Après la neige

Cetro

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Préface

Une fois de plus, ravi de vous retrouver pour une nouvelle aventure littéraire.

Je ne vous remercierai jamais assez de me suivre de livre en livre, en dépit des changements constants dans le genre abordé, dans le style employé.

J'espère parvenir à nouveau à vous emporter au fil de cette histoire, et vous convaincre cette fois encore de me retrouver pour la suivante, et pour ceux qui ne m'ont jamais lu jusque là... bienvenue à bord.

Je vous dis donc à bientôt.

1

—Tenez-moi cette merde !

Batte cloutée en main, Fabio se tient debout, droit comme un I, le visage impassible, froid comme un huissier venu faire valoir le droit et la justice.

Deux nouvelles recrues, Aziz et Sam, le secondent pour donner une leçon à l’un des fourgues de gros Fred. Ils le maintiennent par les bras, serrés à la manière de deux tranches de pain de mie autour d’une rondelle de salami.

Ces petites frappes, qui se cantonnent d’ordinaire à l’autre bout de la ville, essaient depuis peu d’empiéter sur le territoire des Pitts, envoyés par cette truie de gros Fred. Il fait des essais, veut tester leurs limites. Il ne tardera pas à les connaître.

—Déconne pas, Fabio, putain, je te jure que j’étais pas là pour vous niquer. Les gars, on se connaît, non ? J’ai toujours eu du respect pour vous. Personne veut avoir affaire aux Pitts, personne ! Gros Fred a reçu un appel, et le mec en ligne disait être Max. Ou toi Fabio, je sais plus bien ce qu’a dit Fred. Il voulait nous proposer quelque chose. Il nous a donné rendez-vous à quelques rues d’ici, alors je me suis pointé en éclaireur, mais j’ai vu personne. On nous a pris pour des cons, Fabio, quelqu’un veut foutre la merde entre nous. Puis là-dessus, ce con de Tazzz me tombe dessus. Mais j’ai rien fait du tout contre vous. Je jure que c’est la vérité.

Fabio tourne autour des trois hommes avec un calme apparent propre à liquéfier le plus endurci des larbins de gros Fred. Lorsqu’il prend la parole, sa voix ne trahit aucune colère, aucun agacement.

Froid !

—Alex, Alex, Alex. J’ai oublié de te dire un truc très important : ferme ta gueule, d’accord ? Tu es prié de te "tagueuler" sévère. Si tu prononces un mot de plus, je fais gicler tes rotules de leur emplacement pour les filer au chien de Max. C’est que ça a vachement besoin de mastiquer, ces foutus bestiaux. Tu sais que Max et moi ne pouvons tolérer aucune incursion sur notre territoire, si on commence à laisser passer la moindre incartade à nos règles, on va vite nous considérer comme laxistes. On va nous prendre pour des fiottes qu’on peut baiser sans craindre le retour de bâton. Et ça, il faut que vous le compreniez tous, que vous vous le foutiez bien profond dans vos petits crânes, on peut pas se le permettre. Ici, c’est notre domaine, mon vieux. Et les chiens de garde, c’est nous. Me dis pas que t’as pas vu le panneau "chien méchant", à l’entrée. T’es comme qui dirait entré par effraction, là, et tu t’étonnes de te faire bouffer les couilles par les molosses de service ? Mais tu vois, ce qui m’agace encore plus, c’est qu’on me prenne pour un con. Je suis pas du genre colérique, tu me connais, mais ça, oui, ça, ça a tendance à me faire monter dans les tours. J’attends un coup de fil. On a eu quelques infos sur toi, sur ta planque. J’ai envoyé Tazzz vérifier. Selon ce qu’il me dira, tu pourras repartir d’ici sur tes deux pieds... ou bien tu ne marcheras plus jamais.

L’absence totale d’émotion dans le phrasé de Fabio fait son effet, le cœur d’Alex veut d’ores et déjà se faire la malle, cogne avec une force redoutable pour qu’on lui ouvre la cage. L’homme de main de gros Fred est conscient que Fabio serait capable de l’écorcher vif sans s’émouvoir davantage que s’il décortiquait une noix.

Les minutes filent dans un silence de tombeau, et si l’on devait entendre un seul bruit, ce serait alors celui que fait la peur liquide qui circule dans les veines d’Alex. Son front, couronné de perles de sueur, trahit son vif émoi.

Aziz et Sam sont tendus, eux aussi. Peu aguerris, tous deux craignent un peu ce qu’ils vont probablement contribuer à faire, et souhaitent secrètement que Tazzz, nommé ainsi pour son caractère de diable de Tasmanie, mette un terme heureux au scénario macabre qui se met doucement en place et dont ils sont acteurs. La réputation de sauvagerie de Fabio, ils le savent, n’est pas usurpée.

Puis survient la sonnerie tant attendue et redoutée à la fois.

Fabio adresse un sourire froid et sans joie à Alex, avant de prendre l’appel.

—Ouais ?

S’ensuit une minute de silence total, durant laquelle Fabio prête une oreille attentive aux propos de Tazzz, oreille à laquelle voudrait se joindre celle d’Alex.

—OK !

Peu à peu, Fabio élève le niveau sonore jusqu’à hurler.

—Putain, les enflures ! C’est pas vrai ? Non, mais dis-moi que c’est pas vrai ! Dis-moi que c’est pas vrai, MEEEEERDE !

Au bord de l’apoplexie, les trois hommes qui lui font face s’agitent, l’un craignant pour sa vie, les autres pour les frais de teinturier à venir.

Fabio tourne comme un lion en cage sous le regard embué d’Alex. Ses talons cognent le béton avec rage et résonnent comme les sabots d’un Minotaure furieux.

Sam finit par s’enhardir jusqu’à briser le silence.

—Qu’est-ce qu’il a dit ? Il se passe quoi, Fabio ?

—Il se passe qu’on est dans la mouise, Sam. J’ai jamais été chanceux, mais là, c’est le pompon. Tu sais ce que Tazzz vient de m’apprendre, Alex ? crache-t-il, venimeux, les yeux vissés dans ceux, agrandis par la terreur, d’Alex.

Ce dernier prie déjà pour son salut, et ne parvient pas à déglutir, encore moins à prononcer le moindre mot. Il répond par la négative en secouant simplement la tête de droite à gauche. Les larmes roulent sur ses joues avec lourdeur, pour emporter avec elles les ruines de ses espoirs.

—Je vais te mettre au jus, mon gros. Mais je t’avertis de suite, ça va pas te plaire. Figurez-vous, les gars, que Tazzz vient de m’annoncer qu’ils faisaient de grosses promos sur les brocolis au Lidl, et que, coincé ici, je pourrai pas en profiter. Putain, j’ai la scoumoune.

Sam et Aziz se regardent, totalement perdus et dépassés, avec ce message clairement inscrit dans les yeux : ce mec est barge !

Alex ne sait comment interpréter ce qu’il vient d’entendre, ni s’il l’a réellement entendu.

Fabio met un terme au malaise ambiant dans une explosion de rires, manifestement fier de son effet.

Sa blague préférée, depuis le collège.

—Lâchez-le, les gars, c’est bon.

Aussi soulagés qu’Alex, ils s’écartent de lui et libèrent leur profonde anxiété dans un rire nerveux.

—Oh putain, Fabio, tu m’as bien eu, j’ai vraiment cru que t’allais me passer à la moulinette. La vache, ce flip. T’as vu, j’avais pas menti, je suis clean, Fabio, je chercherais jamais à vous enfler, tu penses bien.

—Non, Tazzz a rien trouvé. C’est cool. Tu peux aller changer de bénard, je crois que tu t’es un peu chié dessus.

—Je peux partir, c’est vrai ?

—Si je te le dis.

Entre rire et pleurs, à la limite de la démence émotionnelle, Alex lève la main en salut à chacun de ses ravisseurs.

Un choc monstrueux, accompagné d’une douleur fulgurante, atteint son genou droit et lui cisaille les jambes.

Alex s’effondre, s’écrase lourdement au sol. Fabio se dirige lentement vers un coin de la pièce, se déchausse avec précaution. Il admire un instant ses chaussures, puis revient vers un Alex gémissant.

—Pourquoi, Fabio ? Je t’en supplie, laisse-moi y aller, je...

—J’ai dit que tu pouvais partir, mais j’ai jamais dit que tu marcherais encore.

À terre, Alex, yeux agrandis par la terreur, voit Fabio lever haut sa batte, pour l’abattre avec fureur à plusieurs reprises. Les os craquent, les chairs explosent.

L’acharnement dont fait preuve Fabio ne laisse aucun doute sur le fait que la pitié n’a pas sa place ici, et les hurlements d’Alex n’y changeront rien. Les jambes de ce dernier ne lui serviront plus guère qu’à justifier les manches de ses pantalons, désormais.

Finalement, Aziz et Sam devront bien passer chez le teinturier.

Tous deux détournent le regard, de peur que dans son accès de folie furieuse Fabio ne pousse le zèle jusqu’à choisir une autre victime.

—Embarquez-moi cette merde et allez le balancer dans le quartier de gros Fred. Devant sa porte ! Toi, mon petit Alex, tu seras porteur d’un message sans paroles. Si vous saisissez pas avec ça, j’y perdrai mon latin.

Sam et Aziz s’empressent d’obéir aux ordres, soucieux de mettre de la distance entre eux et leur maître artisan boucher.

Ils empoignent Alex sous les aisselles, et le soulèvent sans peine, forces décuplées par la peur.

Les jambes d’Alex, inutiles excroissances molles et sans vie, pendent comme des ballons de baudruche crevés.

En état de choc, visage atone, il ne manifeste plus ni douleur ni crainte.

Fabio se déshabille, se lave les mains et le visage au lavabo qui équipe le coin de la pièce, puis enfile des vêtements propres qu’il sort d’une housse pendue au mur.

Il reprend ses chaussures, les frotte énergiquement de sa manche pour en augmenter la brillance et les observe longuement avant de les rechausser.

—Ça, c’est une œuvre d’art, s’extasie-t-il, un large sourire carnassier lui déchirant le visage.

2

Ma rue. Mon quartier.

Mon domaine.

Depuis que j’y suis arrivé, adolescent, je le sillonne en long, en large et en travers. Et les travers, c’est mon dada.

Je connais chaque borne à incendie et chaque réverbère, j’y ai marqué mon territoire comme un vieux chien dominant.

Le soir venu, sur ce trottoir qui me fait face, viennent s’installer les filles qui lui donnent vie, animent ces rues mortes. De bonnes gagneuses, à la sueur de leur derche.

Directement importées de Roumanie, les descendantes de Dracula sont réputées pour être les meilleures suceuses.

Mon associé et moi régnons en maîtres absolus, en seigneurs, sur ce quartier de la ville. Aussi pourri et délabré soit-il, c’est notre royaume. Et il est convoité. Notre biz, c’est la came, dans tous ses états. Coke, héro, crack, flakka, telle est la pharmacie des docteurs Fabio et Max.

Les gens bien, les gens pépères, qui ont une vie bien rangée, ne viennent jamais ici.

Officiellement, en tout cas.

À la nuit tombée, sous le couvert de l’anonymat conféré par la pénombre, ils viennent se donner le frisson, s’encanailler, quelles que soient leurs origines sociales.

Sexe tarifé, poudre dans le nez, pétards roulés ou bien chargés, pour se ruiner la santé ou celle des autres. Ici, ils cherchent à se payer leur moment sale, leur instant déjanté, en dehors des clous.

Ce sont eux qui me font vivre, mais je les méprise pour ce qu’ils sont.

Voilà Fabio, mon associé, et mon ami aussi. Il s’appelle Fabrice, mais trouve que Fabio, ça fait plus sérieux, et pense que cette bande de chiens galeux le respecte davantage pour ça.

Il n’a pas forcément tort. Les apparences, les appellations, la forme, c’est tout ce que voient ces zombies qui croient vivre plus fort et intensément parce qu’ils se mettent un peu en danger et soumettent ces filles à leurs désirs d’un soir.

Fabio est né dans la région, mais tient son rôle de rital mafieux à la perfection.

Toujours tiré à quatre épingles, vêtu de marques italiennes de luxe, le cheveu gominé, ce mec est amoureux de son apparence, ce qui n’en fait pas pour autant un minet de pacotille. S’il a en effet cette apparence de "beau gosse", il n’est pas ce qu’on a coutume d’appeler une belle et douce personne.

Dès le départ, il a été le seul à qui j’ai accordé une totale confiance.

On s’est connus au collège, voilà maintenant une quinzaine d’années. Treize ans, pour être exact. Mes parents venaient d’emménager dans la région, dans un appartement voisin de celui des vieux de Fabio.

On a très vite vu à qui on avait affaire. En tout cas l’a-t-on entendu.

Sa mère lui beuglait dessus si fort et si souvent que même à travers les murs, je me suis plus d’une fois surpris à vouloir ranger ma chambre et faire mes devoirs sur le champ.

Son père, lui, ne rentrait que pour "torgnoler" à tour de bras sa femme et son fils.

Nous nous sommes connus comme ça, lui et moi, dans le petit parc en bas de notre immeuble, et au grand dam de mes darons, nous avons rapidement sympathisé. Voir un garçon porter sur le visage les stigmates des "leçons" données par son propre père n’était pas chose coutumière, pour moi. Ma curiosité m’a mené vers lui.

Notre amitié, nos liens de confiance, ne se sont jamais démentis depuis.

Il m’est fidèle, je sais pouvoir compter sur lui en cas de coup dur et ne crains pas le coup fourré, la trahison, le retournement de veste. Ce qui est bien sûr réciproque.

Les autres, ça va, ça vient, certains sont valables, d’autres ne valent rien. Et ces derniers, on sait quoi en faire.

Fabio a 27 ans. Comme moi.

Il est né de l’union de son maquereau de père et de sa pute de mère, et a de fait trempé dès son plus jeune âge dans une atmosphère qui laisse peu de place aux sentiments et à la compassion. L’urgence, c’est la survie, grappiller de l’oseille, éviter les mauvais coups. Échapper aux flics, à la mort et à la déchéance.

Voilà ce qui constituait le quotidien de ses vieux, voilà ce qu’ils lui ont légué.

Son héritage ne se chiffre pas en patrimoine immobilier ou en avoirs bancaires, il se compte en cicatrices et heures dépensées à chercher le meilleur moyen de passer entre les mailles du filet.

Pour l’heure, la flicaille pêche au gros, la maille est large et distendue, ils lâchent la grappe aux alevins que nous sommes. On n’est que du menu fretin, même si ça nous fait chier de l’admettre et qu’on voudrait tous être considérés comme l’ennemi public numéro un. Fierté déplacée de truands de seconde zone. Mais je ne me fais aucune illusion, un jour ou l’autre, ils ressortiront l’épuisette fine pour nous choper.

Alors je me dépêche de faire mon trou, mon beurre, peut-être aurai-je la chance de pouvoir arrêter avant l’aller direct pour la taule... ou la tombe.

Contrairement à Fabio, je n’ai même pas l’excuse de l’enfance violente ou malheureuse. J’ai grandi dans un foyer chaleureux, ai fait des études. J’ai été aimé, ouais, je peux le dire ainsi. Disons que la direction que j’ai prise a été le fruit d’un choix, réfléchi ou pas, selon les points de vue, mais un choix quoi qu’il en soit. J’ai vite réalisé que même les études ne me permettraient pas de gagner décemment ma vie, en tout cas n’était-ce pas ma voie. Ressembler à mon père était mon pire cauchemar, le regarder s’escrimer à la tâche et courber l’échine comme un larbin devant sa hiérarchie, accepter tous leurs caprices, tout ça pour être payé au lance-pierre ne m’a pas vraiment incité à suivre le chemin qu’il souhaitait pour moi. J’ai choisi la facilité, suis allé vers ce qui s’est offert à moi.

Après la mort du vieux de Fabio, descendu par un petit junckie en manque, tout était possible dans ce quartier, les horizons s’ouvraient tout à coup.

Il fallait faire vite, ne pas laisser la place vacante trop longtemps, au risque de voir ce territoire filer entre les mains de gangs rivaux. Lorsque Fabio a fait appel à moi, je n’ai pas hésité très longtemps.

Le décès de ma mère, quelques mois plus tôt, a probablement fait pencher la balance, car pour elle, j’aurais poursuivi mes études. J’imagine, en tout cas.

Son départ a accentué la fracture entre mon père et moi. Et j’ai mis fin à nos relations en acceptant de m’associer à Fabio. Je crois que ça l’a tué, au propre comme au figuré.

Il n’aura survécu à ma mère qu’une année, et sans me morfondre à ce sujet par refus d’y penser, je sais être en partie responsable de ce fait.

Mais tout est allé si vite que je n’ai pas pesé les conséquences de mes actes.

Je me suis rapidement senti important, considéré. Enfin. Nos frasques passées, avec Fabio, enflaient notre réputation et nous précédaient. Nous avons très vite monté un petit empire respecté par nos pairs.

Mes études et les relations nouées durant mes soirées nous ont servi à nous élever au-dessus de la rue. Les placements pour blanchir nos gains n’ont aucun secret pour moi. Je nous ai offert une certaine respectabilité, ai posé le voile de la légitimité sur nos activités brumeuses.

Fabio et moi possédons des entreprises entièrement légales, et notre patrimoine ne cesse de grandir.

Nous nous reposons l’un sur l’autre, sommes indissociables.

Il couvre mes arrières, j’en fais autant avec lui.

On a grandi ensemble, gravi les échelons côte à côte, brisé la concurrence, forts de notre complicité.

Si je devais parler d’amitié, ce qui n’est quand même pas naturel et automatique chez moi, tant je n’ai eu que très peu d’amis, je penserais forcément et uniquement à Fabio.

Il dit souvent que sans moi, il en serait toujours à ramper dans un caniveau comme nos clients habituels. Mais sans lui, je n’en serais pas beaucoup plus loin.

Nous avons réellement commencé le boulot alors que nous avions 14 ans, lui et moi. Notre premier contrat. Cette première expérience vécue si tôt avec Fabio allait déterminer toute la suite de mon parcours. Tout a débuté de ce point.

Son père, ce sale sac à fiel, nous avait chargés d’aller récupérer pour son compte le fric que lui devait un de ses clients, amateur boulimique d’héro.

Toujours en recherche d’argent de poche que me refusaient mes parents de peur que je le dépense dans la came omniprésente en ville, j’ai accepté de suivre Fabio, sans réellement savoir à quoi j’allais me frotter. Je n’avais de la chose qu’une vision cinématographique, idéalisée. Je me prenais pour De Niro ou Al Pacino.

On a failli y passer, ce jour-là, tout ça pour se faire un nom beaucoup plus que pour gagner les clopinettes que nous donnait le vieux.

Si on n’avait pas été si unis, si on ne s’était pas si bien connus, lui et moi serions morts, à pourrir dans un terrain vague, à l’heure qu’il est. Ou peut-être que ce type à qui nous étions partis donner une leçon, cette sombre merde, nous aurait vendus à un réseau de prostitution pédophile... là où il y aurait eu du fric à se faire pour pouvoir se payer une dose supplémentaire, celui-là n’aurait reculé devant rien.

Tant bien que mal, on a pris le dessus sur ce fumier, qui était défoncé avant notre arrivée.

Il nous a accueillis avec ses chiens, deux pitbulls dressés à l’attaque, avec pour intention claire de leur servir la pâtée à base de nos culs réunis.

Ces enragés à la bave écumante se sont rués sur nous comme la misère sur les pauvres gens.

Fabio avait sur lui le flingue de son père, et n’a pas hésité plus d’une seconde à s’en servir.

Il a toujours eu un sang froid exemplaire, hors du commun, et ce soir-là en particulier, mon admiration pour lui n’a fait que croître. Je l’ai même craint, d’une certaine manière.

Les deux clébards gorgés de plomb ont salopé la moquette du maître des lieux, qui, sûr de son fait, avait déjà fêté notre mort en s’envoyant dans les veines un joyeux cocktail.

Lui, on l’a tellement frappé, saoulé de coups plus durs et violents les uns que les autres, à l’aide d’un tisonnier trouvé sur place et de tessons de bouteilles, que plus un os de sa face et plus un centimètre carré de chair de son visage n’étaient intacts quand on en a eu fini.

Une bouillie informe. Dans la famille boucherie, je voudrais monsieur Tartare.

C’est pas un truc naturel, chez moi, cette violence extrême, ça l’est bien plus pour Fabio. Mais les circonstances révèlent le monstre qui sommeille en chacun de nous. Poussé dans mes retranchements, encouragé par l’absence de retenue de mon compagnon, je me suis lâché... et dévoilé à moi-même.

J’avais autant envie de gerber que de hurler ma fierté. On venait d’entrer dans la cour des grands par la porte de service, celle réservée aux grouillots, certes, mais légitimes dans ce milieu.

Cette nuit-là, j’ai dégueulé tripes et boyaux. J’avais pas encore la force ni l’aplomb nécessaires, comme un enfant tombe plusieurs fois avant de rester droit sur son vélo. Il faut se faire du mal pour progresser, comme disait notre enflure de boss. Au fil des années, on s’en est donné, du mal, et putain, Dieu sait qu’on en a fait aux autres ! Je suis remonté à vélo tant de fois.

La violence extrême, les agressions, les menaces, tout ça est vite devenu une routine pour Fabio. J’ai eu beaucoup plus de mal que lui à m’y mettre vraiment, je n’ai jamais avancé que derrière lui, dans son ombre.

Certes, j’ai fini par m’y habituer, et je fais désormais toujours ce que j’ai à faire pour obtenir ce que je veux. Mais ça n’est pas dans ma nature profonde, je préfère lorsque nul recours à la force n’est nécessaire. Et si toutefois il le faut, Fabio est toujours présent en avant plan, je n’ai plus que rarement à me salir les mains.

Le bruit a vite fait le tour de la communauté des paumés, des drogués, des brigands à la petite semaine et autres caïds locaux qu’on ne plaisantait pas, en dépit de notre jeune âge.

La gueule du gus qu’on avait massacré alors qu’on n’était que des mômes est restée notre carte de visite pendant quelques années, jusqu’à ce qu’il clamse bouffé par ses propres chiens. Des Kangals, qu’il avait importés, pour remplacer ses pitbulls, directement d’Anatolie pour leur caractère primitif, sauvage et agressif.

Ah il l’a senti passer, le côté non domestiqué.

Les deux molosses, grands comme des lions, n’en ont laissé qu’un squelette bien blanc, gratté de sa moindre parcelle de chair.

Avec ce qu’il se mettait dans les veines, sûr que ces monstres ont fini toxicos après un repas aussi épicé.

Tout est parti de là, ouais.

On a pris une autre dimension, respectés presque de suite dans le milieu, à la suite de cette soirée. Même le père de Fabio était impressionné.

On nous a appelés dès lors les Pitts. Aujourd’hui encore, 13 ans après, c’est le surnom qu’on nous donne.

De la niaque, du mordant, un côté enragé que nous auraient jalousé ces clébards de combat. Une envie de dominer, de s’élever de la masse.

Être le boucher plutôt que le veau, voilà la devise de Fabio. Devise que, par mimétisme, j’ai faite mienne.

Nous dirigeons d’une main de fer ce quartier, aucun commerce underground n’échappe à notre contrôle.

Le racket des commerces légaux, prime versée chaque mois contre les agressions qui ne viendraient que de nous-même, pour être clair, marche très bien aussi, et nous assure un revenu fixe. On pourrait presque établir des fiches de paye.

J’ai rapidement gagné en aura auprès des mômes du coin, qui m’admirent et rêvent de devenir comme moi, ainsi qu’en confort financier, bien sûr. Je gagne 20 à 30 fois plus de blé qu’un ouvrier qui se lève le cul, s’arrache les mains et se casse le dos, et même s’il me faut parfois donner de ma personne et mettre ma peau en danger, je ne reviendrai pas en arrière, je ne regrette rien.

Le fait d’avoir des parents "normaux", honnêtes, aurait dû me freiner, faire peser sur ma conscience le poids de la honte née de mes agissements... honte que je n’ai jamais ressentie.

À vrai dire, je suis fier d’avoir su mettre la main sur ce royaume qui est le mien et de l’avoir défendu sans jamais rien céder à la peur, la pitié ou la remise en question.

Si je suis ici le maître, je n’ai pas droit à mon instant de faiblesse, je le sais, ou je le paierai cash.

Fabio et moi avons le même âge, à deux mois près, nous sommes encore jeunes.

Peut-être ne ferons-nous pas de vieux os, lui comme moi en sommes conscients, mais nous vivrons debout, sans jamais nous coucher face à l’adversité.

On n’est pas des gens bien, pas des gens comme il faut, on est des gens de rien, mais des comme nous, il en faut.

Dans cet écosystème pourri, on joue notre rôle dégueulasse, on occupe une niche, et si c’était pas nous, d’autres viendraient la prendre. D’ailleurs, ils essaient régulièrement.

Mais on les laissera pas faire.

Non, on les laissera pas faire.

3

—Salut, Max.

Mon nom de naissance est Maximilien. Maximilien Devot. On fait mieux comme nom pour impressionner. Une putain d’idée de mon père. Je ne me suis jamais vraiment entendu avec lui, y compris lorsque je n’avais encore rien à me reprocher d’un point de vue légal... peut-être inconsciemment lui ai-je fait payer le prix de ce choix de prénom hasardeux.

J’interdis à qui que ce soit de m’appeler ainsi. Fabio le sait, bien sûr, et joue le jeu d’autant plus volontiers qu’il est conscient que notre tête tient à notre réputation.

Le moindre détail pouvant inciter quelqu’un à remettre notre autorité en cause pourrait nous être fatal, à tous les deux.

—Salut, Fabio. T’as laissé un message à gros Fred ?

—Si je lui ai laissé un message ? Jamais j’avais été aussi éloquent. Il pourra pas dire qu’il a pas compris, je suis prêt à brûler mes chaussures si un de ses gus n’est pas impressionné par mes talents de tribun.

—Un discours aux arguments frappants, assurément. Connaissant ce gros veau, je serais pas étonné qu’il se fasse encore tirer l’oreille pour enfin entendre raison.

—Je crois que c’est inévitable, on le sait tous. Va falloir vraiment sévir, Max, sinon il va nous bouffer tout cru. Les gars placent de moins en moins de came, et j’arrive pas à comprendre pourquoi. Nos hommes ouvrent l’œil, depuis un bon moment, ils sont sur les dents, mais c’est bien la première fois qu’ils arrivent à choper un des larbins de Gros Fred ici. Il avait jamais été aussi imprudent, lui, avant, et j’ai du mal à imaginer que cette baisse soit due à cette enflure. Me dis pas que les junkies commencent à devenir raisonnables et ont décidé de réduire leur conso, hein ?

—C’est vrai que j’ai un peu laissé tomber les affaires de la rue au profit de gros poissons, mais y a quelque chose qui cloche, t’as raison. Attendons déjà de voir sa réaction à ton message. Dis, t’as pu voir les étudiants dont je t’ai parlé ? Ils avaient l’air décidés à se fournir auprès de nous pour leurs soirées.

—Je les ai rencontrés, ouais. Pas confiance, Max. Pas du tout. Des petits cons à la langue bien trop pendue à mon goût. J’ai dû me retenir pour pas leur écraser la gueule sous le talon de mes fabuleuses chaussures. Ça aurait été dommage de saloper ces merveilles. Regarde un peu ces bijoux, je les fais venir directement d’Italie. Des Antonio Meccariello, mon pote, rien que ça. Tu baves, en regardant ça, hein ?

—Toi et tes godasses... on dirait un vrai pingouin. Si tu continues à tabasser tous les clients potentiels, ou à les terroriser, on pourra bientôt mettre la clé sous la porte, ils iront tous voir le gros Fred à l’autre bout de la ville.

—Je fais ce que j’ai à faire, et je le fais bien. J’ai le nez pour renifler les petites frappes prêtes à tout balancer au premier coup de pression. C’est bien pour ça que tu veux que je les voie tous avant qu’on fasse affaire, non ?

—Bien sûr, putain de faux bouffeur de spaghettis. Je me passerais pas de ton flair de chien d’attaque.

—Je te le fais pas dire. Quant à gros Fred, il la ramène vraiment trop, ces derniers temps. Ça fait plusieurs fois que je vois un des chiards qui dealent pour le compte de ce gros sac à merde bien trop près de notre zone. Alex, j’ai rien de particulier contre lui, je l’aime même plutôt bien, ce con, il a juste été celui de trop. C’est tombé sur lui, pas de pot. Va falloir réagir, Max, sinon ce gros porc va se sentir pousser des ailes. N’oublie pas, toujours frapper fort, toujours frapper juste, mais surtout, toujours frapper le premier.

—J’ai appelé les jumeaux, ce matin. Ils enterraient un membre de leur famille, ce week-end. Leur oncle, je crois. Ils seront là demain. Prêts à faire sauter des rotules et à casser des bras. Ils iront rendre une visite nocturne à gros Fred pour le tirer du lit. Si ça ne suffit pas, on s’en chargera tous les deux.

Les jumeaux, deux gosses du quartier qui ont grandi avec nous. Mais plus que nous. Beaucoup plus.

Deux colosses qu’on a connus à l’école plus petits et chétifs que tout le monde. Ces grands salopards taillés comme des chênes, avec des mains ressemblant à des godets de pelleteuse et des bras plus gros que des cuisses de cycliste pistard, ont grandi tardivement... mais ont grandi sacrément.

Ils ont très vite fait leurs preuves de casseurs de têtes affirmés et sont devenus nos hommes de main. Le gang des pitbulls s’est, à l’origine, constitué avec des adolescents qui n’ont pas attendu le nombre des années pour se comporter en vieux brigands. On a avancé ensemble, au fil des années, pour devenir les plus redoutables salopards que la ville ait jamais comptés. En tout cas les plus redoutés.

—J’aime t’entendre jacter comme ça. J’ai toujours peur que tu te ramollisses, que tu te reposes sur tes lauriers. On serait cuits, toi ET moi, si ça devait arriver.

—Je sais que tu seras là pour me foutre ça sur la gueule et me remettre la raie dans l’axe à coups de lattes dans le derche, si je devenais un tendre. Mais repos, soldat, c’est pas encore près d’arriver.

—Me fais pas trop confiance, parce que si réellement t’étais plus qu’une fiotte, je pourrais bien en profiter pour balancer ton petit cadavre à la décharge et prendre la tête du réseau. En attendant, je vais à la rencontre de nouveaux pigeons sérieux, pas comme toutes les merdes que tu me présentes. Si ça colle avec eux, on pourra écouler pas mal de dope grâce à leur circuit. On en reparle plus tard. À plus, Max.

—À plus, macaroni.

Fabio lève haut un insolent majeur solitaire accompagné d’un sourire carnassier, avant de s’éloigner avec la démarche assurée du prédateur suprême, roi de cette jungle putride peuplée d’éclopés de la vie.

Nous sommes des seigneurs boiteux, notre règne est bancal, repose sur des fondations malsaines et peut s’effondrer à tout moment, lui aussi bien que moi en sommes conscients.

Dire qu’on s’en fout ne refléterait pas la réalité, on en meurt de trouille. Mais plutôt crever, justement, que de l’avouer ou le montrer. Nous faisons comme si rien ne pouvait nous atteindre, et ça nous a plutôt bien réussi jusque là. En dépit de notre jeune âge, on en a déjà fait plus que certains caïds quinquas de cette ville.

La peur est un moteur puissant dans les deux sens, elle nous pousse à nous surpasser, et elle retient tous ceux qui auraient des velléités de prise de pouvoir.

En dehors de tout ce qui constitue nos activités, j’aime observer la rue, dévisager les passants, étudier leurs habitudes. Je ne me tiens pas ici par nécessité professionnelle, nous travaillons bien plus par téléphone et internet que par contact direct, en dehors des raclées administrées, bien sûr, mais je ne me passerais pas de ces moments. J’éprouve ce besoin de sentir la rue, de prendre la température.

J’aime autant ces gens que je les méprise. Des rats d’égout, guère plus propres en tout cas, guère plus respectables. Mais chacun fait ce qu’il a à faire pour survivre, sortir la tête de l’eau, fuir comme il peut ce quotidien qui le tue.

Les habitants du quartier subissent les turpitudes de ceux qui y viennent pour la drogue et les putes, les premiers rêvent de s’évader de ces lieux alors que les autres viennent justement s’y perdre pour s’y évader.

Les craintifs, comme les appelle Fabio. Ouais, c’est ça, ils habitent ici, mais ne connaissent personne, en dehors de la peur.

Vivre dans ce genre d’endroit, c’est y être étranger, marcher la tête basse pour rentrer vite chez soi yeux rivés sur les trottoirs pavés, avoir peur de la rue et de ses dépravés. Non, leur lieu de vie ne leur appartient plus, ils en ont été dépossédés au profit de nos activités.

Je sais tout ça, j’en suis conscient, mais entre mes intérêts et mes problèmes de conscience, j’ai choisi depuis longtemps. J’ai décidé de me foutre de tout le monde, à l’exception de moi-même. Et de Fabio.

Une vieille passe de l’autre côté de la rue. Tous les jours, depuis peu, je la vois traverser mon territoire comme si elle en était la reine. Elle est différente. Différente de la masse. Différente des craintifs.

Elle marche la tête levée, elle sait où elle va. Elle a un objectif, un but, c’est manifeste.

Elle n’a rien de tous ces peureux, ces paumés, ces perdus.

Cela fait bien quelque temps qu’invariablement, chaque jour, je la vois arpenter ces trottoirs, sans rien demander à personne, mais je pense qu’elle a toujours été là, et que je ne l’ai jamais remarquée auparavant.

Elle trace sa route au milieu de tout le monde comme un fantôme venu de l’au-delà, personne ne semble la voir, et elle paraît ne se préoccuper de personne ni craindre quoi que ce soit. Elle poursuit le but qu’elle s’est fixé, et rien ne l’en détourne.

Pas courant pour une tête blanche, les vieux jouent souvent des osselets quand par hasard ils passent ici, leur squelette fait des castagnettes.

Aujourd’hui, elle traverse la chaussée et passe à deux mètres de moi.

Nos yeux se croisent l’espace de quelques secondes, et c’est un choc pour moi.

Cette femme est vivante ! Bien plus que tous les paumés qui habitent ce quartier, moi y compris.

L’humanité qui suinte de ce regard a quelque chose de dérangeant, à me faire honte de ce que je suis. Jamais, aussi loin que je me souvienne, en tout cas, je n’avais été frappé à ce point par un simple regard.

Pourquoi ne l’ai-je pas remarquée avant ? Et surtout, pourquoi maintenant ?

Elle m’intrigue de manière irrationnelle. Qu’est-ce qui motive cette femme plus proche de la fin que du début de sa vie ? Qu’est-ce qui la guide et la fait avancer ?

Et qu’est-ce que j’en ai à foutre, bordel ?

Je ne peux retenir mes yeux de la suivre jusqu’à ce qu’elle disparaisse au coin de la rue.

Cette silhouette frêle et légèrement tordue et voûtée, de laquelle émanent pourtant une force et une stricte rectitude dans l’attitude, hante mes rétines de longs instants après son départ, comme la lumière résiduelle d’un soleil cuisant sur des paupières closes et fermement soudées.

Fabio doit avoir raison, je me ramollis.

4

Mon appartement n’a rien de luxueux.

Même si mes moyens financiers n’ont rien de commun avec ceux des habitants du quartier, je tenais à rester au plus près du centre de mes affaires. Et ici, aucun bâtiment ne brille par la beauté de son architecture.

Mais je m’en fous, j’ai tout le confort nécessaire, et la sécurité qui va avec.

Ce petit immeuble n’est peuplé que de mes "employés", qui assurent ma protection. Caméras de surveillance, alarmes, portes blindées, un minimum quand on est la cible des convoitises d’une armée de concurrents prêts à tout pour s’emparer d’un marché juteux.

La jungle des malfaiteurs est un écosystème impitoyable, où règne la loi du plus fort et où tout espace laissé vacant est aussitôt occupé. J’en ai toujours été conscient, et c’est en connaissance de cause que je me suis lancé dans le bizness.

À mon passage dans les couloirs, je peux voir derrière chaque porte un œil se coller au judas et scruter, analyser, vérifier l’identité de l’intrus.

Je salue machinalement d’une main levée toutes les personnes qui restent prudemment, selon les consignes établies, à l’abri derrière les quelques centimètres de métal.

Les armes sont chargées, prêtes à faire feu si besoin était.

Arrivé devant ma propre porte, je compose le code qui en commande l’ouverture, sésame indispensable pour qui veut pénétrer mon antre.

J’entends déjà les piétinements surexcités de pattes munies de griffes sur le carrelage.

Bronx, mon chien. Encore un chiot, trois mois à peine, mais déjà une énergie phénoménale.

C’est un American Bully, issu de souches réputées pour leur gigantisme et leur férocité, importé directement des états unis. En gros, c’est un pitbull XXL. Quand il sera adulte, il m’accompagnera partout et sera la mascotte des Pitts, un élément supplémentaire de dissuasion.

Il bouffera le cul des gros malins qui croient toujours pouvoir entourlouper nos petits revendeurs... avant sanction plus définitive.

Pour l’heure, il pense surtout à massacrer mes godasses et mes meubles et à pisser partout.

S’il était chez Fabio, il en aurait déjà fait des mocassins pour avoir touché à ses royales chaussures italiennes.

Je m’en fous, à vrai dire, tant que j’ai pas à ramasser sa pisse et sa merde.

Les filles s’en chargent, elles le gâtent et le chouchoutent même trop.

Si je veux qu’il devienne un peu agressif et qu’il abandonne un jour son expression de Rantanplan, faudra que je l’élève à la dure.

Mais, pour être honnête, j’avoue me laisser avoir moi aussi, c’est vrai que c’est drôle et amusant, ces sacs à plis.

Beaucoup de peau pour peu de chien, pour le moment, mais tout ça finira par se remplir.

Il chope le bas de mon pantalon, y applique consciencieusement sa bave de gros dégueulasse.

Sylviana et Malika doivent être défoncées à l’heure qu’il est et très occupées à pioncer, alors le chiot est en manque d’affection.

—Salut, mon gros. Qui a pu créer une bestiole avec autant de bave dans la gueule, c’est quand même pas croyable.

Sylviana traverse le salon, totalement à poil, comme d’hab. Camée jusqu’aux yeux, comme d’hab.

Elle m’a même pas vu. Comme d’hab.

Depuis qu’elle est arrivée ici, je crois qu’elle n’a plus jamais posé le moindre vêtement sur sa jolie peau, même pas la plus petite culotte. Elle ne sort plus, passe sa vie à se déchirer et à baiser, avec moi ou Malika... ou les deux.

—Sylviana ! Oh, tu m’entends ? T’as fait à bouffer ?

—Je m’en charge, Max, laisse-la atterrir, se précipite Malika, surgissant du canapé dans sa tenue d’Ève, elle aussi.

Autant Sylviana est fine et longiligne, presque androgyne, autant Malika a des formes rebondies, la poitrine lourde et la croupe callipyge. Deux très belles nanas, chacune dans son genre.

—Quand est-ce que vous allez vous décider à aérer un peu l’appart ? Merde ! Ça sent le renard, là-dedans.

—Quand on ouvre les stores, ça mate dur, en face. On veut pas trop attirer l’attention. Après tu nous le reprocherais.

—Mais putain habillez-vous, un peu, et tenez-vous, au moins en journée, y aura rien à mater. C’est bien la peine que je vous paye les plus belles fringues !

—Arrête de gueuler, Max, tu vas t’attirer des ennuis avec les voisins, se fout-elle ouvertement de ma gueule, un magnifique sourire accroché à ses jolies lèvres.

Je n’ai jamais cogné les filles, et probablement ne les cognerai-je jamais, contrairement au père de Fabio. Lui s’en servait régulièrement de sac de frappe, à commencer par sa propre femme.

Disons que je suis un gentil enfoiré. Ou un travailleur consciencieux. Je n’abîme jamais mes instruments de travail.

Elles le savent, en jouent, et connaissent parfaitement les limites. Elles sont conscientes aussi que tant qu’elles restent mes favorites, elles n’auront plus à bosser dans la rue, à faire des pipes pour trente euros.

—C’est ton chien, qui pue. C’est une infection, ils t’ont recollé un animal déjà mort de l’intérieur, Max, tu t’es fait arnaquer comme un bleu. J’ai jamais vu un chiot lâcher autant de gaz, c’est pas normal, s’esclaffe Malika.

—Il a bon dos, le chien, tiens. Vous avez vos jolis culs à l’air et vautrés à longueur de journée sur ce canapé, c’est lui qui devrait se plaindre de vos odeurs.

—Quel salaud ! rit-elle sans retenue, avant de se mettre en cuisine pour préparer le seul truc qu’elle ait jamais su faire cuire : des œufs au plat.

Bronx réclame sa gamelle avec insistance, encouragé par les odeurs d’huile chauffée.

Ce petit clébard mange comme une meute au complet. Si mes moyens n’étaient pas ce qu’ils sont, je serais obligé de me prostituer, moi aussi, pour le nourrir.

Quantité, qualité, cette bestiole coûte plus cher au kilo engraissé que le caviar.

Mais j’aime bien sa gueule. J’ai toujours eu un faible pour les chiens, leur enthousiasme constant, leur entrain. Dans ces quelques kilos de plis se logent les plus puissants anti dépresseurs qui soient.

Il m’est arrivé de cogner des types jusqu’à les foutre dans le coma, bien que je préfère désormais laisser faire les autres, mais étrangement, je ne pourrais jamais faire du mal à un chien.

Bronx attend devant sa gamelle que je lui serve un bol de ces croquettes qui doivent contenir de l’uranium si j’en juge par le prix auquel on nous les vend. Je me suis trompé de job, moi, j’aurais dû dealer des croquettes de luxe, bordel.

Le tintement des premières croquettes choquant l’inox déclenche sa furie dévoratrice.

Ce chien ne mange pas, il engloutit, il bâfre, on m’a refourgué un enzyme glouton.

Ouais, décidément, j’aime vraiment les chiens.

5

Ce soir, Marijo rentre chez elle d’un pas traînant. Fatiguée, harassée, les années la rattrapent et commencent à peser lourd. Si lourd.

Elle traverse ce quartier qu’elle connaît mieux que son propre appartement pour y être née.

Rien n’est reluisant, ici, n’y règnent que les trafics en tout genre, accompagnés de leur cortège de violences et de barbarie.

Pourtant, elle s’y sent à son aise. Elle y est chez elle.

Peu lui importent finalement les vicissitudes et les aléas qui régissent la vie des habitants de ce quartier qui est le sien, elle n’y prête guère attention.

Les caïds à la petite semaine ne l’inquiètent pas davantage qu’un nouveau bouton sur le visage d’un ado acnéique : ça va, ça vient.

Elle a un but, une mission, même, dont rien ne saurait la détourner. Et c’est bien ce qui la fait tenir.

La porte de son appartement s’ouvre, accompagnée d’un soupir de lassitude.

À l’intérieur, tout est jauni par le temps, tout n’est que silence, tristesse et absence de partage.

La solitude règne en maîtresse de maison, sévère, ennuyeuse et silencieuse.

Quelques secondes, rituel immuable, Marijo s’arrête devant la commode face à cette photo, instantané d’une vie figée à jamais, lui adresse quelques mots psalmodiés tout juste audibles, puis se dirige vers la cuisine. Chacun de ses pas chasse une cohorte de cafards pour lesquels ces lieux semblent être un paradis sur terre qu’ils ne partagent qu’avec Marijo et quelques rats égarés.

Elle emplit sa vieille bouilloire à sifflet pour la mettre à chauffer. Comme tous les soirs, son dîner se composera d’un bouillon cube dilué dans l’eau bouillante. Rien de plus.

Une boîte en fer, ayant contenu autrefois de délicieux biscuits anglais, trône au centre de la petite table de cuisine.

De ses mains malhabiles, aux doigts gourds et tordus par les rhumatismes, elle s’en

empare après s’être assise sur l’unique chaise complétant un mobilier pour le moins épuré.

Le clac d’ouverture lui tire un sourire, venu droit d’un passé où la joie était son quotidien.

L’odeur qui s’en dégage est si caractéristique qu’elle pourrait la reconnaître parmi des millions. Probablement la police pourrait-elle l’embaucher comme chien renifleur dans les aéroports, son nez ne lui ferait jamais défaut.

De la marijuana, de belles têtes et des feuilles, vestiges d’un temps où elle n’était pas seule. Ses réserves à lui.

Elle a pris l’habitude, chaque soir, de lui rendre hommage en fumant à sa mémoire. Elle a d’ailleurs pu constater que l’herbe soulageait efficacement ses rhumatismes, bien mieux que ne le font les traitements allopathiques. Tristement, elle regarde son stock baisser avec une inexorable constance, elle n’en aura plus pour très longtemps. Que deviendront alors les souvenirs qu’elle ressasse lorsqu’elle fume ?

En dépit des douleurs qui harcèlent toutes ses articulations, elle entreprend de rouler un pétard.

L’expérience compense la raideur de ses doigts, et il ne lui faut pas plus de trois minutes pour tirer sa première bouffée.

Machinalement, d’un revers de main, elle essaie de chasser les quelques cafards qui tentent une incursion dans sa boîte à trésor. Puis elle les enfume d’un panache blanc et odorant, riant intérieurement de les imaginer totalement défoncés. Le couvercle est remis en place avec un soin quasi religieux, pour éviter toute incursion non désirée dans son petit jardin secret.

De longues minutes, elle observe cette simple boîte en fer sans aucune valeur marchande, mais qui recèle, bien plus que de l’herbe, tant de précieux souvenirs.

Comme au petit matin lorsque sonne le réveil, elle est soudain tirée de ses pensées. La bouilloire émet son sifflement aigu, en crachant une vapeur abondante.

—T’es bien la seule à me siffler encore, espèce de chaudasse, s’esclaffe-t-elle, déjà en proie à l’euphorie et au soulagement post fumette. Un bouillon cube... je suis sûre que ces foutus cafards bouffent plus que moi.

6

Le soleil commence tout juste à chasser la nuit que, déjà, une ombre, familière de tous les habitants de ce quartier miteux, se profile.

Auguste tire son petit chariot à bras de sa démarche lente. Il part de bonne heure faire les courses pour diverses personnes qui refusent de sortir de chez elles, ou simplement ne le peuvent plus.

Auguste gagne sa vie ainsi, en offrant ses services de coursier. Légèrement faible d’esprit, ce cinquantenaire bien pesé est considéré par tous comme un enfant, et respecté comme tel, y compris par les dealers. Il fait partie de leur paysage, et, régulièrement, ils usent de ses services.

Jamais Auguste ne manque de travail.

Il porte au bout de chaque bras, dans le prolongement de ses mains atrophiées, un crochet lui permettant d’agripper les bras de son chariot.

Bébé, laissé livré à lui-même un peu trop longtemps par ses junkies de parents auxquels il devait déjà un QI vacillant, résultat d’une fécondation et d’une grossesse menées sous le signe de l’alcool et du crack, il fut agressé dans son berceau par une dizaine de rats.

Ces derniers se délectèrent de ses petits doigts tendres, ne lui laissant à chaque main que le pouce et l’index, et emportèrent aussi quelques bouts de chairs empruntés à ses fesses potelées, creusées jusqu’aux muscles. Ses cris et ses pleurs ne changèrent rien à la situation, n’effrayèrent aucunement les rats, encore moins réveillèrent-ils ses parents.

Sa mère le trouva baignant dans une mare de sang, et, pour se remettre, fuma une pipe de crack et finit la bouteille de whisky avant d’appeler le médecin de famille... quelques heures plus tard, lorsqu’elle se réveilla.

Drôle de vie, bien que le terme ne soit pas très bien choisi, que celle qui fut la sienne, enfant.

Mais aujourd’hui, Auguste a trouvé sa place, sa fonction dans cet écosystème défectueux, et tout le monde le considère pour cela.

À sa manière, il est heureux, et probablement bien plus que la majorité des habitants de ce trou à rats.

Listes de courses en main, il se dirige vers la supérette Kondion, celle du coin de la rue, dont les gérants l’ont pris sous leur aile et ont ouvert pour lui un compte spécial. Ils l’aident à calculer ce que doit chacun de ses clients. Cette bienveillance n’est en vérité qu’une façade pour masquer une réalité moins axée "œuvre de charité". Auguste, par son activité, a relancé leur commerce. Tous les gens du quartier qui n’osaient plus venir jusqu’à eux pour ne pas avoir affaire aux junkies et aux prostituées font désormais leurs achats via Auguste.

Auguste est en quelque sorte leur livreur sans fiche de paye... sans paye tout court, d’ailleurs.

Il se rémunère sur les petits pourboires que veulent bien lui laisser ses clients, parfois même quelques denrées alimentaires.

Il stationne son chariot devant les portes du magasin avant d’y pénétrer, comme tous les jours. Cette place lui est presque réservée, c’est là son parking personnel.

La patronne, Armelle, ronde et moelleuse comme une bonne miche, l’accueille avec le sourire et lui offre un café, pendant que son mari, Raymond, s’empare de la liste tendue par Auguste et s’occupe de charger son chariot.

—Alors mon bon Auguste, toujours matinal. Dis donc, ta clientèle s’agrandit de jour en jour, à ce que je vois, se réjouit Armelle, des euros dans les yeux. Si ça continue, il te faudra un chariot encore plus grand.

—Oh, non, madame Armelle, vous savez, je pourrais pas porter plus lourd, avec ça, assure-t-il en levant haut ses mains didactyles.

Les mômes du quartier, mignons taquins ou petits cons selon les sensibilités, le surnomment T-rex, pour la ressemblance de ses membres supérieurs avec ceux des dinosaures les plus célèbres de tous.

—Tu sais que papa et moi sommes prêts à te payer un beau vélo équipé pour faire tes tournées, si tu en avais besoin. Ce ne serait pas le moment que tu nous lâches... enfin, que tu te fatigues de trop, je veux dire. Comment vivrais-tu, sans ton petit job ?

—Oh non, madame Armelle, vous êtes tellement bonne avec moi. Je n’ai jamais su faire du vélo, non, on ne m’a pas appris... j’aurais trop peur de tomber et d’avoir un accident. C’est que les voitures roulent vite, elles sont dangereuses, madame Armelle. Si j’ai trop de commandes, je ferai plus de voyages, c’est pas grave. Je suis pas fatigué, je suis fort, vous savez.

—Je sais, je sais.

—Voilà, mon Auguste, j’ai tout chargé. Tout est trié, rangé dans de grands sacs en papier avec les noms inscrits bien en gros au marqueur rouge, comme d’habitude. Je sais que tu n’as jamais vraiment appris à lire, mais pour ces noms-là, tu as une excellente mémoire photographique, n’est-ce pas. Il est incroyable, tu sais, maman, il ne se trompe jamais. C’est un exploit pour quelqu’un comme lui.

—Mais je sais tout ça, qu’est-ce que tu crois, papa ? Notre Auguste n’a pas besoin de s’embarrasser d’une intelligence inutile, il en a largement assez pour ce qu’il a à faire. Souviens-toi de Bacon, notre petit cochon vietnamien. Il savait faire des choses incroyables pour un petit animal comme ça. Notre Auguste, il est pareil ! Il connaît bien son chemin, et il sait exactement à qui il doit livrer tout ça. Hein, mon Auguste ?

—Oh oui, Madame Armelle, toujours. Je vais devoir vous laisser, les gens m’attendent.

—Pense bien à leur sortir leur note du sac avant de leur donner leur commande, ne leur laisse surtout pas s’ils ne payent pas, hein, Auguste. Et tu reviens vite nous apporter l’argent pour qu’on recompte ensemble, dès que tu as fini ta tournée, d’accord, mon grand ?

—Mais bien sûr qu’il sait tout ça, il est quand même pas si con que ça. Enfin, tu comprends ce que je veux dire, hein, mon Auguste. N’écoute pas maman, moi, j’ai totalement confiance.

Auguste lève la main droite, ou au moins ce qu’il en reste, comme pour prêter serment.

—Promis, vous pouvez avoir confiance, je reviendrai, comme toujours, pour compter les sous.

Il glisse les extrémités des bras de son chariot dans les boucles formées par ses crochets, soulève sans effort apparent la charge, puis se met en route.

Le coupe le regarde s’éloigner, comme des parents leur enfant.

—Qu’est-ce qu’il est con, mon dieu. Tu verras qu’un jour, on aura des problèmes, papa. Y aura bien un de ses clients qui voudra profiter de son QI d’huître pour pas payer, et c’est nous qui l’aurons dans le baba.

—Mais ça fait plus d’un an que tu dis ça, depuis qu’il est arrivé dans le coin et a commencé à bosser pour nous. Et, que je sache, il ne s’est jamais rien passé. On était sur le point de fermer avant qu’il ne se décide à jouer au livreur, rappelle-toi. Puis je t’ai déjà dit que je prends toujours notre part sur ses pourboires, c’est comme une assurance. Le jour où il se fera enfler, eh bien on pourra considérer qu’il a déjà payé.

—Tu fais bien, papa. Les gens sont si malhonnêtes, de nos jours.

Ainsi va la vie d’Auguste chaque jour que Dieu fait, en dehors des jours de fermeture de la supérette du coin de la rue, la seule dans laquelle il effectue ses courses pour approvisionner ses clients. Parce que madame Armelle et monsieur Raymond sont vraiment trop gentils.

7

Réveil en sursaut.

Un rêve étrange a animé mon sommeil et me laisse une impression de malaise. La vieille y était présente, c’est tout ce dont je me souviens avec certitude.

Même la nuit, elle va me faire chier, celle-là.

Malika, collée à moi, s’agite légèrement.

—Tu vas faire le café ? Oh, Malika !

Pour seule réponse, j’obtiens un long gémissement plaintif.

Sylviana se tourne alors vers moi, regard encore embué et chargé d’excès en tout genre.

—La cafetière marche plus, Max.

—Encore ! Mais putain vous en faites quoi, c’est la troisième depuis le début de l’année ! Celle-là c’est un modèle ultra luxe qui coûte la peau du cul. C’est un cadeau, en plus, Fabio va en faire une jaunisse. Vous faites chier, on peut rien vous demander.

—C’est pas ce que disait ta queue cette nuit, et toutes les autres avant, s’amuse-t-elle en me malaxant la nouille.

—Lâche-moi, c’est pas le moment ! Je crois que je vais apprendre à Bronx à me faire mon café, il en sera sûrement plus capable que vous.

—Vu l’odeur, je pencherais plus pour un bon chocolat mou. Il te gâte, ton petit toutou.

Elle a raison, ce gros porc s’est lâché durant la nuit.

—Putain, mais c’est pas vrai ! Je descends au café, j’emmène le clebs marcher dans la rue, faut qu’il s’habitue au monde si je veux en faire un bouffeur de roubignoles. Vous aurez tout votre temps pour ramasser sa merde, mes chéries.

—T’es dégueulasse, Max. Y en a marre de ramasser ses petits cadeaux.

—Si ça te convient pas, je connais pas mal de vieux libidineux qui seraient ravis de te revoir arpenter ces trottoirs, vu ?

Elle se retourne sans ajouter un mot, et se rendort sur le champ.

Bronx, penaud, tête basse, posée entre ses énormes pattes antérieures, m’attend devant le fruit de ses humeurs intestinales nocturnes.

—Va falloir apprendre à te retenir, mon salaud. Allez, suis moi, corniaud, on sort.

Accompagné de mon molosse en devenir, plus dangereux pour l’heure de la poupe que de la proue, je gagne la rue.

Bronx paraît intimidé, ne me décolle pas d’une semelle.

Cinquante mètres plus loin, nous entrons dans le bistrot miteux du vieux Jules, celui qui a été notre QG lorsque nous étions ados. Toujours fourrés là, avec Fabio, à jouer au flipper, et à préparer nos plans d’action, plus tard, lorsque nous avions déjà posé un pied du côté sombre.

Quelques gamins s’affairent sur cet antique flipper que nous avons tant malmené, voilà maintenant une quinzaine d’années.

Jules, posté derrière son vieux zinc, plisse les yeux pour s’assurer qu’il ne rêve pas.

—Maaax ! C’est bien toi ?

—Non, lui c’est Bronx, Max, c’est moi, me moqué-je.

—Toujours aussi...

—Con, oui, je sais.

—Non, non, farceur, simplement. Dis, ça faisait bien longtemps que je t’avais pas vu dans mon établissement. Tu renies les vieux amis ?

—Non, puisque me voilà. Les affaires, tu sais ce que c’est. Plus vraiment le temps. Puis je ne ferais que t’attirer des ennuis, j’imagine que même un vieux babouin comme toi peut comprendre ça.

—Je n’ai jamais eu peur des ennuis, Dieu m’en est témoin, s’exclame-t-il avec solennité, index pointé vers le haut.

Ce vieux macaque n’a jamais été croyant, et a trempé dans plus d’affaires louches que tous les gangsters de cette ville réunis. Ce qu’il nomme Dieu avec déférence est en fait son fusil à pompe, accroché au-dessus du comptoir, toujours prêt à cracher le tonnerre et le plomb.

—Je sais bien, vieille carne, t’as jamais été du genre à discuter. Mais c’est mieux ainsi, crois-moi. Les choses ont changé, les règles aussi. On ne respecte plus grand-chose, tu sais, je crois pas que tu aimerais ce monde-là, juste en dehors de ton bistrot. Sers-moi un expresso, tu veux ?

—Si je t’écoute, je dois vraiment ressembler à un fossile, ma parole. Tu crois vraiment que je ne sais rien du monde dans lequel je vis, que je suis resté vivre dans le passé ? Tsss, toujours aussi irrespectueux. T’étais déjà un jeune con, tu feras un sale vieux, toi. Et ça, c’est quoi ?

—Mon clébard. Dans quelques mois, il sera assez gros pour boulotter une momie comme toi chaque jour.

—J’ai jamais aimé ce genre de clebs. J’ai conservé le souvenir du molosse que notre père nous lâchait dessus pour nous aguerrir, comme il disait. Vieille enflure. J’ai des cicatrices plein le corps, à cause de ça, même si maintenant, avec tous les plis dont je me couvre, elles sont plus trop visibles. J’ai un peu la phobie des gros bouffeurs de viande, j’avoue, c’est peut-être le seul truc qui me fasse peur sur cette foutue terre.

—T’inquiète, celui-là est habitué à avaler des croquettes qui coûtent plus cher que ton zinc, je doute qu’il ait envie un jour de te gourmander les croustilles, la vieille carne avariée, ça doit pas être son truc.

Jules rit volontiers, et me sert un café bien serré. J’avais presque oublié à quel point il le faisait corsé, assez pour bitumer les nids de poules de la chaussée vieillissante avec le contenu de cette tasse.

L’un des ados s’approche de moi, tentant de masquer la peur que je lui inspire pour en foutre plein la vue à ses camarades.

—Dites, m’sieur Max, c’est bien un american bully, hein ? J’ai parié avec mes potes.

—C’est bien ça, petit. Il a la même gueule renfrognée que Trump, tu trouves pas ?

Le jeune s’amuse de cette réflexion, puis retourne auprès de ses amis, torse bombé. Il sera celui qui a osé s’adresser à Max le Pitt. Qui sait, la relève, peut-être ?

Jules lève la main en direction de l’extérieur, salue manifestement un passant.

Auguste arrive, suivi de son éternel chariot, chargé comme une bête de somme. Il laisse son chargement à l’entrée, puis s’en vient timidement vers nous.

—Auguste, mon petit, viens boire ton chocolat chaud. Tu connais ce bon à rien de Max, je suppose, non ?

—Oui, monsieur Jules, je connais bien monsieur Max. Il a toujours été gentil avec moi, il ne faut pas dire du mal des gens comme ça.

—Ouh, mon dico ne contient pas assez de noms d’oiseaux pour qualifier ce sale type. Puis le concernant, c’est pas des insultes, juste des métaphores. Et arrête de m’appeler monsieur, bon sang, je te l’ai dit un million de fois.

—N’écoute pas ce vieux quadrumane, Auguste, il n’a plus toute sa tête. Tiens, tu tombes bien, d’ailleurs. Dis donc, est-ce que tu es toujours aussi doué pour réparer les objets ?

—Je répare tout, monsieur Max. Tout, et j’améliore même ce que je touche. J’Augustise les choses, vous savez bien.

—Ouais, ben ça m’arrangerait bien que tu me répares ma cafetière, que j’aie plus à venir ici boire cet infect jus de chaussette. Mais je voudrais pas que tu m’en fasses un micro-ondes, tu vois. Juste une cafetière.

—Je peux réparer, monsieur Max, sans problème. Mais j’améliore, toujours.

—Tu sais où j’habite, pas vrai ?

—Oui, monsieur Max, tout le monde sait où vous habitez.

—Est-ce que tu pourras passer ce soir ?

—Oui, je pourrai, je peux toujours, monsieur Max. Pour les réparations, je peux toujours, jour et nuit.

—T’as bien de la chance qu’il accepte. Ce serait que de moi, je t’enverrais chier. Mon café, du jus de chaussette ! Tiens, Auguste, déguste ce chocolat. Toi, t’es un connaisseur.

Du coin de l’œil, sur le trottoir, un mouvement attire mon attention. La vieille. Où est-ce qu’elle peut bien aller comme ça, chaque jour ?

—Eh, Jules, tu la connais, la vieille, là ?

—Ouais, une brave femme. C’est la grand-mère du gars qu’est mort y a quelques mois, presque un an, je crois, dans de drôles de circonstances, tu sais... merde, comment il s’appelait, lui, déjà ? Il me semble même que c’était un de tes clients. Mais tu le connaissais d’avant, vous veniez ici, quand vous étiez ados. Quand t’étais pas encore un gros tas de fientes. Il vivait chez elle, je crois qu’il n’a jamais connu ses parents. Son père était du genre à jouer des poings pour se faire comprendre de sa femme, tu vois. Un fumeur de crack sans contrôle ni limites. Il a cogné trop fort, la mère est morte. Lui est toujours en cabane, je crois bien, s’il s’est pas fait buter là-bas.

—Je crois voir de qui tu parles, ouais. Un junkie qui s’est un peu laissé dépasser par son goût pour les psychotropes, mort d’une overdose, à ce qu’on dit.

—Cherche pas des mots savants pour qualifier la merde que tu vends, Max. Ce type, c’était pas le mauvais bougre.

Comme une porte s’ouvre à la volée, poussée par le vent, les souvenirs affluent et repoussent toutes les barrières que j’avais posées autour. Oui, je me souviens de lui, et non, ce n’était pas un sale type. Même pas un junkie, à vrai dire. En tout cas, pas client chez nous.

—Damien, il s’appelait Damien Darras, monsieur Max. Je connais bien madame Marijo, elle est très gentille, madame Marijo. Vraiment très gentille.

—Tu trouves tout le monde gentil, hein, Auguste ?

—Seulement les gens gentils, monsieur Max. Seulement eux.

—Tu connais des méchants ?

—Non, monsieur Max, tout le monde est gentil avec moi. Sauf peut-être ces jeunes-là, ils se moquent de moi. Mais monsieur Jules il dit toujours qu’ils sont plus bêtes que méchants. Alors ils doivent être très bêtes, les pauvres.

—Les plus idiots de cette ville, ça je peux le dire, mais bons gars quand même, hein les mômes ?

Le petit groupe se resserre, les jeunes se tiennent coude à coude, impressionnés, je le suppose, par ma présence, et redoutant de se faire tirer les oreilles pour leurs moqueries.

Comme si j’avais une gueule d’enseignant, pour leur apprendre les bonnes manières que je ne connais pas moi-même.

—Je compte sur toi, ce soir, Auguste. Je te raquerai comme il faut, pas de souci avec moi à ce niveau, mais c’est juste que ça me les brise de ramener cette machine au SAV et attendre là bas comme un pékin moyen. Je devrais simplement la balancer, tu me diras, mais va savoir pourquoi, j’y tiens, à cette cafetière. Peut-être parce que Fabio me truciderait pour ça, va savoir, m’amusé-je.

—Je vous demanderai pas d’argent pour ça, monsieur Max. Je le fais jamais pour les réparations, juste pour le transport de courses. C’est fatigant, ça, vous comprenez. Sans mes doigts, et avec ma moitié de fesse, j’ai du mal à avancer, des fois. Alors que réparer, j’adore ça.

—Merde, tu t’es fait bouffer le cul, aussi ? Par les rats ?

—Oui monsieur Max. Mais ça, je m’en rappelle pas, j’étais trop petit. C’est juste marqué dans ma chair, pas dans ma mémoire. Les rats, ils ont fait du sale boulot. C’est méchant, les rats, je les aime pas trop.

—T’as bien raison, et y a que de ça, par ici, des rats. Hein, Jules ?

—Ta gueule.

Jules et moi partons d’un rire que ne partage pas Auguste, qui n’en comprend manifestement pas le pourquoi.

—Bon, en tout cas je t’attendrai ce soir, j’aime pas trop être redevable de quoi que ce soit à qui que ce soit, c’est le début des emmerdes. On verra, mais je te laisserai pas partir sans une récompense. Et au sujet de cette vieille, là, la grand-mère de Damien, tu sais ce qu’elle fait de ses journées ? Je la vois tourner et virer, ça m’intrigue.

—T’as plus assez de tes jeunes putes, tu veux donner dans la gérontophilie ?

—Tu vois, Auguste, ce vieux machin n’est pas trop méchant, mais par contre, qu’est-ce qu’il est con. Je m’intéresse, c’est tout. Je me demande toujours ce qui peut motiver des personnes de cet âge, pour avancer. Moi, si j’arrive à faire de vieux os, je crois que j’en aurai plus rien à cirer de rien. Auguste, tu sais ce qu’elle fait de ses journées ?

—Des choses bien, monsieur Max, des choses gentilles. Que ça, tout le temps. Moi je l’aime beaucoup, madame Marijo, c’est la plus gentille de tout le monde. Je vais chez elle, des fois, et puis on parle, tous les deux.

De l’autre côté de la rue, un antique break orange à bande blanche se gare le long du trottoir.

Cette voiture est reconnaissable parmi tout un parc automobile, tant elle est moche, dégueulasse et en mauvais état apparent.

Starsky et Hutch débarquent avec la tête des mauvais jours. Les jumeaux, ces deux immenses casseurs d’os au zèle bien connu, viennent de faire de la route à bord de leur voiture fétiche, cette poubelle roulante dont ils refusent catégoriquement de se séparer. On peut être un boucher notoire et avoir tout de même des sentiments.

Hugo et Georges déplient leurs jambes qui paraissent faire des kilomètres, et dominent désormais la rue. Ces deux têtes de citoyens modèles sont les points culminants du quartier.

—Je vous laisse, le devoir m’appelle. Merci, Jules, pour la tasse de goudron, je pense que j’aurai jamais de problème d’ulcère, vu comme j’ai l’intérieur badigeonné, maintenant.

—Casse-toi avant que je fasse appel à Dieu.

—Et toi, Auguste, je compte sur toi.

À ma main levée en salut, Jules répond par un indiscipliné majeur fier et dressé et me gratifie de son sourire de primate.

En dépit de l’altitude à laquelle ils vivent, les jumeaux m’aperçoivent à l’instant où je sors du bistrot, accompagné de Bronx qui se montre obéissant. Il a trop peur de cet univers qu’il ne connaît pas pour s’aventurer à plus d’une semelle de moi.

J’ai beau connaître ces deux gorilles depuis fort longtemps, leur gabarit ne m’en impressionne pas moins.

—Salut, Max. On a bien eu ton message.

—Salut, les gars. Désolé pour votre oncle. Condoléances. Je sais que vous êtes pas trop du genre à vous morfondre, mais la famille, c’est sacré. J’ai ce qu’il faut pour vous changer les idées. Une petite excursion nocturne pour choper gros Fred. On va lui passer l’envie de se pavaner dans le coin et d’envoyer ses chiens sur notre territoire. Il faut lui lancer un message clair et fort avant qu’il se sente pousser des ailes. Rentrez chez vous pour vous reposer, en attendant. Reprenez des forces, vous en aurez besoin pour ce soir. Et méfiez-vous, ne le sous-estimez pas, quand même, c’est un sacré vicelard, ce gros porc.

—On sera opérationnels, pas de souci. Ça fait longtemps que j’ai envie de lui clouer le bec. Jamais j’aurai pris tant de plaisir à faire mon job.

—Pareil pour moi. Je crois même qu’on va faire des heures sup pour le plaisir. On dégage. Fais gaffe, Max, t’as un paquet de plis collé aux guibolles.

—Profite de te foutre de lui tant qu’il est bébé. Tu verras, plus tard, c’est les tiennes qui lui colleront aux crocs façon carambar.

—Hé, qu’est-ce qu’il fout là, lui ? Tu veux des ennuis, bonhomme ?

Surpris, je tourne la tête pour savoir à qui s’adresse Hugo.

Auguste se tient derrière moi, sans manifester aucune peur face aux deux yétis. Il ne se rend pas compte, bien trop naïf pour imaginer ce que pourraient lui faire les jumeaux s’il franchissait sans le savoir les limites.

—Oh, calme, je le connais. Il est inoffensif. Vous pouvez y aller, rien à craindre.

Tous deux se dirigent vers la barre d’immeubles à cinquante mètres de là, où vit leur mère.

J’ai toujours pensé que des mecs comme Tolkien avaient dû s’inspirer de colosses dans leur genre pour imaginer les trolls, les Ents et autres bizarreries gigantesques.

—Qu’est-ce que tu veux, Gus ?

—C’est que vous avez oublié ça au bar de monsieur Jules, monsieur Max, explique-t-il en me tendant mon téléphone.

Instinctivement autant que bêtement, je plonge ma main dans ma poche pour vérifier que mon mobile ne s’y trouve pas, alors qu’aucun doute n’est permis, il s’agit bien du mien.

Je commence à pédaler dans la semoule sévère, comment ai-je pu laisser mon outil de travail, le truc le plus important et compromettant qui soit dans le bar de ce vieux singe ?

—C’est monsieur Jules qui l’a trouvé sur le comptoir, monsieur Max. Il a dit comme ça, file, va rendre ça à ce... oh, je peux pas dire le mot, c’est pas bien. Il m’a fait rire, monsieur Jules, mais c’est pas bien, non, pas bien du tout.

—OK... ben, merci. Tu sais te servir de ces machins électroniques, Gus ?

—Oh non, alors, j’y comprends rien, j’aime pas ce que je sais pas réparer, monsieur Max. Faut pas le faire tomber par terre, je sais pas réparer ça, moi, non, je sais pas.

Je le regarde s’éloigner, tirant derrière lui son chariot avec fierté. Ce mec est heureux tel qu’il est, en totale innocence. Je l’envierais presque.

Ouais, je voudrais bien retrouver cette innocence quelques instants au moins.

8

Séraphine, assise dans son fauteuil, les mains agrippées aux bras de bois ouvragé, l’œil fixé sur sa comtoise, bat la mesure du pied au rythme du balancier.

Elle vit seule ici, depuis le départ de son mari. Dans les rues de cette ville où les règlements de compte semblent vouloir voler la première place aux accidents et autres maladies en matière de mortalité, les hommes restent et meurent... ou partent.

Ses fils ne devraient plus tarder, non, ils sont toujours à l’heure. Ce sont de bons garçons, jamais ils ne lui ont causé le moindre souci.

Ils ont représenté la famille à l’enterrement de leur oncle auquel ses problèmes de santé lui ont interdit de se rendre.

Son appartement constitue son univers, aux horizons fermés par des murs, avec pour seules échappatoires la télé et la fenêtre donnant sur le jardin commun. Condamnée à ne plus jamais se lever et à ne voir le monde que sous verre, à travers la lucarne à infos et à conneries qui lui tient compagnie, ou bien par la grande baie.

Cette surface vitrée derrière laquelle elle passe ses journées, à guetter le merle ou le rouge gorge qui inlassablement passent et repassent en quête de nourriture, ou bien ce chat roux et balafré qui squatte la pelouse en quête de proies.

Chaque mouvement à l’extérieur anime sa vie sans relief et prend des allures d’événement.

Elle vit sa vie par procuration, se projette en chaque passant, chaque habitant de ce quartier, jusqu’à devenir ces autres, le temps qu’ils traversent l’intervalle entre les deux montants de sa fenêtre et disparaissent à sa vue.

Depuis le départ du père de ses enfants, plus personne, en dehors de ses garçons, n’a partagé sa vie.

Lorsqu’elle est tombée malade, quelques années en arrière, ils se sont occupés de tout, ont tout pris en charge pour qu’elle ne manque de rien.

Le cliquetis caractéristique d’une clé insérée dans la serrure la tire de ses pensées moroses pour lui inspirer un sourire radieux.

La porte s’ouvre sur deux silhouettes monstrueuses qui la franchissent en terrain conquis.

—Mes chéris, vous voilà enfin. Vous avez fait bonne route ?

Les deux géants se penchent tour à tour pour embrasser la joue que leur tend leur mère.

—Oui, ça a été, maman. Il n’y avait pas trop de circulation, et la voiture a tourné comme une horloge.

—J’étais si inquiète, avec toute cette route à faire. Quel malheur que votre pauvre oncle s’en soit allé ainsi. Je m’en voudrai jusqu’à la fin de n’avoir pas pu lui rendre un dernier hommage.

—On t’a rapporté de petits cadeaux, m’man.

Séraphine glousse d’un plaisir savouré, toujours gâtée par ses deux chérubins qu’elle voit comme des anges. Ils n’ont fort heureusement pas tourné comme leur père, songe-t-elle avec soulagement.

Georges lui tend un grand sac plastique, dont elle se saisit avec frénésie et envie.

Elle en sort une boîte de ces succulents biscuits anglais dont elle raffole, son péché mignon le soir devant la télé. Et, bien sûr, comme à leur habitude, ses adorables fils lui ont rapporté de quoi compléter sa collection de chats.

Celui-ci est fait de la plus belle porcelaine, et ce sont deux yeux emplis de convoitise qui le détaillent. Elle ouvre grand ses bras, au creux desquels viennent tour à tour se blottir les colosses.

—Merci, mes chéris, il est superbe, je l’aime déjà. Tiens, Hugues, veux-tu bien le placer dans ma vitrine, à côté de celui en terre cuite, ils iront très bien ensemble.

De sa main de la taille d’une pelle de maçon, le petit garçon qu’il est resté aux yeux de sa maman se saisit de l’objet avec la délicatesse dont sont capables les gros animaux envers leurs petits.

Avec un soin tout particulier, il place le chat de manière à ce qu’il regarde en permanence en direction du fauteuil de sa mère.

—C’est bien, mon chéri. Aidez maman à se mettre dans son fauteuil roulant, mes bébés.

Tous deux savent parfaitement qu’elle est tout à fait capable de se lever et de changer d’assise sans aide, mais sans rechigner, ils se saisissent de leur chétive mère sans forcer davantage que s’ils portaient un paquet de sucre, et l’installent.

—Meeerci mes amours. Maintenant, allez vous laver les mains, pendant je vais vous préparer à manger. Comme je savais que vous seriez là pour ce midi, je me suis fait livrer hier de quoi cuisiner votre plat préféré, mes chéris. Un rôti de veau orloff avec ses pommes de terre sautées. Vous m’en direz des nouvelles, la viande est d’une qualité exceptionnelle. Ils ont fait de gros efforts, à l’épicerie Kondion. Et leur nouveau système de livraison, c’est parfait pour moi qui ne peux plus me déplacer. Plus besoin de déranger mes grands garçons pour m’apporter mes courses.

Devant leur hésitation, elle s’agace et les rabroue.

—On ne discute pas ! Vous mangez ici !

Ils s’exécutent avec une placidité inégalée. Aucun ogre au monde n’avait jamais été aussi doux et obéissant.

Entre ces quatre murs, ces géants débonnaires ne sont qu’amour, et obéissent sans jamais protester à une mère autoritaire qui croit encore avoir affaire aux bambins qu’ils ont été.

Mais une fois la porte franchie, elle ignore tout de leurs activités pour le moins peu charitables.

9

À l’autre bout de la rue, passe la vieille, tirant un cabas à roulette ventru tant il est chargé.

Qu’est-ce qu’elle transporte donc, que trafique-t-elle sur mon territoire ? Il me faut le savoir.

Que veux-tu qu’elle trimbale, Max, tu crois vraiment qu’elle te fait concurrence ? Dans ton fief ?

Elle m’intrigue tant que j’en viens à me mentir à moi-même pour me procurer une raison légitime d’enquêter sur elle.

Pourquoi cette vieille femme occupe-t-elle mes pensées à ce point, bon sang ?

Les psys à deux balles diraient probablement que la mort prématurée de ma mère est à l’origine de cet intérêt, ou autre connerie du genre.

Et puis merde, aucun besoin d’excuse, je fais ce que je veux. Qu’est-ce qui m’arrive, bon sang ?

À distance, je lui emboîte le pas.

L’espace d’un instant, j’en avais oublié Bronx.

Il s’est arrêté quelques mètres derrière moi, et fait ce que les chiens font le mieux. Surtout les jeunes chiens comme lui.

OK, je suis pas un citoyen modèle, j’ai pas de sac plastique pour ramasser. Mais je vois pas bien qui pourrait venir me faire chier pour ça. Prends bien tes marques, mon chien, ici, t’es chez toi.

Il me rejoint tout frétillant, manifestement fier d’avoir pourri le trottoir.

Durant ce laps de temps, la vieille a déjà filé au loin. D’où sort-elle son énergie, celle-là ?

Elle se dope, c’est pas possible autrement.

Il me faut forcer l’allure pour ne pas la perdre de vue. Nous marchons ainsi durant cinq bonnes minutes intensives, et j’en ai déjà marre.

Laisser tomber cette fixation que je fais sur elle, voilà la meilleure idée à suivre.

—Allez, viens, Bronx, je te ramène à la maison. Les filles vont s’occuper de toi, petit veinard.

Au moment où je m’apprête à faire demi-tour, ma "cible" s’engouffre dans une petite ruelle.

Qu’est-ce qu’elle va donc chercher à cet endroit qui est probablement le plus pisseux et insalubre de ce quartier ? Voilà que ça me reprend.

Qu’est-ce que ça peut bien te foutre, mon pauvre Max ?

Malgré tout, l’envie, voire le besoin de savoir prend le dessus.

Me voilà reparti à sa suite, oubliant jusqu’à mes affaires, mes préoccupations quotidiennes, pour assouvir cette curiosité pour le moins étrange et surprenante.

Je la retrouve deux cents mètres plus loin, perdue au centre de ce dédale de rues étroites et malodorantes.

Ça n’est en outre vraiment pas le lieu le plus sûr pour une vieille femme seule, mais elle a l’air de s’en foutre royalement, comme de tout le reste. Elle a un but, et rien ne semble pouvoir l’en détourner.

Elle s’est arrêtée sur une minuscule place presque plus étouffante que le placard à balais dans lequel le père de Fabio l’enfermait régulièrement. Pour lui apprendre la vie, disait-il.

Une femme l’attendait, manifestement, elle aussi plus près de la fin que du début. Elles entament la discussion, j’imagine que ça doit causer matous et vouer l’humanité qui les abandonne à leur sort aux gémonies. Et qu’une personne qui aime les animaux est forcément bonne, alors que celle qui les aime pas est un monstre qui ne mérite pas de vivre... ouais, c’est bien le genre de connerie dont ces bonnes femmes doivent s’abreuver mutuellement.

Mamy 2 se penche au-dessus du cabas de mamy 1, et en tire des gamelles d’inox, puis des sacs en plastique noir lourds d’un contenu dont elle remplit les gamelles. Ces deux-là ont manifestement l’habitude de coopérer dans leur tâche.

À l’aide d’une cuillère, mamy 1 se met alors à faire tinter une écuelle restée vide, et le résultat ne se fait pas attendre. C’est là le signal de ralliement d’une armée discrète et insoupçonnée.

Une horde de chats envahit l’espace en un temps record, ils se ruent sur la nourriture déposée à leur attention.

Je n’avais jamais remarqué le nombre de ces bestioles avant, trop tourné vers les rats qui me font vivre.

C’est donc ça qui motive cette femme ? Pourquoi ? Qu’est-ce que ça peut bien lui apporter, bon sang ? Quel bénéfice en retire-t-elle ?

Mon smartphone vibre avec insistance dans ma poche. Fabio.

—Ouais ?

—T’es où, là ? J’ai conclu un deal avec ceux dont je t’ai parlé, mais il faudrait que tu les rencontres aussi, on a toujours fonctionné comme ça. Ramène ton cul.

D’ordinaire, j’aurais foncé rejoindre Fabio, je n’ai jamais accordé plus d’importance qu’à nos affaires à qui ou quoi que ce soit. Pourtant, presque en spectateur, je m’entends lui répondre de manière incohérente, en total désaccord avec mes habitudes.

—Je peux pas, là, je suis occupé. Je te fais entièrement confiance, tu sais bien. Si tu les sens, ça me va. Fais au mieux, Fabio.

—T’es sûr que tout va bien ? T’es vraiment bizarre, ces derniers temps. T’es pas en train de me lâcher, j’espère ? Me couillonne pas, Max !

—Qu’est-ce que tu racontes comme connerie ? Tu insinues que je pourrais te baiser, c’est ça ?

—Pas dans ce sens-là, non. Je crains pas d’entourloupe de ta part. Mais... bref, laisse tomber.

—On se voit plus tard, j’ai à faire.

Ligne coupée, je reste un long moment avec le téléphone en main à me demander pourquoi j’ai fait ça. Qu’est-ce qui me pousse à mettre en péril mes relations avec mon seul ami, le seul homme sur lequel je sais pouvoir compter jusqu’au bout, juste pour observer cette femme ?

Observer quoi, au juste ? Ce n’est qu’une vieille qui nourrit les animaux abandonnés, comme il doit y en avoir dans toutes les villes.

Remise en question inutile, mes yeux se rivent sur elle sans qu’il me soit possible de m’en détacher.

Depuis que j’ai croisé son regard, cette personne me hante.

Les chats font ripaille, s’en mettent plein la panse, et c’est là semble-t-il la seule récompense attendue par cette femme.

Son cabas me paraît contenir encore beaucoup de choses, aussi imaginé-je sans peine que sa tournée ne fait que commencer, et qu’ailleurs, d’autres chats ou chiens errants l’attendent pour manger à leur faim.

La disparition de son petit fils dans des circonstances assez floues a-t-elle signé une fracture entre elle et ses pairs ? Peut-être ne se reconnaît-elle plus dans l’espèce humaine ?

Il se produit en moi des changements que je n’aime pas du tout.

Ce sentiment de culpabilité qui m’assaille quant à la mort de Damien me perturbe. Jamais cela ne m’était arrivé avant, en tout cas pas depuis quelques années. Je suis plutôt du genre à me foutre totalement des conséquences de mes activités tant que ces dernières sont florissantes et me rapportent en conséquence. Et si cela devait se reproduire, ça mettrait tout en péril. Comment continuer avec la culpabilité chevillée au corps, si chaque entorse à la morale et à l’honnêteté se transforme en torture ?

Il est vrai que je lui ai parfois vendu un peu de came, à ce type, mais je n’ai jamais eu l’impression qu’il en était au point d’en crever. Pour tout dire, j’ai même toujours pensé qu’il n’en faisait pas un usage personnel. En dehors de son herbe, j’aurais pu jurer qu’il ne touchait pas à l’héro, ni au crack, ni à la coke. Le flakka, encore moins, je reconnaîtrais ceux qui en prennent sans même les regarder, ils en deviennent tous tarés. Ni Fabio ni moi-même ne sommes responsables directement de son décès... pourtant, je me sens redevable envers cette femme.

Mais pourquoi, merde ?

Mamy range son matériel, s’assure que chaque tête ou flanc présents reçoive sa caresse, puis se remet en route. L’autre vieille récupère le sac plastique vide, le plie avec soin avant de le mettre dans sa poche.

J’imagine qu’elle se fait un peu de sous en récupérant tous les sachets qu’elle trouve et en les déposant dans cette espèce de distributeur automatique dédié, installé cette année près du centre commercial.

Contre un certain poids de plastique, il rend la monnaie correspondante.

Vrai que les rues sont moins encombrées de sachets, depuis... restent toutes les autres merdes, seringues et capotes usagées en tête de liste.

Sans plus me poser de question, sans même songer à mes affaires, à Fabio, à Gros Fred, je me cale dans le sillage de cette femme, comme hypnotisé.

Infatigable, elle sillonne toutes les ruelles les plus reculées où elle trouve toujours un public félin et canin tout acquis à sa cause. Et systématiquement, une âme charitable est sur place pour l’aider.

Comme quoi, certaines causes mobilisent plus que d’autres.

Deux heures à tourner inlassablement dans la ville, sans jamais se fatiguer. Deux heures durant lesquelles je me suis retiré du monde.

Si je suis conscient qu’il me faudra ne jamais en parler à qui que ce soit, y compris et surtout pas à Fabio, il n’empêche que je ne m’étais plus senti aussi bien depuis très longtemps. Jamais, peut-être, depuis la mort de ma mère. Je ne sais pas ce que cette femme a réveillé chez moi, et je devrais l’en blâmer, vu ma situation, mais je ne parviens qu’à l’en remercier en pensée.

Cela restera mon jardin secret.

Lorsque son chariot est vide, elle se démunit de son long ciré et des gants jetables qu’elle portait depuis le début.

M’en voici intrigué davantage encore. Soit elle craint d’attraper des maladies, ce qui serait tout à fait justifié, mais dont je doute fortement, soit elle redoute de véhiculer des germes à l’endroit où elle se dirige désormais.

Sa nouvelle halte se fait devant l’hosto.

De son cabas, qu’elle va abandonner ici, elle sort une paire de chaussures, qu’elle intervertit avec celle qu’elle portait avant de se diriger vers l’entrée de l’aile réservée à la maternité.

L’envie de la suivre est incroyablement puissante, mais cela me pousse soudain à me souvenir que Bronx est avec moi, et jamais on ne me laissera entrer avec lui.

A-t-elle encore de la famille, une petite fille ou nièce qui viendrait d’accoucher ?

Le fait de ne pouvoir vérifier ni savoir me met en colère, autant que si je venais de me faire pigeonner par un client, peut-être plus encore.

Quelque chose ne tourne vraiment pas rond, chez moi.

—Allez, viens, Bronx, je te ramène à la maison. Terminé, les conneries, rien à foutre, de cette vieille. Place aux affaires.

Ces paroles prononcées sur le ton d’une assurance surjouée ne parviennent pas à effacer ce qui tourne en boucle dans ma tête sur le chemin de retour. Il me paraît évident que tant que je ne saurai pas avec certitude ce qu’elle vient faire dans cette maternité, je n’aurai de cesse d’y penser, de chercher, d’enquêter.

—

Mon passage soulève quelques timides et respectueux saluts que je remarque à peine.

La porte tout juste ouverte, Bronx file dans son panier, exténué par cette longue marche, effort auquel il n’est pas du tout habitué. Moi non plus, pour tout dire, les muscles de mes guibolles m’adressent leurs vives protestations.

Il est grand temps de visser mon cul sur mon fauteuil de bureau si moelleux, pour régler quelques affaires en cours. Travailler sur ordinateur et téléphone, par mail et sms, est un plus indéniable par rapport au boulot à l’ancienne. Tout dématérialiser, y compris les rapports que je peux avoir avec nos principaux clients, ne plus avoir à traiter en direct, voilà un confort dont je ne me passerais plus.

Nous avons suffisamment de petites mains pour assurer la distribution.

Fabio, lui, est resté plus terre à terre, il aime le contact, imposer sa domination, montrer physiquement qu’il ne plaisante pas et que mieux vaut ne pas s’aventurer à essayer de le flouer.

Il me laisse volontiers la gestion comptable et informatique. J’ai sa totale confiance, et ne la trahirai jamais. Il va sans dire que lui a la mienne.

Bronx ronfle déjà comme un vieux diesel mal réglé.

Malika et Sylviana, quant à elles, sont déjà à pied d’œuvre pour se défoncer.

10

Ce midi, Fabio et moi bouffons ensemble dans ce restaurant italien qui est devenu son fief. Il en a fait l’acquisition voilà quelques années, et l’a laissé en gérance aux anciens proprios, avec, bien sûr, le même cuistot.

À lui seul, il contribue à produire une bonne part de leur chiffre d’affaires. Chaque jour, il y invite diverses personnes, clients ou amis.

Il aime à dire qu’ici sont servies les meilleures pâtes et pizzas du continent.

Sa table est réservée à l’année, et même en cas d’absence de sa part, jamais personne d’autre n’y mange.

La serveuse, une très jolie brune, sans avoir eu à noter nos commandes, dépose les sempiternels apéros, un Negroni pour Fabio et un rhum vieux pour moi.

—Bon, tu vas me dire ce qui cloche, ou pas ?

—Mais rien du tout, qu’est-ce que t’as avec ça ? Tu me fais chier, Fabio.

—Me prends pas pour un con, Max. Ces derniers temps, je te sens beaucoup moins impliqué, comme si t’en avais marre, de tout ça. T’étais toujours le premier à aller à la recherche de nouveaux marchés, le plus hargneux à défendre nos intérêts. Maintenant, c’est presque comme si ça te passait au-dessus et que t’en avais plus grand-chose à foutre.

—Raconte pas de conneries. Je suis toujours là et bien là, compte pas sur moi pour t’abandonner mes parts. Je suis peut-être plus pensif qu’à l’habitude, ouais, je sais pas. Un peu fatigué, aussi, sûrement. Je vais finir par envoyer les filles dormir ailleurs, elles ont pas de limites. Moi, si. Puis ma cafetière est tombée en carafe, c’est juste un manque de caféine. Tiens, d’ailleurs, ce soir, Auguste vient chez moi pour la réparer. Il va m’en faire un astronef, tel que je le connais.

—Ta cafetière ? MA cafetière, celle que je t’ai offerte ? Mais bordel, c’est un bijou, c’est comme de l’horlogerie suisse, comment t’as pu la déglinguer ?

—J’en sais rien, c’est quoi cette question ? C’est le lot de tout ce qui marche... un jour, ça marche plus. Non ?

Il me passe au scanner, me scrute comme s’il désirait me faire un fond d’œil.

—Bien joué, le coup de la cafetière pour détourner mon attention. Mais tu m’as pas convaincu ! Je vais te lâcher la grappe pour le moment, mais j’aurai toujours un œil sur toi. Si t’avais le moindre problème, tu m’en parlerais ? Tu sais aussi bien que moi qu’il en va de notre survie à tous les deux. Le plus petit faux pas, et on se retrouve à la morgue. Avec un peu de chance, on aura des tiroirs voisins.

—L’optimisme du rital. Je sais ce que je fais, t’as pas d’inquiétude à avoir. Le jour où je voudrai raccrocher, t’en seras le premier informé. En attendant, faudra encore compter sur Max le vachard. Tiens, si ça peut te rassurer, demain, je dois rencontrer du beau linge. Un type qui bosse pour des gugusses hauts placés dans le paysage politique de notre pays, figure-toi. Les cols blancs ont aussi les narines blanches. Tu vois que j’abandonne pas les affaires.

—Fais gaffe à toi. Moi, je serai pas là, demain, tu sais qu’on a prévu d’aller remettre un peu d’ordre au Shangaï Club, à Toulouse. Selon les gars, là-bas, le mec à qui t’en as laissé la gestion nous enfle depuis un bon bout de temps. Selon ce que j’en sais, il traiterait en douce avec la concurrence, ce serait pas notre dope qui circule dans ses soirées. Et non seulement ça, mais il se sent pousser des ailes, il a esquinté un de nos gars. Je voulais y aller avec les jumeaux, mais peut-être que tu devrais en garder un avec toi, pour ton rendez-vous. Ils impressionnent toujours, ça dissuade un paquet de trous du cul de passer à l’action.

—Y a pas de problème, Fabio, j’ai déjà rencontré mon contact, il est réglo. Emmène les jumeaux, t’en auras plus besoin que moi.

—T’y es plus, Max, je te jure que t’y es plus, même si tu le sais pas encore, ou que tu veux juste pas te l’avouer. J’ai le pif pour ça. Tu verras rien venir, s’ils ont décidé de te la mettre par derrière, ou pire, de te fumer. J’ai l’impression de te revoir à nos débuts, quand tu savais pas trop ce que tu branlais là, avec des gens comme nous. Je le lis dans tes yeux, mec, t’es exactement comme ce jour-là, celui où mon enflure de vieux nous avait envoyés donner une leçon à l’autre merde. Ouais, c’est ça, je sais pas déterminer ni qualifier ce que je vois dans ton regard, mais ça m’empêche pas d’avoir bonne mémoire et de jamais oublier quoi que ce soit. Je sais pas ce qui t’arrive, Max, mais t’as pas à avoir peur de me dire ce qui cloche. Je veux dire, ce serait n’importe qui d’autre, j’aurais pas trop réfléchi, tu vois, j’aurais commencé à le désosser pour voir ce qui se cachait à l’intérieur. Mais toi... enfin, tu sais, quoi, merde ! T’es mon pote ! Le seul que j’aie jamais eu, en plus, parce que je suis pas du genre à trop me lier, tu me connais. Mais toi, je saurais pas dire pourquoi, dès le premier jour, ça a collé. Enfin, voilà, je veux pas t’emmerder plus avec ça, c’est juste que je voudrais pas que tu tombes dans un trou tant que t’as la tête en l’air. Je te couvrirai jusqu’à ce que tu retrouves toute ta tête et ta niaque. OK ?

Ce mec n’a jamais eu pitié de personne, n’a jamais éprouvé le moindre amour pour sa famille, ce qui est tout à fait compréhensible et même logique lorsqu’on connaît la nature de ses parents, pourtant je le sais honnête envers moi lorsqu’il m’assure être mon ami.

Je crois même pouvoir dire que notre relation va au-delà d’une amitié classique.

Car lui et moi nous devons mutuellement la vie. Chacun notre tour, nous avons sorti l’autre de situations critiques, qui nous auraient menés à une mort peu enviable, violente et douloureuse.

Cela crée forcément des liens puissants, indéfectibles. On parle là, non de filiation, mais de liens de sang... celui qui a coulé, qui a scellé un pacte entre nous deux.

Fabio aurait pu sans peine trahir et tuer ses parents, ou n’importe qui d’autre. Mais pas moi.

Je le sens, le sais.

Cela a réellement commencé durant la période à laquelle il fait allusion.

11

Cette semaine là, à l’inverse de leurs habitudes, mes parents avaient passé beaucoup de temps à l’extérieur. Mon père avait pour cela posé une semaine de congés, ce qui n’arrivait d’ordinaire jamais en dehors des périodes traditionnelles, été et fin d’année.

Nous étions alors en période de vacances scolaires, et livré de fait à moi-même, incapable de comprendre ce qui les occupait durant ces longues journées, je m’agaçais de les voir s’éloigner de moi et tenter maladroitement de me cacher des choses.

C’est ainsi que je me suis réellement rapproché de Fabio.

Je n’avais encore que rarement discuté avec lui, et de manière très fugace.

Nous passions ces quelques journées ensemble, à faire ce que font deux ados qui s’emmerdent : des conneries. Rien de bien méchant, en tout cas en comparaison de ce qui allait suivre.

Fabio cherchait plus ou moins à fuir le foyer familial, et semblait avoir trouvé en moi un compagnon "d’escapade", comme il le disait lui-même.

Nous traînions dans le quartier, en quête de distractions. Gratuites, bien sûr, fauchés que nous étions.

Je n’y avais jamais repensé jusqu’à aujourd’hui, mais c’est aussi à cette période que, pour la première fois, nous avons rencontré Damien. Damien Darras, le petit fils de la vieille.

Il était connu des jeunes du collège pour cultiver son herbe et en vendre, de temps à autre. Un petit dealer occasionnel, sans histoire, qui n’avait encore jamais attiré l’attention ni des flics ni des caïds locaux.

Si le daron de Fabio avait eu vent du plus petit trafic organisé sans son assentiment, et donc sans son impôt à la source, il aurait probablement coupé le fautif en rondelles.

Un autre gars, plus vieux que nous de quelques années et dont seul le prénom à la con arrivait à nous filer des boutons, à Fabio et moi, l’accompagnait toujours. Kevin. Le fils des épiciers du coin de la rue, Armelle et Raymond Kondion, des commerçants de peu de confiance, qui selon les bruits qui circulaient, écoulaient régulièrement des stocks de viande avariée récupérés à peu de frais et transformés en pâtés et autres plats préparés par les soins de madame.

Une vraie tête de con, ce Kevin, ni Fabio ni moi ne pouvions le blairer. Il portait sur sa gueule son côté sadique, il aimait à harceler les chiens et les chats errants, voire les clodos, parfois.

J’ignore comment il a échappé au pire, car Fabio ne le portait vraiment pas dans son cœur, et quand bien même étions-nous plus jeunes que lui de quelques années, ce qui à cet âge là fait une sacrée différence, il n’aurait pas fait le poids face à la fureur et la rage qui brûlaient déjà dans les veines de Fabio.

C’est aussi la période où j’ai connu le vieux Jules et son bistrot dans lequel nous allions passer le plus clair de notre temps libre.

Jules savait tout, sur tout le monde, et servait de plaque tournante de l’information pour le côté obscur de la force. Le père de Fabio savait toujours où se renseigner lorsqu’il voulait apprendre quelque chose sur quelqu’un.

Je suivais Fabio à la trace, comme un chiot perdu et impressionné par ce monde nouveau qui s’ouvrait à moi.

Il entrait dans cet établissement en terrain conquis, s’y trouvait dans son élément. Si mes parents avaient su que j’allais dans ce bar en particulier, réputé pour accueillir tous les pires poivrots de la ville, et pire, pour être le point de ralliement des malfrats du quartier, ils m’auraient massacré.

Mon hésitation fut toutefois de courte durée, et j’abandonnais rapidement la prudence au profit de ma curiosité exacerbée. Ce comptoir en zinc, métal dont ce genre de mobilier de bar à l’ancienne tire son nom, long de neuf mètres, aussi brillant que les cuivres d’un vaisseau amiral, était impressionnant tant dans ses proportions gargantuesques que dans cette impression de luxe qui s’en dégageait, en total décalage avec la clientèle peu huppée, pas vraiment raffinée, et le patron plutôt rustique.

Il était ceinturé par un gros tube doré qui servait d’accoudoir aux pochtrons habitués et mariés à cet établissement, et qui était muni, à intervalles réguliers, de sangles pendantes dont j’ignorais alors la fonction.

Je fus frappé en effet par la taille et la beauté de ce mobilier ancien, moins cependant que par la gueule de Jules, celle si caricaturale d’un gangster mafieux de vieux films amerloques, taillée à la serpe, aux traits durs et froids.

Étrangement, le courant passa tout de suite entre nous, sans avoir eu besoin d’échanger un mot.

Son regard acéré de faucon en chasse me scruta de haut en bas dès que j’eus posé le premier pied sur son carrelage. Ou plutôt dans la sciure, qui recouvrait entièrement le sol du bistrot.

Avait-il perçu en moi, Maximilien, en dépit de mon allure d’écolier modèle un peu perdu au pays des malfrats, le futur maître associé du quartier, le Max que tout le monde craindrait ?

Probablement. Ce vieux bubon a toujours eu cette intelligence de l’instinct, et savait parfaitement jauger les gens, ce que le père de Fabio avait bien compris et dont il se servait à son avantage.

Il nous salua, puis retourna à ses occupations.

Le long de la paroi métallique formée par le comptoir, s’écoulait en permanence un filet d’eau qui rejoignait, au pied, une petite rigole, sujet pour moi d’interrogations, mais dont je ne tarderais pas à comprendre la fonction.

Damien était présent, avec l’autre merde de Kevin. Lancés dans une partie de baby-foot, ils nous invitèrent à les rejoindre pour compléter les équipes. Ce que nous fîmes sans rechigner, parfaite occupation gratuite pour commencer la journée.

L’un des clients, Aristide, nommé Poche par les habitués en raison de sa taille minuscule et de sa propension à abuser des boissons alcoolisées, se postait toujours, je le vérifierais par la suite, à l’extrémité du bar la plus proche de la porte d’entrée. Il entra, se mit à son poste, attacha sa ceinture de comptoir dont je saisis enfin l’utilité, comme un alpiniste s’assure avant l’ascension pour prévenir la chute, puis commanda son premier verre, qui en entraînerait un nombre incalculable à sa suite.

Alors que Kevin et Fabio commençaient à se quereller sur la validité ou non des "gamelles" dans les règles du jeu, Damien sentit le vent tourner et décida de mettre un terme à la partie.

Beaucoup plus fin, calme et bien moins agressif que les autres, il cherchait toujours à arrondir les angles.

J’aimais vraiment bien Damien pour cela, et même si nous ne sommes jamais devenus de vrais amis, j’imagine que cela aurait tout à fait été possible si les circonstances s’y étaient prêtées.

Il entraîna Kevin jusqu’au flipper, auquel ils offrirent les reliquats sonnants et trébuchants de leurs fonds de poche.

Comme tous les jours, le bar se remplit peu à peu, jusqu’à ce qu’il ne restât presque plus de place au comptoir ou aux tables. Je pus constater de visu à cette occasion à quoi servait ce ruissellement d’eau permanent le long du bar, qui faisait aussi office, en vérité, de latrines pour les outres à bière qui auraient été bien en peine de marcher jusqu’aux w.c..

Fabio me donna un léger coup de coude et, du menton, me désigna Poche.

—Suis-moi, je vais te montrer un truc marrant.

Il se posta à l’extrémité opposée à celle où se trouvait Poche, bien harnaché et déjà rattrapé par une ivresse après laquelle il courait sans la voir venir.

Dans ce brouhaha de mots tout juste articulés et de phrases à peine compréhensibles, né du mariage d’un trop-plein alcoolique et de pensées vacillantes, nous n’eûmes aucun mal à nous faire oublier.

Jules, complice de Fabio qu’il connaissait depuis le berceau, nous servit une bière à chacun, dernier élément indispensable à tout bon camouflage pour une immersion totale au milieu de cette faune assoiffée.

Cela me surprit, car légalement, notre âge aurait dû lui interdire de nous servir tout alcool, quel qu’il fût. Ce dont, bien sûr, il n’avait rien à cirer, puisque c’était là le moindre (et de très loin) de ses accrocs à la loi.

De plus en plus perdu, ne comprenant rien, je regardai Fabio se pencher jusqu’à coller sa bouche à l’extrémité ouverte du tube.

Étouffée par le métal et couverte par l’intensité des vives discussions des ivrognes associés, sa voix me fut presque inaudible, alors que, conduite et guidée par ce "paroloduc" improvisé, elle ressortit claire et parfaitement compréhensible de l’autre côté, où Poche ne pouvait que la capter.

—Aristiiiide !

Je vis l’homme donner de la tête en tout sens, et commençai à comprendre, enfin, où Fabio voulait en venir, secondé par ce vieux grigou de Jules.

—Aristiiiide !

Poche demanda à son voisin s’il entendait lui aussi cette voix venue de nulle part. Trop occupé à hurler son avis péremptoire quant à une discussion lancée au sujet de la politique, ce dernier répondit, agacé, par la négative.

Fabio renouvela l’appel, provoquant cette fois-ci un sursaut de l’intéressé, qui tangua dans son harnais comme un bébé posé dans un trotteur.

Jules s’approcha de lui, mimant l’étonnement.

—Oh, Poche, qu’est-ce qui t’arrive ? On dirait que t’as vu un fantôme !

—Tu vas encore pas me croire, patron.

—Ne me dis pas que...

—Si, patron ! Comme l’autre fois, la même ! Je te jure que je suis pas bourré. Enfin, pas plus que d’habitude. Je comprends tout ce que vous dites tous, mais j’entends aussi... cette voix, là, tu sais. Y a un truc louche, dans ton bar, il est hanté, patron.

—Eh, faut dire qu’il a été construit sur un ancien cimetière indien, tu vois. Peut-être que ça vient de là.

Ne relevant pas la totale incohérence du propos, Poche sauta sur l’occasion pour justifier ses mirages auditifs.

—Voilà, à tous les coups, c’est ça ! Mais pourquoi ils s’adressent à moi ? Je suis pas indien, moi.

—Tu sais pas. Peut-être que dans tes ancêtres lointains... qui sait ?

Jules s’éloigna de lui, le laissant à ses tourments internes.

Fabio choisit le moment pour en remettre une couche.

—Aristiiiide ! C’est ta conscience qui te paaarle.

Poche se planta droit comme un cierge, immobile.

—Aristiiide ! Tu bois trooop.

Poche, peu enclin à écouter la voix de sa conscience Fabiolesque, finit par ne plus entendre que celle de l’appel du verre.

Je ne résistai pas longtemps au fou rire qui menaçait d’exploser depuis quelques minutes, suivi en cela par Fabio.

Nos premiers rires partagés, qui allaient sceller à jamais notre amitié naissante.

Voir certains clients défaire leur braguette pour se laisser aller à pisser le long du comptoir (prévu à cet effet, certes, ce qui ne m’empêchait pas de trouver la chose hallucinante) amplifia encore mon hystérie si douloureuse pour mes abdominaux.

Damien, qui avait assisté à la scène et s’en était autant amusé que nous, nous proposa alors de trouver un coin tranquille pour tester son herbe.

Pour le coup, je dus, à l’instar de Poche, faire taire ma conscience qui me hurlait de ne pas accepter.

Fumer de l’herbe fut encore une première pour moi, que je n’appréciai pas particulièrement.

Ainsi se déroula cette semaine, qui nous vit chaque jour nous retrouver, Fabio et moi, et Damien parfois. Peu à peu, pas à pas, je m’immisçais dans la vie de ce quartier, en découvrais la face sympathique, apprenais à connaître les malfrats qui le dirigeaient, et c’est à n’en pas douter à partir de ce moment que je commençai à glisser lentement du côté obscur.

Le père de Fabio se montrait de temps en temps, craint et respecté de tous, et faisait preuve d’un intérêt que j’aurais dû trouver louche envers son fils et moi-même. Il nous payait à boire et à manger, se comportait comme un père "normal"... qu’il n’était pas.

Tout se déroulait si bien pour moi que j’en avais presque oublié mes parents.

Comme chaque matin, je m’apprêtais à descendre dans la rue à la rencontre de Fabio, et mon père m’interpella, ce fameux jour où tout bascula de manière irrémédiable.

Mon père me demanda de le suivre dans le salon où nous attendait ma mère.

—Nous avons quelque chose à t’annoncer, Maximilien.

—C’est pas possible de remettre à ce soir ? Là, je dois...

—Non, Maximilien, c’est très important ! me coupa-t-il d’un ton péremptoire ne souffrant aucune contestation.

D’une main ferme et bienveillante posée sur mon épaule, autant pour me guider que pour me soutenir, pensai-je, il me mena jusqu’à ma mère.

Celle-ci prit mes mains dans les siennes, et plongea ses yeux dans les miens.

Peut-être le savais-je déjà, mais je pris entièrement conscience à cet instant que quelque chose de grave se tramait.

—Mon chéri, commença-t-elle d’une voix à la fois douce et éteinte… il est temps de te mettre au courant. Si nous avons été souvent absents, cette semaine, c’est que, vois-tu, mon état de santé est préoccupant. Nous avons passé notre temps à courir de spécialiste en spécialiste et avons écumé les hôpitaux de la ville.

Ces quelques mots me heurtèrent avec une force inouïe.

Comment avais-je pu en arriver à me réjouir des absences de mes parents pour mon amusement personnel ? En apprendre la raison me brûla cruellement à l’acide de la culpabilité.

—Co-comment ça, maman ? T’es... malade ?

Papa prit le relais, conscient de l’effort démesuré que cela demandait à ma mère de m’annoncer cette horrible nouvelle de but en blanc.

—Les docteurs ont décelé des tumeurs cancéreuses sur les poumons de ta mère, Maximilien. Mais il ne faut pas paniquer, fils, un traitement est prévu. Il y a de grands espoirs de guérison totale, le spécialiste avait l’air sûr de lui, n’est-ce pas, chérie.

Maman acquiesça, tentant un sourire qui ne cachait rien de son anxiété et de ses doutes.

Chagrin, peur et colère explosèrent dans mon cerveau. Pourquoi ? Pourquoi ma mère ?

—Maman !

Je la pris dans mes bras, et la serrai comme si je craignais de la voir s’envoler.

—Tout va bien se passer, Maximilien, ça va aller. On est une famille unie, pas vrai ? Nous allons affronter cette épreuve ensemble. Aujourd’hui encore, nous allons devoir te laisser seul, pour quelques examens supplémentaires, mais ensuite, nous reprendrons notre vie comme nous l’avons toujours vécue.

—Tout à fait, fils, rien ne nous empêchera de continuer à mener notre vie paisible. Ta mère sera très vite rétablie, et je prévois même de faire un voyage, après tout ça. Ça vous dirait, mes chéris ?

Je ne répondis pas, déjà parti très loin vers un futur peu engageant.

—Nous avons rendez-vous, on doit y aller, chérie. Maximilien, je sais que tu as trouvé des camarades pour passer le temps, mais fais bien attention, à toi, fils, ne te laisse pas entraîner dans les problèmes. Allez, sois fort, tu verras, d’ici quelques mois, on rira de s’être inquiétés pour rien.

Il m’embrassa sur le sommet du crâne. Ma mère m’étreignit longuement, puis tous deux sortirent.

Assommé, abasourdi, je restai assis dans le salon une éternité ressentie (et quinze minutes selon la police... oh ça va, on est dans une fiction, on peut bien dire n’importe quoi, non ?).

Une étrange rage montait en moi de manière encore diffuse, nourrie de reproches faits au ciel et au monde pour ce qui nous arrivait, de culpabilité de n’avoir rien su voir avant, et de rancœur envers mon père de ne pas m’avoir mis dans le secret plus tôt.

Alors que j’hésitais à rester enfermé pour la journée, sur un coup de tête, décidé à ne pas ressasser mon malheur et ma colère, je me levai et partis rejoindre Fabio.

Il m’attendait, toujours au même endroit. Sa simple présence avait sur moi un je ne sais quoi de rassérénant.

—Salut, Max. Mon vieux a un boulot à nous proposer. Si tu veux gagner un peu d’oseille, c’est le moment.

Comment et pourquoi ai-je accepté, ce jour-là, de suivre Fabio dans ce que je savais par avance être une galère sans nom ?

Certes, je n’avais pas conscience de la gravité extrême de ce qui allait se passer, je pensais que nous allions bousculer ce sale type et qu’il cracherait l’oseille qu’il devait. Comme dans ces vieux films de gangsters que j’adorais, dont je vénérais presque les héros.

Je crois que le choc provoqué par l’annonce faite par mes parents, cette colère sourde tapie dans mes entrailles, ce stupide désir de vengeance sur le monde, peut-être, ont contribué à ma décision. Quelqu’un devait payer ! Je me foutais des affaires de cette vieille enflure qui envoyait son fils au casse-pipe et testait là ses capacités d’adaptation in vivo. Mais inconsciemment, je voulais en découdre avec le destin.

Fabio me guida jusqu’à la jolie maison individuelle avec jardin, luxe certain lorsqu’on vit en ville.

Chaque pas nous rapprochant de l’échéance voyait mon rythme cardiaque exploser.

Les pupilles dilatées comme celles d’un prédateur nocturne en chasse, je connus la plus grosse frayeur de ma vie, moins cependant lorsque les deux molosses du proprio se jetèrent sur nous qu’au moment où une série de déflagrations arrêta le temps même.

Le temps de vérifier que je n’étais pas mort, immobilisé par la terreur, je vis passer Fabio, revolver au poing, canon encore fumant, décidé à en finir.

Encore une première pour moi. Arme à feu, sang... mort.

Plus choquant encore, l’un des deux chiens haletait toujours, et cherchait à attraper de sa puissante mâchoire un agresseur invisible, derniers soubresauts, dernière révolte avant d’accepter de partir.

Hébété, tremblant, mon univers sonore se résumant à un sifflement gênant et entêtant, acouphènes temporaires dus aux coups de feu, je me dirigeai vers la porte empruntée par Fabio quelques secondes plus tôt.

Dans le salon, j’eus à peine le temps de voir notre cible sortir de derrière une armoire pour asséner un coup de tisonnier dans le dos de Fabio.

Ce dernier tomba à genoux, laissant son arme glisser deux mètres plus loin sur un très beau plancher vitrifié.

Tout est allé très vite. Trop, sûrement.

Pas le temps de réfléchir, agir avant qu’il ne s’empare du revolver, sauver Fabio. Sauver ma peau.

Je me saisis d’une bouteille de whisky à moitié vide, posée sur le meuble à ma droite, sans rien calculer, sans savoir par avance ce que j’allais en faire, et la lançai de toute la force de ma colère et de ma terreur.

Je l’atteignis de ma rage matérialisée par ce verre qui vola en éclats au contact du crâne de notre hôte récalcitrant.

Il s’effondra à son tour à plat ventre, juste devant Fabio.

—Oh l’enculé, il m’a pas loupé. Bien joué, Max, tu viens de me sauver les miches.

L’homme gémissait, face contre terre, chairs meurtries et déchirées au contact des tessons de verre qui lui servaient de coussin, et appelait un secours qui ne viendrait jamais.

—La vache, un vrai champion de base-ball, putain de lancer. Alors, mon gros, ça pique, hein ? T’inquiète, l’alcool, ça désinfecte.

Fabio se redressa, récupéra le tisonnier, le soupesa longuement.

—C’est donc avec ça que tu m’as ruiné la nuque ? Bon choix, j’avoue. On va te faire goûter à ta médecine, mon gars. Tu te souviendras qu’il faut jamais chercher à enfler des plus méchants que toi.

Il leva haut les bras avant d’abattre cette arme par destination sur le haut du dos du mauvais payeur.

Sous l’effet de la douleur, l’homme roula sur lui-même, et faucha Fabio, qui tomba sur lui de tout son poids.

La vision de sa main sur le point de se saisir du revolver déclencha un déchaînement de fureur. Je me ruai sur lui pour aider Fabio à le maîtriser, puis, chevauchant notre victime, nous le rouâmes de coups vicieux et féroces, à l’aide du tisonnier et des tessons de bouteille.

Lorsque nous en eûmes fini, il n’avait plus à la place de la face qu’une ébauche de visage humain.

La crise de peur et de violence passée, horrifié, je m’enfuis à toutes jambes pour dégueuler tripes et boyaux dans le charmant jardinet bien propret.

Moi qui n’avais jamais donné une simple gifle à qui que ce fût, comment avais-je pu me laisser aller à ce massacre ?

Cet épisode allait marquer un temps d’arrêt dans les relations que j’entretenais avec Fabio, bien moins pour ce que je l’avais vu faire que pour ce dont je me savais désormais capable d’accomplir en sa compagnie.

En dehors de l’école, je restais sagement chez moi, les mois suivants, avec ma mère, dont le traitement lourd et destructeur avait commencé.

Malgré toute sa brutalité, sa sauvagerie, Fabio comprit et ne m’importuna pas.

Il sut même se montrer prévenant en ne me reparlant plus de notre séquence boucherie-équarrissage, et me demanda souvent des nouvelles de maman, lorsque nous nous croisions.

Sans brusquer les choses, peu à peu, il me ramenait à lui.

12

—T’es encore parti, Max. Je dis pas des conneries, t’avais plus été comme ça depuis notre adolescence. Y a pas trente-six solutions pour que tu sois aussi mou, soit t’es tombé amoureux d’une de tes greluches, soit tu veux tout arrêter et tu sais pas comment me le dire. On en a déjà parlé cent fois, j’ai toujours su que tu ferais pas ça toute ta vie. Toi, t’as des qualités pour vivre parmi les gens "bien". Tu t’adaptes à tout, à tout le monde, si t’as envie de te ranger, tu pourras le faire sans problème. Pas comme moi, je suis incapable de vivre autrement. Et tu sais ce que je t’ai toujours dit à ce sujet. Je te retiendrai pas de force. Comprends bien, c’est le kif, pour moi, de bosser avec toi. Mais si t’as envie d’autre chose, alors c’est ton droit d’aller voir ailleurs, c’est pas moi qui m’y opposerai.

—Toi, je vais finir par croire que tu veux vraiment te débarrasser de moi. Je vais rappeler les jumeaux pour leur demander de te surveiller toi, plutôt que gros Fred.

—Ouais, détourne la conversation avec ton humour à la con, sourit-il. T’as toujours fait ça, gros malin, dès qu’un sujet te dérangeait. J’ai jamais fait d’études, mais j’ai toujours su lire les gens, comme toi tu lis des livres. Et toi, je t’ai tellement lu que je peux voir les mots à travers la couverture. T’as pas besoin de les dire, mon vieux, je les connais. Je les sais.

—Ouais ben tu devrais retourner en primaire pour apprendre à lire correctement, alors, parce que tu te goures. J’ai juste une petite baisse de forme, pas la patate, quoi.

—Si tu le dis. Enfin, pense à tout ce que j’ai dit, là. Et quand t’auras enfin des couilles, tu viendras me parler.

Rires partagés.

—Bon, j’en ai assez, de voir ta gueule. Tu te rends compte qu’on a passé tout l’après-midi dans cet infâme boui-boui, espèce de gominé ?

—Dis tout ce que tu voudras sur ma gueule et sur moi en général, mais t’avises pas de manquer de respect à mon resto fétiche.

—Pas plus qu’à tes espadrilles, hein ? Putain, t’es grave, le rital. Allez, je me casse, je vais marcher pour digérer.

—Des espadrilles ? Des espadrilles, mes Mecarallo ? Sors de ma chapelle, blasphémateur !

Majeur levé, je sors du restaurant, où Fabio, j’en suis sûr, va à nouveau manger ce soir.

La rue est calme, entre chien et loup. Les diurnes sont rentrés chez eux pour s’y enfermer à quadruple tour, de peur de croiser la faune nocturne en route pour se ravitailler.

De petits groupes de gamins, insouciants et joyeux, se pressent sous les appels péremptoires de leurs mères qui les exhortent à rentrer dans la seconde.

J’aime ce moment, où l’agitation n’est plus, où la marée humaine reflue et débarrasse le monde de sa crasse... juste avant la vague suivante.

L’entre-deux, c’est là qu’est ma vraie place, peut-être.

Au bas de mon immeuble, Bronx s’ébat dans le minuscule carré d’herbe qui entoure le seul arbre à des kilomètres à la ronde, sous la surveillance agacée de Sylviana.

Il abandonne tout jeu pour venir me saluer à sa manière, langue baveuse en avant et queue frétillante battant la mesure de sa joie comme un bien curieux métronome. Sous mes doigts, son surplus de peau fait quelques plis supplémentaires à cet accordéon canin dont je ne tire guère mieux en matière de notes que quelques gentils grognements.

—Salut, baveux. Ça a l’air de te ravir de t’occuper du chien, Syl. Si tu voyais ta tronche.

—Il a encore chié là-haut. Marre de ce pot de chambre ambulant.

—T’entends ça, ce qu’elle dit de toi, cette vilaine fille, hein mon gros ? Tout à l’heure, un mec va venir réparer la cafetière, Syl. Tâchez de pas vous foutre à poil, pour une fois, toutes les deux.

—Tu sais, Max, tous les hommes ne sont pas comme toi. La plupart rêveraient de voir deux belles filles nues pendant qu’ils bossent.

—Y a des moments pour tout. Et lui, il est un peu spécial. C’est un mec... sensible et fragile, alors allez pas me le perturber pendant qu’il œuvre.

Pour répondre à mes paroles, Auguste traverse la rue à ma rencontre, débarrassé de son éternel chariot au profit d’une sacoche à outils portée en bandoulière.

—Ponctuel, Auguste. Je te présente Sylviana. Ne fais pas attention à elle, elle est un peu bizarre, mais elle est pas méchante.

—Bonjour, Auguste. On se connaît déjà, qui ne connaît pas Auguste, ici ? Il sait bien que je suis bizarre, sinon pourquoi est-ce que je vivrais avec toi ?

Auguste tourne la tête de l’un à l’autre, pour chercher à faire la part entre plaisanterie et paroles sérieuses.

—Il faut pas être méchant, ni vous, madame Sylviana, ni vous, monsieur Max. Si tout le monde est gentil, c’est mieux, non ?

—Voilà qui est parlé, mon Auguste. Voilà un vrai gentleman qui sait causer aux dames, bien plus sensé que tous les couillus testostéronés.

—Les dames, reprends-je en levant les yeux au ciel. Viens, suis-moi, Auguste. Syl, occupe-toi du chien, il a pas fini.

Nous montons à l’étage, sous la surveillance active et indiscrète des multiples judas qui jalonnent notre parcours.

La porte blindée s’ouvre sur un appartement bordélique.

Auguste pourrait redouter de rencontrer dans ce capharnaüm le même genre de saloperies de rats qui lui ont bouffé la couenne.

Mais manifestement, il s’en cogne comme de son premier slip, habitué qu’il doit être à vivre dans des apparts miteux.

Malika sort de la chambre, à poil, pour changer, et ne s’émeut pas le moins du monde de la présence d’Auguste. Lui, par contre, reste paralysé. J’ignore si les rats ont touché aussi à son service trois-pièces, mais si tel n’est pas le cas, voilà qui devrait réveiller sa libido.

—Coucou, Gus. Ça faisait un bail, dis donc. Contente de te voir.

—Putain, mais tu connais tout le monde, Gus. Bon ben je te présente pas, du coup. Malika, tu voudrais pas t’habiller, juste une fois ? Et tu pourrais au moins faire semblant d’être gênée et de vouloir te cacher.

—Mais non, Gus et moi, on se connaît depuis qu’il est arrivé dans le coin. Il est adorable. Il avait réparé la machine à laver, une fois, chez mes parents. Bon, je te cache pas qu’après ça, la fonction essorage était particulière, la machine sautait dans tous les sens.

—Je suis pas sûr qu’il te connaissait sous ce jour. Bordel, un peu de pudeur, quoi ! Regarde le, tu vas me le faire exploser. Va passer un peignoir, merde !

Malika dépose un baiser sur la joue d’Auguste, puis chaloupe à donner le mal de mer à un marin aguerri jusqu’à la salle de bain.

—Beau cul, hein, Gus ?

—Oui, monsieur Max, mademoiselle Malika a le plus beau.

"Combien d’autres en a-t-il vu, le saligaud ?" m’amusé-je en pensée.

—Allez viens, calme-toi, oublie pas que t’es venu pour réparer ma machine à café.

Réparer... ce simple mot le sort de son retranchement.

—Réparation, oui, réparation, monsieur Max. J’ai tous les outils pour ça, et pour rien d’autre.

Est-ce qu’il parle de ce à quoi je pense ? Moins enfantin que ce que tout le monde croit, notre Auguste.

Il me suit jusqu’à la cuisine, accompagné du cliquetis de ses outils pressés de sortir de leur sacoche pour trouver leur utilité.

—Voilà l’engin. Fabio l’a fait venir directement d’Italie. Il tenait à ce que je découvre toutes les merveilles de ce pays auquel, va savoir pourquoi, il se sent rattaché bien plus qu’à celui qui est le sien. Tu sauras bidouiller ça ? C’est que c’est pas de la cafetière de base, je sais pas ce qu’il s’est passé. Peut-être qu’à force de voir ces deux donzelles à poil, elle a la tuyauterie qui a surchauffé, va savoir. Hein Auguste ?

Il semble ne même pas avoir entendu ce que je viens de dire, plus ébahi encore devant cette machine qu’il ne l’était devant le cul et les nichons de Malika.

—Une La Pavoni ! C’est une La Pavoni !

—Euh, ouais, je crois. Me dis pas que tu connais ça aussi ?

—C’est la formule 1 du café, monsieur Max.

—J’en sais rien, mais en attendant, la formule 1 est au garage. L’eau chauffe plus. Tu vois, on met l’eau ici, le café en grain ici, elle le moud, chauffe l’eau, et là, ce levier...

—Je sais tout ça, monsieur Max. Les machines, c’est ma passion, vous savez, surtout les belles comme ça. J’en avais vu qu’une seule de cette marque. Je l’avais bien réparée, monsieur Max, vous avez rien à craindre. Elle va mieux marcher qu’avant, vous verrez.

—Ne me l’augustise pas trop, OK ? Je veux juste une bonne cafetière, tu comprends ?

Il ne me répond pas, déjà parti dans son monde.

Dans ma poche, mon smartphone émet un bip de notification.

SMS reçu, mon contact confirme notre rendez-vous, au dernier étage du parking aérien du grand centre commercial.

Sylviana et Bronx rentrent à cet instant, et ce petit diable me fonce si puissamment dans les jambes qu’il me déséquilibre, au point de me faire lâcher le téléphone.

Auguste le ramasse à ses pieds, me le tend.

—Faut faire attention, monsieur Max. Je sais pas encore réparer ces petits machins, non, ça je sais pas.

Sans attendre la moindre réponse, il se remet à la tâche.

—Tu voudras manger ici, Auguste ? Les filles vont nous préparer quelque chose à bouffer. Hein, les filles ?

Sylviana, cette douce créature soumise, lève les yeux au ciel et pointe son majeur dans la même direction.

—Non, monsieur Max, je peux pas rester, je dois rentrer. Oui, je dois rentrer.

—Tu vis avec quelqu’un ? T’as quoi, comme obligation ?

—Je dois rentrer, monsieur Max, oui, je dois rentrer.

Je n’insiste pas, ne veux pas le gêner. J’aime bien ce gars, un véritable innocent dans cette jungle de salopards que nous sommes et dont je suis le roi. J’imagine qu’il a ses manies de vieux garçon que rien ne saurait changer.

—Je vais commander des sushis, Max, y en aura largement assez pour toi aussi, Gus. Si t’as vraiment faim, je te laisserai même ma part. Allez, reste, ça va être amusant.

—Non, mademoiselle Sylviana, je dois réparer et rentrer. Oui, rentrer.

—Fous lui la paix, il veut pas ! T’as vu ça, Gus, de vaches de bonnes cuisinières, hein. Y a peu de chance pour que je t’appelle un jour pour réparer mon four, mon vieux.

—Je peux réparer les fours aussi, monsieur Max. Je répare tout, sauf les bidules électroniques. Ça, je peux pas.

—On te laisse taffer, c’est toi le boss, prends tout le temps dont t’auras besoin. Et si tu changes d’avis pour l’invitation à dîner, y aura pas de souci.

Sylviana quitte la pièce.

—Juste une question, Gus. Tu la connais bien, la vieille... enfin, la grand-mère de Damien ?

—Oh, madame Marijo, oui. Elle est gentille. Je fais des courses, pour elle, des choses lourdes qu’elle peut pas porter.

—C’est pas mes oignons, mais... tu sais ce qu’elle fait de ses journées ? Je l’ai vue entrer à la maternité, ce matin. Elle a de la famille ?

—Madame Marijo, elle vit toute seule. Parce que Damien, il est parti au ciel. C’était mon ami, Damien, lui aussi était très gentil. Avant, ils vivaient tous les deux, c’est madame Marijo qui l’a élevé, vous savez, monsieur Max. Alors maintenant, madame Marijo, elle s’occupe des anges. Oui, c’est ça qu’elle fait. Parce qu’elle est gentille, madame Marijo, oui, très gentille.

—Des anges ?

—Oui, c’est ce qu’elle dit toujours. Elle s’occupe pas beaucoup d’elle, madame Marijo, mais elle s’occupe bien des anges. Parce qu’elle peut plus s’occuper de Damien.

Je n’obtiendrai rien de plus précis que ça, dirait-on.

—OK, merci, Gus. Je te laisse bosser.

Me voilà encore plus curieux qu’avant. Cette femme a dû me jeter un sort, pour m’obséder à ce point, pas possible.

13

Marijo retrouve le calme de son appartement, ses cafards, son humidité.

Elle s’arrête devant le meuble d’entrée, prend en main le petit cadre qui y est posé, les yeux plongés dans ceux de la personne en photo. Damien, son petit fils.

Il l’a quittée l’année dernière, dans des circonstances troubles.

Retrouvé inconscient sur un trottoir, il n’aurait pas survécu à son transport à l’hôpital.

C’est l’un de ses amis qui est venu lui annoncer la nouvelle. La terrible nouvelle.

Kevin, c’est son prénom. Ils se connaissaient depuis longtemps.

Le triste hasard a voulu que ce soit lui, dont le métier est ambulancier, qui intervienne pour assurer le transport de Damien. Malheureusement trop tard.

Il n’a cessé de s’en excuser. Comme s’il y pouvait quelque chose.

Les rapports ont fait état d’une mort par overdose. Ils n’ont pas enquêté plus avant, ni les médecins ni la flicaille. Dans le coin, c’est une chose si fréquente. Les morts se succèdent, plus personne ne se fatigue à trouver d’autres causes, à tirer d’autres conclusions.

Les gens comme eux ne sont pas importants, ne méritent pas qu’on cherche à connaître la vérité. Car Marijo sait que cette explication ne tient pas la route.

Son Damien n’a jamais pris de drogues dures, jamais ! Juste son herbe, rien que ça.

C’était un bon garçon, peut-être pas quelqu’un de respecté socialement, mais il n’aurait jamais fait de mal à personne.

Probablement ne saura-t-elle jamais ce qui est arrivé à son petit-fils, cette nuit-là.

Elle pourrait en vouloir à tous ces dealers, ces vauriens, ces nuisibles qui pourrissent la vie des gens honnêtes, tranquilles. Mais elle n’a pas de temps à perdre avec ça. Elle ne l’a plus.

Jamais elle ne leur offrira sa haine, car ces gens-là ne se nourrissent que de ça.

Prendre soin de ses anges, voilà ce qu’elle doit faire, sans penser à ces salauds, pour ne jamais les confronter à toutes ces pensées négatives qui polluent le monde.

Ses mains sont douloureuses. Tout son corps le devient chaque jour davantage.

Elle doit faire vite, leur donner un maximum d’amour.

Dans l’attente du sifflement de sa bouilloire, elle roule un pétard, bien chargé.

Il faut renvoyer la douleur en enfer, et pour ça, rien de mieux que son petit paradis artificiel, ces instants volés au passé, durant lesquels elle retrouve son petit fils.

Ce bébé jeté dans les poubelles encore englué dans le placenta, trouvé par un SDF alerté par ses vagissements, juste après avoir été mis au monde à coups de poings et de pieds par son cher papa, le fils de Marijo.

Comment son propre enfant est-il devenu ce monstre, lui, cet adorable petit garçon, cet adolescent sage, cet étudiant modèle ? Pourquoi n’est-il pas mort à la place de Damien ?

Il croupit en taule, pour au moins trois meurtres, dont celui de sa compagne.

La mère de Damien est morte en donnant vie à son enfant, le crâne et la cage thoracique écrasés sous le talon furieux de son mec.

Marijo ressent de la colère, de la haine, mais aussi une énorme culpabilité, lorsqu’elle pense à cela.

Qu’ai-je donc fait pour que mon fils se transforme en ordure, en animal enragé ? se demande-t-elle régulièrement lors de ses pauses Marijuana. Elle va jusqu’à interroger les cafards, ses seuls interlocuteurs.

Elle se libère tous les soirs, revit le passé pour mieux s’en délester et se lever chaque matin l’esprit allégé de ses maux, pour ne pas risquer de contaminer ses anges avec ses mauvaises ondes.

Leur vie est assez dure sans qu’elle ait à en rajouter.

Musicienne peu douée, la vapeur d’eau vient toujours la tirer de ses pensées avec stridence et y poser un voile brumeux et pudique... jusqu’au lendemain soir.

Demain matin, comme tous les jours que Dieu fait depuis la mort de Damien, elle ira prendre soin de ceux qui ont besoin d’elle, et le fera tant qu’elle le pourra.

14

Deux silhouettes gigantesques se faufilent dans l’obscurité de la nuit, décuplée par l’ombre de ce vieux hangar réaménagé en habitation et derrière lequel le noir est plus profond que dans une fosse marine. Ni la lune, ni même le soleil, ne s’invitent jamais, ici.

Il y fait plus frais de quelques degrés, l’atmosphère y est plus humide.

Une odeur de pisse flotte avec insistance dans cette arrière-cour, à n’en pas douter transformée en chiottes à ciel ouvert par l’équipe de bras cassés de Gros Fred.

Les jumeaux les connaissent bien, tous. Tant qu’ils n’empiètent pas sur leur territoire, leurs relations ne sont pas vraiment tendues, et ils se croisent de temps à autre en terrain neutre, sans haine.

Mais depuis quelque temps, gros Fred semble vouloir prendre ses aises.

S’il ne se calme pas après l’avertissement envoyé par Fabio et leur visite de ce soir, les choses prendront alors une tournure plus guerrière.

La défiance est dans l’air du temps, apparemment, demain ils doivent aller à Toulouse avec Fabio pour remettre un imprudent dans le droit chemin. Il leur faut agir vite, avant que cela ne se généralise. Vite et fort.

Marquer les esprits, avec un message clair. Tous deux sont très pédagogues, leurs élèves retiennent toujours leurs leçons.

Gros Fred et ses hommes sont tellement sûrs que tout le monde les craint qu’ils ne sont jamais sur le qui-vive et pensent que le seul fait de vivre regroupés ici les protège.

C’est probablement vrai, pour la plupart des gens.

Un simple regard jeté à l’intérieur par l’une des grandes fenêtres à barreaux suffit à Georges et Hugo  pour confirmer ce qu’ils savaient déjà.

Deux types sont affalés sur un immense canapé crasseux et miteux, totalement défoncés à la vodka dont trois bouteilles vides jonchent le sol.

—Le service d’ordre a pas l’air d’être opérationnel, chuchote Georges à l’attention de son frère. C’est bien du gros Fred tout craché, ça, il veut pas bosser avec des junkies, mais si les mecs se déboîtent à l’alcool, c’est pas grave.

—Je les connais pas, ceux-là. Jamais vus avant.

—C’est tous des alcoolos, ils font jamais de vieux os. C’est ça, les entreprises modernes, le turn-over y est important. En entrant, on s’occupe de ces deux, on veille juste à ce qu’ils restent bien endormis. Gros Fred doit déjà ronfler, sa chambre est au fond. On chope le cachalot, on lui casse les doigts, et on ressort.

La serrure de la porte d’entrée ne résiste pas longtemps à la science de crochetage de Georges, et bientôt, les ogres pénètrent les lieux.

Les deux "gardiens" ne sentent pas le coup de matraque qui plonge chacun plus profondément encore dans un douloureux semi-coma.

Les intrus avancent sans bruit, à pas feutrés, avec une lenteur calculée, guettant le moindre indice d’une présence.

Il règne dans ce bâtiment un silence de cathédrale. D’ordinaire, gros Fred y joue le rôle de grand orgue, modulant de puissants ronflements. Mais pas ce soir.

Les jumeaux ouvrent chaque pièce, arpentent le hangar réaménagé de long en large sans trouver personne, simplement des lits et des chambres vides.

—Putain, il est pas là, ce gros sac à merde. Tu crois que le sort que Fabio a fait subir à Alex lui a foutu les jetons au point de se tirer ?

—M’étonnerait qu’il soit impressionnable à ce point. Puis je te rappelle qu’on a affaire à gros Fred, qui est à peu près aussi con qu’une méduse échouée sur une plage. Et un con, ça n’a jamais conscience du danger qui le guette. Non, je sais pas pour quelle raison il est pas là, avec ses suceurs habituels qui le décollent pas d’une semelle, mais j’aime pas trop ça.

Le téléphone de Georges se met à vibrer dans sa poche.

Le nom d’un de leurs contacts communs s’affiche. Un contact qu’ils connaissent mieux que personne.

Ils échangent un regard bien plus éloquent que mille paroles prononcées, leurs pupilles se dilatent, leurs cœurs de géants s’affolent.

15

Les hurlements des voisins, les cris et les pleurs, de cette femme et de cet enfant. Le vacarme de vaisselle cassée, de mobilier déplacé. Les coups.

Tous les jours, ou presque, c’est la même histoire, Marijo se réveille au son du malheur.

Lorsqu’elle était enfant, ses grands-parents avaient une jolie ferme où elle passait ses vacances scolaires. Les oiseaux se chargeaient de jouer le rôle de réveil aux premières lueurs du jour, avant même les vaillants coqs maîtres de la basse-cour.

Comme elle préférait cette douce mélodie paisible synonyme de vie à ces signaux de violence et de mort envoyés à travers les murs.

Encore un salaud, un monstre qui finira par tuer son enfant ou sa femme... ou les deux.

Elle voudrait pouvoir agir, attraper cet homme comme elle aurait dû le faire avec son fils avant qu’il ne soit trop tard. Oh, elle a bien essayé de l’en entretenir, de lui en faire le reproche et le menacer d’alerter les autorités, mais il n’en a cure. La police s’est quelquefois déplacée, mais cela n’est jamais allé plus loin qu’un simple avertissement, à croire qu’ils ne peuvent agir tant que le pire n’est pas arrivé.

Cette brute décervelée n’a d’autres mots à son vocabulaire que ceux qui ne figurent pas dans les dictionnaires, et s’il n’a pas le chant des oiseaux, il en a parfaitement retenu tous les noms, jusqu’aux plus exotiques.

Sa femme refuse de discuter avec elle, et l’exprime de manière à peu près aussi aimable que celle dont use son mari.

Reste au milieu ce bambin, auquel elle rêve de porter secours. Pour l’heure, les autorités n’ont jamais donné suite aux plaintes des voisins, la femme niant toujours subir les moindres violences.

Ces deux aimables personnes peuvent garder un jeune enfant dans pareilles conditions, le faire grandir au son de la haine... de la peur. Quel adulte deviendra-t-il, à son tour, si toutefois il ne succombe pas avant à un accès de violence encore moins contrôlé que les autres ?

Marijo ne sait plus quoi faire pour lui venir en aide. Il lui faudrait peut-être éliminer ses parents, l’idée lui a souvent trotté dans la tête. Mais comment s’y prendre ? Et puis elle doit penser à ses anges, que penseraient-ils si on l’enfermait pour double meurtre sans possibilité de leur rendre visite ?

Un rat, assez gros et gras pour incarner le boss final dans un jeu vidéo, quitte la chambre de Marijo sans se presser alors qu’elle pose le pied par terre.

—Toi aussi, là, j’en ai assez de te voir, maudit brontosaure. Je sais pas ce que tu cherches ici, mais tu vas aller le chercher ailleurs, mon gros, ou je vais ramener quelques-uns de mes protégés de la rue pour te donner une leçon. Marre de vivre dans cette merde !

Elle se traîne jusqu’à la salle de bains. La salle d’eau, en vérité, car point de baignoire ni de douche ici, seulement la cuvette des chiottes et un lavabo. Un simple bout de tuyau d’arrosage enfoncé de force sur le bec du robinet et dont l’extrémité opposée descend dans une bassine fait office de baignoire. Marijo y pratique ses ablutions depuis cinquante ans.

Le confort n’a jamais fait partie de ses priorités, mais parfois, elle aimerait s’abandonner un long moment sous une douche brûlante. Ce qu’elle exclut catégoriquement dans les douches communes abominablement dégueulasses (dans lesquelles il semblerait que soient réunies toutes les conditions pour cultiver de l’anthrax ou autre arme chimique létale), sous peine d’en sortir avec une maladie inconnue.

Certes, ce n’est pas le grand confort, encore moins le luxe, mais elle s’accommode de ce qu’elle a et en fait le meilleur usage.

Comme tous les matins, toutes ablutions terminées, propre et rafraîchie, Marijo s’arrête devant la photo de Damien, avec qui elle converse longuement.

Elle lui parle de ses journées, ses rencontres, ses découvertes. Plus encore que cette vie en apparence remplie, elle raconte l’histoire d’une solitude implacable, doublée de celle d’un manque et d’un vide insupportables.

Après avoir tout fait pour élever cet enfant, comment imaginer et supporter qu’il soit parti avant elle ?

Cela n’a aucune logique, c’est d’une injustice étouffante, à la faire suffoquer lorsqu’elle se laisse aller à trop y penser.

Des parents ne devraient jamais avoir à enterrer leur enfant, alors une grand-mère... quelle absurdité, quelle aveugle cruauté.

Que n’aurait-elle donné pour partir à sa place ?

Il s’en est allé si brutalement, le destin ne leur aura même pas accordé la possibilité de se dire au revoir.

Alors dès qu’elle le peut, elle s’adresse à ce petit cadre photo comme si l’âme de Damien s’y trouvait et pouvait l’entendre.

Ce rituel, rien ne saurait l’empêcher de s’y adonner, sans quoi elle aurait l’impression d’abandonner Damien, de le laisser disparaître peu à peu de sa mémoire comme s’il n’avait jamais vécu.

L’oubli. C’est là sa plus terrible peur.

Elle doit faire ce qu’elle a à faire avant qu’il ne soit trop tard.

La porte d’entrée résonne des coups légers qui lui sont portés pour annoncer une venue. Et elle sait exactement de qui il s’agit.

Sans même jeter un œil au travers du judas pour s’assurer qu’il ne s’agit pas de voyous décidés à piller une vieille sans-le-sou, mais surtout sans défense, elle fait glisser la chaîne de sécurité et tourne le verrou.

Une silhouette familière s’inscrit dans l’encadrement, amenant avec elle un peu de réconfort pour la journée.

Chargé comme un baudet sous stéroïdes, Auguste, essoufflé, vient de traverser le bâtiment jusqu’au logement de Marijo.

Un sac de croquettes sur chaque épaule et un sous chaque bras, il entre dans l’appartement pour se délester de ce surpoids de 60 kg.

—Bonjour, mon grand. Ah, heureusement que tu es là, je ne sais pas comment je ferais sans toi.

Avant de répondre, Auguste dépose les sacs dans le cagibi qu’il vient régulièrement approvisionner.

Il reprend longuement son souffle, puis s’autorise enfin à parler.

—Bonjour, madame Marijo. Vous pourrez toujours compter sur moi. Toujours.

—As-tu pensé à me prendre d’autres sac plastique ? Ils se déchirent trop vite, de la vraie camelote.

—Oui, madame Marijo, j’en ai un gros rouleau dans la poche de ma veste. C’est madame Armelle qui a pensé à vous. Elle est gentille, madame Armelle.

Marijo le gratifie d’une moue plus que dubitative, pas convaincue le moins du monde par cette affirmation, mais s’empêche de rétorquer quoi que ce soit.

Autant laisser à Auguste ses illusions sur le genre humain, et sur cette dinde en particulier, et lui permettre de continuer à voir le monde derrière le prisme de la bonté et de l’innocence.

—Je vais vous aider à faire vos petits sacs, madame Marijo, ça ira vite, à nous deux, pas vrai ?

—Oh, tu es bien gentil, mais je peux me débrouiller seule, pour ça, tu sais. Viens, je t’offre un petit déjeuner. Tu sais que pour faire mes courses, je vais ailleurs que chez les Kondion. Je n’ai pas grand-chose à transporter, dans mon cabas, mais du coup, c’est de la bonne camelote, tu vois. Pas comme chez eux. Il n’y a que ces foutus sacs de croquettes que je ne pourrais pas transporter seule. Je vais te préparer des œufs au plat et du bacon frit. Les œufs viennent d’une ferme que je connais, à dix kilomètres à peine d’ici. J’ai du pain frais d’hier, ça devrait aller, hein ?

—J’adore le bacon frit, madame Marijo, vous savez que je peux pas résister à ça. Vous êtes intelligente.

—Ah, elle est maline, la vieille, tu pourras jamais t’esquiver si je le veux pas, s’amuse-t-elle.

—De toute façon, j’adore faire des petits sacs avec les gros, madame Marijo. J’aime compter combien on en fait, peut-être qu’on battra notre record.

—Ah, aujourd’hui, c’est le jour des records, oui, tu n’en avais jamais porté quatre à la fois.

—Je deviens de plus en plus fort, madame Marijo. C’est grâce à vos petits déjeuners, ça.

—Oh, sûrement, oui. Pour un grand gaillard comme toi, il faut bien ça. Allez, suis-moi.

Elle l’installe à table, puis se met en cuisine.

Il l’observe avec attention, admiratif, comme l’enfant qu’il est resté regarderait la mère qu’il n’a jamais vraiment eue.

Qu’aurait été sa vie si madame Marijo avait été sa maman ? Cette question lui vient souvent en tête, et il aime à s’imaginer qu’il aurait alors des mains entières, fonctionnelles. Peut-être aussi ne serait-il pas si bête. On lui a toujours dit que s’il était aussi abruti, la responsabilité en revenait aux saloperies ingérées par ses parents avant sa conception et pendant sa gestation. Alors oui, il en est sûr, il serait beaucoup moins bête, peut-être même qu’il serait capable de parler comme madame Marijo ou monsieur Jules. Ils parlent bien, eux, ils sont intelligents.

Marijo met un terme à ses divagations en posant devant lui une assiette si remplie qu’elle pourrait nourrir trois hommes. Elle pose à sa propre attention exactement la même.

Tous deux prennent leur petit déjeuner en tête à tête, avec un appétit féroce laissant peu de place à la parole.

Seuls se font entendre les cliquetis des couverts coupant, piquant et raclant, couverts tout de même par les mâchonnements précipités de ces deux enzymes gloutons.

Seul repas vraiment consistant de sa journée, Marijo le veut copieux et nourrissant. Et en compagnie.

Auguste est devenu aussi important pour elle qu’un membre de sa famille, et elle ne saurait plus se passer de sa présence, deux à trois fois par semaine, lors de ce partage de nourriture moins que d’amour.

Lorsque tout est englouti, au grand dam des cafards qui n’auront pas leur part, ils entreprennent de détailler les gros sacs de croquettes en petits sachets aisément manipulables par Marijo.

Ainsi, chaque jour, elle charge son cabas de quelques sacs d’à peu près un kilo chacun, sans trop de difficulté. Cela lui permet aussi de répartir aisément la nourriture par zones, de mieux gérer ses stocks pour faire en sorte de ne pas aller au-delà de son budget alloué à cette cause.

Ce travail fastidieux est accompli par Auguste avec un enthousiasme débordant.

Il voit les sacs s’accumuler, agrandir peu à peu leur stock. Il tente rapidement de les compter, mais abandonne, comme toujours, dès les premiers, incapable d’aller au-delà de quatre.

Marijo a bien tenté à de multiples reprises de lui apprendre à compter, et s’est même laissée aller parfois, sans y prêter attention, à lui conseiller de s’aider pour cela de ses doigts... et c’est donc bien naturellement qu’il s’arrête à quatre.

—Bon, je vois que tu es impatient de savoir combien on en a fait, hein ? Tu n’arrives toujours pas à compter ?

—Il y en a quatre, plus tout plein, madame Marijo, oui, tout plein, dit-il, enjoué.

Elle rit volontiers, puis se met à compter à voix haute.

Chaque nombre prononcé est accompagné d’un hochement de tête d’Auguste, qui semble par ce geste approuver le compte.

—C’était combien, l’ancien record, madame Marijo, dites ? s’excite-t-il.

—On en avait fait 48, Auguste, 48 jolis sacs. Là je crois qu’on est bien partis pour les dépasser, t’en dis quoi ? sourit-elle en grand.

—Oooh oui, je crois aussi, madame Marijo, je crois, oui, je crois, je crois.

—Calme-toi, grand fada, tu vas nous faire un arrêt cardiaque. Écoute bien comme je compte, hein, tu pourras peut-être l’imiter, qui sait ?

—Peut-être, peut-être, un jour. Noooon, je crois pas. Comptez, madame Marijo, comptez, on va battre le record, j’en suis sûr.

Marijo reprend le compte en montant encore la voix.

—47... 48...

Les yeux d’Auguste s’agrandissent à le faire ressembler à une chouette prise dans les phares d’une voiture. Il tressaille et trépigne, piétine sur place et lui fait signe de poursuivre, faisant preuve d’une inhabituelle impatience.

Elle se penche sur le dernier sac, et annonce le dernier nombre avec solennité.

—64

—64... 64... c’est mieux que 4, madame Marijo, hein ? C’est mieux ?

—C’est même beaucoup mieux, c’est incroyable, Auguste.

Auguste pousse un hurlement de joie, de fierté aussi. Oui, il est fier d’avoir contribué à ce nouveau record absolu.

—Ce sera dur de faire mieux, je crois, madame Marijo, oulala. C’est un incroyable record, oui, un incroyable record.

—Ah, tu peux en être fier. C’est toi qui as tout fait, tu as porté tout seul, quatre grands sacs. Peu de personnes pourraient faire ça, tu sais.

—Oh, vous me gênez, madame Marijo, vous me gênez, oh oui. La prochaine fois, j’essaierai avec plus de sacs.

Marijo le regarde compter sur ses doigts avec application.

—Plus que quatre. C’est combien, ça, madame, Marijo, plus que quatre ?

—Cinq, Auguste, cinq. Mais ça ferait vraiment beaucoup, tu sais. Ne va pas te blesser en essayant de battre ton record.

La porte d’entrée est soudain martelée de coups puissants et sourds.

—C’est pas bientôt fini, ce bordel ? Tu vas arrêter de beugler, la vieille ? T’es avec qui, là ? C’est qui, le débile qui gueule comme ça ? Ouvre ta porte, salope !

Auguste se recroqueville sur lui-même, effrayé.

—Faut pas ouvrir, madame Marijo, c’est le voisin méchant. Il tape tout le monde. Il dit des vilains mots, aussi, c’est pas très gentil.

—Tu as raison, Auguste, cet homme est mauvais, c’est une crevure qui vaut pas plus qu’une chiure de rat.

Auguste pouffe dans sa manche.

—Il est gonflé, en plus, le bonhomme, vu le ramdam qu’il fait tous les jours.

—Sale pute, attends que je te chope, tu perds rien pour attendre.

Tous deux tendent l’oreille, et soufflent de soulagement lorsqu’ils entendent les pas s’éloigner, puis la porte du fond du couloir claquer à faire vibrer tout le bâtiment.

—Une chiure de rat, madame Marijo, c’est lui, ça. Et moi, j’aime pas les rats, vous savez, explique-t-il en levant ses deux mains, comme il le fait toujours en parlant de ces maudites bestioles.

—Oh que oui, ce type est une pourriture. Un jour ou l’autre, je trouverai bien le moyen de lui clouer son sale claque merde, crois-moi, Auguste.

—Madame Marijo... dites donc, vous en connaissez des vilains mots, s’esclaffe-t-il en plaquant sa paume contre sa bouche, de peur d’être entendu.

—Et encore, je ne dis que les plus présentables devant toi, s’amuse-t-elle à son tour. Allez, il est l’heure d’entamer ma tournée. Pas mécontente que tu sois là, j’aurais peut-être eu peur de sortir seule avec l’autre dégénéré qui traîne dans cet immeuble.

—Je crois que j’ai plus peur que vous, madame Marijo. Je sais pas si je pourrais vous protéger, vous savez. Je-je prends votre cabas, madame Marijo, passez devant.

—Allons, ne te sous-estime pas, mon garçon. Tu es fort comme un buffle. Un jour, on lui donnera une leçon, tu verras. Suis moi, tu vas finir par te mettre en retard pour ta tournée.

Marijo entrouvre la porte avec beaucoup de précautions, y regarde à plusieurs fois avant de l’ouvrir en grand.

Auguste se tient dans ses traces, jette alentour des regards de suricate en alerte.

Arrivés à la sortie, chacun récupère son chariot pour suivre une direction différente.

—Merci encore pour tout, Auguste. Sois prudent, et fais bien attention à pas te faire rouler par tous ces vide-goussets qui traînent ici.

—C’est moi qui vous dis merci, madame Marijo. J’ai bien bien bien mangé, c’était trop bon. Et je suis trop content d’avoir battu le record. On est les plus forts, pas vrai ?

—Un peu que c’est vrai. Mais dis-donc, t’as pas l’impression d’oublier quelque chose ?

Auguste hausse les épaules, fouille ses poches, vérifie que ses crochets sont bien là.

—Non, madame Marijo, je crois pas, non, pas du tout.

—Si tu fais ça avec tous tes clients, tes économies doivent pas être bien grasses. Je ne t’ai pas payé, grand couillon de la lune. Tiens, prends ce que je te dois, et veille à toujours réclamer ton dû aux autres, sinon, tu ne t’en sortiras jamais.

—J’ai pas besoin, madame Marijo. Regardez, j’ai mangé chez vous, je pourrai même sauter le repas de midi. J’ai bien rigolé avec vous, on a même battu un record, tous les deux. C’est pas rien. Auguste, il n’a besoin de rien de plus.

—C’est peut-être toi le plus sage, finalement. Mais prends quand même ça, et même si tu as raison au fond, ne dis jamais ça aux autres, ils sauteraient sur l’occasion pour ne jamais te payer.

—Les autres, c’est pas pareil, madame Marijo. Chez eux, je mange pas. Oh, ça peut arriver, chez monsieur Fernand, et aussi chez madame Clara, mais c’est rare. D’ailleurs, je dois aller les livrer, je dois pas trop traîner, sinon les gens ils disent que je fais mal mon boulot. Mais c’est pas vrai, hein madame Marijo que c’est pas vrai ?

—Rien n’est moins vrai. Allez, file, avant de te faire botter les fesses par tous ces mauvais coucheurs.

Chariot arrimé à ses solides crochets, Auguste se met en route sous l’œil tendre de Marijo.

Elle attend qu’il disparaisse à sa vue pour s’assurer que son sauvage de voisin ne lui a pas tendu de piège tordu, puis part à son tour.

16

Dans son cabas, elle a glissé 9 sacs remplis de croquettes, qui correspondent aux 9 points de nourrissage qu’elle a pris pour habitude de desservir.

Jamais elle ne se sent plus utile et importante que dans ces instants de partage. Nourriture, attention et temps sont distribués en respectant un timing assez précis, pour parvenir à atteindre tous les objectifs qu’elle se fixe chaque matin.

Mamy chat, comme la nomment avec dédain, presque dégoût, les sales mômes du quartier.

Ceux-là mériteraient une reprise en main, quelques règles imposées, avant qu’il ne soit trop tard pour eux, qu’ils ne deviennent soit des junkies, soit des dealers... voire les deux.

De ce qu’elle voit de ces gens qui arpentent les rues en quête d’une dose à vendre ou à acheter, les chats dont elle s’occupe semblent moins perdus, moins en détresse. Mais ces paumés ont moins de chances que les matous de trouver le bon samaritain qui sera le pansement à leurs plaies.

En tout cas Marijo ne se sent-elle pas de taille pour cette tâche d’envergure, réhabiliter quelques personnes seulement, et à condition qu’elles le veuillent et le choisissent, lui demanderait une énergie qu’elle n’a plus. Elle pense qu’il est malheureusement trop tard pour ceux-là, et préfère essayer de sauver ceux qui peuvent l’être avec ses petits moyens.

Elle effectue sa tournée sans écouter ses propres douleurs, jusqu’à avoir vidé son cabas.

Son dernier rendez-vous l’attend désormais, le plus important, celui dans lequel elle s’investit le plus.

Arrivée devant l’hôpital, elle ôte ses gants, son long manteau et change de chaussures avant de laisser son cabas le long d’un mur et d’entrer.

À l’intérieur, tout le personnel la connaît, mieux encore que si elle faisait partie de l’équipe.

Tous la saluent, lui adressent un sourire et/ou un petit geste de la main.

Marijo sait exactement où elle va.

Le service de néo-natalité se trouve à l’étage, desservi par un ascenseur qui pourrait avoir été construit par Léonard de Vinci tant il paraît vieux et délabré.

Elle est déjà attendue, a son propre vestiaire.

Berthe, le panzer en jupons comme la nomme parfois Marijo avec ce ton léger et irrespectueux qu’elle affectionne, l’accueille en lui offrant un café.

Marijo prend ensuite une douche en frottant avec méticulosité chaque parcelle de sa peau, et profite au passage de cette eau bien chaude qui jaillit en pression, luxe dont elle ne peut jouir chez elle. Puis elle passe un équipement fourni par l’établissement, sabots, pantalon et veste.

Ses anges, motif de sa visite, ne doivent pas risquer de contracter un germe quelconque qu’elle pourrait ramener bien involontairement de l’extérieur.

Enfin parée, elle quitte les vestiaires pour le couloir où la retrouve Berthe.

—Ils t’attendent, comme tous les jours. Ils connaissent les horaires, tu sais.

—Les animaux sont capables de se régler sur des horaires fixes, alors rien d’étonnant à ce que ces petits bouts puissent en faire autant, non ?

—Toujours le dernier mot, hein, Marijo. Sauf avec eux, là, tu les perdrais plutôt, tes mots.

—C’est qu’eux ne savent pas encore dire de conneries, vois-tu, Berthe.

Le rire d’ogre de Berthe résonne tout du long de l’immense couloir, et donne des tons plus chaleureux à cet endroit un peu froid.

Elle précède Marijo jusqu’à la pièce où se trouvent réunies quelques couveuses.

—Y a un nouveau, ce matin, Marijo. Sa mère est arrivée aux urgences cette nuit dans un sale état, tabassée par sa saloperie de conjoint. Encore une histoire de camés, tu vois.

Le récit déclenche une vague de haine chez Berthe, visible dans ces veines saillantes qui tapent à ses tempes et à ces mains de forgeron qui serrent avec fureur le tissu de sa blouse.

—Encore un qui ne verra probablement jamais sa mère. Aux dernières nouvelles, il y a peu de chances pour qu’elle s’en tire. Le seul point positif dans tout ça, c’est qu’elle était à terme, le petit est né sans autre complication. Ils venaient justement en urgence dans la voiture du père car elle avait eu les premières contractions. Monsieur n’a pas aimé qu’elle salope sa banquette et l’a rouée de coups pour ça, d’après les policiers qui s’en sont chargés. J’aurais bien voulu qu’ils me l’amènent juste l’espace de deux ou trois minutes, tu vois, Marijo.

—Oh, je vois bien. La violence ronge cette ville, rien ne s’arrange avec le temps. C’est désespérant. Amène-moi voir cette petite chose en premier, à lui l’honneur.

—J’espère qu’il pourra bien profiter de ta présence, parce qu’il n’est pas sûr du tout qu’il connaisse beaucoup la douceur et la tendresse au cours de sa vie, ce pauvre bambin. Tu imagines ? Nés sous les coups portés à sa mère ! Y a de quoi pousser ses premiers pleurs pour une bonne raison et ne jamais s’arrêter.

—Je connais le sujet mieux que quiconque, n’oublie pas.

—Je sais... mais on ne peut rien te dire, aujourd’hui, ma parole. Je te laisse avoir le dernier mot, parce qu’on a besoin de toi. Quelle honte, quand même, ces constantes réductions de budget et de personnel... on n’a même plus le temps de s’occuper de chaque bébé comme ils le mériteraient tous. Heureusement que des gens comme toi existent. On a la chance que tu sois de cette ville, car autant te dire que tu es la seule à faire ça. Sacrifier de ton temps pour les autres, pour des personnes que tu ne connais pas, sans avoir aucun intérêt à le faire. C’est beau, vieille chouette.

—C’est là où tu te trompes, ma petite. Je ne sacrifie rien du tout, bien au contraire. Ils m’offrent bien plus que je ne leur donne. Nourrir les chats errants résultait déjà pour moi du besoin d’être utile. Mais offrir du temps et de la tendresse à ces petites âmes délaissées, c’est probablement la chose la plus épanouissante que j’aie jamais faite de toute ma chienne de vie.

Berthe sourit, et guide Marijo jusqu’à son premier patient.

Elle s’assoit avec précaution dans un fauteuil qui lui est réservé, assez confortable pour y rester des heures sans trop de douleurs.

Berthe fait passer la petite créature fragile et vulnérable de ses pattes d’ours aux bras aimants de Marijo.

—Bon, je vous laisse, faut que je continue. À tout à l’heure, Marijo. Et merci !

Dans cette voix forte et assurée, faite de détachement simulé, Marijo perçoit pourtant l’émotion contenue.

Marijo cajole l’enfant avec toute la douceur dont elle est capable, héritée de ses souvenirs de mère.

Elle dépose sur ce crâne duveteux et palpitant de tendres baisers, et chantonne tout bas de jolies comptines.

Ainsi vient-elle chaque jour depuis la mort de Damien offrir un peu d’amour à ceux qui en sont privés et qui en ont autant besoin que de lait pour grandir sainement.

La plupart sont nés de parents toxicos, morts, emprisonnés ou simplement dans l’incapacité physique ou mentale de s’en occuper.

Marijo tente par sa présence quotidienne auprès d’eux de pallier ce manque.

Si elle adore s’occuper d’eux et ne pourrait plus s’en passer, ce n’est que récemment, et par un bien malheureux hasard, qu’elle a commencé à le faire.

C’était il y a un an.

17

À ce moment là, la petite télé de Marijo était encore en état de marche, et elle ne s’en servait qu’une fois par semaine pour regarder son émission de télé-crochet préférée.

Un douloureux pincement au cœur l’avait poignardée lorsque, couvrant le chant de son candidat favori, avait retenti la sonnerie du téléphone.

Un mauvais pressentiment d’une puissance incroyable avait alors assailli son esprit.

Main tremblante, fébrile, elle décrocha le téléphone.

Elle reconnut immédiatement la voix de cet imbécile de Kevin Kondion, qu’elle n’avait jamais vraiment apprécié, mais avait fini par accepter comme étant le seul ami de Damien.

Pourquoi avait-il été choisir cette tête de nœud, jamais elle n’avait pu le comprendre.

Il lui annonça de but en blanc la pire nouvelle depuis cette terrible soirée où elle avait appris tout aussi brutalement que son fils était un immonde criminel.

Damien avait eu selon ses dires un grave accident et se trouvait entre la vie et la mort.

Le destin avait distribué à Damien de très mauvaises cartes dès le départ, et semblait bien déterminé ce jour à rafler la mise.

Le hasard, son pernicieux complice, avait désigné Kevin, devenu ambulancier, pour ramasser son ami sur le trottoir où il mourait.

Sans moyen de transport, dans l’impossibilité d’appeler un taxi qui ne se serait pas déplacé dans ce quartier merdique à cette heure-ci, elle fit le chemin qui la séparait des urgences à pied en un temps record.

À son arrivée, Kevin était encore sur place, la jouant ami désespéré et éploré.

Il lui expliqua tout ce qu’il savait, tout ce qu’il avait tenté pour son ami dans les moindres détails, et implorait sans succès son pardon pour avoir échoué à le ramener.

Il était trop tard. Damien n’avait pas survécu.

La terre se mit à tourner beaucoup plus vite, le sol se déroba sous ses pieds et le bâtiment s’écroula sur elle.

Ce furent les dernières impressions de Marijo avant qu’elle ne s’effondrât au sol.

Lorsqu’elle se réveilla, en dépit des recommandations qui lui furent faites de ne pas bouger, elle ordonna qu’on lui laissât voir son petit fils. Ce qui fut fait.

Allongé sur un brancard, abandonné dans un couloir passant, Damien gisait sur ce drap blanc qui lui servait de linceul.

Il paraissait simplement endormi, avec une expression plutôt paisible gravée sur les traits. Elle s’imagina un instant qu’il serait possible de le réveiller, comme dans ces foutus contes. Juste lui tenir la main, l’embrasser sur le front et l’appeler doucement, jusqu’à l’ouverture de ses yeux.

Son Damien, il ne pouvait être parti, c’était insensé, lui qui avait échappé à la mort le jour de sa naissance était en quelque sorte immunisé contre elle, comme elle l’avait toujours pensé. Ou plutôt souhaité.

Il ne conduisait pas, n’allait jamais dans ces bars de nuit où naissaient les rixes mortelles alimentées au feu des alcools forts et des drogues dures.

Lorsque tomba la raison supposée de sa mort, elle entra dans une colère monstre.

Overdose, ce mot clignota dans son esprit comme un dernier outrage fait à son petit fils.

Jamais il n’avait touché à ces merdes, elle aurait pu en mettre sa main au feu. Lui s’était toujours contenté de Marijuana, et aussi illégal que cela fût, personne n’était jamais mort d’une overdose d’herbe, pour autant qu’elle le sût.

Tout ce qu’elle avait construit autour de Damien depuis qu’elle l’avait pris en charge, dès sa naissance, donc, venait de voler en éclats.

Kevin tenta de la ramener à la raison, de lui faire admettre que Damien n’était plus le petit garçon qu’elle imaginait.

Ce qui lui valut de manger une mornifle suffisamment salée pour le mettre sur le cul.

L’esprit de Marijo bascula à cet instant, et elle se retrouva à errer sans but dans les couloirs de l’hôpital.

De porte en porte, de couloir en couloir, d’aile en aile, le destin et le hasard, encore eux, la menèrent jusqu’au service néonat.

Hébétée, comme une peine sans âme, elle se trouva face à cette pièce vitrée où étaient regroupés les bébés sains et assez forts pour ne pas nécessiter de couveuse.

De discrètes veilleuses autorisaient une vue sur chaque enfant endormi d’un simple coup d’œil depuis le couloir.

Tous dormaient profondément sauf l’un d’entre eux.

L’attention de Marijo fut captée par cette étrange tête encore fripée et marquée par la violence de la naissance. Ce passage imposé, première lutte pour se frayer un chemin vers la vie.

Voyage dans le temps, retour en arrière de plus de vingt-cinq ans, à cet instant, pour elle, Damien se trouvait là, dans ce petit lit d’hôpital.

Il lui ressemblait tant, jusque dans cette façon si particulière de bouger ses lèvres.

Elle se mit à penser de manière irrationnelle, mais salvatrice pour son esprit en perdition, que Damien venait de quitter son enveloppe corporelle pour gagner celle de ce bébé.

Il ne pouvait en être autrement, il lui était impossible d’envisager qu’il fût parti pour ne jamais reparaître.

C’est ainsi que débuta l’aventure de mamy Marijo, connue de tout le personnel sous cette appellation familière et amicale.

Elle revint au début en simple observatrice curieuse, jusqu’à se faire remarquer par le chef de service : LA Berthe.

Le besoin de se confier, de se soulager d’une part de son incommensurable chagrin, amena Marijo à discuter avec elle.

Comme elle était présente chaque jour assez tôt pour ne repartir que quelques heures plus tard, Berthe eut cette idée brillante de mettre à profit cette pure perte de temps, bien que cela allât à l’encontre de tous les règlements.

Si cette vieille dame et ces bébés étaient en manque d’amour, il lui parut logique qu’ils pussent s’en donner mutuellement.

De là naquit ce presque poste pour cette presque employée, pour une fonction bien réelle et utile, elle. Sans paye, bien évidemment, mais ils lui fourniraient au moins l’équipement, les moyens de se laver et de se restaurer le midi.

Depuis, aucun jour de l’année qui a suivi ces événements n’a vu Marijo prendre un jour de repos.

Pour rien au monde elle ne manquerait ces quelques heures passées en état d’apesanteur.

18

Bronx gratte et aboie dans la cuisine.

Ce foutu clébard commence à me les briser menu. Il finira par passer par la fenêtre comme un objet encombrant.

Malika et Sylviana n’ont pas bougé un cil ou un lobe d’oreille, assommées par leurs excès de la veille.

Elles aussi me les scient. Fenêtre. Un jour ou l’autre.

Souriant à mes propres conneries pensées, je m’extirpe du lit sans provoquer le moindre gémissement insatisfait de la part des filles.

Bronx devient fou à ma vue, saute comme un cabri, roule sur le carrelage, pique quelques sprints maladroits autour de la table.

—Calme-toi, boule de pus. Viens là, Bronx.

Agenouillé, j’accueille sa grosse tête fripée sur ma jambe et joue avec un plaisir non dissimulé de ses innombrables plis.

Ce petit machin tout dodu, replet et rebondi, est une joie pour le toucher... mais pas pour l’ouïe lorsqu’on est couché, et encore moins pour le nez.

Il a encore laissé un beau cadeau au pied du frigo... que les filles se feront une joie de ramasser, m’esclaffé-je.

—Mon vieux, il est temps d’essayer cette machine réparée par notre ami Gus. Prie pour moi, ste plaît.

Avec méfiance, je suis le protocole habituel et lance la cafetière, non sans me reculer aussitôt de plusieurs pas.

Tout semble se dérouler normalement, Auguste ne l’a pas transformée en fusée pour nous mettre en orbite à l’allumage.

Seule une odeur inhabituelle se répand, sans pour autant être désagréable.

—Qu’est-ce qu’il a été me foutre là-dedans, ce con. Tu sens ça, Bronx ? Ça couvre même l’odeur de ta merde. Il a intégré une fonction désodorisant ou quoi ? Ça sent... on dirait du chocolat, non ? Mais nom de dieu, regarde ça... il a foutu un distributeur de petits chocolats avec. Comme dans les bistrots. Il avait prévu son coup, il est dingue, ce type, il a fait ça de sa poche. Écoute ça... le truc joue une petite mélodie, comme la vieille boîte à musique de ma mère. Comment il fait ça, nom de Dieu ? Il doit avoir le QI d’un enfant de cinq ans ! Et pourquoi je te parle, moi, au juste, hein ? Va falloir que j’en prenne conscience, je perds vraiment la citrouille.

Sur le plan de travail de la cuisine, je récupère mon téléphone, comme tous les matins, pour vérifier mes messages, et m’étonne alors de le trouver éteint. Je ne l’éteins jamais ! En vain, je tente de l’allumer.

Cette saloperie m’oppose un refus catégorique sous forme d’un écran obstinément noir et mort.

—Putain, c’est pas vraiment le moment, allume-toi, alleeeez !

Peine perdue, la chute d’hier a eu raison de ce merdier électronique.

La semaine dernière, Sylviana a pété celui que je garde en réserve, pour le cas où ce genre de merde m’arriverait. Eh bien nous y voilà.

Heureusement que je connais déjà le point de rendez-vous, mais j’aurais bien voulu avoir des nouvelles des jumeaux, pour savoir si tout s’est bien déroulé.

Non que je m’inquiète pour la santé de ces salopards XXL, ils se sortent de toutes les situations critiques, mais obtenir confirmation que gros Fred avait bien avalé son dentier m’aurait mis de bonne humeur. J’espère qu’ils lui ont savaté la croustille et mélangé les abats sans rechigner.

Le moment est venu de goûter ce café made in Auguste. Ce machin a bien l’odeur du café, mais ressemble étrangement au bitume servi par ce vieux babouin de Jules. Drôle d’impression que celle d’avoir dans la main une tasse d’encre noire. À croire que c’est Gus qui règle le perco chez Jules.

Si je m’enfonçais ça à jeun, je ferais sans aucun doute possible une overdose de caféine. Tasse versée dans l’évier, je m’attends presque à voir les tuyauteries recracher ce shoot express de super excitant pour m’insulter copieux. La douche fera aussi bien office de réveil.

19

La rue s’anime peu à peu de l’activité de ces fantômes étrangers à leur propre vie.

Ils sont là, mais absents, ne maîtrisent rien. Dodo, boulot, dodo. Parfois crack ou héro pour mettre un peu de piment à leur non-existence.

Je refuse de vivre comme ces gens là, comme a vécu mon père, et j’ai pris ma vie en main pour éviter ça.

Les dernières putes désertent les rangs au petit matin pour laisser le pavé aux mendiants et aux junkies, qui parfois mêlent les genres.

Cette question me trotte souvent dans la tête : pourquoi est-ce que j’ai tant aimé ce quartier de merde ?

C’est en train de changer, je le sens bien, je suis las de tout ça, même s’il est pour l’heure hors de question que je vienne à l’admettre devant Fabio.

Au volant de ma vieille Ford Mustang, importée à prix d’or y a déjà deux ans, à très faible allure, je traverse mon territoire, pour que tous me voient et se rappellent à chaque instant que je garde un œil sur eux.

Le ronronnement caractéristique de ce moteur est ma signature, ils n’ont même pas besoin de regarder dans ma direction pour savoir que je suis là.

Le centre commercial ne se trouve qu’à trois kilomètres d’ici, même pas le temps qu’il faut à ce bourrin pour chauffer.

Je me poste comme convenu au dernier étage du parking, légèrement en avance, et attends.

Pour avoir rencontré à trois reprises ce mec, je le sais très ponctuel.

Les quinze minutes qui me séparent de mon rendez-vous filent au rythme démentiel et tonitruant des morceaux que le groupe AC/DC crache dans mes haut-parleurs.

L’heure convenue pointe le bout de son aiguille, mais mon contact reste invisible. Mauvais signe, mais je vais l’attendre encore quelques minutes. Après tout, on est tous tributaires des aléas de la circulation, y compris les pontes.

De la boîte à gants, je sors mon flingue avant de descendre de voiture.

J’ai horreur d’être enfouraillé, mais quand il faut...

Je fais un rapide tour d’horizon d’un regard circulaire. Peu de voitures se trouvent à cet étage, et aucune ne correspond à celle que j’attends.

C’était bien le jour pour péter mon téléphone, tiens !

S’il essaie de me joindre, il va penser que je me fous de sa gueule, que je le traite par-dessous la jambe.

Et si ce marché nous échappe à cause de mes conneries et revient à gros Fred, j’en connais un qui n’aura pas fini de me les briser avec ça. Mon cher associé.

Allez, arrive !

Des étages inférieurs monte un rugissement sourd, celui d’un gros moteur en surrégime.

Rien à voir avec mon contact, pas le genre à faire dans la démonstration de force, et trop attaché à rester discret.

Un dernier coup d’œil à ma montre m’indique qu’il est grand temps de m’arracher.

À la seconde où je pose mon cul sur le siège, un énorme 4x4, un Hummer ou une merde du genre, déboule à haute vitesse... et fonce droit sur moi.

Il est bien trop tard pour espérer démarrer et me soustraire à l’impact. Et jouer du flingue pour stopper le monstre ne m’apparaît pas comme une solution viable. Tout va bien trop vite.

J’ai juste le temps de me jeter côté passager avant de prendre de plein fouet la charge de ce rhinocéros mécanique.

L’impact est phénoménal, et la voiture se trouve réduite de la moitié de sa largeur. Sonné, désorienté, mon monde se résume à cette tôle qui couine et à la rage de ce moteur qui veut me bouffer.

Les pneus crissent de manière effroyable, comme autant de cris d’alerte.

Avant d’avoir pu reprendre suffisamment mes esprits pour ouvrir la portière, ma voiture se retrouve plaquée au parapet.

Impossible de sortir.

Au moment où la barrière craque, juste avant de céder, mon regard se fixe sur le pare-brise teinté.

Je ne peux rien voir à l’intérieur, mais je sais parfaitement à qui je dois cette visite de courtoisie.

Un violent à-coup signe la fin de la résistance du parapet, qui rend les armes dans un craquement assourdissant.

C’est en quelque sorte étranger à ma propre fin que je me sens chuter, comme si tout cela n’était qu’un mauvais rêve, et que j’étais sur le point de me réveiller en sursaut.

La bagnole bascule dans le vide, pique de l’avant, et dans le même temps, la portière, à laquelle je suis collé et appuyé s’efface, s’ouvre en grand et m’aspire hors de l’habitacle.

Le tonnerre retentit.

Choc titanesque.

Vacarme.

Souffle coupé.

Esprit qui vacille.

La voiture a percuté le sol par l’avant et s’est écrabouillée comme si elle n’était qu’un amas de carton, puis a basculé sur le toit, dans ce terrain en chantier.

Éjecté, je ne dois ma survie qu’à la portière qui a quelque peu amorti ma chute avant que les gonds ne cèdent.

Mais le monde tourne, je peine à garder les yeux ouverts, à rester conscient.

J’ignore dans quel état je me trouve, peut-être suis-je brisé, paralysé, explosé de l’intérieur.

La seule chose dont je sois sûr est que je suis toujours en vie, et que si je veux le rester, je dois trouver le moyen de bouger de là.

Là haut, le monstre continue de rugir. Aile et roue avant droite coincées par la barrière de sécurité qui obtient là une vengeance posthume.

Le 4x4 patine, tente de s’extraire du piège dans lequel il s’est fourré.

Quand il y parviendra, je devrai avoir disparu d’ici. Si je suis pas encore mort.

Peu à peu, j’émerge, mes pensées se coordonnent, et me voilà rattrapé aussitôt par la douleur.

Colossale. Mon corps, du petit orteil à la pointe de mes cheveux, beugle sa souffrance.

Le Hummer alterne les marches avant et les marches arrière, les accentue, mouvement qui prend chaque fois davantage d’ampleur.

Il ne tardera pas à se libérer, et les hommes de gros Fred viendront me finir.

Qui ça pourrait être d’autre que ce méga salopard ?

Les jumeaux... j’ai peut-être surestimé leurs capacités.

Le simple fait de respirer devient une torture. Bouger, si je le peux, ne changera rien à cet état de fait. Tant qu’à souffrir, autant essayer de me tirer de là.

Rouler sur le ventre provoque une explosion en moi, comme si un 38 tonnes venait de me percuter. Chaque centimètre cube de mon corps est en feu, lance des appels au secours auxquels je dois rester sourd. Ramper, seule option envisageable.

Au prix d’un effort surhumain, je progresse à une allure dont pourrait se bidonner une tortue arthritique.

Rien ne sert de courir... ben là, j’aimerais quand même pouvoir le faire.

Devant moi, un bâtiment se profile. Je dois y arriver, me mettre à l’abri, hors de vue.

Ils ne pourront pas se permettre de rester bien longtemps à me chercher, tout ce bordel va attirer la foule dans quelques minutes.

Un raclement métallique, hurlement mécanique, me confirme que mes agresseurs viennent de se libérer, et vont donc descendre en trombe pour me choper.

Je force davantage, fais une pointe de vitesse dont serait fier un aï sous caféine.

Au bruit, je peux suivre le 4x4 dans sa descente. Le conducteur met la gomme, pousse l’engin qui proteste entre rugissements de moteur et feulements de pneus sur-sollicités.

À quelques mètres, l’espoir. Un regard ouvert, qui doit donner sur un vide sanitaire sous le bâtiment.

Je dois parvenir à m’y glisser. Ouais, il le faut. La suite devient confuse, floue.

Il me semble percevoir des voix, des cris.

J’y suis. Je tombe.

Noir.

20

Sam a pris le volant, et Aziz, nerveux, se tient à côté de lui.

À l’arrière, Fabio fulmine intérieurement.

Sa gueule des mauvais jours s’inscrit dans le rétroviseur intérieur et inquiète les deux hommes.

—Putain de jumeaux, ils commencent à me casser les couilles, avec leur bagnole. On vient, mais avec notre voiture, on se rejoint là-bas. On dirait des attardés méga maous.

—Je me disais, Fabio... au fond, c’est peut-être pas plus mal. Tu sais, je vois pas trop comment ils seraient rentrés avec toi, à l’arrière. T’aurais pas été à l’aise, tu vois, écrasé entre ces deux molosses, avec leurs guibolles gigantesques.

—Parce que tu crois vraiment que je me serais mis derrière s’ils étaient venus avec nous ? Arrête donc de raconter des conneries, et concentre-toi sur la route. Ce qui me plaît pas trop, c’est que j’essaie de joindre Max, et il répond pas. J’ai l’impression qu’il a laissé son phone éteint. Et il fait jamais ça !

—Faut dire qu’avec les deux poulettes qui partagent son lit, il doit pas trop avoir envie d’en sortir, ricane Sam, imité par Aziz.

—Eh, les gars... vous êtes en train de dire que mon associé, votre boss, est un branleur et qu’il néglige les affaires pour ses parties de gaudriole ? C’est bien ça ?

Livides, les deux hommes restent muets, et Fabio s’amuse de voir ses sbires marquer un temps d’arrêt, probablement pour laisser le sang leur remonter à la tête.

—Non non, Fabio, j’te jure, c’est pas du tout ce que je voulais dire. C’est juste pour dédramatiser, quoi, tu vois, je suis sûr qu’y a une bonne raison pour qu’il réponde pas. Tiens, moi, l’autre jour, la batterie de mon tout dernier iPhone m’a lâché, comme ça, d’un coup. Impossible de le recharger. Merde, ok, nous on les paye pas, mais quand tu sais le prix qu’ils vendent ça dans le commerce, c’est abuser.

—Sam !

—Ouais, Fabio ?

—Ferme ta gueule ! Et c’est valable pour toi aussi, là. Fermez bien vos putains de clapets à merde, ou je finis le trajet tout seul après vous avoir démolis et jetés dans un fossé !

Le reste du voyage, les hommes se gardent d’ouvrir la bouche et conservent un prudent mutisme.

Leur contact local, qui les attend place du Capitole, tourne déjà comme un ours en cage, le regard vissé sur sa montre.

—Vous voilà, j’ai cru que vous alliez me lâcher. Les autres savent que je vous ai mis au jus, je crois, va falloir leur remettre la raie dans l’axe bien comme il faut, sinon c’est à moi qu’ils feront la peau. Et les jumeaux, ils sont pas là ? Eh vous déconnez, les gars, on aurait eu bien besoin de leurs bras, Ardner est pas du genre à se laisser faire.

—Quoi, on n’est pas en retard, pourquoi tu psychotes comme ça ? Et j’ai jamais eu besoin de ces deux gratte-ciel pour écarter les nuages et me faire ma place au soleil. Si ce que tu dis est vrai, Ardner nous a trahis pour le compte de gros Fred, et ça, tu vois, c’est sa plus grosse erreur. Et la dernière. On va aller le cueillir chez lui, cet enculé, puis on fera le tour de tous ses hommes. T’as bien repéré où ils habitent tous ?

—Prends-moi pour un con, Fabio, sans déc. Tu me manques de respect.

—Fais pas chier, Claudio, conduis-nous directement chez Ardner. C’est lui que je veux choper avant tout. Faudrait pas que les autres aient le temps de l’avertir. T’es enfouraillé ?

—Demande à un môme de nos jours s’il a une console, s’indigne-t-il en levant un pan de sa veste pour découvrir la crosse d’un revolver passé dans sa ceinture.

Claudio guide ses trois acolytes dans les rues de Toulouse, jusqu’à la demeure de bientôt feu Ardner.

À leur arrivée, tout paraît calme, avant la tempête qui s’annonce.

Ardner doit dormir comme un bébé, trop sûr de lui pour imaginer qu’il va se faire coincer par ceux qu’il trahit et sous-estime.

—On entre, et on flingue tout ce qui bouge !

21

Je grelotte.

Le sol est dur, légèrement humide et froid.

Pas vraiment l’idée qu’on se fait d’une couche idéale, surtout pour un gugusse qui paraît être passé sous un rouleau compresseur.

Toutes les parties de mon corps me lancent affreusement. Je suis Max la douleur.

La nuit est tombée, et il fait ici un noir d’encre, à ne pas apercevoir le bout de mon nez. J’ai donc passé au moins douze heures dans le coaltar.

Le point positif, c’est que ces enflures ne m’ont pas trouvé. Le négatif, c’est que je sais pas si je serai capable de me sortir de là sans aide.

Il me faut réunir toutes mes forces, ignorer la douleur, et me hisser hors de ce trou.

Quelques étoiles s’inscrivent dans mon ciel réduit à la taille d’une simple trappe de visite.

Après une longue bataille contre moi-même, j’émerge enfin au grand air, essoufflé comme si je venais de parcourir le monde.

Me mettre debout et marcher, m’éloigner d’ici. Rentrer, retrouver mon quartier.

Comme un zombie de ces films à la con, je claudique plus que je ne marche, bancal sur mes appuis.

Là où d’ordinaire il ne me faudrait que vingt minutes sans trop forcer, ce soir ma marche s’éternise.

Titube. Vacille.

Je m’accroche, serre les dents, vais au bout de mes réserves d’énergie. Chaque pas semble m’éloigner davantage de mon but tant il me coûte, échouer me paraît de plus en plus inévitable. Continuer à forcer me mènera droit à la mort.

Mais peut-être suis-je en train de crever, d’une hémorragie interne, la rate ou un autre organe éclaté sous le choc.

Hors de question que je clamse avant d’avoir massacré gros Fred et sa clique. Je tiendrai juste pour ça.

Ces sacs à merde sont incapables de terminer un boulot, et je compte bien leur prouver à quel point c’est une grosse erreur.

Guidé par les trottoirs que je suis en mode automatique comme un train sans conducteur sur des rails, regard fixé à un mètre à peine en avant pour ne pas me décourager quant à la distance restante à parcourir, je progresse lentement, pas après pas.

Mon instinct me dicte de ne pas montrer ma faiblesse, me tenir droit et avancer.

Les prédateurs blessés deviennent à leur tour des proies, candidats parfaits à la vengeance facile.

Cette jungle sur laquelle j’ai régné pourrait bien se retourner contre moi.

Un junkie éconduit, un père ou une mère furieux de voir leur bambin céder aux sirènes des paradis artificiels, un concurrent en quête d’une faille... dans mon état, même un enfant de dix ans pourrait aisément venir à bout de ma carcasse.

La brume qui voile mon regard et nimbe la rue d’un halo fantomatique s’accentue peu à peu.

Si je n’arrive pas très vite chez moi, je suis un homme mort.

Finir à la manière de tous ces paumés, la gueule en vrac sur le trottoir, comme un vulgaire rat... cette pensée suffit à me foutre un coup de sang, petit supplément d’adrénaline

Il me faut lever les yeux, me situer. Où suis-je ?

L’épicerie des Kondion, avec son enseigne clignotante aussi grande que les proprios sont cons et voleurs, se trouve à vingt mètres.

Si proche, et pourtant si loin de mon but.

Je ne tiens plus debout, je dois me reposer, m’asseoir ou m’allonger, juste quelques instants.

Il me semble apercevoir une silhouette, au loin. Un homme assez grand.

C’est le moment de trouver une solution, Max, et vite.

À ma gauche, le terrain vague né de la destruction d’un ancien bloc de logements pourris et insalubres me tend les bras, m’apparaît comme la seule solution possible pour me tirer de ce mauvais pas.

Ouais, me poser derrière ces palissades de bois. Me cacher et me reposer.

Quelques planches cassées me fournissent un point d’entrée inespéré.

À peine ai-je mis un pied derrière la barrière que je m’effondre littéralement.

Personne ne m’a vu, personne ne viendra me chercher ici, me répété-je en boucle comme une litanie incantatoire destinée à me déculpabiliser de lâcher prise.

Me reposer, dormir, juste un peu.

Le "Et si je ne me réveillais jamais" qui me trotte dans la tête me retient encore quelques secondes aux portes de l’éveil.

Puis je sombre comme un alcoolo ou un camé ayant fait le plein.

Combien de temps suis-je resté ainsi, dans un semi-coma ? Pas moyen de le savoir, mais il fait toujours nuit lorsque quelque chose, ou plutôt quelqu’un, me touche et me secoue.

Un fumier me fout des coups de latte dans l’abdomen pour s’assurer, probablement, que le travail entamé est bien fini, pour, au besoin, l’achever. Enfin, m’achever, moi. C’est acté, je vais y passer.

Déchéance totale, le roi est mort ce soir. Cette dernière pensée ne suffit même pas à m’insuffler le regain d’énergie nécessaire pour me sortir de ce guêpier, si tant est que la chose soit encore possible.

J’ai renoncé, abandonné, vaincu par la douleur, terrassé par l’insurmontable harassement dont tout mon corps et mon esprit sont le siège.

Si j’avais eu seulement la force de relever la tête pour cracher sur le charognard qui est en train de me traîner au sol, je l’aurais fait. Mais même mes paupières sont désormais trop lourdes pour que je songe seulement à les décoller.

Dire que je réfléchissais à arrêter tout ce merdier avant qu’il ne soit trop tard. Ben il est trop tard.

Une dernière pensée s’envole vers Fabio, avec le souhait qu’il s’en soit mieux sorti que moi.

Un vœu jeté avec la violence du désespoir, celui des causes perdues, me maintient une seconde encore aux limites de la conscience : "Venge-moi, mon pote".

Ces mots pensés sont le rideau qui tombe, le générique de fin.

Adieu.

22

La porte d’entrée résonne d’un tambourinement tonitruant, et plonge tout l’appartement, voire l’étage, dans une ambiance "tambours du Bronx".

Marijo, cœur malmenant sa cage thoracique d’un intense boum boum, se redresse dans son lit à la manière d’un diable à ressort, ces jouets que les enfants recevaient encore en cadeau avec plaisir et amusement à l’époque où elle-même n’était pas plus haute qu’un dessous de bras.

Qui peut venir en pleine nuit et oser faire autant de boucan ?

Cela ressemblerait bien à ce fils de rien qu’est le voisin, Michael le boxeur catégorie femmes et enfants, dopé au crack, à l’héro et à la bibine.

Que peut-il lui vouloir ?

Le pied qu’elle pose sur le plancher déclenche un craquement léger, suivi d’un trottinement paisible.

—T’es encore là, foutu rat. Un jour, faudra bien que tu arrêtes de venir me reluquer en pleine nuit, vicieux.

D’un doigt rageur, elle bascule l’interrupteur.

Le rat, qu’elle reconnaîtrait entre mille tant celui-ci est anormalement énorme, la toise un instant avant de s’enfoncer derrière la commode.

—Faut vraiment que je pose des pièges, tu l’auras voulu. Non, mais regardez-moi ça, comment un machin aussi gros qu’une marmotte peut bien se faufiler dans les murs ?

Une nouvelle série de frappes lourdes la ramène à la cause initiale de son réveil précipité.

Elle enfile ses pantoufles, puis gagne le couloir.

—Qui est là ? Si c’est toi, sac à fion, un conseil, rentre chez toi, ou je pourrais bien te botter le cul.

—Madame Marijo, chuuut, parlez pas trop fort, il va vous entendre.

Ce grand couillon de Gus. C’est bien de lui, ça, il fait un ramdam d’enfer et s’inquiète de mots prononcés trop haut, s’amuse-t-elle en pensée.

—Mais qu’est-ce que tu viens faire ici, Auguste ? En dehors de jouer du tambour sur ma porte, je veux dire.

—Ouvrez-moi, madame Marijo, j’ai un peu peur qu’il arrive.

—T’es seul ?

—Oui oui, seul, oui je suis seul.

Le judas dans lequel elle hasarde un œil ne trahit pas d’autre présence que celle de ce vieil enfant.

Elle déverrouille la porte, l’entrebâille, chaîne de sécurité toujours enclenchée.

—Qu’est-ce que tu viens faire ici au milieu de la nuit, nom d’un margoulin ?

—C’est très important, madame Marijo, mais je vous en supplie, laissez-moi entrer, j’ai peur, oui, j’ai peur.

Après une hésitation de quelques secondes, Marijo ouvre la porte en grand.

Auguste s’y engouffre comme si la mort était à ses trousses et qu’il pensait trouver ici un refuge contre elle.

—Bon, suis-moi. Maintenant que je suis réveillée, j’ai besoin de boire quelque chose de chaud. Tu boiras un thé avec moi, ça me changera de mes têtes à tête avec ce sale rat.

—Rat ? Rat, madame Marijo ?

—Ah, oui, désolée, je pensais plus à... enfin, tu sais, quoi. Mais t’inquiète pas, avec le boucan que tu viens de faire, il est rentré chez lui.

Craintif, il marche dans ses pas jusqu’à la cuisine où elle le contraint à s’asseoir.

Bouilloire remplie et posée sur le feu, elle le rejoint à table.

Il se tord les mains avec nervosité, comportement aux antipodes de ce qu’il est d’ordinaire.

—Mais qu’est-ce qui t’arrive, bon sang ? Allez, raconte.

—C’est... je crois que j’ai fait une grosse bêtise, madame Marijo. Oui, une grosse bêtise. Même que je crois que vous allez pas être contente. Non, pas contente du tout.

Sourcils froncés par l’étonnement, elle ne parvient pas à comprendre où il veut en venir.

—La plus grosse bêtise, tu l’as déjà faite, tu m’as réveillée alors que je dormais comme un bébé. Tu ne peux pas avoir fait pire, crois-moi, rit-elle doucement. Raconte, grand couillon, je veux savoir ce qui met un homme capable de battre un record du monde dans la journée dans tous ses états.

Il sourit fugacement, de ce sourire étrange et innocent, celui d’un enfant dans le corps d’un adulte.

—Un record du monde, s’émerveille-t-il.

—Oui, du monde, j’en suis sûre. Le livre Guiness devrait venir voir par ici, un peu. Mais dis-moi tout, tu m’as pas sortie du lit pour parler de ça, non ?

—Pardon beaucoup, madame Marijo, oui, pardon. Je pouvais pas dormir, madame Marijo, non, je pouvais pas dormir. Ça arrive souvent, vous savez, oui, souvent. Je fais des mauvais rêves, très mauvais. Avec des rats.

À l’énoncé de ce mot, il frissonne longuement.

Marijo lui fait signe, d’un moulinet de la main, de bien vouloir poursuivre, pendant qu’elle verse l’eau bouillante dans sa théière.

—Ces nuits-là, je sors pour marcher, voyez, madame Marijo ? C’est bizarre, je sais, mais dehors, j’ai moins peur des rats. Puis je prends toujours mon chariot, toujours, parce que j’ai peur que les rats me le mangent quand je suis pas là. C’est comme ça, je sais que c’est pas très malin, mais je peux pas m’empêcher. Alors tout à l’heure, je suis sorti de chez moi, parce que les rats, je les ai vus plus fort que d’habitude dans mon rêve, oui, plus fort. C’est comme s’ils étaient là, encore, sur moi. J’ai marché assez longtemps, j’ai tourné dans le quartier, quoi. Puis j’ai vu un homme bizarre, madame Marijo, oui, bizarre.

—Bizarre ? Comment ça, Gus ?

—Pas normal, dans ce sens-là, madame Marijo. Il marchait comme... vous savez, comme ces morts qui sont pas vraiment morts, là... oui, comme ça. Puis je l’ai vu rentrer sur le terrain vague, juste en face du magasin de madame Armelle et monsieur Raymond, vous voyez ?

—Bien sûr, que je vois. Ces deux bandits, tu parles d’un couple. Mais continue, on s’en fout, de ces deux-là.

—J’ai continué à marcher, mais ça voulait pas quitter ma tête. Je me suis dit comme ça, si quelqu’un veut se cacher pour attendre madame Armelle et monsieur Raymond pour leur faire du mal, je peux pas le laisser faire. Donc je suis allé voir ce qu’il faisait là.

—T’as pas eu peur ? Dans le noir, sur ce terrain vague, je suis pas sûre que je m’y aventurerais.

—J’ai pas réfléchi au mal qu’il pourrait me faire, madame Marijo, juste aux mauvaises choses qu’il pourrait faire à ma...

—Ouais, à tes deux brigands, là, j’ai compris. Et alors, tu as pu voir qui c’était ?

—Oui, madame Marijo, et c’est pour ça que je suis là. Je l’ai ramené ici.

—Quoi ? Mais dis donc, Gus, les rats de tes rêves t’auront donc grignoté la cervelle, cette fois-ci ? Pourquoi Diable as-tu ramené un inconnu ici, en pleine nuit ? Et où tu l’as laissé ? Dans le couloir ?

—J’ai pas dit que c’était un inconnu, madame Marijo, non, pas un inconnu. C’est un mauvais homme.

—Et tu t’es dit, la vieille, elle veut des mauvais hommes chez elle, c’est ça ?

—Vous le connaissez, madame Marijo. C’est... c’est à cause de lui que monsieur Damien, il...

—Mais de quoi tu parles ? Tu deviens fou, ma parole.

—C’est monsieur Max, c’est une pourriture, comme vous avez toujours dit, oui, une pourriture, et c’est à cause de lui que monsieur Damien il est allé rejoindre les anges. Pas vrai ?

—Max ? Le vendeur de saloperies en tout genre ? Ce sale dealer, caïd à la manque ? Je comprends rien, Gus. Pourquoi il t’a suivi jusqu’ici ? Il veut quoi, celui-là ? Tu crois que j’ai pas assez de problèmes avec mon voisin, sans avoir besoin de m’en ramener d’autres ?

—Il m’a pas suivi, non, il m’a pas suivi. Je l’ai mis sur mon chariot, il est... blessé, peut-être en train de mourir, même. Madame Marijo, je sais que vous vouliez lui faire du mal pour venger Damien. J’ai pensé que...

—Mourant ? Il s’est fait dégommer, cette crevure ? Mais tu as mal pensé, Gus, je ne veux plus me venger de rien du tout ni de personne. J’ai bien mieux à faire du temps qu’il me reste.

—Si vous voulez, je vais aller le remettre là où je l’ai trouvé. C’est le Bon Dieu qui décidera s’il vit ou meurt, pas vrai ?

—On ne peut pas faire ça... c’est mal, Gus. Même s’il le mériterait mille fois. Laisse-moi le voir.

Auguste se dresse avec une précipitation témoin de sa nervosité, et précède Marijo vers l’entrée.

Il la guide jusqu’à l’endroit où il a laissé son chariot, à l’extérieur du bâtiment, derrière un buisson.

Une bâche est posée dessus pour en masquer le contenu. Mais Marijo en connaît bien sûr la nature.

Auguste découvre sa "prise", l’air de celui qui commence à penser qu’il s’est mis dans un sale pétrin clairement affiché.

Marijo observe l’homme recroquevillé dans le chariot, comme un enfant dans un caddie de supermarché.

Comment ce type, qu’elle a connu adolescent et qui n’avait rien du sale gosse promis à mal tourner, a-t-il pu devenir le salaud qu’il est ?

En dépit de toute la haine qu’il lui a inspirée à la mort de Damien, elle ne peut se résoudre à le laisser crever à la rue comme un chien abandonné.

Elle tâte son pouls, vérifie qu’il respire encore, s’assure qu’il est bien vivant.

—Mauvaise journée pour toi, hein, on dirait que t’as rencontré des plus féroces que toi. Auguste, tu peux le charger sur tes épaules et le porter à l’intérieur ?

—Je peux, madame Marijo, je peux. Je suis fort, vous le savez. Mais... vous êtes sûre ?

—Je ne suis pas sûre de grand-chose, mais je sais quand même que je ne veux plus de toute cette haine qui pourrit nos villes, cette violence, ces morts. Même si lui, c’est pas quelqu’un de bien, je peux pas juste attendre qu’il meure. Ce serait comme si je le tuais moi-même, et en clair, ce ne serait pas bien. Tu comprends ?

—Je... je crois que oui, madame Marijo. Vous êtes trop gentille, madame Marijo, la plus gentille du monde. Vous aussi, vous serez dans le livre des records. Record de gentillesse, ah oui, ça c’est sûr.

Encouragé par le rire de sa vieille amie, il soulève Max avec une aisance étonnante, comme s’il ne pesait pas davantage que son intégrité morale.

Ce garçon m’étonnera décidément toujours, pense-t-elle, souriante.

Leurs ombres se faufilent dans les couloirs sombres pour disparaître derrière la porte de l’appartement 15, où habitent une vielle dame, quelques centaines de cafards, un rat gigantesque... et des souvenirs à remplir les cœurs et les têtes du monde entier.

Selon les indications de Marijo, Auguste se déleste de son chargement sur le canapé, une antiquité plus usée et grinçante que la maîtresse des lieux.

—Dites donc, madame Marijo, c’est bien la première fois que je livre ce genre de course chez quelqu’un, s’esclaffe Auguste.

—Couillon, va. Maintenant, tu vas me promettre une chose. Ne dis à personne, je dis bien à personne, que ce gars est chez moi. C’est pas des anges, tout le monde n’est pas gentil comme toi, Gus. Ses sbires n’hésiteraient pas à nous jeter aux ordures sans trop chercher à comprendre la situation. On est bien d’accord, Gus ?

—Bien sûr, oui, bien sûr. Je dirai rien de rien de rien, je battrai aussi le record de fermage de gueule, comme vous dites parfois, madame Marijo ! Vous dites de ces choses, se bidonne-t-il à nouveau en portant sa main devant sa bouche.

—J’ai l’impression que tu n’as pas tout à fait conscience de la situation, mon grand. Mais tu as raison, voilà un record tout à fait adapté, je te fais confiance. Même si quelqu’un te demande si tu as vu ce Max, tu réponds non, et juste non ! Et si on ne te demande rien, toi tu ne dis rien. Surtout pas à tes deux pseudo-patrons, là. Eux, ce sont de vrais moulins à rumeurs. Tu peux être sûr que si une souris rentrait dans une de leurs oreilles, elle ressortirait par leur bouche transformée en éléphant, mais dans tous les cas, elle ne resterait pas à l’intérieur. Ils sont comme l’écho en montagne, tout revient amplifié et éparpillé aux quatre vents.

—C’est compris, madame Marijo, je suis pas si débile, vous savez. Moi je les aime bien, mais j’ai de bonnes oreilles, et j’entends tout ce qui se dit dans leur magasin. Je raconte jamais ma vie, là-bas. Oh, c’est vrai que j’ai pas grand-chose à raconter, en même temps. Mais on en fait quoi, alors, de celui-là ? Vous avez pas peur qu’il se réveille et qu’il vous fasse du mal, madame Marijo ? Vous voulez que je dorme ici ? Je me contenterai d’une couverture sur le plancher, vous savez.

—Ouh, à mon âge, on se contente d’un seul homme à la fois, j’aurai bien assez de lui, là, se moque-t-elle gentiment. Non, vu son état, il ne ferait pas de mal à une mouche. Et puisque tu dis que personne ne t’a vu, aucune raison que qui que ce soit vienne le chercher ici, non ? Sans compter que j’ai un locataire qui ne serait pas à ton goût, mon grand. Si tu le voyais, tu me ferais une crise cardiaque. Va falloir que je songe à lui souhaiter bon voyage, à celui-là.

—Un locataire ? J’ai jamais vu personne chez vous, madame Marijo, jamais.

—Il est très spécial. Bref, tu peux rentrer chez toi, t’as pas d’inquiétude à te faire. Puis tu as besoin de repos, tu travailles dur, je trouve, et pour un salaire de misère. Allez, file rêver à de nouveaux records.

—Des records, madame Marijo, oui, tout plein de records.

Elle le suit du regard alors qu’il s’éloigne dans le couloir, l’entend se parler à lui-même et s’octroyer un prix imaginaire pour ses innombrables records du monde.

Ce garçon est un rayon de soleil dans sa vie morne et sombre, au même titre que ses petits anges.

Si seulement tous les hommes étaient comme celui-ci. Ce qu’ils perdraient en QI, ils le gagneraient en intelligence émotionnelle. Et le monde irait mieux. Oh oui.

Elle prend soin de refermer les trois verrous de sa porte, là où elle n’avait pour habitude de n’en verrouiller plus qu’un. Puis elle remet la chaîne avec application, avant de retourner au chevet de ce Max.

Après avoir débarrassé l’unique chaise de la pièce de la montagne de linge posée dessus en vrac, elle la tire au pied du canapé, et y pose son cul.

Il respire toujours, de manière régulière, normale. S’il présente bien quelques coupures et saignements de-ci, de-là, aucune blessure externe ne lui paraît grave.

Peut-être a-t-il de la compote à la place des organes internes, mais cela, elle ne le saura que plus tard, selon qu’il se réveille... ou non.

Ce gosse !

Elle se souvient bien de lui. On peut dire qu’il ne porte pas sur sa face sa nature profonde, contrairement à son acolyte.

Un instant, elle se demande si elle n’est pas devenue folle d’accueillir ce fieffé salaud dans son logement.

Mais elle a un plan. Oui, il lui sera utile, le moment venu.

En attendant, elle s’occupera de lui, le soignera si elle le peut

Car tout être humain, y compris ce genre de raclure, mérite de recevoir des soins. Dans son état, laissé dans la rue, il ne faudrait pas quelques heures avant qu’il ne se fasse dépouiller et assassiner.

Ce ne serait certes qu’un juste retour des choses, mais elle ne se rendra pas coupable de cela.

Vouloir que les états d’esprit changent pour améliorer les conditions de vie dans ces quartiers envahis par la pègre est une bonne chose. Mais cela ne tient pas la route si l’on ne commence pas à adapter son propre comportement à l’aune de nos souhaits, se répète-t-elle en boucle pour repousser avec fermeté la puissante envie qui la taraude d’en finir avec ce nuisible.

Passer ses vieilles mains douloureuses autour de ce cou offert... cela serait si aisé.

Elle se dresse aussi vite que le lui permettent ses articulations, et file chercher le petit cadre qui protège la photo de Damien. Elle le rapporte, et s’assoit à nouveau.

—Regarde, mon chéri. Il est là. Celui qui a causé ta perte. Oh, je ne me fais pas d’illusion, tu as ta part de responsabilité, pas la peine de me dire "mais mamy, je ne suis pas un ange, arrête de m’idéaliser, comme tu le faisais si souvent". Mais cet homme-là est l’un des facteurs principaux du malheur de tant de personnes, ici. J’ai pensé à te venger. Enfin ! Je crois que s’il m’avait été livré il y a quelques mois encore de cela, je n’aurais pas hésité. Mais tout est différent, maintenant, n’est-ce pas, mon Damien ? Je sais que tu n’étais pas comme ça, toi, tu n’aurais pas voulu que je commette le pire en ton nom. Non, ce serait faire insulte à ta gentillesse, mon chéri. C’est pour ça que je suis venue te chercher en pleine nuit. Si tu es là, avec nous, je ne ferai pas de bêtise. Tu sais, ma haine pour ce type revient par vagues, de puissants rouleaux qui emportent mes bonnes résolutions. Je croyais vraiment en avoir fini avec tout ça, mais le voir là a tout fait remonter. Ah, ta grand-mère n’est pas parfaite, elle non plus. Mais à nous deux, nous serons forts. J’ai des projets, pour cet homme. Je t’en parlerai plus tard. Oui, il faudra que je t’avoue diverses choses avec lesquelles je ne voulais pas t’embêter. Mais je crois le temps venu de le faire. Son arrivée, à lui là, est un signe, je le vois comme ça. Tout est lancé, on ne doit plus reculer. Et plus rien ne me fera changer de cap. Plus rien ni personne !

23

Un sifflement me perturbe et me tire de mon semi-coma.

Entre deux eaux, je me sens flotter. Je suis peut-être mort, dans les limbes, dans l’attente de l’attribution de mon adresse définitive. À l’étage ou à la cave ? J’ai ma petite idée.

Mais ce bruit aigu et dérangeant met mes sens en éveil et m’agace. Qu’est-ce que ça peut bien être ? Ça semble si réel.

Je suis sur le point d’émerger, je crois bien être en vie.

La douleur revient en force, comme pour me rappeler que mon retour sur terre se paiera au prix fort.

Je vais douiller sévère, et je donnerais cher pour une bonne dose de morphine.

Mais où je suis, putain ?

Si j’en juge par l’effort que me demande le simple fait d’ouvrir mes paupières, c’est pas la grande forme.

Un plafond miteux, effrité, fissuré, dont le plâtre porte des traces manifestes d’humidité. Voilà ce que je vois.

La pièce n’est pas dans un meilleur état. C’est sombre, gris, malsain. On doit pouvoir cultiver sans peine des souches de mycoses inconnues, dans cette merde.

Une odeur de moisissure y flotte. Désagréable, vraiment, à la limite du réflexe nauséeux. Seuls des rats d’égout pourraient trouver ce lieu à leur goût.

Qui peut bien vivre ici, dans cette ruine insalubre ?

Quelques cafards, qui courent sur le dossier du canapé sur lequel je me trouve allongé, viennent me confirmer le caractère invivable de ce lieu.

Quelle que soit la personne qui m’a amené ici, elle ne m’a épargné que pour me faire mourir à petit feu, bouffé par les champignons et les cafards.

Le sifflement... je sais... ça ressemble au sifflet d’une bouilloire. Oui, c’est ça.

Quelqu’un s’active, par là-bas.

Une tentative de me redresser avorte dans un tourbillon de souffrance.

Mes côtes doivent toutes être pétées, pas besoin de radio pour le savoir.

Et si je ne pouvais plus jamais me lever ? Paralysé, coincé dans un fauteuil... ou un lit. Dans cet enfer de saleté !

À me chier dessus et nécessiter l’aide de quelqu’un pour me torcher. Être dépendant.

Merde, je préférerais encore crever de suite.

Des pas se rapprochent. C’est le moment, je vais savoir qui est mon bon samaritain, ou peut-être celui qui sera mon bourreau lent et patient.

—T’es qui ? Tu me veux quoi ? Je t’avertis, je...

—Alors, ça y est, il est réveillé ? Ah il a moins fière allure, le caïd.

Nom de dieu, la vieille !!!

—Je vais lui apporter un peu de bouillon, ça lui fera du bien.

Alors qu’elle s’apprête à repartir, je la stoppe.

—Attendez ! Attendez... c-comment ? Je veux dire, comment je suis arrivé ici ? C’est quoi ce bordel ?

—Il est arrivé ici en rampant comme la larve gluante qu’il est. Il a de la chance, je suis plutôt conciliante avec la vermine, je partage ma vie avec.

—Je me souviens de rien. Je me revois juste m’affaler derrière cette clôture, au terrain vague... puis pouf, plus rien.

—Eh bien, avec un peu de chance, il aura aussi oublié la raclure qu’il était et pourra devenir quelqu’un de bien. C’est mon côté optimiste. Même utopiste, pour le coup.

—Vous pouvez pas dire tu ou vous ? C’est quoi cette manière de parler à la troisième personne, là ?

—Je n’ai pas vraiment l’impression qu’il soit en mesure d’exiger quoi que ce soit. Lui, il n’est pas une personne avec qui on discute et partage des moments. Non, il est de ceux dont on parle avec crainte, mais à qui on ne s’adresse jamais, et dont on ne s’approche pas parce qu’on redoute que le malheur s’abatte sur nous. Oui, il est comme ça, il n’est rien, il n’est pas un membre de la famille, il n’est pas un voisin, il n’est même pas ce chauffeur de bus avec lequel on n’échange jamais. Mais ce dernier est utile, contrairement à... lui. On ne peut ni tutoyer ni vouvoyer ce genre de personne, car ce serait lui accorder une importance qu’elle n’a pas. Il est ce nuisible qui pourrit la vie des gens et rend la rue impropre à la vie. Lui, il préfère la mort, la destruction. Et si toutefois il n’est pas sourd, et que sa boîte crânienne n’est pas remplie que de semoule, qu’il comprenne une chose : son "tu", il peut se le mettre en suppositoire ! J’imagine qu’il est capable de saisir cette image, n’est-ce pas ? Maintenant, je vais aller lui chercher son bouillon, et il va l’avaler jusqu’à la dernière goutte.

Elle sort de la pièce d’un pas traînant, accompagnée du bruit feutré de ses chaussons.

Nom de Dieu, je viens de me faire mettre à l’amende par une vieille peau !

Moi, Max le Pitt, réputé pour avoir écorché vif un camé à l’âge de 14 ans.

Mais qu’est-ce que je fous là ? Son histoire ne tient pas debout. Pas plus que moi, en fait.

Je n’aurais jamais pu arriver jusqu’à chez elle, impossible, et c’est certainement pas mamy "il" qui m’a porté sur ses épaules.

Elle a peut-être la dent dure et le verbe haut, mais ses guibolles doivent pas lui demander son avis pour faire la danse de Saint-Guy sans même avoir à se rajouter du poids sur le râble.

Quelqu’un l’a aidée... mais qui ?

Le frottement de ses Charentaises se rapproche, plus lentement encore qu’à son départ, et si je n’ose plus tenter de me redresser pour voir, j’imagine aisément qu’elle porte un bol ou une assiette de ce bouillon qu’elle m’a promis de me faire ingurgiter. Je dirais volontiers qu’elle rêve davantage de me faire avaler mon extrait de naissance, je l’ai senti dans sa voix. Alors pourquoi m’aide-t-elle, bon sang ?

—Voiiiilàààà. Il va manger sa soupe comme un grand garçon. Je n’ai pas trop fait chauffer le bouillon pour qu’il ne se brûle pas.

—Franchement, j’ai pas vraiment faim, là ! Expliquez-moi plutôt ce que je fais là.

—S’il refuse d’avaler son bouillon, il ne pourra pas guérir. C’est un grand garçon, il sait ce qu’il a à faire, non ?

—Et qui me dit que vous n’allez pas m’empoisonner ? Hein ?

Elle se courbe en deux, dépose le bol au sol, puis se penche vers moi.

Je peux alors lire dans ses yeux les reproches adressés, les rancœurs enfermées, la colère refoulée, la haine contenue. Mais ce que je vois, qui submerge le reste, c’est cette incapacité à faire le mal, qui la torture comme elle la sauve de la chute. Elle ne s’abaissera pas à mon niveau, j’en suis désormais convaincu, même si elle n’éprouve pour moi que haine et mépris.

—Est-ce qu’il a une idée de tout ce que j’aurais pu lui faire depuis qu’il est arrivé ici ? De ce que j’aurais rêvé de lui infliger ? S’il est encore sauf, pas vraiment sain, mais ça, il ne l’a jamais été, que croit-il que je pourrais lui faire maintenant que je n’aurais pas fait cette nuit, à l’abri des regards, lui inconscient et incapable de se défendre, pas plus que de crier ? Alors qu’il arrête un peu. Je lui demande de prendre sa soupe, rien de plus.

Il m’est impossible d’ignorer la haine contenue véhiculée par sa voix. Pourtant, il me semble que je peux lui faire confiance, probablement plus qu’à la majorité des types qui travaillent pour moi.

Je la vois se plier à nouveau en deux pour ramasser le bol, entends son gémissement étouffé alors que ses os craquent comme un fagot trop sec. Chaque mouvement ample la fait souffrir, alors pourquoi le fait-elle pour moi, qu’elle déteste toujours au point d’avoir assurément rêvé de m’envoyer six pieds sous terre ?

—Marijo... c’est bien votre prénom, n’est-ce pas ?

—Aucune familiarité entre lui et moi.

—Putain, vous comptez me les casser comme ça longtemps ? D’ailleurs, combien de temps vous comptez me garder ici ?

—S’il veut partir, la porte lui sera ouverte.

—Je voulais juste dire... je sais pour votre petit fils, je l’aimais bien, vous savez. Et je n’ai rien à voir avec...

—Il ferme sa gueule ! S’il dit un seul mot de plus au sujet de ma famille, je lui couds les lèvres, les paupières et le trou de balle !

Ses yeux et ses paroles déchargent sur ma personne et tout ce que je représente une incroyable somme de haine, jusqu’à en être palpable. Je peux sentir dans les vibrations de sa voix toute la colère qu’elle a accumulée contre moi. Mais, en dépit de cela, je suis désormais convaincu qu’elle ne me fera aucun mal. Elle ne fait là que se délester de ce poids incommensurable qui devait peser sur ses épaules depuis le décès de Damien, cette rancœur qu’elle n’avait jusque là pas pu exprimer ni diriger sur personne. Peut-être est-ce là son seul but, en vérité, en finir une bonne fois pour toutes avec ses tourments, qui la rongent et la détruisent, et non avec moi. Pas physiquement en tout cas, car j’imagine tout de même qu’elle veut débarrasser son esprit de ma présence de manière définitive.

Elle plonge la cuillère dans la soupe, puis la porte à mes lèvres restées entrouvertes sous l’effet de surprise.

Aujourd’hui seulement, je comprends tout le mal que nos activités peuvent causer dans ces familles dont nous exploitons les faiblesses.

Je veux dire par là que, bien sûr, j’ai toujours su que ce que je faisais était mal, je ne me suis jamais bercé de douces illusions, mais que j’en prends réellement conscience là, que je mets un visage sur la peine et le malheur provoqués.

Ce ne sont plus de simples généralités, de vulgaires chiffres et statistiques, aujourd’hui ma victime n’est pas anonyme, elle porte un nom et a un visage, des expressions.

Une famille est bien comme une chaîne, aussi solide soit-elle, elle n’a jamais que la résistance de son maillon le plus faible. Et lorsque ce dernier cède, il entraîne dans sa chute ceux qui s’accrochent à lui.

Est-ce mon état de faiblesse qui me fait percevoir tout cela avec une acuité inédite ? Je me suis toujours foutu des conséquences de mes choix de vie, et voilà qu’aujourd’hui tout me saute à la gueule. Malgré son âge, Marijo me fait penser à ma mère. Ses yeux, ce qu’ils véhiculent... là est probablement en partie la raison pour laquelle elle m’a tant intrigué et obsédé.

Fabio a raison, je me ramollis. Je crois bien être fini pour ce boulot.

Elle continue à me nourrir comme si j’étais son enfant, ce qui renforce cet étrange sentiment qui m’assaille, et moi j’avale jusqu’à la dernière goutte sans rechigner, sans même faire la grimace... alors que cette soupe est carrément dégueulasse.

Bon sang, j’avais plus mangé de truc aussi mauvais depuis nos dimanches passés chez tante Paulette, à la campagne, quand j’étais môme.

Quelqu’un frappe à la porte, faisant sursauter Marijo. Elle aussi était partie dans ses pensées, pour, je le suppose, un voyage dans son passé. Comme elle m’a fait penser à ma mère et déclenché une vague de souvenirs aussi tendres que douloureux, lui ai-je rappelé ce temps où elle nourrissait son petit fils de la même manière qu’elle le fait avec moi ?

—Qui c’est ?

Mon ton a laissé transparaître bien plus d’inquiétude que je ne l’aurais voulu. Je suis tellement vulnérable... à peu près autant qu’un enfant nourri à la cuillère !

—Il ne risque rien. Un ami, qui me livre une commande particulière.

—Dites-moi franchement si vous avez décidé de me livrer à mes concurrents, je préfère être mis au jus avant.

—Il m’emmerde ! Je suis fatiguée, j’ai veillé une bonne partie de la nuit à cause de lui. S’il pouvait me lâcher avec ses accusations, je pourrais éventuellement lui dire merci.

Elle se dresse péniblement, et glisse sur ses chaussons plus qu’elle ne marche, patineuse arthritique sur patin d’intérieur. Note artistique : 2, recalée, Marijo.

Au prix de puissantes douleurs, je me contorsionne pour avoir une vue sur la porte d’entrée. Sans succès. Je serai donc aveugle et devrai m’en remettre à mes autres sens.

Mon instinct me hurle le danger, quand mes oreilles m’assurent du contraire. Je reconnais de suite la voix de l’homme que Marijo vient de faire entrer. Auguste.

Il s’avance vers moi légèrement intimidé, un paquet sur les bras.

—Bonjour, monsieur Max.

—Auguste ? Mais qu’est-ce que... nom de dieu, bien sûr, c’est toi qui m’as porté jusqu’ici, hein ?

—Oui monsieur Max, c’est moi. Je vous ai vu dans la rue, tout bizarre. Pas comme d’habitude. Je vous ai trouvé sur le terrain vague, comme si vous étiez... vous savez... c’est pas bien de dire ça.

—Mort, tu peux le dire. Je crois que j’en étais pas loin. Qu’est-ce que tu foutais dans la rue à cette heure-ci, toi ?

—Tu n’es pas tenu de lui répondre, Auguste, tu lui as sauvé la vie, c’est tout ce qu’il a à savoir. Il devrait en être très reconnaissant, au lieu de poser des questions dont les réponses ne regardent que toi.

—Je peux expliquer, madame Marijo, ça me dérange pas. Tenez, j’ai apporté ce que vous m’avez demandé, et je l’ai acheté à l’hypermarché, pas à la supérette, pour pas éveiller les soupçons.

—Parfait, mon grand. Outre le fait qu’ils n’en auraient pas eu, ils auraient posé trop de questions, ces deux fouille-merdes. Et lui, là, il peut remercier Auguste, c’est lui qui l’a mis sur son chariot et qui a pensé à venir le mettre à l’abri ici.

—Eh bien il se pose juste la question, l’homme auquel on ne s’adresse pas : Pourquoi ? Pourquoi vous ?

—Combien croit-il qu’il y ait de personnes dans ce quartier prêtes à accueillir en pleine nuit l’un des plus dangereux vendeurs de saloperies en tout genre ? Auguste sait qu’il peut compter sur moi, en cas de problème, quelle que soit l’heure. Il va nous dire que nous avons eu tort ? Peut-être bien, et nous aurons tout le temps de regretter notre geste lorsqu’il sera remis sur pied et recommencera à injecter la mort dans ces rues. Viens, Auguste, je l’ai assez entendu, allons manger un morceau. Laisse le paquet à côté du canapé.

Main sous le coude d’Auguste, elle l’incite à quitter la pièce, et semble avoir puisé dans cette visite l’énergie qui lui est nécessaire pour continuer. Juste ça.

Car elle n’a rien, plus rien. Il me suffit de jeter un œil à cet appart, et de savoir que son petit-fils était tout pour elle.

Non, elle n’a presque rien, mais me donne le peu qu’elle a, du temps, des soins... alors même qu’elle me hait.

Mon état physique devient soudain le moindre de mes soucis.

Je me sens vraiment minable, comme un ivrogne confronté aux parents du môme qu’il vient de réduire en bouillie au volant de sa bagnole. Ouais, je suis même certain que ceux-là ont plus d’amour propre que je n’en ai à cet instant.

Dès que je serai assez fort pour tenir sur mes jambes, je me casserai sans attendre, ou la honte me tuera plus efficacement que Gros Fred.

Ma curiosité, ce délicieux alibi pour penser à autre chose, me pousse à observer le gros paquet laissé par terre, juste à côté de moi. Qu’a donc apporté Gus ? Si j’ai bien compris, c’est pour moi. Des bandages, de quoi me soigner ? Pour mes côtes, ce serait pas du luxe.

Une fantastique odeur de barbaque grillée vient me chatouiller les narines, entre gourmandise et torture, et m’indique qu’elle sait cuisiner autre chose que la merde qu’elle m’a fait avaler. Je sens la faim me gagner, mais je n’en dirai rien, au risque de la foutre une nouvelle fois en rogne. Et qui sait de quoi elle serait capable, alors, une fois requinquée par un bon repas ?

Je peux tendre mon bras droit et atteindre ce gros sac. Sur le paquet à l’intérieur, je peux lire... des couches pour adulte ?

Hors de question !!! Elle va pas me langer, quand même ?

—Marijo ! Écoutez-moi, Marijo ! Je vais demander à Auguste de me ramener chez moi. Il pourra le faire cette nuit, pour être plus discret. Je vais pas vous emmerder plus longtemps. Je crois que je vais de mieux en mieux. Marijo !

Elle passe la tête dans l’encadrement de la porte de la cuisine, et me fusille du regard.

—Auguste ne le mènera nulle part. Auguste n’a rien à faire avec des gens de son acabit. Auguste est un homme bon, presque un enfant, à vrai dire, et les enfants ne doivent jamais fréquenter les sales types comme lui. Je veillerai à ce qu’Auguste n’ait plus jamais de contact avec lui, et lui ne cherchera plus jamais à prendre contact avec Auguste.

—Mais vous allez pas me garder et me foutre des couches, merde !!!

Son rire, qui résonne comme l’annonce d’une démence fulgurante, est un objet contondant qu’elle me lance en pleine gueule avec une cuisante précision.

—C’est donc ce qui l’inquiète. Se retrouver dans la même situation que les centaines de personnes qu’il empoisonne et meurent souvent d’une lente agonie dans les hôpitaux. Mais là, il s’en fout, ça ne le touche pas. Je suis heureuse qu’il ait été agressé, et qu’il s’en soit sorti aussi. Il va savoir ce qu’est la déchéance. Sauf que lui, il s’en sortira, et bien trop tôt, à mon goût.

—Auguste, réponds-moi. Je déconne pas, tu dois me ramener chez moi. Ou va avertir les filles, tu sais où j’habite, pas vrai ? Faut mettre Fabio au courant, les jumeaux, tout le monde, quoi.

—Il me paraît bien sûr de lui, tout à coup.

—Qu’est-ce que vous voulez dire, vous ? Vous commencez à me les casser sévère, mamy "il".

—Je veux dire que ce qu’il refuse de voir, c’est que peut-être que ce sont ses propres associés qui ont voulu le supprimer, le coq de la basse cour. Et il veut les mettre au courant qu’il n’est pas mort, mais qu’il est immobilisé chez moi, incapable de se mouvoir autrement que comme une larve ? Cette histoire lui aura sûrement ramolli la cervelle. Il fera bien ce qu’il voudra quand il sera en mesure de quitter cet appartement sur ses jambes, mais en attendant, personne ne saura qu’il est abrité chez moi. Je ne veux avoir aucune relation avec les gens qui l’entourent. Clair ?

Le doute est semé. Il va me ronger jusqu’à ce que je puisse vérifier par moi-même ce qu’il en est réellement. Si je pensais jusque là impossible le fait que Fabio puisse m’entuber, je ne peux m’empêcher de tourner et retourner dans ma caboche encombrée ce que la vieille vient de me dire.

Et si... après tout, Fabio insistait bien, ces derniers temps, sur le fait que je n’étais plus dans le coup, presque comme si je devenais une gêne pour lui, un frein, voire un danger.

Non, il n’a pas pu tourner comme... son père. Les gènes, Max, les gènes.

—OK, Marijo, OK ! Je reste ici le temps d’être capable de marcher et de rendre les coups qu’on m’a envoyés, d’où qu’ils me soient venus. J’aurais besoin juste d’un petit service.

—Non !

—Mais attendez au moins de savoir ce que j’ai à demander, avant de dire non !

—NON !

—Putain de tête de mule, hein ? Gus, écoute-moi. J’ai besoin que tu me ramènes les journaux d’aujourd’hui, tu prends tout ce que tu trouveras. J’ai l’argent dans ma poche. Tu peux faire ça pour moi, tu livres bien des choses à tout le monde, non ? Dites, il peut bien faire ça ? J’ai vraiment besoin de savoir si tout s’est bien passé pour mes associés. Si ça a mal tourné, pour eux aussi, y a quand même des chances pour que ça paraisse dans les journaux. Non ? C’est ça, faites comme si j’existais pas. Auguste, fais ça pour moi, s’il te plaît. J’en ai vraiment besoin. Je sais que tu m’entends, Gus.

Il s’approche de moi, tiraillé entre deux décisions qui le torturent. Me rendre service et supporter alors le regard de harpie féroce de Marijo, ou écouter la vieille, et subir mes reproches pensés chaque fois qu’il croiserait mes yeux.

—Y a aucun danger à faire ça, sans déconner. Il livre de tout, toute la journée, à tout le monde. Comment voulez-vous que ça éveille les soupçons ? C’est que des putains de journaux, merde ! Autorisez-le à le faire, il ne fera rien sans votre assentiment, vous le savez bien.

—Je suis OK pour les journaux, Gus, mais rien d’autre pour lui, d’accord, mon grand ?

—D’accord, madame Marijo. Ça me soulage, parce que même si monsieur Max est pas un gentil, j’aime pas dire non à un travail. Je rapporterai tout plein de journaux cet après-midi. Je dois y aller, d’ailleurs, madame Marijo, sinon les patrons, ils vont s’inquiéter.

—Les patrons ! s’exclame-t-elle en levant les yeux au plafond. Allez, file, et souviens-toi, motus et bouche cousue au sujet de celui-là.

Auguste acquiesce, ce qu’il fait de toute façon toujours, quelle que soit la recommandation adressée, puis quitte l’appartement.

Mamy "il" tourne un moment dans l’appartement. Vaisselle, coup de balai, elle entretient cet intérieur minable. À quoi bon ? Autant chercher à nettoyer une décharge publique.

Finalement, elle enfile des chaussures et un manteau.

—Je sors. S’il a besoin de quelque chose en mon absence, eh bien il attendra. Et qu’il ne s’avise pas d’ouvrir son grand clapet pour attirer l’attention, cet immeuble est peuplé de Junkies qui adorent ses produits. Quelque chose me dit que pendant quelques jours, ils auront du mal à se fournir. Il sait comment ils sont, quand ils n’ont pas ce qu’ils veulent, n’est-ce pas ? Ils sont prêts à tout. Ils l’ouvriraient comme une pastèque pour vérifier qu’il n’a pas ce qu’ils cherchent enfoncé là où il sait.

—Vous allez filer à bouffer aux chats, c’est ça ?

—Entre autres, oui. J’essaie à ma manière de rétablir l’équilibre que lui s’évertue à foutre en l’air par ses mauvaises actions. Je ne pèse pas lourd dans la balance, mais je ne renonce pas pour autant. Ça lui paraîtra futile et stupide, mais autant qu’il se le dise de suite, je m’en fous. C’est pas en regardant le monde aller mal et en se morfondant dessus que les choses s’amélioreront. Je veux le changer, alors j’y apporte mes petites touches de changement, à mon niveau. Chaque bienfait apporté, à qui ou quoi que ce soit, déteint un peu sur le monde, j’en suis sûre, et si je peux convertir une ou deux personnes à ma façon d’appréhender la vie, puis elles à leur tour deux ou trois, et ainsi de suite, alors on arrivera à repousser la laideur du monde que les salauds comme lui guident et dirigent. C’est par une somme de petits moments suspendus, de petites joies et satisfactions qu’on créera des lendemains ensoleillés. Oh, et puis à quoi bon m’escrimer à lui expliquer ça, à lui ? Ça fait bien longtemps qu’il a oublié ce qu’étaient l’amour et l’empathie.

Sur ces mots, elle tourne les talons. Sa mission, ou ce qu’elle considère comme tel, semble lui donner une énergie qu’elle n’a plus.

Terminé le pas traînant. Elle empoigne la poignée de son cabas roulant, puis sort.

J’entends le cliquetis des serrures qui se ferment, puis plus rien.

Merde, cette vieille sorcière m’a jeté un sort, elle arrivera bien à me foutre des complexes. J’ai été infoutu de lui rétorquer quoi que ce soit.

Je revois en elle les regards pleins de reproches de mes parents quand ils me voyaient traîner avec Fabio.

Il me faut trouver le moyen de dégager de là au plus vite. Vraiment !

24

Cris, vaisselle cassée. Pleurs. Meubles déplacés.

Je m’étais assoupi, tu parles d’un réveil.

Moi qui ai toujours évité de fréquenter mes clients dans leur quotidien, me voilà servi. En plein milieu, mon vieux Max. Il me semble reconnaître la manière de beugler du connard qui est en train de savater sa femme et son gosse.

Une petite voix, que je voudrais faire taire, prend pourtant le contrôle et m’impose son speech à la con.

Eh ouais, Max, voilà exactement pourquoi tu t’es retranché dans un bunker, avec des hommes qui travaillent pour toi.

Ne pas avoir à subir ça, toujours rester dans le flou quant aux conséquences de tes actes sur la vie des familles de tes clients.

Tu détruis non seulement la vie de tes putains de junkies, mon vieux, mais aussi celle de leurs femmes, de leurs mères et de leurs mômes.

C’est ça, que tu vends, du malheur et de la destruction en sachet, pendant que mamy "il" essaie de répandre un peu de bonheur.

L’autre enculé qui habite juste au-dessus redouble de violence. Si j’étais en état, je lui réglerais son compte sur-le-champ.

La solution facile, hein, Max ? Tu crées des problèmes, en tout cas tu en es en partie responsable, puis tu effaces le problème.

Pourquoi ne pas simplement commencer par éviter les problèmes ? Cette dernière phrase, il me semble l’avoir entendue de la voix de mon père.

Je hurlerais, si je ne craignais pas l’immense douleur que cela induirait dans ma cage thoracique.

Ouais, je pousserais un cri bestial pour me débarrasser de tous ces bons sentiments qui me polluent l’esprit depuis que j’ai croisé la route de cette sorcière, et de ces souvenirs qui reviennent me hanter au pire moment.

Je veux retrouver le Max impitoyable, même si je n’ai jamais égalé Fabio à ce sujet. Ne plus rien en avoir à cirer, à nouveau.

Sous mon crâne, quelque chose bouge et grouille, de manière presque imperceptible, mais maintenant que je suis focalisé dessus, j’ai l’impression d’entendre la charge de la cavalerie.

Des cafards ! Cet appartement en est infesté, comme tout l’immeuble, je suppose.

Faut vraiment, vraiment, vraiment que je me tire d’ici.

L’enragé s’en prend à son enfant. Si la femme n’est plus audible, probablement mise hors d’état de se rebiffer, peut-être même morte, j’entends par contre les coups pleuvoir, et pire encore, les supplications de ce gamin terrorisé par son propre vieux.

S’il continue, j’exploserai de cette haine qui gonfle en moi et que je me sais incapable d’exprimer physiquement. Pas pour le moment.

Les choses finissent par se calmer quelques secondes réelles et une éternité ressentie plus tard.

Je parierais que cette bête fauve se livre à ce petit exercice matinal tous les jours.

Monsieur sait entretenir sa forme. Je me chargerai de lui offrir un moyen simple de manger sain et bio pour compléter ses efforts. Les racines de pissenlit, rien de tel pour ne plus craindre la mort.

Quelque chose bouge dans une pièce inaccessible à ma vue. J’entends... comme le trottinement d’un tout petit chien sur le plancher. Puis tout à coup, une masse sombre traverse le salon où je me trouve.

Le choc a dû me chiffonner les neurones, car ce que je viens de voir passer n’existe pas. Bordel de merde, j’ai jamais vu de rat aussi balaise que celui-là.

Un bestiau de cet acabit peut pas se cacher dans les conduits des chiottes.

Il fouine et farfouille, je peux entendre le bruit de sacs plastiques froissés.

Lorsqu’il repasse, sans se préoccuper une seule seconde de ma présence (même pour les rats, je ne suis plus rien, petit coup de canif supplémentaire à ma fierté) c’est en tirant à sa suite un gros sachet qui doit peser autant que lui.

Pour avoir vu Marijo s’en servir, je connais le contenu de ce sac.

S’il se tortore à lui seul autant de bouffe, pas étonnant qu’il soit méga maous, ce saligaud.

Il disparaît comme il est apparu.

Sans m’en apercevoir, j’ai vécu cette intrusion et ce vol comme un événement capital dans ma vie d’éclopé immobilisé.

Si je devais rester longtemps ainsi, sûr que le vol d’une mouche deviendrait une attraction irrésistible et tellement divertissante.

Trop de pensées débiles se disputent ma tête depuis que je suis ici... pas possible, elle m’a camé avec sa soupe, l’autre.

Et voilà que j’ai envie de pisser. Je vais pas lui donner satisfaction, à la vieille, elle attend sûrement que je me fasse dessus pour m’humilier et m’imposer le port de la couche.

Je passe un bras au-dessus du dossier du canapé, compte jusqu’à trois, retiens mon souffle et me tire vers le haut aussi fort que possible. La douleur, phénoménale, me boxe de l’intérieur. Mais je ne l’écoute plus, elle m’a assez malmené et mené à sa guise.

Un effort supplémentaire, une souffrance accrue, et me voilà en position assise.

Au bord de l’évanouissement, il me faut reprendre mon souffle et mes esprits.

La pièce tangue quelques secondes. Ouais, je me suis embarqué dans un drôle de bateau, et si je veux éviter le naufrage, il va me falloir reprendre la barre.

Je ne m’allongerai plus tant que mon état ne me permettra pas de me redresser sans peine.

Bientôt, mon envie de pisser revient à la charge pour contester le monopole de mon esprit à la douleur.

Je sens mes jambes faibles, tremblotantes à la simple idée de l’effort que je vais leur demander.

Si je tombe, je ne pourrai pas me relever, et si par-dessus le marché je suis inconscient, la grosse saloperie qui se cache quelque part par là pourrait bien venir me boulotter des morceaux.

Aucune envie de ressembler à Gus, pour être tout à fait franc.

Mais après tout...

Bras tendu, j’attrape le paquet, et le tire à côté de moi, avec autant de peine qu’un haltérophile soulève sa charge record.

Dans la précipitation, le geste maladroit, je finis par arriver à en extraire une couche.

—Ah, tu voulais me mettre des couches, mamy "il", tu les auras pas achetées pour rien.

Le rire qui me secoue m’arrache dans le même temps des gémissements de douleur. Mais le délice de la libération vient surclasser tout le reste.

Je pisse dans cette couche tenue en coupe, et m’amuse d’en constater de visu le pouvoir absorbant.

—Bordel, ils mentent donc pas, à la pub. Voilà pour toi, mamy, ris-je comme un abruti.

Après l’avoir laissée tomber au sol et avoir remballé ce que la pudeur interdit d’exhiber... j’attends.

Et bon sang, que pourrais-je faire d’autre que simplement observer les cafards ou l’éléphantesque rat s’il revenait, écouter les habitants de cet immeuble s’entre-déchirer, ou dormir ?

Le programme est plutôt limité, même pas une télé, dans cette pièce.

Cette femme ne s’intéresse-t-elle pas au monde pour n’avoir aucun écran pour se mettre au courant de ce qu’il se passe ?

Aussitôt, je chasse cette pensée idiote, absurde, et me moque de moi-même.

Si j’ai bien tout compris, elle n’est pas qu’une mémé gâteuse qui nourrit des chats errants, je crois qu’elle apporte son aide à des enfants. Sinon, pourquoi se rendrait-elle à la maternité ?

Elle s’intéresse au monde qui l’entoure plus que n’importe qui d’autre, abruti que tu es, mon pauvre Max. Bien plus que toi, en tout cas.

Elle n’a pas besoin de savoir que tout va mal à 10 000 bornes d’ici, il lui suffit d’ouvrir les yeux et de descendre dans la rue pour constater les dégâts à la porte de chez elle... et d’agir en conséquence. Ouais, elle essaie de modifier le cours des choses, avec ses moyens, plutôt que, à l’instar de la majorité, de s’apitoyer sur le sort réservé au monde et de s’en foutre la seconde suivante en se disant que, de toute façon, il n’y a rien à faire.

À force d’en voir de toutes les couleurs à la téloche, d’apprendre des nouvelles toutes plus catastrophiques et déprimantes les unes que les autres, je crois bien qu’on se désensibilise à la réalité. Overdose, là aussi, on se dit que de toute façon, on n’y peut rien, vu l’ampleur du mal.

La télé dématérialise l’horreur, la rend artificielle, inaccessible... lointaine.

Marijo la remet au cœur de sa vie, et tente d’y remédier.

Je sais pas trop comment ni pourquoi elle en est arrivée là, ni ce qui pousse les gens comme elle à agir de la sorte. C’est tellement éloigné de ma démarche autocentrée.

Je ne prends jamais le temps de me poser pour penser à toutes ces conneries, philosopher sur le sens de la vie, blablabla.

Pourtant, je sens bien que j’ai pas fini de cogiter, bloqué ici, et j’aime pas trop ça.

J’aurais tellement besoin de Fabio, là, maintenant, pour pas sombrer du côté clair, comme il dit.

J’ai fermé les yeux trop longtemps, mon séjour aux côtés de Marijo risque de me les décoller pour de bon.

La monotonie de mes pensées qui tournent en boucle, et le bruit régulier des raclées que se filent les voisins me bercent au point de m’endormir.

25

Réveil. Il commence à faire sombre. Enfin, plus sombre que tout à l’heure, car cet appart l’est en permanence. C’est pas la petite fenêtre de cette pièce qui risque d’y amener une aveuglante luminosité.

Un homme beugle dans le couloir, et déverse une somme impressionnante de reproches... ouais, enfin, d’insultes, plutôt. Son interlocutrice ne se laisse manifestement pas impressionner.

Il me semble reconnaître le type du dessus, celui qui prend les membres de sa famille pour des sacs de frappe, et si j’entends bien, il prête à Marijo des activités surprenantes pour son âge. Il faudra que je lui explique dès que possible que pute n’est pas une espèce, ni un métier pour une vieille personne.

Qu’il parle, ou plutôt hurle, ou bien qu’il agisse, ce mec est un gros tas de merde.

Je veux bien que la drogue, l’alcool et les conditions de vie soient en partie responsables, et moi aussi, donc, par voie de conséquence... mais ça n’excuse en rien cette raclure.

Le ton monte, et à nouveau, ces pulsions meurtrières me reprennent.

Si je pouvais courir et empêcher ce pourri de malmener la vieille... j’ai besoin d’elle, tant que je suis incapable de me démerder seul.

Toi aussi, tu te cherches des excuses, Max. Tu veux la défendre parce qu’au fond de toi, tu respectes cette personne, et qu’elle est un peu cette famille que tu n’as plus.

Les serrures chantent, la porte grince et les voix s’invitent dans l’appartement avec plus de force. Celle de l’homme véhicule toute sa violence et son agressivité, qui viennent polluer cet intérieur qui en est vierge.

—Je te l’ai dit cent fois, un jour ou l’autre, tu tueras ton fils, et ta femme avec !!!

—Mais de quoi tu t’mêles, vieille pute ? Moi j’t’ai dit mille fois de plus ramener ta gueule, et de te faire discrète. Les flics sont encore passés, tout à l’heure, c’est toi que tu les as appelés, hein, salope ! J’vais en finir avec ta sale carcasse, un d’ces quat'. Tu vas pas savoir d’où ça t’arrive, va te tomber une grosse tuile sur le coin de la gueule.

—Les menaces, ça m’a jamais impressionnée, surtout pas celles d’un dégénéré assez minable pour tabasser un garçonnet qui est son propre enfant. Je vais te pourrir la vie, sale vermine, conclue-t-elle en refermant à la volée d’un claquement autoritaire.

L’autre se met aussitôt à cogner dur sur la porte, à en éprouver le chambranle et faire trembler l’appartement.

Elle paraît s’en foutre royalement. Au moment où elle passe devant la commode d’entrée, je la vois s’arrêter, parler seule un moment, puis attraper un cadre photo et se diriger vers la cuisine.

On dirait un rituel établi de longue date, auquel elle ne couperait jamais, et c’est comme si elle avait carrément oublié ma présence.

Le bourrin finit par se lasser et reporte probablement ses griefs à leur prochaine rencontre.

Je connais assez bien ce genre d’enflure qui ne cherche qu’à dominer tout le monde, rabaisser, terroriser. Eh Max, vous iriez bien ensemble, non ?

Putain de conscience, traîtresse intime, fous-moi la paix.

—Eh, ça va ? Oh, vous vous rappelez que je suis là, ouais ?

Aucune réponse. Je reste là comme un con, simple santon planté dans le décor, à attendre que le noir grandissant finisse par m’engloutir.

Puis une odeur, reconnaissable entre mille, vient me chatouiller les narines.

De l’herbe ??? La vieille fume de la beu ! Comme Damien, son petit fils.

Merde, ça alors ! Pas que ce soit quelque chose d’exceptionnel, mais je m’y attendais vraiment pas de sa part.

—Eh, vous voulez pas m’allumer la lumière, là ? Je vais virer chauve-souris, moi. Dites, vous pourriez partager, non ? Ça fait longtemps que j’ai pas fumé, ça calmera mes douleurs, non ?

Un désert de silence m’est opposé.

Ça te change de tes habitudes de petit prince, mon pauvre Max. D’ordinaire, il te suffit de claquer des doigts pour que tes serviteurs zélés accourent et te sucent la bite.

—En fait, vous savez quoi ? Je crois que la dernière fois que j’ai touché à ça, c’était avec Damien. Ouais, c’est ça. Il était partageur.

Un bruit creux et métallique fracasse le silence obstiné. Une boîte de métal, ou quelque chose du genre, vient de faire un voyage au sol.

Ma remarque a eu l’effet escompté, j’ai l’impression. Peut-être un peu trop, même. Ouais, t’as été trop loin, Max.

Une chaise manifeste son mécontentement d’être violemment bousculée en un grincement agaçant.

Marijo pointe son visage dans le carré de lumière de la porte.

Quelques pensées étranges me viennent à l’esprit, Shining, Freddy Krueger, Jason Voorhees, meurtre.

Elle pourrait me piétiner avec rage, à cet instant, j’en suis convaincu.

Dans l’incapacité de me défendre efficacement, mon corps adopte la stratégie de la limace.

Je me sens me recroqueviller sur moi-même.

—Tu parles plus de Damien, t’as compris ? T’as rien à voir avec lui, c’était quelqu’un de bien. Prononce encore une fois son nom, fais allusion à lui, et t’auras plus à t’inquiéter de savoir qui sera le prochain à vouloir te liquider. Compris ?

Pour seule réponse, je déglutis une salive épaisse et collante.

Elle repart aussi sec dans la cuisine, et je peux l’entendre maugréer et ramasser ce qui est tombé par terre.

Bon, OK, elle veut te tuer, et tu pourras pas l’en empêcher si elle le décide.

Mais y a du positif, là dedans, elle t’a tutoyé, mon pote. Y a du progrès.

Ce sera un meurtre entre amis.

Je ne peux retenir le rire qui me vient, plus nerveux que joyeux.

Marijo allume la lumière du salon, et vient s’asseoir face à moi.

—Dis-moi ce que tu sais de Damien. J’écoute.

J’hésite longuement avant de prendre la parole, dans l’attente du mauvais coup qui pourrait suivre.

Elle me paraît pourtant plutôt calme.

—Euh, je voudrais pas vous paraître tatillon, hein, surtout, mais y a quelques minutes, vous me menaciez de mort si je parlais de lui, et là... ?

—J’attends.

—Les femmes ! Incompréhensibles.

—Ne cherche pas à comprendre, et raconte-moi comment vous vous êtes connus, avec Damien.

—Dites, je suis redevenu quelqu’un de visible, et digne qu’on s’adresse à lui, pour que vous me tutoyiez ?

—L’homme pleutre, couard, lâche est d’autant plus méprisable qu’il occupe une place importante dans la société, honnête ou pas. Dès qu’il chute et se retrouve à ramper dans sa merde, à s’y débattre, il retrouve un peu de son humanité. Pour misérable qu’il soit, je me dois alors de l’aider à se relever. Donc, oui, je TE vois.

—Quel charmant portrait vous faites là de moi. Je me sens mieux, tout à coup, mais n’y allez pas si fort, je risque l’overdose d’amour propre, à ce rythme-là. Y a pas à dire, vous savez trouver les mots qui réchauffent pour aider les gens à se redresser.

—Mon aide ne te viendra pas de mes mots, mais de ceux qui tournent dans ta caboche. Moi, je ne suis là que pour la logistique. Je vais même te dire, ce qui t’arrive là est peut-être la meilleure des choses. Tu vas cogiter, te retourner sur toi même. C’est là qu’on verra s’il reste quelque chose à sauver, ou si tu mérites pas qu’on te prête attention.

—En parlant logistique, euh, poursuis-je en pointant du doigt la couche usagée restée au sol.

—Eh bien, tu vois que ce n’était pas une mauvaise idée, ces couches. Je te laisserai une bassine, pour cette nuit. Mais je doute que tu puisses déjà t’en servir pour la grosse commission, tu m’as l’air d’être aussi alerte et mobile qu’un cierge. Vaudrait peut-être mieux que je te mette une couche.

—Moi qui avais faim, je suis comblé, tout pour me mettre davantage en appétit. Vous êtes une perle, Marijo.

—C’est que je vais finir par te trouver drôle. Trêve de digressions, ne fuis pas ma question.

—OK, si ça peut dégeler nos relations, un tant soit peu... c’est que je sais pas trop pour combien de temps j’en ai là, à rester enfermé dans votre cage. J’aimerais au moins que vous me laissiez pas crever de faim, quoi.

D’un moulinet de l’index, elle me fait signe de poursuivre.

26

—J’ai vraiment connu Damien en suivant Fabio au bistrot, chez le vieux Jules.

On jouait là-bas au flipper, au baby, et autres occupations de jeunes qui n’ont pas grand-chose d’autre à foutre. Je sais ce que vous pensez de cet endroit et des types qui le fréquentent.

Ouais, les petits malfrats locaux s’y retrouvaient souvent, c’est vrai. Mais on n’y faisait rien de mal, rien d’autre que ce que font des jeunes dits normaux.

Damien était un mec discret, toujours, intelligent pour ce que j’en sais. En tout cas, toujours une attitude réfléchie, aucune décision prise sur un coup de sang. Il ne cherchait jamais les embrouilles, et au contraire tentait souvent de calmer les esprits échauffés.

Ouais, il arrondissait les angles, c’était dans sa nature. Enfin, je vais pas vous apprendre comment il était, non plus.

Et avec son ami de l’époque, il avait régulièrement besoin de son parfait kit de diplomate.

Le fils des épiciers, vous savez ? Kevin. Jamais pu l’encaisser, celui-là, un vrai connard à qui tout le monde avait envie de casser les dents.

On s’était donc déjà croisés, quelquefois, le temps d’un jeu au bar, mais on n’avait jamais vraiment fait connaissance.

Le fait qu’il traînait toujours avec ce trou du cul ne m’avait jamais incité à aller vers lui, faut dire.

Puis un jour, Fabio et moi l’avons tiré d’un mauvais pas.

Il se trouvait aux prises avec celui qu’on appellerait plus tard Gros Fred, je suppose que vous savez de qui il s’agit.

À l’époque, il méritait pas cette appellation, il était plutôt du genre athlétique. On faisait notre scolarité dans le même établissement, jusqu’au collège, en tout cas, le concernant. On le fréquentait donc, mais déjà, c’était pas le grand amour. Vous savez à quel point ça s’est confirmé dans le temps.

Ce jour-là, il s’était mis en tête de dépouiller votre petit fils de... ben de ce que vous fumiez tout à l’heure.

Damien produisait une herbe de qualité. Je sais pas trop comment il se démerdait, d’ailleurs, sans matériel, sans moyens techniques, éclairage ou autres... il faisait ça ici ? OK, vous énervez pas, je poursuis.

Damien était très discret là dessus, mais, d’une manière ou d’une autre, Gros Fred a eu vent que ce gringalet avait souvent sur lui de la beu. Moi, sans avoir aucune certitude ni preuve, j’ai toujours pensé que Kevin avait eu la langue trop bien pendue, voyez, qu’il l’ait fait intentionnellement ou non, je suis convaincu que c’est lui qui a vendu la mèche.

Dans nos milieux, ça suscite très vite des jalousies et ça éveille les convoitises.

Gros Fred était sur le point de passer une peignée à votre petit fils, avec l’aide de deux de ses éternels admirateurs et sous-fifres. Ils l’avaient coincé dans une minuscule ruelle pour lui vider les poches et lui caresser les côtes sans trop attirer l’attention.

Fabio a pas fait dans la dentelle, ce jour-là. Oui, je sais, je le lis dans vos yeux : il ne fait jamais dans la dentelle.

Gros Fred est reparti avec quelques chicots de moins et le mouchoir sous le nez, ses acolytes n’ont pas demandé leur reste non plus.

Mais vous voyez, ce qui m’a réellement écœuré, choqué même, c’est que son pote Kevin était bien présent, et n’a rien tenté pour aider Damien.

Faut remettre les choses dans leur contexte, Marijo, Gros Fred n’était pas encore un caïd de la drogue, il en était très loin, et Kevin était bien plus âgé que nous, il devait déjà être majeur. Tout ça pour dire qu’il aurait largement pu intervenir pour sortir Damien de ce mauvais pas.

Mais non, il a pas bougé un cil.

Je sais ce que vous pensez des gens comme moi, et je vous donnerai pas tort. Mais j’ai quand même le sens de la loyauté envers les personnes qui comptent.

Je n’aurais jamais pu laisser mon ami Fabio dans une situation pareille sans réagir, même si lui, en l’occurrence, n’avait en rien besoin de moi.

Ça ne faisait que confirmer ce que je sentais, ce Kevin n’avait rien d’une personne de confiance.

C’est à partir de là que, de temps à autre, Damien nous invitait à fumer un joint. Oh, juste comme ça, on se déchirait jamais.

Toutes les années qui ont suivi, on a conservé de bons rapports avec Damien, vraiment. Il n’y a jamais eu d’embrouilles entre nous, je peux vous l’assurer.

—J’ai besoin que tu me dises une chose. Je tiens à ce que tu sois totalement franc avec moi. Ne cherche pas à me ménager, je n’ai plus rien à perdre, et de toute façon, rien de ce que tu pourrais me révéler n’entachera jamais mon amour pour lui. Peux-tu me dire si Damien touchait à la drogue ? Enfin, à la drogue dure, je veux dire. Les merdes que tu vends, j’y connais pas grand-chose. J’ai toujours su qu’il cultivait son petit carré d’herbe. Je ne cautionne pas ça, non, c’est illégal et nous le savons tous. J’aurais peut-être dû réagir à ce moment-là, le punir, le forcer à me dire où il faisait sa culture, l’empêcher de le faire. Mais tu sais mieux que moi ce qu’est ce quartier. Peut-être ai-je eu peur de le voir se jeter dans les bras de ces maudits dealers s’il n’avait plus sa petite production. Alors oui, j’ai fermé les yeux. Je préférais le savoir à cultiver et fumer sa propre herbe plutôt que craindre de le voir prendre contact avec ces raclures pour obtenir sa marijuana... et peut-être pire. Je sais bien que c’est idiot, mais voilà ce que j’ai pensé. Alors réponds-moi franchement. Est-ce que Damien prenait d’autres drogues ?

—Je peux parler que de ce que je sais, Damien et moi, on s’est pas fréquentés longtemps. Quand nous, on a viré raclures, comme vous nous appelez, lui a mis un frein. Son pote Kevin est assez vite parti faire ses études pour devenir infirmier, ou un truc du genre, et lui, on l’a vu de moins en moins souvent.

—Il est ambulancier, Kevin Kondion. Tu sais que c’est lui qui a... ramassé Damien. Oui, ramassé, comme un déchet jeté là. Overdose, qu’ils ont dit, mais moi, je sais que c’est pas vrai. C’est impossible.

—OK OK, je comprends. Écoutez, Marijo, je sais pas si vous allez me croire, mais perso, j’ai vendu très peu de dope à Damien, vraiment rarement, et je reste persuadé que c’était pas pour sa consommation. Il achetait pour le compte d’un autre, c’est en tout cas ce que j’ai toujours pensé. Je côtoie des camés tous les jours, et je peux dire qu’il n’avait pas le profil, mais alors pas du tout. J’ai eu vent qu’il avait été vu avec Gros Fred ou des gars de son équipe, l’année dernière, quelques temps avant de... enfin, vous voyez, quoi. Mais je sais pas ce qu’il faisait là-bas.

—Tu me prends pour un poussin du jour ? Que fait-on avec des gars comme vous ? Il n’allait pas s’acheter de la barbe à papa, non ? S’il traitait vraiment avec ce sac à fion, et j’espère le savoir avec certitude un jour, il n’empêche que je ne comprends toujours pas cette histoire d’overdose.

—Sac à fion... c’est mignon, ça, et ça lui va assez bien. Dès que j’irai mieux, j’enquêterai là dessus. Je mettrai un homme de confiance sur le coup, un vrai renifleur, il sent les choses comme personne, et si y a un truc louche à trouver, il le trouvera. Je saurai tout ce qui est arrivé, et je vous jure que vous en serez informée. Je voulais vous dire... j’ai une dette, envers vous. On s’est pas dit que des amabilités, mais sans vous et Gus, j’aurais probablement une étiquette à l’arpion et des étudiants en médecine seraient satisfaits d’avoir du matériel frais pour travailler l’anatomie interne. Mais pour être honnête, je ne fais pas ça que pour vous rendre service, je le fais pour moi aussi. Y a anguille sous roche, dans cette histoire, et peut-être bien plus que ce que je soupçonne. J’avais probablement le nez trop coincé dans le guidon, trop occupé à mes propres affaires. On saura le fin mot de l’histoire. Je dois bien ça à Damien aussi. Vous savez, je pense à un truc. J’étais brouillé avec mon père, toutes ses dernières années. Il n’a jamais supporté que je m’acoquine, comme il le disait tout le temps, à quelqu’un comme Fabio. Même si j’ai coupé les ponts avec la pègre durant une assez longue période, il ne m’a jamais pardonné ce qu’il pensait, à défaut de preuves, que j’avais fait. Je vais pas vous la faire à l’envers et vous dire que j’ai jamais rien fait de mal, d’abord parce que vous me croiriez pas, et allez savoir pourquoi, parce que j’ai aucune envie de vous tromper. Je suis une raclure, pas quelqu’un de bien, c’est un fait. Et ça, mon père l’a vite senti. Durant les années de maladie de ma mère, qui était le seul lien qui nous unissait encore, il ne s’est plus occupé d’autre chose que d’elle. Il n’a plus vécu jusqu’à sa mort... qui l’a tué aussi. Le seul truc important pour lui était d’adoucir les derniers moments de sa femme, vous comprenez, Marijo. Il s’est sacrifié, ouais, on peut le dire comme ça, mais ça, moi, je le voyais pas, trop tourné vers ma propre douleur de voir ma mère dépérir. Alors il acceptait de me voir revenir à la maison juste pour faire comme si nous étions toujours une famille. En apparence, il a passé l’éponge, pour que sa femme puisse voir son fils et n’ait pas à subir les heurts qui nous auraient forcément opposés. Vous savez, je n’étais même pas là pour accompagner maman dans ses dernières heures. Quand ils sont venus la chercher, je faisais la fête. Ouais, je m’amusais dans une soirée chic et huppée pendant que maman mourait.

J’arrête mon récit, gorge serrée. Je n’avais parlé de cela à personne. Pourquoi ici, ce soir, à elle ?

—Je pourrais avoir un peu d’eau ? J’ai la gargane desséchée... S’il vous plaît.

—Je t’apporte ça. T’en auras besoin pour remplacer ces larmes.

Surpris, d’un revers de manche précipité, j’essuie mon visage.

Merde, voilà que je chiale sans même m’en rendre compte.

Fini, Max, t’es fini.

Marijo, regard inquisiteur, scrute mes réactions, et l’espace d’un instant, de manière absurde, je redoute qu’elle lise mes pensées.

—Tu vois, peut-être bien qu’on pourra faire quelque chose de toi. Ouais, je crois bien, s’amuse-t-elle en s’éloignant.

Repenser à mes parents, dans les détails de ce qu’il s’est passé, m’a littéralement retourné. J’avais occulté cette période de ma vie, avais posé dessus une chape de plomb... qui vient de voler en éclats.

Marijo revient avec un grand verre d’eau fraîche, qu’elle me tend, main tremblante.

D’un trait, j’envoie la flotte tout au fond pour refaire les niveaux. Tu vas pouvoir à nouveau chialer comme une vieille Madeleine et remplir une autre couche. Tu fais vraiment pitié, mon vieux, on dirait vraiment un vieillard dépendant.

Cette pensée me tire un sourire que ne manque pas de remarquer Marijo.

—Je parierais qu’il se passe des milliers de choses dans ta caboche. Qui sait, peut-être que comme un junkie, tu vas te sevrer de ton envie de faire le mal, en restant enfermé ici, se moque-t-elle sans méchanceté. Mais tu n’avais pas terminé, tu allais me dire quelque chose en lien avec toute cette histoire, non ?

—Ah ouais. J’en étais où, moi ? Ah, je sais. Pour reprendre, mon père acceptait donc de m’avoir à la maison uniquement pour faire plaisir à maman. Comme je disais, j’étais absent lorsque maman est partie. Mon père a essayé de m’appeler, mais rien à faire. Lorsque j’ai eu ses messages, le lendemain, j’ai foncé chez moi, catastrophé. Bien trop tard, bien sûr. Papa, enfoncé dans un chagrin que nous partagions, bien sûr, était furieux, et n’avait plus aucune raison de m’accepter chez lui. Il m’a d’abord rapporté les propos de maman à mon égard, qu’elle m’aimait, et...

Un sanglot douloureux vient interrompre mon récit, et il me faut me concentrer intensément plusieurs minutes d’affilée pour reprendre le contrôle.

—Ce qui m’a étonné, c’est qu’à la manière dont il relatait la chose, maman n’avait pas l’air d’être en danger de mort imminente. Bien sûr, vous me direz, cinq minutes avant de mourir, on est toujours vivant, c’est vrai... n’empêche que ça m’a travaillé un moment. Je me demandais vraiment comment elle avait pu mourir aussi brutalement. Puis j’ai laissé tomber cette idée, à quoi bon de toute façon, le pire était arrivé, pas de marche arrière possible. Il m’a alors lancé une phrase à laquelle j’avais pas vraiment fait attention, je n’en avais retenu que l’intention, celle de me blesser. Un détail de cette phrase est revenu comme un boomerang ce soir, à l’écoute de ce que vous disiez. Il m’a dit exactement qu’il savait depuis longtemps que mes études n’étaient qu’un prétexte pour échapper à leur contrôle et continuer à emprunter le mauvais chemin, que je n’étais plus rien pour lui, enfin, je vous passe certains détails douloureux pour en arriver à ça. Il a fini par dire qu’il était heureux que tous les jeunes du quartier n’aient pas tourné comme moi, et que l’un d’eux au moins, le fils des épiciers, avait su rester droit et honnête et était intervenu en tant qu’ambulancier pour transporter maman en urgence à l’hôpital. Kevin. Ce brave et valeureux Kevin. Déjà lui. Pourquoi ça a fait tilt quand vous en avez parlé, je sais pas, le mec est ambulancier, il transporte des gens blessés ou malades, et la mort doit plus ou moins faire partie de son quotidien, surtout dans des zones comme celle-ci. Oui, mais... je suis incapable d’expliquer ce qui me pousse à dire ça, mais je sens qu’il faut qu’on y regarde d’un peu plus près. J’enverrai mon ami renifler autour de ce vautour, pour commencer. Ensuite, mais il me faudra avoir recouvré toute ma santé, je m’occuperai d’enquêter du côté de Gros Fred. On saura exactement ce qui est arrivé à Damien, Marijo. J’en fais la promesse, c’est le moins que je puisse faire.

—Très bien. J’aurai peut-être un autre service à te demander. Mais plus tard. Oui, plus tard. En attendant, ce soir, je suis fatiguée. Je vais aller me coucher. Demain, je dois me lever et essayer de panser les plaies que vous laissez dans ces rues, fournisseurs de malheur et de mort que vous êtes tous. C’est un peu essayer de remettre de l’eau dans un panier en osier, ça peut paraître peine perdue. Mais si j’en sauve un, ça justifiera tout, absolument tout.

—J’ai droit à une dernière question ?

Elle lève l’index pour me confirmer qu’il n’y en aura qu’une et une seule.

—Je vous ai vue, distribuer de la bouffe aux chats. Mais je vous ferai pas l’insulte d'imaginer que vous soyez assez ravagée pour penser à eux, là, que c’est ce à quoi vous faites allusion quand vous parlez d’en sauver. Les chats ont pas grand-chose à cirer des junkies, leur vie doit pas vraiment être différente des chats errants d’autres quartiers ou villes. Je vous ai suivie, l’autre jour. J’étais... intrigué. Vous vous êtes arrêtée devant l’hosto, et je vous ai vue poser votre cabas devant le bloc maternité. Vous y foutez quoi ? C’est de ça, dont vous parlez ?

—Tu m’espionnes, toi ? En quoi une vieille, pas cliente de ta merde, peut bien intéresser un malfrat comme toi ? Tu m’étonnes de plus en plus, décidément. Et pour répondre à ta question, oui, je vais à la maternité m’occuper de bébés orphelins ou bien dont les parents sont dans l’incapacité de s’en occuper, leur donner ce que n’a plus le temps de leur donner le personnel soignant. De l’amour, simplement.

Je reste interdit, me demande pourquoi des gens comme elle, tournés vers l’abnégation et le don de soi, ont à rencontrer des gens comme moi, tournés vers les gains et l’ego.

Je ne fais que prendre, sans jamais m’en contenter, pendant qu’elle offre les seules ressources dont elle dispose : son temps et son amour.

Si Fabio m’entendait penser de la sorte, il m’achèverait de suite de peur de me voir trop souffrir.

—Ah, ça t’en bouche un coin, ça, hein. Tu savais pas que les gens pouvaient faire le bien, se moque-t-elle à nouveau.

—Je dois avouer que depuis que je vous ai vue, réellement vue, vous n’avez eu de cesse de me surprendre, vous aussi. Et là, vous venez effectivement de me clouer le bec. Mais tant que j’y suis, puisque vous parlez de boucher un coin... vous auriez pas un petit truc à bouffer, là ? J’ai super la dalle.

Son rire la précède jusqu’à la cuisine, d’où elle me rapporte une assiette pleine de cassoulet.

—C’est de la boîte bon marché, va pas penser que j’ai les moyens de m’engraisser au cassoulet de qualité. Mais ça nourrit son homme. Puis tu changeras peut-être d’avis quant à la couche, avec ça dans la tripe.

Elle s’amuse de sa connerie. Je crois qu’on a l’humour à peu près aussi lourd, l’un et l’autre.

Elle dépose l’assiette devant moi, sur le paquet de couches, table basse de fortune pour gens peu fortunés, puis, sans s’arrêter, se dirige vers sa chambre en me saluant de la main.

Je la regarde disparaître derrière cette porte qu’elle repousse juste, toujours aussi intrigué par pareille personnalité. Non, de plus en plus, à vrai dire.

Cette femme dépense plus d’argent pour les autres que pour elle-même, les chats de nos rues doivent mieux bouffer qu’elle, et Dieu sait ce qu’elle doit encore acheter pour les bambins dont elle s’occupe.

Pourquoi une sainte comme elle doit-elle vivre dans cette crasse ? Y a vraiment aucune logique à ça.

Ou peut-être que si, au fond. C’est dans la fange qu’il y a le plus d’âmes à sauver.

Elle est là pour ça, c’est sûr. Même si je crois pas à toutes ces bondieuseries, j’ai la preuve que les saints existent, et ils ont pas besoin d’un grand manitou au-dessus pour leur dicter leur conduite.

Le bien existe, ouais ouais, et il essaie de faire la nique au mal et à la saloperie. Et pour tout dire, je me demande s’il est pas en train de tenter de me ramener sur des voies que j’aurais pas dû quitter.

J’avais aucune bonne raison de faire tout ce que j’ai fait. Pas comme Fabio, lui est né et a grandi dans cette mélasse dégueulasse qui étouffe ce quartier. On m’a donné toutes les clés pour m’en sortir, et malgré ça, j’y ai plongé la tête la première. Par facilité.

Qui est le plus mauvais, dans le fond ?

Celui qui n’a jamais connu que la merde et n’a fait que s’y enliser et suivre le sillon qu’on avait tracé pour lui, ou bien celui qui a fait le choix délibéré de faire un large détour pour venir s’y enfoncer à son tour ?

Fabio avait vraiment raison, je suis arrivé au bout. Tout me rattrape et me dépasse, je crois que je n’assume plus. Peut-être que l’heure est venue de raccrocher.

C’est ce que disent tous les junkies et les alcoolos lorsqu’ils sont allés trop loin. Puis ils replongent toujours.

Je goûte sans réelle envie ce cassoulet qui pourrait avantageusement crépir les murs ou colmater les fissures de ce vieil édifice. Non seulement ce n’est pas bon, mais remuer le passé m’a coupé l’appétit.

C’est pas cette nuit que je remplirai ma couche, mamy Marijo.

Amusé, j’imagine le rat obèse venir gloutonner mon assiette, et mourir en suivant d’une occlusion intestinale, comme s’il avait ingéré du plâtre. Voilà une utilisation envisageable pour cette chose en boîte, au fond. Une bonne opération de dératisation ne serait pas de luxe, et y a sûrement dans cette seule assiette de quoi bétonner la tripe de tous les rats de cette ville.

Nom de Dieu, ce que s’emmerder peut faire dire et penser comme conneries !

Je reste planté en position assise, dans le noir, sans repères autres que les bruits du voisinage, le fourmillement des cafards... et le ronflement de Marijo.

Une seconde, une minute, une heure, je serais bien infoutu d’évaluer le temps qui passe.

Étrangement, je m’en fous.

J’ai l’impression de me retrouver, d’être moi-même ce soir plus que je ne l’avais jamais été.

Une pensée destinée à mes parents m’accompagne vers un profond sommeil.

27

Rengaine matinale, ici le réveil et le coq sont remplacés par le beugleur de l’étage du dessus.

Cette sous merde rentre probablement d’une nuit d’excès pour s’en prendre à son môme et à sa femme.

Je vais pas supporter ça longtemps. Quelque part, je crois que je me sens coupable et redevable envers cet enfant.

Il y a de grandes chances pour que la drogue que ce connard s’enfonce tous les jours lui ait été vendue par notre réseau, et il se trouve qu’aujourd’hui, j’en prends conscience car je suis directement confronté aux dégâts provoqués par notre biz.

La porte résonne d’un toc-toc léger, comme retenu pour n’être entendu que de l’occupante de cet appartement. Le tyran de l’étage supérieur y est probablement pour quelque chose, et je pense savoir qui se tient derrière la porte. Ce brave Gus.

Je l’imagine recroquevillé sur lui-même, peur chevillée au corps.

Marijo passe devant moi vêtue d’une chemise de nuit qui a dû appartenir à son arrière grand-mère, car je doute que soient encore conçues pareilles pièces.

Elle l’écarte légèrement de chaque côté en penchant la tête en avant comme pour me faire une révérence de courtisane, puis file à la porte en s’esclaffant.

Le moins qu’on puisse dire est qu’elle semble avoir la forme, ce matin. Hier encore, elle traînait la patte comme un vieux chien tout juste libéré d’un piège à ours, et la voilà prête battre le record du 10 mètres des plus de 70 berges. Sans déambulateur, mamy Marijo.

Si elle pouvait m’entendre me foutre d’elle, j’imagine qu’elle serait capable de me faire manger de ce cassoulet TOUS les jours.

Un coup d’œil à l’assiette me confirme en tout cas que gros ratatas (mon père nommait ainsi les rongeur de grosse taille) a dû inviter sa famille cette nuit, car il ne reste pas une once de ce produit étrange et dangereux qui porte le même nom qu’une denrée alimentaire au goût exceptionnel. Ça n’est pas très prudent, mesdames et messieurs les industriels, tsss.

Tout à mes pensées idiotes, je m’aperçois tout juste d’un fait pourtant évident : mes douleurs se sont très nettement estompées.

Je ne dis pas que je pourrais sauter comme un cabri, mais en respectant une certaine prudence, j’ai l’impression que me dresser sur mes jambes n’est plus un mont à gravir.

Chemise déboutonnée, je peux voir mes flancs meurtris, et si l’on devait en juger par leur couleur, j’appartiendrais à une race extraterrestre. De gigantesques hématomes recouvrent mon abdomen et ma cage thoracique dans leur intégralité.

Il est possible que je n’aie en fait aucune fracture, ou en tout cas bien moins que ce à quoi je m’attendais. Peut-être une côte ou deux.

Auguste fait son entrée dans le salon, visage scindé en deux par son éternel sourire, innocent ou niais selon que l’on veut être bienveillant ou réaliste.

—Bonjour, monsieur Max. Vous avez bien dormi ? Vous avez meilleure mine, hein madame Marijo qu’il a meilleure mine ?

—Oh oui, on pourra bientôt reconnaître le moins que rien qu’on a l’habitude de voir se pavaner dans le coin.

Gus pouffe dans ses demi-mains et n’ose pas me regarder.

—Une journée qui va démarrer sur les chapeaux de roue, hein, Marijo. Vous aussi, vous avez l’air d’être en forme. On dirait que c’est pas encore aujourd’hui que vous allez enrichir les pompes funèbres Saccho et fils.

Auguste paraît cette fois-ci outré, voire en colère contre moi, choqué par mes propos. Je ne lui avais jamais vu pareil regard, et pour la première fois depuis que je le connais, je perçois l’homme en lui, et plus seulement cet enfant peu pressé de grandir. Il pourrait me boxer, j’en suis convaincu.

—Je veux bien faire marcher le commerce de proximité, mais j’ai mes limites, moi aussi, rit-elle aussitôt.

Gus l’observe quelques secondes, puis calque son comportement sur le sien. Il glousse à la manière d’un dindon décidé à profiter de la vie avant les fêtes de fin d’année.

—Marijo, une chose. Laissez-moi donner un peu de fric à Gus, pour qu’il nous rapporte quelque chose de comestible. J’ai bien noté vos efforts pour me supprimer à coups d’attentats culinaires, mais on pourrait faire la paix autour d’un bon rôti de bœuf, avec des patates sautées, ou je sais pas moi... un truc mangeable, en tout cas. Chosissez ce que vous aimez, et Gus pourrait aller chez un traiteur nous acheter un bon plat, non ?

—Je vois que tu as fini ton assiette jusqu’à la moindre goutte de sauce, c’est que ça ne devait pas être si mauvais.

—Ah, je ne voudrais pas vous effrayer, mais je ne suis pas responsable de cette gloutonnerie. Vous savez, j’ai très peu de goût pour les oligo excréments contenus dans ces boîtes. Par contre, j’ai vu hier un passager clandestin qui a l’air de se plaire ici, je mettrais bien un billet que c’est lui qui a tout bouffé avec sa famille.

Auguste s’interroge sur le sens à donner à mes propos, et, dubitatif, il tourne et retourne mes paroles en tête sans dire un mot.

—Tu as donc fait connaissance avec qui nous savons. Il faut vraiment que je songe à m’en débarrasser, il commence à vraiment trop prendre ses aises, celui-là.

—Oh, oh, ooooh, madame Marijo, je sais de quoi vous parlez, oui, je sais. Vous voulez pas le dire pour pas me faire peur, mais je le sais, oh oui.

—C’est que t’es un malin, Gus, un vrai malin. Tu crois que tu peux faire ce que demande Max ? Nous trouver quelque chose de bon à manger ? Et sans lésiner sur le prix, c’est lui qui régale.

—Et toi, Auguste, tu boufferas avec nous, hein ?

—Mettez ça au point entre hommes, j’ai ma toilette à faire, moi.

Marijo quitte la pièce sans attendre pour gagner sa salle d’eau.

Qu’est-ce que je donnerais pour une bonne douche !

Je sors mon portefeuille de ma poche arrière, avec quelques plaintes étouffées.

—Putain, Gus, je déguste. Tu voudrais pas faire un tour à la pharmacie et demander l’antidouleur le plus puissant qu’ils puissent te donner sans ordonnance ? Ça m’arrangerait, tu vois.

—Anti... ordonnance... je me rappellerai pas ça, faut me le marquer sur un papier, monsieur Max, comme pour les courses de madame Carbonnel, elles sont toujours difficiles à retenir, les courses de madame Carbonnel.

—Ouais, bien sûr. Puis pour ce midi, tu prends ce qui te fait plaisir, à toi. Choisis. Tu en prends pour 6 personnes, ils sont radins souvent sur les portions, et moi j’ai une dalle d’enfer.

—Moi, je choisis ? Auguste a jamais choisi les courses, ah non, jamais.

—Ben aujourd’hui, si.

Il est déjà parti au pays des songes gourmands, s’imagine visiblement devant la vitrine du traiteur en train de lui commander tout ce qu’il aime et à quoi il est contraint de renoncer.

Je ne m’étais jamais posé la question de savoir — vraiment je veux dire, au quotidien et dans les moindres détails tels que la bouffe — comment vivaient tous ces gens que je ne voyais jusqu’alors que comme une fresque animée, un décor en carton-pâte, des figurants de ciné.

—Moi j’aime le poulet, monsieur Max. Bien grillé. Avec de l’ail, oh oui, beaucoup d’ail. Puis des pommes de terre au four, avec le jus du poulet. Oui, c’est ça que je préfère, monsieur Max.

—Alors marché conclu, on va se péter le ventre, mon vieux. Prends-en deux, avec une montagne de patates au four.

Alors que je sors quelques billets de mon larfeuille, Gus trépigne sur place, excité comme un môme sur le point d’entrer dans le parc d’attractions de ses rêves.

—Ooooh oui, des montagnes, monsieur Max, avec des chaudrons de jus, aussi. Oui, plein de jus. Puis je vais prendre du bon pain, pour saucer. C’est le meilleur ça, monsieur Max.

—T’as bien raison, du bon pain trempé dans du bon gras, rien de tel. Dis-moi, Gus, est-ce que tu as vu du monde, ce matin, dans les rues ? Je veux dire, des gens que je connais bien, tu vois. Mon associé, ou des hommes de confiance... tu comprends ?

—Je crois que oui, monsieur Max. Vous voulez dire votre ami, monsieur Fabio, par exemple ?

—Tout à fait. Tu sais pas s’il est rentré de son excursion à Toulouse ?

—Non, je ne l’ai pas vu, monsieur Max, j’ai vu personne, non, personne. Ah si...

—Ouais ? T’as vu qui ?

—J’ai vu les deux géants messieurs qui se ressemblent beaucoup. Moi je sais pas dire qui est qui, non,je sais pas.

—Les jumeaux ? T’as vu les jumeaux, mais pas Fabio ? Ils sont partis ensemble, s’ils sont là, Fabio aussi, sûrement. Tu pourras surveiller si tu aperçois Fabio, Gus? Pour le moment, ne dis à personne que je suis ici, OK ? Tu espionnes juste pour mon compte. Agent Gus 007.

Auguste se bidonne. S’imaginer dans la peau d’un espion semble plutôt lui plaire.

—Je dirai rien à personne, monsieur Max, et promis, si je vois Monsieur Fabio, je vous le dirai. Je dois aller travailler, maintenant, j’ai beaucoup de travail, vous savez, monsieur Max. Les clients me font confiance, oui, beaucoup. Je suis livreur-espion, maintenant, j’ai plus le temps de me reposer.

—Ouais, le seul au monde, Gus, l’unique. J’allais oublier, monsieur le livreur. J’aurais besoin d’un de ces téléphones à carte, tout simples. Doit y en avoir à 20 euros. Tu demandes au marchand un truc de base. Tu pourras faire ça ?

Il sort un calepin et un stylo de la poche de son jean, et me les tend.

—Notez tout ce que vous avez dit, monsieur Max, pour les médicaments et le téléphone. Moi j’y connais rien, là-dedans, non, rien.

—Le poulet, ça va, t’as pas besoin que je te le note ?

—Ah, non, ça non, monsieur Max, ça je connais bien, se marre-t-il à nouveau.

Après y avoir inscrit la liste des courses à faire et y avoir glissé plus d’argent que nécessaire, je lui rends son carnet.

—Voiiilààà, comme ça je montrerai au marchand le papier, direct. Comme un vrai professionnel, avec des bons de commande, et tout. Madame Marijo, je dois y aller. Vous avez besoin de quelque chose ?

La voix de Marijo nous parvient étouffée par la porte.

—Rien, merci !

Gus lève haut son carnet, comme pour me dire "t’inquiète, je remplirai ma mission", puis le range avant de quitter l’appartement.

Resté seul, je teste mon aptitude à me tenir sur mes guibolles sans aide. C’est pas gagné, mais je ferai tout pour y parvenir au plus vite. Pas moyen que je reste là, assis, à faire mes besoins dans une couche. Mon nouvel Everest s’appelle chiottes, gogues, cabinet, comme on veut, mais je l’atteindrai.

Au prix de douleurs assez violentes pour me couper le souffle, je me retrouve enfin debout.

Vacillant, très peu stable, mais debout. Première victoire.

Marijo sort de sa salle de bain, et marque un temps d’arrêt, yeux agrandis de surprise.

—Eh ben, déjà ? T’es comme le chiendent, toi, ma parole. Les gens normaux, c’est de la pelouse, faut pas trop leur marcher dessus sinon ils finissent par ne plus jamais s’en relever. Le chiendent, tu peux marcher et sauter dessus, il reviendra toujours.

—Vous avez toujours des comparaisons si flatteuses, pour moi. Je me retiens de vous dire l’effet que vous me faites là, aussi vais-je l’illustrer en actes, vous comprendrez mieux, je suppose. Puis-je emprunter vos w.c., c’est pour la grosse commission ? Ou tenez-vous absolument à ce que je continue à user de couches ?

—Je crois que ce sera la première fois qu’on me dit que j’emmerde de manière aussi imagée. Si tu arrives à marcher jusque là bas, les w.c. sont à toi. Mais ne compte pas sur moi pour t’aider à te relever si tu te vautres, mon petit.

—Votre sollicitude me touche, Marijo, vraiment. C’est la première fois qu’on vous le dit ainsi, je veux bien le croire, pourtant vous n’êtes pas débutante en la matière, je parierais dessus. Faut quand même une sacrée longue expérience pour arriver à ce stade, à cette maîtrise, avouez.

Pendant qu’elle met son manteau et prépare son cabas, j’entame mon marathon.

Un mini pas en chassant un autre en au moins une minute, à ce rythme, je suis bon pour participer aux olympiades des vieillards impotents.

Marijo sort en se foutant de ma gueule, et je peux encore entendre son rire courir le long des couloirs lorsque mon deuxième pas est franchi.

Gros Fred, prépare-toi bien, mon ami, je vais vraiment t’apprendre à terminer le boulot, tu vas me payer ça très très cher. Dès que j’aurai dépassé le stade du grabataire.

28

Hugo et Georges suivent les consignes laissées par téléphone. Rendez-vous est pris, le plus important de leur vie.

Ils effectuent le trajet dans le plus grand silence, concentrés sur ce qui les attend.

Tendus, sur le qui-vive, malheur à celui qui viendrait les importuner, ne serait-ce que par accident.

Leur vieille bagnole, identifiable au premier coup d’œil, traverse la ville sous les regards inquiets et respectueux de tous ceux qui ont déjà eu affaire aux géants.

—Pourquoi il nous a donné rendez-vous là-bas ? Pourquoi pas à son putain de QG ?

—Qu’est-ce que j’en sais ? Puis ça change quoi ? Tu croyais qu’il allait nous offrir le thé ? On n’a pas le choix, quoi qu’il en soit, il a été clair là-dessus, et je crois pas qu’il soit du genre à bluffer. J’aime pas aller dans ce bouge, un vrai amas de merde. Puis tu peux être sûr qu’il nous fera fouiller avant de nous laisser entrer, je crois qu’on peut laisser les flingues dans la voiture.

—Ouais, c’est un gros débile, mais pas à ce point. En tout cas, il a pas intérêt à commettre la plus petite erreur, ce pot de saindoux, à la moindre occasion, je lui brise la nuque.

Hugo gare la voiture le long du trottoir, cinquante mètres avant le Background, un troquet miteux fréquenté par tous les camés du coin, qui trouvent là un espace pour se défoncer à l’abri des intempéries et des regards indiscrets et non complices.

—Prêt ?

—On y va !

Les colosses se déploient de toute leur hauteur, puis se dirigent sans hésiter une seconde vers ce bar empli de misérables.

À l’entrée, deux hommes de gros Fred, qu’ils connaissent pour les avoir rossés à plusieurs reprises, leur font barrage.

—Ola, Starsky et Hutch, on patiente. Regarde-moi ça, Joe, ces mégas salopards ont encore grandi depuis la dernière fois. Leur maman doit leur donner de la bonne sousoupe, à ces jolis petits là. Fouille-les, y a bien de quoi camoufler une batterie anti aérienne dans un seul de leurs tee-shirts.

—T’as jamais su fermer ta grande gueule, hein, Nico ? Si j’étais à ta place, je prierais pour que tout se déroule correctement. Sinon, cette fois-ci, la correction qu’on te foutra sera la dernière de ta courte vie d’ahuri congénital.

Devant le poing serré que lève Hugo dans sa direction, véritable boulet de démolition à même de briser crânes et squelettes, Nico sourit pour sauver les apparences, mais ravale ses paroles.

Joe se livre à une fouille corporelle des deux frères, qui se laissent faire sans chercher à s’y soustraire.

La surface à fouiller est telle que deux mains d’homme normal pourraient bien s’y user.

—C’est bon, ils sont à poil.

—Même pas un tout petit flingue ? Un couteau ? Un poing américain ? Mais c’est qu’ils se sont assagis, en grandissant, dis donc. Allez, entrez, les danseuses, Fred vous attend dans la salle du fond. Vous connaissez, je suppose ?

L’envie d’attraper le crâne de cet ahuri entre ses deux mains gigantesques et de serrer jusqu’à en obtenir un guacamole pauvre en matière grise se saisit de Georges, et ce n’est qu’avec un immense effort de concentration qu’il parvient à ne pas mettre ses projets à exécution.

Les frangins sont contraints de se baisser légèrement pour passer la porte.

À l’intérieur, tout respire la crasse, l’insalubrité, le malsain.

Une forte odeur de pisse mêlée de gerbe les prend à la gorge et provoque un réflexe nauséeux.

S’y mêlent les odeurs de tabac froid, celle si caractéristique de caoutchouc cramé produite par la combustion du crack.

Leurs estomacs à jeun jouent au yoyo un moment, le temps de s’habituer à cette fosse septique, peuplée d’étrons et de résidus de fausse couche.

La grande faucheuse émet elle aussi ses puissantes phéromones, elle se plaît ici, tous les visages qui se tournent vers les titans puent la mort, qui viendra les chercher à plus ou moins brêve échéance.

Le barman, connu dans le milieu sous le sobriquet de Métèque, les toise avec méfiance.

Nul besoin de lui présenter ces deux gorilles, chacun ici sait ce dont ils sont capables, quand bien même seraient-ils désarmés. Il leur indique la porte du fond d’un geste du menton, sans décrocher un mot.

Les jumeaux s’avancent de quelques pas, puis Hugo se retourne.

—Hé, Métèque !

Il n’en dit pas plus, se contente de planter ses yeux dans ceux du barman.

Le message est passé. Si jamais il y avait entourloupe, il est conscient qu’il leur faudra tuer très rapidement ces deux colossales enflures, sinon eux se chargeront de chaque personne ici présente.

Georges ouvre la porte sans frapper.

Gros Fred, un bonhomme blond et rond d’allure joviale, les attend, assis derrière un bureau de luxe, qui détonne avec le style de la maison.

—Les voilàààà. Entrez, les gars, entrez.

Il les gratifie de ce sourire faux qu’ils rêvent d’effacer à jamais.

—Patron, vous voulez qu’on reste ?

—Nooon, mais non, voyons. Ces messieurs sont venus en paix. Ils se tiendront à carreau. N’est-ce pas ?

Aucune réponse.

—Mais oui, j’en suis sûr. Asseyez-vous, vous me foutez le vertige, là.

Les fauteuils craquent et gémissent sous le poids des deux hommes.

—Avant que tu nous dises pourquoi on est là, mettons les choses au clair, Fred. S’il lui est arrivé quelque chose, ou si t’as prévu qu’il lui arrive quelque chose, rien ne te mettra à l’abri de nous. Tu pourras te terrer dans un abri antiatomique à l’autre bout de la planète, ça changera rien, tu seras un homme mort.

—Mais comme ils y vont, les jolis bambins. Dites, les gars, relax, quoi. On est là pour parler affaires, non ? Et puis surtout, faudrait pas oublier une chose très importante : c’est moi qui ai la main ! J’ai toutes les cartes, et je les distribue comme je veux. Votre patron a eu comme qui dirait un petit empêchement pour l’éternité à venir. Quant à son associé, l’excité du bulbe Fabio, il a disparu dans la nature, truffé de plomb comme un faisan d’élevage un jour d’ouverture de chasse. Voyez le topo ? On va attendre pour voir s’il se pointe pas un de ces quatre pour tout flinguer sur son passage, c’est un coriace, celui-là, et puis on organisera notre propre réseau de distribution sur votre ancien territoire, les gars. Si vous êtes d’accord, je vous confierai la tâche de gérer ça. J’ai besoin de gars comme vous, j’en ai assez de mes bras cassés. Vous connaissez le quartier comme votre poche, vous y avez vos marques, tout le monde vous respecte, là-bas. Comme partout d’ailleurs. Ce sera une jolie collaboration, vous verrez.

—Elle est où ? On veut la voir. Qui nous dit que tu l’as pas déjà éliminée ? On fera rien avant de savoir. Et tant que vous la retiendrez, pas de collaboration. Si vraiment Max et Fabio sont plus de ce monde, on travaillera pour toi. Mais notre condition, tu la connais.

—Ai-je donc l’air d’une crevure prête à assassiner une pauvre femme handicapée et sans défense ? Vous allez me vexer, sourit-il en grand.

Sa bonhomie apparente, sa physionomie de gentil et joyeux gros exaspèrent les jumeaux.

S’ils le pouvaient, ils écartèleraient ce sombre enfoiré sur le champ.

—Votre chère maman est mon assurance vie, en quelque sorte. Dois-je vous rappeler que le soir où je l’ai fait enlever, vous étiez sur le point de me régler mon compte ? J’aurais dû vous tendre un piège et vous faire exécuter, ce soir-là. Mais mes hommes ont cette fâcheuse tendance à rater leur cible, à ne pas terminer le travail. C’est un problème, ça, vous savez, surtout si on laisse dans la nature deux grands salopards blessés, fous de rage. Il me fallait être sûr de pouvoir vous tenir en laisse.

—On n’était pas là pour te buter, si vraiment Fabio et Max avaient voulu ta mort, ça fait une paire que tu nagerais dans une fosse à purin. On devait juste te rappeler les règles de bonne conduite. Tu sais comment ça se passe, pourquoi envoyer des hommes à toi sur notre territoire ? Tu te doutais bien que la réponse ne se ferait pas attendre.

—J’aime pas trop qu’on me prenne pour un con, les gars. J’ai reçu un coup de fil de Fabio lui-même qui voulait parlementer, trouver un terrain d’entente. Il parlait d’une association, pour grandir en influence et concurrencer les plus gros poissons. Sur ce coup, je me suis plutôt félicité d’avoir envoyé Alex à ma place, sinon je serais dans un fauteuil, à l’heure qu’il est, ou pire encore. Mais quel genre d’enfoirés vous êtes donc pour faire ça ? Pourquoi, je me suis posé la question. Dès que j’ai su que Fabio m’envoyait ses deux gorilles, j’ai pris la décision de frapper à mon tour. Et de frapper fort. On n’encule pas Fred ! Jamais !

—C’est quoi ces conneries ? Pourquoi Fabio t’aurait contacté pour ensuite massacrer ton pigeon voyageur ? Ça tient pas debout, ton histoire, c’est toi qui nous prends pour des cons, grogne Georges.

—Tu veux que je te dise ? Je crois que Fabio voulait la faire à l’envers à Max. Foutre la merde, provoquer un bordel monstre entre nos deux clans. J’ai entendu dire que Max était plus trop dans le coup, ces derniers temps. Il a voulu déclarer la guerre pour justifier ce qu’il allait faire. Vous voulez savoir ce que je crois ? Je crois qu’il voulait buter Max et nous faire porter le chapeau, voilà ce qu’il voulait faire. Il vous savait trop fidèles à Max pour accepter qu’il le tue, et il avait besoin de vous. La seule solution pour lui, pour que vous continuiez à le suivre, et avec encore plus de rage, c’était de me mouiller, moi. J’ai le dos large. Le seul hic, c’est que j’ai été renseigné à temps, et que je l’ai pris à son propre jeu. Je vous ai dispersés, écartés les uns des autres, fait en sorte que Fabio se barre à Toulouse... sans vous, bien sûr. Vous, fallait vous museler, vous enchaîner... et quelle meilleure manière pour ça que d’enlever votre mère ? On a aussi profité de l’isolement total de Max pour s’en occuper.

Les jumeaux se consultent du regard, s’interrogent en silence. Et s’il disait vrai ?

Quelques signes, ces derniers jours, pourraient lui donner raison. Max était un peu bizarre, et Fabio peut-être plus suspicieux qu’à son habitude ?

—Je vois que vous doutez. Pourtant, vous pouvez me faire confiance. Je vais vous le prouver sur le champ en vous accordant une entrevue avec votre mère. Une vidéo-conférence, comme disent les gens bien, les hommes d’affaires respectables. Si on s’entend sur certains points, tous les trois, elle retrouvera très vite le confort de son appartement douillet, vous avez ma parole.

Gros Fred déploie l’ordinateur portable qui se trouve devant lui sur le bureau.

Il l’allume, et dans l’attente de l’ouverture du système, fredonne une chansonnette avec un air victorieux qui rend fous Georges et Hugo.

Toujours souriant, il lance un appel vidéo qui trouve réponse dans la seconde.

Enfin, il tourne l’écran vers les géants.

Apparaît une pièce plutôt sombre, au centre de laquelle leur mère est assise sur un fauteuil d’allure confortable.

Elle n’est ni attachée, ni bâillonnée, et semble bien se porter.

Derrière elle se tient un homme, debout, porteur d’une cagoule intégrale.

—Maman ? Maman, tu m’entends ?

—Georges ? Oh mes enfants, que se passe-t-il ? Dans quel guêpier nous avez-vous fourrés ? J’aurais dû me douter de quelque chose, je n’ai jamais réellement su quel était votre métier, au fond.

—Maman, est-ce que tu vas bien ?

—Autant que possible avec ce sale type, là. Je crois qu’il est un peu débile, si vous voulez mon avis.

Les frères sourient, soulagés de la savoir en vie et de pouvoir constater que leur mère est en parfaite santé, physique et mentale.

Fred coupe la vidéo en rabattant sèchement l’écran.

—Je n’avais pas menti. Votre mère est si... bavarde, les gars. Je crois que mon homme est plus impatient qu’elle que tout ça s’arrête. Vous avez vu, les seuls actes de torture, c’est lui qui les subit. Alors, les amis, puis-je compter sur votre bon sens ?

Les deux hommes se consultent à nouveau sans mots prononcés, puis acquiescent.

—C’est OK pour nous. Si Max est plus de la partie, on n’a plus de raison d’être fidèles aux Pitts.

—D’autant moins de raisons que les Pitts, c’est fini, relégués au rang de simple souvenir. J’aime vous savoir revenus à la raison. Vous et moi, on va faire de grandes choses. Il ne me manquait que des gars comme vous. On va écraser la concurrence. Vous voulez que je vous dise ? J’ai toujours pensé que votre gang aurait pu tout exploser, vous aviez tout ce qu’il fallait pour. Mais Max a été un facteur limitant, pour vous. Il a bridé Fabio plus qu’autre chose. C’est fini, tout ça. Vous et moi, on va monter très haut. Bon, eh bien, notre petit entretien touche à sa fin, vous pouvez vaquer à vos occupations. Me voilà satisfait que nous ayons pu nous entendre. Je vous contacte très vite, et votre mère sera rendue à sa vie paisible. En attendant, pas d’inquiétude, on sera aux petits soins. Est-il besoin de rappeler qu’en cas d’entourloupe, c’est la mort dans l’âme que je la ferai disparaître, et vous avec.

—T’as besoin de rien rappeler du tout. Évite les menaces, ça passera qu’un temps. On a dit qu’on était OK pour collaborer, c’est dans notre intérêt, de toute façon, maintenant. On n’a qu’une parole. Mais veille surtout à bien respecter la tienne. Pas besoin de te faire un dessin, je suppose ?

—Je crois qu’on se comprend tous, s’amuse-t-il. Je ne vous retiens pas.

Georges et Hugo sortent du bureau climatisé où l’air est filtré et désodorisé pour regagner l’atmosphère nauséabonde du bistrot.

Joe et Nico, plantés devant la porte, attendaient sagement, arme au poing, l’appel éventuel qui aurait signé l’arrêt de mort des frangins.

—Fred devient sentimental, je crois, hein, Joe.

—Il a toujours été écolo, tu sais, il dit toujours comme quoi que les grands singes doivent être sauvés. Y en a qui croivent que ça existe plus, par chez nous autres. Mais c’est pas vrai, notre pauvre jungle est même leur dernier refuge, et ça aurait plus la même gueule sans ces gigantopitèt'.

Hugo et Georges s’esclaffent, dans une imitation approximative de chimpanzés.

—Joe, Joe, Joe, pourquoi t’es si... différent ? J’avais oublié à quel point t’étais demeuré. Gigantopithèques, connard !

—Putain, ce mec est une énigme pour la science. 80 kg de barbaque qui parle et qui bouge, et pas un seul neurone là-dedans. C’est quoi, les animaux qu’ont pas de cerveau, Hugo ?

—Les méduses, Georges. Et celle-là, ça fait longtemps qu’elle a pas vu la mer. Va falloir vous habituer à baisser les yeux devant nous, les gars, parce que maintenant, on fait partie de la même maison, et nous, on est les mâles dominants. Vivement que gros Fred vous envoie bosser avec nous, je sens qu’on n’a pas fini de rire.

—Rira bien qui verra, moi j’attends que Fred change d’avis et nous demande de vous descendre. J’ai le doigt sur la gâchette, et il me démange à mort.

—Bordel, tu sais rien dire sans tout déformer, mon pauvre Joe. Nico, bon sang, comment tu fais pour bosser avec ça ? Allez, les larbins, on vous laisse, on a à faire.

Nico et Joe suivent les deux silhouettes disproportionnées du regard jusqu’à leur disparition au coin de la rue au volant de leur yéti mobile.

—Eh, Nico, tu crois qu’il cherche quoi, avec ces deux-là, le Fred. Je veux dire, on sait tous qu’ils nous péteront dans les doigts à un moment ou un autre. C’est quoi, son problème, à gros Fred ?

—Il veut gagner leur confiance, ducon. Récupérer en douceur tous les contacts des Pitts, localiser toutes leurs planques. Quand il en aura assez vu, on passera à la séance équarrissage, si tu vois ce que je veux dire.

Joe ahane un rire d’âne en se frottant les mains.

—Il les a tous niqués, comme ça, lance-t-il en claquant des doigts. Y a pas, qu’est-ce qu’il est intelligent, le boss.

—Parle pas de ce que tu connais pas, Joe.

—Pov'con. Je parie que tu sais pas qu’il a fait des études, lui. C’est que c’est pas simple, de gérer tout ça.

—Arrête tes conneries, il a passé un CAP de tourneur qu’il a jamais eu. Je doute que ce soit avec ça qu’il ait appris à gérer ses affaires.

—Toi, quand ça touche aux autres, faut toujours que tu minimises tout. Y a que Môssieu qu’est intelligent, bien sûr.

—Joe, ça fait longtemps que je te l’ai pas dit, je crois.

—Quoi ?

—Ferme ta gueule !

—

—Qu’est-ce qu’on fait, Hugo ? J’ai envie de rentrer dans le tas et de tous les envoyer à la morgue, mais tant qu’ils auront maman, ce serait trop risqué.

—Patience ! Moi aussi, je voudrais les réduire à l’état de purée, mais faut rien précipiter. Il a jamais été question de collaborer avec ces sacs à purin, faut juste qu’on gagne un peu de temps. J’ai contacté Nifleur, hier soir. Il est en route. Si quelqu’un peut trouver maman et démêler toute cette merde, c’est lui. Il va enquêter, on saura même pas qu’il est là. Quand il nous communiquera l’adresse, on sera prêts à intervenir. Et j’ai dans l’idée que gros Fred et ses larbins aimeront pas ça, mais alors pas du tout.

—Qu’il fasse vite, j’ai pas confiance en cet enculé de Fred. Je le croyais con à bouffer du foin, mais il nous a tous niqués en beauté. Fabio le sentait, qu’y avait du relâchement. Tu crois qu’ils ont réussi à le buter ?

—Ce mec est plus dur à tuer qu’un morpion. Apparemment, personne a retrouvé son corps. S’il était juste blessé, il reparaîtra un jour ou l’autre. Et là, vaudra mieux évacuer la ville, même nous deux, on pèse pas lourd face à cet enragé. Je me pose la question pour Max, aussi. Où il peut bien être ? S’ils l’avaient chopé et foutu dans un bac d’acide, gros Fred aurait été clair à ce sujet, pour s’assurer qu’on n’espère à aucun moment le rejoindre. J’ai demandé à Nifleur de retrouver sa piste, aussi, même si c’était inutile, tu sais comment il est, il va tout éplucher et saura nous dire quel slibard portait gros Fred le jour J. Quand on aura toutes les clés en main, on pourra agir. Mais pas avant, Georges, ne faisons pas tout foirer en voulant précipiter les choses. Agissons posément, pour une fois. Il est urgent de se calmer et d’attendre, comme disait tonton. Il tardera pas à pleuvoir du plomb, on aura besoin de tout notre sang froid pour pas perdre en efficacité.

—T’inquiète, je saurai patienter. Mais une fois que tout sera déclenché, que personne vienne se foutre en travers de mon chemin, je fumerai même le Diable.

—Il est pas si con, le cornu, il est toujours du côté de ceux qui lui fournissent le plus d’âmes à torturer. On va chez Max, qui sait, peut-être qu’il est rentré en loucedé, ou aura appelé les filles.

—J’espère ! J’aimerais bien avoir son avis sur ce qu’on est censés faire ou pas. Et surtout dissiper toutes les mauvaises interprétations quant à notre alliance à gros Fred.

29

Francis fait la queue à la caisse de la station-service. Cette vacherie de bagnole tête plus que sa poivrote de mère.

Personne ne le calcule, les gens ne le remarquent pas, ne le voient pas. Signes particuliers, aucun. Un physique moyen, une taille moyenne, des fringues moyennes, une caisse moyenne, il est monsieur moyenne nationale, une statistique sur pattes. Il passe partout sans attirer les regards. Aucune personne normalement constituée n’est jamais capable de se souvenir l’avoir vu.

Ça a toujours été ainsi, depuis qu’il est né. Tellement insignifiant que sa mère oubliait régulièrement de prendre soin de lui. Elle se barrait parfois des jours entiers en le laissant seul dans son berceau, ou plus tard, enfermé dans sa chambre. Ça aide pas à se sentir aimé, faut avouer.

Son père, ce sale clébard sans foyer, s’est fait la malle avant même que Francis ne hurle ses premiers pleurs... premiers d’une liste interminable.

Ainsi va donc son quotidien, celui d’un insignifiant, d’un cancrelat qui ne compte pour personne, toujours en retrait du monde qui l’entoure. Plus observateur qu’acteur de sa vie même.

Il aurait pu se morfondre sur cet état de fait, passer son temps à pleurer et à se plaindre, ressasser sa tristesse de n’être vraiment personne, rien d’autre qu’un nom sur des registres.

Pourtant, il en a fait sa force, a trouvé sa voie et considéré cette invisibilité comme un don. Ses clients l’appellent Nifleur, et c’est désormais ainsi qu’il se présente. On peut dire qu’il a le nez pour trouver ce qu’on veut qu’il recherche. Partout il se faufile, inaperçu, invisible. Un limier au flair exceptionnel, avec l’avantage de la discrétion absolue.

La Bande à Max et Fabio a fait appel à lui, hier. Apparemment, il y a eu du rififi.

Il a connu Max il y a de ça quatre ans. Il le trouvait différent des gars de ce milieu.

Francis s’est toujours demandé ce qu’il foutait à cette place, et pensé qu’il n’avait pas grand-chose à voir avec les anti enfants de chœur qu’il fréquente d’ordinaire.

Bosser pour lui a toujours été un plaisir, et plus qu’une relation professionnelle, il a conçu une forme d’amitié pour ce type. Aussi a-t-il été peiné d’apprendre ce qui était arrivé, mais pas vraiment étonné non plus. En dépit des démonstrations de force dont lui et son acolyte se sont rendus coupables depuis leur plus jeune âge, Max n’avait pas le profil.

Ça devait arriver, aussi sûr que le chat déguisé en lion finira piétiné par le buffle qu’il voulait impressionner.

Sur cette affaire, il se passera volontiers de prime, il travaillera pour en savoir davantage à titre personnel, avec cet espoir un peu fou de retrouver Max en vie.

Il paie son plein d’essence, ainsi que le paquet de chips et la canette de coca qui lui ont sauté dans les bras à son passage. Repas équilibré en perspective, c’est bon, mais c’est pas bon.

Au volant, il observe un moment les clients de la station-service. Aucun d’eux n’a porté un regard dans sa direction à aucun moment.

Il en vient presque à se demander si les caméras de surveillance elles-mêmes enregistrent sa présence.

Sourire narquois aux lèvres, il démarre et reprend la route en respectant les limitations de vitesse.

Les radars, eux, sont attentifs à tout le monde, y compris aux insignifiants, pour peu qu’ils soient pressés.

30

La tournée a été rapidement effectuée. Aujourd’hui, Marijo a accordé un peu moins de temps à ses protégés félins pour en réserver davantage aux enfants.

Ils ne lui en voudront pas, elle en est certaine, car à chaque point de ravitaillement, une personne dévouée vient désormais la seconder. Tout ça s’est mis en place peu à peu, à son grand étonnement autant que ravissement. Comme quoi, dans cette crasse, restent quelques poches de résistance, quelques brins d’humanité qui ne demandent qu’un peu d’encouragement et d’entretien pour se développer.

La relève est assurée, songe-t-elle avec satisfaction.

Depuis qu’elle effectue sa tournée, de plus en plus de personnes l’ont rejointe pour s’occuper des chats et des chiens. Ils la retrouvent chaque jour à chaque poste du circuit qu’elle a établi petit à petit. Ces gens, tout comme elle, se préoccupent du bien-être de ces animaux livrés à eux-mêmes. Au-delà du bienfait réel apporté aux animaux, l’espoir renaît peu à peu dans l’esprit de Marijo de voir un jour ce quartier être repris en main par des gens sains.

Sa foi en l’espèce humaine s’en voit nettement améliorée.

Si seulement elle trouvait parmi ceux-là un ou une disciple pour la remplacer auprès de ses petits anges lorsqu’elle rendra les armes.

Comme à son habitude, Berthe l’accueille à bras ouverts. Café, douche, habillement, ces rituels font désormais partie intégrante de la vie de Marijo.

Au sortir des vestiaires, Berthe l’attrape au vol pour la conduire en priorité à l’enfant qu’elle estime prioritaire, et pense qu’il est urgent qu’il reçoive tout l’amour dont elle sait Marijo capable.

—On a encore reçu un nouveau, cette nuit. Je dirais qu’il a une semaine, tout au plus. Aucune identité, bien sûr. Déposé devant la porte des urgences, à même le sol. Il était frigorifié, presque bleu... on l’a mis en couveuse, il a vite repris le dessus. Il va plutôt bien, vu les circonstances. Parfois, j’ai envie de hurler, Marijo. C’est à se cogner la tête contre les murs.

—Ne va pas nous abîmer les cloisons avec ta grosse caboche dure. Je sais, Berthe, j’ai souvent envie de tout envoyer balader, de fermer les yeux, de partir à la campagne pour ne plus voir cette crasse qui contamine jusqu’aux enfants. Puis je repense à ces petites têtes... et me voilà.

—Tu sais quoi ? Y a pas qu’à ces bambins que tu fais du bien, à moi aussi, ainsi qu’à tout le personnel. On a l’impression de pas faire tout ça pour rien si derrière il existe des gens comme toi pour prendre le relais. Je sais, c’est plutôt optimiste, parce que j’en connais pas des wagons, des comme toi, mais c’est bien l’effet que ça me fait de te voir débarquer chaque jour, quel que soit le temps, quelle que soit ta forme. Lui, en tout cas, je doute qu’il ait jamais connu la douceur que tu vas lui prodiguer, et ça lui sera aussi utile que la chaleur de sa couveuse.

—Montre-moi cet angelot. Dis, avant de commencer, est-ce que tu as des nouvelles pour le garçon qui habite au-dessus de moi ? Ça fait plusieurs fois que j’appelle les services sociaux et les flics, mais je vois que rien ne bouge.

—Mon collègue s’est renseigné. Le petit a eu deux fractures en quelques mois à peine, sans compter les ecchymoses dont il est recouvert. Il a été soigné à plusieurs endroits différents, son salaud de père doit avoir honte de se pointer toujours dans le même établissement. Je peux te dire qu’il a raison de se méfier, parce que le jour où je lui tomberai dessus, il saura de quel bois est fait Berthe. En attendant, les signalements sont lancés, mais tu sais ce que c’est dans des quartiers comme le tien, tout prend toujours un temps infini. Comme si ce môme devait prendre son mal en patience et était moins important qu’un autre qui vivrait dans un environnement plus décent. Il y a là aussi un immense déficit de personnel, dans les services sociaux. Je crois qu’ils font ce qu’ils peuvent, parent à ce qu’ils estiment être le plus urgent. C’est aussi simple, dégueulasse et malheureux que cela.

—Il finira par les tuer, le petit et sa mère. Tant qu’elle se décidera pas à se révolter, à refuser, il continuera. Je rêve de le tuer, certaines nuits, j’en suis là. Je n’en peux plus d’entendre sans pouvoir agir. Il me rend complice de ses actes, ce salopard.

—Comme je te comprends. Mais ne prends aucun risque avec un cintré de ce genre, il serait capable de s’en prendre à toi. Attends, je vais te mettre un petit bout d’amour dans les bras, ça va te requinquer.

Marijo s’installe confortablement dans le fauteuil qui lui est réservé, son outil de travail, en quelque sorte.

Berthe revient trente secondes plus tard, chargée d’un minuscule morceau d’humanité.

—Qu’est-ce qu’il est petit, il a l’air si fragile. J’ai cru que t’avais un pin’s accroché à ta blouse.

—C’est flatteur pour lui, dis donc. Je te le confie pour que tu lui distribues un peu d’amour, pas pour l’humilier.

L’enfant change de bras, baigné des rires et de la chaleur des deux femmes complices.

—Je te le laisse, je dois m’acquitter des tâches qui me sont allouées. À tout à l’heure, vous deux.

Marijo laisse courir ses lèvres sur le front du bébé, en fredonnant une comptine qu’elle chantait à Damien pour l’endormir ou le calmer.

Elle peut sentir le petit corps se détendre et se laisser aller à la douceur du moment, communion totale entre deux étrangers.

Un peu de chaleur échangée, d’amour à donner et à prendre dans un monde qui en manque, 7 milliards d’êtres humains pour seulement deux cœurs qui battent.

31

Les chiottes. Mon Graal. Je parviens, à bout de souffle et de résistance, à cette porte à la fois convoitée et redoutée.

À en juger par l’état de l’appart, je crains en effet ce que je risque de trouver là derrière.

Cafards et rats géants ? Ou peut-être une faune et une flore plus exotique encore.

C’est presque en apnée que je l’ouvre, pour être très agréablement surpris.

Marijo prend un soin tout particulier à maintenir les w.c. dans un état de propreté exemplaire.

L’ombre de la couche s’éloigne et me laisse entrevoir un joli soleil levant sur ma dignité d’adulte.

Je ne verrai plus jamais les vieillards impotents du même œil, je sais à peu près ce qu’ils ressentent.

Quelle humiliation, bon sang !

Si je continue à progresser de la sorte, je pourrai bientôt sortir d’ici.

Conserver profil bas, au départ, pour comprendre ce qu’il s’est passé et savoir avec exctitude qui je devrai punir.

Sans pitié !

Le parcours aller-retour canapé-gogues, gogues-canapé m’a coûté une énergie que je n’avais pas.

Il me faut bouffer quelque chose de consistant pour refaire les niveaux.

J’ai eu l’impression que Auguste avait pas compris tout ce que je lui avais demandé, mais après tout, il a l’habitude de faire les courses pour les gens, je devrais lui faire plus confiance.

Il m’a probablement déjà sauvé la vie, en me ramassant comme un sac de croquettes, et surtout en pensant à m’amener ici.

Quelle situation étrange, quand j’y pense. Comment nommer ça ? Hasard ? Destin ?

Peut-être fallait-il qu’on se rencontre, Marijo et moi, je sais pas.

Pour m’ouvrir les yeux sur le monde qui m’entoure, réactiver cette conscience que j’ai mise en sourdine depuis de nombreuses années ?

Lorsque je me retourne sur mon passé et mon parcours, chose qu’inconsciemment je refusais et que je n’ai réellement commencé à faire que depuis que j’ai posé les yeux sur Marijo, j’ai du mal à appréhender le comment et le pourquoi j’en suis arrivé là où j’en suis.

Rien ne me destinait à ça, à vrai dire.

Mon amitié pour Fabio ne suffit pas à expliquer pleinement ce plongeon vertigineux dans les bas fonds de l’humanité. Qu’avais-je à me prouver ? Ou à fuir ? Le regard de mon père, la maladie de ma mère ?

La culpabilité ! Ouais, je crois plutôt que c’est ça.

J’ai beaucoup souffert de ce sentiment à la mort de maman, affronter le monde dans lequel j’étais né m’est vite devenu insupportable. Les regards et les reproches de papa, que j’ai rejetés en bloc, m’ont marqué à vie.

J’ai choisi la fuite, ouais. Effacer la culpabilité, l’enterrer en coupant de manière radicale avec tout ce qu’avait été ma vie jusque là, pour que plus jamais mes souvenirs et ma conscience ne viennent me harceler.

Devenir un dur, un insensible, quelqu’un qui ne subit pas le malheur des autres, ne s’en préoccupe pas... se débarrasser de toute morale jusqu’à me nourrir de ce malheur même.

Je crois que Marijo a réveillé quelque chose en moi, quelque chose que j’ai tenté de laisser derrière moi à la mort de mes parents.

Elle est l’image de la mère universelle, a cet amour en elle qui se saisit des êtres réceptifs.

Et je l’étais sans aucun doute lorsque nous nous sommes croisés. Je dirais même que j’en avais besoin. Comment expliquer sinon ce trouble qu’elle a fait naître en moi, cette nécessité absolue de la suivre, l’observer ?

C’est peut-être là la cause de ma situation actuelle, ce relâchement, ce laisser-aller, comme me l’a fait remarquer Fabio. Un lâcher-prise qui aurait pu m’être fatal, mais qui finalement sera aussi ma porte de sortie vers une rédemption possible.

Je ne pourrai probablement pas continuer sur la voie que j’ai suivie avec entêtement depuis tant d’années, celle de l’oubli. Oubli du passé, oubli de mon moi profond.

Je ferai ce que j’ai à faire pour ne pas laisser impunis gros Fred et tous ceux qui auront participé à ma perte, et je le soupçonne de plus en plus, à celle de Fabio.

Mais, si je m’en sors, ce seront mes derniers coups d’éclat. Je n’ai plus envie de toute cette merde, ce stress permanent. Je veux regagner l’univers des gens normaux, rejoindre leurs rangs, trouver un boulot aussi chiant soit-il, mener ce train-train quotidien usant boulot dodo, mais surtout ne plus avoir à avancer avec un œil en permanence fixé sur le rétro dans l’attente du mauvais coup.

J’ai plus les épaules pour ça.

Un mouvement furtif attire mon attention en direction de la chambre de Marijo.

Encore ce rat démesuré. Cet immeuble doit être criblé de trous et de fissures pour qu’un animal de cette taille puisse y circuler librement.

Il fonce dans le petit réduit qui se trouve à l’entrée, où Marijo range la bouffe de ses protégés.

Le salopiot a trouvé là le garde-manger rêvé.

Il en ressort une minute après en tirant derrière lui l’un de ces petits sacs préparés par Marijo pour faciliter la distribution de croquettes. Comme hier.

Comment peut-il avaler tout ça en si peu de temps, merde ? J’aurais bien dit que les rats sont forcément légion pour boulotter tant de nourriture en une journée, mais je n’ai vu que celui-ci. Et j’ai dans l’idée, au vu de sa taille anormale, que ses congénères doivent éviter de le fréquenter.

Y a une semaine à peine, je me foutais de la survie des paumés qui peuplent mon quartier, et voilà qu’aujourd’hui, un simple rat, quand bien même serait-il un gros malabar chapardeur, occupe mes pensées comme s’il s’agissait là d’une rencontre capitale, d’un événement primordial.

Je sais déjà que dès que je pourrai me déplacer sans avoir à rêver pour cela de hautes doses de morphine, je chercherai à trouver sa tanière.

Ouais, mister Ratatouille m’intrigue sévère.

À l’étage au-dessus, une nouvelle scène débute. Je n’entends pas l’enfant, et me prends à souhaiter ardemment qu’il soit à l’école. La femme éponge pour deux, l’autre enfoiré n’y va pas de main morte.

Encore une fois, la colère bouillonne en moi. Cette incapacité à agir, cette impuissance et cette obligation qui m’est faite d’assister en spectateur passif à ce déballage de violence gratuite me rendent dingue.

Moi qui ai plus ou moins déjà décidé de me retirer, j’ai bien peur que ma liste de candidats à l’expédition punitive ne s’allonge à n’en plus finir avant de pouvoir songer à ma retraite.

Doigts crispés sur le plaid qui recouvre le canapé, mains serrées à en blanchir les jointures, j’attends, prends mon mal en patience.

—

Le cliquetis de la serrure vient me tirer de l’océan de haine dans lequel je me débats en apnée depuis plusieurs minutes. Juste à temps pour éviter l’explosion imminente.

Marijo passe le pas de la porte, la mine reposée. Elle range son cabas dans le cagibi, puis se dirige vers moi.

Un je ne sais quoi dans son attitude et ses traits me laisse à penser qu’elle a eu une excellente matinée. Épanouie, voilà ce que m’inspire son visage, ce qui se dégage d’elle.

—Vous avez gagné au loto, ou quoi ?

—Si tu crois que ça me fait rêver, t’es loin du compte. J’ai gagné bien mieux que de l’argent. Mais laisse, c’est le genre de chose que tu peux pas comprendre, toi.

—On attaque fort, les retrouvailles. Quelle amabilité ! Vivement que Gus revienne avec le repas, avant que vous me bouffiez. Racontez, au moins. Je voudrais vraiment savoir. Comment voulez-vous changer le monde si vous refusez d’amener ceux qui pour vous le pourrissent à réfléchir ?

—Ceux qui pour moi ? Dans le genre je nie toute responsabilité, c’est pas mal. Alors, pour ta gouverne, monsieur l’éclopé, je suis allé voir mes anges. Et aujourd’hui, j’ai eu à prendre soin d’un tout nouveau. Pas que ça me réjouisse qu’il y ait régulièrement de nouveaux enfants sans famille pour prendre soin d’eux. Je préférerais bien sûr qu’ils aient tous tout l’amour qu’un enfant mérite de la part de ses parents. Mais c’est juste que parfois, il se passe quelque chose entre deux personnes, quelles que soient leurs différences. Il y a une sorte de communion, tu vois ? Non, hein ?

—Vous croyez vraiment que je suis né adulte, direct dealer ? Que je suis sorti du ventre de ma mère avec un sachet d’héro et une seringue ? J’ai eu une famille, des parents plutôt aimants, je dois dire. Je sais à peu près ce qui peut passer comme sentiments entre un enfant et un adulte, merci, je suis pas déconnecté à ce point de l’humanité. Même si je sens bien que vous allez me foutre sur la gueule que j’ai manifestement tout oublié de ça. Je sais que vous vous êtes occupée de Damien, depuis son plus tendre âge. Vous retrouvez parfois les mêmes sensations avec certains de ces enfants, c’est ça ?

—Comme quoi, il y a vraiment de l’espoir, avec toi, prononce-t-elle à voix basse, presque inaudible, sans que je sache si elle se moque de moi ou si elle est sincère. C’est un peu ça, en effet. Certains de ces bébés me communiquent la même force que Damien lorsque je le prenais dans mes bras. Je ne sais pas trop comment exprimer ça, c’est très instinctif, animal. Je les aime tous, mais avec quelques-uns, il se passe le petit truc en plus qui fait toute la différence.

—Et qui fait que vous arrivez chez vous aussi épanouie. Je l’ai bien vu, hein. Mais j’arrive pas à comprendre ces gens qui font des mômes sans les assumer après, ça me dépasse, ça.

—Certains sont simplement des prématurés dont les parents n’ont pas les moyens de rester auprès d’eux jusqu’à ce qu’ils soient sortis d’affaire. Les gens doivent travailler, ils ne peuvent malheureusement pas tous rester. Puis le gros du problème, le noyau, c’est tous ces gens que tu contribues à rendre malades, accros aux produits que tu leur vends. T’es en partie responsable du sort réservé à ces gamins, tu vois.

—Je me disais aussi, ça va pas tarder à me retomber sur le coin de la gueule. OK, j’ai saisi le message. En parlant de parents indignes, votre voisin du dessus, là, va falloir le calmer très vite, ou y aura bientôt deux morts.

—Que veux-tu que je fasse de plus que je n’ai déjà fait ? J’ai alerté les autorités, les services sociaux, je suis moi-même allée voir ce salaud à plusieurs reprises au risque de me faire briser les os. Pour le moment, rien ne bouge.

—Si vous avez un téléphone, quelque part dans cet appart, laissez-moi passer un coup de fil, un seul. Je supprimerai le problème.

—Pas de ça ici ! Il faut éloigner cette brute, mais je ne veux pas de meurtre auquel, d’une certaine manière, j’aurais participé. Et je n’ai plus de téléphone depuis le décès de Damien. Plus personne à joindre, de toute façon.

—Bon, eh bien je le ferai embarquer et jeter loin d’ici, avec la consigne claire et ferme de jamais refoutre les pieds ici. Vous en dites quoi ?

—Tu crois vraiment que je suis née de la dernière pluie, toi. Qui me dira que tu ne l’as pas fait disparaître dans un lac ou un bac d’acide, comme vous savez si bien faire, vous autres ?

—Bon, laissez tomber. Dès que je serai capable de m’en occuper moi-même, je lui rendrai visite en personne. Je l’ai entendu harceler sa femme toute la matinée, et quand le môme est là, même histoire. Pas possible de laisser les choses en l’état.

—Ben dis donc... si on m’avait dit que le caïd local se préoccuperait un jour du sort de quelqu’un d’autre que lui, j’y aurais pas cru. Je dois avoir bonne influence sur toi, faut croire.

—Ouais, vous finirez bien par faire de moi un saint. Bon, si on arrêtait de se foutre de ma gueule et qu’on changeait de sujet, hein ? Tiens, si on parlait de votre "locataire" ? Où vous avez été pêcher un machin pareil ? Ça n’existe pas, un rat de cette taille. Et pour le cas où vous seriez pas au jus, il se sert dans votre réserve de bouffe pour chat. Je l’ai vu passer deux fois avec un sac de croquettes. Je sais pas où il les emporte, mais j’ai bien l’impression qu’il va dans votre chambre. Y a un endroit où il peut faire un nid sans que vous le voyiez ? Un conduit d’aération, par exemple ?

—Depuis le temps que je dis qu’il faut que je m’occupe de lui. Je me doutais bien qu’il venait me chaparder des choses, mais j’avais pas imaginé qu’il pouvait emporter tout un sac. Ils font environ 1kg, les petits sachets qu’on remplit avec Gus, c’est énorme pour une bestiole comme ça. Va falloir que j’apprenne à fermer le réduit, quand je m’en vais. Je l’ai vu se faufiler sous la commode de ma chambre, souvent. Doit bien y avoir un trou dans le mur, derrière, mais j’ai pas la force pour bouger ce meuble. Puis je peux pas demander à mon fort des halles, ce brave Auguste, il a une peur panique des rats.

—Je ferai ça. Je me sens de mieux en mieux, d’ici quelques jours, je suis sûr que j’irai bien.

À la porte, résonne un toc-toc parfaitement identifiable. Auguste frappe comme s’il s’excusait d’être là.

—En parlant du loup, il arrive. On va pouvoir manger, et ce sera pas du luxe, j’ai une faim d’ogre boulimique.

Marijo ouvre la porte sur un Gus chargé de paquets.

Il est précédé d’une odeur de poulet rôti qui affole mes papilles.

—Monsieur Max, j’ai pas pu tout trouver. Désolé, vraiment, mais ils avaient plus de téléphones à carte, comme vous vouliez. Le vendeur, il a dit, en ce moment, tout le monde veut ces modèles là. Il en aura pas avant quelques jours.

Je resterai donc mort quelques jours de plus, pour mon entourage pro. Peut-être que ça vaut mieux, au fond.

—Dis, Gus, t’as pas vu Fabio ?

—Non, monsieur Max, pas de Fabio. J’ai juste vu les grands, les deux qui se ressemblent. C’est les seuls. Je les ai vus avec un gros monsieur que je connais pas.

—Un gros, tu dis ?

Ce qui me vient en tête ne me plaît pas, mais alors pas du tout. Moi qui leur accordais une confiance aveugle, m’auraient-ils trahi ? Ce gros... pourrait-il être cette enflure de gros Fred ?

Si c’était le cas, ce serait très mauvais signe pour Fabio. Jamais gros Fred ne s’aventurerait ici s’il savait Fabio dans les parages... et en vie.

Les questions s’accumulent et tournent à me donner le vertige.

Mon esprit vacille entre la rage et la peine, la colère contre eux et surtout contre moi-même, la tristesse de penser à la manière dont, si je vois juste, ils ont dû se débarrasser de Fabio.

Sous la puissance de cet influx nerveux, je me dresse sans difficulté, oublie jusqu’aux douleurs qui harcèlent chaque parcelle de mon être.

—Ouuuuh, calme-toi, mon garçon, tu vas au-delà de tes forces.

Très vite, pourtant, en dépit de ce shoot express à la haine viscérale, les limites de mon corps meurtri se manifestent avec soudaineté et brutalité, comme si un coupe-circuit général venait d’être actionné.

Je retombe à la manière d’une poupée de chiffon, sans volonté ni vie.

—Tu vois, je t’avais averti. Toujours écouter les anciens. En tout cas, toujours m’écouter, MOI ! Tu as subi un énorme choc dans l’accident qui t’a mené sur mon canapé, et visiblement, un autre choc, moral celui-là, en interprétant je ne sais trop quoi des propos de Gus. Reste calme. Regarde-moi ça, Auguste, il est blanc comme un linge. On va porter la table ici, et manger de suite. Je crois qu’il en a besoin.

Marijo et Gus s’activent à déplacer table et chaises, à mettre le couvert, et déballer la nourriture.

Manger ! Plus aucun autre mot ne me vient à l’esprit.

Gus distribue des portions gargantuesques à chacun.

Le silence n’est contrarié que par les grincements de couverts qui s’entrechoquent et les bruits de bouches avides et gourmandes. Notre seul dieu est désormais notre estomac auquel nous obéissons avec férocité, n’épargnant aucun coup de croc à ces poulets qui ne font pas le poids face à notre fureur dévoratrice. Cet appartement n’avait certainement jamais été le lieu de pareilles agapes.

Tout est englouti sans pitié, ne resteront que les plats et les carcasses, qui feront sans aucun doute le bonheur de quelque chien errant.

Ventre plein et rebondi, rassasié, comblé, la torpeur s’empare de moi, et pose un filtre sur tous les sons qui animent l’appartement. Je n’entends plus les discussions de Marijo et Gus que comme si je me trouvais dans une cloche de verre. Il ne me faut guère plus de dix minutes avant de sombrer.

32

Lorsque j’ouvre les yeux, j’ai juste le temps de voir Marijo quitter l’appartement et refermer la porte derrière elle.

L’horloge murale me raconte en une seconde la nuit phénoménale que je viens de passer.

8h30. J’ai dormi d’un trait depuis hier après-midi.

Aujourd’hui, je me sens bien mieux et peux sentir le regain d’énergie, l’envie d’aller de l’avant.

Il sera bientôt l’heure de régler des comptes.

Mes membres répondent sans caprices à mes volontés, et ne me font plus souffrir que de manière très supportable.

Mon torse a viré au noir intégral, et ce sont encore mes côtes qui me handicapent le plus.

Un instant, il me semble avoir rêvé un léger raclement à la porte d’entrée, mais un second plus insistant écarte la thèse de l’hallucination auditive.

Il me faut ce matin moins d’une minute pour me dresser. Ma démarche, raide et gênée, est prudente, chaque pas est calculé, mais j’avance bien plus rapidement qu’hier.

Quelque chose griffe à nouveau le bois, alors que j’arrive à la porte et m’y appuie.

Le judas, dégueulasse, ne me donne qu’une information approximative sur la nature de ce qui se tient derrière ? Il s’agit d’un humain, ça j’en suis certain, d’un homme, moins sûrement.

—Max ? T’es là ? Je t’entends.

Cette voix. Comment... ?

—Nifleur ? C’est bien toi ?

—Aussi sûr que je t’ai retrouvé. Je te croyais mort, pour tout te dire. Mais ouvre, me laisse pas planté dans ce couloir, j’aime pas rester immobile trop longtemps dans les lieux où on pourrait me remarquer.

Une autre voix, pâteuse, rauque, vient se superposer à celle de Francis.

—T’es qui, toi ? Je t’ai jamais vu traîner dans le coin ? Tu viens foutre quoi ? T’es pas chez toi, ici.

Le voisin de Marijo, le boxeur de femme et de petit garçon, rentre probablement d’une nuit de défonce.

—Tu réponds, minus ?

Avant que Francis n’ait à se tourner vers lui pour lui répondre, j’ouvre la porte à la volée, avec autant de brusquerie et de force que me le permet mon bras.

J’affiche mon expression la plus dure et fixe cette ordure en silence. Parler serait lui dévoiler ma faiblesse, ce qu’il ne faut surtout jamais faire face à ce genre de raclure. Je me tiens droit, sans ciller.

En dépit de son état, il me reconnaît aussitôt, et adopte une attitude bien moins agressive.

S’il était un clebs, il porterait les oreilles basses et la queue entre les pattes. La peur le dégrise légèrement, et je pourrais presque y lire "pitié".

—C’est... c’est toi ? Enfin, vous. Euh... je... vous connaissez ce type ? Il vous ennuie pas, j’espère, hein ? Z'êtes pas super bavard, dites. OK, j’y vais, je rentre chez moi. À plus.

Méga connard traverse le couloir pour disparaître dans la cage d’escalier.

—J’aime pas me faire remarquer comme ça, Max. Si tu m’avais ouvert plus vite...

—T’en as de bonnes, toi, si je pouvais aller plus vite, je le ferais. Je marche comme un vieillard impotent, et encore. Allez, entre, avant qu’il repointe sa gueule, l’autre.

—Il me semble qu’il pourra témoigner m’avoir vu, celui-là. Va falloir que je m’en occupe.

—Tu plaisantes, je suis sûr que s’il te croisait là, maintenant, dans le couloir, il saurait pas qu’il t’a déjà vu. D’une parce qu’il est défoncé, de deux parce que PERSONNE ne te reconnaît jamais. Bref ! Comment tu m’as retrouvé, espèce de fouine ? Et qu’est-ce que tu fous là ? Tu sais que je voulais justement faire appel à toi ? Mais que j’ai pas encore pu le faire parce que j’ai même plus un putain de téléphone !

—Oh, calme. Une question à la fois, tu veux. On peut dire que ces derniers jours ont été riches de contacts avec les Pitts. Vous n’avez donc que moi à appeler en cas de pépin ?

—T’es surtout celui à qui on sait qu’on peut faire une confiance totale. Mais qui d’autre t’a appelé ?

—En premier lieu, ton foutu associé. Il s’était encore mis dans une merde noire, celui-là. Je l’ai trouvé dans une vieille cave, à Toulouse. Criblé de balles, pissant le sang. Mais tu sais ce qui le désolait le plus, quand je suis arrivé ?

Un rire nerveux me prend, comme si la réponse était d’une évidence évangélique.

—Il avait salopé ses godasses ?

—Exactement. Je l’ai récupéré, et transporté chez le doc, j’imagine que tu vois de qui je veux parler.

—Fabio est donc encore en vie ! Voilà bien la meilleure nouvelle depuis bien longtemps. Et, oui, je connais le doc, pas vraiment un médecin de famille, ouais, je sais. Il est encore dans le bain, lui ? Je le croyais mort et enterré, ce vieux débris pro du bistouri illégal. Tu sais qu’il a jamais été plus médecin que toi moine ?

—Je me fous des diplômes qu’il a eus ou pas. Il a sauvé des dizaines de malfrats, et même mon chien, une fois. Ça mérite le respect, non ? Il s’occupe de Fabio à l’heure qu’il est, je le lui ai confié. A priori, il est tiré d’affaire. D’après le doc, aucun organe vital n’a été touché. Il lui a suffi de retirer les balles et de refermer ton pote. Il faudrait à n’importe qui un bon moment pour récupérer, mais acharné comme je le connais, je serais pas étonné de le voir se ramener d’ici quelques jours. Et je crois que ça fera mal, parce qu’il a matière à en vouloir à l’autre, là, celui que vous appelez gros Fred. Il a eu le temps de me raconter un peu ce qu’il s’est passé, avant de sombrer. Vos dernières recrues, Sam et Aziz, se sont comme qui dirait retournées contre lui. Tout était prévu, vous vous êtes fait baiser comme des bleus, les gars. Tiens, écoute cet enregistrement que j’ai fait dans la voiture. Je fais toujours ça pour recueillir des témoignages, parfois je ne chope le détail intéressant qu’à la dixième écoute. Alors c’est devenu un réflexe, j’enregistre tout.

Nifleur sort un petit dictaphone de sa poche, et lance la lecture.

—

Tu vois, j’étais en rogne parce que les jumeaux m’avaient fait faux bond, ce matin. Sans avertir, rien. Maintenant, je crois comprendre qu’eux aussi m’ont enculé. J’aurais pas cru ça de ces deux-là, tu vois, Nifleur. Non, j’aurais jamais cru.

Quand on est arrivés chez ce putain d’Ardner, ils nous attendaient déjà, ces fumiers.

Ce que j’avais pas prévu, c’est que les deux fiottes qui étaient censées me servir de porte-flingue étaient dans leur camp. C’est Max, qui les a recrutés, ceux-là. Je lui ai dit, qu’il était plus dans le coup, putain. Claudio et moi, on est partis devant, et ces petites merdes nous ont canardés par-derrière. Leur plus grosse erreur, ça a été de s’en prendre à Claudio une fraction de seconde avant moi. Ils ont fumé Claudio, mais moi, ils m’ont touché qu’à l’épaule. Avant de comprendre ce qui leur arrivait, ils avaient chacun un troisième œil en plein milieu du front. Les autres, ceux qui attendaient chez Ardner, sont sortis. Ils ont arrosé le quartier entier à la sulfateuse. T’avais tout qui éclatait de partout, t’aurais dû voir ça, Nifleur. Putain, quel Kif.

Rire toussé. Gémissements de douleur.

Moi, j’étais planqué derrière la caisse de Claudio, mais j’ai pris quand même quatre balles dans le buffet. Ça traverse tout, ces saloperies, plus moyen de jouer à cache-cache.

Mais tu vois, c’est toujours la même histoire, tu peux avoir un arsenal de guerre, avoir la foudre de ton côté, si t’es pas foutu de terminer le boulot, tu seras toujours pommard.

Alors ces cons, sûrs d’eux — c’est toujours comme ça — ils se sont ramenés, tu vois, vu que je m’étais affalé sur le bitume. Je crois qu’ils avaient vidé le chargeur de leur mini canon dans la précipitation, parce qu’ils se chiaient dessus, en fait. On avait dû leur faire la leçon, gaffe à l’italien. Ben pas assez, parce qu’ils sont arrivés comme si tout était joué.

Mais moi, je suis un phénix, Nifleur, un putain de phénix.

T’avais l’autre fils de chien d’Ardner qui leur disait d’aller vérifier que j’étais bien mort, lui il voulait pas trop prendre de risques, tu vois. Puis vu le ramdam qu’ils venaient de faire, t’imagines que la flicaille allait pas tarder à rappliquer, alors fallait qu’ils dégagent vite.

J’avais récupéré les flingues des deux salopes auxquelles j’avais percé la caboche, et je me suis relevé, Nifleur, ouais, ils en croyaient pas leurs yeux. Je pissais le sang, comme un tuyau d’arrosage percé, tu vois, un geyser, le mec. Ce qu’ils savent pas, c’est que mon palpitant tourne pas seulement au sang, il marche aussi bien à la rage et à la haine. Et ils venaient de me fournir un sacré carburant.

Ils sont restés plantés face à moi, paralysés par la peur. Ouais, la peur. Celle qui va te chercher au plus profond des tripes.

J’ai fait ce que j’avais à faire, ils étaient deux, j’ai percé deux petits trous de plus. Ardner a commencé à canarder depuis l’intérieur de sa baraque. Cette lavette était tellement paniquée qu’il m’a pas touché une seule fois.

Je suis rentré je l’ai flingué, et je suis ressorti. Simplement !

J’ai été obligé de me trouver un endroit où me planquer pour pas me faire serrer par la maison poulaga.

J’ai essayé d’appeler Max, ça a jamais répondu. Tu peux pas savoir tout ce qui m’est passé par la tête. J’ai même été jusqu’à imaginer qu’il était dans le coup, lui aussi.

Mais je sais que non. Pas lui. Alors je t’ai appelé. Je savais que je pouvais compter sur toi.

Faut que t’ailles voir si Max a pas besoin d’un coup de main, il se retrouve seul, et sait pas que les grands enfants de putain qu’il croyait être ses amis sont en fait des traîtres. Ouais, il y croyait dur comme la bite à Rocco. Trouve-le, Nifleur, je te revaudrai ça au centuple.

—

—Là, il s’est évanoui. Je l’ai laissé chez le doc, et suis venu chercher trace de ce bon à dalle de Max le Pitt.

—Comment tu m’as retrouvé ?

—Les rues ont toujours des yeux, des oreilles et des bouches pour raconter leur histoire. Tu devrais savoir ça. Ici, pour un peu de crack, les mecs seraient prêts à balancer leur mère. J’ai interrogé les paumés du coin, les mioches, les putes. Eh ouais, Max, les putes, ça sait parler, aussi, pas que sucer. Et quand elles sont camées, elles parlent encore plus. L’une d’elles, contre la promesse de quelques doses, m’a dit qu’elle avait vu un type passer avec un chariot, et toi en chargement, dans un drôle d’état. Vu la description, j’ai pas eu à chercher longtemps de qui elle parlait. Tout le monde le connaît, ici, il me semble bien. J’ai localisé mon bonhomme, et il me restait plus qu’à le suivre. Il m’a mené droit ici. J’ai écouté un moment à travers la porte, jusqu’à être sûr que tu sois bien là. Et me voilà. Je sens que je vais me régaler à découvrir les tenants et les aboutissants de cette histoire. Ah oui, j’allais oublier, tu sais que les jumeaux m’ont contacté aussi, mon pote ?

—Ces enculés veulent te mettre sur ma piste pour me retrouver et me finir, ouais ! T’es pas là pour ça, au moins ?

—Tsss, quel manque de respect ! Tu te trompes sur toute la ligne, y compris sur eux, je crois. Ils m’ont appelé à l’aide... pour retrouver leur mère. Il semblerait que ce gros Fred ait fait enlever leur chère maman, et les tienne par les roustons grâce à ça. S’ils n’ont pas rejoint Fabio, ce matin-là, ils avaient une bonne raison. Le soir où tu les as envoyés ratatiner gros Fred, ils ne l’ont pas trouvé chez lui. Mais lui avait trouvé leur mère. Il a tout fait pour vous éparpiller, et vous avez foncé bille en tête. Maintenant, il veut faire bosser les jumeaux pour son compte. Ils ont accepté... jusqu’à ce que je découvre la planque où ils détiennent leur mère. Ce jour-là (et il va arriver assez vite, car je trouverai... je trouve toujours), il faudra songer à évacuer la ville, car j’ai dans l’idée que les deux maîtres bouchers vont se lâcher quelque peu.

—J’arrive pas à croire que ce crétin de gros Fred ait pu mettre sur pied un plan pareil. Merde, il arrive même pas à planifier ses sorties, ce mec.

—Si tu penses qu’il a reçu un appui extérieur, je le saurai, fais-moi confiance. Je vérifierai les dires des jumeaux. Je trouverai en premier lieu leur mère, crois moi que je saurai assez vite si elle a réellement été enlevée ou s’ils l’ont juste "planquée" eux-mêmes, pour étayer leurs dires et par peur d’éventuelles représailles.

—Éventuelles ? Si y a bien une certitude, Nifleur, c’est qu’il y aura des représailles, et bien corsées. Pour le moment, les inconnues à notre équation restent le nombre et les identités de ceux à qui s’adressera notre petit retour de flammes. Et je compte bien sur ton savoir-faire pour avoir toutes les infos nécessaires. Faut que tu nous rencardes avec précision, qu’on fasse des frappes chirurgicales, comme disent les ricains. À la dynamite, au bazooka et au lance-flammes, ouais.

—Je ferai de mon mieux. Tant que j’en saurai pas plus, personne d’autre que moi ne sera au courant de ta survie. Vous faites bien la paire, quand même, toi et Fabio. De vrais morbaques, faut vraiment mettre la dose pour se débarrasser de vous. Bon, c’est pas tout, mais je voudrais pas me faire surprendre avec toi par la vieille ou le grand type un peu bizarre. Tu sais quoi, sur lui ?

—Oh, un brave type, un peu simplet, mais c’est quelqu’un de tranquille. Il est arrivé y a à peu près un an dans le coin, le pauvre con a eu des soucis quand il était bébé avec des rats et des parents qui ne valaient pas plus que ces charmants rongeurs. Il livre des courses pour se gratter son pain.

—Je vais tout fouiller. Peut-être qu’au contact de ses relations quotidiennes, il aura entendu parler de quelque chose de croustillant. Allez, je te laisse à tes douleurs de vieillard, je m’évapore, j’entre en mode furtif, je suis la brume et le vent, s’esclaffe-t-il connement.

—Ouais, il est temps que t’ailles faire ton boulot, tu me fais mal à la tête, là.

—Quelle reconnaissance, vraiment, toujours aussi agréable ! Tu sais qu’un jour ou l’autre, je me retirerai, je prendrai une retraite bien méritée. Je me demande ce que vous deviendrez, alors, sans moi pour vous tirer des sales draps dans lesquels vous vous fourrez tout le temps. Tâche de te remettre sur pied au plus vite. Malgré la gravité des blessures du rital, il se ramènera dès qu’il sera en mesure de tenir debout, tu le connais. Et là, j’aurai besoin de toi pour le contrôler, le temps pour moi de terminer mes investigations. S’il vient mettre son gros nez dans mes affaires, il foutra tout par terre, t’imagines que ce sera la panique chez gros Fred, et ils seront en effervescence. Pas le top pour enquêter, j’ai besoin de calme et de sérénité, moi.

—Je le retiendrai... mais pas trop longtemps, souris-je, heureux d’imaginer le retour de Fabio, conquérant et assassin, après l’avoir cru mort.

33

Francis sait exactement par où commencer ses recherches. Son premier lieu d’investigation se trouve non loin d’ici, aussi s’autorise-t-il une marche pour s’y rendre.

Prendre la température directement au contact de ce quartier, observer les moindres détails. Flairer, comme un Saint-Hubert. Certaines révélations, dans ses contrats précédents, lui sont déjà venues ainsi, presque par hasard. Ne jamais le négliger, celui-là, monsieur Hasard fait plutôt bien les choses, parfois.

Dans une ruelle sur sa droite, il aperçoit les Jumeaux.

Si lui les a repérés de suite, eux ne le verront même pas passer. Ils sont en grande discussion avec l’un des hommes de leur gang. L’un des derniers, à vrai dire.

Il n’apprendra rien d’eux, pas ainsi, pas maintenant, il le sent avec autant d’assurance que si une enseigne lumineuse clignotait au-dessus de leurs têtes et lançaient de la plus voyante des manières un message du genre "circulez, y a rien à voir".

Une femme le croise. Elle est dans un état pitoyable, ravagée par les excès.

Lui qui a toujours fréquenté ce milieu ne peut tout de même s’empêcher de se questionner sur le but de tout ça. Que cherchent les camés, au prix de leur santé, physique et mentale ?

Se détruire à ce point, pourquoi, bon sang ?

Au passage de cette junckie, qui à son humble avis, ne devrait bientôt plus être cliente des dealers du quartier au profit des services de pompes funèbres locales, une petite alarme retentit dans sa tête.

S’il ne parvient pas encore à dire quoi, quelque chose chez elle le chiffonne. Il la trouve... différente, comme peuvent l’être un alcoolique et un héroïnomane.

Il la suit des yeux quelques minutes durant, la regarde tracer son chemin vers sa propre mort.

Cela le travaillera, tournera en boucle dans ses pensées... jusqu’à ce que la solution jaillisse.

Il se tient maintenant devant une barre de HLM délabrés, dégueulasses extérieurement, assez gris pour rendre morose un camé sous gaz hilarant.

Tout est terne, sans vie, ici, même les habitants qui errent comme des âmes en peine, ou peut-être des peines sans âme.

Dans le hall, qu’aucune sécurité à la porte ne l’empêche d’atteindre, il observe avec attention tous les noms inscrits sur les boîtes aux lettres. S’il sait exactement quel appartement il va visiter, et n’a nul besoin d’en savoir davantage, il aime tout de même tout contrôler, avoir une connaissance la plus approfondie possible des lieux dans lesquels il pénètre.

Arrivé devant la porte de l’appartement visé, il observe le couloir à la manière d’une proie aux abois, prête une oreille aguerrie de détecteur anti-sous-marin pour s’assurer que personne n’est présent dans un recoin, avant de sortir de la poche de sa veste un passe partout.

Pas plus de cinq secondes ne lui sont nécessaires pour ouvrir, entrer et refermer derrière lui.

La porte ne présente aucune trace d’effraction. S’il en croit les Jumeaux, l’enlèvement a eu lieu un soir, assez tardivement, alors qu’eux-mêmes étaient partis attendrir la viande de Gros Fred. Quand ce dernier les a appelés, pour leur dire qu’il avait leur mère et qu’ils avaient tout intérêt à se tenir sages, il était aux environs de 23h00. Aucune personne de cet âge n’aurait ouvert la porte à des visiteurs nocturnes, surtout dans un quartier tel que celui-ci. Les serrures, y compris ces verrous intérieurs, inaccessibles depuis l’extérieur, devaient toutes être verrouillées, la chaîne de sécurité enclenchée, contrairement à aujourd’hui, où seul le pêne maintenait la porte fermée... quand on fait installer autant d’équipement de sécurité, il serait étonnant de ne pas s’en servir la nuit venue. Il aurait fallu littéralement défoncer cette porte pour entrer. À moins d’être connu de la propriétaire.

Francis emmagasine tous les éléments qu’il découvre pour les confronter à ceux qu’il a déjà mémorisés.

Cette femme, handicapée, passe d’après ses fils, la majeure partie de son existence enfermée entre ces 4 murs, assise dans son fauteuil roulant ou dans celui qui fait face à la télé. Elle ne doit pas avoir des masses de fréquentations. En dehors de ses deux bambins nourris aux hormones de croissance, qui voit-elle ? Médecin ? Livreur ? À étudier.

Francis, toujours face à la porte, se retourne, pour découvrir l’intérieur de cet appartement.

C’est donc ici que vit la mère des géants.

L’intérieur est coquet, en totale discordance avec le bâtiment.

Francis, sans avancer d’un pas dans un premier temps, balaye l’appartement d’un regard circulaire.

Immédiatement, il remarque la collection de chats qui trône à l’endroit le plus lumineux de la pièce centrale.

Il imagine avec un sourire les deux montagnes ramener des chatons de porcelaine ou de verre à leur maman chérie.

Le fauteuil roulant de la propriétaire des lieux a été laissé là, au milieu du salon. Anormalement vide de son occupante. Rien que cet élément tendrait à accréditer la thèse selon laquelle les jumeaux n’auraient pas menti. On ne prive pas une personne handicapée de son fauteuil, pas quand on en est l’enfant. Les ravisseurs seraient donc bien étrangers à la famille. Peut-être.

Gants de cuir enfilés, il se met en quête d’indices probants, fouille chaque pièce avec méticulosité, en prenant soin de remettre chaque chose à sa place.

Sur la table basse du salon, il trouve un petit papier, anodin, banal. Une liste de courses, adressée à une personne tierce.

Nul doute qu’elle se fait livrer ses provisions. Francis pense aussitôt au grand dadais un peu niais qui a transporté Max chez la vieille.

Il lui faudra lui poser quelques questions, peut-être a-t-il remarqué quelque chose d’étrange, si réellement il est le livreur.

Il s’accroupit, s’applique à observer le sol en détail.

Un petit objet, qui a glissé sous le meuble télé, lui saute littéralement aux yeux.

Une seringue. Plus loin sous le meuble, une petite fiole vide lui renvoie un léger reflet.

Il s’empare des deux éléments constituant probablement les premières marches qui lui serviront à progresser plus avant.

La seringue a servi récemment et contient encore des reliquats du produit. Produit qui, selon l’étiquette de la fiole, est du Propofol. Pas le genre de truc qu’on doit pouvoir se procurer en pharmacie, et encore moins sans ordonnance.

Ils ont donc endormi la vieille avant de l’embarquer.

Il se dirige vers le coin-cuisine, et ouvre directement le frigo.

Quelques légumes frais, des flans au caramel qui, s’il en juge par le nombre, doivent constituer sa friandise numéro un dans l’échelle de sa gourmandise, un minuscule steak de bœuf, une tranche de jambon.

Rien de bien surprenant, un frigo classique de personne seule et inactive, sans gros besoins alimentaires. Pourtant, un détail l’intéresse.

Sur les étiquettes d’emballage de la viande et de la charcuterie, un même établissement vendeur apparaît. Il parierait que tout le reste provient du même endroit. Livré, assurément.

Voici une bonne base pour savoir par où commencer.

Il repense soudain à cette junkie défoncée, croisée plus tôt. Peut-être se trompe-t-il, mais elle avait une allure et un comportement légèrement différents des camés aux produits usuellement vendus par Max et Fabio, pour l’essentiel héro, coke et crack.

Un peu de flakka, depuis quelques années, une merde pas chère, qui rend les gens mabouls, et fait des dégâts considérables.

Mais son flair lui affirme que cette demoiselle n’était accro à rien de tout ça.

Il ignore totalement quelle autre substance pourrait être à l’origine de son addiction, mais il fait assez confiance à son instinct pour savoir qu’il y a, de ce côté aussi, matière à creuser. D’autant que, d’après Fabio, leurs ventes baissaient de manière sensible, mais régulière depuis plusieurs mois.

Pas faute de camés, oh non, c’est là une ressource renouvelable, ceux qui meurent sont toujours remplacés par d’autres. Mais, peut-être, par l’introduction d’un autre produit, plus prisé.

Tentative de gros Fred de miner le terrain de ses concurrents ?

Un dernier coup d’œil général à l’appartement, et Francis glisse sans bruit jusqu’à l’extérieur, sans être vu ni entendu, entité fantomatique, presque immatérielle.

Dehors, des flics procèdent à l’arrestation d’un client de prostituée violent. Ça cogne et ça hurle, ça crache et ça vocifère. Ils sont contraints de lui coller une sévère dérouillée avant de parvenir à lui passer les bracelets, et de le balancer comme un paquet de linge sale à l’arrière de leur fourgon. Une routine, surtout lorsque les grands prédateurs s’absentent. Quand le chat n’est pas là...

Les actes de ce type vont très vite se multiplier, si les cadors ne viennent pas rapidement reprendre les rênes. Ou si d’autres ne prennent pas leur place, ce qui ne devrait pas tarder.

Au coin de la rue, Francis aperçoit une épicerie, dans laquelle il va trouver de quoi se désaltérer. Et bien plus que ça, peut-être. Cette échoppe a une particularité qui excite sa curiosité : son nom. Le même que celui imprimé sur les étiquettes dans le frigo de madame King Kong mère.

Devant est garée une ambulance. Légèrement à l’écart, dans le renfoncement d’une ruelle en cul-de-sac, deux hommes sortent par ce qui semble être la porte de la réserve du magasin. Les deux ambulanciers, à en juger par leur tenue.

De l’épicerie sort un troisième homme que Francis reconnaît aussitôt comme étant le grand dadais aux mains mutilées, avec son chariot attelé.

Il est venu faire ici les courses commandées par ses clients. Clients dont la mère des jumeaux faisait forcément partie.

Auguste croise la route des ambulanciers, qui l’interceptent pour discuter.

Quelques mots échangés, et les hommes remontent dans leur véhicule pour disparaître, sirène hurlante.

Avec le calme qui le caractérise, Francis traverse la chaussée, et entre dans la petite échoppe.

Il y est accueilli par le salut muet et le sourire faux de la patronne, qui trône derrière sa caisse enregistreuse comme la Joconde sur sa toile. Francis imagine avec un amusement intériorisé qu’elle ne doit décoller son large postérieur que très rarement de ce siège injustement torturé.

Sa poitrine d’une opulence rare, qui n’a jamais dû trouver mains à sa taille, s’avance fièrement au-dessus du comptoir. S’il y a du monde au balcon, les étages inférieurs accueillent des légions.

Francis choisit un jus de fruit garanti 100% sans merdes ajoutées, et prend avec le seul sandwich présenté en zone réfrigérée, un truc informe sans sel, sans matières grasses, garanti 300% sans saveur ni plaisir.

Il gagne la caisse, derrière laquelle l’attend la patronne, sourire avide remonté jusqu’aux oreilles, euros tournant déjà dans les yeux.

—Bonjour, monsieur. Excellent choix ! Ces sandwichs sont divins, vous m’en direz des nouvelles. Quand on songe qu’ils sont recommandés pour les régimes les plus draconiens, c’est encore plus étonnant. Ah, moi, je ne m’en prive pas, et ma ligne m’en remercie.

"Un choix ? Y a que ça dans ton infâme bouiboui. Puis dis donc, ma poule, le gras qu’ils ont pas foutu dans ces sandwichs, je crois savoir où ils l’ont collé, suffit de jeter un œil à ton pétard" songe-t-il avec amusement.

—Il est nouveau, en ville ? Juste de passage ?

Il... rien que pour ça, Francis pourrait sortir son flingue et lui en coller une entre les deux yeux.

Il ne le fera bien sûr pas, non par pitié ou miséricorde, simplement car Francis ne fait jamais de vagues. Jamais.

—Je suis de passage. Jolie boutique, dites-moi. C’est rare, de nos jours, ce genre de commerce qui parvient à survivre dans des quartiers comme celui-ci.

—Oh, ça n’a pas toujours été facile, vous savez. Mais depuis quelque temps, les affaires n’ont jamais aussi bien marché. Qualité des produits et du service, comme je dis toujours, ça finit toujours par payer.

—Vous avez un service de livraison, me semble-t-il ?

—Ouiii, c’est aussi grâce à ça que nous avons tenu. Si les clients ne viennent pas à toi, va aux clients, comme je dis toujours. Nous employons un handicapé mental et physique, c’est notre contribution sociale à ce monde qui va très mal. Chaque jour, je le dis, le monde va de mal en pis, alors si nous pouvons, par nos petits actes quotidiens, le rendre un peu meilleur, c’est une satisfaction bien supérieure aux gains. J’ai raison, non ?

Cette contrefaçon de discours humaniste, qui sonne aussi faux qu’un Vuitton à 10 euros, horripile Francis. Cette femme est aussi franche qu’un âne qui recule, comme disait son grand-père.

Une photo, accrochée au-dessus de la tête de Miss Hypocrisie attise sa curiosité. Celle d’un jeune homme présentant fièrement son diplôme tout juste obtenu.

—Oui, bien sûr. C’est votre fils ?

—Oh, c’est mon ange, oui. Je suis si fière de lui, si je pouvais, je tapisserais les murs de mon magasin avec ses photos. Il est si intelligent, si gentil, si vous saviez. Sur cette photo, il venait d’obtenir son diplôme d’état, haut la main. Il a toujours été doué, pour les études. Il est ambulancier, un métier de dévotion, de don de soi. Son père et moi sommes si comblés. Vous voyez, ambulancier, c’est le lien entre la rue et la médecine. Sans eux, combien de gens perdraient la vie avant même d’être vus par un docteur, hein ? Puis il n’a pas pris la grosse tête pour autant. Il vient toujours voir ses parents dans leur petit magasin, comme avant. Il nous prête même main-forte en réserve, au besoin. Ah, depuis sa naissance, il a toujours été adorable. Vous imaginez qu’il faisait déjà ses nuits à deux semaines ?

"Elle est partie, la rombière, elle va me déballer ses premières ratiches, sa première branlette, ses premières amours, son dépucelage... peut-être la première fois où il l’a envoyée chier parce qu’elle lui brisait les amandons menu, menu".

—Je crois avoir aperçu votre fils, en arrivant. Il était avec un de ses collègues. Il discutait avec votre livreur.

—Oh, c’est qu’il a le respect de toutes les personnes, vous savez même celles qui... enfin, vous voyez, quoi. Il lui parle comme si c’était une personne normale. Ah je vous dis, un ange.

Il lui tend un billet de 10 euros en règlement des cochonneries posées sur la caisse, sur lequel elle lui rend une monnaie cachectique.

C’est cher payé pour de la merde, mais très peu pour les renseignements grappillés.

Lorsqu’il repense au flacon d’anesthésiant, son esprit l’associe automatiquement à ce fantastique fils prodige. Une bonne piste à explorer. La mère de Georges et Hugo connaît probablement ce type, peut-être même lui a-t-il déjà livré des marchandises chez elle. Affaire à suivre.

—En vous remerciant, madame. Je vous souhaite une excellente journée.

—Je lui en souhaite tout autant, et c’est à moi de le remercier. Peut-être aurons-nous le plaisir de le revoir, avant votre départ ?

"Si je veux manger de la merde, certainement."

—Je ne reste vraiment pas longtemps. Mais si j’en ai l’occasion, ce sera avec plaisir. Au revoir.

Il quitte l’établissement, avec en tête une cible bien précise sur laquelle enquêter.

34

Si on m’avait dit que j’éprouverais en si peu de temps une telle affection pour une personne que je ne connais quasiment pas, j’aurais probablement bien ri, voilà juste deux semaines.

Entendre le cliquetis des serrures me réjouit comme lorsque, enfant, cloué au lit par quelque maladie, j’attendais l’arrivée de ma mère pour rompre avec ma solitude.

Et c’était plus que ça, bien sûr, car être avec elle et recevoir ses attentions et ses soins redoublés justifiait amplement le fait de tomber malade. Oui, je crois qu’il m’est arrivé de simuler juste pour avoir droit à ces moments privilégiés.

Ce cœur qui battait plus fort en sa présence vit des sensations similaires à l’arrivée de Marijo.

Elle me trouve debout au milieu du couloir, étonnée.

—Eh ben, elle s’est réveillée, la belle au bois dormant ? J’ai cru que t’étais parti pour cent ans de sommeil. C’est pourtant pas de t’être trop activé, ces derniers jours.

—J’ai rempli quelques couches, me suis tortillé sans relâche sur un tapis de cafards... je trouve que pour un éclopé, c’est déjà pas mal. Arrêtez de me charrier, et surtout, surtout, me dites pas qu’on bouffe du cassoulet à midi. Ce truc est pas comestible, je plaisante pas, ça déchausse les dents et j’ai l’estomac qui tire déjà la chasse rien qu’à y penser. Laissez-moi payer tous nos repas communs à venir, c’est un service que je vous demande, et non que je vous rends.

—Tu sais que d’habitude, je mange un petit morceau à l’hôpital, mais que je rentre juste pour voir si t’as pas mis mon immeuble à feu et à sang ? Avec ce qu’on a avalé hier, je peux tenir une semaine. Ce midi, ce sera un bouillon cube, pas d’autre choix.

—Vous abusez, Marijo. Du bouillon cube ? Vous êtes sérieuse ? C’est fait pour agrémenter un plat, pas pour en être un en soi. Ça nourrit pas, ce truc. Tiens, vous savez pas, j’ai même vu une émission à la télé qui disait que depuis l’arrivée des bouillons cube en Afrique, il y avait eu une recrudescence de tout un tas de maladies que les africains combattaient avant naturellement en usant d’herbes médicinales locales pour agrémenter leurs plats.

—Eh ben, c’est un peu toi, qui joue le rôle de bouillon cube, ici, non ? Les gens trouvent leur vie un peu trop fade, ils savent plus utiliser les condiments à leur portée, l’attention, la compassion, l’amour. Alors ils vont voir Max le bouillon cube, qui leur donne l’impression que leur existence a bien plus de saveur. Et ils en crèvent.

—J’ai encore perdu une occasion de fermer ma grande gueule, moi. OK, j’ai bien compris, je sais exactement tout ce que j’ai fait, et que c’est mal. Ouais ouais, mal, aussi con que ce soit à dire de cette manière. Je sais aussi que vous persistez à croire que je suis pour quelque chose dans la mort de Damien. Je vais dire, d’une manière générale, vous avez raison, peut-être que si des mecs comme moi n’existaient pas, il ne serait pas mort. Mais je le répète, je ne lui ai presque rien vendu, juste deux ou trois fois, autant que je me souvienne. S’il se fournissait en came, ce dont je doute encore, c’est forcément auprès d’autres dealers, peut-être bien gros Fred. Vous et moi savons pourquoi vous m’avez gardé ici. Vous voulez comprendre, et je ne peux pas vous en blâmer. Et je peux vous assurer, vous jurer, si pour vous ma parole a la moindre valeur, que je mettrai tout en œuvre pour creuser. Il est bien possible que nous y ayons des intérêts communs. J’ai mis un homme sur le coup, d’ici quelques jours, vous et moi serons fixés. Maintenant, j’ai aucune envie de continuer à vous servir de sac de frappe, comme votre fumure de voisin du dessus se sert de sa femme et son enfant pour se défouler. Laissez-moi sortir d’ici, juste cet aprèm. Je resterai pas longtemps dehors, je veux même passer incognito, mais j’ai besoin de voir par moi-même ce qui se passe. Et j’ai aussi besoin de fringues. Je colle, je pue... regardez ça, je suis dégueulasse ! Est-ce que vous avez encore des vêtements de Damien, et surtout, accepteriez-vous de m’en prêter ?

Marijo conserve un silence têtu durant de longues minutes. Une guerre sans merci se déroule dans sa tête, entre le oui et le non, entre accepter de me laisser faire un pas de plus dans sa vie ou me laisser à la porte.

Ses yeux se plongent dans les miens, se frayent un chemin vers mon âme pour y forger un lien direct avec la sienne, poser là les jalons d’une entente possible, les fondations d’une confiance mutuelle encore en travaux, mais en nette progression.

Ce qu’elle trouve derrière la façade semble la convaincre qu’il y a en moi, enfoui profondément, une part d’humanité à sauver.

—Suis-moi.

Elle me mène devant une porte qu’elle garde fermée, et dont la clé se trouve dans sa poche.

Avant de la déverrouiller, elle se tourne vers moi, regard embué.

—Cette chambre, c’était celle de Damien. C’est un peu un sanctuaire, je la conserve jalousement dans l’état où il l’a laissée. C’est un peu étrange à dire et à penser, mais tu seras le premier, en dehors de moi, à y entrer. Ironie ou boucle à boucler ? J’aime à me dire qu’il n’y a pas de hasard, et que si tu es là, c’est pour une bonne raison, je dois juste être patiente et pas te foutre à la rue pour découvrir quelle peut-être cette raison. Je crois qu’il est temps que je fasse entrer l’air et la lumière, dans cette chambre. C’est peut-être la meilleure manière de lui rendre hommage. Ça manque cruellement de mouvement, là-dedans, il est temps de ramener un peu de vie.

D’un mouvement de tête, elle m’exhorte à la suivre.

J’ai l’impression de pénétrer sur des terres sacrées, scellées du sceau de l’interdit.

Comme si la permission qui m’était accordée à cet instant allait me lier à jamais à Marijo, me rendre redevable de cet honneur qui m’est fait.

Et j’imagine que si elle accepte de me laisser entrer dans ce lieu de recueillement pour elle, cela signifie beaucoup à ses yeux. Aux miens aussi, quand bien même voudrais-je m’en défendre.

Il me faut me rendre à l’évidence une bonne fois pour toutes, ma rencontre avec Marijo a changé bien des choses, elle a ouvert une porte sur ma conscience pour me pousser à abandonner la carapace, me laisser aller à accepter cette part de moi même que j’ai voulu effacer, et chercher à renouer avec celui que j’ai été, autrefois, pour mieux comprendre comment j’en suis arrivé là.

La chambre est petite, ressemble en tous points à celle d’un adolescent qui s’est attardé.

Des posters aux murs affichent ses goûts musicaux, plutôt tournés vers les années 70. Pink Floyd, Led Zeppelin, AC/DC se partagent, entre autres, le peu d’espace disponible, fenêtres ouvertes sur des idoles, comme des rêves devenus accessibles en les punaisant au mur.

Damien a voulu ici arrêter le temps quand moi je l’ai fui à toutes jambes, tous deux probablement pour une même cause, une raison identique : ne pas avoir à le subir, ce temps vicelard.

Il était un brave mec, j’en reste convaincu, et la vie qu’il menait était en totale inadéquation avec ses aspirations profondes et l’éducation dispensée avec amour et attention par sa grand-mère. Dans cette pièce, il retrouvait l’insouciance de ses 12 ou 13 ans, lorsqu’il était légitime de n’avoir rien d’autre à faire qu’écouter de la musique et flemmarder au plumard sans penser au lendemain. Oublier le monde le temps d’une pause retranchée, repousser le réel quand la musique adoucissait ses heures.

De mon côté, j’ai choisi le chemin inverse, me suis éloigné autant que possible des voies tracées par mes parents, de l’éducation qu’il m’ont donnée. De leur amour, aussi.

Par rage et par dépit. Par chagrin. Jamais auparavant je n’en avais eu conscience avec autant d’acuité. Une acuité si précise qu’elle en est douloureuse. Venimeuse. Les mots qui me tournent en tête et me harcèlent sont autant de charbons ardents qui me mettent au supplice.

Le temps s’est arrêté une fois de plus dans cette chambre, comme lorsque Damien s’y réfugiait, et j’y revois non seulement l’adolescent que j’ai connu, mais surtout moi même alors que je n’étais encore qu’un enfant normal et sans histoire. Qu’est-ce qui a merdé à ce point, quand ai-je réellement bifurqué ?

Pénétrer l’intimité de ces gens, séparés à jamais, sans filtre, dans toute la crudité

et l’horreur de l’absence, me broie le cœur avec autant d’efficacité que si je passais lentement sous un rouleau compresseur.

La voix de Marijo me parvient d’une autre dimension, peut-être d’une autre époque. Elle me paraît différente, plus jeune. À la fois porteuse d’un chagrin contenu... et apaisée.

—Je viens parfois ici me recueillir. J’y dors aussi, lorsque ça ne va pas. Son odeur est encore sur l’oreiller. C’est resté mon bébé, tu sais. Il le sera pour l’éternité. Il aimait se retirer dans cette chambre, c’était quelqu’un de calme. Un rêveur. Il n’a jamais eu besoin de grands espaces, il les imaginait. Tu vois, je me pose sur cette chaise, quand le manque est trop présent, et je me prends à imaginer quels pouvaient être ses rêves, ses projets, en fixant ces murs et en écoutant sa musique.

Je ne sais pas si c’est bien ou pas, si ce lien qu’entretient Marijo avec un passé révolu est salutaire ou au contraire destructeur, allez savoir ce qu’en diraient les psys de mes deux. Mais je me demande si ce n’est pas ce genre de chose qui m’a cruellement fait défaut au départ de ma mère. Me recueillir dans un lieu où elle a vécu, ri, pleuré, dormi, rêvé. Pour vivre, rire, pleurer, dormir et rêver dans ses pas et retrouver sa trace. Pas dans un cimetière, où toutes les histoires des défunts et de leurs familles se mêlent, où toutes les peines s’emmêlent et les chagrins se noient dans la somme des autres, et où la froideur du marbre et du béton glace les souvenirs.

Une tombe ne peut offrir que l’image figée à jamais d’un mort dans son cercueil, quand l’on voudrait faire rejaillir celle d’un vivant.

En froid total avec mon père, je n’ai plus jamais eu accès à l’appartement où ils vivaient. J’aurais pu y cueillir des reliquats de vie, parfums, images résiduelles nées d’un passé commun, objets usuels, bruits coutumiers, jusqu’au temps qui passe différemment d’un endroit à l’autre.

Tous ces souvenirs, ces fantômes du passé qui hantent nos lieux de vie, petites bribes de la personne regrettée, qui, raboutées les unes aux autres, ressuscitent le temps d’un songe celle ou celui que l’on a aimé.

À mon tour, submergé par les émotions trop longtemps refoulées et décidées à se venger sans pitié, je laisse échapper quelques larmes douloureuses, comme si mes glandes lacrymales étaient rouillées de ne plus servir.

Larmes qui en attirent d’autres, et encore d’autres, jusqu’à raviner mes joues creusées.

Je ne m’étais plus laissé aller à pleurer depuis le jour où papa m’avait définitivement fermé sa porte.

On ne pleure pas, dans notre métier, on se mure derrière le masque de l’impassibilité. Aucune faiblesse, en tout cas ce qui est considéré comme tel par les règles qui régissent notre activité, ne doit transparaître.

Des monolithes, froids, sans émotions, ni peur, ni compassion, c’est dans ce moule que l’on se glisse lorsqu’on veut être respecté dans ce milieu, alors qu’on ne l’est jamais, mais tout au plus craint.

C’est une différence de taille, car respectables, nous ne le sommes pas. Effrayants, oui.

Marijo découvre cet autre moi qui lui plaît davantage.

Habile, cette femme, qui j’en suis sûr, m’a mené par le bout du nez pour arriver à ce résultat.

—Tiens, regarde, dans cette armoire, c’était tous ses vêtements. Oh, il n’en avait pas des masses, mais tu devrais trouver ton bonheur. Tu as à peu près le même gabarit que lui, ça devrait aller. Tout est propre, je les lave, de temps à autre, pour qu’elles ne prennent pas cette odeur de poussière et de renfermé. Odeur de mort. Je crois que j’ai fait ça pour prolonger l’illusion de la vie, comme s’il pouvait, un jour, passer cette porte pour se vêtir de propre et de frais. Oui, j’ai trompé la mort en faisant comme s’il était vivant. Tant que je ferai ça, il ne sera pas tout à fait mort, pas vrai ?

—Je... je sais pas trop quoi dire, en fait, Marijo. Vous êtes sûre que vous voulez bien ?

—Oui ! Je suis sûre. Il l’aurait voulu.

Quelques larmes qui roulent et rejoignent ensemble le plancher, s’écrasent en un bruit sourd à nos pieds, une explosion de peine, alliance de chagrins qui trouvent du réconfort dans leur similitude.

Je pleure devant cette femme, et je m’en fous. Non, mieux que ça, j’en éprouve un soulagement intense, cette communion dans la peine est un pansement posé sur des plaies fraîchement rouvertes.

Avec hésitation, je me penche sur les tiroirs, cherche parmi les fringues celles avec lesquelles je me ferai le moins remarquer.

Mon choix s’arrête sur un pantalon large et un sweat à capuche assez grand pour contenir Hugo ou Georges. Max en mode yourte mongole, rien de tel pour rester incognito.

Tee-shirt, chaussettes et caleçon rejoignent ma panoplie de paumé parmi les paumés.

—Je voudrais pas abuser, mais ce serait possible de prendre une douche, avant de me changer ? Je suis crasseux et poisseux.

—Te laver sera possible, mais ne t’attends pas à un séjour en thalasso, mon bonhomme. Pas de baignoire ni de douche, ici, on se lave comme des chats, c’est ce que disait toujours Damien. Un baquet, du savon, et y a plus qu’à frotter.

—Si je sentais pas le furet négligé, je tordrais peut-être de la gueule, mais là, franchement, un caniveau me suffirait.

—On est en train de t’en tirer, n’y retourne pas si vite, se fout-elle gentiment de moi.

Dans la salle de bain, bien que le terme soit usurpé, elle me fait couler un bon baquet d’eau à peine tiède. Tout juste de quoi détendre et rafraîchir Joséphine ange gardien, mais pour me la couler douce dans un bon bain moussant ou sous une douche brûlante, c’est râpé.

Marijo me laisse seul, non sans m’avoir laissé le nécessaire à portée.

À poil, je m’observe dans le miroir au tain piqué, qui en artiste inspiré rajoute à mon corps quelques taches aux seuls endroits non recouverts par les ecchymoses. Tout ça évolue dans le bon sens, même si pour l’heure, je ressemble à un bout de barbaque malmené.

Lorsque j’en ai fini avec ma toilette express, j’ai la nette impression de sortir du frigo.

Comment Marijo peut-elle se contenter de ça ? À son âge, merde !

Il lui faut au moins une salle de bain fonctionnelle et de l’eau chaude.

Les fringues de Damien sont assez larges pour contenir gros Fred dans 20 piges après qu’il se sera goinfré comme le porc qu’il est... si on le laissait vivre jusque là, parce qu’en l’occurrence, les racines de pissenlit qu’on va l’envoyer bouffer ne lui seront d’aucun secours pour faire du lard.

À ma sortie de la salle d’eau, Marijo marque un temps d’arrêt, comme estomaquée par ce qu’elle voit.

Je sais pertinemment ce qui occupe ses pensées à l’instant, et j’imagine aisément le choc que cela doit être pour elle d’avoir l’impression d’être en présence de son petit fils.

Gêné, je rabats l’immense capuche en arrière pour découvrir ma tête et ramener Marijo à la réalité.

—T’as vraiment la même allure que lui, là-dedans. J’ai toujours eu horreur de ces fringues hideuses, on dirait toujours que vous vous êtes fait dessus dans ces frocs larges comme des tentes. Mais c’était son style, il ne mettait presque que ça. Il se sentait à l’aise. Puis je crois qu’il se cachait un peu du monde, c’était pas un expansif ni un exubérant, mon Damien, s’il pouvait se faire invisible partout où il allait, alors ça lui allait.

—Désolé pour... enfin pour ça, quoi, je veux pas remuer des douleurs encore vives.

—Oh, t’inquiète. J’ai appris à gérer mes émotions. Je les laisse me déborder une fois par jour, pour qu’elles me foutent la paix le reste du temps. J’ai de l’amour et de la joie à apporter, mes protégés n’ont certainement pas besoin de chagrin en rab. J’y retourne, d’ailleurs, cet après-midi. T’es sûr que tu veux t’aventurer dans les rues tout seul, aujourd’hui ? Je ne veux pas te faire peur, mais t’as encore la démarche d’un pingouin sur du sable brûlant, mon pauvre.

—C’est là tout l’intérêt de ces vêtements amples, on peut tourner trois fois dedans sans que personne ne voie rien.

—Prends-le à la légère, si tu veux, mais ce que je dis, c’est que si l’un de ceux qui t’ont mis dans cet état venait à te reconnaître, tu serais pas trop difficile à rattraper. Tu pourrais bien essayer de tourner trois fois dans tes fringues, c’est pas ça qui te sauverait la mise.

Sollicitude désintéressée... j’avais fini par oublier la signification de ces deux mots accolés l’un à l’autre.

—Vous permettriez que je vous accompagne ?

—Où donc ? À l’hôpital ?

—Ben... ouais. Là où vous allez, quoi. Ça me permettra de jeter un œil à la rue sur le trajet, puis j’avoue que je suis curieux de voir ce que vous faites là-bas.

—Je parierais que t’as jamais vu un bébé, que t’as jamais senti leur odeur, la chaleur de leur petit corps.

—Euh... ben non. Enfin, vu, bien sûr que si, vous croyez que je viens d’une autre planète, ou quoi ? Mais j’ai jamais eu le temps de penser à en avoir un à moi, c’est clair.

—Un à moi, qu’il dit, ce corniaud. On dirait que tu parles d’un chiot. T’as beaucoup à apprendre. Ces petits êtres n’appartiennent à personne, pas plus à leurs parents qu’à qui que ce soit. Pour ce que certains parents en font... Tu vas me trouver niaise, mais pour moi, les enfants naissent pour apporter un message d’amour. Ils déclenchent en nous ce besoin d’aimer, profondément, par-dessus tout. Ouais. Et c’est un échange qui doit avoir lieu, sinon la lumière qui brille en eux s’étiole peu à peu et finit par mourir. Il leur faut une couverture contre les déperditions de chaleur, sinon ils se refroidissent, eh bien moi je leur sers de réflecteur à amour, sinon, il est donné dans le vide et se perd. Tu sais ce que je crois ? Je crois que si on ne fait pas écho à leur amour, si on ne le nourrit pas et qu’on le laisse dépérir dans leurs premiers instants de vie, alors ils auront beaucoup moins de chance de devenir des adultes aimants. On peut grandir physiquement tout en stagnant émotionnellement, voilà ce que je pense. Et c’est pourquoi je vais voir mes petits anges, pour leur renvoyer leur amour.

—Mais vous êtes seule à faire ça ? Comment ça se passera lorsque vous serez plus là ? Désolé de parler de ça, je le souhaite pas du tout, bien sûr, mais... vous comprenez, quoi.

—Oh, j’y pense tous les jours, et encore plus depuis quelques semaines. Je trouverai quelqu’un qui prendra le relais, j’ai confiance. Il le faut, sinon c’est la crasse et la grisaille qui l’emporteront.

Je suis pris d’une envie subite de la prendre dans mes bras, pour la serrer contre moi, lui rendre de cet amour qu’elle donne sans compter, sans rien attendre en retour.

Seulement, voilà, je suis incapable de faire ça. Conditionné à avoir l’air d’un dur, d’un insensible, à ne jamais laisser paraître quelque sentiment considéré comme une faiblesse.

Mais j’aime cette femme, c’est un fait, mon cœur bat pour ce qu’elle représente. Je voudrais pouvoir la réconforter, panser ses chagrins, et trouver auprès d’elle le même réconfort.

Certaines personnes, rares, débordent d’une humanité renversante, et leur présence vous met à nu.

Tout ce que vous avez profondément enfoui resurgit alors avec force, et vous révèle votre réelle personnalité, non plus ce rôle que vous vous évertuez à jouer au quotidien.

J’ai honte de celui que j’ai endossé, le regard de Marijo, lorsqu’il se pose sur moi, me transperce et met au jour mes plus graves fautes, que je crève d’envie de lui avouer. Je suis pris de cet absurde besoin d’obtenir son pardon, comme un croyant prie et se confesse pour s’attirer la miséricorde de son Dieu.

Je ne le peux pas, pas encore en tout cas.

—Vous n’avez pas répondu, Marijo. Je peux vous accompagner ?

—J’imagine que oui, ils auront bien une blouse à te prêter. Puis ça ne te fera pas de mal de fréquenter quelques âmes encore pures, de celles que tu n’auras pas encore perverties avec ta merde. Peut-être que ça te mettra un peu de plomb dans le crâne, et te fera prendre conscience des enjeux réels et humains de ton maudit commerce. Je suis une optimiste dans l’âme, pourtant je crois aujourd’hui que je rêve vraiment. Mais bon, on va faire l’essai.

Alors que je cherche une réponse adéquate, aucun mot ne franchit la barrière de mes lèvres, ni même ne naît de mes pensées. Que pourrais-je bien lui répondre, de toute façon ? Elle a raison sur toute la ligne, et toute tentative d’explication ne serait qu’une manière détournée de me chercher des excuses. Et je n’en ai aucune envie.

—Je suis prêt, Marijo. Je demande qu’à voir ça. Qu’à le vivre.

—Une vraie première, pour toi. Peut-être que tu deviendras accro, qui sait ? Moi je le suis. Je m’enfile pas vos produits dans les veines ou dans le tarin, je me fais des shoots à l’amour, le vrai. Prépare-toi, les effets secondaires peuvent être incroyablement puissants, et durables. Éternels, même.

35

Nous gagnons la rue, côte à côte.

Si je pouvais avoir un regard extérieur sur nous deux, je suis persuadé que je verrais un couple de vieillards.

Ma démarche n’est pas plus alerte que celle de Marijo, elle l’est même bien moins, pour tout dire.

La capuche qui recouvre ma tête est suffisamment profonde pour que personne ne puisse me reconnaître, d’autant que j’avance légèrement courbé, visage tourné vers le trottoir.

J’ai un peu l’impression de faire pénitence, de parcourir mon chemin de croix. La rédemption sera-t-elle au bout ?

Lorsque j’observe Marijo avancer sans se poser de questions, sans écouter les douleurs que les années lui laissent en héritage croissant, je ne peux qu’être admiratif. Me voilà déjà essoufflé, submergé par ma propre souffrance.

Seule la volonté de Marijo me pousse à poursuivre, je me suis encordé à sa détermination pour ne pas décrocher et tomber dans le renoncement.

Le bruit d’un moteur que je reconnaîtrais parmi des centaines me tire de mes réflexions. La voiture des jumeaux nous dépasse à faible allure, comme à leur habitude.

Ces grands mammifères ont du sang sur les mains, ont enfreint une à une toutes les lois existantes, mais respectent le Code de la route à la lettre. Probablement une recommandation de leur maman chérie.

Les sentiments que j’éprouve à leur égard sont contradictoires, aux extrêmes. Ils ont été, avec Fabio, mes seuls amis, les seuls à qui je faisais une confiance aveugle. Penser qu’ils aient pu nous trahir me fait bouillir de rage et de haine.

J’ignore encore quel a été leur rôle réel dans le déroulement de notre chute, mais si Nifleur trouvait la moindre implication de leur part, je les crèverais sans hésitation ni remords.

Sur le trottoir d’en face, Auguste tire son chariot, fier comme une poule qui vient de pondre.

Il s’arrête, se défait de l’une des attaches de trait, et lève haut sa main munie d’une esse métallique, notre Peter Pan aux allures de capitaine crochet.

Marijo lui répond d’un geste à l’ampleur bridée par le carcan de l’arthrose.

Auguste traverse la route, sourire à la fois niais et touchant gravé sur cette face de quinquagénaire adolescent.

—Bonjour, madame Marijo. Oh, c’est vous, monsieur Max, je vous avais pas reconnu. J’ai cru que madame Marijo avait trouvé un nouveau mari, s’esclaffe-t-il bêtement.

Je me surprends à vouloir lui faire fermer sa gueule, mais me reprends aussitôt. Je doute que Marijo accepterait cela.

—M’appelle pas par mon nom, Gus. Les gens doivent croire comme toi que je suis quelqu’un d’autre, un vieux ou n’importe qui, sauf moi.

—Oh, pardon, monsieur Ma...rijo. Ça va comme ça, non ? Monsieur et madame Marijo.

Gus repart à rire comme un collégien qui vient d’apprendre l’existence d’un lac nommé Titicaca. Connement, ouais.

Mon humeur, sapée par les efforts consentis à cette marche et par le terrain cédé à la douleur, m’interdit de le trouver sympathique et de lui accorder le statut de gentil garçon légèrement en retard sur son âge. Non, aujourd’hui, son comportement me fait chier, je le trouve juste débile.

Sitôt formulées, ces pensées me débectent. Merde, je déraille en plein, Gus n’est pour rien dans tout ça.

—Tu voulais me dire quelque chose, Gus ? On doit y aller, là, on nous attend à l’hôpital.

—Oh, juste, madame Marijo, je voulais savoir si je pourrais venir ce soir, pour compter les sacs qui vous restent. Je demande ça parce que madame Armelle a dit qu’elle avait presque plus de croquettes, et que les fournisseurs étaient en grève. Alors ce serait bête de plus en avoir avant que madame Armelle elle soit livrée.

—Oh, il en reste largement de quoi tenir une à deux semaines, je pense. Mais passe si tu veux, on regardera ça ensemble, pas de souci.

—Moi je pourrais réserver un sac d’avance, si y avait besoin, madame Marijo, madame Armelle a dit que c’était possible.

—On verra, Gus, merci pour tout, mais t’en fais pas. Maintenant, on doit vraiment y aller. À plus tard.

Marijo coupe court à toute possibilité de poursuivre le dialogue en se mettant en route, déterminée.

Gus, ce grand cornichon, reste les bras ballants à nous regarder nous éloigner.

—Il est gentil, je l’adore, mais par moment, il me scie les ovaires.

L’incongruité de l’expression et de la pensée rapportées à la personne me fige sur place, avant de provoquer un fou rire douloureux.

Elle m’attend avec la patience des gens qui n’en ont aucune, me fait signe de me débarrasser au plus vite de cette hystérie handicapante.

—Quelle compassion, Marijo ! Vous m’aviez pas habitué à ça.

—Je suis une meilleure personne que toi, ça c’est quand même pas un exploit, mais c’est pas pour autant que je suis un ange. Faut qu’on se dépêche, j’aime pas arriver en retard. Et à l’allure à laquelle tu marches, on n’est pas rendus.

—Vous avez toujours une parole aimable qui traîne au fond de votre poche, pour moi, hein. Bon sang, si on m’avait dit la semaine dernière que je me ferais mettre à l’amende sur une course de vitesse par l’artiste qui a peint les grottes de Lascaux...

—Vieille, mais encore assez alerte pour te botter le cul.

Nous reprenons notre marche forcée, entrecoupée par moment de quelques réminiscences de ce fou rire gênant dès lors que je me laisse aller à repenser à la réplique de Marijo.

Devant l’entrée de l’hosto, elle me donne les consignes à respecter, comme un moniteur de colo à un enfant turbulent.

Ici, j’ai très peu de chance de croiser une connaissance ou d’être reconnu par qui que ce soit, et je m’autorise à émerger de ma capuche.

Cet environnement blanc et froid, impersonnel, ces odeurs entêtantes, mélange d’organique et de chimique, ces sons, bips électroniques, gémissements et plaintes, pas précipités, tout me renvoie à l’épreuve vécue par ma mère durant quelques années.

Tout n’est ici qu’urgence et est prévu pour expédier au plus vite les tâches à accomplir. Tout, oui, sauf les patients et le personnel, en surnombre pour les premiers, et en sous-effectifs pour les seconds.

Embarqués dans la même galère, ils rament dans des directions convergentes, mais sont vite emportés par les courants violents de la rentabilité à tout prix.

Manque de personnel et de matériel, trop de patients, l’équation est insoluble et ne peut se solder que par un mal-être commun.

Tout se fait ici au pas de course et à bout de nerfs, on expédie les soins et les patients, on court après la montre sans voir le temps filer. On s’use. On s’use. On s’use, jusqu’à l’inévitable rupture.

Je revois maman, lors de ses séances de chimio, livide, amaigrie, les images du passé se superposent à la réalité en un drame criant de vérité.

L’air vient à me manquer, et c’est suffocant et hébété que je suis Marijo dans le dédale de couloirs qui s’entrecroisent.

Maman a tant souffert. Et moi j’ai tant voulu nier la probabilité de sa mort que je ne lui ai été d’aucun soutien, pas plus que mon père, plus occupé à me reprocher ce fait qu’à appuyer sa femme. Probablement en a-t-elle obtenu davantage du personnel soignant qui pouvait se permettre de lui accorder 5 à 10 minutes par jour. Je n’ai pas été un fils, ni mon père un mari. Nous l’avons abandonnée à son sort, laissée mourir à petit feu, sans cet amour nécessaire à surmonter l’insurmontable... sans ce que Marijo vient partager ici avec ces bambins délaissés.

Cette culpabilité me ronge depuis, et j’ai voulu glisser la poussière sous le tapis, ne pas m’autoriser à accepter la réalité, à admettre, simplement. Devenir un dur, un caïd, un qui ne pleure pas, un qui ne se retourne jamais sur ses actes ou sur le passé, un qui a laissé de côté tout ce qui lui a été enseigné pour mieux oublier qu’un jour il a aimé et souffert mille morts de perdre les êtres aimés.

Nous parcourons les couloirs comme je parcours le temps, voyage géographique de lilliputien, traversée temporelle au long cours.

Mon seul repère réel est Marijo que je suis comme une ombre de peur de me perdre dans le passé.

Une infirmière à la stature de fort des halles accueille Marijo avec un franc enthousiasme, seulement bridé par des traits ne respirant pas la franche sympathie.

Ma présence la dérange manifestement. L’offusque, même ?

Cette femme me connaît-elle, m’a-t-elle identifié comme l’un des principaux pourvoyeurs de ce malheur qu’elle et ses collègues prennent de plein fouet dans la gueule ?

—J’ai amené un ami, Berthe. Je sais que tu regardes d’un œil mauvais et torve tous les étrangers, mais il ne posera aucun souci. Considère-le comme mon disciple, la relève est là, pour nos chérubins.

Les propos de Marijo me cueillent aussi sûrement qu’un violent crochet au foie. Je sais bien qu’elle ne le pense pas, que c’est juste pour donner le change, mais... et si elle le voulait réellement, au fond ?

—Avec l’expérience, on en vient à se méfier de tout le monde, Marijo. J’en ai vu tellement, ici, depuis que j’y travaille. Ils sont capables de tout, quand ils sont en manque. De tout ! J’en ai vu débarquer en quête de produits de substitution à s’enfiler dans les veines, et la pharmacie étant inaccessible, tenter de repartir avec un de nos petits protégés sous le bras en guise de monnaie d’échange. Tout, je te dis. Alors comprenez mon regard, monsieur, rien de personnel.

—Pas d’offense, vraiment, c’est normal.

Les junkies, cette race à part que je me suis évertué, durant toutes ces années, à élever et faire croître. Ils perdent tout amour propre, toute conscience de leurs actes... toute morale.

Les histoires de zombies ne relatent en fait que ce que je vois tous les jours, les morts vivants existent réellement, et c’est moi qui les crée.

Pas de scientifique taré avide d’expériences interdites, juste un moins que rien avide de pognon et de réussite prêt à sacrifier son prochain pour obtenir ce qu’il vise. Moi. Ce qu’hier encore je considérais comme un passage obligatoire pour m’élever au-dessus de la masse grouillante me pèse aujourd’hui comme un fardeau insoutenable.

Les blessés et morts par overdose, règlement de comptes, accidents ou drames familiaux sous l’emprise de produits stupéfiants, affluent ici chaque jour.

J’ai eu sous les yeux les conséquences de mes actes, et voir des bébés directement victimes de mon commerce va me porter le coup de grâce.

—J’ai une grande blouse toute propre en réserve, je vais chercher ça, avec la tienne, Marijo. En attendant, présente les angelots à ton ami, qu’il se rende compte de l’ampleur du problème.

Ses derniers mots sonnent à mes oreilles comme un reproche appuyé, m’ébranlent.

Fini, le grand boss de quartier, à genoux le maître des lieux, toutes les fondations sur lesquelles j’avais bâti mon empire explosent et volent en éclats.

—Je vais te montrer d’abord les nouveau-nés en grande difficulté, qui ne pourraient survivre sans machine. Pour la plupart, ils sont nés avec de terribles malformations dues à tu sais quoi, ou encore blessés dans le ventre de leur mère par un père camé jusqu’aux gonades. On s’habitue jamais à cette idée, jamais. Le ventre d’une mère est un sanctuaire, s’il existe une chose sacrée, c’est bien celle-là. Quel genre d’animal faut-il être pour aller à l’encontre des lois de la nature avec autant de violence ? Il faut avoir été créé par les gens de ton espèce, Max, ces monstres sans foi ni loi, ni compassion ni amour, sont ta création. Drôle de Dieu que voilà. Suis-moi.

S’il est une évidence, c’est que Marijo ne va pas m’épargner, elle va me passer à tabac, me rouer de coups et me mettre au tapis. Et me piétiner au sol.

Consciente que je vacille déjà, que je suis perdu et vulnérable, elle va mettre cet avantage à profit.

Elle me traîne à sa suite comme elle le ferait d’un enfant qui ne veut pas aller à l’école.

Trois couveuses abritent de grands prématurés, dont l’un présente d’horribles déformations au niveau du visage et des membres. Tous trois sont nés avant terme sous les coups de leur géniteur.

—Regarde, Max, regarde bien. Je t’interdis de fermer les yeux, tu m’entends ! Ces enfants n’ont que très peu de chance de survie. Peut-être une sur cent, sur mille ou même un million. On pourrait même penser qu’il ne sert à rien de s’acharner à vouloir les maintenir en vie, n’est-ce pas ? Pour quelle vie, justement, s’ils s’en sortaient ? Et c’est pas faux. Quel espoir pour ces gamins ? Dans quel environnement grandiront-ils, s’ils échappent au sommeil éternel ? Eh bien malgré ça, chaque seconde, chaque minute et chaque heure gagnées sur la mort sont des victoires. Mon Damien a été l’un de ceux-là. Cassé avant même de naître. Chaque fois que je me mets à penser qu’il est vain de se battre pour ces petits êtres en grande souffrance et potentiellement sans avenir, je songe à Damien. Qui pourra me dire que ça n’a pas valu la peine que l’on s’est donnée pour le maintenir en vie ? Il y a de l’espoir pour chacun d’eux. On ne peut les toucher directement, leur système immunitaire est trop faible. Mais il y a moyen de leur donner ce dont ils ont besoin tout de même. Une voix peut caresser l’esprit avec la même efficacité qu’une main caresse une joue et que les lèvres embrassent un front. Ils nous entendent, et perçoivent nos intentions. On peut les nourrir de bienveillance, oui, juste avec la voix. Il faut juste le vouloir, et les aimer vraiment. Moi, vois-tu, je les aime tous, aussi fort que s’ils étaient mes enfants. Tu peux chanter ou parler pour eux, le tout est de se faire doux, de se faire murmure. Celui-ci, qui se nomme Adam, adore une comptine de ma composition, je l’ai imaginée juste pour lui. Dès qu’il l’entend, ses paupières s’agitent et son corps se détend. Il réagit complètement à ce stimulus. Va nous chercher les deux tabourets qui sont là, je vais te montrer. Tu dois voir qu’on peut reconstruire ce que t’as passé ta vie à détruire. Il n’est jamais trop tard.

J’obéis à son injonction, en mode pilotage automatique, avec ce sentiment de ne plus être vraiment maître de moi-même.

Nous nous asseyons, et nos deux visages se tiennent l’un et l’autre face à ce minuscule bout d’homme comme ceux d’enfants derrière la vitre d’un aquarium, intrigués par la vie qui se cache à l’intérieur.

Le panzer grimé en infirmière nous apporte nos blouses, que nous passons immédiatement, et sans rien ajouter, nous laisse à notre contemplation.

La voix de Marijo, d’ordinaire aigrelette, se fait bien plus douce et sucrée, jusqu’à en devenir agréable.

Dans un ciel noir de rage, qui gronde son courroux

S’en viennent les nuages qui peu à peu s’ébrouent.

La pluie sur ton visage vient te fouetter les joues

Elle se mêle à tes larmes et rend ton regard flou.

Mais je suis là mon ange, et je souffle un air doux

Je sécherai ta peine d’un amour grand et fou.

Je serai là pour toi, pour parer tous les coups

Et à jamais mon ange, nous formerons un tout.

—Regarde-le. On dirait qu’il sourit. Chaque fois que je lui chante ça, il réagit. Tu vois, je t’avais bien dit, même à ces pauvres petits êtres perdus, on peut apporter beaucoup. Viens, maintenant, on va voir ceux à qui on peut donner un peu plus que des mots et des murmures.

Elle m’entraîne à nouveau derrière elle. Je dois ressembler à un de ces camés que je fournis, hébété, incapable d’interagir avec mon environnement.

Le long d’un mur s’alignent trois fauteuils à bras, profonds et confortables.

—Tu t’assieds là, et tu attends.

D’un geste, elle accompagne ses paroles pour m’inciter à obéir.

Mes jambes et tout mon corps me hurlent d’accéder sur le champ à sa demande, et c’est avec délectation et soulagement que j’épouse les formes moelleuses de mon assise.

Je ne pourrai jamais me relever. Jamais.

Marijo revient avec dans les bras un poupon déjà plus imposant que les premiers que nous avons visités. Il respire la bonne santé, a l’air fort, vigoureux.

—Je te présente Henri. Sa mère est en cure de désintox. Il était comme les premiers que tu as vus, là-bas, y a un mois à peine. Regarde à quoi on arrive avec de la patience, des soins,...

—Et de l’amour, j’ai bien compris, Marijo. Je sais ce que vous êtes en train de faire. Mais franchement, est-ce que vous y croyez, vous-même ? Je ne serai jamais comme vous, Marijo, il est trop tard, pour ça. Je les trouve mignons, je peux concevoir tout ce que vous faites pour eux, et j’en suis admiratif. Mais je suis pas celui qu’il faut, ici. J’aiderai financièrement ce service, ça je peux et je veux le faire. Mais...

—Parce que tu crois encore que tu pourras retourner jouer les caïds dès que tu te sentiras mieux ? T’as pas encore compris que t’as changé, mon pauvre, et qu’il n’y a plus rien à faire, pour toi. Ton destin, c’était de venir ici. Et tu y reviendras, sois-en sûr.

—Oh putain, Marijo, je...

—Ferme-la, et prends Henri. Je vais chercher Ignacio.

—Mais je saurai jamais le tenir, c’est... c’est trop petit, fragile. Avec mes bras en mousse, je vais le faire tomber, je peux p...

—Prends-le !

Le petit être s’agite, émet quelques sons. Qu’est-ce que je vais foutre avec ça dans les bras, moi ? On va pas taper la discussion, je doute qu’il ait une grande conversation.

Marijo me contraint à accepter.

Le contact est... étrange. Ce machin est tout mou, moelleux comme une baudruche. Et tout chaud. Ça irradie la vie.

Me voilà plaqué au dossier du fauteuil, un corps étranger sur le ventre, ne sachant trop que faire, n’osant plus bouger.

Henri ! Bordel, une junckie qui n’est pas camée aussi aux séries amerloques avec leur cortège de Kevin et de Brian, c’est un miracle en soi.

—Elle t’a au moins épargné ça, ta traînée de mère, hein, mon gars.

Ma propre connerie déclenche un rire incontrôlé, bien plus induit par ma nervosité et la somme d’émotions vécues en un laps de temps très court que par la drôlerie de mes paroles débiles.

Mon abdomen prend alors vie d’une houle joyeuse, mouvements désordonnés que mes abdominaux communiquent à la chiure d’humain, que je serre un peu plus fort dans mes bras pour éviter sa chute.

Il réagit, semble trouver la chose à son goût. Je sais pas ce qu’il fait avec son visage chiffonné, difficile d’identifier une expression connue sur cette ébauche d’homme, mais je crois qu’on peut assimiler à un sourire, ou une manifestation de plaisir et de bien-être, en tout cas.

Marijo revient chargée d’Ignacio, la chose la plus laide qu’il m’ait été donné de voir. Henri est un bellâtre à côté, ce qui n’est pas peu dire.

—Quoi ? Ne le regarde pas comme ça, crétin. Il a beaucoup souffert à la naissance. Mais tout rentrera vite dans l’ordre. Il est adorable. Et je t’ai entendu, t’as pas honte de parler comme ça à un bébé ?

—Marijo, déconnez pas, il comprend que dalle. C’est juste l’intonation de la voix, qui compte, me dites pas le contraire. Je pourrais dire les pires horreurs avec une voix douce et calme, pour lui ce serait cool. Et j’ai l’impression que Henri et moi, on s’entend déjà. Dites, c’est normal, cette couleur, qu’il a, le vôtre ? Bon sang, je pensais pas que ça pouvait ressembler à ça !

—Oh, crois-moi, y a bien des chances pour que t’aies eu une sale bobine, toi aussi, à la naissance. Mon Damien était exactement comme ce chérubin. Mais tout s’efface très vite. Mais dis, c’est vrai qu’il a l’air de se plaire avec toi, Henri. Je savais bien, j’ai le nez pour ces choses-là.

—Non, mais rêvez pas, Marijo. Je suis pas fait pour ces conneries, moi. Mais regardez-le ! Sérieux ? Damien était aussi...

—Oui, il ressemblait lui aussi à un monsieur patate dans le désordre.

Cette fois-ci, mon rire n’est pas contenu et fuse dans la grande salle bien plus accoutumée aux pleurs.

—C’est pas Dieu possible ce qu’il est con. T’as donc jamais vu de bébé ? Jamais ?

—Si, mais jamais aussi petits que ça. Et surtout pas aussi...

Le rire me reprend, et communique peu à peu sa joie à l’expression de Marijo, qui secoue la tête de gauche à droite pour s’en défendre.

—Eh Marijo, elle vous a arnaquée, la Berthe.

—De quoi tu parles ? s’amuse-t-elle avec un sourire qui s’élargit.

—Ben, Ignacio. C’est pas super honnête, comme deal, elle vous a recollé une occase, Ignacio, c’est pas une première main, il est clairement pas tout neuf.

Marijo tente de rester impassible, refoule ce rire qu’elle rêve elle aussi de laisser sortir.

—Tu dis n’importe quoi. Ignacio est un amour. Un chérubin tombé du ciel.

—C’est bien ça, un tragique accident, qui a laissé des traces.

Nos rires se joignent pour devenir fous et incontrôlables. Marijo hulule comme une vieille chouette et se tortille sur son assise.

Elle comme moi évacuons les tensions accumulées ces derniers jours, probablement même durant des années.

Les bambins tressautent au rythme de nos contractions musculaires qui ne donnent naissance qu’à une joie aussi puissante qu’elle sera peut-être éphémère. L’un et l’autre semblent se régaler de cette sensation nouvelle.

Les infirmières, étonnées d’entendre en ces lieux des détonations de plaisir, s’arrêtent chacune à leur tour pour observer ce phénomène rare.

Marijo et moi communions dans la plus pure et la plus universelle des émotions. Le rire.

Le visage ravagé de larmes, nous finissons par nous calmer de longues minutes plus tard, durant lesquelles Ignacio et Henri ont fait le plein d’ondes positives, au même titre que les autres bébés ici présents.

Berthe passe la tête dans l’encadrement de la porte.

—C’est bien la première fois que je vois ça. Décrocher un sourire à cette vieille folle est déjà un exploit, alors un fou rire !!! Vous savez quoi ? Vous avez égayé tout le service, tout le monde a la banane, depuis tout à l’heure. Merci pour ça, c’est quand même pas souvent qu’on a la chance d’assister à ce genre de démonstration jubilatoire. Jamais, même, à vrai dire.

Elle se retire, sourire inhabituel gravé sur ce visage dur et sévère, et nous de nous remettre doucement, par paliers successifs, alternance de rechutes et de calme plat.

La main d’Henri, minuscule ébauche maladroite de ce qu’elle est vouée à devenir, se saisit de mon pouce, le serre, le presse.

Surprenante force que celle qui anime ces doigts, comme une réelle envie de s’accrocher à la vie, de ne pas se laisser décrocher. Cet enfant se bat déjà pour survivre, animé d’une volonté née autant de son instinct que, je le suppose, des attentions portées par le personnel soignant et Marijo.

Tout ça n’est pas vain, cette miette d’humanité en est la preuve vivante et décidée à le rester.

—Il t’a adopté. Henri est difficile, il n’accorde pas sa main à n’importe qui. Lui aussi a senti quelque chose, là, tout au fond de toi.

—C’est un complot, c’est ça ? Marijo, recommencez pas. Je les trouve mignons... bon encore que Ignacio...

—Ne recommence pas toi non plus, avec ce bambin, s’amuse-t-elle.

—Je disais, je les trouve mignons, cool, et tout et tout... mais j’ai rien à voir avec cette vie-là. Rien. Je leur apporterais rien de bon.

—C’est pas toi, qui leur apportera, c’est eux, qui te donneront, prétentieux. T’es pas encore au point, mais ça viendra. C’est la voie de ton salut, tu ne t’en tireras pas autrement. Tu sais comme moi que ta vie d’avant, c’est terminé, maintenant que tu as rencontré en personne les "dégâts collatéraux" à tes activités et que tu y a mis un visage. Imprègne-toi de cette odeur, sens, sens ce petit crâne. Plus jamais t’oublieras ça.

—Je vais pas le renifler comme un clébard, quand même. Je râle assez quand mon clebs vient fourrer sa truffe dans les affaires des autres pour pas en faire autant avec les gens. C’est quoi, ces habitudes bizarres ?

—Sens, je te dis ! Cherche pas à comprendre, t’es pas équipé pour.

Pour couper court à cette discussion, je penche la tête vers celle de Henri, narines à quelques centimètres de ce joli petit crâne au duvet de pêche.

J’y sens en premier lieu les produits de soins pour bébé utilisés par le personnel soignant. Mais au-delà de ça, exhalée par la douce chaleur qui émane de l’enfant, c’est la vie même que je capte, palpitante, forte, bouleversante. Essentielle et sacrée.

Je respire Henri avec l’avidité d’un camé, sauf que cette dope n’a rien de nocif.

—Alors ? Déjà accro, t’es foutu. Cette addiction là, elle se monnaye pas. On ne l’achète pas, elle se mérite.

—C’est... agréable, j’admets. Mais justement, mériter, c’est bien un verbe qu’a pas été inventé pour moi. Dites, je compare pas, hein, mais ça m’a fait repenser à mon chiot. J’espère qu’il va bien, cette boule de plis. Les filles sont gentilles, mais... pas très fiables.

—Parce que tu l’es, toi ? Viens, c’est bientôt l’heure des biberons, on va laisser ces petits anges aux soins de ces dames.

Au moment de quitter mon fauteuil, je m’aperçois que je suis détendu comme je ne l’avais plus été depuis bien des années. Mes douleurs ne sont presque plus qu’anecdotiques en rapport des bienfaits apportés par ce moment de relaxation et de partage.

De partage, ouais, même sans réellement m’en rendre compte, Henri et moi avons eu un vrai échange.

Nous déposons les bébés dans leurs lits respectifs. Je dois l’avouer, Henri est devenu peu à peu non plus une charge sur mes bras douloureux, mais un baume à tous mes maux.

Il refuse de lâcher mon doigt qu’il n’a jamais cessé de serrer depuis qu’il s’en est saisi.

Désemparé, sous le regard moqueur de Marijo, je ne sais quelle attitude adopter, comment me défaire de cette étreinte. Et surtout... pourquoi m’en défaire ? En ai-je réellement envie ?

—Je te l’avais dit. T’es cuit, bonhomme. Lui, il t’a adopté, il t’a pris dans ses filets. Henri, c’est le fils que t’as pas eu, celui que t’as peut-être privé de parents. Mais tu vas réparer. Oh oui, que tu vas réparer, se fout-elle ouvertement de ma gueule.

—Aidez-moi à le faire lâcher. Je voudrais pas le réveiller, j’ai pas envie qu’il se mette à chialer.

—Mais oui, le grand truand qui ne parvient pas à se sortir de l’étreinte d’un redoutable bébé. Bien sûr. Je sors. Si tu veux rester avec eux, prends ton temps.

Elle se dirige vers la sortie avec un rire grincé du plus désagréable effet.

—Attendez, Marijo ! Marijo ! Putain, quelle garce ! Désolé, mon poto, mais on se sépare là.

Avec toute la délicatesse dont je suis capable, je me défais de ce petit scorpion littéralement scratché à mon doigt, puis rejoins Marijo dans le couloir.

Berthe nous oppose sa carcasse de lutteur, bras croisés, et nous observe d’un air satisfait.

—Qu’est-ce que j’avais dit, Berthe ? J’ai remporté mon pari. J’ai trouvé la relève.

—Je vois ça. Et pour une fois, je perds avec le plus grand des plaisirs.

Elles commencent à me les scier, ces deux commères, à tirer des plans sur la comète sans me demander mon avis, alors que manifestement, dans leur plan, je suis la pièce maîtresse.

Je me débarrasse de ma blouse pour la rendre au gorille sévèrement "nichonné", ronchonne un vague au revoir peu compréhensible puis devance Marijo vers la sortie.

36

Dehors, le monde a poursuivi sa course folle à la dépravation, pendant que Marijo et moi vivions un moment hors du temps. Un moment privilégié, oui, certainement, qui justifie sans doute possible toute l’énergie qu’elle met au service de cette cause.

Elle me rejoint, et sans ajouter un mot, prend le chemin du retour.

Son sourire en dit assez long pour qu’elle n’ait aucun besoin de s’exprimer, et bon sang que cette expression victorieuse me fout en rogne.

—Vous croyez que vous avez gagné ? Vous êtes naïve à ce point ? C’est plus de votre âge, Marijo. Eh oh, y a quelqu’un ? Vous vous souvenez à qui vous avez affaire, là ?

—Si tu veux pas que d’autres s’en souviennent, mets ta capuche, ahuri !

—Merde !

Dans la précipitation, je rabats la profonde capuche sur ma tête pour y enfouir mon identité et la masquer aux yeux de la rue.

—Moi, je ne crois rien. Rien d’autre que ce que je vois, je suis comme saint Thomas, tu connais l’expression, non ? et il se trouve que j’ai vu, figure-toi. Et je n’ai rien gagné du tout, je ne suis qu’une vieille femme, je ne peux rien imposer à un malfrat, moi. Mais Henri, lui, a gagné. Oh oui, roucoule-t-elle d’aise. Il faudra bien te rendre à l’évidence, et comprendre aussi que dans cette histoire, tu es aussi gagnant, seulement pas comme tu le penses.

—Vaut vraiment mieux que je la ferme.

Son rire vient à nouveau titiller toutes mes terminaisons nerveuses pour me mettre à fleur de peau.

Je crois que ce qui m’agace le plus... c’est qu’elle a raison.

Il s’est bien passé quelque chose entre ce mouflet et moi, c’est certain. Je ne l’admettrai jamais devant elle, mais elle n’en a aucun besoin pour le savoir.

De là à m’imaginer en visiteur quotidien, pourvoyeur officiel de gouzi-gouzi et de papouilles, elle déraille un peu, mamy pétard, elle doit fumer un peu trop d’herbe.

Le trajet de retour se fait sans échange de paroles, sans même un regard.

Devant l’immeuble de Marijo, une ambulance stationne, gyrophares allumés, accompagnée d’un fourgon de condés. Je vais devoir faire profil bas. Encore plus, quoi. Avec mon allure de vieillard décharné dans des fringues trop grandes pour lui, peu de chance qu’ils viennent me chercher des poux dans la tonsure, mais hors de question de rentrer tant qu’ils sont sur les lieux.

Ils sont venus pour autre chose, aussi ne devraient-ils pas trop faire attention à moi.

Des nuées de curieux attirés par l’idée du sang et du malheur comme les papillons de nuit par la lueur de la lune et désorientés par un simple lampadaire, s’agglutinent autour en un magma fait de dizaines de paires d’yeux avides de chair fraîche.

Les téléphones portables sont brandis, caméra allumée, comme si chaque citoyen, de nos jours, se sentait investi d’une mission d’information journalistique, pour dérober, peut-être, le moment le plus intime d’un être humain, celui de son trépas. Même dans cet instant sacré, on n’est plus tranquille.

Et plus il y aura de viande hachée au menu déroulant, plus la vidéo sera vue, but ultime de nos vies 2.0, on ne pense plus, les smartphones s’en chargent pour nous.

Je poste et je suis vu, donc j’existe.

J’ai de leçon à donner à personne, n’empêche que ça me démange parfois de distribuer de sévères mornifles à ces lobotomisés.

Les ambulanciers ressortent de l’immeuble en poussant un brancard, sur lequel est allongé le gamin de l’appartement au-dessus de celui de Marijo, la gueule en compote, suivi à grand-peine par sa mère, défoncée elle aussi, mais d’une autre manière.

Elle titube en cherchant son équilibre, n’a manifestement pas conscience de ce qui vient de se passer, ni de la gravité du moment.

Mon regard accroche la petite main qui pend hors du brancard, inerte, vide de tout soutien. Quelle incongruité ! Quelle insanité ! C’est encore ça qui me bouleverse le plus, pas ce visage ensanglanté... mais cette main esseulée.

J’y envoie en pensée la mienne pour serrer ses doigts comme l’a fait plus tôt Henri avec moi.

Une rage indicible me broie les neurones et annihile mon potentiel d’analyse. Tuer ! Faire souffrir et tuer, tels sont les seuls mots que m’autorise ma pensée court-circuitée.

Je vais trouver cet enculé, pour peu que les poulets ne l’aient pas encore embarqué, auquel cas il regretterait amèrement de n’être pas parti en cabane.

Marijo, pour une fois dans sa foutue vie, reste muette, bouche maintenue ouverte comme le ferait un carpeau échoué, bée de stupéfaction, de regrets et d’horreur.

J’imagine avec facilité ce qui peut lui passer par la tête, il me semble commencer à la connaître très intimement.

Elle s’en veut de n’avoir pu agir avant que cela n’arrive à ce pauvre petit, elle ne s’y attendait pas maintenant, pas si tôt, même si elle l’avait prévu de longue date. Et elle pense aussi meurtre, cassage d’os, pilage de gueule.

En ça, elle sera exaucée, j’en fais mon affaire.

Mais il y a plus dans cette sale et vieille caboche, je m’en aperçois en croisant ses yeux las.

Une partie de ses reproches m’est adressée, de même qu’un appel.

Ce jour s’est levé sous le signe du harcèlement, celui dont j’ai fait l’objet pour me mener à une prise de conscience du mal que j’avais pu faire. Jusqu’à cet événement, malheureux, abominablement triste, qui vient appuyer les efforts de Marijo pour m’embarquer dans son délire de bon samaritain.

Ce n’est qu’au moment où les ambulanciers chargent ce pauvre gamin mal né, que je reconnais Kevin Kondion, ce putain de KK, comme on l’appelait en se bidonnant connement, avec Fabio.

Toujours cette même tête qui m’était antipathique jusqu’à l’insupportable, peut-être plus encore aujourd’hui. Sauf que lui n’est pour rien, dans toute cette fange.

Si je croyais en un Dieu quelconque, je le prierais volontiers de bien vouloir épargner la vie du petiot en échange de celle de son père, que je me chargerais d’apporter en offrande.

Je vais découper cette sous-merde au couteau à beurre.

Ambulance et flicaille repartent dans un concert de couinements alarmés et de jeux de lumière.

Le spectacle est terminé, laissant la foule à son insatisfaction larvée.

La déception se lit sur certains visages, ils ont manqué de temps pour se repaître jusqu’à plus faim de ce drame familial, en auraient voulu davantage.

La rumeur va bon train, enfle puis décroît, chacun y va de son hypothèse puis réfléchit à la suivante, plus extravagante que la première.

Cette foule qui pue de la gueule, d’où ne sort forcément que de la merde.

Il me faut m’en extirper, ou je commettrai une belle tuerie de masse. Je tire Marijo de ses songes.

Encore hébétée par ce qu’elle vient de voir, elle paraît hagarde, me suit comme si elle me reconnaissait à peine, perdue dans son propre immeuble.

Dans le couloir, je peux entendre sa respiration hachée, saccadée, difficile. Marijo cherche son souffle, et repousse autant que possible les sanglots qui l’assaillent.

—Je vais le trouver, Marijo. Je vous garantis qu’il ne recommencera pas, il fera plus jamais de mal à personne.

Elle me pousse avec une force surprenante pour me dépasser, et s’engouffre dans son appartement après en avoir laborieusement déverrouillé les serrures.

À l’intérieur règne cette ambiance particulière des jours de deuil, lorsqu’on veille le mort installé dans sa chambre. Atmosphère très spéciale, détestable de tristesse, lourde, pesante.

—Eh, Marijo, il va s’en sortir, le gamin, j’en suis sûr. Et après, cette fois-ci, les services sociaux le rendront pas à sa pourriture de père, probablement pas à sa mère non plus, au moins temporairement.

—Et on devrait s’en réjouir ? T’es fier de toi, caïd ?

—Oh putain, vous allez pas en remettre une couche. J’en suis malade, ok ? Littéralement malade, ce qu’a fait ce sale enfoiré m’a donné la gerbe. J’aurais même pu en chialer, si je m’étais pas retenu. Je sais, c’est ma faute, et tout ce qui arrive ici, ces tonnes de malheur, c’est moi. Je veux bien même endosser la disparition des dinosaures, si vous voulez. Mais ce qui est fait est fait ! On changera pas ça !

—Et toi, ce que t’as à proposer, c’est de ? Casser les os du père ? Le balancer du haut d’un toit ? Le plonger dans un bac d’acide ? Oh, tu dois même avoir plus d’imagination que moi, à ce sujet.

—Me dites pas que vous avez pas envie d’étriper ce porc, vous aussi ? Ce mec mérite un retour de flammes dans les couilles.

—Bien sûr que j’ai envie d’étrangler cet homme de mes mains. Et c’est pas d’aujourd’hui, ça date de plusieurs mois, de longs mois durant lesquels je l’ai entendu cogner sur sa femme et son enfant comme un forgeron sur une enclume. Mais tu vois, j’ai aussi appris que toutes mes pulsions n’étaient pas bonnes à assouvir. Et toi, là-dedans, tu bottes en touche, une fois de plus. Tu tues cet homme et tout ira bien, ensuite, c’est ça ? Aucun responsable en amont, il ne faut surtout pas se poser trop de questions, hein. Combien tu devras en briser, en assassiner, des comme celui-là ? T’en as la moindre idée ? Créer des monstres pour ensuite se présenter en sauveur pour en débarrasser le monde. C’est un concept.

—Je suis pas un ange, vous pensiez quoi ? Je sais pas encore ce que je ferai, en sortant d’ici. Mais je vous garantis que le service de néonat recevra des dons, pour les soutenir, et des volontaires pour vous donner la main dans votre tâche, Marijo. Ça oui, je peux le promettre. Ce à quoi vous pensez pour moi, c’est juste... irréalisable.

—C’est ça, fuis, une fois de plus, je crois que t’en as l’habitude. Mais tes parents ont emporté ça dans leur tombe, alors continue, espèce de lâche.

Cette vieille morue vient de me balancer un direct de poids lourd en pleine poire.

Ce qui me fait le plus mal, et m’empêche de trouver une réponse pour lui clouer le bec, ça n’est pas tant le contenu de ses propos que leur véracité.

Elle a raison, cette garce, elle m’a bien analysé, avec son air de pas y toucher et de s’intéresser à personne en dehors de ses chats et de ses bébés.

—Donnez-moi du temps, vous aussi. Laissez-moi appréhender et analyser tout ce que j’ai vécu ces derniers jours. C’est le foutoir total dans ma vie, dans ma tête. Vous croyiez que tout se ferait en un claquement de doigts ? Une journée avec vous, et Max le Pitt deviendrait une nounou d’enfer ? Qui abandonne vite, là ?

Elle me jauge d’un regard dur, sans chaleur, à me glacer les veines.

—Si un jour vous savez pas quoi faire, je vous embaucherai comme gorille. Vous foutez la trouille.

—J’ai plus de temps à perdre, Maximilien. Plus une journée, plus une heure, plus une seconde. Dans quelques mois, il sera trop tard.

Sa voix se casse, le timbre en devient... bouleversant.

—Trop tard ? Trop tard pour quoi ? Qu’est-ce que vous êtes en train de me raconter, là, Marijo ?

—Je suis malade, Max. J’ai besoin qu’on me remplace, je ne peux pas partir avant. Mais chaque jour, la maladie gagne du terrain. Tu dois m’aider.

—Mais merde, c’est quoi, cette maladie ? Y a bien un traitement, non ? Et à quoi voulez-vous que je vous aide ? Je suis pas toubib, moi. Vous allez tous les jours à l’hosto bénévolement, ils peuvent bien vous soigner, non ?

Elle reprend le contrôle de ses émotions, et sa voix se stabilise.

—Aucun traitement, il n’y a rien à faire. Je souffre de SLA, c’est une maladie dégénérative.

—SLA ?

—Sclérose latérale amyotrophique, maladie de Charcot, si tu préfères.

La sensation de tomber dans mon propre corps me déséquilibre, il me faut me rattraper au mur pour ne pas m’affaler comme une merde.

—Putain, vous avez le chic pour me balancer de sacrés uppercuts au menton, Marijo. Concrètement... ça veut dire quoi ?

—Je ne pourrai plus bouger, peu à peu je vais me paralyser, jusqu’aux muscles qui régissent ma respiration. Je vais m’éteindre comme une vieille chandelle.

L’impression d’avoir à nouveau ma mère face à moi, m’annonçant sa maladie, me sonne et me fait tourner la tête.

—Mais c’est définitif ? Y a vraiment aucun moyen de... c’est pas possible, Marijo, y a forcément quelque part un foutu spécialiste à la con qui saura vous sortir de là. Je paierai tout, vous avez pas de souci à vous faire là-dessus. Dès demain, je demande à un homme de confiance de s’occuper de tout ça, vous disposerez des meilleurs soins. Je vous dois bien ça, sans vous...

—Sans moi, tu serais resté une vermine. Mais tu ne serais pas mort, je crois, la vermine, c’est solide. J’ai besoin de ton aide, mais pas de cette manière, Max.

—Putain, arrêtez...

—Laisse-moi finir !

L’inflexibilité du ton m’incite à fermer ma grande gueule.

—Il n’existe aucun traitement, aucun. Les médecins ne connaissent même pas l’origine de cette maladie, ils n’en connaissent finalement guère plus que les symptômes. Alors j’en ai pris mon parti. Mais je ne compte pas laisser la maladie me démolir à petit feu, et me rendre impotente avant de m’emporter. Ça non ! Le moment venu, j’aurai besoin de toi.

—Olaaaa, je comprends rien à ce que vous dites, là, Marijo, et j’ai horreur du ton sur lequel vous vous me parlez, j’ai l’impression de vous entendre faire votre testament. Le moment venu ? Besoin de moi ?

—Je veux trouver des remplaçants pour s’occuper des angelots, et toi, ce sera ta seule possibilité de rédemption. Tu as mis par tes actes beaucoup de personnes dans une situation dramatique. Je t’offre l’occasion de réparer en partie les dégâts. Mais une fois que j’aurai mis en place tout ça, il sera pour moi temps de partir. Et je ne vois personne de mieux qualifié que toi pour ça.

—Mais qu’est-ce que vous racontez, bon sang ? J’aime pas du tout la tournure que prend cette discussion. Reprochez-moi tout ce que vous voudrez, mais n’essayez pas de m’entraîner dans cette voie. Je ferai rien dans le sens de ce que je crois deviner de vos intentions.

—On reparlera de tout ça le moment venu. On n’est pas à la minute. Pas encore.

—Vous en reparlerez avec qui vous voudrez, mais sûrement pas avec moi. Je vais bientôt partir, Marijo, et vous le savez parfaitement. Je vous aiderai du mieux que je le peux, mais pas comme ça.

Mon cœur bat à un rythme effréné, avec la même intensité que le jour où j’ai appris que ma mère était gravement malade.

Je ne peux accepter que cette femme, la personne la plus forte et volontaire qu’il m’ait été donné de rencontrer, et de très loin la plus respectable et admirable, puisse mourir demain, sans que rien ne soit entrepris pour la sauver.

À nouveau, pernicieux et rampants, tapis en moi depuis tant d’années, resurgissent ce sentiment d’impuissance et cette rage qui en découle.

Moi qui ai tout fait après la mort de ma mère pour conserver le contrôle sur tout, n’avoir plus de comptes à rendre à qui que ce soit, au moins jusqu’à ce que la justice ou la mort me rattrapent, ne plus me préoccuper du sort de personne, me foutre de tout... me voilà rattrapé par mes démons.

Maximilien fait un retour en force, profite de la faiblesse passagère (mais le sera-t-elle réellement ?) de Max le Pitt.

J’ai été bien moins blessé physiquement par l’agression dont j’ai été victime que déstabilisé mentalement par ma rencontre avec Marijo.

Elle interrompt notre tête-à-tête avec brusquerie, veut couper court, je le soupçonne, à toute réflexion pouvant me mener à une solution autre que celle qu’elle envisage.

Sourde, aveugle et muette, je la regarde reprendre son manteau et quitter l’appartement.

Sous le choc de la révélation, je suis incapable de la moindre réaction.

Que faire ? Sans chercher à me retenir, Marijo a fait de moi son prisonnier consentant, captif de mes remords et de cette conscience qu’elle a tout fait pour réveiller.

Fine tacticienne, elle a œuvré et manœuvré comme une araignée au centre de sa toile.

Et je me suis laissé baiser à son jeu comme un con de moucheron, empêtré dans sa toile dont il me sera impossible de me défaire.

37

La porte résonne de deux frappes, qui en dépit de leur légèreté, me surprennent au point de me faire perdre l’équilibre.

Appuyé au dossier d’une chaise, je prends le temps de retrouver ma stabilité avant d’aller ouvrir.

Je connais l’identité de celui qui se trouve dans le couloir, cela ne fait étrangement aucun doute à mon esprit.

Sans prendre le temps de plaquer mon œil au judas, au mépris de la plus élémentaire prudence, j’ouvre la porte.

Sans surprise, Nifleur se faufile aussitôt, et moi de refermer derrière lui.

—Ben mon vieux, c’est journée portes ouvertes ? J’ai entendu ton pas de vieux traînard sans aucun temps d’arrêt avant l’ouverture... pas prudent, le chef de clan tout cabossé.

—Y a pas que toi qui as du pif, je t’ai senti arriver. Du nouveau ?

—Je suis là pour ça. J’ai un peu avancé, même si c’est jamais assez vite, à mon goût. Tu sais que j’aime pas m’attarder trop longtemps dans un même endroit. Je suis sur la piste de la mère des jumeaux. Elle a vraiment été enlevée, si j’en crois les indices trouvés chez elle. Mais j’ai quelques questions à te poser avant de t’apporter des réponses. Dis donc, je me trompe si je dis que vous fourguez pas de meth à vos ouailles ?

—De la meth ? Non, on n’a jamais touché à ça.

—En ce cas, y a un petit problème. J’ai l’impression que c’est resté sous-marin pendant un moment, mais ça commence à émerger. Les camés à la meth sont tout sauf discrets. J’en ai repéré une, dans la rue. Au départ, je savais pas ce qui chez cette donzelle faisait sonner ma petite alarme personnelle. Je l’ai retrouvée plus tard, et l’ai cuisinée. Ce qu’y a de bien, avec tous ces camés jusqu’aux yeux, c’est que contre la promesse d’une dose, ils sont prêts à vendre pépé, mémé, maman, papa, bébé, et jusqu’au chien. L’autre avantage, c’est que tu pourrais les recroiser dix minutes plus tard, ils ne te reconnaîtraient pas.

—Le désavantage, si tu permets, c’est que niveau fiabilité, y a mieux, comme source.

—Certes, certes. Mais la parole de cette fille m’intéressait beaucoup moins que son délabrement physique. Une bonne épave, comme t’en vois un peu partout autour de toi, mais avec un truc différent dans les yeux. Il se trouve que je m’étais pas planté, celle-là, et je serais prêt à parier qu’il y en a bien d’autres, s’est convertie au cristal meth, mon pote. C’est d’une puissance redoutable, ça te ravage les neurones en un temps record. Et tu sais quoi ? Ça date pas d’hier. Les chutes sensibles de vos ventes dans la rue, faut plus chercher. Vous avez un nuisible qui parasite votre marché de l’intérieur, les gars. Et vous avez vu que dalle.

—Impossible, raconte pas de conneries. Comment veux-tu que ça soit passé inaperçu ? Du deal dans nos rues, sans qu’aucun de nos fourgues ait rien capté ?

—Je suis pas en train de te parler d’une hypothèse, c’est un fait. Un marché de meth est en train de s’étendre sur votre territoire, les Pitts. Je sais pas encore comment ils s’y sont pris, mais je parierais qu’on a affaire à de grands salopards très discrets, habiles, et qui maîtrisent toutes les ficelles du métier. Pas de petits dealers de seconde zone, quoi. De plus, on peut penser qu’ils connaissent parfaitement le coin, qu’ils y ont travaillé et peut-être même pour vous, ou tout au moins qu’ils ont passé pas mal de temps à observer avant de se lancer. C’est quelque chose de propre, très carré. J’ai réussi à tirer un nom à ma jolie dépravée. À ce sujet, j’en dis pas plus pour le moment, j’attends d’avoir plus de matière, mais je te garantis que je vais te laisser sur le cul quand tu sauras qui est cette personne.

Rouge colère, noires idées, je bous du feu de la vengeance.

—Qui c’est ? Balance, Nifleur !

—Pas question ! Je vous connais trop bien, toi et Fabio, pour compromettre aussi connement l’avancée de mon enquête. Dans le genre "je fonce dans le tas", on fait pas mieux. Je dois apprendre pour qui elle bosse, et je te livrerai tout sur un plateau en argent. En attendant, tu feras le ménage, ici, ça sent le fauve, se fout-il ouvertement de moi.

—Ta gueule, je suis pas d’humeur. T’as des nouvelles de Fabio ?

—Ouais, le doc me dit qu’il tardera pas à exploser, donc j’imagine qu’il va plutôt bien. Je dois finir mon enquête avant qu’il décarre comme un taureau dans un magasin de porcelaine. Autre chose, tiens, vous connaissez un certain Kevin Kondion ?

—L’ambulancier ? Le fils des épiciers ? J’ai jamais pu le blairer, ce type.

—Ouais, tout juste. J’ai encore rien de tangible, mais tu sais que mon flair me trompe rarement. Je mens, il ne me trompe JAMAIS ! Ce mec a un truc à se reprocher, ça j’en suis sûr, et il est mêlé de près ou de loin à ce qui nous préoccupe. Là encore, je t’en dirai davantage très vite, et le concernant, ce sera du gâteau de fouiner dans sa vie pour y trouver des trucs croustillants. Je flaire quelque chose d’énorme, Max. Vous vous êtes fait enfler, en partie par gros Fred, oui, mais il y a derrière lui quelqu’un qui lui a mis une main dans le cul et le manipule comme une marionnette, j’en mettrais la mienne au feu. C’est un gros bourrin, certainement pas assez fin pour organiser ce qui couve sous cape depuis plusieurs mois. Les coups d’éclat manqués, du genre de celui qui vous a foutus sur la touche momentanément, toi et Fabio, c’est sa marque de fabrique. Le reste... j’y crois pas un instant.

—Alors trouve-nous qui se tient dans l’ombre, et on ira le débusquer.

—Bientôt, sois-en sûr. Profite de ton temps pour reprendre des forces, tu me parais encore faiblard. Au fait, un détail. Ce matin, je suis passé, y avait personne, ou bien tu dormais, peut-être. J’ai laissé traîner mon oreille chez les voisins du dessus. Le mec y a pas été de main morte sur son gosse. J’aurais pas dû être là, quand il est descendu, mais, que veux-tu, quand on me rend témoin d’une saloperie, déformation professionnelle, faut que j’approfondisse. Donc on s’est croisés dans les couloirs, et j’ai contrevenu un tout petit peu à mes règles. Il a fait une malencontreuse chute dans les escaliers qui mènent aux caves. Il a vraiment pas eu de chance, j’avais jamais vu quelqu’un dévaler autant de marches et passer de palier en palier comme ça. T’étonnes pas si y a encore un peu d’agitation, ici. Ça durera pas, quand un camé crève, même dans des circonstances troubles, ça fouille jamais bien longtemps pour savoir la vérité, d’autant moins longtemps lorsqu’il s’agit d’un gars qui a pour sacerdoce de pourrir le monde qui l’entoure. Tout le monde est bien trop content de se débarrasser d’une crevure pareille, y compris et surtout les poulets.

Je ne retiens pas un sourire malsain, à l’idée du crâne fracassé de cette ordure grand teint.

—Décidément, t’es l’homme providentiel, Nifleur. Tu vas m’éviter d’avoir à me salir les paluches et de m’en expliquer auprès de Marijo. Ça c’est la meilleure putain de bonne nouvelle de la journée. En voilà un qui fera plus de mal à personne.

—Dis donc, si je te connaissais pas, je pourrais croire que t’es aux ordres de la vieille qui te loge. T’as des comptes à lui rendre, ou quoi ? Depuis quand vous vous préoccupez de savoir ce que les gens pensent de vos actions et de leur donner des justifications ?

—Si t’as rien de plus intéressant à me dire, tu peux disparaître. Elle risque de rentrer n’importe quand, je sais pas où elle est allée.

—Avant d’obtempérer, je t’ai apporté deux petits cadeaux. J’ai dans l’idée que ça te sera très utile, dans les jours à venir.

Nifleur me tend un flingue avec trois chargeurs, ainsi qu’un mobile.

—Je t’appelle dès que j’ai du nouveau, ce qui ne saurait tarder. Ce soir, une bonne partie des éléments qui me torturent les neurones devraient s’éclairer, je parierais bien le cachet indécent que vous me donnerez lorsque tout sera réglé là-dessus.

Puis, toujours moqueur, il sourit, avant de se volatiliser comme s’il n’avait jamais existé.

La curiosité nourrit mon incompressible impatience de savoir ce qu’il va découvrir.

Tout ce qu’il m’a appris tourne en boucle dans ma tête sans possibilité de dénouer les éléments en ma possession. Tout est mêlé, mélangé, et rien de bien concluant ne me vient à l’esprit.

Le grattement caractéristique qui précède chaque apparition du rat gonflé aux hormones me pousse à abandonner mes pensées.

Il montre le bout de sa truffe, agitée de mouvements frénétiques en quête de toute odeur capable de le renseigner sur son environnement.

Lorsqu’il s’aperçoit de ma présence en travers du chemin qu’il emprunte pour atteindre son Graal, à savoir la réserve de croquettes qu’il contribue clandestinement à faire fondre, il se fige.

S’ensuit une guerre des regards à foutre la chair de poule.

Ce fils de rongeur invétéré ne montre pas la moindre crainte. Il me défie même en maître des lieux, comme s’il venait de surprendre un intrus sur ses terres.

—Toi, mon salopard, tu vas apprendre à rester à ta place. Tu vas retourner dans les égouts qui t’ont vu naître.

Deux pas franchis dans sa direction déclenchent sa fuite.

J’ai tout juste le temps de le voir disparaître sous la grosse commode de la chambre de Marijo lorsque je passe la tête dans l’embrasure de la porte.

—T’es fait... comme un rat, mon gros. Je sais où tu te caches, maintenant, et je vais te débusquer.

Réunissant toutes mes forces, épaule plaquée sur un côté du meuble, je pousse autant que m’y autorise ma forme physique.

Après une décourageante et totale immobilité de plusieurs secondes, l’inertie est finalement vaincue en un grincement épouvantable.

Là où d’ordinaire il ne m’aurait fallu que peu d’efforts et de temps pour déplacer le colosse de bois, je suis contraint aujourd’hui de m’y employer corps et âme, sans ménager mes douleurs résiduelles. Millimètre après millimètre, il cède à ma détermination, non sans protester de son barrissement furieux. Ma colère et ma rage envers ce fumier du dessus, quand bien même serait-il mort, envers la maladie de Marijo, envers moi-même et ce putain de monde compensent avantageusement mon déficit de force physique.

Dessous, le sol craque et crisse comme un sentier de forêt en automne. Des myriades de croquettes en partie rongées roulent sous mes pas. Cet incroyable goinfre est roi du gaspillage et de la saleté. Même les jumeaux en foutent pas autant à côté quand ils bouffent.

Une bouche d’aération rectangulaire, logée le long de la plinthe, prend place derrière ce meuble.

La grille qui en ferme l’entrée est largement trouée, grignotée avec application sur un diamètre approximatif de quinze centimètres.

À plat ventre, je tente d’attraper du regard la plus légère lueur qui me permettrait de voir quelque chose dans l’antre de Ratator.

Sans torche électrique, c’est peine perdue, autant essayer de trouver une dent saine dans la bouche de ce vieux babouin de Jules.

Il me semble pourtant apercevoir une masse informe, là-dedans, inerte, sans vie. Le rat a dû se faufiler plus loin dans les conduits. J’espère.

La curiosité surpasse rapidement la crainte et la réticence que j’éprouve à plonger ma main dans l’antre d’un rat énorme.

La grille, faite d’un plastique de mauvaise qualité, ne résiste pas bien longtemps à l’arrachement, et casse comme du petit bois trop sec.

Yeux fermés à m’en blanchir les paupières et à embraser ma vision d’éruptions rougeoyantes, j’envoie mes doigts en éclaireurs, préparé psychologiquement à la morsure qui pourrait bien m’accueillir.

Bêtement, peut-être pour me donner un peu de courage, je m’adresse à voix haute à cet animal comme pour l’intimider.

—Je visite ta baraque en braille, gros tas. Je vais bien trouver ce que tu caches là-dedans. On fait pas de marché noir sur mon territoire, mon gros, y a pas de place pour deux mâles dominants, ici. Je vais te faire voir de quel bois se chauffent les Pitts, sac à puces.

Mon bras est enfoncé jusqu’au coude lorsque mes doigts rencontrent ce qui ressemble à un sac plastique.

Je le retire aussitôt du trou, soulagé de ramener avec l’intégralité de mes phalanges.

Il s’agit de l’un des sachets utilisés par Marijo pour détailler la bouffe de ses chats.

À moitié dévoré avec son contenu, monsieur Ratator ne fait pas la fine gueule.

Alors que je m’apprête à relancer ma main en quête d’autres trésors de rongeur enfouis, un détail attire mon attention sur le sac que je viens de laisser tomber au sol.

Une boulette, une miette, un fragment s’en est échappé, de la taille d’une tête d’allumette, pour rouler dans l’interstice entre deux lamelles de plancher.

Et si je suis sûr d’une chose, c’est que ça n’a rien à voir avec les croquettes.

J’aurais pu prendre ça pour un fragment de quartz, ça y ressemble suffisamment, si la venue de Nifleur n’avait pas attiré mon attention sur un point précis.

Sans plus de précaution, j’attrape un autre sac, plus rempli, celui-ci, presque intact, tout juste délesté de suffisamment de nourriture pour passer par le trou ménagé par ce maudit voleur.

Le fond semble muni d’une petite poche indépendante, thermosoudée hermétiquement.

Et dedans... c’est pas possible ! Putain !!!

38

Nifleur a garé sa voiture cent mètres avant l’adresse visée.

Un simple coup de fil lui a permis de vérifier que monsieur Kevin Kondion était bien de service ce jour. Après tout, Francis ne travaille pas dans une agence immobilière, il se passe aisément de la présence des propriétaires ou locataires pour effectuer des visites approfondies.

Le sieur Kevin tête à baffer, pour ce qu’il a pu en voir, habite un beau quartier, bien fréquenté, et une fort jolie maison avec un garage privatif et un tout joli jardinet mignon à lui faire regretter de n’avoir jamais eu le pouce vert. En effet, ce qu’il plante en terre y reste en général à tout jamais, à moins de fouilles inopinées, et rien n’a jamais poussé de ce type de culture, en dehors d’éventuels problèmes.

Devant le garage, dont la porte est restée négligemment ouverte, une caisse flambant neuve qui pue l’oseille à plein nez est stationnée. Dedans, une grosse cylindrée complète l’écurie de ce cher Kevin.

Cher, ouais.

Sans rien connaître au métier d’ambulancier, il est évident que ce n’est pas avec son salaire qu’il paie ce loyer et ces petits plaisirs de flambeur.

Nifleur ouvre le portillon donnant accès au jardin, et s’introduit sans l’ombre d’une hésitation, alors qu’une famille papote et prend le soleil dans la propriété voisine.

Être totalement visible pour n’être pas remarqué, telle est la marche à suivre dans le guide du parfait petit criminel.

Soyez méfiant, craintif, hésitant, et tous les yeux se braqueront sur vous.

Arrivé sur le perron sans attirer le moins du monde l’attention, il crochète la porte d’entrée en vingt-cinq secondes, s’il compte les quelques secondes perdues à admirer la plastique de madame la voisine.

L’intérieur est un bordel sans nom, ce dont Nifleur a horreur. Quel manque de respect pour son travail de fouineur ! Allez donc trouver un indice valable dans cette merde.

Ça sent le vestiaire un jour de match. Nifleur ne serait pas étonné d’apprendre que ce gros dégueulasse cultive ici de l’anthrax, toutes les conditions doivent être réunies.

Ah ça présente bien en façade, mais faut pas fouiller, sûr que ce mec est du genre à se laver 10 fois les mains à la suite, mais à changer de calbar une fois tous les 32 du mois.

De manière assez étonnante, son bureau est plutôt bien rangé et tranche avec le décor général.

Y trône une grande photo encadrée du seigneur des lieux. Faut-il être débile pour avoir une photo de soi-même !

Quelques clés USB sont rangées dans une boîte. Si un mec aussi bordélique prend la peine de classer ces petits objets de stockage, probablement le contenu vaut-il le coup d’œil.

Deux minutes lui sont nécessaires pour trouver le mot de passe de l’ordinateur.

—Un grand garçon célibataire qui va voir régulièrement sa maman chérie et adorée ne peut que la mettre à l’honneur jusque dans le virtuel, s’adresse-t-il directement à la photo de Kevin. Et ton serviteur Nifleur connaît déjà tout de tes parents. A-N-N-A-B-E-L-L-E. Oui, c’est bien ça, hein, mon petit Kevin. Entrée. Bingo ! Fais-nous voir tes mails, mon grand. Je suis sûr que t’es assez con pour rien effacer. Voyons ! Boîte de réception quasiment vide, juste 3 pubs qui se disputent l’espace disponible... tu vas me faire mentir, Kevin, j’aime pas ça. La corbeille, nettoyée ! Dis donc, je t’ai gravement sous-estimé, mon joli. Aaaaah, mais non, regardez-moi ça, il a oublié la boîte d’envoi. Pour peu que vous ayez échangé plusieurs messages à partir du même, je vais avoir toute la conversation, mon cher Kevin. J’aime les idiots, mais qu’est-ce que je les aime.

Nifleur étouffe un rire nerveux lorsqu’il constate que l’adresse mail de Kondion est Bouffeurdepitt@gmail.com.

Kondion n’a pas des dizaines de contacts, les plus anciens s’adressent à une adresse mail unique : Ets.Lagrave@orange.fr.

Le corps des messages est des plus évasifs, Kondion se contente chaque fois d’un très inspiré "fait", auquel il est systématiquement répondu un tout aussi expressif "OK".

Tous ses messages récents, englobés en un seul fait de réponses successives, sont envoyés au même interlocuteur qui lui répond depuis l’adresse Laveuve.Noire@gmail.com

Une seule date pour ces réponses en cascade, la veille du jour où Max et Fabio ont failli se faire dessouder.

"Il faut agir ce soir. Tout est prévu pour les jumeaux, ils seront occupés ailleurs. Demain, un clan mourra."

Kondion répondait : "Tout est prêt. Les géants seront muselés sans violence."

Le reste précise une heure, mais rien de bien plus intéressant.

Plutôt laconique, mais assez précis pour Nifleur qui a déjà pas mal d’éléments en sa possession.

Manifestement, ce Kondion est mêlé de très près à l’enlèvement de la vieille des jumeaux, la seule manière efficace trouvée par Veuve Noire pour les neutraliser.

Qui est cette foutue araignée ? Gros Fred ? Possible, bien que ce demeuré congénital ne soit pas du genre à établir des plans.

Comment ont-ils su que les jumeaux allaient lui rendre une visite de courtoisie, cette nuit-là ?

Il y a dans l’entourage de Max et Fabio quelqu’un qui les couillonne. Les deux glandus partis avec Fabio, déjà. Puis probablement quelques-uns de leurs fourgues, aussi, sinon comment cette meth commencerait-elle à circuler au nez et à la barbe des vilains méchants loups dominants ?

Francis passe en revue les clés USB.

Sur l’une d’entre elles, marquée au feutre d’un "ESSAI" est stockée une courte vidéo dans laquelle on peut voir la mère des jumeaux, assise sur un fauteuil dans un endroit très sombre. Elle témoigne là de sa propre bonne santé.

Si Nifleur nourrissait encore quelques doutes quant à l’implication de Kondion, les voilà ramenés à néant. Cette petite frappe navigue en sous-marin avec son ambulance. Quelle meilleure couverture ?

Une autre clé contient une série de dates et de noms.

La liste s’allonge de manière impressionnante, et doit compter pas loin de cent personnes, sans que Nifleur parvienne à réellement comprendre de quoi il s’agit.

Pourtant, en faisant défiler les noms, deux d’entre eux lui sautent à la gueule, et assombrissent encore du voile de l’incompréhension le tableau qu’il commençait à peindre de la situation.

Darras Damien... Darras est le nom de famille de la vieille qui a recueilli Max.

Et en tout début de liste, un autre nom encore bien plus familier, celui-là.

Devot Clara... la mère de Max.

Nifleur tend une main pour se saisir de la photo de Kevin.

—Qu’est-ce que c’est que ce bordel, Kondion ? Dans quoi tu trempes ? Tu me mets dans l’embarras, j’ai horreur de pas saisir une situation. Bouffeur de Pitt... allez savoir à quels râteliers il a été bouffer, celui-là. Eh, mais attends, mon joli, laisse-moi regarder ça de plus près.

Dans un éclair de lucidité, il compare les dates des mails les plus anciens avec celles figurant sur ce fichier. Correspondance parfaite.

—Eh ben voilà, reste à savoir ce qui se cache derrière ce Ets.Lagrave, mais j’ai comme dans l’idée que ce sera pas la partie la plus difficile de ma petite enquête.

Nifleur fouille et farfouille tous les recoins informatiques sans rien trouver de plus à se mettre sous la dent, puis passe à la maison.

Dans la salle de bain, dans une petite trousse de secours, il trouve une fiole en tous points semblable à celle trouvée chez la mère des jumeaux. Du Propofol.

La chambre lui livre un autre élément qui ne peut que lui donner le sourire. Un petit sachet contenant de jolis cristaux de meth. Le petit Kevin en croque, et il ne serait pas étonnant qu’il soit mêlé aussi à ce nouveau commerce florissant.

Dans ce fatras, il lui faudrait passer des heures qu’a priori il n’a pas devant lui pour espérer trouver encore quelque chose d’intéressant. La maison s’en trouverait tellement retournée, dans un bordel différent de celui d’origine, que le proprio s’apercevrait immédiatement que quelqu’un est venu le visiter.

Autant ne pas éveiller les soupçons.

Ces ahuris pensent avoir mené leur navire à destination sans rencontrer d’iceberg, mais ils n’ont fait qu’une escale. Ils sombreront bientôt, et alors les requins seront lâchés.

Il ressort, referme la porte à clé, puis s’éloigne calmement, non sans jeter un dernier coup d’œil à cette voisine décidément à son goût.

Monsieur tout le monde rejoint sa voiture, dans laquelle il se pose un moment avant d’entreprendre quoi que ce soit d’autre.

Il appelle Max d’un bref coup de téléphone, pour le tenir au courant de l’avancée du schmilblick et l’aider à patienter.

Pour connaître l’énergumène, il sait à quel point il doit être en train de bouillir.

Max tente de le questionner plus avant, mais il raccroche aussi sec.

Maintenant, trouver Kondion et le filer jusqu’à la planque où il garde la vieille des yétis, ou le forcer à le lui révéler. C’est la seule raison pour laquelle ils sont tous contraints de faire profil bas, mais dès qu’il aura mis la main dessus, tout s’accélérera de manière fulgurante, et les fauves pourront être lâchés.

Salissant, voilà le mot qui lui vient à l’esprit. Oui, salissant. Ça va gicler dans toutes les directions.

Il s’infiltre dans la circulation, l’esprit déjà acquis à sa cible.

39

Le doc est inquiet.

L’excité que lui a confié Nifleur devient intenable, il finira bien par lui taper sur la gueule dès qu’il aura récupéré... ce qui ne saurait tarder, vu le rythme auquel ce buffle reprend des forces.

Nifleur a bien insisté, il doit le garder ici jusqu’à son coup de fil, et ce n’est qu’alors qu’il pourra lâcher le chien.

Mais cet entrogné n’est pas décidé à se laisser border bien longtemps.

Toujours sur son lit, il parvient déjà à se mettre en position assise, et sera bientôt en mesure de se lever, il en mettrait sa main au cul de la Margot, le truc le plus chaud qu’il connaisse. C’est le Mordor, sous les jupons de la belle, même Frodon aurait pu y faire fondre son anneau, à condition d’être accompagné de la communauté pour combattre les gangs de MST dont la Margot était toujours accompagnée.

—On est où, doc, tu peux au moins répondre à cette question ?

—Je suis à la lettre les consignes de Nifleur. Aucune envie de me mettre en porte à faux avec lui. Aucun renseignement ni possibilité de sortir tant qu’il aura pas appelé.

—Pour lui, je veux bien patienter encore un jour, voire deux. Mais si t’essaies de me retenir au-delà, on aura une méchante discussion, tous les deux, et tu diras pas que je t’ai pris en traître.

—Si tu savais le nombre de fois où on m’a promis ça. Mon boulot, c’est de recoudre les trous de balle... et de les calmer quand le besoin s’en fait sentir. Remue un peu trop, et j’ai une seringue toute prête pour te rendre doux comme un agneau. Et crois-moi, y a la dose, j’ai plus l’habitude d’endormir les bœufs que les petits roquets aboyeurs de ton espèce. Rends-nous service à tous, attends le feu vert de Nifleur, profites-en pour te refaire la cerise, j’ai dans l’idée que t’en auras besoin pour dessouder la moitié de ta ville. Mais en attendant, si tu pouvais soigneusement fermer ta grande gueule, ce serait pas de refus.

Fabio explose d’un rire franc, non feint, qui lui rappelle aussitôt sans aucun tact l’endroit exact de chacune de ses blessures.

—Putain, arrête de me faire marrer, ça fait un mal de chien. File-moi au moins un truc pour la douleur, je déguste, là.

—Tu vois, la vermine, c’est toujours plus résistant que les gens normaux. La plupart des gens seraient déjà morts, ou au moins dans le coma, en état de choc profond... enfin, d’une manière ou d’une autre, pas très éveillés. La vermine, ça résiste, ça s’accroche plus que les autres, et du coup, ça morfle double.

—Eh doc, je t’emmerde, et je te souhaite une joyeuse fissure anale bien douloureuse. Allez, déconne pas, j’ai vraiment besoin d’un truc qui dépote, là.

Prends ça, je te laisse la boîte. Pas plus d’un cacheton toutes les... oh, je sais plus. T’en prends quand t’as mal, tu verras bien. Voilà de quoi faire glisser, ajoute-t-il en lui tendant une bouteille de gnôle.

—Merde, c’est beau, la science en action. Tu distribues ça comme le curé les hosties à la messe. On voit le spécialiste qui maîtrise son art et on se sent de suite rassuré. Amen, mon père.

Fabio glisse un comprimé sous sa langue puis s’envoie une lampée de ce qui s’apparente à de l’alcool à brûler en plus costaud encore pour ouvrir le passage.

Le truc lui déchausse les dents, lui grille l’œsophage et se faufile dans sa tuyauterie façon GPS, pas moyen d’ignorer où se trouve ce liquide radioactif. En comparaison, la plus agressive des chimios doit ressembler à de l’homéopathie.

—Putain ! C’est pas tes cachetons, qui vont faire effet, c’est ce carburant à fusée. Je pourrais m’endormir rien qu’à sentir mon haleine.

—40 ans que je tête ce nectar, crois-moi, ça conserve, tu peux me croire !

40

Voilà plusieurs heures que Marijo marche sans but, et reste sourde à ses douleurs hurlantes.

Le feu s’est emparé de ses muscles et de ses articulations, rien cependant en comparaison du cataclysme qui règne dans son esprit.

Ses pensées se brouillent et s’emmêlent, ses idées ne sont plus claires.

Les images, terribles, douloureuses, tournent dans sa tête à lui faire perdre l’équilibre.

Celles du malheureux enfant tabassé par son père, allongé sur un brancard, se superposent à celles de sa belle-fille le jour de sa mort, naissance de Damien.

Viennent s’y ajouter celles de Damien, lui aussi sur ce brancard, dans un couloir, sans vie.

Puis celles de toutes ces personnes, enfants, femmes, hommes, proches ou inconnus, qu’elle a vues partir ainsi.

Quel est donc cet endroit ? Que craindre de l’enfer lorsqu’on vit ici ? À quoi bon continuer ?

Elle vacille, se rattrape au mât d’un feu tricolore.

Une main se pose alors sur son épaule.

Avant même d’avoir vu son visage, elle sait qui est l’homme qui se tient derrière elle.

—Madame Marijo, c’est pas raisonnable, ce que vous faites là. Vous savez, je vous ai vue sortir de chez vous, tout à l’heure, je venais voir si tout se passait bien pour vous. Puis j’ai bien senti que quelque chose allait pas, mais pas du tout, alors je vous ai suivie. Auguste, il sent ces choses-là, il est pas très malin, mais pour ça, il est champion. Et pour les réparations, aussi, oui, pour les réparations.

—Et les records, tu oublies les records.

—Aaaah oui, les records, tout plein de records, s’extasie-t-il de son rire si particulier qui chaque fois va chercher loin en Marijo tous ses meilleurs sentiments.

—Voilà une bonne raison de continuer, ma vieille Marijo, oui, une excellente, même.

—Qu’est-ce que vous dites, madame Marijo ?

—Oh, rien du tout, je pensais à voix haute. Je me disais que le monde est un endroit mal fréquenté, mais qu’il y restait tout de même quelques très bonnes raisons de s’accrocher.

—Vous êtes très fatiguée, madame Marijo. Montez sur mon chariot, c’est Auguste qui vous ramène. Je vais vous faire voir la ville comme vous l’avez jamais vue, comme dans les films, vous savez, quand ils montent en calèche. Je ferai le guide, je vous montrerai tout comme si vous connaissiez pas cette ville. Vous allez voir, madame Marijo, ça va être très amusant.

—Je suis trop épuisée pour refuser. Il commence à faire noir, ramenez-moi chez moi, cocher.

Auguste trépigne de joie, s’imagine déjà suivre à la lettre son scénario pour film à petit budget.

Pas d’effets spéciaux, que des effets normaux, mais les étoiles qu’il a dans les yeux devraient suffire à embraser le grand écran.

Il aide Marijo à s’installer au mieux sur son chariot, puis reprend les commandes.

—Prête pour la grande aventure, madame Marijo ?

—Prête ! En avant, mon cher Auguste !

Scène peu commune que celle qui met en scène un homme tirant une vieille dame dans un chariot.

Mais, chose bien plus rare encore, surtout dans ces quartiers pourris, dépravés et moroses, un Peter Pan adulte dans la chair, mais enfant dans l’esprit et le cœur, emmène à sa suite une Wendy défraîchie sur le chemin de l’enfance. Tous deux s’extasient devant les choses les plus communes parées ce soir d’une aura nouvelle, ou au contraire ancienne, simple émerveillement retrouvé, retour aux sources bienfaiteur.

Marijo rit comme elle n’avait plus ri depuis qu’elle était une petite fille espiègle.

Jamais trajet dans ces rues et ces ruelles ne lui avait paru si doux.

Son inépuisable capitaine la mène à bon port, et c’est pour une fois presque à regret qu’elle regagne son domicile.

—Voilà, madame Marijo, on est arrivés. Ça vous dérange pas si je monte avec vous ? Je dois voir ce qui reste comme croquettes. Madame Armelle m’a encore dit qu’il faudrait commander rapidement si on voulait pas manquer.

—Tu veux dire que tu vas les compter ?

—Vous moquez pas, madame Marijo, c’est pas gentil. Vous savez bien, je regarde, je vois s’il en reste assez, mais je sais jamais dire combien y en a.

—Viens, je vais t’offrir quelque chose à boire, pour ta peine. Tu peux même manger là, si tu veux. Je me mettrai en cuisine pour toi.

—Oh, je boirai bien un grand verre d’eau, mais je peux pas manger ici. J’ai beaucoup trop à faire, vous savez.

—Très bien, monsieur l’homme d’affaires, suivez-moi.

41

Installé dans le canapé, j’attends. Dans le noir.

Du couloir, me proviennent les voix de Marijo et Gus.

Ils me paraissent euphoriques, pour une raison qui m’échappe encore.

Vu l’état dans lequel était Marijo en partant, je me demande à quelle dope ils tournent, tous les deux, pour être maintenant si joyeux.

Leurs yeux trahissent leur surprise lorsqu’ils me voient planté comme une statue de cire, impassible.

Marijo ne s’attarde pas, et passe directement à la cuisine.

—Monsieur Max, comment vous allez ? Vous avez l’air... bizarre. Ce soir, tout le monde est bizarre, on est tous tombés dans une marmite de bizarrerie.

—Salut, Gus. Tu manges avec nous ? Hein, Marijo, ce serait bien, de l’avoir avec nous. On aurait tout notre temps pour discuter.

—Oui, mais justement, monsieur Max, c’est que du temps, j’en ai pas. Je suis venu vérifier nos stocks, puis je retourne au boulot. J’ai beaucoup de commandes en retard, vous voyez.

—Aaaah, alors je vais pas te mettre en retard encore plus.

Gus entre dans le petit réduit où ils rangent leurs stocks, comme il le dit si bien.

Je ne vois plus que son ombre projetée à travers l’embrasure de la porte.

Fou ce qu’on peut faire passer par un simple jeu d’ombre.

Panique me paraît le terme adapté, et c’est bien ce que traduit l’agitation de cette tâche sombre qui se débat au sol.

Il hésite un long moment, je l’imagine tenter de reprendre ses esprits, puis fait à nouveau irruption dans l’entrée.

—Euh... madame Marijo, y a un problème. Un gros. Je croyais que le stock avait baissé, mais là... y a plus rien.

—Comment ça, plus rien ? Qu’est-ce que tu racontes, gros bêta ? Il en restait au moins trente kilos.

—Eh, Gus, c’est ça, que tu cherches ?

Au bout de mon bras tendu, je laisse pendre l’un des petits sacs de croquettes.

Auguste semble ne pas comprendre ce que je fais avec ça. Son regard se porte alors sur le tas informe que je lui indique, au sol.

—Pour-Pourquoi ? Madame Marijo, venez vite voir. Y a monsieur Max qui fait des choses pas bien.

Marijo ressort de sa cuisine, prête à me bouffer.

—Tu joues à quoi, Max ? Qu’est-ce que tu fous avec cette nourriture ? T’as une idée de ce que ça me coûte, sur ma maigre pension ?

—Je voulais juste qu’on discute, tous les trois, au sujet de ça. Et je parle pas des croquettes, hein, je suppose que vous avez bien compris. Je veux des explications, et va falloir être sacrément convaincants, les amis. Gus, viens t’asseoir à côté de moi.

—C’est que je peux pas rester longtemps, monsieur Max, j’ai des livraisons à faire, et..

—Et si t’arrêtais de me prendre pour un con, Gus ? Ce serait possible, ça ?

—T’es devenu complètement fou, ma parole ! Pourquoi tu t’en prends à nous, de quoi tu veux qu’on te parle ? beugle Marijo, furieuse.

Auguste, fébrile, tente de prendre la tangente, et m’oblige à sortir mon arme.

Je me sens merdeux de faire ça à Marijo après tout ce qu’elle a fait pour moi, mais je dois comprendre ce qui se trame ici, et j’obtiendrai mes renseignements de gré... ou de force.

—Ça y est, le caïd se sent mieux, alors il va éliminer toute trace de son passage ? Vous êtes vraiment tous les mêmes, et dire que j’ai réellement cru pouvoir te changer. Je dois déjà être dans un sale état pour avoir vu une lueur de bonté en toi. Ou alors t’as décidé d’avancer la date du service que je t’ai demandé ? Vas-y, tire-moi dessus, qu’on en finisse avec toute cette merde. Mais laisse sortir Gus. Tu vas pas tirer sur un enfant, non ?

—Arrête de dire des conneries, Marijo, putain ! Et toi, Gus, viens t’asseoir sagement ici, tu risques rien tant que tu feras ce que je te dis de faire.

Il s’exécute, peu enthousiaste à l’idée de se faire trouer la paillasse.

—Tu vas nous expliquer, plutôt que de chercher à terroriser les gens ? Ah ça, tu sais faire. T’es bon qu’à ça, en vérité.

—Si vous me laissez en placer une, j’y viendrai. Répondez à cette question, Marijo. D’où viennent ces sacs ? Les petits sachets dans lesquels vous détaillez les gros sacs de croquettes ?

—C’est Gus qui les apporte quand je lui commande des croquettes. Ça vient de chez les Kondion, hein, Gus ?

Ce dernier acquiesce en silence, manifestement de plus en plus inquiet de la tournure des événements.

—Dis-moi, Gus, va falloir être clair. Je dois savoir qui te donne ces sachets. T’as jamais rien remarqué de bizarre ?

—Non, monsieur Max, c’est juste du plastique. C’est monsieur Kevin qui s’occupe de les commander spécialement pour nous, qu’il dit. Il veut que j’utilise ceux-là, et pas d’autres. Même que c’est des recyclables, il dit toujours, et y a des gens qui les récupèrent, pas vrai, madame Marijo.

—Tout à fait, mon grand. Il y a des personnes aimables qui m’aident pour ma distribution et s’occupent des déchets pour moi.

—Ah, recyclables, j’en doute pas, y en a même qui doivent se les foutre dans le nez ou les fumer. Regardez, Marijo, vous voyez, le fond ? Il est doublé. Pourquoi doubler le fond de cons de sachets biodégradables qui ne sont destinés à servir qu’une fois, hein ? Eh bien pour cacher dedans des trucs qui doivent rester invisibles aux yeux de tout un tas de personnes.

—Mais de quoi tu parles, bon sang ? Tu as perdu l’esprit, pour de bon !

J’ouvre la poche "secrète"de l’un des sacs encore intacts, et laisse s’écouler le contenu dans ma paume.

—C’est quoi ? Des petits cailloux ?

—Ouais, des cailloux assez spéciaux, Marijo. J’ai l’honneur de vous informer que vous êtes la distributrice officielle de cristaux de méthamphétamine. J’ose croire que vous êtes de bonne foi et n’êtes au courant de rien. Mais du coup, ça veut dire qu’une bande d’enculés sans scrupules vous utilise pour son compte. Vous êtes une mule, me frappez pas, c’est le terme. Ils vous font distribuer leur merde au nez et à la barbe de tout le monde, nous y compris. On n’y a vu que du feu. Comment on aurait pu imaginer qu’une gentille mamy transportait de la meth... une drogue surpuissante, Marijo, dont on n’a jamais fait le commerce, ici. Je vous vois très choquée par ce que vous entendez, mais je vous avertis, vous n’êtes pas au bout de vos peines. Vous avez été trompée par un paquet de monde... comme nous. Et on va tirer ça au clair dès ce soir, pas vrai, Gus ?

Marijo, restée debout, titube comme le brave Poche lorsqu’il se ruinait au whisky ou tout autre alcool fort chez le vieux Jules. À la différence que lui avait sa ceinture de sécurité pour le retenir au comptoir. Marijo part en avant, et tombe directement dans mes bras.

Auguste fait alors une nouvelle tentative de fuite, avortée par un preste coup de crosse sur la tempe.

Il roule au sol en expirant un grognement.

—Marijo, reprenez-vous, eh oh, vous allez pas nous lâcher maintenant. Toi, essaie de bouger un orteil, et je te fais un deuxième trou du cul !

Marijo se laisse choir sur le canapé, à côté de moi.

Je me redresse, non sans mal, prêt à tutoyer Auguste du bout de mes godasses s’il lui reprenait une envie de se la jouer solitaire.

—Il est grand temps d’ouvrir ton clapet, mon bon Auguste. Dis-nous ce que tu sais.

—Mais tu vois bien qu’il n’est au courant de rien ! Il a été utilisé, comme moi, voilà tout ! À toi de découvrir par qui, si tout ça ne sort pas de ton esprit dérangé !

—J’aurais été prêt à le croire, Marijo. Après tout, on a tous eu affaire au gentil livreur/réparateur un peu allégé en matières grises. Mais quand je l’ai vu arriver ce soir, un peu affolé, pour vérifier les sacs, j’ai compris. Il sait tout, depuis le début. Et y a fort à parier qu’il n’est pas le demeuré qu’il veut laisser paraître. Lui et ses complices, car il ne peut avoir tout organisé tout seul, avaient trouvé en vous la personne idéale pour passer sous les radars. Qui viendrait fouiller chez une vieille qui nourrit les chats, et habite un immeuble aussi pourri ? Ouais, désolé, Marijo, mais c’est pas le Ritz, chez vous. Qui pourrait soupçonner cette même vieille de dealer ?

—Arrête un peu de m’appeler comme ça, tu veux ?

—Désolé, Marijo, c’était pour mieux illustrer mon propos, voyez... n’y voyez pas d’offense. Ce qu’ils n’avaient pas prévu, c’est que vous aviez un colocataire.

—Ton histoire colle pas. T’es là que depuis quelques jours... et c’est Gus lui-même qui t’a amené ici.

—Mais je parle pas de moi, Marijo. Je parle de votre vrai coloc, celui qui habite dans ces murs depuis je sais pas trop quand et vient piller vos réserves quand vous n’êtes pas là. Sans lui, j’aurais jamais découvert le pot aux roses. Je crois qu’il est accro, autant aux croquettes pour chat qu’à la meth. Possible que lui-même n’ait commencé à s’intéresser au fond des sacs que très récemment. Il s’est fait des réserves dans le conduit d’aération de votre chambre. Imaginez, mister Ratator crève quelques doubles fonds et en emporte le contenu. Vous, Marijo, vous les prenez sans, bien évidemment, vous rendre compte de quoi que ce soit, pour vous, ils n’ont rien de différent. Les personnes chargées de récupérer les sacs "apparemment vides" les trouvent "effectivement vides". Là, c’est tout leur petit business qui s’écroule, et voilà notre Auguste qui accourt pour comprendre d’où vient le problème. Je vais vous dire, Marijo, si j’avais pas été là, je me demande s’il vous aurait pas bousculée, pour le dire de manière édulcorée. Ça aurait été votre tour, pour le départ en ambulance.

—Je n’y crois pas un instant. J’ignore comment cette drogue est arrivée là et qui l’a mise là, mais Gus n’y est pour rien. Et jamais il ne m’aurait fait de mal. Puis t’as pas répondu : c’est lui qui t’a ramené comme un vieux chien abandonné... pourquoi aurait-il fait ça, s’il avait su que cette drogue était là ?

—Je sais pas encore, Marijo, mais il va tout nous dire, notre Auguste. Pas vrai, Gus ? J’ai même un camarade qui m’aidera s’il se montrait trop réticent. T’entends ça, Gus ? Si tu lâches pas tout ce que tu sais, et crois-moi, je saurais si tu mens, t’auras de la visite, conclus-je en pointant de mon index un point précis, qu’Auguste s’empresse de découvrir avec inquiétude.

À côté du canapé, au sol, est posé un gros faitout, couvercle fermé. De l’intérieur, montent de petits grattements, presque inaudibles si l’on n’y prête attention.

—C’est... c’est quoi ? C’est quoi, putain ? panique-t-il aussitôt.

—Je te présente mon associé, Gus. Ma garantie que tu déballeras tout, y compris ce que je te demanderai pas. J’ai cru comprendre que t’avais une sainte horreur des rats. T’as tort, c’est des bestioles très intéressantes. Celui-là, je l’ai observé en vous attendant. Tu sais qu’il a tout du junkie ? Tu penses si je connais leur point faible, à ceux-là. Une bonne dose de meth, au fond de cette marmite, et hop, il a oublié sa méfiance naturelle. Écoute bien ce qui suit, Gus, crois-moi, tu regretterais amèrement de pas le faire. Si jamais je pense que tu me racontes des conneries, je pilerai quelques grammes de ces cristaux, et je te les saupoudrerai sur la gueule.

Je m’accroupis à ses côtés et approche mon visage du sien pour lui hurler la suite.

—Et je te foutrai la tête dans ce faitout, tu pourras avoir une longue discussion avec mon ami Ratator. Je t’y laisserai jusqu’à ce qu’il ne reste plus un gramme de chair sur ton putain de crâne !!!

—Déconne-pas, c’est bon, je vais te dire tout ce que tu veux, mais éloigne cette saloperie. Je t’en supplie, fais pas ça !

Marijo, stupéfaite, prend peu à peu conscience que je ne raconte pas n’importe quoi.

Elle ne reconnaît plus Gus, son langage changé, sa naïveté enfantine envolée, tout ce qui faisait la personnalité de l’ami qu’elle pensait connaître lui fait déjà défaut.

—En fait, mon saligaud, le seul truc réel parmi les monceaux de conneries que tu nous as fait avaler, c’est que les rats t’ont boulotté quand t’étais môme, hein ? Allez, mets-toi à table, mon gaillard, et n’oublie aucun détail. Parle à tonton Max.

—Je peux pas me relever, et m’éloigner un peu de... ce truc ? C’est bon, t’as gagné, Max, je vais tout t’expliquer. Allons nous asseoir dans la cuisine, c’est le meilleur endroit pour se mettre à table, non ?

—Lève-toi, et évite soigneusement de tenter quoi que ce soit d’imprudent, mon joli. Marijo, vous avez de la ficelle ? Ou des serre-câbles en nylon ? On va le saucissonner, notre Gus. Il est costaud, faudrait pas qu’on se laisse surprendre.

—Je crois que j’ai un rouleau de ficelle. J’ai un gros rouleau d’adhésif, aussi. Gus... comment t’as pu ?

—Essayez pas de le faire culpabiliser, Marijo, et encore moins à vous excuser pour ce que vous allez faire, je doute qu’il ait une conscience, celui-là, les rats l’auront aussi grignotée.

Auguste se redresse sous la menace directe de mon flingue, derrière lequel je me retranche. Sans cette arme, il ne ferait qu’une bouchée de ce pauvre semblant de moi-même qui se tient de l’autre côté du canon.

Marijo fouille ses placards et en ressort de quoi faire un beau rôti, mais pas attacher un grand gaillard comme Gus.

—C’est trop fin, comme ficelle, Marijo. De quoi bien saucissonner cette andouille, mais pas pour le retenir bien longtemps.

—Laissez tomber. J’ai aucune intention de tenter quoi que ce soit, avec ou sans ce flingue pointé sur moi. Je crois qu’au fond, je voulais que ça se passe ainsi.

—Alors vas-y, raconte, et n’oublie aucun détail !

42

—Il y a un peu plus d’un an, presque un an et demi, je suis arrivé dans le coin. En tout cas, j’y suis revenu, après pas mal d’années passées loin d’ici. Je sortais de taule, et avec mon physique, autant dire qu’il est déjà pas facile de trouver du boulot alors avec un casier, je vous fais pas un dessin. Boulot honnête, je veux dire, bien sûr. La seule chose que j’ai jamais su faire, c’est fabriquer et vendre de la dope. De la meth, comme tu as pu t’en apercevoir, Max. Le plus gros problème, là-dedans, c’est pas la production. Ça, je sais faire, et mieux que quiconque. Non, ce qui pêche, toujours, c’est la distribution. Tous les bouts de trottoirs sont occupés, et sont âprement défendus. Je suis pas un pro de la gâchette, jouer les cow-boys et transformer ces rues en Far West, c’est pas ma came, je serais pas doué pour ça.

Si j’ai survécu jusqu’à mon âge en faisant ce métier, vous me direz que c’est parce que j’ai passé une partie de mon existence à l’ombre, et c’est pas totalement faux. Mais c’est surtout parce que je me suis toujours tenu à l’écart de la distribution. C’est toujours les fourgues, qui morflent en premier.

Moi, avant même d’entrer en cabane, j’étais la personne de l’ombre, le fournisseur qu’on ne voit jamais, dont très peu de personnes connaissent la tête et l’identité.

Il me fallait du financement pour monter un labo digne de ce nom et produire ma meth dans de bonnes conditions. Dans cette ville, j’avais le choix entre Gros Fred et vous.

Je connaissais bien la réputation de Fabio, il m’aurait probablement fait bouffer mon acte de naissance avant que j’aie fini d’exposer ma requête.

Il me restait donc Gros Fred, plus malléable, plus facilement intéressé par de nouveaux profits. Et surtout beaucoup plus con. C’est un idiot, mais on peut dire qu’il a réussi.

Même lui voulait des garanties de la faisabilité de la chose.

J’ai conclu un marché avec lui.

Si j’arrivais à m’installer sur votre territoire sans me faire repérer et à placer ma petite production artisanale à votre nez et à votre barbe, il investirait dans un labo moderne, et surtout discret.

Voilà comment tout a débuté.

J’ai commencé par observer le quartier, attentivement. Je me suis imprégné des habitudes des junkies, mais pas que. Tous les habitants m’intéressaient. Je devais d’abord me mêler à la population locale, faire en sorte d’être accepté, connu et vu de toutes et tous.

Plus on est visible, moins on est visible, c’est toujours comme ça que j’ai fonctionné.

Avec mon allure, j’ai toujours été crédible, en débile léger. C’est un rôle que je tiens plutôt bien, et qui m’a sauvé la mise à bien des reprises.

Alors je me suis mis à livrer des bricoles pour les habitants du coin. Ça a plutôt bien marché, très vite, je crois que si j’avais voulu me ranger et vivre honnêtement, j’aurais pu le faire avec cette activité.

Ça m’a permis de connaître tout le monde, de rentrer dans l’intimité de toutes ces familles. Créer des liens, obtenir des infos sur leurs habitudes, qui se camait, où, quand, avec quoi, chez qui ils se fournissaient. Quand vous avez l’air un peu niais, les gens parlent devant vous comme si vous n’existiez pas, comme si vous ne pouviez rien comprendre de ce qu’il se dit. Et ça m’a bien arrangé.

Je réparais des machines, et j’y intégrais des micros, voire de petites caméras, là où j’estimais que ça pourrait m’être utile. J’Augustisais, Max, j’Augustisais.

Le plus jouissif, dans tout ça, c’est que tout le monde me prenant pour un demeuré, je suis entré chez presque tout le monde par la grande porte, pas besoin d’effraction pour obtenir les renseignements utiles.

Tous tes gars y sont passés un à un, Max. Toi et Fabio compris. Y a que les jumeaux, chez qui je suis jamais allé.

—Enculé ! T’as piégé ma cafetière, alors ?

—Même pas, j’en ai pas eu besoin. Mais peu importe, ça. Laisse-moi raconter sans m’interrompre, sinon jamais j’irai au bout.

J’ai fait la connaissance de Marijo plus ou moins par hasard. Je la voyais sillonner ces rues sans se préoccuper de l’environnement peu adapté à une personne de son âge.

C’est en la suivant que j’ai découvert de quoi étaient faites ses journées... et que l’idée a germé.

Une distribution très discrète, certainement la plus discrète jamais organisée.

Invisible. Comme moi. Un demeuré et une vieille dame, quel duo plus passe-partout que ça ?

On passe sous tous les radars, en prenant certaines précautions. Et la première était bien évidemment de faire en sorte que Marijo ne soit au courant de rien.

—T’as fait de moi une... une saloperie de dealer ? Moi qui fais tout pour juguler l’épidémie avec mes moyens dérisoires... et toi t’as tout foutu en l’air, tout réduit à néant. Salaud ! Tu mériterais que je te foute la tête dans le faitout avec notre invité le rat !

—Je sais, Marijo, c’était pas cool, on est d’accord. Qu’est-ce que je pourrais bien dire, de toute façon ? Oui, c’était minable, dégueulasse, d’abuser de votre confiance.

Mais laissez-moi dérouler le fil, sinon, on s’en sortira pas. Vous pourrez me reprocher tout ce que vous voudrez après.

J’ai étudié avec soin tous les endroits où elle s’arrêtait lors de sa tournée "croquettes".

Je la croisais régulièrement à l’épicerie Kondion, où Marijo prenait toujours de petits sacs de trois kilos, pour pouvoir les transporter aisément. L’idée a alors fait encore un peu de chemin.

Je n’avais plus qu’à lui proposer de lui livrer de gros sacs, qui reviennent bien moins cher au kilo, et de l’aider à les détailler.

Comme vous le savez, je lui livrais plus que des croquettes. Je préparais des sachets plastiques, dont je soudais thermiquement le fond avec une dose de meth dans chacun.

Il ne me restait plus qu’à jouer le rôle du gentil crétin qui se régale à aider une vieille dame. Mimer aussi la joie extrême de parvenir à accomplir les tâches, aussi simples soient-elles, comme si ça représentait pour moi une difficulté extrême.

Trois mules, ou appelez les livreuses, si vous préférez, que j’avais embauchées pour leur caractère invisible, elles aussi, récupéraient les sachets, en prétextant aider Marijo à la distribution, et se chargeaient ensuite de livrer les sachets à deux hommes qui avaient un accès légitime à votre territoire, puisque les deux faisaient partie de votre "équipe". Déjà intégrés au paysage, eux assuraient les transactions avec les camés du coin, parmi lesquels ils se fondaient totalement en toute légitimité apparente, si on peut parler ainsi pour ce genre de commerce.

—Sam et Aziz ?

—Ouais, Sam et Aziz, c’était bien eux, Max.

—Madeleine ? La brave Madeleine est aussi dans le coup ? s’offusque Marijo.

—Oui, Marijo, tout comme toutes les personnes qui vous prêtaient la main. Ces personnes avaient besoin de gagner leur vie. C’est aussi simple, idiot et peut-être sordide que ça. Elles ne jouaient qu’un rôle minime, celui de la récupération. Si je vous avais envoyé directement de jeunes hommes, cela aurait éveillé des soupçons, et je ne pouvais me permettre de demander à ces vieilles dames d’assurer la distribution, ou elles se seraient fait égorger rapidement.

Sam et Aziz n’avaient ainsi jamais de contact direct avec moi.

Cela me permettait de ne jamais être vu en leur présence, et surtout de ne transporter ma marchandise qu’une fois... chez vous. Vous assuriez ensuite tous les transports. Ils déposaient les gains dans une planque convenue, moi j’avais plus qu’à rafler la mise, et la boucle était bouclée.

—Tu m’as bien bernée, saligaud. Les rats auraient dû finir le boulot.

—Vous êtes pas la seule à vous être laissée avoir, Marijo. Cette raclure est plutôt habile, faut lui reconnaître ça. Poursuis, toi !

—Peu à peu, Gros Fred a senti le potentiel de cette affaire. Il a régulièrement des problèmes avec les condés, ses hommes sont tous à moitié crétins. Moi, je réduisais très nettement les risques.

Puis il s’est mis à rêver de votre territoire. Être le seul revendeur sur la ville, je dirais que l’idée le faisait bander.

Avant ça, il n’avait jamais osé venir vous asticoter sur votre terrain, il connaissait les risques. Mais là, il s’est pris au jeu.

Il me demandait de lui fournir tous les renseignements utiles, tout ce qui aurait pu l’aider à vous... évincer, quoi.

—Autrement dit, à nous buter, connard !

—Je ne savais pas qu’il avait l’intention de vous buter, je peux le jurer.

J’ai toujours pensé qu’il voulait vous faire disparaître en détournant votre clientèle, point.

Alors je lui ai fourni les infos demandées.

Peu à peu, il échafaudait son plan, sans trop m’en parler. Pour lui, je suis qu’un larbin, pas plus.

Quand ça a commencé à chauffer, que Fabio a chopé un de ses hommes, ça a été le signal de départ, il a décidé qu’il était temps d’agir... d’autant que vous aviez de votre côté l’intention de lui rappeler qui étaient les patrons.

Je l’ai rencardé sur ça. Je t’ai entendu en parler aux jumeaux, Max.

Et le soir où je suis venu dépanner ta cafetière, quand tu as fait tomber ton téléphone, j’ai vu un message. Ton point de rendez-vous avec tes contacts haut placés.

J’ai tout transmis à gros Fred.

Le soir même, il faisait enlever la mère des jumeaux pour s’assurer de faire des deux molosses des agneaux dévoués à sa cause.

Pour Fabio, je savais pas du tout qu’il allait l’envoyer ailleurs pour avoir les mains libres.

Il a bien œuvré, faut quand même le dire, pour vous séparer, fractionner votre clan.

Je savais pas qu’il projetait de te buter, Max, je te le jure. C’est pas dans mes habitudes, ça, moi je trompe les gens, je produis et vends de la meth, mais ça s’arrête là.

Quand j’ai appris ce qu’ils avaient fait, je pouvais pas continuer comme ça.

J’avais jamais considéré ce gros porc comme quelqu’un de dangereux, j’ai bien été contraint de changer d’avis.

Marijo et toi, vous vous demandiez pourquoi je t’ai sorti de la rue et t’ai ramené ici.

Eh bien quand je t’ai aperçu, mal en point, mais en vie, j’ai été soulagé. Vraiment soulagé.

Je te jure que c’est la vérité. Je pouvais pas te laisser crever comme ça.

C’était un joli pied de nez fait à ce gros phoque. Et j’aimerais même qu’on puisse faire équipe pour niquer cette enflure.

Voilà, le reste, vous le savez tous les deux. Je suis désolé, autant pour Marijo que pour toi, Max. J’ai jamais voulu ça, mais je me suis laissé dépasser par la situation.

43

—J’ai retrouvé mon ruban adhésif. Attache-le, et bâillonne-le, Max, ou je sens que je vais en faire de la pâtée pour mes chats. J’ai besoin de fumer et d’avoir l’esprit tranquille, je préfère le savoir hors d’état de nuire. Quel gâchis ! Dire que j’ai réellement pensé, tout ce temps, que tu étais la petite étoile de ce quartier, la lueur qui l’empêchait de sombrer totalement !

Le rouleau en main, je contourne Gus, toujours calmement assis sur sa chaise.

—Passe tes mains derrière le dossier, Gus, et déconne pas.

—OK pour les mains, mais pas de bâillon. J’étouffe, moi, ça me rend anxieux d’avoir un truc sur la bouche, je supporte pas. Je fermerai bien ma grande gueule, pas de souci là-dessus.

Je l’attache, pieds et poings fermement liés à sa chaise, de sorte qu’il lui sera impossible de se lever ou de faire le moindre mouvement sans notre accord.

Marijo s’affaire déjà sur sa boîte à herbe, roule tant bien que mal un pétard bien chargé, en dépit des tremblements nerveux qui rendent ses gestes imprécis.

Déjà, d’énormes volutes blanches et odorantes s’élèvent dans la cuisine, et le soulagement intense ressenti par Marijo se lit sur ses traits.

—Laissez-moi tirer une ou deux taffes, Marijo, je crois que j’en ai autant besoin que vous.

Le joint passe de l’un à l’autre, comme lorsque, adolescent, le petit fils de Marijo partageait de temps en temps son herbe avec nous.

—On va faire quoi de celui-là, maintenant ?

—Je sais pas, Marijo. Mais alors, pas du tout. Il mériterait de servir d’engrais ou de nourriture pour les rats pour avoir participé à ce qui a failli nous coûter la vie, à Fabio et moi. Et pour vous avoir impliquée dans un trafic de drogue. Je suis pas un gars bien, mais c’est bien un truc que j’aurais jamais fait. Même seulement imaginer ça... je sais pas, faut être un putain de tordu, non ?

—Un salaud ! Il m’a volé mes derniers instants, il a sali tous mes actes et a annulé le peu de bien que j’ai pu faire. Si ça se trouve, le gamin du dessus a été envoyé à l’hôpital à cause de drogue que j’ai moi-même transportée et livrée. Fumier ! crache-t-elle avec hargne à la face de Gus.

—D’un autre côté, il m’a sauvé la mise, faut quand même en tenir compte, non ?

—Ouais ben sur ce point, si j’étais toi, je me demanderais quel intérêt il pouvait avoir à le faire.

Mon téléphone sonne, et je prends l’appel sans plus chercher à cacher quoi que ce soit.

—Ouais ?

—J’ai du nouveau. Pas mal d’éléments. Faudrait que je te voie, là, de suite.

—Tu peux venir directement ici. Plus de secret à garder, je t’expliquerai. J’ai peut-être aussi des trucs à t’apprendre.

—Que tu crois, blanc bec. Précision utile : j’emmène un invité surprise, et je suis déjà en route. Je crois qu’on va se régaler.

Nifleur coupe la communication sans attendre.

J’ai l’impression que tout va s’accélérer, et je ne suis pas sûr d’être prêt pour les événements qui vont suivre. Comme si ma vie n’était déjà plus... ça.

Physiquement, je suis encore faible, mais je trouverai les réserves nécessaires sans aucun doute possible. Psychologiquement, rien n’est moins certain.

—Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu supportes pas l’herbe ?

—On va avoir de la visite, Marijo. Je crois que beaucoup de choses vont s’éclaircir. Je sais que vous vouliez pas avoir affaire à mes hommes, mais la donne a un peu changé.

—Tu veux que je te dise ? J’en ai plus rien à cirer, de rien du tout. Faites ce que vous voulez, ici. Regarde-le, lui, là. Tout à l’heure, il a réussi à m’embarquer avec lui, presque à me faire retomber en enfance. C’est un acteur remarquable, ça tu peux me croire. Y a quand même une chose qui me travaille, Gus. Puisque t’es pas bâillonné, tu vas pouvoir répondre, t’es autorisé à l’ouvrir, c’est moi qui te le demande. Après toutes ces révélations sur ton compte... Et Damien, dans tout ça ? T’avais l’air de t’entendre tellement bien, avec lui. Encore une imposture. Mais du coup, réponds sans réfléchir à cette question : est-ce que t’es responsable de sa mort ?

Gus semble accuser le coup, déglutit difficilement en secouant la tête de gauche et de droite avec une lenteur calculée.

—J’ai rien inventé, avec Damien, Marijo... c’était mon ami. OK, je vous ai trompés, tous les deux, mais je vous aurais jamais fait de mal, ni même entrepris quoi que ce soit qui aurait pu vous nuire, à vous comme à lui, puisque je crois que c’est le sens de votre question.

—Qui me dit qu’il est pas mort à cause d’un règlement de comptes dans le cadre de tes affaires ? Tu n’aurais rien fait qui puisse nous nuire ? Mais tu nous as mêlés à ton trafic, salaud ! Tu nous as mis en danger, et t’as fait de nous des hors-la-loi. Comment oses-tu prétendre être notre ami ?

Nifleur frappe déjà à la porte, interrompant l’entretien tendu entre Marijo et Gus.

À l’ouverture, je suis frappé à mon tour, non par la main de Nifleur, mais par l’identité de son accompagnant forcé.

Cette tête de con de Kevin Kondion.

Nifleur le pousse devant lui sans ménagement et entre à sa suite.

—Tu vois, je te l’avais dit, j’ai toujours été balaise, pour les surprises. Si tu voyais ta gueule, c’est à se tordre.

—Il est dans le coup, celui-là ? Je me doutais qu’il était assez louche et qu’il avait des trucs à se reprocher, mais...

—Pour ce que j’en sais, c’est lui qui a enlevé et transporté la vieille des jumeaux. T’avoueras qu’emporter une vieille handicapée en ambulance, c’est le truc le plus banal qui soit. Visible, mais invisible. C’était malin. Je lui ai soutiré quelques infos sur le lieu où il la maintient, j’ai l’adresse. Je voulais t’en causer avant de lâcher les krakens. Dès qu’ils auront leur mère, je crois qu’il va y avoir du grabuge en ville. Alors je me suis dit qu’il serait bon de voir ça avec toi, avant.

—T’as bien fait.

Dans la cuisine, les regards se croisent et les haines s’entrechoquent. Kevin crache sur Gus tout son mépris et son dégoût.

—Toi ? C’est donc toi qui m’as balancé, salope ! Je savais que j’aurais jamais dû te faire confiance. Un mec qui joue aussi bien le débile est forcément le roi de l’arnaque.

—Ferme ta gueule, Kondion, tu sais pas de quoi tu parles, rétorque Gus sans même hausser le ton.

—Voilà exactement ce que je tenais à vérifier de visu. Ces deux là font bien la paire, ils sont mouillés dans ce merdier comme une femme fontaine, et y a de quoi s’y embourber tellement c’est embrouillé. Je vais t’exposer ce que j’ai découvert sur ces beaux citoyens modèles. Tu vas voir, ça vaut le détour, surtout l’enfant prodige, là, tant adulé par sa maman. Une fois que vous aurez entendu ce que j’ai à dire, vous porterez les précisions nécessaires, vous deux, et je vous conseille vivement d’être très très scrupuleux dans vos révélations, sinon je connais un escalier qui verra encore des chutes malencontreuses rougir ses marches.

44

Pour commencer, après avoir fouiné chez la vieille des jumeaux, j’ai suivi mon flair. Quand on est comme moi doté d’un sens aussi poussé de l’intuition, il serait stupide de ne pas en tenir compte, non ? Et je vous le donne en mille, il m’a mené directement sur la trace de cet ambulancier modèle. Chez lui, j’ai retrouvé le même produit que celui probablement utilisé pour endormir la mère des titans, chez elle. Et aussi, joli hasard, de la meth. Je veux dire, cette came court pas les rues, dans la région, de même que dans toute la France. Y avait peu de chance que ce soit là une simple coïncidence. J’ai fouillé ses archives informatiques. Y avait pas grand-chose, mais deux ou trois petits éléments m’ont donné du grain à moudre.

Le sieur Kondion a communiqué avec une personne qui lui écrivait sous le pseudo "la veuve noire".

Ils ont mis ensemble au point l’enlèvement, point de départ crucial de tout ce qui allait suivre.

Puis j’ai trouvé des fichiers qui m’ont laissé perplexe. Des listes de noms, des dates. J’ai remarqué que ces dates correspondaient exactement à celles de certains mails échangés avec "Ets Lagrave".

T’imagines bien que j’ai enquêté de ce côté. Tu sais ce que c’est que ce Ets Lagrave, Max ?

Eh bien il s’agit d’une entreprise de pompes funèbres. En remontant un peu, à peine masqué, et de manière plutôt grossière, devine qui j’ai retrouvé derrière cette entreprise ? Notre brave Gros Fred. Frédéric Sanchez, de son joli nom de personne respectable.

Ça lui appartient.

Là, je vais en venir à un point délicat. Ça vous concerne, tous les deux, toi et madame.

Sur le fichier de cet étron masqué, deux noms en particulier figuraient. Ce sont eux qui ont attiré toute mon attention, sans quoi, j’aurais peut-être laissé filer cette info.

Il y avait le nom de ta mère, Max, ainsi que le nom de votre petit-fils, madame.

Max et Marijo retiennent leur souffle, et s’apprêtent à recevoir un coup de poing monumental au foie.

On y reviendra un peu après, sinon, j’ai peur de ne pas pouvoir finir mon récit avant que tu lui aies collé un pruneau entre les deux yeux.

Donc j’ai mené mon enquête sur tout ce qui touchait de près ou de loin à ce vomi de chat sidéen.

En affaire avec Gros Fred, donc, pour une affaire plutôt sombre, et aussi, mais là je suis bien moins convaincu que gros Fred y ait pris part, mêlé à un trafic de meth.

Cette meth qui circule dans vos rues sans qu’on sache comment, ni d’où elle sort.

J’ai été le cueillir alors qu’il débauchait et s’apprêtait à rentrer tranquillement chez lui après une harassante journée de boulot. Fourbu, le petit, vous comprendrez plus tard que monsieur fait du zèle et mérite doublement un looong repos. Éternel !

Je l’ai emmené faire un petit tour en amoureux. Tous les deux, hein, mon chéri ?

Il me fallait agir un peu plus vite que je n’aurais voulu, je sais qu’on n’a plus beaucoup de temps, devant nous, le doc m’a appelé pour me dire que Fabio ne tarderait pas à se la jouer Vésuve et à entrer en éruption. Quand il sera là, tu sais comme moi, Max, qu’il ne fera aucun détail, il butera tout le monde sans discernement.

Et moi, même s’il est probable que ça ne change rien au résultat final, j’aime bien décortiquer tous les éléments et savoir qui a fait quoi, avant de creuser les tombes. C’est pour les épitaphes, tu vois, mon ptit Kevin, ça permet de personnaliser chaque tombe, c’est bien moins froid et inhumain.

Il me fallait donc lui tomber sur le râble avant qu’il ne se doute de quoi que ce soit et brouille les pistes qui nous auraient menées jusqu’à la mère des jumeaux.

Ce que je peux dire quant à son petit commerce, c’est qu’il se sert de la boutique de ses vieux pour stocker, et probablement dispatcher sa came. Je suis entré dans la réserve, tout à l’heure, pendant que notre ami m’attendait sagement dans le coffre de ma bagnole. Guidé par ses indications, j’ai trouvé des sacs de croquettes accompagnés de petits sacs en plastique qui regorgent d’un condiment pour le moins étonnant. Pour le moment, je n’en sais pas davantage, j’ignore qui est le producteur/fournisseur, mais on trouvera vite.

Concernant notre autre camarade ici présent, il m’a semblé utile de faire quelques recherches sur lui.

J’ai eu du mal à retrouver sa trace. Il n’existait pas, ce corniaud, dans aucun registre.

Je me suis rendu à son domicile, et j’ai fini par tomber sur ses papiers d’identité. Sa vraie identité.

Tout le monde le connaît sous le nom de Auguste, peu de gens se préoccupent de savoir quel est son nom de famille. Les seuls que ça a pu intéresser le connaissent comme étant Auguste Chardon.

Or, avec son véritable nom, Berquier, j’ai de suite eu bien plus de facilité à retrouver son parcours.

Ce monsieur a passé quelques années au gnouf, il n’en est sorti qu’il y un peu plus d’un an.

—Enfermé pour trafic de meth ?

Non, pour escroqueries en tout genre. Ce type est un vrai roublard, il trompe son monde avec une facilité étonnante. Mais produire de la drogue, ça s’improvise pas. Et il a pas du tout le profil. En tout cas, jamais condamné pour ce motif. Par contre, on est très loin de la personne légère d’esprit que tout le monde connaît.

C’est un manipulateur dans l’âme, et il nous reste à découvrir au service de qui il a mis ses talents.

Car je ne crois pas un instant que ce soit Gros Fred. Je suis au contraire convaincu qu’ils s’en sont servis.

Maintenant, mon ptit Kevin, tu vas nous dire où tu as caché la vieille. Pardon, madame.

45

—Ferme ta gueule, Kondion. Tu sais rien du tout ! s’empresse de beugler Gus, menaçant.

—Gus, je crois que t’as pas bien saisi la situation, là. Votre seule chance, à tous les deux, c’est de coopérer jusqu’au bout. Ouvre encore ton claque merde sans que Nifleur ou moi te l’ayons demandé, et t’iras rejoindre ton ami le rongeur. Tu me copies ?

Auguste baisse immédiatement les yeux en signe de soumission. Sa phobie est plus forte et puissante que toute son avidité pour ses intérêts financiers.

Nifleur s’empare du rouleau d’adhésif et en bâillonne de plusieurs tours rageusement serrés un Auguste qui ne peut rien de plus que gémir son malheur.

—On va emmener celui-là dans la pièce à côté, et les interroger séparément. J’ai horreur des interférences quand je suis branché en direct sur un sujet. Passe devant, Kondion, on va bien s’occuper de toi, fumure, gronde Nifleur, en totale rupture avec son calme coutumier.

Le fils Kondion tremble comme un mouton au prion qui sent bien qu’on va le cuisiner façon tartare.

D’un coup de pied dans le dos, Nifleur l’envoie s’écraser sur le canapé.

J’ignore encore ce qu’il a réellement découvert au sujet de ce fils de rien, mais j’ai la sensation que ça doit dépasser de très loin le simple trafic de meth.

—Vas-y, mon joli, donne l’adresse et vite, avant que ma patience s’émousse. Je vais te confier un petit truc, d’habitude, je me laisse pas emporter par les sentiments qui agitent mes congénères. Pourtant, toi, tu risques d’être l’exception à ma règle. Déballe !

—Vous me promettez que vous me laisserez la vie sauve ? J’ai une vie rangée, les gars, je reprendrai le train-train sans faire de vagues.

—Si dans trente secondes, j’ai pas le lieu où tu retiens la mère des gigantopithèques, je demande à Max de te tirer une balle dans les rotules, et toutes les cinq secondes, de recommencer en montant peu à peu jusqu’à ce que tu balances.

—C’est bon, c’est bon, je vais tout dire. Elle est en périphérie de la ville, dans la zone industrielle des Eyzies, dans le hangar juste à côté de l’usine d’équarrissage. C’est le 18, rue Giono. Juré, elle est là, et elle va bien.

Nifleur tourne la tête vers moi et opine du chef, comme pour me confirmer qu’il est sûr que Kevin dit la vérité.

—J’envoie les jumeaux ?

—Ouais, appelle-les. Une fois que leur mère sera hors de danger, tout deviendra beaucoup plus facile.

Nifleur s’écarte, et contacte Hugo et Georges pour les mettre au jus.

—C’est à mon tour, de te poser quelques questions, Kevin. Tu te souviens qu’on pouvait pas se blairer, toi et moi ? Et entre Fabio et toi, c’était encore bien pire. Ça t’a fait bander de nous faire tomber, hein ? Mais vous avez sévèrement déconné, les gars. Toujours terminer le boulot. Toujours ! Dis-moi, comment t’as connu Averell Dalton, là, à côté ? Comment vous en êtes venus à vous associer ?

—On s’est connus y a un peu plus d’un an. C’est Damien, qui me l’a présenté. Il livrait de la bouffe chez lui. On discutait souvent de tout et de rien, on se connaissait de longue date, lui et moi. Un brave gars, Damien.

Marijo se poste à côté de moi et fixe Kevin avec une rare intensité.

—C’était un chic type, madame Darras. Un vrai ami, pour moi. J’ai tellement regretté de pas avoir pu... enfin, vous savez.

—Arrête d’essayer d’amadouer ton auditoire et crache ce que je t’ai demandé, ou je te truffe de plomb.

Il lève les deux mains en l’air, en signe de reddition.

—Je lui avais dit qu’avec les horaires de mon boulot, j’avais pas toujours le temps de faire mes courses et que mon frigo était souvent vide. C’est un comble, pour quelqu’un dont les parents tiennent une épicerie, sourit-il, dans une pitoyable tentative de créer un lien un tantinet plus chaleureux entre nous. À cette époque, Gus bossait pas avec mes vieux, il achetait ses produits un peu au pif chez Auchan et faisait du porte-à-porte pour les placer... au hasard, encore. Y avait guère que madame Darras pour le prendre en pitié et vouloir lui donner un coup de main. Alors elle lui achetait quelques produits. Damien m’a donc mis en contact avec lui, et si sa petite affaire de livreur indépendant était pas vraiment au point, elle avait le mérite de proposer un truc nouveau dans le quartier. C’est là que j’ai eu l’idée de faire d’une pierre deux coups. Gus allait me livrer ma bouffe, mais en plus, il allait bosser pour mes darons, dont le commerce prenait l’eau. Ça a vachement bien marché, on en a parlé autour de nous, et très vite, énormément de gens du quartier ont fait appel à Gus. Vous savez que ça a sauvé l’épicerie de mes parents ?

—Et une grande amitié est née. C’est beau, hein, Marijo ? Ce trou du cul est en train d’essayer de nous balader. Parle-nous de votre affaire... l’autre.

—OK, t’énerve pas, Max. J’essaie juste de poser le tableau. On s’est vraiment connus comme ça. Je vais devoir parler de Damien, madame Darras, je suis désolé. Il a toujours cultivé son herbe, plus pour sa conso perso que pour la vendre, même si ça lui arrivait. Par contre, il avait un contact avec une personne qui produisait de la meth. Ce contact lui avait toujours proposé de jouer les fourgues, mais Damien savait pas trop comment s’y prendre, pour ça, c’était pas son truc. On en a vachement parlé, tous les deux, et moi, j’avoue que l’idée de me faire une petite pièce en plus de mon salaire d’ambulancier m’intéressait plutôt. C’est vrai, faut pas croire, on gagne juste de quoi payer les factures, et après ? Et là, on a eu l’idée de demander à Gus de tenir le rôle de dealer. Il avait la couverture idéale, il s’introduisait chez tout le monde, connaissait des dizaines de familles jusque dans leurs habitudes les moins avouables. Avec l’allure de débile qu’il savait si bien se donner, personne n’aurait pu penser à le soupçonner, voyez. On a démarré comme ça.

—On en sait un peu plus que ce que tu crois, pauvre tâche. On sait comment vous distribuiez votre merde dans le quartier, en partie au moins. Et vous avez largement mis Marijo à contribution. Sans lui en toucher un mot, bien sûr. Bande d’enculés, même dans notre milieu, y a des règles à respecter, merde ! Main-d’œuvre gratuite, aucun risque pour vous, ah vous avez bien mené votre barque.

—Ah, madame Darras, ça, je sais pas du tout de quoi il parle, je le jure, j’étais pas au courant. Gus m’a toujours dit qu’il faisait ses tournées et distribuait la came lui-même. Moi, de mon côté, j’en faisais une petite part, c’était assez facile avec mon métier, mais je voulais pas brasser des volumes trop importants pour pas attirer l’attention.

Dans la cuisine, Gus grommelle et gémit de plus belle en une inintelligible protestation pourtant aisément compréhensible.

Nifleur revient se poster au plus près, assis sur le bras du canapé

—Les jumeaux sont en route, ils rappelleront pour nous dire si notre ami nous a pas raconté de conneries. T’as vraiment pas intérêt à nous avoir monté un bateau, Kevin, ooooh non. C’est un ange, ce gars, hein ? Il vous aurait jamais fait ça, m’dam', jamais il vous aurait mêlée à leur trafic, c’est un fidèle en amitié, cet homme-là. Si tu nous racontais ce que tu fricotes avec gros Fred. Je crois que ça pourrait intéresser pas mal de monde, ici.

Kevin semble pris d’une terreur soudaine, et la panique le fige sur l’expression immuable de la statue de cire.

—Tu t’attendais pas à ça, hein ? Si j’étais toi, je débloquerais au plus vite mon claque merde, enfant de pute.

Nifleur, de son côté, paraît être dans son élément et goûte manifestement le moment.

—Je... oui, j’avais un deal, avec son entreprise de pompes funèbres. C’est pas très honnête, mais bon, de toute façon, le boulot doit être fait, alors que ce soit celle-là ou une autre, aucune différence. Ils me filaient des pots de vin pour chaque famille qui faisait appel à eux. Moi, j’aiguillais un peu les gens. C’est tout.

—Max, je crois qu’on va pouvoir relâcher ce bon samaritain, j’ai dû me tromper à son sujet, t’en dis quoi ?

—On va le libérer tout de suite, Nifleur, on n’a plus aucune raison de le retenir, assuré-je en pointant mon revolver sur Kevin.

Ce dernier se recroqueville, terrorisé comme un lapereau en proie à un renard affamé.

—Marijo, ça vous ennuie si on repeint votre salon ? C’est un peu gris, ici, il est temps d’amener une touche de couleur.

—Putain, déconne pas, Max, je vais tout raconter. Me bute pas, je t’en supplie.

De la pointe du canon agitée de bas en haut, je lui fais signe de s’activer. Il se relâche légèrement lorsque je finis par baisser mon arme.

—Faut me comprendre, vous savez, madame Darras, j’avais des dettes. Gros Fred me tenait par les couilles. Je lui devais pour presque 10 000 euros de dope... j’ai joué de malchance, j’avais prévu de placer de l’héro à mes clients, je connaissais leurs dossiers médicaux, c’était pas trop dur pour moi de savoir lesquels se droguaient. Mais rien ne s’est passé comme prévu.

—C’est qu’il nous ferait verser notre larme, ce chacal ! Poursuis, et n’omets aucun détail. Et évite d’essayer de minimiser tes actes, ou je me charge de t’ouvrir comme une dinde de noël à l’opinel, menace Nifleur.

À cet instant, l’humain dans sa phase liquide se nomme Kevin Kondion. Une flaque.

—J’en étais là, pris à la gorge. Donc j’ai dû accepter son deal. De force, sinon, j’aurais jamais fait ça. Le truc, c’était de lui envoyer les patients en fin de vie... un peu avant l’heure.

Mon sang se glace alors que je commence à comprendre où veut l’amener Nifleur. Ce que cela implique est trop dur à admettre, trop abominable pour que je laisse cette idée cheminer jusqu’à compréhension totale. Pourtant, même si de toutes mes forces, je voudrais la rejeter, elle s’insinue toujours plus profond en moi.

—Dis-nous comment tu t’y prenais, pour terminer ces gens. Injection ? De quoi ?

—Je tiens à dire qu’ils étaient tous déjà inconscients, et qu’ils n’avaient aucune chance de s’en sortir ? Aucune, sinon, vous pensez bien que...

—Si tu profères encore une seule fois ce qui peut ressembler à une recherche d’excuse, je t’arrache les yeux à la petite cuillère et je te les fais bouffer. T’as compris ?

Kevin est pris à nouveau de tremblements incoercibles.

—Poursuis !

Inflexible, impassible, la voix de Nifleur le maintient dans cet état de terreur froide. Kevin sait qu’il est d’ores et déjà mort. Seule la manière, plus ou moins longue et douloureuse, dépend encore de son récit.

Les larmes lui zèbrent le visage pour tomber lourdement sur son jean et y créer de petites taches sombres croissantes. Sa voix se fait tremblante, et recèle pourtant, dans le même temps, une part de soulagement.

—Je leur injectais souvent une bulle d’air. Y a jamais eu d’enquête à ce sujet, ils étaient tous déjà perdus... puis c’était pour la plupart des junkies notoires. On dépense pas d’argent à enquêter sur le décès de ce genre de patient.

—Pour quelle raison t’as buté Damien ?

Marijo accuse le coup, vacille sur ses appuis. Je lui prête mon bras pour la stabiliser, puis l’accompagne jusqu’à la chaise sur laquelle elle s’affale.

Tête baissée, regard vissé sur le plancher, Kevin reprend, déballe toute l’horreur de ses actes sur le ton d’une litanie religieuse, comme une prière pour son âme sur fond d’évocation de toutes celles qu’il a contribué à détruire.

—Damien avait fini par découvrir notre magouille, à Gus et moi. À cette époque, Marijo ne faisait que sa tournée de rue, pour les chats, quoi. Quand il a su qu’on se servait d’elle à des fins pas très catholiques, il était furieux.

—Maintenant, tu admets donc que tu utilisais sciemment les services de Marijo. Tu vois, on avance, peu à peu, petite crevure.

Kevin ne prête même plus attention à Nifleur, ni à personne d’autre. Il est en roue libre, ira jusqu’au bout de son récit comme il confesserait ses pêchés à un prêtre avant le grand saut.

—Il s’en est pris à Gus, violemment. Je l’avais jamais vu dans un état pareil, je savais plus quoi faire. Gus est un balaise, il l’a maté sans aucun problème, et il l’a assommé aussi sec. Il voulait s’en débarrasser, disait qu’il foutrait en l’air tout ce qu’on avait mis en place. Moi je voulais pas. C’était mon pote. C’est lui, qui l’a piqué, avant même que j’aie pu l’en empêcher. Il lui a injecté une dose massive d’héro. C’était trop tard, j’ai essayé de le ramener, je l’ai conduit aussitôt à l’hosto... mais c’était vraiment trop tard, pleure-t-il à chaudes larmes.

De la cuisine, montent de furieuses protestations étouffées. Gus remue sur son assise comme un condamné à la chaise électrique au moment du choc final, en fait taper et grincer les pieds.

Nifleur me regarde avant de lancer la dernière bombe, celle qui finira de fragmenter toutes mes certitudes.

—J’ai l’impression que ton associé est pas tout à fait d’accord sur ta version des faits. En fait, t’as jamais voulu tuer personne, pas vrai ? T’as juste pas de chance, quoi. Et la mère de Max ? C’était Gus, aussi ?

Cette fois-ci, les yeux de Kevin roulent dans leurs orbites, prêts à s’en évader.

Mon cœur rivalise avec les tambours du Bronx, et ma respiration se fait aussi rapide que difficile.

Je sais maintenant ce qu’il s’est réellement passé le jour où maman est partie en ambulance pour ne plus jamais revenir, mais je n’en reste pas moins suspendu aux propos à venir de Kevin, qui, je prie en ce sens, devraient démentir ces assurances. Il le faut, sinon je deviendrai fou à lier.

—Max, on va demander son point de vue à l’autre, il est temps de le laisser causer. Laisse celui-là baigner dans son jus. Toi et moi on connaît déjà sa réponse au sujet de ta mère, pas vrai ? Je vais ligoter cet enculé grand teint.

Nifleur, à l’aide du ruban adhésif, emmaillote Kondion à la mode momie égyptienne.

Puis il fonce à la cuisine et traîne la chaise et son occupant jusqu’à nous, provoquant un vacarme assourdissant.

—Désolé pour le plancher, m’dam', mais j’ai pas l’impression qu’il risque encore grand-chose.

Sans ménagement, il coupe le bâillon de Gus et l’arrache avec brutalité. Ce dernier geint et grommelle, peu amateur d’épilation sauvage.

—Cette petite frappe essaie de me faire porter le chapeau pour les saloperies qu’il a faites lui-même. Je suis jamais intervenu sur ses clients, moi. Je suis pas un citoyen modèle, mais j’ai jamais refroidi personne. Pas comme cette raclure. Son ami Damien, ah il a un drôle de sens de l’amitié, tiens. Si j’avais pas eu besoin de lui pour monter cette affaire et approcher gros Fred, je m’en serais passé. Faut savoir qu’il était endetté jusqu’aux yeux, il devait un paquet à Fred. Mais comme il en avait jamais assez, il envoyait Damien à sa place pour acheter un peu plus de came que ce qu’il obtenait avec son trafic d’êtres humains. Damien a jamais goûté aux drogues dures, mais c’est pour lui, là, qu’il en achetait, parce que gros Fred aurait jamais voulu lui en vendre vu toutes ses dettes. Il a dessoudé Damien dès qu’il lui a dit que c’était fini, que plus jamais il ne lui ferait confiance. Il était pas question de balancer aux condés, je crois pas que Damien était comme ça, puis il les aimait pas plus que nous. Mais cet enfoiré a décidé, un soir, tout seul comme un grand, qu’il devait se débarrasser de Damien. Ce qu’il a fait. Il lui a injecté de l’hero, a attendu qu’il en crève, et a ensuite joué le héros en le transportant d’urgence à l’hosto. Je te garantis que si elle avait pas insisté, jamais j’aurais accepté de continuer à bosser avec toi, enflure !

Marijo est déjà partie dans une autre dimension, où les sons de ce monde, les paroles prononcées ne l’atteignent plus. En état de choc, elle ne réagit plus aux stimuli extérieurs.

Je sais parfaitement où elle est partie, car mon propre esprit tente de m’y emporter et de fermer derrière lui toutes les fenêtres sur notre réalité.

Nifleur me ramène au réel d’un coup de coude.

—Ce mec a tué ta mère, Max. Je te dis pas qu’elle aurait vécu longtemps après, mais il a accéléré les choses pour toucher de l’oseille, ou avoir quelques doses de dope, tout comme il l’a fait pour quelques dizaines de personnes, si j’en crois ses fichiers. Kevin Kondion, l’enfant merveilleux et si fantastique des épiciers du coin, dont la mère dégueule littéralement d’amour et d’admiration pour lui. Bute-le, je crois qu’y a rien de mieux à en tirer. L’autre nous fournira tous les éléments manquants. Pas vrai, Gus, tu vas plus nous raconter de conneries, hein ?

Auguste conserve un mutisme têtu pour ne pas s’en prendre verbalement à Nifleur. Il est tendu, agacé, en colère.

—Il mériterait pas autre chose... mais je vais pas faire ça ici, pas dans l’appartement de Marijo, pas devant elle. Elle en a assez entendu et vu pour aujourd’hui. Je voudrais lui réserver un sort bien pire qu’une balle dans la tête, ce serait bien trop facile.

46

Hugo est au volant. Il tourne dans la zone pour trouver le numéro indiqué.

—Il a bien dit le 18 ?

—Ouais, à côté de l’usine d’équarrissage, apparemment. Passe par derrière, je crois qu’y a une petite allée, par là.

Le véhicule contourne l’usine, et comme prévu, s’engage sur un long chemin de terre.

Au bout, se dresse un vieux hangar si isolé et masqué derrière l’usine qu’il est impossible à qui ne connaît pas son existence de le situer.

—Prépare-toi, frérot, si gros Fred a laissé du personnel pour la surveiller, ça risque de chauffer.

—Y a ce qu’il faut dans le coffre. Arrête-toi juste avant le portail, il est temps de s’équiper.

Hugo range la voiture le long de la clôture de l’usine, et les frères quittent l’habitacle.

—Putain, qu’est-ce que ça fouette, ici ! Comment font les gars qui travaillent là-dedans pour supporter ça ?

—On s’habitue à tout, même au pire. Y a bien des mecs qui bossent pour l’autre gros porc, c’est dire.

—Ouais, t’as raison, tant qu’à faire, je préfère avoir affaire à de la vraie charogne. Mais j’imagine maman qui supporte pas l’odeur d’un pet, ici, elle doit devenir folle.

—Plus pour longtemps.

Georges ouvre le coffre, dans lequel est stocké un arsenal de guerre.

Chacun s’empare d’une arme lourde et de plusieurs armes de poing.

Ils se dirigent vers ce fameux hangar avec comme alliée une profonde obscurité.

—Tu sens, cette odeur, Georges ? Même la viande avariée a de la peine à couvrir ça. Je sais pas ce qu’il fabrique ici, le gros, mais après notre passage, il pourra plus s’en servir.

—Pas un hasard s’il est venu s’installer ici. Faut être juste à côté pour sentir autre chose que les masses de cadavres qui sont retraités juste à côté. Y a un labo clandé,

frérot, presque sûr.

—Allons régler le problème !

Le grand rideau de fer de l’entrée principale est baissé. Pas moyen de passer par là sans déclencher le plan ORSEC, vu le boucan que font ces volets métalliques lorsqu’on les force.

Une petite porte sur l’un des flancs du bâtiment leur offre une bien meilleure option.

Il ne faut que quelques minutes à Hugo pour en forcer la serrure.

L’intérieur est une vaste et unique étendue apparemment déserte. Seules quelques pièces semblent avoir été aménagées dans l’angle opposé.

Au centre, se dresse le labo responsable de ce dégagement odorant.

—Putain, il a foutu le paquet, gros Fred. Y a du sacré matos. Tu crois qu’elle est vraiment là ?

—On va vite le savoir. J’en connais un qui a pas intérêt à nous avoir menés en bateau.

Sur les dents, prêts à faire sauter celles de tout opposant à leur progression, ils s’avancent, lentement.

Une voix, bien que très familière, vient atomiser le silence relatif du lieu et les fait sursauter.

—Vous voilà ! J’étais sûre que vous me retrouveriez, mes grands garçons.

—Maman ? Merde, c’est bien toi ? T’es où ?

—Ne dis pas de grossièretés en présence de ta mère, veux-tu, Georges ? Venez au fond, là où vous voyez de la lumière. Je m’y trouve.

Méfiants, les jumeaux sentent le coup fourré. Pourtant, rien ne saurait les empêcher de se rendre là où se tient leur mère, surtout pas la prudence, la peur pour leur propre sécurité n’ayant jamais fait partie de leurs priorités.

Séraphine est assise dans un fauteuil roulant électrique dernier cri.

Le genre de luxe à plusieurs boules, que ne peuvent se permettre que les personnes sans handicap financier en sus de celui, physique, qui les contraint à se déplacer en fauteuil.

Combien de fois lui ont-ils proposé de se charger de lui en payer un semblable ? Autant de fois qu’elle a refusé, sans doute.

—Approchez, mes grands. N’ayez pas peur, ici, vous n’avez pas à être sur vos gardes. Je savais que vous ne tarderiez pas, mes amours. Je suis fière de mes garçons. Si fière.

—Mais... ils sont où ? On est venus te sortir de là, maman, y en a pas pour longtemps.

—Où sont qui, mon grand ? Je suis seule, ce soir. Regardez autour de vous. Impressionnés, non ?

Interloqués, les jumeaux échangent un regard empli de doutes qui ne trouve aucune réponse dans son miroir.

—Il est grand temps de tout vous expliquer, mes enfants. Nous allons enfin pouvoir faire de grandes choses, vous et moi. Oh oui, des choses à l’échelle de mes chéris. Asseyez-vous à côté de votre mère, vous allez tout comprendre.

47

—Je ne vous ai jamais parlé de mon passé, cela ne me paraissait pas opportun.

Avant de tomber enceinte, je n’étais pas cette dame respectable que vous avez toujours connue, mes garçons.

J’ai mené une vie pour le moins dissolue, faite d’activités que rejettent les gens "bien".

Lorsque j’ai rencontré votre père, j’étais encore étudiante,

Vous ne le saviez pas, mais votre mère a un doctorat de chimie.

Votre père, lui, était déjà un petit malfrat, un escroc à la petite semaine.

Pourquoi suis-je tombée amoureuse de cet homme en particulier, à ce moment-là ? Qui pourrait le dire ?

C’est probablement une question de chimie, je devrais être bien placée pour décrypter ces mécanismes.

Il n’était pas le prince charmant dont rêvent les petites filles en général, mais il avait ce petit quelque chose en plus, différent des autres.

Quel hâbleur !

Nous nous sommes aimés presque immédiatement. Passionnément.

J’étais prête à le suivre dans tous ses excès.

À cette époque, parfois, nous aimions nous évader, si vous voyez ce que je veux dire.

Je n’aimais pas avoir affaire à tous ces dealers à la manque, je n’ai jamais eu aucune confiance en cette espèce sous évoluée.

J’ai très vite mis à profit mes connaissances en chimie pour fabriquer notre propre drogue. Des cristaux de meth très purs, sans tous ces additifs abominables qu’utilisent certains.

Juste assez pour notre consommation, au début. Puis l’appât du gain a été trop fort.

Votre père vivait jusque là d’escroqueries diverses, il était doué, il faut l’avouer.

Une intelligence tournée vers la malhonnêteté, on peut dire qu’il savait y faire.

Il a voulu se frotter au monde de la drogue.

Sa sœur, votre tante que vous n’avez jamais connue, a été mise à contribution pour nous fournir de l’Ephédrine. À ce moment, cette molécule était encore utilisée dans certains médicaments, mais sa vente a depuis été interdite en France.

Nous avons donc produit en quantités supérieures. Ça, c’était pour la partie facile, dirons-nous, dans ce genre de commerce, la fabrication n’est pas vraiment le problème.

Le gros problème réside dans la distribution, il faut alors s’exposer à tous les dangers. Ça ne s’improvise pas, vous savez, les risques sont énormes, autant de se faire prendre que de se faire descendre. Nous n’étions pas, ni lui ni moi, prêts pour cela.

Nous nous disputions souvent, à ce sujet, ça n’a pas été faute de l’avertir. Je savais qu’il mettait les pieds dans quelque chose de trop gros pour lui.

Il voulait en vendre toujours plus, au nez et à la barbe des dealers locaux. Je crois que ça l’excitait "d’entuber ces petits caïds ", comme il le disait

souvent. Seulement, mieux vaut éviter de plaisanter avec certaines personnes.

À cette époque, c’était le père de votre Boss qui tenait le haut du pavé, et il a eu vent des activités de votre père à vous. Le choix était simple, pour lui, c’était disparaître ou mourir. Il avait toujours pris le plus grand soin à ce que personne ne sache que j’étais à l’origine de la production, et nous pouvons l’en remercier tous les trois.

J’étais enceinte, alors, quatre mois plus tard vous naissiez. Je ne l’ai donc pas suivi dans sa cavale, et ai pu vous mettre au monde sans être inquiétée.

J’ai appris plus tard qu’il avait fait quelques séjours en cabane, pour diverses escroqueries faites à des gens hauts placés et autres starlettes. Ils l’ont chargé pour quelques années.

Sans vous, j’aurais peut-être cherché à le joindre pour reprendre la route à ses côtés, à sa sortie de prison.

Mais je m’étais rangée, j’avais deux beaux garçons à élever.

Puis est venue cette maladie, qui m’a clouée dans un fauteuil, et toute ma vie s’est résumée à mes deux amours et à mon appartement.

Jusqu’au retour de votre père, il y a un peu plus d’un an.

Je pense d’ailleurs que vous le connaissez sans savoir de qui il s’agit. Vous avez sans aucun doute vu traîner dans vos rues un homme à l’allure de niais. Un grand bonhomme aux mains mutilées.

Hugo et Georges restent interdits, suffoqués par un mélange d’incompréhension et de colère.

Elle les laisse reprendre leurs esprits avant de poursuivre son récit.

—T’es en train de dire que notre père... c’est cet ahuri de livreur ? Comment il s’appelle, celui-là ? tonne Hugo.

—Parfaitement, les enfants. Auguste, c’est son nom. Et croyez-moi, il est aussi éloigné de l’apparence qu’il se donne que gros Fred l’est de l’intelligence.

Lorsqu’il a repris contact avec moi, je n’arrivais pas à croire que c’était bien lui, et jamais je n’aurais pu imaginer que mon cœur puisse à nouveau battre aussi fort.

Je me suis sentie plus en vie que jamais, vraiment, moi qui avais plus ou moins l’impression de dépérir à petit feu, comme une vieille plante d’appartement privée de soins et de lumière.

J’ai pris d’un coup mon shoot d’engrais et de soleil, pour le coup.

Il m’a très vite proposé quelque chose de fou. Un plan osé.

J’aurais pu l’envoyer paître, refuser tout net. Pourtant, j’ai dit oui presque immédiatement.

Végéter toutes ces années, j’en avais plus qu’assez... il était temps de vivre, même si cela induisait un risque mortel évident !

Nous devions nous introduire dans le marché, en restant invisibles. L’idée de réussir là où nous avions échoué bien des années plus tôt m’a de suite excitée. Oui, excitée, comme l’avait toujours été votre père à cette idée.

C’était pour moi comme une source de jouvence, je me sentais rajeunie, euphorique.

Son plan était à la fois simple et génial.

Il s’est rapproché de l’ennemi juré de vos boss, le gros Fred.

Il nous fallait des financements, aussi l’a-t-il embobiné comme il a toujours su si bien le faire.

Le gros lui a demandé de faire ses preuves avant de lui accorder des crédits.

J’ai repris la production, ravie de voir que je n’avais pas perdu la main. Votre père venait me chercher en toute discrétion chaque nuit pour me conduire en dehors de la ville, dans une vieille bicoque dans laquelle il avait installé un petit labo de fortune.

Un homme nous conduisait jusque là, un ambulancier, que vous connaissez au passage, même si ça n’a pas grande importance.

Vous voyez, les enfants, j’avais même droit à un transport médicalisé. Ce type, Kevin Kondion, transportait ensuite la marchandise tout juste produite jusqu’à la boutique de ses parents, l’épicerie que vous connaissez. Il stockait le tout dans la réserve, au milieu des sacs de nourriture pour animaux.

La sœur de votre père a alors recommencé à nous fournir les produits que nous lui commandions sans rechigner. Pas par esprit de famille, nooon, elle prenait sa commission au passage, et elle était plutôt gourmande.

Si vous saviez, mes chéris, quelle jouissance ça a été pour moi de constater que j’étais encore bonne à quelque chose.

Très vite, j’ai retrouvé mes repères, et à chaque "cuisine", mon produit s’améliorait. Oui, chaque fournée était meilleure que la précédente. C’était tellement gratifiant, pour moi.

Tout s’est déroulé à merveille, nous n’aurions pu rêver mieux.

Les activités de votre père étaient presque impossibles à détecter, son système de distribution aurait pu faire des envieux chez tous les prétendants dealers.

Remonter jusqu’à lui aurait été un miracle. Et vos boss n’y ont vu que du feu.

Auguste a donc fait ses preuves, et ce que nous attendions tant est enfin arrivé.

Gros Fred a financé ce labo dernier cri. C’est tout récent, vous savez.

Nous allons pouvoir passer à la vitesse supérieure.

Mais avant ça, nous savions qu’il nous faudrait nous débarrasser des patrons, les petits barons de la drogue locaux.

Sans ça, ils auraient obligatoirement fini par prendre connaissance de notre commerce croissant et nous identifier comme concurrents... et vous savez mieux que moi le sort qu’ils réservaient aux gens comme nous.

Il nous fallait nous servir des uns contre les autres, et vice versa. Provoquer une guerre des gangs.

Les plus coriaces, les premiers à éliminer, étaient bien sûr vos patrons.

Les séparer, les éparpiller pour mieux pouvoir leur couper la tête.

Auguste a commencé par lancer de faux appels, s’est fait passer pour Max auprès de Gros Fred pour lui proposer une collaboration. Ce veau a plongé, et a envoyé un de ses hommes sur un lieu de rendez-vous calculé. Un judicieux coup de fil à l’un des hommes du clan des Pitts pour signaler la présence sur leur territoire d’un concurrent a donné le résultat que vous savez.

La réaction ne s’est pas faite attendre, Fabio a massacré ce type. Et tout s’est enchaîné à un rythme effréné.

Auguste, grâce à sa couverture, a découvert que Max et Fabio projetaient de vous envoyer caresser gros Fred dans le sens des molaires.

Il a su que tout allait se passer là. Il a fourni à Gros Fred tous les renseignements nécessaires.

L’heure et l’endroit du rendez-vous de Max, et ils ont fait le nécessaire pour que Fabio soit éloigné.

Ils l’ont attiré dans un guet-apens, avec la complicité de deux hommes infiltrés chez vous depuis quelque temps.

Et bien sûr, tout ça n’aurait pas été possible sans vous tenir à l’écart, vous, mes deux garçons. Nous savions que vous étiez fidèles à ce Max, et que vous n’auriez pas laissé faire, redoutables comme vous êtes. Il y aurait eu du grabuge, et vous auriez risqué d’être blessés, voire pire. Et ça, je n’aurais pu l’accepter.

D’où l’idée de mon enlèvement. C’était la seule solution pour vous faire tenir tranquilles, je savais que vous ne joueriez pas avec ma vie. Nous avons simulé mon rapt, votre père avait même pensé à laisser sur place une seringue et une fiole d’anesthésiant, pour le cas où vous et votre bande auriez songé à fouiller l’appartement, à y chercher des indices.

Ce Max n’est pas digne de confiance, vous méritez bien mieux que ça, mes fils.

Nous allons travailler ensemble, désormais.

Votre mère a enfin retrouvé un but à sa vie. Si vous acceptez tous les deux, en plus, de m’assister, alors mon bonheur sera complet.

Le plus dangereux de tous est éliminé, de ce que nous en savons. Ce Fabio était une réelle bête fauve.

Ce que vous ne savez pas, c’est que Max est en vie.

Il a réussi à se tirer du piège tendu par l’autre bon à rien de Fred.

Votre père l’a retrouvé à l’agonie, dans la rue. Il lui aurait été facile de s’en débarrasser une bonne fois pour toutes.

Mais il a de la suite dans les idées. Il sait que Max, même s’il est bien moins dangereux que son associé, ne laissera jamais passer ça sans réagir.

Alors il a décidé de lui sauver la mise. Une fois remis de ses blessures, Max foncera tête baissée pour tuer Fred, c’est en tout cas ce sur quoi a misé votre père.

Ainsi, nous ne sommes mêlés à aucun meurtre, les règlements de compte, les armes à feu, il faut bien dire que ce n’est pas notre partie.

Je crois même que Gus a dans l’optique de récupérer les listes de contacts dont seul Max avait connaissance. Des gens assez haut placés, il semblerait.

S’il parvient à faire en sorte d’approcher ces personnes, cela nous ouvrirait des marchés bien plus juteux et sécurisés que la rue.

Nous comptons sur vous deux pour convaincre Max de coopérer avec nous. Après tout, pour lui, le seul responsable de tout ça est gros Fred, non ?

J’imagine qu’on ne serait pas contraints de l’éliminer, lui, une collaboration serait même envisageable.

Qu’en dites-vous, les enfants ?

L’absence de réponse est bien plus éloquente et blessante pour elle que des reproches adressés, quand bien même seraient-ils hurlés avec véhémence.

—Oh, ne me regardez pas comme si vous veniez d’apprendre que votre mère est un monstre.

Je n’ai fait que ce que vous faites depuis nombre d’années. Vous pensiez vraiment que j’étais dupe ?

Disons que votre père et moi avons été plus malins que vos patrons et Fred réunis, c’est tout ce que vous pouvez nous reprocher.

C’est la loi de ce milieu, les garçons, vous êtes mieux placés que quiconque pour le savoir.

Et nous avons besoin de vous, car Gus et moi sommes parfaitement conscients que sans protection, nous ne tiendrions pas deux semaines.

Gros Fred est appelé à disparaître incessamment, que ce soit de la main de Max... ou de la vôtre.

C’est votre domaine, ça, vous êtes nés pour ça, mes chéris.

Je sais que le fait que nous nous en soyons pris à votre clan vous déplaît, mais il n’y avait pas d’autre choix, pour nous.

Fabio est incontrôlable et inapprochable, et sans son accord, jamais Max n’aurait accepté de collaborer avec nous.

Et je rappelle qu’ils se sont tous entre-tués, ni votre père ni moi n’avons supprimé qui que ce soit.

La guerre entre vos deux gangs couvait depuis longtemps, admettez-le, ce serait arrivé un jour ou l’autre. Nous avons juste placé nos pions sur l’échiquier au moment opportun pour faire tourner les événements à notre avantage. Rien de plus.

Et maintenant, nous allons travailler en famille, et monter un empire inégalé dans cette ville.

Enfin votre mère va vivre !

48

Le téléphone de Georges émet une sonnerie discrète.

Il échange deux mots avec son interlocuteur, puis coupe la communication.

—C’était Nifleur. On a un gros problème. Un très très très gros problème. Vous aviez tout planifié, maman, mais y avait tout de même des lacunes, dans vos plans. Et l’une de ces lacunes se nomme Fabio. Ils ont pas réussi à le flamber, le seul truc qu’ils ont su faire, c’est le foutre en rogne. Et quand il est en rogne, ça sent le soufre. Le doc a appelé Nifleur, Fabio est en route. Dans quelques heures, il sera en ville. Il va falloir faire des choix, maman. Et vite !

—Le seul choix à faire, c’est de le buter, mes garçons. Vous êtes deux, beaucoup plus forts que lui, sur-armés, et vous avez l’avantage de la surprise. Lui vous croit toujours dans son camp, que je sache. Allons, ne vous laissez pas dépasser par vos émotions, vous êtes de grands garçons, de vrais durs.

—Outre le fait que Fabio est inarrêtable, encore plus dans ces circonstances et même pour nous, crois bien qu’on ne fait pas le poids, maman, je n’ai aucune envie de me mettre en travers de son chemin, pas plus que de le trahir.

—Ça ne nous laisse plus que deux choix, maman. Et je ne suis pas en train de te demander ton avis, ce sera comme ça, et pas autrement. On risque tous notre peau, ici. En dehors de nous, personne ne sait que tu es mouillée jusqu’au cou dans cette affaire. Quand Fabio arrivera, je doute franchement qu’il cherche à interroger Gros Fred et ses sbires. Il va les percer pour voir quelle musique il peut en jouer. Donc, soit on reste ici et on reprend notre boulot à ses côtés, et toi tu retournes vivre sagement dans ton appartement en passant pour une victime de ces crevures, soit on s’échappe tous, on quitte la région et on ne revient jamais plus. Dans le premier cas, il subsistera le risque qu’il découvre un jour la vérité, mais il faudra vivre avec ça. Dans le second, il saura qu’on avait des trucs à se reprocher. Y a alors des chances qu’il lance quelqu’un sur nos traces quelqu’un pour nous pister, probablement Nifleur. Et Nifleur retrouve toujours ses cibles, tôt ou tard.

—La troisième solution est que vous écoutiez votre mère, et que vous butiez cet enfoiré. Je ne vais pas abandonner ce labo et cette place maintenant. J’ai trop attendu de pouvoir exister, enfermée dans mon appartement, pour fuir l’occasion qui m’a été donnée. Portez donc vos couilles, les garçons ! Prenez exemple sur votre père !

—Notre père ? Tu veux parler de ce type qu’on n’a jamais vu ? Qui ne s’est jamais occupé de ses enfants ? C’est ça, ta définition de père ? Il est rien, pour nous, t’entends ? Juste un type qui a essayé de nous entuber et qui a bien failli réussir.

Hugo fait un rapide tour du bâtiment, pour revenir aussitôt.

—Eh, Georges, y a un groupe électrogène, au fond. Avec de jolies réserves de carburant, si tu vois ce que je veux dire. Allez, maman, il est temps de partir d’ici. La température va bientôt grimper en flèche.

—Je ne quitterai pas MON labo, vous entendez ? Il ne manquerait plus que j’aie à obéir à mes fils !

Georges se penche sur Séraphine, plonge ses yeux dans les siens.

S’ensuit un duel de regards, dans lesquels l’amour réciproque le dispute à la déception et la colère.

—On te donne pas le choix, maman. On te laissera pas tomber, personne ne touchera un seul de tes cheveux sans avoir affaire à nous. Mais là, c’est nous qui dirigeons, et on te protégera aussi de toi-même, parce que là, t’es le plus grand danger pour ta propre sécurité. S’il le faut, je te bâillonnerai et te foutrai dans le coffre de la bagnole. Ou bien tu coopères et nous laisse faire ce qui doit être fait, ou bien on t’emmènera de force.

Séraphine sait que rien n’empêchera ses enfants de la traîner hors de son laboratoire pour y mettre le feu. Elle a perdu la bataille.

Qui sait ce qu’il adviendra de Gus ? Qu’en feront-ils ? Le tueront-ils ? songe-t-elle, soudain harassée par la tristesse et la peur pour Gus.

Elle laisse Georges guider le fauteuil vers la sortie sans opposer la moindre vaine résistance.

Derrière eux, monte une puissante odeur de gasoil.

Hugo répand le carburant sur le matériel de fabrication flambant neuf... et bientôt flambant tout court.

Bientôt, deux silhouettes géantes, englobant de leur masse une troisième bien plus réduite, se découpent en ombres chinoises sur le mur de feu dont ils s’éloignent.

Cette nuit, une épaisse fumée à l’odeur étrange et entêtante et aux effets euphorisants enveloppe la ville et ses environs.

49

Comme prévu, Fabio a fait son apparition dans le courant de la nuit.

Apparition n’est d’ailleurs pas le terme exact, car personne ne l’a vu.

Il a surpris tout le monde en ne répandant pas le tonnerre sur la ville, aucun coup de feu, aucun meurtre violent, en tout cas pas de son fait, en apparence.

Gros Fred a été retrouvé au petit matin pendu à un réverbère, une lettre en poche exprimant tous ses regrets quant au mal causé à cette ville et son incapacité à poursuivre dans cette voie.

Si les forces de l’ordre n’ont pas du tout été dupes quant à la nature réelle de ce décès, la version officielle a bien fait état d’un suicide. Une enflure de moins en ville, je ne crois pas que nos amis les poulets en aient conçu une immense tristesse. Et je serais prêt à parier qu’ils n’avaient jamais vu plus joli jambon à sécher.

La seule interrogation soulevée dans les journaux par cette lettre laissée en guise de testament et de confession est née de la dernière phrase : Dieu bénisse Antonio Meccariello.

Petit sourire en coin, il fallait bien que ce faux bouffeur de spaghetti adresse un clin d’œil appuyé avec son humour de chausseur rital.

Les troupes de Fred se sont rapidement éparpillées, aucun de ses hommes n’étant prêt à subir le sort que leur aurait réservé Fabio s’ils étaient restés dans les parages.

Ainsi s’est étendu le territoire des Pitts, après avoir frôlé la disparition pure et simple.

Fabio a retrouvé sa place, et tient le haut du pavé, secondé avec plus de zèle que jamais par les jumeaux.

Je sais qu’ils se sentent redevables pour un "détail" dont ils ne parleront jamais. Et je n’ai eu aucune envie de les mettre dans l’embarras. Je les sais sincères et fidèles, et je crois qu’ils ont réglé eux-mêmes le problème.

J’ai rapidement compris que quelque chose clochait, qu’il nous manquait des éléments pour compléter le puzzle.

Et une phrase prononcée par Gus le soir de notre interrogatoire musclé a fait sonner une petite alarme dans ma caboche.

Il a dit, mot pour mot : Je te garantis que si elle avait pas insisté, jamais j’aurais accepté de continuer à bosser avec toi, enflure !

Elle ! À moins qu’il n’ait eu noué des relations très intimes avec Fred et que ce dernier ait mené une vie secrète et dissolue, il ne pouvait parler que d’une femme.

J’avoue avoir encore hésité un moment à accuser Marijo d’être leur complice. Plus grand chose n’aurait pu m’étonner, dans cette histoire... mais Marijo, non, pas elle !

Nifleur a fouillé plus en profondeur dans le passé de Gus... et la vérité est née de ses recherches. Lui et la mère des jumeaux étaient amants de longue date, et tout porte à croire qu’il est le père de Georges et Hugo. On nage littéralement en pleine quatrième dimension.

Qui aurait pu soupçonner Séraphine, cette vieille grincheuse autoritaire en fauteuil roulant, d’être la productrice de cette meth d’exception, et pire encore, plus fort, plus incroyablement audacieux, d’avoir fomenté la destruction pure et simple des deux clans rivaux de cette ville, en compagnie de Gus dans son rôle d’allégé en matière grise ?

Personne, à dire vrai. Les deux gentils amoureux avaient bien étudié leur coup, il s’en est fallu de très peu que cela ne fonctionne à 100%.

Nifleur a continué à surveiller les jumeaux pendant quelques semaines. D’après lui, ils se fournissent en calmants assez puissants pour assommer un étalon fougueux. Une camisole chimique pour s’assurer que leur mère ne fera plus de bruit, et ne réveillera pas la rage de notre ami Fabio.

C’est là sa punition. Peut-être aurait-elle mérité la mort, mais je dirais qu’il est bien plus pénible pour elle de devoir à nouveau rester enfermée... jusqu’à son départ final.

Marijo était en état de choc le soir de toutes ces révélations. Tant de trahisons de la part de celui qu’elle considérait comme son seul ami, pour lequel elle avait probablement autant de tendresse que pour ses enfants d’adoption.

Et apprendre que son petit-fils avait été assassiné par celui qui se prétendait son ami a été le coup de grâce.

Je n’étais pas dans un bien meilleur état qu’elle, à vrai dire. Toute cette histoire avait réveillé tant de sentiments enfouis, pour se conclure avec cette brutale prise de connaissance des réelles circonstances de la mort de ma mère.

Je suis resté avec Marijo, cette nuit là, et ai donné carte blanche à Nifleur.

Cette crevure de Kevin Kondion, qui d’après Nifleur était responsable de la mort de plusieurs dizaines de personnes, morts qu’il utilisait comme monnaie d’échange pour avoir sa dope, méritait bien une attention toute particulière.

Nifleur lui a fait goûter à sa propre tambouille.

Les secours ont trouvé une ambulance encastrée dans la petite épicerie du coin de la rue, le chauffeur toujours au volant, farci à la meth comme peut l’être une dinde aux marrons, en plein délire paranoïaque fait de propos incohérents et de comportements qui ne l’étaient pas moins.

Les cognes ont trouvé une jolie quantité de meth dans son ambulance, et plus encore dans la réserve des vieux de Kevin, les époux Kondion, ainsi que quelques fichiers compromettants quant à ses activités pour le moins hors cadre, laissés négligemment dans le véhicule. Petit cadeau de Nifleur.

Kevin sera jugé pour meurtres en série et trafic de drogue. Pour tout dire, cela ne devrait plus trop l’inquiéter. En effet, la dose massive administrée par les soins de Nifleur a gravement endommagé ses connexions neuronales, et il se trouve enfermé dans un corps qui ne lui répond plus, une prison sans matons, mais dont les barreaux sont infranchissables. Lors de son transport à l’hôpital, il n’a pas eu la chance de tomber sur un ambulancier zélé de son acabit qui aurait pu alors abréger son calvaire. Il en est à faire tous ses besoins sans aucun contrôle, à se baver dessus, sans pouvoir formuler paroles ou pensées plus élaborées que "galfebleleu"

J’aurais pu écraser ce cafard sous mon talon, mais j’avoue que Nifleur a été bien plus inspiré.

Que maman, Damien et toutes les autres victimes de ce salaud reposent en paix, les voilà en quelque sorte vengées.

Je peux désormais tourner une page que j’avais laissée en suspens depuis trop longtemps. Sans m’en apercevoir, ou plutôt sans vouloir l’admettre, cet épisode de ma vie a laissé des traces indélébiles que j’ai voulu masquer, laisser en arrière-plan.

Pour Gus, tout ne s’est pas déroulé exactement comme prévu.

J’ai aussi laissé à Nifleur le soin d’embarquer ce type qui nous a tous trompés de manière admirable, sans rien demander de plus. À lui le choix de la punition, je ne voulais même pas savoir s’il l’éliminerait ou lui accorderait la vie. Aussi bien Marijo que moi-même n’avons pu mettre définitivement de côté l’image que nous avions conservée de Gus le brave, adulte dont le corps avait été rattrapé par les années, mais dont l’esprit aurait vaillamment résisté pour s’attarder en enfance, et ce en dépit de la trahison manifeste dont il s’était rendu coupable.

J’aurais voulu le haïr comme j’ai haï Kevin, mais ne l’ai pas pu.

Je ne crois pas que Nifleur avait planifié sa mort, mais Gus n’a pas goûté au traitement de choc administré.

Nifleur l’a enfermé dans un container à ordures avec notre ami le rat xxl amateur de croquettes pour chat et de meth.

Gus n’a pas survécu à sa nuit passée en pareille compagnie, son pire cauchemar, sans aucun doute.

Les éboueurs l’ont trouvé raide à rendre jaloux un magistrat, le masque de l’horreur figé sur ses traits.

Depuis, en ville, d’exagérations en surenchères, court le bruit qu’un rat de la taille d’un rottweiller agresse et tue les gens après les avoir traînés dans les poubelles.

50

La vie de notre quartier a retrouvé son cours normal... et donc anormal.

Camés, dealers, prostituées se disputent l’espace et le temps, nuit et jour.

J’ai quitté ce monde nauséabond, néfaste.

Comme l’avait senti Fabio, je n’étais plus dans le bain depuis un bon moment déjà.

Ma rencontre avec Marijo n’aura fait qu’accentuer cet état de fait.

Tout ce qu’il s’est passé aura été salutaire, au fond. Je devrais presque remercier Gus à titre posthume d’avoir concouru à me libérer de mes démons, me pousser à les affronter pour mieux m’en défaire.

Fabio a compris, et ne m’en a pas tenu rigueur. Lui et moi resterons à jamais liés, mais notre collaboration ne rimait plus à rien.

J’ai conservé l’un des commerces que nous avions acquis pour blanchir notre argent.

Une blanchisserie, justement. Mais celle-là ne servira plus qu’à blanchir le linge, pour de bon.

En dépit de mes inquiétudes à ce sujet, Malika et Sylviana avaient parfaitement pris soin de Bronx.

Je l’ai récupéré en pleine forme, plus gras que jamais, et il m’accompagne dans ma nouvelle vie rangée.

Les filles ont gardé l’appartement, l’un de mes souhaits avant de quitter le navire, et Fabio veille à ce qu’elles ne manquent de rien comme à leur sécurité.

Au départ, elles ont souhaité me suivre dans ma volonté de me ranger, ont bossé un temps pour moi, à la blanchisserie. Cette profusion de linge, véritable insulte à leur éternelle nudité, a toutefois très vite fini par les décourager. Fabio les a embauchées comme gérantes d’un bar de nuit, poste qui semble bien mieux leur convenir.

Bien sûr, j’ai continué à voir Marijo.

Nous avons noué des liens très forts, bien plus que ce à quoi je m’attendais.

Elle est la famille que j’ai perdue, je suis la sienne.

Je l’accompagne deux à trois fois par semaine à l’hôpital, pour rendre visite à ces enfants dont le malheur a porté longtemps mon visage. Tant bien que mal, je m’efforcerai de racheter mes actions passées, d’atténuer et panser les profondes blessures que j’ai occasionnées.

Malheureusement, Marijo s’est très nettement affaiblie, ces temps derniers, et la maladie qui la ronge a gagné du terrain.

Ce matin voit naître un jour spécial, un jour que j’appréhende depuis quelques semaines.

Je suis en route pour rejoindre Marijo. Nous n’irons pas rendre visite aux enfants, comme depuis plus d’une semaine.

L’état de santé de Marijo ne lui a pas permis de sortir de chez elle.

C’est avec une terrible anxiété que je lui rends visite chaque jour. Ces images que j’ai toujours en tête et se superposent au réel, celles de ma mère se battant en vain contre la saloperie qui ne lui laissait aucune chance, oui, ces images là font mal, car elles reprennent corps et réalité.

Marijo se déplace avec difficulté, ses muscles répondent de moins en moins, et sont le siège d’insoutenables douleurs.

Elle a refusé d’être hospitalisée, de se laisser abrutir par quelque traitement palliatif.

Oui, elle souffre, mais je la sais aussi soulagée. Car elle a réussi.

Elle m’a amené à suivre son chemin, et ses anges qui sont devenus les miens ne seront pas abandonnés.

Elle m’accueille avec un sourire crispé, et pourtant réellement joyeux.

L’humanité qui en émane me bouleverse et me renverse.

Je ne suis pas prêt. Mais elle l’est pour nous deux.

Elle m’entraîne à sa suite dans le salon, et s’installe sur un fauteuil placé juste derrière la plus grande fenêtre. Le soleil baigne son visage d’une chaleureuse luminosité et donne à ses traits une douceur qui contraste avec la dureté que la souffrance leur imprime.

—Ne sois pas si triste, Max. Il n’y a vraiment aucune raison de l’être. Regarde cette belle journée qui s’annonce, ce soleil éclatant. Le quartier prend des allures différentes, aujourd’hui. Tout y paraît plus propre et plus gai. Oui, c’est le jour idéal.

—Marijo, on pourrait...

—Chuuut, idiot. J’ai pris ma décision, rien ne me fera reculer. On aide les chiens et les chats à partir lorsqu’ils souffrent trop, pourquoi me priverait-on de ce droit, moi, hein ? Je te le demande. J’ai fait ce que j’avais à faire, je n’abandonne pas mes anges, puisque ma relève est assurée. Je suis lasse, désormais. Je n’ai plus de raison d’attendre. J’ai le droit de disposer de ma vie ou ma mort comme bon me semble, quoi qu’en dise la loi.

—Justement, Marijo, au sujet de la loi, vous savez que si quelqu’un apprenait que c’est moi qui... qui vous ai "aidée", j’irais en cabane.

—Allons, depuis quand te préoccupes-tu de ce qui est légal ou non ? Il me semble que toi et tes collègues de bureau, pour les nommer ainsi, avez aidé plus d’une personne à s’en aller.

—Toujours réponse à tout.

—Oui, et j’aimerais partir avant de n’avoir plus de réponse à rien. Tout est prévu ! J’ai emprunté son robot ménager à la voisine, moyennant un billet, tu sais, elle perd pas le nord, celle-là. J’ai jamais trop pu la blairer, elle fera donc parfaitement l’affaire, j’espère bien lui foutre un bon choc quand elle me trouvera. Je lui ai demandé de passer dans la soirée pour récupérer son bien. Elle fera une petite syncope, puis une fois remise, elle avertira les secours. Tu as amené ce que je t’ai demandé ?

—Putain, Marijo, vous parlez de ça comme si on allait faire une partie de cartes !

—C’est bien ainsi qu’il faut le voir. Un peu de bluff, quelques bonnes cartes, et je remporte la partie. J’y gagnerai enfin un repos que j’attends depuis trop longtemps. Tu disposeras quelques sachets d’héroïne dans ma chambre. Avec la méthamphétamine qu’il reste, ils me considéreront comme une vraie junkie. La grand-mère d’un jeune homme officiellement mort d’une overdose, rien d’étonnant, en somme, pour ce quartier. Ils ne chercheront pas plus loin, tu peux me croire. Tout se passera bien.

—Bien ? Vous avez une drôle de définition de ce mot.

—Commençons, tu veux ? Ne traînons pas, ou je sens que tu vas te défiler. Et je souffre particulièrement, aujourd’hui. Aide-moi, Max !

Ces derniers mots, expirés dans un souffle chargé d’une lassitude extrême, sont comme une prière, imploration discrète, intime, dernier appel au secours.

Je croyais encore, jusqu’à il y a quelques secondes, que je pourrais la faire changer d’avis, la ramener à la raison de manière à ce qu’elle accepte un traitement palliatif en conservant un espoir, même minime, de guérison spontanée.

Et je me rends maintenant compte à quel point c’était naïf et crétin, d’un optimisme frisant avec l’attente du miracle. Ahurissant de connerie.

Non seulement Marijo ne changera pas d’avis, mais encore est-elle plus décidée que jamais.

Et elle mérite que je l’aide, plus que personne d’autre en ce monde.

De ma sacoche, je retire le matériel nécessaire, mains tremblantes, agitées de cette émotion incoercible qui m’étreint le cœur avec une soudaineté et une brutalité à peine concevables.

Seringue, élastique à garrot, cuillère, coton, héro, j’établis en silence une check list pour vérifier qu’il ne me manquera rien au dernier moment. Pour retarder l’échéance finale, surtout.

Quelques larmes m’échappent sans aucun contrôle, s’écrasent sur la table basse qui me sert de plan de travail en un vacarme assourdissant, celui que font les hurlements de mon cœur libérés par ce biais.

Marijo pose sa main sur mon avant-bras en un geste apaisant, rassérénant.

—Tout va bien se passer, Max, tu verras. Ça va aller.

Marijo, Marijo qui souffre, Marijo qui veut en terminer avec la vie, Marijo qui bientôt ne sera plus... Marijo qui tente de me réconforter, de me rassurer sur le bien-fondé et la nécessité de ce que je m’apprête à faire.

La honte empourpre mon visage devant tant de courage affiché, moi qui ne suis qu’un couard et qui ai toujours fui, je fais face à une dame, une grande dame prête à garder la tête haute jusqu’au bout.

Explosion de chagrin, tsunami d’émotions, les sanglots dévastateurs m’arrachent les tripes, me tordent et me façonnent, sculpture vivante à l’effigie de la douleur née d’une profonde tristesse, d’un chagrin aux profondeurs insondables.

Marijo me sourit, plonge ses yeux dans les miens.

Sa sérénité, enracinée au plus profond de son âme et nourrie de l’assurance d’un soulagement proche, vient diluer ma peine, endiguer mon malheur. Elle a gagné.

Je vais accéder à sa demande, et je sais que c’est là, pour elle, la meilleure des choses. La seule envisageable, en tout cas. Son regard me l’a affirmé.

Bien que je n’aie jamais été consommateur moi-même, je sais bien sûr tout de la méthodologie à suivre pour préparer un fix.

—Je vais vous faire une première injection, Marijo. L’effet sera rapide. Vous vous sentirez incroyablement bien, euphorique, au-dessus de tous les problèmes. C’est l’effet recherché par les toxicos. C’est ce qui les perd, parce que la suite...

—Dans mon cas, on n’a pas de souci à se faire avec la suite, n’est-ce pas, Max ? sourit-elle à nouveau, avec un amusement non feint.

—Non, en effet.

Je lui rends un sourire beaucoup moins convaincu, beaucoup moins convaincant.

—Après cette première injection, je vous laisserai planer un moment, le temps pour vous d’atteindre le sommet du bien-être. Vous ne sentirez plus grand-chose du réel. Alors je vous injecterai une deuxième dose, bien plus importante. Et...

Mes paroles se perdent dans un regain de chagrin. Comment en est-on arrivés à concevoir un plan pareil ? Quelle folie a pu me pousser à accepter d’y jouer le rôle majeur ?

À cet instant, je voudrais n’avoir jamais rencontré Marijo, me foutre de son sort comme de celui des millions de personnes qui meurent chaque année dans l’indifférence de la masse et qui ne sont au mieux pleurées que par quelques proches.

Puis je refoule cette pensée avec vigueur et force, et je me hais d’avoir pu la formuler, car elle est plus horrible et inhumaine que la mort même.

J’aime Marijo comme si elle était ma mère ou ma grand-mère. Je l’aime comme si je l’avais toujours aimée, et pour rien au monde je ne voudrais être ailleurs qu’ici, maintenant.

La mort que j’aspire dans cette seringue est tout autant d’amour que je m’apprête à lui donner.

Avec douceur, je place l’élastique autour de son bras faible et décharné, pour faire saillir davantage ses veines.

Voilà. Le produit se mêle à son sang et circule déjà dans tout son corps, tout son être.

Je la vois monter, connaître un joli flash, se détendre.

Par habitude, sans qu’elle n’en dise un mot, je sais à quel moment elle atteint le plateau.

La seconde seringue est prête.

Je pourrais renoncer, dans son état actuel, Marijo ne pourrait pas s’y opposer.

Mais pour une fois dans ma vie, je vais affronter la difficulté, la peur, la peine.

Je ne la trahirai pas. Je ne fuirai pas.

Je caresse ses tempes blanches, m’imprègne de la douceur de ses traits. Elle est si détendue.

Elle ne souffre plus, ne s’inquiète plus de rien.

Marijo.

L’aiguille est plantée.

Plus qu’un geste. Un tout petit geste, une simple pression si lourde de conséquences.

Marijo n’est déjà plus là, ne me voit plus, et si je poursuis, plus jamais je ne pourrai échanger avec elle, ni paroles ni gestes bienveillants.

Une profonde inspiration, une giclée de larmes acides, et j’appuie.

Jusqu’à la dernière goutte, la drogue s’infiltre dans ses veines.

Marijo s’effondre un peu plus sur elle-même.

Elle vit encore, mais son esprit est déjà parti.

Une respiration, que j’accompagne avec terreur en mimant un mouvement d’inspiration exagéré, presque théâtral. Une deuxième, plus faible, et ma tête explose.

La troisième s’interrompt à mi-course, pour ne plus repartir. Jamais.

Marijo n’est plus. Plus que la somme des souvenirs que j’aurais collectionnés en sa compagnie, la richesse des valeurs qu’elle m’a aidé à retrouver, le sentiment d’avoir rétabli le cours normal des choses. Ce qui représente déjà beaucoup plus que le monde vivant qui nous entoure.

Grâce à elle, je me suis réconcilié avec mon passé, avec mes parents. Avec la vie.

L’amertume d’avoir eu à éteindre la seule lumière qui a brillé pour moi si peu de temps après l’avoir trouvée, se mêle à l’extrême tristesse d’avoir perdu, bien plus qu’une amie, une âme sœur. La satisfaction d’avoir aidé une personne aimée vient disputer sa place au milieu de ce chaos mental.

Péniblement, je me redresse, harassé par le poids du chagrin, et dépose sur son front un baiser tendre comme je ne savais plus en donner, il y a encore peu de temps. Voilà ce qu’elle m’a rendu, ma Marijo, la capacité à aimer, à éprouver des sentiments et à les écouter. À les exprimer !

—Adieu, Marijo. Je vous aime.

La seule idée de la laisser seule m’arrache le cœur, et durant quelques minutes, je me torture d’un espoir aussi idiot que vain, ridicule tentative de trouver un pouls, sa main dans la mienne.

Elle connaît enfin cette paix méritée.

L’immeuble est calme, semble adresser un dernier hommage à Marijo dans un silence peu coutumier.

Plus de cris d’enfant que l’on maltraite, ou de femme que l’on bat, plus de gros rat qui grignote, ni d’Auguste qui frappe à la porte. Et bien sûr, plus de pantoufle qui traîne sur ce plancher usé et vermoulu. Tout paraît apaisé, comme l’est enfin Marijo.

Je quitte les lieux, conscient que je ne la reverrai plus.

Dernier regard en arrière, dernier sanglot lâché, dernier soupir exhalé.

51

Tout le monde s’accordera sur le fait que je n’ai pas toujours été quelqu’un de bien. Je peux même dire que j’ai parfois emprunté des sentiers boueux et parsemés de profondes ornières dans lesquelles je me suis vautré et embourbé.

Des voies bien éloignées de ce qu’on nomme le droit chemin.

Longtemps, je me suis écarté de la respectabilité, du beau et du bon, simplement, j’ai tourné le dos à mon intégrité morale.

Tous les chemins ne mènent pas à l’homme, certains nous en éloignent jusqu’à malmener notre humanité même.

J’ai eu la chance de croiser une personne qui m’a permis de retrouver les valeurs essentielles et de m’y raccrocher.

Certaines rencontres courtes et fortuites changent votre vie de manière plus radicale et durable que votre propre famille.

C’est l’histoire de mon ange de la rédemption que je vous ai contée.

Marijo est arrivée par hasard, dans ma vie. Ou peut-être pas vraiment, qui sait ? Peut-être existe-t-il une entité, là, au-dessus, qui écrit les lignes de nos vies comme un romancier un peu dingue rédige celles de ses personnages. Ouais, j’aime à me dire que c’était écrit, et qu’elle et moi étions destinés à nous rencontrer.

Elle a été cette première fleur qui s’affranchit de l’hiver, cet edelweiss qui pousse là où les conditions sont trop dures pour d’autres fleurs, ce crocus qui perce la neige et annonce le printemps. Mon printemps. Après un long hiver très sombre, à vivre au milieu des rats, terré dans les obscurs méandres de la drogue, je sors enfin au grand jour, je me révèle à la lumière.

Au milieu des ordures, finit toujours par pousser un brin de végétation, pour rappeler sans cesse qu’il y a du beau et du bon, où que l’on se trouve. À nous d’en prendre soin, et de faire en sorte que ces pousses deviennent arbuste, puis arbre. Et pourquoi pas forêt ?

Voilà bien ce que je m’évertue à faire, désormais, maintenir verte cette pousse dont Marijo a ensemencé notre ville.

Je continue à rendre visite à ces enfants privés de chaleur humaine à cette période de la vie où ils en ont le plus besoin, et c’est toujours accompagné de Marijo que je me rends là-bas. Oui, elle est avec moi, en permanence, l’esprit de l’action qu’elle a entreprise est omniprésent, ici.

Le personnel soignant m’accueille avec la même sympathie que celle qu’ils témoignaient à Marijo.

Je les sais reconnaissants de voir quelqu’un accomplir ce qui devrait faire partie intégrante de leur travail, mais que, par un déficit de personnel et la surcharge de tâches qui en découle, ils n’ont plus le temps, ou trop peu, de s’y consacrer.

Berthe, la chef de service, me procure le nécessaire, douche et équipement vestimentaire, en échange de ce qu’elle considère à raison comme l’essentiel pour ces enfants.

Je crois qu’elle a fini par m’accepter totalement, bien qu’elle ait eu beaucoup de mal à digérer le départ de Marijo et son remplacement définitif.

Je crois qu’elles étaient devenues de véritables amies, et de mon côté, j’avoue que fréquenter des personnes ayant connu Marijo me fait beaucoup de bien.

Je trouve ici, en chaque personne, chaque enfant, chaque lieu, un peu de Marijo.

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Berthe vient de confier un nouveau-né à Max.

Il s’occupe de ces enfants avec amour, Marijo a eu le nez.

Quelle perte, tout de même, que celle de cette femme !

Elle appréciait son caractère bourru qui peinait à cacher un grand cœur.

Oui, dommage, tout ceci était décidément trop beau pour durer.

Son couillon de frère l’a laissée tomber au pire moment, elle qui venait de s’approvisionner en éphédrine, de plus en plus difficile à trouver. Comment écouler ce stock et récupérer la mise, maintenant, sans prendre le risque de se faire pincer ?

Marijo était son cheval de Troie, elle transportait à son insu l’argent que lui faisait passer Auguste dans la doublure de son manteau, et qu’elle récupérait durant la douche de Marijo. Personne n’aurait jamais pu soupçonner cette vieille dame de prendre part à un trafic de cette nature, c’était sans danger.

Lorsque l’éphédrine était payée, elle la remettait à Kevin, l’ambulancier, qui se chargeait de la transporter jusqu’au labo de Séraphine.

Celui-là, aussi, quel ahuri ! Il a fallu qu’il fasse le con et disparaisse de la circulation.

Elle l’a toujours trouvé niais, mais là, il n’a plus rien dans le cigare, végan jusqu’à devenir lui-même un légume, s’amuse-t-elle avec aigreur.

Qu’est-ce qui a bien pu lui prendre, à ce crétin congénital, pour aller planter son ambulance dans la boutique de ses vieux, défoncé jusqu’aux yeux à la meth et imbibé au rhum comme un baba ?

Désormais, il ne reste plus qu’une personne sur laquelle elle peut compter pour espérer reprendre le commerce.

Elle était jusqu’alors injoignable, mais hier soir, elle l’a eue au téléphone.

Ses fils, ces deux tas de viande sur échasses, ont fini par relâcher leur attention.

Séraphine est d’accord pour mettre sur pied une nouvelle affaire.

Et elle a l’air d’être très, très remontée.

Il leur faudra un peu de temps pour tout réorganiser, à deux... mais le business reprendra.

Bientôt !

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