MICHEL JEURY

MAY LE MONDE

ROBERT LAFFONT

© Éditions Robert Laffont, S.A., Paris, 2010

ISBN 978-2-221-11688-3

À Nicole. On a changé mais on est toujours là !

À Dany. Grimm’s pour le chat du futur.

« L’idée centrale de mon dernier conte étant que nul ne peut être assuré de son identité et que chacun occupe vraisemblablement la place d’un autre, Jeanne m’a demandé comment il se pouvait qu’il y eût un tel désordre dans l’Œuvre de Dieu. »

Léon BLOY, Journal, 30 janvier 1894

« J’ai été Homère ; bientôt je serai Personne, comme Ulysse ; bientôt je serai tout le monde : je serai mort. »

Jorge Luis BORGES

Préface

1 Adresse à la révérende mère SF

Ce court roman sera sans doute le dernier de la longue histoire que j’ai eue avec la science-fiction. May le monde : mon testament ?

Je lègue dans ces pages mon plaisir d’écrire, de jouer avec des mots qui collent moins à la langue que ceux du réalisme mûr et sûr. Des mots qui s’envolent de Temps en Temps en battant d’une apostrophe. Le plaisir de rêver à cloche-pied, à cloche-cœur, un œil en hélicoptère et le petit doigt levé pour qu’il me souffle l’âge du commodore.

Chère SF, je t’aime toujours quoique je t’aie un peu perdue de vue depuis vingt ans et quelques flocons de neige d’antan. T’aime sage, si sage, qui vogues sur une mer d’huile, pleine à bords ras de monstres convenus, qui nous guides en de lointaines galaxies pas trop surprenantes, où se chamaillent cow-boys et chevaliers. Qui nous contes des histoires si vives et si ardentes que les draps nous en tombent (quand on lit au lit). Je sais bien que je ne ferai jamais mieux, ni aussi bien, et me résigne.

J’ai eu une envie d’écrire une histoire à ma façon, peut-être pas à la tienne. Mais je te demande de la parrainer en souvenir de nos amours anciennes. Voilà, je l’appelle un roman 3 D, hommage à la tridi fameuse de nos années soixante… Déviation, dérision, déraison. Déviation, car tu nous as raconté beaucoup de déviants dans tes pages. Dérision, car tu as inspiré Sheckley, F. Brown, Tiptree et cent autres. Déraison, car ta sagesse rationnelle n’exclut pas, de temps à autre, l’univers en folie.

Suivant la forte parole de Flaubert assurant qu’Emma Bovary c’est lui, je suis tous mes personnages, même l’oiseau chemise et le singe Quatremain. Je suis May, grand-père Grand, Thomas et Lola, le docteur Goldberg et Isabella, Judith et Mark… Léo le méchant : on m’a assez répété qu’il en fallait un dans tout roman ! C’est une belle vie d’être tout le monde et de changer souvent sa peau d’âme. C’est ce que j’ai rêvé et que tu m’as aidé à écrire. J’espère que tu n’es pas fâchée.

2 Et si on voulait résumer l’histoire…

L’histoire ? bien sûr qu’il y en a une. May a dix ans. Elle habite un monde un peu différent du nôtre : un monde de changement. Toute la littérature y célèbre le changement. Le docteur Goldberg est là pour expliquer aux gens comment ça fonctionne. May est soignée au célèbre hôpital Eckhart, à Parys. Pronostic sombre. Peut-être est-elle déjà dans le coma. À moins que le mystérieux docteur Goldberg, profitant d’une rémission, ne l’ait envoyée en vacances chez son grand-père, au milieu de la forêt. Une forêt où elle retrouve la « bande des quatre », les locataires de la maison ronde, qui se donnent pour tâche de distraire les enfants malades et, à l’occasion, de les instruire sur le monde, le changement et le Grand Lien. Naturellement, les deux situations coexistent dans un univers infini… avec une infinité d’autres.

À la maison ronde, May se lie d’une brève, très brève amitié avec Lola, Nora, Thomas et la docteure Anne. Mais les locataires et les gens du pays commencent à fuir le monde de May, même grand-père Grand, lancé dans une quête familiale désespérée. Même le singe Quatremain et le chien Pao-Tchéou, les compagnons de rêve de May…

May sera bientôt seule dans son merveilleux refuge.

La forêt de la Magerie est cernée par la police sanitaire et la garde nationale, à cause d’un virus (ou peut-être d’une virusine, virus femelle… ça existe, ça, dans le monde de May ?) apporté d’on ne sait où par une panthère échappée. Les hélicoptères survolent toute la région en une ronde obsédante. Valse sans fin des rigolos appareils au-dessus de la forêt, du lac et du manoir. May les salue gaiement, tant pis si ce sont des messagers de mort comme les oiseaux dans les légendes. Elle croit deviner que leur bruyant ballet est aussi une danse de fête. Les hélicos sont venus lui souhaiter bon voyage. À toi, May, l’infini, l’éternété !

Le monde de May se dépeuple et meurt : c’est la décohésion. Et un autre monde de May est en train de naître de l’autre côté de la forêt : là, c’est une précohésion.

« Tu seras une infinigie de mondes, dit à May Angel Horse, envoyé de Sister Naya. Et une infiniade de mondes contiennent chacun de nous. Et chacun de nous contient une infinitude de mondes ! »

Sur d’autres lignes d’univers, par exemple le Monde 2, vont et vivent en parallèle Mark, Isabella, Judith, Ali Hassan, un ange mauvais, la baleine des tempêtes, sans compter les oiseaux chemises. Ils changent car c’est aussi un monde de changement. Ils voyagent vers les possibles, affrontent les sauts de phase, les oscillations quantiques, la décohésion. Le docteur Goldberg est encore là pour tout expliquer, avec un certain humour, du moins il s’en vante. De la décohésion à la précohésion, ces aventuriers de la vie ordinaire, la vie bonobo, dit-on en général, croisent et recroisent les voies de leur propre destin, jusqu’à la mort pour quelques-uns. Ils ont un but commun : rejoindre le monde de May en train de renaître. Un monde de May parmi une infinité, où les attendent Sister Naya et ses Angels. Car Sister Naya est partout, ou presque.

Un but commun, mais ils ne le savent pas. Ils l’apprendront bien assez tôt.

Et le Monde 3…

Encore heureux qu’il y ait le changement, sans lequel la vie ne vaudrait pas d’être vécue. Et l’Extension, si vaste qu’elle cache peut-être dans quelque recoin d’un monstrueux caphamaüm ce que May nomme en langage grimm’s mondo paradisio.

Prologue

Bonjour. Je suis le docteur Philip H. Goldberg, chargé des cours d’égologie et de mondologie à l’université libre de Sister Naya. À ce titre, je vous souhaite la bienvenue, chers étudiants, étudiantes et amis. L’égologie est une science ardue… si c’est une science. Peut-être un mélange de métaphysique et de psychologie, avec un zeste de physique quantique ? La théorie de la variation des probabilités du révérend père Feyman intervient aussi. Bref, une réflexion centrale sur l’univers infini et la condition humaine. Oh, les grands mots ! Je vous promets que nous ne les prononcerons plus dans ce cours. Enfin, le moins possible.

Je suppose que vous n’êtes pas ici pour préparer une thèse d’égologie. Rien qu’en France, il en jaillit chaque année quelques centaines de milliers, d’esprits torturés. Beaucoup sont en fait de simples carnets de méditation. Méditez donc et jetez vos carnets au feu.

Sans doute voulez-vous devenir plus conscients du changement qui s’opère en vous, si peu que ce soit, à chaque seconde de l’éternété. Que dis-je ? À chaque nanoseconde ! Et vous voulez maîtriser un peu mieux le phénomène qui tisse la trame de nos vies à tous. C’est difficile mais pas impossible. Je tâcherai de vous y aider. Sister Naya nous aidera vous et moi.

Peut-être et surtout souhaitez-vous expérimenter le saut – ce qu’on appelle le saut – et sa suite le voyage. Ce sont naturellement des effets du changement… et des casse-tête pour l’égologiste !

Nous allons commencer par des histoires de changement. Tout le monde en connaît, depuis celle du prématuré qui sort d’un bond de la couveuse où on l’a placé, se précipite dans le couloir de la maternie, rentre aussitôt, vêtu d’un blouson de cuir et d’un djinn, se frotte les yeux et s’écrie : « Je crois que j’ai changé ! » En fait, et contrairement aux croyances populaires, les enfants ne changent pas, ou peu par exception, avant les prémices, les préms, qui précèdent la puberté et apparaissent en général entre neuf et onze ans, comme vous le savez.

Il y a aussi cette histoire que j’aime bien. Une jeune femme ferme son parapluie sous une grosse averse, met ses lunettes de soleil et annonce : « J’ai changé, le temps va forcément changer aussi. » Les nuages s’envolent, le soleil brille, la jeune femme quitte son imper, sa minirobe, ses souliers… Vous devinez la suite.

Et celle, fort jolie, qu’on nous raconte dans le film Les Treize Singes contre le monde. Les singes changent si vite que le treizième n’a jamais le temps de finir la chanson qu’il a commencée au début. Il enrage. Le dixième singe lui dit : « Camarade, tu devrais arrêter de chanter… » Ou quelque chose de ce genre. Alors, le treizième singe : « Ah non, plutôt crever comme un humain ! »

Oui, nous allons raconter des histoires de changement, des vraies, des presque vraies, des plus qu’à moitié fausses et surtout des inclassables.

Deux précisions : l’égologie, art ou science, est fille du changement. Je ne crois pas qu’elle ait pu se développer dans les mondes sans changement… Vous dites : « S’il en existe. » Eh bien, justement, la nouvelle vient de me parvenir à l’instant : le physicien Oliver Chad et la mathématicienne Ursula Moore, tous deux Statuniens, ont reçu le prix Vogel pour avoir démontré qu’il existe en théorie des mondes où le changement tel que nous le connaissons n’existe pas. Des mondes hyperstables, des branes ou des planètes froides… La question que nous aurons à nous poser d’abord est celle-ci : Ces mondes seraient-ils supportables, humainement vivables ? Je vais vous faire bondir comme le prématuré de tout à l’heure : personnellement, je le crois. Oui. On y meurt peut-être d’ennui, mais on doit y survivre, en attendant la mort et le retour à l’infinitude.

Ce sera le sujet de notre première réflexion écrite.

Et maintenant, voici d’autres histoires.

1

May. Monde 1.2022

May noue très vite son foulard. Les nouveaux locataires vont la croire musulmane ! Pas grave, ils sauront vite. Le coupé rouge s’arrête devant les lupins géants couverts de coccines. May s’avance à la rencontre des locataires, les mains dans les poches de son djinn. Ce tissu est censé vêtir les génies, les petits êtres volants. Elle espère toujours s’envoler mais n’y réussit jamais sauf en rêve.

Une jeune femme seule descend de l’auto, d’un bond. Elle chasse à deux mains les coccines qui se sont posées sur ses cheveux et son visage et s’éparpillent déjà sur le capot de l’auto. Immatriculée à l’étranger, la ture, la pouche Or. Qu’est-ce que c’est que ça, Or ? May cherche un nom de pays qui commence par ces lettres, n’en pointe aucun… Ah, si, l’État d’Oregon en Statunion. May se creuse la cibe une seconde, puis demande :

— C’est quoi Or sur votre plaque ? La ville d’Or ?

— Principauté d’Orsini-Ordentrag, entre l’Italie et l’Autriche. Un paradis pour les riches. Mais j’y ai travaillé quelques mois et ça ne m’a pas enrichie. J’ai eu cette voiture fabriquée sur place, très italo. En principe, je n’ai plus droit à la plaque, mais elle me plaît tellement que je la garde !

— Et les keufs ? La police, quoi.

S’ils m’arrêtent, je leur raconterai une histoire ou je… je tâcherai de les hypniser ! Non, sérieux, c’est ma spécialise, l’hypno. Mais tu as raison, si je me fais pincer par les services secrets du prince d’Orsini, je passe un sale quart d’heure. Et ça, en plus !

Elle pointe l’index sur un cochon en peluche qui se balance au-dessus du volant.

— L’emblème de l’opposition au prince.

— Il est salaud, le prince ?

— Pas sympa pour les pauvres, je dirais. Il est le président de l’Union europane. Et puis une centaine de supernationales ont leur siège à Orsini, de sorte que la principauté grouille de balbuzards… Mais en générale, les policiers de la route n’y voient que du bleu. Comme la planète.

— Qui est de moins en moins bleue, en réel ?

— J’arrive d’Afrique, je sais.

— Ici le ciel est bleu, la terre est verte, vous verrez, c’est magique.

— J’ai déjà vu. Montre-moi ton petit paradis… Je laisse ma voiture devant la grande maison ?

Mince, brune, jolie, la visiteuse. Jeune, pas très jeune, qui sait. Elle, May, a dix ans, elle vient d’avoir ses préms, enfin pas sûr. Dès qu’elle ouvre la bouche, on lui donnerait onze ou douze ans. Elle pose, elle cause, elle… comment dit grandp’ Grand, déjà ? « Tu pontifies, ma belle, comme un vieux prof. » C’est plus fort qu’elle. Elle a envie d’être un peu vieille, pas trop. Ça serait sûrement plus facile de mourir !

La jeune femme porte une jupe rouge, presque la couleur de son auto, et un haut un peu beige ou sable. Elle sourit à May, un sourire ami singe âme sage, lumineux, comme ses yeux bleus… non, verts ; non, gris. Disons changeants. Aucune importance. Elle fait trois ou quatre pas, souple, élancée. May aimerait tant être ainsi un jour.

Ben c’est pas cousu. Plus d’avenir. Commençons par le présent.

— Je m’appelle May Lukas, j’ai dix ans. Je suis la petite-fille de M. Grand, le propriétaire. Mon grandp’ est occupé à la pépinière, il m’a chargée de vous montrer la maison ronde où vous allez habiter. C’est prévu pour quatre ou cinq personnes. J’espère que les autres vont pas tarder.

Elle a mouliné son discours d’un trait. La jeune femme sourit, esquisse un mouvement pour se désankyloser, les bras levés, gestes fluides, paumes vers le ciel. Puis elle tend la main à May.

— Je suis Anne. Les autres, Nora, Lola et Thomas, vont arriver bientôt, demain peut-être. Nous serons quatre. La bande des quatre, on nous appelle.

— Vous êtes venus à l’hôpital Eckhart où on me soigne, juste avant l’été. Vous devez connaître le docteur Philip Goldberg ?

— Tout le monde connaît le docteur Goldberg. Au moins de nom. Il a été mon professeur.

— Oh, ça c’est chicos.

May observe la voiture. Un coupé de sport d’un rouge… Elle ne reconnaît pas la marque. Mais elle ne se passionne guère pour les caisses. Les pouches, comme dit l’ami Dimi. Dit Dimi l’ami… Ces chiteries étouffent la planète !

— Votre logement est à cent mètres, la maison ronde derrière le gros dieul. C’était celle du garde-chasse.

— Tu me guides ? Monte avec moi.

May n’a pas trop envie de coller à la visiteuse. Elle se savonne aussi souvent qu’elle peut, mais elle est persuadée de sentir toujours l’hôpital, la maladie, elle ne sait quelle vilaine odeur.

— Je préfère marcher. Attention, il y a un trou qu’on ne voit pas. On l’appelle la chute de la Demoiselle. Ça date…

May ne sait pas trop de quand date la chute. De la forêt magique et de l’ancienne lune ? Toute façon, elle s’en babe. Déjà elle court devant. Elle ne devrait pas, l’effort lui donne des vertiges. Le souffle lui manque tout de suite. La locataire roule au pas, derrière elle. May lève la main en arrivant à la chute, passe d’un saut. La locataire ralentit encore, la pouche pique du nez, passe aussi sans choc. Anne la rejoint et saute à terre, les jambes étirées, se retourne pour considérer le bâtiment principal, la main sur les yeux.

— Pas mal, pas mal. La Magerie, hein ? Drôle de nom.

May approuve d’un signe de tête, fière de cette grande maison comme si elle l’avait bâtie de ses mains.

— Les mages de la grande forêt habitaient ici autrefois. Quand j’avais sept ou huit ans, je racontais pour m’amuser que la Magerie haute était le Soleil, la maison ronde la Terre, la petite maison plus bas la Lune. Et le lac au bout de la forêt un trou noir où on peut passer pour aller n’importe où dans l’univers !

— Belle idée. À propos de trous, il y en a d’autres, dans les envirs, genre la chute de la Demoiselle ?

— Trois ou quatre. On leur donne des noms pour les repérer d’après l’alentour. L’abri des Crapauds, la Fourmilière noire, les Sagittaires furibardes… genre, quoi.

— Ça sert à ?

— Je crois que c’étaient des trucs de sorciers, au temps de la forêt magique. Ils les déplaçaient tout le temps, pour piéger les intrus. À présent, ils bougent plus, depuis… depuis la dernière fée roussette.

— Alors, des pièges ?

— Des trous à changement. Les maraudeurs qui tombaient dedans changeaient plutôt sec. Ils étaient tout sonnés. Ils sortaient en se tenant la tête, ils savaient plus où ils étaient ni ce qu’ils étaient venus faire. Ils prenaient leurs pieds au col et se quillaient va-vite.

Dans un fouillis de verdure, deux logis soudés à angle droit par une tour. Rez-de-chaussée, étage, grenier, un cent presque de fenêtres à petit carreaux, vigne rouge sur tous les murs. Trois siècles au moins, ça donne une idée de l’éternété. Enfin, si on veut. Comment imaginer trois ou quatre siècles ? Elle dit en riant, pour consoler Anne :

— Le pavillon du garde est plus petit mais plus joli aussi. J’aime bien les tours rondes. J’ai envie de vivre dans un monde plein de tours rondes. Où toutes les maisons seraient des tours rondes…

Le pavillon, on croirait un chien assis sur son derrière, les cuisses un peu écartées. Il y a même un arbre incliné devant qui figure le pénis du toutou. Un corps de bâtiment lui aussi arrondi. Au milieu, une grande pièce en bas, deux chambres en haut ; sur les côtés, d’anciennes dépendances aménagées, une chambre à gauche et les commodies à droite, salle de bains, buanderie, débars.

May renifle. Quelquefois ça sent la chite parce que la fosse putrique s’engorge, à moins que ça vienne des caves profondes. Aujourd’hui ça va, pas de gluant parfum. Elle s’inquiète soudain pour autre chose.

— Vous êtes trois nanas et un mec. Il faudrait quatre chambres.

— Rassure, tout va. Thomas dort avec une fille.

May fronce les sourcils, compte mentalement.

— Ce serait impoli de demander s’il couche avec vous ?

— À ton avis ?

— À l’hospi, j’ai un peu oublié la politesse.

— Non, ce n’est pas moi qui dors avec Thomas.

— Vous ressemblez à mon infirmière préférée d’Eckhart, Isabelle Atman. On l’appelait Isabella. Très jolie mais un sale caractère. Je crois qu’elle voulait coucher avec le docteur Goldberg, mais faut se lever tôt pour biller le docteur Goldberg. Alors elle a pris un autre toubab, un jeune pas mal. Et puis, il y a quelque temps, elle voulait mourir…

— Triste.

— On lui a donné une petite fête. Dimi lui a même proposé de faire l’amour. Elle a répondu : « Non, t’es quand même un peu jeune, j’irais en taule. » Et puis elle a eu un accident de pouche, d’auto, quoi…

— Grave, l’accident ?

— Très. Elle a repris conscience, mais les docteurs disent qu’elle n’est pas sauvée. J’espère toujours avoir de ses nouvelles.

May renifle. Elle admire les longs cils d’Anne. Les siens, maintenant, ont plutôt l’air bouffés aux mities. Assez mocho. Les yeux d’Anne sont presque dorés dans un rayon de soleil. On jurerait qu’ils changent tout le temps de couleur ! May s’invente un souri’s oiseau têtu, soucieux pensif. Oiseau t’es-tu ?

— Je vous demande pardon, Anne.

Anne ne semble pas fâchée. Elle observe de ses yeux changeants le ciel si bleu, si doux. Elle respire fort, comme pour chasser un nuage de pluie au fond d’un ciel d’hiver.

Puis elle baisse les yeux et rend son sourire à May.

— Un joli endroit, mais un peu perdu au milieu de la forêt magique, non ? J’ai envie de mieux te connaître, May. Je suis contente que tu m’aies parlé d’Isabelle. Tu as un frère, une sœur ?

— Non. J’ai eu un frère, Mark. On l’appelait Marco. Il avait cinq ans de plus que moi. Il est mort j’avais deux ans. Je me souviens pas bien de lui. Il était double…

— Comment, double ?

— Il s’appelait Léo Mark. Mark était gentil et bon, et Léo… un méchant luton et qui voulait toujours gagner, devenir le maître du monde. Alors Mark s’est jeté dans le lac, de l’autre côté de la forêt !

— Tu veux dire qu’il s’est suicidé à… sept ans ?

— Il a voulu tuer Léo le mauvais. C’est bête, mourir pour juste la petite moitié de lui. Mais il a dit qu’il reviendrait un jour tout seul. Bon, et vous ? Les autres, la bande des quatre ?

— Nora. Gentille, jolie, juste un peu grosse. Thomas et Lola…

— Ceux qui couchent ensemble ?

— Oui. Je crois que tu t’entendras bien avec Thomas. Lola, elle fait souvent la grimme, je ne sais pas.

— Bon, récapitulons. Toi, c’est Anne, on m’a dit que tu étais toubabe… enfin, médecin ? T’as pas ton losange sur la manche ?

— Oui, toubabe. J’arrive justement d’Afrique, le mot tombe à pic. Pas de losange parce que je suis en vacances… Et maintenant, si tu m’aidais à choisir ma chambre et à m’installer ?

— Oui, oui. Pardon. J’oubliais.

May cherche en hâte la clé du pavillon dans une jardinière.

— On devrait garder la plus grande chambre pour les amoureux !

— Oui, tu as raison. Une chambre avec un grand lit, si possible.

— Toutes les chambres ont un grand lit. Mon grandp’ aime bien que les gens puissent dormir à deux. Il dit même : « À trois s’ils en ont envie ! » Ça doit être riso à trois. Deux mecs et une meuf…

— Pourquoi pas l’inverse, deux meufs et un mec ?

— Ça me plaît moins.

— Il est comme ça, ton grand-père, ou tu inventes un peu ?

— Ouais, j’invente un peu. Si je pouvais j’inventerais le monde.

— Essaie. Peut-être tu réussiras.

Anne et May entrent dans le couloir qui traverse le rez-de-chaussée. Un peu étroit, éclairé par une imposte et une lucarne, et très frais par rapport au dehors. Anne frissonne dans sa robe légère. May pousse l’interrupteur, la lumière rayonne lentement d’une ampoule à tubes. Très lentement, même pour ce genre d’ampoule. Ça va trop lent, à la Magerie, depuis un mom.

— L’électricité marche pas bien, avoue May. À la Magerie et même au village. L’autre jour, l’éclairage public était allumé en plein midi et clignotait sans arrêt.

— Ah, c’est le courant qui devient poussif. Partout.

— On dit qu’il va disparaître. Tant mieux si ça peut sauver la planète, hein ? Enfin, les chambres du haut sont très claires, on peut se débrouiller sans électricité. Celle du bas est un peu plus sombre. Elle a deux fenêtres, mais il y a profus de végète devant.

— Tu penses qu’on pourrait la donner aux amoureux ?

C’est justement la question que May se pose. Elle ne sait pas trop quand et comment les amoureux se caressent dans l’intimie du lit. Enfin si, elle sait qu’ils se donnent des baisers dans les plis, les muques et tout… Sûr qu’ils font des chahuts et des raffuts, ils n’aiment sans doute pas être entendus ni dérangés.

Alors, pour eux, la grande chambre du haut et pour Anne, la petite toute ronde. Ronde comme la terre. Et pas si petite que ça.

— Ça me plaît, dit Anne.

— Thomas et Lola pourront se laver les fesses quand ils voudront. J’espère qu’ils économiseront l’eau. S’ils veulent garder leurs odeurs, ça dérange personne ici. Mais on a beaucoup de savon, on a reçu des caisses par erreur ou je sais pas pourquoi. Vous en trouverez une dans le couloir.

Anne s’absorbe dans la contemplation d’un poster mal collé contre le mur du fond, un cochon, ha, ha ! Puis elle frappe dans ses mains et s’exclame :

— Ça pullue d’abeilles ici. Je vais te révéler un secret. Les amoureux transpirent fort en jouant.

— Tu veux dire en baisant ?

— Les abeilles sont attirées par la sueur.

— Alors, elles piquent les peaux mouillées. Zut ! En plus, les amoureux sont tout nus, hein ? Les abeilles peuvent se glisser dans des endroits intimes.

— Compris. Il faut jeter tout ce qui les attire.

Anne sourit à May.

— Dis-moi, en arrivant à la croisée des chemins, avant de tourner vers la Magerie, j’ai vu une femme vêtue d’une longue robe blanche avec des cheveux bruns qui lui tombent jusqu’aux reins. Pas très jeune, je crois, mais superbe dans son genre. Elle m’a envoyé un baiser. Chicos comme accueil. J’aurais dû m’arrêter, mais elle… J’ai eu peur d’avoir affaire à une folle. Vois-tu qui c’est ?

May rit comme un oiseau chemise qui balance sa crotte.

— Oh oui, c’est Mme Roselyne, la chimiste. Pas folle mais mon grandp’ pense qu’elle a quand même un grain. Ça le gêne pas trop pour… pas de… Je veux dire mon grandp’. Bon. Ici on dit la chimiste, mais c’est plutôt alchimiste. Il y a toujours eu des alchimistes en Vésone. Son père en était un, sa grand-mère un peu sorcière. Elle vit des élixirs qu’elle fabrique… et de ses… de son… Oh, je veux pas être mauvaise langue !

Anne a mis juste à temps un index devant sa bouche pour prier May de ne pas en dire plus.

— Et quels élixirs ?

— Ben, comme les alchimistes d’autrefois. Un qui aide à changer, pour ceux qui veulent changer, et l’antidote pour ceux qui en ont peur. Je suppose qu’il faut y croire très fort.

— Moi, je n’y crois pas, dit Anne. Mais j’aimerais la rencontrer.

— Anne…

May se sent tout à cap triste moche. Elle a besoin de se confier, d’être un peu rassure. Anne lui babe un souri’s singe ami.

— La docteure est tout oreille pour toi.

— J’attends mon analyse de l’hôpital Eckhart. J’ai pas trop la pète, elle devrait être bonne. L’analo, quoi. Tu m’aideras à la lire, si te plaît ? Et si des fois c’est pas tout à fait chicos, tu me tiendras le cœur, toubabe ?

— Rien qu’à te voir, avec ton pep à souffler la lune, je sais que ce sera bon. Mais promis, tu peux compter sur la toubabe Anne.

2

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Le bus me dépose devant l’hôtel du Vieux-Pont, quelque part je ne sais où dans les faubourgs de Parys. L’hôtel est un bâtiment de bois qui ressemble à… un gros tonneau, je crois, cerclé de fer. Tonneau, oui, je mémore le nom. Les fenêtres s’appellent lucarnes peut-être.

À la réception est une femme grande aux cheveux noirs, vêtue d’une peau de mante. Elle dit les mots dans une langue que je comprends assez.

— La chambre louée pour tout l’été. Mais vous ne resterez pas si temps long, impossible ?

Impossible ? Temps long ? Je baisse les yeux, fais la lippue bouche, grimmse. Elle feuillette un cahier.

— Oui, vous avez payé l’été entier, mais avez dit au filiphone que vous repartiriez sans doute avant la fin.

J’ai payé ma pension et je sais phoner, me rassure.

Un été ! Ça me paraît très long. J’ai envie de rester à l’hôtel tonneau tout l’éternété… et aussi de partir, traverser la rivière pour aller un autre monde ? Quoi plus envie ?

J’étudie le calendrier de mon sac. Illustré d’un cochon, je reconnais l’animal.

Aller un autre lieu. Le monde.

Je remets le calendrier dans mon sac et rencontre sous ma main une liasse de billets. Des billets d’argent… Je crois qu’on dit billets de banque. Je tends la liasse à la dame de la réception.

— Vous en voulez plus ? Des billets de banque ?

— Certainement pas ! Des espèces, non ! Vous savez que c’est dangereux de vous balader avec tant d’argent dans votre sac ?

Espèces, dangereux ? Le mot « espèces » évoque pour moi Charles Darwin… Tiens, un souvenir. Darwin, un célèbre savant du XIXe siècle qui a découvert la sélection ou le changement. Je ne sais plus.

La dame fait signe à un jeune garçon qui passait là.

— Vava !

J’observe une affiche sur le mur. La foire aux proies en grandes lettres rouges. Comme chaque année avant la chasse d’été… Est-ce que je serai vendue à la foire aux proies ? Ça m’amuserait, pas peur !

Le garçon prend ma valise et me conduit dans l’escalier de cuivre, assez glissant. Enfin ma chambre. Tranquille après un voyage difficile et fatigant, depuis Parys ou London ou plus loin. Je m’installe devant une petite table aussi forme tonneau, sur quelle on a disposé un bouquet de fleurs pointues. Des tri… j’ai oublié le nom. Un bouquet pour moi. Bon tonneau !

Je sors mes livres de mon sac, un petit dico et une antho de poésie. J’ai aussi un livre minuscule en germanique. Mon grand-père est mort en Germanie. Les loups l’ont tué. Cette langue me fait un peu fort… un peu peur. Je referme vite le livre. J’ai aussi deux cahiers, assez minces. Je dois les remplir de mes réflexions, tenir une sorte journal. C’est une mission qu’on m’a donnée, je crois.

J’écris tout de suite mon nom : Isabella. Il me plaît mezzo, je m’amuse à le prononcer, à tâter le son avec ma langue. C’est beau d’avoir un nom… mais je suppose que tout le monde en a un.

J’ouvre mon dico à la lettre A. Atemporel… Qui n’est pas concerné par le temps. Je suis plutôt atemporelle.

Athée. Qui ne croit pas en Dieu.

Bon, est-ce que je crois en Dieu ? Et qu’est-ce que Dieu ? Le Grand Lien est-il Dieu ? Ou le docteur Goldberg ?

Je reviens au tout début du dico. Je lis : abaca, fibre textile (chanvre de Manilla) tirée d’un bananier. Je ferme les yeux, j’essaie d’imaginer Manilla et les bananiers. Aucune image à l’esprit. Pas de souvenirs de ce côté. Je lis les mots suivants. Je comprends abaisser, mais abaisse-langue me donne envie de rire un bi. Je ne vois pas bien comment peut fonctionner cette chose.

Je me souviens d’un mot que j’ai envie de chercher : grimm’s… En feuilletant le dico, je rencontre un mot familier, biller, je lis la définition. biller, type de verbe fluide ou libre, qui prend le sens choisi par le locuteur… Voir baber, baller. Ah oui, je me souviens, je me bille, on peut dire ce qu’on veut avec ce mot. J’aime. Je bille, m’en babe, m’en balle, ha, ha ! Un peu plus loin, je lis grimme ou grimm’s. D’après Grimm, les frères. Grimm’s : sourire expressif ou forcé, riche de sous-entendus… Voir souri’s. Pourquoi les frères Grimm, j’ignore. Je suis très ignorante. Je suis atemporelle.

Ah, encore un mot que je reconnais : pouche, nom déposé. Par abus de langage, voiture-auto. D’après Jean Pouche, inventeur du premier véhicule à pétrole.

Père. Homme qui a engendré, donné naissance à un ou plusieurs enfants. Je n’ai pas de père… plus de père. J’avais un grand-père mais il est devenu fou. Puis il est mort. Fou, mort, je ne comprends pas bien ces mots. Enfin, j’éclaircirai plus tard, au cours du long été que je dois vivre. Après la foire aux proies.

Je m’allonge tout habillée sur mon lit. Je suis vêtue d’un blouson et d’un pantal de cette étoffe qu’on appelle djinn bleu, si je ne me trompe pas.

Voilà, je suis venue jusqu’ici toute seule. J’ai pris le métro, le train, le bus. J’ai envie de battre des mains pour m’applaudir. Je l’ai fait ! Je l’ai billé !

Je suis dans une chambre de tonneau à… Thêta City, je crois, le nom. Et puis m’en bille, m’en fous. Je me sens très sûre. bien. Jolie chambre, des petits meubles propres. Chose m’intrigue et m’effrée un peu, une grosse boîte un peu carrée, avec une vitre sombre devant. Je chine dans ma mémoire. Un poste télévi. En le manipulant de certaine façon avec un courant itronique ou ne sais quoi, on peut apercevoir des images du monde entier à travers la vitre. N’ai pas envie de voir des images du monde. Peut-être plus tard, au cours de l’été. De la vie. Et puis une boule liquide, avec un bruit sourd qui gronde dedans. Je mémore bruit boule…

Maintenant, j’ai envie de rêver. Le voyage a été long, plusieurs minutes, ou plusieurs heures… Il faut que je m’endorme et le rêve viendra tout de suite. Non, ce n’est même pas nécessaire, je peux rêver tout éveillée. Je ferme les yeux. Ça commence déjà. Des mots et des vers défilent dans ma tête. Un poème d’Orphan. Charles Orphan, quel homme et génie !

C’est là que j’ai vécu dans les voluptés calmes

Au milieu de l’azur, des vagues, des splendeurs

Des esclaves nus tout imprégnés d’odeurs !

Les esclaves sont-ils pour la chasse aux proies ? J’aimerais avoir un esclave nu, le toucher, le caresser ! L’obliger à danser… Je voudrais vivre dans un monde d’esclaves nus et être maîtresse !

J’ouvre les yeux, j’ai faim. Je rêve de salade.

Salade.

Mais pourquoi on dit toujours « mentir comme une salade » ?

3

May. Monde 1.2022

May Lukas, La Magerie par Saint-Faust, département de Vésone.

À Mme Judith Lukas, 598, rue de Bohême, Parys 23e arr.

La Magerie, le 20 août 2022.

Mam’s chérie,

Tu vas à peine reconnaître ma façon de parler. C’est que Thomas m’a aidée. Il m’a billé des idées, des chicos et des dingos, et il m’a même corrigé mon brouillon avec une pointe cochon noir, le dernier cri genre. Comme ça ma lettre sera moins mal foutue. Je te ferai un mel-i quand je serai rentrée à Eckhart. À la Magerie, ils ne sont pas connectés, le fili et l’électricité sont mezzo pourris depuis cent ans. Le mel-i, quand je peux, c’est plus facile pour moi, et mon copain Dimi m’aide si je m’emberlife. Grandp’ a un tzar Ape, mais il fonctionne plus depuis longtemps. Et puis Thomas dit qu’il faut se méfier des ordis singes. Trop branchés cul. Lui a un senseur rétine rêve rose, assez coquin mais pas trop.

Thomas est un mec de la bande des quatre, les locatos de la maison ronde (la Terre !). Grandp’ les a engagés pour me tenir compagnie pendant mes vacances à la Magerie. Ils font des séances pour les enfants malades dans les hospis. Et même à domicile.

Thomas a trente ans, l’âge que j’aimerais bien avoir un jour et même vingt. Les trois autres locataires sont des nanes.

Lola et Anne entre vingt et trente ans. Nora jure qu’elle a trente-cinq ans, mais elle jure pour riser, elle est sûrement plus vieille, je m’en bats l’œuf. C’est avec Thomas que je m’entends le mieux, je préfère les hommes, mais ils font chiter quelquefois. Oh, pardon. Seulement Thomas est très occupé à câliner chou avec Lola. Je ne suis pas jalouse, mais bon, j’aimerais qu’il soit plus souvent près de moi. Va pas croire que pap’s me manque. D’abord lui c’est pas un homme, c’est un héros. La preuve, grandp’ a engagé une détective privée pour le retrouver. Oui, une, une fille. Je rume dans ma tête c’est un bon métier pour les nanes, elles sont quand même plus malignes. Pauvre pap’s, s’il savait qu’une sorte de keufe est à sa trousse ! Il a peut-être perdu la mémoire en changeant plusieurs coups. L’agence de la détective s’appelle Red Naya, je me demande si ça a quelque chose à voir avec Naya les Anges, Sister Naya Angels, ce truc genre.

Je reviens un peu à la bande des quatre. Anne est toubabe. Assez grande, mince, brune aux yeux bleus. Bleus ou verts, je ne suis pas très sûre, ça dépend des moments, de la lumière, etc. Nora est très drôle, elle sourit tout le temps et rit presque pour un rien. Elle est à moitié martiniquaise (par son père, je crois), elle a de très beaux cheveux noirs à reflets roux, les yeux marron ou quelque chose comme ça, une peau dorée, si jolie que l’eau te vient à la bouche rien que de la biller. Pas très grande, un peu ronde, avec profus de poitrine. Les hommes aiment bien ces tru-trucs.

Lola a les cheveux blond doré, très longs, et les yeux dorés aussi, et la peau pas du tout bronzée, même pas les bras ni les cuisses. Elle se met en petite tenue, juste un mom, vu le temps qu’il fait. Pourri ! À Parys, vous devez cailler ! Moi, ça me convient, tu sais que la chaleur me fatigue vite. En tout cas, personne n’a la fièvre par ici, je crois. Je parle de la fièvre nouvelle, cette chiterie de Suru. Enfin, chiterie, je ne sais pas. C’est peut-être bien, d’un côté.

Et Thomas ? Je devine que tu t’impatientes. Comment est Thomas ? Grand, assez maigre, nerveux, presque toujours de mauvaise bille. La tignasse brun clair et les yeux gris, la figure tout en os, une barbiche au menton, la mime très sérieuse, mais on voit bien qu’il se retient de rigoler la moitié du temps. Non, la barbiche, je viens de l’inventer, il a juste quelques poils qui tricotent çà et là. Il me plaît bien. C’est dommage qu’il couche avec Lola, la blonde un peu chipie. Tant pis, moi, je suis trop jeune.

J’espère que ton stage se passe bien, mam’s. Je suis sûre que tu vas réussir. Je suis fière de toi, mam’s chérie. Isabelle a eu un accident très grave. Elle ne pourra pas revenir travailler de sitôt. Tu pourras peut-être la remplacer, si Eckhart te plaît. Phone-moi dès que tu peux. Je t’embrasse fort, comme je t’aime. Ta May.

P.S. Est-ce qu’il y a la Suru à Parys ? À l’hôpital ?

P.S. 2. Le filiphone sonne, ça doit être encore la détective !

P.S. 3. Je voudrais inventer des chansons. J’ai plusieurs idées. Une, secret camarade tope-là mini ventouse. Deux, cousin coussin rêve rose mène pas ton chat à l’école ! Trois, salut la maison ronde t’es foutue moi aussi donne la main on se quille ! Des chansons mondes, quoi !

4

May. Monde 1.2022

May décroche le vieil appareil capricieux de la Magerie.

— C’est vous, Naya la Rouge ?

— Je m’appelle Johns. Red, c’est le nom de mon agence. Recherches, enquêtes, disparitions. R, e, d.

— Et mon grand-père vous a engagée pour biller mon pap’s, parce qu’il a peur que je me quille bientôt et il voudrait qu’on se revoie ! Naya, c’est Sister Naya, les Angels, tout ça ?

— Oui, le cabinet dépend de la sister… les Angels et tout.

— Le filiphone est un peu déglingué ici. S’il vous plaît, parlez fort, miss Johns. Vous avez déjà vu les anges ?

Johns bille un rire farce. Grand boucan dans le filiphone.

— Non. On en parle à fond la langue, mais on ne les voit jamais. Je voudrais te poser quelques questions sur ton père. Il s’appelle bien Adam Lukas, pas d’erreur sur la personne ? Avec le changement, il faut se méfier.

— Attendez, je m’assieds à côté du fili. Il crachouille tant qu’il peut, mais suffit de souffler dessus un bi et ça s’arrange. On est au pays de l’ancienne magie. Voilà. J’étais assez petite encore quand il est parti. Je veux dire mon pap’s. Alors il y a des piles de choses que je sais seulement parce que j’ai entendu mon grandp’, ma grand-mom et ma mam’s en discuter depuis.

— Je voudrais commencer par tes souvenirs. Comme ça, sans réfléchir, qu’est-ce qui te vient à l’esprit ?

— Ebenezer est passé en l’air ! C’est une exclam qu’il lançait tout le temps. Les ebenezers sont des êtres de légende dans les contes d’Anderson, je crois. Il me les lisait quand j’étais petite…

— Les contes d’Anderson… La Garde du temps, Les Contes du changement, Pandora et Tanzara, Le Gnome Dagor, La Princesse de la forêt… Oui. La baleine géante, les oiseaux très malins et très laids, les chevaux noirs à longue crinière blanche… tous des ebenezers dans les contes d’Anderson. Il y a aussi un singe très intelligent. J’ai oublié son nom.

— Quatremain. J’en ai fait mon compagnon des rêves de vol.

— Tous ces animaux légendaires peuvent voler, n’est-ce pas ? Voilà d’où vient le mot de ton père : Ebenezer est passé en l’air. Quoi encore ?

— Les jumelles ! J’étais trop petite pour comprendre quand il en parlait. Mais, plus tard, j’ai questionné mon grandp’. J’ai fini par lui tirer les nerfs du pied.

— Les vers du nez ?

— Oui. Mais Dimi prétend que c’est thon, les vers du nez, et qu’il vaut mieux dire les nerfs du pied, on comprend et c’est riso.

— bien, revenons aux jumelles.

— C’est une histoire qui est arrivée quand mon pap’s était étudiant en archéologie, avant qu’il rencontre mam’s. Il flirtait avec une jeune fille nommée… J’ai oublié, ça va me revenir. Je suis à peu près sûre qu’il couchait avec elle. Mais vous vous en billez ?

— On verra.

— Enfin, il était très amoureux. Elle était grande, brune, de longs cheveux noirs, les yeux un peu bridés, la peau dorée… Et de très beaux seins, il paraît. Elle était un peu moins amoureuse, ou en tout cas une des deux moins que l’autre.

— Une des deux ? Des jumelles ?

— Mon pap’s croyait qu’elles étaient deux qui se ressemblaient pas mal, mezzo-mezzo, pas tout à fait, quoi. Et qu’elles se servaient de leur ressemblance et de leurs différences pour se moquer de lui. Et de quelques autres aussi peut-être. Il leur demandait à toutes les deux : « Pourquoi tu ne veux pas avouer que tu as une sœur jumelle ? ! » Mais elles se fâchaient et répondaient de la même façon : « C’est une manie ou alors tu es cinglé. Puisque je te dis que je n’ai pas de sœur jumelle et même pas de sœur du tout. » Mon pap’s insistait. « Tu mens comme une salade, je ne sais pas pourquoi mais tu mens. » Un jour, ils se sont disputés plus fort, une des jumelles l’a giflé. Mais mon pap’s a la main un peu leste aussi. Bref, ils se sont battus pour de bon. Mon pap’s était à peine remis de son émotion que deux ou trois hommes sont arrivés… attendez, deux hommes et une femme. Ils l’ont attaché puis ils ont mis des blouses blanches et ils l’ont embarqué de force dans une ambulance. Puis ils l’ont billé à poil et ils l’ont enfermé dans une clinique psy-machin, je ne sais pas combien de temps au juste, un mois ou deux. Quand on l’a libéré, un des médecins, le médecin-chef ou je ne sais pas qui, lui a dit en rigolant : « Et maintenant, tâchez de ne pas voir des jumelles partout. Il n’y a pas de jumelles, mon vieux ! » Voilà, c’est à peu près tout ce que je me rappelle.

— À mon avis, c’est une histoire de changement. Un changement qui avait foiré ou… attends. Une expérience du gouvernement pour essayer de contrôler le changement.

— Et qui avait foiré ?

— Ou trop bien réussi. C’est chiteux si le gouv est mêlé à l’histoire. On continue ?

May quitte un instant le fili, va respirer à la fenêtre. Tiens, un oiseau chemise qui vient se poser sur une branche de dieul. Vraiment près de la maison. Il est ridicule avec ses ailes qui pendent, ses longues plumes blanchâtres qui lui montent jusqu’au bec et lui couvrent presque les pattes. La mime idiote, mais très intelligent. Les oiseaux sont très malins, en fait. L’oiseau chemise est presque aussi futé que la corneille de Hokkaïdo. Dans un monde bien tourné, il y aurait cent mille mille oiseaux chemises au kilomètre carré ! Hop, il s’envole, s’en va. Salut, l’ami, t’es foutu, moi aussi !

May a la gorge et la poitrine serrées par une sensation de solitude qui lui coupe l’expir. Où sont donc les locataires de la maison ronde ? S’ils étaient partis ? S’ils avaient pris peur et s’étaient quillés ? Si elle était seule sur la Terre… enfin, à la Magerie ?

Elle crie :

— Je ne veux pas être seule ! Je ne veux pas être seule !

Elle court au filiphone, empoigne le combiné.

— Johns, vous êtes toujours là ?

— Où veux-tu que je sois ? Je t’écoute pour la suite.

— Vous savez comment mon pap’s gagnait sa vie ?

— Il était représentant, si j’ai compris ?

— On peut dire comme. Il vendait des souvenirs… Il n’a jamais été archéologue pour de bon. Mais avec une bande de copains, il a découvert la Ville d’Or et la montagne d’or derrière la ville. En anglais on dit gold mountain, je crois. Ou gold berg ?

— Et tu sais où se situent cette ville et cette montagne ?

— C’est un secret. D’après Dimi, il est interdit de vendre des objets qu’on a râpés dans des vestiges des anciennes villes.

— Oui, je crois que Dimi a raison. Et ton père les vendait bien, ces souvenirs ?

— Oui, comme porte-bonheur. Très bien. À un mom, il ne faisait que ça et on avait des tonnes d’argent.

— Il ne manquait jamais de, euh, de souvenirs ? Il fallait bien qu’il aille s’approvisionner ?

— Oui, il partait pour la Ville d’Or. Une semaine à peu près. Et il revenait avec des caisses pleines.

— Tu as déjà vu des porte-bonheur ?

— Oui. Mon pap’s m’en a même donné un, une espèce de losange comme celui des toubabs, mais en or… enfin doré, je ne crois pas qu’il était vraiment en or. Je l’ai prêté à Dimi. Il le porte toujours sur lui. Il dit : « Ça m’aidera peut-être pour le passage ! »

— D’après toi, May, qu’est-ce que c’est, ces porte-bonheur ?

Des espèces de trucs magnifiques… euh, magnétiques, fabriqués par les gens de la Ville d’Or. Ils marchent avec des courants, une sorte d’électricité, ils peuvent guérir certaines maladies, aider ceux qui ont le moral à zéro, réveiller le cerveau ou mettre le feu aux fesses.

— Je vais étudier ces deux pistes, les jumelles et la Ville d’Or. Elles ne sont pas si folles qu’elles miment et elles se recoupent peut-être. À bientôt, May.

May raccroche en regardant longuement l’appareil, comme elle l’a vu faire aux acteurs de ciném. Puis elle se dépêche d’ajouter un quatrième post-scriptum à sa lettre. Puis un cinquième, puis un sixième.

P.S. 4. Johns, la détective de Sister Naya, m’a interrogée très à fond sur pap’s. J’ai tout raconté, Ebenezer, les jumelles, la Ville d’Or, le losange. Marre des cachotteries. Tu m’en voudras pas.

P.S. 5. Maintenant, je suis sûre : j’ai eu mes préms ! Tu sais, tous ces trucs, l’horizon qui tremble, image double dans la glace, et même deux ombres quelquefois, ou trois… les trous noirs ou blancs, je sais pas quoi. Et des tas de symptômes marrants, des tas, des tas, à se cacher derrière. C’est bien les prémices ? Alors je peux changer.

P.S. 6. J’attends toujours mon analyse. Qu’est-ce qu’ils billent, à Eckhart ? Ils ont trouvé un ossi ? Chite à la fin !

5

May. Monde 1.2022

Contente d’être là, bien vivante, en cette douce fin d’été, loin des odeurs âcres ou piquantes de l’hôpital ?

— May et Vava !

Anne lève les bras, paumes ouvertes. Elle est maintenant à la Magerie depuis trois jours. Le temps passe. Elles se baladent toutes les deux dans la forêt, Vava en plus. Vava, le fils de Reine-Mary, la voisine, la Roussette. On l’appelle Roussette comme les fées du temps de la forêt magique, qui étaient toutes rousses, il paraît, parce qu’elles venaient de Brittaine ou de Gaëlie ou un pays genre.

May a connu Vava à l’école des Avelfs, à Saint-Faust, en même temps que Lili et Augusto. Ah, non, Lili c’était au groupe scolaire Arthur-Grimm, à Parys. Elle commence à oublier tout ce qui touche l’école. Adieu le bahut, j’regretterai pas trop !

Et Maïa ? Maïa, c’était l’école spéciale Devine et Songe, entre deux séjours à l’hôpital. S’appelait presque comme moi, avec un tréma sur le zizi, jolie Maïa. Joli zizi !

Anne a demandé à May de la guider pour une prom. Elle voudrait voir de près un oiseau chemise. Facile, ces bougres-là grouillent dans le bois comme cafards en cave. Euh, j’exage un peu.

— Vraiment, t’en as jamais vu ? Ils sont plusieurs couples autour de la Magerie. Très malins et quand même un peu thons. Comme les gens, quoi !

May a insisté pour que Vava Toby les accompagne. Le pauvre Vava est toujours en gromme. De plus, il a l’air d’un criquet mouillé et trempé dans la semoule. À côté de lui, elle se sent la reine des coccines, pour rester chez les insectes.

— Vava, May…

Anne baisse lentement les bras.

— Vous vous ressemblez pile goutte. En vous voyant, hier, j’ai cru que vous étiez frère et sœur !

Chite, non, plutôt crever. Mais c’est vrai qu’ils se ressemblent un peu. Cheveux châtains, tous les deux, assez courts, Vava par goût, May à cause de la saloperie de coucou dans son sang. Maigres, presque menus, les yeux marron… Un peu pareils, oui, peut-être qu’ils viennent du même œuf monde. Anne a dit aussi à May :

— Thomas et toi vous entendrez bien. Vous vous ressemblez…

Elle voit toujours des ressemblances. Bon, puisque l’univers est infini, on est des millions de doubles, des millions de millions, on se ressemble tous un peu.

Vava a enfoncé les mains dans les poches de son djinn et observe son gros orteil qui sort par un trou de sa botte.

— Bordel, non, j’suis pas son frère. Son frère y s’est foutu dans le lac, y a longtemps. Y s’prenait pour un canard ou une grenouille !

Sale petit keum. Tu vas fermer ton clap ? Vava se présente, faraud.

— J’m’appelle Valentin Toby. On est locataires aussi, à l’année. Mon beaup’, le mari de ma mère, c’est Peter Paul Moore. Il travaille aux pépinières avec le vieux Grand. J’aime pas bien ce nom, Moore, ça fait penser au mour, la fente des filles. Mon nom, Toby, c’est chicos.

— Un nom de touto, dit May.

Et à la toubabe :

— Si on parlait plutôt de toi, Anne ? Dans la bande des quatre, tu t’occupes de quoi ?

— On a tous plusieurs casquettes. Moi, je dirige les rêves, je manipule un peu le temps. Nora est spécialiste du changement et s’occupe de l’intendance : elle tient les comptes, fait marcher la boutique. Thomas raconte aussi des histoires de changement, de voyages sur d’autres branes, etc. Et il répond à toutes les questions. Monsieur Je-sais-tout ! Lola est comédienne. Elle faisait… mess, je ne sais pas si je veux en parler. Enfin, il vaut mieux que vous le sachiez. Elle jouait du ciném porno.

— Elle montrait son cul, dit Vava. Tu crois qu’elle nous le montrerait si on demandait ?

— Si tu lui demandes gentiment, peut-être ?

— Je m’en fous. J’ai déjà vu le cul de Rina, la copine de mon père. Et même son mour. Ça pullue de poils mais vaut pas le clic d’œil !

Clic d’œil, mon œil. May lui lance le même en défi.

Anne tape dans ses mains.

— Fermez la parentho. On marche !

Le trio avance en terrain dégagé, sous une futaie d’ocs, les grands ocs du Sud, les arbres magiques qui ont donné leur nom à la langue du pays… Plus loin, les charmes, les préférés des sorcières. La lumière de fin d’été s’effiloche entre les ramilles. bientôt l’automne. Deux ou trois touffes d’anémones avec des fleurs indigo, grandes comme des soucoupes.

L’air se charge de gouttelettes pleureuses. Gouttelettes heureuses. Pourvu qu’il pleuve, la nature a tant besoin d’eau. Pas tant qu’en Chine mais presque. Dans cent ans, tout sera sec comme une crotte de grillon. Un courant d’air guilleret tire de la terre des odeurs mélangées, humus, feuillage, écorce, nids de mulots, bois mort, menus cadavres d’insectes, pourriture des saletés du grand dessous. Non, pas des saletés, des réserves saines et utiles… Les enfants portent des bottes de caoutchouc, Anne des bottes de cuir à franges.

La Magerie est un coin à vipères. Il y a même des bleues de sorciers, les pires de toutes. Heureusement, les oiseaux chemises les chassent. Il faudrait des pullues d’oiseaux chemises dans un monde chicos. Et peut-être aussi beaucoup d’anims dangereux, des virus mortels genre, pour empêcher les humains d’être tant de milliards. Combien au juste ? Elle demande à Anne qui répond sans hésiter :

— Trois milliards huit cent cinquante millions aux dernières nouvelles. Une chitée de peuple, mais ça pourrait être pire !

— Je voulais vous montrer une niche de lumière, souffle May. On en voit par là. Mais avec Vava qui fait plus de bruit qu’un swift tambourin, y a des chances qu’elle s’éteigne avant qu’on approche.

Anne s’arrête pour rattacher le foulard qui enveloppe sa crinière brune. Oui, un foulard, mais c’est pour tenir ses cheveux, pas pour les cacher. Une mèche s’échappe, roule entre son cou et son épaule. Elle recommence son geste joli, bras levés, mains ouvertes.

— Les niches de lumière sont sensibles au bruit ?

— C’est pas vrai, gueule Vava. Elles ont pas d’oreilles, ces thonnes de niches.

— J’en ai vu de superbes en Afrique, dit Anne. Mais c’est vrai qu’il fallait approcher avec précaution pour qu’elles s’éteignent pas.

Vava rit comme un dino en se tapant sur les cuisses. Juste pour faire chiter, genre. May lui intime de la boucler, un doigt sur les lèvres. Sale petit keum. Il refuse de se taire, il se croit malin. Penser qu’il a un cerveau comme un potiron et qu’un oiseau chemise avec le sien pas plus gros qu’une demi-cerise est dix fois plus intelligent. C’est vrai qu’il faut changer le mondo !

Anne observe le ciel, entre les cimes des arbres.

— Les niches de lumière… j’ai oublié le nom scientifique… sont de plus en plus rares, même dans des endroits préservés comme ici.

— Et les berceaux d’anges, c’est encore pire. J’en ai vu deux ou trois fois. Mon grandp’ prétend qu’il en voyait presque tous les matins quand il était enfant. À supposer, c’est la poilu, hein ?

— Mais vous avez beaucoup d’animaux, d’oiseaux…

Les oiseaux chemises sont superbes, à force d’être laids. Mais ils ont tendance à chasser les hiboux, les avelfs et d’autres. Et les chassevites font du dégât chez les emplumés. Les crapauds danseurs ont disparu. Je crois qu’il reste juste un couple de swifts tambourins, des espèces d’écureuils. On n’est pas si préservés, quand même. T’images une terre où il y aurait six milliards d’hums !

Ils continuent de marcher, en silence. La forêt s’est éclaircie. Les tourelles de la Magerie, couvertes d’ardoises, pointent au-dessus d’une rangée de populus, comme les oreilles d’un lièvre couché. Un oiseau chemise passe dans une trouée du bois en balançant ses grandes ailes qui pendouillent. La toubabe applaudit. Bravo chemise chemiso, t’es beau !

May sent la fatigue dans ses jambes et sa poitrine mais n’ose pas l’avouer. Chiterie, ils vont croire que je suis malade… Elle montre un sentier sur la gauche.

— Il y a une clairière avec un endroit pour s’asseoir. Et c’est justement un coin à lumières.

Anne acquiesce.

— On y va et on tente une expérience. Écoute, Vava, je vais te montrer quelque chose qui t’intéressera. Après, on en parlera si tu veux. Assieds-toi là, mec.

Vava proteste.

— Peter Paul, mon beaup’, a besoin de moi pour le jardin, et puis je dois préparer la rentrée des classes.

— Je parie qu’y aura pas de rentrée, c’t’année, dit May. Pas plus que de lait chaud à ton zob !

Boudeur, il pose quand même son cul par terre, deux pas en arrière. Anne et May sont assises dans la clairière sur un tronc mort qui sert de banc. Vava se tortille à côté, tantôt sur une fesse, tantôt sur l’autre, énervé par l’histoire du lait chaud. Jaloux de la complicité qu’il sent entre la toubabe et son amie May… Et quand il verra May avec Thomas, ce sera pire. May jouit très fort de la situation. Oh, tutain pitaine, je me régale !

Anne sort une gourde de son sac.

— Qui veut boire un peu d’eau fraîche ?

Vava se lève, renifle et frappe du pied comme un jeune dino devant une troupe de dinosines.

— J’aime pas l’eau fraîche.

— Assis, commande Anne.

May prend la gourde qu’Anne lui tend, boit quelques gorgées en pensant à l’eau. Il faut toujours, l’eau, l’eau, penser à l’eau. Un monde où l’eau coule tant qu’on veut, pleut et pleure, et chante, brille au soleil, sans chitouille. Des aqueducs, ponts d’eau, pondos, mondo pondos ! Mais on économise, on vide pas la chiasse dans les rivières ou les lacs. On prend exemple sur les animaux. Est-ce que les animaux chitent dans les rivières ou les lacs ? J’en sais rien. Je suppose. Au fait, ils sont bien obligés de chiter quelque part, n’importe. Le tout c’est qu’il n’y en ait pas trop. Pas trop d’humains non plus. On serait peu nombreux dans mon chicos mondo. Des cents millions, pas plus. Pardon à ceux qui seraient pas là !

6

May. Monde 1.2022

Anne lève la main droite, pointe l’index.

— Je vais vous faire voir quelque chose qui va vous sembler une illusion, mais c’est le réel.

— J’aime pas les illusions, dit Vava. On sait qu’y a un truc. C’est des thonneries.

— Et tu aimes pas le réel non plus ?

J’aime rien, répond Vava fièrement. Rien, réel bordel ! May serre les dents. Vava, on a envie de lui couper les boules d’un clic de magie pour les jeter dans l’abri des crapauds. Je te jure que tu vas déguster, un jour ou l’autre, crétin. Si c’est pas cette fois, ça sera la prochaine. Et c’est moi qui ai voulu que tu viennes, dire !

Anne pointe maintenant son index vers la cime des arbres.

— Il va être bientôt midi. Le soleil est au zénith, d’accord ? Vous le voyez bien malgré le temps un peu gris, d’accord ? Même le sous-bois est éclairé, d’accord ?

May acquiesce d’un signe de tête à chaque question.

— Moi, je préfère dire O.K., la tradi, O.K. ? Oui, il fait grand jour, même si ce n’est pas un vrai beau temps. O.K. Qu’est-ce qu’on fait maintenant, O.K. ?

Vava enfonce les mains dans ses poches et tourne le dos.

— Attention ! dit Anne tout bas. La nuit… c’est la nuit ! May retient son plein d’air. L’obscure tombe d’un coup. Vava vient s’asseoir près d’elle. Terrifié. Il gémit :

— C’est une illuse, hein ? J’y crois pas, j’y crois pas !

Mondo, qu’il est thon ! May ouvre grands les yeux. Rien. Une obscure totale. Elle cherche la main d’Anne, la saisit, la serre.

— Merci Anne.

Elle tremble un peu de plaisir et d’effrai. De sa main libre, elle touche ses yeux, s’assure qu’ils sont ouverts, tire sur ses paupières. Elle ne distingue même pas ses doigts. Un courant d’air froid tombe sur son visage, sur ses épaules. Comme si le soleil avait changé de brane en une seconde ! Impossible. Si maligne qu’elle soit, Anne ne peut pas agir sur le soleil. Harry Topper lui-même le pourrait-il ? Non, c’est plutôt une sorte d’hypno. Anne nous a hypnisés, elle nous a commandé de ne plus rien voir, de sentir du froid. Très fort.

May se sent couler dans un autre monde. La nuit du temps ? Un monstre plus noir que l’obscure roule ses anneaux, gronde et siffle. Un serpent géant.

Elle hurle. Personne ne l’entend.

Le serpent ouvre la gueule, se prépare à l’avaler. Elle essaie de fuir, une espèce de glu la retient. Le serpent souffle une haleine mouillée, acide. Les sucs vont la digérer vivante. Totale horreur !

Ça va faire mal, y a rien de plus douloureux pour les petits anims que d’être bouffés vivants. Elle est un petit anim sans déf !

La douleur… terrible… non… c’est seulement la peur. Pas encore le mal. Mais le serpent est toujours là. Il souffle une visque puante qui grouille de… quoi ? J’en sais rien, c’est pire. Ça brûle pas mais c’est dégueu à giber !

Une bave qui lui couvre le visage, les mains, même le corps par-dessous ses vêtements… La chiterie la plus abom de tout l’univers.

Tout à cap, elle entend geindre Vava dans la gueule du serpent.

— J’y crois pas, j’y crois pas !

Elle crie. Anne émet une sorte de râle, puis un juron retenu.

— Excuses, les mômes. C’était plus fort que prévu !

— Tutain, pleurniche Vava, j’ai été brûlé à la main !

— Moi partout, avoue May. À la figure, aux mains, au ventre, aux cuisses… Éclaire, s’il te plaît !

— Un mom… il faut du temps pour que le temps revienne.

Vava se serre contre May. Pisse jaune ! Il sent encore la bave du serpent… ou c’est moi ! Il gémit de nouveau.

— Tutain, que j’ai mal. Et je suis couvert de bestioles qui commencent à me bouffer !

Le jour revient lentement. Anne et Vava montrent en même temps leurs mains couvertes de cloques transparentes qui laissent voir les larves à l’intérieur. May ferme les yeux, elle sait que ses mains et son visage sont pareils, elle ne veut pas voir ni toucher.

Anne bille un grand rire.

— Ouvre tes mires, c’est fini ou presque. Tout va disparaître d’ici une minute, les cloques, les brûlures, et les bestioles, mais vous vous en souviendrez. Vous saurez que vous avez vécu quelque chose de réel ! Qui a encore mal ?

May se décide à regarder, secoue la tête. Les cloques sont vidées, elles s’aplatissent, les brûlures s’effacent. Elle n’a pas mal. Elle n’est même pas sûre d’avoir ressenti une vraie douleur.

— Mon djinn est un peu percé…

— Il l’était déjà.

Vava secoue les mains comme s’il voulait se débarrasser de la bave et des larves. Mais sa peau est sèche… et ses pognes juste aussi sales qu’avant.

— Si c’est du venin de vip, on pourrait en mourir !

— Aucun risque, dit Anne. C’est une hallu du troisième type. Rien de plus.

Vava montre le poing à Anne.

— Comment tu le sais, espèce de tute ?

May va pour gifler Vava, le manque.

— Laisse, dit Anne.

Vava recule de quelques pas.

— Je préfère rentrer chez moi. Docteure à la thon, vous avez même pas votre losange. J’aime pas ces tours de chite !

Anne se tourne vers May, grimmse, une lueur de moquerie dans ses yeux qui ont encore changé de couleur.

— Demande pardon. C’est une expé assez angoisse, mais sans danger. Tu as aimé, toi ?

— Hé, j’y ai cru. C’est ce que tu voulais ?

— Oui.

— J’ai mal, proteste Vava. Je vais phoner à mon pater… enfin si le fantic passe, le filiphone marche quand ça le bille. Il viendra me chercher. Il m’emmènera chez un vrai docteur avec un losange, qui me fera une piqûre contre le venin !

— Comme tu veux.

Une pensée vengeresse traverse l’esprit de May. Ce gros malin a eu juste ce qu’il méritait !

May prend le bras de la toubabe.

— C’était chicos malgré la grosse pète, Anne.

Elle tient ses mains ouvertes, la paume en l’air, les observe avec un grimm’s gourmand.

— C’était dégueu un bi mais j’ai bien aimé. Qu’est-ce qui s’est passé ?

Anne décroche la petite gourde qu’elle porte à la ceinture, la tend à May.

— Bois. L’aventure donne soif !

— C’était pas une vraie aventure.

— Je crois que si.

May boit deux gorgées, rend la gourde à Anne. Vava refuse la bouteille.

— Je veux pas de votre flotte. Elle est peut-être empoisonnée ! Ou chiteuse !

Les nuages sont partis, le soleil jette toute sa lumière au milieu du ciel bleu de chez bleu. Ses rayons se répandent dans le sous-bois, s’enfoncent partout.

Un oiseau chemise sifflote dans les hautes branches, un fa de vent frise les fougères, une odeur amère d’humus et de mycélium, une odeur de fin d’été flotte dans l’air tiède. Fin d’été ou fin du monde ? Anne regarde autour d’elle, la forêt, la terre, le ciel, les enfants. Elle paraît soudain très loin de là.

Tu veux savoir ? Je vous ai fait glisser un millième de seconde… même pas, mettons un millionième… dans le temps qui est entre les mondes. Ça vous a paru long, mais c’était très court. Vous avez été dans la nuit du temps, qu’on traverse quand on change. Mais là, pour un changement, c’est si court, un milliardième de milliardième de milliardième de seconde. On ne s’en aperçoit pas du tout. Pour un vrai saut, un voyage, un trip, c’est plus long. Voilà, terminus. Vous avez eu un trip court. Un minitrip. C’est tout…

La toubabe mouffe un grimm’s.

— Enfin, non. Vous avez peut-être appris un truc : la vie des petits animaux est quelquefois très très cruelle… et pas seulement par la faute des humains. On dirait que la souffrance est la loi partout. L’univers est un méchant coupe-gorge. Vaut mieux le savoir !

7

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Un garçon jeune, très jeune je crois, mais ne connais rien aux âges. Je lui pose la question. Il répond :

— Mon âge ? Devine et songe !

— Je sais pas bien deviner. Songer un peu. Quinze, vingt ans ?

— Ça te plairait que j’aie vingt ans ? Vingt-cinq, plus près de la vérité. Toi pareil, non ? Mon nom est Ali Hassan. Ali pour les amis. Tu veux bien être mon amie ?

— Coucher avec toi au lit… Ali ?

— Mondo bono ! Tu arrives comme la fiancée du révérend et tu veux tout de suite coucher !

— Quel révérend ?

— Le révérend père Feynman, le nouvel Einstein. Il soutient que dans sa théorie, la variation générale, une jolie fille amoureuse peut surgir n’importe où et à n’importe quel mom dans l’Extension. Il y a une probabilité infinie de l’événement. C’est juste pour illustrer la théorie, mais moi ça me plaît bien. Alors, tu me fais penser à la fiancée du révérend. Voilà. Bonne idée, le lit, mais euh, une autre fois, Isabella. Désolé. Je suis chargé de veiller sur toi par les Angels, petite fiancée ! Pas le temps d’expliquer.

Je ne peux pas résister à l’envie de battre des mains. Applaudir !

— J’ai déjà arrêté le temps, je peux recommencer.

— C’est bien que tu y arrives. Un très bon signe.

Un autre moment, il est assis sur un banc boule dans le parc du tonneau, en train de dessiner quelque chose. De mom en temps, lève la main, se laisse rouler un bi. Je m’approche et j’essaie de biller un sourire parce que je crois que les gens aiment, surtout les hommes. Aiment qu’on leur biche des grimm’s !

— Qu’est-ce que vous avez dessiné… vous, toi ?

— Tu peux me tutoyer, Isabella. Je dessine l’endroit et la tête des gens, pour me rappeler. Toujours utile.

— Et les cochons aussi ?

Il me montre le dessin. Profus de cochons dans le jardin. Des bancs pour asseoir. Il dessine. Je mémore tout. Un banc suspendu qui balance des filles en djinn, un masse mou qui roule les fesses des belles dames charnues, j’aimerais esclaves nues ! Je demande le garçon Ali permission m’asseoir près de lui. Impossible sur banc boule, une seule place. Mais à côté près, un autre large et creux forme main, l’air confort. Je pose mon bas du dos fiancée ! Ali peut s’il veut rouler un peu toucher. Je dis :

— Tu veux être mon révérend ?

Mais non, il dit non. Répond : N’est qu’une théorie post-quantique et puis pas le temps. Il se lève.

— On va marcher. Tu veux bien une prom au bord de l’eau ? On sera plus tranquilles pour jaser. Il y a une gué pause, mais on doit pas s’approcher. Juste voir.

Il a dit : « J’ai pas le temps. » Puis j’ai arrêté le temps. On peut parler maintenant, mais je ne sais pas bien. Je dis :

— Je ne sais pas bien parler. Je suis contente d’apprendre.

— Viens, Isabella.

On se regarde, lui moi et moi lui. Je le trouve beau, tant pis s’il n’est pas très grand. J’ai envie de le voir nu, toute sa peau, même Pan et les mouses. Mais je réfléchis serait malpoli de se mettre nus devant les gens. Je voudrais être animale en ce mom.

Maintenant marchons au bord la rivière. L’eau coule, c’est beau. Coule. Nous pourrions peut-être nous devêter… dévêtir pour nager. Je mets la main à la ceinture de mon pantal. Il me prend le bras et m’empêche.

— Écoute-moi bien. Attention les individus habillés en blanc. On les appelle docteurs Blocus. Ils surveillent. Pas seulement nous, tous les gens ici. Tu connais le tableau de Watteau, La Pause au gué ? Non, tu connais rien. Il y a une gué pause, pas loin, surveillée. Interdit passer le gué pour le moment. De l’autre côté la rivière, il n’y a encore rien. Les docteurs Blocus guettent les guépausants. S’ils te reconnaissent, ils vont te prendre pour te renvoyer à l’hospi. Mais comme les guépausants sont au moins une centaine, les docteurs Blocus ne te reconnaîtront sans doute pas parmi.

— Et la foire aux proies est où ?

— De l’autre côté de la rivière. Peut-être. Quand le monde sera fini, pas tout de suite.

— La gué pause m’intéresse pas bien. Je voudrais aller à la foire aux proies. C’est annoncé, une affiche à l’entrée du tonneau…

— Dangereux, Isabella. Tu risques être prédée par un œuf monde qui fera quelque chose très sale avec toi. Très dégueu… Non seulement dans un monde, mais dans beaucoup, peut-être tout le Méga. L’infinitude.

— Mais si je veux préder, moi ?

— Pire encore. L’œuf peut t’adopter comme modèle méga de tute salope tueuse !

— Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

— On va chercher pour toi un autre refuge.

— J’ai dû aller à l’hôpital parce que j’avais la fièvre ?

— Tu as été blessée dans un accident. Et comme tu étais très affaiblie, tu as contracté la fièvre de Suru. C’est pour ça que tu te balades entre les œufs mondes et les mondes en précohésion.

— Chite. Et alors, il y a un nouveau monde à l’autre côté du gué, mais je peux pas y aller ?

— Il n’est pas fini. Encore en préco. Tu dois me suivre au refuge.

— Un autre tonneau ?

J’ai pas envie changer mon tonneau. J’ouvre grand la bouche sans pouvoir me retenir. Je sens que j’ai très sommeil. J’ai envie retourner à ma chambre du tonneau et me coucher.

Je serre le bras d’Ali.

— S’il te plaît, on va à ma chambre se mettre nus pour dormir.

Il dégage son bras, me prend par l’épaule.

— Isabella, j’espère qu’un jour nous pourrons être nus ensemble. Ça me plairait mais pas pour le mom. Tu es en danger, le docteur Goldberg m’a chargé te protéger. Tu comprends ?

Gentil, Ali, mais peut-être semblant. Je m’en ris.

— Si je veux, je décide les gens n’existent pas et ils ne sont pas là. Jamais là !

— Je ne crois pas que tu aies ce pouvoir.

— Tu mens comme une salade. Oh, menteur !

— Isabella, c’est la fièvre qui te donne un sentiment de toute-puissance.

— Jargon, sentiment de… Je ne. Si je veux, j’arrête le temps !

— La fièvre te permet peut-être d’arrêter le temps dans ta tête, mais pas dans le monde extérieur.

— Monde extérieur ? Tu vas voir.

Je dis qu’il ment, pas sûre, mais en colère contre lui. Et puis je mémore que les gens mentent, ça rend triste. J’ai menti autrefois ? Mais c’était autrefois. Je dis la vérité en ce mom.

Il m’entraîne vers une touffe de plantes hautes, longues feuilles qui retombent. Je crois des arbres à thé. Ou athées ?

— Cachons-nous ici, il dit. J’ai un plan pour nous échapper.

— Non, je ne veux pas cachons ! Je préfère cochons, hi, hi !

Je recule et retourne tête et corps.

— Je décide que la gué pause est finie. On peut passer.

— Non. Regarde la femme qui a essayé. Très blessée. Elle a le sang qui lui coule partout sur la tête. Jusqu’aux épaules !

— Si. Je veux quand même !

Je marche vers. Ali rejoint. Il sort de son blouson un appareil deux tubes avec verres. Je souviens les verres servent à voir loin. Je retrouve pas le nom instrument. Ali observe les envirs, le parking des voitures autos, le bord rivière. Dit qu’il essaie voir les gens en blanc, sanis, docteurs Blocus… Envie rire.

Rire, rir’, rier, riser… Quand le docteur Goldberg raconte une histoire drôle. Rire très fort. J’aime. Je mémore claffer un riro. Mouffer. Pouffer. D’autres mots encore.

Ali prend ma main et me tire.

— Isabella, les docteurs Blocus sont allés prendre un verre au tonneau à boire. On en profite pour foutre la quille tout de suite !

— Foutre… la quille ?

— Partir, quitter cet endroit. On va rejoindre ma pouche et je vais te conduire à un tonneau caché. Le docteur Goldberg le veut !

— Non. Assez ce jeu. C’est peut-être toi tu veux me ramener à l’hôpital ! Tu te sers le nom docteur Goldberg. Tout chacun peut !

Il rit, touche ma main.

— Je suis ami.

— Et si je disais tu n’existes pas ?

— Et le docteur Goldberg n’existe pas ?

— Docteur si, Ali pas. Adieu.

Il s’en va un bi, me regarde les yeux. Je frappe du pied le sable.

— Tu n’existes pas. Va-t’en !

Il me voit air moqueur. Je veux il disparaisse. Il me nargue… oh, un joli mot que j’aime biller. Il nargue, salaud Ali Hassan. Il dit :

— Je ne me suis jamais senti aussi bien depuis le bang-bang !

Salaud, salaud ! La colère brûle le ventre. Mes mains tremblent.

Je répète :

— Tu non envoyé par le docteur Goldberg ! Tu non existes ! Va-t’en dans la nuit du temps ! Chiterie d’humain !

Je ferme les yeux, puis rouvre. Il est toujours devant moi. Il me tend la main. Je cache mienne dans mon dos. Il laisse retomber son bras, la mime triste.

— Je vais rendre compte de mon échec à Sister Naya et au docteur. Jamais de violence même pour aider nos amis. On essaiera quand même de veiller sur toi. Rien n’est perdu.

— Crève, pourriture d’humain !

Il crève pas. J’étouffe. Sens très mal. Tant pis, j’arrête le temps.

Voilà, le temps parti, le temps revenu. Ali plus là… Sale humain.

Je suis étendue sur mon lit du tonneau. Ah, non, pas le tonneau. Lit plus étroit, reconnais pas la chambre. Toute petite, sans meuble. Fenêtre minuscule, en verre épais, laisse passer une pâle lumière. L’ampoule électrique est allumée exactement au-dessus.

Sens animale. Étire mes membres, touche ma peau, sens l’intérieur de mon corps. Douce chaleur dans ma tête. La fièvre, mais pas maladie. Nue bien. Étoffes sur la peau pénibles supporter. Pfui !

J’entends humains parler tout près, mais ne vois. Hors la chambre. Un homme, une femme. Juste silhouettes, ombres. Habillés blanc. Docteurs Blocus ? La femme dit :

— … la fièvre de Suru. C’est une petite ville d’Afrique centrale où on l’a repérée pour la première fois.

Elle parle la fièvre. Je comprends, écoute mieux.

— La fièvre X, par exemple, parce qu’on ne connaît pas le virus, si c’est un virus. La fièvre muette parce qu’elle débute souvent par une phase d’hébétude…

Phase hébétude, qu’est-ce ?

— Simplement la fièvre nouvelle, dit l’homme.

— Oui.

— Et tous les cas sont classés secret défense Europa. Secret défense monde ! Ainsi que la nature même de la maladie.

— La fièvre X se caractérise par une série de phases qui se succèdent en ordre variable, jusqu’au retour à la normale, ou jusqu’à la folie ou la mort, très rarement. Nous continuons d’observer les sujets qui paraissent avoir recouvré une complète norme. La jeune femme que vous allez voir, Isabella…

Isabella c’est moi !

— Isabella commence sauf erreur la phase animale dominante. C’est sans doute dangereux. Isabella est un sujet dangereux.

— Expliquez-moi, Magda.

— Oui. bien sûr, je vais essayer. Et vous plaiderez pour une augmentation de nos crédits…

— C’est entendu, chère docteure.

— Le sujet a contracté la fièvre à l’hôpital où elle est infirmière. Puis elle a eu un accident de voiture dû sans doute à son état, peut-être lié à une sortie de phase. Elle a billé un camion. Choc à la tête, coma. Elle en est sortie vite. Mais l’effet de la maladie et celui du coma se sont conjugués…

— Un risque ?

— Une nouvelle sortie de phase, avec délirose peut-être.

Je ferme les yeux, docteure mauvaise, tant pis. Je tâche rémorer toutes paroles prononcées et garderai dans ma tête. J’écoute. Je suis au-dessus de la docteure et de l’homme, je vole. Je vois. J’entends.

Docteure dit :

— Le cas a été soumis à un égologiste et à un spécialiste d’analyse du regard. Ils supposent qu’elle a toujours eu deux vies.

— Deux personnalités ?

— Deux vies. Comme deux vies secondaires si fortes qu’elles auraient pris la place de sa vie bonobo. À la suite, croient-ils, d’un trauma familial qui remonterait à plusieurs générations. L’analyste a décelé dans ses yeux ce qu’on appelle une orphanie.

— D’après Orphan ? Charles Orphan ?

— Oui. Les Fleurs du mal. Un mal secret profond est en elle. Peut être aussi contagieux que la Suru. Et non moins dangereux. Vous allez la voir. Si elle a les yeux ouverts, évitez de croiser son regard.

— Et qu’allez-vous faire ?

— La plonger dans un coma artificiel. En attendant de mieux comprendre son cas.

Je reviens la chambre, ferme les yeux. Arrivent, sont ici-là. Femme rousse, losange au bras, docteur Blocus. Homme très brun, pas de losange. Ils ressemblent un peu des chevaux. En plus peur, haine. Peur maintenant. Plus sûreté. Je veux non coma. Fuir loin. Aller nouveau monde. Autre rive. Pousser le temps gros. Échapper.

Je regarde homme et docteure. Homme recule. Peur. Je dis le temps. Je vais.

8

May. Monde 1.2022

May a rejoint son grandp’, en train de se gaver d’un breakfast à l’anglaise dans la cuisie de la Magerie. Des œufs au jambon, à cette heure-ci, May en a l’estomac qui se trémousse comme un luton en chaleur. Le grandp’ a été cuisier dans sa jeunesse. Préparer la nourriture reste un de ses plaisirs. La boulotter aussi !

La pièce large et haute, avec ses poutres et ses placards, sert un peu à tout. L’hiver, le maître des lieux y dort sur une paillasse, devant le feu. Les animaux y ont leur quartier. Quelquefois, un oiseau chemise entre par la fenêtre et vient picorer des miettes sur le sol ou même la table, l’air de pas trop croire au mondo.

Le grandp’ a déjà pris un premier petit déjeuner, café biscuits, vers cinq ou six heures du mat, avant de partir au bois. Pourquoi part-il si tôt ? Il va marquer les arbres à couper, ocs, pins, charmes, dieuls… Quand il en voit un qui convient, il s’arrête, lève sa hachette, souffle un fa, baisse son outil puis caresse l’écorce. Ô toi, mon arbre, grand chéri, merveille de la nature !

Ce sont tous ses chéris, il leur donne sûrement un nom à chacun. Bon, il tourne autour de son arbre, la hachette baissée, le temps passe. Allons voir le prochain. À huit ou neuf heures il n’a pas, en général, marqué un seul arbre pour la scierie. Alors il vient se consoler avec son breakfast, eggs and bacon, arrosé d’une bière Cosmos, sa préférée.

May s’aperçoit qu’elle s’est assise sur une caisse de savon qui pue. Ces caisses qui viennent d’Ebenezer sait où ! Elle renifle. Dire qu’elle a proposé à la toubabe de se laver avec ces chiteries ! Elle se lève, s’aperçoit qu’elle a la dalle, malgré la pue dégueu !

Elle court mettre l’eau à chauffer pour son choco. Le grandp’ gromme, sans la regarder, son habituel « Te voilà, toi, bonjour ». C’est un grommeur comme il en grouille dans les fantaisies. Elle l’aime vraiment. Elle l’aurait inventé dans un mondo il ne serait pas mieux… Sauf qu’il serait chef cuisier quelque part !

Il fait semblant de ne pas s’occuper d’elle pour qu’elle ne le croie pas inquiet. Il lui dit par exemple :

— Tu te débrouilles toute seule. Tu as eu tes préms, tu es une grande jeune fille en pleine forme. Ne compte pas sur moi pour te dorloter !

En secret, il flippe fort. Elle n’a qu’à dire qu’elle n’a pas faim, qu’elle se sent « un peu chose », il se précipite, lui guigne l’œil et les amygdales.

— Tu n’as pas la fièvre ? Tu n’as pas envie de ci ou ça ? Tu veux que je t’emmène chez Roussette pour un petit déjeuner à ton goût ?

Roussette, c’est Reine-Mary Moore, la mère de Vava. Elle est locataire de la Grouse, une maison de grand-père, à cinq cents mètres de la Magerie. Elle tient une espèce de restaurant qui s’appelle « maison des hôtes ». On s’en va chez elle, à la Grouse, tous les midis, à pied ou à bicyclette, déguster ses petits plats, décorés aux fleurs du jardin et aux plantes sauvages. En se méfiant des pièges !

May a une faim à croquer un Peter Pan au lard, ça va.

Grandp’ essuie son assiette à petits coups, d’un morceau de pain gris qu’il avale aussitôt presque sans mâcher. Rassasié, il pousse le pain, et le reste, d’un demi-verre de Cosmos un peu éventée, une bouteille bon marché rapportée de la surépice.

Enfin, il se tapote l’estomac, se lève, donne quelques coups de godillot sur le plancher comme pour s’assurer que le monde est toujours là, sous ses pompes, réel et costaud. Il gromme un pat contre les choses, la vie bonobo, etc. Son genre.

Il est presque grand, même plutôt grand pour un vieux, et un peu voûté des épaules. Il commence à perdre ses cheveux, surtout à l’arrière de la tête. Ses gros yeux clairs et doux roulent au milieu de sa figure de chevalier d’autrefois, pleine d’os et de rides. Sa lèvre inférieure tire en avant. Peut-être la façon de mouiller son papier à cigarettes quand il se les roulait, ce qui lui donne l’air soupçonneux et un peu dégoûté. May a toujours le rire en bouche quand elle lui voit cette bine. Il s’arrose d’une lotion qu’il fabrique avec des plantes ramassées dans ses bois. Il sent l’arbre généalogique, le vrai arbre, le champignon, le poil de bête…

Elle avale deux gorgées de son choco trop chaud, repose son bol et se racle bruyamment le gosier.

— Grandp’, ho, ho ?

— Quoi ? Tu as mal à la gorge ?

Le mal de gorge, ça l’obsède. Tant mieux, c’est bon qu’il se ronge un peu les tuyaux de l’âme, ça lui donne une leçon. Hé, pauv’vieux, t’as pas fini de te ronger, le temps qui te reste.

— Mal à la gorge ? Non, je…

Elle gobe un paquet de salive, grimmse un peu, pour la mime.

— Ça va. Dis, tu as des nouvelles de la sister de Sister Naya ?

— Sister Naya ? Comment tu sais que…

Il gueule toujours quand il est embarrassé, il lance sa voix comme un clap de cognée, on croirait qu’il est en colère, prêt à dire son fait au monde entier. Mais le mondo s’en fout.

— Ta détective est bien une nane des Angels de Sister Naya ?

— Ah, oui. Une fille détective. C’est bien, oui ?

Voilà qu’il rit de bon. Pas arrivé depuis la bataille des Thermomètres ou des Thermopyles, ou quelque chose comme.

— La détective, ha, ha ! Red n’est pas son prénom, ha, ha, ha ! C’est un sigle. Tu sais ce qu’est un sigle ?

May lève les yeux au piaf, contemple deux secondes les araignées sur les poutres. Sacré grandp’, la prend pour un babe. Elle pousse un soupir à trouer la couche d’oz.

— Oui. Comme CNCF ou FCI ou USA. Autrefois, il y avait aussi la SSSR, encore un pays de chite, et j’en passe.

— D’accord. Red veut dire Recherches, enquêtes, disparitions. On m’a recommandé cette nane, et le mot « disparitions » m’a intéressé. Elle a phoné pendant que j’étais pas là, hein ?

— De toute façon, t’es jamais là. Heureusement, y a les locatos de la maison ronde.

Le bonhomme tourne le dos, joint les mains sur ses reins, marche de long en large.

— Elle t’a posé des tas de questions, hein ? La sister, la foutue détective. Des questions sur moi ? Sur ton père ?

— Des questions sur pap’s. C’est normal puisqu’elle doit le retrouver. Tu lui as bien demandé de chercher où il est passé, non ? Moi, je crois qu’il est parti à la Ville d’Or pour chiner des trucs à vendre. Je me rappelle qu’on n’avait plus trop-trop de sous à un mom… Ou alors, il a fait un saut et tout oublié. Les deux peut-être.

— Beuh !

Beuh, son exclam préférée. May pointe la langue entre ses lèvres. Red Naya, c’est vraiment joli. Et le coup du sigle, c’est un peu malin.

— Toi, grandp’, elle ne t’a pas appelé sur ton phone poche, hier ou avant-hier, pour te donner des nouvelles ?

— Ce thon de fantic, un miracle qu’il était allumé. Ouais, elle m’a appelé, ça fait partie du contrat. Je la paie des tas de chiteries d’euros que j’arrive pas à me fourrer dans le crâne. Bon, je dois avouer qu’elle prend l’affaire au sérieux. Mais avec toutes les bideries que tu as dû lui raconter, elle sait plus où elle en est. La Ville d’Or, mon…

— Allez, dis-le : la Ville d’Or, mon cul ! N’aie pas honte. Donc, pap’s est allé à la Ville d’Or pour ramasser des trucs archéo et il est tombé dans un trou noir ou dans la nuit du temps, c’est pareil, non ?

— Rien qu’un trou noir. Qu’est-ce que tu y connais ?

— Une étoile qui… mess, j’ai oublié. Paraît qu’y en a aussi des mini un peu partout. Enfin, mini ou pas, c’est si profond qu’on peut jamais en ressortir. À moins que quelqu’un de très fute te tire de là !

— Et tu penses que la sister des Angels est assez maligne pour aller chercher ton père au fond d’un trou noir ?

— Ou dans la nuit du temps. Elle a l’air d’en savoir long sur le mondo, mais au phone c’est difficile à dire sûr.

Le grandp’ marche toujours à travers la cuisie, les mains dans le dos, les épaules encore plus courbées. Rise dans sa barbe, le bonhomme !

Le chien Oscar rentre de sa tournée matinale en balayant l’air à grands coups de queue, son ventre orange et blanc tartiné d’une épaisse boue noire. Ses pattasses décorent les carreaux de la cuisie d’empreintes digitales à faire baver d’envie n’importe quelle détective, recherches, enquêtes, disparitions. Il a sauté dans les bras de son maître, qui le tient une minute. May se réfugie en vitesse sur le vieux divan aux ressorts usés et au tissu déchiré. Il n’est pas très gros, le touto, mais lourd et remuant. Elle n’a plus la force de le soutenir et le serrer dans ses bras, un vrai chagrin.

Oscar la rejoint, la bouscule sur le canapé, l’embrasse nez, bouche et tout. May voudrait bien pousser un peu l’échange d’affection avec ce représentant du règne animal qu’elle ne se sent pas le droit de snober, mais il est sale et il coque. Si on avait une autre vie, elle aimerait être un chien, un oiseau chemise, un grand singe, un éléphant ou un joli fauve, genre panthère ou tigre, plutôt tigresse, une femelle. Une bête qui pue pas trop de préférence. Ce n’est pas qu’elle craigne tellement la saleté et les mauvaises odeurs. La propreté, les déodorants, tout ça, c’est la civilisation, on sait où ça mène le mondo. Le truc, c’est qu’à l’hôpital Eckhart elle était sous la coupe des toqués de l’hygiène, elle a pris coutume de filer droit, bien obligée. Dimi jubile de raconter des cochonneries, mais il se biche comme une stripeuse !

Elle joue un mom avec les oreilles du cabot, la seule partie décrottée de son individu.

— Tu es vraiment dégueu, ce matin, mon gros ripou. D’accord, tu es heureux. Dimi prétend que le bonheur, quand on l’attrape, n’est jamais loin de la chite. C’est sa façon de parler, je suis sûre qu’il te plairait. Moi, je suis une fille, je préfère dire qu’il faut beaucoup de fumier pour avoir un joli jardin, comme celui de grandp’. Justement, le bonheur, tu pourrais peut-être m’expliquer ?

Oscar s’est lové, trémoussé, il a bâillé à pleine gueule, lâché un vent. Image du content’anim, mais va savoir s’il est un chien heureux. Quand elle le bille dans les yeux, May a un petit doute. Elle le soupçonne de faire semblant pour obéir à la nature.

— J’aimerais bien te raconter ce qui me passe par la tête, dit-elle. Mais tu m’en voudras pas si je me quille ? Tu schlingues vraiment trop !

Le chien regarde May s’en aller, puis secoue les oreilles, l’air un peu soûlé par un si long discours. Il se lèche le ventre avec fougue, un frisson d’extase lui frise le poil. Tu veux du bonheur, en voilà, ma belle !

May guette l’heure à la pendule de la cuisie, courtes pattes et long col. Jamais oublier que la Magerie vit à l’heure d’hiver. Grandp’ nique comme il peut les puissants chefs de Lux, Brux et Orsini-Ordentrag. L’horloge de la maison indique huit heures moins des poussières. Neuf heures à l’heure d’été. Il n’est peut-être pas trop tôt pour aller frapper au pavillon des locataires. Tant pis si Thomas et Lola, les amoureux, n’ont pas fini leur sixième câlin jambes en l’air du matin. Nora et Anne sont sûrement en train de bader sur les nombreux récipients du petit déj. May aime bien ces deux nanes, elle s’excite déjà à l’idée de les rejoindre. Pour leur quatrième jour à la Magerie, elles lui ont juré qu’elles l’attendaient. Joie pure.

Elle court, oublie la chute de la Demoiselle. La Demoiselle est un arbuste qui fleurit toute l’année, blanc et rose, ressemble à une mariée en falbalas et… cache un piège. Sale cabriole, à se briser un ossi et retourner à l’hosto tout dard. Enfin, pas trop de mal. Elle se cape bien de l’affaire ! Elle se demande si elle a changé. Non, les pièges ne fonctionnent plus depuis la mère de tous les chats. C’est pas grave.

Thomas gronde comme un carnivore d’espèce menacée, exhibe son mufle de lion à jeun, caché derrière son bol. Il se presse d’avaler une gorgée de café Chic. Nora lance un clin d’œil à May. Elle est belle, Nora, si brune et dorée, presque un peu marron, et l’air de porter sa poitrine en équilibre loin devant elle.

May considère Thomas. Il lui plaît assez comme mec, maigre avec de jolis muscles sur le devant. Derrière aussi, peut-être, mais elle n’a pas eu l’occasion de les lorgner. Ses yeux gris riseurs, sa bine taillée comme grandp’ marque les arbres, pommettes, menton, mâchoire à bouffer les ossis trop durs pour le chien… Elle aimerait bien avoir vingt ans et prendre la place de Lola dans son lit pour les trucs jambes en l’air.

Elle s’assied pour mâcher une tartine. Drôle de goût, la confiture prunes-violettes… Presque un goût de pourri. Les trois locatos la regardent et lui sourient. Chite, le bonheur. Dommage que ça dure jamais longtemps ce truc à la thon !

— Ton analyse n’est pas arrivée ? demande Anne.

Elle grimmse sitôt, l’air repentie. May baisse les yeux.

— Rien. Mon granp’ dit que la moitié des postiers ont la fièvre, un truc. Le courrier sud est bloqué. L’hospi peut pas envoyer l’analyse par phone et on n’a même pas un fax dans ce bit du bout du mondo !

— T’inquiète pas, ma belle, dit Anne. Tu te portes comme un oiseau chemise de cent un ans !

9

Les autres. Monde 1.2022

Nora Bastien, la locataire de la maison ronde, réussit enfin à boucler sa ceinture. Elle s’essuie discrètement les doigts à un chiffon abandonné dans le vide-poches de la portière.

— Quel âge elle a, votre pouche, m’sieur Grand ?

— Une pouche de chez Pouche, vous fais remarquer, m’zelle Nora. Le département de Vésone c’est le royaume de la préhistoire. On se prend les pieds dans une défense de mammouth comme on écrase une crotte de chien à Parys !

— Vous voulez dire que votre caisse date du temps des mammouths. C’est quelle époque, déjà ?

Matthias Grand se frappe le front et, d’un même geste, repousse son chapeau de toile sur son front dégarni.

— Un milliard d’années avant Jésus-Christ. Et ne me demandez pas ce qu’elle consomme, ma caisse, j’ai assez de ma petite-fille pour me gaver avec les économies d’énergie !

La voiture se goberge dans la verte vallée et lâche des ronrons de jouissance. Par contagion, Nora, toute dorée et de blanc vêtue, prend ses aises sur le siège, ce qui a pour effet de boudiner ses cuisses dodues dans son pantal un peu étroit. Elle tourne la tête vers la vitre baissée, aspire une double dose d’air pur qui gonfle joliment sa poitrine de nourrice.

— Je n’ai rien dit. Je jouis de la forêt magique !

Ouais, ça vaut mieux. Je sais que cette vieille bagnole brûle autant de pétrole qu’un camion. D’ailleurs, elle me sert de charrette, mais pas souvent. Je l’ai prise aujourd’hui parce que j’avais peur que vous soyez à l’étroit dans ma quatre-chevaux.

— J’suis trop grosse pour votre goût ?

— Je vous trouve à point pour mon goût, jeune dame. S’il m’est permis… En plus, je vous suis très reconnaissant de votre aide. Ce serait à peine exagéré de dire que je vous adore. Je n’aurais pas aimé que le siège de ma 4 HP vous fasse des bleus aux fesses !

— C’est vrai, je suis un peu rebondie. Mais je ne me fais pas souvent des bleus, du moins pas de ce côté.

— Et puis j’ai besoin de rapporter des matériaux de la ville.

Nora et Matthias se regardent, on voit mille pensées tourner dans leur tête, avides de se rencontrer. Mais ils se taisent. Leur bonheur ressemble au fragile berceau des anges, fait de fils et de rosée, qui glisse le matin sur l’herbe complice. Et quand on touche les fils, le miracle tombe en eau de boudin.

— Parlez-moi un peu de vous, dit Matthias.

— Aider les enfants malades est une action bénévole du groupe que j’anime. En dehors du bénévolat, chacun a ses activies. Ou tâche d’en biller une… Anne est docteure. Elle a effectué plusieurs missions pour Médecins de la Terre. Elle a du mal à se réadapter à la vie bonobo.

— La vie bonobo ?

— Ordinaire, quoi. Elle fait des remplacements un peu partout, mais n’a pas envie de se fixer. Elle s’emm… s’enchite un peu. Et puis elle a changé, je crois, il y a deux ou trois semaines. Et de nouveau depuis qu’elle est ici. Je ne sais pas où elle en est. Elle change trop souvent. Elle a toujours une coccine sur le bout du nez ! Thomas est couvert de diplômes, il a été prof, journaliste, chauffeur de poids lourd, infirmier psycho et j’en passe. N’empêche qu’il a du mal à gagner sa vie. Aux dernières nouvelles, il jouait dans une troupe de comédiens itinérants qui va de-ci de-là présenter des histoires de changement, comme si on n’en connaissait pas déjà cent milliards. C’est dans cette troupe qu’il a connu Lola. Avant, elle était formatrice pour vies secondaires, elle a été aussi costumière pour la télévi, chanteuse de rue, fleuriste, employée dans un oizoo… N’importe quoi. Ce qui nous rapproche, c’est la difficulté que nous avons tous à nous caler dans la société. Notre bonheur commun, c’est de nous occuper des enfants malades, dans les hôpitaux surtout, vous le savez. Là, nous sommes efficaces, nous nous sentons utiles. Nous sommes les envoyés de la vie, les ambassadeurs de l’espoir. Nous complétons les clowns, sur un registre plus grave, très apprécié des grands. Ouah, j’ai fini !

— Mais vous, Nora ? Vous avez la mime de quelqu’un bien dans sa peau et dans la société. Vous avez une grosse voiture…

— Ma bagnole est une charrette, comme la vôtre. Elle me sert à transporter toute la bande, nos accessoires de saltimbanques et notre matériel de camping… Oui, il nous arrive souvent de dormir sous la tente. Thomas et Lola aiment bien. Anne a appris à survivre dans n’importe quelles conditions. Moi, je me trouve un peu vieille pour cette vie de sauvage. Je préfère les tonneaux trois étoiles… ou les gîtes dans le genre maison ronde. Attendez une seconde. Euh, ralentissez s’il vous plaît. Vous ne remarquez rien ? Qu’est-ce qui se passe ? Ça fait un moment qu’on n’a pas croisé une seule voiture !

— Tu as raison.

Nora, allongée sur son siège, tend le bras gauche sans changer de position et sans regarder son compagnon. Sa main se balance une seconde puis retombe sur le coude de Matt.

— Rien. Pas de bagnole. Personne. Ça serait pas une sortie de phase ? J’ai la pète, Matthias !

— Juste quelques oiseaux. C’est marrant que les oiseaux te suivent toujours quand tu sors de phase. La pète, bouh, beuh ! C’est un phénomène naturel, comme l’orage, quoi. En plus calme.

Matthias Grand range sa charrette contre un îlot de végète à peine défraîchie par l’été. Une brise d’arrière-saison secoue les feuilles des populus avec un bruit triste. Nora appuie la tête contre le dossier de son siège, ferme les yeux et respire l’air réchauffé par un soleil soudain plus vif.

— Mess, pas un chat sur la route !

Matt croise les bras sur son volant, siffle un air de son cru.

— On est vraiment sortis de phase ? demande Nora.

— Ouais, j’en ai peur. Je suppose que ça t’est déjà arrivé…

— Comme à tout le monde, mais pas en voiture.

— En voiture, ça change pas grand-chose. Toute façon, c’est une sorte d’hallu du troisième type, pas du réel. Ou moitié.

On n’entend même plus le ronron du moteur. Matt le coupe. Nora colle le nez à sa vitre, puis se penche vers le pare-brise, la tête un peu renversée pour observer le ciel à l’horizon. Enfin elle se retourne, guette la route par la vitre arrière.

— Aucun doute, ça y est.

Matt hoche la tête, les yeux plissés.

— Y a toujours un doute, mais là, beuh, bordel, non !

Ils rient ensemble comme des droms changés en chams.

Nora se trémousse, déboutonne son haut, respire jusqu’au fond du ventre, en laissant ses seins étirer le bord de son décolleté. Elle se hâte de défaire un bouton de son corsage avant qu’il saute. Matthias la lorgne en coin, soupire, se racle les poums.

— C’est d’être seule avec moi qui t’émeut autant, Nora Bastien ? Ou d’être en sortie de phase ?

Nora glisse un doigt sous le bonnet gauche de son soutien-gorge.

— Les deux, je crois. Alors, tu m’emmenais à Francheville juste pour me balader comme ça ? Ou tu pensais qu’on irait à l’hôtel ?

— Les deux, je crois.

— Paraît qu’il y a un superbe tonneau du Moyen Âge à Francheville !

Ils rient, jaune et noir. Guêpe. Nora joint les mains sur sa poitrine.

— Ça fait bien un quart d’heure qu’on n’a vu personne ? Oh !

Elle songe à regarder sa montre.

— Arrêtée. Non, c’est marrant, elle tourne à l’extrême ralenti.

— La mienne aussi et celle de la voiture. Toujours comme ça.

Nora déboutonne maintenant sa ceinture de pantal. Matthias lui tâte le ventre.

— Tu te déculottes ? Bonne idée !

— J’étouffe. On peut pas sortir prendre l’air ?

— Rien nous défend.

Hors de la voiture Nora respire, se raidit pour ne pas trembler.

— Il fait drôlement froid. Pourtant le soleil brille bien.

Matthias la prend par les épaules.

— Calme-toi, chérie. C’est plutôt moins dangereux qu’un orage.

— J’ai lu dans un bouquin, ça peut durer un jour, un an…

— Ouais. Même un siècle. Le cas s’est vu. Mais ceux qui sortent pour un siècle sont portés disparus bien avant leur retour. Il y a tous les ans des dizaines de milliers de disparitions. En fait, c’est ce qui a dû arriver à mon gendre !

— Moi, j’ai eu des sorties, comme tout le monde. Mais rien que des très courtes. À peine le temps de s’en apercevoir.

Matthias s’approche du talus qui sépare la route du bord de rivière. Du bout du doigt, il cueille un insecte sur une branche.

— Une coccine, la bête du changement… On n’est pas seuls.

Nora trébuche jusqu’au talus. Matthias se précipite pour la soutenir, la conduit à une butte herbeuse et l’aide à s’asseoir.

— Merci, tu es un amour. Excuse-moi. L’émotion… le silence qui me porte sur les nerfs aussi.

Ils écoutent, l’oreille penchée, le cœur roulant. Un cri d’oiseau, des battements d’ailes proches, un froissement dans les broussailles.

Matthias s’allonge près de Nora.

Une fois, il y a près de vingt ans, je roulais sur l’autoroute. J’aime pas. Je me tenais bien tranquille sur la voie de droite avec ma vieille Lux. J’étais doublé à peu près toutes les cinq secondes. Et puis soudain pfui ! Plus personne. Moi tout seul cramponné au volant. Ce genre de truc, ça te porte un pat. Là, j’avoue que j’ai eu la mère des peurs. J’aurais bien voulu avoir quelqu’un près de moi. Par exemple une gentille nane pour me dire : « Oui, chéri, je vois ce que tu vois, toutes les bagnoles ont décampé. Et j’entends ce que tu entends, c’est-à-dire rien du tout, même pas le moteur de la Lux ! » Bon Dieu, ce silence ! J’ai pensé : Surtout, t’arrête pas, t’arrête pas ! Heureusement, j’arrivais à une sortie. J’ai à peine billé où elle conduisait. J’ai foutu la quille, me suis garé au bord d’un petit chemin où je me croyais plus ou moins en sûreté. Les accidents sont assez rares, c’est vrai. Les sorties et rentrées de phase se font en douceur. Mais il vaut mieux prendre quelques précautions. Tout s’est bien passé, finalement. Une demi-heure plus tard, j’étais de retour sur l’autoroute. J’avais un peu changé, mais fallait regarder à la loupe.

— J’ai lu une histoire, une nouvelle, je ne sais plus… ça se passe au XIXe siècle. Le héros vit une sortie de phase en voiture… une voiture à cheval bien sûr… Le cocher devient fou de terreur. Le jeune héros, lui, est changé. À la rentrée, il est devenu le grand écrivain qu’il a toujours rêvé d’être !

— Je connais. Tu parles du Hormonde, de Maupassant.

Nora s’accroche au bras de Matthias pour se relever.

— La balade à Francheville, le tonneau, le gros câlin, c’est fichu ?

— On peut tenter la chance quand même. Je te laisse décider.

— Qu’est-ce qui se passera ?

— Pour ce que j’en sais, on rentrera en phase sur la route. Grosse émotion, mais pas grand-chose de changé en apparence.

— On peut changer assez pour se ramasser au diable !

— Pas au diable, mais assez loin de notre ligne. Moi chef cuistot au Tonneau du Lion d’Or. Toi ma femme ou ma patronne ou les deux. Je crois qu’on reviendra à la Magerie, tout juste un peu changés. J’avoue que ça m’embête à cause de ma petite-fille.

— Ah oui, la loi de Machin, la loi de Lorenz ou je ne sais qui. On ne peut pas changer sans que les gens et les choses autour de soi changent aussi. Chéri, si on retrouvait May en bonne santé… en vacances, des vacances normales… elle n’aurait jamais été à l’hôpital. Ou juste pour des examens… tout à fait négatifs.

Matthias marmonne des beuh et des bouh.

— Attention. Je vous ai invités pour vous occuper d’elle, parce qu’elle est en rémission mais toujours malade. Le docteur Goldberg a dit qu’on devait lui donner un peu de bonheur, parce que c’est à peu près tout ce qu’on peut faire pour elle. Alors qu’est-ce que vous seriez venus foutre à la Magerie, vous la bande des quatre ?

— Plus de bande des quatre, Matt. J’en ai marre de la bande des quatre. Rien que moi, Nora. On s’est connus ici ou là, n’importe. Tu m’as invitée pour que je passe quelque jours chez toi, avec toi… jusqu’au lit inclus. Oui ? On est même d’accord pour vivre ensemble, non ? Je suis toute contente de connaître ta May. C’est pas un chic changement, ça, mon petit Matthias ?

Matthias se penche pour l’embrasser entre les seins, en tirant un peu sur les bords du soutien-gorge.

— Un changement ? Un miracle, oui. Tu y crois pour de bon ?

— On a une chance. Je me dis que ça serait fou de pas la saisir.

— Une chance sur cent ? Sur mille ?

— Qu’est-ce qu’on risque ?

— Je pense à May. Oui, c’est déchirant de la voir trotter et sauter comme un swift, tout en sachant qu’elle est en rémission et que la maladie reste à l’affût. L’hôpital n’a toujours pas envoyé l’analyse, c’est plutôt mauvais signe. Je crains qu’elle ne soit obligée de repartir à l’hôpital d’ici quelques jours, quelques semaines au plus. J’ai peur de tomber dans une situation pire au retour de phase. Tu m’as raconté ton scénario, je te donne le mien. La bande des quatre est arrivée trop tard. May a dû rentrer à Eckhart en vitesse. Elle va mourir. Je prends le train pour être près d’elle à ses derniers moments… Et vous, vous partez de votre côté.

Matt se frappe la tête du poing, marmonne.

— Ah, le monde, le tutain de mondo ! J’ose pas tenter la chance.

— D’accord, dit Nora, on rentre à la maison.

Ils retournent à la pouche. Avant de reprendre place, Matthias au volant, Nora à sa gauche, ils promènent ensemble un long regard sur le paysage, vert et bleu mêlés, immobile, insaisissable et comme vide d’âme. Ils lèvent la tête en même temps, observent quelques secondes le soleil éclatant, les nuages figés dans l’éternété. Nora pointe la main vers le zénith.

— On dirait un ballon, là, jaune et blanc, entre les nuages. Tu le vois ? Oui ? C’est pas un fantasme, puisqu’on le voit tous les deux.

— C’est ce qu’ils appellent une petite forme. On en voit souvent en sortie de phase. Un ballon… ça me fait penser au roman de Julian Verne, Cinq semaines au-dessus du monde. Une sorte de menace…

— Ou une invitation au voyage. Tu as vu une forme pendant ta sortie sur l’autoroute ?

— Oui. Une fille à poil qui gigotait au milieu des nuages.

— Qui gigotait comment ?

— Comme j’aime. Elle te ressemblait un bi.

— Tu crois vraiment que l’univers est infini, Matt ?

— Non, répond Matthias en se frottant les yeux. Non, je ne peux pas le croire. Mais je ne peux pas croire le contraire non plus !

— Moi pareil. Il me semble que nous ne sommes pas les seuls. Si on y pensait trop, on deviendrait chmeus !

— Ouais. On y va ?

Matthias donne un coup de paume sur le volant. La Reichman démarre en se raclant les tripes, puis roule à bonne allure sur la route de Saint-Faust. Nora saisit son sac, plus enflé qu’une couleuvre en pleine digestion.

— Je cherche ma carte pour me repérer un peu. Direction Saint-Faust ? On rentre, Matt ? J’ai un peu mal au cœur, mais il le faut.

— Je me sens mieux avec toi depuis la sortie.

— Oh, mon chéri, moi aussi.

Nora tourne la tête.

— Attention, une voiture derrière nous !

— Et un camion en face. Ouf, ça y est. On a rejoint le monde !

10

May. Monde 1.2022

May Lukas, La Magerie par Saint-Faust, département de Vésone.

À Mme Judith Lukas, 598, rue de Bohême, Parys 23e arr.

La Magerie, le 25 août 2022.

Mam’s chérie,

Je suis un peu triste. Tu ne m’as pas écrit, ni phoné, rien. T’as pas eu le temps de m’appeler ? Je sens que j’écris terriblement bien, j’arrive à mettre n’importe quoi sur le papier, les bonnes tournures aussi. Même plus de fautes, j’écris des lettres belles pour toi. J’écris un peu au mondo même temps. Je serais contente si tu m’appelais au phone pour me dire c’est bien, plus tard tu seras une grande écrivaine. Tu en profiterais pour ajouter je t’aime bien malgré tous tes défauts et même si tu es un peu chemise, chmeu quoi. Moi, j’ai essayé de t’appeler plusieurs fois, au numéro de ton studio et à ton fantic. Mais le premier sonne comme s’il n’y avait jamais personne et tu as oublié de brancher le répo, non ? À ton phone poche, rien du tout. Tu as oublié de le recharger ? À moins que ça vienne du filiphone de la Magerie, l’humidie pourrit tout ici. Mam’s, tu m’as peut-être appelée et ça n’a pas répondu. Grandp’ est dans les bois ou à la pépinière, et moi je vais souvent chez mes amis de la maison ronde, la journée et le soir tard.

Je pense tout le temps à toi. Je regarde toutes les photos que j’ai de toi, et surtout ton grand portrait qui est accroché dans ma chambre. Tu sais, celui où tu as les cheveux dénoués et la main sur le cœur ? Tu ressembles à l’actrice Liliana Donna ! Les photos, il m’en manque plusieurs. Je ne sais pas où elles sont passées. Quelquefois je t’appelle Judith Adams (la Judith d’Adam !). Je soupçonne Vava de m’avoir piqué les photos pour s’amuser, un jour que j’avais descendu l’album. Quelquefois je te vois près de moi, dans la maison ou dans les bois, ou même quand je suis avec mes amis, à la maison ronde ou n’importe où. Comme si tu étais une sorte de fantôme. Tu as l’air de passer sans voir personne, tu vas vite, tu glisses et tu disparais. Flûte, c’est peut-être l’effet de mes préms ? Tu as une jupe d’été à fleurs, toute courte et légère, ou alors une blouse blanche et un pantal pareil. Quand tu es en blanc, on croirait que tu te précipites pour soigner quelqu’un, peut-être un blessé de la route ou un enfant mordu par une vip. J’ai envie de t’appeler, et puis je n’ose pas de peur de te déranger, je vois bien que tu es très occupée. Et aussitôt après, je me dis : C’est thon, elle n’est pas là pour de bon, c’est moi qui rêve !

Chère Isabella, 2500, rue du Vent, Parys 28e, 2022. Je t’écris en même temps qu’à mam’s pour aller plus vite. Il y a des choses que je peux pas lui dire et puis elle me répond jamais. Alors je t’envoie une lettre-âme. Espère-je que t’embabe pas trop. Au cas où j’aurais une autre vie j’aimerais être un mondo entier, grand mais pas plus de deux cents millions de chiteux d’humains. Mettons cinq cents au grand max. La mère Gaïa ne peut pas en garder plus, paraît. Donc, beaucoup d’oiseaux et de cerfs dans les bois, j’en passe et m’en bille. On rirait comme des dinos. Et pas d’hôpital. Personne serait malade, bande de. Tu serais pas infirmière, tu serais ma copine d’école (avant que je sois le mondo). Les virus seraient très occupés avec leurs coquines virusines, comme les cerfs avec les biches. Bon, c’est juste une grimmsie, une fine plaiserie… Mais on serait les cops des bêtes, on les boufferait pas. Quand même on serait pas végétariens, faudrait biller un truc. Les anims auraient des accroissances qu’on leur couperait pour les manger. Ça leur pousserait. Au bout d’un certain temps, ils seraient gênés. Ils viendraient, ils diraient : « Vous les humains qui avez des couteaux coupez ça et bouffez-le si vous voulez. » Ça serait bien pour les saucisses et le jambon, les cochons ne mourraient jamais. Seraient notre emblème. Aussi, je voudrais pas qu’on chite, faudrait un truc, sais pas comment. Les animaux feraient leur guise, mais les hums jamais. Pour la pisse, c’est vite fait, pas très sale, y aurait qu’à continuer. Enfin je verrai, j’ai pas eu le temps d’y réfléchir. Qu’est-ce que tu en penses ? La chite c’est un problème avec les fosses putriques, les toilettes, les égouts, etc. Plus de chite chez moi !

Et les méchants, les thons… je parle pas des poissons, c’est pour dire les cons en plus poli. Qu’est-ce qu’on en foutrait ? Y aurait peut-être des fées de nettoyage qui les chasseraient dans un autre mondo ou les changeraient en mieux.

Mess, le changement, j’y pensais plus ! On changerait comme on voudrait, mais pas trop, mezzo piano, tant pis pour les coccines. Puis quoi encore ? Je serais assez diablesse avec le mondo-moi, les garçons pas tous mais quelques-uns je leur mettrais des longues longues queues qui pendraient et les empêcheraient de se battre tout le temps. En plus on rirait bien. Je créerais un bon Dieu bon, ça serait le docteur Goldberg, je l’appellerais Goldgod. Et puis un Dieu coquin méchant, je l’appellerais Augusto, tu sais Augusto qui nous pinçait tout le temps à l’école et nous montrait sa bite. Ça serait un dieu moabite, il y aurait une grande bataille des dieux et Goldgod la lui couperait, pourrait plus niquer petit salaud !

Bon, j’arrête de t’embêter avec mes pleurnicheries, mam’s. Je sais que tu as d’autres soucis. Je vais te parler un peu de ma vie à la Magerie. Elle est chicos. Vrai, il y a des moms où je suis un peu fatiguée, mais la moitié du temps ou même plus, j’ai un pep de douze singes ! Tu vois, je suis maintenant capable d’écrire de très longues lettres. Il me semble que la pointe de mon Spic bleu danse sur la feuille de papier comme si c’était la mer. Les mots ont l’air de s’écrire tout seuls, ils glissent de ma tête à la feuille sans passer par ma main, enfin on croirait.

Mes amis de la maison ronde sont épatants, surtout Anne qui est capable d’aller dans la nuit du temps. J’y pense, elle est médecin, sans losange, elle garde son fantic allumé tout le temps. Je te donnerai son numéro, mam’s, tu pourras m’appeler dans la journée, si c’est plus commode pour toi. J’aime aussi Nora très-très : Noradorée… c’est un jeu de mots, parce qu’elle a la peau couleur d’ambre et que tout le monde l’adore ! Et puis Thomas, dommage qu’on ait tant de différence d’âge. Je suis un peu amoureuse. Je me le ferais bien si… Voilà où j’en suis. La vie est assez chicos et le temps passe. Le docteur Goldberg me manque un peu, j’avoue, il est tellement fantique. Enfin, j’apprends treize mille choses sur le monde et je commence à avoir une idée pour le refaire moins mocho. Avec les locataires, on en parle souvent. Et puis il y a la forêt magique, je l’aime de plus en plus. Me rappelais pas qu’elle était si belle, c’est la saison. Et puis le lac est plus grand que je croyais, ça doit être l’accoutume de la chambre d’hôpital et du petit coin de ciel par la fenêtre. Je vois tout plus grand. Le lac, je l’aime bien, je me promène au bord avec Anne ou Thomas, ou les deux.

J’adore les champs de coton avec ces grosses jolies boules blanches ou jaunes, même les sagittaires furibs. Dans le mondo que je voudrais, y aurait des immensies de coton mais pas d’esclaves pour le ramasser. On n’aurait qu’à se promener dans les champs, les fils des fleurs se colleraient à notre peau et nous habilleraient.

Le filiphone sonne, attends je reviens.

C’était Isabella. Elle répondait à une lettre que je lui ai envoyée y ajuste un mom. Je t’embrasse, la Judith d’Adam. Je te souhaite aussi des grands blancs champs de coton. Ta May qui t’oublie pas et fera un mondo pour toi !

P.S. L’hospi m’a toujours pas envoyé l’analyse. Je commence à avoir la pète. Qu’est-ce qu’ils babent, nom d’un potamus ? !

11

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

J’ai arrêté le temps, encore, encore. Impossible aller nouveau monde. Retournée près Ali, j’aime bien le garçon, sale humain tant pis. Je veux plus joli et nu à poil.

Moi nue animale. Nus tous les deux animaux. Animale, n’importe quelle, je peux changer si j’ai envie, même panthère. Enfin, je suis femelle, plutôt mourir que d’être mâle. Sauf docteur Goldberg que lui !

Échappé docteure Magda. Me reposer mom puis repartir. Chercher nouveau monde.

Ali assis au bord de l’eau comme l’autre. bille moi nue partout.

— T’es pas vilaine. J’aime bien tes fesses. Mondo bono !

Je touche mon ventre, mes cuisses, mes seins.

— Et là, là, là, tu aimes ?

Il sourit, siffle, secoue la main.

— T’es pas mal, là, là, là. J’ai pas vu onze mille femmes nues, mais t’es pas mal à mon goût.

— Combien ? Mille ? Cent ? Six ? Deux ? Trois ?

— Une douzaine, en comptant les tûtes quand j’étais en Provinces-Unies. T’as quel âge ?

Je dirai pas. Peut-être trop vieille. Je mets la main sur sa poitrine, caresse doux.

— Tu as déjà copulé ?

Contente rémorer ce mot. C’est bon quand les mots viennent.

— J’ai déjà copulé comme tu dis, avec plusieurs filles. Enfin pour une je crois pas qu’on puisse dire copulé, on s’est juste pelotés, c’était mezzo bono.

— Tu connais le temps ? Je veux dire, les mois, les ans, l’été ? Moi, je sais l’été. Et la nuit du temps ?

— Je n’ai jamais été dans la nuit du temps.

— Ça te fait peur ? Moi aussi. Un peu. Mais je dois aller, traverser peut-être, pour arriver nouveau monde. Gens m’attendent au lieu. Plus docteure Magda et coma !

— Quel coma ?

Il sait mais joue ignorant. Peut-être ennemi. Envoyé par la docteure mauvaise.

— Je dois aller. C’est comme Dieu veut. Enfin, je crois.

Il se gratte la tête en soufflant un fa sol.

— Tu crois en Dieu et ça te gêne pas de te déshabiller ?

Bête il est. J’essaie lui expliquer.

— Dieu veut les animaux nus… Le docteur Goldberg l’a dit.

Non, autrement. La nature… Il me regarde poitrine et ventre.

— Qui t’a parlé de Dieu ? Tu as fait de la mondologie ?

— Je ne sais pas mondologie. Dieu aime les animaux, je sens.

— Explique-moi mieux.

Je regarde. Je voudrais il soit aussi animal. Animal mâle. Il a cheveux brun un peu rouge et taches sombres sur visage et bras. Je pense il pourrait être animal s’il voulait. J’essaie encore expliquer.

— Quand je suis nue, je sens monde. C’est Dieu.

Il secoue la tête, mime moquer. Je suis sûre s’il se déshabillait il sentirait monde pareil.

— Enlève vêtements, tu sauras.

Il met debout, s’éloigne, tourne corps, revient. Qu’est-ce qu’il fait ? Il m’appelle en presque cri.

— Isabella ! Des gens te cherchent. Ils sont partis, mais ils vont revenir… Ils parlaient de toi, ils disaient ton nom : Isabella. Sujet dangereux. Porte le mal !

Je ris sans vouloir.

— Ils ne savent pas je suis nue, devenue animale.

— Un homme et une femme habillés de blanc, avec des calots et des bottes, blancs aussi, les docteurs Blocus. Ils veulent te prendre et t’emmener à la maison blanche du coma !

— Ils ne peuvent pas me voir si je suis nue…

— Oui, euh, peut-être. Le docteur Goldberg m’envoie. Je peux t’emmener à un endroit où tu pourras être animale tant que tu voudras.

— Animale…

Je marche vers la rivière. Ali rejoint. Il sort de sous son blouson un appareil deux tubes avec verres. Jumelles servent à voir loin. Ali observe bord rivière, forêt plus loin et parking voitures autos entre deux. Il guette gens, docteure Magda peut-être.

— Je vois une pullule de petits cochons avec les guépausants et aussi quelques bonobos. Y en a même deux qui copulent en attendant de pouvoir passer le gué. C’est bon signe que les animaux arrivent. Que veux-tu faire ?

Je veux passer le gué, aller l’autre côté de la rivière. Nouveau monde. Ou alors retourner tonneau. Tranquille sécure. Mais je dis pas. Il prend ma main. Contente qu’il me touche. J’aimerais il me serre. Il pose main sur mon front.

— Tu as la fièvre.

Je prends son poignet, tire sa paume sur mon sein. C’est bon.

— Je t’aime bien, Ali. Mais je dois aller seule nouveau monde. En sûreté là-bas, de l’autre côté du temps.

Il retire main de ma poitrine, recule.

— Non, tu dois pas aller au nouveau monde.

— Pourquoi ?

— Le docteur Goldberg le défend. Quand tu seras guérie seulement.

— Je suis guérie.

— Guérie de la fièvre, mais pas du mal ancien. Suis-moi, on rentre à l’hôpital du docteur Goldberg.

Je regarde l’autre côté rivière. Nouveau monde est là. Ali essaie prendre le bras. Je secoue, le chasse. Qu’il me laisse.

— Tu n’as pas le droit d’aller au nouveau monde.

— Pourquoi ?

— Tu risques… tu risques l’empoisonner !

Tant pis pour toi. Je dis tu n’existes pas ! Chite d’humain, crève !

12

May. Monde 1.2022

Vava cogne à la porte de la Magerie en hurlant :

— Y a une panthère dans la forêt ! Échappée d’un cirque on sait pas où ! Les gardes nationaux la cherchent, et aussi le dompteur et les bonhommes du cirque !

May vient de finir son petit déj, elle allait partir pour la maison ronde. Vava souffle, glutit sa bave, gromme :

— J’y crois pas bien. Les gardes nationaux y z’ont pas inventé les prunes. Chite, je vais voir quand même. Tu viens ? T’as pas peur ?

— Dis donc, c’est plutôt toi qui as la pète, pauvre keum.

— J’ai pas la pète, bordel. J’y crois même pas et je m’en babe.

— Je mets un blouson et une écharpe, fait pas chaud, ce matin, et on y va. Attention à la Demoiselle et à l’abri des Crapauds.

Chance, elle a pris son vieux djinn, très bien pour les ronces et les broussailles. Ils courent vers les bois, Oscar en tête, May juste derrière. Vava déjà à la traîne rage maintenant contre Oscar.

— Faut chasser ce thon de chien. Il va faire peur à la panthère, on pourra pas la voir !

Thon d’humain, toi ! Quand les anims se révolteront-ils contre les gens ? Elle en discutait avec Dimi. Lui riait comme un chmeu. « Et alors, on leur foutra l’armée au cul. Ça chitera chaud ! – Tu foutrais l’armée au cul des fourmis ? – Au lance-flammes, choupette, et Willard Berwer, l’écrivain, général en chef ! »

La panthère échappée, c’est peut-être la révolte qui commence. Ses amis de rêve l’avouent : le gros problème des anims, c’est les chefs. La panthère est peut-être la générale des bêtes, réfugiée dans la forêt pour organiser la guerre contre les hums ? « J’y crois pas », aurait dit Vava si elle avait été assez thonne pour lui avouer ses pensées. « J’ai onze ans, je suis plus un bébé, j’y crois pas. »

Il faudrait refaire ce mondo en moins merdicus.

D’instinct, elle a pris le chemin qui descend vers la fontaine Blackstone, le plus touffu, le plus humide. Vava pile et gromme.

— T’es ouf, la panthère est du côté d’en haut !

May se retourne.

— Comment tu le sais ?

— Les panthères, c’est des gros chats. Ça cherche le sec.

Bille, mec. Envie de le contrarier, quand même.

— Elle est allée vers le lac pour boire. On remontera en douce. On risquera pas de se fourrer au milieu des gardes.

— Ouais, y a les keufs.

Oscar, revenu en arrière de quelques pas, s’impatiente déjà. May fonce entre les charmes de sorcières et les orties cotons qui ont envahi le sentier. L’eau recouvre ses baskes. Mess, c’est pas vrai, d’où vient cette flotte ?

— Attention, le lac a débordé, ça inonde un peu, crie Vava.

Pas possible. On est plus haut que le lac, par ici !

Elle patauge un mom, une branche lui arrache son foulard qu’elle rattrape de justesse. La forêt autour est sombre, touffue, somptue. La verdure bouche complètement le ciel. Jamais les bois de la Magerie n’ont été aussi beaux. Mais grandp’ n’entretient plus les chemins. Difficile d’avancer à travers cette végète ruisselante de chlorophylle et hérissée de piquants et de rameaux pointus. Sans compter la gadoue… Vava continue de geindre loin derrière.

Elle atteint un espace libre, une zone de clarté et un sol sec sous les pieds. Oscar questionne d’un jappement sec. Elle répond :

— Oui, chef, c’est par là.

Vava peste encore.

— Faut tourner à gauche pour aller au lac.

— On va plus au lac, puisque la panthère cherche le sec, hein ?

— Et chite !

Essoufflée, May s’arrête au bord d’une futaie de charmes où la lumière danse entre les fougères géantes. Une niche. Vers le fond, des abîmes d’ombre. Plus haut, les cimes contre le ciel, et même un bout de lune tout blanc perdu dans la brume des nuages. C’est beau la lune le jour, presque plus que la nuit. Y penser si tu refais le mondo. May écoute battre son cœur. Cette forêt, comment la quitter pour l’hosto, dans quelques jours ? Non. Jamais. T’entends ? Jamais ! !

Un appel éclate. Ho, ho ! Voix de femme. Elle répond ho, ho !

— May, où es-tu ?

Anne dévale un champ de bruyères bleues, elle tient ses cheveux d’une main et brandit un bâton de l’autre.

— Vava est avec toi ? Tout le monde s’inquiète, vous ne savez pas qu’il y a une panthère échappée dans les bois ?

— On sait. On voudrait la voir avant que les gardes la captent.

— Mais c’est dangereux.

— On s’en fout, on n’a pas la pète, crie Vava. Venez pas nous enchiter, la docteure !

Anne se laisse tomber sur un coussin de mousse, étire ses quatre membres, remonte ses jambes de pantal et se masse les mollets.

— J’ai couru. Qu’est-ce qu’on fait ?

— On cherche la panthère, dit May.

— Moi, je rentre, dit Vava. J’y crois plus, à la panthère.

Anne lève la main, l’index pointé.

— Un hélico. Ces crétins poursuivent leur fauve depuis le ciel.

— Tu crois qu’ils peuvent nous voir, Anne ?

— On n’a qu’à se planquer.

Anne rampe sous les fougères. Elle a sa tête des mauvais jours. Fait la gueule. Un truc qui la chagrine, ou pire. Elle a changé. Mais on a tous changé un peu depuis chais pas quoi. Une coccine au bout de mon doigt, la preuve !

May plonge pour la rejoindre sous deux ou trois cotonniers égarés dans les hautes herbes. Vava fait des signes en balançant vers le ciel sa casquette rouge. Mais l’hélicoptère s’éloigne déjà. Anne bascule sur le côté et respire fort.

— Ces salopards feraient mieux d’aller en Afrique où on a besoin d’eux pour s’occuper des gens affamés et des virus, au lieu de traquer une pauvre bête. Bordel, je me suis fait mal. Je suis pas enceinte, quand même. Manquerait plus.

Elle se pelotonne les mains sur le ventre.

— Et toi, ton analyse ?

— Toujours rien, dit May la gorge pincée.

Vava s’est éloigné. Il ne peut pas les entendre.

— C’est plutôt bon signe, dit Anne. Si tu avais une aggravation, ils auraient envoyé l’analyse et une convoc.

May glisse sa petite main un peu moite dans la longue main sèche et dure de la jeune femme.

— J’espère que tu te trompes pas.

Anne lui serre les doigts, se tait. May sent son cœur danser un fock sauvage entre son cou et son estomac. Si j’étais guérie, mondo chicos !

Vava se rapproche en courant dans la pente et glapit.

— L’hélicoptère revient. Y en a même deux, bordel !

— Ces gens sont chmeus, dit Anne.

Vava se met à sauter sur place en brandissant sa casquette.

— Au poil. Ils vont zigouiller la panthère par les rayons !

Anne se lève.

— Pas la peine de se cacher. Avec ce loustic qui se démène comme un crapaud danseur, on va être repérés tout de suite.

May menace Vava du poing.

— Arrête de faire le clown. S’ils te prennent pour un babouin échappé, ils te descendront aussi d’un coup de rayon.

Poco, j’insulte les singes ! Vava jure, ferme son entonnoir à kola et baisse les bras. Les hélicos rasent la forêt avec un fracas de dino, passent l’espace à la moulinette. May prend la main d’Anne.

— Tu es fatiguée, on va rentrer.

— Je me sens reposée. J’ai très envie de voir la panthère aussi.

— On monte, alors ?

May pose le bout du doigt sur son nez.

— Et le touto ? Où est passé ce fou d’Oscar ?

— Il court aussi après la panthère.

Deux secondes et on voit le chien traverser au bord des taillis, une silhouette roussâtre, le ventre blanc, qui file vers la colline aussi vite que son souffle et ses longues pattes le lui permettent. May l’appelle en vain. Vava crie à pleine voix :

— Sale bête ! Tutain de sale touto !

— Où il va ? demande Anne. Il poursuit la panthère ?

— Ha attrapé un coup de rayon au cul, dit Vava. C’est bien fait.

À ce moment, on entend un bruit de tambour au fond des bois. May éclate de rire.

— Ça c’est du sérieux. Un swift qui donne l’alerte. C’est un gros écureuil… euh, assez rare… Il gonfle ses pattes et les tape l’une contre l’autre pour faire ce bruit, dans les cas graves. C’est vraiment rare qu’on l’entende.

— bien, on monte, décide Anne. On rattrapera peut-être le chien. Ou ton swift.

Vava ramasse un morceau de branche morte et frappe de toutes ses forces contre les boules d’un cotonnier.

— Y a encore les hélicos. J’me quille.

— Comme tu veux, dit May.

Les filles s’élancent sur le tapis bleu des bruyères en fleur. Elles atteignent un champ de fougères hautes comme un étage.

— On les contourne ? propose Anne. Elles sont si grandes qu’on pourrait se caler nez à nez avec la bête, là-dessous.

— O.K. On passe par la droite. Oh, ce boucan !

Trois hélicos, cette fois, mais un clic plus haut. Un rouge vif mène la danse, très en avant.

— Mais qu’est-ce qu’ils font, ces pouilles ? gronde Anne.

— Ils s’en vont peut-être, dit May.

Anne essuie la sueur sur son front.

— Je ne crois pas. Regarde, les deux derniers sont en train de retourner. Et le premier descend. Je parie qu’il va revenir sur nous en rasant les cimes des ocs.

May s’accroupit le dos contre une tige de fougère.

— J’ai soif. On pourrait aller boire à la fontaine Blackstone.

— Elle est potable ?

— Tout le monde en boit.

— D’accord. Cette fois, les hélicoptères sont partis. Ah non, qu’est-ce qu’on entend ?

— Juste un bruit boule. Une sorte d’écho qui reste…

— Je sais ce que c’est qu’un bruit boule.

— Y en a assez souvent par ici. Une fois, deux pouches se sont rentrées dedans sur la route, en bas. Le bruit boule est monté et on l’a eu toute la nuit… Et la panthère, elle a dû se tirer !

— Ces cotonniers puent un peu, me semble. Si tu n’es pas trop fatiguée, on peut s’avancer encore dans la forêt quand on aura bu.

— Je ne suis pas fatiguée aujourd’hui. Et puis avec toi qui es docteure, même sans losange, je suis tranquille. Je te suivrais jusqu’au New Hampshire !

— On ira un jour, en bateau à voile, quand y aura plus de pétrole. Ça sera très chicos.

Elles marchent quelques minutes. Le bruit boule roule, rond, lent, lourd dans le ciel calme. Voler à cheval sur un bruit boule qui me masserait un peu avec son ronron ! Il s’en va gentiment, le bruit boule. On n’entend plus que les sons doux et furtifs du sous-bois, un clapotis, un murmure de vent, un friselis d’herbes froissées ou de feuilles battues. Anne et May s’arrêtent à un coude du sentier. De vieux ocs étirés par l’ombre et fourrés de lierre blanc mêlent leurs têtes au-dessus d’une grosse flaque d’eau croupie.

Anne pose la main sur l’épaule de May.

— Ce n’est pas la fontaine, j’espère.

— Oh non. J’avais oublié cette mare. Il a tellement plu, cette année… Et elle sent mauvais aussi.

Un bruit de course, elles sursautent. Vava surgit, tout essoufflé, et traverse la flaque en faisant gicler l’eau et la boue. Il serre sa casquette dans son poing. Il reste quelques secondes sans pouvoir parler. May recule pour échapper aux éclabousses.

— Qu’est-ce que t’as encore vu ?

Vava se hisse sur un talus pour s’asseoir au sec.

— Des gens en blanc. J’crois qu’ils empoisonnent la source.

— Des gens en blanc ? répète May. La sûreté sani ? Ils vont pas empoisonner la source. T’es un peu ouf !

— Pour la panthère si elle vient boire. Peut-être qu’ils veulent pas la tuer mais l’endormir ?

— J’ai peine à y croire, dit Anne. Tu es sûr que tu as bien vu ?

Elle lève la tête, hume l’air comme si elle cherchait une odeur suspecte. Pas moyen de sentir quoi que ce soit avec tout qui coque moisi. Trop d’humidie dans ce pays.

— Si tu as bien vu, ces gens font peut-être de la décontamine. Ils soupçonnent la panthère de transporter un virus… Elle aurait pu s’échapper non d’un cirque mais d’un centre de quarantaine, d’un labo ou quelque chose de ce genre. Pas très rassure.

Vava saute sur le sentier.

— Écoutez, les hélicos.

Anne prend sa tête dans ses mains.

— Non.

May se lèche les lèvres.

— J’ai drôlement soif.

— Si on rentrait ? On n’est pas obligés de passer par la fontaine ?

Vava s’éloigne de quelques pas, puis se retourne.

— Même si les mecs en blanc sont partis, on pourra pas boire. J’avalerai pas une goutte, moi. C’est peut-être un truc pour nous changer… comme les élixirs de Mme Roselyne.

— Ils peuvent empoisonner le bassin, mais pas l’eau qui coule de la source, dit May.

— De toute façon, dit Anne, il se passe du sérieux. On n’a peut-être pas intérêt à se faire pincer dans les envirs !

13

Judith. Monde 2. Vers 2020

Rapport de Judith Adams au docteur Goldberg, mentor de Sister Naya

Cher docteur Goldberg,

Partir… Mais pourquoi ? Pour aller voir si l’herbe est plus verte de l’autre côté du carrefour ou de la rivière ? Ah oui, peut-être. Pour m’échapper ? J’avoue que je me sens quelquefois prisonnière. J’ai souvent l’impression de ne vivre qu’à moitié, ici, dans le monde candide, comme on dit à Sister Naya. Cette vie bonobo, pour parler encore le langage de la famille, ne me satisfait pas vraiment, même si je suis plutôt heureuse.

Ça paraît contradictoire ? Sans doute. Je ne suis pas entrée complètement dans mon corps, à ma naissance. C’est un des signes du Lien, paraît-il. Mes amis disent que je suis « bien dans ma peau d’âme ». Mais je suis toujours à demi dedans et à demi de côté. Je le vis plutôt bien, c’est vrai. Ma vie bonobo ne me comble pas mais elle m’amuse. Et puis j’ai des vies secondaires très agréables. Vous m’avez demandé de vous en parler, je vous écris donc cette lettre.

Ces vies, il faudra que je m’en arrache comme à la vie bonobo pour partir en trip. Ce sera un crève-cœur… Vous riez ? Ce sera dur, bordel de chite ! Excusez-moi, je suis obligée de l’exprimer avec force. Le départ n’est pas qu’une grande fête ! Les mentors de Sister Naya m’ont entraînée.

Sister Naya me fait peur, mais je ne peux pas m’en passer. Bon, je serai bientôt prête à voyager. Vous me demandez vers où.

Dans les mondes. On dit à Sister Naya la chaîne, le mégavers, l’Extension… L’Extension, c’est le terme officiel, n’est-ce pas ? Vous me reprenez si je me trompe. N’importe, on s’en fout !

J’ai souvent un rêve où je suis une espèce de fantôme, d’ectoplasme. Je crois que le Lien me l’inspire. Je passe à travers les murs et même les gens. Je ne peux pas toucher les personnes ni prendre un objet parce que mes mains sont immatérielles. À ce moment, il me semble que je suis dans le Lien. Je suis un peu le Lien. Vous allez me demander ce qu’est le Lien, d’après moi. Le Grand Lien. Personne ne sait au juste, n’est-ce pas ?

Une réponse courante, qu’on vous jette comme un os à ronger, est celle-ci : l’intelligence de l’univers. Ou peut-être avec des majuscules, l’intelligence de l’Univers. Elle se serait éveillée tout récemment, il y a quelques centaines de millions d’années. Et il lui aurait fallu tout ce temps pour arriver jusqu’à notre planète, à travers la vastitude de l’Extension. Bon.

Vous m’avez demandé si je connaissais les Contes de la Source, par un anonyme du XVIe siècle… bien avant Paul Anderson ? Peau d’Âme, oui, bien sûr. C’est la première fois qu’un texte littéraire évoque de façon claire le changement. La faculté de changer sa peau d’âme, qui est un don du Grand Lien. J’ai lu ce conte… il y a si longtemps. Et alors ?

Je reviens à mes vies secondaires. Vous avez noué vos mains sur la nuque et me guettez du coin de l’œil. Je me souviens de cette attitude qui vous est familière. Bon. Quelquefois, je sors sur le balcon et je me dis : Les étoiles existent, donc je suis ! Je n’ai pas de balcon dans le monde candide parce que j’habite un rez-de-chaussée. Ça se passe dans une vie secondaire, celle de la Grue cendrée. Oui, je leur donne quelquefois des noms d’oiseaux… Mais je n’ai pas envie de commencer par la Grue cendrée. D’abord, la gargote, la plus terre à terre, la plus matérielle, peut-être la plus sûre. J’y allais très souvent autrefois, j’y trouvais un refuge. Je l’appelle la Baleine bleue, c’est plus poétique que la gargote, hein ? Là, je suis tenancière d’une auberge à l’ancienne, sans trucs électriques, itroniques et tout le bazar. Pas un tonneau non plus. Genre XIXe siècle, si vous voyez. Dans un endroit… ma foi, qui sait, Europa, Statunion ou ailleurs, je m’en balle. Peut-être dans la principauté même, après tout. Enfin, quelque part à l’abri des machines pensantes. Ah, j’aime bien ce mot, gargote, si convivial, gargouille, mijote… Il fleure le bon vieux temps d’avant. À une époque, je passais des heures entre la cuisie au rez-de-chaussée et le premier étage où sont les chambres. J’allais peu dans la salle, je n’avais pas trop envie de rencontrer les clients quand même un peu bizarres. Je les observais depuis la porte du couloir. C’était excitant et rassurant à la fois. Je vivais dans une délicieuse odeur de soupe au chou et de pot-au-feu et une atmosphère de vapeur tiède qui me donnaient un fort sentiment de sûreté. C’est bien, un monde de changement, mais on s’y sent quelquefois comme un oiseau chemise sur un fil électrique, un chatouillis aux pieds. J’aimais aussi le brouhaha des conversations entre les clients et les serveuses : la petite musique de la vie. Le brouhaha bonheur en langage Sister Naya. J’étais très heureuse dans ma gargote.

La suivante, c’est l’Oie rieuse, la jeune mariée. J’éprouve un plaisir un peu pervers à vivre celle-là. Dans la tradition, la lune de miel représente le meilleur de l’existence, comme son nom l’indique. J’ai, moi, un grand avantage : l’absence de mon mari. Où est-il ? Je l’ignore et je ne veux pas le savoir. Je sais seulement qu’il doit rentrer bientôt. Il a dû faire un saut. Je l’attends sans impatience. Je ne sais pas si je l’aime. Le cadet de mes soucis. Je suis un sacré mélange de naïveté et de malice, du moins là.

Vous vous demandez ce que je fous dans ces vies ? D’une certaine façon j’apprends le bonheur. C’est bête ? Mais à quoi bon s’en aller courir les mondes si on ne sait pas ce qu’on aime, ce qu’on veut ? Ah, et puis, dans les vies secondaires, on ne vieillit jamais. C’est un sacré avantage, non ?

Passons à la troisième. La Grue cendrée. Je peux grimmser un petit rir’ ? Dans cette vie, je suis donc une grue, une tute quoi. Une espèce de call-girl dans une maison de grand luxe. Un château, tout le contraire de ma gargote.

La Grue cendrée a été ma première vie secondaire dans l’ordre chronologique. Enfant, je rêvais à plein temps. J’ai eu assez vite des rêves répétés. On dit récurrents, il me semble, dans votre jarg ? Des rêves de vol, des rêves de monde. C’est l’évolution normale, n’est-ce pas ? Les rêves de l’enfance qui se transforment en vies secondaires après les prémices, peu avant l’adolescence. Puis les vies secondaires qui préparent au Changement, avec une majuscule, au Voyage (de même).

La Grue cendrée vit dans une sorte de forteresse, où j’accédais autrefois en volant. Elle est issue d’un rêve de vol. C’est assez naturel. Mais l’adolescente qui rêvait ne savait pas qu’elle était une prostituée… ou le savait-elle secrètement ? Je ne suis quand même pas trop dépaysée dans cette vie. L’autre moi-même qui tient le rôle se sent parfaitement à sa place, sans renier pour autant la gargote et la ferme de la jeune mariée. La Grue cendrée a donc des yeux gris, et ça lui va bien. Elle s’habille toujours en noir, blanc et gris, avec des dessous gris très clair. Elle… disons plutôt je puisque c’est moi aussi. Je possède une grande et belle chambre de grue, avec des fourrures, des tableaux, des tapis, des miroirs… Mon lit est immense, ma salle de bains confortable. Tous mes rêves de jeunesse sont comblés. Sérieux. Oui, je suis une grue… qui ne migre jamais. Je ne quitte pas l’enceinte du parc, mais à l’intérieur quelle sécurité !

J’admire depuis ma fenêtre les nombreux oiseaux du parc. Ils ne sont pas plus farouches que les filles du château. Ils sont peut-être les messagers du Grand Lien. D’après la tradition, ils annonçaient les décès, le moment où le Lien absorbe l’esprit du vivant. Les oiseaux chemises sont mes préférés, avec les rares ebenezers que j’aperçois de très loin.

Au château de la grue, les oiseaux viennent se poser sur mon balcon et on bavarde, avec force sifflements et pipiements. Je connais certains par leur nom, comme Lula la berlurette et Jim, le gars en chemise, qui me parlent de l’univers à leur façon. Jim est un grand incrédule, il me bille souvent, moi la tutain qui suppute, avec une espèce de grimm’s très humain. Je lis mille questions dans ses gros yeux ronds. Il n’arrive pas à se fourrer sous le crâne qu’une créature aussi fantique que moi puisse exister pour de bon, ha, ha ! Surtout quand il me voit vêtue seulement de mes bas, c’est ma tenue préférée. En somme, le bonheur. Qu’est-ce qu’on apprend de plus dans une vie comme celle-ci ? À être un peu autre en restant soi-même. Un peu et quelquefois plus. C’est nécessaire aussi avant de s’élancer dans la chaîne des mondes. On s’entraîne à subir le changement sans perdre tout à fait la mémoire de soi. C’est un cheminement naturel que le travail avec les mentors de Sister Naya peut renforcer mais pas vraiment remplacer.

Et puis il y a la fille du bord du lac. Je ne lui ai pas encore donné un nom d’animal. Un peu tard maintenant. J’habite une maison à quelques centaines de mètres du lac. Je suis seule. Une autre personne que j’aperçois de temps en temps, de loin, est le Pêcheur qui exerce son art dans le lac, puis s’en va, disparaît. Peut-être un Angel de Sister Naya qui veille sur moi ? Autour, la forêt sauvage, peuplée d’animaux libres. Aucun humain ne se montre jamais, en dehors du Pêcheur. Et dans ce pays où l’espèce prétendue sapiens est presque absente, je me sens follement libre. La forêt, de vastes prairies, l’eau, le ciel… Les couleurs de ce monde sont d’une incomparable richesse. Un monde. Je suis seule et ça me plaît. J’apprends à me débrouiller sans aide, loin de la civilisation. Cette vie me prépare un peu, juste un peu, à survivre dans un monde inhabité, abandonné, primitif. J’admire mon double du lac. Je me sens encore loin d’elle, et pourtant c’est moi aussi.

Et la Tour… Ah, celle-là ! Un monde que je n’aime pas, avec des machines sophistiquées qui sont peut-être les tzars de l’avenir. Celle que je suis dans cette vie apprend à s’accommoder de la technique. C’est plus difficile pour moi, au moins moralement, que de survivre dans la nature sauvage. Mais il y a sans doute, dans le Mégavers, des mondes où les techniciens n’ont pas réussi à détruire la nature et tiennent encore le haut du pavé. Peut-être pas pour longtemps, n’importe, je dois me préparer à ces avatars-là.

Vous me demandez si c’est tout ?

J’ai d’autres vies secondaires qui viennent et s’effacent. Des esquisses. Vos confrères mentors de Sister Naya pensent que je suis un bon sujet parce que j’ai des expériences variées et presque simultanées. Et parce que je suis assez détachée de mon ego, ce qui n’est pas encore vrai, hélas. Mais, bon, je fais ce que je peux.

Je sais qu’il existe d’autre voies pour se préparer au saut dans la Chaîne des mondes. Par exemple, s’imaginer un animal. Mettons un oiseau. Mais il m’arrive quand même de rêver que je suis un touto. C’est un moyen de se détacher de l’ego, d’approcher le Lien. Et d’autres attitudes mentales encore. La pensée d’avoir un autre en soi. L’envie et la crainte d’être un autre, d’être ailleurs. N’est-ce pas ?

14

May. Monde 1.2022

Ils arrivent le souffle court à la Grouse, une grande maison tapie au creux un vert vallon. Profus de fenêtres, des fleurs qui rampent partout, phycines et vignes rouges en collerette, dix espèces d’arbres et des cotonniers jaunes ou blancs autour. Une terrasse ombragée, ouverte sur les collines, le ciel. Jolie chaumière pour les cœurs repus et les estomacs creux.

Au coin de la maison, une pompe à l’ancienne, le goulot sortant d’un mufle de lion. May caresse le levier en fermant les yeux. L’eau coule tout de suite. Joie et délices. Elle boit longuement dans ses mains en coupe. La vie vaut le coup tant qu’on peut boire de l’eau fraîche au goût de ciel. Elle boit, elle boit. Sa soif ne s’apaise pas. On croirait que le liquide sèche sur sa langue et s’évapore dans son gosier.

Vava a conduit les filles chez lui par un chemin escarpé et fourré de groux piquants. Les groux sont des arbustes au feuillage doré et piquant qui ont donné leur nom à l’endroit. La baraque, les prés autour appartiennent aussi à Matthias Grand. Reine-Mary et Peter Paul Moore, son mari, louent le logement où la gracieuse et ardente Roussette a installé sa petite auberge. Elle passe pour le plat le plus chaud du menu. Vava, à l’en croire, n’est que pensionnaire chez sa mère, en attendant d’aller vivre à la boucherie de son père et d’apprendre le métier de tailler en pièces les pauvres anims.

Roussette a disposé une dizaine de couverts sur une table longue, à l’ombre d’un gros dieul. Elle commence à les ramasser à grand bruit, gestes fébriles.

— Vava, tu vas m’aider à rentrer tout, on mange pas dehors, vu ce qui se passe. La radio en a parlé et les gardes sont venus. On t’a cherché, personne doit rester dans les bois ni dans les cotonniers, à cause de cette chiterie de bête qui a le cul pourri !

— Le cul pourri ? gronde Anne. Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— … Et moi, j’attends les ouvriers de la route pour déjeuner. Dépêche-toi donc, Vava, espèce de malchangé.

Roussette lève les yeux, jette un bref regard à Anne et à May.

— Vous avez pas vu la bête, par hasard ?

Elle parle plein gaz, zappe les réponses, enchaîne à la vitesse d’un chapelain qui torche sa missa.

— Bordel de chite, les gardes ont cerné les bois et le lac. On va manger dedans portes fermées, si elle arrivait, hein, la grosse bestiole ? Et mon mari qui est peut-être coincé. Ou alors, il en a profité pour aller au bistrot du village se vider trois apéros dans le cornet. Pour attraper les prétextes au vol, il n’a pas son pareil. Quelle histoire, quand même. Et les hélicoptères, vous les avez vus ? Le voisin Athanase Roy, c’est un Noir, il a un œil de sphinx, et si beau, il dégage maxi. Qu’est-ce que je voulais dire ? Ben, Athanase a vu qu’un hélico portait une mitrailleuse sur le côté. Vava, magne-toi le popotin ou je t’envoie chez ton père !

Vava réussit à placer un mal grimm’s.

— Et toi, ton popotin ? Papa dit que tu le magnes pour deux !

Le tapage d’un hélicoptère qui revient sur les bois étouffe le sous-entendu comme l’oiseau chemise le serpent. Roussette remarque May qui s’essuie les mains avec son mouchoir.

— Tu saignes, toi ? T’es toute blanche. Tu t’es piquée dans les fourrés de groux ? C’est malin. Faut pas que tu saignes, on t’a dit.

May regarde les taches rouges sur le mouchoir et sur ses doigts.

— Ouais, les groux. Mais ils guérissent, alors c’est pas grave ?

L’hélico plonge avec un fracas de fin du monde, on voit courir son ombre sous le soleil de midi, on jurerait qu’il a sorti une belle paire de griffes. Tous se précipitent à l’intérieur. L’appareil est déjà loin. Même pas de bruit boule. Roussette relève les épais cheveux roux qui tombent sur son fin minois de souris des villes.

— Est-ce qu’ils vont nous enchiter longtemps pour une affaire aussi thonne ? Hé, ma’me la docteure, je vous cause. Vous, les Parysiens, vous arrivez et hop, une catastrophe, tout le bazar. On dirait que vous avez partie pliée avec les autorités. C’est pas du ciném, par hasard, comme pour les séries télévi ?

Sa voix criarde jure avec sa frimse. Mais on peut admirer ses yeux pleins de fièvre et sa bouche à baisers.

Anne essaie quand même de poser une question.

— Que vous ont dit au juste les gardes, madame Moore ?

May se glisse dehors en catimimi, comme elle aime dire.

Elle craint de semer des taches de sang dans la cuisie super nick de Roussette. Heureusement elle a un demi-paquet de mouchoirs dans la poche de son blouson. Le fock roll des hélicos lui fiche un peu le blues, mais ne l’effraie presque plus. Au fond, elle aime bien ces zinzouins. Et elle ne désespère pas de voir ne serait-ce qu’un quart d’instant la générale Panthera en train de rassembler ses troupes au fond des bois. Si on ne jouait pas un peu avec le réel, genre le mondo bas sur pattes des adultes, la vie serait trop chiteuse.

Elle a envie d’être un peu seule et, en même temps, elle voudrait qu’Anne soit près d’elle pour soigner ses blessures. C’est souvent, on souhaite en même temps l’hiver et le printemps, changer et rester soi, une chose et le rebours.

Elle prend un autre mouchoir. Les doigts, les joues, même une piqûre au-dessus de l’œil. Mess, elle saigne aussi du nez. Pourvu qu’Anne ait sa trousse de docteure à la maison ronde… J’aurais peut-être besoin d’une piqûre. Tu crois que je pourrais mourir, Anne chérie ? Ou pire encore être obligée de retourner à l’hôpital plus vite que la lumière ! Et leur tutain d’analyse qui n’arrive jamais. Sont tombés dans un trou noir, ma parole.

Elle regarde les gouttes rouler dans la poussières des balayures. Dommage qu’elle soit pas Dieu, son hémomachin pourrait quoi, ensemencer l’humus de la forêt et en faire sortir des gnomes, des fées, des farfas, des lutons, des êtres d’une autre brane. C’est pour le coup que les hélicos cavaleraient en l’air, comme Ebenezer.

Ils sont deux, justement, qui tournent au loin, du côté de la vallée. Un grondement différent, tout à cap. Ouais, un avion encore plus loin mais on dirait qu’il se rapproche. L’air d’un bombardier d’eau, une espèce de canard jaune à grosse panse. Un incendie quelque part ? Il viendrait pas des fois arroser la panthère avec son colorant pour la biller plus facilement !

Elle continue de saigner, oh chite, elle a déjà taché son blouson et son ti. Elle tourne la tête vers la maison. Mary la Roussette s’est enfermée dans la grande pièce, mais une fenêtre reste entrouverte. Panthera pourrait la pousser de la patte pour s’introduire. Et l’hélicoptère aussi, d’un coup de pale, en se faisant tout petit. May bille de rire. Le sang trempe son mouchoir et dégouline dans sa paume. Hé, ça devient sérieux, faut appeler Anne au secours, mais elle ne se décide pas. Par la fenêtre, passe un écho de chamaille, prise de bec et crierie. Vava et sa mère se disputent, Vava traite Roussette de pouffe. Pouffe piaf, une baffe sur le museau, Roussette a jouflé son morpi. Pas volé.

Nom d’un bonobo, la vie est un cirque ! Heureusement qu’on peut changer. Enfin quelquefois et pas exactement comme on veut, ou alors faut être très fort. Y en a qui, paraît.

Les hélicos reviennent. Les malades. Un pique vers la Grouse, comme s’il visait l’auberge. L’autre a obliqué vers la Magerie, cinq cents mètres plus loin. Ils ont cette façon de voler des hélicoptères, on dirait qu’ils avancent en crabe genre. Suffit, les mecs. Enfin, s’ils tournent en rond comme des moustiques autour d’une lampe, c’est que Panthera continue de leur pourrir la santé. Bonne nouvelle.

Anne sort de la maison en secouant la tête, les mains sur les oreilles, une mime pour montrer que ces gens lui pompent l’oxyge.

— Paraît que Vava a abîmé le fantic de sa mère. De toute façon les phones poche fonctionnent plus depuis que les hélicos tournent au-dessus de nous. Oh, tu saignes encore, May. Excuse-moi, il a fallu que je calme Roussette. Son gentil petit garçon l’a plus ou moins traitée de tute. Je suppose qu’il répète ce que dit son père. Je l’ai empêchée de le battre. Pas une solution.

— Vava, on devrait lui apprendre à rêver, dit May, ça l’aiderait.

— Viens vite à la maison ronde, j’ai ma trousse, je vais te soigner.

— Ça m’est égal de mourir, t’sais ? Juste un gros changement…

— Tu vas pas mourir pour un saignement de nez et quelques griffures de buissons. Je veux plus entendre ces thonneries.

— Quelquefois, je pense que je suis déjà morte. Marrant, non ?

— Si tu le dis.

— Si j’étais morte, je pourrais faire tout ce que je veux, même changer le mondo.

— Bonne idée. T’as qu’à décider que Vava est un ange de douceur et sa mère une fille sage comme un plat de nouilles.

— Je peux pas commencer par le plus dur.

— L’émotion t’a remué le sang. Ça t’a fait du bien.

— Je suis à fond pour Panthera. J’espère qu’elle va leur échapper. Tant que les hélicos tournent autour de la forêt, c’est qu’ils ne l’ont pas eue, sûr de chez sûr.

— Logique. Mais ils finiront par l’avoir. Ne t’excite pas trop.

— Je voudrais que tu m’aides à rêver fort fort. C’est possible ?

— bien sûr. On fera une séance ce soir.

Elles montent d’un bon pas vers la Magerie. Elles évitent par précaution, sait jamais, les pièges de changement, les sagittes, l’abri des Crapauds, le bolo mort, la Demoiselle… May lève la tête toutes les dix secondes pour guetter les hélicoptères.

— Laisse-les tourner, dit Anne. Tu vas attraper un tortico.

— Le pire, c’est qu’on ne peut rien pour aider Panthera. Et si on racontait aux keufs qu’il n’y a pas de panthère, que c’est un canular et qu’on sait qui l’a lancé ?

— Tu accuserais qui de ce méfait ?

— Je dirais : secret d’État. Ça leur foutrait la pète, non ?

— J’ai peur que ça ne les impressionne pas tant que ça.

Devant la maison ronde, Anne appelle ses amis.

— Ho, Nora, Lola, Thomas !

Le bruit de l’hélico, à moins de cent mètres, couvre sa voix. Elle lève le poing vers l’engin qui tourne son cul pointu et file à grands coups de pales au-dessus de la forêt. Elle se précipite dans la maison, bondit dans l’escalier, hèle encore ses trois compagnons, court à sa chambre.

— J’espère qu’elle est là. Un bon toubab devrait toujours avoir son sac à malices… à défaut du losange de Mercure.

May s’arrête à la cuisie pour boire deux grands verres d’eau, tamponne son nez qui continue de goutter, puis rejoint Anne.

— Tu cherches quoi, au juste ?

— Une grande serviette marron qui contient ma trousse d’urgence et toutes mes affaires de docteure.

Elle se met à tourner dans la chambre ronde, ouvre les placards à grand bruit, se prend la tête dans les mains.

— Thomas et Nora n’arrêtent pas de me la piquer. Et ils ne sont là ni l’un ni l’autre. Il va falloir fouiller toute la maison.

Elle se plante au milieu de la pièce, les mains sur les hanches.

— C’est quand même un peu vache…

May pecque un riro blues.

— Dis donc, ça sent le changement ?

— Mess, encore un, j’en peux plus.

— Et ça, là, dans la niche du mur ?

May pointe l’index sur une grosse serviette de cuir noir, aux soufflets gonflés, à plat au bord d’un trou en forme de four, creusé dans la pierre. Anne applaudit.

— Bon, elle est noire, maintenant. Comment tu l’as vue ?

— Y a une coccine qui s’est envolée du trou.

— Bon, j’ai ce qu’il faut pour toi, là-dedans.

Elle saisit la serviette à deux mains et la pose debout sur la table au milieu de la chambre. May secoue la tête, fait la moue, se tape les fesses des deux mains.

— Si on décidait que tu as plus besoin de ta trousse, de tes médics, tes instrums à piquouses et tout le mess bordel ?

— En somme que je sois plus toubabe.

— Tu pourrais être psy. En tout cas, je saigne plus. Je veux pas de piqûre. Ça tue les virusines et moi je les aime.

— Grimm’s avec les virusines. Tu as la pète. Soyons sérieuses, May. Tu saignes encore un petit peu. À la moindre émotion, ça peut se remettre à couler. Il ne faut pas jouer avec ta santé.

— M’en fous, ma santé s’est quillée dans les cotonniers.

Une seringue apparaît magiquement entre les mains de la toubabe. May avale son angoisse, croise les mains sur sa poitrine.

Une piqûre puisqu’il le faut, bon.

— May, tu es là ?

Une voix par la fenêtre ouverte. Une grosse voix, familière et bourrue. Grandp’. May oublie Anne et sa médecine pour rire comme une chmeue, se rue à la fenêtre.

— Je suis là, grandp’, avec Anne.

— Viens vite.

Une voix féminine aux douces roulades, Nora. May file vers la porte de la chambre et se retourne sur le seuil. Anne tient sa seringue genre fée et baguette. Elle laisse retomber sa main. La jeune femme et l’enfant échangent un grimm’s complice, puis May dévale à la rencontre des visiteurs. Sauvée.

Nora les cheveux au vent, le haut ouvert sur un soutien-gorge pigeonnant, le bas rebondi dans un pantal serré. Matthias Grand tout endimanché, son chapeau de feutre perché à l’arrière du crâne, sa cravate rouge à demi nouée sur une chemise blanche, veste de ville sous le bras, tout bien repassé. Très bonzarchic.

— May, je suis obligé de partir tout de suite pour Parys ! Nora m’a aidé à me préparer, heureusement qu’elle est là. Je file.

La dame brune et dorée lui tripote le ventre sans ménagement.

— Ton pantal ne boutonne plus. Laisse-moi serrer un peu ta ceinture ou tu vas le perdre, on verra tes grands poils de singe !

Matthias hoche la tête, sourit à sa petite-fille.

— Il y a du nouveau et du sérieux, May. Johns, la détective de Red Naya, m’a appelé ce matin avant jour ou presque. Tu devines ?

— Elle a billé pap’s ?

— Oui. Mais c’est pas vraiment une bonne nouvelle. Il est en prison. Au secret depuis des années. Il en savait trop sur les expériences de changement. Alors le gouv l’a foutu à l’ombre. On lui a lavé le cerveau ou un truc de ce genre. C’est le monde où on vit, hein ? Et puis le ministre a changé, ha, ha ! Bref, ton père va être libéré. Ta mère et moi, on rejoint la sister le plus vite possible et on la suit à la prison, aux envirs de Parys. T’inquiète pas, Nora te tiendra compagnie. Tu auras une baby-sitte de luxe.

— Je dormirai à la Magerie, dit Nora. J’ai déjà une chambre.

May lui envoie un clin d’œil. Tu l’as déjà essayée avec Matthias, hein ? Nora répond d’un battement de cils, sec comme un revers de raquette. Matthias donne sa veste à Nora.

— Tiens-moi ça une minute, s’il te plaît.

Et à May :

— Dans mes bras, jeune fille.

Dommage que pap’s soit pas resté dans la Ville d’Or, le gouv l’aurait pas eu… Grandp’ soulève May avec un ahan-ahan.

— Tu as saigné, toi.

— C’est le bruit des hélicos. Et puis je me suis cogné un peu le nez contre une pale.

— Ouais, ris tant que. Mais sois prudente, hein.

— Salut et bonne !

— Juré, dans deux jours je te ramène ton pap’s, tout heureux de rephaser sa Mayoucha !

Grandp’ sent l’alcool à faire éternuer un potamus. Il s’est jeté une petite prune dans le coco pour se donner chaud au cœur avant de partir. Il n’a jamais aimé le pap’s de May, avec sa Ville d’Or et ses trucs archéos. Maintenant la taule… Il a bu alors, sa tripe crie pouah et les gaz aigres de l’eau-de-vie lui sortent par la bouche et le nez. Pauvre grandp’, il se dévoue pour sa May. Elle a un peu de remords mais elle se promet qu’elle lui revaudra ça. Si elle pouvait lui donner une chance comme cuisier !

Nora compte sur ses doigts.

— Mettons quatre jours, une petite semaine. Il vous faudra sûrement discuter, négocier, donner du temps à ce pauvre homme qui a peut-être beaucoup changé.

— Une semaine, au max, concède Matthias.

Pas sûr. Pap’s a peut-être tellement tripé qu’il n’a aucune envie de revenir dans ce mondo malchangeant.

Grandp’ embrasse Anne qui le considère sourcils froncés, regard chargé de soupçon. Elle fait la gueule, la toubabe, ou quoi ? Il y a une chite parce qu’ils ont changé, tous. Moi aussi of course. Grandp’ laisse biller un riro genre bruit boule.

— Allez, amusez-vous bien, les jeunes !

Quand elle entend la pouche de son grand-père démarrer, May prête l’oreille plus fort. Il faut qu’elle mémore un bruit comme ça, un peu ancien, enfin pas trop mod. Qu’elle le garde toujours dans la tête. Bon, c’est fait. Elle se retourne, observe Anne, puis Nora. Une coccine vient se poser sur le joli nez de la toubabe.

May a encore soif. Un instant, elle se croit de retour dans son lit de l’hôpital Eckhart. Est-ce que Dimi l’a attendue ? Dimi-Dimi-dis-moi ! Non. Elle respire l’air de la forêt magique… qui sent le cotonnier en fleur. Tutains de cotonniers.

Tant pis, elle est là, devant la maison ronde, un blues comme un chameau à trois bosses sous son ti taché de sang.

— Je flippe un peu, dit-elle sur un ton d’excuse.

Nora lui serre l’épaule, soupire un long fa sol.

— Ce qui arrive est tout bon, May. Ton père va rentrer, je fais confiance à ton grand-père pour le ramener.

Anne chasse la coccine d’un revers de main.

— On s’emballe pas, les nanes. On attend la suite des évènes calmos et en chemise. On a tellement à s’occuper que le temps va passer plus vite que la musique.

— O.K., dit May. Quand même, j’ai peur que mon pap’s ait trop changé et qu’il se reconnaisse pas lui-même !

Elle retourne à la cuisie et boit de nouveau deux grands verres, un peu de jus d’orange dans l’eau. Pourquoi j’ai si soif, maintenant ? Parce que j’ai saigné ? Elle n’a même pas envie de pisser, c’est un mystère. L’eau, voilà la clé. Elle songe : Un mondo où tous les gens, sur toute la planète, auraient profus d’eau claire !

Voilà pourquoi j’ai soif.

Ils redescendent à la Grouse pour prévenir Roussette du départ de grandp’ Grand. La voilà, la rousse, les cheveux dans la figure, le rouge aux joues, en boitillant, un pied chaussé, l’autre nu. Elle dénoue son petit tablier à carreaux et le brandit comme une muleta de tauromanie.

— Les ouvriers de la route sont pas arrivés, je me demande ce qui se maque dans ce pays. Ils ont dû être empêchés par un barrage de la garde nationale ou qui sait quoi. S’ils ne viennent pas, à qui je balle ma bouffe ? Aux crapauds danseurs ?

Nora serre Roussette dans ses bras, écarte ses cheveux pour découvrir ses yeux.

— Tout va s’arranger, je te le promets. Nous sommes là.

Anne joue encore les baisse-joie.

— Nous oui, mais Thomas et Lola ont foutu la quille aussi.

À fond les nerfs, Roussette repousse Nora, essuie avec son tablier la sueur sur sa grimme, manque tomber en récupérant sa sandale.

— J’en peux plus d’attendre. Thomas et Lola sont allés au lac, je leur ai donné des sandwichs. J’ai la pète pour eux, mess.

Le filiphone sonne à l’intérieur, Roussette court répondre. On l’entend s’exclamer, gémir, crier. Elle sort de sa cuisie le poing levé.

— Chiteries de mecs !

Elle jette son tablier sur le dossier d’un banc, devant la porte. Rendu pour la vie. Nora joint les mains et lève les yeux au ciel.

— Roussette, par pitié ?

— Les ouvriers de la route. Ces salauds sont partis déjeuner à Saint-Faust. Au dernier mom, sans me prévenir. Et maintenant, ils m’annoncent qu’ils ne reviendront pas. Qu’ils en ont plein l’œil de cet endroit pourri. Les thons. Comme si c’était ma faute que cette bestiole tarée soit venue crever à côté de chez moi… Et que les autres aient foutu le bordel avec leurs hélicos et leurs barrages !

Anne frappe sa paume de son poing.

— On vous a dit que la panthère était malade, Mary ? Qui ? Quand ? Qui vous en a parlé ? J’aimerais savoir.

— Je suppose les gardes… non, ça doit être Athanase Roy. Il est toujours au courant de tout, Athanase. Quel homme !

— Ne vous affolez pas, Roussette, dit Nora. On ne sait pas ce qui s’est passé au juste.

— On ne le saura peut-être jamais, dit Anne. En général on ne sait pas ce qui se passe vraiment. Comme ça le mondo !

— Moi, j’ai perdu mes clients, voilà ce qui se passe vraiment.

Nora insiste.

— Maintenant, c’est fini, je vous le promets. Plus de barrages, plus d’hélicos. D’ici une semaine, les gens auront tout oublié.

— Les Parysiens auront peut-être oublié. Mais dans le pays, on en parlera encore l’an prochain. Et même dans dix ans.

May s’éloigne de quelques pas, écoute. Juste un bruit boule de rien. Ah, un hélico qui revient. Et soudain, elle voit au-dessus du lac le soleil allumer un reflet sur une coque de métal rutilant.

— Non, c’est pas fini. Ils n’ont pas pris la panthère !

Elle bat des mains. L’hélicoptère fonce vers la forêt. Un autre apparaît sur la droite. Ils miment toujours de voler droit en avançant de travers. Elle les aime, ces drôles de machines.

15

Les autres. Monde 1.2022

— Ce lac a l’air profond, dit Lola. Tu crois qu’on pourrait se noyer dedans ?

Thomas hausse les épaules, enfonce les mains dans ses poches de djinn, souffle comme s’il voulait vider ses poumons pour toujours.

— Tu serais assez folle pour sauter là-dedans par ce froid ? La terre se réchauffe, mais ce coin de planète est glacé pour la saison.

Lola glisse les pouces sous la ceinture de son short, tripote le cochon fétiche épinglé à son nombril, étire ses jambes nues.

— Moi je dis qu’il fait tiédo. Vingt degrés à la maison ronde…

— Sûr et signé ?

— Je pourrais me baigner dans le lac, mais je m’en tampe. C’est pas de me baigner que j’ai envie, c’est de…

— Ça te reprend ?

— L’envie de voyager ne me quitte jamais.

— Ah, tu veux te noyer pour partir en voyage. C’est un truc connu mais pas très sûr. Méfiance.

— J’en ai marre des sauts de puce. Ce que j’ai envie, c’est d’un bond de tigresse. Ce que les gens de Sister Naya appellent le voyage, le trip, quoi. Ils m’ont refusé la formation, j’essaie d’apprendre toute seule. La méthode du miroir, la méthode de l’eau…

— Tu te plantes au bord de la mer ou d’un lac, hein ? Tu te dis : « Je pourrais me jeter, j’ai pas peur de mourir ! » Ces tricks ?

— Ouais, à peu près ça. Et si j’ai pas peur de mourir, j’ai pas peur d’être une autre, je peux faire le grand saut.

— Difficile sans entraînement. Mais il y a d’autres formations que celle de Sister Naya. Tu devrais chiner un peu.

— Roussette m’a parlé d’une femme dans les envirs, qui fabrique des élixirs pour changer… ou pas changer, au choix. Un truc d’alchimie, genre. J’ai envie d’essayer.

Ils s’asseyent côte à côte au bord du lac. Thomas frissonne.

— Tu permets que je touche ta peau ?

— En général, tu me demandes pas la perm ?

Il caresse la cuisse de Lola, entre le genou et le bas du short. Sa paume glisse plus haut encore, vers l’aine, frôle la culotte.

— C’est vrai, tu es toute tiédo et tu n’as pas la chair de poule.

— Toi, tu as la patte drôlement froide, hou. Tu devrais plonger avec moi dans le lac, on irait peut-être se bercer sur une planète chaude, à cent milliards d’années-lumière de la Terre.

— Tu veux dire un monde plus doux à l’âme et aux fesses ?

— Je veux dire mess, chite. Tu crois que si je tentais l’hélico-stop, un jeune et beau pilote m’emmènerait tout de suite à la plage ?

— Il t’emmènerait plutôt dans un laboratoire où on te ferait toutes sortes d’examens pour les virus. C’est pas normal que tu aies tellement envie de changer… et que tu sois si chaude.

— Il y a des moms où ça te plaît bien que je le sois, chaude. Eh, peut-être que le labo me botterait aussi. Avec de gentils keums qui me palperaient sous toutes les couses !

Elle s’allonge sur l’herbe, les mains derrière la nuque, les coudes en l’air, ferme les yeux. La position relève sa poitrine, et ses seins tendent la chemise d’homme qui l’habille jusqu’aux hanches. Elle commence à la déboutonner.

— Mon pauvre Thomas, tu es un intello frileux. À force de réfléchir à des thonneries, tu te glaces le sang.

Thomas l’observe un instant, puis détourne les yeux. Mlle Lola Vonski est adorable, sexy, brûlante, roulée au tour et plus malheureuse qu’une louve changée au fond d’un parking. Petite louve fragile, nouée dans sa peau humaine, rêvant mort et transfiguration. La langue douce et chaude, mais les dents affûtées par la vie… hésitant toujours entre mordre et lécher.

Elle médite à haute voix.

— Même si on rate le grand saut, paraît que la noyade est plutôt agréable, surtout si tu as chaud et si l’eau est froide. Après le premier choc, on repique son enfance, on rêve de sa poupée Babette, de ses petits chagrins, du grand pré vert qu’on n’a jamais eu. Et puis on ne sent plus la flotte qui te remplit les poums. On revoit tout en mieux, le lycée dans les roses, au bord du ciel. Les profs tendres et généreux. Le premier flirt avec un ange de la nuit, qui a lu Sartre et a la voix de billy Johnny. Les jobs de vacances comme monitrice de vol à voile ou essayeuse de parfums…

— En général, ça finit dans l’ambulance du Sumu, sirène hurlante, et aux soins intensifs.

Thomas se lève, fait trois pas vers la berge, puis revient.

— Je me demande ce que nous sommes venus biller dans ce pays.

— Nous occuper d’une gamine qui… Bref. Je ne crois pas qu’elle ait besoin de nous. Thomas, j’ai vraiment très chaud, toi tu es gelé. C’est comme si on n’était pas au même heu.

— Ou alors tu as la fièvre de Suru. Elle pousse au changement.

— Suru, c’est cette petite ville d’Afrique centrale où les Chinois l’ont identifiée pour la première fois ?

— Je pencherais plutôt pour les Anglais.

— Alors tu crois que je serais contaminée ? Par qui ?

— Anne. Elle arrive d’Afrique, elle a pu rapporter le virus. Depuis un jour ou deux, elle a la mime d’un oiseau chemise en rogne !

— Elle nous aurait passé cette chiterie, à toi, et toi à moi. Tu es immunisé et c’est moi qui brûle. Ah, j’ai oublié de te dire : j’ai perdu mes papiers. Comme je suis née à Orsini, je vais m’amuser pour les faire refaire. Enfin, il me reste mon laissez-passer. Tu veux le voir ?

— Euh, non… oui.

— Tu t’en billes, quoi.

Elle se lève d’un bond, pointe l’index vers le ciel.

— Tu devrais chausser tes lunettes, lever un peu ton nez de jeune premier et me dire si tu vois la même chose que moi.

— Mes lunettes sont dans ma poche de chemise. Je n’en ai pas besoin pour voir que la parade des hélicoptères recommence.

— Les pilotes sont allés déjeuner au Mac Nab du coin et ils reviennent, la panse pleine et le cœur à l’ouvrage. Il y a deux zinzouins qui foncent droit sur nous.

Elle tend les bras, gesticule, saute sur place.

— Holà, les gars ! Holà, emmenez-moi, emmenez-moi !

Thomas cherche ses lunettes dans sa poche puis à ses pieds.

— Tu es folle ou tu fais juste semblant ?

— Je m’amuse, mon petit Thomas. Tu as peur qu’ils me confondent avec une panthère et me tirent des flèches pour m’endormir ? C’est ce qu’ils font, en général, hein ?

Les hélicos, tous les deux bleu et blanc, pétillants de reflets, se séparent en arrivant au-dessus du lac. Les pales ressemblent à des lames de lumière qui tailladent le ciel à grands coups. Lola tire une carte de la poche de son short et la brandit haut vers le ciel.

— Mon laissez-passer.

Le fracas hoquetant et rageur des appareils déchaîne cent bruits boules entre l’air ébranlé et le sol fouetté. L’un s’éloigne au-dessus de la forêt, dérive en canard, la queue de biais. L’autre trace une courbe impeccable en direction de la Grouse, puis revient vers le lac en remuant son fin croupion de métal brillant.

Quand il passe au-dessus de Lola et de Thomas, à trente ou quarante mètres de hauteur, l’espace tout entier s’emplit de malveillance et de fureur. Lola laisse retomber ses bras, mais garde la tête levée. Elle a cru voir un visage se pencher à la vitre du cocktip. L’hélico ne ralentit pas. Elle se tourne vers son compagnon.

— Qu’est-ce qu’ils font ?

Thomas se traîne à genoux dans les herbes sèches de la berge.

— J’ai vraiment perdu mes lunettes.

— Pauvre biquet… Je les vois d’ici. Là.

Elle tire son pied hors de sa sandale et pointe un orteil nu.

— Chienne d’aveugle, voilà un job qui m’aurait plu.

Thomas continue de chercher à tâtons et finit par mettre la main sur ses verres. Lola renfile sa sandale, marche quelques pas au bord de l’eau, entre les roseaux et les cotonniers pourpres.

— C’est quoi, ce truc, demande Thomas, ce laissez-passer ?

— Un machin comme les flics en ont, les militaires, les gens importants. Je suis quelqu’un d’important. Ça te fait chiter ?

— À quel tutain de mess ça va te servir ? Et il te vient d’où ?

Lola s’approche encore du lac, met sa main en visière.

— Jamais vu ça… Enfin, si, une fois au Maroc. Viens voir, bouge-toi le cul. On distingue des gens dans la brume…

— Mirage d’eau. On disait autrefois un bonheur du matin.

— Parce que ça porte chance, comme marcher sur une chite ?

— Genre.

— Au fait, le laissez-passer va me servir pour sortir d’ici.

— Il faut un laissez-passer pour sortir d’ici, maintenant ?

— Peut-être pas pour sortir juste, mais pour filer. Avec leurs thonneries de panthère, de fièvre machin, ils ont dû foutre partout des keufs et des troufs. Toute la région en quarantaine.

— On tient une belle histoire pour raconter aux mômes quand on retournera à l’hôpital, dit Thomas sur un ton rêveur.

— Sans moi. Je démissionne… avant que Nora et Anne me virent. Et je profite du laissez-passer pour me tirer les quilles. Voilà à quoi il va me servir cette chiterie de papelo.

Thomas écarte les bras, les laisse retomber sur ses cuisses et secoue la tête si vivement que ses lunettes sautent de son nez. Il les rattrape au vol.

— Tu es tellement parano, Lola.

Elle recule au bord des cotonniers et montre le ciel d’un signe.

— O.K., je suis parano. J’ai envie de voir ce que vont faire ces pouilles avec leurs machines en fer-blanc. Je reste un mom pour les regarder. On peut baiser en même temps, si tu veux ? Non, tu as trop froid ? Tu l’as toute racornie comme une chenille à la Noël ?

— Je crois que les hélicos sont passés de l’autre côté de la vallée. Ils vont nous laisser tranquilles, maintenant. La panthère n’est plus dans les envirs… si elle y a jamais été. Ils vont lever les barrages, tu n’auras même pas besoin de ton laissez-passer si tu veux te caper.

— Tu es toujours si bien informé, monsieur Thomas-je-sais-tout. Alors, explique-moi ce qui se passe vraiment dans ce tutain de bledo.

— J’essaie de faire fonctionner ma petite cervelle.

— Pas si petite. C’est même ce que tu as de plus gros. Tu vois l’idée ?

— Je vois.

— Et tu insinues que je ne me sers pas de la mienne ? À condition que j’en aie une ? Je veux dire une cibe !

— Tu me poses une question, je réponds de mon mieux. Pas de tuyau de la bouche d’Ebenezer. Je réfléchis, j’imagine des scientifiques forcenés et un préfet pétant de pète. Tous aiguillonnés par des médias qui débitent de la cata à plein cubi… Pour une histoire qui aurait dû faire trois lignes dans le journal local !

— Tu as peut-être raison.

Elle revient vers la berge et soupire de déception.

— La brume est partie.

— Oui, le vent l’a emportée. Les bonheurs du matin ne durent jamais longtemps. Et puis un orage monte.

— Tu t’y connais aussi en météo, bien sûr ?

Lola marche jusqu’à la berge, s’assied, les bras autour des jambes, le menton sur les genoux. Puis elle se lève, esquisse trois mouves de gym, d’une bonne souplesse. On la croirait devant la caméra.

— Je me sens bien, bien. Un siècle que ça m’était pas arrivé. Mondo bono.

Elle bondit en direction du bois, à travers les cotonniers, tend le bras et regarde Thomas par-dessus son épaule. Il la rejoint, pensif.

— Tu me rappelles un certain Ali Hassan… tu n’étais pas encore avec nous.

— Et alors ?

— Il avait dans les onze, douze ans. Il résolvait les problèmes d’échecs à la vitesse d’un tzar. Et il devinait les trois quarts de mes pensées avant que j’aie ouvert la bouche. Il me parlait de Dieu. Une fois, j’ai demandé : « Pour toi, c’est Allah ? » Il m’a répondu : « Oh, les mots ne veulent rien dire. Pour moi, Dieu c’est comme un trou noir au milieu de l’univers. Si on tombe dedans, on ne peut plus jamais en sortir. Même la lumière ne peut pas en sortir, c’est pour ça qu’on ne sait rien de Dieu. Et dedans, il n’y a plus d’espace ni de temps, on est tous mêlés à tous. On n’est plus qu’un… » Mondo bono était son exclam préférée. Il disait tout le temps : « Ah, que je me sens bien. Je ne m’étais jamais senti si bien depuis le bang-bang ! Mondo bono ! » Il est mort un mois plus tard, notre Ali.

— Et la petite May, tu crois qu’elle va mourir ?

— Elle attend son analyse. Qui sera pas bonne, j’en ai peur.

Lola recule d’un pas, fait un signe de la tête.

— Elle va repartir à l’hôpital ?

— Oui. Sûrement.

— Pauvre gosse.

— Attendons l’analyse.

Ils regardent le ciel tous les deux. Le ciel vide.

Une voix forte et cordiale, derrière eux, les appelle à ce mom.

— Holà, vous êtes bien Thomas et Lola ? Moi, c’est Athanase Roy. Je suppose que je suis très reconnaissable.

16

Mark. Monde 2. Vers 2020

Le docteur Goldberg est un homme de haute taille, au visage long, une courte barbe grise au menton. Ses yeux enfoncés brillent d’un éclat intense et changeant. Il est vêtu d’une veste de mante et d’un pantal djinn. Il porte à la main droite un anneau d’or avec un losange couleur rubis qui garantit sa qualité de médecin officiel.

Je m’assied en face de lui.

— Grandora, répète deux fois le docteur Goldberg, comme s’il tâtait du bout de la langue les trois syllabes de ce mot. Grandora contient toutes les lettres de votre nom, Gordan. Vous l’aviez remarqué ?

Oui ? Non ? Je réponds non et je précise :

— Pas consciemment, en tout cas.

Le cabinet du docteur Goldberg est situé au centre de la principauté, tout en haut de la Tour chevaline, ainsi nommée à cause du cheval ailé ebenezer qui la coiffe. Par la baie ronde on aperçoit les jardins du prince Orsini, un étang et au milieu une île de nénuphars qui dérive doucement dans le vent. Les libules géantes toujours liées par deux, trois ou quatre viennent danser dans la lumière jusque devant la baie.

Le docteur me regarde, sourit, lève la tête, observe le ciel bleu, semé de petits nuages parfaitement ronds, qui tournent au-dessus du palais.

— Vous vous rappelez Grandora depuis toujours ?

Un geste m’échappe, instinctif, brusque : je fouille mes poches à la recherche d’un paquet de cigarettes. Je ne me souviens plus où je les mettais. J’ai arrêté de fumer depuis près de dix ans et mes poches sont vides. Je joins les mains sur mon genou. L’envie de fumer n’a été qu’un feu de paille dans ma tête et dans mes nerfs… Ou peut-être le signe d’un changement. Ou encore un simple éclair de conscience provoqué par je ne sais quelle association d’idées. bien sûr, il existe sur une autre ligne un Mark Gordan qui fume toujours.

Le docteur Goldberg me regarde fixement, mime inquisiteur.

— Racontez.

— Laissez-moi mémorer.

Il cherche une position confortable sur son fauteuil de cuir profond, croise et décroise les jambes, caresse la courte barbe poivre et sel qui arrondit son visage osseux.

— Reprenons. Vos souvenirs vont se réveiller.

Il feint de consulter ses notes. En réel, il se tampe de mon cas. Ce qui l’intéresse, c’est Grandora, les mondes recréés, les vies secondaires. Il travaille pour les Angels de Sister Naya, Sister Naya Angels. SINA recherche les vies secondes et ceux qui en ont de riches, belles, fortes…

« Goldberg étudie les rêves profonds qui se transforment parfois en vies secondaires et influencent la vie bonobo, m’a dit miss Johns Moore, mon ex-psy. Nous verrons bien si votre univers particulier l’intéresse. Peut-être acceptera-t-il de vous prendre dans un stage de préparation. »

Je n’ai aucune envie de participer à un stage de Sister Naya. Mais j’aimerais en savoir plus sur Grandora. Savoir surtout si d’autres sont hantés par des souvenirs de ce genre… Philip Goldberg se frotte les mains et je me prépare à répondre à dix ou cent questions.

J’observe les deux tableaux qui encadrent le bureau. Un représente la Ville d’Or, éternelle et heureuse, que tout le monde cherche à rejoindre par sauts et voyages et que personne n’atteint jamais…

— Voyons d’abord les rêves et les souvenirs, dit le docteur. Nous parlerons ensuite de vos absences, car il n’est pas tout à fait sûr qu’elles aient la même cause. Lorsque vous êtes éveillé, vous vous souvenez de Grandora, n’est-ce pas ?

— Oui, souvent. Pas toujours.

— On pourrait supposer que vous vous souvenez tout simplement de vos rêves, mais vous avez le sentiment qu’il n’en est rien. Exact ?

— Exact. Non seulement je me souviens, mais je peux retourner à Grandora quand je veux. En fait, plus souvent que je ne voudrais.

J’ajoute une précision sur laquelle je n’avais pas insisté jusqu’ici.

— Il y a au moins deux sortes de rêves. Les rêves… mettons d’exploration, dans lesquels je pêche tranquillement mes souvenirs, et les rêves… mettons sauvages, où je me débats à travers toutes sortes de périps dramatiques.

— Qu’est-ce que c’est pour vous, cet endroit, Grandora ?

Pour gagner du temps, je demande au docteur Goldberg de préciser. Il joint les mains, un grimm’s mystérieux flotte sur ses lèvres.

— J’ai l’impression qu’une pullue de bonobos, pardonnez-moi le jarg, rêvent ou se souviennent de Grandora, mais l’appellent autrement. Un monde où l’eau et l’air se mêlent. Où l’eau emplit l’air et vice versa. Ce qui facilite le vol. Très important, le vol. Il s’agit sinon d’un seul monde, tout au moins d’une même famille de mondes… Vos souvenirs, vos rêves profonds, avez-vous pu mettre un nom dessus tout de suite ?

Cette fois, je réponds sans hésitation.

— J’ai toujours eu le nom en tête. Et je crois que Grandora est un œuf monde !

— bien sûr. Une espèce de matrice… On dit aussi une source. Grandora a donc toujours été là, dès votre petite enfance. Dès votre naissance, pour ce que vous en savez ?

— Pour ce que j’en sais. Je me souviens d’un détail. Il y avait une reine. Je ne sais pas si elle régnait sur Grandora ou seulement sur quelque minuscule territoire de ce monde…

— Un œuf monde, c’est tout petit. Le nom de la reine ?

Je l’ai au bord des lèvres, mais quelque chose me gêne pour le prononcer. Comme si c’était un nom effrayant et terrible.

— Samara Ming, dis-je lentement, et les sons roulent sur ma langue comme un bruit boule dans la steppe.

Émotion.

— Samara Ming, répète le docteur Goldberg sur un ton pensif. Je l’entends souvent. Un des plus beaux noms de l’Extension.

Un court moment de silence. Le deuxième tableau au mur du bureau est une reproduction de la célèbre toile de Watteau, La Pause au gué. Une foule de pèlerins ou de voyageurs se tient rassemblée au bord d’une rivière aux eaux vertes. Les gens sont nus ou en train de se déshabiller pour passer l’eau. Une femme avance déjà dans le courant. Du côté des voyageurs le paysage est très ordinaire, herbes, cailloux, sable, et en retrait arbres et rochers. De l’autre côté de la rivière, pourtant assez étroite, le décor est flou, envahi par la brume, peuplé de silhouettes incertaines, fantomatiques. Un monde en précohésion… En fait, cette foule rassemble des migrants et non des pèlerins. Ces gens attendent que le monde soit fini pour traverser la rivière et l’habiter. Où et comment Watteau a-t-il connu son expérience, à une époque où l’Église, encore puissante, considérait le changement et le voyage comme des manigances du diable ?

Le docteur Goldberg frappe dans ses mains.

— Bon. À Sister Naya, nous ne croyons pas aux vies antérieures. Il n’y a que des vies simultanées, même si elles sont parfois décalées dans le temps. Une infinitude. Vous vous souvenez de votre œuf monde…

Il feuillette rapidement mon dossier, l’air d’être à mille années-lumière de là, quelque part entre l’Aigle et le Cygne. Il poursuit.

— Il semble que vous n’ayez pas de vraies vies secondaires, ce qui est assez troublant. Votre projection à Grandora s’est développée comme un rêve très profond et a peut-être bloqué l’accès aux vies secondaires.

— C’est une infirmité ?

— Tous les adultes en bonne santé n’ont pas forcément des vies secondaires. Loin de là. Beaucoup s’en passent ou les ignorent.

— Mais les vies secondaires sont une richesse de l’âme. Elles rendent la vie bonobo supportable, sinon attrayante.

— Oui. Vous souhaiteriez en avoir plus ?

— Peut-être. Ne serait-ce que pour m’évader de Grandora.

— Mais vous ne tenez pas spécialement au voyage ?

— Je ne sais pas. J’ai cru comprendre qu’il fallait passer par les vies secondaires pour développer une aptitude au voyage.

— En règle générale. Mais le don du Grand Lien peut suffire. Vous l’avez, j’en suis sûr. Vous pourrez voyager, d’une façon ou d’une autre, Si vous y tenez assez pour vous préparer, longuement et patiemment.

— J’aimerais commencer par une vie secondaire. Toute simple, ordinaire. Pouvez-vous m’aider ?

Soudain, la fatigue me tombe dessus et me fauche le cœur. Tout se passe comme si l’évocation volontaire de Grandora provoquait une dépense d’énergie extraordinaire. « N’oubliez pas de respirer ! » me disait je ne sais quel médecin qui ne croyait ni aux vies secondaires ni au voyage. Ça existe, ce genre de toubabs. En fait, je respire beaucoup mieux dans un mélange fluide d’air et d’eau. L’air seul est trop sec.

Je ferme les yeux et reprends mon souffle. La sueur coule sur mon front et dans mon dos. Goldberg me renvoie à la semaine prochaine. Machinalement, je sors mon portefeuille. Il m’arrête.

— Gardez votre carte. Votre cas m’intéresse, je l’étudie. On vous aidera gratuitement. C’est notre rôle.

— Vous voulez dire que les Angels m’aideront ?

Il sourit, souffle un fa sol, s’essuie le front. Il transpire aussi, comme par contagion. Ça me plaît assez.

— Merci.

Je repique dans la rue. En tout cas, ça mime la rue, la ville, la bonne vieille principauté d’Orsini-Ordentrag, où je coule assez tristement ma vie bonobo. Pourtant, la lumière me paraît étrange, une lumière d’ailleurs, comme le soleil brillant au milieu d’une averse. L’eau mélangée à l’air. Le monde de Grandora. Aujourd’hui, dans le monde candide, pas d’averse et peu de soleil. C’est l’hiver.

Je résiste. Je ne veux pas retomber à Grandora.

Aussitôt dans mon electra de fonction, je sens une légère somnolence, prélude peut-être à un blanc. Je pose les mains sur le volant, je cale ma nuque sur l’appui-tête et j’attends. L’expérience prouve que je peux très bien conduire pendant un blanc, une absence comme dit Goldberg. Je ou un autre… L’autre se débrouille étonnamment aux commandes d’une voiture. Il est capable de gagner presque cinq minutes sur moi dans la traversée de la ville. Mais peut-être prend-il plus de risques. Je pourrais appeler le pilote automatique. C’est même ce que je devrais faire tout de suite. Mais la curiosité me retient.

J’attends. L’autre est un bon conducteur, mais il est moins doué pour certaines activies, surtout les relations ordinaires. À cause de lui et de Grandora – sans que je puisse déterminer la part exacte de chacun – j’ai rompu avec ma famille et perdu dix emplois. Je suis maintenant fonctionnaire auxiliaire de la principauté. Ce qui me vaut l’electra. Une espèce de flic, ou plutôt d’espion. Je déteste ce sale métier. Mais quelqu’un, en moi, l’aime. Lui.

Il se réjouit de jouer au salopard.

J’ai peur. Je n’ai pas peur. Je suis bien. Je rêve. J’étouffe.

Grandora me guette, me cerne, se rapproche lentement et se prépare à me dévorer. Qui suis-je ?

Qu’est-ce que Grandora ? Et Maysummer ? Grandora n’est pas une vie antérieure, ni une vie future. C’est la mort. Un œuf de monde, c’est la mort, d’où naît la vie.

Qui est Samara Ming ?

Je vais mourir bientôt. Ou peut-être voyager… Mais n’est-ce pas la même chose ? Le temps est figé, je goûte l’illusion de vivre un moment éternel. Je ressens de tout mon sang Maysummer. De tous mes nerfs.

Ça y est : il vient de me lâcher. Je roule dans la nuit. De lointaines collines s’inscrivent en broderie bleue sur l’horizon lavé par le clair de lune. Les flèches sont dans le bon sens. Je roule vers la ville.

Et soudain la mer est là, devant moi, grondante et presque noire sous des nuées sombres et basses. Mes pieds s’enfoncent dans le sable. Je marche. Le halètement des lames à cent pas ou deux cents me remplit la tête et me broie le cœur. Je marche. Je sais que je vais me laisser engloutir par la mer et mourir encore. Non.

Un coup de volant à gauche. Je roule. Voici les lumières de la ville. Un quart d’heure plus tard, je gare ma pouche à proxim de la rue Salem où j’habite un studio au quatrième étage. Je me bats le dos du statio et de toutes les lois et de toutes les règles de ce monde. Je ne suis plus d’ici. Je vais mourir, je suis déjà à moitié mort. Cette nuit ? Non, ce n’est pas pour cette nuit. Je dois revoir le docteur Goldberg pour lui parler de Grandora. C’est important, Dieu sait pourquoi, mais il le faut. De Grandora et de Maysummer.

J’allume le tzar Ape (ordi singe imperator !), je fouille mon disque à la recherche d’un message de l’autre. Je repère un document intitulé Enfance. Je l’ouvre aussitôt et je lis ces quatre ou cinq lignes :

Une heure, une minute, le temps étrange de la nuit coule par bouffées, puis s’étale, s’endort, s’arrête. Je ne suis plus un enfant, mais un adulte très vieux – mille ans peut-être… – qui se souvient de son enfance. Puis le temps repart et tout va bien. Je te hais, mon frère !

Je répète : « Tout va bien, je te hais. » C’est devenu une espèce d’exorcisme. Je trébuche vers mon destin en marmonnant : tout va bien, tout va bien, je te hais. J’avale un comprimé de déréal, un médicament qui a l’avantage de tenir Grandora à l’écart de mon sommeil, à condition que je n’en prenne pas trop. Ainsi va la vie.

Je m’endors en songeant au message de l’autre. Je suis un adulte très vieux qui a oublié son enfance. Je me réveille. Je demande à haute voix :

— Qu’est-ce qui n’a pas marché ?

Personne ne répond, mais je comprends tout de suite. L’effet protecteur du déréal n’a pas joué. Ou trop tard. Je suis à Grandora !

17

Les autres. Monde 1.2022

Thomas prend son air bonzarchic pour saluer le visiteur. Athanase Roy.

— Reconnaissable, vous l’êtes, cher ami. Nous avons entendu tant parler de vous par Reine-Mary Moore. Il est étonnant que nous ne nous soyons pas déjà rencontrés.

— Je sors peu de ma tanière, en ce moment. J’écris un livre. Mais j’avoue que la ronde des hélicoptères m’a coupé l’inspiration.

Athanase serre la main de Thomas. Lola fixe le visiteur d’un regard où l’admiration se lit clair. Grand, noir, beau, fort et souriant. Beau, pas tout à fait. Visage taillé à la diable, de cette disgrâce engageante qui donne du caractère aux aventuriers de ciném. Sa crinière ébouriffée tranche sur sa mise soignée, chemise bleu nuit, veste crème, pantal gris clair, au pli marqué. On le croirait habillé pour un thé chez la dame du Lac.

Pas l’air tout à fait vrai, songe Lola. Et il écrit un livre. Elle en oublie un mom de prendre la paume qu’il tend au bout d’un bras déployé. Ses muscles roulent sous le retroussis de la manche. Enfin, elle lui abandonne sa main. Poigne de cow-boy, shake-hand tout en douceur. Lola frissonne jusqu’au bout des orteils.

Pourvu que Thomas soit jaloux.

Athanase sort un étui à lunettes de sa poche de veste, ajuste ses verres de soleil et considère le ciel avec un grimm’s un peu zen ou pao. Comme si l’Extension lui tapait dans l’œil.

— Je vous demande pardon de vous déranger. J’avais cru qu’un hélicoptère s’était posé près du lac. J’ai dû me tromper.

— En effet, dit Thomas.

Lola se tait, frémit. On ferait mille kilomètres en rampant pour que ce guy vous prenne dans ses bras, mais que lui raconter ? Quand elle parle enfin, sa voix est enrouée, elle bégaie.

— Il y en a un qui… est passé très… très bas. On a bien cru qu’il…

Thomas approuve d’un signe.

— Il a vraiment frôlé les arbres. Mais je crois qu’ils sont partis pour de bon, maintenant. On entend seulement un bruit boule.

Continuant de scruter l’horizon, Athanase ôte ses lunettes d’une main, met l’autre en visière sur ses yeux.

— Partis ? Pas si sûr. Je crois qu’ils vont revenir tôt ou tard.

Lola s’approche d’Athanase et respire le discret parfum d’une lotion chère. Il est riche, en plus. Pas un de ces écrivains dans l’ornière qui… Elle parle d’une voix presque normale.

— Alors, vous croyez qu’ils n’ont pas pincé la panthère ?

— La panthère… si ce n’est pas une invention des infos.

— Alors qu’est-ce qu’ils cherchent ? demande Thomas.

Athanase lève haut la tête et rit fort, l’air de moquer le ciel.

— Ils cherchent le diable, sous un de ses nombreux déguisements contemporains, un virus par exemple. Un technicien excité a cru repérer aux envirs une nanobestiole, genre Ébola ou Shirianga ou fièvre des oiseaux, la presse a eu vent de l’histoire et a obligé les autors à déclencher le grand cirque. C’est une hypothèse. La vérité est sans doute plus compliquée. Qu’en pensez-vous, Lola ?

Lola prend sa tête dans ses mains pour essayer de refroidir le bouillon de sa cibe.

— Paraît qu’il y a maintenant des virus femelles, les virusines. Très malignes, difficiles à combattre.

— Ah, des virusines ?

— Pourquoi pas, c’est joli ? Oh, j’oubliais de vous dire, j’ai un laissez-passer pour m’en aller d’ici.

Les idées dansent le folk le long de ses neuros. Mais un sentiment surnage dans la tempête. Si la panthère n’existe pas, la vie ne vaut pas d’être vécue.

— La panthère existe. Je le sens.

Thomas quitte ses lunettes pour mieux hocher la tête. Il a la mime plus myope que jamais. Incrédule. Triste. Heureux quand même. Elle le hait presque. Athanase lève la main.

— Écoutez, les hélicos reviennent.

— Pas encore, dit Thomas. À mon avis, ils sont dans la vallée.

Le bruit boule rebondit entre les collines, d’où l’impression de les entendre assez près.

Lola scrute le ciel vide.

— Ça prouve qu’ils cherchent toujours, la panthère ou n’importe quelle autre bête. Peut-être un vol de virusines, hi, hi !

Elle tourne la tête vers Athanase. Le plaisir de croiser son regard plus profond que le lac. Il pecque de rire, très gai, homme sûr de soi qui s’amuse dans la vie, et Lola et Thomas rient avec lui.

Lola se hâte de reprendre son sérieux.

— Alors vous écrivez un livre ? Quel genre ?

Athanase enfonce les mains dans ses poches de veste, respire l’air du large, contemple longuement le zénith, où se cachent peut-être Dieu, les trous noirs, l’Extension et le secret de toute chose.

— Un roman très ambitieux. Je suis désolé d’avoir l’air un peu suffisant, pardonnez-moi. Je l’appelle un livre monde. La jeune May m’a donné l’idée : « Je voudrais que tu écrives pour moi un livre où tu mettrais le monde, la vie, la terre, le ciel, l’infini, les gens, les animaux, les anges, tout ! » Impossible de résister à cette môme. Je viens de prendre une année sabbatique pour m’y consacrer entièrement. J’écris surtout pour répondre aux questions qu’elle m’a posées. Questions difficiles et belles… Comme vous le savez sans doute, May veut changer la vie, changer le monde… ou en inventer un autre. Beau programme. Je tente de faire pour elle une sorte d’état des lieux. Mais, comme cela se passe souvent, le réel rattrape la fiction à la première occasion. Les événements que nous sommes en train de vivre pourraient sortir de mon roman. Peut-être vais-je les introduire au début, en guise d’avant-propos.

— C’est une chance que la panthère se soit réfugiée à deux pas de chez vous, non ? dit Lola.

Thomas s’est remis à surveiller l’horizon, vers le sud.

— Souhaitons pour vous que l’affaire ne tourne pas court. Je crois que vous aviez raison. Un hélico revient vers la Magerie.

Lola se bouche les oreilles préventivement.

— Je ne les supporte plus. Je vous demande pardon, Athanase. C’est bon pour vous qu’ils continuent ? Je veux dire pour votre roman ? Je vais m’habituer, j’en suis sûre. Qu’ils reviennent ! Qu’ils pincent la panthère ou n’importe quoi !

Thomas fait quelques pas sur le chemin de la Magerie.

— Je suis comme vous curieux de connaître la suite de l’histoire. Mais je crois que nous n’avons guère de chances d’apprendre les dernières nouvelles en restant plantés ici. Je préfère rentrer.

Lola note le ton mi-grimm’s mi-raison. Thomas la scrute une seconde, gratifie Athanase d’un regard incertain et tourne le dos.

— Tu n’as plus besoin de moi, Lola, puisque tu as un laissez-passer. Ah, voilà un hélico qui est de retour. Je m’en vais.

— Attendez une seconde, dit Athanase. Je voudrais vous raconter une scène de mon roman avant qu’ils ne recommencent à nous casser les oreilles. C’est une petite fille qui… ma foi, j’en conviens, qui ressemble à May Lukas. Elle souhaite sauver la planète Terre, assez mal partie. Elle a calculé que les humains étaient trop nombreux d’un zéro dans la maison ronde que nous habitons tous. Que faire ? Elle a l’idée de les changer en oiseaux.

— Ah, c’est une magicienne, dit Lola. Votre roman, c’est un peu Harry Topper, n’est-ce pas ?

— Ce chapitre-là, si vous voulez. Justement, arrive un jeune garçon d’une douzaine d’années, des lunettes, l’air très savant…

Lola bat des mains.

— Harry Topper, je l’avais deviné. Harry Topper est un phénomène majeur de notre époque. Vous ne pouviez pas écrire un roman sur le monde moderne sans le faire apparaître.

— Si vous voulez, si vous voulez. La petite fille lui demande ce qu’il pense de son idée de changer tous les hommes en oiseaux, sauf quelques tribus primitives ici et là. « Est-ce que ça ne risque pas de faire trop d’oiseaux sur la Terre ? » Le jeune garçon qui ressemble à Harry Topper – puisque vous y tenez – réfléchit un moment. « Non, je ne crois pas, répond-il enfin. À condition, bien sûr, de respecter la biodiversité : il ne faudrait pas changer tous les humains en une seule espèce d’oiseaux. Tenir compte de la répartition géographique et des espèces en voie de disparition… » Le jeune garçon a donné ces explications en souriant. Un sourire un peu diabolique, si vous voulez mon avis. « Et pourtant c’était ma meilleure idée », dit-elle. Le jeune garçon lui fait alors une proposition. « Il faut savoir ce qu’en pensent les oiseaux. S’il te plaît, change-moi en moutte riseuse. – O.K., répond la petite fille. Mais pourquoi une moutte riseuse ? – Parce que j’aime bien rire. Et puis les mouttes sont de grandes voyageuses. Je verrai du monde et je poserai des sacs de questions. N’attends pas mon retour avant deux ans ! » Ayant changé le garçon en moutte riseuse, la petite fille s’est assise sur un banc du square. Ça fait maintenant quatre ans qu’elle attend, elle ne voit toujours rien venir. Elle commence à penser que son facétieux camarade se plaît fort dans sa condition emplumée. Moutte riseuse… elle en rise encore. Comme c’est difficile de changer le monde !

— Ha, ha, s’exclame Lola, ha, ha, ha ! J’aimerais bien être une moutte. Pas riseuse, c’est péjo truc, hein ? Ou alors une grue cendrée… Vraiment j’hésite.

— Grue, c’est encore plus péjo, s’exclame Thomas.

Il s’éloigne à grands pas dans le chemin bordé de cotonniers, tandis que Lola le salue d’un « à tôt » gentiment grimm’s.

Athanase remet ses lunettes de soleil pour observer les hélicos. Les quatre appareils dessinent maintenant des figures compliquées sur la forêt et la vallée. Un gros modèle, gris argent, semble suspendu comme une araignée au plafond du ciel, immobile à l’aplomb de la Magerie, très au-dessus des autres.

Lola se tourne vers Athanase, les poings serrés, l’air véhément.

— Mais qu’est-ce qu’il peut bien foutre à cette hauteur, celui-là ? À son altitude, même à la jumelle, ça m’étonnerait qu’on ait une chance de repérer une bestiole dans les fourrés.

Athanase ôte ses lunettes lentement, guette un instant le ciel les yeux nus. Puis il baisse la tête, observe le bout du sentier où Thomas vient de disparaître, enfin Lola, rouge d’une émotion un peu mystérieuse, tremblante d’énervement ou de colère. Il esquisse une moue, se frotte le menton.

— À mon humble avis, l’hélicoptère le plus élevé guide les trois autres et contrôle leurs mouvements.

— Bon. Mais qu’est-ce qu’ils cherchent ?

— On dirait qu’ils surveillent la périphérie de la forêt et en suivent les contours. Ils guettent tout animal qui pourrait en sortir.

Lola lorgne Athanase avec une admiration qui ne vise pas seulement son intelligence et son esprit d’observation.

— Quels animaux en plus de la panthère ?

— Les chiens, les chassevites, les blairs, les sanglars, tous les anims qui auraient pu être contaminés. Un chien, surtout, qui rentrerait chez lui. Les animaux sauvages resteraient sans doute terrés dans la forêt. On peut supposer qu’un chien a été vu dans les bois ou en train d’y pénétrer.

— Mais ils se sont absentés un bon mom. Le chien avait tout le temps de foutre la quille.

— On peut croire qu’il a été observé tout récemment par les gardes ou les sanis, ce qui a motivé le retour des hélicoptères.

— Vous avez réponse à tout. Vous êtes l’homme que j’ai toujours rêvé de rencontrer.

— Il faut rêver, c’est bon pour notre peau d’âme. C’est aussi une bonne préparation au saut et au voyage.

— Et comment la panthère aurait-elle contaminé le chien ? En lui mordant la truffe ?

— Ou la patte. Possible. Mais je doute qu’un chien de la campagne ait été assez stupide pour s’approcher du fauve et se faire chiper. Supposons encore. La panthère a forcément consommé de la viande, dans le centre de quarantaine, le cirque ou le zoo d’où elle vient, peu importe. Ou bien, depuis sa fuite, elle a pu dévorer un poulet, un agneau… De toute façon, il est plausible que ses excréments aient contenu des déchets de viande…

— Pouah.

— Oui, pouah. Mais un cabot au goût peu raffiné a pu tomber sur une crotte chaude et appétissante et se laisser tenter.

— Ça pourrait être Oscar, le chien de M. Grand.

— Les sanis ont sans doute décidé que si un chien errait dans les bois à proxim de la panthère, il présentait un risque. Ils essaient de le repérer et de le capturer… pour le mettre aussi en quarantaine.

— Oscar doit connaître le pays comme l’oreille qui le démange. Il a eu cinquante fois le temps de filer sans se faire voir. Il est peut-être tranquillement à la Magerie en train de compléter la crotte de panthère par une bonne pâtée de chien.

— Vous avez raison. Aussi j’imagine que les recherches aériennes seront bientôt doublées par des recherches au sol.

— Eh bien, ça promet. Et un chat ?

— Observer depuis un hélicoptère un chat qui se glisse hors du bois, ça me paraît très difficile. Et puis je me demande comment un chat aurait pu être contaminé. Je vois mal un minet en train de bouffer une chite de panthère. Et vous ?

— Moi non plus. J’ai eu un chat, il ne mangeait que de la pâtée pour chats d’une marque chère. Il aurait préféré crever que d’avaler n’importe quoi d’autre. Vous avez sûrement raison. Et ce virus ou cette virusine pourraient être transmis aux humains ?

— Sans doute non. Mais les hommes en blanc font semblant de le croire pour se donner de l’importance. Les journalistes les suivent, jouent un air de panique et vendent leur bouillie. Rien que de très ordinaire, à mon avis.

— Vous le dites pour me rassurer ou vous le pensez vraiment ?

18

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Je monte vite chambre, tonneau du Vieux-Pont, non du Temple ou je ne sais plus. Un endroit. Un sentiment peine pique le cœur. Pire que mal de tête. Pourquoi impossible échapper ? Une femme entre. Je suis en colère un moment court. Elle nue, la peau dorée, longs cheveux noirs, belle, un peu grosse. Je suis contente. J’appelle.

— Aide-moi partir, aller nouveau monde !

Elle fait deux trois pas côté lit, puis s’arrête. Je demande qui est.

— Appelle moi Johns.

— Jonas ?

— Johns. Je suis l’envoyée de SINA, Sister Naya Angels.

— Tu m’aimes ?

— Je t’aime, oui, et je suis venue te chercher.

— Pour m’emmener nouveau monde ?

— Sortir d’ici. Mais tu dois pas aller nouveau monde. Interdit.

— Qu’est-ce que l’endroit ici ?

— Un œuf monde, pas tout à fait éclos.

— Va éclore bientôt ?

— Est en train. Mais je dois te ramener au refuge Sister. Moi Johns.

— Qui, toi, Johns ?

— Je t’ai dit, envoyée par les Angels, Sister Naya.

— Toujours Sister Naya. Je veux plus Sister Naya !

— Tu préfères rester ici, bloquée dans le mom de l’œuf ?

— Je veux aller nouveau monde. Je rémore le nom… Monde May !

— Tu ne dois pas. Interdit !

— Mais je veux.

Johns soupire, ferme les yeux. Air de réfléchir en elle.

— Tu obéis ou meurs. Je suis triste.

— Tu m’aimes ?

— Je t’aime. Viens.

Johns marche dans la chambre, regarde dedans, dehors, le ciel. Cherche dans sa tête ou le ciel. Je dis encore :

— Je veux aller monde May ! Nue pour être invisible !

Elle a demi-sourire sur lèvres. Mais triste je crois.

— Si tu ne me suis pas, tu seras prisonnière de l’œuf monde. Tu ne pourras plus jamais quitter l’espace ni le moment.

Je sens rire dans ma gorge.

— Qu’est-ce que plus jamais ? L’été ?

Johns tourne autour, revient, approche un peu. Je touche le bras.

— Plus jamais ?

— L’éternété, oui.

— Éternété ? Dire l’éternel été ? J’aime.

— Tu perds le langage, dans l’œuf. Tu risque la folie. Le danger pour moi aussi. Je ne peux pas rester longtemps.

Je touche la joue, la bouche, les seins. Peau dorée. J’aime.

— Je fais effort parler bien si tu marches près la rivière, toi moi. Mieux comme ça ?

— Oui. Allons marcher.

Je coupe le temps petit. Tout de suite la campagne, la rivière, les arbres, roseaux, sagittes, coton, herbe, sable, vent. Oiseaux. Bruit de l’eau, chants. De l’autre côté monde brume, genre bonheur du matin.

Les gens vont, passent. Johns et moi nues invisibles. Puis voilà les hommes et femmes blancs, peut-être docteurs Blocus. Je dis à Johns :

— Ils cherchent.

Je ris non elle. J’explique plaisir.

J’aime invisible. Regarde. Pullue nombre et tous pareils. Non, pas tous pareils. Quelques habits tuniques longues, d’autres tuniques courtes et même femmes en robe, bottes, sans bottes. J’essaie compter le nombre. Difficile, bougent trop vite. Impossible reconnaître la docteure mauvaise, Magda.

Tous gens au bord de la rivière. Alignés sur rive. Guépause. Rivière très large. J’essaie voir monde autre côté. Rien vide, puis grande forêt moment loin, à travers vide blanc.

Johns tremble pousse petits cris, serre mon bras.

— Isabella, j’ai peur !

Je regarde jeune femme brune jolie, tache dorée dans tout le blanc.

— Pourquoi peur ? Invisibles les deux toi moi !

— Regarde compte gens blancs. Toujours plus, quarante cinquante…

— Tant nombre ? Ne sais.

Je serre Johns caresse, moins chaude, presque froide.

— Aimerais te réchauffer. Tu veux ?

Elle écarte, tend le bras vers.

— Défense de traverser pour nous ! Nouveau monde fermé.

Je veux encore prendre Johns dans les bras. Elle échappe. Je demande pourquoi toujours défense traverser.

— Ils croient moi le mal ?

D’autres arrivent encore. Guépausants et docteurs Blocus.

— Invisibles toi et moi !

— Docteurs Blocus savent nous sommes. Ils vont serrer étouffer !

— Je peux arrêter le temps, les chasser.

— Trop dangereux.

Davantage blancs et guépausants. Autour devant partout. Et l’autre côté rivière brume blanche un peu bleue comme télévi éclairée. Monde fermé. Johns tire le bras. Reculent moi elle. Gens blancs touchent essaient nous prendre. Échappent moi elle ! Amusée contente.

Je ris. Johns mal un peu. Respire fort l’air.

— Johns ?

Docteurs Blocus chassent guépausants, nous cognent, voient pas.

— Johns !

Elle moi impossible échapper maintenant. Elle tient le bras tire.

— Dangereux pour moi, obligée te laisser. Rentrer monde candide.

J’essaie chasser hommes femmes blancs pour aller loin rivière. Impossible. Johns prend la main.

— Adieu Isabella. Je rentre maison. Maison !

Elle ferme les yeux molle tombe. J’essaie retenir facile légère légère. Glisse par terre. Je mets à genoux près. Baisers sur front joues seins…

— Johns !

Guépausants piétinent écrasent. Si nombreux. Johns plus là. Je pousse le temps un petit fort. Loin. Je s’allonge tout habillée sur le lit. Vêtue blouson et pantal étoffe qu’on appelle djinn bleu, si je trompe non.

Reposer un moment et partir. Vers le nouveau monde.

Le monde de May.

Je elle pousse le temps très gros. 2030… 31… 34. Je vais. Va. Suis. Est.

19

May. Monde 1.2022

Nora, Anne et May montent de la Grouse à la Magerie, suivies à trois ou quatre pas du jeune Vava, qui gromme. Attention aux pièges.

— May, dit Anne, tes cheveux repoussent très vite, c’est étonnant. Ils sont redevenus presque normaux. Et avec cette chaleur moite, ton foulard t’échauffe le cuir chevelu et tu transpires.

May dénoue et ôte d’un geste l’écharpe de soie qui lui serre la tête.

— Mes tifs repoussent n’importe comment. Ça fait ponk. Tant pis, je veux bien ressembler à un pingouin des sables !

— Un pingouin des sables, tiens donc ?

— Une espèce rare, en voie d’apparition, d’après Dimi. À cause du réchauffement… Je suppose que c’est une grimmsie de Dimi, mais elle me plaît bien. Il en sort, de mom en temps, des histoires à dormir les pieds au mur, ou une réflexion philosophique à te chauffer la tête comme une marmite à présages.

Nora rattrape Anne et May.

— Attention aux orties coton, je viens de me piquer.

— Elles chatouillent. Elles sont très évoluées, elles essaient de te coller leurs flocons pour t’habiller, ha, ha !

La petite troupe suit le chemin boueux, quand même fréquenté par les voitures qui ont tracé deux ornières parallèles entre les haies.

May désigne les traces.

— Le longcar de Roussette qui dérape dans les flaques, à cause de ses pneus usés, et accroche tout le temps les pièges.

De chaque côté, arbustes et hautes herbes dressent un mur touffu où pullulent toutes sortes d’espèces aux feuillages épais, aux vrilles emmêlées, aux fleurs de toutes les couleurs, qui montent par places à l’épaule des jeunes femmes. Au-delà, les bois filtrent le soleil et projettent leur ombre : ocs, charmes, bolos, dieuls, pins de Chine… May aime cet endroit où on a une fraîcheur de cave dans les étés brûlants.

L’odeur lui pique délicieusement le nez : parfums des fleurs sauvages, surtout les gaïans un peu fanés, et un relent d’humus qui évoque si bien la terre vivante et nourricière. La forêt et le creux du chemin étouffent le bruit des hélicos qui ne couvre même pas le pipiement des oiseaux dans les fourrés, les ronciers, les hautes branches. May s’est toujours sentie protégée du monde extérieur autour de Blackstone.

Elle a envie de s’arrêter, de se rouler dans une flaque comme les sanglars. S’enfoncer dans la boue, se mêler à la terre, à l’univers, où sont déjà les anims. Elle pense soudain à Mme Roselyne, la chimiste, locataire aux Vignes rouges. Elle avait un peu oublié Mme Roselyne et ses élixirs. Elle aimerait la faire connaître aux locataires de la maison ronde… Tiens, une niche de lumière, qui s’éteint aussitôt à cause du bruit. Un hélico ronfle au-dessus des arbres, passe en éclair, et la lumière frémit dans les feuillages. May fait une paume de nez au ciel.

— Ils éteignent les niches de lumière. C’est tout ce qu’ils peuvent faire de là-haut. Si la panthère…

La suite reste dans sa gorge. Comment exprimer l’espoir fou que Panthera sorte du bois pour proposer son alliance ?

— La panthère, dit Nora, tu crois qu’elle est encore ici ?

May glutit avec effort et s’exclame :

— Je crois que Panthera a choisi l’ancienne forêt magique comme quartier général, qu’ils la cherchent mais qu’ils ne la pinceront pas.

Nora bat des mains. Vava la pousse dans le dos.

— Marche, la grosse.

— Tu pourrais être poli, gronde May.

Nora tape sur l’épaule de Vava.

— La grosse t’aime bien quand même.

— Moi aussi, je t’aime. Je peux toucher ton cul ?

Et il joint au mot le geste, sans attendre la permission.

— Petit salopard, dit Nora. Tu promets.

Anne prend May par les épaules, se penche vers elle.

— Dis-moi, Quatremain et Pao-Tchéou savent voler… je ne me souviens plus ?

— Ils ne sont pas très bons. Je créerai un ballon pour eux, pour qu’ils puissent me suivre très haut. Ou je mettrai plus d’eau dans l’air.

— Très bien. Bonne idée l’eau dans l’air.

— J’aimerais un monde où l’air et l’eau se mélangent à moitié.

May serre le bras d’Anne puis cherche le regard de Nora.

— Nora, Anne. L’idée me tombe juste que je n’ai pas vu Mme Roselyne depuis que je suis ici. C’est l’alchimiste qui…

— … fait des élixirs, comme tous les alchimistes ? demande Nora.

— Ouais. Elle m’a promis de m’en préparer un pour me soigner.

— Ah, des remèdes aussi ?

— Seulement des élixirs pour changer en mieux. Pour être en bonne santé, par exemple.

— C’est l’élixir philosophai que les alchimistes cherchent depuis toujours. Tu crois que ta Mme Roselyne a touché le gros lot ?

May hausse les épaules tristement.

— Non, ça serait trop beau. Je pourrais vider un flacon en souhaitant être la reine Samara Ming, t’imagines ?

— Pourquoi pas l’impératrice de la galaxie ? propose Anne.

May applaudit.

— Chicos. Ou alors la déesse de la Brane des jeux. Mince, je viens de l’inventer, celle-là. Si seulement l’hospi envoyait mon analo !

— Veux-tu qu’on t’accompagne chez Mme Roselyne ? demande Nora.

— Oh, oui, ce serait bien.

Anne claque dans ses mains.

— Je crois qu’une pouche est en train de monter derrière nous.

Nora écoute, la tête penchée, une main derrière l’oreille.

— T’as l’ouïe fine, ma belle, je n’entends que les hélicos.

May monte sur le talus.

— Oui, on dirait une pouche sur le chemin. C’est peut-être le longcar de Roussette. Je reconnais pas le bruit… Le moteur tourne au ralenti. Doit être arrêtée. Peut-être les sanis que Vava a vus la fontaine.

— On s’en fout, on rentre, décide Anne. Et on va voir cette dame Roselyne et goûter son élixir si elle nous en offre. Pour changer !

20

Mark. Œuf monde. Hors le temps

Je me lève et m’habille en hâte. La nuit, souvent, j’obéis sans comprendre à des impulsions mystérieuses. Je suis à Grandora, au Thêta Ordentrag.

Très bien, je descends en silence l’escalier d’ossi. Je m’arrête deux secondes ou une minute sur le palier du premier étage. Deux secondes ou une minute, le temps étrange de l’œuf coule par bouffées, puis s’étale, s’endort, s’arrête, repart et tout va bien. J’ai dix ans, je descends l’escalier à petits pas, la main sur la rampe hérissée d’arêtes. Mon nom est Mark Gordan. Mes parents dorment dans la maison où pas un bruit ne monte, pas un souffle, pas un craquement… Ils ne s’éveillent jamais. Jamais. Ils dorment dans l’œuf.

Ma sœur Judith et mon frère Léo sont devant.

Me voilà en bas, dans le grand hall en boiseries de mer, claires et odorantes. Les planches sentent l’iode. La lumière ambiante est rose orangé et plus forte qu’en haut. Je lève les yeux sur le calendrier accroché à une cloison. On est au mois de maysummer, j’ai oublié la date du jour. Euh, c’est toujours maysummer à Grandora.

Soudain, j’ai l’impression d’être tout neuf, sans expérience. J’ai dit une fois à l’ange mauvais :

— Il me semble que je viens de naître, Ange.

Il a rigolé en caressant la crosse de son fusil, un geste familier.

— Et si tu n’étais même pas né, petit garçon ? Encore dans l’œuf !

Ha, ha, je suis né, je le sais bien, je vis, je vois passer le temps.

Je m’approche de la porte massive et bardée de fer. J’entends un rire étouffé et des chuchotes. Léo et Judith me rejoignent et ils ne peuvent pas s’empêcher de mouffer en me voyant. Léo est plus jeune que moi et Judith. En réel, certains jours, Judith a la mime plus âgée, plus mûre, et d’autres fois, elle suce son pouce ou son genou, toute seule dans un coin, l’air d’un gros bébé frais pondu perdu. On dirait une demeurée.

Ils me poussent vers la porte avec des mimes d’aventuriers.

— On y va ?

Judith a une clé dans sa poche. Judith a toujours une clé de tout. Elle ouvre clic-clac. Ils s’esclaffent de nouveau. C’est leur genre, ils risent tout le temps, même quand il n’y a rien de drôle. Enfin, nous sommes dehors, nous flottons au milieu des oiseaux et des poissons. La lumière ambiante est assez vive, bien qu’il n’y ait pas de lune. De toute façon, la lune n’existe qu’en rêve. Le cirque des montagnes, toutes vêtues d’un épais manteau de forêts, enserre le Thêta Ordentrag, où nous vivons. La vallée de la Zaar s’ouvre à nos pieds, comme une blessure. Nous regardons un mom le paysage éclairé d’une lueur vert bleu, majestueux et émouvant. Nous cherchons le palais de la reine Samara Ming sur les hautes montagnes, vers la surface du monde. Impossible de l’apercevoir. Peut-être ne l’aperçoit-on que dans de rares et mystérieuses occasions.

Ma sœur Judith s’accroche à mon bras et secoue sa tignasse brune.

— On va voir le mauvais ange ?

Léo enfonce les mains dans les poches de son pantal trop large et tire sur ses bretelles.

— Les mauvais anges, c’est des chiteries. Je préfère la Ville d’Or !

Je lève les yeux au ciel-mer pour évaluer la clarté.

— Je crois qu’on devrait aller voir l’ange, puisqu’on ne peut le rencontrer que la nuit. Pour visiter la ville, le jour vaut mieux…

Judith et Léo s’échangent des rires air-eau, tout gloutants. Ils courent déjà dans le sentier de la montagne qui grimpe au repaire de l’ange. On sait que la nuit est le temps du Mal. Je m’envole à leur poursuite.

Le sentier pénètre sous le couvert des grandes algues. La clarté baisse, je frissonne de froid. Puis je m’habitue à la fraîche tiédeur du ciel-mer et je peux toujours produire de la chaleur dans ma tête. Facile.

Judith s’envole à son tour, nous prenons une forte avance sur Léo, toujours lent et poussif. Nous nous posons pour l’attendre sur le sentier abrupt, tapissé d’algues visqueuses. Judith me pince la cuisse.

— Ne respire plus avec le nez. Laisse l’air pénétrer dans ta peau.

On atteint un plateau où paissent de nombreux bancs de poissons, sous une lumière presque aussi vive que celle du jour. Augusto, géant berger des poissons volants, s’avance à notre rencontre en jouant d’une flûte de Peter Pan. Il fait taire d’un geste son chien de mer furib. Il lance quelques notes plaintives et accroche sa flûte à sa ceinture.

— Vous cherchez l’ange Morgan, s’pas ?

Judith se plante devant lui, les mains sur les hanches et le scrute, un grimm’s moqueur sur la bouche.

— Oui, le mauvais ange. Tu l’aurais vu, par hasard, Augusto ?

— Je l’ai entendu tuer. J’ai entendu crier les gens qu’il tuait dans une maison de la forêt. De trouille, i m’a foutu la chite !

Nous crions tous ensemble :

— Merci du renseigne. On aime entendre crier les gens qu’on tue !

— Attendez, sales mômes !

Il court et nous rattrape.

— J’ai une énigme pour vous. Écoutez : Le monde est la maison de ma mère. Qui se souvient de demain ?

Léo se tient le ventre en mimant la colique.

— Thonnerie de chite, ton énigme. Réponse : mon cul !

Nous nous échappons en lisant. Que nous importent les énigmes du berger. Nous dévalons un chemin sablonneux, au milieu des poulpes et des poissons de toutes espèces. La mi-ombre est douce et dorée, on dirait un clair de rêve. Nous arrivons vite à la surface d’en bas. Des sortes de cocotiers balancent leurs palmes immenses et un bruit soyeux emplit l’air sec. Nous courons sur la rive en appelant :

— Morgan ! Ange Morgan ! Ohé, l’ange ! Ohé, l’ange mauvais !

Je respire une odeur de sel. Du sel de ciel, plus doux que le sel de la mer. Je regarde l’horizon assombri, j’ai peur des baleines ebenezers. Géantes. Je pense aux poissons qu’elles avalent et digèrent tout vivants. Et quelquefois même les bergers. Le monde est un endroit affreux, mais on est assez tranquilles dans l’œuf.

Judith se hisse à la fourche d’un grand arbre mou et appelle encore :

— Ange Morgan, ange Morgan !

Un homme, est-ce l’ange, surgit d’un fourré de feuilles gluantes.

— Tais-toi donc, petite idiote. Il ne faut pas donner l’alerte. Le Mal a besoin de silence, tu ne le savais pas ?

Elle se laisse glisser à terre et lui mouffe au nez.

— Ça me fait chiter !

— Je le vois bien, dit-il mime vexée.

Il est grand comme tous les anges, un peu voûté même. Il porte un manteau sombre, un chapeau à large bord. Un foulard noir lui couvre la moitié de la figure et déforme sa voix. Il cache son couteau sous son manteau et s’adoucit un peu.

— Je vous connais. Vous êtes des apprentis vivants et vous voulez connaître le Mal ?

Judith commence par se vanter de tout savoir du Mal. Mais elle veut entendre crier les vivants qu’on tue. J’en ai assez de la voir toujours se mettre en avant. Je m’approche de l’ange, les pouces à mon pagne.

Oui, ange Morgan. On va à la foire aux proies. On aimerait voir le Mal ou le faire. Mais on veut aussi que vous nous expliquiez comment on devient mauvais ange et à quoi ça sert.

Léo se met à tourner sur le sable autour de nous.

— Moi, je ne veux pas être un chiteux d’ange ! Je veux devenir maître des filles esclaves !

L’ange rit si fort que son foulard glisse, on lui voit presque toute la figure, il a une vilaine tête osseuse, avec de grosses lèvres, presque une tête de poisson. Il rajuste son masque et menace Léo du doigt.

— Tu es Léo, hein ? Mark le naïf et Léo le futé ? La foire aux proies, c’est pas le jour. Seulement le mercredi, pouille. Tu sais pas qu’on est dimanche, aujourd’hui ? En attendant, je vais vous montrer le Mal !

— Moi aussi, s’écrie Judith, je veux être tueuse quand je serai grande et faire beaucoup de Mal !

Morgan enfile ses gants en grommant.

— Quand tu seras grande, on verra ce que tu feras, petite thonne !

Judith retient le mauvais ange par le bras. Il se dégage et s’élance sur une plage de ciel, le long des grands arbres flottants. Nous le suivons en haletant, les poumons brûlés par l’air sec. Seule Judith est assez agile pour se maintenir à sa hauteur. Elle gesticule et crie :

— Maysummer ! Maysummer !

— Ménage ton souffle, dit l’ange. Vous ne pouvez pas rester à la surface plus d’une heure. Et encore, c’est dur !

Morgan a des enjambées immenses, un vrai pas d’ange. Après un mom, ils s’arrêtent tous les deux. Léo et moi les rejoignons avec effort. Impossible de voler dans cet air sec, mou, trop léger. Léo jubile.

— Le Mal, j’aime ça. J’aime bien le voir et quand je serai grand, je le ferai tout le temps !

L’ange caresse Judith sous sa chemise. Nous sommes jaloux.

Morgan met un doigt sur ses lèvres.

— Chut, c’est là !

D’un signe de tête, en balançant son grand chapeau, l’ange nous montre une maison sur pilotis qui se balance dans le ciel-mer.

— Un homme et une femme habitent cette case. Ils s’appellent Ulysse et Lola. Ils dorment. Suivez-moi sans bruit, nous allons les surprendre et je leur ferai le Mal.

— Comment ? Quel genre de Mal ? souffle Judith.

Morgan sort son couteau, quitte un gant et promène son doigt sur le fil de la lame. Il hésite, observe la maison d’Ulysse et de Lola.

— Qu’est-ce qui te plairait, fille Judith ?

— L’homme, j’aimerais que tu lui arraches les parties mâles !

— Moi, pareil pour la fille ! s’écrie Léo. Les parties femelles !

Le mauvais ange rit très fort en crachant des bulles.

— Judith, tu préfères arracher que couper ?

— Couper, c’est trop vite fait, c’est pas drôle.

L’ange Morgan caresse la lame de son couteau.

— Je ferai ce que tu veux à l’homme et je couperai la peau de la femme sur la poitrine et le ventre pour qu’elle ait mal et qu’elle me dise où est caché son or. C’est comme ça que font les mauvais anges.

— Vous êtes sûr qu’Ulysse et Lola ont de l’or ? demande Judith.

— Ben, tout le monde a de l’or !

Léo se trémousse, regarde du côté de la mer comme s’il était près de chiter dans son pantal et crevait d’envie de foutre la quille.

— L’or c’est chicos. Quand je serai grand, j’aurai un tas d’or !

Morgan proteste en crachant mille bulles.

— L’or, au fond, c’est rien que de la chite de thon !

— Et quand vous l’aurez pris, vous en ferez quoi ? demande Léo.

— J’en ferai ce qu’on fait de l’or ! J’achèterai de la nourriture, des vêtements et des machines, des trucs. Surtout des machines.

— Quelles machines ?

— Un ange du Mal doit avoir beaucoup de machines pour faire le Mal. Et détruire la mer ! Allez venez, tous les trois. En silence si vous voulez vous amuser.

Nous approchons doucement de la case d’Ulysse et de Lola. Soudain, un grand homme noir surgit, vêtu d’un pagne en cuir de requin, les cheveux bleus, une peau d’ébène, des yeux de flamme. Il nous menace d’un fusil.

— Haut les mains ! Pourquoi amènes-tu ces gosses, l’ange mauvais ?

Nous levons les bras, même Morgan, qui explique à l’autre :

— Ce sont les petits Gordan du Thêta Ordentrag. Je leur montre le Mal.

Le noir lascar rit d’un rir’ami, clair et chaleureux.

— Pour cette fois, c’est raté.

Judith lui demande s’il est Ulysse et comment va Lola. Il abaisse un peu le canon de son fusil. Il rit encore plus fort.

— Oui, je m’appelle Ulysse. Je suis un ange gardien. Je garde la case de Lola. J’aime le bien.

— Le bien nous fait mouffer, dit Léo.

— Moi, je le pète carrément, avoue Judith.

J’ai pas d’idée. Je suis venu pour voir le Mal. Je connais pas le bien.

— Tournez la tête, dit l’ange gardien, visez Lola. Elle est belle.

— Plus belle que moi ? demande Judith sur un ton inquiet.

Les deux anges risent ensemble.

— Sûr, elle est plus belle que toi, dit le mauvais ange.

L’ange bon examine Judith de la tête aux pieds.

— Sais pas. Faudrait que je te voie à poil. Tu me plais bien.

Lola sort du couvert de la forêt, son arc bandé, la flèche pointée sur nous. Elle avance de deux ou trois pas puis s’arrête, les jambes écartées, prête à tirer. Elle est vêtue d’un pagne minuscule et d’un serre-buste en soie de mer. Ses longs cheveux dorés roulent sur ses épaules.

Elle bouge légèrement pour viser le mauvais ange.

— Morgan, tu as assez fait le Mal. Je vais te tuer. Te tuer !

Morgan baisse les mains.

— Je ne fais que mon travail et je crois être un assez bon mauvais ange. Tant pis. J’ai hâte de redevenir un enfant. Ces trois-là…

Il nous désigne d’un geste.

— Ces trois-là ont encore tout à apprendre de la vie et je…

Lola ne lui laisse pas ajouter un mot de plus. Elle tire sa flèche qui lui transperce la gorge. Il tombe à genoux, puis roule sur le sable et son manteau le recouvre. Il ne bouge plus, le manteau s’aplatit. Je sais que la terre-mer reprend les cadavres pour en tirer le corps des enfants. Le mauvais ange s’enfonce dans le sable, qui le mange et le digère. Il va disparaître. Quand il sera un enfant, se souviendra-t-il d’avoir été un ange ? Et nous, avons-nous été vivants avant de naître ?

Le lumière ambiante a baissé d’un bit. Je lève la tête et ma gorge se serre. Des formes noires, plus allongées et plus régulières que les nuages, courent très haut dans le ciel. Des reflets rouges s’allument et dansent à leur surface… Ce sont des baleineaux ebenezers. Avec une extrême attention, on peut distinguer un léger bruissement, comme une lointaine rumeur de vent dans la forêt. La terrible baleine des tempêtes suit en général ses baleineaux.

Le ciel devient effrayant, rouge et noir avec assez de rouge pour que la lumière ne s’éteigne pas tout à fait, mais les autres n’ont rien remarqué. Judith fait la roue devant le bon ange et envoie une grimace à Lola.

— Je suis plus jolie que toi.

Léo les lorgne d’un œil allumé.

— Lola a un plus beau cul, mais Judith des plus beaux lolas… lolos.

Il faut qu’on rentre à la maison, tous les trois, vite. Je m’approche de l’ange et lui montre le ciel.

— Vive le bien ! Mais on n’est que des enfants, il faut qu’on rentre chez nous avant que la baleine mangeuse nous tombe dessus.

Léo pousse un cri de terreur et appelle sa mère. Le cul et les lolos ne l’intéressent plus. Judith hausse les épaules et sourit à Ulysse.

— Léo et Mark sont les tout petits enfants qui ont peur d’être dévorés par la baleine. C’est une mort cruelle. On est rongé jusqu’aux ossis par les sucs digestifs, hein ? La douleur est terrible.

Elle observe le ciel du coin de l’œil, lâche un fa enamouré au bel ange.

— Nous en savons assez sur le bien et le Mal. Je pense que je choisirai le bien quand je serai grande. Les mauvais anges sont trop bêtes. Mais faut que nous rentrions à la maison avant la tempête. Mark, Léo ?

Judith prend le temps d’embrasser Ulysse et Lola. Qu’est-ce que le temps ? Elle serre dans ses bras la fille à l’arc.

— Je t’aime très-très, même si tu es plus belle que moi. Au revoir.

Je cours. Maintenant, Judith, Lola et le bon ange Ulysse m’agacent. Au fond, je préférais Morgan le mauvais, même un peu thon. Je regrette d’avoir choisi le bien… Nous courons, Judith de nouveau en tête. Je tire Léo qui a les jambes flages.

— Ne bille pas le ciel.

— La baleine, il gémit. La baleine ebenezer !

— Tais-toi et marche.

Un grondement de gueule emplit l’air. Sous les grands arbres, l’obscure s’épaissit, mais les cailloux du sentier brillent d’un éclat huileux. Je risque un œil à travers les branches. L’espace grouille de taches noires, en forme de soucoupes. Il y en a des centaines, des milliers peut-être. Elles ne filent plus vers l’horizon, mais se balancent sur place… comme si elles attendaient la baleine pour être mangées.

Moi, je ne veux pas être mangé. Je ne veux pas que mon corps soit dissous par les sucs de la baleine. Ça fait trop mal !

Léo regarde en l’air, se met à hurler, trébuche et tombe. Je l’aide à se relever. Une ombre immense passe au-dessus de nous. C’est elle, c’est la baleine. Léo clope en s’accrochant à moi. Judith ne nous a pas attendus, elle disparaît à un détour du sentier, loin au-dessous. Un vent violent souffle et hurle dans les couloirs de la montagne. Les arbres craquent, une odeur âcre me pique les narines. Un froid d’iceberg me mord la peau. Je quitte le sentier et je traîne Léo vers un gros rocher, à droite. Par chance, je rémore d’une grotte, tout près, par là. Je me demande bien comment je peux me mémorer. Tant pis, ça n’a pas d’importance. Les algues nous giflent. On se dirige à la lueur des éclairs, ce sont les lumières de la baleine juste au-dessus de nous.

Très loin au-dessus, presque au plafond du ciel, on distingue une seconde le palais de Samara Ming baigné d’une clarté d’or. Il me semble distinguer plus haut encore le sublime visage de la reine, yeux noirs, peau de bronze entre les longs cheveux noirs… Sauve-nous, Samara !

Je tremble, je claque des dents. J’imagine la douleur quand les sucs commenceront à me ronger. À la fin, je crois, on ne sent plus rien… Si je n’avais pas Léo à aider, ce sale chien de Léo, je crois que je me jetterais par terre, que je me cacherais la figure dans la mousse, les feuilles mortes, les algues ou les coraux, en espérant que la baleine passerait sans me voir. Je cours au hasard en tirant mon frère et en le portant plus qu’à moitié. Il gémit. Le souffle de la baleine remplit le ciel. L’obscure est maintenant complète. La baleine arrive à hauteur des arbres.

Si on bille pas la grotte d’ici une minute, on va être avalés tout crus, Léo et moi !

21

Les autres. Monde 1.2022

Les appareils passent et repassent au-dessus du lac, multipliant les boucles, les allers-retours, tortillant leur queue maigrichonne. Les pales battent l’air, scient l’espace, éparpillent la lumière. Ronronnement de fond, fracas de forge ou de chaudronnerie, crachotements, plainte rageuse des moteurs… La variété des bruits provoqués par le ballet rythmé des hélicos évoque une musique de métal lourd, la symphonie des broyeuses une seconde avant l’éternété. On perd son souffle à l’écouter.

Lola prend le bras d’Athanase, saisit sa main. Il lui serre les doigts.

— Je me sens en sûreté près de vous, dit-elle.

Elle l’entraîne entre les roseaux et les cotonniers.

— On va se cacher sous les cotonniers, pour se mettre sous la protection de la reine Samara Ming.

— Comme c’est poétique.

— Je suis poétique… euh, non, poétesse. Non plus. Comment le dire ?

— Vous avez l’âme rêveuse.

— Oui, c’est ça.

Ils s’asseyent au bord du ruisseau, cachés par les arbustes aux magnifiques fleurs jaunes, blanches ou pourpres. Lola gémit.

Ououh ! Je peux encore supporter le raffut, mais me sentir observée par ces olibrius suspendus en l’air… comme si j’étais une bête à virus, non. J’ai envie de me déshabiller pour les narguer.

— Écoutez. Quelque chose qui roule, et pas loin. Un bruit boule ? Plutôt les visiteurs qu’on attendait. Oui. Une espèce de tout-terrain. On va essayer de voir.

Ils rampent quelques mètres sous les cotonniers, se glissent dans une trouée de la végète. Lola retient Athanase par le col de sa veste.

— J’ai un laissez-passer. Et vous ?

— J’habite ici, je n’ai peut-être pas besoin d’un laissez-passer. Non, attendez, c’est vous qui avez raison. Dans notre monde, les règles changent comme les gens. Il nous faut sans doute des laissez-passer. Gardez précieusement le vôtre.

— Ne vous montrez pas, je vous en supplie.

— Aucun risque, je m’amuse trop.

Une sorte de jipe jaunâtre fonce à travers le pré du lac. Deux individus en combinaison blanche, gantés et masqués, se tiennent derrière le pare-brise. La jipe cahote avec des chocs sourds sur les aspérités du sol. Le moteur gronde ou siffle suivant son régime, émet un gros rot chaque fois que le véhicule bondit sur un accident de terrain.

— Ils sont chmeus, ils vont se casser la figue, chuchote Lola.

Athanase et Lola, accroupis sur la terre molle de la berge, les yeux au ras des fleurs de coton, guettent la course folle de la jipe. Serrés l’un contre l’autre, ils hument leurs odeurs mêlées.

— Je ne sais pas si ces fous courent après un chien, souffle Lola à l’oreille de son compagnon. À la vitesse où ils vont, ils ne verraient pas un potamus en train de se baigner dans une flaque.

— Ils font leur cirque, dit Athanase tout bas.

— Mais pour qui ? Pour nous ?

— Oui, sans doute. Aussi pour leurs petits copains d’en haut. Et le monde est un cirque. Il faut tourner vite autour de la piste et sauter à travers des cerceaux enflammés si on veut garder sa place.

Après une série de boucles, la jipe s’engage à toute vitesse dans le chemin de la Magerie, laissant traîner derrière elle une puanteur de pétrole mal brûlé. Presque aussitôt, un hélicoptère pique vers le lac, avec un bruit retenu et presque doux, pareil aux battements d’ailes d’un grand ebenezer. Les feuillages et les fleurs des cotonniers frissonnent comme sous un fort vent d’automne. Athanase et Lola sentent un instant, sur leur visage et leurs mains, le souffle chaud de la bête. La jeune femme s’aplatit, la joue collée à la terre et mâchonne une bouchée de sable. Elle crache et s’essuie les lèvres.

L’appareil émet un cri de métal forcé, puis s’éloigne en ferraillant.

— Ça fait partie du jeu, dit Athanase.

— Quel jeu ?

— Les civils comme nous l’ignorent, ma chère. Secret d’État. Je pense que cette scène… la jipe bondissant comme un kangourou sur le pré et l’hélicoptère en rase-mottes, tout ça pour attraper le vent… oui, cette scène aurait enchanté notre petite May.

— Vous allez la mettre dans votre roman ? Je veux dire la scène.

— J’avoue que j’écris souvent des pages qui sont destinées à May. L’an dernier, aux vacances, elle m’a demandé à quoi servait le monde. Un adulte aurait peut-être dit : « Quel est le sens de la vie ? » À la façon de May, c’est plus brutal, ça rend la réponse plus difficile.

— Alors, à quoi servent les millions de mondos qui existent ?

— À remplir l’infini, peut-être.

— Qui est vraiment infini ?

— J’en ai peur. C’est difficile à penser. Ça brûle le cerveau. De quoi devenir fou si on insiste.

— Dans un univers infini, il doit exister une infinitude de mondes ?

— Oui.

— Une infinitude de plus thons et moches que le nôtre ? Et aussi une infinitude plus chicos et pas trop thons ? Oui ?

Ça vaut peut-être le cap d’en chercher un ? Et des copies de chacun de nous ? Une infinitie ?

— Oui. Oui, sans doute.

— Une infiniade de nous deux en train de faire ce qu’on fait, c’est-à-dire, euh, rien ? Oui ? Une infinigie en train de faire l’amour ?

Lola ferme les yeux.

— Vous voulez bien qu’on essaie ?

La ronde des hélicos se poursuit pendant qu’ils s’embrassent, se déshabillent, s’étreignent. Lola essaie d’oublier qu’une infinitie de Lola sont en train de copuler avec une infinitie d’Athanase. Ça lui couperait peut-être l’envie.

L’air vibre d’une crépitation lancinante qui cède parfois la place à un gargouillis, une plainte de plus en plus lointains. Non, ça ne vient pas du remuage de leurs entrailles mais de l’espace au-dessus d’eux. Puis retour en force brutal des appareils. Le plus hardi revient tout gaz, frôle la cime des arbres, se carre au-dessus du lac et déchaîne sa mécanique. Le pilote se venge de son échec en poussant sa machine au maximum. Son échec ou peut-être le rôle qu’on lui impose, simple marionnette dans un système où les fils s’enlacent à l’infini… aussi.

Et il repart, s’en va tourner ailleurs en attendant de nouveaux ordres. Enlacés, Athanase et Lola le sont de très près. Elle écrase le cochon attaché à son nombril contre le ventre musclé de l’homme que le ciel lui a envoyé. Le ciel ou la terre. Lui a son petit cochon autour du cou. Ils flottent entre les mondes. Elle feint de s’inquiéter.

— Tu crois qu’ils peuvent nous voir, là-haut, avec leurs jumelles ? Oh, et puis c’est encore mieux s’ils nous voient.

L’amour fait, sous la ronde des hélicos et au rythme des pales, les amants du matin d’été lèvent les yeux et soufflent quelques fas sols ensemble. Déçus de voir que les visiteurs ont encore filé…

— Je me suis trompé, dit Athanase. Ils ne guettent sans doute pas les animaux qui pourraient sortir du bois, mais les humains qui pourraient y entrer. Touristes ou journalistes ou n’importe qui.

— Alors, qu’est-ce qu’on fait maintenant ? On reste planqués ou on sort… les mains en l’air pour qu’ils nous tirent pas dessus ?

— Tu ris ? Ils pourraient bien nous embarquer pour une mise en observation, tests, décontamination et je ne sais quoi.

Athanase s’habille en trois nanosecondes. Lola l’observe, admirative. Au lit, enfin sur l’herbe, il a mérité son admiration pour la vie. Si bien habillé. Mais… Voyons, les couleurs n’ont-elles pas changé ? La chemise crème, ça ne colle pas, elle était bleu foncé. Veste grise, pantal blanc… Si ses vêtements ont changé, lui aussi. Il n’est plus tout à fait le même Athanase. Ou alors, c’est le prestidigitateur le plus habile du monde !

Elle préfère rester nue. Elle aimerait se passer de fringues jusqu’à la fin de l’éternété. J’ai peut-être changé aussi ! Elle fouille son sac, en sort un miroir, une minibrosse à cheveux, un bâton de rouge.

— Athanase, tu serais bien bon de me tenir le miroir pendant que je m’arrange. Si je suis arrêtée par les hommes en blanc, je ne voudrais pas avoir la mime trop moche. À côté de toi qui es, hum, assez bonzarchic !

Un grimm’s dessine des rides nombreuses sous les yeux de Lola. Quel âge, cette fille qui est moi ? Les rides marquent la tristesse, le souci, la fatigue de vivre. Elle a vieilli. Athanase lui tient le miroir et lui sourit. J’ai changé, c’est sûr. Chite !

— Tu auras une belle aventure à conter quand tu rentreras, dit-il.

Elle bâcle son maquillage, trois coups de pinceau aux cils, deux coups de brosse aux cheveux. Elle n’a plus aucun goût pour ces trucs. Elle est une autre Lola. Il faudra qu’elle s’habitue à son nouveau moi.

Athanase caresse son épaule nue, frôle sa poitrine, saisit au vol, du bout de l’index, une coccine de passage.

— Changement, changement, fredonne Lola.

— Tu devrais peut-être t’habiller, suggère Athanase.

— Je suis si bien à poil. Je me sens animale. C’est… comment dire ? Euh, ma vraie nature qui…

Athanase se gorge de rire.

— En plus, ça te va bien. Jolie bête.

— Toi, le savant, tu vas me dire si je me trompe. Un saut, c’est un changement important, général ou je sais pas quoi ? Et conscient ?

— Tu peux le dire ainsi.

— Un voyage, c’est un saut lointain et volontaire ?

— En gros, oui.

— Tu as déjà voyagé ? Oui ? Il faut une longue préparation ?

— Peut-être.

Le bâton de rouge tremble dans la main de Lola. La coccine vient se poser à la pointe.

— Une voiture, ils reviennent nous chercher ! Qu’est-ce qu’on fait ?

— Montre-moi ton laissez-passer, dit Athanase. Et habille-toi.

La carte est un rectangle plastifié, tout à fait ordinaire, avec la photo de Lola, pas très reconnaissable, barrée d’une diagonale jaune. Sur la diagonale, on peut lire en gros caractères noirs : Laissez-passer. Puis au-dessous, entre parenthèses : (Sauf-conduit).

À gauche en haut : Accordé à Mlle Lola Vonski. Née le… Vingt-six ans. En bas à droite, le nom et le sceau de l’organisme signataire : Principauté d’Orsini, Direction de la Population. Le laissez-passer a bientôt trois mois. Sa validité s’achève demain.

Athanase retourne le docu. Au verso, un texte en très petits caractères et en cinq langues au moins. Il ne prend pas la peine de le lire.

— Comment l’as-tu eu ?

— J’ai oublié.

— Il te vient d’une autre ligne de vie. Tu as déjà fait un assez joli saut, à mon avis. Tu veux voyager, maintenant ? Je vais essayer de t’aider.

Il pince à deux doigts le laissez-passer de Lola, lève la main, le lâche.

— Regarde.

— Chite !

La carte se balance un instant en l’air au-dessus d’eux. Lola bondit pour la rattraper. Trop tard. Le laissez-passer monte doucement dans l’air, porté par un courant ascendant. Lola le suit des yeux, sur les lèvres son sourire mi-chat mi-singe.

— Qu’est-ce que tu as fait, Thano ? Tu crois qu’il va retomber ?

— Non, j’ai peur que non. Ton laissez-passer administratif est maintenant un passeport pour l’infini, Lola.

— Pour le voyage ?

— Oui.

— Je dois te remercier ?

Athanase ne répond pas. Le véhicule terrestre s’approche du lac. C’est un gros deux-trains moteur, fermé, jaune rayé de noir. Le moteur gronde au ralenti, la machine roule en douceur, décrivant une longue courbe autour du lac et des cotonniers, sans jamais bondir par-dessus les obstacles. Elle longe une minute l’orée du bois, de l’autre côté du ruisseau, puis revient. Athanase et Lola peuvent la voir de pleine face par une trouée dans les feuillages. Lola enfile sa culotte tranquillement, puis son soutien-gorge, balance sa robe en guise de salut aux visiteurs.

Deux silhouettes blanches se tiennent campées derrière le pare-brise épais. Les sanis, tout engoncés dans leur combinaison traditionnelle, à l’abri sans doute des radiations et des virus ou des virusines. Masqués aussi, car on ne distingue pas les contours des visages. La forme derrière le volant semble plus menue. Peut-être une femme. Son geste, quand elle tourne à presque cent quatre-vingts degrés pour éviter le ruisseau et le lac, paraît très souple et très gracieux.

Athanase pose le bras sur les épaules de Lola.

— Ils vont revenir de notre côté. On se rend ?

— Après tout, on n’a aucune raison de se cacher, on n’est que deux curieux innocents. On sort tranquillement et…

Elle serre sa robe sous son bras, balance son sac sur son épaule. Athanase écarte les branches pour lui ouvrir un passage.

— On sort les mains en l’air ?

— Qu’est-ce que je fais de ma robe ?

— Tu me la donnes.

Elle lève la tête, cligne des yeux, chasse une coccine. Le laissez-passer a disparu, pour toujours. Ils avancent tous les deux entre les cotonniers. Ils se regardent en riant, les bras ballants. Lola esquisse le geste de lever une main, la porte à sa bouche, mouffe dans sa paume. Le deux-trains décrit une longue boucle à travers le pré, passe à moins de cinquante mètres d’eux. Athanase fait un signe vers la voiture, puis se retourne, secoue la tête.

Lola le rejoint, toujours en soutien-gorge et petite culotte. Ils marchent vers le véhicule qui explore maintenant l’orée du bois, côté chemin de la Magerie. Athanase esquisse un nouveau signe de la main, quelque chose entre bonjour et au revoir. Lola balance un petit salut, du bout des doigts. Le deux-trains entreprend un nouveau tour du pré et file le long du lac. Athanase et Lola courent derrière, par jeu. Impossible de voir si les occupants répondent à leurs signes.

Lola baisse la tête, porte la main à sa poitrine, l’air d’étouffer, commence à quitter son soutien-gorge. Athanase s’arrête, agacé.

— Lola, pas de provoc.

— Mess, on les intéresse pas ? À moins qu’on soit invisibles. Quand j’étais petite fille, une grande m’avait dit que si je voulais être invisible j’avais qu’à me mettre nue…

— Ça n’a pas marché ?

— Me rappelle plus. Je crois si. Une fois.

Leur tour de pré fini, les sanis repartent par le chemin d’où ils sont venus, à l’opposé à la forêt. On croirait qu’après une inspection ultime, par acquit de conscience, les agents de la sûreté sanitaire quittent définitivement le terrain de leurs exploits.

Lola couvre sa poitrine de ses mains.

— Ils sont partis.

— Ma foi.

— Je m’habille.

— Bonne idée.

Elle se souvient t’à cap. Quand elle est partie se balader avec Thomas, elle portait une chemise et un short. Elle ferme les yeux, s’appuie contre l’épaule d’Athanase.

— Ce matin, j’avais un moral pourri. Le monde me dégoûtait. Maintenant, je… je sauterais à pieds joints par-dessus un cheval au galop. Grâce à toi. Merci mon amour. Tu serais pas, par hasard, un Angel de Sister Naya ?

Athanase lui caresse l’épaule, la tête, l’aide à enfiler sa robe.

— Désolé, tu ne me verrais pas, ni me toucherais. Je suis une coccine géante, tu n’avais pas deviné ?

— Et les autres, qu’est-ce qu’ils foutent, en l’air et par terre ?

Athanase montre d’un geste ample futaies et fourrés.

— Si la panthère existe vraiment, ils veulent peut-être s’assurer qu’elle ne sort pas du bois. Leur surveillance s’est interrompue assez longtemps pour que la bête se tire des pattes, mais on peut supposer que c’est une erreur. Elle avait été signalée ailleurs, renseignement faux, ils sont revenus. Ils battent les envirs au petit bonheur du matin.

— Donc, la panthère serait toujours là. Elle a pu manger une proie ?

— Oui, sans doute.

— Elle est repue et se terre quelque part ?

Lola observe Athanase, cherche son regard, lui décoche un grimm’s d’invite.

— Si on allait voir ? Ça peut être dangereux ? Si on est en danger, on saute. C’est possible ?

— Sauter sur commande, comme en parachute ? Hum, peut-être.

— On ne risque pas d’être contaminés, à moins de bouffer de la chite de panthère. Ça te tente ? Moi non plus.

— Mais tu vas griffer tes jolies gambettes et moi déchirer mon pantal tout neuf.

Lola retrousse sa robe sur ses cuisses dorées.

— Rien à biller. Si tu fais un accroc à ton pantal, je te le recoudrai, je sais faire. Et je donnerai mes gambettes à lécher à la panthère !

22

May. Monde 1.2022

Un hélicoptère tout blanc traverse le ciel à moyenne altitude, volant vers l’est comme s’il s’éloignait du théâtre des opérations.

— La voiture inconnue monte derrière nous, dit Anne.

May écoute deux secondes, hoche la tête.

— Ça doit être eux.

Vava gromme « chite de merde » ou genre. Personne ne lui répond. La pouche, un deux-trains à roues hautes, volant à droite, surgit du chemin au mom où Nora, Anne et May arrivent devant la maison ronde. Deux femmes occupent le véhicule découvert qui avance au ralenti. Toutes les deux vêtues de combinaisons blanches, le masque tombé, mime jeune. L’une a le joli teint café au lait de Nora, mais elle est blonde. L’autre, un peu plus grande, est très brune, la peau à peine mate, un bandeau blanc taché de rouge sur le front, les cheveux cachés par un bonnet.

Elle conduit de la main gauche, son bras droit pend sur le côté, cassé ou paralysé. Elle arrête la voiture près d’une touffe de sagittaires trifides, des plantes agressives qui n’aiment pas être dérangées. Une bouffée de gaz puants jaillit d’un énorme pot d’échappe. Les sagittes secouent leurs flèches, incommodées. Tout juste si elles reniflent pas. La jeune fille dorée blonde saute à terre, avance de trois pas et fait un salut presque militaire. Nora répond par un geste du bout des doigts, la paume à demi fermée.

— Sûreté sanitaire, prononce la jeune fille avec effort, comme si ces mots rugueux glissaient mal dans sa gorge. Habitez-vous ici ou êtes-vous de passage ?

Anne s’avance de façon à se caler entre la fille et la pouche.

— Nous habitons ici, dit-elle, l’air de s’adresser plutôt à la conductrice qu’à sa juvénile compagne.

May admire la blonde, élégante et fine, par on ne sait quel miracle, dans la combinaison informe qui l’enveloppe. Elle écarte les bras et montre d’un seul geste les maisons et les bois.

— La propriété s’appelle la Magerie. Autrefois, la forêt était magique. Elle l’est peut-être redevenue. Attention aux trifides, elles pourraient vous piquer.

La jeune fille bondit de côté.

— Encore jamais vu ces trucs.

— En plus, il y a un piège à changement juste par là. Mais je ne crois pas qu’il fonctionne encore. Enfin, vous voyez, l’endroit est spécial. C’est pour ça que la panthère s’est réfugiée chez nous.

La jeune fille caresse une des boucles qui pendent à ses oreilles, de grosses boucles blanches, assorties à sa vêture. On dirait des petits cochons de porcelaine… Tout en guettant les sagittes, elle tourne la tête vers sa compagne, toujours assise derrière le volant. Celle-ci fait un geste de sa main valide, sec et vague en même temps.

Anne s’approche en contournant la voiture.

— Je suis médecin, je souhaite me renseigner, au cas où on aurait besoin de mes services. Vous êtes blessée, n’est-ce pas ?

— On n’a pas besoin de médecins, docteure, dit la brune. Je suis moi-même vétérinaire. Nous avons la situation bien en main. Il y aura un communiqué à la radio d’ici peu.

Nora porte les mains à son visage, mime affolée.

— C’est la peste des oiseaux… la grippe aviné ?

La jeune fille blonde esquisse un mouvement de la tête, incertain, ouvre la bouche mais se tait. La femme en bonnet frappe du poing sur son volant, lève les yeux vers un hélicoptère en train de virer au-dessus de la Magerie. Enfin, elle daigne se tourner vers Nora et soupire un fa ré d’extrême fatigue.

— Ben oui, si vous voulez, quelque chose comme ça.

Puis, s’adressant à la jeune fille :

— Léa, n’oublie pas que tu dois remettre un courrier.

— Oui, Johns.

Léa, ainsi elle se nomme Léa, paraît s’éveiller d’un songe triste.

— Excusez-moi, connaissez-vous M. Matthias Grand ?

— C’est mon grand-père, dit May. Il est allé à Parys, mais il doit rentrer vite, dans trois ou quatre jours au plus.

Léa s’accoude à sa portière et se tourne vers May.

— La poste nous a donné ce courrier parce que les facteurs ne peuvent pas entrer dans la zone pour le moment et c’est urgent. Un chronéclair de l’hôpital Eckhart à Paris.

May ferme les yeux une seconde.

— Je crois que c’est pour moi.

Léa hésite. Anne s’avance, la main tendue.

— Je suis médecin, je vous l’ai dit.

— Mais vous n’avez pas votre losange… Oh, n’importe. Je vous remets la lettre, vous verrez pour les médicaments si… Je vais vous donner un numéro. En cas de besoin, vous nous appelez, on s’occupe de tout. Bonne chance, petite May. Bonne bonne.

— Merci, Léa. À vous aussi, bonne bonne.

Léa balance la main par-dessus sa tête.

— Au revoir tous. Bonne bonne !

Elle rejoint sa place. La lieutenante démarre sec, accélère, fonce dans le chemin qui longe la Magerie. Un oiseau chemise s’envole par-dessus les toits. Les sagittes pointent leurs flèches toutes ensembles. Si elles n’étaient pas solidement plantées dans le talus, elles fileraient à la poursuite de la voiture plus vite qu’Ebenezer en l’air. May dénoue son foulard et le balance au bout de sa main. Anne empoche l’analo.

— Je l’étudierai plus tard. Je suis sûre qu’il n’y a rien de grave.

Thomas sort à ce mom de la maison ronde en bâillant, la main devant sa bouche.

— J’avais commencé une sieste. Ces chiteurs m’ont réveillé !

Les hélicos se dispersent, le vacarme s’atténue. On peut distinguer un faible roulement d’orage au sud-ouest, ou peut-être un simple bruit boule. Thomas avance sur le chemin, ôte ses lunettes qu’il balance devant son nez.

— J’ai une explication qui éclaire assez bien les bizarreries de cette affaire. J’ai entendu à la radio que l’armée effectuait des manœuvres dans toute l’Aquitanie. Thème des opérations : défense du territoire contre une agression terroriste. Je pense qu’ils ont simulé une attaque par un virus, genre Ébola, Shirianga, ou n’importe quelle grippe. Mais ils ne peuvent pas le dire par crainte de déclencher une panique. Ils ont imaginé le scénario de la panthère pour tester la réaction des gens et…

— Une attaque en pleine campagne au lieu d’une grande ville ?

— Justement. Une manœuvre impossible dans une grande ville devient faisable dans une zone de moyenne population.

Anne croise les bras et contemple le ciel, la terre et le bout de ses chaussures de sport. Thomas bille tour à tour Nora, May, Vava. Il grimmse, moqueur et grave.

— Qu’est-ce que t’en dis, toi, Nora la sage ? Et toi, May la fine ?

Nora, une main à la hanche, l’autre sur les yeux, observe les quatre ou cinq hélicos en train de danser en l’air un ballet de libules.

— Parfois, j’ai l’impression qu’ils s’amusent et qu’ils jouent un peu pour nous en même temps. Qu’ils nous font une espèce de fête… Pour des manœuvres militaires, c’est curieux.

May s’approche de Thomas, se plante devant lui, tête levée, et le regarde dans les yeux, grimm’s tendre.

J’ai une autre idée. La forêt est redevenue magique comme au temps des chevaliers, Panthera s’y est réfugiée et ils ne peuvent pas la choper à cause de la magie. Ils ont compris mais ils savent pas quoi faire. Ils ont sûrement envie de brûler la forêt, mais c’est pas écolo et ils n’osent pas. Ils guettent la panthère, elle a été touchée par la magie, elle leur fait un peu peur. Ils ne la babent pas sérieusement, ils lui fichent la paix et ils s’amusent. Ils nous font la fête, une façon de montrer qu’ils sont contents.

— Au fait, dit Thomas, avec un geste d’excuse et d’impuissance, j’ai perdu Lola. On se baladait du côté du lac, on a rencontré Athanase Roy, le beau Black du bledo. D’après ce que nous a raconté Roussette, ce type est haut fonctionnaire à Parys et il s’est mis au vert à la campagne pour écrire un livre. Lola a été éblouie comme l’ancienne lune devant le soleil. Elle est restée avec lui.

— C’est son droit, dit Nora.

May regarde Nora, puis Anne.

— Je dois aller voir Mme Roselyne pour lui dire que mon grandp’ est à Parys. Quelqu’un vient avec moi ?

— On y va en chœur, décide Nora. Même Vava, n’est-ce pas ?

Vava grimousse un gros dégoût.

— Pouah, une vieille, j’ai pas envie de la voir.

May insiste.

— Mme Roselyne est une gentille dame et pas si vieille que ça. Et puis tu pourras goûter ses élixirs bien sucrés.

Elle tire le bras d’Anne.

— Hé, toubabe, tu n’oublies pas mon analyse ?

23

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Je descends l’autocar au bord la route. Je vois flèche nom : La Berge-Damery. Lieu ? Moment je ne sais. Arrivée où ? Je regrette tonneau mais je pousse le temps arrière revenir. Peut-être.

L’autocar porte aussi enfants ou jeunes. Adolescents ? Retour école ou collège ? Véhicule bizarre long, carré un peu, vitres comme télévi. Puissant rapide, je crois, autre. Machine étrangère. Un garçon et une fille descendent aussi. Habillés blanc. Pourquoi blanc ? Le garçon aussi grand que moi la fille plus petite peau blanche cheveux noirs. Envie leur parler, aussi envie aller La Berge ou Damery. Je vais La Berge. Berge rivière, l’autre côté forêt ? Je regarde. Je suis habillée me voient. Je ris. Je dois mettre nue pour cacher ? Non, si les ennemis je dis : Naya Angels et autant le vent.

Je vais le chemin où la flèche : Damery 1 km. La Berge-Damery, même lieu ? Oui ? Moment, je ne sais. J’entre la forêt. Le cœur bat fort. J’aime.

Je lâche la valise me reposer moment petit bon. Je fouille le sac cherche le calendrier. Beaucoup dans le sac : lettres, papiers toutes sortes cartes identie et autres je ne sais objets peut-être clés pourquoi clés une montre enfin le calendrier petit.

Année 2034. Oh 2034 ? Non mémoire. Je lève les yeux, je regarde forêt. Verte quelle saison ? L’été éternété ? Ne sais.

Petites feuilles jaunes un peu. Septembre mois ? J’ai oublié mois saisons années. J’aime forêt.

Vite je repars. Je serai peut-être La Berge-Pagery bientôt une minute tout de suite peut-être un quart d’heure.

Quart d’heure ?

Forêt belle. Personne, pas de gens. Ni blancs ni autrement.

J’entends bruit moteur. Autocar mobile ? Me cacher dans les bois ? Pourquoi ? Peur ? Si les ennemis je peux arrêter le temps. Valise lourde. Abandonner au milieu chemin ? Non. J’écoute regarde. Bruit en l’air. Je lève la tête. J’aperçois appareil qui vole. L’hélice tourne au-dessus. Héli… hélivole ? Je reconnais oublié le nom un peu. Hélivole tourne dans le ciel haut. Bruit étrange. Je vois un petit temps et s’en va.

Je marche au bord le chemin valise à main. J’observe bois arbres chaque côté. Très beaux. Le nom est forêt. Je reconnais trois espèces : ocs, charmes, feuillards… Ailleurs autre mom j’ai appris à connaître les arbres. Enfance peut-être ?

Je reprends la valise, marche ! Heureusement pas lourde, même presque légère.

J’entends chien aboyer devant moi, trotte rencontre, pas peur animaux. Dos jaune ventre blanc, long poil, taille grande, fortes pattes. Beau chien. Race ? Je ne sais races chiens.

Je vais La Berge ou Damery. Peut-être un seul, ou les deux. Dans monde fini ? Les docteurs Blocus loin. Jamais capteront. Peut-être.

Je continue avancer à petits pas. Chien bondit, gronde et montre dents. J’appelle voix douce.

— Je te connais, joli chien, j’aime bien. Pourquoi en colère contre ?

Pauvre bête ne sait répondre, détale couinant.

Je vois un bassin eau claire à droite. Je pose la valise. Le sac, j’hésite un mom, j’aime tenir à main, enfin je pose aussi. Je penche au-dessus petit mur au bord du bassin, j’observe reflet surface. Petits insectes marron et noir volent au-dessus l’eau. Je mémore : coccines. Je vois pas couleur mes yeux, mais cheveux très noirs dans l’eau. Image plaisante. Je reprends mon sac fouille. Oh, oui, j’ai miroir et objets pour maquiller…

Ovale, grand avec monture d’ébène. Je suis pâle, peut-être malade ! Ou alors peur. Mais je suis sortie le piège de l’œuf. Je vais vers monde éclos. Heureuse. Je range le miroir dans mon sac. Ah, un cahier avec le titre, rien que le titre sur la couverture : Un seul été. Mon histoire, mais n’ai pas commencé l’écrire. Dommage. L’écrirai jamais ?

Je repars direction la flèche : Berge-Damery. Rien que Berge. Doit être au bas la colline, Damery peut-être en haut. Plus loin je choisirai.

Chien a disparu, mais entends aboyer pas loin. D’autres répondent grand ailleurs, concert hurlements au fond les bois. Le soleil se cache au milieu nuages, un voile transparent recouvre campagne.

Je vais La Berge, joli chemin, devient très large, presque une route, plus de cailloux, le sol très lisse. Et descend fort. Tout en bas, je vois des taches claires qui bougent. Les docteurs Blocus.

Je recule puis retourne. Vite au croisement chemins. Juste un sentier entre les buissons, les broussailles, mais je peux passer. Je m’arrête, pose ma valise, respire. Je suis sauvée. Échappée.

Les chiens aboient toujours. J’entends un bruit dans le ciel. Un hélivole, deux, trois… Ils tournent au-dessus la forêt. Les docteur Blocus me cherchent peut-être en ciel ? Tant pis, continue. Les buissons, les ronces griffent jambes, mains, un peu visage. Ma valise s’accroche. Je vais laisser pour continuer, je reviendrai plus tard prendre.

Je la cache dans une touffe de… cotonnier peut-être. Je reviendrai.

Je marche. Plus chemin, juste un sentier étroit mais sans trop broussailles. Et je vois les pancartes. La Berge-Damery.

J’essaie de repérer bien le heu, pour revenir chercher la valise.

Je suis le sentier dans la forêt.

J’écoute les hélivoles dans le ciel. Ils sont très haut, loin. Un chien aboie, rien qu’un maintenant. Je crois reconnaître la voix du chien jaune et blanc. Il vit dans la forêt peut-être.

Il n’a pas de nom. Un chien libre. Je crois un bi qu’il me guide. Je continue.

Bifurque. Le sentier se divise en deux, avec une flèche à gauche : La Berge. Une à droite : Damery. Celui de gauche descend une pente sableuse. Vers la rivière sûrement. Je ne veux pas y aller, les gens en blanc m’attendent là. Le monde œuf.

À droite je distingue à peine le sentier sous les grands arbres. Je reconnais les ocs, les charmes. Le chien ami aboie par là. Ami ? Je crois. J’aime sa voix, je suis presque sûre qu’il est ami comme singe, âme sage.

Un bruit violent dans le ciel, je retiens un cri, je me cache derrière un arbre. Un hélivole ? Non, un… airplane. Je rémore tout de suite le mot oublié. Airplane. Le bruit est terrible. Je me bouche les oreilles. Je crois qu’il fonce sur moi. Il traverse l’espace avec un grondement bang-bang. J’ai à peine le temps de distinguer sa forme pointue, ses ailes courtes. Il pique. Il va s’écraser !

Disparaît sous hautes branches, tombe. Bruit d’explose. Flammes montent haut. Tout de. Au-dessus la forêt. Peur.

24

May. Monde 1.2022

Un lieu de paix et de silence dans le doux soleil de fin d’été. Trop de paix et de silence, peut-être… Anne prend le bras de May.

— J’ai regardé ton analyse. Il faut que je l’étudie encore. Il y a des machins codés. J’ai mon décodeur, mais il quitte au bout de deux minutes avec les sautes de courant.

— Alors, tu peux rien me dire ?

Anne enfonce les mains dans les poches de son djinn, se tait un mom.

— C’est assez bizarre mais je suis pas inquiète.

— T’as pas l’air rassure, quand même !

— Je vais essayer d’appeler Eckhart sur mon fantic.

— Et qu’est-ce que je fais en attendant ?

— Tu jouis de la vie. C’est chouette, berlurette !

— Autrement, je suis babée, billée, foutue ! C’est ça ?

Anne force un riro coincé.

— Pas du tout, ma belle. T’as encore l’éternété devant toi !

Nora, Anne, Thomas, Vava et May contournent la Magerie à pas doux, comme s’ils craignaient de troubler l’atmosphère paisible de ce milieu d’après-midi. May a pris la tête du groupe.

— C’est par ici. Une jolie petite maison.

Mme Roselyne vit dans une coquette bicoque en mœllons, près d’un bosquet de charmes. Tapissée de vigne rouge sur le devant et un côté au moins. Deux petites fenêtres, décorées de rideaux minuscules et, entre les fenêtres, une porte basse qui disparaît à moitié sous la vigne. Un jardinet planté de fleurs, de cotonniers, de glaïans, d’herbes de toutes espèces s’ouvre sur la campagne, sans clôture. Mais les massifs de glaïans ont été piétinés, le sol creusé et fouillé, de nombreuses tiges arrachées.

Nora montre du doigt le terrain ravagé, jette un grand « oh ! ».

— Qu’est-ce qui s’est passé ? Qui a fait ça ?

— Les sanglars sont venus cette nuit, dit May. Mme Roselyne est habituée à réparer les méfaits des bêtes. Mon grandp’ lui a proposé de mettre une clôture, elle n’a pas voulu. Elle dit qu’elle aime bien les sanglars et qu’ils ont le droit de vivre. Mess, on dirait que les plantes utiles ont été arrachées exprès !

— Les plantes utiles ?

— Celles qui lui servent pour ses élix.

Nora s’approche du vieux puits où pend encore la chaîne qui a monté les seaux d’eau durant des siècles. Elle appuie les mains sur la margelle et se penche dans l’ouverture.

— Je ne crois pas qu’elle ait pu tomber, dit May, le puits ne sert plus depuis longtemps.

— Quelle idée ! Je regardais juste si… Rien.

May appelle :

— Madame Roselyne. Madame Roselyne, c’est May Lukas !

Personne ne répond. Une demi-douzaine de poules rousses ou noires se précipitent vers les visiteurs en caquetant.

— Elle a une auto ? demande Anne.

— Oh non, elle doit même pas savoir conduire. Elle ne vit pas vraiment à notre époque.

Vava se laisse choir sur l’un des bancs de bois devant la porte. Les sanglars ont renversé des pots et des jardinières de fleurs.

— Ces chiteux d’hélicos lâchent peut-être des rayons pour brûler les herbes et tuer les virus ou j’sais pas quoi !

Il se vautre et annonce qu’il rentrera pas dans la baraque.

— Ça doit puer comme le trou du cul d’un oiseau chemise. May, tu m’apporteras à boire sucré et des biscuits ? Pas d’élixir, tutain.

May essaie de rassurer les volailles. Deux poules naines picorent gentiment ses chaussures.

— Je vais vous donner à manger si Mme Roselyne ne peut pas.

Anne tire la clochette de l’entrée puis cogne à la porte.

— Madame Roselyne, êtes-vous là ? Je suis la docteure.

— Je sais où elle met sa clé quand elle s’en va, dit May.

Anne manœuvre le loquet, la porte s’ouvre. Elle appelle encore. En vain. Nora s’approche, May recule.

— Ça m’inquiète. Toutes les bonnes plantes ont été arrachées et même brûlées. Regardez.

Elle montre un tas de cendres au milieu du jardin.

— Et les herbes folles sont encore debout. C’est pas les sanglars.

Anne pose la main sur l’épaule de la petite fille.

— On est avec toi. Et si…

Et si elle est morte ? Pressentiment est un mot d’adulte, un sale mot. May le déteste. Elle songe à l’analo. Devine et songe.

— On entre, dit-elle. À gauche, c’est une cuisie où elle vit et prépare les élixirs. À droite, sa chambre. Au fond, il y a une grande chambre pour ses enfants, quand ils viennent.

— Voyons la cuisie, décide Anne.

Poutres en relief, tommettes au sol, une cheminée avec son foyer propre comme une assiette de chat. Nette aussi, luisante, sans une tache noire, la marmite à présages, son couvercle muni de becs, censé se soulever pour indiquer tel ou tel signe. Un morceau de lino devant l’évier, un petit buffet, un grand placard mural, quatre chaises autour d’une vieille table paysanne, un fauteuil près de la fenêtre, un petit frigeur dans le coin opposé, sur les murs une pendule qu’entourent des photos de famille. Un filiphone ancien sur un guéridon, entre le fauteuil et le buffet, le vieux télévi noir et blanc… Les vitres claires, la poussière balayée, le ménage en ordre, propreté méticule. May étudie le modèle, chaumière genre. Ça peut servir. Et les parfums, cire, vinaigre, plantes, plus un tas d’odeurs spéciales. May renifle.

— Ça sent l’élix.

— Je vais voir la chambre, dit Anne.

May s’approche de l’évier où s’alignent une dizaine de bouteilles vides, avec la trace des étiquettes décollées.

— Elle a vidé ses élixirs.

Nora frappe deux fois à la porte, de l’autre côté du couloir.

— Vous êtes là, madame Roselyne ?

Anne repousse Nora et entre.

— Madame Roselyne, c’est la docteure.

Les volets sont clos, elle cherche l’interrupteur à tâtons. La lumière jaillit d’un abat-jour, sur la table de chevet.

Personne. Le lit est fait, les tapis battus, pas un vêtement ne traîne. May respire une forte odeur d’élix qui ne vient pas de l’évier, plutôt du buffet qu’elle ouvre. Une bouteille étiquetée, à moitié pleine. Elle se penche pour lire l’étiquette. Trop sombre. Le liquide de la bouteille paraît blanchâtre dans la mi-obscure, presque comme du lait. Elle ferme les yeux, hume longuement. Aucun doute, c’est le grand Élixir. Il a un nom qu’elle a oublié… Ah, l’Élixir philosophai, voilà. Le truc que les alchimistes touillent dans leurs marmites depuis deux mille ans. Elle a jeté tous ses élixirs sauf une bouteille du machin philosophai, à moitié pleine et mal fermée, l’odeur se répand. Comme si elle voulait que les visiteurs le boivent !

— On croirait qu’elle a abandonné sa maison, dit Nora.

May se décide à sortir la bouteille d’élixir du buffet, la pose sur la table de la cuisie.

— Elle a peut-être bu ce qui manque. Alors si c’est un bon élixir philosophai, elle a dû faire un saut terrible. Elle est peut-être à mille années-lumière de notre pauvre Terre.

Anne s’approche, examine la bouteille d’élixir, la secoue légèrement, ôte le bouchon de liège, renifle long.

— J’ignore quelles chiteries elle a pu baller dans sa potion, mais si elle a bu tout ce qui manque, elle s’est forcément empoisonnée. Elle est peut-être en train d’errer dans la forêt, à moitié chmeue.

May secoue la tête.

— Mme Roselyne connaît bien ses élix. Elle s’en sert depuis toujours. Elle n’aurait pas fait une bêtise pareille.

Anne prend un verre décoré d’une image professeur Suffix, le lave à l’évier.

— Je ne crois pas à l’alchimie ni aux élixirs de changement. Je vais goûter ce truc.

Elle sourit à May.

— Tu vois, je fais quand même confiance à ta Mme Roselyne.

— On goûte, propose Nora. On changera tous.

May se force à rire tout doux.

— Et si on se repique éparpillés sur quatre branes ?

Anne hausse les épaules.

— Fous-nous la paix romaine avec tes branes !

Elle remplit le verre à moitié. Demande une cuiller à café que May lui apporte.

— Je bois d’abord deux gorgées. D’ici cinq minutes, j’aurai une idée de ce que j’ai avalé. Je pourrai vous assurer s’il n’y a pas de danger. En fait, cette mixture est sans doute inoffensive.

— En attendant on va visiter les autres pièces, dit Nora.

Thomas, resté dehors, rejoint May et les jeunes.

— J’ai vu dans le jardin un hérisson, un swift et un crapaud danseur. Un crapaud danseur, oui, je croyais que c’était une espèce disparue. Une nuée de papillons en l’air, des oiseaux dans les arbres, des coccines un peu partout… On dirait que cet endroit plaît un bi à toutes les bestioles. Un chien s’est montré de loin, mais je ne l’ai pas bien distingué. Je crois qu’il se cache aux envirs. May, est-ce qu’elle avait un chien ?

May acquiesce d’un signe.

— Pogo. J’avoue, il m’a servi de modèle pour mon chien de rêve.

Anne réfléchit en observant le ciel.

— Un chien très malin, alors. Je suppose qu’il garde la maison quand sa maîtresse n’est pas là.

— Drôle de gardien, mouffe Thomas.

— Tout s’explique s’il a eu très peur.

May se sent tout d’un clic très lasse. À la fois excitée et lasse comme un jeune cheval après la course. Elle a besoin de repos, et d’autre chose mais elle ne sait quoi. Elle n’a pas respecté les consignes des médecins. La faute aux événes, à Panthera, aux hélicos… Mais Anne jure que c’est bon pour elle.

Les hélicoptères sont encore là, au moins un ou deux, qui tournent sur la forêt. Un bicolore que May a nommé Zazimut tourne toujours au-dessus de la forêt magique. Panthera nargue les humains, c’est à pisser de bon matin. Le ronronnement des moteurs s’affaiblit. Ils s’en vont ? Mon Dieu, faites qu’ils reviennent. Faites qu’ils soient là tant que je reste à la Magerie.

Le chien aboie. Elle tourne la tête. Un petit noiraud maigrichon, bourru et frisotté, une oreille dressée, l’autre rabattue. C’est bien Pogo. Il se tient au milieu du chemin des bois, appuyé sur ses pattes de devant, la queue relevée, frétillante, mime joyeux. Joyeux ? Content de voir quelqu’un qu’il connaît. Il lance un aboi tout clair, tout gai. May se penche, tapote son genou.

— Allez, viens. Pogo, Pogo. Ami singe. Ami chien.

Le chien est près de May en quatre bonds, s’aplatit à ses pieds. Elle le caresse, il lui savonne les mains à coups de langue mouillée.

Un hélicoptère passe au-dessus de la maison, volant en direction du nord. On dirait que le moteur concasse des rocs et que le rotor taille du fer. Un frisson court sur les épaules de May, glisse dans son dos. Presque un frisson de… de plaisir. Elle appréhende le mom où les hélicos s’en iront pour de bon. Ces folles machines sont devenues en quelques heures des amies presque magiques. Leur bruit fracassant lui donne une délicieuse sensation de vie.

— Tu n’as pas peur, Pogo chien ? Les hélicos ne te feront aucun mal, va. Et Panthera encore moins.

Le chien l’observe. Il la comprend sûrement. À sa façon. Leurs regards se mêlent. Les grands yeux sombres de Pogo, voilés d’accroche-cœur poivre et sel, sont un univers d’une profondeur sans limites. On peut y guetter l’univers jusqu’au fin fond des branes. Plus que l’univers, l’espérance et le bonheur. En devenant homo sapiens, les bipèdes poilus d’Afrique, comme dit Dimi, ont perdu quelque chose de la vie. Leur plus grand péché, avant même d’avoir abîmé la nature, est d’avoir asservi les anims. Ouais.

— Tu es libre, Pogo, tu le sais ? Tu es libre comme Pao-Tchéou, mon chien de rêve. Je veux que tu le restes.

Alors le chien s’en va.

Les hélicoptères ont déserté le ciel. Seulement quelques oiseaux, dont un grand rapace, genre ebenezer, qui tourne au-dessus de la Magerie. Mom de tristesse. May sent les larmes revenir.

Le départ des hélicos laisse une épaisseur de silence. May retient son souffle et écoute. Elle entend de faibles roulements de tonnerre, presque indistincts, vers l’horizon, ouest ou sud. Et un bruit boule qui tourne lentement autour de la maison.

May scrute les envirs. Elle s’aperçoit qu’elle est seule. Où sont passés les autres ? Elle retourne à la maison de Mme Roselyne, appelle Thomas, Anne, Nora. Silence.

— Vous avez filé où, la bande des trois ?

Bon, il sont partis. En plus, ça sent la chite de Zapaoua dans cette turne ! Elle se bouche le nez, ressort en hâte.

— Nora, Anne, Thomas, ho ho ?

Alors, quoi, ils sont rentrés à la Magerie ou à la maison ronde sans prévenir ? Elle se retourne vers la bicoque. Les volets sont fermés, le jardin abandonné. Pas trace de poules. Aucun signe de vie, à part les oiseaux, nombreux, pipiants, jacasseurs, moqueurs. Une coccine vient se poser au creux de sa paume.

Je suis seule. En fait, je suis venue seule. Les locataires de la maison ronde ne m’ont pas suivie. Je voulais juste voir. Je voulais voir quoi ? Si la maison était habitée ? Je sais bien que Mme Roselyne est partie il y a un sacré long mom. Combien ? Deux ou trois ans ?

Deux ou trois ans que je ne l’ai pas vue. Je me souviens à peine de son visage. Une assez jolie dame. Et grandp’ vivait à moitié avec elle. Puis ils se sont fâchés. Chimiste ? Elle était chimiste ou alchimiste ? Est-ce qu’il y a encore des alchimistes ? Qui fabriquent des élixirs de changement ? Crois pas. Mais… j’ai changé. Je mémore un bi. Pas pour longtemps. Je commence déjà à oublier.

Je suis venue voir s’il y avait des locataires à la Vigne rouge, la maison s’appelle comme ça. Pas de locatos et ça pue. Peut-être la fosse… Est-ce que je vais retrouver la bande des trois ou quatre à la maison ronde ? Ils sont peut-être partis pour de bon. Ou ils n’ont jamais existé !

May se sent partagée entre la détresse et l’excitation du changement. Changer est angoissant, mais un monde où on ne changerait pas serait à chiter dur comme bois ! Un monde où t’es collée à ta peau, où t’as qu’une vie possible. C’est sûrement ça, l’enfer de la religion ! Elle marche à petits pas vers la Magerie, effrayée et curieuse. Une trouille bleue, le cœur qui bat toc. En même temps c’est chicos.

Est-ce que je suis guérie ? Plutôt une autre, qui est guérie ou qui n’a jamais été malade ?

Bon, il est temps de retourner au réel, même mocho. En avant Peter Pan. En avant.

25

Docteur Philip Goldberg.

Les mondes du changement. 2020-2080

Je vous vois grimmser. Oui, la bonne moitié d’entre vous, avec de gros fas sols un peu las : « Encore et toujours le docteur Goldberg ! » Oui, le docteur Goldberg revenu de sa lointaine planète sur un berceau d’anges qu’il a bricolé à ses moms perdus. Et qui va vous parler un peu littérature pour commencer ce matin bonheur.

Vous vous souvenez ? Dans Le Prince enfant, de Saint-Menoux, le jeune prince demande au Voyageur : « Dessine-moi un changement. » Et le voyageur imprudent dessine… un oiseau bleu. C’est une vue un peu optimiste du changement. Certes, les mondes où on ne change pas, sinon au fil du temps et si peu, pourraient être symbolisés par un oiseau noir, ou toute bande d’oiseaux noirs. Disons des corbeaux d’Écosse, échappés d’un castle moyenâgeux, en ruine et maudit. Mais dans les mondes du changement, vous êtes bien placés pour le savoir, tout n’est pas rose, ni même bleu.

Je crois que parmi les auteurs prémodernes, les jumeaux Fritz et Arthur Grimm ont très bien évoqué le changement. Avec un humour léger et fin que personne n’a jamais égalé. Par exemple dans les Poésies des Maîtres-Changeurs, les Contes d’Enfants et de Prémices… et surtout, bien sûr, Blanche-Reine et les Nains changeants. Le mot composite grimm’s a fini par se répandre dans les trois langues, germain, anglien, francien… Depuis le recul de l’anglien, il a gagné au moins une dizaine d’autres langues.

Il apparaît pour la première fois vers 1870, après la mort du dernier jumeau, Arthur. À l’époque de la triple alliance, Germanie, Brittanie, France. On ne sait pas au juste qui l’a employé le premier. Nous nous en servons tous, à l’occasion, nous en connaissons le sens principal… et nous en fabriquons tous les jours. Depuis, les Franciens mettent souvent une apostrophe au mot rir’. Je crois que l’apostrophe est le signe des langues du changement, les langues de la légèreté et de l’envol.

Je reviens au grimm’s. Au départ, j’crois, il s’agissait de la mime du primesautier qui pile dans un monde inconnu. Pas trop inconnu, quand même. Il s’agit d’un saut moyen, pas d’un vrai trip. Donc un prim’sautier que je vois pour ma part en jeune primesauteuse, blonde… non, on se fiche de sa couleur de poil. Maligne mais inexpé. Elle pose pied, elle écarquillé les yeux, se demande si c’est du bœuf ou du rumsteck. Elle fait contre grosse pète bonne bine. Elle sourit au monde changé mais serre un peu les fesses. Il va sans dire qu’elle a des fesses mignonnes et bien faites, d’ordinaires plutôt gaies. Disons souriantes. Son sourire est un grimm’s. On peut y biller presque tous les sentiments humains mais contrariés et retenus. Et l’humeur primesaut…

Autre exemple, pris chez les frères : Blanche-Reine qui sourit à sa façon aux fichus lutons de nains, bons singes mais si difficiles à vivre. Vous pouvez, chers étudiants, étudiantes, en compter cent autres. On prétend que le grimm’s est plutôt une mimique féminine, les hommes manquant de finesse et de primesaut pour bien grimmser. Pure légende, je vous l’assure.

Au fait, j’aimerais lire un mémoire sur les jumeaux Grimm, si ça intéresse quelqu’un (e). Oui ? Je vous donne ces réflexions pour ce qu’elles valent. J’aime tenter des expériences de pensée en me transportant sur les hypothétiques mondes sans changement. Sans les frères Grimm, peut-être, ou bien avec deux frères qui auraient écrit d’autres contes. Par exemple… que sais-je ? Disons Blanche-Neige et les Nains farceurs ! Prenez-le pour une fine plaiserie, une grimmsie jolie. Une façon de s’interroger sur ce que pourrait être le langage sur ces mondes. Le langage, la sensibilité et tout ce qui s’ensuit. Comment remplacer le mot « grimm’s » dans la culture d’aujourd’hui ? Eh bien, il faut chercher des synonymes dans la littérature du XVIIe et du XVIIIe siècle. À vous de voir.

Et la sensibilité propre au changement ? Là aussi une transposition peut être féconde… même si ce n’est que pure hypothèse. Je l’ai dit, je pars du principe que les gens privés de changement, de saut et de voyage, doivent s’ennuyer peu ou profus. Plutôt profus. Parmi les cent et mille questions qui me viennent suite à l’idée, en voici une assez piquante : Font-ils plus ou moins d’enfants que nous ? Ha, ha ! Il peut être instructif d’y réfléchir. À mon avis, ils en font des pullues et leurs mondes sont donc surpeuplés.

Encore plus que le nôtre ? Est-ce possible ? Nous, bons ou moyens changeurs, avons peuplé notre planète à la limite de ce qu’elle peut supporter. On nous annonçait trois milliards pour la fin du siècle dernier. Nous avons atteint ce chiffre en 2005 et nous approchons les quatre milliards. Sans doute ne changeons-nous pas assez ?

Si j’ai raison, les mondes sans changement sont tellement bourrés de gens que la planète risque d’en crever tout de suite.

Revenons chez nous.

En ce moment… ce mom précis… êtes-vous sûrs que je suis toujours le docteur Philip Goldberg de Sister Naya ? Et vous mes étudiant(e)s ?

Ne riez pas. Rappelez-vous que nous vivons dans un monde où presque tout peut arriver. C’est son charme.

Sans doute est-ce pour cela que nous sommes nombreux dans ce paradis. Juste assez nombreux. Grimm’s !

26

Mark. Monde 2. Vers 2020

J’entre dans la salle d’attente du docteur Goldberg et sursaute : une jeune femme est là, assise sous un portrait de Thomas Hardy, l’auteur d’Un homme changé et autres contes et de La Dynastie du changement. Mon rendez-vous est loin des heures normales de consultation, je ne m’attendais pas à voir quelqu’un dans la salle. La jeune femme lève la tête et me sourit. Brune, la peau dorée, l’air agréablement exotique, elle a joint les mains sur ses genoux et triture un objet bizarre que je distingue mal.

Je m’assieds en face d’elle, j’admire son sari en flamme de soie rouge, en parfaite harmonie avec la chevelure sombre qui roule sur ses épaules. Au bout d’un mom, je demande en la billant :

— Vous aviez rendez-vous avant moi, je suppose ?

Elle rit de la gorge sans bouger les lèvres, se tait un instant puis avoue sa surprise. L’objet bizarre est un cochon en feutre.

— J’étais en avance, mais j’ai l’impression que le docteur Goldberg nous a donné rendez-vous en même temps.

La porte intérieure s’ouvre, le médecin apparaît en blouson de cuir et djinn. Il porte sur sa manche le losange de Mercure qu’il oublie la plupart du temps. Il nous regarde tour à tour, se pince la barbe.

— Excusez-moi, je suis allé faire un tour à moto et j’ai eu un moment d’absence. Oui, moi aussi, j’ai des absences.

La jeune femme se lève et lui tend la main.

— Vous n’êtes pas en retard, c’est nous qui sommes en avance.

Elle a l’air de le connaître depuis longtemps. Elle se tourne vers moi d’un air interrogateur. Le médecin me fait signe d’approcher.

— Mark, je vous présente Judith. Judith, Mark… Léo Mark.

Il rit. Elle grimmse. J’étouffe un peu. Le docteur Goldberg s’efface. Je songe à la Judith de Grandora, ma sœur dans cette vie perdue.

— Entrez, Grandora et Azara, dit le docteur Goldberg. Je pense qu’en fait, on a deux noms pour le même œuf monde. Vous vous êtes rencontrés là-bas et il m’a semblé que vous deviez vous rencontrer ici.

Nous nous asseyons, nos fauteuils se touchent. Le médecin reste debout, appuyé contre son bureau. Je remarque un cochon de bois qui sert de presse-papiers. Le cochon, le signe de ralliement des opposants au prince… Le docteur fixe la jeune femme avec son célèbre sourire ami singe oiseau têtu. Oiseau têtu ? Je vole donc je suis. Leonardo Da Vinci.

— Vous avez peur ?

— Pas du tout. Je suis très heureuse de cette rencontre. Bon, enfin si, j’ai quand même un peu peur.

Le docteur Goldberg esquisse un geste familier, les doigts sur son front, baisse la tête.

— Voulez-vous que j’aille me déguiser, prendre ma blouse blanche ?

Nous rions et nous regardons.

— On s’en babe, dit Judith.

J’incline la tête pour signifier mon accord. Judith ajoute :

— Moi je vous aime bien comme vous êtes… déguisé en Naya Angel.

— Entrez.

Il nous conduit dans un cabinet plus secret, aux cloisons capitonnées et aux sièges de cuir. Il s’excuse tout de suite.

— Ne vous offusquez pas. Il s’agit de vieux cuir de récupération. Ma veste de même. Sister Naya interdit naturellement l’usage du cuir prélevé sur les animaux, nos frères. Mais elle accepte la récupération.

J’ironise malgré moi.

— Sister Naya toujours. C’est bien ce que je pensais. Les maîtres de Sister Naya sont en train de devenir les maîtres du monde.

Le docteur Goldberg me fixe dans l’œil. Je peine à soutenir son regard.

— Ou les maîtres des mondes ? dit-il.

Le ton est celui d’une question à laquelle il n’attend pas de réponse. Ou peut-être d’une réflexion amère. Il ajoute à mi-voix :

— Ici, en tout cas, nous ne sommes pas les maîtres mais les serviteurs. Je suis là pour vous aider. Bénévolement.

— Mais Sister Naya vous paie ?

— Très peu. Je n’ai pas besoin d’argent. Je suis comme vous, en attente du départ. Pour une autre vie, un autre monde.

Il se frotte le front, cligne des yeux comme s’il avait mal à la tête.

— Bon, il m’a semblé nécessaire… utile enfin de vous rapprocher pour des raisons que vous allez découvrir tous les deux, si ce n’est fait. Acceptez-vous une séance commune ?

Judith répond très vite.

— Oui. Je l’attendais, cette séance, depuis que vous m’avez parlé de Mark Gordan, de Grandora et de la vallée de la Zaar. De l’hasard ?

Je suis pris de court. Je ressens une impression de danger, de mainmise. Mais il est bien tard pour refuser. J’acquiesce à regret.

Le mentor nous invite à nous asseoir. Il y a trois fauteuils alignés en arc de cercle. Judith prend celui de droite, moi celui de gauche. Le docteur Goldberg s’installe en face dans un divan. Les positions du médecin et des patients sont inversées. Je crois qu’il s’en amuse.

Il pose les mains sur ses genoux, se renverse en arrière.

— Vous, Judith, vous décrivez souvent vos vies secondaires, comme de petits paradis, où la vie se passe sans effort ni souffrance, dans un cadre idyllique. Des vacances sous un climat sinon délicieux, du moins très supportable. Mais le pays que vous appelez Azara est merveilleux, étrange, fou, tout ce qu’on voudra, mais certainement pas calme et reposant. Un lien très fort existe avec Grandora, le pays de Mark : la reine… rappelez-moi son nom, s’il vous plaît.

Judith lève la tête, cherche le nom. Exactement comme moi. Il vient sur ses lèvres, mais elle doit faire un effort pour le rendre conscient et le prononcer. Je suis sûr que c’est le même.

— Samara Ming, dit-elle.

Oui. La reine Ming. Le docteur Goldberg hoche la tête, reprend.

— À côté d’Azara, vos vies secondaires habituelles sont plutôt, disons terre à terre, assez proches de la vie bonobo et pas très loin du monde candide… Est-ce exact ?

Judith esquisse une moue de doute, puis hausse les épaules.

— Ma foi, si c’est ce que vous pensez.

— Azara est au contraire un œuf monde excessif et matériellement impossible.

— À Sister Naya, il me semble qu’on croit à un univers infini, transfini, bref, l’Extension. Tout existe dans un coin ou un autre, un temps ou un autre de l’Extension. Alors impossible, pourquoi ?

Le mentor réfléchit en scrutant la paume de ses mains.

— Peut-être. Il y a mille façons de concevoir l’infini. Que dis-je ? Une infinitie. Tout est possible en précohésion, à plus forte raison dans un œuf monde. Mais les impossibilités se multiplient au fur et à mesure qu’un monde prend sa cohésion. Azara, comme Grandora, est un œuf monde où l’eau et l’air sont complètement mélangés. On est souvent, pas toujours mais presque, à la fois dans l’espace aérien et sous la mer. Vrai ? Ce qui est franchement impossible dans un monde en totale cohésion. Mais il faut savoir que les mondes de changement échappent à la cohésion totale. Alors…

Avant de répondre, Judith le fixe d’un regard brillant de fièvre et presque de colère.

— On sait tout cela, docteur. Oui, Azara est un œuf monde. Un rêve de monde. Je suppose que c’est la même chose pour Grandora. Ce qui éclora, on n’en sait rien.

Le docteur Goldberg esquisse un signe négatif.

— Ce qui éclora est déjà éclos, de toute éternété. À mon avis, ces œufs ont éclaté et éparpillé leurs germes à travers l’Extension. Azara et Grandora ont la même reine, Samara Ming.

Samara Ming.

Judith me sourit.

— Je le savais.

Le docteur Goldberg hoche encore la tête.

— J’ai pris note de vos récits. Pour aller plus vite, on va considérer comme acquis que Grandora et Azara sont le même œuf, avec quelques différences que nous négligerons pour le moment. Et aussi que vous vous êtes rencontrés dans une sorte d’enfance rêvée, sous l’égide de la même reine légendaire, du côté du Thêta Ordentrag – c’est le nom que donne Mark à la maison où vous viviez. Judith l’appelle…

— Dragon Mansion.

Le mentor acquiesce d’un simple clignement de paupières.

— La principale différence, c’est que vous, Judith, retournez assez rarement à Dragon Mansion, dans l’Azara. Tandis que pour vous, Mark, c’est une vie secondaire… à peine secondaire, en tout cas presque unique et qui vous dévore. Vous vous sentez en danger.

Je retiens de justesse une exclam rageuse.

— En danger ? Ai-je dit ça ?

— Oui. Vous êtes toujours un enfant à Grandora…

— Presque toujours, c’est vrai.

— Grandora est la carte, le projet, d’un monde exotique où l’on vit au milieu d’êtres fantasques, sinon fantastiques, dans un décor infiniment pittoresque. Il vous inspire une forte nostalgie. Et, en même temps, c’est pour vous un lieu d’angoisse et d’effrai. Cette ambivalence est un phénomène connu. L’amour secret de Grandora vous attache, vous lie, et donc vous retient dans une enfance plus qu’à demi rêvée où vous étouffez. Une enfance qui vous interdit de vous accomplir en tant qu’être adulte. Un piège. Et vous étouffez de plus en plus en vieillissant. La seule façon d’en sortir, c’est un saut de phase. Un voyage.

J’essaie d’argumenter.

— Un saut de phase n’est pas toujours un voyage.

— Non. Mais un voyage est toujours un saut de phase. Peu importe.

Il me regarde en face. Je baisse les yeux. Je sais qu’il a raison. Ma colère monte, contre moi, un peu aussi contre lui. Sister Naya m’a aidé, m’aide toujours et… souhaite régenter complètement ma vie. Elle se prépare à me dévorer comme Grandora me dévore.

Tel est peut-être mon destin. Le docteur Goldberg représente Sister Naya, les mystérieux, invisibles et sans doute mythiques Angels. Je me révolte en même temps contre les deux dominations. J’essaie de résister à l’une et à l’autre. Je relève la tête, rend son regard au psy des anges.

— Pardon. Vous avez raison. Grandora n’est pas ce que vous nommez vie secondaire. C’est plus et moins, un cauchemar éveillé qui me gâche la vie bonobo… Je me débats pour m’échapper.

Le docteur Goldberg hoche la tête, nous étudie tour à tour, Judith et moi.

— C’est bien, Mark Gordan. Tant que vous ne vous abandonnez pas au piège, vous gardez toutes vos chances. Vous, Judith Adams, avez eu un coup de veine, ou peut-être avez-vous mieux joué ? Le Lien vous apporte la paix un peu béate qu’il dispense à quelques candides… pardonnez-moi le jargon Naya. Et vous êtes toujours préservée des aléas, servitudes et tourments qui vont souvent avec. Félicitations. Je pense que vous êtes prête pour le saut, l’envol, le trip. Le voyage. Vous n’avez plus besoin de mon aide.

Il revient à moi, joint les mains sous son menton.

— Vous aussi avez le Lien, Mark. Aucun doute. Mais quelque chose fonctionne mal pour vous. Ce n’est pas exceptionnel. Peut-être refusez-vous inconsciemment de vous abandonner. Cela mérite d’être étudié. Je voulais que vous rencontriez Judith, d’abord parce que vous vous connaissez en réel depuis la nuit du temps…

Judith acquiesce d’un signe de tête. Oui, nous nous connaissons et c’est ce qui m’effrée.

— Je crois, dit le docteur Goldberg, qu’elle peut vous aider mieux que moi, parce que vous vous méfiez du mentor de Sister Naya que je suis. Et Judith saura, si vous le souhaitez, vous entraîner dans son sillage paisible et fougueux à la fois. Elle est le meilleur sujet que j’aie jamais vu. La fille du Lien la plus parfaite !

Il sourit grimm’s.

— Je regrette de vous perdre, Judith.

— Mais vous ne me perdrez pas.

— bien sûr, quand vous serez partie, il y aura toujours une Judith Adams et un Philip Goldberg. Mais ce ne sera plus tout à fait vous ni tout à fait moi…

J’ai peur de faire du mal à cette femme. En moi, se cache mon double mauvais. À cause de Léo, j’ai toujours craint de me lier… même avec le grand Lien !

Je sens la menace. Grandora m’appelle. Non, je ne veux pas ! Je résiste une fois de plus. Je n’ai pas pris de médicaments aujourd’hui, surtout pas de déréal. Je veux me battre avec mes seules forces.

Grandora chante dans ma tête. Quelque chose me force à écouter la complainte de Maysummer. Je me vois au milieu des oiseaux et des poissons mêlés. Le cirque des montagnes qui enserre le Thêta Ordentrag, le paysage de la Zaar éclairé d’une lueur vert-bleu, à nulle pareille… L’autre, déjà, prend ma place en moi. Non !

Le docteur Goldberg m’a averti. Je suis en danger, plus qu’il ne le croit.

En danger de mort peut-être. Je lutte. Je sens une sourde exaltation me gagner, sans que la peur me lâche. Je me lève brusquement et je marche de long en large dans le cabinet du docteur Goldberg.

— Je me souviens d’un bonheur extrême, une fois, une seule. J’étais à Grandora, mais jeune adulte, déjà loin de l’enfance. Je me vois sortir de la mer, bouillant d’énergie et de joie. Nous sommes innombrables, hommes et femmes, nous avons tous un corps parfait, la force éclate dans nos muscles et dans notre cœur. Nous crions : « Maysummer ! Maysummer ! » Ça doit être le temps de l’éclosion. J’entends encore ce cri. Nous nous jetons dans les bras les uns des autres, nous nous étreignons longuement. Tant de bonheur, il nous semble que nous ne pourrons pas le supporter… Mais l’éclosion n’a pas réussi. C’est ça ?

— Les neuf dixièmes des œufs mondes ratent leur éclosion, dit le docteur Goldberg. Ils projettent des éclats dans toute l’Extension. Certains de ces fragments rejoignent des mondes en fin de précohésion.

Judith se lève et me fait face.

— Je sais, Mark. Maysummer, l’éclosion… C’est la même chose pour Azara. Ce sont des œufs de mondes impossibles. Même dans l’Extension infinie, tout n’est peut-être pas possible. Ainsi, Grandora ne peut éclore et retombe chaque fois à l’état d’œuf. Tu dois te libérer.

Je regarde la jeune femme puis le docteur Goldberg. Je cherche du secours presque malgré moi. Oublier le Thêta Ordentrag, la vallée de la Zaar, la reine Samara, la baleine des tempêtes… et mon frère Léo ? Je ne peux pas. Grandora me tient. Léo, l’autre, est en moi. Non… Si. Je peux lutter si je le veux vraiment. Je peux échapper au piège de l’enfance qui me happe. Maudite enfance.

Enfance maudite.

Échapper… Mais j’ai besoin d’aide. Je ne veux pas appeler le docteur Goldberg au secours. Je ne veux pas passer d’une domination ancienne à une domination nouvelle, plus insidieuse mais peut-être pire.

— Judith ?

Judith Adams. Elle, s’est libérée depuis longtemps de cette nasse qui me retient encore.

— Judith, comment connaissez-vous si bien la théorie des mondes ?

— J’ai fait un an de mondologie à Quantico, en Virginie.

Ah oui, la Quantica Miliana. Elle est près de moi. Je ne la vois plus. J’ai fermé les yeux pour mieux résister à la force qui me tire au fond de moi. Qui me tire vers la vallée de la Zaar. Judith me retient, je ne sais comment. Elle a pris ma main, elle chuchote à mon oreille :

— Mark, ne t’en va pas. Je suis là, j’ai besoin de toi.

Ah, si je pouvais singer de rire. Besoin de moi, Judith ? C’est moi qui… J’ouvre les yeux, je ne vois rien. Mais Judith est là. Je prononce son nom comme au Thêta Ordentrag, mais avec plus de douceur. Judith, Judith, Judith… Judith, allons voir l’ange mauvais.

27

May. Monde 1.2022

La petite troupe dévale d’un bon pas le chemin de la Grouse, pour la centième fois… Anne marche devant et impose son rythme.

May l’observe, intriguée, amusée un peu, anxieuse quand même. Anne ressemble de moins en moins à la jeune femme rieuse et détendue que May a accueillie quelques jours plus tôt devant la Magerie. Le raffut des hélicos lui chatouille les nerfs comme à tout le monde, mais ça doit être plus dur pour les adultes. Anne a écrasé une coccine sur sa joue. C’est mal et c’est dangereux.

May, elle, savoure le bruit avec pas mal de gourmandise. Le silence la troublait davantage. Vite, que les hélicos reviennent. Les hélicos, c’est la vie. On en voudrait des milliers dans le ciel !

Vava suit trente mètres en arrière. On s’arrête pour l’attendre. Ils sont bizarres. On a tous changé, on n’est pas encore habitués à être ce qu’on est.

Nora s’appuie contre un feuillard au tronc lisse pour se recoiffer, se bigeonner les lèvres au rouge et se passer les paups au noir. Elle a mis une robe. On dirait qu’elle est plus coquette qu’avant…

— Chite, je glisse. May, tu veux me tenir la glace ?

Vava s’assied sur le talus, pousse un fa à arracher les fleurs de coton. May se regarde dans le miroir de Nora, ovale avec un cadre noir, brillant. Derrière son propre visage, les joues rosies, les cheveux collés sur le front, May a un instant l’illusion d’apercevoir Dimi qui lui fait des signes amicaux. Un peu moqueurs aussi. Dimi rit genre, même quand il part pour une ponction de moelle.

Elle cherche à rattraper les souvenirs en fuite.

Les hélicos tournent entre la Magerie et la Grouse. On s’entend plus rumer. Ils se séparent, s’éloignent. May scrute encore le miroir de Nora. Dimi est toujours là qui rit grimm.

Si j’étais guérie, comment je le saurais ?

— À la maison ronde, ça pue la chite merdeuse, dit Vava. Ici la vase pourrie. Je veux foutre la quille chez mon père !

Anne lui babe le signe tais-toi.

— Écoutez. Une voiture qui vient d’en haut.

Nora met ses mains en pavillon à ses oreilles.

— D’accord. Nos visiteurs en blanc qui repassent ?

— À mon avis, dit May, c’est plutôt le longcar de Roussette. On dirait qu’il patine dans une flaque, elle l’emballe.

— bien vu, s’écrie Thomas.

— Ouais, convient Vava, c’est ma mère. Fait chiter.

Une minute plus tard, le vaillant et ahanant véhicule de Roussette pointe son mufle à un détour du chemin. La boue couvre le capot et étoile le pare-brise. On distingue à peine la conductrice au volant. Elle passe un bras par la vitre baissée et agite la main.

— J’arrête pas le moteur, je ne suis pas sûre qu’il repartirait.

Anne s’avance à la portière.

— Tu as des nouvelles de l’extérieur ?

— Je vous le donne en centimes. Mon mari a disparu.

— Non, tutain, c’est pas vrai ! s’écrie Vava en sautant du talus. Où il est passé, ce thon ?

— Arrête, toi. Tu vas filer chez ton père, c’est arrangé. Oui, j’ai quand même réussi à le joindre avec mon fantic. Il vient te chercher dès qu’il peut. Il s’inquiète de cette histoire de panthère qu’il a entendue à la radio. J’ai pas dit qu’à mon avis, c’est un complot de Brux et Orsini. Il va venir, c’est le principal. Mais j’ai essayé vingt fois d’appeler mon Peter Paul. Je l’ai pas vu depuis hier soir. Pas moyen de le joindre.

Je suis passé aux pépinières, personne. Tout est saccagé… Enfin, j’exagère, il n’y a pas vraiment de dégâts, mais un bi de gâchis. Je me suis arrêtée au village. Plusieurs personnes m’ont dit : « Oh, là, là, votre mari, on l’a vu dans la jipe des sanis, les gens en combinaison blanche, tout ça. Ils lui avaient mis un masque, mais on l’a bien reconnu quand même. » Quelle histoire, hein, peut-être qu’il a été contaminé par le virus. On est en quarantaine à cause de ces chiteries. Mais ça va pas s’arrêter là. D’après ce qu’on m’a dit à Saint-Faust, ils vont venir nous arrêter, tous, même vous, les Parysiens, et nous emmener dans une espèce d’hôpital secret. Qu’est-ce qu’on fait ? On essaie de se cacher ? Mais il faut que mon ex trouve son fils quand il viendra le chercher.

— Je crois qu’il vous faut appeler la garde nationale, dit Anne. Pour savoir où est votre mari et puis…

— Pour savoir ce qu’ils nous veulent à nous, dit Nora.

May observe les hélicoptères maintenant au-dessus de la forêt. Est-ce qu’ils guettent ? Ou ils cherchent toujours Panthera ?

Roussette se trémousse sur son siège, mi-excitée mi-affolée.

— Je commence à avoir la pète. On avait prévu avec mon Peter Paul d’aller quelques jours à la mer, sitôt les clients du chantier partis. Si ça tombe, on n’aura plus jamais de clients. Le commerce au pays, c’est foutu, avec les virus et tout le bazar !

Elle voit soudain le regard de May posé sur elle et, dans ce regard, tristesse et pitié. En une seconde, elle se dompte, ferme son clap, se penche par la portière grande ouverte et observe le ciel.

— Les hélicos sont repartis, non ?

Nora secoue la tête.

— Ils font un tour. Un de plus. Dans cinq minutes, ils reviennent.

— Ils nous ont à l’œil. Je suppose qu’y a pas moyen de se cacher.

Thomas s’approche, pose la main sur le bras de Roussette.

— Ne vous affolez pas. À mon avis, c’est du ciném. Pas de quoi paniquer. L’incident sera vite clos. Votre mari va rentrer, vous irez à la mer et les clients reviendront un peu plus tard.

Non, pense May, ça serait trop beau… c’est-à-dire trop mocho. Ça ne peut pas finir comme ça. Ils n’ont pas pris Panthera. Les hélicoptères reviendront, mais pas les clients, ni les chiens. Quelque chose de plus fantique va se passer.

Elle observe Thomas. Est-ce qu’il a changé, lui ? Pas de coccine en vue. Elle le sent un peu distant. Pas méprisant, presque. Il était si gentil au début, quand il m’aidait pour mes lettres. Maintenant, il me regarde à peine. Il en a marre de nous. C’est peut-être seulement qu’il est soucieux. Autant que les autres, mais il essaie de le cacher. Il fanfaronne. Va savoir.

Roussette se tourne vers la toubabe, les mains jointes.

— Docteur, enfin je peux vous appeler Anne ? Bon, vous croyez que le virus est mortel et que mon mari est contaminé ?

Anne martèle le toit de la voiture à coups de poing.

— Bordel de chite, ils se foutent de nous ! Il n’y a aucun danger pour les humains, j’en suis sûre.

Roussette pousse un long fa qui se change en plainte, puis en cri d’oiseau furib.

— Les salauds, ils nous font barrir. On n’est que des paysans, pour tous ces savants. Ils font des expériences, ils s’amusent, ils attendent de voir comment on va le prendre. On est des grenouilles de laboratoire pour eux !

Thomas fait mine d’applaudir.

— Vous avez tout billé, Roussette. À propos, vous avez vu Lola ?

Roussette scrute le groupe qui entoure la pouche.

— Elle n’est pas ici ?

— Elle est partie se balader avec Athanase. C’est quelqu’un que vous appréciez, je crois…

— Oh, là, là, Athanase, mon Thano. Un monsieur. Qu’est-ce que je dis, un monsieur ? Un génie, un grand homme !

— Lola est sûrement en sûreté tant qu’elle reste avec lui. Mais après ? On s’inquiète pour elle.

— Les événements ont dû la secouer. La panthère, le virus, les hélicos… Je vais essayer de joindre Athanase. Mes pauvres amis, nous sommes dans de sales culottes.

Nora juge le mom bon de reprendre en main sa bande ou ce qu’il en reste.

— Thomas, tu vas t’occuper de Lola, avec l’aide de Roussette, bien sûr. Vous, Roussette, vous phonez à la garde pour votre mari…

— Ce matin, c’était coupé la moitié du temps, le fixe et le fantic.

— Si vous ne pouvez pas joindre les gardes, vous irez sur place, à la caserne de Saint-Faust.

— Y a pas de caserne à Saint-Faust.

— À la plus proche, n’importe. Anne, tu devrais aussi appeler la garde nationale, savoir ce qu’ils ont en tête pour nous.

Anne sourit, observe les autres et le paysage, longuement.

— Réflexion faite, je me demande si on n’aurait pas plutôt intérêt à se faire oublier. Qu’en penses-tu, Thomas ?

Thomas hausse les sourcils.

— Si c’est du ciném comme je crois, vaut peut-être mieux qu’on ne se mêle pas du scénar. Restons spectateurs, pour le mom.

Roussette s’agite sur son siège, frappe le volant, proteste.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire de ciném ? Et toi, May, au fait, t’as eu ton analyse ?

La toubabe répond à la place de May.

— Elle l’a eue. Rien de grave. Elle fera six fois le tour du monde avant de se casser le petit orteil à Zanzibar.

Thomas grimmse méchant. May lui lance un regard de défi. Elle n’est pas sûre de l’aimer encore. Si j’avais seize ans et qu’il me propose de coucher avec lui, qu’est-ce que je répondrais ? Sûr que je répondrais oui, quand même. Ça n’a rien à voir.

— Ce n’est pas du ciném, dit-elle. J’en suis sûre. Il se passe un bazar chaud. Dimi ou Ali vous expliqueraient s’ils étaient là. Moi je… C’est le monde qui… le retour de la magie peut-être.

Elle a peur de se ridiculiser en voulant paraître trop maligne. Elle en veut à Thomas. Vava s’approche de la voiture en reniflant.

— Elle sent le pourri, ta charrette, mam’s !

— Hein, quoi ?

— T’aurais pas une bête morte dans le coffre ?

— Une bête morte ? Pourquoi une bête morte ?

Roussette bondit de son siège, se précipite pour ouvrir le coffre. Une sale odeur jaillit. Elle recule. Vava se bouche le nez, les autres reniflent. Roussette referme à moitié le coffre.

— Vide. Euh, juste deux ou trois pains de savon.

Anne s’approche pour voir, se penche, hume, éternue.

— Jetez le savon et désinfectez à l’eau de Javal.

— Je monte avec vous, Mary, si vous permettez. Et de la Grouse, je file au lac. Vous me faites une place ?

Anne se frotta les mains la mime pensive.

— Cette affaire prend vraiment une tournure étrange… May mouffe derrière ses doigts. bien vu.

Vava refuse de monter dans la pouche. Sa mère insiste. Il finit par se caser à l’arrière, un mouchoir sous le nez. Thomas s’assied à côté de Roussette qui lance son longcar dans le chemin.

Anne pose la main sur l’épaule de May.

— Et nous ? Si on se billait une séance de rêve ?

28

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Une bifurque s’ouvre devant. Le sentier se divise en deux, comme le chemin, une flèche à gauche, La Berge, et une à droite : Damery.

C’est à Damery que je veux aller. Je crois.

Le sentier de gauche descend une pente sableuse. Je suppose qu’il conduit à la rivière… où peut-être m’attendent les docteurs Blocus.

À droite, le sentier est une simple trace sous les grands arbres. Je reconnais les feuillards et aussi les bolos, plus minces, presque blancs, d’autres plus petits, peut-être des cerisiers sauvages. Mon ami le chien jaune et blanc aboie par là obstinément. Est-il vraiment mon ami ? J’essaie de le croire. J’aime sa voix familière, pleine de colère et de tendresse à la fois.

Je l’appelle.

— Oscar ! Oscar !

Il approche, se glisse entre les arbres, prudent, inquiet, le nez baissé, les oreilles frémissantes.

— Oscar, veux-tu être mon ami ?

Ce nom semble lui plaire. Il s’assied sur son derrière, aboie vers le ciel comme à la lune ou au changement. À ce mom, un bruit énorme déchire l’air au-dessus de moi. Le chien s’enfuit en hurlant. Je sursaute, un cri m’échappe, je me cache derrière un arbre. Qu’est-ce que c’est ? Un hélivole ? Non, un… airplane.

J’ai l’impression qu’il fonce vers moi. Il passe à quelques mètres au-dessus des arbres avec un grondement dino, j’ai à peine le temps de distinguer sa forme pointue, ses ailes courtes. Il pique, disparaît derrière les hautes branches et s’écrase à cent ou deux cents mètres de moi. Choc, explosion, une onde de chaleur me fouette le visage. J’aime la brûlure.

Les flammes montent tout de suite jusqu’au sommet des arbres. Mon cœur bat la chamboule. Est-ce la guerre ?

J’ai peur. Le chien a disparu. Je ne peux rien pour les malheureux à bord de l’épave en feu, l’équipage, les passagers… pulvérisés !

Les secours vont vite arriver, mais je… Je préfère être loin. Sans l’avoir voulu, je me rephase deux ou trois cents mètres en arrière, près de ma valise. Un petit désastre à côté d’un grand. Ma valise est ouverte, à moitié déchirée, le contenu éparpillé dans l’herbe et les buissons tout autour. Je me penche pour ramasser mes possessions. Mais à quoi bon ? La valise est éventrée, la serrure arrachée… J’abandonne tout.

Je fuis, mon sac à la main. J’arrive à une nouvelle bifurque. Trois pancartes. Damery – c’est le sentier que j’ai pris. À gauche, La Berge. À droite, encore La Berge. Un aboi de ce côté. Le chien Oscar reparaît dans la forêt, entre le sentier du milieu et celui de droite. Je jurerais qu’il veut m’attirer vers lui. La chaleur est très forte. Très bonne. J’hésite un instant, puis décide de le rejoindre. Il m’entraîne sous le couvert des grands arbres. Un camion débouche du chemin principal et pile au carrefour. Pas un camion, mais une de ces grosses voitures carrées qu’on appelle… que je me souvienne… des deux-trains, je crois.

Les occupants bondissent à terre. Contente qu’ils n’aient pas eu le temps de m’apercevoir. Ils sont vêtus de scaphes blancs qui les enveloppent de la tête aux pieds. L’un porte un extincteur, l’autre une sorte d’arme… Tout deux ajustent la visière de leur cagoule et foncent en direction de l’avion écrasé, laissent leur voiture moteur tournant.

Je me souviens que je dois fuir les docteurs et tous les humains en blanc. Pourquoi, j’ai oublié. Je décide de suivre le chien Oscar.

J’ai tant oublié, mais je suis libre.

Je cours dans la forêt, sous les arbres. Il n’y a plus de sentier, ça m’est égal, le… la futaie est propre et claire. Je cours. Je n’ai pas peur. Le chien me précède d’assez loin, quelquefois je le perds de vue, mais j’entends toujours ses jappements, ses appels. Je le suis.

De nouveau, le ciel s’emplit de fracas. Les hélivoles, ces drôles d’appareils, sont de retour. On croirait des sortes de bêtes, avec leurs pattes prêtes à griffer, leurs gros yeux à facettes d’insectes changés, leur façon sournoise d’avancer, un peu de travers, prêtes à l’attaque. Les grandes pales battent au-dessus d’eux et semblent les porter. J’arrive au bord d’une clairière, je les vois mieux. Je crains qu’ils ne se posent et ne viennent me prendre. Pourtant, ils me fascinent et j’ai envie de les regarder. Le chien m’appelle encore, je fais comme si je ne l’entendais pas. Je lève la tête, la main en visière sur les yeux, et j’observe dans le ciel le ballet, on croirait des ebenezers affolés. Ils tournent autour de la fumée qui s’élève de l’épave en feu. Mes paupières cuisent. Je cache mon visage dans mes mains un mom temps. Puis je baisse les mains. La brûlure est si douce.

La fumée noire se répand, s’étend. Les flammes montent très haut. Les hélivoles prennent de l’altitude. Ils sont quatre, maintenant, de toutes les couleurs. Beaux comme des oiseaux.

Je n’arrive pas à détourner les yeux. J’ai l’impression que les flammes s’élancent à leur poursuite et qu’ils glissent, obliquement brusquement pour leur échapper.

Le chien jappe plus fort, plus près, voix suppliante. Il ne veut pas s’échapper sans moi. Il est si amical. Et moi je reste clouée sur le sol mousseux de la clairière. Je n’ai pas l’envie de fuir.

Je sens un souffle chaud sur mon visage. Les flammes s’approchent. La forêt entière est en feu. Des sortes de gros champignons éclatent et répandent partout piquante odeur. Éclaboussent visques jaunâtres jusque ma figure. Je rémore : les acidolos. Beaucoup encore d’acidolos dans la forêt ici. Feu, chaleur. Vive brûlure, douleur bonne. Quand je ne vois plus les hélivoles, je sens une envie bouger, m’en aller. Je réponds au chien étrange :

— Ami pao !

Oscar est nom bête. Je l’appelle ami pao. Le paoïsme philosophie chinoise. J’aime. Il aboie tristement, j’essaie le rassurer.

— Tu vois, je viens.

De nouveaux hélivoles approchent avec leur bruit de métal tordu qui shrafe l’air. Ils sont six ou huit, je ne regarde pas. Ne veux plus les voir. Je traverse la clairière en courant. Je suis complètement sous le ciel nu. Deux hélivoles dansent leur danse juste au-dessus de moi. Les pilotes m’ont vue. Ils piquent, passent, remontent. Il y a une folie entre le chien, les appareils volants et moi qui vais au heu inconnu, Damery. Ou peut-être La Berge-Damery.

Les flammes volent partout sous les arbres, autour. Ce sont des écharpes blanches ou alors des bulles allongées, blanches sur les bords, avec une tache bleue au milieu, comme un œil. Elles sont très chaudes, presque brûlantes. Elles filent tout droit en obliquant juste pour éviter les arbres. Mais quelques-unes semblent attirées par moi. Elles zaguent à proxim, une seule m’a touchée. Ma chemise a été brûlée au-dessous de l’épaule. Je sens une forte cuisson au bras. Plus d’étoffe de l’épaule au coude, ma peau très rouge, une traînée noire sur l’avant-bras. Délice.

J’ai mal. Je fuis. J’ai perdu mon sac. La chaleur toujours vive. J’ai soif, soif. J’aime la soif. Je voudrais que le chien ami pao me conduise à une source pour boire. Au moment où j’arrive au bout de la clairière en courant vers la forêt épaisse, les hélivoles piquent vers moi, avec leur infernal et merveilleux bruit.

29

Mark. Monde 2. Vers 2020

J’ai réussi.

J’ai échappé à Grandora. Je marche dans la ville. Je reconnais à peine la capitale de la principauté, n’importe, une ville. Je me sens à l’abri de Grandora et de ses monstres. Pour un moment.

J’avance au milieu d’images mouvantes, une sorte d’hologramme flou qui m’enveloppe, s’efface, revient. La nature libre, ancienne, se superpose au décor de la ville. Champignons par multitude, niches de lumière si serrées qu’une vapeur d’or en jaillit et que la terre ressemble au ciel. Vision du passé ou d’un monde en précohésion ?

Les images se brouillent, le spectacle s’éloigne.

Je cours. La ville est déserte. Pourtant, c’est bien Orsini, je distingue dans la brume les formidables tours des supernationales. L’angoisse me pince. J’étouffe une seconde.

Ah, c’est quand même mieux que Grandora !

— Mark.

Une voix m’appelle. Féminine, familière.

— Mark, c’est moi, Judith. Judith Adams…

J’essaie de fuir. Je ne veux pas qu’elle me rejoigne. Je ne sais pas trop ce que je veux. Je suis à la fois l’homme adulte vivant une vie presque normale dans la Principauté, en l’an 2023, et puis l’enfant prisonnier d’un monde perdu. Un œuf monde. Les désirs de chacun se mêlent et se contrarient.

Je cours, haletant et trébuchant. L’espace est lourd, l’air épais. Judith se rapproche, m’appelle encore.

— Mark, attends-moi. Au nom de Samara Ming, attends-moi !

Judith est la femme que j’espérais rencontrer, mais l’enfant de Grandora ne veut pas le savoir. Elle m’a presque rattrapé. Elle trotte, elle vole pour ainsi dire, aussi aérienne que je suis écrasé. Elle a enfoncé son sari sous la ceinture d’un short de flamme noir, très court et très serré, qui dégage ses longues jambes. Elle me prend le bras.

— Mark !

Je cède à la pression qui me retient. Tout va bien.

— Judith…

Nous marchons côte à côte. Dans la rue vide où le silence est si profond qu’il semble hurler. Le bruit boule de nos voix rebondit contre les murs, s’envole sur les toits. Je demande :

— Sais-tu pourquoi il n’y a personne ?

Judith réfléchit le temps de laisser la boule s’en aller.

— Tu n’es jamais passé dans une oscillation ?

— C’est une sortie de phase un peu spéciale. Oui, j’en ai vécu deux ou trois… J’avais oublié.

— J’ai étudié les phases en mondologie. Un trouble du temps, ou de l’espace. Ou des deux. Ou du changement. Ou les trois ! Ça pourrait être un effet de branes qui se frôlent ou se choquent, un milliardième de nanoseconde ou un peu moins. Le Grand Lien permet de se glisser à l’intérieur. Nous pouvons en profiter, même si nous ne pouvons pas l’expliquer. Tout ce qui vit, tout ce qui bouge disparaît, sauf nous et les oiseaux.

— Oui. J’ai déjà connu quelque chose de ce genre.

— Et aujourd’hui, tu as eu le bon réflexe de passer dans une oscillation pour t’échapper.

— Mais je fuis une menace intérieure.

— Tu es avec moi, c’est l’essentiel.

Elle me serre le bras et m’entraîne. Elle écarte son sari pour me révéler un cochon de métal fixé à son sein par une épingle.

— J’espère que tu n’aimes pas le prince-président.

Le cochon, le fameux emblème des opposants. Dans le mouvement son sari glisse. Elle l’ôte, me le lance à la tête, par jeu.

— Cherchons une maison. Vite.

— Pourquoi aucune voiture ? On devrait voir les véhicules arrêtés, au bord du trottoir ou…

— Regarde ton poignet. Il ne te manque pas quelque chose ?

— Ma montre.

— Tout ce qui est électronique disparaît dans une Oscillation. Oh, en cherchant bien, on billerait sans doute quelques véhicules en panne, batterie vidée, systèmes éteints. Pas d’éclairage, non plus.

Le sol se dérobe sous mes pieds, Judith s’accroche à moi.

— Le temps bouge. Attention.

Elle m’attire vers elle. Je sens battre son cœur dans ma poitrine, comme s’il se mêlait au mien. C’est un choc fort, pas vraiment plaisant. Souffle un léger vent qui plaque le sari de Judith contre mon visage. Je respire une odeur un peu acide, pas tout à fait inconnue. Et puis nous sommes ailleurs.

— Suis-moi au bureau des Ordures. J’y ai travaillé, je connais. Il y a des passages qui donnent n’importe où en ville.

Le bureau est vide. Mille couloirs sans lumière. Mille petits cochons taggués sur les murs ou suspendus aux portes. Les Ordures sont un bastion des ennemis du prince. Nous courons, la main dans la main, entrons dans une chambre, un appartement quelconque. Je sais que Judith nous a conduits là sans hésiter. Peut-être connaissait-elle ce heu ou bien se souvient-elle d’un mom perdu mais déjà vécu.

La pièce me semble étrangement vide. Ah oui, manquent tous les appareils électriques… Du café froid dans une cafetière de verre. Bon à prendre. Je pose le sari sur un fauteuil. La soie vive se gonfle, se soulève, retombe. Je remplis deux tasses, m’approche d’une large baie qui donne sur les toits d’en face. Une oscillation…

— Comment échappons-nous au phénomène ?

Judith répond tout bas, derrière mon épaule.

— Nous nous servons du Lien, Mark. Nous pouvons changer de phase, glisser un peu dans les oscillations, sur les franges étranges.

— Lunatic fringes… Je viens d’apercevoir un oiseau. Un avelf, je crois. On jurerait qu’il nous suit.

— Certains animaux ont aussi le Lien. Les oiseaux sont plus intelligents qu’on ne nous le racontait. Tu sais, une cervelle d’oiseau ? Ils ont sûrement quelques-uns des pouvoirs que donne le Lien.

Dans la pièce fermée l’écho ne résonne pas. Les voix semblent même étouffées. Passe un léger souffle. Judith me caresse la nuque. Je me retourne. Elle est nue. Elle bille un rire doux.

— Tu ris ?

— Non, c’est toi !

Judith nue et belle. Ma tête bourdonne comme un bocal de miel empli de guêpes prisos. Quelque chose se déchire au très profond de moi et j’ai peur. Je l’aime. Elle est… Non, elle n’est pas la seule femme que j’aie aimée. Seulement celle pour qui j’ai à la fois, depuis toujours, le plus de désir et le plus de tendresse. Depuis Grandora, le Thêta Ordentrag… Et celle que je crains tant.

Oh, son rire tremblant et gai, où elle sait si bien mettre des chips de bonheur. Un zodiaque automatique affiche le signe du cochon. Tout à fait dans mon humeur.

Elle est nue. Nue sous la lumière dansante d’un monde en oscillation. Un peu amaigrie, je crois : ses côtes se dessinent sur son buste. Ses seins, longs fruits aux pointes gonflées, semblent avoir aspiré toute la chair de sa poitrine. L’étrange courant d’air qui vient d’ailleurs éparpille ses cheveux de jais sur son visage pâle et lui mime une allégorie. Son ventre et ses aines dessinent une exquise carte de l’Inde, au triangle brodé de soie noire. Vive chair, berceau des anges. À s’en lécher jusqu’à ses cornes de Slan pour qui en aurait. Nos regards se croisent, je lis dans ses yeux une invite un peu provo. Elle est mon éternelle Judith. Je ne renierai plus l’œuf monde où nous sommes nés tous les deux, quel que soit son nom.

Elle vient s’appuyer à la baie, écrasant son ventre et ses cuisses contre la vitre et m’offre le spectacle goulant de ses fesses. Maintenant, quatre ou cinq oiseaux battent des ailes de l’autre côté de la baie. D’autres voltigent en grand nombre au-dessus des toits et plus haut dans le ciel. Judith les applaudit à petits gestes presque silencieux et tourne la tête vers moi.

— Il y a toujours profus d’oiseaux dans mes vies secondaires. Si le monde devait échapper un jour aux humains, ce qui serait justice, je préférerais qu’il soit conquis par les oiseaux que par les fourmis.

— Ou les rats ?

— Ou les rats.

Judith m’enlace. Ses doigts effleurent l’étoffe de mon pantal. Le désir me brûle jusqu’au bout des ongles. Le temps de l’oscillation tombe goutte à goutte comme le sang d’une mince blessure. J’ouvre les bras. Elle joue, me frôle, me serre contre elle, s’échappe.

— Mark, tu es là, je suis là. Nous sommes seuls dans ce coin caché du monde. Caché sauf pour les oiseaux. Qu’attends-tu pour ôter toutes ces étoffes ridicules ?

Des éclairs blancs tombent de l’espace et illuminent la chambre pendant que je me débarrasse des oripeaux de la vie bonobo.

— Les éclairs sont un effet de l’oscillation, dit Judith. Comme ça, on n’a pas besoin de chandelle.

J’effleure sa hanche, mes doigts glissent sur sa peau mouillée de sueur. Il fait très chaud sous l’oscillation. Elle frémit, se retourne et me fixe les yeux dans les yeux, à la lueur d’un éclair. Ses prunelles me semblent agrandies, ses joues plus creusées, ses pommettes plus hautes. La fantique lumière de l’orage exalte sa beauté. Elle me prend la main, m’entraîne vers le lit.

— Vite, Mark, vite.

Elle ajoute plus bas :

— L’oscillation peut finir à n’importe quel moment. Et puis…

— Et puis ?

Je connais la réponse. Je suis conscient de ce qui se passe en moi.

— Nous changeons, dit-elle. Tu l’as senti ? Des glissements presque imperceptibles. Nous les mesurons à peine. Nous restons presque nous-mêmes… mais pas tout à fait.

Une coccine se pose sur sa gorge.

— Et nous risquons de nous perdre.

— Viens.

Je respire son parfum et j’essaie de me souvenir. Elle sent la mer et le ciel mêlés, Grandora et Azara. Ses seins tièdes, fermes, souples, ronds et longs à la fois emplissent mes paumes et débordent de mes doigts. Nous flottons dans l’eau transparente de la Zaar. Elle s’échappe, je la rattrape. Je caresse sa nuque, pétris son ventre. Sous la mousse frisée, la source. Elle s’ouvre en grondant.

— Mark ? Je suis Judith, ta Judith.

— Ma Judith…

Suis-je Mark ?

— Tu te souviens de Dragon Mansion ?

Dragon Mansion ? Ce n’est pas mon pays, Judith, c’est le tien. L’orage d’oscillation jette ses flammes sur nos corps enlacés qui s’étreignent. Sous mes mains, sa peau et ses plis s’effacent. Son corps se dissout une seconde, revient. Elle se love contre moi, m’enserre de ses membres.

— Mark, je ne suis plus… Vite !

Elle n’est plus tout à fait Judith, je ne suis plus tout à fait Mark. Nous nous rejoignons un instant, puis nous séparons.

L’oscillation a projeté dans la chambre un oiseau multicolore qui guette nos jeux et nous applaudit de ses ailes. Becque une coccine au passage. Une seconde, je deviens l’oiseau. J’observe la scène de haut et je sens un grimm’s très moqueur jouer sur mes lèvres. Je tire la langue à l’oiseau… à moi-même. Judith ferme les yeux, disparaît en elle. Longtemps après, quand elle me regarde, je distingue dans ses yeux immenses une lueur de panique ou d’absence. Étrangère. Elle se lève d’un bond, belle guenon à poil, cherche ses vêtements.

— Oh, Mark, pardon. Où sommes-nous ?

— Tu as oublié l’oscillation ?

Habillés en hâte, nous nous postons devant la baie, nous guettons le ciel, la rue tout en bas. Les éclairs ont pâli. Des ombres vagues passent en l’air.

— Les oiseaux ebenezers.

Au sol, des silhouettes, des formes incertaines, translucides.

Je réponds avec retard à la question de Judith… si c’est Judith.

— Où sommes-nous ? Principauté d’Orsini-Ordentrag, Thêta, la capitale. Et je crois que la police du prince est à nos trousses !

Elle enfile lentement son sari, l’étoffe glisse, bat, lui échappe, s’envole. Elle réussit finalement à s’habiller, secoue la tête, me fixe, grimmse un doute.

— La police ? Ou plutôt les services secrets d’Orsini. Ils te traquent, n’est-ce pas ?

Un long silence. Judith baisse les yeux.

— Qui es-tu maintenant ?

Qui suis-je ?

— Je suis Léo Gorman. Reporter au Courrier de la principauté… et opposant notoire à Son Altesse Sérénissime le prince Morgan, président à vie d’Europa 1. Tu es bien Judith Adams ?

— Oui, Judith Adams. Je suis… j’étais... j’ai été assistante de recherche pour Sister Naya.

— Mais qu’est-ce que Sister Naya ?

— Je me souviens d’une légende. Sister Naya serait une forme plasmique, une matrice, vestige d’un œuf monde qui aurait dû être parfait, une utopie merveilleuse, le paradis quoi. Mais l’œuf a avorté et éclaté. L’explosion a projeté le germe qui s’est répandu à travers l’Extension, tout le reste de l’œuf étant détruit à jamais…

— Le germe était Sister Naya ?

— C’est ce que prétend la légende.

— Et il s’est répandu dans tous les univers ?

— Une infinitude, mais pas tous. Car il y a forcément une infiniade, une infinimie de mondes où Sister Naya n’existe pas…

— Merci pour la leçon. Quand un paradis éclate, il donne cent enfers. Ou une infinitie.

— Et tu sais comment on s’est phasés dans cette oscillation ?

— On était en fuite tous les deux, je suppose. On s’est servis du Lien pour échapper à nos poursuivants. Et l’oscillation peut cesser d’un instant à l’autre. Je vais tâcher de me mettre à l’abri. Bonne chance, Judith !

30

May. Monde 1.2022

Anne et May sont installées pour la séance de rêvo dans la chambre de May, à l’étage, au milieu d’une pullue de coussins, de toutes tailles et toutes couleurs. Par les fenêtres, le soleil de la fin d’après-midi jette une lumière un peu ternie car l’orage monte. Mais l’air rafraîchi est délicieux à respirer, sans odeurs mauvaises.

May se rouleboule entre trois coussins.

— Anne, j’ai quelquefois des cauchemars où ça pue, où j’ai peur, où je suis enfermée, chassée, mordue… des trucs comme ça. Même certains où je vois des gens ou des anims torturés. Crois-tu qu’il y a des mondes où la douleur n’existe pas ?

Elle envoie à Anne, en coin, un grimm’s d’excuse.

— Comme toubabe, ça me paraît difficile, répond la docteure.

— Si l’univers est infini, tout est possible quelque part, non ?

— Il faut raisonner autrement. Tout ce qui est possible existe dans l’Extension, comme ils disent. Seulement ce qui est possible. Et je crois pas que l’évolution ait pu produire des êtres supérieurs insensibles à la douleur.

— Dommage.

On pourrait essayer quand même.

Ouais, le monde est plus souvent affreux que bono chicos. Mais elle en prendrait volontiers pour dix, vingt ou trente ans.

Plus ? Elle ne peut se représenter tant et tant d’années, ni elle-même déguisée un jour en grand-mère presque centenaire. Impossible. Mais avoir vingt ans et… euh, coucher avec Thomas, par exemple.

— T’as un peu déchiffré mon analo, Anne ?

— Dur à cause des codes. J’ai réussi à joindre Eckhart avec mon fantic. Le tzar centro de l’hospi a été gentil de me décoder les résultats. Seulement il y a un hic… à faire grimmser un oiseau chemise. Tu vas rire.

— J’ai pas si envie.

— D’après l’analyse, t’es morte depuis une semaine, ha, ha !

— T’es rassure.

— Écoute, ça veut dire que les tzars de la boîte se billent les pédales. Erreur, ils t’ont confondue. Tu te portes comme un oc de la forêt magique. Parlons de tes rêvos pour changer.

May essaie de chuchoter pour contenir son excite.

— Depuis que je sais voler en rêve, je n’ai qu’à décoller, je m’en vais dans le ciel air-eau et je laisse les cauchemars en bas, la salopie, la peur, les enchites et tout. Dans l’air-eau, je suis bien, je suis libre. Il faut plus d’air que d’eau. S’il y a trop d’eau je risque de me noyer. Mais c’est goulant. Quand on sait voler, on est un peu les maîtres du monde, on plane au-dessus de tout… Enfin, je sais pas comment le dire. Dimi t’expliquerait, lui, il le fait tellement mieux que moi. Il a inventé des tas de trucs pour perfectionner ses rêvos. C’est lui qui m’a appris au début. Maintenant, il vole comme un avelf, c’est même trop facile pour lui. Moi, j’ai toujours un doute, chaque fois. Je décolle bi à bi, ça donne du suspense, au Heu que lui il monte la-si-do, mieux qu’un hélico, genre fusée plutôt. Et moi, chaque fois que je me rends compte que ça marche, qu’on peut vraiment voler, je suis si heureuse. J’me dis : oui, oui, on peut voler, on peut voler. Rien d’autre compte plus, on peut voler… Il n’y a plus de différence entre le rêve et le réel. Le rêvo est la vie, la vie est le rêvo. En commençant à voler, je sais que je rêve. Et après, je suis sûre qu’on vole aussi dans le réel, mieux qu’on nage. À ton avis, est-ce qu’il y a des mondes où on peut voler en réel ?

Anne pousse un fa et toute la gamme soupir. Ouvre la bouche pour exprimer un doute et se tait.

— Le réel…, dit-elle enfin avec un geste vague.

La chambre est une pièce longue, haute de plafond, au premier étage de la Magerie. Un escalier tournant accède au second sans passer par le couloir. Sous l’escalier se ploufe un merveilleux recoin. On a rétréci la pièce avec des paravents et des rideaux qui cachent les murs moisis et le papier peint décollé. Outre les coussins qu’elle a raflés dans la maison pour les sauver de l’humidie, May a rassemblé un tas de vieux jouets, éparpillés sur le plancher, le lit, une table haute et une basse, un bureau d’écolier devenu trop petit pour elle, où elle installe des poupées et des doudouches. Au fond du lit, un lit d’adulte et même de couple. Un ours blanc de la taille d’un enfant de trois ans préside un congrès de pelus.

Sur une vieille tapisserie délavée, on découvre une scène fantique : au milieu d’une clairière, une belle femme brune, une espèce de panthère et une foule d’animaux autour d’elles. Peinture connue, d’après un conte d’Anderson, La Princesse de la forêt…

May respire avec plaisir les odeurs de la chambre, les relents âcres ou acides de la maison, mêlés au parfum ténu des choses qui retiennent un peu de son âme. Elle a très envie de se glisser sous l’escalier, de tirer le rideau qui ferme le recoin et de se blottir hors du temps. Hors du sacré mondo !

— Je n’ai pas grand-chose à t’apprendre sur le rêve de vol, dit Anne. Qu’est-ce que tu souhaiterais ?

May prend son visage dans ses mains, chauffe ses neuros, comme Dimi dit. Anne s’allonge sur le dos et considère la géographie dessinée dans le plâtre par l’humidie, puis la scène de la tapisserie, la princesse et ses anims dans la clairière.

May ferme les yeux et appuie l’index sur son front. billé !

— Cette nuit, je voudrais rêver que les hélicoptères reviennent et que je vole avec eux. Je voudrais être tout de suite en l’air sans avoir besoin de m’envoler.

Anne se pince le menton.

— C’est ce qui se passera. Je te le promets.

31

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Les deux hélivoles se laissent tomber dans la clairière. Cernés par les flammes volantes, ils rebondissent avant d’avoir touché le sol. L’un d’eux, le blanc, prend feu tout de suite. Il remonte quand même comme l’oiseau flèche, je l’aperçois à travers la cime des arbres. Je cours à la poursuite de mon chien ami pao. Je lève les yeux une seconde et je vois l’hélivole blanc exploser en l’air très fort. J’espère que le pilote est parti par une flamme volante et qu’il vit toujours dans l’univers infini. D’autres langues de feu s’échappent dans toutes les directions, des débris pleuvent sur la forêt. J’admire le spectacle, joli artifice, fête de lumière et de sons.

Les sons s’arrêtent, les feux continuent un instant.

D’autres flammes bleutées filent ras le sol autour de moi, s’enfoncent dans les grandes plantes à dentelles plus vite que le vent. Que le vent, que le vent… Je sens fort la chaleur quand elles me frôlent. Très bon. De mom en temps, on en voit éclater une contre un tronc, dans une gerbe d’étincelles blanches et bleues.

Elles crépitent en passant, un peu plus fort en éclatant. J’aime ce bruit. Une odeur d’orage me grise les poumons, la tête, le sang. Œuf de monde pas encore fini… J’ai peur mais l’aime, tremble de plaisir. Je danse en riant au milieu des flammes volantes.

Les hélivoles grondent, très nombreux. Impossible de les compter. J’appelle chien par le nouveau nom que lui donne.

— Ami Pao, ami Pao.

Aboie loin et bas, au profond de la forêt. Animaux longs et minces glissent à mes pieds, jolis. Reptiles serpents, gris, presque verts, presque rouges. Couverts d’écailles luisent sous l’éclair des flammes volantes. Je m’arrête pour les laisser passer. Qu’ils aillent. S’en vont tous vers la droite, sur le sol de mousse.

À côté, je vois tout petits animaux qui trottent sur leurs pattes menues. Je demande si ce sont des… des mulots, rats des champs dans les contes. Peut-être. D’autres animaux s’échappent aussi du feu, noirs et gros, d’autres encore plus hauts, clairs et minces. Ils passent comme fées ou follets. S’en vont dans une autre direction. Tant pis. Voilà, ils sont passés.

Des oiseaux de toutes les couleurs volent et pipient dans les branches. Cris joyeux. Ils espèrent sûrement devenir les rois du monde éclos après l’incendie !

Je suis obligée d’aller de l’autre côté pour suivre ami Pao. Ne vois plus aucun serpent. J’arrive devant un champ immense de plantes hautes, les unes très vertes, les autres un peu brunes, sèches. Des fougères, je sais. Je mémore ou je crois un monde couvert de fougères très grandes, anciennes. Quelques-unes plus hautes que moi, je suis peut-être petite pour une humaine, j’ai oublié.

Je suis bien. J’ai le sentiment délicieux, la sensation bonne et pleine. J’aime aussi la soif beaucoup. Je boirai plus tard pour ne pas mourir, à la source ou je ne sais pas.

Ami Pao m’appelle encore d’un côté. Une flamme me brûle la cuisse en passant. C’est moins bon. Je ris, douleur beaucoup, plaisir un peu. Ma jambe pantal est toute noire. Je touche, j’ai les doigts charbonneux, je bille joli. J’aime le mal et le sale beaucoup.

Je vais dans les fougères grandes. Non, le chien m’appelle encore entre le feu et ailleurs. Je dois le suivre. Il connaît un passage. Il aboie doux, loin. Je marche vers, j’ai très confiance. Jamais perdue.

Une flamme volante tourne autour de moi puis va, s’en va. D’autres vont, s’en vont loin. Une qui tombe au milieu des grandes plantes sèches. Les tiges brûlent aussitôt un doux feu beau. Je recule, je tourne et cours vers le chien Pao.

Direction du soleil. Je le vois très haut dans le ciel bleu blanc gris. La nuit viendra dans un temps long, j’espère. Je dois arriver au lieu Laberge-Damerie avant le soir sombre. Je cours. Mes souliers sont usés, abîmés. J’aurai bientôt les pieds nus. J’aime les pieds nus.

Je ne vois plus les flammes, deux hélivoles encore, haut loin dessus la forêt. Mais s’en vont danser dans le ciel. Bruit doux dans ma tête. Ils vont. Ils vont. Le monde naît, naît sans fin. Beau.

Loin va l’ami pao le chien. Je cours, les branches, les hautes plantes me griffent visage et mains. Assez bon. Je sens les brûlures dans mon corps, cuisson un peu agréable sur la peau nue, moins sous les vêtements qui frottent. J’ai envie me mettre nue. J’ai peur que le chien ami voie plus !

La soif vient dans ma bouche, sur ma langue, dans ma gorge. Plaisir et douleur mêlées. C’est le monde. Je l’aime.

Je cours et puis m’arrête. Je respire, écoute, repars. C’est bien. Je glisse vite quand je veux. Je sens toucher à peine la terre dure. J’arrête le temps par petits moms et je vais. Je rattraperai chien même s’il court vite. Si je voulais, je rejoindrais tout de suite, un instant beau. Je joue comme un hélivole dans l’air. Je vais façon des flammes volantes, évite les arbres d’un pat de reins léger, si facile, buissons, trous bosses de terrain. Je danse, un mom.

C’est vraiment le monde. Bonheur et un peu douleur. Soudain, je ne pense plus clair, je me cogne contre un arbre, espèce bolo blanc, je crois. Ma tête éclate de douleur, je crie, c’est assez bon, pas trop. Je ris un peu pour grimmser bêtise. Attention, Isabella, c’est le monde, tu n’as pas d’angel pour te tenir la main. Bêtise non, plutôt folie.

Folie, douleur, délices. Un moment, pas tout l’été long, juste en attendant le lieu. Après, ce sera bon encore, folie, douleur, délices… Un moment long, pas l’éternété. Mais j’ignore, j’espère.

Le lieu Labergedamery j’arriverai mais pas pressée.

Un chemin large, près d’un croisement d’autres chemins, grand, moins d’arbres. Le ciel découvert, moins bleu, plus gris. Les arbres s’écartent de tous les côtés comme des hélivoles. On dirait l’image d’un film de ciném.

Je vois grand large d’espace et le soleil qui a un peu baissé vers l’horizon… la nuit peut-être, l’heure de coucher ?

J’entends un bruit moteur, tourne la tête, vois la grosse pansue machinevole sur la forêt en feu. Je souviens : airplane à eau pour éteindre l’incendie. Les flammes sautent au-dessus des têtes d’arbres. Quelques langues un peu bleues jaillissent toujours. Deux passent dans le chemin vite, longues, assez loin. Déçue, je n’ai pas senti la chaleur. Là-haut, plein ciel, la bête pansue déverse une nuée rouge, couleur sang et eau, sur l’incendie frémissant. Je tourne le dos, sens la chaleur sur mes épaules. Très bon.

J’écoute, n’entends plus l’aboi chien Pao. Si tu m’as abandonnée, l’ami, je te punirai avec mon grand couteau !

Je me tiens là un doux mom, respire, hume. Une odeur me dérange. Pourquoi je n’aime pas toutes les odeurs ? Dommage.

Pas celle âcre du bois brûlé, âcre mais bonne. Pas celle piquante, électricale des flammes volantes, je l’aime assez. Le relent doux-amer qui vient de la terre sous le bois, un délice… Sans l’autre mauvaise, non plaisir, ce serait une musique de parfums. Les boufs de pue viennent d’une seule direction comme pour fermer le chemin, gâchent les bons arômes. Je pense que si je désire fort je peux aimer aussi l’odeur puante comme douleur sur la peau.

J’avance sur le chemin quand même. Sale relent. Je sais que j’aimerais si je voulais. Mais pas envie de vouloir. Je refuse de sentir et un mom je réussis. L’odeur va, s’en va. Impossible de la humer bonne, alors elle part. J’arrive au milieu du carrefour des chemins. Je vois tout de suite la flèche : Laberge-Damerie. Elle tourne vers le côté d’où je viens, la forêt en feu !

Tant pis, je retourne encore et continue en face, vers l’odeur disparue. J’essaie la chasser. Incommode. Il vaudrait mieux que je la sente bonne. Je suis sûre que chien aimerait la pue charogne. Je commande à mon nez, ma tête, respire un peu le plaisir. Mieux. Je vais jusqu’à grande clairière. Mais si j’oublie deux secondes, la pue charogne revient mauvaise. Je supporte mais n’aime pas très.

Une flamme volante me frôle.

J’entends la rumeur côté l’incendie. Le feu gagne vers le carrefour, je suis plus loin. Je donne l’oreille, distingue le crépitement, peur et plaisir toujours. Si brûlée vivante dans l’incendie ou sur un bûcher de justice, est-ce que j’aurai plaisir et douleur ensemble ? Je calcule : plaisir plus douleur égale plaisir. Même dans le feu très fort ? Oui, le faut. Ou alors le monde impossible.

Dans la rumeur, je reconnais aussi les voix humaines et les bruits d’une troupe d’hums en marche, piétinements, froissements sous le bois. Alors j’aperçois une silhouette blanche, puis une autre, entre les arbres. Grands singes blancs. Ce sont les humains !

Aussitôt trois quatre cinq hélivoles foncent vers le carrefour et la clairière. Je pourrais partir vite n’importe quel côté en poussant un peu le temps. Mais je suis fatiguée de pousser le temps, m’amuse moins. Préfère attendre les singes blancs et les engins volants.

Les singes blancs humains, les machines dans le ciel… J’aime ce mom. À la folie.

32

Mark-Leo. Monde 2. Vers 2020

Je cours à travers la ville fantôme, le long des rues mortes, où s’agitent de loin en loin des ombres, véhicules, silhouettes humaines, un chat apeuré… Et aussi les images d’un autre monde, arbres préhistoriques, niches de lumières, grands dinos, ebenezers ailés… Les oiseaux tournent au-dessus de ma tête, douce rumeur.

Je devine que le rythme de l’oscillation ralentit. Elle va s’arrêter d’ici une minute ou une heure. Et je serai éjecté dans le réel ordinaire où me guette la police du prince.

Je cours vers un refuge qui n’existe peut-être pas. Qui n’existe peut-être plus… J’essaie de me souvenir. Une rue de banlieue, un chemin qui s’enfonce dans un bosquet, un lac, un chalet de bois.

Je pourrais me cacher là en attendant. Quoi ? Ce lieu est-il réel ?

Et moi ? Incertain de mon identie, j’essaie de fouiller ma mémoire. Impression angoissante de n’avoir pas toujours été Léo Gorman. D’avoir connu un Thêta Ordentrag différent…

Je m’adosse au mur d’une propriété sur lequel s’étale une vigne rouge pâlie. L’oscillation ôte ses couleurs à la végétation. Je sais que la police du prince me rattrapera tôt ou tard. Pourquoi ne pas tenter le grand saut ? Pourquoi ne pas quitter à jamais la principauté et échapper définitif aux sbires de Morgan… si j’en suis capable ?

Je n’ai pas voulu recourir aux mentors de Sister Naya. J’ai peur de ces gens qui sont partout, qui envahissent le monde, peut-être tous les mondes. Ils paraissent plus dangereux pour la liberté des citoyens que n’importe quel pouvoir politique.

Je me prépare seul. Depuis des années. En vain peut-être…

Je lève la tête, observe quelques secondes les oiseaux puis ferme les yeux. Il suffirait pour partir de renoncer à son petit ego ratatiné et clos. D’être prêt à l’abandonner comme un serpent sa vieille peau. Accepter de mourir pour être un autre, dans un autre monde. Quelque part en quelque coin de l’Extension.

Je me sens flotter, pris d’un immobile vertige. Une auto fantôme s’arrête en face de moi, devant le portail d’une propriété, puis s’évanouit. Deux ombres en sont descendues. Je devine une femme et un homme. Ils viennent vers moi. Si c’étaient eux ? Mais ils fondent dans la brume de chaleur qui envahit l’espace. Des éclairs pleuvent tout autour. L’oscillation continue. Quelques minutes de sursis ? Un bruit de pas feutré. Quelqu’un s’avance vers moi. Je tourne la tête. Une jeune femme brune s’approche en souriant, petite, légère. Vêtue d’une tunique de mante bleue, sur laquelle coulent ses longs cheveux noirs, et d’un pantal gris, qui moule ses formes. Je crains de la reconnaître.

Elle me tend la main. Non. Elle braque sur moi une arme que je connais bien. Un minuscule pistolet à flèches que possèdent les agents des services secrets, les balbuzards. Arme minuscule mais redoutable. Elle esquisse une moue de sa jolie bouche rouge.

— Je te rejoins enfin, mon petit Léo.

— Tu es…

— Mais oui, Liliana Donna. Ta partenaire avant que tu nous trahisses. Tu m’appelais la Panthère, tu te souviens ? Tu as changé ? Tu as oublié ? Tant pis pour toi.

Oui, j’ai oublié. Je tente de rassembler des bribes de souvenirs qui tournent dans ma tête comme les oiseaux au-dessus de la ville. Liliana Donna ? N’était-ce pas une célèbre actrice ? Elle recule de deux pas, son arme pointée sur moi. Ma partenaire avant que je la trahisse ? Ai-je été un agent des services du prince ?

— Ne bouge pas, dit-elle. Je suis Liliana Donna et aussi la secrète agente Johns. L’oscillation va cesser. Mes équipiers se tiennent prêts de l’autre côté. Tu n’as aucune chance sans mon aide.

— Tu veux m’aider ? Ou me conduire tout droit à la salle de torture de la rue du Temple ?

— Peut-être à celle du Vieux-Pont, ce n’est pas moi qui déciderai. Je t’ai déjà vu à poil, j’espère que tu n’as pas oublié ça ? Tu vas te retrouver dans le même appareil, ha, ha ! J’en ai l’eau à la bouche rien que d’imaginer. Mais là, je crois que tu ne banderas pas tant devant les spécialistes des caresses électriques… même si ce sont de jolies étudiantes de l’école de police.

Je connais les salles de torture de la rue du Temple et d’Old Bridge Tower. Ainsi que les méthodes des secrets services… Je ne peux me défendre d’une terreur de petit poisson bouffé par la baleine. Liliana… ou plutôt Johns lève le bras, poignet tendu.

— J’ai presque envie de te tuer tout de suite, contre ce mur, pour t’épargner des souffrances innommables. Surtout que tu n’as rien à avouer, qu’on sait tout de toi, qu’on veut juste te punir.

Elle respire longuement, gonfle la poitrine, souffle de colère.

— Oui, je crois que ce serait une bonne idée de te tuer ici, dans dix secondes. Je ne sais pas ce que je raconterai. On verra.

Je croise son regard, j’aperçois le temps d’un éclair une lueur étrange dans ses yeux. Les dix secondes sont passées.

— Liliana, que veux-tu ?

— Johns. Imbécile, tu n’as pas compris ?

Aucune chance. Si, elle m’en donne une. Je regarde une dernière fois le ciel d’Ordentrag… d’Orsini.

— Liliana… Johns !

Merci Johns. Je suis parti. Saut de phase… voyage. La peur m’a emporté sous son aile. Mieux que l’espérance. Je suis loin d’Orsini. Il me suffit de respirer pour en être sûr, rien qu’à l’odeur de l’air qui pénètre dans le wagon par la vitre baissée.

33

May. Monde 1.2022

Nora frappe ses cuisses sous son pantal serré, le bruit le plus joyeux du mondo. Elle réunit ses cheveux derrière sa nuque, à deux mains, et, d’un geste magique, les noue par-dessus sa tête.

— Comment je te plais avec un chignon ?

Le bonheur rayonne si fort de son visage et de son corps que May a envie de lui crier : « Toi, tu as changé en mieux. Tu es aussi belle que Panthera ! Fée dorée, Fedora… » J’aimerais vous voir ensemble marcher dans la forêt, toi la main posée sur sa tête, elle le mufle contre ta cuisse nue… parce que tu serais en pagne ou un truc genre.

— Tu me plais très-très avec ton chignon, est-ce que je peux t’appeler Nora Fedora ?

Nora met les mains sous ses seins, les soulève comme pour les offrir au monde, respire une longue gorgée d’air.

— Fedora ? Ça me plaît. En avant.

Le crépuscule glisse devant les trois fenêtres de la chambre de May. Le papier décoloré montre les animaux de la forêt en train de jouer au milieu d’une clairière, dans un ton gris pâle taché de roux par places. Peu de meubles, mais une armoire à glace trois portes… Et un canapé qui rend la bourre et un lit immense où on pourrait coucher les quatre locatos de la maison ronde. Grimm’s.

Nora Fedora s’extasie en le découvrant.

— Jamais vu un bedo aussi géant. Il y a des coquins qui devaient bien s’amuser là-dedans, au temps des jarretières et des corsets… Mais les draps ?

— Ils ont été cousus par deux. Je pourrai dormir avec toi, Nora ?

— Comment ça se fait qu’il soit dans ta chambre ?

— Je voulais un lit où je pouvais jouer à être le monde en dormant ! Je l’ai demandé à mon grandp’. Au collège Arthur-Grimm… euh, non, c’était à Devine et Songe, l’école spéciale, on avait un club bedo. On imaginait tous des bedos mondos. Tous très grands, des bizarres. Y avait un lac d’air-eau, qui était un lit absolument fantique avec une couette d’air, des fleurs volantes, des cavernes de duvet et des étoiles qui se touchaient toutes, au-dessus, pas très haut… Et des tas d’autres. Un vrai grand bedo comme ça, c’est super pour les rêves de vol. Voilà, quoi.

Nora Fedora pince la bouche, mime un grimm’s perplexe.

— Dormir avec moi ? J’aime plutôt dormir seule, mais vu la dimension du bedo, je serais tentée de faire exception. La chambre aussi est grande, et la maison, et tout.

— Moi, je ne serai jamais assez vieille pour dormir avec quelqu’un, j’ai envie d’essayer une fois. Une fois seulement.

— Tu n’as pas peur que je te gêne pour rêver ?

— Au contraire. Près de toi, mes rêvos seront encore plus beaux… ou plus terribles.

— Je vais aller chercher mon pyjama à la maison ronde.

— T’as pas besoin d’un pyj. Moi, je dors toute nue.

— Il fait frais, la nuit.

— On se réchauffera toutes les deux.

Nora Fedora marche vers une fenêtre et contemple un instant le ciel assombri au-dessus de la forêt.

— C’est presque déjà l’automne. Tu n’as pas faim ?

— Pour les rêves de vol, il vaut mieux pas se bourrer l’estomac.

May biche un riro pfu et court vers l’escalier.

— Je vais chercher de l’eau.

Nora s’arrache à la contemplation du ciel, où Vénus monte dans le halo du couchant. En avance, Vénus, ce soir ? De temps en temps, de faibles lueurs s’allument au ras de l’horizon. Nora ferme la fenêtre, puis la rouvre pour écouter. Un oiseau chemise lance deux ou trois cris rauques quelque part dans les grands arbres. Le roulement du tonnerre s’est éteint, remplacé par un bruit boule qui trotte menu aux alentours. Nora referme la fenêtre et traverse la chambre pour examiner la tapisserie.

Le papier semble très vieux, ou peut-être est-ce une imitation d’ancien. Comment aurait-il pu supporter l’humidie de la maison cinquante ans, ou peut-être cent ans ? Il devrait être décollé, pourri, indéchiffrable. Pourtant, le thème des animaux dans la forêt apparaît nettement partout où la lumière électrique touche le mur.

Nora choisit un endroit près du lit et étudie la scène, répétée sans fin. Une clairière entourée de grands arbres stylisés, genre ocs, bolos et dieuls, enfin des arbres du pays autant qu’on peut en juger. Au milieu et autour, des animaux gambadent, sautent, grimpent, jouent, mouvements bien indiqués par le dessin. On reconnaît des swifts, des lapins et des espèces exotiques. Des oiseaux volettent dans les arbres ou bien, tranquillement posés sur les hautes branches, semblent considérer les mammifères tout en bas.

Assis au centre de l’image, un gros animal veille sur les plus petits. Enfin, on a cette impression. On croirait, ma foi oui, une panthère ! Nora siffle d’étonnement.

— Quand même une babe de coïncide !

Elle appuie les deux mains sur le mur, approche son visage, scrute la scène. Un animal imaginaire, peut-être. Sans nul doute, l’artiste a voulu représenter un fauve, mais un fauve pacifique, régnant sur le petit peuple de la forêt. En bas, à gauche du groupe animal, apparaît un personnage humain stylisé : une femme aux longs cheveux bruns qui tombent sur une robe à fleurs. Elle a un air un peu asiatique. Elle semble regarder en haut, vers les animaux…

Nora distingue une inscription dans le coin inférieur gauche de la tapisserie. Un prénom et un nom ? Elle s’agenouille et lit : Sama Ling princesse de la forêt. Mais oui, le fameux conte de Paul Anderson !

On s’est servi souvent des contes d’Anderson pour les tableaux, le papier peint et les tapisseries destinées aux chambres d’enfants. Et la forêt de la tapisserie, malgré la panthère, est une forêt du nord, non de la zone tropicale ou équatoriale. D’ailleurs, si on y regarde de plus près, l’animal n’est pas une vraie panthère, mais un être chimérique, avec le poil long et une face presque humaine…

May entre, une bouteille d’eau à la main. Nora l’appelle.

— Tu as observé la scène sur le papier ?

— Tu as billé la gentille grosse bête pas bête ? Elle ressemble un peu à une panthère, non ? Je l’avais un peu oubliée. Je m’en suis souvenue quand on raconté qu’une vraie panthère se cachait dans la forêt. Bonne chance, Panthera, bonne bonne !

34

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Les blancs singes humains se rassemblent autour. Ils n’ont pas la mime méchante, mais ils sont nombreux, dix ou douze. Éblouie, je ne réussis pas à les compter juste.

Deux, un homme, une femme, ont relevé leur casque. Homme singe et femme guenon, très humains, plutôt beaux je crois. Tous les deux très bruns, les yeux noirs bridés et la peau dorée, on croirait des jumeaux. Ennemis ? Tant pis, je les aime.

— Allez, dit le singe, il faut partir par là.

Il indique le chemin puant en face de l’incendie. « … Ou par là. »

Et il montre le chemin qui redescend à la route des autocars.

— Fuir le feu, dit la femme guenon, et les virusines mortelles.

Je demande quelles virusines. Des femelles virus ? L’homme singe tend la main vers les flammes loin et répond, la voix plus basse.

— L’avion écrasé. Les virusines échappées peut-être. Partir !

Ha, ha, je partirai quand je voudrai, surtout pas ce mom. Le groupe entier essaie me pousser. Je sais très bien ils veulent m’empêcher d’aller Laberge-Damery. Monde de May. Je résiste. Je suis forte, les singes faibles, comme des fantômes, plasmes. Je ne cède pas d’un milli. Je serai peut-être obligée quand même, ils sont trop. Mais je ne veux pas perdre ce mom qui est très beau. Et puis je sens qu’un hélivole va se poser bientôt au milieu de la clairière avec un grand bruit émotion. Je veux l’entendre et voir. Des hommes moins singes descendront et se précipiteront. Je veux les voir, disputer avec eux. Dire eux ennemis, sales humains.

Un autre singe vient vers moi et parle, son casque sur la tête, voix nasillarde, jolie, étrange.

— Avez-vous papiers où écrit le nom de vous et photo collée ?

À leur façon de parler, tous, des singes étrangers. Je les aime aussi pour ça. Je secoue mes mains vides.

— Tout perdu. Mais je ne suis pas une espionne des virusines.

Ils se billent les uns et autres, lisent et rient. Ha, ha ! pas espionne des virus, ha, ha ! Les deux premiers, les singes très bruns, la mime jumeaux, insistent pour que je parte du lieu.

— Miss, faut, le feu vient !

— Attention, les virusines très mortelles !

Je frappe le pied.

— Je dois aller à l’endroit Laberge-Damerie. Les individus m’attendent là.

La femme guenon prend mes mains, les serre pour compassion.

— Individus morts, pauvre jeune fille. Tués par les virusines.

— Je crois les virusines un mensonge pour me retenir d’aller à l’endroit et me forcer partir.

Ils sont cinq ou six singes qui me tiennent les bras. Ils jouent peut-être. Ils sentent mauvais, m’ennuient, mais je les aime.

— Miss faut, dit la femme guenon, le feu arrive.

Je regarde la forêt. J’ai envie grimmser rire.

— Mensonges, les singes, regardez. Le feu n’arrive plus, il est à moitié éteint. Regardez, c’est vrai.

Ils tournent vers l’incendie. On n’aperçoit plus les flammes au-dessus des arbres. On sent à peine chaleur sur peau.

Les singes blancs se regardent eux moi.

— C’est vrai.

Ils ne savent décider. Je demande si je peux aller à l’endroit Laberge-Damerie puisque le feu s’éteint. La femme tend les deux mains, un geste pour supplier peut-être.

— Non, miss, s’il plaît vous, je prie, n’allez pas. Sans le feu, les virusines très mortelles encore plus puissantes. Nous tous risquer mourir. Vous aussi même.

J’ai envie de toucher ses mains, les prendre. Pauvre petite guenon qui a peur des virusines, j’ai pitié. J’essaie la rassurer.

— Les virusines n’existent pas, je vous promets. Les ennemis ont inventé, fait semblant… vous comprenez ?

Elle a de beaux yeux noirs, même pas une femme guenon, une petite fille prête à pleurer. Elle secoue la tête. Non, elle ne peut pas comprendre. Les autres non plus, ils sont étrangers, ne connaissent pas le complot. Je dois leur dire le réel tout, sans pitié. Mais les idées se brouillent dans ma tête, je ne suis plus sûre.

— Les docteurs Blocus et la docteure Magda nous ont trompés tous. Voilà ce qui est réel, la fièvre de Suru n’existe pas.

Ils ont remis leur casque, je ne vois plus leurs yeux. Je suis désespérée. Comment dire mon amour pour eux sans mon regard dans leur ? Un homme singe s’avance au milieu de la clairière, il tient dans la main un appareil phone poche, je crois, il soulève son casque pour parler en billant le ciel.

La femme guenon crie pour expliquer tous.

— L’ami camarade appelle grand chef hélivoles avec le fantic. Chef sait tout le réel, il va dire.

Le chef des hélivoles, un salaud d’humain habillé de noir, voilà ce qu’il est à coup sûr. Il nous trompera aussi, mais je n’ai pas peur.

Ça y est, le gros hélivole blanc et gris pique dans le haut du ciel vite comme un airplane à puissant jet, tombe dans la clairière, se pose. Au sol, les grandes hélices tournent encore avec un bruit de drap mouillé battu par le vent. Machine magnifique, joli bruit, j’adore ce moment. J’applaudis, les humains singes et guenons font tous le même geste, tapent ensemble dans leurs mains.

Les hommes sautent en bas, grands, vêtus de noir, je savais, élégants costumes des messieurs de ville et chapeaux pareils. Ah, une femme vient aussi, pareille, sans chapeau, assez jeune, peut-être mon âge. Les hommes se baissent pour passer sous les hélices, la femme non, ils courent vers nous, les hommes singes et moi, je continue d’applaudir. Est-ce qu’ils vont croire qu’on se moque ? Je jouis l’instant merveilleux. Je gagne.

Le plus grand des hommes noirs est devant, il tient son chapeau à cause du vent. Il annonce forte voix :

— Je suis le chef second des hélivoles presque premier !

Singes et guenons, tous murmurent, je devine la déception, l’homme noir n’est que second chef. Dommage. Tant pis. Il est venu et je suis contente, je salue la main levée.

— Vous avez fait semblant, chef second. L’airplane n’est pas écrasé dans la forêt, il n’y a pas de virus ni virusines mauvais.

Il me regarde dans les yeux, avec ses petits yeux presque rouges. L’autre homme noir, chef en troisième peut-être, me bille aussi, de ses petits yeux blanc-jaune. Le chef second s’exclame :

— Voilà donc terrible Isabella. C’est bien vous, je ne trompe ?

— Vous savez puisque vous avez envoyé vos singes blancs contre moi. Et vous avez fait semblant comme au ciném, l’airplane, l’incendie, les virusines, les hélivoles… Je m’en babe, je dois aller à l’endroit Laberge-Damerie, vous empêcherez pas.

À ce moment, une flamme volante jaillit, passe, tourne, joue. Il rit.

— Et ça, la miss, c’est un semblant aussi ?

Peut-être oui peut-être non. Je me souviens que j’aime disputer avec les chefs puissants des villes, noir vêtus. Je dis effrontée parce que je ne suis pas sûre :

— C’est la dernière et, voyez, elle est déjà éteinte, elle ne brûle même pas dans l’herbe sèche. Fini, votre ciném, chef second !

L’autre homme plus petit aux yeux jaunes s’approche à son tour, son chapeau emporté il a le crâne nu, juste un duvet nouveau-né sur la peau. Les singes baissent la tête, humbles animaux humains. Moi je tiens le front haut et allume l’homme dans ses petits yeux.

— Pauvre individu, vous n’êtes que le chef en troisième des hélivoles. Vous ne savez même pas le réel qui est.

— Nous sommes l’ingénie de cohésion. Et si j’étais le premier chef, vous auriez belle leçon, la miss.

Je cherche des insultes dans ma tête, mais je mémore que des noms d’animaux, et je ne peux pas parce que je les aime, même cochon, rat, swift, chien, thon. Je dis :

— Si vous êtes le premier chef, je vous commande de tomber en chite tout de suite !

Il ne tombe pas en chite. Il a peur, il recule de deux, trois pas.

— Le lieu Laberge-Damery est interdit pour quarantaine. Défense d’aller, vous passerez pas.

Je pique dans ma mémoire une insulte, c’est merde, grosse chite.

— Je peux arrêter le temps. Si je veux, vous les chefs vous serez deux chites sur la mousse et votre machine charogne à côté.

Le chef second se tourne vers l’hélivole pour s’assurer ne l’ai pas changé encore. Je ne ferai pas, j’aime trop le mom comme il est. Mais les singes blancs murmurent, tremblent. Ils pensent que je vais être foudroyée du ciel ou percée par une flamme volante.

La femme s’approche, sourit, tend la main.

— Je suis docteure Ann Donna. Les chefs ont dit le réel. Les virusines existent mortelles et tuent.

Je serre la main. Elle prend mon poignet, tâte le pouls ou genre.

— Tu as la fièvre, Isabella. Il faut que tu nous suives. Je te soignerai. Je te conduirai près le docteur Goldberg…

— J’ai pas besoin soigner. Vous parlez non pour docteur Goldberg mais pour docteure Magda ou je sais qui non.

— Nous sommes l’ingénie, dit le chef en troisième. Nous parlons pour Sister Naya, les Angels, le Grand Lien.

— Personne parle pour le Grand Lien. Ou Dieu alors… Vous êtes des chites de Dieu ? Votre ingénie est total bordel. Vous essayez juste m’empêcher d’aller endroit La Berge-d’Amery.

— Tu ne dois pas aller à l’endroit, Isabella. Sister Naya interdit. Le monde pas encore fini là-bas. Tu pourrais l’abîmer, empoisonner.

— Grimm’s. J’aime monde pas encore fini. J’empoisonnerai pas. Si vous m’empêchez aller le jour, je reviendrai la nuit et passerai.

Les singes s’écartent de moi, prêts à fuir, je crois. Ils ont peur de la nuit. Les hommes chefs ont tous les deux le même geste. C’est drôle, marrant. Ils se frottent le front, se cachent les yeux. On croirait qu’ils demandent si c’est rêvo.

— Vous parlez de la grande nuit du temps, pas de la nuit ordinaire, la petite nuit ? demande le chef second.

J’ai oublié la différence entre la petite nuit et la grande nuit du temps, mais je ne veux pas l’avouer. Le chef second serre les poings, roule les yeux.

— La nuit du temps, c’est…

Il a beau se tâter le crâne, il ne joint pas de mot pour dire ce qu’est la nuit. L’autre se contente d’un mot bête.

— Interdit. Il est interdit aller dans la nuit du temps.

La docteure Ann Donna grimmse, elle gentille, j’aime.

— L’endroit où des morceaux du monde sont en train de se construire. Il y a une tempête quantique. Tu peux être changée…

— J’aime changer.

— Pas changée en autre Isabella. Transformée en immonde chose, pourriture, crèverie, moitié Isabella, quart chite, quart…

Je ne veux pas savoir l’autre quart. J’avale ma salive, je respire, je joue à paraître sûre mais le suis pas.

— J’irai dans la nuit du temps, si ça me plaît.

— Vous connaissez les êtres de la nuit ? demande le chef second. Qu’est-ce que vous pourrez contre eux ?

— Je les chasserai dans le temps.

— Je pense vous n’êtes pas assez forte, miss. Vous n’irez pas au lieu La Berge-d’Amery tant que ce monde ne sera pas fini. Même pas en traversant la nuit du temps.

— On ne traverse pas toujours la nuit du temps, dit la docteure Ann Donna d’une voix douce. Difficile attention.

Je crois parce qu’elle m’aime, je sens. Mais c’est plus fort que moi, je veux aller monde de May. L’autre, chef en troisième ou en premier, qui sait, revient, brandit une arme, genre ciném, avec une pointe au bout du canon. Sa main tremble, il gémit, il bave crie :

— Si vous allez dans la nuit du temps, la nuit sortira.

— Par le trou que je ferai ?

— Oui. Envahira le monde déjà fait un peu et nous serons tous…

Le chef second le repousse, lui coupe la parole, parle à moi.

— Le pire c’est pour toi, belle fille. Si tu réussis quand même à traverser la nuit du temps, tu arriveras peut-être à l’endroit, mais tout sale, humide, moisi, pourri. Et tu seras changée pourriture.

Je songe pourquoi pas essayer devenir pourriture ? Bon peut-être. J’aurai petites bêtes sales en moi, vermine, larves, virusines…

Ça me plairait, je crois. Le chef second regarde pour intimider. Il enfonce une main dans la poche de veste ville, trop étroite pour gros poing. Le moment est toujours aussi beau. Il insiste menace.

— Si les miroirs ne sont pas trop sales, tu verras ta vilaine face de monstre bouffée par la lèpre. Pire que la lèpre. Tu seras plus qu’une tutain pourrie. Tu suinteras le pus de partout !

Bien envoyé monsieur. Je commence à avoir presque dégueule.

— Tu ne seras plus être vivant, ajoute la docteure Ann Donna.

Moment toujours sublime. N’oublierai jamais. Peut-être le plus beau de ma vie. Je sens j’ai déjà presque gagné. Je passerai.

Les singes blancs sont réunis comme un tas d’animaux à quarante mètres de là, terrifiés. Rien que songer la nuit du temps, ils pissent plein jet dans leur scaphe.

Le chef second arrache de sa panse un fa soupir immense.

— Très bien, Isabella. Très bien. Va, va. Va maintenant au lieu Laberme-Dagery. Maintenant, en plein jour de l’éternété. Personne ne t’arrêtera. Sauf les virusines mortelles… Va. Tant pis si tu salis salopes détraques le monde nouveau.

Il ment, c’est pas le réel. J’ai gagné. Le mom toujours embellit. Fou bonheur, joie. C’est fini.

Que faire avec si incroyable jouissance ? Je me sens Samara Ming. Le chef second me salue d’un grand geste qui fait sortir sa cravate de sous sa veste, elle flotte haut. Les deux hommes noirs s’en vont vers l’hélivole. La docteure Ann Donna vient près de moi, me serre dans les bras, pleure.

— Isabella, t’abandonnent. Moi je supplie encore. Suis-nous.

— Tu es bonne, je t’aime. Mais je dois aller au lieu Laberge-Maderie, monde May. Pardonne-moi. Adieu.

— J’espère qu’on se reverra. Bonne bonne !

Elle rejoint les hommes noirs, les ingénieux de l’ingénie bordel. Les singes fuient dans le chemin de la route. Le chef second lance un signe au pilote de l’appareil, assis derrière la glace. La grande hélice de l’hélivole tourne tout de suite. Les hommes en noir montent dans la cabine. Ann Donna derrière eux. Je leur dis des deux mains adieu les chefs. Je les ai aimés aussi. Ils m’ont donné du plaisir. J’envoie un baiser pour Ann Donna, la gentille docteure. Elle me retourne le geste. Ils s’en vont.

Oui, j’espère qu’on se reverra dans le monde fini.

Avant le tournant du chemin, quelques hommes singes font des gestes vers moi, et puis la femme guenon gentille. J’envoie aussi à eux des baisers au bout des doigts. Comme les ai aimés.

L’hélivole s’envole, monte droit vers l’espace puissant ebenezer. Adieu, adieu.

Je suis seule à la forêt. Heureuse, heureuse, je ne peux même plus songer, il faut attendre que mon cœur se calme.

Je lève les yeux. Je vois le bleu plus bleu et le vert plus vert. Je laisse les délices glisser sur ma peau, couler dans mon sang… Oui, j’ai gagné les délices.

Je suis seule, seule. C’est bon. Je me sens comme un Angel de Sister Naya. Le plaisir danse en moi, autour de moi, puis s’apaise peu à peu. Je respire. Tranquille solitude, calme bonheur. Le moment éblouissant s’adoucit, va s’éteindre, finir. C’est bien.

Je regarde les bois. Je vois la flèche La Berge-Maderie, un kilomètre. Je ne suis pas pressée d’aller au lieu où m’attendent les individus. Peut-être personne ne m’attend.

35

May. Monde 1.2022

Nora et May étalent un profus mêle d’oreillers et de coussins à travers le grand bedo et se lovent au milieu comme les anims du désert dans le sable chaud. Nora serre l’épaule de May.

— Tu es contente ? À la fin, ton analo était bonne, m’a dit Anne.

— Ouais. Sauf que les tzars s’étaient billé les finges dans l’œil. J’ai l’air pas trop morte, ça va.

May revient s’étendre près de Nora les yeux fermés.

— Je connais une histoire de changement qui… qui est plutôt affreuse. Je t’ai déjà parlé d’Isabella, une infirmière qui s’est beaucoup occupée de moi ?

— Celle qui a eu un accident de voiture ?

— Elle a toujours des accidents, des maladies. Ce qui lui arrive est… Je sais pas comment le dire. C’est à cause de son grand-père. Il se souvenait de deux vies. Elle nous l’a raconté à Dimi et à moi en jurant que tout était réel. Son grand père a été déporté en Germanie, vers 1960 ou 1970. La Germanie…

— La G.O.P., la Germanie orientale populaire. C’est ça, oui ?

— Oui, je crois. Dans un camp de travail… un camp de mort. Il y avait une devise en germain, Arbeit macht frei.

— Le travail c’est la liberté.

Grimm’s. En réel, on n’envoyait pas les gens là pour les forcer à travailler mais pour les tuer et les brûler. biller de la place sur la terre, quoi. Et les corps, je te dis pas ce qu’ils en faisaient. Le grand-père d’Isabelle a essayé de s’évader, les gardiens l’ont fait shrafer par leurs molosses loups. C’était si affreux qu’il a fait un saut avant de mourir. Un saut de changement. Et il a vécu une autre vie où il avait pu s’échapper juste avant d’être arrêté. Sa réelle vie. Il s’est marié, il a eu une fille, la mère d’Isabelle. Mais il se rappelait toujours l’autre, celle où il était mort mi-bouffé par les chiens. Ça le torturait tout le temps. Il a fini par devenir chmeu. On l’a enfermé à l’hôpital Cantor quand la mère d’Isabelle avait dix ans.

— En général, quand on a changé de vie, on ne se souvient pas des anciennes. Mais il y a des exceptes.

Pensive, May se cache les yeux un mom.

— Et Isabelle, c’est presque pire. Elle se souvient d’une vie qu’elle n’a pas eue.

— Dis-moi. Comment est-ce possible ?

— Elle est une espèce de fantôme parce que son grandp’ est mort au camp, elle n’est jamais née. Elle pourrait aussi devenir dingo, mais elle tient bon le cap avec les médics du docteur Goldberg. Elle a suivi une cure, après elle était mieux… Ça l’obsède, quand même. Elle dit quelquefois en germanique, mais pour grimmser : « Allez au boulot, Arbeit machtfrei. » Et toi, tu connais des hists de changement pas piquées des virusines ?

— May, tu sais que le changement est le moteur de la vie, ce qui la rend supportable. Imagine un monde où on ne change pas, mais pas du tout. Tu peux ?

— Ouais… nan.

— Selon une théorie, le changement est plus fort dans ce qu’on appelle les mondes chauds. Et moins, dix fois, cent fois dans les mondes froids. Nous vivons peut-être dans un monde mi-chaud.

— Tiédo comme la pisse ? Un monde de pisse.

— Hé, c’est qu’une théorie.

— Mais tu y crois ?

— Moi, je suis pas une intello. Au réel, je m’en fous. Le changement existe, c’est tout. Écoute mon histoire. C’est arrivé il y a cinq ans. J’avais un nouvel ami. Enfin, j’avais rencontré un homme qui… que j’aimais bien, Augusto.

May frissonne, se serre contre Nora pour réprimer le tremblement qui a saisi tout son corps.

— Puis on est partis en voyage, poursuit Nora. Un périple de quinze jours, un peu au hasard, à travers la France. D’abord l’ouest, Rochelle, Nantes, Saint-Maël. Puis la Normandie, la Somme, et on a commencé le retour par Laon, Saint-Aubert. On s’est arrêtés à Bourg-en-Morvan, une ville qu’on ne connaissait ni l’un ni l’autre. On a commencé à visiter les alentours. Un jour, on roulait sans se presser entre les collines et un grand lac dont j’ai oublié le nom. C’était l’été, temps doux et clair, je me souviens. Un ciel si lumineux qu’on se serait cru dans le sud. À un mom, Gusto m’a demandé de prendre le volant. On était tout près du lac, il voulait l’observer. « C’est curieux, je ne suis jamais venu par ici et j’ai l’impression de reconnaître le paysage. » J’ai répondu que les sensations de « déjà-vu » n’étaient pas une chose rare avec le changement. « Alors ça vient d’une autre vie. » Il a approuvé d’un signe la tête. « Oui, je crois que ça vient d’une autre vie. » C’était un homme prudent, raisonnable. Un peu trop même à mon goût. J’avais quelquefois peur de m’ennuyer avec lui. Il était prof de physique au lycée. Il préparait un doctorat. Mais il n’écrasait personne de sa science et il restait ouvert dans les discussions. Oui, au fond, je l’aimais bien.

— Qu’est-ce qui est arrivé ?

— Il m’a demandé de rouler lentement. D’accord. Moi aussi j’avais envie d’admirer le paysage. Il m’a fait prendre un chemin de campagne assez étroit qui s’en allait entre les prés et les bois. Il avait baissé la vitre et il scrutait la campagne d’un air tendu que je ne lui connaissais pas. Il a ôté ses lunettes, les a essuyées, et je n’ai pu me retenir de grimmser. Il a dit alors : « C’est curieux, c’est vraiment curieux. » J’ai été presque sûre qu’il mémorait ses souvenirs d’une autre ligne. C’est jamais bon, hein ? On a continué à rouler tout doux. De mom en temps, Augusto poussait des exclams. On était à la fin de la matinée, j’avais la dent, je rêvais d’un bon petit restau dans un village. À l’époque, j’étais un peu boulim.

On est arrivé devant une petite maison assez coquette, au milieu d’un bouquet d’arbres, avec un étang à prox. Sans doute une fermette transformée en réside secondaire. Plutôt en bon état mais fermée. Augusto m’a fait signe d’arrêter la pouche devant la maison. Il a crié : « Bon Dieu mais… ! » J’ai pensé : Ça y est. Il a sauté de la voiture, s’est piqué devant l’entrée où je l’ai rejoint. Il m’a pris le bras et l’a serré très fort. « Nora, je me souviens d’avoir vécu dans cette baraque, d’y avoir passé mon enfance. – Ben, c’était une autre vie, quoi, tu as fait un saut. – Une autre vie. Mais je ne devrais pas m’en souvenir ! » Il a poussé la porte du jardin, un portillon de bois, fermé par un loquet. Il m’a appelée. « Viens, je connais les lieux. » Il a ri sec, mais ça semblait presque vrai. J’ai voulu le retenir. « Gusto, cette maison n’est pas abandonnée. Nous sommes chez des gens. Et puis c’est dangereux, il vaudrait mieux se quiller tout de suite. » Parle à mon œil. Il ne m’a pas écoutée, même pas entendue, je crois. Accrochée à son bras, je l’ai suivi en traînant les pieds jusque derrière la maison. Il y avait une porte basse entre deux arbustes. Gusto m’a forcée à le lâcher. Il s’est mis à genoux et il a gratté furieusement sous une touffe de buis. À peine trente secondes, et il a poussé un cri de triomphe. « Je l’ai ! » Il a brandi une grosse clé ancienne, un peu rouillée. « Je veux visiter cette maison… » bien sûr, je consentais pas. « C’est un viol de domicile. » Il m’a fixée dans les yeux. Ce regard, fiévreux, presque un peu fou, je ne l’oublie pas. Il a plaidé. « Mais puisque j’ai la clé… » Oui, il l’avait, il la brandissait sous mon nez. J’ai reculé de trois pas. « Tu entreras sans moi. »

— Oh, là, hou ! dit May, je sens qu’il va arriver un truc chiteux.

— Tu ne te trompes pas. Tu me laisses aller jusqu’au bout ou tu préfères que j’arrête ?

— Continue. Vite.

— Je suis retournée m’asseoir dans la voiture. J’avais un petit en-cas de barres, je les ai croquées. La bouteille d’eau de réserve n’était pas tout à fait vide. J’ai bu les quelques gorgées qui restaient. Puis j’ai attendu. J’ai eu vite trop chaud.

J’ai marché aux alentours, sans trop m’éloigner. Mon bonhomme ne revenait pas. J’ai commencé à biller ma montre toutes les cinq minutes. Puis toutes les deux minutes. Je suis devenue très anxieuse. Et si Gusto avait eu un malaise ? Ou s’il était tombé, sais pas, dans un trou, une cave, un puits ?

— Un trou noir. Vite, Nora. J’ai peur pour toi.

— Mais puisque je suis là, tout va bien. J’avais presque envie de prendre la pouche et de ficher le camp à l’autre bout de l’Extension. Je me suis assise à l’ombre et j’ai attendu. Enfin, Augusto est sorti. Il avait une tête comme s’il avait vu sa propre tombe. Il respirait à peine, ses mains tremblaient, il ne disait pas un mot. Je lui ai demandé s’il était sûr d’aller bien. « Quoi ? Sûr ? Non… » Il étouffait. Puis il s’est jeté sur moi avec un couteau. Il a essayé de me tuer. Il était comme fou !

— Il avait changé très fort.

— Très fort, oui. Il avait peut-être oublié que je suis ceinture noire de jitsu. Il m’a blessée. Tiens, regarde…

Nora remonte son haut, découvre une longue cicatrice sur ses côtes. May la caresse longuement.

— Pauvre Nora Fedora.

— Mais j’ai réussi à le maîtriser. Ça n’a pas été très difficile, vu l’état où il était. Je l’ai attaché avec sa ceinture et sa chemise. Puis j’ai appelé la police sur mon fantic. Juste à ce mom, je l’ai billé dans l’œil, pas exprès même. Et j’ai vu… chite.

— T’as vu quoi ?

— Une scène… ou plutôt comme un film… un grouillis d’images violentes. J’ai compris que je lisais dans ses yeux ses fantasmes et ses hantises. Je savais que ça existait mais qu’on pouvait l’observer rarement. J’ai détourné les mires en une fraction de seconde, mais toutes ces images ont eu le temps de rentrer dans ma tête. Il m’a fallu des mois pour m’en débarrasser.

— Les keufs l’ont emmené ?

— bien sûr. On l’a interné quelque temps. Puis les gens de Sister Naya l’ont récupéré et soigné à leur façon. Je n’ai plus de ses nouvelles depuis des ans.

— Et du même coup, tu as changé toi aussi ?

— Oui, mais pas tellement. Je n’ai presque rien oublié.

Nora laisse filer sous ses cils un regard de biche blessée mais prête encore à cavaler au bout du mondo.

— La vie est très mystérieuse, May. Souviens-toi que dans un univers infini… il existe une infinigie d’infinities d’infiniades de chacun de nous… et aussi de chaque fourmi, de chaque chien, de chaque oiseau chemise.

— Une infiniade de Nora Bastien, une infinimie de May Lukas…

— Oui. D’un côté, comment supporter l’idée d’un monde fini ?

— Thomas m’a parlé d’un certain Ali que vous avez rencontré à l’hôpital de la Samaritaine. Un garçon de douze ou treize ans, un génie. D’après lui, dans un monde infini, un millième de seconde ou l’éternété, c’est pareil. Qu’est-ce que tu en penses, Nora Fedora ?

— Devine et songe.

36

Judith. Monde 2. Vers 2020

J’ai décidé de quitter le monde candide pour « voyager seule sur les ailes du changement », selon la formule du docteur Philip Goldberg. Je vais partir. Les risques me billent une mère peur… et ils m’excitent encore plus.

Mon amie Lola est près de moi. Elle croit qu’elle veillera sur mon corps quand je serai partie… et espère que je reviendrai vite. Touchant. Je ne lui ai pas encore avoué le réel, qui est pour certains très effrayant.

Il n’y aura pas de corps à veiller.

Personne ne nous dérangera ici à la Maison Rouge, lieu isolé, inconfortable, mais caché et clos. Je me méfie de la police sanitaire, des médecins, des biologistes ou je ne sais quels bonzes de la technoscience supernationale qui domine notre monde.

Je me garde un peu aussi de mes amis de Sister Naya, qui ont toujours peur qu’on leur échappe et qui veulent contrôler notre départ et notre voyage jusque dans les moindres détails.

La Maison Rouge est à vendre. L’agence qui porte nos deux noms associés, Judlo, gère la propriété en attendant un acheteur sans doute étranger. À moins que Sister Naya elle-même la récupère. Ici, nous sommes presque chez nous. Au moins pour vingt-quatre heures… Et d’ici vingt-quatre heures, je serai loin.

Bien que toujours là.

J’ai cédé toutes mes parts de l’affaire à Lola pour la rassurer. Elle ne peut comprendre que ça n’a aucun sens. À l’instant même où je partirai, le monde, son monde changera. Sans doute peu, mais il est difficile de prévoir. Toutes les précautions qu’on peut imaginer sont dérisoires.

Lola voudrait tant me suivre. Qui sait, son désir l’emportera peut-être aussi sur les ailes du Lien ? Alors elle ne sera plus tout à fait elle-même. Peut-elle l’imaginer ? Elle souffre. J’ai honte de mon bonheur. Quand nos regards se croisent, j’aperçois les larmes au fond de ses yeux trop brillants. Je lui ai promis de revenir la chercher un jour. Ça n’a aucun sens, mais elle y croit peut-être. Ce qui me console c’est qu’elle oubliera sitôt mon départ. Sauf en rêve… où elle rejoindra une autre Judith… qui sera moi. Mais elle ne le saura pas. De mom en temps, elle essaie de partager mon bonheur. « Va, dit-elle, va. »

Je m’appelle Judith Adams. Quarante ans, divorcée, sans enfant, je suis libre. Lola a une famille, en Argentine, son pays. Elle a quitté les deux pour échapper à un compagnon qui la persécutait. Elle aimerait partir comme moi, mais elle est sans doute trop attachée à sa vie bonobo et au monde candide. Quoi qu’il arrive, je lui souhaite dix ans, ou vingt, ou cinquante, de cette tranquille mélancolie qu’on appelle bonheur.

— Judith, combien de temps nous reste-t-il ?

Le mot temps m’amuse. Lola ne sait rien du temps réel, du temps chaud, que les horlogers ne peuvent découper en tranches. Espoir et angoisse la hantent. Je réponds avec douceur :

— Ce sera quand tu voudras, Lola.

Je peux repousser le moment si je le veux. Je suis prête depuis des mois, une heure de plus ou de moins n’importe. Elle cache son visage dans ses mains, puis elle se jette dans un grand fauteuil de cuir où elle essaie de se rouler en boule. Comme un bruit perdu.

— Je n’en peux plus. Ma migraine, encore…

Je l’observe tendrement. Quoique latine jusqu’aux folies du cœur, Lola est aussi blonde que je suis brune, aussi exubérante que je suis calme… en principe. La générosité de ses formes lui interdit la beauté parfaite à laquelle deux ou trois kilos de moins l’aideraient à prétendre. Pour moi, elle est jolie à mourir. Et nous allons mourir l’une à l’autre.

Je souffre aussi. Je souffrirai. Mais je serai délivrée. Elle, qui sait ?

Je regrette presque de l’avoir connue dans ma vie bonobo, ma vie temporelle, plutôt que dans quelque vie secondaire. Mes vies secondaires sont tellement plus riches.

Elle répète :

— Judith, je suis à bout. Je ne sais plus ce qu’on fait là, ce qu’on attend. Si on en finissait tout de suite ?

— Je ne voulais pas t’abandonner sans une petite soirée d’adieu.

Lola écarte les mains de son visage, se déplie à demi, esquisse un geste vers le frigeur.

— L’idée de goûter seulement un quart des choses que tu as apportées me soulève le cœur.

— Je suis désolée, chérie.

Elle frissonne et se recroqueville. Je tire une couverture glissée sous une banquette, la secoue et l’étend sur les jambes de Lola, jusqu’à son épaule droite. Cette fin du mois de mars est glaciale. Nous n’avons pas allumé de feu dans la cheminée, à cause de la fumée qui pourrait intriguer les espions. D’ici un mom, nous nous risquerons à allumer quelques bougies, en espérant que la lumière ne filtrera pas à travers les volets clos. On a chauffé à l’électricité, tant bien que mal, cette grande cuisie-salle à manger et la chambre qu’on occupe.

On a laissé la voiture de Lola au bord de la route, à un kilomètre. Je n’ai pas de véhicule personnel, aucun besoin, Sister Naya m’en prête ou loue un quand je le demande. Nous sommes venues à pied à la Maison Rouge, avec l’intention d’y passer la nuit de mon départ.

Je m’avance près de la cheminée. J’écoute la pluie battre les volets et dévaler les gouttières. Je suis presque tentée d’allumer un grand feu de bûches et d’éclairer toute la maison. Au diable les balbuzards !

Chite. Je me souviens d’une mise en garde du docteur Goldberg : « Certains services secrets sont en train de s’apercevoir que Sister Naya est une menace pour le pouvoir présidentiel. Heureusement, nous avons la main sur la plupart de ces services. Mais il y a aussi les supernationales… Une prudence de swift s’impose ! » Je n’ai plus envie d’être prudente. Je suis déjà au quart ou au dixième partie dans mon saut. Déjà un peu changée par anticipation. Phénomène connu. Je m’inquiète pour Lola. Je m’agenouille à ses pieds et pose une main sur la sienne.

— La meilleure solution serait peut-être que tu rentres chez toi maintenant, ma chérie. Tu as encore le temps d’arriver à ta pouche avant la nuit. Il pleut moins fort… Tu reviendras ici demain matin.

— Et tu seras là inconsciente, dans le coma ? Ton âme aura pris ses quilles et son paquet… Tout pesé, je préfère assister à l’événement.

— Lola, ma douce, tu es une grande fille.

— Bon, oui, admettons. Je suis une grande fille et j’ai peut-être le droit de savoir le réel.

Je me tais. Elle a raison. Sister Naya nous interdit de dévoiler nos petits secrets, mais je me fous de Sister Naya. Enfin, presque.

Je dois confier à Lola ce que je sais. Lui expliquer ce que j’ai compris.

— Je t’ai peut-être laissée croire, euh, des choses qui ne sont pas.

— Et si tu es morte, il faudra que je prévienne la garde nationale ? Ou que je creuse un trou dans le jardin pour t’enterrer ? Et si je parle aux gardes, ils s’apercevront qu’on était très, très amies, ils m’accuseront de t’avoir assassinée, parce que tu te préparais à me quitter… Crime passionnel. Enfin, les médecins verront bien que tu es morte de mort naturelle… si c’est une mort naturelle. J’espère. Il faut que…

Elle se retourne, se déplie à moitié, grimmse à travers ses larmes.

— Judy, est-ce que tu te rends compte que ton départ est la pire des épreuves pour moi. Mais je vois que tu le veux, que tu es heureuse, je serre les dents, j’essaie de souffrir en silence. Bon, j’ai essayé, maintenant je ne peux plus. Je sais que tu me caches quelque chose. Parle-moi, s’il te plaît. Sans trahir le secret des Angels…

Je m’assieds en face de Lola. Je lui prends la main.

— Je t’aime.

Elle retire sa paume de mes doigts. Je caresse son front.

— Je vais te parler. Donne-moi quelques minutes. Non, voilà ce qu’on va faire. Si tu n’as pas faim, on pourrait quand même ouvrir une bouteille de champagne. On bavarderait gaiement devant nos coupes…

— Gaiement ? Tu crois que c’est possible ?

Elle laisse glisser la couverture qui cachait à moitié son visage. Elle est pâle, ses lèvres tremblent. Elle me rend sa main, qui est très froide, et que je serre doucement dans les miennes.

— Je retire gaiement. Mettons bravement.

— Oui, d’accord pour le champagne. Il me réchauffera un peu le cœur. J’en ai besoin, crois-moi ! Et ton dos ?

J’ai beau changer, le mal de dos ne me lâche pas, depuis des années. Comme la migraine poursuit Lola. Je cours au frigeur. Moi aussi, j’ai une envie folle de boire une coupe, ou deux ou trois. La moitié de la bouteille et plus. J’ai la gorge sèche, le corps alourdi, une sensation de fièvre dans la peau et… une crampe au dos. Un vertige m’emporte deux secondes la tête. Peut-être ai-je trop prolongé l’attente. Mon départ serait en train de s’amorcer malgré moi.

Je reviens à la salle à manger. Je ne réussis pas à déboucher la bouteille. Une bougie vient de s’éteindre, il fait très sombre, et pas très chaud. Lola rejette la couverture, se lève, s’étire.

— Laisse-moi t’aider, Judy.

— Occupe-toi de la bouteille. Je remettrai la lumière et le chauffage quand on aura bu. Qu’est-ce qu’on risque ?

— C’est toi qui vois.

Un rire bonobo, trop bête, m’échappe.

— Je verrai encore mieux avec la lumière.

Nous mouffons ensemble. Le bouchon part bruyamment et la détonation me fait bondir. Je frissonne. Lola remplit nos verres car nous n’avons pas dégoté de coupes dans les placards de la Maison Rouge.

Elle nous sert une seconde fois, avec moins de mousse. Champagne dans ma bouche, dans ma gorge. Sensation délicieuse. Je bois doucement et pose la main sur le bras de Lola.

— Je vais brancher le courant et je reviens t’aider à finir la bouteille.

— Dépêche-toi ou je la vide.

Je prends la lampe à diode sur la table. Lola l’a arrosée de champagne, j’espère qu’elle fonctionnera malgré. Tout va bien, elle s’éclaire au premier coup de pouce. Je me précipite dans le couloir. Droite, gauche ? Là, j’ai un trou de mémoire. Je suis bien venue vingt fois dans cette maison, seule ou avec les propriétaires, des ouvriers, des candidats à la location… J’ai dû manipuler le tableau électrique et les commandes de la chauderie une demi-douzaine de fois. Mais je ne rémore plus où sont ces appareils. Ensemble ou séparés ?

Je m’adosse au mur, je reprends ma respiration. Je mémore mal les lieux. C’est simple, j’ai dû commencer mon saut. Les choses bougent autour de moi. Je change en moi, aussi, forcément. Je chasse un insecte qui vivole autour de ma tête. Peut-être une coccine.

Enfin voilà. La lumière brille, l’antique chauderie ronfle en dévorant ses dernières réserves de pétrole. Je rejoins Lola. Nous buvons. Elle vide son verre, me regarde dans les yeux.

— Explique-moi, dit-elle. L’idée de me retrouver tout à l’heure avec toi endormie est supportable. Mais dans le coma ou morte, si tu quittes ta pelure, non, je ne peux pas.

J’ouvre les bras, elle se jette contre moi.

— Oh, Judy !

Nous clignons les yeux dans la lumière trop vive, éblouies comme des lules en plein soleil. Nous nous installons dans la même couverture, sur le vieux divan. Le champagne pétille dans ma tête, je peine à organiser mes pensées. Normal puisque je suis déjà un tout petit peu une autre.

— L’univers est infini, Lola mia. Non, ce n’est pas un cours de physique. Mais il faut qu’on révise un peu les bases. Infini ou transfini ou n’importe quoi. L’Extension. Ça signifie que tout ce qui est possible existe quelque part dans l’infinitude et l’éternété. L’Extension du réel. Et peut-être même ce qu’on croit impossible et qui ne l’est pas…

Tout de suite, Lola s’impatiente.

— Je sais tout ça, mais rien que d’y penser ma migraine attaque. Dis-moi ce qui va arriver.

— D’abord, ce qui ne va pas m’arriver. Mon âme ne va pas s’envoler pour aller se loger dans un autre corps sur un autre monde. Pas une chance sur un million pour que je reste à la Maison Rouge, ici, là, sans vie, endormie, dans le coma ou n’importe quoi, avec toi pour me veiller. Je ne t’infligerais jamais ça.

— Alors ?

37

May. Monde 1.2022

— C’est injuste, s’exclame le singe Quatremain. Pourquoi je ne peux pas voler en rêve, moi aussi ?

May babe un rire ami et nage doucement au creux de l’air-eau. Le singe gesticule à la porte de l’hélico, grande ouverte sur le ciel.

— Je vais sauter, je vais sauter !

Le chien Pao-Tchéou avance par-dessus l’épaule de Quatremain son museau rond à la lippe pendante.

— Moi, je n’oserai jamais.

— Hé, s’écrie Quatremain, le pilote de l’hélicoptère a bien sauté. Il n’avait pas de parachute, il a piqué en volant doucement.

— Les humains savent voler, ils descendent des oiseaux chemises, Darwin l’a prouvé.

May s’élève légèrement, nage un peu plus vite et se place à la hauteur du pilote. Mais le cocktip est vide. Elle se souvient. En arrivant, elle a aperçu un humain vêtu d’une combinaison blanche qui volait vers l’horizon. Il lui a envoyé un signe de la main. Quatre hélicos de couleurs diverses encadrent l’hélico bleu où se tiennent Quatremain et Pao : un de chaque côté, un au-dessus, un au-dessous. May se laisse glisser jusqu’à l’appareil du dessous, bel insecte jaune vif. Le pilote est bien là, les mains posées sur une espèce de guidon qui doit être le levier de commande. Il se lève quand il aperçoit May, lui fait un salut de la main, ouvre sa portière et plonge, la tête en avant. Il paraît d’abord tomber comme une météorite, puis il écarte les bras, les manches palmées de sa combinaison s’ouvrent et il a la mime très ange. Un Angel de Sister Naya, peut-être… Il remonte aussitôt, d’un grand vol courbe, et quelques secondes plus tard, il file vers le soleil.

Alors ils s’en vont tous ? Ils me plaquent !

May se laisse un peu distancer par les hélicos. Aspirée dans leur sillage, elle vole en douceur, les bras tendus mais presque sans mouvements. Elle sent l’air-eau rouler sous ses paumes. Une force familière soutient délicieusement sa poitrine, son ventre, ses jambes. Là, le mélange air-eau est parfait. Plaisir sublime du vol. Elle plane si haut qu’elle distingue à peine le moutonnement de la forêt, plusieurs centaines de mètres au-dessous, peut-être des kilomètres.

Elle sent quand même, de temps à autre, un léger pincement au cou, sous le menton. Peu agréable mais qui ne va pas jusqu’à la douleur, ni jusqu’à l’angoisse. Quelque chose n’est pas aussi bien que toujours. Oui, elle souffre du chagrin de Pao et de Quatremain qui ne savent pas voler. Elle plaint tous les êtres qui ne savent pas voler. Est-ce une raison pour bouder sa joie ? Sûrement pas. Mais elle a aussi un sentiment de responsabilité qui la gêne.

Elle se met à nager un peu plus fort et remonte vers l’hélico Bleuet.

Quatremain l’appelle d’un geste. Un doigt pointé, il désigne l’hélico d’en bas, un Blanchet. May baisse les yeux et voit le pilote s’engager à la porte de son appareil, les épaules courbées. Il empoigne un montant d’une main, de l’autre salue May en agitant sa paume ouverte. Encore un au revoir. Lui aussi porte une combinaison immaculée, aux manches palmées. Il se penche, saute, descend un peu, reprend très vite une trajectoire horizontale puis remonte vers le soleil.

Il s’en va aussi. Je ne suis peut-être pas guérie et ils s’en vont parce que je vais mourir !

Un autre pilote saute à son tour. Et le dernier, qui esquisse vers May un grand geste des deux bras. Adieu. Adieu. May répond de la main gauche, tout en nageant de la main droite. La chevelure du dernier pilote se déploie dans l’air, longue, bouclée, couleur de feu. Une jeune femme. Elle reste tournée un mom vers May, couchée sur le ventre, volant les pieds en avant. C’est beau, c’est goulant. Un ultime salut, elle renverse la tête, bascule en arrière et file aussi vers le soleil.

Tous les pilotes sont partis vers le soleil.

Les cinq hélicos continuent de voler sans pilote, en ordre parfait, droit vers l’horizon. Peut-être pas pour longtemps… L’appareil de gauche, rouge et blanc, commence à s’écarter et dérive brusquement. May se hâte de rejoindre l’hélico central, où ses amis sont toujours perchés. Quatremain a déjà la moitié inférieure de son frêle petit corps dans le vide et il ne s’accroche plus à la cabine que du bout des doigts. Crie :

— Je vais lâcher !

— Ne lâche pas, supplie May. Je viens.

— Adieu, petite May. Je t’ai aimée profus, cent mille, un million !

Et il tombe. Cœur boulant elle le regarde plonger vers la terre. Il étend bras et jambes, elle a une seconde l’illusion de le voir voler. Non. Il chute comme un corps mort. Et il va se… Il ne peut mourir, les créatures de rêve ne meurent pas. Un sentiment de révolte propulse May au-dessus des hélicos. C’est pas un rêvo. Je vole vraiment, on peut voler dans le monde réel… sinon ça ne vaudrait pas la peine de vivre. Elle entend Pao-Tchéou l’appeler en pensée.

— Au secours, l’hélico m’emporte. Viens vite !

May bondit. Mais il y a trop d’eau dans l’air. Elle se sent freinée. Elle commence à étouffer.

— Tant pis, je saute, crie Pao. Adieu May !

May se réveille. Le clair de lune jaillit des fenêtres et balaie la chambre. Elle se souvient. Sa chambre, où elle dort dans le grand lit, près de Nora Fedora… Son cœur bat comme l’aile d’un dragon emballé. Il saute un clic de temps en temps et même souvent. Chaque fois, elle doit chercher son souffle, la bouche ouverte, deux ou trois secondes.

Ses yeux s’habituent à la faible lumière de la lune, elle peut distinguer le visage de Nora Fedora. Qu’elle est belle, à demi découverte, la poitrine nue ! May voudrait se serrer contre elle mais n’ose pas, parce qu’elle est nue jusqu’à la taille, et aussi par peur de la réveiller. Qui sait ? Elle fait sans doute un rêve plus beau que le mien…

38

Judith. Monde 2. Vers 2020

Lola se met à sangloter sur mon épaule. Assez inconfortable, car elle est plus grande et plus forte que moi. Belle blonde en chair… Mais je l’aime. Je la repousse légèrement pour admirer son visage en pleine clarté et croiser son regard où dansent des étincelles électriques au milieu de ses larmes.

— Lola, pardonne-moi. Le réel, oui, je vais te dire le réel tel que je l’ai compris. Il est peut-être plus étrange que tes imaginations.

Lola retient un instant son souffle.

— Parce que… parce que l’univers est infini ?

— Oui, si on veut. Le départ, si tu veux l’appeler comme ça, n’est pas du tout ce que tu te représentes.

— D’accord, c’est pire. Et après ?

— Quand je partirai, mon âme ne quittera pas mon corps pour en rejoindre un autre, Dieu sait où. En réel, je ne partirai pas. Voilà ce qu’on m’a enseigné : je serai ailleurs dans l’univers infini, je serai encore Judith. Une Judith un peu différente mais à peine… sauf accident grave qu’on ne peut prévoir et qui arrive quelquefois.

— Les accidents arrivent quelquefois ? Quel genre ?

— On peut se perdre, se laisser coincer dans un monde en précohésion, c’est-à-dire pas fini de construire, tout oublier, tomber dans une brèche, la nuit du temps, un œuf monde, un monde sans changement d’où on ne peut plus sortir, un monde non humain…

— Mais on t’a préparée à faire face aux pires éventuelles ?

— À quelques-unes.

— Et moi ? Qu’est-ce qui va se passer pour moi ?

— Tu seras une autre Lola, un peu différente mais à peine.

— Je sais. J’ai déjà changé, comme tout un. Des très petits changements, mais quand même. Alors, c’est ça, rien que ça ? Oui ? Et j’aurai oublié ? Tout ?

— Beaucoup. Le passé sera comme un rêve qui se perd dans la brume de la mémoire.

— Je serai toujours ici, à la Maison Rouge ? Toute seule ?

— Selon toute probe, avec Judith Adams… une autre Judith Adams. Et toi aussi, tu seras une autre.

— Tu me raconteras que ton départ a échoué ou que tu as renoncé ?

— C’est possible. Mais un saut de voyage entraîne en général un plus grand changement. Alors nous serons sans doute à la Maison Rouge pour une autre raison. Je ne sais pas. Des travaux, la rencontre des propriétaires, une fête entre nous…

— Je choisis une fête entre nous.

— C’est bien. J’espère que ce sera le cas.

— Ce sera peut-être ton anniversaire… enfin, celui de l’autre Judith.

— Peut-être. Ou celui de l’autre Lola.

— Mais celle que je suis maintenant, que deviendra-t-elle ? J’ai compris. Elle n’existera plus. Nous serons mortes toutes les deux.

— Non. Il n’y aura pas solution du continu. Donc nous vivrons.

— Je me souviendrai ? Je serai moi avec une autre Judith ?

— Tu te souviendras un certain temps. Pas très longtemps…

Elle changera après seulement. Elle vivra un moment très dur, très cruel, avec l’autre Judith… J’essaie encore de la rassurer.

— Tout se passera bien, ma petite Lola. Le changement, c’est la vie.

— Je sais, Judy. Je ne sais pas s’il existe des mondes sans changement. Si c’est le cas, ça doit être étouffant. Mais un saut, un voyage, ça m’angoisse à pisser le sang. Enfin, ce qui m’angoisse, c’est de rester quand tu partiras. Je voudrais tant partir avec toi !

— Je sais. Seulement j’ai été préparée. Toi, tu n’as pas voulu parce que tu détestais les gens de Sister Naya. Et maintenant…

— Maintenant, tu vas traverser la mer et moi je ne sais pas nager. Alors je suis condamnée à rester sur la rive. Sur le sable.

— Tu m’oublieras. Tu vivras ta vie nouvelle. Tu seras heureuse.

— Je ne pourrais pas être heureuse avec l’autre.

Elle m’étreint violemment, me froisse le corps et les membres.

— L’autre ne sera pas comme toi, je le sais. Je le sens. Elle sera… Je serai plus seule que si j’étais avec toi endormie ou morte.

Je fais mine de céder comme si j’avais le pouvoir de l’emmener avec moi dans un monde où nous serons toutes les deux autres. Elle me couvre de baisers. Elle essuie mes larmes avec ses mains et ses lèvres.

Qu’elle me suive ou qu’elle reste, nous serons différentes. Nous ne serons plus celles que nous sommes ici, maintenant.

Elle se lève d’un bond, esquisse un pas de danse.

— Je vais ouvrir l’autre bouteille.

— Il y a une autre bouteille ?

Durant quelques secondes, je ne me souviens plus de ce que nous fêtons, de ce que je fais ici, quelle est cette maison… Qui est cette fille avec moi, qui je suis moi-même. Puis le souvenir me revient, vague d’abord, un bi brumeux, chargé d’inquiétude. Je rémore son nom, le prononce en le tâtant du bout de ma langue.

— Lola, Lola, ma chère Lola.

— Tu ne m’appelles plus Lola chérie ?

— Si, ma chérie.

— Dis-moi Lola mon amour.

— Lola mon amour.

Puisqu’elle le veut. On trinque une deuxième, une troisième fois. La tête me tourne. Je me demande si l’ivresse que je sens monter va aider ou entraver mon départ. J’observe Lola longuement, le doute gagne mon cœur. Mes souvenirs d’elle se délitent, je ne suis plus tout à fait telle qu’il y a une heure ou une minute. Je savais que le départ pouvait être un glissement progressif au lieu d’un saut brusque qui trancherait les liens sans que je m’en aperçoive. Je ne suis pas surprise.

C’est à la fois doux et cruel. Je suis en train de quitter Lola, mon amie Lola, ma chère Lola, et encore assez consciente pour souffrir.

— Lola…

— Judy.

Elle lève la tête, respire la bouche grande ouverte, me prend les mains. Ses paumes sont froides. Je lis une profonde détresse dans ses yeux toujours brillants de larmes. Elle sent qu’elle me perd et se perd. Je ne sais comment l’aimer. Je veux dire l’aider.

— Judy, je voulais…

Elle parle d’une voix hachée, haletante.

— Je voulais te poser cent questions sur le… comment dis-tu ? L’Extension. Et tous ces mondes qui grouillent dans l’infini… Il y en tant et tant, n’est-ce pas ? Je n’arrive pas à comprendre l’infini.

— Personne. C’est très difficile. Impossible, sans doute.

— Mais j’y crois. Je crois que Sister Naya a raison. Ils nous rejoindront pour nous aider, les Angels… si je pars avec toi ?

— Oui, sans doute.

— Tu le dis pour me rassurer ?

L’angoisse ternit son beau regard, crispe ses traits. Elle voit que je ne suis déjà plus la Judith qu’elle aime… qu’elle aimait. Je lui souris. Puis je ferme les yeux. Sera-t-elle encore là quand je les rouvrirai ?

Je garde les paupières baissées quelques secondes. Je suis bien. J’écoute. Silence. J’entends le bruit de ma propre respiration, puis des pipiements d’oiseaux à proxim. Les yeux toujours fermés, je reconnais les lieux par une certaine ambiance, les chants de mes petits compagnons et une odeur d’eau froide qui monte par les baies ouvertes.

Je soulève les paupières. Je suis dans la maison du bord du lac. Seulement un passage. Une claire lueur noie les baies vitrées de ma chambre. L’aube déjà ? J’aime la vie dans la maison du bord du lac. Je m’y sens à la fois en sûreté et follement libre. Le lac est un pays de lumière, mais une lumière un peu froide, transparente, quasi surnaturelle Et aussi un pays de grandes forêts, sombres, épaisses, jadis magiques…

Je contemple maintenant le paysage par la baie centrale. Le jour se lève. La clarté du matin est déjà vive. La couleur du lac hésite entre le bleu et le vert. L’eau est très claire sur la rive, mais à l’intérieur, elle prend une teinte assez foncée, elle avale l’éclat du ciel. La richesse des couleurs de cette vie est incomparable.

Je n’ai pas envie d’aller plus loin. Mais il le faut. Ce sera un arrachement. Il faut toujours s’arracher à la vie pour vivre !

39

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

De nouveau seule dans la forêt silencieuse, déserte. Plus d’hélivoles dans le ciel, plus d’hommes ni de singes blancs. L’incendie s’est éteint et les flammes volantes ont disparu. Le bonheur est encore en moi, mon cœur se calme. Je me souviens des moments si bons et je songe.

Déjà quelques animaux reviennent me tenir compagnie.

Le lieu La Berge-Magerie est à ma portée. Je n’ai qu’à marcher, j’arriverai. Le malin chien me rejoindra sans doute. Je marcherai, j’arriverai. Mais j’ai soif et il faut que je bille une source… Je salive d’y penser. Faim ? Non, je n’ai pas faim. Tant pis.

Puis j’ai moins envie d’aller à La Berge-Magerie. J’ai dit aux singes blancs que les individus m’attendaient au lieu, mais c’était inventé. Je dois y aller, je ne sais pas pourquoi, je ne sais pas qui je rencontrerai. La maison est peut-être abandonnée, déserte ou brûlée. Alors il n’y a plus que le chien. Tant mieux, je l’aime, il est un peu luton, ça me plaît.

Est-ce qu’il y aura un esclave nu ? J’espère mais ne crois pas trop.

Je m’assieds sur l’herbe et la mousse, je respire, m’étire, c’est bon. Même la soif est bonne. Je me rappelle les moms mauvais où la soif était souffrance… Est-ce qu’il n’y a plus de souffrance ? Ou bien elle va revenir quand je serai à Laberge ? Je ne sais pas. J’ai crainte, mais ce mom est si doux. Il faudra que je vide ma vessie. Je n’ai pas besoin de me cacher par politesse puisqu’il n’y a personne. Même s’il y avait les hommes singes, ça me plairait bien. Ou alors j’attendrai d’arriver à Laberge pour que ce soit plus amusant.

Si j’y vais.

Je suis assise, les fesses sur la mousse humide du bois. C’est agréable. J’ai noué mes bras autour de mes genoux. J’essaie de classer les moms par ordre décroissant, du super magnifique au juste bon. Quand chefs sont montés dans l’hélivole et singes blancs partis dans le chemin en me faisant signe, c’était classe un, ou peut-être un mom au-dessus de tous chiffres. Je n’aurais pas supporté longtemps, mon sang aurait chauffé à bouillir, ma tête serait partie en fumée. Maintenant, je suis au trois ou quatre, c’est bon, ça me plaît.

Je suis si bien. Je remonte en idée ma cote du mom. Il est très bon. Si chien Pao me rejoignait, je serais aussi heureuse qu’avec hommes singes.

Il faut que je me lève et que je parte. Mais je ne peux pas.

Trop plaisir.

Me lever, aller vers La Berge ou… peut-être chercher la nuit. Ou bien arrêter le temps. Mais je n’ai plus envie de songer monde. Songer singer. Envie de m’allonger sur mousse et lierre. J’appelle chien Pao. Répond pas. M’allonge. Pas fermer les yeux. Regarder. Les arbres, le sol, une fumée qui monte au-dessus la forêt… Être Pao comme chien. S’ils me voyaient, chefs des hélivoles riraient bien. Prise au piège du plaisir. Bonheur.

Je pourrais rester ici jusqu’à la fin du mom. Je trouverais une source pour boire. Je me passerais manger ou quelqu’un m’apporterait nourriture. Mais si le mom durait l’éternété ?

J’écoute. Oh, chien aboie. Il m’appelle, il est vivant, il vient. C’est chien Pao, j’en suis sûre. Il va me conduire à La Berge, ce sera un nouveau bonheur. Je l’aime. Il aboie, s’approche, vient, il est tout près. Bonheur, bonheur. Il est là, le voilà. Ami Pao, ami Pao !

Et soudain la nuit. J’ai sauté du carauto, j’ai touché le sol de la route, tout était noir autour. Noir total, épais, sous ciel sans étoiles. Je ne vois presque pas mes mains, moins mes pieds, rien autour de moi.

Je frissonne. J’ai froid. Pas peur, froid. Un peu peur quand même. Nuit du temps très obscure.

Je n’ose pas bouger de peur de tomber dans un trou profond comme la terre. J’espère que mes yeux vont s’habituer à la Nuit et que je finirai par distinguer ciel, sol, arbres… si arbres existent dans la nuit du temps. Ou seulement mon corps. C’est quand même un beau mom. Mais je ne voudrais pas qu’il dure un temps très long.

J’avance un pied. La terre a une consiste un peu molle, mais pas humide. Mes semelles s’enfoncent léger, je soulève une jambe, mon pied décolle sans peine.

J’écoute. Pas un son. Je devrais entendre… au moins bruit du vent dans feuillages, rumeur. Rien. Je prononce à haute voix question :

— Suis où je ?

J’entends rouler assez bas, comme un bruit boule lointain, mots sortis de ma bouche. Soulagement. Pas un cri d’oiseau ou d’autre bête ne répond à mon appel. Pas d’animaux ici. Herbe, arbres ? Êtres de la nuit, disait chef second des hélivoles. Se montrent pas.

— Montrez-vous, sales êtres, je crie. Sortez des trous !

J’entends ma voix danser autour. Rien, personne, pas lutons, démons ni monstres affreux. Presque dommage. Je crie encore insultes.

— Chiteries, pourritures, sortez un peu groin !

J’essaie marrer, mais rire sort pas bien ma gorge. Froid et envie pisser, très bon mom. Pisser, pas difficile, ai qu’à baisser pantal. Mais préfère garder l’envie.

Besoin commence à gêner fort, quand je décide ?

Je marche en tâtant sol bout pied. Je tends mains devant puis baisse les bras. Rien en haut, rien en bas. Monde pas fini, à peine commencé.

Je respire fort. Difficile. Air épais. Je vais peut-être étouffer. J’entends bruit enfin. Très joli, doux, comme chien qui aboie loin.

Ami Pao retour.

40

Judith. Monde 2, transit. Hors temps

Souvent, ce sont les odeurs qui manquent dans les vies secondaires si on les compare à la vie bonobo. Je hume, elles sont là, ô merveille, celle de l’eau, de la forêt, des oiseaux, de la vie.

Je guette le ciel. Je croyais que l’aube se levait, c’est seulement le clair de lune. Mais quelle lune ! Crémeuse, presque blanche, comme illuminée de l’intérieur, presque aussi grosse que le soleil… Une lune plus belle que nulle part ailleurs.

Soudain la tour de verre. Une tour de bureaux gigantesque, qui grouille de gens et de bêtes. Un bureau avec des bêtes, oui, pourquoi non ? Des plantes aussi. Une vraie petite jungle. Je m’assieds devant un aquarium presque semblable à un aquarium ordinaire, sauf qu’il s’agit d’une sorte d’écran à trois dimensions. Ce ne sont pas les poissons qui nagent dans l’eau très pure, mais des chiffres, des chiffres, des images, des signes, des visages… Je promène les doigts sur un damier aux cases sans nombre. Les chiffres s’alignent et défilent dans l’aquarium, sous une pluie d’images multicolores.

J’appuie légèrement mon index droit sur le chiffre zéro. 00000… L’aquarium disparaît, puis la jungle miniature, puis la tour. Effacés.

Clac. Le bruit d’une porte fermée. Je suis précipitée hors de cette vie, si promptement que j’en ai le cœur soufflé. J’ai l’impression de retomber dans ma vie bonobo, mais je ne suis pas à la Maison Rouge. Ah, la villa Thêta, la plage, la mer… Cette résidence appartient à Sister Naya. J’y suis venue il y a quelques semaines m’exercer au départ, m’entraîner au voyage, avec une experte nommée Johns. Je suis étendue sur un divan dans une chambre qui me semble familière.

La villa est pleine d’une espèce de mimosas très parfumés. Leur parfum chasse un peu l’odeur des algues et le relent des poissons. Ce qui se passe est normal, les mentors de Sister Naya me l’ont appris et puis j’ai oublié… Pour partir, voyager, je dois nettoyer ma vie bonobo et mes vies secondaires, Mourir un peu… pour être une autre.

On frappe à la porte. Je me soulève sur un poignet. Je crie d’entrer. Et… c’est moi qui sors.

Je marche sans hâte, entre la forêt et le lac. Comment la lumière peut-elle être à la fois si vive et si douce ? Le soleil est un peu plus blanc que le bon vieil astre du monde candide, pas du tout éblouissant. Mais sa clarté baigne délicieusement l’espace, le ciel et la terre.

Je cligne deux ou trois fois des paupières, ma vue s’adapte. Je peux distinguer les insectes à mes pieds, les coccines escaladent mes jambes mon buste, arrivent à mon visage. Les oiseaux loin dans le ciel. Je me baisse pour cueillir une fleur, je découvre une nouvelle souplesse dans mes reins. Oh, plutôt une souplesse ancienne. Je suis…

Oui, j’ai trente ans ou même moins !

Une jeune femme surgit près de moi. Je ne l’ai pas vue arriver…

— Je suis Lola. Es-tu Judith ?

Je réponds oui, en effet, je suis Judith.

— Nous nous sommes déjà rencontrées dans la vie bonobo ?

— Tu veux dire que tu ne me reconnais pas ?

Je répète son nom : « Lola… » Elle est blonde et porte les cheveux sur les épaules. Ses grands yeux gris me fixent longuement. On croirait qu’elle veut m’hypniser.

— Nous sommes parties ensemble.

— Je suis partie seule.

Oh, je me souviens. Lola. Elle s’avance, me tend les deux mains.

— Judith, je suis Lola et je vais mourir !

— Mais non, tu ne vas pas mourir. Tu vas changer.

— Je veux être avec toi.

— Suis-moi. Tu peux, je crois.

La forêt, le ciel ont disparu. Effacés. Le pays du Lac effacé. J’avance le long d’une sorte de couloir, ou peut-être un tunnel, d’un blanc laiteux, dont les extrêmes se perdent dans la brume. Comme une brume de chaleur, légère, translucide… Heureusement, je me souviens de ma préparation. Je n’ai pas peur, je suis très excitée. Si tout se passe bien, c’est l’étape entre le saut et le voyage.

Je me retourne vers Lola qui peine à me suivre. Elle tend un bras vers moi, en vain. Elle avance lentement, difficilement, dans la lumière épaisse. Elle m’appelle encore : « Judith, Judith ? » Déjà, elle n’est plus certaine de me reconnaître. C’est bon signe pour nous deux.

Je l’observe et la pitié me vient. Elle n’avance plus. La lumière est devenue pour elle aussi dure qu’une cloison de verre épais ou de métal. Elle lève ses mains ouvertes. Je vois sa bouche déformée par un cri qui me parvient faiblement, dans une longue plainte.

— Je ne veux pas mourir !

J’imagine l’enfer qu’elle vit. Je me suis préparée pendant dix ans, seule et avec Sister Naya. Et j’avais le don de me détacher de moi-même, la coutumance des vies secondaires, l’envie d’être une autre… Comment l’aider ? J’essaie de m’approcher un peu plus d’elle. Impossible. Je ferme les yeux une seconde.

— Être une autre, Lola. Tu dois mourir pour être une autre. Tu dois accepter. Même si tu ne meurs pas réellement.

Je distingue son regard halluciné, sa bouche ouverte sur un cri qu’elle étouffe ou qui s’étouffe.

— Lola, c’est facile, tu n’as qu’à dire oui. Oui…

— Oui !

Je lui tourne le dos et me laisse emporter le long du couloir. Une construction mentale, je le sais. Il matérialise le passage, le voyage, une sorte de nouvelle naissance…

Sauf accident, je devrais en sortir bientôt.

En sortir bientôt, en sortir bientôt.

41

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Je réponds ami chien.

— Petit Pao, petit luton.

Il lance tout près jappements joyeux. J’appelle aussi :

— Viens, je là, pas voir, espère entends. Ou me sens avec flair. Flair chien, flair chien… Pao.

Chien aboie. Tourne autour. Devine songe essaie rejoindre, peut pas. Comme si mur séparait. Non, pas possible. Au secours Pao !

Cher, bon, viens.

Non, plus là ?

Nuit. Sombre, noire. Nuit du temps.

Petites lueurs autour Isabella. Mains ? Respire plus. Inutile respirer. Avancer ? Sol disparu. Enfonce. Flotter peut-être. Penser difficile. Moi non ? Isabella ?

Qui Isabella ?

Nuit. Sombre. Noire. Partout. Nuit du temps. Nécessaire pour bientôt monde. Combien de temps ? Nuit du temps plus de temps.

Nuit. Nuit du temps. Isabella ? Elle elle.

Toi. Tu es. Nuit, temps. Temps ? Tu es nuit et temps. Monde ? Souvenirs ? Un peu. Un. Tu as… jeune âge.

Tu.

Tu vois. Homme père peut-être. Part. Tu es. Vois.

Homme grand-père peut-être monte train. Policiers. Loups. Féroces. Noirs. Cent dedans. Toi dehors. Non né. Pourquoi part ?

Plus là. Attends. Tu es.

Nuit. Camp. Loups molosses.

Vie. Mort.

Qu’est-ce que mort ?

Tu es. Vois. Monde ? Espace. Là, encore. Souvenirs ? Mots. Chien. Eau. Loups. Amour. Mort. Forêt. Source.

Nuit.

42

May. Monde 1.2022

Plus de jus d’orange au frigeur. May visite la resserre où son grand-père garde quelques provisions. Beaucoup de provisions en général.

— Chite !

Les étagères nues, partout. Plus rien. Le désert de Nobi. Tout pillé. Elle ouvre vite un placard. Pas une boîte ni une bouteille. Rien. Elle mémore le coffre aux patatos, elle y court. Trois ou quatre tubercules germés au fond. Quel dino a bouffé les bonnes patates ?

Ben oui, l’évidence. La resserre est vide. En plus, ça pue salement. Une odeur aigre, moisie. Presque un relent de vomi. Mondo !

Nora Fedora s’est levée de bonne heure pour aller chercher du pain, des croissants et du beurre à Saint-Faust. Elle a dû s’apercevoir que les stocks de grandp’ étaient bas de chez bas et rapporter aussi des provisions pour la maison ronde. De toute façon, le cellier de Roussette est plein jusqu’à la queue de la comète. Les exilés de la Magerie ne mourront pas de faim.

Ah, aussi une odeur d’insecticide. May aperçoit un cafard mort dans un coin. Une bestiole qui a échappé au grand nettoyage… Pas la première invasion de cafards à la Magerie. Nora Fedora a dû aider grandp’ à débarrasser la resserre et pulvériser le poison. Puis coup de balai général. Nora sûrement.

Pauvres cafards. May déteste les gaz qui tuent, tous les poisons, pesticides, herbicides et autres chiteries, même nécessaires. Enfin, nécessaires, c’est vite dit. Pourquoi ne peut-on pas s’arranger avec toutes les créatures, même les plus petites, les plus sales, les dégoûtantes et les dévoreuses pour partager le ciel et la terre, l’air, l’eau et le soleil ?

Trop demander. May rit toute seule et songe à Panthera.

— Toi, tu te défends mieux que les cafards, hein ? À propos, t’as reçu ton analyse ? Ah, t’attendais pas d’analyse, toi. T’as une bille !

Le filiphone sonne. Enfin. May décroche l’appareil ce machin lourd et poisseux, qui date d’avant Pompéi.

Une voix d’homme, au loin, comme si le phone était à bout de souffle.

— Garde nationale de…

La voix mâchouille un nom incompréhensible. May a bonne oreille, pourtant elle l’entend à peine. Elle se hâte de répondre.

— M. Grand est en voyage. C’est sa petite-fille.

— Je voudrais un renseignement.

La voix s’affermit soudain.

— Vous êtes Mlle May Lukas ? Oui ? Nous avons un message de l’hôpital Eckhart, à Paris. Tu as bien été soignée dans le service du docteur Goldberg ?

May regarde autour d’elle puis par la fenêtre.

— Euh, oui.

— D’après nos renseignements, ton père est absent, ta mère est à Parys. Ton grand-père, le propriétaire de la Magerie, est parti en voyage. Tu es seule avec les locataires. Exact ?

— Oui.

— Nous devons t’aider à rentrer tout de suite à l’hôpital Eckhart. Les locataires peuvent-ils t’aider à préparer tes bagages ?

— Je ne veux pas rentrer à l’hôpital.

— Nous allons te conduire à Francheville en hélicoptère et…

— Je ne veux pas. Allez vous faire biller.

— Sois polie.

— biller, c’est poli, non ?

— Tu n’as pas à discuter. Je…

May pose le phone sans le raccrocher. Elle écoute en l’air. Un bruit d’hélico, non, du côté de la forêt ? Elle se précipite dans le couloir et manque se cogner à Nora qui entrait. Nora une chanson aux lèvres.

Tout finit par s’arranger Entre gens de bonne volonté…

La jeune femme s’esclaffe en voyant May.

— On a failli se télescoper. Si on était deux hélicos, oulala. Pardon, May, j’ai oublié de te prévenir pour les cafards. Ton grand-père a voulu les chasser avant de s’en aller. Je l’ai aidé et… Tu as senti l’insecticide ? Je ne pensais pas qu’il resterait si longtemps. On a dû asperger fort, il y en avait tant. L’humidie de la maison les attire.

— Vous avez transporté les provisions à la cave ?

— Oui, tout en vrac dans des paniers d’osier. Ton grand-père était pressé. On rangera plus tard. Après, j’ai balayé les cafards morts, du moins ceux que j’ai vus, et je les ai jetés dans la nature. Ça va ?

— Pauvres cafards.

— Oui, j’ai idée que ces petites bêtes ressemblent très aux humains.

Nora tâte sa coiffure en soupirant. Elle a bâti sur sa jolie tête un échafaudage de jais qui tient grâce à quatre ou cinq gros peignes et lui donne la mime d’une princesse de ciném, genre Liliana Donna. Elle porte un pantal bleu, plutôt serré, de coutume, et un haut jaune piqué de grosses taches rousses.

— Tu as raison, Nora Panthera, dit May.

— Ah, tu as vu ? Ce boléro traînait au fond de ma valise. Je le mets quand je vais aux Antilles.

Elle renifle sa manche.

— J’espère que je pue pas trop. Ça sent très fort la chite à la maison ronde.

— Manquait plus que ça. La terre est vraiment pourrie.

— Thomas pense que la fosse putrique doit être pleine.

Ici une invasion de cafards, la chite qui déborde à la maison ronde… May caresse la manche du boléro de Nora Panthera.

— Je ne sais pas quoi faire pour la tutain de fosse, Nora. Mais je me demande si c’est bien elle la coupable vu que… Et si c’était les caisses de savon qu’on a oubliées dans le couloir ? Sent pas bon le save.

— On s’en est aperçus, on l’a sorti et porté loin.

— Il y a un truc bizz aussi. Tu as peut-être remarqué devant la maison ? Les grands lupins sont tout flétris et les coccines sont parties.

— Ah bon ? Ça serait des gaz qui flotteraient ?

— Ben oui.

— Sortons. Je crois que les hélicos sont revenus.

May sort vite, saute les trois marches, atterrit dans la cour.

— Le bleu, mon préféré. Quoique… ils sont tous mes préférés.

L’hélicoptère vole vers la Magerie, il vire sec avant d’arriver au-dessus de la maison et repart du côté de la forêt. May l’applaudit.

— Les hélicos font un sale travail, pourtant je les aime bien.

— May, Thomas a besoin de ton aide.

— Pour la fosse ? Mais je n’y connais rien. Et puis je…

Elle se bouche le nez en riant.

— Non, il se fait du souci pour Lola. Elle était avec Athanase, hier, du moins il le pense. Depuis aucune nouvelle. On ne peut pas joindre Athanase au phone, pas surprenant, vu à quel point le fili et le fantic cafouillent. Thomas craint que Lola se soit quillée en stop Dieu sait où. Elle est un peu fâchée avec nous tous. Surtout avec Thomas.

— Parce qu’il baise Anne ? Et si elle avait fait un saut de changement ? Ou alors elle est tombée dingue de Thano. Quand il travaille, il coupe tous ses phones pour être tranquille.

— Absalon, c’est peu au-dessous de la Grouse ?

— Oui, entre la Lune et Mars. Deux millions de kilomètres d’ici.

— Thomas voudrait que tu l’y conduises.

— D’accord. Je serai très contente de voir Thano. Ah, un autre trick, j’ai commencé une lettre à mam’s et mon stylo est tombé en panne. T’en aurais pas un à me prêter ?

Nora mime de se tâter de la tête aux pieds, ou presque, en insistant, le geste voluptueux et moqueur, sur ses hanches, ses fesses, ses cuisses.

— Pas plus de stylo que d’amant dans la boîte à gants. Viens à la maison ronde, on t’en péchera un.

— Un amant ?

— Non, un stylo.

Un hélico rouge apparaît du côté de la Grouse, ou peut-être au-dessus du lac, tandis que le bleu s’enfonce vers l’autre bout de la forêt. May se retourne vers Nora Fedora Panthera.

— Embrasse-moi pour fêter le retour de nos gros frelons. Le rouge, je l’aime bien aussi.

— Contente ? Moi de même. Mais je prévois que j’aurai les oreilles en purée de nèfles avant la fin de la journée. Viens.

Nora enlève May dans ses bras.

— Vive Panthera et les hélicos !

May aperçoit d’abord la casquette rouge. Thomas, vêtu d’un jog bleu, court coudes au corps dans la petite montée de la Magerie haute. Il s’arrête devant May, lâche un souffle de mille fas, mime le geste d’ôter ses lunettes mais elles ne sont pas sur son nez.

— Salut, je parie que tu m’attendais.

Un vrai échalas, songe May. Moins beau qu’il ne m’a paru le premier jour mais si sympa. Et le jog, trop court d’une taille ou deux, lui va mal. Pas rasé de trois jours. Avec les événements on peut l’excuser. La figure encore amaigrie, plus que la peau sur les os, comme un poulet bouffé par les virusines. Et malgré tout ça, mystère, une sacrée belle allure de ciné, Thomas. Peut-être pas le héros de l’histoire mais le second rôle qui bluffe tout le monde.

Encore amoureuse de lui ?

Grimm’s chaud jusqu’en bas. Il lui plaît aussi avec son look bien personnel qui ferait rire à force pour un bi. Et cette façon d’être toujours sérieux et qui donne envie de mouffer à sa place. Sa tignasse de swift, ses yeux gris, pleins de lumière… son regard, qu’on voit mieux sans ses lunettes. Mais elle l’aime presque autant avec. Les verres lui donnent un air rêveur, chicos, complice, et le rajeunissent d’une certaine façon. Oh, il a changé lui aussi.

— Voilà le champion qui surfe sur les hauts plateaux, dit-elle. Salut.

Il s’ébroue façon chien trempé par la pluie.

— J’aime bien qu’on se paie ma tête dès matin bonheur. Ça me prépare aux ennuis de la journée ? On est sur pied depuis un bon mom, à la maison ronde. J’ai été chassé par la chite.

— Nora m’a tout raconté pour la fosse putrique.

— Oui, ça pue fort. On est donc descendus chez Roussette pour le petit déjeuner. Elle se préparait à partir, mais elle nous a servis quand même. Si tu veux bien, on va tous s’installer à la Magerie haute, en attendant le retour de ton grand-père.

— O.K. Tu veux que je t’accompagne chez Thano ? Nora m’a dit. Je vais prendre une bouteille d’eau dans mon sac à dos et je te suis. Je t’offre un verre ? Tu as sué à coule. Tu sens fort, mais j’aime bien.

Il pointe deux doigts vers le ciel.

— On dirait que ça recommence. Je vois deux hélicos et j’ai l’impress qu’il y en a un troisième je ne sais où.

May entraîne Thomas dans la maison.

— T’as pas un stylo, par hasard ?

— Si, je crois.

Il sort l’outil, l’essaie sur un bout de papier qui traîne. À sec. May prend un verre à moutarde qui représente Jim l’Éclair. Elle ouvre le robinet de l’évier. Pas d’eau. Plus rien ne fonctionne. Tant pis.

— Heureusement, on a trois sources dans la propriété.

Pas oublier les sources. Pullue et profus de sources dans un chouette mondo.

— En attendant, je vois une bouteille d’eau minérale à peine entamée qui fera notre affaire, dit Thomas.

— Et il y en au moins une douzaine dans la resserre.

Ils boivent chacun un verre, May glisse sa bouteille dans son sac.

— Je suis prête. On y va ?

Ils rencontrent Nora devant la porte. Elle bille un souri’s oiseau têtu. T’es-tu, mon oiseau ? Songeuse.

Son maquillage a coulé et on jurerait qu’elle a les larmes aux yeux.

— Je m’occupe de nettoyer, dit-elle. Vous pouvez filer, vous deux, les pigeons d’amour.

— Ne va pas trop vite, dit May à Thomas. Suis pas sûre de pouvoir courir.

— D’accord, je vais prendre mon pas canard. Mais je dois te dire que tu as un pep de chat botté. Anne le pense aussi. À mon avis, tu n’auras pas besoin de retourner à l’hôpital Eckhart, sauf pour un petit exam. Qui sera sûrement très encourageant.

— J’y crois pas trop. J’essaie de boire deux ou trois fois plus qu’à l’hôpital. Paraît que c’est bon pour ma santé.

— Mais je ne te vois pas souvent pisser.

— Tu voudrais que je t’appelle chaque fois ? L’eau doit passer dans ma viande. C’est pour ça que je me remplume un bi depuis quelques jours. Et mes cheveux ont repoussé drôlement vite.

— J’ai remarqué que tu ne mettais plus ton foulard. bien bon.

Entre la terre et la lune, ils croisent Anne qui remonte à grands pas. Elle considère Thomas plein soupçon.

— Je suppose que tu cours toujours après Lola. Elle a filé à l’ange, ça lui ressemble. Tu ne la reverras pas. Fais-toi une raison.

43

Judith. Monde incertain

Le falcon blanc dans la nuit noire. Une tache à peine visible, mais je ne vois plus que lui. Et j’entends d’autres oiseaux crier ou chanter.

Les oiseaux ont toujours été présents dans ma vie. C’est un bonheur. Le falcon bat des ailes autour de moi, comme s’il voulait… Je ne sais pas. Une flaque de lumière jaune pâle flotte à mes pieds. D’autres oiseaux apparaissent, silhouettes à peine colorées. Ils volent bas, en grappes attachées. Un couple libre, des avelfs, je crois, ou peut-être des rolliers. Ils me guettent en silence, immobiles, comme perchés dans l’air.

Les sittilles, maintenant, en grappes aussi. Les fauviches à tête noire et leur chant de crécelle… L’hironde rousse, le merlin bleu des roches, l’aigle à ventre blanc… Quel méli-mélo ! Qu’est-ce qu’ils foutent ? Venus à mes obsèques ? Le tarin des aulnes, jaune rayé de noir. Le goél à bec rouge, et d’autres, bien d’autres. Leurs chants, piaillements et murmures m’environnent comme une musique divine. Le passage qui m’effrayait devient grâce à eux une balade dans le matin du monde.

J’avance lentement, portée par une boule de lumière que les oiseaux remplissent avec leurs battements d’ailes et les éclairs de leur plumage. Et puis la boule s’arrête. Suis-je arrivée de l’autre côté ? Le couloir de la mort ne peut être aussi court.

Les oiseaux toujours près de moi. On dirait qu’ils me font fête. Je chine dans la brume de ma mémoire… j’ai changé tant de fois… un souvenir magnifique. Ce film que j’ai… qu’elle a tourné il y a un temps si long, c’était une autre vie, une autre Judith Adams. La Fête des oiseaux.

Fête des oiseaux, F.D.O… ce qui est aussi le sigle du syndicat Fédération du désir ouvrier, interdit par le gouv du prince-président.

Les oiseaux sont là, dans la sphère de lumière, fidèles, bruyants, débordants de couleur et de joie, tellement amicaux. Oh, quelques-uns ont l’air de vouloir m’attaquer. Ils font peut-être semblant. Il y a un film d’Oster Halman où les oiseaux sont devenus les ennemis des humains et leur font une guerre impitoyable. Une juste guerre. Il me terrifiait. Mais je comprends le message. Le monde n’appartient pas aux humains, les animaux ont droit à leur part de planète. Les oiseaux sont les représentants de toute la population vivante.

Une ombre grise court sur la terre, la lumière est moins vive, un peu orange, tirant sur le roux, puis elle s’éteint. Oh non, pas la nuit, pas encore. J’entends toujours les oiseaux, leurs gazouillis, pipiements, râles, ramages, sifflements, lulements…

Très loin, retentit en sourdine un gong musical au son poignant : slombo-slombo-slombo… Un bruit à la fois consolant et effrayant. La sphère de lumière s’agrandit en pâlissant. Le couloir s’ouvre maintenant sur le ciel… le ciel grouillant d’oiseaux. Je suis sauvée. Ils sont là. Ils seront toujours là.

Slom-bo ! Slom-bo ! Slom-bo !

L’ombre court devant moi, chasse la lumière, qui devient rouge, puis s’éteint. Pas la nuit. Pas la nuit ! Un peu de clarté subsiste autour des oiseaux. Ne me quittez jamais. Attaquez-moi, blessez-moi, tant pis, mais ne m’abandonnez pas. Je saigne partout, maintenant, le sang coule de mon front sur mes yeux. J’ai mal. C’est bon, je vis. Oiseaux, oiseaux… Oiseaux nouveaux. Ceux-là, je les reconnais, des espèces plus nordiques, je les voyais au bord du lac, le jaseur de Borée, les bruants, les horlas, les grabes, les falcons à pattes rouges… Merci, merci d’être là.

… me remémore le film d’Ostman Melger où les oiseaux s’attaquent aux hums, sans pitié. Ils ont raison, pas de pitié. La terre est à eux aussi. Ostman Melger ou Oster Halman ?

Toujours le gong qui bat au fond du tunnel, qui bat pour m’appeler, slom-bo, slom-bo, slom-bo. Pour m’appeler… Je dois franchir le passage de la mort pour sortir de l’autre côté. La lumière revient.

L’ombre court devant moi, les oiseaux toujours m’accompagnent, m’attaquent, m’attaquent. Je saigne, je vais être aveugle. S’il vous plaît, pas mes yeux. Crierie, charivari, tapage… Hurlements. C’est moi qui hurle de douleur.

Ils veulent mon bien, je sais. Les oiseaux vont me tuer pour m’aider à franchir le passage. Un rapace plante les griffes sur ma tête, me frappe le front de son bec. J’essaie de protéger mes yeux, je saigne, j’ai mal.

Ils sont des centaines comme dans le film d’Ostman Melger ou Oster Halman, vengeurs, féroces. Ils vont me tuer et je passerai. Non, pas mes yeux… Oh, ils me déchirent les bras avec leur bec et leurs griffes. Mes mains tombent, découvrent mes yeux. Je crie, j’ai mal. Je vous aime, je vous aime. Je veux vivre dans un monde où vous serez infiniment nombreux. Où vous serez rois… Attaquez-moi, blessez-moi, déchirez-moi, je le veux. Je saigne, les battements d’ailes font voler mon sang. Tout autour de moi, un nuage de gouttes rouges. J’ai mal, peur, mal. L’ombre me recouvre, chasse la lumière. C’est la nuit, la nuit, je suis aveugle. Le tambour bat de plus en plus fort, jusque dans ma tête. Slombo, slombo, slombo.

Soudain le silence. Je dors ou je suis morte. Oster Halman.

Plus d’oiseaux. S’il n’y a plus d’oiseaux je suis morte.

Je me réveille. Je suis… couchée sur la terre, l’herbe, les cailloux. J’ai un peu froid. J’essaie de me lever. Je me mets à genoux. Je suis vêtue d’une robe de velours vert. Seigneur, une robe de velours comme l’autre Judith dans La Fête des oiseaux. Je suis endolorie, j’ai des picotements sur tout le corps. Je cligne les paupières. Mes yeux sont intacts. Je promène les mains sur mon visage. Un peu de sang, pas trop.

Un rayon de soleil vient me réchauffer. Je suis presque bien.

J’aperçois des fils électriques, ou phoniques, qui courent au-dessus de moi, entre ciel et terre. Un ciel d’un bleu très pur, avec de rares nuages blancs, un soleil à peine voilé, caressant, déjà assez bas sur l’horizon. J’aperçois mon sac abandonné au bord d’un talus, à portée de main.

Je l’agrippe avec une avidie ridicule, qui s’éteint tout de suite. Les oiseaux m’ont peut-être ôté l’envie de posséder les choses…

Envie de me biller dans un miroir. Il y en a forcément un au fond de mon sac. Voilà. Trois gouttes de sang sur la figure, quelques minuscules traces des coups de bec et de griffes reçus. Mais… je ne me reconnais plus. Un petit choc, au fond assez délicieux.

Je ressemble à l’actrice Judith Adams, que j’ai dû être il y a une éternété, plus qu’à la Judith partie voilà un instant de la Maison Rouge !

Une haie touffue borde la voie ferrée du côté opposé au soleil. Les oiseaux y sont si nombreux et s’agitent si fort qu’ils font bouillonner les feuillages. Des martins-martins se poursuivent en zigzaguant dans le ciel, peut-être au-dessus d’un village, de l’autre côté de la voie. Des pies se disputent à la cime des populus. J’entends chanter des avettes que je ne vois pas. Un rapace plane lentement sur la plaine. Un oiseau chemise vient se poser près de moi. Je ris de plaisir. J’ai faim, j’ai soif, je vis.

Je fouille mon sac, récupe un bidon d’eau presque vide. Quelques bonbons et ah, un objet lisse et dur, un flacon de parfum. Je le sors et l’examine par curiosie. Cœur indigo de Nina Orsini. La parfumerie la plus connue de la principauté, puisqu’elle appartient à la fille cadette du prince. Je ne peux m’empêcher de l’essayer. Une touche ici et là, je me sens complètement réveillée.

J’accroche mon sac à mon épaule et m’engage sur le sentier qui longe la voie de mon côté. La nature est magnifique, guère polluée ni défigurée, en apparence tout au moins.

Le vent fraîchit, je frissonne. Je me rends compte que mes sous-vêtements sont mouillés… mouillés de sueur, sans doute. J’ai transpiré à coule pendant mon combat avec les oiseaux. La gent ailée est toujours là, agitée, bavarde, un peu tourmenteuse. Quelques passereaux sautillent, trottinent devant moi, miment de me montrer le chemin.

Une bouteille d’eau à moitié pleine abandonnée sur la voie du chemin de fer. Quelqu’un l’a jetée du train. Ou bien les Angels de Sister Naya… Je m’arrête et bois longuement. La nourriture peut attendre.

Sister Naya. Je creuse, essaie de me souvenir. Sister Naya… Société de bons et mauvais anges mêlés, échappés d’un œuf monde non éclos, qui se répand sans fin dans l’Extension du réel. Pourquoi ? Parce que les hommes ont de plus en plus besoin des Angels dans des mondes de plus en plus compliqués et cruels. On raconte même que c’étaient deux anges femelles qui, en s’unissant, ont donné naissance à un ange mâle.

Je marche. Tout va bien. Il me semble entendre une sorte de grondement. Je me retourne.

44

May. Monde 1.2022

— Voilà Absalon. Un petit astéroïde tout joli, hein ? Thano l’aime au sang. L’hiver, il n’y a presque personne. Juste un ménage, les Michener, mais ils s’en vont chez leurs enfants ou dans une maison d’anciens.

Thomas considère le paysage, les mains sur les hanches.

— L’hiver est loin, les Michener doivent être à leur chalet. Au cas où ton Thano ne serait pas chez lui, ils pourront peut-être nous renseigner.

Une demi-douzaine de basses chaumières, peureusement tassées sous leurs toits rouges ou rose-gris, se guettent l’une l’autre par leurs fenêtres à petits carreaux. Éparpillées entre un bosquet de feuillards, un champ de coton, une touffe de sagittes, trois vergers et quatre chemins, elles s’ouvrent sur la vallée, le sud, le soleil, tournant le dos à la forêt dont les sépare une grosse butte plantée de fougères géantes et de bruyères bleues. Les fils du filiphone et ceux du réseau élec se croisent au milieu de l’astéro, délimitant une placette avec un puits, une pompe, un abreuvoir, un banc de bois, un banc de pierre, un dieul au milieu, une échelle posée contre le tronc. Quelques jardinets fleuris bordent les maisons. Mondo paradisio !

May observe les envirs, la main en visière pour se protéger du soleil. L’astéro lui paraît incroyablement désert. Ni chat, ni chien, ni poule, sans parler des humains. Ah, quelques oiseaux quand même. Un pigeon roucoule au bord d’un toit, des hirondes alignées sur un fil électrique, l’air transi, grosses épingles à linge noir et blanc. D’autres les rejoignent. Un vol de fodans à aigrette, encore appelés oiseaux de l’espace, file au ras des toits et pique vers le ciel.

Thomas les suit des yeux.

— On dirait que les fodans se rassemblent pour leur départ vers Jupiter.

— Paraît que les fodans sont les oiseaux les plus intelligents du système solaire.

May tire la manche de Thomas.

— Tu vois la maison aux volets fermés, devant à gauche ? C’est celle des Michener.

— La porte et les volets fermés. Ils sont absents, partis deux mois avant l’hiver… Allons chez Athanase. Où est sa maison ?

— Le chemin de droite, qui va vers le lac. Tout au bout.

May prend le bras de Thomas.

— Je voudrais te poser quelques questions. Paraît que tu es fort en mondologie, en égologie… ce genre. Oui ? Dans un univers infini, tout est possible, sûr ?

Ils avancent main dans la main, le long du chemin bordé d’arbustes à l’aspect métallique.

— Tu te trompes, dit Thomas. Même dans un univers infini, tout n’est pas possible.

— Si je faisais un grand grand saut de changement et que je sois guérie ? Possible ?

— Est-ce que Nora t’a raconté l’histoire d’Augusto ? Je crois qu’elle la raconte à tout le monde, un souvenir qui l’obsède.

— Oui, elle me l’a racontée. Et alors ? Augusto est entré dans une maison où il avait vécu une autre vie.

— Oui. Et il est mort.

— Comment, mort ?

— D’une certaine façon. Oui, j’ai fait un peu d’égologie. Je t’assure que l’Augusto ressorti de la maison…

— Et qui a essayé de tuer Nora ?

— Oui. Cet Augusto était un autre. L’ancien Augusto, l’ami de Nora, a cessé d’être dans la maison à un moment donné. Voilà.

— Et moi si je…

— On reste soi-même si le changement ne touche qu’une toute petite partie de l’ego. C’est difficile à chiffrer. Pour te donner une idée, un ou deux pour cent. Peut-être cinq dans des cas exceptionnels.

— Et si ça dépasse ?

— On devient quelqu’un d’autre. On meurt… d’une certaine façon.

— Explique-moi mieux.

— On peut continuer d’exister ailleurs. Mais s’il y a solution du continu, c’est la mort. La mort est une solution du continu.

— Ouais. C’est ce que disait Dimi. Mais le Grand Lien te protège quelquefois.

— Peut-être. Supposons qu’il n’y ait pas le Grand Lien. Tu changes. Un grand changement. Tu es guérie. Tu deviens celle qui est guérie… ou qui n’a jamais été malade. De toute façon, le changement est trop grand. Il emporte ton ego. Tu n’es plus toi. Ça ressemble de près à la mort. Il y aurait quelque part une May… ou même une infinigie de May… qui se souviendraient un peu de toi, de temps en temps, comme en rêve. Mais ça ne te ressusciterait pas.

— Ouais.

On a beau changer, il y a toujours quelqu’un qui meurt !

Il y a toujours quelqu’un qui meurt. Ça va être moi, je le sais.

Thomas pose la main sur l’épaule de May, se penche, sourit.

— Ça n’interdit pas que tu guérisses. Même que tu sois déjà guérie !

— Un oiseau m’a parlé. Genre petit doigt. Il n’y croit pas.

Thomas grimmse un souffle mi-fa mi-sol.

— Tu sais, les oiseaux, faut pas trop les écouter.

Ils passent devant une toute petite maison, entourée d’un jardin, avec un module jaune et rouge, éclaté.

— Chez Thano, c’est là, dit May. La maison avec les populus.

— Je vois les populus. Leurs feuilles commencent à jaunir. On dirait que l’automne est arrivé sur l’astéro !

May montre à Thomas l’affichette « Hôtes ». Un autre mot est écrit au-dessous, si petit qu’on ne peut le lire depuis le chemin.

La maison est carrée, une porte vitrée encadrée de deux grandes fenêtres sur la façade, deux petites sur les côtés. Sur le toit un peu plat, une antenne de guingois pointe sur le coin du ciel.

— L’antenne aurait besoin de réparations, dit May.

Elle court devant et appelle :

— Thano ! Thano ! C’est May ! May Lukas !

Pas de réponse. Elle se retourne, retient une exclam de contrariété. Je savais bien qu’il n’était pas là ! Non, elle n’était pas sûre, pas tout à fait sûre. Elle a eu un mom d’espoir en arrivant à l’astéro. Et maintenant, appuyée sur le portillon du jardin, elle sent la tristesse empâter sa bouche, le chagrin peser de nouveau sur son cœur. Il est parti aussi.

Thomas la rejoint.

— On frappe quand même à la porte ?

— Oui. Fais-le, s’il te plaît. Moi je n’ai…

Pas le courage ? Une défaillance, elle sait que le courage reviendra bientôt. Thomas avise une sonnette, appuie trois fois, puis frappe fort sur le montant de l’huis. Il gromme, abaisse le loquet, pousse la porte.

— Athanase ? C’est Thomas… Thomas et May.

Il fait un pas dans le couloir. May le rattrape sur le seuil.

— Thano, tu es là ? On te cherche. Thano, tu n’es pas malade ?

Thomas avance un peu plus. Il écrase un insecte extraterrestre, ce qui fait un bruit écœurant. May a un frisson dans le dos, elle respire une odeur acide. Thomas recule et bute contre elle.

— Chite, il y en a des tas.

May ressort sur le seuil.

— Ça doit être des cafards de l’espace.

— Les blattes sont des bestioles très vives pour chercher leur nourriture et fuir un prédateur, sobres comme des chameaux miniatures… Et résistantes à toutes sortes d’agents toxiques. Elles font partie des insectes bien placés pour prendre la place des hums sur la planète Terre.

— Mieux placées que les fourmis ?

— Peut-être aussi bien. Mais ça pullue d’autres candidats. En tout cas, on dirait que les blattes ont commencé à occuper le terrain.

— Hé, bille. Les revoilà !

May montre du doigt un hélicoptère, un blanchet, qui fait du surplace et tangue assez bas.

— Il observe une colonie de cafards qui a construit un radeau pour traverser le lac et rejoindre Panthera. Tu paries ?

— Génial. On devrait t’engager dans la bande des quatre pour remplacer Lola. On y va ?

— Sauf si tu as une meilleure idée. Attends, j’ai soif.

May dégage son sac à dos, tire sa bouteille, la considère le nez froncé.

— J’ai bu la moitié de ma provision. Tu permets que je fasse le plein au robinet de Thano ?

— Tâche de ne pas écraser trop de cafards.

May traverse le couloir avec précaution, évite quelques envahisseurs, entre dans la salle de bains ouverte où les bestioles commencent à s’installer en force.

— Je vous aime bien, petites bêtes, dit-elle, mais quand même je crois que vous tenez un bi trop de place… et que vous ne sentez pas bon. D’un autre côté, vous avez droit au mondo comme tout le monde !

Elle avance jusqu’au lavabo sans poser le pied sur un intrus. Déception, pas d’eau. Allons voir à la cuisie. Là aussi, les blattes agitent leurs antennes dans tous les coins. Elles sont énormes et vertes. L’eau ne coule pas au robinet. Ah, une bouteille d’eau de source à moitié pleine sur la table. La Source Rouge, Mars.

— Thano, tu me pardonnes un petit emprunt, mon Angel ?

Elle remplit sa fiole sans en perdre une goutte. Ses mains ne tremblent pas. Thomas a raison, elle est en pleine forme. Même la soif signifie sûrement qu’elle est en train de guérir.

Thomas l’attend dans le chemin.

— Tu en as mis du temps.

— Pas d’eau au robinet. J’espère que tu as une explication.

Thomas enfonce les mains dans ses poches, carre les épaules, lève les yeux au ciel, souffle fort.

— Je peux essayer d’en inventer une. Les autors sanis craignent que les réserves d’eau aient été contaminées, elles ont fait couper la distribution. Je suppose qu’une fusée va venir sur l’astéroïde apporter des bouteilles.

— Tu as écouté la radio stellaire ce matin ?

— Mes piles sont fichues. Il faudra que j’aille en acheter.

— Et ton phone poche ?

— Disparu. Lola a dû me le chiper.

— C’est gai.

Le soleil, encore un peu pâle, rayonne dans un ciel d’un bleu très clair, très doux. Pas un nuage dans l’espace. On respire une odeur de métal et de terre brûlée. Les berceaux d’anges filent dans les champs de pierres multicolores. De-ci, de-là, une carcasse de nef éventrée, oubliée. À moins que ce ne soit une vieille pouche à demi pourrie.

Un courant d’air tiède caresse la peau des promeneurs. Et voilà un berceau qui s’élève dans le vent, passe au-dessus de l’horizon tout proche.

May se sent si bien qu’elle se retient de danser. Elle court jusqu’au trou noir. Un entonnoir – noir de chez noir – où les ombres et les reflets d’argent jouent et tournent comme des dingos. On croit les voir s’enfoncer dans le trou puis courir aussitôt sur le rebord qui s’étend au sol, en pics et podes, se rétracte, bouillonne, s’éteint, se rallume, s’emplit de tourbillons. Un joli spect mais toujours pareil, on s’en fatigue vite.

May a envie de sauter dedans. Si Thomas la prenait par la main, elle sauterait peut-être avec lui. Comment c’est, de l’autre côté ? Seule, pas le courage. Elle revient vers Thomas.

— Et à propos, le Lien, qu’est-ce que ça change au changement ?

— S’il faut croire Sister Naya, ça évite quelquefois les solutions du continu. Les coupures de conscience, si tu veux.

— Grâce au Lien, tu peux devenir immortel, c’est ça ?

— Peu d’égologistes croient au pouvoir du Grand Lien. Quelques-uns même doutent de son existence.

— S’il existe, qu’est-ce que c’est, d’après toi ?

— À mon avis, ce pourrait être une sorte de toile d’araignée, de réseau, qui enserre les branes les plus proches, les branes de la vie, dans notre lopin d’univers. Un lopin tout ce qu’il y a de fini. Quelque chose qu’il faudrait comparer au réseau des vaisseaux sanguins, ou au réseau des nerfs ou des neuros. Voilà mon idée, elle vaut ce qu’elle vaut. Tu la gardes ou tu la jettes, à ton gré.

Le fracas des hélicos, un bleu et un blanc, couvre soudain leurs voix.

45

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Mots

rivière arbre feuille feuillard oc herbe sable vent oiseau ciel eau bruit chant

village rose chemin soleil fruit coton

cheval soleil fille été éternété soir voyage chaleur soleil

noir

silence

mots

amour mort chagrin espace étoile nom étoile bételgeuse procyon comète nombre fille homme esclave camp

homme univers corps rouge lumière

noir temps mort

dimension espace membrane matière infini sombre sphère tore flux

nuit neige

vallée temps inimitié fenêtre bille nombre gaz tunnel blanc

nuit nuit du temps camp

isabella elle elle

toi tu

mots

pont voilier sable créature moutte ombre illusion

passage douleur travail souffrance

accueil non souffrance

noir

naissance respiration non souffrance

mots

montagne tempête météore brume océan ciel horizon voyage atoll source atmosphère soleil lac rive pluie désert vent vallée forêt clairière

jardin hôtel tonneau chambre lit coussin haleine odeur voix visage homme femme savon bille balle

tu je

retour grimm’s

Je suis.

Je vois.

Je reconnais.

L’été est fini. Non éternété. L’automne ?

Il va neiger dans quelques jours. Je me souviens de l’an der. Ou de l’an proche, ne sais. Souvenirs ? Pourquoi pensons-nous ? Pourquoi je, tu ? Seul le monde.

La lumière est revenue.

46

Les autres. Monde 1.2022

Anne enfourne sa valise dans le coffre minuscule de sa pouche luxe. Nora lui tend ses deux sacs. Anne en pose un sur la banquette arrière, l’autre à ses pieds sur le gravier de la cour.

— Je sais ce que tu penses.

— Non, docteure Anne, je ne t’en veux pas du tout. Tu as une urgence, tu es médecin. Bon.

— Une garde de vingt-quatre heures. Je te promets de ne pas la renouveler, même si mes amis insistent. Je serai de retour demain soir au plus tard.

— D’accord. J’aurais seulement aimé que tu attendes May et Thomas pour leur expliquer ton départ.

— J’ai cinq heures de route au moins.

— Ce qui fait dix à douze, aller-retour. C’est un pil profus pour une garde de vingt-quatre heures.

— Mes amis ont besoin de moi.

— May compte aussi sur toi. Ç’aurait été bien que tu lui donnes de vive voix les raisons de ton départ précipité. Mais, bon, tu as changé.

Anne jette le deuxième sac dans la voiture et noue un foulard autour de son cou. Elle s’assied au volant et lance le moteur. Puis, d’un bond, elle rejoint Nora et la serre dans ses bras.

— Pardon ma chérie. Je n’ai pas tant changé, tu sais.

Nora lui pose un baiser sur la joue et, tout bas, lâche une question :

— Mais tu ne fuis pas, hein ? Parce que c’est humide et que ça pue partout ? Parce que l’analyse de May est très mauvaise ?

— Pire. Désespérée. Non, je ne fuis pas, je te le jure.

Je ne te crois pas. Nora regarde le cabriolet rouge s’éloigner vers la route après un demi-tour rageur. Les graviers volent encore !

Espérons que Thomas ne va pas se quiller aussi.

Elle remonte à la Magerie haute, entre à la cuisie et reprend sa liste de courses. Elle ne veut pas trop puiser dans les réserves de Matthias, et puis elle a soudain une pullue d’envies. Elle rit toute seule.

— Je ne suis pas enceinte, quand même !

De toute façon, un tour au commerce du village s’impose. Ah, elle allait oublier le principal. Elle note douze bouteilles, six d’eau minérale, six d’eau de source. Et puis une boîte d’insecticide et deux flacons d’antipue pour chasser le relent de chite qui a envahi toute la maison ronde. Deux flacons, ce ne serait pas trop.

Le ronflement d’un hélicoptère par-dessus les toits lui tire une grimace. Elle se bouche les oreilles. Dire que la petite May adore ces machines. À croire qu’elle les a fait venir pour s’amuser.

Nora pose les coudes sur la table, prend son visage dans ses paumes. bizarre, cet appel que la toubabe a reçu de ses amis du Midi.

Elle résiste plutôt bien à la mélanco et aux sauts de puce de son humeur. Elle balaie d’un revers de main un cafard qui court sur la table. Geste mal calculé, elle écrase la bestiole plus qu’à moitié.

— Cafard chagrin, dit-elle à haute voix. J’ai une blatte dans le cœur.

Elle fourre sa liste dans son porte-monnaie, prend un panier d’osier et un sac en toile. Oh, elle doit quand même laisser un mot pour May et Thomas. Pauvre May.

Anne a dû partir cause urgence médicale. Je vais chercher des provisions, je rentre vite. Baisers. Nora.

Elle casse la mine du crayon sur la dernière lettre de son nom et manque sa signature.

Pourvu que le fourgon de la bande des quatre veuille bien démarrer. Pas de première jeunesse, la charrette, mais plutôt bien entretenue. Et voilà que le bon vieux moteur part au premier coup de pouce. Nora se sent euphorique une minute, mais son excitation tombe aussi vite. Arrivée à la route, elle arrête le fourgon et descend en laissant tourner le moteur. Elle observe, cœur billant, la Magerie et ses dépendances qui s’alignent de profil, nichées dans leur fourrure verte, la forêt magique. Paysage somptu, presque trop beau pour être vrai. Un mi-ré de nostalgie lui bourre la poitrine. Est-elle vraiment forcée d’aller à Saint-Faust pour ces emplettes dérisoires ?

Elle a le sentiment que si elle sort de la forêt, elle ne reverra jamais la Magerie, ni Matthias Grand, ni la petite May.

47

Mark. Monde incertain

Le hasard m’a placé au milieu d’une salle dans le Courrier du Sud, le train ultrarapide. Une banquette me fait face, dans le sens opposé à la marche. J’appuie mon front à la vitre. Je me demande où va ce train.

Une jeune femme, vêtue d’une robe de velours vert, à la jupe haut fendue, vient s’asseoir près de moi, côté couloir. Je tourne la tête et lui mime un signe. Je remarque une broche en forme de cochon épinglée à son col. Ennemie du prince. Elle hésite puis se glisse vers la fenêtre.

Cette fille ressemble à Judith Adams. Enfin, je crois. Je n’ai pas vu Judith Adams depuis deux ans, sauf au ciném, dans un film avec Liliana Donna. Oublié le titre. Mais j’ai rêvé d’elle il y a quelques nuits.

Je me force à admirer ma voisine sans évoquer Judith Adams. Brune aux yeux bleus, les cheveux relevés en un chignon massif, les pommettes hautes, les lèvres rouges, un nez droit et fin aux narines palpitantes… Il y a quelques années, j’ai rencontré Judith Adams à Sister Naya. Elle suivait une préparation au voyage, tandis que j’exposais les bases de la mondologie aux stagiaires de Quantica Europa, antenne de Quantica Miliana. Elle souhaitait quelque chose comme un cours particulier en supplément.

Elle m’a invité à son manoir de Pargasan, canton de Zara, en Orsini. Mélange de folie XVIIIe, de temple grec et de rêverie futuriste. Un fameux rendez-vous de cochons… Je veux parler des ennemis du prince-président, bien sûr. Elle m’a raconté ses périodes un peu nymphos et d’autres quasi mystiques. Je lui ai parlé très longuement de l’infinigie. Elle me témoignait parfois sa gratitude en m’embrassant au coin de la bouche et en me laissant admirer ses longues jambes bronzées et aimées du peuple. Elle est devenue une amie intermittente, d’autant plus chère.

Puis, d’intermittence en changement, elle s’est faite si rare que je l’ai perdue de vue et j’ai dû renoncer à mes espoirs informulés.

J’ai changé aussi, comme tout le monde. Je n’enseigne plus à Quantica, ni à la faculté d’Orsini : l’administration du prince m’a chassé de mon poste. Je m’en souviens à peine.

J’ai admiré Judith à l’écran, dans ses bons et ses moins bons rôles. Et surtout dans les mauvais. Je l’aimais plus pour elle-même que pour les héroïnes qu’elle incarnait. Je l’avais vue à la télévi, pour une nuit des augustos à Roma, les cheveux courts et la mime égarée. Sa dernière nomination et, déjà, ce n’était plus tout à fait elle.

Depuis la mort accidentelle de Liliana Donna, elle a cessé de tourner et ne se montre plus à sa maison de campagne, où je suis allé en pèlerinage. Le lierre enroule des guirlandes jusqu’au toit moussu de Pargasan. Les herbes folles ont envahi le sentier que des pieds glorieux foulaient encore deux ans plus tôt.

On ne voit plus la photo de Judith Adams dans les magazines, seulement, de temps en temps, dans les journaux à scandale. Ceux-là racontent que la comédienne s’est liée à une secte millénariste : des dissidents de Sister Naya qui se préparent au changement global… C’est ainsi qu’ils l’appellent. Quand notre monde, ou peut-être l’Extension entière, se changera en paradis. Un hebdomadaire italien avait révélé en termes prudents que la carrière et la vie de Mlle Adams souffraient un peu de cette crise mystique.

Pas d’inquiétude pour elle. Je sais qu’elle reviendra à Sister Naya. On revient toujours à Sister Naya.

Ma voisine de train est-elle Judith Adams ? Assez improbable. C’est une inconnue qui ressemble à Judith Adams et cultive par jeu cette ressemblance avec une actrice en vogue. En vogue autrefois…

Une vieille dame, harnachée comme pour une randonnée en montagne, accepte l’échange des places entre le côté fenêtre et le côté couloir qu’elle lui a proposé. J’offre une seconde permutation à mon inconnue.

— Madame, si ça vous ennuie d’aller à reculons ?

Elle arrondit les sourcils, puis me fixe de ses larges prunelles couleur de pervenche assombrie. Croit-elle se souvenir de mon visage, sans être tout à fait sûre de sa mémoire ? Alors, ce serait bien elle ? Ses yeux sont ceux de Judith. Je sens une peur vague m’effleurer. Elle me regarde, un sourire mystérieux rivé à la bouche, âme sage et un peu provo : la moue éro, gente acide de Judith Adams dans La Fête des oiseaux ou L’Adieu à la verte prairie. Elle pose enfin la question que je devinais sur ses lèvres depuis un million d’instants.

— Nous nous sommes déjà rencontrés, monsieur ? Aller à reculons ? Oh, ça ne me gêne pas du tout. Je ne m’en serais même pas aperçue si vous ne me l’aviez pas fait remarquer.

Le ton est familier, gentil, grimm’s, un peu suppliant. Tout cela ensemble, grâce au talent de Judith Adams ? Mais dans son regard, une flammèche d’impertinence brille sournoisement. Belle inconnue et pauvre voyageur. Pourquoi rirait-elle de moi ? Parce qu’elle sait bien que nous avons tous les deux dansé comme des chmeus sur le fil du changement ? Parce qu’elle est pour de bon Judith Adams ?

Je juge loyal de lui poser la question.

— Êtes-vous Judith Adams ?

Elle se trouble ou mime avec un grand art. Ses lèvres frémissent le temps de prononcer deux mots, mais aucun son de sort de sa gorge. Son regard s’enfuit, revient, presque humble. Elle répond à mi-voix :

— Vous croyez que je lui ressemble tant ?

— Oui mais je ne l’ai pas vue depuis un mom.

Est-elle une inconnue jouant à être Judith Adams aux yeux d’un inconnu, ne fût-ce qu’une seconde ou deux ? Ou bien une Judith Adams en fugue de changement, jouant à mystifier un ami sans importance ? Je cherche un détail précis qui me donnerait un bi d’évidence.

J’étudie son nez un peu court qui imprime sur son visage plutôt long un air à la fois sincère, sensuel et généreux. Judith Adams m’a toujours paru sensuelle et généreuse, mais je doute de sa bonne foi. Je la revois dans La Dame des bruyères où elle était Fausta, châtelaine en Écosse, joueuse, menteuse, perverse. Puis je rephase au fond de ma mémoire une scène de L’Adieu à la verte prairie, où la poésie de son visage fait presque oublier l’érotisme provocant de son corps. Qui se souvient ?

Elle hoche la tête avec la grâce de Fausta, les yeux à demi fermés, les joues à demi gonflées, elle grimmse l’air de sucer un bonbon à la menthe… Elle croise les jambes et les décroise aussitôt. Il me vient des images de film, diverses et contradictoires : les rondeurs de La Fête et les fossettes de L’Adieu… Je me mords la lèvre pour chasser le désir né d’un fantôme et non d’une femme de chair.

Je tourne la tête vers la campagne qui défile et je vois le reflet de la jeune femme bouger dans la vitre. Une pulsion se love au milieu de moi comme une vipère bleue. Un gros plan s’éclaire dans ma boîte à fantasmes : un mâle de ciném chevauchant dans la nuit américaine une cavale brune au grand galop.

La voix de la jeune femme me parvient de l’envers du décor.

— J’ai changé, dit-elle. Je suis toujours Judith Adams, mais pas celle-là. Comprenez-vous ? Pourtant son empreinte a été si forte sur moi que je me souviens de son passé comme s’il était le mien !

J’acquiesce d’un signe.

— Moi aussi, j’ai changé. Je ne suis plus tout à fait celui qui vous a connue à Sister Naya. Je me souviens par bis et bribes…

Elle écarte les mains dans un geste d’impuissance.

— Dites-moi votre nom, ça m’aidera peut-être.

Je m’appelle Marco Gordan. On m’appelle plutôt Mark. Ou Léo, qui est mon second prénom. Je crois que nous nous sommes rencontrés quand j’enseignais la physique de l’Extension à l’université de Quantica Europa. Vous mémorez ?

— Et avant ? Vous n’avez jamais été reporter ?

— Aucun souvenir.

— Que faites-vous maintenant ?

— Je partage mon temps entre les assurances et le mentorat à Sister Naya.

— On revient toujours à Sister Naya.

— Oui. Sauf si on entre dans une supemationale, et encore.

— Comme mentor, vous avez dû rencontrer les Angels ?

— Non. On ne les rencontre jamais.

— Pourtant, ils existent.

— Je le crois.

— Je suis heureuse de vous connaître. Vous reconnaître !

— Je suis heureux de vous croiser par la Zaar… par hasard dans le train du Sud.

— Mais que se passe-t-il ? Depuis combien de temps n’avons-nous pas traversé une gare ?

— Je ne sais. Je me suis assoupi.

— Le soir tombe et nous roulons à travers la campagne depuis… depuis combien de temps ? Presque une heure, il me semble.

— Vous voulez dire que nous sommes sortis de phase ?

— Je peux vous appeler Mark ?

Elle me scrute, grimmse une mime de défi. Je me rappelle une Judith d’avant l’actrice Judith Adams qui avait ces lueurs dansantes dans les yeux. Ainsi, quand la fièvre du changement éclaire le regard des changeurs nés…

— Je me souviens de vous, dit-elle en taquinant sa lèvre avec une incisive. Avant d’être l’actrice Judith Adams. Vous aussi étiez un autre. Nous nous sommes croisés dans le cabinet du docteur Philip Goldberg.

Je préfère oublier cette période de doute, d’angoisse et de fuite perpétuelle. Mais elle n’est pas encore complètement effacée de ma mémoire. J’acquiesce d’un signe.

— Le docteur Philip Goldberg. Grandora…

— Azara ! Nous avons fait un long chemin depuis ce temps.

Elle gonfle les lèvres et me fixe avec un regard de triomphe. Elle :

— Et ce train, il ressemble à ce qu’on nomme un… ?

— Train de fugue. Train de fièvre. (Moi.)

— Train de la Ville d’Or. (Elle.)

— Oui, un phénomène connu. (Moi.)

— Ça veut dire qu’il nous conduit au… au terminus. (Elle.)

— Le train de fugue est une métaphore du voyage. Nous voyageons, Judith.

Le train ralentit. On se regarde. Les passagers s’agitent dans le couloir. Notre wagon est presque vide, mais un certain nombre de gens vont et viennent. J’observe le paysage par la fenêtre. Toujours la campagne, pas vraiment sauvage, plutôt douce et déserte. Le soleil est bas sur l’horizon, mais il fait encore grand jour.

Je résiste à l’angoisse qui me bille le cœur. Un sentiment de vide, enivrant et effrayant. Je n’en suis pas à mon premier voyage. Je n’ai pas peur du saut dans l’inconnu. Je crains seulement de perdre Judith Adams au moment où je viens de la retrouver.

— Judith ?

Je me lève, parcours la voiture, puis les voitures voisines. Judith a disparu. Le train est désespérément vide. Il reprend de la vitesse, il roule à grand fracas et tranche la plaine comme une lame.

Je voyage. Seul.

48

May. Monde 1.2022

À la cuisie de la Magerie, May repère tout de suite le mot de Nora qu’elle lit trois fois.

— Anne… Anne a déquillé pour de bon !

Pas une surprise. Enfin, si. May pensait que la toubabe resterait la dernière. Ô Anne, je t’aimais tant. Nous aurions pu faire de si belles choses, mais nous nous sommes rencontrées trop tard. Et toi, Nora… ma Nora Fedora Panthera, je t’aime, je sais que tu m’aimes aussi. On a encore mille histoires à se raconter, sur le changement, le mondo et tout. Reviens, je t’en prie.

Elle s’assied dans le fauteuil du grandp’, chasse les cafards qui courent sur les accoudoirs. Tutes de blattes.

Ne rêve pas, May mia. Tu sais bien que Nora et Anne ne reviendront jamais. Et grandp’ ? Non, il ne reviendra pas. Alors Thomas et moi on est seuls à la Magerie. En attendant qu’il s’en aille aussi.

Seuls avec les hélicos… mais quand les hélicos seront partis ?

Thomas est là, devant la porte, appuyé sur son vélo.

— On y va maintenant ?

— O.K. corazón. Pas loin d’ici, y a une ferme au bord de la route, Almagorda. On s’y arrête pour jaser aux gens ? Je ne sais pas leur nom, ou je l’ai oublié. Ils ont une fille de mon âge. J’aimerais la revoir. On guettera les voitures pour pas manquer Nora à son retour. O.K., vieux ?

— Arrête de dire O.K. à chaque phrase. Les petits cochons détestent.

— Les ennemis du prince, ah ouais ?

49

Docteur Philip Goldberg.

Les mondes du changement.

2020-2080

Non, ce matin, je ne suis pas venu dans un berceau d’anges mais par le nouveau tramway à hydrogène. On n’arrête pas le progrès. Je ne désespère plus de me déplacer un jour à bord d’un dino solaire. Tout est possible, ou presque, dans un monde de changement.

Je voudrais répondre ce matin aux questions qui reviennent le plus souvent. Vos questions… ou au moins une. Le Grand Lien, second sur la liste juste avant Sister Naya. Alors voyons un peu le Grand Lien. Je ne suis que le pauvre docteur Goldberg, pas un spécialiste de la variation quantique des champs ni de la physique anthropique. Je vais vous dire ce que je sais, qui est peu, et ce que je soupçonne, ce que je crois, qui est un peu plus.

Il serait plaisant de raisonner à partir des supposés mondes sans changement. Mais c’est plus difficile dans le cas du Lien. Essayons quand même.

Une précision d’abord : on admet le Grand Lien. Vous savez qu’une pullue de scientistes le nient en le renvoyant aux vieilles lunes de la mystagogie. Mais la plupart des physiciens qui travaillent sur la variation quantique l’ont rencontré et lui ont attribué des noms savants ou des signes mathématiques. Il est pour certains le facteur non identifié ñ ou Ñ ou pour d’autres le fameux non-A. N’importe. Une majorité ou, disons, une forte minorité d’entre nous en ont conscience. On ne se posera pas la question, explosive, de savoir si tous les humains et la plupart des animaux supérieurs ont le Lien ou si c’est le privilège de quelques-uns. Mon opinion personnelle est que nous l’avons tous mais qu’il est parfois difficile à éveiller. Ce qu’on sait de sûre science, c’est que pour un long saut, ou un voyage lent, le Grand Lien préserve le sujet d’une solution du continu dans la conscience… solution du continu qui est synonyme de mort. Nous pouvons voyager en traversant la mort comme nous traversons le sommeil. Et grâce au Lien. Mais peut-être est-ce une illusion. Quand on change profondément on meurt, Lien ou pas, assurent certains égologistes.

Le Grand Lien est-il ou non un phénomène coïncidant avec le changement ? Et si oui, est-il la cause du changement ? Ou le changement nous a-t-il permis de le découvrir ? On aimerait quelques réponses à ces questions. Sans compter l’interrogation fondamentale sur la nature du Lien. Vous vérifierez si ça vous chante l’avis des scientifiques. Ils sont loin d’être unanimes. À Sister Naya, il n’y a pas de doctrine officielle, ce qui m’encourage à vous donner mon sentiment personnel. Et puis certains voyageurs… soyons franc, profus de voyageurs l’affirment : ils m’ont croisé partout ou presque. Oui, moi. Dans l’infinitude, forcément, nous sommes tous ubiques, mais je le suis peut-être un peu plus que d’autres. J’ai la faiblesse d’en conclure que je dois bien avoir un peu raison !

Les animaux ont-ils une forme de Lien, si ce n’est le Grand Lien ?

L’égologie animale est une science encore au berceau… au berceau des anges, bien sûr. Pour moi, c’est clair. Le Lien est universel, il touche toute matière. J’ai étudié le cas des singes, des chiens et des oiseaux. Je réponds oui. La plupart, si ce n’est tous, développent un Lien entre eux, avec nous et avec l’univers. Je propose ce sujet à ceux qui sont attirés. Les oiseaux chemises me semblent parmi les plus doués de la gent ailée.

La question figure en bonne place dans votre programme. Je résume. Lors de tout saut important et pour tout voyage, le changement modifie l’ego humain dans de telles proportions qu’une solution du continu devrait s’ensuivre de façon certaine. Une solution dans la conscience. Grâce au Lien, le voyageur, la voyageuse reste conscient, consciente de lui, d’elle. Il, elle vit les grands changements qui l’affectent comme une suite de rêves, de transes, de cauchemars, et finit par s’éveiller tout autre comme d’un rêve ordinaire. Autre et pourtant lui, elle. C’est le phénomène nuit et voyage. Il ne peut pas y avoir de voyage sans le Lien. Le voyage sans le Lien, c’est la mort.

Vous dites : Qu’en savons-nous ? Qu’en sait le docteur Goldberg ? Il est vrai que très peu sont les humains qui s’en souviennent pour raconter. Les singes et les oiseaux n’en parlent pas. J’ouvre une thèse parente pour vous annoncer un projet. Je vais partir. Oui, je me prépare depuis des années. J’ai maintenant le désir très fort de vivre cette expérience. Comment ? Ha, ha, vous regrettez déjà de me perdre ? Vous ne me perdrez pas tout à fait. Selon toute probe, vous retrouverez un docteur Goldberg qui me ressemblera comme un frère. Comme un frère jumeau peut-être. À peine verrez-vous la différence !

50

Mark. Monde incertain

L’obscure tombe sur le morne paysage. J’espère un instant que les lumières vont s’allumer dans le train. Non. Le train n’existe pas. Le wagon reste plongé dans la mi-ombre. C’est à moi, unique voyageur, de produire la lumière. Fiat lux. Une faible clarté apparaît à mon appel. Je suis Dieu. Enfin, un tout petit dieu, mais c’est mieux que rien.

Le décor change. Je ne distingue plus autour de moi ni compartiment ni fenêtres. J’entends encore le bruit haletant et lointain du train, je ressens même, très atténuées, les secousses imprimées au wagon… mais je ne suis plus dans un wagon.

J’ai quitté le train. J’avance dans un tunnel. Ce sont les périps du voyage. Si je redeviens un jour mentor de Sister Naya, je pourrai raconter mes nouvelles aventures aux disciples.

Soudain, je suis propulsé dans le tunnel par un élan pareil au souffle d’une baleine des tempêtes. Je rebondis d’une paroi à l’autre. La lueur qui m’éclaire émane de moi, de ma peau, de mes mains. Je suis moi-même la lumière et peut-être tout le réel. Pour un mom.

Je suis emporté. J’ouvre les bras pour saisir un objet solide, mais rien ne peut me retenir. Emporté.

Je reconnais ce lieu. J’ai souvent parlé du couloir de la mort. Un passage obligatoire pour les voyageurs. Mais je ne l’avais jamais vu. J’y suis.

J’essaie de m’adosser à une paroi pour me reposer. Aucune paroi. Ou bien elle est mobile et m’entraîne. Le sol glisse sous moi. Je voudrais me coucher sur le plancher, la tête entre mes bras, et attendre.

Mais je fuis.

Le bruit devient de plus en plus fort. L’eau gronde à mes ouïes. J’ai quitté le couloir. Je suis à Grandora !

Je cours dans la mi-obscure, je me cogne aux branches et aux rochers, je m’empêtre dans les algues qui flottent autour de moi, je trébuche sur le sol gluant. Je tremble de froid sous mes vêtements trempés. Où est donc cette grotte ? J’ai dû passer devant dix fois sans la voir. J’ai envie de renoncer, de me glisser sous une basse branche de sapin ou sous un amas d’algues et de me laisser étouffer par la chose monstrueuse qui plane là-haut. La baleine Ebenezer, au milieu des bancs de poissons qu’elle avale par millions !

Retour à l’œuf monde. Péripétie. Je l’ai enseigné.

Un craquement formidable sur ma tête, une pluie de branches brisées, de rameaux, de feuilles et de coraux… Ebenezer est passé en l’air. Mais le pire, c’est quand Ebenezer, au lieu de passer en l’air, s’arrête et vous enfourne dans sa gueule.

Un instant, je reste paralysé, souffle court et jambes de plomb. J’ai presque envie de retourner dans le germe, bien au chaud.

Soudain, une lumière bleue, l’entrée de la grotte est là devant moi.

On voit assez clair pour se biller dans les yeux, Judith et moi. Tous les deux terrifiés et joyeux. On a échappé à Ebenezer.

Judith reprend son souffle.

— Merci, Mark. Tu es vraiment fort !

Un compliment en passant, ça fait toujours plaisir. Elle me serre les mains, elle tremble de froid et de peur. Judith ? Qui est Judith ?

Je suis seul. Je cours.

La grotte est devenue un tunnel où on vole dans l’air-eau. Retour au couloir de la mort. Le couloir de la vie et de la mort… Le bruit devient insupportable. Une sirène domine un instant le concert des sons stridents. Une sirène qui hurle pour moi ?

J’essaie de me boucher les oreilles, le mouvement de mes bras m’attire vers le haut. Je ne suis plus dans le tunnel. Je baigne dans la mer de Maysummer qui recouvre la vallée de la Zaar. Un bateau passe au-dessus de moi en mugeant. Sa sirène m’assourdit. Non, c’est le souffle de la baleine. Je suis dans sa gueule. Les sucs commencent à se répandre sur ma peau.

Les bruits m’éclatent cerveau. Vrombissements, explosions, détonations… et une musique mortuaire par-dessus le tout. Je tente encore de me boucher les oreilles. Trop tard, je n’ai plus de mains.

Un liquide chaud jaillit de mes oreilles et dégouline dans mon cou. Mes tympans ont éclaté mais le bruit est toujours aussi fort !

L’épreuve que je craignais par-dessus tout.

Puni pour mes mensonges ?

Je me suis vanté à Sister Naya d’expériences que je n’ai jamais connues. Celle-ci m’attendait… Non.

Léo, l’autre, m’a trahi. À lui de payer.

Je brûle. L’acide ronge ma peau et l’emporte, entre dans ma chair. Je sais mes organes se décomposer. Je veux hurler, mais je n’ai plus de bouche… plus de gorge. Plus de poumons.

La mort tout de suite. Toi, le Lien, je t’en prie, tue-moi vite !

— Tu veux mourir, Mark Gordan ?

— Oui. Je t’en supplie. Vite.

— Tu es prêt ? Tu es sûr ? Attention, c’est pour l’éternété.

— Une seconde encore…

Supporter la douleur une seconde de plus.

Prêt à mourir ? La douleur s’atténue. Je me sens moins prêt. Encore une minute.

Ai-je passé l’épreuve ?

51

May. Monde 1.2022

— Voilà la ferme d’Almagorda, dit May.

La vieille maison à gauche, toute plate et basse, les dépendances au milieu, la maison d’habitation neuve à droite.

Elle saute de bike à l’entrée du chemin, le cœur qui babe doux.

— On ne voit ni gens ni bêtes, dit Thomas.

— Et ni pouche ni tracto, ajoute May.

Les bâtiments s’étalent à une cinquantaine de mètres de la route. Un chemin bordé de fleurisses conduit à une cour large et propre, entourée de dieuls. Thomas pousse son vélo, les mains au milieu du guidon.

— Attention au chien, ha, ha, il y a une pancarte mais pas de touto.

May chasse les moucherons qui volettent autour de son visage. Une nouvelle invasion ? Thomas balance la main et se retourne.

— Une nuée de moucherons, manquait que ça.

— C’est peut-être les virusines mélusines. Grimm’s.

Les insectes forment deux petites boules grises qui vibrent et dansent dans l’air, un peu au-dessus de Thomas. May repère un troisième nuage plus volumineux et épars.

— On fend l’air, Thomas, chicos vito ?

— Tu te laisserais chasser par les moucherons ?

— Y a personne ici. Même pas un chien. Et puis regarde…

Une tache grisâtre, de forme mouvante, tantôt presque ronde, tantôt étirée et oblongue, s’agite, enfle, tournoie dans la cour, entre la grange et la maison. Combien de milliers de moucherons dans ce tas ? En écoutant avec attention, May perçoit un léger grésillement. Elle remarque soudain de petits essaims qui se rapprochent du gros nuage en un vol saccadé et dansant. Puis se collent à ses bords et s’enfoncent dans la masse tourbillonnante, qui ne cesse d’enfler.

— J’ai pas envie de rester ici, dit May. Partons.

Thomas, appuyé sur son vélo, observe un mom le nuage gris.

— Ils s’en vont vers la vieille maison. Pourquoi, va savoir.

— Tout est désert, dit May. Ça fout la pète.

— Il doit y avoir des animaux morts quelque part dans cette ferme. Les cadavres attirent les moucherons.

— Tu es fort, Thomas. Toujours une explication prête dans ton sac.

— Celle-là est mauvaise. Ce serait étonnant que les sanis aient déquillé sans emporter ou détruire les cadavres d’animaux.

Il tourne la tête en reniflant.

— C’est l’odeur qui attire les moucherons. Ça pue le brûlé, tu sens ? Les gens en blanc ont dû griller quelques corps, mais il est resté des déchets… et ce délicieux fumet. Enfin, délicieux pour les mouches et les moucherons. Foutons la quille.

Ils poussent les vélos jusqu’à la route. May se mouche, boit une gorgée à sa bouteille, ouvre la main pour aider une coccine à s’envoler.

— C’est une très bonne explication, Thomas. Quelle science, hou, hou ! J’y crois pas trop, mais ça ne m’empêche pas de t’admirer. T’es un mec fantique. On s’est rencontrés trop tard. Dommage. Tu aurais pu m’expliquer un million de choses.

— Quelles choses, par exemple ?

— L’amour, la vie, la mort, le changement, le voyage, le Grand Lien, les œufs mondes… Tu m’as parlé d’Ali, qui était un génie, genre Dimi mais plus malin encore. Ça l’a pas empêché de mourir, m’enfin, bon. Ali en savait quatre fois long sur le Grand Lien, Dieu, les trous noirs, etc. On avait commencé à en parler quand on cherchait Thano, mais tu ne m’as pas tout dit, hein ?

— Arrête un peu, tu me soûles.

Thomas enfourche sa bike et repart sur la route en zigzaguant, parce qu’il peine à se caler en équilibre ou parce qu’il bille trop le ciel. Les hélicos sont revenus et recommencent leur ballet au-dessus de la forêt. May saute en selle et rattrape tout de suite Thomas. Jamais elle ne s’est sentie aussi légère, sauf en rêve quand elle décolle ou plane au-dessus du monde. Toujours c’est maintenant, voilà le grand secret.

Un hélico arrive derrière son dos et lui coupe l’élan. Le vacarme habituel. C’est Bleuet, il a l’air de suivre la route. Arrivé au-dessus de Thomas et de May, il ralentit, se met à danser sur place. May saute de sa bicyclette et tend les deux bras vers l’appareil.

— Regarde, on dirait qu’il remue la queue comme un ami chien.

Une main s’agite derrière la vitre.

L’hélico avance en crabe un instant, puis tourne brusquement son mufle de poisson vers les collines, à droite, et fonce vers l’ouest, tirant sa queue de libule. May et Thomas, au milieu de la route, les vélos posées à leurs pieds, regardent l’appareil disparaître dans les feux du soleil. Thomas saisit la main de May.

— Ça ressemble à un au revoir. Ils s’en vont, eux aussi.

L’hélico rouge arrive par la forêt. Le ballet continue. Tout va bien. De petites flammes clignotent sur l’horizon, leur éclat sûrement atténué par la lumière du soleil. L’orage encercle toujours le pays sans jamais se rapprocher. Est-ce bien un orage ? Ou quelque chose de plus mystérieux ? Un œuf monde en train d’éclore ?

Une lule qui lule. En plein jour ? C’est la décohésion !

Ils roulent quelques centaines de mètres. Le bruit des hélicos trouble seul le doux silence de la nature. May lève le bras.

— Attention.

Un cheval accourt au petit trot dans un pré, sur la droite. Noir, puissant, une très longue crinière blanche, la queue battant comme un drapeau. Le drapeau des anims en guerre contre l’homme.

Noir, la crinière blanche… c’est un ebenezer. Il franchit d’un bond, sans effort, le large fossé qui sépare le pré de la route, plus haute d’un mètre envir. D’un pat de reins, il est sur la chaussée, s’arrête et tourne le col vers les cyclistes qui ont posé un pied à terre et l’observent avec respect. Il dresse la tête, piaffe et lance un long hennissement qui vibre comme un cri de victoire. Alors il reprend son trot assuré, vole au-dessus de la route et se jette dans la forêt.

— Il va rejoindre Panthera, dit May, preuve qu’elle est encore ici… Thomas, je suis contente de vivre ces aventures avec toi.

— Quelles aventures ?

Thomas remonte sur sa bicyclette, donne quatre coups de pédale et regarde May par-dessus son épaule.

— Je ne vois pas d’aventure dans cette balade pépère. Mais si ça te plaît…

— J’aime les balades pépères et ça me plaît d’être avec toi. Je voudrais que cette journée ne finisse jamais. Je suis sûre qu’il va nous arriver encore des tas de choses.

— Des petites choses.

— Je voudrais encore un million de milliards de petites choses.

L’hélicoptère blanc passe en rasant les cimes. Il amorce un demi-tour et se balance un instant au-dessus d’eux, l’air de faire le beau à sa façon.

— Je donne ma langue aux oiseaux, dit Thomas, je comprends de moins en moins. Qu’est-ce qu’ils ont, tous, à nous saluer bien bas, à nous envoyer des baisers comme si c’était notre fête ?

— C’est notre fête, Thomas.

Sûr, elle le savait. Les Angels ou qui diable ont envoyé les hélicos pour lui biller une fête d’adieu. Mais ils avaient besoin d’un prétexte pour tout le remuage et ils ont inventé la panthère, les virus et le reste. Alors, Panthera n’existe pas ? Si, un peu, puisque j’y crois.

— D’accord, dit Thomas. Bonne fête, May.

— Bonne bonne, Thomas. On s’embrasse ? biche !

Ils poussent les bicyclettes sur le talus, May court vers Thomas. Lui s’assied à côté des vélos, allonge les jambes et reçoit May contre sa poitrine. Elle lui met les deux bras autour du cou.

— Mon cœur babe fort pour ta pomme.

— Je le sens.

— C’est ça, le bonheur ?

— Le bonheur, s’il existe.

— Fais pas chiter avec des si et des mais. Je t’aime, mon beau Thomas.

Elle bondit sur ses pieds, recule de deux pas.

— N’aie pas peur, c’est un jeu. Tiens, encore un hélico qui vient nous espionner, un jaune et gris. Tu le connais, celui-là ? Est-ce notre ami Zazimut ? Circulez, y a rien à voir.

L’hélico file vers Saint-Faust. May ramasse son vélo.

— Et si on repartait chercher l’aventure ?

Deux cents mètres plus loin, ils arrivent près d’une coquette maison neuve, dans un bosquet de bolos aux troncs minces et pâles, couverts de graffitis noirs. Une pouche venue du village tourne devant eux et s’arrête dans la cour. Les quatre portières s’ouvrent en même temps. Un couple et trois jeunes enfants descendent. Les enfants se précipitent vers la maison en poussant des cris de joie. C’est la vie bonobo. L’homme ouvre le coffre d’où bondit un chien genre islandor. La femme revient fermer le portail. May et Thomas arrivent à ce mom. Elle avance à leur rencontre.

— C’est un plaisir de rentrer chez soi, dit-elle en souriant. Ils ont remis l’eau, on va pouvoir prendre une douche.

Elle fait un signe à ses enfants qui l’appellent. Puis à May et à Thomas :

— Vous cherchez quelqu’un, peut-être ? Presque tous les gens sont partis, mais ils ne vont pas tarder à rentrer, je suppose.

Elle écarte les bras, mains ouvertes.

— On ne sait pas vraiment ce qui s’est passé, n’est-ce pas ?

— Pas vraiment, avoue Thomas.

— Il paraît que c’est fini, mais j’attends que les hélicoptères soient partis pour y croire. Allez, mes enfants s’impatientent. Bonne bonne.

May lui souhaite aussi bonne chance, repart et prend une dizaine de mètres d’avance sur Thomas. Ils approchent du village. Des maisons se serrent maintenant au bord de la route. Les fleurisses fanent dans les jardins, mais les habitations commencent à s’animer. Des enfants jouent, des chiens aboient, des volets claquent, des pouches et des scoots entrent ou sortent, on déballe bagages et provisions, on étend du linge sur les fils, on arrose les plantes… Des airs à la mode passent dans l’air comme Ebenezer. L’existence ordinaire des gens ordinaires reprend son cours interrompu par les événements. La gaieté, l’impatience, l’appétit de vivre montent en éclats bruyants dans la chaleur de midi.

May attend Thomas et roule à son côté.

— C’est chicos, hein ? Paradisio.

Une troupe de pigeons nains s’envole d’une cour de ferme, monte au-dessus des toits, s’élève à la hauteur d’une rangée de populus, décrit une longue courbe, plonge sur la route, frôle May et Thomas.

May hume une odeur chaude, un peu sucrée, répandue par les oiseaux, qui battent vivement des ailes pour passer par-dessus la forêt. Thomas essuie une crotte mouillée sur son front et gromme. May rit et rit et rit. Thomas fait un geste d’agacement.

— Ces petits salauds m’ont chité sur la figure, ça te plaît bien.

— C’est la vie bonobo, dit May. Et j’en ai pas eu, moi, c’est injuste.

Thomas chantonne :

Au pays merveilleux

On est toujours joyeux

C’est le plus beau des lieux…

Trois routes débouchent sur un rond-point, planté de massifs où dominent les tunias. Une place ombragée de platanes s’ouvre comme un goulet par où on entre dans le bourg de Saint-Faust. Autour, en triangle, l’église, la mairie et le château. Sur un carré de cinquante mètres de côté envir qui globe le rond-point, deux bouts de route et la moitié de la place, une petite foule de quelques dizaines de personnes se presse, tourne, s’agite au son d’une musique folk singe.

May remarque d’abord les gardes nationaux qui barrent le rond-point avec leurs fourgons. Ils ont aussi une petite pouche garée un peu plus loin sur la route. Elle porte à l’avant un drôle de fanion. Le logo, une espèce de triangle bleu et noir, doit signaler un danger quelconque, chimique, biologique, machinique. Ou un risque de sortie de phase. Un truc à la mode de l’air du temps.

Plus loin, sur la place, un gros camion et deux petits, gris tous les trois. Un des petits manœuvre pour sortir de la place, gêné par des groupes de badauds. Un garde s’avance en gesticulant, sans doute pour aider le chauffeur du véhicule à se frayer un passage. Jaillie de nulle part, la musica scande l’action.

Le gros camion est ouvert à l’arrière, une rampe abaissée, et des hommes en blanc chargent du matériel. May les voit pousser à l’intérieur des bidons de cent litres de couleur jaune, marqués « savon ». Ce n’est sûrement pas du savon mais quelque salopie de désinf !

Au milieu de la place, une douzaine envir de sanis blancs forment un cercle serré où, de temps en temps, des mains se lèvent, des poings sont brandis. Discussion, dispute, compte rendu, un peu trop loin pour que May et Thomas puissent comprendre ce qui se dit dans la foule. L’agitation, les palabres, le branle-bas de départ des services sanitaires, tout se passe aux sons mêlés de trente-six musiques.

Une main se pose sur l’épaule de May.

— Garde nationale.

52

Judith. Monde 3. Époque incertaine

Nous sommes plus de soixante-dix personnes rassemblées dans ce que certains appellent la « gare » ou la « station » : femmes, enfants, hommes de tous âges, quelques bébés dans les bras de leur mère… Un vieillard à la barbe touffue qui vient de jeter ses cannes à l’instant !

Tous ces vieux retoquent soudain l’allant de leur jeunesse, risent à pleine gorge, apprennent aux enfants des jeux campagnards, cherchent les niches de lumière, poursuivent les berceaux d’anges, jouent avec les animaux, un chien ou deux, un petit singe et même… un fauve rougeâtre qui doit être une panthère apprivoisée. Assez belle, mais l’air plutôt famélique.

Apprivoisée ? Ou toutes les bêtes sont-elles, comme au paradis terrestre, libres et confiantes ? J’ai peine à le croire. Ah, voilà un oiseau chemise, un vrai oripeau volant. Lui serait plutôt du genre à tenter d’apprivoiser les humains. Il observe, claque du bec mais ne joue pas.

Ni courant électrique ni filiphone… On voit de loin en loin des fils qui pendent, décrochés, inutiles, des poteaux de guingois, quelques-uns brisés ou abattus. Certains de nous cherchent quand même, instinctivement, les interrupteurs, radiateurs, frigeurs, si répandus et nécessaires dans le monde que nous avons quitté.

Car nous l’avons bel et bien quitté, notre monde candide, industriel et machinique. Nous avons tous changé, pour quelques-uns un grand nombre de fois, je crois. Mais ici terminus. Ce n’est pas seulement nous qui avons changé. Le pays tout entier s’est transformé autour de nous. On se croirait à la conquête de l’Ouest, ou du Centre, ou du Nord, Dieu sait. Le Grand Lien nous a déposés ici par sa magie sans égale.

La gare ? Dérision. Notre refuge se pose au beau milieu d’une clairière de la forêt. Vaste hangar de bois, ouvert sur trois côtés, avec quelques pièces plus ou moins fermées tout au fond, il peut accueillir au moins cent personnes… prêtes à accepter un certain inconfort.

À l’entrée, un large panneau de bois, peint en grandes lettres maladroites, comme par une main d’enfant : Sister Naya vous souhaite la bienvenue dans le monde de May. Deux petits cochons anti-prince encadrent l’inscription. Grimm’s. Une panthère maigre est couchée sous la pancarte comme pour la garder. Elle tient entre ses pattes un lapin qu’elle a dû tuer dans la forêt et qu’elle flaire d’un air dégoûté. Quelques acidolos éclairent le sous-bois de lueurs rose pâle. Une coccine se pose sur le dos de ma main, ailes écartées. Salut, toi.

Voilà, nous allons connaître le monde de May, nous y installer sans doute. Au bout du chemin, en arrivant à la clairière, un autre écriteau tout aussi maladroit accueille les émigrants de ce simple nom : Maysummer. Maysummer, l’été de May. Le monde de May, l’éternété, le monde. Mais qui est May ? Le saurons-nous jamais ?

Une jeune fille joue un air très gai sur une flûte de Peter Pan, Orsini mon pays…

Les nouveaux continuent de s’amener, solitaires ou en petits groupes, trois, quatre, cinq… À l’instant, une jeune femme avec deux enfants de moins de dix ans. D’après Ali Hassan, un adolescent très malin qui s’est institué notre guide, presque notre mentor, les moins jeunes et les vraiment vieux ont débarqué les premiers. Par un train précédent, peut-être. Ils étaient là pour nous accueillir. Est-ce une plaiserie de Sister Naya et de ses Angels ?

Et Ali ? Il était là avant même les vieux. Un personnage très mystérieux, ce garçon, avec ses yeux noirs, immenses, brillants d’intelligence, dans une bouille ronde et brune. Toujours partout, au courant de tout. S’il avait quelques années de plus, on l’élirait tout de suite président de notre petite communauté, à moins qu’il ne se voie mieux en prince de la principauté.

D’après lui, nous devons rester au hangar de Mayville en attendant que tout le monde soit là. Tout le monde ?

— Nous serons au moins cent, c’est prévu, explique Ali. Il faudra attendre le matin. En principe, plus personne n’arrivera. On attendra une heure ou deux après le lever du soleil, puis on recevra un signal…

Un signal de qui ? Mystère.

Je m’assieds sur un banc entre le hangar et le chemin. Un tronc à peine équarri, pas très confortable, mais je suppose qu’il faudra s’habituer à l’inconfort de la nature sauvage. Juste un peu sauvage… Une douzaine de bancs semblables s’éparpillent autour de la station. Disons la station, le mot me plaît bien. Des bancs occupés davantage par les jeunes que par les vieux. En face de moi, un gros garçon d’une douzaine d’années, avachi sur son tronc d’arbre, tripote sans fin une espèce de boîtier jaune, un souvenir de son ancienne vie, à jamais éteint, aveugle et muet. Une panthère, encore une, et aussi efflanquée que les autres, le surveille d’un air intrigué. Celle-là a un petit air de flic qui ne me plaît pas trop.

Pendant ce temps, un homme de quatre-vingts ans sonnés marche d’un bon pas à la lisière de la forêt. Il tient par la main son petit-fils, ou un gosse qui pourrait l’être, et lui montre les grands arbres, le ciel où courent de merveilleux nuages et les oiseaux qui pulluent dans les frondaisons, les haies, sur le sol de la clairière et jusque sur le toit de la station. Un fauve tacheté les suit à petits pas. Le vieillard et l’enfant ont la mime de s’amuser un fameux cap. Pourvu que ça dure.

Le gosse cueille un acidolo tout couvert de filaments visqueux qui lui collent aux doigts. Les filaments prouvent peut-être que le champignon est en bonne santé. Les russus ont complètement disparu dans notre Europe, je crois. Ils abondent ici. Un monde préservé.

Assis près de moi, un homme de trente ans, vêtu d’un costume de ville et coiffé d’un bonnet déchiré, l’air gelé ou malade, m’envoie un grimm’s triste, brandit un cochon d’argent au bout d’une chaîne.

— J’ai changé, j’sais plus quoi foutre de ce truc !

Il a changé. Moi aussi. Peut-être n’est-il pas satisfait de sa nouvelle vie. Peut-être ne voulait-il pas changer de personne ni de monde. Son ennemi préféré, le prince d’Orsini, lui manque déjà. Si étrange que cela paraisse, quelques individus trop individualistes ne veulent pas changer. Jamais. Plus mystérieux encore, ils sont quelquefois entraînés malgré eux par le Lien dans la chaîne infinie du changement.

Que puis-je pour aider ce jeune homme ? Je lui tends la main.

— Vous vous plairez vite ici. Ça semble un bel endroit.

Je suis persuadée que nous accédons enfin à un monde tranquille et stable. Et si nous ne l’aimons pas, nous gardons notre pouvoir de changer, de partir… sans lequel aucune vie ne vaudrait d’être vécue. Mais on a l’espoir de ne plus subir ces glissements incessants qu’on acceptait sans les avoir souhaités. Un changement tous les deux ou trois ans, ce serait idéal. Ou alors face à un grave danger, une situation cruelle, une menace de mort…

— Judith ? Judith Adams ?

Une femme âgée vient vers moi. Grande, svelte, les cheveux courts, très blancs, de noir vêtue : pantal et tunique élégants mais égratignés par les buissons le long du chemin. Et la boue souille ses luxueux escarpins. Comment a-t-elle pu venir jusqu’ici avec ces souliers de gala ? Elle doit avoir un peu plus de soixante ans. Elle pourrait être ma mère.

Elle l’est, elle l’a été, dans une autre vie. Nous avons changé toutes les deux. Nous peinons à nous rephaser. À l’observer, encore impeccable après le voyage et ses périps, je devine qu’elle est, qu’elle a été la mère de l’actrice Judith Adams. Une Judith Adams parmi d’autres. J’ai peut-être joué La Fête des oiseaux, et les oiseaux me font fête ici comme partout. Ils sont une troupe nombreuse et bruyante à voleter autour de moi et à sautiller sur le banc où je suis assise. Merci mes bons amis, je suis touchée de votre fidé, mais je ne suis pas sûre d’être cette Judith-là.

La femme en costume noir et cheveux blancs vient s’asseoir sur l’écorce rugueuse, entre le jeune homme accablé et moi. Le crissement de la soie me donne un frém’s.

— Je m’appelle Liliana Donna, dit-elle sans me regarder, et tu es… tu es Judith Adams, n’est-ce pas ?

Elle tourne la tête et me scrute quelques secondes, un espoir fou dans les yeux. Elle souhaiterait que je me lève et la serre dans mes bras. Songe triste : Je suis Judith Adams et tu es ma mère, la célèbre actrice Liliana Donna. Nous avons trop changé. J’ai oublié. Notre relation est à reconquérir. Mais si nous le voulons, nous pourrons être mère et fille un jour. Comme si nous n’avions pas changé depuis son jeune âge et mon enfance. Je glisse vers elle, pour lui prendre la main.

— Oui, Liliana, je suis Judith. Je crois que nous nous verrons souvent dans le monde de May. Et j’espère que nous nous entendrons bien.

Elle est déçue, bien sûr. Une moue crispe sa bouche et les larmes brillent dans ses yeux. Elle me tourne le dos et s’enfuit vite.

Je marche en rond dans la clairière. Une grande fille blonde se précipite à ma rencontre. Assez jolie, bien qu’un peu enveloppée. Elle maigrira sûrement dans ce pays où les sucreries doivent être rares… Je l’ai remarquée à mon arrivée. Elle m’attendait, elle me guettait.

Elle m’agrippe une fois de plus.

— Judith !

— Oui, Lola ?

Elle ne cesse de me poursuivre en criant mon nom.

— Judith. Judith Adams. Je suis Lola Vonski.

Elle jure qu’elle a été mon amie, et un peu plus que mon amie, quand nous vivions dans la principauté d’Orsini, ou Ordentrag. Je la crois. Mais je l’ai oubliée. Je n’y peux rien, c’est la loi du changement. Pas tout à fait oubliée quand même… De vagues souvenirs me viennent. Je voudrais lui dire mes regrets. J’ai peur qu’elle ne s’accroche encore plus à moi. Elle ne m’attire pas. Je ne comprends plus comment j’ai pu être si proche d’elle. Je n’ai guère envie de la connaître de nouveau tout long.

J’attends Mark. Chaque fois qu’un homme approche, je sursaute, je bondis. Non, ce n’est pas lui. J’ai fait dix fois le tour de la station, scruté dans les yeux tous les jeunes hommes et les moins jeunes de notre groupe. En vain. J’ai peur de l’avoir perdu. À jamais. Peur qu’il ne nous rejoigne pas dans le monde de May, peur de ne plus le revoir.

Je suis sûre de l’avoir rencontré dans le train. Je n’ai pas pu me tromper. Non, impossible. Et si je ne le reconnaissais pas ? Ou lui ? Nous nous aimons depuis que le temps existe, ou au moins depuis l’œuf monde. Nous pouvons changer dix fois, cent fois, ce sera toujours lui et toujours moi. J’espère. Il va venir. Nous nous rejoindrons.

Une panthère s’approche et me renifle. Mon odeur semble lui plaire, elle m’envoie un grimm’s de contentement à sa façon. Elle paraît presque bien nourrie.

Lola me rejoint, s’acharne. Je résiste à l’envie de la rabrouer, de lui crier : « Tu as tout pour faire le bonheur d’un homme. Cherche-le donc et fous-moi la paix ! » Je lis dans ses yeux une attente un peu folle. Changer est merveilleux, mais c’est aussi difficile et douloureux. La pauvre Lola l’apprendra par expérience. Je m’interdis de prononcer les paroles dures qui montent à mes lèvres. Je me force à l’écouter. Elle me raconte avec entêtement je ne sais quel épisode de sa vie. De notre vie, dit-elle.

— Souviens-toi de la Maison Rouge, ma Judith. S’il te plaît, souviens-toi. Le soir de la Maison Rouge…

Le soir de la Maison Rouge ? Je me secoue la mémoire comme un chien ses poils mouillés. Oui, je crois voir une grande baraque plus ou moins abandonnée qui portait ce nom. J’allais y jouer en cachette quand j’avais dix ou douze ans. Toujours fermée et pleine de charmants recoins. Lola était sans doute une de mes camarades de jeu en ce temps… J’essaie de revoir la petite bande que nous formions alors. Une fille blonde, grande mais potelée… Les images se brouillent. J’ai trop changé. Trop de fois.

Elle insiste, se fend la mine d’un grimm’s éro.

— Nous avons bu le champagne le soir de ton départ. S’il te plaît, Judith. Tu t’en souviens forcément.

Bu le champagne… Le champagne. Je bille de rire.

— Nous avions douze ou treize ans, Lola. Pourquoi aurions-nous fêté mon départ ou le tien ? Nous étions trop jeunes pour le voyage.

Elle secoue la tête, balance sa superbe crinière en mime défi. Elle est belle à ce moment. Mais ses yeux brillent de larmes. Si cette fille pleure à chaque changement, elle aura vite usé ses glandes lacrymales.

Elle me fixe dans les yeux, demande soudain :

— Et ton dos ?

— Mon dos ?

— As-tu mal ?

Je retourne mon bras gauche, promène ma main sur mes lombes, le long de mes côtes, jusqu’à ma colonne vertébrale.

— Pour le moment, non.

Elle pique un rire de nerfs, un peu crise.

— Pour moi, aucune pointe de migraine depuis un sacré mom. On est peut-être dans un monde sans douleur ?

— J’ai des démangeaisons. J’ai touché un champignon acidolo !

Je relève la manche de ma chemise. La peau est presque à vif sous mon poignet. Je gratte prudemment du bout des ongles et ne ressens rien. Presque rien. Je me pince au creux du coude. Je pourrais aussi bien rêver. Lola a peut-être raison. Elle grimmse d’un air de triomphe.

— Je ne regretterai pas ma migraine.

— Attends. Il est trop tôt pour crier victoire.

— Tu n’es qu’une rabat-joie mais je t’aime.

Par chance, Ali Hassan, notre jeune factotum, surgit d’on ne sait où et passe en courant devant nous. Je l’appelle au secours :

— Ali, Ali !

Il s’arrête, se retourne, toujours souriant, disponible et de belle humeur. J’aime son côté féminin. J’ai envie de l’appeler sister. Il pointe un doigt prophétique vers les bâtiments, respire en fermant les yeux.

— Sentez, mesdames, sentez le doux piquant parfum qui vient des cuisies. Les volontaires font des merveilles avec des pommes de terre, des œufs, des champignons, du sarrasin… Hé, c’est tout ce que nous avons, plus le lait pour les enfants ! Et quelques caisses de savon, mais ça ne se mange pas. Mondo bono !

Je hume une odeur de champignons grillés, assez excitante. Mais je mime la colère, par jeu, frappe du pied en déguisant mon rire en moue courroucée.

— Sister Naya ne s’est pas surpassée, Ali, du côté des stocks !

Ali bille le ciel comme s’il attendait un secours d’en haut.

— On se débrouillera, dit-il. Et ils se sont rattrapés avec le chef cuisier, Matthias Grand, du Prétorius, à Parys. Ne me dites pas que vous n’avez jamais entendu ce nom ?

Je ne retiens pas mon rire faraud bonobo.

— J’ai même déjeuné à sa table, au Sapiens, en Vésone, sur les rives de la Dore, cher Ali. Et tu dis qu’il…

— Oui, il s’occupe de notre cuisie, chère Judith. Nous aurons bientôt le meilleur restaurant du monde de May. Dommage que ma religion m’interdise le cochon !

— A day no pig would die, Ali. Tu crois à Allah ?

— Un peu. Et plus encore aux trous noirs et au Grand Lien !

— On peut avoir du savon ?

— Il y a des caisses un peu partout, ouvertes, quelques-unes déjà à moitié vides. On se sert.

— J’ai justement envie de me laver. Quand repart-on ?

— Je ne sais pas si tout le monde est là. Et puis la nuit va tomber, on ne peut partir dans l’obscure. Ce sera demain matin, comme prévu.

— Qui l’a décidé ? Les Angels de Sister Naya ?

— Oui, je suppose.

— Tu les as vus ?

— On ne les voit jamais.

— Et où va-t-on ?

— Destination première, provisoire ou définitive, je ne sais au juste : la Magerie de May. Matthias Grand connaît très bien le pays, il est comme chez lui dans ces bois. Mondo bono.

— Destination définitive ? Donc éternelle ?

— Miss Adams, il n’y a pas d’éternété, même dans l’Extension.

L’obscure monte autour des bâtiments. Un dernier rayon du soleil couchant éclaire le toit de la station. Ici et là, s’allument quelques drôles de boules qui doivent être des lampes d’un genre spécial. Les yeux des fauves commencent à briller dans la mi-ombre. Les acidolos allument de petites lanternes sous l’herbe. La magie des anciennes forêts.

Ali fait dix pas en s’éloignant puis revient vers moi, la mime soucieuse.

— Je cherchais la docteure Anne, une jeune femme brune qui se tient à l’écart. Je l’ai vue partir pour la forêt, je ne sais pas si elle est rentrée.

— Une grande jeune femme brune ?

— Oui, elle vous ressemble. Un peu plus grande que vous. Elle revient d’Africa, elle sait très bien établir un diagnostic sans appareils compliqués et soigner les petites maladies avec des plantes sauvages. En plus, elle a la pratique des enfants…

— Il y a des enfants malades ?

— Pas vraiment malades, mais le changement est pénible pour les plus jeunes. Ils font leurs préms et leurs preuves en même temps. Et il faut penser à l’avenir. On n’est pas au paradis, miss.

— J’ai aperçu Anne, je crois. L’air farouche, solitaire, c’est juste.

— Merci. Je finirai par la repérer.

Je n’ose le questionner sur la douleur. Lola est partie, enfin.

Des exclams, des cris de surprise et peut-être de joie éclatent vers l’entrée du chemin. De nouveaux arrivants. Je cours, me précipite. Un arrivant, un seul, un homme. D’âge moyen et de taille moyenne, un homme ordinaire. Harassé, en haillons, il trébuche au bord de la clairière. Une boule flottante l’éclaire de face. Ce visage… C’est lui.

Mon cœur bondit dans ma poitrine comme un ebenezer qui s’envole du sommet d’une montagne.

— Mark !

53

May. Monde 1.2022

May se retourne. Une fille garde nationale, très jeune, les cheveux noirs, bouclés, lui sourit de ses yeux verts et de sa bouche rose.

— Oh, il me semble te connaître. Tu es la petite-fille de Matthias Grand, de la Magerie ?

May, la surprise passée, rend son grimm’s à la jolie dame en bleu, si c’est une dame. On la prendrait plutôt pour une grande petite fille, tout juste sortie du collège.

— Oui, madame. Vous êtes très forte de m’avoir reconnue.

— Tu te souviens de moi, j’espère ?

— Oui, oui. Je me souviens.

May a rencontré cette brune sans son uniforme. Mais habillée comment ? Elle revoit les yeux verts au regard si doux et si profond à la fois. Un regard d’ailleurs.

— Je m’appelle Liliana, Lili si tu veux, dit la policière, et elle montre sa paume où son prénom est écrit en lettres dorées, de la même couleur que sa peau mais un peu plus foncé.

On distingue à peine les lettres.

— Tu peux toucher.

May promène un doigt dans la paume de Liliana.

— Je m’appelle May. May Lukas. Lui, c’est Thomas.

— On le connaît, dit Liliana. Thomas Maison… Hélas, il est contaminé.

— Quoi ?

— Désolé de te l’apprendre. On doit l’emmener en quarantaine.

Deux gardes filles entourent Thomas qui leur parle avec de grands gestes, vers le ciel, la terre, la forêt. Elles n’ont pas l’air de le menacer… Hem, si, peut-être. Elles l’écoutent en hochant la tête. Un homme vient en renfort et commande :

— À poil, mec. Faut qu’on brûle tes frips tout de suite !

Thomas gesticule, tente de fuir. May rit pincé et questionne Liliana.

— Moi aussi ?

— Quoi ?

— Je dois me mettre nue ?

— Tu n’es pas contaminée. Et puis tu vas rentrer chez toi…

— Ah bon ?

Thomas, lui, est obligé d’obéir. Il jette blouson, pantal, chemise, mais veut garder son caleçon. Les filles gardes se moquent tout haut. Sales virusines, vous iriez bien au lit avec lui !

Il est plus musclé qu’il ne paraissait tout habillé. Le caleçon tombe. May admire ses fesses. Pas mal. Deux secondes, elle aperçoit son devant, broussailleux et bien fourni. La musique éclate en accords entraînants. Danse, Thomas, danse à poil, qu’on voie tes charmes ! Mais déjà il se glisse dans une combinaison blanche que les filles lui tendent. À dix pas, un garde grille ses vêtements au lance-feu.

Lili pointe un doigt vers l’horizon, par une trouée au fond de la place. Les éclairs assez vifs ponctuent le sourd grondement du tonnerre.

— Voilà l’orage. Deux jours qu’il tourne au loin. Enfin il arrive et nous on s’en va, ouf. Mais avant, on te ramène chez toi en voiture, si tu veux bien. Avec ton vélo, bien sûr. On ramènera aussi celui de Thomas.

— Il faut que j’achète une bouteille d’eau.

— Je vais t’en donner une. Ou plutôt deux.

— Merci. Alors je n’ai besoin de rien. Thomas part avec vous, maintenant, tout de suite ? Et je ne le reverrai plus ?

— La quarantaine est déjà commencée pour lui.

Je vais être seule à la Magerie ? Il reste peut-être Nora, et même pas sûr. Les autres sont tous partis. C’était prévu.

Elle va biller la maison haute, la maison ronde et la Grouse désertées par les humains, livrées aux cafards, aux moucherons et aux coccines. Au fond, c’est ce qu’elle souhaitait. Que les anims, même, surtout, les plus petits et les plus humbles reprennent la place que les humains leur ont volée… Pour elle, ce mom de solitude sera dur à vivre. Dur de chez dur. Mais elle l’attendait. Depuis des jours, des semaines, des mois. Sans impatience, résignée, avec beaucoup d’espoir quand même.

Liliana l’observe, souri’s bienveillant, regard inquiet. May pose la main sur sa manche de chemise, sa belle chemise d’uniforme qui paraît douce comme la soie. Douce soie d’Asia.

— Je peux dire au revoir à Thomas ? Ou adieu.

— Je ne sais pas si c’est possible.

Les gardes poussent Thomas vers un fourgon. Il résiste, se débat. May se précipite vers lui, se faufile entre les policiers.

— Thomas !

Surpris, les gardes lâchent le garçon, le laissent aller.

May et Thomas se tiennent à deux pas l’un de l’autre. Thomas domine May de toute sa hauteur. Il se penche, engoncé dans sa combinaison, le casque fermé. Elle ne voit pas son visage, distingue à peine ses yeux.

Elle devine qu’il lui parle et l’entend dans sa tête.

— Pardonne-moi, May. Je…

— Tu peux dire à tous ces gens que Panthera a gagné et qu’ils ne l’auront pas. O.K. ?

Les gardes le rattrapent, le jettent dans le fourgon.

— Au revoir, Thomas, crie May. À bientôt.

Thomas, je regrette. On avait encore tant à se dire, tous les deux. C’est comme ça, hein, on quitte toujours trop vite ceux qu’on aime. On perd son temps et puis, quand il faut se séparer, on s’aperçoit qu’on ne s’est rien confié de ce qu’on avait dans le cœur et dans la tête. C’est vrai ?

À bientôt. À toujours, à jamais. À l’éternété !

May observe la place. Une femme en tailleur bonzarchic, une serviette sous le bras, embarque dans un taxi, après un salut bref et sec aux gardes et aux sanis. Tailleur chic, talons hauts, serviette.

— La procureure tire sa révérence, dit Liliana. Rideau.

Musique. Le taxi démarre, les hommes et les femmes en blanc montent dans un gros tout-terrain. Hommes en blanc. Blanc. Ouh, l’écho dans ma tête, qu’est-ce ? Les gardes reviennent au rond-point où se rassemblait le groupe des uniformes bleus. Gardes nationaux. Pour laisser le gros camion sortir de la place, ils rangent leurs véhicules du côté de la station d’essence, où officie une jeune femme en salopette. Station d’essence, jeune femme en salopette. Elle fait un signe aussi et commence à fermer boutique. Un geste d’au revoir, elle saute sur son scooter et file à toute vitesse. Scooter. Vite.

Toutes les pouches manœuvrent puis prennent la route les unes après les autres. Pouches, route.

Les gens de Saint-Faust mêlés au rassemblement se dispersent à leur tour. Gens de Saint-Faust. Quelques personnes, peut-être effrayées par la montée de l’orage, courent dans la rue principale. La place est vide. Place, rue, village… Lili pousse May à l’épaule.

— Maintenant on te ramène.

— Et mon vélo ?

— Nos camarades ont chargé les deux vélos dans ce fourgon-là. Ils vont nous suivre.

Lili s’assied à l’avant de la petite voiture, près du conducteur, un garde tacitu genre fantôme presque. May monte à l’arrière. May seule à l’arrière. Le ciel est devenu très sombre, avec des taches rouges entre les nuages. Une flaque de nuit. Orage, crépuscule.

Lili se retourne, le coude sur son dossier.

— C’est fini, cette fois. Fi-ni. Ouf, ouf !

Elle rit de joie. May mouffe par contagion. Rire à qui rira, fin-fini. Lili lui prend une main et la serre très fort.

Mains serrées.

— J’espère que tu vas guérir, May. Je le souhaite de tout mon cœur.

— Je me sens guérie.

— C’est une nouvelle chicos. Fantique.

Dans le demi-jour de la pouche, le visage et le regard de Lili semblent baignés par une étrange clarté, peut-être la lueur de l’orage. Clarté, visage.

— Êtes-vous un ange des Angels ? demande May.

— Non, je regrette. Je suis quelqu’un tout ce qu’il y a d’ordinaire.

Les nuages, plus noirs, plus bas, se roulent en boule tout autour du paysage. Nuages, paysage. La voiture allume ses phares, et cela crée un cercle de clarté immobile, très loin en avant. Clarté.

Lili presse l’épaule de May.

— Excuse-moi, c’est un peu inconfortable.

Elle reprend sa position normale sur le siège et dit quelques mots à son compagnon, qui répond d’un grom. Elle fait un signe à May par-dessus son épaule.

— Observe l’effet des phares, comme c’est curieux. On dirait une boule de lumière qui flotte devant nous en se rapprochant.

— Et qui danse, maintenant. C’est très beau.

Une ombre vague traverse la boule.

— Quelqu’un ? crie Lili.

Le chauffeur donne un petit coup de frein et essuie d’un revers de main le pare-brise embué. Boule de lumière. Sphère.

— Pas quelqu’un, juste une branche emportée par le vent.

Long discours pour le garde silencieux. La pluie commence à crépiter sur le toit. Suit un roulement de cataracte. Pluie.

— On s’arrête, décide Lili. On risque de se payer le décor, et le fourgon, derrière, va nous perdre.

Bruit violent de la pluie, cailloux écrasés sur la tôle, grondement du tonnerre, et on ne peut plus les distinguer l’un de l’autre. Liliana met un disque, la musique emplit l’auto et se crashe aussitôt. Effet de la tempête ? Tempête. May appuie son front à la vitre et distingue une longue traînée rouge au bord du ciel, d’où plongent les éclairs. Beau terrifiant. Les nuages s’abaissent encore traînée rouge effacée martèlement de la pluie assourdissant. Très forte pluie.

— J’ai peur, dit May assez haut pour être entendue dans le fracas universel. Non, pas vrai. J’aime !

Voix de Lili comme un murmure lointain.

— Pense que c’est une fête.

— Oui, oui, une fête.

Et peut-être le meilleur encore à venir. Le meilleur et le plus beau.

— Merci, Lili. Si vous m’aviez laissée rentrer à bicyclette, j’aurais été noyée sous ce déluge.

— J’ai été très heureuse de passer quelques minutes de plus avec toi, chère May. Le déluge est fini. On va arriver. Bonne bonne, May !

— Bonne chance, Lili. J’espère qu’on se reverra.

L’orage roule au nord ou à l’est, s’en va de toute la vitesse de ses gros nuages et en galopant sur ses derniers éclairs. Le jour revient. La pouche file déjà, évitant les branches cassées, éparpillées sur la route. May aperçoit sur sa gauche la ferme d’Almagorda. Des autos, des gens qui se gratulent, s’embrassent, des chiens qui gambadent et primesautent. La vie revient, la vie bonobo. La voiture de la garde nationale roule vers la Magerie, suivie par le fourgon qui transporte les vélos. Vers la Magerie.

On y est. Stop. May fait un pas sur le gravier. Un chien accourt en jappant et en tricotant des pattes. Ses grandes oreilles battent l’air. Ce n’est pas Oscar ni Pogo. Un chien aux grandes oreilles. Il s’enfuit vers la forêt.

— Tu vas peut-être rejoindre Panthera, toi ? Bonne bonne !

Soudain la pouche des gardes reparaît en marche arrière au bout du chemin. Marche arrière. Lili agite sa casquette par la fenêtre en guise d’au revoir. May lui répond en sautant sur place, les mains levées.

— Au revoir, au revoir.

C’est un adieu, elles le savent toutes les deux. L’auto bleue s’en va. Le chien aux grandes oreilles a disparu.

Lui aussi. Quel vide !

Un soleil doré à point ruisselle sur la terre comme au ciel. May ne se souvient pas d’avoir vu un après-midi d’été aussi éclatant. Si on y songe, elle n’a pas vu treize étés, même douze… Si on y songe. Elle ouvre une des bouteilles d’eau que Lili a laissées sur le banc de pierre, boit plusieurs grosses gorgées. La soif aussi est une joie dès qu’on peut la contenter. Le sol jonché de feuilles et de fleurs commence à sécher. La végète meurtrie exhale le parfum le plus suave. May hume à petits coups de narine cette senteur qu’elle n’oubliera jamais. Parfum suave.

Jamais.

Des troupes d’oiseaux de toutes espèces, rassemblés autour de la maison, agitent les feuillages frémissants. Elle reconnaît des oiseaux chemises, des lules, des avelfs, des berlurettes… Quelques-uns arrosent l’air et la lumière de leurs cris bavards, où l’harmonie ne vaut pas toujours la cadence. Beaucoup de libules aussi, mais séparées, pas en grappes.

Les paumes levées, grandes ouvertes, May fait un salut général au petit monde ailé.

— Je souhaite que la Terre soit à vous, les amis. Enfin, un peu plus qu’aujourd’hui. Voyez comme on est bien quand les gens se sont quillés.

Oui ? Elle n’en est pas si sûre.

La solitude lui donne un sentiment de puissance exaltant. Solitude. Au loin, un swift joue de son tambourin. Salut, petit swift, à bientôt.

La Magerie est à elle, la maison ronde, la Grouse, la forêt même, et peut-être le ciel. Peut-être le ciel. Mais elle ne veut pas trop rumer au soir qui viendra. La tombée de la nuit, l’obscure… il y aura peut-être la lune. Elle ouvrira grand ses fenêtres pour la voir. Peut-être la lune. Et aussi les étoiles. Elle sait reconnaître quelques-unes des plus fameuses. Le soir, en été, elle ne verra pas Orion. Dommage.

Et elle sera seule, malgré la lune et les étoiles.

Je jure que je n’aurai plus peur.

On croirait que la forêt a grandi. Le chemin des Vignes rouges, la maison de Mme Roselyne, a disparu, envahi par les grands arbres, ocs et charmes. La nature a commencé sa reconquête et elle va vite, tutement vite.

May entre dans le couloir de la Magerie et appelle Nora.

— Nora. Nora Fedora. Nora Panthera ! Nora Nora ?

Appelle Nora. L’écho résonne fortement dans la grande maison, ra, ra, ra. La maison silencieuse et vide. Vide en tout cas d’habitants humains. Elle insiste quand même, pour le plaisir d’entendre sa voix, puis le bruit boule et, de nouveau, le silence. Plaisir et douleur un petit bi.

Elle visite la cuisie. Pas de pue. Elle cherche des yeux les caisses de savon. Disparues.

Elle sort sous le soleil et ferme les yeux, éblouie. Elle respire le parfum des fleurs abattues, écoute le concert enflammé des oiseaux.

— Merci mes amis, merci à tous.

Elle exprime maintenant ses pensées à haute voix. Concert des oiseaux. Liberté exquise, ravissement.

— Allez, j’ouvre une des bouteilles de Lili, je remplis la mienne avec cette eau… qui est forcément pure de chez pur. Je remplis ma petite bouteille avec. La petite bouteille est plus commode pour mon sac. Bon, voilà c’est fait.

Elle jette le sac sur son épaule. Petite bouteille.

— En avant.

Une odeur un peu amère, feuillage mouillé, humus arraché à la terre, chair blessée de la forêt, parfum des fleurs. Un vrai bonheur pour le nez. May ouvre les yeux. Les oiseaux battent des ailes et crient dans les arbres sur la maison. Des rapaces planent au-dessus de la forêt abandonnée par les hélicos. Des avelfs et des fodans se posent en nombre sur les toits, et leurs ailes claquent comme les vagues de la mer. Vrai bonheur.

Et si tous les oiseaux, même les plus inoffensifs, les plus mignons, se préparaient à l’attaque ? Pour te déchiqueter, te crever les yeux comme dans le film de truc… Mais non, ils s’amusent. Ils jouent pour toi une espèce de théâtre.

Direction la maison ronde. Certains la suivent, d’assez loin, en poussant de drôles de petits cris, comme s’ils la suppliaient de ne pas s’en aller. Petits cris. La maison ronde. Et, soudain, se dispersent, s’enfuient dans le ciel. Un signal, claquement de bec de leur seigneur ebenezer les a rappelés au royaume de l’air.

May descend à petits pas vers la maison ronde. Maison ronde.

S’arrête devant la maison ronde et hume longuement. Le ciel. Grimm’s chagrin, riro rêvo.

— L’odeur de chite est bien partie. Chite ou savon… Je crois que je vais coucher ici cette nuit. Je me demande si j’aurai sommeil. Ça serait bien de passer une bonne nuit et de se réveiller demain matin dans l’immensie de la lumière. Il fait bon, je sens la chaleur du soleil sur ma peau, c’est délicieux. Holà, les locataires de la maison ronde ? Personne ?

Elle frappe à la porte, on ne sait jamais.

— J’entre comme chez moi, hein ? Une orange sur la table et un pot de miel. Le miel ne me dit rien, mais j’ai envie d’une orange…

Elle tend la main, la retire avant d’avoir saisi le fruit.

— Et si elle était pourrie ?

— Et alors, si elle était pourrie ?

Pourrie.

— Ça m’embêterait un bi.

— Essaie quand même.

— Sèche. Complètement sèche.

Elle tourne le robinet de l’évier, l’eau coule en abondance. Le savon sent bon. Merveille. Sent bon.

— On dirait que tout se remet comme le ventre après une grosse chierie. Je me lave les mains, c’est vraiment agréable. Un peu de savon au doux parfum, ça va, savon.

L’eau.

Elle sort en laissant l’orange sur la table.

— T’es pas un peu lâche, ma fille ?

— Oui, pardon, je regrette.

— Cette fois, je descends à la Grouse. Puis j’irai au lac, peut-être même à Absalon, au cas où Thano serait rentré chez lui. Allons.

Tout de suite déception. La forêt occupe aussi ce côté de la Magerie, charmes et bolos surtout. Plus de chemin, juste un étroit un sentier. La Grouse a sûrement été bouffée. Roussette, si elle existe encore, a dû redevenir une fée des bois !

Et Vava, espérons qu’il a eu le temps de partir avec son père…

May lève la tête. Et si l’ancienne lune des légendes roulait soudain dans un ciel de feu ?

En tout cas, pas possible d’aller plus loin, à moins que… Elle remonte à la Magerie haute et remarque que les oiseaux sont partis. Sa montre arrêtée, elle entre dans la maison pour biller la pendule.

— May, tu sais très bien que la pendule est arrêtée aussi.

— Ah oui, le temps coule plus ?

— Ça se peut.

54

Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

Les fleurs d’automne dans la boue. Octobre, septembre ? Ne pleure pas, ami, je reviens près de toi. Je m’abandonne à ma douleur. Ne pleure pas. C’était un court voyage, tu vois ? Moment, court mom, long mom, qui sait, le temps ?

Je suis une autre.

Les feuilles tremblent aux rameaux des arbres. Le ciel est gris et lourd. On est encore en été mais l’air a une odeur d’automne. Plus jamais l’éternété, piège du temps.

Notre vie est pareille à une étoile mourante. Étoile morte ? Une autre.

Je reconnais le chemin. Ces arbres presque blancs s’appellent bolos. Riant tableau. Au sol des champignons phosphos. Les acidolos.

J’ai soif. J’espère biller la source bientôt.

Un oiseau s’envole vers la nue nue. Une coccine se pose. L’histoire commencée continue. Nue. Le temps n’emporte rien. La cendre est rendue à la terre. Je traverse de nouveau la forêt. Le paysage, les arbres. Lieux si beaux pour moi seule. Le soleil se couche à l’horizon dans un nuage de feu.

Non, il se lève, c’est le matin !

Matin ou soir, je ne sais.

Un chien aboie, mon ami le chien Pao ? Je marche entre les grands arbres. Je sens la fraîcheur du vent sur mon visage. Je suis la forêt, le ciel, le vent, le paysage, le chien ami… la source.

La voici, je bois, je bois. C’est le matin et le soir à la fois, le temps danse. Un grand bonheur.

J’arrive au carrefour des sentiers. La flèche est là, à demi effacée.

La… gerie. Distance marquée mais illisible : La… rie… km.

Le chien se rapproche. Je reconnais ses jappements, sa voix d’animal. Il est un peu moi. Ton cœur s’envole-t-il parfois, Isabella ?

Car c’est moi. J’ai reconnu aussi mon nom. Je tu elle. Voici venu le matin de tous les temps. Plaisir de voir une nouvelle aurore. Vie mais plus jamais l’ennui de vivre. Je suis le sentier, je marche vers le lieu de ma destinée. Destination, destinée…

Enfin le chien déboule depuis le fond des bois. Il se jette dans mes jambes, se cogne contre moi, ondule, se tord, saute et jappe, jappe. Primesaute. Malgré mon amour de lui, je suis obligée de le repousser. Des deux mains en riant comme on rit le matin.

Oscar mon ami. Échos de la forêt, chants des oiseaux. Est-ce un monde nouveau, à rebours de l’ancien ? Je ne sais. Voici déjà le soir.

Nouveau carrefour, nouvelle flèche : La Magerie 8 km.

Destination, destinée. Le monde.

55

Docteur Philip Goldberg.

Les mondes du changement.

2020-2080

Comme je me sens des ailes pour mon cours de mondologie, j’aimerais vous raconter une histoire d’oiseaux. Vous appréciez l’à-propos de mon entrée en mat ? Il s’agit de la décohésion et de la précohésion. O.K. ?

« Préco et Déco vont à la chasse. Déco aperçoit un oiseau chemise, tire aussitôt, touche l’oiseau et l’abat.

« — Une espèce en voie d’apparition, chite, tu es vraiment pourri, toi ! dit Préco.

« Déco, qui n’a plus toute sa tête, rit comme un dino. La chemise, en haillons, tombe d’un côté. L’oiseau s’en va de l’autre, tout déplumé, quasi un squelette.

« — Bordel, j’ai plus qu’à me cacher pour mourir, moi !

« Passe une Iule minuscule. Préco tire et l’abat. Déco bille un soupir.

« — Un gibier gros comme deux cerises, tu es vraiment un gamin, toi !

« Une plume tombe, juste une plume. En touchant terre, elle se change en timbre-poste. Préco ramasse le timbre, le met dans sa poche.

« — Ça peut toujours servir.

« Déco tord un grimm’s de chat pincé.

« — Mon pauvre Préco, quand tu auras la poste dans ton bled, ton timbre sera périmé depuis longtemps.

« — Peut-être, répond Préco, mais comme pièce de collection, il vaudra une fortune. »

Alors, qui a le plus d’humour, Préco ou Déco ? Quoi ? J’entends : le docteur Goldberg… Mais non, je voudrais seulement que la mondologie ne soit pas trop austère pour ceux d’entre vous qui ont le désir de s’y plonger. Après tout, c’est une science de la terre chaude. Les pisse-froid qui ne connaissent pas le changement, le saut ni le trip ne peuvent pas avoir de mondologie. C’est donc un atout pour les braves au cœur brûlant que nous sommes. Le cœur brûlant et les reins aussi.

La mondologie classique apparaît en même temps dans les Upanishads et les légendes celtiques. Au Ve siècle, c’était la bête noire de saint Augustin, le penseur de la finitude, qui tenait la croyance au changement pour une hérésie. Après avoir adhéré au manichangéisme de Manès (que vous ne confondrez pas avec l’échangisme moderne, beaucoup plus ludique), saint Augustin se convertit au christianisme uniciste et fixiste. Il combattit la mondologie de Pélagius. Malgré son génie, il ne vit pas que sa théologie niait la toute-puissance de Dieu. Comment imaginer un Dieu qui n’aurait créé qu’un petit bout d’univers suspendu dans le néant ? Les théologiens d’aujourd’hui pensent presque tous que la création doit être infinie ou ne pas être.

Bref, par l’influence de saint Augustin, la réflexion sur le changement fut expulsée de la philosophie pendant plusieurs siècles et reléguée à la littérature, spécialement aux contes. Malgré Francis Bacon, Fontenelle et Gœthe, la mondologie devint pure légende dans la culture occidentale, de la Renaissance aux Lumières. À la fin du XVIIIe siècle, le comte de Cagliostro se prétendit capable de voyager de monde en monde, prouva ses aptitudes au saut et au changement. Rêveur et un peu charlatan, il eut le mérite de relancer l’intérêt pour la mondologie.

Un siècle plus tard, Mme Blavatsky, créatrice de la théosophie, explora les croyances arthuriennes et les rapprocha des traditions orientales. Elle approfondit le mythe de l’ancienne lune, lieu de passage des morts en train de se fondre dans l’Extension. Elle prétendit connaître des alchimistes qui préparaient encore l’élixir philosophal, censé permettre le saut et le voyage. Elle affirma que des fées arthuriennes, dans les forêts sauvages de l’Amérique du Nord et de Sibérie, plus rarement d’Europa même, entretenaient en secret des acidolos immortels, ces mystérieux animaux plantes de l’ancienne lune. Notre terre fut-elle jamais assez chaude pour héberger cette flore fantastique ? On peut en douter. Pour moi, j’aimerais le croire.

Puis vint le révérend père Feynman et sa Variation générale, développée par Witten dans la théorie M (pour Mégavers). La décohésion et la précohésion sont des phénomènes analysés en détail dans la théorie M. Nous commencerons par ce que certains appellent le « grand secret ». Les mondes de changement, comme le nôtre, seraient toujours en précohésion. Ceux qui ont atteint leur cohésion finale, les mondes dits verniens, seraient à jamais figés dans un équilibre froid, inerte, bloqués dans une ankylosé définitive. Ils ne connaissent pas le changement, ils sont d’une certaine façon des mondes morts. Chez nous, au contraire, l’ami Préco est toujours embusqué au coin du bois avec sa pétoire. Et nous risquons tous de finir en timbres de collection !

56

May. Monde en décohésion

L’horloge de la grande salle indique, pour toujours, une heure. Treize heures ou une heure du matin, l’instant de la fin du monde ? De la… comment déjà ? La décohésion ? Aucune importance. La pendulette de la cuisie a planté sa petite aiguille, comme un pic, dans le ventre rebondi du six. La grande aiguille se balade vers midi, l’air d’un doigt levé.

C’est moi, May. Je suis encore là, après la fin des temps. Je décroche le filiphone. Buzzz. Je tape un chiffre, deux ou trois, un numéro entier, celui de ma mère à Parys. Aucun effet. Je sais bien que je ne peux plus phoner à personne. Trop tard. Et personne ne peut plus m’appeler. Ça m’est égal, même je préfère. Je n’ai pas envie de recommencer les adieux. Un tour aux toilettes pour un pipi chat. Je me demande ce que j’ai pu faire de toute l’eau que j’ai avalée.

Je marche dans la maison en frappant du pied et en sautant comme si je jouais à la marelle. L’écho est très fort. On dirait une caverne. Ou le ventre d’une baleine.

Roule, roule, bruit boule !

Je voudrais jouir de la vie encore un peu, toute seule. Mais comment ? Je m’habitue à la sensation de reine du mondo. La terre, le ciel, les choses m’appartiennent. Un tout petit bi de terre, un tout petit bi de ciel mais ils sont à moi. Avec les pendules arrêtées et le phone coupé, je me sens protégée de tous les tutain de trucs.

Je sors de la maison. Les lupins sont tout secs. Les coccines ont disparu. Ah, il en reste quand même une qui vient se poser sur ma main. Puis s’envole. Adieu. J’observe le ciel.

Si le temps est arrêté, la nuit ne peut pas venir. Panthera. Cette pensée me soulage. J’ai un peu la pète d’être seule dans la nuit. Le soleil est toujours haut, comme au milieu de l’après-midi. Je m’aperçois que je peux le fixer sans baisser les paupières. Effet nuages ? J’en vois aucun. Le soleil est de l’autre côté aussi. Il y a une sorte de mur en verre entre ici et là-bas. Et le verre s’épaissit.

La nuit va venir quand même.

En attendant, je suis libre. Je peux faire tout ce qui me plaît. Mais quoi ? Je me creuse la cibe. Je suis Alice au pays du voyage, il me manque le canard. Ou le lapin ?

Je pose mon sac par terre, devant la porte. Plus besoin de ma bouteille, plus soif. Ouf. Je cours vingt mètres, libre et légère. Plus soif.

Légère… Si je volais ? J’essaie le truc habituel, je me sens très près de décoller, mais quelque chose me retient au sol. Parce que ce n’est pas un rêve ? Mais je suis presque sûre qu’on peut voler aussi dans le réel. Non ? Sais plus.

Tant pis, je cours. Je bondis très haut et je plane en retombant, c’est presque le vol. J’arrive à la route. Soudain, j’entends un klaxon d’ambulance, pin-pon pin-pon. C’est plus fort que moi, je crie :

— Non, non, je veux pas d’ambulance, pas d’ambulance !

C’est peut-être pour Dimi, pas pour moi ? Idiote. Ce sont des ambulances de poche, on pourrait tout juste biller dedans deux ou trois poupées d’enfant. Des jouets, quoi. Quatre en tout. Elles sont de l’autre côté, elles ne peuvent pas traverser le mur de verre pour arriver ici. Elles s’en vont, pin-ponnent encore une dizaine de coups puis c’est fini.

Allez au diable, les miniambulances. Ici, c’est la principauté de May ville, propriété privée, défense d’entrer. Le monde de May. Le singe ami comme emblème. Faudra dessiner un drapeau.

Seulement, j’aimerais savoir où ça s’arrête et qu’est-ce qui se passe quand on arrive au bout. Est-ce qu’on se cogne au mur de verre ? Et pourquoi n’y a-t-il plus d’anims ? Les oiseaux ont disparu. Où vous cachez-vous, les bêtes ? Vous savez que je vous aime. Venez vite, venez toutes.

Je lève la tête, le ciel est vide.

C’est plus tout à fait le mondo que j’aime. Mais je l’aime.

Aucun mouvement dans les feuillages, pas un chant, pas un cri. Je guette les papillons. Mes oreilles et mes pieds pour un seul papillon, jaune ou bleu. N’ose pas rentrer pour chercher les cafards.

Tu as la pète, May. Qu’est-ce que ça sera quand le soleil brillera plus de l’autre côté du mur ? Tu vas mouiller ton froc, ma fille, la honte.

J’arrive à la maison ronde. Prends mon courage dans une pelle à tarte et pousse le loquet. Fermé. Ou plutôt muré. La porte se change en mur. Et le mur en quoi ? Je pourrais essayer d’entrer par-derrière, mais à quoi bon ? Pour voir courir quelques blattes rescapées ? Ça vaut pas la pelle à tarte.

Alors, qu’est-ce que je bille ? Il faut que je me dépêche, je gaspille du bonheur. Je décide de prendre la route du village et de marcher au moins jusqu’à la ferme d’Almagorda. Enfin, si je peux. À condition qu’elle soit de ce côté-ci du verre. Non, impossible, elle est forcément de l’autre. Mais je pourrai peut-être apercevoir les gens à travers la vitre.

Hem, tu as encore envie de voir des gens ? Ça dépend quels gens. Je suis très bien à Mayville, c’est un petit paradisio, malgré le manque d’anims et les chemins boueux. Pas envie de le quitter. Plus jamais l’école, plus jamais l’hôpital.

Adieu, cher docteur Goldberg.

Mais je voudrais connaître les limites de mon territoire. Faut bien que je commence mon exploration quelque part. Allons-y.

Bonne occasion de voir si je peux m’envoler. Et puis je reviendrai par les bois. Je m’élance. C’est bon, c’est délicieux. La route est encombrée de branches cassées par l’orage et de débris de feuillage. Je zigzague entre les obstacles et, hop, je bondis par-dessus. bien, j’ai presque volé. C’est divin divine.

Je ramasse au passage un rameau de glyphe en fleur. Pas la saison ni l’endroit, mais on s’en babe. Je respire un parfum mystérieux qui ne vient pas seulement des fleurs de glyphe. Un nouveau délice. La règle amour, délice et orgue, grand-père l’adorait.

On s’en tampe le dos.

Dommage qu’il n’y ait pas un peu de musique par-dessus toutes les délices. Orgue ou n’importe quoi. J’écoute, rien. L’amour, au singulier et au pluriel, emplit mon cœur.

J’arrive proxim d’Almagorda. Au lieu de la ferme, j’aperçois à travers un léger brouillard… quoi ? Une sorte d’hôpital. Des ambulances garées devant, d’autres qui arrivent ou repartent. J’entends très loin la plainte des sirènes, je distingue la lueur bleue des gyros. Tiens, un camion rouge, c’est les pompiers. En face, une école avec une immense cour de récréation, plantée de titanus, hauts de presque cent mètres. On dirait Devine et Songe… Chicos, mais pas pour moi.

Mon petit territoire s’arrête là, sûr. Plus loin, c’est le monde. Le vieux mondo, la ville, l’hôpital…

Le brouillard s’étend. À le toucher. Ça me donne des frém’s, je retiens ma main. Bon, je préfère me quiller. Je reviens en arrière, un sentier se faufile dans la forêt, sur ma droite en allant à la Magerie. Envie de rentrer par les bois. Je fais dix ou douze pas dans le sentier et voilà la brume, encore plus épaisse.

Je tente d’avancer encore un bi, je suis au milieu de l’obscure, c’est presque la nuit. Chite. Une nuit de brouillard. Impossible d’aller plus loin, je me retourne et cours vers la clarté de la route, bondis par-dessus le fossé. Vraiment failli m’envoler. Retombe avec plaisir sur le sol dur.

On voit comme en plein jour. Mais bon, on est en plein jour, sauf que le soleil est passé de l’autre côté, derrière un rideau de fumée, on croirait. J’ai tâté la frontière de May ville. Ma principauté est juste assez grande pour élever des cochons… et peut-être que ça va se resserrer encore. Et un mom, il n’y aura plus que le bout d’espace où je me tiendrai, couchée ou debout ?

J’ai peur. Mais ça va s’en aller, ça s’en va déjà.

Je rentre à la maison, me mets à courir, je regarde par-dessus mon épaule si la brume me poursuit pas. Non, bono.

Aime bien Mayville, même toute petite. À peine un kilomètre du côté du village. Et en bas, est-ce qu’Absalon en fait partie ? Et la Grouse, plus de Grouse j’en suis presque sûre. Le lac ? Espère bien le lac est encore là.

Voudrais garder la principauté toujours. Sais bien que toujours c’est maintenant. Moi aussi, j’existe maintenant et c’est déjà toujours. Je suis bien, souffre pas du tout, pas le moindre bobo nulle part, bono bobo, bonobo, même plus soif. Légère, pas tout à fait la même légèreté que dans les rêves de vol mais bien quand même. Plus très envie de voler avec mon corps, ma tête peut s’envoler toute seule. Heureuse.

Presque heureuse.

Bien dans la poitrine, dans les bras, les jambes, le ventre, un peu moins la tête. Me dire que la terre tournera sans May, peur qu’elle tourne mal. Souci pour la maison ronde… et les locatos.

Savoir ce qui va arriver, comme un truc qui mouline dans le cerveau. Pas très chicos.

Et puis les anims. Qu’ils se révoltent contre les humains, terrible. Les abandonne un ti, un bi, un peu. Dimi dirait mégalo en ont quoi à cirer de la petite May Lukas les mille milliards d’anims de la planète ?

Peut-être que les humains mangeront plus de viande un jour, merveilleux. Rêve, là. Rêvo.

Donne la main, mam’s, si bon. Petite fille encore. On va marcher les deux jusqu’à la Magerie comme autrefois, avant maladie. Pas t’embêter, je te demander quand même… euh quoi ? Faire quelque chose pour la maison ronde quand tu auras le temps ? Avec ton métier, c’est dur. Pour les anims, qu’est-ce qui est mieux ? Moche, les animaux domestiques, moche pour eux. Dégradant genre. Mais quand tu vas à la SPA, tu vois un pauvre touto qui t’appelle au secours, quoi ? Tous les anims libres ?

Mon testament, hi, hi ? Partager les peluches et les livres entre tous les cops de l’hosto. Aimerais qu’on brûle mon corps avec la tapisserie Sama Ling, princesse de la forêt…

Mam’s, serre encore la main. Plus rien. Partie ? La dernière fois ? Fini ? La Magerie. Seule. Seule pour de bon. Aucune peur. Assez fière même. Petit courage.

Tous très loin…

Chants d’oiseaux ? Plus. Tous partis. Grande maison un peu triste, toute fanée, les arbres aussi. Rentrer ? Envie de revoir l’intérieur avant que tout soit trop sombre.

Voler par-dessus les marches du perron. Hop, réussi. La main sur le loquet, mess, la porte résiste. Fermée. Adieu livres, peluches, tout. Bof, plus l’âge, plus envie de lire maintenant. bien où ils sont, peluches, livres, dans la chambre et un peu partout.

Essayer d’entrer par une autre porte ? Ou retour à la maison ronde ? Glisser vite, sans toucher l’herbe ni la boue, presque voler. Plaisir.

La maison ronde, sans locataires, encore plus triste que la Magerie haute. Comment la terre si plus personne l’habite même pas les anims ? Pas la peine qu’elle existe. Pile sur le seuil. Ah oui, mémore, fermée aussi. Même plus envie d’entrer. Dehors, la nature, l’espace.

Mayville, liberté, légèreté, Mayville. Envie jouir à fond. Endroit magnifique. Admiration.

La Magerie plus belle encore de ce côté. Lumière, au début pâle, si douce en même temps. Lumière tombe de partout, monte, jaillit, éclaire, dedans, dehors. Éclaire de l’intérieur, adoucit l’air, peint le paysage en aquarelle, mieux qu’une aquarelle. Pas de comparaison. Une rose. Une rose comme jamais, chair des pétales, dessin de la fleur, couleur… Plus haut, les arbres, chaque feuille, chaque bout de branche, transportée à la cime, je touche à distance. Comment expliquer ? Un peu je, pas beaucoup. Fini bientôt je. Côté ancien monde la lumière forte brûle tout, montre rien. À Mayville, la lumière dans les choses, dans les couleurs. Très brillante, d’une certaine façon, mais ne blesse jamais. Au milieu du soleil, un soleil tendre, caresse du jour. Plus peur du tout. Plus jamais peur. Même s’il s’éteint aucune peur.

Seule mais pas de chagrin.

Un oiseau, un petit oiseau s’est posé sur le toit de la maison ronde et il chante, berlurette. Chante, c’est très beau. Même le son est transformé.

Heureuse, sais bien que ce mom de bonheur ne va pas durer, m’en bats l’œuf. Toujours c’est maintenant. Quelque chose peut finir quand le temps est arrêté ? Sais pas. M’est égal.

Les oiseaux sont revenus. C’est peut-être que je l’ai voulu très fort. Ils se rassemblent sur les toits, ils chantent dans les arbres. Ebenezer est passé en l’air… La lumière toujours belle et claire. Je pourrais lire si j’avais un livre, pas envie. Les livres sont des choses de l’autre côté.

Je descends au lac. Et si le lac n’est pas dans Mayville ? Verrai bien.

Je ?

57

Mark. Monde 3. Époque incertaine

Un homme se penche sur moi, me frappe l’épaule, puis m’essuie le front, le cou, le visage avec un linge mouillé.

— Je suis ton frère Léo !

Mon frère ? Ah oui, j’ai eu un frère dans une autre vie. Sans doute est-ce lui ? Il est jeune, les cheveux sombres, les yeux à peine plus clairs, la peau mate. L’air d’un prophète barbu sur les anciennes peintures. Léo ?

— Mark ? Mark ! Je suis Léo, je suis devenu bon. Je fais toujours le bien !

Oui, je suis Mark… Rémore mon nom soudain. Giordano. Je suis Mark Giordano. Un prénom cher tourne dans ma tête : Maïa.

— Maïa ? Maïa !

Où est Maïa ? Un gros animal jaune et roux vient me lécher la figure. Un fauve ! Je réprime un sursaut. Une panthère ici ?

Le jeune barbu prend un chiffon propre pour me frotter les lèvres. L’autre est tout taché de rouge. Ah, je saigne, c’est ce qui a attiré la bête. Un homme plus âgé s’accroupit devant moi qui suis allongé de tout mon long sur le sol couvert d’herbe rougeâtre. Léo serre mon bras.

— Mark ? Notre grand-père, Ulysse. Ton grand-père…

Je voudrais dire que mes grands-pères sont morts tous les deux, et l’un depuis longtemps. Ulysse ? J’ai oublié. Peut-être est-il un autre dans une vie inconnue. Et puis quelle importance ? Maïa… J’attends Maïa.

Où est Maïa ? Je dois la chercher tout de suite. J’essaie de me lever, je n’ai pas la force. Je suis blessé ou malade… J’explique aux deux hommes et à tous ceux, hommes, femmes, enfants qui m’entourent dans la mi-ombre du crépuscule, au bord de la forêt :

— Maïa est ma compagne. Nous sommes partis ensemble. Elle est forcément ici ou bien elle va arriver.

Ulysse lève la tête, observe le ciel où brillent Vénus et plus haut un croissant rougeâtre et pâle. Non, Maïa ne va pas descendre de la lune. Léo bille les épaules, tourne un geste d’impuissance.

— Elle a peut-être changé, ta Maïa. Il faut t’attendre… il faut…

— Non.

À quoi bon expliquer à ces gens que Maïa et moi avons juré de nous rejoindre et de nous reconnaître à travers tous les changements et dans n’importe quel monde ? Il faut qu’elle soit ici, ou alors elle va me rejoindre plus tard.

Léo et Ulysse m’aident à me mettre debout. Une femme apporte une bassine d’eau, me tend un savon. Je suis épuisé, la peau un peu brûlée… Les sucs digestifs de la baleine dans l’œuf monde ? Je me lave sommaire. Le savon n’est pas fameux et sent mauvais.

J’observe les lieux éclairés par une grosse boule de lumière. Une pancarte indique : Maysummer. L’été de May ? C’est bien là. Je suis arrivé. À bout de forces mais arrivé. On me donne à boire, on me demande si j’ai faim. Je respire une piquante odeur de cuisie.

Oui, j’ai faim. Non. J’attends Maïa.

On m’aide à marcher. Je me sens encore très faible, les jambes fauchées et la tête pleine de coton. Mais je reprends vie. Je fais un pas, deux, trois… On m’entraîne vers un grand bâtiment de bois, devant lequel flottent en ondoyant plusieurs boules de lumière. Je déchiffre une inscription maladroite sur un panneau de bois : Sister Naya vous souhaite la bienvenue dans le monde de May.

May, Maïa, Naya… C’est le monde de Maïa. Je vais forcément la rejoindre. En attendant, Sister Maya, euh, Sister Naya est toujours là pour nous protéger des supernationales. C’est rassurant.

Maïa… Elle disait, sérieuse ou se moquant, qui sait : « Je rêve souvent que j’ai inventé Sister Naya. J’aurais pu le faire. Ou alors, elle est ma sœur jumelle, mon double. » Ce monde est forcément celui qu’elle attendait, qu’elle voulait. Elle y est, je le sais.

Une femme s’approche, j’ai un mom d’espoir. Elle tend les mains vers moi, presque suppliante.

— Mark ? Je suis Judith Adams.

Je la scrute dans le mi-clair des lumiboules. Judith Adams… Ce nom ne m’est pas inconnu. Mais la femme est grande et brune. Elle ne ressemble pas plus à Maïa que Marilyn Defœ à la reine de Saba. Je me souviens. Judith Adams, l’actrice… Je l’ai vue dans La Fête des oiseaux. Coïncidence, les oiseaux du soir et de la nuit tournent autour de nous, entre le bâtiment et la forêt.

Et puis nous avons dû nous croiser dans une autre vie puisqu’elle assure me connaître. Elle ne l’a pas rêvé. Elle s’accroche à mon épaule. Ou plutôt me soutient. Je suis encore tout chancelant. L’homme qui se prétend mon frère Léo m’a abandonné aux soins de Judith Adams.

— Je vais chercher à manger. J’ai peur qu’il n’y en ait pas pour tous.

Un grand remuage se produit à l’intérieur du bâtiment. Les gens se précipitent. Les animaux aussi, chiens, fauves, un petit singe et un oiseau chemise moins farouche que les autres. On sert la soupe ou quelque chose de ce genre. Léo et Ulysse courent réclamer leur ration. La mienne aussi peut-être. Mais j’attends Maïa. Je demande à Judith si elle ne craint pas de manquer la distribution et de perdre sa part.

— Je n’ai pas faim, dit-elle. Je t’ai tellement attendu, Mark. Et toi ?

— Moi non plus, je n’ai pas faim. J’attends Maïa.

Nous rions ensemble.

— Oui. Je… Je te demande pardon, Judith. Ce que je vis avec elle est si fort que j’ai oublié mes autres vies.

— Avec elle, Maïa ? C’est étrange, May, Maïa…

— Maysummer est son monde. Il faut qu’elle y soit.

Judith Adams m’entraîne vers le milieu de la clairière. Une boule lumineuse nous accompagne. La pensée que Maïa n’a pu m’abandonner me redonne des forces. Je pourrais marcher sans l’aide de Judith, mais je n’ai pas le courage de la repousser. Nous avançons, épaule contre épaule, en silence. Les oiseaux se sont tus aussi, sauf quelques chouettes au loin, dans la forêt, qui lulent sans fin, excitées peut-être par les sphères lumineuses… Judith se tient un peu en avant. Je respire ses cheveux, sa nuque. Un bref instant, je crois reconnaître son parfum. Ai-je vraiment rencontré l’actrice de La Fête et de… Mais que m’importe. C’est l’odeur de Maïa qui me manque. Qui me manque à mourir.

Judith me prend le bras avec douceur.

— Attention, il y a des caisses de savon partout. Je me demande pourquoi tout ce savon. N’importe. Parle-moi d’elle. Parle-moi de ta Maïa, Mark.

Je ne résiste pas à l’invitation.

— Elle… elle est si vivante. Elle aime tous les êtres, les gens, les animaux. Elle a une passion pour la nature et pour les… pour les âmes. Elle dit que ça vient de son enfance. Très jeune, elle a failli mourir… d’une leucémie, je crois. Elle a été guérie finalement par un médecin de Sister Naya, le docteur Goldberg.

— J’ai connu le docteur Goldberg.

— Elle se sent une dette envers la vie, les êtres. Elle veut être la sœur de tout le monde, jusqu’au dernier des chiens galeux. Elle est devenue aidante à Sister Naya. On s’est connus là. J’étais assistant mentor. On ne s’est plus quittés. On ne peut pas vivre l’un sans l’autre !

— Je comprends, souffle Judith avec une étrange douceur.

Comme si elle m’aimait vraiment. J’attends sa question, celle que je me pose moi-même depuis mon arrivée en Maysummer.

— Pourquoi êtes-vous partis, Mark, puisque vous étiez heureux ?

J’hésite un instant. Je revois les jours, les heures qui ont précédé notre départ. Je suis sûr que nous nous rejoindrons.

— Maïa pensait qu’il le fallait, que nous devions connaître des mondes, que c’était notre vocation à tous deux. Que nous n’avions pas le droit de nous enfermer dans notre cocon pour rumer en paix…

Arrivés à la lisière de la forêt, nous retournons vers le chemin. Une panthère joue les anges gardiens sur nos talons. Elle tient dans la gueule un animal mort qui ressemble à un écureuil mais ne le mâche pas.

La main de Judith glisse vers la mienne, le long de mon poignet.

— Comment est-elle physiquement ? Je veux dire Maïa.

— Physiquement ? Plutôt petite, mais toujours dressée comme si le ciel l’attirait, et elle paraît presque grande à côté de n’importe qui. Et puis bondissante, prête à sauter tous les obstacles… Elle ressemble tellement aux photos de ses albums d’enfance. Elle est restée la petite fille qui… en fait, je ne sais pas. À part sa maladie, j’ignore tout de sa jeunesse.

— Ses cheveux ?

— Oh, une crinière d’un blond flamboyant. Épaisse, longue, bouffante… une merveille. Elle coupe ses cheveux le moins possible. En souvenir de l’époque où elle les perdait à cause de la chimio.

Judith grimmse, serre mes doigts longuement.

— Elle n’est pas ici, Mark. Je l’aurais remarquée. Oh !

Elle lance un signe à un garçon brun, très agile, que j’ai déjà vu passer en courant plusieurs fois entre les bâtiments et la forêt.

— Ali.

Pour moi, elle commence une explication qu’elle ne finit pas.

— Mark, c’est Ali Hassan, notre… Ali, il m’a semblé que tu avais une liste. Je me trompe ? Non. Qui manque encore ?

Ali Hassan sort une feuille de sa poche de chemise, la déplie, s’approche de la boule qui nous suit.

— Ma liste, oui, la voilà. Fiable comme elle peut l’être dans un monde où le tzar personnel n’a pas été inventé et ne le sera sans doute jamais. Oui, il manque peut-être quelqu’un.

Une femme… Sans nom. Inconnue. Je vais vérifier, mais ce sera long. Excusez-moi. Mondo bono.

Une femme sans nom. Mon cœur s’arrache. C’est elle, c’est Maïa.

Je pose la main sur l’épaule d’Ali Hassan. Je voudrais lui transmettre un peu de cette joie amère qui brûle dans mon sang.

— Ne te donne pas cette peine. L’inconnue s’appelle Maïa. Elle n’est pas arrivée. Nous l’attendons.

Ali me regarde, mime soucieuse et grimm’s méfiant, autant que je puisse juger son expression dans la clarté laiteuse de la boule.

— Attendons, dit-il. Je cherche aussi une femme qui est ici, ou qui était ici, et qui a disparu. Anne, la toubabe. Elle est entrée dans la forêt quand il faisait encore grand jour, et je crois qu’elle n’en est pas ressortie.

Je sursaute, questionne Judith d’un regard.

— Anne la toubabe ?

— Une grande brune. Elle me ressemble. Rien de commun avec ta Maïa.

Tristesse dans sa voix. Le ton un peu aigre.

— Je ne l’ai pas vue ressortir. Elle a peut-être décidé de faire bande à part. C’est ennuyeux. Contraire à la règle d’ici.

Mon frère Léo et Lola la blonde nous apportent des bols de nourriture et des tranches de pain chaud.

— Le chef Matthias Grand s’est surpassé, commente Léo.

Tout ça sent très bon. Trop sans doute. Je refuse en m’excusant. J’aurais bien besoin de me restaurer, mais la nausée me prend à considérer le moindre aliment solide. J’accepte une timbale d’eau. Très pure, fraîche, délicieuse. Je tremble et je dois tenir mon gobelet à deux mains. Je vacille, les autres me retiennent. Je crois que j’ai surtout sommeil. Léo aide les deux femmes à me conduire dans le bâtiment.

Je suis bientôt étendu sur un matelas posé à même le sol de terre battue. Je ne veux pas dormir au cas où Maïa arriverait. Je sonde mes souvenirs d’elle qui semblent étrangement s’estomper.

Nous aimions marcher très tôt le matin au bord de la Zaar. À pas lents, en nous tenant par la main. En direction des falaises, à travers les grasses prairies où paissaient vaches et moutons. Le long des haies, d’où jaillissaient cris et chants d’oiseaux…

C’était le paradis, mais il ne nous suffisait pas.

Nous parlions du lieu où nous voulions nous rendre quand nous quitterions le monde candide. De la vie que nous souhaitions connaître en lieu et place de la vie bonobo, monotone et lassante, même avec Sister Naya et notre amour. La vraie vie, enfin, plus naturelle et primitive. Ailleurs, très loin. Nous pensions que nos vœux nous guideraient d’une façon ou d’une autre vers la destination qui nous convenait. La destination et la destinée. Je nous revois un instant.

Nous arrivons à une falaise qui domine la Zaar. Nous nous glissons dans un étroit passage entre la rivière et le rocher. Là se cache une grotte secrète, notre grotte. Il faut pour y entrer franchir une porte mentale que nous sommes seuls à connaître et à savoir ouvrir.

Je suis à l’intérieur, Maïa toujours près de moi. La phosphorescence rose ou jaune des acidolos a remplacé la clarté du matin. La température est douce, presque chaude. C’est aussi à cause de cette chaleur que nous avons choisi la grotte pour nos ébats. Effrayées, les pipistrelles vertes battent des ailes au-dessus de nous, sans pouvoir se détacher du plafond. Elles émettent un puissant aphrodi. Leur relent se mêle à l’odeur aigre des acidolos. Maïa leur envoie des baisers du bout des doigts, de ses deux mains levées.

« Je vous aime, mes mignonnes ! Autant que les oiseaux et les arcturus ensemble ! » Je demande à voix basse : « Et moi ? Et moi, tu m’aimes ? »

Elle bille un rire joueur.

« Tu ris ? – Non, c’est toi ! – Si je t’aime ? Devine et songe. »

Ah, ces mots qui venaient souvent à ses lèvres et qu’elle appuyait d’un regard à la fois ardent et moqueur. Devine et songe !

Sous la phosphorescence de la grotte, ses cheveux ont pris une couleur fantique, cuivre rouge, reflets d’or et de jais. Il fait chaud. Nous quittons nos manteaux. Maïa est nue, follement nue. Elle a les plus beaux seins du monde. Je les prends à pleines paumes. Et son Inde flamboyante et ses fesses rondes… Les pipistrelles lâchent leur suc. L’excitation me change en fer de forge. Je suis à la fois le maréchal-ferrant et le métal au feu. Maïa joue de mon désir bonobo, rit encore et m’attire dans sa chair. Nos regards se mêlent, je me perds une fois de plus au fond de ses yeux immenses. « Je t’aime, Maïa. – Je te donne ma peau d’âme, Mark chéri ! »

Cadeau empoisonné. Elle n’est plus là. Je tremble de frustration et d’angoisse. Maintenant, je suis à Maysummer, allongé sur un matelas au fond du hangar. À moitié éveillé, somnolant encore. Après avoir traversé un œuf monde et subi l’épreuve de la baleine.

J’attends. Elle va venir. Des cris. Les boules de lumière s’éclairent vivement. Quelqu’un, depuis la porte, annonce d’une voix forte :

— Une femme arrive. C’est l’inconnue. La voilà !

58

May. Monde en décohésion

J’ai découvert un chemin qui semble conduire au lac, sans passer par la Grouse, couverte par la forêt. Je peux avancer facilement par-dessus les petites flaques d’eau. Entre les haies touffues, la végète paraît plus vive, comme si elle était un seul être. La lumière m’accompagne, m’enveloppe, kif une boule de jour.

Elle avance en même temps que moi. Je m’amuse à courir, à zigzaguer, à m’arrêter brusquement, pour voir si elle va bouger de la même façon. Ben oui, on dirait que c’est un jeu pour elle aussi.

À la bifurque de la source, elle continue tout droit. Mess, j’avais envie de passer par Blackstone. Mais bon, Blackstone a dû être aussi avalée par la nouvelle forêt.

Qu’est devenue Panthera ? Elle règne sans doute sur le monde en train de naître à côté de Mayville…

À la deuxième bifurque, la lumière se met à danser genre halo d’une torche. Elle m’entraîne sur le chemin du lac. C’est bien au lac que je voulais aller, non ? Suis attendue par là. En avant, lumière, courons.

Moi ? Elle ?

Suis. Elle est plus que moi. Si on lui disait maintenant le moment n’est pas venu, retourne de l’autre côté, qu’est-ce qu’elle répondrait ? bien sûr, elle aurait envie de retourner près des siens pour qu’ils n’aient pas de chagrin. Peut-être. Elle se demande si elle est encore la jeune May Lukas, dix ans, gravement malade. Et puis il y a le mondo, la lumière. La lumière du monde… le plaisir du monde. Bonne, bonne lumière.

Le monde.

Je t’aime, mondo.

La vie à May ville ressemble à un rêve de vol. May se laisse guider et un peu porter par la lumière, comme par l’air-eau dans le vol. Elle est sortie du bois et marche, elle glisse à travers la prairie, vers le lac qu’elle aperçoit devant elle, tout près. Cette prairie est immense et la lumière étrange l’éclaire de tous les côtés. La lumière est dans Mayville.

May dans Mayville…

Je ?

… cours sur l’herbe, les bras levés, j’ai envie de chanter. Pardon, je n’oublie pas que vous êtes tristes, tous, mais une joie folle me bille. Je comprends soudain que le lac est au centre de tout. Le lac est le centre de l’Extension. J’approche, j’y suis. Je ne me rappelais pas qu’il soit si grand. Grand comme la mer. Un immense miroir d’eau calme, argent mêlé de bleu. Les sagittes s’agitent, les feuilles des cotonniers frémissent avec un bruit très doux. Le roi Augusto se cache dedans. Les tiges des roseaux bruissent tout pareil. Je connais les noms des arbres et des plantes, je me souviens de tout ce que j’ai appris sur la nature. Je pourrais réciter des pages. Ma mémoire est dans la lumière, je n’ai qu’à pisser au milieu. Je veux dire puiser.

Je pourrais créer un monde nouveau si je voulais… Est-ce que je veux ?

Elle ?

… arrive en haut d’un talus d’où elle domine le lac. Sous la surface transparente, elle distingue un paysage. Des arbres, une forêt et même, tout au fond, une ville. Elle devine, c’est la Ville d’Or, la capitale de Mayville. Au-delà, on aperçoit une montagne pointue et nue, de couleur jaune foncé : la montagne d’or, remplie de trésors antiques.

May compte les tours rondes au milieu des jardins fleuris. Il y en a trop. Une multitude. Elle aperçoit une rue très longue où les gens flânent et les enfants jouent. Elle a l’impression qu’ils lui font des signes. Impossible, ils sont trop loin… Elle aperçoit pourtant ses anciens camarades, Augusto, Maïa, Ulysse, Lola qui agitent les mains vers elle.

— May, May, May !

Elle reconnaît les trois écoles réunies, Les Avelfs, le groupe scolaire Arthur-Grimm et l’école spéciale Devine et Songe. Puis la vision s’efface. Adieu, les écoles. Adieu à jamais.

Je ?

Qui m’appelle ? Suis seule.

— Non, tu n’es pas seule. C’est moi, Athanase.

— Thano, tu es là ?

Surprise bonne et belle. Thano est assis plus loin sur le talus, derrière une touffe de plumets qui le cache à moitié. Il m’envoie un signe, je cours vers lui. On s’embrasse. Elle ?

… est heureuse. Bono bonheur.

— C’est fantique que tu aies pu venir, Thano.

— Je voulais te voir encore une fois dans ce monde. Le remuage de ces derniers jours nous a tous occupés à plein mom. Et toi, tu avais tes amis de la maison ronde. Il était temps qu’on se rencontre… même s’il n’y a plus de temps ici.

— Tu as raison. Le temps ne passe plus pareil. Tu as une montre qui marche, toi, Thano ?

Il lève le poignet.

— Ma montre est réglée sur l’éternété.

— Le soleil est loin, loin au bout du ciel, mais cette lumière coule partout. On en boirait.

— Bois la lumière, May. C’est bon pour toi.

Elle s’assied près de lui.

— Boire la lumière, ça fait pisser de quelle couleur ? Ouais, tu as raison. J’attendais profus pullue de la rencontre avec les locatos, Anne, Thomas, Nora, Lola… Et puis il y a eu le remuage, ils ont changé, on s’est à peine vus, on a à peine jasé.

C’est toujours ainsi dans la vie. On s’aperçoit quand il est trop tard qu’on a manqué mille occasions de bonheur, d’amitié, d’amour, de connaissance. Et puis on change. Telle est la condition humaine.

— Ma vie est finie, hein ? S’il te plaît, pas de boniments bonobos.

Thano s’esclaffe, puis retient aussitôt son rire ami singe âme sage.

— Je te demande pardon. Ta vie aura été courte, May, c’est vrai. Courte, mais très belle. Pense à tes rêves de vol. Tu vas t’endormir au bord d’un grand rêve.

— C’est le lac qui représente le rêve ?

— Si tu veux. Pense aux gens qui ont vécu une longue vie de luttes, souvent d’échecs, de renonces, de chagrin et quelquefois de désespoir.

— Mais ils changent !

— Pas toujours pour le mieux. Souvent, ils tournent en rond. Tu imagines dans quel état ils arrivent au bout du chemin ? Et leurs créations s’en ressentent.

— Comment ?

— Elles sont alourdies, détraquées même par le souvenir de toutes les blessures qu’ils ont subies. Tu échappes à cela. Tu es neuve et libre, May.

— Merci, Thano. Quand même, je m’inquiète pour la maison ronde, la terre, tu vois. Pour les locataires, les hums, et au moins autant pour les anims. Une chose m’embête : je ne saurai pas ce qui va arriver.

— L’univers est infini, May. Infini, avec une infinitude de mondes. Une infiniade d’infinitudes. Et donc d’avenirs. C’est ce qu’on appelle quelquefois l’Extension.

— Ouais, Dimi le jure. Mais le nôtre, notre mondo qui va pas bien ? La mer qui monte, qui va peut-être noyer les îles et les côtes. Et les gens, bien sûr, les gens et les bêtes. Faut jamais qu’on soit plus de cinq milliards d’humains, c’est vrai ? Juste un exemple. Dimi croit que la terre peut être détruite parce qu’il y a trop d’hums. D’après lui, si jamais on atteint six milliards, on est foutus. Foutus sans remède. On a de la marge, c’est vrai, deux milliards si je compte bien, mais… Qu’est-ce qui va arriver ici, Thano, sur cette planète ?

— Désolé, May, ce n’est plus ton affaire.

— Tu crois ? C’est trop terrible. Je veux savoir, même si c’est des mauvaises nouvelles.

— Je regrette, May, tu n’es plus May. Enfin, si, tu es encore un peu May, puis tu vas être… le monde.

— Tu crois que je vais être… chite, je sais pas le dire. Un tout petit bi de bout de l’infini ?

— On ne peut pas être un petit bout de l’infinitude. Tu seras toute l’infinitude.

— Ah ? Alors, je verrai peut-être le monde futur, depuis je sais pas où ? Réponds-moi, je t’en prie.

Il se tait. Elle le supplie et pourtant elle sait ce qu’il va lui répondre.

— Désolé, May. Tu seras le monde.

— Un autre monde ?

— Tous les mondes. Tu l’es déjà. Depuis l’éternété. Ce qui sera est. C’est la loi.

59

Judith. Monde 3. Époque incertaine

Je regarde Mark dormir près de moi, crispé, les mains agitées, les paupières battantes. Rapid eyes movement… Le signe du rêve.

Lola a rapproché son matelas du mien. J’ai eu envie de chercher une autre place pour m’éloigner d’elle. Mais à quoi bon ? Je crois que la mystérieuse Maïa n’arrivera jamais. Mark se résignera et il finira par se souvenir et se rapprocher de moi.

Lola s’en ira de son côté et, peu à peu, m’oubliera.

Il y a eu d’abord un aboi. Quelques chiens et chats et deux petites panthères encore en bonne santé se sont mêlés à nous. Je ne crois pas que les chats et les chiens aient l’intention de redevenir des animaux domestiques. J’espère qu’ils seront de bons compagnons… Je n’en suis pas très sûre.

Des abois nombreux, plus forts, des feulements rauques. Puis des cris, des appels. Je suis installée au fond du hangar. Quelque chose se passe du côté de l’entrée.

Des boules s’allument. Quelqu’un arrive.

— bienvenue !

— Welcome…

— Une femme.

— Elle, l’inconnue. La femme sans nom.

La Maïa de Mark ? Mark essaie de se lever. À genoux, il tend les bras comme pour accueillir sa chérie. Il a sa mime de malsautant, mais il ne doute pas. Ou si, un peu, quand même… C’est pathétique.

Il veut croire qu’elle est arrivée, qu’elle vient le rejoindre. Elle, la seule qui compte pour lui… Maïa.

Il s’appuie d’une main sur le sol pour se lever. Je refuse de l’aider. Ah, enfin, je me décide à lui prendre le bras. Debout, il me regarde sans me voir, la bouche ouverte, les yeux exorbés. Est-ce qu’on peut mourir d’une crise cardiaque en Maysummer ? Ce qu’il vit, entre l’espoir et la peur, doit être insupportable. Je te plains, Mark. Je t’aime.

Il lâche mon bras et marche d’un pas chancelant vers l’entrée où s’agitent des silhouettes, des ombres, dans la lumières des boules. Son pas se raffermit mais reste lent et mécanique. Il se baisse, prend une savonnette parfumée, une qui pue pas, la fait sauter dans sa main. Un cadeau pour la belle ?

Je m’aperçois soudain que j’ai faim. Je vais aller du côté de la cuisie biller s’il reste au moins un peu de pain… Non, j’ai trop envie moi aussi de voir qui arrive. Je rattrape Mark. Lola et Léo sont derrière moi.

On entoure une femme qui se débat et crie d’une voix affolée :

— Qui êtes-vous ? Laissez-moi.

Une jeune femme brune, assez grande et mince. Le même modèle que la docteure Anne et moi. Nous allons être l’espèce dominante à Maysummer. La nouvelle venue mime une menace.

— Allez-vous-en !

Le chien qui l’accompagne aboie au comité d’accueil. La jeune femme brune répète : « Allez-vous-en, je prie me laisser. » Les gens risent mais reculent à bonne distance.

Mark regarde fixement l’inconnue. Quelle déception ! Il ose encore deux pas vers elle puis s’arrête. Elle se penche pour retenir son chien qu’elle appelle Oscar. Oscar… J’ai envie de rire, entre singe et chemise. Oscar, le nom de la plus haute récompense à la ville des Angels !

L’actrice Judith Adams s’éveille un instant au fond de ma mémoire.

L’inconnue découvre Mark resté seul en face d’elle. Lentement, elle se relève. Le chien se serre contre sa jambe. Elle est vêtue d’un blouson et d’un pantal déchirés et noircis, comme si elle avait traversé un incendie. Son visage et ses mains aussi sont maculés de tramées rouges et noires. Un Oscar pour le rôle.

Elle avance un pas et demi vers Mark, tente de se présenter en bafouillant un peu.

— Je m’appelle Isabella… Isabelle A… Atman. Toi qui ? Déjà vu ?

Mark ne répond pas. Il la scrute, le regard fixe, sans expression, plus que lointain, vide. Il lâche la savonnette qui tombe dans l’herbe. Isabella fronce les sourcils, fait la moue, gonfle les lèvres, marmonne. « Non, non… » Il baisse les yeux.

Il se détourne, s’en va en clopinant, cherche son chemin dans la mi-ombre, au fond du hangar. Isabelle Atman recule vers l’entrée. Son chien ne la lâche pas d’un ongle de patte. Elle s’arrête, prononce quelques mots avec effort.

— Je peux… dois… à la Bergerie… non, Magerie…

Elle respire longuement, halète, se reprend.

— À la Magerie de May aller. Qui sait dire où situe ?

Ali surgit à sa façon d’enchanteur, suivi d’un bébé panthère.

— Nous partirons pour la Magerie, au lever du jour. C’est notre destination. Tous ensemble.

Elle le lorgne, un drôle de souri’s sur ses lèvres mâchurées.

— Tu es Ali, je reconnais. Tu joues petit garçon, mais je sais tu un homme vieux… pas jeune. Comme mon âge.

Ali se dandine, bille la tête en tous sens. Une envie de risée franche me secoue l’âme. C’est juste l’inverse, il joue homme et il est petit garçon.

— C’est vrai, je suis Ali. Mais je ne suis pas un homme vieux. Mon âge est réel.

Isabelle lance un rire suraigu, étrange, mime Stella et Mélusine mêlées. Ali sursaute.

— Tu ne peux pas traverser pendant la nuit, Isabella.

— Oscar connaît Magerie. Guidera.

Ali lève les bras, observe le plafond, souffle, se frappe le front. Gestes d’agacement et, un peu, d’impuissance.

— On ne t’empêche pas d’essayer. J’espère que tu reviendras saine et sauve. Veux-tu boire ou manger avant de partir ?

Isabelle baisse les yeux, examine ses mains, se lèche les lèvres.

— Manger ne plus…

Elle se penche pour caresser son chien.

— J’ai boire, soif. Oscar aussi soif. Boire. Boire… Très chaud.

Charabia facile à comprendre. Elle a subi un choc violent, à rapprocher des traces de sang et de brûlures. Elle a traversé des épreuves pires que les nôtres, sauf peut-être celles de Mark. Elle est malade. On ne devrait pas la laisser partir dans la nuit. Mais Ali a raison. Qui pourrait le lui interdire ?

Une femme brune et mince, encore une, s’approche de l’entrée, venant de la clairière. Même allure générale que la belle Isabelle… et que moi. Même corpulence, plutôt svelte, à la limite de la maigreur. Un peu plus grande et musclée que nous deux. La toubabe Anne. Elle a découpé un losange vert qu’elle a cousu tant bien que mal à sa manche de chemise pour annoncer son titre de médecin.

Elle fait un signe à Isabelle.

— J’ai essayé de passer. On ne va pas loin dans la forêt. L’air s’épaissit en même temps que l’obscure. On progresse de quelques pas et après c’est comme… comme si le monde n’existait plus. Ou pas encore.

Isabelle paraît intéressée. Son grimm’s rire devient presque joyeux.

— Piège ? Oh, non, je sais. Œuf monde ? Chemin barré mais je passe.

Anne esquisse une signe d’ignorance.

— Je m’étais un peu trop avancée. J’ai eu de la peine à rejoindre la clairière. Écoute, je suis médecin. Tu as une tête d’oiseau chemise. Tu devrais te reposer… et me permettre de t’examiner.

Isabelle lorgne la docteure l’air dédain. Soit elle méprise tout à fait l’avertissement, soit le sens des mots n’atteint pas son cerveau. Elle prend la gourde que lui apporte Ali, boit une longue gorgée. Puis elle s’accroupit, verse l’eau dans sa paume et la donne à laper au chien.

Je retourne à ma place dans la demi-clarté que répand une seule boule de lumière au milieu du hangar. Mark me guette, assis sur sa couche. Je distingue mal son visage. Il me tend une main tremblante.

— Pas elle, hein ? Pas Maïa. Oh, j’ai été heureux de vous connaître, miss Adams…

Il parle d’une voix rauque, arrache les mots de sa gorge.

— Actrice célèbre, oui, je me souviens de vous dans L’Adieu à la verte prairie. Pas celui avec Liliana Donna, non. Mais un beau cinéfilm. Je regrette, je ne peux pas vivre sans Maïa. Je n’ai plus qu’à mourir.

— Mark !

— Pardonnez-moi, miss Adams. Je suis entraîné, je peux. Je vais m’endormir un instant. Je suis content que vous soyez près de moi. Celui qui se réveillera à ma place sera un autre… qui aura mon visage.

— Je sais.

— Et j’espère qu’il sera celui que vous attendez. Bonne à vous.

— Bonne bonne.

Je ne ressens toujours aucune douleur. Ni au dos ni au cœur ni ailleurs.

60

May. Monde en décohésion

Je ?

Oui, encore une fois. La dernière.

Thano se tait toujours. Il me sourit, pose la main sur mon épaule. Enfin il se décide à parler. Je vois qu’il a chauffé ses neuros et qu’il choisit bien ses mots.

— Je crois que tu verras l’avenir, May, d’une certaine façon, à travers les mondes. Au moins le sens de l’avenir, sans aucun détail peut-être. Et tu verras quelque chose au-delà de tout. En un seul instant.

— Je te crois.

Je voudrais quand même en savoir plus. Alors j’insiste un peu.

— Thano, tu sais, toi. Si, j’en suis sûre, tout ou presque.

— Non. Ça serait trop beau.

— Qui es-tu ?

— Je suis l’envoyé de Sister Naya.

— Tu es un Angel ?

— On peut le dire ainsi.

— Je croyais qu’on voyait jamais les Angels.

— Mon nom ou ce qui en tient lieu est Angel Horselover. En abrégé Horse.

— Ton totem est un cheval ?

— Oui. J’ai l’âme d’un cheval.

— Et je te vois parce que je suis morte ?

— Tu n’es pas morte, May. Tu es dans le coma. Tu vas mourir dans un milliardième de milliardième de nanoseconde. Mais tu as toujours eu le Lien. Ton état l’amplifie. Il est en toi complètement. Tu es lui.

— C’est le… le Grand Lien ?

— Oui.

— Mais je vais mourir quand même.

— Tu seras l’univers infini. Une infinigie de mondes.

— Avec l’aide du Grand Lien ?

— Oui. Et tous les mondes contiennent chacun de nous. Et chacun de nous contient tous les mondes.

— Et toi, qu’est-ce que tu fais au juste en ce mom ?

— Je suis là pour m’assurer que ton passage s’accomplit. Pour aider s’il fallait. Mais tout va bien. Et je suis venu t’apporter le livre que je t’ai promis et que j’ai écrit pour toi.

— Le livre sur le monde ?

— Le titre est justement Questions de vie et de mondes.

— Des histoires de… de mondes ? Comme celle de la moutte riseuse ?

— Mouette rieuse en vieux francien. Des histoires qui te serviront quand tu seras dans l’éternété.

— Quand je serai moi aussi une espèce de mondo ?

— Mille mondos. Mille fois mille mondos.

— Raconte-m’en une, prie, Thano.

— Oui. Une seule, et moins drôle que la mouette. Sur une planète lointaine, vivaient deux groupes d’humains : les souffre-douleur, qui enduraient comme toi et moi toutes sortes de souffrances, et les insentants qui ignoraient la douleur. Les souffre-douleur avaient une consolation : la création, l’art, la poésie… Les insentants ne savaient pas créer, n’en avaient même pas l’envie, sauf quelques-uns, toutefois, qui fréquentaient leurs voisins et que la peinture et la musique émerveillaient. Après des siècles d’affrontements, de luttes et de haine, les sages des deux groupes se sont réunis et ont proposé que les souffre-douleur et les insentants mêlent leur sang par le mariage. Dans l’espoir, bien sûr, que les enfants métissés seraient plus créatifs que les insentants et moins tourmentés dans leur corps que les souffre-douleur…

Thano se tait un instant. Le souffle de May s’emballe, car elle a encore un souffle.

— Et ils ont réussi ?

— Devine et songe. Certains ont réussi, d’autres non.

— Tu ne veux pas me répondre ? Et tu vas partir, maintenant.

— Oui. Et je dois aussi accueillir ceux qui arrivent dans ce monde-ci, en précohésion.

— J’espère que ce sera un monde bien, qu’ils seront heureux.

— Je l’espère aussi. Ça dépend un peu de toi. Devine et songe. Mais il n’y a pas de paradis. Ça se passe mal quelquefois. Il y a des mondes mauvais. Vraiment mauvais.

— Tu les arranges ? Tu les répares ?

— J’essaie de limiter les dégâts.

— Mais tu n’es pas seul ?

— Je suis une infinimie, comme tout être.

— Mais tu es quand même un Angel très occupé ?

— Aussi occupé qu’un avocat en Statunion.

— Et les locataires de la maison ronde ?

— Sister Naya les aidera.

— Les Angels, quoi. Les Terriens ont tellement déthonné qu’il n’y a plus que les anges pour les sauver.

— Les Angels sont en chaque être vivant.

— Même les anims ?

— Oui. Ils sont dans l’infinitude. Dans une infiniade d’êtres d’une infinigie de mondes.

— Et le livre, Questions de vie… tu me le donnes ?

— Oui. Mais il n’est pas en papier.

— O.K., faut économiser les arbres. Où est-il ?

— Dans… ce qu’on pourrait nommer le système Naya. Je te l’envoie par le Grand Lien. Je t’en souhaite bon usage, ma moutte liseuse.

Angel Horse se tait un long mom, les yeux fixés sur le ciel, sur le trou de lumière creusé au fond de l’horizon sombre. Il respire la moitié de l’air du monde, frappe dans ses mains qui semblent immenses, d’une force infinie.

— Pour cette terre, tu veux savoir ? Les techniciens passeront les cinq prochains siècles à réparer ce qu’ils ont abîmé pendant le dernier. Puis la technique disparaîtra. Le Grand Lien prendra le relais en douceur.

Angel Horse baisse les yeux et joue un instant avec une tige de roseau qu’il lance en l’air. Il la regarde monter. Elle ne retombe pas.

61

Isabelle A. Lunatic fringe. Marge du temps

Dans la nuit marche. Pas à pas, sous les arbres. Forêt, vaste nuit. Pas démons ni monstres affreux. Vide. Je crie pour plaisir rire :

— Chiteries, pourritures, sortez le groin, vite !

Monstres affreux, démons, aucun. Piège ? Nuit du temps encore. Jamais sortir.

Noir total, épais, même plus les arbres. Espace nu mais très noir. Voir mes mains ? Un peu presque rien autour de moi. Chien Oscar à mes pieds bonheur. Lève la tête vois ses yeux. Perdu lui aussi. Où chemin la Magerie de May ?

Magerie de May quoi ?

Chemin perdu froid, pas peur un peu peur quand même. Froid et chaleur même moment. Froid aux dents, chaud au ventre. Encore la nuit du temps pourquoi ? Jamais sortir.

Avancer un pas difficile lent. Gémit doucement chien pauvre Oscar. Je dis cherche pao chien toi. Entends à peine ma voix. Silence… Fièvre peut-être. Docteur dit quoi ? Pas bien malade examiner. Non. Partir.

Un bruit au-dessus loin.

Peut-être l’entrée du chemin Laberge… amerie… la Magerie. Vois presque rien. Chien appuie le museau contre ma jambe. Pas là chercher idiot. Par terre. Chemin.

Si un trou ? Tomber profond ? Impossible. Non espace non temps. Nuit. Œuf monde. Mes yeux accoutument distinguer un peu ciel. Petite clarté. Bruit encore. Hélivoles peut-être.

Bon mom aime entendre les hélivoles. Machines vivent en ciel. Avancer. Chien aide prie sens cherche le chemin. Sol trop mou pas le chemin. Mes pieds enfoncent chien aussi. Je rattrape par peau du dos essaie tirer.

Hélivoles dans le ciel grand bruit. Oiseaux fuient criant.

Je crois.

Hélivoles… Je tire pauvre chien. Avance peut-être pas sûr. Plus d’espace. La tête grande chaleur dedans froid peau. Fièvre ?

J’écoute. Toujours bruit hélivoles au-dessus. Encore loin. Très doux, se rapproche. J’aime. Je parle au chien bon Oscar bon ami pao. J’entends un peu les mots de ma bouche pas très. Oscar jappe un peu plus fort peut-être mais j’entends mal.

Êtres de la nuit aucun sales êtres pas là aucun. Rien qu’hélivoles venez oiseaux machines venez plus près juste au-dessus.

J’écoute. Je suis bien. Bon moment.

Un peu fatiguée. J’essaie m’asseoir difficile me coucher plutôt. Sur le dos sol élastique assez doux. bien. Chien dans mes bras tremble lui moi, qui ? Ami chien toujours. Rire sort pas ma gorge. Chaud froid toujours bien bon mom. Durer toujours ? Oui oui.

Respirer très fort un peu difficile. Pas envie.

Peut-être mourir oui oui oui

Éternété

Plus bouger chien dors serre fort plus de bras j’aime

Bruit très joli doux hélivoles non hélivoles partis oiseaux un peu

Lumière

Lumière grandit danse Maintenant toujours danse Samara Ming

Danser elle ?

Elle heureuse. Je ? Envie être monde le monde

Tous les mondes

Chagrin aucun chagrin il y a le monde la lumière être la lumière bonne bonne lumière le monde

Jamais plus camps de mort

Aime le monde toi elle marche dans la ville belle grande infinie

La lumière étrange partout Plus camps Jamais mourir Tu ? Elle ?

62

May. Fin du monde 1

Elle ?

Et la lumière, comme pour l’apprivoiser, se met à danser autour d’eux, claire et joueuse. Les enveloppe, les serre dans ses bras de rayons. Grandit jusqu’à l’horizon, jusqu’au plafond du ciel, puis rétrécit soudain à leur taille. Danse.

La lumière est le Grand Lien ?

— Quelque chose du Grand Lien.

Angel Horse se lève.

— Je crois qu’ils arrivent.

Elle bondit sur ses pieds. Si la lumière ne la retenait pas, elle s’envolerait.

— Qui arrive ?

— Ceux qu’on attendait.

— Les nouveaux ?

— Non, les anciens. Les tiens. Regarde le lac.

Elle scrute, tout œil, tout âme. La lumière descend du ciel lentement et se pose. On croirait qu’un dôme de clarté recouvre la surface de l’eau. Comme une cloche de verre transparente, illuminée de l’intérieur. Des couleurs d’une intense beauté glissent sur les parois, dessinant des formes qui s’étirent, se tordent, s’étalent.

Elle arrête de respirer.

Le plus beau spectacle qu’elle ait jamais vu. Il lui semble que son cœur arrête de toquer dans sa poitrine.

Elle n’a plus de cœur.

Si, pour quelques minutes… Pas long temps. L’éternété est tout près.

Elle cherche la main d’Angel Horse, elle voudrait partager ce mom d’émo avec lui, si possible. Mais est-ce qu’il est vraiment là ? Avec sa mam’s, son grandp’, Anne, Nora, Thomas, Liliana Donna, Maïa, Dimi… Elle les appelle dans sa tête. Dans son monde.

— Je voudrais que vous voyiez cette féerie, tous. Un truc à vous mettre l’âme en bouillie. Une merveille… une merveille qui fait presque peur.

Angel Horse lui serre l’épaule. Il est bien là.

— Devine et songe.

Elle a encore une épaule, un corps… Les vagues et les serpents de couleur s’arrangent sur la paroi du dôme en dessinant des silhouettes, des visages, des êtres. Et ces images se forment, se déforment, se fixent enfin. Mam’s, est-ce toi ? Je t’ai vue… j’en suis presque sûre.

Oui, tu es là, au premier rang des gens qui viennent d’apparaître. Si nombreux… des dizaines. Ils avancent lentement. On dirait qu’ils marchent sur l’eau. Le dôme s’efface. Les visiteurs s’arrêtent sur la rive, alignés comme pour une immense photo de famille. La lumière clignote, les éclaire. Elle faiblit, puis brille de nouveau.

Mon pap’s dans la Ville d’Or… Il sourit pour moi.

Pour elle. Et elle le reconnaît.

Tu ?

Et grandp’ à ta gauche. Ton regard et le sien… il y a comme un éclair quand ils se rencontrent. Vous êtes tous immobiles mais si vivants. Dimi, tu as vu Dimi et Vava. Les enfants sont devant, ils ne bougent pas. Maïa, Augusto, Lola, Ulysse, Liliana… Tu veux t’élancer pour les rejoindre, Angel Horse te retient par ton blouson.

— Reste ici, May. Si tu t’approches, ils vont disparaître.

Tu comprends enfin.

— Ils sont venus me dire adieu. C’est un cadeau du Grand Lien ?

— Un don.

Judith, ta mam’s. Tu admires ses longs cheveux noirs qui tombent de chaque côté de son visage, jusque sur ses épaules, tels qu’elle les portait autrefois, avant de travailler à l’hôpital. Madone est un mot que tu as souvent entendu à propos d’elle et de sa beauté un peu étrange. En réel, Judith ressemble à Samara Ming. C’est pour ça que pap’s l’a choisie. Et toi ? Tu n’as pas ses yeux immenses, d’un bleu très foncé, tout semés d’étoiles comme un berceau d’anges. Mais si tu veux, maintenant, tu lui ressembleras pour toujours. Toujours, c’est maintenant. Tu la regardes et tu te vois.

Tu ?

Tu l’appelles doucement. Pour la dernière fois ? Oui, tu le sais. Est-ce qu’elle t’entend ? Oui, elle avance de deux pas, elle se détache du groupe, on dirait qu’elle sort de la photo. Tu la vois maintenant tout entière, presque jusqu’à ses pieds. Elle porte sa robe orange sans manches que tu n’avais pas vue depuis des années. Elle tourne un peu la tête, elle te regarde et sourit. Elle peut bouger maintenant qu’elle s’est quillée de la photo.

Un geste que tu connais bien. Elle rejette ses cheveux en arrière, en deux fois, gauche, droite. Elle sourit encore. C’est ainsi que tu la verras toujours-maintenant-infiniment.

Son visage se fige, l’ombre voile ses traits. Elle recule en glissant, elle rentre dans la photo. Et la photo devient un peu plus floue. Tu ne voudrais pas la perdre de vue, tu as envie de voir les autres. Une dernière fois. Vite, tu as la pète qu’ils disparaissent.

Dimi, sur la droite de la photo, à ta gauche, comme il est mince et pâle. Ses yeux brillent très fort dans la lumière. Il va sûrement te rejoindre bientôt, Dimi. Tu ne le souhaites pas, tu aimerais qu’il vive une vie ordinaire, qu’il devienne un homme fort, malin et bon. Mais ce n’est pas son destin. Peut-être.

Voilà les infirmières. Isabella, Donna, Léa, Cynthia… Elles défilent, elles s’en vont. Et puis les anims, les chiens, les oiseaux chemises, Panthera assise sur un rocher derrière les humains…

Un ebenezer passe en l’air de son vol lourd.

À l’arrière-plan un visage immense et flou. Le docteur Goldberg, l’air tuté, futé, un grimm’s doux, long comme une queue de swift !

Le clair sur le lac faiblit. Tes visiteurs d’adieu deviennent un petit peu gris. Tu ne distingues presque plus les traits de ta mam’s. Tu voudrais la supplier d’attendre encore un peu. Encore une minute. Le visage du docteur Goldberg s’étale sur l’horizon. Grimm’s.

Tu leur envoies tes vœux. Je vous aime tous, à la bonne !

Le Grand Lien transmettra peut-être…

Angel Horse est debout près de toi. Sa main frôle tes cheveux, ta joue, ton épaule.

— Je vais rejoindre Sister Naya, May. Au revoir.

Il a dit au revoir, pas adieu. Tu le reverras toujours maintenant. Il s’en va, il entre dans la photo. La lumière éclaire le dernier rang. Thomas derrière Nora, très grand, il se cache un peu mais tu le vois bien. Et Nora et Anne. Merci Nora, merci Anne, merci Thomas. Le docteur Goldberg au loin, au-dessus. Merci docteur Goldberg.

Tu essaies d’avoir un regard pour tous tes visiteurs, n’en manquer aucun, mais tu ne les reconnais pas tous. Tu ne reconnais pas certains, tout au fond, perdus dans la brume.

La photo s’assombrit de nouveau. À l’arrière-plan, on distingue l’ombre d’une montagne énorme, loin, loaine. Ou plutôt deux, séparées par un espace étroit, la pointe en bas, sur le lac. Dans le triangle entre les montagnes, une sorte de phare qui éclaire encore un peu la surface de l’eau et le milieu de la photo. Il t’éblouit et t’hypnise. Tu baisses les yeux. Quand tu les relèves, le phare est presque éteint, la photo total noire. Sauf Judith, ta mam’s, que tu aperçois seule avec une boule de lumière qui danse autour d’elle. Tu la vois reculer vers le lac, vers l’arrière de la photo.

Maintenant toujours.

Tu la regardes disparaître, si belle dans la lumière du Lien qui la bille et te bille. La lumière fluxe et tu la vois comme si tu étais à un pas d’elle. Même la couleur de ses yeux, le teint mat de sa peau. Ta mam’s. Et plus rien. La photo s’efface. Tu vois la surface de l’eau entre les deux montagnes. La lumière tourne autour de toi en dansant.

Tu lui envoies un signe, elle s’approche. Elle danse avec toi.

63

Docteur Henry P. Goldberg.

Les mondes du changement.

2020-2080

Je réponds d’abord à une question qui trouble quelques-uns d’entre vous : mon projet – mon prétendu projet – de saut et de voyage. Ce Voyage, avec une majuscule pour faire sérieux, n’est pas à l’ordre du jour. Le projet n’existe pas. Je ne crois pas l’avoir jamais mentionné devant vous, sauf peut-être par boutade.

Je ne partirai pas, pour au moins trois raisons. Je me sens très bien à Sister Naya et parmi vous. J’ai un travail à accomplir que je ne lâcherai pas en cours de route. Enfin vous connaissez mon intérêt pour les mondes hors changement. Ils existent. Mais en toute logique aucun voyage ne peut y conduire. Ou si cela arrivait par je ne sais quel mystère, il n’y aurait pas de retour possible. Pas de retour, pas de départ.

Vous voilà rassurés ? Nous allons reprendre notre expérience de pensée sur les mondes-qui-ne-changent-pas. Je voudrais que nous réfléchissions à leur niveau technique par rapport au nôtre. Sont-ils moins « avancés » que nous ? Ou plus avancés, c’est-à-dire plus près de l’abîme, diront certains ? À l’âge de pierre, au temps de Carolus Magnus, au XIXe siècle industrieux… ou déjà à la totale déconfiture du système technicien, le stade île de Pâques ? Je ne vous donnerai pas mon opinion personnelle. À vous de forger la vôtre.

Qu’est-ce que vous dites, vous ? Vous, vous… Que j’ai changé ? Mais nous changeons tous dans ce monde. Je suis bien le docteur Henry P. Goldberg. Vous êtes satisfaits ? On peut continuer ?

64

Leo Gorman. Monde 3. Époque incertaine

Je suis debout dans la mi-obscure. La nuit ? Une pâle lumière assez loin de moi révèle une vaste salle… un dortoir. Je respire une odeur forte, de sueur, de mauvais savon et peut-être d’angoisse. Des relents de cuisie aussi. J’ai faim, soif, je vis…

J’ai changé. Je vis.

La boule de lumière se rapproche lentement comme si elle venait me rendre visite. Parce qu’elle m’a vu debout alors que tous les autres sont couchés, dorment, somnolent, attendent ? Alors c’est une lumière qui voit ? Une sorte d’œil ?

L’œil de Sister Naya ? Ou du Grand Lien… bille !

Je baisse les yeux vers la femme étendue près de moi. Plutôt jeune, mon âge peut-être. Un peu jolie, brune, mince, fin visage. Elle ouvre les paupières. Je suis sûr qu’elle a de beaux yeux, même si la lumière n’est pas assez vive pour que je distingue son regard.

Un grimm’s zippe ses lèvres. Ou bien je l’imagine. Mais je n’ai pas imaginé le prénom qu’elle vient de prononcer : « Mark ? » Sur un ton interrogateur. Mark ? Un frisson me traverse, comme si ce nom avait été le mien dans quelque vie loaine.

Je m’agenouille face à elle. Je la vois mieux. Brune aux yeux clairs, peut-être bleus ou bien verts, les pommettes hautes, la bouche sensuelle un peu lourde, le nez droit aux narines qui frémissent doucement. D’émotion, d’inquiétude, d’attente ? Elle a ce type romain qui représente pour moi la beauté féminine la plus haute. L’émotion précipite aussi son souffle, soulève vivement sa poitrine. Je sens l’intensie de vie qui l’anime.

Elle glisse de côté, appuie les mains sur le sol de terre battue, tend son visage vers moi. Ses yeux agrandis, cernés, les paupières qui battent… Elle ne dormait pas. Elle me guettait. Moi ? Pourquoi moi ? Je la scrute dans l’espoir de la reconnaître. Non. Qu’importe ? J’ai tant changé.

Je viens de si loin que j’ai oublié comment on sourit à une belle inconnue. J’essaie de mon mieux. Elle ne se déride pas. Elle me bille, les narines pincées, un pli au milieu du front. Elle rejette ses cheveux en arrière, une fois à droite, une fois à gauche. Je me souviens de ce geste, je souris grimm’s.

La lumiboule patrouilleuse passe au-dessus de nous. J’observe un instant l’inconnue en plein clair. Elle me plaît, me chavire un peu le cœur. Le ciel me l’envoie peut-être. Ou Sister Naya ? Je dis à voix basse, en anglais, dans le demi-silence peuplé de rumeurs, murmures, soupirs, ronflements :

— Désolé, je ne suis pas Mark. Mon nom est Léo Morgan… pardon, Gorman, d’Angels City. Los Angeles !

Son visage se crispe. Je la sens torturée. L’envie de la consoler me vient aussitôt. Je pose une main sur la sienne. Lâchant son appui, elle serre vivement mes doigts.

— Je m’appelle Judith Adams. Un nom anglais mais je parle mieux l’italien.

Dommage, chère Judith. Je connais à peine quelques mots d’italien. Mais j’apprendrai. Pour toi, j’apprendrai. À mon tour, je caresse son poignet, je remonte doucement vers le creux de son coude. Sublime grain de sa peau. Elle m’abandonne son bras.

— Je suis allée une fois à la ville des Anges. Mais j’ai changé et je me souviens à peine.

La soif me tourmente. Je l’avoue… en italien.

— Où peut-on avoir de l’eau par ici ?

— Je vais te guider.

Elle m’entraîne avec précaution dans la vaste salle. Au passage, une main se tend vers sa jambe. Elle l’évite lestement. Nous sommes pieds nus et avançons en silence tous les deux. Une espèce de panthère maigre et pelée nous suit comme un chat de salon. Un prétexte pour serrer Judith contre moi une seconde.

— Ce Mark… que j’ai dû être… est-ce qu’il me ressemble ?

— bien sûr, puisque c’est toi dans une autre vie.

Ma foi, j’en doute. Judith Adams me conduit dans un recoin malodorant du hangar où la boule de lumière nous colle, en veilleuse. Judith se penche, tâtonne, déniche un gobelet qu’elle remplit à une sorte d’outre brune et me tend d’une main un peu tremblante. Oui, elle tremble. Je bois en la reluquant. Elle me verse une deuxième ration, puis une troisième. J’avale un demi-litre d’eau, sans cesser de l’admirer. Elle me plaît pour de bon, même les traits tirés, les paupières gonflées. Plus encore peut-être. J’avance une main vers son épaule et glisse doucement jusqu’à sa poitrine bien dessinée et un peu révélée par l’échancrure de la chemise et du blouson. Elle me fixe, les yeux agrandis, la mime un bi épouvantée, puis saute en arrière comme si mon bras était un fer rouge.

Je m’excuse vite. « Oh, pardon, je… » Elle s’enfuit sans me laisser le temps de finir ma phrase. Mijaurée ou allumeuse ? Ou les deux ? Qui sait. Bon, j’aurai tout le temps de l’apprivoiser… ou peut-être pas.

La fille m’excite bono et il y en sans doute ici quelques autres aussi bien moulées, et plus jeunes. Mais l’endroit me dégoûte, avec sa promiscue communautaire, ses installations primitives, et ses animaux à l’odeur forte et au regard menaçant. J’ai très envie de filer sans dépenser mes forces en manœuvres de séduction. Au diable Judith Adams !

Un chien aboie à l’extérieur. Les dormeurs s’éveillent, murmurent, s’appellent. Quelques-uns se lèvent pour aller voir. Le chien n’aboie pas, il hurle. À la lune ou à la mort. Le hangar sent trop mauvais. C’est l’occasion d’aller respirer dehors. Un fauve répond d’un feulement.

Le chien, assis à l’entrée, n’a pas l’air décidé à se taire. Ses plaintes sont de plus en plus longues et shrafantes. C’est un corniaud jaunâtre, au poil sale, taché de boue et de cendre. Quelqu’un semble le reconnaître.

— Le chien d’Isabelle Atman…

— Il est revenu seul.

— Et il crie comme si elle était morte.

S’avance une jeune femme brune, le même type que Judith Adams et au moins aussi jolie. Un garçon, presque un enfant, l’appelle docteure Anne. Une toubabe ? Intéressant, mais je crois que sa seule présence ne suffira pas à me retenir en ce lieu. Dedans ça pue, dehors les hurlements du clebs me percent les oreilles. Où suis-je tombé ? Une vengeance du Grand Lien parce que je ne suis pas un serviteur assez docile ? Ha, ha !

Je m’éloigne en direction d’un chemin que je distingue vaguement à cent mètres d’ici. Je me retourne au milieu de la clairière. Je distingue sur le fronton du hangar une inscription luminescente, gribouillée, à peine lisible : Sister Naya vous souhaite la bienvenue dans le monde de May.

Hem, le monde de May… Qu’est-ce que c’est que cette chiterie ? Et puis je m’en moque. À l’entrée du chemin, je déchiffre une pancarte à la lumière de la lune. Maysummer.

J’ai souvent pensé que le Grand Lien traduisait je ne sais quelle folie de l’univers, délirose et furiance. On m’a peut-être puni pour ça. Le monde pourri de… de quoi déjà… de May est la preuve, une de plus, que j’ai raison. Hé big Link, sous-seigneur des anneaux, ne crois pas que je vais me laisser mener par celui que tu m’as planté au bout du nez. Je contrôle assez bien mon pouvoir de saut pour déquiller d’ici quand je voudrai. Même les Angels de Sister Naya ne m’arrêteront pas. Je ne les ai jamais vus. On ne les voit jamais.

Les animaux me font chiter. Tant pis. Je m’occuperai d’eux au bon mom.

Rephaser mon identie précise, ma juste place d’autrefois est impossible, je sais. Il faudrait d’infinis changes… Le cerveau humain dopé par le Lien peut-il effectuer une tâche infinie en un temps fini ? Vieux prob. Qu’importe. Il me suffira de me rapprocher assez. Je maîtrise cette technique, je l’enseigne.

Je découvre soudain

Soudain

un curieux vide dans mon

esprit

quelque part entre ma conscience

ma mémoire ma volonté mon expérience mon

ou ailleurs

en un point secret que personne n’a jamais su trouver nommer

un vide

Big Link salaud. Tu m’as lâché.

Un vertige d’angoisse me fait trébucher. Impossible. Seulement la fatigue. Une faiblesse passagère… Non. Je bille ce qui se passe. Le concept de « punition » n’existe pas pour le Grand Lien, pas plus qu’il n’est capable de porter un jugement moral. Enfin pour ce que j’en sais.

Dans l’Extension, tous les univers possibles existent, et même quelques-uns qui sont à peine possibles. À chaque nanoseconde, picoseconde ou Dieu sait quoi, il s’en crée une infinimie. Pour produire certains, le Grand Lien puise la matière, l’impulsion, le désir dans les cerveaux humains sur le point d’être libérés de leur corps, c’est-à-dire en état de mort imminente. Ses créations sont donc tributaires d’esprits bouleversés, affolés ou égarés. Il faut un temps certain, ou incertain, pour que ces mondes se construisent. En attendant, le Lien lâche la bride aux forces et désirs en action. Rien ne se passe tout à fait normalement. Par hasard ou non, j’ai été projeté dans un monde en précohésion-recohésion.

Impossible d’en sortir tant qu’il n’a pas atteint une cohésion minimale.

En sortir ? Est-ce mon intérêt ? Une occasion prodigieuse m’est offerte. En précohésion, un monde est malléable, flexible. Il peut être façonné par un cerveau expert et prompt, un esprit dominateur. Tout le portrait d’un certain Léo Morgan… Gorman. La chance m’est donnée de me tailler un empire dans ce foutu monde de May.

Je vais la saisir.

Je reviens machinalement vers le hangar. Le clebs a enfin fermé sa tutain de gueule. Des gens s’occupent de lui. Qu’il crève. Je suis seul. Plus seul que je ne l’ai jamais été de ma vie. J’ai envie de me mettre à hurler aussi à la lune, à la mort. À la vie.

À la vie. Au pouvoir, à la richesse, au plaisir…

Le monde de May, ha, ha ! Je vais en faire le monde de Léo Morgan. Je décide que Morgan sera maintenant mon nom. Et Maysummer mon empire. Pour commencer, je vais tâcher de dominer les fauves et les oiseaux. Les oiseaux seront plus difficiles à soumettre, mais j’y arriverai. Presque tous les fauves ont l’air malades, il faudra les guérir. Puis les nourrir. Comment ? J’inventerai.

Voyons.

Pour commencer.

Il y aura des maladies étranges et redoutables. Je les crée tout de suite. Il y aura… Mais d’abord je serai immunisé contre toutes. Ce n’est pas assez. J’aurai le don de les guérir. Une sorte de… appelons ça la leucémie bleue. Pourquoi bleue ? Je m’en babe. Comment la nature va-t-elle organiser ça ? M’en tampe, c’est son job. Elle peut le faire si ça me plaît, comme ça me plaît. Cracher des virus et des virusines que je chasserai d’un souffle !

En avant. La leucémie bleue touchera surtout les jeunes filles, les jeunes femmes. Les guérir sera un délice. Après, un joli nombre ne me refuseront rien, seront miennes. Certaines deviendront mes esclaves.

Et puis des fièvres, genre Suru ou Shirianga. Même jeu : immunie, don de guérir. Pourrai-je transmettre les dons ? On verra. Je serai précieux. Intouchable. Je construirai mon pouvoir sur ces pouvoirs. Je bâtirai un nouveau Sister Naya qui sera mon instrument. Je me battrai contre l’autre Sister. Je m’opposerai au Grand Lien si nécessaire. Je le connais bien. Je donne l’ordre immédiat. Toutes ces choses se précipitent dans la recohésion du monde de May… de Morgan… pour bâtir sa nouvelle cohérence. Je vois les virusines danser à poil. Mignonnes.

Je vais être le dieu délégué du monde, sous l’égide impavide du Grand Lien.

Passe un gamin d’une douzaine d’années qui tient son poignet levé en geignant. Au bout du poignet, une main sanglante, écorchée, lacérée. Un doigt ne semble plus tenir que par la peau. Je fais signe au garçon d’approcher.

— Je vais te soigner. Tu as mal ?

Il hésite trois secondes.

— Non mais… ça m’a… je… j’ai eu…

— C’est une bête qui t’a mordu ?

— Une petite panthère. Elle voulait juste jouer.

— Bon.

Je prends sa main blessée. Bonne occasion de tester mon pouvoir. Je me rends compte soudain que la douleur n’existe pas dans ce monde, ou du moins est-elle fortement atténuée. Parfait. Je la réveillerai de mom en temps pour mes besoins… et mon plaisir. La torture sera bien plus efficace, et plus excitante à infliger dans une population d’insentants !

Je commande à la nature d’intégrer cette donnée, vite, tant que la cohésion du monde n’est pas finie. Je repousse le gamin.

— Tu es guéri, camarade. Ton doigt va se recoller. Tu souffriras un bi mais presque rien. Regarde-moi. Je m’appelle Léo Morgan. Tu sauras me retrouver quand tu auras besoin de moi ? Oui. Et tu ne m’oublieras pas. J’aurai peut-être besoin de toi, moi aussi, un jour. bientôt.

Tout un remuage s’enclenche vers l’entrée, à cause du chien sorti de la forêt sans sa maîtresse. Je devine que les gens du hangar croient cette femme gravement blessée, malade ou morte. Aucun intérêt.

Certains s’avancent au bout de la clairière pour l’appeler : « Isabella, Isabella ! » J’espère qu’elle rentrera ou qu’on la ramènera, malade… et que je pourrai la guérir.

En attendant, chite, encore du bruit, des cris. Patience, je me construirai en Maysummer un petit palais insonique. Et la peine du fouet pour les braillards et les braillardes.

Voilà l’Italienne au nom anglais qui me rejoint l’air confus. Faudrait savoir ce que tu veux, la belle.

— Mark… Léo… je vous demande pardon. Je…

Oui ? Je la regarde assez durement pour lui couper le bafouillage sur les lèvres. Je n’ai ni le temps ni l’envie de marivauder. D’ici peu, j’aurai toutes les filles que je voudrai, les plus jeunes, les plus belles. Elle cache son visage dans ses mains, retient un sanglot, puis le lâche.

Folle. Elle pourra servir à un mom ou un autre. Je dois la ménager. Me force à lui cocher un grimm’s presque âme sage.

— On parlera quand vous voudrez. Pour le mom, je suis un peu fatigué. Je voudrais dormir.

Elle me tourne le dos et s’enfuit. Je suis perplexe. J’aurai besoin d’elle, surtout au début. Je dois éviter de m’en faire une ennemie. Enfin, je suis réellement fatigué. Je fais deux pas vers le fond du garage. Une drôle de bestiole vient se coller à mes jambes. On dirait un gnome. Non, c’est un singe, mais il ressemble un peu à l’idée que je me fais d’un gnome. Je le repousse d’un pat de genou. Il s’éloigne de trente centimètres envir. Surgit le garçon brun qui s’appelle, je crois, Ali. Il claque dans ses mains, appelle le singe.

— Ici, Quatremain.

Je ris plus singe que le singe.

— Comment savez-vous qu’il s’appelle Quatremain ?

— Ma foi, on n’en sait rien. Quelqu’un lui a donné ce nom. Pas très original pour un singe. Il est gentil mais un peu collant. Il a ses têtes. Je crois qu’il vous aime bien. Quatremain, ici.

Ali insiste, oblige le singe à le suivre. Je respire. Pas longtemps. Une minute plus tard, la sale bête est de retour et tire la jambe de mon pantal. On jurerait que ce petit monstre s’est mis dans le crâne de me surveiller. Prudence. Ne pas le chasser tout de suite. Surtout ne pas le frapper. Mais, bon Dieu, à la première occasion, je lui tords le cou !

65

May. Fin du monde 1

Soudain, un grondement, un fracas de mille dragons. Non, six, pas des dragons, des hélicos… Tes amis les hélicos sont venus aussi te dire au revoir. Ils arrivent du sud et foncent vers la Magerie. Zazimut, Bleuet, Coquelicot et trois Blanchet. Zazimut va tourner au-dessus de la forêt, Coquelicot vers Absalon, un autre vers Saint-Faust. Bleuet et les Blanchet s’arrêtent une seconde au-dessus du lac. La lumière les enveloppe…

Tu vois des têtes dans les cabines. Tu les salues, bras levés, tu cries :

— Je vous aime, les hélicos. Économisez quand même le pétrole. Adieu. Adieu, Zazimut, le plus beau.

Ils s’en vont à toute vitesse, la lumière les suit. Tu les regardes disparaître. Cette fois, tu es bien seule. Seule comme le monde.

Le Lien est parti.

Tu as sommeil. Tu vas dormir. Tu feras un long rêve. Tu voleras au-dessus de la terre, sur les chemins de lumière, par-dessus les gouffres noirs, jusqu’aux îles claires, jusqu’aux étoiles. Avec le Lien.

Adieu, les amis. Soyez bien bons, arrêtez de saloper la terre. Faites-le pour moi. J’étais May. Je vous aimais.

Tu étais May. Tu les aimais.

66

Judith. Monde 3. Époque incertaine

La lumière du jour enfin. On l’attendait depuis des heures. Mais impossible de distinguer encore le soleil. Ali Hassan nous a expliqué que le monde de May n’avait pas fini sa cohésion. Bon.

Du côté de la forêt, l’ombre est toujours très dense. Comme si ce fichu mondo n’était pas encore prêt à sortir de la nuit du temps et à se montrer. Nu et vivant. Isabelle Atman n’est pas rentrée. Le chien Oscar l’attend, assis sur son maigre postérieur, au bout de la clairière. Il geint parfois tout bas. Le presque tout des voyageurs est rassemblé, tête levée, devant le hangar. Les voyageurs, les arrivants, les émigrants, les futurs habitants de Maysummer… comment nommer la troupe de quatre-vingts personnes que nous formons depuis hier soir ? Plus une demi-douzaine de chiens et des panthères de toutes tailles… huit, dix. La plupart de ces animaux ont l’air épuisés, malades, et ne cherchent même pas la nourriture.

La plupart des gens se sont lavés, préparés de leur mieux pour le grand mom, savonnés comme des chmeus. Nous observons tous la zone d’ombre qui dévore un côté du monde. Entre l’est et le nord-est, prétend Ali qui sait toujours tout. Il paraît sûr que la belle lumière du monde de May va refouler l’obscure pour ouvrir le chemin de la Magerie.

La Magerie ? Bon. C’est un nom appétissant. Une flèche indique notre destination. Mais il est impossible d’avancer de plus de quelques mètres dans la forêt. Certains d’entre nous l’ont tenté. Tout de suite l’air paraît plus épais, résistant. Encore trois pas et on a l’impression que les troncs se touchent et forment un mur caoutchouté, infranchissable. Il faut revenir. Peut-on imaginer ce qui est arrivé à Isabelle Atman ? Plusieurs s’y sont essayés en vain. Nous le saurons peut-être bientôt. J’ai peur. Je ne suis pas la seule.

Le singe Quatremain vient se frotter contre ma jambe en couinant. Non, il ne couine pas, il murmure, balbutie. Il a un langage, que je ne comprends pas mais qui me semble presque humain. Son comportement aussi m’intrigue. J’ai remarqué qu’il surveillait Léo Gorman, ou Morgan, avec plus ou moins de discrétion, sans jamais le lâcher des yeux très longtemps. Comme moi.

Cet homme qui a pris la place de Mark mais qui lui ressemble à peine, tellement son attitude, ses expressions et son regard sont différents… Ses yeux me terrifient. J’ai perdu Mark et j’ai hérité d’un compagnon de voyage odieux. D’autres aussi ont peur de lui. Il le sent, il se fait discret. Le guet du singe doit le gêner. Un allié pour moi, Quatremain… Je crois pouvoir compter également sur la fidèle Lola, sur Liliana Donna et sur Ali qui est très vigilant.

Nous avons maintenant un « chef », élu quasi unanime, quoique sans vote, au bénéfice de l’âge et du talent : le cuisier Matthias Grand. Ali est son assistant, une dame Roselyne son aide à la cuisie. Tous les trois semblent bien connaître les lieux et la situation. On leur fait confiance. Un peu après le lever du jour, à l’opposé, de la forêt, Ali nous a proposé de régler nos montres – pour ceux qui en ont une – sur sept heures et dix minutes. Pourquoi dix minutes ? Je l’ignore. Je crois que c’est une façon de s’amuser.

Il est maintenant huit heures quarante-cinq. L’impatience gagne les plus jeunes, sauf Ali.

Matthias Grand, un homme d’une soixantaine d’années, taille moyenne, carré, forte stature, un peu chauve, se promène parmi les gens, l’air calme et tranquille, aussi rassurant que possible. La plus grosse panthère, saine et presque pansue, le suit fidèlement en se léchant les babines.

Il observe le paysage, le ciel, les gens, sourit, hoche la tête, admiratif et étonné. Il s’exclame de temps en temps, en francien, avec un fort accent du Sud : « Ha, ha, le mutin de ton dos ! » Je finis par comprendre : tutain de mondo. C’est fin. À côté de lui, derrière, devant, partout, le jeune Ali, joue les farfas, lâche en souriant des encouragements ou des bribes d’information. Les bébés panthères ne le quittent pas d’un coussin de patte, tout en quêtant la nourriture. Les jeunes animaux semblent en meilleur état que les adultes… Pas très frais quand même. Il faudra les soigner, les aider à survivre.

Je ne vois pas Léo Morgan devant le hangar, ni plus loin dans la clairière. Soulagement… En même temps, je me demande avec inquiétude ce qu’il peut manigancer hors de notre vue. À moins qu’il n’ait quitté les lieux. Certains songent déjà à retourner vers la voie de chemin de fer et avancer jusqu’aux villages qu’on distingue au-delà. L’idée me bille aussi. Je suis lasse de cette attente. Nous sommes tous à bout, quelques-uns commencent à s’énerver.

Lola s’approche, hésitante. Je lui grimmse une moue attendrie. Elle me regarde bouche bée, surprise de mon accueil. Je prends la main qu’elle me tend timidement.

— Pardon, Lola. Je t’ai brusquée, n’est-ce pas. Je… j’étais…

Comment étais-je ? Comment suis-je à présent ? Seule. Très seule. Sa compagnie m’est précieuse, son amitié me fait du bien. Elle me serre vivement les doigts et retire sa main.

— Je serai patiente, dit-elle.

— Merci.

Je ne comprends pas pourquoi je suis soudain éblouie. Un immense cri monte de la clairière et du hangar. La nuit est partie d’un seul coup. La lumière éclate, emplit le ciel, la terre et nos yeux jusqu’au cerveau. J’ai un instant l’impression de flotter au milieu d’une sphère électrisée, d’être moi-même la source d’une intense clarté. La forêt paraît loaine, minuscule. Le temps d’un clin d’œil, elle reprend sa dimension et sa position. Le monde est redevenu ordinaire. Non, pas tout à fait ordinaire. Des niches de lumières s’allument sous nos pieds, des berceaux d’ange filent de tous côtés.

Au lieu du désordre que j’attendais, les gens se figent dans une immob extatique. Puis quelques-uns applaudissent. Les plus audacieux, les plus jeunes peut-être, s’avancent prudemment vers la forêt, le chemin qu’on découvre enfin. Les autres restent immobiles, tête levée. Je me sens paralysée. J’admire bouche bée la grande futaie d’ocs, charmes et feuillards de l’autre côté de la clairière.

Les fauves sont assis, le mufle haut, sauf les bébés panthères qui courent gaiement autour des gens et poursuivent les berceaux.

Le chemin de la Magerie est ouvert. Le groupe des voyageurs s’anime, forme une lente cohue. Liliana Donna, ma mère dans une autre vie, se glisse jusqu’à moi, s’appuie contre ma poitrine.

— Judith, c’est si beau.

Beau ? Oui… Enfin, je ne sais pas. Je suis pétrifiée. Lola surgit, me serre dans ses bras comme le soir de la Maison Rouge… que j’ai oublié ou jamais vécu. On croirait qu’il pleut dans la clairière des fils d’or. Je sors peu à peu de la fascination qui m’engourdissait.

— Oui, Liliana, Lola, c’est beau.

Beau à pleurer. Effrayant aussi. Je fais un pas, un seul, en m’accrochant au bras de Lola, et le vertige manque me jeter sur le sol moussu. Autour de nous, une ronde se forme, un air joyeux emplit la clairière, on danse. Qui joue ? Ah, Matthias Grand, notre chef cuisier et chef tout court, presse un accordéon au son crieur. Je me demande s’il l’a apporté du monde candide. Le chien d’Isabella, déjà consolé, tourne gaiement autour de lui.

Lola me prend la main, essaie de m’entraîner. Je ferme les yeux et résiste.

— S’il te plaît, attends une minute.

— On a tout le temps, ma chérie.

— Oui, je crois qu’on est arrivés, cette fois.

— Et on est ensemble.

La musique cesse. Le chien aboie aux deux visiteurs surgis du chemin de la Magerie. Quelques cris de bienvenue saluent les visiteurs. Deux ou trois panthères assez solides sur leurs pattes s’avancent vers eux en se battant les flancs de leur queue râpée.

Un homme et une femme, lui noir, elle de type asiatique ou eurasien.

L’homme se hisse sur une caisse de savon encore intacte pour s’adresser à la foule.

— Je m’appelle Horselover. En abrégé Horse. Paul Horse.

La femme ne se nomme pas et se contente d’annoncer :

— Sana Ettera, Sûreté de Sister Naya.

Sûreté… je n’aime pas trop ça. Et Sister Naya encore et toujours. Les envoyés sont grands, minces, élégants, magnifiques, trop beaux pour être vrais. Elle vêtue d’une longue tunique blanche, serrée à la ceinture, ornée de dessins flamboyants, évoque l’image rêvée que je garde de Samara Ming, la reine d’Azara et de Grandora. Je lui prête aussitôt ce nom de légende. L’homme, la mise plus modeste, veste grise sur un pantal bleu, se tient un peu en retrait, un grimm’s mystérieux sur les lèvres. On dirait des Angels.

Quelqu’un a la même pensée et lance une question en mauvais anglais.

— Êtes-vous les Sister Naya Angels ?

Le Noir répond dans la même langue, sur un ton doux et grave, avec une pointe d’accent français.

— Non, non, mon ami. Vous nous voyez, n’est-ce pas ? Et vous savez bien qu’on ne voit jamais les Angels.

Deux ou trois rires peu convaincus opinent à la réplique.

— Si on ne les voit jamais, c’est qu’ils n’existent pas ?

Est-ce une question ? D’autres, plus pratiques, fusent de tous les côtés.

— Où va-t-on ? Quand part-on ? Y a-t-il l’électricité à la Magerie ?

Paul Horse lance un clin d’œil interrogateur, presque furtif à Samara Ming. Je crois deviner entre eux une certaine distance. Elle paraît la supérieure, la mime hautaine et le regard perdu au loin, la main posée sur la tête d’une panthère. Lui saute de sa caisse et choisit de répondre à la question sur l’électricité.

— Non, je regrette. Mais vous aurez les lumiboules. Vous apprendrez à vous en servir. Un beau cadeau de May, une merveille.

J’aperçois des mouvements du côté de la forêt. Ce sont des enfants qui s’ébattent dans un champ de coton. Un cri.

— Y a quelqu’un de mort. Une dame.

— Pas morte, évanouie.

— Si, morte.

— Une femme brune…

— Isabella.

Un garçon et une fille d’une dizaine d’années reviennent vers le hangar en évitant les deux envoyés de Sister Naya.

— Une femme évanouie, dit la petite fille.

Le garçon secoue la tête, confirme son opinion.

— Elle a l’air plutôt morte.

Anne la toubabe court vers les cotonniers.

— Je suis médecin. Élève du docteur Goldberg.

D’un geste impératif, Samara Ming fige le groupe qui avançait déjà vers le corps.

— Ne bougez pas.

Subjugués par sa voix, tous obéissent. Tous sauf… Léo Morgan qui surgit de je ne sais où.

— Je suis immunisé contre toutes les fièvres et je peux aussi les guérir. Laissez-moi approcher.

Il rejoint Anne. Le singe Quatremain le suit à distance. Il rase le sol, et disparaît sous les cotonniers géants. Malgré l’interdiction de Samara Ming, un mouvement très lent nous porte vers l’orée de la forêt.

Une altercation éclate entre Anne et Morgan.

— Je suis médecin.

— Élève du docteur Goldberg, ha, ha ! Pas de docteur Goldberg dans ce monde. Ici, vous n’êtes rien.

— Et vous, vous êtes quoi ?

— Vous verrez.

Paul Horse et Samara Ming s’avancent entre cotonniers et fougères. Le groupe les suit un peu en arrière. Anne se redresse entre les touffes aux rondes fleurs jaunes et un peu puantes.

— Isabella est morte. Elle a les signes de la fièvre de Suru… contagieuse et souvent mortelle.

Léo Morgan fait face à la docteure, le verbe haut et les gestes véhéments.

— Ce n’est pas la fièvre de Suru mais une forme voisine, moins dangereuse.

— Comment le savez-vous ?

— Je sais tout de ce monde.

Anne se tourne vers les envoyés de Sister Naya, qui se tiennent côte à côte devant le corps d’Isabelle Atman.

— Il faudrait peut-être la brûler…

Morgan crie : « Non ! » La docteure s’adresse aux envoyés sur un ton indécis.

— À cause de la contagion, peut-être ? Avez-vous des antiviraux et d’autres médicaments ?

Paul Horse et Samara Ming échangent un regard mais ne répondent ni l’un ni l’autre. Morgan fait un pas vers eux, poings serrés.

— On n’a pas besoin d’antiviraux puisque je suis là.

Paul Horse tend le bras, le repousse légèrement et le fixe un mom.

— Calmez-vous, l’homme.

Samara Ming recule au contraire de deux pas, et menace Morgan de sa longue main aux ongles dorés.

— Qu’il disparaisse !

Une seconde, j’attends que Morgan se change en fumée et se dissipe dans la lumière. Ce serait trop beau. Il se contente de reculer et affronte l’envoyée du regard. Une panthère se bat les flancs de sa queue et montre de mauvaises dents jaunies.

J’observe cœur billant cette joute silencieuse. Il me semble que j’assiste à la première escarmouche d’une guerre sans merci. L’Extension… est-ce à jamais l’extension du domaine de la guerre ?

Je détourne les yeux et aperçois le singe accroupi sur un tronc abattu. Lui aussi guette son ennemi. Son ennemi ? Aucun doute, il a pris parti. Moi, je redoute presque autant le pouvoir de Samara Ming que la folie de Léo Morgan.

Cette folie que j’ai surprise plus tôt dans ses yeux et que je reconnais maintenant dans sa voix…

Le singe m’observe. Nous échangeons une sorte de signe. Un singe ? Non. Je devine sous son front, dans sa peau, un être pensant, pas imbécile. L’espèce qui remplacera les humains, qui sait ? Il ressemble curieusement au singe qu’on voit en logo sur les tzars Ape… Nous serons alliés. Toujours. J’ai moins peur. Les panthères semblent plus troublées, comme hésitant à choisir leur camp, ou trop fatiguées pour se mêler de l’affaire.

Face à Paul Horse et Samara Ming, Léo Morgan s’incline, recule, s’écarte. Il cède mais il n’est pas vaincu.

— Sister Naya aura besoin de moi ici. Je vous le parie.

Il tourne le dos et s’en va.

67

Dimi. Monde 1.2022

Chère bande des quatre,

Moi, c’est Dimi. On se connaît bien. J’ai une mauvaise nouvelle à vous apprendre, ou peut-être une bonne. Seul le Maître du Changement le sait. Et une bonne, ou peut-être une mauvaise, je le saurai dans cinquante ans. Commençons par la seconde, ça se fait en général.

Je vais mieux. Les toubabs sont cools. Ils essaient de cacher qu’ils en reviennent pas. Ils n’osent pas me dire que je suis guéri, de peur que. Entre eux, ils se congratulent. Encore un triomphe de la médecine moderne. Moi, je crois que May Lukas a joué les fées pour moi depuis là où elle est. Mais où ? Ça nous mène à la mauvaise nouvelle, si c’en est une. Vous êtes rentrés trop tard de votre mission au Maroc. La petite May est morte après trois, quatre jours de coma. Moi, je n’y crois pas trop au coma. Elle avait les yeux fermés, elle ne bougeait pas plus qu’une pierre dans un mur, mais je sentais qu’elle vivait à sa façon, très fort. Enfin, c’est mon idée. Avant le coma, elle parlait tous les jours de votre visite à l’hôpital. Vous nous aviez tous passionnés. Elle avait très envie de vous revoir. Mais l’issue fatale, comme on dit l’arme fatale, s’est précipitée à la surprise des toubabs. Je crois qu’elle avait aussi envie de partir, de faire le grand, le très grand voyage.

Voilà. Vous passerez un jour, même si on n’est plus là, elle est moi, chacun étant rentré chez soi. Salut les quatre. Dimi.

68

May. Monde 4. Époque incertaine

May lève les yeux pour observer Thomas et lui pince le bras.

— Tu es grand.

— On me l’a déjà dit.

— Mais pas si grand que dans mes souvenirs.

— Tu me vois différent parce que tu es différente. Tu as changé.

May triture le losange verdegrisé qui pend à son cou et lui donne une touche docteure.

— J’ai grandi. J’ai seize ans. Enfin, je vais les avoir.

— Je crois que tu as quatorze ans, May. Pas plus.

La ville s’ouvre et se déploie devant eux dans la lumière du matin. Un immense panneau scintillant, suspendu en l’air, indique son nom : Sancity, la Ville d’Or. Des tours rondes percées d’une multitude d’ouvertures dominent l’étroite voie où Thomas et May viennent de s’engager : la venelle des Oiseaux. La plupart des maisons sont des tours rondes. May cherche du regard la montagne d’or au-delà et au-dessus des tours. En vain. Pas de montagne. Bon, on fera sans.

Elle observe des sortes d’immenses cornes ou trompes, posées un peu partout, la pointe en bas. Elle se retourne vers son compagnon.

— Quatorze ans ? Si ça t’amuse de le croire.

— Pourquoi tu fais ta grimmse sale humeur ?

Cet endroit… C’est beau, c’est magnifique. Le soleil, les tours… Mais respire. Quelque chose pue. Une drôle d’odeur, non ?

— Tu veux me biller la mère des peurs ?

Les trompes crachent des perles multicolores qui s’envolent dans le ciel de la ville, par-dessus les dômes dorés. May pointe un doigt vers la plus proche.

— M’expliques ce truc, mon grand ?

Thomas observe quelques secondes l’éblouissant spectacle.

— Je crois que les perles s’élèvent dans l’air pour se gorger de l’énergie du soleil. Leur plein fait, elles redescendront vers les profondeurs de la ville et déchargeront leur réserve. C’est bien, mais…

May secoue la tête, grimm’s excédé.

— Mais ça te suffit pas ? C’est pas assez bien pour toi ?

— Je me demande si…

May se retourne.

— Attendons les autres.

Nora, Mary Roussette. Vava, Lili, Augusto, Maïa… Ces quatre-là forment le groupe des enfants. On en voit peu d’autres. La troupe s’étire derrière eux. Un groupe arrêté contemple la Ville d’Or. Encore plus belle que dans mes rêves.

Vava se campe tête levée, renifle. Il tire sur sa casquette posée à l’envers sur sa tignasse bouriffe. Il s’essuie les mains à son djinn sale et effrangé, renifle encore.

— Y coque quand même un peu, c’te chite de mondo !

— Comment, il coque ? demande Nora.

— Y a l’air qui pue, juste à peine mais ça pique.

Nora en convient.

— Pourtant, tout paraît propre. Presque trop.

Puis elle rejoint Thomas et Anne.

— Comment vous aimez ?

— C’est beau, dit May. Presque trop. Mais la forêt va me manquer…

— La ville est follement immense. J’imagine que des forêts s’étendent à l’intérieur. Aussi grandes que tout le département de Vésone. Et toi, Thomas ?

— Thomas fait la gueule, dit May. La Ville d’Or, tu te rends compte ? Mon pap’s y est peut-être encore, à chercher des antiques choses. J’espère qu’on va le rejoindre et travailler avec lui. Thomas, ça te plairait, un job de pirate ?

— Qu’est-ce qu’on ferait des antiques ?

— On irait les vendre très loin. Dans la brane d’à côté peut-être.

— Et tu passerais comment dans la brane d’à côté ?

Nora observe Thomas les sourcils froncés.

— Qu’est-ce qui ne te convient pas, camarade ?

Thomas montre d’un geste le paysage bleu, blanc, or. La ville, les tours, le ciel très pur, peuplé de cent mille oiseaux.

— J’ai peine à y croire. C’est un leurre.

— Comment, un leurre ?

— Un appât pour les thons. Ce monde est déguisé en paradis. Et il n’y a pas de paradis.

— Même dans l’infinitude ?

Ils arrivent à un carrefour de venelles et aperçoivent les premiers humains depuis leur entrée à Sancity. Deux femmes et deux hommes. Une femme paraît commander. Vêtue d’une longue robe blanche moulante, sur laquelle tombent ses longs cheveux noirs, elle a la peau dorée et la mime impérieuse. L’autre, vêtue d’une tunique et d’un pantal serré, lui ressemble comme une sœur. Les hommes portent des combinaisons bleues marquées d’un I majuscule sur la poitrine. On voit aussi un « i » minuscule sur les casquettes plates et bleues qu’ils ont rabattues comme pour cacher leur regard.

— Samara Ming et sa sœur, souffle May. Les jumelles.

La femme en robe blanche l’a entendue et lui répond d’un signe de reconnaissance ou peut-être d’amitié. Est-elle vraiment Samara Ming ?

Thomas pique un riro et l’avale. Puis il tire vivement le bras de May.

— Tu ne vas pas te laisser prendre à cette mascarade ?

— Moi, ça me plaît, dit May.

Plus loin sont rangées deux petites voitures toutes rondes et de couleur bleue, avec un grand I sur la portière. Deux des trois hommes en combinaison, munis de pinceaux et de seaux de colle, s’occupent à biller contre un mur une affiche très large et très haute. Le troisième badigeonne des cochons taggués sur un mur. Thomas et May se postent au milieu du carrefour, vite rejoints par Vava, Nora, Lili et quelques autres. Ils attendent que l’affiche soit complètement déployée. Voilà, c’est fait. On lit, en grandes lettres jaune cuivre sur fond bleu pâle : Sister Naïa vous souhaite la bienvenue dans le monde d’Isabella et à Sancity la ville aux mille trésors. May pointe un doigt sur l’affiche. Et, au-dessous, en caractères plus petits, rouge vif : Dès demain la foire aux proies.

— Je lis Naïa au lieu de Naya. Ils ont fait une faute.

Thomas se dresse sur la pointe des pieds, guette les alentours, à droite, à gauche.

— bienvenue mais pas aux cochons… Me demande si on peut encore foutre la quille ou s’il est trop tard.

May s’écarte, applaudit.

— Mille trésors, on pillera, on sera voleurs, bandits. J’aime cette ville.

Elle court en avant, avec Vava et Lili. Ils débouchent sur une place plus vaste, où des hommes et des femmes en bleu distribuent aux nouveaux arrivants des uniformes pareils à ceux qu’ils portent eux-mêmes.

— Vos vêtements de travail pour ceux qui ont envie de bosser. bien sûr, ce n’est pas obligatoire…

Une fille et un garçon s’avancent à la rencontre des voyageurs.

— Les combinaisons sont extensibles tant qu’elles n’ont pas chauffé au soleil. Servez-vous vite.

— Il n’y en aura peut-être pas pour tout le monde.

Thomas s’esquive.

— Non merci. Je suis en vacances.

— Et ça, Thomas ?

May montre un énorme tas de caisses marquées : Soap, savon, seife…

— Des tonnes de savon. On pourra au moins se laver.

Thomas renifle.

— Ce sont ces trucs qui puent, ç’a l’air. Et si c’était… Chite, je deviens chmeu !

Quelques arrivants se précipitent et commencent à fouiller les monceaux de vêtements étalés sur les tables roulantes.

Vava se plaint qu’il y a peu enfants dans le groupe des émigrants. C’est vrai. Où sont passés les enfants ? May reconnaît le rire chic singe de son amie Nora. En petite culotte, Nora enfile déjà une combinaison bleue, qui la serre un peu. Tu as tellement envie de travailler, Nora ? Moi, ça ne me plaît pas trop. J’ai pas envie de me mettre en uniforme.

May rattrape Thomas qui a fui la distribution. S’ouvre une autre place encore plus vaste. Au fond une tour, massive, moins haute que les autres. Elle est percée d’une entrée où pourrait s’engouffrer sans ralentir un camion de mille tonnes. Au-dessus, un portique de mêmes dimensions soutient une inscription en caractères lumineux clignotants, d’un mètre de haut. May déchiffre à mi-voix les mots germaniques.

— Arbeit macht frei…

Et partout des pyramides de caisses. Savon, soap, sapone, seife…

Thomas recule de deux pas, scrute les alentours.

— Je n’aime pas ça. Mais pas du tout.

May lui prend le poignet, le tire de toutes ses forces.

— Tu as raison, le grand. Vite, on se quille.

— À la vitesse de la pensée. Et on va où ?

— N’importe où. Loin. À mille trillions de mondes d’ici !

— Tu connais le chemin ?

— Hé, t’oublies. Je suis May.

Grimm’s.

Remerciements

À tous ceux qui ont souhaité et facilité mon retour à la SF.

Gérard Klein, Jean-Daniel Baltassat, Jean-Pierre Andre-von, Ugo Bellagamba, Igor et Grichka Bogdanoff, Hervé Chastain, Richard Comballot, Jean-François Couderc, Philippe Curval, Julien Donadille, Jean-Claude Dunyach, Claude Écken, Daniel Fondanèche, Laurent Genefort, Claire Germouty, Olivier Girard, Jean-Jacques Girardot, Jacques Goimard, Christian Grenier, Alain Grousset, Denis Guiot, Hélène Herzfeld, Sylvie Lainé, Gildas Le Bayon, Serge Lehman, Jean-Marc Lofficier, Jean-Louis Magnon, Stéphane Marsan, Dominique Martel, Thierry Morati, Stéphanie Nicot, Jackie Patemoster, Clément Pieyre, Hervé Pijac, François Rahier, Hélène Ramdani, André-François Ruaud, Alain Sprauel, Nathalie Théry, Michel Valentin, Joëlle Wintrebert.

À Antoine Caro, pour son attention constante à mon travail.

Pardon à ceux que j’oublie peut-être.

Table of Contents

Page titre

Préface

Prologue

1 May. Monde 1.2022

2 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

3 May. Monde 1.2022

4 May. Monde 1.2022

5 May. Monde 1.2022

6 May. Monde 1.2022

7 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

8 May. Monde 1.2022

9 Les autres. Monde 1.2022

10 May. Monde 1.2022

11 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

12 May. Monde 1.2022

13 Judith. Monde 2. Vers 2020

14 May. Monde 1.2022

15 Les autres. Monde 1.2022

16 Mark. Monde 2. Vers 2020

17 Les autres. Monde 1.2022

18 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

19 May. Monde 1.2022

20 Mark. Œuf monde. Hors le temps

21 Les autres. Monde 1.2022

22 May. Monde 1.2022

23 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

24 May. Monde 1.2022

25 Docteur Philip Goldberg. Les mondes du changement. 2020-2080

26 Mark. Monde 2. Vers 2020

27 May. Monde 1.2022

28 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

29 Mark. Monde 2. Vers 2020

30 May. Monde 1.2022

31 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

32 Mark-Leo. Monde 2. Vers 2020

33 May. Monde 1.2022

34 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

35 May. Monde 1.2022

36 Judith. Monde 2. Vers 2020

37 May. Monde 1.2022

38 Judith. Monde 2. Vers 2020

39 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

40 Judith. Monde 2, transit. Hors temps

41 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

42 May. Monde 1.2022

43 Judith. Monde incertain

44 May. Monde 1.2022

45 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

46 Les autres. Monde 1.2022

47 Mark. Monde incertain

48 May. Monde 1.2022

49 Docteur Philip Goldberg. Les mondes du changement. 2020-2080

50 Mark. Monde incertain

51 May. Monde 1.2022

52 Judith. Monde 3. Époque incertaine

53 May. Monde 1.2022

54 Isabella. Lunatic fringe. Marge du temps

55 Docteur Philip Goldberg. Les mondes du changement. 2020-2080

56 May. Monde en décohésion

57 Mark. Monde 3. Époque incertaine

58 May. Monde en décohésion

59 Judith. Monde 3. Époque incertaine

60 May. Monde en décohésion

61 Isabelle A. Lunatic fringe. Marge du temps

62 May. Fin du monde 1

63 Docteur Henry P. Goldberg. Les mondes du changement. 2020-2080

64 Leo Gorman. Monde 3. Époque incertaine

65 May. Fin du monde 1

66 Judith. Monde 3. Époque incertaine

67 Dimi. Monde 1.2022

68 May. Monde 4. Époque incertaine

Remerciements