes. Le jeune homme a succombé à un violent trauma crânien, ainsi que la femme, dont la tête a été transpercée par un crucifix. Gustaw Antczak, quant à lui, est mort étouffé et sa fille a succombé au coup de hache qu’elle a reçu en pleine poitrine.

— Ce bilan correspond à nos premières impressions, précisa Kleika.

Bauer lui adressa un regard froid, comme pour signifier que cette interruption n’avait pas lieu d’être.

— J’ai vu des milliers de corps dans ma carrière, messieurs, reprit-il. Pour le dire autrement, vous n’imaginez pas les horreurs que j’ai déjà eues sous les yeux. Par conséquent, je peux vous affirmer que l’état de ces cadavres n’est pas pire que celui de beaucoup d’autres, et il ne fait aucun doute que la mort de ces quatre individus résulte des traumas qu’ils ont subis.

— Alors, où est le problème ? voulut savoir Dabik.

— En fait, il y en a plusieurs. Tout d’abord, leurs cœurs ont été réduits à la taille d’une balle de tennis.

— Quoi ? s’étonnèrent les deux hommes d’une même voix.

— Bien qu’intacts du point de vue physiologique, ils semblent avoir enduré une extrême pression. Quoique je ne sois pas spécialiste en la matière, je la situe dans une fourchette comprise entre quinze et vingt mille bars.

— La vache ! s’exclama Dabik. C’est comme descendre à poil au fond de la fosse des Mariannes !

— Je ne l’aurais pas formulé ainsi, mais j’adhère volontiers à votre métaphore. Il est tout à fait impossible d’obtenir un tel résultat sans un appareillage adéquat et ce mystère nous conduit au suivant. Quand j’ai scié l’os pariétal pour y prélever le cerveau, je suis tombé des nues. La boîte crânienne était vide !

— Vous plaisantez ? lança Dabik sans réfléchir.

Bauer ne prit même pas la peine de relever. Son expression l’en dispensait.

— J’ai donc cherché de quelle manière la substance intracrânienne avait pu être aspirée et j’ai fini par découvrir quelques résidus de matière cervicale dans le conduit auditif. Je pense que leur cerveau a été extrait par cette voie.

Les deux inspecteurs passèrent de la perplexité à l’incompréhension.

— En résumé, se risqua à clarifier Kleika, nous avons d’un côté une pression et de l’autre une aspiration, toutes deux exercées selon une force énorme, c’est bien cela ?

— Exact, inspecteur. Je me contente de vous décrire les effets car je serais bien en peine de vous en expliquer les causes. Je suis aussi déconcerté que vous et j’ai bien peur que ma longue expérience ne me soit d’aucun secours. Je n’ai jamais été confronté à pareil cas de figure.

— Quoi d’autre ? s’enquit Dabik d’un air désappointé.

— Pour conclure, j’ai également constaté une très sévère déshydratation des tissus, que je ne m’explique pas non plus. Et il reste une dernière chose que je voulais vous montrer, ajouta Bauer avant de se tourner vers son ordinateur.

Il pianota quelques instants sur le clavier et dirigea l’écran plat vers ses interlocuteurs.

— En rasant les sujets, nous avons découvert cette cicatrice à la base du crâne. Ils portent tous la même, et en outre dans une zone similaire.

Les enquêteurs fixaient avec circonspection l’image d’une froideur clinique. Elle montrait un signe aux bords irréguliers, qui n’était pas sans rappeler le chiffre 8.

Pendant que Dabik conduisait, Kleika regardait d’un œil absent les magnifiques façades en brique du marché couvert de Mirowska. Membre d’une famille très croyante, il ne comptait plus les tantes ou les cousines dont les pratiques religieuses relevaient, à ses yeux, de l’obsession pathologique. Arrivé à l’âge adulte, il en savait assez sur la Bible pour donner des cours dans une faculté de théologie. Le destin avait toutefois voulu qu’il n’adhère pas à l’aveugle dévotion de ses proches. Il s’était forgé sa propre opinion et son caractère les avait dissuadés de lui réclamer des comptes. Cela étant, il n’avait rien contre l’idée de foi, seul l’ostracisme qu’elle induisait le révulsait.

Selon lui, les religions rassemblaient les foules, mais divisaient les peuples, alors qu’elles partageaient toutes une même foi. Le monde était régi par deux courants antagonistes, semblables au chaud et au froid. Deux forces issues de l’esprit de l’homme et engagées dans un combat sans merci. L’espèce humaine n’était pas la victime de ce couple indissociable, mais son origine. Au fil du temps, la lumière et les ténèbres s’étaient enrichies jusqu’à constituer des entités à part entière, capables de gérer les existences, pour le meilleur et pour le pire. Des légions avaient vu le jour de part et d’autre de la frontière et personne n’avait encore gagné cette guerre ancestrale qui opposait le bien et le mal.

C’est pourquoi, plus il réfléchissait aux détails de leur affaire, plus il sentait son estomac se contracter. Il avait la désagréable impression d’avoir mis le pied dans une grotte froide et obscure au fond de laquelle quelque chose d’innommable le guettait. Un coup de klaxon rageur le ramena à la réalité, il se tourna vers Dabik.

— Tu disais ?

— Rien. À moins que tu m’entendes penser, mon vieux.

Arrivés au commissariat, les deux inspecteurs se rendirent aussitôt dans le bureau de Bejm. Ce dernier, une oreille au téléphone, leur fit signe d’entrer et de s’installer. Il termina sa conversation et raccrocha d’un geste sec.

— Bon, messieurs, la série noire continue ! C’était le véto, il vient de me confirmer que tous les animaux sont morts d’une crise cardiaque. Pas de blessures, aucune trace de piqûres ou de quelque violence. Les analyses toxicologiques sont toujours en cours. Inutile de vous préciser qu’il n’a pas la moindre explication à cette hécatombe.

— Bienvenue au club ! répliqua Dabik avec le plus grand sérieux.

Bejm leva ses énormes sourcils. Le jeune enquêteur avait le don des raccourcis significatifs.

— Justement, Dabik, faites-moi donc un topo.

Le policier lui exposa leurs premières conclusions, mentionna les maigres résultats de leur visite au domicile de Cepek et résuma les constatations de Bauer. Pour finir, il tendit à son supérieur une photographie couleur de la cicatrice en forme de 8.

Bejm ajusta ses lunettes et l’examina avec attention.

— Ça me fait plutôt penser au symbole de l’infini, déclara-t-il au bout de quelques instants. Le style est vaguement gothique et, d’un point de vue typographique, le chiffre 8 serait plus anguleux. Là, malgré les pleins et les déliés, on sent une souplesse dans la forme. En plus, les deux moitiés sont égales, ce qui n’est pas le cas du 8 dont la partie inférieure est d’ordinaire un peu plus grosse.

Ses subalternes le regardaient, ébahis. Bejm leur rendit la photo avec une grimace affligée sans s’arrêter à leur expression.

— Il ne s’agit bien sûr que d’une hypothèse, pour ne pas dire d’une impression. Maintenant, la question est de savoir où tout cela nous mène. La Scientifique m’a communiqué le rapport préliminaire concernant la ferme. Hélas, il ne nous apporte pas davantage de réponses. Les traces et les empreintes relevées dans le couloir proviennent bien de Cepek. Il semblerait qu’il ait survécu au massacre et terminé sa course à l’endroit où le jeune livreur l’a trouvé. Ce qui m’amène d’ailleurs à son ADN. Le labo a détecté une anomalie dans les résultats. En gros, ils se sont retrouvés avec deux codes génétiques différents, pourtant issus du même échantillon.

— Erreur dans le protocole ? demanda Kleika.

Bejm leva la main pour toute réponse.

— Il y a un quart d’heure, le responsable des analyses de Mokotow m’a appelé. Ils sont confrontés au même problème. L’ADN de Cepek change sans arrêt.

— Et celui des victimes ?

— Rien de spécial, sauf que le leur est très dégradé, un peu comme s’il avait séjourné pendant plusieurs années dans un lieu impropre à sa conservation.

Le commissaire se cala contre son dossier et se mit à martyriser un trombone innocent. Soudain, une furtive lueur sadique brilla entre ses paupières mi-closes.

— Tout ça vous fait penser à quoi, messieurs ? demanda-t-il.

Dabik jeta un regard en coin à son coéquipier. Ensemble, ils avaient déjà évoqué quantité d’hypothèses et les derniers éléments les poussaient toujours un peu plus vers un abîme qu’ils auraient préféré ignorer.

— Commissaire, se lança Kleika, vous nous connaissez et vous savez à quel point Orest et moi n’avançons aucune théorie sans disposer d’un minimum d’indices solides.

Bejm acquiesça d’un léger mouvement du menton.

— Cela étant, reprit Kleika, vous conviendrez que cette affaire semble débarquée d’une autre planète. Plus on avance et moins on comprend. On accumule les informations, mais personne ne semble en mesure de les exploiter. Bref, je crois qu’avec nos méthodes conventionnelles, nous n’arriverons à rien.

— Où voulez-vous en venir, Kleika ?

— Il me semble qu’une dimension nous échappe, commissaire.

— Je sens que la suite ne va pas me plaire…

Dabik se pencha en avant, les coudes sur les accoudoirs de son fauteuil, pour venir à la rescousse de son équipier. Il était temps de lâcher le morceau.

— Ce que Stefan veut dire, chef, c’est que ces événements nous obligent à sortir de la procédure standard. En d’autres termes, lui et moi sommes convaincus que tout commence avec le sang de Cepek. Il est clair qu’il a été infecté par quelque chose et que cette chose, quelle qu’en soit la nature, est capable de tuer.

Les traits de Bejm se durcirent. Il posa les mains à plat sur son bureau.

— Bon Dieu, les gars, êtes-vous en train de suggérer que nous avons affaire à une sorte de démon ? C’est ça, votre théorie ?

Les inspecteurs se voyaient déjà réglant la circulation.

Contre toute attente, les traits de leur supérieur se détendirent et l’ombre d’un sourire passa sur ses lèvres boudeuses.

— Concentrez-vous sur Cepek et, surtout, retrouvez-le ! Si vos idées farfelues ont le moindre fondement, elles peuvent expliquer son enlèvement. Et dans ce cas, que Dieu nous en préserve, nous aurions une bombe à retardement dans la nature, messieurs.

Après leur départ, Bejm ouvrit la fenêtre de son bureau et se perdit quelques minutes dans la contemplation des arbres dénudés. Il ferma les yeux et laissa le vent frais caresser son visage. Parvenu aux mêmes conclusions que ses deux enquêteurs, il avait décidé de les laisser suivre leur propre instinct. Il fallait que l’hypothèse vienne d’eux et qu’ils lui en fassent part, car suite à l’enlèvement de Cepek, le danger devenait trop important pour écarter la moindre piste. Mais en même temps, il fallait craindre la résistance et la moquerie de certains esprits obtus. En se gardant de soutenir ouvertement une idée qu’il partageait en secret, Bejm préservait sa fonction et renforçait son autorité. Il s’attendait évidemment à ce que cette histoire fasse des vagues et secoue le bateau. Mais il ne craignait pas la tempête et n’avait pas l’intention de lâcher la barre. Après tout, c’était lui le capitaine du vaisseau, bordel !

Derrière son écran, Anton Buczek, l’analyste du laboratoire d’expertise scientifique de Mokotow, observait les résultats de l’ADN de Teodor Cepek. Il venait de comparer les représentations graphiques des séquences obtenues avec celles du labo de la police judiciaire et une lueur de perplexité dansait dans ses yeux. Au-delà de la nature impossible des différences parsemant les colonnes du code génétique, pourtant issu des mêmes échantillons de salive, il lui semblait que quelque chose d’autre lui échappait. Il parcourut les documents papier annexés au dossier et saisit les tirages du barcoding moléculaire. Il s’agissait d’une analyse de base intégrée au protocole qui consistait à déterminer l’espèce du sujet traité. Sa seule utilité résidait dans la vérification du système et servait de contrôle préliminaire à l’étalonnage des instruments. Dans le cas de Cepek, les barres de couleurs qui s’empilaient afin de former la mosaïque habituelle de l’espèce humaine comportaient de subtiles différences, non seulement par rapport au code de référence connu de tous les généticiens, mais aussi entre eux. Il posa les trois rapports côte à côte et essaya de trouver une logique dans ce nouveau mystère.

Vers 19 h 30, il sortit du labo, sa sacoche en bandoulière passée sur son anorak de haute montagne. Il ôta le cadenas de son VTT et se lança sur la piste cyclable qui longeait la route nationale, en direction du centre-ville. Il ne connaissait qu’une personne capable de croire à son intuition saugrenue et, surtout, d’être en mesure de la vérifier. Le vent dans le dos, il scruta le ciel avec un petit sourire. Les nuages tentaient de le rattraper en se bousculant sous l’effet des rafales coupantes comme des lames de rasoir.

CHAPITRE 12

Au bout du lac Léman, dans la ville de Genève, Adrian Cosandey roulait sur sa Ducati Streefighter 848. Un monstre rouge, puissant et trapu, à l’image de son propriétaire. Âgé de 24 ans, le motard de taille moyenne cachait sous son blouson une solide carrure et sous son casque intégral un visage large à la mâchoire carrée, un nez fin et des lèvres qu’on aurait dites dessinées par Michel-Ange. Sous des arcades sourcilières prononcées brillaient des yeux d’un bleu translucide contrastant avec une peau basanée. Il portait une barbe de deux jours entretenue avec soin et des cheveux noirs mi-longs qui retombaient en désordre sur son front.

Ses parents adoptifs résidaient du côté de Begnins, dans le canton de Vaud, où il avait passé une enfance heureuse jusqu’au jour fatidique où il avait tiré sur un homme. C’était quelques jours avant son quinzième anniversaire. Il lisait dans sa chambre, au premier étage de la maison que la famille occupait alors sur les hauts de Lausanne. Son père et sa mère, dans le salon, regardaient le journal télévisé. Soudain, il avait entendu un bruit sourd et des cris provenant du rez-de-chaussée. Il était sorti sur le palier et, du haut des escaliers, il avait entrevu la silhouette d’un homme cagoulé, une batte de baseball à la main. Sans l’ombre d’une hésitation, il s’était précipité dans la chambre de ses parents et avait ouvert la penderie. Il avait dû monter sur un tabouret pour saisir la boîte dans laquelle son père gardait un pistolet Beretta semi-automatique. Adrian savait qu’il n’était pas chargé et que les balles se trouvaient ailleurs, sous clé. Puis il avait dévalé les marches avant de se plaquer contre le mur et de risquer un œil dans le salon. L’intrus avait frappé son père dans le dos, lui fissurant la deuxième lombaire. Maintenant, il menaçait sa mère, recroquevillée sur le canapé, et hurlait qu’il voulait de l’argent. En voyant son fils surgir sur le seuil, la malheureuse avait eu une expression d’horreur qui avait amené l’agresseur à se retourner. Roman pointait son arme sur lui.

— Sortez d’ici ! avait-il réussi à dire sans que sa voix tremble trop. Son cœur battait si fort qu’il avait à peine entendu ses propres paroles.

L’homme avait semblé sourire sous sa cagoule et s’était approché de lui sans un mot. Alors, sans réfléchir, le garçon avait pressé la détente. Et à sa grande surprise, le coup de feu était parti. La balle de 9 mm que son père avait oublié d’éjecter de la culasse avait explosé un vase, à moins de vingt centimètres du cambrioleur qui, pris de panique, s’était enfui sans demander son reste.

Depuis lors, cette expérience traumatisante avait conditionné les choix d’Adrian. Il s’était juré de ne plus jamais subir une telle violence. À 18 ans, il s’était inscrit à un club de tir et, aujourd’hui, la pratique du taekwondo l’aidait à canaliser son trop-plein d’énergie. Il avait appris à maîtriser son caractère fougueux et investissait toute sa hargne dans le travail. Son indépendance n’avait pas de prix et il était prêt à tout pour la préserver. Cela faisait deux ans qu’il avait créé une société d’expertise en sécurité informatique, DigiGuard, qui avait aussitôt séduit une large clientèle par la qualité de ses services. Ses quatre employés et lui croulaient sous les mandats de plus en plus nombreux.

Les Red Hot Chilli Peppers hurlaient By the Way dans ses écouteurs alors qu’il s’engageait sur le pont Butin en direction du Grand-Lancy. Au terme d’une longue descente, il bifurqua à droite et traversa la petite agglomération pour accélérer sur la route de Base et passer en trombe devant la nouvelle école de commerce Aimée-Stitelmann. En plein cœur de la zone industrielle de Plan-les-Ouates, les bureaux de sa société occupaient cent cinquante mètres carrés au deuxième étage d’une construction récente où se côtoyaient des startups et diverses entreprises dont les nouvelles technologies constituaient le dénominateur commun. Arrivé à destination, il ôta ses Maui Jim, les lunettes préférées des surfeurs, et retira son casque avant de rabattre ses cheveux en arrière et d’enlever les écouteurs de son iPhone. D’une démarche de félin, il pénétra dans le bâtiment. Une montagne de boulot l’attendait.

À Berlin, Roman avait à peine touché à son assiette. Sa mère l’observait, inquiète.

— Roman, si tu me disais ce qui te tracasse, mon chéri ?

Le jeune homme vida son verre d’eau d’un trait et le reposa avant de s’appuyer contre le dossier de sa chaise avec une expression qu’elle ne lui connaissait pas.

— Je ne sais pas vraiment, maman, répondit-il. Je dors mal depuis quelques jours, je n’arrive plus à me concentrer, c’est assez… bizarre.

Sa mère posa la main sur la sienne.

— Raconte-moi.

Il tourna les yeux vers elle avec un petit sourire. Sa mère avait un sixième sens et, malgré ses tentatives, il n’avait jamais réussi à lui cacher quoi que ce soit pendant bien longtemps.

— Je fais des cauchemars. Ça a commencé il y a une semaine, je dirais.

— Quel genre de cauchemar ?

Roman se leva et alla s’appuyer contre l’évier, les mains dans les poches. Les traits tirés de son visage traduisaient un désarroi évident.

— Justement, c’est là tout le problème. Tu sais, les rêves, ça ressemble souvent à une histoire sans queue ni tête, on passe d’un sujet à un autre sans raison apparente et c’est pourquoi on a souvent du mal à s’en souvenir. Là, c’est différent, mon cauchemar revient sans cesse et commence toujours de la même manière. J’ai l’impression de revivre les mêmes événements, à quelques détails près.

Sa mère entoura son verre de ses doigts et l’engagea en silence à poursuivre.

— Je remonte un chemin, guidé par une voix. J’ai beau avancer, je ne le reconnais pas. Il peut s’agir d’une forêt ou d’une route au pied d’une montagne, il y fait toujours froid et sombre. Le soleil ne brille jamais, et mes sensations me paraissent si réelles que parfois je me réveille avec la chair de poule.

Roman s’interrompit un instant pour chercher ses mots.

— Je ne croise jamais personne et, pourtant, je sens des présences un peu partout. Elles sont tapies dans l’obscurité et me regardent passer. Je crois que c’est ça qui m’effraie le plus… Je me demande ce que c’est, mais la voix m’ordonne de continuer, m’assurant que, tant que je resterai sur le chemin, il ne pourra rien m’arriver.

— Elle ressemble à quoi, cette voix ?

Roman haussa les épaules, incertain.

— Celle d’un homme, plutôt grave et éraillée, une voix de vieux, quoi.

De retour dans sa chambre, il se pinça le nez avant d’examiner ses doigts. Il s’était gardé de préciser à sa mère que depuis le début de ces rêves étranges, du sang coagulé formait tous les matins une légère croûte à l’intérieur de ses narines.

À 22 h 35, heure de Varsovie, soit environ quarante minutes après sa mise en ligne sur YouTube, la vidéo comptait déjà plusieurs milliers de vues et le chiffre ne cessait de grimper. On y voyait un couple d’ados habillés dans le plus pur style gothique. Seuls leurs vêtements permettaient de deviner leur sexe respectif car, pour le reste, leur maquillage, leur coupe de cheveux, leurs tatouages et leurs divers piercings se ressemblaient en tous points. Le clip, de qualité acceptable, montrait la moitié d’une chambre à coucher au mur couvert de posters à la gloire de Diva Destruction, The Sisters of Mercy, Therion, Das Ich ou encore du célèbre Marylin Manson dont on entendait une chanson en fond sonore. La fille s’approchait de la caméra et lui adressait un clin d’œil alourdi de mascara, puis sa bouche dessinait lentement un trou noir lascif.

— Salut à tous ! Aujourd’hui, nous allons tester pour vous une substance qui vient tout juste de sortir. Il paraît qu’elle a un effet super gothique ! Son nom est Dark Blood, ça promet grave…

Son copain se trémoussait à côté d’elle et imprimait à son bassin un mouvement très explicite. La fille rejeta la tête en arrière, ses longs cheveux noirs oscillant au rythme de la musique.

Elle tendit le bras hors champ, puis sa main réapparut à l’écran. Ses doigts tenaient une minuscule fiole remplie d’une substance rouge sombre.

— Ce truc coûte la peau du cul ! lança-t-elle, les yeux pétillants d’excitation. On a réussi à l’avoir parce que je connais les bonnes personnes, ha ha ha !

— Mais pas vous, ajouta le jeune type en ricanant, son doigt tatoué pointé vers l’objectif.

La fille s’approcha davantage si bien que son visage occupa presque toute la surface de l’image. Une mèche noire lui cachait un œil.

— D’après ce qu’on a entendu dire, c’est encore plus géant que tout ce qui existe sur le marché, et nous allons l’essayer pour vous, ici et maintenant !

Le garçon extirpa un briquet de sa poche et alluma une bougie au pied du Keyboard dont on distinguait quelques touches. Sa copine tint l’extrémité du flacon au-dessus de la flamme, la cire qui l’enveloppait se mit à fondre en grésillant. Une fois cette opération terminée, elle présenta le petit tube à la caméra. Le goulot était obstrué par un bouchon de liège qu’elle pinça entre ses doigts avec un regard de jubilation à l’intention de son clone.

— Attention ! s’exclama-t-elle, c’est le moment de vérité !

Elle tira le bouchon d’un coup et s’apprêtait à parler quand sa bouche se figea, ouverte sur un grand silence. Soudain, les traits de leurs visages se déformèrent comme si des mains invisibles les malaxaient avec une force inouïe. Ils reculèrent d’un bond et se mirent à hurler de toute leur force. Le corps parcouru de tressautements et les yeux exorbités, ils tentaient en vain de se raccrocher l’un à l’autre. Leur maquillage coulait sous l’effet d’une exsudation aussi intense que subite. Le garçon tituba vers le fond de la chambre et arracha les affiches comme habité par l’espoir de pouvoir fuir à travers le mur. La fille, de son côté, émit plusieurs hoquets et commença à cracher du sang. Les mains agrippées à la poitrine, elle toussa et quelques gouttes écarlates constellèrent l’écran. Son copain se retourna et fit quelques pas saccadés vers la caméra tandis qu’elle cherchait à se rattraper au rebord du bureau, faisant tomber le clavier. Leurs visages étaient à présent méconnaissables, la bouche déformée et ensanglantée. Soudain, leurs traits furent tirés vers le haut et s’affaissèrent d’un coup, composant un masque d’horreur insoutenable. Puis ils basculèrent en arrière et disparurent de l’image à l’instant où le bruit de leurs corps heurtant le sol retentissait, comme un lugubre point final. Marylin Manson acheva son morceau et l’écran devint noir.

Sur le coup de minuit, la vidéo comptait déjà plus de 140 000 vues et la case « j’aime » affichait le nombre record de 82 565. Une excellente mise en scène, de super acteurs et des effets spéciaux à couper le souffle. En somme, la recette d’un buzz d’enfer.

CHAPITRE 13

Du côté de Los Angeles, Rose et Davis avaient laissé Tustin poursuivre son analyse du codex et regagné le domicile du détective. Pendant qu’il prenait une douche, elle flemmardait sur le canapé, son iPad sur les genoux. Elle avait pour habitude de consulter les journaux en ligne plutôt que les versions papier, c’était plus pratique et surtout beaucoup plus rapide. Son job de consultante en finance internationale lui imposait de se tenir en permanence au courant de l’actualité. Inscrite sur des forums professionnels du monde entier, elle entrait souvent en contact avec des homologues étrangers, prêts à échanger leurs informations. La récente réforme de la législature européenne en matière de transactions financières l’obligeait en particulier à suivre de près l’actualité du Vieux Continent, raison pour laquelle elle surfait sur la version anglaise d’un quotidien allemand. Alors qu’elle cherchait les pages de la Bourse, un encart attira son attention. Il s’agissait d’un pavé rouge dont le titre blanc sautait aux yeux : « Dark Blood, record sur YouTube ». Suivaient une courte description et un hyperlien sur lequel Rose cliqua d’un air perplexe.

Quelques minutes plus tard, un peu secouée par la vidéo, elle entra « Dark Blood » dans son moteur de recherche et obtint aussitôt des centaines de résultats. La plupart concernaient YouTube, mais elle reconnut un site qu’elle avait déjà consulté. L’article du quotidien polonais en question mentionnait bien Dark Blood sans en faire pourtant son thème principal. Le journaliste évoquait un lien éventuel entre la vidéo des deux ados et la récente affaire d’exorcisme et d’enlèvement qui venait d’ébranler Varsovie.

Curieuse, Rose parcourut l’article et s’apprêtait à sauvegarder la page quand elle sentit un contact sur son épaule. Elle sursauta en poussant un cri de surprise et son iPad atterrit sur le tapis. Davis, une serviette autour de la taille et la main encore tendue vers elle, affichait une expression incrédule.

— Désolé, Rose, je ne voulais pas…

Elle se leva, contourna le canapé et vint se blottir dans les bras du détective abasourdi.

— Non, pas de souci, Marc. C’est de ma faute, j’étais tellement absorbée que je ne t’ai même pas entendu venir.

Davis lui caressa les cheveux et posa les lèvres sur son front.

— On se prépare un verre et tu me racontes ?

Elle lui donna un rapide baiser sur la bouche et tourna les talons pour se diriger vers la grosse malle de voyage transformée en bar.

Dès qu’ils eurent trinqué et bu une première gorgée, Rose abandonna son bourbon sur la table basse et ramassa sa tablette électronique. Elle l’effleura du doigt pour faire apparaître la page web et tendit l’appareil à Davis.

— Je suis tombée par hasard là-dessus et, en toute franchise, j’ignore si cette histoire a un quelconque rapport avec le codex, mais sur le coup, j’ai vraiment eu comme un mauvais pressentiment.

Davis visionna d’abord la vidéo, puis lut l’article. Quand il releva la tête pour plonger son regard dans celui de son amie, son visage reflétait une sourde inquiétude.

— Il faut tout de suite appeler Albert ! Lui seul sera en mesure de tirer des conclusions averties. Mais je ne crois pas aux coïncidences, Rose, j’ai bien peur que tes craintes ne soient fondées.

— Quelqu’un vient de se servir du codex II, conclut la jeune femme, le corps saisi d’un long frisson.

Anton Buczek, l’analyste génétique, se trouvait dans le quartier d’Ochota, chez sa meilleure amie, Olga. La jeune femme habitait au cinquième étage d’un immeuble plutôt récent, dont la façade conjuguait vieux rose et gris. À 34 ans, elle occupait un poste d’enseignante en musicologie au conservatoire de Varsovie. La plupart du temps, ses cheveux étaient ramenés en queue de cheval et ses grands yeux noisette se cachaient derrière une paire de lunettes à grosses montures noires. Installée dans la cuisine, elle observait les documents qu’Anton, qu’elle connaissait depuis l’école primaire, lui avait apportés en lui soumettant son hypothèse pour le moins farfelue. Il s’agissait des trois résultats du barcoding de Teodor Cepek. Dubitative, elle plia les feuilles aux mêmes endroits et les superposa pour pouvoir comparer visuellement les séquences imprimées. L’idée d’Anton lui avait semblé délirante mais elle s’était quand même laissée prendre au jeu, histoire de lui démontrer qu’il devait de toute urgence arrêter de fumer la moquette. Soudain, elle repéra une similitude intéressante dans l’ordre des couleurs. Elle attrapa un stylo et commença à griffonner des notes sur son bloc.

Quand Anton revint dans la cuisine, une bouteille de bière vide à la main, Olga terminait de tracer des signes sur les colonnes d’analyse moléculaire.

— Tu as trouvé quelque chose ?

La jeune femme posa son stylo et s’appuya contre le dossier de sa chaise en soupirant. Quand elle leva la tête, son ami d’enfance décela dans son regard une certaine perplexité.

— C’est plutôt zarbi ton truc, Anton, dit-elle en poussant les feuilles vers lui.

Il posa les yeux sur les analyses de Cepek et reconnut sans peine les signes qu’Olga avait tracés le long des cases de couleur. C’étaient des notes de musique.

CHAPITRE 14

La villa d’architecte de Freddy Sprecher s’élevait au bord d’une petite route réservée à l’usage exclusif des riverains, dans la bourgade de Zollikon, au sud de Zurich. Les gens du coin la connaissaient bien pour deux raisons : cette maison toute de verre, d’acier et de béton, sur deux niveaux, ne ressemblait à aucune autre, et en outre, elle appartenait à un ultranationaliste qui dirigeait un parti, certes, encore modeste, mais dont les journaux rapportaient de plus en plus souvent les prises de position extrémistes. À deux pas du lac, l’endroit calme et propre reflétait la légendaire sérénité helvétique. D’évidence, le prix du mètre carré constituait un tamis au maillage si large que seules les très grosses pépites y restaient coincées. Une forme de sélection qui n’avait rien de naturel.

Debout face à l’énorme baie vitrée de son bureau situé à l’étage, Sprecher fixait le miroir d’eau bleu-gris du lac de Zurich, à moins de cent mètres de là. Âgé de 47 ans, il était grand et plutôt svelte par nature. Ses cheveux poivre et sel à la coupe militaire encadraient un visage allongé et osseux. Derrière ses lunettes à fines montures rouges brillaient des yeux bleus aux pupilles minuscules. Sans cesse en mouvement, celles-ci accentuaient l’aspect inquisiteur de son regard. Sa bouche évoquait un coup de cutter sur une bâche en plastique. Bref, on pouvait dire que ses convictions politiques se lisaient sur sa figure, mais on était encore loin du compte. Sa femme et sa fille étaient absentes, l’une sans doute occupée à faire du shopping et l’autre en train de refaire le monde avec ses copains de fac gauchistes. « Les femmes, c’est dix secondes de plaisir, et vingt ans d’emmerdes » aimait-il répéter.

Riche héritier d’une vieille famille bourgeoise, il avait fait ses premières armes dans la banque privée de son père, avant de monter sa propre société d’investissement dans les années 1990. Grâce à l’appui de sa famille, il avait jusqu’à présent traversé la crise sans trop de casse et avait même accumulé assez de fonds pour créer une nouvelle formation politique. Le PRS, Parti du Renouveau Suisse, avait ses bureaux sur Limmatstrasse, en plein cœur de Zurich. En cinq ans d’existence, il avait vu ses rangs se gonfler, même s’il ne disposait pas encore – bien entendu – d’un représentant à l’Assemblée fédérale. La virulence de son président ainsi que son omniprésence dans les médias attiraient l’attention sur lui, et pas seulement en Suisse. Raciste convaincu, Sprecher menait pourtant sa croisade avec diplomatie. Il avait très vite compris que le peuple helvétique détestait les extrêmes et surtout qu’on lui impose un mode de vie sans l’avoir consulté au préalable. Dès qu’une idée germait, il se trouvait toujours un abruti pour lancer un référendum. Ce système provoquait une avalanche de consultations populaires sur des thèmes aussi variés qu’insipides, qui faisaient hurler de rire les pays voisins.

Le leader ultranationaliste était bien obligé de s’en accommoder, mais il avait peaufiné une stratégie consistant à sensibiliser ses concitoyens aux changements induits par le laxisme des partis au pouvoir. Analyser les conséquences, remonter jusqu’aux causes et pointer du doigt les présumés coupables était sa spécialité, son cheval de bataille. Selon lui, l’Europe était une hérésie fomentée par un groupe d’utopistes à la mémoire courte. La leçon de l’Histoire était pourtant limpide. Le Vieux Continent regroupait des populations, des langues, des cultures et des modes de vie incompatibles. C’était aussi simple que cela.

À quelques semaines d’un vote crucial pour son pays, Sprecher ne décolérait pas et réfléchissait à la meilleure façon de contre-attaquer. Selon les derniers sondages, ses compatriotes s’apprêtaient à approuver une loi, proposée par la gauche et soutenue par le Conseil fédéral, visant à assouplir les conditions d’entrée sur le territoire, à alléger les démarches en vue du droit d’asile et à créer des conditions propices à l’insertion des étrangers dans le monde du travail. En lisant cette liste de propositions, Sprecher avait failli s’étouffer de rage et d’indignation. Il ne croyait pas les Suisses assez stupides pour valider une telle absurdité, mais l’expérience lui avait appris à maintes reprises qu’en politique, il valait mieux prévenir que mourir. Par la grâce de Dieu, la Confédération n’avait pas encore mis les pieds dans le foutoir européen, mais la citadelle était encerclée et les choses n’allaient pas en s’arrangeant.

Fort de ces réflexions, il quitta son domicile pour gagner son Q.G. en centre-ville. Il souhaitait tester l’impact de son prochain discours sur ses proches collaborateurs. Son chauffeur et garde du corps, un type plus large que haut, dont le crâne rasé et le front bas n’incitaient pas à la camaraderie, lui ouvrit la portière. Assis à l’arrière de sa Mercedes blindée, Sprecher passait en revue les meilleurs moyens de secouer l’opinion publique. Il fallait qu’il trouve quelque chose de fort, et vite. Alors qu’il passait devant la vitrine d’un magasin de jeux vidéo tapissée d’images plus violentes les unes que les autres, la solution s’imposa à lui, aussi évidente que sournoise. Bien connue et d’une redoutable efficacité : la peur.

Quand la mère de l’ado branchée gothique était rentrée du travail en fin de journée, elle avait d’abord rangé ses courses, puis était allée frapper à la porte de sa fille. D’ordinaire, la musique braillait si fort dans la chambre qu’il fallait se boucher les oreilles. Là, on entendait à peine quelques notes à travers la cloison. Cela signifiait-il que sa fille n’était pas seule ? Par précaution, elle frappa de nouveau. Ne recevant toujours aucune réponse, elle soupira et baissa la poignée au risque de recevoir une volée de protestations. Ce fut la voisine de palier, alertée par ses cris, qui se chargea d’appeler la police. Elle n’avait jamais entendu quelqu’un hurler aussi fort. Pas même Marylin Manson.

Dans l’heure qui suivit, des policiers en uniforme, deux inspecteurs du district de Wesola, une équipe de la Scientifique et un médecin légiste se relayèrent sur les lieux. Les corps des deux ados furent emmenés à la morgue et la mère de la jeune fille placée en observation au centre hospitalier universitaire. La chambre fut mise sous scellés et le concierge dut remettre le double des clés de l’appartement aux policiers. Les inspecteurs se rendirent chez les parents du jeune homme pour leur apprendre la terrible nouvelle.

Compte tenu du succès de la vidéo sur le Net et pour éviter toute surenchère médiatique, les policiers chargés de l’enquête se résolurent à taire provisoirement les deux décès et surtout l’hypothèse d’un double meurtre avec préméditation, même s’ils se doutaient que les journalistes ne tarderaient pas à obtenir l’info, voire à établir un lien entre les trois événements spectaculaires.

Comme l’affaire Cepek avait déjà fait le tour de tous les commissariats de Varsovie, les deux inspecteurs du district de Wesola firent aussitôt le lien avec cette nouvelle scène de crime, notamment en raison de l’aspect des deux cadavres. En conséquence, ils en informèrent sans attendre leur supérieur hiérarchique qui, à son tour, contacta son homologue, le commissaire Bejm.

Aussitôt après avoir visionné la vidéo, ce dernier appela le légiste de permanence et vit ses pires craintes se confirmer. Pour la première fois depuis l’enlèvement de Cepek, on s’était servi de son sang pour commettre un crime. La question de savoir comment tout cela était possible venait de passer au second plan. La priorité absolue n’était plus de comprendre, mais de retrouver le vieux. Bejm enrageait : dire que pendant de longues heures, ils avaient eu Cepek sous la main ! À sa décharge, personne, à commencer par lui, n’aurait pu anticiper des événements d’une telle nature. Son instinct lui disait que cette tragédie était le prologue d’un obscène scénario qu’il refusait encore d’imaginer. La course contre la montre s’accélérait brutalement.

Olga, la musicologue, était assise sur le canapé de son salon, en compagnie d’Anton à qui elle expliquait ce qu’elle avait découvert.

— J’ai suivi ton raisonnement et ton intuition s’est révélée exacte, dit-elle en tenant une feuille de partition. Le plus difficile était de déterminer quelle couleur représentait le do. Il me fallait un point de départ. J’ai dû faire plusieurs essais avant de trouver la bonne séquence. La gamme chromatique comporte treize notes, en comptant les demi-tons. Il se trouve que c’est exactement le nombre de couleurs qui constitue les colonnes sur tes documents.

— Tu veux dire que tu as trouvé une séquence cohérente ?

— Exact.

— La vache ! Et toutes les notes sont utilisées ?

— Oui. De plus, l’impression que tu as eue en comparant les trois résultats vient du fait qu’ils composent un ensemble, un peu comme des parties d’un même morceau. Ça m’a tout de suite sauté aux yeux.

Anton croisa les bras avec un air stupéfait.

— Nom d’un chien ! Mais qu’est-ce que ça veut dire ? Tu te rends compte qu’on est en train de parler du séquençage d’un gène mitochondrial humain ! C’est juste impossible !

Olga se leva, sa partition à la main.

— J’ai toujours été nulle en biologie, tu te souviens ? Par contre, si ça t’intéresse, je peux le jouer pour voir à quoi il ressemble, ton Mozart génétique. La mélodie n’est pas compliquée, on dirait une sorte de comptine.

Anton la regarda, indécis.

— Euh… Je ne sais pas si c’est une bonne idée. D’après ce que je sais, cette affaire est plutôt tordue et en toute franchise…

— Anton, le coupa-t-elle, je rêve ou tu es devenu superstitieux ?

Il s’appuya sur l’accoudoir du canapé pour se lever et haussa les épaules d’un air gêné.

— Il ne s’agit pas de ça, Olga. Nous avons sous les yeux la preuve d’un fait impossible. C’est déjà difficile à digérer en soi, mais en plus, les échantillons de salive viennent d’un type qui a pratiqué des exorcismes.

— Et alors ? Tu penses que c’est dangereux ?

— Je ne sais pas, quelque chose me dit qu’on ferait mieux de s’en tenir là.

Olga éclata de rire et lui donna une tape sur l’épaule.

— Arrête ! Tu commences à m’inquiéter, lui lança-t-elle, avant de tourner les talons vers le piano électrique qui occupait un pan de mur, près de la fenêtre. Je ne crois pas aux fantômes et ce n’est pas aujourd’hui que je vais commencer. Installe-toi ! Ça ne sera pas long.

Anton recula vers le canapé tandis qu’Olga tirait un petit tabouret pour s’y asseoir. Elle alluma le piano et plaça la partition sur le chevalet, puis tapa sur quelques touches pour en vérifier le volume.

— Ce serait sans doute plus agréable à la flûte, mais ça va quand même nous donner une idée.

Le sourire aux lèvres, elle se mit à jouer.

Dans la rue en face de l’immeuble, le chauffeur d’une camionnette roulait au pas, à la recherche d’un numéro d’allée. Vitre ouverte, il tirait sur sa clope d’un air agacé quand il entendit un hurlement strident quelque part au-dessus de lui. Il freina et sortit la tête pour voir d’où ce cri pouvait venir. Il perçut un fracas et son regard se focalisa sur une fenêtre du cinquième qui venait d’exploser de l’intérieur. Il vit l’éclat des bris de verre tomber vers le sol. Intrigué, il tira son frein à main et descendit de son véhicule, les mains sur les hanches et le nez en l’air. Un promeneur s’était lui aussi arrêté pour regarder dans la même direction. Soudain, tout l’encadrement de la fenêtre vola en éclats et plusieurs formes indistinctes jaillirent de la façade, projetées loin de l’immeuble pour décrire une courbe et venir s’écraser sur la chaussée avec un bruit épouvantable. Le chauffeur recula d’instinct sous l’effet de la surprise. Il s’approcha avec précaution du point d’impact, la main posée sur la bouche. Au milieu du sang et des débris, il lui était difficile d’identifier quoi que ce soit, mais sa terreur ne fut qu’amplifiée quand il reconnut deux corps, écrasés sur le macadam. Le clavier ensanglanté d’un piano gisait au milieu de divers morceaux épars et un tabouret tordu s’était retrouvé posé de guingois sur le trottoir.

Alors que les voitures s’arrêtaient autour de lui, le chauffeur saisit son téléphone portable d’une main tremblante. Il luttait contre une irrépressible envie de vomir et se demandait où avaient bien pu passer les têtes de ces deux personnes totalement nues.

CHAPITRE 15

À Berlin, Roman Rickstein se préparait à sortir. Il avait décidé de sécher les cours. L’avantage de la condition d’étudiant, c’est qu’on est considéré en adulte conscient des enjeux. En d’autres termes, peu importe la façon dont on gère son temps et ses études du moment que les résultats sont au rendez-vous. Les activités de la semaine consistaient à réviser en vue des prochaines sessions d’examens. Or, de l’avis même de ses profs, le niveau général de Roman et sa mémoire hors du commun le dispensaient d’y prendre part. Il connaissait ses sujets sur le bout des doigts et, pour l’heure, il avait surtout besoin de prendre l’air.

Après avoir mis ses écouteurs et attaché son casque, il lança une playlist de son iPhone et enfourcha son VTT. « If I Ever Feel Better » du groupe Phoenix l’accompagna vers le nord, en direction d’Einemstrasse. Il contourna le minuscule parc de Lützowplatz et longea les berges d’un des nombreux canaux de la Spree avant d’emprunter le petit pont qui l’enjambait. Il passa non loin du Bauhaus-Archiv, un musée à l’architecture contemporaine dont les blocs verticaux évoquaient des livres sur une étagère, puis il s’engagea sur Corneliusstrasse, une route étroite et pavée qui faisait tressauter son guidon.

Quelques minutes plus tard, il pénétrait dans un bistrot situé au sud de l’immense Tiergarten. Comme son nom l’indiquait, le Cafe am neuen See se tenait au bord d’un lac au pourtour tarabiscoté et bucolique. Roman adorait cet endroit, en particulier à cette époque de l’année où la fréquentation n’avait rien à voir avec celle des beaux jours. Seules quelques silhouettes éparses se détachaient sur les berges du plan d’eau. En revanche, l’établissement était toujours bondé, quelle que fût la saison. Le jeune homme commanda un caffè macchiato à emporter et traversa la terrasse déserte pour emprunter un chemin bordé de piquets dont les lampes solaires s’allumaient à la tombée de la nuit. Malgré le froid mordant, il ouvrit son K-way et secoua sa polaire pour en chasser les gouttes de sueur. La vapeur au-dessus de son gobelet ressemblait aux bancs de brume paresseux dérivant à la surface de l’eau. Il s’installa au pied d’un arbre et ferma les yeux pour savourer la sérénité des lieux.

Bien que très proche de sa mère, il ne lui avait pas tout raconté. La nature de ses cauchemars lui semblait si différente de tout ce qu’il avait éprouvé jusqu’alors qu’il se sentait incapable de la traduire en mots. En dehors de leur réalisme, ses visions – car c’est ainsi qu’il les qualifiait désormais – provoquaient en lui des émotions si intenses qu’il en venait à se demander si un esprit étranger n’était pas en train de l’envahir. À la réflexion, bien qu’effrayé par l’atmosphère de ses rêves, il avait le sentiment d’être guidé par une force… bienveillante. Rien dans les images, les bruits ou la voix mystérieuse n’éveillait en lui de souvenir, il s’agissait plutôt d’une impression diffuse de déjà-vu. Hélas, son pragmatisme et son Q.I. supérieur à la moyenne ne lui étaient pas d’un grand secours. Plus il tentait d’assembler les pièces du puzzle, moins il comprenait ce qu’il voyait. Il but une gorgée de café et laissa son esprit vagabonder, le regard absent. Un canard s’approcha de la rive en silence et plongea d’un coup pour ressurgir un mètre plus loin, les gouttes glissant sur ses plumes aussi étanches que du silicone.

C’est à ce moment qu’à l’extrême gauche de son champ de vision, une forme apparut, de l’autre côté du lac, tout près d’un groupe de bouleaux dénudés. Roman plissa les yeux pour aiguiser sa vue. Il s’agissait d’un homme au visage blafard et creusé, vêtu d’un long manteau noir dont les pans se soulevaient au gré de la brise. Immobile, les bras le long du corps, il semblait regarder dans sa direction.

Roman se leva sans le quitter des yeux et fit un pas en avant, la main en visière. La brume semblait se déplacer à la verticale. Un rideau opaque passa devant lui, insolite, et retomba aussitôt après. Quand il se fut dissipé, l’homme avait disparu.

L’étudiant ramassa son gobelet d’une main hésitante et se dirigea vers le café, l’air plus intrigué qu’apeuré. À l’instant où ses yeux avaient croisé ceux du type en noir, des mots avaient alors résonné dans sa tête, prononcé par la même voix que celle de ses cauchemars : « Cepek, Adrian Cepek ».

L’ambiance glaciale dans la salle de réunion du commissariat provisoire n’avait rien à envier à la température extérieure. Assis en bout de table, Bejm présidait les débats, le regard sombre. Dabik et Kleika se trouvaient à sa droite, trois inspecteurs de classe 2 à leurs côtés. Ils faisaient face à deux responsables d’unité en uniforme, un représentant de la brigade scientifique et l’un des médecins légistes du service de Bauer. Après l’énumération chronologique des faits et la synthèse des conclusions, un silence embarrassé s’abattit sur l’assemblée. On pouvait presque entendre les rouages de leurs pensées tourner dans le vide. Le doute et l’incrédulité se lisaient sur tous les visages.

Le commissaire se racla la gorge et brandit une photo extraite de la vidéo.

— Est-ce que quelqu’un peut m’expliquer comment ces gamins ont pu mettre cette vidéo en ligne alors qu’ils étaient déjà morts ?

Dabik se pencha en avant, les coudes posés sur la table.

— L’analyse de leur ordinateur est en cours et YouTube nous a confirmé l’heure de publication et l’adresse IP de l’expéditeur de la vidéo, qui a d’ailleurs été retirée du serveur. D’après moi, leur système a été piraté par quelqu’un qui voulait récupérer le document. L’individu qui leur a fourni le sang en leur suggérant de réaliser un clip et le pirate ne font sans doute qu’un.

— Et cette personne ne peut être que le ravisseur de Cepek, ajouta Kleika.

Bejm leva un sourcil en signe d’intérêt.

— À qui renvoie cette adresse IP ?

— Un serveur en Chine qui relaye les données d’une autre machine en Bolivie, et ainsi de suite. Autant dire que la piste débouche sur une impasse, répondit Dabik.

— Bon sang ! tonna son supérieur, il ne nous manquait plus qu’un dément expert en informatique !

Victor Glowacky, l’analyste scientifique, leva la main. La peau de son crâne brillait sous ses cheveux blonds clairsemés et ses yeux clignaient derrière les verres ronds de ses lunettes.

— Il n’est pas nécessaire d’être expert pour brouiller les pistes, monsieur le commissaire. On trouve aujourd’hui des logiciels à moins de 50 euros, capables de faire croire que vous envoyez vos e-mails depuis l’enfer.

Ceux qui connaissaient Bejm retinrent leur respiration tout en résistant à l’envie de se mettre à l’abri sous la table.

— C’est censé être drôle, Glowacky ? grogna le chef avec les pupilles en tête d’épingle.

L’analyste piqua un fard et se tassa sur sa chaise quand il prit conscience de la maladresse de sa métaphore.

— Désolé, murmura-t-il avant d’examiner ses ongles d’un air contrit.

Dabik se couvrit la bouche de la main, retenant le fou rire qui secouait déjà son estomac.

Bejm le regarda en coin et se renversa sur sa chaise en croisant les bras.

— Des e-mails depuis l’enfer… Non, mais, je vous jure !

Kleika, qui d’ordinaire faisait preuve d’un calme olympien en toute circonstance, pinçait les lèvres comme s’il était constipé. Le cri bref du légiste, résultat de sa vaine tentative d’étouffer son hilarité, donna le signal.

Pendant quelques minutes, ces hommes, témoins d’horribles événements, relâchèrent un peu la pression sans pour autant avoir le sentiment de manquer de respect aux victimes. Bien que nerveux, ces éclats de rire spontanés n’avaient pas de prix et contribuaient à leur santé mentale. Par chance, aucun d’entre eux ne savait que c’étaient les derniers, et avant longtemps.

Les mains dans les poches, Albert Tustin faisait les cent pas dans son salon, sous le regard sombre de Rose et Davis qui avaient pris place sur le canapé. L’article du journal polonais et la vidéo de YouTube ne lui laissaient manifestement pas de repos. Le clip des deux malheureux ados n’était plus disponible sur la célèbre plateforme média, mais par chance, Rose avait eu la présence d’esprit de filmer l’écran de son iPad avec son smartphone. Enfin, il saisit sa bouteille de bière et se laissa tomber sur son fauteuil avec le sentiment de peser deux fois plus lourd que d’habitude. À l’issue de l’affaire Pierce, il n’avait cessé d’espérer retrouver le Codex Lethalis afin de le détruire et de mettre ainsi un terme à ce maléfice. À son grand désarroi, ce projet n’avait plus aucun sens désormais. D’une part en raison de sa dernière découverte, l’ouvrage était lié aux deux autres, et d’autre part en raison de la somme d’indices qu’il devait sans doute contenir et qui l’aideraient à comprendre les motivations de ses concepteurs. De plus, il sentait qu’il se révèlerait indispensable pour localiser les deux autres manuscrits. Le détruire équivaudrait à s’enlever toute chance de réussite.

— Désolé pour la marque de la bière, je jure que je ne l’ai pas fait exprès, dit-il soudain.

Davis pivota et pencha sa bouteille pour lire l’étiquette pendant que son oncle traduisait :

— « Mort Subite », c’est une bière belge, et l’une de mes préférées.

Le détective fut soulagé de constater que Tustin, malgré son désarroi, ne semblait pas avoir perdu son sens de l’humour.

— J’avoue qu’on ne saurait trouver plus approprié, concéda Davis avec un sourire en coin.

Comme le fou rire des policiers polonais, cette fugitive parenthèse ne témoignait pas d’une indifférence déplacée, elle constituait plutôt un bouclier contre des forces implacables. Sans cette prise de distance, ils risquaient de sombrer dans un océan de souffrances et même de s’y noyer corps et âmes.

— Que voulais-tu nous dire à propos du codex, Albert ? demanda Rose de but en blanc.

Le vieil homme se pencha en avant et fit tourner sa bouteille entre ses mains.

— Eh bien, en gros, l’ouvrage se compose de trois parties. La première est, comme je vous l’ai déjà dit, une introduction, une simple mise en garde. Elle contient en particulier une section très importante mentionnant l’existence des deux autres manuscrits. Cela étant, je ne l’ai pas encore déchiffrée dans son entier. La partie centrale est la plus longue, elle est consacrée aux protocoles d’invocation et progresse crescendo selon l’échelle hiérarchique des démons.

— Tu veux dire que plus on avance, plus on a affaire à des entités puissantes ? demanda son neveu.

— Puissantes et surtout dangereuses ! Le codex contient soixante-six pages, dont cinquante-deux d’illustrations et de litanies. Le reste se divise en deux parts égales de sept pages.

— Seigneur ! Il n’y a quand même pas cinquante-deux démons, tout de même ? s’étonna Rose.

— Non, ma chère, ils sont au nombre de treize, mais chacun a droit à quatre pages, sauf le dernier pour lequel on en compte trois.

Davis termina sa bière et se leva, les mains plaquées sur le bas du dos.

— Et la dernière partie ?

— J’allais y venir. Si mon interprétation est correcte, l’activation du deuxième codex a entraîné une sorte de transfert d’énergie. En d’autres termes, le livre que je suis en train d’analyser ne présente plus aucun intérêt, du moins en ce qui concerne les intentions de ses auteurs.

— Si je te comprends bien, on ne peut plus s’en servir pour nuire ? demanda la jeune femme. C’est plutôt une bonne nouvelle, non ?

Tustin soupira en ramenant sa tignasse blanche en arrière.

— Je crains bien que non, mon enfant. Les textes sont assez clairs à ce sujet : l’énergie maléfique est censée quitter le premier livre pour « habiter » le deuxième dès que les instructions de ce dernier ont été mises en pratique. Ce qui semble s’être produit en Pologne. Le problème, c’est que l’énergie en question n’est pas allée combler un espace vide.

Davis comprit alors ce que voulait dire son oncle.

— Elle s’est ajoutée à celle déjà présente dans le deuxième volume, c’est ça ? murmura-t-il, le regard fixe.

— Oui, Marc. Pour constituer une force dont nous n’avons même pas idée.

CHAPITRE 16

À l’issue de la réunion, le commissaire Bejm avait résumé les priorités et distribué les tâches. L’objectif primordial était de retrouver Teodor Cepek de toute urgence. Les inspecteurs Dabik et Kleika se chargeraient de suivre la piste qui partait de l’hôpital de Nasielsk. Leurs trois collègues avaient pour mission de mobiliser les informateurs par tous les moyens tandis que les agents de terrain parcourraient Varsovie avec le portrait du vieux. Une conférence de presse aurait lieu en fin de journée de manière à diffuser sa photo et à informer le public du danger potentiel qu’il représentait sans toutefois dévoiler les détails sordides et confidentiels de l’affaire. La brigade scientifique continuerait de plancher sur les indices et, en particulier, sur le mystère de l’ADN de Cepek. Enfin, le bureau du légiste devait chercher si d’autres cas antérieurs, en Pologne ou ailleurs, présentaient des similitudes avec l’état des victimes.

Toutes les forces de police de la capitale étaient en état d’alerte et Bejm s’attendait à recevoir un coup de fil d’en haut d’une minute à l’autre. La tournure que prenaient les événements l’inquiétait au plus haut point. Sans pouvoir encore l’expliquer, il trouvait l’hypothèse selon laquelle le sang de Cepek serait responsable de toutes ces morts de plus en plus probable. En soi, une arme n’est pas dangereuse, tout dépend de l’individu qui s’en sert. Selon lui, la vidéo de YouTube avait servi au meurtrier de coup d’essai. Or quand on est prêt à tuer deux jeunes innocents, juste pour vérifier une théorie, il y a fort à parier qu’on a derrière la tête une idée ignoble et dont l’échelle est plus importante.

Bejm s’apprêtait à passer un coup de fil, quand deux coups rapides furent frappés à sa porte. Sans attendre la réponse, l’inspecteur Dabik ouvrit et passa la tête par l’entrebâillement.

— Désolé, chef, mais on a un nouveau problème. Deux personnes défenestrées dans le quartier d’Ochota.

— Et alors ? soupira le commissaire.

— L’une d’entre elles est un gars qui travaillait comme analyste au labo de Mokotow et, d’après les indices trouvés sur place, il bossait sur l’ADN de Cepek.

— Bordel ! À quelle heure on va aller se coucher ?

Le lendemain matin, le médecin-chef Dowbor sortait de son bureau quand les deux inspecteurs apparurent au bout du couloir. Dabik et Kleika s’approchèrent et le saluèrent.

— Vous avez une minute ? demanda Kleika.

Le docteur regarda sa montre et glissa son stylo à l’intérieur de sa poche de poitrine.

— J’ai encore un quart d’heure avant mon tour d’inspection, ça suffira ?

— Parfait. Dans votre bureau ?

Dowbor les invita à le suivre, entrouvrit la fenêtre, les pria de s’installer et fit pivoter son fauteuil avant de s’y asseoir.

— Alors, vous avez du nouveau ? demanda-t-il en les regardant par-dessus ses lunettes.

— Comme vous l’avez sans doute constaté, répondit Kleika, l’affaire se complique et nous ne pouvons pas encore en révéler tous les éléments. Cependant, nous souhaiterions éclaircir quelques points avec vous car, selon nos sources, vous êtes le seul à vous être occupé de Teodor Cepek.

Dowbor avait lu les journaux et la description de la vidéo lui avait retourné l’estomac. Il ôta ses lunettes et se cala dans son fauteuil, le visage de marbre.

— C’est exact.

— Un membre du personnel a rapporté que vous avez bricolé un système de perfusion.

— Oui, je le reconnais. Cet homme allait mourir de déshydratation, je devais intervenir.

— Je comprends, acquiesça le policier avec un hochement de la tête. À la lumière des derniers événements, on peut dire que votre précaution était justifiée. Pourriez-vous toutefois nous en expliquer les raisons ?

Mal à l’aise, Dowbor avait le sentiment que le serment d’Hippocrate était sur le point de se retourner contre lui.

— Je dirais que les mots de Cepek rapportés par le jeune livreur à son arrivée ici m’ont perturbé. Ça va sans doute vous paraître étrange de la part d’un médecin, mais je voulais m’accorder un moment de réflexion avant de prendre une décision. Selon moi, son état lui aurait permis de passer la nuit sans apport isotonique ou alimentaire. Hélas, le docteur Fijal en a décidé autrement. La tragédie qui s’en est suivie m’a conforté dans mon intuition. Cela étant, je savais aussi que Cepek était sans doute la seule personne capable d’expliquer ce qui s’était passé dans cette ferme. Quoi qu’il en soit, je ne me voyais pas le regarder mourir sans agir.

Dabik se leva et se plaça derrière sa chaise, les mains posées sur le dossier et le regard rivé sur celui de son interlocuteur.

— Je vois. Tout cela nous mène par conséquent à la question suivante : lors de votre intervention ou de vos visites, avez-vous remarqué quoi que ce soit dont vous auriez oublié de nous faire part ?

L’infime hésitation du médecin indiqua aux policiers qu’eux aussi avaient raison de se fier à leurs intuitions. Dabik était un véritable détecteur de mensonges vivant.

— Où voulez-vous en venir, inspecteur ? tenta de résister Dowbor d’une voix crispée.

— Écoutez, docteur, intervint Kleika, nous ne sommes pas là pour vous mettre davantage de pression. Vous avez sans doute déjà fort à faire avec votre propre conscience. Cela dit, nous devons retrouver Cepek coûte que coûte, et le moindre indice peut se révéler capital. Vous n’êtes pas sans savoir que si vous nous cachez quelque chose, vous encourez des poursuites pour dissimulation de preuves et même obstruction à une enquête criminelle. Vous comprenez ?

Le médecin baissa les yeux avec un soupir de défaite.

— À vrai dire, je ne suis pas certain que cela vous avance, murmura-t-il.

— Ça, c’est à nous de voir, rétorqua Dabik. Je suis désolé, docteur, mais vous n’avez pas l’air de mesurer l’ampleur de l’affaire.

— Au contraire, répondit Dowbor en ouvrant le tiroir central de son bureau, j’en suis très conscient. Cependant, j’ai la conviction que ce que j’ai vu et entendu dans cette chambre ne relève pas de votre champ de compétence, non plus que du mien, d’ailleurs.

Sur ces paroles, il posa sur le sous-main son téléphone portable. Après avoir montré aux inspecteurs la vidéo prise dans la chambre de Cepek, il les regarda d’un air interrogatif.

— Alors, vous pensez encore que ça constitue des indices exploitables, messieurs ?

Résistant avec peine à l’envie de l’étrangler, Dabik inspira, les yeux fermés pendant une seconde, et s’adressa à lui d’une voix blanche de colère :

— Docteur Dowbor, je vais m’efforcer d’être clair. Tout d’abord, Cepek parle de garçons. On ne connaît pas leur nombre, mais ses paroles suggèrent qu’ils sont de sa famille. Nous devons donc creuser cette piste et reconstituer sa généalogie pour tenter de les identifier. Cet enregistrement nous confirme par ailleurs que son sang est bien l’élément central de toute l’histoire. Les questions sont dès lors : comment ce sang s’est-il transformé ? Et quel genre de procédure est susceptible de provoquer une telle réaction ? Si ça nous oblige à questionner des hommes d’Église ou même un exorciste, nous le ferons. Troisièmement, le signe sur sa poitrine se retrouve aussi sur toutes les victimes. Nous avons désormais l’intime conviction qu’il s’agit en quelque sorte d’une signature et nous devons donc diriger nos recherches dans ce sens. Enfin, Cepek a été enlevé par des individus bien renseignés, résolus à prélever son sang et à le stocker sans mettre leurs propres vies en danger. On peut donc en déduire de façon raisonnable qu’ils disposent d’un lieu adéquat, de compétences médicales et surtout de l’équipement nécessaire pour parvenir à leurs fins. Ça signifie que nous devons orienter nos investigations du côté des labos, des commerces spécialisés, des hôpitaux et même des sites de vente en ligne où on peut trouver ce genre de matériel. Non seulement la rétention de telles informations constitue une grave infraction, mais elle nous a fait perdre des heures sans doute décisives. Qui sait ? Si vous nous aviez prévenus à temps, nous aurions peut-être pu empêcher l’enlèvement de Cepek en le transférant dans un endroit sécurisé. Pour conclure, en ce qui concerne notre domaine de compétence, sachez que vous pourrez encore ingurgiter des centaines de séries policières, vous n’aurez jamais la moindre idée de notre travail. Est-ce que tout ça vous paraît « exploitable », docteur ?

CHAPITRE 17

Laissant Dowbor à son cas de conscience, les deux inspecteurs quittèrent l’hôpital et reprirent la route vers le centre-ville. Kleika conduisait quand le portable de Dabik sonna.

— Dabik, j’écoute.

— Salut, Orest, c’est Vladimir, du poste de Stoteczna.

— Ah, salut, Vlad ! Comment ça va, mon vieux ?

— Bien, bien, j’ai vu ton numéro sur le rapport de contact et c’est pour ça que je t’appelle.

Dabik haussa les sourcils.

— Quel rapport ?

— D’après ce que je vois, ça concerne l’enlèvement à l’hôpital de Nasielsk.

— Comment se fait-il que tu t’occupes de ça, toi ?

— La Scientifique nous a transmis la liste et les relevés demandés pour que nos équipes vérifient les identités et les alibis. Paraît que les gars de chez vous étaient trop occupés pour ce boulot.

« Bejm », pensa Dabik.

— Ah ! OK, et donc ?

— Voilà, on a trouvé et interrogé tout le monde, même les employés en arrêt maladie ou en vacances, sauf un type du nom de Florian Czapka.

— Il fait quoi à l’hosto, ce Czapka ?

— Entretien et maintenance. Absent depuis deux jours, sans prévenir son employeur. Il ne répond pas au téléphone, ni sur son fixe, ni sur son portable. Comme vous traitez le dossier, je me suis dit que ce ne serait pas du luxe si vous passiez chez lui.

— Bien vu, Vlad. Et il habite où, ce lascar ?

Moins de vingt minutes plus tard, les deux hommes se garaient dans une ruelle tranquille du quartier de Legionowo, au nord de la ville. Le domicile de Czapka se trouvait au premier étage d’une maison de village, avec un auvent en ardoises lézardées. Kleika avisa une rangée de boîtes aux lettres sur la façade au crépi grossier. Il hocha la tête à l’intention de son coéquipier et poussa la porte d’entrée en bois vermoulu d’une couleur indéfinissable. Un étroit couloir menait à un escalier qu’ils empruntèrent en silence. Ça sentait le nettoyant industriel. Une fois devant la porte de l’appartement, Dabik s’apprêtait à frapper quand Kleika lui posa la main sur le bras, les yeux baissés vers la poignée. La porte était entrouverte. Ils dégainèrent leurs armes, puis Dabik poussa le battant du pied avec précaution, son pistolet pointé devant lui.

— Police ! cria-t-il. Monsieur Czapka ? Êtes-vous là ?

Il esquissa un pas dans le hall d’entrée pendant que Kleika se décalait sur sa gauche pour le couvrir et ne pas offrir une double cible à un éventuel tireur.

— Nous entrons, monsieur, répéta Dabik d’une voix forte. Montrez-vous, s’il vous plaît !

Après avoir ouvert la porte du salon, les inspecteurs furent assaillis par une odeur fétide qu’ils ne connaissaient que trop bien et qui expliquait en général le silence ambiant. Un clic-clac en tissu noir était installé sur un tapis gris couvrant presque la totalité de la pièce. Dabik contourna le convertible et découvrit le corps d’un homme allongé sur le ventre par terre. Une grande tache, anthracite contrastant avec le tapis, entourait sa tête dirigée vers la fenêtre. Tandis que le jeune inspecteur se penchait sur la victime, son partenaire jeta un rapide coup d’œil dans les autres pièces. Il revint en secouant la tête. L’appartement était désert.

Dabik enfila une paire de gants et écarta les cheveux raidis par le sang coagulé à la base du crâne.

— Une balle dans la nuque. Ça m’a tout l’air d’une exécution en bonne et due forme.

Le type était torse nu et pieds nus. Il portait un jean sans ceinture. La trentaine, tignasse blonde et petit bouc. Son corps maigre ne présentait aucune trace de coups ni aucune blessure défensive. Deux canettes de bière à demi remplies étaient abandonnées sur la table basse en bois laqué, à côté de la télécommande d’un écran plasma fixé au mur, face au convertible.

Kleika brandit un portefeuille de sa main gantée.

— J’ai trouvé ça à l’intérieur de son blouson, dans l’entrée.

Il en extirpa une carte d’identité et se déplaça pour étudier le visage du mort.

— C’est bien Florian Czapka, confirma-t-il en montrant le document à son partenaire.

Ce dernier se redressa et épousseta son pantalon avant d’embrasser la pièce du regard.

— Ce gars-là a ouvert à son agresseur, ils ont discuté et, tout à coup, pan ! Il n’a rien vu venir.

Kleika désigna le dossier du canapé.

— Regarde les éclaboussures. Czapka devait être assis à cette place et le meurtrier se tenait à peu près où je me trouve. Avec l’impact, son corps a basculé en avant et s’est retrouvé coincé entre le clic-clac et la table. En plus, on dirait que le tueur a ramassé la douille, je ne vois rien par terre.

— Bon, résuma Dabik, un employé de l’hôpital de Nasielsk se fait exécuter d’une balle dans la tête. C’est bien gentil, mais la mort de ce gars-là n’est peut-être pas liée à l’enlèvement de Cepek.

— Depuis quand tu crois aux coïncidences, toi ? lui demanda son coéquipier avant de l’inciter à le suivre d’un bref mouvement de la tête.

Ils se dirigèrent vers la salle de bains et Kleika montra du doigt le miroir au-dessus du lavabo.

On y avait tracé un signe qui ressemblait à un 8. Et ce n’était pas du rouge à lèvres.

Dabik jeta un regard noir à son équipier.

— Tu sais que, des fois, tu me gonfles, Stefan ? lança-t-il tout en extirpant son téléphone pour appeler le commissariat. Putain, il est pas vrai, ce mec !

Jacek Markow, le chef de la secte des Adorateurs du sang, pénétra dans la pièce jouxtant son bureau de fortune, au premier étage de l’entrepôt abandonné. Avec l’aide de ses disciples, il l’avait aménagée en urgence afin d’y cacher Teodor Cepek. Un contact précieux au sein de l’hôpital universitaire s’était chargé de lui fournir le matériel de base pour poser une intraveineuse en copiant le système de Dowbor. Inconscient, blême, Cepek reposait sur un lit rehaussé par des parpaings. Son bras gauche portait toujours la perfusion alimentaire. Sur sa droite se trouvaient une desserte en acier inoxydable et un tabouret. Deux radiateurs électriques diffusaient une douce chaleur, et Igor, l’un des adeptes de la première heure, montait la garde devant la porte, assis sur une chaise.

Irina, la seule femme du groupe, cheveux longs et noirs, peau laiteuse et grands yeux verts alourdis par un épais maquillage, avait assisté Markow pour l’opération délicate de la pose du cathéter, mettant à profit son expérience d’assistante de soins dans une permanence médicale du côté de Piaseczno. Le gourou de la secte avait dû faire appel à toute sa créativité pour concevoir un système capable de prélever le sang du vieux en vase clos. Après mûre réflexion, il avait fini par trouver une solution dont la brillante théorie devait encore se vérifier dans la pratique. Le problème, c’est qu’il n’y aurait pas de deuxième chance. Pas de séance de rattrapage. Une erreur, et c’était un aller simple pour la tombe.

Le tuyau sortant du sac en plastique autour du bras droit de Cepek était muni d’un robinet de manière à contrôler le débit. Il conduisait à une grosse seringue hypodermique, fixée sur une grille servant de couvercle à un bol en pyrex posé sur une résistance électrique circulaire. Toute l’astuce et l’étanchéité du système reposaient sur un seul élément : la cire. Une fiole en verre, fermée par un bouchon de liège, était insérée sous la base du bol, par un trou muni d’un joint antireflux en silicone. L’opération consistait à insérer l’aiguille de la seringue à travers le bouchon, puis à remplir le bol de cire fondue de façon à noyer les deux parties. Il était alors possible d’ouvrir le robinet et de laisser le sang s’écouler dans le tube de verre, par la seule force de la gravité. Avant que la cire refroidisse et se solidifie, on pouvait dégager la fiole remplie et désormais scellée. Markow avait déjà répété l’opération cinq fois avec succès. La toute première cuvée de la série avait fait le bonheur d’un couple de jeunes crétins, animés par la culture du morbide. « Un test réussi qui s’était révélé hautement instructif ».

En attendant l’arrivée de la police scientifique et du légiste, Dabik et Kleika entreprirent de fouiller l’appartement, au mépris des règles du métier. L’urgence de la situation ne leur permettant pas de perdre une seule seconde, polluer la scène de crime devenait par conséquent une considération secondaire. D’après leurs premières investigations, Czapka vivait chichement. En dehors de la télévision grand écran, le mobilier ne payait pas de mine et sa garde-robe semblait issue d’une friperie. Intrigués, les deux inspecteurs cherchaient à comprendre les raisons d’une telle pauvreté alors que le type devait toucher un salaire décent à l’hôpital. Un petit carnet à spirale, dans lequel une liste de dates et de sommes manuscrites couvrait plusieurs pages, leur fournit la réponse. Il contenait même des rendez-vous et des modalités de versement. Selon ces notes, Czapka croulait sous les dettes contractées au jeu. Dès lors, il paraissait évident qu’il avait accepté de l’argent en échange d’un petit service à l’hôpital. Il n’était pas exclu qu’un créancier impatient lui eût réglé son compte, mais les enquêteurs n’y croyaient guère.

Derrière le range-couverts dans un tiroir de cuisine, Dabik dénicha une petite clé accrochée à une mini-balle de golf verte. Elle ne portait aucune inscription.

— J’ai trouvé ça, dit-il à Kleika. Elle était assez bien planquée, Czapka devait donc la juger importante. Reste à savoir ce qu’elle ouvre.

Son partenaire saisit l’objet avec un air dubitatif.

— Trop grosse pour une serrure de valise ou un cadenas, on dirait une clé de casier.

— Pas ceux de la gare en tout cas, ils sont passés au numérique. Idem pour l’aéroport.

— Boîte postale ?

Dabik grimaça.

— Hum… à vérifier. Sauf erreur, je crois que ce type de clé a un code gravé. Je pencherais plutôt pour un club de sport.

— Ou de fitness ?

— À la réflexion, vu son gabarit, cela m’étonnerait… Mais bon, on va quand même continuer de fouiller dans ses affaires. Avec un peu de chance, on tombera sur une carte de membre.

— Ben voyons ! Toi aussi, tu t’es mis à regarder Les Experts ?

Albert Tustin marchait à nouveau de long en large dans son salon, les mains dans le dos. Lui non plus ne croyait pas aux coïncidences. La découverte du codex et les récents événements en Pologne étaient liés, cela ne faisait aucun doute. Pourtant, les questions se bousculaient si vite dans son esprit qu’il n’avait pas le temps de s’y attarder. Pourquoi maintenant ? Avait-il lui-même déclenché une procédure en ouvrant le codex ? Y avait-il un temps de latence entre l’utilisation et l’activation ? Le signe 8 était-il la marque distinctive d’un démon ou le symbole d’un projet plus vaste ? Quels secrets pouvaient encore contenir l’ouvrage planqué dans son sous-sol ?

Selon lui, Zack Pierce représentait un accident de parcours dans l’histoire de ces trois ouvrages. Le hasard avait voulu qu’il tombe dessus et qu’il s’en serve sans avoir conscience de la réaction en chaîne qu’il déclenchait ainsi. Plus il y réfléchissait, plus Tustin avait la conviction que cette trilogie formait un tout dont les éléments étaient inséparables et que sa somme de nuisance potentielle dépassait de beaucoup sa simple addition.

Obnubilé par ces multiples énigmes, il s’installa à son secrétaire et posa le doigt sur le trackpad de son MacBook. Il ouvrit son répertoire et fit défiler les noms de ses nombreux contacts à travers le monde entier. Il s’équipa de ses écouteurs et cliqua sur « Richard Lebaron », un responsable de service au siège d’Interpol, à Lyon, en France, auquel il avait jadis rendu service. Il était temps de lui demander le retour d’ascenseur promis à l’époque. C’est à l’écoute du message enregistré renvoyant à un numéro d’urgence que Tustin regarda sa montre. Il était presque 18 heures à Los Angeles, soit quasi 2 heures du matin en France. Il raccrocha en soupirant. Il était si préoccupé par toute cette histoire que le décalage horaire ne lui avait même pas traversé l’esprit.

Au même moment, quelque part en Calabre, au sud de l’Italie, un homme se tenait debout devant la fenêtre de son bureau, situé au premier étage d’une somptueuse maison de maître. Telle une boule translucide, la pleine lune semblait éclairée de l’intérieur et baignait son visage d’une lueur blafarde. Perdu dans la contemplation de la mer dont il distinguait les reflets au loin, il glissa la main dans la poche de sa veste hors de prix et en sortit un téléphone gainé de cuir noir. Il composa un numéro sur une ligne sécurisée et porta l’appareil à son oreille, le regard fixé sur les ténèbres.

Une voix masculine répondit dès la première sonnerie.

— Pronto.

— Les instructions vous attendent par le canal habituel. Le nom de l’opération est « sanguis ultor ».

— Conta su di me, signore.

L’homme raccrocha et supprima l’appel de sa liste. Puis il se retourna et s’installa dans un superbe fauteuil Empire en acajou blond, garni d’un tissu rouge. Ses longs doigts effilés et manucurés pianotaient sur les accoudoirs. Son annulaire droit portait une grosse chevalière en or. Il leva la main et l’observa, le cœur battant. Le signe 8, souligné par trois lettres finement gravées, y brillait dans la pénombre : I.N.R.

CHAPITRE 18

Vers 9 heures, Adrian Cosandey s’entretenait avec l’un de ses collaborateurs, un gobelet de café fumant à la main, quand Nadine, la secrétaire de sa société, le héla depuis l’autre bout du couloir.

— Adrian ? Monsieur Meyer, de TelCom, sur la deux. Il dit que c’est urgent.

Cinq minutes plus tard, le jeune patron de DigiGuard enfourchait sa Ducati et quittait la zone industrielle, habité par un sentiment de contrariété. TelCom était un gros client, mais l’antipathie que lui inspirait son directeur n’avait d’égale que le montant des factures qu’il lui réglait. Il traversa le Grand-Lancy, remonta les embouteillages de la route des Acacias en empruntant la voie du tram et fila vers la gare Cornavin. Après avoir traversé le quartier du Grand-Pré, il arriva à destination. Le bâtiment qui abritait les bureaux de TelCom était un building aux montants d’acier gris foncé, dont la façade en verre bleuté reflétait le ciel menaçant.

Cosandey montra sa carte au vigile dans le hall d’entrée et appela l’ascenseur, son casque intégral sous le bras et son sac Freitag orange et noir en bandoulière. Il n’avait pas prévu de rendez-vous ce jour-là. Donc, tant pis pour le look, Meyer et ses sbires devraient s’en arranger. Le directeur de TelCom était un type grand, aussi sec qu’une branche morte, avec un visage étroit et des yeux rapprochés, cachés derrière une paire de lunettes au classicisme désespérant. Il serra la main d’Adrian avec une furtivité qui traduisait son impatience et se retint de tout commentaire sur son allure.

— Monsieur Cosandey, merci d’être venu si vite ! Nous avons un gros problème. Suivez-moi, je vous prie.

Les deux hommes empruntèrent un long couloir au bout duquel les attendait un jeune type en bras de chemise, qui faisait dix ans de plus que son âge.

— Je vous présente M. Garcia, le nouveau responsable de notre réseau.

Adrian lui tendit la main.

— Cosandey. Alors, qu’est-ce qui vous arrive, monsieur Garcia ?

— Cette nuit, nous avons subi une cyberattaque et tous nos pare-feu ont été bloqués. Je n’arrive pas à savoir si des fichiers sont endommagés car le système refuse de rebooter.

Meyer croisa les bras avec l’expression d’un empereur romain s’apprêtant à pointer son pouce vers le bas.

— Je pensais pourtant que votre logiciel était censé nous affranchir de ce genre de mésaventure, monsieur Cosandey, déclara-t-il, perfide.

Adrian ne releva pas la pique et désigna du menton la salle des serveurs.

— Poste de contrôle ?

— Ici, monsieur, répondit Garcia.

Adrian s’installa et vérifia aussitôt la version du programme maison qu’il avait vendue à Meyer moins d’un an auparavant. Ses doigts voletaient au-dessus du clavier, ses yeux ne quittaient pas l’écran. Son intuition ne l’avait pas trompé. Il se retourna vers les deux hommes.

— Vous n’avez pas installé les mises à jour de la semaine dernière ?

Garcia le regarda avec des yeux ronds.

— Quelles mises à jour ?

Cosandey jeta un coup d’œil à Meyer qui venait subitement de perdre un peu de sa superbe.

— Notre logiciel est programmé pour vous alerter dès qu’un update est disponible. D’après le journal interne, cette alerte a été rejetée à plusieurs reprises, manuellement. En conséquence, votre réseau n’était plus protégé à cent pour cent, vu que les définitions de virus évoluent sans cesse.

Garcia tenta de la jouer fine.

— Monsieur Cosandey, ces messages de mise à jour sont arrivés par Internet et vous savez comme moi que nos protocoles de sécurité ne valident jamais ce genre de provenance.

Cosandey soupira et se leva, il avait horreur de faire les frais du manque de communication interne dans les entreprises. Il s’efforça autant que possible de garder son calme.

— Bon, il semblerait que vous ne soyez pas encore au fait du système mis en place par votre prédécesseur, monsieur Garcia. Les alertes en question transitent bien via le réseau internet, mais la transmission des fichiers se fait par le biais de votre Intranet que j’ai moi-même sécurisé. Si vous pensiez que ces alertes n’étaient pas justifiées ou, pire encore, qu’il s’agissait de virus déguisés, il aurait été plus simple de nous passer un coup de fil ou de relire les protocoles d’installation de notre logiciel.

— Je… je n’étais pas au courant de cette procédure, balbutia le nouveau.

Adrian extirpa de son sac un disque dur qu’il brancha sur la façade du serveur.

— Bon, je vais nettoyer le réseau, installer les mises à jour, débloquer les pare-feu et reconfigurer le système afin de vérifier l’intégrité de vos fichiers.

Meyer tourna les talons sans un mot et gagna son bureau d’un air furibond.

Alors que Garcia faisait mine de s’asseoir, Cosandey, les mains au-dessus du clavier, tourna la tête vers lui.

— Heu… Si ça ne vous dérange pas, je ne refuserais pas une tasse de café.

Moins d’une heure après, il pénétrait dans le bureau de Meyer.

— Tout est rentré dans l’ordre, monsieur. Votre système est opérationnel et vos fichiers intacts. Il s’agissait d’une variante d’un cheval de Troie connu, rien de bien méchant.

Installé dans son fauteuil directorial, Meyer leva les yeux vers lui et se pencha au-dessus de son bureau pour lui serrer la main. Les lettres « h-y-p-o-c-r-i-t-e » clignotaient sur son front.

— Je vous remercie, monsieur Cosandey. Je suis désolé pour ce… heu… malentendu.

Adrian en profita pour lui écraser les phalanges.

— Je vous en prie. Ne soyez pas trop dur avec M. Garcia, il a sans doute mal été briefé. Entre nous, je crois qu’il a compris le message.

— N’oubliez pas de m’envoyer votre facture, grimaça Meyer en retirant sa main endolorie.

— Comptez sur moi !

En sortant de l’immeuble, Adrian se souvint qu’il avait promis à l’un de ses potes de passer prendre un disque externe afin d’en récupérer les données. Il jeta un bref coup d’œil à son chrono Fossil et pesta en son for intérieur. Ces abrutis finis l’avaient mis en retard. Alors qu’il traversait le parking, il marcha d’un pas alerte vers son engin tout en mettant son casque. De ce fait, il ne vit pas arriver la voiture roulant à faible allure sur sa gauche. La fille au volant poussa un cri de surprise en le voyant surgir devant elle et eut à peine le temps de freiner. Elle le heurta à hauteur du bassin et vit avec horreur le jeune homme éjecté par l’impact. Paniquée, elle tira le frein à main, jaillit de son véhicule et se précipita vers lui. Cosandey essayait en vain de se relever, mais la douleur le clouait au sol.

— Mon Dieu, je suis désolée, s’écria la jeune femme en s’agenouillant auprès de lui. Attendez ! Ne bougez pas ! Je vais appeler une ambulance.

Adrian sentait que sa hanche avait pris un coup, mais pour le reste, son corps semblait répondre à ses ordres. Il s’aida d’une main pour se dresser sur son séant et se servit de l’autre pour détacher la jugulaire de son casque.

— Ça va aller, mademoiselle, je suis juste un peu sonné, marmonna-t-il sous sa visière entrouverte.

Elle était déjà en ligne avec les urgences et lui fit signe de rester assis. Elle donna en hâte les renseignements nécessaires et raccrocha.

— Ils seront là dans quelques minutes. Seigneur ! Vous êtes sorti de nulle part !

— Je sais, c’est ma faute, j’étais dans la lune. Vous n’auriez pas dû appeler, je vous jure que ce n’est rien, assura-t-il en ôtant son casque.

Quand les yeux bleus du jeune homme se posèrent sur elle, au travers de quelques mèches noires en bataille, la jeune femme le dévisagea et posa une main tremblante sur son épaule. Lui ne voyait que les contours flous d’une fille à la longue crinière blonde encadrant une forme pâle au contour délicieux. L’image de la Vénus de Botticelli lui traversa l’esprit.

— On… on ne sait jamais, monsieur… Vous savez, les commotions cérébrales et tout ça, balbutia-t-elle.

Pile à cet instant, Adrian sentit un grand froid intérieur le gagner. Soudain, tout devint noir.

Alors qu’il perdait connaissance, la fille le rattrapa de justesse et posa avec précaution sa tête sur ses genoux repliés. Elle dégagea le front du jeune homme d’un geste doux et posa une main sur sa poitrine. « Merde ! se dit-elle, je crois que je viens de flinguer l’homme de ma vie. »

CHAPITRE 19

Pendant ce temps, au siège d’Interpol de Lyon, Richard Lebaron recevait un appel d’Albert Tustin.

— Albert ! Comment allez-vous ? Ça fait un bail, dites-moi…

— Oui, c’est vrai, mais nous sommes un peu comme des médecins, non ? Tant que le téléphone ne sonne pas, c’est que tout va bien.

— Pas faux, mon cher, pas faux. En tout cas, vous avez l’air en forme, bien que je décèle dans votre voix une légère tension, sans doute à l’origine de votre appel. Je me trompe ?

— Je reconnais bien là votre légendaire perspicacité, Richard, et une fois de plus, vous voyez juste.

— Que se passe-t-il outre-Atlantique pour que j’aie le plaisir de vous entendre, Albert ?

— En réalité, les événements qui me préoccupent se déroulent en ce moment même du côté de la Pologne.

Concentré, Lebaron se cala dans son siège. Tustin n’était pas du genre à crier au loup, loin de là.

— La Pologne ? Je vous écoute.

L’ancien prêtre lui remit en mémoire l’affaire Zack Pierce, que son interlocuteur connaissait pour l’avoir un peu suivie depuis la France, et lui fit un résumé précis des derniers épisodes, sans toutefois mentionner qu’il détenait le Codex Lethalis. Cette information devait rester secrète le plus longtemps possible. En outre, elle n’apportait rien à la discussion.

Quand il eut terminé, Lebaron s’accorda quelques secondes de réflexion avant de reprendre la parole.

— J’ai en effet entendu parler de cette histoire à Varsovie. Il semblerait que, pour l’instant, l’affaire soit locale, sans compter que nos services n’ont pas été sollicités. J’imagine que, malgré le caractère étrange des événements, la police polonaise contrôle la situation.

— J’en suis conscient, Richard. Mais en toute franchise, je crains que les choses ne se compliquent. Cela étant, l’objet de mon appel n’est pas de vous demander d’intervenir, bien sûr ! J’aimerais juste que vous puissiez me renseigner sur les personnes en charge du dossier, là-bas. Je voudrais les contacter pour leur faire part d’une hypothèse susceptible de les faire avancer.

— Que voulez-vous dire ?

— Eh bien, voyez-vous, Richard, nous sommes plus ou moins dans le même cas de figure qu’avec Zack Pierce.

— Je comprends, répondit Lebaron en se grattant le menton avec perplexité. Écoutez, je vais voir ce que je peux faire, vous aurez sans doute de mes nouvelles dans la journée. Vous n’avez pas changé d’adresse e-mail ?

— Non, c’est toujours la même. Et la vôtre ?

— Idem. À propos, j’imagine que je n’ai pas besoin de vous demander si vous parlez polonais, Albert ?

— Depuis quelque temps, j’ai même ajouté le hongrois et le roumain.

— Bien sûr, une ou deux langues de plus par année, c’est un bon rythme, je devrais penser à m’y mettre…

Tustin protesta pour la forme.

— Ne vous sous-estimez pas, mon cher Richard ! Quoi qu’il en soit, je vous remercie de votre aide et attends votre message.

— Je vous en prie, Albert. C’est la moindre des choses.

Après avoir raccroché, Tustin se leva et fit craquer ses articulations en grimaçant. Il se servit un verre de jus de fruit et gagna la véranda. Installé dans son fauteuil, il alluma une cigarette, tira une longue bouffée et souffla la fumée vers le haut, pensif.

À près de 2 h 30 du matin, il était peut-être temps d’aller se coucher.

Cosandey fut transféré à l’hôpital cantonal universitaire, boulevard de la Cluse à Genève. La jeune femme était arrivée un quart d’heure après l’ambulance et patientait, inquiète, dans la salle d’attente de l’unité de soins intensifs.

Les parents du motard avaient été prévenus et se trouvaient en chemin. Sa mère profita du trajet pour aviser les employés de DigiGuard de l’accident et les dissuader de se déplacer. Elle promit de les tenir au courant dès que possible. Les Cosandey arrivèrent dans le service au moment où un médecin portant un badge au nom de « Vionnet » se dirigeait vers la conductrice. Une fois les présentations faites, le spécialiste rassura tout le monde sur l’état de santé d’Adrian. Ce dernier souffrait d’une légère commotion due à la torsion de sa nuque. Son casque l’avait préservé d’un traumatisme plus grave. Toutefois, ses vertèbres cervicales avaient encaissé un choc. D’après les radios, il n’avait rien de cassé, bien que son bassin ait subi un impact important. Il en serait quitte pour un bel hématome et boitillerait sans doute pendant quelques jours. La dernière bonne nouvelle, c’était qu’il venait de recouvrer ses esprits.

La jeune femme laissa les parents du jeune homme pénétrer dans la chambre et patienta à l’extérieur. Elle ne souhaitait pas déranger ce moment d’intimité et, pour tout dire, elle préférait lui parler seule à seul.

Une vingtaine de minutes plus tard, elle entrait à son tour. Appuyé sur deux coussins superposés, Cosandey vidait une bouteille d’eau minérale. Les traits un peu tirés, il avisa la jeune femme et lui sourit. Cette fois, l’image était beaucoup plus nette. Elle avait de longs cheveux blond cendré, un nez légèrement retroussé et une petite bouche coquelicot sur une peau de porcelaine. L’iris de ses yeux en amande oscillait entre le gris et le vert.

— Ça fait longtemps que vous attendez ? voulut-il savoir.

— Peu importe, je ne vous ai pas lâché d’une semelle.

— Comme vous le voyez, vous m’avez touché, mais pas coulé.

La jeune femme s’approcha et tira une chaise sur laquelle elle prit place sans quitter Adrian du regard.

— Comment vous sentez-vous ?

— Comment vous appelez-vous ?

— Laura.

— Moi, c’est Adrian. Enchanté, Laura.

Elle posa la main sur son bras en évitant de toucher la perfusion qui s’enfonçait dans la veine céphalique.

— Vous êtes sûr que tout va bien ? J’ai l’impression que vous êtes sur un nuage.

— Il y a un peu de ça. Je crois que c’est à cause du choc, mais mon entraînement d’agent secret m’a sauvé.

Elle sourit et haussa ses fins sourcils, mimant l’étonnement.

— Si vous en parlez, cela n’a plus rien d’un secret.

— C’est ce que je voulais vous entendre dire, mademoiselle.

Deux coups rapides à la porte rompirent le charme. Le docteur Vionnet fit son apparition et s’arrêta au pied du lit. Il sentit aussitôt qu’il tombait comme un cheveu sur la soupe. Son regard fit un rapide aller et retour entre le patient et la jeune femme.

— Vous vous connaissiez d’avant l’accident, ou c’est juste un coup de foudre ? demanda-t-il.

Dowbor n’avait pas fermé l’œil de la nuit. Après une douche et deux cafés, le visage qu’il considérait dans son miroir lui inspirait toujours autant de dégoût, mais il devait faire avec. En réalité, son expression de fatigue et d’amertume correspondait bien à la décision qu’il avait prise. Les inspecteurs avaient eu raison de le sermonner, et il pouvait s’estimer heureux d’avoir évité une inculpation. Quel inconscient ! Les conséquences de ses actes lui donnaient envie de vomir.

Quand il avait découvert à la une l’article consacré à la vidéo des deux malheureux adolescents sur YouTube, ses derniers doutes s’étaient levés. Quelqu’un avait trouvé le moyen de prélever le sang de Cepek et réussi à le stocker pour s’en servir à des fins criminelles. Il ne pensait pas que cela fût possible, mais une fois de plus, son arrogance l’avait aveuglé. Depuis la veille au soir, il s’était fait à l’idée que le pragmatisme et l’analyse ne lui seraient d’aucun secours dans cette histoire. Retrouver le vieil homme n’était pas de son ressort et, bien qu’il fasse confiance aux enquêteurs, il ne les imaginait pas mettre leur nez dans la partie occulte de cette affaire et encore moins en tirer des conclusions appropriées.

Un message arriva sur son portable. Il avait rendez-vous.

En fin de matinée, il se gara sur le parking d’une supérette du centre-ville de Varsovie et s’engagea à pied sur l’avenue de Cracovie. Sur le parvis de l’église de Sainte-Croix, un Christ en bronze portant la croix accueillait les visiteurs. « Chacun son fardeau » se dit-il, aussi voûté qu’Atlas portant le monde sur ses épaules. La façade baroque était flanquée de deux escaliers parallèles à la chaussée aboutissant à un palier qui desservait, au centre, un immense portail, et de part et d’autre une entrée secondaire. Dowbor découvrit du premier coup l’entrée munie d’une sonnette. Il releva son col en frissonnant et se retourna pour scruter le ciel. Le vent poussait une masse de nuages gris aux formes changeantes. Le médecin plissa les yeux, pris de l’étrange sensation que le ciel tentait de lui envoyer un message. L’écho lointain du tonnerre lui parvint alors qu’une grosse goutte s’écrasait sur sa main levée. Il appuya sur le bouton tandis qu’une bourrasque glacée le faisait vaciller. La serrure émit un léger déclic et la porte s’entrouvrit. Il la poussa et s’engouffra dans l’église.

Le calme et le silence qui régnaient témoignaient de l’épaisseur des murs et incitaient au chuchotement. En empruntant le couloir lambrissé de la sacristie, il réalisa que, pendant les quelques instants qu’il avait patienté à l’extérieur, il n’avait pas perçu le bruit de la circulation, pourtant animée. Du moins n’en avait-il aucun souvenir. Arrivé au bout du corridor, il découvrit un petit bureau derrière lequel un homme vêtu d’un blazer noir l’attendait. La mine neutre, il portait un col romain.

— Monsieur Dowbor ?

— Oui.

— Je vous souhaite la bienvenue, monsieur. Vous pouvez prendre place dans la pièce juste sur votre gauche. Monseigneur va vous recevoir dans un instant.

Dowbor le remercia d’un signe de tête, non sans noter la présence d’une caméra de surveillance dans un angle du plafond. Il pénétra dans la minuscule salle d’attente et s’installa sur une des deux chaises. Il extirpa son portable de sa poche et le consulta un bref instant d’un air pensif avant d’activer le mode silencieux. Il n’arrivait pas à croire qu’il se trouvait là, et pourtant, ce qu’il venait de vivre au cours des dernières vingt-quatre heures l’avait tellement ébranlé qu’il se sentait prêt à faire table rase de ses convictions les plus profondes. En entrant dans ces lieux, le médecin était resté dehors. Seul un homme à l’âme tourmentée y avait pénétré, comme beaucoup d’autres avant lui.

Dans moins de dix minutes, il rencontrerait Paskal Adamiak, l’évêque de Varsovie.

Après avoir passé le relais à la Scientifique et au légiste, les deux inspecteurs quittèrent l’appartement de Florian Czapka. Kleika avait consulté le répertoire téléphonique du portable de la victime et noté plusieurs appels en absence provenant d’un même numéro en fin de journée. Il correspondait à une certaine Martyna que l’inspecteur avait tenté de joindre en vain, tombant chaque fois sur sa messagerie. Il attendait maintenant que le bureau lui transmette l’identité complète de cette femme dont le numéro n’apparaissait pas dans l’annuaire Internet.

Son collègue et lui avaient décidé dans l’intervalle de retourner dans le centre-ville. Dabik s’était garé sur l’avenue Widok, puis ils avaient marché jusqu’à un petit café tranquille, situé dans une cour intérieure. C’était l’un de leurs points de chute favoris. Il Veneziano était tenu par un type jovial et volubile d’origine napolitaine, et son café était de loin le meilleur de la capitale. Assis dans un box au fond de la salle, les deux hommes de la Criminelle dégustaient leur nectar italien à petites gorgées. Un air de la Traviata passait en sourdine tandis que Roberto, le patron, astiquait le bar en accompagnant Verdi de petits sifflements.

— Bon sang ! lança tout à coup Dabik, tout ça me donne l’impression d’une réaction en chaîne. Les faits se succèdent si vite qu’on n’a pas le temps de les traiter. Tu as une idée de ce qui se passe, Stefan ?

Kleika reposa sa tasse d’un air pensif.

— À vrai dire, je me sens un peu largué, Orest. Pas tant du point de vue de l’enquête. Après tout, il y a des cadavres et on cherche à retrouver un type. Rien qu’on n’ait déjà fait, tous les deux.

— Sauf que…

— Sauf que là, c’est le point de départ qui me tracasse. La nature même des événements et le nombre de questions sans réponse. Bejm n’est pas contre notre interprétation des faits, mais il est aussi coincé que nous.

— « Croyez ce que vous voulez et peu importe les moyens, mais apportez-moi des résultats… »

— Ouais. Le problème, c’est qu’à présent, je ne sais plus trop à quoi je dois croire. Nom de Dieu ! Comment imaginer un truc pareil ? Et surtout, en supposant que nous ayons raison, imagine les implications si on ne met pas la main sur Cepek dans les plus brefs délais ? On va se retrouver avec une putain d’apocalypse sur les bras !

Dabik n’avait jamais vu son coéquipier s’emporter de cette façon.

— Là, tu exagères un peu, Stefan.

— Ce que je veux dire, c’est que les types qui ont enlevé le vieux ont une idée derrière la tête et, à mon avis, elle doit être sacrément tordue.

— Là-dessus, je te suis, mais c’est quoi, le mobile ? Cette histoire est sans queue ni tête. Admettons que le sang de Cepek soit ce qu’on pense qu’il est, OK ? Et après ? Ces types vont s’en servir pour tuer à gauche et à droite, mais dans quel but ? Pourquoi ne pas utiliser du C-4[1] au lieu de se casser le cul à prélever du sang avec tous les risques mortels que ça comporte ?

— C’est un rituel.

— Quoi ?

Kleika se pencha en avant, les mains autour de sa tasse.

— Orest, as-tu déjà assisté à un exorcisme ?

— Heu… non.

— Moi si. Enfin, presque. J’étais gosse et bien-sûr, je n’ai pas pu voir ce qui s’est passé, mais j’en ai assez entendu pour me donner des cauchemars pendant des mois. C’était notre voisine. Elle a fini par se suicider.

Le portable de Dabik couina. La Scientifique.

— Dabik, j’écoute.

Il hocha la tête à plusieurs reprises tout en répondant laconiquement, puis il remercia son interlocuteur et raccrocha.

— C’était au sujet des deux personnes défenestrées du côté d’Ochota. Le type, analyste au labo de Mokotow, avait apporté les résultats du séquençage ADN de Cepek à une copine musicologue.

— Et ?

— Et les documents retrouvés sur place attestent que la fille avait trouvé une mélodie dans la séquence et qu’elle l’a probablement jouée sur son piano. Tu crois un truc pareil, toi ?

— Non, mais j’ai l’impression que cela n’a plus aucune importance, Orest. Le fait est qu’on est vraiment dans la merde jusqu’au cou.

1 Variété d’explosif de la famille des plastics. Il est utilisé principalement par l’armée et par les entreprises de démolition.

CHAPITRE 20

Albert Tustin était penché au-dessus du Codex Lethalis, l’œil collé à sa loupe. Son analyse de l’ouvrage devait être exhaustive, il ne voulait rien laisser au hasard. Il l’avait déjà photographié sous toutes les coutures, chaque page était désormais regroupée dans un dossier sauvegardé sur le MacBook Pro ouvert à côté de lui. La finesse et la taille des caractères lui donnaient du fil à retordre, mais le travail le plus délicat résidait dans l’interprétation des textes. Il se demandait toujours comment un type comme Zack Pierce avait pu exploiter les informations sans aide extérieure. L’hypothèse la plus vraisemblable était en même temps la moins évidente : les forces occultes l’avaient guidé dans ses démarches. On pouvait même supposer qu’elles avaient fini par posséder son esprit afin qu’il devienne, à son insu, leur instrument. « Aide les démons et les démons t’aideront », aurait-on pu dire pour paraphraser un célèbre proverbe.

Deux heures plus tard, il avait traduit et tapé près de la moitié des soixante-six pages. Avant de s’accorder une pause, il tenait à faire une petite vérification. Le livre pesait 3,230 kilos. Il nota au passage que ces quatre chiffres additionnés faisaient un total de 8, ce qui ne l’étonna guère. Le vieux collectionneur s’arma d’un micromètre et mesura l’épaisseur de différentes pages dans le but d’en déterminer le grammage moyen. Cela terminé, il en calcula le volume approximatif en multipliant la surface par l’épaisseur. Bien que la peau humaine n’ait pas la même densité que le papier, le chiffre de 39,84 grammes ne devait pas être très loin de la réalité. Le poids total des pages se montait donc à 2,639 kilos, ce qui laissait environ 600 grammes pour le reste.

Il répéta la même opération avec la première face de la couverture et fut surpris de constater qu’elle pesait seulement 220 grammes environ. Par acquit de conscience, il alla chercher une balance digitale à suspension et soupesa l’épais rabat. Le résultat correspondait bien à ses calculs : 226 grammes. Il retourna l’ouvrage, accrocha le fil de sa balance à la quatrième de couverture et tira doucement, l’œil fixé sur les chiffres qui grimpaient. Ils s’arrêtèrent à 344 grammes.

Tustin reposa ses instruments et ôta ses lunettes avant de se frotter le visage. Cette face du livre ne semblait pas plus épaisse que l’autre et, pourtant, si l’on déduisait une cinquantaine de grammes pour la tranche, elle pesait encore 80 grammes supplémentaires. Dans ce domaine, il ne croyait pas aux imprécisions. Quelque chose se dissimulait à l’intérieur du cuir sombre et nervuré.

Il replaça le codex dans son caisson et le verrouilla. Tandis que le chuintement du système de la pompe à vide résonnait derrière lui, il ôta ses gants et quitta la pièce sécurisée pour regagner le rez-de-chaussée. Il fallait qu’il appelle Marc.

Dowbor entra dans le bureau de l’évêque d’un pas hésitant. Très haute de plafond, la pièce mesurait au moins cinquante mètres carrés. La lumière grise du jour s’engouffrait à travers deux longues fenêtres dont les lourds rideaux terre de Sienne étaient retenus par des cordons dorés. Paskal Adamiak se leva et vint à sa rencontre. Grande stature, visage carré, cheveux poivre et sel coiffés vers l’avant et tombant sur un front haut, barre de sourcils grisonnants abritant un regard bleu délavé. Il portait un costume sur mesure et un simple col romain au-dessous duquel pendait un crucifix en argent.

— Docteur Dowbor, soyez le bienvenu ! s’exclama-t-il la main tendue.

Le médecin ne connaissait rien au protocole et choisit de saluer son hôte de façon conventionnelle.

— Monseigneur, je vous remercie de me recevoir.

— Prenez place, je vous en prie, l’invita l’évêque en regagnant son fauteuil d’une démarche souple. Je ne vous cache pas que j’ai un emploi du temps très chargé, et sans l’appel du père Galka, vous auriez dû patienter quelques semaines.

Dowbor posa le bout de ses fesses sur la chaise à dossier droit et croisa les mains entre ses jambes. On aurait dit un élève convoqué par le directeur de l’école. Quand il leva les yeux vers l’ecclésiastique, ce dernier fut surpris de déceler dans son regard une détermination qui cadrait mal avec son attitude déférente.

— Sauf votre respect, Monseigneur, j’ai bien peur que la raison de ma venue ne souffre du moindre retard.

— Allons ! Que vous arrive-t-il de si urgent, monsieur Dowbor ? Ne me dites pas que la fin du monde approche !

— Avez-vous entendu parler du massacre dans cette ferme au sud de Nasielsk, Monseigneur ? demanda Dowbor sans relever la boutade.

L’évêque changea de position et s’éclaircit la gorge avec circonspection.

— Oui, naturellement. J’ai lu cela dans les journaux, comme tout le monde. Une véritable tragédie doublée d’un profond mystère, du moins à ce qu’on en dit.

Le médecin observa son interlocuteur quelques secondes et comprit aussitôt qu’Adamiak n’était pas disposé à lui livrer le fond de sa pensée. À l’évidence, il en savait beaucoup plus et il avait peut-être même déjà lancé sa propre enquête. Après tout, il n’y avait rien que de très logique dans sa réserve. Qui était-il pour que l’évêque de Varsovie partage ses secrets avec lui ? Dowbor se vit donc obligé d’abattre ses cartes dans l’espoir d’obtenir quelques informations en retour.

— Connaissez-vous un certain Teodor Cepek ?

— De nom. Je crois savoir qu’il a été prêtre à une certaine époque. Au nom du ciel, où voulez-vous en venir, docteur ?

Dowbor se leva et s’approcha du bureau en sortant son portable de sa poche.

— Teodor Cepek a été admis dans mon service il y a deux jours. En dehors du fait qu’il semble le seul survivant du massacre de la ferme, il a provoqué la mort de deux de mes collègues avant de se faire enlever hier par des individus armés. Pour des raisons de sécurité, je lui ai moi-même posé une perfusion et une sonde urinaire.

— Je suis sincèrement désolé du décès de vos collègues, mon cher, mais je ne vois pas en quoi ces détails médicaux me concernent, déclara Adamiak, mal à l’aise.

— J’y viens, Monseigneur. Je suis parvenu à la conclusion que le sang de Teodor Cepek tue dès qu’il entre en contact avec l’air. Un récent événement qu’on a pu voir hier pendant quelques heures sur Internet et qui a coûté la vie à deux jeunes gens me l’a confirmé. En toute franchise, je ne comprends pas comment un tel phénomène est possible et j’en viens même à regretter d’avoir fait mon possible pour éviter la mort à cet homme.

— Je suis au courant, murmura le prélat. Mes services m’ont rédigé une synthèse de cette affaire. J’avoue qu’elle me laisse perplexe.

« Nous y voilà », pensa Dowbor.

— Dans ces conditions, ces documents vont peut-être vous éclairer, Monseigneur. Quand j’ai ausculté Cepek, voici ce que j’ai vu et entendu.

Il déposa son smartphone sur le bureau et lança la lecture de la vidéo.

Quand Adamiak vit les images et entendit la voix de Cepek, un tic fit tressauter sa joue à deux reprises. La peau de son visage prit une teinte grisâtre et une fine couche de sueur brilla sur ses tempes. Il se passa la main sur le front et s’appuya contre le dossier de son fauteuil d’un air accablé, les doigts refermés sur le crucifix contre sa poitrine.

Dowbor l’observait, les bras croisés.

— Ce n’est peut-être pas la fin du monde, mais pensez-vous toujours que ça puisse attendre, Monseigneur ?

À une centaine de kilomètres au sud de Varsovie, dans les faubourgs de Radom, une maison de maître se nichait au fond d’une parcelle de douze hectares, délimitée au nord par un bras de la Mleczna et au sud par la forêt Piaski. Quittant la route principale, on devait parcourir près de deux kilomètres pour tomber sur un imposant portail, seul passage dans le mur d’enceinte recouvert de lierre. Datant de la fin du XIXe siècle, la bâtisse affichait un style néo-flamand pour le moins étrange dans la région. Ses briques rouges, ses hautes fenêtres à ogives et ses pignons à pas de moineaux en faisaient pour les rares visiteurs une curiosité architecturale. Érigée par un riche marchand originaire de Bruges, elle avait été réquisitionnée par le haut commandement nazi avant de tomber à l’abandon après la guerre. C’est dans les années 1990 que son actuel propriétaire en avait fait l’acquisition pour une bouchée de pain. Sa splendide rénovation, qui avait duré deux ans, avait en revanche coûté une petite fortune.

Hector Ebner, d’origine autrichienne, était un riche collectionneur d’œuvres d’art qui vivait en reclus. Vers l’âge de 60 ans, il était tombé amoureux fou d’une jeune polonaise lors d’une vente aux enchères à Varsovie et c’est pour elle qu’il avait acheté cette propriété. Leur histoire d’amour avait duré plus de dix ans. Une leucémie foudroyante avait alors emporté sa femme en quelques mois, laissant Ebner seul, au bord du suicide. Il avait passé les plus belles années de sa vie dans cet endroit dont les murs semblaient encore imprégnés d’un bonheur disparu. Désormais, il savait qu’il ne le quitterait jamais.

Quand il sortait de chez lui, c’était pour arpenter son domaine d’un pas tranquille, accompagné par ses deux dobermans. Son dernier voyage remontait à presque trois ans, pour l’enterrement de sa sœur aînée à Vienne. Il employait trois domestiques qui logeaient dans une dépendance près de l’entrée du domaine. Une cuisinière, un majordome et un homme à tout faire. Grâce à ces trois personnes, sa fortune et sa connexion Internet, Ebner pouvait se dispenser de fréquenter ses semblables et se faire livrer tout ce dont il avait envie. En vérité, à presque 80 ans, il n’avait plus besoin de grand-chose et consacrait l’essentiel de son temps à son immense collection.

Pendant les travaux de réfection, les ouvriers avaient découvert un coffre dissimulé dans une pièce secrète de la cave. Il contenait un ensemble d’ouvrages très anciens, sans doute le fruit de pillages, que l’occupant allemand avait laissés derrière lui lors de sa fuite précipitée en 1945. Depuis, les livres figuraient en bonne place dans la bibliothèque d’Ebner. Et quand l’un d’entre eux s’était soudain mis à briller dans la pénombre, il n’en avait pas cru ses yeux. Sans être un grand spécialiste de l’occulte, le vieillard avait aussitôt compris qu’il détenait depuis quelques années la clé d’un monde invisible dont la serrure venait d’apparaître. Il s’était alors préparé de son mieux à tenter une expérience.

Aux premières lueurs de l’aube, une Audi grise de location, immatriculée à Varsovie, emprunta le chemin menant à la propriété. Tous feux éteints, elle s’immobilisa à une centaine de mètres du portail et deux hommes en sortirent. Ils avaient atterri la veille à l’aéroport de Mazovie où ils avaient présenté à la douane d’authentiques passeports ukrainiens. Vêtus chacun d’une parka noire, d’un bonnet et de bottes de parachutiste, ils ouvrirent le coffre et vérifièrent leur équipement avant de longer le mur d’enceinte sans échanger un mot, telles deux ombres furtives. Moins de trois minutes plus tard, ils étaient de l’autre côté et se dirigeaient vers la bâtisse à petites foulées.

À une dizaine de mètres de l’entrée de service située à l’extrémité de l’aile ouest, l’un des dobermans apparut et se mit à grogner. Le type qui fermait la marche s’immobilisa et se mit en position. Le silencieux de son Walther PPK émit deux coups étouffés. Le chien s’effondra aussitôt. Le tireur ne bougea pas, il attendait le deuxième. Ne voyant rien venir, il rejoignit son acolyte qui venait de crocheter la serrure. Ils pénétrèrent alors sans bruit dans l’immense cuisine. Torche en main, ils la traversèrent et débouchèrent dans un couloir, fermé par une lourde tenture sombre. L’homme en tête s’en approcha avec précaution et l’écarta du canon de son arme. Baigné dans la pénombre, le hall d’entrée s’inspirait du style Renaissance. Un sol composé de dalles dessinant un échiquier, un très haut plafond au centre duquel pendait un énorme lustre en cristal, et un escalier monumental qui se scindait à mi-parcours pour desservir les deux ailes de la maison. Les intrus se séparèrent tout en restant en contact grâce à leur micro-oreillette.

Une dizaine de minutes plus tard, ils redescendirent bredouilles de leur inspection et s’occupèrent du rez-de-chaussée, sans plus de succès. Le meneur indiqua du menton une porte ornée d’un blason doré. L’accès au sous-sol. En dehors de quelques « niente » murmurés dans leurs micros respectifs, les deux types n’avaient pas prononcé une phrase depuis leur arrivée. Ils descendirent à pas de loup quelques marches en colimaçon et se retrouvèrent dans une galerie éclairée par une double applique rococo.

Le premier homme entrouvrit à nouveau un rideau en velours bordeaux et embrassa du regard la pièce circulaire. Deux lampes à pied projetaient une lumière tamisée vers le plafond aux moulures complexes. Une table ronde se dressait au centre d’un pentagramme dessiné à même le sol. Au fond de la salle, quelques bougies éteintes traînaient sur un autel. Ils comprirent tout de suite qu’Ebner n’était plus en mesure désormais de leur opposer la moindre résistance.

Sa tête voisinait avec un gros livre ouvert et, masses informes et sanglantes, les autres parties de son corps jonchaient le sol. L’odeur de cuivre et de viscères en décomposition confirmait l’issue fatale de son entreprise. Dans l’aveuglement de sa passion et de sa curiosité, le riche collectionneur n’avait de toute évidence pas pris les mêmes précautions que Zack Pierce. La sentence s’était révélée immédiate et sans appel. Les restes du deuxième chien gisaient sur une petite banquette maculée de sang. On aurait dit que son corps avait été retourné comme un gant.

L’un des deux individus s’approcha de la table et dirigea le faisceau de sa torche vers l’ouvrage. Il y glissa un intercalaire, le referma avec précaution et lut la page de garde pour s’assurer du titre. Satisfait, il introduisit aussitôt le précieux volume dans son sac à dos. Son partenaire fit quelques prises de vue avec son téléphone portable, puis ils quittèrent les lieux. Moins de cinq minutes plus tard, ils avaient rejoint la route principale menant à Varsovie. Le passager, sourire aux lèvres, rédigea un texto crypté. Jamais une mission ne lui avait paru aussi facile.

À la réception du message, l’homme assis sur la terrasse de sa villa en Calabre se permit un léger soupir d’aise, ce qui équivalait chez lui à une explosion de joie pour le commun des mortels. Il reposa son smartphone sur la table et reprit sa contemplation du paysage tout en dégustant un cognac Delamain, Grande Champagne. Son enquête minutieuse, les divers recoupements historiques et, surtout, une aide précieuse venue du fin fond des abîmes avaient porté ses fruits. Les temps étaient venus. Enfin.

CHAPITRE 21

L’évêque Adamiak se leva et, les mains derrière le dos, s’approcha de la grande fenêtre à travers laquelle il contempla les toits de la ville frappés par une pluie rageuse et glacée. Une fidèle représentation des tourments qui agitaient son esprit au même instant. Toujours debout, Dowbor attendait que le prélat se décide à parler. Quand ce dernier se retourna enfin, les traits de son visage trahissaient une tension que la tristesse de son regard rendait plus inquiétante encore.

— Docteur Dowbor, avant toute chose, vous devez me promettre que rien de ce que vous allez apprendre de ma bouche aujourd’hui ne sortira d’ici. Est-ce bien clair ?

— Vous avez ma parole, Monseigneur.

— Alors, suivez-moi, je vous prie.

Ils sortirent du bureau par une issue dissimulée derrière une tenture et longèrent un couloir avant d’emprunter un court escalier. Adamiak extirpa un trousseau de clés de sa poche et ouvrit une lourde porte en métal clouté, décorée d’un blason représentant un livre ouvert.

Un détecteur de mouvement déclencha la mise sous tension d’une série d’appliques murales qui répandirent aussitôt un éclairage indirect. Il s’agissait d’une bibliothèque et d’un lieu de travail à la fois. Huit colonnes soutenaient la voûte d’un plafond orné d’une fresque circulaire. Le sol se composait de dalles grises, traversées par d’élégantes arabesques en mosaïque. Quatre bureaux disposés en croix occupaient le centre de l’espace tandis que chaque paroi de l’octogone supportait une haute étagère munie d’une échelle. Il devait y avoir des milliers d’ouvrages.

Un écran plat se dressait sur une des tables de travail, au milieu de documents et d’instruments d’analyse rangés avec soin. Adamiak s’approcha d’un boîtier fixé au cadre de la porte et appuya sur un bouton pour indiquer à d’éventuels visiteurs que l’endroit était occupé jusqu’à nouvel ordre. Il désigna deux fauteuils de cuir encadrant une desserte basse.

— Installez-vous, docteur, je vais chercher le document que j’aimerais vous montrer.

Pendant que Dowbor prenait place en s’imprégnant de l’atmosphère unique des lieux, Adamiak composa un code sur un meuble métallique destiné à la conservation à plat de grands documents. Il ouvrit un tiroir et saisit un parchemin protégé par une chemise transparente. Il s’assit alors en face du médecin et déposa la feuille sur la petite table.

— Il s’agit d’un document extrêmement rare qui remonte à la première période des croisades.

— Soit aux alentours du XIe siècle, l’interrompit Dowbor.

L’évêque lui adressa un regard de surprise.

— C’est exact, docteur. La médecine ne semble pas être votre seul domaine de compétence.

— Je suis un passionné d’histoire, Monseigneur, en particulier celle des religions.

— Plutôt inhabituel pour un médecin, non ?

— Peut-être, mais pas pour un homme.

Adamiak l’observa un instant, un léger sourire aux lèvres, et il lui tendit la main.

— Bien, alors, d’homme à homme, et si vous n’y voyez pas d’inconvénient, appelez-moi Paskal, je vous en prie. On me sert du « Monseigneur » à longueur de journée et le seul être qui pourrait m’appeler par mon prénom n’est, hélas, pas doté de la parole.

Dowbor le regarda avec une mine interrogative.

— Mon chien, soupira l’évêque.

Le médecin sourit et saisit la main tendue en pensant qu’il se souviendrait longtemps de cet instant, témoin de la naissance d’un lien invisible et néanmoins réel.

— Je me sens très honoré, Paskal. Quant à moi, je me nomme Oscar.

— Alors, voici ce que je peux vous dire, mon cher Oscar.

Les deux inspecteurs pénétrèrent dans un institut de beauté de l’avenue Nowogrodska, à deux pas de l’immense complexe de la société de distribution des eaux. Le central leur avait enfin transmis les infos concernant le mystérieux numéro repéré dans le portable de Czapka.

Une jeune femme les accueillit avec un sourire commercial qui s’évanouit aussi vite qu’il était apparu quand Dabik exhiba sa carte.

— Bonjour, mademoiselle, nous aimerions parler à Martyna Filipek.

La fille afficha une expression de surprise et posa la main sur sa poitrine.

— C’est moi, je suis Martyna Filipek.

Le regard de l’enquêteur s’adoucit.

— Je suis l’inspecteur Dabik et voici mon collègue, l’inspecteur Kleika. Est-ce que nous pourrions discuter en privé un petit moment ?

Deux minutes plus tard, ils étaient installés dans une pièce minuscule faisant office de cuisine. Kleika tira le rideau pour masquer l’entrée et se planta devant pendant que Dabik et la jeune femme s’asseyaient.

— Que se passe-t-il ? demanda-t-elle d’un air inquiet.

— Connaissez-vous Florian Czapka, mademoiselle ?

— Oui, bien sûr, c’est mon ami… Je veux dire, on ne vit pas ensemble, mais nous sommes… Seigneur ! Il lui est arrivé quelque chose, c’est ça ? Je l’ai appelé plusieurs fois, et…

Dabik détestait ces moments-là. Il lui posa la main sur le bras avec douceur.

— Je suis vraiment désolé, nous avons retrouvé son corps sans vie hier soir, à son domicile.

La jeune femme se leva d’un bond, comme poussée par un ressort.

— Quoi ? Non, ce n’est pas possible, je… Florian, non ! Non ! hurla-t-elle avant d’éclater en sanglots.

Le jeune inspecteur la tint par les épaules et l’incita à se rasseoir. Il tira un mouchoir en papier d’une boîte posée sur la table et le lui tendit.

— Nous vous présentons toutes nos condoléances, mademoiselle Filipek. Je suis bien conscient que cette nouvelle est très éprouvante, mais nous avons très peu de temps devant nous pour élucider l’affaire.

Le nez dans son mouchoir trempé de larmes, l’employée leva des yeux ravagés par la tristesse.

— Que… que voulez-vous dire ?

— Il s’agit d’un meurtre, mademoiselle.

La jeune femme enregistra cette tragique précision avec le plus grand désespoir.

Kleika se retourna soudain et entrouvrit le rideau.

— Conversation privée, mesdames. Je vous prie de vous éloigner, déclara-t-il d’une voix autoritaire en exhibant sa carte.

Martyna s’essuya les yeux en étalant son mascara et tenta de reprendre contenance.

— Il… il avait des problèmes d’argent ces derniers temps, j’essayais de l’aider à arrêter de jouer… Vous pensez que ça a un rapport avec sa mort ?

— Il est encore trop tôt pour l’affirmer, mais nous espérons l’apprendre. C’est pourquoi j’aimerais savoir si cet objet vous dit quelque chose, demanda Dabik en lui montrant la petite clé trouvée chez la victime.

La jeune femme tendit la main vers la petite balle de golf verte et la caressa. Des larmes tachées de noir glissaient sur ses joues. Elle renifla avant de reprendre la parole.

— Bien sûr, c’est un double de la clé de mon casier de fitness. Je le partageais avec Florian qui ne se rendait au club que très rarement, d’ailleurs. C’est bizarre, je croyais même qu’il l’avait perdue.

Une demi-heure plus tard, les deux inspecteurs se trouvaient devant le casier en question. Dabik l’ouvrit et aperçut un petit sac de sport orange. Il enfila une paire de gants en latex et fit une photo avec son téléphone avant de sortir l’objet. Il contenait une tenue de fitness pour femme, une paire de baskets, un serre-tête en éponge et une bouteille d’eau minérale à moitié remplie. Dabik vida le sac et le palpa avant de sentir quelque chose dans le fond. Il prit son canif dans sa poche et entailla le tissu sur une dizaine de centimètres. Après avoir glissé les doigts à l’intérieur, il en extirpa une enveloppe kraft contenant trois liasses de billets de 100. À vue de nez, cela devait représenter 30 000 zlotys, soit plus de 7 000 euros.

Il regarda son partenaire d’un air triomphant.

— Bingo !

CHAPITRE 22

Albert Tustin attendait Davis avec impatience. Il détestait avoir l’impression d’abuser des dons de son neveu, mais il n’avait pas le choix. Compte tenu des circonstances, il était plus que jamais impensable de transporter le codex hors de ces murs pour le passer aux rayons X et il n’avait pas le temps de se procurer un scanner portatif. Après avoir fait comme d’habitude les cent pas autour de la table du salon, il se décida enfin à s’asseoir sur le canapé, l’esprit toujours en ébullition. C’est alors que le téléphone sonna.

— Tustin.

— Albert, ici Richard, d’Interpol.

— Ah, Richard ! Merci de me rappeler.

— Je vous en prie. Est-ce la qualité de la ligne ou votre voix qui paraît de plus en plus tendue ?

— Je crains que la ligne ne soit excellente, Richard. En toute franchise, je suis très préoccupé par les premiers résultats de mes analyses.

Lebaron toussota avant de reprendre.

— J’ai bien peur d’alimenter vos soucis, Albert. Depuis notre dernier entretien, mon service s’est un peu renseigné sur ce qui se passe du côté de Varsovie, et bien qu’aucune alerte officielle n’ait encore été donnée, nous suivons les événements de très près.

— Que voulez-vous dire au juste ?

— Eh bien, comme vous me l’aviez précisé, on ne peut ignorer certaines similitudes avec l’affaire Zack Pierce. Selon nos sources, les autorités polonaises sont dans l’impasse. J’ai pu obtenir leurs conclusions et les rapports d’enquête. Dire qu’ils sont dans le brouillard relève de l’euphémisme.

— On ne peut pas résoudre ce type de catastrophe avec des méthodes traditionnelles, Richard.

— Mes fonctions m’interdisent de vous suivre sur ce terrain. Néanmoins, en tant qu’ami, vous connaissez ma position personnelle. Et cela étant dit, je ne saurais trop vous inciter à prendre une part active dans ces investigations.

— Est-ce une invitation ?

— Je suis entré en contact avec le commissaire en charge du dossier à Varsovie. Son nom est Isidor Bejm, j’ai pris la liberté de lui parler de vous. J’ai même eu l’impression qu’il n’était pas opposé à l’idée d’un coup de main.

— Même si la lumière provient d’un endroit auquel vous ne croyez pas, elle vous éclaire malgré tout.

— Vous avez tout compris, Albert. Je viens de vous envoyer un e-mail avec les coordonnées personnelles de Bejm et les codes d’accès au dossier. Je suis certain que vous serez en mesure de l’aider. Si vous vous décidez en ce sens, n’oubliez pas de me tenir au courant.

— Cela va sans dire, Richard.

— On reste en contact, Albert.

Tustin raccrocha et entendit le bip signalant le passage d’un véhicule à l’entrée de sa propriété. Il reconnut la Jeep de son neveu sur le moniteur de contrôle et ses deux appels de phares habituels. Sa vue se brouilla furtivement et il se frotta les yeux en secouant la tête. « On va pouvoir s’y mettre », se dit-il en sortant à toute allure sur le pas de la porte.

Quelques minutes plus tard, Davis et son oncle descendaient l’escalier conduisant au sous-sol. Tustin avait l’air fébrile, le détective ne l’avait jamais vu dans cet état. Il s’excusait de l’avoir dérangé, répétait-il, mais il avait absolument besoin de son aide pour « radiographier » le codex. Le vieil homme ouvrit la porte blindée, fit quelques pas et s’arrêta net, les yeux fixés sur l’armoire transparente où il avait enfermé le manuscrit. Intrigué, Davis s’avança et suivit son regard.

— Par tous les saints, murmura Tustin, la main sur la bouche. Qu’est-ce que… ?

L’ouvrage n’avait pas bougé et semblait intact, mais il baignait dans une flaque de sang qui recouvrait une bonne partie de la tablette en plexiglas.

Davis réagit le premier. Il saisit le bras de son oncle et tira celui-ci en arrière.

— Albert ! Il faut sortir d’ici, tout de suite !

Abasourdi, le vieil homme tenta de protester.

— Le caisson est étanche, Marc, il n’y a rien à…

Son neveu le poussa vers la sortie et claqua la porte derrière eux. Il tendit le bras vers les marches.

— On remonte et on réfléchit, Albert, tu veux bien ?

Dans le salon, Tustin se dirigea vers le bar et se servit un bourbon qu’il vida d’un trait. Il présenta la bouteille à Davis qui déclina son offre avant de partir vers la cuisine se préparer un expresso. Une fois installés autour de la table basse, ils gardèrent tous deux le silence pendant quelques instants, le temps de rassembler leurs idées.

Tustin toussota, reposa son verre et saisit son paquet de cigarettes. Davis remarqua que sa main tremblait légèrement et que son visage prenait une teinte rougeâtre.

— Désolé, fils, mais je ne m’attendais pas à ça, grogna-t-il en expirant la fumée sur le côté. Seigneur Dieu ! Si on voulait une preuve supplémentaire que ce maudit bouquin est authentique, nous voilà servis !

— Albert, dit son neveu en s’approchant de lui, tu es sûr que ça va ?

Le vieil homme voulut déposer sa cigarette dans le cendrier, mais il le rata de plusieurs centimètres. Pris de violents tremblements dans le bras, il grimaça de douleur.

— Marc… je crois que…

Davis lui posa la main sur le front. Tustin brûlait de fièvre. Au moment où il voulut le prendre par les épaules pour l’allonger sur le canapé, son oncle s’arc-bouta avec une expression de surprise et ses yeux se révulsèrent. Tout son corps commença à tressaillir comme sous l’effet d’un courant électrique. Davis se jeta sur le téléphone et composa le numéro des urgences.

En attendant l’ambulance, il porta le vieil homme inconscient dans la salle de bains, l’allongea dans la baignoire et ouvrit à fond le robinet d’eau froide. Puis il récupéra toute la glace qu’il trouva dans le congélateur et la jeta dans l’eau. Il ignorait la cause de ces symptômes ; en revanche, il était certain qu’il devait à tout prix réduire la température corporelle de son oncle, sans quoi il risquait de mourir.

Jacek Markow, le gourou des Adorateurs du sang, referma le frigo d’un air satisfait et jeta un coup d’œil sur Teodor Cepek. Le vieux avait le teint cireux et semblait aux portes de la mort. Il pouvait désormais partir en paix, Markow lui avait prélevé tout le sang nécessaire. Son exécution était prévue pour le lendemain, sauf s’il trépassait avant.

Le chef de la secte s’installa à son bureau de fortune et composa un numéro de téléphone. À l’autre bout de la ville, un certain Lucjan Kaminsky décrocha.

— Kaminsky.

— Monsieur Kaminsky, j’espère que je ne vous dérange pas.

— Qui est à l’appareil ?

— Peu importe mon nom. Je vous appelle pour vous proposer une marchandise qui va sans doute vous intéresser au plus haut point.

— Je ne traite pas avec des inconnus.

— Je comprends, monsieur, mais je pense que dans votre position et compte tenu de vos activités, vous êtes au fait des actualités.

— Où voulez-vous en venir ?

— À l’affaire qui défraye la chronique en ce moment, celle du sang qui tue.

— Je suis désolé, mais je n’ai pas de temps à perdre.

— Pas de problème, monsieur Kaminsky. Dans ce cas, je vais proposer ce marché à Rafal Jurga.

À l’évocation de son pire ennemi, Kaminsky hésita.

— Qu’est-ce que vous voulez ?

— Je dispose d’une vingtaine de fioles remplies du sang de Teodor Cepek, et je les vends 10 000 euros pièce. Ça vous intéresse ?

— Quelles garanties apportez-vous ?

— Je vous montre Cepek, mais dépêchez-vous, sa vie ne tient plus qu’à un fil.

— Je vous envoie quelqu’un pour vérifier. Il portera une casquette rouge et vous attendra dans une heure au pied de la statue à l’entrée du parc Olgaw.

— Entendu.

Kaminsky raccrocha et se tourna vers deux de ses sbires.

— Rassemble tout le monde, on a du boulot.

CHAPITRE 23

L’évêque Adamiak désigna le parchemin que tenait Dowbor.

— Bien que très ancien, ce document n’est à l’évidence pas l’original. La tournure des phrases et la syntaxe générale indiquent qu’il s’agit probablement de la traduction en latin d’un texte araméen. Nous en sommes arrivés à cette conclusion après l’avoir comparé à d’autres écrits connus. Cela étant, cette découverte ne constitue pas une révélation capitale dans la mesure où le sens du message ne semble pas avoir été altéré.

— Et ce sens, quel est-il ? demanda Dowbor, visiblement captivé.

Adamiak poussa un soupir.

— De tout temps, l’homme a pris un malin plaisir à brouiller les pistes et à transformer la moindre information en énigme. Au-delà de la traduction classique, il a fallu effectuer de nombreuses recherches pour parvenir à interpréter ces écrits. Révéler ce qui se cachait derrière les mots.

— Quand on parle d’interprétation, on parle aussi de subjectivité, Paskal. Sur quels fondements repose votre conviction de détenir la vérité ?

— Sur des recoupements entre des systèmes similaires et vérifiés par l’Histoire, Oscar. En tout état de cause, et en particulier dans ce domaine, il est impossible d’acquérir des certitudes. Cependant, voici en résumé mes conclusions : ce texte comporte trois parties distinctes. La première est une formule d’allégeance aux forces obscures, suivie par une déclaration solennelle à l’encontre des « infidèles ». La deuxième partie autorise le haut clergé chrétien à se servir de trois ouvrages, dont le nom n’est pas précisé, destinés à les aider dans leur tâche. Enfin, la conclusion contient une mise en garde car, je cite, « cette arme ne connaît pas de maître et peut à tout moment se retourner contre son détenteur ».

— Savez-vous qui a rédigé ce document, à l’origine ?

— Non, mais peu importe, répondit Adamiak en saisissant la chemise transparente qu’il tendit en l’air. Ce papier contient un filigrane unique que seule la technologie moderne d’imagerie nous a permis de décrypter. Le scanner a révélé un sceau et un paraphe invisibles à l’œil nu. Il s’agit de la signature du pape Léon IV.

— Si je comprends bien, l’Église a autorisé le recours à la sorcellerie pour faire la guerre aux mécréants ?

— Oui, c’est bien de cela qu’il est question. Toutefois, peu de temps après, elle en a condamné l’usage pour des raisons que j’ignore, mais on peut à bon droit supposer que l’arme en question était beaucoup trop dangereuse pour être utilisée, même à cette fin.

— Que s’est-il passé selon vous ?

— À mon grand regret, cette décision est arrivée trop tard ! Les trois ouvrages ont disparu de la circulation et, malgré d’intenses recherches, ils sont restés introuvables. À la même époque, un groupe jusqu’alors inconnu fit son apparition. Nous manquons d’éléments à son sujet car c’est sans doute l’ordre le plus secret dans toute l’histoire de l’humanité. Imaginez qu’il existe depuis presque un millénaire sans qu’on sache qui le dirige ni quelles sont ses activités !

— Sait-on comment il se nomme ?

— INR. En d’autres termes : Initia Novoraum Rerum

— Avènement de l’ordre nouveau, traduisit Dowbor.

Pour une fois que les cours de latin du bahut lui servaient à quelque chose !

Kleika et Dabik avaient aussitôt foncé au labo. Ils poireautaient dans le couloir du service d’identification judiciaire. Un coup de fil de Bejm avait permis de court-circuiter le protocole si bien que l’enveloppe et son contenu faisaient en ce moment même l’objet d’analyses urgentes. Alors qu’ils attendaient, Dabik reçut un appel du bureau du légiste. Les analyses effectuées sur place révélaient que Stefan Czapka avait succombé à un tir de calibre 22 dans la nuque. La balle extraite était déjà en route pour le service de balistique. Rien d’autre à signaler. Le jeune inspecteur se leva et commença à faire les cent pas, les mains dans les poches.

— Les gars qui ont épluché le carnet trouvé chez Cepek ont fait chou blanc. Personne ne semble très renseigné sur ce type, un vrai mystère ambulant.

— Ça ne m’étonne pas, rétorqua son partenaire. Il avait un style de vie conforme à ses activités. Secrets, cloisonnements et discrétion.

— On dirait la philosophie d’une secte.

— Ce n’est pas quelque chose qu’on crie sur les toits, Orest.

— Ouais, en attendant, on galère ! Nom d’un chien, mais qu’est-ce qu’ils foutent ? s’énerva Dabik en regardant sa montre.

À ce moment, la porte du fond s’ouvrit et une jeune femme en blouse blanche apparut. Elle s’approcha et leur tendit une feuille d’un air satisfait. Dabik huma avec délice le déplacement d’air qu’elle avait provoqué. Chanel no5.

— Les billets de banque n’ont rien donné. En revanche, nous avons eu la chance de découvrir une belle empreinte de pouce sur l’enveloppe. Voici votre homme, messieurs.

Adamiak jeta un coup d’œil à l’horloge et tendit le bras vers le centre de la salle.

— Je crains de devoir bientôt vous laisser, Oscar. Cependant, avant que vous ne partiez, laissez-moi vous montrer une dernière chose.

Il invita le médecin à se lever et désigna un ouvrage volumineux posé sur un des bureaux. Le prélat le saisit avec précaution, alluma une lampe et le plaça dans la lumière.

— Il s’agit d’un manifeste du XIVe siècle. Nous ignorons qui en sont les auteurs. Cependant, il dissimule dans ces pages un astucieux système que nous avons mis un certain temps à déceler.

Adamiak ouvrit le livre à l’endroit marqué par un intercalaire et posa le doigt en haut d’une page.

— Difficile de le voir à l’œil nu, mais le papier est percé, juste là.

Dowbor se pencha, les yeux plissés. Il ne distinguait rien.

— Toutes les pages, sauf deux, présentent cette particularité et, à force de réflexion, nous avons fini par en saisir le sens. C’est la position des trous qui importe.

Le médecin croisa les bras d’un air perplexe.

— Un code ?

— Non, pas vraiment. Plutôt une signature. Nous avons relevé la position exacte de chaque trou en la reportant sur une feuille vierge et très vite constaté qu’ils formaient une lettre. Les deux pages dont je parlais tout à l’heure représentent un espace entre ces lettres ou devrais-je dire, les mots constitués par les lettres.

Il souleva le sous-main et en retira une grande pièce de papier sur laquelle une série de points évoquaient une abréviation : INR.

— Chaque caractère est représenté par 222 trous. Cela vous dit-il quelque chose ?

— Soit un total de 666, répondit Dowbor. Sauf votre respect, Paskal, je trouve ce détail plutôt grotesque. C’est un vrai cliché de série B.

— Je comprends votre réaction, mon cher Oscar. Toutefois, les clichés, comme vous dites, prennent souvent racine dans des faits authentiques. Ce total n’est pas fortuit, il rappelle simplement les valeurs auxquelles l’INR est attaché. Si l’on additionne les trois chiffres 6, on obtient 18. Le 1 représente l’Ordre, le seul et unique. Le 8 évoque la notion d’infini, c’est le symbole qui a été choisi pour représenter l’INR. Nous sommes très au-delà du « chiffre de la bête » et de tout le folklore qui s’y rattache. Le présent manifeste est très explicite à ce sujet, mais son principal intérêt consiste dans l’interprétation qu’il propose du bien et du mal.

— C’est-à-dire ?

— Selon l’Ordre, les forces auxquelles il a prêté allégeance sont en réalité les véritables créatrices de ce concept antithétique. L’idée de fond est que le bien et le mal n’existent pas en tant que tels. Ils ne sont pas inscrits dans nos gènes. Des énergies ont, en quelque sorte, implanté cette notion dans l’homme, dès son apparition.

— Je ne vous suis pas. Dans quel but ?

Le regard d’Adamiak se fit perçant.

— Pourquoi les Romains organisaient-ils des spectacles barbares avec des gladiateurs qui s’entretuaient ?

— Pour le plaisir, murmura le médecin.

— Juste ! La vie est composée d’éléments contraires, la nature elle-même l’illustre à la perfection. La lumière et l’obscurité, le chaud et le froid, le liquide et le solide. Or l’homme n’avait qu’une vision, je dirais, pragmatique, de cet état de fait. Une réalité difficile pour son corps, mais sans conséquences directes sur son âme. Pour que le spectacle commence et qu’il tienne ses promesses, il fallait lui insuffler une notion d’ordre moral, une conscience qui ferait le lien entre ces deux extrêmes.

— Pourquoi me racontez-vous tout cela, Paskal ? Je veux dire, vous ne me connaissiez pas et j’ai soudain le sentiment d’appartenir à un cercle restreint de privilégiés.

Adamiak se dirigea vers la porte et pianota sur le clavier avant de se retourner pour inviter son hôte à quitter les lieux.

— Je suis doué pour détecter les âmes tourmentées, et j’ai ressenti très fortement votre dilemme, Oscar. Je ne pense pas me tromper en affirmant que vous êtes un homme de foi. De plus, vous m’avez divulgué les éléments d’un dossier lié à une enquête criminelle et, de ce fait, vous tombez sous le coup de la loi. Une preuve de confiance, mais surtout, et encore, une histoire de choix.

Ils gravirent l’escalier et atteignirent le couloir qui menait vers la sortie. Adamiak tendit la main au médecin qui la saisit, les yeux plongés dans les siens.

— Au revoir, Oscar. Que Dieu vous garde !

CHAPITRE 24

Davis ruminait dans la salle d’attente des soins intensifs de l’hôpital universitaire de Los Angeles, sur San Pablo Street. Il entendit des pas sur le linoléum et leva la tête. Enveloppée dans un long manteau rouge, Rose approchait à grandes enjambées.

— Comment va-t-il ? lui demanda-t-elle après une rapide étreinte.

— Ça fait plus d’une demi-heure qu’il est là-dedans. Il était inconscient quand ils l’ont emmené. Je n’en sais pas plus.

— Raconte.

— En arrivant chez lui, j’ai tout de suite soupçonné un problème. Il était survolté. Pas du tout son genre, si tu vois ce que je veux dire. Il s’est assis et a commencé à trembler, puis il a été pris de convulsions. Son front était brûlant. On aurait dit qu’il se consumait de l’intérieur.

— Tu crois que cette crise est en rapport avec le codex ?

Davis s’assit et poussa un soupir en haussant les épaules.

— Tu as une autre hypothèse ?

Avant que son amie ait le temps de répondre, la double porte interdite aux visiteurs s’ouvrit en chuintant et un médecin se dirigea vers eux. Les mains glissées dans les poches de sa blouse avec une expression bienveillante, il salua Rose d’un signe de tête.

— Bonne nouvelle, monsieur Davis ! Nous avons identifié le champignon à l’origine de l’intoxication de votre oncle. Il a dû inhaler des spores qui ont envahi ses poumons et son système sanguin. Nous l’avons mis sous perfusion d’antibiotique, son état devrait s’améliorer très vite. Il vient d’ailleurs de reprendre connaissance.

— Dieu soit loué ! Merci, docteur, s’exclama le détective en lui serrant la main, merci beaucoup.

— Je vous en prie, monsieur. Sachez que sans votre présence d’esprit, votre oncle n’aurait sans doute pas survécu. Nous allons le transférer dans la chambre 416, à l’étage en dessous. Vous pourrez l’y rejoindre d’ici quelques minutes.

Il les salua tous les deux et s’en retourna vers ses patients.

Rose regarda son ami d’un air dubitatif.

— « Sans votre présence d’esprit » ?

Davis lui prit le bras avec un petit sourire.

— Je t’expliquerai, allons-y !

À Berlin, Roman Rickstein venait de se réveiller en sursaut. Il s’était assoupi en travers de son lit dans une position inconfortable si bien qu’il avait maintenant mal à la nuque. Les images de son rêve le poursuivaient comme une meute enragée. Pour se distraire, il tenta de se rappeler ce qu’il était en train de faire quand le sommeil l’avait surpris. Ses yeux se posèrent alors sur le MacBook à côté de son oreiller. Aussitôt, il se souvint : Cepek.

Il se connecta à Internet et entreprit ses recherches. En quelques secondes, il trouva des articles relatifs aux événements polonais, et quand il tomba sur l’avis de recherche concernant le vieux, son cœur s’emballa. Aucun doute, c’était bien l’homme qu’il avait vu dans le Tiergarten. Il rabattit l’écran de son ordinateur et ferma les yeux pour se concentrer sur ses dernières visions.

Une heure plus tard, il montait dans un taxi et demandait au chauffeur de le déposer à l’aéroport. Il ne savait pas vraiment pourquoi il se rendait à Varsovie. En revanche, il était sûr qu’il devait y aller.

Après avoir poussé la porte de la chambre 416, Davis et Rose découvrirent Tustin sur le lit, les yeux clos. Ils s’approchèrent à pas de loup lorsque la voix du vieil homme résonna.

— Je reconnais ton parfum, Rose, dit-il avant d’ouvrir les yeux.

La jeune de femme éclata de rire et se précipita vers lui pour l’embrasser sur le front.

— Tu nous as fait une de ces peurs, Albert !

— À ma grande honte, je n’en menais pas large non plus, avoua Tustin avec un sourire fatigué. Le médecin m’a assuré que j’étais sorti d’affaire. Est-ce que tu peux me dire ce qui s’est passé, Marc ? Ma mémoire est confuse, à l’exception d’un vague souvenir glacial.

Davis se planta au bout du lit, les mains sur le montant.

— Je pense que le codex contient encore des spores que tu as respirées au cours de l’analyse. Il faut croire qu’il y a un temps de latence avant de ressentir les premiers symptômes. Tu n’es pas sorti de chez toi et, à part le livre, je ne vois pas ce qui pourrait être à l’origine de cette intoxication.

— Moi non plus, l’approuva Tustin, la mine grave. J’ai enfilé des gants, mais je n’ai pas songé une seule seconde à mettre un masque.

— Les démons n’aiment pas les fouineurs, on dirait, supposa la jeune femme.

Tustin éclata d’un rire rocailleux qui se mua en quinte de toux. Rose lui tendit un verre d’eau, et la crise se calma lorsqu’il l’eut vidé. Le vieil homme s’essuya les yeux d’un revers de la main et considéra son neveu d’un air espiègle tout en désignant la jeune femme du menton.

— Tu as intérêt à prendre soin d’elle, Marc, parce qu’une fille comme ça, ça ne se trouve pas tous les jours, crois-moi !

La jeune femme se dandina avec une feinte timidité. Il écarta les bras, le regard attendri.

— Allez ! Venez par ici que je vous embrasse, les enfants !

Un type vêtu d’une gabardine grise laissant apparaître un costume noir d’excellente facture pénétra dans l’aéroport de Varsovie. Alors qu’il se dirigeait vers les consignes d’un pas tranquille, un attaché-case des plus classiques dans la main gauche, il consulta une dernière fois son smartphone pour vérifier le numéro du casier. Ensuite, il rangea son téléphone dans sa poche et en sortit la petite clé qu’on avait déposée à la réception de son hôtel moins d’une heure auparavant. Il jeta un coup d’œil à droite et à gauche avant de la glisser dans la serrure. Dès qu’il eut ouvert le casier, il en extirpa un sac à dos et se réfugia aussitôt dans les toilettes les plus proches. Là, il s’enferma dans un box et transvasa le contenu dans sa mallette. Puis il enfonça le sac dans la poubelle avant de quitter les lieux. Son avion pour Munich décollait quarante minutes plus tard ; il était temps de rejoindre la salle d’embarquement. Une fois en Allemagne, il prendrait un vol pour l’Italie. Il ne craignait pas le passage aux rayons X. Le livre qu’il transportait ne ressemblait pas à une bombe. Du moins, pas aux yeux du commun des mortels.

CHAPITRE 25

Avant de monter dans la BMW X5, l’émissaire de Kaminsky remit son téléphone portable à un homme qui resta sur place, puis on le fouilla avant de lui poser un bandeau sur les yeux. Il s’allongea sur la banquette à côté d’un type chargé de le surveiller. Après un trajet d’une vingtaine de minutes, il fut guidé à l’intérieur de l’entrepôt. Ce n’est qu’une fois dans la chambre où se trouvait Cepek qu’on lui ôta le tissu qui lui bandait les yeux. Il observa l’homme allongé, qu’il reconnut grâce aux images des actualités. Markow lui remit une fiole en échange d’une enveloppe contenant les 10 000 euros convenus. Il pouvait paraître risqué de dépenser une telle somme sans garantie, mais en réalité, personne à Varsovie ni même au-delà n’aurait tenté d’arnaquer un type comme Kaminsky, à moins d’être suicidaire.

Un quart d’heure plus tard, l’homme était ramené à son point de départ et sortait de la BMW. Il récupéra son portable et sa batterie puis se dirigea vers le centre-ville en vérifiant à plusieurs reprises qu’il n’était pas suivi. Il pénétra dans un bar au fond duquel se trouvait une cabine téléphonique. Il ôta sa chaussure et en fit pivoter le talon pour y récupérer le minuscule GPS dont l’écran à cristaux liquides clignotait.

Son patron décrocha à la première sonnerie.

— Je t’écoute, Pawel.

— Zone industrielle Buczko. Secteur A. Bâtiment B. Premier étage. Au moins quatre hommes.

— Tu as la fiole ?

— Affirmatif.

— Et Cepek ?

— Il est bien là.

— Alors, on suit le plan, ordonna Kaminsky d’un ton satisfait.

Pawel raccrocha et ressortit du bar pour se mettre à la recherche d’un taxi. Dix minutes après, il s’arrêtait devant une boîte de nuit appartenant à Rafal Jurga, le concurrent et l’ennemi juré de son chef. À ce moment de la soirée, l’entrée était encore libre et l’endroit était fréquenté par une faune hétéroclite au pouvoir d’achat insignifiant. Les choses sérieuses ne commenceraient qu’avec l’arrivée des habitués, aux alentours de minuit, ce qui arrangeait l’homme de main de Kaminsky.

Il pénétra dans l’établissement et fonça sans tarder vers les toilettes des femmes. Il y entra pour vérifier que l’endroit était désert et ressortit dans le couloir. Accroupi, il entrouvrit la porte et, à l’aide d’un bout de pâte à modeler, il fixa la fiole entre le battant et le chambranle, juste au-dessus du gond inférieur. Il rebroussa ensuite chemin et quitta les lieux. Il traversa la rue et se dissimula dans l’ombre d’un porche. Il suffisait que quelqu’un pousse la porte pour que le tube de verre se brise en deux.

Quelques minutes plus tard, la porte du dancing s’ouvrit à la volée et plusieurs jeunes gens jaillirent dans la rue en gesticulant d’un air paniqué.

Pawel appuya sur une touche de son portable.

— Test ? demanda son correspondant.

— Positif.

— Rendez-vous sur les lieux à 22 h 30, équipement furtif.

— Compris.

Comme convenu, Markow rappela Kaminsky, qui semblait satisfait. Ils convinrent d’un lieu et d’une heure pour la transaction concernant une dizaine de fioles. Soit 100 000 euros, cash.

Lucjan Kaminsky se partageait le marché de la drogue, de l’extorsion de fonds, du jeu et de la prostitution avec Rafal Jurga, un nouveau venu originaire des Balkans qui n’avait pas lésiné sur les moyens pour s’imposer. Après une guerre de deux ans dont le bilan s’élevait à plusieurs dizaines de cadavres, une trêve fragile s’était instaurée pour le bien des deux camps, et les affaires avaient continué malgré tout. Toutefois, la haine que se vouaient les deux hommes n’était pas près de s’éteindre, bien au contraire.

Kaminsky approchait les cent kilos et personne ne l’avait jamais vu habillé autrement qu’avec un costume trois-pièces bleu nuit à fines rayures grises. Son crâne était rasé, à l’exception d’une mèche de cheveux gris, retenue par un catogan noir, juste au-dessus de la nuque. Son visage bouffi laissait à peine voir deux yeux porcins, et son double menton tressaillait à chacune de ses paroles. Sa réputation sulfureuse n’était pas usurpée. Comme ses subalternes aimaient à le rapporter, la peau des femmes au-delà de 20 ans ne l’intéressait plus, sauf pour en faire des abat-jour. Quand ses hommes furent réunis autour de lui, il leur expliqua son plan et donna ses instructions à la façon d’un général en campagne. L’occasion était trop belle pour la rater.

Trente minutes plus tard, il consulta sa montre et monta dans sa Mercedes blindée. Il disposait d’une bonne heure avant le lancement de l’opération. Bien assez pour rendre visite à l’une de ses dernières livraisons. En bon professionnel, il mettait en effet un point d’honneur à tester lui-même la marchandise avant de la mettre dans le circuit. Cette fois, il s’agissait d’une petite Roumaine, âgée de 15 ans à peine, dont le corps n’avait pas encore subi les outrages du trottoir et qui allait sans doute faire de son mieux pour satisfaire les désirs de son nouveau patron. En cas d’échec, elle irait rejoindre ses copines d’infortune, au fond de la Vistule.

À l’abri dans leur voiture de fonction, Dabik et Kleika observaient l’entrée d’un immeuble sur l’avenue Sternicza, à l’ouest de Varsovie. D’après leurs informations, c’est là que vivait Yvan Bressler, l’homme qui avait laissé son empreinte digitale sur l’enveloppe retrouvée dans le casier de Martyna Filipek. Bejm avait organisé la planque, et pas moins de huit policiers surveillaient le domicile du suspect ainsi que ses alentours. Il représentait leur seul lien avec les ravisseurs de Cepek – du moins si l’on admettait que Czapka était bien la taupe de la clinique. Le plan consistait donc à l’arrêter et le faire parler. On ne pouvait exclure qu’il soit juste un intermédiaire n’ayant rien à voir ni avec le meurtre ni avec l’enlèvement, mais les deux inspecteurs ne croyaient guère à cette éventualité. Leurs tripes leur hurlaient le contraire et ils se fiaient toujours à leur instinct.

Quand une Mazda verte mentionnée dans le dossier « Bressler » s’engagea au bout de la rue, vers 19 heures, Dabik se tassa sur son siège et attrapa son talkie-walkie.

— Le véhicule du suspect vient d’arriver par le nord. Personne ne bouge, on attend une confirmation visuelle.

L’appareil crachota une série de OK, suivie d’une identification chiffrée, puis le silence revint.

La voiture s’immobilisa devant l’immeuble, en double file, et une femme en sortit. Brune, mince, la trentaine, la taille serrée dans un manteau bleu pétrole. Elle composa le code d’entrée et s’engouffra dans le hall.

— Elle s’est arrêtée au niveau des boîtes aux lettres, précisa un guetteur. Elle vient d’ouvrir celle de Bressler. Il y a deux enveloppes. Attention, elle ressort !

— Équipes A et B, vous restez en place. On va la prendre en filature, ordonna Dabik.

La fille démarra et repartit en direction du centre-ville. Les inspecteurs l’imitèrent tout en veillant à maintenir une distance de deux ou trois véhicules entre eux. Au bout de dix minutes, la Mazda s’engouffra dans le parking souterrain d’un centre commercial.

— Merde ! jura Dabik en s’engageant à son tour sur la rampe.

— Du calme, Orest ! lui lança son coéquipier en ajustant son oreillette. Laisse-moi en bas, je vais y aller à pied. On garde le contact.

— Ça marche.

Kleika descendit de voiture et se mit à courir pour ne pas perdre de vue la Mazda qui roulait à petite vitesse vers le niveau inférieur.

— Niveau 2, murmura-t-il. Gare-toi et va vers les ascenseurs. Je te confirme ça dans trente secondes.

— Entendu !

Kleika se pencha par-dessus la rambarde. Ne voyant rien, il l’enjamba, se suspendit par les bras et se laissa tomber. Il se réceptionna souplement et repartit à petites foulées vers le niveau inférieur. Une fois en bas, il risqua un œil dans le parking et distingua la tête de la fille sur la droite, à quelques mètres des ascenseurs. Comme une voiture arrivait derrière lui, il se redressa et se dirigea d’un pas rapide vers la jeune femme.

— Elle va prendre l’ascenseur. Deux autres personnes attendent. Je vais monter avec eux. Prends les escaliers et va au rez-de-chaussée.

— Compris, dit Dabik en poussant la barre de l’issue de secours.

Les mains dans les poches, Kleika atteignait l’ascenseur au moment où les portes s’ouvraient. Une femme accompagnée de deux gosses en sortit, poussant devant elle un chariot qui était une insulte à la faim dans le monde. L’inspecteur laissa entrer la fille et les deux autres clients, suivit leurs pas puis se retourna vers les battants qui se refermèrent devant lui en couinant.

Arrivé au niveau du supermarché, Kleika sortit et se dirigea droit devant lui. Il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et constata que la jeune femme n’avait pas bougé. Il reprit sa marche et posa la main sur son oreille.

— Elle continue plus haut. T’es où ?

— Au premier, t’inquiète. C’est le niveau des boutiques, elles vont toujours dans les boutiques, mon vieux. Ça y est, je la vois. Elle vient vers moi. Prends l’escalator sud et reste dans le coin, je ne la lâche pas.

Dabik se retourna et fit mine de consulter des DVD soldés, entassés dans un bac à l’entrée d’une librairie. La fille passa derrière lui, puis s’arrêta quelques mètres plus loin, parmi les tables d’un bar à sandwichs qui empiétaient sur le passage. Elle défit la ceinture de son manteau et s’installa.

À l’autre bout de la galerie marchande, Kleika s’était assis sur un fauteuil destiné aux adeptes éreintés du shopping. De son poste d’observation, il jouissait d’un angle idéal pour surveiller toutes les issues possibles. Il porta son téléphone à son oreille pour feindre d’être occupé.

— Elle attend quelqu’un, c’est sûr, affirma Dabik.

— Ça tombe bien, nous aussi.

— Ha ! ha ! ha ! MDR, comme dirait la gamine de ma sœur.

— MDR ?

— Laisse tomber, t’es trop vieux pour ces conneries. Nom de Dieu !

— Quoi ?

— Je crois que c’est Bressler. Bordel ! Il était dans la librairie.

Un type plutôt baraqué se dirigeait vers le bar. Vêtu d’un gilet polaire enfilé sur une chemise de bûcheron et d’un pantalon noir à poches apparentes, il avait les cheveux plus courts que sur sa fiche d’identité judiciaire, mais c’était bien Yvan Bressler, aucun doute. Selon son dossier, il n’était pas spécialement recherché, mais la longueur de son casier n’en faisait pas, non plus, un citoyen modèle. Vols, agressions et cambriolages lui avaient déjà valu quelques années derrière les barreaux. Aux dernières nouvelles, il travaillait dans une casse. À près de 40 ans, il avait peut-être décidé d’arrêter de jouer au con. Impossible à dire.

Il prit place en face de la fille et la salua d’un mouvement du menton facile à interpréter : ils ne formaient pas un couple, c’était un geste professionnel. Ils entamèrent une conversation et elle lui remit bientôt son courrier qu’il glissa dans sa poche sans le regarder.

— Comment tu vois le truc ? demanda Dabik.

— On va les serrer tous les deux, en douceur. Je ne crois pas qu’il soit armé, mais vu son curriculum vitæ, on ne sait jamais. Je vais y aller de front, histoire de discuter, on verra bien sa réaction. Toi, tu couvres le chemin de repli vers les ascenseurs.

— OK, fais gaffe, Stefan !

Kleika se leva et vérifia discrètement que le Glock glissé dans son holster coulissait convenablement, puis il s’avança vers le bar d’un pas nonchalant. Parvenu à hauteur du couple, il s’empara d’une chaise libre, la plaça en face d’eux et s’attabla. Avant qu’ils protestent, il exhiba sa carte.

— Ne bougez pas, j’ai juste quelques questions à vous poser, dit-il.

Le bras droit de Bressler se détendit si vite que Kleika fut incapable de parer le coup. Il l’encaissa juste sous le menton et bascula en arrière au moment où Dabik surgissait, arme au poing.

— On ne bouge plus ! hurla-t-il pendant que son coéquipier tentait de se relever.

Bressler s’était déjà jeté sur la fille. L’agrippant par le col de son manteau, il la mit debout d’un seul geste et se servit d’elle comme d’un bouclier. La lame étincelante d’un couteau de commando jaillit de sa main et se posa sous la gorge de la jeune femme terrifiée.

— Fais pas le con, Bressler ! lui ordonna Dabik, le visant de son pistolet.

Sans un mot, l’homme recula vers le fond du café. Soudain, il propulsa la fille vers l’inspecteur pour l’empêcher de tirer et s’élança vers la porte de la cuisine. Entre-temps, Kleika s’était redressé en grimaçant de douleur.

— Occupe-toi de la fille, Stefan ! cria Dabik en se lançant à la suite du fugitif.

Quelques minutes plus tard, le jeune inspecteur revenait, l’air frustré.

— Il a réussi à me semer. Il connaît mieux le coin que moi, le salaud ! Il y a une sortie qui donne sur les quais de chargement. Prévoyant, le mec !

Kleika tenait la fille par le bras avec une expression morose. Sa mâchoire le faisait souffrir. Quelques curieux s’étaient arrêtés pour observer la scène.

— Est-ce que vous allez enfin me dire ce que vous me voulez ? hurla leur prisonnière, hystérique.

— Mettez-la en sourdine, mademoiselle, aboya Dabik, un doigt pointé vers la jeune femme. Quand on fréquente des types de ce genre, on s’expose un jour ou l’autre à des problèmes. Et votre problème du jour, c’est nous.

— Mais je n’ai rien fait ! s’époumona la fille tout en s’efforçant d’échapper à la poigne de l’inspecteur.

Dabik fit un signe de tête à son partenaire.

— Allez ! On y va, et en douceur, s’il vous plaît.

Kleika leva les yeux au ciel.

CHAPITRE 26

À Genève, Adrian Cosandey avait signé une décharge pour sortir de l’hôpital avant le délai prescrit par son médecin. Il se sentait bien et n’avait pas l’intention de perdre davantage de temps dans une chambre déprimante. Laura l’attendait dans le couloir. Interprète aux Nations unies, elle s’était fait porter malade deux jours. Ils grimpèrent dans la Mini rouge et noir de la jeune femme et s’engagèrent dans le flot de la circulation.

— Comment te sens-tu ? demanda Laura en évitant un rasta, équipé de gros écouteurs, qui zigzaguait sur son VTT comme s’il était seul au monde.

— À vrai dire, j’ai un léger coup de pompe, mais dans l’ensemble, je dirais que ça va.

Elle freina devant un feu rouge et le regarda.

— Tu as faim ?

La question surprit Adrian, mais un gargouillement dans son estomac répondit à sa place. Elle éclata de rire et embraya la première.

— Je vais prendre ça pour un oui.

Il esquissa un sourire penaud et se tourna vers la fenêtre.

— Ce n’est pas la direction du Grand-Pré, Laura.

— Je ne vais pas te laisser conduire une moto dans cet état, Adrian.

— Quel état ?

— Je vois bien que tu es encore sonné. Tu as besoin de te reposer. On va d’abord manger et, après, on avisera.

Le jeune homme laissa aller sa tête en arrière et se frotta les yeux. Il devait avouer qu’elle n’avait pas tout à fait tort.

— Et tu nous emmènes où ?

— Chez moi.

— Laura…

Elle se passa une mèche derrière l’oreille et reprit son volant à deux mains en souriant.

— Tu as quelque chose dans ton frigo, Adrian ?

— Heu…

— J’en étais sûre. Alors, arrête de protester et reste cool, on y sera dans dix minutes.

En Calabre, l’homme se préparait à gagner sa chambre quand son portable vibra dans sa poche. Le message était conforme à son attente. Le codex se trouvait en route pour Naples, comme prévu. Même si les mesures de sécurité draconiennes qui entouraient chacun de ses rares déplacements auraient fait pâlir d’envie la CIA, il se rendrait lui-même au lieu de rendez-vous, dès l’aube, pour en accuser réception. Le depositarius s’apprêtait à vivre un des plus grands moments de sa vie. À peine eut-il surgi dans le couloir qui menait à ses appartements privés que le colosse assis sur une chaise se leva et lui ouvrit la porte dans une attitude déférente.

— Buona notte, Signore, murmura-t-il avec humilité.

L’homme ne répondit pas et pénétra dans sa chambre d’un air hautain. Après sa toilette, il enfila une robe de chambre en soie rouge et se servit deux doigts d’armagnac hors d’âge. Installé sur son immense lit à baldaquin, son verre à la main et le regard posé sur sa chevalière, il laissa vagabonder ses pensées.

Présider l’INR était un privilège qui compensait largement les écrasantes responsabilités de cette fonction. À la mort d’un depositarius, le conseil de l’Ordre se réunissait pour en élire un nouveau dans le secret le plus absolu. Le système n’était pas sans rappeler celui du Vatican, même si aucune fumée ne révélait au reste du monde le résultat des délibérations. L’INR, né d’un schisme entre l’Église d’Occident et quelques dissidents, était rapidement entré dans la clandestinité. Depuis l’organisation avait redoublé d’efforts, sans que personne ne le sût. Sa stratégie principale consistait à jouer de ses influences pour donner à l’Histoire un cours meurtrier et dévastateur.

En 1212 par exemple, lors d’une campagne en Italie que l’on nomma « la croisade des enfants », un groupe de prédicateurs fanatiques parvint à convaincre les parents de plus de trente mille gamins de les laisser partir afin qu’ils libèrent miraculeusement le Saint-Sépulcre grâce à leur innocence. Désarmés, sans nourriture et abandonnés à eux-mêmes, les petits atteignirent Gênes. Là, des capitaines de navire sans scrupules les embarquèrent pour l’Égypte et la Tunisie où ils furent vendus comme esclaves. Les individus à l’origine de cette ignoble machination étaient tous des membres de l’INR.

L’histoire regorgeait d’exemples de ce genre, et bien des guerres au cours du dernier millénaire résultaient des activités de l’Ordre. Le malheur, la détresse et la souffrance constituaient l’aliment quotidien des insatiables démons et il fallait reconnaître que l’INR savait très bien cuisiner. Cependant, au 13ème siècle, l’Ordre n’en était qu’à ses débuts et devait encore faire ses preuves. Les entités auxquelles ses membres avaient prêté serment exigeaient plusieurs siècles de loyauté avant de leur accorder une entière confiance. L’INR ne comprenait que 666 initiés.

En mille ans, ce chiffre n’avait jamais varié, même si de nombreux subalternes, surnommés « uomini di fatica », rêvaient d’être un jour admis dans le cercle restreint des élus. Toutes les générations de fidèles adeptes furent récompensées comme il se doit. Chacun savait qu’une fois dans l’Ordre, on ne pouvait plus le quitter, si bien que depuis les origines, seules trois personnes avaient tenté l’expérience. Elles furent retrouvées en moins de vingt-quatre heures et torturées avant d’être brûlées.

À l’arrière de la Jeep de Davis, Tustin s’efforçait de garder les yeux ouverts, mais la fatigue consécutive au traitement le rattrapait. Il vit au loin les grandes lettres HOLLYWOOD et en déduisit qu’il ne devait pas être bien loin de chez lui. Son neveu l’avait déjà porté pour le mettre dans une baignoire, il n’avait pas l’intention de lui imposer à nouveau cette corvée en s’écroulant dans sa voiture. Il secoua la tête et se frotta le visage avec vigueur. Rose se retourna.

— Tout va bien, Albert ?

Il posa la main sur sa bouche pour cacher un bâillement, puis leva le pouce.

— Oui, ma chère enfant, merci. En toute franchise, je ne serais pas contre un bon expresso.

— On arrive dans cinq minutes, déclara Davis en jetant un coup d’œil au rétroviseur.

— Alors, je vais faire de mon mieux pour tenir jusque-là, ajouta le vieux en lui souriant.

Laura arriva dans le quartier des Crêts-de-Champel, au sud de Genève. Elle s’engouffra dans le parking souterrain de son immeuble et gara sa Mini à l’emplacement qui lui était réservé. Cosandey laissa son casque dans la voiture et la suivit vers l’ascenseur. Elle introduisit sa clef dans le tableau de commandes et ils partirent pour le dernier étage, sur le toit-terrasse.

L’appartement traversant mesurait plus de cent vingt mètres carrés. Il occupait toute la partie sud de l’immeuble, si bien que ses grandes baies vitrées sans vis-à-vis offraient un panorama de toute beauté sur la cité de Calvin. On distinguait sans peine le jet d’eau au milieu de la rade. Adrian siffla d’admiration.

— Ben, mon vieux ! Plutôt cool, comme pied-à-terre.

Laura s’approcha de lui, les bras croisés.

— C’est mon père, le propriétaire. Ce n’est pas avec mon salaire que je pourrais m’offrir une vue pareille !

Les mains dans les poches, le jeune homme se retourna vers elle.

— Tu m’as bien parlé d’un frigo, tout à l’heure ?

Elle sourit et lui tendit la main.

— Viens ! Tu n’auras que l’embarras du choix.

Les jeunes gens préparèrent et dégustèrent des aubergines farcies à la bolognaise accompagnées d’un Tignanello 2008, un vin rouge toscan à se relever la nuit. Après le repas, ils s’installèrent dans le salon pour prendre le café ; le saxophone de Charlie Parker résonnait en sourdine. Dès qu’elle eut vidé sa tasse, Laura se leva et désigna la télécommande de la télévision, posée sur la table basse.

— Fais comme chez toi, je vais prendre une douche, dit-elle avant de se pencher vers lui en s’appuyant au dossier du canapé.

Elle posa délicatement ses lèvres sur les siennes et lui caressa le visage. Quand elle se recula, ses yeux brillaient en dessous de sa frange blonde.

— Tu ne bouges pas d’ici, d’accord ?

Adrian hocha la tête en souriant. Pourquoi diable en aurait-il envie ?

À peine arrivé chez lui, Tustin s’engouffra dans la salle de bains. Dix minutes plus tard, douché et vêtu d’une tenue de training fluo, il apparut dans le salon.

— Café ?

— Non, merci, répondit Davis, je crois que je vais me servir une de tes bières mortelles.

— Mort Subite, pour Marc. Rose ?

— Oui, je veux bien un expresso.

— C’est parti ! s’exclama le vieux en se dirigeant vers la cuisine.

La jeune femme s’enfonça dans le canapé et regarda son ami du coin de l’œil.

— Il vient de s’enfiler un rail de coke ou quoi ?

— Ce n’est pas le genre de la maison, répondit Davis en riant. Albert est un peu comme Terminator, il a une batterie de secours greffée dans le dos, en cas d’urgence.

— Il faudra qu’il me donne la marque parce que j’aimerais bien la même, décréta Rose d’un air sidéré.

Le détective pouffa.

— Que se passe-t-il de si drôle, les enfants ? s’enquit le maître de maison de l’autre côté du mur.

— Rose n’est pas habituée à tes fluctuations d’énergie, Albert.

— Ah, ça ! Elle a sans doute pensé que mon coup de fouet était lié à la consommation de substance illicite, je me trompe ?

— Albert, je ne peux pas lutter contre toi, se résigna la jeune femme.

Tustin apparut avec les boissons, le regard espiègle.

— Pour ton information, jeune fille, sache qu’une tribu de Zambie m’a transmis une méthode de concentration permettant de contrôler mes flux énergétiques. Il s’agit d’un système très efficace et bien sûr complètement ignoré par notre médecine moderne.

— Pourquoi ne t’en es-tu pas servi à l’hôpital ?

— En Afrique, on faisait ça sous une chute d’eau. Ici, j’ai ma douche.

Rose le regarda, interloquée, tandis qu’il ajoutait en faisant pivoter ses deux poings fermés :

— À fond les manettes !

À Genève, Laura sortit de la salle de bains. Elle avait enfilé un kimono de satin, dont la teinte vieux rose contrastait avec sa peau diaphane. Elle rejeta ses cheveux humides en arrière et entra dans le salon, laissant derrière elle de délicieux effluves dus aux talents de la maison Yves Saint Laurent. Allongé sur le canapé, Cosandey dormait à poings fermés. Il avait l’air si paisible qu’elle n’osa pas perturber son sommeil. Les mains sur les hanches, elle l’observa un instant avec une moue attendrie et repartit vers sa chambre pour y chercher une couverture. Elle l’en couvrit et s’agenouilla près de lui.

Ils se connaissaient à peine et, pourtant, elle sentait qu’un fil invisible les reliait. C’était la première fois de sa vie qu’elle amenait un homme chez elle quelques heures seulement après l’avoir rencontré. Malgré les apparences, elle était plutôt du genre sauvage et n’accordait pas sa confiance au premier venu. Cette fois, les choses semblaient si naturelles qu’elle ne s’était même pas posé de question. Son caractère indépendant, ses craintes, sa méfiance, tout s’était volatilisé à l’instant même où leurs regards s’étaient croisés. Elle ignorait encore ce que lui ressentait, mais le voir dormir dans son salon avec une expression si sereine suffisait à la combler de bonheur. Elle caressa son front et se pencha pour y déposer un baiser avant d’aller retrouver son lit pour y faire des rêves dont le héros était tout désigné.

À Varsovie, l’interrogatoire de la femme embarquée au centre commercial après la fuite de Bressler était terminé. Elle s’appelait Dana Matesco, avait 29 ans, était d’origine roumaine. Selon ses dires, elle connaissait le fugitif depuis environ six mois. En situation irrégulière, elle travaillait au noir dans un salon de coiffure au sud de la capitale. Bressler l’avait hébergée à son arrivée à Varsovie car il connaissait un de ses cousins. Au bout de trois mois environ, il avait déménagé une partie de ses propres affaires en lui offrant de rester dans l’appartement le temps qu’il faudrait. Elle pouvait même se servir de sa voiture, du moment qu’elle en prenait soin. En contrepartie, elle devait lui apporter son courrier une fois par semaine au centre commercial. Tout cela évoquait une sorte de couverture, mais la jeune femme était bien trop contente de sa chance pour chercher à comprendre et risquer de se retrouver à la rue.

Les inspecteurs voulurent savoir si, au cours des six derniers mois, elle avait remarqué un événement sortant de l’ordinaire : visite de personnes inconnues, déplacements mystérieux, etc. La jeune femme réfléchit un instant. Elle se souvint alors qu’un soir, en effet, Bressler lui avait demandé de l’emmener quelque part. Il avait l’air pressé et fébrile, ce qui n’était pas du tout son style. Elle l’avait donc déposé à l’entrée de la zone industrielle Buczko et il était aussitôt parti vers la gauche. Dans la lumière de la lampe-torche de son logeur, elle avait aperçu un énorme portail vert, avec un sens interdit et le logo d’une société de surveillance.

À l’issue de cet interrogatoire, Dana Matesco fut libérée avec interdiction de quitter la ville. Les inspecteurs avaient décidé de fermer les yeux sur sa situation, le temps que l’enquête soit bouclée. La jeune femme ne demanda pas son reste et quitta le commissariat, effarée, mais surtout soulagée.

Sur le coup de 4 heures du matin, Cosandey se réveilla en sursaut. Les images qui venaient de traverser son esprit ressemblaient à des photos surexposées. Il s’appuya sur un coude et jeta un regard dans la pénombre. Il ignorait où il se trouvait. Peu à peu néanmoins, la mémoire lui revint et il se passa les mains sur le visage, l’air hagard. Il se leva et chercha sa veste, posée sur le dossier d’une chaise dans la cuisine. Il vérifia qu’il avait bien ses papiers, ses clés et son portable, puis il repéra sur le frigo un tableau magnétique auquel pendait un feutre effaçable. Il y écrivit quelques mots, puis gagna le couloir. Il s’arrêta un instant devant la chambre de Laura et jeta un coup d’œil à l’intérieur. La jeune fille avait une jambe hors de sa couette, et sa chevelure s’étalait sur l’oreiller. Craquant.

Après un soupir de renoncement, il traversa le hall sans bruit et quitta l’appartement comme une ombre. Il poussa la porte menant aux escaliers et gagna l’étage inférieur pour appeler l’ascenseur, car il n’avait pas la clé lui permettant de le faire depuis le dernier étage. Il appela un taxi qui arriva en moins de cinq minutes pour l’emmener chez lui. Pendant la syncope qui avait suivi le choc, il avait fait des rêves bizarres. Il avait eu l’impression de remonter le temps, d’être le spectateur de ses propres origines. La vision qui venait à présent de le réveiller paraissait tellement réelle qu’il se demandait si quelqu’un n’avait pas pris contact avec lui. C’est la raison pour laquelle il devait rentrer et vérifier un détail important concernant sa petite enfance.

Tandis que le chauffeur traversait le pont du Mont-Blanc, si calme à cette heure matinale, Adrian consulta le site web de l’aéroport de Genève. Il disposait encore de trois heures avant le prochain vol pour Varsovie. C’était jouable.

CHAPITRE 27

Tandis que le plafond nuageux s’abaissait avec lenteur sur le comté de Los Angeles, la température chuta de plusieurs degrés en moins d’une heure. Chez Tustin, le calme et le sérieux avaient retrouvé leurs droits. Le débat sur la dangerosité du Codex Lethalis faisait rage.

— Il faut avant tout déterminer si ce sang est dangereux, dit Davis.

— Je pense qu’il ne l’est plus, déclara Albert, en admettant qu’il l’ait jamais été. Le codex est mort, Marc. La mare de sang prouve que le transfert d’énergie est terminé.

— Et tu es prêt à courir le risque d’ouvrir le caisson sans un minimum de précautions ?

Tustin se leva et, les mains dans le dos, commença comme d’habitude à marcher de long en large.

— Que proposes-tu ?

— Peux-tu déclencher l’ouverture à distance ?

— Oui.

— Et as-tu une caméra dans ta salle d’analyse ?

— Hélas, non.

— OK. Alors, voilà ce que je te propose.

Après avoir laissé Rose et Tustin seuls pendant une bonne heure, Davis fut de retour chez son oncle avec son sac à dos et une petite cage dans laquelle deux canaris tentaient de garder leur équilibre sur une barre en bois. Il extirpa son ordinateur portable et lança Skype, un logiciel de conversation vidéo. Puis il répéta la même opération sur le MacBook de son oncle et établit la communication entre les deux appareils. Cela fait, ils se rendirent tous les trois au sous-sol où Tustin ouvrit la porte de sa pièce sécurisée. Rose déposa la cage sur la table en jetant un rapide coup d’œil vers le sang qui maculait le bas du codex. Elle eut une grimace de dégoût et quitta la salle pour remonter au rez-de-chaussée. Davis plaça la cage en face de son ordinateur portable de sorte que la webcam intégrée transmette l’image au Mac de Tustin. Il vit apparaître le visage de Rose en bas de l’écran.

— Connexion établie. Tu vois bien la cage, Rose ?

— Oui, mais pourrais-tu faire pivoter ta bécane un peu sur la gauche, le caisson n’est pas assez dans le champ.

Davis s’exécuta.

— Stop ! cria Rose, c’est parfait, ne bouge plus.

— OK, on remonte.

Ils se plantèrent tous les trois derrière l’écran de Tustin qui déplaça la fenêtre de la webcam sur la droite pour accéder à un menu sur lequel il cliqua. Connecté en Wi-Fi à son serveur, il afficha une liste de chiffres suivis d’une légende. Il s’agissait des numéros des caissons hermétiques et de la description de leur contenu. Un menu déroulant présentait les options proposées pour chacun d’eux. Tustin sélectionna le 34 et fit un clic droit pour obtenir la présentation des actions possibles.

— Prêts ?

— Vas-y, Albert, lui répondit son neveu.

Il lança la commande « Ouverture ». Un clac à peine audible retentit et la porte du caisson s’entrebâilla. À l’écran, un symbole vert se mit à clignoter à côté du chiffre 34.

Avec le plus grand dédain, les deux volatiles poursuivaient leur prise de bec.

Équipés d’un masque de protection, Tustin et Davis pénétrèrent dans la salle d’analyse. Le détective posa sur le sol une caisse en plexiglas de la taille d’un carton de déménagement et en ôta le couvercle. Son oncle essuya de façon sommaire le sang coagulé qui maculait le codex avant d’introduire l’ouvrage avec précaution dans la boîte. Puis il y plaça une coupelle d’aluminium remplie d’un concentré de poudre pesticide. À l’aide d’une pipette, il versa dessus quelques gouttes d’eau et referma aussitôt la caisse hermétique. La réaction chimique débuta, libérant une vapeur blanche. Les deux hommes quittèrent aussitôt les lieux en compagnie des canaris, étonnamment silencieux, peut-être impressionnés par la destruction en règle du champignon qui venait de s’amorcer.

Aussitôt chez lui, Cosandey se connecta à Internet et lança une recherche sur le bureau des adoptions de Varsovie. Il constata très vite que l’organisme disposait d’un site web sans intérêt et tenta sa chance sur le serveur central. Il pénétra dans le système sans difficulté et remarqua des traces de connexions entrantes impossibles à identifier. Cela ne pouvait signifier qu’une seule chose : il existait un intranet en circuit fermé, indépendant du réseau. En d’autres termes : pour y accéder, il fallait se rendre sur place. Ce qui ne faisait que confirmer ses pressentiments.

Il jeta quelques affaires dans un sac de voyage et y glissa son iPad. Ensuite, il attrapa ses clés de voiture dans le couloir et quitta son appartement sans se retourner. Quelques instants plus tard, au volant de son Audi A3, il roulait vers l’aéroport.

En Calabre, au petit matin, la puissante limousine du depositarius roulait à la vitesse réglementaire sur l’autoroute de Naples. Pas moins de six autres véhicules l’accompagnaient, disséminés dans la circulation et tous reliés par radio. Un hélicoptère équipé d’une caméra ultrasophistiquée survolait ce petit monde. Avec son col blanc, ses lunettes sévères et son chapeau noir, le chef de l’INR ressemblait à s’y méprendre à un prélat de l’Église catholique romaine.

La procession quitta l’autoroute à San Giovanni et emprunta l’avenue Gallileo-Ferraris pour s’arrêter sur la piazza Garibaldi, en face de la gare centrale. Le chauffeur plaça sur le tableau de bord une pancarte aux armes du Vatican tandis qu’un homme ouvrait la portière arrière. Le depositarius attrapa sa mallette et descendit du véhicule. Suivi d’une douzaine de gardes du corps invisibles, il se dirigea vers un kiosque où il acheta un journal, puis gagna les consignes à bagages. En chemin, il décolla la clé scotchée à l’intérieur du quotidien et s’en servit pour ouvrir un casier où se trouvait un attaché-case. Il s’en saisit et déposa sa mallette à la place.

De retour devant le parvis de la gare, il avisa un SDF qui faisait la manche, à même le sol. Personne n’aurait pu soupçonner derrière un déguisement aussi parfait l’un des deux hommes ayant rendu visite la veille à feu Hector Ebner. En passant, le depositarius lâcha la clé dans la main tendue et continua son chemin.

Deux minutes plus tard, à nouveau installé à l’arrière de sa limousine, il cala la mallette sur ses genoux et actionna la fermeture de la vitre de séparation en verre fumé. Puis il composa le code de sécurité des serrures et souleva le couvercle, le cœur battant. Avec des gestes empreints d’un infini respect, il écarta le tissu bordeaux et la couverture de l’ouvrage lui apparut. Un moment historique, sublimé par une extase sans pareille. Rien de moins qu’un orgasme mystique.

CHAPITRE 28

Au commissariat Rzeczny, Bejm était en grande discussion avec le chef du groupe d’intervention chargé de l’opération dans la zone industrielle de Buczko. Une grande partie des entrepôts situés derrière le portail vert décrit par Dana Matesco, la locataire de Bressler, étaient désaffectés. L’inspecteur Kleika avait eu l’idée de contacter le service administratif du réseau électrique, qui avait alors analysé la consommation dans le secteur. Très vite, une anomalie significative avait retenu leur attention. Les chiffres attestaient qu’une ligne était piratée. Une équipe de policiers en civil était aussitôt partie en reconnaissance afin de circonscrire les environs et se placer en observation. La fuite sur le réseau correspondait au secteur A, hangar B.

À 9 heures, Bejm donna l’ordre de se mettre en route vers la zone désormais bouclée. Dabik et Kleika étaient de la partie. Les hommes sur place n’avaient constaté aucune allée et venue depuis leur installation. Les caméras infrarouges avaient révélé une zone de chaleur au premier étage du bâtiment B, mais pas de mouvement, ni à l’intérieur, ni à l’extérieur. Dès leur arrivée, les membres de l’unité spéciale se déployèrent et s’approchèrent de la cible en rasant les murs. Aucun véhicule ne franchit le portail dont le cadenas fut sectionné. Dabik et Kleika suivaient le deuxième groupe, chargé de couvrir le premier. Les hommes de tête parvinrent à l’entrée de l’entrepôt et y pénétrèrent en silence. Leur chef fit quelques gestes explicites pour leur transmettre ses ordres et mit un genou à terre, le poing levé. Il murmura une information destinée au PC. La voie semblait libre.

Armes au poing, Dabik et Kleika atteignirent à leur tour l’entrée et s’engouffrèrent dans la pénombre. Ça sentait la rouille et le moisi. En quelques secondes, l’équipe Alpha grimpa les escaliers métalliques et se retrouva sur une galerie à quatre portes. D’après l’infrarouge, la chaleur venait du fond. Sur un signe de son supérieur, un homme s’agenouilla devant la première porte et y glissa dessous une caméra flexible. L’image verdâtre de son moniteur révéla une pièce nue ne contenant qu’une chaise renversée. La deuxième pièce ne présentait pas plus d’intérêt. Face à la troisième porte, le commandant du groupe tenta en vain de capter des bruits ou des voix. Il baissa les yeux. Cette fois, l’écran affichait une image autrement plus intéressante.

Installé dans le fourgon du PC de contrôle, Bejm suivait la progression de l’équipe, la main posée sur son écouteur. Quand il entendit le rapport du responsable de l’unité Alpha, il faillit en lâcher son café.

Tustin pénétra dans la salle au sous-sol, suivi par son neveu. Ils remirent leurs masques de protection et enfilèrent des gants de latex pour sortir de la boîte le Codex Lethalis désormais nettoyé de tout micro-organisme. Il fallait à présent le débarrasser des résidus de pesticides. Tandis que le collectionneur ramassait l’ouvrage, Davis referma la caisse en plexiglas et la rangea dans un coin. Tustin plaça le manuscrit à l’intérieur d’un caisson libre et le verrouilla, puis il se dirigea vers un tableau de commandes à écran tactile et programma l’envoi d’un mélange gazeux destiné à purifier le codex. L’intérieur du caisson se remplit d’un blanc opaque pendant une trentaine de secondes, puis le sifflement du système d’aspiration résonna et la brume disparut. Tustin ôta son masque, déclencha l’ouverture et s’empara du livre pour le poser sur la table d’examen.

— Bon ! dit-il avec détermination. À l’origine, j’avais l’intention de te demander de sonder le plat de couverture arrière, plus lourd que l’autre, mais compte tenu des derniers événements, je crois qu’on va pouvoir se passer de tes talents, mon petit.

Davis baissa les yeux vers le codex. L’ouvrage ne dégageait plus aucune lueur ni halo rougeâtre. Son oncle l’observa par-dessus ses lunettes en souriant.

— Plus d’éblouissement ou de mal de tête, n’est-ce pas ? Comme je le pensais, une fois le transfert terminé, le livre a perdu son aura. Cependant, ce serait une grossière erreur de penser qu’il n’est plus dangereux, je suis bien placé pour le savoir !

Sur ces paroles, il se pencha pour ouvrir un tiroir et y prendre un scalpel. Il orienta le dos de couverture vers lui et pria Davis de tenir le volume pendant l’opération.

— Du moment qu’il est mort, nous avons le droit de pratiquer une autopsie, dit-il en posant sa lame sur le rebord de cuir.

Il pratiqua une incision sur toute la longueur du rabat et s’aida de la lame pour soulever la couche de cuir. Ensuite, il tendit le bras vers la lampe articulée pour diriger la lumière vers l’entaille.

— Il y a bien quelque chose, confirma-t-il en s’emparant d’une pince à timbre.

Il l’inséra doucement et commença à tirer. Le bord d’une feuille dorée apparut. Il lâcha l’instrument et pinça la feuille de ses doigts pour l’extraire avec délicatesse de sa cachette. Il s’agissait d’un parchemin doré à chaud sur lequel figurait un texte repoussé en latin. Tustin en prit aussitôt connaissance. Son visage blêmit au fur et à mesure de sa lecture et son expression se fit soudain si dure que Davis commença à s’inquiéter pour lui, voire pour eux.

— Albert ?

Son oncle reposa le document sur la table et se redressa, le regard empli d’une détresse insondable.

— Seigneur ! C’est encore pire que ce que je pensais, Marc, bien pire.

— On ne bouge plus ! PC à unité Alpha, au rapport ! hurla Bejm.

— Deux corps au sol dans la pièce numéro 3, l’informa le chef de section. Trois corps au sol dans la pièce numéro 4. Il y a un lit occupé par une personne, on distingue mal son visage, mais elle ne bouge pas. L’individu semble relié à un système de perfusion.

— Bon sang ! tonna le commissaire. Alpha, reculez immédiatement ! Unité d’alerte biochimique en route. Stand by, je répète, stand by !

Dix minutes plus tard, un véhicule orange, frappé d’un cercle et de trois croissants sur fond jaune, s’engageait dans la cour et s’arrêtait devant la porte de l’entrepôt. Un type engoncé dans une combinaison étanche, pourvue d’un système de respiration en circuit fermé, en descendit, de même que deux hommes équipés d’un masque à gaz. Ils pénétrèrent dans le bâtiment, gravirent l’escalier au pas de course, passèrent devant Dabik, Kleika et l’équipe Alpha qui s’étaient regroupés au début de la galerie. Le gars en combinaison s’arrêta devant la porte du fond tandis que ses collègues s’étaient postés de part et d’autre de l’entrée, dos au mur et une balle engagée dans le canon de leurs Glock.

— Bio 1 à PC, je suis prêt, annonça-t-il.

— Feu vert, répondit Bejm en ignorant le protocole de transmission.

Le policier poussa le battant et fit un pas en avant.

— Trois corps, annonça-t-il d’une voix calme. Deux hommes et une femme. Tous tués par balle, traces de lutte et impacts sur les murs. (Après quelques secondes de silence, ponctuées par sa respiration, il reprit :) Individu de sexe masculin allongé sur le lit. Inconscient. J’ai un pouls, très faible. Son bras gauche est relié à une perfusion médicale. Son bras droit, enveloppé d’un bandage, est replié sur sa poitrine. Je crois que c’est Teodor Cepek.

— Nom de Dieu ! s’exclama Bejm. Estimation de dangerosité ?

— Il y a pas mal de mouches ici, monsieur, et tous les voyants de mon moniteur sont au vert. J’en conclus que l’air est sain.

« Dans le cas présent, je fais davantage confiance aux mouches qu’à l’électronique », pensa Bejm avant de brailler dans son micro :

— À toutes les unités : autorisation d’investir les lieux, mais, au nom du ciel, que personne ne touche à Cepek ! Et regardez bien où vous mettez les pieds !

Il se tourna vers l’opérateur.

— Appelez du renfort pour sécuriser le périmètre. Je veux aussi que la Scientifique et le légiste ramènent leurs culs. Enfin, trouvez-moi tout de suite Oscar Dowbor, il est médecin à la clinique Kubiak. Et que ça saute !

Une demi-heure avant la première équipe de surveillance, Yvan Bressler était arrivé dans la zone industrielle de Buczko pour assister à la réunion organisée par Markow. En retard. Sa fuite du centre commercial lui avait fait perdre du temps, mais ce fâcheux concours de circonstances lui avait sans doute sauvé la vie. Il avait découvert avec horreur les cadavres de ses amis et une rage teintée de désespoir l’avait envahi.

Irina, la femme dont il était amoureux, gisait à ses pieds, dans une mare de sang. Elle avait reçu une balle dans la poitrine et son assassin l’avait achevée d’un tir en plein front. Seul le vieillard sur son lit respirait encore. Le jeune homme avait eu envie de le tuer, mais à en juger par son état, il avait conclu que ses heures étaient de toute façon comptées. Il s’était alors agenouillé auprès d’Irina et, les yeux brillant de larmes, lui avait fermé les paupières.

Le corps de Markow était allongé devant le petit frigo dont la porte, grande ouverte, laissait voir un grand vide. Le stock de sang avait disparu. Le mobile du crime ne faisait donc aucun doute. Le chef de la secte n’avait pas anticipé cette ignoble attaque, mais en bon paranoïaque qui se respecte, il avait l’habitude de filmer tout ce qui se passait. Bressler s’approcha donc de la lampe à pied dans un coin de la pièce et vérifia que la caméra miniature y était toujours en place, dissimulée dans le montant. Il enfila ses gants et la dévissa avant de la glisser dans sa poche, puis il traversa la pièce et se rendit dans le bureau adjacent, le regard enflammé par la haine et la détermination. Les tueurs avaient aussi emporté l’ordinateur portable de Markow. Ce n’était pas un problème, car la vidéo se trouvait ailleurs, quelque part sur la Toile. Et Bressler en connaissait l’adresse, gravée dans sa mémoire.

Avant de partir, il saisit une bombe de peinture rouge et dessina un grand 8 sur le mur. Markow lui avait demandé de laisser ce signe dans l’appartement de Czapka pour, avait-il dit, « brouiller les pistes ». Le jeune homme ignorait le sens de ce symbole, mais c’était le cadet de ses soucis. Il quitta les lieux, l’âme torturée par le brasier de la vengeance.

CHAPITRE 29

Tustin introduisit le parchemin doré à la feuille dans une chemise en matière synthétique qu’il ferma au moyen d’un zip étanche. Ensuite, il dévissa le bouchon d’une valve intégrée à laquelle il fixa l’embout d’un petit aspirateur. En quelques secondes, le document se retrouva sous vide. L’ancien prêtre replaça le bouchon et, sachant que son neveu brûlait de quitter la pièce, il rangea aussitôt le codex dans son caisson, ramassa sa loupe et le parchemin, puis invita Davis à remonter au rez-de-chaussée.

Dans le salon, Rose et Davis attendirent que Tustin ait rassemblé ses idées en faisant, comme d’habitude, les cent pas, les mains dans le dos. Il finit par se laisser tomber dans son fauteuil en soupirant.

— Comme vous le savez, attaqua-t-il sans préambule, la découverte de l’existence de trois codex et de ce qu’on pourrait appeler leur interactivité – pour s’exprimer en langage moderne – a constitué pour moi une énorme surprise. Cela étant, j’étais loin d’imaginer que ces trois manuscrits représentaient le bras armé d’une entité qui, elle, a de tout temps été considérée comme une légende.

Rose ouvrit la bouche, mais Davis glissa la main sur sa cuisse pour l’inciter à garder le silence. Le vieux poursuivit sans se troubler.

— Le document dissimulé dans le plat de couverture est non seulement un moyen d’authentifier le manuscrit lui-même, mais il représente surtout un acte d’allégeance aux démons évoqués dans le texte. Il s’agit d’une sorte de pacte, signé par un ordre dont personne n’a jamais pu prouver l’existence, mais qui œuvrerait dans l’ombre depuis presque un millénaire. En toute franchise, j’étais jusqu’à aujourd’hui très sceptique à ce sujet. Je pensais qu’aucune société, aussi secrète fût-elle, ne pouvait traverser les siècles sans qu’on la repère. Les maigres indices dont je disposais relevaient davantage de rumeurs que de preuves solides. Mais ce nouvel élément remet mes hypothèses en question…

— Et comment s’appellerait ce mystérieux ordre ? demanda Rose, n’y tenant plus.

— L’INR, les initiales de « Initia Novoraum Rerum », ce qui signifie « Avènement de l’Ordre nouveau ». Vous vous demandez sans doute pour quelle raison je crains aujourd’hui de m’être trompé. La réponse est là, dit-il en désignant de l’index le parchemin doré. Voyez-vous, les codex sont des ouvrages vivants et, comme n’importe quel être de chair et d’os, ils souffrent quand on porte atteinte à leur intégrité physique. C’est pourtant ce qu’il a fallu faire pour introduire cet acte dans l’un d’eux. L’opération n’a pu s’effectuer qu’avec l’accord des entités elles-mêmes, ce qui – vous l’imaginez bien – n’a pas dû être une partie de plaisir. À l’examen du volume, j’avais constaté la présence d’une couche de cuir rapportée et sans doute collée à quelques millimètres de l’arête intérieure de la couverture. C’est à cet endroit que j’ai choisi de pratiquer mon incision. Je ne risquais plus rien puisque l’objet sur lequel je travaillais était mort. Ça, c’est un premier élément important qui atteste que nous n’avons pas affaire à des amateurs de sensations fortes, mais à des individus hautement renseignés et très compétents. En outre, s’agissant du codex lui-même, il me semble authentique. La datation au carbone 14 nous renseignera de façon plus précise. Néanmoins, je pense d’ores et déjà que son âge devrait osciller entre huit et neuf cents ans.

— L’époque des croisades, je me trompe ? demanda Davis.

— C’est exact, Marc. Ce qui nous amène à ceci, répondit Tustin en saisissant le parchemin.

Le texte manuscrit en latin occupait une grande partie de la feuille. Le symbole de l’infini, un sceau, une signature et un chiffre romain figuraient en pied de page.

— Il s’agit du symbole de l’INR. Selon mes maigres informations, il se nommerait « la boucle des âmes ». C’est aussi la marque d’un démon appelé « le Musicien » qui fait partie des treize entités du Codex Lethalis. Je vais vous lire le texte :

« Ô fidèles entre les fidèles, vous qui pénétrez dans le cercle des ombres parmi les ombres. Sachez que l’alliance des hommes et des ténèbres a révélé l’essence divine des malédictions qui frappent l’humanité depuis la nuit des temps. Vos humbles âmes doivent se soumettre au nouvel Ordre dont la nature dépasse votre foi. Ne craignez pas ces puissances car leur mission va bien au-delà de vos consciences. Le flot de vos souffrances deviendra si tumultueux que seuls les maîtres des abysses détiendront le pouvoir de le calmer. La résurrection, l’amour et le pardon ne constituent que de vils artifices dont l’Histoire s’est servie pour vous asservir. En ce jour, la toute-puissance des seigneurs du chaos est à vos côtés. La douleur de la soumission vous ouvrira les portes du plaisir, de la richesse et du pouvoir. Prêtez allégeance et prouvez votre absolue dévotion en respectant les règles établies par l’Ordre. Nul ne saura se soustraire à l’épreuve des initiés et bien peu seront dignes de rejoindre nos rangs. Votre réussite se mesurera à l’étalon de votre foi et sachez que la mort ne vous délivrera pas des tourments qu’imposera l’échec. »

Tustin reposa la feuille sur la table.

— La vache ! s’exclama Rose, on est en plein délire, ma parole !

— Et ce sceau, demanda Marc, que représente-t-il ?

— Il s’agit de la marque distinctive d’un haut dignitaire ecclésiastique de l’époque. Le chiffre romain est un système conçu pour s’assurer de l’authenticité de la signature. Il se rapporte à une liste de nombres aléatoires qui a été récemment rendue publique par le Vatican. Si le chiffre inscrit se retrouve sur la liste, la signature est bonne.

— Tu as déjà vérifié ? s’enquit Davis.

— Pas la peine, elle est là, dit Tustin en posant un doigt sur sa tempe.

— Et c’est la signature de qui ? enchaîna le jeune homme.

Le collectionneur se leva et mit les mains dans les poches.

— Celle du pape Léon IV.

Adrian Cosandey atterrit à Varsovie avec un quart d’heure de retard sur l’horaire prévu. N’ayant pas de bagage en soute, il se dirigea sans attendre vers le contrôle douanier qu’il passa sans encombre. Dans le hall, une foule compacte se pressait contre la barrière ; les couples, les familles et les amis se retrouvaient avec des effusions de joie, des embrassades et des cris. Comme toujours, quelques personnes brandissaient un panneau destiné à retenir l’attention des passagers. Noms, sociétés, hôtels, tour-opérateurs. Adrian parcourut la foule du regard et repéra aussitôt un jeune type, plutôt grand et à l’air indécis, exhibant une feuille de papier sur laquelle figurait un nom dont la lecture emballa son rythme cardiaque. Il ajusta son sac sur l’épaule et s’approcha de lui, perplexe. Le garçon l’avait vu venir.

— Euh… dit-il, est-ce que vous vous appelez Adrian ? demanda-t-il en français.

— On se connaît ?

— Eh bien… c’est un peu compliqué à expliquer.

Cosandey s’écarta pour laisser passer un chariot sur lequel une petite fille faisait des moulinets avec sa peluche. Il désigna d’un geste de la tête un comptoir désert à quelques mètres d’eux.

— Bon, alors, soyez bref, parce que je n’ai pas toute la journée.

— Mon nom est Roman Rickstein, j’habite à Berlin. Cela va sans doute vous paraître bizarre, mais ces derniers temps, j’ai fait des cauchemars.

— Continuez.

— En gros, un homme me parlait et me demandait de venir ici pour vous rencontrer.

Le Genevois croisa les bras en se demandant s’il devait appeler une ambulance ou s’enfuir à toutes jambes. Il se décida pour une troisième option et, compte tenu de la maigre différence d’âge avec son interlocuteur, il passa au tutoiement.

— Et le nom sur ton papier, c’est celui de cet homme ?

— Si j’ai bien compris, c’est le vôtre, à tous les deux. C’est le seul moyen qui m’est venu à l’esprit pour vous… pour te retrouver.

Cosandey regarda autour de lui avec suspicion et saisit le bras du garçon.

— C’est le nom de mon grand-père biologique, Teodor Cepek. Allons-y ! J’ai besoin de boire un coup. On va tirer cette histoire au clair.

Bressler était assis devant un écran d’ordinateur, dans un cybercafé au nord de la ville. Il ne savait pas comment les flics avaient établi le lien entre Czapka et lui-même, mais pour l’instant, il avait d’autres chats à fouetter. Il se connecta à une page web dont l’adresse se composait uniquement d’une adresse IP, puis tapa son identifiant et son mot de passe.

Un lecteur vidéo apparut, avec une liste de dates remontant à une semaine. Il sélectionna celle de la veille et lança la séquence. Il avança en vitesse rapide jusqu’à ce que le time code de l’enregistrement indique 22 h 46. Là, il reconnut Markow, Irina et Malek. Le grand-angle de la caméra espion couvrait l’entrée de la pièce où se trouvait Cepek. Hélas, il n’y avait pas de son. Soudain, la porte s’ouvrit d’un coup et deux hommes cagoulés firent irruption dans la pièce. Tout se passa très vite. Irina se retourna et fut aussitôt fauchée par une balle qui l’envoya au sol. Markow tenta de dégainer son arme, mais son agresseur fut plus rapide. Malek, le dernier venu dans le groupe, fut abattu en dernier.

Les deux hommes s’écartèrent pour laisser passer un type obèse, en manteau sombre et coiffé d’un chapeau mou, qui venait d’entrer à son tour. Il s’avança, les mains dans les poches, et contempla les cadavres. Au moment où il ôta son couvre-chef, son visage apparut. Bressler en eut le souffle coupé car il le connaissait. Il s’agissait de Lucjan Kaminsky, un chef de la pègre polonaise, réputé pour sa cruauté et son redoutable sens des affaires.

Un mouvement en bas de l’écran attira son attention. C’étaient les doigts d’Irina qui bougeaient encore ! Bressler vit alors Kaminsky tendre la main vers l’homme à sa gauche, qui lui remit son pistolet équipé d’un silencieux. Le mafieux fit un pas en avant et dirigea l’arme vers le sol. Le recul fit tressauter son bras quand il tira le coup de grâce dans la tête de la jeune femme. Bressler cliqua sur la touche « Pause » du lecteur et fixa l’image, les traits déformés par la haine. Kaminsky souriait.

CHAPITRE 30

À Los Angeles, alors que Davis et son amie Rose demeuraient ébahis par les derniers propos de Tustin, les trois notes annonçant l’arrivée d’un e-mail retentirent. Le vieil homme se leva et se pencha sur son MacBook.

— Ah ! s’exclama-t-il, je crois que nous allons en apprendre un peu plus sur les événements qui se déroulent en ce moment du côté de Varsovie. Voyons cela !

Ses interlocuteurs gardèrent le silence. Une telle nouvelle ne les surprenait pas : Tustin avait des contacts sur toute la planète. En quelques clics, l’oncle de Davis ouvrit le dossier de l’affaire Cepek et afficha une image issue de l’autopsie d’une des victimes de la ferme Antczak. Il désigna l’écran du menton.

— Voilà un élément qui confirme mon intuition, les enfants.

Ces derniers se levèrent à leur tour et le rejoignirent, craignant déjà la catastrophe à venir. Comme gravé au fer rouge, le signe 8 se dessinait sur un cuir chevelu. Tustin se redressa l’air absorbé.

— Vous l’aurez compris, il s’agit de la marque du Musicien. Tout cela est de très mauvais augure.

— Qu’est-ce que ça signifie ? demanda Rose, hypnotisée par l’écran.

— Ce démon se place en deuxième position dans la hiérarchie du Codex Lethalis. En d’autres termes, c’est peu de dire qu’il est puissant. Ce symbole nous indique qu’il a été libéré sans contrainte. C’est-à-dire qu’il n’est désormais plus soumis à la volonté de l’individu qui l’a introduit dans notre monde, car cette personne est morte pendant l’opération. Vous me suivez ?

— Seigneur ! lança Rose interloquée. Alors, ce qui se passe en Pologne en ce moment…

— Oui, ma chère, Teodor Cepek est devenu, pour son plus grand malheur, le nouveau domicile de ce démon. Tous les événements liés à son sang visent désormais à répandre la peur, l’angoisse, la détresse et, bien sûr, la mort. Ce n’est pas par hasard si l’INR a choisi le même symbole. Leur but est en tous points similaire.

— Je n’y crois pas, s’exclama Davis en se passant la main sur la figure, on est vraiment en train d’avoir cette discussion ? Tout cela me paraît tellement énorme, Albert.

— Je comprends ton sentiment, Marc, mais le combat auquel nous sommes aujourd’hui confrontés dépasse de beaucoup celui que nous avons, Dieu merci, remporté il y a quelques mois. L’apparition de ce démon est certes très préoccupante. Cependant, elle ne représente pas la partie la plus délicate du problème.

— Qu’est-ce qui pourrait être pire qu’un truc pareil, lâché dans la nature ? l’interrompit Marc.

— En premier lieu, l’apparition du Musicien nous donne la certitude que le deuxième codex a bien été utilisé. Malgré toutes les horreurs qu’un tel constat implique, il ne s’agit que d’une étape dans un processus bien plus élaboré. Deuxièmement, j’ai l’intime conviction que l’INR n’est pas étranger à ces événements ou du moins qu’il ne va pas tarder à se manifester pour récupérer le codex II. Je suis certain que cet ordre a l’intention de rassembler les manuscrits restants afin de poursuivre la réaction en chaîne que Zack Pierce a déclenchée sans le savoir. L’INR ne peut pas laisser passer une telle aubaine. Cela fait des siècles qu’il attend.

— Tu penses qu’ils suivent un plan ? reprit Marc.

— Cela ne fait aucun doute, mais je dois contacter un homme qui pourra m’en dire plus. J’ai fait sa connaissance il y a bien longtemps. Comme moi, il était prêtre à l’époque. C’était l’un des rares participants avec qui j’avais sympathisé lors d’un séminaire, en Italie. Nous sommes restés en contact pendant plusieurs années et j’ai appris avec étonnement qu’il semblait s’intéresser de près à la légende de l’INR. Il a même créé un bureau d’études des sectes et des religions, au sein de son diocèse. Si quelqu’un est en mesure de nous éclairer à ce sujet, c’est bien lui.

— Et il s’appelle comment, ce type ? demanda Rose, les bras croisés.

— Paskal Adamiak. Il est aujourd’hui évêque de Varsovie.

Sur le coup de 7 heures du matin, à Genève, Laura se réveilla. Elle ne se souvenait plus de ses rêves, mais le duvet en tire-bouchon et son long tee-shirt remonté jusqu’au nombril attestaient qu’ils avaient été intenses et pour le moins fougueux. Elle sourit en ramenant ses cheveux derrière la nuque et se leva. Pieds nus, elle alla jeter un coup d’œil dans le salon. À sa grande surprise, elle découvrit le canapé vide et fit un tour sur elle-même, légèrement paniquée.

— Adrian ?

Elle passa rapidement chaque pièce en revue. Personne ! C’est en revenant vers la cuisine qu’elle remarqua le mot sur le frigo. Elle s’en approcha en fronçant les sourcils. « Laura, je dois partir pour une affaire urgente, cela ne peut pas attendre. Désolé, mais ce n’est que partie remise. Je t’embrasse. A. » Suivait un numéro de téléphone. Les mains sur les hanches, elle relut le mot trois fois de suite avant de s’asseoir, perplexe.

« Alors, celle-là, on ne me l’avait encore jamais faite », pensa-t-elle en se grattant la tête.

Les mâchoires soudées par la rage, Bressler avait arrêté la vidéo juste après le meurtre d’Irina, fermé la page web et quitté le cybercafé. Il n’avait donc pas vu Kaminsky s’approcher de Cepek et se pencher au-dessus de lui. Le vieux parlait dans son sommeil et le chef mafieux l’écoutait avec la plus grande attention.

Adrian et Roman s’étaient installés dans un café de la galerie marchande de l’aéroport. Roman raconta en détail ses visions et le processus qui l’avait finalement décidé à entreprendre le voyage jusqu’à Varsovie. Le jeune homme ne savait pas très bien ce qu’il faisait là, mais quand il s’était renseigné sur le nom de Cepek et que le portrait du vieux lui avait sauté à la figure via une page web, il avait compris que quelque chose d’important était en train de se passer. Adrian le regarda pendant un moment, comme pour tenter d’assimiler cette histoire de fou, puis finit par lâcher un soupir d’impuissance.

— Écoute, Roman. J’ai eu un accident hier, et je suis resté inconscient quelques heures à l’hôpital. C’est pour ça que je boite encore un peu, d’ailleurs. Quand je me suis réveillé, je me suis souvenu très clairement des images qui m’ont traversé l’esprit pendant ma syncope. On aurait dit que je regardais un vieux film super 8, avec des taches et des rayures sur la pellicule, tu saisis ?

Roman hocha la tête en silence.

— Sur ce film, poursuivit Adrian, je me vois dans les bras de ma mère. De ma mère biologique, j’entends. Je dois avoir à peine un an.

— Tu veux dire que tu as été… euh…

— Adopté par un couple suisse, à 2 ans. Dès que j’ai été en âge de comprendre, ils m’ont expliqué, cela n’a jamais été un secret. Tout ce que je sais, c’est que mes parents, les vrais, sont morts depuis longtemps. Jusqu’à hier, je n’avais jamais éprouvé le besoin de mener des recherches sur mon enfance, mais ce qui s’est passé à l’hôpital a tout changé.

— Pourquoi ?

— Dans ce film muet, mon grand-père apparaît seulement quelques instants. Il a l’air plus jeune et en meilleure santé que le portrait qu’on peut voir sur Internet. Je ne me souviens pas vraiment de lui. Malgré tout, je sais que c’est lui.

— Et que fait-il ?

— La caméra est posée sur une table, à côté de lui. Il est seul, tête baissée. Soudain, il se tourne vers l’objectif et le fixe. Puis il ouvre la bouche et j’entends le son de sa voix.

— Merde, alors ! s’exclama Roman. Et qu’est-ce qu’il dit ?

— « Reviens aux origines, mały wilk, là où les sangs se retrouveront. Fais confiance à celui qui t’accueillera, car il porte en lui les images de la victoire. » Voilà ce qu’il dit avant que le film s’arrête et que je me réveille.

— Mały wilk ?

— C’est comme ça qu’il m’appelait. Inutile de dire que j’avais complètement oublié ce surnom, jusqu’à ce qu’il le prononce dans mon rêve. Ça veut dire « petit loup » en polonais.

La zone industrielle de Buczko était entièrement bouclée par les forces de l’ordre. Plusieurs fourgons de radio et de télévision occupaient l’esplanade devant l’entrée principale, les journalistes s’adressaient à la caméra d’un air solennel, sous les feux de lampes halogènes. La police n’avait pas encore fait de communiqué officiel, si bien que les rumeurs allaient bon train. La seule chose dont les médias étaient sûrs, c’était que Teodor Cepek avait été retrouvé sain et sauf, même si le terme n’était pas vraiment approprié à son état. Tous les corps avaient été identifiés grâce aux empreintes digitales et la Scientifique avait donné son feu vert pour qu’on les emporte.

Cette fois, la cause des décès ne présentait aucun mystère particulier et, a priori, les autopsies ne devaient pas réserver de surprises. Un médecin avait rapidement ausculté le vieil homme, remplacé sa perfusion et sa poche urinaire. Le verdict était sans appel : Cepek était pour le moment intransportable. Sans compter que la moindre déchirure dans la protection confectionnée par Dowbor pouvait conduire à une véritable catastrophe.

Le commissaire Bejm entra dans la pièce où reposait Cepek. Dabik et Kleika s’y trouvaient déjà, en train d’échafauder des hypothèses.

— Bon, messieurs. Une idée ?

— Markow et sa clique se sont fait doubler, déclara Dabik. Le matériel rangé dans le coin, là-bas, atteste qu’ils avaient trouvé un moyen de prélever et de stocker le sang de Cepek.

Les mains dans les poches de son pardessus, Bejm s’approcha du lit.

— Une transaction qui aurait mal tourné ?

— Non, intervint Kleika. Nous pensons plutôt à une attaque-surprise. Markow a dû contacter un acheteur potentiel, sauf que le type s’est pointé avec une équipe pour faire le ménage et se servir.

— Markow n’avait pas inventé la poudre, mais je le vois mal donner un rendez-vous ici, objecta le commissaire.

— Ce n’est pas le cas. Son acheteur a dû le piéger. En outre, il s’est passé quelque chose dans une boîte de nuit, hier soir. Grosse panique et un mort. La patrouille envoyée sur place a trouvé le corps d’une fille dans les toilettes et a aussitôt bouclé les lieux en pensant à une overdose. Le légiste a mis du temps à débarquer et ce n’est qu’une fois arrivé à la morgue qu’il a fait le lien avec l’affaire de la ferme.

— Plutôt futé, ce gars-là, railla Bejm.

— Ouais. J’ai envoyé un gars pour vérifier. Le visage de la jeune fille retrouvée morte présentait les caractéristiques déjà connues. Au final, il semblerait que quelqu’un se soit bien servi d’une fiole de sang dans cet établissement.

Les bras croisés, le commissaire semblait mastiquer un chewing-gum imaginaire. Il regarda le signe 8 dessiné sur le mur.

— Et ça ?

Dabik s’approcha avec une expression perplexe.

— J’ai l’impression qu’on nous mène en bateau, chef. Un coup de spray à la va-vite, ça pue la diversion. Tracé au doigt et avec du sang, ça aurait été plus convaincant.

— Et la victime du dancing, ça vous fait penser à quoi ? demanda Bejm.

— À un test, commissaire.

— Je suis d’accord. L’acheteur voulait d’abord vérifier la qualité de la marchandise.

Dabik désigna le frigo ouvert du doigt.

— Et il en a profité pour tout embarquer.

— Il faut passer au crible les contacts de Markow. On sait qu’il avait un important réseau d’indics à Varsovie et dans ses environs. Si cela se trouve, certaines de ces personnes travaillent aussi pour nous. Lancez aussi un avis de recherche national pour Bressler. Il est plus que jamais nécessaire de le retrouver. Il a sans doute pas mal d’informations à nous fournir. Les types qui ont fait ça sont des pros et disposent de gros moyens. J’imagine que Markow a dû faire flamber les prix. On cherche donc un homme susceptible de monter une opération commando en un temps record, dénué de toute pitié et capable de réunir une forte somme dans l’heure. Ça vous fait penser à quoi ?

— À la mafia, répondirent les deux enquêteurs d’une même voix.

Bejm grimaça un semblant de sourire.

— C’est beau, le travail d’équipe. À propos, vous avez vu le mur, dans le bureau de Markow ? C’est quoi cette histoire d’Adorateurs du sang ?

— Jamais entendu parler, répondit Kleika. Si c’était une couverture, elle a foiré, et si Markow était le gourou d’une secte, c’est qu’il était encore plus timbré qu’on le pensait. La Scientifique va tout emballer, on verra bien.

À ce moment, un agent en uniforme poussa la porte pour laisser entrer Oscar Dowbor. Le médecin avait l’air ahuri et essoufflé. Le commissaire le reconnut pour avoir consulté son dossier le matin même.

— Docteur ! s’exclama Bejm, le regard dur, c’est gentil de vous joindre à nous. Vous serez sans doute heureux de constater que votre patient préféré est toujours en vie. Malheureusement pour nous, une bonne partie de son sang est, lui, entre les mains d’un homme qui a massacré cinq personnes pour s’en emparer. Je pense qu’à partir d’aujourd’hui, votre fameux serment d’Hippocrate, vous pouvez vous asseoir dessus.

Au nord de la ville, au fond d’un entrepôt transformé en bunker, Kaminsky savourait la réussite de son opération. Maintenant qu’il disposait d’une vingtaine de fioles remplies du sang de Cepek, il était temps de prendre contact avec un homme qu’il connaissait bien. Le type en question était prêt à tout pour assouvir sa soif de pouvoir et, surtout, il avait les moyens de ses ambitions. Depuis plusieurs années, il gérait une partie des intérêts de Kaminsky et s’occupait de blanchir de fortes sommes, issues du produit des activités illicites du truand. En contrepartie, ce dernier lui accordait de juteuses commissions. Lors de leur dernière conversation, l’homme avait paru tendu et semblait avoir un problème. Le chef mafieux, après s’être renseigné, pensait deviner de quoi il s’agissait.

Il saisit son téléphone et ordonna à ses deux gardes du corps de quitter son bureau. Il composa un numéro et s’enfonça dans son fauteuil, un sourire carnassier aux lèvres. Son correspondant décrocha à la première sonnerie.

— Allô ? fit la voix de Freddy Sprecher.

CHAPITRE 31

Tustin relisait encore une fois le texte manuscrit sur la feuille d’or et cherchait la signification cachée des mots. Aucun des termes n’était là par hasard et ils avaient tous été choisis avec le plus grand soin. Au-delà des fondements d’une nouvelle doctrine, ce court écrit décrivait la naissance d’une foi, aux antipodes des courants religieux établis. On notait l’absence d’un dieu unique, remplacé par des seigneurs du chaos dont on ne savait rien. Tustin soupçonnait que ces derniers n’étaient pas ceux auxquels on pouvait légitimement penser. Sans être nommés, les codex n’en étaient pas moins présents entre les lignes, ainsi que les démons s’y référant, mais cette interprétation lui paraissait trop simpliste. Selon son décryptage, l’idée de fond était que la nature du mal résidait dans l’homme et non à l’extérieur de lui. L’Ordre montrait le chemin vers une jouissance promise, pour autant que l’adepte fût capable de relever le défi qui consistait à répandre le malheur et à l’ériger en philosophie de vie. Provoquer chez autrui une souffrance menant au désespoir le plus absolu était la quintessence du pouvoir. Mais quel but poursuivait cette philosophie ? Une forme de sélection ? La création d’une espèce soumise et adepte de la souffrance ? Au fond, la justification de tout cela restait mystérieuse et le vieux collectionneur manquait d’éléments pour être capable de se faire une idée précise des intentions originelles des créateurs des codex. Cependant, il sentait que quelque chose de fondamental lui échappait. Malgré les désastres qui avaient marqué son existence, les scènes de désolation auxquelles il avait eu le malheur d’assister et sa décision de tourner le dos à la religion, il aimait profondément la vie. L’amour, l’amitié ou la compassion avaient guidé ses choix et donné un sens à sa présence ici-bas. Il avait traqué le mal aux quatre coins de la planète et analysé sa structure profonde. Pour lui, l’histoire en cours n’était qu’un préambule à des événements autrement plus étonnants. L’activation des codex constituait un enchaînement qui semblait mener à une catastrophe, mais pas seulement. Tustin y devinait aussi la promesse d’une révélation. Mais laquelle ?

Assis à l’arrière d’un taxi, Roman et Adrian observaient la pluie battante qui s’écrasait sur le pare-brise. Les gens sur les trottoirs se pressaient en s’abritant de leur mieux, mais on ne comptait plus le nombre de parapluies retournés par les rafales de vent. Soudain, le conducteur pila et klaxonna en hurlant contre une SDF suicidaire qui poussait son caddie en travers de la route. Elle le couvrit d’insultes et lui fit un doigt d’honneur avant de poursuivre son chemin, hautaine. Le chauffeur dut se faire violence pour ne pas l’écraser et passa la première avec un grognement significatif.

Au bout d’un quart d’heure, il déposa ses clients devant le centre administratif des adoptions, avenue Krakowskie. Au loin se dressait le fameux palais de Staszic, un édifice du début du XIXe siècle, aujourd’hui siège de l’Académie des sciences. Au fond d’une cour pavée, devant une porte bleue munie d’une plaque en aluminium brossé, un homme en pull à col roulé, maigre comme un clou, fumait une cigarette, la tête rentrée dans les épaules. Il s’écarta sans un mot pour laisser passer les deux étrangers qui découvrirent alors un large couloir aux murs vert pastel couverts de portraits d’enfants.

Comme convenu, Roman partit à la recherche des toilettes pendant qu’Adrian poursuivait sa route. Au bout du corridor, un panneau indiquait la réception. Le jeune homme s’approcha d’un guichet derrière lequel une femme entre deux âges semblait fascinée par la couleur de ses faux ongles. Quand elle leva les yeux sur lui, son expression attesta que sa manucure venait de passer au second plan. Par chance, elle parlait un anglais convenable. Adrian souhaitait connaître les démarches pour accéder à son dossier d’adoption. L’employée lui expliqua avec bienveillance les détails de la procédure. Elle s’apprêtait à lui remettre une série de documents – hélas en polonais – quand une déflagration suivie d’un sifflement aigu retentit à l’extrémité du couloir.

Interloquée, l’employée posa la main sur sa poitrine et contourna le comptoir en hâte pour courir vers l’origine du vacarme. Sans perdre une seconde, Adrian se jeta sous le bureau et repéra l’unité centrale du PC. Il brancha une clé USB sur un port libre et se redressa aussitôt. Après avoir épousseté son pantalon, il rebroussa chemin et croisa le type à la cigarette qui marchait vers lui d’un pas rapide, le téléphone collé à l’oreille. De dos, la réceptionniste discutait avec deux personnes, devant la porte des toilettes.

Dix secondes plus tard, Adrian s’élança sur l’avenue et piqua un sprint sous la pluie battante, en direction d’un café distant d’une cinquantaine de mètres que Roman et lui avaient repéré en arrivant. Attablé au fond de la salle, le jeune Allemand venait de commander deux bières. Son visage s’éclaira dès qu’il aperçut son complice.

— Tu as réussi ?

— Oui, s’exclama Adrian en ramenant ses cheveux mouillés en arrière, mais c’était chaud. Heureusement que la réceptionniste était seule.

Il essuya ses mains sur son jean et extirpa son iPad de son sac. La sirène d’une voiture de police se rapprochait.

— On va attendre que les choses se calment, continua-t-il, les yeux fixés sur son écran. Je veux juste vérifier que ma connexion fonctionne. Ah ! j’ai un signal. Ce n’est pas le Pérou, mais ça devrait suffire.

— Elle ne va pas s’apercevoir qu’il y a un nouveau périphérique sur sa bécane ?

— Non, il s’agit d’une clé fantôme. Pour la repérer, il faut se mettre à quatre pattes sous le bureau. À mon avis, cette brave dame ne doit pas faire ça tous les jours.

Adrian rangea sa tablette en voyant la serveuse arriver tout sourire, avec leurs boissons.

— Dziękuję, dit Roman.

— Proszę, répondit-elle en hochant la tête.

Adrian le regarda, mi-figue, mi-raisin.

— Tu viens d’arriver et tu parles déjà polonais ?

— Contrairement à ce qu’on pense, les langues slaves ne sont pas si compliquées que ça. Il faut repérer quelques sons particuliers et le reste vient tout seul.

— Ben voyons ! En tout cas, on a eu de la chance que le chauffeur de taxi connaisse une boutique de feux d’artifice. Tu aurais dû voir la tête de la bonne femme !

— Je préférerais voir celle du type qui va nettoyer les chiottes, la fusée a dû tout saloper, répliqua Roman avec un grand sérieux.

Adrian éclata de rire et leva son verre.

— Alors, à la tienne, monsieur le pince-sans-rire !

— Zdrowie !

Seul dans son cabinet de travail, l’évêque Adamiak prenait des notes sur un petit carnet à couverture en cuir quand il fut tiré de ses réflexions par la voix de son secrétaire dans l’interphone.

— Monseigneur, j’ai un appel des États-Unis, un certain Albert Tustin.

Il saisit aussitôt le combiné.

— Passez-le-moi, Giorgio, merci.

Il perçut un déclic sur la ligne, suivi d’un léger grésillement.

— Adamiak.

— Paskal, je suis heureux de t’avoir trouvé, mon ami.

— Albert ! Par tous les saints, j’ai de la chance d’être assis. Comment vas-tu, depuis… combien de temps, déjà ?

— Bien trop longtemps pour que nous nous en souvenions, je le crains.

— Tu sais que j’ai suivi de près l’affaire qui a ébranlé Los Angeles il y a quelques mois. J’ai même failli t’appeler, d’ailleurs.

— Tu aurais dû. Dois-je comprendre que l’Église s’intéresse aux sciences occultes, à présent ?

Le prélat émit un gloussement qui pouvait passer pour une espèce de rire.

— Je constate avec plaisir que ton humour caustique a traversé le temps sans encombre.

— J’aimerais en dire autant du reste. Hélas, l’édifice se fissure chaque jour un peu plus.

— Allons, allons ! Trêve de jérémiades, mon ami. Que me vaut l’honneur de ton appel ?

— Pour en revenir au cas que tu viens de citer, tu as sans doute appris que Zack Pierce, l’homme que nous avons traqué et abattu, s’était servi du Codex Lethalis.

— Oui, absolument.

— Eh bien, nous l’avons retrouvé, Paskal. Nous avons mis la main sur ce maudit bouquin.

Son interlocuteur resta sans voix. Tustin garda, lui aussi, le silence pendant un moment pour laisser à l’évêque le temps d’assimiler l’information.

— Es-tu vraiment sûr ? Il n’y a pas d’erreur possible ? lâcha enfin Adamiak d’une voix rauque.

— J’en suis on ne peut plus certain. Toutefois, ce n’est pas la raison de mon appel.

— Seigneur Dieu ! Que peut-il bien se passer d’autre pour que cette nouvelle extraordinaire soit reléguée au deuxième plan ?

— Cette fois, les rôles s’inversent : c’est moi qui m’intéresse aux événements qui se déroulent chez toi, à Varsovie.

— Tu fais sans doute allusion à Teodor Cepek.

— Exact. J’ai procédé à l’analyse du codex et fait une découverte pour le moins surprenante.

— De quoi s’agit-il ?

— D’un lien entre Teodor Cepek et un domaine qui te touche de près, je crois, car je sais que tu travailles sur ce sujet depuis fort longtemps.

Les doigts de l’évêque se crispèrent autour du combiné.

— Mais de quoi diable parles-tu au juste, Albert ?

— De l’INR, Paskal, je parle de l’INR.

CHAPITRE 32

L’alerte au centre administratif des adoptions était close. Les flics avaient constaté les maigres dégâts causés par la mise à feu d’une fusée d’artifice, conclu à un acte de vandalisme isolé et quitté les lieux. Pendant ce temps, Adrian pianotait sur son iPad d’un air tendu. Grâce à sa clé fantôme branchée sur l’ordinateur de la réception, il n’eut aucun mal à s’introduire dans l’intranet du service. Il accéda ainsi aux archives et fut soulagé de constater que la liste des documents numérisés remontait à 1961. Son acte d’adoption devait donc en faire partie. Il espérait obtenir des renseignements sur Teodor Cepek de manière à comprendre pourquoi cet homme avait brusquement ressurgi dans sa vie et, de surcroît, dans celle de Roman. Il lança le moteur de recherche et y tapa les nom et prénom de son grand-père.

Au bout d’une dizaine de secondes, une fiche apparut à l’écran. Il s’agissait de la demande d’adoption remplie par ses futurs parents en 1990 ; Adrian n’était alors qu’un petit garçon de 2 ans. Il vit son prénom complet – Adrian Marcus – et sa date de naissance. Il fit défiler la page et tomba sur les informations relatives à ses parents biologiques, Michalina et Juliusz Cepek. Suivaient leurs dates et lieux de naissance, les noms et prénoms de leurs parents respectifs, ainsi que d’autres détails d’ordre administratif, que Roman ne parvint pas à traduire. Apparemment, aucune précision quant aux causes de l’adoption. Un peu dépité, Adrian s’apprêtait à renoncer quand son acolyte lui donna des petits coups de coude.

— Regarde le signe en bas ! lui dit-il en pointant son doigt vers l’écran. On dirait que ce n’est pas fini.

Adrian était si absorbé par sa lecture qu’il ne s’était pas rendu compte qu’il y avait une deuxième page. Il cliqua aussitôt sur l’icône permettant d’y accéder et, quand ses yeux la découvrirent, il eut l’impression qu’un gros glaçon descendait son œsophage. Roman, le visage blême, gardait lui aussi le regard rivé sur l’écran.

— Bon Dieu ! murmura Adrian, portant la main à la bouche.

La deuxième page comportait les mêmes informations que la précédente, à ceci près que le nom et la date de naissance de l’enfant étaient ceux de Roman. Ils avaient sous les yeux la preuve que ce dernier avait été adopté à l’âge de 3 mois, par un couple allemand du nom de Rickstein. Ils étaient donc frères de sang !

À cet instant, la serveuse revint vers eux. En voyant leurs mines, elle fronça les sourcils.

— Czy to jest w porządku ?

Roman la regarda d’un air abasourdi et hocha la tête en levant les deux doigts de la victoire.

— Dwa wódki, proszę.

— Tu peux me traduire ? demanda Adrian.

— Elle voulait savoir si tout allait bien, j’ai commandé deux vodkas.

Roman n’avait encore jamais bu d’alcool fort, mais il n’imaginait pas moment plus opportun pour commencer.

Sidéré, Adamiak s’était enfoncé dans son fauteuil, le téléphone vissé à l’oreille.

— Te souviens-tu qu’à l’époque de notre séminaire, à Rome, nous avions déjà évoqué cet ordre sans oser en prononcer le nom, tant il semblait relever du mythe ? reprit Tustin.

— Oui, Albert, je n’oublierai jamais ces instants, d’autant plus qu’ils marquent le début de notre amitié.

— Que sais-tu au juste à propos du Codex Lethalis ?

— Bien peu de choses en vérité, avoua l’évêque. Ce n’est un secret pour personne, mes travaux portent exclusivement sur l’INR. Cependant, j’ai mis la main sur un document, il y a quelque temps, qui m’en a appris un peu plus, mais dont le contenu m’a aussi, je te l’avoue, laissé songeur.

— Je t’écoute, Paskal.

— Il s’agit de la copie d’un ouvrage qui mentionne l’INR à plusieurs reprises, mais dont l’intérêt réside surtout dans son évocation du Codex Lethalis.

— Ah ! Et qu’en dit-il ?

— Eh bien, un chapitre entier y est consacré, dans lequel l’auteur explique qu’en réalité, il y aurait trois codex, liés entre eux par un système d’activation.

— Ce sont exactement les conclusions auxquelles je suis parvenu à l’analyse du codex en ma possession, Paskal. Ce que tu viens de me dire confirme que nous avons affaire à un trio infernal et que ses éléments sont interconnectés.

— Par tous les saints ! Les événements tragiques survenus récemment en Pologne seraient les conséquences de l’utilisation du deuxième tome, c’est bien ça, Albert ?

— J’ai en bien peur, mon ami. Mais, ce n’est pas fini. J’ai découvert un document dissimulé dans la couverture du codex. Il s’agit d’un acte d’authenticité sous forme de parchemin doré à la feuille et il porte le signe de l’INR.

— On dirait que les deux mondes viennent de se rejoindre, en conclut l’évêque. Nous avons désormais la preuve que les codex et l’INR sont bien liés.

— Oui, toutefois, l’Ordre n’est pas le seul à avoir signé le parchemin, Paskal, c’est là que le bât blesse.

— Qui d’autre, Albert ?

— Le pape Léon IV.

Les deux frères burent leur vodka cul sec avant de s’observer d’un œil nouveau. Ils étaient si surpris que les mots leur manquaient. Ils avaient encore du mal à croire à cette fraternité nouvelle, d’autant qu’ils ne se ressemblaient vraiment pas. Adrian accusait le coup avec un certain humour. Roman, au contraire, semblait abattu : il avait non seulement découvert un jumeau sorti de nulle part, mais aussi appris qu’il avait été adopté. Ses parents ne lui avaient jamais rien dit à ce sujet et il ressentait à leur égard une certaine tristesse, teintée de colère. À vrai dire, il ne savait pas trop comment réagir à cette révélation.

Il demanda à celui qu’il devait désormais appeler son frère s’il pouvait se reconnecter au service afin de télécharger les photos de leurs parents biologiques qui figuraient sur les fiches d’identité. Adrian s’exécuta et s’introduisit une nouvelle fois dans le réseau interne du bureau des adoptions. Il procéda à toute une série de copies d’écran et sauvegarda l’intégralité du dossier sur son iPad. Il était sur le point de quitter le programme lorsqu’une fenêtre apparut brièvement pour lui indiquer que le nombre de consultations de ce dossier venait de passer à trois.

Intrigué, il s’efforça de savoir qui d’autre avait consulté ces fichiers, mais les fonctions de base du logiciel ne permettaient pas ce genre de requête. Il dut déployer ses talents de hacker pour accéder au système du serveur central et consulter ainsi la liste des connexions entrantes. En quelques minutes, il repéra une anomalie dans le répertoire des protocoles d’accès. Légèrement agacé, il constata que quelqu’un avait trouvé le moyen de pénétrer dans l’intranet via un courriel contenant un cheval de Troie, ce que lui n’avait pas réussi à faire depuis Genève. En d’autres termes, cette personne très douée s’était donné beaucoup de mal pour consulter le dossier d’adoption des deux jeunes gens en introduisant un virus déguisé pour parvenir à ses fins. Sa visite ne remontait qu’à quelques heures et l’intrus n’avait pas jugé utile d’effacer ses traces en quittant le système, sans doute persuadé que nul ne s’apercevrait de son effraction.

Adrian remonta la piste et finit par dénicher une adresse IP. Selon la base de données mondiale des identifications réseau, il s’agissait d’une machine enregistrée sous le nom d’une société, la LK Limited, dont les bureaux se trouvaient à deux pas de l’ancien ghetto de Varsovie. Il découvrit que le courriel contenait un formulaire spécial qu’on ne pouvait obtenir qu’en se rendant sur place. Cela expliquait peut-être la facilité avec laquelle le pirate avait pénétré le réseau interne du bureau des adoptions sans éveiller les soupçons.

Dowbor se pencha sur Teodor Cepek sous le regard d’un agent en uniforme qui se tenait debout dans un coin de la pièce, les mains sur un pistolet-mitrailleur MP5. Le médecin-chef vérifia l’étanchéité de son système de perfusion et les signes vitaux de son patient. Satisfait, il examina le bras droit de Cepek et en déduisit que, pour une raison qui lui échappait, les personnes qui avaient prélevé le sang s’étaient risquées à retirer le matériel de transfusion. Peut-être pour empêcher quiconque de répéter l’opération. Contre toute attente, le visage du vieux avait repris une teinte presque normale. Après avoir ôté la couverture et soulevé la chemise de Cepek, Dowbor contrôla sa sonde urinaire et palpa son estomac. La peau de son ventre et de sa poitrine ne présentait plus aucune trace du signe 8.

Dabik et Kleika apparurent sur le seuil à l’instant où le médecin ôtait ses gants de chirurgien d’un air perplexe.

— Comment va-t-il ? demanda Dabik.

— Il est stable. J’ignore quelle quantité de sang on lui a pris, mais en toute logique, il devrait être à l’article de la mort. Or il a l’air d’aller mieux que la dernière fois que je l’ai vu. C’est incompréhensible.

— Vous avez une hypothèse ? demanda Kleika en s’approchant du lit.

— Du point de vue médical, aucune. Si son état continue à s’améliorer, on pourra le déplacer et faire des analyses à l’hôpital pour en savoir plus.

Le commissaire Bejm fit alors son entrée.

— Docteur Dowbor, vous pouvez disposer, mais ne quittez pas la ville ! Nous pourrions encore avoir besoin de vous.

Dowbor hocha la tête en silence et tourna les talons. Bejm le regarda sortir et se retourna vers ses deux enquêteurs.

— Un SDF a vu quelque chose, messieurs. Une camionnette blanche avec le logo d’une société de livraison. Un cercle orange avec trois lettres bleues. Quatre ou cinq hommes. J’ai lancé une recherche. Toujours aucune trace de Bressler. Comment va Cepek ?

— Dowbor affirme que son pronostic vital ne semble plus engagé. On pourrait même le transférer à l’hôpital, répondit Kleika.

À ce moment, une voix rauque résonna dans la pièce.

— C’est trop tard.

Surpris, les trois hommes se retournèrent vers le vieil homme qui les fixait d’un regard perçant.

— Le Musicien est parti, ajouta-t-il.

CHAPITRE 33

Freddy Sprecher mit à peine une heure et demie pour atteindre Varsovie. Son jet atterrit sur une piste privée au bord de laquelle une limousine l’attendait. Il y monta en compagnie de son garde du corps. Le véhicule démarra aussitôt. Assis en face de lui, Lucjan Kaminsky lui tendit la main.

— Bienvenue à Varsovie, mon cher Freddy. Bon vol ?

— Excellent, Lucjan, je vous remercie, répondit-il en serrant avec aversion la poigne du mafieux. Quel est le programme ?

— Centre-ville, pour une petite démonstration. Vous verrez que la marchandise que je vous propose est à la hauteur de vos attentes.

Sprecher regarda sa montre.

— J’espère bien. En plus, il faut que je sois de retour à Zurich dans quatre heures. Cela vous pose-t-il un problème ?

— Aucun. Vous y serez sans doute avant.

Au cœur de la zone industrielle de Buczko, les trois policiers n’en revenaient pas. Cepek venait de se réveiller ! Bejm fut le premier à retrouver l’usage de la parole.

— Monsieur Cepek, s’exclama-t-il en esquissant un pas dans sa direction. Je suis le commissaire Isidor Bejm, de la police criminelle. Les deux personnes derrière moi sont les inspecteurs Dabik et Kleika.

Cepek le fixa sans sourciller. Ses prunelles vertes étaient striées de gris.

— Où suis-je ?

— Vous êtes dans une zone industrielle, au sud de Varsovie. C’est une longue histoire, monsieur.

— J’ai soif.

Kleika sortit au pas de course et revint quelques secondes plus tard avec une bouteille d’eau. Cepek la saisit et porta le goulot à sa bouche desséchée. Il ne but que quelques rapides gorgées et fit une grimace en levant son bras perfusé.

— Cette chose me fait un mal de chien !

Avant que quiconque puisse l’en empêcher, il lâcha la bouteille et déchira le plastique autour de son bras. D’un geste, il tira sur le cathéter et l’extirpa de sa veine. Stupéfaits, les trois policiers crurent leur dernier instant arrivé en voyant une goutte de sang sur la peau du vieux. Cepek laissa tomber la perfusion et plia le bras, la main droite posée au creux de son coude endolori. Puis il les regarda.

— Ne craignez rien, messieurs ! Le démon qui s’appelle le Musicien m’a quitté et, si je suis toujours en vie, c’est que sa mission n’est pas encore finie.

Bejm essayait en vain de réduire le rythme de ses battements cardiaques. Il inspira profondément, comme pour vérifier que lui aussi était toujours vivant.

— Que voulez-vous dire, monsieur Cepek ? bredouilla-t-il.

— Que vous n’êtes pas au bout de vos peines, commissaire.

À moins de trois kilomètres à vol d’oiseau, la limousine de Kaminsky, suivie par un 4 x 4, pénétra dans un parking souterrain sur la rive droite de la Vistule, en plein cœur de Varsovie. Les deux hommes, accompagnés de leur garde rapprochée, traversèrent le sous-sol désert et empruntèrent un ascenseur dont les portes exhibaient des tags agressifs. Le garde du corps de Sprecher faisait de son mieux pour cacher sa nervosité. Il détestait ce genre de situation car l’endroit pouvait se révéler une véritable souricière.

Arrivés au troisième étage, ils longèrent un couloir qui sentait la peinture fraîche et débouchèrent sur un petit palier où un homme en blouson d’aviateur, coiffé d’un bonnet de laine, montait la garde devant une porte. Il poussa celle-ci de sa main gantée et s’effaça pour les laisser entrer dans l’appartement inoccupé. Il s’agissait d’un vulgaire trois-pièces donnant sur la rue Zgoda, dont on pouvait entendre les échos par les fenêtres grandes ouvertes. Il faisait un froid de canard. Les mains dans les poches de son manteau, Kaminsky jeta un coup d’œil à l’extérieur et se tourna vers son invité.

— Une bande de gauchistes a organisé une petite manifestation pacifique. Le défilé est au bout de la rue, il devrait passer sous nos yeux dans moins de deux minutes. Vous pouvez vous mettre ici pour jouir du spectacle.

Sprecher s’exécuta et s’approcha de la rambarde pour mieux voir ce qui se passait en bas. Précédée de cris et de sifflements, la foule compacte du cortège apparut, brandissant des pancartes couvertes de revendications plus obscures les unes que les autres, du moins pour le Zurichois. Le chef mafieux sortit une petite pince coupante de sa poche et désigna du menton une lampe suspendue à un câble entre deux immeubles.

— Vous voyez l’éclairage en face de nous ? Si vous regardez bien, vous devriez distinguer une fiole maintenue par un fil de pêche qui court le long du câble et s’achève ici. Vous êtes prêt ?

Sprecher hocha la tête, le regard fixé sur les gens qui défilaient en contrebas. Kaminsky coupa le fil et la fiole de sang tomba aussitôt. Elle s’écrasa sur le bitume, aux pieds d’un jeune type portant un petit garçon sur ses épaules. Le gars poussa un hurlement si aigu qu’il couvrit les bruits ambiants. Son visage et celui de son fils se rétractèrent en une affreuse grimace. Les personnes autour d’eux n’eurent pas le temps de comprendre et encore moins de réagir à cette vision d’horreur. Elles se mirent à tressauter, à crier et s’effondrèrent les unes après les autres en se lacérant la figure, en proie à une douleur intolérable.

Depuis la fenêtre, on aurait dit une onde qui se propageait à la surface de l’eau après la chute d’une pierre. Les hurlements s’amplifièrent et une indescriptible panique éclata. Certains s’enfuyaient à toutes jambes tandis que d’autres voulaient porter secours aux victimes. En moins de trente secondes, il n’y eut plus une personne vivante dans un rayon d’environ cinq mètres. Fasciné et dégoûté à la fois, Sprecher ne parvenait pas à détacher son regard de cette scène d’horreur. C’est la main de Kaminsky, posée sur son bras, qui le tira de sa fascination macabre.

— Nous devons quitter les lieux, Freddy. Maintenant.

Le commissaire Bejm donnait des instructions par téléphone en perspective du transfert de Cepek à l’hôpital quand un agent en uniforme déboula dans la pièce, sa radio à la main. Haletant, il avait l’expression d’un type qui vient de se réveiller en sursaut.

— Chef, on a un problème au centre-ville. Je crois que c’est un attentat !

La transaction s’effectua dans la limousine de Kaminsky. Après avoir vérifié le contenu de la mallette, Sprecher chaussa ses lunettes et pianota sur son BlackBerry.

— C’est fait, dit-il. Vous pouvez vérifier.

Le garde du corps du mafieux ouvrit un attaché-case et en sortit une tablette qu’il remit à son chef. Kaminsky se connecta à un de ses comptes offshore et un sourire effleura ses lèvres quand la confirmation du virement s’afficha sur son écran.

— C’est toujours un plaisir de travailler avec vous, mon cher Freddy.

Une demi-heure plus tard, le Zurichois volait en direction de la Suisse et Kaminsky, enfoncé dans la banquette de sa luxueuse limousine qui le ramenait en ville, se servait deux doigts de scotch.

— Dépose-moi au bureau, Anton, j’ai deux ou trois trucs à régler.

— Bien, chef.

Avant de fêter la conclusion de ce contrat, il devait mettre à l’abri les sept fioles qui lui restaient et vérifier que son plan s’était déroulé comme prévu. Quoi qu’il fasse, Kaminsky couvrait toujours ses arrières. Cette opération d’envergure n’échappait pas à la règle.

Alors que les deux inspecteurs se rendaient sur les lieux de l’attentat, sirène hurlante, le portable de Dabik émit un signal. Il jeta un coup d’œil sur l’écran et constata que le message émanait de la police scientifique. Le texte était accompagné d’une image qui le fit sursauter.

— Qu’est-ce qui se passe encore ? demanda Kleika en roulant à tombeau ouvert sur la ligne de bus.

— Une patrouille du côté de Radom. Le corps d’un certain Hector Ebner a été retrouvé chez lui par un de ses employés de maison. Deux gars de la BPS sont sur place.

— Et alors ?

Dabik lui tendit le portable pour qu’il puisse voir l’image. Elle représentait la tête d’un homme, posée sur une table ensanglantée. Son visage déformé était traversé par un grand 8 boursouflé.

— Merde ! s’exclama Kleika. Mais dans quoi a-t-on mis les pieds, nom de Dieu ?

L’évêque Adamiak s’efforçait d’encaisser la révélation de son ami Albert Tustin.

— Je savais qu’il existait un lien entre l’Église et l’INR, Albert, mais d’après mes sources, cette union n’a pas duré longtemps et n’impliquait aucun pape. Je n’arrive pas à y croire.

— Je ne peux pas affirmer que le Vatican entretienne toujours des relations avec eux, mais entre nous, ce n’est pas ce qui me préoccupe le plus. Que sais-tu à propos de l’affaire Cepek ?

Le prélat lui relata en substance les derniers événements dont il avait eu connaissance et, pour conclure, avoua son inquiétude quant à l’avenir proche.

— Je partage tes préoccupations, Paskal ! L’apparition du Musicien signifie que quelqu’un s’est servi du deuxième codex. Reste à savoir qui. Soit nous avons affaire à un cas isolé dont les conséquences sont certes tragiques ; soit nous sommes confrontés à un autre cas de figure, et alors, il faut craindre le pire.

— Par tous les saints, Albert ! Si l’INR détient ce livre, nous sommes tous voués aux pires tourments.

— Le deuxième tome est un pont entre le premier et le dernier volume. Or il paraît désormais établi que la libération du Musicien a activé le codex III. Si l’INR trouve ou possède le troisième codex, il pourra donc s’en servir à sa guise. Et alors, malgré tout le respect que j’ai pour Dieu, je crains fort que Lui aussi ne décide de se mettre à l’abri.

Adamiak perçut un concert inhabituel de sirènes derrière ses fenêtres. Il se leva et vit passer une longue colonne de voitures de police, d’ambulances et de camions de pompiers.

— Il se passe quelque chose d’anormal dehors. Attends, ne quitte pas.

Il attrapa une télécommande et tendit le bras vers un tableau de maître qui s’escamota pour laisser apparaître un écran plat de 46 pouces. Il l’alluma en mode silencieux sur la chaîne d’information en continu et découvrit avec stupeur le bandeau défilant. Il reporta le combiné à son oreille, la main tremblante.

— Albert ? Un attentat vient de se produire en plein centre-ville.

— Quel genre d’attentat ?

Les yeux rivés sur son téléviseur, le prélat répondit avec une voix d’outre-tombe :

— Pas d’explosion, ni de fumée ou de coups de feu. Il y a pourtant quatorze morts, dont deux enfants, et personne ne semble comprendre ce qui s’est passé.

— À part nous, conclut Tustin d’une voix altérée par la tristesse.

— Bon, alors, c’est quoi le plan maintenant ? demanda Roman.

Adrian jouait avec son verre d’un air pensif.

— Aux dernières nouvelles, notre grand-père est toujours porté disparu et les renseignements dont nous disposons demeurent plutôt maigres. Notre seule certitude, c’est qu’il nous a attirés ici d’une façon pour le moins mystérieuse.

— Mais dans quel but, nom d’un chien ?

— Ça, il faudrait le lui demander, Roman. Il voulait qu’on se rencontre pour qu’on découvre notre lien biologique, cela me paraît évident. Maintenant que c’est réglé, je m’interroge sur la prochaine étape.

— Toute cette histoire est en rapport avec son sang. D’après ce que j’ai lu, il y a eu plusieurs victimes avant son enlèvement. Les journaux parlent d’une infection ou d’un virus, ce n’est pas très clair.

— Ouais, c’est surtout des conneries, si tu veux mon avis. Teodor a réussi à nous envoyer des images par télépathie à plusieurs centaines de kilomètres. Il est sûrement habité par autre chose qu’un virus.

— Il faut absolument qu’on le retrouve.

Adrian se surprit à regarder le Berlinois comme un petit frère.

— Roman, tous les flics de la ville sont à sa recherche. Tu penses vraiment qu’on a une chance ?

L’étudiant surdoué tapa du poing sur la table et la serveuse leva la tête avec surprise. Adrian la rassura d’un regard appuyé, puis il posa la main sur l’épaule de son nouveau frangin.

— Écoute, je pense qu’on pourrait déjà aller jeter un coup d’œil à cette société, la LK Limited. Un type s’est connecté aux fichiers des demandes d’adoption ce matin et je ne crois guère aux coïncidences. On apprendra peut-être quelque chose.

Roman le regarda, dépité.

— On n’a pas le choix, c’est notre seule piste, ajouta Adrian. Et puis, j’ai envie d’en avoir le cœur net, pas toi ?

— OK, allons-y. De toute façon, au point où on en est !

CHAPITRE 34

À peine de retour dans son bureau, Kaminsky jeta son manteau sur le canapé et s’installa derrière l’écran de son ordinateur portable pendant qu’Yvan, l’un de ses deux gardes du corps, se campait devant la porte du palier et qu’Olek, son collègue, s’installait dans la kitchenette. Le mafieux consulta ses e-mails et eut la satisfaction de constater que le hacker d’origine russe qu’il avait chargé d’enquêter sur Teodor Cepek semblait à la hauteur de sa réputation. Avant d’ouvrir la pièce jointe, il inséra une carte mémoire dans son lecteur pour en vérifier le contenu. Après quelques secondes de vidéo, il copia le fichier dans un nouveau dossier et retourna à ses messages électroniques.

Pendant leur descente dans la planque de Markow, l’exorciste avait parlé dans son coma et Kaminsky l’avait écouté avec la plus grande attention. Le vieux avait mentionné l’existence de deux garçons qui, selon lui, étaient en mesure de s’opposer aux forces du mal, sans toutefois préciser de quelle façon. Le boss aurait pu négliger cette information, mais il venait de conclure un business de 1 million d’euros et n’était pas disposé à accepter que deux inconnus foutent en l’air les plans de son client. Son absence de morale ne l’exemptait pas de conscience professionnelle. Les affaires sont les affaires. C’est pourquoi il avait ordonné de creuser l’histoire du vieux fou. Il cliqua sur le fichier joint, alluma un cigare et commença sa lecture.

Teodor Cepek naît en 1933, du côté de Ustka, un village côtier au nord de la Pologne, séparé du Danemark par la Baltique. Son père est tué en 1939, lors de l’invasion du pays par l’armée allemande. Le gamin quitte alors son village natal avec son frère et sa mère pour se rendre en Lituanie et y demeurer jusqu’à la fin de la guerre. Il termine sa scolarité obligatoire en Pologne, fait des études de théologie et décide à l’âge de 22 ans de grossir les rangs du clergé. Il est ordonné prêtre trois ans plus tard. Sa mère est emportée par un cancer en 1959 et son frère aîné disparaît en tentant d’escalader l’un des sommets de l’Himalaya, en 1963. Alors âgé de 30 ans, Cepek tombe amoureux fou d’une jeune Polonaise et lui fait un enfant, un garçon nommé Juliusz. Il préfère être défroqué plutôt que de les abandonner. Trois ans plus tard, il se marie et continue de manière officieuse à prodiguer des soins d’ordre spirituel. Au grand dam de l’Église, sa réputation d’exorciste grandit très vite. Il voyage beaucoup et c’est sa femme, Eva, qui élève leur fils.

Bien des années plus tard, Juliusz épouse une jeune Roumaine, Michalina. Elle lui donne un premier enfant, Adrian, en 1998. Deux ans après, c’est au tour de Roman de venir au monde, mais l’accouchement se passe très mal et la mère succombe. Juliusz, ivre de douleur, se tue dans un accident de voiture sur le chemin du retour. À cette époque, Teodor Cepek traverse une mauvaise passe, il ne veut plus voir personne et s’est exilé en Afrique. Lorsqu’il revient au pays, six mois plus tard, il apprend la mort de son fils et de sa belle-fille, ainsi que l’adoption de ses deux petits-fils par des couples étrangers. Depuis lors, il vit en reclus à Varsovie.

Kaminsky cliqua sur la note laissée par l’enquêteur : « La recherche dans les fichiers d’adoption a révélé l’identité des parents adoptifs. Les deux garçons s’appellent désormais Roman Rickstein et Adrian Cosandey. Les investigations dans les bases de données ont permis de les retrouver : l’un à Genève, l’autre à Berlin. Les numéros de leurs portables ont été repérés, une triangulation est en cours. »

Le mafieux, admiratif, tira sur son cigare. « Putain ! se dit-il. Je me demande où ce gars est allé pêcher autant d’infos. Il est cher, mais il est fort, vraiment très fort. » Il ne croyait pas si bien dire. Le type en question avait usurpé l’adresse IP de Kaminsky pour s’introduire dans l’intranet du bureau des adoptions. C’est pourquoi il n’avait pas pris la peine d’effacer ses traces. Visiblement, lui aussi avait décidé de couvrir ses arrières.

Dans le centre-ville, les environs de la rue Zgoda fourmillaient de policiers qui en interdisaient l’accès, provoquant ainsi d’énormes embouteillages malgré les déviations mises en place. Les journalistes arrivés en masse gesticulaient et cherchaient en vain à forcer le passage. Il régnait une pagaille indescriptible. Mis à part les forces de l’ordre, les ambulances et les véhicules officiels, plus personne ne pouvait ni entrer ni sortir. Un périmètre de sécurité avait été établi autour de l’épicentre de l’attentat.

Chaque immeuble était passé au peigne fin par une troupe d’agents en uniforme. Les caves, les parkings, les greniers, les égouts, tout était passé au crible dans l’espoir de trouver un indice, si maigre fût-il. Une brigade entière faisait du porte-à-porte afin de recueillir un maximum de témoignages. Une équipe de la ville de Lodz était en route pour prêter main-forte aux hommes de la brigade scientifique dont la charge de travail venait subitement de s’alourdir. Alfred Bauer, le chef des légistes, déambulait entre les corps quand Bejm arriva, talonné par les deux inspecteurs.

— Ça continue, leur lança Bauer en écartant les bras. Ces pauvres gens présentent les mêmes signes que les victimes du dossier Cepek.

Le commissaire regardait les quatorze corps recouverts d’une bâche blanche.

— Bon Dieu de bon Dieu ! Mais qui peut s’attaquer à des innocents de cette façon ? Et dans quel but ? Il n’y a aucune revendication. Vous n’allez pas me dire que c’est un acte gratuit, tout de même ?

— Sûrement pas, déclara Dabik. Je crois qu’il faut mettre cet acte criminel en rapport avec le coup du dancing.

— Un test, précisa Kleika, écœuré par le spectacle.

Bejm grimaça de plus belle.

— Quatorze morts pour prouver que le système fonctionne ? C’est ça, votre théorie ?

— Si vous avez une meilleure idée, je suis preneur, commissaire, rétorqua Dabik.

Son supérieur ignora l’impertinence et reconnut en son for intérieur que le petit jeune avait une sacrée paire de couilles. Personne d’autre dans le service n’aurait osé lui répondre sur ce ton. Il s’apprêtait à le rabrouer pour la forme quand un mouvement sur sa gauche retint son attention. Deux hommes en costume sombre s’approchaient, escortés par trois agents équipés de fusils-mitrailleurs.

— Merde ! souffla Bejm en levant les yeux au ciel, voilà le préfet.

Un livreur de pizzas se présenta au pied de l’immeuble dans lequel se trouvaient les bureaux de la société LK Limited. Il descendit de son scooter, ouvrit son top-case pour en extirper un gros sac isotherme et poussa la porte sans enlever son casque intégral. Il grimpa en silence les escaliers et s’immobilisa sur le palier du premier étage. Puis il reprit sa marche en sifflotant de manière à se faire remarquer par le gros bras qui montait la garde au deuxième. Faussement essoufflé, l’homme casqué arriva à hauteur du gorille, une main sous le sac et l’autre par-dessus, un ticket de livraison entre le pouce et l’index.

— Il est en panne votre ascenseur ou quoi ? demanda le livreur d’une voix étouffée par son casque.

Sans répondre, le garde tendit un bras pour maintenir le visiteur à distance tandis que son autre main se posait sur la poignée de la porte derrière lui plutôt que sur la crosse de son arme. Une erreur de débutant ou une foi excessive dans son espérance de vie. Dans un cas comme dans l’autre, il venait de signer son arrêt de mort. Le Beretta muni d’un silencieux et caché à plat sous le sac cracha deux balles de 22 qui s’enfoncèrent dans la gorge du molosse. L’homme s’écroula comme une masse, sans le moindre cri. Le livreur ôta son casque, déposa son chargement à terre et enjamba le cadavre. Il tourna la poignée, poussa le battant et y glissa un miroir.

Le couloir était vide. Il entra à pas de loup, s’accroupit quelques secondes pour écouter et perçut un bruit dans la pièce sur sa gauche, dont la porte était grande ouverte. Le son d’un verre ou d’une bouteille. Le deuxième garde du corps. Il sortit de sa poche une balle de ping-pong qu’il jeta sur le parquet. La réaction ne se fit guère attendre. Un type aussi large que haut surgit, l’arme au poing. Il se tourna immédiatement vers l’entrée, mais le livreur fut plus rapide. La lame de son couteau pénétra dans le cou de l’armoire à glace avec une force inouïe. L’homme lâcha son pistolet et porta d’instinct les mains à sa gorge. Son agresseur se précipita sur lui et le contourna pour le prendre sous les bras et l’entraîner dans la kitchenette. Les yeux exorbités, le type contenait en vain le flot de sang qui s’échappait de sa jugulaire sectionnée. Un pied sur sa poitrine, le livreur se pencha sur lui, retira d’un coup sec son couteau et lui tira une balle dans la tête.

La porte du fond s’ouvrit et la voix de Kaminsky résonna dans le couloir :

— Olek ? C’était quoi, ce bruit ?

Yvan Bressler sortit de la pièce et lui tira une balle dans le genou.

Pour commencer…

Par chance, la pluie avait cessé et les rafales de vent s’étaient calmées. Le ciel menaçant donnait l’impression de regrouper ses forces en vue de la prochaine offensive. Alors que Bejm se faisait remonter les bretelles par le préfet, Dabik observait la position des cadavres sur le bitume. Au centre, le bouchon de la fiole et des éclats de verre baignaient dans une mare de sang séché, entourée d’un trait de craie orange. À la vue du fil de pêche, Dabik leva la tête et son regard rencontra la lampe accrochée au câble entre les deux immeubles. Il évalua la hauteur des fixations et interpella son coéquipier.

— Hé, Stefan ! Je vais aller jeter un coup d’œil dans cet appartement au troisième. Va dans celui d’en face, les types qui ont fait le coup étaient forcément dans l’un des deux.

— Ça marche.

Dabik entra dans le bâtiment et tomba sur un type d’une cinquantaine d’années, aux cheveux poivre et sel tirés en arrière. Il portait un gros trousseau de clés.

— Vous êtes de la police ? lui demanda-t-il.

— Inspecteur Dabik, brigade criminelle. Le concierge ?

— C’est moi. Mon nom est Marek Bor. On m’a dit d’attendre ici.

— Troisième étage, droite. Accompagnez-moi.

Le type hocha la tête et tourna les talons pour prendre les escaliers.

— L’appartement est vide. Il est en vente depuis six mois, mais il n’y a pas eu de visite depuis longtemps. Il appartient à un couple qui est retourné vivre du côté de Wyszkow, je crois.

Une fois sur le palier, Bor ouvrit la porte. Dabik lui demanda de rester à l’extérieur. Il enfila une paire de gants et entra dans la pièce principale en fixant le sol. À l’évidence, l’appartement avait fait l’objet d’un nettoyage récent, ça sentait encore l’eau de javel. Il s’approcha de la fenêtre et constata que l’attache du câble se trouvait juste au-dessus de l’encadrement, à côté de la gouttière. Il ouvrit la fenêtre et se pencha pour inspecter les gonds. Sur celui du bas, il vit briller un morceau de fil de pêche d’à peine trois centimètres de long. Il se redressa et sortit son téléphone de sa poche.

— Inspecteur Dabik, il me faut une équipe au numéro 28, troisième droite, tout de suite.

Moins de deux minutes plus tard, trois hommes de la Scientifique débarquaient avec leur matériel. L’inspecteur leur donna ses instructions et quitta les lieux pour redescendre dans la rue. Kleika, qui sortait justement de l’immeuble d’en face, vint aussitôt à sa rencontre.

— J’ai trouvé un reste de fil de pêche attaché au gond de la fenêtre. Ces enfoirés étaient aux premières loges, annonça Dabik. Et toi ?

— Un couple de vieux. J’ai dû les cuisiner un peu, mais la femme a fini par avouer qu’un type les a payés 1 000 zlotys pour occuper la chambre qui donne sur la rue. Il n’est resté que dix minutes et il est reparti.

— Ils savent pourquoi ? hasarda Dabik.

— Tu plaisantes ?

— Ouais, ça ne coûtait rien de demander. Faut leur envoyer un dessinateur et faire un por…

— C’est déjà fait, mon vieux. Homme de taille moyenne, cheveux bruns et courts, cicatrice sur le menton, blouson de cuir noir, jean, sac en bandoulière kaki. Le portrait-robot sera près dans une heure.

— Désolé, soupira Dabik tout en se passant la main sur la figure. J’avais oublié que, toi aussi, tu étais flic. Le stress me fait perdre la mémoire.

— Je comprends, va ! J’ai d’ailleurs acheté un bouquin sur la mémoire, mais je sais plus où je l’ai mis, plaisanta Kleika, compatissant, une main sur l’épaule de son collègue.

Tête baissée, Dabik lâcha un rire étouffé. Il sentit alors le vibreur de son portable contre sa cuisse. Un message.

Un instant plus tard, les deux hommes couraient vers la camionnette du PC mobile de la Criminelle. Bejm était en grande discussion avec le chef des groupes d’intervention spéciale.

Dabik le héla en brandissant son téléphone.

— Commissaire ! Il faut que vous voyiez ça !

CHAPITRE 35

Le taxi déposa Adrian et Roman devant l’entrée de l’immeuble. La façade typique de l’après-guerre communiste aurait mérité une bonne rénovation, tant la pollution et les intempéries l’avaient noircie. Une plaque en laiton affichait la liste des sociétés. Adrian pointa le doigt sur un nom.

— LK Limited, deuxième étage.

Les jeunes gens pénétrèrent dans le bâtiment, passèrent devant une rangée de boîtes aux lettres, puis empruntèrent les escaliers en silence. Parvenus sur le palier du deuxième, ils s’arrêtèrent, le cœur battant. Adrian identifia la porte de la société et constata qu’elle était entrouverte. Intrigué, il baissa les yeux vers le sol, s’accroupit pour tremper son majeur dans une petite tache sombre et frotta la pointe de son doigt contre son pouce.

— Je crois bien que c’est du sang, murmura-t-il.

— Je n’aime pas ça, lâcha son frère.

Adrian lui fit signe de se mettre sur le côté et poussa doucement le battant, avant de passer la tête par l’entrebâillement. Une flaque de sang maculait le parquet du couloir et une traînée rougeâtre courait jusqu’à une pièce sur la gauche.

— Il y a quelqu’un ? risqua Adrian en toquant deux fois à la porte, prêt à déguerpir à la moindre alerte.

Comme personne ne répondait, il se tourna vers Roman.

— On y va, tu restes derrière moi et, surtout, fais attention où tu mets les pieds.

Ils se plaquèrent contre le mur pour éviter les traces sur le sol et découvrirent deux corps dans une petite cuisine. Roman porta la main à sa bouche. Il avait tué des milliers de types sur sa console, mais là, on n’était plus dans un monde virtuel.

— Bordel ! jura-t-il en grimaçant d’aversion.

Adrian s’avança vers la porte du fond, entrebâillée. La poignée était rouge de sang. Il poussa le battant de son coude et découvrit un bureau. À peine eut-il esquissé un pas que son estomac se retourna et il dut déglutir pour ravaler sa bile. Un homme obèse était attaché sur un fauteuil. Torse nu, la tête penchée sur le côté. Ce qui restait de son visage noirci et boursouflé attestait les tortures subies. Une large bande de scotch gris lui scellait la bouche. Sa gorge était tranchée d’une oreille à l’autre et son sang recouvrait sa poitrine dont les replis graisseux luisaient dans la pénombre. Sa mort devait être très récente.

Immobile sur le pas de la porte, Roman fut pris lui aussi d’une violente envie de vomir.

— Merde, Adrian ! Il faut se barrer d’ici. On est sur une scène de crime !

L’aîné, qui semblait avoir les nerfs plus solides, n’avait pas l’intention de repartir bredouille ou, au moins, sans un embryon de réponse. Il contourna le bureau et effleura le trackpad d’un portable ouvert. L’écran s’anima et le bureau s’afficha, constellé de dossiers. Quand il vit que l’un d’entre eux se nommait « Cepek », son cœur s’emballa.

— Une seconde, Roman, je crois qu’on a un truc, là.

Adrian sortit de sa poche une clé USB et l’inséra sur le côté du notebook. Il copia le dossier en question et lança un programme d’installation qui allait se charger de transférer tous les documents présents sur la machine vers son serveur FTP personnel. Une fois cette tâche terminée, le logiciel espion effacerait ses traces et se mettrait en sommeil dans les méandres du système. Dès qu’Adrian eut fini, il retira la clé et balaya la pièce du regard. Il s’approcha du canapé et saisit le manteau du mort qu’il fouilla. Il extirpa un portefeuille en croco et en retira une carte d’identité.

— Lucjan Kaminsky. LK. Bon sang, c’est qui, ce type ?

— Adrian ! implora Roman de plus en plus nerveux.

— OK, je remets le portefeuille à sa place. Allez ! On y va.

Dans le PC mobile, Dabik dictait à l’opérateur l’adresse web que le standard venait de lui transmettre suite à un appel anonyme. L’écran afficha un lecteur vidéo et le policier cliqua sur la touche « Play ». La pièce où Markow avait enfermé Cepek apparut. Les policiers assistèrent à l’exécution des membres de la secte et à l’arrivée de Lucjan Kaminsky. Quand l’écran redevint noir, l’incrédulité se lisait sur leurs visages. Bejm, lui, était rouge de colère.

— Kaminsky ! tonna-t-il. C’est donc ce fumier qui est derrière tout ça ! Trouvez-moi ce salaud, les gars. Mettez tout le monde sur le coup. Cette fois, il ne va pas passer entre les mailles du filet. S’il le faut, c’est moi-même qui flinguerai ses putains d’avocats !

Pour une fois, les excès de langage du commissaire ne semblaient pas excessifs.

Transféré à l’hôpital universitaire sous bonne escorte, Teodor Cepek faisait l’objet de soins appropriés. Bien qu’il sût pertinemment que ses jours étaient comptés, il se laissa faire. Il avait encore certaines choses à régler avant de quitter ce bas monde et entendait s’acquitter de sa tâche. C’est pourquoi il fit une requête un peu particulière au médecin qui vint l’ausculter. Quand ce dernier quitta la chambre pour regagner son bureau, il sortit son téléphone de sa blouse et composa le numéro que le vieux venait de lui donner.

— Bonjour, mon nom est Ludwik Maciak, je suis médecin à l’hôpital universitaire et j’ai un message pour monseigneur Adamiak de la part de Teodor Cepek. Vous avez de quoi noter ?

Blottis au fond d’un autobus, Adrian et Roman fuyaient la scène d’horreur qu’ils venaient de découvrir. En quelques heures, leur vie avait basculé dans un univers qui les dépassait. Ils devaient prendre du recul sous peine de voir leur équilibre mental voler en éclats. Ils descendirent du bus sur l’avenue Drawska, en face d’un parc. C’était une zone résidentielle, composée de petits immeubles séparés par des pelouses entretenues avec soin.

Adrian saisit le bras de son frère et l’entraîna dans une allée menant à un pub, le Zywiecki. L’établissement, quasi désert, possédait une grande terrasse donnant sur un large plan d’eau qui faisait sans doute la joie des enfants en été. Les deux frères s’installèrent près d’une baie vitrée et passèrent leur commande dès que Roman eut décrypté les grandes lignes de la carte. Un zapiekanki, sandwich polonais des plus classiques, leur redonna quelques couleurs.

Adrian profita de cet instant de répit pour envoyer un texto à Laura. Ils se connaissaient à peine et, pourtant, elle avait vraiment été adorable avec lui. La pauvre devait se demander sur quel dingue elle était tombée.

Soudain, Roman reposa sa bouteille de coca en grimaçant.

— Adrian, je… ma tête, dit-il portant la main à son front.

Son frère se leva et s’accroupit près de lui.

— Roman, tu saignes du nez.

Il attrapa une serviette et la lui tendit. Puis il l’aida à se lever et l’emmena dans les toilettes sous l’œil perplexe du serveur. Adrian tira d’un distributeur plusieurs serviettes en papier qu’il passa sous l’eau tandis que Roman, blanc comme un linge, s’appuyait contre le rebord du lavabo. Alors que son frère lui rafraîchissait le front avec la boule de papier humide, les yeux de Roman se révulsèrent et il bascula en arrière. Adrian le rattrapa de justesse et l’allongea sur le sol.

— Roman, cria-t-il, tu m’entends ?

Inconscient, le jeune homme gémissait. Sa tête oscillait de droite à gauche. Tout à coup, il s’arc-bouta l’espace d’une seconde, puis son corps se relâcha. Son frère le redressa et le tira jusqu’au mur pour l’y adosser. Une main sur son épaule, il lui tapota la joue.

— He ! Roman ! Réveille-toi ! Dis quelque chose !

L’étudiant cligna des paupières et son regard se fixa sur le visage inquiet de son frère.

— Ça va, Adrian, je crois que notre grand-père vient de m’envoyer un message, murmura-t-il.

— Un message ? Nom de Dieu ! Il t’a dit où il était ?

Roman secoua la tête.

— Non, mais je crois avoir compris qu’il faut arrêter de le chercher et partir d’ici au plus vite.

— Pourquoi ?

— Des gens veulent nous tuer et ils savent où nous sommes.

Des cris et un bruit de verre brisé leur parvinrent à travers la porte.

Adrian posa le doigt sur ses lèvres pour intimer le silence à son frère et tendit le bras vers la petite fenêtre au fond des toilettes. Roman se releva et courut dans la direction indiquée. Dieu merci, l’ouverture n’avait pas de barreaux. Il tira sur le loquet et ouvrit la vitre en grand. Adrian se plaça derrière la porte et exhorta son frère à sortir.

— Vas-y ! chuchota-t-il. Je vais essayer de les retarder et je te suis.

Roman secoua la tête avec une expression de refus. Au lieu de grimper à la fenêtre, il s’empara d’une poubelle et fracassa la vitre avant de se cacher dans l’une des deux cabines. Aussitôt, un cri retentit et la porte s’ouvrit à la volée, manquant d’assommer Adrian qui s’était, in extremis, planqué derrière. Une rafale de fusil automatique éclata, criblant le mur du fond d’impacts et faisant sauter des morceaux de carrelage. Un type s’avança en hurlant, sans doute pour prévenir ses acolytes que les deux jeunes s’étaient enfuis par la fenêtre. Les instructions du tueur étaient très claires : tirer sans sommation.

Adrian bondit derrière lui et lui envoya un coup de pied sur le haut du mollet, l’obligeant à mettre un genou à terre. Puis il se jeta sur son dos pour lui faire une clé au cou en serrant de toutes ses forces. L’homme grogna et appuya instinctivement sur la détente de son arme. Une rafale balaya le sol dans un vacarme assourdissant. Il lâcha son fusil et donna un violent coup de coude à Adrian qui en eut le souffle coupé, mais ne desserra pas sa prise pour autant. Changeant de stratégie, le tueur bascula en arrière et déséquilibra son assaillant qui n’avait pas anticipé la manœuvre. Adrian recula, écrasé contre le mur par le poids du type. Sous le choc, le jeune homme relâcha son étreinte. L’homme de main en profita pour se dégager et pivota sur lui-même. Il sortit un couteau de sa ceinture et, d’une poigne d’acier, attrapa son assaillant par le col.

— Żegnaj ! cracha-t-il.

Deux détonations déchirèrent l’air. La brute lâcha son couteau et s’effondra aux pieds d’Adrian. À deux mètres de là, Roman tenait entre les mains le fusil-mitrailleur dont le canon fumait encore. Son frère se précipita vers la fenêtre et risqua un œil dehors. Il vit deux hommes, à une cinquantaine de mètres, qui se dirigeaient vers le pub. Vu leur allure et leur démarche, impossible de les confondre avec des promeneurs.

— On va passer par la terrasse et prendre sur la droite. Allez, magne-toi, Roman !

Caché derrière le bar, le serveur tétanisé ne les vit même pas traverser le café. Ils longèrent la bâtisse et s’enfuirent à toutes jambes vers les arbres. De là, ils traversèrent des rangées de bosquets jusqu’à la limite du parc. Après avoir suivi la barrière sur une centaine de mètres, ils atteignirent un petit portail.

— Donne-moi ton téléphone, dit Adrian, vite !

Roman lui tendit son portable en essayant de reprendre son souffle. Son frère retira la batterie et la carte SIM et glissa le tout dans sa poche. Il fit la même chose avec son appareil, puis les jeunes gens reprirent leur course en pénétrant dans les méandres du quartier résidentiel.

— Ça veut dire quoi, « Żegnaj » ? demanda Adrian sans s’arrêter.

— « Adieu ».

— Je l’aurais parié.

CHAPITRE 36

Le commissaire Bejm ne savait plus où donner de la tête. Le préfet lui avait laissé vingt-quatre heures pour mettre la main sur les auteurs de l’attentat et, dans la foulée, retrouver le sang de Cepek. Faute de quoi, l’affaire serait reprise par l’unité antiterroriste qui piaffait d’impatience. Bejm devait en outre s’occuper des journalistes qui faisaient le pied de grue devant le commissariat, des chefs de section débordés, de la police scientifique en manque de personnel et du bureau du légiste qui ne savait plus où mettre les corps. Un vrai cirque !

— Entrez ! hurla-t-il en réponse aux deux coups rapides frappés à sa porte.

Un agent se présenta et lui tendit une enveloppe kraft.

— Un coursier envoyé par la Scientifique, pour vous, commissaire.

Bejm attrapa le pli et congédia le flic d’un geste.

Il retourna l’enveloppe et un petit carnet noir tomba sur son bureau, accompagné d’un rapport d’indices standard. Il parcourut rapidement le document, relatif à la découverte d’un certain Hector Ebner du côté de Radom. En bas de la page, une note manuscrite l’invitait à prendre connaissance des éléments contenus dans le carnet car ils semblaient en lien avec l’affaire Cepek. Intrigué, Bejm le saisit et commença à le feuilleter. Il dut chausser ses lunettes pour déchiffrer les pattes de mouche de son auteur.

Au bout d’un quart d’heure, il acheva sa lecture qui, quoique fort intéressante, soulevait plus de questions qu’elle n’apportait de réponses. Et bien qu’il eût ordonné qu’on ne le dérange sous aucun prétexte, la lumière de son téléphone clignota.

— Oui ? maugréa-t-il.

— J’ai un appel de Los Angeles, commissaire. Un certain Albert Tustin.

Bejm se souvint alors de sa récente discussion avec Richard Lebaron, d’Interpol. Tustin, le fameux spécialiste des sciences occultes. Au point où il en était, pourquoi pas ?

— Passez-le-moi !

— Allô ?

— Commissaire Bejm à l’appareil, bonjour monsieur Tustin.

— Bonjour commissaire, je vous remercie de prendre mon appel, je crois savoir que vous êtes très occupé en ce moment.

— Votre polonais est excellent, monsieur Tustin, mes félicitations. Pour ne rien vous cacher, nous venons de subir un attentat en plein centre-ville, et il serait prétentieux de ma part de dire que nous maîtrisons la situation.

— Votre franchise vous honore, commissaire. Je viens de voir quelques images sur Internet. Ce qui vient de se passer est vraiment affreux. Malheureusement, je crains que ce ne soit que le début.

— Que voulez-vous dire ?

— Eh bien, il semblerait qu’une énergie malfaisante ait été libérée. Vous avez affaire avec des forces si puissantes qu’il est impossible de les appréhender. Autant courir après un courant d’air.

— Inutile de prendre des précautions avec moi, monsieur Tustin. Mettons tout de suite les choses au clair. Je suis confronté à une affaire qui dépasse l’entendement. Les victimes sont toutes frappées du même mal, leurs corps présentent des caractéristiques inexplicables et si horribles que mon chef légiste en est déconcerté. Tous les indices laissent à penser que le sang de Teodor Cepek est responsable de ce massacre. Je suis dans l’incapacité totale d’expliquer ce phénomène. Alors, si vous le voulez bien, on va arrêter les métaphores et jouer cartes sur table, OK ?

— Très volontiers, commissaire, je ne demande pas mieux. Nous avons connu une affaire similaire il y a environ six mois, ici, à Los Angeles. L’élément clé de cette enquête était un livre très ancien sur lequel nous n’avons pas pu mettre la main à l’époque. Il y a quelques jours, j’ai eu la chance de le retrouver. Je l’ai aussitôt analysé et me suis alors rendu compte qu’il faisait partie d’une trilogie. L’ouvrage que je détiens est le premier tome, j’ignore où se trouvent les deux autres. En revanche, la nature de l’affaire Cepek et les indices que vous venez d’énumérer confirment mes craintes.

— À savoir ?

— Que quelqu’un s’est servi du deuxième tome.

— Et quel est le nom de ce livre, monsieur Tustin ?

— Il s’agit du Codex Lethalis.

Bejm sursauta. Il venait de lire ce nom dans le petit carnet noir d’Hector Ebner.

Dans la ville de Lucerne, en Suisse, à une cinquantaine de kilomètres au sud de Zurich, un autobus roulait sur la Haldenstrasse, le long du lac. Il s’apprêtait à traverser une longue place d’où l’on pouvait voir les bateaux de la compagnie de navigation des quatre cantons quand, soudain, il dévia de sa trajectoire, percuta une voiture en stationnement et monta sur le trottoir. Puis il bifurqua à nouveau en fauchant un réverbère et traversa le terre-plein central pour aller s’encastrer dans l’un des gros marronniers plantés sur le quai.

Abasourdis, des badauds se précipitèrent vers le véhicule pendant que d’autres se contentaient de prendre des photos. Les gens à l’intérieur hurlaient d’angoisse et tapaient aux fenêtres car toutes les portes semblaient bloquées. Étrangement, cette agitation se concentrait à l’arrière du bus. Il n’y avait aucun mouvement à l’avant du véhicule. Un passager se décida enfin à rejoindre le conducteur inconscient pour actionner l’ouverture des portes. Quand il y parvint, les occupants jaillirent par les deux sorties arrière en se bousculant. Ils paraissaient complètement paniqués.

Un agent municipal traversa la place au pas de course, hurlant dans son talkie-walkie. Il demanda à tout le monde de reculer alors que certains passagers s’asseyaient par terre. L’agent s’approcha de la portière avant et posa le pied sur la première marche. À peine se fut-il penché à l’intérieur que son dos fut pris d’une violente convulsion. Il recula d’un coup et vomit sur la chaussée, sous les yeux d’un groupe de touristes japonais qui mitraillaient la scène avec le plus grand sérieux.

Adamiak entra dans la chambre de Cepek et referma la porte derrière lui. Il s’approcha du lit et posa sa main sur le poignet du vieil homme qui ouvrit alors les yeux.

— Paskal.

— Je suis désolé que cette tragédie soit la raison de nos retrouvailles, Teodor.

Cepek afficha un air magnanime.

— Ne le sois pas, cher ami. Après tout, nous avons tous les deux œuvré contre les forces du mal, chacun à notre manière. Cependant, je crains que, pour moi, la partie ne soit bientôt terminée. Je suis en sursis.

— Que veux-tu dire ?

— Le démon qui m’a quitté va revenir, Paskal. Dès lors que les dernières gouttes de mon sang seront répandues, il reviendra me chercher pour se réfugier dans mon âme.

— En es-tu sûr ?

— Ainsi le veulent les règles et je ne dois mon pouvoir actuel qu’à ma volonté de me battre jusqu’au bout. Je peux encore sauver des vies et je le ferai, quoi qu’il m’en coûte.

Adamiak lui prit la main et la serra entre les siennes.

— Alors, montre-moi, dit-il en fermant les yeux.

À Lucerne, ce qui ressemblait à un banal accident de la route se transforma très vite en catastrophe nationale. La Suisse venait d’être victime d’un attentat à grande échelle. Une demi-heure plus tôt, un coup de téléphone anonyme avait annoncé à la rédaction d’un célèbre quotidien zurichois qu’un groupuscule albanais nommé Liria e Popullit s’apprêtait à commettre une « action nécessaire et légitime » à Lucerne. Selon une source officieuse, un tract de revendication retrouvé sur les lieux confirmait l’identité des auteurs. Un flash spécial tournait en boucle sur les trois chaînes de la télévision nationale. La version officielle évoquait l’utilisation d’un gaz mortel. La communauté albanaise criait au scandale et démentait toute implication dans cet acte barbare, mais le mal était fait. Selon les journalistes, les policiers avaient découvert dans l’autobus dix-huit corps sans vie, mais ils avaient refusé de donner plus de détails. En Suisse, le secret n’était pas réservé qu’aux banques. Il constituait le fondement d’une philosophie ancestrale attachée à la réserve et à la discrétion. La nouvelle d’une agression de cette nature était si terrible que les autorités justifieraient sans doute leur manque de transparence par la fameuse notion de sécurité nationale.

Dès que l’alerte fut confirmée, on déclencha le plan d’urgence. Le quartier fut bouclé et un cordon de policiers verrouilla un large périmètre de sécurité englobant la place et une partie du lac, sur lequel des vedettes patrouillaient. Tous les survivants furent interrogés un à un, puis une unité médicale mobile les prit en charge. L’autobus fut recouvert d’une bâche à ouverture amovible à travers laquelle s’engagèrent des hommes de la brigade biochimique. Après avoir reçu le signal de leurs collègues, les agents de la police scientifique purent pénétrer à leur tour dans le véhicule. Au bout de deux heures, les premiers corps furent enfin extraits de l’habitacle, enveloppés dans des sacs mortuaires et chargés dans des fourgons du service médicolégal. On ne savait toujours pas comment toutes ces personnes avaient trouvé la mort et les spéculations allaient bon train.

Lorsqu’une photo de l’intérieur de l’autobus apparut sur Internet, les gens commencèrent à prendre peur. Presque aussitôt, on évoqua dans les forums de discussion un lien possible avec les événements polonais. La muraille du secret commençait à se lézarder et l’inquiétude de la population suintait déjà comme de l’eau à travers les fissures d’un barrage.

Au fond de sa Mercedes, Freddy Sprecher suivait le flash d’information sur sa tablette numérique avec une mine satisfaite. Dans une semaine, les électeurs tremblants de colère et d’angoisse se rendraient aux urnes. L’émotion et l’instinct de survie guideraient leur choix de façon aussi efficace qu’un canon posé sur leur tempe. D’autant que ces braves gens n’avaient pas fini d’avoir peur… Le leader nationaliste saisit son téléphone et envoya un message codé pour lancer la suite de l’opération.

Adamiak rouvrit les yeux et lâcha la main de son ami. Une lueur d’anxiété assombrissait son regard.

— Dieu tout puissant, murmura-t-il, préserve-nous de telles ténèbres.

— C’est à nous, pauvres mortels, de les affronter afin de Lui prouver que nous sommes dignes de Sa bienveillance, Paskal. Tu dois comprendre que nos choix déterminent Ses intentions.

— Aide-toi et le ciel t’aidera.

— J’ai décidé de me battre et je sais que je ne serai pas seul.

— Qui sont ces deux jeunes gens ?

— Mes petits-fils. Il faut les protéger, à tout prix.

— Dois-je en parler à la police ?

— Je vais le faire.

— J’ai parlé à un ami ce matin, un Américain qui habite à Los Angeles. Il s’appelle Albert Tustin. Il a retrouvé le Codex Lethalis.

À cette évocation, le vieil exorciste se redressa.

— Que t’a-t-il dit ?

Adamiak lui relata l’entretien par le menu, sans omettre une seule information.

— Nous ne pouvons plus rien faire pour moi, mais il est encore possible d’éviter que mon sang tue à nouveau. Tustin doit analyser les textes de son codex, il y trouvera la solution. Quant à l’INR, il est sans doute à l’origine de la libération du Musicien. Si ce n’est pas le cas, cette hydre maléfique va tout faire pour mettre la main sur le deuxième codex, car il représente sans doute le moyen de localiser le dernier volume.

— Qu’attends-tu de moi, Teodor ?

— Que tu reçoives ma confession et que tu pries pour mon salut. Une dernière fois.

CHAPITRE 37

Assis côte à côte au bar de la salle d’embarquement, les deux frères se repassaient en silence le film des dernières heures. Bien que soulagé d’avoir échappé au pire, Roman ne pouvait cacher sa déception. Il essayait de comprendre les desseins de son grand-père, en vain. Sa frustration était d’autant plus grande que, lors de sa dernière vision, Cepek lui avait dit une chose terrible qu’il n’avait pas osé répéter à son frère. Quoi qu’il arrive, leur grand-père allait mourir.

Lorsque l’avion survola Varsovie, l’étudiant fixa les lumières de la ville et posa sa main sur le hublot. Il prononça une prière silencieuse à l’intention de celui qu’il n’avait jamais connu, mais dont l’amour venait de lui sauver la vie. Une larme coula sur sa joue tandis que les nuages lui masquaient le pays de ses origines.

Le commissaire Bejm expliqua à Tustin les quelques éléments qu’il venait d’apprendre sur la mort d’Hector Ebner et se lança dans la description du carnet. Puis il chercha le passage qui faisait allusion au Codex Lethalis.

— Cet homme détenait probablement le deuxième ouvrage, en conclut Tustin. J’imagine que si vos hommes avaient retrouvé le tome sur place, ils vous en auraient fait part.

— Sans aucun doute. L’agent de la brigade scientifique m’a fait parvenir ce carnet car il contient des informations en rapport direct avec l’affaire Cepek : l’état du corps, le signe 8 et surtout la mention des effets provoqués par le sang. En principe, si Ebner se servait du livre dont vous parlez au moment de sa mort, on aurait dû le récupérer près du cadavre. Or il n’en est rien. J’ai sous les yeux un passage en latin qu’Ebner devait considérer comme important car il est doublement encadré. Je peux essayer de vous le lire, si vous voulez.

— Je vous en prie, commissaire.

Bejm s’exécuta et fit de son mieux. Le texte était assez court et Tustin le reconnut aussitôt.

— Il s’agit du premier paragraphe du codex que je détiens, annonça-t-il d’une voix atone. Le deuxième volume était donc bien entre les mains d’Ebner.

— Comment expliquez-vous sa disparition ?

Tustin avait une idée. Toutefois, il se garda bien de l’évoquer. Le commissaire ne semblait pas en mesure d’inclure l’INR dans son équation, déjà fort compliquée.

— Quelqu’un a dû l’apprendre, répondit-il de manière évasive.

À ce moment, on frappa à la porte de Bejm.

— Ne quittez pas, je vous prie, monsieur Tustin, dit-il en posant la main sur le micro du combiné. Oui ?

Un agent passa la tête dans l’entrebâillement.

— Désolé, commissaire, mais nous venons d’avoir une info en lien avec Teodor Cepek.

— Faites vite !

— Un attentat a eu lieu à Lucerne, monsieur. Des fioles contenant du sang de l’exorciste ont été retrouvées sur les lieux.

Bejm reprit la ligne en soupirant.

— Nous venons d’apprendre que du sang de Teodor Cepek a passé les frontières. Quelqu’un n’a pas hésité à s’en servir en Suisse. Je crois que je vais contacter votre ami Lebaron. Tout cela commence à devenir trop lourd pour mes épaules.

— Alors je vous laisse, commissaire. Vous avez fort à faire. Nous restons en contact.

— Merci de votre aide, monsieur Tustin.

Bejm raccrocha et composa aussitôt un autre numéro.

— Convoquez-moi les chefs de section et le responsable de l’aviation civile, on a du pain sur la planche.

Son portable se mit à vibrer sur son bureau. Il regarda l’écran avant de décrocher. C’était Dabik.

— Alors, qu’est-ce qu’on a ? demanda-t-il sans préambule.

— Nous sommes dans le bureau de Kaminsky, commissaire. Il est mort, ainsi que deux de ses gardes du corps, et c’est tout récent.

— Bordel !

— Il a été torturé avant d’être exécuté, sans doute pour le faire parler.

— Bressler ?

— Ça ne peut être que lui. Kaminsky aurait dû s’occuper de cette ordure avant de s’en prendre à ses copains, c’est de loin le plus dangereux. Il est sans doute aussi à l’origine de la vidéo, mais il a fait le ménage avant qu’on arrive.

— Et le sang ?

— Aucune trace. Le coffre-fort est ouvert, mais vide. Nous avons l’ordinateur et le téléphone de Kaminsky, peut-être qu’on tombera sur quelque chose.

— Demandez aux gars de la Scientifique d’embarquer tout ça en urgence et de procéder aux analyses. Il nous faut des résultats, nom de Dieu ! Je viens d’apprendre que la Suisse vient d’être touchée. Si on peut trouver dans les dossiers de Kaminsky un indice susceptible d’aider les Helvètes, c’est maintenant ou jamais !

— On s’en occupe immédiatement, commissaire.

— Et quand vous aurez fini, allez voir Cepek et revenez ici tous les deux. On doit faire le point.

— Ça marche ! répondit Dabik avant de couper la communication.

Adrian extirpa son iPad de son sac. Il avait lui-même modifié l’appareil en y ajoutant une connexion USB qu’Apple avait jugée inutile. Il y inséra sa clé et en transféra les fichiers sur son serveur FTP. Il classa les documents par ordre chronologique, puis cliqua sur le premier. Un lecteur multimédia démarra aussitôt. Il s’agissait d’une vidéo de bonne qualité montrant une rue au bout de laquelle surgissait une manifestation. Roman désigna les pancartes et les plaques des voitures en stationnement.

— C’est à Varsovie, dit-il.

La caméra surplombait la scène. Elle balaya la foule et remonta le long de l’immeuble d’en face pour s’arrêter sur une fenêtre grande ouverte. Un homme se tenait dans l’embrasure, le visage tourné vers le bas. Cachée dans l’ombre, une autre personne se trouvait derrière lui, sa main apparut brièvement dans la lumière. L’image bougea sur la gauche, zooma un peu et suivit un câble jusqu’à une lampe à laquelle pendait une sorte d’éprouvette. Celle-ci sortit brusquement de l’écran et la caméra accompagna sa chute. Le zoom arrière permit d’avoir une vue d’ensemble pendant que les premières personnes commençaient à s’effondrer. Adrian avait eu la bonne idée de couper le son. Néanmoins, les images parlaient d’elles-mêmes. La caméra remonta aussitôt et fit un gros plan sur le visage du spectateur, dont l’expression reflétait un curieux mélange de dégoût et de fascination. Adrian le reconnut aussitôt.

— Putain de merde ! Je connais ce type.

— Quoi ? s’étonna son frère. Comment ça ?

— Il s’appelle Freddy Sprecher, c’est un politicien de Zurich. Mais qu’est-ce qu’il fout là, ce taré ?

Une demi-heure après la visite d’Adamiak, Cepek vit entrer dans sa chambre les deux inspecteurs. Les traits tirés, il reposa son verre d’eau sur la table de chevet et croisa les mains sur son ventre.

— J’allais vous appeler, messieurs, dit-il d’une voix rauque. J’imagine que votre temps est compté, ça tombe bien parce que le mien aussi. Je vais donc aller droit au but.

— Nous vous écoutons, monsieur Cepek, l’assura Dabik.

— J’ai besoin de votre aide pour retrouver et protéger deux garçons.

— De qui s’agit-il ?

— De mes petits-fils.

Kleika sortit un calepin et tira une chaise tandis que le vieux commençait son histoire.

La nouvelle de la mort de Kaminsky tomba en fin d’après-midi. Rassemblés dans l’entrepôt qui leur tenait lieu de repaire, ses principaux lieutenants et la majeure partie de son équipe étaient sous le choc. Les discussions sur sa succession n’allaient pas tarder à prendre le pas sur la surprise quand deux coups furent frappés à la porte principale. L’un des truands ouvrit avec précaution et aperçut une enveloppe en papier kraft sur le sol. Il la ramassa, constata que le rabat n’était pas collé et distingua à l’intérieur un CD-Rom accompagné d’un bout de papier. Il jeta un coup d’œil dans la rue avant de refermer la porte d’un air dubitatif.

— Quelqu’un vient de nous laisser ça, dit-il à ses acolytes en brandissant le CD et le feuillet.

— Ça dit quoi ? demanda une fille dont les tatouages pouvaient rivaliser avec ceux d’un yakuza.

— « Instructions posthumes de Lucjan Kaminsky », lut le type.

— Ça veut dire quoi, « posthume » ? demanda un gars couvert de piercings.

— Ça veut dire que quand tu seras mort, tu continueras à nous faire chier, s’esclaffa la jeune femme en lui faisant un doigt d’honneur.

— Allons voir ça dans la salle, décida l’un des lieutenants de Kaminsky.

Deux minutes plus tard, ils étaient regroupés dans la pièce qui leur servait à organiser leurs opérations. Elle était équipée d’une chaîne hi-fi, d’une télévision et d’un lecteur de DVD. La galette fut insérée dans le tiroir de l’appareil et la voix tendue de Kaminsky retentit dans les haut-parleurs.

— Si vous entendez cet enregistrement, c’est que je suis mort. Vous m’avez tous servi avec loyauté et, en conséquence, je vais vous faire bénéficier de mes acquis. Je vais commencer par…

Pendant que Kaminsky exprimait ses dernières volontés, Yvan Bressler pénétra dans l’entrepôt désert à pas de loup et se dirigea vers la salle. Toute l’équipe du mafieux écoutait religieusement la liste de ceux et celles qui allaient profiter de ses largesses. Accroupi près de la porte entrouverte, l’intrus glissa la main dans sa poche pour en sortir un Zippo.

Quelques rires gras et autres commentaires résonnaient dans le local lorsque Bressler lança un objet sur le sol. Celui-ci roula sous la table et toutes les têtes se tournèrent en même temps. Il s’agissait d’un gros pétard entouré de six fioles maintenues par un élastique. La mèche était consumée aux trois quarts. Quand l’assemblée prit enfin conscience de ce qui allait se passer, il était déjà trop tard. L’explosion pulvérisa les fioles et la salle fut le théâtre d’un massacre dont le paroxysme n’avait d’égal que la cruauté de ses occupants.

Bressler, déjà loin, regagnait sa moto au pas de course. Il enfila son casque, démarra et s’éloigna dans la lumière déclinante. « Ça, c’est fait », se dit-il en posant la main sur sa poche de poitrine où se trouvait la dernière fiole de sang en sa possession.

À Lucerne, la séance de crise battait son plein et la nature de l’attentat était au centre des discussions. Un condensé des dossiers polonais avait transité par Interpol pour atterrir sur la table du chef de section de la police judiciaire. Pour une fois, les informations circulaient vite, très vite. Le pays venait d’entrer dans le club des cibles terroristes et la population n’en revenait pas. Comment pouvait-on s’attaquer à des gens si calmes, dont l’innocente activité consistait simplement à brasser l’argent de tous les dictateurs de la planète ? Un comble ! Les similitudes avec les victimes de l’affaire polonaise sautaient aux yeux. Les traces relevées dans l’autobus ne laissaient planer aucun doute sur le fait que ce maudit sang avait servi à commettre un acte lâche et horrible sur le sol helvétique.

L’enquête révéla qu’un sac à dos contenait un téléphone relié à une petite charge dont l’explosion avait brisé un minuscule récipient en verre. Un tract se trouvait dans la poche extérieure du sac et ne portait aucune empreinte. Il s’agissait d’un tirage couleur réalisé sur du papier ordinaire à l’aide d’une imprimante à jet d’encre. Il représentait les emblèmes du drapeau albanais, un aigle noir à deux têtes sur fond rouge. Le titre « Liria e Popullit » était inscrit en arc de cercle, au-dessus de l’oiseau bicéphale. Un texte court, en albanais, figurait sous le drapeau. La traduction donnait à peu près ceci : « Victoire et liberté aux peuples opprimés, action nécessaire et légitime de l’Aigle. » Une phrase grandiloquente, mal construite et dont la signification échappait à l’entendement. Autant dire que les autorités n’avaient pas grand-chose à se mettre sous la dent. Plusieurs personnes offrirent de façon spontanée les images et les films pris lors de l’événement, mais là encore, il n’en résulta rien de probant. L’individu qui avait déclenché la charge à distance ne devait pas se trouver dans les alentours immédiats. En réalité, il pouvait se situer n’importe où en Suisse, ou même ailleurs dans le monde.

Accaparé par les détails de son plan, Sprecher n’avait pas consulté ses e-mails depuis plusieurs heures. Quand il le fit enfin, il constata que Kaminsky lui avait envoyé un message dans la matinée. Il le parcourut avec attention et, contrarié, fronça les sourcils. Il saisit son BlackBerry et appuya sur une touche pour lancer un numéro mémorisé.

— J’écoute, fit son interlocuteur.

— On a un léger problème. J’ai besoin de deux équipes, prêtes à partir. Je vous envoie les instructions par SMS.

— Entendu.

Le Zurichois raccrocha avec une moue dubitative. Son opération exigeait que tous les détails soient maîtrisés à la perfection. Le grain de sable n’avait pas de place dans son programme.

Fascinés, les deux jeunes inspecteurs écoutaient le récit de Cepek. L’histoire de ce type était incroyable. Ils avaient noté les noms et prénoms de ses deux petits-fils, mais une question subsistait quant à leur implication dans les événements de Varsovie et de Suisse.

— Pourquoi tenez-vous tant à les protéger, monsieur Cepek, mis à part le fait que ce sont vos petits-enfants ? demanda Kleika.

— C’est déjà une bonne raison en soi, inspecteur, mais vous avez raison, ce n’est pas la seule. Pour tout vous dire, ils détiennent…

Cepek porta soudain la main à sa poitrine et poussa un cri lugubre. Dabik se précipita vers lui, Kleika ouvrit la porte pour demander de l’aide. Le vieux grimaçait de douleur et grognait quand une infirmière et un médecin déboulèrent dans la chambre. Le monitoring émettait des bips stridents de très mauvais augure.

— Écartez-vous ! ordonna le toubib. Il fait une attaque.

Il posa ses deux mains sur la poitrine de l’exorciste et s’adressa à l’infirmière.

— Vingt cc d’adrénaline et apportez-moi le défibrillateur, tout de suite !

Les policiers sortirent de la chambre et patientèrent quelques minutes devant la porte, craignant d’entendre à tout instant le son strident et continu signalant un arrêt cardiaque, quand le médecin ressortit en s’épongeant le front.

— On l’a rattrapé, mais c’était moins une. Son pouls est faible et je crois qu’il est tombé dans le coma. Je suis désolé, messieurs.

Kleika agita son carnet de notes, le regard fixé sur le médecin.

— Il nous a confié une mission dont on va s’occuper tout de suite. Il ne mourra pas avant qu’on l’ait remplie, je vous le garantis, docteur.

Les policiers tournèrent les talons et s’engagèrent dans le couloir sous l’œil éberlué du praticien.

CHAPITRE 38

Dans le canton du Valais, le sommet du mont Cervin se cachait derrière une écharpe de nuages gris et la température avoisinait cinq en dessous de zéro. Ce temps glacial et maussade n’avait pas dissuadé les skieurs de profiter de l’enneigement exceptionnel des nombreuses pistes de Zermatt. Sans doute y aurait-il encore beaucoup de neige pendant les prochaines vacances scolaires et la station serait alors prise d’assaut.

En cette fin d’après-midi, l’énorme télécabine était bondée d’amateurs de sensations fortes, bien décidés à amortir leur forfait journalier en descendant une dernière fois la longue piste noire du Matterhorn glacier paradise qui culminait à plus de trois mille huit cents mètres. Les portes se fermèrent automatiquement et la cabine rouge et blanc s’ébranla. Trois pisteurs professionnels avaient embarqué pour vérifier cette partie du domaine skiable et fermer la marche, histoire de s’assurer que personne ne se retrouverait seul ou perdu à la nuit tombée. L’un d’eux plaisanta brièvement dans son talkie-walkie avec le chef mécanicien au sol. La télécabine prenait très vite de la hauteur, et les passagers pouvaient admirer la majesté des lieux à plus de cinquante mètres du sol.

À l’intérieur de la gare, le chef mécano était penché sur le tableau de commandes et réglait la tension du câble. Satisfait, il se redressa et s’apprêtait à remettre ses gants quand un hurlement résonna dans son talkie-walkie. Il tenta d’entrer en communication avec l’un des pisteurs, mais ne perçut qu’un mélange de cris et de bruits étranges. Aussitôt, il se précipita vers le guichet, se pencha pour attraper ses jumelles et courut au bord du quai pour regarder en direction de la télécabine, distante d’une centaine de mètres. Alors que l’appareil pendu à son cou transmettait toujours des hurlements, il constata que la cabine tanguait de gauche à droite. Un mouvement impossible puisque la force du vent était nulle. À moins que…

C’est à ce moment qu’il distingua des reflets de verre brisé et qu’un corps apparut à la fenêtre défoncée. La silhouette bascula entièrement à l’extérieur, resta accrochée l’espace d’une seconde et tomba. Instinctivement, le mécano suivit sa chute et le vit s’écraser sur la piste damée. Stupéfait, il releva ses jumelles et s’aperçut avec horreur que plusieurs personnes se servaient de leurs skis pour défoncer les parois de plexiglas. L’un des panneaux finit par sortir de son encadrement et trois passagers se jetèrent à leur tour dans le vide.

Le chef mécanicien se rua sur son tableau de commandes et tapa sur le gros bouton rouge d’arrêt d’urgence. Il inversa le sens de traction et relança la machine. Pendant que la cabine rebroussait chemin, il regarda autour de lui, paniqué. Pendant quelques secondes, il ne savait plus où se trouvait le téléphone.

Tandis qu’il donnait enfin l’alerte, la webcam météo installée au sommet du bâtiment continuait de transmettre ses images en direct sur Internet. La vingtaine de personnes connectées à ce moment-là n’en crurent pas leurs yeux. En moins d’une demi-heure, les images avaient déjà fait le tour du monde. Bien avant que la télévision suisse n’en parle dans son flash spécial. Et l’une de ces personnes s’appelait Freddy Sprecher.

Penché sur l’ordinateur de Kaminsky, un informaticien de la police scientifique passait en revue les documents avant d’explorer les entrailles du système. Avec son look de rasta et sa nonchalance congénitale, il n’avait rien d’un fonctionnaire. Pourtant, c’était l’un des meilleurs analystes du pays. Il repéra immédiatement le dossier « Cepek » et l’ouvrit. Après cinq minutes de lecture, il attrapa son téléphone et composa le numéro de Dabik.

— Salut Dabik, c’est Kowalsky.

— Ah ! salut Kow, on est à la bourre, mon vieux. Dis-moi que tu as quelque chose !

— Justement, je suis sur le notebook de Kaminsky. Je viens juste de commencer et je tombe sur un dossier complet concernant notre Cepek national.

— Et ?

— On dirait que cette grosse ordure a backupé des échanges d’e-mails avec un type chargé de retrouver deux gamins, enfin, deux jeunes types, la vingtaine. Ça te dit quelque chose ?

— Tu rigoles ! s’exclama Dabik, Rickstein et Cosandey, c’est ça ?

— Affirmatif, et comme contrat, c’est du sévère.

— J’y crois pas ! On s’apprêtait à lancer une recherche dans la base de données d’Interpol.

— Pas la peine, j’ai leurs identité, date de naissance, adresse et même numéro de portable. Rickstein habite Berlin, et Cosandey, Genève. Je t’envoie tout ça sur ton téléphone dans deux minutes. Ah ! autre chose…

— Ouais ?

— D’après ce que je vois sur les backups, tes deux gars étaient dans les parages aujourd’hui même.

— Quoi ? Ici, à Varsovie ?

— Yes, man. Repérage confirmé des portables et triangulation effectuée. J’ai même les coordonnées GPS de leur dernière position connue, à 16 h 12. Je te le mets aussi dans le paquet.

— T’es vraiment le meilleur, Kow ! Je t’en dois une sur ce coup-ci. Merci, mon vieux.

— C’est quand tu veux, ma poule.

Tout excité, Dabik se tourna vers Kleika qui conduisait, un sourire en coin.

— Je sais, dit ce dernier, les yeux rivés sur la route. Parfois, Dieu est avec nous.

Les deux jeunes frères arrivèrent à Genève en début de soirée. Les chaînes de télévision ne parlaient que de l’attentat de Zermatt et des policiers en tenue de combat déambulaient dans le hall de l’aéroport, fusil-mitrailleur en travers de la poitrine.

— Il faut que j’appelle mes parents, dit Roman.

— J’ai un portable prépayé chez moi. On pourra s’en servir pour passer nos coups de fil. Après ce qui s’est passé, je n’ai pas l’intention d’utiliser ma ligne fixe et encore moins mon GSM.

Les jeunes gens montèrent dans un taxi qui les emmena vers le quartier d’Onex, un peu à l’extérieur de la ville. Adrian occupait un quatre-pièces plutôt sympa, au septième étage d’un immeuble neuf encerclé de villas. Comme Laura l’avait deviné, le frigo du jeune entrepreneur était presque vide. Des pâtes et un morceau de gruyère feraient l’affaire. Pendant la cuisson des penne rigate, Adrian tendit son portable de secours à son frère affalé sur le canapé.

— À toi l’honneur, lui dit-il.

Roman appela sa mère qui poussa les hauts cris et le jeune homme s’efforça de la rassurer en lui promettant qu’il serait bientôt de retour. Il refusa d’en dire plus, la salua et raccrocha. Les explications, l’histoire et la mise au point attendraient. Il était crevé, en colère et triste. Adrian revint de la cuisine avec deux bouteilles de bière.

— Te bile pas, mon vieux, tu verras que les choses vont s’arranger. OK, ils ne t’ont rien dit, mais tu avais trois mois quand ils t’ont adopté, trois mois ! Ce sont eux, tes parents, Roman. Aussi bien dans leur cœur que dans le tien, tu ne peux pas le nier. Ils ne t’ont pas conçu, et alors ? La belle affaire !

— Et si tu apprenais la même chose aujourd’hui ? Tu en penserais quoi ?

— Tu veux savoir la vérité ? Je m’en foutrais parce que ça ne changerait rien à ce que j’ai vécu. Si on te fait manger un plat que tu trouves délicieux et qu’ensuite on vient te raconter que c’était le chien du voisin, ce n’est pas ton estomac qui va courir aux chiottes pour vomir, c’est ta tête. Tu me suis ?

— Oui, je crois.

— Écoute, je peux comprendre ce que tu ressens, mais ne pollue pas ta vie à cause d’un truc qui t’est étranger. Tu es ce que tu es, rien ne pourra changer ça. Il faut vivre au présent, frangin, tu verras que ça aide bien, comme philosophie.

Roman le regarda, les yeux brillants.

— Tu as raison, Adrian…

— Au fait, je ne t’ai pas remercié de m’avoir sauvé les miches dans les toilettes du café. Ce type m’aurait tué.

— J’ai bien cru que les projectiles allaient vous traverser tous les deux.

— Il avait un gilet pare-balles, mais c’est moi qui en ai profité, tu imagines l’ironie…

— Tu crois qu’on risque encore quelque chose ?

— En toute franchise, je ne sais pas pourquoi ces types voulaient nous liquider, mais je doute qu’ils viennent nous chercher jusqu’ici.

— Tu crois que c’est en rapport avec notre grand-père ?

— Quoi d’autre ? Ça me paraît évident. Le seul truc, c’est que j’ai l’impression qu’on est les seuls à ne pas être au courant.

— On devrait peut-être en parler à la police.

— Je n’ai rien contre, mais pour leur dire quoi ?

— On a l’embarras du choix : que le sang de notre grand-père a été utilisé pour commettre des attentats, qu’un certain Sprecher semble impliqué dans l’affaire ou que des types ont essayé de nous flinguer à Varsovie. Ce serait déjà un bon début.

Adrian ferma les yeux et se gratta la tête.

— Tu as raison, Roman, c’est moi qui suis à côté de la plaque. On les appelle demain matin, à la première heure.

Il s’assit sur son lit et composa un numéro.

— Allô ? fit une voix de jeune femme.

— Laura, c’est Adrian.

— Adrian ! J’ai bien cru que je n’allais plus jamais entendre ta voix.

— Écoute, je t’expliquerai bientôt toute l’histoire, mais là, il faut vraiment que je dorme un peu. Je... voulais juste...

La jeune femme le coupa.

— Je te fais confiance, Adrian. Je l’entends à ta voix, tu es mort de fatigue. Va te reposer et on se parle plus tard, OK ?

Pas de questions, pas de surprise, pas de panique. Il n’arrivait pas à croire qu’il était tombé sur une fille pareille.

— D’accord, répondit-il, faute de mieux.

CHAPITRE 39

Dabik et Kleika étaient repassés au commissariat pour une rapide synthèse de la situation. La tension électrisait l’atmosphère des bureaux et les visages aux traits tirés attestaient de l’accumulation du stress et de la fatigue. Ils apprirent qu’un nouvel attentat avait eu lieu en Suisse. Trente-quatre morts dans une télécabine, dont six personnes qui avaient sauté dans le vide à plus de cinquante mètres de hauteur. Un massacre en règle retransmis en direct par une webcam ! Dabik refusa de voir les images sur Internet, il avait eu sa dose de tueries pour les dix ans à venir. Il devait rentrer chez lui pour se reposer un peu. Néanmoins, il tenait à vérifier un dernier point avant de quitter le bureau.

Il commença par se connecter au système de cartographie et entra les coordonnées GPS que lui avait communiquées Kowalsky. Elles correspondaient au parc Szczęśliwicki, au sud-ouest de la ville. Il entra ensuite ce mot-clé dans la base de données des rapports en cours et tomba sur une note issue de la main courante du commissariat d’Ochota. Agression dans un café à l’entrée du parc par trois hommes armés. Le corps de l’un d’eux et une arme de gros calibre avaient été retrouvés sur place. Selon le serveur, les tueurs en voulaient à deux jeunes gens qui avaient réussi à s’enfuir. « Putain, ils étaient bien à Varsovie !, pensa Dabik. Ces deux mecs ont dû avoir la trouille de leur vie. Or qu’est-ce qu’on fait quand on a des tueurs au cul ? On se tire, le plus loin possible ! »

Il se connecta au serveur de la police de l’aéroport et accéda à la liste des vols de la journée. Il sélectionna les vols pour Berlin et Genève et passa en revue les noms des passagers. En quelques minutes, il tomba sur Adrian Cosandey et Roman Rickstein, vol Swiss, LX 4511, 18 h 45, à destination de Genève. Il décrocha son téléphone et composa le numéro d’urgence d’Interpol. Les deux jeunes étaient arrivés depuis plus d’une heure. Il n’y avait pas une minute à perdre.

À Zermatt, la tension avait atteint son comble. La station était bouclée et tous les touristes de passage pour la journée voulaient la quitter. Ils devaient pour cela se soumettre à un contrôle draconien qui provoquait une interminable file de véhicules dont les fumées d’échappement s’élevaient dans la lueur des projecteurs installés par la police. Le directeur de l’office de tourisme se désespérait devant l’ampleur des annulations sur l’écran de son ordinateur. Certes, il s’agissait d’un horrible événement, mais sa compassion avait des limites. Un salopard d’Albanais venait de flinguer la saison et la perte allait se chiffrer en centaines de milliers de francs. Dans ce pays, rien n’était plus sacré que l’argent. C’est d’ailleurs à ce principe qu’il devait sa prospérité.

Cette fois, la FedPol – la police fédérale – était sur le coup. Une foule d’agents, d’inspecteurs et de haut-gradés allaient démontrer à la population que les choses allaient être prises en main par des spécialistes, rompus aux pires situations. Le chef d’état-major se fendit d’une courte allocution devant les caméras pour déclarer que ses services mettraient tout en œuvre pour trouver les coupables de ces crimes odieux. Selon les premiers éléments de l’enquête, l’attentat ressemblait en tous points à celui de Lucerne. État des victimes, signes corporels, sac à dos, bris de verre ensanglantés et signature en forme de tract. Un vrai casse-tête chinois pour les autorités qui ne disposaient encore d’aucune piste.

Les experts doutaient de la crédibilité de la revendication et, surtout, de son origine. Le mobile semblait de plus en plus incohérent et les policiers ne voyaient toujours pas le but d’une telle opération. Les enquêteurs finirent par se poser la question essentielle : à qui profitait le crime ? Certains d’entre eux établissaient un parallèle avec la pathétique démonstration du général Powell qui, en février 2003, avait cherché à convaincre l’opinion publique de la nécessité d’envahir l’Irak en brandissant devant les Nations unies un tube rempli de poudre blanche. Cela étant, le retentissement dans l’inconscient collectif se révéla très vite dévastateur. On signalait déjà des agressions contre des personnes originaires des pays de l’Est, un peu partout dans le pays. La peur et la méfiance venaient de grimper de plusieurs crans sur l’échelle de la connerie. Bien que rien ne fût encore prouvé de manière formelle, le principe de précaution, généré par l’angoisse et l’ignorance, poussait les gens à se regarder de travers et à retirer leurs gosses de l’école si le prof avait un nom à consonance bizarre ou une peau trop basanée à leur goût. L’histoire se répétait, pour la énième fois.

Sprecher se garda de jeter de l’huile sur le feu. Il était bien trop subtil pour cela. Il préparait un discours prônant l’apaisement des consciences tout en distillant l’idée qu’il fallait néanmoins garder un œil sur les frontières du pays. La tradition d’hébergement et d’assistance représentait une valeur ancestrale et certes louable ; cependant, une forme de réalisme devait maintenant réveiller les esprits pour s’élever contre les abus. Il n’était pas question que de braves citoyens fassent les frais d’une politique laxiste livrant la société helvétique à des profiteurs de tous bords, comme c’était le cas par exemple en France.

Sprecher se connecta au site de son parti et cliqua sur la page des sondages d’opinion, mise à jour toutes les heures. Après l’attentat de Lucerne, le pourcentage de sympathisants avait légèrement augmenté par rapport à celui des autres formations politiques du pays. Mais depuis Zermatt, il avait carrément explosé. L’idée d’exploiter la webcam installée à la gare de la télécabine s’était révélée géniale. Selon lui, les prochaines quarante-huit heures resteraient marquées à jamais dans l’histoire suisse.

— Albert ?

— Paskal ! J’avais prévu de t’appeler, mais pas avant quelques heures. Chez toi, il doit être…

— Une heure du matin.

— Heureusement qu’à nos âges, nous dormons de moins en moins. J’ai appris que du sang de Teodor Cepek se trouvait en Suisse. Les images de cette télécabine m’ont fait froid dans le dos.

— À moi aussi, et depuis, je n’ai pas cessé de prier pour ces pauvres gens. Je t’appelle pour t’informer d’une nouvelle qui n’a pas encore été rendue publique. La police a retrouvé Teodor Cepek, sain et sauf, du moins pour le moment.

— Seigneur ! C’est incroyable ! Tu l’as vu ?

— Je lui ai même parlé, et c’est la raison de mon appel. En réalité, je connais Teodor depuis fort longtemps, et même si nous n’avons pas toujours partagé les mêmes convictions, nous sommes restés amis. Nos destinées respectives nous ont certes éloignés, mais le lien ne s’est jamais altéré. Quand je l’ai vu, cet après-midi, nous avons évoqué l’existence de l’INR et je lui ai appris que tu détenais le premier volume du Codex Lethalis. De son côté, il m’a révélé qu’il a deux petits-fils, de 22 et 24 ans, auxquels il semble très attaché bien qu’il ne les ait pour ainsi dire jamais vus car ils ont été adoptés très jeunes. Teodor est intimement convaincu qu’ils sont en mesure de contrecarrer les effets dévastateurs de son sang, dans lequel le Musicien a élu domicile.

— Très intéressant, mais comment ?

— Justement, il l’ignore. Cependant, il pense que la réponse se trouve dans le codex que tu détiens. C’est pourquoi il est nécessaire que tu poursuives tes analyses pour essayer de répondre à cette question, maintenant que tu sais ce qu’il faut chercher.

L’esprit de Tustin tournait à plein régime. Il adorait les énigmes et bien peu lui avaient résisté au cours de sa vie.

— Je vais m’y mettre tout de suite. À ce propos, ajouta-t-il se souvenant de sa récente conversation avec le commissaire Bejm, je viens d’apprendre par le responsable de l’enquête à Varsovie que le codex II se trouvait chez un collectionneur dont on a découvert hier le cadavre, à son domicile. J’ai la conviction que cet homme, Hector Ebner, a tenté de s’en servir.

— Ce serait la cause de sa mort ?

— Sans doute. Cela étant, la police n’a pas retrouvé le livre sur les lieux. Quelqu’un a dû s’en emparer avant l’arrivée des enquêteurs.

— Penses-tu à la même chose que moi ?

— Hélas, oui, Paskal. L’INR s’intéresse depuis toujours au codex car il constitue en quelque sorte sa bible. En jouant l’apprenti sorcier, Ebner a sans doute libéré le Musicien et perdu la vie, mais ce faisant, il a surtout activé le troisième et dernier volume.

— Par tous les saints ! Il faut absolument mettre la main dessus avant eux, Albert.

— Si, par malheur, l’INR détient le codex II, ils jouissent d’un énorme avantage sur nous, Paskal.

— Que veux-tu dire ?

— Nous savons maintenant que ces trois ouvrages entretiennent une relation symbiotique. La nature de ce lien est inexplicable et repose sur un mystère insondable. J’ai procédé à la traduction et à l’interprétation d’une partie des textes et je me suis aperçu que la dernière page contenait une illustration compliquée, dont l’aspect général rappelle une carte géographique. Il y a quelques heures, j’ai consulté cette page ; quelque chose me gênait, mais je ne savais pas exactement quoi. Comme je l’avais numérisée la veille, je l’ai affichée sur mon écran et j’ai constaté avec stupeur que le dessin avait changé. Pas beaucoup, mais assez pour attirer mon attention. Certains détails s’étaient déplacés.

— Quoi ?

— J’ai fini par décrypter l’essentiel de la symbolique graphique et, quand le résultat est tombé, j’ai compris que j’avais vu juste. Il s’agit bien d’une carte, qui révèle l’emplacement actuel du codex II.

— Et où se trouve-t-il ?

— Selon l’image de mon ordinateur, il était récemment au sud de Varsovie, ce qui correspond bien au domicile d’Ebner. Et à l’heure actuelle, il se cacherait en Italie, plus précisément dans la région de la Calabre.

Morts de fatigue, les deux frères ne tenaient plus debout. Roman s’installa sur le canapé et Adrian s’effondra sur son futon, décoré d’un motif japonais signifiant « sérénité ». En moins de cinq minutes, ils dormaient tous les deux à poings fermés.

Sur le coup de 4 heures du matin, Roman s’agita dans son sommeil. Il redressa la tête et cligna des yeux. Il mit quelques secondes à se rappeler où il était et soupira en se massant les tempes. Il prit alors conscience que sa vessie était sur le point d’exploser et rejeta sa couverture d’un geste pour s’asseoir. Les coudes posés sur les genoux, il se passa la main dans les cheveux avant de se lever. Les toilettes se trouvaient dans le couloir, juste à côté de la porte d’entrée. Vêtu d’un boxer-short et d’un tee-shirt appartenant à son frère, il marcha pieds nus sur le parquet en se jurant de ne plus jamais boire de bière avant d’aller se coucher. Il se lava les mains en sortant des toilettes, puis reprit la direction du salon en silence. C’est à ce moment qu’il entendit un bruit derrière lui.

Il se retourna et tendit l’oreille. Ça ressemblait à un discret cliquetis de l’autre côté de la porte d’entrée. Il s’approcha en plissant les paupières, sa vue se réadaptant peu à peu à l’obscurité, après la lumière agressive des W.C. Soudain, il entendit un clic plus important et la poignée commença à s’abaisser. Il se précipita vers la chambre de son frère et s’accroupit près de lui en lui posant la main sur l’épaule.

— Adrian ! chuchota-t-il. Adrian ! Réveille-toi !

Le jeune homme ouvrit les yeux avec étonnement et vit Roman, à quelques centimètres de son visage, le doigt en travers des lèvres.

— Quelqu’un est en train de pénétrer dans l’appartement, bouge !

Adrian tourna aussitôt la tête vers le couloir et vit la porte de l’appartement s’entrebâiller. Il repoussa son duvet et fit signe à son frère de se placer à droite de la porte, derrière la commode. Une silhouette apparut dans l’entrée et pivota aussitôt vers lui. Il eut juste le temps de constater que le type était équipé de lunettes à vision nocturne avant de rouler sur lui-même pour éviter le tir. Muni d’un silencieux, le pistolet-mitrailleur MP5 cracha une rafale qui pulvérisa le futon et l’oreiller, encore tièdes. Tandis qu’Adrian se ruait sur sa table de nuit, Roman poussa la commode de toutes ses forces pour rabattre la porte de la chambre. Une nouvelle volée de balles transperça le bois et un coup de pied rageur repoussa le battant contre le meuble qui ne faisait pas le poids. Roman se recroquevilla dans un coin, persuadé que cette fois, c’en était fini.

L’homme cagoulé apparut sur le seuil et tourna la tête vers le jeune homme assis sur le parquet, les genoux ramenés contre la poitrine. À l’instant où le tueur levait son arme vers Roman, une détonation assourdissante éclata et la tête du type bascula sur le côté, comme s’il venait de recevoir un énorme coup de poing. Il tomba à genoux, son corps s’inclina en avant et s’écrasa sur le sol. Alerté par le coup de feu, un deuxième homme de main sortit du salon avec prudence. Adrian envoya deux balles de 357 Magnum dans sa direction, l’intrus se mit aussitôt à l’abri dans les toilettes. Roman en profita pour tirer le cadavre vers lui et refermer la porte de la chambre d’un coup de pied. Il s’empara ensuite du MP5 et se colla au mur, haletant.

— Bordel ! Mais c’est qui encore, ces types ?

Une rafale transperça la porte déjà bien abîmée quand, soudain, une voix se fit entendre, suivie d’une déflagration et d’une lueur aveuglante. Puis trois coups de feu rapprochés retentirent avant que le silence se fasse pendant quelques secondes.

— Police ! hurla un homme à l’autre extrémité du couloir. Monsieur Cosandey ? Monsieur Rickstein ? Vous m’entendez ?

Adrian regarda son frère et lui intima l’ordre de ne pas bouger. Muet, les mains crispées sur son arme, il se déplaça le long du mur.

— Mon nom est Daniel Mégevand, reprit la voix, je suis inspecteur à la brigade criminelle. Est-ce que vous m’entendez ? Êtes-vous blessés ?

— Approchez-vous, seul, et glissez votre carte sous la porte ! cria Adrian.

— OK, j’arrive. Surtout, on se calme.

Une carte de police apparut dans la fente. Adrian s’en empara, le canon toujours pointé devant lui. Il y jeta un coup d’œil et sembla rassuré. Roman tenait fermement le MP5 et lui fit comprendre du regard qu’il le couvrait.

— J’ai une question, inspecteur, lança Adrian.

— Je vous écoute.

— Quelle est la date de l’Escalade ?

— Le 12 décembre 1602, pourquoi ?

Le jeune homme baissa son 357 et ouvrit la porte, criblée d’impacts. L’inspecteur Mégevand ressemblait à Dany Boon avec quelques cheveux en moins. Adrian lui tendit sa carte.

— Mon frère et moi venons d’échapper à deux tentatives de meurtre en moins de vingt-quatre heures. Ça nous a rendus un peu paranoïaques, vous comprenez ?

Roman sortit de l’ombre, le MP5 toujours en main.

— Je vous présente Roman, dit Adrian.

— Vous pouvez lâcher votre arme, monsieur Rickstein, c’est fini.

L’air confus, le jeune Allemand jeta le pistolet-mitrailleur sur le lit.

— Comment se fait-il que vous soyez là ? demanda Adrian.

Mégevand rangea sa carte et glissa son Glock dans son holster.

— Une info d’Interpol, via un commissariat de Varsovie. On soupçonne un contrat d’exécution vous concernant. Quelqu’un vous en veut, messieurs.

Adrian lui jeta un regard faussement étonné.

— Sans blague ?

CHAPITRE 40

Les bras croisés, Adamiak observait la rue déserte depuis la grande fenêtre de son bureau. Il pensait aux derniers événements survenus en Suisse et se demandait dans quelle mesure il pourrait apporter son aide. Grâce à des sources officieuses, il savait que les polices polonaises et helvétiques travaillaient en étroite collaboration. Tant que Tustin ne se manifestait pas, il ne voyait pas en quoi son intervention pourrait faire avancer l’enquête. S’il s’avérait que l’INR avait mis la main sur le deuxième codex, un combat acharné s’engagerait sous peu car l’objectif de l’Ordre serait alors de retrouver le troisième volume à tout prix. Et les moyens dont l’INR disposait étaient d’une efficacité redoutable.

Installé confortablement dans un fauteuil club au cuir patiné, Freddy Sprecher tentait de faire bonne figure, mais son esprit restait habité par une légère contrariété. Les hommes qu’il avait envoyés à Berlin et à Genève n’avaient en effet pas encore donné de nouvelles. Leur silence ne présageait rien de bon. Cela étant, il était encore trop tôt pour s’inquiéter ; il pouvait ne s’agir que d’un simple contretemps. Malgré tout, il détestait cette fugace impression de perdre le contrôle d’une situation quand un élément, même mineur, semblait lui échapper. La voix de son voisin, un riche industriel bâlois dont les traits évoquaient ceux d’un bouledogue, le ramena à la réalité.

— Vous semblez préoccupé, mon cher Freddy. Les prochaines votations en seraient-elles la cause ?

Sprecher reprit contenance et fixa son interlocuteur d’un œil complice.

— Veuillez m’excuser, Gustaw. La semaine a été particulièrement difficile. Pour répondre à votre question, je fais confiance au peuple suisse. Vous n’êtes pas sans savoir que je suis opposé à ce projet de loi, mais la démocratie participative n’a pas été inventée pour satisfaire l’ego d’un homme comme moi, n’est-ce pas ?

— Est-ce à dire que vos militants sont prêts à baisser la garde ?

Le sourire de Sprecher se fit carnassier.

— Bien sûr que non, mon cher ! Les moyens de défense sont nombreux et mes partisans le sont encore plus. Malgré tout le bien que je pense de mon pays, je crains que son laxisme ne l’entraîne sur un chemin des plus dangereux.

— C’est une élégante façon de décrire la dégénérescence de notre société.

— Je ne vous le fais pas dire, Gustaw.

L’industriel tira sur son cigare, la mine sombre.

— Le monde est pris dans une mécanique irréversible. Regardez autour de vous, Freddy ! La dernière conférence sur l’environnement en offre l’exemple le plus criant. Songez que certains gouvernements n’acceptent pas que la lutte contre l’effet de serre handicape leur développement économique, c’est d’une inconscience !

— Je ne justifie pas cette réaction, mais je la comprends. Imaginez-vous un immeuble dans lequel les locataires du dernier étage font la bringue tous les soirs. Ils écoutent la musique à fond, toutes lumières allumées, ils mangent, ils boivent et ils jettent même leurs ordures par les fenêtres. Tout cela pendant des années. Pendant ce temps-là, les gens qui habitent en dessous n’ont pas l’eau courante, pas d’électricité et ne mangent qu’un jour sur deux. Soudain, les choses changent. Ces personnes privées de tout accèdent enfin à quelques privilèges et voient leur qualité de vie s’améliorer. Une nouvelle ère s’ouvre à elles. C’est à ce moment que les types qui vivent au dernier étage constatent qu’il faudrait arrêter de polluer, de consommer, de gaspiller et, si possible, économiser l’énergie avant qu’il ne soit trop tard. Alors, ils descendent voir leurs voisins du dessous pour leur prêcher la bonne parole. À votre avis, ils vont les prendre comment, ces nouvelles règles ?

Interloqué, l’industriel demeurait sans voix. Sa grosse moustache frémit.

— Je… Je n’avais jamais regardé les choses sous cet angle, j’en conviens.

Sprecher reposa son verre et se leva en lissant son pantalon taillé sur mesure. Il reprit d’une voix glaciale :

— C’est bien ce que je veux dire, mon cher Gustaw. L’homme est aveugle et amnésique. Les véritables conséquences de ses actes lui échappent. C’est le manque de ressources qui va éjecter notre espèce du système et on ne peut pas lutter contre cela. Rien ni personne ne sera en mesure d’endiguer le tsunami qui va bientôt nous submerger. Et ces gens-là ne vont pas rester les bras croisés, faites-moi confiance ! Le seul moyen de nous protéger, c’est d’ériger d’énormes remparts en priant pour qu’ils soient assez solides lorsque la vague nous frappera.

Il salua le moustachu médusé d’un signe de tête et se dirigea vers la sortie. Après une telle tirade, ce sinistre crétin n’était pas près de trouver le sommeil.

À Genève, dans les locaux de la police sur le boulevard Carl-Vogt, Roman et Adrian étaient assis dans une petite salle de conférence, en compagnie de l’inspecteur Mégevand et de son collègue, Marco Agostino, un Italien naturalisé au physique sec et nerveux. Dans le véhicule banalisé qui les avait emmenés, Mégevand avait rassuré Roman. Aux abords de l’immeuble où vivaient ses parents, la police allemande avait arrêté deux individus avant qu’ils passent à l’acte. Grâce aux informations d’Interpol, la brigade criminelle s’était mise en planque pour surprendre les tueurs. La question était maintenant de savoir pourquoi les deux jeunes gens faisaient l’objet d’une telle traque.

Adrian retraça de son mieux les dernières vingt-quatre heures. Plus son récit avançait, plus les enquêteurs devenaient perplexes. Les mains dans les poches, Mégevand s’était levé et faisait les cent pas.

— Bon, dit-il pour finir. Si je comprends bien, vous vous êtes tous les deux rendus à Varsovie pour vous rencontrer, sans vous connaître.

— C’est ça, confirma Roman.

— Et selon vous, ce seraient les… euh… visions envoyées par votre grand-père qui vous y auraient incités.

— Je suis conscient que cela peut vous paraître étrange, mais c’est la vérité.

— Admettons. Selon les dossiers de la police polonaise, nous savons que Teodor Cepek est à l’origine des événements de Varsovie. Une chose liée à son sang, si je ne me trompe. Au fond, savez-vous pourquoi vous avez fait ce voyage ?

— Pour ma part, je voulais vérifier un détail en rapport avec ma petite enfance. Je ne pouvais le faire que sur place. Pour Roman, c’est différent, ses visions étaient beaucoup plus fortes et la seule chose qu’il savait, c’est qu’il devait me trouver. À partir de là, nous avons improvisé.

— C’est-à-dire ?

— Le centre des adoptions, la révélation sur notre histoire commune, le bureau de Kaminsky, tout ce que je vous ai déjà expliqué. Le fait est que nous voulions retrouver notre grand-père, mais nous avons appris qu’il avait été enlevé. Du coup, on ne savait plus trop quoi faire.

— Et c’est à ce moment que les trois types vous sont tombés dessus.

— Exact.

Agostino se gratta le menton et se renversa sur le dossier de sa chaise.

— Monsieur Cosandey, avez-vous la moindre idée du mobile de cette tentative de meurtre ?

— Pas celle de Varsovie. En revanche, je peux vous montrer un petit document qui pourrait peut-être expliquer la venue de tueurs chez moi et chez Roman.

— Je vous en prie.

Adrian se pencha et posa son iPad sur la table.

— Avant de quitter le bureau de Kaminsky, j’ai copié un dossier qui portait le nom de mon grand-père. Il y avait tout un tas de documents concernant son histoire et nos adoptions respectives.

Il toucha l’écran et le fit pivoter vers les deux inspecteurs.

— Et il y avait aussi ça.

Mégevand et Agostino découvrirent la vidéo de la manifestation et l’incrédulité se peignit sur leurs visages.

— Merde alors ! s’exclama le premier, mais c’est Freddy Sprecher !

— C’est bien lui, confirma son collègue, stupéfait. Il s’agit des images de l’attentat en plein centre-ville de Varsovie, je ne me trompe pas ?

— On n’était pas sur place, mais les images parlent d’elles-mêmes.

— Et vous dites que la vidéo était sur l’ordinateur de ce Kaminsky ? reprit Mégevand.

— Oui.

Mégevand se redressa en grimaçant.

— Qu’est-ce que cela veut dire ? Pourquoi Sprecher a-t-il assisté à ce massacre ?

Soudain, il regarda son collègue et se posa la main sur le front.

— Lucerne et Zermatt.

— Quoi ? Lucerne et Zerm… Oh, non ! Pitié ! Ne me dis pas que…

Roman tenta alors de se lever. Son frère le rattrapa avant qu’il ne s’écroule dans ses bras, les yeux révulsés, sans connaissance.

CHAPITRE 41

À Los Angeles, Davis et Rose venaient de terminer une divine bouteille de Château Climens 2001, un sauternes d’exception offert par Tustin à l’occasion de l’anniversaire de son neveu. Davis reposa son verre vide et s’enfonça dans le canapé en s’étirant. La saxo de John Coltrane résonnait en sourdine. Rose revint de la cuisine et s’installa à califourchon sur ses cuisses. Elle se pencha vers lui et posa ses lèvres dans le creux de son cou. Il coula ses bras autour de sa taille et caressa son dos à travers la fine étoffe de son chemisier. Elle se redressa et lui prit le visage entre ses deux mains.

— Je vous ai déjà dit que je vous aimais, monsieur Davis ?

La main sur sa nuque, il l’attira vers lui et l’embrassa lentement, jouant avec sa langue. Un baiser des plus sensuels qui provoqua aussitôt une hausse significative de la température dans le salon. Quand leurs lèvres se séparèrent, ils rouvrirent les yeux et plongèrent leurs regards l’un dans l’autre.

— Je crois, répondit-il. Et moi, te l’ai-je dit ?

Elle effleura sa poitrine avec une expression mutine.

— Vous venez de le faire, susurra-t-elle.

Une sonorité impromptue rompit le charme de l’instant. Le portable du détective vibrait sur la table basse. Avec un soupir, Rose l’attrapa et le tendit à son compagnon.

— Tustin, dit ce dernier en regardant l’écran.

Il décrocha.

— Albert ?

— Marc, je suis vraiment navré de te déranger, mon garçon.

— Pas de problème. Que se passe-t-il ?

— Eh bien, les événements semblent se précipiter du côté de la Suisse et il existe peut-être un moyen d’empêcher que le sang de Cepek fasse davantage de ravages.

Rose se leva et s’allongea sur le côté, les jambes posées sur celles de Davis.

— Je t’écoute.

— La solution se trouve dans le codex, Marc. Seulement, j’ai besoin de toi pour la trouver. Si Rose est à tes côtés, elle est la bienvenue, on ne sera pas trop de trois pour relire mes notes.

— Elle est ici et sera sûrement ravie d’apprendre qu’elle est digne de voler au secours du célèbre Albert Tustin.

Rose feignit un air magnanime et lui adressa un clin d’œil tandis que l’oncle ricanait à l’autre bout du fil.

— Je confirme, elle est d’accord, ajouta Davis.

— Excellent ! Alors, venez dès que possible. Je vous expliquerai tout sur place. Merci, les enfants.

Davis raccrocha et déposa l’appareil sur l’accoudoir.

— Laisse-moi deviner, lui lança Rose. Albert a encore besoin de nous pour sauver le monde ?

Il bascula vers elle et ils se retrouvèrent nez à nez.

— Quand on aime, on ne compte pas, dit-il avant de l’embrasser sur le front. Et je te signale en passant qu’on en fait aussi partie, de ce monde. Allez ! En route, ma belle.

Aidé par l’inspecteur Mégevand, Adrian porta Roman dans la pièce adjacente. Ils installèrent le jeune homme sur un vieux convertible fatigué, puis son frère s’agenouilla en face de lui pour lui tapoter les joues.

— Roman ! Tu m’entends ?

Le garçon battit des cils et ouvrit les yeux. Il avait l’air désorienté.

— Que s’est-il passé ? demanda-t-il.

— Rien, tu es juste tombé dans les pommes. Ça va aller. Tu veux boire un peu d’eau ?

Roman se massa les paupières.

— Non, merci. Je… crois que j’ai vu… quelque chose. Les images étaient très rapides, un peu floues. Ça bougeait tout le temps.

Agostino entra dans la pièce avec un air circonspect, un gobelet de café dans la main.

— On dirait que monsieur Rickstein a eu une de ses fameuses visions, dit-il avec un sourire en coin.

Adrian le fusilla du regard et reporta son attention sur son frère qui semblait n’avoir pas détecté l’ironie de la remarque.

— Concentre-toi, Roman, c’est sûrement important.

— Un panneau d’horaires… une grosse horloge, de la fumée… il y avait du monde, beaucoup de monde… un sifflement.

— Une gare ? demanda Mégevand.

Il s’approcha du jeune homme et lui posa la main sur l’épaule.

— Est-ce que vous avez vu un panneau bleu, avec une inscription blanche ?

— Peut-être… tout allait très vite. Ah ! ça y est, je me souviens… au fond, derrière la foule… des lettres blanches… ça commence par LAU, je crois.

— Lausanne ? proposa Agostino, appuyé contre le montant de porte.

— Les images ont disparu et il y a eu des flashs. Une poignée rouge, un paysage qui défilait, une grande étendue d’eau… et un sac à dos.

— C’est le train ! dit Mégevand. Nom d’une pipe ! Marco, je crois que monsieur Rickstein a vu des images du prochain attentat.

— Holà ! on se calme, Daniel, le reprit Agostino en levant la main. Ça ne prouve rien. Ce n’est pas parce que monsieur a fait un cauchemar qu’on va demander aux CFF[2] d’interrompre le trafic. Il est presque 7 heures du matin et les trains sont bondés avec tous les gens qui vont bosser, tu imagines ?

— Justement ! renchérit Mégevand. Tu te rends compte s’il arrive quelque chose dans un de ces wagons ?

— On n’a pas assez d’éléments précis ! s’emporta Agostino. Un train qui va à Lausanne ou qui en vient ? Et lequel ? Il y en a un toutes les dix minutes, madre de Dio ! Redescends sur terre, mon vieux !

Roman se prit la tête entre les mains.

— De toute façon, c’est trop tard, murmura-t-il.

— Qu’est-ce qu’il a dit ? voulut savoir Agostino.

Au même instant, ils entendirent quelqu’un qui hurlait un ordre dans un bureau voisin, puis des bruits de chaise et de pas précipités. Un type en blouson de cuir, ouvert sur un gros pull plaqué par un holster, apparut dans l’encadrement.

— On a un problème sur la ligne Lausanne-Genève, les gars. Ça vient d’arriver et je crois que c’est plutôt moche.

Agostino en lâcha son gobelet. Par chance, il était vide.

Tustin avait imprimé l’ensemble des traductions de son codex et disposé plusieurs piles sur la table basse du salon. Après avoir résumé à Davis et Rose sa discussion avec l’évêque de Varsovie, il les avait chargés de lire les textes avec attention de manière à repérer tout indice susceptible de les aider à résoudre le mystère. Lui-même, penché sur l’ouvrage, continuait à décrypter au vol les pages restantes.

Concentré sur sa tâche, le couple s’initiait en silence à l’hermétisme des formules d’incantation et aux diverses descriptions des démons figurant dans le manuscrit. Difficile d’imaginer que Zack Pierce ait réussi à exploiter une matière aussi complexe sans aide extérieure.

— Gardez à l’esprit que la plupart des expressions renferment un sens caché. J’ai fait de mon mieux pour respecter l’esprit du texte. Toutefois, il faut le lire à plusieurs niveaux.

— Que veux-tu dire ? demanda Rose.

— Par exemple, un paragraphe constitué de quatre phrases en apparence anodines peut dissimuler une information, si l’on prend en compte leur somme.

— Un peu comme un rébus ?

— Parfaitement ! Relisez plusieurs fois le texte et demandez-vous s’il évoque quelque chose pour vous, peu importe quoi.

Rose reprit son travail en fronçant les sourcils.

Après deux heures d’analyse qui ne donnèrent que quelques pistes inexploitables, ils s’accordèrent une pause. Tustin prépara du thé et alluma une cigarette.

— Donc, lança Davis, sa tasse fumante à la main, nous savons que le Musicien habite le sang de Teodor Cepek, et l’évêque Adamiak pense que ton codex recèle le moyen de vaincre les pouvoirs de ce démon, c’est bien cela ?

— En réalité, c’est Cepek qui en est persuadé. Pour ma part, je crois que les pouvoirs du Musicien resteront intacts, même si nous trouvons la solution. Au mieux, nous serons en mesure d’empêcher les effets mortels du sang, ce qui n’est pas tout à fait la même chose. De plus, si nous trouvons un antidote, je pense qu’il ne fonctionnera qu’au contact du sang contaminé. Je suis persuadé qu’il s’agit d’une réaction physiologique en relation avec l’hôte d’origine, mais laquelle ?

Rose sursauta et se pencha sur sa pile de documents.

— Attends, ta remarque me rappelle un truc, s’exclama-t-elle en étalant les pages sous ses yeux. J’ai vu ça quelque part… Ah ! voilà. Sur le moment, je n’ai rien compris, mais comme tu le disais, Albert, avec un peu de recul, il y a peut-être un sens caché. Il est question d’un démon du nom d’Avatiak. Écoutez ça : « La mélodie de son frère ne sied pas aux familiers de l’hôte car elle en perturbe les notes. »

Tustin se leva d’un bond et écrasa sa cigarette.

— Avatiak ? Attendez ! Si je ne me trompe pas, il s’agit du frère du Musicien, enfin pour autant que cette notion ait un sens dans leur univers. Cette phrase parle donc du joueur de flûte… des familiers de l’hôte…

Il se gratta la tête et, tout à coup, se précipita vers Rose pour l’embrasser sur le front.

— Elle en perturbe les notes ! C’est ça ! Tu as trouvé la phrase, Rose, la plus belle fleur de mon jardin est aussi la plus géniale !

Il tendit la paume de sa main dans sa direction et la jeune femme la claqua en souriant. Dans l’intervalle, Davis reposa sa tasse et se pencha en avant.

— Albert, quand tu auras fini de draguer ma copine, tu pourrais nous expliquer ?

À l’arrêt entre Nyon et Coppet, le train se vidait de ses voyageurs, suite à une annonce diffusée dans les haut-parleurs. Tous les wagons, sauf un, déversaient un flot de personnes mécontentes, étrangement calmes et silencieuses. Quand le contrôleur remonta dans la rame pour ouvrir la porte de communication, ce qu’il vit lui fit tourner de l’œil. Un jeune homme, sorti par hasard des toilettes au même moment, se précipita à sa rescousse. Tout en le prenant sous les aisselles pour le tirer vers la sortie, il releva la tête et jeta un regard à l’intérieur du wagon attenant. Son hurlement résonna jusqu’à l’extérieur du train.

À l’instant où le commissaire Bejm sortait de l’entrepôt de Kaminsky, un homme de la brigade scientifique l’interpella.

— Commissaire, nous avons retrouvé six têtes de fioles sous la table de la scène de crime. Votre type n’y est pas allé de main morte.

Bejm le regarda d’un œil torve.

— Enfin, je voulais dire…, balbutia le policier.

— J’ai compris, merci. Vous aurez terminé quand ?

— On en a encore pour deux bonnes heures, je dirais.

— Très bien. J’ai une réunion à 11 heures. D’ici là, je veux disposer d’un rapport préliminaire.

— À vos ordres, commissaire.

Dabik sortit de l’entrepôt à son tour, suivi de Kleika.

— Je ne sais pas si c’est en rapport avec la dose qu’il leur a envoyée, mais c’est un véritable abattoir là-dedans. On dirait qu’ils se sont massacrés entre eux.

— Bressler est vraiment furax, ajouta Kleika.

— C’est le moins qu’on puisse dire, confirma Bejm. Tout cela nous indique surtout qu’il y a encore du sang de Cepek dans les parages. Kaminsky a dû en garder sous le coude et Bressler s’en est servi pour massacrer le reste de la bande. La question est de savoir combien il lui en reste.

— On devrait plutôt s’interroger sur ses victimes potentielles, lâcha Dabik d’un ton songeur.

Le portable du commissaire sonna.

— Bejm.

— Commissaire, ici Albert Tustin, j’espère que je ne vous dérange pas.

— Monsieur Tustin, je suis sur une nouvelle scène de crime en rapport avec le sang de Cepek, une sorte de règlement de comptes. Une bonne douzaine de cadavres. À part ça, tout va bien.

— Je suis désolé, mais j’ai une importante requête à vous faire.

— Je vous écoute.

— Connaissez-vous monseigneur Adamiak ?

— Pas personnellement, mais je le connais de nom, bien sûr. C’est quand même l’évêque de Varsovie !

— Bien ! Écoutez, il se peut qu’il puisse faire avancer l’enquête sur les attentats en Suisse.

— Dans quelle mesure ?

— Euh… c’est un peu compliqué, il s’agit des deux petits-fils de Teodor Cepek.

— Ah, étonnant ! Je viens d’apprendre par Interpol que ces deux jeunes gens se trouvent en ce moment même à Genève, sous la protection de la police.

— Excellente nouvelle !

— Vous ne croyez pas si bien dire, ils ont échappé de peu à une tentative de meurtre ici même, à Varsovie.

— Dieu du ciel !

— L’un de mes inspecteurs a eu la bonne idée de vérifier les vols pour Genève et Berlin. Voilà comment on les a retrouvés. Interpol s’est chargé de prévenir nos collègues allemands et suisses. Deux tueurs ont failli les avoir cette nuit, à Genève. Par chance, la police suisse est parvenue à neutraliser les agresseurs.

— Tout cela vient conforter mon sentiment que ces deux personnes constituent un obstacle majeur aux plans des criminels. Il est donc encore plus crucial que l’évêque Adamiak soit mis en relation avec les autorités genevoises. C’est très urgent. De mon côté, je vais l’appeler pour lui expliquer ce que j’attends de lui. Si, pendant ce temps, vous pouviez vous occuper d’établir la liaison avec les Suisses, ce serait très utile.

— Vous connaissez Adamiak ?

— C’est un vieil ami, commissaire.

— Je vais décidément de surprise en surprise. Et qu’attendez-vous de lui, si je puis me permettre ?

— Je voudrais qu’il se rende en Suisse pour y rencontrer ces deux jeunes gens.

— Dans quel but ?

— Parce qu’il ne fait maintenant plus aucun doute qu’ils détiennent la solution à notre problème, commissaire.

2 CFF : chemins de fers fédéraux suisses.

CHAPITRE 42

Ce troisième attentat sur le sol suisse ruina le peu de confiance que la population avait encore dans les autorités. Un véritable vent de panique soufflait sur tout le territoire. Les ressortissants des pays de l’Est se terraient chez eux, du moins ceux qui jouissaient d’un domicile fixe. On ne voyait plus un mendiant dans les rues, qu’il fût roumain, kosovar, ou albanais. Deux SDF s’étaient déjà fait gravement tabasser et ce n’était que le début. La police tentait de démontrer que le tract déposé dans le train Genève-Lausanne était une fausse revendication, néanmoins les gens paniqués ressentaient le besoin d’exorciser leurs angoisses en traquant les présumés coupables. Un sentiment de peur et d’insécurité s’empara pour la première fois de la société helvétique.

Dès lors, il ne faisait plus aucun doute que le projet de loi sur les étrangers avait du plomb dans l’aile. Le parti politique de Freddy Sprecher croulait sous les demandes d’adhésion, à la grande satisfaction de son dirigeant. Il était grand temps d’asséner le coup de grâce qui ferait basculer le pays en mode défensif. En matière d’immigration, les remparts sont importants, mais les vigiles le sont davantage.

Au volant de son Audi Q5, Freddy Sprecher roulait sur l’autoroute en direction de Berne, la capitale. Personne ne savait où il se trouvait, encore moins ce qu’il faisait en cet instant. Il avait laissé ses deux téléphones à son bureau et celui qui reposait à côté de lui garantissait l’anonymat qu’exigeait son objectif. Son mécanicien avait débranché le GPS intégré de l’Audi et le célèbre Zurichois goûtait pour une fois à la joie d’être une ombre parmi les ombres. Un grand moment.

Il ignorait cependant que la police zurichoise était en route pour son domicile. Suite à un avis de recherche lancé par les autorités genevoises qui le soupçonnaient d’actes terroristes. Grâce à la vidéo rapportée par les deux jeunes frères, la machine judiciaire s’était en effet mise en branle avec l’élégance d’un bulldozer.

Quand l’interphone d’Adamiak émit un léger bip, il se détourna de la fenêtre. La voix de son secrétaire résonna.

— Ils sont là, Monseigneur.

— Faites-les entrer, Giorgio.

Après deux coups brefs, la porte s’ouvrit, laissant paraître deux hommes en costume sombre. Le plus grand hocha la tête, les bras le long du corps.

— Monseigneur, agent Harbul, et voici l’agent Janik. Êtes-vous prêt ?

Le prélat avait déjà passé son manteau. Il saisit une sacoche en cuir noir, posée sur une chaise, et tendit le bras en direction de la sortie.

— Après vous, messieurs.

Mégevand et Agostino se frayaient un passage entre les pompiers, les ambulanciers et la nuée de flics qui avaient envahi le périmètre de sécurité autour du train immobilisé. Adrian et Roman, encadrés par deux agents, les suivaient d’un pas rendu hésitant par la fatigue et le ballast sur lequel ils marchaient. La voie ferroviaire étant temporairement interdite d’accès, une armée d’autocars avait été réquisitionnée pour assurer la navette entre les deux villes. La grande tente de l’unité médicale mobile servait aux légistes, occupés par les nombreux cadavres que les agents sortaient du wagon. Au dernier décompte, le nombre de morts s’élevait à vingt-huit. Selon les premières constatations, le sac à dos contenait des débris de verre et un tract.

Devant la voiture où avait eu lieu le drame, Mégevand se retourna et s’adressa à Roman.

— Vous êtes sûr d’en être capable, monsieur Rickstein ?

L’intéressé hocha la tête sans un mot. Agostino enfila une paire de gants avant de saisir la barre pour monter dans le train. Quelques hommes de la brigade scientifique déambulaient dans le wagon, à la recherche d’un indice. Mégevand interpella le plus proche.

— Mégevand, brigade criminelle. Pourriez-vous nous montrer où se trouvait le sac à dos, s’il vous plaît ?

Le type masqué pivota sur lui-même et désigna le centre de la voiture.

— Sous le siège de gauche des deux banquettes en vis-à-vis. Côté fenêtre.

Les deux inspecteurs firent quelques pas, suivis des deux frères. Mégevand s’accroupit et tendit le menton dans la direction indiquée.

— C’est là, on voit encore une trace de sang sur le plancher. Il a dû traverser la toile du sac.

Roman s’approcha à son tour et posa un genou à terre. La tache séchée n’était pas plus grosse qu’une pièce de cinq francs suisses. Il tendit le bras et l’effleura de la main. Un courant lui parcourut alors l’échine et une série d’images explosa sous son crâne. Il s’agrippa à la banquette pour tenir le choc le plus longtemps possible, mais une puissante convulsion le déséquilibra et il bascula en arrière. Mégevand le rattrapa in extremis.

— Hey ! c’est OK, tout va bien, lui dit-il en l’aidant à se relever. C’est bon ?

Tête baissée, Roman leva la main sans un mot. Il avait besoin de respirer. Il se remit debout et se dirigea vers la sortie en s’appuyant aux banquettes. Son frère, qui l’attendait au bout du couloir, l’aida à descendre. Dès que son pied toucha le quai, il se plia en deux et se mit à vomir.

Agostino croisa les bras et jeta un regard frustré à son collègue.

— Bon, alors, il a vu quelque chose ou non ?

Mégevand passa devant lui, l’œil caustique.

— Ah ! parce que tu le crois, maintenant ?

Sprecher décida de passer par Lucerne, juste pour le plaisir. Il entra dans la ville par le nord et traversa la place sur laquelle l’attentat avait eu lieu, non sans un petit frisson. L’endroit où le bus s’était immobilisé était toujours marqué par des rubans jaunes et deux agents faisaient le pied de grue devant le périmètre restreint. Il poursuivit sa route, longea le lac des Quatre-Cantons en direction d’Interlaken. Puis il passa à proximité de Thun et continua vers Berne. Un trajet bien plus long que par le nord, mais il avait tout son temps. En voyant se profiler les premiers édifices de la capitale, il poussa un soupir de contentement. La Suisse connaîtrait dans quelques heures le plus grand choc de son histoire et lui, Freddy Sprecher, serait alors à son chevet pour panser les plaies de son peuple meurtri. Un rôle en or, écrit pour lui.

Roman s’était assis sur une vieille traverse, le front reposant sur ses avant-bras. Adrian, les mains dans les poches, attendait que son frère retrouve ses esprits. Mégevand s’approcha pendant que son collègue était au téléphone.

— Monsieur Rickstein ? Comment vous sentez-vous ?

Le jeune homme redressa la tête, le visage encore bouleversé par ses récentes émotions.

— J’ai vu les gens… dans le wagon, juste avant que le sac explose. J’ai ressenti leur terreur et leur panique. C’était… horrible. Mais j’ai vu également autre chose, après. Je ne connais pas cet endroit, il va falloir que vous m’aidiez, c’était très confus et en même temps… très net.

— Faites comme tout à l’heure, décrivez-moi ce que vous avez vu et on verra bien, l’encouragea l’inspecteur.

Roman ferma les yeux quelques secondes. Sa voix se fit plus grave.

— Une place, immense… une grande façade, avec des colonnes… il y a une statue tout en haut… avec trois personnages, je crois… et une grande coupole. Je n’ai pas pu les lire, mais il y a des mots gravés en haut de la façade, à mon avis du latin.

Mégevand était sidéré. Les bras ballants, il vit arriver Agostino comme à travers un voile de brume.

— Alors, lança ce dernier, on a du nouveau ? Pourquoi tu fais cette tête, Daniel ?

— Le Palais fédéral, Marco, annonça Mégevand.

— Quoi, le Palais fédéral ?

Roman s’agenouilla avant de se relever. Il observa les deux policiers d’un air las, mais déterminé.

— Il va se passer quelque chose là-bas, dit-il. La dernière image que j’ai reçue représentait une main tenant un téléphone portable, dont l’écran indiquait la date d’aujourd’hui et l’heure : 14 heures.

Le policier regarda aussitôt son poignet. Il leur restait moins de trois heures.

À Zurich, deux hommes se présentèrent au domicile de Freddy Sprecher. Son épouse les accueillit, un peu étonnée de trouver sur son palier deux inspecteurs de la brigade criminelle. Sans compter que ceux-ci détenaient un mandat de perquisition pour fouiller toute la propriété. Elle les pria d’entrer en expliquant que son époux était en déplacement et qu’elle ignorait où il était parti. Quant à leur fille, Esther, son père l’avait déposée à la gare de bonne heure le matin même. Elle devait se rendre à Berne avec sa classe, dans le cadre de sa formation universitaire. Contre toute attente, Marisa Sprecher n’opposa aucune résistance et ne cria pas au scandale. À croire qu’elle se sentait totalement étrangère à cette procédure, pourtant très intrusive.

L’un des inspecteurs parla brièvement dans son téléphone et une horde de types en combinaison blanche se dissémina aussitôt dans la maison. La maîtresse des lieux s’installa sur le canapé de son luxueux salon et commença à pianoter sur sa tablette numérique. Elle constata avec déception que le Wi-Fi ne fonctionnait plus et que son portable ne captait rien. Pour que la police prenne la peine de brouiller tous les moyens de communication, il fallait que l’affaire soit grave. Elle attrapa un magazine de mode sans se douter à quel point elle avait raison, ce qui ne l’empêchait pas de se réjouir. « Il est grand temps que ce connard plonge la tête dans sa propre merde », se dit-elle, l’esprit serein. À la voir aussi détendue, personne n’aurait pu deviner la haine qui faisait rage dans son esprit.

CHAPITRE 43

Un officier de police en combinaison blanche pénétra dans le garage des Sprecher. Pour l’instant, la fouille minutieuse de la propriété n’avait rien donné d’intéressant, du moins en ce qui concernait une éventuelle implication du politicien dans les attentats. Le flic appuya sur l’interrupteur et deux longs tubes au néon clignotèrent avant d’inonder la pièce de leur lumière impitoyable. Conçu pour deux véhicules, le garage n’en abritait qu’un. Une Jaguar XJ vert bouteille. L’endroit était d’une remarquable propreté, la dalle de béton ne présentait pas la moindre tache d’huile. Tout un pan de mur disparaissait sous une collection de VTT et de planches à voile. En face, un tableau comportant tous les outils possibles et imaginables surplombait un long établi. Une armoire congélateur. Une pile de quatre pneus emballés individuellement dans un plastique jaune.

Le policier fit le tour du véhicule et passa en revue tous les recoins. Enfin, il s’accroupit pour jeter un coup d’œil sous la berline de luxe. Le faisceau de sa lampe de poche accrocha une rainure dans le sol en provoquant une ombre étroite. Il déplaça la lumière et constata la présence d’une forme carrée. Une plaque !

Il se redressa et chercha du regard la commande d’ouverture du garage. Il s’en approcha et appuya sur le bouton blanc. Le moteur électrique démarra et la porte commença à se lever dans un bruit de crécelle. Il ouvrit la portière de la Jaguar et se pencha à l’intérieur pour engager le point mort. Avec l’aide d’un collègue, il poussa le véhicule sur quelques mètres afin de dégager l’emplacement. Le sol présentait un carré d’environ soixante centimètres de côté, dont les bords semblaient jointés par du silicone. Le policier s’empara d’un marteau et tapa délicatement sur le béton, d’abord à l’extérieur du quadrilatère, puis à l’intérieur. La disparité entre les deux sons attestait une différence d’épaisseur, et vu l’absence de poignée, la trappe mise en évidence s’ouvrait sans doute au moyen d’un système électrique.

L’officier sortit du garage et parla quelques instants dans sa micro-oreillette. Moins de cinq minutes plus tard, une équipe installait un compresseur et le marteau-piqueur entrait en action. La cachette révéla une cavité peu profonde, contenant une liasse de tracts identiques à ceux découverts dans les sacs à dos sur les lieux des attentats, un carnet de notes, une clé USB et un DVD. En quelques secondes, la vie de Freddy Sprecher venait de basculer.

Tandis qu’Agostino roulait à toute vitesse en direction de l’aéroport, son collègue Mégevand avait l’oreille collée au téléphone. Il fallait d’abord convaincre le commissaire de l’urgence de la situation et, surtout, du bien-fondé de leurs soupçons. Entre la vidéo de Sprecher à Varsovie, les visions de Roman concernant le train et le coup de téléphone qu’il venait de recevoir au sujet des éléments de preuve retrouvés chez le chef de parti zurichois, son supérieur ne mit pas longtemps à prendre au sérieux ses propos. Il donna donc son feu vert aux deux inspecteurs et composa le numéro de la police fédérale.

La police de l’aéroport les attendait sur le parking réservé aux autorités. Les inspecteurs et les deux frères pénétrèrent dans l’enceinte du bâtiment et suivirent les agents jusqu’à une salle de briefing. Là, Mégevand passa encore quelques coups de fil en faisant les cent pas tandis qu’Agostino prenait des notes. La porte s’ouvrit et un officier de la sécurité aéroportuaire entra. Il se présenta et s’adressa aux inspecteurs.

— L’avion n’est pas encore prêt, messieurs. Un problème électrique sur le réacteur droit. Le chef d’atelier m’a assuré que c’était l’affaire d’une demi-heure maximum.

Mégevand regarda sa montre.

— Nom d’un chien ! Il est presque 11 h 30. Combien dure le vol ?

— Une vingtaine de minutes.

— Plus un bon quart d’heure pour arriver à la Bundesplatz, ajouta Mégevand. On devrait donc se trouver sur place aux alentours de 13 heures.

Son téléphone sonna. C’était le numéro direct du commissaire.

— Mégevand. Oui, monsieur le commissaire… Nous attendons que l’avion soit prêt, un problème de réa… Comment ? Non, je… mais… OK, très bien. Nous l’attendons, bien sûr.

Il raccrocha d’un air perplexe et tira une chaise sur laquelle il se laissa tomber avec un soupir.

— Nous devons attendre monseigneur Adamiak, l’évêque de Varsovie. Il est en route dans un jet de la sécurité intérieure polonaise. Il devrait arriver d’ici une vingtaine de minutes.

— Un évêque ? s’étonna Agostino. C’est quoi encore, cette histoire ?

— Priorité absolue, selon le commissaire et Interpol. Il doit nous accompagner à Berne.

— Mais pourquoi ?

Mégevand désigna les deux frères qui buvaient un café à l’autre bout de la pièce.

— Parce qu’il doit parler de toute urgence à nos deux protégés.

Pendant qu’à l’aéroport de Genève le vol se préparait, l’alerte déclenchée à Berne mobilisait l’ensemble des forces de police. Une cellule de crise gérait les opérations depuis un bâtiment situé à l’entrée de la Kochergasse, à deux pas du Palais fédéral. La stratégie adoptée exigeait la plus grande discrétion. D’une part pour éviter toute panique et d’autre part pour ne pas alerter Sprecher, dont la présence sur les lieux semblait fort probable. L’avis de recherche à son encontre n’avait d’ailleurs pas été rendu public, pour les mêmes raisons.

Adamiak n’avait passé qu’une petite douzaine de minutes sur le sol genevois. Il était maintenant installé à l’arrière du jet affrété par les autorités, en grande discussion avec Adrian et Roman. Pour une raison connue de lui seul, il avait demandé la présence d’un médecin, mais n’avait obtenu qu’une infirmière, réquisitionnée auprès du groupe sanitaire de l’aéroport. Après s’être entretenue avec le prélat, la jeune femme avait accepté de les accompagner. Le jet décolla à 12 h 27. Il bascula aussitôt sur la gauche pour faire demi-tour, survola le lac Léman et fonça en direction de la capitale helvétique, à toute puissance.

Des tireurs d’élite étaient postés sur les toits, en face du Parlement, et de nombreux agents en civil arpentaient les rues du quartier. Un grand nombre d’ambulances et de véhicules d’urgence attendaient, invisibles, aux abords du quartier. Pour l’instant, aucun ordre d’évacuation n’était envisagé. Seul le président du Conseil avait été averti qu’un groupe de la FedPol s’était dispersé dans le bâtiment afin de procéder à des vérifications de routine. L’idée étant de ne déclencher une alerte que si la surveillance et les investigations ne donnaient rien. Au cas où le Palais fédéral se viderait trop tôt, Sprecher ne passerait pas à l’action et le risque d’un autre attentat était trop important.

Les agents de la FedPol avaient aussi placé des mini-caméras à tous les endroits stratégiques, et pour commencer dans la galerie qui surplombait la grande salle du Conseil national. Reliées en Wi-Fi au centre des opérations, elles disposaient d’une très haute résolution et d’un zoom puissant. Les techniciens avaient travaillé en un temps record pour mettre en place les trente-six moniteurs de contrôle qui formaient un mur d’images colorées. Deux hommes derrière le pupitre de commandes procédaient aux derniers réglages. Il était 12 h 38.

Au même moment, Freddy Sprecher s’était arrêté dans les faubourgs de Berne pour profiter du calme avant la tempête. À travers la vitre d’un petit restaurant, il observait une fillette qui gambadait dans un parc sous l’œil attendri de son père. La gamine volait d’un toboggan à l’autre en hurlant de plaisir et le jeune papa faisait le pitre pour la faire rire aux éclats.

Sprecher détourna son regard de cette scène de bonheur qu’il n’avait pas connue, ni avec sa femme, ni avec sa fille. Son existence lui paraissait vide de sentiments, même si, à une certaine époque, il se souvenait avoir eu un cœur. La vie s’était chargée de l’anéantir pour des raisons qu’au fond, il ignorait. Il était sans doute plus facile de refouler ses émotions que d’en devenir l’esclave. Cette conviction formait le socle de sa personnalité et l’avait rendu riche. Après toutes ces années, il était aujourd’hui bien trop tard pour y changer quoi que ce soit. Ses actes résultaient d’un contexte qu’il jugeait insoutenable. Aussi bien du point de vue politique que vis-à-vis de lui-même.

Il ne comprenait pas le mécanisme qui donnait à ce sang un tel pouvoir de destruction et si, comme Kaminsky l’avait suggéré, des démons l’habitaient vraiment. À vrai dire, il avait déjà bien assez affaire avec les siens.

CHAPITRE 44

Le jet parti de Genève avait atterri à l’aéroport de Berne-Belp à 12 h 49. Un cortège de véhicules banalisés y attendait les arrivants que des agents de l’aéroport firent aussitôt monter à bord. La procession démarra et longea la piste pour passer devant un poste de contrôle dont la barrière était levée. En quelques minutes, Roman, Adrian, Adamiak, les deux inspecteurs et l’infirmière se trouvèrent à l’entrée sud de la ville, sur la Sandrainstrasse. Un accident de la route les obligea à contourner le quartier, puis ils durent éviter un tronçon de route en travaux. À 13 h 08, ils s’arrêtèrent au bas de l’immeuble qui abritait le centre de commandement. À leur entrée dans la salle de contrôle, un homme âgé d’une cinquantaine d’années se retourna et vint à leur rencontre. Il salua tout le monde et s’adressa à l’évêque.

— Monseigneur Adamiak, je suis très honoré de votre présence, dit-il en lui serrant la main. Mon nom est Hans Brunner, je dirige cette opération. Croyez bien que je suis désolé de vous accueillir dans de telles circonstances.

Adamiak parlait couramment la langue de Goethe et appréciait que son interlocuteur n’ait pas utilisé le suisse allemand auquel il n’aurait rien compris.

— Je vous remercie de votre obligeance, monsieur Brunner. J’ai cru comprendre que l’Église catholique était en mesure de vous aider et, à vrai dire, pour une fois qu’elle peut mettre la main à la pâte au lieu de se contenter de prier, vous m’en voyez fort aise.

Brunner ébaucha un sourire et désigna de la main une porte ouverte sur une salle équipée d’une longue table et de fauteuils.

— Je vous en prie, madame, messieurs, nous n’avons pas une minute à perdre.

À l’hôpital de Varsovie, Teodor Cepek sentait venir ses derniers instants. À chaque fiole de sang brisée, son âme semblait se racornir davantage. Il luttait de toutes ses forces pour rester lucide et épauler ses petits-fils ; cependant, son énergie spirituelle s’échappait comme du sable à travers les doigts d’une main. Il regrettait de n’avoir pu les rencontrer alors qu’ils s’étaient enfin trouvés si proches de lui. Une ironie à la hauteur de son destin tragique, préfigurant ce moment si étrange qu’est l’approche de la mort. Ses petits-enfants avaient encore besoin de son aide et il était bien déterminé à livrer son ultime combat pour la leur apporter. Son seul avantage, c’est qu’il connaissait le prix à payer.

À Zurich, la fouille du domicile de Sprecher était terminée. Son épouse fut emmenée au commissariat afin de déterminer dans quelle mesure elle était impliquée dans les activités de son mari. L’analyse des documents trouvés dans la cachette du garage avait commencé sur place et les enquêteurs furent stupéfaits de découvrir la vidéo sur le DVD. Il s’agissait d’un plan fixe, dont la toile de fond représentait le drapeau de l’Albanie, barré par le nom du groupuscule figurant sur les tracts. Face à la caméra, un homme cagoulé, assis derrière une table, se mit à parler. Les policiers comprirent tout de suite qu’il s’agissait d’un enregistrement destiné à revendiquer l’attentat au Palais fédéral. Un discours maladroit et simpliste, censé lancer les autorités sur une fausse piste. Un travail d’amateur, sans aucune commune mesure avec la gravité des actes évoqués. Mais que s’était-il passé dans la tête de Freddy Sprecher pour qu’il s’embarque dans une telle folie, en prenant si peu de précautions ? La réponse était simple : il avait pété les plombs.

Sur le coup de 13 h 40, Sprecher se dirigea d’un pas nonchalant vers la Bundesplatz. Il avait garé son Audi dans une ruelle adjacente, à moins de deux cents mètres. Un rayon de soleil frappa la Grand-Place et éclaira furtivement les majestueuses colonnes du Parlement. Le vent malmenait les nuages, les faisant dériver dans un chaos de tons gris. Quelques badauds déambulaient sur l’immense parvis, tandis que le leader du parti nationaliste s’installait à une terrasse destinée aux accros de la nicotine. Il commanda un cappuccino. Bien au chaud dans son manteau de cachemire, il ôta ses gants et consulta son portable. Satisfait, il lissa sa barbe postiche et réajusta sa grosse paire de lunettes. Un chapeau se chargeait de parfaire le déguisement. Il ne tenait pas à être vu sur les lieux, même si sa présence, en soi, ne pouvait pas être considérée comme suspecte. Après tout, bien que le bâtiment en face de lui ne lui avait toujours pas ouvert ses portes, il faisait néanmoins partie du monde politique.

L’un des tireurs d’élite, posté au pied de l’immense statue en haut du Palais, envoya un message au poste de commandement.

— Alpha 4, j’ai un individu suspect à 11 heures. Assis à la terrasse du Café fédéral. Identification impossible depuis ma position. Chapeau, lunettes et barbe.

— Bien reçu, Alpha 4, restez en position. Équipe au sol, je veux un visuel, confirmez !

— Équipe 2, bien reçu, vérification en cours.

Au terme d’une âpre discussion, Adrian avait fini par obtenir gain de cause. Selon lui, il était le plus apte à mener à bien la mission qui leur incombait. Au départ, Roman n’était pas d’accord, mais les arguments de son frère le forcèrent à capituler. Ils n’avaient droit qu’à un essai. Il n’y aurait pas de deuxième chance et on ne pouvait pas courir le risque que Roman tourne de l’œil au moment crucial. Il était donc plus prudent qu’ils restent en contact permanent pour mettre toutes les chances de leur côté.

Accompagné par deux agents du renseignement, Adrian pénétra dans le Palais fédéral par une entrée de service. Les trois hommes grimpèrent quelques marches et traversèrent une pièce tapissée de rayonnages au fond de laquelle se trouvait un petit bureau. Là, un des fonctionnaires ouvrit une porte pour laisser passer le jeune homme qui s’engagea dans un large couloir circulaire, richement décoré et très haut de plafond, dont les magnifiques moulures rivalisaient de grâce avec les fresques disposées en alvéole. D’énormes colonnes en marbre brun, un mobilier d’époque constitué de tables rondes et de chaises à cannelures, des tentures beiges encadrant de longues fenêtres dont la lumière se reflétait sur un parquet aux dessins élégants. C’était la salle des pas perdus. Elle épousait la forme de la salle du Conseil national, appelée aussi l’hémicycle. L’agent précéda Adrian qui accéda alors au cœur de l’exécutif helvétique. Le Saint des Saints. Il était 13 h 49.

— Équipe 2, suspect non confirmé, mais forte chance de déguisement. Il tient un téléphone dans la main droite. Déploiement immédiat et attente d’instructions.

— Bien reçu, Équipe 2. Intervention en douceur dans soixante secondes. Priorité au téléphone.

Sur les écrans de contrôle, Roman vit son frère entrer dans la grande salle du Conseil national presque comble. Il ignorait toujours dans quelle mesure il allait pouvoir aider Adrian et espérait un signe de son grand-père. L’ordre d’évacuation allait tomber d’une minute à l’autre.

Sprecher ne voulait pas se rater et couvrait ses arrières. Une opération d’une telle envergure nécessitait un minimum de précautions. C’est pourquoi il avait engagé deux hommes chargés de le suivre et de vérifier les alentours pour lui signaler tout détail suspect. Il avait prétexté la tenue d’un rendez-vous très confidentiel. Les deux guetteurs ignoraient tout de ses véritables projets. À 13 h 52, l’un d’eux lui envoya un message.

« Véhicule sur votre droite, deux hommes en planque. »

Sprecher repéra la voiture en faisant mine de boire son cappuccino, désormais froid. C’est à ce moment qu’un deuxième message arriva.

« Couple à vingt mètres, sur votre gauche. À l’approche. »

Son téléphone en main, Sprecher se leva, contourna la table et entra dans le café. Brunner, le responsable des opérations, lança aussitôt le signal à ses équipes au sol. Le couple courut et pénétra dans l’établissement une douzaine de secondes après le suspect. Un garçon leur indiqua la direction des cuisines.

À l’intérieur du Palais fédéral, Adrian se tenait derrière les parlementaires. Il leva les yeux vers la galerie au-dessus de la salle en demi-lune. Une ribambelle de jeunes gens, accoudés à la balustrade, attendaient en silence le début des débats. La séance du jour entrait dans le cadre d’un programme de sensibilisation politique destiné aux étudiants. L’agent de la sécurité intérieure apprit que le président de l’Assemblée venait de recevoir la consigne d’évacuation. Dans quelques instants, les premiers députés se lèveraient pour quitter les lieux par les portes latérales. Tout devait se passer dans le calme et sans précipitation.

Roman regardait l’heure et se désespérait. Soudain, il songea qu’à chaque vision, il avait saigné du nez. Il en ignorait la cause, cependant il se demandait si l’idée qui venait de traverser son esprit n’aiderait pas son grand-père à communiquer avec lui. Il se tourna vers Brunner et lui demanda s’il avait un couteau. Étonné, ce dernier glissa la main dans sa poche et lui tendit un petit canif rouge, orné d’une croix blanche.

Sprecher avait traversé la cuisine en trombe et emprunté la porte de sortie. Il piqua un sprint dans la ruelle, sous l’œil effaré des passants, puis s’arrêta pour consulter l’écran de son portable. 13 h 58. Il regarda derrière lui et vit surgir le couple, l’arme au poing. « Ils n’oseront jamais tirer dans la foule », se dit-il. Il reprit sa course en zigzaguant et s’enfila dans un étroit cul-de-sac fermé par deux containers. Il grimpa dessus et sauta de l’autre côté du muret. Il se rétablit avec souplesse et appuya sur la touche de son répertoire. Le numéro venait en tête.

Au PC de contrôle, la tension était à son comble. Sur les écrans, quelques parlementaires se levaient et commençaient à quitter la salle. Roman s’entailla le bout du doigt et le porta aussitôt à sa bouche.

Sur son lit d’hôpital, Teodor Cepek était à présent trop faible pour envoyer un message à son petit-fils. Il avait tenté à maintes reprises de lui faire parvenir les images, mais la quasi-totalité de son énergie était consommée. Un ultime résidu de conscience lui permit toutefois d’accueillir l’esprit de son petit-fils. Roman avait compris que si les images ne venaient pas spontanément à lui, il devait les provoquer. À l’instant où sa langue entra en contact avec son propre sang, sa conscience fut projetée dans le monde de son grand-père. Et il sut.

Adrian entendit des grésillements dans son oreillette et, tout à coup, la voix de son frère éclata.

— Une jeune fille blonde, avec un sac rose, Adrian, vite !

Le jeune homme regarda d’abord vers le haut. Une jeune fille blonde ne pouvait se trouver que sur la galerie, parmi les étudiants. Ne la voyant pas, il tourna son regard vers le centre de la salle. C’est alors qu’il l’aperçut, marchant d’un pas déterminé, dans le couloir menant au perchoir. Suspendu à son épaule, son sac à dos rose se balançait au rythme de ses pas. Elle avait obtenu l’autorisation spéciale de pouvoir remettre un document au président de l’Assemblée, en début de séance. Il s’agissait d’un mémoire rédigé par les membres de son groupe de travail et elle n’avait pas été peu fière, une semaine auparavant, d’annoncer cet événement à ses parents.

À l’extérieur, Sprecher courait comme un diable vers sa voiture en regardant son téléphone. Il s’arrêta pour reprendre son souffle et afficha le numéro mémorisé. Il regarda en direction de la Bundesplatz et appuya sur la touche d’appel. « Alea jacta est », se dit-il avant avant de reprendre sa course.

Adrian se précipita dans la travée centrale et fonça vers la jeune fille. Stupéfaits, les parlementaires virent le jeune homme passer en trombe. Un agent hurla l’ordre de ne pas tirer tandis qu’un autre aidait les députés à sortir. Surprise, la fille tourna la tête à l’instant même où son téléphone se mit à sonner dans son sac. Le détonateur déclencha une faible charge qui pulvérisa les six fioles de sang.

D’un mouvement digne d’un placage de rugby, Adrian la percuta de plein fouet et leurs deux corps se soulevèrent du sol pendant une fraction de seconde. La fille retomba lourdement sur l’épaule en criant de douleur et la poitrine du jeune homme s’écrasa sur elle, lui coupant la respiration. La force de l’impact fit éclater les deux poches qu’Adrian portait sur son torse et le sang qu’elles contenaient les éclaboussa tous les deux. La fille hurla de terreur et tenta de se dégager en lui griffant le visage. Il la repoussa et roula sur lui-même, tandis que les agents de sécurité accouraient de toutes parts. Un policier aida la jeune fille à se relever. Hors d’elle et dégoulinante d’hémoglobine, elle ramena ses cheveux en arrière et s’essuya la bouche du dos de la main quand l’agent la dévisagea, l’air médusé.

— Quoi ? lança-t-elle furibonde.

— Mais vous… vous êtes Esther Sprecher… la fille de Freddy Sprecher ?

— Oui, siffla-t-elle, et alors ? Vous voulez ma photo ?

CHAPITRE 45

Sprecher était parvenu à semer les agents. De plus, il doutait qu’on l’eût reconnu. Il avait donc encore une chance de s’en sortir incognito. Au loin, il entendit des sirènes, les flics devaient être assez occupés par le carnage qui venait de se produire dans le Palais fédéral ! Il commanda l’ouverture automatique de l’Audi et posa la main sur la poignée. Il ressentit alors une douleur dans le bas du dos et tout son corps fut pris d’une affreuse convulsion. Il tenta en vain de se retourner. Ce fut son dernier souvenir avant le grand trou noir.

Roman se précipita hors du bâtiment et traversa la place fédérale au pas de course. Un grand nombre de personnes sortaient du palais, l’air plus étonné qu’inquiet. La rumeur disait qu’un attentat venait d’être déjoué, mais on ignorait encore les détails. Adrian apparut entre deux agents de sécurité. Ensanglanté de la tête jusqu’à la ceinture, il ressemblait à un mort vivant de la série américaine The Walking Dead. Son visage s’éclaira quand il aperçut son frère. Avec un grand sourire, il vint vers lui en écartant les bras. Ils s’enlacèrent et restèrent ainsi quelques instants, savourant le bonheur d’être en vie.

— On a réussi, frangin, murmura Adrian, on a réussi !

Sprecher cligna des paupières et reprit peu à peu ses esprits. C’est au moment où il voulut se pencher en avant qu’il comprit que son cou était bloqué. Il était assis dans sa voiture, les deux poignets scotchés au volant et la nuque collée à l’appuie-tête par une bande adhésive qui lui comprimait les lèvres, le menton et le larynx. Le regard affolé, il tenta en vain de dégager ses mains. Soudain, il entendit la portière côté passager s’ouvrir et distingua du coin de l’œil un homme qui déposait quelque chose sur le siège à côté de lui. Puis l’individu claqua la portière et vint se poster devant la voiture, à environ trois mètres. Il portait une casquette, mais Sprecher ne l’avait jamais vu. Un déclic suivi par le bruit d’une minuterie mécanique se fit entendre sur sa droite. Il banda les muscles de son cou pour tourner la tête et réussit à en voir l’origine.

Il s’agissait d’un joueur de cymbales en fer-blanc. Le personnage portait un uniforme rouge et un chapeau jaune. Deux points et un simple trait noir sur sa bouille ronde lui donnaient une expression joviale. Ses bras commençaient à s’écarter, au rythme du ressort qui se contractait sous l’impulsion du mécanisme. Chacune de ses mains tenait une petite cymbale, mais quelque chose que Sprecher ne parvenait pas à voir semblait fixé à celle de droite. C’est à l’instant où le ressort parvint au maximum de sa contraction que le personnage pivota d’un quart de tour et que le Zurichois reconnut la fiole de sang. Les yeux exorbités de terreur, il hurla à travers son bâillon. Libérés, les deux bras du jouet se refermèrent d’un coup.

Yvan Bressler, les mains glissées dans les poches de son blouson, assista au début du spectacle et se détourna en relevant son col. Il regagna sa Toyota de location et quitta la ville. La boucle était bouclée.

L’intuition de Rose s’était révélée déterminante et l’interprétation de Tustin avait fait le reste. Selon lui, la phrase du codex signifiait que le sang des membres de la famille de Cepek constituait le seul élément capable d’endiguer les effets meurtriers du Musicien. Or le vieux n’avait pas de parents proches, dans tous les sens du terme. C’était sans doute une des raisons pour lesquelles il avait été choisi par le démon.

Dans l’avion qui les avait emmenés à Berne, l’infirmière avait prélevé une importante quantité de sang à chacun des deux frères. Puis Adamiak avait béni les deux poches en plastique avant qu’Adrian les fixe contre sa poitrine.

Atterrée, Esther Sprecher était sous le choc. Bien qu’elle trouvât son père odieux, jamais elle n’aurait pu imaginer qu’il fût capable de la sacrifier, elle, en même temps que des dizaines de personnes, à des fins politiques. Sans compter que la mort de sa propre fille aurait sans doute provoqué un élan de compassion populaire qui n’aurait pas manqué de se matérialiser dans les urnes.

Teodor Cepek était mort à 14 h 03. La sérénité de son visage témoignait de la satisfaction du devoir accompli. Il était finalement parvenu à sauver ses petits-enfants. Il avait pu partir en paix.

Le même jour, vers 19 h 30, à la clinique Kubiak, Oscar Dowbor, l’air nerveux, patientait dans son bureau. Il avait déjà ôté sa blouse et passé sa veste en tweed. Il ne lui restait plus qu’à enfiler son manteau, replié sur sa chaise. Ils lui avaient dit d’attendre. On lui enverrait un message lui indiquant où il pourrait enfin retrouver sa femme et son fils, sains et saufs. Tous deux avaient été enlevés quelques heures après l’admission de Cepek dans son service. Une image et des instructions, c’est tout ce qu’il avait reçu sur son portable. Il avait obéi en tous points : sauver Cepek, parler à la police et même aller voir l’évêque Adamiak. Il n’avait pris aucune initiative. Rien qui puisse présenter un risque pour sa femme et son petit garçon.

Il reçut le message à 19 h 37. Moins de deux minutes plus tard, il prenait la route en direction de Cieksyn. Il bifurqua un peu avant Borkowo pour s’engager sur un chemin de terre. Ses phares balayaient les bois. Quand il aperçut une boîte aux lettres sur sa gauche, il obliqua pour pénétrer dans la forêt. Au bout d’une centaine de mètres, il distingua une sorte de chalet à l’aspect abandonné. Il s’arrêta et coupa le moteur, mais laissa les phares allumés. Il attrapa une lampe-torche dans la boîte à gants et descendit de voiture. Il s’approcha de la porte et la poussa. Elle s’ouvrit en grinçant. Il braqua le faisceau lumineux devant lui. Sa femme et son fils étaient assis à même le sol, les mains attachées dans le dos et une bande de scotch collée sur la bouche. Une lampe à pétrole brûlait dans un coin de la pièce.

Dowbor sentit son cœur bondir dans sa poitrine et se précipita vers eux en criant :

— Karol ! Mika !

Sa femme le regardait, les yeux implorants, et secouait la tête avec frénésie. Trop heureux de la voir en vie, il mit sa réaction sur le compte du soulagement. Quand son pied s’enfonça sur une latte du plancher vermoulu et qu’il sentit un déclic sous sa semelle, il comprit, mais trop tard. La charge, fixée à deux bonbonnes de gaz, explosa. Le chalet ainsi que ses trois occupants furent pulvérisés et les flammes se chargèrent de réduire les débris en cendres. À quelques mètres de là, une silhouette émergea de l’ombre et contempla le brasier. Puis elle se détourna et sortit un téléphone de sa poche.

À presque deux mille kilomètres de Varsovie, quelque part au sud de l’Italie, le depositarius referma le codex II dont il venait de s’inspirer pour la rédaction de sa lettre aux initiés qu’il relut une nouvelle fois.

« Chers Frères,

Dès son apparition, le germe de la conscience associé à celui de la vie a produit une aberration qui a scellé le destin de l’humanité. Cette improbable combinaison était vouée à l’échec car l’instinct ne peut cohabiter avec l’âme. Il résulte de cette association antinomique un conflit dont la nature atavique est destructrice. Ce sont les effets inéluctables de cette conjugaison qui sonneront le glas de notre espèce. De vains efforts sont déployés pour ralentir le processus, mais cela ne changera en rien l’issue fatale inscrite dans cette impossible équation. Tel qu’il est aujourd’hui, l’homme n’a pas sa place dans l’univers, car il est en incapacité de se comprendre lui-même et d’en tirer les enseignements. Au terme de sa lente agonie, les questions de savoir quelle a été la justification de sa présence ici-bas et à quelle logique elle obéissait demeureront. Le fait de se demander si des forces supérieures gouvernent notre monde a hanté les peuples depuis toujours. En réalité, nous participons tous à un spectacle, conçu par des puissances qui nous dépassent. Nous avons été choisis pour amplifier le penchant naturel de nos semblables à l’autodestruction et ainsi offrir à nos Maîtres les énergies de la souffrance et du chaos dont ils se délectent. Il ne fait désormais aucun doute que la fin de l’homme est proche car il n’a cessé d’assouvir ses besoins au plus grand mépris de ses congénères et de son propre monde. Son extinction est inscrite dans ses gênes depuis les premiers jours et rien n’est en mesure de conjurer ce destin. Il a bafoué toutes les règles pour son plus grand bénéfice, sans se rendre compte qu’il organisait sa propre disparition. Bientôt, le temps des comptes sera venu et il devra payer pour son inconscience. Alors, l’INR apparaîtra au grand jour, après mille ans de ténèbres, pour assouvir la faim de ses géniteurs, et ainsi donner un nouveau sens au sacrifice du plus grand nombre. Soyez désormais attentifs aux signes car la “Ordo Revolutionis”, la séquence de réveil, a enfin été initiée.

Pour la Renaissance. Pour l’Ordre. Pour nos Maîtres.

Depositarius – DCLXVI »

Quelques minutes plus tard, le depositarius s’apprêtait à gagner la chambre forte, au sous-sol de sa demeure, quand son smartphone vibra. Il consulta l’écran et confirma la réception du message d’un air satisfait, puis il posa son visage contre le scanner rétinien qui commandait l’accès au niveau inférieur. En s’engageant sur les marches de marbre, il n’éprouva pas une once de compassion vis-à-vis du docteur Dowbor et de sa famille. La fin justifiait les moyens et l’INR ne laissait aucune trace derrière lui. Jamais.

Derniers titres parus chez MA éditions

MA Noir

Les Héritiers de Stonehenge, Sam Christer, Juin 2011

L’Évangile des Assassins, Adam Blake, Novembre 2011

Zéro Heure à Phnom Penh, Christopher G. Moore, Février 2012

Le Refuge, Niki Valentine, Février 2012

Le Sang du Suaire, Sam Christer, Mars 2012

Tahoe, L’Enlèvement, Todd Borg, Mai 2012

Paraphilia, Saffina Desforge, Juin 2012

La Cinquième Carte, James McManus, Juin 2012

Le Cri de l’ange, C.E. Lawrence, Août 2012

Vertiges Mortels, Neal Baer et Jonathan Green, Septembre 2012

Dans la peau du diable, Luke Delaney, Octobre 2012

Chambre froide, Tim Weaver, Janvier 2013

Témoin Hostile, Rebecca Foster, Mars 2013

Traquée, Melinda Leigh, Avril 2013

Le Code du Démon, Adam Blake, Mai 2013

La Vengeance de Baudelaire, Bob Van Laerhoven, Juin 2013

Les Justes, Michael Wallace, Juin 2013

Le Collectionneur de chair, CE Lawrence, Août 2013

Je serai toujours là, Philippe Savin, Octobre 2013

Romans

Francesca – Empoisonneuse à la cour des Borgia, Sara Poole,

Novembre 2011

Francesca – La Trahison des Borgia, Sara Poole, Avril 2012

Coeurs-brisés.com, Emma Garcia, Mai 2012

La Sage-Femme de Venise, Roberta Rich, Novembre 2012

Francesca – La Maîtresse de Borgia, Sara Poole, Novembre 2012

Tradeuse, Erin Duffy, Février 2013

VIII, H.M. Castor, Avril 2013

Jane Eyrotica, Charlotte Brontë et Karena Rose, Avril 2013

Dorian Gray - Le portrait interdit, Oscar Wilde & Nicole Audrey Spector, Juillet 2013

Emma B. Libertine, Gustave Flaubert et Lucie Clarence, Septembre 2013

Le Sceptre et le Venin, Gérard Hubert-Richou, Octobre 2013

Un ange à la fenêtre, Darcie Chan, Novembre 2013

Neveu d’Hitler, Bob Martin, Novembre 2013

Documents

TÉLÉ GÉNÉRATION 80, textes de Gilbert Jouin et photographies de Pascal Baril, Décembre 2011

Le Dernier Léonard de Vinci, Fiona McLaren, Avril 2013

Table of Contents

L’AXE DU SANG

CHAPITRE 1

CHAPITRE 2

CHAPITRE 3

CHAPITRE 4

CHAPITRE 5

CHAPITRE 6

CHAPITRE 7

CHAPITRE 8

CHAPITRE 9

CHAPITRE 10

CHAPITRE 11

CHAPITRE 12

CHAPITRE 13

CHAPITRE 14

CHAPITRE 15

CHAPITRE 16

CHAPITRE 17

CHAPITRE 18

CHAPITRE 19

CHAPITRE 20

CHAPITRE 21

CHAPITRE 22

CHAPITRE 23

CHAPITRE 24

CHAPITRE 25

CHAPITRE 26

CHAPITRE 27

CHAPITRE 28

CHAPITRE 29

CHAPITRE 30

CHAPITRE 31

CHAPITRE 32

CHAPITRE 33

CHAPITRE 34

CHAPITRE 35

CHAPITRE 36

CHAPITRE 37

CHAPITRE 38

CHAPITRE 39

CHAPITRE 40

CHAPITRE 41

CHAPITRE 42

CHAPITRE 43

CHAPITRE 44

CHAPITRE 45