Ghislain Gilberti

LE FESTIN DU SERPENT

Éditions Anne Carrière

ISBN : 978-2-8433-7707-5

© S. N. Éditions Anne Carrière, Paris, 2013

www.anne-carriere.fr

À Cécile Gilberti, à mon fils, Paul, à ma fille, Asia.

« La lutte à laquelle nous appelons contre les régimes apostats ignore les débats socratiques, les idéaux platoniciens ou la diplomatie aristoté-

licienne. Mais elle connaît le langage des balles, les vertus de l’assassinat, de l’attentat et de la destruction, ainsi que la diplomatie du canon et du fusil-mitrailleur. »

Al-Qaida,

Manuel pratique du terroriste

« Le fanatisme : c’est un monstre sans cœur, sans yeux et sans oreilles. Il ose se dire fils de la religion. »

Voltaire,

Correspondance

Prologue

DJIHAD

Dans l’habitacle de la voiture, les trois hommes psalmodient en cadence des versets tirés du saint Coran, des paroles choisies, des mots de circonstance. Le chant de cette prière les réchauffe les uns les autres. Il dilue un peu la peur qui serre leurs tripes et fait perler la sueur sur leur front malgré le froid de l’hiver.

Perdu dans la circulation dense de cet après-midi glacé, la Punto semble invisible, noyée dans la masse en mouvement permanent des rues de Paris. C’est tout l’intérêt de ce véhicule, volé quelques heures plus tôt, en banlieue. Quoi de plus banal qu’un petit modèle de Fiat roulant en direction de la place de la République à l’heure de la reprise du travail ? Une fausse plaque d’immatriculation a été rapidement posée, à l’aide d’une perceuse et de deux rivets.

Une fois encore, l’Imam a pensé à tout, planifié l’opération jusqu’au moindre détail.

Les trois hommes n’ont pris connaissance de cette mission qu’une petite demi-heure auparavant. C’est toujours comme ça que ça se passe. Un ou plusieurs frères sont appelés à aller servir la cause, on leur donne une liste de choses à faire ou à préparer, du matériel, un plan d’action et de circulation, un rappel des principales consignes de sécurité… Et c’est l’heure.

La Fiat s’enfonce lentement dans le quartier du Marais et, par des chemins détournés, arrive rue des Rosiers. Ils passent devant le numéro 34 sans un regard pour Le Roi du falafel, restaurant chic et branché.

Leur destination.

Au moment de garer la voiture, une trentaine de mètres plus loin, après avoir tourné une bonne dizaine de fois pour trouver deux places libres à chevaucher, les prières cessent. Un conducteur qui les suivait klaxonne en voyant qu’ils monopolisent deux emplacements, mais les trois frères ignorent les protestations, les insultes et les cris de l’homme. Ils descendent de la voiture et Farid Idah se contente d’un regard glacial qui fait cesser l’esclandre. L’autre repart sans demander son reste. Tarek Mehsud vient d’ouvrir le coffre et Rachid Zuhruf prend la place conducteur, laissant le moteur tourner.

Il a été désigné comme pilote.

Dans une mission, il n’y a pas de rôle mineur, c’est ce qu’on leur répète depuis des années. Même si cette fonction expose moins le chauffeur que les autres au danger, sa tâche est tout aussi importante ; elle fait partie d’un ensemble où chacun contribue au succès du groupe.

Les deux autres se saisissent des kalachnikovs, cachées sous une pile de linge et un fatras de sacs, puis ils calent les crosses en bois sous leur épaule droite, le tout dissimulé tant bien que mal sous leurs longs manteaux. Le bout des canons dépasse aux mollets, mais peu importe : dans moins de cinq minutes, leur devoir sera accompli.

Il y a eu un soulagement réel, bien que silencieux, quand le trio a pris connaissance de l’opération. Ils n’auront pas à subir le martyre. S’ils font tout ce qu’il faut, avec l’aide d’Allah, ils pourront s’en sortir vivants et continuer de lutter pour la cause.

Ils suivent calmement le trottoir en ignorant les regards qu’ils croisent. Les prières continuent, mais à présent dans leurs têtes. Sans qu’ils s’en rendent compte, leurs versets sont toujours parfaitement synchronisés, au mot près.

Lorsque Farid et Tarek arrivent devant la porte vitrée de l’établissement, leurs pensées blanchissent, se dissolvent dans une concentration parfaite. Ce sont à présent leurs respirations qui s’harmonisent. Malgré le stress, leurs souffles sont longs et paisibles.

Un dernier regard échangé, et ils pénètrent dans le restaurant.

Ils se dirigent vers la droite, comme le message reçu un quart d’heure plus tôt sur le téléphone portable sans abonnement le leur a indiqué. Ils n’hésitent pas une seconde. Ils ont confiance en leur Imam. Un serveur s’avance vers eux pour leur demander ce qu’ils désirent, mais ils ignorent l’homme. Leurs yeux sont braqués sur la table du fond. Les kippas et les costumes austères, les barbes et les peoths confirment la position de leurs cibles. Ils sont huit, tranquillement assis, buvant un café après un bon repas.

Leur dernier repas.

Sous l’œil horrifié du garçon de salle qui vient de comprendre, les AK47 sortent de sous les manteaux. Ils sont chargés, armés, et les deux canons se lèvent en direction du groupe visé. Deux des clients installés contre le mur viennent de voir les fusils d’assaut tendus vers eux : leurs yeux s’arrondissent mais ils n’ont pas le temps de dire un mot, de se lever ou de se mettre à couvert.

L’enfer se déchaîne.

Les rafales jaillissent, comme des tempêtes de plombs qui crépitent et tonnent en allant s’abattre sur les cibles vivantes. Les ogives perforantes transpercent les poitrines, les bras, les gorges, les têtes. Derrière eux, le plâtre explose en crachant des gerbes de poussière blanche. Comme des pantins épileptiques, les juifs s’agitent sous les chocs mortels. Leur peau se couvre du sang qui gicle, de lambeaux de chair et d’éclats d’os. Les détonations couvrent les cris d’horreur qui s’élèvent de partout dans la salle.

Les mains gantées des deux frères musulmans restent fermes. Leurs bustes droits pivotent lentement, sans mollir, sans gestes brusques. Pas un tremblement ne vient parasiter le balayage en règle qui ne s’arrête qu’au moment où les chargeurs rallongés, d’une capacité de quarante balles, sont vides.

Encore une fois parfaitement synchrones, ils les éjectent, les laissent tomber au sol et les remplacent par d’autres, pleins, sortis de leurs poches. Nouveau déluge qui fouette les corps morts ou agonisant alors que Le Roi du falafel se vide de sa clientèle comme de son personnel. Les clients bloqués au fond du restaurant n’ont aucune possibilité de fuite. Ils ont glissé sous les tables et poussent des cris de terreur déchirants, pleurent, prient ou supplient – pour la plupart, tout cela à la fois.

Lorsque les deux fusils d’assaut, de nouveau vides, se bloquent, Farid et Tarek les abandonnent sur le carrelage au milieu des douilles encore fumantes. Ils font volte-face et se dirigent vers la sortie en tirant de leurs pantalons des automatiques de calibre 9 mm, prévus pour assurer le repli. Tout individu qui viendrait à se dresser sur leur passage mourrait sous le feu de ces armes, plus compactes mais néanmoins mortelles.

À la vue de ces deux Orientaux au visage de marbre qui quittent les lieux d’un pas vif, le pistolet en main, personne ne tente de s’interposer. Instinct de survie avant tout. Dans cette masse anarchique dispersée dans la rue, il n’y a plus d’hommes, plus de femmes, plus d’humanité : il ne reste qu’un grouillement d’instinct animal et de réflexes de conservation.

Une fois sur le trottoir, les tueurs se dirigent vers la Fiat dont le moteur tourne toujours. Leurs cœurs battent à en faire exploser leurs cages thoraciques, mélange bouillonnant d’adrénaline, de stress, d’angoisse et de satisfaction. Les portières de droite sont restées ouvertes pour faciliter le repli ; à peine ont-ils le temps de les refermer que Rachid démarre et s’engage dans une ruelle en sens interdit. Cette manœuvre lui permet de s’exfiltrer plus rapidement du quartier. Ensuite, il ralentit, reprend une conduite normale et retourne se perdre dans le flux parisien.

Il s’est écoulé moins de trois minutes.

Sur place, personne n’a mémorisé les visages, les vêtements portés, les signes particuliers, ni aucun autre détail concernant les tueurs. Les survivants se contentent de souffler, certains s’assoient à même le sol, choqués, tremblants, pleurant de peur. Un homme à genoux sur la chaussée se met à hurler, l’entrejambe mouillé d’urine. La circulation est paralysée par l’anarchie due à cette tuerie brutale, le bruit des klaxons ajoute une dimension supplémentaire au chaos déployé.

Des passants regardent l’intérieur de la salle à travers la vitrine, observent les visages ravagés par la peur. Ils cherchent à comprendre ce qui vient de se passer. Lentement, le trottoir se gorge d’une foule compacte. Un afflux de curieux qui approchent sans trop savoir pourquoi.

Cela fait à présent deux bonnes minutes que le véhicule a disparu. Il en faudra trois de plus pour que le patron de l’établissement ait la présence d’esprit de sortir son téléphone portable et d’appeler la police.

I : AS-SARH

« N’avons-nous pas ouvert pour toi ta poitrine ? Et ne t’avons-nous pas déchargé du fardeau qui accablait ton dos ? »

As-Sarh, « L’Ouverture », sourate 94, versets 1-3

« Le paradis n’est séparé de l’enfer que par une ligne idéale, dit-on. »

Henry Miller, Insomnia

1

Vendredi 19 février 2010, 14 h 35, université Paris V

L’amphithéâtre est presque vide, à peine plus d’une trentaine d’étudiants clairsemés dans une salle capable d’en contenir presque six fois plus. Le cours a commencé depuis une demi-heure à peine, il porte sur « La perception de l’univers par l’homme ». L’intérêt de l’auditorat est mitigé, certains sont sortis dans les cinq premières minutes, d’autres ont tenu un quart d’heure. Cette défection au goutte-à-goutte a réduit de moitié l’assistance.

Durant les vingt premières minutes, sans se soucier de la désertion progressive, le professeur Martin Augier a retracé, non sans une certaine habileté, l’évolution à travers les âges de la façon dont les hommes perçoivent ce qui les entoure. Cécile Sanchez, qui s’est installée au premier rang, à l’extrême gauche du tronçon central, s’est prise au récit incroyablement riche de l’homme de science et ne comprend sincèrement pas pourquoi un si grand nombre d’étudiants sont sortis.

Les nouvelles générations manquent cruellement de curiosité, a-t-elle pensé.

Au terme de dix minutes d’exposé, le professeur en est arrivé au cœur du sujet : la notion d’infini.

Malgré son apparente fragilité, son physique timide, Martin Augier parvient à donner du corps à son analyse. En revanche, il ne bouge presque pas, n’illustre pas ses paroles du moindre geste. Droit comme un I, les mains posées sur le pupitre, il n’utilise pas l’espace dont il dispose sur l’estrade, contrairement à certains professeurs, pour stimuler l’attention de son auditoire. Il se contente de réciter son texte pendant que son assistante, une jeune fille discrète assise au fond de la salle, agrémente le tout d’images savamment choisies qu’elle projette sur l’écran blanc grâce à un rétroprojecteur relié à son ordinateur portable.

La voix de l’homme est monocorde. Il détache les syllabes, laisse délibérément tomber quelques silences ouvrant de petits vides dédiés à la méditation, souvent juste après une phrase-clé ou à l’apparition d’une image projetée.

Le résultat est presque hypnotique, et tous les étudiants encore présents sont dans le même état : passionnés, figés, toute leur attention tournée vers Martin Augier.

Soudain, Cécile Sanchez décroche pour une tout autre raison que l’ennui. Dans son oreillette, une voix sèche et parasitée de grésillements retentit, la faisant sursauter. C’est le lieutenant Hakim Chedid, chargé d’examiner la voiture du professeur :

« Fouille du véhicule terminée. RAS. »

Le visage d’Augier se tourne avec une rapidité surprenante et ses yeux viennent se planter sur elle. Son changement postural l’a trahie. Intérieurement, Cécile peste contre elle-même. Comment a-t-elle pu rêvasser à ce point ? Elle retient son souffle et demeure parfaitement immobile, cherchant à étouffer dans l’œuf la méfiance du professeur. Le discours de l’orateur reste suspendu moins de cinq secondes, le temps que persiste ce regard attiré par le sursaut de la jeune femme.

Cinq petites secondes.

Mais cet instant lui paraît une éternité.

À cause de la pénombre dans la salle, Cécile n’est pas certaine que le regard d’Augier soit fixé sur elle ou simplement dans sa direction. Toujours est-il que ce minuscule soubresaut a suffi à éveiller la vigilance du conférencier. Les yeux sondent la pénombre à la recherche de son origine. Quand il reprend son discours, elle souffle en silence ; il ne l’a peut-être pas remarquée. Mais à présent, Sanchez sait à qui elle a affaire, à quel point le vieil homme est alerte, sur ses gardes.

La place qu’elle a choisie est calculée : proche de son suspect sans être pour autant dans son champ de vision, sauf en cas de rotation du buste. Alors qu’elle garde Augier en surveillance visuelle, deux de ses hommes ont fouillé sa voiture, deux autres se trouvent dans son bureau, et trois à son domicile. L’ensemble de la section s’affaire à la recherche d’un Beretta modèle 92F ou de tout autre indice.

La commission rogatoire du juge a été accordée dans la matinée, et Cécile Sanchez a décidé de la faire appliquer au véhicule et au bureau d’Augier pendant ce cours, en tout début d’après-midi. La fouille de l’appartement est terminée et les hommes qui y étaient affectés sont à présent ici. Sous la direction du commandant David Cohen, ils ont pu commencer de bonne heure car Augier est à l’université depuis le matin et a déjeuné à la cafétéria, comme à son habitude. Ils ont trouvé les bottes dont les prises d’empreintes vont pouvoir être comparées à celles trouvées dans le jardin de l’une des premières victimes et à d’autres, découvertes non loin d’une autre scène de crime, sur un chemin de terre. Mais, d’après Romane, son lieutenant stagiaire également sur place, ce ne sera qu’une pure formalité : mêmes traces d’usure sur l’intérieur du pied droit, résultat d’une fracture de la hanche durant l’enfance et des soins médiocres qu’on y a apportés à l’époque.

En revanche, l’arme n’y était pas, ce qui laisse trois possibilités : la voiture, le bureau ou sur lui.

Rien dans la Renault Mégane.

Plus que deux possibilités, dont une relativement inquiétante.

C’est pour cette raison que Sanchez est là.

Elle est en chasse.

En pleine traque.

En première ligne.

Équipée d’une oreillette dissimulée sous ses cheveux et placée du côté gauche pour être parfaitement invisible depuis le pupitre, elle est tenue au courant de l’avancée de son équipe. À l’intérieur de la manche gauche de sa veste est fixé un micro ultrasensible. Pour correspondre avec ses hommes, il lui suffit de poser son menton sur sa main, le coude en appui sur ses jambes croisées, et de murmurer. Le geste est typique d’une écoute attentive et Cécile est restée dans cette position depuis le début du cours. N’était cette erreur stupide de s’absorber dans le monologue du professeur et la baisse d’attention qui en a résulté, elle a été irréprochable et indétectable depuis le début de l’heure. Elle espère que ce soit toujours le cas. A priori, ça semble l’être car Augier s’est profondément replongé dans son exposé.

« La plupart des spécialistes, aujourd’hui, s’accordent à dire que l’infiniment grand nous est tout aussi inconnu que l’infiniment petit. Je dirais que c’est faux. L’infiniment grand nous est bien plus étranger. La raison en est simple. À ce jour, la technologie nous permet de saisir l’infiniment petit et, par le raisonnement, nous parvenons à déduire, ou tout du moins à imaginer, les strates inférieures de ce qui nous reste inconnu. L’infiniment grand, lui, est tout simplement insaisissable. À un point tel que la notion d’infini a été posée pour stopper le débat qui, de toute façon, ne pourra jamais être alimenté scientifiquement. Tout au plus pouvons-nous imaginer, là aussi, mais le champ est incomparablement plus large. »

Dans un murmure imperceptible, même pour son voisin le plus proche, Cécile Sanchez prend des nouvelles des investigations : « Vous avez terminé la fouille du bureau ? »

Dans l’oreillette, la voix de Wissler :

« En cours, commissaire. Pour l’instant, RAS. »

Elle a conscience que l’inspection du bureau va prendre plus de temps : Augier enseigne dans cette université depuis près de trente ans, il a eu le loisir de s’installer et d’accumuler quantité de choses dans son espace personnel. De plus, le capitaine Marcel Wissler et le lieutenant Anne Padres ont entrepris leur fouille plus tard, au début du cours seulement, car le professeur aurait pu s’y arrêter n’importe quand dans la journée.

Il se passe encore cinq bonnes minutes. Cécile Sanchez n’écoute plus du tout les paroles du vieil homme à présent, totalement concentrée, focalisée sur lui. C’est ainsi qu’elle le voit, dans un geste réflexe, reboutonner sa veste des deux mains en bombant le buste.

Indication de perturbation et d’anxiété, note Sanchez qui parvient à ne rien laisser transparaître. J’ai quatre-vingts pour cent de chances d’avoir été repérée quand j’ai sursauté.

Pour confirmer son intuition, elle décide d’effectuer une vérification de routine. Ses yeux se mettent à aller et venir de sa montre au visage du suspect. Elle fait ses comptes sur quinze secondes et note que les clignements d’yeux de l’homme sont à présent plus rapides. Huit par minute en début d’heure, vingt lors de ce nouveau test.

Nervosité accrue. Il sent quelque chose.

Comme pour illustrer sa conclusion, l’homme fait une pause et ferme les paupières.

Une seconde.

Juste une seconde.

Intérieurement, Sanchez sursaute comme si on venait de lui planter par surprise une aiguille dans la cuisse. Heureusement, son corps ne trahit rien de son trouble. Mais ce qu’elle vient de voir ne lui plaît pas du tout.

Résignation à une décision difficile. Mauvais signe.

Le cœur de la commissaire accélère son tempo. Pour autant, elle demeure impassible. Immédiatement, elle chuchote une nouvelle fois dans son micro :

« Vous avez terminé la fouille du bureau ? »

Dans l’oreillette, la voix de Wissler :

« Négatif, commissaire. Fouille quasiment terminée mais il reste encore deux placards et le faux plafond à vérifier. Pour l’instant, aucune trace d’une arme à feu. Mais on continue.

— Plus vite !… Langage non verbal inquiétant. Je le sens mal.

— Bien reçu. »

Tout en reprenant son cours, le professeur pivote légèrement vers Cécile. Elle bloque sa respiration de façon presque instinctive. Elle est certaine que ses manœuvres sont restées invisibles, pourtant, elle a la désagréable impression d’avoir été détectée.

Elle décide de faire un nouveau test des mouvements oculaires de sa cible. Le résultat tombe au bout de vingt secondes. Six.

Tous les sens de la commissaire se mettent en alerte alors qu’elle en tire les conclusions qui s’imposent.

Début de cours : huit battements de cils par minute, calme parfait. Deuxième test : vingt, signifiant une augmentation du stress, suivie d’un signal non verbal indiquant une résignation. Retombée brutale du niveau de stress subséquemment. Conclusion : prise de décision irrévocable. Détermination inflexible. Chances de réaction violente : quatre-vingt-quinze pour cent.

Comme pour confirmer son analyse, Augier suspend son monologue en pleine phrase. Il ferme à nouveau les paupières et sourit tristement avant de conclure :

« Merci pour votre attention. Merci à tous. »

14 h 40.

Il abrège son cours.

Cécile Sanchez prend un coup en plein cœur.

Tandis que les étudiants, déconcertés, commencent à se rhabiller, Augier entreprend de rassembler ses notes. Ses mouvements sont vifs, précis, un peu trop rapides. C’est alors qu’elle comprend. Tout en bloquant son regard sur l’attaché-case du professeur, elle lance dans le micro :

« Le suspect vient d’écourter son cours. Analyse gestuelle extrêmement préoccupante. Intervention immédiate.

— Mais…, tente de protester Wissler.

— J’ai dit intervention immédiate ! coupe-t-elle. Vite ! »

Au moment où Augier se saisit de sa mallette pour y ranger ses notes, sans qu’aucune mimique trahisse ses intentions, il en tire un pistolet automatique. Même de là où elle est assise, Sanchez peut reconnaître le modèle.

Beretta 92F.

Elle a déjà sorti son arme de service et crie en braquant Augier :

« Police ! Professeur Augier, posez votre arme lentement ! »

Le vieil homme reste stoïque, le bras armé le long de sa cuisse droite. Derrière les petites lunettes rondes qu’il rajuste du bout du doigt, ses yeux cernés et plissés de ridules se mettent à cligner plus vite. Pour le reste, il demeure parfaitement immobile. Son attention est fixée sur la commissaire. Sa tête s’incline sur le côté, très légèrement. Sa main libre se pose sur la table placée derrière le pupitre, du bout des doigts, sa paume demeurant dans le vide.

La commissaire décode instantanément cette attitude. Montée de stress. Il va réagir violemment.

À cet instant, la double porte de l’amphithéâtre s’ouvre et les hommes du RAID(1) entrent. Une dizaine de points rouges lumineux apparaissent sur le buste du suspect. Ce dernier se contente d’y jeter un coup d’œil puis plonge son regard glacé dans celui de Cécile, qui rugit à nouveau :

« Professeur Augier ! Lâchez votre arme et posez les mains sur la tête ! »

Les étudiants déguerpissent alors que les hommes du RAID, cagoulés, surarmés et entièrement vêtus de noir, descendent les marches par les travées latérales, sans que leurs visées laser bougent de leur cible d’un millimètre.

Sanchez est soulagée que tous les jeunes gens aient quitté les lieux, mais elle s’inquiète à présent de la réaction du professeur en face d’individus entraînés et équipés de matériel militaire. Elle mesure les conséquences qu’aurait le moindre mouvement de son bras armé. Une seconde, elle l’imagine faisant un mauvais geste, déclenchant la tempête de plombs, transpercé par les projectiles mortels des fusils d’assaut. Avec lui disparaîtrait toute chance de comprendre pourquoi seize personnes sont mortes. Elle se remémore rapidement les grandes lignes du profil psychologique d’Augier et se décide à tenter le tout pour le tout :

« Professeur ! Si vous ne lâchez pas cette arme, si vous faites un geste, ces hommes vont vous abattre. Je sais que vous n’avez pas fait tout cela pour rien. Je sais que vous avez un message à transmettre, ou tout du moins la possibilité de le faire. Ne privez pas le monde de ce message. Réfléchissez, professeur ! Mourir ici ne servirait pas à grand-chose. »

L’argument fait mouche.

Martin Augier a comme un sursaut de lucidité. Il fixe son pistolet un court instant, le laisse tomber à terre et lève lentement les bras. Ses mains plissées par l’âge viennent prendre place sur le haut de son crâne. En abaissant le canon de son arme, Sanchez lance la suite des ordres d’une voix plus calme :

« Reculez de cinq pas et posez les genoux au sol, professeur. Je peux vous assurer que vous ne serez brutalisé en aucune manière. »

Augier obtempère tranquillement tandis que Wissler pénètre dans la salle par la porte arrière et arrive directement sur l’estrade. Il lui passe les menottes sans rencontrer aucune résistance.

Alors qu’on l’entrave et que les hommes du RAID le maintiennent en joue, Augier ne quitte pas Sanchez du regard. Elle peut y lire de la résignation.

Rangeant son Sig Sauer dans son holster, elle grimpe sur l’estrade d’un mouvement félin et rejoint Wissler. Romane, qui vient de faire son entrée sur le théâtre des opérations, s’attache à ranger le pistolet d’Augier dans un sac à scellés.

« Il faut prévenir le procureur, dit-elle à Sanchez. Il conviendrait d’appeler la PTS pour les relevés d’empreintes sur la mallette.

— Très bien, Romane, répond la commissaire. Tu t’en occupes. Avertis le proc qu’on va placer le suspect en garde à vue. On lui communiquera l’heure en arrivant à Nanterre. » Puis, se tournant vers le professeur : « Martin Augier, vous allez être placé en garde à vue. Celle-ci débutera à l’arrivée dans nos locaux, je vous aviserai alors de vos droits. »

Le suspect grimace quand Wissler resserre ses menottes, puis il se laisse docilement conduire à travers les couloirs. Une fois sur le parking, il ralentit et lève les yeux vers le ciel gris d’hiver. Les policiers le forcent à reprendre sa marche. Le vieil homme est conduit jusqu’à la voiture de service, le nez toujours levé vers les nuages sombres.

Sur son passage, la masse des étudiants agglutinés contre le bâtiment l’observe. Dans leurs regards, il y a de la stupeur, de la peur, de la fascination, le tout lié dans une bouillie de pensées incohérentes et de questions par milliers.

2

Vendredi 19 février 2010, 14 h 50, Paris 4e

La rue des Rosiers est bloquée par une bonne dizaine de voitures et de fourgons de police, de barrières et d’hommes en faction. Tout le quartier est en effervescence. De nombreux civils, poussés par la curiosité, cherchent à entrevoir quelque chose dans ce chaos insaisissable. Les yeux écarquillés, la bouche entrouverte, dressés sur la pointe des pieds, ils se succèdent par petites vagues, immédiatement éjectés par les plantons excédés.

Ange-Marie Barthélémy se fait justement stopper par un de ces agents chargés de la surveillance du périmètre de sécurité. Visiblement, le jeune homme est à cran et, d’un geste plein de hargne et de mépris, il lui intime de faire demi-tour.

Dans un soupir, Ange-Marie tire le frein à main de sa 607 et fait coulisser la vitre, deux gestes qui agacent encore plus le roquet en uniforme qui s’approche en hurlant :

« Que vous soyez riverain ou non, cette rue est fermée ! Alors vous allez faire demi-tour ! Et vite ! »

Main sur la crosse de son arme, étui ouvert, il se veut menaçant et se penche vers le conducteur qui ne semble pas décidé à bouger. Se préparant à brailler une nouvelle salve d’ordres, l’agent se plante devant la portière mais est stoppé net par la carte de réquisition que l’homme, glacial, lui plante sous le nez.

« Commissaire Barthélémy, se présente-t-il d’un ton monocorde. Sous-direction antiterroriste. Levez-moi ce foutu cordon que je puisse avancer de quelques mètres. »

Le jeune flic blêmit. Son regard imbu d’autorité s’étiole et sa voix s’étrangle dans des excuses hésitantes.

« Désolé, commissaire… Je ne savais pas que…

— Je ne vous demande pas de savoir, mais de bien vouloir me lever ce cordon. »

Sur ce, Ange-Marie remonte sa vitre, allégeant le stress du policier en uniforme qui s’empresse d’obtempérer, laissant passer le véhicule noir.

Le commissaire de la SDAT ouvre sa portière, déplie son mètre quatre-vingt-treize et ne prend même pas la peine de se retourner sur le bleu. Dans un geste mécanique, il tire sur son manteau sombre et se dirige vers le camion d’intervention blanc des sections techniques et scientifiques, frappé des lettres PTS. Il y grimpe par la porte à glissière latérale et repère aussitôt le commandant Hirsch, en pleine organisation des prélèvements et autres scellés que ses hommes lui apportent au fur et à mesure de leur avancée sur place.

« Salut, Hirsch ! » se contente-t-il de lancer.

L’homme sursaute et pose une main sur son cœur.

« Putain ! Tu veux que je fasse une crise cardiaque à moins d’un an de la retraite, l’Archange ? ».

Le chef de groupe de l’antiterrorisme fronce les sourcils et serre les dents. Ce surnom lui fait l’effet d’un crissement d’ongles sur un tableau noir, mais il ne relève pas, habitué à l’entendre depuis des années. Il se fend d’un sourire factice avant de demander :

« Alors ? C’est aussi grave que ça en a l’air ?

— Oui… et même bien plus que ça. On a neuf cadavres sur les bras et deux blessés graves, dont un dans un état critique. Mais seulement huit étaient visés.

— De qui s’agit-il ?

— Une délégation de théologiens qui devaient participer à je ne sais quelle réunion de spécialistes du judaïsme. Deux d’entre eux sont… enfin, étaient israéliens. Ils ont débarqué à l’aéroport ce matin et ont été accueillis par leurs homologues français, venus des quatre coins du pays.

— Et les autres victimes ?

— Dommages collatéraux, sans aucun doute possible. Ils n’étaient pas à la même table, mais suffisamment proches pour que les tirs de kalachnikovs les touchent.

— Des kalachnikovs ?

— Oui, répond Hirsch en lui tendant un sachet scellé contenant une balle déformée. Avec ce type d’armement, on ne fait pas dans la précision, mais plutôt dans le crime de masse. »

Le commissaire observe la pièce à conviction, sourcils froncés, émet un claquement de langue et la pose sur une tablette en inox.

« C’était le but, en effet, confirme le commissaire. S’ils ont utilisé des AK, c’est pour agir vite et bien… et pour marquer les esprits. Grosse puissance de feu, matériel simple et fiable. Terrifiant ! Ils étaient équipés sur mesure pour leur tâche. Cette action est symbolique.

— J’imagine, réplique le scientifique. J’imagine aussi que c’est pour ça que tu es là… Si l’antiterrorisme envoie son meilleur homme sur le terrain, ce n’est sans doute pas pour compter les points. »

Insensible au compliment pourtant sincère de Roger Hirsch, l’Archange se contente d’acquiescer en silence. Ce dernier, par expérience, sait que Barthélémy ne peut rien lui révéler, pour des raisons évidentes de sécurité publique. Faire de la publicité aux terroristes, c’est jouer leur jeu.

« Tu me donnes une tenue, un masque et des surchausses que j’aille jeter un œil sur place… » Il ne s’agit pas d’une demande, mais bien d’un ordre.

Personne ne refuse quoi que ce soit aux flics de la SDAT. Leurs missions sont toujours prioritaires et, en cas de revendication par un groupe terroriste, ou même de forte suspicion, ils ont les pleins pouvoirs. Ainsi, Hirsch s’exécute, en prenant soin d’éviter le regard glacé du colosse qui, moins de deux minutes plus tard, pénètre dans le restaurant parmi les autres silhouettes qui s’affairent à passer au peigne fin le quadrillage serré de la zone.

Il s’immobilise au centre de l’établissement et ses yeux bleu clair se fixent sur la table sous laquelle les huit corps hachés par les balles de calibre 7,62 gisent, désarticulés, dans un bain de sang déjà presque sec par endroits. Sans que son visage trahisse la moindre émotion, son esprit d’analyse se met en marche. Après avoir observé les éclaboussures de sang, les impacts visibles sur les corps, les trous dans les murs et fait un rapide calcul, il estime que deux tireurs ont vidé chacun deux chargeurs complets. Au bas mot.

De l’acharnement ? se demande-t-il.

Il continue à scruter la scène de crime et examine la neuvième victime, une jeune femme installée à la table voisine, assise dos à la cible des terroristes. Il tourne la tête. Les blessés, déjà évacués, semblaient assis de l’autre côté.

Non… Une attaque méthodique, se corrige-t-il. Très peu de dommages collatéraux, étant donné l’exiguïté des lieux, le type d’armement et la proximité des tables. Ils n’ont sans doute pas bougé et se sont synchronisés sur un balayage croisé en rafales.

Les images prennent forme dans son esprit au fur et à mesure qu’il les devine. Les deux tireurs portaient des manteaux longs pour pouvoir cacher, même partiellement, leurs fusils d’assaut, qui sont toujours là, au sol, ainsi que les chargeurs vides, dans des sacs à scellés.

Ils ont lâché leur matériel après leur action. Très professionnels. Je suppose qu’on ne pourra pas y trouver d’empreintes ni de traces exploitables d’aucune sorte. On ne pourra pas les tracer non plus, ou alors la filière ne nous mènera à rien de concret. Depuis la chute du bloc communiste, on trouve ces saloperies pour trois fois rien au marché noir. Il est plus facile d’acquérir un AK47 qu’une arme de poing dans les nombreuses cités populaires de la banlieue parisienne.

Quelques mots de la conversation qui a lieu derrière lui, entre un serveur et un OPJ, le tirent de ses réflexions et lui indiquent que les deux hommes en question étaient des Arabes, sans barbe ni signes distinctifs particuliers. Ange-Marie s’imprègne de la scène de crime.

Aucun dégât dans les autres parties de la salle. Une action vraiment osée, en plein Paris, mais néanmoins précise. Des juifs pris pour cible, dont deux Israéliens. Un repli rapide et efficace.

Les éléments s’imbriquent dans sa tête, lentement. Il ne lui faut pas cinq minutes pour que la conclusion tombe. Ça lui déchire le ventre, mais il doit l’accepter malgré tout. Il fallait qu’il vienne ici pour vérifier par lui-même. À présent, il n’y a plus de doute possible.

C’est bien eux ! C’est bien An-Naziate !

Il y a encore peu de temps, ils étaient à Lyon où ils avaient organisé un attentat à la voiture piégée contre la Grande Synagogue, quai Tilsitt. Fort heureusement, l’opération avait été un échec pour le groupe terroriste.

C’était le dimanche 27 septembre de l’année précédente, pendant le Sha’harit, l’office religieux du matin. Une 205 bourrée d’explosifs était en stationnement près de l’accès principal du lieu de culte, avec un détonateur programmé pour déclencher l’explosion à la sortie des fidèles. Assisté par une unité de I’UCLAT, l’Unité de coordination de la lutte antiterroriste, et par une escouade du RAID, Ange-Marie avait réussi à déjouer leur plan et à faire évacuer la zone à temps. Après cela, il était parvenu à localiser l’une des planques du groupuscule islamiste, en plein centre-ville, mais ils étaient arrivés trop tard. Les membres d’An-Naziate avaient déjà vidé les lieux.

Une fouille méthodique de la tanière n’avait rien donné de concluant, mis à part des relevés d’ADN non répertoriés au FNAEG, le Fichier national des empreintes génétiques, et des empreintes digitales elles aussi anonymes. Mais dans un logement meublé loué à la semaine – et au noir – par un propriétaire peu scrupuleux, avec un turn-over énorme, le tri avait finalement été impossible à faire. Un échec cuisant, malgré son atout majeur.

Hassan.

La mâchoire serrée, Ange-Marie se dit qu’il est temps de reprendre contact avec lui. Au plus vite. Sortant son smartphone, il s’empresse de rédiger un mail aussi concis qu’incisif avant de quitter le restaurant transformé en boucherie.

Il en a assez vu. Il sait ce qu’il a à savoir : ce carnage est une affaire pour lui, à n’en pas douter.

Ce type de scène de crime est très long à traiter, et les hommes de la PTS sont encore là pour un moment. Il n’apprendra rien de plus en restant ici. Autant attendre les différents rapports d’expertise et les résultats médicolégaux. Un tas de paperasse qui devrait arriver progressivement sur son bureau, entre ce soir, pour le rapport préliminaire, et d’ici à trois ou quatre jours pour les procès-verbaux des services techniques et scientifiques. Il sera bien assez tôt d’avaler les informations quand elles auront été prédigérées par les professionnels des sections concernées.

Pour l’heure, une seule chose compte : An-Naziate se trouve ici, en région parisienne. Il n’y a donc pas une minute à perdre. Dans l’attente des résultats, et d’une revendication qui ne devrait pas tarder à tomber, Ange-Marie doit prendre les devants et agir.

3

Vendredi 19 février 2010, 16 h 37, Nanterre

« De toute façon, vous ne voulez pas entendre… Et même si vous vouliez bien faire l’effort, ce serait peine perdue. Vous ne comprendriez rien. »

Le débit verbal de Martin Augier est rapide, saccadé, et ses yeux, tandis qu’il s’exprime, dérapent sans cesse vers la droite. Sa main est agrippée à son avant-bras gauche. Une fois ces mots dits, il baisse le regard sur la table et laisse s’installer le silence.

Un silence que Cécile Sanchez ne cherche pas à combler.

Tranquillement, elle prend des notes dans son carnet moleskine – le troisième pour cette affaire – tout en jetant des coups d’œil furtifs au suspect, dont le comportement l’inquiète. Les paroles au rythme anarchique et les mouvements oculaires de l’homme indiquent une forte anxiété, sa posture une hyperémotivité intense.

Un individu instable, à fleur de peau.

Un criminel sanguinaire qui laisse derrière lui seize victimes. Des innocents abattus froidement, sans mobile apparent, au pistolet automatique.

Un long frisson court le long de l’épine dorsale de la commissaire lorsqu’elle repense à ce terrible parcours à travers l’Europe. Dix victimes en France, trois en Allemagne, deux en Italie et une en Suède.

L’enquête a duré plus de six mois et mobilisé I’OCRVP – L’OFFICE CENTRAL POUR LA RÉPRESSION DES VIOLENCES AUX PERSONNES – dans sa quasi-totalité. Le caractère sériel de ces meurtres a rapidement été mis au jour grâce à la balistique : les victimes ont été découvertes avec une à trois balles dans le corps, toutes tirées par la même arme.

L’étude des projectiles retirés des corps, ainsi que des douilles retrouvées sur les différentes scènes de crime, a été formelle. Et c’est vite devenu l’unique signature du tueur. L’arme était inconnue mais les hommes de la police technique et scientifique ont pu déterminer qu’il s’agissait d’un Beretta 92F, calibre 9 mm Parabellum. Pour le reste, aucune logique réelle, aucune concordance dans la victimologie, le choix des cibles avait l’air tout simplement aléatoire.

Les premiers meurtres ont été commis en France, et I’OCRVP a été saisi.

C’est par ailleurs le groupe SALVAC, gérant le programme du même nom – le Système d’analyse des liens de la violence associée aux crimes – qui a noté la similitude balistique dès le deuxième crime et en a révélé le caractère sériel. Le groupe SALVAC appartient à I’Ocrvp, cet office tout jeune et plein de promesses que Cécile Sanchez a officiellement intégré le jour même de sa création.

Outre les homicides et les crimes sexuels et sériels, l’Office a pour vocation de coordonner à l’échelle nationale la lutte contre toute forme de violence dirigée contre les personnes. Viols ; agression sexuelles ; séquestrations et enlèvements ; dérives sectaires et toute forme de manipulation mentale ; découvertes de cadavres non identifiés ; disparitions inquiétantes ; dossiers classés, autrement appelés cold cases dans le jargon de plus en plus américanisé de la police française.

Constitué de nombreux groupes se répartissant les diverses tâches et spécialités, I’OCRVP est une entité neuve qui a tout à prouver. Cécile Sanchez y a immédiatement vu une chance unique pour elle d’appliquer et de mettre à profit à la fois ses compétences d’officier de police judiciaire et de psychologue.

« L’Office » est un rempart contre le Mal sous nombre de ses formes. Il observe et étudie les comportements caractéristiques des auteurs et de leurs complices. Il centralise les données relatives à ce type de criminalité, ainsi que les études en victimologie. Il optimise la circulation de ces informations et fournit une assistance documentaire et analytique aux différents services de police, de gendarmerie et même des douanes. Il forme et informe les personnels des forces de l’ordre du pays entier et est actif d’un point de vue opérationnel sur tout le territoire, dans les limites de ses domaines de compétence.

Martin Augier a constitué l’une des plus grosses affaires du service depuis sa récente création. Les meurtres se sont succédé. Le service a subi une énorme pression de la direction centrale, de la sous-direction des affaires criminelles, du ministère de l’Intérieur et d’Interpol, dont l’ OCRVP est le principal interlocuteur dans ce type de dossier dès qu’il dépasse les frontières du pays. Les autorités étrangères – allemandes, italiennes et suédoises – ont rapidement commencé à réclamer des comptes, elles aussi. La presse est entrée dans la danse en s’emparant du sujet avec maladresse, ce qui n’a rien arrangé.

Il fallait trouver un suspect. Vite et à tout prix.

En travaillant main dans la main avec la police technique et scientifique, Cécile Sanchez, en charge de la direction de l’enquête, a pu déterminer la taille du tueur à l’aide des calculs d’angles de tir sur les différentes scènes de crime. Grâce à des empreintes de pas retrouvées dans le jardin d’une victime et sur un chemin de terre en forêt, non loin d’un autre corps, sa pointure et son poids approximatif ont pu être déterminés. Surtout, les signes d’une infirmité ont été détectés à la faveur d’une étude approfondie de ces traces. En effet, les moulages effectués sur les marques de bottes ont mis au jour une usure significative de la semelle sur l’intérieur de la plante du pied.

La mise en commun des données techniques et psychologiques a permis d’esquisser un vague portrait. Il s’agissait d’un individu de type caucasien entre trente-cinq et soixante ans, de sexe masculin, mesurant environ un mètre soixante pour soixante kilos et ayant un problème physique sur la hanche droite ou sur la partie haute du fémur.

Malgré ces avancées considérables, les coups de téléphone et les réunions de crise se sont succédé, laissant une tension énorme s’installer au sein de la section spéciale de I’OCRVP. Ces minces progrès ne faisaient pas le poids face à trois nouveaux meurtres rapprochés.

Tous les voyants étaient au rouge. Mais Cécile Sanchez ne s’est pas laissé submerger. Elle a fini par faire le tampon entre les hautes strates administratives et ses troupes afin de préserver ces dernières de ce stress malsain, pour qu’elles parviennent à rester concentrées.

Le travail de fourmi a continué, avec patience et méthode. La commissaire a tenu bon, soutenant ses subordonnés et encaissant les chocs. Ainsi, ses hommes ont pu poursuivre les investigations dans les meilleures conditions. Et la conclusion est tombée aussi soudainement que la pression était montée.

C’est finalement la voiture d’Augier qui l’a trahi.

L’étude minutieuse de la vidéosurveillance des routes et les systèmes de reconnaissance des immatriculations ont permis d’établir des recoupements sur les différents axes, dans les bonnes fourchettes de dates et d’heures. Une Renault blanche immatriculée dans les Yvelines a été repérée cinq fois à des distances suffisamment proches des scènes de crime pour apparaître comme suspecte. C’est une jeune stagiaire nouvellement arrivée, Romane Castellan, qui était affectée à cette tâche et qui, sans compter ses heures, a travaillé sans relâche sur cette piste, sur laquelle personne n’aurait parié dix euros.

Le résultat a pourtant été aussi troublant que formel.

Le propriétaire du véhicule était un certain Martin Augier, célibataire, sans enfant. Inconnu des forces de police, aucune mention au STIC et casier judiciaire vierge. Rien ne laissait supposer un comportement criminel aussi sérieux. Né le 21 mai 1950 à Bordeaux, ce professeur agrégé en sciences physiques n’avait rien à se reprocher, pas même une contravention.

Wissler n’avait pas fait de cadeau à la jeune femme le jour où, durant une réunion, elle avait rendu ses conclusions :

« Un petit prof sexagénaire tout fripé reconverti dans le crime en série… T’as une imagination débordante, Romane ! »

Elle ne s’était pas défendue, bien trop timide et réservée pour lutter, ne serait-ce que verbalement, avec un type de la trempe de Wissler. Elle avait simplement attendu la fin de la réunion et demandé à Cécile Sanchez si elle devait laisser tomber.

La commissaire n’avait rien fait pour lui faciliter la tâche.

« C’est ta piste, et c’est à toi de décider si tu dois poursuivre ou te concentrer sur autre chose. Tu es peut-être stagiaire, Romane, mais tu es déjà flic ! Alors fais ton choix.

— Je souhaiterais poursuivre, commissaire ! avait décidé Romane. Il me faudrait certaines de ses données personnelles.

— Bien. Je vais m’arranger pour que tu puisses disposer d’une commission rogatoire du juge et que tu puisses avancer : téléphonie mobile, accès aux données bancaires et médicales. La commission sera à mon nom en tant qu’OPJ, mais je te laisserai l’appliquer. Sous ma responsabilité, bien entendu. »

Alors que le tueur continuait sa randonnée sanglante, la Musaraigne, comme la surnommaient ses collègues en raison de son nez aquilin, de sa timidité naturelle et de sa tendance à raser les murs, avait continué ses investigations sur Augier.

Et elle avait fait mouche.

En fouillant dans ses dossiers médicaux, elle était tombée sur une vieille radiographie effectuée à ses dix-huit ans. Blessure liée à une chute à vélo durant sa petite enfance : fracture du fémur mal soignée ayant d’ailleurs poussé les médecins de l’armée à réformer l’homme. Le constat du médecin-chef du BSN de Bordeaux mettait au jour « une fracture ancienne et mal réduite ayant eu des conséquences irréversibles sur la mobilité du patient ». Ce rapport avait achevé de convaincre Cécile Sanchez.

La taille de l’homme inscrite sur sa carte nationale d’identité correspondait aux calculs de la police technique et scientifique. L’usure des semelles sur les traces de bottes était expliquée. De plus, avant de présenter ces éléments, Romane avait pris le temps de peaufiner ses recherches, renforçant sa théorie grâce à de nouveaux indices troublants : deux vols en direction de Rome et un pour Stockholm, en plein dans le calendrier des meurtres. C’était la carte de crédit de Martin Augier qui avait été utilisée pour effectuer les réservations et les paiements.

En outre, des frais de péage sur l’A36 en direction de l’Alsace, puis des paiements au péage de Fontaine indiquaient qu’il s’était probablement dirigé vers l’Allemagne, toujours aux dates clés, faits confirmés par la vidéosurveillance des autoroutes Paris-Rhin-Rhône. Les derniers clichés sur l’E54 confirmaient la direction prise et la traversée du Rhin.

Cette fois, plus personne ne riait, et Cécile Sanchez avait traîné Romane dans le bureau du juge d’instruction. La jeune femme ne voulait pas y aller et avait supplié Cécile de s’y rendre seule :

« La commission rogatoire était à votre nom… Inutile de dire que c’est moi qui l’ai appliqué. Ça n’a aucune importance !

— Ça en a pour moi, car c’est toi qui as fait le travail. Il n’y a aucune raison que j’en tire toute la gloire.

— Mais tous les OPJ font ça ! S’il vous plaît, allez-y seule. Vous n’avez pas besoin de moi.

— Hors de question, jeune fille ! avait tranché la commissaire. Tu as fait un excellent travail et tu vas venir avec moi pour recevoir toi-même tes lauriers. Et ce sera une bonne thérapie pour ta timidité. Tu ne te rends pas compte que tu es un bon flic ? Si tu continues comme ça, d’autres vont se servir de toi pour grimper. Ils finiront commandants avant que tu ne sois montée en grade. »

Le regard suppliant n’avait pas fait fléchir Cécile. Coupant court à toute protestation, elle avait terminé par un ordre strict :

« On va donc se rendre au bureau du juge et tu vas lui exposer tes résultats. Vallon, le directeur de l’Office, y sera aussi. Je veux qu’il sache que c’est toi qui es à l’origine de ces résultats, tout simplement parce que je voudrais que tu restes à I’Ocrvp après ta titularisation. »

Romane avait acquiescé en silence.

Dans le bureau du magistrat instructeur, elle avait fait un excellent exposé de ses résultats, même si elle n’avait pas décollé ses yeux de ses chaussures durant son discours, et bien que le juge lui ait demandé à plusieurs reprises de parler plus fort.

Convaincu, Vian avait signé une nouvelle commission rogatoire accordant les pleins pouvoirs. Il avait également saisi le RAID pour soutenir l’intervention.

C’était le matin même.

Et à présent il est là. Un mètre soixante-deux. Cinquante kilos. Le tueur fou qui a ôté la vie à seize personnes en à peine six mois. Entre lui et Cécile Sanchez, le silence dure. Quand l’homme finit par relever les yeux, la commissaire cesse sa prise de notes et prend la parole :

« Qu’est-ce qui vous fait croire, professeur, que je ne suis pas apte à vous comprendre ? » Leurs regards sont à présent rivés l’un à l’autre. Nouveau vide sonore, imposé par Augier. Immobile, figé dans sa position révélatrice, il ressemble à une statue d’argile en train de sécher lentement. Ce dernier point fait tiquer Sanchez.

Elle consulte l’heure. Voici plus de vingt minutes qu’ils sont assis face à face dans cette salle d’interrogatoire aveugle, et l’homme n’a pas bougé d’un pouce. Seuls ses yeux sont mobiles et donnent quelques minces informations sur sa personnalité.

Ses paupières clignent très rapidement. Sanchez fait un rapide relevé et inscrit quelques mots sur une nouvelle page de son carnet : Trente battements de paupières/minute : stress extrême.

Mais le reste de son corps est statufié de manière inquiétante. Cette immobilité a même quelque chose de surnaturel. Sanchez note un mot sous les précédents : Psychopathe.

Quand la réponse de l’homme jaillit enfin, les mots montent de sa gorge sans le moindre mouvement thoracique, comme sortis du néant. En écoutant son discours, Sanchez souligne deux fois le mot qu’elle vient d’inscrire, et un frisson la traverse.

« Parce que vous êtes comme tous les autres flics, comme tous les autres humains. Vous avez votre vision des choses qui vous égare. Votre regard sur le monde a un point de vue purement conventionnel, ce qui vous empêche de considérer l’univers dans son ensemble. Parce que vous êtes aveugle et sourde, les yeux et les tympans crevés par la norme et la réalité factice qui vous a été imposée, enracinée en vous depuis vos origines. »

Cécile réprime un plissement de sourcils pour conserver le masque immobile de la neutralité, qualité indispensable aux deux volets que compte son travail, la face légale et la face psychologique. Elle tente de laisser quelques secondes ouverte la porte du silence, puis doit se contraindre à inviter Augier à développer.

« Et si je vous disais, professeur, que je suis tout à fait prête à essayer d’appréhender votre point de vue ?

— Eh bien, commissaire, j’en serais très étonné.

— Pourquoi cela ? Vous ne m’estimez pas apte à comprendre ? À moins que vous ne pensiez que je ne vais pas vous écouter… Dans les deux cas, vous vous trompez.

— Ce n’est pas si simple, commissaire, vous ne faites pas partie des élus, mais de la masse. Ou je pourrais dire du problème, pas de la solution. En voulant paraphraser, je dirais même que vous faites partie des maux, pas du remède.

— Vous laissez entendre que le problème, ou plutôt la cause, est d’ordre social ?

— Non… La dernière métaphore que je vous ai livrée était la plus proche de la réalité.

— Médicale ? »

Pour toute réponse, Martin Augier esquisse un léger sourire. Sanchez laisse de nouveau sa chance au silence qui, cette fois, s’avère payant.

« Le problème, commissaire, et la cause de notre incompréhension, est insoluble. Le problème vient de votre perception du monde, de l’univers et de la matière.

— Sur ces points, je ne peux qu’apprendre, rétorque Sanchez en choisissant soigneusement ses champs lexicaux. J’admets totalement mon ignorance devant toutes ces notions. Et surtout face à vous, professeur, qui êtes une sommité en la matière. Je ne demande qu’à comprendre, croyez-moi !

— Mais en êtes-vous digne ?

— Je l’ignore, professeur. Je vous en laisse seul juge.

— Vous m’en laissez juge ? ricane Augier alors que Sanchez se maudit intérieurement pour cette erreur de vocabulaire. C’est la meilleure, celle-là ! Seul juge… Mais n’est-ce pas vous qui êtes censée être du côté de la loi et du jugement des hommes ?

— Bien sûr, professeur. Mais si je vous ai bien suivi, il ne s’agit plus des hommes, en l’occurrence. Il s’agit, pour appréhender votre vision des choses, d’avoir un point de vue plus large. »

La pertinence de la remarque fait tressaillir Augier. Il la fixe avec sérieux un moment, comme pour la jauger et décider d’accorder ou non du crédit à ces mots, puis il lui demande :

« Est-il possible d’être seuls ?

— Mais nous sommes seuls…

— Je parle de la caméra. Ce dont je vais vous parler doit rester en dehors de la procédure et des oreilles profanes. »

Sans discuter, elle suspend la fonction « enregistrement » de la caméra numérique sur pied à sa droite. Le voyant rouge se met à clignoter. En revanche, elle laisse marcher le dictaphone numérique qui se trouve dans sa poche.

« Vous pouvez parler librement, professeur. J’aimerais sincèrement entrevoir ce que vous voyez.

— N’avez-vous pas peur de devoir ensuite remettre en question toutes vos certitudes ? De perdre tous vos repères ?

— Si, bien entendu ! ment Cécile. Comme toute personne sur le pas d’une porte ignorant ce qui se trouve derrière. »

Un sourire sincère se matérialise sur le visage sec et ridé d’Augier. Le stratagème est grossier, mais il l’a avalé. Sanchez le place délibérément en position d’éducateur, l’éloignant ainsi de sa condition actuelle de gardé à vue.

II s’apprête à lui donner accès à son âme rongée par la folie, peuplée d’ombres et envahie de replis dans lesquels le Mal s’est installé. Sensation vertigineuse pour la commissaire qui tente autant que possible de cacher son excitation. Ce genre de cas est rare et ne se livre que difficilement. La perspective d’explorer un esprit aussi complexe que désorganisé la grise à l’avance.

« L’univers tel qu’il nous apparaît tend à nous laisser croire qu’il est infini. Et cette notion, bien que très complexe à appréhender, est à ce jour la seule thèse valide pour la science. Mais c’est une erreur. L’univers dans lequel nous évoluons n’est pas sans fin, il dispose de limites précises, bien qu’impossibles à évaluer. L’infiniment grand est bien plus inaccessible que l’infiniment petit… C’est indiscutablement vrai. Mais la notion d’infini quant à notre univers est une solution de facilité.

— Vous voulez dire que vous ne croyez pas en la notion d’infini ? demande Cécile avec un regard plein de curiosité.

— Si, bien sûr ! Mais notre univers ne l’est pas ! Notre univers est un organisme vivant, bien trop immense à notre échelle pour pouvoir être appréhendé dans son ensemble. Cependant, tout comme nos enveloppes charnelles, il dispose de ses limites physiques propres. Du moindre astéroïde à la plus vaste galaxie, chaque élément, chaque planète, chaque étoile, chaque comète est un composant de cet organisme vivant, immensément vaste et complexe que nous habitons.

— Nous-mêmes, à l’échelle de cette entité, serions des sortes de microéléments ayant une fonction au sein de cet organisme ?

— Oui… et non.

— Comment cela, professeur ?

— Nous avons tous les deux des fonctions différentes, des rôles antagonistes pour tout dire. Mais ça, vous le savez, commissaire. La situation actuelle en est l’illustration parfaite. »

À présent réellement captivée, Cécile Sanchez laisse tomber un nouveau silence pour dissimuler tant bien que mal sa consternation derrière une fascination aussi subtile que factice.

La technique d’approche de la commissaire fonctionne à merveille, si bien qu’Augier est à présent sorti de sa prostration ; après avoir versé un peu d’eau dans son gobelet, il boit quelques gorgées, comme il l’aurait fait en plein cours ou en conférence. Puis il reprend son explication :

« Certains ont choisi de nommer cette entité Dieu, Allah, Gaïa… Mais la vérité est qu’à notre petite échelle nous n’en savons rien. Pas plus qu’il n’est possible d’appréhender le fonctionnement “ anatomique ” de cet ensemble gigantesque et incroyablement complexe. Nous ne disposons que de quelques certitudes. »

À l’évocation de ce « nous », Cécile Sanchez frissonne. Elle est tentée de l’inviter à développer sa pensée mais n’en fait rien, préférant laisser le professeur dans sa situation de conférencier et éviter tout rappel à l’analyse. Même s’il paraît pour l’instant ouvert comme un livre, un individu comme Martin Augier peut se refermer tout aussi vite. Elle décide de ne pas l’interrompre.

« Notre planète, la Terre, est un organe vital de cette entité, ou peut-être une simple cellule de cet organe. Encore une fois nous n’en savons rien. Mais, pour simplifier et imager l’explication, le choix du mot “ organe ” me semble plus judicieux. »

Nouvelle évocation de ce « nous » inquiétant. Une idée pas très rassurante frôle l’esprit de Cécile sans s’y inscrire, car elle est absorbée dans son écoute.

« Quoi qu’il en soit, continue Augier, cet organe est malade, couvert de tumeurs qui l’affaiblissent lentement et, de fait, mettent en péril la survie de l’entité. Auriez-vous un planisphère, jeune fille ? Ou encore un atlas ?

— Oui… mais pas ici. Dans un bureau à côté. Voulez-vous que je vous l’apporte ?

— Si vous voulez bien, oui. Mon explication sera plus pertinente avec ce support.

— J’en ai pour deux minutes. Désirez-vous un café, un thé, ou quelque chose à manger, professeur ?

— Un café. Sans sucre. C’est fort aimable à vous. »

*

En sortant de la salle d’interrogatoire, Sanchez ouvre la porte adjacente. Dans le sas d’observation, Romane est assise, bouche bée. Elle regarde sa supérieure en secouant lentement la tête.

« Merde ! Ce type est incroyable !

— C’est le moins qu’on puisse dire. C’est une occasion unique d’observer un tel psychopathe. Où est Wissler ?

— Il est parti s’acheter à manger, il avait faim.

— C’est bien le moment… Et qui est-ce ? »

Du menton, Cécile désigne l’autre paroi du sas. Dans la salle numéro un, une jeune fille brune au teint anormalement pâle est assise, les yeux au sol.

« C’est l’assistante d’Augier, répond la stagiaire. Enfin, c’était… Elle a l’air effondrée.

— Qui s’en occupe ?

— Wissler a commencé les formalités de son PV. Elle n’est pas en garde à vue, elle a accepté de venir ici de son plein gré. Mais là, elle attend depuis une bonne demi-heure.

— Ok… Veux-tu aller me chercher un café sans sucre au distributeur, s’il te plaît ?

— Bien sûr… Avec une cuillère, je suppose.

— Évidemment. Je file dans la salle de doc pour aller chercher l’atlas. Je crois deviner où il veut en venir mais je tiens à approfondir. Ensuite, si Wissler n’est toujours pas là, tu reprendras l’audition de l’assistante.

— Qui… moi ? Mais je…

— Tu en es capable, Romane. Cesse de te dévaloriser sans arrêt, c’est pénible à la longue ! Tu essaieras de creuser un peu les théories d’Augier, pour savoir si la gamine a été affranchie. Tu me creuseras ce “ nous ” qui m’angoisse. Si Augier tenait des cours sauvages, je veux le savoir et avoir des noms. Compris ?

— Compris…

— Bien ! Dans trois minutes ici avec le café. »

4

Vendredi 19 février 2010, 16 h 50, Nanterre

« Alors ? demande le commandant Tresch. C’est bien eux ? »

Le second du commissaire Barthélémy ne laisse même pas le temps à son chef de groupe d’arriver que déjà il lui assène une question. Ange-Marie soupire, pend son manteau et vient s’affaler dans le fauteuil qui est le sien, derrière son bureau recouvert de chemises cartonnées portant toutes le nom « An-Naziate » inscrit en gros, au marqueur noir, au-dessus du nom d’une ville d’Europe.

Christian Tresch trépigne d’impatience. C’est un grand homme encore ferme et musclé bien qu’il frise la soixantaine. Il lisse sa moustache grise en attendant la réponse.

« C’est bien eux, oui ! confirme l’Archange. Enfin, j’en suis certain à quatre-vingt-dix pour cent. Ça sent leurs méthodes à plein nez. Du travail propre, rapide, expéditif. Et les cibles étaient toutes juives.

— Et Hassan n’a pas pu te prévenir qu’ils allaient débarquer ici, chez nous, à Paris ?

— Non.

— C’est quand même dingue ! Il aurait au moins pu s’arranger pour t’informer en arrivant.

— Hassan fait ce qu’il peut, Christian. Ces tarés sont méfiants. Il n’a pas l’ancienneté requise pour disposer de toute leur confiance. On lui dit certainement le minimum… »

Le commandant acquiesce, à demi convaincu. Ses traits se crispent et, en même temps, il semble soulagé d’avoir localisé le groupe terroriste qu’ils pourchassent depuis bientôt sept ans.

Alors que le commissaire s’adosse un instant pour évacuer les images de ces neuf cadavres, il remarque qu’un post-it a été collé sur l’écran de son ordinateur. Il se penche en avant et le saisit pour en lire le contenu. Il reconnaît immédiatement l’écriture du lieutenant Abdelatif Hamal, un de ses meilleurs hommes.

Ange-Marie,

Guilleret veut te voir à son bureau à 17 h 30 précises. Il avait sa voix des mauvais jours.

Bonne chance…

Abdel

Mauvaise nouvelle. Quand le directeur adjoint du renseignement intérieur vous convoque dans son bureau après un attentat, c’est rarement pour des félicitations.

« Et tu comptes faire comment ? demande Tresch. Comment crois-tu qu’on devrait procéder ? Chercher des Arabes en région parisienne, c’est comme trouver un Chinois caché dans un cageot de poussins…

— Je ne sais encore pas, Christian, répond-il froidement, agacé par la remarque raciste. J’ai envoyé un mail à Hassan, en espérant qu’il l’aura aujourd’hui, mais rien de moins sûr. Et puis, avant ça, j’ai rendez-vous avec Guilleret.

— Quand ?

— Dans dix minutes.

— Merde…

— … »

Sur ce, il se lève, range son arme dans un tiroir qu’il ferme à clé après avoir pris soin d’éjecter le chargeur, et sort de la pièce sous le regard inquiet de son second.

Il se dirige vers les ascenseurs, se préparant mentalement à une confrontation des plus désagréables avec le commissaire divisionnaire Stéphane Guilleret, de la Direction centrale du renseignement intérieur.

5

Vendredi 19 février 2010, 17 h 05, Nanterre

En se dirigeant vers la salle de pause pour aller chercher le café demandé, Romane sourit. Cela fait à présent plus de six mois qu’elle a intégré I’OCRVP pour sa période de stage, à peu près au début de l’affaire du « Tueur au Beretta », et elle a eu le temps d’observer et d’apprendre. Elle commence à bien cerner les méthodes de Cécile Sanchez.

Chaque interrogatoire est comme une montée sur le ring pour la commissaire, avec toutes les phases de préparation, d’étude de l’adversaire, d’échauffement et d’action. Après avoir avalé le maximum d’informations sur la personne à interroger, Sanchez pénètre dans l’arène avec calme. Elle laisse toujours passer quelques secondes, voire quelques interminables minutes de silence, avant de commencer en douceur, posant des questions a priori innocentes, hors de propos et surtout sans danger apparent pour le suspect qui ne remarque pas qu’elle est en train de miner patiemment ses défenses.

Elle analyse chaque regard, chaque geste, chaque variation des fonctions somatiques. Elle mémorise les éléments clés susceptibles de fragiliser le mental de la cible : points faibles, sujets sensibles, contradictions, terrains émotionnellement délicats.

Pendant cette confrontation machiavélique, qui peut durer des heures ou quelques minutes, la commissaire ouvre autant les yeux que les oreilles pour recueillir la face cachée des aveux, inconsciemment reflétée depuis les profondeurs les plus intimes de la personnalité du suspect ou du témoin. Synergologie, analyse gestuelle et posturale, langage non verbal, microexpressions du visage, tics nerveux, contradictions du langage corporel et du langage verbal, actes manqués, mimiques significatives… Elle est capable de décrypter la structure psychique des individus les plus retors et des menteurs les plus aguerris, simplement en observant leur corps.

Lorsqu’un suspect est mis face à elle, il entre dans une sphère étanche, il est sorti du monde. Même pendant la phase douceâtre de l’interrogatoire, mentir lui devient aussi inutile que dissimuler, tromper, feindre ou manipuler.

Rien ne tient face à cet acharnement paisible, pas un mur, pas une façade qui ne soit réduite en miettes par son incroyable sens de l’observation. Une tension d’une fraction de seconde, un frémissement infime, un spasme qui traverse une lèvre en un éclair, un léger mouvement de la main : autant de données qui lui servent à défricher les ténèbres intérieures les plus profondes.

Un jeu pervers durant lequel la proie de la commissaire répond aux questions sans mot dire, trahie par ses microexpressions et ses tics nerveux. Une dissection du mental minutieuse. Une autopsie de l’âme à conscience ouverte, contre laquelle toute lutte est vaine.

« Personne ne peut réprimer ces signaux du corps, avait-elle un jour expliqué à Romane. Quatre-vingt-quinze pour cent d’entre eux sont envoyés par la partie primitive du cerveau, par l’inconscient, par l’instinct animal de l’humain civilisé. Ce langage est universel, puisque primitif. Honte, dégoût, mensonge, agressivité, colère, surprise… tout s’affiche sur les visages. Tous ces éléments sont décryptables et, contrairement à l’humain, eux ne mentent jamais. »

Ce travail de sape méticuleux peut durer des heures, mais une fois la toile tissée, le passage à l’attaque est d’une violence psychologique effroyable. Les questions suivantes sont dévastatrices et démarrent avec une soudaineté telle que Romane a pu voir des caïds craquer nerveusement, et certains s’ouvrir à Sanchez sans même en avoir conscience ; d’autres exploser littéralement, se brisant les phalanges contre les murs, mais finissant anéantis, mûrs pour vomir leurs confessions.

L’admiration que Romane voue à Cécile est immense.

Une femme forte, débordante d’énergie maîtrisée, intelligente, forçant le respect de son entourage, et même de ses collègues masculins des corps d’élite de la PJ. D’ailleurs, des superflics des brigades les plus prestigieuses viennent solliciter son aide pour des « clients » difficiles, autrement dit des individus dangereux et coriaces devant lesquels les interrogatoires à la dure, les menaces de longues peines de prison et la violence physique sont des outils dérisoires.

Les offices chargés de la lutte contre le crime organisé, les Stups, ceux qui luttent contre la cybercriminalité et même les services affectés aux délits financiers réclament son aide, à l’instar des brigades du 36 quai des Orfèvres qui ravalent leur fierté pour faire avancer leurs enquêtes. Dans le sas d’observation, les plus grands policiers de France regardent cette femme dont il émane une aura fascinante. Pourtant, son physique est plutôt discret et classique, quoique racé : de taille moyenne, les cheveux châtains mi-longs, à peine ondulés, un teint olivâtre, les yeux marron, une bouche très large… Ce n’est pas son aspect qui marque mais plutôt ce qui émane d’elle : une forme de puissance contrôlée, une sagacité qui se lit sur son visage, une intelligence vive.

Ces affrontements sont toujours filmés par la caméra numérique que la commissaire dispose, tel un troisième œil impartial, sur un trépied, par-dessus son épaule gauche. Les vidéos font le tour des services. Elles circulent de bureau en bureau via le réseau intranet ou par courriel. Les commentaires vont bon train et les rumeurs disent que même les hauts fonctionnaires de la direction centrale les visionnent. Elles atterrissent sur les ordinateurs des chefs de brigade, des procureurs et de leurs substituts, des magistrats instructeurs. Certaines d’entre elles sont devenues légendaires. Par conséquent, le nombre de demandes augmente et, à trente-deux ans, Cécile Sanchez est sans doute l’officier le plus sollicité de Nanterre. Un surnom lui a même été donné : « Torquemada ».

Depuis que Romane est entrée à l’Office, cette femme est devenue un modèle pour elle, un mentor. Et grâce à ses résultats dans l’affaire Augier, la stagiaire dispose de son attention et de sa confiance. Sanchez désire la garder après sa titularisation. Plus qu’une chance, c’est un véritable miracle pour sa carrière.

En arrivant ay distributeur, Romane baisse les yeux et sent ses joues chauffer. Pierre Vallon s’y trouve, en pleine discussion avec Wissler, qui s’empiffre d’un kebab. Elle tente de s’approcher le plus discrètement possible ; le commissaire divisionnaire Vallon, chef de I’OCRVP, est un homme qui l’intimide au plus haut point. Elle glisse une pièce dans la machine et fait sa sélection. Au moment où le remplissage du gobelet commence, elle entend la voix de son supérieur.

« Lieutenant Castellan ! »

Confuse, elle se tourne vers lui, le visage empourpré.

« Oui, monsieur le directeur…

— Je tenais à vous féliciter personnellement pour votre travail. Cette réussite est la vôtre. C’est le fruit de votre implication dans l’enquête, mais surtout de votre patience et de votre persévérance : deux qualités primordiales dans le métier.

— Merci…, répond Romane en fixant un point au sol.

— Et modeste avec ça ! Vous savez que la commissaire Sanchez désire vous garder à l’issue de votre période de stage ?

— Non… enfin, oui… je…

— Elle m’en a fait officiellement la demande. Je vais l’appuyer auprès de la direction. Je pense qu’on doit conserver un atout comme vous… Si la proposition vous intéresse, bien entendu.

— Oh oui ! Enfin… je veux dire… je serais honorée.

— Bien. Ça ne devrait pas poser de problème. On ne refuse pas grand-chose à votre chef de groupe. »

Sourire franc de Pierre Vallon qui éclaire son visage d’une aura positive. Pour ses cinquante ans, c’est un bel homme. Son corps athlétique ne semble pas souffrir du poids des ans et indique qu’il pratique régulièrement des activités physiques. Son regard bleu clair, souligné de légères pattes-d’oie, est hypnotique. La majorité du personnel féminin s’accorde à dire qu’il est séduisant ; Romane, quant à elle, le trouve tout simplement impressionnant de beauté et de classe. À côté de lui, Wissler constitue un parfait repoussoir. Petit moustachu bedonnant, dégarni, aux manières insupportables, c’est vraiment l’antithèse de Vallon. Grossier, négligé, moqueur, il cumule les défauts là où le directeur aligne les qualités.

« Romane ? Vous m’entendez ? »

Perdue dans ses pensées, la jeune femme a momentanément décroché de la conversation. Elle rougit encore et s’excuse :

« Désolée, chef… vous disiez ?

— Sanchez est-elle encore avec Augier ?

— Oui… c’est pour lui que je viens chercher le café.

— Pourriez-vous lui dire que je voudrais la voir dès qu’elle aura terminé ?

— Bien sûr. »

Tête basse, Romane salue les deux hommes et se presse jusqu’à la salle de pause, sous le sourire amusé de Pierre Vallon et le regard noir de Marcel Wissler. À coup sûr, le capitaine n’a pas digéré le fait qu’une stagiaire soit à l’origine de la résolution d’une telle affaire et se retrouve à ce point dans les petits papiers des supérieurs.

Sans perdre un instant, Romane retourne dans le sas d’observation où Cécile l’attend, un atlas à la main.

« Merci, Romane. Je vais y retourner pendant qu’il est disposé à parler.

— Bonne chance, commissaire.

— La chance n’y est pour rien, Romane. Tu le sais. »

Augier ne se retourne pas quand Sanchez entre et pose le gobelet de café, la cuillère et le livre devant lui.

Nouvel acte.

Romane est curieuse de découvrir la suite des événements. Pour l’instant, elle ne comprend guère où Sanchez veut en venir. Le suspect a tout avoué dès le début de sa garde à vue et les preuves de sa culpabilité sont accablantes. Ce petit jeu de l’écolière et de l’instituteur, même s’il est intéressant d’un point de vue psychologique, n’est sûrement pas innocent de la part de la commissaire. Romane sait d’expérience qu’il y a une stratégie complexe derrière cette manœuvre. Même si l’intérêt scientifique de la psychologue est réel, ce préambule fait partie intégrante de l’interrogatoire.

*

Le professeur a repris sa posture initiale. À nouveau, il est aussi immobile qu’une statue. Depuis son arrivée dans les locaux, ses mouvements ont été rares. Seuls les grands psychopathes sont capables de tenir une conversation sans bouger, et celui-ci est indéniablement un spécimen inquiétant. Le problème avec ce genre de cas, c’est que le langage gestuel est quasiment inexistant. Son analyse se cantonne aux expressions fugaces du visage et aux tics nerveux, mais les éléments ainsi recueillis sont presque exclusivement émotionnels. Cécile a tout de même pu noter une diminution progressive des battements de paupières d’Augier, signe que son stress diminue notablement.

À présent, elle doit parvenir à maintenir ce calme chez sa proie pour pouvoir préparer l’offensive dans les meilleures conditions possibles. Elle se replace donc face à lui, assise bien droite, les deux mains posées sur la table, aussi silencieuse qu’une écolière. Cette attitude ravive inconsciemment des souvenirs lointains, des notions de respect envers l’enseignant aujourd’hui disparues mais que Martin Augier a bien connues. La posture de soumission de son auditrice le débloque sans même qu’il s’en rende compte.

L’étau de sa main se relâche autour de son avant-bras gauche pour saisir le gobelet de café. Cécile sourit intérieurement de satisfaction en le voyant y plonger la cuillère comme par réflexe. Tout en remuant machinalement son café, pourtant sans sucre, il entreprend de feuilleter l’atlas. Régulièrement, le professeur fait tourner le manche métallique du couvert entre le pouce et l’index.

Signe de tempérament autoritaire poussé, constate la commissaire devant ce mouvement répétitif. Son besoin de contrôle devrait faciliter ma manœuvre.

Ignorant qu’il est mentalement disséqué par la femme qui lui fait face, l’homme se plonge dans sa lecture. Il fronce les sourcils en parcourant l’index, dans les dernières pages. Au bout d’une minute d’examen, il corne une page et recommence à chercher. Il lui faut une autre minute pour trouver ce qu’il veut. Cette fois, il ouvre grand l’atlas et s’adresse à la commissaire en la regardant droit dans les yeux.

« Bien ! Cet ouvrage est très complet… Voilà ! Prenez cette carte et observez-la. »

Cécile Sanchez se saisit du livre, le retourne et observe la double page qu’il vient de choisir. Il s’agit d’un planisphère démographique, assorti d’une légende indiquant la densité de la population urbaine et rurale.

« C’est une carte, commente-t-elle, illustrant la démographie mondiale selon un code de couleurs : ton clair pour les zones peu habitées, foncé pour les zones surpeuplées.

— C’est en effet ce qui est censé être représenté et, de mon point de vue, cette description est également valide… mais pas seulement. Ceci est la radiographie d’un organe malade. »

Son doigt, rendu noueux par l’âge, se promène tranquillement sur les zones claires – des zones désertiques, polaires, montagneuses et, par conséquent, à faible densité. Puis, soudain, son regard se durcit, et il désigne les zones foncées. Les États-Unis, d’abord, New York, Los Angeles, Seattle. Puis l’Europe : Paris, Naples, Londres, Moscou. Viennent ensuite Tokyo, Pékin et Bangkok pour l’Asie. Son doigt ne se contente plus d’effleurer le papier, il s’abat violemment sur les villes désignées, comme la colère divine, sans que son regard se pose sur les pages. Il fixe Sanchez qui regarde la phalange de l’index fléchir à chaque frappe accusatrice.

« Et voici les lésions. Les blessures. Les tumeurs qui rongent cet organe malade. Voyez l’étendue des dégâts ! À présent, ouvrez à la page que j’ai cornée. »

Cécile s’exécute sans mot dire. Elle tombe sur une carte similaire indiquant le taux de criminalité, calculé de façon classique comme le rapport entre le nombre de crimes et de délits constatés par les autorités et la population locale recensée.

« À présent, comparez les deux planisphères, demande-t-il posément. Que constatez-vous ?

— Que les gens commettent plus de crimes dans les zones fortement urbanisées et à forte densité de population.

— C’est une façon de voir les choses. La plus conforme. Mais moi, je discerne bien plus que cela.

— Que voyez-vous professeur ? » demande la jeune femme avec une curiosité feinte.

Il remonte ses lunettes du bout de l’index et répond avec conviction :

« Je vois une régulation naturelle. Des défenses immunitaires qui agissent comme des anticorps en réponse à l’introduction d’un antigène, pour le détruire, l’annihiler. »

Ses traits se durcissent et sa voix s’affermit alors qu’il continue, emporté par un lyrisme incontrôlable.

« Je vois la tentative désespérée d’un organe pour créer des agents capables de lutter contre le mal qui le ronge. Il n’y a pas de hasard si le crime se multiplie là où le Mal est enraciné, tout comme le nombre de leucocytes augmente en cas d’infection ou de réaction inflammatoire. Neutrophiles, éosinophiles, basophiles. Nous sommes les globules blancs de la planète Terre. Nous luttons pour la survie de l’organe. »

Nouvelle évocation de ce « nous ».

Pour Cécile Sanchez, c’est le signal : celui qu’il faut passer à la phase offensive sans plus attendre.

« Qui est-ce “ nous ” que vous avez déjà évoqué par trois fois durant notre entretien ? »

En posant la question, la commissaire s’est levée de sa chaise. Son regard doux s’est transformé en deux flèches glaciales. Le ton est froid lui aussi, rompant brusquement avec l’attitude d’étudiante modèle qu’elle a tenue jusqu’alors.

Décontenancé par ce revirement soudain, Augier semble se ratatiner sur son siège. Sans un mot, il la voit remettre en marche la fonction « enregistrement » de la caméra numérique.

« Le petit jeu est terminé, monsieur Augier. Depuis votre arrivée ici, j’ai bien compris que votre arrestation ne vous peine pas plus que ça. Vous avez avoué, assumé toutes les atrocités que vous avez commises sans faire preuve du moindre remords ou de culpabilité. La raison en est simple : vous savez que pour vous tout est perdu. Les preuves à charge sont accablantes et ne laissaient dès le départ aucun doute quant à votre sort. Vous savez que vous serez condamné à la réclusion criminelle à perpétuité, que vous irez finir vos jours en prison. »

Sourire de glace avant de planter le clou un peu plus profond. « Vous êtes fini. Le procès est joué d’avance, grâce aux indices matériels retrouvés chez vous et sur vous. Votre infirmité vous a trahi et vos déplacements vous désignent comme coupable. Alors, le fait que vous acceptiez de reconnaître vos crimes ne trompe personne, surtout pas moi. Vous vous moquez de payer, vous estimez avoir fait votre part de travail. Mais je sais que vous cachez quelque chose. »

Une fraction de seconde, la lèvre du professeur se retrousse et ses mains, posées sur la table, se crispent, les poings se serrent. Les phalanges blanchissent à cause de la pression.

Dédain et colère, conclut Cécile, je suis sur la bonne voie.

« Je croyais que mon point de vue vous intéressait…, siffle Augier. Vous avez joué la comédie, hein ? »

Il se saisit de la cuillère qu’il commence à tourner et retourner en tous sens.

Cécile réprime un sourire satisfait et répond :

« Tout m’intéresse. La physique, la folie, la complexité de l’esprit humain… Mais ce qui m’intéresse plus que tout, c’est de savoir qui est ce “ nous ” que vous avez mentionné sans même vous en rendre compte, par vanité, parce que la personne qui vous faisait face buvait vos paroles et semblait captivée. Vous aimez qu’on boive vos paroles, n’est-ce pas, monsieur Augier ?

— Absolument pas ! Ça m’indiffère totalement. Mes convictions sont personnelles et je ne les partage pas. »

Rapide haussement de l’épaule droite, comme une légère impulsion sur « je ne les partage pas ». Il ne croit pas ce qu’il dit. Son corps contredit ses mots.

« Bien sûr que si… En ce moment même, des techniciens spécialisés en informatique dissèquent votre ordinateur portable et celui de votre domicile pour déterminer quels forums vous fréquentez et si vous prêchez en ligne. »

Un sourire furtif et contenu illumine une fraction de seconde le visage d’Augier. Cécile capte cette mimique réflexe et en tire des conclusions.

« Mais ils perdent leur temps, hein ? Ce n’est pas sur Internet que vous évangélisez. » Elle se tourne vers la glace sans tain : « Romane ! Téléphone à I’OCLCTIC et dis-leur d’arrêter de fouiller. Il ne communique pas comme ça. »

Puis, retour sur Augier dont la main droite cherche visiblement à tordre la cuillère dans un geste nerveux et inconscient. Les clignements d’yeux s’accélèrent. Le stress revient de plus belle, mais à présent c’est le signe que Cécile est sur la bonne piste : Augier a bien des disciples.

« Je sais que vous avez préparé la relève. Vous ne tombez pas pour rien. Vous êtes un idéaliste, votre cause vous importe plus que votre personne. Alors ? Qui sont vos disciples ?

— Je n’ai aucun disciple ! Je n’ai jamais dispensé mon point de vue. Je ne partage ça avec personne. C’est faux.

— Répétition rigide typique du mensonge. »

Augier secoue la tête en riant jaune. Il lâche la cuillère, s’affaisse sur sa chaise et se frotte le nez. Ensuite, spontanément, il plonge ses mains dans ses poches.

Il a reposé la cuillère : signe d’abandon. Démangeaison nasale et mains dans les poches : deux signes de dissimulation, note Cécile. J’approche du but et il le sait. Ses clignements de paupières sont à trente-six… C’est maintenant ou jamais.

« Alors quoi ! poursuit-elle. La famille ? Un cercle d’amis ? »

Nouveau sourire éclair : satisfaction contenue de me voir faire à nouveau fausse route.

« Je sais que votre mère vous maltraitait. »

Ces mots provoquent un sursaut de l’homme et tout son visage se fige.

« Malgré vos manches longues, certaines cicatrices de brûlures de cigarettes sont visibles quand vous bougez les bras, reprend-elle. Ces marques sont anciennes, elles datent de l’enfance. Votre mère vous maltraitait et elle est morte il y a de cela huit mois. C’est là que ça a débuté.

— Je n’ai jamais été maltraité. Mensonges ! »

Ses lèvres tremblent, son poing droit se crispe.

Il ne croit pas du tout à ce qu’il dit, il se ment à lui-même, mais ma remarque a provoqué une colère immense qu’il contient avec peine. J’ai touché la corde sensible.

« Je sais tout ça. J’ai eu accès à vos dossiers médicaux : coups, commotions, hématomes multiples, côtes cassées, brûlures de cigarettes. À cette époque, c’était monnaie courante, et la protection de l’enfance n’était encore qu’un vague concept. Vous avez été violenté par votre mère qui buvait. J’ai également ses dossiers médicaux et j’ai pu constater de nombreuses admissions en psychiatrie. Vous avez vécu dans l’ombre d’une mère abusive, et sa mort a été l’événement déclencheur. Libéré de vos entraves, vous vous êtes trouvé face à vos instincts. La science, vos connaissances, vos peurs, votre esprit détraqué… Ce mélange détonnant a fait le reste. »

Les narines d’Augier se dilatent et ses lèvres se pincent. Ses poings se serrent une nouvelle fois, bien plus fort.

Colère intense et montée de tension nerveuse. Il est sur le point de craquer. Psychologiquement ou physiquement ?

Sanchez est consciente de marcher sur le fil du rasoir. Il peut devenir violent d’une seconde à l’autre.

« Alors, qui est-ce “ nous ” ? Des étudiants ? »

Dans le mille. Sur la face d’Augier, une mutation s’opère et s’efface en moins d’un dixième de seconde. Il inspire rapidement avant de bloquer l’air dans ses poumons.

Panique… Touché !

« Les étudiants, Romane ! crie Sanchez à l’intention du miroir. Il a endoctriné les plus fragiles parmi les plus intelligents. Dans cet ordre et pas l’inverse. Il faut chercher les plus doués en sciences physiques parmi les plus faibles psychologiquement, les plus manipulables. »

Ses méninges tournent en accéléré. Posant son index sur sa bouche, elle a comme une courte absence puis ajoute :

« Dis à Wissler d’aller à la fac, de consulter les résultats de chaque gosse et leur assiduité en sciences physiques. Qu’il emporte avec lui les photos prises par Anne de ceux qui sont restés jusqu’au bout du cours d’aujourd’hui, c’est significatif. Toi, tu cuisines l’assistance : elle en est forcément. »

Comme elle est face au miroir, elle ne voit que le reflet d’Augier. Sourcils bas et froncés, cernes d’expression sous les yeux, bouche pincée, inexpressive. C’est un visage qu’elle connaît trop bien : celui d’un individu s’apprêtant à un acte de violence spontané.

Passage à l’acte imminent.

Armé du stylo qu’elle a fait l’erreur de laisser sur la table, le professeur est déjà presque sur elle. Il se meut comme une fusée mais Cécile le stoppe net du plat de la main au niveau du plexus.

L’homme lâche son arme improvisée et tombe à genoux, anéanti. Il se met à pleurer comme un gosse, à bout de nerfs. Sanchez donne un coup de pied dans le stylo pour l’éloigner de sa main.

Au même moment, la porte s’ouvre sur Romane, tremblante, qui tient son pistolet automatique à deux mains et tient en joue le gardé à vue.

« C’est bon, Romane. Tout est fini… pour lui en tout cas ! Il est mûr pour le bureau du juge. À présent, il est temps de se pencher sur les disciples. »

6

Vendredi 19 février 2010, 17 h 42, Levallois-Perret

En plein cœur du bâtiment ultra sécurisé qui abrite la SDAT et I’UCLAT, le commissaire Barthélémy attend dans un hall d’accueil qu’il commence à connaître par cœur depuis que son service s’est installé dans ces locaux.

Le commissaire divisionnaire Stéphane Guilleret, de la DCRI, la Direction centrale du renseignement intérieur, a demandé à le recevoir après avoir eu vent du massacre de la rue des Rosiers.

Basée elle aussi entre ces murs, la DCRI, un nouveau service issu de la fusion des Renseignements généraux et de la Direction de la sécurité du territoire, travaille en étroite collaboration avec les unités antiterroristes. Ce FBI à la française, comme aiment à le nommer les journalistes et certains politiques, se veut plus performant concernant les menaces sérieuses qui sévissent à l’intérieur du territoire. Terminée la surveillance des manifestations contestataires, des conflits sociaux des violences urbaines et, plus généralement, du milieu ouvert, comme les grèves et les manifestations. Ces tâches incombent à présent aux services de police qui, par la simple rédaction de leurs procédures, transmettent les données sans même s’en rendre compte au siège de Levallois-Perret.

La DCRI ne s’occupe plus que du milieu fermé : sectes, réseaux terroristes, groupuscules politiques. Ses missions : la protection du patrimoine et la sécurité économique, le contre-espionnage, la surveillance des milieux subversifs et violents, mais surtout, en priorité, la lutte contre le terrorisme. C’est la raison pour laquelle la SDAT, bien que dépendante de la Direction centrale de la police judiciaire, a été installée dans la forteresse du 84 rue de Villiers.

Le nouveau Renseignement, avec ses quatre mille agents, dispose de moyens colossaux et se veut l’égal de ses homologues anglo-saxons. Encore une fois, par complexe d’infériorité, la France sécuritaire a vu les choses en grand.

Près de quinze minutes après l’heure de sa convocation, l’Archange tape nerveusement du pied, en signe d’impatience. Le directeur adjoint a pour habitude de se faire attendre, sans doute un moyen pour lui de montrer qu’il est toujours très occupé et que c’est lui qui commande. Lorsque la secrétaire lui fait enfin savoir qu’il peut entrer, le commissaire expire longuement en fermant les yeux et se lève, prêt à entendre tout ce que cette entrevue peut révéler et qu’il ignore encore.

Le bureau est immense et meublé avec un luxe froid, austère. Il y a même un coin salon, dans lequel Guilleret invite l’arrivant à venir s’installer.

Le maître des lieux porte très mal son nom. Sorte de grand corbeau flegmatique, l’homme ne sourit jamais. Il a moins de quarante ans mais en paraît dix de plus. Ses costumes sont d’une neutralité parfaite, sans classe ni fantaisie. Le bureaucrate psychorigide par excellence. Pour les gens qui ne le connaissent pas personnellement, il a la réputation d’être un carriériste intraitable, intolérant et arrogant. Mais ils sont bien en dessous de la réalité.

À peine assis, après une poignée de main fugace, le commissaire Barthélémy a droit à l’interrogatoire qui s’impose.

« Avez-vous une idée des auteurs de ce carnage ?

— Oui, avoue Ange-Marie sans chercher à dissimuler ses conclusions. Il s’agit d’An-Naziate.

— Vous en êtes certain ?

— Bien entendu. Et vous aussi.

— Comment cela ? feint de s’étonner Guilleret. Comment le saurais-je, je vous prie ?

— Je suis en charge de ce dossier depuis l’attentat de Lille en 2004, et vous m’avez ordonné de mettre toutes les autres affaires en attente depuis leur arrivée à Lyon. Si vous m’avez convoqué, c’est que vous vous doutiez de quelque chose. »

Le sous-directeur laisse tomber un silence froid et lourd, qu’il assortit d’un regard mi-clos insistant. L’Archange est allé trop loin à son goût et il le lui fait clairement sentir.

« Détrompez-vous, commissaire Barthélémy, répond finalement Guilleret. J’ai convoqué le responsable du groupe Al-Qaida un peu avant vous et je compte encore entendre trois de vos collègues, ainsi que le responsable opérationnel de I’UCLAT.

— Bien… Que puis-je faire pour vous ?

— Comme tous les autres ! Votre travail ! »

Nouveau silence que, cette fois, Ange-Marie décide de briser, pas d’humeur à se laisser mener par le bout du nez par ce gratte-papier insultant.

« C’est ce que je fais chaque jour, monsieur… même le dimanche : mon travail ! Et ce travail est constitué d’analyses de terrain minutieuses, de planques et de dispositifs de surveillance interminables, de filatures sensibles et d’une immersion permanente dans des milieux dangereux. C’est donc grâce à mon travail et à celui des hommes de mon groupe que je suis en mesure de vous affirmer qu’il s’agit bien d’An-Naziate. »

La face de Guilleret se crispe instantanément. Les lèvres pincées, il fixe le commissaire en fronçant les sourcils.

« Eh bien ! Développez, puisque vous êtes si sûr de vous ! crache-t-il sur un ton cassant. Je suis curieux de savoir à quel point ces derniers mois ont été productifs.

— Nous possédons à présent une importante masse d’informations sur eux, ce qui nous permet de décoder leurs méthodes et surtout d’identifier leurs actions avec certitude, répond Ange-Marie sans se démonter. Nous savons qu’il s’agit d’un groupe isolé, en mouvement constant à travers l’Europe depuis 2003. Leur dernière position, à Lyon, m’a été révélée juste à temps par mon indic pour éviter des dizaines de morts, mais un peu trop tard pour que nous puissions les appréhender. »

L’expression qui vient tordre les traits secs du sous-directeur vaut tous les commentaires du monde : elle déprécie les résultats obtenus par Ange-Marie et son groupe et, surtout, remet en question l’utilité de son informateur au sein d’An-Naziate. Le commissaire a l’impression d’encaisser un direct au foie et se sent dans l’obligation de répliquer à cette attaque silencieuse et perfide, redoublant d’efforts pour contenir sa colère.

« Hassan était constamment entouré ! Il était limité dans ses possibilités d’agir. Il ne pouvait pas communiquer librement ! Le simple fait de m’envoyer un mail constitue pour lui un risque énorme ! Mais il nous a permis d’éviter le pire. C’est tout de même grâce à lui que nous avons pu faire évacuer la zone visée et désamorcer la bombe.

— Et quand vous avez trouvé l’appartement, il était déjà vide, complète Guilleret. Je sais, j’ai lu votre rapport. Un message de votre homme infiltré, laissé à votre intention dans le distributeur de papier-toilette, indiquait qu’ils partaient pour une destination dont il n’avait pas été informé. Je dois donc comprendre qu’il s’agissait de la région parisienne et qu’ils s’y trouvent depuis des mois ! C’est à se demander si cette collaboration est encore réellement utile. »

Vexé à mort, le divisionnaire est bien décidé à ne pas faire de cadeaux. Il appuie là où ça fait mal, forçant le commissaire de la SDAT à se justifier et à rendre des comptes.

« Il n’est en place que depuis août 2008, monsieur. L’intégration de ce type de groupuscule prend du temps et…

— Et nous n’en avons pas ! coupe sèchement le bureaucrate. Sérieusement ! Si j’ai accepté d’influer sur Interpol pour mettre en attente l’exécution du mandat d’arrêt international qui pend au-dessus de sa tête, ce n’est pas pour ramasser des messages inutiles dans des toilettes. Et surtout pas de nouveaux cadavres ! »

L’Archange a l’impression de se prendre une averse de grêle en pleine figure. Cela fait des années qu’il travaille d’arrache-pied sur cette affaire de dimension internationale. Une éternité passée à se heurter à des obstacles administratifs en mettant de côté sa vie personnelle. Cette enquête lui a volé les derniers moments qu’il aurait pu vivre avec sa femme, emportée par une maladie foudroyante. Tous ces efforts, ces sacrifices, pour finalement essuyer pareils reproches ! L’injustice lui reste en travers de la gorge.

De plus, Guilleret se permet de critiquer le travail de plusieurs années alors que lui-même n’est en poste que depuis la création toute récente de la DCRI. Il y a encore quelques mois, il dirigeait une antenne régionale des Renseignements généraux et ne connaissait que vaguement le domaine de la lutte antiterroriste.

Serrant les dents, Ange-Marie parvient à ravaler sa rage. En apparence seulement. À l’intérieur, il brûle.

Ce genre de mesquineries est habituel de la part du divisionnaire. C’est pour lui un art de dénigrer le travail d’autrui, d’en souligner les points faibles et d’ignorer le positif. C’est ainsi qu’il met sous pression ses subordonnés et ses obligés administratifs. Combien de fois Ange-Marie a eu envie de lui mettre son poing dans la gueule ! Jusqu’à présent, il est parvenu à garder le contrôle, mais il redoute intérieurement le jour où ces bassesses iront trop loin, où il ne pourra plus digérer ce comportement détestable.

Pour l’heure, au prix d’efforts surhumains, le commissaire tient le coup. Il répond posément, se justifie et tente de défendre son informateur.

« En plus de nous communiquer les détails de l’attentat de Lyon, Hassan nous a tout de même donné des renseignements précieux sur leurs modes de communication…

— C’est exact ! le coupe à nouveau Guilleret. On sait qu’ils utilisent des téléphones sans abonnement, parfaitement anonymes et impossibles à localiser, qui ne nous offrent aucune opportunité de localisation ou de mise sur écoute. »

C’est la remarque de trop.

Le commissaire serre les poings et s’emporte soudain, sans pour autant hausser le ton. Toute sa colère se concentre dans la froideur de son regard et de sa voix :

« Je pense que vous minimisez mon travail, monsieur. J’ai obtenu des résultats avec Hassan Araf. Et ces résultats ne sont pas négligeables.

— Tout à fait ! On sait qu’ils utilisent des faux papiers d’identité, sans connaître les réseaux qui les leur fournissent. Grâce à ces faux documents, ils louent des véhicules pour leurs déplacements, ou bien ils volent des voitures, quand ils ne les trouvent pas au marché noir. Ils sont armés et équipés par Dieu sait qui et trouvent des explosifs Dieu sait où. Des informations, on en a à la pelle ! Mais, depuis un an et demi, pas une seule ne nous a menés à une piste sérieuse ou à une possibilité d’utilisation pénale. »

Sur le point de commettre une énorme bêtise, Ange-Marie se lève et se dirige vers la porte, mâchoires serrées. Il lui semble entrevoir un sourire satisfait sur le visage du Corbeau. Au moment où sa main touche la poignée, il entend ce dernier croasser une dernière fois :

« Un mois, commissaire Barthélémy ! Je vous laisse encore un mois, pas un jour de plus. Ce délai écoulé, si je n’ai rien qui tienne la route, je jette votre informateur en pâture à Interpol. » C’est la gorge serrée que l’Archange quitte le bureau, se retenant in extremis de claquer la porte.

La secrétaire ouvre des yeux ronds devant cette sortie énergique, effrayée par la fureur lisible sur son visage.

7

Vendredi 19 février 2010, 18 h 25, Nanterre

« Comment as-tu deviné qu’il formait des disciples ?

— Très simple ! répond Cécile. J’ai appliqué un test basé sur le langage non verbal et l’analyse corporelle. Ça permet, en observant trois gestes de la vie courante, de déterminer le profil psychologique d’un individu. »

Le commissaire divisionnaire Pierre Vallon fronce les sourcils. Une moue dubitative se dessine sur son visage. Ce scepticisme fait sourire la jeune femme, qui poursuit ses explications.

« Il a suffi de le voir croiser les bras, les doigts et de déterminer quelle est son oreille d’écoute. La combinaison de ces trois données correspond à huit types de tempéraments différents. L’ensemble de ce que j’ai pu observer sur Augier m’a amenée au profil dit “ Idéaliste ”.

— Attends… Tu veux me faire avaler qu’avec des données aussi basiques tu peux tirer des conclusions à ce point précises ?

— Bien entendu ! C’est d’ailleurs ce que j’ai fait et qui m’a permis de le cerner et de le mener là où je voulais. Même si cette analyse permet seulement de définir une sorte de squelette de la personnalité, ça reste très utile.

— Incroyable… Et c’est quoi, un “ Idéaliste ” ?

— Ce type d’individu a le sens du devoir, est exigeant envers lui-même, obstiné, perfectionniste et persévérant. Il privilégiera toujours sa cause à sa personne, à différents degrés, bien sûr. Augier est un psychopathe, ce qui pousse à l’extrême ce trait de caractère. De plus, les idéalistes sont pédagogues et ont le sens de la bonne éducation. C’est sur ce point que j’ai joué pour obtenir sa confiance, en jouant la petite écolière modèle, afin de récolter une confession libre, sans méfiance.

— Bel angle d’approche !

— Oui… Mais ce type de personnage est très souvent obsessionnel et éprouve un besoin incoercible de tout maîtriser. Les idéalistes possèdent un véritable don pour démasquer les simulateurs et les faux amis. En réalité, j’ai tenté le coup mais je n’étais certaine de rien. »

Derrière son bureau, Pierre Vallon sourit et hoche la tête en signe d’admiration. Voilà quatre ans qu’il travaille avec Cécile Sanchez et cette femme ne manque jamais de l’étonner.

« Excellent travail, Cécile. Et tu penses qu’il a eu du temps pour manipuler d’éventuels disciples ?

— À n’en pas douter. Et je peux même être plus précise. L’événement déclencheur de sa psychose a été la mort de sa mère, il y a huit mois. C’est là qu’il s’est entièrement libéré et qu’il a perdu le dernier repère qui maintenait sa santé mentale en équilibre, bien que de façon très précaire. Sa folie était en quelque sorte tenue en laisse. Une fois sa mère morte, les liens ont lâché. Il a donc eu huit longs mois pour tuer et, dans le même temps, conditionner ses adeptes. Tout en sachant qu’il les a choisis parmi les plus fragiles de ses élèves, donc les plus influençables.

— Très bonne analyse et bonne maîtrise des événements… On n’aurait rien vu sans toi. Félicitations, Cécile !

— Tu me rediras ça quand ce sera terminé, rétorque-t-elle. À présent, il s’agit d’identifier les disciples en question et de faire une analyse complète de chacun pour évaluer à quel point…

— Tu ne termineras pas cette enquête.

— Pardon ? »

Comme si elle venait de prendre une gifle en pleine face, Sanchez reste bouche bée, yeux écarquillés. Elle ne peut réprimer sa frustration et sa colère. Pierre Vallon, qui la connaît bien, le remarque.

« Crois-moi quand je te dis que j’en suis vraiment désolé, mais le dossier que j’ai à te confier est particulièrement complexe. Pour Augier, tu as déjà dégrossi pas mal les choses et il va être déféré au parquet. C’est bouclé ! Pour ses disciples, tes hommes sauront terminer sans toi et une cellule psychologique sera mise en place. En revanche, je ne vois pas à qui d’autre je pourrais confier cette nouvelle mission. »

De sa main droite, il tapote sur une épaisse chemise cartonnée posée sur son bureau. Sanchez secoue la tête avec des claquements de langue sonores.

« Non ! Il y a forcément une autre solution… Pourquoi pas un autre groupe ? suggère-t-elle. L’équipe de Da Costa est efficace !

— Non, Cécile. Désolé, encore une fois, mais je ne peux pas. C’est toi que je veux là-dessus. »

Avec un effort surhumain, la commissaire parvient à ravaler sa fierté. En revanche, elle ne peut réprimer une moue dépitée. Pierre Vallon se penche vers elle, plonge ses yeux dans les siens.

« Je sais que c’est une sale décision, dit-il. Et tu dois bien te douter que si je prends le risque de laisser tes hommes finir sans toi, c’est que je n’ai pas le choix. J’ai un dossier qui s’annonce très sensible et je ne vois personne d’autre à qui le donner. »

Piquée par la curiosité, la jeune femme s’adosse au fauteuil, soupire et fixe Vallon sans mot dire. Elle le laisse développer.

« Hier, en fin de matinée, une femme de ménage de l’Hôtel du Parc, à Roissy, a découvert un corps dans la baignoire d’une des chambres. Le SRPJ de Versailles a été mis sur le coup et un rapport préliminaire a été envoyé au groupe SALVAC. C’est du genre pas beau, si tu vois ce que je veux dire.

— À quel point ?

— À ce point-là ! »

Et il jette sous les yeux de la jeune femme une photo prise par la police technique et scientifique sur la scène de crime.

Il s’agit d’un gros plan sur une baignoire remplie d’un liquide rougeâtre. Une femme d’origine orientale, la trentaine, visage intact, y est plongée. On devine la naissance de sa poitrine, mais le reste du corps disparaît dans l’opacité du contenu étrange. Sa peau est d’une pâleur extrême. À première vue, on pourrait croire à un banal suicide par ouverture des veines des poignets ou d’une artère, mais la couleur de l’eau élimine d’emblée cette possibilité. Pas assez de sang. Et un produit chimique a vraisemblablement été ajouté au bain, sans doute un détergent. Des reflets colorés parcourent la surface du liquide.

Cécile est sur le point de demander des précisions à Pierre Vallon quand celui-ci pose une autre photo sur la première.

Elle est aussitôt prise d’un haut-le-cœur qu’elle parvient à réprimer avec difficulté. Elle se ressaisit assez vite, mais l’expression de son visage trahit son trouble et met quelques secondes à s’effacer.

Sur ce cliché, le corps a été sorti de l’eau et posé sur une bâche blanche. La victime est exsangue mais ses poignets sont intacts. En revanche, sa position allongée révèle une blessure qui explique cette pâleur de la peau : sa gorge a été tranchée net.

Pire encore, son abdomen a été ouvert du plexus au pubis. Les tissus externes et le péritoine ont été écartés, laissant une vue imprenable sur un vide indescriptible. La masse intestinale semble avoir été intégralement retirée, ainsi que l’appareil génital. Il ne reste dans la cavité abdominale que les reins et le foie.

« Les premières observations du légiste, sur place, laissent penser qu’elle a été tuée dans la nuit de mercredi à jeudi, explique Vallon. L’autopsie devrait t’en apprendre plus.

— Mais qu’est-ce que je viens faire là-dedans si le SRPJ de Versailles est déjà saisi ? »

Nouvelles photos, quasiment identiques aux précédentes. Une baignoire, un corps immergé dans un mélange indéfinissable, puis le corps révélé, hors de l’eau. Il s’agit d’une autre jeune femme, visiblement originaire du Moyen-Orient elle aussi. Les blessures sont strictement identiques. Un long frisson traverse Cécile, des pieds à la tête.

« 3 juillet 2009, dans la banlieue de Lyon, explique le directeur. Le groupe SALVAC a immédiatement rapproché les deux affaires. Les points communs sont tellement nombreux qu’il serait plus rapide de lister les différences. À ce niveau, il n’est même plus question de déterminer s’il s’agit de crimes sériels, mais plutôt de se mettre au travail sur-le-champ. Tu comprends pourquoi je veux que tu t’y colles ? »

Sans parvenir à dire un mot, ni à détacher ses yeux des images, Cécile Sanchez acquiesce. Un silence lourd s’installe et les capacités d’analyse de la jeune femme sont en éveil.

« Le docteur Toumel est prévenu de ton arrivée, continue Vallon. Il a déjà fait le gros de l’autopsie sur réquisition du procureur. Il sait que c’est toi qui es sur le coup et que tu aimes voir le corps et t’entretenir avec le légiste sur les affaires que tu diriges.

— J’aime ça ? s’étonne-t-elle. Il pense vraiment que j’aime ça ? Tu plaisantes, j’espère ?

— Tu comprends ce que j’ai voulu dire… Bon, toujours est-il qu’il faut que tu sois ce soir à l’IML du quai de la Râpée, pas trop tard. Je suis désolé de t’infliger ça après la journée que tu viens de passer mais…

— Il me faut une copie complète du dossier de Lyon, le coupe-t-elle. Et aussi le rapport préliminaire de Roissy.

— Tout est prêt dans le bureau du groupe SALVAC.

— Bien… Alors je ne vais pas perdre une seconde de plus. Je m’en charge. »

Pierre Vallon observe Sanchez. C’est son meilleur élément, et de loin. Il sait que bon nombre de directeurs du service rêvent de la convaincre de signer une demande de mutation. Mais il sait aussi qu’à l’OCRVP elle a l’occasion de travailler sur des affaires qui la dégoûtent autant qu’elles la stimulent.

Et c’est ce qui la fait rester. C’est ce qui lui donne, à cet instant même, ce regard indescriptible. À la voir se perdre une dernière fois dans l’horreur de ces images sur papier glacé, il est convaincu qu’elle abandonnera Augier à ses collègues sans regret.

Mais il prend également la mesure de la réalité. Il supposait que l’affaire était sérieuse, mais pas à ce point-là. Cécile Sanchez ne se met dans cet état de concentration intense que face à l’ombre d’un monstre. Constater que ces quatre clichés la plongent dans une transe pareille lui tire à lui aussi un frisson d’angoisse.

Tout en se levant pour quitter le bureau, les photos à la main, Cécile ajoute une condition à sa collaboration :

« J’aurais besoin de quelque chose.

— Bien entendu ! Tout ce que tu voudras…, assure-t-il. Qu’est-ce qu’il te faut ?

— Toutes les informations sur l’affaire Dorian Adler, que les médias britanniques ont surnommé “ New Jack ”. Il a été incarcéré pour trois meurtres commis en 2004.

— Je vais envoyer immédiatement la demande à Interpol.

— Avec le statut prioritaire, exige-t-elle. Ce serait bien que je puisse disposer de ce dossier rapidement.

— C’est comme si c’était fait, ma belle. Compte sur moi.

— Merci… »

Alors que Cécile fait demi-tour et se dirige vers la porte, Pierre Vallon ne peut taire sa curiosité.

« C’est quoi cette affaire ?

— En 2005, le dénommé Dorian Adler a été arrêté par la police londonienne pour une série de trois meurtres par égorgement, suivis de l’éventration des victimes. Il a été reconnu coupable des faits.

— Maintenant que tu le dis, cette histoire m’évoque vaguement quelque chose… Tu penses que ça pourrait avoir un lien avec nos deux victimes ?

— Il y a peu de probabilités, mais qui sait ? Je préfère mettre le maximum de chances de mon côté. »

Une fois que Sanchez a quitté la pièce, le directeur de l’Office s’enfonce dans son fauteuil, croise les bras et regarde au plafond. Si la commissaire lui a demandé ces archives, c’est qu’elle a de bonnes raisons de penser que les affaires sont liées. Or celle-ci est vraisemblablement considérée comme classée par les autorités anglaises.

J’espère que tu te trompes, ma belle…, espère-t-il intérieurement.

Malheureusement, il doit commencer à se faire à cette idée, car il sait que Cécile Sanchez se trompe rarement.

En soupirant, il se redresse et tire à lui le clavier de son ordinateur, se mettant à la rédaction de la requête à l’adresse d’Interpol.

Le bureau du groupe SALVAC a quelque chose d’oppressant. Vingt-cinq mètres carrés tout juste pour le bureau du chef et trois postes informatiques, une seule fenêtre ensoleillée à peine deux heures par jour en été. L’idée de travailler dans un espace aussi étouffant à plein-temps donne à Cécile des sueurs froides.

Il est plus de 19 heures et le commissaire Éric Casier est seul dans la pièce. En la voyant entrer, il lui sourit et se lève pour venir à sa rencontre.

« Salut, Cécile. Et félicitations pour ta prise d’aujourd’hui. C’est une sacrée épine que tu viens de nous retirer à tous. »

Cécile sourit d’aise quand l’homme la serre affectueusement dans ses bras. Elle en a des frissons dans tout le corps.

« J’ai simplement fait mon travail, Éric, dit-elle dans un souffle, avec l’aide de tous les membres de ma section. C’est tout l’Office qui a résolu cette affaire. »

L’étreinte se transforme en un long baiser qui prend fin trop vite au goût de la jeune femme. Il lui faut quelques secondes pour comprendre la cause de cet arrêt subit : des bruits de pas dans le couloir.

Bien entendu…, peste-t-elle en silence.

Le chef du groupe SALVAC, retourne s’asseoir à son bureau. Sur le plateau de bois clair, Sanchez repère un dossier jaune sur lequel son patronyme est inscrit au marqueur. Mais Éric ne l’évoque pas pour l’instant, prenant un moment pour la regarder avec insistance.

Le visage de la jeune femme, tout en longueur et en finesse, ne souffre d’aucun défaut. Une courte cascade de cheveux châtain foncé donne toute leur intensité aux yeux marron parcourus de reflets verts au regard tenace. Une bouche large et un nez légèrement épaté sont autant de reliefs harmonieux sur sa peau olivâtre. Une beauté basque et catalane un brin sauvage et brute.

Elle le fixe à son tour, sans un mot. Les yeux sombres et les cheveux presque noirs, des plis d’expression charmants sur le visage, une belle tenue et un bon maintien. Éric porte sa quarantaine passée comme un costume de marque : avec classe.

Par deux fois, durant ce silence, elle note des déglutitions salivaires prononcées et de rapides dilatations des pupilles. Désir sexuel intense. Il fait aussi tourner machinalement son alliance autour de son annulaire gauche, mains en avant sur le bureau. Signe de protection derrière l’objet et de sa gêne profonde.

Le geste suivant vient le lui confirmer : Éric se passe nerveusement les mains sur les cuisses, dans un mouvement de frottement. Il n’est pas à l’aise du tout.

Il est marié depuis plus de dix ans et il a deux enfants adorables, Manon et Louis, âgés de sept et quatre ans. Une femme charmante, une maison, un jardin, une voiture familiale, un labrador… La totale ! Ce petit bonheur propret ne l’a pas empêché de faire à Cécile une cour insistante. Depuis quelques mois, ils vivent tous les deux une aventure aussi intense que compliquée : hôtel l’après-midi, jeux de séduction discrets, séminaires professionnels passés ensemble…

Mais elle n’est pas dupe. Jamais Éric ne brisera sa vie de famille douillette pour elle. Il ne compte pas pour autant mettre un point final à cette histoire. La lâcheté masculine dans toute sa splendeur.

Comme s’il venait de lire dans ses pensées, le chef du groupe SALVAC baisse les yeux et se frotte la nuque. C’est pour elle le signal qu’il est temps de briser le malaise.

« Alors, ce dossier ? Tu me le donnes ?

— Heu… Oui… bien sûr ! Tiens… »

Il le lui tend dans un mouvement empressé et maladroit qui aurait pu faire rire la jeune femme en d’autres circonstances. Pour le coup, elle n’en a pas le cœur. Elle se contente d’attraper la chemise cartonnée et se lève.

« Tu ne veux pas que je te fasse un topo ? essaie-t-il pour la retenir. Je peux…

— Non merci, Éric, coupe-t-elle froidement. Je sais lire. Et puis on m’attend à l’Institut médicolégal pour l’autopsie de la victime de Roissy. »

Elle se dirige vers la porte, une boule dans la gorge, lorsque le commissaire, toujours occupé à faire tourner l’anneau doré autour de son annulaire, commet l’erreur d’ajouter :

« Il faudrait qu’on se voie, un de ces jours.

— Rentre plutôt voir ta femme, Éric, le gigot d’agneau va refroidir. Et cesse de jouer avec ton alliance, tu veux bien ? Tu vas finir par la perdre. Imagine un peu le drame ! »

Sur ce, elle quitte le bureau sans un regard pour son amant qu’elle devine bouche bée, décomposé. Elle referme la porte avec un peu trop de vigueur sans doute, car elle claque. Le bruit résonne dans tout l’étage.

Pauvre mec ! résume-t-elle intérieurement. Encore un qui a épousé le clone de sa mère…

Le rouge au front, elle se dirige vers les ascenseurs, qu’elle ignore au profit de l’escalier, bien décidée à descendre les sept étages à pied.

8

Vendredi 19 février 2010, 19 h 32, Villejuif

Cela fait plus d’une heure qu’Ange-Marie Barthélémy attend dans sa voiture, au troisième niveau d’un sinistre parking souterrain. Il commence à s’impatienter et est presque décidé à lever le camp lorsque la silhouette d’un homme filiforme et de petite taille apparaît dans son rétroviseur. Le flic ajuste la surface réfléchissante et reconnaît sa taupe : Hassan Araf. Il vient d’arriver par l’escalier et se dirige d’un pas rapide vers la 607.

Le commissaire sait que son indic se livre à un dangereux jeu d’équilibriste en acceptant de collaborer et que sa position, loin d’être confortable, ne lui permet pas d’agir à sa guise. Malgré tout, l’Archange ne peut pas lui accorder de circonstances atténuantes et va être forcé de lui faire ressentir la pression. Pour son bien et celui du groupe d’enquête. Pour que Guilleret ne le livre pas à Interpol.

Sitôt assis sur le siège passager, le jeune Égyptien en prend pour son compte.

« Le message que tu m’as laissé dans ton trou à rats lyonnais il y a maintenant presque six mois disait que tu ignorais votre prochain point de chute !

— C’est vrai ! On ne m’avait rien dit ! On ne dit rien aux simples frères… alors les nouveaux ! Je vous l’ai déjà expliqué. Rien que pour aller au cybercafé consulter les mails, c’est tout un bordel. J’ai bien failli ne pas avoir votre message aujourd’hui. On ne sort pas quand on veut.

— Alors, tu veux bien me dire à quoi tu me sers et ce qui me retient de te mettre les pinces ? lance le flic. Je suis sûr qu’Interpol serait ravi d’avoir un ancien membre d’Al-Qaida, avec un mandat d’arrêt international collé au cul, livré sur un plateau d’argent !

— Mais je…

— Tu ne m’as pas prévenu que vous étiez sur un coup ! le coupe Ange-Marie en le fusillant du regard. Vous êtes ici depuis des mois ! Pourquoi n’ai-je pas été mis au courant plus tôt ?

— Ils disaient qu’on venait en banlieue parisienne pour se planquer… Pour se faire oublier quelque temps après le coup loupé de Lyon et la descente à la planque. On ne devait pas agir ! Ça fait depuis septembre dernier qu’on vit cloîtrés dans des foyers de jeunes travailleurs. Je ne suis jamais seul et je n’avais aucun moyen de vous contacter ! Mais je pensais qu’il n’y avait pas d’urgence… On ne devait rien faire ! C’est ce qui était prévu !

— Et je me retrouve avec une tuerie en plein Paris. Tes potes n’ont pas encore revendiqué mais je sais que c’est vous !

— Oui… C’est bien eux. »

Paralysé par les yeux inquisiteurs du commissaire, Hassan a soigneusement choisi ses mots. Il a dit « eux », et non pas « nous ». Il tient à rappeler, le plus poliment possible, qu’il n’est avec An-Naziate que parce qu’il travaille avec la SDAT, et plus spécialement pour Barthélémy.

« Ils vont contacter la presse, continue l’Égyptien. Ils espèrent une publication.

— Quel journal ?

— Je n’ai pas l’information.

— Décidément, tu ne me sers à rien ! assène Barthélémy. Je sens que tu vas aller refaire un tour à Lyon, toi… Mais au siège d’Interpol, cette fois !

— J’ai tout de même des choses à vous apprendre, s’empresse de préciser Hassan. Ils commencent à me faire confiance. Mais vous devez comprendre qu’ils sont foncièrement méfiants.

— Je me fous de tes excuses. Dis-moi ce que tu sais, je verrai si ça vaut le coup de continuer ou si je te jette aux lions. »

Après une déglutition pénible, l’indic se passe une main nerveuse sur le visage et commence d’une voix tremblante :

« Ils m’ont installé dans un nouveau foyer de jeunes travailleurs depuis deux jours, le centre d’accueil Brassens, à Pontoise, avec un autre nouveau qui a rejoint l’organisation à Lyon. Je suis donc pour l’instant assez libre de mes mouvements, même si je ne sais pas si mon voisin n’est pas un mouchard.

— T’es pas un peu parano, là ?

— Mais y a de quoi ! Je vous ai déjà dit comment ils fonctionnent. Ils sont soupçonneux. Je ne suis même pas sûr que c’est vraiment une nouvelle recrue, puisque j’ai vu à peine quatre visages depuis que je les ai infiltrés, à Zurich. Ce pourrait même être le chef ou un ancien… je n’en sais rien ! C’est comme ça qu’ils marchent. Ils laissent planer le doute et…

— Je suis au courant de tout ça ! le coupe l’Archange. Qu’est-ce que tu as de nouveau à m’apprendre ?

— Ils comptent rester à Paris. Après l’attentat au resto, j’ai vu Tarek.

— Celui sur lequel tu m’as filé les infos et le descriptif ?

— Oui… lui ! Il est venu m’annoncer le succès total de la mission. Il était exalté. Peut-être aussi soulagé de ne pas y avoir laissé sa peau… Toujours est-il qu’il m’a dit que j’allais bientôt bouger, encore une fois, et intégrer une de leurs planques, un appartement en proche banlieue.

— Où ?

— Je l’ignore. Vous savez bien qu’on n’est jamais informés à l’avance.

— Et donc ?

— Je vais être avec trois membres, dont Tarek. Par contre, je ne sais pas qui seront les autres, ni combien on sera.

— Comment sais-tu que tu seras avec lui ? Je croyais qu’ils ne disaient rien.

— Oui, c’est vrai. Mais là, Tarek était vraiment électrisé : il avait la langue bien pendue. Je pense qu’il devait être sur le coup d’aujourd’hui pour être dans cet état-là. La réussite de l’opération lui est montée à la tête. Je ne vois que ça comme explication.

— Rien d’autre ? insiste le flic.

— Si. Il m’a dit que les deux autres cellules seront éloignées de la mienne, mais toutes dans la couronne parisienne.

— Il y a donc trois cellules ?

— Oui… et ça c’est du neuf, annonce Hassan avec fierté. Je n’en savais rien avant. Ce qui me laisse penser que jusque-là il y en avait deux.

— Pourquoi ça ?

— Il m’a dit qu’ils installaient la troisième cellule en ce moment, que ce n’était pas prévu et que c’est pour cette raison que je suis en transit dans un foyer.

— C’est tout ce que tu as ?

— Non… Il m’a dit aussi que le chef et son bras droit n’ont encore rien décidé pour la prochaine action, mais ils sont contents du succès d’aujourd’hui et ils comptent frapper encore plus fort la prochaine fois. Il a lâché que je pourrais bien en être. »

Silence de plomb. La taupe se met à trembler à l’idée d’être choisie pour le martyre.

« Rien ne prouve que ce sera ta cellule qu’ils mettront sur le prochain coup, tente de le rassurer le commissaire. Tu l’as dit, ils sont imprévisibles et ne donnent les directives qu’au dernier moment. Et puis, même si c’est le cas, tu pourrais aussi bien rester à la planque pour les préparatifs. T’es un nouveau…

— Peut-être, souffle Hassan sans conviction. C’est possible, oui…

— Sans compter que ce ne sera peut-être pas une mission-suicide… Il n’y en a eu qu’une jusqu’ici. Ce n’est pas la spécialité d’An-Naziate. Et en cas d’urgence, tu as mon portable. Je te tirerai de là.

— Oui…

— Rien d’autre ?

— Non.

— Bon, on reste en contact aussi souvent que tu le pourras. Je ne te laisserai pas tomber si tu m’es utile. Mais il va falloir que tu récoltes le plus d’infos possible, ok ?

— Compris, commissaire.

— Cette fois-ci, il me les faut ! Ils ne sortiront pas de la région parisienne !

— Je ferai mon maximum, assure le jeune homme. Je vous le promets.

— Il m’en faudra davantage, Hassan. Allez, maintenant rentre au foyer. Je ne veux pas que tu te grilles. »

L’homme acquiesce et sort du véhicule qu’Ange-Marie démarre sans tarder. Les pneus crissent sur le sol glissant et la 607 remonte les accès serrés et tournoyants du parking à une vitesse peu raisonnable.

Barthélémy s’en veut d’avoir été obligé de parler en ces termes à son indic. Ce jeune a du courage et sa position est un exercice de funambulisme qui pourrait lui être fatal. Mais le flic doit maintenir cette pression, au risque de voir Guilleret prendre la décision de mettre fin à cette collaboration.

Éternel problème de communication entre les différents niveaux hiérarchiques : les dirigeants, comme le sous-directeur de la DCRI, n’ont pas conscience des réalités du terrain – ou alors ils les ont oubliées. Toujours est-il que ce combat avec l’administration est épuisant. C’est une charge énorme ajoutée aux enquêtes.

Mais le commissaire doit faire avec. Il s’y est résigné depuis bien longtemps. Rendre des comptes, rester poli, se laisser salir avec un grand sourire. La basse besogne, les responsabilités, le stress, la fatigue. Et comme si tout cela ne suffisait pas, cette pression à subir, sans aucune reconnaissance pour adoucir un peu la sauce.

Alors que Barthélémy s’apprête à prendre la direction de son bureau, son portable sonne. Un numéro local, un téléphone fixe. Il enclenche la fonction « mains libres » et lance un « allô » glacial, en parfaite harmonie avec son humeur.

« Commissaire Barthélémy ?

— Lui-même…

— Je suis David Feuerstein, rédacteur au journal Libération. Le ministère de l’Intérieur m’a redirigé sur vous, rapport à une enveloppe laissée à la réception. Cela concerne les événements de la rue des Rosiers.

— Une revendication ?

— Oui, c’est ça. C’est une organisation appelée…

— Je sais très bien qui c’est ! coupe-t-il brutalement. J’arrive ! Je serai dans vos bureaux d’ici moins d’une demi-heure. »

Après avoir mis fin à la communication, l’Archange jette le mobile sur le siège passager et frappe un grand coup de paume sur le volant.

Les choses sérieuses vont commencer.

Sans se soucier des limitations de vitesse ni même prendre la peine de fixer le gyrophare, il pousse le moteur et se jette dans un dangereux slalom dans la circulation encore dense de la fin de journée.

9

Vendredi 19 février 2010, 19 h 45, Paris 1er

Le docteur Tournel a toujours le sourire, c’est l’une des principales caractéristiques de son étrange personnalité. Même en plein ouvrage, les deux mains plongées dans l’horreur, il garde sur le visage cette mimique de bonheur, cette expression réjouie et satisfaite sur les lèvres et dans le regard.

Pourtant, le pauvre homme n’a vraiment pas de quoi. Son apparence disgracieuse semble être une énorme farce, un déguisement d’un goût douteux. Nez en patate, dents en avant qui débordent de la lèvre supérieure comme les quenottes d’un lapin, lunettes aux verres en cul-de-bouteille, oreilles décollées. La nature peut parfois se montrer cruelle.

Malgré ça, aujourd’hui comme tous les autres jours, il affiche une bonne humeur inébranlable. Après avoir parcouru en diagonale la fiche de levée du corps, il la pose sur son bureau et se dirige vers la victime en dispensant à Cécile ses premières conclusions.

« On peut noter une vaste plaie d’égorgement, particulièrement nette, propre, qui est sans aucun doute possible la cause de la mort. »

Tout l’en l’écoutant attentivement, la commissaire détaille la dépouille allongée sur la table en inox d’une propreté irréprochable, à l’image du reste de la salle, vaste espace immaculé, aux normes sanitaires d’un bloc opératoire. Elle constate que l’incision thoracique a déjà été effectuée et refermée, ainsi que la pesée des organes, dont ceux laissés par l’assassin dans la partie abdominale toujours largement ouverte.

Le trou béant aspire la jeune femme tel un gouffre. Son regard s’y perd un peu trop longtemps, un peu trop profondément. Elle s’en extrait non sans effort et revient sur la faille rougeâtre qui traverse le cou fin.

« Au moins, la pauvre fille n’aura pas été éventrée de son vivant, soupire-t-elle. C’est déjà ça…

— Oui, la mort aura été plus rapide. La plaie à la gorge est franche. Cette blessure ne lui a laissé aucune chance. Comme vous pouvez le constater, elle commence sous l’oreille gauche et s’étire dans une courbe régulière jusque sous la droite. L’analyse de la zone me permet d’affirmer que le tueur est droitier et qu’il l’a égorgée par-derrière, en l’attrapant par les cheveux de la main gauche. Il en manque d’ailleurs une bonne poignée au niveau de la nuque.

— Un geste sûr, en somme, conclut Cécile. J’imagine qu’il s’agit d’un acte parfaitement maîtrisé ?

— Je confirme. La coupure est régulière en profondeur et va chercher très profond : les artères carotides et les veines jugulaires ont été tranchées de façon nette. La mort a été relativement rapide, même si, malheureusement, la pauvre jeune femme a eu le temps de se sentir partir.

— Quelle merde ! » laisse-t-elle échapper.

Ignorant le juron, le légiste poursuit ses explications.

« Le corps de la victime a ensuite été méticuleusement vidé de tout son sang.

— Vous voulez dire volontairement ?

— Oui, je peux l’affirmer. Sans cela, il resterait du sang dans les jambes et les parties basses du corps, dans les doigts aussi. Lors d’une mort par hémorragie massive, le cœur cesse de battre au bout d’un moment, et tout le sang ne peut pas être évacué du système vasculaire, faute de pression sanguine. Mais ici, même les extrémités sont exsangues. »

Il indique les orteils et reprend sur le même ton monocorde, sans que son sourire s’efface :

« Je pense que le tueur lui a surélevé la partie basse du corps pour accélérer l’évacuation sanguine. La quasi-totalité du fluide vital a ensuite été évacuée par le siphon de la baignoire. Il n’y avait que très peu de sang dans l’eau du bain qui en était à peine colorée.

— Mais alors, à quoi est due la couleur bizarre du liquide dans lequel elle baignait ? J’ai noté ça sur les photos…

— De l’eau de Javel ! Au moins trois litres versés dans la baignoire avant qu’on la remplisse d’eau. Il y a aussi des traces de chlore, sans doute des pastilles effervescentes. C’est d’ailleurs ce mélange des produits et du peu de sang qui a donné au bain cette coloration orangée, avec des reflets verdâtres. Mais, avant ça, il a vraisemblablement vidé et rincé le corps avec soin. » Il se gratte la tête, comme embarrassé, avant de reprendre : « Il va sans dire qu’à cause de la faible quantité de sang et de ce puissant détergent, toute analyse toxicologique classique va être impossible. Idem pour les éventuelles traces d’ADN.

— Il y a d’autres solutions ?

— Oui… J’ai envoyé quelques cheveux, arrachés à la racine, qui pourront nous révéler l’éventuelle absorption de toxiques. Mais l’analyse par échantillon de cheveux permet surtout de suivre plusieurs semaines, voire plusieurs mois de consommation ou d’exposition du sujet à certaines substances. Malheureusement, s’il est possible de remonter très loin en arrière, on ne peut pas y trouver de résultats récents.

— C’est-à-dire ?

— Jusqu’à l’avant-veille. La veille avec un peu de chance, mais pas après.

— Par analyse segmentaire ? tente Cécile. C’est bien ça ?

— C’est ça ! Le découpage d’une mèche en segments permet, entre autres choses, d’établir la consommation de stupéfiants, de substances médicamenteuses ou toxiques, et de suivre leur évolution. Mais c’est plutôt utilisé dans les procédures liées aux affaires de drogue, pour déterminer si la consommation d’un suspect, ou d’une victime d’overdose, a été constante, en augmentation ou en diminution. Mais bon, il existe encore quelques astuces de laborantins qui peuvent nous être utiles. Résultats d’ici quelques jours.

— Mais pourquoi tenez-vous tant à ces analyses toxicologiques, docteur ?

— Parce qu’elle ne s’est pas défendue, répond Toumel. Elle a manifestement été égorgée sans opposer de résistance. »

Cécile fixe le légiste en fronçant les sourcils, en attente de nouvelles explications, mais ce dernier agite la main devant lui.

« J’y viendrai plus tard, si vous voulez bien… »

Cécile acquiesce en silence et ses yeux reviennent se poser malgré elle sur le trou béant qui s’étire du plexus au pubis de la victime. Voyant la jeune femme se pencher sur cette partie de l’anatomie du sujet, le médecin commente :

« Cette éviscération a été faite post mortem, comme je vous l’ai déjà indiqué. Avec une adresse assez notable, le tueur a découpé les tissus externes puis le péritoine, qu’il a écarté pour procéder au retrait de l’appareil génital et de la masse intestinale complète. Pour ce faire, il a utilisé un écarteur chirurgical, les marques sur les tissus le confirment. » Il indique des écrasements symétriques du bout de son index ganté puis remonte vers le thorax. « Une fois sa zone de travail dégagée, il a coupé juste sous l’estomac, pour la partie supérieure du système digestif, et au plus profond du bassin pour la partie inférieure. On sent qu’il est allé chercher aussi loin que sa main et sa lame le lui permettaient. La profondeur et l’angle de coupe m’ont tout de même donné de précieuses indications sur le type de lame utilisé.

— C’est-à-dire ?

— Sur cela aussi nous reviendrons ultérieurement, si vous voulez bien.

— C’est vous le chef, docteur ! »

Sourire de l’homme qui ressemble davantage à un rictus. Il rougit un peu et reprend en indiquant un point très bas :

« Si le tueur avait eu une formation médicale, et si le but avait été la dissection, il aurait effectué un découpage rectal circulaire pour détacher la base du côlon. Mais je pense qu’il n’avait pas le matériel adéquat… et que ses motivations étaient tout autres.

— Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

— Passez des gants, nous allons retourner le corps, si vous voulez bien. »

Cécile s’exécute et s’étonne du peu d’efforts nécessaire. Tournel lui explique que cet allégement de la dépouille est dû à l’absence de la masse intestinale et des organes internes de l’abdomen. Il saisit ensuite une lampe et un écarteur, qu’il insère entre les fesses couvertes de marques de compression violacées, à l’instar des omoplates, des cuisses, des mollets et des talons. Le corps est resté longtemps sur le dos, dans la baignoire et ici, tous les points d’appui sont donc fortement endommagés. D’un geste habile, le légiste dégage l’accès visuel à l’anus et l’éclaire : il est déchiré.

« Elle a subi des violences anales, elles aussi post mortem. Je pense à l’introduction d’une main gantée car j’ai retrouvé des particules de latex et un mélange compact de talc et de lubrifiant autour de la zone.

— Mon Dieu ! laisse échapper Cécile. Vous voulez dire que…

— Oui. Il lui a vraisemblablement introduit le poing dans l’anus. Il portait une paire de gants médicaux légèrement poudrés qu’il a enduits d’un corps gras encore à définir.

— Avant ou après le retrait de l’intestin ?

— Après. C’est sur les bords tranchés de l’intestin que j’ai pu faire ces prélèvements. Des analyses sont en cours. »

Désireuse de changer de sujet, elle lui demande s’il a pu savoir quand la victime a été tuée. Le médecin soupire, laissant entendre que ce point lui a posé problème.

« Pour déterminer l’heure de la mort, commence-t-il, j’ai procédé sur place à une prise de la température hépatique, mais dans l’état du corps, avec l’éventration, j’ai craint que la donne ne soit faussée. L’organe était à nu, sous l’eau froide, sa température a donc chuté plus vite.

— Mais il y a d’autres solutions, non ?

— Bien entendu ! J’ai donc également effectué un relevé au niveau de tympan en introduisant une sonde dans le conduit auditif. De cette manière, j’ai pu déterminer aussi précisément que possible la température du cerveau, bien à l’abri dans la boîte crânienne. Mais, encore une fois, les circonstances pouvaient laisser une marge d’incertitude, du fait que le corps a été entièrement vidé de son sang. J’ai donc pratiqué un dosage du potassium.

— C’est-à-dire ?

— Eh bien, la teneur en potassium est stable du vivant du sujet, mais elle décroît régulièrement à partir du décès. J’ai donc procédé à un prélèvement de l’humeur du globe oculaire directement sur la scène de crime. »

Portée par sa curiosité naturelle, Cécile ne peut s’empêcher de lui demander des détails techniques.

« On enfonce un trocart dans le coin externe de l’œil, lui explique-t-il, jusqu’à en voir le bout derrière la pupille. On aspire ensuite lentement le liquide, qui est visqueux et transparent.

— Mais l’œil aurait dû s’affaisser, fait remarquer la jeune femme en voyant les deux globes intacts. Comment se fait-il qu’on ne voie rien ?

— Une fois la manipulation effectuée, on injecte du sérum physiologique pour rendre son volume à l’œil.

— Impressionnant ! Et ça vous a permis de confirmer l’heure de la mort ?

— Avec exactitude, oui. Sans aucun doute possible, le sujet est décédé dans la nuit de mercredi à jeudi, un peu avant 2 h 30. La température cérébrale et le taux de potassium le confirment. En revanche, le relevé hépatique était, comme je le craignais, totalement faussé par l’immersion franche de l’organe.

— Et pour le type de lame utilisé ?

— Les berges de l’entaille ne présentent aucun feston, pas d’irrégularités significatives de l’utilisation d’une lame dentée. C’est une lame au fil droit et particulièrement fin qui a été utilisée. »

Il regarde Cécile droit dans les yeux, gonfle le torse avec une fierté non dissimulée, puis termine son explication :

« L’angle d’attaque de cette coupure, en biseau discontinu, à un endroit peu accessible, ainsi que l’absence de dégâts indirects autour des zones visées indique une lame mobile à un seul tranchant. Notre meurtrier a donc utilisé un rasoir-couteau, autrement dit un rasoir de barbier.

— Un vulgaire coupe-chou !

— Exactement. Et, une chance pour nous, le fil a dû être affûté au cuir peu auparavant, ce qui m’a permis de retrouver de minuscules particules provenant de l’acier de la lame.

— Sans doute quelqu’un de maniaque. Un individu qui prend plaisir à soigner son matériel.

— C’est possible… Mais ça, c’est à vous de le définir. En tout cas, s’il n’avait pas entretenu son rasoir récemment, je n’aurais rien eu à prélever car les tissus tranchés, au niveau aussi bien interne qu’externe, sont des tissus mous, donc peu susceptibles de retenir des fragments, contrairement aux os ou aux cartilages durs.

— Et en ce qui concerne la passivité de la victime ? Vous pouvez m’en dire plus ? »

Le médecin fronce les sourcils et son regard se perd dans ses pensées. Il semble hésiter l’espace de quelques secondes.

« Elle ne porte aucune blessure défensive, finit-il par dire. Ni sur les mains, ni sur les avant-bras. »

Toujours munie de ses gants, Cécile manipule le corps et constate qu’il n’y a en effet aucune coupure, aussi fine soit-elle, sur ces zones. Pas d’hématomes non plus.

« Ça et la netteté de la plaie à la gorge…, poursuit-il. Je ne sais pas, mais…

— Vous pensez qu’elle était inconsciente, ou alors droguée, au moment où il lui a ouvert la gorge ? C’est pour ça que vous insistiez sur la toxicologie ? »

Il acquiesce et inspire longuement. Pour la première fois, son sourire s’efface.

« Le problème, c’est que l’absence de sang exploitable va limiter les possibilités de recherches à ce niveau. Et, comme je vous l’ai dit, avec l’analyse des segments de cheveux, on ne peut rien voir du moment précédant la mort. » Il soupire encore et répète : « L’avant-veille… la veille au mieux, mais pas le jour même.

— Vous n’avez pas à vous en faire, docteur, vos conclusions sont déjà d’une rare pertinence, comme toujours ! le félicite-t-elle. Vous venez de faire un travail remarquable. »

Retour immédiat de la grimace-sourire et du rouge aux joues. Il baisse les yeux, intimidé, alors que Cécile demande :

« Pourriez-vous m’envoyer les résultats des prélèvements dès que possible ?

— Oh oui, bien sûr. Je vous les ferai parvenir par courrier personnellement, dès que je les aurai.

— Merci, docteur, et bonne nuit. Encore désolée d’avoir monopolisé votre temps à une heure aussi tardive.

— Ce n’est rien ! assure-t-il. Je suis encore là pour un moment, de toute manière. J’ai du travail avec les neuf victimes de l’attentat de la rue des Rosiers. J’hérite de trois d’entre elles…

— J’ai entendu parler de ça à la radio, dans ma voiture. Ça ne va pas être une partie de plaisir.

— C’est sûr. Mais c’est le travail !

— L’attentat a été revendiqué ?

— Je ne sais pas, dit-il en haussant les épaules. Avec les nouvelles directives ministérielles, on ne le saura peut-être jamais. Nos dirigeants exigent de ne pas faire de publicité aux terroristes… et tout particulièrement aux islamistes. Donc pas de publication ni de diffusion des revendications. On m’a même déjà demandé d’arranger certains de mes rapports.

— Je ne pensais pas que c’était à ce point-là, avoue Cécile. La population a le droit de savoir, tout de même. La liberté de la presse ? Le droit à l’information ? Ce n’est pas normal de cacher des choses pareilles !

— Oui, c’est ce que je pense aussi. Mais le ministère de l’Intérieur n’est pas de cet avis. Il éclipse la vérité pour éviter les psychoses de masse. Mais moi, je suis aux premières loges, je travaille sur ces corps, et les causes de la mort officielles diffèrent souvent du tout au tout de la réalité. »

Haussant les épaules à son tour, la commissaire retire ses gants, va se laver soigneusement les mains et salue le médecin, en le gratifiant au passage de félicitations et de remerciements supplémentaires.

10

Vendredi 19 février 2010, 19 h 45, Paris 3e

L’arrivée du commissaire Barthélémy au 11, rue Béranger, le siège de Libération, ne passe pas inaperçue. Son humeur doit se lire sur ses traits car, sur son passage, les sourcils se froncent et les têtes se détournent.

La blonde décolorée à l’accueil lui jette d’abord un regard blasé avant de comprendre à quel genre d’homme elle a affaire. Pas la peine qu’il sorte sa carte tricolore, elle devine sur-le-champ qu’il s’agit d’un gradé de la police.

« Bonjour, monsieur, bafouille-t-elle. Que… que puis-je faire pour vous ?

— Je suis attendu par David Feuerstein.

— Très bien. Qui dois-je annoncer ?

— L’Antéchrist ! »

Ne sachant si elle doit rire ou non, et en l’absence de tout signe d’humour de la part du colosse qui reste planté devant elle, la fille baisse le nez sur le clavier de son téléphone et appuie sur la touche numérotée 25. Quelques secondes d’attente gênée puis son interlocuteur décroche.

« Il y a… votre rendez-vous qui est arrivé. (Court silence.) Bien. D’accord, monsieur Feuerstein. »

Elle raccroche et indique au policier comment se rendre au bureau du rédacteur. Sans perdre une seconde, le commissaire traverse ces locaux insolites sans parois ni séparations d’aucune sorte, installés dans un ancien parking. La configuration en spirale est un peu déconcertante. C’est pourtant sans trop de difficultés qu’il trouve son chemin et parvient à destination.

Une porte vitrée presque opaque, sur laquelle une plaque dorée indique « Bureau 25 – D. Feuerstein ». Sans frapper, il pénètre dans la seule pièce fermée de ce niveau pour se trouver face à un trentenaire en costume Armani. Visiblement sportif, l’homme affiche un maintien dynamique et un visage sans défaut, mis en valeur par ses cheveux plaqués en arrière. Son sourire éclatant s’évanouit sitôt qu’il croise le regard du colosse. Son attitude de façade habituelle tombe à plat. Pour autant, il parvient à reprendre pied.

« Commissaire Barthélémy, je suppose ?

— Oui. Je viens pour la revendication. »

Mimique complice et entendue de la part du chroniqueur, tentative visant à créer un climat de confiance. La manœuvre est splendidement ignorée par le flic qui entre dans le vif du sujet.

« À quelle heure cette missive vous a-t-elle été adressée ?

— Vers 18 h 30.

— Où est-elle ? »

Feuerstein ouvre un tiroir de son bureau et lui tend la lettre, ainsi que l’enveloppe. Au lieu de les saisir, Ange-Marie sort deux sachets à scellés de sa poche à l’intérieur desquels il les fait glisser.

« Je suppose que l’enveloppe est passée par de nombreuses mains, déplore le flic. Je me trompe ?

— Non… La réceptionniste, en bas, ma secrétaire, le type du courrier et moi-même… au minimum ! Mais je suis le seul à avoir touché le contenu.

— Sans gants ?

— Nous n’avons pas de gants ici, commissaire, ironise Feuerstein. Et même si c’était le cas, je n’en mettrais pas pour ouvrir chaque pli qui me parvient. »

Face au sérieux de Barthélémy, la bonne humeur du journaliste s’évanouit une nouvelle fois. Cette fois, il semble avoir compris que le ton n’est pas à la rigolade. Il se contente donc d’écouter, bras croisés.

« Il me faudra un relevé de vos empreintes, ordonne l’officier de police. Vous vous rendrez au commissariat le plus proche demain matin, à la première heure, en demandant que les résultats me parviennent au plus vite. Naturellement, toutes les personnes susceptibles d’avoir posé les doigts sur l’enveloppe devront en faire autant dans les mêmes délais. Il me faudra aussi les enregistrements vidéo de vos caméras de surveillance, celles du hall d’accueil, dans la tranche horaire concernée. » Il dépose sa carte de visite sur le bureau pour souligner le caractère obligatoire de sa requête. « Il va sans dire que le contenu de ce message est soumis aux directives nationales en matière de terrorisme, ajoute-t-il. Mais j’imagine que je ne vous apprends rien…

— On peut tout de même le publier ? risque le journaliste. Je veux dire, au moins en partie…

— Publier quoi ?

— Que l’attentat a été revendiqué par An-Naziate.

— Et puis quoi encore ! Vous ne voulez pas leur faire un encart publicitaire aussi ? Avec une charte graphique et un logo doublé en arabe ? »

David Feuerstein souffle d’agacement et baisse les yeux devant le regard courroucé que le commissaire lui jette. Il a visiblement envie de protester, mais la carrure et l’humeur massacrante de celui qui lui fait face, son statut aussi, lui font abandonner la partie.

« Bien. Qu’est-ce que je peux écrire alors ?

— Écrivez qu’un restaurant a été le théâtre d’un massacre. Que, selon les premières données ayant filtré de l’enquête de police, deux personnes armées ont ouvert le feu au fusil d’assaut et fait neuf victimes, plus deux blessés graves. Pour le reste, attendez la conférence de presse officielle qui sera donnée demain. Enfin, j’imagine…

— Je peux mettre que les tireurs étaient d’origine arabe ?

— Non ! »

Réponse sans appel.

« Que les victimes étaient des juifs, tout de même, tente le jeune loup. Ce serait vraiment un minimum !

— Non ! Vous n’écrirez rien de plus !

— Mais…

— Écoutez ! dit l’Archange avec une pointe d’irritation. Les informations que je vous donne sont déjà énormes, et je le fais parce que vous avez bien fait votre taf, que vous avez appelé le cabinet du ministère, comme le protocole l’impose dans les affaires de terrorisme. Vos confrères n’en auront pas autant : vous tenez donc un scoop. Vous devriez plutôt vous estimer heureux et aller fêter ça. »

Sur ces mots, il fait demi-tour et s’apprête à quitter le bureau. Une fois à la porte, il lance une dernière phrase qui sonne comme la pire des menaces :

« Je vais acheter le journal demain matin. Si je lis un mot de trop, si une tournure de phrase ne me plaît pas, c’est I’UCLAT et la DCRI que vous aurez au cul. Tout ce petit monde peut vous pourrir la vie à un point dont vous n’avez pas idée. »

La porte claque comme un point final irrévocable.

11

Vendredi 19 février 2010, 21 h 42, Paris 4e

Depuis qu’elle est sortie de l’Institut médicolégal, l’image de ce trou béant dans l’abdomen de la victime reste obstinément fixée dans l’esprit de Cécile. Impossible de s’en défaire. Elle pensait que les photos l’auraient préparée à la confrontation physique, mais ça n’a pas suffi. Des cadavres, elle en a pourtant vu depuis ses débuts dans la PJ, mais la sauvagerie de cette éviscération l’a vraiment retournée.

Ce n’est qu’une fois la porte de chez elle passée que l’horreur se dissipe.

Son appartement est sa bulle, son espace intime. Un grand duplex de près de cent trente mètres carrés, rue de Rivoli, en plein Paris. Cela fait quatre ans qu’elle y a emménagé, et elle ne s’en est toujours pas lassée, un record. Avant cela, elle a multiplié les déménagements, sans parvenir à s’établir. Mais ce lieu-ci a quelque chose d’apaisant, de réconfortant. Lorsqu’elle rentre d’une mission extérieure exténuante ou d’une journée difficile, c’est ici qu’elle recrache les ténèbres absorbées au contact de la rue, du sordide, de l’inhumain.

Du Mal.

Tout ici lui donne des raisons de rester. L’agencement est parfaitement à son goût, la distribution des pièces fluide, l’ensoleillement bon, été comme hiver. Et surtout, la terrasse de vingt mètres carrés sur le toit la retient avec force, l’empêche de se lancer, sur un coup de tête, à la recherche d’un nouveau lieu de vie pour tenter vainement d’oublier les phases difficiles de la sienne.

Une existence entière dédiée à sa carrière et à ses études. Une passion sans limite pour ce qu’elle est, ce qu’elle fait, ce qu’elle représente. Pour ce en quoi elle croit. C’est toujours comme ça que Cécile a vécu, au détriment de sa vie privée et, tout spécialement, affective. Pour elle, chaque enquête est primordiale et chaque occasion de réussir doit être saisie à pleines mains.

C’est toute sa vie.

Sa façon à elle de se battre contre ses propres démons.

Major de sa promotion, elle a eu l’occasion de choisir sa première affectation. Ses débuts au sein de la BRP, la Brigade de répression du proxénétisme, lui ont déjà donné l’occasion de faire ses preuves. Après une période de stage dans la section financière du SRPJ de Versailles, elle s’est vu confier le commandement d’un groupe de terrain des « Mœurs » au sein du légendaire Quai des Orfèvres, dès sa titularisation.

Et il ne lui a pas fallu longtemps pour se faire un nom. Volant de succès en succès dans les enquêtes qui étaient confiées au groupe opérationnel dont elle avait pris la tête, elle a fini par attirer l’attention de la direction centrale, à Nanterre.

Ainsi, lorsque I’OCRVP a été créé, en 2006, elle a reçu une incroyable proposition : intégrer ce service et participer à la création d’une section spéciale qu’elle serait amenée à diriger par la suite.

Elle a rencontré Pierre Vallon, qui lui a exposé ce qu’on attendait d’elle. Il était question de mettre en place un groupe d’intervention de compétence nationale pour traiter les affaires d’homicides atypiques, avec la possibilité d’agir en collaboration avec les services équivalents internationaux : une section de criminologistes de terrain, composée d’officiers maîtrisant un large éventail de compétences, allant de la psychologie aux techniques d’investigation policières modernes, mais aussi toute une palette de sciences criminelles, peu ou pas explorées jusque-là en France, du moins de manière concrète.

Ainsi, l’analyse globale des scènes de crime, qui permettait de mieux comprendre les résultats des sections scientifiques : empreintes digitales ou labiales, prélèvement et analyse d’ADN, traces de pas ou de pneumatiques, trajectoires de tirs, projections de sang, balistique, explosifs, incendies… Mais aussi, et surtout, la médecine légale, pour cerner plus efficacement les rapports médicolégaux et les utiliser de manière optimale dans les enquêtes.

Le côté humain des affaires traitées était couvert par la combinaison de l’expertise criminelle – vulgairement nommée profilage – et de la victimologie. L’ensemble permettait la prise en charge de la dimension psychologique d’un crime et l’étude du comportement, ainsi que de tout ce qui se rattachait aux victimes.

Enfin, la criminalistique et la criminologie, disciplines opposées mais parfaitement complémentaires, consistaient à déterminer comment les crimes sont commis, quels étaient leurs motifs et comment les appréhender. Les faits étaient perçus comme des comportements qui amenaient les enquêteurs à les étudier sous différentes orientations.

Une nouvelle race d’investigateur avait donc vu le jour au sein de cette section spéciale de I’OCRVP, et Cécile Sanchez en avait pris la tête. Une chance unique pour elle de pouvoir utiliser ses talents d’officier supérieur de police judiciaire, mais aussi ses compétences de psychologue et de criminologue, fruits de neuf années d’études acharnées et de cours du soir. Après une licence, elle avait obtenu un master professionnel de droit privé à l’université de Pau : droit pénal, sciences criminelles et droit aux victimes. Ensuite, elle s’était lancée dans un master en sciences humaines et sociales à Poitiers, option psychologie, spécialité : psychopathologie, pathologies cliniques et criminologie. Dans son élan, une fois son DESS en poche, elle avait décidé d’aller plus loin, encouragée par ses résultats et une passion profonde pour ce domaine. Elle avait préparé un doctorat en psychologie clinique à l’université Paris VIII, travaillant en parallèle à l’obtention de son certificat universitaire de criminologie, à l’IHEC, l’Institut des hautes études en criminologie de la capitale. C’est là qu’elle a rencontré le professeur Anaïs Miller, son mentor, avec qui elle entretient aujourd’hui encore des rapports privilégiés.

Une fois son doctorat obtenu, elle avait passé le concours externe de l’École nationale supérieure de la police, l’école des commissaires, à Saint-Cyr-au-Mont-d’Or. Une immersion totale dans le travail. Une privation complète de tous les autres plaisirs de la vie.

Mais à présent, elle y est. Elle a trouvé sa place.

Des fonctions qui lui donnent l’opportunité d’exercer ses talents analytiques, sur les traces des cerveaux les plus perturbés, des esprits les plus retors, des génies du crime ou des pires psychopathes. Cette poignée d’individus en marge, rôdant dans les ombres du corps social, à l’origine des crimes les plus indéchiffrables.

Mais toutes les réussites ont un prix. À trente-cinq ans, Cécile n’a aucune vie, ou presque, en dehors de son travail. Aujourd’hui encore, elle enchaîne les formations, les séminaires, les stages de perfectionnement, n’hésitant pas à se déplacer à l’étranger lorsque c’est nécessaire.

La synergologie, science de l’analyse non verbale et comportementale, est sans doute le domaine dans lequel elle s’est le plus investie. Elle a eu le privilège d’assister à des conférences de spécialistes et de pionniers dans cet art du décryptage : Joseph Messinger, Philippe Turchet, l’agent fédéral américain Joe Navarro, le docteur Marvin Karlins et, surtout, le légendaire Paul Ekman. Elle-même dispense des cours de synergologie pratique pour la police, la gendarmerie, les douanes et quelques agences de sécurité privées. Son auditoire augmente avec sa notoriété au sein de la PJ.

Une existence bien remplie pour éviter de se confronter à ses propres démons. Ses ombres intimes.

Sans tarder, Cécile s’installe à son bureau. C’est une pièce de six mètres sur huit aux murs très hauts, à l’instar du reste de l’appartement, couverts d’étagères remplies de livres. Les ouvrages sont classés par thème : littérature française ou étrangère, polars et thrillers, poésie, philosophie, religion et mythologie, ésotérisme, histoire, arts et sociologie… Mais la majeure partie se compose surtout de documentation pratique, utile à son travail. Psychologie, psychanalyse, médecine générale, médico-légale, sociologie, drogues et addictions, stratégie, biographies criminelles diverses, faits divers… De quoi concurrencer certaines librairies parisiennes. C’est un univers clos qui lui permet de s’immerger dans les données dont elle a besoin.

De plus, trois trieurs métalliques contiennent des copies intégrales de toutes les affaires sur lesquelles elle a travaillé, ainsi que quelques dossiers légendaires traités par d’autres services.

Au fond de la pièce, une haute fenêtre devant laquelle est installé son poste de travail. C’est un meuble en ébène très sobre sur lequel trône un écran plat avec un clavier, une souris, des enceintes, un sous-main en cuir et le pot à crayons assorti, le tout aussi noir que le bois. Elle s’assoit dans le fauteuil et se penche pour allumer l’ordinateur, la tour étant placée au sol, sur le côté, pour ne pas surcharger la surface.

Sans attendre, Cécile attaque l’étude croisée des deux affaires, celle de Lyon et celle de Roissy. En même temps, elle se connecte à Internet pour trouver le plus d’éléments possibles sur l’Éventreur anglais ayant sévi en 2004 et sur ce suspect, finalement arrêté par la police londonienne et condamné, que la presse britannique avait surnommé « New Jack ».

À cheval sur ces trois dossiers, elle s’y plonge entièrement, lentement, s’y embourbe, s’y enlise volontairement. Le travail par l’immersion. Une descente dans le Mal à l’état pur, au cœur d’une affaire qu’elle pressent aussi noire que profonde.

Mais ni les ténèbres ni les abîmes ne lui font peur.

Il est plus de 3 heures du matin quand, exténuée, elle se traîne jusqu’au canapé en cuir blanc du séjour, tenant des documents, des photos, des PV et des articles de journaux sous le bras, qu’elle étale en bâillant sur la table basse. La certitude de tenir quelque chose lui donne une sensation vertigineuse. Impression de se tenir debout au bord d’un gouffre abyssal, en équilibre précaire face au néant, alors que son esprit est habité par des centaines d’embryons d’idées et de théories encore vagues. Il faut qu’elle les laisse se développer, grandir, s’entre-dévorer pour éliminer les plus fragiles. Ne resteront que les plus solides, qu’elle devra disséquer pour trouver la bonne voie. Alors seulement elle pourra se laisser tomber dans le vide, au cœur du Mal, armée pour vaincre et attirer la lumière au plus profond des ténèbres voraces, dans le but de les dissoudre et de voir le visage de celui qui s’y cache.

La nuit avance et, malgré sa volonté de poursuivre ses recherches, elle finit par s’endormir, tout habillée, terrassée par la journée éprouvante qu’elle a passée.

Mais son sommeil est hanté par la cavité abdominale de la jeune Orientale non identifiée. La blessure et l’abîme ne font plus qu’un, des rêves sinistres débordent. L’enfer habituel a ouvert ses portes dans la tête de Cécile Sanchez.

12

Samedi 20 février 2010, 7 h 35, Levallois-Perret

C’est à la première heure que le commissaire Barthélémy est arrivé à son bureau. Il y est seul, comme de coutume. Non que ses subordonnés soient en retard – le service débute à 8 h 30 –, mais c’est une habitude qu’il a prise, surtout depuis la mort de son épouse.

D’ordinaire, le samedi est un jour où le personnel est réduit, mais vu les événements de la veille, tout le monde a été avisé de la nécessité d’être présent. Tous seront là dans un peu moins d’une heure pour le briefing qui s’impose.

Barthélémy sait que son supérieur direct, le commissaire divisionnaire Antoine Regnault, chef de la SDAT depuis cinq ans, est un homme matinal, lui aussi. Il ne devrait pas tarder à arriver. Ange-Marie comptait aller le voir la veille au soir, mais son détour par les locaux de Libération, dont il vient d’acheter un exemplaire au kiosque, l’en a empêché.

En attendant la venue du boss, il feuillette le quotidien, confortablement installé à son bureau, un gobelet de café Starbucks encore chaud posé à côté lui. La fusillade de la rue des Rosiers fait bien entendu la première page. Titre choc : Massacre au cœur du Marais. Il cherche la page concernée et se plonge dans la lecture.

Un restaurant juif du Marais a été le théâtre d’une terrible tragédie, hier, vendredi 19 février, qui a mobilisé les hommes de la 3e DPJ et la police scientifique.

Autour de 14 heures, deux individus équipés d’armes de guerre ont fait irruption dans l’établissement et ont ouvert le feu sur une table occupée par huit individus. Il semblerait que leurs tirs aient été ciblés, tuant ces clients alors qu’ils terminaient leur repas. Une neuvième personne, installée à proximité, a elle aussi été mortellement touchée. Deux autres ont été sérieusement blessées mais, d’après les médecins de l’hôpital de la Pitié-Salpêtrière, leurs jours ne sont plus en danger.

Les raisons de cette action d’une rare violence sont pour l’instant indéterminées, et les services de police judiciaire concernés, dont des brigades spéciales, ont été saisis par le procureur de la République dans le cadre d’une enquête de flagrance.

Le patron du restaurant définit cette attaque comme un assaut rapide, brutal et précis, qui n’a pas duré plus de deux minutes, après quoi les tireurs se sont enfuis dans un véhicule non identifié.

Visiblement encore sous le choc plus de six heures après les événements…

Ange-Marie termine sa lecture rapidement. La suite n’est qu’une longue succession de phrases pleines d’hyperboles larmoyantes et d’emphase journalistique mais parfaitement neutre d’un point de vue informatif. Une photo de la rue barrée par les fourgons de police a été intégrée à l’article, légendée par un commentaire savamment choisi : La police a été mobilisée en masse pour une affaire qui s’annonce sérieuse.

Même si Feuerstein en a fait un peu trop, il ne peut lui être reproché d’avoir violé l’accord passé la veille. Habile au maniement du verbe, le journaliste a su jouer avec les mots. Il s’est déplacé pour interroger le patron du restaurant et récolter son témoignage à chaud, apprendre le nombre exact de personnes visées et les détails sur les dégâts collatéraux. Rien que pour cela Barthélémy pourrait aller lui dire deux mots et lui créer une vague d’emmerdes, mais il a pour l’instant des soucis autrement plus importants.

C’est lorsqu’il repose le journal que le commissaire entend le bruit familier de l’ascenseur, suivi du pas reconnaissable entre tous de Regnault. Démarche vive, rapide et lourde à la fois. Le déplacement caractéristique d’un homme puissant, décidé et décideur.

Légende de la PJ, plein de prestance et d’éloquence, le chef de la SDAT est à la hauteur de ses fonctions. Inflexible, psychologiquement inébranlable, il a grimpé les échelons de la hiérarchie policière à coups de succès arrachés à tout prix, souvent au mépris du code de la procédure. C’est une personne très humaine, à l’écoute de ses hommes, protectrice avec ceux qui ont su gagner son respect. Contrairement à pas mal de diplômés qui atterrissent directement au sommet de l’échelle, Antoine Regnault a débuté sur le terrain. Il connaît les dures réalités et les contraintes du métier. Le genre de chef pour qui tout flic rêve de travailler.

Barthélémy attend qu’il soit entré dans son bureau, lui laisse cinq bonnes minutes pour s’installer et s’y rend, muni de son carnet de notes.

Aux trois coups frappés à la porte succède une injonction d’entrer suivie de son patronyme. Qui d’autre, en effet, serait là aussi tôt, à part lui ?

Regnault est lui aussi plongé dans la lecture de Libération. Aucune mimique ne vient animer son visage, signe qu’Ange-Marie n’en a pas trop dit à Feuerstein. Lorsqu’il pose le journal à sa droite, après l’avoir soigneusement replié, le directeur du service invite le chef du groupe dévolu à la traque d’An-Naziate à s’asseoir avec un grand sourire.

« Tu as eu droit au cinéma habituel de Guilleret, toi aussi ? commence-t-il. Ce type me tape vraiment sur les nerfs !

— Il m’a convoqué, oui… Il menace de faire sauter mon informateur.

— Il n’a aucune idée de ce que c’est que de travailler au sein d’un groupe d’islamistes fanatiques aussi fermé. Je voudrais bien le voir à la place d’Hassan, juste pour rire. »

Sourire complice entre les deux hommes. Le divisionnaire se lève et prépare deux cafés.

« Tu as réussi à avoir de nouveaux éléments ? reprend-il.

— Sur la scène de crime, deux kalachnikovs, modèles II, avec quatre chargeurs rallongés à une capacité de quarante coups. Pas d’empreintes digitales. Pas un témoignage utile. Une vague description du véhicule, mais sans immatriculation. Balistique en impasse et aucune trace vraiment exploitable.

— Ouais… Du boulot propre, comme d’habitude.

— Malheureusement, chef…, soupire Ange-Marie. Fidèles à eux-mêmes…

— Et du côté de ton indic ?

— J’ai réussi à le voir hier soir. Il gagne leur confiance. On commence à lui parler. Il m’a appris qu’une troisième cellule était en cours d’installation et qu’il allait l’intégrer.

— C’est un scoop, ça !

— Oui… Et ce n’est pas tout. On lui a confié que le commandant et son bras droit étaient très satisfaits de cette opération, ce qui laisse penser que la tête du réseau travaille avec un ou deux membres de confiance. Pour les autres, les anciens, ils sont intégrés aux cellules sans qu’aucune recrue récente sache vraiment qui est qui, qui fait quoi, ni qui est là depuis longtemps. Le doute plane en permanence, ce qui fait régner un climat de méfiance à l’intérieur et assure la loyauté de chacun. C’est en tout cas ce que je pense.

— Qui lui a balancé tout ça ?

— Tarek, un membre dont nous avons le descriptif. D’après Hassan, il a participé à la tuerie de la rue des Rosiers et était excité par cette réussite. Il est devenu bavard. Il a même laissé entendre qu’il serait possible que cette nouvelle cellule, dont Hassan fera peut-être bientôt partie, soit la prochaine à agir.

— Bien ! le félicite le boss. Fais un rapport dans la journée, je le transmettrai à Guilleret, ça devait le calmer quelque temps.

— J’espère ! lâche l’Archange. Mais rien n’est moins sûr. Il est remonté. On a quand même neuf morts sur le dos et la presse va être difficile à contenir. »

Le directeur de la SDAT se frotte le menton d’un air perplexe. Il est conscient que cette tragédie risque d’avoir une résonance terrible. Ça ne fait que quelques mois qu’ An-Naziate est de retour sur le territoire français – à Lyon, l’année dernière, et à présent à Paris. Avant cela, ils ont sillonné l’Europe, et son service n’a pu qu’aider de son mieux les autorités des différents pays par lesquels ils sont passés. Collaboration constante avec Interpol, soutien logistique et documentaire, il n’y avait rien d’autre à faire.

Auparavant, leur seul passage dans l’Hexagone remonte à 2004. Ils avaient pris leurs quartiers à Lille, durant quelques mois, avant de partir en Belgique. La Hollande, ensuite, puis l’Allemagne, la Tchéquie, l’Autriche, la Suisse… Ce groupuscule est nomade, ses membres ne restent jamais plus de six mois au même endroit. Ce retour sur le territoire français, avec deux attentats réussis, a mis le ministère de l’Intérieur sur les dents.

Tous les voyants sont au rouge. La pression dégringole par la voie hiérarchique et se déverse, bien entendu, sur l’homme en charge du dossier. Même si Barthélémy ne se plaint pas et travaille sans relâche au démantèlement d’An-Naziate, ses efforts ne sont pas reconnus. Son succès dans l’infiltration de l’organisation, alors que cette dernière était en Suisse, est déjà tombé dans l’oubli. Les bons points sont négligés au profit des échecs aux yeux des huiles du ministère, du Renseignement et de la direction. Heureusement, Regnault ne fait pas partie de ceux qui poussent les foudres célestes vers les étages du bas.

« Ne t’inquiète pas, Ange-Marie ! finit-il par dire. Je suis avec toi. Ton boulot a permis des avancées considérables, et tu disposes de toute la confiance d’Interpol. Ils se souviennent que tu n’as jamais lâché le morceau, même quand ces barbares se trouvaient hors de nos frontières.

— Merci ! Ça fait du bien un peu de soutien.

— Cette fois, on va les coincer. J’ai confiance. Ils sont de retour sur notre territoire. On a les cartes en main. »

Barthélémy boit son café brûlant d’un trait, plonge son regard bleu glacier dans celui de son supérieur tout en se penchant vers lui.

« Je vais me les faire ! promet-il. Ils ne quitteront le pays que les menottes aux poignets. J’ai convoqué tout le groupe et prévu un briefing dès leur arrivée. Je vais tout organiser pour optimiser les investigations et préparer les gars à tous les scénarios possibles.

— C’est-à-dire ?

— Eh bien, que ce soit la nouvelle cellule qui agisse la prochaine fois, incluant Hassan, ou que l’une des deux autres s’y colle, on devra être capables de réagir. On sait qu’ils ont tendance à rester plus longtemps dans les grandes villes, ce qui me laisse le temps d’utiliser la position de mon informateur pour en apprendre le plus possible.

— De quelle manière ?

— Si je peux avoir la localisation de la planque à laquelle il va être intégré, une surveillance pourra être mise en place, des dispositifs de télésurveillance aussi, micros et caméras. On va bien finir par découvrir comment ils communiquent. Autant dire que mes hommes vont être plus souvent sur le terrain que chez eux. Et ça pendant un bon bout de temps. »

Face à la détermination de son meilleur élément, le commissaire divisionnaire se sent regonflé. Il sourit et l’encourage sans réserve.

« Tu peux compter sur moi pour te soutenir, assure-t-il. Je te donnerai tous les moyens, en matériel et en logistique. S’il te faut du personnel en renfort, une assistance technique ou l’appui d’un autre service, dis-le !

— Merci.

— Et surtout, ne te laisse pas bouffer par Guilleret. S’il te convoque à nouveau, dis-lui simplement qu’il doit s’adresser à moi. Considère ça comme un ordre. »

Remotivé par cette bonne entente, Ange-Marie se sent prêt à partir en campagne. Malgré la mauvaise réputation qu’il traîne derrière lui en raison de ses méthodes, Regnault est un chef comme il en subsiste peu. Solidaire avec ses hommes, toujours prêt à les appuyer, à les couvrir, les préserver de la pression des hautes sphères. Il sait comment ça se passe. Il a connu les interminables planques nocturnes, les filatures difficiles, le manque d’effectifs, le sifflement des balles et le souffle des explosions. Surtout, il ne les a pas oubliés et fait tout pour rester sur le pont. Lorsqu’une opération est planifiée, il est systématiquement de la partie. Il prend activement part à la mise en place, anticipe et comprend les problèmes. Face aux besoins des groupes opérationnels, il n’hésite pas à aller se frotter à la hiérarchie pour arracher les moyens nécessaires. Il redevient un simple flic pendant ces réunions qui précèdent l’action. Il n’est d’ailleurs pas le dernier à passer un brassard, à enfiler un gilet en kevlar et à se jeter dans la mêlée. C’est régulièrement qu’il accompagne ses troupes au front quand la situation est sensible.

En quittant le bureau, l’Archange se sent prêt à déplacer des montagnes. Un coup d’œil à sa montre lui indique que ses gars seront là dans moins d’une demi-heure, le temps pour lui de préparer la réunion qui s’impose.

Regnault vient de le gonfler à bloc. À lui maintenant de transmettre le feu sacré à son groupe.

13

Samedi 20 février 2010, 8 h 25, Nanterre

Dans la salle de réunion de I’OCRVP, Pierre Vallon et Cécile Sanchez font face au substitut du procureur en charge de l’enquête concernant le meurtre de l’inconnue de Roissy. Le commandant Bertin, chef de la section criminelle du SRPJ de Versailles, est là lui aussi, ainsi que le commissaire divisionnaire Guillaume Gillet, directeur aux Affaires criminelles. Aucun mot n’a encore été échangé, mais le simple fait d’avoir été convoqué par ce dernier, dans les locaux du service qui gère la base de données SALVAC, laisse présager que des changements radicaux sont à prévoir dans le traitement de ce dossier.

La tension est palpable. Marc Cellier, le substitut, tape nerveusement du doigt sur la table et Bertin fait mine de relire son dossier quand Vallon prend la parole en s’adressant à lui.

« Nous avons pris connaissance des rapports préliminaires de l’affaire sur laquelle vous travaillez, commandant. La commissaire Sanchez, qui dirige la section spéciale de l’Office, est allée examiner le corps de la victime et s’est penchée sur les éléments déjà en votre possession.

— Pour quelle raison ? demande Cellier d’un ton neutre.

— Le groupe SALVAC a détecté de nombreux points de concordance avec une autre affaire. Un meurtre presque en tous points similaire. Ça s’est passé le 3 juillet de l’année dernière, dans une chambre d’un hôtel situé à Pusignan, près de Lyon. Tout laisse à penser qu’il s’agit de crimes à caractère sériel. » Pour Cécile Sanchez, les propos de son chef sont le signal qu’elle doit mettre les mots en images. Elle tape sur quelques touches de son PC portable, et la photo du corps de l’autre victime, quasi immergé dans la baignoire, est projetée sur l’écran qui tapisse le mur du fond de la salle. Elle laisse à tous quelques secondes pour observer le cliché pris par la section technique et scientifique du SRPJ de Lyon avant d’enchaîner avec la victime de Roissy, dans les mêmes conditions. Les deux cauchemars se superposent avec une précision surréaliste.

Un silence lourd, qui vaut tous les commentaires, s’abat sur l’assistance. La commissaire en profite pour développer sa pensée.

« Comme vous pouvez le constater, les deux scènes de crime sont organisées de manière analogue. Une chambre d’hôtel, une baignoire, un mélange d’eau et de produits chimiques, ainsi qu’une infime quantité de sang qui indique que les victimes ont été soigneusement vidées. »

Elle passe alternativement les images des deux dépouilles sorties de leurs infectes marinades.

« Les blessures sont rigoureusement identiques, et le mode opératoire ne varie pas d’un pouce. D’abord égorgées par-derrière, avec empoignement vigoureux des cheveux sur la nuque. C’est la cause de la mort pour l’une et pour l’autre. Même la trajectoire de la découpe est identique. Dans les deux cas, l’arme utilisée est un rasoir-couteau qui a également servi à l’ouverture de la paroi abdominale, à l’ablation de l’appareil génital et de la masse intestinale. Ici comme à Lyon, les organes prélevés ont été de toute évidence emportés par le tueur. »

Assurée par un rapide balayage du regard que son auditoire est à l’écoute, elle poursuit son exposé.

« Des lésions anales, ainsi que des résidus de latex, de lubrifiant et de talc laissent penser que le coupable a introduit sa main gantée dans le rectum des deux jeunes filles après avoir vidé la partie inférieure de l’abdomen. D’un point de vue victimologique, il s’agit dans les deux cas de jeunes femmes d’origine moyen-orientale et non identifiées. La section scientifique lyonnaise a pu déterminer, par diverses analyses, que la victime de Pusignan venait de Turquie, plus précisément de la région d’Antalya. Les résultats des mêmes tests pour notre dernière victime permettront des comparaisons. »

Comme un point final à son exposé, Cécile éteint le projecteur et laisse Guillaume Gillet prendre la parole. Il s’adresse au procureur de sa voix flegmatique :

« Dans ces circonstances, vous comprendrez que la section spéciale de I’OCRVP va travailler en co-saisine avec les services concernés. La commissaire Cécile Sanchez, ici présente, sera chargée de la coordination des différentes affaires. Elle travaillera également sur l’analyse psychocriminelle qui s’impose dans ce type de dossier. Enfin, elle sera en relation permanente avec Interpol pour déterminer si, oui ou non, de tels crimes ont été perpétrés à l’étranger. » Il marque une pause, fixe quelques secondes le substitut qui affiche une mine contrariée, et assène le coup de grâce. « Pour des raisons d’efficacité évidentes, un juge d’instruction va être désigné afin de prendre en charge la direction des investigations rapprochées et de celles susceptibles de l’être.

— C’est-à-dire ? lance Bertin.

— Il est possible que d’autres cas similaires soient ajoutés à ces deux-ci, explique calmement Cécile. Tout nous laisse penser que nous pourrions avoir affaire à un cross killer des plus actifs, et cela depuis 2004, voire avant. »

Les révélations de Sanchez provoquent un nouveau silence, bien plus profond, dans la salle de réunion. En réalité, elle n’est sûre de rien. Ses affirmations ne sont que des suppositions, consolidées par son éloquence, quelques intuitions tenaces et l’aplomb inébranlable qui lui est propre.

Le commandant du SRPJ de Versailles grimace, visiblement vexé, et le procureur objecte, comme si l’on venait délibérément de lui mettre le doigt dans l’œil :

« Et le délai de flagrance ?

— L’application de l’article 74 du code pénal s’applique aux circonstances, répond Vallon. Le parquet a décidé ce matin de confier les commandes à un juge pour une meilleure coordination des opérations. Le magistrat instructeur désigné par le parquet est Yves Raffin, connu pour son impartialité et sa ténacité. »

Cellier s’apprête à émettre une nouvelle objection mais Gillet lui coupe l’herbe sous le pied en complétant :

« Vous pouvez continuer à traiter le cas de Roissy en flagrance, mais sans renouvellement du délai légal. »

Cette décision fait l’effet d’un coup de massue au flic et au substitut. Leurs visages expriment à la fois la déception, la colère et la frustration.

« Si vous parvenez à arrêter ce monstre, tant mieux ! tente de tempérer Vallon. Il n’y a pas de compétition. Le seul objectif est de mettre la main sur le coupable le plus rapidement possible et par tous les moyens. »

Les termes de cette décision sont sans appel. Malgré l’atténuation diplomatique du chef de I’OCRVP, le message est clair : l’affaire requiert le concours des services compétents de Nanterre. Sanchez prendra les commandes dans six jours, à moins que le SRPJ ne mette la main sur le tueur avant. Le délai de flagrance leur permet de faire à peu près ce qu’ils veulent pendant sa durée : perquisition, mise en garde à vue, surveillance et écoutes. Mais l’affaire s’annonce mal. Le temps va jouer contre eux, et le substitut et l’officier de Versailles en sont parfaitement conscients. Ils savent que le déclenchement d’une telle procédure est la conséquence logique en cas de meurtres à caractères sériels, mais ils préféreraient, bien entendu, réussir à coincer le coupable eux-mêmes. Question de fierté.

« Vous tiendrez informée la commissaire Sanchez de vos avancées, ajoute Gillet. Elle aura besoin sans délai d’une copie de tous les rapports médicolégaux et scientifiques. »

Profitant de ce que les regards convergent vers lui, l’autorité suprême en matière criminelle au sein de la PJ referme son porte-documents, indiquant tacitement que la messe est dite.

Le substitut et le commandant se lèvent et, après les poignées de main qui s’imposent, repartent ensemble. Il ne fait aucun doute que le flic va subir une pression terrible. Cécile le plaint sincèrement, d’autant que les rapports préliminaires laissent deviner que l’auteur de ce meurtre horrible ne leur a pas laissé de pistes solides, pas plus que d’éléments exploitables. Leur seul espoir, à présent, réside dans les résultats des nombreuses analyses lancées. Mais, comme à Pusignan, ça n’aboutira à rien.

Si, comme Cécile en est persuadée, le tueur est actif depuis plus de cinq ans, quelques cadavres vont ressortir des placards et son arrestation va représenter un véritable challenge. Elle a déjà commencé à tirer des conclusions, et le portrait qui s’esquisse lentement n’a rien de rassurant. Méthodique, en mouvement, expérimenté, froid, patient : l’auteur de ces crimes atroces a eu le loisir de se perfectionner. Chacune de ses attaques a été une occasion de peaufiner son mode opératoire et de parfaire sa technique.

Il a su rester discret, ne pas éveiller l’attention des autorités, ce qui indique qu’il ne se presse pas, qu’il garde le contrôle et que ses actions sont relativement espacées dans le temps. En Europe, la mise en place de bases de données communes à différents pays est récente et encore rudimentaire, ce qui en fait le terrain de chasse idéal pour les tueurs sériels nomades. Depuis la mise en place de SALVAC, la France a fait un bond en avant et a contribué à l’évolution de la circulation documentaire nécessaire à une coordination entre les États. Malheureusement, ce n’est pas le cas partout. Les retardataires sont nombreux et il faudra du temps avant que l’Union européenne soit réellement au point à ce niveau.

Sitôt la porte refermée, Guillaume Gillet fait glisser un exemplaire du journal Le Monde sous le nez de Cécile. Cette dernière le déplie et porte son attention sur l’un des titres en une, à peine éclipsé par l’attentat de la rue des Rosiers. Elle écarquille les yeux un peu plus à chaque mot : Le « Tueur au Beretta » arrêté à Paris.

Le titre est éloquent. Rapidement, elle cherche la page en question et constate que la photo qui l’illustre l’est tout autant. On y voit Augier sortant de l’université, menotté, encadré par Wissler et par elle-même. Quelques silhouettes sombres du RAID sont visibles, ajoutant un effet dramatique à l’image.

Avant qu’elle ait eu le temps de digérer l’information, le directeur aux Affaires criminelles lui demande de sa voix atone :

« Vous pouvez m’expliquer comment l’information a pu tomber aussi vite, le lendemain de l’intervention, avant que nous ayons eu le temps d’organiser une conférence de presse ?

— Il y a toujours un photographe pour traîner devant les locaux, tente d’expliquer la jeune femme. Il arrive que des journalistes suivent nos véhicules et se mettent en planque.

— Tout le monde sait que la commissaire Sanchez était sur ce dossier, ajoute Vallon. Ils en ont sûrement déduit qu’il s’agissait d’une interpellation liée à cette affaire… »

Le chef de l’OCRVP n’a pas le temps de terminer sa phrase que Gillet est déjà en train de hocher la tête.

« Non ! dit-il. Je comprends que vous souteniez vos subordonnés, mais j’ai bien peur que ce ne soit plus compliqué que ça. Lisez l’article ! »

Piquée par la curiosité, Cécile attaque la lecture des trois colonnes avec une boule au ventre. Ça fait longtemps qu’elle sait qu’il y a, au sein de la DCPJ, des personnes qui vendent des informations à la presse. À Nanterre comme dans tous les services, on trouve toujours de ces flics qui, par pure cupidité et au mépris de toutes les règles déontologiques, rencardent les médias. Ces individus la dégoûtent profondément. Le pire est qu’elle est persuadée, depuis un moment déjà, qu’il existe un de ces pourris dans le service. Trop d’informations précises, de publications rapides d’éléments confidentiels tirés d’enquêtes en cours. Et cette fois, c’est le comble, la confirmation que cette ordure fait partie de sa propre section. Quelqu’un qu’elle salue tous les matins. Les preuves s’étalent sous ses yeux.

Vendredi après-midi, la section spéciale de l’Office central pour la répression des violences aux personnes, sous la direction de la commissaire Cécile Sanchez, a placé en garde à vue le professeur Martin Augier, auteur présumé de seize meurtres commis en France et à l’étranger.

Après une enquête de plus de six mois, la nouvelle étoile montante de la police judiciaire et ses hommes, assistés par le RAID, ont procédé à l’arrestation musclée du tueur en série. Les preuves matérielles contre Augier seraient, selon des sources fiables, particulièrement accablantes et ne laisseraient aucun doute quant à sa culpabilité. L’arme utilisée pour cette série de crimes atroces et sans mobile, un Beretta 92F, a été retrouvée en sa possession. Les vérifications des correspondances balistiques par les techniciens de la police scientifique s’annoncent comme une simple formalité.

La commissaire Sanchez, chef de la section spéciale de I’OCRVP, vient de réussir un nouveau tour de force en mettant hors d’état de nuire celui que la presse a surnommé « le Tueur au Beretta ». Fidèle à sa réputation, elle aurait arraché des aveux circonstanciés au meurtrier et dévoilé que ce dernier rassemblait, parmi ses étudiants, des disciples autour d’une sombre idéologie au caractère sectaire indéniable.

L’arrestation de Martin Augier représente…

Écœurée par le ton du texte et par la pensée de cette trahison, Cécile cesse sa lecture et repousse le journal. Machinalement, ses yeux se posent à nouveau sur la photo en couverture. Elle a été prise depuis le bâtiment administratif, juste en face, au moment de leur sortie. La légende lui fait serrer les dents : La commissaire Sanchez ramène sa proie après une chasse à l’homme de plus de six mois.

Elle rend le quotidien à Gillet qui la dévisage sans mot dire, visiblement en attente d’une explication. Pierre Vallon n’en mène pas large : les yeux rivés sur la table, il évite soigneusement de croiser le regard du directeur.

Mais pas Cécile. La rage au ventre, elle décide de faire face à son supérieur et à la réalité, aussi amère soit-elle.

« C’est l’un des nôtres, dit-elle simplement. Pire : l’un des miens ! Si je refusais d’y croire jusqu’à présent, maintenant je suis fixée.

— Une idée sur l’origine de cette fuite ?

— Non, monsieur… Mais croyez bien que je vais tout faire pour trouver d’où ça vient.

— Bien ! Je compte sur vous pour me communiquer cette information au plus vite.

— Ce sera fait.

— Malgré ça, je tiens à vous féliciter pour cette réussite. J’espère que cette nouvelle affaire connaîtra le même succès. Un peu plus rapidement, si possible, et sans incidents de ce genre.

— Je ferai tout mon possible, monsieur le directeur. »

Sur cette promesse, Gillet acquiesce avec un regard insistant, ramasse ses affaires et quitte la salle de réunion.

À présent seule avec son chef, Cécile tape un grand coup du plat de la main sur la table en se maudissant.

« Comment j’ai pu passer à côté de ça ? Je bosse avec cette taupe tous les jours et je n’ai pas été foutue de voir venir quoi que soit.

— Tu étais plongée dans cette affaire, Cécile ! lui souffle Vallon. Avec le stress, la pression hiérarchique et tout ce que tu avais à faire, comment aurais-tu pu remarquer quelque chose ?

— Je n’ai aucune excuse ! rétorque-t-elle. Ce Judas est dans ma barque, j’aurais dû détecter cette trahison ! » Elle pince les lèvres, et regarde dans le vide un moment en hochant la tête. « Mais maintenant je vais trouver qui c’est ! Je l’enverrai dans ton bureau et tu prendras les mesures que tu voudras… Mais j’exigerai qu’il quitte ma section. »

Rares sont les fois où le directeur de I’OCRVP a vu Sanchez dans un tel état, et il sait qu’il ne lui faudra pas longtemps pour retirer le ver de la pomme. Cependant, elle n’a pas besoin de ça. À peine l’affaire Augier bouclée, elle est déjà sur les traces d’un psychopathe de la pire espèce. Il voudrait pouvoir l’apaiser, trouver les mots justes, mais il n’y parvient pas. La colère de la jeune femme est dure et froide, mais pas autant que sa déception. Elle ne mérite pas un tel coup de poignard dans le dos. Le soutien qu’elle apporte à ses hommes est sans limite et elle préférerait mettre à mal sa carrière plutôt que de laisser tomber l’un d’eux, quelles que soient les circonstances.

Ne sachant que dire, Pierre Vallon se contente de poser une main rassurante sur l’épaule de Cécile. Intérieurement, il se promet de punir le coupable de manière exemplaire.

14

Samedi 20 février 2010, 8 h 43, Levallois-Perret

Rassemblé face à Ange-Marie Barthélémy, l’ensemble du groupe en charge du dossier An-Naziate garde le silence. Cette convocation urgente un samedi est source de curiosité et d’excitation pour tous. Concentrés, ils attendent que le commissaire leur expose les raisons de leur présence.

Ce dernier commence par projeter sur l’écran l’article de Feuerstein sur le massacre de la rue des Rosiers. Il laisse à ses hommes deux bonnes minutes pour en lire les grandes lignes avant d’entrer dans le vif du sujet.

« La tuerie qui a eu lieu dans le quartier du Marais a été revendiquée hier soir au journal Libération. Un homme est venu déposer à l’accueil une enveloppe dont le contenu ne laisse aucun doute sur son authenticité. J’attends, avant la fin de la matinée, les relevés d’empreintes de tous les employés qui ont touché l’enveloppe et la lettre en question, pour tenter de trouver celles de son porteur ou de son rédacteur, même si je doute que ça nous mène à quoi que ce soit. Nous savons à quel point ils sont prudents, méticuleux et efficaces. Mais il faut essayer, par principe. » Il avale une gorgée de café et s’éclaircit la voix d’un toussotement léger avant de reprendre : « On peut considérer que cette dernière action est, pour eux, une réussite totale. La scène de crime est une boucherie, mais en matière d’indices et de traces exploitables, c’est un vrai billard.

— Les rapports sont déjà tombés ? demande Tresch.

— Non. Mais je me suis rendu sur place. Je sais que les sections scientifiques feront chou blanc. Les armes utilisées sont des AK47 modèle II, le genre qu’on trouve par centaines dans les caves des cités chaudes, avec chargeurs rallongés… Mais je ne vais pas entrer dans les détails : je vous ai fait des copies des rapports préliminaires. Vous aurez tout le temps de les consulter en attendant la suite des résultats.

— Donc, ils sont ici ? s’étonne le lieutenant Sébastien Mougin. À Paris ?

— En effet ! confirme l’Archange. Ce qui constitue à la fois une bonne et une mauvaise nouvelle. La bonne, c’est qu’ils sont sur notre terrain et que ça nous facilitera les choses. La mauvaise, c’est qu’on peut imaginer les pires saloperies de leur part. De nouvelles actions sont à craindre. Pour l’instant, le black-out est ordonné sur la presse, et il n’y a aucune raison pour que ça change. Je compte sur vous pour travailler dans la plus grande discrétion. »

Il observe ses troupes, dont il connaît le dévouement et qu’il sent gonflées à bloc par ses explications. La certitude que leurs cibles sont dans la région les motive. Ces dernières années, leurs travaux se sont limités à apporter un appui documentaire et tactique aux différents pays dans lesquels les nomades d’An-Naziate faisaient escale et sévissaient. D’où un sentiment de frustration et d’impuissance.

« Mon informateur m’a donné de nouvelles indications, non négligeables, que j’ai intégrées à vos dossiers. Comme vous pourrez le constater, j’ai dégagé plusieurs angles d’approche. Nous reviendrons sur ce point une fois que vous en aurez pris connaissance, mais pour résumer, je dirai que nous avons de bonnes chances de mettre un terme aux agissements de ce groupuscule. Il va sans dire que la DCRI, en la personne de Guilleret, cherche à nous mettre la pression, mais Regnault va faire le tampon pour nous soulager. En revanche, nous n’avons pas droit à l’erreur. Des résultats rapides sont nécessaires.

~ On dispose de combien de temps ? demande Laura.

— Cinq à sept mois… Mais rien de moins sûr. On sait qu’ils ont tendance à rester plus longtemps dans les grandes villes. C’est suffisant mais il n’y a pas de temps à perdre. Sans compter que, s’ils veulent remettre le couvert et tenter un nouveau coup d’éclat, on devra agir avant. Jusqu’à la fin de cette affaire, oubliez les congés, les week-ends et les excès de toute sorte. J’ai besoin de vous frais et disponibles, sur le coup en permanence. » Le commissaire termine son quatrième café de la matinée et conclut : « C’est maintenant ou jamais l’occasion de boucler cette affaire et d’envoyer ces sauvages à l’ombre. Vous avez la journée pour vous pencher sur le dossier préliminaire et me faire des suggestions. Inutile de compter sur des trouvailles des sections scientifiques. La traque commence sur-le-champ et elle ne s’arrêtera pas avant que l’organisation ne soit entièrement démantelée. Au travail ! »

Comme un seul homme, tous les membres du groupe se lèvent et vont s’asseoir à leurs bureaux respectifs pour se plonger dans la lecture du dossier que l’Archange a préparé. Il contient un récapitulatif de toutes les procédures, en France comme à l’étranger, le rapport préliminaire de la tuerie du Marais et une analyse tactique complète qu’Ange-Marie a développée avec précision.

Ce dernier commence à réfléchir à la distribution des tâches.

Le lieutenant Noël Roque, ancien membre de la brigade de déminage de Paris, sera affecté à la rédaction de la procédure, à la coordination radio des opérations et à la recherche documentaire. Blessé dans l’exercice de ses fonctions et cloué dans un fauteuil roulant depuis presque dix ans, l’homme ne peut malheureusement plus aller en première ligne. Il n’empêche que, dans sa partie, c’est un véritable génie, un acharné qui ne compte pas ses heures de travail. Il est déjà en train de prendre des notes et de rédiger des demandes de consultation d’archives. Régulièrement, son index droit vient remonter ses lunettes sur son nez d’une pression lente.

Le commandant Tresch, son second, va travailler avec les lieutenants Laura Kieffer et Abdelatif Hamal. Tous trois seront affectés aux enquêtes de voisinage, à la gestion des nombreux informateurs à Paris et en banlieue, et à la mise en place des points de surveillance.

Hamal est d’origine marocaine et sait se fondre dans les milieux sensibles. En véritable caméléon, il peut devenir un caïd des cités, un musulman zélé ou un blédard tout juste descendu du ferry. Son physique passe-partout est un atout dont il use avec habileté.

La jeune Laura, dernière arrivée dans le service après deux années passées à la répression du proxénétisme, est une grande blonde au physique avantageux. Elle n’a pas son pareil pour interroger les témoins en douceur. Elle est aussi très observatrice, habituée aux planques nocturnes, et elle connaît parfaitement la région parisienne. Mais le principal atout de cette jeune femme à la carrière prometteuse est sa faculté de pénétrer n’importe où, d’approcher n’importe qui, de jour comme de nuit, pour poser des micros ou des balises GPS quand la situation l’exige. En tenue de soirée, perchée sur des talons aiguilles et savamment maquillée, elle ressemble à tout sauf à un flic.

Sébastien Mougin renforcera cette équipe ou accompagnera Ange-Marie, selon la nécessité. Ce jeune lieutenant – qui a toutes les fonctions d’un capitaine et devrait recevoir très prochainement sa promotion – est un flic extrême dans ses méthodes, mais terriblement efficace et polyvalent. De taille moyenne, trapu, gueule de bad-boy-beau-gosse, c’est un homme de terrain qualifié, touche-à-tout, et surtout un tireur hors pair. Au stand de tir, il n’est pas rare qu’il devienne le centre d’un véritable spectacle. Ses collègues le regardent cracher un chargeur complet et le rassembler en pleine tête ou en plein cœur des cibles en papier qu’il repousse à des distances hallucinantes. Pour ne rien gâcher, c’est un type courageux, un équipier sur lequel on peut compter. Il a déjà pris quatre balles en service. Son look particulier aurait pu ralentir sa carrière, particulièrement le tatouage qui couvre le côté gauche de sa gorge, une inscription « Million Dollar Quartet » en noir sur fond gris, calligraphiée très old school. Difficile, en effet, de louper cet ornement corporel que seul un col roulé peut dissimuler. Ajoutez à cela un bras complet couvert d’une fresque complexe, toujours sans couleur, sur le thème de la musique, et une inscription particulièrement subversive sur l’autre avant-bras. Le cauchemar de tout DRH, mais, avec ses états de service, la hiérarchie ne peut que lui foutre la paix.

Vedat Ciplak, un jeune stagiaire d’origine turque, est dans le service depuis trois mois. Très débrouillard, il pourra se rendre utile en cas de besoin. Même s’il n’est encore pas à l’aise avec ces flics de choc qui l’intimident, il fait de son mieux pour suivre l’exemple.

Le commissaire retient un sourire satisfait. La horde est prête au combat. Une tension positive rayonne dans le bureau. Pour la première fois depuis des années, le chef de groupe y croit vraiment.

15

Lundi 22 février 2010, 7 h 30, Nanterre

Lorsqu’elle arrive au bureau, Cécile constate qu’elle n’est pas la première, ce qui est relativement rare. Et aujourd’hui, c’est d’autant plus troublant qu’elle est partie de chez elle particulièrement tôt.

Le commandant David Cohen, son second, est installé à son poste et travaille sur la liste des étudiants de Martin Augier.

« Tu es bien matinal, David ! remarque-t-elle. Tombé du lit ? Nuit blanche ?

— J’ai mal dormi pour tout dire. Et comme je dois préparer la liste des personnes à entendre dans le cadre de l’enquête sur les disciples potentiels du “ Professeur Maboul ”, j’en ai profité. Je dois être dans le bureau du juge Clerc avant ce soir pour qu’il puisse rédiger les convocations.

— Comment ça se présente ?

— Ouverture d’une information judiciaire pour dérive sectaire. Mais ce n’est plus un secret pour personne. »

En lâchant ces mots pleins de mépris, il sort le journal du samedi précédent de son tiroir et le pose sur son bureau, sourcils froncés, mâchoire et poings serrés. Sa lèvre supérieure se retrousse dans un rictus.

Mépris…, constate Cécile. Il est aussi révolté que moi à l’idée qu’un membre de la section puisse vendre notre travail à la presse. Ce n’est pas lui.

Même si elle avait éliminé d’office la possibilité que Cohen puisse être le traître, elle est soulagée par cette confirmation non verbale.

« Je suis au courant ! dit-elle. Gillet m’a collé le journal sous le nez avant-hier. Moi aussi, j’ai passé un mauvais week-end et j’ai très mal dormi. »

L’homme pose les documents qu’il a en main et fixe sa supérieure droit dans les yeux d’un air sérieux.

« Ce n’est pas moi, Cécile ! lâche-t-il. J’espère que tu le sais. Jamais je ne ferais une chose pareille.

— Je sais, David… »

Il semble soulagé de ne pas être soupçonné. David est un homme de principe, droit et honnête. À la seule pensée qu’on le croie capable de telles bassesses, il se sent nauséeux.

Un lourd silence s’abat sur la pièce.

« D’après toi, qui ça peut-être ? finit-il par demander. Tu vois quelqu’un en particulier ?

— Non… Aucune idée ! avoue-t-elle. Mais je vais le découvrir, tu peux me croire. Malheureusement, je ne vais pas souvent être là ces temps-ci. Ça tombe mal… Vallon m’a collée sur une autre affaire.

— Je sais. J’ai été convoqué dans son bureau samedi. Il m’a informé que je serai en charge des disciples d’Augier. Comme on a bouclé l’affaire, le pôle criminel veut qu’on reste dans le coup mais en travaillant en étroite collaboration avec Caimades. Je pense qu’il veut qu’on fasse une transition propre et claire… »

La commissaire acquiesce. Il est tout à fait normal que le service spécialisé dans ce type d’infraction soit de la partie. Mise en place tout récemment, Caimades, la Cellule d’assistance et d’intervention en matière de dérives sectaire, n’en est qu’au stade expérimental. Regroupant six volontaires actifs et passionnés, cette section décharge les autres groupes de l’Office en se focalisant sur ce type de dossier sensible. Le cas des disciples d’Augier constitue pour elle une occasion de démontrer son efficacité. Avec un succès d’entrée de jeu, il serait quasi assuré que la structure prenne officiellement sa place parmi les groupes spécialisés.

« C’est une bonne chose ! commente Cécile. J’en connais deux parmi eux et ce sont de vrais mordus. Ce serait bien qu’ils parviennent à faire leurs preuves. On a besoin d’un groupe spécialement affecté aux dérives sectaires. Je l’ai toujours dit ! »

Cohen hoche vaguement la tête et ses yeux fixent un point invisible. Pour toute réponse, la jeune femme a droit à un bref grognement. Elle demande :

« David, dis-moi ce qui te travaille, s’il te plaît !

— Je vais aussi devoir gérer le reste de l’équipe à ta place, voilà ! » Il secoue la tête avec un rictus nerveux. « Et dire que, parmi eux, il y a cette pourriture ! Ça me rend malade… »

En entendant cette remarque, la commissaire vient s’asseoir en face de son second, se penche vers lui et le scrute sans détour.

« Il faudra que tu sois imperméable, David ! exige-t-elle. Quand je pourrai, je passerai tout le monde à la loupe, c’est promis. Mais en attendant que je puisse m’y pencher, fais comme si de rien n’était. Si on t’en parle, contente-toi de dire que celui qui a fait ça paiera un jour, rien de plus.

— Ça ne va pas être simple…

— Je sais. Mais il le faut. Parce que si tu commences à te focaliser là-dessus, tu vas cogiter et il te sera impossible de prendre le commandement dans de bonnes conditions.

— Je vais essayer…

— Non ! Tu dois absolument y arriver. Tu devras aussi empêcher les autres de spéculer. Tout le monde risque de virer parano sinon… Fais en sorte d’étouffer l’affaire, avec autorité. Il en va de la survie de la section. Et à la question “ Est-ce que Cécile est au courant ? ” tu réponds que tu n’en sais rien.

— Bien, souffle-t-il. Mais tu dois me promettre de faire ce que tu peux pour régler ça le plus vite possible !

— Promis. Mais pour l’instant, je dois me focaliser sur mon affaire, et ça ne s’annonce pas simple.

— Tu auras besoin d’aide, non ?

— Oui, sans aucun doute ! Mais je vais dégrossir ça en solo. J’ai un paquet de requêtes à envoyer et d’informations à rassembler pour pouvoir dresser un profil. Le client a l’air d’être un beau tordu !

— Je sais. J’en ai discuté avec Sylvain, du groupe SALVAC. On dirait un roman de Val McDermid, cette histoire. À mon avis, on est face à un sacré fêlé…

— Mais c’est comme ça que je les aime, David, rétorque Cécile en se levant. Un vrai défi, il n’y a rien de tel pour me stimuler. »

Cohen lui jette un sourire complice, qu’elle lui renvoie. Elle passe ensuite quelques minutes à regrouper des documents sur son bureau, les range dans une chemise et se dirige vers la sortie.

« Je vais au service documentation en attendant l’arrivée du chef, dit-elle en ouvrant la porte. Bonne chance pour ton dossier. Et, en cas de besoin, tu m’appelles ! Je vais passer quelque temps à hanter les couloirs, enlisée dans la paperasse, donc n’hésite pas. » Elle mime une démarche fantomatique qui tire un éclat de rire à son second.

« Merci, dit-il. Ça me fait du bien de sentir que tu es là… Je dois avouer que je stresse un peu : c’est la première fois que je me retrouve seul aux commandes.

— Tu vas t’en tirer ! le rassure-t-elle. Je n’ai aucun doute là-dessus. »

Une fois seul dans le bureau, il se replonge dans le listing des étudiants, biffant certaines lignes, en surlignant d’autres. Il ne lui faut que quelques secondes pour s’immerger à nouveau dans cette affaire qui est à présent la sienne.

Pourtant, malgré lui, dans un recoin de son esprit, l’idée que le reste de l’équipe ne va pas tarder à arriver au compte-gouttes – le traître y compris – lui vrille les tripes. Le chef de CAMAIDES doit venir pour un briefing complet, accompagné d’une psychologue qui suivra l’évolution de l’enquête et interviendra directement si nécessaire. Cette matinée s’annonce aussi difficile que désagréable. Mais, pour le commandant, il est impératif que tout se passe pour le mieux. Pour sa crédibilité au sein de l’office, pour sa carrière…

… mais surtout, pour ne pas décevoir Cécile !

16

Lundi 22 février 2010, 8 h 26, Nanterre

Il est rare qu’en matière criminelle la circulation d’informations internationales soit à la hauteur des besoins des enquêteurs demandeurs. Le système est presque toujours d’une lenteur exaspérante. C’est une fatalité à laquelle les flics habitués à travailler avec Interpol ou Europol se sont résignés. Aussi, lorsque Pierre Vallon tend à Cécile l’ensemble de la procédure de l’affaire Dorian Adler, cette dernière croit rêver.

« Déjà ! Mais c’est miraculeux !

— Avec l’Angleterre, c’est toujours un peu plus rapide. Mais c’est surtout que j’ai pu contacter une amie qui travaille au service de documentation criminelle internationale, au siège, à Lyon.

— Tu as déjà consulté ces rapports ?

— Non ! Je n’ai pas eu le temps, avoue-t-il. Je les ai trouvés ce matin, en arrivant, dans la boîte mail sécurisée de la boutique. Je me suis contenté de demander à Salvac de tout enregistrer et de t’en faire une copie complète en haute résolution… que voici. »

La « boutique »… Une manière cocasse qu’a Vallon de surnommer l’Office. C’est plutôt affectueux et souligne son implication dans ces murs. Il sourit devant la mine satisfaite de sa commissaire, qui se met aussitôt à parcourir les nombreuses photos, les centaines de pages de procédure et les rapports divers.

« Merci, Pierre ! finit-elle par dire en se forçant à quitter des yeux le dossier. Même si ce que je vais faire de ça ne va pas simplifier la vie de Scotland Yard, ni la tienne… Autant que tu le saches.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? »

Elle tire de la chemise cartonnée un CD contenant les différentes vidéos des interrogatoires du coupable et le lève devant son chef avec un sourire énigmatique.

« Il est encore trop tôt pour rendre des conclusions, mais après avoir disséqué ça, je pense que je serai en mesure d’affirmer que Dorian Adler n’a jamais commis ces crimes. »

À ces mots, le chef de l’Office éclate d’un rire bref qui s’éteint devant le sérieux de Sanchez.

« Tu plaisantes ? demande-t-il avec un rictus nerveux. Tu me fais marcher ?

— Pas du tout, assure-t-elle. Je pense que l’auteur de ces trois meurtres au Royaume-Uni est le même qui a sévi à Lyon et à Roissy.

— Mais Adler a avoué !

— Je sais… Ce que j’ignore, c’est pourquoi il a tout pris sur lui. En tout cas, il n’est pas l’auteur de ces crimes, j’en suis convaincue.

— Pourquoi aurait-il accepté d’endosser la responsabilité de toute cette merde ? insiste Vallon. Il a été condamné à la réclusion à perpétuité ! Ça lui a coûté la vie !

— Je ne le sais pas encore, Pierre… Mais je vais analyser ces informations pour mettre une réponse au bout de chacune de ces questions. D’ici là, il faudrait que tu prépares une autre requête à Interpol, pour qu’ils envoient à chaque pays membre un descriptif du modus operandi du tueur. Je vais rédiger ça moi-même, dans la matinée, pour que ce soit le plus précis possible. Il faudrait également que tous les SRPJ de France fassent des recherches sur cette base, dans les archives qu’ils n’ont pas encore envoyées à SALVAC. Il me faut une personne dans chaque région affectée à cette tâche à temps complet. Tu peux t’assurer de ça ?

— Bien entendu, je peux. Mais… tu m’inquiètes ! souffle-t-il. Tu pars comme une flèche avec des intuitions, sans rien de tangible. Si jamais tu te trompais… Tu es sûre de toi ?

— Non ! Comment le pourrais-je ? Je travaille sur la base d’intuitions, comme tu viens de le dire. Mais il faut faire vite, donc je n’ai pas le choix. »

Face à l’énorme point d’interrogation qu’est devenu le visage de son chef, Cécile lâche un soupir et consent à approfondir ses explications.

« Tout laisse à penser qu’il s’agit d’un tueur en série nomade, transfrontalier. Il est patient, méthodique, prudent et expérimenté. Pour le moment, je ne connais ni ses motivations ni son parcours, mais je peux déjà le sentir. Si j’ai raison, on va retrouver un sentier sanglant à travers tout le continent. Plus vite j’aurai des informations supplémentaires, plus vite je pourrai affiner mon profil, entrevoir son schéma psychologique. Nous devons profiter du fait qu’il est ici, en région parisienne, pour pouvoir le traquer avant qu’il ne change de terrain de chasse ou ne laisse un nouveau cadavre. Ce qui, à mon avis, ne tardera pas. »

Devant cette tirade, le commissaire divisionnaire paraît toujours aussi perplexe.

« Pierre ! Est-ce que je me trompe souvent lorsque je laisse parler mon flair ? lui demande-t-elle tout en rassemblant les documents. Même si je dois parfois corriger certains détails en cours de route, est-ce qu’il m’arrive d’être complètement à côté de la plaque ?

— Non, admet-il. Tu es toujours dans le vrai…

— Alors fais-moi confiance. Laisse-moi travailler comme j’en ai l’habitude et fais ton possible pour obtenir les informations dont j’ai besoin. Rapidement. Je vais attraper ce salopard, je te le promets ! Mais il a la bougeotte. Je dois faire très, très vite. »

Il acquiesce avec un sourire en coin que Sanchez lui rend avant de quitter le bureau.

Une fois seul, Pierre Vallon secoue la tête. Bien entendu, si sa protégée a un pressentiment, il doit s’attendre à la voir faire mouche. C’est là tout le génie de la responsable de sa section spéciale : elle ressent les choses. Parfois, ça frise le miracle, la magie. La divination.

Lorsque Torquemada se lance dans une traque, c’est que sa proie est bien réelle, qu’elle tient déjà sa piste et qu’elle entrevoit ses contours, aussi imprécis puissent-ils être au départ. Si la commissaire sent la présence d’un monstre, c’est qu’il est bien là, tout près, à rôder dans les ténèbres. Il sait qu’avant d’y plonger pour entamer la chasse, elle va l’étudier, apprendre à le connaître, à penser comme lui, à respirer en cadence. Cécile Sanchez n’est pas de ces flics qui foncent tête baissée dans des assauts aveugles. Elle prend tout son temps, donnant parfois l’impression qu’elle hésite, tâtonne. Mais il n’en est rien. Quand elle frappe, c’est un grand coup. Un seul. Précis et violent. Le genre de frappe qui ne laisse aucune chance à la cible. Mais, pour cela, elle a besoin de se préparer. Inutile de chercher à la presser, ça ne servirait à rien. Elle prendra le temps qu’il faut.

Vallon décide de lui faire confiance, comme d’habitude, persuadé que les résultats seront à la hauteur des efforts engagés. Prêt à lui accorder tout le soutien possible, il commence à lister une série de personnes à appeler, ses contacts personnels dans les différents services centraux, régionaux, interrégionaux et européens. L’idée de confier à quelqu’un, dans chaque SRPJ, la tâche de fouiller dans les archives départementales qui n’ont pas encore été saisies informatiquement est un bon point de départ. Il y a encore tellement de données qui attendent de venir gonfler le ventre du SALVAC !

Pierre Vallon prépare le terrain, lui aussi, à sa manière. Lorsqu’il recevra le descriptif du modus operandi que Sanchez doit déjà être en train de rédiger, il pourra l’envoyer à tout le monde en moins de deux minutes. Il insistera sur le caractère urgent, voire prioritaire, de l’affaire. Il compte assister Cécile autant que possible dans cette course contre le mal qui s’annonce particulièrement longue et sombre.

17

Lundi 22 février 2010, 8 h 26, Pontoise

Alors que ses hommes, sous la direction du commandant Tresch, sont en train de transformer une salle de réunion en centre opérationnel, le commissaire Barthélémy roule dans Paris et ses environs proches. Il n’a pas de destination précise, pas d’itinéraire, même approximatif. Il se contente de circuler au hasard, instinctivement. C’est sa façon à lui de réfléchir, de faire le point. Et, aujourd’hui plus que jamais, c’est le moment de faire travailler son esprit.

Les Anges qui arrachent les âmes sont ici. L’occasion est unique et ne se représentera pas.

Groupuscule islamiste radical, An-Naziate est composé d’individus enragés, impitoyables, aux motivations exclusivement terroristes. Originaires du Moyen-Orient, ils sillonnent l’Europe depuis 2003, recrutant en cours de route, prêchant la haine raciale, prônant la chasse aux infidèles. De carnage en carnage, sans jamais se fixer plus de six mois au même endroit, ils ont trouvé un moyen encore inédit à ce jour de faire passer leurs revendications politiques axées sur le conflit israélo-palestinien. Sous prétexte de fondamentalisme religieux, et d’injustice quant à la situation géopolitique de la Palestine, ils se livrent à des actions ultraviolentes contre les communautés juives des villes dans lesquelles ils passent et sèment la mort. Leurs interprétations des versets du Coran sont plus que subjectives, et ils vont chercher des significations obscures aux sourates les plus lumineuses et pacifiques du Livre saint.

La vérité, c’est que la religion n’est pour eux qu’un moyen de motiver leurs troupes à commettre des actions extrêmes, un outil de propagation de la haine et de la terreur.

Leur mode de fonctionnement nomade et fermé leur confère une sécurité presque impossible à percer. Ils sont détachés des autres organisations, subviennent à leurs besoins financiers par des moyens encore indéfinis, utilisent des réseaux indépendants pour se procurer armes, faux papiers, planques et matériel en tous genres. Leurs communications sont sécurisées, ils utilisent des portables jetables et des codes insaisissables.

L’infiltration d’Hassan a mobilisé toutes les ressources du groupe commandé par Ange-Marie et nécessité un appui constant de la part d’Interpol et de la police fédérale suisse. Il leur aura fallu quatre ans pour introduire leur pion et ainsi gagner une vue de l’intérieur qui, aujourd’hui encore, est floue. La méfiance des dirigeants et des anciens d’An-Naziate rend la progression difficile. Un jeu de patience que le directeur adjoint de la DCRI trouve trop lent.

Leur retour a fait brusquement grimper la température jusque dans les hauteurs du ministère de l’Intérieur. Par expérience, le commissaire Barthélémy le sait : la situation va aller en s’aggravant, les réunions de crise et les convocations urgentes vont se succéder, ne leur laissant aucun répit. Le gouvernement qui mettra la main sur ces criminels internationaux sera couronné de lauriers, et la France compte bien récolter les fruits de cette victoire. Les huiles du ministère se voient sans doute déjà annoncer le démantèlement d’An-Naziate devant les caméras du monde entier. Même si l’organisation n’a eu droit qu’à très peu de publicité dans la plupart des pays, ainsi que l’exigent les directives européennes en matière de lutte contre le terrorisme, certaines fuites ont été à déplorer, notamment en République tchèque, en Belgique et en Allemagne. Ceux qui appréhenderont ces monstres pourront révéler leur parcours sanglant et exhiber fièrement la tête des leaders. Mais les vrais chasseurs, Ange-Marie et ses hommes, Antoine Regnault, les documentalistes et les sections de coordination d’Interpol, n’auront pas leur place à la grande parade. Tout juste recevront-ils un signe de reconnaissance interne. Une caisse de champagne… et encore, rien de moins sûr.

Sans s’en rendre compte, l’Archange roule dans les rues de Pontoise. Perdu dans ses pensées, pris dans les automatismes de la conduite automobile, il ne s’est pas rendu compte du chemin parcouru. C’est un peu comme s’il venait de se téléporter du département des Hauts-de-Seine à celui du Val-d’Oise. Comment est-il arrivé à cet endroit ? Aucune idée. Il sait seulement pourquoi, instinctivement, il s’y est rendu. Hassan. Le foyer Georges-Brassens. L’édifice préfabriqué grisâtre jouxte une école qui accueille des sections primaire et maternelle. Ses fenêtres s’alignent comme autant de cages à lapins sur la façade défraîchie. Ce type de structure, censé faciliter l’accès au logement de jeunes travailleurs, propose des chambres minuscules pour un loyer exorbitant. Pas loin de quatre cents euros pour une douzaine de mètres carrés – c’est comme louer une cellule de centrale pénitentiaire. Pas d’espace pour cuisiner. Une minuscule cabine qui fait à la fois douche, toilettes et salle de bain. Un lit étroit, une chaise, une petite table et un placard à portes coulissantes. Deux prises de courant, une ampoule au plafond. Le minimum vital condensé, concentré. Une honte dans la mesure où ce clapier est géré par l’État.

En se garant sur le parking, le commissaire sait qu’il commet une imprudence, mais il ne peut s’empêcher de chercher le contact, car il ne supporte pas l’idée d’attendre, les bras croisés, que la situation d’Hassan se débloque pour enfin obtenir de quoi travailler. Ce dernier point, d’ailleurs, s’annonce comme une entreprise difficile. En admettant que, comme prévu, l’homme soit intégré à la nouvelle cellule terroriste, on peut imaginer qu’il sera surveillé vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

Le plus dur se joue maintenant : attendre qu’Hassan reprenne contact.

Cependant, la chance lui sourit. Par le plus grand des hasards, et défiant toutes les lois de la probabilité, au bout de vingt minutes, Hassan Araf sort du foyer, sa valise à la main, entouré de deux hommes. Instinctivement, comme s’il s’agissait d’un tir réflexe à l’arme à feu, Ange-Marie sort de son étui l’appareil photo posé sur le siège passager, fait rapidement le point grâce au zoom ultra-perfectionné, et bombarde les trois individus.

D’après les descriptions qu’Hassan a faites, il peut reconnaître Tarek. Son apparence physique est bien la même que sur le portrait-robot réalisé avec l’indic, signe que ce dernier a l’œil, est observateur, précis dans ses signalements et surtout fiable. L’autre individu, en revanche, lui est parfaitement inconnu. Il est probable qu’avant ce jour même Hassan ne l’a encore jamais rencontré. Aucun membre d’An-Naziate ne porte la barbe, ni le moindre signe ostentatoire d’appartenance à la religion musulmane. Ils se fondent dans le paysage comme de parfaits banlieusards.

Ils usent et abusent de la taqiya, une pratique peu répandue dans les courants sunnites. À l’origine, la taqiya donnait aux musulmans le droit de pratiquer leur religion dans le secret, en se fondant dans la population locale, où qu’ils soient. Pour éviter les persécutions, cette pratique était et est encore parfois très utile. Ainsi, les signes ostentatoires d’appartenance à l’Islam sont soigneusement écartés de la vie de tous les jours ; les hommes ne portent plus la barbe, les femmes ne se voilent pas, les vêtements sont choisis selon la couleur locale.

Si le principe de précaution que constitue la taqiya est très louable au départ, les hommes d’An-Naziate l’utilisent comme une ruse, une stratégie guerrière. Interprétation douteuse des textes saints, traductions ajustées, subjectivité absolue… La manipulation habituelle propre au fanatisme est un outil que les dirigeants du groupuscule ont usé jusqu’au manche.

Les trois individus montent dans une voiture immatriculée dans les Yvelines, que le commissaire photographie plusieurs fois, terminant par deux gros plans de la plaque. Il est peu probable que cette piste mène quelque part mais Barthélémy ne veut négliger aucune chance, aussi mince soit-elle, de mettre le doigt sur une erreur qui permettrait de faire avancer les investigations.

Quand ils démarrent et sortent du parking, le flic les suit, décidé à tenter une filature, bien que l’entreprise risque de tourner court. Avec un seul véhicule, il est presque impossible de les filer sur une longue distance sans éveiller les soupçons. Et il est trop tard pour envoyer un appel radio à ses hommes dans le but de renforcer le dispositif. La priorité étant de ne pas compromettre la position de son informateur, il restera seul sur le coup. Surtout, il décrochera au moindre signe de méfiance de la part des activistes.

Il ne faut pas longtemps pour que ce soit le cas.

À Cergy, au premier rond-point, il est obligé d’abandonner et de prendre la dernière sortie quand le chauffeur de la 206 entame un deuxième tour de piste, à une allure tranquille, idéale pour observer.

Nerveusement, Barthélémy frappe sur le volant du plat de la main et lâche un juron entre ses dents serrées. Sans même chercher à retrouver le véhicule, il reprend la route du bureau, avec la seule petite satisfaction d’avoir obtenu des photos de deux membres de l’organisation terroriste.

18

Lundi 22 février 2010, 9 h 10, Nanterre

Dès les premières minutes de visionnage des CD sur lesquels sont enregistrés les interrogatoires de Dorian Adler, Cécile Sanchez sait qu’elle a vu juste. Le type est innocent.

Avant de se plonger dans les images, elle a pris le temps de lire les grandes lignes de la procédure. Là, déjà, elle a senti que quelque chose ne collait pas.

L’enquête des autorités anglaises s’était mise à piétiner et l’arrêt des crimes n’avait pas stoppé le tapage médiatique autour de l’affaire. Bien au contraire. Son retentissement avait poussé le gouvernement à maintenir la pression sur les enquêteurs.

En effet, l’annonce d’un nouvel éventreur sévissant en Grande-Bretagne avait échauffé les esprits et ravivé les vieux démons nichés dans l’inconscient collectif. Premières pages de quotidiens, une des journaux télévisés, éditions spéciales de magazines en tous genres, exploitation littéraire du sujet, best-sellers… L’affaire « New Jack » a fait couler beaucoup d’encre.

Son écho dans la population avait provoqué un véritable choc social. Entre les pseudo-profileurs soutenant la thèse d’un copycat, les illuminés appuyant celle d’une réincarnation de Jack l’Éventreur et les paranoïaques qui déliraient sur un complot franc-maçon, tout le monde y allait de son avis personnel. Deux blogs anglais sur trois évoquaient le sujet. Des centaines de sites amateurs spécialisés étaient apparus sur la Toile.

L’exaltation des masses et la psychose collective avaient poussé les forces de l’ordre à éclaircir cette histoire à n’importe quel prix, afin d’éteindre l’incendie hystérique aussi vite que possible.

Dorian Adler était tombé à pic. Sur la base d’un paiement par carte de crédit et d’une contravention – au mauvais endroit, au mauvais moment –, il avait été interpellé et dès lors considéré comme le principal suspect. Les feux de l’enfer s’étaient déversés sur lui. Les preuves à charge ne tenaient pas la route – tout juste de quoi pouvoir l’interroger –, mais l’acharnement policier et la fragilité du présumé coupable avaient fait le reste.

Sur l’écran de son ordinateur, Cécile mesure l’ampleur du désastre, les conséquences d’une perte de contrôle judiciaire impardonnable.

Le langage non verbal d’Adler, d’une clarté éblouissante, mettait en lumière une personnalité introvertie, des désordres psychiques évidents, une faible volonté et une encore plus faible résistance à la suggestion. Le genre d’homme à qui il suffit de répéter trois fois le mot « chat » pour qu’il se mette à miauler. Il avait suffi à la commissaire d’une simple analyse posturale et faciale du sujet, avant même qu’on lui demande de décliner son identité, pour être certaine de cela.

Assis sur sa chaise, face à la caméra, le pauvre type est terrorisé, visiblement en état de choc, du simple fait de se trouver dans une telle situation. Ses battements de paupières dépassent les soixante-dix par minute. Ses yeux ne parviennent pas à se fixer sur quoi que ce soit. Sa mâchoire pendante semble vouloir se décrocher d’une seconde à l’autre. Tout son corps est pris de tremblements continus, parfois parasités par un sursaut nerveux. Il est sur le point de s’évanouir.

Dans son rapport, l’officier chargé de mener l’interrogatoire avait décrit cet état de détresse comme un aveu tacite de culpabilité. Ce flagrant manque d’objectivité et de discernement aurait pu être drôle s’il n’avait entraîné la condamnation d’un innocent.

Et sa destruction.

À peine six mois après son inculpation et son incarcération dans un quartier de haute sécurité, Dorian Adler s’était fait poignarder dans les douches. Son autopsie avait révélé de multiples traumatismes prouvant qu’il avait été battu et violé presque quotidiennement avant cette mise à mort sauvage, sous le couvert des surveillants qui n’avaient pas pu ignorer son calvaire. En Angleterre comme partout, les détenus qui débarquent en centrale avec une étiquette de criminel sexuel sont des condamnés à mort en sursis. Surtout s’ils sont faibles.

Dégoûtée par cette histoire sordide, Cécile Sanchez passe certaines parties des enregistrements en accéléré. Lorsque le pauvre gars, à force d’accusations répétées, de matraquage mental et de violences psychologiques en rafales, finit par reconnaître sa culpabilité, elle interrompt le visionnage.

Une boule d’angoisse s’est nouée dans son abdomen. Sa gorge est serrée.

Aucun doute qu’Adler a fini par être persuadé qu’il était réellement l’auteur de ces atrocités, conclut-elle avec horreur. En plus d’avoir été torturé pendant des mois en prison, tant physiquement que psychologiquement, et d’avoir vécu dans une terreur permanente, il a également été rongé par le remords.

Frappée par une telle tragédie, elle reste plantée face à l’écran, enlisée dans une angoisse indescriptible. Cette injustice la touche profondément. Il lui faut dix bonnes minutes pour se reprendre et laisser le temps à son esprit de transformer ces émotions négatives en énergie productive.

C’est une faculté que Cécile a développée à force de travail sur elle-même : se servir de tout sentiment, aussi mauvais soit-il, pour avancer. Colère, frustration, irritation, dégoût, pression, dépression… Ces fléaux, qui sont le pain quotidien du travail de flic, deviennent son combustible. Au prix d’un effort de concentration intense, elle recycle les déchets de son mental pour en faire son carburant.

Lorsque c’est fait, l’image de Dorian Adler est collée dans un coin de sa tête. C’est à présent une raison de plus pour elle de se plonger dans cette enquête. De s’y donner corps et âme pour laver la mémoire de cet innocent, dénoncer cette terrible erreur judiciaire et, par-dessus tout, arrêter et faire punir le véritable coupable.

Pour l’heure, il serait aussi inutile que contreproductif de déballer ces conclusions. Si Adler était encore en vie, emprisonné pour des crimes qu’il n’avait pas commis, elle aurait été dans l’obligation morale de tout faire pour qu’il soit libéré. Malheureusement, il est mort. Rien ne saurait changer ça.

Cécile décide donc de se focaliser sur les investigations et de passer à la vitesse supérieure. Elle commence par lire les rapports des services scientifiques britanniques et constate sans surprise que les deux meurtres de Londres sont rigoureusement identiques à ceux de Roissy et de Pusignan. Si elle avait besoin d’une confirmation, elle l’a, sans aucun doute possible.

Après avoir refermé les chemises, la commissaire s’attache à rédiger la demande de recherche documentaire à l’intention de tous les services régionaux de police judiciaire et d’Interpol. Elle dresse la liste exhaustive des détails significatifs et des points communs trouvés sur les cinq scènes de crime. Elle ajoute une note pour Pierre Vallon, dans laquelle elle annonce qu’elle a vu juste, qu’il est par conséquent indispensable de harceler Interpol et Europol, et de mettre la pression sur les services de documentation criminelle de tous les SRPJ. Elle a besoin de résultats rapidement afin de reconstituer le parcours sanglant de l’Éventreur.

Une fois le message transmis par courriel, elle décide qu’il est temps de faire le grand saut.

Après avoir retourné son poste de travail de sorte à se trouver dos à la porte, elle s’immerge dans les données disponibles. Rapports des sections scientifiques et médicolégales, auditions de témoins, procédures en tous genres : la masse de paperasse passe sous son regard comme un malade dans un scanner. Seule dans son bureau, elle commence à tapisser les murs de photos, de notes, de procès-verbaux. Des cartes de France et d’Europe grand format viennent prendre place sur un pan de mur. À l’aide de punaises de couleur noire, elle indique les scènes de crime, colle des post-it annotés, surchargés d’informations.

Une zone entière de la pièce est consacrée à la victimologie, une autre au profil de sa proie, qui prend vie lentement, sous forme d’une liste de mots, d’adjectifs explicites, parfois assortis d’un point d’interrogation entre parenthèses.

S’ajoutent à cela des mots-clés imprimés en gros caractères, accrochés çà et là. Des articles de presse trouvés sur Internet. Des archives. Des extraits d’ouvrages de psychologie, de criminologie ou de sociologie. Des planches anatomiques. Des plans de bâtiments.

Les heures passent.

La pièce se transforme.

Petit à petit, le volume devient comme une projection du mental de Cécile, de ses pensées. Une représentation physique de son cerveau.

C’est une habitude étrange, même pour elle, qui ne la surprend qu’en fin d’enquête, une fois que la pression est retombée. Lorsqu’elle vient de clore une affaire, qu’elle se trouve face à cette tapisserie disparate, elle a toujours la désagréable impression d’être étrangère à tout ça, comme si elle avait installé ce patchwork dans une sorte d’état second.

Les punaises s’enfoncent dans le plâtre, par dizaines. Le bouillonnement des pensées dans la tête de la commissaire se répand sur toutes les parois, telles des éclaboussures anarchiques. Les rares collègues qui sont entrés par le passé dans la pièce ainsi métamorphosée ont chaque fois été fortement décontenancés. Aussi, désormais, quand elle commence son étalage, ferme-t-elle systématiquement la porte à clé et ne reçoit-elle plus personne dans cette pièce aveugle qui a été mise à sa disposition – une ancienne remise qui lui sert à présent de salle de réflexion, un peu comme un second bureau.

Ce sera le cas ce soir lorsqu’elle partira.

Dans les couloirs, Cécile entend des bruits de pas qui s’éloignent vers les ascenseurs. Elle se rend compte qu’il est plus de 18 heures, qu’elle n’a pas déjeuné. Elle est dans cet espace clos depuis le matin et a perdu toute notion du temps.

Quelqu’un s’approche de la porte et s’arrête. Elle identifie la démarche souple et sportive de son second, le commandant David Cohen. Telle qu’elle le connaît, l’homme va rester une bonne minute devant la porte, embarrassé, avant de frapper. Elle décide d’aller ouvrir pour abréger son calvaire.

Il sursaute en voyant le visage de la commissaire dans l’entrebâillement, bredouille quelques mots en guise d’excuses :

« Désolé, mais… on a reçu le rapport d’autopsie du docteur Toumel. Je pensais que tu voudrais l’avoir…

— Merci, David ! dit-elle en prenant le dossier. Je me demandais justement quand je pourrais le consulter.

— Il ne s’est pas contenté de l’envoyer au SRPJ de Versailles. Il en a fait deux exemplaires pour que tu aies les résultats complets au plus vite. Il t’aime bien, on dirait.

— On dirait, oui…

— Tu n’as besoin de rien ? s’inquiète Cohen. Tu n’as pas mangé de la journée…

— Je vais commander quelque chose et me faire livrer. Merci… ça va aller. Ne te fais pas de souci.

— Bien… Alors… à demain !

— À demain ! »

Elle referme la porte et pose le rapport du légiste à droite de son clavier. Elle sourit en pensant à son second, plein d’inquiétude et de prévenance à son égard.

Vraiment touchant, se dit-elle.

Ces moments d’isolement peuvent troubler les autres membres de la section spéciale. Le fait qu’elle puisse se couper du monde des journées entières, casser le rythme imposé par les horaires de travail et s’en détacher totalement… tout ça les déconcerte.

Mais, pour l’instant, le temps est le cadet de ses soucis. Elle passe rapidement commande à un traiteur chinois et se remet au travail. Au fur et à mesure que les murs se couvrent de documents, la silhouette du tueur s’esquisse. Encore imprécise pour l’instant, elle va dévoiler ses contours sous les assauts de l’esprit de Cécile.

Et grâce aux résultats de l’autopsie, celle-ci pourra bientôt se glisser dans la peau d’une des victimes. Revivre un moment primordial de la vie de l’une de ces malheureuses anonymes. Ces quelques minutes ayant précédé sa mort.

19

Mardi 23 février 2010, 2 h 11, Villejuif

Depuis la mort de sa femme, Ange-Marie dort peu et mal. Il n’a jamais pu retourner dans la pièce qui fut leur chambre : se recoucher dans le lit qu’il a partagé avec elle durant toutes ces années est au-dessus de ses forces. La pensée même des draps vides, de cette absence glaciale à sa droite, lui est insupportable.

Il avait décidé de dormir sur le canapé le jour où elle avait été admise dans le service d’oncologie du docteur Martel, bien décidé à ne regagner le lit conjugal qu’après sa sortie de l’hôpital, quand elle serait de retour à la maison. Après sa guérison. Car, même si les médecins étaient pessimistes, lui n’avait jamais cessé d’espérer.

Mais ce jour n’est jamais arrivé.

Régulièrement, il se réveille. Toutes les demi-heures. Il voit la nuit qui passe par petits morceaux brisés. L’écran de son téléphone donne le tempo de ses insomnies. Un coup d’index sur le tactile et il calcule le temps qu’il lui reste avant que le matin ne le délivre de son supplice.

Rituel angoissant. Insupportable.

En consultant l’heure, le commissaire remarque qu’il a un message, plus précisément un mail. Lorsqu’il voit le nom du destinataire, il se redresse, passe une main sur son visage et s’empresse de lire le contenu.

Il s’agit d’Hassan, qui lui envoie sa nouvelle adresse, un appartement HLM en plein cœur de la cité des Bosquets, à Montfermeil.

Le commissaire saute du lit.

Cible localisée. Il va enfin être possible de mettre en place un dispositif de surveillance sur la planque de cette nouvelle cellule, la troisième, d’An-Naziate. La récolte d’informations peut commencer, ainsi que les filatures, les prises d’images et les mises sur écoute.

En revanche, le quartier en question constitue un terrain handicapant : il s’agit littéralement d’une zone de non-droit. Lorsqu’un flic est obligé de se rendre dans un endroit pareil, il le fait soit très discrètement, soit avec un maximum de renforts. Si le département de la Seine-Saint-Denis comprend un grand nombre de quartiers sensibles – les Tilleuls, les 4000, les Beaudottes à Sevran, entre autres –, celui des Bosquets est sans doute le plus imprévisible. C’est comme un volcan en activité qui gronde en permanence et menace d’entrer en éruption à tout moment. Il va sans dire que les forces de l’ordre n’y sont pas les bienvenues et que la mise en place d’une planque au milieu de cette jungle urbaine est une entreprise compliquée. Les gosses des rues connaissent les habitants, les appartements vides, le rythme de vie de la cité ; ils donnent l’alarme au moindre signe suspect pour avertir leurs aînés qui se livrent à toutes sortes de trafics, en toute impunité ou presque.

À présent que la nouvelle est tombée, Ange-Marie sait qu’il ne pourra plus se rendormir. Pendant quelques instants, il est tenté de se rendre sur place pour un premier repérage. Il parvient néanmoins à abandonner cette idée, trop risquée pour la suite de l’enquête, et préfère attendre le petit matin pour avertir Regnault et ses hommes.

Il finit par se faire couler un café et taper du pied, les yeux fixés sur l’horloge de la cuisine dont la trotteuse semble avancer au ralenti.

Son cœur cogne fort dans sa poitrine, comme si ses côtes étaient les barreaux d’une cage enfermant un animal enragé. Des années d’enquête et d’assistance aux différentes polices d’Europe. Aucune occasion d’action directe depuis 2004. La frustration au quotidien. Depuis la réapparition du groupuscule à Lyon, l’enquête a repris de plus belle mais la chance a manqué. Ils sont parvenus à empêcher l’explosion, mais pas à arrêter les terroristes.

À présent, Paris. La grande Ville lumière.

Après le carnage de la rue des Rosiers, les islamistes se sentent omnipotents et sont déterminés à rester pour occasionner autant de dégâts qu’il sera possible. Cette perspective, aussi glaçante soit-elle, offre au commissaire et à son groupe une occasion unique de les traquer.

Barthélémy s’en veut de raisonner ainsi, mais c’est plus fort que lui. Même l’idée d’une nouvelle action terroriste réussie – un nouveau bain de sang, les victimes, la souffrance, et toutes les conséquences qu’une telle catastrophe entraînerait – n’arrive pas à tempérer son excitation de sentir ses proies fouler son terrain de chasse.

Malgré tout, la perspective d’un échec l’effleure régulièrement depuis ces derniers jours. Conscient d’être sur la corde raide, sans filet, il sait ce qui arrivera s’il échoue : Guilleret, le chien de garde de la DCRI, réclamera sa tête. Le Vautour est collé à ses basques en permanence et ne tolérera pas une nouvelle effusion de sang. Sa carrière est en jeu, l’avenir d’Hassan aussi, et Ange-Marie sait que ses hommes et lui vont vivre les semaines les plus dures de leur carrière.

Les plus intenses aussi.

Nouveau café, debout devant la fenêtre.

L’homme promène son regard sur la ville endormie. Il se sent seul. À cette heure de la nuit, ce quartier de Villejuif est désert et les foyers endormis. Le cerveau tournant à plein régime, il se laisse tomber dans un état proche de la transe. Ses pensées tournent dans des ellipses désordonnées.

20

Mardi 23 février 2010, 2 h 32, Nanterre

La commissaire n’a pas quitté les locaux de la DCPJ. Tout juste s’est-elle accordé quelques minutes pour manger dans la salle de pause. Un repas sur le pouce, sans plaisir, seulement pour éviter de faire une crise d’hypoglycémie.

Après quoi elle est retournée se plonger dans son bureau tapissé de cauchemars.

Plus de la moitié des murs de la petite pièce aveugle sont à présent recouverts des données de l’enquête. Le spectacle est étouffant, les images violentes. Sang en taches ou en éclaboussures. Plaies larges et chairs déchirées. Regards vides. Mots durs imprimés en gros caractères. Phrases glaçantes, renforcées par la neutralité du ton des procédures. Plus qu’une simple immersion, c’est une noyade volontaire au plus profond des ténèbres et de l’horreur.

Cécile est en train de se laisser engloutir délibérément.

À présent, elle lit attentivement le rapport du médecin légiste. Précis, complet, digeste et agrémenté des photos illustratives indispensables : Toumel a encore une fois fait un travail remarquable.

Pour ce qu’elle se prépare à entreprendre, c’est nécessaire.

Il lui faut absorber tous les mots-clés, les phrases dominantes, les données principales de ce rapport. Elle emmagasine les images, les détails au fur et à mesure de sa lecture. Amalgame complémentaire de tous les dossiers connus.

Ongles soigneusement coupés, sans doute la veille.

Absence de blessures défensives.

Aucun hématome, ni aucune abrasion des tissus sur les zones de saisie.

Les conclusions se forment d’elles-mêmes autour des images et des observations. Il faut que le puzzle prenne forme au fond de l’esprit de la commissaire pour qu’elle puisse partager les derniers instants d’une des victimes.

Aucune trace d’entraves, ni sur les poignets ni sur les chevilles. Pas de trace de bâillon non plus, ni de scotch sur les lèvres.

Cette dernière remarque s’associe naturellement avec le témoignage du résident de la chambre voisine, dans le dossier de Pusignan, un VRP en transit. Cécile recherche pour confirmation le PV en question dans la procédure de l’enquête de voisinage.

Le témoin déclare n’avoir rien entendu, ni voix ni bruits, et ce, malgré la finesse des cloisons et la mauvaise isolation phonique.

Au fur et à mesure de cette ingestion d’informations, un souffle de vie prend corps dans la poitrine de Sanchez. Son cœur bat plus vite. Elle lit de moins en moins, commence à fermer les yeux pour des périodes de plus en plus longues. Elle s’absente lentement d’elle-même.

Jusqu’au moment où ses paupières restent closes.

Choc !

Son rythme cardiaque augmente de façon anormalement brutale. Une angoisse la saisit avec violence, se transforme lentement en peur, puis en terreur. Respiration saccadée. Dans la solitude de la salle de réflexion, Cécile se laisse gagner par une panique sans autre objet que cette ombre abstraite : celle du tueur.

Lorsqu’elle rouvre les paupières, Cécile est dans une chambre d’hôtel. Il fait sombre. Très sombre. Presque noir. Elle halète et tremble comme une feuille tout en cherchant à cacher ces symptômes de son affolement croissant. Ne rien montrer à celui qui rôde autour d’elle, silencieux, presque invisible.

Le prédateur. L’Éventreur.

Assise sur le matelas, elle ravale la frayeur muette qui la déchire intérieurement et se bat pour garder le contrôle de soi, quoi qu’il arrive. Les conclusions des expertises lui reviennent en mémoire et corrigent la situation, modèlent cette réalité factice qu’elle arpente grâce à cette projection mentale. Ses tremblements s’apaisent : elle n’a pas été tirée dans cette chambre de force.

Elle n’est même pas attachée.

Je sais pourquoi je suis là ! se dit-elle. Je savais dès le début où je mettais les pieds. J’avais conscience des risques en entrant dans la pièce, en m’engageant dans cette situation. Du moins une vague idée. Je sais que c’est dangereux et pourtant je suis là. Je suis là et je reste ! J’ai forcement quelque chose à gagner… C’est pour ça que j’affronte ma peur, que je ravale mon angoisse.

J’ai accepté un deal !

Et je devrais pouvoir m’en sortir, à condition de ne pas faire de faux pas.

Les perspectives changent alors instantanément, son analyse prend une direction diamétralement différente. La chambre est sensiblement plus claire à présent. Elle est consciente de la menace qui plane, mais il y a quelque chose à gagner.

Avant de venir, elle a pris connaissance des conditions, pesé le pour et le contre, et même si l’appât du gain a fait pencher la balance, elle est ici de son plein gré. Pour essayer de garder le contrôle, elle pense à l’argent. Elle en a besoin. Elle est issue d’un milieu pauvre ou dans une situation particulièrement difficile.

C’est pour ça qu’elle est là. Si elle réussit, si elle supporte, si elle va au bout, elle sera sauvée.

Il y en aurait eu d’autres avant elle ? se demande Cécile. D’autres que les victimes ? Des filles qui sont allées au bout de ce cauchemar et en sont sorties enrichies financièrement ?

Est-ce un genre de jeu ?

Une prestation dangereuse ?

Une passe avec le diable ?

Tirée de sa transe par cette déduction relativement acrobatique, Cécile ne peut réprimer une moue interloquée et un long frisson. Proche de l’autohypnose, cette technique permettant de synthétiser les données peut se révéler violente – une prise directe avec l’inconscient.

La théorie qui émerge de cette première plongée est un peu tirée par les cheveux, mais c’est ce qui lui est venu d’emblée lorsqu’elle s’est laissé envahir par les informations disponibles. Et quand elle entreprend ce type d’exploration, son esprit peut vagabonder librement. Ainsi, elle se heurte parfois à des murs qui nécessitent de tout reprendre à zéro.

Pas d’entraves, se répète-t-elle intérieurement. Pas de signes de lutte, aucune trace de coup. Absence de blessures défensives.

C’est ce dernier point qui ne colle pas avec le reste : même si les victimes étaient là de leur plein gré, elles auraient lutté bec et ongles en voyant la situation virer au cauchemar.

La commissaire cherche donc d’autres voies à explorer, des possibilités pouvant inclure ce défaut de résistance.

En Birmanie, pour devenir prêtresses, les postulantes devaient se livrer à un rituel qui mettait leur vie en danger. Toutes les femmes du pays, quelle que soit leur condition, pouvaient tenter leur chance, mais le risque était immense. Elles devaient parvenir à déposer trois baisers sur la tête d’un cobra géant. L’animal sacré nichait dans une grotte et se dressait, menaçant, devant chacune d’elles. Son cou s’aplatissait transversalement et il sifflait, prêt à planter ses crochets dans la chair. La légende voulait que seules celles qui avaient le cœur pur puissent réussir, méritant ainsi le statut de prêtresses. Mais, en vérité, pour ne pas se faire mordre, il fallait approcher lentement, sans geste brusque, et utiliser les ondulations du reptile.

Sans peur.

Car l’animal ressentait les battements de cœur rapides comme une agression et réagissait par une attaque fatale. La grande majorité mourait, de pauvres filles à peine sorties de l’enfance, mordues et foudroyées par le venin surpuissant du reptile. Mais les autres, les rares survivantes, gagnaient le pouvoir. Une place dans les hautes sphères.

Était-ce donc ça ? pense Cécile en regardant la photo de la victime de Roissy. Devais-tu approcher la bête sans frémir ? Parvenir à l’apaiser ? Tu aurais échoué ?

La roulette russe. Un revolver de gros calibre. Une seule balle et cinq emplacements vides. Un gros paquet de fric au centre de la table. L’organisateur fait tourner le barillet et tend l’arme à l’un des deux joueurs qui doit appuyer sur la gâchette, le canon dans la bouche ou sur la tempe. S’il survit, c’est au tour de l’autre. S’il n’y a pas de mort à la fin du premier tour, une nouvelle balle est ajoutée, réduisant les chances de survie, faisant gonfler la mise et augmenter la peur. Et ainsi de suite. Soit, au bout d’un moment, l’un des deux participants abandonne, soit un corps s’effondre sous une détonation. Dans les deux cas, le vainqueur empoche les gains.

Un jeu ? Un jeu avec la mort en cas d’échec et la richesse pour les gagnantes ? As-tu perdu ?

Avec un intense effort de volonté, Cécile se force à interrompre là ses réflexions pour replonger dans la peau de la victime, armée de ces dernières analyses. Elle ferme les yeux et laisse sa respiration ralentir progressivement.

Lorsqu’elle rouvre les yeux, elle est à nouveau sur le lit. La silhouette composée d’ombres mouvantes tourne autour d’elle en silence. Elle l’observe. Évite à tout prix d’entrer en contact avec elle. Sa nudité la gêne. Elle aimerait pouvoir se cacher mais ne peut pas.

Ou n’ose pas ?

Le temps s’écoule trop lentement. Chaque seconde est comme une heure. La patience du tueur est incroyable.

Parce que c’est long ! confirme-t-elle. Ça fait longtemps que je suis ici, avec toi. Nous sommes arrivés en milieu d’après-midi. Le temps est un facteur clé. Une nécessité. C’est ça que tu aimes ?

Le prédateur tourne.

Il est calme. Il parle peu, ou peut-être même ne parle-t-il pas du tout. À l’absence de contact s’ajoute l’absence de bruit. Chaque minute passée ici, avec lui, se fond dans la suivante. Les seules variations sont à l’intérieur d’elle-même. Malaise. Peur. Tremblements. Fatigue. Larmes muettes. Terreur sourde.

Puis il se passe quelque chose.

Une réaction de sa part, un mouvement quelconque, une parole peut-être. Est-ce que j’ai fait une erreur ? Me suis-je écartée d’un ensemble de règles strictes ? Si c’est le cas, suis-je seulement consciente d’avoir fauté ?

Toujours est-il qu’elle crée le déclencheur. À moins que ce ne soit en lui qu’un brusque revirement s’opère. Sur ce point, mystère total, et sans doute la clé de l’énigme.

L’engrenage de mort est lancé.

Il s’approche tranquillement, lui pose une main sur l’épaule, lui demande de le suivre vers la baignoire. Dans les rapports de la section technique et scientifique lyonnaise, il est stipulé que des traces de pieds, nus, ont été relevées sur le sol carrelé de la salle de bain, les empreintes de la victime. Elle s’est rendue sur le lieu de son exécution sans broncher.

La vision de Cécile se précise et gagne encore en clarté. Prisonnière volontaire du corps de la victime, elle se laisse porter par les événements. Elle accepte de suivre le bourreau vers la baignoire, et elle y va tranquillement, sans chercher à lutter.

Suis-je vraiment consciente de ce qui va m’arriver ? se demande Cécile. Pourquoi je ne me défends pas ?

Nouvelle sortie de transe.

Cette voie la mène à la théorie d’une mort acceptée. Un don de soi total.

Même si ce type de comportement est explicable – on trouve des dizaines d’exemples de sacrifices ultimes consentis –, il s’agit d’une marche consciente vers la mort.

Il n’est pas rare, bien entendu, de voir des individus accepter de mourir pour servir une cause, qu’elle soit politique ou religieuse ; des hommes et des femmes se lancent corps et âme dans des combats pour leurs idées perdus d’avance. Parfois ils vont droit à la mort dans des missions-suicides ou s’ôtent la vie publiquement pour faire passer un message.

Mais, dans le cas de nos victimes, il n’y a pas d’objectif clair. Pas de finalité… Elles meurent et c’est tout.

La solution doit forcément être plus spirituelle, si c’est bien la bonne piste.

Au sein des sectes les plus radicales, certains s’offrent en sacrifice pour faire reconnaître un chef spirituel, ou par adhésion à la philosophie du groupe religieux. L’éventualité qu’il s’agisse d’un rituel par lequel le sujet se déleste de son enveloppe charnelle pour accéder à un au-delà meilleur, ou pour servir une entité divine obscure, serait déjà plus plausible.

As-tu laissé ta vie dériver le long d’une sombre idéologie ? As-tu eu le choix ?

Reste le jeu avec la mort, gratuit, morbide.

Chaque jour, des tueurs en série reçoivent les lettres exaltées d’admirateurs et d’admiratrices du monde entier. Une grande partie d’entre eux ne cachent pas leur désir de rencontrer physiquement ces prédateurs humains, bien qu’ils connaissent leurs parcours sanglants.

Excitée par le danger ? Attirée par le mal, tu te serais aventurée dans ses abysses les plus profonds ?

Pourtant, à bien y réfléchir, Cécile n’est convaincue par aucune de ces explications. Elle les garde dans un coin de sa tête comme des options possibles, mais décide de continuer en imaginant que la proie ne sait pas qu’elle va mourir, ou alors qu’elle pense pouvoir encore s’en tirer. Que la salle de bain n’est pas une étape finale.

Elle se pousse une fois encore à la transe.

Moins de cinq secondes pour y replonger.

Elle est guidée par l’homme jusqu’à la baignoire. Il l’invite à s’asseoir sur le rebord, les pieds à l’intérieur. Le carrelage blanc ne lui permet pas de voir ce qu’il fait derrière elle. L’angoisse remonte en flèche.

Il déballe du matériel, elle l’entend mais ne sait pas ce dont il s’agit. Elle n’ose pas se retourner. Sa terreur augmente. Sa gorge se serre.

Lorsqu’il l’empoigne par les cheveux, la lame est déjà sur sa gorge. D’une poussée du coude, il la force à se courber, le buste en avant, la tête tirée en arrière. Dans le même mouvement, il tranche d’un geste net. Précis.

Pas le temps de se débattre ? C’est possible…

Le sang jaillit dans la baignoire dans un clapotis interminable. Ses pieds cherchent le contact, la force et l’appui nécessaire pour se relever, mais c’est glissant et l’étreinte est puissante.

Ses mains cherchent à attraper, à saisir son avant-bras, mais le sang qui jaillit de sa gorge rend toute chose insaisissable.

Les ongles coupés court…

Rien ne lui permet de sortir de l’étau fatal.

Il est fort ! commente-t-elle. Impossible de m’en défaire. Sa façon de me maintenir fermement est un moyen de contention dont on ne s’échappe pas. Il est parfaitement immobile pendant les quelques secondes nécessaires à la perte de mon énergie.

Lorsqu’elle se ramollit, elle voit la pièce remuer, basculer tout à coup. Il vient de la coucher dans la baignoire. Elle est déjà aux portes de la mort, et la peur qui augmente son rythme cardiaque accélère encore son trépas.

Parce qu’il veut que ça aille vite. Que ce soit propre. C’est pour cette raison qu’il choisit les salles de bain des chambres qu’il occupe. Il s’agit de l’endroit idéal, pourvu de conduits d’évacuation et de surfaces carrelées, faciles à nettoyer en cas de besoin.

Cécile, engluée dans sa transe, a la vue qui se trouble lorsqu’elle sent que son bourreau lui soulève ses jambes et les maintient en l’air. Par une torsion des membres inertes, il la fait pivoter, visage contre l’émail. Il veut évacuer le plus de sang possible, la vider complètement, au sens propre.

La surface blanche sur laquelle son propre sang gicle ; c’est la dernière chose qu’elle voit.

Elle n’a presque pas eu mal.

Elle a eu froid.

Sursaut.

En sueur, Cécile sort de ce cauchemar dans lequel elle s’est intentionnellement plongée. Elle ne peut réprimer un petit cri de terreur et des larmes nerveuses.

Elle vient de mourir égorgée.

Elle a senti le sang gicler sur sa peau, s’est débattue dans la baignoire. Elle a éprouvé la poigne de fer du tueur. Son haleine sur sa nuque.

Cette capacité de son esprit à synthétiser les informations pour les utiliser en projections mentales hyperréalistes en fait le théâtre d’expériences aussi utiles que traumatisantes. Il lui faut dix bonnes minutes pour se remettre, reprendre possession de ses moyens.

Quand ça va mieux, elle remarque qu’elle s’est elle-même griffé les bras dans un réflexe de survie naturel que ces femmes n’ont pas eu.

Peut-être droguée et, de toute façon, ongles coupés court.

Cette pensée lui fait l’effet d’un violent uppercut. Elle arrête de respirer un instant pour laisser se cristalliser l’image qu’elle a en tête.

Les ongles ! s’exclame-t-elle intérieurement. Leurs ongles, merde !

Elle bondit de sa chaise et se met à chercher les copies des rapports médicolégaux. Celui de Toumel d’abord. Les mots qu’elle lit lui coupent le souffle : Ongles soigneusement coupés, sans doute la veille.

Elle passe à celui du docteur Guérin, du centre hospitalier de Lyon. Il lui faut une minute à feuilleter les pages pour tomber sur les mots qui la frappent comme une gifle :

La victime ayant les ongles des mains coupés fraîchement (jour J à J-2), toute tentative d’y récolter des traces d’ADN est impossible.

Peinant à déglutir, elle fait la même recherche pour les deux meurtres de Londres et a l’impression, cette fois, de passer sous une douche d’eau glacée :

Ongles ras. Impossible de cureter sous ces ongles qui sont coupés très court.

Quand elle arrive au meurtre de Manchester, elle ne peut réprimer un petit cri de victoire à la lecture des mentions indiquées, plus étoffées que les précédentes :

Le bout des doigts de la main droite de la victime présente de nombreuses lésions. Les ongles sont décollés et l’os à vif sur le majeur et l’auriculaire.

Sans doute à l’aide d’un outil abrasif (de type brosse métallique), le tueur a cherché à retirer toute trace d’ADN qui aurait pu être logée à cet endroit par un frottement vigoureux post mortem, ne laissant aucune chance de pouvoir effectuer le moindre prélèvement.

Il est probable qu’une griffure infligée par la victime à l’auteur des faits ait provoqué cette réaction.

Abasourdie, Cécile tire les conclusions qui s’imposent.

Manchester, en 2004, pourrait être l’un des premiers meurtres de l’Éventreur. Une griffure de la victime, ou du moins un frottement de ses ongles relativement longs, l’a obligé à réagir en effectuant ce brossage radical. Le problème a été réglé, preuve que l’homme sait improviser. II n’empêche que cet incident a souligné une faille dans ses méthodes. Une faille qu’il a corrigée.

Et c’est là que ça devient troublant. D’une manière ou d’une autre, il s’arrange pour que les victimes arrivent avec les ongles coupés la veille au plus tard, ou peut-être le fait-il lui-même. Toujours est-il qu’il possède assez d’emprise sur elles pour les contraindre à se plier à des exigences précises.

Cette information est capitale.

Cécile est tentée de mettre ces données par écrit, mais elle commence à ressentir la fatigue qui suit systématiquement ces immersions dans l’horreur. Elle décide donc de rentrer chez elle.

Dormir. Se reposer.

Elle reviendra ensuite, après un sommeil bénéfique et une pause réparatrice. Elle sera plus fraîche, et surtout un tant soit peu détachée du cauchemar qu’elle vient de vivre en direct. Des images atroces, insoutenables, dont les échos se répercutent encore au fond de son âme.

Demain ! se résigne-t-elle. Après-demain, même ! C’est terminé pour cette nuit.

Après cette chute dans la monstruosité du crime, elle doit prendre le temps de se dégager de sa vision, de remonter à la lumière. Reposée, elle sera prête, alors, à tirer de cette sombre exploration toute son essence.

21

Mercredi 24 février 2010, 5 h 11, Montfermeil

Le groupe de Barthélémy est en place dans un appartement en rénovation, au septième étage de l’immeuble qui fait face à celui où se planque la troisième cellule d’An-Naziate, deux niveaux plus bas. Ils ont pris position en un temps record, à peine plus de vingt-quatre heures après la réception du message envoyé par Hassan Araf au commissaire.

La DCRI et la DCPJ ont fait jouer toutes leurs relations pour parvenir à trouver l’endroit idéal en un délai réduit. Résultat : le nid d’aigle parfait. Une vue sans entrave, juste en face, avec une légère plongée, l’observatoire idéal.

Laura Kieffer et Sébastien Mougin se sont octroyé un maximum de confort, sachant d’expérience qu’il était probable qu’ils y passent beaucoup de temps. Pour commencer, ils ont remis l’électricité en trafiquant le compteur. Même s’il est hors de question d’allumer les lumières, cette manipulation était nécessaire afin de disposer de prises de courant sur lesquelles brancher les batteries du matériel informatique, des appareils photo, des radios et des téléphones. Les caméras vidéo nécessitent également une source d’alimentation, sans oublier la cafetière et la bouilloire, accessoires indispensables dans une planque. Ensuite, des chaises pliantes et des lits de camp, un petit chauffage d’appoint, des couvertures, des magazines et une glacière électrique contenant des boissons fraîches.

Pour l’instant, tout est calme. Les occupants de l’appartement, au nombre de trois, dorment encore mais ils vont se lever tôt, pour la prière du matin. En attendant la relève qui sera là un peu avant 7 heures, les deux lieutenants doivent contrôler en permanence les entrées et sorties de l’immeuble, ainsi que les fenêtres du logement, et consigner tout événement suspect en prenant un maximum d’images.

Cette nuit a été vide en matière de résultats, aussi stérile que décourageante. Malgré tout, la rotation aux jumelles doit se poursuivre jusqu’au bout. Dix minutes d’inattention peuvent s’avérer catastrophiques et un mouvement important est susceptible de leur échapper.

Sébastien, assis par terre, feuillette un vieux numéro du magazine Entrevues en bâillant bruyamment.

« Putain, que c’est long ! se plaint-il. Si seulement il se passait quelque chose… »

Assise à la fenêtre, sur une chaise pliante usée, Laura poursuit sa surveillance, les jumelles vissées aux yeux.

« Je ne te le fais pas dire. Je n’en peux plus. Quelle heure est-il ?

— Mieux vaut que tu l’ignores, c’est déprimant. »

La blonde laisse craquer un petit rire et secoue la tête.

« Ça pourrait être bien pire, note-t-elle. On pourrait être à la place des gars du groupe Odet, dans leurs voitures, à attendre un appel de notre part pour se lancer dans une filature.

— Tu parles ! ricane Mougin. Je suis sûr qu’ils roupillent dans leurs caisses.

— Il ne faut pas écouter les rumeurs. Ils font leur taf comme les autres… »

Chargée par Regnault d’assister le groupe Barthélémy dans sa mission, l’équipe du commissaire Pierre Odet est habituellement chargée des affaires de terrorisme intérieur, des groupuscules politiques extrémistes de droite ou de gauche. Ses membres ont la réputation de tirer au flanc.

« Tu veux parier ? lance-t-il pour la défier. Vingt euros qu’ils dorment !

— Tenu ! »

Un sourire malicieux au coin des lèvres, Sébastien empoigne la radio, appuie sur le bouton d’émission et prend sa voix la plus sérieuse :

« PS à DE ! Vous me recevez ? »

Un silence un peu trop long suit cet appel, et Laura, qui vient de se tourner vers lui, se mord la lèvre inférieure.

« DE à PS ! annonce une voix enrouée par le sommeil. Je vous reçois !

— Individu à pied en approche du bâtiment. Soyez prêts à… Non… Attendez ! Désolé ! C’est le marchand de sable qui vient pour une deuxième tournée… Fausse alerte ! Bonne nuit, les mecs !

— Pauvre con ! » réplique l’autre, irrité.

Dans la planque, le fou rire les gagne.

« Je te dois vingt euros…, parvient à articuler la jeune femme. Je suis sûre qu’il rêvait encore ! »

Elle s’essuie les yeux et se poste de nouveau à la fenêtre avec les jumelles. En scrutant la façade, elle constate que le salon est illuminé. Le soleil point à l’horizon.

« Ça bouge ! annonce Laura. Il y a de la lumière. Et… viens ! Ils ont ouvert les rideaux ! »

Le lieutenant Mougin bondit et empoigne ses propres jumelles pour venir s’installer à côté de sa collègue. La vue plongeante sur le séjour est imprenable.

Grâce aux photos tirées du dossier de l’enquête, les deux flics reconnaissent Hassan, l’informateur de l’Archange ; c’est lui qui a tiré les rideaux.

Sébastien saute sur l’appareil photo et lance la fonction « enregistrement » de la caméra sur pied juste à temps pour assister à l’entrée de Tarek.

« Le portrait-robot est réussi, note Laura. On part sur de bonnes bases. »

Les deux frères musulmans s’étreignent et sont rejoints par un troisième, celui qu’Ange-Marie a pris en photo lundi matin, devant le foyer Georges-Brassens.

Nouvelles étreintes.

« Ce sont les deux types qui sont allés chercher Hassan à Pontoise, constate Sébastien. Le même trio. Il n’y a personne d’autre ?

— Non. Regarde ! Ils se positionnent pour la prière. Tarek devant, les deux autres derrière.

— Au moins, on sait qui dirige la cellule. »

Sur ces mots, Sébastien prend une bonne vingtaine de photos en une poignée de secondes grâce à la fonction « réflexe » de l’appareil numérique.

Sur les tapis, les fidèles s’adonnent à l’Al-Salat, suite d’actes dévotionnels qui s’exprime dans un hypnotique ballet des corps tournés vers La Mecque. Debout, inclinés, redressés, prosternés et assis, ils glissent d’une position à l’autre tandis que leurs lèvres murmurent les formules déterminées.

Durant tout l’office, les lieutenants les observent en silence. Au sein de son groupe, Ange-Marie Barthélémy encourage la compréhension des autres cultures, justement pour se démarquer des monstres qu’ils traquent.

Un peu plus tard, lorsque Christian Tresch et Abdelatif Hamal débarquent pour la relève, Laura et Sébastien sont exténués. Ils forment le binôme A et ont pris le premier tour de garde, de nuit. Le commandant et Abdelatif, binôme B, arrivent en avance pour les relayer. Suivra le binôme C, composé du commissaire Barthélémy et de Vedat Ciplak, le jeune stagiaire.

Pour des raisons de mobilité, le lieutenant Roque n’est pas de la partie. Son handicap ne lui permettant pas de participer à ces cycles de surveillance, il est très frustré et a décidé, pour ne pas être en reste, de demeurer au bureau vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Il dormira sur le canapé de la salle de repos, son téléphone portable branché en permanence, afin de pouvoir assister de jour comme de nuit ses collègues sur le terrain par un appui documentaire.

Grâce au stagiaire, les trois binômes nécessaires au roulement ont pu être constitués. En se relayant toutes les huit heures, les membres du groupe peuvent assurer une surveillance serrée et continue.

« Alors ? interroge le commandant. Il y a eu du mouvement dans le cageot de melons cette nuit ? »

La jeune femme secoue la tête en serrant les dents. Il y a des individus sur lesquels la philosophie de l’Archange glisse comme de l’eau sur la pierre ; Tresch en fait partie. Il ne se soucie même pas du fait que son propre partenaire soit maghrébin et musulman avant de cracher ses immondes propos racistes.

« Rien pendant la nuit, répond finalement Mougin. Ce matin, la prière nous a permis de prendre des photos des trois membres de la cellule réunis. C’est bon pour la procédure et ça nous permet d’y voir clair. »

Il glisse ensuite la carte mémoire de l’appareil photo dans le lecteur du PC portable et affiche les images à l’écran avant de mettre son blouson de cuir et de quitter les lieux, bien décidé à aller rejoindre son lit.

« Tu peux envoyer ça à Roque, ajoute-t-il à l’intention du lieutenant Hamal. Il est possible que le troisième homme soit identifiable. Ça ne coûte rien de tenter le coup.

— Je m’en charge, répond Abdelatif. Vous, allez vous coucher… Vous en avez assez fait pour cette nuit. »

Laura remercie son collègue et suit Sébastien de près, laissant les deux arrivants prendre place et organiser leur tour de veille. Elle sait que ce petit manège peut durer un moment et que cet appartement délabré et humide, empestant la pisse de chat, risque de devenir le second foyer du groupe.

22

Mercredi 24 février 2010, 7 h 45, Nanterre

Après une courte nuit de sommeil et une journée de repos, Cécile est de retour au bureau.

Lorsqu’elle pénètre dans sa « salle de réflexion », son corps se fige un instant tandis que ses yeux se promènent sur les surfaces. Le chaos tapisse déjà les murs, alors que l’enquête n’en est qu’à ses balbutiements. Si ça continue à ce rythme, elle devra bientôt attaquer le plafond.

Après s’être servi une tasse de thé vert à la menthe, elle se saisit d’un marqueur noir et vient écrire sur la grande feuille blanche titrée Victimologie :

— Femmes non identifiées, visiblement étrangères au territoire français – probablement clandestines.

— Âge : entre 20 et 30 ans.

— Morphologie : de mince à relativement corpulente.

— Origine : Moyen-Orient.

— Issues de milieu modeste, voire pauvreté (appât du gain ? prostitution ?).

— Ongles coupés la veille (sauf Manchester : amélioration du mode opératoire).

— Pas de blessures défensives, aucun signe de résistance (surprise ? sacrifice volontaire ? drogue ?).

Puis elle recule d’un pas pour se relire et se dirige vers l’autre feuille blanche de dimensions identiques, placée en regard de la première, sur laquelle est inscrite la mention Profil – Modus operandi.

Le blanc du papier lui saute aux yeux, lui rappelle l’émail de la baignoire. Vertige soudain qu’elle parvient à contrôler, non sans peine. Le voyage psychique de l’avant-veille l’a sérieusement ébranlée, les images sont encore nettes dans son esprit. Elle voudrait les voir s’effacer d’un clignement de paupières pour en être débarrassée, mais elle ne peut pas. Il faut qu’elle profite de cette clarté pour mettre à plat un maximum d’informations.

Après un long soupir, elle se remet à écrire d’une main agile sur ce nouveau support :

— Tueur nomade, de type inconnu, entre 35 et 45 ans – grande force physique, sans doute très charismatique ou éloquent.

— Mode opératoire précis et éprouvé, répété avec exactitude sur les différentes scènes de crime.

— Contrôle total – psychopathe organisé. La possibilité d’une pathologie mentale sérieuse et handicapante est à exclure.

— Parvient à contraindre ses victimes à des exigences strictes, soit par un puissant magnétisme, soit par la peur.

— Motivations sexuelles contrôlées – absence de sperme (préservatif ? impuissance ? sadisme pur ? assouvissement retardé ?).

— Sélection des proies selon des critères relativement stables (voir victimologie) mais pas obsessionnels (différences patentes).

— Troubles sévères de la personnalité : sociopathe, sans doute narcissique.

— Absence totale d’empathie. La brutalité des crimes et la barbarie qui s’en dégage indiquent qu’il dépersonnalise totalement les victimes.

— Préparation consentie de la part des proies (ongles coupés la veille), ce qui indique une prise de contact avant l’acte (mise en confiance – individu aux abords sociables) –prostitution ? NOTE : Il commence à les contraindre au port d’ongles courts après l’incident de Manchester, en 2004, ce qui laisse penser qu’il a débuté à cette période, ou peu auparavant.

— Parvient à les conduire à la mort sans résistance (prostitution avec rituel masquant les intentions véritables ? sacrifices volontaires – démarche sectaire ? drogue ?).

— Si utilisation de drogues (DMT, GHB, flunitrazépam), celle-ci est rendue indétectable par l’absence de sang en quantité suffisante pour réaliser un bilan toxicologique.

— Les lieux des crimes sont très similaires. Il semblerait que le tueur s’attache plus au choix des chambres d’hôtel qu’à la sélection de ses proies. NOTE : Il y a moins de différences entre les différents lieux où se sont déroulés les crimes qu’entre les proies !

— L’exact déroulement des faits et les blessures identiques en tous points laissent penser à une personne obsessionnelle.

La silhouette du prédateur s’esquisse progressivement. Malgré les nombreuses zones d’ombre persistantes, l’expérience vécue dans la nuit de lundi à mardi a permis à Cécile d’affiner sa perception. Cette surface de papier qui se couvre de données est comme l’esquisse du portrait du tueur, des lignes encore imprécises aux traits de construction apparents. Mais, bientôt, elle sortira sa palette et ses pinceaux. Aucun doute qu’elle n’aura besoin que de peu de couleur. La dominante sera le noir.

À cet instant précis, debout au centre de la salle de réflexion aux murs tapissés d’horreur, elle sait qu’il va falloir plonger. Un long frisson la traverse, et ses mains viennent se poser sur ses épaules.

Son regard se vide.

Sa respiration se suspend.

Cécile Sanchez est prête pour le grand plongeon dans les ténèbres.

II : AL-ISRA

« Il se peut que votre seigneur vous fasse miséricorde. Mais si vous récidivez, nous récidiverons. Et nous avons assigné l’Enfer comme camp de détention aux infidèles. »

Al-Isra, « Le Voyage nocturne », sourate 17, verset 8

« La Bataille qui peut me perdre, la bataille d’obscurcissement, il faut que j’y assiste. Les yeux refermés, je replonge aussitôt dans l’engouf-

frement sombre. »

Henri Michaux, L’Infini turbulent

1

Lundi 1er mars 2010, 10 h 11, Nanterre

À défaut de pouvoir affiner le profil de celui que la presse a surnommé l’Éventreur, Cécile Sanchez, dans l’espace étouffant de sa salle de réflexion, travaille sur les éléments de procédure des différentes affaires.

En fin de semaine, les résultats d’analyse de la scène de crime de Roissy lui sont parvenus, les derniers sont arrivés sur son bureau le matin même. Ils sont allés rejoindre les autres documents sur la surface des murs, punaisés, annotés, alimentant le chaos de papier, la tapisserie infernale.

Debout au centre de la pièce, Cécile laisse ses yeux parcourir les photos, les procès-verbaux, les rapports médicaux et scientifiques. De temps en temps, elle se déplace de quelques pas ou tourne sur elle-même. Elle se gorge de ces données étalées sous son regard fiévreux, curieusement mobile et concentré à la fois.

Du côté des techniciens ayant ratissé la scène de crime, rien à signaler. Aucun indice exploitable. Pas d’empreintes, hormis celles de la victime ; idem pour l’ADN, qui n’a d’ailleurs pas pu servir à identifier la jeune femme ; elle n’était répertoriée dans aucune base de données.

En bref, le zéro pointé habituel.

Les prélèvements effectués sur la dépouille ont permis de découvrir l’origine de la jeune femme. Elle venait d’Afghanistan, plus précisément des environs de Fàryâb. Aucun lien avec le cadavre retrouvé à Pusignan, originaire du sud-ouest de la Turquie. Pour les dossiers britanniques, les analyses n’ont pas été aussi poussées, mais le rapport de la police de Manchester décrit « un individu de sexe féminin, entre dix-huit et vingt-cinq ans, probablement une Iranienne ». Quant aux victimes de Londres et sa couronne, on évoque le Pakistan pour celle retrouvée à Brighton, et – plus vague – le Moyen-Orient pour l’autre, découverte dans un hôtel miteux, quelque part dans le district de Hammersmith et Fulham.

Nouvel éloignement au niveau de la victimologie.

Iran, Pakistan, Turquie, Afghanistan… Aucune correspondance à ce niveau, déplore Cécile. Pas plus que pour les ressemblances physiques. Certaines sont minces, d’autres plus corpulentes. Grandes ou petites. Peaux plus ou moins foncées. Sur quels critères fonde-t-il ses choix ? Quelle caractéristique définit ses cibles ?

Ce manque de constante trouble la commissaire, qui ne parvient pas à mettre le doigt sur le ou les détails reliant les profils des victimes.

Au niveau de la vidéosurveillance, Le Relais de Moifond, près de Lyon, était dépourvu de système d’enregistrement et disposait simplement de caméras reliées aux écrans de contrôle de l’accueil. À Roissy, en revanche, des séquences d’images d’une qualité discutable ont pu être versées au dossier. L’établissement, l’Hôtel du Parc, en a remis des copies au SRPJ de Versailles, qui en a fait des doubles pour l’OCRVP. C’est une femme portant un niqab qui a payé la location de la chambre à l’avance, en espèces.

Le problème, c’est qu’avec les habits et voiles féminins musulmans, il est souvent difficile, voire impossible, d’identifier les personnes. Avec le hijab, qui couvre les cheveux et le cou mais pas le visage, cela reste relativement facile, mais le niqab, qui cache tout le visage à l’exception des yeux, complique les choses. Des comparaisons anthropométriques poussées sont nécessaires. Pis, lorsque la femme porte la burqa, même les yeux sont dissimulés derrière une grille ; n’est plus alors possible que le calcul de la taille et de la masse corporelle, en espérant que les talons, occultés par la robe, ne faussent pas la donne.

Toutefois, cette vidéo livre une information capitale : c’est peut-être la victime elle-même qui a payé la chambre. Cécile a envoyé les vidéos et les photos du visage de la jeune femme – prise à l’IML, avant son autopsie – au service de traitement et d’analyse des images, pour qu’on les compare avec cette personne. Ou pour la retrouver sur les images filmées le lendemain matin, à sa sortie de l’hôtel.

En effet, à supposer que celle qui a réglé la chambre ne soit pas la victime, il pourrait s’agir d’une complice, d’une rabatteuse, voire de la coupable, ou peut-être même du coupable. Sous les masses de tissu, un homme androgyne, aux traits fins, pourrait aisément se faire passer pour une femme. Le problème, c’est que, le même soir, un vol en provenance de Kaboul et un autre venant de Jinnah ont atterri à l’aéroport Charles-de-Gaulle, et une bonne douzaine de femmes portant des tenues occultant tout ou partie de leur visage ont débarqué. La proximité entre l’aéroport et l’Hôtel du Parc fait de ce dernier un lieu d’escale idéal pour les voyageurs arrivant en France, ceux qui sont en transit ou en partance.

Pour compliquer le tout, l’absence de vidéosurveillance dans les couloirs de l’hôtel est totale, ce qui exclut la reconstitution des allées et venues à l’intérieur de l’établissement.

En conclusion : pour l’instant, il faut attendre le rapport des spécialistes.

Pour les crimes de Manchester, de Brighton et de Londres, aucune bande de vidéosurveillance n’a été versée au dossier. Cécile a envoyé un mail aux services britanniques de documentation judiciaire pour qu’ils prennent la peine de vérifier si ces éléments existent et, le cas échéant, lui en fassent parvenir au plus vite les copies intégrales.

Dans les cinq cas, les lits n’ont pas été défaits dans les chambres, et les hommes de la PTS ont pu affirmer, à Roissy comme à Pusignan, que les matelas ne portaient même pas de marques d’appui. Les télévisions n’ont pas été allumées et aucun appel n’a été passé. Pas de traces notables sur la moquette, de signes de frottement, de fibres textiles, de cheveux, de poils ou de pellicules de peau. À chaque fois, il semble que seule la salle de bain ait été utilisée. Pour Roissy, l’utilisation de la carte magnétique faisant office de clé s’est réduite à une entrée. Elle est restée dans la chambre une fois que le ou la coupable est sorti.

Ce point appelle une nouvelle question : comment se fait-il que la pièce principale n’ait pas été utilisée ?

Alors que Cécile s’apprête à sortir pour aller déjeuner, et par la même occasion s’aérer un peu l’esprit, le téléphone sonne. Un coup d’œil sur les voyants électroniques lui indique qu’il s’agit de Pierre Vallon. Elle décroche sans tarder.

« Bonne nouvelle pour toi, ma belle ! lance le directeur. Passe à mon bureau dès que possible.

— D’accord mais… Pourquoi ? Qu’est-ce qu’il y a ?

— C’est en rapport avec ton affaire. » Silence complet sur la ligne. « Cécile ? s’inquiète-t-il. Tu es encore en ligne ? Allô ! »

Alors qu’il se penche pour vérifier si la communication a été coupée, la porte du bureau s’ouvre en grand. Il sursaute de surprise et se pose la main droite sur le cœur quand Cécile, des étoiles d’espoir plein les yeux, s’assied face à lui.

« C’est à peine croyable ! ricane Vallon en reposant le combiné. Y a que toi pour me faire des choses pareilles !

— Désolée, chef… Mais je tournais en rond sur les éléments d’enquête. Alors, si n’importe quel petit rapport ou PV est tombé, enfin, quelque chose qui pourrait me faire avancer sur la victimologie ou le profil, ça tombe à pic.

— J’ai bien mieux que ça ! »

Il prend un air énigmatique et un sourire de circonstance, laissant un silence, insoutenable pour Sanchez, s’étirer quelques secondes.

« Allez ! insiste-t-elle. Qu’est-ce que c’est ?

— Vendredi soir, le capitaine Laure Fogiel, du SRDC de Lille, est tombée sur ta demande de recherche par correspondance dans les affaires encore en attente de saisie. »

Le cœur de Cécile se met à battre plus vite. Elle sait ce que cette introduction signifie.

Avec la création, en 2003, de SALVAC, une immense base de données criminelle française était née. Visant à opérer des rapprochements, à établir des liens entre les informations contenues dans les procédures judiciaires et, ainsi, à lutter contre les crimes sériels, qu’il contribuait à détecter le plus rapidement possible, ce système automatisé a réduit le retard de l’Hexagone en la matière. SALVAC a hissé le pays au même niveau technologique que le Royaume-Uni ou les États-Unis en matière de documentation sur les antécédents criminels, la méthodologie, la victimologie et une foule d’entrées utiles à la comparaison entre différents dossiers. Depuis sa mise en place, les nouvelles procédures sont entrées au fur et à mesure dans le programme. Les homicides, les viols, les activités sectaires, les déviances notables – et même les tentatives – sont scrupuleusement saisies, ainsi que les profils des coupables et suspects. Idem pour les crimes non résolus. Mais il fallait trouver une solution pour les événements ayant eu lieu avant 2004, date à laquelle SALVAC est vraiment devenu techniquement opérationnel. Les SRDC – Services régionaux de documentation criminelle – ont été mis en place dans tous les SRPJ de France. La saisie manuelle des vieux dossiers – du plus récent au plus ancien – est effectuée par un ou plusieurs agents affectés à cette tâche.

« Le SRDC de Lille vient de découvrir un crime similaire dans ses archives ! lâche Cécile. C’est ça ?

— Et mon effet de surprise, alors ? feint de s’indigner Vallon. Mais enfin oui, t’as deviné… c’est presque ça.

— Presque ?

— En fait, l’affaire en question date de 2004, elle a donc été saisie rapidement…

— Alors qu’est-ce que le SRDC vient faire là-dedans ? coupe Cécile. Ils traitent les anciens dossiers. Je ne…

— Tu veux bien me laisser finir ? l’interrompt-il à son tour. Laisse-moi parler, quand même !

— Désolée… C’est bon, j’écoute. »

Pierre Vallon rit de bon cœur et secoue la tête avant de reprendre :

« Bon ! Comme je te le disais, le dossier a été saisi normalement, mais la personne qui s’en est chargée a utilisé de doux euphémismes pour la retranscription. “ Éviscération ” est devenu “ plaie au ventre par arme tranchante ”, “ extraction des organes et de l’appareil génital ” s’est transformé en “ acharnement ”, et “ vidé de son sang ” en “ hémorragie massive ”… Ajoute à cela le fait qu’elle ne parle pas de la baignoire mais juste d’une salle de bain, et on a l’impression que c’est une pauvre fille qui s’est fait poignarder dans un hôtel. Enfin, tu vois le genre, quoi ! Donc le système n’a pas fait tilt. Pas de réelle correspondance.

— Alors, comment est-ce remonté à la surface ?

— Heureusement, le capitaine Laure Fogiel, qui a travaillé sur l’affaire à l’époque, s’est étonnée que nous n’ayons pas fait le lien avec ce crime qui l’a marquée. Elle a vérifié sur SALVAC et s’est rendu compte de la connerie de l’agent, à présent en retraite, qui avait entré les informations. Elle s’est empressée de ressortir les archives et m’a envoyé le tout par mail avec mille excuses. Je les ai trouvées ce matin, en arrivant au bureau après la réunion de service durant laquelle, soit dit en passant, tu as brillé par ton absence. »

Au comble de l’impatience, Cécile élude la remarque. Elle trépigne sur sa chaise, tord nerveusement ses doigts sous le bureau alors que Vallon boit une gorgée de son café.

Celui-ci repose sa tasse et lui tend une clé USB.

« Ça s’est passé le samedi 13 novembre 2004, à 23 heures, dans la salle de bain d’une chambre de l’hôtel Le Relais bleu, à Faches-Thumesnil, tout près de Lille. Une jeune femme d’origine turque a été retrouvée dans la baignoire, éventrée, éviscérée, vidée de son sang et baignant dans un mélange de détergents…

— Une autre victime ?

— Une autre victime, oui, mais un seul tueur. J’ai vu les photos, c’est saisissant. »

Tenant la clé USB comme un joyau entre ses doigts, Cécile se lève et le plante là, après des remerciements sincères et de vagues excuses pour ce départ précipité.

À nouveau seul, Pierre Vallon sourit et termine son café tiède.

On ne changera pas Cécile Sanchez…, pense-t-il. Quand elle est en chasse, elle ne connaît pas de répit.

2

Lundi 1er mars 2010, 11 h 20, Montfermeil

La planque de Montfermeil est occupée en permanence par le groupe d’Ange-Marie. Depuis leur installation dans le petit appartement vacant, les binômes se succèdent, enchaînant les heures de travail.

Le dernier locataire avait dû vivre ici avec une armée de chats et sans aucun produit ménager. L’état du logement était déplorable, raison pour laquelle il était prévu qu’il soit rénové par l’office des HLM avant d’être reloué. Durant les premières nuits, Laura Kieffer a pris l’initiative de faire le ménage pour tenter d’éliminer l’odeur de l’urine féline et tous les poils qui constellaient les surfaces. Elle nettoyait durant son service, pendant que Sébastien Mougin, son binôme, était en surveillance aux jumelles, ne s’interrompant que pour prendre note des observations de ce dernier. Ainsi, aujourd’hui, Ange-Marie, accompagné du jeune stagiaire, remarque en arrivant que tout est propre et qu’une bonne odeur de lavande flotte dans la pièce.

« Eh bien…, lance le commissaire en entrant, ça change ! Ce trou à rats a été transformé en un petit nid douillet et clean. Laura a bien bossé…

— C’est une gonzesse ! lâche Christian. Faire le ménage, c’est dans son code génétique. »

Il part d’un rire gras qui ne fait rire que lui. Toujours à la fenêtre, Abdelatif ne relève pas, les jumelles en fonction « prise d’images » sur les yeux, et Vedat Ciplak baisse la tête, gêné par cette remarque tout à fait déplacée.

« Il n’empêche que si elle ne l’avait pas fait, on serait encore dans une porcherie ! rétorque Ange-Marie d’un ton cinglant. Tu devrais plutôt la remercier. Au lieu de ça, tu tiens des propos misogynes !

— Oh ! Ça va ! ricane le commandant. Si on ne peut plus déconner…

— Bon… Quoi de neuf ? »

En posant la question, le chef de groupe saisit le bloc-notes où sont consignés tous les événements, aussi insignifiants soient-ils, qui se sont déroulés dans l’appartement surveillé. Les heures sont scrupuleusement notées, les faits décrits de manière concise et les codes des clichés pris viennent ponctuer chaque ligne. Les premiers chiffres correspondent aux jour, mois et année, les suivants aux numéros des images prises. Les écritures manuscrites qui se succèdent sont plus ou moins lisibles, selon leurs auteurs. Laura est soigneuse et son écriture arrondie, un tantinet scolaire, en est presque attendrissante. Mougin, lui, est difficile à relire, à l’instar de Tresch, qui enchaîne de surcroît les fautes d’orthographe, que son binôme corrige quand c’est son tour de consigner les faits décrits par le commandant.

Lorsqu’une communication est établie entre l’équipe de surveillance et le dispositif extérieur, le code CDE est utilisé, numéroté par binôme. Les hommes du groupe Odet, qui ont une visibilité différente et peuvent bouger, leur font un rapport oral de ce qu’ils observent.

Constatant que le cahier est toujours relativement bien tenu malgré la fatigue qui s’accumule au sein du groupe, Barthélémy parcourt la page ouverte.

21 h 20 : Hassan prépare du thé – P280210-423

21 h 36 : Ils boivent le thé ensemble – P280210-424/428

22 h 30 : Tarek va se coucher – P280210-429

22 h 45 : X va se coucher – P280210-430

23 h 45 : Hassan va se coucher – P280210-431

Barthélémy lit même que Tarek est allé aux toilettes à 1 h 04 et qu’Hassan s’est levé pour boire de l’eau à 3 h 21. Ange-Marie passe sur le lever, les entrées et sorties dans la salle de bain et la préparation du thé, pour en venir à l’heure des rituels matinaux. Là non plus, pas de surprise : les journées se ressemblent invariablement.

6 h 36 : Installation des tapis de prière – P010310-020/023

6 h 43 : Préparation à la prière – PO10310-024/026

6 h 57 : Début de la prière – PO10310-027/031

7 h 12 : Fin de la prière – P010310-032

7 h 19 : Tarek sort de l’appartement – PO10310-033/035

(CDE1 : Tarek va à l’épicerie habituelle pour acheter du pain et quelques provisions. Parle et rit avec le caissier)

7 h 38 : Retour Tarek – P010310-036/038

7 h 43 : Préparation du petit déjeuner – P010310-039/041

7 h 55 : Début du petit déjeuner – PO10310-042/045

8 h 43 : Fin du petit déjeuner – PO10310-046

9 h 32 : Lectures coraniques par Tarek – PO 10310-047/050

10 h 38 : Fin des lectures coraniques – P010310-051

10 h 43 : Tarek reçoit un appel (2 minutes) – PO 10310-052/54

La routine rythme leur travail depuis le début de l’opération de surveillance. D’une monotonie démoralisante. Mis à part les brefs appels téléphoniques reçus régulièrement par Tarek, et quelques sorties pour s’approvisionner à l’épicerie du coin ou au minimarché, rien ne bouge.

« Préparation du repas par Hassan. Photo 55 ! » annonce Abdelatif en appuyant sur le bouton rouge situé sur le côté droit des jumelles.

Le commandant Tresch reprend le cahier des mains du commissaire et y consigne les nouvelles informations.

« X le rejoint… Ils discutent. Photo 56 ! »

Tout en continuant à écrire, Christian commente :

« C’est fou comme c’est passionnant… Je ne sais pas comment Mougin et Kieffer arrivent à ne pas s’endormir la nuit, quand il ne se passe rien ou presque.

— C’est sûr qu’ils n’ont pas la meilleure place, réplique Ange-Marie. Mais ils sont jeunes. C’est pour cette raison que j’ai organisé le cycle de surveillance comme ça.

— Au fait… comment se fait-il que tu sois là si tôt ?

— Je voulais juste passer faire un tour, prendre la température…

— Eh bien, comme tu le vois, c’est froid ! »

Ange-Marie s’approche de la fenêtre, prend la deuxième paire de jumelles et se place entre Abdelatif et la caméra numérique fixée sur un trépied, qui filme tout ce qui se déroule dans le séjour.

Dans leur tanière, les fauves d’An-Naziate vivotent tranquillement. Leur sérénité est troublante. Ces monstres ne connaissent ni les états d’âme ni les cas de conscience.

Seul Hassan porte sur le visage toute la fatigue et le stress que sa position inconfortable induit. Mais l’informateur tient bon ; les deux autres ne se doutent pas une seconde que l’œil de la justice se promène dans leurs rangs.

3

Lundi 1er mars 2010, 16 h 43, Nanterre

Depuis son retour dans la salle de réflexion après son entrevue avec Vallon, Cécile n’a pas décroché du contenu du dossier concernant le meurtre de Faches-Thumesnil.

Elle s’est empressée de transférer les données de la clé USB sur son ordinateur, a commencé à imprimer les images en haute définition sur du papier photo, puis les documents les plus importants. La boîte de punaises en main, elle a accroché au mur les différentes pièces de procédure aux endroits appropriés.

Puis elle a plongé. Analyse en profondeur des PV de premières constatations, des photos de la scène de crime, des rapports d’analyse de la section scientifique du SRPJ de Lille, de l’enquête de voisinage, des auditions de témoins potentiels, de la fiche de levée du corps, des résultats de l’autopsie.

Résultat : le noir total.

Lecture en profondeur de la somme de documents accumulés lors de l’enquête de flagrance, dont le délai a été prolongé autant que le code pénal le permettait, et de l’instruction menée par un magistrat vraisemblablement pointilleux et consciencieux.

Rien.

Le groupe crime du SRPJ saisi par le parquet a échoué. Cécile est découragée par le peu d’éléments recueillis.

La découverte d’une nouvelle victime de l’Éventreur devait constituer une chance de déceler un élément nouveau, un détail, même minuscule, permettant d’avancer sur le profil du tueur ou sur la victimologie. Mais le contenu de la clé USB ressemble à un copier/coller des dossiers précédents.

Cette scène de crime est désespérément identique à toutes les autres. Les photos du corps dans son immonde marinade chimique, puis une fois la baignoire vidée, semblent être des variations sur le même sinistre thème. Les seules différences se situent dans la disposition de la salle de bain et le physique de la victime, ici aussi non identifiée.

Les rapports du médecin légiste font état des mêmes blessures atroces, au détail près. L’arme du crime n’a pas été formellement identifiée mais l’observation des clichés de l’intérieur de l’abdomen ne laisse aucun doute : un rasoir-couteau.

Aucune vidéo. L’établissement ne disposait pas de système de vidéosurveillance. Aucun témoignage utile dans l’enquête de voisinage. Tous les résidents de l’hôtel ont été entendus pour l’obtention de résultats vagues et parfois même contradictoires. La femme qui tenait l’accueil ce soir-là affirme qu’elle n’a pas vu la victime entrer. Elle croit se rappeler qui a loué la chambre et a accepté de participer à l’élaboration d’un portrait-robot. Le résultat – une femme aux traits mal définis, sans caractéristique notable ni signe distinctif – pourrait ressembler à n’importe qui.

Les analyses de la police technique et scientifique ne révèlent aucun indice. Zéro pointé. Ici aussi, hormis la salle de bain, le reste de la chambre n’a pas été utilisé. Pas d’empreintes digitales, pas de trace ADN, aucun objet retrouvé. Les effets personnels de la victime ont disparu. Sans doute emportés par le tueur, avec les organes prélevés.

Putain ! Si au moins il prenait les reins, le foie, les poumons, la cornée… ou n’importe quel organe transplantable, il y aurait une explication ! rage intérieurement la commissaire. Mais non ! Les intestins, l’appareil génital… Même la piste improbable du trafic d’organes ne tient pas.

Lorsqu’elle se rend compte que ses nerfs sont mis à rude épreuve, que la déception s’abat sur elle par vagues de plus en plus violentes, Cécile ferme les yeux et commence un travail sur elle-même.

Les sentiments négatifs sont contreproductifs, se dit-elle, comme de coutume dans ce cas. Il faut les transformer en énergie constructive, en force utile.

Il se passe dix longues minutes, pendant lesquelles la commissaire reste debout au centre de la pièce, paupières closes, muscles relâchés. Sa respiration se ralentit.

Tu pensais trouver autre chose, continue-t-elle en s’adressant à elle-même, à cette partie de son esprit ravagé par la contrariété et l’exaspération. Tu croyais que tu pourrais tirer plus d’informations de cet événement tragique, de la mort violente de cette pauvre femme. Ton état te fait sûrement passer à côté de détails qui ont leur importance. Reprends-toi ! Observe tout ça avec un regard posé et tu trouveras quelque chose. Il y a toujours quelque chose.

Quand elle rouvre les yeux, elle est calme. Elle reprend un à un les nouveaux documents et les confronte aux précédents.

La victime est originaire du Moyen-Orient. Les analyses de segments de cheveux, de couches d’ongles et du contenu des pores de la peau du visage, seule partie du corps n’ayant pas subi la dégradation due aux produits chimiques, ont permis de déterminer son origine. Elle venait des environs d’Alep.

Les recherches sur l’épiderme ont été décisives quant à la précision de ce résultat. En effet, cette zone du nord-ouest de la Syrie est exposée aux conséquences des activités de la cité industrielle de Sheikh Najjar, située à quinze kilomètres au nord de la ville. Le rapport du docteur Marguier est circonstancié, ce qui permet à Cécile de bien comprendre les méthodes ayant permis une telle exactitude. Dans son compte rendu, il décrit Sheikh Najjar comme une immense répartition de terrains, d’une superficie totale de 4 412 kilomètres carrés, entièrement consacrés au développement industriel. Malgré une bande de protection de près de 1 500 hectares qui la ceinture, cet espace, qui accueille de nombreuses usines aux normes de sécurité douteuses, relâche dans l’air des émanations toxiques spécifiques dont les résidus encombraient les pores de la jeune femme. Six substances prélevées, classées comme rares, ont été confrontées aux bases de données de l’Organisation mondiale de la santé, et le nom du site de Sheikh Najjar est apparu, seul endroit au monde à regrouper ce type précis de pollution atmosphérique.

Encore une origine différente, constate Cécile. Après le Pakistan, l’Iran, l’Afghanistan, la Turquie, voici une jeune Syrienne qui vient s’ajouter au patchwork.

Dix minutes plus tard, une carte du Moyen-Orient, trouvée sur Internet et imprimée en haute résolution, est accrochée au mur. Des épingles de signalisation noires sont plantées sur les points d’origine, connus ou supposés, des femmes éviscérées. Le résultat ne fait rien apparaître de concluant, mais c’est peut-être le début d’une piste.

Une fois la certitude acquise qu’elle n’avancera pas sur cette voie pour le moment, Cécile se replonge dans les documents de la procédure.

C’est dans les interrogatoires des employés du Relais bleu qu’elle trouve un point à approfondir. Le procès-verbal de l’audition de la réceptionniste en poste ce soir-là, bien qu’imprécis, peut être utile, d’une manière ou d’une autre. Elle décide d’envoyer le portrait-robot au service de traitement des images. Un recoupement avec les vidéos de Roissy n’est pas à exclure, même si les chances sont minces.

Pour finir, elle retrace l’itinéraire du tueur par rapport aux informations qu’elle possède. Une feuille blanche, punaisée, vient accueillir les données :

Mardi 20 janvier 2004 : Manchester

Mercredi 17 mars 2004 : Londres

Jeudi 22 juillet 2004 : Brighton

Samedi 13 novembre 2004 : Faches-Thumesnil

Cette première partie du périple sanglant de l’Éventreur donne le ton et le rythme… et une incohérence. Dans le cadre d’une série de meurtres compulsifs, les intervalles entre les passages à l’acte tendent normalement à se réduire. Or, dans le cas présent, on compte deux mois entre les deux premiers crimes, quatre mois entre le deuxième et le troisième, et autant entre le troisième et le quatrième, à quelques jours près. Elle ne trouve pas plus de logique dans la répartition hebdomadaire des crimes, qui aurait pu donner des indications quant à la profession du tueur.

En revanche, cette mise à plat apporte à Cécile la quasi-certitude que ces quatre meurtres correspondent à une suite chronologique sans zone d’ombre : une autre éventration au Royaume-Uni ne serait pas passée inaperçue, et l’arrivée du tueur dans le nord de la France correspond à un déplacement logique. Un coup d’œil à la carte de l’Europe le lui confirme : Manchester, Londres, Brighton, Lille… une descente du nord au sud, en toute sérénité, en toute impunité.

La marque du prédateur.

Cette route sinueuse ressemble aux traces laissées dans le sable par la vipère à cornes, ce serpent venimeux qu’on trouve généralement au Sahara occidental, au Maghreb, mais aussi en Libye, en Jordanie, en Israël… un peu partout au Moyen-Orient. Un reptile impitoyable qui avance en crabe pour mieux surprendre sa proie, souvent sous la surface du sol, défiant la chaleur des zones désertiques.

Mais après le meurtre de Faches-Thumesnil, Cécile perd sa trace et se trouve face à un abîme de presque cinq ans.

Et ensuite ? Est-il possible qu’il soit resté en France ? se demande-t-elle. Non ! Des correspondances seraient ressorties bien avant. Alors, ce gouffre qui suit, jusqu’à juillet 2009, serait-il interprétable comme une période d’inactivité ? Peu probable… Même si l’intervalle entre les deux derniers meurtres français est relativement long – huit mois –, il est peu probable qu’il se soit mis en hibernation criminelle aussi longtemps.

Elle reprend son feutre et, après avoir laissé un long blanc sur la feuille, elle inscrit les deux événements ayant fait réagir SALVAC et déclenché les investigations.

Vendredi 3 juillet 2009 : Pusignan

Jeudi 14 février 2010 : Roissy

Elle laisse un espace, en espérant ne pas avoir à le combler par une nouvelle date et une nouvelle ville.

Un nouveau corps…

Elle revient sur la carte de l’Europe et sur le déplacement reptilien du tueur, avec une question en tête : Où a-t-il rampé ensuite ? Son intuition lui fait poser les yeux sur la Belgique et la Hollande, sans pour autant avoir de certitudes.

Juste un pressentiment tenace.

Mais c’est suffisant pour la décider à s’asseoir à son poste de travail et rédiger un mail sirupeux destiné à Interpol, leur demandant le plus poliment possible d’insister auprès de ces deux pays.

Lorsqu’elle parvient à décrocher mentalement de son enquête, il est tard, presque 19 heures. Elle ressent tout à coup les effets du déjeuner manqué. Début d’hypoglycémie. Un vertige l’oblige à s’appuyer sur son bureau. Le décor se met à tourner, emportant les images, les cartes et les textes placardés sur les murs dans un tourbillon chaotique. Tout se mélange, les femmes originaires des quatre coins du Moyen-Orient, les vêtements religieux, les points rouges ou noirs sur les cartes, et les sillons du serpent dans le sable.

Inspiration d’urgence et violent retour à une clarté aveuglante. Son cerveau vient d’extraire une donnée majeure de ces rivières de sang, de ces abdomens vides et de l’ombre aux contours flous du tueur.

« C’est un homme ! s’entend-elle dire à voix haute. Et il est lui aussi originaire du Moyen-Orient. »

Il est 19 heures lorsque Cécile, à bout de forces, quitte la pièce pour aller prendre un repos bien mérité. Elle éteint la lumière et referme la porte, non sans avoir au préalable arraché du mur la feuille portant l’inscription « L’Éventreur » pour la remplacer par une nouvelle, fraîchement sortie de son imprimante.

« Le Serpent. »

4

Lundi 1er mars 2010, 22 h 55, Montfermeil

Aussitôt après l’arrivée des lieutenants Mougin et Kieffer pour la relève de nuit, Ange-Marie, toujours en poste, dicte ses observations à son binôme qui prend note.

« Hassan Araf quitte le salon. Photo 211 ! Il passe un blouson. Photo 212 ! Il quitte l’appartement. Photo 213 ! »

Cette sortie est inhabituelle et constitue un bouleversement dans les habitudes bien établies du groupe. Ange-Marie saisit l’émetteur-radio. Du pouce, il enfonce le bouton latéral et vérifie que le destinataire est toujours le dispositif extérieur.

« PS à DE ! annonce-t-il. L’un des suspects sort de l’immeuble. Suivez-le et dites-moi où il se rend.

— DE à PS : reçu !

— Et ne le lâchez pas d’une semelle, compris ?

— Bien, commissaire. »

Il se remet à la surveillance de l’appartement, jumelles collées aux yeux. C’est alors que son rythme cardiaque s’emballe.

« Tarek Mehsud parle à Slimane Imrad… Photo 214 ! Il lui ordonne visiblement de sortir, lui aussi. Photo 215 ! Slimane met son manteau. Photo 216 ! Il bouge ! »

Il se retourne vers les trois autres, qui semblent surpris.

« Il va le suivre ! précise l’Archange. Et il est possible qu’Hassan cherche à me contacter. Si c’est le cas, il va être grillé… et nous aussi !

— On a les noms ? s’étonne Mougin. Les noms complets ?

— La DCRI m’a envoyé tout ça il n’y a pas deux heures. Je mettrai l’organigramme de ce tas de merde à jour demain. Pour l’instant, y a urgence. C’est sûrement un coup de sécurité… »

Ange-Marie a une pensée qui le fait frémir. Il se reprend et s’écrie :

« Si ça se trouve, il veut m’envoyer un mail ! Si l’autre le voit entrer dans un cybercafé, c’en est fini pour nous ! »

Il s’empare à nouveau de l’émetteur de la radio, presse le bouton et ordonne, sans y mettre les formes :

« Filature à pied ! Je répète : filature à pied ! Cet homme va sans doute être suivi… Il faut me le protéger à tout prix.

— Reçu PS !

— Et ne vous faites voir ni par l’un ni par l’autre… mais surtout pas par le second.

— Reçu PS… Mais si vous nous expliquiez ?

— Contentez-vous de faire ce que je dis ! assène-t-il sèchement. Le moindre problème et c’est tout le dispositif qui est en péril… Voire toute l’opération ! »

Le commissaire se met à tourner en rond, cherche une solution, affolé, quand Laura Kieffer se lève, lance un coup d’œil rapide sur la carte de Montfermeil puis se jette sur la radio. Elle change la fréquence et enfonce le bouton de l’émetteur, sans laisser à son chef le temps ou l’occasion de lui demander ce qu’elle compte faire.

« Direction centrale de PJ à commissariat central de Montfermeil. J’ai besoin d’une équipe BAC sur l’avenue George-Sand.

— Reçu DCPJ… Quel est le motif ?

— Contrôle d’identité et vérification complète du pedigree d’un individu qui remonte l’avenue et doit se trouver aux alentours du 32.

— Individu dangereux ?

— Non… Juste besoin d’informations pour une enquête de stups… vraiment pas de quoi stresser.

— Et au niveau administratif, on fait comment ? interroge la voix féminine. Quel est le numéro de procédure ?

— Pas de procédure, juste une enquête de fond. Vérifiez simplement la validité des papiers et transmettez-nous les informations depuis le véhicule sur cette fréquence avant de le laisser repartir. Quels que soient les résultats, vous faites un compte rendu complet par mail sous quarante-huit heures à l’adresse suivante : olivier-tristan@ocrtis.com.

— Reçu DCPJ, on a une voiture dans le coin, on le tape dans moins d’une minute. »

Ayant reposé l’émetteur, Laura s’habille et fonce vers la sortie. Les questions se bousculent dans la tête de Barthélémy.

« Tu fais quoi ? Où tu vas ? Et qu’est-ce que vient foutre le lieutenant Tristan dans cette merde ?

— Pas le temps d’expliquer, chef… Vous me remercierez plus tard ! »

Elle fixe au revers de son manteau un pins en forme de cœur muni d’un minuscule émetteur et glisse un objet en forme de larme dans son oreille droite. Elle vérifie le contenu de ses poches à la hâte et quitte la planque, laissant tout le monde bouche bée, sans plus d’explications.

*

En longeant l’avenue George-Sand par une série de rues étroites, Laura Kieffer court pour rattraper son retard. La brume épaisse limite son champ de vision, réduit les personnes qu’elle croise à des silhouettes vaporeuses.

Montfermeil est un quartier dangereux, qui plus est la nuit, pour une belle jeune femme blonde qui s’y aventure seule. Dans un réflexe de protection, elle vérifie la présence de son Sig Sauer à sa ceinture, invisible sous sa veste en cuir.

Une fois qu’elle estime être au bon niveau, elle emprunte une rue perpendiculaire sinistre, débouche sur l’avenue et jette un regard en arrière. Les hommes de la BAC de Montfermeil jouent aux cow-boys ; ils sont en légère périphérie de l’épicentre de la cité, sans quoi ils n’auraient même pas pris le risque de se déplacer.

« Contrôle en cours ! dit-elle pour son pins. L’individu X…, je veux dire Slimane Imrad, est stoppé. Maintenant je vais voir Hassan.

— Tu risques de lui faire peur, résonne la voix de l’Archange au creux de son oreille. Tu ne devrais pas…

— C’est ça ou on le perd ! coupe Laura. Ne t’inquiète pas, je saurai y faire. »

Elle continue sur l’avenue pendant une centaine de mètres environ puis bifurque dans la rue Gauguin. Elle repère immédiatement l’enseigne de Rapid Call, un petit bouge de communications à prix restreint pour l’étranger qui fait aussi relais Internet.

En entrant dans l’établissement aussi étroit que sale, elle aperçoit Hassan assis devant un PC. La chaise à côté de lui est vide. Laura s’assied dessus après avoir laissé vingt euros au patron de l’établissement.

« Je suis une collègue de Barthélémy, murmure-t-elle sans préambule. Surtout ne me regarde pas. »

Le jeune homme frémit mais obtempère. Il ouvre une nouvelle fenêtre Explorer pour couvrir la première. Réflexe de prudence.

« Un des tiens t’a suivi après ton départ. Ne t’inquiète pas, on l’a ralenti. Réponds avec le clavier : c’était prévu ? »

Hassan, le doigt tremblant, appuie sur la touche N du clavier crasseux.

« Bien ! reprend Laura en faisant mine de faire des achats sur Amazon. Tu leur as raconté quoi pour pouvoir t’esquiver ? »

Hassan, décomposé par la peur, est devenu pâle comme un linge. La sueur perle à son front. La jeune femme regarde ses doigts tremblants courir maladroitement sur le clavier : Prendre l’air. Pas bien.

« Tu es certain qu’ils vont avaler ça ? »

Les frémissements d’Hassan gagnent alors tout son corps, comme si l’idée induite par Laura venait d’éveiller en lui une foule de scénarios probables, aussi terrifiants les uns que les autres. Il prend quelques secondes de réflexion et appuie sur une seule touche : ?

Passant une main moite sur son visage, il se met à respirer trop vite, en proie à une angoisse grandissante.

« Regarde mes doigts », murmure Laura.

Il s’exécute du coin de l’œil. Via le clavier, tapant lentement, la blonde lui explique qu’il a été suivi par un des siens. Elle le rassure en lui décrivant quelle technique elle a mise en place pour faire capoter la filature et immobiliser son poursuivant. Comme Hassan a un air toujours aussi démuni, elle tape les mots suivants : Tu as compris ?

Il faut quelques secondes à Hassan pour se ressaisir. Le dialogue reprend alors, plus vif, par claviers interposés.

Hassan : Compris.

Laura : Tu rentres à la planque et tu t’étonnes de l’absence de Slimane.

Hassan : Et s’il est déjà revenu ?

Laura : Impossible, il ne sera relâché par la patrouille de la BAC que quand je le déciderai.

L’informateur est paralysé par la peur. Ses yeux se perdent dans le vide. Laura cherche à le faire réagir. Elle donne un coup de pied dans la cheville de l’Égyptien pour le reconnecter à la réalité. Dès qu’il recouvre ses moyens, elle reprend le dialogue.

Laura : Pars maintenant et sois naturel.

Hassan : Et s’ils se doutent de qqchose ?

Laura : On a un œil sur la planque et on interviendra pour te tirer de là.

Elle pose un papier de bonbon froissé à côté de sa souris et lui adresse un clin d’œil discret.

Hassan : C’est quoi ?

Laura : Une assurance vie pour toi et une aide pour nous. Garde ça sur toi pour l’instant et place-le dans un coin discret du séjour cette nuit.

Hassan : Micro ?

Laura : Oui.

Hassan : C’est risqué.

Laura : Tu n’as pas le choix maintenant, rentre et n’oublie pas que tu n’es pas seul.

Le jeune homme semble hésiter, en proie à une terreur sourde. Il passe plusieurs fois une main nerveuse sur sa nuque ; on dirait qu’il va se mettre à pleurer.

Laura : Vas-y maintenant et sois naturel !

Les jambes flageolantes, l’informateur s’exécute, expire longuement pour évacuer le stress, met le papier dans sa poche et s’apprête à partir.

Au dernier moment, il se fige, puis se retourne et se penche sur le clavier.

Merci.

Lorsqu’il quitte enfin l’établissement, le lieutenant Kieffer souffle de soulagement en s’adossant à son siège bancal, les bras ballants, la tête rejetée en arrière.

« C’est bon ! Il retourne à sa tanière… Et je rentre aussi », articule-t-elle clairement pour que le micro intégré à son pins puisse capter les syllabes.

« Bon travail ! la félicite Ange-Marie. Slimane est toujours entre les mains des cow-boys de la BAC. On va attendre qu’Hassan soit de retour avant de donner l’ordre de le laisser repartir. »

Elle patiente quelques secondes avant de sortir à son tour, sous le regard lubrique du patron – un Tunisien entre deux âges –, qui sue de désir en la regardant passer devant lui.

*

De retour au poste de surveillance, essoufflée et frigorifiée, Laura se fait couler un café. Ange-Marie s’approche d’elle et lui donne une petite tape sur l’épaule.

« Bien joué, ma belle ! Hassan est sorti pour m’envoyer un mail dont je vous parlerai ensuite. À présent, il est rentré et discute avec Tarek. Le ton n’a pas l’air de monter. Slimane vient de sortir du contrôle de police. Il ne va pas tarder à rentrer lui aussi.

— Très bien. Alors branche le logiciel de surveillance et active le micro 5. »

Le commissaire arrondit les yeux, incrédule, puis s’exécute. Il effectue les réglages nécessaires et allume les mini-enceintes après avoir lancé la fonction « enregistrement ».

Aussitôt, les voix d’Hassan et de Tarek se font entendre. Une conversation en arabe. Ange-Marie ne possède que quelques notions de cette langue aussi complexe que sublime. Mougin sait dire « baiser », « chatte », « pédé » et quelques autres mots du même acabit. Pour sa part, Vedat est turc, et même s’il maîtrise parfaitement sa langue maternelle, ça n’a rien à voir avec l’arabe. Heureusement, Laura prend des cours du soir depuis qu’elle a rejoint la SDAT.

« Hassan dit qu’il se sent mieux, traduit-elle. Tarek lui explique qu’il a sans doute attrapé un virus. »

Mougin s’est emparé du cahier et note « conversation Hassan-Tarek » ainsi que les initiales REC, mention qui signifie qu’un enregistrement est en cours. Il comptabilise les photos chaque fois que Vedat, toujours rivé aux jumelles à prise d’images, annonce « Photo 220 ».

La jeune femme écoute la suite, concentrée, puis reprend :

« Hassan demande où est Slimane. Tarek lui dit qu’il est sorti pour voir s’il allait bien, qu’il était inquiet. Il s’étonne du fait qu’ils ne se soient pas croisés. Hassan dit qu’il a juste fait le tour du pâté de maisons et qu’il ne l’a pas vu. »

C’est à ce moment que Ciplak annonce :

« Retour de Slimane ! Photo 221 ! Il retire son manteau et rejoint le groupe. Photo 222 ! »

Laura s’approche de la fenêtre et s’empare d’une autre paire de jumelles. Tout en suivant la conversation des trois hommes, elle remarque que Slimane fronce les sourcils.

« Imrad a l’air à cran, s’inquiète-t-elle. Je ne sais pas si notre stratagème a fonctionné. Faut se préparer intervenir si Hassan est en danger.

— On attend pour l’instant ! ordonne l’Archange. On va voir ce qui se dit. »

La conversation reprend et Kieffer traduit :

« Slimane raconte qu’il a été contrôlé par la police. Il se demande pourquoi. Il en a après Hassan, il prétend que ça ne serait jamais arrivé s’il n’était pas sorti.

— Photo 223 ! » annonce Vedat.

Ange-Marie reste sur ses gardes, prêt à agir en cas de nécessité, mais ne s’inquiète pas outre mesure. Les deux autres n’ont aucune preuve qu’Hassan les a trahis. C’est une colère de principe.

« Hassan s’excuse, il dit qu’il regrette et promet de faire attention à l’avenir. Tarek demande à Slimane ce que les flics voulaient, s’ils étaient en uniforme ou en civil. L’autre répond qu’ils ont demandé ses papiers, qu’ils étaient trois, en civil, dans une petite voiture banalisée. Il explique que le plus jeune est allé dans la voiture avec sa carte d’identité, qu’il a parlé à la radio, que ça a duré un moment. »

Laura se concentre à l’écoute, bute visiblement sur un mot ou deux mais parvient à suivre le fil de la conversation.

« Slimane a eu peur qu’ils s’aperçoivent que sa carte d’identité est une fausse et qu’ils l’arrêtent. Tarek lui demande de quelle marque et de quel modèle était la voiture de police. Slimane dit que c’était une Ford Focus gris sombre. Tarek lui assure que ce n’est rien, c’était la BAC, pas la PJ. Ils faisaient un contrôle de routine et cherchaient sans doute quelqu’un d’autre. »

Les échanges suivants lui font écarquiller les yeux de surprise. Elle pose les jumelles et fixe le chef de groupe avant de traduire la phrase qui vient clore le débat.

« Tarek a dit qu’il devra parler à l’Imam quand il téléphonera demain, en fin de matinée. Il demandera une nouvelle identité pour Slimane. »

Ange-Marie soupire et se masse les tempes.

« Bon, on vous laisse prendre la relève. Demain, quand Christian et Abdel arriveront pour vous remplacer, nous serons là aussi, Vedat et moi. On fera un point rapide pendant leur petit déjeuner.

Il y a de nombreux éléments dont je dois vous faire part, et notamment le contenu du mail d’Hassan, les identités et pedigrees de Slimane et de Tarek, et quelques bouleversements dans le traitement du dossier. »

Ses hommes acquiescent en silence.

Laura prend les jumelles et se poste à la fenêtre, Sébastien s’occupe du cahier de consignes tandis que le commissaire et le stagiaire sortent de l’appartement.

La jeune femme signale qu’Hassan va à la salle de bain.

« Photo 224 ! »

5

Mardi 2 mars 2010, 5 h 44, Paris 4e

Nuit agitée.

Des images enfouies au tréfonds de l’abîme intérieur, mises en pièces par les années et par une volonté inconsciente de tout effacer. Concassées, écrasées, compactées et refoulées aussi loin que possible. Des souvenirs que Cécile préférerait parvenir à gommer tout à fait.

Cauchemar.

Cette nuit, les images se déploient à nouveau, presque intactes dans son esprit. Les morceaux se recollent. L’horreur revient à la charge, avec la distorsion propre aux rêves et aux égarements oniriques.

Elle a huit ans. Elle marche dans les allées animées de la fête foraine, une pomme d’amour dans la main. Son père, qui la tient par la nuque, rit des taches rouges et collantes qu’elle a sur le visage.

Cécile rit aussi.

La musique de la fête. L’orgue de barbarie.

La chaleur du contact de son père et tout l’amour qu’elle peut lire dans ses yeux. Son statut de petite princesse. Tous ses caprices exaucés.

Il fait chaud, le soleil tape fort. Papa lui dit qu’il faut qu’elle mette sa casquette. Il met la sienne aussi pour montrer l’exemple.

Ensuite, il tire à la carabine à un stand et gagne cet énorme éléphant en peluche qui lui plaît tant. Papa est un champion au tir, président du club de la ville.

Alors qu’il fait un carton, Cécile commence à ressentir un malaise.

La touffeur qui semble s’accentuer tout à coup. Le regard étrange de la diseuse de bonne aventure. La violence dans les autos tamponneuses. Les crânes qui ornent la devanture du train fantôme et semblent la regarder, elle. Les premiers signes…

Depuis toujours, elle possède ce sixième sens indescriptible. À huit ans, elle l’avait déjà.

Sensation d’étirement malsain de l’espace. Les gens tout autour qui semblent s’éloigner d’elle. Impression d’étouffement.

Ensuite vient cette étrange impression qu’elle se trouve tout à coup isolée, séparée de tout ce qui l’entoure par une bulle de verre contre laquelle elle se frotte comme un essuie-glace cassé. Le tourbillon. La chute à l’intérieur d’elle-même. Papa qui se concentre sur les cibles et n’éprouve rien. Et elle qui commence à le sentir venir, progressivement, sans pouvoir le nommer à l’époque.

Le Mal.

Ralentissement de ses fonctions vitales. Tension musculaire. Respiration. Rythme cardiaque. Elle ne maîtrisait rien à ce jeune âge. Elle subissait.

Soudain, la clairvoyance. Quelques secondes d’observation absolue. Ses sens avalent tout alentour avant de s’éteindre un à un, sauf la vue, qui change, se transforme. La peur qui augmente.

Perception abstraite des objets et des personnes.

Elle devient un bref instant le centre de tout. Vertige. Terreur muette. Puis elle s’éloigne, reprend sa place dans cette réalité schématisée. Elle voit alors les gens autour d’elle comme une série d’éléments plus ou moins ordonnés qui gravitent autour du cœur du monde. Elle capte les échanges d’énergie, les trajectoires parallèles, visualise les sentiments : amour, plaisir, ennui, tristesse, solitude, souffrance. Les gens qui l’entourent deviennent des choses, et elle détecte celles qui sont bizarres, effrayantes. Celles qui font peur. Elle ressent la méchanceté, la colère, les pensées malsaines. Elle les distingue trop clairement. Elle voudrait hurler. Elle voudrait les ignorer mais finit par ne plus voir qu’eux.

Puis, brusquement, elle réintègre son corps.

Et elle le voit, lui. Un gros bonhomme sans cheveux, au regard mauvais. Il observe papa qui vient de gagner l’éléphant et le donne à Cécile en souriant.

Le père remarque la mine apeurée de sa fille. Il s’inquiète, demande ce qui ne va pas. Elle voudrait lui expliquer mais elle n’a pas les mots, elle ne comprend pas ce qui se passe. Il l’embrasse et la console, et pose de nouveau sa main douce sur sa nuque.

Elle oublie un instant le vilain monsieur.

Ils repartent explorer les allées de la fête qui bat son plein.

Mais le monsieur est toujours là, derrière eux. Il approche. Elle ne peut pas le voir mais elle sait qu’il approche.

Son dos lui brûle. C’est le regard de cet homme. Elle voudrait se retourner ou parler à son père mais elle n’y arrive pas. Elle n’a que huit ans.

Elle ne comprend pas. Pas les mots.

Et, dans son rêve, l’homme chauve s’approche encore. Elle sent son souffle dans ses cheveux. Elle voit son ombre énorme effacer la sienne.

Cécile se réveille en sursaut.

Elle pleure, elle tremble, elle est en nage.

Il lui faut un long moment pour chasser ces images de son esprit. Quelques minutes pour se rendre compte qu’elle a de nouveau trente-cinq ans, qu’elle est officier de police judiciaire, qu’elle porte une arme de service.

La petite fille sans défense est loin derrière elle.

Il est 6 h 10.

Elle sait qu’elle ne pourra pas se rendormir.

6

Mercredi 3 mars 2010, 6 h 58, Montfermeil

Ce matin, à l’heure de la relève, tous les membres du groupe chargé d’An-Naziate sont rassemblés au poste de surveillance. Mougin et Kieffer terminent leur nuit, qui s’est révélée plutôt calme après l’incident de la veille. Le commandant Tresch et le lieutenant Hamal viennent d’arriver pour prendre le relais, et le chef de groupe, accompagné de son stagiaire, est venu spécialement pour tenir une réunion exceptionnelle.

Sur le mur, les photos des trois occupants de la planque sous surveillance et, nouveauté, leurs pedigrees complets.

« La DCRI a fait analyser les photos prises ici même. Technologies avancées et gros moyens obligent, on a pu tirer le meilleur parti de leur section d’analyse de leur base de données. »

Après avoir avalé une gorgée de café déjà tiède dans son gobelet, Ange-Marie reprend, assuré d’un regard que tout le monde est bien à l’écoute. Il va sans dire que les cinq autres sont pendus à ses lèvres.

« Des comparaisons anthropométriques ont été faites avec toutes les bases de données croisées, à l’échelle internationale, grâce à l’appui d’Interpol, de I’ONUDC et d’Europol. Après plusieurs jours de balayages informatiques, le résultat est tombé. »

Il pointe du doigt la photo de leur informateur, un jeune homme aux traits fins, aux yeux larges et à la peau foncée, aux reflets ambrés.

« Hassan Araf, que vous connaissez déjà. Né le 3 septembre 1979 à Saqqarah, en Égypte. Il est arrivé en France à l’âge de six ans avec sa mère et son père. Ce dernier, Youssouf Araf, est un fanatique qui a transité par diverses organisations terroristes pour finir au sein d’Al-Qaida. C’est lui qui a insufflé à son fils ses idées extrémistes et l’a fait entrer dans l’activisme islamiste dès son plus jeune âge. »

Le commissaire ne peut réprimer une moue dégoûtée. Il se souvient encore du jour où Hassan a été arrêté lors d’une opération de grande envergure : la détresse dans son regard, la culpabilité, la honte et la soumission d’un gosse de six ans. Le jeune homme était dans une situation particulièrement délicate. Lui et trois complices, armés de fusils d’assaut, s’apprêtaient à ouvrir le feu sur une foule compacte, à la sortie d’une église. Assisté par I’UCLAT, l’Unité de coordination de la lutte antiterroriste, le groupe Barthélémy avait pu désamorcer l’attaque et éviter un bain de sang, arrêtant au passage trois des terroristes, dont Hassan. Contrairement aux autres individus, le jeune homme paraissait rongé par la culpabilité. Ange-Marie, qui s’était personnellement occupé de son interrogatoire, avait réussi à creuser son passé et perçu la tragédie de son enfance et de sa jeunesse. Il l’avait protégé, pris sous son aile, et surtout il lui avait donné une chance d’échapper à la justice.

Reprenant contact avec la réalité après cette plongée dans ses souvenirs, le commissaire constate que ses hommes semblent troublés par ce vide soudain qui s’est ouvert en lui. Il sourit pour la forme, toussote et reprend le fil de son exposé.

« Hassan Araf a été endoctriné à un point à peine imaginable, mais son humanité a repris le dessus. C’est un homme fidèle, en quête de rédemption, prêt à tout pour nous aider dans cette affaire. Son utilité n’est plus à démontrer : il a connu les camps d’entraînement afghans et pakistanais, il a vécu dans les milieux islamistes depuis son enfance. Il connaît sa partie. C’est un atout considérable, et même si la DCRI nous met des bâtons dans les roues, je pense que nous n’avons pas à le regretter aujourd’hui. »

Tous acquiescent en silence.

Ange-Marie désigne à présent la photo de celui que le groupe nommait X il y a encore peu de temps. Un peu rondouillard, visage quelconque, passe-partout, souriant, avec quelque chose de poupin dans les traits.

« Slimane Imrad, né le 3 novembre 1978 à Irbid, en Jordanie. La famille migre rapidement à Gaza, à l’époque de l’émergence du Hamas. Son père, un Palestinien, est mort dans un attentat-suicide alors que son fils avait treize ans. Sa mère, jordanienne, a décidé de retourner au pays, dans sa région, auprès de sa famille. Mais Slimane a conservé sa culture palestinienne. On sait peu de choses sur lui, si ce n’est qu’il aurait rejoint An-Naziate à Berlin, en 2007. Il a fréquenté les écoles coraniques étant gosse et les partis islamistes dès son adolescence. Un stage dans un camp d’entraînement cisjordanien. Ne vous fiez pas à son sourire ni à sa bouille de nounours, c’est un véritable extrémiste, avec tout ce que cela implique. Le genre qui serait très fier de subir le martyre. »

Le commissaire passe à la dernière photo, celle de Tarek. Physique athlétique, visage grave, yeux larges et noirs comme du charbon, traits taillés à la serpe.

« Tarek Mehsud, palestinien, né le 22 janvier 1975 à Ramallah. Connu des services de renseignement internationaux et fiché par le Mossad pour ses affiliations à divers courants activistes, il n’a néanmoins jamais été condamné pour quoi que ce soit. C’est un manipulateur particulièrement fin et subtil, ainsi qu’un orateur hors pair. Il est suspecté d’avoir participé à de nombreux actes terroristes, et on pense qu’il faisait partie des trois tireurs de la rue des Rosiers, mais aucune preuve solide n’a pu être établie contre lui. C’est l’un des plus anciens membres d’An-Naziate et un chef de cellule. On peut considérer qu’il s’agit d’un fanatique dangereux, risque-tout, prêt à mourir pour sa cause. Mais il est suffisamment intelligent et retors pour éviter cette issue extrême. Soyez sûrs cependant qu’il n’hésitera pas une seconde à sacrifier sa vie s’il se trouve acculé d’une quelconque manière. »

Ange-Marie se retourne vers son auditoire qui n’a soufflé mot durant l’exposé. Il tend à chacun un dossier contenant les fiches d’informations sur les trois individus qu’il vient de présenter, ainsi qu’un quatrième. Et laisse tout le monde découvrir ce nouvel élément avant d’afficher sa photo au mur, au-dessus des autres.

Il s’agit d’une femme à la peau caramel et aux yeux d’un vert profond. Son regard est intense mais le reste de son visage est froid, sans expression. Sur le cliché, on la voit courir dans un parc de Bruxelles, vêtue d’un survêtement Adidas noir à bandes blanches. De taille moyenne, elle a un corps mince et apparemment ferme, on sent que c’est quelqu’un qui s’entretient régulièrement. Ses cheveux longs, d’un noir de jais, sont attachés en queue-de-cheval sur sa nuque. Le lieutenant Mougin ne peut retenir un sifflement admiratif devant cette beauté brute, sans artifice.

« Une femme ravissante, n’est-ce pas ? commente le chef de groupe. Belle, sportive, attirante sur bien des points… Un ange, quoi ! Mais ne vous y trompez pas, c’est une fleur vénéneuse ! Sameya Shatrit, née le 21 juillet 1977 à Kermanshah, Iran. Elle a fait ses études à l’université de Téhéran et obtenu l’équivalent français d’un DEA en psychologie. En plus d’être belle, elle est intelligente et cultivée. À l’âge de dix ans, c’est un phénomène aux jeux de stratégie, principalement aux échecs, domaine où elle accumule les prix jusqu’à ses dix-huit ans. En 1995, elle a participé au championnat national d’échecs. Elle en est sortie première. L’année suivante, elle a remporté le championnat international, catégorie juniors, à Medellin. »

Médusés, les membres du groupe parcourent la fiche tout en prêtant une oreille attentive au résumé d’Ange-Marie. Mais la plupart des sourcils sont froncés, et le commissaire devine la question qui brûle toutes les langues.

« Vous vous demandez sûrement comment une femme, dans un pays comme l’Iran, a pu suivre un tel parcours ? La réponse est simple : c’est une fille de diplomate. Nasseredin Shatrit, son père, était un proche de Mohammad Khatami, qui a longtemps été ministre de la Culture et de l’Orientation islamique avant d’être élu président en 1997. Sameya, tout comme ses deux sœurs et son frère, a connu une jeunesse dorée. On ignore ce qui s’est passé en 1999, mais elle a quitté le pays du jour au lendemain, avec un compte en banque suffisamment garni pour vivre tranquillement pendant un bon moment. »

L’Archange se tourne vers la photo et la fixe en silence quelques secondes comme pour chercher à la sonder, à regarder au-delà de la surface du papier glacé.

« Elle doit jouer un rôle important dans l’organisation, reprend-il enfin. La DCRI a pu la relier à An-Naziate grâce aux photos prises par différents services de police européens ayant travaillé avec nous sur ce dossier, via Interpol et I’ONUDC. On y voit cette jeune femme en compagnie de Tarek à plusieurs reprises en Angleterre, en Belgique, en Suisse… Elle a été photographiée à Berlin avec Slimane Imrad, trois fois en moins d’une semaine ; notez que cela correspond à l’intégration de ce dernier au sein du groupe. Tous les clichés sont dans vos dossiers.

— Quelque chose me chiffonne, coupe le lieutenant Hamal. Pourquoi n’avons-nous pas été avisés de l’identité de ces types si d’autres pays les avaient déjà repérés ?

— Justement, c’est là toute l’ironie de l’histoire, répond le commissaire avec un sourire sarcastique. C’est Sameya qui était la cible de ces surveillances. Une Iranienne, fille de politicien, qui sillonne l’Europe, vous vous doutez bien qu’elle était filée régulièrement. C’est grâce à notre travail ici, aux photos que vous avez prises de nos gaillards principalement, que le lien a pu être établi. Et si on y réfléchit bien, cette jeune femme correspond parfaitement à la Yasmina que notre indic a rencontrée à Zurich, celle qui l’a dirigé vers la mosquée Mahmud quand il cherchait à entrer en contact avec le groupe. Dans le feu de l’action, à l’époque, nous avions pris cette rencontre pour un échange verbal aléatoire, où l’on cherchait nos cibles pour lancer l’opération d’infiltration. Mais aujourd’hui, je me dis que cette belle Orientale qui a guidé notre pion vers la mosquée était plus qu’une rencontre fortuite parmi tant d’autres. »

Il se retourne vers la photo accrochée au mur, se passe la main sur les lèvres et conclut :

« Dès que j’aurai l’occasion de voir Hassan, je lui montrerai la photo pour m’assurer de ce que je vais dire maintenant. Je pense que Sameya Shatrit est chargée du recrutement au sein d’An-Naziate. Ce n’est peut-être pas une fonction officielle, mais elle occupe une position importante au sein du groupe. De ça je suis persuadé. »

Les membres de l’équipe affichent des mines satisfaites, visiblement regonflés par ces avancées de l’enquête. Le commandement, c’est aussi une affaire de stratégie, et le moral des troupes est un facteur déterminant pour la bonne marche des opérations. Travailler avec des hommes découragés, c’est se rapprocher de la spirale de l’échec. Une option inenvisageable.

« Pour finir, dit Barthélémy en souriant, j’ai reçu un mail d’Hassan. Il a surpris une conversation téléphonique de Tarek, signalant à celui qui l’appelle tous les matins que la cellule commençait à manquer d’argent. Vraisemblablement, il va être approvisionné ces jours-ci. J’ignore si c’est lui qui va se déplacer ou si on va lui apporter le cash à la planque, mais dans les deux cas on sera sur le coup. Notre dossier devient prioritaire. J’ai donc eu l’accord de Regnault pour mobiliser le groupe opérationnel d’assistance et d’intervention de Sylvain Faivreau. Ils resteront disponibles pour nous tant que ce sera nécessaire. »

Le groupe Faivreau n’est pas affecté à une tâche en particulier ; c’est une section polyvalente qui fait office de renfort durant les opérations sensibles. Il est difficile de les mobiliser, car ils sont très demandés. À cette nouvelle, les visages s’éclairent de larges sourires, les regards étincellent de motivation. Les hommes se sentent sur la bonne voie.

Soulagé de constater que ses troupes sont au top, l’Archange reprend d’une voix teintée d’optimisme :

« On lancera une filature depuis ici, soit sur Tarek si c’est lui qui bouge, soit sur celui qui viendra, dans le cas où la livraison se ferait à domicile. Dans les deux cas, et grâce à la mise en place du micro dans le séjour de leur tanière, on va avancer à grands pas les jours prochains. »

7

Mercredi 3 mars 2010, 9 h 15, Paris 1er

Le quartier des Halles est animé ce matin. Les rues pullulent de monde, malgré le froid humide et les averses de neige fondue qui sévissent sur la capitale. Bien que la plupart des commerces ouvrent à peine leurs portes, la masse grouillante croît de seconde en seconde, mélange de banlieusards, de citadins blasés et de touristes bruyants.

Fendant la foule avec souplesse, Sameya Shatrit débouche sur le boulevard de Sébastopol. Toute surface réfléchissante – vitrine, pare-brise, rétroviseur, miroir – lui sert à surveiller ses arrières, à vérifier si elle n’est pas suivie. L’évolution en milieu urbain est un art qu’elle maîtrise à la perfection.

Rue du Cygne, elle repère Farid Idah, qui pousse la porte d’un café comme s’il ne l’avait pas vue. Mais Sameya sait que, tout comme elle, il est en permanence sur ses gardes.

Quand elle entre à son tour, le chauffage de l’établissement lui fait pousser un soupir d’aise. Elle ouvre son manteau et se dirige vers l’arrière-salle où le nouveau chef de cellule est attablé, un journal ouvert devant lui. Comme de coutume, il est habillé sobrement : Levi’s bleu nuit et pull noir. Son visage fraîchement rasé a une expression paisible.

Ils échangent une bise très occidentale et elle prend place en face de lui. Elle porte un pantalon noir et un gilet de laine assorti.

Ses cheveux, rendus frisottants par l’humidité de l’air, tombent en cascade sur ses épaules. Dans le bar, la quinzaine de personnes présentes ne leur jettent pas un regard.

Camouflage social impeccable, ils se parlent en français.

« J’espère qu’il ne va pas nous faire attendre une heure, cette fois ! » dit-elle en souriant pour masquer le sérieux de sa remarque. C’est une technique de communication qui consiste à dissimuler un rendez-vous important sous l’apparence d’une banale conversation entre amis.

Farid répond de la même manière :

« Je l’espère aussi… Je ne supporte plus de traiter avec lui. J’ai du mal à comprendre pourquoi il n’a pas été remplacé.

— Parce qu’il est efficace. L’Imam n’en a rien à foutre tant que l’argent rentre.

— Il n’empêche que sa présence est toxique. La pensée de cette rencontre m’a fait passer une nuit blanche. Je ne… »

Farid s’interrompt et une grimace nerveuse tord ses traits l’espace d’une seconde. Même si elle se tient dos à la porte, Sameya devine qu’il vient de faire son entrée. Aussitôt, une boule se noue dans sa gorge, et elle peine à déglutir. D’un coup d’œil sur le côté, elle aperçoit son reflet dans un miroir publicitaire pour une anisette de Pontarlier. Tahar Saridah, dit « le Yéménite ».

Au sein d’An-Naziate, il est surnommé « Iblis » : le rebelle, le déchu, le tentateur du saint Coran qui refusa de se prosterner devant Adam et Ève comme les autres anges. Le prince du mal et de la dépravation.

Le diable se dirige vers leur table sans détour.

Habillé tout de noir, caban en feutre, costume Armani, chemise Hugo Boss sans cravate, trois boutons ouverts sur une chaîne en or ornée d’une pépite brute, il attire immédiatement l’attention. Sa démarche assurée fait claquer ses talons sur le carrelage. Son regard cerné balaie la salle, plein de condescendance, et fait se baisser les yeux levés sur lui.

Quand il arrive devant Farid, il le salue d’une poignée de main ferme et s’assoit à sa droite, face à la porte et à Sameya, à qui il accorde un signe de tête et un sourire ambigu.

« Vous avez déjà commandé ? » demande-t-il sans préambule.

Farid fait signe que non.

Tahar retire son manteau, dévoilant une montre Tag Heuer à dix mille euros et découvrant un instant le revolver chromé enfoncé dans son pantalon, à peine dissimulé par sa veste. Smith & Wesson 686 Competitor, calibre.357 Magnum. Une fois installé, il siffle le serveur qui vient sur-le-champ prendre la commande.

« Vodka martini ! » lance-t-il avec dédain.

Consternés par l’attitude du Yéménite, les deux autres commandent un café noir, avec les politesses d’usage. Le serveur, qui en a vu d’autres, prend note et se dirige vers le bar.

« Putain, je suis crevé ! lance Tahar avec son accent prononcé. J’ai pas dormi, moi ! Pourquoi on pourrait pas se voir le soir, comme tout le monde ?

— Pour des raisons de discrétion ! assène Farid d’un ton cinglant. Et si tu n’étais pas habillé comme un truand, ça pourrait être efficace. »

Tahar Saridah part d’un rire sonore et tape sur la table en secouant la tête.

« Ah, je vous jure ! Vous êtes paranos… On est à Paris ! Pas la peine de se déguiser… Et puis, je sors juste de soirée ! »

Ses joues mal rasées attestent sa nuit blanche, tout comme ses yeux rougis et ses pupilles dilatées. Sans manières, il tire de sa poche un sachet en plastique rempli de coke dans lequel il plonge le coin d’une carte de visite d’un bar à hôtesses. Amenant une belle petite dune de poudre sous sa narine droite, il la sniffe bruyamment et range le tout au moment où le garçon revient avec son plateau chargé.

Farid attend qu’ils soient à nouveau seuls pour lui lancer avec reproche, dissimulé sous un sourire forcé :

« T’es obligé de te défoncer en public ?

— Non… Mais je suis pas du genre à aller aux chiottes, dans une cabine qui pue la pisse. Ça te pose un problème, tahen ? »

Regard mauvais, mâchoires serrées, Tahar attend que l’autre baisse les yeux puis fixe Sameya avec la même froideur. La jeune femme tient bon et ne rompt pas le contact, bien décidée à lui tenir tête. L’insulte lancée à Farid est un nouveau défi, et elle refuse de céder. Cette attitude fait sourire le Yéménite, qui vide la moitié de son verre, passe sa main sous sa veste et en tire une enveloppe épaisse qu’il pose bien en vue sur la table.

« Voilà le reste ! dit-il pendant que Farid s’empresse de cacher l’argent. Ça fait 11 250 euros, après déduction de ma zakat, bien entendu. »

Devant ce blasphème, les deux autres ne peuvent réprimer une grimace de dégoût. Le terme religieux de « zakat » désigne un acte d’adoration en valeurs numéraires, dont les règles sont définies dans le saint Coran et la Sunna. C’est l’équivalent de l’aumône chrétienne, et tout bon musulman se doit de respecter cette notion d’offrande qui va plus loin, d’un point de vue symbolique et spirituel, que la générosité ou la charité.

Comme à son habitude, Saridah joue. Il crache délibérément sur l’islam, démontrant qu’il considère les croyants comme faibles. Son panthéon à lui, c’est la livre sterling, l’euro, le dollar.

Sameya est à bout de nerfs, mais elle ravale sa colère en même temps que sa salive, lève le menton et se prépare à négocier. Saridah leur est indispensable pour passer l’argent. Depuis les débuts de la croisade entreprise par l’Imam, le Yéménite a toujours été le moyen le plus efficace de passer du liquide. Il a des contacts un peu partout au Moyen-Orient et, en échange d’une commission de dix pour cent seulement, il confie à l’un une somme jusqu’à la destination choisie. Une semaine plus tard, un quart des fonds est disponible, le quart suivant la semaine d’après, et ainsi de suite.

Rapide et pas cher.

Sameya a souvent cherché à faire transiter l’argent par d’autres biais, mais les prix exigés sont toujours plus élevés, les risques aussi. Alors, même si elle ignore comment procède Saridah, même si elle a cet homme en horreur, elle continue à travailler avec lui. Responsable, entre autres choses, de l’acheminement des finances, elle ne veut pas provoquer un incident en se hasardant à d’autres méthodes.

Et l’Imam a donné l’ordre de lancer un nouveau transit.

« Serait-il possible de préparer un nouveau passage dès maintenant ? » demande-t-elle au Yéménite, ravalant autant que possible sa répulsion.

L’homme lui sourit, sort son sachet de cocaïne et s’en envoie un petit tas au fond des sinus sans la quitter du regard.

« C’est la première fois que vous avez besoin deux fois de suite, note-t-il. C’est compliqué, tu sais… L’organisation, le travail… Le surmenage pour moi !

— C’est possible ou pas ? fait claquer Sameya. C’est oui ou c’est non ? »

Le Yéménite la fixe de ses yeux de glace. On jurerait qu’il est prêt à l’étriper, ici, maintenant, en plein milieu du café. Mais alors que Farid s’apprête à intervenir, à bloquer tant bien que mal tout éclat de violence, l’agressivité s’efface des traits du passeur, qui éclate d’un rire franc.

« Bien sûr, habibti…, répond-il, narquois. Qu’est-ce que tu crois ? Je fais rentrer ce que je veux, quand je veux, n’importe où ! Donne-moi les détails et on fait comme d’habitude. »

C’est une nouvelle provocation. Il ose l’appeler « habibti », formule d’affection amoureuse de la langue arabe. Pour une musulmane comme elle, c’est pire qu’une insulte. Mais Sameya serre les dents, prend quelques secondes pour faire taire ses foudres intérieures et lui communique les détails d’un ton glacial.

« Cinquante mille euros. Départ d’Arak, au point habituel, même contact local… Notre homme sera là-bas après-demain, à midi, avec la somme en rials.

— Pas de problème. Mêmes conditions. On se voit dans une dizaine de jours. Je vous appelle quand c’est là. »

Il vide son verre d’un trait, se lève, allume une cigarette au mépris de la législation antitabac, passe son manteau et sort.

Le silence retombe sur leur table.

Maintenant que le Yéménite est parti, tous les yeux sont braqués sur eux. Des regards en coin, curieux ou suspicieux, accompagnés de murmures.

« C’est bon, Farid ! chuchote Sameya. On est tranquilles pour une bonne semaine. Bois ton café et tirons-nous.

— Pourquoi doit-on subir ça quatre fois par mois ? Il pourrait tout nous donner en une fois !

— Ça doit faire partie de sa méthode pour faire passer le fric… Peut-être qu’il le fait travailler en Bourse pour s’assurer une plus-value. Va savoir ! On ignore tout de son business.

— Tu parles ! C’est clair : valise diplomatique !

— J’y ai pensé, avoue-t-elle. Mais c’est sûrement plus complexe. Il ne prend que dix pour cent des sommes qui transitent. Il fait forcément travailler l’argent, d’une manière ou d’une autre.

— Ouais… peut-être. N’empêche que moins je le vois, mieux je me porte. Et là, on va devoir subir ça deux mois de suite. J’ai le moral à zéro rien que d’y penser.

— Moi aussi. Mais on n’a pas le choix ! Il est insupportable, irrespectueux, il donne envie de vomir, mais c’est le moins cher. Et le plus sûr. En neuf ans, jamais de souci ! Il est comme il est, mais y a jamais de problème avec le Yéménite. »

Farid acquiesce d’un hochement de tête en silence. Il avale son café, grimace sous l’amertume et se lève, imité par Sameya, qui passe son manteau. Elle sent l’enveloppe à l’intérieur de sa poche droite. Avec une discrétion remarquable, Farid lui a transmis l’argent pendant la discussion.

Une fois dehors, elle expire longuement, soulagée.

Sans se retourner, d’une démarche naturelle et néanmoins rapide, elle se dirige vers la station de métro Châtelet-Les Halles. Les rues sont encore plus bondées que tout à l’heure : Paris arrive à ébullition.

Arrivée rue Pierre-Lescot, elle entend un coup de klaxon qui lui fait tourner la tête. Saridah, au volant de sa Mercedes SLK noire, immatriculée dans le Land de Brandebourg, en Allemagne, ralentit en passant à côté d’elle, vitres ouvertes. Il la fixe avec insistance et lui jette un clin d’œil assorti d’un sourire malsain. Elle détourne les yeux et peste intérieurement.

Comment est-ce que j’arrive à supporter ça ? se demande-elle en serrant les poings. Et combien de temps pourrai-je encore tenir ?

Le rire obscène du Yéménite lui écorche les tympans, à l’instar du hurlement du moteur et du crissement strident des pneus qui noircissent l’asphalte quand il accélère.

8

Jeudi 4 mars 2010, 8 h 01, Nanterre

Les bureaux de l’OCRVP sont encore calmes, quasi déserts, lorsque Cécile arrive, un sachet de croissants chauds à la main. Elle se dirige vers les bureaux de sa section qu’elle n’a pas beaucoup fréquentée ces temps-ci, trop enlisée dans son enquête.

À suivre les sillons du Serpent.

Pour la section spéciale dont elle a la charge, le service commence dans une heure ; les bureaux sont donc théoriquement vides. Mais elle sait que son second, le commandant Cohen, est peut-être déjà là, ou qu’il ne devrait pas tarder. Il lui a téléphoné la veille chez elle, pour lui demander d’arriver un peu plus tôt. Il n’a pas voulu expliquer la raison de cette entrevue en tête à tête, mais sa voix trahissait une certaine nervosité.

Dans la salle principale, il est déjà assis à son poste. Trois gobelets de café vides sont emboîtés à côté du clavier, un quatrième dans sa main.

« Visiblement, tu m’attends depuis un moment, fait-elle remarquer. Tu as passé la nuit ici ? »

David Cohen se fend d’un sourire inexpressif, artificiel. Sa main droite fait un rapide aller-retour sur sa nuque, indiquant à Cécile qu’il est mal à l’aise. Il se penche en avant, la fixe un moment en silence, puis finit par répondre :

« J’ai mal dormi… Pour tout te dire, c’est pas la grande forme en ce moment.

— Dis-moi tout…

— Je suis désolé de t’ennuyer avec ça alors que tu as du boulot par-dessus la tête. Vraiment désolé ! Mais… »

Il s’interrompt, cherchant ses mots. Mais ceux-ci semblent rester bloqués au fond de sa gorge nouée.

Inquiète, Cécile l’encourage à parler.

« Tu n’as pas à t’excuser, David ! S’il y a un problème, je dois le savoir. C’est en rapport avec les suites de l’affaire Augier ? Ses disciples ?

— Non… Ça, c’est bon. Ça suit son cours, et finalement on arrive à gérer sans toi.

— Alors ? insiste-t-elle. De quoi s’agit-il ? Tu sais que tu peux me faire confiance.

— Je sais, oui… »

Elle lui tend le sachet de croissants mais il refuse poliment, sans doute trop retourné pour pouvoir avaler quoi que ce soit de solide. Il termine son café et inspire un grand coup avant de se lancer.

« C’est les évaluations. On va arriver à la date butoir le 15… et c’est dans à peine plus de dix jours.

— Ah oui, souffle la commissaire en regardant le calendrier. En effet… J’oublie tout le temps, même les années calmes… Alors, avec l’affaire Augier, ça m’est passé au-dessus de la tête. Mais Vallon aurait dû me le rappeler !

— C’est bien ça, le problème. Il ne veut pas que tu sois interrompue dans tes recherches. Il m’a convoqué avant-hier et m’a demandé de m’en charger. »

Visiblement soulagé d’avoir pu vider son sac et mettre des mots sur son mal-être, Cohen s’adosse enfin à son siège et développe :

« En temps normal, j’aurais fait ces évaluations sans discuter, et même avec plaisir. Mais là, la simple idée que le traître qui a bavé à la presse me passe sous le nez, que je puisse lui octroyer une bonne note et une appréciation correcte… C’est intolérable !

— Je comprends, répond simplement Cécile. C’est en effet à moi de régler ça. Deux problèmes en un. Tu as bien fait de m’en parler, David. Je vais en profiter pour prendre un peu de recul sur ce dossier. Ça me fera le plus grand bien. »

Elle marque un silence pensif avant de conclure :

« Et puis, il est temps de démasquer le mouchard. Je vais aller m’installer dans mon bureau avant que les autres arrivent. Je te ferai une liste de l’ordre dans lequel je désire vous recevoir. C’est toi qui passeras le premier. »

9

Jeudi 4 mars 2010, 10 h 01, Montfermeil

Le commandant Tresch et son binôme, le lieutenant Hamal, sont en place au poste de surveillance depuis maintenant trois heures. Ces jours derniers, malgré l’annonce d’un réapprovisionnement financier, les choses n’ont pas suffisamment bougé pour satisfaire l’envie d’agir du second d’Ange-Marie.

« Putain ! jure-t-il. Ça fait des jours qu’ils sont là-dedans et qu’il ne se passe rien ! On pourrait aussi bien photocopier une fiche journalière et les mettre bout à bout. J’en ai marre d’écrire tous les matins la même chose sur ce cahier.

— Mais y a que ça à faire ! relativise Abdelatif, vissé à ses jumelles. Au moins, on sait qu’il va se passer quelque chose.

— Tu parles… La routine peut continuer ainsi pendant des semaines.

— 10 h 02, fin des lectures coraniques. Cliché !

— Ils terminent plus tôt aujourd’hui, note Christian avec ironie. C’est fascinant ! Je suis pris dans l’action, là, c’est incroyable. »

Tout à coup, trois coups brefs sont frappés à la porte ; le son est capté par le micro posé par Hassan. Tarek s’adresse en arabe aux deux autres, et le lieutenant Hamal traduit au fur et à mesure.

« “ Vous allez dans la cuisine et vous ne bougez pas avant que j’aie terminé. ” »

Hassan et Slimane acquiescent de concert et s’exécutent sans discuter.

« Tarek ouvre la porte. Cliché ! C’est… Oh ! Putain !

— Quoi, demande Tresch en approchant de la fenêtre. Qui c’est ?

— Sameya Shatrit ! répond le Maghrébin. La fille des photos. L’Iranienne ! »

La femme entre et salue Tarek d’un signe de tête. Abdelatif continue de décrire les événements, de prendre les photos et de traduire en français la conversation. Le commandant envoie un message à Ange-Marie pour le prévenir.

Sameya tend une enveloppe à Tarek.

« Tiens, mon frère ! Voici de quoi subvenir à vos besoins quotidiens.

— Merci à toi, répond-il. Tu veux boire un thé ?

— Non, merci. Je ne veux pas laisser tes gars enfermés trop longtemps. Et puis j’ai des choses à faire. L’Imam prépare notre prochaine action.

— Et tu sais qui doit s’en occuper ?

— Oui. C’est vous. Mais n’en parle pas à tes hommes. Comme d’habitude, on les préviendra à la dernière minute. Moins de risques, et l’adrénaline comme arme supplémentaire.

— De quoi s’agit-il ?

— Pour l’instant, rien n’est définitif. On a plusieurs possibilités. Mais, dans tous les cas, on va frapper un grand coup. Il a demandé un nouvel arrivage de fric.

— D’accord. On est prêts. Tiens-moi au courant.

— Oui. Compte sur moi. À bientôt.

— À bientôt. »

Sur ce, elle quitte l’appartement.

Alors que Tresch est au téléphone avec Ange-Marie, Hamal contacte par radio le commandant Faivreau – nom de code EM pour « équipe mobile » –, via les fréquences d’Acropole(1).

« PS à EM, cible présente sur les lieux. Elle quitte l’appartement à l’instant. Vous l’aurez en visuel à la sortie de l’immeuble.

— EM à PS, demande de signalement !

— Jeune femme iranienne, cheveux longs noirs, un mètre soixante-huit. Porte un jean clair, des bottines noires, un pull gris foncé en laine et un blouson en cuir court.

— Ok, PS. On l’a ! Se dirige vers une Twingo bleu foncé, immatriculation 5465 TSS 94. Début de filature. »

La voix de Barthélémy est diffusée par les enceintes.

« Archange à EM, je suis en route. Je viens en renfort. Je prends le code EM6 et la direction de l’opération. Indiquez clairement vos positions.

— EM à Archange, message reçu. »

Dans sa voiture, Ange-Marie atteint le périphérique à pleine vitesse, gyrophare et sirène en marche. Il reprend l’émetteur-radio en main pour envoyer des consignes au binôme en place au poste de surveillance.

« Archange à PS, laissez les radios allumées mais restez en place et poursuivez la surveillance. On vous fera venir en renfort en dernier recours, uniquement en cas de nécessité absolue.

— PS à Archange, reçu ! » confirme la voix du lieutenant Hamal.

Le commissaire roule à une allure déraisonnable, même pour un flic. Plus déterminé que jamais, il compte bien mener cette filature jusqu’au bout. Le groupe Faivreau dispose de trois voitures – EM1, EM2 et EM3 – et de deux motos – EM4 et EM5.

Au volant d’EM6, il concentre toute son énergie et son attention, conscient que ce type d’opération peut tourner court rapidement si elle est mal supervisée.

C’est précisément pour cette raison qu’il a décidé de prendre les commandes.

10

Jeudi 4 mars 2010, 10 h 13, Nanterre

En sa qualité de chef de section, Cécile dispose d’un bureau personnel qu’elle n’utilise que très rarement, préférant se mêler à ses troupes. L’endroit fait quatre mètres sur trois et est sobrement meublé. Rien de personnel, pas de photos affichées, que ce soit de la famille, d’amis ou d’anciens collègues. Pas d’articles de journaux encadrés, de cibles en papier trouées de balles, de bouteilles vides signées ni de souvenirs de sa promotion. Rien qu’un bureau, neutre et fonctionnel.

Le passage annuel des évaluations est un exercice aussi ennuyeux que superflu. Le chef de groupe reçoit chacun de ses subordonnés, leur fait part de remarques éventuelles, pose quelques questions basiques sur les conditions de travail, écoute et consigne ce que l’individu a à dire, à supposer que quelque chose sorte de l’ordinaire. Une fois l’entrevue terminée, il inscrit une appréciation et attribue une note sur 20, comme au collège. Les absences sont comptabilisées, ainsi que les congés restants, et le tout est plié. Il n’y a qu’en cas de demande de mutation que l’exercice prend un peu d’importance.

Ensuite, Cécile est évaluée à son tour par le directeur de l’Office, Pierre Vallon, qui lui-même sera entendu et avisé par son supérieur direct.

De la paperasse stérile et formelle.

Habituellement, la commissaire se déplace de poste en poste, dans la salle principale, et profite du fait qu’untel soit seul pour le voir en entretien. Aucun stress inutile, c’est sa politique.

Mais aujourd’hui, c’est différent. Elle est en chasse. L’ordure qui a vendu des informations confidentielles aux médias sera démasquée avant 18 heures.

Lorsque David pénètre dans le bureau, sans se soucier des raisons officielles de sa venue, elle l’interroge sur le climat qui règne derrière la porte.

« Ils ne sont pas habitués à ce que tu fasses ça dans ton bureau, explique le commandant. Tout le monde se pose des questions, la tension est palpable.

— C’est le but. Et qu’est-ce que te disent tes tripes ?

— Franchement ? Pas grand-chose… J’ai bien essayé de me faire une idée en les observant, mais ils ont l’air à cran. Je ne sais pas qui pourrait être notre bavard. Et je crois que je n’arrive à éliminer personne.

— Pour ça, ne t’en fais pas, je m’en charge. Tu vas sortir sans faire aucun commentaire. Si on te pose des questions, tu dis juste que j’ai l’air plus sérieuse que d’habitude. Pour ton évaluation, tout va bien. Je dois juste te signaler que tu n’as pas ton compte de séances de tir obligatoires. Faudra y passer… »

Quand Cohen sort, la commissaire souffle de soulagement. Elle ouvre le tiroir central de son bureau et barre son nom de la liste. Même si elle avait exclu d’office la possibilité que son second soit la taupe, elle l’a tout de même analysé.

Manches de chemise remontées, poings serrés, sourcils froncés… Il est pressé de trouver le fautif et ne se sent pas concerné directement par la manœuvre. Aucun signe de dissimulation ni de nervosité suspecte.

L’entrevue avec la personne suivante, Romane Castellan, aurait pu faire rire Cécile dans d’autres circonstances. La pauvre est tétanisée, elle bafouille, garde les yeux fixés sur ses chaussures aussi souvent que possible, malgré les compliments qui lui sont faits. Elle est excessivement intimidée par ce type de face-à-face, gênée surtout d’en être le centre.

Néanmoins, aucun signe de duplicité derrière tout ça, conclut Cécile en rayant le nom de la stagiaire. Elle est incapable d’entreprendre ce genre d’actes malfaisants. Aucun doute possible. Elle est bien est trop honnête et intègre pour ça.

Le lieutenant Paul Baptista, quatrième de groupe, entre ensuite. Ce beau brun élancé aux yeux sombres la fixe sans détour tout le long de la rencontre. Avec le calme qui le caractérise, il prend l’évaluation très au sérieux et traite chaque point avec la même implication. Il aura, après David Cohen, la deuxième meilleure note du groupe, et Cécile suggérera qu’il soit nommé au grade de capitaine.

Dès qu’il passe la porte, elle raye son nom de la liste.

Clair comme de l’eau de roche ! Non seulement il n’a rien caché, mais il s’est offert complètement, comme un livre grand ouvert. L’idée de la recherche du traître ne l’a même pas effleuré : il est venu pour être jugé en tant que membre de la police judiciaire.

Le capitaine Marcel Wissler, troisième de groupe, a droit à une évaluation plus formelle.

Proche de la retraite, cet ancien de l’Office central de répression du banditisme est dans le service pour finir son temps. Il n’est pas particulièrement impliqué dans la vie de la section et ne cherche pas à l’être. Sanchez peut le comprendre : l’homme a fait ses années, il aspire à présent à la tranquillité.

Même s’il voulait s’investir davantage, ça ne servirait pas à grand-chose. Dans deux ans, il peut espérer partir avec une pension correcte, cumulant le minimum de temps de service. Alors, à quoi bon…

Le lieutenant Anne Padres, quatrième de groupe, présente d’emblée des signes de nervosité suspects. Cécile en est surprise. Cette jeune femme aussi discrète que séduisante, dotée d’un esprit brillant, est très attachée à la section spéciale.

Elle glisse régulièrement ses cheveux derrière les oreilles, de façon compulsive, note la commissaire. Elle se passe les paumes sur les cuisses, baisse la tête un peu trop souvent et fait tout ce qu’elle peut pour écourter l’entretien.

Aussi, Cécile décide de le faire durer un peu. Elle lui parle de ses collègues, un par un, de manière apparemment innocente, sous prétexte de vouloir jauger son intégration dans le groupe. Le résultat de ce test fait apparaître une croix à côté de son nom sur la liste.

Le dernier à passer, le lieutenant Hakim Chedid, a fait une demande de mutation pour la BRI du Quai des Orfèvres. Toute son évaluation est axée sur cette requête et sur le tournant dans sa carrière qu’un tel changement implique. Il n’a rien à cacher, tout à prouver, et cherche surtout à convaincre sa supérieure d’émettre un avis favorable, ce qu’elle fera.

Lorsqu’il quitte la pièce, Cécile Sanchez prend quelques instants de réflexion. Au bout de cinq minutes, elle se décide : vu les circonstances, elle va lever le voile publiquement.

11

Jeudi 4 mars 2010, 10 h 51, Le Raincy

Le Raincy, commune huppée de la Seine-Saint-Denis. Un petit morceau de paradis sous verre qui sonne faux, avec un accent « vieille France » complètement fictif. Cette banlieue préservée de l’enfer pue le fric et le Chanel N° 5 à plein nez.

C’est ici, contre toute attente, que la filature vient de prendre fin.

Les policiers ont dû déjouer une bonne dizaine de « coups de sécurité » – détours par des petites rues dans des villes avoisinantes, tours de ronds-points répétés, plusieurs passages par les mêmes axes –, sur une distance assez courte depuis leur point de départ : à peine plus de deux kilomètres. Au final, ce sont plus de vingt kilomètres qui ont été parcourus.

Ce petit manège leur garantit au moins que leur cible est fortement impliquée. Pourquoi, en effet, se montrer si méfiant s’il n’y a rien d’important à cacher ?

Les véhicules de l’équipe mobile, voitures et motos, ont dû décrocher et se relayer un nombre incalculable de fois pour ne pas se faire repérer par la jeune femme qui avait les yeux rivés sur ses rétroviseurs presque autant que sur son pare-brise.

Malgré tout, ils y sont arrivés.

Le choix de cet endroit pour une planque est surprenant. Il indique que les têtes d’An-Naziate ne manquent pas de moyens, ni financiers ni logistiques. Pour pouvoir louer une maison dans le coin, il faut mettre le propriétaire en confiance : de l’argent, des faux documents, une solide couverture, faute de quoi se loger est impossible.

La maison est située dans un quartier résidentiel assez chic, à l’angle de l’allée des Hêtres, sur laquelle est située l’entrée principale, et de l’allée de Bellevue. Elle est particulièrement bien placée d’un point de vue stratégique : rues larges et à double sens, accès aux ronds-points de l’avenue Thiers. Pour l’exfiltration, il existe plusieurs possibilités d’atteindre les principaux axes de sortie, par le boulevard de l’Est, l’avenue de Livry et l’allée de Montfermeil, et de quitter les lieux en urgence si besoin. Les autoroutes A3 et A86 sont facilement et rapidement accessibles.

De plus, dans ce type de quartier, les surveillances sont très difficiles à mettre en place, les véhicules suspects étant aisément repérables. Et la situation de la bâtisse à un carrefour confère à ses habitants une vue panoramique imprenable.

Sameya Shatrit vient d’arriver. Elle a ouvert le portail automatique, s’est arrêtée dans la cour et est entrée dans la maison par le garage. Ange-Marie a stoppé le dispositif de filature en remerciant tout le monde par radio. Après avoir garé sa voiture allée de l’Ermitage, il s’est rendu à pied, téléphone en main avec la fonction GPS activée, en repérage sur les lieux. Une fois sur place, il active la fonction « prise d’images » et s’arrête près de la maison, qu’il prend en photo, face à l’entrée. Puis il prend d’autres clichés de la rue, des habitations voisines possédant un vis-à-vis, des voitures stationnées, des murs extérieurs et du jardin, tout en marchant tranquillement pour ne pas éveiller la curiosité et en surveillant les fenêtres et les portes.

Il rejoint ensuite son véhicule à la hâte et vérifie le résultat. Son cœur cogne fort dans sa poitrine. Jamais il n’a eu accès à autant d’éléments sur An-Naziate, et il est persuadé qu’aucun des pays par lesquels les terroristes ont transité n’en a obtenu autant. La proximité du but lui procure une ivresse étrange, mélange d’adrénaline et d’endorphines, qui le plonge dans un état mental euphorisant.

D’un doigt tremblant, il rédige un courriel à Regnault pour lui faire part des résultats obtenus et lui demander de se mettre en relation avec la DCRI afin d’obtenir des renseignements complémentaires.

Antoine,

Le dispositif de filature a été déclenché ce matin et a été un franc succès. Nous avons pu suivre Sameya Shatrit jusqu’à une maison située 1, allée des Hêtres, Le Raincy. Elle y a garé la voiture et y est entrée en utilisant l’ouverture automatique du portail et des clés.

C’est vraisemblablement sa résidence actuelle.

Pour pouvoir avancer, il me faudrait les informations suivantes :

— Identité du propriétaire ou, le cas échéant, des propriétaires successifs.

— Date de vente ou de début de bail locatif avec le nom de l’agence et du cabinet de notaire qui s’est occupé de la partie administrative.

— Plan cadastre communal de la zone, des égouts, des lignes téléphoniques et des schémas d’alimentation gaz et électricité.

— Identité de tous les voisins du pâté de maisons, entre boulevard du Midi, avenue Thiers et avenue de Livry.

— Date de la vente ou de la location la plus récente, avec le nom de l’acheteur ou du nouveau locataire.

Il me faudrait ces données le plus rapidement possible pour les exploiter de manière optimale.

Merci d’avance et à bientôt.

Il relève la tête juste pour voir Sameya Shatrit débouler en courant dans la rue. Retient son souffle en la voyant avaler le bitume à grandes foulées dans sa direction.

Instinctivement, il pose sa main sur la crosse de son Sig Sauer sans quitter la jeune femme des yeux. Cette dernière, les cheveux attachés en arrière, ne ralentit pas en s’approchant du véhicule, pas plus qu’elle n’accélère ; sa vitesse est constante.

À vingt mètres, elle passe la main droite sous sa veste entrouverte. Le commissaire sort son arme, fait glisser le cran de sûreté et, de la main gauche, saisit la poignée de la portière. Les battements de son cœur s’accélèrent.

À quinze mètres, elle ressort sa main.

Ange-Marie descend de sa voiture, son bras droit armé toujours dans l’habitacle. Il se prépare à agir rapidement. À tirer si c’est nécessaire.

Dix mètres. Sameya sort un lecteur MP3 compact et appuie plusieurs fois sur un bouton, cherchant vraisemblablement un morceau de musique ou une station de radio en particulier. Ce n’est qu’à ce moment que les réflexes du flic cèdent la place à la raison et à l’observation. Elle est en survêtement blanc et en baskets de course à pied. Un bandeau en éponge noir barre le haut de son front. Elle fait simplement son jogging.

Et merde ! peste intérieurement l’Archange qui se rend compte qu’il vient de se dévoiler inutilement. S’il était resté dans son véhicule, elle ne l’aurait sans doute même pas remarqué. Il lâche son arme sur le siège conducteur et referme tranquillement la portière, faisant mine de rejoindre le trottoir d’en face d’une allure aussi naturelle que possible. Mais les yeux noirs de l’Iranienne sont rivés sur lui. Ses sourcils soigneusement épilés se froncent.

Cinq mètres.

Le commissaire feint de regarder les façades alentour, mais il sent qu’elle le fixe avec instance.

Ils se croisent. Il peut sentir son odeur.

Une fraction de seconde, l’homme tourne la tête et rencontre les iris vert émeraude de Sameya. Jamais il n’a été aussi près physiquement d’un membre d’An-Naziate. Ce qu’il lit en elle lui procure un étrange frisson dans le dos et les bras.

Est-ce que je suis démasqué ? se demande-t-il. Si c’est le cas, tout va aller très vite. Ils vont se replier et déguerpir Dieu sait où. Toutes les avancées de l’enquête ces derniers jours n’auront servi à rien.

Il décide de jouer le tout pour le tout.

Se dirigeant vers la première maison, il s’approche du portail et pose la main sur la poignée en priant pour qu’il ne soit pas fermé à clé. Le bouton de sonnette qui se trouve à sa droite, sur le pilier de briques grises, est surmonté d’une plaque en métal portant l’inscription « M. et Mme Jacques et Mireille JEANNIARD » en lettres fines.

Un coup d’œil sur le côté lui indique que l’Iranienne le surveille par le biais des reflets sur les pare-brise des voitures stationnées. Si l’accès est verrouillé, il devra sonner, ce qui décrédibilisera sa manœuvre.

Il abaisse la poignée et pousse la porte. Les gonds grincent mais elle s’ouvre, le laissant pénétrer sur la propriété et, surtout, sortir du champ de vision de Sameya Shatrit. Il souffle de soulagement et se demande comment réagir. Attendre quelques secondes et ressortir ? Sonner à la porte et se servir de sa carte de police pour entrer et se mettre à l’abri ?

Il opte pour la seconde solution.

Lorsqu’il arrive devant la porte et s’apprête à sonner, elle s’ouvre devant un septuagénaire suspicieux, les yeux plissés sous ses lunettes.

« Qu’est-ce que vous faites chez nous ? demande-t-il alors que son épouse, une petite femme rondouillarde du même âge, apparaît derrière lui.

— C’est la police, dit-il en sortant sa carte. Je suis le commissaire Barthélémy…

— C’est pour les cambriolages ? demande l’ancien. Ils nous envoient enfin quelqu’un ! Eh ben… c’est pas trop tôt !

— C’est ça, oui…, improvise Ange-Marie. C’est à propos des cambriolages qui ont eu lieu ici, ainsi que dans d’autres communes. J’aurais quelques questions à vous poser si vous avez le temps.

— Le temps, à notre âge, c’est tout ce qu’il nous reste… et encore, en quantité limitée. Entrez ! »

M. Jeanniard ouvre grande sa porte et laisse le policier entrer. Au même moment, Semeya Shatrit repasse en courant devant la maison, la tête tournée vers eux. Elle a sans doute fait le tour du pâté de maisons pour surveiller les mouvements de l’intrus. Son regard est incisif, le genre de prédateur urbain auquel rien n’échappe.

Heureusement que je ne suis pas reparti immédiatement, se dit le commissaire. Elle aurait été alertée par l’absence de ma voiture. Pire : elle m’aurait remarqué.

Soulagé par ce dénouement, c’est avec plaisir qu’il perd deux heures de son temps à écouter geindre le vieux couple, un brin paranoïaque, qui s’emporte contre ces « bandits » venus rôder dans leur petit quartier tranquille. Il joue le jeu au point de faire semblant de prendre des notes.

« Ils ont déjà cambriolé deux maisons cette année ! s’indigne le vieil homme. Si ça continue, on n’osera même plus sortir de chez soi ! »

Barthélémy ne sait s’il doit en rire ou en pleurer. Deux retraités pleins aux as qui voient des voleurs et des malfrats partout, même dans leur quartier bourgeois aussi dangereux et mal famé que Neuilly-sur-Seine.

Pendant qu’ils se défoulent verbalement, le commissaire de la sous-direction antiterroriste prend conscience que l’incident avec Sameya Shatrit n’est pas sans conséquences. La jeune femme l’a vu, regardé avec insistance ; elle se souviendra de lui, immanquablement, si leurs routes viennent encore une fois à se croiser. Cela va restreindre ses possibilités d’intégrer les filatures et les surveillances mobiles.

Il maudit intérieurement sa malchance et son manque de prudence.

Quand il quitte les Jeanniard, il est presque 13 heures. L’heure de la relève au poste de surveillance approche. Il s’éloigne en évitant de passer devant la maison de l’allée des Hêtres. Malgré ce coup du sort, il est grisé et excité par l’avancée majeure faite aujourd’hui.

La tête du monstre est sortie de l’eau.

Il est temps d’affûter la lame qui lui tranchera le cou.

12

Jeudi 4 mars 2010, 13 h 38, Nanterre

Au retour de la pause-déjeuner, tous les membres de la section spéciale de l’OCRVP sont convoqués en salle de réunion.

Un silence de mort pèse sur la petite assemblée, une brochette de six personnes alignées devant la commissaire, qui se tient immobile et glaciale. Même David Cohen, qui se sait hors de cause et n’a théoriquement pas à s’en faire, n’en mène pas large face à la colère contenue de sa supérieure.

« Les évaluations et les notations sont terminées, annonce Cécile d’un ton monocorde. Une bonne chose de faite… Mais j’ai profité de ces entretiens en tête à tête avec chacun d’entre vous pour faire la lumière sur une sombre histoire. Cette histoire, je vais vous la raconter. »

L’introduction ne laisse aucun doute quant au sujet qui va être abordé. Les six policiers semblent suspendre leur souffle en même temps, en attendant les mots qui s’apprêtent à tomber, tranchants comme la lame d’une guillotine, sur la tête d’un des leurs.

« C’est l’histoire d’un groupe de policiers qui travaillent pour la Direction centrale de la PJ, au sein d’un office prestigieux, rassemblés autour d’une section qui fonctionne à merveille. C’est l’histoire d’un clan uni, d’une famille soudée, dirigée par une femme qui, comme tout le monde, a ses qualités et ses défauts. Mais elle aime les siens, elle les protège, elle les soutient. Elle ne se force pas à le faire, c’est naturel. Elle est là pour eux. Et la plupart le lui rendent bien. »

Nouveau silence, puis Cécile reprend son monologue, des éclairs plein le regard.

« Mais, parmi les six, il y a une personne pour qui tout cela ne veut rien dire. Les coups durs encaissés ensemble. Les victoires arrachées par l’équipe. Le soutien mutuel. Le sens de l’honneur. Les valeurs morales. Cette personne crache dessus de la manière la plus méprisante qui soit. Elle utilise la confiance des autres, leur travail, leurs efforts, pour vendre des informations confidentielles à la presse. Jusqu’au bout, j’ai espéré que je faisais fausse route, que cette personne abjecte n’était pas des leurs. Mais la vérité est tombée, et elle fait mal. »

Cécile fixe le lieutenant Anne Padres, qui baisse instinctivement les yeux au sol. Des cinq autres bouches, un concert de soupirs et de murmures déconcertés s’élève. Quand la commissaire reprend la parole, tous les regards sont braqués sur celle qu’elle pointe du doigt.

« Anne ! Tu as fait des efforts incroyables pour me cacher la vérité, mais ça n’a pas fonctionné. Est-ce que tu es prête à reconnaître tes torts ? »

Aucune réponse.

De lourdes larmes noient les joues pâles du lieutenant Padres. Ses cheveux coupés au carré tombent en rideau devant son visage, et des sanglots l’agitent.

Insensible à ces remords, la commissaire répète sa question avec plus de fermeté :

« Anne ! Je t’ai posé une question… Es-tu prête à assumer tes fautes ?

— Oui, murmure Padres entre deux sanglots. Je suis prête…

— Pourquoi ? demande Sanchez en s’approchant de l’accusée. Je veux savoir pourquoi !

— Je n’avais pas le choix… »

En prononçant ces mots, Anne relève la tête, ravale ses larmes. Elle décide de faire face. Cécile la fixe, secoue la tête et, finalement, pose une main bienveillante sur son épaule en souriant tristement.

« Tu aurais dû intervenir et empêcher ce traître de continuer, assène-t-elle. Tu aurais dû essayer de le raisonner, de le dissuader. Tu étais au courant depuis le début, n’est-ce pas ?

— Oui…

— Alors pourquoi n’as-tu rien fait ?

— C’est mon supérieur ! lâche Padres en pleurant de nouveau. C’est mon supérieur et c’est l’un des nôtres.

— C’est vrai, convient Cécile. Tu étais dans une situation délicate. Tu es restée loyale. Tu as souhaité de toutes tes forces que ce sale type s’arrête de lui-même. C’est bien ça ? »

Pas de réponse. Cécile le fait à sa place :

« Bien sûr que c’est ça… Et il t’a vue souffrir, et te taire, te ronger de l’intérieur. Mais il a continué malgré tout. C’est ce qui rend sa faute encore plus impardonnable. »

Les cinq autres policiers sont chamboulés, et quatre d’entre eux ne comprennent plus rien. Le dernier semble sur le point de s’effondrer sur lui-même.

« Je ne veux même pas entendre vos excuses, capitaine Wissler ! tonne Cécile sans le regarder. Je ne veux pas entendre le moindre mot ! Je refuse d’écouter toute explication de votre part ! Vous êtes une ordure ! »

Tous les yeux se braquent sur le petit gros à moustache qui, tête basse, leur présente son crâne dégarni. Marcel Wissler vit une des journées les plus dures de son existence.

Il tente de se justifier mais la commissaire lui coupe la parole.

« J’ai dit : pas un mot ! Je ne veux rien entendre. Vous avez profité de votre grade et de votre ancienneté pour forcer Anne au silence. Vous l’avez poussée dans une situation intolérable ! Je ne veux plus rien avoir à faire avec vous ! »

Le vouvoiement soudain, le remplacement de « Marcel » par « capitaine Wissler », le ton cinglant des propos, les regards dégoûtés de ceux qui furent ses collègues… Tout cela propulse le coupable loin, très loin de la section spéciale. Instantanément.

Cécile ferme les paupières quelques secondes. Elle revoit l’homme dans son bureau pendant son entretien d’évaluation, ses toussotements, les frottements de l’index sous son nez, la main devant la bouche, l’ongle de son pouce entre ses dents.

Mensonges ! Dissimulation ! Trahison ! Duplicité !

Elle revoit les tics nerveux d’Anne Padres, ses mains qui se frottaient à plat sur ses cuisses, ses doigts nerveux rabattant ses cheveux derrière ses oreilles, ses dents rongeant sa lèvre inférieure, sa tête basse.

Malaise… Souffrance… Affliction… Culpabilité…

Rendue plus amère encore par ces images pathétiques, et par la prise de conscience que ce petit jeu pervers en enrichissait l’un tout en détruisant l’autre, Cécile poursuit sa mise en pièces. Avec encore plus de froideur et toujours sans un regard.

« Napoléon a dit : “ Si vous voulez connaître un homme, donnez-lui du pouvoir, et alors vous saurez. ” Cette citation résume parfaitement la situation et illustre bien la bassesse de vos actes. Si l’on ajoute à cela l’absence de tout sens de l’honneur et la cupidité, on a un tableau d’ensemble assez réaliste et parfaitement écœurant. »

Elle s’approche de Wissler, pénètre dans sa distance de sécurité, pulvérise celle de l’intimité, la tête toujours tournée, tout en le mitraillant de paroles dures, cinglantes.

« Je ne vais pas vous sanctionner, vous ne méritez pas mon attention. Contentez-vous de rassembler vos affaires, de vider votre casier et allez voir le directeur dans son bureau : il comprendra. Et il décidera. Ce qu’il adviendra de vous ne m’intéresse pas. Vous n’êtes personne. Vous n’êtes rien. Surtout pas un flic… Tout juste un parasite ! À présent, sortez en évitant de m’imposer le spectacle de votre face de traître. »

Sur ce, elle lui tourne le dos, bras croisés sur la poitrine.

Il n’en faut pas plus au capitaine pour abréger son supplice et quitter la pièce. Mais une fois la main sur la poignée, la voix de Cécile Sanchez résonne une dernière fois pour lui.

« Je m’arrangerai tout de même pour que vos prochains collègues, où que vous alliez achever de traîner vote misère, soient informés de quelle ordure vous êtes. Vous allez trouver ces deux dernières années très longues. »

Une fois sa cible détruite, elle se retourne et fait face aux membres de son équipe. Il se passe une longue minute durant laquelle le regard de la commissaire se perd, par la fenêtre, dans les hauteurs de Nanterre. Quand elle reprend la parole, c’est avec calme et douceur.

« Je veux qu’on ne parle plus jamais de lui. Il n’existe plus. La section va changer de visage. »

Elle se tourne vers Paul Baptista.

« J’ai proposé ta nomination au grade de capitaine. Si tout se passe bien, tu seras troisième de groupe dans quelques semaines. Je vais aussi faire en sorte que Romane reste avec nous. Elle deviendra titulaire et prendra la place de sixième de groupe, poussant tous les autres d’un cran au-dessus. Tous les lieutenants gagneront un échelon sur leurs grades. Je tiens encore une fois à m’excuser, Anne ! lâche Cécile en la prenant par l’épaule. Je n’avais pas le choix… Sache que je ne t’en veux pas, en aucune manière, et que je suis même fière de ta loyauté. »

Elle remonte sur l’estrade et clôt la réunion.

« Pour l’instant, dans l’attente de la validation des promotions, tout le monde fait comme si c’était officiel. Baptista, tu prends le bureau de Wissler. Je vais devoir compter sur votre autonomie et sur votre dévouement envers le commandant Cohen. J’ai encore énormément de travail dans mon affaire et resterai indisponible, sauf urgence, pendant un moment. Au moindre souci, téléphonez-moi. »

13

Vendredi 5 mars 2010, 7 h 10, Levallois-Perret

En arrivant à son bureau, à une heure aussi matinale qu’à son habitude, Ange-Marie est surpris de voir un post-it collé sur sa porte, juste au-dessous de la plaque indiquant son grade et son nom. L’écriture nerveuse de Regnault, reconnaissable entre mille, en couvre la surface.

Passe à mon bureau dès que tu seras là, j’ai des nouvelles fraîches concernant ton affaire et les informations que tu as dégotées hier.

Antoine

Un instant, le commissaire se demande si ce message n’a pas été posé là la veille au soir. Peu de chances, en effet, que le divisionnaire soit arrivé avant lui. Néanmoins, il dépose son manteau, son arme de service, prend le dossier condensé sur An-Naziate – une version courte qui lui évite de se déplacer avec un carton en permanence – et se dirige vers le bureau de son chef et ami.

Il n’a pas le temps de frapper à la porte que ce dernier lui crie d’entrer. Sans doute a-t-il reconnu son pas dans le couloir.

Il vieillit peut-être, pense Barthélémy, mais il a toujours l’oreille aussi fine. Les sens et l’instinct du chasseur.

À l’intérieur, le directeur de la SDAT s’affaire à la préparation de deux cafés.

« Salut, Ange ! lance-t-il en plaçant les tasses sous les becs verseurs. Toujours aussi matinal à ce que je vois !

— Je ne suis pas le seul à être tombé du lit, souligne le commissaire. Pour une fois, je n’étais pas le premier.

— En effet… Mais si je suis venu tôt, c’est qu’il y a du nouveau. J’ai reçu dans la nuit un appel de l’officier de permanence du renseignement. Je leur avais donné les infos que vous avez collectées dans la matinée… Je ne pensais pas qu’il y aurait un retour aussi rapide. Comme quoi, quand la situation est chaude, la DCRI sait faire vite. »

Sourire entendu entre les deux hommes, qui boivent chacun une gorgée brûlante de café. Les tasses en porcelaine portent le sigle de I’UCLAT : un cercle doré dans lequel un T, pour « terrorisme », est déchiré par des traces de griffures – une référence au Tigre, l’emblème de la PJ. Autour du logo, un rectangle aux couleurs de la République précède l’intitulé complet : « Unité de coordination de la lutte anti-terroriste ». Pour parfaire le tout, une série de onze étoiles de taille croissante ceinturent les deux tiers de l’arrondi.

« On boit dans les gamelles de I’UCLAT maintenant ? lance Barthélémy sur le ton de la plaisanterie. On a cassé tous les mugs de la SDAT ? »

Regnault sourit et fixe Ange-Marie avec insistance avant de lui répondre :

« Non… C’est un petit cadeau de Guilleret. Il y en avait un carton devant ma porte quand je suis arrivé ce matin. Il veut que vous bossiez en étroite collaboration avec I’UCLAT. »

Aussitôt, Ange-Marie se tient sur la défensive. Il fronce les sourcils, serre les dents et incline sa tête vers la gauche sans lâcher Regnault des yeux.

Il connaît bien I’UCLAT, une unité chargée de la logistique qui regroupe des représentants de toutes les directions actives de la police nationale. En étroite relation avec la DCRI, la DGSE et les hautes strates de l’administration des douanes et de la gendarmerie, l’UCLAT gère le partage et la bonne circulation des informations concernant la lutte antiterroriste. Elle fait souvent le lien avec la magistrature et les services de l’administration pénitentiaire. Pose des mouchards, des écoutes téléphoniques, étudie la vidéosurveillance urbaine. La petite centaine de fonctionnaires de ce groupe particulièrement intrusif dispose de moyens énormes. S’ils sont utiles et performants comme source d’information, leur participation trop engagée à une enquête, en revanche, peut devenir envahissante.

Voyant que son subordonné commence à se sentir piégé comme un rat, Antoine Regnault s’empresse de le rassurer.

« Non, non, non ! Ne t’inquiète pas ! Vu les circonstances, c’est plutôt une bonne nouvelle.

— Ah oui ? » demande l’Archange, toujours sceptique.

Ces derniers temps, les événements n’ont pas eu tendance à apaiser le chef de groupe. Omniprésence de Guilleret, pression médiatique croissante après la visite et le discours du ministre israélien des Affaires étrangères, changement de juge d’instruction… L’optimisme n’est pas à l’ordre du jour. La méfiance, au contraire…

Regnault balaie cette attitude défensive d’un geste de la main et reprend :

« Je tiens à te rassurer tout de suite. Même Guilleret n’a rien trouvé à redire sur vos avancées récentes. Il va nous lâcher les baskets tant que ça roule comme ça. Quant à I’Uclat, ils veulent simplement vous assister au mieux. J’ai eu leur directeur au téléphone ce matin, en arrivant, et il m’a affirmé qu’il se tenait à notre entière disposition. Tu as fait des miracles, Ange-Marie !

— Ouais ! Si on veut, répond ce dernier avec une morosité flagrante. On a quand même eu un coup de malchance sur un point : la cellule qu’on surveillait a été ravitaillée en dernier. Je comptais sur cette filature pour trouver une planque de plus… Voire les deux.

— Attends ! Cesse de minimiser tes résultats ! Aucun pays n’avait encore avancé comme ça. Avec un soutien logistique sans réserve de l’UCLAT et d’Interpol, et le groupe Faivreau à votre disposition, vous allez obtenir des résultats prodigieux ! »

À peine rassuré, l’Archange se détend un peu et termine son café. Il se contente d’attendre et d’écouter, prêt à voir surgir à tout moment une chausse-trappe administrative.

Mais il n’en est rien. Du moins en apparence.

« Tu as tiré le gros lot, hier ! reprend le divisionnaire. La maison a été louée en septembre par un couple saoudien : M. Kamal Abderrahmane et son épouse, Noura. La propriété appartient à un jeune homme qui l’a héritée de ses parents il y a peu. L’agence immobilière Lamy, chargée de la location, s’est occupée de la signature du bail. Des papiers ont été fournis, passeports saoudiens avec visa de travail. Ils sont faux, bien entendu, mais les photos qui les illustrent sont bien celles des personnes qui l’occupent. Les fiches de paie de monsieur, fausses également, indiquent un salaire annuel de 72 000 euros, pour une co-entreprise franco-saoudienne basée à Médine, et partenaire sous-traitant de General Electric. »

Antoine Regnault lui tend deux photocopies de passeports. Sur la première, il reconnaît la photo de Sameya Shatrit. La seconde affiche le cliché d’un homme à la barbe et aux cheveux gris argent tondus très court, à la peau relativement claire et aux traits fins, aux yeux bleus griffés de pattes-d’oie. Il doit approcher la cinquantaine. Ange-Marie, qui a l’habitude d’analyser les visages de personnes d’origine moyen-orientale, se penche pour observer celui-ci.

« Il pourrait être palestinien, finit-il par dire. La forme du nez, les orbites, la bouche… Les yeux bleus viennent sans doute d’un lointain héritage romain… Oui ! Un Palestinien ! C’est même plus que probable.

— C’est ce que j’ai pensé aussi ! réplique Regnault. J’ai demandé à Guilleret d’envoyer la photo à Interpol et à I’Onudc.

— Si c’est possible, j’aimerais bien que tu fasses une demande d’assistance à la DGSE, suggère Ange-Marie. Je pense qu’il vaut mieux abattre toutes nos cartes.

— Dans quel but ?

— J’aimerais qu’ils se mettent en relation avec le Mossad, l’Aman, et surtout avec le Shabak. Vu les circonstances, et après la visite du ministre israélien, tous ces services se feront un plaisir de nous aider. »

L’initiative de Barthélémy fait froncer les sourcils de son chef. Regnault prend note sur un post-it et relève la tête, dubitatif, avant de poser la question qui lui brûle la langue.

« Les services secrets, la sécurité militaire et le contre-espionnage… Rien que ça ? Et que penses-tu que ça va nous apporter, à part des emmerdes ?

— Peut-être rien, avoue l’Archange. Mais si l’homme en question a été à l’origine de troubles dans les conflits israélo-palestiniens, s’il s’est distingué d’une façon ou d’une autre, que ce soit par un comportement contestataire, activiste, politique ou terroriste, il aura été fiché par l’un, voire plusieurs de ces services. Le contre-espionnage et le renseignement israéliens sont terriblement efficaces. Ils ont des yeux partout, au-dedans comme au-dehors, et ils surveillent de nombreux camps d’entraînement islamistes, entre autres choses. Notre homme a pu passer par cette étape. Tu vois où je veux en venir ? »

Antoine Regnault hoche la tête pensivement mais semble saisi d’un doute. Le commissaire l’encourage à lui dire le fond de sa pensée.

« Sûr qu’il s’agit de sources fiables, admet le divisionnaire. L’idée est bonne et le contexte politique s’y prête…

— Mais ?

— Mais c’est à double tranchant, Ange ! Si on les met sur le coup et que la cible s’avère être sur leur black list, ils vont se mêler de notre enquête. Tu es prêt à prendre le risque ?

— Oui ! répond Barthélémy. Si ça nous donne une chance d’obtenir des informations utiles et précises, il faut tenter le coup. Mais bon, c’est toi qui décides.

— Si tu penses que c’est la bonne solution, je vais m’en occuper sans tarder. On devrait savoir rapidement si les Israéliens acceptent de collaborer. Ensuite, on suivra le mouvement. »

Ange-Marie sourit.

Il sait que cette solution est susceptible de leur fournir un raccourci incroyable sur l’ensemble des opérations en cours et de contribuer à terrasser An-Naziate. Mais, bien entendu, lui aussi est conscient des risques, et il appréhende d’avoir affaire aux services secrets israéliens. Cette initiative équivaut à inviter le diable à dîner.

Se gardant d’avouer ses craintes à son chef, il se lève, lui serre la main et le remercie. Quand il quitte le bureau, son visage perd cependant son masque confiant.

La pression tombe sur ses épaules, et il se prend un instant à regretter sa décision. Mais il se ressaisit, relativise tout ça par une pensée qu’il voudrait légère et rassurante.

Si j’ai invité le diable à ma table, ce n ’est pas si grave… J’utiliserai une longue, une très longue cuillère… Voilà tout !

14

Lundi 8 mars 2010, 8 h 12, Nanterre

Les derniers jours ont été particulièrement épuisants pour Cécile. Enlisée dans un dossier insoluble par manque de données nouvelles, elle n’a cessé de ressasser les événements de la journée du jeudi précédent, le passage au tamis de son équipe, le lever de rideau brutal sur l’identité du traître. Et la souffrance d’Anne Padres. La culpabilité de n’avoir pas su désamorcer plus tôt cette affaire la ronge. Un de ses lieutenants a dû porter un fardeau qui n’était pas le sien, au profit d’un capitaine cupide, troisième de groupe et homme de confiance, qui s’enrichissait sur le travail de la section. Et le fait que Marcel Wissler se soit retrouvé muté au service administratif de gestion des infractions routières ne lui procure aucune satisfaction.

Pour chasser ces pensées, Cécile a passé le week-end à faire du sport, alternant course à pied, gymnastique posturale, pompes, abdominaux, dorsaux, natation, vélo elliptique… Rien n’y a fait. Son esprit revenait obstinément se fixer sur les problèmes du service ou sur les victimes du Serpent.

Mais en arrivant ce matin-là au bureau, dans son espace de réflexion, elle n’imagine pas ce qui l’attend. Un mail provenant du siège d’Interpol, à Lyon, est parvenu sur sa boîte personnelle sécurisée. Il n’y était pas la veille au soir, elle en est certaine, car elle a vérifié trois fois dans la journée, notamment avant d’aller se coucher.

Le message a été expédié le matin même, à 8 h 05, il y a moins de dix minutes. Une nouvelle fraîche. Les doigts tremblants, elle manipule la souris pour ouvrir le courriel. Son contenu lui redonne une bouffée d’espoir :

Expéditeur : Siège Interpol – Lyon (69/F)

Documentation criminelle internationale

Agent Jacques LOPEZ

À OCRVP DCPJ – Nanterre (92/F)

Monsieur le Directeur – C.D. Pierre VALLON

Pour section spéciale – C. Cécile SANCHEZ

Pour SALVAC – C. Éric CASIER

Monsieur le Directeur,

Dans le cadre de votre requête visant à rechercher des faits susceptibles d’être rapprochés de la liste envoyée par vos soins et rédigée par votre subordonnée, Cécile Sanchez, nous mettons à votre disposition des informations collectées auprès de l’équipe d’arrestation régionale d’Amsterdam, Pays-Bas. Le service de documentation local a trouvé dans ses archives deux affaires non élucidées avec de nombreux points de correspondance.

Tous les éléments d’enquête ont été mis à votre disposition (en pièces jointes) et une nouvelle information judiciaire va être ouverte aux Pays-Bas, par le juge Pym WARMOND qui a déjà saisi une équipe suprarégionale de Police judiciaire. Les correspondances mises au jour par les investigations de votre section spéciale méritent en effet de rouvrir ces dossiers et de les traiter selon un axe différent.

Le juge WARMOND, en charge de la reprise de l’instruction, va commencer par se lancer dans une recherche de faits similaires sur les autres régions, à échelle nationale. Il s’engage à vous faire part de tout élément nouveau susceptible de faire progresser votre enquête.

Je me tiens à votre entière disposition pour tout renseignement complémentaire et vous assure ma plus totale collaboration.

Cécile trépigne sur sa chaise en lançant le téléchargement des deux pièces jointes à ce message. Du bout des ongles, elle tapote sur son sous-main en gardant les yeux rivés sur la progression du chargement.

Si ces deux meurtres ont bien été commis par le Serpent, elle le saura simplement en visionnant les photos de la scène de crime. Elle sait que les sections techniques et scientifiques néerlandaises ont la réputation d’être très efficaces. L’espoir de découvrir des indices primordiaux lui fait tourner la tête.

Elle commence par suivre l’arborescence des dossiers informatiques. Elle a le choix entre « Amsterdam Warmoestratt » et « Amsterdam Spuistratt ». Elle ouvre le second et, parmi les sous-dossiers, choisit « Enquête préliminaire » puis « Photos ». Il comprend une bonne dizaine de clichés en haute résolution, dont les miniatures sont déjà éloquentes, et repère sur-le-champ celle qui l’intéresse le plus.

Une femme dans la baignoire d’une salle de bain d’hôtel, plongée dans un liquide orangé.

À la vue de l’image, Cécile commence à se ronger les ongles de manière compulsive : tout est strictement identique aux autres scènes de crime. Elle visionne les images une à une pour s’assurer qu’elle ne rêve pas, puis passe à celles de « Warmoestratt ».

La marque du Serpent.

Une heure s’écoule tandis qu’elle lit les rapports introductifs des deux meurtres.

Le premier a eu lieu le 3 février 2006, dans la chambre numéro 16 de l’hôtel Oude Kerk, situé dans Warmoestratt, une rue du centre-ville, en plein milieu du Red Light District, le légendaire « Quartier rouge » d’Amsterdam. La mort a été située par le légiste aux alentours de 21 heures. Le passage au peigne fin des lieux n’a malheureusement rien donné de probant. Aucune preuve matérielle n’a pu être prélevée, et les témoignages du personnel et des clients de cet établissement, principalement consacré à la prostitution, ont été tout aussi stériles, le PV d’audition du réceptionniste mis à part. Un dispositif de vidéosurveillance était en place : caméra dans le hall, à l’entrée et dans les couloirs. Malheureusement, il ne comportait pas de système d’enregistrement, simplement un affichage d’images en direct. Sur le plan médico-légal, le rapport est strictement identique à celui du docteur Toumel, un peu moins précis. Quoi qu’il en soit, il s’agit bien de l’œuvre du même tueur.

L’enquête a tourné en rond faute d’éléments exploitables, et les forces de l’ordre locales n’ont pas fait le rapprochement avec les trois assassinats britanniques de l’affaire « New Jack ».

Cependant, au deuxième meurtre, presque cinq mois plus tard, la presse s’est emparée de l’affaire et la machine judiciaire s’est réveillée en sursaut. Bien que les détails n’aient pas été révélés publiquement afin de préserver le secret de l’instruction, certains journalistes ont fait le lien. L’expression « tueur en série » est sortie. Le premier domino est tombé, entraînant la chute de tous les autres.

Sous pression, les policiers hollandais ont travaillé sans relâche à tous les niveaux de l’enquête.

Le 25 juin 2006, toujours au centre-ville, dans le nord de Spuistratt – l’une des rues les plus longues d’Amsterdam –, côté gare, un nouveau corps portant les mêmes blessures a été retrouvé dans l’hôtel Karpershoek. Heure de la mort : approximativement 19 heures. Mode opératoire similaire. Les hommes des sections scientifiques ont retrouvé un cheveu noir très court au pied de la baignoire ; il a immédiatement été confié au centre d’analyse pour le décodage de la séquence ADN. Malgré l’absence de caméra dans ce petit hôtel, le gérant ayant encaissé la somme en liquide a dit se souvenir du visage de la femme qui avait payé. Il ne s’agissait pas de la victime, et un portrait-robot relativement détaillé a pu être réalisé.

L’enquête sur ces deux meurtres a été motivée par l’ADN présumé du coupable et par les témoignages décrivant la personne ayant payé les chambres.

Or le réceptionniste de l’hôtel de passe du Quartier rouge avait affirmé qu’une « femme d’origine arabe », pour reprendre ses propres termes, avait payé la chambre d’avance pour la nuit. Elle portait « un voile qui lui cachait même le bas du visage ». Sur le PV d’audition, il donnait des informations assez vagues mais néanmoins utiles : yeux noirs, « peau basanée mais pas trop », corpulence et taille moyennes. Ces informations concordaient avec la description faite par le gérant du Karpershoek décrivant une femme d’environ un mètre soixante-cinq pour soixante kilos, yeux noirs, portant le niqab. Elle avait les yeux noirs, des sourcils hauts, assez épais, et un nez relativement fin pour ce qu’il avait pu en voir.

Les similitudes de ces deux témoignages ont laissé penser aux policiers que la même femme pouvait avoir payé les deux chambres. L’hypothèse que l’auteur des meurtres soit de sexe féminin a été soulevée.

Un psychologue spécialisé en criminologie a été saisi par le parquet dès le lendemain. Mis face aux faits, il a donné son avis sur la question. Dans un rapport relativement court, il confirmait que la possibilité d’avoir affaire à une tueuse n’était pas à exclure :

S’il est bien question d’une femme, la nature de ces crimes n’est pas sexuelle. Il pourrait s’agir d’une motivation délirante visant à prendre à ses victimes ce qu’elle ne possède pas. Si c’est le cas, les recherches devront se diriger vers une femme de plus de trente ans, ayant des antécédents psychiatriques et une stérilité médicalement diagnostiquée.

Je vous conseille de vérifier si les victimes n’étaient pas enceintes au moment des meurtres. Quoi qu’il en soit, si l’on approfondit le raisonnement dans ce sens, l’éventration pourrait également être symbolique : vider la cavité abdominale, l’endroit où se développe l’enfant. Le retrait de la masse intestinale, qui n’a rien à voir avec la procréation, pourrait s’expliquer de deux manières différentes :

— soit nous sommes face à une personne qui n’a aucune connaissance en anatomie, est incapable de faire la différence entre l’appareil génital et le système digestif, et prend tous les organes de la partie basse de l’abdomen sans distinction ;

— soit la violence de la pulsion est telle que l’acharnement sur la zone concernée est total, symbolique ; elle arrache littéralement le contenu du bas-ventre dans une crise de rage aussi incontrôlable qu’aveuglante, échappant alors à toute logique.

Mais, dans les deux cas, une incohérence est à souligner : les reins et le foie n’ont pas été extraits.

Cécile n’est pas du tout convaincue par la lecture du document ni par l’angle d’analyse du docteur Van Assche. Pourtant, durant les premiers jours des investigations, cette piste a été suivie de près par les enquêteurs locaux. Le doute est survenu lorsque sont tombés les résultats du décodage de l’ADN du cheveu retrouvé sur les lieux : la séquence biologique complète a clairement démontré qu’il appartenait à un homme.

Dès lors, les hypothèses étaient nombreuses, mais l’équipe d’arrestation régionale d’Amsterdam s’est obstinée à rechercher une femme, supposant que le cheveu pouvait appartenir à l’un des occupants précédents de la chambre.

Une tentative de rapprochement entre les deux victimes a été faite, bien qu’elle ait été rendue difficile par leur anonymat. Les services médicolégaux ont cherché leurs origines ethniques mais les résultats se sont révélés sans rapport. La jeune femme tuée dans le Quartier rouge était vraisemblablement libanaise, alors que l’autre était jordanienne.

Au final, le dossier s’est refroidi et les deux crimes n’ont jamais été élucidés.

L’agent d’Interpol Jacques Lopez a pris l’initiative de comparer l’ADN aux bases de données internationales, dont le FNAEG, le Fichier national automatisé des empreintes génétiques français. Aucune correspondance. La séquence y a donc été enregistrée sous X.

Pour Cécile, c’est une belle avancée.

Le portrait-robot dressé par la police néerlandaise va pouvoir partir pour le service de traitement des images, avec une petite note rappelant poliment que la commissaire est toujours en attente des résultats concernant les éléments précédemment envoyés et qu’il s’agit d’une affaire de crimes sériels particulièrement urgente. Elle espère que ça les fera réagir et qu’elle obtiendra leur rapport dans les plus brefs délais.

Sur le plan de la victimologie, la diversité des origines des jeunes femmes mutilées s’accentue encore ; après l’Afghanistan, la Turquie, la Syrie, le Pakistan et l’Iran, voilà que viennent s’ajouter le Liban et la Jordanie. Décidément, aucune ligne directrice ne se dégagera de ce côté-là.

Les scènes de crime, en revanche, sont identiques, à l’instar du mode opératoire, ce qui confirme l’hypothèse selon laquelle le rituel est plus important pour le tueur que le choix de ses proies.

Deux nouvelles punaises viennent se planter sur la carte de l’Europe. Huit victimes confirmées. Avec son feutre noir, Cécile ajoute les nouvelles étapes de l’itinéraire sanglant du Serpent.

Mardi 20 janvier 2004 : Manchester

Mercredi 17 mars 2004 : Londres

Jeudi 22 juillet 2004 : Brighton

Samedi 13 novembre 2004 : Faches-Thumesnil

3 février 2006 : Amsterdam

25 juin 2006 : Amsterdam

Vendredi 3 juillet 2009 : Pusignan

Jeudi 14 février 2010 : Roissy

Étant donné le décalage temporel entre le meurtre de Faches-Thumesnil et le premier assassinat d’Amsterdam, la commissaire laisse volontairement un blanc à combler. Le Serpent a forcément sévi entre novembre 2004 et février 2006, sans aucun doute possible. La rythmique qui se dessine, même si elle comporte quelques contretemps, est plus nette que jamais à présent. Il a fait d’autres victimes avant d’arriver en Hollande. En Belgique, au Luxembourg, peut-être en Allemagne, même si ça paraît peu probable.

Une certaine logique s’esquisse dans ses déplacements, Cécile peut le constater sur la carte. Le deviner. Une fois encore, elle peut lire les sillons du serpent des sables. Ses yeux se fixent sur la Belgique, puis sur le Luxembourg. L’Allemagne apparaîtra plutôt dans le second blanc de la liste, si le meurtrier est passé par là, après les Pays-Bas, entre 2006 et 2009.

Cette ordure ne s’arrêtera pas de tuer, pense Cécile. Il chasse tranquillement depuis bien trop longtemps. Il se sent supérieur, intouchable, invincible. Il faudra le stopper.

La tâche lui semble plus écrasante que jamais, et ce malgré la bonne progression dans la quête d’éléments et d’indices. Mais il y a quelque chose qui rassure la commissaire, un point auquel elle s’accroche avec espoir.

Cette séquence d’ADN, cette suite étourdissante de G, de A, de C et de T qui constitue une véritable carte d’identité biologique, est peut-être celle du Serpent. Bien que les policiers du groupe d’arrestation régional d’Amsterdam n’y aient pas cru plus que cela, c’est une possibilité à envisager.

Et si c’est le cas, cela peut devenir une preuve à charge écrasante. Même si, pour pouvoir le confirmer, il faut attendre un nouveau passage à l’acte, une nouvelle vie fauchée.

Si cela venait à se produire, si le Serpent venait à planter encore une fois ses crochets sur le territoire français, Cécile ferait en sorte que ce soit la dernière.

15

Mercredi 10 mars 2010, 16 h 26, Montfermeil

Dix-neuf jours se sont écoulés depuis l’attentat de la rue des Rosiers. Cela fait deux semaines qu’ils surveillent sans relâche la cellule de Tarek, en plein cœur de la cité des Bosquets, à Montfermeil. Un peu plus d’une semaine qu’ils ont localisé la planque de ceux qui sont vraisemblablement à la tête d’An-Naziate. Un travail d’investigation aux résultats progressifs, relativement lent – trop au goût des membres du groupe –, mais néanmoins efficace.

Depuis quelques jours, la situation semble stagner et Ange-Marie ronge son frein. Il aimerait que les choses avancent plus rapidement. Toutes ces années, depuis l’attentat de Lille, il a presque exclusivement consacré sa vie à la traque des terroristes responsables de deux bains de sang sur le territoire français.

Les progrès récents du groupe ont sensiblement fait redescendre la pression hiérarchique et politique. Il n’empêche qu’un message implicite pèse sur l’équipe : aucun autre massacre ne sera toléré. Par conséquent, même si les hautes sphères ont suspendu leur harcèlement, une épée de Damoclès plane au-dessus de la tête de l’Archange et de ses hommes.

« Hassan prépare le thé. Cliché ! »

L’annonce de Vedat tire le commissaire de ses pensées. Il attrape le cahier et consigne l’information en bonne et due forme, tout en maudissant la routine où s’englue leur opération de surveillance.

C’est alors que son téléphone cellulaire sécurisé se met à vibrer. Un coup d’œil sur l’écran lui indique que l’appel provient des bureaux de Levallois-Perret.

Il décroche et reconnaît la voix de Regnault.

« Salut, Ange ! Alors, ça bouge ?

— Oh oui ! ironise le commissaire. On est à fond, là ! Ils préparent le thé avec un retard de cinq minutes sur l’horaire habituel !

— Désolé, mon gars… Ça ne doit pas être palpitant pour vous ces temps-ci. Mais je t’apporte des nouvelles fraîches qui devraient te remonter un peu le moral.

— C’est-à-dire ? demande Barthélémy, intrigué. Des nouvelles d’Interpol ?

— Non… Des nouvelles d’Israël ! »

Le cœur du chef de groupe se met à cogner plus fort. Ses mains deviennent moites.

« Le Mossad ? demande-t-il dans un souffle, en s’éloignant de Vedat Ciplak.

— Pas directement… Tu imagines bien ! Un rapport m’a été adressé par le commissaire général de la Mishtara, la police israélienne. Mais les renseignements qu’il contient ne viennent pas d’eux. Je pense en effet que c’est le Mossad. Le boss de la régulière s’est contenté de faire suivre.

— Et alors ?

— Je t’ai balancé les données sur ta boîte mail sécurisée. Je te laisse la surprise… Mais c’est du lourd ! »

Un poids énorme s’abat alors sur Ange-Marie.

Le Mossad !

Il vient de pactiser avec une entité qu’il craint à présent de ne pas pouvoir contrôler. Sa bouche s’assèche en une demi-seconde. C’est avec difficulté qu’il pose la question à son directeur :

« Et qu’est-ce qu’ils exigent ?

— Rien, répond Regnault. Ils nous donnent tout sur le résident de la maison du Raincy sans rien réclamer en échange. C’est bien ça qui m’inquiète. »

Barthélémy se garde de commenter. Il sait trop ce que cela signifie.

Lorsqu’on a affaire aux services secrets les plus dangereux de la planète, que ces derniers ne demandent rien en échange, qu’ils n’exigent même pas d’être tenus au courant de votre enquête, c’est qu’ils comptent se servir personnellement.

« Merci, chef ! finit par articuler l’Archange. Je vais aller voir ça tout de suite.

— Ouais… T’as qu’à faire ça… Mais avec une seule main, hein ! Avec la gauche, tu peux commencer à croiser les doigts. »

Fin de la communication.

Il faut cinq bonnes minutes à Ange-Marie pour digérer ces propos et se décider à empoigner son ordinateur portable pour se connecter à sa boîte mail.

Message crypté. Encodage de la SDAT, que le commissaire traduit en lançant le programme approprié. Après une longue expiration, il se met à la lecture du document.

Direction générale de la Mishtara

Abbas NITZAV

Commissaire général

À SDAT – Levallois-Perret – France

Monsieur Antoine REGNAULT

Directeur du service

Monsieur,

Nous avons accusé réception des éléments transmis le vendredi 5 mars 2011. Nous avons pris des dispositions visant à vous aider activement dans les avancées de votre enquête sur le groupe pro-palestinien An-Naziate.

Les copies des documents ont été transmises aux services compétents pour une analyse comparative approfondie avec nos propres fichiers. Il se trouve qu’une correspondance anthropométrique a pu être faite. Nous sommes en mesure de vous garantir les résultats ainsi obtenus.

L’individu caché sous la fausse identité de Kamal Abderrahmane se nomme en réalité Umar AL-KADIR. De nationalité palestinienne, il est né à Hébron, le 10 juillet 1963. Il a grandi dans cette ville durement touchée par les conflits politiques, dans la zone Hl, sous contrôle palestinien.

Son père, Brahim Al-Kadir, a toujours été un activiste et un nationaliste. Fatah, FPLP, OLP, Septembre noir, Hamas : il a été en contact avec toutes les organisations extrémistes. Il a pris part à la première Intifada et comptait parmi les assaillants de la position militaire israélienne à Jabâlàyah, pendant les funérailles des quatre Palestiniens victimes de l’accident de la route, survenu le 8 décembre 1987, mettant en cause des Israéliens. L’engagement de Brahim Al-Kadir a été total dès ce jour. Il a participé à la création du Hamas et s’est jeté aveuglément dans cette guerre. Il est mort lors d’un affrontement entre un groupe du Hamas et une section de Tsahal, l’armée de défense d’Israël, le 8 novembre 1989.

Son fils Umar a pris son père comme modèle et s’est engagé à son tour au sein du Hamas, adoptant des valeurs nationalistes, islamistes et antisionistes. En 2000, pendant la seconde Intifada, il a vu une occasion de s’illustrer et de faire honneur à son père, considéré comme un martyr. Pendant l’insurrection populaire, il a fait son coup d’éclat en tuant deux de nos soldats. Ce crime lui a valu d’être fiché comme l’un des criminels de guerre les plus recherchés.

En 2002, pendant l’opération Rempart et la bataille de Jénine, il a échappé de peu à la campagne d’élimination ciblée lancée par notre armée et est miraculeusement parvenu à quitter le pays.

Il est toujours activement recherché par nos services qui, jusqu’à ce jour, ignoraient tout de sa position.

Afin que vous disposiez d’un maximum de renseignements sur cette figure du terrorisme palestinien, nous mettons ici toutes les informations que nous possédons sur lui.

Versé dans l’art du camouflage, de la dissimulation et du déguisement, Umar Al-Kadir sait se fondre dans tous les milieux sans attirer l’attention. Il est spécialisé dans les explosifs et dans la stratégie de guérilla urbaine, maîtrise parfaitement les armes à feu de tous types, les armes blanches, ainsi que le combat à mains nues.

Il dispose sans doute toujours du soutien du Hamas et de nombreux contacts au sein de cette organisation. Il est possible qu’il soit activement et massivement financé par eux.

Il doit être considéré comme un individu particulièrement engagé et dangereux, prêt à tout pour défendre sa cause.

En espérant que ces informations seront utiles au bon déroulement de vos investigations, je vous prie d’agréer, Monsieur le Directeur, mes plus respectueuses salutations et l’assurance de tout mon soutien.

Commissaire général Abbas NITZAV

Le contenu du rapport ne laisse plus aucun doute quant à l’identité de l’occupant de la maison du Raincy : il s’agit bien du chef d’An-Naziate. Ses origines et son passé expliquent l’acharnement antisioniste qui ressort de la plupart des actions du groupuscule. Ce bond en avant dans l’enquête revigore Ange-Marie qui n’en oublie pas pour autant ses appréhensions.

Le Mossad est impliqué à présent. Et le fait que cette implication ne soit pas clairement définie, qu’il n’y ait aucune condition d’énoncée, renforce sa certitude que les services secrets israéliens vont prendre des dispositions de leur propre initiative.

La crainte de voir sa propre enquête lui échapper saisit le commissaire, qui commence à éprouver un réel malaise devant pareil curriculum vitae.

Depuis l’attentat à la voiture piégée qui a fait seize victimes à la synagogue de Lille, rue Auguste-Angelier, le 27 novembre 2004, à 12 h 05, Ange-Marie et son groupe se sont lancés dans une croisade acharnée pour stopper les monstres qui avaient déjà sévi au Royaume-Uni à trois reprises. Les moyens déployés ont été considérables, mais les nomades d’An-Naziate, se sentant pris en tenaille, ont quitté le pays. Par la suite, le commissaire et ses hommes ont travaillé avec les autorités des différents pays que les terroristes ont traversés, semant la mort et la terreur derrière eux.

Barthélémy se rappelle encore l’horreur de l’attentat contre le Bloemenmarkt, le marché aux fleurs d’Amsterdam, le 5 mars 2006. La culpabilité qu’il avait ressentie. Le groupuscule terroriste avait échappé à toutes les surveillances pendant quelques mois, était devenu indétectable et, par conséquent, imprévisible. Alors qu’on le cherchait en Belgique ou en Allemagne, il était revenu sous le feu des projecteurs en Hollande, avec une violence inouïe. Impossible d’oublier les images qui passaient en boucle sur toutes les chaînes de télévision, prises par un touriste qui se baladait, caméscope à la main. La voiture était arrivée à pleine vitesse dans la zone piétonne, le long des canaux, fauchant hommes, femmes, enfants jusqu’à être freinée, et finalement stoppée, par les corps. On aurait pu croire à un chauffard ayant perdu le contrôle de son véhicule si la trajectoire n’avait été aussi précise. Ensuite, l’explosion, comme un point d’exclamation à l’horreur. Les stands en feu, les personnes mutilées qui rampaient, les brûlés qui se jetaient dans l’eau en hurlant. Le sang. Les chairs déchiquetées.

De ce jour, le commissaire Barthélémy s’est juré de tout faire pour arrêter ces barbares. Il a assuré la mise en place d’une taupe dans leurs rangs, Hassan Araf. Depuis la France, en étroite collaboration avec Interpol et Fedpol, l’Office fédéral de la police suisse, il a réussi à pénétrer An-Naziate.

Depuis, les terroristes sont revenus en France, Ange-Marie y a vu une chance de pouvoir les serrer lui-même.

Le 27 septembre de l’année précédente, une tentative d’attentat à la voiture piégée contre la Grande Synagogue a pu être déjouée grâce aux informations données par Hassan. Celui-ci savait seulement quel jour ils allaient frapper. Toutes les cibles potentielles avaient été mises sous surveillance et le véhicule bourré de C4 a finalement été détecté. Le service de déminage de la Sécurité civile de Lyon avait réussi à neutraliser le dispositif, réglé pour exploser à la sortie des fidèles.

Malheureusement, une perte de contact avec Hassan, probablement due à la paranoïa que cet échec avait fait naître dans l’esprit des leaders, avait entraîné une nouvelle catastrophe : le massacre de la rue des Rosiers.

À présent que le groupe détient toutes les cartes pour mettre un terme définitif au parcours sanglant d’An-Naziate, Ange-Marie refuse l’éventualité qu’un service étranger vienne se jeter dans la mêlée et le prive du plaisir d’envoyer lui-même ces bouchers au fond d’une cage et de jeter la clé.

Face à un individu comme Umar Al-Kadir, le Mossad ne restera sûrement pas les bras croisés, se dit le commissaire. Il va falloir que nous ayons des yeux derrière la tête si on ne veut pas se faire rafler nos proies. Une bombe et quelques balles pourraient bien régler le problème An-Naziate de façon plus drastique qu’un procès aux assises.

16

Vendredi 12 mars 2010, 14 h 11, Nanterre

« Comment est-ce possible ? »

La question de Cécile est suivie d’un blanc sur la ligne. Son interlocuteur ne sait vraisemblablement pas quoi répondre.

L’agent d’Interpol Jacques Lopez toussote. Il cherche une réponse logique qui puisse expliquer une telle faille judiciaire. Depuis une semaine, son administration lui a confié pour seule et unique tâche d’assister la commissaire de I’OCRVP dans la traque de l’Éventreur.

Ce qu’il vient de lui annoncer est tout simplement incroyable : avant les deux meurtres commis à Amsterdam le 3 février et le 25 juin 2006, le tueur aurait déjà sévi aux Pays-Bas.

« Je suppose qu’il s’agit d’un problème de communication entre les services régionaux, finit par dire Lopez. Et puis, un élément a pu empêcher de rapprocher ce meurtre de Rotterdam des deux autres.

— Lequel ?

— Eh bien… le tueur a mis le feu à la salle de bain. Plusieurs chambres de l’hôtel ont été touchées et il y a eu trois victimes au total. L’enquête s’est donc naturellement orientée vers un incendie criminel. C’est seulement ensuite que le légiste a remarqué que le corps le plus calciné, retrouvé au point de départ de l’incendie, avait été sérieusement mutilé. Mais, administrativement, l’objet initial du dossier est resté le même et il a été classé dans la catégorie « incendie volontaire ».

— Je vois…, souffle Cécile. Vous pouvez m’envoyer la procédure ?

— C’est déjà sur votre boîte mail. Tout y est.

— Merci, agent Lopez.

— Je vous en prie, commissaire. N’hésitez pas à me contacter pour tout renseignement complémentaire.

— Je n’y manquerai pas. »

Il y a comme un léger flottement dans la conversation. Cécile est sur le point de dire au revoir quand Lopez reprend la parole :

« J’espère sincèrement que vous pourrez le coffrer vous-même.

— Je l’espère, moi aussi. Mais le plus important, à mes yeux, c’est qu’il puisse être stoppé avant de faire davantage de victimes.

— Bien entendu ! De mon côté, je poursuis mes fouilles dans les archives internationales et je continue à me mettre en relation avec tous les services de police d’Europe. En même temps, je reste vigilant sur les faits similaires qui pourraient se produire ailleurs. S’il s’avère qu’il se déplace et quitte la France, j’aurai besoin de vous pour aider les enquêteurs locaux à prendre le relais, où que ce soit.

— Bien entendu… »

À la simple pensée qu’elle puisse perdre la main, la commissaire sent la colère et la frustration bouillonner en elle. Mais elle doit se rendre à l’évidence : le Serpent a déjà tué à Lyon et à Paris dans un intervalle de sept mois. Il est fort probable qu’il est déjà en train de ramper ailleurs.

L’Espagne.

L’Italie.

Les yeux rivés sur la carte, elle laisse ses pensées vagabonder, et un blanc sur la ligne oblige Jacques Lopez à prendre l’initiative de clore la conversation.

« Au revoir, commissaire… Et bonne chance.

— Merci. Je vous tiens au courant. »

Elle raccroche et se lève pour aller planter une punaise à tête noire sur la ville de Rotterdam, signalant une nouvelle victime. Elle en pique également deux rouges pour signaler les morts liées à l’incendie. Dommages collatéraux.

Pourquoi le Serpent a-t-il mis le feu à cet hôtel ? se demande Cécile. Son mode opératoire n’a jamais varié et voilà qu’il incendie les lieux du crime.

Laissant sa question en suspens, elle ouvre sa boîte mail et télécharge la procédure.

À Rotterdam, dans la nuit du 15 au 16 août 2005, aux alentours de 3 heures, un incendie se déclare dans un hôtel du centre-ville, le Van Onna. Les soldats du feu arrivent au plus vite. Ils luttent avec acharnement pour parvenir à contenir les flammes et à évacuer l’établissement.

Une fois les lieux sécurisés, ils parcourent les décombres à la recherche de victimes éventuelles : ils en découvriront trois. La première se trouve là où le feu a vraisemblablement débuté, dans la baignoire de la chambre 25, au deuxième étage. Le corps est complètement calciné, à côté de bidons métalliques vides. Au troisième étage, dans la chambre juste au-dessus, un homme d’affaires allemand est mort brûlé dans son lit lorsque les flammes ont dévoré le plancher. Dans la chambre 26, contiguë à celle d’où le feu est parti, un touriste français est mort asphyxié par les fumées toxiques.

Trois victimes : une belle ardoise.

Une information judiciaire est aussitôt ouverte pour incendie criminel, mais les enquêteurs ne découvrent pas la moindre piste sur place. Trop choqués par les événements, les clients et membres du personnel de l’hôtel ne parviennent pas à se rappeler quoi que ce soit. Les PV d’audition, même s’ils sont très nombreux, sont inexploitables.

Manque d’objectivité, confusion, déclarations contradictoires… Rien de concret à en tirer. Cécile s’en détache rapidement.

Le rapport de la police technique et scientifique, même s’il est vide de tout indice ou élément à charge, lui permet en revanche de confirmer qu’il s’agissait bien du Serpent. Lors du quadrillage des lieux, les spécialistes en analyse de scène de crime relèvent que les surfaces de la salle de bain ont été aspergées d’essence, ainsi qu’une bonne partie de la chambre 25. C’est une anomalie inédite dans le parcours du tueur. En revanche, et c’est sur ces points que Cécile déterre la marque de la bête, ils ne trouveront aucune trace des effets personnels de la personne ayant occupé les lieux, pas même un vêtement. Il y avait des traces d’un mélange de plusieurs détergents au fond de la baignoire bouchée dans laquelle la jeune femme carbonisée gisait. Le combustible liquide a été versé ensuite.

Ils ont dû se poser pas mal de questions, devine-t-elle en essayant de se mettre à la place des enquêteurs. Pas étonnant que le service régional de Rotterdam ait tourné en rond sur cette affaire. Hors contexte, il est difficile d’imaginer un scénario cohérent autour d’une situation aussi singulière.

Le corps sera autopsié rapidement, mais les conclusions du légiste vont soulever plus d’interrogations qu’elles n’apporteront de réponses. Le rapport est bien ficelé et va aussi loin que possible vu les circonstances – les flammes ont compliqué la tâche –, et la précision des constatations permet à la commissaire de trouver, ici aussi, la signature du Serpent.

Il a pu être déterminé que la victime était une femme, de vingt-cinq à trente-cinq ans, probablement originaire du Moyen-Orient. C’est l’analyse du squelette par un anthropologue qui a permis cette déduction. L’absence de traces de fumées toxiques dans les poumons confirme qu’elle était déjà morte avant l’incendie. Quatre plaies d’égorgement irrégulières ont été remarquées, comme si l’auteur du crime s’y était repris plusieurs fois ; ce sont ces blessures qui sont à l’origine de la mort. Mais le plus troublant, pour le médecin, est cette ouverture nette, quasi chirurgicale, pratiquée dans l’abdomen post mortem, et l’absence de la masse intestinale et de l’appareil génital interne. Une dissection habile.

La suite du document n’apporte rien de plus.

Le pauvre homme a dû se poser un tas de questions lui aussi, songe Cécile en terminant sa lecture en diagonale. Il a sans doute passé quelques nuits blanches à essayer de tirer une explication logique de tout ça.

Elle parcourt alors le reste de la procédure sans rien y trouver de nouveau par rapport à ses propres avancées. Elle imprime ce dont elle a besoin et épingle les photos de l’hôtel incendié sur les murs, ainsi que celles du corps carbonisé, dont certaines en gros plan. Pas grand-chose à tirer de tout ça.

Par contre, en soulignant quelques phrases du rapport médico-légal concernant les blessures constatées, elle commence à comprendre ce qui a pu se passer. Cet incendie a résulté d’un imprévu dans le rituel de mise à mort. Le Serpent, habituellement si habile dans l’égorgement de ses proies, a été obligé de s’y reprendre trois fois.

La victime a résisté. Sans doute s’est-elle débattue comme une damnée, obligeant le tueur à lutter. Peut-être même s’est-il blessé avec sa propre lame, répandant de son sang un peu partout.

Quoi qu’il en soit, ça ne s’est pas déroulé comme prévu pour toi, pense Cécile comme si elle s’adressait au meurtrier. Celle-ci t’en a fait baver, mon salaud ! Elle t’a obligé à foutre le feu pour détruire les preuves matérielles et effacer ton ADN.

La question des moyens de contention utilisés par le tueur revient titiller la commissaire. Aucune trace de liens sur ces femmes, ce qui implique qu’il devait utiliser une solution chimique. Le GHB et le flunitrazépam lui viennent à l’esprit d’emblée, ainsi que la kétamine ou le témazépam en grosse quantité. Des produits lourds, capables pour certains d’assommer un cheval.

Est-ce qu’elle a réussi à déjouer la prise de produit, évitant ainsi d’être zombifiée ? se demande-t-elle. Comment leur administres-tu ? Dans une boisson qu’elle serait parvenue à vider sans que tu le remarques ? Fort probable ! Elle t’a vu venir, elle n’a pas avalé ta mixture et a eu la force de résister autant que possible quand elle a compris ce qui allait arriver.

Cécile y voit plus clair. La tragédie de Rotterdam lui a permis d’affiner sa vision des crimes. Une mécanique bien huilée mais qui exige de suivre un protocole strict. Tout repose sur le bon déroulement de chaque étape.

La sonnerie du téléphone la tire brusquement de ses pensées. Elle se frotte énergiquement le visage avant de répondre.

« Commandant Millet, Service d’analyse et de traitement des images, se présente l’homme à la voix rocailleuse. Je vous téléphone concernant la procédure N° 10/11053.

— Ah, oui ! J’avoue que je commençais à désespérer ! jette Cécile. Alors, vous avez trouvé des correspondances ?

— C’est assez bizarre, c’est pour ça que ça a pris du temps. Avec les données que vous nous avez envoyées, vidéos, photos des victimes, portraits-robots, dont le dernier il y a quatre jours, il fallait faire le tri. Mais bon, c’est fait.

— Et alors ?

— Déjà, les femmes qui ont pris les chambres ne sont pas les victimes. Jamais. Il s’agit toujours d’une personne différente.

— Je ne comprends pas…

— Eh bien, nous aussi on a mis le temps avant de se rendre à l’évidence : les crimes ont eu lieu dans des chambres louées par des jeunes femmes complètement différentes. À chaque fois, il s’agit d’Arabes, souvent voilées, mais il n’y a aucune correspondance. Pour résumer, on pourrait dire que les meurtres ont eu lieu dans les chambres de parfaites inconnues. L’hypothèse la plus logique serait que le tueur paie une inconnue pour lui louer une chambre. Un stratagème pour éviter qu’on le repère au guichet.

— Oui… Ça semble plausible, marmonne Cécile. Mais c’est quand même un peu tiré par les cheveux.

— Ouais ! convient Millet. Je suis assez d’accord… N’empêche que c’est la seule idée qui tienne la route. Ça nous a bien fait cogiter, votre histoire, dans le service. On a cherché toutes les solutions possibles, mais c’est la seule plausible. On vous a fait un compte rendu que j’ai envoyé par mail. Désolé de n’avoir rien pu tirer de plus.

— Merci d’avoir pris le temps d’analyser mon dossier, conclut Cécile. Je vous tiens au courant s’il y a de nouvelles pièces. »

En raccrochant, elle demeure un moment immobile, consternée par les conclusions du service du traitement des images. Elle comptait énormément sur ce rapport, qui se révèle finalement stérile.

Des femmes différentes à chaque fois, sans aucune correspondance anthropométrique avec les victimes qui, elles aussi, n’ont rien à voir les unes avec les autres. Un seul trait commun : ce parfum moyen-oriental qui nappe l’affaire.

Difficile de faire pire.

Mais, à son habitude, Cécile fait un travail sur elle-même pour ne pas se laisser gagner par le découragement. Le dossier de Rotterdam va lui permettre de passer son week-end à l’élaboration d’un profil aussi précis que possible, qu’elle transmettra à Yves Raffin, magistrat au pôle criminel en charge de l’instruction.

Et la chasse pourra commencer.

Enfin, la période d’analyse touche à sa fin. La phase préparatoire est pratiquement bouclée et il sera bientôt possible d’aller sur le terrain. Malgré le manque d’éléments et d’indices patents, il sera envisageable de lancer son groupe sur les traces du Serpent.

Les chances de débusquer la bête seront minces, mais le profil qu’elle va établir permettra d’utiliser les fichiers et toutes les ressources disponibles pour traquer les individus qui s’en rapprochent. De la matière pour que ses hommes, ainsi que les autres services de police de la région parisienne, puissent commencer à écumer les rues à la recherche de ces reptiles urbains.

Jusqu’à ce qu’ils mettent enfin la main sur lui, le Serpent.

17

Samedi 13 mars 2010, 21 h 55, Montfermeil

Ce soir, le dispositif de surveillance tourne au ralenti, et pour une fois c’est une bonne chose : Vedak Ciplak pourrait aussi bien travailler seul, vu le peu de réactivité et de disponibilité du commissaire Barthélémy. Ce dernier, complètement perdu dans ses pensées, n’est présent que physiquement.

Le stagiaire a tenté durant toute la durée du service de tirer les vers du nez du chef de groupe pour savoir ce qui pouvait bien le préoccuper ainsi, sans résultat. Résigné, il se borne à l’observation et à la prise d’images tout en prenant des notes de son côté, sur une feuille volante, depuis qu’il a constaté que le commissaire ne consignait qu’une phrase sur deux.

Si l’esprit d’Ange-Marie est ailleurs, c’est qu’il est en train de mesurer les conséquences de cet échange de courriels avec les services de renseignements opérationnels israéliens. Il regrette déjà d’avoir fait cette demande à son chef. Même si cela constituait sa meilleure chance d’obtenir des informations sur le chef d’An-Naziate – une démarche finalement payante –, le contenu de la réponse laisse entendre qu’Umar Al-Kadir figure sur la liste noire du Mossad.

Aussi, les questions fusent dans la tête du commissaire, le rendant étranger à l’opération routinière de ce soir.

Pour quelle raison est-ce la police qui m’a adressé cette réponse ? Qui se cache derrière eux ? Le Mossad ? L’Aman ? Le Shin Bet ? Pourquoi ne demandent-ils rien en échange de leur aide ? Resteront-ils sans rien faire, à attendre gentiment qu’on arrête les terroristes ? Vont-ils imposer leur participation à la dernière minute ? Ou, pire, tenter un coup d’éclat officieux, dans l’ombre ?

Il retourne mentalement chaque interrogation sans parvenir à l’associer à une réponse convaincante. Il ne lui reste que des craintes, la principale étant que les hautes sphères administratives françaises ordonnent un enlèvement afin qu’Al-Kadir puisse être jugé selon les lois d’Israël. Et, pour ce type d’opération, c’est le Mossad qui frappe.

Ange-Marie songe à plusieurs opérations célèbres menées par l’Hamisrad – le Bureau, comme le nomment les agents qui le composent et les politiciens qui l’utilisent.

Adolf Eichmann, Obersturmbannführer dans la SS, initiateur et organisateur de la « Solution finale » en tant que responsable « des Affaires juives et de l’évacuation », en a été la cible. Après la guerre, il est parvenu à s’exfiltrer vers l’Argentine et y a vécu tranquillement pendant une quinzaine d’années. En 1960, un groupe opérationnel du Mossad, dirigé par le directeur du Shin Bet, le contre-espionnage, a procédé à la capture de l’ancien nazi à Buenos-Aires, en pleine rue. Il a été conduit en Israël pour y être jugé et condamné à mort par pendaison.

Aujourd’hui, une telle opération serait extrêmement difficile, (tente de se rassurer le commissaire. Avec les hommes du groupe Faivreau qui surveillent la maison du Raincy vingt-quatre heures sur vingt-quatre, je ne vois pas comment ils pourraient enlever Al-Kadir.

Mais il poursuit machinalement son raisonnement, et une autre action célèbre des services secrets israéliens lui vient en mémoire. Une perspective encore moins rassurante.

Le 12 avril 1988, trois membres du Kidon, service interne du Mossad chargé des éliminations physiques des cibles, arrivent à Tunis avec de faux papiers. Ils forcent la porte d’un appartement et criblent le locataire de balles sous les yeux de sa femme et de son fils. Une élimination radicale. La victime, Abou Jihad, bras droit de Yasser Arafat, était l’organisateur de plusieurs attentats contre Israël.

Mais on est en 2010, cherche à relativiser Ange-Marie. Les relations politiques et économiques, les conventions internationales… Le monde a changé. De tels actes ne seraient pas sans conséquence.

À demi convaincu par ses propres arguments, le commissaire est tiré du vortex dans lequel il tournoie depuis trop longtemps par un appel radio.

« DS2 à DSI ! lance la voix de Sylvain Faivreau. On a de la visite. Homme de type caucasien, signalement difficile à donner depuis notre position. Il vient de garer sa voiture, une berline immatriculée 4327 EGB 93 et d’entrer dans la maison. On tape une vérification sur le numéro et on lance une filature. »

Ange-Marie se lève et s’empare de l’émetteur :

« Ok, DS2 ! dit-il. Tenez-nous au courant.

— Reçu. »

Ramené à la réalité par cet événement imprévu, le commissaire se met à tourner en rond en écoutant les manœuvres des trois véhicules engagés dans les rues de la Seine-Saint-Denis. La cible de l’opération semble prudente et fait de nombreux coups de sécurité pour s’assurer qu’elle n’est pas suivie. Mais les hommes collés à elle sont des pros, et ils parviennent sans mal, en se relayant régulièrement et en allongeant les distances, à déjouer ses ruses.

Un quart d’heure plus tard, Faivreau annonce qu’ils sont arrivés à ce qui semble être son domicile : un pavillon, à Bondy. En même temps, les résultats de la recherche d’immatriculation tombent et confirment à la fois l’adresse de résidence et l’identité du suspect.

« Il s’agit de Jalil Belloumi, trente-six ans, français d’origine algérienne, annonce la voix nasillarde de Noël Roque. Il sort au STIC pour une petite affaire de trafic de drogue. Il est dans le collimateur des Stups depuis quelques années, mais le gars m’a tout l’air d’une foutue anguille. Il leur glisse sans arrêt entre les pattes. »

Ange-Marie connaît la musique. La brigade des stupéfiants cherche sans doute à le coincer sur un flag ou à remonter à son fournisseur, et le laisse travailler en attendant de pouvoir le coffrer pour du lourd. Il sait que la décision qu’il s’apprête à prendre va lui mettre pas mal de collègues à dos, mais le terrorisme passe avant les histoires de drogue.

« Vous le serrez ! ordonne-t-il. Signifiez-lui sa mise en garde à vue et ramenez-le à Levallois-Perret. Je me fais remplacer et je viens m’occuper de lui.

— Reçu ! » répond simplement Faivreau.

18

Dimanche 14 mars 2010, 0 h 11, Paris 4e

Le sommeil de Cécile est agité. Son cauchemar, récurrent dans les périodes de stress, revient avec encore plus de force cette nuit. Avec plus de netteté aussi.

Retour à la fête foraine.

Cette fois-ci, pas de musique. Le soleil a disparu, laissant place à un ciel gris et froid. Les allées remplies de brouillard sont presque vides. Seules quelques silhouettes déambulent comme des fantômes, ignorant les stands où rien ne se passe et les manèges immobiles. L’ambiance est oppressante et malsaine. Un serpent rampe, quelques mètres devant eux, et semble ouvrir la voie.

La pomme d’amour qu’elle tient est pourrie. Des vers parcourent la surface collante et sucrée, sortent du fruit, y replongent. Ce grouillement la terrifie, mais elle ne parvient pas à lâcher le bâton collé à sa petite main.

Son père la tient par l’autre. Il est silencieux et ses yeux sont vides derrière ses lunettes. Une étrange aura émane de lui, blanche et froide comme la lumière d’un réfrigérateur. Toute la chaleur semble avoir disparu de son corps.

Dans sa poitrine de fillette, le cœur de Cécile bat de plus en plus fort. De plus en plus vite. Elle a du mal à respirer. Elle aimerait parler, dire à papa qu’elle ne se sent pas bien, qu’elle veut rentrer à la maison. Mais les mots restent coincés dans sa gorge.

Le gros bonhomme chauve au regard mauvais est là, derrière eux. Il les suit d’un pas tranquille, une main glissée sous son manteau kaki. Il a les yeux fixés sur son père qui reste bizarrement lointain et distant, l’éléphant en peluche gagné au tir à la carabine coincé sous l’aisselle gauche.

La petite cherche à rassembler son énergie pour crier quand l’ombre de l’homme recouvre la sienne et qu’elle le sent tout proche.

Cécile adulte essaie de prendre place dans son corps d’enfant. Elle cherche un moyen de prévenir son père du danger. Elle veut de toutes ses forces éviter le drame, tout en sachant qu’il est trop tard, qu’elle s’apprête à revivre la tragédie une fois de plus dans non sommeil.

La fillette serre la main de son père qui se tourne vers elle. Sourire sans vie sur ce visage.

Tout à coup, le bruit résonne et comprime l’air autour d’eux, fait vibrer le volume. Elle pousse un cri en se sentant emportée par la main autour de la sienne, par le corps de papa qui s’effondre par terre et l’entraîne de tout son poids. Une gerbe de sang gicle sur sa robe blanche et son épais gilet de laine.

Cécile tombe au sol contre le corps agité de spasmes de son père. Elle crie. Elle pleure et parvient enfin à hurler. À contre-jour, la silhouette du bonhomme chauve, un pistolet au bout de son bras tendu, la surplombe comme s’il s’agissait d’un géant. Il garde quelques secondes sa position de tir et la fixe avant de faire volte-face et de s’enfuir en courant.

Le visage noyé de lourdes larmes, la petite fille se met à secouer le corps inerte dont la main enserre encore la sienne. Elle voit le trou à l’arrière du crâne. Elle voit le sang.

Alors que quelques visiteurs aux contours fantomatiques convergent vers eux, le serpent revient en rampant et en sifflant. Il s’enroule autour de la gorge de papa dont le visage s’est écrasé au sol. Le sang s’étale sur le bitume en une flaque sombre et grandissante qui reflète les visages sans expression des témoins de la scène.

Elle continue à le secouer tandis qu’autour d’elle des voix froides et vides répètent inlassablement : « Il est mort ! Il est mort ! Il est mort ! »

Réveil en sursaut dans un long cri de détresse.

Cécile s’est redressée et cherche à tâtons, dans le lit, le corps sans vie de son père. De très longues secondes s’écoulent avant qu’elle parvienne à s’extirper totalement du cauchemar.

Elle se lève. Ses jambes tremblantes la portent à la cuisine où elle boit un grand coup d’eau minérale. Le souffle court, elle passe une main moite sur son visage couvert d’un mélange de sueur et de larmes.

Cette fois, et c’est parfois le cas, le souvenir de l’événement atroce lui apparaissait distordu. La fête foraine presque vide, le comportement de zombies des visiteurs, les vers dans sa pomme d’amour… et le Serpent venu se mêler à tout ça.

Après avoir pris place à son bureau, Cécile sort du tiroir central un grand cahier relié de cuir noir. En première page, un portrait grand format de son père tel qu’il était quelques mois avant son assassinat. Un homme au visage serein, plein de bonté, aux yeux brillants derrière ses lunettes. Ses cheveux frisés, coupés court, couvrent sa tête encore intacte.

Pas d’impact de balle. Cette vision l’apaise.

Sur les pages suivantes, de nombreux articles de presse élogieux sur lui et sur le club de tir qu’il dirigeait, à Saint-Jean-de-Luz, ville dans laquelle elle a grandi et où sa mère vit encore. Ensuite, les coupures concernant la tragédie qui a eu lieu cet après-midi d’été. Le jour où son enfance s’est achevée, où tout en elle s’est déchiré : son innocence, ses illusions d’enfant et sa vision du monde. Les titres sont éloquents :

« Meurtre violent à la fête foraine »

« Un homme abattu sous les yeux de sa fille »

« Le président d’un club de tir tué d’une balle dans la tête » Elle passe rapidement ces pages qui relatent les événements. L’histoire, elle la connaît par cœur.

Le 5 août 1986, Robert Sanchez se trouvait à la fête foraine installée en ville avec sa cadette, Cécile, huit ans. À 16 h 35, un homme se faufile derrière lui dans la foule et, sans motif apparent, lui tire une balle de calibre.337 Magnum. Il est tué sur le coup, la main toujours serrée autour de celle de sa fille. L’arme du crime n’a pas été retrouvée, pas de douille sur place, ce qui laisse penser qu’un revolver a été utilisé ; le calibre de la balle, rarement utilisé dans des pistolets, confirme cette hypothèse. Plusieurs témoins de la scène ont donné aux enquêteurs un signalement du tireur, et notamment Cécile, la fille de la victime, qui a affirmé que l’individu les avait suivis un long moment avant d’agir.

Sur les pages suivantes, des photos du père et de la fille prises dans leur maison de Saint-Jean-de-Luz, ou en vacances à Barcelone, ainsi que des photos de famille avec son frère, Fabien, et sa mère, Nicole.

Avançant dans le cahier, elle tombe sur plusieurs nécrologies. On parle d’un homme sans histoire, d’un bon père de famille et d’une personnalité respectée de la ville. On déplore ce grand malheur… Le cinéma habituel.

Nouvelles photos agréables, autant de souvenirs parfois annotés. Une trêve à l’horreur suivie par de nouveaux collages reprenant la couverture de l’événement par différents quotidiens locaux et nationaux.

Il n’a fallu qu’une semaine pour que Franck Schroeder, activiste d’extrême droite, soit placé en garde à vue après avoir été identifié et localisé grâce au portrait-robot. L’arme du crime a été retrouvée chez lui et il est rapidement passé aux aveux, ne pouvant nier face à l’évidence. Un mobile a été mis au jour, rendant l’histoire encore plus sinistre. Robert Sanchez avait refusé d’accorder une licence de tir à Schroeder à cause de son extrémisme et de son caractère lunatique et violent. Ne supportant pas la décision du président du club, l’homme a décidé de se venger de la manière la plus radicale qui soit. Un motif futile qui a brisé la vie de toute une famille et arraché la vie à un homme de bien. L’assassin a été déféré au parquet et placé en détention provisoire, sur décision du juge des libertés et de la détention, dans l’attente de son jugement.

Cécile s’enfonce plus en avant dans le cahier. Elle ravive ses souvenirs pour effacer la distorsion malsaine du cauchemar. Des photos de son père avec elle, encore et encore, et la compilation des archives concernant le procès aux assises du meurtrier.

Avec les preuves à charge, et en l’absence de tout élément à décharge, l’avocat de Schroeder s’est contenté de lutter pour que la cour ne retienne pas la préméditation. Mais la situation de son client ne lui a guère laissé de chances. Il n’a fallu que deux jours avant qu’il soit reconnu coupable d’homicide volontaire avec préméditation. Ses antécédents violents ont fait pencher la balance pour une lourde peine. La sentence est tombée comme la lame d’une guillotine : réclusion criminelle à perpétuité.

Le procès en appel n’a rien changé à la sentence, et Schroeder est toujours en prison à ce jour, à la centrale de Moulins-Yzeure, dans l’Allier. Il était libérable au bout de dix-huit ans, mais une violente rixe avec un codétenu a entraîné la mort de ce dernier par hémorragie cérébrale massive. Incarcéré depuis vingt-six ans, il est probable qu’il sera néanmoins libéré sous peu.

Même si l’homme est à présent âgé de cinquante-cinq ans, il reste extrêmement instable et dangereux. Cécile appréhende le jour où cette ordure sortira de son trou. Elle ignore comment elle-même réagira.

En arrivant à la dernière page, une nouvelle pluie de larmes coule sur ses joues. Les photos anthropométriques de Franck Schroeder, imprimées depuis le fichier central, lui donnent la nausée.

Elle demeure un moment ainsi, préparant mentalement les paroles qu’elle lui dirait si, un jour, elle venait à se trouver face à lui.

19

Dimanche 14 mars 2010, 1 h 47, Levallois-Perret

Il ne faut pas plus de cinq minutes à Ange-Marie Barthélémy pour cerner l’homme qui lui fait face. Derrière son apparence passe-partout, loin de l’attitude de gangster que se donnent la plupart des dealers, il devine un criminel intelligent qui connaît parfaitement ses droits et le comportement à adopter durant une garde à vue.

Pour l’instant, l’homme pense être ici pour une affaire de stupéfiants. Aussi n’a-t-il pas réclamé d’entretien avec un avocat ni de visite médicale, ni même que l’on prévienne un de ses proches ; il sait parfaitement qu’il n’aura droit à rien de tout cela avant la fin des deux premières périodes.

Idem pour l’heure légale. N’importe qui se serait indigné en invoquant le fait que les policiers auraient dû attendre 6 heures du matin, mais Jalil Belloumi n’est pas sans ignorer que, dans les affaires liées au trafic de drogue, la police peut intervenir à toute heure du jour et de la nuit. En revanche, le point auquel il s’attache est l’absence de commission rogatoire ou de délit flagrant, justifiant sa mise en garde à vue et la perquisition de son domicile.

« Vous allez voir quand mon avocat va débarquer ! menace-t-il. Quand il saura que vous avez agi sans autorisation d’un juge d’instruction, il me fera sortir d’ici et je porterai plainte pour arrestation abusive ! »

Le commissaire lui lance un sourire glacial, le fixe quelques secondes en silence avant de répliquer :

« Je n’ai pas besoin de commission rogatoire, merdeux !

— Ah ouais ? Ma parole, vous avez rêvé ! Et pourquoi ?

— Parce que je ne suis pas un flic.

— Et je peux savoir qui vous êtes ?

— Ton pire cauchemar ! répond Ange-Marie. Quand tu verras ton avocat, même lui pourra te confirmer à quel point tu es dans la merde.

— On verra ça dans quarante-huit heures ! » riposte avec assurance le dealer, les bras croisés, confortablement appuyé au dossier de sa chaise.

Mais le commissaire secoue la tête.

« Non ! objecte-t-il froidement. Pas dans quarante-huit heures… Dans quatre-vingt-seize heures.

— Vous avez vu jouer ça où ? Dans les affaires de stupéfiants, après les deux premières périodes de vingt-quatre heures, j’ai le droit de…

— Tu n’as droit à rien du tout ! Tu connais peut-être les parties du code de procédure qui concernent ton business, mais tu n’es pas là pour ça. Avec ta petite visite au Raincy, tu viens de mettre les pieds dans une affaire de terrorisme international.

— Quoi ? Comment ça… ?

— Tu te tais et tu me laisses parler ! Je suis en train de t’expliquer dans quelle situation tu es enlisé, alors à ta place j’ouvrirais grand mes oreilles et je fermerais ma bouche. »

Ces derniers mots ont tonné avec une telle froideur que le Maghrébin perd toute contenance. Maté, il baisse les yeux pour échapper au regard du flic.

« Je n’ai pas besoin de commission rogatoire parce que j’agis sous l’autorité de la DCRI, poursuit ce dernier. Elle a le pouvoir de s’autosaisir et d’agir d’initiative sur ses domaines de compétence. Tu es placé en garde à vue pour relation avec une organisation terroriste internationale pour une durée de quarante-huit heures renouvelables. Étant donné le risque avéré d’un attentat imminent, tout contact avec l’extérieur, un avocat ou un médecin, est différé à la quatre-vingt-seizième heure. »

À mesure que Barthélémy lui jette en pleine face la réalité – et des parties du code de procédure qu’il ignorait –, Jalil Belloumi se décompose et s’affale sur sa chaise.

« Pour les quatre prochains jours, tu n’es plus rien ! insiste le flic avec un regard mauvais. Bienvenue à Guantanamo ! Tu peux abandonner tout espoir de t’en tirer. Inutile de t’encombrer de choses inutiles. »

Le dealer en a les larmes aux yeux. Rendu muet par le choc, il semble chercher une issue à son cauchemar. Mais l’Archange est bien décidé à ne pas perdre de temps. Il veut soutirer de ce minable toutes les informations possibles, quitte à lui mettre l’esprit en lambeaux.

« Et avec ce qu’on a retrouvé dans ton logement, c’est vraiment la totale ! Cent cinquante grammes de cocaïne pure comme la neige et trois cents grammes coupés, prêts à la vente. Presque mille comprimés d’ecstasy d’un peu toutes les couleurs, comme des Smarties. Pas loin de deux cents grammes d’amphétamines speed en pâte. Et de l’héroïne : trois cents grammes déjà coupés et cinquante grammes de Pakistanaise presque pure. Le roi de la fête ! Hein, mon Jalil ! Quand j’en aurai fini avec toi, je pourrai donner les restes aux Stups… Ils seront ravis !

— Je ne suis pas terroriste, souffle l’autre, en larmes. D’accord je vends de la came, mais c’est tout ! Vous le savez bien que je ne suis pas un terroriste ! Qu’est-ce que vous me voulez ? »

Ange-Marie se lève et fait tranquillement le tour de la table. Il se place derrière la carcasse tremblotante de Belloumi, se penche et lui glisse à l’oreille :

« J’en ai rien à foutre de toi et ton petit business ! Je suis en train d’enquêter sur un groupe islamiste : des gens qui aiment faire couler le sang juif. Mais peut-être que toi aussi t’as un problème avec les juifs. C’est le cas, mon Jalil ?

— Non ! Je ne suis pas antisémite ! En plus, je suis d’origine marocaine mais je suis français. Je m’en fous de leur connerie de Bande de Gaza !

— Bien, mon Jalil, très bien, même ! C’est bon pour toi, ça ! Finalement, il y aurait peut-être une porte de sortie pour une petite raclure de dealer dans ton genre… »

Jamais une insulte n’a autant rassuré le gardé à vue, qui regarde le titan aux yeux de glace faire le tour de la table pour aller se rasseoir à sa place, pas tout à fait face à lui, légèrement sur sa gauche. Une fois installé, celui-ci se fend d’un sourire sans âme et passe son index et son pouce de chaque côté de ses lèvres, comme pour lisser son bouc, avant de reprendre la parole.

« Je suis prêt à considérer que tu ignores qui sont ces gens que tu es allé voir, que tu n’es absolument pas au courant de leurs activités…

— C’est le cas !

— Ne me coupe pas, mon Jalil, demande Ange-Marie en secouant la main. Surtout, ne me fais pas perdre le fil. J’essaie de trouver une bonne histoire qui t’évitera un passage au pôle antiterroriste du tribunal. Une histoire pour la DCRI. Tu comprends comme c’est important ?

— Oui…

— Bien ! Je disais donc que tu n’as rien à voir avec leurs activités. Mais alors, j’ai besoin d’une raison expliquant pourquoi tu es allé chez eux à plusieurs reprises ! »

Petit stratagème du commissaire qui prêche le faux pour savoir le vrai. Le dealer tombe à pieds joints dedans.

« Si j’y passe régulièrement, c’est juste pour le business. La femme m’achète du matos.

— Des clients réguliers ?

— Oui. Plus que réguliers, même.

— Et comment ça se passe là-bas, dans cette maison, quand tu y vas ? J’ai besoin de tout savoir du déroulement de tes visites. Raconte-moi ! Et il va sans dire qu’il faut que tu arrives à me convaincre…

— Ils sont paranos ! commence-t-il. La première fois que j’ai travaillé avec eux, c’est parce qu’ils sont venus me trouver en me parlant de ma réputation, de ma discrétion, et tout ça… Ils m’ont donné un téléphone en me recommandant de ne jamais l’utiliser pour quoi que ce soit, seulement pour recevoir leurs messages. En principe, ils me disent juste de venir une fois par semaine.

— Et les quantités ? interroge le commissaire. Comment sais-tu ce que tu dois apporter ?

— J’y vais avec un peu de tout. La meilleure qualité possible. C’est ce qu’elle exige.

— C’est avec elle que tu traites ?

— Ouais… Lui, il ne dit presque jamais un mot. C’est toujours sa femme qui gère, qui pèse et qui me file le fric.

— Et qu’est-ce qu’ils te prennent ?

— De l’héro, cinq grammes à chaque fois, et un truc plus stimulant. En principe, c’est dix grammes de coke, mais si j’ai du crystal meth, ce qui est rare, c’est ça qu’ils prennent à la place. Ils veulent ce que j’ai de plus pur et ils paient très bien. Le double des prix habituels. Alors je prends dans mes produits non coupés, et du moment qu’ils sont satisfaits, ils ne rechignent pas. Je fais une thune pas possible sur leur dos. »

Le commissaire a une moue dubitative.

« Ton histoire est pas mal du tout, commente-t-il. Mais tu vois, il reste une chose ou deux qui me laissent perplexe. Pourquoi prennent-ils si peu s’ils veulent faire du business ? Tu conviendras que c’est pas gras pour lancer un trafic. Et pourquoi des musulmans intégristes trempent-ils dans une affaire de drogue ? C’est bizarre tout ça…

— J’en sais rien, moi ! Je fourgue ma came et basta ! Du moment qu’ils raquent… Après, ils peuvent bien la balancer aux chiottes, organiser des soirées de débauche ou la filer à des potes, c’est pas mon problème ! »

Cette dernière remarque fait tilt dans l’esprit du flic.

Et si Al-Kadir et Shatrit achetaient ces produits pour booster leurs soldats ? pense-t-il. Ce ne serait pas une première. Le « Panzerschokolade » et les « tablettes Stuka », des friandises assaisonnées à la pervitine distribuées par les officiers nazis pour effacer l’anxiété des fantassins, des pilotes de chars ou d’avions, et faire en sorte qu’ils ne ressentent pas les effets de la fatigue. Les Japonais gavaient leurs kamikazes de méthédrine pour qu’ils aillent s’écraser sur les porte-avions américains avec le sourire jusqu’aux oreilles. Le gouvernement britannique, qui testait le LSD sur ses soldats…

L’éventualité que les membres d’An-Naziate puissent être stimulés chimiquement par un mélange d’héroïne et de drogues stimulantes peut sembler logique.

Ange-Marie se lève et fait quelques pas dans la pièce. Il prend un air pensif pour faire croire qu’il réfléchit : en réalité, il sait déjà ce qu’il va proposer au dealer.

« Ok, Jalil…, finit-il par dire. J’ai peut-être une solution. En fait, j’ai même un cadeau pour toi. »

Méfiant, le Maghrébin attend sans broncher que le flic s’explique. Il sait d’expérience que, dans ce genre de situation, tout a un prix. Surtout les cadeaux.

« Tu peux repartir d’ici dans l’heure, développe le commissaire. Sans signer quoi que ce soit. Sans PV officiel. Je suis même prêt à annuler la mise en garde à vue et à te laisser reprendre ta marchandise.

— Et c’est quoi, le piège ?

— Un piège… Tout de suite les grands mots ! Moi, je veux t’aider et être ton ami, et toi tu penses au pire ! Non, je ne cherche pas à te piéger. Simplement, entre amis, on se rend des services : c’est comme ça que ça marche. T’as des amis, mon Jalil ?

— Oui…

— Et quand tu es dans la merde, ou bien si eux le sont, vous vous laissez tomber ?

— Non…

— Eh bien, c’est exactement là où je veux en venir. Tu es mon ami à présent ! Et tu as un problème. Tu t’es fait piquer avec assez de drogue pour séjourner dix ans au trou. Ces produits, si tu ne les avais plus, il faudrait que tu trouves le fric pour les rembourser… Un tas d’emmerdes, quoi ! Alors, je t’aide ! Tu peux partir et rentrer chez toi comme s’il ne s’était rien passé. Je vais même faire en sorte que les Stups ne te fassent pas trop chier. La totale. » Il s’approche du gardé à vue, se penche à son oreille et souffle : « Tu ne me remercies pas ?

— Si… si ! Merci… Merci beaucoup.

— De rien… C’est normal entre amis. »

Le flic se redresse, se dirige vers le téléphone et ordonne qu’on prépare la restitution de tous les effets du gardé à vue. Quand il raccroche, il lance à ce dernier un sourire aussi froid que le cercle arctique et lui annonce :

« Voilà ! C’est fini… Tu vas pouvoir t’en aller. »

Il s’approche et tend la main au jeune homme, qui la lui serre, ne sachant plus quoi penser ni comment se tenir. Jalil n’ose même pas se lever.

« Je suis le commissaire Barthélémy, de la Sous-direction antiterroriste. Mais comme on est amis, tu peux me tutoyer et m’appeler Ange-Marie. Tu peux y aller ! Une voiture va te reconduire chez toi avec un sac contenant toute ta marchandise. »

Hésitant, Jalil se lève et se dirige vers la porte à petits pas, s’attendant à tout instant à ce que le flic retourne la situation. Quand il pose la main sur la poignée, la voix glaciale s’élève dans son dos.

« Ah oui, j’oubliais ! Je vais aussi garder ça pour moi et ne les montrer à personne. »

Dans ses mains, une série de photos. On y voit le dealer se garer devant la maison du Raincy, puis devant la porte ouverte par l’Iranienne et, enfin, en train de pénétrer dans les lieux.

« Tu sais quoi ? ajoute-t-il. Moi aussi j’ai un problème. Et je compte bien sur un ami – un vrai – pour m’aider à le résoudre. »

20

Lundi 15 mars 2010, 9 h 10, Paris 1er

Dans un silence de plomb, le magistrat instructeur fait face à une invraisemblable pile de documents qui lui ont été remis le matin même, moins de dix minutes après son arrivée au bureau. Surmontant cet amoncellement démoralisant, une enveloppe sur laquelle son nom est inscrit contient un mot d’introduction.

Monsieur le Juge,

Voici les premiers résultats de mes recherches complémentaires sur les dossiers des meurtres de Pusignan et de Roissy. Consciente que l’ensemble des pièces rapportées est particulièrement lourd et indigeste, je prends l’initiative de vous en résumer les grandes lignes.

Tout d’abord, le caractère sériel de ces deux crimes est indiscutable. Les points de concordance sont tellement nombreux qu’il serait plus simple de lister les différences. Forte de cette certitude, j’ai entrepris des recherches documentaires criminelles à échelle internationale qui se sont révélées payantes.

En effet, d’autres meurtres identiques ont été commis en France et à l’étranger, et ce depuis 2004. Vous trouverez ici les procédures de six affaires semblables en tous points, dont trois au Royaume-Uni, une en France (aux alentours de Lille) et deux à Amsterdam, Pays-Bas.

Ces nouvelles victimes viennent s’ajouter à celles de Pusignan et de Roissy, faisant monter leur nombre de deux à huit.

Comme vous pourrez le constater, la chronologie présente des trous évidents qui laissent penser qu’il reste de nombreux crimes à « déterrer ».

Pour vous faciliter la tâche, j’ai effectué un résumé de l’ensemble des documents, sorte de synthèse qui vous permettra d’acquérir rapidement une vue d’ensemble sur ce qui semble être l’une des plus importantes affaires de crime en série d’Europe.

Bien entendu, je poursuis mes recherches en étroite collaboration avec Interpol, Europol et I’Onudc. Je vous tiendrai au courant au fur et à mesure de l’obtention de nouveaux faits à rattacher à la présente instruction.

À votre entière disposition pour tout entretien et renseignement complémentaire, je vous prie de croire, Monsieur le Juge, à mon plus total investissement et à l’expression de mes plus respectueuses salutations.

Commissaire Cécile Sanchez – OCRVP

La clarté de cette missive introductive et le professionnalisme qui s’en dégage suscitent l’admiration du magistrat. Contrairement à la plupart des enquêteurs qui se contentent de lui balancer en vrac la procédure, cette commissaire a pris la peine de dégrossir les éléments entrants et les grandes lignes d’un travail consciencieux.

Quelques jours auparavant, Yves Raffin a reçu les premières transcriptions, la demande de rapprochement des affaires de Roissy et de Pusignan et, en prime, les deux dossiers volumineux allant avec. La présidente du parquet a ordonné l’ouverture d’une information judiciaire, bloquant du même coup toute possibilité pour le substitut du procureur de renouveler le délai de flagrance.

Invoquant l’article 74 du code pénal, Recherches des causes de la mort, Nadine Talbot désirait placer les commandes entre les mains d’un magistrat instructeur pour une meilleure coordination. Mais la section spéciale, dirigée par la commissaire Sanchez, a obtenu des résultats suffisants pour prendre la direction des investigations dans le cadre de son domaine de compétence sur les crimes sériels. La Crime de Versailles a, de fait, été immédiatement dessaisie au terme du délai de flagrance minimum.

Yves Raffin n’a eu le temps de parcourir les deux dossiers qu’en diagonale, en raison de leur volume et de sa propre charge de travail. En effet, la procédure de Pusignan comprend 135 procès-verbaux, 18 rapports en tous genres et 8 annexes. Concernant Roissy, alors que l’enquête n’en est qu’à ses balbutiements, on compte déjà 67 procès-verbaux, 14 rapports et 2 annexes.

Mais comme l’arrivée de cette masse de documents était accompagnée d’une note de Pierre Vallon, le directeur de l’OCRVP, l’informant que la commissaire Sanchez était en plein travail de recherche et de documentation pour compléter l’ensemble, Yves Raffin disposait de temps. Il s’est donc contenté d’ouvrir l’information judiciaire sur la base du réquisitoire introductif, rédigé par le substitut Marc Cellier, et du rapport d’Éric Casier, chef du groupe SALVAC, officialisant le rattachement des deux procédures.

Aujourd’hui, cependant, Yves Raffin sent que c’est parti.

Après avoir replié la lettre d’introduction, il parcourt le résumé qui est d’une clarté fascinante. Loin des rapports ennuyeux et formels qu’il a l’habitude de lire, cette douzaine de pages est empreinte d’un certain style qui rend cette synthèse aussi passionnante qu’un roman. Dès les premières lignes, le magistrat est littéralement happé par la précision et la pertinence de l’analyse. Moins de dix minutes plus tard, il en a compris les grandes lignes et peut en mesurer la portée.

Il s’empare ensuite d’un autre document rédigé par Sanchez : une expertise criminelle portant sur la personnalité de l’auteur de ces actes abominables. Encore une fois, la lecture s’avère captivante.

Affaire : crimes sériels Pusignan/Roissy

Procédure : N° 10/11053

Profil psychologique du tueur

Identité : inconnue

Sexe : masculin

Âge : de 35 à 50 ans

Origine : Moyen-Orient

Fonctionnement : tueur nomade

Type : psychopathe/organisé

Sexualité : compétent

Intégration sociale : compétent

Intelligence et discernement :

— Quotient intellectuel élevé (120 à 160)

— Bonne culture générale –Multilingue (dont arabe, anglais, français)

— Conversation maîtrisée

— Sens aigu de l’observation

— Intuitif et sagace

Position et intégration sociale :

— Travaille à son compte ou poste indépendant

— Travail qualifié

— Situation financière de confortable à très bonne

— Déplacements professionnels fréquents

— Célibataire (mais sexuellement actif)

— Superficiellement sociable

Conduite psychologique et morale :

— Vie sexuelle active hors meurtres

— Sexualité libertine à déviante

— Intégration sociale de correcte à bonne

— Prompt à la violence physique

— Absence d’antécédents psychiatriques (ou rares)

— Beaucoup de volonté et de détermination

— Absence d’empathie (jouée socialement si besoin)

— Narcissisme pathologique et égocentrisme marqué

— Manipulateur habile

— Très haute estime de lui-même

— Dépersonnalisation des femmes

— Ne connaît aucun remords

— Énorme instinct de préservation

— Consommation régulière d’alcool (mondain)

— Consommation possible de stupéfiants (stimulants)

— Absence de productions mentales pathologiques

Antécédents judiciaires possibles :

— Violences physiques

— Menaces dirigées contre les personnes

— Détention d’arme(s)

— Ivresse sur la voie publique

— Conduite en état d’ivresse

— Détention et usage de stupéfiants

— Infractions au code de la route

— Stationnement irrégulier

Note : casier judiciaire vierge improbable

Antécédents familiaux et enfance :

— Père absent et/ou violent

— Emploi stable du père

— Mère au foyer – comportement : soumise

— Bonne situation financière du foyer

— Fils unique ou aîné de la famille

— Problèmes disciplinaires durant l’enfance

— Comportement scolaire difficile

Caractéristiques physiques et pratiques :

— Apparence physique normale

— Absence de handicap physique

— Tenues vestimentaires de correctes à soignées

— Véhicule discret et en bon état (utilitaire ?)

— Probablement charismatique et/ou éloquent

— Armé et extrêmement dangereux

— Peut se montrer menaçant et intimidant

— Excellents réflexes (instinctifs)

Fonctionnement criminel :

— Tueur sériel nomade – psychopathe/organisé

— Préméditation et planification des actes

— Maîtrise totale des victimes

— Absence de liens et d’outils de contention*

— Utilisation probable de produits pharmaceutiques

— Dépersonnalisation des victimes*

— Peu ou pas de dialogue avec les victimes *

— Exige une victime soumise

— Aucun acte agressif avant de donner la mort*

— Absence d’armes et de preuves sur les lieux

— Victimes connues ou de rencontre

— Victimologie atypique (manque de correspondances)

— Corps laissés sur place *

— Mode opératoire élaboré, maîtrisé et invariable

— Étrange similarité entre les scènes de crime

— Responsabilité pénale indiscutable

Ces points contredisent le profil psychopathe/organisé.

NOTES :

— Les informations présentées ici sont des déductions : il est peu probable, voire impossible, que toutes les caractéristiques se révèlent justes. Je peux néanmoins garantir une fiabilité de ces données à 90 %.

— Identification difficile du fait du peu d’indices relevés sur les scènes de crime et de l’absence quasi totale de témoignages exploitables.

— Les résultats obtenus dressent un profil atypique ; l’individu n’entre pas dans les schémas classiques. Aussi ne faut-il négliger aucune piste, même les plus improbables.

— Nécessité absolue de tenir la presse éloignée de l’affaire et d’éviter les fuites. Notre homme ne cherche pas à attirer l’attention et il disparaîtra au moindre signe de progression significative des investigations.

Les chapitres suivants, intitulés « Problèmes et difficultés à prévoir » et « Réactions probables en cas d’arrestation », lui donnent des sueurs froides. À leur lecture, le magistrat se rend compte que l’arrestation ne sera pas une partie de plaisir et entrainera pour les forces de l’ordre et les éventuels civils alentour des risques énormes. Aussi prend-il son stylo et un post-it pour ajouter une note manuscrite, qu’il colle sur la première page :

Le rôle des enquêteurs devrait se limiter à l’identification et à la localisation du suspect. Ensuite, confier l’intervention à un groupe d’assaut serait la solution la plus judicieuse. Une équipe complète du RAID – négociateur expérimenté compris –, en cas d’intervention dans une zone urbaine. Une escouade du GIGN dans le cas d’une position ou d’un retranchement en milieu rural.

Repoussant le document sur son bureau comme pour éloigner momentanément le problème, Yves Raffin a des frissons dans tout le corps. Il expire longuement et se tourne vers sa greffière qui s’affaire en silence au classement des dossiers.

« Martine ! l’interrompt-il. Vous voulez bien contacter la commissaire Cécile Sanchez de l’OCRVP, à Nanterre ? Je désirerais m’entretenir avec elle d’ici la fin de la semaine. »

Avec une telle masse de documents à étudier, même en diagonale, il prévoit un délai confortable. Il tient à être à la hauteur du travail de l’enquêtrice.

« Quel est le numéro de procédure ? demande la greffière, un stylo à la main.

Procédure N° 10/11053.

— L’affaire des meurtres de Lyon et de Roissy ? » souffle-t-elle en haussant les sourcils et en pinçant les lèvres. Même à son poste, éloigné du terrain, elle ressent l’intensité et la proximité du Mal. Machinalement, elle serre le crucifix en or qu’elle porte autour du cou.

Remarquant son état, le magistrat acquiesce sans mot dire, avec un regard entendu ; lui aussi est profondément frappé par cette affaire. Il avale une demi-barrette de Lexomil et reprend le rapport de Sanchez, dont le niveau dépasse largement toutes les expertises réalisées par les psychocriminologues habituellement saisis par le parquet.

Comme tout le monde, il a entendu parler de celle qu’on surnomme Torquemada dans les couloirs du parquet et les différents services de police. Ses techniques d’interrogatoire spectaculaires, seS réussites éblouissantes, ce parcours professionnel sans faute qui fait naître la jalousie ou suscite l’admiration, selon les cas. Une légende vivante de la police judiciaire, et encore toute une carrière devant elle.

À son âge, avec un tel potentiel, armée de ce perfectionnisme acharné et de cette volonté inflexible, elle peut atteindre des sommets dans ce corps de métier.

Avec une guerrière comme elle au front, se dit-il en feuilletant le document, ça va être un plaisir de travailler sur ce dossier, même si tout ça s’annonce particulièrement délicat… et franchement angoissant.

21

Mercredi 17 mars 2010, 7 heures, Levallois-Perret

Fidèle à son rythme de vie, Ange-Marie arrive de bonne heure au travail sans se douter que son enquête est sur le point de prendre un virage aussi soudain que singulier. Il entre dans son bureau avec un gobelet de café dans une main et un sachet contenant deux croissants dans l’autre.

À peine installé, le téléphone sonne. Appel interne. Sur l’écran, le nom de son chef s’affiche.

« Antoine ? lâche-t-il avec étonnement. Il y a un problème ?

— Oui et non, répond le divisionnaire. On est convoqués tous les deux chez Guilleret. Immédiatement.

— Pourquoi ?

— Alors ça… je n’en sais rien. Tout ce que je peux te dire, c’est qu’il m’a envoyé un message sur mon portable à 6 heures du matin. Je l’ai rappelé mais impossible d’en savoir plus.

— Je la sens pas, cette histoire…

— En fait, il n’avait pas l’air de mauvaise humeur… enfin, pas plus que d’habitude. Au début, j’ai eu peur d’une catastrophe, mais j’ai écouté les fréquences radio et il ne s’est rien passé de spécial, ni cette nuit ni ce matin.

— Bon ! souffle l’Archange. On en saura plus quand on y sera. Je te rejoins aux ascenseurs. »

Après avoir raccroché, le commissaire boit son café d’un trait et abandonne l’idée de manger pour l’instant. Un rendez-vous à pareille heure chez le directeur adjoint du renseignement, ça ne peut pas être pour échanger des banalités, ni même pour faire un point sur les investigations. Ça cache quelque chose de plus important.

Moins d’une minute plus tard, il se tient devant la rangée d’ascenseurs. Regnault arrive presque en même temps. Ils échangent une poignée de main et un sourire inquiet.

Une fois à l’étage de la DCRI, le chef pose une main sur l’épaule de son responsable de groupe.

« Bon… c’est l’heure ! dit-il avec ironie. Une dernière volonté ?

— Un casque antibruit ! »

Un bref éclat de rire les anime alors qu’ils marchent dans le large couloir, en direction du nid du Corbeau.

Comme l’avait supposé Regnault, l’humeur de Guilleret n’est pas pire que d’habitude. Visage de glace, costume austère, poignée de main molle, après quoi il les invite à prendre place sur les deux sièges qui font face à son bureau.

« Nous sommes devant une situation pour le moins insolite, attaque-t-il sans préambule. Le groupe de recherche et de surveillance affecté aux services a mis le doigt sur quelque chose qui pourrait vous concerner directement. »

Ayant lâché sa bombe, le Corbeau laisse délibérément tomber un silence inconfortable.

Le groupe en question est chargé de centraliser toutes les procédures en cours, tous les rapports de tous les services. Un système informatique de pointe analyse ces données brutes en masse et réagit à certains mots-clés, à des termes spécifiques, des noms, des points communs, des dates ou encore des photos. Il n’y a pas un seul procès-verbal qui ne passe par ce programme, dans toute la France, qu’il s’agisse de la police, de la gendarmerie ou des douanes. Même une simple plainte pour tapage nocturne dans un bled paumé du fin fond de la Creuse est avalée et digérée par ce monstre administratif.

C’est aussi le cas pour toutes les instructions en cours et les verdicts rendus par tous les tribunaux. Plus concrètement, tout ce qui concerne le ministère de la Justice. Y sont également versés les contenus des fichiers de renseignement : STIC,SALVAC, EDVIRSP et surtout Cristina, qui concentre tous les anciens dossiers des RG et de la DST. Le ministère de la Défense n’échappe pas à l’œil omniscient de la DCRI : même les éléments classés « Secret-défense » sont jetés à la bête.

En somme, c’est un véritable aspirateur à informations, qui absorbe tout sans distinction, à l’affût de la moindre correspondance, du moindre écho.

La plupart des données qui font réagir le système se révèlent inutiles, mais les hommes qui composent le groupe de recherche et de surveillance sont tenus de vérifier chacune de ces réponses. Cette introduction de Guilleret est donc d’une obscurité totale. N’importe quoi peut ressortir de ce service : une faute professionnelle, une piste manquée, un vice de procédure ou un élément utile à l’enquête. Un indice. Barthélémy et Regnault n’ont d’autre choix que d’attendre en silence que le directeur adjoint daigne leur en dire plus.

« Il se trouve qu’une information judiciaire en cours, instruite par le juge Yves Raffin et menée par l’OCRVP, présente de nombreux points communs avec le dossier An-Naziate.

— Qu’est-ce qu’ils viennent foutre dans une affaire de terrorisme international ? s’étonne le chef de la SDAT. Il n’y a aucun rapport !

— Aucun, justement ! rétorque Guilleret. Il ne s’agit pas de terrorisme, mais d’une enquête sur des crimes sériels.

— Je ne vous suis pas, là ! avoue Ange-Marie. En quoi sommes-nous concernés dans ce cas ?

— Vous allez vite comprendre. »

Il tend à Regnault une épaisse chemise cartonnée, contenant toute la procédure des investigations en cours, sur laquelle les deux hommes se penchent. Les photos leur tirent des grimaces de dégoût et des frissons d’effroi. Des femmes éviscérées dans des baignoires, des gorges tranchées, des lésions anales, des cheveux arrachés. L’œuvre d’un vrai malade.

Comme tout le monde, les deux hommes ont pris connaissance par la presse de cette histoire de meurtre dans la salle de bain d’un hôtel de la banlieue parisienne, mais les détails n’en étaient pas développés, sans doute pour ne pas compromettre l’avancée des investigations. Et il n’y avait, à leur connaissance, qu’une victime. Sous leurs yeux, ce sont pas moins de neuf jeunes femmes, visiblement toutes d’origine orientale, qui sont exhibées, dont une au corps complètement calciné.

L’Archange se félicite intérieurement d’avoir remis son petit déjeuner à plus tard ; ces clichés viennent de le secouer méchamment. Pour autant, il ne comprend toujours pas en quoi ce dossier les regarde. Il cherche, fronce les sourcils, hausse les épaules et abdique en dernier ressort.

« Désolé, mais je ne comprends toujours pas.

— Regardez les dates et les lieux des meurtres ! » commente simplement Guilleret.

Alors seulement, les yeux des hommes de la SDAT s’écarquillent de surprise. Ils sautent frénétiquement d’un chapitre à l’autre, Ange-Marie secoue la tête, fronce les sourcils à répétition, et Regnault se contente de répéter en boucle : « Mais qu’est-ce que ça veut dire ? »

« Ça, c’est toute la question ! finit par répondre le directeur adjoint du renseignement. Mais je vous suggère de prendre contact au plus vite avec la commissaire Sanchez. »

22

Mercredi 17 mars 2010, 7 h 29, Paris 4e

Cécile se détend sous une douche bien chaude quand son téléphone portable sonne. Elle peste et décide de ne pas répondre, pensant qu’on lui laissera un message. Qui que ce soit, et quel que soit le motif de cet appel, cela peut bien attendre dix minutes. La caresse vive et brûlante de l’eau sur sa peau la fait soupirer de plaisir.

Mais la sonnerie du BlackBerry retentit de nouveau.

La troisième fois, elle commence à s’inquiéter. Un tel acharnement implique sans doute une urgence.

Elle pense à sa mère, à son frère, à l’Office, à Interpol : autant de possibilités qui l’obligent à s’arracher à ce plaisir matinal. Elle sort de la cabine et se sèche rapidement. Lorsque la mélodie de « Perfect », de Princess Superstar, résonne pour la quatrième fois, elle se prépare mentalement à l’annonce d’une mauvaise nouvelle. C’est seulement au cinquième appel – numéro inconnu –qu’elle parvient à répondre. Une inquiétude profonde perce dans sa voix.

« Allô !

— Commissaire Sanchez ?

— Oui, c’est moi… Qu’est-ce qui se passe ? Qui êtes-vous ?

— Commissaire Ange-Marie Barthélémy, de la Sous-direction antiterroriste. J’ai besoin de vous voir de toute urgence. »

La voix est aussi froide qu’elle est grave. Néanmoins, Cécile est soulagée et expire profondément avant de demander :

« Pour quelle raison ?

— Pas au téléphone. Passez à mon bureau le plus vite possible, c’est à Levallois-Perret, au…

— Je sais où se trouvent vos locaux. Je serai là dans moins d’une heure.

— Mettez le gyrophare et arrivez plus vite. C’est extrêmement urgent !

— Bien… Je pars immédiatement. »

Une fois la communication coupée, Cécile reste un moment immobile, nue au milieu de son séjour. Que peut bien lui vouloir l’anti-terrorisme et qu’est-ce qui justifie une telle urgence ?

Pendant quelques secondes, l’idée qu’il s’agisse d’une affaire concernant son frère Fabien, ou un membre de sa famille lié aux organisations nationalistes basques, lui traverse l’esprit. Mais, à sa connaissance, leur implication se cantonne aux branches politiques : KAS, Herri Batasuna, Euskal Herritarrok… tout ce qui compose le Mouvement de libération nationale basque. La question avait été soulevée lors d’une réunion familiale, quand Cécile, une fois officiellement promue parmi les cadres de la police judiciaire, leur avait fait comprendre qu’elle ne pourrait tolérer d’écarts terroristes parmi sa famille proche. Chacun lui avait promis de demeurer dans une démarche politique, mais, et Cécile en est bien consciente, il est probable que certains, son frère en tête de liste, ont trahi cet engagement en rejoignant l’ETA, voire un groupuscule encore plus radical.

Elle se persuade de l’intégrité des Sanchez, des Guerra, des Manterola – du moins ceux qui sont proches d’elle dans la généalogie et par le sang. D’autant qu’elle n’a vraiment pas besoin qu’une chose pareille lui tombe dessus ces temps-ci ! Elle a bien assez à faire avec la traque du Serpent sans que des problèmes de ce genre viennent lui compliquer la vie.

Ce doit être autre chose, se dit-elle.

Elle passe un shorty et un soutien-gorge et enfile un t-shirt à manches longues.

Mais alors, pour quelle raison la SDAT exige-t-elle ma présence ? On n’attire pas l’attention de ce genre de service pour rien.

Elle choisit un pantalon taille basse et un pull en laine de teinte assortie, ainsi qu’une paire de Kickers en cuir mat et son blouson court en cuir d’agneau. En moins de cinq minutes, elle est habillée et descend l’escalier pour rejoindre sa voiture, les cheveux encore humides, des questions en cascade plein la tête.

*

À son arrivée dans la forteresse du 84, rue de Villiers, Cécile Sanchez passe deux portiques de sécurité, doit présenter trois fois sa carte de réquisition et patienter le temps qu’on vérifie son identité avant de pouvoir pénétrer dans les lieux. Son arme de service est mise en consigne, ainsi que ses clés et son stylo Montblanc noir et chrome, pour des raisons qui lui échappent.

Ils s’imaginent que je vais attaquer quelqu’un avec ça ?

Sitôt qu’elle est sortie de cette spirale, un homme en costume gris, proche de la quarantaine, grand et taillé comme une armoire, se dirige droit vers elle d’un pas régulier, sans cesser de la fixer. Il porte un bouc tondu de manière homogène, aussi ras que ses cheveux noirs. Quelque chose de glacial se dégage de lui, et son regard bleu clair, presque gris, la saisit.

« Je suis le commissaire Barthélémy, se présente-t-il en lui serrant la main. C’est moi qui vous ai téléphoné.

— Comment savez-vous qui je suis ? lui demande-t-elle avec sérieux. Je ne porte pas de badge.

— Qui ne connaît pas Torquemada ! rétorque-t-il avec un sourire inexpressif. Vous êtes une légende.

— Je déteste ce surnom.

— Le mien me déplaît beaucoup aussi.

— Et c’est quoi ?

— L’Archange…

— Bien, alors passons un marché : vous ne m’appelez plus Torquemada et j’oublie l’Archange », dit-elle sur le ton de la plaisanterie.

Il acquiesce et lui désigne de la main le fond du couloir. Mais Cécile ne bouge pas. Elle fronce les sourcils, le regarde droit dans les yeux avec insistance et demande :

« Vous pourriez m’expliquer ce que je fais ici ?

— Suivez-moi ! lui enjoint-il en ouvrant la marche. Nous sommes attendus dans le bureau du directeur de mon service.

— Antoine Regnault ? s’étonne-t-elle. C’est sérieux à ce point ?

— Oui.

— Vous ne pourriez pas m’expliquer au moins les grandes lignes ? Je n’aime pas les devinettes. »

Lorsque les portes de l’ascenseur s’ouvrent, Ange-Marie laisse passer la jeune femme et ne lui répond qu’une fois arrivé à l’étage de la SDAT.

« C’est trop compliqué… C’est incompréhensible. Il m’a fallu une demi-heure pour digérer l’information. Mais cela concerne votre enquête.

— Mais… comment savez-vous sur quoi je travaille ? L’instruction vient à peine de débuter et la presse n’en a pas encore eu vent.

— Je le sais parce que ça concerne aussi ma propre enquête.

— C’est impossible ! Je suis de I’OCRVP…

— Je sais ! Je vous l’ai dit, c’est incompréhensible. »

Au fond du couloir, Barthélémy s’arrête devant une porte, toque deux coups, l’ouvre et invite Cécile à entrer.

Antoine Regnault se tient debout devant la fenêtre et se retourne à l’arrivée des deux commissaires. Ses cheveux dégarnis, son front haut donnent force et profondeur à son regard souligné de cernes et marqué de rides. Costume noir, chemise blanche sans cravate, c’est un homme musclé, bien conservé pour sa soixantaine.

À Nanterre, il est surnommé le Barbare, le Bourreau, ou encore l’Oberstleutnant. Il a fait l’objet de nombreuses critiques concernant ses méthodes d’enquête et d’interrogatoire, et l’IGS – la police des polices – veut sa peau depuis des années. Mais il dispose de toute la confiance et de la protection du ministère depuis ses nombreux succès sur des dossiers difficiles. Il est devenu intouchable.

« Asseyez-vous ! dit-il en leur désignant les sièges. Merci d’avoir fait aussi vite, commissaire Sanchez.

— J’ai bien compris le caractère urgent de cette convocation, monsieur, répond-elle. Mais j’aimerais qu’on m’explique.

— Bien entendu. »

Regnault sort de son tiroir une copie complète du dossier de l’Éventreur, ainsi qu’un second, bien plus volumineux, sur lequel il est inscrit « An-Naziate ».

« C’est le titre d’une sourate du Coran, ne peut s’empêcher de relever Cécile.

— En effet… La 79e sourate.

— Les Anges qui arrachent les âmes, traduit-elle.

— Vous êtes de confession musulmane ? interroge Barthélémy.

— Absolument pas. Je viens d’un milieu catholique, mais mes parents n’ont jamais été très portés sur la religion. Je ne suis chrétienne que culturellement.

— Vous semblez pourtant connaître suffisamment bien le Coran pour savoir ce que signifie “ An-Naziate ”, insiste le directeur de la SDAT. Ce qui est assez remarquable.

— Je l’ai lu. Rassurez-moi, ce n’est pas un crime ? »

Regnault part d’un petit ricanement.

« Bien sûr que non. La culture n’est pas un crime. Et nous ne luttons pas contre l’islam, mais contre le terrorisme.

— Pourrais-je savoir ce que je fais ici, s’il vous plaît ? interroge-t-elle gravement. Par la même occasion, j’aimerais savoir ce que mon dossier fait sur votre bureau.

— C’est justement là le problème. Tout ceci est très flou. Mais nous comptons sur vous pour nous éclairer.

— Et comment ? »

Regnault ouvre le dossier An-Naziate, inspire un grand coup, et reprend :

« Tout d’abord, il faut savoir que ce que je vais vous dire est soumis au secret d’État. Rien de ce que je m’apprête à vous révéler ne doit transpirer de ces murs.

— Je connais les directives du ministère en matière de terrorisme, réplique Cécile. Vous pouvez compter sur ma discrétion.

— Bien. Le groupe du commissaire Barthélémy est affecté à la lutte contre une organisation terroriste islamiste et antisioniste radicale, nommée An-Naziate. Ce groupuscule, originaire de Palestine, sévit en Europe depuis 2003. Il s’agit de nomades particulièrement discrets et prudents, compétents et déterminés. Leurs actions sont spectaculaires et meurtrières. Ils se déplacent constamment, ne restent jamais plus de six mois au même endroit, ce qui les rend difficiles à approcher. On ne connaît presque rien d’eux, sinon leur parcours sanglant à travers le continent.

— En quoi pourrais-je vous être utile ?

— Vous allez comprendre. »

Il tourne l’écran de son ordinateur vers elle. Une carte de l’Europe tapisse l’écran. Regnault appuie sur une touche et un point rouge apparaît sur la ville de Glasgow.

« En 2003, ils étaient en Écosse. C’est à ce moment-là, à la suite d’un attentat audacieux, qu’ils se sont fait connaître par une revendication. Cette dernière a été étouffée par les médias britanniques, mais diffusée par Al-Jazeera. »

Nouvelle touche, nouveau point.

« Après cela, on les perd de vue jusqu’au début 2004, date à laquelle ils se déplacent dans la région de Londres, avec un passage à Manchester. »

Cécile fronce les sourcils. Lorsque le doigt du divisionnaire se met à marteler régulièrement la touche et que les repères apparaissent l’un après l’autre, elle commence à comprendre.

« Fin 2004, ils sont à Lille. En 2005, on les repère à Bruges puis à Bruxelles. Après une perte de contact de près de six mois, on les retrouve à Amsterdam, en 2006. Diisseldorf pour finir l’année, puis Berlin et Prague en 2007. Vienne et la Suisse, Lausanne et Genève, en 2008. Lyon en 2009 et arrivée à Paris il y a quelques mois, révélée par une tragédie récente. »

Un ange passe.

Cécile fixe l’écran sans qu’aucune explication logique lui vienne à l’esprit.

« Il y a trop de points communs pour qu’il s’agisse d’une coïncidence, finit-elle par dire. Le parcours de mon tueur est presque le même que celui de vos islamistes…

— Il est même possible qu’en mettant nos données en commun, on parvienne à boucher certains trous dans les deux dossiers.

— En effet, confirme-t-elle. Il se pourrait que ça explique certaines périodes d’inactivité de l’Éventreur. Sans doute des meurtres qui sont passés inaperçus aux yeux d’Interpol. Je pense à la Belgique, Prague, Vienne, l’Allemagne et la Suisse. »

Elle laisse tomber un silence, puis lâche un soupir suivi d’un juron :

« Merde !

— Je ne vous le fais pas dire. Vous pourriez retrouver quelques cadavres dans des placards lors de vos recherches avec l’aide de Lopez, votre contact Interpol. »

Cécile pince les lèvres en constatant à quel point la SDAT est informée sur son dossier. Cette intrusion a quelque chose d’extrêmement dérangeant et vexant.

« Et pour nous, poursuit-il, le bénéfice n’est pas négligeable : ça nous fait ajouter Manchester, Rotterdam et Munich à leur périple. J’ai noté que votre tueur y avait sévi. En intégrant ces villes dans notre liste, cela donne un parcours géographiquement cohérent. Les dates concordent avec le rythme de déplacement auquel ils nous ont habitués.

— Mais comment avez-vous eu mon dossier ? insiste Cécile. Je commence à peine à travailler dessus !

— Grâce à la chance, répond Regnault. Et surtout avec l’aide de la DCRI. »

L’homme lui explique dans les grandes lignes le fonctionnement du groupe de recherche et de surveillance affecté aux services et celui du système informatique de portée nationale à l’origine du croisement des données. La commissaire l’écoute avec attention, la bouche entrouverte et les yeux fixes.

Lorsqu’il se tait, la jeune femme plonge dans une sorte d’état second. Elle semble si absorbée dans ses pensées que les deux hommes de la SDAT n’osent pas l’interpeller. Il se passe une longue minute avant que ses yeux brillent à nouveau de curiosité, illuminés par toutes les interrogations qui s’imposent à elle.

« Mais quelle est l’explication ? pense Cécile à haute voix. Un membre d’An-Naziate serait l’Éventreur ? Ça ne colle pas ! Je vois mal un islamiste s’adonner à des crimes aussi immoraux. De leur point de vue, je veux dire, c’est tout simplement impensable. Poser des bombes, assassiner… ça oui ! Mais tuer de bonnes musulmanes avec une telle férocité, un tel acharnement… ce serait paradoxal.

— Mais alors, quoi ? »

Ignorant la question de Barthélémy, la commissaire poursuit ses réflexions.

« Un individu xénophobe qui tue des femmes musulmanes en représailles des actions terroristes ? Non, ça ne tient pas non plus. Des meurtres ont été commis dans des villes où il n’y a pas eu d’attentat. Et les revendications ne sont que très rarement révélées par la presse. Il faudrait qu’il soit au courant. »

Elle se lève et fait les cent pas.

« Un membre des forces de l’ordre qui travaille sur cette affaire ? continue-t-elle. Ce serait possible si ça n’avait commencé aussi tôt. Mais là, on a déjà des cadavres au Royaume-Uni. »

Elle se rassoit, fixe la carte en secouant la tête.

« C’est complètement illogique, conclut-elle. Il y a forcément un rapport, mais c’est plus complexe que ça.

— Il faut trouver lequel ! exige Regnault. Ça pourrait donner un coup de pouce aux deux affaires.

— Où en êtes-vous dans votre enquête ? demande Barthélémy. Vous avez du concret ?

— Mis à part de l’ADN qui est sorti sous X et qui pourrait appartenir à n’importe qui, je n’ai pas d’éléments physiques. J’ai tout de même une bonne vision globale et un profil relativement précis. Mais j’imagine que vous l’avez lu dans mon dossier… »

Les deux hommes acquiescent en silence.

« Ma section est sur le pont depuis le début de semaine, explique-t-elle. Ils vérifient les placements en GAV liés à des petites affaires de stupéfiants ou de violence qui pourraient correspondre au comportement de l’Éventreur. Dans la mesure du possible, ils s’arrangent pour obtenir des prélèvements salivaires quand un individu est suffisamment proche du profil. Du travail de fourmi pour l’instant.

— Je vais confronter ces données avec les membres d’An-Naziate, propose l’Archange. Même si, comme vous l’avez souligné, il y a peu de chances que votre tueur soit l’un d’entre eux, je ne veux rien négliger. »

Antoine Regnault fixe l’écran de l’ordinateur, les sourcils froncés. Cette découverte est un casse-tête qui soulève plus de questions qu’il n’apporte de réponses. Néanmoins, il espère que des éléments solides se dégageront finalement de tout ça ; les points communs entre le parcours du groupuscule antisioniste et celui du tueur ne laissent aucune place au doute. Tout est lié.

« Je pense qu’il faut explorer cette piste à fond, déclare-t-il. On finira bien par voir émerger quelque chose.

— Cela ne fait aucun doute ! confirme Cécile en fixant le commissaire Barthélémy. C’est pour cette raison qu’il va falloir qu’on travaille ensemble, en parfaite transparence. »

23

Mercredi 17 mars 2010, 9 h 44, Nanterre

« Bruges, de décembre 2004 à mars 2005. Bruxelles, de mars à juillet 2005. Ensuite c’est la Hollande jusqu’en août 2006, et on passe à Düsseldorf, jusqu’en janvier 2007. »

En ligne avec l’agent Lopez, Cécile Sanchez lui dicte les villes que le Serpent pourrait avoir sillonnées, avec les dates d’arrivée et de départ pronostiquées par les commissaires Barthélémy et Regnault. Toute cette histoire, même si elle paraît improbable, est pourtant suffisamment logique pour qu’elle la prenne en considération.

Tout en livrant les données à son contact Interpol, elle épingle des punaises à tête blanche sur chaque localité citée.

« Berlin, de janvier à juillet 2007. Prague, de juillet à novembre 2007. Vienne, de novembre 2007 à avril 2008. Munich, d’avril à juillet 2008. »

Tout naturellement, au début de leur conversation, l’agent Lopez lui a demandé sur quoi elle se fondait pour avancer ces indications de recherche. Elle n’a pas pu lui donner d’autre réponse que « secret-défense » et s’est excusée une bonne demi-douzaine de fois de ne pas pouvoir le lui révéler pour l’instant. L’homme se démène pour elle dans cette affaire, c’est quelqu’un d’intègre et de droit – l’analyse de ses intonations vocales le confirme –, mais comme elle travaille indirectement sur un dossier d’antiterrorisme, elle est tenue de ne rien laisser filtrer. Malgré tout, elle lui a fait la promesse qu’elle le lui dirait dès que la situation le permettrait.

« Munich, d’avril à juillet 2008. Zurich de juillet à septembre 2008. Genève, de septembre 2008 à mars 2009, date qui correspondrait à son arrivée en France, dans les environs de Lyon. Voilà ce que j’ai. Vous pensez que ça pourra accélérer les choses ?

— Sans aucun doute possible, commissaire ! assure Lopez. Grâce à ces données, si elles s’avèrent exactes, je vais pouvoir téléphoner aux bons services régionaux et leur indiquer précisément où chercher dans leurs archives. Je ne sais pas comment vous avez pu déterminer ça, et j’avoue que je brûle de curiosité, mais ça va être un jeu d’enfant !

— Encore désolée de ne pas pouvoir vous révéler la source de ces informations…

— Je comprends. Vous savez, dans mon domaine, on est souvent amené à travailler ainsi, principalement quand on est sollicité par la CIA, le FSB, le Mossad et les autres services spéciaux internationaux.

— En cherchant un peu de votre côté, vous devriez trouver facilement, suggère Cécile à voix basse. Vos services sont au parfum. Il s’agit simplement de deux affaires qui se sont croisées.

— Je vois… Ne m’en dites pas plus. Je ne voudrais pas vous mettre dans l’embarras. Quoi qu’il en soit, soyez assurée que je pourrai vous communiquer des résultats dans les plus brefs délais.

— Merci, agent Lopez.

— Je vous en prie, votre dossier rend mes journées passionnantes ! lâche-t-il avec un petit rire. Et puis je dois avouer que j’ai rarement travaillé avec une personne aussi professionnelle et réactive que vous.

— Vous me flattez ! » chantonne Cécile avec un faux détachement.

Elle vient en effet de noter dans la voix de son correspondant des variations significatives laissant penser qu’il joue inconsciemment le jeu de la séduction. Elle bénit le fait d’être au téléphone pour qu’il ne puisse pas la voir rougir. En même temps, elle maudit ses satanées capacités analytiques qui sont mobilisées en permanence. Embarrassée, elle décide de clore l’échange.

« Bonne journée, agent Lopez. Et merci pour votre soutien. Il m’est très précieux.

— Bonne journée à vous aussi, commissaire. »

S’empressant de raccrocher, Cécile avale deux gorgées de son thé vert, presque froid. Un peu bêtement, elle se connecte à Internet et tape quelques mots sur un moteur de recherche interne très performant : « Agent Jacques Lopez Interpol ».

Les résultats de la fonction « image » lui permettent de mettre un visage sur un nom. Elle tombe sur un article du New York Times daté de juillet 2010, qui traite du démantèlement d’un réseau international de distribution de cocaïne sur l’île d’Haïti. Une énorme affaire où la DEA (Drug Enforcement Administration), les Stups américains, et les services locaux ont agi avec l’aide d’Interpol. L’agent Lopez, principal coordinateur des opérations, a été décoré par le gouvernement des États-Unis pour son aide active.

L’homme a visiblement une cinquantaine d’années et doit mesurer un mètre quatre-vingt-cinq, grand et mince, allure gracieuse. Il porte un costume décontracté sans cravate. Son visage, illuminé par un sourire, lui fait penser à René Char. Ses cheveux poivre et sel, à l’instar des rides d’expression délicates qui griffent son visage, lui confèrent une aura paternelle douce et rassurante. On le devine intelligent et cultivé.

En se réprimandant, Cécile referme la fenêtre et se tourne vers la carte de l’Europe constellée de punaises à tête colorée. À bien y réfléchir, le parcours possède une logique géographique. Elle avait vu juste, après la réception du dossier lillois, en supposant qu’il y avait eu une étape en Belgique.

Avec soin, elle se met à relier les points marqués sur la carte à l’aide d’une petite bobine de ficelle noire.

Les sillons du Serpent se matérialisent devant elle.

En regardant le résultat de loin, elle perd un peu le cours de ses pensées, qui dérivent lentement du côté de sa vie sentimentale.

Sa situation l’exaspère. Malgré toute la lâcheté dont cet imbécile fait preuve, Cécile ne parvient pas à oublier totalement Éric Casier, le chef du groupe SALVAC – une impasse. Sa vie amoureuse est une catastrophe. Elle qui travaille en permanence entourée d’hommes se retrouve finalement seule, avec l’impression désagréable que les mâles qui croisent sa route supportent mal son statut de « femelle alpha », son image de femme de pouvoir, cumulant indépendance, compétence, force de caractère et hyperactivité professionnelle. Ils redoutent son esprit affûté, font un complexe face à sa sagacité, fuient devant ses dons d’analyse. Un peu comme s’ils se sentaient mis à nu en sa présence.

Le commissaire Barthélémy, en revanche, ne lui a pas donné cette impression. Mais elle n’est pas parvenue à percer cette armure de glace qu’il semble traîner en permanence, comme un poids.

Ou une pénitence.

Est-ce que je pourrais envisager une relation avec un homme comme lui ? se demande-t-elle. C’est un bel homme, même s’il possède une carrure imposante. Mais moralement ?

Plus concrètement, elle essaie de s’imaginer au lit avec lui.

L’idée lui fait froid dans le dos. Elle aurait la désagréable impression de baiser avec l’Archange Gabriel. L’image d’une cellule monacale, dépouillée de tout mobilier, dans un lit à une place, avec un crucifix accroché au mur, juste au-dessus de leurs têtes, lui vient à l’esprit. Et lui allant et venant en elle, se signant après chaque aller-retour et répondant à chacun de ses soupirs par un amen sans vie.

Elle repousse vivement cette vision ridicule avec un rire de gamine espiègle.

Alors son esprit bascule dans une petite villa andalouse, baies vitrées ouvertes sur un coucher de soleil aux lueurs multipliées par les reflets d’une mer tranquille, avec l’agent Lopez allongé auprès d’elle, l’embrassant avec douceur, la caressant avec une fermeté légère…

Elle secoue la tête et rougit de nouveau.

Décidément, le printemps approche, ricane-t-elle. Il ne faut pas se disperser comme ça !

Alors, par un acte de masochisme inexplicable, elle force ses hormones au silence en se visualisant nue, dans la salle de bain d’un hôtel sordide, les deux pieds dans une baignoire. Face à elle, un mur carrelé de blanc. Et le reflet du Serpent qui s’approche d’elle lentement, en sifflant furieusement, prêt à lui ouvrir la gorge et à lui dévorer les entrailles.

24

Jeudi 18 mars 2010, 22 h 48, Nanterre

Une nuit tranquille et douce berce la commune du Raincy. La plupart des volets sont déjà fermés et le silence plane sur le quartier, à peine parasité par la circulation de l’avenue Thiers et du boulevard du Midi.

Jalil Belloumi vient de se garer le long de l’allée de Bellevue et se dirige vers la maison du couple Abderrahmane. Une angoisse sans nom le consume, un feu intérieur qui fait bouillonner le sang dans ses veines. Son cœur bat trop vite. Il se demande s’il sera capable de dissimuler son malaise et de conserver un visage neutre face à ses clients.

Depuis qu’il travaille dans le trafic de drogue, c’est la première fois qu’il se trouve dans une telle situation. Il en vient à se détester pour ce qu’il s’apprête à faire : collaborer avec les forces de l’ordre. Malheureusement, il n’a pas le choix. Les flics l’observent sans doute en ce moment même et le commissaire Barthélémy lui glace le sang. Une chose est sûre, ce dernier ne le laissera pas reculer. Aussi Jalil respire-t-il un grand coup avant de remonter l’allée privative vers la porte, où il sonne trois coups brefs et un long.

Attente interminable.

Ses mains sont moites et il sent de la sueur couler le long de sa colonne vertébrale. Le bruit des pas de la femme lui parvient, et son cœur s’emballe à nouveau. Lorsque la porte s’ouvre sur elle, il parvient miraculeusement à retrouver une contenance.

« Salut ! » lâche-t-il le plus naturellement possible.

L’Iranienne le fixe de ses yeux verts. Jalil se sent fouillé, mis à nu, comme si elle venait de creuser un trou dans son crâne et détaillait son cerveau. Ça ne dure qu’une seconde, mais le dealer la trouve interminable. Puis la femme se fend finalement d’un signe de tête en guise de réponse et le laisse entrer, et il peut souffler un instant.

Au salon, l’homme est installé sur le divan. Il regarde à la télévision la chaîne PSC, Palestinian Satellite Channel, une expression neutre sur le visage. Jalil s’assoit dans l’un des fauteuils, la femme dans celui d’en face.

Comme toujours, c’est elle qui parle.

« Qu’est-ce que tu as pour nous ?

— J’ai de l’héroïne asiatique en provenance directe du Triangle d’Or. Cinq grammes, comme d’habitude. »

Il plonge la main dans sa poche et en sort un paquet qu’il pose sur la table, ainsi qu’un deuxième, presque deux fois plus gros.

« Et de la coke, la même que la dernière fois, la bolivienne.

— Toujours pas de métamphétamines ?

— Non. Sinon, je vous aurais apporté ça… Je sais que vous préférez. Mais en France, c’est rare de pouvoir en toucher. »

Elle acquiesce froidement et quitte la pièce, sans doute pour aller chercher le cash. Le regard de l’homme est toujours fixé sur l’écran, sans lui prêter aucune attention.

C’est le moment que le dealer choisit pour agir.

Entre l’index et le majeur droits, il tient le micro que lui a confié le commissaire ; il l’a sorti en même temps que la came, le plus discrètement possible. Il laisse sa main glisser de l’accoudoir au siège, la plonge sous l’assise et glisse l’objet minuscule dans une fente.

C’est à ce moment que l’Iranienne revient avec une liasse de billets. Jalil relève le coude et fait mine de sortir son téléphone de sa veste.

Il consulte l’heure et se lève en disant : « Faut que je file… »

Après avoir empoché les 1 700 euros, il salue et se dirige vers la sortie.

« Attends ! »

La voix de la femme a claqué dans la pièce comme un coup de fouet. Le cœur de Jalil se met à cogner si fort qu’il donne l’impression de vouloir sortir de sa poitrine. Le dealer se retourne en faisant un effort pour conserver un visage neutre. Les yeux verts sont plantés dans les siens comme les crochets d’un serpent.

« La prochaine fois, essaie de me trouver des métamphétamines. »

Il acquiesce en silence. Le chemin vers la porte lui paraît long. Ses jambes flageolent dangereusement et un vertige le saisit. Il parvient malgré tout à quitter la maison.

Une fois dans la cour, il accélère le pas et ouvre le portail avec précipitation, en croisant les doigts pour que l’Iranienne ne l’observe pas depuis une fenêtre.

Une fois hors de l’enceinte, il se penche en avant et vomit un grand jet liquide qui lui brûle l’œsophage.

Plus jamais ! se jure-t-il intérieurement.

Si, par malheur, la position du micro qu’il vient de mettre en place n’était pas assez bonne, ou si le flic venait à exiger de lui une nouvelle tâche du même genre, ce serait un non catégorique.

Alors qu’il s’assoit sur le siège de sa voiture, son portable sonne. Le riddim de « Fuck you », de Dr Dre, se répète trois fois, le temps qu’il parvienne à prendre l’appel de ses mains tremblantes.

« Ben alors ! T’as mangé un kebab avarié ?

— C’est la dernière fois que je fais un truc pareil ! répond-il, les dents serrées. J’ai bien cru que cette salope m’avait capté.

— Non, elle n’a rien vu. Et tu n’auras pas à y retourner : la réception est parfaite.

— Alors on est quittes ?

— Ouais, gamin. On efface l’ardoise. Mais fais gaffe quand même, les Stups te collent au cul. Un de ces jours, tu vas ramasser quelques années de taule.

— C’est une menace ? demande Jalil. Si c’est le cas, c’est dégeulasse ! J’ai fait ce que vous m’avez demandé…

— Ce n’est pas une menace, c’est la triste réalité. T’es dans leur collimateur. Mais bon, tant que tu auras ces deux-là comme clients, je te couvre. Je veux que tu ne changes rien à tes habitudes. Tu continues à les fournir.

— Et si la gonzesse ou son mec s’aperçoivent que j’ai posé un micro ? Je veux pas me faire refroidir pour arranger vos petites affaires.

— Arrête de pleurer, gosse ! lance Barthélémy. À présent, on a le son. Si tu venais à te faire détroncher, il est possible qu’on ait le temps d’intervenir avant que l’Iranienne te colle trois balles dans le buffet. Allez… relax ! La police veille. »

Il raccroche sur cette touche d’humour de très mauvais goût. Jalil jette le téléphone sur le siège passager et met le contact. En lançant un coup d’œil vers la maison, il se dit qu’il n’est pas pressé d’y retourner.

25

Vendredi 19 mars 2010, 12 h 41, Nanterre

Après une matinée passée à rédiger la procédure du dossier de l’Éventreur, Cécile sent la faim la tenailler. Elle a une furieuse envie de pâtes et envisage d’aller déjeuner dans une bonne trattoria. C’est au moment où elle enfile son manteau pour quitter la salle de réflexion que le téléphone retentit.

Elle regarde le combiné avec une mine fermée. Une boule d’angoisse se forme au creux de son estomac et son appétit s’évanouit. Un mauvais pressentiment la saisit, sans qu’elle puisse en deviner la raison.

Avançant de quelques pas lents, elle décroche d’une main tremblante.

« Commissaire Sanchez, section spéciale de l’OCRVP.

— C’est Pierre Raffin, dit son interlocuteur d’une voix hésitante. Je suis en charge de l’instruction du dossier de l’Éventreur.

— Enchantée, monsieur le juge. Nous devons nous rencontrer cet après-midi, c’est bien ça ? »

Un silence sur la ligne. Son appréhension s’accentue encore. Elle cherche à se rassurer en envisageant une explication plus légère pour justifier cet appel.

« Je n’ai pas fait une erreur de planning, j’espère ? Le rendez-vous n’était pas ce matin… ?

— Non, coupe le magistrat. C’est autre chose… »

L’intonation part dans les graves, avec comme des éraflures sonores sur les syllabes. Signe annonciateur d’une mauvaise nouvelle qui a du mal à sortir.

La commissaire ferme les yeux et fait face à l’évidence.

« Un nouveau corps… C’est ça ?

— En effet… Dans un hôtel de Bagneux.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— La femme de chambre s’inquiétait que la cliente ne réponde pas à l’heure où elle aurait dû libérer la chambre. Le SRPJ est arrivé sur place mais le substitut m’a téléphoné. J’ai bloqué la situation jusqu’à votre arrivée.

— Je m’y rends sur-le-champ, monsieur le juge.

— La scientifique est déjà en route. Ils ont pour consigne de ne rien commencer sans votre accord, au cas où ils arriveraient avant vous.

— Quel groupe ?

— La section du SRPJ de Versailles. »

Cécile hoche la tête en silence. Elle voit déjà les gars de Luc Joly débouler avec leurs gros sabots, attaquer le boulot en lançant des blagues salaces, entrer et sortir avec les mêmes surchausses, faire une pause-cigarette et reprendre le travail sans changer de gants… Cette idée lui est insupportable.

« Renvoyez-les ! exige-t-elle. Je veux que ce soit le groupe Perrin qui soit saisi et qui traite cette nouvelle scène de crime.

— Vous voulez que je les congédie ?

— Si vous souhaitez des résultats, alors oui ! Perrin et ses hommes sont les meilleurs dans leur domaine. Rien ne leur échappe. Si je me permets d’insister, monsieur le juge, c’est qu’il y a de bonnes raisons.

— Bien, concède le magistrat. Mais vous n’allez pas vous faire des amis sur ce coup. Et moi non plus.

— J’imagine ! Mais l’enquête passe avant tout.

— Je vous fais confiance. Autre chose ?

— Oui ! Le docteur Toumel doit s’occuper de l’autopsie et venir sur place après le ratissage de la scientifique.

— Je vais voir ce que je peux faire.

— Si tout va comme je veux, on a une chance d’obtenir des éléments solides pour avancer. Cette victime sera la dernière. Je m’y engage personnellement !

— Dans ce cas, vos désirs sont des ordres, commissaire. On se verra là-bas, donc à tout à l’heure. Drôle de manière de faire les présentations, vous en conviendrez…

— C’est le moins qu’on puisse dire, souffle Cécile. À tout à l’heure, monsieur le juge. »

Elle raccroche et s’autorise quelques secondes de stupeur immobile. Faire cette promesse est sans doute la plus grosse bêtise de sa carrière, mais si elle veut obtenir autre chose qu’une copie conforme des procédures précédentes, il est temps de prendre les choses en main et d’user des bons outils.

26

Vendredi 19 mars 2010, 13 h 13, Bagneux

Lorsqu’elle passe les divers points de contrôle et périmètres de sécurité carte en main, Cécile Sanchez ne voit personne, n’entend qu’un lointain bourdonnement, malgré l’agitation ambiante. Son cœur bat si fort qu’elle a l’impression qu’il s’est déplacé de sa poitrine à sa gorge.

Les Lilas, petit hôtel familial de banlieue. La bâtisse est éclaboussée par les lumières dansantes des gyrophares. En pénétrant à l’accueil, Cécile n’a qu’à suivre les uniformes pour trouver l’escalier, le troisième étage, et la porte au fond du couloir marquée du numéro 33 en chiffres dorés. Les hommes de la section scientifique de Nanterre, menés par le commandant Karine Perrin, attendent son arrivée avec impatience. C’est cette dernière qui interrompt la marche de zombie de la commissaire en lui barrant le chemin.

« Merci de nous avoir demandés, dit la jolie brune en combinaison blanche. Même si les collègues du SRPJ faisaient la gueule en repartant, je suis flattée de votre confiance. »

Sonnée par ce retour brutal à la réalité, Cécile met quelques secondes à répondre.

« C’est normal, vous êtes les meilleurs. Et cette fois-ci, il me faut quelque chose.

— Bien entendu… On s’y colle de suite ?

— Non ! répond Cécile presque sèchement. Je tiens à y aller d’abord. Je dois prendre cinq minutes pour m’imprégner des lieux, de la situation… »

Karine Perrin s’apprête à faire une objection mais n’en a pas le loisir.

« Pas de panique ! intervient Sanchez. Je sais que je ne dois pas contaminer la scène de crime. Je vais enfiler une combinaison et prendre les précautions nécessaires. »

Pendant que, debout sur une bâche, elle enfile la panoplie immaculée dans un recoin du couloir, elle continue à poser des questions, mais sa voix est froide, comme absente.

« Quelqu’un a pénétré dans la salle de bain ?

— Non. La femme de ménage est entrée dans la chambre et s’est mise à hurler en entrevoyant la baignoire. Un groupe du SRPJ et le substitut de permanence sont venus constater, mais ils n’ont pas mis les pieds dans la pièce. Le procureur a ordonné d’informer le juge Raffin.

— Parfait… Alors on a une chance. »

Sur ce, Cécile pénètre dans les lieux, ignore le lit, le secrétaire et le meuble de télévision. La chambre aux volets encore fermés est sombre : seule la lumière provenant de la salle de bain, amplifiée par le carrelage blanc des murs et l’émail de la baignoire, perce au fond du volume grisâtre. Un éclat sinistre.

Sanchez s’y dirige, enfermée dans ses pensées.

Enfin, elle va entrevoir le festin de la bête.

Les restes du Serpent.

*

Debout au centre de la pièce, Cécile Sanchez fait face à la baignoire. Elle est remplie d’un liquide orangé, épais, parcouru de reflets changeants. Une forte odeur de détergent emplit l’air, déjà saturé par celle de la mort.

La jeune femme plongée dans ce bain semble paisible. Son visage serein contraste avec la plaie d’égorgement béante qui barre le haut de sa gorge. Sa morphologie faciale indique qu’elle devait être d’origine turque, kurde ou syrienne. Iranienne peut-être. Mais le fait qu’elle est exsangue altère la pigmentation de la peau, et la commissaire ne peut se fier qu’à sa morphologie faciale.

La victime était très jolie. Des traits fins, un visage allongé, un nez aquilin harmonieux, des pommettes hautes. À la voir là, les yeux clos, la tête inclinée sur le côté, on pourrait presque croire qu’elle s’est endormie dans son bain.

À présent accroupie, Cécile fait face à la défunte pendant une bonne minute, cherchant à percer le secret de cette anonyme figée dans cette mort révoltante. Ses cheveux sont teints en blond. Elle devait habiter une grande ville, dans un pays relativement moderne et évolué sur le plan des droits de la femme.

Sur sa poitrine, entre ses seins, une trace ronde est visible. Une tache de sang séché sur ce corps qui en a pourtant été entièrement vidé. Cécile rajuste son masque et se penche pour observer cette zone de plus près.

À l’intérieur du cercle, elle distingue des marques, comme de petites arabesques. Ces formes lui évoquent vaguement des lettres : un n et un w aux lignes arrondies, ainsi qu’un L à l’envers, dont la base souligne les deux lettres précédentes. Elle se demande de quoi il peut bien s’agir quand elle remarque que deux courbes fines, irrégulièrement coupées, partent de cette tache de façon quasi symétrique pour aller se perdre de chaque côté du cou.

Un pendentif !

Le Serpent, après avoir terminé sa boucherie méthodique, a sans doute arraché les bijoux de sa proie pour ne laisser aucun signe distinctif et, comme à son habitude, la dépersonnaliser.

Les images de la scène prennent forme dans la tête de Cécile.

Je suis là, avec eux. Spectatrice de la mise à mort. La pauvre fille est assise sur le rebord de la baignoire. Elle est calme, docile… résignée peut-être. En tout cas, elle ne bouge pas. Le Serpent, une silhouette noire et vague debout derrière elle, sorte d’ombre en mouvement, déplie son rasoir de ses mains gantées de latex.

Les images de l’autopsie pratiquée par le docteur Toumel lui reviennent en mémoire, ainsi que les explications précises qu’il lui a données ce soir-là. Les données affluent dans le cerveau en feu de Cécile. Tous les rapports médicolégaux – britanniques, français, hollandais – défilent dans son esprit. Les photos aussi. De la matière pour alimenter le brasier insoutenable de cette vision cauchemardesque.

Le Serpent passe lentement son bras sous sa gorge, qu’il ouvre d’un geste net, d’une oreille à l’autre. Le sang coule à flots sur sa poitrine et il la pousse vers l’avant, la couche dans la baignoire, à plat ventre, relève ses jambes fines et son bassin aux os saillants. Il vidange complètement le système vasculaire.

Elle s’agite un peu, mais ça ne dure pas.

Le médaillon, couvert de sang, se colle sur sa peau quand il la retourne sur le dos.

Ensuite, quand le tueur s’affaire au rinçage du corps, ce détail lui échappe. Et le sang reste collé sous le bijou, comme en négatif. Il est déjà pressé de procéder à la suite : l’ouverture. Geste franc et net. La lame du rasoir traverse les tissus externes et le péritoine avec une facilité déconcertante.

Photos du gouffre abdominal en flash dans sa tête. Les marques d’écrasement symétriques sur les rives des tissus.

Il tire des écarteurs de son sac, les installe avec précision pour dégager les organes, les voir sous la lumière crue du plafonnier. Il a besoin de cette clarté. La masse abdominale déborde, il déroule méticuleusement les boyaux.

Amsterdam : un cheveu noir et court. Frisottant.

Les contours du Serpent se précisent. Cécile peut voir ses cheveux à présent : une coupe stricte et pratique, sans fantaisie.

Alors commence la découpe méthodique et sanglante. Les mains gantées s’enfoncent dans les profondeurs du ventre encore chaud. Les organes retirés sont posés sur les cuisses de la morte à mesure qu’ils quittent leur abri. Les tripes soigneusement enroulées, puis le retrait de l’appareil génital qui dégage la dernière accroche des entrailles.

Résidus de talc et de lubrifiants au niveau anal. Émail des incisives présentant des microfissures récentes. Cécile reçoit ces flashs comme des zooms en haute résolution.

Il quitte le ventre, passe entre les cuisses et enfonce sa main dans l’anus, qui débouche sur l’intestin fraîchement tranché. Ensuite, il prend la pomme de douche qu’il enfonce dans la bouche, fait couler l’eau à fond pour rincer tout l’intérieur, fendillant la surface des dents. L’écoulement se fait par l’œsophage et l’estomac vers le gouffre abdominal. Pendant ce temps, il remplit un sac-poubelle avec les organes encore tièdes, range les habits et autres effets dans une valise. Il ne laisse qu’une carcasse mutilée et anonyme.

Et le sang sous le pendentif qui sèche, imprime sa marque.

Elle se rappelle l’analyse des liquides remplissant les baignoires-cercueils selon la PTS et ses équivalents étrangers. Le tueur n’utilise jamais deux fois la même recette. Javel, chlorure de méthylène, hypochlorite de sodium, solvants, décapants, détergents : de quoi improviser une marinade chimique qui rongera tranquillement le corps mutilé.

Le Serpent vient de boucher la baignoire. Il verse au fond le contenu de plusieurs bidons en plastique et fait couler l’eau. Il referme le bagage contenant tout ce qui aurait permis d’enquêter sur la victime, ses papiers d’identité aussi, sans doute. Et le sac avec son infâme butin. Les abats.

Il est prêt à partir mais remarque le bijou, qu’il arrache négligemment et fourre au fond de sa poche. Il refait le tour des lieux, vérifie qu’aucun indice compromettant ne traîne. Il prend du temps pour ça. Il est méticuleux. Et surtout prudent.

Quand il a terminé, il coupe l’eau et dit adieu à cet ange éventré. Il ne remarque pas la marque qu’il a laissée.

Le retour au réel est brutal pour Cécile. Cela ressemble à une chute vertigineuse. Son esprit a si bien assimilé la scène qu’elle a l’impression que le tueur vient de quitter les lieux. Au bout de quelques secondes qu’elle passe accroupie pour combattre un vertige, elle se redresse et fixe la tache de sang séché.

n, w et ce L à l’envers…

Elle est presque certaine d’avoir déjà vu ces symboles quelque part, mais impossible de se souvenir où. Une chose est sûre, c’est religieux.

Elle tire son BlackBerry de son jean en écartant précautionneusement la combinaison et prend une photo, qu’elle envoie à Paul Baptista, son jeune protégé au sein de la section, après avoir ajouté un texte bref pour accompagner l’image.

Cécile : Sais-tu de quoi il s’agit ?

Si quelqu’un est capable d’en trouver la signification, c’est bien lui, qui possède une vaste culture en théologie. Il ne faut pas trente secondes au troisième de groupe pour lui répondre.

Paul : Oui… Église apostolique autocéphale.

Cécile : Exact ! C’est un culte strictement arménien, c’est bien ça ?

Paul : Oui. On l’appelle communément l’Église orthodoxe arménienne. Mais certaines communautés du Caucase appartiennent à cette Église. Les Oudis, principalement.

Cécile : Merci, Paul. Tu m’as été d’un très grand secours.

Cette fille était donc d’origine arménienne. Décidément, la victimologie est un véritable patchwork culturel. C’est cependant la première fois qu’un pays non musulman est concerné, preuve supplémentaire du caractère aléatoire du choix des victimes.

La scène de crime, en revanche, est strictement identique aux précédentes.

Quel genre de psychopathe peut bien se foutre du fond et être aussi obsessionnel sur la forme ? se demande Cécile. Il y a d’énormes incohérences. Des traits propres aux psychotiques perdus dans ce profil de psychopathe organisé…

Plongée dans sa réflexion, Cécile n’a pas entendu Karine Perrin arriver. Elle se tient debout à l’entrée et toussote pour se faire remarquer.

« Je vous ai demandé cinq minutes ! rappelle la commissaire, avec un sourire. Encore quelques secondes et je libère les lieux pour vous laisser bosser.

— Cinq minutes ? lâche Perrin avec un ricanement. Vous aviez demandé cinq minutes, en effet… Mais là, vous avez explosé votre crédit temps !

— Oui… bon ! admet Cécile. J’ai débordé de deux ou trois minutes. Je n’ai pas une montre dans la tête !

— Je vous le confirme. Pas même un cadran solaire ! Vous êtes là depuis presque une heure !

— Pardon ? »

Cécile sort son téléphone et réanime l’écran tactile d’un coup d’index. En voyant l’heure, elle secoue la tête, sérieusement désorientée.

« Le docteur Toumel est arrivé en pensant que nous avions terminé, précise Perrin. Le juge Raffin est là, lui aussi. Et depuis un moment ! Il se demande ce que vous faites, d’ailleurs… comme nous tous. Vous êtes sûre que ça va ?

— Oui… ça va..bredouille-t-elle en quittant la salle de bain. Je vous laisse la place.

— Vous êtes très pâle, commissaire.

— Pas autant qu’elle, réplique Cécile en montrant la baignoire du doigt. Je vais rester dans le coin pour savoir si vous trouvez quelque chose.

— Vous n’êtes pas obligée, on peut…

— Si ! J’y tiens… Je vais chercher une brasserie pour essayer de manger un peu. Je repasserai d’ici trois quarts d’heure.

— Très bien. Comme vous voudrez. »

Contenant avec peine un nouveau vertige, la commissaire quitte la salle de bain sous le regard inquiet de la technicienne, qui lui emboîte le pas pour donner le signal à ses hommes.

Cécile salue vaguement le légiste et le magistrat instructeur. Elle se présente néanmoins à ce dernier et lui expose les faits sans s’attarder sur les détails.

J’ai vécu cette boucherie dans ma chair ! se dit-elle. Ce fumier prend son pied et tout son temps. Il se croit invincible… Intouchable ! Il laisse ces pauvres filles se vider lentement de leur sang avant de barboter dans leurs entrailles et de souiller leurs dépouilles. Il les vide de tout, de leur vie, de leur identité, de leurs organes, de toute féminité, de toute humanité. Puis il les laisse là, dans un bouillon chimique, en repartant avec leur ventre et leur âme.

Alors que les hommes en blanc s’apprêtent à pénétrer dans la chambre pour quadriller et baliser les lieux, Cécile s’arrête dans l’escalier, remonte quelques marches et dit d’une voix tremblante et éloquente à la fois :

« Je compte sur vous pour me trouver quelque chose. Ce monstre n’est pas un fantôme. Tout le monde laisse des traces. Je sais que vous êtes les meilleurs dans votre domaine, alors aidez-moi. Prenez le temps qu’il faudra mais trouvez-moi quelque chose… N’importe quoi ! Aidez-moi à coincer cette ordure. »

27

Vendredi 19 mars 2010, 15 h 39, Bagneux

Ange-Marie se gare devant Le Poker d’As, une brasserie du centre de Bagneux. Il rabat le pare-soleil frappé du mot « Police » sur le pare-brise et pénètre à l’intérieur.

Il trouve Cécile assise seule à une table au fond, les yeux dans le vague, une tasse de thé entre les mains. Elle porte sur elle tout ce qu’elle vient de voir, et l’horreur muette est lisible sur ses traits décomposés. Les deux flics ne se sont vus qu’une fois, pourtant l’Archange la tutoie d’emblée.

« Salut ! lance-t-il pour la tirer de sa torpeur. Alors, dites-moi : comment ça va ? »

Sanchez met quelques secondes à s’extraire de ses pensées. Elle gratifie le commissaire d’un sourire forcé, sans âme.

« Ça peut aller, murmure-t-elle. Peut-être un peu secouée mais, dans l’ensemble, je vais bien.

— Ne vous sentez pas obligée de me mentir pour me ménager. Je sais ce que vous vivez. Ce que je vis moi-même y ressemble sur bien des points. Nos cauchemars sont similaires.

— Non ! Vous, vous vous battez contre des terroristes. Des gens incontrôlables qui peuvent faire des centaines de victimes d’un seul coup. C’est pour ça que j’ai hésité avant de vous appeler. J’avais peur que vous ayez des choses plus importantes sur le feu.

— Vous savez bien que nos affaires sont liées ! insiste Barthélémy. On ignore encore comment, mais il y a un rapport. Je veux bien croire au hasard, mais là il faut bien se rendre à l’évidence.

— Oui, mais quel rapport ? On a passé toutes les possibilités en revue et rien ne colle. Il y a tant de choses qui m’échappent ! Et puis cette réduction soudaine du temps entre les deux derniers crimes… Je ne me l’explique pas.

— Moi, je reste persuadé qu’on finira par mettre le doigt sur un petit élément qui fera s’imbriquer toutes les autres pièces du puzzle.

— Je l’espère… », souffle Cécile.

La serveuse s’approche de leur table et prend la commande. Un espresso pour lui, un cinquième thé vert à la menthe pour elle. Une fois qu’ils sont servis, Ange-Marie reprend :

« Alors, qu’avez-vous trouvé dans cette chambre ? Vous êtes absolument certaine qu’il s’agit de votre homme ?

— Oui. Sans aucun doute possible. Même mode opératoire, même précision. Un rituel qui ne laisse pas de place au hasard, trop complexe pour que qui que ce soit puisse l’imiter ou qu’un autre détraqué tue de la même façon. »

Elle boit une gorgée, réprime un tremblement et expose sur le même ton las :

« J’ai appelé mes hommes afin qu’ils interrogent les résidents de l’hôtel, pour ceux qui sont encore là, et le personnel. C’est un petit hôtel, il est possible que quelqu’un se souvienne de quelque chose. Mais il n’y a pas de système de vidéosurveillance. Putain ! On est en 2010 et il reste des hôtels sans vidéosurveillance !

— Et du côté de la PTS ?

— J’ai fait virer la section du SRPJ de Versailles pour faire venir une équipe de chez nous. J’ai mobilisé les meilleurs. S’il y a le moindre élément exploitable, ils mettront le doigt dessus. »

Ange-Marie se met à sourire en hochant la tête. Elle l’interroge du regard.

« Vous n’allez pas vous faire que des amis ! explique-t-il. Les gars de Versailles doivent l’avoir mauvaise.

— Sans doute… mais rien à foutre ! Le groupe Perrin fait du travail de très haute précision. J’ai également viré le légiste pour que ce soit Toumel qui s’y colle. Ce type sait faire parler les corps comme personne.

— Vous avez eu raison alors… Il faut savoir prendre des décisions, même si elles sont difficiles et radicales. Peu importe si elles peuvent en vexer certains. Au final, c’est votre affaire, et c’est vous qui rendez des comptes. »

Cécile acquiesce en silence et boit une gorgée de son thé brûlant. Ange-Marie avale son café d’un trait et en commande un autre.

C’est à ce moment que Karine Perrin entre dans la brasserie. Elle est habillée en civil, ce qui laisse penser à Sanchez que l’analyse de la scène de crime est terminée.

« Désolée de vous déranger, commissaire, s’excuse la spécialiste technique. Nous venons de terminer la plus grosse partie des recherches. J’ai pensé que vous vouliez peut-être qu’on vous tienne au courant.

— Bien entendu ! répond Cécile. Asseyez-vous ! Je vous présente le commissaire Barthélémy, de la SDAT. Ange-Marie, voici la commandante Karine Perrin, de la section scientifique de Nanterre. »

La nouvelle arrivante semble décontenancée par la présence d’un haut gradé de l’antiterrorisme. Elle tente tant bien que mal de dissimuler son trouble et entame ses explications.

« Jusqu’ici, je n’avais approché l’Éventreur que de manière virtuelle, par PV interposés. J’ai également pris connaissance des informations détaillées du profil que vous avez dressé. Pour faire simple, je dirai que vous avez raison. Nous sommes face à un individu extrêmement prudent et organisé. La scène de crime est un vrai billard. »

La déception s’abat sur Cécile avec violence. Elle souffle un grand coup et pose ses mains à plat sur son visage.

« Alors vous n’avez rien trouvé ?

— Je n’ai pas dit ça ! Nous avons trouvé ce qui doit être un poil de nez relativement court, sur le sol, au pied du lavabo.

— Putain ! lâche Cécile. On tient quelque chose !

— Attendez ! Il s’agit de ne pas se réjouir pour rien. Ça peut être celui d’un client précédent de l’hôtel, même si sa position sur le sol, relativement éloignée de tout angle, me laisse dire que les chances sont bonnes.

— Vous avez comparé avec les autres chambres ?

— C’est-à-dire ?

— Le ménage, développe Cécile, dans les autres chambres. Comment est-il fait ? Les femmes de ménage sont-elles consciencieuses ?

— Ah, ça ! Oui, bien entendu, je m’en suis chargée. J’ai envoyé un de mes lieutenants pour une analyse comparative sur plusieurs salles de bain de l’établissement, et il se trouve que le personnel d’entretien est plutôt efficace. De plus, les surfaces sont partout assez lisses, sans trop de recoins, et leur matériel est performant. C’est un petit hôtel, mais il a de la tenue.

— Donc on a bien quelque chose !

— Restons prudents, conseille Perrin. Je vais faire passer le séquençage de l’ADN et l’analyse du poil en priorité absolue. On gagnera du temps… Mais il faut garder à l’esprit que, même s’il s’agit de notre homme, rien ne nous dit qu’il sera fiché au FNAEG. Il se peut que ça sorte sous X. »

Mais Cécile nourrit l’espoir de voir ressortir le même ADN que pour le cheveu trouvé à Amsterdam.

« J’ai bon espoir, commandant ! conclut-elle. Tenez-moi au courant des avancées en labo et faites en sorte qu’il n’y ait pas de fuites dans la presse. Notre homme quittera la France à la moindre alerte.

— Comptez sur moi, commissaire.

— Il y a de grandes chances que ça nous mène enfin quelque part. Je ne veux pas qu’il nous échappe ! Il est hors de question que ce soient les Espagnols, les Italiens, ou qui que ce soit d’autre, qui tirent bénéfice de notre travail ! Je veux lui passer les pinces moi-même et l’expédier au fond d’un trou d’où il ne ressortira jamais ! »

Après une pause, elle lâche avec un sourire satisfait :

« Enfin, la chance de cette ordure est en train de tourner. »

28

Samedi 20 mars 2010, 9 h 06, Le Raincy

Dans le salon de sa maison de Seine-Saint-Denis, nichée dans la banlieue cossue du Raincy, Umar Al-Kadir boit à petite gorgées le thé à la menthe brûlant que Sameya lui a préparé avant d’aller courir.

Devant lui, un exemplaire du journal Libération est ouvert sur la table basse. Umar est à peine surpris de ne plus y trouver aucune mention de ce qu’il a accompli rue des Rosiers.

« Les gens oublient si vite ! » constate-t-il à voix haute, comme pour lui-même, en hochant la tête. Il se souvient de ses exactions précédentes, et tout particulièrement de son coup d’éclat au marché aux fleurs d’Amsterdam. Cette fois, la presse avait vraiment fait couler l’encre. Avec un total de trente et un infidèles tués, dont six juifs, cela représente encore à ce jour sa plus belle réussite. Si la mort des huit dignitaires sionistes lui a apporté une grande satisfaction, l’impact n’a pas été le même.

Au moment où Umar replie le journal, Sameya est de retour : il entend la porte du garage s’ouvrir et le bruit de ses pas dans l’escalier. Par réflexe, il glisse la main sous le coussin, à sa droite, pour saisir la crosse de son arme et la coller contre sa cuisse. Il s’agit d’un Tokarev TT33 original, une véritable pièce de collection. Seulement 8 balles dans le chargeur, mais son calibre spécial – 7,62 multiplié 25 mm TT – assure un tir mortel. Avec son étui en forme de bouteille et sa tête oblongue, cette cartouche est une dose de mort pure ; la balle tirée a une telle vélocité, presque 600 joules d’énergie à la bouche, qu’elle peut traverser la plupart des gilets pare-balles.

Lorsque Sameya arrive dans le couloir, elle s’arrête et toussote trois fois avant d’entrer dans la pièce, l’assurant ainsi qu’elle est seule et que la situation est calme. Un code parmi les dizaines d’autres mis en place au cours des années qu’ils ont passées à sillonner l’Europe. Il range son flingue et sert une tasse de thé à la jeune femme.

« Alors, demande-t-il, comment s’est passée ta course ? Le voisinage n’était pas trop collé aux fenêtres ?

— Non, plus depuis un moment. C’est bien de créer des habitudes, ça les rassure. Ici, dans ce pays, dans ce genre de ville, les gens vivent autour de leurs habitudes.

— Parfait !

— Mais ce n’est pas la seule raison qui me pousse à courir. C’est essentiel d’entretenir sa forme. Tu devrais en faire autant, ça ne te ferait pas de mal. »

L’homme part d’un rire franc qui illumine son visage mince et plein de charme. Ses yeux, d’un bleu glacial et pénétrants, fixent longuement Sameya.

« Tu sais bien que mon état de santé ne me le permet pas. Mais si j’avais ton âge… ! Profite de ta jeunesse. La vie coule entre nos doigts à une vitesse incroyable.

— Il n’empêche que l’exercice stimule l’organisme, insiste-t-elle. Ça peut retarder la maladie et ses effets, et c’est plus sain que tout…

— Ne me fais pas la leçon, Sameya ! coupe-t-il sèchement. J’ai accepté mon sort et je soulage mes maux à ma façon, même si ça peut être amoral. Allah, loué soit Son nom, sera seul juge le moment venu. Je me présenterai à Lui la tête basse. Il verra mes péchés, mais aussi ce que j’ai accompli en Son nom. »

Silence de plomb.

I.a jeune femme s’assoit en tailleur devant la table basse, les yeux au sol, évitant le regard courroucé de l’Imam qui commence à ressentir une grande fatigue.

Depuis l’apparition des premiers symptômes, début 1999, et le terrible diagnostic qui s’en est suivi, l’homme a accepté son sort comme une épreuve. Il a été forcé de quitter Hébron pour Édimbourg, mais compte tenu de son statut de criminel recherché à l’échelle internationale, il lui est impossible de se faire soigner normalement. Grâce à ses contacts au Hamas, on lui prescrit toujours sous un prête-nom le rituximab dont il a besoin pour retarder l’évolution de la sclérose en plaques. Pour le reste, il gère sa maladie avec divers produits stupéfiants, l’héroïne et d’autres opiacés en doses modérées pour contenir la douleur, mais surtout des stimulants pour lutter contre l’asthénie particulièrement invalidante que cette maladie provoque. Amphétamines, benzédrine, métamphétamines en cristaux, cocaïne, tout est bon, selon les disponibilités, pour qu’il puisse tenir debout et assurer son rôle de guide. Le crystal meth demeure la substance la plus efficace, mais il est particulièrement difficile d’en trouver en Europe, et principalement en France – raison pour laquelle il tourne en ce moment à la coke.

Avec un soupir las, l’Imam tire de sous la table un miroir rond sur lequel s’étendent des lignes d’une cocaïne bolivienne de premier choix, pure à plus de quatre-vingt-dix pour cent. Avec une petite paille en inox, il s’en envoie une dans chaque narine, soit presque un quart de gramme. Une dose énorme, vu la qualité du produit.

Face à lui, Sameya culpabilise. Il n’y a qu’elle qui soit au courant de l’affection qui ronge Umar depuis plus de dix ans. Les symptômes restent pour l’instant dissimulables, à condition que les produits adéquats circulent dans son organisme. La seule question est : pour combien de temps encore ?

Faisant mine d’ignorer la prise de drogue de son chef spirituel, l’Iranienne parcourt du regard la première page du journal. Ses yeux s’arrondissent et elle prend le quotidien pour y chercher l’article détaillé.

Le meurtre de Bagneux fait la une. On parle d’un crime particulièrement violent, d’une femme retrouvée mutilée dans la salle de bain d’une chambre d’hôtel. Le rapprochement avec celui de Roissy est suggéré. Même si la police française en a caché les détails, Sameya sait exactement de quoi il s’agit.

« C’est pas vrai ! s’exclame-t-elle. Ça nous suit ! »

Umar renifle, soupire sous la montée vertigineuse de la poudre et se redresse, les sourcils froncés.

« De quoi tu parles ?

— Mais de ça ! »

Et elle montre la première page du journal. Sa voix tremble d’émotion, de colère, de dégoût et de terreur, en un mélange détonant.

« C’est encore ce tueur qui égorge et éventre des femmes dans des baignoires d’hôtels ! Il s’agit toujours dans les environs des villes dans lesquelles on se trouve ! Tu ne peux pas le nier ! »

Avec un haussement d’épaules, Umar se lève et s’approche de la fenêtre. Il se plante devant et regarde dehors.

« J’ai lu l’article, répond-il calmement. Rien ne prouve que c’est le même homme…

— Mais on en a déjà parlé ! Tu avais convenu que les coïncidences étaient étranges… »

L’Imam hausse les épaules sans même la regarder.

« Mais enfin, insiste-t-elle, l’Angleterre ! À Lille, en 2004 ! La Belgique, la Hollande, l’Allemagne…

— Oui, oui, convient-il avec un soupir las. C’est vrai que c’est étrange. Mais que peut-on y faire ? L’Occident dépravé a les monstres qu’il mérite ! C’est l’une des raisons qui font de notre lutte un aussi noble combat.

— Je sais tout ça… Mais tout de même, Umar ! On peut se poser des questions ! Et si ce monstre, comme tu dis, était l’un des nôtres ? Ça expliquerait que ces horreurs nous suivent partout comme nos ombres…

— Oublie ça, Sameya, c’est impossible. Les soldats sont surveillés en permanence et j’ai toute confiance en nos chefs de cellule. Qui crois-tu capable de faire ça, hein ? Tarek ? Saïd et pourquoi pas Farid Idah ? »

La jeune femme se lève à son tour et se met à tourner en rond, la main droite sur la bouche. Une idée troublante vient de lui traverser l’esprit. Elle cherche mentalement à reconstituer l’emploi du temps de tous les responsables d’An-Naziate le soir du meurtre, se souvient de quelques détails. Elle n’en voit pas beaucoup qui auraient pu disposer du temps et des moyens d’agir le jour où a eu lieu ce crime atroce. Un visage se matérialise malgré elle dans les brumes soupçonneuses de sa pensée.

Mais comment envisager que ce tueur soit l’un des nôtres ? C’est tout bonnement impossible ! tente-t-elle de se persuader. Ils sont tous dangereux et prêts à arracher des vies, c’est vrai, mais ce sont des guerriers, des soldats de Dieu. Des Mourâbitines, de nobles défenseurs de la Foi. Certainement pas des détraqués sexuels.

Elle secoue la tête, cherche à faire sortir cette idée de son crâne.

Malgré elle, son cerveau se remet à tourner à plein régime concernant la date du meurtre de Roissy. Nouvelles réflexions, comparaisons, souvenirs qui se croisent… Et le choc, la douleur intolérable de voir resurgir le même visage. Même si Sameya cherche de toutes ses forces à chasser cette idée, elle ne peut s’empêcher de recommencer pour le meurtre de Lyon, en dépit de l’antériorité des événements.

Mêmes conclusions.

II y a bien quelqu’un, au sein d’An-Naziate, qui aurait pu se livrer à ces atrocités.

Umar s’est tourné vers son assistante et, constatant le trouble dont elle est la proie, il s’approche lentement d’elle. Ses pieds nus sur le plancher rendent son déplacement complètement silencieux. Quand il pose la main sur l’épaule de l’Iranienne, elle sursaute et pousse un petit cri étouffé.

« Sameya ! souffle Umar. Que se passe-t-il ? Quelque chose ne va pas ? »

La jeune femme le fixe, s’apprête à prononcer des mots qu’elle retient finalement : ils sont bien trop lourds de conséquences. Avant de lancer une telle accusation, elle doit vérifier, être absolument certaine.

Mais ne le suis-je pas déjà ? se dit-elle.

« Non… ça va ! déclare-t-elle enfin. C’est juste que ces crimes me troublent profondément. Ils sont trop proches, comme s’ils suivaient la même route que nous.

— Le diable va où il veut, Sameya. Tout comme nous, il ignore les frontières. Il sème le Mal comme nous faisons le Bien. C’est une question d’équilibre. Et il va sans dire que ce monstre est la parfaite démonstration que notre combat est juste. L’Occident perverti engendre des maux qui reflètent sa nature profonde. Mek-toub ! Tout est écrit… Il n’y a peut-être pas de hasard dans tout ça… qui sait ?

— Peut-être, Umar, souffle-t-elle sans conviction. C’est possible… »

L’Imam lui sourit et retourne se placer à la fenêtre. Son corps filiforme, flottant dans un pantalon et une veste en lin blanc, lui donne l’air d’un prophète. Lointain. Étranger à ce monde.

Sameya décide de garder tout cela pour elle, le temps de s’assurer que ce qu’elle vient d’imaginer est vrai, indiscutable. Une telle accusation pourrait avoir des conséquences énormes sur An-Naziate.

Elle s’apprête à quitter la pièce quand Umar reprend la parole, toujours à la fenêtre.

« Nous allons agir et frapper fort. Alors ne te disperse pas avec ce genre de détails, tu veux ? Tout ça ne nous concerne en rien et ne mènera nulle part, contrairement au bain de sang que je prépare aux sionistes pour très bientôt. »

III : AL-MURSALATE

« Par ceux qu’on envoie en rafale et qui soufflent en tempête ! Et qui dispersent dans toutes les directions. Par ceux qui séparent nettement le bien et le mal, et lancent un rappel en guise d’excuse ou d’avertissement ! Ce qui vous est promis est inéluctable. »

Al-Mursalate, « Les Envoyés »,

sourate 77, versets 1 à 7

« Descends, descends en enfer, et dis que c’est moi qui t’y envoie… »

William Shakespeare,

Henry IV

1

Samedi 20 mars 2010, 22 h 22, Orly

L’avion moyen-courrier de la compagnie Corsairfly, en provenance de Tel-Aviv, vient d’arriver en bout de piste après un atterrissage tranquille. La jeune femme reste assise un moment, le temps que l’allée centrale se dégage, le nez plongé dans un dictionnaire bilingue anglais-français. Même si elle est très performante dans la maîtrise de la langue, elle a mis à profit ces cinq heures de vol pour raviver son vocabulaire.

Née de mère israélienne et de père jordanien, ses deux langues maternelles sont l’arabe et l’hébreu. À l’école, elle a étudié l’anglais, le français et le russe. Durant son adolescence, elle s’est amourachée d’une jeune Parisienne qui fréquentait le Lycée français de Jérusalem, dont les parents voyaient d’un très mauvais œil la relation homosexuelle. L’histoire a tourné court, mais elle s’est fait de nombreux amis francophones durant cette période. Aussi, sa mission dans la capitale de l’Hexagone sera facilitée par sa maîtrise fort correcte du français.

Une fois que le gros des passagers ont terminé de s’habiller, de rassembler leurs affaires et d’encombrer les allées en se marchant sur les pieds, elle endosse son caban en lainage noir, passe les lanières de son sac à dos sur ses épaules et se dirige vers la sortie, abandonnant le dictionnaire sur son siège.

Elle débarque sur le tarmac et se dirige vers un bus bondé qui l’emmène au terminal. Avant d’accéder à la zone de réception des bagages, un passage obligé par la zone de contrôle.

Un agent de la Police de l’air et des frontières vérifie son passeport français au nom de Mélanie Cottin, professeur agrégé d’histoire de l’art à l’université Paris I – Panthéon-Sorbonne. La jeune femme a une peau très claire malgré ses origines, à peine ambrée, comme pourrait l’être celle d’une Française originaire du sud de la France. Ses cheveux châtains et ses yeux verts – teinture et lentilles de contact colorées haut de gamme – viennent parfaire l’illusion. Une citoyenne qui rentre à la maison après un séjour en Israël, visa touristique à l’appui.

L’agent ne cherche pas plus loin et lui souhaite un bon retour en lui rendant sa pièce d’identité, fraîchement imprimée par l’unité Teud. Caché au deuxième sous-sol du bâtiment abritant la Direction de la logistique, des opérations et de l’entraînement, près de la ville d’Herzliya, ce laboratoire est spécialisé dans la production de faux documents. Il en sort de véritables œuvres d’art, plus vraies que nature, effets d’usure inclus.

Elle passe le portique de sécurité sans problème. Elle n’a rien sur elle, pas même une arme, si ce n’est quelques gadgets indétectables. Une clé sur son trousseau, relativement longue, dont les dents irrégulières sont affûtées comme des lames de rasoir et le bout aussi pointu qu’un cathéter. Son porte-clés est muni d’un Kubotan, cylindre en fibre de carbone très pratique pour renforcer le combat à mains nues et briser les os les plus durs, dont ceux du crâne. Dans la poche de sa veste, accroché à un carnet, un Tactical Pen en acier qui ressemble à un stylo chromé ordinaire mais dont la forme, la dureté et la mine en font une arme perforante aussi mortelle qu’un couteau.

Et puis, un autre petit gadget indécelable intégré à sa valise.

Mais, même sans tout cela, elle n’est pas démunie. Il y a ses poings, ses doigts, ses jambes, ses coudes, ses genoux. L’ensemble de son corps, en cas de besoin, entraîné par dix ans de pratique intensive du krav-maga, une méthode d’autodéfense particulièrement redoutable. Cette technique repose sur les réflexes naturels de défense du corps humain. On réplique à une attaque par la voie la plus courte, la plus efficace et la plus simple, en minimisant la prise de risque pour soi-même. Les points sensibles du corps humain sont visés en priorité pour écourter les affrontements et pouvoir traiter à la suite plusieurs cibles si nécessaire. Il n’y a pas la moindre règle à respecter, aucune limitation d’un point de vue technique. Armes improvisées, coups vicieux, utilisation de la force de l’adversaire : le but est de frapper vite et fort, de neutraliser à tout prix en infligeant le plus de dégâts possible. C’est la technique de combat enseignée par le Bureau aux agents de terrain. À en croire son instructeur, la jeune femme est l’une des meilleures de sa discipline.

Après avoir récupéré sa valise à roulettes sur le tapis, Mélanie Cottin, de son vrai nom Shirel Menahem, se dirige vers le quai de départ de l’Orlyval, un métro qui la mènera à Paris, place Dcnfert-Rochereau, anciennement nommée « place de l’Enfer », où elle pourra accéder au réseau du métro parisien. Le trajet est aussi tranquille que morne et sinistre. Les voyageurs épuisés somnolent ou fixent le vide dans un silence de mort.

Une fois arrivée, elle se dirige vers le quai de la ligne du RER B, direction Mitry-Claye. À cette heure tardive, le wagon dans lequel elle s’installe, debout, adossée à la vitre, a des airs de jungle urbaine. Regards menaçants, pesants ou ambigus, sourires en coin… Elle ignore les petites frappes qui squattent les sièges comme des mâles alphas règnent sur leurs parcelles de savane.

Arrivée à la station Gare du Nord, elle descend en tirant sa valise derrière elle. Les escalators la ramènent à la surface où une faune pas très rassurante rôde dans l’obscurité : dealers à la recherche de clients potentiels ou d’imprudents à dépouiller ; toxicomanes qui guettent les revendeurs pour acheter leur dose ou se la procurer par tous les moyens ; pickpockets à l’affût d’une faille à exploiter, d’un portefeuille à subtiliser en douceur ; petites frappes qui observent leur biotope, prêtes à agir si la bonne occasion se présente.

C’est un groupe de ce dernier genre qui repère Shirel et sa valise.

Ils sont trois, un Maghrébin accompagné de ses deux acolytes, des petits Blancs des cités. Quand leur chef leur désigne d’un coup de menton cette frêle jeune femme qui traverse le hall, ils réagissent au quart de tour. Ils se lèvent, l’air de rien, et commencent à la suivre. Les reflets sur les vitrines des magasins fermés ont permis à Shirel de repérer leur manège. Les deux jeunes, habillés de survêtements de marque, bonnet enfoncé sur la tête, lui filent le train à bonne distance pour l’instant, d’une démarche dansante un brin caricaturale. Ils attendent qu’elle soit sortie dans la rue pour accélérer et s’approcher d’elle.

En se servant des surfaces réfléchissantes disponibles, Shirel observe leur progression. Elle note que le chef ferme la marche, une bonne dizaine de mètres derrière ses deux marionnettes.

La jeune femme constate à présent qu’elle est entrée dans une rue qui n’est plus couverte par le réseau de vidéosurveillance urbain, raison pour laquelle les lascars s’apprêtent à agir.

Évaluation des risques : les deux hommes les plus proches ne disposent pas d’armes à feu. Aucun pli caractéristique ne vient déformer leurs vêtements souples. Pas la moindre bosse. Au pire, s’attendre à des armes blanches, probablement des couteaux. L’autre, en revanche, a un calibre enfoncé dans son jean. Sans doute un pistolet automatique. Il faut m’attendre à du 22 long rifle ou à du 9 mm Parabellum. De la grenaille, si j’ai de la chance.

Shirel effleure du pouce sur le bouton qui actionne la traction télescopique de la valise par la poignée chromée. Elle est calme et prête à agir.

Quand le premier passe devant elle pour lui barrer la route, faisant virevolter maladroitement un couteau-papillon, le second saisit le bagage à deux mains et le tire en arrière. Shirel enregistre mentalement leurs positions par rapport à la sienne, les distances, les corpulences, leurs tailles et les allonges. L’évaluation est instantanée, comme une capture d’image en trois dimensions. Son souffle se suspend.

Contact !

Elle appuie sur le bouton, libérant le système de traction télescopique. Le jeune homme, surpris par cette rupture soudaine, est emporté en arrière par sa propre force et par le poids de la valise. Cette neutralisation temporaire laisse à Shirel trois secondes pour traiter l’autre cible – bien plus qu’il n’en faut.

Empoignant la tige en acier par son bout pointu, qui peut faire office d’arme perforante si elle est tenue dans l’autre sens, l’Israélienne passe à l’attaque avec une célérité stupéfiante. Elle lève cette matraque improvisée au-dessus de sa tête et l’abat sur la tempe gauche de l’homme qui lui fait face. Sonné, il s’effondre, mais n’a pas le temps d’atteindre le sol ; il est cueilli dans sa chute par un coup de bas en haut qui le touche sous le menton et lui brise la mâchoire. Projetée en arrière, sa tête cogne contre le bitume avec un bruit mat.

Dans son élan, Shirel pivote et se retrouve face à l’autre type, qui vient de pousser le bagage sur le côté et prend appui sur son bras droit pour se relever. L’arme contondante lui interdit cette option en s’écrasant sur son coude. Craquement d’os brisé. Le type n’a pas le temps de hurler que la poignée en acier s’abat sur son front, le clouant sur le bitume, inconscient.

Il ne s’est pas passé plus de trois secondes et la jeune femme n’a même pas eu à se déplacer.

« Oh ! Sale pute ! Tu lâches ça ou je te fume ! »

Le troisième est là, à cinq mètres d’elle, un Beretta dans le prolongement de son bras droit tendu. Il cherche à jouer les durs, mais l’expression mauvaise sur son visage est fausse : il est terrorisé par ce qu’il vient de voir. Le léger tremblement de sa main gauche le confirme.

Instantanément, Shirel réévalue la situation.

Distance de sécurité impossible à réduire sans risquer que le coup parte. Je ne peux pas avancer, alors il faut faire en sorte que ce soit lui qui le fasse. S’il ne mord pas à l’hameçon, les voitures garées le long du trottoir me serviront de couverture derrière laquelle je pourrai me déplacer pour agir autrement. Mais ce serait plus simple qu’il vienne à moi.

Elle laisse tomber la poignée télescopique au sol et ne bouge pas. Elle fait face à son agresseur, les bras le long du corps, qu’elle garde souple. Elle respire lentement, fixe l’homme, le front bas, jusqu’à ce qu’il se décide à avancer.

C’est lui qui tient le flingue. Aussi trouve-t-il le courage de s’approcher d’elle pour lui coller le canon de l’automatique sur le plexus.

Erreur monumentale.

Il s’apprête à ouvrir la bouche lorsque Shirel fait pivoter son buste vers la droite tout en repoussant de la main gauche le poing armé de l’homme. Les yeux du Maghrébin s’arrondissent de surprise quand il constate qu’il braque le vide. Reculant d’un pas, la jeune femme vient de saisir le pistolet d’un mouvement vif et l’arrache de ses doigts. À peine a-t-il le temps de comprendre ce qui lui arrive que le canon lui revient en pleine face et le frappe violemment entre les yeux, écrasant les sinus frontaux et les cornets supérieurs du nez. Les veines faciales explosent, une gerbe de sang gicle des tissus déchirés et ruisselle par les narines.

L’homme s’écrase au sol, terrassé.

La jeune femme essuie l’arme, qu’elle jette dans un massif de buissons. Elle reprend sa valise et récupère la poignée télescopique qu’elle remet en place avec dextérité. Sans s’attarder davantage auprès des trois types couchés sur le trottoir, inconscients, elle reprend sa route vers Le Bel Oranger, où une chambre l’attend, réservée au nom de Jihane Rahmah.

2

Samedi 20 mars 2010, 23 h 59, Montfermeil

Sans se préoccuper des limitations de vitesse, Ange-Marie pousse la 607 au maximum, en pleine agglomération, direction la cité des Bosquets et la planque que son groupe occupe depuis plusieurs semaines. Sitôt arrivé chez lui, après son tour de garde avec Vedat Ciplak, un coup de téléphone de Laura Kieffer l’a forcé à faire demi-tour.

D’après son lieutenant, un coup de téléphone entrant sur le mobile de Tarek a mis la cellule d’An-Naziate en ébullition. Laura a pu comprendre l’essentiel de la conversation en écoutant simultanément ce que retransmettaient le micro placé par Hassan dans l’appartement de Montfermeil et celui caché par Jalil Belloumi dans la maison du Raincy. Elle ne s’est pas éternisée sur les détails, mais a expliqué à Ange-Marie que le Palestinien devait sortir avec Slimane pour aller chercher du matériel. Pendant ce temps, Hassan devait rester à la planque.

Quand le commissaire arrive enfin au « pigeonnier », Sébastien Mougin et la jeune femme sont prêts à décoller pour lancer une filature avec le groupe Faivreau. Vedat a dû être rappelé en renfort, lui aussi. Depuis la conversation captée le matin même entre Sameya Shatrit et Umar Al-Kadir, tout le monde est sur le pont, prêt à passer à l’action à tout instant. Selon les mots du chef d’An-Naziate, les terroristes ont prévu de frapper fort et de faire couler un « bain de sang de sionistes ». Menace on ne peut plus explicite.

Malgré tout, l’Archange n’imaginait pas que ça irait aussi vite.

« Ils doivent partir quand ? » demande-t-il.

Sébastien passe son gilet en kevlar sur un t-shirt noir orné d’une lame de rasoir et d’un globe terrestre, portant l’inscription « Save the planet, kill yourself ». Il fixe les scratchs latéraux avant de répondre.

« Ils ont rendez-vous cité du Chêne, à Clichy-sous-Bois, dans la planque d’une autre cellule d’An-Naziate gérée par un certain Saïd.

— Saïd Maruf ?

— J’imagine, oui, répond Laura qui vérifie son arme. Ça ne peut pas être une coïncidence, selon moi. On commence par y voir plus clair.

— En effet », souffle Ange-Marie, pensif, qui commence à rassembler les pièces du puzzle.

Lors des différentes enquêtes menées hors des frontières, le nom de Saïd Maruf est apparu en tête de liste parmi les individus suspectés d’être des membres d’An-Naziate. Selon Interpol, il s’agit d’un islamiste surveillé de près depuis plus de dix ans à cause de ses propos antisionistes. Des indicateurs ont rapporté qu’il avait pour habitude de tenir publiquement des discours radicaux dans les mosquées qu’il fréquentait. De plus, nombre de ses déplacements et séjours connus dans divers pays d’Europe correspondent au parcours d’An-Naziate.

« Vous pouvez y aller avec eux, commissaire, propose Vedat. Je vais tenir la planque tout seul quelques heures. Il n’y aura qu’Hassan, alors…

— C’est gentil de me le proposer, mais je vais rester ici. J’ai une idée en tête. »

Trois paires d’yeux interrogateurs se posent sur lui quelques secondes, mais le commissaire ne dira rien de plus. Il s’installe à la table pliante qui tient lieu de bureau et se plonge dans la procédure.

« T’es prête ? demande Sébastien à Laura. J’aimerais bien qu’on puisse déplacer la caisse pour être dans le sens du départ.

— Oui ! répond-elle en prenant le deuxième appareil photo. On peut décoller. Abdelatif nous rejoint en route. J’ai préféré ne pas déranger le commandant Tresch… On sera suffisamment nombreux. »

Alors qu’ils se dirigent vers la porte, Ange-Marie les interpelle :

« Indiquez votre position régulièrement et signalez quand ils reviennent. J’ai besoin de les savoir loin de leur tanière pendant que je règle un détail ici. »

3

Dimanche 21 mars 2010, 0 h 10, Paris 10e

En arrivant dans la rue de l’hôtel, Shirel s’arrête pour ôter ses lentilles de contact, révélant des yeux d’un noir profond. Elle attache ensuite ses cheveux en arrière avec un élastique noir. Ces petites modifications changent tout à son apparence.

L’hôtel, situé à mi-chemin entre la gare du Nord et la gare de l’Est, est à la fois discret et bien situé d’un point de vue stratégique. Elle doit sonner plusieurs fois avant que le réceptionniste de nuit vienne lui déverrouiller la porte, sans prendre la peine de la lui ouvrir. C’est un vieux Black en espadrilles qui devait dormir profondément, vu sa mine tout ensommeillée. Il va s’installer derrière son comptoir en traînant les pieds et attend que Shirel s’adresse à lui.

« J’ai une réservation pour une chambre au nom de Rahmah. »

Le vieux vérifie sur son ordinateur et confirme d’un signe de tête. Il se retourne et décroche la clé d’un panneau avant de la lui tendre.

« J’ai dû recevoir du courrier à mon nom, ajoute-t-elle. C’est arrivé hier, normalement. »

Toujours aussi peu avenant, l’homme cherche dans un casier et met trois bonnes minutes avant de trouver l’enveloppe en papier kraft de format A3. Il la pose à côté de la clé et regarde la jeune femme dans les yeux. Même s’il reste silencieux, ce regard semble dire : « C’est bon, maintenant ? Je peux enfin aller me recoucher ? »

Sans un remerciement, Shirel prend ses affaires et se dirige vers l’ascenseur.

Au premier étage, la chambre 14 se trouve à proximité de l’issue de secours, comme elle l’avait exigé, et les fenêtres doivent logiquement donner sur l’arrière, côté cour intérieure.

Elle pose sa valise contre le mur, sort son stylo en acier et le débouche. Elle le place dans sa main, l’entoure de son poing de telle sorte que la pointe dépasse côté pouce et le bout, légèrement conique, du côté de l’auriculaire. Double fonction : planter la chair et briser les os.

Elle ouvre la porte de sa chambre avec prudence et allume la lumière en y pénétrant à pas félins, à l’affût du moindre mouvement, prête à tuer si nécessaire. Mais la pièce est vide. Shirel est vraisemblablement en sécurité.

Assise sur le lit, elle ouvre l’enveloppe au nom de sa deuxième couverture. Il contient un passeport – Jihane Rahmah, vingt-huit ans, née à Brest – et un téléphone ultraplat, similaire au modèle de l’iPhone 4S, qu’elle allume aussitôt. Un code pin à huit chiffres est exigé pour l’accès au contenu. Sans hésiter, ses doigts se posent avec légèreté sur l’écran tactile : 45332110. Le mot « bienvenue » s’affiche. Rapidement, elle fait le tour des fonctions et des caractéristiques techniques : puce A5 bicœur, ligne internationale sécurisée, Internet haut débit, assistant intelligent Siri, appareil photo 8 mégapixels avec capteur arrière de luminosité, enregistrement vidéo HD, écran Retina 326 pixels. Techniquement performant, mais classique.

Heureusement, ce modèle-ci n’est pas exactement celui qu’on trouve dans le commerce. Quelques fonctions supplémentaires en font un véritable outil de travail : connexion satellite personnelle ; géolocalisation instantanée avec guidage multitâche ; écran à capteurs sensitifs capable de saisir un relevé d’empreintes digitales et d’accélérer les recherches de comparaison ; trois batteries très longue durée avec une autonomie moyenne de 192 heures et rechargement solaire ; système de reconnaissance anthropométrique avec recherche rapide des points de correspondance faciaux ; lampe de poche intégrée avec un variateur d’intensité de 1 à 80 lumens. Fonction caméra vision thermographique ou amplificateur de lumière. Et encore bien d’autres choses, aussi utiles qu’incroyables. En bref, un bijou technologique qui n’est pas fait pour la distribution commerciale.

Pour commencer, elle utilise l’assistant vocal intelligent Siri, déjà réglé à son timbre et son élocution.

« Appeler Sayan ! » dit-elle à haute voix.

Sa phrase s’imprime sur l’écran, suivie d’une confirmation : Appel à Sayan en cours.

Une seule sonnerie et le correspondant décroche – une voix d’homme calme et posée, presque douce.

« S23, à votre service.

— MK1… Je suis en place. Où êtes-vous ?

— Même endroit… chambre 11.

— J’arrive. »

*

Seul dans l’appartement, Hassan Araf tourne en rond. Il est tenté de se rendre au cybercafé, mais ne sachant pas où les deux autres sont allés, il est incapable de prévoir le temps dont il dispose.

Douleur vive à l’estomac.

Il va chercher deux comprimés de Maalox dans l’armoire à pharmacie et les avale avec un grand verre d’eau. Ses maux de ventre empirent de jour en jour. Le stress lié à cette situation est en train de le ronger de l’intérieur.

Pris dans une spirale dangereuse, il doit subir au quotidien une pression qui l’accable d’autant plus qu’il se sait observé des deux côtés : par Barthélémy et les flics de l’antiterrorisme, installé dans l’appartement en face, et par les membres de la cellule qui le considèrent encore comme un élément incertain. Mais il n’a d’autre choix que de poursuivre cette mission d’infiltration, sans quoi son passé lui reviendra en pleine face comme un boomerang. Les services du renseignement intérieur français le tiennent fermement par les couilles.

Tandis qu’il se prépare un thé, la sonnerie de la porte retentit. Panique. Il ne s’agit pas de l’interphone, ce qui signifie que c’est un habitant de l’immeuble ou du moins quelqu’un qui possède la clé de l’entrée principale.

Hassan se dirige vers la porte à pas de loup et regarde par l’œilleton, prenant garde de faire le moins de bruit possible. Il n’est pas censé ouvrir à qui que ce soit en l’absence de Tarek.

Déformé par la lentille de verre, la face inexpressive d’un homme d’origine orientale lui apparaît. Il a les cheveux plaqués en arrière, le visage carré et une barbe de deux jours. À ce qu’il peut deviner, l’individu est relativement petit à trapu ; il n’a l’air ni d’un flic ni d’un petit caïd de banlieue.

Une chose est sûre, Hassan ne l’a jamais vu. Il décide donc de ne pas ouvrir et reste collé au mur, près de la porte, attendant patiemment que l’intrus se lasse et finisse par partir. Mais l’homme insiste lourdement.

« Ouvre ! lui crie-t-il. Je sais que t’es là. J’habite l’immeuble en face, si tu vois ce que je veux dire. »

Un homme de Barthélémy ! comprend Hassan. C’est pas possible ! Ils veulent que je chope un ulcère !

Résigné, il met la chaînette de sécurité, déverrouille la porte et l’entrouvre.

« Vous êtes dingues ? souffle-t-il en passant le visage par l’interstice. Ils pourraient revenir n’importe quand !

— Non… On est en train de les filer. On saura quand ils seront sur le chemin du retour. Ouvre cette porte, qu’on se fasse pas griller par les voisins. »

Avec un soupir, Hassan obéit et laisse le flic entrer dans l’appartement.

« C’est dingue ! lâche ce dernier en regardant autour de lui. Je ne suis jamais venu ici et pourtant j’ai l’impression que c’est chez moi.

— J’imagine, oui. Qu’est-ce que vous voulez ?

— C’est le commissaire Barthélémy qui m’envoie. Fais un sourire ! Il te regarde. »

La sonnerie du mobile du flic vient ponctuer cette phrase.

« Eh ben, je crois que c’est lui ! annonce le policier. C’est pour toi. Il veut te parler. »

Hassan prend le portable que l’autre lui tend et décroche. La voix glaciale de l’Archange l’accueille avec ironie.

« Ben alors, Araf ! On dirait que t’es pas content de nous voir… Tu me fends le cœur !

— Désolé, mais là, je manque un peu d’humour… La trouille prend toute la place.

— Sois tranquille… On gère. Une équipe file le train de tes petits camarades. Je sais où ils sont, en temps réel. Tu ne risques rien. J’ai même pensé à t’envoyer un collègue qui fasse couleur locale plutôt que de venir moi-même. Je pense que je ne serais pas passé inaperçu.

— Riche idée… Bon ! Qu’est-ce que je dois faire ? demande l’informateur. J’imagine que vous ne me téléphonez pas par courtoisie.

— En effet. Je pense que vous allez agir dans peu de temps. Les signes ne trompent pas : rentrée de fric, rendez-vous… Comme il y a de grandes chances que ce soit vous qui agissiez, je veux être certain de garder le contact en permanence.

— Et comment ?

— Mon collègue va te donner un objet dont tu ne dois pas te séparer, sous aucun prétexte. Il est équipé d’un gadget indétectable qui me permettra de tracer tes déplacements.

— Et si je suis fouillé ?

— Ils ne trouveront rien qui puisse te compromettre.

— D’accord…, soupire Hassan. Autre chose ?

— Oui. Sois prudent ! Tout ça sera bientôt terminé.

— J’espère, commissaire… Vraiment, j’espère !

— À bientôt. »

Hassan rend le téléphone au Turc qui lui sourit, un brin moqueur. En retour, il lui donne ce qui pourrait ressembler à un petit carré de caoutchouc noir, plat, d’un peu moins de deux centimètres de côté.

« C’est quoi ça ? Qu’est-ce que je suis censé en faire ?

— C’est une mini-balise GPS, répond Vedat. Ça nous permet de savoir où tu es dans un grand rayon. Tu n’as qu’à le mettre dans ton portefeuille, au fond, dans un angle.

— Ça reste risqué, proteste Hassan. Je ne dispose pas de toute leur confiance. Je suis nouveau, je te rappelle ! À peine deux ans que je suis avec eux…

— Eh ben alors tu te places sous ta semelle ! Au centre du pied, vers l’intérieur, là où il y a le moins de pression quand tu marches. Ils ne vont quand même pas venir te renifler les pieds, si ? »

Lu voix du flic est sèche, autoritaire. Il tient à remettre l’indic à sa place. Ce dernier soupire, baisse les yeux et abdique :

« Ok… Je ferai comme ça. Dis à Barthélémy que c’est bon.

— Il t’entend ! lui rappelle le stagiaire avec un sourire en coin. Tu te souviens ? Tu as collé un micro ici ! »

Sur ce, il sort de l’appartement, en plaignant sincèrement Hassan. Sa place, il n’en voudrait pour rien au monde. C’est comme de faire du trampoline avec un flacon de nitroglycérine liquide entre les mains. Une position instable où chaque seconde est un combat pour rester en vie.

4

Dimanche 21 mars 2010, 0 h 26, Paris 10e

Shirel, son Tactical Pen en main, sort de sa chambre et se dirige vers la 11, située au même étage, presque en face. Un lieu de rencontre pratique – on lui a visiblement facilité la tâche pour cette mission parisienne.

Elle frappe deux coups secs, trois coups lourds et de nouveau deux coups secs. L’homme vient lui ouvrir sans tarder. C’est un beau garçon qui ne doit pas avoir beaucoup plus de vingt-cinq ans, aux cheveux bruns relativement longs, coiffés dans le style ébouriffé, gel « effet mouillé ». Il se tient, pantois, devant la porte, ne sachant trop comment réagir. Ses grands yeux marron vont de ses chaussures à ceux de la jeune femme, et il lui faut presque trente secondes pour se rendre compte qu’il n’a pas proposé à Shirel d’entrer.

Il s’efface enfin et l’invite à pénétrer dans la chambre d’un geste du bras tout en se présentant.

« Je m’appelle Alexandre Feischl, bredouille-t-il. Désolé, je n’ai pas l’habitude… Ça fait trois ans que je suis à disposition, mais c’est la première fois que je suis sollicité. »

Shirel acquiesce avec froideur, renforçant le malaise de son hôte. Elle s’en veut de devoir conserver cette distance, mais elle n’a pas vraiment le choix.

Ce n’est qu’un sayan, un agent dormant, ou plutôt un assistant hibernant, comme on en recrute par dizaines chaque année dans tous les pays. Des civils qui touchent une maigre solde, nette d’impôt, pour être à la disposition des agents en cas de besoin et leur fournir une aide logistique. De temps à autre, le Bureau leur demande d’aller prendre la photo d’un individu, de chercher des informations simples sur des cibles potentielles, de louer voitures ou chambres d’hôtel à leur nom, contre un remboursement assorti d’une petite prime.

Ce sont des larbins auxquels il ne faut pas s’attacher, car si, par accident, un sayan devait être témoin de faits compromettants, il faudrait l’éliminer séance tenante sur décision de la hiérarchie. Un simple coup de fil de la division logistique équivaut, dans ce cas, à la signature d’un acte de décès.

« Tu n’es pas Alexandre je-ne-sais-quoi, mon garçon, lance l’Israélienne d’un ton cassant. Tu es S23. Je ne veux rien savoir de ta vie, de tes habitudes, de tes histoires de famille et tout ce qui va avec… Ce sera réciproque entre nous ! Je ferai ce que j’ai à faire, tu feras ce que je te dirai de faire, tu ne verras rien, tu n’entendras rien et tu fermeras ta gueule. Tu auras une prime confortable quand tout sera terminé, et tout ira pour le mieux dans le meilleur des mondes. »

Le souffle coupé, Feischl baisse les yeux et referme la porte, le rouge aux joues.

Le seuil passé, Shirel se met à inspecter les lieux. Elle sort son portable, fait voleter et glisser ses doigts sur l’écran et lance une application. Le téléphone se met alors à émettre un bruit régulier, au rythme d’un bip par seconde. La jeune femme se promène dans la chambre en tendant le bras dans toutes les directions. Quand elle le braque en direction de S23, le rythme s’accélère légèrement, puis davantage encore quand elle s’avance vers lui. Suivant l’accélération du signal, elle s’approche et passe l’iPhone sur les différentes parties du corps tremblant de son assistant local. Devant la poche avant droite du pantalon, l’appareil émet trois bips par seconde.

« C’est ton portable dans cette poche ?

— Oui, répond-il en balbutiant. Mais c’est celui qu’on m’a donné… Je n’ai rien touché… Je n’ai rien fait…

— Je sais. »

Shirel termine son exploration des lieux en s’expliquant :

« Si ça avait été un micro, le signal aurait été beaucoup plus rapide. Là, c’est juste une reconnaissance de connexion. Retire la puce de ton mobile. »

Sans discuter, Alexandre s’exécute. Il démonte son portable et pose les différentes pièces sur le secrétaire, comme pour prouver sa bonne foi et sa docilité.

« Bien ! lâche-t-elle. Maintenant on peut parler, mais toujours à voix basse. Compris ?

— Cinq sur cinq…

— Arrête avec tes expressions militaires, ricane-t-elle froidement. T’es pas dans un James Bond !

— Reçu ! Heu… enfin, d’accord.

— Tu as mes outils ?

— Oui. Tout est là… »

Il désigne du doigt un long sac de sport Nike noir, posé près de la fenêtre. Shirel le saisit, le pose sur le lit et l’ouvre. Un à un, elle en sort les objets qui s’y trouvent. Un pistolet automatique Beretta PXA Storm noir, calibre 9 mm Parabellum, cinq chargeurs pleins d’une capacité de 17 coups. Une visée laser à glisser sur le canon vient parfaire les accessoires de l’arme.

Une version plus discrète du même pistolet, un Beretta PX4 subcompact, et deux chargeurs d’une capacité de 13 cartouches, pour un encombrement moindre. Un silencieux est disponible pour ce modèle.

Cinq boîtes de munitions supplémentaires, dont deux de type subsonique et une de balles expansives.

Démonté dans une petite mallette de transport aménagée, un PSGI, fusil de précision produit par Heckler & Koch, de calibre 7,62 mm OTAN. Trois chargeurs de 20 cartouches perforantes. Dans le kit, la lunette grossissante classique a été remplacée par un modèle électronique multifonctions ultraperformant, permettant de traiter des objectifs à 800 mètres, même en pleine nuit.

Deux canons disponibles : le premier, de type Précision, est un peu plus long que le second, de type Silencieux, qui perd légèrement en portée mais étouffe la détonation. Pour cette arme aussi, des cartouches supplémentaires empaquetées dans deux petites boîtes en carton.

Des grenades de toutes sortes : défensives, offensives, au phosphore, à fragmentation et incapacitantes. Un couteau de combat à lame courbe et courte, avec un étui solide, acier noir antireflet et manche à l’extrémité conique aussi mortelle que la partie tranchante, capable de briser un crâne aussi facilement qu’une coquille de noix.

Une paire de jumelles militaire à grossissement maximal, assortie d’une fonction « vision thermographique » et d’un amplificateur de lumière.

Il reste du matériel utile au fond du sac, mais Shirel s’est assuré d’avoir l’essentiel à disposition. Elle range l’ensemble sous les yeux hagards du sayan, passe la lanière sur son épaule et soulève le tout en poussant un long soupir.

« Merci, S23 ! dit-elle en sortant. Je vais aller me coucher. Mais n’oublie pas : rien vu, rien entendu et bouche close. »

Il acquiesce en avalant sa salive avec peine et regarde sortir l’agent dont il est devenu le larbin. Il se dit que, pour sa première intervention depuis qu’il s’est porté volontaire auprès du Mossad, il est tombé sur du lourd. Il regrette presque les virements réguliers sur son compte en banque et les années passées sans rien avoir à faire.

5

Dimanche 21 mars 2010, 1 h 41, Montfermeil

Une fois encore, l’opération de filature a été un franc succès. Elle a mené Laura et Sébastien à la planque d’une autre cellule d’An-Naziate, en plein cœur de la cité du Chêne-Pointu, à Clichy-sous-Bois.

« Il s’agit d’un appartement au troisième étage d’un immeuble, explique à son retour la jeune femme à son chef. Un peu le même genre qu’ici. Abdel est monté dans les autres cages d’escalier pour chercher un point de vue exploitable.

— J’ai eu le temps de tirer le portrait de tout le monde avant qu’ils ne ferment les volets, annonce fièrement l’intéressé. On a eu leurs gueules ! En revanche, pas moyen de placer une surveillance. Les logements sont tous occupés. »

Très satisfait, Ange-Marie gratifie le lieutenant Hamal d’une tape sur l’épaule et félicite son équipe.

« Vous avez assuré ! Je vais pouvoir envoyer les clichés à la DCRI et à Interpol. On aura des infos sur eux dans peu de temps. En ce qui concerne la surveillance, on va voir avec le SIAT pour poser une caméra en face de leur trou. On trouvera bien une solution. Et n’oublions pas que, sur ce coup, c’est la cellule d’Hassan qui va agir. On est donc à la bonne place. Aux premières loges, même ! »

Tout le monde acquiesce de concert.

« Ça y est, ils ouvrent le sac ! » intervient Vedat, qui est collé aux jumelles.

Ils se placent aux fenêtres, sauf Laura qui attrape le cahier de consignes. Mougin prend l’appareil photo et commence à décrire les événements.

« Grand sac de sport bleu marine… C’est Tarek qui l’ouvre. Cliché ! Il sort deux fusils d’assaut. Ça a la gueule d’un AK, mais c’est tout en acier et plastique noir.

— Nikonov AN-94 Abakan, précise Ange-Marie. C’est le remplaçant de la série kalachnikov. Calibre 5,45 avec un système de fragmentation à l’impact. Absolument interdit par les conventions internationales, mais les Russes ont l’habitude de se torcher avec.

— Et ça marche bien ? interroge Hamal.

— Plutôt, oui… Avec ça, les Spetsnaz ont fait de la viande hachée en Tchétchénie. C’est du lourd !

— Ils sortent trois armes de poing, reprend Mougin, des Tokarev, et pas mal de boîtes de munitions, de chargeurs supplémentaires. Cliché ! Il y a encore quelque chose. Ils… »

Face à ce qu’ils voient, les policiers ont le souffle coupé. Instantanément, Abdelatif Hamal va se placer devant l’ordinateur, monte le volume sonore et se prépare à traduire les commentaires en arabe de Tarek et ses hommes.

*

« C’est à base de Semtex, explique Tarek à Hassan. L’Imam a bricolé ça avec soin. On vient d’aller la récupérer dans une de nos planques. »

L’informateur de la SDAT observe l’engin de mort devant lui, sur la table. Une base en plastique carrée dans laquelle seize tubes en acier de quatre centimètres de diamètre sont implantés à la verticale. Un dispositif électronique a été installé sur un côté, sans doute le système de mise à feu et de commande à distance.

« Notre gars nous a expliqué les dégâts que ça peut faire, expose Slimane avec un sourire mauvais. Une onde de choc de trois cents tonnes, un souffle d’explosion de huit cents mètres par seconde. Les fragments métalliques des tuyaux vont être projetés avec plus de puissance qu’une rafale de mitrailleuse lourde à bout portant. Paris va trembler comme jamais ! »

Avec précaution, Tarek retourne la bombe artisanale.

Sous le socle en plastique, des dizaines de liaisons joignent les entrées des tubes bourrés de Semtex. Les connexions sont propres, soudées avec soin, les fils électriques de petite section, gainés de rouge et de noir, vont et viennent dans des ponts réguliers.

« C’est une véritable œuvre d’art ! s’extasie le chef de cellule. L’Imam est vraiment un génie. »

De longs frissons courent le long de la colonne vertébrale d’Hassan. Il imagine les flics qui, en ce moment même, assistent à la scène. Dans leur empressement et leur excitation, les deux autres n’ont même pas pensé à tirer les rideaux.

Ils vont se pointer dans deux minutes avec l’artillerie lourde, faire péter la porte et tirer à vue au moindre mouvement, pense l’informateur avec horreur. C’est sûr, ils ne laisseront pas cette bombe dans la nature.

*

« On ne fait rien pour l’instant ! »

La décision d’Ange-Marie n’étonne personne. Ce qu’il veut, c’est un flagrant délit. Du concret. De quoi envoyer cette bande d’allumés derrière les barreaux jusqu’à la fin de leurs jours.

« Dès demain, on lance des recherches pour trouver l’origine du Semtex, poursuit-il. On a les écoutes, mais je veux que tout le monde soit mouillé. J’ignore comment Al-Kadir a pu faire parvenir ça à la planque de Maruf : la maison est sous surveillance. Deux gars de ton groupe se relaient pour ça ! »

Sylvain Faivreau écarte les mains en signe d’impuissance et tente de se justifier.

« Tu sais bien que le quartier est difficile à intégrer. On ne peut pas se placer comme on veut. Malgré tout, on a des photos de tous ceux qui sont passés. Maintenant qu’on a de nouvelles têtes, on trouvera qui est venu chercher le matériel et quelle astuce ils ont utilisée. Je vois ça dès demain avec mon équipe.

— J’espère qu’on trouvera de quoi mouiller Umar Al-Kadir et Sumeya Shatrit. On a besoin de solide pour le juge.

— Je m’en charge, répète Faivreau. On va trouver ! »

Un silence de plomb s’abat sur la planque. Tous les cerveaux tournent à plein régime. À présent qu’An-Naziate s’apprête à frapper alors qu’il est dans l’œil de la SDAT, ce n’est plus qu’une question de temps pour que la situation se dénoue enfin. Mais il reste une cellule à loger, des preuves à collecter pour inculper tout le monde et que personne ne s’en tire. S’ils agissaient maintenant, et sans éléments à charge contre les autres, seuls les occupants de la troisième cellule, et éventuellement de la cité du Chêne-Pointu, seraient condamnables.

« Bon, il ne faut pas non plus noircir le tableau, tempère le commissaire. Trois planques sur quatre sont localisées et deux d’entre elles sont sous surveillance. Celle qui a été découverte ce soir le sera sous vingt-quatre heures. On va demander du renfort pour les dispositifs de filature et de surveillance. Vu les circonstances et les avancées de l’enquête, je ne vois pas comment on pourrait nous refuser ça. »

L’argument semble faire mouche, car le découragement disparaît lentement du visage de son auditoire.

« De plus, on a appris pas mal de choses, reprend Barthélémy. Surtout depuis que Belloumi a placé un mouchard dans le salon de la maison du Raincy. Umar Al-Kadir est atteint d’une maladie incurable, certainement une sclérose en plaques…

— Qu’il en crève ! coupe sèchement le commandant Tresch. C’est pas moi qui vais le pleurer…

— La SEP ne tue pas brutalement ! intervient Laura. Et ce n’est pas la question… Comment sait-on qu’il en est atteint ?

— Il a demandé son rituximab à plusieurs reprises, selon les enregistrements. Dès que la DCRI a été mise au courant, leurs techniciens ont fait des recherches sur les bases de données de la Sécurité sociale. Il s’avère qu’un certain docteur Aziz Yassine, fiché pour son appartenance au Front de libération de la Palestine, a émis une ordonnance pour ce type de médicament au nom de Nura Abderrahmane, la fausse identité de Sameya Shatrit. La consultation date du 11 février et Umar a pu obtenir de quoi tenir deux mois. Il vit avec ça et il gère son mal comme il peut. C’est sans doute pour pouvoir continuer à assurer son rôle malgré les symptômes qu’il use de drogues. »

Le lieutenant Hamal profite d’une courte pause pour prendre la parole.

« Mais comment on va faire pour relier officiellement Al-Kadir et le reste d’An-Naziate ?

— On va mettre les bouchées doubles et chercher de quoi le confondre, répond Ange-Marie. Au pire, on a des images de Sameya Shatrit venue livrer de l’argent liquide à la cellule qui va agir, ce qui la rend coupable de financement d’une organisation terroriste. C’est léger, mais ça l’est encore plus pour Al-Kadir, qui vit simplement chez elle.

— On a les enregistrements, souligne le stagiaire. Il parle de faire couler le sang sioniste…

— Ce n’est pas assez solide : il ne dit rien de concret. Voilà pourquoi il nous faut plus de matière avant de pouvoir agir. En attendant qu’ils lancent leur action, on va continuer à faire ce qu’on fait le mieux : poursuivre les surveillances, continuer à aller au bout des filatures quand l’occasion se présente, prendre des photos, des séquences vidéo, se concentrer sur les micros. C’est comme ça qu’on finira peut-être par les avoir tous. »

L’ensemble de l’équipe consent en silence.

« À mon avis, ils sont sur le point d’agir, conclut le chef de groupe. C’est à ce moment-là qu’il faudra frapper… Vite et fort. Un coup de filet synchronisé reste notre meilleure chance. Je sais que ça fait déjà trop longtemps qu’on donne deux cents pour cent de nous-même, mais il va falloir tenir encore un peu. »

6

Lundi 22 mars 2010, 7 h 34, Nanterre

Le visage de la jeune Arménienne n’a pas quitté l’esprit de Cécile ces derniers jours – ces dernières nuits surtout –, et des visions cauchemardesques de la mise à mort l’ont assaillie sans lui laisser de répit.

Trop focalisée par son enquête, elle n’a absolument pas profité de son week-end. Toutes les deux heures, elle a téléphoné à la permanence de la sous-direction des affaires criminelles pour se tenir au courant des placements en garde à vue et des interpellations, cherchant des individus susceptibles de coller à son profil. Elle a également harcelé Paul Baptista et Hakim Chedid, d’astreinte ce week-end, pour leur demander s’ils avaient détecté quoi que ce soit d’intéressant.

Rien. Le calme plat.

En attaquant cette nouvelle semaine, elle espère du nouveau et compte sur le fait que l’équipe de la scientifique doit lui apporter les résultats de l’analyse du poil retrouvé à l’hôtel Les Lilas.

Quand les portes de l’ascenseur s’ouvrent sur le hall du septième étage, elle a la surprise de trouver Karine Perrin assise sur un fauteuil de l’accueil. Elles ont rendez-vous ce matin, justement pour planifier les analyses en laboratoire, signer la paperasse et organiser le déblocage du budget nécessaire à ces travaux coûteux. La jeune femme est plongée dans la lecture de Daemon, un techno-thriller époustouflant signé Daniel Suarez, que Cécile a elle-même lu quelques mois plus tôt.

La commandante est vêtue d’un jean clair et d’un pull noir sur lequel ses longs cheveux lisses retombent en cascade. La commissaire remarque qu’elles sont toutes deux habillées de la même façon décontractée. Sur le siège à côté de Karine, une chemise cartonnée est posée sur son caban de feutre sombre plié en deux, renfermant sans doute les formulaires à remplir.

Si seulement ça pouvait se passer comme dans les séries américaines, se dit Cécile. On retrouve un poil et, deux heures plus tard, on a un nom et une photo qui apparaissent sur un écran. Pas de délai d’attente, pas d’obligations administratives ni de problèmes financiers à régler.

Les deux femmes se saluent et se dirigent vers les locaux de la section spéciale en passant par le distributeur automatique de boissons chaudes. Une fois installées dans le bureau, Karine ouvre la chemise et en tire les documents.

« Bon ! souffle la commissaire. Allons-y pour la paperasse, qu’on puisse enfin bosser.

— J’ai déjà rempli les champs qui concernent mon service, répond Perrin. Restent les parties concernant votre Office. Je vous laisse vous en occuper tranquillement. Vous me ferez parvenir tout ça quand ce sera fait.

— Je vais le faire tout de suite ! Pas question de perdre du temps. Je veux ces résultats le plus tôt possible. »

Avec un sourire en coin, Perrin pose devant elle quatre feuilles de format A4 agrafées entre elles.

« Eh bien, joyeux Noël ! » lance-t-elle avec une pointe de satisfaction.

Le rythme cardiaque de Cécile s’accélère. Son souffle est coupé net. Les yeux rivés sur la page de présentation, elle ne parvient pas à articuler le moindre son. Muette de stupeur, elle lit simplement ce qui s’y trouve écrit.

Direction centrale de la Police judiciaire

Section technique et scientifique

Groupe Perrin

Procédure N° 10/11053

Analyses d’éléments biologiques

Étude comparative

Ayant non sans peine réussi à avaler sa salive, Sanchez lève les yeux vers la commandante.

« Vous avez déjà fait le travail ? demande-t-elle. Ce sont vraiment les résultats ?

— Oui ! Je n’avais rien à faire ce week-end. Et, pour tout dire, il me fallait une excuse pour esquiver un deuxième rencard avec type qui s’est révélé être un très mauvais coup. Alors j’ai pensé que ça vous ferait plaisir d’avoir rapidement les résultats.

— Et la demande de budget ? Si elle venait à être refusée ?

— J’en serais vraiment étonnée, répond Karine. Et même si c’était le cas, je me débrouillerais. Pour le temps de travail, ce n’est pas un problème. Pour le reste, je trouverai bien une affaire inutile pour y faire basculer les frais. Ça ne fait pas si longtemps que j’ai été promue, mais je sais déjà composer.

— Merci ! C’est quelque chose que je n’oublierai pas.

— Je confirme… »

Cécile hausse les sourcils, sans comprendre cette dernière réplique de Perrin, qui ouvre le rapport et le retourne vers elle.

« … Parce que l’ADN retrouvé, même s’il sort sous X, a une correspondance sur le FNAEG. Une affaire à l’étranger que vous avez traitée.

— Amsterdam ?

— Exact. »

Avec un cri de triomphe contenu, Cécile frappe sur son bureau du plat de la main.

« Je savais qu’il fallait que ce soit vous qui traitiez cette scène de crime ! s’exclame-t-elle. La section de Versailles serait passée à côté.

— Pas forcément, relativise la commandante. On a eu de la chance, c’est tout.

— La chance n’a rien à voir avec ça ! Vous ne pouvez pas savoir à quel point vous venez de faire avancer l’enquête. Je ne vous remercierai jamais assez.

— Et puis il y a le reste. »

Devant le regard écarquillé de la commissaire, Karine Perrin cherche une autre page du rapport et la commente :

« C’est bien un élément de pilosité nasale qu’on a retrouvé. D’après les observations, il a été coupé. Ce qui signifie que votre tueur a utilisé une mini-tondeuse pour le nez et les oreilles. Il est prudent mais, malheureusement pour lui, un des poils a dû remonter dans les sinus grâce à une inspiration pendant la tonte. Pour s’affairer à sa besogne, il doit respirer assez fort. Notre indice est retombé au bon endroit et au bon moment.

— Je sais qu’il est prudent…

— Ce n’est pas tout ! Sur ce poil, j’ai retrouvé un résidu de mucus. A priori, ça ne devait rien m’apprendre de plus mais je l’ai analysé quand même.

— Et… ?

— J’y ai retrouvé des traces bien particulières. »

Elle désigne du doigt le schéma d’une molécule composée de quatre atomes carboniques, résumé par une formulation complexe qui s’étale sur plus d’une ligne du rapport :

(1R, 2R, 3S, 5S)-3-(benzoyloxy)-8-méthyl-8-azabicyclo [3.2.1]octane-2-carboxylate de methyle

Malgré le peu de connaissances de Cécile en chimie, elle parvient à déterminer qu’il s’agit d’un produit stupéfiant, sans doute un psychotrope stimulant. Elle en demande confirmation.

« Des traces de drogue ?

— Bien vu ! Erythroxylum coca dans sa forme alcaloïde la plus courante : chlorhydrate de cocaïne.

— De la coke ! Voilà qui colle parfaitement avec mon profil !

— Oui, il s’agit bien de ça, confirme Karine. Et pas de la poudre de qualité médiocre qui tourne dans la rue, avec dix pour cent à peine de produit et le reste de coupe.

Du premier choix ?

C’est le moins qu’on puisse dire. J’ai vérifié dans les bases de données, la composition indique que cette cocaïne a été produite en Bolivie : c’est là qu’on trouve la meilleure qualité. Et elle n’a pas été coupée du tout. Elle est pure à quatre-vingt-seize pour cent. C’est assez rare pour être souligné. En principe, la poudre est déjà coupée de moitié sur le bateau qui l’achemine. » Pour la première fois depuis le début de cette affaire, Cécile Sanchez a l’impression d’avoir une véritable prise sur le Serpent : une séquence ADN qui constitue un formidable élément à charge et permettra de prouver la culpabilité de l’homme après lequel elle court depuis un mois maintenant.

7

Lundi 22 mars 2010, 8 h 29, Nanterre

Les membres de la section spéciale arrivent un à un dans les locaux avec un peu d’avance. Cécile Sanchez est déjà là et les salue au fur et à mesure. Elle attend que tout le monde soit présent pour les tenir au courant des progrès de l’enquête.

« Je suis allée au commissariat de Bobigny hier matin, commence Anne Padres. Ils avaient un individu en garde à vue, pour conduite dangereuse en état d’ivresse et détention de stupéfiants. Omar Chanine. Il colle bien au profil… Enfin, assez pour que je m’intéresse à son cas.

— Tu as pu arranger un prélèvement buccal ? » demande la commissaire, tout en sachant que la tâche est loin d’être facile.

En France, toute personne s’étant rendue coupable d’une infraction parmi celles énumérées dans l’article 706-55 du code de procédure pénale fait l’objet, dès lors qu’elle est condamnée, d’un prélèvement de salive. Le matériel biologique ainsi recueilli est placé sous scellés et transmis à un laboratoire agréé, pour ensuite être enregistré au Fichier national automatisé des empreintes génétiques, où il est comparé avec les séquences ADN appartenant à des personnes non identifiées, retrouvées sur des scènes de crime ou sur des preuves matérielles. Malheureusement, pour que la démarche puisse se faire sous contrainte, il faut que l’individu soit condamné, ce qui implique qu’il ait été jugé au préalable et qu’il ait épuisé toutes ses demandes d’appel.

« Oui, répond Anne. Je lui ai demandé s’il voulait bien s’y soumettre, et il a accepté.

— Alors ce n’est probablement pas notre homme, rétorque la commissaire. Ce que nous savons de la personnalité du tueur nous permet d’affirmer qu’il ne collaborerait jamais avec nous et ne ferait rien pour nous simplifier le travail. En plus, son nom indique des origines maghrébines : nous cherchons plutôt un homme du Moyen-Orient. Laisse-moi son dossier quand même, j’y jetterai un œil. Autre chose ?

— Zahir Muhammad, trente-huit ans, célibataire, sans enfants, né à Beyrouth, intervient Paul Baptista. Il a été placé en cellule de dégrisement après une violente altercation en boîte de nuit. Les collègues de Créteil n’ont rien trouvé de compromettant sur lui, mais un test d’alcoolémie a révélé un taux de 2,3 grammes, et une analyse urinaire a permis de trouver des traces de cocaïne et de cannabis. Il est contrôleur de travaux pour un gros cabinet d’architectes et se déplace très souvent en Europe afin de vérifier l’avancée des chantiers. En ce qui concerne les caractéristiques physiques et sociales, on est en plein dedans. Les antécédents ne sont pas énormes, mais il est porté sur la fête et sur les femmes. J’ai pu m’entretenir avec lui et j’ai réuni tout ce qu’on avait.

— Intéressant… Je vais creuser celui-là aussi, ça peut coller. Quelqu’un d’autre ? »

Une bonne dizaine de cas sont passés en revue, et la commissaire hérite d’une douzaine de dossiers au total. Elle renvoie tout le monde sur le terrain pour poursuivre dans cette voie et s’apprête à s’immerger dans la masse de paperasse. Pour ce type de travail, elle préfère s’installer dans son bureau et éliminer le maximum de suspects avant d’aller se plonger dans l’espace oppressant de sa salle de réflexion.

Cela fait moins d’un quart d’heure qu’elle est installée lorsqu’on frappe à la porte. C’est le commissaire Barthélémy, un gobelet de café Starbucks dans chaque main et une serviette en cuir noir calée sous l’aisselle. Il la gratifie d’un sourire sans vie en s’excusant :

« Désolé de passer à l’improviste. Mais j’ai apporté le café !

— Vous ne me dérangez pas ! » assure-t-elle en lui indiquant un siège du menton. L’homme y prend place et pose la boisson face à elle.

« Je ne savais pas comment vous le préfériez, alors j’ai fait simple : long, sans sucre.

— À mon tour d’être désolée, mais je ne bois jamais de café. Je n’aime pas ça.

— Un flic qui ne boit pas de café… Ça, c’est original !

— Je ne fais jamais rien comme tout le monde.

— C’est ce que j’ai cru comprendre », dit-il avec un petit clin d’œil.

La remarque fait tiquer Cécile, qui ne comprend pas ce qu’il a voulu dire. La consternation doit se lire sur son visage car l’homme se sent obligé de s’expliquer.

« À la SDAT, quand on doit travailler avec un membre d’un autre service, on a pour obligation de se renseigner au préalable sur lui. Mais, de toute manière, n’importe quel fonctionnaire de police peut accéder aux renseignements concernant ses collègues.

— En fouillant dans les données centrales ! s’exclame-t-elle sans dissimuler sa vexation. Et alors, suis-je digne de confiance ?

— Un officier supérieur irréprochable et très bien noté. J’ai donc obtenu l’autorisation de travailler directement avec vous. Et ça tombe bien, parce que je crois avoir quelque chose. »

Sa curiosité piquée, Cécile oublie instantanément la démarche intrusive de Barthélémy et se penche en avant, les coudes sur la table.

En attaquant son café, Ange-Marie lui parle de la maison du Raincy, des locataires et de leur position élevée au sein d’An-Naziate. Sans donner son nom, il évoque Umar Al-Kadir.

« Nous avons réussi à faire placer un micro dans le salon, et ça nous a permis d’avancer à pas de géant. En plus d’avoir appris qu’ils s’apprêtent à agir bientôt, nous savons que l’Imam est malade : il se fait prescrire du rituximab, grâce à la femme qui lui sert de bras droit, par le biais d’un médecin d’origine palestinienne en contact avec le Hamas.

— Du rituximab ? s’étonne la jeune femme. Il souffrirait de sclérose en plaques ?

— En effet. Et ce n’est pas tout. Le profil que vous avez établi signale que l’individu qui commet ces crimes est susceptible de consommer des produits stupéfiants.

— C’est exact. Même si les éléments que j’ai listés ne sont ni exhaustifs ni sûrs à cent pour cent, la consommation de toxiques, principalement de stimulants, est l’une des caractéristiques sur lesquelles je mettrais ma carrière enjeu.

— Eh bien, cet homme consomme de la cocaïne, des métamphétamines, ou toute forme de stimulant qui parvienne à limiter l’épuisement lié à son état. Il prend également de l’héroïne de façon régulière. »

La jeune femme s’adosse à son fauteuil et fixe son interlocuteur un long moment en silence, le temps de digérer l’information. Elle tente de se représenter le dirigeant d’un groupe de terroristes islamistes dans la peau du Serpent.

Pas impossible…, convient-elle. Ces actes sont incompatibles avec une ligne de conduite religieuse musulmane, même si celle-ci est déformée par l’extrémisme. Malgré tout, c’est envisageable si l’homme en question possède deux faces psychiques distinctes.

Elle se redresse et demande au commissaire de la SDAT :

« Pourrais-je en savoir plus sur lui ? J’ai besoin d’un maximum d’informations pour pouvoir travailler.

— Je peux vous donner ce qu’on a sur lui et sa personnalité. En revanche, il m’est impossible de vous révéler quoi que ce soit sur les activités terroristes. Ces informations relèvent du secret d’État. J’espère que vous comprenez… »

En prononçant ces mots, l’homme rajuste son nœud de cravate et tripote le col de sa veste. Ensuite, dans un mouvement éclair, il vient frôler le lobe de son oreille gauche du bout des doigts. Deux gestes qui mettent en lumière son humeur : les tics vestimentaires indiquent une gêne tenace, et le frôlement d’oreille est le signe d’une forme de méfiance confuse.

Cécile, qui comprend les raisons de cet état d’esprit, ne se démonte pas et décide de faire face.

« Vous savez, j’ai conscience que ces fuites dans la presse au sein de l’Office, et particulièrement les dernières, qui venaient de la section que je dirige, ont de quoi vous rendre réticent…

— Ce n’est pas ça ! coupe-t-il en triturant la boutonnière de sa chemise. C’est simplement les obligations liées à la SDAT. »

Son épaule droite se soulève brièvement pour ponctuer cette réplique. Le corps contredit les mots.

Mensonge !

Mais la commissaire est compréhensive, et consciente que l’attitude de Barthélémy est tout à fait légitime. Bien qu’elle ne tienne pas à le plonger dans l’embarras, elle poursuit ses propres justifications.

« J’ai démasqué le coupable il y a plus de deux semaines : mon troisième de groupe. J’ai éliminé le problème de façon radicale. Rien ne sortira d’ici, parole de flic ! »

L’homme acquiesce, vide d’un trait le second gobelet de café et sort de sa serviette un dossier dont il extrait trois photos et quelques feuillets.

« Voilà ce que j’ai sur lui, explique-t-il. Vous pourrez ainsi voir son visage et comparer les données obtenues sur lui avec le profil dont je vous redonne ici une copie annotée. Je me suis permis de biffer ce qui ne colle pas et d’inscrire quelques remarques. Ces comparaisons ont été obtenues par l’observation du suspect. » Il se lève et tend une main ferme à Cécile. « J’espère que ça pourra vous aider, conclut-il. Tenez-moi au courant. Si Al-Kadir est votre homme, ne tentez rien. De toute façon, il est sous surveillance permanente et ne quittera pas le territoire français. De plus, vu les derniers événements, je suis en mesure de vous assurer qu’on ne tardera pas à lancer un assaut général sur An-Naziate.

— Merci, commissaire, dit-elle en retour. Si vous avez besoin de mes compétences, n’hésitez pas à me solliciter.

— On pourrait peut-être commencer à se tutoyer, non ? Au moins entre nous.

— Si tu veux… »

Il acquiesce et s’apprête à sortir de la pièce quand il se ravise et se retourne vers elle. Son visage est sérieux, mais un sourire s’étire derrière son bouc taillé avec soin.

« Et, à l’avenir, évite de m’analyser comme ça… J’ai eu la désagréable impression d’être disséqué comme un foutu rat de laboratoire. »

Sanchez attend qu’il soit parti pour rire de bon cœur.

Aussitôt, elle pose les trois photos de celui qui est surnommé l’Imam au sein de sa propre secte. Un bel homme malgré son visage creusé. Des yeux d’un bleu incroyablement clair, compte tenu de son origine – les Romains ont définitivement marqué la Judée et laissé leur empreinte dans le patrimoine génétique.

Derrière ce visage, elle pressent une intelligence affûtée, un esprit complexe au creux duquel le Serpent pourrait s’être lové.

Elle se penche ensuite sur les renseignements rassemblés par la SDAT sur Umar Al-Kadir. Bizarrement, elle perçoit qu’il s’agit d’extraits d’un texte probablement rédigé et présenté autrement au départ. Barthélémy et Regnault ne veulent pas dévoiler les sources du document original.

Cécile y trouve néanmoins un bon nombre de points communs avec le profil du tueur.

— Nationalité palestinienne

— Né le 10 juillet 1963

— Père activiste et nationaliste, en relation avec Fatah, FPLP, OLP, Septembre noir, Hamas. Il a pris part à la première Intifada. Engagement total. Mort lors d’un affrontement avec une section du Tsahal

— Versé dans l’art du camouflage, de la dissimulation et du déguisement

— Individu dangereux et violent

— Maîtrise les armes à feu, les armes blanches et le combat à mains nues

La tranche d’âge et la nationalité correspondent, ainsi que l’indication d’un père souvent absent à cause de ses déplacements nécessaires à la lutte politique et religieuse, et son caractère violent, même si ce n’était pas à l’encontre de son fils. Al-Kadir est également habitué à la discrétion et à l’organisation, ce qui pourrait expliquer le fait qu’il ait pu agir impunément aussi longtemps. Enfin, il est lui-même dangereux et sait se servir de tous types d’armes.

En revanche, certains points ne collent pas, principalement l’engagement religieux. L’explication d’un prétexte narcissique reste cependant plausible : une quête de reconnaissance obtenue par une voie détournée.

Cette première lecture faite, Cécile se penche sur la copie du profil analysé par Barthélémy. Celui-ci a laissé, en haut de la page, une note expliquant comment il a procédé : il a barré ce qu’il estimait ne pas correspondre avec Al-Kadir et a souligné ce qu’il pensait juste. Sur les autres points, ignorés, le commissaire n’a pas voulu s’avancer. Les caractéristiques soulignées sont tout de même relativement nombreuses, assez pour installer une solide suspicion. Ajoutées à l’étrange et parfaite similarité entre les parcours sanglants du Serpent et d’An-Naziate, ces correspondances sont troublantes.

— Quotient intellectuel élevé (120 à 160)

— Bonne culture générale

— Multilingue (dont arabe, anglais, français)

— Conversation maîtrisée

— Sens aigu de l’observation

— Intuitif et sagace

— Déplacements professionnels fréquents

— Célibataire (mais sexuellement actif)

— Superficiellement sociable

Conduite psychologique et morale :

— Vie sexuelle active hors meurtres

— Sexualité libertine à déviante

— Intégration sociale de correcte à bonne

— Prompt à la violence physique

— Absence d’antécédents psychiatriques (ou rares)

— Beaucoup de volonté et de détermination

— Absence d’empathie (jouée socialement si besoin)

— Narcissisme pathologique et égocentrisme marqué

— Manipulateur habile

— Très haute estime de lui-même

— Dépersonnalisation des femmes

— Ne connaît aucun remords

— Énorme instinct de préservation

— Consommation régulière d’alcool (stimulants)

— Consommation possible de stupéfiants (stimulants)

— Absence de productions mentales pathologiques

Antécédents judiciaires possibles :

— Violences physiques

— Menaces dirigées contre les personnes

— Détention d’arme(s)

— Ivresse sur la voie publique

— Conduite en-état d’ivresse

— Détention et usage de stupéfiants

— Infractions au code de la route

— Stationnement irrégulier

Note : casier judiciaire vierge improbable

Antécédents familiaux et enfance :

— Père absent et/ou violent

— Emploi stable du père

— Mère au foyer – comportement : soumise

— Bonne situation financière du foyer

— Fils unique ou aîné de la famille

— Problèmes disciplinaires durant l’enfance

— Comportement scolaire difficile

Caractéristiques physiques et pratiques :

— Apparence physique normale

— Absence de handicap physique

— Tenues vestimentaires de correctes à soignées

— Véhicule discret et en bon état

— Probablement charismatique et/ou éloquent

— Armé et extrêmement dangereux

— Peut se montrer menaçant et intimidant

— Excellents réflexes (instinctifs)

En ce qui concerne le fonctionnement criminel, Barthélémy n’a évidemment rien touché. Mais, dans les « Problèmes et difficultés à prévoir », il a tout de même souligné que l’individu est mobile à l’échelle européenne et mondiale, et fait valoir la difficulté des surveillances et filatures, ainsi que la nécessité d’éviter les fuites dans la presse et les réactions violentes face aux forces de l’ordre. Il a doublé le coup de stylo sous la note indiquant que l’individu doit être considéré comme extrêmement dangereux et instable.

Pensive, Cécile laisse l’idée naviguer dans son esprit quelques minutes.

Puis elle prend les documents et se dirige vers sa salle de réflexion, bien décidée à tout punaiser et à installer l’Imam en tête de liste des suspects potentiels sur les murs.

8

Mardi 23 mars 2010, 10 h 02, Nanterre

Assise face à la carte de l’Europe déployée sur le mur, Cécile Sanchez, téléphone dans la main droite, s’affaire à changer de l’autre les couleurs des punaises qui y sont plantées à mesure que l’agent Lopez, au bout du fil, lui livre le résultat de ses recherches.

Cela fait exactement une semaine qu’elle lui a donné la liste des villes et des dates obtenues grâce au croisement entre le dossier de l’Éventreur et celui d’An-Naziate. Le moins que l’on puisse dire, c’est que les résultats sont à la hauteur de ses espérances.

« Le 2 mai 2005, près de Bruxelles. À Düsseldorf, le 19 décembre 2006, dans un hôtel Best Western du quartier Golzheim. »

La commissaire a l’impression d’avoir le cœur dans la tête. Chaque punaise noire qu’elle enfonce sur les localités concernées vient renforcer sa certitude qu’elle a affaire à l’un des tueurs les plus prolifiques de l’histoire de la criminologie moderne. Cette affaire, quand elle sortira, va enflammer la presse nationale et entrer dans la légende.

« Berlin, le 30 avril 2007. Vëzenskâ, près de Prague, le 10 octobre 2007. Ensuite, retour en Allemagne : Munich, le 21 mai 2008, Moevenpick Hôtel. »

Les ombres remplacent progressivement le blanc, comme une marée noire sur la carte.

« Et un dernier meurtre à Zurich, le 7 janvier 2009, hôtel Astor, vient boucler le parcours de cette ordure avec son retour en France et le meurtre de Lyon. En revanche, je n’ai rien trouvé à Genève, à Vienne et à Bruges.

— Merci, agent Lopez, dit-elle avec sincérité. Vous avez fait un travail remarquable.

— J’espère simplement que ça va vous aider à le stopper avant qu’il puisse mettre les voiles.

— Pour tout dire, c’est relativement bien parti. »

Un ange passe. Ce vide dans la conversation ne dure pas plus de cinq secondes, mais Cécile perçoit un étrange malaise dans la voix de l’homme lorsqu’il demande :

« Vous avez un suspect ?

— Oui, en effet ! Vous allez bien ? »

Nouveau silence, presque immédiatement rompu par Lopez qui doit se rendre compte de la bizarrerie de ces pauses.

« Bien…, bredouille-t-il. Très bien, même… »

La voix vire au grave sur les dernières syllabes, signe que l’homme lui cache quelque chose. Cécile se demande quelle attitude elle doit adopter pour lui faire cracher la pastille qui lui bloque la gorge. Elle se décide pour la manière forte.

« Qu’est-ce qui vous gêne ?

— Comment ? rétorque l’homme avec un léger trémolo dans la voix.

— Je suis flic, mais je suis aussi psychologue. Je sais détecter un malaise quand il y en a un, même par téléphone. »

Cécile a prononcé ces mots avec une douceur complice et rassurante. En renversant la vapeur de la sorte, passant de la franchise la plus rude à la légèreté teintée d’humour, elle compte bien tiret le bouchon efficacement. Avec une fermeté subtile.

La manœuvre fonctionne à merveille.

« Eh bien…, hésite l’homme. J’ai pris la liberté de fouiller dans nos bases de données pour comprendre ce qui vous avait permis de mettre le doigt sur des informations aussi précises. Je suis conscient que je n’aurais pas dû, mais la curiosité l’a emporté.

— A-t-elle été satisfaite au moins ? demande-t-elle avec un petit rire. Je ne voudrais pas vous empêcher de dormir. »

Aussitôt, elle regrette cet écart de comportement. Une telle remarque, outre qu’elle n’est pas professionnelle du tout, vient de provoquer une réaction chez son interlocuteur. Elle peut entendre son souffle qui se suspend un instant avant d’accélérer de façon significative.

Excitation sexuelle.

Une fois encore, la jeune femme est soulagée d’être séparée de l’agent Lopez par quelques centaines de kilomètres et hors de portée de son regard. Elle a le feu aux joues.

« Oui, répond-il finalement. Enfin… pas que vous m’empêchez de dormir… Je veux dire : j’ai trouvé le lien avec l’affaire de terrorisme international. Ça a un rapport ?

— Oui, d’une certaine manière. Mais je ne peux pas divulguer de détails, quels qu’ils soient.

— Je comprends. J’espère que les résultats des recherches vous aideront. Les dossiers complets sont sur votre boîte mail.

— Il ne fait aucun doute que ça s’avérera plus qu’utile. Merci pour tout.

— Je vous en prie… C’était un plaisir », assure l’homme avant de raccrocher. Et, au ton de sa voix, à l’écoute de sa respiration, Cécile est persuadée que c’est vrai, à plus d’un titre.

Une fois le combiné reposé, elle renverse la tête en arrière et expire longuement. Elle demeure quelques secondes immobile, les yeux au plafond, puis revient fixer son attention sur la carte constellée de punaises.

Seize victimes. Dix-huit en comptant les deux personnes mortes dans l’incendie de Rotterdam.

Elle ouvre sa boîte mail et télécharge les procédures des six nouveaux dossiers qu’elle ouvre par ordre chronologique.

Zaventem, le 2 mai 2005, une ville près de Bruxelles : une Pakistanaise d’une vingtaine d’années y a été tuée dans une chambre de l’hôtel Silver Tulip, à 1 h 15. Après l’Angleterre et le nord de la France, la Belgique a bel et bien été son étape suivante, comme Cécile le pensait. En moins d’un quart d’heure, la jeune femme fait le tour d’une procédure vide de nouveautés. Parfaite signature du Serpent, au détail près, mais qui ne lui apprend rien. Le seul point positif, c’est que l’événement comble un silence dans la rythmique du tueur.

Le patchwork victimologique, lui, avec cette nouvelle origine ethnique, s’en trouve encore plus bigarré. Et le dossier suivant n’arrange pas les choses.

Düsseldorf, le 19 décembre 2006 à 22 h 15, hôtel Best Western sur Stemstrasse, au cœur du quartier Golzheim. Cette fois c’est une Irakienne qui a été égorgée et éviscérée. Et les autorités allemandes ont pu le déterminer grâce à une vidéo tournée quelques mois plus tôt circulant sur YouTube. On y voyait la victime, Zainab Ammar, la seule qui ait pu être identifiée à ce jour, battue et humiliée en pleine rue parce qu’elle se déplaçait sans avoir la tête couverte. Jets de pierres, insultes, crachats : la séquence a été versée au dossier. On y reconnaît nettement la femme.

Ça explique pourquoi elle a quitté son pays, se dit Cécile en regardant les images, les dents serrées. Elle ne devait pas être en Europe depuis bien longtemps.

Dégoûtée, Sanchez passe à la suite.

Central-Hotel Tegel, à Reinickendorf, dans la proche banlieue berlinoise où on a retrouvé une nouvelle victime non identifiée, mutilée comme les autres. Si l’enquête a commencé sur les chapeaux de roues, elle s’est rapidement mise à piétiner. La commissaire note que, comme en Hollande, le lien entre ce crime et celui de Düsseldorf n’a pas été fait. En Allemagne, chaque région possède sa propre administration, une Constitution, un Parlement. La communication entre les différents Lànder n’est effectivement pas le fort des autorités allemandes. Un bref coup d’œil sur l’affaire de Munich le lui certifie.

En revanche, le meurtre de Prague redonne un peu de tonus à cette étude de procédure fastidieuse. Un élément particulier vient apporter un fait inédit.

République tchèque, 10 octobre 2007, hôtel Karlüv, à Vëzenskâ, une petite ville proche de la capitale. Le réceptionniste a été en mesure d’affirmer que la victime avait personnellement loué la chambre dans laquelle elle a été retrouvée morte. Les images prises par la caméra à l’accueil viennent le confirmer. Cécile compare l’enregistrement aux photos du corps : il s’agit bien la même personne, sans doute de type persan. Jusqu’à présent, les femmes ayant loué les chambres n’étaient jamais celles retrouvées mortes. C’est donc un élément sans précédent. Malheureusement, la commissaire ne peut pas y trouver d’explication logique.

Lorsque les résultats lui sont revenus du service chargé de l’analyse et du traitement des images, sans aucune correspondance d’aucune sorte, elle avait déduit que le Serpent payait des inconnues pour lui louer sa chambre. Même si ça paraissait un peu gros, ça restait l’hypothèse la plus logique. Un petit manège visant à ce qu’on évite de voir son visage à l’accueil des établissements où il perpétrait ses crimes.

Avec cette nouvelle donnée, l’explication ne tient plus la route. À moins qu’il ait décidé sur un coup de tête de faire de son appât sa propre proie.

Un peu retournée par l’unique révélation du dossier tchèque, Cécile passe ensuite à celui de Zurich, le dernier meurtre commis à l’étranger avant le retour du tueur dans l’Hexagone.

Une femme, probablement une Turque, a été découverte dans la salle de bain de la chambre 43 de l’hôtel Astor, sur Limmatstrasse, aux alentours de la gare. C’était le 7 janvier 2009. L’heure de la mort a été évaluée à 21 h 15, d’après le légiste. L’enquête, médiatisée au début, a lentement refroidi sans déboucher sur quoi que ce soit de probant.

Cécile s’en détache vite pour en revenir au dossier de la jeune Persane de Prague qui a payé la chambre dans laquelle elle a été tuée. Ses yeux viennent ensuite se poser sur la photo d’Umar Al-Kadir.

« Quel genre de tordu es-tu, Imam ? dit-elle à voix haute. Qu’est-ce que je vais trouver dans les profondeurs de ton esprit ? Un monde scindé en deux ? Partagé entre une foi pathogène et des pulsions sexuelles aussi incontrôlables que perverses ? Quelles surprises m’attendent derrière ces yeux clairs de prophète illuminé ? »

9

Mercredi 24 mars 2010, 8 h 29, Montfermeil

La nouvelle est tombée ce matin, jetant les troupes de la SDAT dans un mélange d’excitation et d’appréhension.

Un des hommes de Faivreau chargé de la surveillance de la maison du Raincy a signalé un mouvement et lancé une demande de filature d’urgence. Quand les policiers ont compris que cette opération les conduisait à l’appartement de Montfermeil, ils ont décroché et transmis l’information.

Le commandant Tresch et le lieutenant Hamal ont alors pris le relais depuis la planque, collectant photos et enregistrements. Lorsqu’ils ont contacté Barthélémy et Regnault pour rendre compte de la situation, le premier a ordonné au reste du groupe de rejoindre le poste de surveillance, le second a prévenu la DCRI et l’UCLAT.

Stéphane Guilleret s’est mis en relation avec le juge Carnet et le procureur de la République. Deux unités opérationnelles du RAID ont été mobilisées sur-le-champ avec un statut ultra-prioritaire, ainsi qu’un groupe du service de déminage du laboratoire central de la Préfecture de Paris. La brigade des sapeurs-pompiers a également été appelée. Deux fourgons pompe-tonnes, un engin de sauvetage en hauteur avec échelle pivotante semi-automatique, douze VSAV(1) et un hélicoptère EC 145, le tout gonflé en effectifs d’hommes et d’officiers expérimentés pour manœuvrer l’ensemble. Le SMUR a été réquisitionné massivement pour intervenir sur d’éventuels blessés.

Un véritable branle-bas de combat pour un déploiement parfaitement organisé. Même si tous les voyants sont au rouge, la DCRI et I’ UCLAT gèrent l’ensemble du dispositif d’une main de maître, nous l’œil attentif du ministre de l’Intérieur.

Avant de se rendre à la réunion générale prévue en fin de matinée, à Levallois-Perret, entre les responsables des différents services, Ange-Marie s’arrête à Montfermeil. Avec la sirène et le gyrophare, et grâce à une conduite particulièrement rapide et imprudence, il est sur place en moins de temps qu’il n’en faut pour consulter une carte routière.

En déboulant dans l’appartement, il trouve Sébastien debout devant la fenêtre, l’appareil photo en main, en train de mitrailler la planque des terroristes. À côté de lui, la caméra numérique tourne. Laura est assise à table, son attention fixée sur la conversation en arabe qui sort des enceintes.

« Où en est-on ? » demande le commissaire à mi-voix en s’avançant vers Mougin.

« Il vient de leur donner toutes les consignes, répond ce dernier sans cesser de prendre des clichés. Il est en train de les encourager et de prêcher. »

Ange-Marie prend la seconde paire de jumelles et se met en position d’observation.

Autour de la table basse, les trois membres de la cellule sont assis sur la moquette, les yeux fermés. Sameya Shatrit, un automatique en main, reste debout en surveillance devant la porte d’entrée. Elle ne se doute pas une seconde que le danger ne vient pas de là.

Umar Al-kadir, en tailleur face à ses trois hommes, les paupières closes lui aussi, commence à chanter d’un timbre clair et hypnotique : « La ilaha illa-lahou l’adim al-halim, la ilaha illa-lahou rabou-l-archou l’adîm. »

Les vibrations de sa voix et la beauté de la langue font frissonner le commissaire, qui traduit pour lui-même cette prière souvent entendue : « Il n’y a pas d’autre divinité qu’Allah le sublime, le magnanime. Il n’y a pas d’autre divinité qu’Allah, le seigneur du trône sublime. »

Il ne peut s’empêcher de penser que cette perversion de l’islam est aussi triste que dangereuse. C’est à cause d’individus comme Al-Kadir, Shatrit, Mehsud, et d’autres encore, que de trop nombreux Français ont une vision erronée de cette religion d’amour et de paix, et qu’ils confondent musulmans et islamistes. Dans le Coran, Allah demande à ses croyants d’apporter sécurité et paix sur terre. Tout le contraire de ce que prônent les fanatiques d’An-Naziate, au même titre qu’Al-Qaida ou les Nigérians de Boko Haram. Manipulation, traductions et interprétations corrompues des textes, usage dogmatique et politique de la croyance, endoctrinement intensif, propagande acharnée… Alors que, partout dans le monde, des hommes et des femmes vivent paisiblement leur foi, une poignée d’illuminés jettent la disgrâce sur leurs semblables en voulant utiliser les minarets comme des miradors.

« La ilaha illa-lahou rabbou samawati, wa rabbou al-ardî wa rabbou l’arche al-karim. » « Il n’y a pas d’autre divinité qu’Allah le seigneur des cieux, le seigneur de la terre, le seigneur du noble trône. »

Mais bientôt, très bientôt, Ange-Marie va contribuer à stopper ces dérives sectaires en mettant Al-Kadir et ses acolytes derrière les barreaux. En venant ici en personne, celui qui se prétend Imam vient de donner à la justice de quoi prouver qu’il est bien le dirigeant du groupuscule. Si les éléments à charge manquaient jusque-là pour le faire lourdement condamner, les enregistrements audio, les photos et les vidéos que le groupe de la SDAT est en train d’accumuler apportent une solution radicale au problème. Sameya Shatrit et Umar Al-Kadir viennent de se mettre dans les ennuis jusqu’au cou.

Ce dernier en rajoute en posant la main à plat sur la bombe pour la bénir, laissant ses empreintes sur l’engin de mort. Le commissaire, qui n’en demandait pas tant, en trépigne d’excitation et de plaisir. Mais quand l’Imam récite le quatre-vingtième verset de la cinquième sourate, une profonde angoisse saisit les trois policiers.

« “ Tu vois beaucoup d’entre eux s’allier aux mécréants ”, traduit Laura d’une voix tremblante. “ Comme est mauvais, certes, ce que leurs âmes ont préparé pour eux-mêmes, de sorte qu’ils ont encouru le courroux d’Allah, et c’est dans le supplice qu’ils s’éterniseront. ” »

Le commandant Tresch, qui vient juste de pénétrer dans l’appartement, ne peut s’empêcher de commenter :

« Et après ça, on viendra me dire que c’est une religion de paix ! Tous des barbares derrière leurs barbes et leurs burqas !

— Pourquoi ? grogne Ange-Marie. Tu trouves que la Bible est plus tolérante ?

— Évidemment !

— Vraiment ? “ Si un homme commet un adultère avec une femme mariée, cite le commissaire, s’il commet l’adultère avec la femme de son prochain, l’homme et la femme adultères seront punis de mort. ” C’est pas dans le Coran ça, c’est dans la Bible. Lévitique, chapitre 20, verset 10. »

Le bec cloué, le second de groupe se dirige vers la table en bougonnant. Il consulte le cahier de consigne des événements que Laura est parvenue à tenir à jour, en plus d’écouter et de traduire les conversations.

« Alors c’est pour demain ?

— C’est pour demain, oui, répond Ange-Marie. J’ai une réunion en fin de journée avec tous les responsables des différents services qui interviendront, de la DCRI aux pompiers en passant par le déminage et I’UCLAT. Même l’OCRVP sera de la partie.

— À cause de cette histoire de correspondances entre les villes et les dates des meurtres ?

— C’est ça. La responsable de la section spéciale pense qu’Al-Kadir traîne d’autres casseroles en plus du terrorisme international. Et, vu le dossier qu’elle détient et ce que j’en sais, elle est sans doute dans le vrai. »

10

Mercredi 24 mars 2010, 10 h 37, Levallois-Perret

Dans la plus vaste salle de réunion de la DCRI, l’assemblée groupée autour d’une longue table ovale est particulièrement intimidante. Sur un tableau blanc, les photos des membres d’An-Naziate sont fixées par des aimants. L’ensemble forme une sorte de pyramide dont le sommet est marqué par Umar Al-Kadir et Sameya Shatrit. Au-dessous, les deux chefs de cellule connus et un rectangle noir pour désigner un inconnu. La ligne inférieure est composée par l’alignement des hommes de main parmi lesquels, là aussi, certains visages et certains noms manquent.

Cécile Sanchez ne se sent pas du tout à l’aise, et, encore moins à sa place. Elle relève sur la plupart des visages sévères qui l’entourent des signes flagrants d’antipathie, de curiosité et de dédain. Fierté et arrogance sont vraisemblablement à l’ordre du jour.

Pourvu qu’ils ne sortent pas leurs queues et un double-décimètre, pense-t-elle.

Heureusement, Ange-Marie Barthélémy, assis à sa droite, demeure courtois et prévenant, sans toutefois se démarquer de cette froideur rigide qui forme l’armure de sa personnalité. Même s’il ne lui en a rien dit, c’est lui qui a insisté pour qu’elle soit présente. Qui d’autre aurait pu se soucier d’une banale affaire de crimes sériels alors qu’un important dossier de terrorisme international est sur la table ?

Se sentant comme un cheveu sur la soupe, la jeune femme écoute Stéphane Guilleret leur résumer la situation.

« Après plus d’un mois d’investigation, la Sous-direction antiterroriste, en étroite collaboration avec l’UCLAT et nos services, est parvenue à percer la coquille du groupuscule islamiste et anti-sioniste connu sous le nom d’An-Naziate. Le commissaire Antoine Regnault et ses hommes sont à présent en mesure de porter un coup fatal à cette organisation et de traduire ses membres et dirigeants en justice. Un vaste dispositif de surveillance a permis à la SDAT de découvrir que les terroristes ont projeté un nouvel attentat demain, en fin de matinée. C’est le moment que nous avons choisi pour agir. »

Le sous-directeur de la DCRI a visiblement préparé son discours et il se contente de le débiter mécaniquement. Il insiste sur la nécessité de leur porter un coup fatal, sur l’attention toute particulière que le ministre de l’Intérieur porte à ce dossier et sur la pression internationale qui pèse sur la France, principalement de la part d’Israël et des autres pays où An-Naziate a sévi.

Lorsqu’il se tait enfin, c’est au tour d’Antoine Regnault de prendre la parole. Il récapitule le mode de fonctionnement du groupuscule et fait état de sa situation actuelle en France, des différents logements que ses hommes et ses dirigeants occupent. Sa voix est plus vivante que celle de Guilleret, plus enflammée, et on sent qu’il ne récite pas ; il s’exprime avec ses tripes. Après ce prologue obligatoire, il explique comment, grâce aux écoutes mises en place, les hommes du groupe Barthélémy ont obtenu des informations sur l’attentat et finit par entrer dans le vif du sujet.

« Demain, un engin explosif à base de Semtex sera emporté par Tarek Mehsud et ses hommes dans un entrepôt où une camionnette de livraison les attend. Nous n’avons pas l’adresse exacte. Aussi, le groupe de Sylvain Faivreau va les filer jusque là-bas, suivi de loin par une unité du RAID.

— Pour quelle raison n’avons-nous pas cette adresse ? interroge l’homme qui représente I’UCLAT. Et pourquoi ne pas procéder à l’arrestation dès maintenant si les explosifs sont déjà en leur possession ?

— Nous n’avons pas l’adresse parce que Umar Al-Kadir s’est contenté de dire à Mehsud que le point de départ serait “ l’entrepôt ”, sans plus de précisions. Ce qui indique qu’ils disposent de cet endroit depuis leur arrivée. Et nous ne ferons rien avant car la bombe est munie des deux types de mise à feu : un retardateur, qu’ils utiliseront sans doute à l’endroit où ils comptent la placer, et un déclencheur manuel qu’ils presseront sans hésiter s’ils se sentent acculés. Tant que l’un d’entre eux l’aura à portée de main, une intervention est trop risquée. »

Regnault s’interrompt un bref instant pour consulter la retranscription de la conversation entre Al-Kadir et les hommes de la cellule de Montfermeil.

« En revanche, pendant le trajet vers la zone visée – le musée d’Art et d’Histoire du judaïsme de Paris, situé rue du Temple –, l’engin sera placé à l’arrière de la camionnette. Hassan Araf et Slimane Imrad seront assis à l’avant, loin de l’engin. C’est donc à leur sortie de l’entrepôt que les hommes du RAID les cerneront.

— Et si l’un d’eux se précipite à l’arrière pour déclencher l’explosion ? demande le responsable des pompiers.

— Ils n’en auront pas le temps ! »

C’est le commissaire divisionnaire Gérard Trossat, directeur du RAID, qui vient d’intervenir. C’est un homme aux airs de militaire à la retraite, grand et svelte pour sa cinquantaine passée. Son crâne, dégarni sur le dessus, est tondu très court. Son visage indéchiffrable devient le point de convergence de tous les regards. Quand il est certain d’avoir obtenu toute l’attention, il s’explique.

« Pour cette affaire, je vais placer mes meilleurs éléments. Mes commandants les plus solides et expérimentés, des hommes entraînés, des techniciens compétents et surtout des tireurs d’élite très fiables. Au moindre signe de résistance susceptible de mettre en danger le personnel intervenant ou des civils, mes effectifs réagiront de manière radicale. Mais nous reviendrons sur cette partie plus tard, si vous le voulez bien. »

Le pompier acquiesce et Trossat fait un signe de tête à Regnault, qui reprend :

« Dans le même temps, une autre unité du RAID interviendra à l’appartement de la cité du Chêne, à Clichy-sous-Bois. Il est prévu que le reste des hommes d’An-Naziate s’y regroupe et y demeure quelques jours avant de mettre les voiles vers une destination encore inconnue. Ainsi, tous les terroristes seront appréhendés.

— Et les dirigeants ? interroge le juge Carnet. Vous comptez les arrêter quand ? Avec la visite d’Al-Kadir et Shatrit à Montfermeil, nous disposons d’éléments à charge suffisants pour les confondre.

— En même temps, répond le directeur de la SDAT. C’est le groupe du commissaire Barthélémy qui s’en chargera, soutenu par une troisième unité d’intervention. Je compte d’ailleurs les y accompagner. Nous agirons sur les trois points simultanément. Mais le commissaire Trossat va vous exposer ça beaucoup mieux que moi. »

Le directeur du RAID approuve d’un signe de tête, pose les coudes sur la table et prend le relais.

« Les commandants Brehel, Cluvier et Rodier assureront la coordination des trois interventions. Le but est d’intervenir de front à la cité du Chêne, au Raincy et à l’entrepôt. C’est d’ailleurs l’arrivée de la cellule Mehsud à cet endroit qui nous donnera le feu vert. Le temps qu’ils placent la bombe et qu’ils s’organisent, mes effectifs auront déjà cerné le bâtiment et la gendarmerie aura bouclé la zone. Ils n’iront nulle part. Pendant ce temps, mes deux autres unités se déploieront autour de l’immeuble de Clichy-sous-Bois et de la maison occupée par Al-Kadir et Mehsud. »

L’homme s’offre le luxe d’une pause du plus bel effet avant d’asséner à l’assemblée des mots fermes qui traduisent parfaitement sa détermination.

« Nous allons frapper vite et fort, sans leur laisser aucune chance de réagir, de quelque manière que ce soit. Je peux vous assurer que le personnel du musée du Judaïsme qui prépare en ce moment une nouvelle exposition ne saura jamais que son existence a été menacée. »

Le reste de la réunion tourne autour du bouclage des diverses zones par les gendarmes, du positionnement des véhicules de la brigade des sapeurs-pompiers et du SMUR. Rien n’est laissé au hasard, et Cécile est rassurée de savoir que son principal suspect va être appréhendé avec une précision chirurgicale.

Le lendemain, à cette heure, le Serpent sera mis hors d’état de nuire. Le dossier de l’Éventreur ne sera évidemment pas clos pour autant : son affaire de meurtres sériels passera après celle d’An-Naziate. Elle espère cependant pouvoir convaincre Barthélémy et Regnault de la laisser assister à une partie des interrogatoires, de façon à commencer le décodage de cette personnalité bicéphale et de l’âme dédaléenne qui y est nichée.

11

Jeudi 25 mars 2010, 8 h 32, Montreuil

Dans l’habitacle de la 206, Hassan sent l’angoisse monter par vagues régulières, depuis son abdomen jusqu’à sa gorge serrée. Assis à l’arrière, il a les yeux rivés sur la bombe qui est posée sur les genoux de Slimane, installé à la place du passager ; son doigt est posé sur le bouton poussoir de mise à feu manuelle, prêt à appuyer au moindre problème.

Tarek conduit en silence, l’air détaché et paisible. En réalité, il est à l’affût. Ses yeux vont et viennent entre les différents rétroviseurs et il multiplie les coups de sécurité, empruntant plusieurs fois les mêmes ruelles ou enchaînant les tours de ronds-points.

Il leur faut une éternité pour arriver à une vaste zone industrielle quasi désertique. Quelques bâtiments sont encore animés par un semblant d’activité, mais la plupart sont vides, délaissés, à l’abandon.

Aux deux autres l’endroit paraît familier, mais Hassan, lui, n’est jamais venu ici. Il espère que la balise GPS coincée sous sa semelle fonctionne et que les hommes de Barthélémy sont prêts à agir.

Les ordres de l’Imam, dispensés la veille, lui ont glacé le sang. La cible est le musée d’Art et d’Histoire du judaïsme, situé rue du Temple à Paris, dans le même quartier que pour l’opération précédente. Le fait de frapper deux fois de suite à des endroits aussi proches fait partie de la stratégie du chef spirituel d’An-Naziate.

Slimane et lui-même devront transporter la bombe dans un utilitaire et se garer, si possible, devant l’entrée principale à l’heure où les intervenants de la nouvelle exposition seront rassemblés dans le hall pour un briefing portant sur les préparatifs. S’ils parviennent à trouver une place en moins d’un quart d’heure, Hassan pourra déclencher la mise à feu grâce au retardateur réglé sur deux minutes : juste le temps de sauter dans le véhicule qui les suivra, sans doute conduit par Tarek, et de s’exfiltrer de la zone. D’après l’Imam, avec le turn-over des livraisons dans cette rue commerçante, ils ont de bonnes chances de s’en sortir sans avoir à passer au plan B.

Cependant, s’ils ne trouvent pas la place idéale dans les quinze minutes, Hassan devra s’installer à l’arrière de l’utilitaire, prêt pour la mise à feu manuelle, tandis que Slimane foncera sur l’entrée. Le Martyr.

Une chance sur trois d’y laisser leur peau, c’est ainsi que l’Imam leur a exposé la situation. Il leur a fait part de son souhait que tout se passe de manière avantageuse pour eux et qu’ils reviennent sains et saufs, afin de mener de nouveaux combats contre les infidèles et l’abomination sioniste. « Mais vous devez vous préparer à donner votre vie si la réussite de cette mission venait à en dépendre ! » a-t-il ajouté.

L’informateur espère qu’ils n’auront pas à en arriver là et que les hommes de la SDAT déjoueront le plan bien avant, sur le trajet, quand l’engin explosif sera posé à l’arrière, hors de portée de Slimane. C’est ainsi qu’il agirait, à la place de Barthélémy. Il prie intérieurement pour que le dispositif de surveillance soit à la fois discret et subtil, et que les forces de l’ordre ne se contentent pas de tirer à vue. Qu’ils l’arrêtent comme les autres, pour éviter de dévoiler la duplicité dont il a fait preuve. Surtout, il attend que la DCRI tienne ses promesses et efface enfin l’ardoise de son passé. Tabula rasa ! S’extirper de cette situation intenable une bonne fois pour toutes, avec une chance de reprendre en main son existence.

Quand la voiture s’arrête devant un entrepôt désaffecté, le coup de freins tire Hassan de ses pensées. Il regarde par la vitre et constate que la zone est déserte.

« Terminus ! annonce Tarek. Tout le monde descend. »

Surpris, Hassan fixe son chef de cellule dans le rétroviseur central, le regard plein d’interrogations. Un sourire froid se dessine sur le visage du Palestinien.

« Ce n’est pas moi qui vais assurer votre repli, explique-t-il. Je suis attendu par notre Imam pour organiser notre départ de Paris vers la prochaine étape de notre voyage. »

Hassan se contente de hocher la tête. Il brûle d’envie de lui demander dans quelle ville ils comptent s’établir, mais une question aussi directe serait mal venue.

Slimane, quant à lui, fronce les sourcils et demande :

« Mais alors… On va bosser avec qui ?

— Farid ! Il ne va pas tarder à arriver. Vous l’attendrez à l’intérieur. C’est lui qui conduira la voiture qui vous servira de véhicule de repli, une fois que vous serez parvenus à placer avantageusement la charge. Avec l’aide d’Allah, loué soit Son nom, vous réussirez. » Il leur fait un clin d’œil avant de poursuivre : « Si c’est le cas, il vous emmènera dans une autre de nos planques. C’est là que vous attendrez le moment du départ, sans sortir, sans bouger, le temps que la pression retombe. »

Les deux hommes descendent de la 206, déchargent le colis et se dirigent vers l’entrée de l’entrepôt. La voix de Tarek résonne encore derrière eux. Il leur lance un ultime encouragement :

« Je souhaite sincèrement que vous restiez encore un peu sur cette terre pour nous aider à poursuivre la lutte. Mais si ce n’est pas le cas, si vous mourez au combat, vous serez accueillis au Royaume des Cieux comme des princes… Quelque part, je vous envie. » Alors, tu n’as qu’à prendre ma place ! se dit Hassan qui se garde bien de s’exprimer à voix haute.

*

« Ils viennent d’arriver à l’entrepôt. »

En prononçant ces mots, Sylvain Faivreau vient de donner le signal du départ par radio. Il observe de loin la voiture qui s’arrête devant la grille envahie par toutes sortes de plantes grimpantes. Cependant, lorsqu’il s’aperçoit que seuls Hassan et Slimane en descendent et que leur chef repart dans une accélération puissante, il appuie à nouveau sur le bouton de l’émetteur-radio.

« À tous les dispositifs : Tarek ne reste pas ! Il vient de lâcher ses hommes qui se dirigent vers l’entrée !

— Merde ! Un changement de dernière minute ? demande Barthélémy. Il y a quelqu’un d’autre dans le coin ?

— Négatif ! répond Rodier. Les vérifications aux jumelles thermographiques ne révèlent aucune présence à l’intérieur. Mais on peut s’attendre à l’arrivée d’un autre individu dans peu de temps.

— Oui… L’opération prévoit trois intervenants. Saïd Maruf peut-être ? suggère le commissaire. C’est un chef de cellule lui aussi. »

Cette fois-ci, c’est la voix de Cauvier, le responsable du RAID sur le dispositif numéro trois, qui lui répond.

« D3 à Dl. Négatif ! Maruf a été vu à la fenêtre de l’appartement il y a moins de dix minutes. Il n’a pas l’air d’être sur le point de bouger. »

La conclusion tombe d’elle-même : il s’agira donc du troisième responsable, celui dont ils ne connaissent pas l’identité. Ce détail a son importance, d’autant que Tarek Mehsud vient de repartir pour une destination inconnue.

La planque de Clichy-sous-Bois ? La maison du Raincy ? Autre part ? se demande Ange-Marie.

Pour en être certain, il ordonne à Faivreau :

« Sylvain ! Je veux que tu lances deux de tes hommes en filature pour savoir où Tarek se rend. On a peut-être loupé quelque chose… Et restez vigilants en attendant que l’autre personne arrive. Vous devrez le mitrailler de photos quand il pointera son nez.

— Ok. Mais pendant ce temps, on va se positionner. On a une bonne demi-heure avant l’heure prévue de leur départ.

— C’est bon pour moi ! répond le commissaire, avant de s’adresser au restant des effectifs : À tous les dispositifs : on se prépare à donner l’assaut ! »

12

Jeudi 25 mars 2010, 8 h 48, Le Raincy

Au volant, Sébastien Mougin est silencieux. Son visage est fermé, mais son regard brûle d’un feu intense, à l’image de son esprit, et son sang saturé d’adrénaline et de testostérone fait gonfler les veines de son corps. Ses manches relevées révèlent ses tatouages. Ange-Marie garde un moment les yeux fixés sur celui qui couvre son avant-bras droit : deux phrases en anglais, l’une au-dessus de l’autre.

Conformity is the disease

Rebellion is the cure

Pas le genre de citation qu’on imagine encrée à vie sur la peau d’un flic, mais Mougin est de ceux qui se fichent de l’avis d’autrui.

Devant eux, deux monospaces noirs du RAID ouvrent le convoi. À leur bord, deux tireurs d’élite, un négociateur, deux techniciens chargés du son et de l’image, les chauffeurs – également chargés des transmissions radio et de la coordination avec les autres dispositifs – et le « binôme effraction » chargé d’ouvrir les accès afin qu’ils puissent pénétrer rapidement dans la maison qui abrite Umar Al-Kadir et Sameya Shatrit, les responsables d’An-Naziate.

Alors qu’ils approchent du quartier, la radio transmet la voix d’Antoine Regnault, passager à bord de la Safrane qui ferme la route :

« À tout le D1 : on stoppe les gyrophares et on s’installe comme prévu. »

Courte pause, grésillements, puis un nouvel ordre :

« A V1D1 : on se prépare au déploiement. Tarek Mehsud vient d’entrer dans la maison de l’Imam. Il ne manque personne à l’appel. »

Le chauffeur de V1D1 – véhicule 1 du dispositif 1 –, le premier monospace du RAID, répond par un « Reçu ! » froid et militaire. Ils tournent dans l’allée des Coteaux pour prendre position, comme prévu, allée du Réservoir. Sébastien roule encore un peu avant de bifurquer allée Courbet, où il se gare.

Tous les membres du groupe Barthélémy sont ici, sur le dispositif chargé du Raincy avec ceux qui ont travaillé d’arrache-pied sur le dossier pendant toutes ces années. Ils ont pu exiger le privilège de participer à l’arrestation des leaders. Une satisfaction bien méritée. Même Guilleret n’a rien trouvé à y redire. Les deux autres dispositifs – composés des hommes du groupe Faivreau, des démineurs du LCPP et d’hommes du RAID – sont affectés à la neutralisation des hommes d’Al-Kadir.

Le D2 se met en place autour de l’entrepôt où Hassan et Slimane viennent d’entrer avec la bombe pour attendre l’arrivée de l’individu non identifié qui prendra la tête de l’opération terroriste. Lorsqu’ils auront cerné les lieux, les hommes du groupe Faivreau donneront le signal indiquant que tout le monde peut passer à l’action. Le D3 pourra alors prendre l’appartement de la cité du Chêne-Pointu et neutraliser le gros des membres du groupuscule qui y est entassé.

Antoine Regnault sort de son véhicule, conduit par le commandant Tresch. Il se dirige vers Ange-Marie, son coupe-vent ouvert sur un gilet pare-balles de la dernière génération, kevlar et plaques d’acier souple, une protection à usage militaire capable de stopper la course mortelle de la plupart des types de munitions.

« Ça va, Ange ? demande-t-il. Tu te sens prêt à passer les pinces à ces enculés ?

— Plus que jamais, chef ! C’est l’un des plus beaux jours de ma vie.

— J’imagine, mon gars… C’est pour ça que je tenais à être là, sur le terrain, avec vous tous.

— Merci pour ton soutien, Antoine ! lâche l’Archange avec un regard intense. Je ne connais pas beaucoup de chefs de service qui montent en première ligne avec leurs hommes.

— C’est normal ! Et aujourd’hui, c’est un grand jour ! Je ne voudrais louper ça pour rien au monde. »

Il lui tape sur l’épaule et retourne à son véhicule, devant lequel Christian Tresch, déjà en tenue, trépigne d’impatience, son shot-gun en main, sa cagoule relevée tel un bonnet au-dessus de son crâne. Tout comme le lieutenant Mougin et le stagiaire, le second est armé d’un fusil à pompe Mossberg 590, calibre 12, chargé de neuf cartouches de chevrotine et en comportant cinq de plus dans des emplacements placés le long de la crosse.

Antoine Regnault est muni d’un fusil d’assaut HK G36. Ce distributeur de mort de calibre 5,56 possède un chargeur d’une capacité de 30 coups et une cadence de tir de 750 coups par minute, avec un recul quasiment nul et une précision chirurgicale : cette arme est un parfait outil tactique pour les interventions dans les espaces confinés comme en extérieur. Des visées 3.0 viennent parfaire ce matériel de pointe. Les lieutenants Abdelatif Hamal et Laura Kieffer en sont eux aussi équipés.

Pour sa part, le commissaire Barthélémy se contentera de son Sig Sauer P2022, son arme réglementaire. Il considère que ça lui suffira et que le reste de son groupe saura ouvrir efficacement la voie sans qu’il ait besoin de quoi que ce soit d’autre.

Dans un silence quasi religieux, les membres de l’équipe attendent le feu vert des hommes du RAID qui se placent stratégiquement pour assurer une opération sans risques majeurs.

Le temps paraît s’étirer au-delà de toute limite.

Quand la radio crépite et transmet la voix du commandant du RAID, l’électricité semble envahir l’air.

« SAD1 en place ! C’est quand vous voulez… »

Traduction : section d’assaut du dispositif numéro 1 en position. Les deux tireurs d’élite ont dû trouver leurs perchoirs – un emplacement idoine pour couvrir la maison. Leurs lunettes sont sans doute déjà en train de sauter de fenêtre en fenêtre. Les techniciens ont installé du matériel pour pouvoir filmer l’ensemble et retransmettre toute forme d’image sur les écrans installés à l’intérieur d’un des monospaces. L’un d’eux est prêt à pénétrer dans la propriété avec le « binôme effraction ». À l’aide d’une micro-caméra sur fibre optique, il va s’assurer que l’entrée est dégagée et qu’il n’y a aucun piège avant de laisser ses collègues entrer.

Le médecin réanimateur et le négociateur, quant à eux, espèrent ne pas avoir à intervenir ; malheureusement, l’éventualité d’une prise d’otages et de blessés au sein du groupe n’est pas à exclure.

Regnault dicte ses consignes aux voitures de la police nationale qui, pour la plupart, cernent le quartier et bloquent les voies d’accès et de sortie. L’autre moitié des véhicules attend le top qui tombe comme un coup de tonnerre.

« Déploiement du D2 autour de l’entrepôt terminé. Ça va être à nous. Vous commencerez l’évacuation du voisinage dès que la porte aura sauté.

— Nous sommes prêts ! » assure la voix du brigadier-chef Romain Giovanni.

Ensuite, Regnault sort sa cagoule de sa poche et la passe sur sa tête, l’ajuste face à son reflet dans la vitre latérale d’une voiture, et fait face à ses hommes, le visage entièrement couvert, mis à part les yeux.

Tout le monde l’imite en silence.

Quelques secondes plus tard, il n’y a plus que sept silhouettes noires, le buste épaissi par le gilet en kevlar sous une veste en Gore-Tex frappée de l’acronyme de leur service, inscrit en gros dans le dos.

Les armes de poing dans les étuis, à la ceinture, les membres du groupe et le directeur tiennent tous un outil d’assaut en main, sauf Ange-Marie, qui garde les bras croisés.

Ils écoutent les dernières consignes d’Antoine Regnault.

« Je sais qu’aujourd’hui est un grand jour pour chacun d’entre vous… pour nous tous ! Vous touchez enfin au but et cette sensation est grisante. Mais attention ! N’oubliez pas à qui nous avons affaire. Umar Al-Kadir est un martyr en puissance. Qui plus est, il est malade. Il se sait condamné à plus ou moins longue échéance et n’a par conséquent rien à perdre. Il est indispensable de le neutraliser rapidement. »

Tout le monde acquiesce en silence.

« Sameya Shatrit est rapide, sportive et entraînée, poursuit-il. Elle est dévouée à son Imam et doit être considérée comme extrêmement dangereuse. Même chose pour Tarek Mehsud : inutile de vous rappeler ce que cet enfoiré sait faire avec un fusil d’assaut, le souvenir du massacre de la rue des Rosiers est encore frais dans vos mémoires. Alors, on va intervenir vite et bien ! On ne doit pas leur laisser le temps de respirer. Et si la situation l’exige, tirez pour tuer. »

*

Allongée sur le toit d’un immeuble du boulevard du Midi depuis cinq longues heures, parfaitement immobile et concentrée, Shirel Menahem surveille le déploiement tactique des forces de l’ordre autour de la maison occupée par Umar Al-Kadir. Les jumelles collées aux yeux, elle visualise leur dispositif et constate avec soulagement que les hommes qui composent ce groupe d’arrestation sont organisés. Un tireur d’élite couvre l’angle ouest de la bâtisse depuis le toit d’une maison de l’allée de Bellevue, un autre contrôle l’angle est depuis l’allée Courbet. Les distances de tir sont confortables : cent mètres pour le premier, à peine quatre-vingts pour l’autre.

En cas de fuite, ils ne peuvent pas les manquer, constate-t-elle avec soulagement. Même depuis ma position, à plus de quatre cents mètres, je pourrais mettre une balle dans la tête d’un chat.

Pour le reste, le quartier est bouclé, étanche.

Des voitures aux couleurs du drapeau français sont en place aux croisements des axes principaux, allées de l’Ermitage et de Montfermeil. D’autres véhicules du même type avancent lentement vers la zone d’intervention, sans doute pour organiser une évacuation rapide. La gendarmerie fait office de bouchon étanche et contrôle tous les axes.

Le groupe de sept personnes, composé par les membres de la SDAT, rejoint trois membres du RAID qui portent un vérin hydrodynamique destiné à forcer l’entrée principale et un système d’intrusion vidéo dont la tige amovible est faite pour se glisser sous une porte.

Tout devrait bien se passer, se dit-elle. Ils n’auront sans doute pas besoin d’un quelconque soutien de ma part pour passer les menottes à Al-Kadir.

Malgré tout, elle pose ses jumelles et tire son fusil à elle, déplie le bipied et stabilise sa position en calant la crosse contre son épaule droite. Le réglage de la lunette lui confère une vision presque aussi bonne.

Les ordres qu’elle a reçus étaient clairs : hors de question que le Palestinien échappe aux autorités françaises. Alors même s’il est peu probable qu’ils échouent, elle se tient prête à soutenir l’action de Regnault et de ses hommes.

Dans l’ombre.

13

Jeudi 25 mars 2010, 9 h 09, Le Raincy

En arrivant sur le flanc nord-ouest de la maison, Ange-Marie Barthélémy avance, le corps plié en deux, caché derrière les haies. C’est lui qui ouvre la marche. Les hommes du RAID ont déjà installé deux marchepieds pour permettre à tout le monde de passer plus facilement par-dessus les grilles, ainsi qu’une épaisse couverture pliée en quatre pour éviter de s’accrocher aux pointes croisées en fer forgé.

Deux à deux, les membres de l’équipe d’arrestation pénètrent dans le jardin sans un bruit, leur chute amortie par la pelouse mal entretenue, et vont se coller au mur, sous les fenêtres qui doivent en ce moment même être dans la lunette du premier tireur d’élite.

Dans leur oreillette, la voix du second les informe de la situation :

« Les objectifs sont rassemblés dans le salon, flanc sud-est, à l’opposé. Vous pouvez y aller tranquillement. »

Ange-Marie avait levé le poing, leur intimant d’attendre avant tout déplacement, mais l’annonce de l’homme du RAID le rassure, et il leur fait signe d’avancer. Les hommes lui passent devant et il les voit bifurquer vers le mur sud-ouest où se trouvent l’entrée de la maison et celle du garage.

Quand il débouche à son tour, le technicien du RAID est penché sur son moniteur, la caméra déjà glissée sous la porte. Pas une seconde de perdue. Il manipule la fibre optique qui doit se contorsionner comme un ver pour afficher les images du hall.

Ses collègues chargés de l’ouverture viennent de terminer l’installation du « Door Raider ». Les deux extrémités de l’engin sont calées silencieusement, l’une contre la porte, sous la poignée, l’autre sur le sol, à un angle de plus ou moins 45 degrés. Cet outil dispose d’une puissance extraordinaire au déclenchement, il est capable d’ouvrir une porte blindée à cinq points de fermeture, vers l’intérieur et à contresens des gonds, si nécessaire.

Comme prévu, Vedat Ciplak s’est placé entre l’entrée principale et le garage, dos au mur, son Mossberg entre les mains, prêt à faire feu et à lâcher des tornades de plombs pour empêcher toute sortie d’un côté comme de l’autre.

La tension monte, et une sorte de flottement s’installe au moment où la caméra est retirée. Le technicien regarde son collègue qui attend son signal, le pouce sur le déclencheur du « Door Raider ».

Quand le pouce de l’homme se lève, le vérin fait littéralement sauter la porte, dont les gonds sont arrachés. Le panneau de bois est projeté dans le hall d’entrée où les hommes pénètrent, tel essaim de frelons surexcités, armes braquées fermement vers l’avant.

Son Sig Sauer calé en position de tir-réflexe, Ange-Marie est le dernier à entrer, juste derrière Antoine Regnault.

14

Jeudi 25 mars 2010, 9 h 11, Montreuil

À l’intérieur de l’entrepôt, Hassan et Slimane patientent en silence depuis quelques minutes qui s’étirent comme des heures. L’endroit est inutilisé, délabré, vraisemblablement à l’abandon depuis longtemps.

La nature reprend ses droits. Toutes sortes de mauvaises herbes sortent des fissures de la dalle de ciment sur plus de quatre cents mètres carrés. Au fond, un Volkswagen Crafter flambant neuf est garé à côté d’une Clio blanche. Slimane, appuyé contre la double porte arrière de l’utilitaire, semble complètement absent. Des gouttes de sueur perlent sur son front ; il est mort de trouille à l’idée de subir le martyre, ce qui rassure l’Égyptien. Lui non plus n’est pas tranquille, mais pour des raisons différentes.

A-t-on été suivis jusqu’ici ? Est-ce qu’il y a des flics ici, dans les autres bâtiments ? Et comment vont-ils procéder ?

Pour essayer de sortir de cette spirale d’interrogations et d’incertitudes, Hassan pose l’une des questions qui lui brûlent la langue :

« Tu le connais, toi, ce Farid ?

— Un peu. J’ai travaillé avec lui sur des préparatifs à Amsterdam et je l’ai croisé quelquefois pour d’autres bricoles. C’est un ancien du groupe.

— Et… il est comment ? »

Le Jordanien a un rire nerveux et une grimace étrange, mêlant la peur et la confusion.

« C’est un des trois hommes de confiance de l’Imam. C’est une personne exemplaire !

— Mais son caractère ? insiste Hassan. C’est le même genre que Tarek ?

— Pas vraiment, non… Il est autoritaire, froid, déterminé et surtout méfiant. Il ne fait confiance à personne, mis à part Sameya, la femme qui nous a apporté le fric à la planque. Ils vont bien ensemble, ces deux-là : il est aussi impitoyable qu’elle. » Il fait une courte pause pour expirer un grand coup puis conclut, juste avant d’ouvrir la porte coulissante de la planque : « J’aurais vraiment préféré que Tarek vienne avec nous. »

Sur ces mots, un bruit de moteur se fait entendre à l’extérieur. Une minute plus tard, Farid Idah entre par la porte latérale. Il s’approche des deux hommes d’un pas sûr en les fixant d’un air inquisiteur, s’arrête à trois mètres d’eux et les sonde des pieds à la tête avant de prendre la parole :

« Êtes-vous prêts à servir Allah, loué soit Son nom, et à mourir pour Lui s’il le faut ? »

Hassan et Slimane acquiescent en silence.

« Bien ! Alors préparons-nous… Araf ! Tu vas placer la charge entre les deux piles de cartons qui sont à l’arrière. » Sur ces mots, il ouvre les portières. « Ils sont remplis de chutes de plaques d’acier et d’aluminium, poursuit-il. Quand ça explosera, des éclats tranchants fendront l’air et réduiront en miettes les sionistes arrogants rassemblés dans le hall du musée. J’ai même pris la peine d’ajouter au milieu de tout ça quelques grenades à fragmentation qui traînaient dans nos stocks. »

Il grimpe et ouvre un des cartons. En première couche, des t-shirts pliés avec soin qu’il soulève pour découvrir le contenu mortel. Déjà en l’état, les morceaux de métal de toute forme ont des angles irréguliers et tranchants.

« Il y a aussi ces bidons d’essence : 100 litres au total, en plus du réservoir, qui est plein. »

Les dix contenants métalliques sont rangés au fond du volume de stockage, sous une bâche que Farid soulève brièvement avec un sourire mauvais.

« Et pour finir, j’ai rempli de clous, de vis et de boulons tous les espaces possibles à l’intérieur des portes et portières, sous le tableau de bord, dans des sacs de congélation un peu partout sous le capot du moteur. Ça va être un beau feu d’artifice ! »

Hassan frisonne d’horreur en s’imaginant obligé d’appuyer sur le bouton de mise à feu manuelle. Il visualise son corps haché par tous les fragments qui seront projetés lors de la déflagration.

Faisant un effort considérable pour cacher son trouble, il commence à fixer les aimants sur l’engin.

« Bon ! lâche Farid. Le temps qu’Hassan assure la mise en place, je vais procéder à un contrôle. »

Il sort de sa poche un boîtier en plastique qu’il met en marche et dont s’échappe un grésillement. Il le passe sur le corps du Jordanien sans que le son varie.

Il vérifie qu’on ne porte pas de micro ! constate l’informateur avec horreur. Et si cette putain de balise GPS venait à être détectée ?

Hassan traîne à mettre en place la bombe pour retarder l’inévitable, mais Farid le regarde faire, son détecteur à la main, attendant qu’il ait terminé pour passer à lui.

« C’est un camion tout neuf ! remarque Hassan pour se donner une contenance. Dommage de le bousiller…

— Il a été loué avec de faux papiers, explique le chef. C’est plus économique et ça évite de traverser Paris dans un véhicule volé. Si on compte le prix des faux documents et de la location, ça fait quand même un beau paquet de fric. Mais aller jouer les livreurs rue du Temple avec une poubelle aurait attiré les soupçons. Et puis, la lutte n’a pas de prix… » Il s’interrompt et observe l’Égyptien avec insistance : « Bon ! Tu pourrais te dépêcher ? Il faut encore que je te passe au contrôle. »

Hassan termine et sort du camion, dans une attitude faussement décontractée. Intérieurement, il prie pour que le gadget de Barthélémy soit indétectable.

Avec soin, Farid passe son corps au détecteur. Le grésillement reste constant sur le haut du corps, le bassin, les cuisses, les mollets.

« Bon, voilà qui est fait ! dit le chef. On va pouvoir y aller. Il va falloir que vous fassiez… »

Mais un léger sifflement lui coupe soudain la parole. Sur le boîtier, trois leds sur cinq s’allument brièvement. C’est au moment de se relever, en posant son poing au sol pour prendre appui, que Farid a approché l’appareil du pied gauche d’Hassan.

« Enlève ta chaussure ! » lui ordonne-t-il en le fixant d’un regard plein de haine.

Hassan trouve l’énergie de simuler un rire. Il hausse les épaules et regarde alternativement les deux autres.

« Qu’est-ce que vous croyez ? Que j’ai un micro entre les orteils ? Ta machine déconne ! Je… »

Le temps d’un soupir et Farid lui braque le canon d’un Colt Python sur le visage. D’un mouvement du pouce, il tire le chien en arrière. Le barillet fait un sixième de tour. Puis il charge Slimane de la fouille d’un coup de menton nerveux.

Hassan s’exécute. Il retire sa chaussure en espérant qu’ils n’iront pas chercher sous la semelle, et, si c’est le cas, que le petit morceau de plastique sombre passera inaperçu. Mais la chance n’est pas de son côté.

Le Jordanien, aidé du détecteur, découvre la mini-balise, qu’il exhibe sous les yeux de Farid.

« Sale traître ! Tu bosses avec les flics, hein ? »

Hassan ferme les paupières quelques secondes et expire longuement. Il est démasqué. Aucune solution ne lui vient en tête, pour la simple raison qu’il n’y en a pas. Aussi décide-t-il de jouer le tout pour le tout.

« Oui ! Je bosse avec la police. Et ils cernent l’entrepôt. Toute la zone industrielle est bouclée… Vous n’avez plus qu’à vous rendre !

— Conneries ! Même toi, tu ignorais l’emplacement de cette planque. Je veux bien croire qu’ils nous ont localisés à cause de cette merde, mais ils ne sont pas encore là ! » Il serre les dents et écarquille les paupières avant d’ajouter : « Et toi, t’es mort ! »

D’un geste nerveux, Farid écrase la queue de détente. La balle de calibre.357 Magnum entre par l’orbite gauche et traverse la tête de l’informateur pour ressortir au niveau de l’occiput, dans un jet de sang, de cervelle et d’os. Son corps est projeté en arrière et s’étale sur la dalle fissurée, parcouru de convulsions désordonnées.

Avec mépris, Farid crache dessus et se tourne vers le Jordanien en le braquant à son tour.

« Un traître ! Une taupe ! Comment c’est possible ?

— Je n’aurais jamais imaginé… Je ne savais pas, je te jure. Je n’ai rien à voir là-dedans ! »

Les paumes tournées vers son chef, Slimane le regarde avec des yeux implorants jusqu’à ce que le canon s’abaisse. Puis il souffle de soulagement et essuie son front trempé en demandant :

« Comment on va faire, maintenant ?

— On poursuit l’opération. On va y aller tous les deux. Je te suis en voiture pour pouvoir te tirer de là, au cas où t’arriverais à te garer.

— Et si on ne trouve pas de place dans les temps, qui s’occupera de la bombe ?

— Dans ce cas, je laisserai la caisse au milieu de la route et je monterai moi-même à l’arrière de la camionnette pour déclencher la mise à feu manuelle. »

15

Jeudi 25 mars 2010, 9 h 12, Le Raincy

À l’abri dans le monospace du RAID, Cécile Sanchez garde les yeux rivés sur les écrans de contrôle. Elle regarde Ange-Marie et ses hommes s’approcher de la porte, attendre le signal du technicien qui vérifie l’entrée. Elle peut voir, sur l’un des petits moniteurs, les images de l’intérieur de la maison.

Pas une silhouette en vue.

Compulsivement, elle se ronge les ongles jusqu’au sang.

« Ne vous inquiétez pas, commissaire ! lui dit le commandant Brehel. Les cibles sont rassemblées dans la salle de séjour, tout est sous contrôle.

— C’est si évident que je stresse ? » demande-t-elle avec un sourire crispé.

L’homme prend place sur le siège à côté d’elle et manipule le système informatique. L’une des images latérales de l’écran principal vient prendre la place centrale. Gros plan sur la fenêtre du salon : un homme et une femme sont installés dans des fauteuils, face à Umar Al-Kadir, qui est à demi-allongé sur le canapé. Cécile en a le souffle coupé : son tueur est peut-être là, sous ses yeux. Même si elle l’a déjà vu en photo, cette image lui donne le vertige.

« Comme vous le voyez, explique Brehel, les objectifs sont à l’autre bout de la maison : l’entrée ne sera pas un problème.

— Et de quelle caméra provient cette image ? »

Le commandant lui sourit froidement, croise les bras sur la poitrine – le droit par-dessus, ce qui indique une personnalité offensive – et lui répond avec une pointe d’ironie déplacée.

« De la caméra intégrée à la lunette de l’un de mes tireurs d’élite. Ça explique le point central. »

En effet, la commissaire remarque un point au milieu de l’écran, qu’elle avait pris pour un défaut ou un parasite de la télétransmission. Mais, à présent, elle distingue nettement ce repère fixé sur le front d’Al-Kadir.

« Un mot de ma part et la tête de cette ordure explose, ajoute Brehel. C’est un fusil britannique, un Accuracy AWP, de calibre.338 Lapua Magnum. Avec un outil de ce type, c’est un jeu d’enfant de tirer un rat à un demi-kilomètre. Le lieutenant Roberti est à moins de cent mètres. »

L’attitude du commandant commence à exaspérer Cécile, et elle se détourne pour éviter le regard noir et les traits taillés à la serpe de cet homme qui a l’air d’un militaire plus que d’un flic.

Elle observe les policiers en uniforme qui s’approchent discrètement des habitations voisines pour lancer l’opération d’évacuation. Sur le trottoir, devant la maison, les hommes du RAID, tout en noir et armés de fusils d’assaut, restent immobiles, prêts à intervenir en renfort si nécessaire. Vedat Ciplak, le jeune stagiaire, se tient dans l’enceinte, prêt à couvrir toute sortie.

Lorsque les lieutenants Lorca et Parrot, du binôme effraction, reçoivent le signal du technicien qui se recule déjà, la porte explose et les hommes de la SDAT se ruent à l’intérieur.

Sur l’écran, l’image retransmise par la lunette de tir du lieutenant Roberti montre la réaction des occupants de la maison. Umar Al-Kadir sort un pistolet automatique de sous un coussin, Sameya Shatrit bondit de son fauteuil une arme à la main, elle aussi. Tarek Mehsud, quant à lui, se précipite vers l’armoire derrière lui et attrape un AK47 qu’il épaule aussitôt, le canon dirigé vers la porte.

L’Imam et Shatrit viennent de renverser les épais fauteuils de cuir et de se placer à l’abri derrière, armes tendues à bout de bras, dans la même direction.

Le cœur de Cécile s’emballe. Visiblement, les suspects ne comptent pas se rendre. Ils sont décidés à cracher les feux de l’enfer sur l’équipe d’Ange-Marie Barthélémy. Sur leurs visages se lit une détermination inquiétante.

Sa respiration se suspend.

Il ne faut pas qu’il meure ! implore-t-elle en silence, les doigts croisés. Soyez précis et efficaces… J’ai besoin d’Umar Al-Kadir vivant. Au moins lui ! Il n’y a que lui qui puisse répondre à toutes ces questions.

Le commandant attrape la radio et donne un ordre simple :

« T2 : préparez-vous à traiter Mehsud. » Puis, à l’ensemble du dispositif : « PS à D1 : vous êtes attendus avec un fusil d’assaut kalachnikov et deux armes de poing. »

C’est alors que la fréquence-radio interne du RAID relaie la voix du commandant Rodier. Cécile y détecte de la panique :

« SAD2 à SAD1 : un coup de feu vient de retentir à l’intérieur de l’entrepôt !

— Vous ne bougez pas ! répond Brehel d’un ton froid et neutre. Attendez la sortie des véhicules, comme prévu.

— Mais les hommes de la SDAT sont déjà partis… sans ordre d’intervention !

— Et merde ! »

Le commandant abaisse l’émetteur et réfléchit quelques secondes avant d’ajouter :

« Alors vous les couvrez ! »

16

Jeudi 25 mars 2010, 9 h 13, Montreuil

Sylvain Faivreau en tête, les hommes de la SDAT se dirigent au pas de course vers l’entrepôt. Ils évitent les gravillons pour faire le moins de bruit possible et tiennent leurs fusils d’assaut tendus devant eux. Ignorant la voix du commandant Rodier dans son oreillette, qui lui répète de rester en position et de ne pas intervenir, Faivreau commande l’avancée des quatre membres de son groupe encore sur place. Les lieutenants Vedika et Haler ne sont pas encore revenus de la filature qui les a menés au Raincy.

Cinq, c’est suffisant ! se persuade-t-il. Et puis on ne va pas se foutre dedans bêtement… Juste un coup d’œil, ça ne coûte rien.

Avant leur départ du QG, Ange-Marie Barthélémy lui a fait promettre de surveiller son indicateur, Hassan Araf. Le témoignage de ce dernier fera peser lourdement la balance de la justice au moment du procès. Même si les autres éléments collectés et preuves à charge sont solides, la présence de l’Égyptien au cœur du réseau depuis Zurich en fait un témoin précieux. Aussi le commandant compte-t-il bien tenir sa promesse.

Arrivé à la porte latérale du bâtiment, Faivreau jette un coup d’œil à l’intérieur pour repérer la configuration des lieux. Mais ce qu’il voit lui glace le sang.

Sous les yeux d’un individu inconnu, non répertorié dans la liste des membres confirmés d’An-Naziate, Slimane Imrad traîne le corps sans vie d’Hassan Araf en le tenant sous les aisselles. Un trou béant a remplacé l’œil gauche de l’informateur. En une fraction de seconde, le commandant évalue la situation.

Le Jordanien a les mains prises par le cadavre qu’il déplace. L’autre, le dos tourné, tient en main un revolver chromé, le bras le long du corps. La bombe n’est pas en vue.

Il se décide sur un coup de tête.

D’un geste, il demande à Hoang d’ouvrir la porte et entre le premier, le fusil braqué sur l’inconnu, suivi de près par son équipe. Les cris et sommations des policiers paralysent les deux terroristes.

Bruit métallique contre le sol : Monsieur X vient de lâcher son flingue. Il s’est retourné et leur fait face avec un calme déconcertant. Les mains levées, il se permet un sourire en coin et lâche quelques mots en arabe, que Faivreau prend pour des insultes.

C’est sa deuxième erreur, la première étant d’avoir pénétré dans l’entrepôt.

Slimane soulève brusquement le cadavre d’Hassan et le tient devant lui tout en reculant vers les portières ouvertes à l’arrière de l’utilitaire. Comprenant où il veut en venir, le commandant et ses hommes font feu. Les balles viennent se ficher dans le corps de l’informateur, qui fait bouclier. Certaines parviennent à passer au travers et blessent le terroriste, qui lâche plusieurs cris de douleur mais ne s’arrête pas.

Au même moment, les hommes du RAID cernent l’entrepôt de tous côtés. Faivreau est saisi par l’horreur. Il est sur le point de hurler l’ordre de repli général mais les mots n’ont pas le temps de sortir de sa gorge. Trop tard.

Slimane vient de grimper à l’intérieur de la camionnette.

Le souffle de l’explosion atteint les neuf cents mètres par seconde et la chaleur qui s’en dégage fait fondre la carrosserie. La pression atmosphérique passe instantanément de deux kilos et demi par centimètre carré à plus d’une tonne. Tout le métal contenu dans la fourgonnette se désagrège en milliers de fragments acérés qui viennent balayer l’air brûlant. Clous, vis, boulons et autres objets en fusion sont projetés avec la puissance d’une dizaine de mitrailleuses lourdes tirant en rafales.

Cette onde de choc monstrueuse, chargée de projectiles, vient s’abattre sur les hommes de Sylvain Faivreau, les pulvérisant et faisant exploser les murs derrière lesquels les soldats du RAID viennent de se rassembler. Les corps de ces derniers sont projetés, tels des patins désarticulés, dans un déluge de béton et de métal.

Soufflé par la puissance de la bombe, l’entrepôt est balayé comme un château de cartes, laissant jaillir des torrents de flammes à plusieurs dizaines de mètres alentour.

17

Jeudi 25 mars 2010, 9 h 15, Le Raincy

« Préparez-vous à mourir s’il le faut ! tonne la voix d’Al-Kadir. Ne vous laissez pas submerger par la peur ! Nous sommes des Mourâbitines, des défenseurs de la Foi ! Allah, loué soit Son nom, est avec nous ! Allah Akbar ! »

Les deux autres répètent en hurlant : « Allah Akbar ! »

Puis Sameya, son Glock à la main, commence à psalmodier à voix haute, en arabe. Depuis sa position découverte au centre de la pièce, Tarek se joint à la prière, immédiatement suivi par l’Imam. Ces versets qui s’élèvent comme un chant de mort glacent le sang des policiers.

Dans le couloir, le bruit de leurs pas se fait de plus en plus proche. Quand une forme sombre passe devant la porte pour prendre position de l’autre côté du chambranle, une rafale d’AK47 crépite. Tarek vient de lâcher une bonne dizaine de balles qui ont traversé le mur. L’odeur de la poudre envahit le salon, ainsi qu’un nuage de fumée et de poussière de plâtre. Les douilles brûlantes roulent sur le parquet.

Le silence qui suit indique que les policiers se sont immobilisés. Au bout de quelques secondes, les prières reprennent, encore plus fort, toujours plus sombres. La sueur coule sur le front des trois membres d’An-Naziate, qui, avec ce tir à l’arme lourde, viennent de se condamner à mort.

Couché sur le toit d’une maison de la rue Courbet, le lieutenant Thierry Roberti est impassible. Son fusil est armé, braqué sur la fenêtre du salon, et son œil directeur, fixé à cinq centimètres de la lunette, ne cligne pas. L’autre est fermé.

Ancien militaire spécialisé dans le tir de précision – au sein de la Compagnie d’éclairage et d’appui du 152e régiment d’infanterie de Colmar –, l’homme a passé le concours de la police. Mais, en dehors du tir sur cible, il n’a jamais été en situation de danger réel durant cette période. C’est seulement depuis qu’il est au RAID qu’il se sent plus utile. Il a déjà eu à traiter quatre cibles en service commandé, qu’il a systématiquement atteintes au bras droit afin d’infliger des dégâts minimes tout en parvenant à neutraliser les individus concernés.

Aujourd’hui, tout laisse à penser qu’il aura à intervenir à nouveau, surtout depuis la rafale tirée par Mehsud.

Lorsque la voix de Brehel retentit dans son oreillette, Roberti ne bouge pas d’un pouce et la silhouette dans sa lunette reste parfaitement centrée.

« PS à T2 : avez-vous Mehsud en visuel ?

— Affirmatif, PS.

— Préparez-vous à tirer. »

Roberti aligne le viseur sur le deltoïde droit de la cible, ralentit sa respiration et s’immobilise.

« Prêt ! » annonce-t-il enfin.

Quelques secondes interminables s’écoulent avant que l’ordre ne tombe enfin.

« PS à T2 : neutralisez la cible. »

Il retient son souffle et écrase la queue de détente.

Au même moment, Tarek Mehsud remonte les bras pour braquer plus fermement son arme et pivote légèrement sur sa droite. La balle de calibre.338 Lapua Magnum pénètre sous son aisselle. Elle traverse son torse de part en part, pénètre la cage thoracique, avant d’aller terminer sa course dans le mur d’en face, accompagnée d’une gerbe de sang.

Aussitôt, le lieutenant Roberti comprend qu’il vient de faucher une vie. Ce tir, qu’il voulait incapacitant, a été fatal à l’homme, qui s’écroule sur lui-même, presque à la verticale, une lueur d’incompréhension dans le regard.

Le sniper avale sa salive avec peine avant d’annoncer à l’intention du poste de surveillance mobile :

« T2 à PS : objectif neutralisé !

— Préparez-vous à traiter Al-Kadir. Ordre en attente. »

Se reprenant, et s’efforçant à grand-peine de ralentir son rythme cardiaque, le tireur change de cible. Sa visée vient se poser aussi délicatement qu’une mouche sur la tempe de l’Imam.

*

Dans le couloir de la maison, Sébastien Mougin se remet de la frayeur qu’il a eue en passant devant la porte du salon. Une rafale à l’arme lourde l’a accueilli avec force et certaines balles lui ont frôlé la tête.

PS à D1 : vous êtes attendus avec un fusil d’assaut kalachnikov et deux armes de poing.

L’annonce du commandant Brehel, via les oreillettes, a confirmé les craintes du groupe : les membres d’An-Naziate ne vont pas se laisser cueillir tranquillement.

Immobiles, les hommes écoutent l’échange entre le coordinateur du RAID et le tireur d’élite en place sur le toit. Quelques secondes se passent avant qu’une détonation, accompagnée d’un bruit de verre brisé et d’une secousse dans le mur contre lequel ils sont appuyés, leur apporte la confirmation que Tarek vient d’être mis hors d’état de nuire.

Ange-Marie se met à donner par gestes des ordres silencieux aux membres de son équipe. Tous acquiescent et attendent le signal. Les cœurs battent la chamade dans les poitrines comprimées par les gilets en kevlar.

Lorsque le commissaire abaisse le poing, le commandant Tresch et le lieutenant Mougin pénètrent dans le salon au pas de course. Le premier reste sur la gauche, l’autre traverse la pièce pour se placer à droite. Leurs fusils à pompe sont braqués sur les fauteuils et leurs voix tonnent de concert : « Police ! »

Laura Kieffer et Abdelatif Hamal se placent dans l’encadrement de la porte, fusil d’assaut à l’épaule, visée laser activée. Derrière eux, Antoine Regnault, armé d’un HK G36, lance avec force :

« La maison est cernée ! Lâchez vos armes et que personne ne bouge ! Un seul mouvement, nous ferons feu ! »

Les trois points rouges des lasers se promènent sur les fauteuils qui font office de bouclier au couple de terroristes. Sur le sol, le corps de Mehsud baigne dans son sang.

La réaction des terroristes ne tarde pas.

Sameya Shatrit se relève dans un hurlement et se met à tirer avec son Glock 18 en mode automatique. Deux balles viennent frapper Mougin en pleine poitrine. Le lieutenant lâche un cri étouffé et écrase la détente de son shotgun, lâchant une grêle de plombs sur l’Iranienne, qui est projetée en arrière aussi violemment que si elle venait d’être percutée par une voiture.

Par réflexe, Tresch tire dans le fauteuil qui couvre Al-Kadir. La chevrotine déchire la barrière de bois, de mousse et de cuir, la faisant reculer du même coup. Un cri d’effroi leur laisse penser que le chef d’An-Naziate vient de comprendre combien sa situation est désespérée.

Ange-Marie entre à son tour, se glissant entre Laura et Hamal qui visent sans tirer, prêts à réagir si nécessaire.

Tresch actionne la pompe du Mossberg, éjectant l’étui vide, et tire à nouveau. Cette fois, le dossier et un accoudoir sont arrachés et ce qui reste du fauteuil s’effondre sur le côté. Derrière, l’Imam crie quelques mots incompréhensibles que le tireur ignore en actionnant une nouvelle fois la pompe.

« Cessez le feu ! » crie Ange-Marie, agenouillé près du lieutenant Mougin, affairé à ouvrir sa veste pour vérifier si le gilet pare-balles a pu arrêter les projectiles.

Mais le second de groupe vient de tirer une troisième fois, explosant les vestiges de la barricade de fortune et suscitant les cris apeurés de l’homme roulé en boule.

« Putain ! Arrête de tirer, Christian ! »

Le cri de l’Archange vient de stopper Tresch qui, sur les nerfs, continue néanmoins de braquer son arme.

L’Imam, terrorisé, vient de jeter son Tokarev. Sa voix tremblotante s’élève :

« Arrêtez ! Je vous en supplie… Arrêtez ! Je me rends ! »

Il se redresse, les mains vides, paumes ouvertes, tournées en avant. D’un geste, Ange-Marie confirme à tous de ne rien faire. Rassuré de voir que Sébastien n’a que quelques hématomes, Barthélémy se relève, arme en main, et longe le mur opposé à la porte. Sameya Shatrit est sérieusement blessée. Elle respire vite et difficilement, mais ses yeux grands ouverts sont pleins de haine. Le commissaire met un coup de pied dans le Glock qui traîne au sol puis il fait signe à Laura et à Abdelatif, qui s’avancent pour procéder à l’arrestation de la jeune femme.

En s’approchant d’Al-Kadir, son Sig tendu au bout du bras, Ange-Marie constate à quel point le terroriste est vulnérable, et pas si prêt que ça à aller rejoindre son Créateur. Son pantalon est légèrement mouillé à l’entrejambe ; la trouille l’a fait s’oublier. Antoine Regnault, qui le tient en respect, laisse au chef de groupe le plaisir de passer lui-même les menottes au dirigeant du groupuscule.

La tension s’apaise brusquement dans la pièce. Tout danger est à présent écarté. Barthélémy regarde l’Imam dans les yeux un long moment avant de lui annoncer :

« Umar Al-Kadir, vous êtes placé en garde à vue pour répondre d’actes de terrorisme aggravés. Vous n’avez aucun droit. »

Il attrape le chef d’An-Naziate par le col de la chemise, le tire à lui jusqu’à ce que leurs fronts se touchent et ajoute d’une voix pleine de mépris :

« La fête est finie ! À présent, c’est l’heure de payer l’addition. »

18

Jeudi 25 mars 2010, 9 h 22, Le Raincy

Quand Cécile Sanchez voit les hommes de la SDAT ressortir de la maison, elle soupire de soulagement. Elle a suivi toute l’opération depuis le poste mobile de surveillance installé dans le monospace de Brehel. Les tirs de l’Iranienne, l’acharnement du commandant Tresch sur l’Imam lui ont donné quelques méchantes frayeurs.

Et puis il y a eu cette rupture de contact soudaine avec le dispositif numéro deux, chargé de neutraliser la bombe. Brehel a envoyé sur place plusieurs voitures de la police urbaine de sécurité, ainsi qu’une partie des secours. Mais il a laissé transparaître une profonde inquiétude.

Fort heureusement, tout s’est bien passé, ici…, pense Cécile avec une pointe de honte. Ce qui a pu arriver aux deux autres équipes passe à ses yeux au second plan. C’est très égoïste, mais elle se soucie uniquement de la survie du Serpent.

Elle embrasserait presque le commissaire Barthélémy, qui est parvenu in extremis à sauver la situation. Elle le regarde sortir fièrement, tenant Umar Al-Kadir par les épaules. Ce dernier est menotté, et son regard porte tout le poids des accusations dont il va à présent devoir répondre.

Quant à elle, elle aura tout le loisir de sonder l’esprit de l’Éventreur. Bien entendu, les charges liées à ses activités au sein d’An-Naziate auront la priorité. La commission rogatoire du juge Carnet passera avant celle de Raffin. Mais quand la SDAT, la DCRI et le pôle antiterroriste en auront terminé avec lui, Sanchez prendra la main. Mille questions lui brûlent déjà les lèvres, et elle cherche dans cette silhouette filiforme, écrasée par son arrestation, sur ce visage émacié aux traits fins, des ébauches de réponses. Le langage corporel ne lui apprend malheureusement pas grand-chose, elle ne lit que la peur, la honte et la culpabilité.

Soutenu par Laura Kieffer et Abdelatif Hamal, Sébastien Mougin sort à son tour, pâle et grimaçant de douleur. Il ne doit la vie sauve qu’à son gilet pare-balles.

Au moment où les secours sortent de la maison, emportant Sameya Shatrit sur une civière, une multitude de lumières brèves et aveuglantes crépitent. Profitant du relâchement du bouclage policier, des journalistes ont réussi à se faufiler entre les habitations et prennent en photo le chef de groupe de la SDAT qui traverse la chaussée avec son prisonnier. Vedat Ciplak se précipite et retire sa veste pour la poser sur la tête d’Al-Kadir. La plupart des photographes reportent alors leur attention sur la blessée, qu’escorte Regnault, fusil d’assaut en main, prêt à parer à toute tentative d’évasion.

« Mais qui les a laissés passer ? hurle ce dernier. Virez-moi ces connards ! »

L’Oberstleutenant, arme de guerre à la main, en train d’escorter une femme sur un brancard, canon pointé vers les objectifs ! ricane intérieurement Cécile. Voilà de quoi faire la première page de quelques journaux.

Les hommes de la police urbaine de proximité se dirigent alors vers les intrus, bloquent leurs angles de vue en écartant les bras et les poussent à partir. Mais la tâche est difficile, vu le nombre de journalistes présents. L’hydre de la presse est affamée : chaque fois que l’un est repoussé, il semble en arriver deux nouveaux. Il en résulte un incroyable désordre qui incite Barthélémy à presser le pas vers le deuxième monospace. Regnault mobilise Tresch pour qu’il monte avec lui dans l’ambulance et assure la sécurité du trajet jusqu’à l’hôpital.

C’est alors qu’une détonation déchire le silence.

Umar Al-Kadir fait un pas de côté et manque d’entraîner Ange-Marie, qui le retient fermement. La veste du stagiaire qui lui couvrait la tête tombe au sol. Le commissaire baisse les épaules tout en maintenant l’Imam qui, sans doute effrayé par le coup de feu, a cherché à se mettre à couvert.

En une fraction de seconde, le chef de groupe voit défiler toutes sortes d’hypothèses : un coup de feu accidentel, la réponse d’un des snipers du RAID à une réaction de Shatrit, l’intervention désespérée d’un complice inconnu… Mais l’agitation soudaine autour d’eux le fait douter, et il lit la même incompréhension dans les regards qui se fixent sur lui, sur le visage décomposé de Cécile Sanchez, tandis que les lumières aveuglantes des flashs redoublent tel un feu d’artifice.

Qu’est-ce qui se passe, bordel ?

Désespérément, le commissaire cherche des réponses et regarde autour de lui avec un mélange de panique et de circonspection.

C’est à cet instant qu’il sent son prisonnier vaciller et s’effondrer sur lui-même.

Une étrange sensation le surprend alors, comme si de la sueur coulait sur le côté gauche de son visage. D’une main hésitante, il touche sa joue et constate avec effroi que le bout de ses doigts est couvert de sang.

Al-Kadir s’écroule au sol.

Une balle vient de lui traverser le crâne de part en part, entrée un peu au-dessus de la tempe et sortie sous la pommette droite ; la mâchoire a presque été arrachée de ce côté-là. Dans un dernier soubresaut, l’homme rend l’âme sur le bitume, le regard dilaté par la stupeur. L’affolement général renforce la confusion.

Brehel s’adresse à ses snipers via leur oreillette ; l’émetteur de la radio collé contre ses lèvres, il cherche désespérément une explication. Les agents en uniforme ont tous tiré leur arme de son étui et sondent l’espace.

Un chaos insoluble avale la rue.

19

Jeudi 25 mars 2010, 9 h 23, Le Raincy

Depuis l’instant où le commissaire Barthélémy est sorti de la maison avec Umar Al-Kadir, le point central de la lunette grossissante n’a pas quitté la tête de ce dernier. Manque de chance, le flic est placé à gauche de la cible et se trouve sur la ligne de tir. La carrure de colosse du chef de groupe de la SDAT offre au Palestinien une protection idéale.

Pendant qu’ils traversent le jardin, Shirel Menahem ne trouve aucune occasion de presser la détente. Même chose sur le trottoir, puis lorsqu’ils traversent la rue.

La situation oblige l’agent du Mossad à prendre une décision difficile : au moment où les deux hommes arriveront sur le trottoir opposé, elle fera feu. Les munitions perforantes de calibre 7,62 dont le fusil PSG1 est chargé sont capables de traverser la tête du commissaire et néanmoins de toucher mortellement leur objectif à la sortie. Et même si ce n’était pas le cas, elle pourrait doubler le tir afin de s’assurer du succès de la mission qui lui a été confiée par sa hiérarchie : éliminer Umar Al-Kadir.

Elle pensait que le terroriste opposerait une résistance supérieure, obligeant les policiers à l’abattre. Mais il n’a pas lutté avec suffisamment de conviction, obligeant Shirel à s’en charger elle-même.

On lui a bien fait comprendre que l’échec n’était pas une option envisageable. Et une fois que la cible serait dans le monospace, elle deviendrait inaccessible ; la forteresse de Levallois-Perret, qui abrite la SDAT et les services du renseignement intérieur français, est réputée impénétrable. Même les parkings sont protégés par les murs d’enceinte et la structure du bâtiment. S’il y était conduit, Al-Kadir serait alors intouchable.

À l’instant où l’Imam et le policier sont sur le point d’arriver de l’autre côté de la rue, Shirel bloque sa respiration et enroule son index autour de la queue de détente.

Désolée, commissaire…

Mais, au dernier moment, des journalistes accourent sur les lieux comme une nuée de sauterelles, et l’un des hommes de Barthélémy se dépêche de poser sa veste sur la tête du terroriste, limitant ainsi la prise d’images. Cette manœuvre provoque un décalage entre les deux silhouettes et la tête du Palestinien, même couverte, apparaît dans sa lunette l’espace d’une fraction de seconde.

Shirel modifie son alignement et tire dans la foulée.

Le fusil n’a que très peu de recul – le propre du calibre 7,62 OTAN – et elle garde l’œil sur la visée grossissante. Elle peut presque voir la course mortelle de l’ogive jusqu’à la tête d’Al-Kadir, qui recule violemment, comme s’il venait de prendre un violent coup de poing dans la tempe. La veste qui cachait son visage tombe et l’homme est entraîné par le choc ; il fait un maladroit pas de côté et manque d’entraîner Barthélémy dans sa chute. Ce dernier ne paraît pas comprendre ce qui se passe, contrairement à ceux qui l’entourent.

L’affolement gagne tout le monde. Shirel se dit qu’elle dispose encore de quelques secondes pour vérifier le travail. Elle repousse le fusil et reprend les jumelles, qu’elle règle en un dixième de seconde.

La cible vient de s’écrouler, la tête traversée par la balle perforante avec un angle descendant, dû à sa position de tir surélevée. Al-Kadir est bel et bien mort. Le commissaire de la SDAT a du sang plein le visage : hébété, il reste cloué sur place sans parvenir à détacher son regard du crâne de son prisonnier, transpercé de la tempe gauche à la mâchoire.

Sans perdre de temps, la jeune femme repose les jumelles à côté de l’arme. Elle retire son coupe-vent couvert de résidus de poudre, ôte la paire de gants en vinyle qu’elle a superposés à ses gants de cuir, les roule en boule et les abandonne également sur place. Elle doit tout laisser ici, avec le sac de sport qui lui a servi à transporter le matériel, bien qu’aucune empreinte ni la moindre trace d’ADN ne puissent être retrouvées dessus. Elle doit à tout prix éviter d’être en position de suspecte.

C’est pour cette raison qu’elle ne s’est munie d’aucune arme de poing, Elle n’a pour se défendre – ou pour attaquer – que son corps et les techniques de combat, acquises pendant sa formation au sein du Mossad, perfectionnées durant ses quelques années de service. Shirel se laisse glisser le long du toit de la maison, côté sud. Elle retombe dans le jardin, qu’elle traverse en courant, saute par-dessus la haie, Une fois sur le trottoir, elle sort de sa poche un échantillon de parfum qu’elle applique sur sa gorge et ses vêtements, et se met à marcher tranquillement le long du boulevard. Elle se dirige vers le supermarché où elle compte acheter une boisson énergisante et un sandwich.

À peine a-t-elle parcouru vingt mètres qu’un barrage de gendarmerie apparaît. Les hommes en uniforme contrôlent tous les conducteurs et les passants. Personne n’échappe au coup de filet, les mailles sont trop serrées.

Inutile de faire demi-tour. Shirel sait que ce type de dispositif sera installé de toute part. Elle décide de ne pas ralentir, de rester naturelle et de coller au personnage de Mélanie Cottin, jeune professeur d’histoire de l’art.

En arrivant à la hauteur des gendarmes, elle traverse la rue afin d’être prise en charge par le binôme qui lui paraît le plus manipulable, Un jeune homme, plutôt beau gosse et fier de lui, sous le commandement d’un supérieur usé jusqu’à la couenne par le métier.

« Bonjour, mademoiselle ! » lance le play-boy avec un salut réglementaire et un sourire en coin un brin vicieux.

« Bonjour, répond Shirel avec une candeur jouée. Il y a un problème ?

— Gendarmerie nationale ! Nous procédons à des contrôles d’identité. Pourriez-vous me présenter vos papiers, s’il vous plaît ? »

Shirel a visé juste : le jeune est un séducteur. Elle simule un sourire ambigu, à la fois enjôlé et timide, qui l’enflamme.

Touché ! se dit-elle.

Sortant son portefeuille, Shirel Menahem, alias Mélanie Cottin pour quelques heures encore, feint de s’intéresser à la situation.

« Qu’est-ce qui se passe ? On dirait que c’est la guerre !

— Il y a eu une opération de police et un suspect est en fuite. On est là pour contrôler les individus sortant de la zone. »

Totalement sous le charme, le gendarme ne se rend même pas compte qu’il est en train de dévoiler des informations qu’il devrait garder sous silence.

Shirel feint l’inquiétude.

« Et c’est un homme dangereux ? Je risque quelque chose ?

— Nous maîtrisons la situation, mademoiselle… (il lit le nom sur la carte d’identité)… Cottin. Ne vous inquiétez pas.

— C’est rassurant. »

Le vieux brigadier s’approche en traînant sa misère.

« Désolé d’interrompre ton petit numéro, lance-t-il à son collègue, mais on a du pain sur la planche. »

Le jeune ne bronche pas, hiérarchie militaire oblige. Il tend la pièce d’identité à son supérieur, qui secoue la tête avec un geste de la main.

« C’est bon ! Laisse aller cette demoiselle !

— Merci, monsieur… », souffle Shirel avec un large sourire.

Elle se remet à marcher, les mains dans les poches, et sent les regards des deux hommes fixés sur un point précis de son anatomie. La situation lui tire un sourire de satisfaction.

L’œil de la justice ! pense-t-elle. Une paire de seins, des fesses bien fermes, et le voilà aveugle.

20

Vendredi 26 mars 2010, 9 h 41, Levallois-Perret

« Comment a-t-on pu en arriver là ? grogne Antoine Regnault. C’est intolérable ! Comment va-t-on expliquer ça maintenant ? »

Le coup de filet sur An-Naziate s’annonçait pourtant comme une réussite assurée. Le plan était tracé sur du papier millimétré et ne laissait aucune place au hasard. En théorie. D’ailleurs, le dispositif numéro trois n’a rencontré aucune difficulté majeure : les cinq membres du groupuscule ont été maîtrisés et arrêtés dans l’appartement de la cité du Chêne-Pointu moins de deux minutes après le signal du départ.

Mais le reste a viré au cauchemar.

Sylvain Faivreau et quatre de ses hommes ont été hachés menu par l’explosion de l’entrepôt. Trois hommes du RAID ont également trouvé la mort, bien qu’ils se soient trouvés à l’extérieur. Quatre autres équipiers ont été blessés, dont un tireur d’élite qui était pourtant couché sur le toit du bâtiment voisin.

Du côté de l’intervention de la SDAT, même si cela paraît peu de chose comparé à la tragédie de Montreuil, le résultat a été catastrophique. Un policier blessé, sauvé de justesse par son gilet pare-balles. Tarek Mehsud envoyé ad patres, abattu sur ordre par un tireur du RAID. Sameya Shatrit touchée par les charges de chevrotine tirées avec acharnement par le commandant Tresch.

Et, cerise sur le gâteau, Umar Al-Kadir, tué d’une balle en pleine tête par un tireur embusqué que personne n’a vu et qui a échappé aux forces de l’ordre alors que le quartier était bouclé.

Bilan : huit policiers et cinq terroristes. Treize morts.

Derrière son bureau, le directeur fait les cent pas comme un lion en cage. Ses yeux débordent de colère et les veines de son cou sont gonflées.

Pour sa part, Ange-Marie, mâchoires serrées, rumine cet échec en silence. Concernant la mort de l’Imam, des dizaines de possibilités lui sont venues à l’esprit, mais la seule explication valable est celle qui lui est la plus insupportable.

Le directeur a beau reprendre son monologue véhément, le chef de groupe l’entend à peine.

« Le ministère attend des explications ! Guilleret doit déjà frétiller à l’idée de nous mettre en pièces ! On va salement déguster ! J’ai plutôt intérêt à prendre les devants et à me beurrer la raie, parce qu’ils m’attendent tous au tournant, la bite à la main ! »

Un tel écart de langage aurait fait rire Barthélémy en d’autres circonstances, surtout de la part du directeur de la SDAT, un homme habitué à garder une façade respectable même en cas de crise. Mais le colosse ne rit pas, pas plus qu’il ne sourit. Il sort néanmoins de son mutisme, le temps de lâcher quelques mots dans un soupir.

« Tout est ma faute. J’ai fait une énorme erreur.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? interroge Regnault.

— Je ne parle pas de Montreuil… Là, je n’y suis pour rien. Même si je m’en veux pour la mort d’Hassan, je ne pouvais rien y faire.

— Alors, de quoi parles-tu ?

— C’est pour Al-Kadir. J’ai tourné et retourné le problème dans tous les sens, explique Barthélémy. J’ai envisagé toutes les possibilités, pris en compte tous les éléments de l’enquête…

— Et… ?

— C’est le Mossad. Sans aucun doute possible. C’est moi qui leur ai livré l’Imam sur un plateau. »

Regnault ne sait pas quoi répondre. Il garde le silence pendant que l’idée fait son chemin.

« Je t’ai demandé de les solliciter, reprend Ange-Marie, pensant trouver des infos sur un Palestinien fiché par les services secrets israéliens. Pour le coup, j’ai vu juste, sauf que je pensais qu’il s’agirait plutôt de broutilles, car il suffit d’avoir participé à une manifestation pour entrer dans les listes du Mossad. J’étais loin d’imaginer que le CV du type était aussi lourd… Al-Kadir était dans le rouge, c’est le moins qu’on puisse dire. Et là-dessus, ils nous donnent les infos sans aucune condition particulière ? Sans exigence politique ? Je ne voudrais surtout pas paraître antisémite, mais les Israéliens ne sont pas franchement connus pour leur générosité.

— Et merde ! » laisse échapper Regnault en prenant conscience de la pertinence de cette explication.

« Comme tu dis, réplique Ange-Marie. Je crois que je l’ai condamné à mort en te demandant d’envoyer cette requête. »

Les deux hommes méditent en silence pendant de longues secondes. La sonnerie du téléphone les tire de leurs regrets et de la culpabilité.

« Oui ! lance Regnault d’une voix qui transpire la mauvaise humeur. Bon… Vous pouvez la faire entrer. »

Il raccroche et l’Archange l’interroge du regard.

« C’est la jeune Sanchez. Elle vient nous parler rapport à sa propre affaire. À toi de voir si tu veux encore te la coltiner.

— Bien entendu ! Elle a activement collaboré à cette enquête. La moindre des choses, c’est de lui faciliter un tant soit peu le travail pour qu’elle puisse boucler la sienne.

— Elle a été bouclée hier, son affaire ! Avec une balle en pleine tête. Il ne risque plus d’aller éventrer qui que ce soit… »

Ils cessent leurs commentaires lorsque la commissaire de l’OCRVP ouvre la porte et entre, un dossier sous le bras. Après une poignée de main vive à chacun des deux hommes, elle s’assoit sur le siège voisin de celui d’Ange-Marie.

« Tout d’abord, je tenais à vous faire part de tout mon soutien, commence Cécile. Ce qui est arrivé hier est aussi injuste qu’incompréhensible… Enfin, je veux dire, incompréhensible pour moi. Je ne suis pas habituée aux affaires de terrorisme.

— Ce n’est pas beaucoup plus clair pour nous non plus, soupire l’Archange. Mais ce qui est fait est fait. Reste à attendre que la foudre de la hiérarchie vienne nous frapper. »

Cécile acquiesce sans mot dire, avec un regard entendu ; elle connaît parfaitement la chanson. Les enquêteurs devront expliquer et réexpliquer les faits des dizaines de fois, entendre les mêmes discours indignés. La réussite du démantèlement d’An-Naziate sera occultée par la mort inexplicable de leur chef et les victimes de Montreuil. Sur ce, la presse va mettre son grain de sel et s’emparer de l’affaire, plaçant la SDAT sous les projecteurs et remuant la merde au passage. Elle les plaint sincèrement.

« Que pouvons-nous faire pour vous, commissaire Sanchez ? demande Regnault pour en venir au fait. Sachez que si nous pouvons vous aider de quelque manière que ce soit, nous sommes à votre disposition. »

Quel enfoiré ! sourit intérieurement l’Archange. Juste avant qu’elle entre, il me suggérait de la lâcher.

Mais il s’abstient et laisse la jeune femme s’adresser au directeur. Elle tire de son dossier deux documents qu’elle dépose sur le bureau. Des rapports du labo.

« Une analyse partielle de l’ADN d’Al-Kadir a été effectuée, commente-t-elle. Je n’ai pas encore les résultats complets mais il est inutile d’aller plus loin : ce n’est pas mon homme. »

Franchement surpris, les deux officiers de la SDAT ne savent trop quoi dire. Sanchez semblait tellement persuadée qu’Umar était son coupable qu’ils y ont cru dur comme fer eux aussi.

« Même si j’ai fait erreur en suspectant l’Imam, je reste persuadée que mon tueur a un lien direct avec An-Naziate. Il ne peut en aller autrement. Shatrit est celle qui en sait le plus, maintenant que son chef est mort. Elle représente ma seule et dernière chance de mettre la main sur le tueur.

— C’est que… ce n’est pas aussi simple, annonce Regnault. L’instruction du pôle antiterroriste est prioritaire. Dès que Sameya Shatrit sera rétablie et en état d’être placée en garde à vue, le juge Carnet ne voudra pas entendre parler d’une autre affaire. Vous et Raffin devrez malheureusement attendre votre tour. Et ça peut être long. »

Cécile se prend le visage à deux mains, soupire bruyamment, contient sa colère pour demeurer courtoise. Lorsqu’elle reprend la parole, toute sa volonté est concentrée dans son regard, qui vient se fixer sur celui d’Antoine Regnault. Le ton de sa voix est grave, et chaque mot prononcé frappe l’homme à la poitrine.

« Dès que la durée légale de la garde à vue arrivera à son terme, sitôt que Shatrit sera déférée au parquet et que l’instruction débutera, une conférence de presse officielle sera ordonnée. À partir de ce moment-là, il sera de notoriété publique qu’An-Naziate est tombé. Et mon tueur mettra les voiles loin, très loin de la France. S’il vous plaît, monsieur le directeur, je dois parler à Sameya Shatrit… le plus vite possible ! Je ne vous demande qu’une demi-heure avec elle, ainsi que la possibilité de consulter au préalable tous les fichiers la concernant. »

L’homme soupire à son tour et serre les mains, doigts croisés, pouce droit au-dessus. Sa poitrine gonflée d’air reste un moment immobile. Quand il expire par le nez, les lèvres légèrement pincées, la jeune femme sait qu’elle a gagné.

21

Samedi 27 mars 2010, 10 h 02, Paris 13e

En silence, Ange-Marie et Cécile marchent d’un bon pas dans les couloirs du centre hospitalier de la Pitié-Salpêtrière. Ce qu’ils s’apprêtent à faire manque à toutes les règles de déontologie policière.

Ce détail ne perturbe pas le moins du monde l’Archange, qui inflige souvent des entorses au règlement. De plus, il n’est là que pour accompagner la jeune femme, depuis que Regnault a accédé à sa demande insistante. Elle, en revanche, n’est pas à l’aise du tout. Aller à l’encontre du code de procédure ne lui ressemble pas, mais il s’agit d’un cas de force majeure. Si elle veut éviter que le Serpent reparte éventrer des femmes innocentes dans d’autres pays, elle doit agir vite. Très vite.

Avant de venir ici, Cécile a pu parcourir les quelques feuillets concernant le bras droit de l’Imam. Malgré la pauvreté des informations disponibles, elle a réussi à se faire une assez bonne image de la personnalité de cette femme hors du commun. Fille de diplomate, titulaire d’un DEA en psychologie clinique, championne internationale d’échecs à dix-huit ans, belle, intelligente et cultivée. Malgré ces atouts et le milieu social aisé duquel elle est issue, elle a consacré sa vie au terrorisme international et à l’activisme politico-religieux. Les raisons de ce choix restent obscures, même si Cécile a sa petite idée sur la question. Dans certaines familles un peu trop étouffantes, le besoin de rébellion des âmes dures va bien plus loin que dans les foyers populaires.

Toujours est-il que Cécile va devoir faire face à une personnalité retorse, dotée d’un sens aigu de la stratégie et de connaissances en psychologie. Des éléments qui ne feront pas d’elle une personne facile à interroger.

Avant de pénétrer dans la chambre, Cécile et Ange-Marie doivent passer par le bureau du médecin de Shatrit, le docteur Dillon. C’est un homme d’une quarantaine d’années qui les accueille chaleureusement et les invite à s’asseoir. Après les politesses d’usage, il en vient au fait avec franchise.

« Vous avez bien conscience que je ne devrais pas autoriser cette entrevue, n’est-ce pas ?

— Oui, répond Ange-Marie. Nous le savons. Et nous ne comptons pas nous imposer. Vous êtes seul juge.

— Nous sommes bien d’accord qu’il ne s’agit pas d’un interrogatoire ? Mlle Shatrit est ma patiente, et peu importe ce dont elle s’est rendue coupable, je dois la soigner et veiller à sa santé comme à celle de n’importe quel autre malade.

— Bien entendu.

— Aussi, son état actuel ne permet pas une mise en garde à vue. Elle a été frappée de plein fouet par des plombs de gros diamètre, sept impacts dont quatre qui sont passés sous la peau et que j’ai dû extraire. Vous vous rendez compte qu’il s’agit de blessures sérieuses ?

— Oui, répète l’Archange d’une voix neutre. Nous savons ce que c’est et les souffrances endurées. Nous comptons bien la ménager.

— Bon. Il ne s’agira donc pas d’un interrogatoire, mais bien d’un entretien auquel la patiente pourra mettre fin quand elle le souhaitera. Elle est même en droit de refuser de vous parler.

— Si vous permettez, docteur, intervient Cécile, j’ai bien peur qu’elle refuse tout entretien avec la police. Par principe. En revanche, ce que j’ai à lui apprendre devrait attirer son attention. Il se peut même qu’en apprenant le motif de ma visite, elle soit prête à me parler librement. Cela n’a rien à voir avec ses activités au sein du groupe terroriste. C’est une tout autre affaire. J’ai donc besoin de deux minutes pour lui exposer l’objet de cet entretien. » Elle sort sa carte de réquisition et poursuit : « Je fais partie de l’OCRVP, pas de l’antiterrorisme. Dans notre service, nous traitons toutes les affaires liées aux violences à l’encontre des personnes et nous en gérons tous les aspects, l’assistance aux victimes incluse. Je peux vous assurer que je possède le tact et les connaissances nécessaires pour mener un entretien en douceur. »

Mots choisis avec soin, gestuelle douce, voix apaisante… Cécile manipule l’esprit du médecin comme un bloc d’argile. L’homme souffle et hoche la tête, il laisse s’étirer un silence avant de prendre sa décision.

« C’est d’accord. Je resterai avec vous pendant les deux minutes dont vous avez besoin. Mais une fois ce temps écoulé, si elle refuse toujours de vous parler, je devrai vous demander de sortir. Immédiatement. »

*

En entrant dans la chambre, la première chose que voit Cécile et qui la frappe, c’est la force du regard de Shatrit. Dans ces yeux d’un vert profond, mis en valeur par la peau couleur caramel, on peut lire une détermination inflexible. Les deux femmes se fixent un long moment, en silence, chacune jaugeant l’autre.

Ange-Marie, resté dehors, attend devant la porte pour que l’Iranienne ne se bute pas en le reconnaissant. Elle l’a déjà remarqué une première fois alors qu’elle faisait son jogging. Et même s’il portait une cagoule pendant l’intervention, sa carrure est facilement reconnaissable, à l’instar de sa voix. Il préfère ne pas prendre de risque.

Le médecin, lui, est entré dans la chambre avec la commissaire. Il s’apprête à formuler une introduction mais Sameya le devance. Elle s’adresse directement à Sanchez. Sa voix est glaciale et tranchante.

« Tu es flic ! Et je n’ai rien à dire à un flic. »

Elle tourne ensuite la tête vers la fenêtre, signifiant que, de son côté, la messe est dite.

Le docteur Dillon a déjà posé la main sur la poignée mais Cécile lève deux doigts devant lui pour lui rappeler leur arrangement en le fusillant du regard. Deux minutes de parole.

« Bonjour, mademoiselle Shatrit. Je suis bien de la police, mais je ne travaille pas pour l’antiterrorisme. Ce qui m’amène à vous n’a rien à voir avec les faits qui vous sont reprochés.

— Pas de la SDAT, hein ? rétorque la femme sans se retourner. Quoi alors ? Le renseignement ? Interpol ?

— L’Office central pour la répression des violences aux personnes. Je viens vous parler de seize jeunes femmes auxquelles on a arraché la vie. De bonnes musulmanes qui ont été égorgées, vidées de leur sang, mutilées, éviscérées et laissées sur place comme autant de morceaux de viande. »

Sameya ne réplique pas. Son corps se fige pendant quelques secondes, puis sa main remonte vers sa gorge, en couvre le côté.

Elle sait ! comprend la commissaire. Ce geste est plus éloquent que des mots. Elle a remarqué ces meurtres commis dans les villes par lesquelles An-Naziate passait. Elle est mal à l’aise. Ces actes barbares la dérangent et la dégoûtent. Peut-être même qu’elle soupçonne quelqu’un.

Le moment est venu d’appuyer là où ça fait mal pour débloquer la situation, d’autant que le médecin vient de regarder sa montre. Le temps leur est compté.

« Vous êtes une guerrière de la foi, mademoiselle Shatrit. Tout ce que vous avez fait était conforme à vos convictions, à des valeurs et à un code moral strict. Mais l’auteur de ces actes odieux est un monstre. Il se fout de la morale, il ne croit en rien et ne respecte pas la vie humaine. Je sais que ces crimes vous écœurent profondément, et je sais aussi que vous êtes au courant. Comment pourriez-vous ne pas vous en être rendu compte ? Cet animal a suivi votre parcours. Il a souillé votre combat. »

Aucune réaction, mais en observant la couverture qui se soulève, Cécile note que la respiration de Shatrit s’accélère de manière significative. Dans le lit, elle se replace, bombe la colonne vertébrale. La commissaire en tire des conclusions.

Son climat mental est en train de changer. Réaction répulsive. Elle essaie de toutes ses forces de sortir de cette situation, de ses pensées. Elle est sur point de me congédier pour éloigner le problème. Pourquoi ?

Elle repasse mentalement les informations qu’elle a pu lire sur la jeune femme et les autres membres du groupuscule terroriste. Ses pensées défilent à toute vitesse. À cet instant, Sameya se retourne et la regarde droit dans les yeux. Le médecin pose une nouvelle fois la main sur la poignée : c’est une question de secondes avant qu’on ne l’oblige à sortir.

Sur le visage de l’Iranienne, les sourcils froncés dessinent une expression forcée, un masque : ils ont tendance à s’étirer aux extrémités. Les lèvres sont relevées et pincées.

Dégoût et culpabilité. Elle se sent concernée d’une manière étrangement proche, personnelle. Pourquoi ?

Shatrit s’apprête à lui ordonner de sortir, mais juste avant qu’elle n’entrouvre les lèvres, sa main vient compulsivement frotter son front juste au-dessus du sourcil gauche.

Immédiatement, Cécile entrevoit les raisons du malaise de Sameya, qui prononce les mots redoutés :

« Je n’ai rien à vous dire ! Partez maintenant… »

Le médecin entrouvre la porte et rappelle poliment à la commissaire qu’elle ne peut en aucun cas contraindre sa patiente à poursuivre cet entretien. Cécile abat une dernière carte.

« Ce n’est pas votre Imam qui a tué ces femmes. L’analyse partielle de son ADN a été confrontée à celui retrouvé sur deux des scènes de crime. Les résultats comparatifs sont formels : ce n’est pas notre homme. Je pense qu’il fallait que vous le sachiez pour que l’image que vous garderez de lui ne soit pas entachée. Le coupable, lui, court toujours. Il continuera à égorger et à éviscérer des innocentes. »

Les sourcils de Sameya se soulèvent et sa mâchoire se relâche – expression faciale de la surprise. La seconde suivante, ses épaules retombent, ses yeux font un rapide aller-retour de haut en bas et elle laisse aller une brève expiration, signes de soulagement évident.

« Bon, il est temps de laisser ma patiente se reposer à présent », insiste Dillon en ouvrant la porte en grand.

Un air de bienveillance sur le visage, Cécile sourit à la jeune femme, la salue et quitte la pièce.

« Attendez ! »

Sameya s’est redressée sur son lit.

« Je suis ce que je suis et je suis consciente que, pour la plupart des gens, je suis une criminelle dont les fautes sont au-delà de toute rédemption. Mais j’ai agi par conviction, par foi. Celui qui commet ces horreurs mérite les flammes de l’enfer.

— L’enfer demeure aux aguets, refuge pour les transgresseurs, cite Cécile. Ils y demeureront pendant des siècles successifs.

— Ils n’y goûteront ni fraîcheur ni breuvage, poursuit l’Iranienne, hormis une eau bouillante et un pus comme rétribution équitable…

— Car ils ne s’attendaient pas à rendre des comptes ! conclut la commissaire en insistant sur ces derniers mots.

— Vous connaissez les Saintes Écritures, commissaire ?

— Un peu. Il s’agit de la soixante-dix-huitième sourate, An-Naba, “ La Nouvelle ”.

— Je vais vous aider, si j’en suis capable. Vous pouvez nous laisser, docteur. »

L’homme acquiesce en haussant les épaules et referme la porte sur les deux femmes qui se font face un moment en silence. C’est Shatrit qui le brise la première.

« Vous venez de soulager mon esprit, commissaire. J’ai vraiment pensé qu’Umar pouvait être le tueur. J’espère qu’il me pardonnera d’avoir douté de lui.

— C’est le cas, j’en suis certaine.

— Comment ai-je pu envisager une telle possibilité ? J’ai tellement honte.

— Pour tout vous dire, avoue Cécile, je le pensais aussi. Umar était mon principal suspect. Mais l’ADN ne ment pas : ce n’est pas lui. Accepteriez-vous de répondre à quelques questions ?

— Si vous vous cantonnez aux meurtres de ces pauvres femmes, oui !

— Je ne m’occupe pas du reste.

— Alors allez-y…

— Est-ce que vous voyez quelqu’un, au sein de votre organisation, qui aurait pu commettre ces crimes ?

— Non, répond Sameya. Ils étaient regroupés par cellules, et des absences répétées auraient été remarquées. Seul Umar aurait eu la possibilité de le faire. »

Pendant qu’elle réfléchit, les yeux de la jeune femme s’orientent vers le haut, à gauche, signe qu’elle sollicite bien sa mémoire et non son imagination. Aucune marque de duplicité. Cécile l’encourage à poursuivre sa réflexion tout en lui donnant des indices.

« Il s’agit d’un individu de sexe masculin d’origine moyen-orientale. Il a entre trente et quarante-cinq ans. Il est intelligent, sagace et instinctif. Il dispose d’une bonne situation financière. Il est narcissique, manipulateur et potentiellement violent. »

Toujours en train de sonder sa mémoire, Sameya fronce les sourcils. Elle cherche vraiment à trouver de qui il s’agit.

« Il consomme des drogues, de la cocaïne entre autres. Il a une très haute estime de lui-même, ne connaît aucun remords et n’a pas la foi. Il dépersonnalise les femmes. Il aime les mondanités et est socialement intégré, en apparence tout du moins. Ses tenues sont soignées… »

Les yeux de Shatrit s’arrondissent tout à coup. Elle lève la main, reste pétrifiée, les yeux dans le vague. Elle a visiblement fait un lien avec quelqu’un, mais laisse son esprit condenser les informations.

« Iblis…, finit-elle par dire.

— Le diable ? traduit Cécile. Le tentateur du Saint ? De qui parlez-vous ?

— Le Yéménite ! Il s’occupe de faire passer de l’argent pour l’Imam depuis le début. On ne sait pas comment il procède, mais il arrive à faire passer de grosses sommes en plusieurs fois depuis le Moyen-Orient. Il passe son temps à sniffer, même en public. Il a le vice incrusté dans la chair.

— Son nom ?

— Tahar Saridah.

— Où est-il ? Vous le savez ?

— Il doit avoir déjà pris ses quartiers à notre prochaine étape et attend qu’on arrive. Il était prévu qu’on reste planqués quelques jours après notre dernière action… qu’on le rejoigne après, pour les prochains paiements. Il nous remet toujours les sommes en plusieurs fois.

— Et où deviez-vous aller ensuite ?

— À Bordeaux.

— Vous savez où il loge ?

— Non, jamais. C’est lui qui nous contacte pour les remises d’argent liquide, la plupart du temps dans des lieux publics. Il nous doit encore des versements. »

C’est alors que l’esprit de Cécile fait tilt. Elle a l’impression qu’elle vient de prendre un crochet en plein plexus.

Le souffle coupé, elle remercie Sameya pour son aide, se lève et s’apprête à sortir. Mais la tête lui tourne et elle est contrainte de s’asseoir quelques secondes.

« Vous allez bien ? demande l’Iranienne. Vous êtes toute pâle soudain.

— C’est ça ! pense Cécile à haute voix. Les villes ! Les hôtels, les déplacements… Je vais vous envoyer un de mes hommes : il faut absolument que vous acceptiez de lui parler et que vous lui disiez précisément tout ce que vous savez sur cet individu… Tout ! Je vous en prie, c’est très important.

— Vous pensez que c’est lui ?

— J’en suis certaine, souffle-t-elle. Je viens de comprendre… de tout comprendre ! Et c’est pire que ce que j’imaginais. »

22

Samedi 27 mars 2010, 12 h 19, Nanterre

De retour à l’Office, Cécile se rue dans sa salle de réflexion. C’est sur la carte de l’Europe, constellée de punaises, qu’elle fixe son attention. Ses mains tremblent, et ses jambes menacent à tout instant de se dérober sous elle, si bien qu’elle finit par s’asseoir. Compulsivement, elle se gratte la tête depuis qu’elle a quitté la chambre de Sameya Shatrit, et la petite surface de peau à vif commence à saignoter juste au-dessus de l’oreille. Son souffle est saccadé, les larmes affleurent à ses paupières et des frissons lui traversent le corps par vagues. Elle est au bord de la crise de nerfs. Un bouillon de pensées chaotiques la secoue avec une telle intensité qu’elle a du mal à faire le point.

Les villes… Les grandes villes. C’est ça qui m’a trompée ! J’ai été éblouie par les lumières. Putain, je suis plus conne qu’un moustique.

Elle attrape le téléphone et écrase la touche correspondant au bureau de son second, qui décroche presque immédiatement.

« David ! attaque-t-elle sans préambule. Il me faut ton aide. Peu importe ce que tu as à faire, c’est une priorité absolue.

— Bien ! assure Cohen. Mais qu’est-ce qui se passe ? Ça n’a pas l’air d’aller…

— Pas le temps de t’expliquer pour l’instant. Écoute simplement ce que j’ai à te dire, ok ?

— Je t’écoute

— Tu vas envoyer Baptista à la Salpêtrière, en traumatologie. Le chef de service, le docteur Dillon, le conduira à la chambre 204, vers une femme qui se nomme Sameya Shatrit. Elle a été arrêtée et blessée : elle ne peut pas être placée en garde à vue, alors c’est un simple entretien. Dis-le bien à Paul surtout.

— C’est noté, Mais elle sera d’accord pour lui parler ?

— Oui, c’est arrangé. J’en sors… Elle est prête à collaborer. Elle va lui donner le descriptif d’un individu. Il faut qu’il note tout ce qu’elle dira et qu’il se munisse d’un dictaphone pour enregistrer la conversation à son insu.

— Compris. Je suppose que tu ne m’expliqueras rien pour l’instant ?

— Pas le temps ! Mais ne t’inquiète pas, tu seras bientôt aux premières loges. En plus, je veux que tu recherches les cartes d’un certain nombre de villes avec leur banlieue. Trouve ça en bonne résolution sur nos bases de données, imprime l’ensemble et pose le tout devant la porte de ma pièce de travail. Frappe deux coups et ne reste pas. »

Un silence teinté de malaise s’installe. David Cohen sait qu’il ne doit pas poser de questions mais il se fait du souci pour la commissaire. Il n’en dit mot et demande :

« Quelles villes ?

— J’ai besoin de Manchester, Londres, Brighton, Lille, Bruxelles, Rotterdam, Amsterdam, Düsseldorf, Berlin, Prague, Munich, Zurich, Lyon, Paris et Bordeaux.

— Je confie la tâche à Romane, elle ira plus vite que moi. Ce sera prêt dans cinq minutes… et je te les apporterai comme tu me l’as demandé.

— Merci, David. »

Elle raccroche et, après avoir observé une nouvelle fois la carte, les yeux écarquillés par sa découverte, elle ouvre sur son bureau l’énorme dossier, à la recherche de la procédure concernant le meurtre de Lille.

Non ! Pas Lille ! se corrige-t-elle en serrant la mâchoire. C’est à Faches-Thumesnil qu’elle a été tuée.

Elle trouve ce dont elle a besoin : le rapport du docteur Marguier qui a réussi à déterminer les origines de la victime, une jeune Syrienne des environs d’Alep. N’essayant même pas de lire les noms à rallonge des résidus toxiques retrouvés sur l’épiderme de la victime, elle parcourt le document d’un œil neuf.

Marguier a pu déterminer qu’elle venait d’Alep grâce à, ou plutôt à cause de Sheikh Najjar, un énorme site industriel situé à quinze kilomètres au sud-ouest de la ville. Les six substances classées comme rares, prélevées sur son visage et son cou – les seules parties à avoir été préservées du bain corrosif du Serpent –ont été confrontées aux bases de données de l’OMS, ce qui a permis de déterminer que le seul endroit au monde à regrouper ce type précis de pollution atmosphérique était Sheikh Najjar.

Mais la peau se renouvelle en permanence. Comment ai-je pu manquer ça ? se maudit-elle. Renouvellement cellulaire. On perd des couches d’épiderme et les pores de la peau se débarrassent assez rapidement de tout ce qui les encombre. Une simple douche en aurait éliminé une bonne partie. La preuve, le reste de son corps en a été entièrement débarrassé par le contenu de la baignoire.

Elle passe ensuite au second meurtre parisien.

Pas Paris, se corrige-t-elle, Bagneux !

À la fin de son rapport, le docteur Toumel, dans un bref paragraphe rédigé avec zèle, est parvenu à confirmer que la victime était arménienne grâce à un prélèvement rénal, révélant des microtraces de polluants liés à la production d’aluminium et au secteur industriel de la pétrochimie.

Aussitôt après avoir lu ces mots, Cécile est en ligne avec le légiste.

« Est-ce que ce genre de produit subsiste longtemps dans les reins ? demande-t-elle. Je veux dire, par rapport à la quantité retrouvée.

— Oui, répond le médecin. Tant que la personne consomme de l’eau du robinet, ne serait-ce que deux ou trois fois par semaine, les traces demeurent. L’organe les élimine au fur et à mesure, mais les nouveaux apports de produits toxiques renouvellent le…

— Mais en imaginant que la personne cesse de boire cette eau, coupe-t-elle. Qu’elle se mette à ne plus boire que de l’eau minérale en bouteille, ou alors qu’elle déménage… Combien de temps les produits resteraient-ils détectables ?

— Environ quatre à cinq jours… Une semaine au maximum.

— Merci, docteur ! dit-elle avant de raccrocher. Votre aide m’est vraiment précieuse. Comme toujours. »

Elle se renverse sur sa chaise, laisse ses bras pendre le long de son corps. Un rire nerveux la secoue un moment, puis quelques sanglots brefs prennent le relais. Ses conclusions confirment ce qu’elle n’ose pas encore formuler, ne serait-ce qu’en pensée.

Deux coups brefs sont frappés à la porte, suivis d’un bruit de pas qui s’éloignent. Cécile attend quelques secondes avant d’ouvrir puis se saisit du paquet de documents posé par terre. Comme il ne reste plus un centimètre carré de libre sur les murs, elle les fixe au sol, punaises enfoncées dans le linoléum. Avec un feutre, elle entoure les lieux exacts des scènes de crime et recherche sur chaque carte un repère bien précis, qu’elle trouve à chaque fois. Pour certaines villes, comme Prague, Amsterdam, Rotterdam ou Munich, les points sont situés au centre des grandes villes. Sur d’autres documents, en revanche, l’évidence lui saute aux yeux.

Le meurtre de Bruxelles a été en réalité commis à Zaventem. Celui de Berlin à Reinickendorf. Celui de Lille, à Faches-Thumesnil. Celui de Lyon, à Pusignan. Bagneux et Roissy pour la région parisienne.

La peau de la jeune Syrienne aurait été débarrassée des substances toxiques en quelques jours, les reins de l’Arménienne en moins d’une semaine, grogne-t-elle intérieurement. Comment ça a pu m’échapper ? Et ça ! La géographie des crimes.

L’alignement des cartes lui jette au visage la logique qui aurait dû s’imposer à elle depuis longtemps.

Pusignan est localisé juste à côté de l’aéroport de Lyon-Saint-Exupéry ; Faches-Thumesnil est à deux pas de l’aéroport de Lille-Lesquin. Zaventem est l’une des communes flamandes sur lesquelles s’étend l’aéroport de Bruxelles-National. Reinickenilorf héberge l’aéroport de Berlin-Tegel. Bagneux est une petite ville pas si loin d’Orly. Et Roissy… sans commentaire.

Sur chaque feuille de format A3, la proximité entre les lieux des crimes et les aéroports est manifeste.

Elles arrivaient toutes de leur pays, conclut Cécile. Elles descendaient à peine de l’avion. Elles avaient rendez-vous avec le Serpent et venaient de leur plein gré.

Penchée sur la carte de Bordeaux et ses environs, Cécile entoure au feutre la commune de Mérignac d’un large cercle et inscrit le symbole indiquant la position d’un aéroport, un petit avion noir.

C’est là qu’aura lieu la chasse.

Sans attendre, elle envoie une requête par courriel à Interpol, à l’intention de l’agent Lopez. Elle veut tout savoir sur Tahar Saridah, dit le Yéménite.

Iblis.

Le Serpent.

23

Samedi 27 mars 2010, 14 h 39, Nanterre

La salle de réunion est silencieuse.

L’ensemble de la section spéciale de I’OCRVP est réunie face à Cécile Sanchez et au directeur du service, Pierre Vallon. Convoqué de toute urgence un samedi après-midi, chacun des membres est venu aussi rapidement que possible, brûlant de curiosité.

Ange-Marie Barthélémy est là, lui aussi. Ce qui vient d’être mis au jour concerne également la SDAT dans la mesure où Tahar Saridah est mouillé dans le financement d’An-Naziate. Comme les autres, l’Archange écoute en silence.

Les explications que vient de donner la commissaire ont plongé l’auditoire dans une sorte de coma mental. La digestion des informations prend du temps. Tous les yeux sont rivés sur le tableau blanc et la liste affichée.

Manchester – Manchester – Aéroport de Manchester

Londres I – Pulham – Aéroport Londres Heathrow

Londres II – Brighton – Aéroport Londres Gatwick

Lille – Faches-Thumesnil –Aéroport Lille-Lesquin

Bruxelles – Zaventem– Aéroport Bruxelles-National

Rotterdam – Rotterdam – Aéroport de Rotterdam-La Haye

Amsterdam I – Amsterdam – Aéroport Schiphol

Amsterdam II – Amsterdam – Aéroport Schiphol

Düsseldorf– Düsseldorf – Aéroport de Düsseldorf

Berlin – Reinickendorf – Aéroport Berlin-Tegel

Prague – Prague – Aéroport international Praha-Ruzynë

Zurich – Zurich – Aéroport International de Zurich

Lyon – Pusignan – Aéroport Lyon-Saint-Exupéry

Paris – Roissy – Aéroport Roissy-Charles de Gaulle

Paris – Bagneux – Aéroport de Paris-Orly

Le premier nom indiqué est celui de la ville retenue comme référence, générant ainsi la confusion et cachant l’évidence. Le deuxième indique la commune où se sont effectivement déroulés les faits, et le troisième, l’aéroport situé à proximité.

« Je suis passée à côté parce que je n’ai vu que le centre des mégapoles, conclut Cécile. Une erreur stupide… Mais à présent, nous savons. Romane a passé la nuit à faire des recherches sur les vols aux dates des meurtres et elle a pu confirmer que les victimes ont été tuées dans les vingt-quatre heures suivant leur arrivée. »

Elle se tourne vers la stagiaire pour l’inviter à expliquer ses résultats. Cette dernière rougit et toussote avant de prendre la parole d’une voix timide.

« Par rapport aux déductions qui ont été faites quant à l’origine des victimes, j’ai pu confirmer nos données. En réalité, les jeunes femmes ont été tuées dans un délai de six à quatorze heures après l’atterrissage. La durée de survie la plus courte a été pour celle de Bruxelles… heu, pardon ! je veux dire de Zaventem. La plus longue pour celle de Rotterdam, là où l’hôtel a été incendié. Dans une certaine mesure, j’ai réussi à déduire les pays d’origine des victimes qui n’ont pas fait l’objet d’analyses poussées en ce sens.

— Ce grâce à quoi, avec l’aide d’Interpol, nous allons pouvoir faire une demande de recherche internationale ciblée visant à retrouver l’identité de ces pauvres filles, annonce Cécile. J’aimerais que nous permettions aux familles de connaître la vérité pour qu’elles puissent enfin faire le deuil. »

Un silence de principe retombe sur la pièce, durant quelques secondes, avant que la commissaire reprenne la parole.

« Grâce au témoignage de Sameya Shatrit et à l’aide de l’agent Lopez, je vous ai dressé un portrait aussi précis que possible de notre principal suspect : Tahar Saridah. J’ai recoupé ce que j’ai pu obtenir avec le profil que j’avais établi. Consultez ce nouveau document en route et imprégnez-vous des informations qu’il contient. C’est un homme intelligent, méfiant et dangereux, qui devra être appréhendé avec discrétion et prudence. Il ignore encore que sa situation est précaire, mais ça ne durera pas ; le black-out sur la presse ne sera pas éternel. Nous devons partir sur-le-champ pour prendre nos marques à Mérignac. Le SRPJ de Bordeaux attend notre arrivée et est disposé à nous apporter toute l’aide logistique dont nous aurons besoin sur place.

— Il faut agir vite ! intervient Pierre Vallon. Si Saridah apprend qu’An-Naziate a été démantelé, il prendra la fuite et on ne le reverra jamais sur le sol français. D’après le commissaire Barthélémy, il devrait agir dans les jours qui viennent. Tous les vols en provenance du Moyen-Orient seront contrôlés. Un dispositif sera mis en place avec l’aide du SRPJ de Bordeaux, des douanes, de la Police de l’air et des frontières, ainsi que du groupe d’intervention régional local de gendarmerie.

— Mais comment être certains qu’il va bien frapper ces jours-ci ? demande le lieutenant Paul Baptista. Il ne fait pas de victimes si souvent que ça… Mis à part entre les deux derniers crimes où il ne s’est écoulé qu’un mois, la fréquence des meurtres tourne plutôt aux alentours de quatre mois.

— Il ne tue pas systématiquement. Il n’y a pas de victime chaque fois qu’il agit, répond Cécile. Je peux vous l’assurer car je sais exactement pourquoi il assassine ces femmes de cette manière.

— C’est-à-dire ? » interroge David Cohen.

Cécile Sanchez pâlit, ainsi que Pierre Vallon à qui elle a dévoilé ses déductions. Les membres de la section froncent les sourcils, trépignent sur leurs sièges, attendent qu’on éclaire leur lanterne. Ange-Marie Barthélémy, pour sa part, demeure de marbre. Des étincelles dans son regard trahissent néanmoins sa curiosité.

Alors la commissaire leur explique.

Au fur et à mesure de son discours, les yeux s’écarquillent, les visages se décomposent tandis qu’ils prennent connaissance de la sinistre vérité.

IV : AN-NISA

« Il leur fait des promesses et leur donne des

faux espoirs. Et le diable ne leur fait que des

promesses trompeuses. Voilà ceux dont le refuge

est l’Enfer. Et ils ne trouveront aucun moyen

d’y échapper. »

Al-Nisa, « Les Femmes »,

sourate 4, versets 120-121

« On est puceau de l’horreur comme on l’est de la volupté. »

Louis-Ferdinand Céline,

Voyage au bout de la nuit

1

Lundi 29 mars 2010, 18 h 45, Mérignac

Le dispositif de surveillance mis en place dans le hall de l’aéroport de Bordeaux-Mérignac, terminal 1, est aussi discret que serré. Vu de l’extérieur, l’aéroport ressemble à un énorme animal en pleine hibernation. En réalité, un filet invisible et mobile est tissé à travers tout son volume. Des policiers du SRPJ local, en civil, sont postés à des endroits stratégiques, d’autres circulent et sillonnent l’espace. Certains se sont même mêlés aux civils venus chercher des voyageurs. Les services des douanes sont également de la partie, avec pour consigne de faire un minimum de contrôles, afin d’éviter toute forme de méfiance de la part de la cible. Ils restent distants et font leur travail sans zèle.

Les membres de la section spéciale de l’Ocrvp et le groupe qui traquait An-Naziate sont également sur les lieux. Certains se sont postés dans le hall, d’autres à l’extérieur, dans des voitures, prêts à lancer une filature si toutefois Tahar Saridah arrivait aujourd’hui.

La veille, chaque vol en provenance directe ou indirecte d’un pays du Moyen-Orient a été contrôlé. En vain.

Cécile et Ange-Marie espèrent que Saridah se présentera avant le lendemain en fin d’après-midi : une conférence de presse officielle doit alors être donnée. Depuis l’intervention catastrophique du Raincy et la tragédie de Montreuil, les forces de l’ordre et le ministère de l’Intérieur ont redoublé d’efforts pour éluder les questions des journalistes et tempérer leurs suppositions, mais ils ne pourront pas continuer indéfiniment comme ça. On invoque la liberté d’information et on accuse l’opacité dans laquelle les faits ont été plongés.

Même si Guilleret a promis de faire en sorte que les communiqués distillés demeurent obscurs encore un moment, il faudra bien prononcer le mot « terrorisme ». Et dès que Saridah comprendra, il disparaîtra.

Concernant la procédure, la présidente du parquet de Paris a décidé de laisser la priorité au juge Raffin, considérant que Bernard Carnet aurait assez à faire ces jours-ci avec les désastres qui se sont succédé dans son dossier. Ange-Marie est pour beaucoup dans cette prise de décision : il a usé de toute son influence pour que la DCRI et le ministère fassent pencher la balance dans ce sens. Son principal argument a été que Tahar Saridah n’était pas directement lié à An-Naziate, qu’il ne s’agit que d’un indépendant, un opportuniste, qui n’est pas et n’a jamais été motivé par la religion et la politique. C’est un criminel doublé d’un dangereux psychopathe.

À dire vrai, le chef de groupe de la SDAT apprécie énormément la commissaire Sanchez. Une femme droite, intègre, dévouée à son métier, qui mérite de pouvoir mener ses investigations à terme sans avoir à patienter des mois, le temps de la clôture de l’instruction qui s’étendra à l’échelle internationale.

Tu as le droit d’épingler ton tueur, pense-t-il en la regardant de loin. Tu as trop travaillé pour qu’on te coupe l’herbe sous le pied. Espérons juste qu’il se manifestera avant que le démantèlement d’An-Naziate ne soit rendu public.

Plus profondément, et même si l’homme se refuse à se l’avouer consciemment, il éprouve à l’égard de la commissaire une attirance intense, aussi physique qu’intellectuelle. Cette femme le fascine et le trouble au point d’altérer son impartialité.

Malgré lui, ses yeux restent fixés sur elle, sur cette silhouette athlétique, fine et élégante, dont une aura puissante se dégage comme un parfum envahissant et tenace.

Debout à l’étage, les yeux plongés dans la foule qui patiente calmement le temps du débarquement, Cécile Sanchez est à l’affût du moindre signe suspect. C’est presque sans s’en rendre compte qu’elle ralentit sa respiration.

Elle se détache progressivement du réel d’une façon qui, elle le sait par expérience, lui conférera dans quelques instants cette perception étrange, quasi extralucide, qui ne manque jamais de la surprendre.

Comme à la fête foraine, le jour du meurtre de son père.

Sensation d’écrasement de l’espace et de compression du volume de ce hall immense. Comme si le monde venait brutalement de disparaître au-dehors et que l’univers se résumait à cet endroit. Ensuite vient cette impression qu’elle se trouve séparée de ce qui l’entoure par une bulle de verre épais, contre laquelle elle se frotte comme un torchon sur une vitre. À chaque fois, le même tourbillon, la même chute intérieure. Jusqu’à le sentir. Le Mal.

Elle ralentit toutes ses fonctions vitales – respiration, rythme cardiaque – et se place dans un état second. Quelques secondes d’observation absolue qui englobe tout le volume alentour. Ses sens avalent son environnement direct puis s’éteignent un à un, sauf la vue, qui se distord et s’affûte, se transformant en une perception abstraite des objets et des personnes.

Cécile devient, le temps d’un éclair, le centre de toute chose, puis elle s’éloigne, reprend sa place dans une sorte de réalité schématisée. Elle est alors capable de visualiser son entourage comme une série d’éléments simples, plus ou moins ordonnés, qui gravitent autour du cœur du monde. Elle peut décoder cette sphère asséchée de toute humanité, dans laquelle les informations sont aussi froides que des données mathématiques. La mécanique de la vie et tous ses mouvements.

Les âmes flottent dans cet espace d’observation stérile. Toutes filent dans le même sens, plus ou moins vite, dans des ellipses parfaites. Un ballet surréaliste duquel elle parvient à se détacher complètement. Elle parvient à s’arrêter. Elle contrôle le temps et prend de la distance.

Elle capte les interactions, les échanges d’énergie, les trajectoires opposées ou parallèles. Elle devine les affinités, les attaches, les attractions et les répulsions. Elle peut mesurer la véracité et la force des liens qui unissent des gens. Les antagonismes aussi. Elle peut lire les sentiments : amour, rivalité, frustration, plaisir, attirance, tristesse, solitude, souffrance. Les personnes qui l’entourent deviennent des données simplifiées, déchiffrables.

Parmi ces centaines d’âmes en rotation homogène, elle peut voir celles qui tournent à l’envers, plus lentement ou beaucoup trop vite. Celles sur lesquelles l’ordre du monde n’a aucune prise. Elle repère les valses irrégulières, les mouvements chaotiques, les girations suspectes, les circonvolutions dangereuses.

Tous ces dérèglements sonnent l’alarme. Les esprits torturés. Les éjectés du corps social. Psychopathes. Sociopathes. Psychismes brisés. Sources de mal.

Elle les distingue nettement.

Particularités. Étrangetés. Défauts. Anomalies. Mouvements inversés, désordonnés. Les intrus dans ce ballet cohérent lui sautent aux yeux. Et elle se focalise sur eux.

Elle en repère trois et mémorise leur position, afin de pouvoir y revenir dès son retour à la réalité physique. Elle cherche à prolonger cet instant aussi longtemps que possible, mais le phénomène ne dure que quelques secondes et lui pompe une bonne partie de son énergie.

Impression de décélération violente, comme un choc à pleine vitesse dans un mur de béton. Retour brutal dans son enveloppe corporelle.

Cécile retrouve le fil de sa respiration, qui était devenue saccadée. Elle prend une longue inspiration, comme après une nage sous l’eau. Son ouïe se remet à fonctionner brusquement : le brouhaha du hall revient avec force. Le bruit est insupportable, mais elle lutte pour ne pas se déconcentrer avant d’avoir repéré physiquement les trois individus.

Le premier est un homme aux racines persanes évidentes. Il porte un costume taillé sur mesure, sur lequel un long caban gris anthracite tombe avec classe. Fier et élégant, il tire une valise en métal. Il se dirige vers la sortie sans se hâter, d’un pas assuré. Malgré son attitude hautaine, son langage corporel trahit une forme de duplicité assumée. La commissaire note la présence de deux bandes autocollantes sur la surface chromée du bagage. Elle comprend aussitôt de quoi il s’agit.

Un diplomate ! Il transporte sans doute des produits illicites mais sa valise porte les indications d’une immunité due à son statut. Il sait qu’il ne peut être ni fouillé ni placé en garde à vue, à moins de remuer ciel et terre. C’est pour ça qu’il est aussi arrogant : sensation grisante du pouvoir, de l’impunité. De la toute-puissance. Sans aucun doute une belle ordure, mais aucun lien avec notre affaire.

Le suivant est un douanier en service, de la brigade fixe de contrôle de Bordeaux, chargé de la surveillance du hall. C’est un jeune contrôleur de 1ère classe, l’équivalent d’un lieutenant ; Cécile voit en effet les deux galons « trait argent » sur ses épaules. Il montre des signes de nervosité mêlée d’impatience. Une pointe de honte ressort aussi de tout ça. Alors que la commissaire cherche à en comprendre les raisons, un homme d’une trentaine d’années passe, avec un gros sac au dos et un autre, plus petit, qu’il tient au bout du bras avec décontraction. Pourtant, ses phalanges sont blanchies tant il serre la sangle de nylon.

Le douanier et l’homme s’évitent d’une manière peu naturelle, et le premier semble retenir son souffle au moment où ils se trouvent au même niveau.

Le contrôleur laisse délibérément passer cet individu, qu’il connaît bien en dépit de son attitude distante, devine Cécile en additionnant les signaux corporels. Le civil doit avoir de la came plein son petit sac, qu’il a dû garder avec lui, dans l’avion, comme bagage à main. Avec notre demande de laisser passer les arrivants en faisant un minimum de contrôles, on a dû multiplier sa panique. Il imagine sans doute qu’il est surveillé, ou quelque chose dans le genre. Il doit être en train de prier saint Matthieu de toutes ses forces en ce moment !

Elle bascule ensuite sur le troisième individu qui, en revanche, lui semble beaucoup plus intéressant.

Il s’agit d’un grand Black au crâne rasé, un véritable colosse : pas loin de deux mètres pour plus de cent kilos. Musculature puissante, ossature de titan. Il porte un long manteau en cuir noir et un pull épais. Un sac au dos et une pancarte en main, il attend visiblement quelqu’un qui arrive d’Iran. Mais ses yeux ne sont pas rivés sur la porte comme ils devraient l’être : d’un froid polaire, ils naviguent un peu partout, paraissent sonder l’espace, disséquer tout le volume du hall. Régulièrement, son index droit vient glisser sur sa pomme d’Adam.

Prédateur en chasse, tous les sens en éveil, sur ses gardes.

Son épaule gauche est légèrement en avant. La pointe de son pied droit est orientée dans la même direction alors que le gauche, en retrait, est presque perpendiculaire à l’autre et supporte la quasi-totalité de la masse corporelle. Son maintien est droit et son torse légèrement bombé.

Un guerrier dans l’âme, en déduit Cécile. Un belliciste-né, probablement par nécessité. Il vient sans doute d’un pays qui a connu de nombreuses guerres civiles ou tribales et y a grandi. Il est arrivé en Europe après ses seize ans. Son instinct combatif et agressif est resté intact ; il s’est simplement adapté à la vie sur notre continent.

Le personnage vaut la peine, selon elle, qu’on s’y attarde. Même s’il ne s’agit pas de Saridah, une intuition tenace la saisit. Elle se concentre sur lui, sur sa respiration, son regard et ses gestes. Elle se sert de tous les signaux perceptibles que ce corps puissant dégage pour le pénétrer. Elle s’y fond lentement. Elle peut deviner son rythme cardiaque, lent et régulier, maîtrisé.

Nigeria ! devine-t-elle. Rien à voir avec le Moyen-Orient. Pourtant il y a bien quelque chose. Sa présence et son attitude, ici et maintenant, ne peuvent pas être un hasard. Et puis il y a cette pancarte…

Sur la surface de carton blanc, plusieurs mots tracés au feutre noir épais : de l’arabe.

Cécile utilise son oreillette.

« À tout le dispo : individu de type africain, peau très sombre, un mètre quatre-vingt-quinze, cent dix kilos, crâne rasé, longue veste en cuir. Il tient un morceau de carton avec une inscription en arabe. S2, S4, B3, B4, B5, RI, et R2 : vous vous préparez à une filature. »

Elle reçoit sept « ok » successifs qui lui confirment que les individus désignés ont bien reçu le message. Les membres de la section spéciale de l’OCRVP sont appelés par la lettre S, suivie de leur position dans le groupe. Même principe pour ceux de l’équipe du commissaire Barthélémy, avec un B, et les hommes du service régional, avec un R. Ainsi, Cécile « SI » Sanchez vient de mettre David Cohen, Anne Padres, Mougin, Kieffer et Hamal sur le coup, ainsi que deux locaux, dont le commandant Fayer de la section criminelle du SRPJ.

« Si quelqu’un pouvait me traduire ce qui est écrit sur le carton, ajoute-t-elle, ce serait parfait !

— B5 à SI : je suis juste en face, répond le lieutenant Hamal. C’est un prénom suivi d’un nom composé : Niousha Qara-Beigi. Je pense qu’il attend quelqu’un…

— C’est possible, mais préparez-vous à le coller quand même. »

Le ton de sa voix et la détermination qui en émane ne laissent la place à aucune discussion. Lentement, l’étau se resserre autour de l’individu.

« Et soyez discrets, recommande-t-elle. Il est forcément armé et très méfiant. Ce n’est pas le moment de se faire griller. »

2

Lundi 29 mars 2010, 18 h 51, Mérignac

Quittant le bâtiment pour aller rejoindre sa voiture de service, Abdelatif Hamal se tient prêt à accueillir deux de ses collègues si Sanchez décide qu’il faut partir en chasse. Le commandant Fayer, du SRPJ local, en fait autant, laissant son lieutenant assis sur un banc avec une valise à ses pieds. Laura Kieffer se déplace stratégiquement de l’entrée vers le fond du hall, alors que Mougin se dirige à l’opposé, en direction du kiosque à journaux. Anne Padres demeure immobile, mêlée au groupe de ceux qui attendent les voyageurs ; elle modifie simplement l’orientation de son corps. David Cohen remonte l’escalator et se place de l’autre côté du balcon, face à la commissaire.

Les déplacements sont fluides, discrets, tactiques. Les policiers cernent l’individu afin de ne pas risquer une perte de contact visuel et d’être opérationnels pour se lancer à tout moment dans une filature. Le Black semble soudain plus nerveux, comme s’il sentait des ondes négatives circuler autour de lui. Il jette des coups d’œil un peu partout autour de lui et fixe son regard sur le balcon. Appuyée contre la rambarde, Cécile le quitte des yeux mais fait en sorte qu’il reste dans son champ de vision. Pendant quelques secondes, elle sent que le suspect la scrute avec insistance alors qu’elle fait mine de feuilleter son magazine avec ennui.

Il est sur ses gardes ! pense-t-elle. Instinctif, attentif, observateur… Un prédateur en puissance. Mais ce n’est pas Saridah. Il aurait donc un complice ? À moins que je ne fasse erreur sur toute la ligne et qu’il ne s’agisse que d’un banal trafiquant de drogue qui attend un arrivage.

Soudain, Cécile sursaute : deux mains viennent de se nouer autour de sa taille. Des bras fermes l’enlacent par-derrière. Elle est sur le point de lancer une technique de self defense quand une voix qu’elle connaît vient susurrer au creux de son oreille.

« Je crois que t’es grillée ! Alors tu te retournes et tu te jettes dans mes bras. »

Cécile s’exécute. Elle fait volte-face et feint la surprise avant de se coller contre le torse puissant d’Ange-Marie. Ce dernier joue le jeu à fond. Il garde son bras gauche contre les reins de la jeune femme et pose l’autre sur le haut de son dos, ses doigts posés sur la nuque fine. Il pose ses lèvres sur les siennes. Un baiser tendre, malgré le bouc épais.

Une chaleur saisit Cécile au ventre et des frissons lui parcourent l’épine dorsale. Bien malgré elle, tout son corps s’abandonne à ce contact masculin, à la fois ferme et doux. Brièvement, le visage d’Éric Casier, son collègue et amant, vient flotter dans son esprit, avant de s’effacer rapidement.

Lorsque l’étreinte prend fin, la commissaire s’efforce avec peine de contrôler son souffle pour éviter de trahir son trouble. Ange-Marie lui prend la main et ils se dirigent vers l’escalator qui les conduit au rez-de-chaussée, dans le hall.

« Il t’a lâchée, dit Barthélémy. Tu penses vraiment que ce type a un lien avec notre affaire ?

— Je ne suis sûre de rien, mais mes tripes me disent que oui. On verra bien. De toute manière, Saridah n’est pas là. Alors en attendant le prochain vol, on peut s’occuper de ça. »

Il acquiesce et continue à diriger leur progression jusqu’à l’extérieur, où la 306 est garée avec une carte de stationnement réservée au personnel de l’aéroport.

« B4 à dispo : une femme vient de rejoindre le suspect. Elle porte un hijab bleu ciel, la vingtaine. Elle tire une grosse valise à roulettes grise. »

La voix de Laura Kieffer vient de résonner dans leurs oreillettes. Cécile lui demande de commenter ce qu’ils font aussi précisément que possible.

« Il prend sa valise et ils se dirigent vers le magasin de journaux. Pas de contact. Elle le suit simplement sans rien dire. Ils n’ont même pas échangé un mot.

— Elle sourit ?

— Elle a un visage inexpressif…

— Elle fait quoi ? Elle regarde autour d’elle ? Droit devant ? Elle le regarde, lui ?

— Elle marche tête basse.

— Ses mains ?

— Fermées. Pas tout à fait le poing serré, mais les doigts sont repliés. Elle garde les bras le long du corps.

— Ses yeux restent fixés au sol mais sont grands ouverts, c’est bien ça ?

— Oui, répond Laura avec un accent de stupéfaction. Comment vous savez ? Vous les avez en visuel ?

— Non. Mais c’est logique. De même que ses sourcils doivent être relevés et fixes, et ses lèvres pincées.

— Je ne sais pas, je l’ai de dos. »

Mais la voix de Sébastien Mougin prend le relais.

« B3 à SI : moi, je les ai de face. C’est exactement ça !

— Elle marche à peine en retrait, continue de supposer Cécile. Ses clignements d’yeux sont espacés mais doublés, voire triplés.

— C’est bluffant ! lâche le lieutenant. Un truc de dingue !

— Ne les lâchez pas », ordonne Cécile.

À sa gauche, assis derrière le volant, Ange-Marie la dévisage avec un mélange de curiosité et d’admiration. Elle note que c’est la première fois qu’il exprime clairement ses émotions.

À cause de ce contact ? se demande-t-elle.

Avec un sourire, il secoue la tête et hausse les sourcils.

« Sébastien a raison : c’est bluffant ! Comment tu as pu deviner tout ça ?

— En combinant les observations du lieutenant Kieffer avec ce que mon intuition me dit à propos de la situation.

— Et qu’est-ce que ça nous apprend ?

— Cette jeune Iranienne n’a jamais vu l’Africain. Elle se savait attendue mais ignorait à qui elle aurait affaire. Sa position la force à contenir un haut niveau de stress. Elle cherche à cacher quelque chose et elle a une peur bleue. Malgré tout, elle est là de son plein gré. Elle cherche en elle le courage et la volonté de ne pas flancher et de faire bonne impression.

— Vous savez qu’on cherche du monde à la SDAT ?

— Je ne pourrais pas faire ce métier, dit-elle en le fixant. Je trouve ça très noble, aussi indispensable que courageux… Mais je ne pense pas que j’aurais les nerfs assez solides pour supporter la pression hiérarchique liée aux affaires de terrorisme. J’ai déjà du mal quand il s’agit de crimes sériels, alors je n’ose pas imaginer ce que tu dois endurer.

— C’est vrai que c’est dur… Mais c’est le cas partout, non ?

— Plus ou moins… »

Leur conversation est interrompue par la voix de Sébastien Mougin. Le lieutenant murmure, signe qu’il n’est pas loin du suspect et de l’Iranienne.

« Il vient de lui donner sa pancarte. Il lui montre qu’elle devra la retourner : il y a quelque chose d’écrit de l’autre côté aussi, toujours en arabe. » Courte pause puis il reprend : « Il lui parle… On dirait qu’il lui donne des consignes. Elle retourne seule dans le hall. Je vais avoir besoin de quelqu’un pour traduire ce qui est inscrit.

— B4 à dispo : je suis déjà dans mon véhicule, prévient Abdel-atif Hamal. Je peux y retourner s’il le faut.

— Je m’en charge ! assure Laura. Je vais me placer. »

Pendant que les éléments du dispositif naviguent dans le hall, Cécile ronge son frein : elle regrette d’avoir dû lâcher sa position sur le balcon.

« Laura maîtrise l’arabe ? demande-t-elle à Barthélémy pour occuper son esprit.

— En effet ! C’est une femme surprenante. Sa force, c’est que tout le monde la voit comme une grande et belle blonde, en s’arrêtant au physique. Ce pourrait être handicapant pour elle d’être aussi facilement remarquée, mais elle en joue. Qui irait penser qu’elle fait partie de l’antiterrorisme ? Qu’elle parle et lit couramment une langue aussi compliquée que l’arabe ?

— J’admets que, même moi, j’aurais bien des difficultés à le détecter, confirme Cécile. Tu as de la chance, tu es bien entouré. Tu as une très bonne équipe de terrain. »

Fort à propos, la grande blonde leur traduit l’inscription :

« C’est écrit “ Lorestan ”… Il y a déjà deux autres femmes qui s’approchent. Elles n’ont pas l’air de se connaître. Elles sont toutes voilées.

— Lorestan, c’est le nom d’une province d’Iran, commente Ange-Marie. Sans doute le coin d’où elles viennent toutes.

— Une autre femme vient de les rejoindre, reprend Laura. Encore une autre… »

À l’écoute, les deux commissaires comprennent ce qui se passe : un rassemblement est organisé. L’Africain a confié cette tâche à l’une d’entre elles de façon à rendre la manœuvre plus discrète. Au bout de quelques minutes, c’est un groupe de six femmes apeurées qui se dirige vers la sortie, suivi de près par le suspect.

Voyant cela, Cécile n’a pas une seconde d’hésitation.

« À tout le dispositif : on lance la filature ! »

3

Lundi 29 mars 2010, 19 h 04, Mérignac

À l’arrière de la camionnette, les six femmes d’origine iranienne sont assises sur le métal froid. Toutes portent le hijab, qui couvre leur cou et leurs cheveux, mais pas leur visage. Silencieuses et tremblantes, elles échangent des regards où perce l’angoisse. Des yeux de proies conscientes de fouler le territoire d’un prédateur impitoyable.

Niousha a vingt-deux ans ; elle vient de Kuhdasht, une petite ville de la province du Lorestan, à l’est de Khorramabad. Les cinq autres doivent avoir à peu près le même âge et proviennent sans doute de la même région, pourtant elle n’en connaît aucune. C’est l’une des nombreuses conditions pour pouvoir décrocher le « contrat » et participer au voyage.

Niousha a tout fait pour en être. Avec assiduité, elle a travaillé son français afin d’enrichir son vocabulaire et améliorer, autant que possible, sa maîtrise des conjugaisons les plus courantes. Elle a répété mentalement son discours pour convaincre le recruteur de la choisir. Elle s’est même soigneusement coupé et limé les ongles la veille au soir. Rien n’aurait pu entamer sa motivation. Et même maintenant que la peur lui vrille l’abdomen, elle ne regrette rien. Quand tout sera terminé, elle disposera d’une belle somme d’argent à envoyer à sa famille et de faux papiers qui lui permettront de rester dans ce pays ; on le lui a garanti. Elle pourra vivre en France, y trouver un appartement et un travail bien payé. Une occasion unique.

Alors, elle peut bien supporter ce trajet inconfortable dans l’obscurité d’une camionnette. Tout sera fini dans quelques heures tout au plus. Et même si l’homme qui les a accueillies à l’aéroport est rude, s’il y a en lui quelque chose de bestial et de terrifiant, elle en a vu d’autres. Sa vie en Iran, dans la pauvreté et la privation de libertés, lui a forgé un caractère bien trempé, une volonté de fer et une capacité de résister au stress et à la peur.

Quelques heures ! se dit-elle en fermant les yeux. Juste un mauvais moment à passer avant de changer de vie.

Au bout de dix minutes de route et après pas mal de secousses liées à la conduite nerveuse de l’homme, le véhicule s’arrête. Bruit de portière, de pas, puis les deux portes s’ouvrent en grand.

L’Africain monte à l’arrière et s’accroupit face à elles, en les fixant une à une. C’est un véritable colosse : il mesure près de deux mètres. Il mâchonne un cure-dent qui a perdu toute forme et qu’il crache avant de prendre la parole en français, avec un accent nigérian prononcé.

« C’est bon, les frangines, on est arrivés ! À partir de maintenant, vous allez faire tout ce que je vous dis sans discuter. Il faut obéir, sinon je vous coupe la tête ! »

Il ouvre un pan de son long manteau et dévoile une machette maintenue par des scratchs sur la doublure. Un pistolet noir est enfoncé dans son pantalon. Il insiste, en arabe :

« Alors je compte sur vous, d’accord ? »

Elles acquiescent de concert en baissant la tête. Niousha remarque des larmes au coin des yeux de la plus jeune. Elle a envie de la prendre dans ses bras, de la réconforter, de lui dire que tout va bien se passer. Pourtant elle s’abstient, consciente que le Black n’apprécierait pas.

« Vous allez toutes être bien gentilles ! insiste-t-il roulant des yeux. Parce que vous ne voudriez pas me mettre en colère. Pas vrai, les frangines ? »

Son regard bestial les sonde avec insistance jusqu’à ce qu’il ait la certitude que les jeunes femmes l’ont bien compris. Il sort ensuite deux enveloppes de sa poche et s’adresse, toujours en arabe, à celle qui lui paraît la plus âgée en lui en tendant une.

« Là-dedans, il y a une fausse carte d’identité et du cash. Va à l’hôtel et prends une chambre. Tu y vas avec ta valise et tu montes immédiatement. Tu nous attends. »

Il se tourne alors vers Niousha, à qui il tend la seconde enveloppe.

« Même chose pour toi, sauf que tu n’entres pas dans la chambre. Tu n’y mets pas les pieds ! Tu dis que tu vas chercher tes bagages et tu reviens ici me donner la clé. Compris ? »

La jeune femme acquiesce.

L’Africain leur explique comment se rendre à pied à l’hôtel Escadrille. Dix petites minutes de marche, selon lui.

« Vous faites ce que vous avez à faire sans perdre de temps, sans détour. Et soyez naturelles à l’accueil. N’oubliez pas qu’au moindre problème… »

En guise de point final, il leur désigne la machette et le pistolet automatique. Étrangement, ce n’est pas l’arme à feu qui terrorise le plus les femmes. C’est cette lame au manche de cuir usé, à l’acier mat et irrégulier.

Un « outil » qui a sans doute servi plus d’une fois, pense Niousha avec un frisson.

*

« Ils viennent de se garer dans le parking du magasin Leroy-Merlin, avenue Kennedy », dit Cécile en pressant le poussoir de l’émetteur-radio.

Après avoir suivi la camionnette qui a fait maints tours et détours, paranoïa criminelle oblige, forçant deux véhicules à se relayer pour ne pas se faire repérer, elle vient de se garer. Le hasard a voulu que ce soit elle qui soit collée au train de l’Africain lorsque celui-ci a finalement stoppé son petit manège. En signalant sa position, elle espère pouvoir déterminer quel sera le point de chute.

Le commandant Fayer, du SRPJ de Bordeaux, répond immédiatement :

« Il y a un hôtel sur l’avenue, à quelques centaines de mètres. Possible que ce soit leur destination.

— Quel type d’établissement ? demande la commissaire. Vous connaissez ?

— Hôtel Escadrille. Je n’y suis jamais allé, mais c’est un deux étoiles sans prétention. Ça nous arrive d’y loger des collègues en mission. Pas cher, petit, assez familial.

— Alors ce sera sûrement là. On les garde en visuel. »

Le grand Black descend et se dirige vers l’arrière du véhicule. Il ouvre les deux portes et monte là où les femmes sont charriées comme du bétail. La commissaire ne le quitte pas des yeux.

Assis à côté d’elle, Ange-Marie est calme et silencieux. Il se contente d’observer. Il n’a presque pas ouvert la bouche jusque-là.

« Qui peut bien être ce type ? Un homme de main de Saridah ? »

Cette question brûle les lèvres de Cécile depuis qu’ils ont ferré l’homme à l’aéroport. Elle s’est lancée dans cette filature sur un coup de tête, bien qu’il ne s’agisse pas du Yéménite. Mais l’identité de l’individu mise à part, les événements se sont déroulés exactement comme elle l’avait prévu. La réponse coule donc de source.

« C’est ce que je pense, oui… Il n’opère vraisemblablement pas seul. J’espère ne pas m’être trompée mais, dans le cas contraire, le reste du dispositif attend le prochain vol. On va se concentrer sur ce type et on verra où ça nous mène. Tu penses que la DCRI va pouvoir nous en dire plus sur lui ? »

Le chef de groupe de la SDAT a pris l’initiative de capturer une image de l’individu, de face, avec son téléphone. Il sait que les techniciens du renseignement disposent d’outils informatiques très performants en matière de reconnaissance faciale. En calculant diverses mesures entre certains points précis du visage, ils peuvent trouver des correspondances avec les photos numérisées des cartes nationales d’identité ou de séjour, des passeports, ainsi que les tirages anthropométriques des bases de données criminelles. Au besoin, ils peuvent même contacter Interpol pour élargir les recherches aux pays étrangers, mais l’entreprise est complexe et réclame davantage de temps.

« Cela dépend, répond Barthélémy. S’il est de nationalité française ou s’il a été en séjour régulier, ils trouveront. S’il a été pris en photo dans un commissariat à la suite d’un crime ou d’un délit commis sur le territoire, ça ira encore plus vite. »

Le hasard veut que ce soit sur ces mots que le téléphone portable du commissaire vibre, annonçant l’arrivée d’un courriel de Stéphane Guilleret.

« Voilà ! Il suffisait de le demander, se réjouit-il. On a notre homme ! »

Après avoir lu le message, il passe le mobile à Cécile qui, à son tour, prend connaissance des informations ainsi que de la copie numérisée d’une ancienne carte de séjour.

Nom :BAKARY Prénom : Ousmane

Né le 3 mai 1971 à Zaria – État de Kaduna

République fédérale du Nigeria

Nationalité : Nigérian

Race noire – type centrafricain

Taille : 1,96 mètre

Poids : 112 kilos

Couleur des yeux : noirs

Couleur des cheveux : noirs (ras)

Autorisations de séjour : Royaume-Uni (GB), France (FR), Allemagne (DE) – actuellement en situation irrégulière sur le territoire européen

Suit une liste de délits commis dans divers pays pour des motifs aussi variés que consommation de stupéfiants, coups et blessures volontaires, violence aggravée, conduite en état d’ivresse… Un vrai festival. Des peines de prison avec sursis ont été prononcées, des dizaines de milliers d’euros de dommages et intérêts et amendes cumulés jamais payés, ainsi que six mois de détention ferme en Allemagne. Avant son départ du Nigeria, il a fait cinq ans dans les geôles du pays pour violence à l’encontre d’un membre des forces de l’ordre.

La lecture du document dépeint un personnage extrêmement violent, impulsif et sans remords.

« Expulsé à plusieurs reprises de France, de Hollande, d’Allemagne et de Suisse, lit Cécile à voix haute. Ça signifie qu’il va et vient d’Afrique en Europe avec une facilité déconcertante.

— Le point faible, c’est le détroit de Gibraltar, souffle Ange-Marie. Une vraie passoire ! Sans compter qu’il doit avoir d’autres combines pour circuler à sa guise. Mais quand on l’attrapera, il devra répondre d’une accusation d’homicide volontaire en Bavière et d’une tentative de meurtre en France, à Lyon, l’an dernier. Interpol lui a collé un mandat de recherche international et la DCRI l’a dans le nez : c’est pour ça qu’on a eu les infos aussi vite. »

Cécile remarque en effet la mention « Interpol : notice rouge », indiquant que l’homme est activement recherché, à l’échelle mondiale.

« Ce n’est pas un enfant de chœur, dit-elle en fronçant les sourcils. S’il bosse effectivement avec Saridah, on aura affaire à une belle paire de psychopathes. À supposer qu’ils ne soient que deux… On va devoir retourner au SRPJ pour s’organiser. »

Le silence d’Ange-Marie renforce son inquiétude. Il reprend son portable et parcourt une nouvelle fois les données. Pendant ce temps, la commissaire envoie un message à Romane afin qu’elle se charge de trouver les plans de l’hôtel et du quartier. La stagiaire est restée à l’hôtel de police pour assurer une assistance logistique.

Dès qu’ils seront certains de l’hôtel choisi, les commissaires devront agir avec doigté. Six jeunes femmes innocentes, otages potentiels, seront aux mains de leurs suspects, qui ont l’air aussi stables que des flacons de nitroglycérine.

Cécile pense aux précédentes catastrophes dans le dossier An-Naziate.

Il est hors de question que je me plante ! Je vais faire en sorte que l’arrestation de ces deux allumés se passe sans heurt.

Parce que tu imagines qu’ils vont se laisser passer les pinces avec le sourire ? Ou qu’ils vont gentiment ouvrir la porte et t’accueillir au champagne, comme Jacques Mesrine avec le commissaire Broussard ? Tu rêves, ma petite ! Ça va être un véritable carnage !

4

Lundi 29 mars 2010, 19 h 41, Mérignac

Les six Orientales sont regroupées dans la chambre d’hôtel louée par la plus âgée, une femme un peu charnue, qui ne doit pas dépasser la trentaine d’années. Ousmane Bakary a fermé la porte à double tour et rassemblé leurs bagages et leurs papiers dans un coin.

Dans sa main droite, il tient la clé de la seconde chambre, réservée par Niousha, et s’amuse à la faire tourner entre ses doigts.

Une question brûle les lèvres de la jeune Iranienne : pourquoi ces deux locations puisqu’une seule sera vraisemblablement utilisée ?

Mais elle se tait. Elle sent qu’elle ne doit pas parler.

« Bien ! lance l’Africain. Le Boss va arriver. Je vous conseille de ne pas le mettre en colère : il vous tuerait encore plus facilement que moi. Si vous restez bien sages, si vous faites tout ce qu’il dit, ce sera fini avant demain matin et vous aurez ce qu’on vous a promis. »

Alors que l’homme accroupi ouvre un sac à dos, Niousha s’étonne que ce colosse ne soit pas le patron. Il est déjà tellement autoritaire et menaçant… L’idée que le véritable organisateur pourrait être encore pire la fait frémir.

Ou plus doux, murmure une petite voix dans sa tête. Il sera peut-être calme et sympathique.

Mais la lucidité fait vite taire sa candeur.

Mais oui, Niousha ! Bien entendu… C’est le prince charmant qui va débouler dans cette chambre sur son beau cheval blanc !

La voix de l’Africain la tire soudain de son introspection.

« Vous allez prendre ça ! »

Il tend à chacune deux gélules blanches et fait circuler entre elles une grande bouteille d’eau minérale.

*

Le nouveau commissariat central de Bordeaux, installé dans le quartier de Mériadeck, est un bâtiment neuf et sans âme. La plupart des policiers ayant travaillé à « Castéja » – dans les anciens locaux – en parlent avec nostalgie. Même si cette nouvelle structure est censée offrir au public un meilleur accueil et des moyens technologiques largement supérieurs, les fantômes du passé ont la vie dure. Béton blanc poli contre pierre noircie pleine d’âme.

Cependant, Cécile, habituée aux installations ultramodemes de la DCPJ, à Nanterre, s’y sent relativement à l’aise, d’autant que son groupe et celui de Barthélémy ont été très bien reçus, ce qui n’est pas toujours le cas. De plus, le juge Raffin, très réactif et confiant, leur a faxé une commission rogatoire sans discuter.

Dans la salle de réunion du SRPJ, aux peintures claires et au décor sobre, elle domine son auditoire depuis une estrade couverte de linoléum antibactérien. Même Ange-Marie ne s’est pas installé à ses côtés, alors que ç’aurait été tout à fait légitime ; il se tient face à elle, avec son groupe qui l’écoute d’une oreille attentive.

Les hommes du RAID – ceux-là mêmes qui sont intervenus au Raincy – ont déjà revêtu leur tenue noire à forte protection balistique, à l’exception de la cagoule. Il y a là les cinq hommes de front de l’escouade, les deux snipers, deux des trois techniciens présents durant la dernière intervention, le négociateur et le médecin-réanimateur. Cette équipe sera placée sous la responsabilité du commandant Brehel, chargé de la coordination. Eux aussi sont tout ouïe. Encore sous le choc de la perte de leurs collègues et du tir de précision qui a troué la tête de l’Imam, ils sont bien décidés, cette fois, à ne pas commettre d’erreur. Ils s’imprègnent donc avidement des informations qui leur sont données.

La commissaire termine son résumé de la situation, aussi précis que possible, par la description du plan de l’hôtel et du quartier affiché derrière elle, et sa présentation d’Ousmane Bakary. Elle s’apprête désormais à leur présenter leur cible principale : Tahar Saridah, dit le Yéménite, Iblis, l’Éventreur ou, pour elle, le Serpent. Son second, le commandant Cohen, en surveillance à l’extérieur de l’hôtel avec Anne Padres, vient de lui annoncer que le suspect est arrivé. Information confirmée par Paul Baptista, en place à l’intérieur de l’établissement. D’après ce dernier, il est monté par l’escalier probablement au deuxième étage, dans la chambre 204, louée par la première des jeunes Iraniennes.

La commissaire charge Romane de remettre à chacun un exemplaire du profil du tueur, qui a été modifié deux fois : la première fois par Ange-Marie lorsque Umar Al-Kadir était en position de suspect numéro un, la seconde grâce aux informations données par Sameya Shatrit à Paul Baptista.

« Tahar Saridah vient d’arriver à l’hôtel pour rejoindre Bakary et les six jeunes femmes, annonce Cécile. C’est sans doute le plus dangereux des deux individus : cet homme est un catalogue des pathologies mentales à lui tout seul. Tueur psychopathe organisé, personnalité narcissique marquée, polytoxicomane, sociopathe, instable, violent et dépourvu d’empathie. Avec un tableau pareil, inutile de vous préciser que son arrestation ne va pas être une partie de plaisir. »

Elle lève un exemplaire du profil et poursuit :

« J’ai brossé un portrait quasi exhaustif du personnage. Imprégnez-vous de ces informations. Maintenant que vous savez tous comment et pourquoi il tue, et que vous connaissez ses motivations, je vous invite à lire les paragraphes en fin de document. Pour commencer, le chapitre concernant les problèmes et difficultés à prévoir. Je vous laisse le temps de la lecture. »

Tous plongent le nez dans cette partie du texte.

Problèmes et difficultés à prévoir :

— Individu mobile à l’échelle européenne, voire mondiale. Il peut quitter la France à tout moment et sortir de notre juridiction. Si c ’était le cas, nous deviendrions des collaborateurs extérieurs des forces de l’ordre compétentes, via Interpol et Europol.

— Les éventuels dispositifs de filature et de surveillance seront rendus difficiles par la méfiance, la prudence et l’hyper-vigilance de la cible.

— S’il se sent acculé, dévoilé, ou même simplement surveillé, des réactions d’une extrême violence sont à prévoir. Sans doute muni d’une arme à feu et d’armes blanches, il est prêt à en faire usage mortellement sans hésitation. L’individu doit être considéré comme extrêmement dangereux et instable.

Lorsque tous les yeux sont de nouveau fixés sur elle, Cécile reprend sur le même ton d’éloquence maîtrisée :

« Concernant les conditions de l’intervention, le paragraphe suivant vous donnera de quoi définir la ligne de conduite à adopter. C’est cette partie du document qui a poussé le juge Raffin à demander l’appui d’un groupe d’intervention sur cette opération. Ce que vous allez lire n’est absolument pas exagéré : nous sommes face à une bête sauvage parfaitement intégrée au corps social, sans pitié, prête à tout. Il faut vous attendre à faire face à l’un des individus les plus coriaces et les plus menaçants auquel vous ayez eu affaire durant votre carrière. »

Face à elle, les visages se voilent d’inquiétude. Cécile capte des signaux corporels trahissant un stress accru, même s’ils cherchent à n’en rien laisser paraître. Les hommes du RAID ne font pas exception, trauma récent oblige. Elle-même est terrifiée.

Malgré tout, elle fait bonne figure et ajoute pour dissiper ces ondes négatives :

« Le but n’est pas de vous faire peur, mais plutôt de vous préparer aux réactions de cet individu particulièrement dangereux. »

L’auditoire se plonge dans la lecture.

Réactions probables en cas d’arrestation :

— Cherchera à échapper à la police par tous les moyens

— Résistance absolue à l’arrestation

— Fera usage de la violence si nécessaire

— Aucune chance de suicide, même par police interposée

— Luttera de toutes ses forces, jusqu’au bout

— En cas d’arrestation réussie, aucune collaboration n ’est à attendre de sa part

— Résistance aux techniques classiques d’interrogatoire

NOTES :

— Prévoir le fait que l’individu sera sans doute équipé d’armes diverses, qu’il maîtrise parfaitement. La possibilité qu’il soit en possession d’explosifs n’est pas à exclure

— Quand il se sentira pris au piège, il n’hésitera pas à tuer civils ou policiers, à se servir de boucliers humains et même d’enfants s’il le faut. Son absence totale d’empathie et son instinct de préservation font de cet individu un psychopathe ultraviolent pour qui la vie d’autrui ne représente rien

Le commandant Tresch, avec sa finesse et son tact habituel, est le premier à commenter.

« Putain ! C’est pas une opération de police qu’on va faire là… c’est un safari ! Quand on voit les pedigrees de Babouche et de Banania, on se dit qu’il vaudra mieux tirer les premiers ! »

Cécile a l’impression de prendre un coup de poing au creux de l’estomac. Elle en a la parole coupée durant quelques secondes. Sans lui laisser le temps de répondre, Ange-Marie réplique d’un ton cinglant.

« Je te serais reconnaissant de bien vouloir nous épargner tes remarques racistes, Christian ! Je pense que tout le monde a compris que c’est du sérieux. Alors, à moins d’avoir une question intelligente à poser, et en évitant d’y inclure tes idées empoisonnées, contente-toi d’écouter la commissaire Sanchez.

— Merci ! approuve cette dernière en fixant le fautif. Si quelqu’un a de vraies questions, qu’il n’hésite pas à les poser. Sinon, je vais laisser la parole au commandant Brehel, coordinateur de la section d’assaut du RAID, qui va nous expliquer comment il voit les choses concernant l’aspect stratégique de l’intervention. »

Mis à part Tresch qui baisse le nez, penaud, tout le monde hoche la tête.

La chambre occupée par le suspect et les jeunes femmes est située au deuxième étage, presque en face de la montée d’escalier et de la porte de l’ascenseur. Le gérant de l’hôtel, informé de l’opération à venir, leur a fourni un double des clés et a confié l’accueil à Paul Baptista, qui joue le rôle du réceptionniste de nuit. Le troisième de groupe est resté en planque dans une voiture pendant que Bakary se trouvait dans le hall de l’aéroport, dans l’attente d’une filature ; il n’y a donc aucun risque que l’Africain le reconnaisse en passant devant le comptoir.

Au standard, le policier a sans doute déjà commencé à lancer l’évacuation discrète des chambres proches de la 204.

Et de la 306. La salle d’exécution.

D’après le gérant de l’hôtel, cette dernière a été louée par une autre femme voilée. Une des six victimes potentielles, sans doute terrorisées mais inconscientes du danger réel qu’elles courent. Une des proies prises au piège dans les anneaux du Serpent.

5

Lundi 29 mars 2010, 20 h 35, Mérignac

Les jeunes femmes se tiennent debout au centre de la pièce plongée dans la pénombre, nues et tremblantes. Apeurées, elles tentent absurdement de cacher leur anatomie, les bras repliés contre leur corps. Chacune porte un bracelet en papier autour du poignet droit, sur lequel un chiffre est inscrit ; elles sont numérotées de 1 à 6.

La tête basse, elles attendent.

Tel un animal affamé, Tahar Saridah tourne autour d’elles dans son costume Armani. Son regard sombre dissèque attentivement les corps. De temps en temps, il s’arrête face à l’une, lui relève le menton d’une main ferme et la fixe longuement, droit dans les yeux.

Quand il est arrivé, une demi-heure plus tôt, l’atmosphère s’est alourdie ; l’Africain, avec sa machette et son arme à feu, terrifiait déjà les jeunes femmes, mais elles se rendent compte à présent que ce n’était rien. Le Boss les paralyse totalement. Elles se prennent à regretter l’homme de main qui a été congédié.

Seule Niousha Qara-Beigi reste droite, le menton haut, les mains derrière le dos. Elle est parvenue à se reprendre en restant focalisée sur les promesses qui lui ont été faites. Elle regarde les enveloppes kraft posées sur le lit, elles aussi numérotées de 1 à 6, et tente de se projeter mentalement à l’instant où tout cela sera terminé, où elle pourra se rhabiller, empocher le salaire de sa douleur et quitter cette chambre. Cette pensée fait naître en elle un sourire qui vient étirer ses lèvres et illuminer son visage. Mais il s’efface sous le regard du Yéménite.

L’homme se tient devant elle, des éclairs de haine et de mépris dans les yeux, et la peur revient la saisir instantanément.

« Qu’est-ce qui te fait sourire, kharba(1) ? grince-t-il en français avec un accent prononcé. Tu veux faire des problèmes, c’est ça ?

— Non, monsieur… », souffle-t-elle en baissant les yeux.

Saridah sort de sa poche un rasoir de barbier, le déplie lentement. Niousha peine à déglutir tant sa gorge se serre. Elle s’apprête à présenter ses excuses quand la main gauche de l’homme la saisit fermement par les cheveux, au niveau de la nuque. Il tire un grand coup en arrière pour tendre le cou avant d’y poser la lame.

« Tu veux me faire des problèmes ? À moi ? tonne-t-il soudain, faisant sursauter les cinq autres.

— Non… », gémit-elle.

Le contact de l’acier sur sa peau provoque comme de petites décharges électriques qui se répandent dans tout son corps. Elle peut sentir le tranchant pénétrer légèrement sa chair. Ses jambes flageolent et elle se met à chanceler dangereusement, luttant pour parvenir à rester debout et à contenir ses sanglots.

Quand il la lâche enfin, le Yéménite lève l’arme devant lui et se recule de deux pas pour s’adresser aux autres.

« Si vous n’êtes pas très sages avec moi, je vais être très méchant avec vous ! »

Il sort ensuite un énorme revolver chromé qui était enfoncé dans sa ceinture, contre ses reins, et l’arme en tirant sur le chien. Dans le silence complet qui règne dans la chambre, le cliquetis résonne de façon sinistre. L’avertissement qui lui succède est en arabe, l’homme veut être sûr que toutes le comprennent.

« Et si vous décidez de vous y mettre toutes, j’ai six balles là-dedans : une pour chacune ! »

Il revient planter son regard dans les yeux de Niousha, comme les crochets d’un serpent dans la peau de sa proie.

« T’auras pas de nouvelle chance, numéro 2 ! ajoute-t-il. La prochaine fois, je t’ouvre la gorge et je te vide comme une truie ! »

Elle acquiesce en baissant la tête. Son ventre se met alors à gargouiller. Une douleur sèche lui vrille les intestins, et elle lève la main sans dire un mot. La mâchoire serrée, Tahar Saridah lui indique la salle de bain d’un coup de menton nerveux pendant qu’il range ses armes.

La jeune Iranienne s’y rend en trottinant.

*

Dans la salle de bain de la chambre 306, les lieutenants Mougin et Hamal sont assis sur le rebord de la baignoire. Ils sont arrivés les premiers pour prendre possession des lieux et s’assurer que le Yéménite ne ferait pas une nouvelle victime.

Le reste du dispositif arrivera d’ici peu et se déploiera, comme cela a été décidé en réunion. Les hommes de la police urbaine de proximité boucleront le quartier et la gendarmerie contrôlera tous les grands axes.

« Il est fait comme un rat ! dit Sébastien pour se rassurer. Il n’a aucun moyen de s’en tirer.

— C’est vrai, confirme Abdelatif. Reste à savoir combien d’entre nous y laisseront des plumes. »

Un silence sinistre s’abat de nouveau sur la petite pièce carrelée de blanc. Mougin se sent soudain à l’étroit dans son gilet pare-balles. Sa cage thoracique est encore douloureuse à cause de la balle qu’il a encaissée au Raincy ; bien que le kevlar l’ait stoppée, le choc a provoqué un énorme hématome au niveau des cartilages costaux supérieurs, à droite du sternum. La blessure est encore fraîche, que ce soit physiquement ou émotionnellement, et la remarque de son coéquipier l’a brutalement replacé face à la réalité : Tahar Saridah ne se laissera pas arrêter sans opposer de résistance.

Pour chasser son angoisse, Mougin visualise mentalement le plan d’action stratégique qui a été élaboré et cherche à se convaincre de son efficacité.

L’accueil est contrôlé par le lieutenant Baptista de l’OCRVP. Il a lancé une procédure d’évacuation, en priorité pour les chambres attenantes.

Dans un véhicule banalisé garé sur l’avenue, David Cohen et Anne Padres sont en poste depuis l’arrivée de l’Africain.

Les snipers du RAID, débarqués à plus de cent mètres pour ne pas être repérés, prendront position pour couvrir l’entrée et la fenêtre de la chambre 306, et contrôler l’arrière du bâtiment, les issues de secours et la 204. Un coup de chance que les deux pièces louées se trouvent sur des façades opposées.

Les autres intervenants attendront de voir la suite des événements.

En effet, personne ne connaît les méthodes du Yéménite. Laisse-t-il partir les filles une à une, à mesure qu’elles ont terminé ce qu’elles ont à faire ? Cette possibilité serait idéale car ils pourraient ainsi attendre qu’elles soient toutes sorties et intervenir une fois que Saridah n’aurait plus aucun otage sous la main. Les Iraniennes seraient récupérées un peu plus loin et, une fois la dernière à l’abri, le top serait donné. Une partie des effectifs traiterait Ousmane Bakary pendant que les autres monteraient débusquer son patron dans la chambre. En restant ici, Mougin et Abdelatif serviraient de rempart à une nouvelle atrocité, en première ligne pour empêcher une éventration éventuelle.

Mais pas de fusillade ! chantonne une petite voix au fond de son crâne en ébullition. Un face-à-face avec ce boucher, sûrement chargé comme un porte-avions et protégé par une pauvre fille au sang saturé par les drogues. Une innocente en guise de bouclier.

Mougin chasse cette pensée de son esprit et se remet à visualiser les différents schémas. Malheureusement, c’est la deuxième possibilité, la moins rassurante, qui vient se matérialiser dans son esprit. Il se pourrait aussi que le psychopathe attende la fin et quitte les lieux en même temps que les femmes, ce qui compliquerait les choses.

« Je me demande combien vaut chacune de ces filles, s’interroge Hamal à voix haute. Je veux dire financièrement.

— J’en sais foutrement rien ! avoue Mougin, tiré de ses réflexions. Mais sans doute un beau paquet de fric. »

*

Lorsque Niousha sort des toilettes, elle pose plusieurs paquets ovoïdes sur le lit avant d’aller reprendre sa place, debout au centre de la pièce, à côté des autres. Tahar Saridah les compte et ajoute six bâtons dans la colonne numéro 2 d’une feuille blanche divisée en six parties plus ou moins égales.

À l’aide d’un mouchoir, il prend les boulettes, pourtant nettoyées avec soin par la jeune femme, et les range dans un sac en plastique. Chaque paquet contient cinquante grammes d’héroïne pakistanaise pure à quatre-vingt-dix pour cent, emballée dans trois couches de latex superposées.

Satisfait, il sniffe deux lignes de cocaïne et se lève pour aller inspecter les pupilles de ses mules. Il constate que toutes sont normalement dilatées. Pas de sueur suspecte sur le front, pas de perte d’équilibre.

Peut-être que tout va bien se passer cette fois-ci, se dit-il.

Il retourne vers le lit et prend la boîte de gélules, un puissant laxatif. Il en donne deux à chaque fille et fait circuler une nouvelle bouteille d’eau.

« Avalez ça et buvez ! dit-il en ricanant. Ça va nous faire gagner du temps ! »

Cette fois, toutes les filles ont pu passer les contrôles. Pas de perte. Rapidement, le Yéménite fait ses comptes. Valeur marchande d’une boulette à la revente en gros : 1 000 euros, sachant que ce type de produit pourra être coupé au moins cinq fois. À raison de vingt paquets par mules : 20 000 euros pièce. À ce prix-là, en cas d’éclatement d’un des sachets dans l’abdomen d’une fille, il ne peut pas se permettre de la laisser crever d’une overdose sur place, encore moins de la jeter devant un hôpital. La perte serait considérable.

Aussi, quand il voit le numéro 6, la plus jeune de toutes, vaciller sur ses jambes, il s’approche d’elle et commence à l’inspecter comme un mouton avant l’Aïd-el-Kébir. En cas de besoin, il appellera Ousmane, qui viendra lui apporter tout ce dont il a besoin et surveillera la récupération de la marchandise chez les autres. Pendant ce temps, il conduira la gamine dans la chambre 306 pour procéder à l’extraction radicale de la marchandise.

Il attrape le menton de la petite Iranienne et vérifie si ses pupilles sont rétractées, en tête d’épingle comme on dit. Car l’héroïne et les autres opiacés provoquent un myosis très accentué. Il constate en soupirant que c’est le cas. En revanche, pas de sudation ni de ralentissement de la respiration.

« Qu’est-ce que t’as, kharba ! Tu te sens mal ?

— C’est que… j’ai froid, monsieur, susurre-t-elle. Si je pouvais mettre une veste et un pantalon…

— Non ! Pas question ! À poil, comme tout le monde ! T’as la tête qui tourne ?

— Non…

— T’es sûre ? insiste-t-il avec un regard dur. Parce qu’il faut tout me dire ! J’ai pris une chambre en plus pour te soigner si y a un problème. »

Soigner. C’est ce qu’il leur dit chaque fois qu’il les conduit dans la seconde chambre. Assommées par les premiers effets de l’héroïne, elles le suivent docilement et ne voient rien venir.

La gamine baisse les yeux, retient de lourdes larmes, et répond dans un souffle :

« Non… j’ai juste froid. »

Saridah prend une lampe de poche qu’il braque sur les yeux de la mule. Ses pupilles se dilatent correctement à la stimulation lumineuse.

C’est peut-être l’obscurité ! se dit-il. Mais je dois la surveiller. Si elle ne va pas chier ma came, il faudra que j’aille la chercher.

Les opiacés bloquent le transit intestinal. Dès lors, quand cinquante grammes de poudre pure se répandent dans l’intestin, tous les laxatifs du monde ne peuvent plus rien pour aider à l’évacuation. En attendant un nouveau signe, bon ou mauvais, le Yéménite sniffe deux autres lignes de coke et reprend ses comptes. 20 000 euros par fille, multipliés par 6, le total s’élève à 120 000. Comme il a déjà travaillé avec son contact parisien quand il était à Lille et à Bruges, en 2004 et début 2005, et qu’il a renoué avec lui depuis son retour en France, il fera sans doute un geste commercial et laissera le tout pour 100 000. Le bénéfice restera considérable, puisque l’ensemble de l’opération ne lui a rien coûté.

Ce sont les fous d’Allah qui paient ! ricane-t-il intérieurement. Merci An-Naziate ! Vous pouvez bien faire péter la tour Eiffel, pour ce que j’en ai à foutre…

Quand il aura remis 20 000 euros à l’assistante de l’Imam et donné sa part à Bakary, il lui restera 70 000 euros, nets d’impôt. Et, une fois dans la rue, ces six kilos se seront transformés en 30 000 sachets d’un gramme, au minimum, que des petits cons de Français paieront entre 25 et 40 euros pièce, selon le dealer qui les aura coupés une nouvelle fois. Et ils y reviendront, encore et encore, jusqu’à ce que le « singe » leur ait asséché la chair et dévoré le cerveau.

Un tas de personnes prendront leur part du gâteau, à différents niveaux du trafic. Mais c’est Saridah, en position d’importateur, qui gagnera le plus. Même les producteurs, avec leurs milliers d’hectares de champs de pavots, ne tirent proportionnellement pas autant de jus de leur propre marchandise.

Et même si le numéro 6 l’obligeait à procéder à une « petite opération », comme il l’appelle, ça ne changerait pas grand-chose. Les solvants, les sacs-poubelle et le matériel, déjà stockés et prêts à l’emploi dans la camionnette, ne lui ont pas coûté plus de cinquante euros.

Ça et un peu de temps, pense-t-il. Surtout que ce n’est pas désagréable.

Avec l’expérience, le Yéménite a pris goût à la dissection minutieuse de ses « poches à drogue ». L’égorgement au-dessus de la baignoire, la manipulation du corps agité de spasmes pour le vider entièrement de son sang, afin de ne pas laisser de traces d’héroïne…

Mais, en réalité, cette application à la tâche remonte à bien plus longtemps. Les racines du mal sont profondément ancrées dans son enfance, dans la ville côtière de Zinjibar, au Yémen, là où il est né et a grandi.

Le numéro 3 le tire de ses pensées par un toussotement timide. Il lève les yeux et remarque qu’elle a la main levée. Avec dédain, il lui fait signe qu’elle peut aller aux toilettes.

Sur la cuvette, une passoire est posée de sorte que rien ne tombe au fond. Ariya Farzad s’assoit et pousse doucement, suivant les consignes à la lettre. Elle sent les petites boulettes sortir de son rectum comme les perles d’un chapelet. Six d’un coup et un long jet d’urine. Selon ses comptes, elle a terminé. Les vingt paquets ont été expulsés de ses intestins.

Avec une joie indescriptible, elle prend la passoire et la pose dans la baignoire pour tout rincer à la douche. Ensuite, avec des gestes délicats, elle lave soigneusement chaque emballage au savon liquide. À cause du jeûne obligatoire qui a été exigé d’elle deux jours avant le départ et de l’interdiction de boire le jour du voyage, il n’y a aucune trace d’excréments, mais le nettoyage est tout de même obligatoire. On lui a bien stipulé que si les couches de latex venaient à être déchirées, si la poudre se trouvait abîmée par l’eau du rinçage ou le nettoyage, elle serait gravement punie. Alors elle prend son temps. À présent qu’elle a terminé, elle ne voudrait pas commettre une erreur aussi stupide.

Quand elle remet le tout au Boss, celui-ci fait rapidement les comptes et inscrit le chiffre 20, qu’il entoure, en bas de la troisième colonne.

« C’est bien, numéro 3 ! s’exclame-t-il avec un enthousiasme ironique. Tu as chié tous mes paquets. Le compte est bon ! À moins que tu en aies gobé plus ?

— Non, monsieur », lâche-t-elle dans un murmure.

Saridah la fixe de son regard le plus noir, et un sourire qui ressemble à une faucille lui étire les lèvres. Une mimique pleine de haine et de mépris.

« T’es sûre qu’il ne faut pas que j’aille vérifier ? Je pourrais aller voir avec ma queue s’il n’en reste pas une de coincée… »

La fille se met à trembler en voyant l’homme se passer une main sur l’entrejambe. Le tissu de son pantalon est gonflé par une érection. Des larmes coulent sur son visage.

« Vingt ! répète-t-elle en retenant un sanglot. J’en ai avalé vingt comme les autres, je vous le jure. »

Tahar Saridah éclate d’un rire aigu. Ses yeux sont écarquillés et ses pupilles dilatées par la cocaïne qu’il s’envoie dans le nez à un rythme hallucinant.

« C’est bon ! dit-il finalement. Tu peux aller te rhabiller, kharba ! Je m’en fous de ton cul ! C’est ce qu’il y avait au fond qui m’intéresse. »

Ariya se dirige vers le coin de la pièce dans lequel bagages et vêtements sont entassés. Elle se rhabille hâtivement.

« Après tu iras t’asseoir par terre, ajoute-t-il, contre le mur, vers la porte. On sortira tous en même temps, quand toutes mes petites poules auront pondu leurs œufs ! »

6

Lundi 29 mars 2010, 21 h 41, Paris 13e

À cette heure tardive, les couloirs de l’hôpital sont d’un calme pesant. L’éclairage des couloirs sur la peinture verdâtre des murs donne à l’endroit une ambiance de sanatorium. L’odeur de détergents et de produits médicaux flotte comme une haleine de mort et sature l’air.

Le service de chirurgie orthopédique et traumatologique, immense, s’étire sur de longs passages que la jeune infirmière traverse d’un pas décidé en direction de la chambre 468. Dans le silence qui règne, seul le bruit de ses sabots résonne.

En tournant à un angle, elle croise une grosse femme en blouse blanche, visiblement responsable de l’équipe de nuit. Cette dernière s’arrête et la regarde en haussant les sourcils. Elle jette un œil inquisiteur sur son badge indiquant « Marie Beaucourt – Infirmière ». Pas un mot n’est dit mais une question implicite est posée : Je ne vous connais pas, alors que faites-vous dans mon service ?

Avec son plus beau sourire, Shirel Menahem lui répond d’une voix douce :

« Une de mes amies est ici… Accident de la route. Alors je profite de la fin de mon service pour venir lui rendre une petite visite. Si vous le permettez, bien entendu !

— Oui, c’est bon ! lui répond l’infirmière en hochant la tête. Vous pouvez y aller. Mais ne restez pas trop longtemps.

— Bien entendu… Merci beaucoup !

La grosse retourne à ses occupations et l’agent du Mossad poursuit son chemin.

La meilleure façon de ne pas se faire remarquer est de rester naturelle. Pourtant, cette prolongation de sa mission, totalement imprévue, est risquée. Le gouvernement français a eu du mal à accepter la mort d’Umar Al-Kadir, et la DCRI est sur les dents. Ils veulent un coupable.

Si Sameya Shatrit était ressortie de la maison du Raincy sur ses deux jambes, ou les pieds devant, la situation serait déjà réglée. Malheureusement, ses blessures et son transport en ambulance ont considérablement compliqué les choses, ce qui oblige l’agent à intervenir une nouvelle fois, avec les problèmes que cela implique.

Multiplication des risques.

Shirel sait que deux policiers, au minimum, seront postés devant la porte de la chambre qu’occupe l’Iranienne, mais ce détail est le cadet de ses soucis. Le principal problème restera son exfiltration vers Tel-Aviv. En effet, si des images d’elle sont capturées ici, elles seront diffusées dans les aéroports, les gares, les postes de police de tout le pays, ainsi qu’aux frontières et dans les médias. Il lui sera beaucoup plus difficile de rentrer en Israël. Or, dans cet hôpital, des caméras sont installées devant tous les accès, et quelques autres réparties de façon plus ou moins logique à l’intérieur des bâtiments. Dans sa poche, son téléphone portable est en mode « brouillage électromagnétique » : il envoie des ondes parasites à toute caméra qu’elle croise pendant quelques secondes, le temps de son passage.

Pour venir ici, Shirel n’a même pas pris la peine de transformer son apparence : une blouse et des sabots ont suffi. Elle les a achetés dans un magasin de vêtements professionnels. Le badge a été déniché par un agent de la Division de recherche et d’étude en poste à Paris depuis plus de dix ans.

Sans doute un faux, devine-t-elle.

À l’extrémité du couloir, un panneau indique d’une flèche orientée vers la droite la direction à prendre – chambres 455 à 470. Shirel sort de sa poche un petit miroir fixé au bout d’une tige en acier et se colle à l’angle du mur. En plaçant habilement l’outil, elle visualise l’entrée de la chambre en question, tout au fond, en face. En retrait.

Évidemment, il vaut mieux éviter d’exhiber une surveillance policière sur un axe passant, pense-t-elle.

Deux policiers en uniforme sont assis sur des chaises de chaque côté de la porte. Le premier lit un magazine, l’autre somnole, les bras croisés sur son ventre rond. Cette vision rassure la jeune Israélienne qui craignait d’avoir affaire à des hommes plus entraînés, dans le genre d’un groupe d’intervention de la DCRI.

Chez nous, ils auraient placé des militaires équipés de fusils d’assaut. Les Européens sont un peu négligents.

Rapidement, elle évalue la distance qui la sépare de la porte derrière laquelle se trouve sa cible. Une quarantaine de mètres. Impossible d’avancer jusque-là sans éveiller les soupçons des hommes en faction. Ils sont forcément au courant des horaires de soins et des repas, et savent qu’il n’y a aucune raison que le personnel soignant pénètre dans la chambre cette nuit.

Elle devra donc agir vite et bien.

Déjà, elle passe une paire de gants en latex et sort de son soutien-gorge un objet plat, en plastique souple, semblable à un palet de hockey sur glace. Elle le pose au sol, appuie dessus du bout du pied jusqu’à entendre un claquement, et place sur ses yeux des lunettes aux épais verres noirs.

Sans relâcher la pression de son sabot sur le palet, elle se met à compter à rebours dans sa tête.

Cinq… quatre… trois… deux… un…

7

Lundi 29 mars 2010, 21 h 47, Mérignac

Dans le monospace du RAID, la tension rend l’air irrespirable.

Le dispositif en place est sûr, prévu pour s’adapter à toutes les situations possibles. C’est du moins ce que Cécile espère.

Dans l’appartement d’un jeune couple, au troisième étage d’un immeuble, le tireur d’élite numéro 1, le lieutenant Yann Lebœuf, est en place. Grâce à la visée nocturne thermique de la lunette montée sur son fusil de précision PGM Ultima Ratio, il peut voir ce qui se passe derrière les volets clos et la lucarne de la salle de bain de la chambre 204. Bien entendu, il ne distingue que des formes humanoïdes vertes, révélées par la chaleur corporelle. Il commente à ses supérieurs ce qu’il perçoit, chaque aller-retour aux toilettes, le moindre mouvement de Saridah. Régulièrement, l’homme se lève de ce qui doit être le lit pour aller faire le tour des six silhouettes alignées au centre de la pièce.

Pour l’instant, tout se déroule normalement. Pas de violence, aucun mouvement suspect : une récupération classique de drogue passée in corpore, une entreprise relativement longue, surtout avec six mules.

Cécile ne peut s’empêcher de songer au calvaire de ces jeunes femmes qui ont dû jeûner pendant plusieurs jours, ingérer les petits sacs de drogue, voyager sans boire une goutte d’eau, avec la crainte permanente que l’un des emballages se perce en cours de route. Sans compter les fréquents incidents de parcours, quand une envie pressante les prend dans l’avion et qu’elles doivent récupérer les paquets dans leurs mains, les rincer et les avaler à nouveau. Le stress du passage aux postes de contrôle, conscientes du risque d’écoper d’une lourde peine de prison si on les contraint à passer une radiographie pour vérifier le contenu de leur appareil digestif. Leur peur des commanditaires qu’elles ne livreront plus alors, au risque de voir leur famille au pays massacrée par les seigneurs du pavot. Enfin, l’humiliation de l’évacuation des sachets par voie rectale, bien souvent sous les yeux du destinataire de la marchandise.

Un procédé inhumain, qui prouve une fois de plus, si toutefois c’est encore nécessaire, que la guerre contre les narcotrafiquants est perdue d’avance.

« T1 à dispo : la troisième fille est sortie des toilettes. »

La voix du sniper tire la commissaire de ses réflexions.

« Elle se dirige vers l’autre bout de la pièce, poursuit le lieutenant. Mouvements complexes… À mon avis, elle est en train de se rhabiller.

— Bien ! lâche Cécile. On va voir si elle est autorisée à quitter les lieux ou si elle est contrainte de rester. À tout le monde : préparez-vous à une sortie possible. Si c’est le cas, récupérez la fille assez loin pour que Bakary ne remarque rien et amenez-la ici. J’ai besoin de toutes les informations qu’elle pourra nous donner. »

L’attente du compte rendu du sniper est interminable, Cécile se ronge les ongles jusqu’au sang.

« Elle s’est assise au fond, près de la porte, finit-il par annoncer. Elle ne sortira pas.

— Merde ! » laisse échapper Sanchez. Elle soupire, prend quelques secondes de réflexion et donne l’ordre tant redouté : « On se prépare au plan B, les enfants ! »

Maudissant le sort et la prudence paranoïaque de Saridah, elle récapitule mentalement les étapes de cette deuxième stratégie.

Depuis l’accueil, Paul Baptista doit avoir débuté l’évacuation totale de l’hôtel par les issues de secours, en demandant aux clients de laisser les lumières allumées et de ne pas prendre leurs affaires. Le rythme devra être soutenu, à raison d’une chambre toutes les dix minutes, pas plus, afin que le Serpent ne soit pas alerté par des bruits de déplacements. Derrière les haies qui délimitent le parking, les hommes du SRPJ vont récupérer les clients et les mettre en sûreté. De cette façon, depuis sa position face à l’entrée principale, Ousmane Bakary non plus ne remarquera pas la désertion massive de l’établissement.

Quand le moment sera venu, le top sera donné à une intervention particulièrement risquée, pour les policiers comme pour les jeunes Iraniennes.

*

Au même instant, à l’hôpital de la Pitié-Salpêtrière, Shirel Menahem vient d’achever son compte à rebours.

Elle relève son sabot en appui sur le palet, le repousse légèrement sur le côté pour qu’il soit face à l’enfilade qui mène à la chambre et donne un coup de pied sec dedans. Le linoléum, passé à la cireuse, constitue un terrain parfait pour qu’il glisse jusqu’à heurter la paroi contre laquelle les deux hommes sont assis, avec un bruit aussi ténu que celui d’une balle rebondissant.

Dans un sifflement, une série de flashs surpuissants s’enchaînent, aveuglant les policiers qui en restent muets de stupeur.

Protégée des éclairs lumineux par ses lunettes spécialement conçues à cet effet, Shirel se met alors à courir vers eux. Il lui faut moins de dix secondes pour entrer en contact avec le plus jeune, qui a lâché son magazine et tente vainement de se protéger les yeux de ses avant-bras. De la paume de la main, elle le frappe au niveau du plexus solaire, juste au-dessus de l’estomac ; le coup sec et rapide le paralyse instantanément et lui coupe le souffle alors qu’il s’apprêtait à crier. Il s’effondre, plié en deux, et n’a pas le temps de toucher le sol que le genou droit de l’agent le cueille sous le menton.

Paralysie respiratoire suffisamment longue pour provoquer l’inconscience sans mettre ses jours en danger. Fracture de la mâchoire avec, au passage, quelques dents cassées. Reprise de connaissance dans une demi-heure environ. Hors service pour au moins trois semaines.

Shirel pivote alors et s’occupe du deuxième homme. Elle le frappe du tranchant de la main entre la nuque et la clavicule. L’angle du coup est précis, l’onde de choc se répercute sur tout le côté gauche, provoquant une détresse cardiaque et un choc cervical qui déconnecte le cerveau du reste du corps. La masse flasque et inerte s’écroule comme au ralenti, effet accentué par la rafale lumineuse stroboscopique. Son visage se fige dans une grimace ridicule.

Clavicule fracturée en deux points. Trauma vertébral sévère duquel il finira par guérir après une longue période d’immobilisation. Une heure d’inconscience et un mois de convalescence au minimum. Mais il vivra.

Les effets du flashpack au phosphore s’arrêtent lentement. Shirel peut retirer ses lunettes et pénétrer dans la chambre où Sameya Shatrit est allongée sur un lit médicalisé. Les yeux rivés sur l’entrée et la sonnette d’appel d’urgence en main, celle-ci a déjà le pouce posé sur le poussoir.

« Tu sais combien de temps il faudra à l’une de ces feignasses d’infirmières pour arriver jusqu’ici depuis leur salle de pause ? demande froidement l’Israélienne. Beaucoup trop longtemps.

— Détrompe-toi ! crache l’Iranienne. La responsable de l’équipe de nuit est assez réactive pour son âge, malgré son poids. Elle aura le temps de voir ta gueule, pourriture sioniste ! »

Avec un sourire mauvais, Shirel soulève sa blouse, tire de son pantalon le Beretta PXA Storm rallongé par le silencieux, avant de le braquer sur la terroriste.

« Alors, comme ça, le Mossad m’envoie un de ses clébards ! lance Sameya avec mépris. Après avoir tué l’Imam, tu viens finir le boulot, c’est ça ?

— C’est l’idée, oui…

— Tu te rends compte que tu n’es qu’un instrument, pauvre conne ! Alors que nous, au sein du groupe, avons vécu libres, fidèles à nos idéaux ! Tu peux me tuer mais tu resteras une esclave jusqu’à la fin de ta vie. Moi, je vais mourir en martyre ! Tout le monde se souviendra de ça et je servirai d’exemple à toute une génération de gosses prêts à me remplacer. »

Après un petit rire nerveux, l’agent fixe sa proie dans les yeux et prend la parole d’une voix monocorde.

« Il y a un proverbe chez nous qui illustre assez bien la situation : “ Il vaut mieux être la queue du lion que la tête du renard. ” Je suis peut-être un outil d’Israël, mais je suis du bon côté du flingue. Et à présent, crève ! »

Sur ce, elle écrase trois fois la queue de détente. Trois balles subsoniques de calibre 9 mm Parabellum viennent se planter dans la couverture épaisse, et le corps de l’Iranienne tressaute sous les impacts rassemblés au niveau du cœur. Le tissu rougit lentement et une bouillie de sang épais remonte le long de l’œsophage de Sameya Shatrit, qui meurt lentement en s’agrippant au matelas.

L’enfer ouvre tranquillement ses portes pour elle, pense Shirel en sortant de la chambre à reculons.

Dans le couloir, les deux policiers, toujours inconscients, respirent encore, ce qui rassure la jeune femme : les dégâts collatéraux ne sont pas bien vus au sein du Mossad.

Elle se dirige vers la sortie quand, à la première bifurcation, elle tombe nez à nez avec la responsable croisée en arrivant. La grosse infirmière la fixe avec stupeur, puis aperçoit au loin les deux hommes en uniforme couchés au sol et tente de voir ce qu’il y a dans cette main que la jeune femme dissimule dans son dos.

Et merde ! se dit Shirel. Ça fait deux fois qu’elle me voit… Les chances qu’elle puisse aider la police à dresser un portrait-robot exploitable sont énormes.

« Qu’est-ce qui s’est passé ici ? »

Quand le canon encore chaud du Beretta vient planter sa gueule devant son visage, « Irène Noël – Cadre de santé », comme son badge l’indique, trouve soudain de quoi stabiliser son regard.

« Désolée, madame, lâche l’agent Menahem dans un soupir las. Ce n’est pas contre vous, je vous jure… Mais je n’ai vraiment pas le choix. »

Tirée à bout portant, la balle lui traverse la tête et l’infirmière, après un sursaut, retombe avec un bruit flasque. Une gerbe de sang et de cervelle s’étend sur plus de trois mètres dans le prolongement du couloir.

Shirel l’enjambe, se dirige vers la sortie sans accélérer le mouvement. Ses pulsations cardiaques n’ont pas dépassé les 90 battements par minute depuis qu’elle a pénétré dans l’établissement.

Une fois dehors, elle s’évanouit dans les rues brumeuses de Paris.

8

Lundi 29 mars 2010, 21 h 47, Mérignac

Quand il était enfant, Tahar Saridah regardait toujours son grand-père tuer le mouton. Il officiait dans le bac à eau en ciment qui leur tenait lieu de baignoire, à l’occasion de l’Aid al-Adha, fête sacrée de l’islam, plus connue en France sous le nom maghrébin d’Aïd-el-Kébir. Ce spectacle l’excitait au plus haut point, il n’en perdait pas une miette. À genoux sur le sol, caché derrière le chambranle de la porte, il tendait le cou pour entrevoir le plus de détails possible. Ensuite, survolté, il allait courir les rues de Zinjibar, dans le quartier du port, afin de trouver un chat qu’il rapportait chez lui pour imiter le vieux. Dès qu’il avait eu douze ans, à la mort de l’ancien, Tahar avait demandé à son père s’il pouvait l’assister, l’aider à tenir la bête, lui soulever les pattes arrière pour vider le corps de son sang. Il se rapprochait de plus en plus de l’acte. Du sacrifice. De la mise à mort rituelle.

L’embrasement s’était étendu à son âme. Les chiens avaient remplacé les chats. Puis l’attente du jour commémorant la soumission d’Ibrahim à Allah était devenue insoutenable. C’était chaque semaine qu’il partait chercher un animal errant pour nourrir cette pulsion irrépressible.

À quatorze ans, il sacrifiait le mouton de l’Aïd, seul.

Son paternel, pour qui c’était une corvée, se sentait trop soulagé pour le lui refuser. Debout devant la baignoire, Tahar savourait chaque seconde, chaque geste. Il prenait son temps et y trouvait un plaisir indicible. L’ouverture de l’abdomen, opération délicate mais tellement jouissive, demeurait son étape préférée. Une découpe régulière et précise pour ne pas crever les intestins du mouton. Il revoyait les mains noueuses de son grand-père, puissantes et sûres, tenir le manche du couteau et étirer la peau pour mettre au jour les entrailles de l’ovin sans les endommager. Tahar recherchait cette précision dans le geste.

À l’âge de dix-sept ans, le point de non-retour fut dépassé. Le jeune homme connut alors sa première expérience concrète en matière de mise à mort rituelle : Adhba Nadereh. La gamine n’avait pas quinze ans et fréquentait la même école que lui. Les deux adolescents faisaient toujours le chemin ensemble, se tenaient la main quand ils traversaient les ruelles désertes, à l’abri des regards.

Parfois, ils s’arrêtaient dans une maison en ruine, à cinq cents mètres de l’école, pour rester à parler, les doigts entremêlés. C’est ce qui était arrivé ce vendredi d’avril, en 1982, où une pluie chaude s’était mise à tomber à l’heure de la sortie. Ils avaient couru s’abriter dans leur nid. Une fois à l’intérieur, ils étaient restés debout, face à face, et s’étaient longuement regardés jusqu’à ce que la jeune fille se colle à Tahar pour l’étreindre. Leurs lèvres s’étaient touchées dans un baiser d’enfants. Même si cela pouvait paraître innocent pour des gamins de cet âge, ce n’était pas considéré ainsi dans un pays comme le Yémen, à l’époque.

Pour Tahar, ça avait été son premier contact féminin. Une érection tendait son pantalon et son sang bouillonnait. Quand le contact avait pris fin, les deux adolescents s’étaient trouvés gênés et excités à la fois. Cela aurait pu en rester là, mais Adhba s’était reculée de quelques pas en disant :

« Je veux t’offrir un cadeau ! »

Sur ce, elle avait retiré le voile de son niqab, dévoilant sa gorge fine, son menton gracieux, son front ambré et sa longue chevelure noire ondulante. Tahar en avait eu le souffle coupé. Un rire cristallin était venu tinter à ses oreilles quand la fille, rougissante, avait constaté l’effet de sa beauté sur celui qui était son premier amour. Et qui serait aussi le dernier.

Devant cette splendeur révélée, l’adolescent n’était fasciné que par une partie bien précise : la gorge et les artères carotides saillantes. Des images prenant possession de son esprit, son visage s’était défait en une expression inquiétante, à la fois sombre et vide.

« Qu’y a-t-il, Tahar ? avait demandé la jeune Adhba. Je t’ai choqué ? Tu trouves mal ce que j’ai fait ? »

La gorge sèche, il avait répondu dans un souffle :

« Non… Tu es magnifique. Mais je voudrais voir ton ventre, s’il te plaît… Montre-moi ton ventre ! »

Abasourdie, la jeune fille n’avait su quoi répondre. Elle l’avait fixé avant de secouer la tête, mise mal à l’aise par la demande.

« Non… Je suis désolée, mais je ne peux pas. C’est trop…

— Je t’en prie ! l’avait-il suppliée. Je ne veux pas voir ton sexe, juste le haut de ton ventre, quelques secondes. »

Affolée par le regard du jeune homme, Adhba s’était empressée de se couvrir la tête, bien décidée à quitter les lieux aussi vite que possible.

Dans son empressement, elle lui avait tourné le dos et n’avait pas vu arriver la main tenant fermement une des briques du mur à demi effondré, qui s’abattit sur sa nuque avec une puissance rageuse.

Tahar avait ensuite traîné le corps inanimé à travers les ruines, jusqu’à une pièce qui avait jadis été une salle de bain. Là, il avait sorti le rasoir dont il ne se séparait plus depuis quelques années.

Il avait joui dans son slip au moment où il lui tranchait la gorge, avant de lui soulever les jambes pour s’appliquer à la vider de tout son sang.

Puis le rituel avait commencé.

Découpage des vêtements, découverte du corps nu devant lequel il avait éjaculé une nouvelle fois, en s’aidant de sa main, avant d’entamer l’ouverture de l’abdomen. Il avait pris plusieurs heures pour la vider entièrement, pataugeant dans le sang et posant les organes un à un sur le carrelage, dans l’ordre où il les avait extraits, reconstituant patiemment la composition interne.

Il avait joui une troisième fois dans le corps en utilisant l’orifice anal, fasciné de voir son pénis, bandé comme un arc, s’enfoncer dans l’élastique encore tiède et ressortir dans la cavité abdominale intégralement vidée.

C’est à la suite de cet « incident » qu’il a dû quitter le Yemen.

Quand le corps avait été retrouvé, la mère de Tahar a fait le lien avec les habits couverts de sang de son fils. Elle savait que la police remonterait la piste et l’avait envoyé à Ispahan, en Iran, chez une cousine. Il n’y était pas resté longtemps et avait rejoint un groupe de narcotrafiquants près de la frontière pakistanaise. Il avait fait ses preuves et commencé à bien gagner sa vie.

Jamais il n’avait revu sa famille, mais il ne regrettait rien.

Aujourd’hui encore, il pouvait revivre en pensée ces heures passées avec Adhba dans la maison en ruine. Éprouver les sensations, retrouver les odeurs, la chaleur de la chair. Tout est encore là, presque intact, à l’abri dans les replis reculés de son âme.

Son premier amour. Sa première victime.

Ce souvenir vient de mettre le feu à l’esprit du Yéménite.

Il sniffe compulsivement quatre lignes de cocaïne et ressent une montée divine. Ses yeux viennent se poser sur les quatre mules encore debout au centre de la pièce. Le numéro 5 a terminé sa « ponte » et rejoint le numéro 3, assise par terre près de la porte.

De nouveau, une pulsion s’impose à son esprit. Comme c’est de plus en plus souvent le cas, l’envie malsaine qu’un des sachets se perce dans le ventre d’une des filles le tiraille. La dernière fois, à Bagneux, elle était si forte que Saridah a provoqué l’incident.

Cette petite pute d’Arménienne l’a bien cherché ! Elle aurait dû respecter mon autorité !

Mais Tahar se ment à lui-même. Il a prétexté qu’elle lui avait lancé un regard hostile pour avoir une raison de s’en prendre à elle. Un violent direct dans le bas-ventre, suivi d’un coup de genou quand elle s’est pliée en deux, le souffle coupé, ont provoqué l’éclatement d’un des paquets dans ses entrailles. Il n’a pas fallu longtemps avant que les symptômes se manifestent, qu’il téléphone à Ousmane afin qu’il monte le matériel et vienne le remplacer à la surveillance des mules. Pendant qu’il s’occupait de l’éventration.

Une dizaine de jours à peine se sont écoulés depuis lors, mais le souvenir est encore vif.

Il se revoit retirant l’appareil génital-, se souvient de ses mains gantées couvertes de sang frais, pressant l’intestin encore chaud pour faire sortir une à une les boulettes de poudre. Il n’a perdu dans l’histoire que deux grammes : soit dix fois la dose létale avec une came aussi pure, pour une personne non accoutumée aux opiacés puissants. Il peut encore ressentir la dilatation et le craquement de l’anus quand il y a enfoncé la main pour être certain qu’il ne restait rien dans cette partie du système digestif.

Et pour la voir ressortir à l’intérieur du gouffre…

Ensuite, comme d’habitude, il a fallu s’atteler à la partie fastidieuse de l’acte : emballage des organes, rinçage du corps et des surfaces, une centaine de litres d’eau et un peu de soude caustique pour tout envoyer au fond des égouts et détruire la moindre trace. Enfin, laisser couler un bain additionné d’un mélange de solvants et de détergents puissants. Pour éliminer les abats, il a trouvé quelques chiens errants, comme il le fait toujours, puis il a fait brûler le sac-poubelle avec de l’essence à Zippo.

Toutes ces pensées, ces images et ces sensations renouvellent son érection et secouent l’intérieur de son crâne embrasé. La cocaïne qu’il continue à prendre n’arrange rien, au contraire : du combustible supplémentaire dans la chaudière de cette machine de mort.

Le numéro 1 demande à aller aux toilettes. Un contrôle des comptes indique à Tahar qu’il ne lui reste que deux sachets à évacuer : elle va sans doute finir maintenant et pourra se rhabiller pour rejoindre les deux autres vers la sortie.

Une nouvelle ligne de coke.

Le cœur de l’homme bat à 100 battements par minute alors qu’il est assis sur le lit, au repos. Son âme est survoltée. Il promène son regard sur les trois autres mules. La plus jeune, le numéro 6, tremble comme une feuille. Mais ce n’est que de peur et de froid : son équilibre est parfait et elle va régulièrement aux toilettes, elle aussi aura bientôt terminé. Le numéro 4 est immobile, docile ; elle en serait presque à demander l’autorisation de respirer. Elle s’obstine à dissimuler autant que possible son corps flasque, l’avant-bras droit plié en travers de sa poitrine, la main gauche posée sur sa chatte poilue.

Le numéro 2, en revanche, ne prend pas la peine de cacher quoi que ce soit. Son pubis est rasé à l’occidentale, chose assez rare pour être remarquée. La tête droite, contrairement aux autres, elle ne semble pas aussi terrifiée. Tahar lui trouve quelque chose d’arrogant.

Et la pulsion en lui se fait de plus en plus pressante.

Peut-être qu’elle mérite d’être corrigée…, se dit l’homme. Elle aurait bien besoin d’être matée.

*

Toujours en place dans le volume confiné du QG mobile du RAID, Cécile Sanchez reçoit une information de la part du tireur d’élite qui surveille la chambre 204 à l’aide de sa lunette à vision nocturne thermique.

« Une des filles vient de rejoindre les deux autres et une quatrième va aux toilettes.

— Bon. On dirait que ça avance bien. Il va falloir se préparer à agir. B2 et B4 ; vous pouvez y aller. Garez-vous dans le parking et entrez avec les valises dans l’hôtel. Vous resterez dans le local du personnel avec S3.

— On y va ! » confirme la voix de Laura Kieffer.

L’étau se resserre lentement. La confrontation approche.

Comme si elle était installée devant un échiquier, la commissaire déplace ses pièces pour bloquer Bakary et Saridah. Dès que ce dernier sortira de la chambre avec les filles, les gars du RAID neutraliseront l’Africain et se placeront sur l’avenue, face à l’entrée de l’hôtel, afin de cueillir son patron quand il sortira. Le sniper numéro deux, le lieutenant Roberti, celui qui a abattu Tarek Mehsud au Raincy, aura l’œil collé à sa lunette, prêt à faire feu si nécessaire. Son fusil de précision est équipé d’un canon silencieux pour pouvoir traiter le Nigérian sans que Saridah entende quoi que ce soit. Anne Padres et David Cohen sont déjà garés à cinquante mètres à gauche de la porte principale, en place pour s’ajouter à la force de frappe. Cécile ne compte pas rester en retrait : elle arrivera par la droite, accompagnée d’Ange-Marie et du commandant Brehel, coordinateur de l’escouade d’assaut.

Le commandant Tresch, Laura Kieffer et Paul Baptista couperont toute possibilité de sortie depuis l’intérieur. Sébastien Mougin et Abdelatif Hamal quitteront la chambre 306 et descendront par l’escalier, en renfort.

Les hommes du SRPJ, ainsi que le lieutenant Chedid et Romane Castellan, couvriront l’arrière du bâtiment, les issues de secours et la porte donnant sur le parking. Le sniper numéro un les assistera depuis sa position. Quand ces derniers effectifs seront informés que Saridah est bloqué, ils reviendront à l’avant du bâtiment, soit par l’intérieur, en passant par les portes coupe-feu, soit par l’accès secondaire.

Et, bien entendu, les jeunes femmes seront là, en plein milieu ! grince Cécile intérieurement. Une barricade de chair et d’os pour un psychopathe sans pitié.

Elle a reçu un message de la PAF, qui, grâce aux photos prises pendant la surveillance du hall de l’aéroport, vient de terminer la collecte des informations concernant les six Iraniennes.

Parmida HEDAYAT– 30 ans

Yaida ATABAK – 26 ans

Mandana LADAN-GITI – 24 ans

Ariya FARZAD – 24 ans

Niousha QARA-BEIGI – 22 ans

Fereshteh RAKHSHAN –19 ans

À présent, la commissaire a des noms à mettre sur les visages. En constatant que la plus jeune n’a que dix-neuf ans, elle se sent prise d’une nausée. Elle visualise déjà la sortie de l’hôtel et toutes ces pauvres filles terrifiées, prises entre des sections d’assaut de la police française et un individu prêt à tout pour sauver sa peau.

Elles n’auront que deux issues : la mort ou une lourde peine pour trafic de stupéfiants.

Mais il n’y a pas d’autre option.

Plus que jamais, Cécile maudit sa position de responsable. D’ici à quelques heures, il se pourrait bien qu’elle ait plusieurs morts sur la conscience.

9

Lundi 29 mars 2010, 22 h 38, Mérignac

Le numéro 6 vient de sortir de la salle de bain et de remettre à Saridah les dernières boulettes d’héroïne qui la libèrent de ses engagements. Elle finit de couvrir son corps de son niqab bleu nuit, sous le regard dilaté de l’homme qui continue à se bourrer le nez de coke.

Il ne reste plus, au centre de la pièce, que le numéro 4, docile et exemplaire, et le numéro 2, la rebelle. Elles ont encore respectivement cinq et trois paquets à sortir de leurs tripes.

L’envie de corriger la seconde se fait de plus en plus forte en Saridah, et la fille doit le ressentir. Elle a baissé la tête et il émane de son joli corps ferme une aura de peur intense. Le Yéménite espère qu’elle a compris et se tiendra tranquille jusqu’à la fin, mais une voix lointaine résonne sous son crâne, insistante.

Elle va te causer des problèmes ! Autant t’en charger maintenant. Quelques bons coups de poing dans le ventre, histoire de lui rappeler que c’est toi le patron !

Il cherche à lutter, mais la tension est trop forte. Sur le visage de l’Iranienne, il voit se superposer les traits d’Adhba Nadereh. Sa tête est un volcan sur le point de cracher les flammes de l’enfer.

Il sniffe sa dernière ligne de cocaïne et peste intérieurement de ne pas en avoir emporté davantage. Avec des gestes empressés, il cherche dans son manteau une petite pipe de verre et un sachet contenant deux gros cailloux de forme irrégulière, transparents comme du cristal.

Métamphétamines.

Il concasse le plus gros des deux et fait tomber les éclats dans la sphère, dont il lace l’embout tout près de ses lèvres. Avec son briquet Zippo, il chauffe le verre noirci par les utilisations antérieures. Une fumée laiteuse et épaisse s’élève dans la bulle, se concentre et tournoie. Lorsque l’extrémité de ses doigts commence à chauffer, Saridah inspire un grand coup, et les émanations sont convoyées directement dans ses poumons, où il les garde le plus longtemps possible, bloquant sa respiration.

Les effets sont fulgurants.

Impression d’accélération et d’élévation du corps, comme un décollage de l’âme. À cette sensation vertigineuse s’ajoutent une poussée d’énergie considérable et une euphorie divine. Loin de se dissiper, le rush se démultiplie lorsqu’il recrache la fumée, au bout d’une trentaine de secondes. Tel un diable de sa boîte, Saridah bondit du lit où il était assis et retombe sur ses pieds avec une agilité animale. Il étend les bras, dans une position christique incongrue, prêt à embrasser le monde. La tête renversée en arrière, il lâche un long râle de plaisir suivi d’un rire dément.

*

« Sa chaleur corporelle n’arrête pas d’augmenter, signale le tireur d’élite numéro deux. On dirait qu’il brûle de l’intérieur.

— Comment il voit ça ? demande Cécile au commandant Brehel.

— Le type de vision nocturne qu’il utilise réagit au rayonnement thermique des objets et de l’environnement. Plus les silhouettes visibles dans la lunette rayonnent, plus la température corporelle est élevée, lui explique-t-il.

— Oui, mais là il les observe alors qu’ils sont à l’intérieur, derrière des rideaux et des volets fermés… Ça ne joue pas sur la précision ?

— Si une cible se trouve derrière un mur en Placoplatre, il est évident que son rayonnement sera moins important que si elle n’est séparée du tireur que par une vitre. Mais le principe est le même : il suffit de comparer la luminosité de son signal avec celle des autres personnes qui l’accompagnent… J’ignore si je suis clair, là !

— Si. C’est très clair, confirme-t-elle. Vu que tout le monde a la même température, on peut comparer, détecter de la fièvre même. Et tant que la barrière qui sépare la lunette des cibles est régulière, on peut les comparer.

— Exactement ! On peut aussi observer l’évolution du spectre thermique d’un même individu. C’est de la haute technologie et donc très précis. Une augmentation est relativement facile à détecter. Tout comme une diminution constante, qui indique en principe qu’on va avoir un cadavre sur les bras. »

Satisfaite par cette explication, Cécile se demande ce qui peut faire augmenter ainsi la chaleur corporelle de Saridah. Elle repasse en mémoire les données sur lui. La solution coule de source : la consommation de drogue. La cocaïne et la plupart des stimulants font grimper la tension artérielle et accélèrent le rythme cardiaque. La température du corps augmente alors de façon significative.

« Briquet allumé de manière prolongée, signale le sniper. C’est pas pour allumer une clope… Un petit objet chauffe méchamment. »

Le lieutenant Chedid, le quatrième de groupe, intervient à cet instant sur la fréquence. Ancien de la brigade des stupéfiants du SRPJ de Marseille, il en connaît un rayon sur la défonce.

« À mon avis, c’est une pipe en verre. Il est en train de se défoncer au crack, à la glace ou quelque chose dans le genre. À moins que ce ne soit simplement de l’herbe ou du hasch… »

Il veut rester vigilant, songe la jeune femme en se mettant à la place de Saridah. Au top ! Pas de produits qui ralentissent les réflexes et parasitent l’attention. En tout cas, pas avant d’avoir terminé ce qu’il a à faire.

« Non ! assure-t-elle finalement. Pas son genre. Il n’aime que ce qui le booste, surtout en pleine action. C’est forcément un stimulant.

— Alors, crack ou méthamphétamines. Dans les deux cas, c’est du lourd. Ça et la coke : il va être remonté comme un coucou !

— J’aime pas ça ! intervient Barthélémy. Le type est déjà un client difficile, alors sous amphètes… »

Brehel et Cécile acquiescent simultanément, les yeux rivés sur l’écran de contrôle. Les formes lumineuses sont relativement figées, excepté celle du Yéménite. Il vient de se lever du lit et reste debout, les bras en croix. Sur le matelas, l’objet identifié comme étant une pipe devient de plus en plus clair en refroidissant.

Saridah est en train de se défoncer, se dit Cécile. Le côté positif, c’est qu’il va être moins performant, plus négligent. Ses capacités physiques et mentales seront affaiblies. Le mauvais côté, c’est l’éventuelle montée de paranoïa et, plus certainement encore, l’instabilité psychique qui va avec. Il y a aussi la sensation d’omnipotence qui peut le rendre d’autant plus imprévisible.

Elle commence alors à se préparer à l’éventualité d’être dans l’obligation de faire abattre le suspect, ce qui ne l’enchante pas du tout.

Le plus inquiétant, c’est la résistance à la peur, à la douleur et à la fatigue que ce genre de substance provoque. Impossible de prévoir quoi que ce soit dans ces conditions.

La jeune femme se souvient d’images filmées en Russie, sur lesquelles deux braqueurs bourrés d’amphétamines sortaient d’une banque en marchant droit sur les tirs de la police. Les balles se fichaient dans leurs corps, les traversaient parfois, sans qu’ils paraissent les sentir. À peine ralentis par les impacts, ils avançaient obstinément vers les forces de l’ordre en faisant feu. L’un d’entre eux avait pris vingt-deux balles de fusils d’assaut et d’armes de poing avant de tomber.

Conclusion : quand Saridah sortirait de cette chambre avec les six Iraniennes, il faudrait le gérer à la façon d’une bombe humaine, extrêmement dangereuse et instable.

Et ordonner sa mort, s’il n’y a pas d’autre solution.

« Pourquoi tu me regardes comme ça, kharba ? »

Intriguée par le comportement de plus en plus irrationnel du Boss, Niousha venait de le regarder du coin de l’œil, le plus discrètement possible. Terrifiée par son expression de bête enragée, elle baisse aussitôt le nez et ose à peine respirer. Sans réfléchir, elle lève la main pour demander l’autorisation d’aller à la salle de bain.

Le monstre qui lui fait face semble grincer intérieurement et lui fait signe d’y aller, chance que la jeune femme saisit sur-le-champ en passant dans la pièce carrelée. Elle n’a pas du tout envie, mais elle décide d’essayer d’extirper les deux boulettes restantes à la main.

Pouvoir me rhabiller, enfin ! Passer de l’autre côté, avec les quatre autres. M’approcher d’un pas de ma liberté.

Voilà ce à quoi elle pense en s’enduisant les doigts de la main gauche d’eau savonneuse et, accroupie sur le sol, en fouillant son rectum à la recherche des deux boulettes de latex. La douleur est vive et elle doit procéder avec délicatesse pour ne pas percer les emballages.

Au bout de dix minutes d’efforts, les deux paquets sortent enfin, entiers. Elle s’empresse de laver le sang à la surface des sachets, de sécher celui qui coule d’entre ses fesses avec du papier-toilette, puis, après avoir inspiré un grand coup, ressort pour remettre le prix de sa souffrance à Saridah.

Debout devant le lit, il la regarde de travers en additionnant les chiffres et entoure le nombre 20 d’un geste nerveux. Puis il la fixe longuement, avant de lui faire signe d’aller remettre ses vêtements.

Alors que Niousha se rhabille, la dernière fille debout au centre de la pièce lève la main à son tour. Il ne lui en reste plus que trois à fournir pour que ce cauchemar prenne fin.

L’expérience a été pénible, mais elle en valait la peine. C’est aussi ce qu’ont l’air de penser les quatre autres ; même le numéro 6 semble un peu moins terrifiée.

Une fois assise avec les autres, le long du mur, près de la porte, Niousha constate que l’homme se prépare une nouvelle pipe de cette substance qu’elle ne connaît pas. Une drogue puissante qui a remplacé la cocaïne et semble le rendre fou. Elle réprime ses tremblements pour ne pas se faire remarquer à nouveau et garde lu tête basse, observant le bout de ses chaussures.

Et l’ombre du démon qui inhale la fumée.

10

Lundi 29 mars 2010, 23 h 10, Mérignac

C’est avec une lenteur calculée que le monospace du RAID avance dans l’avenue Kennedy. À l’approche de l’hôtel, le chauffeur veut laisser au commandant Brehel le temps d’observer la progression de ses hommes, qui ordonnent fermement aux passants de se retrancher derrière les voitures de police, lesquelles se préparent à barrer l’artère d’une minute à l’autre.

Le lieutenant-sniper Lebœuf vient de leur annoncer que la dernière fille est en train de se rhabiller, signe qu’il est temps d’y aller. Cécile veut être assez proche du théâtre des opérations pour pouvoir entrer dans la danse, en seconde ligne. Le commissaire Barthélémy y tient autant, voire davantage qu’elle. Pour lui aussi, le besoin de partager les risques avec son équipe est vital.

Quand le tireur leur signalera que Saridah s’apprête à sortir de la chambre, ils donneront l’ordre de bloquer l’avenue et neutraliseront Bakary aussi vite que possible. Ils se déploieront ensuite pour cueillir son patron dès sa sortie.

Et se faire allumer au passage, s’entend penser la commissaire Sanchez. Ou alors voir ces pauvres gamines se faire tuer en direct. Peut-être même s’engager dans une prise d’otages interminable…

« Arrête de te miner ! On va gérer ça… Je sais qu’il est dangereux mais il est seul. Donc pas de panique. »

Comme s’il lisait dans ses pensées, Ange-Marie cherche à la rassurer sur l’issue de cette confrontation. Sincèrement touchée par sa prévenance, Cécile laisse un sourire attristé passer telle une ombre sur son visage crispé par l’inquiétude.

« Et mes hommes feront ce qu’ils ont à faire, ajoute Brehel. Ils sont entraînés et motivés. Ils ne veulent pas vivre un nouveau carnage. Tout ira bien.

— Merci ! » souffle-t-elle à l’adresse des deux hommes.

Mais, au fond d’elle, un mauvais pressentiment demeure, intense et tenace. Avec la meilleure volonté du monde, le commissaire et le commandant ne pourront pas le faire disparaître.

*

Le numéro 4 vient de terminer son évacuation de la précieuse marchandise. Saridah devrait être satisfait : tout s’est parfaitement déroulé. Pas une seule arrestation à l’aéroport, aucun incident. Cet arrivage n’est entaché par rien. Mais l’homme est survolté, dans un état de nerfs indescriptible sous l’effet du mélange de cocaïne et de métamphétamines. Il en est à regretter de n’avoir pas eu le loisir d’ouvrir le ventre d’une des filles. Et puis, il y a cette hallucination récurrente : le visage d’Adhba qui se superpose à celui de la mule numéro 2.

Putain ! J’ai eu la main lourde sur la défonce, se reproche-t-il. Faut redescendre maintenant !

L’idée d’ouvrir l’un des cent vingt paquets pour s’offrir une ligne d’héroïne, histoire de faire retomber la tension, lui traverse l’esprit. Mais il se ravise. Il se fera une injection une fois de retour à l’hôtel Le Chantry, dans le centre de Bordeaux. Un endroit confortable dans lequel il a pris ses quartiers. Il frissonne déjà à l’idée de la déferlante apaisante du puissant opiacé. Le flash. Ensuite, le bien-être de la berceuse chimique, la chaleur, la douceur cotonneuse. Il s’allongera sur le lit, perdu entre le réel, le rêve et un sommeil lourd comme la mort.

Cette perspective lui donne de longs tremblements de plaisir et d’impatience.

En attendant, il regarde le numéro 4 se vêtir tout en se préparant une dernière pipe de crystal meth. Nouvel envol. La disparition immédiate de tous ses doutes. Et même un regain de bonne humeur.

Il contemple le contenu du sac avec un sourire satisfait, à la perspective des cent mille euros qu’il en tirera, dont presque les trois quarts lui reviendront. Lorsqu’il lève ses pupilles dilatées vers celles qui ont transporté ce trésor dans leurs entrailles, elles se mettent à trembler devant la fièvre de démence qui se dégage de ce regard, et l’homme peut presque sentir l’odeur de la peur.

Il sort le rasoir de sa poche et le déplie lentement.

Le numéro 6 ne parvient pas à contenir ses larmes, qui coulent sur ses joues ambrées. Le numéro 3 a du mal à respirer et cherche tant bien que mal à retrouver un souffle normal. Niousha, crispée jusqu’aux orteils, se prépare à se défendre comme elle pourra. Parce que la même idée vient de traverser l’esprit des six Iraniennes : à présent qu’il n’a plus besoin d’elles, le Boss pourrait les éliminer.

Mais, contre toute attente, l’homme éclate d’un rire suraigu.

« C’est bon ! dit-il entre deux hoquets. Vous avez bien travaillé. Je suis fier de vous ! »

Saridah prend sur le lit la première des enveloppes et l’ouvre en se servant de la lame comme d’un coupe-papier. Il en sort une carte d’identité arborant la photo du numéro 1.

« Je sais pas comment tu t’appelais avant, et j’en ai rien à foutre. Mais maintenant tu es Latifa Bouaziz, de nationalité française ! » Il en tire ensuite une liasse de billets de banque et ajoute : « Et ça c’est ton fric ! Cinq cents euros ! Ça fait plus de dix millions de riais. Soit un million de tomans ! »

Le toman est utilisé pour pallier le taux extrêmement faible du rial et limiter le nombre hallucinant de zéros de sommes en réalité très faibles. Mais, surtout, grâce à cette conversion, le Yéménite dissimule le ridicule de ce salaire compte tenu de la cherté du coût de la vie en Europe occidentale. Les pauvres filles se rendront vite compte qu’en France, elles n’iront pas bien loin avec cinq cents euros.

Après avoir replacé le tout à l’intérieur de l’enveloppe, Saridah la tend à la fille et termine sa distribution. Pendant que les mules s’animent et retrouvent le sourire, l’homme passe un coup de fil à Bakary.

« On est prêts, négro ! annonce-t-il. On va descendre. Tout va bien de ton côté ?

— Oui, confirme le Nigérian. C’est calme. La rue est presque déserte. Je mets le moteur en marche : on peut décoller quand tu veux.

— Alors on arrive. »

Saridah replace le mobile dans la poche intérieure de sa veste et donne aux jeunes femmes l’ordre d’aller chercher leurs affaires. Elles s’y empressent avec une bonne humeur évidente, impatientes de sortir de cette chambre et de s’éloigner du Boss.

Ce dernier vérifie ses armes. Revolver Smith & Wesson 686 Competitor, calibre .357 Magnum, enfoncé à l’arrière de son pantalon. Des munitions supplémentaires dans ses poches avant, et le rasoir derrière.

Il passe son manteau et sent le poids du fusil à pompe SPAS 12 à canon court et à crosse pistolet, fixé par des scratchs sous le pan gauche : il est chargé de huit cartouches de chevrotine de fabrication artisanale, en grains liés – de gros plombs de pêche reliés par un fil de nylon. Quand le coup part, les projectiles ne s’éparpillent pas, ils tournoient, telle une toile d’araignée mortelle qui se déploie et déchire tout sur son passage, dans une portée efficace à quarante mètres.

Dans ses poches extérieures, deux Lemonkas, des grenades russes de type F-l. Pesant chacune six cents grammes, dont soixante de TNT, elles disposent d’une coque en acier strié qui se fragmente à la détonation. Leur rayon d’action est de quarante mètres ; dans un espace dégagé, certains éclats peuvent être projetés deux fois plus loin.

Dans sa poche intérieure droite, deux chargeurs supplémentaires de dix cartouches, calibre 22 long rifle, pour le Browning rangé dans la gauche.

Avant de quitter la chambre, Saridah sort ce dernier et tire sur la culasse afin d’engager une cartouche dans la chambre de tir. Il se montre toujours prudent quand il transporte une telle valeur marchande sur lui, une bande de petites frappes pourrait venir tenter le jackpot. Certains n’hésiteraient pas à lui trouer la peau pour lui subtiliser la came. C’est arrivé une fois à Lille. Deux racailles l’ont attaqué alors qu’il se garait sur un parking, près de son hôtel, et il a été contraint de leur faire sauter la cervelle.

Putain de pirates ! maudit-il. Voler d’honnêtes travailleurs ! Quelle époque…

À aucun moment il ne se doute que la police, à l’extérieur, est prête à intervenir.

11

Lundi 29 mars 2010, 23 h 15, Mérignac

« Tout le monde vient de se lever. Les filles se sont regroupées devant la porte. Malheureusement, du coup, je ne distingue plus la cible des autres silhouettes. »

Les mots du sniper ont donné le signal. Cohen enchaîne aussitôt :

« Bakary vient de recevoir un appel et de démarrer la camionnette. Sans doute Saridah qui lui a donné le top du départ… C’est parti ! »

Le chauffeur du monospace accélère sensiblement, rattrapant presque les panthères du RAID qui courent à pas légers le long de l’avenue, le corps plié en deux pour dissimuler leur approche derrière les nombreuses voitures en stationnement. Avec leurs tenues noires et leurs cagoules, ils se fondent dans la nuit, Cécile les distingue à peine. Leurs fusils d’assaut sont braqués vers l’avant, prêts à se tendre vers la cible.

À l’approche de la camionnette blanche, ils ralentissent. Trois d’entre eux stoppent tout à fait leur course. Les deux autres rampent le long du véhicule pour aller se placer devant et prendre Bakary en étau.

« Ils viennent de sortir de la chambre ! » signale le tireur d’élite.

« Top interpellation ! » lance Cécile en retour, en même temps qu’elle saute du monospace par la porte latérale, son Sig Sauer tenu le long de la cuisse.

Barthélémy et Brehel la suivent de près et courent vers l’épicentre de l’action.

Les cinq hommes du RAID se lèvent. L’un s’immobilise face à la double porte arrière tandis que les deux autres avancent sur les côtés. Le duo qui s’est placé à l’avant fait face au pare-brise en silence, leurs HK36 à visée laser pointés sur le Nigérian. Leurs collègues, à la hauteur des vitres latérales, font quelques pas à reculons, le canon tendu. Les quatre points rouges qui se promènent sur la poitrine du chauffeur valent tous les avertissements du monde. David Cohen et Anne Padres surgissent, leur arme de service à la main, et le duo Sanchez-Barthélemy vient encore alourdir la menace qui pèse sur l’Africain.

Ousmane Bakary n’a aucune chance : il est seul face à quatre soldats d’élite cagoulés et autant de flics en civil. Docilement, il lève les mains et secoue la tête, accablé.

Mais, au moment où Cécile s’approche pour ouvrir la portière, le Nigérian se couche dans l’habitacle et disparaît du champ de vision des forces de l’ordre. Une réaction éclair qui prend tout le monde de court.

La voix du lieutenant Roberti, de ce côté du bâtiment, résonne dans toutes les oreillettes :

« Il vient de se glisser à l’arrière ! Je l’ai en visuel thermique… Il est dans le volume de stockage ! »

Personne n’a le temps de lui répondre ni de se repositionner. Le crépitement d’un tir en rafales emplit le silence de l’avenue. Les lucarnes fumées explosent et le lieutenant Sylvain Mas, du RAID, placé derrière l’utilitaire, prend une volée de balles. La plupart se fichent dans les épaisseurs de sa tenue de protection ou viennent ricocher sur son casque, le faisant reculer sous les multiples chocs, mais l’une des balles a traversé sa visière et s’est logée sous son œil droit, entre le nez et l’os malaire. Il lâche son arme et chute en arrière, les bras écartés. Une mare de sang s’étend rapidement sous sa tête et le commandant Brehel pousse un cri déchirant. La vitesse avec laquelle la flaque sombre envahit le bitume ne laisse aucun doute : son homme est mort sur le coup.

Thierry Roberti lâche un juron dont tout le monde profite : « Enculé ! »

Une série rapprochée de trois sifflements fend la nuit, suivie d’autant d’impacts mats, semblables au son que produit un pistolet à clous. Un cri aigu résonne à l’intérieur de l’utilitaire. Le tireur d’élite, sans aucun ordre officiel, vient de faire feu trois fois au travers de la carrosserie. Les balles de calibre.338 Lapua Magnum, crachées par son fusil Accuracy – des munitions militaires surpuissantes –, sont capables de perforer la tôle et d’atteindre leur cible.

Quelques secondes se passent, comme si le temps venait de se figer. Un dangereux blanc envahit l’esprit de Cécile à un moment où il faudrait qu’elle soit en mesure de réagir, de s’adapter à la situation et de lancer de nouveaux ordres prenant en compte le fait que Saridah a forcément entendu la rafale tirée par son homme de main.

Exit l’effet de surprise.

Alors qu’elle recouvre ses esprits, les portes arrière de l’utilitaire s’ouvrent en grand et Bakary en sort, tel un boulet de canon, tenant un pistolet-mitrailleur compact Ingram MAC-10. Sa main gauche est posée en compression au niveau du foie. Du sang épais lui coule de la bouche et il tangue, sur le point de s’effondrer, l’avant de la cuisse arraché par une des balles du sniper.

Mais il ne tombe pas. Dans un ultime effort, il braque son arme sur Brehel. Se sachant perdu, l’Africain entame une série de rafales courtes, bien décidé à vider le reste de son chargeur sur l’officier et à l’entraîner dans la mort avec lui.

Le commandant fait feu en retour mais les premières balles du MAC-10 l’ont atteint de biais, au niveau de l’abdomen. Il pivote, manque son tir et perd l’équilibre. Son fusil d’assaut glisse au sol. Tout est allé si vite que ses hommes ont à peine eu le temps de réagir et de contourner le véhicule pour lui venir en aide. Lorsqu’ils arrivent, Brehel est à terre, le canon du pistolet-mitrailleur braqué sur son visage cagoulé. Prêt à passer de vie à trépas, il fait face avec dignité et fixe Bakary dans les yeux. Ce dernier n’a pas un regard pour les quatre panthères du RAID qui l’encerclent et lui hurlent de lâcher son arme.

Bien que mortellement blessé, le Nigérian n’obtempère pas. Dans un rictus, il souffle au coordinateur de l’unité d’élite quelques mots qui trouvent péniblement leur chemin hors de sa bouche remplie de sang :

« Crève… espèce de fils… de pute ! »

Au moment où il s’apprête à écraser la détente pour vider son chargeur dans la tête du flic, un nouveau sifflement fend l’air, et une balle perforante vient traverser le crâne d’Ousmane Bakary, répandant sang, cervelle et éclats d’os sur le bitume et éclaboussant la tenue noire du commandant Brehel.

La tension retombe et l’horreur prend le relais.

Le cadavre à la tête éclatée de l’Africain. Le corps du lieutenant Mas baignant dans son sang. Le commandant Brehel inconscient, les côtes brisées par la rafale de balles de 9 mm vomie à bout portant par le MAC-10. Les hommes choqués, perdus, cherchant à réagir mais paralysés, dans l’attente d’ordres que Cécile est incapable de donner. Des larmes lourdes coulent sur les joues de la commissaire. Même Barthélémy est out, trop anéanti par cette fusillade pour prendre le relais aux commandes.

Et la voix de Paul Baptista, chevrotante, qui annonce la mauvaise nouvelle :

« Saridah est remonté dans la chambre avec les filles ! Il a entendu la fusillade ! »

12

Lundi 29 mars 2010, 23 h 19, Mérignac

Avec fermeté, Tahar Saridah place la première grenade dans la main tremblante du numéro 6. Il a préalablement retiré la goupille et disposé les doigts fins autour de l’engin de mort de sorte que le levier d’amorçage soit retenu par l’annulaire et l’auriculaire. C’est délibérément qu’il a choisi la plus jeune et la plus fragile des filles, la plus susceptible de lâcher la Lemonka sur un coup de panique.

« T’as intérêt à bien la tenir… Sinon, tu vas te retrouver hachée comme un morceau de viande ! » lui dit-il sèchement en jetant des coups d’œil réguliers vers la porte de la chambre, entrouverte sur le couloir.

Pour l’instant, aucun flic n’a pénétré dans l’escalier, et le Yéménite est soulagé de constater qu’il dispose d’un peu de temps pour s’organiser. Il doit absolument mettre les voiles, mais il a conscience que les choses s’annoncent plutôt mal.

Comment ces connards m’ont mis le grappin dessus sans que je sente rien venir ? se demande-t-il en poussant fermement la gamine vers la porte. Je viens tout juste d’arriver et ils sont après moi comme des hyènes !

Mais une petite voix aux accents sarcastiques vient résonner dans son crâne, lui imposant une vérité qu’il refuse d’entendre.

Qu’est-ce que tu croyais ? Que tu pouvais semer des cadavres éviscérés à travers l’Europe impunément ?

Saridah installe sa « bombe vivante » sur le seuil en lui ordonnant de ne pas bouger. Pour souligner le sérieux de la situation, il lui colle son Smith & Wesson sous le nez. Enfin, il se recule et se place dans un angle de façon à avoir le numéro 6 dans son champ de vision, ainsi que toutes les autres mules rassemblées, assises au centre de la pièce. Cinq carcasses parcourues de spasmes, aux yeux gonflés de terreur muette. De là, il peut aussi garder un œil sur les escaliers.

« Numéro 1 et numéro 2 ! rugit-il. Prenez le matelas et mettez-le debout contre la fenêtre ! »

Les deux femmes s’exécutent sans broncher.

L’homme a conscience d’être devenu une proie, et cette idée le met dans une colère noire. Il maudit Bakary de n’avoir pas été capable de surveiller correctement l’entrée, se dit qu’il doit avoir les menottes aux poignets à présent. Sa seule consolation est la certitude que son assistant ne parlera pas. Peu importe s’ils le gardent quatre jours en garde à vue, le Nigérian restera étanche. Saridah peste contre ces flics qui sont partout autour de l’hôtel et ont dû boucler la ville tout entière. Il est hors de lui à la vue de ces filles qui seront considérées comme des victimes et se comportent déjà comme telles.

Rageusement, il range le flingue dans son pantalon et se saisit du SPAS 12. Il actionne la pompe pour engager une cartouche dans la chambre de tir.

Ils veulent m’attraper ? Alors ils vont devoir faire couler du sang. Beaucoup de sang ! grince-t-il intérieurement.

*

Soucieuses de ne pas être entendues par le suspect, les panthères du RAID gravissent les marches d’un pas léger, malgré leurs chaussures de cuir renforcées, et avancent à vitesse modérée. D’autant que le lieutenant Lebœuf vient de signaler à l’ensemble du dispositif qu’il n’a plus de visuel, la fenêtre ayant été aveuglée par le matelas. Pourtant, elles s’immobilisent brusquement en haut de l’escalier, à quelques marches du deuxième étage, comme saisies par une paralysie soudaine. L’un des hommes se retourne, regarde Cécile avec des yeux pleins de stupeur et d’effroi.

« Qu’est-ce qui se passe ? » interroge la commissaire via le réseau radio mobile. Elle se tient sur le premier palier et parle à voix basse pour ne pas dévoiler la progression de l’escouade dans l’hôtel.

« Vous feriez mieux de venir voir… », répond-il.

Sans perdre une seconde, avec Barthélémy à son côté, Cécile grimpe la volée de marches sur la pointe des pieds, son arme à la main, en position de tir-réflexe. Ce qu’elle voit en arrivant lui glace le sang.

L’une des passeuses, la plus jeune – Fereshteh Rakhshan, selon sa liste –, se tient debout devant la porte de la chambre, le corps agité de tremblements anarchiques et violents. Entre ses mains fines, une grenade russe à coque fragmentée menace de tomber au moindre sursaut. Un rapide coup d’œil confirme les craintes de la commissaire : la goupille a été retirée. Si par malheur la gamine venait à la lâcher, la cuillère sauterait, relâchant le ressort du verrou qui libérerait le percuteur, entraînant l’allumage de l’amorce et la combustion de la mèche lente.

Dès lors, plus rien ne pourrait empêcher l’explosion.

Le regard implorant, l’Iranienne se tourne vers Cécile, la suppliant silencieusement de l’aider à se débarrasser de la grenade. Mais il n’y a rien à faire.

Cécile lui fait signe de patienter, de se calmer et de bien tenir l’objet. En même temps, elle jette un coup d’œil à l’intérieur de la chambre silencieuse et parvient à distinguer les cinq autres femmes, assises par terre, ainsi qu’une silhouette sombre, dans l’angle opposé. L’obscurité l’empêche de voir distinctement le visage de Saridah, mais le regard enflammé de l’homme perce l’ombre et se plante dans celui de la commissaire.

Le contact visuel, intense, se prolonge de longues secondes. Et le Serpent se met à siffler :

« T’as vu le beau cadeau que la petite a dans les mains, kharba ? Ce serait dommage qu’elle le fasse tomber en sursautant, hein ! »

Le bruit caractéristique d’un fusil à pompe qu’on arme ponctue la dernière phrase.

Cécile serre les dents. Elle connaît parfaitement le sens du mot kharba : « pute », en arabe. Non que cette insulte la touche, mais la misogynie du personnage lui apparaît. Elle se met à cogiter.

Même si l’hôtel a été entièrement vidé, cette grenade représente un danger physique et un avertissement clair. En mettant en place ce scénario vicieux, Saridah fait passer un message tacite mais néanmoins limpide : il n’a rien à perdre et est prêt à faire couler le sang si on ne le laisse pas partir. Mais il faut aussi y voir une menace bien plus inquiétante : l’homme tient à nous faire savoir qu’il a à sa disposition des explosifs et des armes, tout en maintenant le flou sur la quantité à sa disposition.

Alors qu’elle se demande si elle doit ouvrir le dialogue dès à présent, son oreillette grésille et la voix faible de Brehel lui parvient :

« Notre négociateur vient vous rejoindre à l’intérieur de l’établissement. Je laisse à la commissaire Sanchez le soin de s’organiser avec lui et de prendre les commandes. »

Après avoir encaissé la rafale de MAC-10, le responsable du RAID a été examiné par le capitaine Luc Lanson, médecin-réanimateur de l’escouade. Malgré sept côtes cassées, il n’a pas renoncé à gérer ses effectifs.

Des bruits de pas dans l’escalier font se retourner Sanchez. Il s’agit du capitaine Christophe Tobias, qui vient entamer les négociations. Il s’arrête sur le palier, entre Cohen et Padres, et interroge Cécile du regard. La commissaire lui fait un rapide résumé de la situation. Au fur et à mesure de ces explications, le visage du policier se ferme. C’est un homme frisant la cinquantaine, au crâne légèrement dégarni et aux traits fins, qui rayonne d’une aura apaisante. Tout comme Cécile, il est psychologue, ce qui facilite considérablement l’échange entre eux.

« Si vous voulez bien, j’aimerais qu’on travaille à deux, propose-t-il. Même si j’ai lu son profil, je ne connais pas le patient aussi bien que vous. »

L’usage de ce terme, « patient », pour désigner Saridah est révélateur d’une volonté d’agir en psychologue plutôt qu’en flic. Pour le temps de la négociation, tout du moins. Séduite par l’idée, Cécile approuve.

« Je pense que c’est une bonne idée, en effet.

— D’autant que vos compétences en synergologie pratique sont largement au-dessus des miennes. Ça pourrait bien nous être utile.

— Ok ! C’est parti ! On laisse le code de procédure et les armes de service de côté un moment. On monte au contact avec le DSM-5 dans une main et Comment se faire des amis, de Dale Carnegie, dans l’autre. »

Un sourire lumineux vient éclairer une seconde le visage du capitaine. Malgré la gravité de la situation, ils partagent la chaleur d’un rire complice.

« Va pour le DSM-5 et Carnegie ! acquiesce Tobias. Mais je propose tout de même qu’on mette L’Art de la guerre, de Sun Tzu, dans la poche arrière de nos pantalons. »

Regards entendus.

Après avoir débattu un moment avec Barthélémy et Cohen de stratégies de secours en cas d’échec, ils gravissent l’escalier pour pénétrer sur le territoire du Serpent.

13

Lundi 29 mars 2010, 23 h 25, Mérignac

Finalement, j’ai peut-être une chance de me tirer de là, se dit Tahar Saridah en voyant la femme redescendre et les soldats du RAID reculer de deux marches. Ils ont compris que je ne rigole pas et ils vont s’apitoyer sur ces salopes.

Ces filles représentent son assurance vie et son billet de sortie. Grâce à elles, il va pouvoir mettre les voiles, vite et loin. Avec les récents événements politiques, Interpol aura d’autres chats à fouetter que de le retrouver au cœur du Yémen rongé par les islamistes de tous bords. Lui vivra tranquillement, grâce à tout le fric amassé durant sa collaboration avec An-Naziate. Depuis 2004, il a acheté de l’or avec une grosse partie de ses bénéfices, et un beau paquet de lingots l’attendent en Iran.

Mais d’abord, il faut que je sorte d’ici…

Des bruits de pas dans l’escalier le tirent de ses pensées. Il relève aussitôt le canon de son shotgun, la main droite serrée autour de la crosse, l’index sur la queue de détente, la gauche en soutien sous la pompe. Les hommes en noir s’écartent pour laisser passer la femme qui a montré le bout de son nez quelques minutes plus tôt, ainsi qu’un homme à l’allure décontractée et au visage serein.

Contre toute attente, le duo ne s’arrête pas en haut des marches mais s’avance sur le palier et s’approche de la chambre, les mains en l’air.

« Tahar Saridah ! dit la femme d’une voix sûre. Je suis la commissaire Cécile Sanchez, de l’OCRVP, et voici le capitaine Tobias, qui est ici pour essayer de trouver un terrain d’entente avec vous.

— Et ça c’est du calibre 12 ! lance le tueur. Il est chargé de chevrotine jusqu’à la gueule. Alors va te faire foutre ! Encore un pas, je tire dans le tas !

— Nous ne sommes pas armés, insiste-t-elle en levant les bras. Nous sommes là pour négocier. Croyez-moi, vous avez besoin de nous ! »

Ils s’avancent de quelques pas et l’homme sourit même au numéro 6.

Saridah a un moment d’hésitation face à un tel sang-froid. Il tend le canon de son arme dans leur direction en hurlant :

« Si je tire, je vous allume tous les trois ! Vous êtes morts et la grenade fera le reste.

— Alors, si vous êtes d’accord, on va rester là, sur le palier, propose l’homme aux allures de prof de philo. Nous n’irons pas plus loin. Le but est que nous puissions discuter calmement afin de trouver un compromis. Nous serons dans votre ligne de tir : vous resterez maître de la situation. »

Tahar ne sait pas quoi penser. Il se contente de les braquer avec plus de fermeté.

« Il n’y a pas d’embrouille ! conclut le négociateur en conservant son calme. Jamais nous ne risquerions la vie de cette jeune femme. Encore moins celles de nos collègues. »

Après quelques secondes d’hésitation, le Yéménite se décide à accepter. Mais pas sans la garantie de pouvoir conserver un contrôle absolu sur la situation.

Même s’ils sont armés, ils n’auront pas l’occasion de se servir de leurs flingues ! ricane-t-il intérieurement en s’approchant des mules terrorisées, regroupées sur la moquette.

Lâchant le garde-main de son fusil, il sort son rasoir de la poche arrière de son pantalon.

Cécile Sanchez et Christophe Tobias sont relativement satisfaits de leur entrée en matière. Pour l’instant, malgré son instabilité psychologique évidente, Saridah semble marcher dans leur sens. Rassurés, les deux flics en soupirent presque de soulagement.

Mais, tout à coup, la situation dérape. Cécile a tout juste le temps de noter le changement d’expression sur le visage du tueur. D’abord, un sourire asymétrique doublé d’un écarquillement des paupières : indication claire d’une idée rassurante soudaine. Puis, alors qu’il se dirige vers les mules, tout change : sourcils bas et froncés, cernes d’expression sous les yeux, bouche close et pincée. Le même visage qu’a affiché Augier avant de tenter de lui enfoncer un stylo dans la nuque – individu s’apprêtant à un acte de violence spontané.

Elle voudrait faire un signe au négociateur mais n’en a pas le loisir. D’ailleurs, du point de vue de ce dernier, les choses se déroulent plutôt bien, et il ne voit pas venir l’attaque qui va suivre. Tout va trop vite.

Tahar Saridah se déplace dans la pièce en direction du groupe d’Iraniennes. Il s’agenouille derrière Niousha Qara-Beigi et, d’un geste rapide et précis, lui tranche l’artère humérale juste au-dessus du coude. Cécile a le temps de crier un « non ! » paniqué avant que la lame ne glisse dans la chair. Le saignement est violent, la peur ayant fait grimper la tension artérielle de la jeune femme.

En se relevant, Saridah essuie l’outil tranchant sur le hijab de Niousha, le range et reprend son shotgun à deux mains. Puis il envoie valser la jeune femme d’un coup de pied brutal en direction de la porte.

« Toi ! Comprime au-dessus de la plaie ! ordonne le Yéménite au policier. Comme ça, je serai sûr que tu bougeras pas. »

Sans céder à la panique, le flic accueille la jeune femme, la fait s’allonger sur le dos et se place idéalement pour contenir l’hémorragie : à côté de la victime, au niveau de sa tête, un genou au sol et l’autre replié par-dessus le bras blessé. Il applique ainsi un point de compression sous-clavier. Pas le plus simple, mais assurément le plus efficace. Tobias s’arrange pour rester face à la porte de la chambre et commente ce qui vient de se passer :

« Ce n’était pas utile. Nous ne sommes pas armés, comme nous vous l’avons dit. Vous mettez la vie de cette personne en danger pour rien…

— Je sais ce que je fais ! Comme ça, vous pigez que je ne rigole pas… Et puis, ça t’occupe les mains ! »

Cécile se retient d’insulter le tueur dont l’arrogance lui est intolérable. Elle doit lutter pour ne pas perdre le contrôle de son mental. Rester neutre et concentrée sur le langage non verbal de la cible.

Saridah la fixe à son tour. La torsion de ses lèvres et les plis sur les arcades trahissent le mépris, mais en le détaillant un peu mieux, Cécile lit autre chose sur ce visage usé par les drogues.

Lèvres pincées et pupilles rétractées, et ce malgré la consommation massive de stimulants : peur dissimulée dont je suis l’objet direct.

La conclusion coule de source. Misogynie accentuée. Mépris pour les femmes en général, d’où son besoin de les contrôler. Et, surtout, peur de celles qui possèdent de l’autorité et du pouvoir. Elle range l’information dans un coin de sa tête et revient à la réalité.

« Je veux sortir de là ! continue à siffler le Serpent. Sinon, je vais buter toutes ces putes une par une ! »

Comme convenu, Cécile lève discrètement le pouce pour informer le négociateur que Saridah est très sérieux. Une série de microexpressions faciales viennent de confirmer sa détermination.

« Et j’ai de quoi faire péter tout le quartier ! ajoute-t-il. Des explosifs en quantité. Vous avez intérêt à vous démerder pour que tout se passe bien. »

Bref haussement d’épaules quand il évoque les explosifs – une contradiction entre le corps et les paroles –, ainsi qu’un trémolo révélateur dans la voix. La commissaire baisse le pouce contre sa cuisse.

Il ment ! C’est du bluff.

Très attentif, Tobias parvient à capter les signaux, à maintenir le point de compression sur la victime et à garder un contact visuel avec le forcené, le tout en restant serein. Du moins en apparence, car Cécile remarque ses narines dilatées et les soulèvements de sa cage thoracique liés à une accélération du rythme respiratoire.

Panique maîtrisée.

Elle admire néanmoins son self-control. Lorsqu’il reprend la parole, c’est d’une voix apaisante, presque hypnotique, de celle qu’on peut entendre sur les CD de contes pour enfants.

« Vous êtes conscient que les hommes qui sont dans l’escalier ne vous laisseront pas passer comme ça. Et le fait d’avoir tranché l’artère de cette jeune femme n’arrange rien.

— Ah bon ! Je pourrais peut-être faire exploser une tête alors ! Peut-être que ça les déciderait ! »

Sur cette nouvelle menace, il lâche la pompe du shotgun, ne le tenant plus que par la crosse, et tire de son pantalon un énorme revolver chromé. Puis il se place au centre du cercle des filles encore prisonnières dans la chambre et pose le canon sur le crâne d’Ariya Farzad en tirant le chien en arrière. Le cliquetis sinistre résonne dans la pièce, immédiatement suivi d’une intervention du capitaine.

« Vous n’êtes pas obligé de faire ça pour vous faire entendre. Nous sommes là pour vous aider… Mais si vous commencez à faire feu, nous ne pourrons plus rien pour vous. Le RAID donnera l’assaut. Demandez-moi quelque chose de simple, que je sois en mesure de faire dans l’immédiat, et je vous prouverai ma bonne foi en faisant tout pour vous l’obtenir.

— Alors fais-moi sortir, keboun !

— Quelque chose de simple, monsieur Saridah, rétorque le négociateur avec calme. Les préliminaires de notre collaboration, en quelque sorte. De la nourriture, par exemple !

— Tu me fais perdre mon temps, flicard ! Je vais lui faire sauter la tête, à cette pute ! »

À ses pieds, la jeune femme pleure à s’en étouffer, le corps parcouru de spasmes.

Ce spectacle fait frémir Cécile, qui a l’impression de faire un jogging sur un champ de mines.

Armes mortelles entre les mains d’un homme au comportement rendu imprévisible par les drogues. Les hommes du RAID, remontés comme des coucous après la mort de leur collègue, plus du tout objectifs, prêts à saisir la moindre occasion pour monter à l’assaut.

L’association en soi est explosive. À la moindre étincelle, tout volera en éclats.

Une bombe humaine à trois mètres derrière nous, avec entre les mains de quoi déchiqueter et mettre HS tous les effectifs en poste dans l’escalier. Une blessée grave à nos pieds, victime d’une hémorragie massive péniblement contenue par le capitaine Tobias, qui ne peut rien faire d’autre que maintenir le point de compression. Quatre jeunes femmes encore dans la pièce. Des boucliers humains, des victimes potentielles, paralysées par la peur et susceptibles de craquer nerveusement à tout instant.

Ce sont là trop d’éléments instables, qui rendent toute tentative d’action extrêmement périlleuse.

Pourtant, Cécile va devoir se décider rapidement.

Tout indique en effet que Tahar Saridah est sur le point de passer à l’acte. Soit en tapissant les murs du contenu du crâne de la jeune femme qu’il tient en joue, soit en faisant feu sur les policiers avec son shotgun. Dans les deux cas, les chances que Fereshteh Rakhshan sursaute et lâche la grenade sont très fortes.

Option 2 ou option 3 ? se demande-t-elle.

Parmi les trois stratégies qu’elle a élaborées avec Barthélémy et Tobias, juste avant de monter se jeter dans les anneaux du Serpent, la première peut être considérée comme un échec. Toute tentative de négociation est inutile : cette voie ne les mènera nulle part. Reste à faire le bon choix.

Deux ou trois ?

Elle passe en revue les solutions et tente d’anticiper le déroulement de chacune. La première est moins risquée pour la police, mais pourrait être fatale au tueur et aux mules. La seconde exige une parfaite coordination et interdit tout faux pas, au risque de provoquer le chaos et d’entraîner un bain de sang dont presque personne ne sortirait indemne.

Dans la tête de la commissaire, la question cruciale tourne en boucle.

Deux ou trois ?

*

Les lieutenants Mougin et Hamal sont en place entre le deuxième et le troisième étage depuis de longues minutes. L’attente leur paraît interminable.

Grâce à leurs oreillettes, ils n’ont rien manqué des échanges entre le forcené et le duo Tobias-Sanchez. La situation est en train de leur échapper, et les deux hommes de la SDAT se tiennent prêts à passer à l’action.

On ne négocie pas avec un chien enragé, pense Sébastien en vérifiant le chargeur de son Sig Pro.

Abdelatif, lui, exsude la peur par tous les pores, même s’il use d’une énergie considérable pour le dissimuler. Il n’ignore pas que si Sanchez choisit la troisième option, ce qu’il devra faire frôlera la mission kamikaze. Dans sa main moite, il tient le petit objet qu’il a récupéré dans la chambre 306.

Mais cette solution ne sera envisagée qu’en dernier recours, tente-t-il de relativiser.

Les secondes s’égrènent trop lentement, et la pression monte. Une atmosphère sombre et épaisse, presque poisseuse, plane sur l’hôtel, enfle dans les couloirs et pénètre en force dans tous les esprits. La tension est palpable et pesante. L’air en devient irrespirable.

14

Lundi 29 mars 2010, 23 h 41, Mérignac

« Je veux plus voir la gueule d’un flic dans les couloirs ! hurle Saridah. Vous avez cinq minutes, pas une de plus, après je bute cette salope ! Sa cervelle sur la moquette, ça vous tente ? »

En réaction à la menace, Cécile vient de se décider.

Elle expire longuement et s’avance d’un pas en s’adressant au forcené d’une voix glaciale et tranchante. Le contraste avec la douceur et la courtoisie de Tobias est violent, mais c’est précisément l’effet recherché.

« Écoute-moi bien, Saridah. L’hôtel est cerné, le quartier est bouclé et cette ville est devenue une putain de forteresse. Alors, dis-moi, tu comptes aller où si on ne t’aide pas ? Dans une caisse en sapin ? »

Ces mots viennent interloquer le Yéménite. Surpris par la soudaineté de cette intervention et par la rupture de ton, il s’apprête à répliquer, mais la commissaire ne lui en laisse pas le temps. Elle reprend sur sa lancée, ajoutant à la dureté de sa voix une mimique de mépris et de haine.

« Et puis, t’imagines quoi avec tes otages ? Que ces pétasses ont le cul en or ? Ces filles sont sous le coup d’une commission rogatoire pour trafic international de stupéfiants. Alors, pour ce que j’en ai à foutre que tu en crèves deux ou trois ! T’es out, Saridah ! T’es tout seul ! En plus, avec ce qu’on a sur toi, t’es bon pour passer le restant de tes jours en cabane ! »

Courte pause. De nouveau, il cherche à répliquer, mais Cécile lui coupe l’herbe sous le pied d’une salve encore plus dévastatrice.

« T’es considéré comme un tueur en série. Alors, on peut te trouer la couenne, personne ne va te pleurer, crois-moi ! Ta seule porte de sortie, c’est nous. Si tu t’imagines que je vais te lécher le cul, tu te trompes méchamment ! »

Saridah transpire à présent, et il appuie un peu plus fort le canon contre la tempe de la fille.

« Ferme ta gueule, salope ! parvient-il à articuler. Ferme ta gueule ou je lui pète le crâne !

— Eh ben vas-y, Saridah ! rétorque Cécile en s’avançant lentement vers lui. Tire-lui une balle dans la tête ! Tu as une idée de la population en Iran ? De l’explosion démographique ? Des comme elle, y en a par wagons ! C’est comme les moustiques : tu peux en écraser une vingtaine, y en aura toujours des milliers d’autres pour venir te pomper le sang ! »

Nouveau pas en avant.

Au fond d’elle, Cécile est terrifiée, mais elle redouble d’efforts pour n’en rien laisser paraître.

Il a peur de moi ! se dit-elle pour se rassurer. Je suis tout ce qu’il déteste et qu’il craint : une femme avec du pouvoir, qui lui tient tête sans fléchir. Sans baisser les yeux.

Afin de s’assurer que la stratégie fonctionne, elle cherche et trouve les signes de la panique sur le visage de l’homme. Elle a besoin de le déstabiliser fortement pour préparer le terrain.

Narines dilatées et mobiles. Petits mouvements de tête par à-coups, paupières grandes ouvertes. Pâleur du visage. Le sang déserte les parties supérieures de l’organisme pour aller irriguer les cuisses et les mollets – réflexe atavique de préparation des membres inférieurs à la course.

Regonflée par ce succès, Cécile passe à la vitesse supérieure. Elle va à présent se servir des drogues que l’homme a absorbées pour provoquer sur lui des effets physiques.

« Et puis, tu sais, ça va être facile d’expliquer à ma hiérarchie que je n’ai pas pu conserver la maîtrise de la situation ni sauver les filles. Tu t’es envoyé tellement de coke et de saloperies du même genre dans le sang ! Le procureur me croira quand je lui dirai que tu étais devenu carrément incontrôlable à cause des produits. D’autant que le légiste qui s’occupera de ton autopsie pourra le confirmer avec une analyse toxicologique très parlante. »

Brusquement, Saridah relève le canon de son Smith & Wesson. Reculant de quelques pas, il le braque sur le visage de Cécile qui vient d’avancer d’un bon mètre.

« Tu diras rien du tout au proc si je te colle une balle en pleine tête ! hurle-t-il finalement. C’est moi qui ai le flingue, salope, alors ferme ta gueule !

— Mais oui ! T’as raison… Mais pour toi, ça ne change rien. Si ce n’est pas moi qui témoigne à la barre, ce sera un autre de mes collègues. T’es fini, Saridah ! En plus, regarde-toi : tu transpires. Les saletés que t’as prises sont en train d’accélérer ton rythme cardiaque. Tu te sens de plus en plus mal parce que ton corps est en train de flancher. Les drogues, le stress… Sans compter que tu n’as plus vingt ans. Imagine un peu ta tension artérielle en ce moment. Tu risques un malaise cardiaque. Une rupture d’anévrisme. Une hémorragie cérébrale massive. Une dépression respiratoire. »

Tahar recule encore, s’éloigne des mules qui pleurent et frémissent.

Cécile a prononcé ces dernières phrases en baissant le ton, d’une voix grave et profonde, et en martelant bien ses paroles. Elle a également intensifié son regard, augmenté sa fixité et stoppé ses clignements de paupières. Elle s’est immobilisée et redressée, la nuque droite et le menton à peine incliné vers le bas. La technique qu’elle utilise est une forme de suggestion très puissante, proche de l’hypnose, à laquelle Saridah est en train de succomber. Ainsi, elle pénètre dans son esprit en influant directement sur les cerveaux limbique et reptilien, les parties primitives de la matière grise.

Son champ lexical a été choisi avec soin, comme une arme psychique destinée à bombarder sa cible. Tous les symptômes qu’elle décrit sont bien réels. Aussi le Yéménite se focalisera-t-il dessus et les ressentira-t-il intensément.

« Ta perception est altérée, continue-t-elle. Tu as des pertes de vigilance. Même si tu te sens à la hauteur, tu sais bien, au fond de toi, que tes moyens sont diminués. Tes gestes sont moins sûrs, tes mains sont moites et tu as du mal à contenir tes tremblements. Tu sens le séisme intérieur qui gronde ?

— Ta gueule…

— Même tes armes deviennent trop lourdes. Ton organisme est trop occupé à résister au mal que tu lui as infligé pour pouvoir conserver sa force et sa précision. Regarde ! Le canon de ton .357 pique du nez ! Les muscles de tes avant-bras s’affaiblissent. Tu ne vois pas que tu trembles comme une feuille ? Tu ne sens pas la sueur sur ton front et tes mains de plus en plus glissantes ? La cocaïne et les amphétamines sont en train de dérégler ton système, Saridah. Ton cœur a atteint la limite, il bat trop vite et trop fort. Tu ne vas pas tarder à ressentir une pression intolérable sur ton thorax. »

Cécile s’est lentement glissée dans la tête de Saridah. C’est une véritable intrusion mentale, et tout ce qu’elle décrit se manifeste. L’homme qui lui fait face est plus pâle que jamais, il a la bouche sèche, il tremble et se sent mal. À ce stade, il est sur le point de craquer.

À présent qu’elle en a terminé avec son corps, elle lui donne le coup de grâce.

« Et tu es tout seul ! Bakary a pris la fuite en nous voyant débarquer. Il t’a abandonné ici comme on jette une vieille capote. Lui, au moins, il a senti le vent tourner… »

Croisant les mains dans le dos, Cécile lève le pouce, l’index et le majeur de la main droite, donnant ainsi le signal à Cohen, qui doit être à l’affût, accroupi sur l’avant-dernière marche.

« T’es seul, Saridah ! répète-t-elle. T’es seul et de plus en plus mal, maintenant que cette douleur thoracique gagne en intensité. Combien de temps tiendras-tu encore ? À moins que ton ami Bakary ne se décide à venir te prêter main forte, t’es fait comme un rat. »

*

En voyant les trois doigts levés, David Cohen ferme les paupières et expire longuement avant de sortir de sa poche un téléphone portable. Celui de Bakary.

Après une courte prière silencieuse, il consulte le journal d’appels et sélectionne le dernier numéro entrant. Au moment où il appuie sur la touche d’envoi, il sent son cœur marteler si fort sa poitrine qu’il semble sur le point d’en sortir.

Acta est fabula ! se dit-il.

En effet, la pièce est jouée. Il n’y a plus aucun moyen de revenir en arrière à présent. Dans la chambre 204, une sonnerie aiguë retentit.

« À tout le dispositif : option numéro 3 ! Je répète : option numéro 3 ! » murmure le commandant Cohen afin que tout le monde reçoive l’information dans les oreillettes.

Silence radio lourd de sens.

15

Lundi 29 mars 2010, 23 h 50, Mérignac

Les yeux du Serpent sont mobiles, ses clignements de paupières très rapides. De la sueur dégouline de son front et ses mains moites peinent à tenir la crosse de ses armes qui glissent contre la paume. Sans arrêt, il doit bouger les doigts pour parvenir à les maintenir droites.

Les effets de la suggestion ont été dévastateurs. Mais à présent, il ne faudrait pas qu’il ait une réaction désespérée, songe Cécile.

Enfin, le téléphone sonne dans la veste du Yéménite.

L’homme sursaute et a une seconde d’hésitation, la tension musculaire de ses bras retombe complètement. Le revolver quitte le crâne de la commissaire et la gueule menaçante du fusil à pompe chute soudain de quatre-vingt-dix à quarante-cinq degrés. Tel était le but de Cécile : exacerber les symptômes de la surdose de stimulants pour provoquer une accélération du rythme cardiaque et une hausse de la tension artérielle. Puis, avec ce coup de téléphone, créer la confusion et faire exploser les constantes.

Le Yéménite est victime d’une perte d’équilibre et doit réprimer le réflexe de lâcher une de ses armes pour prendre le téléphone. C’est l’instant idéal.

« Top ! » lance Cécile.

Comme des missiles, mais à pas soutenus pour éviter le bruit, Mougin et Hamal dévalent l’escalier. Ils ne sont pas dans le champ de vision de Saridah, qui s’est placé de sorte à avoir sous les yeux la descente des marches vers le premier étage, ainsi que l’ascenseur et le couloir menant aux issues de secours. Mais pas la montée. La porte à peine entrouverte lui cache l’accès au niveau supérieur par lequel les hommes de Barthélémy arrivent en trombe.

Lorsqu’ils atteignent le palier, Cécile se jette au sol, sur le côté, à la fois pour se couvrir et pour faciliter l’entrée de Sébastien qui fonce, plié en deux, tête basse, sur le Yéménite.

Abdelatif, lui, ne pénètre pas dans la chambre : il se jette sur la porteuse de grenade et la plaque au sol. Un des hommes du RAID grimpe les marches et arrive à leur niveau, protégé par le blindage de son bouclier d’assaut noir, frappé du mot POLICE en lettres blanches, avec lucarne pare-balles à hauteur des yeux. D’un geste agile, il enjambe le flic de la SDAT couché sur l’Iranienne, se met à genoux et pose la protection devant eux pour faire barrage aux tirs éventuels du forcené. Une seconde panthère fait de même pour le capitaine Tobias et Niousha, dont le visage exsangue est inquiétant, à l’instar de la flaque rouge qui s’étend sous ses côtes et son bras.

Saridah met une demi-seconde de trop à comprendre le piège. Il relève ses deux armes et écrase les queues de détente presque simultanément. La balle du revolver frôle le visage du lieutenant Mougin, qui est presque sur lui. Avec le recul de l’arme, le coup de chevrotine part beaucoup trop haut ; les grains liés tournoient dans un sifflement strident et vont frapper le mur d’en face, explosant la première couche de Placoplatre et traversant la deuxième, déchirant au passage la laine de verre. Le trou fait plus de cinquante centimètres de diamètre.

Mais le flic n’a même pas un temps d’arrêt. Il fonce sur le Yéménite en trajectoire rectiligne, à pas longs et puissants. Un cri guerrier monte jusqu’à sa gorge et résonne dans la pièce.

Les deux détonations ont fait hurler de peur la jeune Fereshteh, qui a subitement relâché sa pression sur le levier de la grenade F-l. Fort heureusement, Abdelatif Hamal, allongé sur elle, avait pris soin d’enrouler ses doigts autour des siens. Sentant la poussée du ressort, le policier augmente sa pression et, par une série de gestes sûrs, tente de débarrasser la gamine de la Lemonka, en usant de toute la dextérité possible. Une mauvaise manipulation, et tout le monde saute. Il lui faut moins de deux secondes pour la faire passer de la main de Fereshteh dans la sienne.

C’est à présent son poids, sa charge et sa responsabilité.

Se tournant vers l’arrière, il fait un signe de tête confirmant qu’il a repris le contrôle de la situation, du moins à son niveau. Le commissaire Barthélémy, accompagné de Paul Baptista, monte jusqu’à lui, presque en rampant, pour évacuer la fille qui tremble comme une feuille et vient d’uriner sous elle.

Alors que le médecin-réanimateur du RAID s’approche à son tour pour aider Christophe Tobias à redescendre Niousha Qara-Beigi vers une ambulance, de nouveaux coups de feu éclatent. Une balle vient frapper le bouclier derrière lequel Abdelatif, couché sur le flanc, tente une manipulation périlleuse : remplacer la goupille qui a été retirée par un verrouillage de substitution. Le bruit manque de lui faire écarter les doigts dans un réflexe de protection, mais il se reprend à temps.

Ne surtout pas la lâcher, se répète-t-il. Ne surtout pas la lâcher…

La croyance selon laquelle il est possible de stopper la mise à feu d’une grenade en réassemblant ses éléments est fausse. Si le levier vient à sauter, le remettre en place ne sert à rien. Une fois la mèche interne allumée, rien ne peut plus arrêter la combustion jusqu’à la pâte d’amorçage compactée contre le détonateur.

En revanche, tant que la pression est maintenue et que le levier n’a pas été éjecté par le ressort, il est toujours possible de replacer la goupille dans son orifice afin de stabiliser la grenade. Pour le lieutenant Hamal, cela consiste à remplacer par une tige droite, assez solide, l’accessoire qu’il ne possède plus. Avant de descendre, il a retiré une vis en acier d’une cheville pour Placoplatre qui servait de fixation à un cadre décorant la chambre 306. Avec délicatesse, il l’enfile dans le trou, jouant un peu sur le ressort du levier pour aligner le passage vers la sortie. Lorsque c’est fait, il relâche tout doucement la pression pour vérifier que son bricolage tient bon.

Un soulagement indescriptible lui arrache un petit rire nerveux quand il constate que c’est le cas.

« Grenade stabilisée ! » souffle-t-il à l’adresse du reste du dispositif.

*

Lorsque Mougin entre en contact avec Saridah, le choc est si fort que ce dernier lâche un rugissement, mélange de colère, de stupeur et de douleur. Son index se crispe sur la queue de détente du Smith & Wesson et un coup part en direction de la porte. La balle atteint le bouclier de droite et ricoche vers le plafond.

Le recul a arraché le revolver des mains moites du Yéménite, qui envoie un coup de pied dans le tibia du flic. La douleur fait perdre un instant l’équilibre à Mougin, qui doit laisser tomber son arme de service au sol pour s’agripper à sa proie et riposter d’un coup de poing en plein thorax, qui plaque le criminel au mur. Sans perdre une seconde, Sébastien s’avance de deux pas et saisit le bras droit de Saridah, entamant une torsion sèche dans le but de lui faire lâcher le shotgun. Double craquement, au niveau du coude et du poignet. L’arme tombe sur le sol.

Dans son oreillette, le policier entend le message rassurant de son collègue : « Grenade stabilisée ! »

La bonne nouvelle lui redonne une énergie suffisante pour qu’il oublie son tibia douloureux. Mais un coup de genou dans le ventre le fait se plier en deux. Néanmoins, il ne lâche pas prise et repousse le Yéménite contre le mur.

Les deux hommes tournent sur eux-mêmes et s’effondrent par terre, emportant avec eux le matelas qui masquait la fenêtre. Mougin se relève le premier et cherche son Sig des yeux : il est à trois mètres de lui, sur la moquette, avec le revolver et le fusil à pompe. Saridah profite de ce bref moment d’inattention pour lancer sa jambe droite dans celles du flic qui, balayé par le mouvement circulaire, chute de nouveau.

Des bruits de pas résonnent dans le volume clos de la chambre au moment où le Yéménite rampe vers le lieutenant et lui saute dessus, l’empoignant à la gorge des deux mains en vomissant un cri de rage bestial.

*

Quatre hommes du RAID viennent de pénétrer dans la pièce et placent les deux boucliers devant les jeunes femmes présentes. Celles-ci ont profité de l’affrontement entre Saridah et Mougin pour s’approcher de la porte. Pliée en deux, Sanchez se relève pour les guider une à une vers la sortie. Là, elles sont récupérées par Barthélémy, qui les envoie dans l’escalier où d’autres policiers les prennent en charge. Laura Kieffer, Paul Baptista, Christian Tresch et Anne Padres les accompagnent jusqu’en bas, hors de portée de toute balle perdue, pendant que David Cohen les couvre.

Une fois les civils en sécurité, Ange-Marie vient rejoindre Cécile et se ranger derrière les protections blindées. Malgré l’agitation, la commissaire ne peut s’empêcher de remarquer une expression complexe sur le visage du chef de groupe de la SDAT, quand il lui rend son arme de service. Un mélange de colère et de découragement.

« Qu’est-ce qu’il y a ? demanda-t-elle.

— Plus tard, répond l’Archange. Ce n’est pas le moment.

— Dis-moi !

— Je viens de recevoir un appel du juge. Sameya Shatrit a été assassinée à l’hôpital. Trois balles dans le cœur. Une infirmière est morte aussi, sans doute un témoin gênant. »

Cécile ne sait pas quoi dire. Un des lieutenants du RAID s’adresse soudain à eux. Placé en deuxième ligne, fusil en main, il désigne les deux hommes qui se battent furieusement au fond de la pièce pour souligner l’évidence. Les visées laser des fusils d’assaut cherchent un angle favorable pour tirer, mais les mouvements désordonnés et les rotations des lutteurs interdisent toute possibilité de faire feu.

« On ne peut pas tirer, au risque de blesser le collègue !

— Je sais, lui répond-elle. On va y aller lentement et tenter d’intervenir physiquement. »

Ils s’avancent, prêts à ceinturer Saridah. Le Yéménite vient de prendre le dessus et étrangle Mougin, qui se contorsionne pour échapper à l’étreinte.

C’est alors qu’une série de mouvements aussi vifs que rapides bouleverse la situation.

Deux corps qui tournoient et s’entrechoquent, un bruit de verre qui explose, et le souffle des policiers est coupé net.

16

Lundi 29 mars 2010, 23 h 54, Mérignac

Au bord de l’asphyxie, Mougin cherche à repousser Saridah, dont le visage déformé par la rage est à quelques centimètres du sien.

« Tu vas crever, chien ! » grommelle le tueur entre ses dents, le nez plissé par l’effort.

Rassemblant son énergie, le flic plie un genou et parvient à remonter son pied droit au niveau de l’aine de son agresseur. D’une poussée, il l’éjecte en arrière, le faisant lâcher prise et heurter le mur.

Après avoir avalé une grande bouffée d’oxygène, Sébastien bondit sur ses pieds et, oubliant sa douleur, fond sur le Yéménite qui le réceptionne habilement et l’empoigne à la volée, le propulsant avec force contre la fenêtre.

Le choc fait exploser les vitres et brise le système de fermeture. Le lieutenant s’accroche fermement à la veste de Saridah pour tenter d’éviter la chute. Il pivote sur sa hanche gauche afin de garder un appui solide contre le rebord de la fenêtre. Des éclats de verre s’enfoncent juste au-dessous de sa fesse et il lâche un cri de douleur.

Le Yéménite se campe sur ses jambes pour chercher son point d’équilibre, dans le but de défenestrer le flic. Mais il glisse sur les morceaux de verre au sol. Sa hanche percute le rebord saillant, lui causant une vive douleur, et son buste se penche dangereusement hors du cadre tandis que ses pieds patinent sur la moquette.

Son réflexe est le même que celui de Sébastien, attraper l’autre par les vêtements et s’y accrocher de toutes ses forces. Leurs mouvements synchrones s’additionnent, leur élan redoublé les entraîne dangereusement à l’extérieur, alors que les boucliers du RAID ne sont plus qu’à un mètre et demi d’eux.

Soudain, les deux hommes basculent ensemble dans le vide. Tout se met à tournoyer autour d’eux. Ils n’ont même pas le temps de crier.

Six mètres de chute libre durant laquelle le temps semble suspendu.

*

À l’arrière du bâtiment, sur le parking, Hakim Chedid et Romane Castellan, accompagnés du commandant Fayer et de trois hommes du SRPJ de Bordeaux, écarquillent les paupières, médusés par ce qui se déroule sous leurs yeux.

Les vitres de la chambre 204 ont explosé, et deux silhouettes s’agitent quelques secondes dans l’ouverture avant de basculer dans le vide. Elles s’écrasent sur la haie d’osmanthe qui borde les murs extérieurs. Les arbustes ont sensiblement amorti leur chute, mais le bruit mat des corps s’écrasant au sol souligne la violence du choc.

Leur arme tendue devant eux, les policiers se précipitent vers la zone d’impact.

Cécile apparaît dans l’encadrement de la fenêtre, son Sig Sauer calé en position de tir.

« Anne et Laura descendent en renfort, dit-elle pour que tout le monde l’entende via les oreillettes. Les femmes en avant ! »

D’en bas, la jeune stagiaire lui lance un regard incrédule.

« Même toi, Romane ! insiste-t-elle. Il a peur des femmes, il faut s’engouffrer dans cette faille. Alors approchez, préparez-vous à faire feu. Saridah est habillé en noir des pieds à la tête, le lieutenant Mougin porte un pull blanc sous son gilet et un jean clair. Assurez-vous en priorité qu’il est vivant. Je ne vois rien d’ici ! »

Une agitation dans les plantes écrasées fait reculer tout le monde d’un pas.

« Ça bouge ! signale Romane.

— Approchez-vous ! répète Cécile. Le médecin-réa du RAID va arriver. Je descends. David, tu me remplaces. »

Le buste de Cohen se découpe dans l’encadrement laissé vide par la commissaire. Il adopte la même position qu’elle, prêt à faire feu.

En bas, Anne et Laura accourent, l’arme à la main. La blonde vient se placer devant les deux autres femmes. Comprenant que ses consœurs de l’OCRVP ne sont pas habituées à ce type d’intervention et que l’une d’elles est encore une stagiaire, elle tient à se placer en première ligne. De plus, elle crève de ne pas savoir si Sébastien va bien. Lorsqu’elle évalue rapidement la hauteur de la chute, un frisson lui traverse l’échine.

Pourvu qu’il s’en tire !

De nouveaux mouvements dans les arbustes d’osmanthe lui donnent à la fois un regain d’espoir et une bouffée d’angoisse. Son index s’enroule fermement sur la queue de détente. Encore quelques pas et elle aperçoit les manches claires de son coéquipier qui se détachent de la masse sombre des arbrisseaux. Couvertes de sang.

« Sébastien est immobile, murmure-t-elle à l’adresse de l’ensemble du dispositif. Mouvements détectés. C’est Saridah qui bouge. »

17

Mardi 30 mars 2010, 0 h 01, Mérignac

Cécile descend quatre à quatre les marches de l’hôtel et fait le tour du bâtiment au pas de course. Elle déboule par la gauche et vient se placer à côté de Laura. Le médecin-réanimateur la suit de près, ainsi que les quatre panthères du RAID, qui prennent position en arc de cercle, légèrement en retrait. Les points rouges des visées laser de leurs HK se promènent sur la végétation sombre. De la droite surgissent Tresch, Baptista et Abdelatif Hamal. Progressivement, tout le monde accourt sur le parking où, la commissaire l’espère, toute cette violence va enfin s’arrêter.

« Plus un geste, Saridah ! tonne Cécile. Tu vas mettre les mains sur la tête, bien en évidence. Si tu bouges un cil, je t’abats ! »

C’est alors qu’un nouveau mouvement se produit, suivi d’un bruit métallique, semblable à celui d’une canette de soda roulant sur le bitume.

Laura, la première, comprend avec horreur de quoi il s’agit et hurle à pleins poumons pour donner l’alerte : « Grenade ! »

Sanchez enregistre l’information et raisonne en une fraction de seconde.

Premier point : ses armes sont en haut, le shotgun comme le,357 Magnum. Il a tout lâché en se battant avec Mougin. Même s’il en possédait une autre, il y a de grandes chances pour qu’il l’ait perdue dans la chute. Deuxièmement, pour sortir et dégoupiller cette grenade, il a fallu qu’il se serve de ses deux mains, ce qui signifie qu’il ne peut rien tenir d’autre.

En outre, le bruit de roulement indique qu’il l’a lancée d’un mouvement ample et horizontal, mais il est impossible de savoir où l’engin va s’arrêter et exploser, ni à quel moment. Saridah a très bien pu attendre six ou sept secondes avant de la projeter. Et on ignore combien de grenades il porte sur lui. Étant donné leur poids non négligeable et leur encombrement, il ne peut pas en transporter un trop grand nombre. Mais on peut imaginer qu’il en ait encore deux, voire trois à balancer. De quoi nous terrasser, tous autant que nous sommes.

Sur la base de ces spéculations, Cécile retire son oreillette, la range dans sa poche et se met à courir droit devant elle en hurlant : « Tout le monde à terre ! »

Des cris féminins résonnent dans son dos, et l’un des hommes du RAID hurle « Bouclier ! » pour inciter ses collègues à venir se protéger derrière les deux boucliers blindés dont ils disposent.

Une silhouette sombre se lève avec peine au milieu des arbustes écrasés, juste à l’endroit vers lequel Cécile se précipite. Saridah vient de se mettre à genoux, une main en appui sur le sol, l’autre bras tendu droit devant lui.

Trois éclairs de lumière rapprochés éclairent son visage déformé par la colère : des détonations sèches, typiques d’un calibre 22 long rifle.

Erreur ! se rabroue-t-elle. Il avait bien un pistolet supplémentaire et il a eu le temps de le dégainer. Il l’avait sans doute sorti, armé et posé au sol avant d’empoigner la grenade.

Aucun des trois tirs n’atteint Cécile, qui ne ralentit ni sa course ni son activité cérébrale. Hors de question de se laisser déconcentrer, même face à un flingue. Elle n’a plus que cinq ou six mètres à parcourir pour l’atteindre et le neutraliser.

Utiliser le dernier pas pour entrer dans son rayon d’action physique. Écarter son bras armé. Enchaîner sur un coup de la pointe du pied droit dans l’autre. Terminer par une génuflexion ferme.

Le Serpent tire encore deux balles, et Sanchez sent comme un pincement à l’épaule gauche. La douleur est annulée par l’adrénaline qui court dans ses veines, pourtant elle sait qu’elle est touchée, même si elle décide de l’ignorer pour l’instant.

En arrivant au contact, elle dégage le bras droit de Saridah d’une poussée latérale du tibia gauche, écartant le canon du pistolet, puis lance son pied droit pour frapper le coude de l’homme en appui au sol. Le Yéménite tombe face contre terre. Cécile se jette alors sur lui, jambes écartées, et le bloque en s’asseyant sur l’arrière de son crâne, lui enfonçant le visage dans le feuillage humide.

D’un violent coup de crosse sur le poignet, elle lui fait lâcher son arme, un Taurus PT-22 compact, d’une capacité de huit coups, et la lance sur le côté. En même temps, elle cherche Sébastien Mougin du regard et le trouve à deux mètres d’eux. Il est couvert de sang mais sa cage thoracique se gonfle régulièrement ; il respire.

Au moment où elle pose fermement le canon de son Sig sur la nuque du Serpent, l’explosion retentit, mêlée à un concert de hurlements.

18

Mardi 30 mars 2010, 0 h 03, Mérignac

La déflagration est si puissante que Cécile ressent son souffle brûlant dans son dos. Sans relâcher sa prise, elle pivote le buste, tourne la tête, les yeux grands ouverts, et reste muette face au chaos que l’explosif a engendré.

Les hommes du RAID ont été projetés en avant et trois d’entre eux se traînent péniblement sur le sol. Le quatrième est immobile, inconscient ou mort. Un des flics du SRPJ local a été littéralement déchiqueté et gît dans une mare de sang, le corps désarticulé.

Cécile comprend aussitôt ce qui vient de se produire. La grenade a roulé derrière les hommes du groupe d’assaut qui se croyaient protégés par leurs boucliers. Le lieutenant du SRPJ s’est abrité derrière eux, sans savoir que l’engin de mort venait de stopper sa course à quelques mètres à peine de sa position. Il a fait office de rempart, diminuant l’éparpillement des fragments et en absorbant une grande partie. Les panthères n’en ont reçu que les miettes, suffisantes toutefois pour les terrasser.

Les filles, elles, sont choquées mais semblent indemnes, ainsi que les membres de l’OCRVP et de la SDAT. C’est en tout cas ce qu’elle pense jusqu’à ce qu’elle voie une autre silhouette, allongée, immobile.

Sur la droite, Hamal et Ciplak courent vers le commandant Tresch, allongé à bonne distance de l’épicentre de l’explosion. Il n’était pourtant pas dans le rayon d’action et n’a pas pu être touché par le moindre éclat, les boucliers du RAID en ont stoppé la dispersion.

Les urgentistes du SMUR et les pompiers affluent massivement et se dispersent pour venir en aide aux blessés. Malgré la gravité de la situation, ils font preuve d’organisation et d’un professionnalisme admirable. Deux hommes en blouse blanche accourent, mallette de premiers secours en main, pour s’occuper de Sébastien Mougin dont Cécile leur indique l’emplacement d’un doigt tendu.

Saridah se débat sous elle avec de plus en plus d’énergie, et elle doit lutter pour ne pas basculer sous les mouvements brutaux du criminel. Enragée par ce qu’elle vient de voir, elle lui assène deux violents coups de crosse entre les omoplates qui achèvent de l’immobiliser. Elle l’entend grogner des insultes étouffées.

« Je sais pas ce qui me retient de te vider mon chargeur dans le dos, ordure ! grince-t-elle. Mais c’est sans doute ce qui fait la différence entre toi et moi. » Elle lui assène un coup sec dans la nuque pour lui signifier sa garde à vue dans les formes. « Tahar Saridah ! Sur commission rogatoire du juge Raffin, vous êtes placé en garde à vue à compter de ce jour, le mardi 30 mars à minuit dix pour les motifs suivants : meurtres, trafic international de stupéfiants, association de malfaiteur, séquestration, actes de torture et de barbarie, financement d’une organisation terroriste et participation indirecte à des activités terroristes. »

Elle ponctue cette introduction d’un nouveau coup sur le flanc gauche, dans les côtes flottantes, et reprend :

« Bien entendu, vu les circonstances, on va pouvoir gonfler un peu l’ardoise avec d’autres meurtres et tentatives, menaces de mort, prise d’otages, mise en danger de la vie d’autrui, détention et usage d’armes et d’explosifs, refus d’obtempérer, violence à l’encontre des forces de l’ordre, détention et usage de stupéfiants… Cette liste n’est pas exhaustive et d’autres chefs d’inculpation pourront être ajoutés ultérieurement. Étant donné que les charges qui pèsent sur vous incluent le trafic de stupéfiants et l’association de malfaiteurs, vous n’avez pas le droit de vous entretenir avec un avocat avant la prolongation ou la fin de la première période de garde à vue d’une durée totale de 48 heures. Vous n’avez pas le droit de faire prévenir un proche, et tout examen médical est facultatif… Traduction : nada ! »

Libérant sa main gauche, elle sort les menottes dont elle passe un bracelet autour du poignet droit du Yéménite, non sans avoir appliqué une torsion sèche du coude et de l’épaule qui arrache à l’homme un cri aigu. Tirant sur la chaîne, elle va chercher le deuxième bras pour l’entraver fermement, en prenant soin de serrer au maximum, jusqu’à ce que l’acier lui comprime la peau.

Elle range ensuite son arme à l’étui et se lève, laissant le gardé à vue au sol, un pied posé sur sa nuque pour qu’il cesse de se tortiller. Tournée vers le parking, elle essaie d’évaluer un peu mieux les dégâts.

C’est alors que toute la pression retombe. C’est un peu comme si elle recevait un coup de massue derrière la tête. Le décor se brouille et tout se met à tourner. Un vertige violent la fait vaciller. Elle voit Ange-Marie et Christophe Tobias s’approcher d’elle, leurs lèvres bougent mais elle ne comprend pas ce qu’ils disent. Un sifflement continu couvre son ouïe. La fatigue, les nerfs, la douleur : tout lui tombe dessus d’un coup. Elle sent un liquide chaud lui couler sur la main, qu’elle lève à hauteur de son visage.

Du sang.

Cécile chancelle.

Elle porte les doigts à son épaule et sent de petites giclées régulières contre ses phalanges engourdies. Sous son pied, Saridah remue de plus belle. Lorsqu’elle baisse la tête pour le regarder, un nouveau vertige la fait tituber. Elle retire sa semelle du cou du tueur et lui envoie un coup de pied dans la tempe gauche. Le bout de sa chaussure fait un bruit mat contre le crâne, et tout mouvement cesse.

C’est son dernier geste avant de s’effondrer au sol, terrassée par cette opération cauchemardesque, par sa blessure à l’épaule et par cette enquête qui aura duré trente-huit jours.

19

Mardi 30 mars 2010, 0 h 36, Mérignac

Lorsqu’elle reprend conscience, Cécile est allongée sur une civière dans un véhicule radio médicalisé du SMTJR. La partie supérieure de son corps a été débarrassée de tout vêtement et une couverture de survie est étendue sur elle.

Son premier réflexe est de passer une main sur son épaule gauche. Elle sent un bandage posé avec soin et une douleur lancinante qui s’éveille lentement, en même temps qu’elle.

« La balle t’a touchée assez profondément… Ils t’ont fait six points de suture. »

Ange-Marie est assis à côté d’elle. Son visage est marqué par la fatigue et ses yeux polaires sont cernés de mauve. Un sourire de principe étire ses lèvres, mais une tristesse profonde émane de sa personne.

« Le commandant Tresch ? » demande Cécile.

Le colosse en a les larmes aux yeux. Dans une inspiration il parvient à les retenir.

« Une balle de 22 dans la gorge. Quand tu as attaqué Saridah, il a voulu se placer pour te couvrir… Il a pris une balle perdue qui…

— Qui m’était destinée ! termine Cécile. C’est ma faute. Jamais je n’aurais dû monter au contact sur un coup de tête !

— Non, tu te trompes. C’était la meilleure solution si on y repense, avec du recul : il aurait pu avoir d’autres grenades à sa disposition et nous réduire tous en miettes sur ce parking.

— C’était la base de mon raisonnement… Mais ça a provoqué la mort d’un collègue.

— Ce n’est pas ta faute ! C’est Saridah qui a tiré. »

À ce nom, la commissaire frémit. Elle se souvient de l’avoir maîtrisé, menotté et de lui avoir lu ses droits, mais ensuite c’est le trou noir. Pendant un instant, l’idée qu’il ait pu s’échapper quand elle s’est évanouie lui traverse l’esprit.

« Où est-il ? » demande-t-elle en s’asseyant et en maintenant la couverture contre sa poitrine nue.

D’une main apaisante, Ange-Marie l’arrête et l’invite se recoucher. Sa voix est aussi grave qu’elle est douce.

« Tout va bien… Il est dans le monospace du RAID sous bonne garde. Il a repris connaissance après le coup de pied que tu lui as balancé. Il a quelques jolies bosses et pas mal d’hématomes, mais il s’en sort bien. En ce moment, ton équipe et la mienne signifient leur garde à vue aux six Iraniennes qui vont être inculpées pour trafic de stupéfiants. »

Paradoxe de la situation, se dit Cécile.

Ces filles ont vécu un cauchemar, sans aucun doute la pire nuit de leur vie, mais le fait d’avoir transporté de l’héroïne in corpore est constitutif d’infraction pénale.

« Et le lieutenant Mougin ? » questionne-t-elle pour revenir à l’essentiel, et surtout pour essayer d’oublier un moment l’image de ces six jeunes femmes terrorisées, en route pour le dépôt.

Mais le visage de l’Archange se fige et ses yeux se perdent dans le vide.

« Il est vivant ! s’exclame-t-elle. Je l’ai vu respirer… Ne me dis pas que…

— Il n’est pas mort, non ! Mais il est grièvement blessé. La chute a provoqué un trauma crânien sérieux, mais aussi une hémorragie interne et une perforation du poumon droit : une côte s’est brisée et l’organe a été touché. Il a également plusieurs fractures. Il doit être arrivé au CHU de Bordeaux, à présent. Les médecins urgentistes m’ont fait comprendre que son état est préoccupant. J’attends des nouvelles d’ici peu. » Un rire nerveux secoue Ange-Marie. « Dire que Saridah s’en est tiré presque sans une égratignure ! Sébastien et les arbustes ont amorti sa chute… Quelle ironie ! Les seules blessures qu’il a sont dues à son immobilisation.

— J’y ai été fort, souffle Cécile. Jamais je n’aurais dû faire ça…

— En effet. Tu aurais pu frapper plus fort. »

La jeune femme sourit pour la forme, mais elle regrette sincèrement cet acte de maltraitance. Même si Saridah est l’une des pires ordures qu’elle ait été amenée à rencontrer de toute sa carrière, elle n’avait pas à agir ainsi.

La voyant prise de remords, l’Archange lui rappelle la gravité des actes du Yéménite.

« Tu ne vas pas t’apitoyer sur ce psychopathe ? Je dois te rappeler combien de cadavres il traîne derrière lui ? Et les collègues qui ont laissé des plumes pour parvenir à le stopper ? C’est un tueur de flics ! »

Les images du parking après l’explosion lui reviennent à l’esprit, comme estompées par un voile flou, et cette vision entraîne une nouvelle question dont Cécile redoute la réponse.

« Le petit lieutenant du SRPJ ?

— Mort sur le coup. La grenade l’a littéralement déchiqueté. Son corps a fait office de rempart et a limité les dégâts sur les hommes du RAID. L’un d’entre eux est tout de même salement amoché mais il s’en tirera. Ils disent qu’ils ne savent pas encore s’ils pourront sauver sa jambe, mais ses jours ne sont pas en danger. »

Tout à coup, Cécile craque.

Elle s’effondre, fond en larmes. De lourds sanglots la secouent, lui font perdre le souffle. Elle pense à toutes ces décisions prises sur autant de coups de tête. Elle prend conscience des conséquences de ses choix, de tout ce sang versé sous son autorité. De ceux qui l’ont suivie aveuglément et sont morts sous ses ordres. Elle pense à ce policier du RAID, à ce lieutenant du SRPJ, deux hommes dont elle ignore le nom et qui ont donné leur vie pour elle. À tous les blessés dont le pronostic vital est engagé. À Sébastien Mougin, qui a suivi ses consignes sans discuter et se trouve actuellement entre la vie et la mort. À cet autre qui va sans doute perdre sa jambe. À tous les autres, qui garderont ces images infernales gravées au fond d’eux pour toujours. Aux jeunes Iraniennes qui vont passer entre les mains de la justice française.

Elle songe à sa démission.

Plaquer toute cette merde, m’extirper des ténèbres, et aller élever des chèvres dans le Larzac !

Elle suffoque, submergée par les larmes.

Ange-Marie se penche et l’attire contre lui. C’est un geste protecteur instinctif, qui surprend la jeune femme, mais lui offre un sentiment de sécurité immédiat, et un apaisement passager.

Sans s’en rendre compte, ses lèvres viennent se poser sur celles de l’Archange, qui se laisse aller à cet échange. Leurs bouches se mêlent en un long baiser aussi profond que le désespoir qui consume Cécile. Elle y puise de quoi s’extraire du cauchemar.

C’est Ange-Marie qui rompt le contact le premier, les joues empourprées et les mains tremblantes. Brutalement arrachée à ce réconfort, elle détourne la tête et s’excuse d’un geste, incapable de prononcer un mot.

Ange-Marie se lève et vient l’étreindre à nouveau par-derrière, il l’invite à s’allonger contre lui, la tête sur ses cuisses. Avec une douceur surprenante, il lui caresse les cheveux jusqu’à ce qu’elle s’endorme. Elle n’entend pas le médecin urgentiste revenir, pas plus qu’elle ne sent le départ du véhicule.

Barthélémy a usé de toute son influence pour qu’on ne l’hospitalise pas ici, à Bordeaux, mais pour qu’on la ramène à Paris, aussi loin que possible de la catastrophe qui vient d’avoir lieu. L’état de Cécile étant stable, on lui a accordé cette faveur.

Pendant ce long trajet, le commissaire la garde allongée contre lui tout en continuant de glisser ses doigts dans sa chevelure.

C’est à lui de pleurer à présent. Le Raincy, la mort de Mehsud et l’assassinat d’Al-Kadir. Montreuil et l’explosion du véhicule piégé, les hommes du groupe Faivreau fauchés avec violence.

Hassan, exécuté à cause de sa collaboration dans l’enquête. Sameya Shatrit, assassinée à l’hôpital.

Et puis cette journée interminable, passée à lutter contre un animal enragé, un monstre. Un démon.

Il n’a pas eu le courage d’annoncer à Cécile qu’en plus de Christian Trech, du lieutenant de SRPJ et des deux hommes du RAID, cette nuit avait aussi eu la peau de Niousha Qara-Beigi. La jeune Iranienne n’a pas survécu à l’hémorragie, en dépit des efforts du capitaine Tobias pour la maintenir en vie et de la prise en charge prioritaire dont elle a fait l’objet dès que son évacuation a été rendue possible.

Et puis, il y a ce vide immense laissé par la fin de sa propre enquête.

À présent qu’An-Naziate a été démantelé et que ses membres sont soit morts, soit entre les mains de la DCRI, il ne reste qu’un abîme béant. Plus rien à quoi se raccrocher pour éviter de penser à la mort de son épouse.

Cette terrible absence vient de se matérialiser.

C’est la raison pour laquelle il s’est déchiré l’âme en mettant fin à ce baiser, en réprimant son désir et l’attirance qu’il a pour Cécile Sanchez. Son deuil vient de débuter, un peu plus de deux ans après le décès de la femme dont il partageait la vie.

La route jusqu’à Paris sera longue.

Cela lui laissera le temps de se vider de toutes les larmes de son corps.

20

Vendredi 2 avril 2010, 10 h 45, Paris 4e

Un air printanier baigne la capitale.

Le retour du beau temps est une bénédiction pour Cécile, qui profite de son balcon pour se laisser caresser par les rayons du soleil. C’est un moment d’une infinie douceur, comme une douche chaude pour son âme qui, bien plus encore que son corps, a été profondément blessée lors de l’arrestation de Tahar Saridah.

Elle n’est pas restée longtemps à l’hôpital. Sa blessure, relativement superficielle, ne l’y a pas retenue plus d’une demi-journée. Elle en est sortie après avoir signé une décharge au traumatologue qui aurait souhaité la garder au moins une nuit en observation.

Cécile aurait pu se rendre à l’OCRVP pour participer à l’interrogatoire du Serpent, mais elle s’y est refusée. Ce dossier lui a déjà pompé une énergie considérable et sa conclusion a causé suffisamment de souffrances pour qu’elle ne veuille en encaisser davantage. Et puis, avec les preuves à charge contre lui, le sort de Saridah est scellé. Pour les seuls faits qui se sont déroulés à l’hôtel, ce sera une condamnation à la réclusion criminelle à perpétuité.

En revanche, elle tient à se rendre au Palais de justice l’après-midi même où il doit être déféré devant Yves Raffin, magistrat instructeur en charge de l’affaire. Le juge des libertés et de la détention statuera ensuite sur son placement en détention provisoire ou sa remise en liberté dans l’attente du procès. Cependant, dans le cas présent, la seconde option peut être éliminée d’office.

Cécile tient à lui faire face une dernière fois avant de le retrouver, dans quelques mois, en cour d’assises. Elle sait d’expérience qu’il y a un réel phénomène d’éloignement une fois le procès entamé, l’impartialité du témoignage étant alors nécessaire.

Mais, avant cela, elle doit aller déjeuner avec Ange-Marie.

Au cœur du scandale lié aux assassinats des deux leaders d’An-Naziate, le commissaire a passé des moments difficiles. Et c’est loin d’être terminé. Les médias se déchaînent toujours autour de l’affaire. La SDAT, et tout particulièrement le groupe en charge du dossier, a été projetée au-devant de la scène internationale. Les gros titres tournent encore autour de l’affaire, reléguant la tragédie de Mérignac au second plan.

Cécile n’a pas oublié la bienveillance de l’Archange envers elle, ce trajet de Mérignac à Paris passé tout contre lui, sous ses caresses attentionnées. Elle a donc décidé de l’inviter à se détendre un moment – un répit dans le calvaire politico-judiciaire qu’il est en train de vivre. Le choix du déjeuner plutôt que du dîner est délibéré – un rendez-vous à caractère amical plutôt qu’intime. Une occasion de remettre les pendules à l’heure et de s’excuser tacitement de l’égarement dont elle a fait preuve en l’embrassant.

À regret, elle quitte le balcon avec un dernier regard sur la tour Saint-Jacques qui s’élève majestueusement dans le square, juste en face de chez elle.

Une fois dans son dressing, elle choisit une tenue décontractée : jean clair, pull de laine noire léger et une paire de Converse blanches.

*

Le déjeuner se déroule exactement comme Cécile l’espérait. L’ambiance est de l’ordre de la pause-repas entre collègues. Tout comme le choix de l’heure et de la tenue, celui du restaurant va dans le sens de la rencontre amicale : le Carrousel du Louvre ressemble plus à une immense cafétéria qu’à un restaurant. Au centre du vaste espace, des tables au design sobre sont entourées par un demi-cercle de stands de restauration proposant des spécialités italiennes, espagnoles, asiatiques, méditerranéennes, maghrébines ou françaises. Chacun va se servir là où il veut et s’installe librement pour manger.

« Ce n’est pas vraiment de la grande cuisine, mais je trouve l’endroit agréable, remarque Cécile entre deux bouchées de canard laqué. C’est ici que je viens quand je suis toute seule et que je n’ai pas envie de me mettre aux fourneaux.

— Je ne connaissais pas, avoue Ange-Marie. Mais c’est vrai que c’est très plaisant. Si ce n’était pas si loin de Levallois, on viendrait souvent ici, avec les collègues. »

Saisissant le sujet au vol, la jeune femme en profite pour prendre des nouvelles.

« Est-ce que le lieutenant Mougin va mieux ?

— Oui, beaucoup mieux. Il est tiré d’affaire. Il est passé sur le billard une première fois la nuit où se sont passés les événements, puis une fois encore le lendemain. Il a repris connaissance et a été transféré à la Pitié-Salpêtrière aujourd’hui même. »

Le soulagement de la jeune femme doit être visible car Ange-Marie lui sourit et lui prend affectueusement la main.

« Et les chirurgiens bordelais ont fait de l’excellent travail sur le lieutenant Grandjean. Ils ont sauvé sa jambe. »

Dans les yeux de Cécile, des larmes perlent. Ces bonnes nouvelles lui font du bien. Un sourire de soulagement illumine son visage et elle serre les doigts autour de ceux de l’Archange avant de lui lâcher la main.

Un instant, elle est tentée de lui parler de l’évolution de l’affaire An-Naziate, de lui témoigner son soutien, mais le langage non verbal de l’homme indique qu’il se sent bien et profite de ce moment en savourant chaque seconde.

Le meilleur moyen de le soutenir, c’est d’éviter le sujet, se dit-elle. Tout comme il n’est visiblement pas la peine de parler de ce baiser.

Une amitié solide est en train de se bâtir. Ça se sent. Ce genre de catastrophe, vécue et surmontée ensemble, peut parfois être le ciment le plus solide du monde entre deux êtres. Le silence paisible qui règne sur la fin du repas, sans aucun malaise ni besoin de le combler à tout prix, est un signe qui ne trompe pas.

Lorsqu’ils se quittent, il est déjà plus de 14 heures, et Ange-Marie s’amuse du retard qu’il aura à son rendez-vous avec Guilleret. Avant de repartir chacun de son côté, ils s’étreignent de longues secondes.

« Tu sais que tu peux compter sur moi si tu as besoin de quoi que ce soit, conclut-il en la fixant droit dans les yeux. Cette coupure avec le boulot m’a fait un bien fou, et je t’en suis très reconnaissant. Je serai toujours là pour toi au moindre problème, à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit. Je veux que tu le saches.

— Je le sais, répond-elle. Je le sens. Et j’espère que tu sais que c’est réciproque. »

Sur un dernier sourire ils se séparent, chacun repartant dans sa bulle, prêt à replonger en enfer quand il le faudra.

Alors qu’elle se dirige d’un pas tranquille vers le quai des Orfèvres, un sourire plein et doux ensoleille le visage de Cécile Sanchez. Malgré sa tristesse qui demeure, alourdie par le poids des remords, elle croit à nouveau en elle, en l’utilité de son travail. Ce moment de découragement, dans l’ambulance, qui l’a pratiquement poussée à la démission, lui paraît loin à présent.

Dans la cour du Louvre, les touristes découvrent la beauté de Paris.

Deux fillettes, sans doute des jumelles, courent l’une après l’autre en riant aux éclats sous le regard plein d’amour de leur mère. Un type tatoué jusqu’aux poignets, assis sur le rebord du bassin de la pyramide centrale, est plongé dans la lecture de L’Ombilic des limbes, d’Antonin Artaud. Un groupe d’étudiants écoutent de la musique diffusée par l’iPhone de l’un d’entre eux ; ils hochent la tête en rythme sur la musique dub d’EZ3kiel.

Tout ça est si fragile…, songe-t-elle en laissant son regard se promener sur ces visages rendus souriants par le retour du soleil. Il faut si peu de chose pour qu’une existence bascule.

C’est dans ces moments-là qu’elle se sent réellement utile, fière d’être l’une des pierres du rempart contre le Mal. La section spéciale de l’OCRVP.

*

Traversant le jardin des Tuileries d’un pas lent, Ange-Marie songe sérieusement à ne pas se rendre au bureau cet après-midi. Ignorer la convocation de Stéphane Guilleret. Rentrer chez lui et fermer sa porte, les volets. Son esprit.

Depuis son retour, bien des choses ont changé pour lui.

Il s’est rendu au cimetière Montparnasse dès son arrivée à Paris, à l’heure de l’ouverture publique, après une longue nuit blanche, l’une des plus difficiles de son existence. Il ne pouvait pas attendre plus longtemps et, pour la première fois, il y est allé sans fleurs, juste pour se recueillir. Le cœur à l’envers, il est resté plus de deux heures, debout, devant la tombe de Mathilde.

Il lui a parlé un long moment, a déversé son âme sur la plaque de marbre gris. Il s’est excusé pour la vie qu’ils n’ont pas eue, pour ses nuits d’absence, tous ces étés sans vacances. Il a demandé pardon pour ce baiser échangé avec Cécile Sanchez et pour les sentiments qu’il éprouve envers elle. Ça a été un moment difficile, déchirant, mais qui lui a permis de tourner une première page. Le début d’un long chemin.

Depuis la veille, lorsque Cécile l’a appelé pour lui proposer ce déjeuner, Ange-Marie n’a pas fermé l’œil. Il a passé la nuit à préparer la déclaration qu’il voulait lui faire. Avouer qu’il aurait tout donné pour revenir en arrière, au moment où leurs lèvres sont entrées en contact. Avoir une nouvelle chance de s’abandonner à ses désirs, à ce besoin irrépressible de la tenir contre lui.

Mais aujourd’hui, quand elle est arrivée à leur point de rendez-vous, à l’angle de la rue de Rivoli et de la rue du Louvre, il a compris, à sa tenue décontractée et à son expression amicale, que la jeune femme comptait entamer une démarche diamétralement opposée à la sienne : lui montrer qu’elle était disposée à oublier cet « incident émotionnel » et à reprendre une relation fondée sur l’amitié, avait-il deviné.

Pendant le repas, il n’avait pas eu le cœur de la troubler avec une déclaration. Ç’aurait été tout à fait déplacé, avec le risque de tout gâcher et de détruire toute chance de conserver un lien amical avec elle.

Une fois arrivé à sa voiture, Ange-Marie hésite quant à la route à prendre.

Levallois-Perret ou Villejuif ?

Quand il se décide, il sait qu’il va mettre en péril sa carrière. Mais il n’a pas l’énergie de retourner au bureau pour affronter la masse de problèmes qui se sont accumulés sur le dossier An-Naziate. Et il est bien trop instable psychologiquement pour supporter les attaques de Guilleret.

Il rentre donc chez lui.

Une sombre idée prend forme dans sa tête : s’enfermer, prendre quelques calmants et utiliser son arme de service, une dernière fois.

21

Vendredi 2 avril 2010, 16 h 47, Paris

À sa sortie du bureau du magistrat instructeur, Tahar Saridah ne paraît pas abattu. Toujours aussi arrogant, avec un sourire glaçant sur les lèvres, on pourrait jurer qu’il vient de passer un moment divertissant. Le juge Raffin a pourtant ordonné la clôture de l’instruction et demandé son placement en détention provisoire. Vu les circonstances et les preuves à charge, cette requête sera immanquablement validée par le juge des libertés et de la détention.

Cécile Sanchez, qui patiente derrière la porte depuis près de deux heures, remarque à l’expression de l’avocat de Saridah que le coup porté est lourd. Soulagée, elle se laisse aller à un sourire que le Yéménite capte sur-le-champ. Il a un rictus, lui aussi, en passant devant elle, et il lui jette un regard mauvais qui ne la fait pas fléchir. Au contraire, elle continue de le fixer sans détour et lui tient tête fièrement.

C’est alors que l’accusé plonge sur elle. Le mouvement, rapide et brutal, surprend les deux policiers qui l’encadrent. Entravé par les menottes, et maintenu par les agents qui le maîtrisent sèchement, il ne peut faire plus que coller son visage à celui de Cécile. Celle-ci n’a pas eu le moindre mouvement de recul. Inclinaison des sourcils et de la tête, crispation des maxillaires et gonflement des ailettes du nez : autant de signes qui annonçaient cette réaction violente. Elle l’a vu venir de loin.

« Gardez votre vigueur pour vos codétenus ! lui assène-t-elle en faisant signe aux deux agents de le laisser approcher.

— Ça te fait rire, hein, kharba ! siffle le Serpent. Tu fais la fière parce que je suis attaché ! Mais tu ferais quoi dans une salle de bain, toute seule avec moi ?

— En pleine overdose d’héroïne ? Rien. C’est là-dessus que tu jouais, pas vrai ? Tu n’avais pas le courage de t’attaquer à une femme en pleine possession de ses moyens. La preuve : je t’ai fait reculer sans arme, juste avec des mots, alors que tu avais un shotgun dans une main et un .357 dans l’autre. Tu n’es qu’un lâche, Saridah !

— Mais qu’est-ce que tu crois, kharba ? rétorque-t-il. Que j’ai peur de toi ? Que j’ ai peur des femmes ? Tu rêves ! » Il se met à rire comme un dément avant de poursuivre : « Celle de Rotterdam, elle était en forme, tu sais ! Elle avait juste une petite grippe… Mais j’ai cru qu’elle transpirait et qu’elle tremblait à cause de l’héroïne. Ça ne m’a pas empêché de la vider comme une truie et de lui arracher les tripes…

— Ordure !

— Juste une petite grippe ! répète-t-il. Mais l’erreur est humaine… Pas vrai, commissaire ? Vous venez bien de perdre trois flics et une mule. Et puis, il faut me comprendre : ce que ces putes ont dans le ventre vaut dix mille chiennes comme elles. Même sur les trottoirs de Barbès !

— Je ne suis pas fâchée que tu sois enfin mis hors d’état de nuire. Avec ce qu’on a contre toi, tu vas prendre le maximum. Et ne compte pas qu’on te déclare irresponsable pour aller te la couler douce en psychiatrie : tu as fait ça par pure cupidité ! Le fait même de gérer l’organisation d’un tel trafic prouve que tu es parfaitement conscient de tes actes. C’est en centrale que tu vas aller terminer ta vie de merde !

— Qu’est-ce qui t’arrive, commissaire ? T’as vu Moïse ? Tu crois que je vais moisir dans une cage toute ma vie ? Tu te fous le doigt dans l’œil, kharbal J’ai fait de la prison au Yémen, vos taules, ici, c’est le Club Med pour moi.

— C’est ce qu’on verra, Saridah…

— Et puis, un de ces jours, je sortirai. C’est une promesse que je te fais. Et tu sais quoi ? Tu seras la première à qui je rendrai visite. On verra si tu seras aussi fière quand on sera dans ta salle de bain, rien que tous les deux.

— Tu ne me fais pas peur, Saridah ! crache Cécile avant de s’adresser aux agents. Allez ! Emmenez-moi cette ordure chez le JLD qu’on lui fasse faire les préliminaires à la Santé ! »

Dernier regard de défi.

Pendant un bref instant, la jeune femme sent un frisson lui parcourir l’épine dorsale. Les yeux gorgés de ténèbres du Serpent sont pleins d’une détermination réelle et d’une haine sans nom. Le fait d’avoir été arrêté, par une femme de surcroît, est pour lui la pire des humiliations. S’il parvient à s’évader, aucun doute qu’il tiendra parole et viendra se venger, quitte à mettre en péril sa liberté.

Les souvenirs des victimes éventrées reviennent en flash dans l’esprit de Cécile, mêlées avec celles de ses collègues dans un sinistre diaporama stroboscopique. Au milieu de ces images atroces, la vision insoutenable de son propre corps mutilé lui apparaît avec précision.

Une main sur son épaule la fait sursauter et déclenche chez elle un réflexe d’autodéfense qu’elle parvient à contrôler à temps. Le juge Raffin, les yeux ronds, regarde alternativement son propre poignet, pris en tenaille entre le pouce et l’index de Cécile, et le coude qui vient de s’arrêter à quelques centimètres de son nez.

« Désolée, monsieur le juge ! dit-elle en relâchant son étreinte. J’ai été surprise.

— C’est ce que je constate, rétorque-t-il avec une mine inquiète. Vous allez bien ?

— Oui… Très bien. Je suis très satisfaite des résultats obtenus, poursuit-elle. Et vraiment soulagée de savoir que ce monstre sera mis hors course pour de bon.

— Oh ! Pour ça, aucun doute ! Rien qu’en France, il a fait quatre victimes civiles et tué deux policiers pendant son arrestation, sans compter qu’il est indirectement responsable de la mort d’un troisième, tué par son complice. Je vous passe les blessés graves, le trafic de stups, la prise d’otages… Une liste de chefs d’inculpation longue comme le bras. Malgré le deuil qui frappe votre profession et l’appareil judiciaire en général, vous pouvez être fière de vous et du travail de vos hommes.

— Je pense que l’affaire va occuper les médias un bon moment au niveau international, ne serait-ce que pour la réhabilitation à titre posthume de Dorian Adler. Et pour les liens de Saridah avec An-Naziate. Mais, en ce moment, c’est plutôt la SDAT qui monopolise l’attention.

— C’est vrai… Malgré tout, cela restera l’une des plus grosses affaires du XXIe siècle, à n’en pas douter. Félicitations, commissaire Sanchez. »

Après une chaleureuse poignée de main, Cécile quitte le magistrat, le tribunal, le Quai des Orfèvres, et sort son téléphone. Il lui reste une chose à faire pour que ce dossier soit effectivement clos.

Épilogue : SALAM

Le repas a traîné en longueur et le restaurant est presque vide à présent. Le décor de l’établissement est assez insolite : murs laqués noir, à l’instar du mobilier et de la façade. Des lignes de spots parallèles au plafond diffusent un éclairage tamisé. Un design épuré donne à l’endroit un certain charme et une élégance indiscutable.

C’est l’agent Lopez qui a choisi l’endroit, Cécile ne connaissant pas Lyon aussi bien que lui.

« Je pense que nous avons fait de l’excellent travail ! déclare l’homme entre deux gorgées de café. Votre démarche est très noble, commissaire Sanchez. Les familles pourront enfin faire leur deuil. »

La jeune femme acquiesce avec un sourire satisfait.

« Merci pour votre aide, dit-elle avec sincérité. J’ai pris pas mal de votre temps ces dernières semaines et je vous ai mobilisé toute la journée aujourd’hui.

— Et j’en suis ravi ! »

Il fait signe au serveur et commande une bouteille de dom perignon Œnothèque 1996 dont le prix doit avoisiner les huit cents euros.

« On peut bien se faire plaisir, non ? » glisse-t-il avec un sourire suggestif.

Durant toute la journée, au siège d’Interpol, il a assisté Cécile dans la recherche de l’identité des victimes du Serpent. En croisant les dates, les horaires et les provenances des vols, et en envoyant des requêtes à toutes les compagnies aériennes ainsi qu’aux autorités locales affectées à la surveillance des airs et des frontières, la commissaire escompte mettre un nom sur chacune des jeunes femmes tuées par le Serpent d’ici un mois.

La journée a été bien remplie et, même si la fatigue est là, Jacques Lopez a l’intention de pousser un peu cette soirée.

Et de la conclure agréablement ! devine rapidement Cécile.

Bien que leurs échanges soient restés très professionnels, l’agent montre des signes d’excitation croissante et lance des appels à la séduction ; même sans ses compétences en synergologie, la commissaire l’aurait vu venir à des kilomètres.

Néanmoins, certains détails viennent tout gâcher. L’alliance qu’il a visiblement retirée le matin même et dont la marque est encore visible autour de l’annulaire gauche. L’homme se prétend divorcé depuis plus de six ans, mais, chaque fois que le sujet est évoqué, elle découvre sur son visage des microexpressions faciales typiques du mensonge, ou du moins de la dissimulation et de la duplicité, même si ça reste à un niveau très acceptable socialement.

Dégustant le champagne au goût divin, Cécile se dit que s’il avait été franc, tout aurait été très différent. Cette attitude décrédibilise le personnage et la déçoit beaucoup.

« Vous verrez, la chambre que je vous ai retenue se trouve dans un hôtel vraiment agréable, avec un service de qualité, remarque-t-il avec un sourire en coin péniblement réprimé. Je pense que vous vous y trouverez très bien.

— Et vous aussi, par la même occasion », réplique-t-elle.

Déstabilisé, l’homme a un rire nerveux et secoue la tête en faisant mine de ne pas comprendre. Cette attitude agace prodigieusement Cécile, qui prend une voix exagérément suave pour lui dire le fond de sa pensée.

« Le resto chic, le bon vin, le champagne hors de prix et la chambre dans un hôtel de luxe… Vous avez sorti le grand jeu, agent Lopez.

— Je tenais à ce que vous soyez bien, bredouille-t-il, voilà tout. Je n’ai pas d’arrière-pensée !

— Vraiment ? Et votre épouse sera de la partie ?

— Mais je suis divorcé ! Je vous l’ai dit ! »

Mouvement de l’épaule en même temps que son doigt vient frotter son nez.

« Et moi je suis spécialisée dans le domaine de la synergologie… Vos mensonges sont aussi lisibles que les gros titres du Canard enchaîné.

— Mais…

— Il n’y a rien à ajouter, agent Lopez. Vous demeurez une personne admirable professionnellement parlant et, je n’en doute pas, dotée d’un très bon fond. Mais l’honnêteté aurait payé davantage que vos tromperies. Alors, je propose qu’on mette fin à la mascarade, qu’on termine cette bonne bouteille et que nous nous félicitions du travail accompli aujourd’hui. »

Mis devant l’évidence, l’homme jette à Cécile un regard résigné et repentant.

« Levons nos verres à l’arrestation de Saridah, reprend-elle d’un air serein. À la fin du cauchemar et à la paix qui va pouvoir gagner lentement le cœur des familles des victimes. »

Ils trinquent en silence.

Cécile est satisfaite. Dans les affaires de crimes sériels, les victimes font souvent figure de second rôle, mais elle va s’assurer que ce ne sera pas le cas pour celles de Saridah.

Exit Djihad…

Enter Salam !

Sigles et acronymes utilisés

Acropole : Fréquence radio encodée de la police

Aman : Renseignement militaire israélien

BRP : Brigade de répression du proxénétisme

BSN : Bureau du service national

Caimades : Cellule d’assistance et d’intervention en matière de dérives sectaires

Cristina : Centralisation du renseignement intérieur pour la sécurité du territoire et des intérêts nationaux

DCPJ : Direction centrale de la police judiciaire

DCRI : Direction centrale du renseignement intérieur

DEA : Drug Enforcement Administration (les Stups américains)

DPJ : Division de police judiciaire de Paris

EDVIRSP : Exploitation documentaire et valorisation de l’information relative à la sécurité publique

Europol : Police européenne

FBI : Fédéral Bureau of Investigation (police fédérale américaine)

FNAEG : Fichier national automatisé des empreintes génétiques

FSB : Service fédéral de sécurité de la fédération de Russie

GAV : Garde à vue

Hamisrad : « Bureau » en hébreu, nom donné au Mossad par ses agents

IHEC : Institut des hautes études en criminologie

IML : Institut médicolégal

Interpol : Police internationale

JLD : Juge des libertés et de la détention

Mossad : Services secrets israéliens

OCLCTIC : Office central de lutte contre la criminalité liée aux technologies de l’information et de la communication

OCRVP : Office central pour la répression des violences aux personnes

ONUDC : Office des Nations unies contre la drogue et le crime

OPJ : Officier de police judiciaire

PAF : Police de l’air et des frontières

PJ : Police judiciaire

PTS : Police technique et scientifique

PV : Procès-verbal

SALVAC : Système d’analyse des liens de la violence associés aux crimes

SDAT : Sous-direction de l’antiterrorisme

Shabak : Contre-espionnage israélien

Shin Bet : Autre nom du Shabak

SIAT : Service interministériel d’assistance technique

SMUR : Service mobile d’urgence et de réanimation

SPHP : Service de protection des hautes personnalités

SRDC : Service régional de documentation criminelle

SRPJ : Service régional de la police judiciaire

STIC : Système de traitement des infractions constatées (fichier national)

UCLAT : Unité de coordination de la lutte antiterroriste

VSAV : Véhicule de secours et d’assistance aux victimes

1 Pour tous les sigles et acronymes utilisés, le lecteur pourra se référer à la liste figurant en fin d’ouvrage.

1 Fréquences sécurisées de la police.

1 VSAV : Véhicule de secours et d’assistance aux victimes.

1 « Pute », en arabe.

Table of Contents

Prologue

DJIHAD

I : AS-SARH

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II : AL-ISRA

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III : AL-MURSALATE

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IV : AN-NISA

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Épilogue : SALAM

Sigles et acronymes utilisés