Juillet 1977

— Que faites-vous dans la vie ? demanda la femme.

— Un peu de ci, un peu de ça, répondit Magnus.

— Vous avez une tête à travailler dans la mode.

— Non, je ne travaille pas dans la mode, je fais la mode.

Cette réponse niaise eut l’air de satisfaire la compagne de vol de Magnus. Il avait dit cela pour la tester un peu. Tout semblait fasciner cette femme – du siège devant elle à ses ongles, en passant par son verre, sa chevelure, celle des autres passagers et même son sac à vomi…

L’avion n’avait pas décollé depuis une heure que la femme s’était déjà éclipsée à quatre reprises pour se rendre aux toilettes. Chaque fois, elle en était ressortie en se frottant furieusement le nez, secouée de tics nerveux. Empestant l’Eau de Guerlain, elle se penchait à présent sur Magnus, ses cheveux à la Farrah Fawcett baignant dans la flûte à champagne du sorcier, le nez marqué d’une légère trace de poudre blanche.

Avec un Portail, Magnus aurait pu faire le même trajet en un clin d’œil. Mais il aimait bien voyager en avion, un moyen de transport lent, charmant et douillet. En plus, on y faisait tout un tas de rencontres, et Dieu sait si Magnus aimait en faire, des rencontres…

— Que portez-vous, au juste ? demanda la femme.

Magnus considéra son ample costume en vinyle et tissu à motif écossais rouge et noir qu’il portait par-dessus un tee-shirt déchiré. La mode punk londonienne n’était pas encore très répandue à New York.

— Moi, je bosse dans les relations publiques pour les boîtes de nuit, fit la femme qui semblait avoir oublié sa question. Les meilleures d’entre elles ! Oh, attendez.

Elle fouilla dans son énorme sac à main, sortit ses cigarettes, en glissa une entre ses lèvres et l’alluma. Elle se remit à fureter dans son sac jusqu’à ce qu’elle mette la main sur un étui à cartes de visite en écaille de tortue. Elle l’ouvrit et y piocha une carte qui portait le mot ELECTRICA.

— Venez y faire un tour, dit-elle en tapotant la carte d’un long ongle écarlate. Ça vient juste d’ouvrir et ça va être géant – mille fois mieux que le Studio 54. Oh, pardon, vous en voulez ?

Elle tendit une petite fiole à Magnus.

— Sans façon, répondit-il.

De nouveau, la femme se tortilla pour se lever de son siège, heurta Magnus au visage avec son sac à main et disparut aux toilettes.

Les humains avaient encore succombé aux drogues – une habitude qui allait et venait –, et la cocaïne faisait de nouveau fureur. Magnus n’avait plus vu autant de poudre blanche depuis les années 1900, à l’époque où les humains en ajoutaient aux limonades, aux médicaments et même au Coca-Cola. Pendant un temps, Magnus avait cru que les humains en avaient fini pour de bon avec cette saleté, mais celle-ci faisait un retour triomphal.

Magnus n’avait jamais cédé aux drogues. Lui qui préférait le bon vin, il se méfiait des potions, poudres et autres pilules. De toute façon, drogue et magie ne faisaient pas bon ménage, et en plus de cela, les toxicomanes étaient ennuyeux à mourir. Les stupéfiants les rendaient soit ramollos, soit euphoriques, et ils n’avaient plus ensuite que ce sujet-là à la bouche. Et enfin, c’était soit le sevrage – un procédé infâme –, soit la mort pure et simple.

Comme toutes les modes humaines, celle-ci finirait par disparaître. Et le plus tôt serait le mieux. Magnus ferma les yeux et décida de dormir pendant sa traversée de l’Atlantique. Il laissait Londres derrière lui.

Il était temps de rentrer à la maison.

En sortant de l’aéroport JFK, Magnus eut droit à sa première piqûre de rappel : s’il avait quitté New York deux ans auparavant, c’était notamment parce que la chaleur y était infernale en été. Ce jour-là, on frôlait les trente-huit degrés, et l’odeur de kérosène combinée à celle des pots d’échappement se mêlait aux exhalaisons marécageuses qui flottaient dans ce quartier. Malheureusement, et Magnus le savait, il commençait tout juste à être exposé aux mauvaises odeurs.

Dans un soupir, le sorcier rejoignit une file d’attente pour les taxis.

Son taxi était aussi agréable que n’importe quelle boîte de conserve laissée au soleil, et son chauffeur dégoulinant de sueur ajoutait sa touche au parfum ambiant.

— Z’allez où ? demanda celui-ci en jetant un œil à la tenue de Magnus.

— À l’angle de Christopher et de la Sixième Avenue.

Le chauffeur poussa un grognement, enclencha son compteur et se mit en route. La fumée que rejetait son cigare revenait dans le visage de Magnus, aussi le sorcier leva-t-il un doigt pour la rediriger vers la vitre ouverte.

La route entre l’aéroport et Manhattan, qui sinuait entre les quartiers populaires et les étendues désolées, passait devant des cimetières tentaculaires. C’était une tradition ancestrale : à New York, on enterrait les morts en dehors de la ville – mais pas trop loin non plus. Tout le contraire de Londres, d’où Magnus revenait, une ville constellée de vieux cimetières. Sans parler de Pompéi, que le sorcier avait visitée quelques mois auparavant, où il existait carrément une avenue dédiée aux morts dont les stèles menaient droit aux remparts de la ville. Au-delà des quartiers new-yorkais et des cimetières, tout au bout de l’autoroute surpeuplée, luisait Manhattan. Les lumières de ses flèches et de ses pics germaient petit à petit à l’approche de la nuit, passant ainsi de la mort à la vie.

Magnus n’avait pas imaginé s’absenter aussi longtemps. Au départ, il comptait juste faire un saut à Monte-Carlo. Mais on ne pouvait jamais jurer de rien, aussi une semaine à Monte-Carlo s’était-elle transformée en quinze jours sur la Côte d’Azur, puis un mois à Paris et deux mois en Toscane. Magnus avait ensuite embarqué sur un bateau pour la Grèce, avant de revenir à Paris, puis d’aller à Rome et enfin à Londres…

Il arrivait donc que vous partiez sans le savoir pour deux années entières. Ce sont des choses qui arrivent.

— Vous v’nez d’où ? fit le chauffeur de taxi en scrutant Magnus dans le rétroviseur.

— D’ici.

— D’ici ? Alors z’êtes allé faire un tour ? On dirait que vous rentrez de voyage.

— Je suis parti pendant un temps, oui.

— Z’avez entendu parler des meurtres ?

— Je n’ai pas lu les journaux depuis longtemps…

— Y a un taré qui se fait appeler « le Fils de Sam » et qu’on surnomme aussi « le Tueur au calibre 44 ». Il descend les couples qui se font des papouilles dans leurs voitures, vous voyez le tableau ? C’est un grand malade, ce type. Ces fainéants de policiers lui ont pas encore mis le grappin dessus. Ah, le fumier ! Et y courent les rues, les fumiers. Z’auriez mieux fait de pas revenir.

Ah, ces taxis new-yorkais… Une véritable bouffée d’air frais !

Magnus descendit à l’angle de la Sixième Avenue et de Christopher Street, en plein cœur du West Village. Même à la tombée de la nuit, l’air était étouffant. Mais cette chaleur semblait aussi propice à la fête. Son quartier était déjà amusant à l’époque de son départ. Mais depuis, l’ambiance avait pris du galon ! Des hommes déguisés arpentaient la rue, les cafés ouverts étaient noirs de monde et il flottait une atmosphère carnavalesque qui émoustilla aussitôt le sorcier !

L’appartement de Magnus était situé dans l’un des immeubles en brique qui bordaient la rue. Le sorcier entra dans son bâtiment tout guilleret et grimpa d’un pas léger les deux étages. Mais sa bonne humeur s’évapora dès qu’il posa les pieds sur le palier : une puanteur immonde filtrait de sous la porte de son appartement. Une odeur de pourri et de putois, mélangée au miasme d’autres ingrédients que Magnus préférait ne pas tenter de déterminer. Il ne vivait pas dans une infection pareille ; d’habitude, son appartement sentait bon le propre, les fleurs et l’encens. Le sorcier glissa sa clé dans le verrou, mais sa porte résista. Il poussa de toutes ses forces et, enfin, celle-ci céda. Derrière, des cartons remplis de bouteilles de vin vides bloquaient le passage. À sa grande stupeur, Magnus entendit la télévision. Dans son salon, quatre vampires affalés sur son canapé regardaient des dessins animés d’un air morne.

Magnus avait tout de suite identifié les quatre individus à leur peau décolorée et à leur pose indolente. Les vampires n’avaient même pas fait l’effort d’essuyer le sang qui stagnait aux coins de leurs lèvres et les éclaboussures de sang séché qui leur constellaient le visage. Un vinyle tournait sur la platine, et le diamant, bloqué sur le sillon, grésillait d’un air désapprobateur.

Une des vampires se tourna vers Magnus.

— Qui êtes-vous ? demanda-t-elle.

— Magnus Bane. J’habite ici.

— Ah, souffla-t-elle avant de reporter son attention sur le dessin animé.

Quand Magnus était parti, deux ans auparavant, il avait confié son logement à une gouvernante, Mrs. Milligan, censée l’entretenir et payer les factures avec l’argent qu’il lui faisait parvenir. Elle avait vraisemblablement payé les factures, puisque l’électricité fonctionnait encore, mais elle avait négligé de faire le ménage. Toutefois, elle n’avait pas dû inviter ces vampires à entrer, ni à s’installer, et encore moins à saccager les lieux.

Partout où Magnus posait les yeux, c’était le chaos total. Les morceaux d’une chaise cassée gisaient à terre. Des piles de journaux et de magazines encombraient les autres chaises. Outre les cendriers pleins à ras bord, il y avait des cendriers improvisés, puis carrément des sillons de cendres à même le sol et des assiettes bourrées de mégots. Les rideaux du salon – déchirés – pendaient de guingois. Tout était de travers, et certains objets avaient tout bonnement disparu. Magnus, qui possédait de nombreuses œuvres d’art glanées au fil des ans, partit à la recherche d’une pièce en porcelaine de Sèvres qu’il gardait précieusement sur une table dans le vestibule. Bien entendu, la pièce s’était volatilisée. La table aussi.

— Sans vouloir paraître désagréable, fit Magnus en toisant les détritus nauséabonds qui s’amoncelaient au coin d’un de ses tapis persans favoris, puis-je savoir ce que vous fichez chez moi ?

Sa question ne lui valut qu’un regard bovin.

— On crèche ici, fit enfin la fille, apparemment seule capable d’actionner sa tête.

— Non, je viens de vous dire que vous étiez chez moi !

— Comme vous n’étiez pas là, on s’est incrustés.

— Eh bien, maintenant que je suis de retour, vous allez devoir vous arranger autrement.

Pas de réponse.

— Permettez-moi d’être plus clair, dit-il en se postant devant la télévision, une lumière bleue entre les doigts. Si vous êtes ici, c’est que vous savez pertinemment qui je suis. Et vous savez donc de quoi je suis capable. Voulez-vous que j’invoque quelqu’un qui m’aidera à vous jeter dehors ? Ou alors devrais-je ouvrir un Portail et vous catapulter à l’autre bout du Bronx ? Ou dans l’Ohio ? Peut-être en Mongolie ? Où souhaitez-vous que je vous dépose ?

Les vampires demeurèrent silencieux un instant, puis firent l’effort de se regarder les uns les autres. Il y eut un grognement, un deuxième grognement, et enfin, ils s’extirpèrent du canapé à grand-peine.

— Ne vous bilez pas pour vos affaires, je vous les ferai livrer, dit Magnus. À l’hôtel Dumont, je présume ?

Les vampires s’étaient depuis longtemps approprié le vieil hôtel abandonné, devenu la résidence principale du clan de New York.

Magnus étudia les intrus de plus près. Il n’avait jamais vu pareils vampires. Ils avaient l’air… malades. Or, ces créatures ne tombaient jamais malades, normalement. Il leur arrivait d’avoir un petit creux, oui, mais jamais rien de grave. Et à en juger par leurs visages et leurs tics nerveux, ces vampires-là avaient le ventre plein.

Mais vu l’état de son logement, Magnus n’était pas d’humeur à s’inquiéter de leur santé.

— Allez, on se tire, lâcha finalement l’un d’entre eux.

Les vampires se traînèrent sur le palier, puis dans l’escalier. Magnus referma la porte avec fermeté, et d’un geste de la main, déplaça une table de toilette en marbre pour en bloquer l’accès. Ce meuble – trop lourd et trop solide – avait résisté au vol et aux détériorations, mais il croulait sous un tas de linge sale qui semblait dissimuler autre chose que le sorcier, par instinct, préférait ne jamais voir.

L’odeur infâme qui régnait dans l’appartement devait disparaître. Hop ! une étincelle bleue, et la puanteur laissa place au doux parfum du jasmin. Magnus retira le vinyle qui tournait sur la platine. Les vampires avaient laissé derrière eux une tonne de disques que Magnus consulta. Il y avait parmi eux le nouvel album des Fleetwood Mac que tout le monde écoutait en ce moment. Le sorcier appréciait ce groupe : il trouvait que leur musique avait un côté magique. Magnus agita la main et, petit à petit, son appartement reprit forme. En guise de remerciement, il expédia tous les détritus à l’hôtel Dumont : il avait promis aux vampires de leur renvoyer leurs effets personnels, après tout !

Mais malgré toute la magie déployée sur son système de climatisation, un ménage intense et de nombreux efforts, l’appartement de Magnus restait sale et poisseux, bref invivable. Le sorcier passa une nuit agitée, et à six heures du matin il abandonna définitivement tout espoir de se rendormir. Il décida alors de sortir boire un bon café et grignoter un petit déjeuner. Il ne s’était pas encore remis du décalage horaire.

Manifestement, les gens qu’il croisa dans la rue ne partaient pas au travail ; ils rentraient tous se coucher. Une femme clopinait sur son unique escarpin. Trois personnes, couvertes de paillettes, trempées de sueur et parées de boas en plumes émergeaient d’un taxi à l’angle de la rue. Magnus s’installa sur une banquette du diner en face de chez lui. C’était le seul établissement ouvert, et contre toute attente, il était plein à craquer. Là encore, la plupart des gens semblaient achever leur journée plutôt que la commencer, et ils avalaient des pancakes afin d’éponger l’alcool qu’ils avaient ingurgité pendant la nuit.

Magnus, qui avait acheté un journal à la caisse, dut reconnaître que le chauffeur de taxi avait raison : les nouvelles locales étaient désastreuses. Le sorcier avait quitté une ville à problèmes pour en retrouver une au bord de la faillite. La moitié des immeubles du Bronx avait brûlé. Les poubelles s’entassaient dans la rue, la mairie se montrant incapable de financer un système de collecte. Agressions, homicides, cambriolages… Et, en effet, un dingue qui se faisait appeler le Fils de Sam et se prétendait suppôt de Satan se baladait avec un flingue et tuait des gens au hasard.

— Magnus, je me disais bien que je t’avais reconnu ! s’écria une voix. Où étais-tu passé, bonhomme ?

Un jeune homme en jean – torse nu sous son veston en cuir et portant une croix en or autour du cou –, se glissa sur la banquette en face de Magnus. Le sorcier lui adressa un sourire en pliant son journal.

— Tiens, Greg !

Gregory Jensen était un jeune et beau loup-garou aux cheveux blonds mi-longs. En règle générale, Magnus n’était pas fan des cheveux blonds, mais Greg portait les siens à ravir. Le sorcier, qui avait eu le béguin pour le loup-garou quelque temps auparavant, s’était résigné le jour où il avait fait la connaissance de Consuela, la femme de Greg. L’amour entre deux loups-garous était intense ; pas question de s’interposer !

— Je te jure, soupira Greg en rapprochant un cendrier rangé sous le juke-box de la table et en allumant une cigarette, on marche sur la tête en ce moment.

— Comment ça ?

— À cause des vampires, dit Greg en tirant longuement sur sa cigarette. Ça tourne pas rond chez eux.

— J’en ai trouvé quatre chez moi hier soir quand je suis rentré de vacances, répondit Magnus. Ils ne pétaient pas la forme. Non seulement ils étaient sales, mais en plus, ils avaient l’air mal-en-point.

— Ils sont malades, et ils se goinfrent comme des porcs ! Ça craint. Je dirais même plus : ça craint du chignon.

Greg se pencha et poursuivit d’une voix basse :

— Les Chasseurs d’Ombres ne vont pas nous lâcher la grappe tant que les vampires ne se seront pas calmés. Pour l’instant, je ne sais pas si les Chasseurs d’Ombres sont au courant de ce qui se passe. En même temps, le nombre d’homicides à New York est si élevé qu’ils n’ont peut-être pas encore compris la situation. Mais bon, ils finiront bien par la découvrir.

Magnus s’enfonça dans son siège.

— D’habitude, Camille mène ses troupes à la baguette.

Greg haussa les épaules.

— Tout ce que je sais, c’est que les vampires ont envahi les boîtes de nuit et qu’ils en sont dingues. Sauf qu’à un moment donné, ils ont commencé à s’attaquer aux clients, aussi bien à l’intérieur qu’en dehors des boîtes. Pour l’instant, la police croit être confrontée à des agressions étranges, donc l’affaire ne s’est pas ébruitée. Mais quand les Chasseurs d’Ombres découvriront le petit jeu des vampires, ils vont nous tomber dessus. Toute excuse est bonne pour dégainer leurs armes.

— Pourtant, les Accords interdisent…

— Les Accords, mes fesses ! Crois-moi, d’ici peu, les Chasseurs d’Ombres vont s’asseoir dessus. De toute façon, les vampires sont eux-mêmes hors la loi. Je le répète : on marche sur la tête.

Un serveur déposa une assiette de pancakes sur la table et, l’espace d’un instant, Magnus et Greg cessèrent de parler. Le loup-garou écrasa sa cigarette tout juste entamée.

— Bon, faut que j’y aille, lâcha-t-il. J’étais en train de patrouiller pour m’assurer que personne n’avait été agressé quand je t’ai vu derrière la vitrine. Je voulais juste te passer le bonjour ; c’était sympa de te revoir !

Magnus déposa cinq dollars sur la table et repoussa l’assiette de pancakes.

— Je te suis. Je veux voir cette histoire de mes propres yeux.

La température avait grimpé en flèche pendant leur petit déjeuner au diner. La chaleur avait amplifié les abominables effluves. Les ordures jaillissaient des poubelles dont les carcasses en métal cuisaient les détritus et décuplaient leur puanteur. Des sacs-poubelles s’entassaient au bord du trottoir. Certains déchets étaient jetés à même la rue. Magnus enjamba des emballages de hamburgers, des canettes et des journaux.

— Il y a deux zones à surveiller : ici, et à l’ouest du centre-ville, expliqua Greg en allumant une nouvelle cigarette. On procède rue par rue. Moi, je commence à l’ouest et je vais jusqu’ici. Il y a un paquet de boîtes de nuit sur les berges du fleuve, dans le Meatpacking District.

— Il fait chaud…

— Oui, c’est peut-être la chaleur qui fait perdre la tête aux vampires. Tout le monde souffre de la canicule.

Greg retira son veston. C’était plutôt agréable de faire une promenade matinale avec un joli garçon torse nu ! À cette heure un peu plus tardive, les gens commençaient à sortir de chez eux. Des couples homosexuels marchaient main dans la main, en public, en plein jour. Ce phénomène était relativement récent. La ville avait beau tomber en ruine, il y avait tout de même de quoi se réjouir.

— Et Lincoln, il s’est entretenu avec Camille ? demanda Magnus.

Tout le monde appelait Max Lincoln, le chef des loups-garous, par son nom de famille. Ce qui cadrait bien avec sa barbe et sa grande silhouette efflanquée. À l’instar de son célèbre homonyme, le président Lincoln, Max Lincoln était connu pour son calme et sa détermination.

— Lincoln et Camille ne s’adressent plus la parole, expliqua Greg. Camille se déplace ici pour faire la bringue, mais c’est tout. Enfin, tu la connais…

Oh oui, Magnus ne la connaissait que trop bien. Avec son air altier, Camille avait toujours été un peu froide, du moins en présence d’étrangers ou de simples connaissances. Car en privé, Camille n’avait rien à voir avec l’image qu’elle donnait d’elle.

— Et Raphaël Santiago ? demanda Magnus.

— Parti. Les rumeurs disent qu’il a été écarté du clan. C’est ce que m’a raconté une fée, qui le tiendrait d’un groupe de vampires qu’elle aurait entendu discuter dans Central Park. Raphaël a dû comprendre ce qui se tramait et s’entretenir à ce sujet avec Camille. En tout cas, pour le moment, il n’est plus là.

Cela n’augurait rien de bon.

Greg et Magnus traversèrent le West Village, passèrent devant boutiques et cafés avant de remonter en direction du Meatpacking District, avec ses rues pavées et ses entrepôts désaffectés. Nombre d’entre eux avaient été reconvertis en boîtes de nuit. L’endroit était déprimant le matin, avec les derniers stigmates de ses fêtes nocturnes et le fleuve qui se traînait en contrebas comme s’il souffrait lui aussi de la chaleur. Greg et Magnus inspectèrent les allées, les ordures, les camionnettes et les camions.

— Il n’y a rien ici non plus, dit Greg alors qu’ils fouillaient une ultime pile de déchets dans la dernière allée. On dirait que la nuit a été calme. Allez, on rentre ! Il se fait tard.

Greg, qui n’avait pas les moyens de se payer un taxi, refusa que Magnus mette la main à la poche. Ils firent donc le chemin en sens inverse à pied dans la chaleur croissante. De mauvaise grâce, le sorcier se résolut à longer Canal Street au pas de course.

Situé à Chinatown, le repaire des loups-garous était dissimulé derrière la vitrine d’un restaurant chinois à emporter. Il y avait un loup-garou derrière le comptoir, sous les menus chinois illustrés. Elle jeta un regard à Magnus, mais quand Greg hocha la tête, elle les fit passer tous les deux derrière un rideau de perles.

Il n’y avait pas de cuisine dans l’arrière-boutique. À la place, une porte menait à un espace bien plus vaste : l’ancien commissariat de police, dont les cellules se révélaient très pratiques pendant la pleine lune. Magnus suivit Greg le long du couloir éclairé par des lumières tamisées. Ils débouchèrent dans la salle principale du commissariat. L’endroit était bondé : la meute s’était réunie au grand complet. Lincoln écoutait un compte rendu en hochant la tête d’un air grave. Quand il aperçut Magnus, il leva la main pour le saluer.

— Très bien, on dirait que tout le monde est là, fit Lincoln. Nous avons un invité ; vous savez tous qui est Magnus Bane. C’est un sorcier, comme vous pouvez le constater, et un allié.

Personne ne fit d’objection, et la foule hocha la tête en guise de salut. Magnus s’appuya contre un classeur à tiroirs dans le fond de la salle pour assister à la suite des événements.

— Greg, tu es le dernier arrivé, fit Lincoln. Du neuf de ton côté ?

— Non, rien à signaler dans ma zone.

— Bien. Mais malheureusement, il y a eu un incident. Elliot ? Tu veux bien nous raconter ?

Un autre loup-garou s’avança.

— Nous avons trouvé un cadavre dans le centre-ville, près de la boîte de nuit Le Jardin, expliqua-t-il. Attaqué par des vampires, à n’en pas douter : le corps présentait des morsures très nettes au niveau du cou. Nous lui avons tranché la gorge pour masquer les cicatrices.

Un tumulte s’éleva dans la salle.

— Au moins, il ne sera pas questions de « vampires tueurs » dans les journaux, dit Lincoln. Mais quelqu’un vient de mourir : de toute évidence, la situation s’aggrave, nous avons franchi un nouveau cap dans l’horreur.

Une vague d’insultes traversa la foule, et quelques voix se firent entendre.

— Bien, dit Lincoln en levant les mains pour faire taire les mécontents. Magnus, que savez-vous à propos de la situation ?

— Rien du tout. Je viens à peine d’arriver !

— Avez-vous déjà connu un cas semblable ? Des attaques de masse perpétrées au hasard ?

Tous les visages se tournèrent vers Magnus. Le sorcier s’aida du classeur à tiroirs pour se redresser. Il n’était pas prêt à faire un exposé sur les mœurs vampiriques à une heure aussi matinale.

— J’ai déjà été témoin de comportements inquiétants à des endroits où il n’y avait ni forces de police ni Chasseurs d’Ombres aux alentours, et où la situation pouvait dégénérer à tout moment. Mais je n’ai jamais rien vu de tel dans un espace civilisé, et encore moins près d’un Institut !

— Il faut prendre le taureau par les cornes ! cria une voix.

D’autres voix acquiescèrent.

— Sortons d’ici, lança Lincoln à Magnus.

Il hocha la tête en direction de la porte, et les loups-garous s’écartèrent pour laisser passer Magnus. Lincoln et le sorcier commandèrent un café trop cuit à l’épicerie du coin et s’installèrent sur le perron d’une boutique d’acupuncture.

— Il y a un truc qui cloche chez les vampires, dit Lincoln. Un truc qui a dû les frapper par surprise. Si jamais des vampires malades sont à l’origine de ce bain de sang, il faudra intervenir un jour ou l’autre. On ne peut pas rester là les bras ballants ! On ne peut pas non plus fermer les yeux et risquer d’attirer l’attention des Chasseurs d’Ombres ! Si nous tolérons ce genre de problèmes, alors nous pâtirons tous des conséquences.

Magnus examina une fissure qui zébrait la marche sur laquelle il était assis.

— Avez-vous contacté les Praetor Lupus ? demanda-t-il.

— Bien entendu. Mais nous ne connaissons même pas l’identité des coupables. À vrai dire, cela ne ressemble pas à l’œuvre d’un jeune désœuvré, car les attaques ont eu lieu à des endroits différents. Heureusement pour nous, les victimes étaient droguées, et aucune d’elles n’a su expliquer ce qui lui était arrivé. De toute manière, si l’une d’elles accusait un vampire, la police prendrait son témoignage pour une hallucination. Mais au bout d’un moment, l’histoire va prendre corps, et le jour où la presse aura vent de ces attaques, les Chasseurs d’Ombres sauront ce qui est arrivé. Et alors, ce sera l’escalade.

Lincoln avait raison : si ces phénomènes persistaient, les Chasseurs d’Ombres auraient le droit de passer à l’action, et il en résulterait une hécatombe.

— Vous qui connaissez Camille, vous pourriez vous entretenir avec elle, suggéra Lincoln.

— Je connaissais Camille, rectifia Magnus. À l’heure qu’il est, vous la connaissez sans doute mieux que moi.

— Je n’ai jamais su comment m’adresser à elle. Croyez-moi, je lui aurais déjà parlé si je savais comment l’aborder ! Qui plus est, elle et moi n’entretenons pas tout à fait le même type de relation que vous deux…

— Notre relation n’est pas au beau fixe, répliqua Magnus. Nous ne nous parlons plus depuis des décennies.

— Mais tout le monde sait que vous avez été…

— Ça, c’était il y a bien longtemps. Il y a un siècle, pour être précis.

— Le temps est-il si important pour vous deux ?

— Que voudriez-vous que je lui dise ? fit le sorcier. Je ne peux pas débarquer et lui dire : « Hé, les vampires, arrêtez d’attaquer les humains ! Tiens, Camille, comment vas-tu depuis toutes ces années ? »

— Certes, mais si quelque chose ne tourne vraiment pas rond chez les vampires, vous pourrez peut-être leur venir en aide, lança Lincoln. S’ils attaquent pour le plaisir de se gaver, alors ils sont en droit de savoir que nous nous tenons sur le pied de guerre. Surtout si vous avez encore de l’estime pour Camille, ce dont je suis persuadé. En faisant cela, vous agiriez pour le bien commun.

Lincoln posa la main sur l’épaule de Magnus.

— S’il vous plaît, supplia le loup-garou. Il est encore temps d’arrêter les frais. Si la situation devait s’éterniser, alors nous en souffririons tous…

Magnus avait connu de nombreuses conquêtes à travers les âges. La plupart d’entre elles n’étaient plus que de lointains souvenirs, mortes depuis longtemps. Mais certaines étaient aussi très âgées. À l’image d’Etta, l’une de ses dernières compagnes, qui séjournait désormais dans un hospice et ne le reconnaissait même plus quand il venait la voir. Lui rendre visite était devenu un exercice pénible.

Camille Belcourt, elle, était différente. Elle était entrée dans la vie de Magnus à Londres, sous la lueur d’un bec de gaz, à une époque désormais révolue. Ils avaient vécu leur histoire d’amour dans le brouillard, dans des fiacres cahotant au cœur des rues pavées, ou sur des banquettes de soie couleur prune de Damas. Ils s’étaient aimés à l’ère des automates, avant les grandes guerres humaines, quand le temps semblait alors infini. Et ce temps, ils avaient su le combler.

Ils s’étaient séparés en de mauvais termes. Quand on aime avec une telle passion sans une parfaite réciprocité, une séparation en bons termes est impossible.

Camille était arrivée à New York à la fin des années 1920, pendant la Dépression, au moment où l’économie se cassait la figure. Ayant toujours aimé le mélodrame, Camille savait débusquer les zones de crise, qui n’attendaient qu’une chose : qu’on leur tende la main. En un clin d’œil, elle s’était hissée à la tête du clan de vampires. Elle possédait désormais un appartement dans le célèbre Eldorado, un immeuble de l’Upper West Side. Magnus savait où la trouver, et vice versa, mais ils ne s’étaient jamais contactés. Certes, au fil des ans ils s’étaient croisés à diverses occasions par le plus grand des hasards, mais ils s’étaient alors contentés d’échanger un hochement de tête. Leur relation était morte et enterrée. Elle était comme un fil sous tension qu’on ne doit pas toucher, une tentation à laquelle Magnus ne voulait surtout pas succomber.

Pourtant, à peine vingt-quatre heures après avoir posé les pieds sur le sol new-yorkais, Magnus pénétrait dans l’Eldorado, un gratte-ciel d’inspiration Art déco, qui se dressait à l’ouest de Central Park et surplombait le Reservoir. Célèbre pour ses tours jumelles qui jaillissaient telles deux cornes, l’immeuble abritait vieilles fortunes, célébrités et autres privilégiés. Le portier en uniforme, formé à ne pas juger les apparences vestimentaires, laissait entrer n’importe quel visiteur pourvu qu’il paraisse légitime. Pour l’occasion, Magnus avait quand même décidé de reléguer son nouveau look au placard. Il ne portait ni vinyle ni résille – rien de punk. À la place, il avait revêtu un costume noir Halston aux larges revers en satin, qui lui valut le droit de passer, ainsi qu’un hochement de tête et un léger sourire de la part du portier. Camille vivait au vingt-septième étage de la tour Nord. Un ascenseur silencieux aux cloisons de chêne et aux rampes de cuivre conduisit Magnus au cœur d’un des immeubles les plus cossus de Manhattan.

Dans les tours, les étages étaient minuscules. Certains paliers ne comptaient qu’un ou deux habitants. À l’étage de Camille, il y en avait deux. Elle-même occupait l’appartement 28C, d’où filtrait de la musique. Une lourde odeur de fumée ainsi que le parfum d’un passant flottaient dans l’air. Malgré l’activité qui grouillait dans l’appartement, il s’écoula trois minutes avant que quelqu’un n’ouvre enfin à Magnus.

À sa grande surprise, le sorcier reconnut immédiatement la personne qui apparut derrière la porte. Il avait croisé ce visage bien des années auparavant. À l’époque, la jeune femme portait ses cheveux noirs coupés au carré ainsi qu’une petite robe de flapper. Elle était encore toute jeune en ce temps-là, et même si elle avait conservé une jeunesse relative (puisque les vampires ne vieillissent jamais), elle affichait à présent un air blasé. Elle avait de longs cheveux bouclés et décolorés et portait une robe en lamé moulante qui lui arrivait au genou. Une cigarette pendait au coin de sa bouche.

— Tiens, mais c’est notre sorcier préféré ! On ne s’est pas revus depuis l’époque où vous teniez un speakeasy. Ça remonte !

— Exact, répondit Magnus. Vous êtes Daisy, c’est ça ?

— Dolly, dit-elle en ouvrant un peu plus la porte. Hé, visez tous qui va là !

La pièce était remplie de vampires – tous fort bien habillés, Magnus devait le reconnaître. Les hommes portaient des costumes blancs, très en vogue en cette saison. Les femmes étaient vêtues de fantastiques robes à la mode disco, la plupart blanc et or. L’espace d’une seconde, le mélange de laque à cheveux, de fumée de cigarette, d’encens, d’eau de Cologne et de parfum prit le sorcier à la gorge.

Mais en dehors des odeurs capiteuses, il régnait dans la pièce une tension inexplicable. Magnus, qui connaissait pourtant bien les vampires, trouva ce groupe un peu nerveux. Agité. Dans l’expectative…

Personne ne l’invita à entrer.

— Est-ce que Camille est là ? demanda-t-il enfin.

Dolly bloqua la porte avec sa hanche.

— Quel bon vent vous amène, Magnus ?

— Je suis de retour après des vacances prolongées, et je me disais qu’il serait courtois de rendre visite à Camille.

— Oh, vraiment ?

Au fond de la pièce, quelqu’un baissa le volume de la stéréo. La musique devint tout juste audible.

— Que quelqu’un aille trouver Camille, ordonna Dolly sans se retourner.

Elle ne bougea pas, barrant le passage avec son corps frêle, et referma même légèrement la porte pour réduire l’espace libre. Cependant elle ne cessa pas de sourire à Magnus d’une façon un peu perturbante. Derrière elle, un vampire disparut dans un couloir.

— Hé, c’est quoi, ce truc ? demanda-t-elle en piochant quelque chose dans la poche de Magnus. « Electrica » ? Jamais entendu parler de cette boîte de nuit.

— Ça vient de sortir, il paraît qu’ils vont détrôner le Studio 54. Je ne sais pas s’ils sont à la hauteur de leurs prétentions, je n’y suis jamais allé. Quelqu’un m’a offert ces invitations.

Magnus avait glissé les invitations dans sa poche avant de sortir de chez lui. Après tout, il avait fait l’effort de s’habiller, alors si cette petite visite devait tourner court comme il le soupçonnait, ce serait toujours agréable d’avoir un point de chute.

Dolly s’éventa le visage avec les invitations.

— Gardez-les, dit Magnus, pensant qu’il serait galant de les lui offrir officiellement maintenant qu’elle se les était appropriées.

Le vampire qui avait disparu dans le couloir revint dans le salon et s’entretint avec ses congénères. Puis un autre vampire s’avança vers Dolly, et tous deux discutèrent derrière la porte. Magnus entendit des propos étouffés. Enfin, Dolly ouvrit la porte en grand pour le laisser entrer.

— On dirait que c’est votre jour de chance, lâcha Dolly. Suivez-moi.

En remontant le couloir, les talons de Dolly s’enfoncèrent dans l’épaisse moquette blanche où se côtoyaient boissons renversées, cendres et auréoles de sang. Les sièges, eux aussi blancs à l’origine, étaient tous dans le même état. Les plantes et les palmiers en pot étaient fanés. Les cadres au mur pendaient de travers. Il y avait partout des bouteilles et des verres vides avec des fonds de vin séché. Il régnait le même état de désolation que dans l’appartement de Magnus à son retour de vacances.

Mais le plus intrigant, c’était le silence des vampires qui regardaient Dolly conduire Magnus dans le couloir. Une foule d’humains hébétés s’entassaient sur le canapé, la bouche grande ouverte, avec de vilaines marques et plaies au cou, sur les bras et sur les mains. Des assujettis, à n’en pas douter. Devant eux, une fine couche de poudre blanche et plusieurs lames de rasoir recouvraient une table en verre. Seuls la musique, qui jouait en sourdine, et le grondement du tonnerre venaient rompre le silence des lieux.

— Par ici, dit Dolly en prenant Magnus par la manche.

Plongé dans le noir, le couloir était jonché de vêtements et de chaussures. Des bruits étouffés provenaient des trois portes. Dolly se dirigea vers une porte double au bout du couloir sur laquelle elle cogna une fois avant d’ouvrir.

— Entrez, dit-elle sans se départir de son mystérieux sourire.

Cette pièce, baignée dans l’obscurité, contrastait avec le salon blanc. Sa moquette d’un noir indigo ressemblait à la mer sous un ciel nocturne. Les murs étaient tapissés d’un papier gris foncé. Des châles et des foulards dorés et argentés recouvraient les abat-jour des lampes. Les tables, fabriquées à partir de miroirs, reflétaient la vue à l’infini. Et au milieu de la pièce trônait un énorme lit laqué noir, aux draps noirs et à l’épaisse couverture dorée sur lesquels était allongée Camille dans un kimono de soie couleur pêche.

Cent années parurent s’évanouir, et l’espace d’un instant, Magnus resta sans voix. Il se serait cru de retour à Londres, comme si l’on venait de tirer un trait sur l’intégralité du XXe siècle.

Mais quand Camille tenta de ramper jusqu’à lui en glissant sur son drap de satin, le présent reparut au triple galop.

— Magnus ! Magnus ! Magnus ! Viens ! Assieds-toi !

Ses longs cheveux blonds tout ébouriffés, Camille tapota le bout du lit. Magnus n’avait pas anticipé un tel accueil. La femme qu’il avait devant lui n’était pas la Camille qu’il avait connue, ni même celle qu’il avait croisée ces dernières années.

Le sorcier s’apprêtait à enjamber une pile de vêtements, quand il remarqua un humain qui gisait face contre terre. Il se baissa et plongea doucement la main dans la longue chevelure noire pour tourner la tête de l’humain. C’était une femme, encore tiède, dont le pouls palpitait faiblement dans le cou.

— Je te présente Sarah, dit Camille en se vautrant sur les draps, la tête posée au bord du lit pour mieux contempler la scène.

— Tu as bu son sang, fit Magnus. C’est une donneuse volontaire, au moins ?

— Oui, elle adore ça. Dis donc, Magnus, tu as une mine superbe. Tu portes du Halston ? On allait justement partir. Tu viens avec nous, naturellement.

Elle se laissa glisser du lit et tituba vers son gigantesque placard à vêtements. Magnus entendit des cintres crisser sur les tringles, et il étudia de nouveau la fille qui gisait à terre avec des cicatrices dans le cou. Elle adressa un faible sourire à Magnus et repoussa ses cheveux en arrière pour l’inviter à la mordre.

— Je ne suis pas un vampire, dit-il en reposant la tête de la fille. Voulez-vous que je vous aide à partir ?

La fille émit un son à mi-chemin entre le rire et le gémissement.

— Je prends laquelle ? demanda Camille en présentant deux robes de soirée noires quasiment identiques.

— Cette fille est affaiblie, tu lui as pompé trop de sang ! répondit Magnus. Il faut qu’on la conduise à l’hôpital.

— Nan, t’inquiète, elle va bien. Aide-moi plutôt à choisir mes fringues.

Tout, dans cette discussion, sonnait faux. Leurs retrouvailles n’auraient jamais dû se dérouler ainsi. Magnus et Camille auraient dû jouer les amants effarouchés. Il aurait dû y avoir des silences gênants, des sous-entendus ! Mais au lieu de cela, Camille se comportait comme s’ils s’étaient quittés la veille. Comme s’ils n’avaient été que de simples amis. C’était une entrée en matière suffisante pour inciter le sorcier à aller droit au but :

— Écoute, je suis venu te voir parce que tes vampires se goinfrent, tuent des gens et abandonnent leurs cadavres dans la rue.

— Oh, Magnus, dit Camille en secouant la tête. J’ai beau être chef de clan, je ne contrôle pas les faits et gestes de mes protégés. Il faut bien qu’ils s’amusent un peu !

— Quitte à tuer des humains et à laisser leurs corps sur le trottoir ?

Mais Camille ne l’écoutait plus. Elle avait jeté ses robes sur le lit et fouillait à présent dans ses boucles d’oreilles. Sarah, de son côté, essayait de ramper vers elle. Sans même accorder un regard à l’humaine, Camille déposa à terre un miroir plein de poudre blanche. Sarah se précipita dessus pour la renifler.

Soudain, Magnus comprit : si les drogues étaient inefficaces sur les Créatures Obscures, il n’y avait aucun moyen de connaître le risque encouru quand la drogue présente dans le sang d’un humain était ingérée par un vampire !

Cela expliquait donc la confusion des vampires, les rafles dans les boîtes de nuit, leur apparence malade et leur brusque changement de personnalité ! Magnus avait été témoin de ce phénomène des milliers de fois chez les humains.

Camille l’observait d’un œil résolu.

— Viens avec nous ce soir, supplia-t-elle. Toi, tu sais t’amuser, et moi, je fournis de quoi s’amuser !

— Camille, cette débauche doit cesser ! Il faut que tu comprennes que tu cours un grand danger.

— Mais ça ne peut pas me tuer, puisque je ne peux pas mourir. Et tu n’as pas idée du bien fou que ça me procure !

— Exact, la drogue ne peut pas te tuer, mais tu peux mourir de différentes façons. Et si tu persistes dans cette voie, sache qu’il y a tout un tas de gens prêts à te mettre des bâtons dans les roues pour t’empêcher de tuer des humains. Quelqu’un finira par passer à l’action.

— Qu’ils essaient ! De toute manière, je suis capable d’écraser dix Chasseurs d’Ombres quand je plane.

— Ce n’est peut-être pas…

Avant que Magnus ait pu finir sa phrase, Camille se jeta à terre et plongea la tête dans le cou de Sarah. La jeune femme se débattit une fois, poussa un gémissement, puis se tut et devint immobile. Un terrifiant bruit de succion parvint aux oreilles de Magnus. Quand Camille releva la tête, elle avait du sang plein la bouche et le menton.

— Alors, tu viens ou pas ? demanda-t-elle. J’aimerais bien t’emmener au Studio 54. Je te promets que nous, on sait s’amuser.

Magnus dut se faire violence pour ne pas détourner les yeux.

— Laisse-moi t’aider pour quelques heures ou quelques jours, dit-il. Le temps de te sortir de ce cercle infernal.

Camille se passa le dos de la main sur la bouche, étalant le sang sur sa joue.

— Si tu ne sors pas avec nous, alors dégage ! lâcha-t-elle. Et considère cela comme un avertissement. Dolly !

Dolly se trouvait déjà à la porte.

— Je crois que votre visite touche à sa fin, Magnus, dit-elle.

Le sorcier regarda Camille planter ses canines dans la gorge de Sarah.

— Oui, j’en ai terminé ici.

Au rez-de-chaussée, le portier protégea Magnus sous un parapluie le temps de lui héler un taxi. Le contraste entre l’amabilité du portier et le spectacle auquel il avait assisté à l’étage était pour le moins… Bref, inutile de s’appesantir là-dessus. Magnus monta dans le taxi, donna sa destination au chauffeur et ferma les yeux. La pluie tambourinait sur le toit du véhicule et semblait battre la mesure directement dans le cerveau de Magnus.

Sans grande surprise, le sorcier trouva Lincoln assis devant sa porte, sur une marche de l’escalier. Las, il lui fit signe d’entrer.

— Alors ? demanda Lincoln.

— Ça ne sent pas bon, répondit Magnus en retirant sa veste mouillée. Ils se nourrissent du sang des toxicomanes, et celui-ci accroît leur faim et leur impulsivité.

— En effet, c’est très préoccupant. J’ai pensé aussi que leur état devait avoir un rapport avec la drogue, mais je les croyais immunisés contre la dépendance.

Magnus saisit deux verres et y versa du vin, et tous deux écoutèrent le son de la pluie, assis dans leurs fauteuils.

— Allez-vous pouvoir aider Camille ? demanda enfin Lincoln.

— Oui, à condition qu’elle le veuille bien. Un drogué ne peut pas s’en sortir s’il n’en a pas envie.

— En effet, j’ai déjà rencontré des cas similaires parmi les miens. Mais voyez-vous… On ne peut pas laisser les vampires se comporter de la sorte.

— Je sais.

Lincoln finit son verre et le reposa doucement.

— Je suis navré, Magnus. Sincèrement navré. Mais si ces agressions reprennent, vous allez devoir nous laisser agir.

Magnus hocha la tête. Lincoln lui pressa l’épaule d’un geste amical, puis prit congé du sorcier.

Les jours qui suivirent, Magnus resta cloîtré chez lui, tandis que la météo oscillait entre chaleur et tempête. Pour occulter la scène dont il avait été témoin chez Camille, le sorcier tâcha de s’occuper l’esprit. Après deux années passées à négliger son travail, il devait rappeler ses clients, étudier des sorts, traduire des textes, lire, redécorer son appartement, tester de nouveaux restaurants ou de nouveaux bars et faire de nouvelles rencontres…

Mais dès qu’il avait l’esprit inoccupé, Magnus revoyait Camille accroupie, la fille inerte dans ses bras. Il revoyait aussi le miroir couvert de drogue, le visage de Camille maculé de sang, toute cette pagaille, cette puanteur, ce chaos, ces visages inexpressifs…

Perdre un proche parce qu’il se drogue (et Magnus en avait perdu beaucoup), c’est comme perdre un précieux trésor. D’abord, on voit la personne s’enfoncer, puis on assiste à sa chute inexorable. Cette attente est terrible, et Magnus refusait d’en être à nouveau témoin. Tous ces événements n’avaient rien à voir avec lui. Lincoln et les loups-garous allaient prendre les choses en main, il n’en doutait pas une seconde. Mais moins il en saurait, mieux il se porterait !

Cette pensée l’empêchait de dormir. Ça, et l’orage.

Dormir seul lui était devenu insupportable. Magnus décida alors de se faire accompagner.

Mais les insomnies persistèrent.

La nuit du 13 juillet, un orage éclata, assourdissant, plus bruyant encore que le climatiseur et la radio réunis. Magnus, qui venait d’achever une traduction, s’apprêtait à sortir dîner lorsque les lumières vacillèrent. Le son de la radio s’estompa, puis une vague d’électricité surgit, éclairant tout d’une lumière éblouissante. Et soudain, plus rien ! Climatiseur, lumières, radio : tout était éteint. Magnus esquissa un geste de la main pour allumer la bougie qu’il gardait sur son bureau. Comme les coupures d’électricité n’étaient pas rares, il mit un moment à comprendre que l’atmosphère était devenue très calme et sombre, et que des voix s’élevaient à l’extérieur. Il ouvrit la fenêtre.

Dehors, c’était le noir complet. Les rues, les bâtiments, tout – à l’exception des voitures – était plongé dans l’obscurité. Armé de sa bougie, Magnus descendit avec précaution les deux volées de marches qui menaient à la rue pour se joindre à la foule surexcitée. La pluie avait cessé ; seul le tonnerre grondait au loin.

New York était… éteinte. On ne distinguait plus la skyline ; l’Empire State Building ne brillait plus. La même phrase revenait de fenêtre en fenêtre, de la rue aux voitures en passant par les seuils de porte :

— Panne de courant !

Presque aussitôt, des fêtes débutèrent. Le marchand de glaces au coin de la rue lança les festivités en soldant toute sa marchandise à dix cents, avant d’écouler gratuitement ses stocks de glace à quiconque se présentait avec un bol ou un gobelet. Puis les bars alentour distribuèrent des cocktails aux passants dans des gobelets en carton. Tout le monde sortit dans les rues. Les gens posaient des radios à piles sur les rebords des fenêtres, créant une cacophonie de musique et de flashs infos. Causée par la foudre, la coupure de courant touchait toute la ville, et l’électricité ne reviendrait pas avant plusieurs heures – voire plusieurs jours.

Magnus remonta dans son appartement, sortit une bouteille de champagne du réfrigérateur et se posta sur le perron de son immeuble pour partager sa boisson avec des badauds. Il faisait trop chaud pour rester à l’intérieur, et il se passait des choses trop intéressantes à l’extérieur. Les gens se mirent à danser sur le trottoir, et Magnus les imita. Il accepta aussi un verre de martini de la part d’un jeune homme avec un sourire craquant.

Puis il y eut des chuchotements : des gens s’étaient réunis autour d’une radio réglée sur un canal d’informations. Magnus et son nouvel ami – David – les rejoignirent.

« … Des incendies ravagent les cinq arrondissements de New York. Plus d’une centaine de départs de feu ont été recensés en une heure. Il est aussi question de pillage, et des coups de feu ont été échangés. S’il vous plaît, si vous êtes de sortie ce soir, soyez extrêmement vigilants. Les forces de police ont été appelées en renfort, mais il n’y a pas assez d’agents pour assurer… »

À quelques mètres de là, une autre radio, branchée sur une autre station, dressait un bilan similaire :

« … Des centaines de magasins ont été cambriolés. On parle même de zones de non-droit dans certains quartiers. Nous vous recommandons de rester chez vous. Si vous ne pouvez pas rentrer, mettez-vous à l’abri dans un… »

Dans le court silence qui suivit, Magnus entendit des sirènes brailler au loin. Son quartier, qui était une petite communauté soudée, célébrait la coupure de courant dans une ambiance bon enfant, mais ce n’était clairement pas le cas dans le reste de la ville.

— Magnus !

Magnus fit volte-face et trouva Greg en train de lutter pour se frayer un passage au travers de la foule. Le loup-garou attira le sorcier dans un coin tranquille entre deux voitures.

— Je me disais bien que je t’avais reconnu, dit-il. Ça y est, les vampires ont pété les plombs. Ils font une descente dans un club sur la Dixième Avenue. Aucun taxi n’est disponible à cause de la coupure de courant ; tu vas devoir courir avec moi.

À présent qu’il essayait de circuler, Magnus mesura la folie qu’avait engendrée la coupure de courant. Les feux tricolores en panne, des citoyens lambda tentaient de réguler la circulation. Soit les voitures étaient clouées sur place, soit elles roulaient à tombeaux ouverts. Certains véhicules étaient garés phares allumés pour éclairer les boutiques et les restaurants. Tout le monde était de sortie : les habitants du quartier avaient déserté les immeubles, et il n’y avait plus aucune place libre nulle part. Magnus et Greg durent jouer des coudes pour se frayer un chemin parmi les badauds, les voitures et l’obscurité.

La foule se raréfiait un peu aux abords du fleuve. La boîte de nuit, située dans une ancienne usine à viande, avait une façade en brique peinte en gris. Le nom ELECTRICA, assorti d’un éclair, était dessiné au-dessus des anciennes portes de service. Deux loups-garous armés de lampes torches montaient la garde. Non loin, Lincoln se trouvait en pleine discussion avec Consuela, son bras droit. En voyant Magnus arriver, Consuela se dirigea vers une camionnette en stationnement, et Lincoln vint à sa rencontre.

— C’est bien ce qu’on craignait, déclara Lincoln. On a trop tardé.

Les loups-garous qui gardaient l’entrée s’écartèrent, et Lincoln ouvrit les portes. À l’exception du faisceau de lumière que projetaient les lampes des loups-garous, le club était plongé dans le noir total. Il y flottait aussi une puissante odeur d’alcool, ainsi qu’un effluve désagréable, fort et aigre.

Magnus leva les mains. Les néons électriques ronronnèrent et éclairèrent les lieux d’une lumière fluorescente peu flatteuse. La boule à facettes se mit en branle et commença à tournoyer lentement, dardant un millier de points lumineux et colorés à travers la pièce. La piste de danse, composée de grands carrés de plastique bariolé, était rétroéclairée.

Ce qui rendait la scène encore plus cauchemardesque.

Quatre cadavres – trois femmes et un homme – jonchaient le sol, dans des positions qui laissaient à penser qu’ils avaient voulu rejoindre les issues. Le teint cireux, ils étaient recouverts d’ecchymoses vert et mauve ainsi que d’une douzaine de marques. Les lumières rouge, jaune et bleu qui jaillissaient sous leur corps donnaient à leur peau des teintes criardes. Il y avait très peu de sang, à part quelques petites flaques ici et là. En tout cas, pas autant de sang qu’on aurait été en droit d’espérer.

L’une des victimes, remarqua Magnus, avait de longs cheveux blonds qui lui étaient familiers. C’était la femme qu’il avait rencontrée dans l’avion et qui lui avait donné les entrées !

Magnus détourna rapidement les yeux.

— Ils sont tous exsangues, dit Lincoln. La boîte n’avait même pas encore ouvert. Apparemment, ils avaient des soucis avec la stéréo avant même la coupure de courant. On peut en déduire que les victimes faisaient toutes partie du personnel. Il y en a deux ici…

Lincoln pointa du doigt la plate-forme surélevée où se trouvaient la platine et les enceintes du DJ. Plusieurs loups-garous examinaient la scène.

— … deux derrière le bar, continua-t-il. Un autre s’est réfugié dans les toilettes, mais la porte a été défoncée. Et ces quatre-là. Ça fait neuf en tout.

Magnus s’assit sur une chaise à proximité et se prit la tête entre les mains pour se ressaisir. Peu importe l’âge : on ne s’habitue jamais à de telles visions d’horreur. Lincoln lui accorda un petit moment de répit, le temps de reprendre ses esprits.

— Tout est ma faute, fit Magnus. Quand je suis allé voir Camille, l’une des vampires a trouvé des invitations pour cette boîte de nuit dans ma poche.

Lincoln tira une chaise et s’installa à côté de Magnus.

— Vous n’y êtes pour rien. C’est moi qui vous ai demandé d’aller parler à Camille. Et quand bien même Camille serait venue ici à cause de vous, cela ne nous rend pas – ni vous ni moi – responsables de cette tragédie. Seulement maintenant, vous me comprenez quand je dis que ça ne peut plus durer.

— Que comptez-vous faire ?

— Des incendies ont éclaté ce soir, dans toute la ville. Profitons de cette opportunité pour mettre le feu à la boîte de nuit. Il vaut mieux que les familles des victimes croient qu’ils sont morts dans un incendie plutôt que…

Il désigna l’horrible scène qui se déployait derrière eux.

— Vous avez raison, convint Magnus. Voir ceux qu’ils aimaient dans un état pareil ne leur apportera rien de bon.

— Oui. Et rien de bon n’en sortira non plus si la police fourre son nez là-dedans. Cela plongerait la ville dans un état de panique et forcerait les Chasseurs d’Ombres à rappliquer. Alors, motus et bouche cousue, et on gère la situation.

— Que faites-vous des vampires ?

— Les Praetor Lupus nous ont autorisés à les enfermer dans la boîte de nuit pendant qu’elle brûle. On part du principe que tout le clan de vampires est contaminé, mais nous tâcherons de procéder avec intelligence. En tout cas, la première qu’on ira chercher, c’est Camille.

Magnus poussa un long soupir.

— Magnus, fit Lincoln, que pouvons-nous faire d’autre ? C’est elle, la chef du clan, et on doit mettre fin à ce fléau aussi vite que possible.

— Donnez-moi une heure, dit Magnus. Une seule petite heure. Si j’arrive à les chasser de la rue dans une heure…

— On a déjà dépêché une équipe qui est en route vers l’appartement de Camille. Une autre se rend à l’hôtel Dumont.

— Quand vos équipes sont-elles parties ?

— Il y a une petite demi-heure.

— Alors, j’y vais tout de suite, fit Magnus en sautant sur ses pieds. Il faut que j’essaie d’agir !

— Magnus, si vous nous mettez des bâtons dans les roues, la meute vous écartera de la mission. Vous m’avez bien compris ?

Magnus hocha la tête.

— Je partirai à mon tour quand nous en aurons fini ici, fit Lincoln. Après, j’irai à l’hôtel Dumont. C’est là où les vampires finiront par échouer, de toute manière.

Il fallait un Portail. Avec une telle cohue dans la rue, les loups-garous n’étaient sans doute pas encore arrivés chez Camille – si tant est qu’elle se trouvait effectivement chez elle. Si seulement Magnus pouvait la localiser avant eux !…

Mais avant même d’avoir pu dessiner des runes, Magnus entendit une voix au cœur des ténèbres.

— Ah, tu es là !

Magnus pivota sur ses talons et leva la main pour illuminer l’allée dans laquelle il se trouvait.

Camille titubait dans sa direction, vêtue d’une longue robe noire. Ou plutôt d’une longue robe noire de sang. Lourde et trempée, elle collait aux jambes de la vampire.

— Magnus…

Camille s’exprimait d’une voix pâteuse, du sang plein la figure, les bras et les cheveux. D’une main, elle s’appuya contre le mur pour recouvrer l’équilibre et s’avança vers Magnus d’un pas hésitant, telle une enfant.

Lentement, Magnus s’approcha d’elle. Dès qu’il fut arrivé à sa hauteur, Camille capitula et se laissa tomber. Le sorcier la rattrapa avant qu’elle ne s’effondre.

— Je savais que tu viendrais, dit-elle.

— Qu’as-tu fait, Camille ?

— Je te cherchais… Dolly a dit que tu serais… que tu serais ici.

Magnus la reposa doucement à terre.

— Camille, sais-tu ce qui est arrivé ? Sais-tu qui est responsable de ce carnage ?

Elle dégageait une odeur à vomir. Magnus respirait par à-coups pour se ressaisir. Les yeux de Camille roulèrent dans leurs orbites, et Magnus la secoua.

— Écoute-moi bien, dit-il. Ne t’endors pas. Il faut que tu convoques tous les vampires de New York.

— Mais je ne sais pas où ils sont… Ils sont partout. Il fait si noir. C’est notre nuit, Magnus. Pour eux. Pour nous.

— Tu les convoques au moyen de fioles de terre ? demanda Magnus.

Camille répondit avec un faible hochement de tête.

— Où sont-elles ? fit Magnus.

— Dans le caveau.

— Quel caveau ?

— Au cimetière de Green-Wood… à Brooklyn.

Magnus se redressa et entreprit de dessiner des runes. Quand il eut fini et que le Portail s’entrouvrit, il fit lever Camille et la tint fermement contre lui.

— Représente-toi le caveau dans ton esprit, ordonna-t-il.

Vu l’état de Camille, c’était une opération très risquée. Magnus la serra un peu plus fort contre lui et sentit le sang qui maculait sa robe imprégner sa propre chemise. Ni une ni deux, le sorcier sauta dans le Portail.

Il y avait des arbres. Le clair de lune fendait les nuages. Tout était désert. Pas une voix ne venait troubler le silence. Il n’y avait rien, sinon le ronronnement lointain des embouteillages et des centaines de pierres tombales blanches jaillissant du sol.

Magnus et Camille se tenaient devant un mausolée aux allures de maison de plaisance, semblable à un temple à colonnade. Le monument était construit à flanc de colline.

Le sorcier baissa les yeux. Camille, qui avait trouvé la force de l’encercler de ses bras fins, était secouée de légers frissons.

— Camille ?

Elle releva la tête, en pleurs. Camille ne pleurait jamais, et malgré les circonstances, la voir dans un tel état émut Magnus. Il avait envie de la consoler, de lui dire que tout irait bien. Mais la seule réplique qu’il parvint à lui adresser fut :

— Tu as la clé ?

Elle fit non de la tête. En même temps, la probabilité pour qu’elle ait la clé sur elle était mince. Magnus posa la main sur le verrou qui retenait les larges portes de métal, ferma les yeux et se concentra jusqu’au moment où il sentit un léger déclic sous ses doigts.

Le caveau, taillé dans du béton, mesurait un peu moins de trois mètres carrés. Sur les murs s’alignaient du sol au plafond des étagères en bois jonchées de petites fioles pleines de terre. Il y avait des fioles en verre de toutes sortes : certaines vertes, d’autres jaunes soufflées avec des bulles. Il y avait des bouteilles plus fines, d’autres étaient petites, certaines, brunes, étaient minuscules. Les plus anciennes étaient scellées avec des bouchons de liège, certaines possédaient un bouchon en verre, les plus récentes avaient des bouchons à vis. On pouvait les dater grâce à la couche de poussière, à la crasse et à la quantité de toiles d’araignée qui les entourait. Les bouteilles du fond avaient tant de résidus accumulés qu’il aurait été impossible de les soulever. Il y avait en ce lieu tout un pan de l’histoire des vampires new-yorkais qui en aurait intéressé plus d’un. Un pan qui aurait, sans doute, mérité d’être étudié…

Magnus leva la main et, dans un éclair de lumière bleue, pulvérisa d’un seul coup toutes les fioles. Il ne resta bientôt plus qu’un nuage de terre et de bris de verre.

— Où les vampires vont-ils aller ? demanda-t-il à Camille.

— À l’hôtel Dumont.

— Alors, on va y aller nous aussi, et tu devras m’obéir. On n’a pas le droit à l’erreur. Tu m’as bien compris ?

Camille esquissa un seul hochement de tête.

Cette fois-ci, ce fut Magnus qui contrôla la destination du Portail. Camille et lui atterrirent sur la Cent Seizième Rue, au beau milieu de ce qui ressemblait à une émeute générale. Des incendies faisaient rage. Des cris et des fracas de verre fusaient dans la rue. Personne ne s’émut de voir Magnus et Camille apparaître comme par enchantement au milieu de la foule. Il faisait trop sombre, et l’atmosphère frisait l’hystérie. Ici, il régnait une chaleur abominable, et Magnus avait la sensation de se liquéfier sur place.

Deux camionnettes étaient stationnées devant l’hôtel Dumont. Une foule de loups-garous armés de chaînes et de battes de base-ball s’étaient rassemblés devant le bâtiment. On ne voyait rien d’autre. Sans doute avaient-ils fait venir des récipients d’eau bénite. En tout cas, de nombreux incendies avaient déjà éclaté.

Magnus plaqua Camille derrière une Cadillac aux vitres brisées. Il tâta l’intérieur du véhicule avant d’ouvrir la portière.

— Monte, dit-il à Camille. Et baisse-toi ; ils sont à tes trousses. Je vais aller leur parler.

Alors que Magnus contournait la voiture, Camille se démena pour ramper sur le siège avant jonché de bris de verre avant de sortir par la portière côté conducteur. Quand Magnus voulut la faire rentrer, elle le repoussa.

— Laisse-moi passer, Magnus. C’est moi qu’ils veulent.

— Mais ils vont te tuer !

Les loups-garous, munis de leurs battes, avaient déjà repéré Camille, qui leva la main. Des vampires venaient d’arriver devant l’hôtel. D’autres avaient déjà lancé l’offensive, tandis que certains étaient allongés, immobiles, sur le trottoir. Plusieurs autres vampires avaient été maîtrisés.

— Entrez dans l’hôtel ! ordonna Camille.

— Mais ils vont nous brûler ! répondit l’un d’entre eux. Regarde-les !

Camille lança un coup d’œil à Magnus, et celui-ci comprit : elle s’en remettait à lui.

— Entrez, répéta-t-elle. Ceci est un ordre.

Au cours des heures qui suivirent, tous les vampires de New York – indépendamment de leur état de santé – gravirent les marches de l’hôtel Dumont. Camille, appuyée contre les portes, leur ordonnait de rentrer. Ils passaient devant la faction de loups-garous armés de leurs battes et de leurs chaînes, l’air méfiant. Le jour s’était presque levé lorsque les derniers groupes de vampires se présentèrent.

Lincoln arriva à ce moment-là.

— Il en manque quelques-uns, nota Camille quand il sortit de sa voiture.

— Certains sont morts, répliqua-t-il. Vous pouvez remercier Magnus qu’il n’y ait pas plus de victimes.

Camille hocha la tête, puis pénétra dans l’hôtel avant de refermer la porte.

— On fait quoi, maintenant ? demanda Lincoln.

— On ne peut pas les guérir sans leur consentement, répondit Magnus, mais on peut les sevrer. Gardez-les prisonniers jusqu’à ce qu’ils soient sevrés.

— Et si ça ne fonctionne pas ?

Magnus regarda la façade décrépie de l’hôtel Dumont. Quelqu’un, remarqua-t-il, avait transformé le N en R. « Dumort ».

— Voyons déjà ce qui va se passer, répondit Magnus.

Pendant trois jours, Magnus garda un œil sur l’hôtel, qu’il vint surveiller à plusieurs reprises, tandis que les loups-garous patrouillaient des heures entières pour s’assurer que personne n’en sortait. Le troisième jour, juste après le coucher du soleil, Magnus relâcha la garde et pénétra dans l’hôtel.

De toute évidence, une structure s’était mise en place. Les vampires qui n’avaient pas été contaminés par la drogue étaient éparpillés dans la réception, les balcons ou l’escalier. La plupart dormaient. Les loups-garous leur donnèrent l’autorisation de se lever et de partir.

Flanqué de Lincoln et de ses seconds, Magnus parcourut le même chemin qu’il avait emprunté cinquante ans auparavant, en direction de la salle de bal. De nouveau, on en avait condamné les portes – avec une chaîne cette fois-ci.

— Allez chercher le coupe-boulon, ordonna Lincoln.

Une odeur insoutenable filtrait par la porte.

« Pourvu que la salle soit vide », pria Magnus.

Bien entendu, la salle de bal ne serait pas vide ; il était idiot de souhaiter que les événements des derniers jours n’aient jamais eu lieu. Il n’y avait rien de pire que d’assister à la déchéance d’un être aimé. En un sens, c’était même pire que perdre l’amour. Cela remettait tout en question. Un tel spectacle rendait le passé pénible et confus.

Le loup-garou refit surface avec le coupe-boulon et fit sauter la chaîne qui tomba à terre dans un bruit sourd. Quelques vampires sains étaient restés en retrait pour regarder la scène.

Magnus poussa la porte.

Le sol en marbre blanc était pulvérisé. Cela faisait-il déjà cinquante ans qu’Aldous avait ouvert, ici même, un Portail vers le Néant ?

Une trentaine de vampires était disséminée aux quatre coins de la pièce. Malades, ils paraissaient tous souffrir le martyre. La puanteur seule était suffisante à soulever les cœurs. Les loups-garous portèrent leurs mains à leurs visages pour bloquer l’odeur.

Les vampires, immobiles, ne les saluèrent pas. Seuls quelques-uns levèrent le nez pour voir ce qui se tramait. Magnus les enjamba, en scrutant chacun de leurs visages. Il trouva Dolly au milieu de la pièce, figée. Camille, elle, était étalée derrière de longs rideaux pendus au fond de la salle. À l’instar des autres, elle était entourée de flaques de sang régurgité.

Elle avait les yeux ouverts.

— Je veux me dégourdir les jambes, dit-elle. Aide-moi, Magnus. Aide-moi à marcher un peu, que je retrouve ma dignité.

Elle s’exprimait d’une voix posée, bien qu’elle fût incapable de se lever d’elle-même. Magnus se pencha pour la remettre sur pied et l’aida à marcher avec autant de dignité que possible, sautant par-dessus les corps de ses congénères. Le sorcier referma les portes de la salle de bal derrière eux.

— En haut, dit-elle. Faut que je marche. À l’étage.

Magnus sentait l’effort que lui coûtait l’ascension de l’escalier. Parfois, le sorcier devait quasiment la porter.

— Tu te souviens du jour où le vieil Aldous a ouvert son Portail ici ? demanda-t-elle. J’étais venue te prévenir de son projet.

— Oui, je m’en souviens.

— Même les humains avaient compris qu’il valait mieux laisser pourrir cet hôtel plutôt que de s’y aventurer. Je déteste penser que mes petits protégés vivent dans un endroit pareil. Mais au moins, il y fait sombre, et on est en sécurité.

Trop affaiblie pour discuter, Camille replongea dans le silence et s’appuya contre le torse de Magnus. Une fois arrivés au dernier étage, le sorcier et la vampire se penchèrent au-dessus de la rambarde et contemplèrent les dégâts dans la réception de l’hôtel.

— Ça n’a jamais vraiment été fini entre nous, pas vrai ? dit-elle. Je n’ai jamais rencontré… quelqu’un comme toi. Tu ressens la même chose, ou pas ?

— Camille…

— Oui, oui, je sais qu’on ne peut pas revenir en arrière. Mais dis-moi juste si tu as déjà rencontré quelqu’un d’autre comme moi…

Magnus avait vécu de nombreuses autres aventures. Et même si Camille restait dans une catégorie à part, ces aventures avaient été sincères – du moins de son côté. Mais il y avait dans l’interrogation de Camille plusieurs siècles de souffrance. Peut-être Magnus n’avait-il pas été le seul à ressentir cette frustration, finalement ?

— Non, répondit-il enfin. Je n’ai jamais connu quelqu’un comme toi.

Cette réponse parut redonner du tonus à Camille.

— Tout ça n’aurait jamais dû arriver, dit-elle. Il y avait une boîte de nuit où les humains aimaient bien se faire mordre. Mais ils étaient drogués, et ces substances nous ont rendus accros. J’ai bu du sang contaminé qu’on m’avait offert ; j’ignorais ce que j’étais en train de déguster ! Je connaissais juste les effets secondaires. Je ne savais pas qu’il pouvait y avoir accoutumance. Personne ne le savait.

Magnus regarda la trace de brûlé sur le plafond, vestige du passé. Rien ne disparaissait jamais vraiment.

— Je vais… donner mes ordres, dit Camille. Ce qui s’est passé ici ne devra plus jamais arriver. Tu as ma parole.

— Ce n’est pas moi que tu dois convaincre.

— Dis-le aux Praetor Lupus, répliqua Camille. Dis-le aux Chasseurs d’Ombres, s’il le faut. Ça ne se reproduira plus. Plutôt mourir !

— Tu devrais en discuter avec Lincoln.

— D’accord.

Elle avait retrouvé sa dignité. Malgré les événements, elle restait « Camille Belcourt ».

— Tu devrais partir à présent, dit-elle. Cela ne te concerne plus.

Magnus hésita un instant. Quelque chose – une partie de lui – n’avait pas envie de partir. Pourtant, il commença à descendre l’escalier.

— Magnus, appela Camille.

Il se retourna.

— Merci de m’avoir menti. Tu as toujours été gentil, contrairement à moi. C’est pour ça que ça n’aurait jamais pu fonctionner entre nous, pas vrai ?

Sans répondre, Magnus pivota sur ses talons et descendit jusqu’au pied de l’escalier. Il croisa Raphaël Santiago en chemin.

— Je suis désolé, dit Raphaël.

— Où étais-tu passé ?

— Quand j’ai vu ce qui se tramait, j’ai essayé de les arrêter, mais Camille a voulu me faire boire du sang. Elle voulait que tout le monde, dans son cercle intime, participe. Elle était malade. Mais comme je connaissais les effets occasionnés par un tel comportement, je suis parti. Je ne suis revenu qu’au moment où on a cassé ma fiole.

— Je ne t’ai pas vu pénétrer dans l’hôtel…, dit Magnus.

— Je suis entré par une vitre brisée au sous-sol. Je me suis dit qu’il valait mieux que je reste terré pendant un temps. Je me suis occupé des malades. Cela n’a pas été une partie de plaisir, mais…

Il regarda au loin, derrière l’épaule de Magnus, dans la direction de Camille.

— Bon, je dois y aller. Nous avons du pain sur la planche, ici. Va-t’en, Magnus. Tu ne peux plus rien faire.

Décidément, Raphaël avait toujours eu le don de lire dans les pensées du sorcier avec un peu trop de facilité…

Magnus prit sa décision dans le taxi qui le ramenait chez lui. Une fois arrivé dans son appartement, il se prépara sans flancher, rassemblant toutes les affaires dont il avait besoin. Comme il allait devoir être très précis, il mettrait tout par écrit.

Il téléphona à Catarina. En attendant qu’elle arrive, il se servit un peu de vin.

Catarina était sans doute la plus proche amie de Magnus, en plus de Ragnor (avec qui il entretenait une relation en dents de scie). Durant son voyage de deux ans, Magnus n’avait pris la peine d’envoyer des lettres ou de téléphoner qu’à Catarina. Malheureusement, il ne l’avait toujours pas prévenue de son retour.

— Sérieux ? lâcha-t-elle quand Magnus lui ouvrit la porte. Tu t’en vas deux ans et tu passes deux semaines sans m’appeler à ton retour ? Et tout à coup, tu me téléphones en me suppliant de venir ? Tu ne m’avais même pas dit que tu étais à New York !

— Eh bien, je suis à New York, répliqua le sorcier en lui adressant ce qu’il pensait être son sourire le plus éclatant.

Il espérait que ce sourire, qui lui valut quelques efforts, serait convaincant.

— Ah non, pas cette tête-là avec moi ! s’écria Catarina. Je suis ton amie, Magnus, pas l’une de tes nombreuses conquêtes ! Et on est censés aller manger une pizza, pas fricoter.

— Fricoter ? Mais je…

— Non, le coupa Catarina en le pointant d’un doigt menaçant. J’ai failli ne pas venir, mais tu avais l’air tellement pathétique au téléphone que j’ai fait un effort.

Magnus contempla le tee-shirt arc-en-ciel et la salopette rouge de son amie, qui formaient un contraste saisissant avec sa peau bleue. Même si ses yeux souffraient, le sorcier décida de ne faire aucun commentaire sur cet accoutrement. Les salopettes rouges étaient très en vogue, or les gens qui les portaient en temps normal n’avaient pas la peau bleue. Ils n’étaient pas eux-mêmes un arc-en-ciel.

— Qu’est-ce que tu as à me regarder comme ça ? Vraiment, Magnus…

— Attends, je vais tout t’expliquer, dit-il. Et après, tu pourras me hurler dessus aussi longtemps que tu voudras.

Il lui décrivit alors son plan. Catarina l’écouta d’une oreille attentive. Après tout, elle était infirmière : elle savait écouter les gens.

— Un sort d’amnésie ? demanda-t-elle en secouant la tête. Ce n’est pas mon truc. Moi, je suis une guérisseuse. C’est toi qui, d’habitude, maîtrises ce genre de choses. Si je me plante…

— Tu ne te planteras pas.

— On ne sait jamais.

— Je te fais confiance. Tiens.

Il lui tendit une feuille de papier. C’était une liste de toutes les fois où il avait croisé Camille à New York. En un mot : toutes les fois où il l’avait vue au cours du XXe siècle. Et c’était précisément ces occurrences qu’il souhaitait oublier.

— Tu sais, la mémoire a son utilité…, murmura Catarina.

— C’est un concept plus simple à accepter quand notre vie a une date d’expiration !

— Mais c’est peut-être important pour nous aussi.

— Moi qui ai vraiment aimé Camille, je ne peux pas supporter ce que j’ai vu.

— Magnus…

— Écoute, soit tu le fais, soit je m’en charge moi-même, coupa-t-il.

Catarina soupira et hocha la tête. Elle examina quelques instants la feuille de papier, puis posa doucement les mains sur les tempes de Magnus.

— Tu sais que tu as de la chance de m’avoir, hein ? demanda-t-elle.

— Oh, oui.

Cinq minutes plus tard, Magnus trouva Catarina assise à côté de lui sur son canapé, les yeux braqués sur lui.

— Catarina ? Mais qu’est-ce que tu fiches ici ?

— Tu dormais, répondit-elle. Comme la porte était ouverte, je me suis permis d’entrer. Verrouille ta porte la prochaine fois, cette ville grouille de cinglés ! Tu as beau être un sorcier, cela ne t’immunise pas contre le vol de ta chaîne stéréo !

— Je la ferme, d’habitude, dit Magnus en se frottant les yeux. Je ne m’étais pas rendu compte que je m’étais assoupi. Comment as-tu su que j’étais…

— Tu m’as appelé pour me dire que tu étais rentré et que tu voulais sortir manger une pizza.

— Ah bon ? Quelle heure est-il ?

— L’heure d’aller manger une pizza !

— Je t’ai vraiment appelée ?

— Ouais, dit Catarina en sautant sur ses pieds et en lui tendant la main pour l’aider à se lever. Ça fait deux semaines que tu es rentré, mais tu viens tout juste de m’appeler. Ça va barder ! Tu faisais le type affligé au téléphone, mais ça ne suffit pas. J’exige plus de soumission de ta part !

— Je regrette, mais j’étais…

Magnus avait du mal à trouver ses mots. Qu’avait-il donc fabriqué ces deux dernières semaines ? Il avait travaillé. Appelé des clients. Dansé avec de magnifiques inconnus. Et autre chose aussi, mais pas moyen de remettre le doigt dessus… Bon, peu importe.

— Alors, on va la manger, cette pizza ? demanda Catarina en le mettant sur pied.

— Ah, oui. D’accord.

— Au fait, dit-elle alors que le sorcier verrouillait la porte. Tu as eu des nouvelles de Camille récemment ?

— Camille ? Ça fait au moins quatre-vingts ans que je ne l’ai pas vue ! Pourquoi me parles-tu d’elle, tout à coup ?

— Je ne sais pas, répondit-elle. Son nom vient de me traverser l’esprit. Ah, au fait : c’est toi qui régales !

L’auteur

Cassandra Clare est une journaliste new-yorkaise d’une trentaine d’années. Elle a beaucoup voyagé dans sa jeunesse et lu un nombre incroyable de romans d’horror fantasy. C’est forte de ces influences et de son amour pour la ville de New York qu’elle a écrit la série à succès The Mortal Instruments et la genèse de celle-ci : Les Origines.

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Titre original : The Fall of The Hotel Dumort

Publié pour la première fois par MARGARET K. MCELDERRY BOOKS

An imprint of Simon & Schuster Children’s Publishing Division

1230 Avenue of the Americas, New York, New York 10020

Couverture © Cliff Nielsen, 2013

© 2013 by Cassandra Claire, LLC

© 2014, Pocket Jeunesse, un département d’Univers Poche, pour la traduction française et la présente édition.

ISBN : 978-2-823-81136-0

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse : juin 2014.

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Titre

Juillet 1977

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