IAN RANKIN

L’Appel des morts

TRADUIT DE L’ANGLAIS (ÉCOSSE)

PAR DANIEL LEMOINE

ÉDITIONS DU MASQUE

Titre original :

THE NAMING OF THE DEAD

Publié par Orion Books, Londres.

© 2006, John Rebus Ltd.

© 2009, Éditions du Masque, département des éditions Jean-Claude Lattès,

pour la traduction française.

ISBN : 978-2-253-13404-6 – lre publication LGF

À tous ceux qui étaient à Édimbourg

le 2 juillet 2005.

Nous pouvons chaque jour tenter d’instaurer un monde nouveau, dire chaque jour la part de vérité que nous connaissons, agir, même modestement, chaque jour.

A. L. Kennedy, à propos de la marche sur Gleneagles.

Ecrivez pour nous un chapitre dont nous serons fiers.

Bono, dans un message au G8.

FACE 1

Le devoir du sang

Vendredi 1er juillet 2005

1

À la fin, l’hymne fut remplacé par de la musique. Les Who, Love reign o ‘er me. Rebus reconnut dans la seconde les coups de tonnerre et le grondement de pluie d’orage qui retentirent dans la chapelle. Il était au premier rang : Chrissie avait insisté. Il aurait préféré rester dans le fond, sa place habituelle aux enterrements. Le fils et la fille de Chrissie étaient près d’elle. Lesley réconfortait sa mère, la tenait par les épaules tandis que les larmes coulaient. Kenny regardait droit devant lui; les émotions viendraient plus tard. En début de matinée, à la maison, Rebus lui avait demandé son âge. Il aurait trente ans dans un mois. Lesley avait deux ans de moins. Le frère et la sœur ressemblaient à leur père, ce qui rappela à Rebus qu’on disait la même chose de Michael et de lui : Tous les deux, le portrait craché de votre maman. Michael... Mickey, si on préférait. Le frère cadet de Rebus, dans un cercueil aux poignées luisantes, mort à l’âge de cinquante-quatre ans, le taux de mortalité écossais, celui d’un pays du tiers-monde. Mode de vie, régime alimentaire, gènes... des tas de théories. Les résultats complets de l’autopsie n’étaient pas arrivés. Commotion cérébrale, avait dit Chrissie à Rebus par téléphone, affirmant qu’elle avait été « soudaine »... comme si cela changeait quelque chose.

En raison de cette soudaineté, Rebus n’avait pas pu dire au revoir. Aussi ses dernières paroles adressées à Michael avaient été une blague sur les Raith Rovers [1], qu’il adorait, trois mois auparavant. Une écharpe des Raith, bleu marine et blanc, était posée sur le cercueil, près des couronnes. Kenny portait une cravate ayant appartenu à son père, ornée de l’écusson des Raith... un animal quelconque tenant une boucle de ceinture. Rebus avait demandé ce qu’il signifiait, mais Kenny avait simplement haussé les épaules. Rebus se tourna vers la rangée de prie-Dieu, vit le maître de cérémonie faire un geste. Tout le monde se leva. Chrissie prit l’allée, entourée de ses enfants. Le maître de cérémonie fixa Rebus, qui ne bougea pas. Il s’assit, afin que les autres comprennent qu’ils ne devaient pas l’attendre. On avait maintenant dépassé le milieu de la chanson. Il s’agissait du dernier morceau de Quadrophenia. Michael était un grand fan des Who, Rebus lui-même préférant les Stones. Mais il devait reconnaître que des albums tels que Tommy et Quadrophenia réalisaient ce que les Stones n’étaient jamais parvenus à accomplir. Daltrey criait qu’il avait besoin d’un verre. Rebus était absolument d’accord, mais devait tenir compte du retour à Edimbourg.

La salle de réception de l’hôtel local avait été louée. Tout le monde était invité, comme l’avait indiqué le pasteur depuis le pupitre. On servirait du whisky, du thé et des sandwichs. Il y aurait des anecdotes et des souvenirs, des sourires, des larmes essuyées, des voix contenues. Le personnel, respectueux, se déplacerait silencieusement. Rebus tentait d’élaborer des phrases, dans sa tête, des mots qui tiendraient lieu d’excuse.

Il faut que je rentre, Chrissie. La pression du travail.

Il pouvait mentir et accuser le G8. Ce matin, à la maison, Lesley avait dit que les préparatifs devaient beaucoup l’occuper. II aurait pu répondre : Je suis le seul flic dont ils n’ont apparemment pas besoin. On faisait venir des policiers de partout. Londres, rien que Londres, en envoyait mille cinq cents. Pourtant, l’inspecteur John Rebus n’était apparemment pas nécessaire. Il fallait que quelqu’un tienne la barre... les mots que James Macrae, l’inspecteur responsable du service, avait employés tandis que son acolyte, derrière lui, ricanait. L’inspecteur Derek Starr se considérait comme l’héritier désigné du trône de Macrae. Un jour, il dirigerait le poste de police de Gayfïeld Square. John Rebus, à un peu plus d’un an de la retraite, ne représentait en aucun cas une menace. Starr lui-même l’avait reconnu : Personne ne te reprocherait de te laisser vivre, John. C’est ce que tout le monde ferait à ton âge. Peut-être, mais les Stones étaient plus âgés que Rebus; Daltrey et Townshend étaient également plus vieux que lui. Ils jouaient toujours, ils faisaient toujours des tournées.

La chanson arriva à son terme et Rebus se leva à nouveau. Il était seul dans la chapelle. Il regarda une dernière fois le rideau de velours violet. Peut-être le cercueil était-il toujours derrière; peut-être se trouvait-il déjà dans une autre partie du crématorium. Il pensa à l’adolescence, deux frères dans la chambre qu’ils partageaient, où ils passaient des 45-tours achetés dans la rue principale de Kirkcaldy. My Generation et Substitute, Mickey s’interrogeant sur le bégaiement de Daltrey dans le premier, Rebus répondant avoir lu quelque part que c’était à cause de la drogue. Les deux frères ne connaissaient que l’alcool, gorgées volées dans les bouteilles du garde-manger, une canette de bière fade ouverte et partagée une fois les lumières éteintes. Sur la promenade de Kirkcaldy, les yeux fixés sur la mer, Mickey récitait les paroles de I Can See for Miles. Mais cela était-il réellement arrivé ? Le disque était sorti en 66 ou 67 et, à cette époque, Rebus était déjà dans l’armée. Ça devait être pendant une permission. Oui, Mickey, les cheveux sur les épaules, tentant d’imiter l’aspect de Daltrey, et Rebus, le crâne presque rasé, inventant des histoires susceptibles de rendre la vie militaire passionnante, l’Irlande du Nord encore à venir...

Ils étaient proches, à cette époque, Rebus envoyait souvent des lettres et des cartes postales, son père était fier de lui, fier des deux garçons.

Le portrait craché de votre maman.

Il sortit. Le paquet de cigarettes était déjà ouvert dans sa main. D’autres fumeurs l’entouraient. Ils hochèrent la tête, dansèrent d’un pied sur l’autre. On avait disposé les couronnes et les cartes près de la porte, où les gens les regardaient. Les mots habituels apparaissaient sûrement : « condoléances », « perte », « chagrin ». La famille serait « dans nos pensées ». Le nom de Michael ne serait pas mentionné. La mort était assortie d’un certain protocole. Les jeunes gens regardaient s’ils avaient reçu des messages sur leur mobile. Rebus sortit le sien de sa poche et l’alluma. Cinq appels manqués, qui provenaient tous du même numéro. Rebus le connaissait, appuya sur les boutons, porta l’appareil à son oreille. Le sergent Siobhan Clarke décrocha rapidement.

— J’essaie de t’avoir depuis le début de la matinée, protesta-t-elle.

— J’avais éteint.

— Où es-tu ?

— Toujours à Kirkcaldy.

Siobhan inspira brusquement.

— Merde, John, j’avais complètement oublié.

— C’est sans importance.

Il regarda Kenny ouvrir la portière de la voiture à l’intention de Chrissie. Lesley adressa un signe à Rebus, afin de lui indiquer qu’ils allaient à l’hôtel. La voiture était une BMW. Kenny était ingénieur en mécanique et gagnait très bien sa vie. Il n’était pas marié; il avait une amie, qui n’avait pas pu venir aux obsèques. Lesley était divorcée, son fils et sa fille partis en vacances avec leur père. Rebus lui fit un signe de tête et elle monta à l’arrière du véhicule.

— Je croyais que c’était la semaine prochaine, dit Siobhan.

— Je présume que tu appelles pour te vanter ?

Rebus avança en direction de sa Saab. Siobhan était depuis deux jours dans le Perthshire, avec Macrae qui inspectait le dispositif de sécurité du G8. Macrae était un vieux pote du directeur adjoint de Tayside. Il voulait simplement voir ça de près et son ami était heureux de le lui permettre. Les dirigeants du G8 se réuniraient à l’hôtel Gleneagles, situé à la limite d’Auchterarder, au milieu d’hectares d’étendues désertes, derrière des kilomètres de clôture. Les médias avaient publié de très nombreux articles inquiétants. On racontait que trois mille US Marines avaient débarqué en Écosse afin de protéger leur président. On parlait de complots anarchistes visant à bloquer routes et ponts à l’aide de camions volés. Bob Geldof avait appelé un million de manifestants à assiéger Édimbourg. Ils seraient logés, d’après lui, dans les chambres d’amis, les garages et les jardins des habitants. Des bateaux iraient chercher des activistes en France. Des groupes nommés Ya Basta et Black Bloc étaient décidés à provoquer le chaos et la People’s Golfing Association entendait franchir le cordon de sécurité afin de faire quelques trous sur le parcours réputé de Gleneagles.

— Je passe deux jours avec Macrae, dit Siobhan. Je ne vois pas de quoi je pourrais me vanter.

Rebus ouvrit sa voiture, se pencha et glissa la clé dans l’antivol. Il se redressa, tira une dernière bouffée de sa cigarette et jeta le mégot sur la chaussée. Siobhan parlait d’une équipe de la police scientifique.

— Une minute, dit Rebus. Je n’ai pas compris.

— Écoute, tu n’as pas besoin de ça, tu as déjà assez de problèmes.

— Besoin de quoi ?

— Tu te souviens de Cyril Colliar ?

— Malgré mon âge, ma mémoire ne s’est pas complètement fait la malle.

— Il s’est passé quelque chose de vraiment bizarre.

— Quoi ?

— Je crois que j’ai trouvé le morceau manquant.

— De quoi ?

— Du blouson.

Rebus s’aperçut qu’il était assis sur le siège du conducteur.

— Je ne comprends pas.

Siobhan eut un rire nerveux.

— Moi non plus.

— Où es-tu ?

— À Auchterarder.

— Et c’est là que le morceau de blouson a fait surface ?

— Plus ou moins.

Rebus glissa les jambes dans l’habitacle et ferma la portière.

— Dans ce cas, je viens jeter un coup d’œil. Macrae est avec toi ?

— Il est allé à Glenrothes. C’est là que se trouve le centre de contrôle du G8. Tu es sûr que c’est une bonne idée ? fit-elle après un silence.

Rebus avait lancé le moteur.

— Il faudra que je présente mes excuses, mais je peux y être dans une heure. Est-ce qu’il sera difficile d’entrer dans Auchterarder ?

— C’est le calme avant la tempête. Quand tu traverseras la ville, cherche le panneau indiquant Clootie Well.

— Quoi ?

— C’est plus facile si tu viens voir par toi-même.

— C’est ce que je vais faire. La police scientifique est en route ?

— Oui.

— Donc la nouvelle va se répandre.

— Est-ce qu’il faut que j’avertisse le patron ?

— C’est à toi de décider.

Rebus avait coincé le téléphone entre l’épaule et la joue afin de pouvoir négocier le chemin tortueux conduisant au portail du crématorium.

— Tu déclines, constata Siobhan.

Pas si je peux l’éviter, pensa Rebus.

Cyril Colliar avait été assassiné six semaines auparavant. À l’âge de vingt ans, on l’avait condamné à dix ans incompressibles de prison pour viol aggravé. Au terme de sa peine, il avait été libéré malgré les réserves de l’administration pénitentiaire, de la police et des services sociaux. Tous estimaient qu’il représentait toujours un danger, parce qu’il n’avait manifesté aucun remords et niait sa culpabilité malgré la preuve apportée par l’analyse ADN. Colliar était revenu à Edimbourg, sa ville natale. Les séances de musculation en prison avaient porté leurs fruits. Il était devenu videur la nuit et homme de main le jour. Son employeur, dans les deux cas, était Morris Gerald Cafferty. « Big Ger » était un truand bien établi. Rebus avait été chargé de le rencontrer à propos de son employé.

— Je m’en fiche, lui avait-il été répondu.

— Il est dangereux.

— Compte tenu de la façon dont vous le harcelez, un saint perdrait patience.

Cafferty tournait d’un côté et de l’autre sur son fauteuil pivotant en cuir de MGC Location. Si quelqu’un ne payait pas en temps et en heure le loyer hebdomadaire d’un des appartements de Cafferty, Rebus supposait que Colliar entrait en scène. Cafferty dirigeait aussi une compagnie de taxis et possédait au moins trois bars mal famés dans les quartiers les moins bien fréquentés de la ville. Plein de travail pour Cyril Colliar.

Jusqu’au soir où on l’avait retrouvé mort. Crâne enfoncé, le coup assené par-derrière. D’après l’anapat, cela aurait suffi à le tuer mais, pour faire bonne mesure, on avait ajouté une seringue d’héroïne très pure. Rien n’indiquait que le défunt en prenait. « Défunt » était le mot que presque tous les flics chargés de l’affaire employaient... à contrecœur, en plus. Personne n’avait pris la peine de parler de « victime ». Personne ne pouvait prononcer les mots à haute voix – ce salaud a eu ce qu’il méritait -; cela ne se faisait plus.

Cela ne les empêchait pas de le penser, de l’exprimer par des regards et des hochements de tête. Rebus et Siobhan avaient travaillé sur l’affaire, mais aussi sur beaucoup d’autres. Peu d’indices et de trop nombreux suspects. La victime du viol avait été entendue, ainsi que sa famille et son ami de l’époque. Un mot revenait dans l’évocation de la mort de Colliar :

— Bien.

On avait trouvé son corps près de sa voiture, dans une petite rue proche du bar où il travaillait. Pas de témoins, pas d’indices sur les lieux de crime. Une seule bizarrerie : à l’aide d’une lame très tranchante, on avait découpé une partie de son blouson. C’était un blouson d’aviateur en nylon noir portant sur le dos l’inscription CC Rider. C’était ce qu’on avait ôté, laissant à nu la doublure blanche. Les théories n’étaient pas nombreuses. Il s’agissait d’une tentative maladroite de dissimuler l’identité du défunt, ou bien quelque chose était caché dans la doublure. Les analyses n’ayant pas permis de trouver de traces de drogue, les flics ne purent que hausser les épaules et se gratter la tête.

Du point de vue de Rebus, c’était un contrat. Colliar s’était fait un ennemi, ou bien un message avait été transmis à Cafferty. Mais leurs visites à l’employeur de Colliar ne les avaient pas éclairés.

— Mauvais pour ma réputation, fut la réaction principale de Cafferty. Donc, soit vous arrêtez le coupable...

— Soit ?

Mais Cafferty n’avait pas besoin de répondre. S’il parvenait à identifier le responsable, on n’en entendrait plus jamais parler.

Tout cela n’avait rien donné. L’enquête s’était heurtée à un mur à peu près au moment où les préparatifs du G8 avaient commencé d’occuper les esprits – essentiellement avec la perspective d’heures supplémentaires. En outre, d’autres affaires s’étaient présentées, avec des victimes... de vraies victimes. L’équipe chargée du meurtre de Colliar avait été réduite.

Rebus baissa sa vitre pour profiter de la fraîcheur de la brise. Il ne connaissait pas le chemin le plus court pour Auchterarder; sachant qu’on peut atteindre Gleneagles depuis Kinross, il avait pris cette direction. Quelques mois auparavant, il avait acheté un système de navigation par satellite pour la voiture et n’avait pas encore eu le temps de lire le mode d’emploi. Il était sur le siège passager, écran éteint. Un de ces jours, il irait au garage qui avait installé le lecteur de CD. L’examen de la banquette arrière, du plancher et du coffre ne lui ayant pas permis de trouver de chansons des Who, Rebus écoutait Elbow... sur la recommandation de Siobhan. Il apprécia le morceau qui donnait son titre à l’album : Leaders of the Free World. Il le passa plusieurs fois. Le chanteur croyait apparemment que quelque chose avait mal tourné depuis les années soixante. Rebus était plutôt d’accord, même s’il voyait les choses sous un autre angle. Il estimait que le chanteur aurait aimé davantage de changement, un monde gouverné par Greenpeace et le CND [2], la disparition de la pauvreté. Rebus avait participé à plusieurs manifestations, dans les années soixante, avant et pendant son séjour dans l’armée. Au mieux, c’était un moyen de rencontrer des filles. Il y avait généralement une fête, ensuite. Mais il voyait désormais les sixties comme la fin de quelque chose. Un fan avait été poignardé, en 1969, pendant un concert des Stones, et la décennie s’était délitée. Les années soixante avaient donné le goût de la révolte aux jeunes. Ils ne faisaient pas confiance à l’ordre ancien, ne le respectaient assurément pas. Il s’interrogea sur les milliers de personnes qui fondraient sur Gleneagles, la confrontation était une certitude. Difficile à imaginer dans ce paysage de fermes et de collines, de rivières et de forêts. Il savait que l’isolement même de Gleneagles avait joué un rôle dans son choix. Les dirigeants du monde libre y seraient en sécurité pour signer des décisions qui avaient été prises précédemment, ailleurs. Sur la stéréo, le groupe parlait de gravir un glissement de terrain. L’image resta dans l’esprit de Rebus jusqu’aux faubourgs d’Auchterarder.

Il ne croyait pas y être déjà venu. Néanmoins, il eut l’impression de connaître la ville. Une petite agglomération écossaise typique : rue principale nettement définie sur laquelle débouchaient des ruelles, construite en fonction de l’idée que les gens iraient faire leurs courses à pied. De petites boutiques indépendantes, en plus : il ne vit pas grand-chose qui fut susceptible d’attiser la colère des opposants à la mondialisation. La boulangerie proposait même des tartes spéciales G8.

On avait enquêté sur les habitants d’Auchterarder, se souvint Rebus, sous prétexte de leur fournir des badges pour franchir les barrages. Cependant, comme avait dit Siobhan, il y régnait un calme étrange. Quelques passants et un menuisier qui semblait prendre les mesures des vitrines pour les équiper de planches destinées à les protéger. Les voitures étaient des 4x4 boueux ayant sans doute fréquenté davantage les chemins de terre que les autoroutes. Une automobiliste portait même un fichu, ce que Rebus n’avait pas vu depuis un bail. Quelques minutes plus tard, il fut à l’extrémité opposée de la ville, en direction de l’A9. Il fit demi-tour et, cette fois, regarda attentivement les panneaux indicateurs. Celui qu’il cherchait se trouvait près d’un pub et signalait une route étroite. Il mit son clignotant, passa devant des haies et des chemins privés, puis un lotissement récent. Un paysage de collines se déploya devant lui. Il fut bientôt à nouveau hors de la ville, entre des haies bien entretenues qui laisseraient leur marque sur sa voiture s’il croisait un tracteur ou un camion de livraison. Il y avait un bois, à sa gauche, et un nouveau poteau indicateur lui apprit qu’il abritait le Clootie [3] Well. Il connaissait le mot à cause du clootie dumpling : dessert collant, cuit à la vapeur, que sa mère préparait parfois. Dans son souvenir, le goût et la texture évoquaient le pudding de Noël. Noir, étouffant et sucré. Son estomac protesta faiblement, lui rappelant qu’il n’avait pas mangé depuis plusieurs heures. Son arrêt à l’hôtel avait été bref, quelques mots échangés à voix basse avec Chrissie. Elle l’avait serré dans ses bras exactement comme elle l’avait fait chez elle dans la matinée. Il la connaissait depuis de nombreuses années, mais elle ne l’avait pas souvent serré dans ses bras. Au début, en réalité, elle lui plaisait; gênant, compte tenu des circonstances. Elle l’avait apparemment senti. Puis il avait été témoin au mariage et, pendant leur unique danse, espiègle, elle lui avait soufflé dans l’oreille. Plus tard, les rares fois où Mickey et elle s’étaient séparés, Rebus avait pris le parti de son frère. Il aurait peut-être pu l’appeler, dire quelque chose, mais il ne l’avait pas fait. Et lorsque Mickey avait eu des ennuis, s’était retrouvé en prison, Rebus n’avait pas rendu visite à Chrissie et aux enfants. Mais il n’était pas allé très souvent voir Mickey, en prison ou depuis.

L’histoire ne s’arrêtait pas là : quand Rebus et sa femme s’étaient séparés, Chrissie l’en avait rendu entièrement responsable. Elle s’était toujours bien entendue avec Rhona; elle était restée en contact avec elle après le divorce. C’était la famille. Tactiques, campagnes et diplomatie : comparativement, les politiciens avaient la vie facile.

À l’hôtel, Lesley avait imité sa mère, avait également serré Rebus dans ses bras. Kenny avait hésité pendant une seconde, puis Rebus avait mis un terme à son embarras en lui tendant la main. Il se demanda s’il y aurait des disputes; il y en a généralement aux funérailles. La rancune et le ressentiment accompagnent le chagrin. Il avait bien fait de ne pas rester. Pour ce qui est de soutenir l’affrontement, John Rebus boxait au-dessus de sa catégorie.

Il y avait un parking au bord de la route, récemment construit, semblait-il : on avait abattu des arbres, répandu des morceaux d’écorce sur le sol. Il pouvait accueillir quatre voitures, mais il n’y en avait qu’une.

Siobhan Clarke y était appuyée, les bras croisés. Rebus tira le frein à main et descendit.

— Bel endroit, dit-il.

— Il est là depuis cent ans, répondit-elle.

— Je ne croyais pas avoir roulé aussi lentement.

Elle esquissa un sourire, puis le précéda dans le bois, les bras toujours croisés. Elle était vêtue plus sagement que de coutume : jupe noire aux genoux et collant noir. Ses chaussures étaient tachées, parce qu’elle avait déjà emprunté le chemin.

— J’ai vu le panneau hier, dit-elle. Celui de la rue principale. J’ai décidé d’aller jeter un coup d’œil.

— Si c’était ça ou Glenrothes...

— Il y a une pancarte, dans la clairière, qui donne des explications sur l’endroit. Toutes sortes de trucs de sorcellerie au fil des années.

Ils gravirent une pente, contournèrent un gros chêne noueux, et elle poursuivit :

— Les habitants de la ville ont décidé que des esprits vivaient sûrement ici : cris stridents dans la nuit, ce genre de chose.

— Plutôt les ouvriers agricoles du coin, proposa Rebus.

Elle acquiesça.

— Quoi qu’il en soit, ils ont commencé à y déposer de petites offrandes. D’où le nom.

Elle lui adressa un bref regard par-dessus l’épaule, ajouta :

— Tu sais ce que signifie Clootie, puisque tu es le seul Ecossais d’origine, ici ?

Il vit soudain sa mère sortir le pudding de son plat. Le pudding enveloppé dans du...

— Tissu, dit-il.

— Et vêtements, ajouta-t-elle alors qu’ils entraient dans une autre clairière.

Ils s’arrêtèrent et Rebus prit une profonde inspiration. Tissu humide... tissu humide en train de pourrir. Il sentait cette odeur depuis une trentaine de secondes. Celle qui émanait des vêtements, chez lui, dans la maison où il avait grandi, lorsqu’ils n’étaient pas aérés, quand l’humidité et le moisi s’insinuaient en eux. Les arbres qui l’entouraient étaient couverts de haillons et de morceaux de tissu. Quelques-uns étaient tombés sur le sol, où ils se décomposaient.

— Selon la tradition, dit Siobhan, on les plaçait là pour qu’ils portent chance. Pour que les esprits aient chaud et nous évitent, de ce fait, les malheurs. Autre théorie : quand des enfants mouraient, leurs parents déposaient quelque chose ici à titre d’ex-voto.

Sa voix se brisa et elle s’éclaircit la gorge.

— Je ne suis pas en verre, affirma Rebus. Tu peux employer des mots tels qu’ex-voto... je ne vais pas chialer.

Elle acquiesça une nouvelle fois. Rebus fit le tour de la clairière. Feuilles et mousse mœlleuse sous ses pieds, bruit d’un ruisseau, mince filet d’eau sortant du sol. On avait déposé des bougies et des pièces sur ses rives.

— Plutôt modeste, cette source, constata-t-il.

Elle haussa les épaules.

— Je suis restée ici quelques minutes... je n’ai pas vraiment été séduite par l’atmosphère. Puis j’ai remarqué les vêtements récents.

Rebus les vit également. Suspendus aux branches. Un châle, un bleu de travail, un mouchoir à pois rouges. Une chaussure de sport presque neuve dont les lacets pendaient. Même des sous-vêtements et ce qui semblait être un collant de petite fille.

— Merde, Siobhan, marmonna Rebus, qui ne voyait pas vraiment quoi dire d’autre.

L’odeur lui sembla plus forte. Une autre image lui revint : une cuite de dix jours, de nombreuses années auparavant... quand il en était sorti, il s’était aperçu que la lessive était restée dans la machine, attendant d’être mise à sécher. Quand il avait ouvert le hublot, la même odeur l’avait assailli. Il avait tout lavé une deuxième fois, mais avait tout de même dû jeter la totalité des vêtements.

— Et le blouson ? demanda-t-il.

Elle se contenta de tendre le bras. Rebus gagna l’arbre en question. Le morceau de nylon était empalé sur une petite branche. Il se balançait légèrement sous l’effet de la brise. Des fils pendaient, mais le logo ne laissait aucun doute.

— CC Rider, confirma Rebus.

Siobhan se passa la main dans les cheveux. Il comprit qu’elle avait des questions, qu’elle les avait tournées et retournées dans son esprit en l’attendant.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda-t-il.

— C’est une scène de crime, répondit-elle. Une équipe arrive de Stirling. Il faut sécuriser les lieux, rechercher les indices. Nous devons reconstituer l’équipe qui a enquêté sur le meurtre, faire du porte-à-porte dans les environs...

— Y compris à Gleneagles ? coupa Rebus. C’est toi la spécialiste, donc c’est à toi de me le dire : combien de fois le personnel de l’hôtel a-t-il déjà été contrôlé ? Et comment va-t-on faire du porte-à-porte au beau milieu d’une manifestation d’une semaine ? Remarque, sécuriser les lieux ne posera pas de problème, compte tenu de toutes les équipes des services secrets que nous sommes sur le point d’accueillir...

Bien entendu, elle avait pris ces éléments en considération. Il le savait et n’insista pas.

— On garde ça pour nous jusqu’à la fin du sommet ? proposa-t-elle.

— C’est tentant, reconnut-il.

Elle sourit.

— Seulement parce que ça te donne un peu d’avance.

Il l’admit d’un clin d’œil.

Elle soupira.

— Il faut avertir Macrae. Et il informera la police de Tayside.

— Mais les techniciens viennent de Stirling, ajouta Rebus, et Stirling fait partie de la région du Centre.

— Il n’y a donc que trois forces de police qui seront au courant... nous ne devrions pas avoir de mal à garder ça pour nous.

Rebus regardait autour de lui.

— Si nous pouvons au moins faire examiner et photographier la scène... porter le morceau de tissu au labo...

— Avant le début des réjouissances et des jeux ?

Rebus gonfla les joues.

— Ça commence mercredi, n’est-ce pas ?

— Le G8, oui. Mais il y a la manifestation contre la pauvreté, demain, et une autre est prévue lundi.

— À Édimbourg, pas à Auchterarder...

Puis il vit où elle voulait en venir. Même si les indices étaient au labo, la région tout entière serait en état de siège. Aller de Gayfield Square à Howdenhall, où se trouvait le labo, nécessitait de traverser toute la ville... à supposer que les techniciens aient pu gagner leur lieu de travail.

— Pourquoi l’avoir déposé ici ? demanda Siobhan, les yeux à nouveau fixés sur le morceau de tissu. Une sorte de trophée ?

— Dans ce cas, pourquoi justement ici ?

— Ça pourrait avoir trait à l’endroit. Des liens familiaux avec la région ?

— Je crois que Colliar était d’Édimbourg.

Elle se tourna vers lui.

— Je pensais à la victime du viol.

La bouche de Rebus forma un O.

— Il faut prendre cela en considération, ajouta-t-elle.

Puis, après un silence, elle demanda :

— Quel est ce bruit ?

Rebus se tapota l’estomac.

— Il y a un moment que je n’ai pas mangé. Je suppose qu’on ne peut pas prendre le thé à Gleneagles ?

— Tout dépend de ton découvert. Il y a des endroits en ville. L’un de nous pourrait attendre les techniciens.

— Dans ce cas, il vaudrait mieux que ce soit toi; je ne veux pas qu’on m’accuse de monopoliser les feux de la rampe. En réalité, tu mérites vraisemblablement une tasse gratuite du meilleur thé d’Auchterarder.

Il pivota sur lui-même, mais elle le retint.

— Pourquoi moi ? Pourquoi maintenant ?

Elle avait écarté les bras.

— Pourquoi pas ? répondit-il. C’est la destinée, voilà tout.

— Ce n’est pas ce que je voulais dire...

Il se tourna vers elle.

— Ce que je veux dire, expliqua-t-elle d’une voix contenue, c’est que je ne suis pas sûre d’avoir envie qu’on l’arrête. Si cela arrive et que j’en sois responsable...

— Si cela arrive, Shiv, ce sera à cause de sa stupidité.

Il pointa l’index sur le morceau de tissu et ajouta :

— Ça et peut-être aussi le travail d’équipe...

En apprenant que Rebus et Siobhan avaient foulé les lieux, les techniciens ne furent pas enthousiasmés. On prit des empreintes de leurs chaussures, en vue de les éliminer, ainsi que des échantillons de cheveux.

— Doucement, s’exclama Rebus. Je ne peux pas me permettre de les gaspiller.

Le technicien s’excusa.

— J’ai besoin de la racine, sinon on ne peut pas extraire l’ADN.

Il réussit, à l’aide de sa pince à épiler, à la troisième tentative. Un de ses collègues avait presque terminé de filmer les lieux. Un deuxième prenait toujours des photos et un troisième demandait à Siobhan quels autres vêtements ils devaient envoyer au laboratoire.

— Seulement les plus récents, répondit-elle, les yeux fixés sur Rebus.

Il manifesta son assentiment d’un hochement de tête, suivant le fil de sa réflexion. Même si Colliar était un message destiné à Cafferty, cela ne signifiait pas qu’il n’y en eût pas d’autres.

— Il semblerait qu’il y ait aussi un logo sur la chemise de sport, constata le technicien.

— Votre travail pourrait difficilement être plus aisé, répondit Siobhan avec un sourire.

— Mon travail consiste à collecter. Le reste vous concerne.

— À propos, intervint Rebus, serait-il possible que tout ça aille à Édimbourg plutôt qu’à Stirling ?

Les épaules du technicien se crispèrent. Rebus ne le connaissait pas, mais connaissait le genre : presque la cinquantaine, une longue expérience. La rivalité entre les régions était forte. Rebus leva les mains en signe de capitulation.

— Je veux juste dire que l’affaire appartient à Édimbourg. Il serait logique qu’ils n’aient pas besoin d’aller jusqu’à Stirling chaque fois qu’il faudra que vous leur montriez quelque chose.

Siobhan sourit une nouvelle fois, amusée par son emploi de « ils » et de « leur ». Mais elle hocha légèrement la tête, consciente de l’utilité du baratin.

— Surtout en ce moment, ajouta Rebus, avec les manifs et le reste.

Il se tourna vers un hélicoptère qui décrivait un cercle. La surveillance de Gleneagles. Quelqu’un, là-haut, s’interrogeait sûrement sur l’arrivée soudaine de deux voitures et de deux camionnettes blanches au Clootie Well. Quand Rebus reporta son regard sur le technicien, il s’aperçut que l’hélico avait résolu le problème. Dans ces circonstances, la collaboration était capitale. Une succession de mémorandums avait lourdement insisté là-dessus. Macrae en personne l’avait dit au cours d’une douzaine de réunions organisées à Gayfield Square.

Soyez serviables. Travaillez ensemble. Entraidez-vous. Parce que, pendant ces quelques jours, le monde aura les yeux fixés sur vous.

Peut-être le technicien avait-il assisté à des réunions similaires. Il acquiesça, tourna le dos et se remit au travail. Rebus et Siobhan échangèrent un regard. Puis Rebus sortit ses cigarettes de sa poche.

— Pas de résidus, s’il vous plaît, protesta un autre technicien, et Rebus s’éloigna en direction du parking.

Il venait d’allumer une cigarette quand une autre voiture apparut. Plus on est de fous, plus on rit, pensa-t-il en voyant Macrae jaillir du véhicule. Son costume avait l’air neuf. La cravate aussi, et la chemise blanche était amidonnée. Il avait des cheveux gris clairsemés, un visage flasque, le nez volumineux et veiné de rouge.

Il a le même âge que moi, pensa Rebus. Pourquoi fait-il beaucoup plus vieux ?

— Bonjour, inspecteur, dit Rebus.

— Je vous croyais à un enterrement.

Le ton accusateur, comme si Rebus avait inventé un décès dans la famille pour s’offrir un vendredi de congé.

— Le sergent Clarke a interrompu le cours des événements, expliqua Rebus. Je me suis dit que j’allais faire preuve de bonne volonté.

Il présenta cela comme un sacrifice. Et ça marcha, en plus; la mâchoire serrée de Macrae se décrispa légèrement.

Tout marche, pensa Rebus. D’abord le technicien, puis le patron. En réalité, Macrae s’était montré très correct, avait accepté que Rebus prenne une journée dès l’annonce de la mort de Mickey. Il avait dit à Rebus d’aller se soûler et Rebus avait obéi... la façon dont les Écossais gèrent la mort. Il s’était retrouvé dans un quartier qu’il ne connaissait pas, ignorant totalement comment il y était arrivé... Il était entré dans une pharmacie et avait demandé où il se trouvait. Réponse : Colinton Village Pharmacy. Pour remercier, il avait acheté de l’aspirine...

— Désolé, John, dit Macrae en prenant une profonde inspiration. Comment cela s’est-il passé ?

Il s’efforçait de paraître intéressé.

— J’y suis allé, répondit simplement Rebus.

Il regarda l’hélicoptère s’incliner pour reprendre la direction de sa base.

— J’espère que ce n’était pas la télé, dit Macrae.

— Quand bien même, il n’y a pas grand-chose à voir. Désolé de vous arracher à Glenrothes, inspecteur. Comment se présente Sorbus ?

Opération Sorbus : le système mis en place en vue d’assurer la sécurité du G8. Pour Rebus, le mot évoquait ce que les gens au régime mettent dans leur thé en guise de sucre. Siobhan l’avait détrompé : c’était le nom latin d’un arbre.

— Nous sommes prêts à toutes les éventualités, affirma Macrae avec brusquerie.

— Sauf peut-être une, estima devoir ajouter Rebus.

— En veilleuse jusqu’à la semaine prochaine, John, marmonna le patron.

Rebus acquiesça.

— À supposer qu’ils soient d’accord.

Macrae suivit le regard de Rebus et constata qu’une voiture approchait. C’était une Mercedes gris métallisé, aux vitres arrière teintées.

— Ça signifie probablement que l’hélico n’était pas de la télé, ajouta Rebus à l’intention de Macrae.

Il tendit la main à l’intérieur de sa voiture et prit un reste de sandwich. Jambon salade.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda Macrae, les dents serrées.

La Mercedes s’était arrêtée près d’une des camionnettes des techniciens de scène de crime. La porte du conducteur s’ouvrit et un homme descendit. Il contourna le véhicule et ouvrit l’arrière gauche. L’homme qui se trouvait à l’intérieur ne sortit pas immédiatement. Il était grand et mince, les yeux cachés derrière des lunettes de soleil. Tout en fermant les trois boutons de sa veste, il parut examiner les deux camionnettes blanches et les trois voitures de police banalisées. Finalement, il scruta le ciel, adressa quelques mots à son chauffeur et s’éloigna du véhicule. Au lieu de se diriger vers Rebus et Macrae, il s’approcha de la pancarte qui informait les visiteurs de l’histoire du Clootie Well. Le chauffeur avait repris place au volant, les yeux fixés sur Rebus et Macrae. Rebus lui envoya un petit baiser, attendit tranquillement que le nouveau venu consente à se présenter. Une nouvelle fois, il eut le sentiment de connaître le genre : froid et calculateur, montrant qu’il incarnait le pouvoir. Sans doute appartenait-il à un service de sécurité quelconque et venait-il à la suite d’un appel de l’hélicoptère.

Macrae craqua quelques secondes plus tard. Il rejoignit l’homme à grands pas et lui demanda qui il était.

— Je suis du SOI2. Et vous ? répondit l’homme sur un ton mesuré.

Peut-être n’avait-il pas assisté aux réunions consacrées à la collaboration. Accent anglais, constata Rebus. Logique. SOI2, autrement dit Special Branch, basé à Londres. Pas des barbouzes, mais presque.

— Enfin, poursuivit l’homme, apparemment toujours concentré sur la pancarte, je sais ce que vous êtes. Vous êtes la brigade criminelle. Et ce sont des camionnettes de la scène de crime. Et dans la clairière, juste devant nous, trois hommes en combinaison protectrice blanche examinent attentivement le sol et les troncs.

Il se tourna enfin vers Macrae, leva lentement une main et ôta ses lunettes de soleil.

— Est-ce que je m’en tire bien, jusqu’ici ?

Le visage de Macrae était rouge de colère. Pendant toute la journée, on l’avait traité avec le respect qui lui était dû. Et maintenant ça.

— Avez-vous une pièce d’identité ? s’enquit sèchement Macrae.

L’homme le dévisagea avec un sourire ironique. Vous ne pouvez pas faire mieux ? semblait dire le sourire. Il glissa une main sous sa veste sans prendre la peine de l’ouvrir et concentra son attention sur Rebus. Le sourire demeura en place, invitant Rebus à partager son message. Un petit porte-cartes noir fut présenté, ouvert, à Macrae.

— Voilà, dit l’homme, qui le ferma brusquement. Maintenant vous savez tout sur moi.

— Vous êtes Steelforth, dit Macrae, qui s’éclaircit la gorge.

Rebus vit que son patron était déstabilisé. Macrae se tourna vers lui.

— Le commander [4] Steelforth est responsable de la sécurité du G8, expliqua-t-il.

Mais Rebus avait deviné. Macrae se tourna à nouveau vers Steelforth.

— Je suis allé ce matin à Glenrothes où M. Finnigan, le directeur adjoint, m’a présenté le dispositif. Et à Gleneagles hier...

Macrae se tut. Steelforth s’éloignait, se dirigeait vers Rebus.

— Je n’interromps pas votre crise cardiaque, n’est-ce pas ? demanda-t-il en jetant un bref regard sur le sandwich.

Rebus rota car, de son point de vue, la question l’exigeait. Steelforth plissa les paupières.

— Tout le monde ne peut pas dîner grâce à l’argent des contribuables, dit Rebus. A propos, comment mange-t-on au Gleneagles ?

— Je doute que vous ayez l’occasion de vous faire une opinion, sergent.

— Pas mal, monsieur, mais vous vous laissez abuser par vos yeux.

— Je vous présente l’inspecteur Rebus, intervint Macrae. Je suis l’inspecteur-chef Macrae, Lothian and Borders.

— Basé où ? s’enquit Steelforth.

— À Gayfield Square, répondit Macrae.

— Edimbourg, ajouta Rebus.

— Vous êtes très loin de chez vous, messieurs.

Steelforth s’était engagé sur le chemin.

— Un homme a été assassiné à Edimbourg, expliqua Rebus. Une partie de ses vêtements a échoué ici.

— Sait-on pourquoi ?

— J’ai l’intention d’éviter que l’affaire ne s’ébruite, commander, affirma Macrae. Quand les techniciens auront terminé, nous débarrasserons le plancher.

Macrae était sur les talons de Steelforth et Rebus suivait les deux hommes.

— Il n’est pas prévu qu’un premier ministre ou un président vienne déposer une modeste offrande ? demanda Rebus.

Sans répondre, Steelforth s’engagea d’un pas vif dans la clairière. Le responsable des techniciens posa une main sur la poitrine du commander.

— Encore des putains d’empreintes de pas, gronda-t-il.

Steelforth foudroya la main du regard.

— Savez-vous qui je suis ?

— Je m’en fiche, mon vieux. Si vous foutez le bordel sur ma scène de crime, vous aurez des comptes à rendre.

Le membre de la Special Branch réfléchit pendant quelques instants puis céda, recula jusqu’au bord de la clairière et se contenta d’assister aux opérations. Son mobile sonna et il décrocha, s’éloigna afin de ne pas être entendu. Siobhan eut un regard interrogateur. Rebus mima « plus tard », fouilla dans sa poche et en sortit un billet de dix livres.

— Tenez, dit-il en le tendant au technicien.

— Pourquoi ?

Rebus lui adressa simplement un clin d’œil et l’homme empocha l’argent, dit :

— Merci.

— Je donne toujours un pourboire quand le service dépasse ce qu’on est en droit d’attendre, expliqua Rebus à Macrae.

Macrae acquiesça, fouilla également dans sa poche, en sortit un billet de cinq livres qu’il donna à Rebus.

— On partage, dit-il.

Steelforth revenait dans la clairière.

— Des choses plus importantes requièrent mon attention. Quand aurez-vous terminé ?

— Dans une demi-heure, répondit un technicien.

— Davantage si nécessaire, précisa la Némésis de Steelforth. Une scène de crime est une scène de crime, même s’il y a d’autres petites attractions.

Comme Rebus, il avait rapidement établi quel était le rôle de Steelforth.

Le Special Branch se tourna vers Macrae.

— J’informerai M. Finnigan, n’est-ce pas ? Je lui indiquerai que nous pouvons compter sur votre compréhension et votre collaboration pleines et entières ?

— Comme vous voulez, monsieur.

Le visage de Steelforth s’adoucit légèrement. Il posa une main légère sur la manche de Macrae.

— Je suis prêt à parier que vous n’avez pas tout vu. Quand vous en aurez terminé ici, venez à Gleneagles. Je vous ferai vraiment visiter.

Macrae fondit; un gamin le matin de Noël. Mais il se reprit, gonfla la poitrine.

— Merci, commander.

— Appelez-moi David.

Accroupi, comme pour collecter des indices, derrière Steelforth, le responsable des techniciens feignit de s’enfoncer deux doigts dans la gorge.

Trois voitures se rendraient séparément à Édimbourg. Rebus frémit à l’idée de ce qu’en diraient les écologistes. Macrae partit le premier, sur les chapeaux de roue, pour Gleneagles. Rebus était passé devant l’hôtel. Quand on arrivait à Auchterarder depuis Kinross, on voyait l’hôtel et son parc longtemps avant d’atteindre la ville. Des centaines d’hectares, mais peu de signes de mesures de sécurité. Il avait brièvement aperçu une clôture, les sens mis en éveil par une structure temporaire qui lui sembla être un mirador. Rebus suivait Macrae, sur le chemin du retour, et son patron klaxonna quand il s’engagea dans le chemin privé de l’hôtel. Siobhan avait estimé qu’il serait plus rapide de passer par Perth et Rebus préféra reprendre les petites routes par lesquelles il était arrivé, retrouver la M90 plus tard. Les étés écossais sont une bénédiction, une récompense après le long crépuscule de l’hiver. Rebus baissa la musique et appela le mobile de Siobhan.

— Mains libres, j’espère, dit-elle.

— Très drôle.

— Sinon tu donnes le mauvais exemple.

— Il faut un commencement à tout. Qu’est-ce que tu penses de notre ami de Londres ?

— Contrairement à toi, je n’ai pas ces préjugés.

— Quels préjugés ?

— Vis-à-vis de l’autorité... des Anglais... de...

Elle se tut puis demanda :

— Tu veux que je continue ?

— Aux dernières nouvelles, je suis toujours ton supérieur hiérarchique.

— Et alors ?

— Je pourrais signaler ton insubordination.

— – Et donner aux chefs une bonne occasion de rire ?

Le silence de Rebus signa sa défaite. Soit le sens de la repartie de Shiv s’améliorait au fil des années, soit c’était lui qui se rouillait. Les deux, probablement.

— Tu crois qu’on peut convaincre les crânes d’œuf du labo de travailler un samedi ? demanda-t-il.

— Ça dépend.

— Et Ray Duff ? Il suffirait que tu le lui demandes.

— Et, en échange, il faudrait simplement que je passe toute une journée avec lui, dans cette vieille voiture nauséabonde.

— C’est un véhicule de collection.

— Ce qu’il ne se lassera pas de m’expliquer.

— Entièrement restauré...

Le soupir de Siobhan fut audible.

— Les techniciens sont bizarres. Ils ont tous un hobby.

— Tu vas lui poser la question ?

— D’accord. Tu sors ce soir ?

— Permanence de nuit.

— Un jour d’obsèques ?

— Il faut que quelqu’un le fasse.

— Je parie que tu as insisté.

Il garda le silence, puis lui demanda quels étaient ses projets.

— Me reposer. Je veux me lever tôt et être en forme pour la manifestation.

— Qu’est-ce qu’on t’a chargée de faire ?

Elle rit.

— Je ne travaille pas, John. J’y vais parce que j’en ai envie.

— Nom de Dieu.

— Tu devrais venir, toi aussi.

— Oui, bon. Ça va tout changer. Je préfère protester en restant chez moi.

— Protester contre quoi ?

— Contre ce con de Bob Geldof.

Elle rit, ce qui lui fit plaisir, et il poursuivit :

— Parce que s’il y a autant de gens qu’il le souhaite, on aura l’impression qu’il a tout fait. C’est impossible, Siobhan. Réfléchis à ça avant d’associer ton nom à la cause.

— J’irai, John. Ne serait-ce que pour accompagner mon père et ma mère.

— Ton... ?

— Ils viennent de Londres... et pas à cause de ce que Geldof a dit.

— Ils participeront à la manifestation ?

— Oui.

— Est-ce que je ferai leur connaissance ?

— Non.

— Pourquoi ?

— Parce que tu es exactement le genre de flic qu’ils redoutent de me voir devenir.

Cela était destiné à le faire rire, mais il comprit qu’elle ne plaisantait qu’à moitié.

— Logique, répondit-il simplement.

— Tu t’es débarrassé du patron ?

Changement volontaire de sujet.

— Je l’ai laissé au parking des voituriers.

— Ne blague pas... il y en a, au Gleneagles. Est-ce qu’il a klaxonné ?

— Qu’est-ce que tu crois ?

— J’étais sûre qu’il le ferait. Avec tout ça, il a rajeuni de dix ans.

— En plus, ça l’occupe hors du poste de police.

— Donc tout le monde y gagne.

Elle resta quelques secondes silencieuse, puis :

— Tu crois que tu vas être tranquille, hein ?

— Comment ça ?

— À propos de Cyril Colliar. Pendant la semaine qui vient, personne ne te tiendra en laisse.

— Je ne savais pas que tu me tenais en si haute estime.

— John, tu es à un an de la retraite. Je suis sûre que tu as envie de tenter une dernière fois de coincer Cafferty...

— Et, apparemment, je suis également transparent.

— Écoute, j’essaie seulement...

Je sais. Ça me touche.

— Tu crois vraiment que Cafferty pourrait être coupable ?

— S’il ne l’est pas, il voudra mettre la main sur celui qui l’est. Écoute, si ça ne se passe pas très bien avec tes parents...

Qui changeait de sujet, maintenant ? Il conclut :

— Envoie-moi un message et on boira un verre ensemble.

— Très bien, d’accord. Maintenant, tu peux monter le CD d’Elbow.

— Bien vu. À plus tard.

Rebus coupa la communication; fit ce qu’elle avait suggéré.

2

Des ouvriers installaient des barrières sur le pont George-IV et le long de Princes Street, les travaux de voirie et de construction d’immeubles avaient été interrompus, les échafaudages enlevés pour qu’on ne puisse pas les démanteler et s’en servir comme projectiles. Les boîtes à lettres avaient été obstruées et des planches clouées sur plusieurs vitrines. Les institutions financières avaient été averties, les employés incités à renoncer au costume strict, qui risquait d’en faire des cibles faciles. Pour un vendredi soir, la ville était calme. Des camionnettes de la police patrouillaient dans le centre, grille métallique devant le pare-brise. D’autres étaient discrètement garées dans des mes adjacentes mal éclairées. Les flics qui les occupaient portaient leur tenue antiémeute et blaguaient, évoquaient leurs engagements antérieurs. Quelques anciens avaient participé aux émeutes des grèves des mineurs. D’autres tentaient de soutenir la comparaison avec les souvenirs des bagarres consécutives aux matchs de football, des manifs contre la poll tax [5], de la déviation de Newbury. Ils échangeaient des rumeurs sur l’importance éventuelle du contingent d’anarchistes italiens.

— Gênes les a endurcis.

— Exactement comme on les aime, hein, les gars ?

Vantardise, nervosité et camaraderie. Les conversations cessant chaque fois que la radio se réveillait.

Les agents affectés à la gare portaient un gilet jaune vif. Là aussi on installait des barrières. On fermait les issues de sorte qu’il n’y ait plus qu’une entrée et une sortie. Plusieurs agents équipés de caméras filmaient les passagers arrivant de Londres. Les manifestants avaient été réunis dans des wagons spéciaux et il était donc plus facile de les identifier. Mais cela n’était pas vraiment nécessaire : ils chantaient, avaient des sacs à dos, portaient des badges, des T-shirts et des bracelets. Ils avaient des drapeaux et des banderoles, étaient vêtus de pantalons trop larges, de vestes en tissu de camouflage et de chaussures de marche. Des rapports indiquaient que des cars avaient quitté le sud de l’Angleterre. Cinquante mille personnes selon les premières estimations. On considérait désormais qu’ils seraient plus de cent mille. Et cela, s’ajoutant aux touristes, gonflerait nettement la population d’Édimbourg.

En ville, un rassemblement signalait le début du G8 alternatif, succession de meetings et de manifestations qui se prolongeraient pendant une semaine. D’autres policiers y seraient présents. En cas de nécessité, certains d’entre eux seraient à cheval. Beaucoup de maîtres-chiens, aussi, dont quatre dans la salle des pas perdus de la gare de Waverley. Le plan était simple : déploiement de force visible. Il fallait que les fauteurs de troubles potentiels sachent à quoi s’en tenir. Casques à visière, matraques et menottes; chevaux, chiens et paniers à salade.

Force du nombre.

Matériel.

Tactique.

Au cours de son histoire, Édimbourg avait été sujette aux invasions. Ses habitants se cachaient derrière des murailles et des portes puis, quand elles cédaient, se réfugiaient dans un labyrinthe de tunnels courant sous le château et High Street, abandonnant la ville et vidant la victoire de sa substance. C’était un talent dont les gens faisaient encore preuve pendant le festival d’août. À mesure que la population croissait, les autochtones devenaient de moins en moins visibles, se fondaient dans le paysage. Cela expliquait peut-être aussi pourquoi Édimbourg se consacrait principalement à des activités « invisibles » telles que la banque et l’assurance. Jusqu’à récemment, on estimait que St Andrews Square était le quartier le plus riche d’Europe parce qu’il pouvait s’enorgueillir d’abriter le siège social de plusieurs multinationales. Mais, l’espace se faisant rare, les immeubles neufs s’étaient implantés en bordure de Lothian Road et, plus à l’ouest, en direction de l’aéroport. Le siège de la Royal Bank, à Gogarbum, récemment achevé, était considéré comme une cible. De même, les immeubles que possédaient et occupaient la Standard Life et le fonds Scottish Widows. Siobhan, qui roulait dans les rues pour tuer le temps, se disait que la ville, dans les jours à venir, serait confrontée à des épreuves qu’elle n’avait jamais rencontrées.

Un convoi de voitures de police, sirènes hurlantes, changea de file pour la doubler. Pas d’erreur sur le sourire d’écolier du chauffeur : il adorait. Édimbourg lui fournissait une piste personnelle. Une Nissan violette, pleine de jeunes, roulait dans son sillage. Siobhan laissa passer dix secondes puis mit son clignotant et réintégra le flot de la circulation. Elle se rendait au terrain de camping provisoire de Niddrie. Un des quartiers les moins bien fréquentés d’Édimbourg. On y dirigeait les manifestants afin qu’ils ne plantent pas leurs tentes dans les jardins des habitants.

Niddrie.

La municipalité avait choisi les prairies entourant le Jack Kane Centre. On prévoyait dix mille visiteurs, peut-être même quinze mille. On avait installé des toilettes ainsi que des douches et placé l’ensemble sous la responsabilité d’une société privée de sécurité. Vraisemblablement, ne pouvait s’empêcher de penser Siobhan, davantage pour empêcher les bandes locales d’entrer que pour maintenir les manifestants à l’intérieur. Dans le quartier, on racontait qu’il y aurait beaucoup de tentes et de matériel de camping à vendre, autour des pubs, dans les semaines à venir. Siobhan avait proposé à ses parents de s’installer chez elle. Normal – ils l’avaient aidée à acheter son appartement. Ils auraient pu prendre son lit, elle aurait dormi sur le canapé. Mais ils s’y étaient absolument refusés : ils viendraient en autocar et camperaient « comme les autres ». Ils avaient fait leurs études pendant les années soixante et jamais complètement dépassé cette période. Bien qu’il eût maintenant presque soixante ans – la génération de Rebus –, son père portait toujours un catogan. Sa mère mettait encore des robes qui étaient en quelque sorte des caftans. Siobhan pensa à ce qu’elle avait dit à Rebus quelques instants plus tôt : Tu es le genre de flic qu’ils redoutent de me voir devenir. Mais, en réalité, elle avait vaguement l’impression d’être entrée dans la police d’abord parce qu’ils n’approuveraient pas. Compte tenu des soins et de l’affection qu’ils lui avaient apportés, elle avait éprouvé le besoin de se rebeller. En rétribution des fois où leur profession d’enseignants avait entraîné un nouveau déménagement, un nouveau changement d’école. Et simplement parce qu’elle avait la possibilité de le faire. Lorsqu’elle le leur avait annoncé, leur expression l’avait presque convaincue de renoncer. Mais cela aurait été une faiblesse. Ils l’avaient soutenue, bien entendu, tout en laissant entendre que la police ne constituait peut-être pas la meilleure façon d’utiliser ses talents. Cela suffit à la faire s’entêter.

Elle était donc devenue flic. Pas à Londres, où ses parents habitaient, mais en Écosse, qu’elle ne connaissait pratiquement pas avant d’y faire ses études universitaires. Dernière supplique sincère de ses parents :

— Surtout pas à Glasgow.

Glasgow, avec son image de dureté et sa culture du couteau, son racisme. Mais Siobhan avait découvert que c’était une ville formidable pour faire du shopping. Une ville où elle allait de temps en temps avec des amies... sorties entre filles qui les amenait parfois à passer une nuit à l’hôtel, à goûter la vie nocturne, restant à l’écart des bars avec des videurs à la porte – point de protocole du buveur sur lequel John Rebus et elle étaient d’accord. Édimbourg, en revanche, s’était révélée beaucoup plus violente que ses parents auraient pu l’imaginer.

Cependant, elle ne le leur dirait jamais. Pendant les coups de téléphone du dimanche, elle avait tendance à écarter les questions de sa mère et à poser les siennes. Elle avait proposé de les attendre à l’arrivée de l’autocar, mais ils avaient répondu qu’il leur faudrait le temps de monter la tente. Arrêtée à un feu rouge, elle sourit en y pensant. Presque soixante ans tous les deux et installant péniblement une tente. Ils avaient pris leur retraite, avec un peu d’avance, l’année précédente. Ils avaient une belle maison à Forest Hill, dont ils avaient remboursé le crédit. Ils lui demandaient sans cesse si elle avait besoin d’argent.

— Je paierai la chambre d’hôtel, avait-elle insisté au téléphone, mais ils campaient sur leur position.

Elle se demanda, en démarrant, si c’était une forme de démence sénile.

Elle se gara sur The Wisp, sans tenir compte des cônes orange, et plaça derrière le pare-brise un écriteau « véhicule de police ». En entendant son moteur qui tournait au ralenti, un vigile en gilet jaune approcha. Il secoua la tête et montra la pancarte. Puis il passa une main en travers de sa gorge et tendit le bras vers la cité la plus proche. Siobhan ôta l’écriteau mais ne déplaça pas la voiture.

— Les bandes du quartier, expliqua le vigile. Ce genre de message, c’est un chiffon rouge face à un taureau.

Il glissa les mains dans ses poches, gonfla sa poitrine déjà imposante, demanda :

— Qu’est-ce qui vous amène ici, officier ?

Il avait le crâne rasé mais une barbe noire et des sourcils broussailleux.

— Je viens voir quelqu’un, en fait, répondit Siobhan en lui montrant sa carte. Un couple nommé Clarke. Il faut que je leur parle.

— Bien, entrez.

Il la précéda jusqu’à la porte de la clôture grillagée. En miniature, c’était un peu comme la sécurité de Gleneagles. Il y avait même une sorte de mirador. Tous les dix mètres, un vigile se tenait près de la clôture.

— Tenez, mettez ça, dit son nouvel ami en lui tendant un bracelet. Vous vous ferez moins remarquer. C’est ainsi que nous contrôlons notre bande de joyeux campeurs.

— Au sens propre, répondit-elle en le prenant. Comment cela se passe-t-il ?

— Les jeunes du quartier n’apprécient pas. Ils ont tenté d’entrer, mais c’est tout.

Il haussa les épaules. Ils marchaient sur un chemin de plaques métalliques, le quittèrent pour laisser passer une jeune fille en patins à roulettes que sa mère regardait, assise en tailleur près de sa tente.

— Combien sont-ils ?

Siobhan s’aperçut qu’il lui était difficile de faire une estimation.

— Peut-être mille. Ils seront plus nombreux demain.

— Vous ne les comptez pas ?

— On ne relève pas davantage les identités... aussi, je me demande où vous trouverez vos amis. Nous ne sommes habilités qu’à recevoir le prix de leur emplacement.

Siobhan regarda autour d’elle. L’été avait été sec et le sol était ferme. Au-delà des immeubles et des maisons, elle distinguait des masses plus antiques : Holyrood Park et Arthur’s Seat. Elle entendit des psalmodies, quelques guitares et flûtes. Des rires d’enfant et un bébé demandant sa tétée. Applaudissements et conversations. Soudain réduits au silence par le mégaphone d’un homme aux cheveux couverts par un bonnet de laine énorme. Pantalon en patchwork coupé aux genoux et tongs aux pieds.

— La grande tente blanche... c’est là que ça se passe. Quatre livres les légumes au curry, grâce à la mosquée locale. Quatre livres seulement...

— Vous les trouverez peut-être là, dit le guide de Siobhan.

Elle le remercia et il regagna son poste.

La « grande tente blanche » était en réalité un vaste auvent et tenait apparemment lieu de point de rencontre. Une voix criait qu’un groupe était sur le point d’aller boire un verre en ville. Rassemblement dans cinq minutes près du drapeau rouge. Siobhan était passée devant une rangée de toilettes portables, des colonnes d’alimentation et des douches. Il ne lui restait plus qu’à explorer les tentes. La file d’attente du curry était disciplinée. Quelqu’un voulut lui donner une cuiller en plastique et elle secoua la tête, puis se souvint qu’il y avait un moment qu’elle n’avait pas mangé. Son assiette en polystyrène pleine, elle décida de faire tranquillement un tour dans le camp. Des gens cuisinaient sur des réchauds. L’un d’eux la montra du doigt.

— Vous vous souvenez de moi ? À Glastonbury ? crièrent-ils.

Siobhan secoua la tête, vit ses parents et sourit. Ils se livraient au camping avec élégance : grande tente rouge munie de fenêtres et d’un auvent. Table et chaises pliantes, bouteille de vin ouverte et vrais verres. Ils se levèrent, la serrèrent dans leurs bras et l’embrassèrent, s’excusèrent de n’avoir apporté que deux chaises.

— Je peux m’asseoir sur l’herbe, affirma Siobhan.

Une autre jeune femme l’avait déjà fait. Elle n’avait pas bougé à l’arrivée de Siobhan.

— Nous parlions justement de toi à Santal, dit la mère de Siobhan.

Eve Clarke paraissait jeune, seules les rides du sourire trahissaient son âge. On ne pouvait pas dire la même chose du père de Siobhan, Teddy. Il avait pris du ventre, la peau de son visage était flasque. Il avait perdu des cheveux et son catogan n’avait jamais été aussi gris et clairsemé. Il remplit les verres avec enthousiasme, sans quitter la bouteille des yeux.

— Je suis sûre que Santal a trouvé cela fascinant, dit Siobhan en acceptant un verre.

La jeune femme esquissa un sourire. Ses cheveux blond foncé touchaient à peine ses épaules et, couverts de gel ou mal soignés, jaillissaient de son crâne en paquets et en tresses. Pas de maquillage mais des piercings multiples dans les oreilles et un dans une narine. Son T-shirt vert foncé sans manches dévoilait des tatouages celtiques sur ses épaules, et sa taille nue un autre piercing au nombril. Elle portait de nombreux bijoux au cou, et tenait ce qui semblait être une caméra numérique.

— Vous êtes Siobhan, dit-elle en zézayant légèrement.

— Je le crains.

Siobhan leva son verre. On en avait sorti un autre du panier de pique-nique, ainsi qu’une deuxième bouteille de vin.

— Attention, Teddy, dit Eve Clarke.

— Le verre de Santal a besoin d’être rempli, expliqua-t-il, mais Siobhan ne put éviter de constater que le verre de Santal était presque aussi plein que le sien.

— Avez-vous fait le voyage ensemble ? demanda-t-elle.

— Santal est venue d’Aylesbury en stop, répondit Teddy Clarke. Le trajet en autocar a été si désagréable que j’en ferai sans doute autant la prochaine fois.

Il leva les yeux au ciel, changea de position sur sa chaise puis déboucha la bouteille de vin.

— Un bouchon qui se dévisse, Santal. Ne me dis pas que le monde moderne n’a pas ses avantages.

Elle ne répondit pas. Siobhan n’aurait su dire pourquoi cette inconnue lui avait déplu immédiatement, hormis le fait que Santal était exactement ça : une inconnue. Siobhan aurait voulu pouvoir disposer d’un peu de temps avec son père et sa mère. Seulement eux trois.

— Santal a l’emplacement voisin du nôtre, expliqua Eve. Nous avons eu besoin d’aide pour monter la tente...

Son mari rit fort, soudain, en emplissant son verre.

— Il y a un moment qu’on n’a pas campé, dit-il.

— La tente semble neuve, constata Siobhan.

— On l’a empruntée à des voisins, précisa sa mère.

Santal se leva.

— Il faut que j’y aille...

— Pas à cause de nous ? protesta Teddy Clarke.

— Il y a un groupe qui va au pub...

— Votre caméra me plaît, intervint Siobhan.

Santal regarda l’appareil.

— Si quelqu’un me filme, je veux pouvoir faire la même chose. C’est équitable, n’est-ce pas ?

Son regard fixe exigeait l’assentiment.

Siobhan se tourna vers son père.

— Tu lui as dit ce que je fais, affirma-t-elle.

— Vous n’avez pas honte, n’est-ce pas ? cracha Santal.

— A dire vrai, c’est exactement le contraire.

Le regard de Siobhan alla de son père à sa mère, qui parurent soudain fascinés par le vin devant eux. Quand elle se tourna à nouveau vers Santal, elle constata que la jeune femme braquait l’appareil sur elle.

— Pour l’album de famille, dit Santal. Je vous enverrai un jpeg.

— Merci, répondit sèchement Siobhan. C’est un prénom bizarre, Santal.

— C’est en référence au bois du même nom, expliqua Eve Clarke.

— Au moins, les gens savent l’écrire, ajouta Santal.

Teddy Clarke rit.

— Je racontais à Santal que nous t’avions imposé le fardeau d’un prénom que personne, dans le Sud, ne savait prononcer.

— Tu lui as confié d’autres histoires de famille ? s’emporta Siobhan. Des récits embarrassants dont je devrais être informée ?

— Susceptible, hein ? fit remarquer Santal à la mère de Siobhan.

— Tu sais, reconnut Eve Clarke, nous n’avons jamais vraiment voulu qu’elle devienne...

— Maman, bon sang !

Mais du bruit, près de la clôture, l’empêcha de poursuivre. Elle vit des vigiles courir dans sa direction. Des jeunes, de l’autre côté, faisaient le salut nazi. Ils portaient le haut noir à capuche de rigueur et voulaient que les vigiles évacuent « toutes ces ordures de hippies ».

— La révolution commence ici ! cria l’un d’entre eux. Contre le mur, branleurs !

— Pitoyable, siffla la mère de Siobhan.

Mais, à présent, des objets volaient dans le ciel qui s’assombrissait.

— Baissez-vous, s’écria Siobhan, qui poussa sa mère sous la tente, se demandant quelle protection elle pouvait assurer face à une salve de pierres et de bouteilles. Son père avait fait deux pas en direction de l’incident, mais elle le retint. Santal ne céda pas de terrain, braqua sa caméra sur la mêlée.

— Vous êtes qu’une bande de touristes, cria un jeune. Foutez le camp, retournez d’où vous venez dans les pousse-pousse qui vous ont amenés !

Eclats de rires; injures et gesticulations. Si les campeurs ne sortaient pas, ils voulaient que les vigiles s’en chargent. Mais les vigiles n’étaient pas stupides. L’ami de Siobhan demandait des renforts par radio. Ce type de situation pouvait se calmer rapidement ou dégénérer en guerre totale. Le vigile l’aperçut près de lui.

— Ne vous en faites pas, dit-il. Vous êtes sûrement assurée...

Il lui fallut une seconde pour comprendre ce qu’il voulait dire.

— Ma voiture ! cria-t-elle en se dirigeant vers la barrière.

Elle joua des coudes entre deux autres vigiles, s’élança sur la chaussée. Son capot était enfoncé et rayé, la lunette arrière brisée. NYT à la bombe sur une portière.

Niddrie Young Team [6].

Ils formaient une ligne et se moquaient d’elle. L’un d’eux leva son téléphone mobile et la photographia.

— Prends toutes les photos que tu veux, lui dit-elle.

Il sera d’autant plus facile de te retrouver. .

— Putain de police ! cracha un autre.

Il était au centre, encadré de deux lieutenants.

Le chef.

— Police, exactement, répondit-elle. Dix minutes au poste de Craigmillar et je te connaîtrai mieux que ta mère ne le pourra jamais.

Elle tendit le doigt pour souligner son propos, mais il se contenta de ricaner. Seul un tiers de son visage était visible, mais elle ne l’oublierait pas. Une voiture s’arrêta, trois hommes à l’intérieur. Siobhan reconnut celui qui se trouvait à l’arrière : le conseiller municipal du quartier.

— Filez ! cria-t-il en descendant, agitant les bras comme pour pousser des moutons dans un enclos.

Le chef de bande feignit de trembler, mais se rendit compte que ses soldats flanchaient. Une demi-douzaine de membres du service de sécurité étaient sortis, le vigile barbu à leur tête. Des sirènes, au loin, approchaient.

— Fichez-moi le camp ! insista le conseiller municipal.

— Que des gouines et des pédés, dans ce camp, gronda le chef. Et qui paie tout ça, hein ?

— Je doute beaucoup que ce soit toi, mon garçon, répondit le conseiller municipal.

Les deux autres occupants de la voiture l’encadraient, maintenant. C’étaient des colosses qui n’avaient vraisemblablement jamais reculé devant une bagarre. Exactement les agents électoraux dont a besoin un élu de Niddrie.

Le chef de bande cracha par terre, puis tourna les talons.

— Merci, dit Siobhan au conseiller en lui tendant la main.

— Pas de problème, répondit-il, comme s’il chassait l’incident de son esprit, ainsi que Siobhan.

Il serra la main du vigile barbu; les deux hommes se connaissaient, visiblement.

— La soirée est calme, à part ça ? demanda le conseiller.

Le vigile eut un rire étouffé.

— Pouvons-nous faire quelque chose pour vous, monsieur Tench ?

Tench regarda autour de lui.

— J’ai simplement eu envie de passer, de dire à ces gens que mon quartier soutient fermement leur combat contre l’injustice et la pauvreté.

Il avait un public, maintenant : une cinquantaine de campeurs se tenaient de l’autre côté de la clôture.

— Nous connaissons bien ces problèmes dans cette partie d’Edimbourg, cria-t-il, mais cela ne signifie pas que nous n’avons pas le temps de nous occuper de ceux qui sont dans une situation plus difficile que la nôtre. J’aime à croire que nous avons un grand cœur.

Il remarqua que Siobhan évaluait les dégâts infligés à sa voiture.

— Il y a quelques voyous parmi nous, naturellement, mais n’y en a-t-il pas au sein de toutes les communautés ?

Tench sourit et écarta à nouveau les bras, cette fois comme un prédicateur.

— Bienvenue à Niddrie ! dit-il à la congrégation. Bienvenue à tous.

Rebus était seul au CID. Il lui avait fallu une demi-heure pour trouver les notes relatives à l’enquête : quatre cartons et plusieurs chemises; des disquettes et un seul CD-ROM. Il avait laissé ces derniers objets sur l’étagère des archives et étalé une partie des documents devant lui. Il avait tiré profit de la demi-douzaine de tables de travail disponibles, poussé les corbeilles de courrier et les claviers d’ordinateur. En se déplaçant dans la pièce, il pouvait passer en revue les divers stades de l’enquête : de la scène de crime aux premières auditions; du profil de la victime aux auditions suivantes; le casier judiciaire, les relations avec Cafferty, les rapports toxicologiques et d’autopsie... Le téléphone du petit bureau vitré de l’inspecteur avait sonné plusieurs fois, mais Rebus n’en avait pas tenu compte. Ce n’était pas lui l’inspecteur responsable, mais Derek Starr. Et ce petit salaud mielleux tramait en ville, puisque c’était vendredi soir. Rebus connaissait ses habitudes parce que Starr en personne en faisait profiter tout le monde le lundi matin : quelques verres au Hallion Club, puis retour chez lui pour prendre une douche et se changer avant de sortir à nouveau; il retournait au Hallion s’il y avait de l’ambiance mais, ensuite, allait toujours dans George Street : l’Opal Lounge, le Candy Bar, le Living Room. Le dernier verre à l’Indigo Yard s’il n’avait pas « eu de la chance » avant. Un nouveau club de jazz, appartenant à Jools Holland, ouvrait dans Queen Street. Starr avait déjà demandé s’il pouvait devenir membre.

Le téléphone sonna à nouveau; Rebus n’en tint pas compte. Si c’était urgent, on appellerait Starr sur son mobile. Si la réception transmettait l’appel... elle savait que Rebus était là. Ils n’avaient qu’à l’appeler sur son poste. Peut-être lui faisait-on une mauvaise blague, attendant qu’il décroche pour pouvoir s’excuser et lui dire qu’on demandait Derek Starr. Rebus connaissait sa place dans la chaîne alimentaire : au sein du plancton, prix d’années d’insubordination et d’indiscipline. Peu importait, en plus, que cela eût permis d’obtenir des résultats : du point de vue des hautes sphères, par les temps qui couraient, l’essentiel était la façon d’obtenir un résultat; l’efficacité et la responsabilité, les réactions de la population, le respect des règles et des procédures.

Traduction de Rebus : couvrir ses arrières.

Il s’arrêta près d’une chemise contenant des photos. Il en avait sorti quelques-unes et les avait disposées sur la table de travail. Il regarda les autres. L’image publique de Cyril Colliar : coupures de journaux, Polaroids offerts par la famille et les amis, portraits officiels de son arrestation et de son procès. Quelqu’un avait même pris un cliché un peu flou pendant son séjour en prison : allongé sur son lit, les mains derrière la tête face à la télévision. Il avait fait la première page des tabloïds : L’existence confortable du violeur.

Plus maintenant.

Table de travail suivante : la famille de la victime. Son nom n’avait pas été divulgué. Elle s’appelait Victoria Jensen, Vicky pour ses proches. Dix-huit ans à l’époque de l’agression. Suivie à la sortie d’une boîte de nuit, alors qu’elle gagnait l’arrêt du bus en compagnie de deux copines. Bus de nuit : Colliar s’était assis trois rangées derrière les jeunes filles. Vicky était descendue seule. Elle était à un peu plus de cinq cents mètres de chez elle quand il l’avait agressée, lui avait posé une main sur la bouche, l’avait traînée dans une ruelle...

Sur les images des caméras de surveillance, on le voyait quitter la boîte juste après elle, puis monter dans le bus et s’asseoir. L’ADN avait scellé son sort. Plusieurs de ses amis avaient assisté au procès, menacé la famille de la victime. On n’avait rien retenu contre eux.

Le père de Vicky était vétérinaire; sa femme travaillait à la Standard Life. Rebus était allé personnellement annoncer le décès de Cyril Colliar à la famille, qui habitait Leith.

— Merci de nous avertir, avait dit le père. J’en informerai Vicky.

— Vous ne comprenez pas, monsieur, avait répondu Rebus. Je dois vous poser des questions...

L’avez-vous tué ?

Avez-vous engagé quelqu’un pour le faire ?

Connaissez-vous quelqu’un qui aurait pu éprouver le besoin de le faire ?

Les vétérinaires ont accès aux produits pharmaceutiques. Peut-être pas à l’héroïne, mais à d’autres produits qu’on peut échanger contre de l’héroïne. Les dealers vendaient de la kétamine aux habitués des boîtes... Starr en personne avait soulevé ce point. Les vétérinaires l’utilisaient pour soigner les chevaux. Vicky avait été violée dans une ruelle, Colliar tué dans une autre. L’insinuation avait paru scandaliser Thomas Jensen.

— Vous voulez dire, monsieur, que vous n’y avez jamais vraiment pensé ? Que vous n’avez jamais envisagé de vengeance ?

Bien sûr que si : images de Colliar moisissant en prison ou grillant en enfer.

— Mais ça n’arrive pas, n’est-ce pas, inspecteur ? Pas dans notre monde...

Les amis de Vicky avaient également été interrogés, mais ne s’étaient pas montrés disposés à avouer. Rebus passa à la table suivante. Sur les photos et les transcriptions d’audition, Morris Gerald Cafferty le fixait. Rebus avait dû convaincre l’inspecteur-chef Macrae de le laisser l’interroger. On estimait qu’ils partageaient une trop longue histoire. Certains les considéraient comme ennemis; d’autres pensaient qu’ils étaient trop semblables... et qu’ils se connaissaient beaucoup trop bien. Starr, notamment, avait exprimé ses réticences aussi bien devant Rebus que devant Macrae. Rebus, furieux, avait tenté de saisir son collègue par le devant de sa chemise et « marqué encore un but contre son camp », selon les paroles prononcées plus tard par Macrae.

Cafferty était habile, il touchait à toutes les combines criminelles imaginables. Saunas et protection; hommes de main et intimidation. La drogue, aussi, ce qui lui donnait l’occasion de se procurer de l’héroïne. Et à défaut de lui personnellement, assurément les collègues videurs de Colliar. Il n’était pas rare qu’on ferme des boîtes de nuit quand il apparaissait que les prétendus portiers contrôlaient le trafic de drogue sur place. N’importe lequel d’entre eux pouvait avoir décidé de se débarrasser du « violeur ». Peut-être même s’agissait-il d’une affaire personnelle : remarque désobligeante ou comportement déplacé vis – à-vis d’une petite amie. Les mobiles divers et variés avaient été étudiés longuement et en détail. En surface, donc, une enquête selon les règles. Personne ne pouvait dire le contraire. Pourtant... Rebus voyait bien que l’équipe ne s’était pas donnée à fond. Des questions manquaient çà et là; des pistes étaient restées inexplorées. Des notes étaient tapées sans soin. Seule une personne proche de l’affaire pouvait s’en apercevoir. Les efforts fournis par les enquêteurs montraient ce qu’ils pensaient de leur « victime ».

L’autopsie, toutefois, avait été scrupuleuse. Le professeur Gates le répétait volontiers : peu importait, de son point de vue, qui était allongé sur sa table. C’était un être humain, la fille ou le fils de quelqu’un.

— Personne ne naît mauvais, John, avait-il dit, penché sur son scalpel.

— Personne n’oblige non plus les gens à mal agir, avait répliqué Rebus.

— Ah... Un mystère étudié au fil des siècles par des esprits plus sages que les nôtres. Qu’est-ce qui fait que nous continuons à infliger ces choses horribles à notre prochain ?

Il n’avait pas de réponse. Mais une autre de ses remarques lui revint en mémoire quand il gagna la table de travail de Siobhan et prit une des photos de l’autopsie de Colliar. Dans la mort, John, nous retrouvons tous l’innocence... Il était vrai que le visage de Colliar paraissait paisible, comme si rien, jamais, ne l’avait perturbé.

Le téléphone se remit à sonner dans le bureau de Starr. Rebus le laissa continuer et décrocha l’appareil de Siobhan. Un Post-it était collé sur le flanc de son ordinateur : colonnes de noms et de numéros de téléphone. Sachant qu’il était inutile d’essayer le labo, il composa le numéro du mobile.

Ray Duff décrocha presque immédiatement.

— Ray ? C’est l’inspecteur Rebus.

— Tu m’invites à la tournée des pubs du vendredi soir ?

Le silence de Rebus suscita un soupir.

— Pourquoi est-ce que cela ne m’étonne pas ?

— Mais toi, tu m’étonnes, Ray, parce que tu te soustrais à tes devoirs...

— Je ne dors pas au labo, tu sais.

— Mais nous savons tous les deux que c’est un mensonge.

— D’accord, il m’arrive de travailler la nuit...

— Et c’est ce qui me plaît chez toi, Ray. Vois-tu, nous sommes tous les deux animés par la passion du métier.

— Une passion que je mets en péril en participant à la soirée quizz du pub de mon quartier ?

— Ce n’est pas à moi de te juger, Ray. Je me demande simplement ce que donne ce nouvel indice lié à l’affaire Colliar.

Il y eut, au bout du fil, un rire étouffé et las.

— Tu n’abandonnes jamais, hein ?

— Ce n’est pas pour moi, Ray. J’aide simplement Siobhan. Ce pourrait être un grand pas en avant, pour elle, si elle parvenait à la solution. C’est elle qui a trouvé le morceau de tissu.

— Il n’y a que trois heures que l’indice est arrivé.

— Battre le fer tant qu’il est chaud, tu as entendu parler ?

— Mais la bière qui est devant moi est glacée, John.

— Cela compterait beaucoup pour Siobhan. Elle espère que tu ne tarderas pas à demander que ce prix te soit remis.

— Quel prix ?

— L’occasion de lui montrer ta voiture. Une journée à la campagne, rien que vous deux et ces routes tortueuses. Qui sait, peut-être même une chambre d’hôtel, au bout, si tu joues tes cartes comme il faut.

Rebus se tut puis demanda :

— C’est quoi, cette musique ?

— Une des questions.

— On dirait Steely Dan. Reeling in the Years.

— Mais d’où vient le nom du groupe ?

— D’un gode dans un roman de William Burroughs. Maintenant promets-moi de retourner au labo tout de suite après...

Satisfait du résultat obtenu, Rebus s’accorda une tasse de café et une promenade. L’immeuble était silencieux. Le sergent de permanence avait été remplacé par un de ses adjoints. Rebus ne connaissait pas son visage, mais le salua néanmoins.

—— Je n’ai pas arrêté de sonner le CID pour passer un appel, dit le jeune homme.

Il glissa un doigt sous le col de sa chemise. Son cou était couvert d’acné ou d’eczéma.

— Dans ce cas, c’était pour moi, répondit Rebus. Qu’est-ce qu’il y a ?

— Des problèmes au château, monsieur l’inspecteur.

— Les manifestations ont débuté en avance ?

L’agent en uniforme secoua la tête.

— On a signalé un hurlement et un corps s’écrasant dans le jardin. Apparemment, quelqu’un est tombé des remparts.

— Le château n’est pas ouvert à cette heure, affirma Rebus, le front plissé.

— Un dîner de gros bonnets.

— Et qui est passé par-dessus bord ?

L’agent haussa les épaules.

— Dois-je répondre qu’il n’y a personne ?

— Ne sois pas ridicule, mon gars, répondit Rebus, qui alla chercher sa veste.

Le château d’Édimbourg n’est pas simplement une grosse attraction touristique, mais aussi une caserne, comme le commander David Steelforth le fit énergiquement remarquer à Rebus lorsqu’il l’intercepta après qu’il eut franchi le pont-levis.

— Vous êtes partout, fit Rebus en guise de réponse.

L’homme de la Special Branch était en tenue de soirée : nœud papillon et ceinture de soie, veste de smoking et chaussures vernies.

— En réalité, cela signifie qu’il est placé sous l’égide des forces armées...

— Je ne suis pas certain de savoir ce que signifie « égide », commander.

— Cela signifie, cracha Steelforth, qui perdait patience, que la police militaire enquêtera sur le pourquoi et le comment de ce qui s’est passé ici.

— Bon dîner, n’est-ce pas ?

Rebus ne s’était pas arrêté. Le chemin tortueux était en pente raide, de violentes rafales de vent secouaient les deux hommes.

— Il y a des gens importants, ici, inspecteur Rebus.

Comme pour confirmer ce propos, une voiture émergea d’une sorte de tunnel qui se trouvait devant eux. Elle se dirigeait vers le portail, contraignit Rebus et Steelforth à s’écarter. Rebus aperçut le visage du passager de la banquette arrière : reflet de lunettes à monture métallique, visage long, pâle et soucieux. Mais le ministre des Affaires étrangères semblait souvent soucieux, comme Rebus le fit remarquer à Steelforth. L’homme de la Special Branch plissa le front, contrarié que Rebus l’ait reconnu.

— J’espère que je n’aurai pas besoin de l’interroger, ajouta Rebus.

— Écoutez, inspecteur...

Mais Rebus s’était remis à marcher.

— Voilà la situation, commander, dit-il par-dessus son épaule. Au moment où la victime est tombée – ou a sauté, ou a basculé, quels que soient le pourquoi et le comment de ce qui est arrivé –, elle se trouvait effectivement dans un lieu dépendant de l’armée... mais elle a atterri quelques dizaines de mètres plus bas, au sud du jardin de Princes Street.

Rebus sourit et ajouta :

— Donc, elle est à moi.

Rebus poursuivit son chemin et se demanda de quand datait sa dernière visite au château. Il y avait emmené sa fille, évidemment, mais il y avait bien vingt ans de ça. Le château domine Édimbourg. On le voit depuis Bruntsfïeld et Inverleith. De la route de l’aéroport, il évoque un sinistre nid d’aigle transylvanien et on se demande si on est devenu daltonien. Depuis Princes Street, Lothian Road et Johnston Terrace, ses flancs volcaniques semblent abrupts et imprenables... et il s’était avéré, au fil des années, que tel était le cas. Pourtant, en venant de Lawnmarket, on gravit une pente douce qui aboutit à son entrée et c’est à peine si on a conscience de sa présence énorme.

Rebus avait eu le plus grand mal à arriver en voiture. Des flics en uniforme n’avaient pas voulu le laisser emprunter Waverley Bridge. Grincements et fracas métalliques tandis qu’on installait les barrières en prévision de la manifestation du lendemain. Il avait klaxonné, sans tenir compte des gestes lui indiquant qu’il devait prendre un autre chemin. Quand un agent s’était approché, Rebus avait baissé sa vitre et montré sa carte.

— Cette rue est barrée, avait affirmé l’homme.

Accent anglais, peut-être du Lancashire.

— J’appartiens à la brigade criminelle, avait répondu Rebus. Il est probable que l’ambulance, le légiste et la camionnette de la police scientifique me suivront. Vous voulez leur raconter la même histoire ?

— Qu’est-ce qui se passe ?

— – Quelqu’un vient d’atterrir dans le jardin, expliqua Rebus en montrant le château de la tête.

— Foutus manifestants... Il y en a un qui est resté coincé parmi les rochers, dans l’après-midi. Les pompiers ont dû le descendre avec un treuil.

— Bon, je serais ravi de discuter un peu, seulement...

L’agent grimaça, contrarié, mais écarta la barrière.

Rebus était maintenant confronté à une autre barrière : le commander David Steelforth.

— C’est un jeu dangereux, inspecteur. Il est préférable de le laisser aux spécialistes du renseignement.

Rebus plissa les paupières.

— Vous me traitez d’imbécile ?

Rire bref semblable à un aboiement.

— Absolument pas.

— Bien.

Rebus passa à nouveau devant lui. Il vit l’endroit où il devait se rendre. Des gardes de l’armée regardaient par-dessus le mur crénelé. Un groupe d’hommes distingués et d’âge mur, en costume de soirée, se tenaient à proximité et fumaient le cigare.

— C’est ici qu’il est tombé ? demanda Rebus aux gardes.

Il avait ouvert son porte-cartes mais décidé de ne pas indiquer qu’il appartenait à la police civile.

— Ce doit être à peu près là, répondit quelqu’un.

— On l’a vu ?

Les hommes secouèrent la tête.

— Il y a eu un incident, dans l’après-midi, dit le même soldat. Un idiot est resté coincé dans les rochers. On nous avait avertis que ça risquait d’arriver.

— Et ?

— Et Andrews a cru voir quelque chose de l’autre côté.

— J’ai dit que je n’en étais pas sûr, précisa Andrews.

— Donc vous avez filé du côté opposé du château ?

Rebus prit ostensiblement une profonde inspiration et ajouta :

— Autrefois, cela s’appelait abandonner son poste.

— L’inspecteur Rebus n’a aucune autorité ici, intervint Steelforth.

— Et cela aurait été considéré comme une trahison, avertit Rebus.

— Savons-nous qui manque ? s’enquit un des hommes d’âge mûr.

Une voiture passa en direction du pont-levis. Les phares dessinèrent des ombres mouvantes sur le mur.

— Difficile à dire, puisque tout le monde se carapate, marmonna-t-il.

— Personne ne « se carapate », dit sèchement Steelforth.

— Seulement tout un tas de rendez-vous prévus ? supposa Rebus.

— Ce sont des gens terriblement occupés, inspecteur. Des décisions susceptibles de changer la face du monde sont en voie d’être prises.

— Elles ne changeront rien du point de vue du pauvre type qui est en bas.

Rebus montra le mur de la tête, puis se tourna vers Steelforth.

— Que se passait-il ici, ce soir, commander ?

— Négociations pendant le dîner. Étapes sur le chemin de la ratification.

— Bonne nouvelle pour les rats. Et les invités ?

— Délégués du G8... ministres des Affaires étrangères, personnel de sécurité, hauts fonctionnaires.

— Ça exclut probablement les pizzas et les caisses de bière.

— Beaucoup de problèmes sont résolus lors de ces réunions.

Rebus regarda par-dessus le mur. Il n’aimait pas beaucoup le vide et ne s’attarda pas.

— On ne voit rien, constata-t-il.

— On l’a entendu, indiqua un soldat.

— Qu’est-ce que vous avez entendu au juste ?

— Son hurlement pendant la chute.

Il chercha du regard le soutien de ses camarades. L’un d’eux hocha la tête.

— Apparemment, il a hurlé du début à la fin, ajouta-t-il en frissonnant.

— Je me demande si cela élimine le suicide, fit Rebus. Qu’en pensez-vous, commander ?

— Je pense que vous ne trouverez rien ici, inspecteur. En outre, je trouve bizarre que vous débarquiez chaque fois qu’il y a de mauvaises nouvelles.

— C’est drôle, je me disais exactement la même chose à votre propos..., affirma Rebus, les yeux rivés sur ceux de Steelforth.

Des agents en gilet jaune chargés de la surveillance des barrières avaient participé aux recherches. Comme ils étaient équipés de torches, il ne leur avait pas fallu longtemps. Les infirmiers déclarèrent l’homme mort, mais n’importe qui aurait pu le faire. Cou tourné selon un angle impossible; une jambe pliée en deux sous l’effet de l’impact; sang s’écoulant du crâne. Il avait perdu une chaussure pendant sa chute et sa chemise avait été déchirée, probablement par un surplomb. Le Q.G. de la police n’avait envoyé qu’un technicien de scène de crime, qui photographiait le cadavre.

— Tu veux parier sur la cause de la mort ? demanda le technicien à Rebus.

— Pas question, Tam.

Tam n’avait pas perdu une seule fois ce type de pari en cinquante ou soixante affaires.

— Est-ce qu’il a sauté ou bien l’a-t-on poussé, c’est ce que tu demandes.

— Tu es télépathe, Tam. Tu lis aussi les lignes de la main ?

— Non, mais je les photographie.

Et, pour preuve, il se pencha sur une des mains de la victime.

— Les coupures et les griffures sont parfois très utiles, John. Tu sais pourquoi ?

— Impressionne-moi.

— Si on Ta poussé, il aura tenté de s’accrocher, et griffé la paroi rocheuse.

— Dis-moi quelque chose que je ne sais pas.

Le technicien prit un nouveau cliché.

— Il s’appelle Ben Webster.

Il se tourna vers Rebus afin de voir sa réaction, parut satisfait, reprit :

— J’ai reconnu son visage... enfin, ce qu’il en reste.

— Tu le connais ?

— Je sais qui c’est. Député de la région de Dundee.

— Du Parlement écossais ?

Tam secoua la tête.

— De celui de Londres. Il s’occupe de développement international... Enfin, c’est ce qu’il faisait la dernière fois que j’ai entendu parler de lui,

— Tam..., dit Rebus d’un ton exaspéré, comment se fait-il que tu saches tout ça ?

— Il faut se tenir au courant de la politique, John. C’est ce qui fait tourner les rouages. En plus, notre jeune ami porte le même nom qu’un de mes saxophonistes préférés.

Rebus descendait déjà la pente herbue. Le corps s’était arrêté contre une excroissance rocheuse, à cinq mètres au-dessus d’un des sentiers étroits qui serpentent au pied du cône volcanique. Steelforth, sur le chemin, parlait dans son mobile. Il ferma l’appareil à l’approche de Rebus.

— Vous vous souvenez, lui rappela Rebus, que nous avons vu le ministre des Affaires étrangères s’en aller en voiture ? Bizarre qu’il soit parti sans un de ses collaborateurs.

— Ben Webster, dit Steelforth. J’avais le château au téléphone. Apparemment, il n’y a que lui qui manque.

— Développement international.

— Vous êtes bien informé, inspecteur.

Steelforth regarda ostensiblement Rebus de la tête aux pieds, poursuivit :

— Je vous ai peut-être mal jugé. Mais le développement international est un service indépendant des Affaires étrangères. Webster était PPS [7]...

— Ce qui signifie ?

— Le bras droit du ministre.

— Excusez mon ignorance.

— Ne vous inquiétez pas. Je suis tout de même impressionné.

— Est-ce à ce moment que vous me faites une proposition pour que je cesse d’être sur votre dos ?

Steelforth sourit.

— Ce n’est généralement pas nécessaire.

— Ça le sera peut-être dans mon cas.

Mais Steelforth secoua la tête.

— Je doute qu’il soit possible de vous acheter de cette façon. Cependant nous savons tous les deux que cette affaire vous sera retirée dans quelques heures, donc pourquoi gaspiller de l’énergie ? Les battants comme vous comprennent, d’habitude, quand le moment de s’arrêter et de refaire le plein est arrivé.

— M’invitez-vous à boire du porto et à fumer des cigares dans la grande salle ?

— Je vous dis la vérité telle que je la vois.

Rebus regardait une deuxième camionnette arriver en contrebas, sur la route. C’était sûrement celle de la morgue, qui venait chercher le corps. Une tâche nouvelle pour le professeur Gates et son équipe.

— Vous savez ce qui, selon moi, vous contrarie, inspecteur ?

Steelforth avait fait un pas dans sa direction. Son mobile sonnait, mais il décida de ne pas en tenir compte et poursuivit :

— Vous considérez tout ceci comme une intrusion. Edimbourg est votre ville et vous voudriez qu’on rentre tous chez nous. Cela résume-t-il la situation ?

— À peu près, reconnut Rebus.

— Ce sera terminé dans quelques jours, comme un rêve au moment où vous vous réveillez. Mais en attendant...

Ses lèvres touchèrent presque l’oreille de Rebus quand il souffla :

— Il faut que vous vous y fassiez.

Puis il s’éloigna.

— Il a l’air agréable, fit remarquer Tam.

Rebus se tourna vers lui.

— Depuis combien de temps es-tu ici ?

— Pas longtemps.

— Des informations ?

— C’est le légiste qui connaît les réponses.

Rebus hocha la tête, songeur.

— Néanmoins...

— Rien n’indique qu’il n’a pas sauté.

— Il a hurlé pendant toute sa chute. Ça colle avec un suicide, à ton avis ?

— Moi, oui, j’aurais crié. Mais je suis sujet au vertige.

Rebus se frotta la joue. Il regarda le château.

— Donc, soit il est tombé, soit il a sauté.

— Ou bien on l’a poussé, ajouta Tam. Il n’a même pas eu le temps d’essayer de se cramponner.

— Merci.

— Il y avait peut-être de la cornemuse entre les plats. Ça lui a peut-être ôté tout désir de vivre.

— Tu es un snob obsédé par le jazz, Tam.

— Absolument.

— Pas de message dans les poches intérieures de sa veste ?

Tam secoua la tête.

— Mais j’avais l’intention de te donner ceci.

Il leva un petit porte-cartes en carton et poursuivit :

— Il était apparemment descendu au Balmoral.

— C’est chouette.

Rebus ouvrit le porte-cartes et y vit un rectangle de plastique. Il regarda la signature de Webster et son numéro de chambre.

— Il y a peut-être une lettre d’adieu à ce monde cruel qui t’attend là-bas, dit Tam.

— Je ne connais qu’un moyen de le savoir.

Rebus glissa la carte dans sa poche et ajouta :

— Merci, Tam.

— N’oublie pas : c’est toi qui l’as trouvée. Je ne veux pas de problèmes.

— Compris.

Les deux hommes demeurèrent un instant silencieux. Deux vieux pros qui avaient vu tout ce à quoi la profession pouvait les confronter. Les employés de la morgue approchaient, l’un d’entre eux portant une housse mortuaire.

— Belle soirée, dit-il. C’est terminé, Tam ?

— Le médecin n’est pas arrivé.

L’employé regarda sa montre.

— Tu crois qu’il va se faire attendre longtemps ?

Tam haussa les épaules.

— Ça dépend de qui a tiré la courte paille.

L’employé soupira bruyamment.

— La nuit va être longue, dit-il.

— Longue, répéta son collègue.

— Vous savez qu’on nous a demandé d’enlever des corps de la morgue ?

— Pourquoi ? demanda Rebus.

— Au cas où les rassemblements et les manifestations tourneraient mal.

— Les tribunaux et les cellules sont également vides, ajouta Tam.

— Services d’urgence sur le qui-vive, renchérit l’employé.

— À vous entendre, on dirait Apocalypse Now, dit Rebus.

Son mobile sonna et il s’éloigna. C’était Siobhan.

— Qu’est-ce que je peux faire pour toi ? demanda-t-il.

— J’ai besoin d’un verre.

— Des problèmes avec tes parents ?

— Ma voiture a été vandalisée.

— Tu les as pris sur le fait ?

Plus ou moins. Qu’est-ce que tu dirais de l’Oxford ?

— C’est tentant mais j’ai à faire. À moins que...

— Quoi ?

— On pourrait se retrouver au Balmoral.

— Tu claques tes heures supplémentaires ?

— Je te laisserai juge.

— Dans vingt minutes ?

— Bien.

Il ferma le téléphone.

— La tragédie s’acharne sur cette famille, marmonna Tam.

— Laquelle ?

De la tête, le technicien montra le cadavre.

— Sa mère a été agressée, il y a quelques années, elle en est morte.

Il marqua une pause, puis ajouta :

— Tu crois que ça peut l’avoir tourmenté pendant tout ce temps ?

— Il suffit d’un catalyseur, ajouta un des employés de la morgue.

Tout le monde est psychologue par les temps qui courent, pensa Rebus.

Il décida de laisser sa voiture et de marcher. Plus rapide que de tenter une nouvelle fois de négocier les barrages. Il arriva à Waverley quelques minutes plus tard; il dut franchir plusieurs obstacles. Des touristes malchanceux venaient d’arriver par le train. Il n’y avait pas de taxis disponibles et ils se tenaient derrière les barrières, ébahis et abandonnés. Il les contourna, prit Princes Street au carrefour et se retrouva devant le Balmoral. Quelques autochtones l’appelaient encore le North British alors qu’il avait changé de nom des années auparavant. L’horloge de sa tour illuminée avait toujours quelques minutes d’avance, afin que les clients ne risquent pas de manquer leur train. Un portier en uniforme fit entrer Rebus dans le hall, où un concierge au regard acéré perçut aussitôt qu’il apportait des ennuis.

— En quoi puis-je vous être utile, monsieur ?

Rebus montra son insigne, qu’il tenait dans une main, et la carte magnétique, qu’il avait dans l’autre.

— J’ai besoin de voir cette chambre.

— Et pourquoi, monsieur l’inspecteur ?

— Il semblerait que son occupant soit parti avant la fin de son séjour.

— C’est regrettable.

— Il est probable que quelqu’un d’autre règle sa facture. En réalité, c’est un point sur lequel vous pourriez me renseigner.

— Il faudra que j’en parle à la responsable de service.

— Bien. Pendant ce temps, je serai en haut...

Il agita la carte.

— De fait, il faudra aussi que je lui parle de cela.

Rebus fit un pas en arrière, afin de prendre plus précisément la mesure de son adversaire.

— Combien de temps cela prendra-t-il ?

— Il faut simplement localiser la responsable de service... deux petites minutes.

Rebus le suivit jusqu’à la réception, où l’homme demanda :

— Sara, Angela est-elle dans les environs ?

— Je crois qu’elle est dans les étages. Je vais l’appeler.

— Et je vais voir dans son bureau, annonça le concierge à Rebus avant de s’éloigner à nouveau.

Rebus attendit et regarda la réceptionniste composer un numéro puis raccrocher le combiné. Elle le regarda et sourit. Elle sentait qu’il se passait quelque chose et avait envie d’en savoir davantage.

— Un client vient de mourir, expliqua Rebus.

Elle écarquilla les yeux.

— C’est horrible.

— M. Webster, chambre 214. Était-il seul ?

Les doigts coururent sur le clavier.

— Une chambre double, mais une seule clé a été remise. Je ne me souviens pas de lui...

— Son adresse est-elle mentionnée ?

— Londres, répondit-elle.

Rebus pensa qu’il s’agissait d’un pied-à-terre utilisé pendant la semaine. Appuyé contre le comptoir de la réception, il s’efforçait de paraître indifférent, se demandant combien de questions il pourrait poser.

— Sara, payait-il par carte de crédit ?

Elle fixa son écran.

— Tous les frais sont à la charge de...

Elle se tut, consciente du retour du concierge.

— Tous les frais sont à la charge..., insista Rebus.

— Inspecteur, appela le concierge, percevant qu’il se passait quelque chose.

Le téléphone de Sara sonna. Elle décrocha.

— Réception, chantonna-t-elle. Ah, Angela. Il y a un autre policier...

Un autre ?

— Vous descendez ou je le fais monter ?

Le concierge se tenait maintenant derrière Rebus.

— Je vais accompagner l’inspecteur, indiqua-t-il à Sara.

Un autre policier... monter... Rebus eut un pressentiment. Quand l’ascenseur sonna pour signaler l’arrivée de la cabine, il se retourna. David Steelforth en sortit. L’homme de la Special Branch esquissa un sourire et secoua la tête. Sa pensée n’aurait pas pu être plus clairement exprimée : mon gars, tu n’approcheras pas de la chambre 214. Rebus pivota sur lui-même, saisit l’écran et le tourna vers lui. Le concierge lui immobilisa le bras. Sara poussa un cri dans le combiné, perçant probablement le tympan de la responsable de service. Steelforth se précipita.

Ceci n’est pas admissible, glapit le concierge.

Son étreinte était puissante. Rebus estima que l’homme était passé par l’armée et décida de ne pas envenimer la situation. Il ôta sa main de l’écran. Sara le tourna à nouveau vers elle.

— Vous pouvez me lâcher maintenant, dit Rebus.

Le concierge s’exécuta. Sara fixait toujours Rebus avec stupéfaction, le combiné dans une main. Rebus se tourna vers Steelforth.

— Vous allez me dire que je ne peux pas voir la chambre 214.

— Pas du tout.

Son sourire s’élargit et il ajouta :

— Mais la responsable le fera : c’est, après tout, sa prérogative.

Au même instant, Sara plaça le combiné contre son oreille.

— Elle descend, annonça-t-elle.

— Évidemment.

Rebus fixait toujours Steelforth, mais il y avait une autre silhouette, quelques pas derrière lui : Siobhan.

— Le bar est encore ouvert, n’est-ce pas ? demanda Rebus au concierge.

L’homme avait désespérément envie de répondre non, mais le mensonge aurait été flagrant. Il se contenta de hocher légèrement la tête.

— Je ne vous demande pas de vous joindre à moi, dit Rebus à Steelforth.

Il passa devant les deux hommes et gravit les marches du Palm Court. Debout au bar, il attendit que Siobhan le rejoigne. Il prit une profonde inspiration et sortit une cigarette de la poche de sa veste.

— Un petit problème avec la direction ? s’enquit Siobhan.

— Tu as vu notre ami du SOI2 ?

— La Special Branch a de chouettes avantages en nature.

— Je ne suis pas sûr qu’il soit descendu ici, mais un nommé Ben Webster y était.

— Le député travailliste ?

— Exactement.

— J’ai l’impression qu’il n’y a pas que ça.

Ses épaules parurent s’affaisser légèrement et Rebus se souvint qu’elle avait, elle aussi, eu des aventures pendant la soirée.

— Commence, insista-t-il.

Le barman avait posé des coupelles de biscuits apéritif devant eux.

— Highland Park pour moi, lui dit Rebus. Vodka tonic pour la dame.

Siobhan confirma d’un hochement de tête. Quand le barman eut tourné le dos, Rebus prit une serviette en papier. Il sortit un stylo de sa poche et nota quelque chose. Siobhan inclina la tête afin de voir ce que c’était.

— Qu’est-ce que c’est, Pennen Industries ?

— Quoi que ce soit, ils ont beaucoup d’argent et un code postal à Londres.

Du coin de l’œil, Rebus constata que Steelforth, dans l’encadrement de la porte, les regardait. Il agita ostensiblement la serviette en papier avant de la plier et de la glisser dans sa poche.

— Qui s’en est pris à ta voiture... le CND, Greenpeace, Stop the War ?

— Niddrie, répondit Siobhan. Plus précisément, la Niddrie Young Team.

— Tu crois qu’on peut convaincre le G8 de les considérer comme une organisation terroriste ?

— Quelques milliers de Marines remettraient de l’ordre.

— Mais, malheureusement, on n’a pas encore trouvé de pétrole à Niddrie.

Rebus tendit la main vers son verre de pur malt. Très léger tremblement, rien de plus. Il le leva à la santé de sa compagne, du G8 et des Marines... et l’aurait aussi levé à la santé de Steelforth.

Mais il n’y avait plus personne dans l’encadrement de la porte.

Samedi 2 juillet

3

Le jour réveilla Rebus, qui constata qu’il n’avait pas fermé les rideaux la veille au soir. Les informations du matin passaient à la télévision. Elles semblaient presque entièrement consacrées au concert de Hyde Park. On interviewait les organisateurs. Aucune allusion à Edimbourg. Il éteignit le poste et gagna sa chambre. Il ôta ses vêtements de la veille, enfila une chemise à manches courtes et un pantalon de toile. Il se passa de l’eau sur le visage, examina le résultat et comprit que ça ne suffirait pas. Il prit ses clés et son téléphone – il l’avait mis à charger avant de se coucher, c’est donc qu’il n’était pas trop soûl – et sortit. Deux étages jusqu’à la porte de l’immeuble. Son quartier, Marchmont, une enclave étudiante, présentait l’avantage d’être calme pendant l’été. Il les avait vus partir fin juin, charger la voiture de leurs parents ou la leur, coincer des duvets entre les valises. Il y avait eu des fêtes destinées à célébrer la fin des examens, et Rebus avait dû ôter à deux reprises des cônes de stationnement posés sur le toit de sa voiture. Sur le trottoir, il inspira ce qui restait de la fraîcheur de la nuit, puis il prit la direction de Marchmont Road, où le marchand de journaux ouvrait. Deux autobus passèrent lentement. Rebus pensa qu’ils avaient dû se perdre, puis se souvint. Ensuite, il entendit : marteaux des ouvriers, essais d’un système de sonorisation. Il paya le commerçant et dévissa le bouchon de la bouteille d’Irn-Bru. Il la but d’un coup, mais c’était sans importance : il en avait acheté une autre. Il pela et mangea la banane en marchant... pas en direction de chez lui, mais vers le bas de Marchmont Road, où elle rejoignait les Meadows. Les Meadows, plusieurs siècles auparavant, étaient des pâturages en bordure de la ville. Marchmont n’était pratiquement qu’une ferme entourée de prés. Aujourd’hui, aux Meadows, on jouait au football et au cricket, on faisait du jogging et on pique-niquait.

Mais pas ce jour-là.

On avait fermé Melville Drive, transformant cette artère importante en parking destiné aux autocars. Il y en avait des dizaines, jusqu’à la courbe et au-delà, trois de front à certains endroits. Ils venaient de Derby et de Macclesfield, de Hull, Swansea et Ripon, de Carlisle et d’Epping. Des gens vêtus de blanc en descendaient. Le blanc : Rebus se souvint qu’on avait demandé à tout le monde de porter la même couleur. Ainsi, lorsqu’ils défileraient dans la ville, les manifestants créeraient un ruban immense et très visible. Il regarda ses vêtements : le pantalon était marron clair, la chemise bleu pâle.

Très bien.

De nombreux passagers des cars étaient âgés, quelques-uns très frêles. Mais tous portaient leur bracelet et leur chemise marquée d’un slogan. Certains tenaient des banderoles artisanales. Ils semblaient ravis d’être là. Plus loin, on avait dressé des auvents. Des camionnettes arrivaient, prêtes à vendre frites et hamburgers végétariens aux masses affamées. Des estrades avaient été dressées et des pièces de puzzle énormes, en bois, disposées près de grues. Rebus ne mit que quelques secondes à identifier les mots : FAISONS DISPARAÎTRE LA PAUVRETÉ. Il y avait des flics en uniforme à proximité, mais Rebus n’en connaissait aucun; ils n’étaient probablement pas de la région. Il regarda sa montre. Il était neuf heures passées et la manifestation débuterait dans trois heures. Une camionnette de la police qui avait décidé que l’itinéraire le plus rapide consistait à monter sur le trottoir força Rebus à reculer sur l’herbe. Il foudroya du regard le chauffeur, qui fit de même. La vitre s’ouvrit :

— Tu as un problème, grand-père ?

Rebus leva deux doigts, pour que le chauffeur s’arrête. Ils auraient pu avoir une petite conversation. Mais la camionnette poursuivit son chemin. Rebus avait fini sa banane, envisagea de jeter la peau mais se dit que la Police du Recyclage risquait de l’arrêter. Il se dirigea donc vers une poubelle.

— Et voilà, dit une jeune femme en tendant un sac en plastique.

Rebus regarda ce qu’il contenait : quelques autocollants et un T-shirt sur lequel était écrit : AIDEZ LES PERSONNES ÂGÉES.

— Qu’est-ce que vous voulez que je fiche de ça ? gronda-t-il.

Elle s’éloigna, s’efforçant de conserver une trace de son sourire d’origine.

Il poursuivit son chemin, ouvrit la deuxième bouteille d’Irn-Bru. Sa tête était moins embrumée, mais il avait le dos couvert de transpiration. Un souvenir tentait de monter jusqu’à la surface et y parvint : Mickey et lui, les excursions du catéchisme aux dunes de Burntisland. Des cars les y conduisaient, des guirlandes flottant aux vitres. Des files de cars les attendaient pour les ramener chez eux après le pique-nique et les courses organisées sur l’herbe... Mickey le battait toujours et Rebus avait finalement renoncé à tenter de le vaincre, sa seule arme face à la détermination nerveuse de son jeune frère. Des boîtes en carton blanc contenaient leur déjeuner : sandwich à la confiture, gâteau couvert de sucre glace, peut-être un œuf dur.

Ils laissaient toujours l’œuf.

Les week-ends d’été, apparemment interminables et immuables. Désormais, Rebus les détestait. Détestait qu’il lui arrive si peu de choses. Le lundi matin était sa vraie libération, loin du canapé et du tabouret de bar, du supermarché et du restaurant indien. De retour au bureau, ses collègues racontaient les sorties dans les magasins, les matchs de football, les promenades à bicyclette avec la famille. Siobhan était allée à Glasgow ou à Dundee, avait vu des amies, échangé des nouvelles. Était allée au cinéma ou s’était promenée au bord du Water of Leith. Personne ne demandait plus à Rebus ce qu’il faisait pendant ses jours de congé. On savait qu’en guise de réponse il hausserait les épaules.

Personne ne te reprocherait de te laisser vivre...

Mais il n’avait justement pas le temps de se laisser vivre. Sans travail, il cessait presque d’exister. C’est pourquoi il composa un numéro sur son mobile et attendit. Il obtint la messagerie.

— Bonjour, Ray, dit-il après le signal sonore, c’est le réveil par téléphone. Toutes les heures jusqu’à ce que j’obtienne des informations. À bientôt.

Il coupa la communication, composa immédiatement un autre numéro et laissa le même message sur le répondeur du domicile de Ray Duff. Il ne lui restait plus qu’à attendre. Le concert débutait vers quatorze heures, mais les Who et les Pink Floyd n’entreraient probablement pas en scène avant le soir. Il avait tout le temps de relire les notes relatives à l’affaire Colliar. Tout le temps de s’informer sur Ben Webster. De pousser samedi jusqu’à ce qu’il devienne dimanche.

Rebus se dit qu’il survivrait.

L’annuaire ne lui fournit, sur Pennen Industries, qu’un numéro de téléphone et une adresse dans le centre de Londres. Rebus appela, mais un message lui indiqua que le standard rouvrirait lundi matin. Il estima qu’il pouvait faire mieux et téléphona au quartier général de l’opération Sorbus, à Glenrothes.

— Ici le CID d’Édimbourg, division B.

Il traversa le séjour et regarda par la fenêtre. Une famille, dont les enfants avaient le visage peint, descendait la rue en direction des Meadows.

— Nous avons eu connaissance de rumeurs concernant l’Armée des clowns. Elle aurait apparemment dans le collimateur quelque chose qui s’appelle...

Il s’interrompit intentionnellement, comme pour consulter un document, reprit :

— Pennen Industries. Nous sommes dans le noir, et nous nous demandions si vos crânes d’œuf pourraient nous éclairer.

— Pennen ?

Rebus épela.

— Et vous êtes ?

— L’inspecteur Starr... Derek Starr, mentit carrément Rebus.

Impossible de savoir ce qui remonterait jusqu’à Steelforth.

— Donnez-moi cinq minutes.

Rebus voulut remercier, mais la communication était coupée. C’était une voix masculine avec des bruits de fond : une pièce où on s’affairait. Il prit conscience que son correspondant n’avait pas eu besoin de lui demander son numéro de téléphone... sans doute s’était-il affiché et avait-il été enregistré.

Donc, facile à retracer.

— Oh, souffla-t-il en allant chercher du café à la cuisine.

Il se souvint que Siobhan avait quitté le Balmoral après deux verres. Rebus en avait pris un troisième avant de traverser la rue et d’en boire un dernier au Café Royal. Du vinaigre sur les doigts, ce matin, donc il avait dû manger des frites en rentrant chez lui. Oui : le chauffeur de taxi l’avait déposé à l’extrémité des Meadows et il avait dit qu’il ferait le reste du trajet à pied. Il pensa appeler Siobhan, histoire de s’assurer qu’elle était bien rentrée. Mais cela la contrariait toujours. Elle était probablement déjà sortie, pour retrouver ses parents à la manifestation. Elle avait envie de voir Eddie Izzard et Gael Garcia Bernal. D’autres personnes interviendraient également : Bianca Jagger, Sharleen Spiteri... Elle avait présenté tout cela comme un carnaval. Il espérait qu’elle avait raison.

Il fallait aussi qu’elle conduise sa voiture au garage, pour la faire réparer. Rebus connaissait Tench, avait en tout cas entendu parler de lui. Sorte de prédicateur laïc, il s’installait au pied du Mound, demandait aux passants qui faisaient des courses pendant le week-end de se repentir. Rebus le voyait quand il se rendait à l’Ox à l’heure du déjeuner. Il avait une bonne réputation à Niddrie, obtenait des subventions de développement du gouvernement local, des associations caritatives et même de l’Union européenne. Rebus l’avait dit à

Siobhan, puis lui avait donné le numéro d’un carrossier de Buccleuch Street. Le type était spécialiste des VW mais il devait un service à Rebus...

Son téléphone sonna. Il emporta le café dans le séjour et décrocha :

— Vous n’êtes pas au poste, dit la même voix de Glenrothes, méfiante.

— Je suis chez moi.

Il entendit un hélicoptère, dans le ciel, derrière sa fenêtre. Peut-être la surveillance; peut-être la presse. Ou bien, peut-être était-ce Bono, qui descendait en parachute, un sermon en poche ?

— Pennen n’a pas de bureaux en Ecosse, dit la voix.

— Dans ce cas, nous n’avons pas de problème, répondit Rebus en s’efforçant de paraître indifférent. Dans ces circonstances, le moulin à rumeurs fait des heures supplémentaires, comme nous.

Il rit et se prépara à poser une nouvelle question, mais la voix l’en dispensa :

— C’est une entreprise qui travaille pour la défense, donc les rumeurs sont peut-être fondées.

— La défense ?

— Elle appartenait au ministère de la Défense; elle a été vendue il y a quelques années.

— Je crois que je m’en souviens, dit Rebus à dessein. Basée à Londres, hein ?

— Exact. Mais le problème est... que le directeur général est ici.

Rebus siffla.

— Cible potentielle.

— Il est de toute façon sur la liste des personnalités à risque. Sa sécurité est assurée.

Les mots ne sonnaient pas juste dans la bouche du jeune policier. Rebus se dit qu’il avait dû apprendre récemment ces expressions.

Peut-être de Steelforth.

— Il est descendu au Balmoral, n’est-ce pas ? demanda Rebus.

— Comment le savez-vous ?

— Toujours la rumeur. Mais il est protégé ?

— Oui.

— Ses hommes ou les nôtres ?

Le correspondant demeura un instant silencieux.

— Qu’est-ce que vous voulez savoir ?

— Je pense aux contribuables.

Rebus rit à nouveau et s’enquit :

— Vous croyez que nous devrions le voir ?

Il demandait conseil... comme si son correspondant était le patron.

— Je peux transmettre le message.

— Plus il restera longtemps en ville, plus ce sera difficile...

Rebus se tut puis reconnut :

— Je ne connais même pas son nom.

Soudain, une autre voix intervint.

— Inspecteur Starr ? Est-ce l’inspecteur Starr à l’appareil ?

Steelforth.

Rebus prit une rapide inspiration.

— Allô ? dit Steelforth. Vous êtes intimidé, tout d’un coup ?

Rebus coupa la communication. Il jura à voix basse. Il composa un nouveau numéro et obtint le standard du journal local.

— Le service magazine, dit-il.

— Je ne suis pas sûre qu’il y ait quelqu’un, répondit la standardiste.

— Et à la rédaction ?

— C’est un peu un vaisseau fantôme, pour des raisons évidentes.

Il eut l’impression qu’elle avait envie, elle aussi, d’être ailleurs, mais elle passa tout de même son appel. Il fallut longtemps pour qu’on décroche.

— Je suis l’inspecteur Rebus, du CID de Gayfield Square.

— Je suis toujours heureux de m’entretenir avec un représentant des forces de l’ordre, répondit le journaliste avec entrain. Officiellement et officieusement...

— Je ne cherche pas à vendre ma marchandise, mon garçon. J’ai simplement besoin de parler à Mairie Henderson.

— Elle est indépendante, maintenant. Et elle s’occupe des suppléments magazines, pas des infos.

— Ça ne vous a pas empêchés de les faire passer en première page, elle et Big Ger Cafferty, hein ?

— J’y ai réfléchi, autrefois, vous savez...

Le journaliste parut complètement détendu, disposé à bavarder.

— Mais pas seulement Cafferty... des interviews de tous les truands de la côte Est et de la côte Ouest. Comment ils ont commencé, les codes selon lesquels ils vivent...

— Bien, merci, mais je suis tombé sur Parkinson [8] ou quoi ?

Le journaliste ironisa :

— Je faisais la conversation, c’est tout.

— Ne me dites rien : c’est le vaisseau fantôme, chez vous, hein ? Ils sont tous partis avec leur portable, tentent de transformer la manifestation en prose élégante ? Mais voilà ce qui se passe : un type est tombé des remparts du château hier soir et je n’ai rien vu là-dessus dans le journal de ce matin.

— On l’a appris trop tard.

Le journaliste s’interrompit, puis demanda :

— Mais c’est un suicide, hein ?

— Qu’est-ce que vous en pensez ?

— J’ai posé la question le premier.

— En réalité, c’est moi qui ai posé la première question. J’ai demandé le numéro de Mairie Henderson.

— Pourquoi ?

— Donnez-moi le numéro et je vous dirai quelque chose que je ne lui confierai pas.

Le journaliste réfléchit quelques instants puis demanda à Rebus de ne pas quitter. Il revint une minute plus tard. Pendant cette attente, le combiné émit des bruits indiquant à Rebus que quelqu’un cherchait à le joindre. Il n’en tint pas compte, nota le numéro que le journaliste lui donna.

— Merci, dit-il.

— Et ma petite récompense ?

— Posez-vous cette question : si c’est un suicide, pourquoi une ordure de la Special Branch, Steelforth, étouffe-t-il l’affaire ?

— Steelforth ? Comment ça s’écrit...

Mais Rebus avait raccroché. Son téléphone se mit à sonner aussitôt. Il ne décrocha pas; il savait plus ou moins qui c’était : l’opération Sorbus avait son numéro; Steelforth n’avait sûrement pas mis une minute à trouver à quelle adresse il correspondait. Une autre pour appeler Derek Starr et s’assurer qu’il n’était au courant de rien.

Briiip-briiip-briiip.

Rebus ralluma la télé; il appuya sur la touche qui coupait le son. Pas d’informations, seulement des émissions pour enfants et des clips. L’hélico tournait à nouveau. Il s’assura que ce n’était pas autour de son immeuble.

— Ce n’est pas parce que tu es paranoïaque, John..., marmonna-t-il.

Son téléphone ne sonnait plus; il appela Mairie Henderson. Ils avaient été proches, quelques années auparavant, avaient échangé des tuyaux contre des infos, des infos contre des tuyaux. Puis elle avait écrit un livre sur Cafferty... et cela avec la collaboration totale du gangster. Elle avait demandé une interview à Rebus, qui avait refusé. Avait demandé à nouveau plus tard.

— Compte tenu de ce que Big Ger dit de toi, l’avait-elle flatté, je crois vraiment qu’il faut que tu donnes ta version.

Rebus n’en éprouvait absolument pas le besoin.

Cela n’avait pas empêché le livre d’être un énorme succès, pas seulement en Écosse, mais aussi aux États-Unis, au Canada, en Australie. Traductions en seize langues. Pendant quelque temps, il avait été impossible de prendre le journal sans y trouver un article à son sujet. Quelques prix; des émissions de télévision pour la journaliste et le truand. Non seulement Cafferty avait passé sa vie à ruiner les gens et leurs communautés, à les terroriser... mais, en plus, il était devenu une célébrité à part entière.

Mairie Henderson avait fait parvenir le livre à Rebus; il le lui avait renvoyé par retour du courrier.

Puis, deux semaines plus tard, il était allé l’acheter... moitié prix dans Princes Street. Il l’avait feuilleté, mais n’avait pas eu le courage de le lire. Rien ne donnait plus vite envie de vomir que le repentir d’un voyou...

— Allô ?

— Mairie, c’est John Rebus.

— Désolée, le seul John Rebus que je connaisse est mort.

— Ce n’est pas très juste.

— Tu m’as renvoyé mon livre ! Alors que je l’avais dédicacé et tout !

— Dédicacé ?

— Tu n’as même pas lu ce que j ‘avais écrit ?

— Qu’est-ce que tu avais écrit ?

— Quoi que tu veuilles, va te faire voir.

— Je regrette, Mairie. Permets-moi de me racheter.

— En me demandant un service ?

— Comment as-tu deviné ?

Il sourit et ajouta :

— Tu vas à la manifestation ?

— J’y réfléchis.

— Je pourrais t’offrir un hamburger au tofu.

Elle ironisa :

— Il y a longtemps que je ne suis plus aussi bon marché.

— Je pourrais ajouter un décaféiné...

— Merde, John, qu’est-ce que tu veux ?

Les mots secs, mais la voix qui s’adoucissait un peu.

— J’ai besoin d’informations sur une entreprise appelée Pennen Industries. Dépendant du ministère de la Défense. Je crois qu’elle est ici en ce moment.

— Et en quoi suis-je intéressée ?

— Tu ne l’es pas, mais moi oui...

Il se tut le temps d’allumer une cigarette, souffla la fumée en reprenant la parole :

— As-tu entendu parler du pote de Cafferty ?

— Lequel ?

Elle s’efforçait de paraître indifférente.

— Cyril Colliar. Le morceau manquant de son blouson a réapparu.

— Et les aveux de Cafferty sont écrits dessus ? Il m’a dit que tu n’abandonnerais pas.

— Je voulais simplement t’avertir. Tout le monde n’est pas au courant.

Elle réfléchit quelques instants.

— Et Pennen Industries ?

— Il n’y a aucun rapport. Tu as entendu parler de Ben Webster ?

— C’était aux informations.

— Pennen payait sa chambre du Balmoral.

— Et alors ?

— Alors j’aimerais les connaître un peu mieux.

— Le directeur général s’appelle Richard Pennen.

Elle perçut son ébahissement, rit puis demanda :

— Tu as entendu parler de Google ?

— C’est ce que tu fais pendant qu’on parle ?

— Est-ce que tu as un ordinateur ?

— J’ai acheté un portable.

— Donc tu peux accéder à Internet ?

— Théoriquement, avoua-t-il. Mais je joue très mal au démineur...

Elle rit une nouvelle fois et il comprit que tout se passerait bien entre eux. Il entendit un chuintement, des tintements de tasses.

— Dans quel café es-tu ?

— Le Montpelier. Il y a des gens, dehors, tous en blanc.

Le Montpelier se trouvait dans Bruntsfield, à cinq minutes en voiture.

— Je pourrais t’offrir ce café. Tu pourrais m’apprendre à utiliser mon portable.

— J’étais sur le point de partir. Tu veux qu’on se retrouve plus tard aux Meadows ?

— Pas spécialement. Qu’est-ce que tu dirais d’un verre ?

— Peut-être. Je vais voir ce que je peux trouver sur Pennen, je t’appellerai quand j’aurai terminé.

— Tu es une star, Mairie.

— Et un auteur à succès, en plus.

Elle demeura un instant silencieuse, puis ajouta :

— La part de Cafferty a été versée à une association caritative, tu sais.

— Il a les moyens de se montrer généreux. À plus tard.

Rebus raccrocha, décida d’écouter ses messages. Il n’y en avait qu’un. La voix de Steelforth n’avait prononcé qu’une douzaine de mots quand Rebus coupa la communication. La menace interrompue résonnait dans sa tête quand il gagna la chaîne hi-fi et mit les Groundhogs...

Ne vous imaginez surtout pas que vous pouvez être plus malin que moi, Rebus, sinon je...

— ... cassé pratiquement tous les os principaux, disait le Pr Gates, qui haussa les épaules et conclut : après une chute comme celle-ci, c’est logique.

Il travaillait parce qu’on parlait de Webster aux informations. Boulot urgent : tout le monde voulait que l’affaire soit résolue le plus rapidement possible.

— Un verdict de suicide, voilà tout, avait dit Gates un peu plus tôt.

Le Dr Curt l’avait rejoint dans la salle d’autopsie. Selon la loi écossaise, deux légistes sont nécessaires : confirmation du résultat. Éviter les problèmes au tribunal. Gates, le plus lourd des deux hommes, avait le visage couperosé, le nez déformé par la fréquentation des terrains de rugby dans sa jeunesse (sa version) ou la mauvaise estimation d’une bagarre d’étudiants. Curt, qui n’avait que quatre ou cinq ans de moins, était un peu plus grand et beaucoup plus mince. Les deux hommes enseignaient à l’université d’Édimbourg. L’année scolaire étant terminée, ils auraient pu bronzer ailleurs mais, à la connaissance de Rebus, ils ne prenaient jamais de vacances... ils auraient tous les deux considéré cela comme un signe de faiblesse de la part de l’autre.

— Vous n’êtes pas à la manif, John ? demanda Curt.

Les trois hommes étaient rassemblés autour de la table d’autopsie de la morgue de Cowgate. Derrière eux, un assistant déplaçait des instruments et des récipients avec force frottements et tintements métalliques.

— – Trop calme, répondit Rebus. J’irai lundi.

— Avec tous les anarchistes, ajouta Gates en incisant le corps.

Il y avait un espace réservé aux spectateurs et Rebus aurait normalement dû s’y trouver, à l’abri d’une paroi de plastique, à bonne distance de ce rituel. Mais Gates avait déclaré que, comme c’était le week-end, ils pouvaient se permettre de laisser le formalisme de côté. Rebus avait déjà vu les entrailles d’un être humain, mais détourna néanmoins le regard.

— Quel âge avait-il... trente-quatre ou trente-cinq ans ? demanda Gates.

— Trente-quatre, indiqua l’assistant.

— En très bonne forme physique... relativement.

— D’après la sœur, il s’entretenait : jogging, natation, gymnastique.

— C’est elle qui l’a officiellement identifié ? demanda Rebus, heureux de pouvoir se tourner vers l’assistant.

— Les parents sont morts.

— C’était dans les journaux, n’est-ce pas ? dit Curt d’une voix traînante, un œil attentif sur le travail de son collègue. Le scalpel est assez tranchant, Sandy ?

Gates ne tint aucun compte de lui.

— La mère a été tuée pendant un cambriolage. Tragique, vraiment; le père n’a pas pu continuer sans elle.

— Il s’est laissé mourir, c’est ça ? ajouta Curt. Vous voulez que je prenne le relais, Sandy ? On ne peut pas vous reprocher d’être fatigué, compte tenu de la semaine que nous avons eue...

— Cessez de me tarabuster.

Curt soupira et haussa les épaules, le tout à l’intention de Rebus.

— La sœur est venue de Dundee ? demanda Rebus à l’assistant.

— Elle travaille à Londres. Elle est flic, très jolie.

— Pas de carte de la Saint-Valentin pour vous l’année prochaine, hein ? répliqua Rebus.

— Sauf celles des personnes présentes, de toute évidence.

— La pauvre, commenta Curt. Perdre sa famille...

— Étaient-ils proches ? ne put s’empêcher de demander Rebus.

Gates trouva la question étrange et leva brièvement la tête. Rebus l’ignora.

— Je crois qu’elle ne le voyait pas beaucoup, depuis quelque temps, dit l’assistant.

Comme moi et Michael...

— Ça ne l’empêche pas d’être effondrée.

— Elle n’est pas venue seule ? demanda Rebus.

— – Personne ne l’accompagnait lors de l’identification, répondit l’assistant. Je l’ai laissée dans la salle d’attente, lui ai offert une tasse de thé.

— Elle n’y est plus ? dit sèchement Gates.

L’assistant regarda autour de lui, se demandant quel règlement il avait enfreint.

— Il fallait que je prépare le matériel...

— Il n’y a personne, ici, hormis nous, aboya Gates. Allez voir si elle va bien.

— Je m’en charge, intervint Rebus.

Gates se tourna vers lui, des entrailles luisantes dans les mains.

— Qu’est-ce qui vous arrive, John ? Vous avez l’estomac fragile, maintenant ?

Il n’y avait personne dans la salle d’attente. Une tasse vide, ornée de l’écusson des Glasgow Rangers, était posée par terre près d’une chaise. Rebus la toucha : encore chaude. Il gagna la porte principale. Les visiteurs entraient dans le bâtiment par une ruelle donnant sur Cowgate. Rebus jeta un coup d’œil mais ne vit personne. Il alla jusqu’à Cowgate et vit une femme assise sur le muret de la clôture de la morgue. Elle fixait la crèche située en face. Rebus s’arrêta devant elle.

— Vous avez une cigarette ? demanda-t-elle.

— Vous en voulez une ?

— Pourquoi pas maintenant.

— Ce qui signifie que vous ne fumez pas.

— Et alors ?

— Alors je ne veux pas vous corrompre.

Enfin elle le regarda. Elle avait les cheveux blonds et courts, un visage rond au menton proéminent. Sa jupe arrivait aux genoux, cinq centimètres de jambes étaient visibles au-dessus de bottes marron bordées de fourrure. Un gros sac était posé près d’elle, sur le muret, probablement tout ce qu’elle avait pris – en hâte, au hasard – avant de partir précipitamment pour le Nord.

— Je suis l’inspecteur Rebus, dit-il. Je suis désolé pour votre frère.

Elle hocha lentement la tête, reporta son regard sur la crèche.

— Est-ce qu’elle fonctionne ? demanda-t-elle en la montrant.

— A ma connaissance, oui. Elle n’est pas ouverte aujourd’hui, évidemment...

— Mais c’est bien une crèche.

Elle se tourna vers le bâtiment qui se trouvait derrière elle, ajouta :

— Et juste en face de ça ! Bref voyage, n’est-ce pas, inspecteur Rebus ?

— Je suppose que vous avez raison. Je regrette de ne pas avoir été là quand vous avez identifié le corps.

— Pourquoi ? Connaissiez-vous Ben ?

— Non... je pensais seulement... Comment se fait-il que personne ne vous accompagne ?

— Qui par exemple ?

— De sa circonscription... du parti ?

— Vous croyez que le parti s’intéresse à lui, maintenant ?

Elle eut un bref rire ironique et poursuivit :

— Ils vont se placer en tête de cette fichue manifestation, pour être sûrs de figurer sur les photos. Ben disait qu’il était de plus en plus près de ce qu’il appelait « le pouvoir ». Pour ce que ça lui a rapporté...

— Attention, avertit Rebus. À vous entendre, vous auriez votre place parmi les manifestants.

Elle eut un rire ironique mais garda le silence.

— Savez-vous pourquoi il se serait... ?

Rebus ne termina pas, puis ajouta :

— Vous savez qu’il faut que je pose la question ?

— Je suis flic, comme vous.

Elle le regarda sortir son paquet.

— Juste une, supplia-t-elle.

Comment aurait-il pu refuser ? Il alluma leurs deux cigarettes puis s’appuya contre le muret, près d’elle.

— Pas de voitures, constata-t-elle.

— La ville est pratiquement interdite à la circulation, expliqua-t-il. Vous aurez du mal à trouver un taxi, mais ma voiture est garée...

— Je marcherai, répondit-elle. Il n’a pas laissé de lettre, si c’est ce que vous vouliez savoir. Il semblait bien aller, hier soir, très détendu et ainsi de suite. Ses collègues ne s’expliquent pas... pas de problèmes professionnels.

Elle se tut, regarda le ciel puis ajouta :

— Mais il avait toujours des problèmes professionnels.

— Il semble que vous étiez très proches.

— Il passait presque toute la semaine à Londres. Il y avait environ un mois – en réalité, plutôt deux – que nous ne nous étions pas vus, mais il y avait les textos, les mails...

Elle tira une bouffée.

— Il avait des problèmes au travail ? insista Rebus.

— Ben était chargé de l’aide internationale, décidait quelles dictatures africaines décrépites méritaient notre assistance.

— Cela explique sa présence ici, fit Rebus presque pour lui-même.

Elle hocha tristement la tête.

— De plus en plus près du pouvoir... un dîner somptueux au château d’Edimbourg, où on parle des pauvres et des affamés.

— Il était conscient de l’ironie ? supposa Rebus.

— Oh, oui.

— Et de la futilité ?

Elle le regarda dans les yeux.

— Jamais, souffla-t-elle. Ce n’était pas son caractère.

Elle battit des paupières pour retenir ses larmes, renifla et soupira, jeta sa cigarette à peine entamée sur la chaussée puis ajouta :

— Il faut que j’y aille.

Elle sortit un portefeuille de son sac à main, tendit une carte de visite à Rebus. Seulement son nom – Stacey Webster – et un numéro de mobile.

— Depuis combien de temps êtes-vous dans la police, Stacey ?

— Huit ans. Les trois dernières à Scotland Yard.

Elle le fixa à nouveau et poursuivit :

— Vous aurez besoin de me poser des questions : Ben avait-il des ennemis ? Des problèmes d’argent ? Des relations s’étant mal terminées ? Peut-être plus tard, d’accord ? Téléphonez-moi dans un jour ou deux.

— Très bien.

— Rien dans le...

Elle eut du mal à prononcer le mot suivant; elle prit une profonde inspiration et fit une nouvelle tentative :

— Rien qui puisse suggérer qu’il soit simplement tombé ?

— Il avait bu un ou deux verres de vin... peut-être n’était-il pas très solide sur ses jambes.

— Personne n’a rien vu ?

Rebus haussa les épaules.

— Vous êtes sûre de ne pas vouloir que je vous accompagne ?

Elle secoua la tête.

— J’ai besoin de marcher.

— Un conseil : restez à l’écart de l’itinéraire de la manifestation. On se reverra peut-être... et je suis vraiment désolé pour Ben.

Elle le fixa intensément.

— C’est comme si vous étiez vraiment sincère.

Il faillit se confier à elle – J’ai assisté hier aux funérailles de mon frère – mais se contenta de serrer les lèvres. Peut-être aurait-elle posé des questions : Étiez-vous proches ? Allez-vous bien ? Des questions auxquelles il ne savait que répondre. Il la regarda commencer sa longue marche solitaire dans Cowgate, puis retourna assister au dernier acte de l’autopsie.

4

Quand Siobhan arriva aux Meadows, la file d’attente de manifestants se prolongeait sur toute la longueur de l’ancien hôpital et sur les terrains de sport, jusqu’aux rangées d’autocars. Armé d’un mégaphone, quelqu’un indiqua que l’extrémité de la file ne pourrait probablement se mettre en marche que dans deux heures.

— C’est les flics, expliqua quelqu’un. Ils ne nous laissent passer que par groupes de quarante ou cinquante.

Siobhan fut sur le point de défendre cette tactique, mais comprit que cela la trahirait. Elle longea la file patiente, se demanda comment elle était censée retrouver ses parents. Il devait y avoir cent mille personnes, peut-être le double. Elle n’avait jamais vu une telle foule; Le « T in the Park [9] « n’avait réuni que soixante mille personnes. Le derby local de football en attirait dix-huit mille dans le meilleur des cas. Pour Hogmanay [10], il y avait souvent près de cent mille personnes dans Princes Street et aux alentours.

Là, il y en avait davantage.

Et tout le monde souriait.

Il n’y avait pratiquement pas d’agents en uniforme; guère plus de membres du service d’ordre. De nombreuses familles arrivaient de Morningside, Tollcross et Newington. Siobhan avait croisé une demi-douzaine de connaissances et de voisins. Le maire conduisait le défilé. On disait que Gordon Brown était également présent. Plus tard, il prendrait la parole devant la foule, en présence de l’Unité de protection de la police, même si l’opération Sorbus le considérait comme un « risque faible » en raison de ses prises de position fermes sur l’aide au développement et le commerce équitable. On lui avait montré la liste des célébrités attendues en ville : Bob Geldof et Bono, bien entendu; peut-être Ewan McGregor (qui devait de toute façon se rendre à Dunblane); Julie Christie, Claudia Schiffer, George Clooney, Susan Sarandon...

Après avoir longé la file, elle se dirigea vers la scène principale. Un groupe jouait et quelques personnes dansaient avec entrain. La majorité était simplement assise sur l’herbe et regardait. Le petit village de tentes voisin proposait des activités destinées aux enfants, un poste de secours, des pétitions et des expositions. On vendait des objets artisanaux, on donnait des tracts. Un tabloïd avait apparemment distribué des affiches « Mettons fin à la pauvreté ». Les gens en déchiraient la partie supérieure, supprimant l’en-tête du tabloïd. Des ballons gonflés d’hélium montaient dans le ciel. Un orchestre de jazz amateur allait et venait, suivi par une formation africaine. Danseurs; sourires. Elle comprit alors que tout se passerait bien. Qu’il n’y aurait pas d’émeutes, pas pendant cette manifestation.

Elle regarda son mobile. Pas de messages. Elle avait appelé deux fois ses parents, mais ils ne répondaient pas. Elle entreprit donc de faire une nouvelle fois le tour du site. On avait installé une scène plus petite devant un bus à impériale découverte. Des interviews étaient filmées par des caméras de télévision. Elle reconnut Pete Postlethwaite et Billy Boyd; elle aperçut Billy Bragg. L’acteur qu’elle avait vraiment envie de voir était Gael Garcia Bernai, juste pour s’assurer qu’il était véritablement aussi beau en chair et en os...

Les files d’attente étaient plus longues pour les plats végétariens que pour les hamburgers. Elle-même avait été végétarienne, à une époque, mais y avait renoncé plusieurs années auparavant. C’était la faute de Rebus et des friands au bacon qu’il lui mettait sans cesse sous le nez. Elle eut envie de lui envoyer un texto, pour l’attirer ici. Que faisait-il d’autre ? Il était affalé sur son canapé ou bien assis sur un tabouret à l’Oxford. Mais elle envoya un texto à ses parents et reprit le chemin des files d’attente. On levait bien haut les banderoles, on soufflait dans des sifflets, on battait le tambour. Toute cette énergie dans l’air... Rebus dirait que c’était du gaspillage. Il dirait que les accords politiques avaient déjà été conclus. Et il aurait raison : les types du quartier général de Sorbus le lui avaient dit. Gleneagles était destiné aux entretiens privés et aux photos de famille. Le véritable travail avait été accompli précédemment par des personnalités plus ordinaires, notamment le chancelier de l’Échiquier. Le tout avait été effectué discrètement et serait ratifié par huit signatures le dernier jour du G8.

— Et combien tout cela coûte-t-il ? avait demandé Siobhan.

— Cent cinquante millions, plus ou moins.

La réponse avait suscité une rapide inspiration de la part de l’inspecteur-chef Macrae. Siobhan avait fait la moue et gardé le silence.

— Je sais ce que vous pensez, avait poursuivi son interlocuteur. Avec la même somme, on pourrait acheter de grandes quantités de vaccins...

Sur tous les chemins des Meadows, quatre rangées de manifestants attendaient. Une nouvelle file d’attente, qui se prolongeait jusqu’aux courts de tennis de Buccleuch Street, s’était formée. Tandis que Siobhan, toujours en quête de ses parents, se frayait un chemin dans la foule, des taches floues de couleur apparurent à la limite de son champ visuel. Des gilets jaune vif couraient dans Meadow Lane. Elle les suivit, tourna au carrefour de Buccleuch Place.

Et s’arrêta net.

Cinquante ou soixante manifestants vêtus de noir étaient entourés par des policiers deux fois plus nombreux. Les manifestants avaient des cornes de brume qui émettaient une plainte assourdissante. Ils portaient des lunettes de soleil, des écharpes noires. Pantalons de treillis et rangers noirs, quelques bandanas. Ils n’avaient pas de banderoles et ne souriaient pas. Seuls les boucliers antiémeute les séparaient des rangées de policiers. Quelqu’un avait tracé à la bombe le symbole de l’anarchie sur au moins un bouclier translucide. La masse des manifestants tentait d’avancer, exigeait de pouvoir accéder aux Meadows. Mais la tactique de la police s’y opposait : les contenir avant tout. Une manif qu’on contient est une manif qu’on contrôle. Siobhan fut impressionnée : ses collègues savaient nécessairement que les manifestants étaient en route. Ils avaient rapidement pris position et ne laisseraient pas la situation dégénérer. Il y avait quelques autres spectateurs, partagés entre ce spectacle et la nécessité de se joindre au défilé. Certains prenaient des photos avec leur mobile. Siobhan regarda autour d’elle, s’assura que de nouveaux policiers antiémeute ne tentaient pas de la prendre elle aussi au piège. Les voix, à l’intérieur du cordon, étaient étrangères, espagnoles ou italiennes. Elle connaissait quelques noms : Ya Basta, Black Bloc. Rien d’aussi barbare, à première vue, que les Wombles ou l’Armée des clowns.

Elle glissa la main dans sa poche, serra sa carte. Elle voulait être prête à prouver son identité si les choses tournaient mal. Un hélicoptère tournait dans le ciel et un agent en tenue filmait les événements depuis les marches d’un des bâtiments de l’université. Il balaya la rue de sa caméra, s’arrêta un instant sur elle avant de passer aux autres spectateurs. Siobhan s’aperçut qu’une autre caméra était braquée sur lui. Santal, à l’intérieur du cordon, enregistrait tout avec sa caméra vidéo. Elle était vêtue comme les autres, son sac à dos sur une épaule et, concentrée sur sa tâche, ne participait ni aux cris scandés ni aux slogans. Les manifestants voulaient aussi des images, qu’ils pourraient regarder plus tard, pour le plaisir ou pour étudier les tactiques de la police et les contrer; et peut-être simplement au cas où il y aurait des violences. Ils savaient utiliser les médias, comptaient des avocats au nombre de leurs amis activistes. Des films tournés à Gênes avaient été transmis dans le monde entier. De nouvelles images de violences policières se révéleraient sans doute tout aussi efficaces.

Siobhan s’aperçut que Santal l’avait vue. La caméra était braquée sur elle et la bouche, sous le viseur, souriait ironiquement. Siobhan estima que ce n’était pas le moment d’aller lui demander où étaient ses parents... Son téléphone se mit à vibrer, indiquant un appel. Elle regarda le numéro mais ne le reconnut pas.

— Siobhan Clarke, dit-elle, l’appareil contre l’oreille.

— Shiv ? C’est Ray Duff. À mon avis, je suis en train de gagner cette balade en voiture.

— Quelle balade en voiture ?

— Celle que tu me dois... (Il marqua une pause.) Mais ce n’est pas l’accord que tu as conclu avec Rebus, n’est-ce pas ?

Siobhan sourit.

— Ça dépend. Tu es au labo ?

— – Je me crève le cul pour toi.

— Le truc du Clootie Well ?

— J’ai peut-être quelque chose, mais je ne suis pas sûr que ça te plaise. Tu peux être ici dans combien de temps ?

— Une demi-heure.

Elle tourna le dos aux cornes de brume, qui se mirent soudain à mugir.

— Pas difficile de deviner où tu es, dit Duff. Je l’ai sur la chaîne d’informations.

— Le défilé ou la manif ?

— La manif, naturellement. Des manifestants joyeux, respectueux de la loi n’intéressent pas les journalistes, même quand ils sont un quart de million.

— Un quart de million ?

— C’est ce qu’on dit. On se voit dans une demi-heure.

— Salut, Ray.

Elle coupa la communication. Un tel chiffre... plus de la moitié de la population d’Édimbourg, l’équivalent de trois millions de personnes dans les rues de Londres. Et soixante casseurs en noir allaient monopoliser le cycle des informations pendant une ou deux heures.

Parce que, ensuite, tous les regards se tourneraient vers le concert Live 8 de Londres.

Non, non, non, pensa-t-elle, trop cynique, Siobhan; tu réfléchis comme ce fichu John Rebus. Personne ne pouvait ignorer une chaîne humaine entourant la ville, un ruban blanc, toute cette passion et tout cet espoir...

Moins une personne.

Avait-elle eu l’intention de rester, d’être une unité des statistiques ? Plus question, maintenant. Elle s’excuserait plus tard auprès de ses parents. Car elle partait, s’éloignait des Meadows. La meilleure solution : St Leonard’s, le poste de police le plus proche. Se faire conduire à destination par une voiture de patrouille; en réquisitionner une en cas de besoin. Sa voiture était au garage que Rebus lui avait recommandé. Le carrossier avait dit de l’appeler lundi. Elle se souvint qu’un propriétaire de 4 x 4 avait éloigné sa voiture de la ville pour la durée du sommet, de peur que les émeutiers la prennent pour cible. Une exagération de plus, avait-elle pensé sur le moment.

Santal ne parut pas la voir partir.

— ... On ne peut même plus poster une lettre, disait Ray Duff. Toutes les boîtes sont fermées au cas où quelqu’un déciderait d’y mettre une bombe.

— Plusieurs vitrines de Princes Street sont protégées par des planches, ajouta Siobhan. À votre avis, de quoi Ann Summers [11]a-t-elle peur ?

— Des séparatistes basques ? supputa Rebus. Est-ce qu’on pourrait en venir à l’essentiel ?

Duff ironisa :

— Il a peur de manquer la grande réunion.

— La réunion ?

Siobhan se tourna vers Rebus.

— Pink Floyd, répondit Rebus. Mais si ça ressemble à McCartney et U2, ça ne m’intéresse pas.

Ils se trouvaient dans un des labos de l’Unité de sciences forensiques de Lothian and Borders, dans Howdenhall Road. Duff, environ trente-cinq ans, les cheveux châtains et courts, formant une pointe sur le front, essuyait ses lunettes avec un coin de sa blouse blanche. Le succès des Experts avait eu, du point de vue de Rebus, un effet désastreux sur les crânes d’œuf de Howdenhall. Malgré l’absence de ressources, de glamour et de bande-son assourdissante, ils se prenaient apparemment tous pour des acteurs. De plus, certains membres du CID commençaient à être du même avis et leur demandaient d’appliquer les techniques les plus improbables de la série. Duff avait apparemment décidé que son rôle serait celui du génie excentrique. En conséquence, il avait renoncé aux lentilles de contact pour revenir aux lunettes style sécu à monture Eric Morecambe, accessoire assorti à la rangée de stylos multicolores de sa poche poitrine. En outre, plusieurs trombones ornaient le revers de sa veste. Comme avait fait remarquer Rebus à son arrivée, il semblait sortir d’un clip du groupe Devo.

Et il faisait durer le plaisir.

— Quand tu voudras, l’encouragea Rebus.

Ils se tenaient devant une paillasse sur laquelle plusieurs morceaux de tissu avaient été disposés. Duff avait placé un carré numéroté près de chacun, ainsi que des carrés plus petits – relevant apparemment d’un code couleur – près des taches et des traces de chaque article.

— Plus on fera vite, plus rapidement tu pourras retourner polir les chromes de ta MG.

— A propos, dit Siobhan, merci de m’avoir offerte à Ray.

— Tu aurais dû voir le premier prix, marmonna Rebus. Qu’est-ce qu’on a sous les yeux, prof ?

— Principalement de la boue et de la merde d’oiseau.

Duff posa les mains sur ses hanches et ajouta :

— La première est marron, la deuxième est grise.

Il montra les carrés de couleur.

— Ce qui laisse le bleu et le rose. Le bleu correspond aux matières nécessitant une analyse supplémentaire.

— Dis-moi que le rose est attribué au rouge à lèvres, souffla Siobhan.

— Au sang, en réalité, répondit Duff avec une révérence.

— Bien, dit Rebus, les yeux fixés sur Siobhan. Combien ?

— Deux jusqu’ici... les numéros un et deux. La première trace se trouve sur un pantalon de velours marron. Il est parfois très difficile de distinguer le sang sur un fond marron... il ressemble à de la rouille. La deuxième est sur une chemise de sport, jaune pâle, comme vous voyez.

— Pas vraiment, dit Rebus, qui se pencha pour y regarder de plus près.

La chemise était crasseuse.

— Qu’est-ce qu’il y a sur le côté gauche de la poitrine ? Une sorte d’écusson ?

— En réalité, on peut lire Garage Keogh. L’éclaboussure de sang est sur le dos.

— L’éclaboussure ?

Duff acquiesça.

— Correspondant à un coup sur la tête. Quelque chose comme un marteau. On l’abat, on fend la peau puis, quand on l’éloigne, le sang gicle dans toutes les directions.

— Garage Keogh ?

La question de Siobhan s’adressait à Rebus, qui se contenta de hausser les épaules. Duff, cependant, s’éclaircit la gorge.

— Rien dans l’annuaire du Perthshire. Ni, d’ailleurs, dans celui d’Edimbourg.

— Tu as fait vite, Ray, approuva Siobhan.

— Encore un bon point, Ray, ajouta Rebus avec un clin d’œil. Et le concurrent numéro un ?

Duff hocha la tête.

— Pas d’éclaboussures, cette fois... des gouttes sur la jambe droite, au niveau du genou. Quand on frappe quelqu’un à la tête, on obtient ce type de trace.

— Tu dis qu’il y a trois victimes, un agresseur ?

Duff haussa les épaules.

— Impossible de le prouver, évidemment. Mais réfléchis : est-il vraisemblable que trois victimes de trois agresseurs différents se retrouvent dans le même coin perdu ?

— C’est logique, Ray, admit Rebus.

— Et nous avons un tueur en série, ajouta Siobhan. Des groupes sanguins différents, si j’ai bien compris ?

Duff acquiesça et elle demanda :

— Peut-on dire dans quel ordre elles sont mortes ?

— CC Rider est le plus récent. Je dirais que la chemise jaune est l’élément le plus ancien.

— Pas d’autres indices sur le pantalon en velours ?

Duff secoua lentement la tête puis glissa la main dans la poche de sa blouse et en sortit un sachet en plastique transparent.

— Sauf si on compte ça, évidemment.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda Siobhan.

— Une carte de retrait, répondit Duff. Au nom de Trevor Guest. Donc je ne veux pas t’entendre dire que je n’ai pas gagné ma petite récompense...

Dehors, Rebus alluma une cigarette. Siobhan fit les cent pas sur le parking, les bras croisés.

— Un assassin, affirma-t-elle.

— Ouais.

— Deux victimes dont on connaît le nom, la troisième un mécanicien...

— Ou un vendeur de voitures, fit Rebus. Ou simplement quelqu’un qui avait accès à une chemise publicitaire du garage.

— Merci de refuser de réduire le champ des recherches.

Il haussa les épaules.

— Si on avait trouvé une écharpe des Hibs [12], se concentrerait-on uniquement sur l’équipe première ?

— Très bien, objection retenue.

Elle s’immobilisa puis demanda :

— Tu as besoin de retourner à l’autopsie ?

Il secoua la tête.

— Il va falloir que l’un d’entre nous annonce la nouvelle à Macrae.

Elle acquiesça.

— Je m’en occupe.

— On ne peut pas faire grand-chose d’autre aujourd’hui.

— Donc retour au concert ?

Il haussa une nouvelle fois les épaules et hasarda :

— Et toi aux Meadows ?

Elle hocha la tête, l’esprit ailleurs.

— Crois-tu que ça aurait pu arriver à un plus mauvais moment ?

— C’est pour ça qu’on nous paie royalement, répondit Rebus en aspirant la nicotine à pleins poumons.

Un gros colis attendait Rebus devant chez lui. Siobhan était repartie pour les Meadows. Rebus lui avait proposé de passer boire un verre plus tard. Il trouva que le séjour sentait le renfermé et ouvrit la fenêtre. Le brait de la manifestation lui parvint : voix imprécises, amplifiées; tambours et sifflets. La télé retransmettait le concert, mais ce n’était pas un groupe qu’il connaissait. Il baissa le son, ouvrit le colis, qui contenait un mot de Mairie – TU NE LE MÉRITES PAS –, puis des pages et des pages. Des articles consacrés à Pennen Industries, remontant à l’époque où l’entreprise s’était séparée du ministère de la Défense. Des extraits de pages économiques indiquant l’augmentation des bénéfices. Des portraits élogieux de Richard Pennen, accompagnés de photos. L’archétype de l’homme d’affaires ayant réussi : aspect soigné, costume à fines rayures, coupe élégante, mais cheveux poivre et sel alors qu’il n’avait pas cinquante ans. Lunettes à monture métallique, mâchoire carrée et dents parfaites.

Richard Pennen avait travaillé au sein du ministère de la Défense, une sorte de génie des microprocesseurs et de la programmation. Il insistait sur le fait que sa société ne vendait pas des armes, mais les composants susceptibles de les rendre aussi efficaces que possible. « Ce qui est mieux pour tout le monde, tant qu’à faire », avait-il dit. Rebus feuilleta rapidement les interviews et les portraits. Aucun lien entre Pennen et Webster, hormis leur implication dans divers aspects du « commerce ». Rien ne s’opposait à ce que la société invite des députés dans des hôtels cinq étoiles. Rebus concentra son attention sur les autres documents agrafés et remercia Mairie en son for intérieur. Elle avait ajouté des informations relatives à Ben Webster. En réalité, il n’y avait pas grand-chose sur sa carrière de député. Mais, cinq ans auparavant, les médias s’étaient soudain intéressés à la famille après l’agression choquante dont la mère de Webster avait été victime. Son mari et elle, en vacances dans les Borders, louaient une maison de campagne près de Kelso. Un après-midi, il était allé faire des courses en ville et, à son retour, la maison était sens dessus dessous et sa femme morte, étranglée avec le cordon d’un store. Elle avait été tabassée, mais pas violée. On avait pris l’argent et le téléphone portable qui se trouvaient dans son sac à main. On n’avait rien volé d’autre.

Seulement un peu d’argent et un téléphone.

Et la vie d’une femme.

L’enquête avait traîné pendant des semaines. Rebus regarda les photos de la maison isolée, de la victime, de son mari écrasé par le chagrin, des deux enfants : Ben et Stacey. Il sortit de sa poche la carte de visite que Stacey lui avait donnée, passa les doigts sur les bords tout en continuant à lire. Ben, député de la circonscription nord de Dundee; Stacey, flic de la police métropolitaine de Londres, que ses collègues considéraient comme « zélée et appréciée ». La maison se trouvait à la lisière d’une forêt, dans un paysage de collines, et aucune autre habitation n’était visible. Le mari et la femme aimaient les longues marches, fréquentaient régulièrement les bars et les restaurants de Kelso. Ils passaient leurs vacances dans la région depuis de nombreuses années. Les élus locaux s’étaient empressés de faire remarquer que les Borders « demeuraient essentiellement un havre de paix à l’écart de la criminalité ». Pas question d’affoler les touristes...

L’assassin n’avait pas été arrêté. L’affaire avait été reléguée dans les pages intérieures, puis plus loin, réapparaissant sporadiquement sous la forme d’un ou deux paragraphes lorsqu’un portrait de Ben Webster était publié. Il y avait une interview fouillée de lui, datant de l’époque où il était devenu secrétaire parlementaire privé. Il s’était refusé à parler de la tragédie.

Des tragédies, en réalité. Le père n’avait pas tenu longtemps, après le meurtre de sa femme. Il était décédé de mort naturelle. « Il n’avait plus envie de vivre, avait dit un de ses voisins de Broughty Ferry, et maintenant il repose en paix avec l’amour de sa vie. »

Rebus regarda une nouvelle fois la photo de Stacey, prise le jour des obsèques de sa mère. Elle avait accepté de passer à la télévision, demandé qu’on fournisse des informations. Plus forte que son frère, qui avait décidé de ne pas se joindre à elle lors de la conférence de presse. Rebus espéra sincèrement qu’elle resterait forte. Le suicide était apparemment la conclusion évidente, le chagrin devenant finalement insupportable à l’orphelin. Mais Ben Webster avait hurlé pendant sa chute. Et les sentinelles avaient été alertées de la présence d’un intrus. En outre, pourquoi justement ce soir-là ? À cet endroit ? Alors que les médias du monde entier étaient en ville ?...

Un geste particulièrement public.

Et Steelforth... bon, Steelforth voulait que tout cela soit balayé. Rien ne devait détourner l’attention du G8. Rien ne devait perturber les diverses délégations. Rebus, il était forcé de l’admettre, se cramponnait à l’affaire dans le seul but d’emmerder le représentant de la Special Branch. Il se leva, gagna la cuisine, prépara une nouvelle tasse de café et retourna dans le séjour. Il passa d’une chaîne à l’autre, sans trouver d’informations sur la manifestation. À Hyde Park, la foule semblait s’amuser, mais il y avait, juste devant la scène, un espace pratiquement vide. Une mesure de sécurité, peut-être, ou un enclos réservé aux médias. Bob Geldof ne demandait pas d’argent, cette fois; le concert était destiné à préparer les cœurs et les esprits. Rebus se demanda combien de spectateurs du concert répondraient à l’appel et parcourraient les six cents kilomètres les séparant de l’Écosse. Il alluma une cigarette, pour accompagner le café, s’assit dans un fauteuil et fixa l’écran. Il pensa à nouveau au Clootie Well, au rituel qui s’y déroulait. Si Ray Duff avait raison, ils avaient au moins trois victimes et un meurtrier qui créait une sorte de sanctuaire. Cela signifiait-il qu’il s’agissait de quelqu’un de la région ? Dans quelle mesure le Clootie Well était-il connu hors d’Auchterarder ? Était-il mentionné dans les guides de voyage, les dépliants pour touristes ? Avait-il été choisi en raison de sa proximité du sommet du G8, l’assassin estimant que toutes les patrouilles de police supplémentaires conduiraient inévitablement à la découverte de sa petite offrande lugubre ? Dans ce cas, son désir de tuer était-il assouvi ?

Trois victimes... impossible de cacher cela aux médias. CC Rider... Le garage Keogh... une carte de retrait... L’assassin leur facilitait les choses; il voulait qu’ils connaissent son existence. La presse mondiale, réunie en Écosse comme elle ne l’avait jamais été, lui fournissait une scène internationale. Et l’occasion ferait un plaisir immense à Macrae. Il se tiendrait devant les journalistes, répondrait à leurs questions en bombant le torse, Derek Starr près de lui.

Siobhan avait dit qu’elle appellerait Starr depuis la manifestation, qu’elle lui transmettrait les découvertes du labo. Ray Duff, pendant ce temps, allait effectuer d’autres analyses, tenter d’extraire l’ADN du sang, voir s’il était possible d’isoler et d’identifier des cheveux ou des fibres. Rebus repensa à Cyril Colliar. En aucun cas la victime typique. Les tueurs en série ont tendance à s’en prendre aux personnes faibles et marginalisées. S’était-il trouvé au mauvais endroit au mauvais moment ? Tué à Édimbourg, mais un morceau de son blouson aboutit dans un bois d’Auchterarder au moment où débute l’opération Sorbus. Sorbus : un arbre... le morceau de tissu sur lequel est écrit CC Rider laissé dans une clairière... S’il y avait le moindre soupçon d’un lien avec le G8, Rebus était certain que les barbouzes les dessaisiraient de l’affaire, Siobhan et lui. Steelforth y veillerait. Le meurtrier les provoquant...

Laissant des cartes de visite.

On frappa à sa porte. Ce devait être Siobhan. Il écrasa sa cigarette, se leva et jeta un regard circulaire dans la pièce. Ce n’était pas trop grave : pas de canettes de bière et d’emballages de pizza vides. Une bouteille de whisky près du fauteuil : il la ramassa et la posa sur la cheminée. Il sélectionna une chaîne d’informations et alla ouvrir. Il tira le battant, reconnut le visage, et son estomac se crispa.

— Tu apaises ta conscience, hein, demanda-t-il en feignant l’indifférence.

— Elle est aussi pure que la neige fraîche, Rebus. Mais peux-tu dire la même chose ?

Pas Siobhan. Morris Gerald Cafferty. En T-shirt blanc sur lequel était écrit : Mettons fin à la pauvreté. Les mains dans les poches de son pantalon. Il les sortit lentement et les leva afin de montrer à Rebus qu’elles étaient vides. La tête de la taille d’une boule de bowling, luisante mais sans un cheveu. De petits yeux profondément enfoncés dans les orbites. Les lèvres luisantes. Pas de cou. Rebus voulut lui fermer la porte au nez, mais Cafferty posa une main sur le battant.

— Est-ce que c’est une façon de traiter un vieux copain ?

— Va au diable.

— Il semblerait que tu y sois arrivé avant moi... tu as trouvé cette chemise sur un épouvantail ?

— Et qui t’habille, toi ? Trinny et Susannah [13] ?

Cafferty eut un ricanement ironique.

— En réalité, je les ai rencontrées sur un plateau de télévision... Tu vois, ce n’est pas mieux ? Nous avons une gentille petite conversation.

Rebus ne tentait plus de fermer la porte.

— Merde, Cafferty, qu’est-ce que tu viens faire ici ?

Cafferty examina ses paumes, en chassa des poussières imaginaires.

— Depuis combien de temps habites-tu ici, Rebus ? Ça doit bien faire trente ans.

— Et alors ?

— Tu as entendu parler du lien entre le rang social et le logement ?

— Bon sang, maintenant c’est Location, location, location [14]...

— Tu n’as jamais tenté d’améliorer ta situation, c’est ce que je ne comprends pas.

— Je devrais peut-être écrire un livre sur le sujet.

Cafferty sourit.

— J’envisage un deuxième volume, qui exposerait quelques-uns de nos autres petits « désaccords ».

— C’est pour cette raison que tu es venu ? Il faut que tu te rafraîchisses la mémoire, c’est ça ?

Le visage de Cafferty s’assombrit.

— Je suis venu à propos de Cyril.

— Et alors ?

— Il paraît qu’il y a eu des progrès. Il faut que je sache lesquels.

— Qui te l’a dit ?

— Donc c’est vrai ?

— Si ça l’était, tu crois que je te le dirais ?

Cafferty gronda, tendit les bras, poussa Rebus dans le couloir, où ce dernier heurta le mur. Cafferty voulut le saisir, les dents découvertes, mais Rebus était prêt et parvint à agripper le T-shirt. Les deux hommes luttèrent, tournèrent et pivotèrent, allèrent jusqu’à l’entrée du séjour. Ils n’avaient pas dit un mot, leurs yeux et leurs membres s’exprimaient. Mais Cafferty jeta un coup d’œil dans la pièce et se figea. Rebus parvint à se dégager.

— Nom de Dieu...

Cafferty fixait les deux cartons posés sur le canapé... une partie du dossier Colliar, apporté de Gayfield Square la veille au soir. Une photo de l’autopsie se trouvait dessus et il y avait, juste visible dessous, un cliché plus ancien de Cafferty en personne.

— Qu’est-ce que tout ça fait ici ? demanda Cafferty, le souffle court.

— Ça ne te regarde pas.

— Tu essaies toujours de me coller ça sur le dos...

— Plus autant, reconnut Rebus.

Il gagna la cheminée et saisit le whisky. Il ramassa son verre, qui était par terre, et se servit.

— Ce sera très vite rendu public, dit-il avant de boire une gorgée d’alcool. Nous croyons que Colliar n’est pas la seule victime.

Cafferty plissa les paupières, assimila.

— Qui d’autre ?

Rebus secoua lentement la tête.

— Maintenant barre-toi.

— Je peux vous aider, dit Cafferty. Je connais des gens...

— Ah oui ? Trevor Guest, ça te dit quelque chose ?

Cafferty réfléchit quelques instants avant de concéder que non.

— Et un garage appelé Keogh ?

Les épaules de Cafferty se crispèrent.

— Je peux obtenir des informations, Rebus. J’ai des contacts dans des endroits qui te feraient peur.

— Tout ce qui te concerne me fait peur, Cafferty; la peur de la contagion, je suppose. Comment se fait-il que la mort de Colliar te mette dans cet état ?

Le regard de Cafferty s’arrêta sur la bouteille de whisky.

— Tu as un autre verre ? demanda-t-il.

Rebus alla en chercher un dans la cuisine. Quand il revint, Cafferty lisait le mot de Mairie.

— Je vois que Mme Henderson te donne un coup de main.

Cafferty eut un sourire glacial et ajouta :

— Je reconnais son écriture.

Rebus garda le silence, versa une petite mesure d’alcool dans le verre.

— Je préfère le pur malt, constata Cafferty en faisant tourner le liquide sous son nez. Pourquoi t’intéresses-tu à Pennen Industries ?

Rebus ne tint pas compte de la question.

— Tu étais sur le point de me parler de Cyril Colliar.

Cafferty voulut s’asseoir.

— Reste debout, ordonna Rebus. Tu ne t’attarderas pas.

Cafferty vida son verre puis le posa sur la table.

— Ce n’est pas vraiment Cyril qui m’intéresse, reconnut-il. Mais quand ce genre de chose se produit... des rumeurs apparaissent. Des rumeurs selon lesquelles quelqu’un cherche à se venger. Ce n’est pas très bon pour les affaires. Comme tu le sais, Rebus, j ‘ai eu autrefois des ennemis...

— Bizarre que je ne les voie plus.

— Il y a des tas de chacals qui voudraient une part du butin... de mon butin.

Il se frappa la poitrine du bout de l’index.

— Tu te fais vieux, Cafferty.

— Comme toi. Mais il n’y a pas de retraite dans ma branche.

— Et les chacals sont de plus en plus jeunes, de plus en plus affamés ? supputa Rebus. Et tu dois continuer à faire tes preuves.

— Je n’ai jamais reculé, Rebus. Je ne le ferai jamais.

— Tout le monde sera très vite au courant, Cafferty. S’il n’y a pas de lien entre toi et les autres victimes, personne ne pourra plus y voir une vengeance.

— Mais entre-temps...

Entre-temps quoi ?

Cafferty lui adressa un clin d’œil.

— Le garage Keogh et Trevor Guest.

— Laisse-nous faire, Cafferty.

— Qui sait, Rebus, j’essaierai peut-être aussi de voir ce que je peux trouver sur Pennen Industries.

Cafferty s’approcha de la porte et ajouta :

— Merci pour le verre et la petite séance de gymnastique. Je crois que j’ai encore le temps d’aller à la manifestation. Je me suis toujours senti très concerné par la pauvreté.

Il s’arrêta dans le couloir, y jeta un regard circulaire, conclut en gagnant l’escalier :

— Mais je n’ai jamais rien vu de pire que ça.

5

L’honorable Gordon Brown, député, chancelier de l’Échiquier, avait déjà pris la parole quand Siobhan entra dans la salle. Neuf cents personnes étaient réunies à l’Assembly Hall, situé au sommet du Mound. La dernière fois que Siobhan s’y était rendue, il hébergeait provisoirement le Parlement écossais, mais l’assemblée disposait désormais de locaux luxueux à Holyrood, face à la résidence de la reine, et l’Assembly Hall était redevenu la propriété exclusive de l’Église d’Écosse qui, avec le Secours catholique, avait organisé la soirée.

Siobhan y avait rendez-vous avec James Corbyn, directeur de la police d’Édimbourg. Corbyn, qui avait remplacé sir David Strathen, était en poste depuis un peu plus d’un an. Sa nomination avait suscité une certaine désapprobation. Corbyn était anglais, « gestionnaire » et « trop foutrement jeune ». Mais il s’était révélé un flic énergique, qui se rendait régulièrement sur le front. Il était dans les premières rangées, en grand uniforme, sa casquette sur les genoux. Siobhan savait qu’elle était attendue et trouva une place près des portes, écouta tranquillement les promesses et les engagements du chancelier. Quand il annonça que la dette des trente-huit pays les plus pauvres d’Afrique serait effacée, les applaudissements éclatèrent spontanément. Mais quand ils s’estompèrent, Siobhan prit conscience d’une voix dissonante. Un protestataire s’était levé. Il portait un kilt, qu’il souleva, dévoilant un portrait de Tony Blair épinglé sur son caleçon. Les membres du service d’ordre réagirent rapidement, et les voisins de l’homme les aidèrent. Tandis qu’ils l’entraînaient vers la porte, les nouveaux applaudissements furent destinés au service d’ordre. Le chancelier, qui était resté penché sur ses notes, reprit à l’endroit où il avait été interrompu.

Toutefois, l’incident permit à James Corbyn d’agir. Siobhan le suivit dans le couloir et se présenta. Il n’y avait pas trace du protestataire et de ses ravisseurs, seulement quelques fonctionnaires qui faisaient les cent pas en attendant que leur patron termine. Ils avaient des documents et des téléphones mobiles, semblaient épuisés par les événements de la journée.

— D’après l’inspecteur-chef Macrae, nous avons un problème, affirma Corbyn.

Pas d’entrée en matière, directement à l’essentiel. Il avait un peu plus de quarante ans, les cheveux noirs séparés par une raie à droite. Robuste, un peu plus d’un mètre quatre-vingts. On avait conseillé à Siobhan de ne pas fixer la grosse verrue sur sa joue droite. « Vachement difficile de le regarder dans les yeux, avait dit Macrae, avec ce truc dans le champ visuel... »

— Il est possible que nous ayons trois victimes, dit-elle.

— Et le lieu du crime se trouve devant la porte du G8 ? demanda sèchement Corbyn.

— Pas exactement, monsieur le directeur. Je ne crois pas qu’on y trouvera des corps, seulement des indices.

— Ils quitteront Gleneagles vendredi. Nous pouvons mettre l’enquête en attente jusque-là.

— En revanche, dit Siobhan, les premiers dirigeants n’arriveront que mercredi. Dans trois jours...

— Que proposez-vous ?

— Nous restons discrets, mais nous en faisons le plus possible. Les techniciens auront sûrement tout examiné à ce moment-là. La seule victime sûre est un repris de justice d’Édimbourg, inutile de déranger les gros bonnets.

Corbyn la dévisagea.

— Vous êtes sergent, n’est-ce pas ?

Siobhan acquiesça.

— Un peu jeune pour diriger ce genre de chose.

Ce n’était pas une critique; un constat, simplement.

— Un inspecteur de mon poste était avec moi, monsieur le directeur. Nous avons travaillé tous les deux sur l’enquête d’origine.

— Aurez-vous besoin d’aide ?

— Je ne suis pas sûre qu’il soit possible de détacher du personnel.

Corbyn sourit.

— C’est une période sensible, sergent Clarke.

— J’en suis consciente.

— Je n’en doute pas. Et cet inspecteur... est-il digne de confiance ?

Siobhan acquiesça sans cesser de le regarder dans les yeux, sans ciller. Elle pensa : Il n’a peut-être pas encore entendu parler de John Rebus.

— Ça ne vous dérange pas de travailler le dimanche ? demanda-t-il.

— Pas du tout. Mais je ne suis pas sûre que les techniciens soient du même avis.

— Un mot de ma part devrait arranger les choses.

Il réfléchit quelques instants et ajouta :

— La manifestation s’est déroulée sans incident... nous ne serons peut-être pas confrontés à ce que nous redoutions.

— Oui, monsieur le directeur.

Son regard retrouva son acuité.

— Vous avez l’accent anglais, fit-il remarquer.

— Oui, monsieur le directeur.

— Cela vous a-t-il causé des difficultés ?

— Des mauvaises blagues de temps en temps...

Il hocha lentement la tête.

— Très bien.

Il se redressa et ajouta :

— Voyez ce qui peut être fait d’ici mercredi. En cas de problème, avertissez-moi. Mais efforcez-vous de ne marcher sur les pieds de personne.

Il jeta un coup d’œil sur les fonctionnaires.

— Il y a un responsable du SOI2 nommé Steelforth, monsieur le directeur. Il est possible qu’il soulève quelques objections.

Corbyn regarda sa montre.

— Dites-lui de s’adresser à moi.

Il plaça sa casquette à galon sur sa tête et reprit :

— Il faut que j’y aille. Vous avez conscience de l’énorme responsabilité... ?

— Oui, monsieur le directeur.

— Veillez à transmettre le message à votre collègue.

— Il comprendra, monsieur le directeur.

Il tendit la main.

— Très bien. Marché conclu, sergent Clarke.

Ils se serrèrent la main.

À l’heure des informations, la radio diffusa un reportage sur la manifestation puis mentionna en passant que la mort de Ben Webster, collaborateur direct du ministre des Affaires étrangères, « était considérée comme un accident tragique ». Mais on parla surtout du concert de Hyde Park. Siobhan avait entendu les nombreuses protestations des masses rassemblées aux Meadows. Elles croyaient que les pop-stars leur voleraient la vedette.

— Feux de la rampe et vente d’albums, voilà ce qu’ils veulent, avait dit un homme. Des salauds à l’ego énorme...

La dernière estimation du nombre de participants à la manifestation était de deux cent vint-cinq mille. Siobhan ignorait combien de personnes assistaient au concert de Londres, mais doutait qu’il y en eût la moitié. Les voitures et les piétons étaient nombreux dans les rues. Il y avait aussi beaucoup d’autocars qui se dirigeaient vers le sud et la sortie de la ville. Des boutiques et des restaurants devant lesquels elle passa avaient placé des affichettes dans leur vitrine : Fini la pauvreté... Nous n’utilisons que des produits issus du commerce équitable... Bienvenue aux manifestants... Il y avait aussi des graffitis : symboles de l’anarchie et messages exhortant les passants à « Activ8, Agit8, Demonstr8 [15] «. Un autre indiquait simplement : « Rome n’a pas été saccagée en un jour. » Elle espéra que le directeur de la police avait raison, mais ce n’était pas gagné...

Des autobus étaient garés devant le terrain de camping de Niddrie. Le village de tentes avait grandi. Le vigile de la veille au soir était de service. Elle lui demanda son nom.

— Bobby Greig.

— Je m’appelle Siobhan, Bobby. Ça a l’air animé, ce soir.

Il haussa les épaules.

— Deux mille personnes, peut-être. Je ne crois pas que ça s’animera davantage.

— Vous semblez déçu.

— Ça a coûté un million à la municipalité... avec cette somme, il aurait été possible de tous les loger à l’hôtel, inutile de les parquer dans la jungle.

Il montra de la tête la voiture dont elle venait de verrouiller les portières, constata :

— Je vois que vous en avez une autre.

— Je l’ai empruntée à la flotte de St Leonard’s. Les jeunes du coin vous ont-ils posé de nouveaux problèmes ?

— Le calme plat, répondit-il. Mais la nuit tombe... c’est maintenant qu’ils sortent jouer. Vous savez quelle impression on a, ici ?

Il balaya l’enclos du regard et ajouta :

— D’être dans un film de zombies...

Siobhan sourit.

— Ça fait de vous le dernier espoir de l’humanité, Bobby. Vous devriez être flatté.

— Je termine mon service à minuit ! cria-t-il tandis qu’elle se dirigeait vers la tente de ses parents.

Il n’y avait personne. Elle ouvrit la fermeture à glissière de l’entrée et regarda à l’intérieur. La table et les tabourets étaient pliés, les sacs de couchage roulés. Elle arracha une feuille de son bloc et laissa un message. Pas davantage de signe de vie dans les tentes voisines. Siobhan se demanda si sa mère et son père étaient sortis boire avec Santal.

Santal : vue pour la dernière fois dans la manif de Buccleuch Place. Elle pouvait poser des problèmes... avoir des problèmes.

Écoute-toi, ma fille ! Tu as peur que tes parents gauchistes branchés se laissent entraîner !

Elle s’exhorta au calme et décida de faire un tour dans le camp pour tuer le temps. Il n’était guère différent de la veille au soir : accords de guitare, cercles de chanteurs assis en tailleur, enfants jouant pieds nus dans l’herbe, nourriture bon marché distribuée avec parcimonie sous l’auvent. On donnait un bracelet aux nouveaux arrivants, fatigués au terme de la manifestation, et on leur indiquait où planter leur tente. Il y avait encore un peu de lumière dans le ciel, sur lequel la silhouette d’Arthur’s Seat se découpait spectaculairement. Elle pensa qu’elle y monterait peut-être le lendemain, s’accorderait une heure. La vue, depuis le sommet, était toujours excitante... à supposer qu’elle puisse s’accorder une heure. Elle savait qu’elle devait appeler Rebus, le mettre au courant de la situation. Il était probablement chez lui, devant la télé. Elle avait encore le temps de lui annoncer la nouvelle.

— Samedi soir, non ? dit Bobby Greig.

Il se tenait derrière elle, sa torche et sa radio à la main.

— Vous devriez être en train de vous distraire.

— C’est apparemment ce que font mes amis.

De la tête, elle montra la tente de ses parents.

— J’irai boire un verre quand j’aurai terminé mon service, confia-t-il.

— Je travaille demain.

— J’espère que ce sont des heures supplémentaires.

— Mais merci de me l’avoir proposé... peut-être un autre soir.

Il haussa ostensiblement les épaules.

— J’essaie de ne pas me sentir rejeté.

Sa radio émit un craquement et des parasites. Il la porta à sa bouche.

— Répétez, central.

— Ils reviennent, indiqua une voix déformée.

Siobhan se tourna vers la clôture. Elle ne distingua rien. Elle suivit Bobby Greig en direction de la barrière. Oui, ils étaient une douzaine, la capuche sur la tête, les yeux cachés par une casquette de base-ball. Apparemment pas d’armes, seulement une bouteille d’un litre d’alcool bon marché qu’ils se passaient. Une demi-douzaine de vigiles avait pris position derrière la barrière, attendant les instructions de Greig. Les membres de la bande, dehors, gesticulaient : Venez ! Greig les fixa, apparemment indifférent au spectacle.

— On signale ? demanda un vigile.

Pas de projectiles visibles, répondit Greig. On n’a besoin de personne.

La bande s’était approchée de la clôture. Siobhan constata que le jeune du milieu était le chef de vendredi soir. Le carrossier du garage recommandé par Rebus avait indiqué que la réparation de la voiture risquait de coûter six cents livres.

« L’assurance en prendra peut-être une partie en charge », avait été la seule miette de réconfort.

En guise de réponse, elle lui avait demandé s’il connaissait le garage Keogh et il avait secoué la tête.

— Pouvez-vous vous renseigner ?

Il avait promis de le faire et demandé des arrhes. Cent livres de moins sur son compte en banque, comme ça. Cinq cents de plus à sortir et les coupables se tenaient à cinq mètres d’elle. Elle aurait voulu avoir l’appareil de Santal... prendre quelques clichés et voir si quelqu’un, au poste de Craigmillar, pouvait mettre des noms sur les visages. Il y avait forcément des caméras de surveillance quelque part. Elle pourrait peut-être...

Elle pourrait, évidemment. Mais elle savait qu’elle ne le ferait pas.

— Filez ! cria Bobby Greig d’une voix ferme.

— Niddrie est à nous, cracha le chef. C’est à vous de foutre le camp !

— Possible, mais on ne peut pas.

— Tu as l’impression d’être quelqu’un, hein ? Parce que tu protèges une bande de putains de romanichels.

— Des foutus connards de hippies, ajouta un de ses compagnons.

— Merci de participer, répondit simplement Bobby Greig.

Le chef eut un rire bref; un membre de la bande cracha sur la clôture. Un autre fit de même.

— Bobby, on peut les prendre, souffla un vigile.

— Inutile.

— Gros salaud, provoqua le chef de bande.

— Putain de gros pédé, ajouta un de ses lieutenants.

— Tapette.

— Alcoolo.

— Foutu putain de lèche-cul.

Greig fixait Siobhan. Il semblait prendre sa décision. Elle secoua lentement la tête. Ne les laissez pas gagner.

— Larbin.

— Raclure.

— Ordure.

Bobby Greig se tourna vers le vigile qui se trouvait près de lui, lui adressa un bref hochement de tête.

— À trois, souffla-t-il.

— Pas la peine, Bobby.

Le vigile fonça sur la barrière, ses camarades derrière lui.

La bande se dispersa, mais se regroupa du côté opposé de la chaussée.

— Allez !

— Quand vous le sentez !

— Vous nous voulez ? On est là...

Siobhan savait ce qu’ils espéraient. Ils espéraient que les vigiles les poursuivraient dans le labyrinthe des rues. La guerre dans la jungle, où la connaissance du terrain peut vaincre la puissance de feu. Des armes 4 – préparées ou improvisées – les attendaient peut-être quelque part. Une armée était peut-être cachée derrière les haies et dans les ruelles sombres. Et, pendant ce temps, le camp ne serait pas gardé...

Elle n’hésita pas; elle appela sur son mobile.

— J’ai besoin d’assistance, dit-elle.

Elle indiqua brièvement où elle se trouvait. Ils seraient là dans deux ou trois minutes. Le poste de Craigmillar n’était pas loin. Le chef de bande se penchait, montrait ostensiblement son derrière à Bobby Greig. Un des hommes de Greig releva l’insulte et s’élança en direction du chef, qui fit ce que Siobhan redoutait : il parut battre en retraite sur le chemin.

Vers le cœur de la cité.

— Attention ! cria-t-elle, mais personne n’écoutait.

Elle se retourna, s’aperçut que des campeurs observaient les événements.

— La police sera ici dans une minute, les rassura-t-elle.

— Les flics, dit un campeur avec un dégoût visible.

Siobhan courut sur la chaussée. La bande s’était véritablement dispersée, maintenant; c’était du moins ce qu’il semblait. Elle suivit le même itinéraire que Bobby Greig : le chemin puis une impasse. Immeubles bas tout autour, quelques-unes des dernières rues d’origine, et les pires. Le squelette d’une bicyclette était couché sur le trottoir. La carcasse d’un Caddie de supermarché gisait dans le caniveau. Ombres, bruits de course et cris. Fracas de verre brisé. Les jardins étaient le champ de bataille. Les cages d’escalier aussi. Des visages derrière quelques fenêtres, mais ils disparurent rapidement, ne laissant que la lueur bleue et froide de la télé. Siobhan poursuivit son chemin en regardant à droite et à gauche. Elle se demanda comment Greig aurait réagi si elle n’avait pas assisté aux provocations. Fichus hommes et leur fichu machisme...

Bout de la rue : toujours rien. Elle prit à gauche, puis à droite. Dans une cour, une voiture était posée sur des briques. On avait ôté la plaque d’inspection d’un lampadaire, arraché les fils. L’endroit était un foutu labyrinthe et comment se faisait-il qu’elle n’entendait pas les sirènes ? En outre, il n’y avait plus de cris, honnis une dispute dans une maison. Un gamin à skateboard se dirigea vers elle, dix ou onze ans tout au plus, la foudroya du regard jusqu’à ce qu’il l’ait dépassée. Elle pensait rejoindre la rue principale en tournant à gauche, mais elle se retrouva dans une deuxième impasse et jura à voix basse... même pas un chemin en vue. Elle comprit que l’itinéraire le plus rapide consistait sans doute à contourner la dernière maison et à franchir la clôture. Au bloc suivant, elle tomberait à nouveau sur l’endroit d’où elle était partie.

Peut-être.

— Quand on a mis le doigt dans l’engrenage, dit-elle en avançant sur les dalles fendues.

Il n’y avait pas grand-chose derrière la rangée de maisons : des broussailles, de l’herbe et les restes tordus d’un séchoir à linge. La clôture était affaissée et il lui fut facile de pénétrer dans les jardins suivants.

— Ce parterre est à moi, cria une voix faussement peinée.

Siobhan regarda autour d’elle. Elle fut confrontée aux yeux d’un bleu laiteux du chef de la bande.

— Chouette, fit-il en la reluquant de la tête aux pieds.

— Tu ne crois pas que tu as déjà assez d’ennuis ? demanda-t-elle.

— Quels ennuis ?

— C’est à ma voiture que tu t’en es pris hier soir.

— Je ne vois pas de quoi tu parles.

Il avait avancé d’un pas. Deux silhouettes derrière lui, à droite et à gauche.

— Ce que tu peux faire de mieux, maintenant, c’est partir, dit-elle.

La réaction : un rire étouffé.

— J’appartiens au CID, reprit-elle en espérant que sa voix ne la lâcherait pas. Quoi qu’il se passe ici, il faudra rembourser à vie.

— Dans ce cas, comment ça se fait que tes jambes flageolent ?

Siobhan n’avait pas bougé, pas reculé d’un centimètre. Il était nez à nez avec elle, maintenant. Si proche qu’elle pourrait lui donner un coup de genou dans l’entrejambe. Elle reprit un peu d’assurance.

— Va-t’en, souffla-t-elle.

— J’en ai peut-être pas envie.

— Mais si, intervint une voix grave et puissante, tu en as envie.

Siobhan tourna la tête. C’était Tench. Ses mains étaient croisées devant lui, ses jambes légèrement écartées. Il semblait emplir le champ de vision de Siobhan.

— Ça vous regarde pas, protesta le chef de la bande en braquant l’index sur le conseiller municipal.

— Tout ce qui se passe dans ce quartier me regarde. Ceux qui me connaissent le savent. Maintenant, rentre dans ton trou et on n’en parlera plus.

— Il se prend pour le patron, ironisa un membre de la bande.

— Il n’y a qu’un patron dans mon univers, mon gars, et il est là-haut.

Tench montra le ciel.

— Continuez de rêver, dit le chef.

Mais il tourna les talons et s’éloigna dans le noir, suivi par ses hommes.

Tench décroisa les mains et ses épaules se détendirent.

— Ça aurait pu mal tourner, constata-t-il.

— Possible, admit Siobhan.

Elle se présenta et il hocha la tête.

— J’ai pensé hier soir : cette jeune fille a l’air d’un flic.

— Vous semblez être en permanence au service du maintien de la paix, dit-elle.

Il grimaça, comme pour minimiser son rôle.

— C’est calme, ici, pratiquement tous les soirs. Vous avez juste mal choisi votre semaine.

Il entendit une sirène qui approchait, reprit :

— Votre conception de la cavalerie ? fit Tench en reprenant la direction du camp.

On avait écrit NYT – Niddrie Young Team – à la bombe sur la voiture qu’elle avait empruntée à St Leonard’s.

— Plus rien à voir avec une blague, fit Siobhan, les dents serrées.

Elle demanda des noms à Tench.

— Pas de noms, déclara-t-il.

— Mais vous savez qui c’est.

— Qu’est-ce que ça change ?

Elle se tourna vers les deux agents en uniforme de Craigmillar, leur donna le signalement du chef, sa taille, les vêtements qu’il portait, la couleur de ses yeux. Ils secouèrent lentement la tête.

— Le camp est en un seul morceau, dit l’un d’entre eux, c’est l’essentiel.

Le ton de sa voix ne laissait aucun doute sur ce qu’il pensait : elle les avait fait venir alors qu’il n’y avait rien à voir ni à faire. Des injures et – prétendument – quelques coups. Les vigiles n’étaient pas blessés. Ils semblaient déborder de joie : des frères d’armes. Pas de menace réelle contre le camp et pas de dégâts à signaler... hormis la voiture de Siobhan.

En d’autres termes : beaucoup de bruit pour rien.

Tench passa parmi les tentes, se présenta à nouveau, serra des mains, ébouriffa les cheveux des enfants, accepta une tasse de tisane. Bobby Greig massait ses phalanges meurtries mais il n’avait frappé, selon un de ses collègues, que le coin d’un pignon.

— Ça met de l’animation, hein ? dit-il à Siobhan.

Elle garda le silence. Elle gagna l’auvent et quelqu’un lui servit une tasse de camomille. Elle était à nouveau dehors, soufflait sur le liquide quand elle s’aperçut qu’une personne munie d’un magnétophone avait rejoint Tench. Elle reconnut la journaliste, qui avait été une copine de Rebus : Mairie Henderson. Siobhan approcha et écouta ce que Tench avait à dire sur le quartier.

— Le G8, c’est très bien, mais le pouvoir devrait regarder de plus près ce qui se passe ici. Les jeunes, dans ce coin, considèrent qu’ils n’ont aucun avenir. Investissements, infrastructures, industrie... voilà ce dont on a besoin, ici, pour reconstruire une communauté en ruine. Le mal est fait, mais le mal est réversible. Un peu d’aide et les jeunes auront des raisons d’être fiers, quelque chose qui les occupera et les rendra productifs. Comme dit le slogan, penser globalisation est parfait, mais il ne faut pas négliger l’action locale. Merci beaucoup.

Et il s’éloigna, serra une autre main, ébouriffa les cheveux d’un autre enfant. La journaliste vit Siobhan et se précipita dans sa direction, tendit son magnétophone.

— Voulez-vous ajouter la position de la police, sergent Clarke ?

— Non.

— Il paraît que c’est le deuxième soir de suite que vous venez ici... Qu’est-ce qui vous y attire ?

— Je ne suis pas d’humeur, Mairie. (Une pause.) Vous allez vraiment écrire un article là-dessus ?

— Les yeux du monde sont braqués sur nous.

Elle éteignit le magnéto et ajouta :

— Dites à John que j’espère qu’il a reçu le colis.

— Quel colis ?

— Les documents sur Pennen Industries et Ben Webster. Je me demande encore ce qu’il croit pouvoir en faire.

— Il trouvera.

Mairie acquiesça.

— J’espère simplement qu’il se souviendra de moi à ce moment-là.

Elle fixa la tasse de Siobhan et demanda :

— C’est de la tisane ? Je meurs de soif.

— Sous l’auvent, répondit Siobhan en inclinant la tête. Elle est un peu faible. Dites-leur que vous l’aimez forte.

— Merci, dit la journaliste en s’éloignant.

— De rien, souffla Siobhan en versant le contenu de sa tasse sur le sol.

Le concert fit l’ouverture du journal de la nuit. Pas seulement Londres, mais aussi Philadelphie, l’Eden Project et ailleurs. Des centaines de millions de téléspectateurs et, comme le concert se prolongeait, on redoutait que la foule soit obligée de passer la nuit à la belle étoile.

— Ça alors ! fit Rebus en vidant la dernière canette de bière.

La manifestation passait maintenant à l’écran, une célébrité bavarde affirmant qu’elle avait éprouvé le besoin d’être là en ce jour, de faire l’histoire en contribuant à placer définitivement la pauvreté dans le passé. Rebus alla sur Channel 5 : Law and Order : Special Victims Unit [16]. Il ne comprit pas le titre : toutes les victimes n’étaient-elles pas spéciales ? Mais il pensa à Cyril Colliar et comprit que la réponse était « non ».

Cyril Colliar, gros bras au service de Big Ger Cafferty. Au début, ça avait l’air d’un meurtre commandité, mais maintenant, plus tellement. Le mauvais endroit au mauvais moment.

Trevor Guest... un morceau de plastique, pour l’instant, mais tous ces chiffres fourniraient une identité. Rebus avait cherché les Guest dans l’annuaire et en avait trouvé presque vingt. Il en avait appelé la moitié et n’avait obtenu que quatre réponses... et aucun de ses correspondants ne connaissait un Trevor.

Le garage Keogh... il y avait une douzaine de Keogh, à Edimbourg mais, à ce moment-là, Rebus ne croyait plus que toutes les victimes fussent de la ville. En traçant un cercle relativement large autour d’Auchterarder, on incluait Dundee et Stirling au même titre qu’Édimbourg... ainsi que Glasgow et Aberdeen en l’élargissant un peu. Les victimes pouvaient venir de n’importe où. Aucun moyen d’en savoir davantage avant lundi.

Rien à faire sinon rester assis et ruminer, boire de la bière, aller chercher au magasin du coin de la rue de la saucisse du Lincolnshire accompagnée de sauce à l’oignon et de purée au parmesan, qu’il ferait réchauffer. Et quatre bières supplémentaires. Les gens qui attendaient à la caisse lui avaient souri. Ils portaient toujours leur T-shirt blanc. Ils parlaient d’un après-midi « absolument stupéfiant ».

Rebus avait acquiescé.

Autopsie d’un député. Trois victimes d’un meurtrier sans nom.

Bizarrement, « stupéfiant » ne suffisait pas vraiment.

FACE 2

Danse avec le diable

Dimanche 3 juillet

6

— Alors comment étaient les Who ? demanda Siobhan.

C’était la fin de la matinée du dimanche et elle avait invité Rebus à déjeuner. La contribution de ce dernier : un paquet de saucisses et quatre petits pains farineux. Elle les avait mis de côté et avait préparé des œufs brouillés accompagnés de tranches de saumon fumé et de câpres.

— Les Who ont été bons, répondit Rebus en poussant les câpres sur le bord de son assiette à l’aide de sa fourchette.

— Tu devrais goûter, lui reprocha-t-elle.

Il plissa le nez et ne tint pas compte du conseil.

— Les Floyd aussi ont été bons, ajouta-t-il. Pas d’erreur grave.

Ils étaient face à face de part et d’autre de la petite table pliante du séjour de Siobhan. Elle habitait un immeuble tout proche de Broughton Street, à cinq minutes à pied de Gayfield Square.

— Et toi ? demanda-t-il en jetant un regard circulaire dans la pièce. Pas trace de débauche du samedi soir.

— L’occasion serait une bonne chose.

Son sourire se fit songeur et elle lui raconta ce qui était arrivé à Niddrie.

— Tu as eu de la chance de t’en tirer entière, fit remarquer Rebus.

— Ton amie Mairie y était; elle écrit un article sur Tench. Elle a parlé de notes qu’elle t’a envoyées.

— Richard Pennen et Ben Webster, confirma-t-il.

— Et ça te conduit quelque part ?

— J’avance et je monte, Shiv. J’ai aussi essayé de téléphoner à quelques Guest et Keogh... sans résultat. Autant chercher une aiguille dans une botte de foin.

Il avait tout mangé – sauf les câpres – et s’appuya contre le dossier de sa chaise. Il avait envie d’une cigarette, mais savait qu’il devait attendre qu’elle ait fini son assiette.

— Oh, en réalité, j’ai fait moi aussi une rencontre intéressante.

Il lui raconta la visite de Cafferty.

— Nous n’avons vraiment pas besoin de ça, dit-elle en se levant, ayant elle aussi terminé.

Rebus fit mine de vouloir l’aider à débarrasser, mais elle montra la fenêtre de la tête. Il sourit, y alla et l’ouvrit. L’air frais entra et il s’accroupit, alluma sa cigarette. Il veilla à souffler la fumée à l’extérieur, laissant la cigarette dehors entre deux bouffées.

Les règles de Siobhan.

— Encore du café ? cria-t-elle.

— Bien sûr.

Elle revint avec une cafetière pleine.

— Il y a une autre manifestation dans l’après-midi, dit-elle. Le collectif Stop à la guerre.

— Un peu tard, à mon sens.

— Et le G8 alternatif... George Galloway [17] prendra la parole.

Rebus eut un bref rire ironique puis écrasa son mégot sur l’appui de la fenêtre. Siobhan avait essuyé la table et y avait posé un des cartons qu’elle avait demandé à Rebus d’apporter.

L’affaire Cyril Colliar.

Le doublement du salaire – avalisé par James Corbyn – avait persuadé la scène de crime de réunir une équipe. Ils étaient en route pour le Clootie Well. Siobhan leur avait demandé de se montrer discrets.

— Il ne faudrait pas que le CID local vienne fouiner.

Apprenant que les techniciens de Stirling avaient examiné le même endroit deux jours auparavant, un membre de l’équipe d’Édimbourg avait eu un rire étouffé.

— Il est temps de laisser faire les grandes personnes, avait-il dit.

Siobhan n’était pas optimiste. Cependant, vendredi, les techniciens n’avaient fait que réunir les indices correspondant à un crime. Désormais, il y en avait probablement deux de plus. Cela justifiait de se démener un peu.

Elle sortit les dossiers des cartons.

— Tu as tout vu ? demanda-t-elle.

Rebus ferma la fenêtre.

— Et j’ai seulement appris que Colliar était un salaud. Il est probable qu’il avait plus d’ennemis que d’amis.

— Et les chances pour qu’il ait été tué par hasard... ?

— Minces... Nous le savons tous les deux.

— Il semblerait pourtant que ce soit arrivé.

Rebus leva un doigt.

— Nous tirons beaucoup de conclusions de deux vêtements, alors que nous ignorons à qui ils appartenaient.

— J’ai soumis le nom de Trevor Guest au service des personnes disparues.

— Et ?

Elle secoua la tête.

— Il ne figure sur aucune liste locale.

Elle lança un carton vide sur le canapé et ajouta :

— C’est un dimanche de juillet, John... on ne peut pas faire grand-chose avant demain matin.

Il acquiesça.

— La carte bancaire de Guest ?

— C’est une HSBC. Il n’y a qu’une agence à Édimbourg... et il y en a très peu en Écosse.

— C’est bien ou c’est mal ?

Elle soupira.

— J’ai pu joindre un de leurs centres d’appel. On m’a dit d’appeler l’agence demain matin.

— Il devrait y avoir un code d’agence sur la carte.

Siobhan acquiesça.

— Ils ne donnent pas ce type d’information par téléphone.

Rebus s’assit à la table.

— Le garage Keogh ?

— Les renseignements ont fait ce qu’ils pouvaient. Il n’y a rien sur le Web.

— Le nom est irlandais.

— Il y a une douzaine de Keogh dans l’annuaire.

Il la fixa et sourit.

— Donc tu as regardé, toi aussi ?

— Aussitôt après avoir envoyé la scène de crime sur les lieux.

— Tu n’as pas chômé.

Rebus ouvrit un dossier; il ne contenait rien qu’il n’eût déjà lu.

— Ray Duff m’a promis d’aller au labo aujourd’hui.

— Il ne quitte pas sa récompense des yeux.

Elle lui adressa un regard dur puis vida le dernier carton. Face à la quantité de documents, ses épaules s’affaissèrent.

— Journée de repos, hein ? fit Rebus.

Un téléphone sonna.

— Le tien, dit Siobhan.

Il sortit le mobile de la poche intérieure de sa veste.

— Rebus, annonça-t-il.

Il écouta pendant quelques instants et son visage s’assombrit.

— C’est parce que je n’y suis pas...

Il écouta à nouveau.

— Non, je te rejoins. Où dois-tu aller ?

Coup d’œil sur sa montre, puis :

— Quarante minutes ?

Il se tourna vers Siobhan, conclut :

— À tout à l’heure.

Il ferma le téléphone.

— Cafferty ? supputa-t-elle.

— Comment as-tu deviné ?

— Il te transforme... ta voix, ton visage. Qu’est-ce qu’il veut ?

— Il est allé chez moi. Il dit qu’il faut qu’il me montre quelque chose. Il n’était pas question que je le fasse venir ici.

— Merci beaucoup.

— Il envisage d’acheter un terrain et doit se rendre sur les lieux.

— Je t’accompagne.

Rebus savait qu’il lui était impossible de refuser.

Queen Street... Charlotte Square... Lothian Road. La Saab de Rebus, Siobhan en passagère méfiante, serrant le haut de la portière dans la main gauche. Ils avaient été arrêtés à plusieurs barrages, avaient dû montrer leur carte à divers agents en uniforme. Les renforts arrivaient en ville; la grande migration des policiers en direction du nord était prévue pour dimanche. Siobhan, qui l’avait appris pendant les deux jours passés en compagnie de Macrae, transmit l’info à Rebus.

— Te voilà spécialiste d’un nouveau sujet, dit-il, pour Le Raseur du jour.

Arrêtés aux feux de Lothian Road, ils virent que des gens attendaient devant Usher Hall.

— Le sommet alternatif, indiqua Siobhan. C’est là que Bianca Jagger doit prendre la parole.

Rebus se contenta de lever les yeux au ciel. En guise de réponse, elle lui donna un coup de poing dans la cuisse.

— Tu as vu la manifestation à la télé ? Deux cent mille personnes !

— Belle journée pour tous les participants, commenta Rebus. Ça ne change rien au monde dans lequel je vis.

Il se tourna vers elle puis demanda :

— Et Niddrie hier soir ? Les ondes de toutes ces vibrations positives se sont-elles propagées jusque-là ?

— Ils n’étaient qu’une douzaine, John, alors qu’il y a deux mille personnes dans le camp.

— Je sais sur qui je mettrais mon argent...

Ensuite, ils roulèrent en silence jusqu’à Fountainbridge.

Autrefois quartier de brasseries et d’usines, où Sean Connery avait passé son enfance, Fountainbridge changeait. Les anciennes industries avaient pratiquement disparu. Le secteur financier de la ville gagnait du terrain. Des bars branchés ouvraient. Un des bistrots préférés de Rebus avait été démoli et il estimait que la salle de jeu voisine – le Palais de Danse – prendrait bientôt le même chemin. Le canal, pratiquement un égout à ciel ouvert à une certaine époque, avait été assaini. Les familles allaient y faire de la bicyclette ou nourrir les cygnes. Non loin du complexe CineWorld se dressait le portail fermé d’une brasserie à l’abandon. Rebus s’arrêta et klaxonna. Un jeune homme en costume sortit de derrière le mur, ouvrit le cadenas, tira un battant... permettant tout juste à la Saab de passer.

— Vous êtes monsieur Rebus ? demanda-t-il par la vitre du conducteur.

— C’est exact.

Le jeune homme attendit de voir si Rebus présenterait Siobhan. Puis il eut un sourire nerveux et tendit une brochure. Rebus y jeta un coup d’œil avant de la passer à sa voisine.

— Vous êtes agent immobilier ?

— J’appartiens à Bishops Solicitors, monsieur Rebus. Propriétés commerciales. Permettez-moi de vous donner ma carte...

Il avait glissé la main dans la poche de sa veste.

— Où est Cafferty ?

Le ton de la voix rendit le jeune homme plus nerveux encore.

— Garé de l’autre côté...

Rebus n’attendit pas la suite.

— Il croit que nous faisons partie du personnel de Cafferty, constata Siobhan. Et, compte tenu de la transpiration sur sa lèvre supérieure, je dirais qu’il sait qui est Cafferty.

— Quoi qu’il en pense, sa présence est une bonne nouvelle.

— Pourquoi ?

— Il est moins probable que nous soyons en train de tomber dans un piège.

Cafferty se tenait devant sa Bentley GT bleu foncé, plaquant de la main le plan du site sur le capot pour éviter que le vent l’emporte.

— Prenez-en un coin, voulez-vous ?

Siobhan y consentit. Cafferty lui adressa un sourire.

Sergent Clarke. Un plaisir, comme toujours. La promotion n’est certainement plus très loin, n’est-ce pas ? D’autant que le directeur vous confie la responsabilité d’une affaire très importante.

Siobhan adressa un bref coup d’œil à Rebus, qui secoua la tête pour indiquer qu’il n’était pas l’informateur de Cafferty.

— Le CID fuit comme un égout, expliqua Cafferty. Ç’a toujours été le cas et ça le sera toujours.

— Pourquoi vous intéressez-vous à cet endroit ? ne put s’empêcher de demander Siobhan.

Cafferty écarta les doigts sur la feuille de papier turbulente.

— A cause du terrain, sergent Clarke. On ne comprend pas toujours à quel point il est précieux, à

Édimbourg. Il y a le Firth of Forth au nord, la mer du Nord à l’est et les Pentland au sud. Les promoteurs ont beaucoup de mal à monter des projets... ils exercent des pressions sur la municipalité pour qu’elle ouvre la Ceinture verte. Et il y a un terrain de douze hectares à cinq minutes à pied du quartier des affaires.

— Qu’en feriez-vous ?

— À part enterrer quelques cadavres dans les fondations, intervint Rebus.

Cafferty décida de rire.

— Ce livre m’a rapporté un peu d’argent. Il faut que je l’investisse.

— Mairie Henderson croit que ta part a été versée à des œuvres charitables, dit Rebus.

Cafferty ne tint pas compte de cette remarque.

— L’avez-vous lu, sergent Clarke ?

Elle hésita, donnant ainsi à Cafferty la réponse qu’il attendait.

— Il vous a plu ?

— Je ne m’en souviens pas vraiment.

— Il est question d’en tirer un film. En tout cas des premiers chapitres.

Il prit le plan, le plia, le lança sur la banquette arrière de la Bentley.

— Je m’interroge sur cet endroit...

Il reporta son attention sur Rebus et reprit :

— Tu as parlé de cadavres et c’est ce que je ressens. Tous les gens qui travaillaient ici... tous disparus et l’industrie écossaise avec eux. De nombreux membres de ma famille étaient mineurs. Je parie que tu ne le savais pas.

Il se tut un instant, puis ajouta :

— Tu es de Fife, Rebus. Je parie que tu as grandi au milieu du charbon. À propos, désolé pour ton frère.

— La sympathie du diable [18], dit Rebus, exactement ce dont j’ai besoin.

— Un tueur avec une conscience sociale, ajouta Siobhan à voix basse.

— Je ne serais pas le premier...

Cafferty ne poursuivit pas. Il se passa un doigt sous le nez et reprit :

— En réalité, c’est peut-être ce à quoi vous êtes confrontés.

Il se pencha dans l’habitacle de la voiture et ouvrit la boîte à gants. Il en sortit des feuilles de papier roulées qu’il voulut donner à Siobhan.

— Dites-moi ce que c’est, demanda-t-elle, les mains sur les hanches.

— C’est votre affaire, sergent Clarke. La preuve que nous sommes en présence d’un vrai salaud. Un vrai salaud qui aime les vrais salauds.

Elle prit les documents mais ne les regarda pas.

— Nous sommes en présence ?

Elle lui renvoyait ses mots.

Cafferty se tourna vers Rebus.

— Elle n’est donc pas au courant du marché ?

— Il n’y a pas de marché, affirma Rebus.

— Que ça te plaise ou non, je suis de ton côté, dans cette affaire.

Les yeux de Cafferty étaient une nouvelle fois rivés sur Siobhan.

— Ces documents, reprit-il, m’ont coûté des services importants. S’ils peuvent vous aider à l’arrêter, je l’accepterai. Mais je le traquerai, moi aussi... avec ou sans vous.

— Dans ce cas, pourquoi nous aider ?

Cafferty esquissa un sourire.

— Ça rend la course plus excitante.

Il fit basculer le dossier du siège passager.

— Plein de place, à l’arrière... installez-vous confortablement.

Rebus rejoignit Siobhan sur la banquette arrière tandis que Cafferty prenait place à l’avant. Les deux détectives furent conscients du regard du truand. Il voulait qu’ils soient impressionnés.

Rebus, quant à lui, avait du mal à ne rien trahir. Il n’était pas seulement impressionné, il était ébahi.

Le garage Keogh se trouvait à Carlisle. Un des mécaniciens, Edward Isley, avait été assassiné trois mois auparavant, son corps retrouvé dans un terrain vague de la lisière de la ville. Un coup sur la tête et une injection mortelle d’héroïne. Le cadavre était torse nu. Pas de témoins, pas d’indices, pas de suspects.

Siobhan regarda Rebus dans les yeux.

— Il n’a pas un frère ? demanda Rebus.

— Une référence musicale obscure ?

— Continue de lire, tête d’œuf, dit Cafferty.

Les notes provenaient effectivement des archives de la police. Ces documents officiels indiquaient qu’Isley était employé au garage depuis un peu plus d’un mois, après avoir purgé une peine de six ans de prison pour viol et agression sexuelle. Les deux victimes d’Isley étaient des prostituées : la première à Penrith et la deuxième plus au sud, à Lancaster. Elles exerçaient sur la M6, avaient une clientèle de routiers. On pensait qu’il pouvait y avoir d’autres victimes, qui redoutaient de témoigner ou d’être identifiées.

— Comment as-tu obtenu ces informations ?

Rebus n’avait pu retenir la question. Elle provoqua, chez Cafferty, un rire étouffé.

— Les réseaux sont des choses merveilleuses, Rebus... tu devrais le savoir.

— Des graissages de patte en série, aucun doute.

— Bon sang, John, souffla Siobhan, regarde ça.

Rebus se remit à lire. Trevor Guest. La note commençait par ses informations bancaires et son adresse... à Newcastle. Guest était au chômage depuis sa libération, au terme d’une peine de trois ans de prison pour cambriolage aggravé et l’agression d’un homme à la sortie d’un pub. Dans la maison où il s’était introduit, il avait tenté d’agresser sexuellement une baby-sitter adolescente.

— Encore un phénomène, marmonna Rebus.

— Qui a fini comme les autres.

Siobhan soulignait de l’index les mots clés. Corps découvert près du rivage, à Tynemouth, à l’est de Newcastle. Crâne enfoncé... dose mortelle d’héroïne. Le meurtre avait eu lieu deux mois plus tôt.

— Il n’était sorti de taule que depuis quinze jours...

Edward Isley : trois mois auparavant.

Trevor Guest : deux.

Cyril Colliar : six semaines.

— Il semblerait que Guest se soit défendu, indiqua Siobhan.

Oui : quatre doigts cassés, griffures sur le visage et la poitrine. Corps roué de coups.

— Nous avons donc un tueur qui ne s’en prend qu’aux ordures, résuma Rebus.

— Et tu penses qu’il faudrait qu’il ait plus de pouvoir ? supposa Cafferty.

— Un justicier, dit Siobhan, qui élimine les violeurs...

— Notre cambrioleur n’a violé personne, fit remarquer Rebus.

— Mais il a essayé, objecta Cafferty. Dis-moi, est-ce que tout ça va te faciliter la tâche ?

Siobhan haussa les épaules.

— Il frappe à intervalles très réguliers, dit-elle à Rebus.

— Douze semaines, huit et six, admit-il. Donc nous devrions avoir un autre cadavre.

— On n’a peut-être simplement pas cherché.

— Pourquoi Auchterarder ? demanda Cafferty.

C’était une bonne question.

— Il arrive qu’ils conservent des trophées.

— Et qu’ils les exposent aux yeux du public ?

Cafferty plissa le front.

— Le Clootie Well ne reçoit pas tant de visiteurs...

Siobhan réfléchit, revint en haut de la première page et se remit à lire. Rebus descendit de la voiture. L’odeur du cuir commençait à l’écœurer. Il tenta d’allumer une cigarette, mais la brise éteignait sans cesse la flamme. Il entendit la portière de la Bentley s’ouvrir et se fermer.

— Tiens, dit Cafferty en lui tendant l’allume-cigare chromé du véhicule.

Rebus alluma sa cigarette, le lui rendit avec un hochement de tête presque imperceptible.

— Avec moi, Rebus, autrefois, c’étaient toujours les affaires...

— C’est le mythe auquel recourent tous les bouchers. Tu oublies, Cafferty, que j’ai vu ce que tu faisais aux gens.

Cafferty haussa les épaules.

— Un monde différent.

Rebus souffla la fumée.

— Quoi qu’il en soit, tu peux apparemment être rassuré. Ton employé a été choisi, d’accord, mais pas en raison de ses liens avec toi.

— La personne qui a fait ça a des griefs.

— Des gros, reconnut Rebus.

— Et elle connaît les détenus... la date de leur libération et ce qu’ils deviennent ensuite.

Rebus acquiesça, frotta le talon d’une chaussure sur le goudron fendu.

— Et tu vas t’entêter à essayer de l’arrêter ? supposa Cafferty.

— C’est pour ça qu’on me paie.

— Mais l’argent n’a jamais compté pour toi, Rebus... ça n’a jamais été seulement un travail.

— Tu n’en sais rien.

— En fait si, dit Cafferty en hochant la tête. Autrement, j’aurais essayé de te corrompre, comme des dizaines de tes collègues.

Rebus jeta son mégot sur le sol. Des grains de cendre furent soulevés par le vent et se déposèrent sur la veste de Cafferty.

— Tu vas vraiment acheter ce terrain merdique ? demanda Rebus.

— Probablement pas. Mais je pourrais, si je voulais.

— Et ça t’excite ?

— Presque tout est accessible, Rebus. On a simplement peur de ce qu’on découvrira quand on l’aura.

Siobhan était descendue de voiture, tapotait la dernière page du bout de l’index.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-elle en contournant le véhicule pour les rejoindre.

Cafferty plissa les paupières sous l’effet de la concentration.

— Je suppose que c’est un site web, dit-il.

— Évidemment, répondit-elle sèchement. C’est de là que viennent la moitié de ces trucs.

Elle secoua les feuilles devant son visage.

— Vous croyez que c’est un indice ? demanda-t-il ironiquement.

Elle avait tourné le dos, se dirigeait vers la Saab de Rebus, lui faisait signe du bras qu’il était temps de partir.

— Elle prend vraiment de l’assurance, hein ? souffla Cafferty à Rebus.

Et ce n’était pas seulement un compliment : Rebus eut l’impression que c’était comme si le gangster s’en sentait au moins partiellement responsable.

Sur le chemin du retour, Rebus trouva une station locale d’informations. Un sommet alternatif d’enfants se tenait à Dunblane [19].

— Je ne peux pas entendre ce nom sans frissonner, reconnut Siobhan.

— Je vais te confier un secret : le professeur Gates faisait partie de l’équipe de légistes.

— Il ne l’a jamais dit.

— Il refuse d’en parler, répondit Rebus.

Il monta légèrement le volume de la radio. Bianca Jagger parlait au public d’Usher Hall.

Ils ont tout fait pour récupérer notre campagne visant à mettre un terme à la pauvreté...

— Elle pense à Bono et compagnie, dit Siobhan.

Rebus acquiesça.

Bob Geldof ne s’est pas contenté de danser avec le diable, il a couché avec l’ennemi...

Les applaudissements éclatèrent, Rebus baissa le volume. Le journaliste dit que le public de Hyde Park n’avait visiblement pas pris le chemin du nord. En réalité, de nombreux participants à la manifestation de samedi avaient déjà quitté Edimbourg.

— Danse avec le diable, fit Rebus, songeur. Une chanson de Cozy Powell, si mes souvenirs sont bons.

Il se tut, appuya brutalement sur le frein et l’embrayage.

Un convoi de camionnettes blanches fonçait sur la Saab du mauvais côté de la chaussée. Appels de phares, mais pas de sirènes. Les pare-brise étaient couverts de grillage. Elles avaient emprunté la voie opposée pour doubler deux autres véhicules. Des flics en tenue antiémeute étaient visibles derrière les vitres latérales. La première camionnette regagna sa voie, passant à un centimètre de l’aile avant de la Saab. Les autres firent de même.

— Nom de Dieu, hoqueta Siobhan.

— Bienvenue dans l’État policier.

Le moteur avait calé et il le relança.

— Mais un bon arrêt d’urgence, ajouta-t-il.

— Nos collègues ? demanda Siobhan, qui s’était retournée et regardait le convoi disparaître.

— Je n’ai pas vu d’insignes.

— Tu crois qu’il y a des troubles quelque part ?

Elle pensait à Niddrie.

Rebus secoua la tête.

— Si tu veux mon avis, ils vont prendre le thé à Pollock Halls. Et ils ont fait ça simplement parce qu’ils le pouvaient.

— Tu dis « ils » comme si on n’était pas dans le même camp.

— Ça reste à démontrer, Siobhan. Tu as envie d’un café ? J’ai besoin de quelque chose pour remettre mon vieux cœur en route...

Il y avait un Starbucks au carrefour de Lothian Road et de Bread Street. Difficile de trouver une place pour se garer. Rebus supposa qu’ils étaient trop près d’Usher Halls. Il s’arrêta en stationnement interdit, posa sur le tableau de bord une pancarte « Police ». À l’intérieur, Siobhan demanda à l’adolescent qui se tenait derrière le comptoir si les manifestants lui faisaient peur. Il haussa simplement les épaules.

— Nous avons nos ordres.

Siobhan mit une pièce d’une livre dans la boîte à pourboires. Elle avait apporté son sac à bandoulière. Quand ils furent installés à une table, elle en sortit son ordinateur portable et l’alluma.

— Ce sont mes travaux dirigés ? demanda Rebus en soufflant sur le contenu de sa tasse.

Il avait pris un simple café filtre, protestant qu’il pouvait en acheter un paquet pour le prix d’une des options les plus coûteuses. Du bout d’un doigt, Siobhan préleva un peu de la chantilly qui couvrait son chocolat chaud.

— Tu vois bien l’écran ? demanda-t-elle.

Rebus acquiesça.

— Alors regarde.

Quelques secondes plus tard, elle fut en ligne et entra des noms dans le moteur de recherche :

Edward Isley.

Trevor Guest.

Cyril Colliar.

— Des tas de résultats, constata-t-elle en faisant défiler la page, mais un seul avec les trois.

Son curseur remonta jusqu’à la première ligne. Elle toucha deux fois le pavé tactile et attendit.

— On aurait fini par regarder, évidemment, dit-elle.

— Évidemment.

— Enfin, quelqu’un l’aurait fait. Mais nous aurions d’abord eu besoin du nom d’Isley.

Elle fixa Rebus dans les yeux et ajouta :

— Cafferty nous a fait économiser une longue journée de recherches.

— Ça ne signifie pas que je sois prêt à rejoindre son fan-club.

La page d’accueil d’un site apparut. Siobhan l’étudia. Rebus s’approcha pour mieux voir. Le site s’appelait apparemment BeastWatch. Il y avait des portraits pas très nets d’une demi-douzaine d’hommes et des textes à leur droite.

— Écoute, dit Siobhan en suivant les mots, sur l’écran, du bout d’un doigt. « En tant que parents de victimes de viol, nous estimons avoir le droit de savoir où se rendent leurs agresseurs après leur libération. L’objectif de ce site consiste à permettre aux familles et aux amis – ainsi qu’aux victimes elles-mêmes – de fournir les dates de libération, ainsi que des photos et des signalements, afin de mieux préparer la société aux monstres qu’elle abrite en son sein... »

Elle se tut, ses lèvres bougeant légèrement tandis qu’elle lisait le reste. Il y avait un lien vers une galerie de photos intitulée Monstres en vue, une adresse électronique et un groupe de discussion, ainsi qu’une pétition en ligne. Siobhan amena le curseur sur le portrait d’Edward Isley et tapa du doigt sur le pavé. Une page apparut qui indiquait la date prévue de la libération d’Isley, son surnom – Fast Eddie – et les endroits qu’il était susceptible de fréquenter.

— Il est indiqué : date de libération prévue, fit remarquer Siobhan.

Rebus acquiesça.

— Et rien de plus récent... rien qui permette d’affirmer qu’ils savaient où il travaillait.

— Cependant, ils savaient qu’il avait une formation de mécanicien... et ils mentionnent aussi Carlisle. Posté par...

Siobhan chercha la signature, conclut :

— Une personne concernée, c’est tout.

Elle passa ensuite à Trevor Guest.

— Même chose, commenta Rebus.

— Et envoyé anonymement.

Elle retourna à la page d’accueil et cliqua sur Cyril Colliar.

— Il y a la même photo dans nos dossiers, constata-t-elle.

— Elle provient d’un tabloïd, expliqua Rebus tandis que d’autres portraits de Colliar apparaissaient.

Siobhan jura à voix basse :

— Qu’est-ce que c’est ?

— Écoute : « Voici le monstre qui a fait vivre l’enfer à notre fille bien-aimée et détruit nos vies depuis. Il sera prochainement libéré sans avoir manifesté de remords ni même reconnu sa culpabilité, malgré les preuves. Nous étions si scandalisés à l’idée qu’il reviendrait bientôt parmi nous qu’il fallait que nous fassions quelque chose et ce site en est la conséquence. Nous voulons vous remercier tous de votre soutien. Il s’agit sans doute du premier site de ce type en Grande-Bretagne, même s’il en existe ailleurs, et nos amis des États-Unis, notamment, nous ont beaucoup aidés à le mettre sur pied. »

— Ce sont les parents de Vicky Jensen ? dit Rebus.

— Apparemment.

— Comment se fait-il que nous n’ayons pas été informés ?

Siobhan haussa les épaules, se concentra sur la fin de la page.

— Il les choisit, poursuivit Rebus. Voilà ce qu’il fait, hein ?

— Il ou elle, précisa Siobhan.

— Il faut que nous sachions qui a accédé à ce site.

— Eric Bain, de Fettes, pourrait nous aider.

Rebus la fixa.

— Le Cerveau [20]. Vous vous parlez toujours ?

— Il y a un moment que je ne l’ai pas vu.

— Depuis que tu as rompu avec lui ?

Elle foudroya Rebus du regard et il leva les mains en signe de capitulation.

— Mais ça vaut peut-être le coup d’essayer, reconnut-il. Je peux aller lui poser la question, si tu veux.

Elle s’appuya contre le dossier de sa chaise, croisa les bras.

— Ça t’emmerde, hein ?

— Quoi ?

— Je suis sergent, tu es inspecteur, pourtant c’est moi que Corbyn a chargée de l’affaire.

— Je m’en fiche.

Il s’efforça de paraître vexé par l’accusation.

— Tu en es sûr ? Parce que si nous devons travailler ensemble...

— Je t’ai simplement demandé si tu voulais que je voie Bain.

Son irritation était maintenant visible. Siobhan décroisa les bras, baissa la tête.

— Désolée, John.

— Heureusement que tu n’as pas pris un expresso, répondit-il simplement.

— Une journée de congé aurait été agréable, affirma Siobhan avec un sourire.

— Tu peux toujours rentrer chez toi te reposer.

— Ou ?

— Ou on pourrait rendre visite à M. et Mme Jensen.

Il montra le portable et ajouta :

— Voir ce qu’ils peuvent nous dire sur leur petite contribution au web.

Siobhan acquiesça, trempa à nouveau son doigt dans la chantilly.

— C’est probablement ce qu’on devrait faire, admit-elle.

Les Jensen habitaient une vaste maison de deux étages dominant Leith Links. L’appartement de l’entresol était le domaine de leur fille, Vicky, avec son entrée indépendante, à laquelle on accédait par quelques marches. La barrière, en haut de l’escalier, comportait une serrure, il y avait des barreaux aux fenêtres situées de part et d’autre de la porte, ainsi qu’un autocollant avertissant les intrus potentiels de la présence d’un système d’alarme.

Rien de tout cela n’avait été considéré comme nécessaire avant l’agression commise par Cyril Colliar. À cette époque, Vicky était une jeune fille intelligente de dix-huit ans, qui faisait ses études à Napier College. Dix ans plus tard, à la connaissance de Rebus, elle

vivait toujours chez ses parents. Debout sur le perron, il hésita un instant.

— La diplomatie n’a jamais été mon fort, confia-t-il à Siobhan.

— Dans ce cas, laisse-moi parler.

Elle tendit la main et appuya sur la sonnette.

Thomas Jensen ôtait ses lunettes de lecture quand il ouvrit la porte. Il reconnut Rebus et ses yeux se dilatèrent.

— Que se passe-t-il ?

— Ne vous inquiétez pas, monsieur Jensen, répondit Siobhan en montrant sa carte. Il faut simplement que nous posions quelques questions.

— Vous tentez toujours d’identifier ce meurtrier ? demanda Jensen.

Il était de taille moyenne, avait un peu plus de cinquante ans et les cheveux grisonnants sur les tempes. Son pull rouge à col en V semblait neuf et coûteux. Peut-être du cashmere.

— Qu’est-ce qui vous fait croire que j’ai envie de vous aider ?

— Nous nous intéressons à votre site web.

Jensen plissa le front.

— C’est une pratique courante, par les temps qui courent, quand on est véto...

— Il ne s’agit pas de celui de votre cabinet, expliqua Rebus.

— BeastWatch, ajouta Siobhan.

— Ah, ça.

Jensen baissa la tête, soupira, ajouta :

— Le projet chéri de Dolly.

— Votre femme ?

— Dorothy, oui.

— Est-elle là, monsieur Jensen ?

Il secoua la tête, regarda derrière eux, comme s’il scrutait le monde à sa recherche.

— Elle est allée à Usher Hall.

Rebus acquiesça, comme si cela expliquait tout.

— En fait, monsieur, nous avons un problème...

— Ah ?

— C’est lié au site, dit Rebus en montrant le couloir. Si nous pouvions entrer et vous expliquer...

Jensen n’en avait apparemment pas envie, mais la bonne éducation prévalut. Il les précéda dans le séjour, qui donnait sur une salle à manger dont la table était couverte de journaux ouverts.

— J’ai l’impression qu’on passe tout le dimanche à les lire, expliqua Jensen en glissant ses lunettes dans sa poche.

Il leur fit signe de s’asseoir. Siobhan s’installa sur le canapé tandis que Jensen prenait un fauteuil. Rebus, toutefois, resta debout près des portes vitrées de la salle à manger, regarda les journaux. Rien d’extraordinaire... aucun article ou paragraphe entouré.

— Voici le problème, monsieur Jensen, dit Siobhan d’une voix neutre. Cyril Colliar est mort, ainsi que deux autres hommes.

— Je ne comprends pas.

— Et nous croyons qu’il n’y a qu’un coupable.

— Mais...

— Un coupable qui a peut-être trouvé les noms des trois hommes sur votre site.

— Tous les trois ?

— Edward Isley et Trevor Guest, récita Rebus. De nombreux autres noms dans votre galerie de la honte... Je me demande lequel sera le suivant.

— Il doit y avoir une erreur.

Le visage de Jensen avait blêmi.

— Connaissez-vous Auchterarder, monsieur ? demanda Rebus.

— Non... pas vraiment.

— Le Gleneagles ?

— On y est allés une fois... un congrès de vétérinaires.

— Il y a peut-être eu une excursion en car au Clootie Well ?

Jensen secoua la tête.

— Seulement quelques séminaires et un dîner dansant.

Il semblait ébahi.

— Ecoutez, reprit-il, je ne crois pas pouvoir vous aider...

— Le site web est une idée de votre femme ? demanda Siobhan.

— C’était pour elle le moyen de gérer... Elle cherchait de l’aide en ligne.

— De l’aide ?

— Des familles de victimes. Elle voulait savoir comment aider Vicky. À un moment, l’idée lui est venue.

— Elle s’est fait aider pour créer le site ?

— Nous avons engagé une société spécialisée.

— Et les autres sites, aux Etats-Unis... ?

— Ah, oui, ils ont contribué à la conception. Quand il a été sur pied...

Jensen haussa les épaules et conclut :

— Je crois qu’il se gère automatiquement.

— Les gens souscrivent-ils ?

Jensen acquiesça.

— S’ils veulent recevoir la lettre. Elle est théoriquement trimestrielle, mais je ne suis pas sûr que Dolly ait poursuivi sa publication.

— Vous avez donc une liste de souscripteurs ? demanda Rebus.

Siobhan se tourna vers lui.

— Mais on n’a pas besoin d’être souscripteur pour consulter le site.

— Il y a sûrement une liste quelque part, dit Jensen.

— Depuis combien de temps le site fonctionne-t-il ? demanda Siobhan.

— Huit ou neuf mois. Ça remonte à l’époque où la date de sa libération approchait... Dolly était de plus en plus angoissée.

Il se tut, jeta un coup d’œil sur sa montre, ajouta : ÿ Enfin, pour Vicky.

Au même instant, la porte d’entrée s’ouvrit et se ferma. Une voix enthousiaste, essoufflée, retentit dans l’entrée.

— J’ai réussi, papa ! Jusqu’au Shore et retour !

La femme qui emplit l’encadrement de la porte était rouge et grosse. Elle poussa un cri strident quand elle s’aperçut que son père n’était pas seul.

— Tout va bien, Vicky...

Mais elle avait tourné les talons et pris la fuite. Une autre porte s’ouvrit puis claqua. Ils entendirent ses pas dans l’escalier de son refuge du sous-sol. Les épaules de Thomas Jensen s’affaissèrent.

— Elle n’est jamais allée seule aussi loin.

Rebus hocha la tête. Le Shore était à environ cinq cents mètres. Il comprit alors pourquoi Jensen était aussi angoissé, à leur arrivée, et pourquoi il avait scruté les alentours.

— Nous avons engagé quelqu’un qui passe la journée avec elle pendant la semaine, poursuivit Jensen, les mains sur les genoux. Cela nous permet de continuer à travailler tous les deux.

— Vous lui avez dit que Colliar était mort ? demanda Rebus.

— Oui, confirma Jensen.

— Elle a été interrogée ?

Jensen secoua la tête.

— La personne qui est venue nous poser des questions... s’est montrée très compréhensive quand nous avons expliqué l’état de Vicky.

Rebus et Siobhan échangèrent un regard : Ils font ce qu’ils doivent faire... ils ne s’impliquent pas...

— Nous ne l’avons pas tué, vous savez. Même s’il était là, devant moi...

Le regard de Jensen se fit vague et il conclut :

— Je ne suis pas sûr que je pourrais le faire.

— Ils sont tous morts d’une injection, affirma Siobhan.

Le vétérinaire battit des paupières, leva lentement une main et se pinça l’arête du nez, juste sous les yeux.

— Si vous avez l’intention de m’accuser, je voudrais que mon avocat soit présent.

— Nous avons seulement besoin de votre aide, monsieur.

Il la fixa.

— C’est justement ce que je suis résolu à ne pas vous donner.

— Il faudra que nous voyions votre épouse et votre fille, dit Siobhan, mais Jensen s’était levé.

— Il faut que vous partiez, maintenant. Je dois m’occuper de Vicky.

— Bien sûr, monsieur, dit Rebus.

— Mais nous reviendrons, ajouta Siobhan. Avocat ou pas. Et n’oubliez pas, monsieur Jensen, qu’on peut se retrouver en prison quand on détruit des preuves.

Elle gagna la porte à grands pas et Rebus la suivit. Dehors, il alluma une cigarette, regarda un match de football improvisé sur une étendue sablonneuse.

— Tu vois, quand j’ai dit que la diplomatie n’était pas mon point fort...

— Quoi ?

— Cinq minutes de plus et tu l’aurais malmené.

— Ne sois pas stupide.

Mais le sang lui était monté au visage. Elle gonfla les joues et eut une exclamation exaspérée.

— À quoi pensais-tu quand tu as parlé de preuves ? demanda Rebus.

— On peut fermer les sites web, expliqua-t-elle. On peut « perdre » la liste des souscripteurs.

— Donc plus vite on verra Bain, mieux ce sera.

Eric Bain regardait le concert sur son ordinateur... ce fut du moins ce que crut Rebus, mais Bain le détrompa.

— En réalité, je le monte.

— Tu l’as téléchargé ? supposa Siobhan, mais Bain secoua la tête.

— Je l’ai copié sur un DVD; maintenant je coupe tout ce dont je n’ai pas besoin.

— Ça prendrait beaucoup de temps, dans mon cas, dit Rebus.

— C’est très facile quand on sait se servir des outils.

— Je crois, intervint Siobhan, que l’inspecteur Rebus veut dire qu’il effacerait beaucoup de choses.

Bain sourit. Il ne s’était pas levé depuis leur arrivée, n’avait même pas quitté l’écran des yeux. C’était Molly, son amie, qui leur avait ouvert; elle leur avait demandé s’ils voulaient du thé. Elle était maintenant dans la cuisine, où elle faisait chauffer l’eau tandis que Bain, dans le séjour, continuait sa tâche.

C’était le dernier étage d’un entrepôt aménagé de Slateford Road. La brochure le présentait vraisemblablement comme un « penthouse ». Les petites fenêtres donnaient essentiellement sur des cheminées et des usines désaffectées. Le sommet de Corstorphine Hill était visible au loin. La pièce était plus propre que Rebus ne l’avait prévu. Ni câbles électriques, ni cartons, fers à souder ou consoles de jeu. Pas grand-chose à voir avec la résidence typique d’un obsédé de gadgets.

— Depuis combien de temps habites-tu ici, Eric ? demanda Rebus.

— Deux mois.

— Vous avez décidé de vivre ensemble ?

— C’est ça. J’aurai terminé dans une minute...

Rebus hocha la tête, gagna le canapé et s’installa confortablement. Molly entra avec un plateau, débordante d’énergie. Des mules aux pieds. Jean moulant coupé à hauteur des mollets. T-shirt rouge avec le portrait de Che Guevara. Jolie silhouette et longs cheveux blonds... décolorés, mais cela lui allait bien. Rebus dut reconnaître qu’il était impressionné. Il avait adressé plusieurs coups d’œil discrets à Siobhan qui, chaque fois, examinait Molly comme un scientifique un rat de laboratoire. Visiblement, elle pensait aussi que Bain s’était bien débrouillé.

Et Molly avait exercé une bonne influence : le jeune homme avait appris à ranger. Quel était ce vers d’Elton John ? Tu m’as presque pris au lasso et ligoté... Bernie Taupin, en fait. Le Brown Dirt Cow-Boy du Captain Fantastic.

— L’appartement est formidable, dit Rebus à Molly quand elle lui donna une tasse.

Sa récompense : ses lèvres roses et ses dents blanches parfaites dessinèrent un sourire.

— Je n’ai pas saisi votre nom... ?

— Clark.

— Comme Siobhan, indiqua Rebus.

Molly chercha du regard l’approbation de Siobhan.

— Il y a un « e » à la fin de mon nom, dit Siobhan.

— Pas à la fin du mien, répondit Molly.

Elle s’était assise sur le canapé, près de Rebus, mais ne cessait de remuer, comme si elle ne trouvait pas de position confortable.

— Néanmoins, cela vous fait un autre point commun, ajouta Rebus, taquin, ce qui lui valut un regard contrarié de la part de Siobhan. Depuis combien de temps êtes-vous ensemble ?

— Quinze semaines, souffla-t-elle. Ce n’est pas beaucoup, n’est-ce pas ? Mais parfois, on sait.

Rebus acquiesça.

— C’est ce que je dis toujours : Siobhan devrait s’installer. Il arrive que cela vous transforme, n’est-ce pas, Molly ?

Molly ne parut pas convaincue, mais regarda tout de même Siobhan avec une certaine sympathie.

— C’est vrai, reconnut-elle.

Siobhan foudroya Rebus du regard et prit sa tasse.

— En fait, poursuivit Rebus, il y a eu un moment où Siobhan et Eric ont semblé sur le point de vivre ensemble.

— Nous étions simplement amis, protesta Siobhan avec un rire forcé.

Bain parut pétrifié devant l’écran de l’ordinateur, la main immobile sur la souris.

— C’est vrai, Eric ? cria Rebus.

— John blague, dit Siobhan à Molly. Ne faites pas attention à lui.

Rebus adressa un clin d’œil à la jeune femme.

— Votre thé est très bon.

Elle était toujours agitée.

— Et nous regrettons vraiment de vous déranger un dimanche, ajouta Siobhan. Si ce n’était pas urgent...

La chaise de Bain grinça quand il se leva. Rebus s’aperçut qu’il avait perdu beaucoup de poids, peut-être sept ou huit kilos. Son visage pâle était toujours charnu, mais son ventre avait fondu.

— Tu es toujours à la brigade des délits informatiques ? lui demanda Siobhan.

— C’est exact.

Il prit une tasse de thé et s’assit près de Molly. Elle posa un bras protecteur sur ses épaules et cela tendit le tissu de son T-shirt, fit davantage ressortir ses seins. Rebus se concentra plus attentivement sur Bain.

— Je travaille pour le G8, dit-il. Je trie les rapports des services de renseignement.

— Quel genre ? demanda Rebus, qui se leva comme pour se dégourdir les jambes.

Avec Bain sur le canapé, on se sentait à l’étroit. Il se dirigea vers l’ordinateur.

— Le genre secret, répondit Bain.

— Tu as rencontré un nommé Steelforth ?

— J’aurais dû ?

— Il appartient au S012... Apparemment, c’est lui qui dirige tout.

Mais Bain secoua lentement la tête et leur demanda ce qu’ils voulaient. Siobhan lui donna une feuille de papier.

— C’est un site web, expliqua-t-elle. Il risque de disparaître soudainement. Nous avons besoin de tout ce que tu pourras obtenir : la liste des souscripteurs, tous ceux qui l’ont visité, qui pourraient avoir téléchargé quelque chose...

— Ça fait beaucoup.

— Je sais, Eric.

La façon dont elle prononça le nom parut le toucher. Il se leva et gagna la fenêtre, peut-être pour que Molly ne voie pas que son cou avait rougi.

Rebus avait pris une feuille de papier qui se trouvait près de l’ordinateur. C’était une lettre à en-tête d’Axios Systems, signée d’un nommé Tasos Symeonides.

— Ça semble grec, constata-t-il.

Eric Bain parut soulagé de changer de sujet.

— Il est basé ici, dit-il. C’est une filiale d’IT.

Rebus agita la lettre devant son visage.

— Désolé de me mêler de ce qui ne me regarde pas, Eric...

—T C’est une proposition d’emploi, expliqua Molly. Eric en reçoit sans arrêt.

Elle se leva, alla jusqu’à la fenêtre, prit Bain par la taille, ajouta :

— Je dois sans cesse le persuader que le travail qu’il accomplit dans la police est capital.

Rebus posa la lettre et regagna le canapé.

— Pourrais-je en avoir encore un peu ? demanda-t-il.

Molly s’empressa de le servir. Bain saisit l’occasion, fixa Siobhan, des dizaines de mots inexprimés transmis en quelques secondes.

— Merci, dit Rebus en acceptant une goutte de lait.

Molly était à nouveau assise près de lui.

— Dans combien de temps risque-t-il d’être fermé ? demanda Bain.

— Je ne sais pas, reconnut Siobhan.

— Ce soir ?

— Plus vraisemblablement demain matin.

Bain examina le morceau de papier.

— Bien, dit-il.

— C’est chouette, non ?

Rebus avait apparemment posé la question à toutes les personnes présentes dans la pièce, mais Molly n’écoutait pas. Elle se tenait le visage à deux mains, bouche ouverte.

— J’ai oublié les biscuits !

Elle se leva d’un bond, ajouta :

— Comment est-ce possible ? Et personne n’a dit...

Elle se tourna vers Bain, reprit :

— Tu aurais dû m’avertir !

Les joues écarlates, elle sortit de la pièce en courant.

Et Rebus se rendit compte à cet instant que l’appartement n’était pas simplement en ordre.

Il l’était d’une façon obsessionnelle.

7

Siobhan regardait la manifestation, avec ses slogans et ses banderoles hostiles à la guerre. L’itinéraire était bordé de policiers prêts à réagir. Siobhan perçut l’odeur sucrée du cannabis, mais douta de l’éventualité d’arrestations : les réunions organisées en prévision de Sorbus l’avaient indiqué.

S’ils se shootent en passant devant vous, arrêtez-les; sinon, laissez courir...

La personne qui prenait BeastWatch pour cible pouvait se procurer de l’héroïne d’excellente qualité. Elle pensa à nouveau à Thomas Jensen, qui semblait inoffensif. Les vétérinaires ne peuvent peut-être pas se procurer d’héroïne, mais ils peuvent toujours en obtenir en échange d’autre chose.

L’accès à de l’héroïne et un grief. Les deux amies de Vicky, celles qui étaient avec elle dans la boîte et le bus... peut-être faudrait-il les interroger.

Le coup sur la tête... toujours par-derrière. Une personne moins forte physiquement que ses cibles. Il fallait qu’elles soient sans connaissance avant l’injection. Avait-elle frappé Trevor Guest à plusieurs reprises parce qu’il n’était pas KO ? Ou bien cela montrait-il

que l’assassin perdait le contrôle, devenait plus audacieux, commençait à y prendre plaisir ?

Mais Guest était la deuxième victime. La troisième, Cyril Colliar, n’avait pas subi une telle violence. Peut-être que quelqu’un était arrivé sur les lieux, que le meurtrier avait fui sans avoir eu le temps de prendre son pied.

Avait-il tué à nouveau ? Dans ce cas... Siobhan fit claquer sa langue. Un homme ou une femme, se rappela-t-elle.

Bush, Blair, la CIA, combien d’enfants avez-vous tués aujourd’hui ?

La foule reprit le slogan. Elle montait Carlton Hill et Siobhan la suivait. Plusieurs milliers de personnes se rendaient au meeting. Le vent était vif, le sommet de la colline exposé aux éléments. Vue sur la ville et le Fife à l’ouest. Au sud, vue sur Holyrood et le parlement, entourés jour et nuit d’un cordon de police. Carlton Hill, se souvint Siobhan, était également un des volcans éteints d’Édimbourg. Le château se trouvait sur un autre; Arthur’s Seat en était aussi un. Il y avait un observatoire, au sommet, et plusieurs monuments. Il y avait surtout « la folie » : un flanc de ce qui aurait dû être la réplique grandeur nature du Parthénon d’Athènes. Le mécène fou disparu, la construction était restée en plan. Des manifestants l’escaladaient. D’autres se rassemblaient pour écouter les discours. Une jeune femme, perdue dans sa rêverie, en faisait le tour en dansant et chantant pour elle-même.

— On ne pensait pas te voir ici, ma chérie.

— Non, mais je me suis dit que je risquais de vous y rencontrer.

Siobhan donna l’accolade à ses parents et ajouta :

— Je ne vous ai pas trouvés, hier, aux Meadows.

— C’était fantastique, n’est-ce pas ?

Le père de Siobhan rit.

. – Ta mère a pleuré du début à la fin.

— C’était très émouvant, reconnut sa femme.

— Je suis passée vous voir hier soir.

— Nous sommes allés boire un verre.

— Avec Santal ?

Siobhan s’efforça de poser la question avec indifférence. Elle passa une main sur la tête, comme pour effacer la voix qui résonnait à l’intérieur : Bon sang, c ‘est moi votre fille, pas elle !

— Elle est restée un peu... ça ne semblait pas lui plaire.

La foule acclama et applaudit le premier orateur.

— Billy Bragg prendra la parole plus tard, indiqua Teddy Clarke.

J’ai pensé qu’on pourrait manger quelque chose, proposa Siobhan. Il y a un restaurant, à Waterloo Place...

— Tu as faim, chéri ? demanda Eve Clarke à son mari.

— Pas vraiment.

— Moi non plus.

Siobhan haussa les épaules.

— Peut-être plus tard, hein ?

Son père posa un index sur ses lèvres.

— Ça commence, souffla-t-il.

— Qu’est-ce qui commence ? demanda Siobhan.

— L’appel des morts.

Et c’était bien ce qui se passait : on lisait les noms de mille victimes de la guerre en Irak, des gens appartenant à tous les camps. Mille noms, les lecteurs se relayant, le public gardant le silence. La jeune femme rêveuse avait cessé de danser. Immobile, elle regardait droit devant elle. Siobhan s’éloigna légèrement quand elle s’aperçut que son mobile était allumé. Il ne fallait pas qu’Eric Bain appelle pour lui communiquer des informations. Elle mit le vibreur, s’éloigna un peu plus, toujours en mesure d’entendre l’appel. Elle vit le stade des Hibernians, en contrebas, désert maintenant que la saison était terminée. La mer du Nord était calme. Berwock Law, à l’est, était un volcan éteint parmi les autres. La litanie des noms se poursuivit, et lui arracha un sourire sans joie et secret.

Parce que c’était ce qu’elle faisait dans sa vie professionnelle. Elle nommait les morts. Elle consignait tout ce qui les concernait, tentait de découvrir qui ils avaient été, pourquoi ils étaient morts. Elle donnait une voix aux oubliés et aux disparus. Un monde plein de victimes, qui l’attendaient, elle et d’autres détectives comme elle. Comme Rebus, aussi, qui rongeait toutes les affaires ou les laissait le ronger. Qui ne renonçait jamais, parce que cela aurait constitué l’insulte ultime à ces noms. Son téléphone bourdonna. Elle le porta à son oreille.

— Ils ont fait vite, annonça Eric Bain.

— Le site a disparu ?

— Ouais.

Elle jura à voix basse.

— Tu as obtenu quelque chose ?

— Deux ou trois trucs. Je n’ai pas pu aller assez loin, pas avec le matériel que j’ai chez moi.

— Pas de liste de souscripteurs ?

— Non.

Un autre orateur avait pris le micro... les noms continuaient de défiler.

— Tu peux essayer autre chose ? demanda-t-elle.

— Au bureau, oui, peut-être une ou deux ruses.

— Donc demain ?

— Si nos maîtres du G8 n’ont pas besoin de moi. (Il marqua une pause.) J’ai été heureux de te voir, Siobhan. Désolé que tu aies rencontré...

— Eric, dit-elle, non.

— Quoi non ?

— Ne dis rien. N’en parlons pas, d’accord ?

Il y eut un long silence.

— On est toujours amis ? demanda-t-il finalement.

— Absolument. Appelle-moi demain matin.

Elle coupa la communication. Elle fut obligée de le faire, sinon elle lui aurait dit : reste avec ton amie nerveuse, boudeuse, pigeonnante... tu finiras peut-être par avoir un avenir.

On avait vu plus bizarre.

Elle regarda ses parents, qui lui tournaient le dos. Ils se tenaient par la main et sa mère s’appuyait contre l’épaule de son mari. Ses yeux menacèrent de s’emplir de larmes, mais elle résista. Elle se souvint de Vicky Jensen sortant du séjour en courant; et de Molly faisant exactement la même chose. L’une et l’autre terrifiées par la vie même. Pendant son adolescence, Siobhan était sortie en courant de nombreuses pièces, de pièces où ses parents se trouvaient. Colères, fâcheries, assauts de traits d’esprit, jeux de pouvoir. Et elle n’avait plus qu’une envie, aujourd’hui, se tenir entre eux. Elle en avait envie et en était incapable. Elle resta cinq mètres derrière eux, espérant qu’ils tourneraient la tête.

Mais ils écoutaient les noms... les noms de gens qu’ils ne connaissaient pas.

— Je vous remercie, dit Steelforth en se levant pour serrer la main de Rebus.

Il l’attendait, assis, les jambes croisées, dans le hall du Balmoral. Rebus était arrivé avec un quart d’heure de retard, prenant d’abord le temps de passer plusieurs fois devant la porte de l’hôtel, de jeter un coup d’œil à l’intérieur dans l’espoir de déterminer si un piège l’y attendait. La manifestation contre la guerre était terminée, mais il en avait vu la fin, qui s’écoulait lentement sur Waterloo Place. Siobhan lui avait dit qu’elle s’y rendait, qu’elle y trouverait peut-être ses parents.

— Tu n’as pas eu beaucoup de temps à leur consacrer, avait-il compati.

— Et inversement, avait-elle marmonné.

La porte de l’hôtel était surveillée, pas seulement par le portier en uniforme et le concierge – un autre que vendredi soir –, mais aussi par ce que Rebus estima être des agents en civil, vraisemblablement sous les ordres de Steelforth. L’homme de la Special Branch, en costume croisé à petites rayures, était plus élégant que jamais. Après avoir serré la main de Rebus, il montra le Palm Court.

— Un petit whisky, peut-être ?

— Qui régale ?

— Permettez-moi.

— Dans ce cas, décida Rebus, j’en prendrai un grand.

Le rire de Steelforth sonna fort mais creux. Ils trouvèrent une table dans un coin. Une serveuse apparat, comme si leur arrivée l’avait amenée à se matérialiser.

— Caria, nous voudrions deux whiskies, dit Steelforth. Doubles.

Il se tourna vers Rebus.

— Laphroaig, précisa Rebus. Plus il sera âgé, mieux ce sera.

Caria inclina la tête et s’éloigna. Steelforth tira sur le bord de sa veste, attendit que la jeune femme ait disparu pour prendre la parole. Rebus décida de ne pas lui en laisser l’occasion.

— Vous réussissez à étouffer la mort du député ? demanda-t-il d’une voix forte.

— Qu’y a-t-il à étouffer ?

— C’est à vous de me le dire.

— Selon mes informations, inspecteur Rebus, votre enquête s’est limitée jusqu’ici à l’interrogatoire officieux de la sœur du défunt.

Steelforth, qui ne tripotait plus sa veste, avait croisé les mains.

— Un interrogatoire effectué en outre beaucoup trop peu de temps après l’identification.

Il laissa passer un silence lourd de sens et conclut :

— Sans vouloir vous vexer, inspecteur.

— Je ne le suis pas, commander.

— Mais, bien entendu, peut-être ne vous êtes-vous pas contenté de cela. J’ai appris que deux journalistes locaux remuaient les braises.

Rebus s’efforça de prendre l’air étonné. Mairie Henderson et le journaliste de la rédaction du Scotsman. Il leur devait maintenant à tous les deux un service...

— Bon, dit Rebus, comme il n’y a rien à étouffer, je suppose que la presse n’ira pas très loin.

Il se tut un instant et reprit :

— Vous avez dit que je serais dessaisi de l’enquête... cela ne s’est apparemment pas produit.

Steelforth haussa les épaules.

— Parce qu’il n’y a pas de raison d’enquêter. Verdict : mort accidentelle.

Il décroisa les mains quand les consommations arrivèrent, accompagnées d’une petite carafe d’eau et d’un bol de glaçons.

— Voulez-vous l’addition plus tard ? demanda Caria.

Steelforth se tourna vers Rebus, puis secoua la tête.

— Nous n’en prendrons qu’un.

Il indiqua son numéro de chambre sur la note et la signa.

— C’est le contribuable qui règle l’addition ? s’enquit Rebus. Ou bien faut-il remercier M. Pennen ?

— Richard Pennen apporte beaucoup à notre pays, affirma Steelforth, qui versa trop d’eau dans son verre. L’économie écossaise, notamment, serait plus pauvre sans lui.

— Je n’imaginais pas que le Balmoral soit si cher.

Steelforth plissa les paupières.

— Je parle d’emplois liés à la défense, vous le savez très bien.

— Et il délocaliserait aussitôt les emplois si je l’interrogeais sur le décès de Webster ?

Steelforth se pencha.

— Il nous faut le ménager, vous vous en rendez sûrement compte ?

Rebus savoura l’arôme du pur malt et le porta ensuite à ses lèvres.

— Santé, dit Steelforth à contrecœur.

— Slainte, répondit Rebus.

— Il paraît que vous ne dédaignez pas l’alcool fort, ajouta Steelforth. Et même que vous l’appréciez.

— Vous avez vu les personnes qu’il fallait.

— Je n’ai rien contre les hommes qui boivent... dans la mesure où cela n’influence pas leur travail.

Mais il paraît aussi que cela affecte parfois votre jugement.

— Pas mon jugement sur les personnalités, dit Rebus en posant son verre. Sobre ou bourré, j’aurais compris que vous êtes un emmerdeur de première classe.

Steelforth leva son verre en un toast ironique.

— J’étais sur le point de vous offrir quelque chose, dit-il, afin de compenser votre déception.

— Ai-je l’air déçu ?

— Vous n’arriverez à rien, avec Ben Webster, suicide ou pas.

— Soudain, vous reprenez le suicide en considération. Cela signifie-t-il qu’il y a une lettre ?

Steelforth perdit patience.

— Il n’y a pas de foutue lettre ! cracha-t-il. Il n’y a rien du tout.

— Donc c’est un suicide bizarre, n’est-ce pas ?

— Une mort accidentelle.

— La ligne officielle.

Rebus reprit son verre et demanda :

— Qu’est-ce que vous étiez sur le point de m’offrir ?

Steelforth le dévisagea quelques instants avant de répondre :

— Mes hommes, répondit-il. Cette affaire de meurtre dont vous vous occupez... il paraît qu’il y a maintenant trois victimes. J’imagine que vous manquez de personnel. Pour le moment, il n’y a que vous et le sergent Clarke, n’est-ce pas ?

— Plus ou moins.

— Je dispose de nombreux hommes, Rebus... des hommes sur qui on peut compter. Toutes sortes de compétences et de spécialités.

— Et vous nous permettriez de les emprunter ?

— C’était mon intention.

— Ainsi, nous pourrions concentrer nos efforts sur le meurtrier et laisser tomber l’enquête sur le député ?

Rebus réfléchit ostensiblement à la proposition; il alla jusqu’à joindre les mains et poser le menton sur le bout de ses doigts.

— D’après les sentinelles du château, il y avait un intrus, dit-il comme s’il réfléchissait à haute voix.

— Il n’y a aucune preuve de cela, s’empressa de répondre Steelforth.

— Que faisait Webster sur les remparts... ? Il n’y a pas vraiment de réponse à cette question.

— Il prenait l’air.

— Il a quitté le dîner ?

— Il était presque terminé... porto et cigares.

— Il a dit qu’il sortait ?

Les yeux de Rebus étaient maintenant rivés sur Steelforth.

— Pas explicitement. Les gens se levaient pour se dégourdir les jambes...

— Vous les avez tous interrogés ? supposa Rebus.

— Presque tous.

— Le ministre des Affaires étrangères ?

Rebus attendit une réponse qui ne vint pas.

— Non, c’est bien ce que je pensais. Les délégations étrangères ?

— Quelques-unes, oui. J’ai procédé comme vous l’auriez fait vous-même, inspecteur.

— Vous ne savez pas ce que j’aurais fait.

Steelforth en convint d’une légère inclinaison de la tête. Il n’avait pas encore touché son verre.

— Vous n’avez pas de doutes ? ajouta Rebus. Pas de questions ?

— Absolument pas.

— Pourtant, vous ne savez pas ce qui s’est passé.

Rebus secoua lentement la tête et poursuivit :

— Vous n’êtes pas un très bon flic, n’est-ce pas, Steelforth ? Vous êtes sans doute un génie des poignées de main et des réunions, mais vous n’avez pas la moindre putain d’idée de ce qu’est le travail de police. Vous faites de l’esbroufe, c’est tout.

— Et qu’est-ce que vous êtes au juste, inspecteur ?

— Moi ?

Rebus réfléchit un instant.

— Je suis le concierge, je suppose. Celui qui balaie derrière vous.

Il marqua une pause et trouva sa repartie :

— Derrière vous et autour de vous en cas de besoin.

Sortie côté jardin.

Avant de quitter le Balmoral, il descendit au restaurant, jeta un coup d’œil malgré les efforts du personnel pour l’en empêcher. Il y avait beaucoup de monde, mais pas trace de Richard Pennen. Rebus gravit l’escalier aboutissant à Princes Street et décida qu’il pourrait aussi bien passer au Café Royal. Le pub était étonnamment calme.

— Les affaires marchent mal, confia le patron. Les gens ne vont pas sortir dans les jours à venir.

Après deux verres, Rebus prit George Street. Les ouvriers ne creusaient plus de tranchées dans les rues : ordre de la municipalité. Un nouveau système de sens unique désorientait les automobilistes. Les flics de la circulation eux-mêmes le trouvaient trop radical et ne mettaient guère d’enthousiasme à le faire respecter. Là aussi, la rue était tranquille. Pas trace de l’armée de Geldof. Les videurs qui se trouvaient devant le Dome lui dirent que l’endroit était aux trois quarts vide. Dans

Young Street, très étroite, le sens de la circulation avait été inversé. Rebus poussa la porte de l’Oxford Bar, souriant à cause de ce qu’on lui avait dit sur le nouveau système.

Ils le mettent en place progressivement : on peut rouler dans les deux sens pendant quelque temps...

— Une pinte d’IPA, Harry, dit Rebus en sortant ses cigarettes.

— Plus que huit mois, marmonna Harry en abaissant le levier de la pompe.

— Ne m’en parle pas.

Harry faisait allusion à l’entrée en vigueur prochaine de l’interdiction de fumer...

— Il se passe quelque chose dehors ? demanda un habitué.

Rebus secoua la tête, certain que, dans l’univers clos du buveur, la présence d’un meurtrier en série ne constituerait pas tout à fait « quelque chose ».

— Il n’y a pas une manifestation ? ajouta Harry.

— A Carlton Hill, indiqua un autre habitué. Compte tenu de ce que ça coûte, on aurait pu envoyer un panier repas de luxe à tous les mômes d’Afrique.

— Ça place l’Ecosse sur la scène mondiale, lui rappela Harry en montrant de la tête Charlotte Square, où résidait le Premier ministre. De l’argent très utilement dépensé, d’après Jack.

— Mais ce n’est pas le sien, marmonna l’habitué. Ma femme travaille au nouveau magasin de chaussures de Frederick Street, et elle dit qu’ils feraient aussi bien de fermer toute la semaine.

— La Royal Bank n’ouvrira pas demain, affirma Harry.

— Demain sera une mauvaise journée, grommela l’habitué.

— Et dire, se plaignit Rebus, que je suis venu ici pour me remonter le moral.

Harry le fixa, faussement incrédule.

— Tu ne devrais plus en être là, John. Tu en veux un autre ?

Rebus n’en était pas certain, mais acquiesça tout de même.

Deux pintes plus tard, après avoir englouti le dernier sandwich de la vitrine, il décida qu’il ferait aussi bien de rentrer chez lui. Il avait lu l’Evening News, regardé le résumé de l’étape du Tour de France à la télé et entendu d’autres critiques du nouveau plan de circulation.

— S’ils ne reviennent pas à l’ancien magasin, ma femme dit qu’ils feraient aussi bien de baisser le rideau, là où elle travaille. Je ne vous l’ai pas raconté ? Elle est dans le nouveau magasin de chaussures de Frederick Street...

Harry leva les yeux au ciel tandis que Rebus gagnait la porte. Il envisagea de rentrer à pied ou d’appeler Gayfield pour voir si quelqu’un était sorti avec une voiture de patrouille et pouvait le raccompagner. De nombreux taxis évitaient le centre, mais il savait qu’il pouvait tenter sa chance devant l’hôtel Roxburghe, en essayant de se faire passer pour un touriste aisé...

Il entendit des portières s’ouvrir, mais fut lent à réagir. Des mains lui saisirent les bras, les tirèrent dans son dos.

— Tu as un peu trop bu, aboya une voix. Une nuit en cellule va arranger ça, mon pote.

— Lâchez-moi !

Rebus se débattit, en vain. Les menottes en plastique se refermèrent sur ses poignets, si serrées qu’elles coupèrent la circulation. Impossible de les desserrer lorsqu’elles étaient en place : il fallait les couper.

— Qu’est-ce qui se passe, bordel ? cracha Rebus. J’appartiens au CID, nom de Dieu.

— Tu n’en as pas l’air, répondit la voix. Tu pues la bière, tu as des clopes, tes fringues sont crasseuses...

C’était un accent anglais; de Londres peut-être. Rebus vit un uniforme, puis deux autres. Visages sombres – peut-être bronzés – mais aux traits marqués et fermés. La camionnette était petite et banalisée. Les portes arrière étaient ouvertes et on le poussa à l’intérieur.

— Ma carte est dans ma poche, dit-il.

Il y avait un banc sur lequel il put s’asseoir. Les vitres étaient peintes en noir et couvertes d’un grillage métallique. Il régnait une légère odeur de vomi. Un autre grillage séparait l’arrière de la camionnette de l’avant et une plaque de contreplaqué barrait le passage.

— C’est une grosse erreur ! cria Rebus.

— Va dire ça aux Marines, répondit une voix sur le même ton.

La camionnette démarra. Rebus vit des phares par la vitre arrière. C’était logique : les trois hommes ne pouvaient tenir à l’avant; il y avait forcément un autre véhicule. Peu importait où ils le conduisaient – Gayfield Square, West End ou St Leonard’s – il y aurait un visage connu. Pas de raison de s’inquiéter, sauf le gonflement de ses doigts où le sang ne circulait plus. Ses épaules, tirées en arrière par les menottes très serrées, le faisaient également beaucoup souffrir. Il dut écarter les jambes pour ne pas être brinquebalé d’un côté à l’autre de l’intérieur de la camionnette. Ils roulaient environ à quatre-vingts, ne s’arrêtaient pas aux feux. Il entendit deux piétons crier. Pas de sirène, mais le gyrophare du toit fonctionnait. La voiture qui suivait n’avait apparemment ni sirène ni signal lumineux. Il ne s’agissait donc pas d’une voiture de patrouille... et ce véhicule n’était pas davantage réglementaire. Rebus eut l’impression qu’ils allaient vers l’est, donc vers Gayfield, mais ils prirent un virage serré à gauche, en direction de New Town, descendirent la côte à toute vitesse si bien que la tête de Rebus heurta le toit.

— – Où, nom de Dieu... ?

S’il était soûl quelques instants auparavant, il ne l’était plus. Il ne voyait pas d’autre destination possible que Fettes, mais c’était le siège. On n’emmenait pas les ivrognes y cuver. C’était là que se réunissaient les pontes, James Corbyn et ses potes. Ils prirent effectivement Ferry Road à gauche, mais n’entrèrent pas à Fettes...

Il ne restait donc plus que Drylaw, avant-poste isolé du nord de la ville... parfois surnommé le treizième district. Un endroit lugubre, et ils s’arrêtèrent devant la porte. Rebus fut tiré hors de la camionnette puis conduit à l’intérieur, ses yeux s’accoutumant à la forte lumière des néons. Il n’y avait personne à la réception; l’endroit semblait désert. On le conduisit à l’arrière, où se trouvaient deux cellules à la porte ouverte. La pression exercée sur une de ses mains diminua et ses doigts picotèrent quand le sang y circula à nouveau. Une poussée dans le dos le précipita, trébuchant, dans une cellule. La porte claqua.

— Hé ! cria Rebus, c’est une blague ?

— On a l’air de clowns, mec ? Tu te crois dans un épisode de Dirty Sanchez [21] ?

Des éclats de rire retentirent derrière la porte.

— Roupille bien, ajouta une autre voix, et nous fais pas d’ennuis, sinon faudra qu’on aille t’administrer un de nos sédatifs spéciaux, pas vrai Jacko ?

Rebus crut entendre « chut ». Puis ce fut le silence et il comprit pourquoi. Ils avaient commis une erreur, donné un nom.

Jacko.

Il tenta de se souvenir de leurs visages, afin de pouvoir exercer plus tard sa vengeance. Il avait simplement vu qu’ils étaient bronzés ou burinés. Mais il n’oublierait pas les voix. Leurs uniformes n’avaient rien d’exceptionnel... à ceci près qu’ils avaient ôté les insignes et les épaulettes. Ce qui signifiait qu’il ne serait pas facile de les identifier.

Rebus donna plusieurs coups de pied dans la porte, puis fouilla dans sa poche pour en sortir son téléphone.

Et il s’aperçut qu’il ne l’avait pas. Ils le lui avaient pris ou bien il l’avait perdu. Néanmoins, il avait toujours son portefeuille, sa carte, ses cigarettes et son briquet. Il s’assit sur la plaque de béton glacial qui tenait lieu de couchette et regarda ses poignets. Il y avait toujours une menotte en plastique autour de son poignet gauche. Ils avaient coupé celle du droit. Il tenta de se masser, de passer sa main libre sur son bras, de haut en bas et de bas en haut, de se frictionner le poignet, la paume et les doigts dans l’espoir d’y faire circuler un peu de sang. Peut-être le briquet pourrait-il la brûler, mais pas sans griller la peau. Il alluma une cigarette et tenta de ralentir les battements de son cœur. Il gagna à nouveau la porte, la frappa du poing à plusieurs reprises, puis lui tourna le dos et y donna des coups de talon.

Chaque fois qu’il s’était rendu dans les cellules, à Gayfield ou à St Leonard’s, il avait entendu ces mêmes martèlements rythmés. Boum, boum, boum, boum, boum. Il échangeait des blagues à leur sujet avec le gardien.

Boum, boum, boum, boum, boum.

Le bruit de l’espoir l’emportant sur l’expérience. Rebus se rassit. Il n’y avait ni toilettes ni lavabo, seulement un seau métallique dans un coin. Le mur proche était taché d’excréments antiques. On avait gravé des messages sur le plâtre : Big Malky est le chef, Équipe des jeunes de Wardie, Les Hearts sont les meilleurs. Difficile à croire, mais un latiniste avait été enfermé dans cet endroit : Nemo me impune lacessit. En écossais : « Whau daur meddle wi’ me ? » Équivalent moderne : « Si tu me baises, je te baiserai aussi. »

Rebus se leva à nouveau, comprit ce qui se passait, qu’il aurait dû comprendre dès le départ.

Steelforth.

Facile pour lui de se procurer des uniformes... de charger trois de ses hommes d’une mission... les hommes qu’il avait proposés plus tôt à Rebus. Ils le surveillaient probablement quand il était sorti de l’hôtel. Ils l’avaient suivi d’un pub à l’autre, puis avaient choisi leur endroit. La ruelle où se trouvait l’Oxford Bar était parfaite.

— Steelforth ! cria Rebus devant la porte. Entre et parlons : tu n’es pas seulement tyrannique, tu es lâche aussi ?

Il appuya l’oreille contre le battant mais n’entendit rien. Le judas était fermé. Le guichet, qu’on ouvrait à l’heure des repas, aussi. Il fit les cent pas, ouvrit son paquet de cigarettes, mais décida qu’il aurait besoin de réserves. Puis il changea d’avis et en alluma tout de même une. Le briquet crachota – il ne restait pas beaucoup d’essence -; impossible de savoir ce qui lui ferait défaut en premier. Vingt-deux heures, indiquait sa montre. Le matin était loin...

Lundi 4 juillet

8

La clé tournant dans la serrure le réveilla. La porte s’entrouvrit. Il vit tout d’abord un jeune agent en tenue, la bouche ouverte sous l’effet de la stupéfaction. Puis, à sa gauche, l’inspecteur Macrae, furieux et les cheveux en désordre. Rebus regarda sa montre : un peu moins de quatre heures, donc le jour se levait.

— Vous avez un couteau ? leur demanda-t-il.

Il leur montra son poignet. Il était enflé, la paume et les phalanges décolorées. L’agent sortit un canif de sa poche.

— Comment vous êtes-vous retrouvé ici ? demanda-t-il d’une voix tremblante.

— Hier à vingt-deux heures, qui gardait le fort ?

— On a eu un appel, répondit l’agent. On a fermé à clé avant de partir.

Rebus n’avait pas de raison de ne pas le croire.

— Comment s’est passée l’intervention ?

— Fausse alerte. Je suis vraiment désolé... Pourquoi n’avez-vous pas crié ?

— Je suppose qu’il n’y a rien sur le registre ?

La menotte tomba sur le sol. Rebus se frotta les doigts pour en chasser l’engourdissement.

— Rien. Et on ne regarde pas dans les cellules quand elles sont vides.

— Vous saviez qu’elles étaient vides ?

— On les a vidées pour pouvoir y enfermer des émeutiers.

Macrae examina la main gauche de Rebus.

— Il faut que vous vous fassiez soigner ?

— Ça ira.

Rebus grimaça puis demanda :

— Comment avez-vous appris que j’étais là ?

— Par un texto. J’avais mis le téléphone à charger dans mon bureau. Les bips ont réveillé ma femme.

— Puis-je le voir ?

Macrae lui donna l’appareil. Il y avait, en haut de l’écran, le numéro du correspondant et, dessous, un message en capitales : REBUS EN CELLULE À DRYLAW. Rebus appuya sur le bouton de rappel mais obtint un répondeur qui indiqua que le numéro n’était plus attribué. Il rendit le téléphone à Macrae.

— L’écran indique que le message a été envoyé à minuit.

Macrae évita le regard de Rebus.

— Il a sonné longtemps avant qu’on l’entende, répondit-il d’une voix étouffée.

Puis il se rappela qui il était, bomba la poitrine et ajouta :

— Vous voulez bien m’expliquer ce qui s’est passé ?

— Des gars qui ont fait une bonne blague, improvisa Rebus.

Il fléchissait le poignet gauche en s’efforçant de ne pas montrer à quel point il était douloureux.

— Des noms ?

— Le silence est d’or, monsieur.

— Si je devais répondre à leur petit message... ?

— Le numéro n’est plus attribué, monsieur.

Macrae dévisagea Rebus.

— Vous avez un peu bu hier soir, hein ?

— Un peu.

Il se tourna vers l’agent en tenue et demanda :

— On n’aurait pas laissé un mobile à la réception, par hasard ?

Le jeune agent secoua la tête. Rebus se pencha vers lui.

— Si cette affaire sort d’ici... il y aura quelques rires à mes dépens, mais c’est en réalité de vous qu’on se moquera. Personne n’a regardé dans les cellules, il n’y avait personne au poste de police, la porte n’était pas fermée à clé...

— Elle l’était, protesta l’agent.

— Mais ça n’arrange pas votre situation, hein ?

Macrae tapota l’épaule de l’agent.

— Donc gardons ça pour nous, hein ? Maintenant venez, Rebus, je vais vous déposer chez vous avant que les barrages ne soient à nouveau en place.

Dehors, Macrae s’immobilisa avant de déverrouiller sa Rover.

— Je comprends pourquoi vous ne voulez pas que cela s’ébruite, mais sachez une chose... Si je retrouve les coupables, ils paieront cher.

— Oui, monsieur, convint Rebus. Désolé d’en avoir été la cause.

— Ce n’est pas votre faute, John. Montez.

Ils roulèrent en silence en direction du sud pendant que le soleil se levait à l’est. Quelques camionnettes de livraison et piétons mal réveillés, mais aucun indice de ce que la journée apporterait. Le lundi était le jour du « Carnaval de la joie totale ». La police savait que c’était un euphémisme signifiant troubles. On estimait que l’Armée des clowns, les Wombles et le Black Bloc passeraient à l’action. Ils s’efforceraient de verrouiller la ville. Macrae alluma la radio, sélectionna une chaîne locale d’information, exactement à l’heure du flash... tentative de poser des cadenas sur les pompes à essence d’une station-service de Queensferry Road.

— Le week-end n’était que le hors-d’œuvre, commenta Macrae en s’arrêtant dans Arden Street. Aussi j’espère que vous en avez profité.

— Agréable et reposant, monsieur, répondit Rebus en ouvrant sa portière. Merci de m’avoir raccompagné.

Il tapota le toit de la voiture et la regarda s’éloigner, puis il gravit les deux étages, fouillant dans ses poches à la recherche de ses clés.

Pas de clés.

Bien sûr : elles étaient sur la serrure de la porte. Il jura et ouvrit, les ôta et les serra dans son poing. Il suivit le couloir sur la pointe des pieds. Ni bruit ni lumière. Il passa devant la cuisine et la chambre. Il entra dans le séjour. Les dossiers relatifs à l’enquête sur Cyril Colliar n’étaient pas là, évidemment : il les avait emportés chez Siobhan. Mais les documents fournis par Mairie Henderson – sur Pennen Industries et Ben Webster, député – étaient éparpillés. Il prit son mobile sur la table. Gentil de leur part de l’avoir rapporté. Il se demanda s’ils y avaient recherché les appels entrants et sortants, les messages et les textos. Cela ne l’inquiéta guère : il effaçait tout en fin de journée. Cela ne signifiait pas que cela ne restait pas sur la puce... Et ils disposaient sans doute de l’autorité pour demander ces informations à son opérateur. Quand on appartient au SOI2, on peut pratiquement tout.

Il gagna la salle de bains et ouvrit le robinet. L’eau mettait toujours un peu de temps à chauffer. Il avait l’intention de passer un quart d’heure ou vingt minutes sous la douche. Il regarda dans la cuisine et les chambres : tout semblait en place, mais cela ne signifiait rien. Il remplit la bouilloire et l’alluma. Y avait-il des micros chez lui ? Il n’avait aucun moyen de le déterminer; il ne croyait pas qu’il suffisait, aujourd’hui, de dévisser la base du téléphone pour s’en assurer. Les documents concernant Pennen avaient été éparpillés, mais pas pris. Pourquoi ? Parce qu’ils savaient qu’il lui serait facile de se procurer à nouveau les mêmes informations. Elles étaient dans le domaine public, après tout, à un ou deux clics de souris.

Ils les avaient laissées parce qu’elles étaient inutiles.

Rebus n’était pas près de découvrir ce que Steelforth s’efforçait de cacher.

Et ils avaient laissé ses clés sur la serrure, son téléphone en vue, pour ajouter l’injure à l’insulte. Il bougea la main gauche, se demanda comment on s’aperçoit qu’on a un caillot ou une thrombose. Il emporta le thé dans la salle de bains, ferma le robinet du lavabo, se déshabilla et monta dans la douche. Il tenta de chasser de son esprit les soixante-douze heures passées. Il se concentra sur l’établissement de la liste des disques qu’il emporterait sur une île déserte [22]. Il ne put décider quel morceau d’Argus il choisirait. Il réfléchissait toujours quand il sortit et se sécha, s’aperçut qu’il fredonnait Throw Down the Sword.

— Pas question, déclara-t-il au miroir.

Il était résolu à dormir. Cinq heures agitées sur une plaque de béton ne comptaient pas. Mais il fallait d’abord qu’il charge son téléphone. Il le brancha et regarda s’il avait des messages. Un texto : même correspondant anonyme que précédemment.

FAISONS UNE TRÊVE.

Envoyé moins d’une heure plus tôt. Cela signifiait deux choses. Ils savaient qu’il était chez lui. Et le numéro « non attribué » était à nouveau en service. Rebus envisagea une dizaine de réponses, mais décida d’éteindre à nouveau le téléphone. Après une deuxième tasse de thé, il prit la direction de la chambre.

Panique dans les rues d’Édimbourg.

Siobhan n’avait jamais vu la ville aussi tendue. Pas pendant le derby opposant les Hibs aux Hearts; pas même pendant les défilés des républicains et des orangistes. L’air semblait vibrer, comme si un courant électrique le parcourait. Et ce n’était pas seulement à Édimbourg : un campement de pacifistes avait été installé à Stirling. Il y avait eu des explosions de violence brèves et aiguës. Le G8 ne débuterait que deux jours plus tard, mais les manifestants savaient que plusieurs délégations étaient arrivées. De nombreux Américains étaient basés à Dunblane Hydro, à peu de distance de Gleneagles. Des journalistes étrangers s’étaient retrouvés beaucoup plus loin, à Glasgow. Les officiels japonais avaient loué de nombreuses chambres au Sheraton, situé tout près du quartier des affaires. Siobhan avait eu l’intention de se garer sur le parking de l’hôtel, mais une chaîne en barrait l’entrée. Un agent en tenue avança tandis qu’elle baissait sa vitre. Elle lui montra sa carte.

— Désolé, madame, s’excusa-t-il poliment avec un accent anglais. C’est impossible. Ordres venus d’en haut. La meilleure solution consiste à faire demi-tour.

Il montra Western Approach Road du doigt et ajouta :

— Il y a des idiots sur la chaussée... nous tentons de les canaliser dans Canning Street. Une bande de clowns, à ce qu’on dit.

Elle suivit ses indications, trouva finalement une place sur une ligne continue devant le Lyceum Theatre. Elle traversa au feu mais, au lieu d’entrer au siège de la Standard Life, elle prit les ruelles bétonnées qui formaient un labyrinthe dans le quartier. Elle déboucha dans Canning Street et fut arrêtée par un cordon de police derrière lequel des manifestants vêtus de noir côtoyaient des silhouettes sorties tout droit de Big Top [23]. Une bande de clowns, au sens propre. Ce fut la première fois que Siobhan vit vraiment l’Armée des clowns rebelles. Ils portaient des perruques rouges et violettes, avaient le visage peint en blanc. Certains brandissaient un plumeau, d’autres un œillet rouge. On avait dessiné un visage souriant sur le bouclier d’un policier. Les flics étaient également en noir, équipés de protections aux genoux et aux coudes, d’un gilet capitonné, d’un casque à visière. Un manifestant était parvenu à grimper au sommet d’un haut mur et montrait ses fesses nues aux policiers. Tout autour, des employés de bureau regardaient aux fenêtres. Beaucoup de bruit, mais pas encore de vraie fureur. Au moment où d’autres agents arrivèrent au pas de gymnastique, Siobhan recula jusqu’à la passerelle qui franchissait Western Approach Road. Une fois de plus, les manifestants étaient très nettement inférieurs en nombre. L’un d’entre eux était en fauteuil roulant, un lion rampant fixé au dossier et flottant sous l’effet de la brise. La circulation en direction du centre était à l’arrêt. Des coups de sifflet retentissaient, mais cela ne semblait pas troubler les chevaux de la police. Une file d’agents trotta sous la passerelle, le bouclier au-dessus de la tête pour se protéger.

La situation semblait sous contrôle et ne changerait vraisemblablement pas. Siobhan prit le chemin de sa destination.

La porte à tambour du hall d’entrée de la Standard Life était fermée à clé. Un vigile la dévisagea avant d’ouvrir.

— Puis-je voir votre passe, mademoiselle ?

— Je ne travaille pas ici.

Siobhan montra sa carte.

Il la prit et l’examina, la lui rendit puis montra la réception de la tête.

— Des problèmes ? demanda-t-elle.

— Des voyous ont tenté d’entrer. Il y en a un qui a escaladé la façade ouest de l’immeuble. Apparemment, il est bloqué au troisième étage.

— Distrayant.

— Ça paie les factures, mademoiselle.

Il montra une nouvelle fois la réception et ajouta :

— Gina va s’occuper de vous.

Gina s’occupa effectivement de Siobhan. Elle commença par lui donner un badge visiteur – « il doit toujours être visible, s’il vous plaît » –, puis elle téléphona. L’endroit où Siobhan attendit était confortable : canapés et revues, café et télévision à écran plat diffusant une émission sur la décoration intérieure. Une femme s’approcha à grands pas.

— Sergent Clarke ? Je vais vous accompagner.

— Madame Jensen ?

Mais la femme secoua la tête.

— Désolée de vous avoir fait attendre. Comme vous l’imaginez sans doute, la situation est un peu tendue...

— Pas de problème. Je sais maintenant quel lampadaire acheter.

La femme sourit sans comprendre vraiment, puis la précéda jusqu’aux ascenseurs. Pendant qu’elles attendaient, elle regarda ses propres vêtements.

— Nous sommes tous en tenue décontractée, aujourd’hui, dit-elle pour expliquer le pantalon de toile et le chemisier.

— Bonne idée.

— Ça fait un drôle d’effet de voir les hommes en jean et T-shirt. Certains sont presque méconnaissables.

Elle demeura quelques instants silencieuse, puis demanda :

— Venez-vous à propos des émeutes ?

— Non.

— C’est seulement que Mme Jensen semblait dans le brouillard...

— Alors il faudra que je le dissipe, n’est-ce pas ? répondit Siobhan avec un sourire au moment où les portes de l’ascenseur s’ouvraient.

La plaque de la porte de Dolly Jensen indiquait qu’elle s’appelait Dorothy Jensen mais ne donnait aucune indication sur sa fonction. Siobhan estima cependant qu’elle devait être importante. L’assistante de Jensen avait frappé puis regagné son bureau. L’étage était un vaste bureau paysager et de nombreux visages se levèrent pour examiner la nouvelle venue. Quelques personnes se tenaient près des fenêtres et, une tasse de café à la main, regardaient le monde extérieur.

— Entrez, dit une voix.

Siobhan ouvrit la porte puis la ferma derrière elle, serra la main de Dorothy Jensen et fut invitée à s’asseoir.

— Connaissez-vous la raison de ma présence ? demanda Siobhan.

Jensen s’appuya contre le dossier de son fauteuil.

— Tom m’a avertie.

— Vous n’avez pas chômé depuis, n’est-ce pas ?

Jensen fixa sa table de travail. Elle avait le même âge que son mari. Épaules larges et visage masculin. Une épaisse chevelure noire – teinte pour masquer le gris, supposa Siobhan – tombait en vagues impeccables sur ses épaules. À son cou, un collier de perles tout simple.

— Je ne pense pas à ici, madame Jensen, expliqua Siobhan sans prendre la peine de cacher son irritation. Je pense à chez vous, où vous avez effacé toute trace de votre site web.

— Est-ce un délit ?

— Cela s’appelle « entrave au déroulement d’une enquête ». J’ai vu des gens passer en jugement pour cette raison. On parvient parfois à transformer l’inculpation en association de malfaiteurs, si on en a envie...

Jensen prit le stylo posé sur sa table de travail, tourna le capuchon, l’ouvrit et le ferma. Siobhan estima qu’elle avait percé une brèche dans les défenses de la femme.

— J’ai besoin de tout ce que vous avez, madame Jensen... documents, adresses électroniques, noms. Il faut que nous mettions toutes ces personnes hors de cause – vous et votre mari compris – si nous voulons arrêter cet assassin.

Elle attendit que Jensen ait assimilé, puis reprit :

— Je sais ce que vous pensez – votre mari nous a dit plus ou moins la même chose – et je comprends cette attitude. Mais il faut que vous compreniez... la personne qui a fait cela ne s’arrêtera pas. Il est possible qu’elle ait téléchargé tous les noms répertoriés sur votre site, et cela transforme ces hommes en victimes... pas très différentes de Vicky.

Lorsqu’elle entendit le nom de sa fille, Jensen fixa des yeux brûlants sur Siobhan. Mais ils devinrent rapidement liquides. Elle posa le stylo et ouvrit un tiroir, en sortit un mouchoir et se moucha.

— J’ai essayé, vous savez... essayé de pardonner. Cela nous rapproche de Dieu, paraît-il, n’est-ce pas ?

Elle eut un rire forcé, nerveux, reprit :

— Ces hommes vont en prison pour être punis, mais on espère aussi qu’ils changeront. Si ce n’est pas le cas... à quoi cela sert-il ? Ils reviennent parmi nous et recommencent toujours.

Siobhan connaissait bien cette argumentation, s’était trouvée à de nombreuses reprises partagée entre les deux camps. Mais elle garda le silence.

— Il n’a manifesté ni remords, ni culpabilité, ni compassion... Qu’est-ce que cette créature ? Est-elle même humaine ? Pendant le procès, son avocat a insisté sur la séparation de ses parents, les drogues qu’il prenait. Il a parlé de « mode de vie chaotique ». Mais c’est lui qui a décidé de détruire Vicky, c’était sa petite démonstration de pouvoir. Il n’y a rien de chaotique là-dedans, c’est moi qui vous le dis.

La voix de Dolly Jensen tremblait. Elle prit une profonde inspiration, se redressa, se calma progressivement.

— Je travaille dans les assurances. Nous gérons les choix et les risques. Je sais un peu de quoi je parle.

— Y a-t-il des documents, madame ? demanda Siobhan d’une voix contenue.

— Quelques-uns. Pas beaucoup.

— Et les e-mails ? Vous avez sûrement correspondu avec les utilisateurs du site ?

Mme Jensen hocha lentement la tête.

— Avec les familles des victimes, oui. Sont-elles toutes suspectes ?

— Dans quel délai pouvez-vous me faire parvenir tout cela ?

— Ai-je besoin de voir mon avocat ?

— Ça pourrait être une idée. Pour le moment, je voudrais envoyer un collaborateur chez vous. Il connaît les ordinateurs. S’il s’y rend, cela nous évitera de saisir votre disque dur.

— Très bien.

— Il s’appelle Bain.

Eric Bain, à la petite amie pigeonnante... Siobhan changea de position sur sa chaise, s’éclaircit la gorge et ajouta :

— Il est sergent, comme moi. Quelle heure vous conviendrait ce soir ?

— Tu n’as pas l’air en forme, constata Mairie Henderson tandis que Rebus tentait de se glisser sur le siège passager de sa voiture de sport.

— Nuit agitée, répondit-il.

Il n’ajouta pas que son coup de téléphone, à dix heures, l’avait réveillé.

— Peut-on reculer davantage ce truc ?

Elle se pencha, tira sur une manette et le siège de Rebus glissa brutalement. Rebus se retourna et examina l’espace restant derrière lui.

— Je connais toutes les blagues liées à Douglas Bader [24], dit-elle. Et toutes celles sur les jambes.

— Dans ce cas, je n’ai rien à dire, répondit Rebus en attachant sa ceinture. À propos, merci pour l’invitation.

— Eh bien, tu pourras payer les consommations.

— De quelles consommations s’agit-il ?

— Le prétexte de notre présence...

Elle se dirigeait vers le haut d’Arden Street. Prendre à gauche, puis à droite et encore à gauche la conduirait dans Grange Road, à cinq petites minutes du Prestonfield House.

L’hôtel Prestonfield House était un des secrets les mieux gardés de la ville. Entouré de pavillons datant des années 1930, donnant sur les cités de Craigmillar et de Niddrie, l’endroit semblait inadapté à la présence d’une vaste demeure aristocratique. Son terrain immense – et le parcours de golf voisin – lui conférait une grande intimité. À la connaissance de Rebus, il n’avait été mentionné aux informations que le jour où un membre du Parlement écossais avait tenté, lors d’une réception, de mettre le feu aux rideaux.

— J’avais l’intention de te le demander par téléphone..., dit Rebus à Mairie.

— Quoi ?

— Comment es-tu au courant ?

— Grâce à mes contacts, John. Les journalistes ne sortent jamais de chez eux sans.

— Mais il y a une chose que tu as laissée chez toi... les freins de cet engin de mort.

— C’est une voiture de sport, expliqua-t-elle. Elle ne fait pas le bon bruit quand on traîne.

Mais elle leva un peu le pied.

— Merci, dit-il. Que se passe-t-il ?

— Petit déjeuner, ensuite il fait sa publicité, puis déjeuner.

— Où exactement ?

Elle haussa les épaules.

— Dans une salle de conférences, je suppose. Peut-être le déjeuner se déroulera-t-il au restaurant.

Elle mit le clignotant à gauche et s’engagea dans le chemin privé de l’hôtel.

— Et nous sommes... ?

— Nous cherchons un peu de tranquillité dans la folie ambiante. Et nous prenons le thé.

Des membres du personnel les attendaient devant le portail. Mairie exposa la situation. Il y avait une pièce, à gauche, où il serait possible d’accéder à leurs désirs, ou une autre, à droite, au-delà d’une porte fermée.

— Il y a quelque chose en cours ? demanda Mairie, l’index pointé.

— Une réunion d’affaires, dévoila l’employé.

— Bon, du moment qu’ils ne se disputent pas, nous serons très bien ici.

Elle entra dans la pièce voisine. Rebus entendit les cris des paons qui se trouvaient dehors, sur la pelouse.

— Souhaitez-vous du thé ? demanda le jeune homme.

— Café pour moi, indiqua Rebus.

— Thé... à la menthe, si vous avez, sinon de la camomille.

L’employé disparut et Mairie appuya l’oreille contre la cloison.

— Je croyais que les écoutes étaient devenues électroniques, commenta Rebus.

— Quand on en a les moyens... (Mairie éloigna son oreille et ajouta :) Je n’entends que des murmures.

— Retiens la première page.

Elle ne prit pas la peine de répondre, tira une chaise face à la porte, s’assura qu’elle verrait les gens qui entreraient et sortiraient de la salle voisine.

— Je pense que le déjeuner commencera à midi pile. Ainsi, ils seront bien disposés vis-à-vis de leur hôte.

Elle jeta un coup d’œil sur sa montre.

— J’ai invité une femme ici, un jour, fit Rebus, songeur. Ensuite, on a bu le café dans la bibliothèque. Elle se trouve à l’étage. Murs rouge foncé. Quelqu’un m’a dit que c’était du cuir, je crois bien.

— Du papier peint en cuir ? Vicieux, dit Mairie avec un sourire.

— A propos, je ne t’ai pas remerciée d’être allée parler de Cyril Colliar à Cafferty...

Il plongea son regard dans le sien et elle eut la bonne idée de rougir légèrement.

— De rien, répondit-elle.

— Je constate avec plaisir que, lorsque je te fournis une information confidentielle, tu la transmets au pire bandit de la ville.

— Seulement cette fois, John.

— C’est une fois de trop.

— La mort de Colliar le ronge.

— Excellente nouvelle.

Elle eut un sourire las.

— Seulement cette fois, répéta-t-elle. Et, s’il te plaît, n’oublie pas le service énorme que je suis en train de te rendre.

Rebus décida de ne pas répondre et retourna dans le hall. La réception se trouvait au-delà du restaurant. Il avait un peu changé depuis l’époque où il avait dépensé la moitié de sa paie pour un repas : lourdes tentures, meubles exotiques, des glands partout. Un homme à la peau foncée, en costume de soie bleu, croisa Rebus et le salua discrètement.

— Bonjour, dit Rebus.

— Bonjour, répondit l’autre sèchement. La réunion est déjà terminée ?

— Je l’ignore.

L’homme inclina une nouvelle fois la tête.

— Je vous présente mes excuses. J’ai pensé que peut-être...

Mais il ne termina pas la phrase, gagna la porte, frappa une fois et entra. Mairie était sortie jeter un coup d’œil.

— Il n’y a pas de signal secret, indiqua Rebus.

— Ce ne sont pas des maçons.

Rebus n’en était pas absolument certain. Qu’était le G8, finalement, sinon un club très privé ?

La porte se rouvrit et deux hommes apparurent. Ils se dirigèrent vers la sortie, s’arrêtèrent pour allumer une cigarette.

— La pause déjeuner ? supputa Rebus.

Il suivit Mairie jusqu’à l’entrée de leur petite pièce et regarda les hommes – une vingtaine – sortir. Il y avait des Africains, des Asiatiques et des Arabes, certains vêtus de leur costume national.

— Peut-être le Kenya, le Sierra Leone, le Niger..., souffla Mairie.

— Ce qui signifie que tu n’en sais rien ? demanda Rebus sur le même ton.

— La géographie n’a jamais été mon fort...

Elle se tut et lui saisit le bras. Un homme imposant et de haute taille se mêlait maintenant aux autres, serrait les mains, échangeait quelques mots. Rebus l’identifia grâce aux documents de Mairie. Son long visage était bronzé et ridé, ses cheveux discrètement teints. Costume à fines rayures, deux centimètres de poignets amidonnés de chemise blanche. Il souriait à tout le monde, semblait connaître personnellement chacun. Mairie avait reculé à l’intérieur de la pièce, mais Rebus resta dans l’encadrement de la porte. Richard Pennen était photogénique. En chair et en os, il était légèrement plus maigre et avait les paupières lourdes. Mais il respirait la santé, comme s’il avait passé le week-end précédent sur une plage tropicale. Des assistants l’encadraient, lui soufflaient des informations à l’oreille, veillaient à ce que cette partie de la journée, comme la précédente et la suivante, se déroule sans le moindre accroc.

Soudain, un serveur de l’hôtel emplit le champ visuel de Rebus. Il apportait le thé et le café sur un plateau. En s’écartant, Rebus constata que Pennen l’avait repéré.

— C’est ta tournée, me semble-t-il, dit Mairie.

Rebus entra dans la pièce et paya.

— Serait-ce l’inspecteur Rebus ?

La voix grave était celle de Richard Pennen. Il se tenait à quelques dizaines de centimètres, toujours flanqué de ses assistants.

Mairie se dirigea vers lui et tendit la main.

— Mairie Henderson, monsieur Pennen. Un drame horrible, hier soir, au château...

— Horrible, convint Pennen.

— Je suppose que vous y étiez ?

— J’y étais.

— C’est une journaliste, monsieur, intervint un des assistants.

— Je n’aurais jamais deviné, répondit Pennen avec un sourire.

— Je me demandais simplement, continua Mairie, pourquoi vous payiez la chambre d’hôtel de M. Webster.

— Pas moi... Ma société.

— En quoi l’annulation des dettes vous intéresse-t-elle ?

Mais Pennen regardait Rebus.

— On m’a dit que je risquais de vous rencontrer.

— Avoir le commander Steelforth dans son équipe est une bonne chose...

Pennen regarda Rebus de la tête aux pieds.

— Sa description ne vous rendait pas justice, inspecteur.

— Cependant il est agréable de constater qu’il a pris la peine de vous la communiquer.

Rebus aurait pu ajouter : Parce que cela signifie que je l’ai déstabilisé.

— Vous êtes conscient, naturellement, des problèmes auxquels vous seriez confrontés si nous signalions cette intrusion.

— Nous prenons seulement un café, répondit Rebus. De mon point de vue, l’intrusion est de votre fait.

Pennen sourit une nouvelle fois.

— Excellent sens de la repartie.

Il se tourna vers Mairie et ajouta :

— Ben Webster était un bon député, mademoiselle Henderson, un bon secrétaire parlementaire et un homme scrupuleux. Comme vous le savez, tous les avantages en nature octroyés par ma société sont déclarés.

— Cela ne répond pas à ma question.

La mâchoire inférieure de Pennen frémit. Il prit une profonde inspiration.

— Pennen Industries travaille essentiellement à l’étranger... renseignez-vous auprès du chef de votre service économique. Vous constaterez que nous sommes devenus un exportateur très important.

— D’armes, affirma Mairie.

— De technologie, contra Pennen. En outre, nous réinvestissons de l’argent au sein des nations les plus pauvres. C’est pourquoi Ben Webster était impliqué.

Il se tourna à nouveau vers Rebus et ajouta :

— Personne n’essaie d’étouffer cette affaire, inspecteur. David Steelforth fait simplement son travail. De nombreux contrats pourraient être signés dans les jours qui viennent... des projets énormes doivent obtenir le feu vert. Des contrats et, en conséquence, des emplois sauvés. Pourtant, ce n’est pas ce qui semble intéresser les médias. Maintenant, si vous voulez bien m’excuser...

Il pivota sur lui-même et Rebus constata avec satisfaction qu’il y avait une tache sur le talon d’une de ses chaussures noires. Rebus n’était pas un spécialiste, mais aurait parié gros que c’était de la merde de paon.

Mairie se laissa tomber sur le canapé, qui grinça comme s’il n’était pas habitué à ce type de mauvais traitement.

— Nom de Dieu, jura-t-elle en se servant du thé.

Rebus sentit la menthe. Il se versa du café.

— Rappelle-moi, dit-il, combien coûte tout ce truc ?

— Le G8 ?

Elle gonfla les joues comme si elle cherchait dans ses souvenirs.

— Cent cinquante ?

— Millions ?

— Millions.

— Tout ça pour que les hommes d’affaires tels que M. Pennen puissent poursuivre leurs activités ?

— Ce n’est peut-être pas seulement cela..., répondit Mairie avec un sourire. Mais, dans un sens, tu as raison : les décisions sont déjà prises.

— Dans ce cas, Gleneagles se résume à quelques bons dîners et quelques poignées de main pour les caméras.

— Faire parler de l’Écosse dans le monde ? hasarda-t-elle.

— Ouais, bon.

Rebus finit son café et reprit :

— On devrait peut-être rester déjeuner, voir si on peut agacer un peu plus Pennen.

— Tu es sûr que tu as les moyens ?

Rebus regarda autour de lui.

— À propos, ce larbin ne m’a pas rapporté ma monnaie.

— Ta monnaie ?

Mairie éclata de rire. Rebus comprit ce qu’elle voulait dire et décida de boire son café jusqu’à la dernière goutte.

À en croire la télévision, le centre d’Edimbourg était un champ de bataille.

Lundi après-midi, quatorze heures trente. Il aurait normalement dû y avoir, dans Princes Street, des passants chargés d’achats effectués dans les boutiques; des gens, dans le jardin voisin, se promenant ou se reposant sur les bancs.

Mais pas aujourd’hui.

La rédaction passa à la manifestation qui se déroulait à la base navale de Falslane, port d’attache des quatre sous-marins britannique de type Trident. Deux mille manifestants environ en faisaient le siège. Pour la première fois de l’histoire, la police de Fife avait été chargée de contrôler Forth Road Bridge. On arrêtait et on fouillait les véhicules se dirigeant vers le nord. Des sit-in bloquaient les rues permettant de quitter la capitale. Il y avait eu des échauffourées à Stirling, près du Camp de la paix.

Et une émeute débutait dans Princes Street. Des policiers armés de matraques se déployaient. Ils avaient des boucliers circulaires que Siobhan n’avait jamais vus. Les environs de Canning Street posaient toujours des problèmes. Les manifestants paralysaient la circulation dans Western Approach. Le studio revint sur Princes Street. Les manifestants semblaient moins nombreux que les policiers, et aussi que les caméras. Il y avait des bousculades des deux côtés.

— Ils cherchent la bagarre, constata Eric Bain.

Il était venu à Gayfïeld lui montrer le peu qu’il avait pu se procurer.

— Tu aurais pu attendre d’avoir vu Mme Jensen, lui avait-elle dit en l’accueillant, mais il s’était contenté de hausser les épaules.

Ils étaient seuls dans le bureau de la brigade.

— Tu vois ce qu’ils font ? demanda Bain en montrant l’écran. Un émeutier avance puis recule. Le flic le plus proche lève sa matraque et les journaux ont une photo de lui frappant un pauvre type de la première ligne. Pendant ce temps, le provocateur est caché à l’arrière, prêt à recommencer.

Siobhan acquiesça.

— Et ça donne l’impression qu’on y va trop fort.

— C’est ce que veulent les émeutiers, expliqua-t-il en croisant les bras. Ils ont appris quelques trucs depuis Gênes...

— Mais nous aussi, dit Siobhan. L’isolement, surtout. Ce groupe est maintenant bloqué depuis quatre heures dans Canning Street.

Dans le studio, un présentateur était en direct avec Midge Ure [25]. Il disait aux émeutiers de rentrer chez eux.

— Dommage qu’ils ne regardent pas, commenta Bain.

— Iras-tu voir Mme Jensen ? demanda Siobhan.

— Oui, patronne. Puis-je la mettre sous pression ?

— Je lui ai dit que nous pouvions l’inculper d’entrave à la justice. Rappelle-le-lui.

Siobhan nota l’adresse des Jensen sur son bloc, arracha la page et la lui donna. Bain regardait à nouveau l’écran, où apparaissaient des images en direct de Princes Street. Des manifestants avaient escaladé le Scott Monument. D’autres franchissaient la grille du jardin. On lançait des mottes de terre. Ensuite, ce serait les poubelles et les bancs.

— Ça se gâte, marmonna Bain.

L’écran clignota. Nouvel endroit : Torphichen Street, où se trouvait le poste de police de West End. On jetait des bâtons et des bouteilles.

— Heureusement qu’on n’est pas bloqués là-bas, dit simplement Bain.

— Non, on est bloqués ici.

Il se tourna vers elle.

— Tu préférerais être au cœur de l’action ?

Elle haussa les épaules, fixa l’écran. Quelqu’un appelait le studio depuis un téléphone mobile, une femme venue faire des courses et coincée, comme beaucoup d’autres, au British Home Stores de Princes Street.

— Nous ne sommes que des spectateurs, glapissait-elle. Tout ce qu’on veut, c’est sortir, mais la police nous traite tous de la même façon... les mères avec des bébés... les vieilles personnes...

— Vous dites que la police réagit trop violemment ? demanda le journaliste du studio.

Siobhan prit la télécommande et changea de chaîne : Columbo sur une, Diagnostic : meurtre sur une autre. Et un film sur Channel 4.

— C’est Le Proscrit, dit Bain. Génial.

— Désolée de te décevoir, dit-elle en sélectionnant une autre chaîne d’information.

Mêmes émeutes; angles différents. Le manifestant qu’elle avait vu dans Canning Street était toujours sur son mur. Assis, il balançait les jambes, sa cagoule ne laissant voir que ses yeux. Il avait un téléphone mobile contre l’oreille :

— Cela me rappelle, dit Bain, que j’ai eu Rebus au bout du fil. Il m’a demandé comment un numéro non attribué pouvait être en fonctionnement.

Siobhan se tourna vers lui.

— A-t-il expliqué pourquoi ?

Bain secoua la tête.

— Qu’est-ce que tu as répondu ?

— On peut cloner les cartes SIM ou leur demander de n’accepter que les appels sortants.

Il haussa les épaules et ajouta :

— Il y a toutes sortes de moyens.

Siobhan hocha la tête, les yeux toujours fixés sur l’écran. Bain passa une main sur sa nuque.

— Qu’est-ce que tu penses de Molly ? demanda-t-il.

— Tu as de la chance, Eric.

Il eut un large sourire.

— Exactement ce que je crois.

— Mais dis-moi, ajouta Siobhan, qui se détesta parce qu’elle se laissait entraîner sur ce terrain, est-elle toujours aussi nerveuse ?

Le sourire de Bain disparut.

— Désolée, ça ne me regarde pas.

— Elle a dit qu’elle te trouvait sympathique, confia-t-il. C’est la bonté même.

— Elle est formidable, convint Siobhan.

Même à ses oreilles, cette affirmation parut creuse.

— Comment vous êtes-vous rencontrés ? demanda-t-elle.

Bain se figea.

— En boîte, répondit-il quand il se fut repris.

— Je n’aurais jamais cru que tu dansais.

Siobhan lui adressa un bref regard.

— Molly danse merveilleusement.

— Elle a le corps qu’il faut...

Son mobile sonna et elle se sentit soulagée. Elle espéra avec ferveur que ça lui donnerait l’occasion de partir... C’était le numéro de ses parents.

— Allô ?

Elle crut tout d’abord qu’il y avait des parasites, puis elle comprit : cris, injures et sifflements. Les sons qu’elle venait d’entendre dans le reportage sur Princes Street.

— Maman ? dit-elle. Papa ?

Puis la voix, celle de son père :

— Siobhan ? Tu m’entends ?

— Papa ? Qu’est-ce que tu fiches là-bas ?

— Ta mère...

— Quoi ? Passe-la-moi, tu veux ?

— Ta mère...

— Il est arrivé quelque chose... ?

— Elle saignait... ambulance...

— Papa, je ne t’entends plus ! Où es-tu exactement ?

— Le kiosque... le jardin.

La communication fut coupée. Elle regarda le petit écran rectangulaire. Déconnexion.

— Déconnexion, répéta-t-elle.

— Qu’est-ce qui se passe ? demanda Bain.

— Mes parents... Ils sont là.

Elle montra la télé de la tête et demanda :

— Tu peux m’accompagner ?

— Où ?

— Là !

Elle frappa l’écran du bout de l’index.

— Là ?

— Là !

9

Ils n’allèrent pas plus loin que George Street. Siobhan descendit de la voiture et rappela à Bain de ne pas oublier les Jensen. Il lui demandait d’être prudente quand elle claqua la portière.

Là aussi, il y avait des manifestants. Ils envahissaient Frederick Street. Les employés regardaient, fascinés et horrifiés, derrière les portes et les vitrines des boutiques. Les passants se pressaient contre les murs dans l’espoir de passer inaperçus. Il y avait des débris par terre. Les manifestants étaient repoussés en direction de Princes Street. Personne ne tenta d’arrêter Siobhan lorsqu’elle franchit le cordon de police dans cette direction. Très facile d’entrer; le problème serait de sortir.

Elle ne connaissait qu’un kiosque... près du Scott Monument. Le portail du jardin était fermé; elle se dirigea vers la grille. Les escarmouches avaient débordé dans le jardin lui-même. Des ordures volaient, ainsi que des pierres et d’autres projectiles. Une main saisit sa veste.

— Non, pas question.

Elle pivota et se trouva confrontée à un agent. Il y avait, juste au-dessus du viseur, les lettres XS. Pendant un bref instant, elle lut excès... parfait. Sa carte était prête.

— J’appartiens au CID, cria-t-elle.

— Dans ce cas, vous devez être folle.

Il la lâcha.

— On me l’a déjà dit, répondit-elle en franchissant la grille.

Elle regarda autour d’elle, constata que les émeutiers avaient reçu le renfort de voyous locaux : tous les prétextes de castagne étaient bons. Ce n’était pas tous les jours qu’ils pouvaient tabasser impunément les flics. Des écharpes de supporter de football sur la bouche et des blousons fermés jusqu’au menton dissimulaient leur identité. Au moins, maintenant, ils ne portaient plus des Doc Martens mais des chaussures de sport.

Le kiosque vendait des glaces et des boissons froides. Des éclats de verre gisaient tout autour et il était fermé. Elle en fit le tour, baissée : pas trace de son père. Taches de sang, sur le sol, qu’elle suivit des yeux. Elles s’arrêtaient avant la porte. Elle fit une nouvelle fois le tour du kiosque, frappa au volet de la fenêtre de service. Encore. Elle entendit une voix étouffée à l’intérieur.

— Siobhan ?

— Papa ? Tu es là-dedans ?

La porte latérale s’ouvrit brutalement. Son père se tenait à l’intérieur et, près de lui, la propriétaire terrifiée du kiosque.

— Où est maman ? demanda Siobhan d’une voix tremblante.

— On l’a emmenée en ambulance. Je n’ai pas pu... On ne m’a pas laissé franchir le cordon.

Siobhan n’avait jamais vu son père en larmes, mais il pleurait maintenant, visiblement en état de choc.

— Il faut qu’on vous fasse sortir.

— Pas moi, dit la propriétaire en secouant la tête. Je garde le fort. Mais j’ai vu ce qui s’est passé... foutue police. Elle était simplement ici...

— C’était une de leurs matraques, ajouta le père de Siobhan. En plein sur la tête.

— Le sang jaillissait...

Siobhan fit taire la femme d’un regard.

— Comment vous appelez-vous ? demanda-t-elle.

— Frances... Frances Neagley.

— Eh bien, Frances Neagley, je vous conseille de sortir.

Puis elle se tourna vers son père et ajouta :

— Viens, allons-y.

— Quoi ?

— Il faut qu’on aille voir maman.

— Mais les...

— Ça ira. Maintenant, viens.

Elle le tira par le bras, se dit qu’elle l’aurait pris sur ses épaules s’il avait fallu. Frances Neagley referma la porte et la verrouilla.

Une motte de terre passa. Siobhan savait que le lendemain, Edimbourg étant ce qu’il était, on se plaindrait essentiellement de la destruction des célèbres parterres de fleurs. Les manifestants de Frederick Street avaient forcé les portes. On traînait par les bras, derrière les lignes de policiers, un homme déguisé en guerrier picte. Devant le cordon de police, une jeune mère changeait calmement la couche de son bébé vêtu de rose. On agitait des pancartes : NI DIEU NI MAÎTRE. Les lettres X et S... le bébé en rose... les slogans des pancartes... tout cela lui parut terriblement net, instantanés d’une signification aveuglante dont elle ne pouvait véritablement déterminer le sens.

Il y a un motif, ici, un sens...

Quelque chose à demander plus tard à papa...

Quinze ans auparavant, il avait tenté de lui expliquer la sémiotique, théoriquement pour l’aider à faire un devoir scolaire, mais il n’avait fait que la troubler davantage. Puis, en classe, elle avait appelé cela « séminotique » et le professeur avait éclaté de rire...

Siobhan chercha des visages connus. Elle n’en vit aucun. Mais « Médecin » était indiqué sur le gilet d’un homme. Elle tira son père dans sa direction, sa carte à la main.

— CID, expliqua-t-elle. La femme de cet homme a été transportée à l’hôpital. Il faut que je l’y conduise.

L’homme acquiesça et leur fit franchir le cordon de police.

— À quel hôpital ? demanda-t-il.

— À votre avis ?

Il la dévisagea.

— Aucune idée, reconnut-il. Je viens d’Aberdeen.

— Le Western General est le plus proche, dit Siobhan. Y a-t-il un moyen de transport ?

Il montra Frederick Street.

— Dans la rue qui se trouve en haut.

— George Street ?

Il secoua la tête.

— La suivante.

— Queen Street ?

Elle le regarda acquiescer.

— Merci, dit-elle. Vous devriez y retourner.

— J’imagine, répondit-il sans enthousiasme. Il y en a qui y vont un peu fort... Pas les nôtres, les gars de la Métropolitaine.

Siobhan se tourna vers son père.

— Pourrais-tu l’identifier ?

— Qui ?

— Celui qui a frappé maman.

Il se passa la main sur les yeux.

— Je ne crois pas.

Elle poussa une brève exclamation de colère, puis l’entraîna en direction de Queen Street.

Il y avait une file de véhicules de patrouille à l’arrêt. Contre toute attente, il y avait aussi de la circulation : voitures et camions qui ne pouvaient emprunter l’artère principale passaient au ralenti comme si c’était un jour ordinaire, le retour chez soi après la journée de travail. Siobhan expliqua ce qu’elle voulait au chauffeur d’une voiture de police. La perspective d’aller ailleurs parut le soulager. Elle monta à l’arrière avec son père.

— Gyrophare et sirène, ordonna-t-elle.

Ils contournèrent l’extrémité de la file et se mirent en route.

— C’est le bon chemin ? cria le chauffeur.

— D’où venez-vous ?

— De Peterborough.

— Tout droit, je vous indiquerai quand tourner.

Elle serra la main de son père, demanda :

— Tu n’es pas blessé ?

Il secoua la tête, la regarda dans les yeux.

— Et toi ?

— Quoi moi ?

— Tu es extraordinaire.

Teddy Clarke eut un sourire las et ajouta :

— La façon dont tu as agi, là-bas, pris les choses en main...

— Pas seulement une jolie petite gueule, hein ?

— Je ne me rendais pas compte...

Ses yeux étaient à nouveau pleins de larmes et il battit des paupières. Elle lui serra la main plus fort.

— Je n’ai jamais vraiment pris la mesure de ta compétence, dit-il.

— Sois simplement reconnaissant que je ne porte pas l’uniforme, sinon j’aurais pu brandir une de ces matraques.

— Tu n’aurais pas frappé une innocente, affirma son père.

— Tout droit au feu, dit-elle au chauffeur avant de se tourner à nouveau vers son père. Difficile à dire, n’est-ce pas ? On ne sait pas comment on réagira tant qu’on n’est pas en situation.

— Tu ne le ferais pas, répéta-t-il avec conviction.

— Probablement pas, concéda-t-elle. Quoi qu’il en soit, qu’est-ce que vous faisiez là ? C’est Santal qui vous y a emmenés ?

Il secoua la tête.

— Je suppose que nous étions... On a cru pouvoir regarder. La police n’a pas vu les choses de cette façon.

— Si je trouve qui...

— Je n’ai pas vraiment vu son visage.

— Il y a plein de caméras, là-bas... difficile de leur échapper.

— Des photos ?

Elle acquiesça.

— Des caméras, les médias et nous, évidemment.

Elle se tourna vers lui et ajouta :

— La police a sûrement tout filmé.

— Mais tu ne peux pas...

— Quoi ?

— Tu ne peux pas tout visionner.

— Tu veux parier ?

Il la dévisagea pendant quelques instants.

— Non, pas vraiment.

Presque cent arrestations. Les tribunaux seraient très occupés mardi. Dans la soirée, l’affrontement se déplaça du jardin de Princes Street à Rose Street. On arracha des pavés qui se muèrent en projectiles. Il y eut des échauffourées sur Waverley Bridge, dans Cockburn Street et Infirmary Street. À vingt et une heures trente, les choses se calmèrent. La dernière bagarre eut lieu devant le McDonald’s de South St Andrew Street. Les agents en uniforme avaient regagné Gayfield Square et apporté des hamburgers dont l’odeur se répandait jusque dans le bureau de la brigade. Rebus avait allumé la télé... un documentaire sur un abattoir. Eric Bain venait d’envoyer une liste d’adresses électroniques... des gens qui visitaient régulièrement BeastWatch. Son e-mail se terminait par : « Shiv, dis-moi comment ça s’est passé ! ! » Rebus avait tenté de l’appeler sur son mobile, mais elle ne répondait pas. L’e-mail de Bain indiquait que les Jensen ne s’étaient pas montrés hostiles, mais avaient « coopéré à contrecœur ».

Rebus avait ouvert l’Evening News. Sur la couverture, une photo de la manifestation de samedi et le titre : « Ils ont voté avec leurs pieds. » Ils pourraient utiliser le même gros titre le lendemain, avec la photo d’un émeutier shootant dans un bouclier de la police. La page télévision lui fournit le titre du reportage sur l’abattoir : Slaughterhouse : The Task of Blood [26]. Rebus se leva et gagna une table de travail inoccupée.

Les notes relatives à l’affaire Colliar le fixaient. Siobhan n’avait pas chômé. Des rapports de la police et de l’administration pénitentiaire concernant Fast Eddie Isley ainsi que Trevor Guest les avaient rejointes.

Guest : Cambrioleur, voyou, prédateur sexuel.

Isley : violeur.

Colliar : violeur.

Rebus se pencha sur les notes consacrées à BeastWatch. Les signalements de vingt-huit violeurs et agresseurs d’enfants supplémentaires avaient été envoyés, ainsi qu’un long article furieux de quelqu’un qui signait « Écorchévif »... Rebus eut l’impression que c’était une femme. Elle s’en prenait au système judiciaire et à ses décisions inflexibles sur le « viol » et « l’agression sexuelle ». Très difficile de toute façon d’obtenir une condamnation pour viol... mais « l’agression sexuelle » était souvent tout aussi laide, violente et humiliante, et pourtant les peines encourues étaient moindres. Elle semblait connaître le droit : difficile de dire si elle était originaire du nord ou du sud de la frontière. Il parcourut une nouvelle fois le texte, chercha « cambrioleur » et « cambriolage » – on utilise, en Ecosse, « violation de domicile ». Mais elle n’employait qu’ »agression » et « agresseur ». Cependant Rebus décida qu’une réponse se justifiait. Il alluma le poste de Siobhan et ouvrit son compte Hotmail... elle utilisait le même mot de passe pour tout : Hibsgirl – fan des Hibs. Il suivit du bout du doigt la liste d’Eric Bain pour trouver l’adresse d’ »Ecorchévif ». Il tapa :

Je viens de lire le texte que vous avez envoyé à BeastWatch. Il m’a beaucoup intéressée et je voudrais vous en parler. Je dispose d’informations qui vous paraîtront peut-être intéressantes. Veuillez m’appeler au...

Il réfléchit pendant quelques instants. Impossible de savoir combien de temps le mobile de Siobhan resterait inaccessible. Il tapa donc son numéro, mais signa « Siobhan Clarke ». Il était plus probable, selon lui, que la femme réponde à une autre femme. Il relut le message, trouva qu’il semblait avoir été écrit par un flic, fit une nouvelle tentative :

J’ai vu ce que vous avez écrit sur BeastWatch. Savez-vous que le site a fermé ? Je voudrais vous parler, peut-être par téléphone.

Il ajouta son numéro et le nom de Siobhan... Seulement le prénom, cette fois; moins formel. Il cliqua sur « envoyer ». Quand son téléphone sonna, quelques petites minutes plus tard, il comprit que c’était trop beau pour être vrai... et c’était le cas.

— Strawman [27], dit une voix traînante : Cafferty.

— Tu crois que tu te lasseras un jour de ce surnom ?

Cafferty eut un rire étouffé.

— Ça fait combien de temps ?

Peut-être seize ans... Rebus témoignait, Cafferty dans le box... un avocat, confondant Rebus avec le témoin précédent, l’avait appelé Stroman...

— Du nouveau ? demanda Cafferty.

— Pourquoi te dirais-je quoi que ce soit ?

Nouveau rire étouffé, plus glacial que le premier.

— Disons que tu l’arrêtes et qu’il passe en jugement... quel effet ça ferait si j’annonçais soudain que je t’ai aidé ? Des tas d’explications à donner... ça pourrait même faire casser le procès.

— Je croyais que tu voulais qu’il soit arrêté.

Cafferty garda le silence. Rebus se demanda ce qu’il pouvait dire.

— Nous progressons.

— Dans quelle mesure ?

— Lentement.

— C’est logique, compte tenu du chaos qui règne en ville.

A nouveau ce rire étouffé; Rebus se demanda si Cafferty avait bu.

— J’aurais pu attaquer n’importe quelle banque, aujourd’hui, vous êtes tellement débordés que vous ne vous en seriez pas aperçus.

— Pourquoi ne l’as-tu pas fait ?

— J’ai changé, Rebus. Je suis de votre côté, maintenant, tu te souviens ? Donc si je peux faire quelque chose pour t’aider...

— Pas pour le moment.

— Mais si tu en avais besoin, tu me le demanderais ?

— Tu l’as dit toi-même, Cafferty... plus tu seras impliqué, plus il sera difficile d’obtenir une condamnation.

— Je connais les règles du jeu, Rebus.

— Dans ce cas, tu sais quand il est préférable de rester à l’écart.

Rebus tourna le dos à la télé. Une machine arrachait la peau d’une carcasse.

— Reste en contact, Rebus.

— En fait...

— Oui ?

— Il y a des flics à qui j’aimerais bien dire deux mots. Ils sont anglais mais ici à cause du G8.

— Dis-leur deux mots.

— Ce n’est pas aussi facile. Ils n’ont pas d’insigne, se promènent en ville avec une camionnette et une voiture banalisées.

— Qu’est-ce que tu leur veux ?

— Je te le dirai plus tard.

— Signalement ?

— Je crois qu’ils appartiennent à la police métropolitaine. Ils forment une équipe de trois. Visages bronzés...

— Donc, ici, ils se remarqueront, interrompit Cafferty.

— Leur chef s’appelle Jacko. Il est possible qu’ils travaillent pour un mec de la Special Branch nommé David Steelforth.

Je connais Steelforth.

Rebus s’appuya contre un bureau.

— Comment ?

— Il a envoyé beaucoup de mes relations à l’ombre, au fil des années.

Rebus se souvint que Cafferty était lié au milieu traditionnel de Londres.

— Il est ici ?

— Il est descendu au Balmoral, répondit Rebus. Et j’aimerais bien savoir qui paie sa note.

— Au moment même où on croit avoir tout vu, dit Cafferty, John Rebus demande d’aller fouiner du côté de la Special Branch...j’ai comme l’impression que ça n’a rien à voir avec Cyril Colliar.

— Comme j’ai dit, je t’expliquerai plus tard.

— Qu’est-ce que tu fais en ce moment ?

— Je travaille.

— Tu veux qu’on boive un verre ?

— Je ne suis pas désespéré à ce point.

— Moi non plus, je disais ça comme ça...

Rebus réfléchit un instant, presque tenté. Mais la communication avait été coupée. Il s’assit, saisit un bloc-notes. La somme intégrale de ses activités de la soirée y était indiquée :

Grief contre ?

Victime possible ?

Accès à H...

Auchterarder... liens locaux ?

Qui est le suivant ?

Il plissa les paupières, les yeux fixés sur la dernière ligne. Formulation intéressante... C’était le titre d’un album des Who [28], un des préférés de Michael. Celui sur lequel il y avait Won’t Get Fooled Again, qui était devenu le générique des Experts... Il eut soudain très envie de parler à quelqu’un, peut-être sa fille ou son ex-épouse. L’attrait de la famille. Il pensa à Siobhan et ses parents... il ne devait pas se sentir vexé qu’elle n’ait pas voulu qu’il fasse leur connaissance. Elle ne parlait jamais d’eux; il ne savait pas si elle avait beaucoup de famille.

— Parce que tu ne demandes rien, se reprocha-t-il. Son téléphone lui annonça qu’il avait un message. Expéditeur : Shiv. Il l’ouvrit.

Peux tu me retrouver @ WGH ?

WGH signifiait Western General Hospital. Il n’avait pas entendu parler de collègues blessés... Elle n’avait pas de raison de se trouver dans Princes Street ou dans les environs.

Dis-moi comment ça a marché.

Il tenta une nouvelle fois de l’appeler sur le chemin du parking. Seulement le signal occupé. Il sauta dans sa voiture, lança le téléphone sur le siège passager. Il n’avait pas fait cinquante mètres quand il sonna.

— Siobhan ? demanda-t-il.

— Pardon ?

Une voix féminine.

— Allô ?

Il serra les dents en s’efforçant de tenir le volant d’une main.

— Est-ce... Je voulais... Peu importe.

La communication fut coupée et il jeta l’appareil sur le siège voisin. Il rebondit et tomba sur le tapis de sol. Il serra le volant à deux mains et accéléra.

10

Il y avait un barrage à Forth Road Bridge. Cela ne les gêna vraiment ni l’un ni l’autre. Ils avaient de nombreux sujets de conversation, et aussi de réflexion. Siobhan avait tout raconté à Rebus. Teddy Clarke refusait de quitter le chevet de sa femme. Le personnel avait indiqué qu’il pouvait installer un lit à son intention. On prévoyait de lui faire passer un scanner le lendemain matin, afin de s’assurer que le cerveau n’avait pas été touché. La matraque avait frappé la partie supérieure du visage : les deux yeux étaient enflés, l’un d’entre eux complètement fermé. Son nez était couvert de gaze, mais pas cassé. Rebus avait demandé si elle risquait de perdre la vue. Peut-être d’un œil, avait reconnu Siobhan.

— Après le scanner, on la conduira en ophtalmologie. Mais tu sais ce qui a été le plus dur, John ?

— Te rendre compte que ta mère était seulement humaine ? avait-il supposé.

Siobhan avait secoué lentement la tête.

— Ils sont venus l’interroger.

— Qui ?

— La police.

— Bon, c’est déjà quelque chose.

Elle eut un rire bref.

— Ils ne cherchaient pas à savoir qui l’avait frappée. Ils lui ont demandé ce qu’elle avait fait...

Oui, évidemment, ne comptait-elle pas au nombre des émeutiers ? N’était-elle pas aux avant-postes ?

— Merde, avait marmonné Rebus. Tu étais présente ?

— Si je l’avais été, ils s’en seraient repentis.

Et un peu plus tard, presque dans un murmure :

— J’ai vu ce qui se passait là-bas, John.

— Assez atroce, à en juger par la télé.

— La police y allait trop fort.

Elle le fixa comme pour le mettre au défi de la contredire.

— Tu es en colère, affirma-t-il simplement en baissant sa vitre à l’approche du contrôle.

Quand ils arrivèrent à Glenrothes, il lui avait raconté sa soirée et l’avait avertie qu’elle risquait de recevoir un mail d’Écorchévif. Elle écouta à peine. Au siège de la police de Fife, il leur fallut montrer trois fois leur carte avant de pouvoir accéder aux locaux de l’opération Sorbus. Rebus avait décidé de ne pas mentionner sa nuit en cellule... ce n’était pas son problème. Sa main gauche était redevenue pratiquement normale. Il n’avait fallu qu’une boîte d’ibuprofène...

C’était une salle de contrôle comme toutes les autres : moniteurs de télévision en circuit fermé, personnel civil et ordinateurs, casques audio, carte du centre de l’Écosse. Il y avait des images en direct du périmètre de Gleneagles, grâce à des caméras installées sur tous les miradors. Ainsi que d’Édimbourg, de Stirling et de Forth Bridge, de la M9, l’autoroute qui passait près d’Auchterarder.

Le service de nuit avait débuté; les voix étaient moins fortes, l’ambiance plus apaisée. Concentration silencieuse, moins de hâte. Pas de chefs et pas de Steelforth. Siobhan connaissait une ou deux personnes, pour être venue la semaine précédente. Elle alla solliciter sa faveur, laissa Rebus traverser la salle à son rythme. Puis il repéra, lui aussi, quelqu’un. Bobby Hogan avait été nommé inspecteur-chef après avoir résolu une affaire de fusillade à South Queensferry. Mais sa promotion avait signifié une mutation à Tayside. Il y avait un peu plus d’un an que Rebus ne l’avait vu, mais il reconnut la chevelure argentée et frisée, la façon dont la tête était rentrée entre les épaules.

— Bobby, dit-il, la main tendue.

Hogan écarquilla les yeux.

— Bon sang, John, dis-moi qu’on n’est pas désespérés à ce point.

Il serra la main de Rebus.

— Ne t’inquiète pas, Bobby. Je fais simplement le chauffeur. Comment va la vie ?

— Je ne peux pas me plaindre. C’est Siobhan, là-bas ?

Rebus acquiesça.

— Pourquoi baratine-t-elle un de mes hommes ?

— Elle a besoin d’images de caméras de surveillance.

— Ce n’est pas ce qui manque. Pourquoi ?

— Une affaire sur laquelle elle travaille, Bobby... Le suspect a peut-être participé à la manifestation de cet après-midi.

— Une aiguille dans une botte de foin, commenta Hogan, le front plissé.

Il avait deux ans de moins que Rebus, mais plus de rides.

— Tu apprécies d’être inspecteur-chef ? demanda Rebus dans l’intention de détourner l’attention de son ami.

— Tu devrais essayer, un de ces jours.

Rebus secoua la tête.

— Il est trop tard, Bobby. Comment te traite Dundee ?

— J’ai le secteur du célibataire.

— Je croyais que vous vous remettiez ensemble, Cora et toi ?

Le visage de Hogan se rida davantage encore. Il secoua énergiquement la tête, afin que Rebus comprenne qu’il était préférable d’éviter le sujet.

— Sacrée salle de contrôle, dit ce dernier.

— Poste de commandement, rectifia Hogan en gonflant la poitrine. Nous sommes en contact avec Edimbourg, Stirling, Gleneagles.

— Et si c’est vraiment la merde ?

— Le G8 gagne notre ancien territoire... Tulliallan.

Le centre de formation de la police écossaise. Rebus hocha la tête, montrant qu’il était impressionné.

— Ligne directe avec la Special Branch, Bobby ?

Hogan haussa les épaules.

— Au bout du compte, John, c’est nous qui sommes responsables, pas eux.

Rebus hocha à nouveau la tête, feignant cette fois l’assentiment.

— J’en ai croisé un, évidemment...

— Steelforth ?

— Il se pavane dans Édimbourg comme si la ville lui appartenait.

— C’est un phénomène, reconnut Hogan.

— – Je pourrais formuler ça autrement, confia Rebus, mais il vaut mieux ne pas le faire, puisque vous êtes potes.

Hogan s’écria :

— Et quoi encore ?

— Tu vois, il n’y a pas que lui.

Rebus baissa la voix et poursuivit :

— J’ai eu des histoires avec quelques-uns de ses hommes. Ils sont en uniforme mais ne portent pas d’insignes. Voiture banalisée et camionnette avec gyrophare, mais sans sirène.

— Que s’est-il passé ?

— Je m’efforçais d’être agréable, Bobby...

— Et ?

— Disons que je me suis heurté à un mur.

Hogan le dévisagea.

— Au sens propre ?

— Pratiquement.

Hogan compatit d’un hochement de tête.

— Tu voudrais mettre des noms sur les visages ?

— Je n’ai pas grand-chose en matière de signalement, dit Rebus sur un ton contrit. Ils étaient bronzés et l’un d’eux s’appelle Jacko. Je crois qu’ils viennent du Sud-Est.

Hogan réfléchit quelques instants.

— Je vais voir ce que je peux faire.

— Seulement si tu restes sous le radar, Bobby.

— Détends-toi, John. C’est moi le patron.

Il posa une main sur le bras de Rebus, comme pour le rassurer.

Rebus remercia d’un hochement de tête; il décida que ce n’était pas à lui de faire éclater la bulle de son ami...

Siobhan avait réduit le champ de ses recherches. Elle ne s’intéressait finalement qu’aux images du jardin et seulement sur une période d’une demi-heure. Néanmoins, il faudrait regarder plus de mille clichés et visionner des films pris d’une douzaine d’endroits différents. Sans compter les images des caméras de surveillance, les vidéos et les photos des manifestants et des spectateurs. Et puis il y a les médias, lui avait-on dit.

La BBC, ITV, Channel 4 et 5, Sky et CNN. Sans parler des photographes travaillant pour les principaux journaux écossais.

— Commençons par ce qu’on a, proposa-t-elle.

— Il y a une cabine que vous pouvez utiliser...

Elle remercia Rebus de l’avoir accompagnée et lui

dit qu’il ferait aussi bien de rentrer chez lui. Elle persuaderait quelqu’un de la ramener à Edimbourg.

— Tu vas passer la nuit ici ?

— Ça ne sera peut-être pas nécessaire.

Mais elle savait que c’était possible.

— La cantine est ouverte vingt-quatre heures sur vingt-quatre, ajouta-t-elle.

— Et tes parents ?

— J’irai demain en début de matinée. Si tu peux te passer de moi...

— Il faudra bien, n’est-ce pas ?

— Merci.

Elle le serra dans ses bras en se demandant un peu pourquoi. Peut-être simplement pour se sentir humaine, la nuit se déployant devant elle.

— Siobhan, à supposer que tu le trouves, que se passera-t-il ? Il dira qu’il faisait son travail.

— J’aurai la preuve que non.

— Si tu insistes trop...

Elle acquiesça, lui adressa un clin d’œil et un sourire. Des attitudes apprises en l’observant, qu’il utilisait quand il avait l’intention de franchir la ligne jaune.

Un clin d’œil, un sourire, puis elle s’éloigna.

Quelqu’un avait peint un énorme symbole de l’anarchie sur la porte du poste de police de Torphichen Place. C’était un vieil immeuble en mauvais état, à l’atmosphère deux fois plus lourde qu’à Gayfield Square. Devant, des balayeurs ramassaient les débris et engrangeaient les heures supplémentaires. Eclats de verre, briques et pierres, emballages de fast-food.

Le sergent de permanence fit entrer Rebus. Des manifestants de Canning Street avaient été amenés là. Ils passeraient la nuit dans les cellules vidées à cet effet. Rebus n’avait pas envie de se demander combien de camés et de voleurs à la tire, chassés des cellules qui leur revenaient de droit, rôdaient dans les rues d’Édimbourg. Le CID était une salle longue et étroite, où régnait en permanence une légère odeur de crasse humaine, phénomène que Rebus attribuait à la présence de Ray Reynolds, surnommé « Cul de rat ». Il était assis, les pieds croisés sur le bureau, la cravate desserrée et une canette de bière à la main. Son patron, l’inspecteur Shug Davidson, occupait une autre table de travail. Davidson avait carrément ôté sa cravate mais travaillait apparemment toujours, tapant avec deux doigts sur le clavier d’un ordinateur. La canette de bière posée près de lui n’était pas ouverte.

Reynolds ne prit pas la peine d’étouffer un renvoi à l’arrivée de Rebus.

— C’est le spectre du festin ! cria-t-il en le reconnaissant. Il paraît que vous avez aussi bonne presse auprès du G8 que l’Armée des clowns rebelles.

Il leva néanmoins sa canette à sa santé.

— En plein dans le mille, Ray. C’était la panique, hein ?

— On devrait toucher des primes.

Reynolds leva une bière neuve, mais Rebus secoua la tête.

— Tu viens voir l’endroit où ça se passe ? ajouta Davidson.

— J’ai seulement besoin de parler à Ellen, répondit Rebus qui, de la tête, montra le dernier occupant de la pièce.

Le sergent Ellen Wylie baissa le rapport derrière lequel elle se cachait. Ses cheveux blonds étaient courts et séparés par une raie au milieu. Elle avait un peu grossi depuis l’époque où Rebus avait travaillé avec elle sur plusieurs affaires. Ses joues étaient plus rondes et avaient rougi, ce à quoi Reynolds ne put s’empêcher de faire allusion, se frottant les mains puis les tendant dans sa direction comme lorsqu’on se chauffe devant un feu de cheminée.

Elle se leva mais ne regarda pas le nouveau venu en face. Davidson demanda s’il devait être mis au courant de quelque chose. Rebus se contenta de hausser les épaules. Wylie avait pris sa veste sur le dossier de sa chaise, ramassé son sac à main.

— J’étais de toute façon sur le point de partir, dit-elle à la cantonade.

Reynolds siffla et donna un coup de coude dans le vide.

— Qu’est-ce que tu en dis, Shug ? C’est chouette quand l’amour s’épanouit entre collègues.

Les éclats de rire la suivirent quand elle sortit de la pièce. Dans le couloir, elle s’adossa au mur et baissa la tête.

— Longue journée ? demanda Rebus.

— Tu as déjà essayé d’interroger un anarcho-syndicaliste allemand ?

— Pas récemment.

— Il fallait tous les entendre ce soir, pour que les tribunaux puissent les juger demain.

— Aujourd’hui, rectifia Rebus en tapotant sa montre.

Elle regarda la sienne.

— Il est vraiment cette heure-là ?

Elle semblait épuisée.

— Je serai de retour ici dans six heures, ajouta-t-elle.

— Je t’offrirais volontiers un verre si les pubs étaient encore ouverts.

— Je n’ai pas envie d’un verre.

— Je te raccompagne chez toi ?

— Ma voiture est dehors. (Elle réfléchit.) Non, elle n’y est pas... Je ne l’ai pas prise aujourd’hui.

— Bonne idée, compte tenu de la situation.

— On nous a conseillé de ne pas le faire.

— La prévoyance est une chose merveilleuse. Et cela signifie que je peux te raccompagner chez toi, finalement.

Rebus attendit que leurs regards se rencontrent. Il souriait.

— Tu ne m’as pas encore demandé ce que je voulais.

— Je sais ce que tu veux.

Elle laissa sa contrariété transparaître et il leva les mains en signe de capitulation.

— Du calme. Je n’ai pas l’intention de...

— De quoi ? demanda-t-elle, facilitant sa repartie.

— De t’écorcher vive, dit-il.

Ellen Wylie partageait une maison avec sa sœur divorcée.

C’était un pavillon mitoyen à Cramond. Le jardin se terminait par un talus dominant l’Almond. Comme la nuit était douce et que Rebus avait besoin de fumer, ils s’assirent à la table qui se trouvait dehors. Wylie parla d’une voix contenue... Elle ne voulait pas que les voisins se plaignent et, en outre, la fenêtre de la chambre de sa sœur était ouverte. Elle apporta des tasses de thé au lait.

— Bel endroit, constata Rebus. J’aime bien entendre le bruit de l’eau.

— Il y a un déversoir, là-bas, dit-elle en montrant la nuit. Il masque le bruit des avions.

Rebus acquiesça; ils se trouvaient sous la zone d’approche de l’aéroport de Turnhouse. À cette heure, il ne leur avait fallu qu’un quart d’heure pour venir de Torphichen Place. Pendant le trajet, elle lui avait raconté son histoire.

— Donc j’ai écrit quelque chose pour le site web... ce n’est pas interdit, n’est-ce pas ? J’étais simplement en pétard contre le système. On bosse comme des malades pour amener ces monstres au tribunal, puis leurs avocats font tout leur possible pour réduire les sentences à pratiquement rien.

— Il n’y avait que ça ?

Elle avait changé de position sur le siège.

— Quoi d’autre ?

— Écorchévif... ça fait l’effet d’avoir été plus personnel.

Ses yeux fixaient le pare-brise.

— Non, John, j’étais simplement en colère. De trop nombreuses heures consacrées aux affaires de viol, aux agressions sexuelles, aux violences familiales... Il faut peut-être être une femme pour comprendre.

— Et c’est pour cette raison que tu as rappelé Siobhan ? J’ai immédiatement reconnu ta voix.

— Oui, c’était particulièrement pervers de ta part,

— Mon deuxième prénom...

Installés dans le jardin, alors qu’une brise froide s’était levée, Rebus boutonna sa veste et l’interrogea sur le site web. Comment l’avait-elle découvert ? Connaissait-elle les Jensen ? Les avait-elle rencontrés ?

— Je me souviens de l’affaire, répondit-elle simplement.

— Vicky Jensen ?

Elle acquiesça.

— Tu as travaillé dessus ?

— Non. Mais je suis heureuse qu’il soit mort. Montre-moi où il est enterré et j’irai danser sur sa tombe.

— Edward Isley et Trevor Guest sont morts, eux aussi.

— Ecoute, John, je me suis contentée d’écrire un petit message... Je lâchais la vapeur.

— Et maintenant, trois des hommes figurant sur le site sont morts. Un coup sur la tête et une surdose d’héro. Tu as travaillé sur des meurtres, Ellen... Qu’est-ce que tu conclus du mode opératoire ?

— Quelqu’un qui peut se procurer des drogues dures.

— Autre chose ?

— Tu sais sûrement ça mieux que moi.

— Le meurtrier ne voulait pas se trouver face aux victimes. Peut-être parce qu’elles étaient plus grandes et plus fortes. Il ne voulait pas vraiment qu’elles souffrent, en plus... le KO, puis l’injection. Cela ne te fait pas penser à une femme ?

— Comment est ton thé, John ?

— Ellen...

Elle abattit sa main ouverte sur la table.

— S’ils figuraient sur BeastWatch, ce sont des ordures de première... n’espère pas que j’aurai pitié d’eux.

— Et l’arrestation du meurtrier ?

— Quel est le problème ?

— Tu veux qu’il s’en tire ?

Elle fixait à nouveau la nuit. Le vent faisait bruisser les arbres.

— Tu sais ce qu’il y a eu, aujourd’hui, John ? Une guerre, carrément... les bons et les méchants...

Rebus pensa : Dis ça à Siobhan.

— Mais ce n’est pas toujours comme ça, n’est-ce pas ? poursuivit-elle. Il arrive que la ligne devienne floue.

Elle se tourna vers lui et ajouta :

— Tu devrais le savoir mieux que beaucoup d’autres, compte tenu du nombre de raccourcis que tu as pris.

— Je suis un mauvais exemple, Ellen.

— Peut-être, mais tu as l’intention d’identifier cet homme, n’est-ce pas ?

— Cet homme ou cette femme. C’est pour ça que j’ai besoin de ta déposition.

Elle ouvrit la bouche dans l’intention de protester, mais il leva une main et poursuivit :

— Tu es la seule personne que je connaisse à avoir utilisé ce site. Les Jensen l’ont fermé, et je ne peux pas savoir avec certitude qui l’a consulté.

— Tu veux que je t’aide ?

— En répondant à quelques questions.

Elle eut un rire dur, étouffé.

— Tu sais que je dois aller au tribunal dans la journée ?

Rebus alluma une nouvelle cigarette.

— Pourquoi Cramond ? demanda-t-il.

Le changement de sujet parut étonner Ellen Wylie.

— C’est un village, expliqua-t-elle. Un village dans la ville... le meilleur des deux univers.

Elle garda le silence un instant, puis demanda :

— L’interrogatoire a-t-il commencé ? Est-ce que tu m’amènes à baisser la garde ?

Rebus secoua la tête.

— Je me demandais seulement qui en avait eu l’idée.

C’est ma maison, John. Denise est venue s’y installer après avoir...

Elle s’éclaircit la gorge, expliqua :

— Je crois que j’ai avalé un insecte. J’allais dire : après son divorce.

Rebus acquiesça.

— C’est un endroit tranquille, je dois le reconnaître. Il est facile, ici, d’oublier le boulot.

La lumière de la cuisine révéla son sourire.

— Je ne suis pas sûre que ça marcherait pour toi. Je crois qu’il faudrait au moins un coup de massue.

— Ou plusieurs, répliqua Rebus en montrant de la tête les bouteilles alignées sous la fenêtre.

Il rentra tranquillement en ville. Il aimait Edimbourg la nuit : taxis et promeneurs, chaude lumière au sodium des lampadaires, boutiques plongées dans le noir, rideaux tirés des immeubles. Il y avait des endroits où il pouvait aller... une boulangerie, la réception d’un hôtel, un casino... des endroits où on le connaissait, où on ferait du thé et bavarderait. De nombreuses années auparavant, il se serait arrêté pour tailler une bavette avec les filles de Coburg Street, mais elles étaient pratiquement toutes parties ou mortes. Et quand il serait parti, lui aussi, Edimbourg resterait. Les mêmes scènes se joueraient, pièce de théâtre se déroulant à l’infini. Des meurtriers seraient arrêtés et condamnés; d’autres resteraient en liberté. Le monde normal et celui de la pègre cœxistant au fil des générations. À la fin de la semaine, le cirque du G8 serait allé ailleurs. Geldof et Bono auraient trouvé de nouvelles causes. Richard Pennen siègerait dans la salle du conseil d’administration, David Steelforth serait de retour à Scotland Yard. Parfois, Rebus avait l’impression d’être sur le point de voir le mécanisme qui reliait tout.

Sur le point de... mais jamais tout à fait.

Les Meadows semblaient désertes quand il prit Marchmont Road. Il se gara en haut d’Arden Street et descendit jusqu’à son immeuble. Deux ou trois fois par semaine, il trouvait des prospectus dans sa boîte aux lettres, des agences immobilières lui proposant de vendre son appartement. Celui du dessus était parti à deux cent mille livres. En ajoutant cette somme à sa retraite du CID, il serait, comme disait Siobhan, « à l’abri du besoin ». Mais cela ne l’enthousiasmait pas. Il se baissa et ramassa le courrier derrière la porte. Il y avait le menu d’un nouveau traiteur indien. Il l’afficherait dans la cuisine, près des autres. Il prépara un sandwich au jambon qu’il mangea debout dans la cuisine, les yeux fixés sur les canettes vides posées sur le plan de travail. Combien de bouteilles y avait-il dans le jardin d’Ellen Wylie ? Quinze, peut-être vingt. Beaucoup de vin. Il avait vu, dans la cuisine, un panier de

Tesco. Elle portait vraisemblablement les bouteilles au recyclage lorsqu’elle allait en acheter. Disons tous les quinze jours... vingt bouteilles pour quinze jours; dix par semaine – Denise est venue s’installer chez moi après avoir... après son divorce. Rebus n’avait pas vu d’insectes nocturnes sur la fenêtre de la cuisine. Ellen semblait épuisée. Facile d’en rendre les événements de la journée responsables, mais Rebus savait que c’était plus profond. Les rides, sous ses yeux injectés de sang, avaient mis des semaines à se former. Elle avait pris du poids, ces derniers temps. Il savait que Siobhan avait autrefois considéré Ellen comme une rivale... deux gradées qui devaient se battre bec et ongles pour obtenir une promotion. Mais, depuis quelque temps, elle n’en parlait plus beaucoup. Peut-être parce qu’Ellen ne lui paraissait plus aussi dangereuse...

Il emplit un verre d’eau et l’emporta dans le séjour, but jusqu’à ce qu’il en reste deux centimètres, auxquels il ajouta une goutte de pur malt. Il l’avala et sentit la chaleur descendre dans sa gorge. Il se servit à nouveau et s’installa dans son fauteuil. Il posa le verre contre son Iront, ferma les yeux.

S’endormit.

Mardi 5 juillet

11

Le mieux que Glenrothes put proposer fut de l’accompagner à la gare de Markinch.

Siobhan s’assit dans le train – il était trop tôt pour la foule des banlieusards » et regarda défiler le paysage. Mais sans le voir : elle repassait dans son esprit les images des émeutes qu’elle venait de laisser derrière elle. Bruit et fureur, jurons et coups, claquements des projectiles et grognements. Son pouce était engourdi d’avoir appuyé pendant plusieurs heures sur la télécommande. Pause... ralenti arrière... ralenti avant... lecture. Avance rapide... retour rapide... pause... lecture. Sur certaines photos, on avait entouré des visages... des gens que la police voulait interroger. Les yeux brûlaient de haine. Bien entendu, il n’y avait pas que des manifestants, mais aussi des voyous locaux toujours prêts à en découdre, cachés sous des écharpes Burberry et des casquettes de base-ball. Dans le sud, on les aurait probablement qualifiés de chavs mais, ici, c’étaient des neds [29]. Un membre de l’équipe, lui apportant du café et une barre de chocolat, le lui avait rappelé tandis qu’il se tenait derrière elle.

— Neddy le ned de Nedville.

La femme assise face à Siobhan, dans le train, lisait le journal du matin. Les émeutes faisaient la première page. Mais Tony Blair aussi. Il était à Singapour, intervenait pour que Londres obtienne les Jeux olympiques. 2012 semblait très loin; Singapour aussi. Il semblait incroyable qu’il puisse être rentré à temps à Gleneagles pour serrer toutes ces mains – Bush et Poutine, Schröder et Chirac. Le journal indiquait également que la foule de Hyde Park ne semblait pas sur le point de prendre la route du nord.

— Excusez-moi, cette place est libre ?

Siobhan hocha la tête et l’homme s’assit près d’elle.

— Ce qui est arrivé hier est horrible, n’est-ce pas ? dit-il.

Siobhan grogna, mais la femme en face d’eux dit qu’elle avait fait des courses dans Rose Street et failli être prise dans la tourmente. Les deux passagers échangèrent ensuite des souvenirs de guerre tandis que Siobhan se tournait à nouveau vers la vitre. Les échauffourées n’avaient été que ça. La tactique de la police était restée inchangée : y aller fort, leur faire comprendre que la ville était à elle, pas à eux. D’après les images, il y avait de toute évidence eu des provocations. Mais ils avaient été avertis... inutile de participer à une manif si elle ne passait pas aux informations. Les anarchistes ne pouvaient financer des campagnes de publicité. Les matraques et les charges en étaient l’équivalent gratuit. Les photos du journal le prouvaient : flics aux dents serrées brandissant leur matraque; manifestants sans défense sur le sol, tramés par des agents en uniforme sans visage. Le tout très George Orwell. Rien de tout cela n’avait permis à Siobhan de déterminer qui avait agressé sa mère ni pourquoi.

Mais elle n’avait pas l’intention d’abandonner.

Ses yeux piquèrent quand elle battit des paupières et, chaque fois qu’elle cillait, le monde semblait devenir flou. Elle avait besoin de sommeil mais elle était dopée à la caféine et au sucre.

— Excusez-moi, ça va ?

C’était à nouveau son voisin. Sa main lui effleura le bras. Quand elle ouvrit les yeux, elle sentit une larme rouler sur sa joue. Elle l’essuya.

— Ça va, dit-elle. Je suis seulement un peu fatiguée.

— J’ai craint qu’on vous ait contrariée, dit la femme, à parler d’hier...

Siobhan secoua la tête, s’aperçut que la femme avait fini son journal.

— Je peux... ?

— Bien sûr, allez-y.

Siobhan se força à sourire et ouvrit le tabloïd, examina les clichés, chercha le nom du photographe...

A Haymarket, elle se joignit à la file d’attente des taxis. Elle se rendit au Western General et gagna immédiatement le service. Son père buvait du thé à l’accueil. Il avait dormi là et ne s’était ni changé ni rasé, la repousse de barbe grise couvrait ses joues et son menton. Il lui parut vieux, vieux et, soudain, mortel.

— Comment va-t-elle ? demanda Siobhan.

— Pas trop mal. On doit lui faire le scanner avant l’heure du déjeuner. Et toi ?

— Je n’ai toujours pas identifié ce salaud.

— Je veux dire : comment vas-tu ?

— Ça va.

— Tu as veillé la moitié de la nuit, n’est-ce pas ?

— Peut-être un peu plus de la moitié, admit-elle avec un sourire.

Son téléphone sonna pour indiquer que la batterie était pratiquement épuisée. Elle l’éteignit.

— Puis-je la voir ?

— Ils sont en train de la préparer. Ils ont dit qu’ils m’avertiraient quand ils auraient terminé. Comment va le monde extérieur ?

— Il est prêt à affronter une nouvelle journée.

— Puis-je t’offrir un café ?

Elle secoua la tête.

— J’en ai bu plein.

— Je crois que tu devrais te reposer, ma chérie. Viens la voir cet après-midi, après les examens.

— Je vais seulement lui dire bonjour.

— Ensuite tu rentreras chez toi ?

— Promis.

Informations du matin : les personnes arrêtées la veille étaient transférées au tribunal de Chambers Street. Le tribunal lui-même serait fermé au public. Une manifestation se déroulait devant le centre de rétention de Dungavel. Averti, le service de l’immigration avait déplacé les individus en attente d’expulsion. La manif aurait lieu de toute façon, selon les organisateurs.

Troubles à Stirling, au Camp de la paix. Les gens commençaient à partir pour Gleneagles et la police était résolue à les arrêter, recourait aux dispositions de l’article 60 pour pratiquer fouilles et arrestations sans justification préalable. À Édimbourg, le nettoyage était en bonne voie. Un véhicule transportant huit cents litres d’huile de cuisine avait été saisi... L’huile aurait rendu la chaussée glissante et la circulation impossible. Le concert du « Final Push [30] », à Murrayfield, se préparait. La scène et les projecteurs étaient installés. Les artistes et les célébrités gagnaient la ville. Richard Branson était venu à Edimbourg aux commandes d’un de ses jets. L’aéroport de Prestwick s’organisait pour les jours à venir. Le président Bush serait accompagné de son chien renifleur personnel, ainsi que d’un VTT qui lui permettrait de pratiquer son entraînement quotidien. De retour à la rédaction, le présentateur de la télévision lut l’e-mail d’un téléspectateur suggérant que le sommet aurait pu se dérouler sur une des nombreuses plates-formes abandonnées de la mer du Nord, « ce qui aurait permis d’économiser une petite fortune en matière de sécurité et rendu les manifestations problématiques ».

Rebus finit son café et baissa le son. Des camionnettes chargées de transporter les détenus au tribunal arrivèrent dans la cour du poste de police. Ellen Wylie devait théoriquement témoigner dans une heure et demie. Il avait appelé le mobile de Siobhan à deux reprises, était tombé sur la messagerie, ce qui signifiait qu’elle l’avait coupé. Il avait téléphoné au quartier général de Sorbus, et appris qu’elle était repartie pour Edimbourg. Il avait essayé le Western General, mais seulement appris que Mme Clarke avait « passé une bonne nuit ». Il avait entendu cela de très nombreuses fois, au cours de sa vie... Une bonne nuit signifiant : « Elle est encore en vie si c’est cela qui vous tracasse. » Il leva la tête et constata qu’un homme était entré dans la salle du CID.

— Je peux faire quelque chose pour vous ? demanda Rebus.

Puis il reconnut l’uniforme et ajouta :

— Désolé, monsieur le directeur.

— Nous ne nous connaissons pas, dit le directeur de la police en tendant la main. Je suis James Corbyn.

Rebus lui serra la main, constata qu’il n’était pas maçon.

— Inspecteur Rebus, dit-il.

— Travaillez-vous avec le sergent Clarke sur l’affaire d’Auchterarder ?

— C’est exact.

— J’ai tenté de la joindre. Elle me doit des précisions.

— Il y a des développements intéressants, monsieur. Un couple de notre ville a créé un site web. C’est peut-être de cette façon que l’assassin choisit ses victimes.

— Vous connaissez le nom des trois ?

— Oui, monsieur le directeur. Même mode opératoire dans tous les cas.

— Est-il possible qu’il y en ait d’autres ?

— Impossible de le savoir.

— S’arrêtera-t-il à trois ?

— Difficile à dire.

Le directeur faisait le tour de la pièce, inspectait les cartes, les bureaux, les moniteurs des ordinateurs.

— J’ai dit à Clarke qu’elle avait jusqu’à demain. Ensuite, nous interromprons l’enquête jusqu’à la fin du G8.

— Je ne suis pas sûr que ce soit une bonne idée.

— Les médias ne sont pas encore au courant. Je ne vois pas pourquoi nous ne pourrions pas suspendre l’enquête pendant quelques jours.

— Il arrive que les pistes refroidissent, monsieur le directeur. Si nous donnons aux suspects le temps de mettre leurs récits au point...

— Vous avez des suspects ?

Corbyn s’était tourné vers Rebus.

— Pas en tant que tels, monsieur, mais il y a des gens à qui nous parlons.

— Le G8 est prioritaire, Rebus.

— Puis-je vous demander pourquoi, monsieur le directeur ?

Corbyn le foudroya du regard.

— Parce que les huit hommes les plus puissants du monde seront en Ecosse, dans le meilleur hôtel du pays. C’est ce que tout le monde a envie d’entendre. La présence d’un meurtrier en série dans les régions du centre risquerait de gêner, ne trouvez-vous pas ?

— En réalité, monsieur le directeur, seule une victime est originaire d’Ecosse.

Le directeur vint s’immobiliser à quelques centimètres de Rebus.

— Ne faites pas le malin, inspecteur Rebus. Et ne croyez pas que je ne connais pas le genre d’homme que vous êtes.

— De quel genre s’agit-il, monsieur ?

— Le genre qui croit tout savoir mieux que tout le monde, parce qu’il a de l’expérience. Vous savez ce qu’on dit des voitures... plus elles ont de kilomètres au compteur, plus elles sont proches de la casse.

— Cependant, monsieur le directeur, je préfère les vieilles voitures à celles qu’on fabrique aujourd’hui. Dois-je transmettre le message au sergent Clarke ? Je présume que vous avez mieux à faire. Irez-vous à Gleneagles ?

— Ça ne vous regarde pas.

— Message reçu.

Rebus adressa au directeur un geste qui pouvait passer pour un salut.

— Vous allez suspendre ce truc.

Corbyn abattit la main sur les documents posés sur la table de travail de Rebus puis ajouta :

— Et n’oubliez pas : le sergent Clarke est responsable, pas vous, inspecteur.

Il plissa légèrement les paupières. Constatant que Rebus n’avait pas l’intention de répondre, il sortit à grands pas de la pièce. Rebus attendit presque une minute avant de chasser l’air contenu dans ses poumons, puis téléphona.

— Mairie ? Des nouvelles ?

Il écouta ses excuses et reprit :

— Peu importe. J’ai un petit bonus à ton intention si tu peux payer une tasse de thé...

Il lui fallut moins de dix minutes pour gagner Multrees Walk à pied. C’était un nouveau quartier proche du grand magasin Harvey Nichols et toutes les boutiques n’étaient pas louées. Mais le Vin Caffe servait des sandwichs ainsi que du café italien, et Rebus commanda un double express.

— Et c’est elle qui paie, ajouta-t-il quand Mairie Henderson arriva.

— Devine qui couvre le tribunal cet après-midi.

Elle s’assit.

— Et c’est pour ça que tu te désintéresses de Richard Pennen ?

Elle le foudroya du regard.

— John, en quoi est-il important que Pennen ait payé la chambre d’un député ? Rien ne prouve que c’était en vue de rémunérer des contrats. Si Webster s’était occupé de vente d’armes, j’aurais peut-être eu le début d’un article.

Elle poussa un soupir exaspéré et haussa ostensiblement les épaules.

— De toute façon, ajouta-t-elle, je ne renonce pas. Je vais encore parler de Richard Pennen à quelques personnes.

Rebus se passa une main sur le visage.

— C’est seulement parce qu’on le protège. Pas seulement Pennen, en fait... tous ceux qui étaient présents ce soir-là. Impossible de les approcher.

— Tu crois vraiment qu’on a poussé Webster ?

— C’est une possibilité. Un des gardiens croyait qu’il y avait un intrus.

— Bon, s’il y avait un intrus, le coupable ne peut logiquement pas être un des invités.

Elle inclina le visage, attendit son assentiment. Comme il ne venait pas, elle se redressa.

— Tu sais ce que je crois ? Je crois que la cause de tout ça est ton côté anarchiste. Tu es dans leur camp et tu ne supportes pas l’idée d’avoir fini par travailler pour les flics.

Rebus eut un bref rire ironique.

— Où as-tu trouvé ça ?

Elle rit également.

— Mais j’ai raison, n’est-ce pas ? Tu as toujours considéré que tu étais à l’extérieur...

Elle s’interrompit quand on apporta leurs consommations, plongea sa cuiller dans son cappuccino et porta de la mousse à sa bouche.

— Je m’efforce de travailler sur les marges, dit Rebus, songeur.

Elle acquiesça.

— C’est pourquoi on s’entendait si bien.

— Jusqu’au moment où tu as choisi Cafferty.

Elle haussa une nouvelle fois les épaules.

— Il te ressemble plus que tu n’es prêt à le reconnaître.

— Et moi qui étais sur le point de te rendre un énorme service...

— D’accord.

Elle plissa les paupières et poursuivit :

— Vous êtes comme la craie et le fromage.

— J’aime mieux ça.

Il lui donna une enveloppe.

— J’ai tapé ça de mes propres mains, l’orthographe n’est pas à la hauteur de tes critères journalistiques.

— Qu’est-ce que c’est ?

Elle déplia la feuille.

— Quelque chose que nous gardons pour nous; deux autres victimes, le même assassin que celui de Cyril Colliar. Je ne peux pas te donner tout ce que nous avons, mais c’est un début.

— Bon sang, John...

Elle le regarda dans les yeux.

— Quoi ?

— Pourquoi me donnes-tu ça ?

— Mon côté anarchiste ? demanda-t-il avec une innocence feinte.

— Ça ne fera peut-être même pas la première page, pas cette semaine.

— Et alors ?

— N’importe quelle semaine de l’année, sauf celle-ci...

— Est-ce que tu examines les dents du cheval que je t’offre ?

— Ces trucs sur le site web...

Elle lisait à nouveau la feuille.

— Tout est exact, Mairie. Si tu ne peux rien en faire...

Il tendit la main pour la reprendre.

— Qu’est-ce qu’un « serial kilter » ? Quelqu’un qui ne peut pas s’empêcher de fabriquer des kilts ?

— Rends-la-moi.

— Qui t’a foutu en boule ? demanda-t-elle avec un sourire. Si ce n’était pas le cas, tu ne ferais pas ça.

— Rends-la-moi et n’en parlons plus.

Mais elle remit la feuille dans l’enveloppe, qu’elle plia puis glissa dans sa poche.

— S’il ne se passe rien d’ici la fin de la journée, je pourrai peut-être convaincre mon rédac-chef.

— Insiste sur le lien avec le site web, conseilla Rebus. Cela incitera peut-être les autres types figurant sur la liste à se montrer un peu plus prudents.

— Ils ne sont pas avertis ?

— On n’en a pas eu le temps. Et si le directeur fait ce qu’il a décidé, ils ne seront informés que la semaine prochaine.

— Et le meurtrier pourrait alors avoir frappé à nouveau.

Rebus acquiesça.

— Donc, en réalité, tu fais ça pour sauver la vie de ces ordures ?

— Pour protéger et servir, répondit Rebus en esquissant un nouveau salut.

— Et pas parce que tu t’es disputé avec le directeur ?

Rebus secoua lentement la tête, comme si elle le décevait.

— Dire que je croyais que c’était moi qui avais un côté cynique... Tu fais toujours des recherches sur Richard Pennen ?

— Pendant encore quelque temps.

Elle agita l’enveloppe sous son nez et ajouta :

— Mais il faut d’abord que je retape tout ça. J’ignorais que l’anglais n’était pas ta langue maternelle.

Siobhan était rentrée chez elle et avait fait couler un bain. Elle ferma les yeux après y être entrée, et se réveilla en sursaut, le menton touchant la surface de l’eau tiède. Elle en sortit, mit des vêtements propres, appela un taxi et se rendit au garage, où sa voiture était prête. Elle était allée à Niddrie, persuadée que la foudre ne frapperait pas deux fois... trois, en fait, même si elle était parvenue à ramener discrètement à St Leonard’s la voiture qu’on lui avait prêtée. Si on posait des questions, elle pourrait toujours dire qu’elle avait probablement été taguée dans le parking.

Un autocar dont le moteur tournait au ralenti était arrêté contre le trottoir, son chauffeur plongé dans le journal. Des campeurs passèrent près de Siobhan, sacs à dos bourrés. Ils lui adressèrent des sourires ensommeillés. Bobby Greig les regardait partir. Siobhan constata que d’autres démontaient leurs tentes.

— Samedi a été le jour le plus animé, expliqua Greig. Depuis, les journées ont été plus calmes.

— Alors vous n’avez pas eu besoin de refuser des gens ?

Il serra les lèvres.

— Nous pouvions accueillir quinze mille personnes et il n’y en a que deux mille qui ont pris la peine de venir.

Il marqua une pause, puis ajouta :

— Vos « amis » ne sont pas venus hier soir.

La façon dont il dit cela lui indiqua qu’il avait déduit quelque chose.

— Mes parents, confirma-t-elle.

— Et pourquoi ne vouliez-vous pas que je sois au courant ?

— Je ne sais pas au juste, Bobby. Je ne croyais peut-être pas que le père et la mère d’une femme flic seraient en sécurité ici.

— Ils sont chez vous ?

Elle secoua la tête.

— Un membre de la police antiémeute a frappé ma mère au visage. Elle a passé la nuit à l’hôpital.

— Je suis désolé. Je peux faire quelque chose ?

Elle secoua pareillement la tête.

— D’autres problèmes avec les indigènes ?

— Une nouvelle confrontation hier soir.

— Ces petits crétins sont entêtés, n’est-ce pas ?

— Le conseiller municipal est encore passé et a rétabli l’ordre.

— Tench ?

Greig acquiesça.

— Il faisait visiter les lieux à un ponte. Une histoire de rénovation urbaine.

— Le quartier en a besoin. Quel genre de ponte ?

Greig haussa les épaules.

— Un type du gouvernement.

Il passa une main sur son crâne rasé et ajouta :

— Cet endroit sera bientôt mort. Et bon débarras.

Siobhan ne demanda pas s’il pensait au camp ou à Niddrie. Elle lui tourna le dos et gagna la tente de ses parents. Elle ouvrit l’auvent et regarda à l’intérieur. Tout était intact, mais il y avait quelques ajouts. Ceux qui étaient partis avaient apparemment décidé de laisser des cadeaux sous forme de restes de nourriture, de bougies et d’eau.

— Où sont-ils ?

Siobhan reconnut la voix de Santal. Elle sortit la tête de la tente et se redressa. Santal avait, elle aussi, un sac à dos et une bouteille d’eau.

— Vous partez ? demanda Siobhan.

— Je prends le car pour Stirling. Je voulais dire au revoir.

— Vous allez au Camp de la paix ?

Siobhan regarda les tresses de Santal se balancer quand elle hocha la tête.

— Étiez-vous dans Princes Street hier ?

— C’est la dernière fois que j’ai vu vos parents. Que leur est-il arrivé ?

— On a frappé ma mère. Elle est à l’hôpital.

— Bon sang, c’est horrible. Est-ce que... c’était un de vos collègues ?

— Un de mes collègues, confirma Siobhan. Et il faut qu’il soit identifié. Une chance que vous soyez encore là.

— Pourquoi ?

— Avez-vous un film ? J’ai pensé que je pourrais peut-être le regarder.

Mais Santal secoua la tête.

— Ne vous inquiétez pas, insista Siobhan. Je ne cherche pas à... ce sont les agents en uniforme qui m’intéressent, pas la manif elle-même.

Je n’avais pas ma caméra.

Un mensonge flagrant.

— Allons, Santal. Vous voulez sûrement aider.

— Il y a plein d’autres personnes qui ont fait des photos.

Elle montra le camp d’un geste du bras et ajouta :

— Demandez-le-leur.

— C’est à vous que je le demande.

— Le car s’en va...

Elle passa près de Siobhan.

— Un message pour ma mère ? cria Siobhan. Dois-je les conduire au Camp de la paix pour qu’ils puissent vous voir ?

Mais la silhouette continua son chemin. Siobhan jura à voix basse. Elle aurait dû savoir : pour Santal, elle restait flic, cogne, poulet, argousin. Elle restait l’ennemi. Elle se retrouva près de Bobby Greig quand la porte du car se ferma dans un sifflement d’air comprimé. On entendait la chanson entonnée en chœur à l’intérieur. Quelques passagers firent signe de la main à Greig. Il leur répondit.

— Ils ne sont pas désagréables, fit-il remarquer à Siobhan en lui offrant un chewing-gum. Enfin, pour des hippies.

Puis il glissa les mains dans ses poches et ajouta :

— Vous avez un billet pour demain soir ?

— Je n’ai pas pu en obtenir, reconnut-elle.

— Ma société assure la sécurité...

Elle se tourna vers lui.

— Vous en avez un ?

— Pas exactement, mais j’y serai et cela signifie que vous pourriez y être « en plus ».

— Vous blaguez, hein ?

— Ce n’est pas un rendez-vous... mais c’est une proposition, si vous voulez.

— C’est très généreux, Bobby.

— C’est à vous de choisir.

Il évitait de la regarder.

— Je peux prendre votre numéro, vous donner ma réponse demain ?

— Vous croyez qu’on pourrait vous offrir mieux ?

Elle secoua la tête.

— Je pourrais être obligée de travailler.

— Tout le monde a droit à une soirée de congé, sergent Clarke.

— Appelez-moi Siobhan, dit-elle.

— Où es-tu ? demanda Rebus dans le mobile.

— Sur le chemin du Scotsman.

— Qu’est-ce qu’il y a au Scotsman ?

— D’autres photos.

— – Ton téléphone était coupé ?

— Il fallait que je le charge.

— Je viens de recueillir la déposition d’Écorchévif.

— De qui ?

— Je t’ai raconté hier...

Mais il se souvint qu’elle avait d’autres choses en tête. Il parla donc à nouveau du blog, du message qu’il avait envoyé et de l’appel d’Ellen Wylie...

— Waouh ! reviens en arrière, dit Siobhan. Notre Ellen Wylie ?

— Elle a envoyé un long texte plein de colère à BeastWatch.

— Pourquoi ?

— Parce que le système laisse tomber les femmes, répondit Rebus.

— Ce sont ses propos exacts ?

— Je les ai sur une bande. Bien entendu, je n’ai pas de confirmation, puisque personne ne m’assistait pendant l’audition.

— Désolée. Donc Ellen est suspecte ?

— Écoute la bande et tu pourras me le dire.

Rebus jeta un coup d’œil circulaire dans la salle du CID. Les vitres avaient besoin d’être nettoyées, seulement, quel intérêt, puisqu’elles donnaient sur le parking ? Une couche de peinture aurait égayé les murs, mais aurait bientôt été couverte de photos de scènes de crime et de signalements de victimes.

— C’est peut-être à cause de sa sœur, dit Siobhan.

— Quoi ?

— Denise, la sœur d’Ellen.

— Et alors ?

— Elle s’est installée chez Ellen il y a environ un an... Peut-être un peu moins, en fait. Elle a quitté son compagnon.

— Et alors ?

— Il la frappait. C’est ce que j’ai entendu dire. Ils habitaient Glasgow. La police a été appelée à plusieurs reprises, mais n’a jamais pu retenir de charges. Je crois qu’il a fallu lui interdire de la voir.

Elle est venue s’installer chez moi après avoir... après le divorce. Soudain, « l’insecte » qu’Ellen avait avalé prit un sens.

— Je l’ignorais, dit Rebus.

— Oui, bon...

— Quoi bon ?

— Ce sont des choses que les femmes disent aux autres femmes.

— Mais pas aux hommes, c’est ce que tu sous-entends ? Et c’est nous qui avons la réputation d’être sexistes !

Rebus passa sa main libre sur sa nuque. La peau semblait tendue.

— Donc Denise va vivre chez Ellen et, aussitôt, Ellen va sur le Net, cherche des sites tels que BeastWatch...

Et elle passe les soirées chez elle, avec sa sœur, mange trop, boit trop...

— Je pourrais peut-être les voir, proposa Siobhan.

— Tu n’as pas déjà assez à faire ? Comment va ta mère ?

— Elle passe un scanner. J’avais l’intention de lui rendre visite après.

— Fais-le. Je suppose que tu n’as rien obtenu à Glenrothes ?

— Seulement des douleurs dans les épaules.

— J’ai un autre appel. Il faut que je te laisse. On peut se retrouver plus tard ?

— Sûr.

— Parce que le directeur est passé.

— Ça semble inquiétant.

— Mais ça peut attendre.

Rebus prit l’appel suivant.

— Inspecteur Rebus.

— Je suis au tribunal, annonça Mairie Henderson. Viens voir ce que j’ai trouvé.

Il y avait des huées et des acclamations en bruit de fond.

— Il faut que je te laisse, dit-elle.

Rebus descendit, demanda à une voiture de patrouille de le conduire. Aucun des deux agents en uniforme n’avait été impliqué dans les bagarres de la veille.

— Soutien, expliquèrent-ils sur un ton lugubre. On a passé des heures dans un car à écouter ça à la radio. Vous témoignez, inspecteur ?

Rebus garda le silence jusqu’au moment où la voiture entra dans Chambers Street.

— Déposez-moi ici, ordonna-t-il.

— De rien, grogna le chauffeur, mais Rebus était déjà descendu.

La voiture de patrouille fit demi-tour dans un hurlement de pneus, attirant l’attention des médias rassemblés devant le tribunal. Rebus s’arrêta du côté opposé de la chaussée, alluma une cigarette sur les marches du Royal Scottish Museum. Un manifestant sortait du tribunal sous les applaudissements et les acclamations de ses camarades. Il leva le poing tandis qu’ils lui donnaient des claques dans le dos, les photographes de presse immortalisant l’instant.

— Combien ? demanda-t-il, s’apercevant que Mairie Henderson se tenait près de lui, un magnétophone et un bloc à la main.

— Une vingtaine pour le moment. Certains ont été aiguillés vers d’autres tribunaux.

— Des citations que je devrais chercher demain ? demanda-t-il.

— Qu’est-ce que tu dis de « détruisons le système » ?

Elle jeta un coup d’œil sur ses notes et ajouta :

— »Montrez-moi un capitaliste et je vous montrerai un vampire. »

— C’est un échange qui semble équitable.

— C’est apparemment de Malcolm X.

Elle ferma son bloc, poursuivit :

— Il leur est à tous interdit d’approcher de Gleneagles, d’Auchterarder, de Stirling, du centre d’Édimbourg... Mais ils sont compréhensifs. Un type a dit qu’il avait un billet pour le T in the Park, ce week-end, et le juge a répondu qu’il pourrait aller à Kinross.

— Siobhan y va, dit Rebus. Il serait agréable que l’enquête sur Colliar soit terminée à ce moment-là.

— Dans ce cas, ce n’est peut-être pas une bonne nouvelle.

— Quoi, Mairie ?

— Le Clootie Well. Un pote du journal a fait des recherches.

— Et ?

— Et il y en a d’autres.

— Combien ?

— Au moins un en Ecosse. Il est sur Black Isle.

— Au nord d’Inverness ?

Elle acquiesça.

— Suis-moi, dit-elle en pivotant pour se diriger vers l’entrée du musée.

À l’intérieur, elle prit à droite et pénétra dans le Scottish Museum. L’endroit était plein de familles – vacances scolaires, enfants débordant d’énergie. Les plus jeunes criaient et sautillaient sur place.

— Qu’est-ce qu’on fait ici ? demanda Rebus.

Mais Mairie était déjà devant les ascenseurs. Ils en sortirent et gravirent quelques marches. Par la fenêtre, Rebus eut une vue splendide sur le tribunal. Mairie le précéda en direction du recoin le plus isolé de la salle.

— Je suis déjà venu ici, indiqua Rebus.

— La salle consacrée à la mort et aux croyances, expliqua-t-elle.

— Il y a des cercueils minuscules avec des poupées à l’intérieur...

Ils s’arrêtèrent devant cette vitrine et Rebus s’aperçut qu’il y avait une vieille photo en noir et blanc derrière la vitre.

Une photo du Clootie Well de Black Isle...

— Les habitants y suspendent des morceaux de tissu depuis des siècles. J’ai demandé à mon pote d’élargir les recherches à l’Angleterre et au Pays de Galles, à tout hasard. Tu crois que ça vaut la peine d’y aller ?

— Black Isle est à deux bonnes heures de route, fit Rebus, songeur, les yeux toujours fixés sur la photo.

Les morceaux de tissu suspendus aux branches minces et nues évoquaient presque des chauves-souris. Près de la photo, il y avait des bâtons de sorcière et des os dans des galets évidés. Mort et croyances...

— Plutôt trois, à cette période de l’année, dit Mairie. Toutes ces caravanes à doubler...

Rebus acquiesça. L’A9, au nord de Perth, avait la réputation d’être lente.

— Je vais peut-être simplement demander aux gars du coin de jeter un coup d’œil. Merci, Mairie.

— Je me suis procuré ça sur le Net.

Elle lui donna plusieurs feuilles consacrées à l’histoire du Clootie Well de Fortrose. Il y avait des photos peu nettes – dont une copie de celle qui était exposée – montrant qu’il était presque identique à celui d’Auchterarder.

— Merci encore.

Il roula les feuilles, les glissa dans la poche de sa veste et demanda :

— Ton rédacteur en chef a-t-il mordu à l’hameçon ?

Ils regagnaient l’ascenseur.

— Ça dépend. Une émeute, ce soir, pourrait nous reléguer en page cinq.

— Un risque qui vaut la peine d’être pris.

— Peux-tu me dire autre chose, John ?

— Je t’ai donné un scoop. Qu’est-ce que tu veux de plus ?

— Je veux être sûre que tu ne te sers pas simplement de moi.

Elle appuya sur le bouton de l’ascenseur.

— Est-ce que je ferais une chose pareille ?

— Évidemment.

Ils gardèrent le silence jusqu’au perron. Mairie jeta un coup d’œil sur ce qui se passait dans la rue. Un autre manifestant, un autre poing levé.

— Vous gardez ça pour vous depuis vendredi. Tu n’as pas peur que le meurtrier se cache quand il aura vu le journal ?

— Il ne peut pas être mieux caché qu’en ce moment.

Il se tourna vers elle et ajouta :

— En outre, vendredi nous n’avions que Cyril Colliar. C’est Cafferty qui nous a donné le reste.

L’expression de Mairie se durcit.

— Cafferty ?

— Tu lui as parlé de la découverte du morceau du blouson de Colliar. Il m’a rendu visite. Il est parti avec les deux autres noms et revenu avec la nouvelle de leur mort.

— Tu t’es servi de Cafferty ?

Elle parut incrédule.

— Et il ne t’en a pas parlé, Mairie... c’est là que je voulais en venir. Essaie de négocier avec lui et tu constateras que c’est toujours à sens unique. Tout ce que je t’ai donné sur les meurtres, il l’avait. Mais il n’avait pas la moindre intention de te le dire.

— Tu sembles croire, à tort, qu’on est proches.

— Assez proches pour que tu ailles immédiatement l’avertir à propos de Colliar.

— C’était une vieille promesse... s’il y avait du nouveau, il voulait être informé. Ne crois pas que je vais m’excuser.

Elle plissa les paupières, montra la rue et demanda :

— Qu’est-ce que Gareth Tench fait ici ?

— Le conseiller municipal ? Il apporte la bonne parole aux païens, peut-être, hasarda-t-il en regardant Tench avancer en crabe derrière la rangée de photographes. Ou bien il veut que tu l’interviewes une nouvelle fois.

— Comment sais-tu... Je suppose que Siobhan te l’a dit.

— Il n’y a pas de secrets entre Siobhan et moi.

Rebus lui adressa un clin d’œil.

— Où est-elle ?

— Elle est au Scotsman.

— Mes yeux me trompent, alors.

Mairie tendit le bras. C’était effectivement Siobhan... Tench s’était arrêté devant elle et ils se serraient la main.

— Pas de secrets entre vous, hein ?

Rebus s’était déjà éloigné. Cette extrémité de la rue avait été fermée à la circulation et il était facile de traverser.

— Salut, dit-il. Tu as changé d’avis ?

Siobhan esquissa un sourire et le présenta à Tench.

— Inspecteur, dit le conseiller municipal en inclinant la tête.

— Vous aimez le théâtre de rue, monsieur Tench ?

— Je ne déteste pas pendant le festival, répondit le conseiller avec un rire étouffé.

— Vous en avez vous-même fait un peu, n’est-ce pas ?

Tench se tourna vers Siobhan.

— L’inspecteur fait allusion à mes petits sermons du dimanche matin au pied du Mound. Il est vraisemblable qu’il s’arrêtait quelques instants en allant communier.

— On ne vous y voit plus, ajouta Rebus. Avez-vous perdu la foi ?

— Pas du tout, inspecteur, mais on peut se faire comprendre sans prêcher.

Son visage prit une expression plus grave et professionnelle et il poursuivit :

— Je suis ici parce que quelques-uns de mes électeurs ont été entraînés dans les troubles d’hier.

— Des spectateurs innocents, je n’en doute pas, commenta Rebus.

Tench lui lança un bref regard puis se tourna vers Siobhan.

— Travailler avec l’inspecteur doit être extrêmement agréable.

— On rit sans arrêt, reconnut Siobhan.

— Ah ! Et voilà le quatrième pouvoir ! s’écria Tench en tendant la main à Mairie, qui avait finalement décidé de les rejoindre. Quand notre article passera-t-il ? Je suppose que vous connaissez ces deux gardiens de la vérité.

Il montra Rebus et Siobhan, rappela à Mairie :

— Vous m’avez promis que je pourrais y jeter un petit coup d’œil avant parution.

— Ah bon ?

Elle feignit l’étonnement, mais Tench ne s’y laissa pas prendre. Il se tourna vers les deux détectives.

— Je crois qu’il faut que je lui dise un mot en tête à tête...

— Faites comme si nous n’étions pas là, répondit Rebus. Nous avons également besoin d’une minute, Siobhan et moi.

— Ah bon ?

Mais Rebus avait déjà tourné le dos, forçant Siobhan à le suivre.

— Le Sandy Bell va ouvrir, lui annonça-t-il quand ils se furent éloignés.

Mais elle scrutait la foule.

— Il faut que je voie quelqu’un, expliqua-t-elle. Un photographe que je connais... il devrait être ici. Ahhh..., ajouta-t-elle après s’être dressée sur la pointe des pieds.

Elle se dirigea vers la mêlée de journalistes. Les photographes examinaient, sur les écrans digitaux, ce qu’ils avaient pris. Rebus attendit, impatient, tandis que Siobhan s’entretenait avec un homme maigre à la courte chevelure poivre et sel. Au moins, maintenant, il avait une explication : elle était allée au Scotsman, où on lui avait dit que la personne qu’elle devait voir se trouvait ici. Le photographe ne se laissa pas immédiatement convaincre, mais finit par accepter de la suivre jusqu’à l’endroit où Rebus se tenait, les bras croisés.

— Je te présente Mungo, annonça Siobhan.

— Mungo a-t-il envie d’un verre ? demanda Rebus.

— Très, répondit le photographe en passant une main sur son front luisant de transpiration.

Ses cheveux étaient prématurément gris... il n’était probablement guère plus âgé que Siobhan. Il avait le visage anguleux, buriné, et l’accent assorti.

— Les Hébrides ? supposa Rebus.

— Lewis, confirma Mungo tandis que Rebus prenait la direction du Sandy Bell.

De nouvelles acclamations retentirent derrière eux, ils se retournèrent et virent un jeune homme sortir du tribunal.

— Je crois que je le connais, souffla Siobhan. C’est celui qui s’en prenait au terrain de camping.

— Un peu de répit hier soir, dans ce cas, affirma Rebus. Il était en cellule.

Tout en parlant, il s’aperçut qu’il frottait sa main gauche avec la droite. Quand le jeune homme salua la foule, plusieurs spectateurs lui répondirent.

Y compris, sous les yeux ébahis de Mairie Henderson, Gareth Tench.

12

Le Sandy Bell n’était ouvert que depuis dix minutes, mais deux habitués étaient déjà installés au bar.

— Une demi-pinte, répondit Mungo quand on lui demanda ce qu’il voulait.

Siobhan prit un jus d’orange. Rebus opta pour une pinte. Ils s’assirent à une table. La salle étroite, sombre, sentait le produit pour cuivres et l’eau de Javel. Siobhan expliqua à Mungo ce qu’elle voulait. Il ouvrit son fourre-tout, en sortit une petite boîte blanche.

— Un iPod ? supposa Siobhan.

— Excellent moyen de stocker les photos, expliqua Mungo.

Il lui montra comment cela fonctionnait, puis s’excusa de ne pas avoir travaillé toute la journée.

— Combien de clichés y a-t-il là-dedans ? demanda Rebus quand Siobhan lui montra le petit écran en couleur et manœuvra la roulette pour passer d’une photo à l’autre.

— Environ deux cents, répondit Mungo. J’ai effacé celles qui ne valaient rien.

— Est-ce que je peux les regarder maintenant ? demanda Siobhan.

Mungo se contenta de hausser les épaules. Rebus lui proposa son paquet de cigarettes.

— En fait, je suis allergique, dit le photographe.

Rebus transporta donc sa dépendance du côté opposé du bar, près de la fenêtre. Alors qu’il regardait Forrest Road, il vit Tench se diriger à pied vers les Meadows, en pleine discussion avec le jeune homme du tribunal. Tench donnait des tapes rassurantes sur les épaules de son électeur; pas trace de Mairie. Rebus finit sa cigarette et regagna la table. Siobhan tourna l’iPod afin qu’il puisse voir l’écran.

— Ma mère, dit-elle.

Rebus prit l’appareil et le scruta.

— Au deuxième rang ? demanda-t-il.

Siobhan hocha vigoureusement la tête.

— On dirait qu’elle tente de s’éloigner.

— Exactement.

— Avant qu’elle soit frappée ?

Rebus examina les visages qui se trouvaient derrière les boucliers : flics, la visière baissée, montrant les dents.

— Je n’ai apparemment pas capturé ce moment précis, reconnut Mungo.

— Elle tente de se frayer un chemin jusqu’à l’arrière de la foule, insista Siobhan. Elle voulait s’en aller.

— Dans ce cas pourquoi la frapper au visage ? demanda Rebus.

— A cause de la façon dont ça se passait, proposa Mungo en articulant chaque syllabe. Les meneurs attaquaient la rangée de policiers, puis battaient en retraite. Il est probable que le premier rang en subissait les conséquences. Ensuite, les rédactions doivent choisir quoi publier.

— Et ce sont généralement les flics antiémeute qui exercent les représailles ? supposa Rebus.

Éloignant légèrement l’écran de son visage, il constata :

— Je ne peux pas identifier les policiers.

— Il n’y a pas d’écusson sur leurs épaulettes, fit remarquer Siobhan. Tout est lisse et anonyme. On ne peut même pas dire à quelle unité ils appartiennent. Des lettres figurent sur quelques casques... XS, par exemple. Est-ce que ça pourrait être un code ?

Rebus haussa les épaules. Il pensa à Jacko et à ses potes... pas davantage d’insignes visibles.

Siobhan parut se souvenir de quelque chose et jeta un rapide regard sur sa montre.

— Il faut que j’appelle l’hôpital.

Elle se leva et gagna la sortie.

— Un autre ? demanda Rebus en montrant le verre de Mungo.

Le photographe secoua la tête.

— Dites-moi, qu’avez-vous couvert d’autre cette semaine ?

Mongo gonfla les joues.

— Deux ou trois trucs.

— Les VIP ?

— Quand l’occasion se présente.

— Je suppose que vous ne travailliez pas vendredi soir ?

— En fait si.

— Le grand dîner du château ?

Mungo acquiesça.

— Le rédac-chef voulait une photo du ministre des Affaires étrangères. Celles que j’ai faites étaient très faibles... c’est toujours le cas quand on braque un flash sur un pare-brise.

— Et Ben Webster ?

Mungo secoua la tête.

— Je ne savais même pas qui c’était, c’est d’autant plus dommage... ç’aurait été la dernière photo de lui.

— On en a pris quelques-unes à la morgue, si ça vous rassure, dit Rebus.

Puis, pendant que Mungo souriait d’un air songeur :

— J’aimerais bien voir celles que vous avez prises.

— Je verrai ce que je peux faire.

— Elles ne sont donc pas dans votre petite machine.

Le photographe secoua la tête.

— Elles sont sur mon portable. Ce ne sont pratiquement que des voitures passant à toute vitesse dans Castle Hill... nous ne pouvions pas accéder à l’esplanade.

Une idée lui traversa l’esprit et il ajouta :

— Vous savez, il y a la photo officielle prise au dîner lui-même. Vous pourriez toujours demander à la voir, si cela vous intéresse vraiment.

— Je doute qu’on me la transmette comme ça.

Mungo lui adressa un clin d’œil.

— Laissez-moi faire, dit-il.

Puis, pendant que Rebus vidait son verre, il ajouta :

— Bizarre de penser que, la semaine prochaine, ce sera le retour aux vieux vêtements et au porridge.

Rebus sourit et s’essuya la bouche avec le pouce.

— C’est ce que mon père disait quand on rentrait de vacances.

— Je suppose qu’Édimbourg ne connaîtra plus jamais ça.

— Pas de mon vivant, admit Rebus.

— Vous croyez que ça va changer quelque chose ?

Rebus secoua la tête.

— Mon amie m’a offert un livre sur 1968... le printemps de Prague et les émeutes de Paris.

Il croit qu’on a abandonné le combat, pensa Rebus.

— J’ai connu 1968, mon garçon. À l’époque, ça ne voulait rien dire du tout.

Il demeura un instant silencieux, conclut :

— Et ça n’a pas changé depuis.

— Vous n’avez pas adhéré et arrêté vos études ?

— J’étais dans l’armée. Cheveux courts et nuque raide.

Siobhan regagna la table.

— Du nouveau ? lui demanda-t-il.

— Ils n’ont rien trouvé. Elle va subir des examens en ophtalmologie, et voilà.

Le Western ne la garde pas ?

Siobhan secoua la tête. Elle reprit l’iPod.

— Je voulais te montrer autre chose.

Rebus entendit le cliquetis de la roulette. Elle tourna l’écran vers lui.

— Tu vois la femme au bout à droite ? Celle qui a des tresses ?

Rebus la vit. L’appareil de Mungo était braqué sur la rangée de boucliers mais, en haut de l’image, il y avait des spectateurs qui, presque tous, tenaient leur téléphone mobile devant leur visage. La femme aux tresses, cependant, avait une caméra.

— C’est Santal, dit Siobhan.

— Et qui est Santal ?

— Je ne te l’ai pas dit ? Elle campait près de mon père et ma mère.

— Drôle de nom... tu crois qu’elle l’a depuis sa naissance ?

— C’est un nom d’arbre, expliqua Siobhan.

— Du savon qui sent très bon, ajouta Mungo.

Siobhan ne tint pas compte de lui.

— Tu vois ce qu’elle fait ? demanda-t-elle à Rebus en approchant l’iPod de lui.

— Comme tout le monde.

— Pas exactement.

Siobhan tourna l’appareil vers Mungo.

— Ils braquent tous leur téléphone sur les policiers, répondit-il en hochant la tête.

— Tous sauf Santal.

Siobhan tourna à nouveau l’appareil vers Rebus, afficha la photo suivante.

— Tu vois ?

Rebus vit, mais se demanda quelle conclusion en tirer.

— Pour l’essentiel, indiqua Mungo, ils veulent des photos de la police... c’est de la bonne propagande.

— Mais Santal photographie les manifestants.

— Donc elle a peut-être eu ta mère, dit Rebus.

— Je le lui ai demandé, au terrain de camping, mais elle a refusé de me montrer ses prises de vue. En plus, je l’ai aperçue à la manif de samedi... là aussi elle filmait.

— Je ne suis pas sûr de comprendre, reconnut Rebus.

— Moi non plus, mais ça pourrait justifier d’aller à Stirling.

Elle regarda Rebus.

— Pourquoi ? demanda-t-il.

— Parce qu’elle s’y rendait ce matin.

Elle réfléchit un instant, puis demanda :

— Tu crois que mon absence se remarquera ?

— De toute façon, le directeur veut mettre le Clootie Well en attente.

Il glissa une main dans sa poche, reprit :

— Je voulais te dire...

Il lui donna les feuilles roulées et conclut :

— Il y a un autre Clootie Well à Black Isle.

— Ce n’est pas vraiment une île, vous savez, intervint Mungo. Black Isle, je veux dire.

— Ensuite, vous allez nous dire qu’elle n’est pas noire, ironisa Rebus.

— La terre est théoriquement noire, concéda Mungo, mais ça ne se voit pas vraiment. Cependant je connais l’endroit dont vous parlez... On a passé les vacances là-bas l’année dernière. Des morceaux de tissu accrochés à un arbre.

Il eut une expression dégoûtée. Siobhan avait terminé sa lecture.

— Tu veux jeter un coup d’œil ? demanda-t-elle.

Rebus secoua la tête.

— Mais quelqu’un devrait le faire.

— Alors que l’affaire est censée être « en attente » ?

— Seulement à partir de demain, dit Rebus. C’est ce que le directeur a précisé. Mais c’est à toi qu’il a confié la responsabilité... C’est à toi de décider.

Il s’appuya contre le dossier de sa chaise, qui grinça.

— Le service d’ophtalmologie est à cinq minutes à pied, fit Siobhan, songeuse. Je crois que je devrais y aller.

— Et te rendre ensuite à Stirling en voiture ?

— Tu crois que je pourrais me faire passer pour une hippie ?

— Ça risque d’être problématique, intervint Mungo.

— J’ai un pantalon de camouflage, protesta Siobhan.

Elle fixa Rebus, ajouta :

— Cela signifie que je te confie la responsabilité, John. Si tu provoques des frictions, c’est moi qui prendrai des coups.

— Compris, patronne, répondit Rebus. Maintenant qui paie la tournée suivante ?

Mais Mungo devait se remettre au travail et Siobhan partait pour l’hôpital... si bien que Rebus resta seul dans le pub.

— Un pour la route, marmonna-t-il.

Debout au bar, attendant qu’on lui serve son verre, les yeux fixés sur les étagères, il réfléchit à la photo... la femme aux tresses. Siobhan l’appelait Santal, mais elle rappelait quelqu’un à Rebus. L’écran était trop petit pour qu’il la voie vraiment bien. Il aurait dû demander un tirage à Mungo.

— Votre jour de congé ? demanda le barman en posant sa pinte devant lui.

— Je suis un oisif, confirma Rebus en portant son verre à ses lèvres.

— Merci d’être revenue, dit Rebus. Comment ça s’est passé, au tribunal ?

— On n’a pas eu besoin de moi.

Ellen Wylie posa son sac à main et son attaché-case sur le plancher.

— Tu veux un café ?

— Il y a une machine à expresso ?

— Ici, on lui donne son vrai nom italien.

— C’est-à-dire ?

— Bouilloire.

— Cette blague est aussi faible que le sera probablement le café. En quoi puis-je t’aider, John ?

Elle ôta sa veste. Rebus était déjà en bras de chemise. C’était l’été et le poste de police était chauffé. Il était apparemment impossible de régler les radiateurs. En octobre, ils seraient tièdes. Wylie regarda les documents posés sur les tables de travail.

— J’y suis ? demanda-t-elle.

— Pas encore.

— Mais j’y serai...

Elle prit un des portraits de Cyril Colliar, le tint par un coin, comme si elle redoutait une contagion.

— Tu ne m’as rien dit à propos de Denise, commenta Rebus.

— Je ne me souviens pas que tu aies demandé.

— Son compagnon la maltraitait ?

Le visage de Wylie se crispa.

— C’était un phénomène.

— Était ?

Elle le fixa.

— Je veux simplement dire qu’il est sorti de notre vie. Tu ne trouveras pas de morceaux de vêtements lui ayant appartenu au Clootie Well.

Une photo de l’endroit était punaisée au mur; elle l’examina, la tête inclinée. Puis elle pivota sur elle-même et jeta un regard circulaire dans la pièce.

— Tu sais ce que tu as à faire, John, affirma-t-elle.

— Un peu d’aide ne serait pas inutile.

— Où est Siobhan ?

— Occupée ailleurs.

Il lui adressa un regard significatif.

— Bon sang, pourquoi t’aiderais-je ?

Rebus haussa les épaules.

— Il n’y a qu’une raison qui me vienne à l’esprit : tu es curieuse.

— Comme toi, tu veux dire ?

Il acquiesça.

— Deux meurtres en Angleterre, un en Écosse... J’ai du mal à comprendre comment il les choisit. Ils n’étaient pas côte à côte sur le site... ils ne se connaissaient pas... les crimes qu’ils ont commis sont similaires, mais pas identiques. Il y a eu différentes sortes de victimes...

— Et ils ont tous les trois purgé une peine de prison.

— Mais dans des établissements distincts.

— Cependant les rumeurs se répandent. Il arrive que d’anciens taulards parlent à d’autres anciens taulards, transmettent le nom d’une ordure. Les détenus n’aiment pas beaucoup les délinquants sexuels.

— C’est une possibilité.

Rebus feignit de la prendre en considération. En réalité, elle ne lui semblait pas vraisemblable, mais il voulait qu’elle réfléchisse.

— Tu as contacté les autres services de police ? demanda-t-elle.

— Pas encore. Je crois que Siobhan a envoyé des demandes écrites.

— Tu n’as pas besoin de la touche personnelle ? De voir ce qu’on peut te dire sur Isley et Guest ?

— Je suis un peu débordé.

Leurs regards se rencontrèrent. Il s’aperçut qu’il l’avait ferrée... du moins pour le moment.

— Tu veux vraiment que je t’aide ? demanda-t-elle.

— Tu n’es pas suspecte, Ellen, répondit-il en s’efforçant de paraître sincère. Et tu es mieux informée que Siobhan et moi sur tout ça.

— Comment prendra-t-elle mon intervention ?

— Ça ira.

— Je n’en suis pas sûre.

Elle réfléchit un moment, soupira et reprit :

— J’ai envoyé un message sur le site, John, je ne connais pas les Jensen...

Rebus haussa les épaules. Elle mit une minute à prendre sa décision.

— Ils l’ont arrêté, tu sais, le...

Elle ravala les mots suivants, incapable de se forcer à dire « compagnon de Denise » ou « mari de Denise ».

— Ça n’a rien donné.

— Tu veux dire qu’il n’a pas été emprisonné.

— Il la terrifie toujours, souffla-t-elle, et il est toujours en liberté.

Elle déboutonna les poignets de son chemisier et roula les manches.

— D’accord. Dis-moi qui je dois appeler.

Il lui donna les numéros de Tyneside et de Cumbria, puis se mit lui aussi à téléphoner. À Inverness, son interlocuteur fut d’abord incrédule.

— Vous voulez quoi ?

Rebus entendit, au bout du fil, une main couvrir – en vain – le micro.

— Edimbourg veut qu’on fasse des clichés du Clootie Well. On y allait en pique-nique quand j’étais gamin...

Le combiné changea de mains.

— Ici le sergent Johnson. Qui est à l’appareil ?

— L’inspecteur Rebus. Division B, Edimbourg.

— Je croyais que vous ne saviez plus où donner de la tête avec les trotskistes et les maos.

Il y eut des rires en bruit de fond.

— Effectivement, mais nous avons aussi trois meurtres. Des indices les concernant tous les trois ont été trouvés à Auchterarder, dans un endroit appelé Clootie Well.

— Il n’y a qu’un Clootie Well, inspecteur.

— Apparemment pas. Il est possible qu’il y ait aussi des indices sur celui qui se trouve près de chez vous.

Un appât que le sergent ne pouvait laisser passer. Dans le Nord, les affaires passionnantes étaient rares.

— Commençons par des photos des lieux, poursuivit Rebus. Beaucoup de gros plans et vérifiez tout ce qui est intact... jeans, blousons... on a trouvé une carte de retrait dans une poche. Le mieux serait que vous m’envoyiez les photos par mail. Si je ne parviens pas à les ouvrir, quelqu’un d’autre saura le faire.

Il regarda Ellen Wylie. Elle était assise sur le coin d’un bureau et ses cuisses tendaient sa jupe. Elle jouait avec un stylo tout en parlant.

— Pouvez-vous me répéter votre nom ? demanda Johnson.

— Inspecteur Rebus. Je suis à Gayfield Square.

Rebus donna un numéro et son adresse électronique.

Il entendit Johnson noter.

— Et s’il y a effectivement quelque chose ici... ?

— Ça signifiera que notre gars n’a pas chômé.

— Vous êtes d’accord pour que je demande confirmation ? Je veux simplement être sûr que vous ne me faites pas marcher.

— Ne vous gênez pas. Mon directeur s’appelle James Corbyn... il est au courant. Mais ne perdez pas plus de temps que nécessaire.

— Il y a un agent, ici, dont le père fait des portraits et les remises de diplômes.

— Ça ne signifie pas que l’agent sache se servir d’un appareil.

— Je ne pensais pas à lui... je pensais à son père.

— Agissez au mieux, répondit Rebus en raccrochant à l’instant où Ellen faisait de même.

— Tu as obtenu ce que tu voulais ? demanda-t-elle.

— Ils vont envoyer un photographe, s’il n’est pas pris par un mariage ou l’anniversaire d’un gamin. Et toi ?

— Je n’ai pas pu avoir le responsable de l’enquête Guest, mais un de ses collègues m’a renseigné. Des documents nous seront transmis. En lisant entre les lignes : ils ne se foulaient pas.

— C’est toujours ce qu’on dit pendant la formation : le meurtre parfait est celui où personne ne cherche la victime.

Wylie acquiesça.

— Ou bien, dans ce cas, où personne ne la regrette. Ils pensaient que c’était peut-être une affaire de drogue qui avait mal tourné.

— C’est original. Est-ce que des éléments permettaient de penser que Guest en prenait ?

— Apparemment oui. Peut-être même qu’il dealait, devait payer de la marchandise et ne pouvait pas...

Elle vit l’expression du visage de Rebus.

— Paresse intellectuelle, Ellen. Elle pourrait aussi expliquer pourquoi personne n’a pensé à lier les trois meurtres.

— Parce que personne ne s’est vraiment donné la peine de réfléchir ?

Rebus acquiesça.

— Bon, dit-elle, tu pourras lui poser personnellement la question.

— À qui ?

— Je n’ai pas pu parler au patron parce qu’il est ici.

— Ici ?

— Détaché à la brigade criminelle de Lothian and Borders.

Elle jeta un coup d’œil sur ses notes et ajouta :

— C’est un sergent nommé Stan Hackman.

— Où puis-je le trouver ?

— Son pote a suggéré la résidence universitaire.

— Pollock Halls ?

Elle haussa les épaules, prit le bloc et le tourna dans sa direction.

— J’ai son numéro de mobile, si ça peut t’être utile. Rebus s’approcha d’elle à grands pas; elle arracha la feuille et la lui tendit. Il s’en empara.

— Contacte les gens qui ont enquêté sur Isley, dit-il. Vois ce que tu peux obtenir d’eux. Je vais dire un mot à ce Hackman.

— Tu as oublié de me remercier.

Puis, le regardant glisser les bras dans les manches de sa veste, elle demanda :

— Tu te souviens de Brian Holmes ?

J’ai travaillé avec lui.

Elle hocha la tête.

— Il m’a raconté un jour que tu lui avais donné un surnom. Tu l’appelais « Petite Main » parce qu’il faisait tous les boulots de routine.

— Les boulots de routine n’existent pas, n’est-ce pas ?

— Tu sais ce que je veux dire, John. Tu t’en vas et tu me laisses ici... ce n’est même pas mon bureau ! Qu’est-ce que je suis ?

Elle avait décroché le téléphone et brandissait le combiné.

— La standardiste, peut-être ? feignit-il de deviner avant de prendre le chemin de la sortie.

13

Siobhan insista.

— Je crois, dit Teddy Clarke à sa femme, qu’on devrait peut-être l’écouter, cette fois.

La mère de Siobhan portait un pansement de gaze sur un œil. L’autre était meurtri et elle avait une entaille sur le côté du nez. Les analgésiques avaient apparemment émoussé sa volonté; elle se contentait d’acquiescer quand son mari parlait.

— – Et les vêtements ? demanda M. Clarke quand ils montèrent dans le taxi.

— Tu pourras aller au camp plus tard, répondit Siobhan, chercher ce dont vous avez besoin.

— Nous avons retenu des places d’autocar demain matin, fit-il, songeur, tandis que Siobhan indiquait le chemin de son domicile au chauffeur.

Elle comprit qu’il pensait à un autocar de manifestants, un de ceux qui se rendraient au G8. Sa femme dit quelque chose qu’il ne saisit pas. Il se pencha, lui prit la main et elle répéta :

— Nous irons.

Son mari parut hésiter.

— Le médecin n’y voit pas d’inconvénient, poursuivit-elle, assez fort pour que Siobhan puisse entendre.

— Vous pourrez décider demain matin, dit Siobhan. Concentrons-nous d’abord sur aujourd’hui, hein ?

Teddy Clarke sourit à sa femme.

— Je t’avais dit qu’elle avait changé.

Quand ils arrivèrent devant l’immeuble, Siobhan paya le taxi, écartant d’un geste l’argent proposé par son père, puis précéda ses parents dans le séjour et la chambre. Pas de culottes sur le plancher, pas de bouteilles vides de Smirnoff.

— Entrez, dit-elle. Je vais brancher la bouilloire. Installez-vous.

— Il y a des années que nous ne sommes pas venus ici, commenta son père en faisant le tour du séjour.

— Je n’aurais pas pu acheter cet appartement sans votre aide, cria Siobhan depuis la cuisine.

Elle savait ce que sa mère chercherait : des indices d’occupation masculine. Ils lui avaient donné le montant de l’apport personnel essentiellement pour l’aider à « s’installer », ce grand euphémisme. Ami régulier, puis mariage et enfants. Un chemin que Siobhan n’était pas parvenue à emprunter. Elle apporta la théière ainsi que les tasses et son père se leva dans l’intention de l’aider.

— Tu peux servir, dit-elle. Il faut juste que je prenne quelques affaires dans la chambre...

Elle sortit son sac de l’armoire, ouvrit des tiroirs et réfléchit à ce dont elle aurait besoin. Avec un peu de chance, il ne lui faudrait rien, mais il valait mieux être prévoyante. Vêtements de rechange, brosse à dents, shampoing... Elle fouilla au fond de deux tiroirs, trouva les vêtements les plus défraîchis et les moins bien repassés. Une salopette avec laquelle elle avait repeint le couloir, dont une bretelle était fixée par une épingle de nourrice; une chemise en voile de coton oubliée par un homme qui avait passé trois nuits chez elle.

— On te chasse, dit son père.

Il se tenait dans l’encadrement de la porte et lui tendait une tasse.

— Il faut que j’aille quelque part et ça n’a rien à voir avec votre présence. Je ne rentrerai peut-être pas avant demain.

— On sera peut-être partis pour Gleneagles.

— Il est possible que je vous y voie, répondit-elle avec un clin d’œil. Vous vous débrouillerez ce soir ? Il y a plein de boutiques et de restaurants. Je vous laisserai une clé...

— Ça ira. (Après une hésitation, il demanda :) Il y a un lien entre ce déplacement et ce qui est arrivé à ta mère ?

— Peut-être.

— Parce que j’ai réfléchi...

— À quoi ?

Elle leva la tête.

— Tu es flic, toi aussi, Siobhan. Si tu insistes, il est probable que tu te feras simplement des ennemis.

— Ce n’est pas un concours de popularité, papa.

— Néanmoins...

Elle tira la fermeture à glissière du sac, le laissa sur le lit et lui prit la tasse des mains.

— Je veux juste l’entendre dire qu’il a mal agi.

Elle but une gorgée de thé tiède.

— Ça pourrait arriver ?

Elle haussa les épaules.

— Peut-être.

Son père s’était assis sur un coin du lit.

— Elle est résolue à aller à Gleneagles, tu sais.

Siobhan acquiesça.

— Je vais te conduire au camp et on rapportera vos affaires avant mon départ.

Elle s’accroupit devant lui, posa sa main libre sur son genou et ajouta :

— Tu es sûr que vous vous débrouillerez ?

— Ça ira. Et toi ?

— Il ne m’arrivera rien, papa. Je suis entourée de forces de police, tu ne t’en étais pas aperçu ?

— Je crois m’en être rendu compte dans Princes Street.

Il posa une main sur la sienne, reprit :

— Mais sois prudente, hein ?

Elle sourit et se leva, constata que sa mère les regardait depuis le couloir et échangea également un sourire avec elle.

Rebus était déjà allé au réfectoire. Pendant l’année scolaire, il était bourré d’étudiants, dont beaucoup arrivaient à l’université, paraissaient méfiants et même carrément terrifiés. Quelques années auparavant, un jeune homme de deuxième année vendait de la drogue et Rebus l’avait arrêté pendant le petit déjeuner.

Les étudiants qui fréquentaient la cafétéria venaient avec des portables et des iPod et, même lorsqu’il y avait beaucoup de monde, l’endroit était silencieux, à l’exception des sonneries de portables.

Mais, ce jour-là, des voix fortes et dures retentissaient dans la salle. Rebus perçut le crépitement de la testostérone. Deux tables réunies formaient un bar de fortune où on vendait de petites bouteilles de bière française. Personne ne tenait compte des pancartes interdisant de fumer et les flics en uniforme se donnaient des claques dans le dos. Les gilets capitonnés étaient alignés contre un mur et les serveuses, débordées, apportaient des assiettes de viande grillée, le visage rouge sous l’effet de la précipitation ou des compliments exagérés des visiteurs.

Rebus était en quête d’un indice visuel, peut-être d’un insigne de Newcastle. À l’entrée, on l’avait dirigé sur un bâtiment ancien où une employée administrative lui avait communiqué le numéro de la chambre de Hackman. Mais Rebus avait frappé sans obtenir de réponse et était donc venu ici... la suggestion suivante de l’employée.

— Bien entendu, il est peut-être toujours « sur le terrain », avait-elle précisé, profitant de l’occasion de recourir à l’expression.

— Message reçu et compris, avait répondu Rebus dans l’intention de rendre sa journée plus agréable encore.

Il n’y avait pas un seul accent écossais dans la cafétéria. Rebus vit des uniformes de la police métropolitaine et de celle des Transports de Londres, du Pays de Galles et du Yorkshire... Il décida de s’offrir une tasse de thé, mais, apprenant que c’était gratuit, ajouta un friand à la saucisse et une barre chocolatée à sa commande. Il demanda aux occupants d’une table s’il pouvait s’installer près d’eux. Ils se poussèrent pour lui faire de la place.

— CID ? supposa l’un d’entre eux.

La transpiration collait ses cheveux sur son crâne et son visage était rouge.

Rebus acquiesça, constata qu’il était le seul à ne pas porter une chemise blanche au col déboutonné. Il y avait également quelques femmes en uniforme, mais elles étaient ensemble, ignorant les remarques qu’on leur lançait.

— Je cherche un de mes collègues, fit remarquer Rebus sur un ton indifférent. Un sergent nommé Hackman.

— Vous êtes du coin ? demanda un agent en uniforme qui identifia l’accent de Rebus. C’est une sacrée belle ville. Dommage qu’on ait été obligés d’y mettre la pagaille.

Ses camarades rirent avec lui.

— Mais je ne connais pas de Hackman.

— Il est de Newcastle, indiqua Rebus.

— Il y a des gars de Newcastle là-bas.

L’agent montra une table proche de la fenêtre.

— Ils sont de Liverpool, rectifia son voisin.

— Pour moi, c’est du pareil au même.

Cela déclencha de nouveaux éclats de rire.

— Et vous venez d’où ? demanda Rebus.

— De Nottingham, répondit le premier agent. Donc on est les shérifs, hein ? Mais la bouffe est merdique, pas vrai ?

De la tête, il montra le friand que Rebus n’avait pas terminé.

— J’ai connu pire... Au moins, elle est gratuite.

— Vous êtes un vrai Écossais, pas de problème.

L’homme rit à nouveau, ajouta :

— Désolé de ne pas pouvoir vous aider à trouver votre pote.

Rebus se contenta de hausser les épaules.

— Étiez-vous dans Princes Street hier ? demanda-t-il sur le ton de la conversation la plus banale.

— La moitié de cette putain de journée.

— Pas mal d’heures supplémentaires, ajouta son voisin.

— On a connu la même chose, il y a quelques années, dit Rebus. Réunion des chefs de gouvernement du Commonwealth. Il y a des gars qui ont remboursé une bonne partie de leur crédit, à l’occasion de cette semaine.

— Moi, ça me paiera des vacances, dit l’agent en uniforme. Ma femme aime Barcelone.

— Et pendant qu’elle y sera, dit son voisin, où tu emmèneras ta petite amie ?

Éclats de rire et coups de coude.

— Mais vous les avez gagnées, vos heures sup, hier, affirma Rebus, les remettant sur la voie.

— Certains, oui, lui répondit-on. On est presque tous restés dans les bus à attendre que ça commence vraiment.

Son voisin acquiesça.

— Comparé à ce qu’on nous avait annoncé, c’était une promenade de santé.

— D’après les photos des journaux de ce matin, quelques-uns d’entre vous au moins ont fait couler le sang.

— Les gars de la Métro, sûrement. Ils s’entraînent contre les supporteurs de Millwall, donc hier n’avait rien de spécial.

— Je peux vous soumettre un autre nom ? demanda Rebus. Un certain Jacko, qui pourrait appartenir à la Métro.

Ils secouèrent la tête. Rebus décida qu’il n’obtiendrait pas grand-chose de plus, glissa la barre chocolatée dans sa poche et se leva. Il leur dit d’être prudents et alla faire un tour. De nombreux agents se promenaient dehors. Si la pluie n’avait pas menacé, sans doute auraient-ils été allongés sur les pelouses. Il n’entendit rien qui ressemblât à un accent de Newcastle et rien sur le passage à tabac de manifestants innocents. Il appela le mobile de Hackman, mais il était toujours éteint. Sur le point de renoncer, il décida de frapper une dernière fois à sa porte.

Et le battant s’ouvrit.

— Sergent Hackman ?

— Qui êtes-vous ?

— L’inspecteur Rebus.

Il montra sa carte et demanda :

— Puis-je vous dire un mot ?

— Pas ici, c’est à peine si on a la place de se retourner. En plus, un coup de désinfectant ne ferait pas de mal. Une minute...

Quand Hackman rentra dans la pièce, Rebus en profita pour y jeter un coup d’œil : vêtements partout, paquets de cigarettes vides, revues cochonnes, walkman, canette de cidre, par terre, au pied du lit. Commentaire de courses hippiques à la télé. Hackman avait pris un téléphone et un briquet. Il tapota ses poches jusqu’au moment où il trouva sa clé. De retour dans le couloir, il dit :

— Dehors, d’accord ?

Puis il s’éloigna, que cela plaise ou non à Rebus.

Il était trapu : cou énorme et cheveux blonds très courts. Un peu plus de trente ans, peut-être, visage couvert de cicatrices d’acné, nez écrasé et de travers. Son T-shirt blanc avait été trop souvent lavé et remontait sur ses reins, dévoilant le caleçon. Il portait un jean et des chaussures de sport.

— Vous travailliez ?

— Je viens de rentrer.

— Infiltration ?

Hackman acquiesça.

— Un type ordinaire dans la rue.

— Des problèmes pour se mettre dans la peau du personnage ?

— Vous êtes d’ici ?

— C’est exact.

— Quelques tuyaux me seraient utiles.

Hackman se tourna brièvement vers Rebus, puis

demanda :

— Les boîtes de strip-tease sont dans Lothian Road, c’est ça ?

— Là et alentour.

— À laquelle devrais-je accorder la faveur de mon argent durement gagné ?

— Je ne suis pas un spécialiste.

Hackman le regarda de la tête aux pieds.

— Vous en êtes sûr ?

Ils étaient dehors. Hackman offrit une cigarette – immédiatement acceptée – à Rebus et ouvrit son briquet.

— Leith a aussi sa part de bars à entraîneuses, exact ?

— Exact.

— Et c’est légalisé, ici ?

— Nous avons tendance à fermer les yeux tant que ça reste à l’intérieur.

Rebus tira une bouffée et ajouta :

— Je constate avec satisfaction que ce n’est pas que du travail sans distraction...

Hackman eut un rire rauque.

— Les femmes sont plus jolies à Newcastle, il n’y a pas à dire.

— Mais vous n’avez pas l’accent de là-bas.

— Je suis des environs de Brighton. Je vis dans le Nord-Est depuis huit ans.

— Vous avez été au cœur de l’action, hier ?

Rebus fixait ostensiblement la vue... Arthur’s Seat se découpant sur le ciel.

— C’est mon débriefing ?

— Simple question.

Hackman plissa les paupières.

— Qu’est-ce que je peux faire pour vous, inspecteur Rebus ?

— Vous avez enquêté sur le meurtre de Trevor Guest.

— C’était il y a deux mois; plein d’autres affaires depuis.

— C’est M. Guest qui m’intéresse. On a découvert son pantalon près de Gleneagles, une carte de retrait dans la poche.

Hackman le dévisagea.

— Il n’en portait pas quand on l’a trouvé.

— Maintenant vous savez pourquoi : l’assassin prend des trophées.

Hackman n’était pas lent.

— Combien ?

— Trois victimes jusqu’ici. Deux semaines après Guest, il a frappé à nouveau. Mode opératoire identique et il a laissé un petit souvenir sur place.

— Nom de Dieu...

Hackman tira fort sur sa cigarette, reprit :

— On avait considéré que c’était... Bon, les minables tels que Guest se font plein d’ennemis. C’était un camé, en plus, d’où l’héroïne... un message.

— Il a abouti sous votre pile de courrier ?

Le colosse haussa les épaules puis demanda :

— Des pistes ?

— On a interrogé ceux qui admettaient le connaître; reconstitué sa dernière soirée sur terre, mais sans aboutir à des conclusions extraordinaires. Je peux faire envoyer tous les documents...

— C’est en cours.

— Guest est mort il y a deux mois. Vous dites que le meurtrier a frappé à nouveau quelques semaines plus tard ?

Rebus acquiesça.

— Et l’autre victime ?

— Il y a trois mois.

Hackman réfléchit.

— Douze semaines, huit, puis six. Ce qui arrive quand les tueurs y ont pris goût... ils accélèrent. Chaque fix les satisfait un peu moins que le précédent. Et que s’est-il passé entre ce moment-là et aujourd’hui ? Six semaines sans meurtre ?

— Ça semble improbable, reconnut Rebus.

— Sauf si on l’a arrêté pour une autre raison; ou s’il est allé ouvrir sa boutique ailleurs.

— J’aime bien votre façon de réfléchir, admit Rebus.

Hackman se gratta l’entrejambe.

— Depuis quelques jours, je ne pense qu’à la chatte... et vous me faites ça.

— Désolé.

Rebus écrasa son mégot, reprit :

— Je voulais vous demander quelques informations sur Trevor Guest... ce qui est resté présent à votre esprit.

— Au prix d’une bière glacée, ma tête vous appartient.

Le problème des têtes, se dit Rebus tandis qu’ils gagnaient la cafétéria, c’est qu’on ne peut pas savoir si elles sont vraiment bien faites.

L’endroit était un peu plus calme et ils trouvèrent une table... mais il fallut d’abord que Hackman se présente aux femmes, leur serre la main.

— Génial, annonça-t-il en rejoignant Rebus.

Il frappa dans ses mains et les frotta l’une contre l’autre en s’asseyant.

— Cul sec, dit-il en levant sa bouteille.

Puis il eut un rire et ajouta :

— Ça devrait être le nom d’une boîte de strip-tease.

Rebus se retint de dire que c’était le cas. Il se contenta de répéter le nom de Trevor Guest.

Hackman but d’un trait la moitié de sa bière.

— Comme je l’ai dit, un minable. De nombreux séjours en prison... cambriolages, vente d’objets volés, d’autres petits trucs et quelques affaires de coups et blessures. Il a vécu ici, il y a quelques années. S’est tenu tranquille, à notre connaissance.

— Vous voulez dire à Édimbourg ?

Hackman étouffa un rot.

— En Ecosse en général.

— Je me demande s’il est possible qu’il ait rencontré la troisième victime... Cyril Colliar, un videur sorti de prison il y a trois mois.

— Le nom ne me dit rien. Vous en voulez une autre ?

— Je vais en chercher.

Rebus s’était à demi levé, mais Hackman lui fit signe de ne pas bouger. Il gagna la table des femmes, leur demanda s’il pouvait leur offrir un verre. L’une rit, ce qu’il considéra sans doute comme un succès. Il rapporta quatre bouteilles.

— A moitié bourrées, expliqua-t-il en poussant deux bières en direction de Rebus. En plus, il faut dépenser le butin, hein ?

— Je constate que personne ne paie le gîte et le couvert.

— Personne sauf le contribuable local.

Les yeux de Hackman se dilatèrent et il ajouta :

— Je suppose que c’est vous. Donc merci beaucoup.

Il leva une bouteille pleine, puis demanda :

— Vous ne pourriez pas me tenir lieu de guide ce soir des fois ?

— Désolé.

Rebus secoua la tête.

— Je vous inviterais... C’est une proposition qu’un Écossais peut difficilement refuser.

— Je ne l’accepte tout de même pas.

— Comme vous voulez, répondit Hackman en haussant les épaules. Ce meurtrier que vous recherchez... vous avez des pistes ?

— Il s’en prend aux ordures; il les choisit peut-être sur un site web de soutien aux victimes.

— Un justicier, hein ? Donc quelqu’un qui a un grief.

— C’est la théorie.

— La logique voudrait que le lien soit la première victime. Elle aurait dû être le début et la fin, mais il a attrapé le microbe.

Rebus, qui était parvenu à la même conclusion, acquiesça. Fast Eddie Isley, agresseur de prostituées. Son assassin, un mac ou un petit ami, l’a localisé grâce à BeastWatch puis s’est posé une question : pourquoi s’arrêter là ?

— Tenez-vous vraiment à identifier ce type ? demanda Hackman. C’est ce qui me turlupinerait... c’est comme si le meurtrier était dans notre camp.

— Vous ne croyez pas que les gens puissent changer ? Les trois victimes avaient purgé leur peine, aucun indice de récidive.

— Vous parlez de rédemption.

Hackman fît mine de cracher, ajouta :

— Je ne supporterai jamais cette histoire à la con de désir de faire le bien.

Il s’interrompit puis demanda :

— Qu’est-ce qui vous fait sourire ?

— C’est un vers d’une chanson des Pink Floyd.

— Ah bon ? Eux non plus je ne les ai jamais supportés. Tamla ou Stax, des trucs qui peuvent séduire les nanas. Trev était un peu un homme à femmes.

— Trevor Guest ?

— Il les aimait plutôt jeunes, à en juger par les petites amies qu’on a identifiées.

Hackman eut un rire ironique et reprit :

— Croyez-moi, si elles avaient été plus jeunes, on aurait utilisé une crèche, pas une salle d’interrogatoire.

Cette blague lui plut tellement qu’il eut du mal à boire la gorgée de bière suivante.

— J’aime les femmes un peu plus mûres, dit-il finalement en faisant claquer ses lèvres, apparemment perdu dans ses pensées. Y a plein d’hôtesses, en dernière page de votre journal local; elles aussi se présentent comme « mûres ». Quel âge ont-elles, à votre avis ? Je veux dire que je n’apprécie pas le troisième âge...

— Guest a agressé une baby-sitter, n’est-ce pas ? demanda Rebus.

— Il s’est introduit dans la maison et l’a trouvée sur le canapé. Si mes souvenirs sont bons, il voulait seulement une pipe. Elle a hurlé et décampé.

Il haussa les épaules.

La chaise de Rebus racla le plancher quand il se leva.

— Faut que j’y aille, dit-il.

— Finissez votre verre.

— Je conduis.

— Quelque chose me dit que vous ne risquez rien cette semaine. Cependant, on n’est jamais dans le besoin quand on ne gaspille pas.

Hackman tira la bouteille intacte jusqu’à lui.

— Qu’est-ce que vous diriez d’une pinte, un peu plus tard ? J’ai besoin qu’un sherpa me montre le chemin...

Rebus l’ignora, poursuivit son chemin. De retour dehors, il jeta un coup d’œil par la fenêtre, vit Hackman esquisser un pas de danse en se dirigeant vers les femmes.

14

Le Camp Horizon, en bordure de Stirling, coincé entre un stade de football et un centre commercial, rappela à Siobhan les campements provisoires qu’elle avait vus autour de la base aérienne de Greenham Common dans les années 1980, quand, adolescente, elle s’y était rendue en stop afin de manifester contre les missiles nucléaires. Il n’y avait pas seulement des tentes, mais aussi des tipis et des structures en osier évoquant des igloos. On avait tendu, entre les arbres, des toiles ornées d’arcs-en-ciel et de symboles de la paix. De la fumée s’élevait au-dessus des feux de camp et une forte odeur de cannabis flottait dans l’air. Des panneaux solaires et de petites éoliennes fournissaient apparemment l’électricité nécessaire à des guirlandes d’ampoules multicolores. Une caravane posée sur des parpaings proposait des conseils juridiques et des préservatifs gratuits, tandis que des tracts abandonnés fournissaient des informations sur tout, du SIDA à la dette du tiers-monde.

En venant d’Edimbourg, elle avait subi sept contrôles. Elle avait montré sa carte, mais un membre du service de sécurité lui avait tout de même demandé d’ouvrir son coffre.

— Ces gens ont toutes sortes de sympathisants, avait-il expliqué.

— Ils sont en voie d’en avoir un de plus, avait marmonné Siobhan.

Les occupants du camp paraissaient s’être regroupés par tribus distinctes, le contingent des militants contre la pauvreté ne se mêlant pas aux anarchistes purs et durs. Des drapeaux rouges faisaient office de frontière entre les deux. Les vieux de la vieille du mouvement hippie formaient un autre sous-groupe, dont les tipis semblaient être l’épicentre. Des haricots cuisaient sur un poêle tandis qu’un panneau bricolé proposait du Reiki et des soins holistiques entre quinze heures et vingt heures, ainsi que des tarifs spéciaux pour les chômeurs et les étudiants.

Siobhan avait interrogé un des vigiles de l’entrée sur Santal. Il avait secoué la tête.

— Pas de noms, pas de fouille des bagages.

Il la regarda de haut en bas et demanda :

— Vous permettez que je vous dise quelque chose ?

— Quoi ?

— Vous avez l’air d’un flic en mission d’infiltration.

Elle avait suivi son regard.

— C’est la salopette ?

Il avait secoué la tête.

— Les cheveux propres.

Elle les avait donc un peu ébouriffés, sans paraître le convaincre.

— Il y a d’autres infiltrés ?

— Nécessairement, répondit-il avec un sourire. Mais je ne repère pas les bons, n’est-ce pas ?

Sa voiture était garée au centre de la ville. Si la situation se dégradait vraiment, elle y dormirait plutôt qu’à la belle étoile. Le site était beaucoup plus vaste que celui d’Edimbourg, les tentes plus rapprochées. A l’approche de la nuit, elle dut faire attention aux piquets et aux tendeurs. Par deux fois, elle croisa un jeune homme à la barbe clairsemée, qui tentait d’intéresser les gens à la « relaxation par les herbes ». La troisième fois, leurs regards se rencontrèrent.

— Tu cherches quelqu’un ? demanda-t-il.

— Une amie qui s’appelle Santal.

Il secoua la tête.

— Les noms ne sont pas mon fort.

Elle la décrivit donc brièvement. Il secoua une nouvelle fois la tête.

— Si tu t’assieds et te calmes, peut-être quelqu’un viendra-t-il à toi ?

Il tendit un joint et ajouta :

— Offert par la maison.

— Seulement pour les nouveaux clients ? supposa-t-elle.

— Les forces de l’ordre aussi ont besoin de se détendre en fin de journée.

Elle le fixa pendant quelques instants.

— Je suis impressionnée. Est-ce à cause des cheveux ?

— Le sac n’arrange rien, commenta-t-il. Ce qu’il te faut, en fait, c’est un sac à dos boueux. Avec ce truc, ajouta-t-il en montrant l’objet incriminé, on a l’impression que tu sors du gymnase.

— Merci pour le conseil. Tu n’as pas eu peur que je te coffre ?

— Si tu veux une émeute, ne te gêne pas.

Elle esquissa un sourire.

— Peut-être une autre fois.

— Ton « amie », est-il possible qu’elle fasse partie de l’avant-garde ?

— Tout dépend de ce que tu entends par là.

Il alluma un joint, inhala profondément, puis souffla la fumée tout en parlant.

— Logiquement, il y aura des barrages dès l’aube, parce que vous nous empêcherez d’approcher de l’hôtel.

Il lui proposa une bouffée qu’elle refusa.

— Tu ne sauras jamais si tu n’essaies pas, la taquina-t-il.

— Crois-le ou non, j’ai été adolescente... Donc l’avant-garde est partie ?

— Cartes d’état-major en mains. Il n’y a que les Ochil Hills entre nous et la victoire.

— En pleine campagne dans le noir ? N’est-ce pas un peu risqué ?

Il haussa les épaules puis tira une nouvelle fois sur le joint. Une jeune femme s’était arrêtée à proximité.

— Tu désires quelque chose ? lui demanda-t-il.

La transaction prit trente secondes : paquet minuscule enveloppé dans un morceau de film plastique contre trois billets de dix livres.

— Merci, dit la femme.

Puis, à Siobhan :

— Bonsoir, madame l’agent.

Elle riait en s’éloignant. Le dealer fixait la salopette de Siobhan.

— Je sais quand je suis battue, reconnut-elle.

— Dans ce cas, suis mon conseil : assieds-toi et calme-toi. Tu trouveras peut-être quelque chose que tu ne cherches pas.

Il caressa sa barbe tout en parlant.

—C’est... profond, répondit Siobhan, le ton de sa voix lui faisant comprendre qu’elle pensait exactement l’inverse.

— Tu verras, dit-il en s’éloignant dans l’obscurité.

Elle regagna la lisière du camp et décida de téléphoner à Rebus. Il ne décrocha pas et elle laissa un message.

—Salut, c’est moi. Je suis à Stirling, pas trace de Santal. Je te verrai demain mais n’hésite pas à appeler si tu as besoin de moi d’ici là.

Un groupe épuisé mais apparemment surexcité arriva. Siobhan ferma son téléphone et s’approcha afin de pouvoir entendre ce qui se disait. Les nouveaux venus furent rejoints par des camarades.

— Détecteurs de chaleur... chiens...

— Armés jusqu’aux dents, mec...

—Accents américains... des Marines, à mon avis... Pas d’identification...

— Hélicos... projecteurs...

— Voulaient notre peau...

—Ils nous ont poursuivis jusqu’à mi-chemin du camp de base...

Puis ce furent les questions. A quelle distance étaient-ils parvenus à approcher ? Des points faibles dans la sécurité ? Avaient-ils atteint le périmètre ? Y avait-il encore des gens là-bas ?

— On s’est séparés...

— Mitraillettes, je suppose...

— Ils ne rigolaient pas...

—On s’est séparés en dix groupes de trois... plus facile de se cacher...

— Très moderne...

D’autres questions leur furent adressées. Siobhan commença de compter les têtes, s’arrêta à quinze. Il y avait donc encore une quinzaine de personnes dans les Ochils. Dans le brouhaha, elle lança sa question.

— Où est Santal ?

Quelqu’un secoua la tête.

— Je ne l’ai pas revue depuis qu’on s’est séparés.

L’un d’entre eux déplia une carte afin de montrer jusqu’où ils étaient allés. Une lampe était fixée sur son front et il suivait l’itinéraire d’un index boueux. Siobhan approcha.

— C’est une zone d’exclusion totale...

— Il y a forcément un point faible...

— La force du nombre, c’est tout ce qu’on a...

— On sera dix mille demain matin.

— Cigarettes de relaxation par les herbes pour tous nos braves soldats !

Lorsque le dealer commença la distribution, des éclats de rire éclatèrent dans la foule... la tension tombait. Siobhan recula. Une main saisit son bras. C’était la jeune femme qui avait acheté de la drogue au dealer quelques instants plus tôt.

— Les flics devraient se barrer, cracha-t-elle.

Siobhan la foudroya du regard.

— Sinon ?

La jeune femme eut un mauvais sourire.

— Sinon je pourrais te balancer.

Siobhan garda le silence; elle ramassa son sac et s’éloigna. La jeune femme lui fit au revoir de la main. Le même vigile était en poste à la porte.

— Le déguisement a-t-il marché ? demanda-t-il avec un sourire à la limite de l’ironie.

Sur le chemin de sa voiture, elle ne cessa de chercher une réplique.

Rebus s’était fait gentleman, était revenu à Gayfield Square avec des nouilles à cuisson instantanée et des beignets de poulet tikka.

— Tu me gâtes, avait dit Ellen Wylie tandis qu’il allumait la bouilloire.

— Tu peux aussi choisir... poulet et champignons ou bœuf au curry ?

— Poulet.

Elle le regarda ouvrir les barquettes en plastique.

— Alors, comment ça a marché ?

— J’ai vu Hackman.

— Et ?

— Il voulait faire la tournée des boîtes de strip.

— Beurk.

— Je lui ai répondu que je ne pouvais pas et, en échange, il ne m’a pratiquement rien dit qu’on ne sache pas.

— – Ou qu’on n’aurait pas pu déduire ?

Elle avait rejoint Rebus près de la bouilloire. Elle prit un beignet et examina la date de péremption : 5 juillet.

— Moitié prix, commenta-t-elle.

— Je savais que ça te plairait. Mais ce n’est pas tout.

Il sortit la barre chocolatée de sa poche et la lui tendit.

— Alors, quoi de neuf sur Edward Isley ?

— Des documents arrivent, répondit-elle, mais l’inspecteur que j’ai eu au bout du fil était très futé. Il m’a donné pratiquement toutes les informations de mémoire.

— Laisse-moi deviner : pas de pénurie d’ennemis... quelqu’un qui aurait un grief... toutes les hypothèses restent envisagées... pas de progrès à signaler ?

— C’est à peu près ça, reconnut Wylie. J’ai eu l’impression qu’on avait négligé quelques étapes.

— Aucun lien entre Fast Eddie et M. Guest ?

Elle secoua la tête.

— Des prisons différentes et apparemment pas de relations communes. Isley ne connaissait pas Newcastle et Guest ne traînait pas près de Newcastle ou de la M6.

— Et Cyril Colliar ne les connaissait probablement ni l’un ni l’autre.

— Ce qui nous ramène à leur présence sur BeastWatch.

Wylie regarda Rebus verser de l’eau sur les nouilles. Il lui donna une cuiller et ils tournèrent le contenu de leurs récipients respectifs.

— As-tu eu quelqu’un de Torphichen ? demanda-t-il.

— J’ai dit que tu manquais de personnel.

— Cul de rat a probablement sous-entendu qu’on couchait ensemble.

— Comme tu connais bien Reynolds, dit-elle avec un sourire. A propos, des photos sont arrivées d’Inverness.

— Ça n’a pas traîné.

Il la regarda entrer un mot de passe dans l’ordinateur. Les clichés apparurent sous forme d’aperçus, mais Wylie les agrandit l’un après l’autre.

— C’est exactement comme Auchterarder, constata Rebus.

— Le photographe a réalisé des gros plans, dit Wylie, qui les afficha.

Vestiges de vêtements en lambeaux, dont aucun ne paraissait récent.

— Qu’est-ce que tu en penses ? demanda-t-elle.

— Je ne vois rien qui puisse nous intéresser. Et toi ?

— Non, admit-elle.

Un téléphone se mit à sonner. Elle décrocha et écouta.

— Faites-le monter, dit-elle en raccrochant. Un nommé Mungo, expliqua-t-elle. Il dit qu’il a rendez-vous.

— C’est plutôt une invitation, dit Rebus en reniflant le contenu de la barquette qu’il venait d’ouvrir. Je me demande s’il aime le poulet tikka...

Mungo l’aimait effectivement et engloutit le cadeau en deux bouchées tandis que Rebus et Wylie examinaient les photos.

— Vous travaillez vite, dit Rebus à titre de remerciement.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda Ellen Wylie.

— Vendredi soir, expliqua Rebus. Un dîner au château.

— Le suicide dé Ben Webster ?

Rebus acquiesça.

— C’est lui, dit-il en tapotant un visage.

Mungo avait tenu parole : pas seulement ses clichés des voitures et de leurs passagers, mais des tirages des photographies officielles. Des tas d’hommes bien habillés et souriants serraient la main d’autres hommes bien habillés et souriants. Rebus n’en identifia que certains : le ministre des Affaires étrangères, le ministre de la Défense, Ben Webster, Richard Pennen...

— Comment les avez-vous obtenus ? demanda Rebus.

— Ils sont à la libre disposition des médias... c’est le type d’opération de relations publiques que les politicards adorent.

— Vous pouvez mettre des noms sur des visages ?

— C’est un boulot d’assistant rédac-chef, répondit le photographe en terminant le beignet. Mais j’ai creusé un peu.

Il sortit des feuilles de papier de son sac.

— Merci, dit Rebus. Je les ai probablement déjà vus...

— Mais pas moi, intervint Wylie en les prenant.

Rebus s’intéressait davantage aux photos du dîner.

— Je ne savais pas que Corbyn y était, fit-il, songeur.

— Qui est-ce ? demanda Mungo.

— Notre estimable directeur.

Mungo regarda la personne que Rebus montrait.

— Il ne s’est pas attardé longtemps, dit-il en fouillant dans ses clichés. Le voilà qui s’en va. J’étais sur le point de remballer...

— C’était combien de temps avant le début ?

— Même pas une demi-heure. J’étais resté au cas où quelqu’un arriverait en retard.

Richard Pennen ne figurait pas sur les clichés officiels, mais Mungo avait photographié sa voiture au moment où elle entrait, Pennen surpris la bouche ouverte.

— Il est indiqué ici, intervint Ellen Wylie, que Ben Webster a contribué à une tentative de négociation de trêve en Sierra Leone. Il est aussi allé en Irak, en Afghanistan et au Timor oriental.

— Il a engrangé beaucoup de kilomètres en avion, commenta Mungo.

— Et il aime l’aventure, ajouta-t-elle en tournant la feuille. Je ne savais pas que sa sœur était flic.

Rebus acquiesça.

— J’ai fait sa connaissance il y a quelques jours. L’enterrement a lieu demain, je crois. Je devais lui téléphoner...

Puis il se remit à examiner les clichés officiels. Les participants posaient et il n’y avait donc pas grand-chose à glaner : pas de tête à tête en arrière-plan, rien que ces hommes puissants veuillent cacher au monde. Exactement ce qu’avait dit Mungo : un exercice de relations publiques. Rebus décrocha le téléphone et appela Mairie sur son mobile.

— Pourrais-tu passer à Gayfield ? demanda-t-il.

Il entendait le doux cliquètement du clavier.

— Il faut d’abord que je termine ça.

— Une demi-heure ?

— Je verrai ce que je peux faire.

— Il y a une barre chocolatée en prime.

Le visage de Wylie exprima la contrariété. Rebus raccrocha et regarda Wylie déballer la barre et mordre dedans.

— Adieu le pot-de-vin, constata Rebus.

— Je vous les laisse, dit Mungo en essuyant ses doigts tachés de farine. Vous pouvez les conserver... mais pas les publier.

— Nous les garderons pour nous, dit Rebus.

Il posa côte à côte les clichés des passagers des voitures. Ils étaient presque tous flous, les véhicules ayant refusé de ralentir. Quelques dignitaires étrangers souriaient, toutefois, peut-être heureux qu’on les remarque.

— Pouvez-vous remettre ceci à Siobhan ? ajouta Mungo en lui tendant une grande enveloppe.

Rebus acquiesça et demanda de quoi il s’agissait.

— C’est la manif de Princes Street. Une femme qui se tient à la lisière de la foule l’intéressait. J’ai réussi à zoomer un peu.

Rebus ouvrit l’enveloppe. La jeune femme aux cheveux tressés tenait une caméra devant son visage. Santal, n’était-ce pas ainsi qu’elle s’appelait ? Comme bois de santal. Rebus se demanda si Siobhan avait soumis ce nom à l’Opération Sorbus. Le visage semblait attentif à sa tâche, la bouche une ligne mince sous l’effet de la concentration. Sérieuse, peut-être une professionnelle. Sur d’autres clichés, elle éloignait la caméra d’elle, regardait à gauche et à droite. Comme si elle guettait quelque chose. Totalement indifférente à la rangée de boucliers. Pas effrayée par les projectiles. Ni surexcitée ni impressionnée.

Elle faisait simplement son travail.

— Je les lui donnerai, dit Rebus alors que le photographe fermait son fourre-tout. Et merci. Je vous dois un service.

Mungo hocha la tête.

— Peut-être pourriez-vous m’avertir la prochaine fois que vous serez le premier sur les lieux ?

— C’est rare, mon gars, répondit Rebus. Mais j’y réfléchirai.

Mungo serra la main des deux flics. Wylie le regarda partir.

— Tu y réfléchiras ? demanda-t-elle.

— L’ennui, Ellen, c’est qu’à mon âge, la mémoire n’est plus ce qu’elle était.

Rebus prit les nouilles et s’aperçut qu’elles étaient froides.

Fidèle à sa parole, Mairie Henderson arriva une demi-heure plus tard et son expression se durcit quand elle vit l’emballage de la barre chocolatée sur le bureau.

— Ce n’est pas moi, s’excusa Rebus en levant les mains.

— J’ai pensé que tu aurais envie de voir ça, dit-elle en dépliant la photocopie de la première page du lendemain. On a eu de la chance : pas de gros événements.

MEURTRE MYSTÉRIEUX PENDANT LE G8. Il y avait également des photos du Clootie Well et de l’hôtel Gleneagles. Rebus ne prit pas la peine de lire le texte.

— Qu’est-ce que tu disais à Mungo ? le taquina Wylie.

Rebus ne répondit pas et concentra son attention sur les dignitaires.

— Tu veux bien m’éclairer ? demanda-t-il à Mairie.

Elle prit une profonde inspiration et énuméra les noms. Ministres de pays aussi différents que l’Afrique du Sud, la Chine et le Mexique. Presque tous étaient chargés du commerce ou de l’économie et Mairie appela un spécialiste du journal chaque fois qu’elle eut un doute.

— Donc nous pouvons supposer qu’ils parlaient de commerce ou d’aide ? demanda Rebus. Dans ce cas, qu’est-ce que Richard Pennen faisait là ? Ou notre ministre de la Défense, en réalité ?

— Les armes font aussi l’objet d’un commerce, lui rappela-t-elle.

— Et le directeur de la police ?

Elle haussa les épaules.

— Probablement invité par politesse. Et cet homme, ajouta-t-elle en tapotant un des portraits, est Monsieur Génie Génétique. Je l’ai vu à la télé, dans un débat avec les écologistes.

— On vend du génie génétique au Mexique ? s’enquit Rebus.

Mairie haussa une nouvelle fois les épaules.

— Tu crois vraiment qu’ils étouffent quelque chose ?

— Pourquoi le feraient-ils ? demanda Rebus comme si la question l’étonnait.

— Parce qu’ils peuvent ? suggéra Ellen Wylie.

— Ces hommes sont plus intelligents que ça. Pennen n’est pas le seul homme d’affaires présent.

Mairie montra deux autres visages et précisa :

— Banque et transport aérien.

— Les VIP ont été évacués à toute vitesse après la découverte du corps de Webster, dit Rebus.

— Procédure habituelle, à mon avis, répondit Mairie.

Rebus se laissa tomber dans le fauteuil le plus proche.

— Pennen ne veut pas qu’on s’en mêle et Steelforth m’a donné un avertissement. Qu’est-ce que ça t’inspire ?

— Que toute publicité est mauvaise... quand on tente de commercer avec certains gouvernements.

— J’aime bien ce type, dit Wylie, parvenue à la fin des notes concernant Webster. Je regrette qu’il soit mort.

Elle se tourna vers Rebus et demanda :

— Tu vas aux obsèques ?

— Je l’envisage.

— Une autre occasion de prendre Pennen et la Special Branch à rebrousse-poil ? supposa Mairie.

— Par politesse, contra Rebus, et pour dire à sa sœur que nous n’avançons pas.

Il prit un des gros plans réalisés par Mungo dans le jardin de Princes Street. Mairie les regardait également.

— À ce qu’on raconte, dit-elle, vous avez complètement perdu la tête.

— On est intervenus énergiquement, dit Wylie, sur la défensive.

— Quelques dizaines d’agités contre quelques centaines de flics antiémeute.

Et qui leur donne l’oxygène de la publicité ?

Wylie semblait prête à se battre.

Vous et vos matraques, contra Mairie. S’il n’y avait rien à raconter, nous ne raconterions rien.

— Mais c’est la façon dont la vérité peut être déformée...

Wylie s’aperçut qu’elle avait perdu Rebus. Il fixait une photo, les paupières plissées.

— John ? dit-elle.

Comme son nom ne produisit aucun effet, elle le poussa.

— Tu veux bien me soutenir ?

— Ellen, je suis sûr que tu peux te débrouiller seule.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Mairie en regardant par-dessus son épaule. On dirait que tu as vu un fantôme.

— Pour ainsi dire, répondit Rebus.

Il décrocha le téléphone, mais réfléchit et laissa retomber le combiné sur son support.

— Après tout, dit-il, demain est un autre jour.

— Pas seulement un autre jour, John, fit remarquer Mairie. C’est à ce moment-là que tout commence enfin.

— Et espérons que Londres n’obtiendra pas les Jeux olympiques, ajouta Wylie. On en entendrait parler jusqu’au Jugement dernier.

Rebus s’était levé, toujours troublé.

— C’est l’heure d’une bière, décida-t-il. Et c’est moi qui régale.

— J’ai cru que tu ne le proposerais jamais, soupira Mairie.

Wylie alla chercher sa veste et son sac à main. Rebus précéda les deux femmes.

— Tu ne la laisses pas ? demanda Mairie en montrant de la tête la photo qu’il avait toujours à la main.

Il la regarda brièvement, puis la plia et la mit dans sa poche. Il tapota les autres poches, posa une main sur l’épaule de Mairie.

— Je suis un peu à sec, en fait. Est-ce que tu pourrais... ?

Dans la soirée, Mairie regagna son appartement de Murrayfield. Elle était propriétaire des deux derniers étages d’une maison victorienne et partageait le crédit avec son ami, Allan. Le problème était qu’Allan exerçait la profession de caméraman de télévision et qu’elle le voyait trop rarement. Cette semaine se révélait insupportable. Une des chambres était devenue son bureau et elle s’y rendit directement, jetant sa veste sur le dossier d’un fauteuil. La table basse était entièrement couverte de piles de journaux. Ses dossiers occupaient un mur entier et ses quelques précieuses récompenses, encadrées, étaient accrochées au-dessus de l’ordinateur. Elle s’assit à sa table de travail et se demanda pourquoi elle se sentait aussi bien dans cette petite pièce encombrée. La cuisine était vaste, mais elle n’y passait que très peu de temps. Le home cinéma et la hi-fi d’Allan occupaient le séjour. Cette pièce, son bureau, était à elle, rien qu’à elle. Elle regarda les étagères de cassettes – interviews qu’elle avait réalisées – qui renfermaient chacune une existence. Le récit de

Cafferty avait nécessité quarante-quatre heures de conversation, la transcription mille pages. Le livre avait été méticuleusement construit et elle savait que ce travail aurait dû lui valoir une médaille. Mais il n’en était pas question. Le livre s’était vendu par palettes entières, mais cela n’avait rien changé à la somme forfaitaire prévue par le contrat. Et c’était Cafferty qui participait aux débats télévisés, Cafferty qui signait dans les librairies, les festivals, le circuit londonien des réceptions réservées aux célébrités. À la troisième réimpression du livre, ils avaient même changé la jaquette, agrandi le nom de Cafferty et réduit le sien.

Foutu culot.

Et lorsqu’elle voyait Cafferty, maintenant, il se contentait de lui faire miroiter la perspective d’un nouvel ouvrage, sous-entendait qu’il prendrait peut-être un autre « nègre », cette fois... parce qu’il savait parfaitement bien qu’elle ne se ferait pas avoir de la, même façon. Quel était ce vieux proverbe ? Tu me trompes une fois, honte à toi; tu me trompes deux fois, honte à moi.

Elle regarda ses mails, pensa au verre qu’elle avait pris en compagnie de Rebus. Elle était toujours fâchée contre lui. Fâchée parce qu’il ne lui avait pas accordé d’interview pour le livre sur Cafferty. Sans lui, il n’y avait que la parole de Cafferty sur de nombreux événements et incidents. Donc, oui, elle était toujours fâchée contre Rebus.

Fâchée parce qu’elle savait qu’il avait eu raison de refuser.

Ses collègues journalistes croyaient qu’elle avait gagné un gros paquet grâce au livre sur Cafferty. Certains ne lui parlaient plus et ne prenaient plus ses appels téléphoniques. La jalousie y jouait indubitablement un rôle, mais ils avaient aussi l’impression de ne rien avoir à lui proposer. Le travail s’était fait rare. Elle ramait, rédigeait des papiers sur des conseillers municipaux et des travailleurs sociaux... articles d’intérêt général pratiquement sans intérêt. Les rédacteurs en chef semblaient étonnés qu’elle ait besoin de travailler...

Je croyais que tu étais passée à la caisse avec Cafferty...

Naturellement, elle ne pouvait leur dire la vérité, alléguait la nécessité de ne pas perdre la main.

A la caisse...

Les quelques exemplaires restants du livre sur Cafferty se trouvaient sous la table basse. Elle avait cessé d’en donner aux amis et à la famille. Cessé après avoir vu Cafferty blaguer avec un présentateur de télévision, le public adorant ça, Mairie se sentant plus sale que jamais. Mais quand elle pensait à Cafferty, elle ne pouvait s’empêcher de se représenter également Richard Pennen serrant les mains à Prestonfield House, entouré de béni-oui-oui, impeccable à l’excès. Rebus n’avait pas tort à propos du dîner du château d’Edimbourg. Personne ne semblait s’être aperçu qu’un marchand d’armes était à la table des invités de marque. Pennen avait dit que tout ce qu’il avait donné à Ben Webster serait déclaré. Mairie avait vérifié et le député s’était apparemment montré scrupuleux. Elle se rendit compte à cet instant que Pennen savait qu’elle ferait des recherches. Il voulait qu’elle enquête sur les affaires de Webster. Mais pourquoi ? Parce qu’il savait qu’elle ne pourrait rien trouver ? Ou pour salir le nom d’un mort ?

J’aime bien ce type, avait dit Ellen Wylie. Oui et après de brèves conversations avec des habitués de Westminster, Mairie avait commencé elle aussi à l’apprécier. Ce qui la conduisait à faire d’autant moins confiance à Richard Pennen. Elle alla chercher un verre d’eau à la cuisine et s’installa à nouveau devant son ordinateur.

Elle décida de tout reprendre à zéro.

Elle tapa le nom de Richard Pennen dans le premier de ses nombreux moteurs de recherche.

15

Rebus était à trois pas de la porte de l’immeuble quand la voix appela son nom. Dans les poches de sa veste, il serra les poings. Et se retourna pour faire face à Cafferty.

— Qu’est-ce que tu veux ?

Cafferty agita une main devant son nez.

— Je sens l’alcool d’ici.

— Je bois pour oublier les gens comme toi.

— Dans ce cas, ce soir, tu as gaspillé ton argent. Il faut que je te montre quelque chose.

Rebus tint bon jusqu’au moment où la curiosité l’emporta. Cafferty déverrouilla la Bentley, fit signe à Rebus de monter. Rebus ouvrit la portière passager et se pencha dans l’habitacle.

— Où allons-nous ?

— Pas dans un endroit désert, si c’est ce qui t’inquiète. En fait, là où on va, ce sera bourré de monde.

Le moteur rugit. Avec deux bières et deux whiskies derrière la cravate, Rebus savait qu’il ne serait pas au mieux de sa forme. Néanmoins, il monta.

Cafferty lui offrit un chewing-gum qu’il déballa.

— Comment marche mon affaire ? demanda Cafferty.

— Elle marche très bien sans ton aide.

— Du moment que tu n’oublies pas qui t’a mis sur la bonne voie.

Cafferty esquissa un sourire. Ils traversaient Marchmont en direction de l’est.

— Comment Siobhan progresse-t-elle ?

— Ça va.

— Donc elle ne te laisse pas tomber ?

Rebus fixa le profil de Cafferty.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Il paraît qu’elle est un peu débordée.

— Tu nous fais surveiller ?

Une nouvelle fois, Cafferty se contenta de sourire. Rebus s’aperçut que ses poings étaient toujours serrés et posés sur ses cuisses. Un coup de volant et il pouvait envoyer la Bentley dans un mur. Ou placer ses mains autour du cou de Cafferty et serrer...

— Tu as de mauvaises pensées, Rebus ? devina Cafferty. Je suis un contribuable, n’oublie pas, et un gros, en plus; donc je suis ton employeur.

— Ça doit te faire plaisir.

— Effectivement. Ce député qui a sauté des remparts... tu avances ?

— Qu’est-ce que ça peut te faire ?

— Rien.

Cafferty demeura un instant silencieux, puis reprit :

— C’est seulement que je connais Richard Pennen.

Il se tourna vers Rebus, visiblement satisfait de l’effet produit par son propos.

— Je l’ai rencontré deux ou trois fois, ajouta-t-il.

— S’il te plaît, dis-moi qu’il tentait de te vendre des armes non déclarées.

Cafferty rit.

— Il a des intérêts dans la société qui a publié mon livre. Il a donc assisté à la réception de son lancement. Désolé que tu n’aies pas pu venir.

— L’invitation m’a été bien utile quand je suis tombé en panne de papier cul.

— Je l’ai revu à l’occasion d’un déjeuner, quand le livre a atteint les cinquante mille exemplaires. Salon privé à l’Ivy...

Il adressa un bref regard à Rebus, poursuivit :

— C’est à Londres. J’ai envisagé de m’y installer, tu sais ? J’avais beaucoup d’amis dans le Sud. Des relations d’affaires.

— Celles que Steelforth a envoyées à l’ombre ?

Rebus réfléchit, puis demanda :

— Pourquoi ne m’as-tu pas dit que tu connaissais Pennen ?

— Il faut bien qu’il y ait quelques secrets entre nous, répondit Cafferty, souriant. Je me suis renseigné sur ton pote Jacko, à propos... je n’ai rien trouvé. Tu es sûr que c’est un flic ?

Rebus répondit par une question.

— Et la note de Steelforth au Balmoral ?

— Réglée par la police de Lothian and Borders.

— C’est généreux de notre part.

— Tu n’arrêtes jamais, hein, Rebus ?

— Pourquoi le ferais-je ?

— Parce qu’il y a des moments où il faut lâcher prise. Le passé est un autre pays... Mairie m’a dit ça quand on travaillait sur le livre.

— Je viens de boire un verre avec elle.

— Et pas du soda, à en juger par l’odeur.

— C’est une bonne petite. Dommage que tu aies planté tes griffes dans son dos.

La voiture descendait Dalkeith Road et Cafferty mit le clignotant à gauche, en direction de Craigmillar et Niddrie. Ou bien ils se dirigeaient vers l’A1 pour sortir de la ville...

— Où allons-nous ? répéta Rebus.

— Plus très loin. Et Mairie est parfaitement capable de se débrouiller seule.

— Est-ce qu’elle transmet tout ?

— Probablement pas, mais cela ne m’empêche pas de la solliciter. Tu vois, ce dont Mairie a vraiment besoin, c’est d’un autre best-seller. Cette fois, elle s’efforcera d’obtenir un pourcentage au lieu d’une somme forfaitaire. Je la tente avec des histoires qui ne figurent pas dans le livre... Elle a besoin de rester en bons termes avec moi.

— Pour que tu puisses l’exploiter à nouveau.

— C’est drôle, poursuivit Cafferty, mais parler de Richard Pennen me rappelle plusieurs récits qui le concernent. Cependant, ce n’est pas la peine que je te les raconte.

Il eut à nouveau un long rire bas, le tableau de bord éclairant son visage par-dessous. Il ne semblait être qu’ombres et taches, un croquis préparatoire de gargouille.

Je suis en enfer, pensa Rebus. C’est ce qui arrive quand on meurt et qu’on y est précipité. On a son démon attitré...

— Le salut nous attend ! s’écria soudain Cafferty en tournant brutalement le volant.

La Bentley franchit un portail en projetant des gravillons vers le ciel. C’était une salle de réunion dont l’intérieur était éclairé. Une salle de réunion contiguë à une église.

— C’est le moment de renoncer au démon de la boisson, blagua Cafferty en coupant le moteur avant d’ouvrir sa portière.

Mais une pancarte, près de la porte ouverte, indiqua à Rebus qu’il s’agissait d’une réunion publique faisant partie du G8 alternatif... « Communautés en action : éviter la crise à venir. » L’entrée était gratuite pour les étudiants et les chômeurs.

— Profiteurs, plutôt, marmonna Cafferty en voyant la silhouette barbue qui tenait un seau en plastique.

L’homme avait de longs cheveux bouclés et portait des lunettes bon marché à grosse monture noire. Il secoua le seau à l’approche des nouveaux venus. Il contenait des pièces, mais pas beaucoup. Cafferty ouvrit ostensiblement son portefeuille et en sortit un billet de cinquante livres.

— Autant que ça aille à une bonne cause, dit-il au collecteur.

Rebus le suivit à l’intérieur, fît remarquer à l’homme que la contribution de Cafferty comprenait également la sienne.

Il y avait trois ou quatre rangées de chaises vides au fond, mais Cafferty décida de rester debout, les bras croisés et les jambes écartées. La salle était bien remplie mais l’assistance semblait s’ennuyer, ou bien était simplement perdue dans la contemplation. Sur l’estrade, quatre hommes et deux femmes installés derrière une table à tréteaux se partageaient un micro orientable. Derrière eux, des banderoles indiquaient : CRAIGMILLAR ACCUEILLE LES MANIFESTANTS OPPOSÉS AU G8 et NOTRE COMMUNAUTÉ EST FORTE QUAND ELLE PARLE D’UNE SEULE VOIX. La voix que l’on entendait à cet instant était celle de Gareth Tench.

— Il est facile, rugit-il, de dire : donnez-nous les outils et nous ferons le travail. Mais il faut d’abord qu’il y ait du travail ! Nous avons besoin de propositions concrètes visant à l’amélioration de nos communautés, ce que je m’efforce modestement de faire.

Il n’y avait rien de modeste dans la façon dont le conseiller municipal s’exprimait. Dans une salle de cette taille, c’était à peine si Tench avait besoin de micro.

— Il est amoureux de sa voix, commenta Cafferty.

Rebus savait que c’était vrai. C’était la même chose quand il s’arrêtait pour écouter les sermons de Tench au Mound. Il ne criait pas pour se faire entendre; il criait parce que le bruit lui confirmait son importance au sein du monde.

— Mais mes amis... camarades..., continua Tench sans reprendre son souffle, nous avons tendance à nous considérer comme les rouages d’une machine politique énorme. Comment pouvons-nous être entendus ? , Comment pouvons-nous changer quelque chose ? Eh bien, réfléchissez quelques instants. Les voitures et les autobus qui vous ont permis de venir ici ce soir... privez le moteur de son plus petit rouage et la machine tombe en panne. Parce que toutes les pièces sont d’égale valeur... d’égale importance... et c’est aussi vrai de l’existence humaine que du moteur à congestion interne.

Il se tut le temps de sourire de son calembour.

— Petit salaud vantard, marmonna Cafferty à l’intention de Rebus. Il ne pourrait pas s’aimer davantage s’il était contorsionniste et capable de se tailler une pipe.

Rebus ne put retenir un éclat de rire. Il tenta de le camoufler en toux, mais en vain. Des membres de l’assistance s’étaient retournés et cherchaient l’origine du bruit. Tench lui-même s’était arrêté court. Ce qu’il vit, depuis l’estrade, fut Gerald Morris Cafferty donnant une claque dans le dos de l’inspecteur John Rebus. Rebus comprit qu’on l’avait reconnu, bien qu’il eût dissimulé le bas de son visage derrière sa main. Tench, déstabilisé, s’efforça de retrouver l’élan de son discours, mais une partie de sa force de conviction s’était évaporée dans la nuit. Il tendit le micro à sa voisine, qui émergea d’une sorte de transe et se mit à parler, sur un ton monocorde, en s’appuyant sur les notes volumineuses posées devant elle.

Cafferty passa devant Rebus et sortit. Au bout d’un moment, Rebus le suivit. Cafferty faisait les cent pas sur le parking. Rebus alluma une cigarette et attendit tranquillement qu’il s’arrête devant lui.

— Je ne comprends toujours pas, admit Rebus en faisant tomber la cendre de sa cigarette.

Cafferty haussa les épaules.

— Et tu es censé être détective !

— Un ou deux indices seraient utiles.

Cafferty écarta les bras.

— C’est son territoire, Rebus, son petit fief. Mais il s’agite, projette de l’étendre.

— Tench ? insista Rebus, soudain en alerte. Tu veux dire que c’est lui qui tente de s’imposer par la force dans tes affaires ?

— Monsieur Feux de l’enfer en personne.

Cafferty abaissa ses mains sur ses cuisses, comme pour mettre un terme à la discussion.

— Je ne comprends toujours pas, dit Rebus.

Cafferty le foudroya du regard.

— Le problème est qu’il trouve parfaitement justifié de m’écarter, parce que le bien est de son côté. En contrôlant ce qui est illicite, il le transforme en force du bien. (Cafferty soupira puis ajouta :) Il m’arrive de penser que c’est ainsi que le monde fonctionne. Ce n’est pas ce qui est caché que tu devrais surveiller... mais ce qui ne l’est pas. Les hommes tels que Tench et ses semblables.

— Il est conseiller municipal, argumenta Rebus. Bon, ils acceptent parfois une commission occulte...

Cafferty secoua la tête.

— Il veut le pouvoir, Rebus. Il veut contrôler. Regarde comme il adore faire des discours. Plus il sera fort, plus il pourra parler... et être écouté.

— Envoie-lui quelques-uns de tes gars, assure-toi qu’il comprend le message.

Cafferty le fixa.

— C’est tout ce que tu es capable de trouver, hein ?

Rebus haussa les épaules.

— C’est entre toi et lui.

— Tu me dois un service...

— Je te dois la racine carrée de que dalle. Bonne chance à lui s’il t’élimine.

Rebus jeta son mégot sur le sol et l’écrasa sous son talon.

— Tu en es bien sûr ? demanda Cafferty sur un ton calme. Tu es sûr que tu préférerais que ce soit lui le patron ? L’homme du peuple... l’homme disposant d’une influence politique ? Tu crois qu’il sera plus facile à coincer que moi ? Mais tu es tout proche de la retraite, donc c’est peut-être à Siobhan que nous devrions penser. Que dit-on... ?

Cafferty leva la tête, comme si les mots étaient écrits dans le ciel.

— Comme on connaît ses saints, on les honore, déclara-t-il.

Rebus croisa les bras.

— Tu ne m’as pas amené ici pour me montrer Gareth Tench, dit-il. Tu l’as fait pour me montrer à lui... nous deux, côte à côte, toi me donnant des claques dans le dos... on devait faire un joli petit tableau. Tu veux qu’il croie que tu m’as dans la poche, ainsi que le reste du CID.

Cafferty s’efforça de prendre un air blessé.

— Tu me surestimes, Rebus.

— J’en doute. Tu aurais pu me dire tout ça dans Arden Street.

— Mais tu aurais manqué le spectacle.

— Oui, et Tench aussi. Dis-moi, comment va-t-il financer sa prise de pouvoir ? Et où sont les soldats capables de le soutenir ?

Les bras de Cafferty décrivirent un cercle.

— Il possède tout ce quartier... le mauvais comme le bon.

— Et l’argent ?

— Il persuade les gens de lui en fournir, Rebus. C’est sa spécialité.

— Je sais parler, c’est vrai.

Les deux hommes se tournèrent vers Gareth Tench, debout dans l’encadrement de la porte, se découpant sur la lumière.

— Et je ne me laisse pas impressionner, Cafferty... ni par toi ni par tes amis.

Rebus voulut protester, mais Tench n’avait pas terminé.

— Je nettoie ce quartier, je ne vois pas pourquoi je ne pourrais pas faire la même chose ailleurs. Si tes potes de la police refusent de te mettre hors d’état de nuire, la communauté risque de devoir s’en charger.

Rebus remarqua deux colosses qui se tenaient légèrement en retrait, de part et d’autre de Tench.

— Partons, suggéra-t-il à Cafferty.

Il n’avait pas la moindre envie d’éviter à Cafferty un passage à tabac.

Néanmoins, il savait qu’il devrait intervenir.

Il avait posé une main sur le bras de Cafferty. Le gangster se dégagea.

— Je n’ai jamais perdu de bataille, dit Cafferty à Tench. Réfléchis à ça avant de commencer.

— Je n’ai pas besoin de faire quoi que ce soit, répliqua Tench. Ton petit empire tombe en raine. Il est temps que tu t’en rendes compte. Recruter les videurs de tes pubs te pose des problèmes ? Tu ne peux pas louer tes taudis ? Ta compagnie de taxis manque de chauffeurs ?

Un sourire s’épanouit sur le visage de Tench, qui conclut :

— C’est le crépuscule, Cafferty. Réveille-toi et sens l’odeur du cercueil...

Cafferty voulut bondir. Rebus le saisit au moment où les hommes de Tench dépassaient leur patron. Rebus fit pivoter Cafferty de telle façon qu’il se trouva lui-même dos à la porte. Il poussa le gangster en direction de la Bentley.

— Monte et démarre, ordonna-t-il.

— Jamais perdu de bataille ! tempêta Cafferty, le visage écarlate.

Mais il ouvrit la portière et se laissa tomber sur le siège du conducteur. En gagnant son côté, Rebus jeta un coup d’œil sur la porte. Tench leur faisait ironiquement au revoir de la main. Rebus eut envie de dire quelque chose, ne serait-ce que pour que Tench comprenne qu’il n’appartenait pas à Cafferty, mais le conseiller municipal tournait déjà les talons, laissant ses sbires surveiller la suite des événements.

— Je vais lui arracher ses putains d’yeux et les lui faire lécher comme des sucettes, gronda Cafferty, projetant des postillons sur le pare-brise. Et s’il veut des putains de propositions en béton, je gâcherai personnellement le ciment avant de lui balancer un coup de pelle... voilà ce que c’est que « le redressement de la communauté » !

Il se tut en manœuvrant pour sortir du parking, mais sa respiration resta rapide et bruyante. Finalement, il se tourna vers son passager.

— Je jure devant Dieu que lorsque je mettrai la main sur ce con...

Ses phalanges, sur le volant, étaient blanches.

— Mais si tu dis effectivement quelque chose, fit Rebus d’une voix monocorde, qu’on peut éventuellement utiliser contre toi devant un tribunal...

— Il serait impossible de me condamner, rugit Cafferty dans un éclat de rire. Il faudrait que la police scientifique ramasse ce qui resterait de lui à la petite cuiller.

— Mais si tu dis effectivement quelque chose..., répéta Rebus.

— Ça a commencé il y a trois ans, expliqua Cafferty en s’efforçant de contrôler sa respiration. Autorisations de jeu refusées, demandes d’ouverture de bar refusées... J’étais même sur le point d’ouvrir un bureau de réservations de taxis sur son territoire, de permettre à quelques chômeurs de travailler. Il a tout fait, chaque fois, pour que le conseil municipal refuse.

— Alors ce n’est pas seulement que tu as enfin rencontré quelqu’un qui a le courage de te résister.

Cafferty adressa un bref regard à Rebus.

— Je croyais que c’était ton boulot ?

— Peut-être.

Un silence s’ensuivit.

— J’ai besoin d’un verre, dit Cafferty en se passant la langue sur les lèvres.

Il avait de la salive blanche aux coins des lèvres.

— Bonne idée. Comme moi, tu boiras peut-être pour oublier...

Rebus continua de fixer Cafferty pendant le reste du trajet silencieux qui les ramena en ville. L’homme avait tué sans avoir été inquiété... probablement beaucoup plus souvent que ce que Rebus imaginait. Il avait fait dévorer des victimes par les porcs affamés d’une ferme des Borders. Il avait détruit d’innombrables vies, purgé quatre peines de prison. C’était un sauvage depuis l’adolescence, qui avait commencé sa carrière comme homme de main au sein de la pègre londonienne...

Alors pourquoi, bon sang, Rebus avait-il pitié de lui ?

•— Il y a du pur malt de trente ans, chez moi, dit Cafferty. Caramel, bruyère et beurre fondu...

— Dépose-moi à Marchmont, dit Rebus.

— Et ce verre ?

Mais Rebus secoua la tête.

— Je suis censé renoncer, tu te souviens ?

Cafferty eut un ricanement ironique mais ne dit mot.

Cependant Rebus comprit qu’il avait envie de le voir changer d’avis. Il voulait qu’ils boivent ce verre ensemble, assis face à face tandis que la nuit les encerclerait sur la pointe des pieds.

Mais Cafferty n’insisterait pas. Insister reviendrait à supplier. Il ne supplierait pas. Pas encore.

Et Rebus comprit que Cafferty avait peur de perdre le pouvoir. Les tyrans et les politiciens redoutent la même chose, qu’ils soient dans l’ombre de la pègre ou à la lumière de l’establishment. Un jour viendra où personne ne les écoutera, où on ne tiendra plus compte de leurs ordres, où leur célébrité se sera estompée. Nouveaux défis, nouveaux rivaux et prédateurs. Cafferty possédait probablement des millions, mais une flotte de voitures de luxe ne peut remplacer le statut et le respect.

Édimbourg est une petite ville; un homme peut aisément en contrôler l’essentiel. Tench ou Cafferty ? Cafferty ou Tench ?

Rebus ne put s’empêcher de se demander s’il lui faudrait choisir.

Les lumières de l’establishment.

Tout le monde : les dirigeants du G8, Pennen et Steelforth. Tous animés par le désir de pouvoir. Une hiérarchie qui affectait tous les habitants de la planète. Rebus pensait toujours à cela en regardant la Bentley s’éloigner. Mais il prit conscience de la présence d’une silhouette debout près du portail de son immeuble. Il serra les poings et regarda autour de lui, au cas où Jacko serait venu avec ses potes. Mais ce ne fut pas Jacko qui se dirigea vers lui. Ce fut Hackman.

— Bonsoir tout le monde, dit-il.

— J’ai failli vous en envoyer une, répondit Rebus, dont les épaules se détendirent. Comment m’avez-vous trouvé ?

— Deux coups de téléphone ont suffi. Très coopératifs, les gars d’ici. Mais je n’aurais pas cru que ce genre de rue était votre style.

— Où faudrait-il que je vive ?

— Dans un entrepôt réhabilité, sur les quais, déclara Hackman.

— Ah bon ?

— Où une jolie petite blonde vous préparerait le petit déjeuner pendant le week-end.

— Et je ne la verrais que le week-end, n’est-ce pas ?

Rebus ne put s’empêcher de sourire.

— Vous ne pourriez pas lui consacrer davantage de temps. Purge des vieux tuyaux, puis retour à la routine quotidienne.

— Vous avez tout compris. Ça n’explique pas ce que vous faites ici à cette heure.

— Je me suis souvenu de deux ou trois trucs à propos de Trevor Guest.

— Et vous me les confierez si je vous offre un verre ? suggéra Rebus.

Hackman acquiesça.

— Mais il faut aussi qu’il y ait un spectacle.

— Un spectacle ?

— Des nanas !

— C’est une blague...

Mais Rebus vit, sur le visage de Hackman, qu’il ne plaisantait absolument pas.

Ils prirent un taxi dans Marchmont Road à destination de Bread Street. Le chauffeur esquissa un sourire dans son rétroviseur : deux hommes d’âge mûr, avec quelques verres derrière la cravate, allant faire les boîtes de strip-tease.

— Alors ? demanda Rebus.

— Quoi ? s’enquit Hackman.

— Les infos sur Trevor Guest.

Mais Hackman agita un doigt.

— Si je vous les donne maintenant, qu’est-ce qui vous empêchera de quitter le navire ?

— Ma parole de gentleman ? hasarda Rebus.

Il en avait assez; il n’était pas question qu’il s’embarque dans la tournée des boîtes de Lothian Road. Il obtiendrait les tuyaux puis laisserait Hackman sur le trottoir, lui indiquerait la bonne direction.

— Les hippies s’en vont demain, vous savez, dit l’Anglais. Des cars entiers partent pour Gleneagles.

— – Et vous ?

Hackman haussa les épaules.

— Je ferai ce qu’on me demandera.

— Eh bien, je vous demande de cracher ce que vous savez sur Guest.

— D’accord, d’accord... du moment que vous promettez de ne pas vous barrer dès que le taxi s’arrêtera.

— Parole de scout.

Hackman s’appuya contre le dossier de la banquette.

— Trevor Guest avait les cheveux près du bonnet et s’est fait beaucoup d’ennemis. Il est allé à Londres, à un moment donné, mais ça n’a pas marché. Il s’est fait dépouiller par une putain... Après ça, il a apparemment gardé une dent contre le sexe faible. Vous dites qu’il s’est retrouvé sur un site web ?

— BeastWatch.

— Savez-vous qui y a placé sa biographie ?

— C’était anonyme.

— Mais Trev était principalement cambrioleur... un cambrioleur qui avait mauvais caractère... c’est pourquoi il s’est retrouvé à l’ombre.

— Et alors ?

— Alors qui l’a mis sur le site web... et pourquoi ?

— C’est à vous de me le dire.

— Encore une histoire, dit-il en s’assurant que Rebus écoutait. Quand Trev est allé à Londres, on a raconté qu’une livraison de drogue de choix s’y était rendue avec lui... il s’agissait même peut-être d’héro.

— Il se camait ?

— Il en prenait de temps en temps. Je ne crois pas qu’il se l’injectait... enfin, jusqu’au soir de sa mort.

— A-t-il volé quelqu’un ?

— Possible. Voyez... je me demande s’il n’y a pas un lien que vous ne saisissez pas.

— Et de quel lien s’agirait-il ?

— Des voyous minables, qui peut-être attrapent la grosse tête et volent ceux qu’ils ne devraient pas.

Rebus réfléchit.

— La victime d’Édimbourg travaillait pour notre mafieux local.

Hackman frappa dans ses mains.

— Eh bien voilà.

— Je suppose qu’Eddie Isley avait peut-être...

Mais il s’interrompit, dubitatif. Le taxi s’arrêta et le chauffeur leur demanda cinq livres. Rebus constata qu’ils étaient en face du Nook, une des boîtes de strip-tease les plus respectables de la ville. Hackman était descendu et payait le chauffeur par la vitre, ce qui trahissait immanquablement un visiteur : les autochtones payaient depuis la banquette arrière. Rebus envisagea les solutions qui s’offraient à lui : rester dans le taxi ou descendre et dire à Hackman qu’il rentrait se coucher.

La portière était restée ouverte et l’Anglais gesticulait avec impatience.

Rebus descendit au moment où la porte du Nook s’ouvrait à la volée. Un homme sortit en trébuchant de l’intérieur obscur. Les deux videurs le suivaient.

— Je vous dis que je ne l’ai pas touchée, protesta l’homme.

Il était de haute taille, vêtu avec élégance, et avait la peau sombre. Rebus eut l’impression d’avoir déjà vu son costume bleu...

— Foutu menteur ! cria un videur, l’index menaçant.

— Elle m’a volé ! s’écria l’homme en costume. Sa main tentait d’extraire mon portefeuille de ma veste. C’est au moment où j’ai tenté de l’en empêcher qu’elle s’est mise à protester.

— Encore un putain de mensonge ! cracha le même videur.

Hackman avait donné un coup de coude dans les côtes de Rebus.

— Vous connaissez les boîtes chic, John.

Mais il semblait très satisfait. L’autre videur parlait dans le micro fixé sur son poignet.

— Elle tentait de prendre mon portefeuille, insista l’homme en costume.

— Donc elle ne vous a pas volé ?

— Si elle en avait eu l’occasion, elle aurait assurément...

— Est-ce qu’elle vous a volé ? Vous juriez, il y a une minute, qu’elle l’avait fait. Et j’ai des témoins qui peuvent le confirmer.

De la tête, le videur montra Rebus et Hackman. Le client se tourna vers eux et reconnut immédiatement Rebus.

— Mon ami, voyez-vous dans quelle situation je me trouve ?

— Plus ou moins, dut reconnaître Rebus.

L’homme en costume lui serra la main.

— – Nous nous sommes rencontrés à l’hôtel, hein ? À ce déjeuner délicieux offert par mon ami Richard Pennen.

— Je ne participais pas au déjeuner, lui rappela Rebus. Nous avons bavardé dans le hall.

— Vous connaissez vraiment beaucoup de monde, John, constata Hackman en riant.

— C’est une situation extrêmement inconfortable et grave, dit l’homme en costume. J’ai eu soif et suis entré dans ce qui m’a semblé être une taverne quelconque...

Les videurs eurent un bref rire ironique.

— Ouais, dit le plus furieux, après qu’on vous a dit combien coûtait l’entrée...

Hackman lui-même ne put s’empêcher de rire. Mais il fut interrompu par la porte qui s’ouvrit à nouveau. Cette fois, ce fut une femme qui sortit. Une danseuse, visiblement, en soutien-gorge, string et chaussures à talons. Ses cheveux étaient crêpés et elle était trop maquillée.

— Il dit que je l’ai volé, hein ? rugit-elle.

Hackman faisait l’effet d’avoir trouvé la meilleure place du premier rang.

— On s’en occupe, dit le videur furieux, foudroyant du regard son collègue, qui avait visiblement rapporté l’accusation.

— Il me doit cinquante livres de danses ! cria la femme.

Elle tendit une main, prête à recevoir son paiement.

— Et puis il s’est mis à me tripoter ! Totalement inadmissible...

Une voiture de patrouille passa et ses occupants regardèrent. Rebus vit ses feux stop s’allumer et comprit qu’elle allait faire demi-tour.

— Je suis diplomate, déclara l’homme en costume. J’ai le droit d’être protégé des allégations erronées.

— En plus, il a avalé un dictionnaire, constata Hackman en pouffant.

— Immunité diplomatique, poursuivit l’homme en costume, en tant que membre de la délégation kenyane...

La voiture de patrouille s’était arrêtée, deux agents en uniforme en descendirent en mettant leur casquette.

— Il y a des problèmes ? demanda le chauffeur.

— Nous escortons simplement ce monsieur hors de l’établissement, expliqua le videur, dont la colère s’était évaporée.

— On m’a mis dehors par la force ! protesta le Kenyan. Et on a aussi failli me voler mon portefeuille !

— Calmez-vous, monsieur. Voyons ce qu’il en est.

L’agent en uniforme s’était tourné vers Rebus, ayant surpris un mouvement du coin de l’œil.

La carte de Rebus, à la hauteur de son visage.

— Conduisez ces deux personnes au poste le plus proche, ordonna Rebus.

— Ce n’est pas la peine, intervint le videur.

— Tu veux les accompagner ? s’enquit Rebus, le réduisant au silence.

— C’est quel poste ? demanda l’agent.

Rebus le dévisagea.

— D’où êtes-vous ?

— De Hull.

Rebus eut une expression exaspérée.

— À West End, dit-il. C’est sur Torphichen Place.

L’agent hocha la tête.

— Près de Haymarket, hein ?

— C’est ça, confirma Rebus.

— Immunité diplomatique, insista le Kenyan.

Rebus se tourna vers lui.

— Il y a des procédures indispensables, expliqua-t-il employant des mots ronflants susceptibles de plaire à l’homme.

— Vous n’avez pas besoin de moi, dit la femme en montrant sa poitrine opulente.

Rebus n’osa pas regarder Hackman, de peur de constater qu’il salivait.

— Je crains que si, répondit-il en adressant un geste aux agents.

Le client et la danseuse furent emmenés jusqu’à la voiture de police.

— Un devant et un derrière, dit le chauffeur à son équipier.

La danseuse dévisagea Rebus en passant près de lui, ses talons claquant sur le macadam.

— Une minute, dit-il.

Il ôta sa veste, qu’il posa sur ses épaules. Puis il se tourna vers Hackman.

— Il faut que je m’occupe de ça, expliqua-t-il.

— Vous croyez que vous avez une chance, hein ? fit l’Anglais d’un air égrillard.

— Il faut éviter l’incident diplomatique, corrigea Rebus. Ça ira ?

— Parfaitement, répondit Hackman en donnant une claque dans le dos de Rebus. Je suis sûr que mes amis, ajouta-t-il en s’assurant que les videurs entendaient, offriront l’entrée à un représentant de la loi.

— Une chose, tout de même, Stan, dit Rebus.

— Laquelle ?

— Attention aux mains baladeuses...

Le CID était désert : pas trace de « Cul de rat » ni de Shug Davidson. Facile d’obtenir deux salles d’interrogatoire, facile de persuader deux agents de faire des heures supplémentaires.

— Heureux d’en avoir la possibilité, dit l’un d’eux.

D’abord la danseuse. Rebus lui apporta du thé dans un gobelet en plastique.

— Je n’ai pas oublié comment vous le prenez, dit-il.

Molly Clark était assise, les bras croisés, toujours vêtue de la veste et de pas grand-chose d’autre. Elle remuait les pieds et son visage était animé de tics.

— Vous auriez pu me laisser me changer, protesta-t-elle en reniflant bruyamment.

— Vous avez peur de prendre froid ? Ne vous inquiétez pas, une voiture vous raccompagnera dans quelques minutes.

Elle le dévisagea, les yeux bordés de mascara, les joues couvertes de rouge.

— Vous ne m’inculpez pas ?

— De quoi ? Notre ami ne portera pas plainte, faites-moi confiance.

— C’est moi qui devrais porter plainte contre lui.

— Comme vous voulez, Molly.

Rebus lui offrit une cigarette.

— Il y a une pancarte indiquant qu’il est interdit de fumer, lui rappela-t-elle.

— Effectivement, répondit-il en allumant une cigarette.

Elle hésita un instant.

— Bon, allons-y...

Elle accepta la cigarette qu’il lui offrit, se pencha pour qu’il l’allume. Il comprit que son parfum imprégnerait sa veste pendant des semaines. Elle avala la fumée et la garda dans les poumons.

— Quand nous sommes allés chez vous, dimanche, commença Rebus, Eric n’a pas mentionné où vous vous étiez rencontrés. Je crois que je peux le deviner maintenant.

— Chapeau !

Elle fixait l’extrémité rougeoyante de la cigarette. Son corps se balançait légèrement et Rebus s’aperçut qu’un de ses genoux montait et descendait.

— Donc il sait de quoi vous vivez ? demanda Rebus.

— Est-ce que ça vous regarde ?

— Pas vraiment.

— Bon, dans ce cas...

Elle tira une nouvelle bouffée, comme si la fumée la nourrissait. Un nuage se forma devant le visage de Rebus.

Il n’y a pas de secrets entre Eric et moi.

— Parfait.

Elle le regarda enfin dans les yeux.

— Il me touchait. En ce qui concerne l’histoire de son portefeuille...

Elle eut un bref rire ironique et poursuivit :

— Des cultures différentes, mais la même merde.

Elle se calma un peu, conclut :

— C’est pour ça qu’Eric compte.

Rebus acquiesça.

— C’est notre ami kenyan qui a des problèmes, pas vous, affirma-t-il.

— Vraiment ?

Elle lui adressa une nouvelle fois ce large sourire, le même que le dimanche. Pendant un instant, la pièce lugubre fut illuminée.

— Eric a de la chance.

— Vous avez de la chance, dit Rebus au Kenyan.

Salle d’interrogatoire n° 2, dix minutes plus tard. Le Nook envoyait une voiture et des vêtements pour

Molly. Elle avait promis de laisser la veste de Rebus à la réception du poste de police.

— Je m’appelle Joseph Kamweze et je bénéficie de l’immunité diplomatique.

— Dans ce cas, Joseph, vous ne verrez pas d’inconvénient à me montrer votre passeport.

Rebus tendit la main et ajouta :

— Si vous êtes diplomate, ce sera indiqué dessus.

— Je ne l’ai pas sur moi.

— Où êtes-vous descendu ?

— Au Balmoral.

— Quelle surprise. Pennen Industries paie votre chambre ?

— Monsieur Richard Pennen est un bon ami de mon pays.

Rebus s’appuya contre le dossier de sa chaise.

— Comment ça ?

— En matière de commerce et d’aide humanitaire.

— Il équipe des armes de microprocesseurs.

— Je ne vois pas le rapport.

— Que faites-vous à Édimbourg, Joseph ?

— J’appartiens à la mission commerciale de mon pays.

— Et quelle partie de votre mandat vous a entraîné ce soir au Nook ?

— J’avais soif, inspecteur.

— Et vous étiez peut-être aussi un peu en manque ?

— Je me demande ce que vous tentez d’insinuer. Je vous ai déjà dit que je bénéficie de l’immunité...

— Je ne pourrais pas être plus heureux pour vous. Dites-moi, connaissez-vous un homme politique britannique nommé Ben Webster ?

Kamweze acquiesça.

— Je l’ai rencontré une fois, à Nairobi, au sein du Haut Comité.

— Vous ne l’avez pas vu à l’occasion de ce voyage ?

— Je n’ai pas eu l’occasion de parler avec lui le soir où sa vie s’est terminée.

Rebus le dévisagea.

— Vous étiez au château ?

— Effectivement.

— Vous y avez vu M. Webster ?

Le Kenyan acquiesça.

— Il ne m’a pas semblé nécessaire de m’entretenir avec lui ce soir-là, puisqu’il devait se joindre à nous au Prestonfield House.

Le visage de Kamweze exprima la consternation et il ajouta :

— Mais cette grande tragédie s’est ensuite déroulée sous nos yeux.

Rebus se crispa.

— Que voulez-vous dire ?

— Je vous en prie, ne vous méprenez pas. Je dis simplement que cette chute est une grande perte pour la communauté internationale.

— Avez-vous vu ce qui s’est passé ?

— Personne ne l’a vu. Mais peut-être les caméras ont-elles pu apporter des indications.

— Un circuit de télévision ?

Rebus eut envie de se donner une claque sur la tête. Le château abritait un commandement militaire... il y avait forcément des caméras en circuit fermé.

— On nous a fait visiter la salle de contrôle. Elle est d’une technicité impressionnante mais le terrorisme est une menace quotidienne, n’est-ce pas, inspecteur ?

Rebus réserva sa réponse.

— Qu’en disaient les gens ? demanda-t-il finalement.

— Je ne suis pas sûr de comprendre...

Kamweze plissa le front.

— Les autres délégations... les représentants de nations que j’ai vus en votre compagnie au Prestonfield... des rumeurs à propos de M. Webster ?

Le Kenyan secoua la tête.

— Dites-moi, tout le monde apprécie-t-il Richard Pennen autant que vous semblez le faire ?

— Une nouvelle fois, inspecteur, je ne crois pas...

Kamweze se tut et se leva si précipitamment que sa chaise bascula.

— Je voudrais partir, maintenant.

— Vous avez quelque chose à cacher, Joseph ?

— J’ai l’impression que vous m’avez amené ici sous des prétextes fallacieux.

— Nous pourrions revenir aux vrais... Nous pourrions parler de votre petite délégation comportant un seul membre et de sa tournée d’étude des boîtes de strip-tease d’Édimbourg.

Rebus se pencha, posa les coudes sur la table et ajouta :

— Il y a également des caméras de télévision en circuit fermé dans ces endroits, Joseph. Vous serez sur les bandes...

— L’immunité...

— Je n’envisage pas de vous inculper, Joseph. Je pense aux gens qui sont restés au pays. Je suppose que vous avez une famille à Nairobi... une mère et un père, peut-être une femme et des enfants ?

— Je veux partir immédiatement !

Kamweze abattit un poing sur la table.

— Calmez-vous, dit Rebus en levant les mains. Je croyais que nous avions une petite conversation amicale...

— Voulez-vous provoquer un incident diplomatique, inspecteur ?

— Je m’interroge. (Rebus feignit de réfléchir puis demanda :) Et vous ?

— Je suis scandalisé.

Nouveau coup de poing sur la table, puis le Kenyan prit la direction de la porte. Rebus ne fit rien pour l’arrêter. Il alluma une cigarette, posa les pieds sur la table et croisa les chevilles. Bien entendu, Steelforth n’avait pas mentionné le circuit fermé de télévision et Rebus savait qu’il aurait toutes les peines du monde à persuader quelqu’un de lui donner les bandes. Elles appartenaient à la caserne et se trouvaient à l’intérieur... totalement hors de la juridiction de Rebus.

Mais cela ne l’empêcherait pas de soulever le problème...

Une minute passa, puis on frappa à la porte et un agent entra.

— Notre ami africain demande qu’une voiture le raccompagne au Balmoral.

— Réponds-lui qu’un peu de marche lui fera du bien, ordonna Rebus. Et dis-lui qu’il devrait s’abstenir d’avoir à nouveau soif.

— Pardon, monsieur l’inspecteur.

L’agent crut qu’il avait mal compris.

— Contente-toi de répéter mes propos.

— Bien, monsieur l’inspecteur. Oh, autre chose...

— Quoi ?

— On ne peut pas fumer ici.

Rebus tourna la tête et fixa le jeune agent jusqu’au moment où il sortit. Quand la porte fut fermée, il sortit son mobile de sa poche, appuya sur les touches et attendit qu’on décroche.

— Mairie ? dit-il. J’ai des informations qui pourront peut-être te servir...

FACE 3

Ni dieux ni maîtres

Mercredi 6 juillet

16

Presque tous les dirigeants du G8 atterrirent à l’aéroport de Prestwick, au sud-ouest de Glasgow. En tout, cent cinquante appareils environ devaient se poser au cours de la journée. Les dirigeants, leurs conjoints et leurs proches collaborateurs seraient ensuite transférés à Gleneagles par hélicoptère tandis que des flottes de voitures avec chauffeur conduiraient les autres membres des diverses délégations jusqu’à leur destination finale. Le chien renifleur de George Bush avait sa voiture personnelle. C’était aujourd’hui le cinquante-neuvième anniversaire de Bush. Jack McConnell, Premier ministre du Parlement écossais, était sur le tarmac pour accueillir les dirigeants du monde. À première vue, il n’y avait ni manifestations ni perturbations à déplorer.

Pas à Prestwick.

Mais la télé montra, à Sterling, des émeutiers masqués qui frappaient les voitures et les camionnettes, brisaient les vitrines d’un Burger King, barraient l’A9, attaquaient les stations-service. À Édimbourg, des manifestants bloquèrent la circulation dans Queensferry Road. De très nombreuses camionnettes de police étaient garées dans Lothian Road, un cordon de policiers en uniforme protégeant l’hôtel Sheraton et ses centaines de délégués. La police montée paradait dans les rues généralement très animées à cette heure de pointe, mais vides ce jour-là. Des autocars attendaient, sur toute la longueur de Waterloo Place, de pouvoir conduire les manifestants à Auchterarder. Mais les signaux étaient contradictoires et personne n’était certain que l’itinéraire officiel eût été accepté. La manifestation fut interdite, puis autorisée, puis interdite à nouveau. La police ordonna aux chauffeurs des cars de garder leurs véhicules à l’arrêt jusqu’à ce que la situation soit débloquée dans un sens ou dans l’autre.

Et il pleuvait; le concert du Final Push, prévu dans la soirée, serait probablement annulé. Les musiciens et les célébrités étaient au stade de Murrayfield, où ils réglaient le son et répétaient. Bob Geldof, descendu au Balmoral, s’apprêtait à se rendre au Gleneagles en compagnie de son ami Bono. À supposer que les diverses manifestations leur permettent d’y aller. La reine, également en route pour le Nord, devait présider un dîner donné en l’honneur des délégués.

Les journalistes étaient essoufflés, bourrés de caféine. Siobhan, qui avait dormi dans sa voiture, devait se contenter du café aqueux de la boulangerie voisine. Les autres clients, eux, semblaient surtout s’intéresser aux événements que montrait la télé murale accrochée derrière le comptoir.

— C’est Bannockbum, dit l’un d’entre eux. Et voilà Springkerse. Ils sont partout !

— Mettez les chariots en cercle, conseilla son voisin, provoquant quelques sourires.

Les manifestants avaient quitté Camp Horizon à deux heures du matin, surprenant littéralement la police dans son sommeil.

— Je ne comprends pas comment ces foutus politiciens osent nous dire que c’est bon pour l’Ecosse, marmonna un homme en salopette de peintre qui attendait son friand au bacon. J’ai des chantiers à Dunblane et à Crieff, aujourd’hui. Dieu sait comment je vais pouvoir y aller...

De retour dans la voiture, Siobhan se sentit bientôt mieux, grâce au chauffage, même si sa colonne vertébrale était encore raide et sa nuque crispée. Elle était restée à Stirling parce que rentrer chez elle l’aurait obligée à revenir ce matin et à supporter la même comédie de sécurité, peut-être pire. Elle avala deux aspirines et prit la direction de l’A9. Elle n’avait guère progressé sur l’autoroute quand les feux de détresse du véhicule qui la précédait lui indiquèrent que les deux voies étaient à l’arrêt. Les automobilistes étaient descendus de leur voiture et invectivaient les hommes et les femmes en costume de clown allongés sur la chaussée, parfois enchaînés à la glissière de sécurité du terre-plein central. La police poursuivait d’autres silhouettes en costumes bariolés dans les prés voisins. Siobhan se gara sur la bande d’arrêt d’urgence et gagna l’arrière de la file d’attente, où elle montra sa carte à l’agent responsable.

— Il faut que j’aille à Auchterarder, lui annonça-t-elle.

De sa courte matraque noire, il montra une moto de police.

— Si Archie a un casque supplémentaire, il peut vous y conduire en deux temps trois mouvements.

Archie possédait le casque nécessaire.

— Mais vous allez avoir vachement froid, derrière, dit-il.

— Dans ce cas, il faudra que je me serre contre vous, n’est-ce pas ?

Cependant, lorsqu’il accéléra, l’expression « se serrer contre » parut soudain inadaptée. Siobhan se cramponna à lui comme si sa vie en dépendait. Le casque était équipé d’une oreillette qui lui permettait d’entendre les messages de l’Opération Sorbus. Environ cinq mille manifestants se dirigeaient vers Auchterarder dans l’intention de franchir le portail de l’hôtel. Espoir vain, Siobhan le savait : ils seraient tout de même à des centaines de mètres de l’hôtel et le vent emporterait leurs slogans. À l’intérieur de l’hôtel, les dignitaires n’auraient conscience ni de la manifestation ni de l’ampleur de la désapprobation. Des manifestants venaient de toutes les directions à travers la campagne mais, en face, le cordon de sécurité était prêt. En sortant de Stirling, Siobhan avait remarqué de nouveaux graffitis sur un fast-food : 10 000 pharaons, 6 milliards d’esclaves. Elle tentait toujours de déterminer qui était qui...

Archie freina brusquement et elle bascula en avant, vit, par-dessus son épaule, ce qui se passait.

Boucliers, maîtres-chiens, police montée.

Au-dessus d’eux, un Chinook Birotor fendait le ciel. Des flammes entouraient un drapeau américain.

Un sit-in occupait toute la largeur de la chaussée. Tandis que les agents entreprenaient de la libérer, Archie fonça sur un espace dégagé et s’y fraya un chemin. Si les phalanges de Siobhan n’avaient pas été rigides et insensibles, peut-être aurait-elle desserré son étreinte le temps de lui tapoter l’épaule. L’oreillette lui apprit que la gare de Stirling rouvrirait peut-être bientôt, mais que les anarchistes risquaient d’utiliser la voie pour gagner Gleneagles. Elle se souvint que l’hôtel disposait de sa propre gare, mais doutait que quelqu’un l’utilise aujourd’hui. Les nouvelles d’Édimbourg, où une pluie torrentielle avait douché les ardeurs des manifestants, étaient meilleures.

Archie tourna la tête vers elle.

— Le climat écossais ! cria-t-il. Qu’est-ce qu’on ferait sans lui ?

Le pont de Forth Road fonctionnait « presque normalement », les barricades de Quality Street et de Costorphine Road avaient été dégagées. Archie ralentit afin de franchir un barrage et Siobhan en profita pour essuyer avec la manche de sa veste la bruine déposée sur sa visière. Lorsqu’ils mirent le clignotant afin de sortir de l’autoroute, un autre hélicoptère, plus petit, parut les suivre. Archie s’arrêta.

— Terminus, annonça-t-il.

Ils n’avaient pas atteint la lisière de la ville, mais elle constata qu’il avait raison. Devant eux, au-delà du cordon de police, s’étendait un océan de drapeaux et de banderoles. Slogans scandés, sifflets et injures.

Bush, Blair, la CIA, combien d’enfants avez-vous tués aujourd’hui ? Ce qu’elle avait entendu à l’appel des morts.

George Bush, on te connaît, ton père aussi était un meurtrier. Bon, ça c’était nouveau...

Siobhan descendit de la moto, rendit le casque et remercia Archie. Il lui sourit.

— On n’aura pas beaucoup de journées aussi excitantes que celle-ci, dit-il avant de faire demi-tour.

Il lui adressa un signe de la main tandis qu’il s’éloignait à toute vitesse. Siobhan fit de même, ses doigts retrouvant partiellement leur sensibilité. Un flic au visage rouge s’immobilisa devant elle. Elle avait déjà ouvert sa carte.

— Dans ce cas, vous êtes vraiment idiote, aboya-t-il. Vous leur ressemblez.

Il montra du doigt la manifestation à l’arrêt et ajouta :

— S’ils vous voient derrière nos lignes, ils croiront que c’est aussi leur place. Donc planquez-vous ou mettez-vous en tenue.

— Vous oubliez, répondit-elle, qu’il y a une troisième solution.

Et, avec un sourire, elle gagna la rangée de policiers, se glissa entre deux silhouettes vêtues de noir, se baissa pour passer sous leurs boucliers. Elle était maintenant dans la première rangée de manifestants. L’agent au visage rouge n’en revenait pas.

— Montrez vos insignes ! cria un manifestant à l’adresse du cordon de police.

Siobhan regarda le flic qui se trouvait immédiatement devant elle. Sa combinaison évoquait un bleu de travail. Les lettres ZH étaient inscrites à la peinture blanche sur son casque, au-dessus de la visière. Elle tenta de se souvenir si les unités de Princes Street portaient le même signe distinctif. Elle ne put se rappeler que le XS.

Excès policiers.

La transpiration coulait sur le visage de l’agent, mais il paraissait calme. Des ordres et des encouragements couraient d’un bout à l’autre de la rangée :

— Serrez les rangs !

— Tranquilles, les gars.

— Avancez ! ,

Les poussées exercées par les deux camps comportaient une part d’orchestration. Un manifestant semblait diriger les opérations, criait que la manifestation était autorisée et que la police transgressait tous les accords. Il ne pouvait pas, disait-il, être tenu pour responsable des conséquences. Il tenait un téléphone mobile contre son oreille et les photographes de presse, sur la pointe des pieds, avançaient leur appareil à bout de bras dans l’espoir de capturer des images du spectacle.

Siobhan recula, puis progressa latéralement jusqu’à la lisière de la foule. Elle scruta ensuite les visages à la recherche de Santal. Il y avait un adolescent aux dents gâtées et au crâne rasé. Quand il se mit à crier des injures, son accent parut local. Son blouson s’ouvrit, à un moment donné, et Siobhan vit que quelque chose était glissé sous la ceinture de son pantalon.

Quelque chose qui ressemblait à un couteau.

Il avait un téléphone portable à la main, tournait de brèves vidéos qu’il envoyait à ses potes. Siobhan regarda autour d’elle. Il lui était impossible d’avertir les agents. S’ils venaient l’arrêter, la situation dégénérerait. Elle se glissa derrière lui et attendit le moment propice. Quand les slogans débutèrent, les bras se levèrent et elle saisit sa chance. Elle lui attrapa le poignet, le tira dans son dos et poussa, le forçant à se mettre à genoux. Sa main libre fila jusqu’à sa ceinture, ôta le couteau, puis le poussa durement, si bien qu’il se retrouva à quatre pattes. Elle recula, se fraya un chemin dans la foule, lança le couteau derrière un mur, dans des buissons. Elle disparut parmi les autres manifestants, leva les bras et frappa dans ses mains. Le visage de l’adolescent, qui passa devant elle à la recherche de son agresseur, était cramoisi de colère.

Il ne la trouverait pas.

Siobhan faillit s’autoriser un sourire, mais comprit que ses propres recherches risquaient de se révéler aussi stériles que la sienne. Et elle était au beau milieu d’une manif qui risquait de se transformer à tout moment en émeute.

Je tuerais pour un latte du Starbucks, pensa-t-elle.

Mauvais endroit et, définitivement, mauvais moment...

Mairie était dans le hall d’entrée de l’hôtel Balmoral. La porte de l’ascenseur s’ouvrit et l’homme en costume de soie bleu apparut. Elle se leva et il se dirigea vers elle, la main tendue.

— Monsieur Kamweze ? demanda-t-elle.

Il s’inclina pour confirmer et elle lui serra la main.

— Je vous remercie de me recevoir aussi vite, dit Mairie en s’efforçant de ne pas paraître trop enthousiaste.

Son coup de téléphone avait produit son effet : la jeune journaliste émerveillée de parler à une personnalité de la politique africaine... et lui était-il possible de lui accorder cinq minutes à propos d’un article de fond qu’elle écrivait ?

La comédie n’était plus nécessaire : il se tenait devant elle. Cependant il ne fallait pas qu’il prenne immédiatement la fuite.

— Thé ? proposa-t-il en prenant la direction de Palm Court.

— J’adore votre costume, dit-elle tandis qu’il tirait une chaise à son intention.

Elle lissa sa jupe sous elle en s’asseyant. Joseph Kamweze parut apprécier le spectacle.

— Merci, répondit-il en s’asseyant sur la banquette, face à elle.

— Est-ce une marque ?

— Je l’ai acheté à Singapour, en rentrant d’une réunion à Canberra. Bon marché, en fait...

Il se pencha vers elle, comme pour lui faire une confidence, ajouta :

— Mais gardons ça pour nous.

Il eut un large sourire qui dévoila une dent en or au fond de sa bouche.

Bon, j’aimerais vous remercier une nouvelle fois de me recevoir.

Mairie sortit son bloc et son stylo de son sac à main. Elle avait aussi un petit magnétophone digital et lui demanda s’il y voyait un inconvénient.

— Cela dépendra de vos questions, répondit-il en souriant.

La serveuse arriva et il commanda deux Lapsang Souchong. Mairie détestait ça mais se garda de le dire.

— Il faut que vous me laissiez payer, dit-elle.

Il écarta sa proposition d’un geste.

— C’est sans importance.

Mairie leva un sourcil. Elle tripotait toujours son matériel quand elle posa la question suivante.

— Votre séjour est financé par Pennen Industries ?

Le sourire disparut; le regard se durcit.

— Je vous demande pardon ?

Mairie s’efforça de paraître parfaitement naïve.

— Je me demandais simplement qui finançait votre présence ici.

— Que voulez-vous ? demanda-t-il d’une voix soudain glaciale en passant le bout des doigts sur le bord de la table.

Mairie consulta ostensiblement ses notes.

— Vous faites partie de la délégation commerciale du Kenya, monsieur Kamweze. Qu’attendez-vous au juste du G8 ?

Elle s’assura que le magnétophone fonctionnait et le posa sur la table, entre eux. La banalité de la question parut déstabiliser Joseph Kamweze.

— L’annulation de la dette est essentielle à la renaissance de l’Afrique, déclara-t-il. M. Brown, ministre des Finances, a indiqué que quelques-uns des voisins du Kenya...

Il se tut, incapable de poursuivre, demanda :

— Que venez-vous faire ici ? Henderson est-il même votre vrai nom ? Il est stupide de ma part de ne pas vous avoir demandé vos papiers.

— Je les ai.

Mairie fouilla dans son sac.

— Pourquoi avez-vous mentionné Richard Pennen ? coupa Kamweze.

Elle battit des paupières.

— Je ne l’ai pas fait.

— Menteuse.

— J’ai parlé de Pennen Industries, mais c’est une société, pas un individu.

— Vous étiez en compagnie du policier, à Prestonfield House.

Cela fit l’effet d’une affirmation, mais peut-être ne faisait-il que déduire. Quoi qu’il en soit, elle ne nia pas.

— Je crois que vous devriez partir, déclara-t-il.

— En êtes-vous sûr ?

La voix de Mairie s’était durcie et elle soutint son regard.

— Parce que si vous mettez un terme à cet entretien, je publierai une photo de vous en première page de mon journal.

— C’est ridicule.

— La définition n’est pas très bonne et il faudra l’agrandir, donc elle sera peut-être aussi un peu floue. Mais elle montrera une danseuse nue se trémoussant devant vous, monsieur Kamweze. Vous aurez les mains sur les genoux, un large sourire aux lèvres et les yeux fixés sur sa poitrine. Elle s’appelle Molly et elle travaille au Nook, dans Bread Street. J’ai pris possession ce matin de la cassette du circuit fermé de télévision.

Des mensonges, rien que des mensonges, mais elle adora l’effet qu’ils produisirent sur lui. Ses doigts griffaient la table. Ses cheveux courts luisaient de transpiration.

— Ensuite, monsieur Kamweze, vous avez été entendu au poste de police. Je suis persuadée qu’il y a également des images de cette petite expédition.

— Qu’attendez-vous de moi ? cracha-t-il.

Mais il dut se calmer quand le plateau du thé arriva, ainsi que des gâteaux secs. Mairie en prit un : pas de petit déjeuner ce matin. Le thé sentait les algues trop cuites et elle repoussa la tasse quand la serveuse l’eut emplie. Le Kenyan fit de même avec la sienne.

— Vous n’avez pas soif ? demanda-t-elle sans pouvoir s’empêcher de sourire.

— Le détective vous a informée, comprit Kamweze.

Il a proféré la même menace.

— Le problème est qu’il ne peut pas poursuivre. Moi, en revanche... Enfin, si vous me donnez une bonne raison de renoncer à une exclusivité en première page...

Elle vit qu’il n’avait pas mordu, ajouta :

— Une première page qu’on verra dans le monde entier. Combien de temps faudra-t-il pour que la presse

de votre pays reprenne l’article ? Combien de temps faudra-t-il pour que vos maîtres du gouvernement en entendent parler ? Vos voisins, vos amis...

— Suffit ! gronda-t-il.

Il fixait la table. Elle était parfaitement cirée et lui renvoyait son reflet.

— Suffit, répéta-t-il, et Mairie comprit, au ton de sa voix, qu’il était vaincu. Que voulez-vous ?

— Pas grand-chose, en fait, affirma-t-elle. Seulement tout ce que vous pouvez me dire sur Richard Pennen.

— Faudra-t-il que je sois votre Gorge profonde, mademoiselle Henderson ?

— Si cette idée vous excite, répliqua-t-elle.

Et elle pensa : mais, en réalité, tu n’es qu’un gogo qui s’est fait prendre... Un fonctionnaire pourri...

Un indic...

La seconde crémation en une semaine.

Il avait mis beaucoup de temps à sortir de la ville... conséquence de la veille. À Forth Bridge, la police de Fife arrêtait camions et camionnettes, s’assurait qu’ils ne risquaient pas de servir de barricades. Cependant, une fois le pont franchi, la circulation se révéla fluide. Il arriva donc en avance. Il gagna le centre de Dundee, se gara en bord de mer et fuma une cigarette en écoutant à la radio une chaîne d’information continue. Bizarre, les stations anglaises ne parlaient que de la candidature de Londres aux Jeux olympiques; c’était à peine si Edimbourg était mentionné. Tony Blair rentrait de Singapour par avion. Il se demanda s’il bénéficiait des heures de vol accumulées.

Les infos écossaises avaient repris l’article de Mairie : tout le monde le surnommait « le tueur du

G8 ». James Corbyn, le directeur, ne faisait aucune déclaration sur le sujet; le SOI2 affirmait que les dirigeants réunis au Gleneagles ne risquaient rien.

Deux crémations dans la même semaine. Rebus se demanda s’il travaillait aussi dur pour éviter de penser à Mickey. Il avait apporté le CD de Quadrophenia, en passa une partie pendant le trajet, Daltrey répétant d’une voix rauque la même question : Voyez-vous qui je suis vraiment ? Les photos étaient sur le siège du passager : le château d’Édimbourg, vestes de smoking et nœuds papillon. Ben Webster, qui n’avait plus que deux heures à vivre, pas différent des autres. Mais les personnes suicidaires ne portent pas une pancarte au cou. Ni les tueurs en série, les gangsters et les politiciens corrompus. Sous les portraits officiels se trouvait celui, réalisé par Mungo, de Santal avec sa caméra. Rebus l’examina pendant quelques instants avant de le poser sur les autres. Puis il démarra et se rendit au crématorium.

Il était bondé. Famille, amis, représentants des partis politiques. Également les députés travaillistes du Parlement écossais. Les médias, rassemblés aux portes du bâtiment, gardaient leurs distances. Probablement de jeunes journalistes, amers parce qu’ils savaient que leurs aînés étaient au G8, préparaient les premières pages de jeudi. Rebus resta à l’arrière tandis que les véritables invités entraient. Quelques-uns le regardèrent d’un air interrogateur, estimant improbable qu’il lut lié au député, le prenant sans doute pour un vautour se repaissant du chagrin d’inconnus.

Peut-être avaient-ils raison sur ce point.

Ensuite, des rafraîchissements seraient servis dans un hôtel de Broughty Ferry.

— La famille, annonça le pasteur à l’assemblée, m’a demandé de dire que vous seriez tous les bienvenus.

Mais ses yeux démentaient ses propos : famille et amis proches seulement. Logique, en plus; Rebus doutait qu’un hôtel de Ferry pût accueillir une telle foule.

Il était assis au fond. Le pasteur avait demandé à un collègue de Webster de dire quelques mots. Cela ressembla beaucoup à l’éloge funèbre des obsèques de Mickey : un homme bon... qui manquerait beaucoup à ceux qui le connaissaient, et ils étaient nombreux... dévoué à sa famille... apprécié par la communauté. Rebus estima qu’il était resté assez longtemps. Pas trace de Stacey. Il n’avait guère pensé à elle, depuis leur rencontre devant la morgue. Il supposa qu’elle était rentrée à Londres, ou qu’elle mettait de l’ordre chez son frère, réglait les problèmes de banque, d’assurance et autres.

Mais manquer la cérémonie...

Il s’était écoulé presque une semaine entre la mort de Mickey et sa crémation. Et Ben Webster ? Pas même cinq jours. Pouvait-on considérer cette hâte comme indécente ? Était-ce Stacey Webster qui avait décidé, ou quelqu’un d’autre ? Dehors, sur le parking, il alluma une cigarette et attendit encore cinq minutes. Puis il monta dans sa voiture.

Voyez-vous qui je suis vraiment...

— Oh, oui, souffla-t-il en tournant la clé de contact.

Panique à Auchterarder.

On racontait que l’hélicoptère de Bush était en route. Siobhan regarda sa montre, certaine que le président des États-Unis ne devait pas arriver à Prestwick avant le milieu de l’après-midi. Chaque fois qu’un hélico passait, la foule huait et criait. Les gens s’étaient répandus dans les rues et les ruelles, avaient franchi les murs des jardins. Un objectif en tête : arriver au cordon de police; franchir le cordon de police. Ce serait une vraie victoire; peu importait qu’ils fussent encore à huit cents mètres de l’hôtel proprement dit. Ils auraient battu la police. Elle vit quelques membres de l’Armée des clowns et deux manifestants en pantalon de golf, le sac en bandoulière : People’s Golfïng Association, dont la mission consistait à jouer un trou sur le célèbre parcours qui avait accueilli le championnat. Elle avait entendu des accents américains, des voix espagnoles, allemandes. Elle avait vu un groupe d’anarchistes en noir, le visage caché, préparer l’action suivante. Un avion passa, recueillant des informations...

Mais pas trace de Santal.

Dans la rue principale d’Auchterarder, on racontait que le contingent d’Edimbourg avait été empêché de sortir de la ville.

—Donc ils manifestent là-bas, expliqua joyeusement quelqu’un. Les flics ne sauront plus où donner de la tête.

Siobhan en doutait. Néanmoins, elle appela le portable de ses parents. Son père décrocha, dit qu’ils étaient dans l’autocar depuis des heures et n’avaient pas bougé.

—Promets-moi de ne participer à aucune manifestation, supplia-t-elle.

— Promis, répondit son père.

Puis il lui passa sa mère et Siobhan obtint le même engagement de sa part. En coupant la communication, Siobhan eut soudain l’impression d’être complètement idiote. Que faisait-elle ici alors qu’elle aurait pu être avec ses parents ? Une nouvelle manifestation entraînerait la présence de flics antiémeute; peut-être sa mère identifierait-elle son agresseur, ou quelque chose ferait-il remonter une pépite de souvenir à la surface.

Elle s’adressa des reproches, puis pivota sur elle-même et se trouva face à sa proie.

— Santal, dit-elle.

La jeune femme baissa sa caméra.

— Qu’est-ce que vous faites ici ? demanda Santal.

— Étonnée ?

— Un peu, oui. Est-ce que vos parents... ?

— Ils sont coincés à Édimbourg. Je vois que vous ne zézayez plus.

— Quoi ?

— Lundi, dans le jardin, poursuivit Siobhan, vous filmiez avec votre petite caméra. Mais vous ne la braquiez pas sur les flics. Pourquoi ?

— Je ne vois pas très bien où vous voulez en venir.

Mais Santal regarda à droite et à gauche, comme si elle craignait qu’on les entende.

— Vous avez refusé de me montrer vos images parce qu’elles m’auraient appris quelque chose.

— Quoi ?

Elle ne paraissait ni effrayée ni méfiante, mais sincèrement curieuse.

— Elles m’auraient appris que vous vous intéressiez davantage à vos camarades fauteurs de troubles qu’aux forces de l’ordre.

— Et alors ?

— Alors je me suis demandé pourquoi. J’aurais dû comprendre plus tôt. Tout le monde l’a dit, après tout... au camp de Niddrie, puis à nouveau à Stirling.

Elle avança d’un pas et elles se trouvèrent nez à nez. Elle se pencha sur l’oreille de Santal.

— Vous êtes infiltrée, souffla-t-elle.

Puis elle recula, comme pour admirer la tenue de la jeune femme.

—Les boucles d’oreilles et les piercings... à peu près tous faux ? supposa-t-elle. Des tatouages temporaires et...

Elle fixa les tresses de cheveux, ajouta :

— Une jolie perruque. J’ignore pourquoi vous preniez la peine de zézayer... peut-être cela vous aide-t-il à conserver la conscience de votre identité.

Elle se tut un instant, puis demanda :

— Comment je m’en tire ?

Santal leva les yeux au ciel. Un téléphone sonna, elle fouilla dans ses poches et en sortit deux. L’écran de l’un était éclairé. Elle le regarda attentivement, puis fixa quelque chose au-delà de l’épaule droite de Siobhan.

— Toute la bande est là, constata-t-elle. «

Siobhan se demanda ce qu’elle voulait dire. La plus vieille ruse du monde, mais elle se retourna tout de même.

John Rebus était là, un téléphone dans une main et une carte de visite dans l’autre.

— Je m’interroge sur les convenances, dit-il en approchant. Si j’allume une cigarette ne contenant que du tabac, cela fait-il de moi un esclave de l’empire du mal ?

Il haussa les épaules et sortit tout de même son paquet.

— Santal est infiltrée, lui expliqua Siobhan.

— L’endroit n’est peut-être pas bien choisi pour parler de ça, cracha Santal.

— Comme si je ne le savais pas, ironisa Siobhan.

—Je crois que je peux te dire quelque chose que tu ignores, fit Rebus, qui fixait Santal. Le devoir n’exige pas de vous que vous manquiez les obsèques de votre frère.

Elle le foudroya du regard.

— Vous y êtes allé ?

Il acquiesça.

— Mais je dois reconnaître que j’ai regardé très, très attentivement la photo de « Santal » et qu’il m’a tout de même fallu une éternité pour comprendre.

— Je prends ça comme un compliment.

— Absolument.

— Je voulais y aller, vous savez.

— Quel prétexte avez-vous donné ?

À cet instant, Siobhan comprit enfin.

— Vous êtes la sœur de Ben Webster ?

— Bravo, fit Rebus. Sergent Clarke, je te présente Stacey Webster.

Rebus n’avait pas quitté Stacey des yeux.

— Mais je suppose que nous devrions continuer de vous appeler Santal ?

— C’est un peu tard, maintenant.

Au même instant, un jeune homme portant un bandana rouge sur le front se dirigea vers eux.

— Tout va bien ?

— On bavarde simplement avec une vieille amie.

— Vous avez l’air de flics.

Son regard allait de Rebus à Siobhan.

— Ça ira.

Santal était à nouveau dans la peau de son personnage : la femme forte, capable de se débrouiller seule. Elle obligea le jeune homme à baisser les yeux.

— Si tu le dis...

Il s’éloigna. Quand elle se tourna à nouveau vers Rebus et Siobhan, elle redevint Stacey.

— Il ne faut pas que vous restiez ici, déclara-t-elle. On me relève dans une heure... nous pourrons parler à ce moment-là.

— Où ?

Elle réfléchit.

— À l’intérieur du périmètre. Il y a derrière l’hôtel un pré où les chauffeurs se réunissent. Attendez-moi là.

Siobhan regarda la foule qui les entourait.

— Et comment ferons-nous pour y aller ?

Stacey eut un sourire amer.

— Faites preuve d’initiative.

— Je crois, expliqua Rebus, qu’elle nous conseille de nous faire arrêter.

17

Rebus mit dix bonnes minutes à se frayer un chemin jusqu’à l’avant de la foule, Siobhan derrière lui. Le corps pressé contre un bouclier rayé couvert de graffitis, Rebus posa sa carte sur le plastique transparent renforcé, à la hauteur des yeux du flic.

— Fais-nous sortir d’ici, mima-t-il.

Le flic ne marcha pas. Il appela son patron afin qu’il décide. L’officier au visage rouge apparut derrière l’épaule du flic, reconnut immédiatement Siobhan. Elle s’efforça d’avoir l’air contrit.

L’officier eut un ricanement, puis donna un ordre. La muraille de boucliers s’entrouvrit, des mains tirèrent Rebus et Siobhan. Le niveau sonore augmenta sensiblement de l’autre côté du cordon.

— Montrez-leur vos cartes, ordonna l’officier. Rebus et Siobhan s’exécutèrent. L’officier porta un mégaphone à ses lèvres et indiqua à la foule qu’il n’y avait pas eu d’arrestation. Quand il ajouta que Rebus et Siobhan étaient des policiers, des huées s’élevèrent. Cependant la situation se détendit.

— Je devrais signaler votre petite escapade, dit-il à Siobhan.

— On appartient à la Brigade antigang, mentit tranquillement Rebus. Il fallait que nous voyions quelqu’un... qu’est-ce que nous pouvions faire d’autre ?

L’officier le dévisagea mais se trouva soudain confronté à des soucis plus pressants. Un de ses hommes était tombé et les manifestants entendaient bien profiter de cette brèche dans le barrage. Il aboya des ordres dans son mégaphone et Rebus fit comprendre à Siobhan qu’ils avaient peut-être intérêt à disparaître.

Les portières des camionnettes s’ouvrirent, des flics en descendirent afin de prêter main-forte à la première ligne. Un infirmier demanda à Siobhan si elle allait bien.

— Je ne suis pas blessée, répondit-elle.

Un petit hélicoptère était posé sur la chaussée et les pales de son rotor tournaient. Rebus se pencha, alla parler au pilote, puis fit signe à Siobhan de le rejoindre.

— Il peut nous conduire jusqu’au pré.

Le pilote, qui portait des lunettes de soleil réfléchissantes, hocha la tête.

— Pas de problème, cria-t-il avec un accent américain.

Trente secondes plus tard, ils étaient installés et l’appareil s’envolait, soulevant sous lui de la poussière et des déchets. Rebus siffla un peu de Wagner – hommage à Apocalypse Now –, mais Siobhan ne réagit pas. Difficile d’entendre, ce qui ne l’empêcha pas de demander à Rebus ce qu’il avait dit au pilote. Elle lut sur ses lèvres quand il répondit :

— Brigade antigang.

L’hôtel se trouvait un kilomètre et demi plus au sud. Du ciel, il était facile de voir la clôture de sécurité et les miradors. Des milliers d’hectares de collines désertes et des groupes de manifestants maintenus à distance par des uniformes noirs.

— Je n’ai pas le droit d’approcher de l’hôtel proprement dit, cria le pilote. Un missile nous descendrait si je le faisais.

Il semblait sérieux et décrivit une large courbe pour éviter le périmètre de l’hôtel. Il y avait de nombreuses structures provisoires, probablement pour abriter les médias. Des paraboles sur le toit de camionnettes anonymes. La télévision ou, peut-être, les services secrets. Rebus distingua une piste reliant une grande tente blanche au périmètre. Il n’y avait pratiquement plus d’herbe, dans le pré, et on avait peint un H énorme afin d’indiquer à l’hélico où se poser. Leur vol n’avait duré que deux minutes. Rebus serra la main du pilote et descendit. Siobhan le suivit.

— Rien que des moyens de transport exceptionnels, aujourd’hui, dit-elle. Je suis venue ici à moto.

— Mentalité d’état de siège, expliqua Rebus. Cette semaine, c’est nous et eux, du point de vue de ces types.

Un soldat en treillis armé d’une mitraillette se dirigeait vers eux. Leur arrivée était apparemment loin de lui faire plaisir. Ils lui montrèrent leurs cartes, mais cela ne lui suffit pas. Rebus constata qu’il n’y avait pas d’insigne sur son uniforme, rien qui pût permettre d’établir sa nationalité ou à quelle unité des forces armées il appartenait. Il tint absolument à prendre leurs cartes.

— Attendez ici, ordonna-t-il.

Quand il eut tourné le dos, Rebus exécuta un petit pas de danse et adressa un clin d’œil à Siobhan. Le soldat avait disparu dans une gigantesque caravane. Un autre militaire armé en gardait la porte.

—J’ai l’impression que nous ne sommes plus au Kansas, dit Rebus.

— Est-ce que ça fait de moi Toto [31] ?

— Voyons ce qu’il y a là-bas, proposa Rebus, qui prit la direction de la tente.

Le toit était une structure de plaques de plastique soutenue par des montants. Des rangées de limousines étaient garées dessous. Des chauffeurs en livrée fumaient en bavardant. Le plus étrange était qu’un chef en veste blanche et pantalon à carreaux, une toque sur la tête, préparait des omelettes. Il se tenait derrière une sorte de comptoir, une grosse bouteille rouge de butane près de lui. La nourriture était servie sur de vraies assiettes, avec des couverts en métal argenté. Des tables avaient été installées à l’intention des chauffeurs.

— J’ai entendu parler de ça quand je suis venue ici avec le directeur, dit Siobhan. Les employés accèdent à l’hôtel par l’arrière et laissent leurs véhicules dans le pré suivant.

— Je suppose qu’ils ont tous fait l’objet d’une enquête, dit Rebus, et que c’est ce qui est en train de nous arriver.

Il jeta un coup d’œil sur la caravane puis salua un groupe de chauffeurs d’un signe de tête.

— Les omelettes sont bonnes, les gars ? demanda-t-il, recevant des réponses affirmatives.

Le chef attendait de nouvelles commandes.

— Une omelette avec tout, lui dit Rebus, qui se tourna ensuite vers Siobhan.

— La même chose.

Le chef se pencha sur ses petits récipients en plastique de cubes de jambon, de tranches de champignons, de lamelles de poivron. En attendant, Rebus prit un couteau et une fourchette.

— Ça doit vous changer, dit-il au chef.

L’homme sourit.

— Et il y a tout le confort moderne, poursuivit Rebus, comme s’il était impressionné. Toilettes chimiques, repas chauds, abri en cas de pluie...

— Il y a la télé dans la moitié des voitures, indiqua un chauffeur. Mais ça ne capte pas bien.

— La vie est dure, compatit Rebus. Êtes-vous autorisés à entrer dans les caravanes ?

Les chauffeurs secouèrent la tête.

— Elles sont bourrées de matos, dit un homme. J’ai aperçu l’intérieur. Des ordinateurs et tout un tas de trucs.

— Dans ce cas, l’antenne du toit n’est sûrement pas destinée à recevoir Coronation Street, fit Rebus, le bras tendu.

Les chauffeurs rirent et, au même moment, la porte s’ouvrit et le soldat réapparut. Il parut ébahi de constater que Rebus et Siobhan n’étaient plus à l’endroit où il les avait laissés. Tandis qu’il se dirigeait vers eux, Rebus prit son omelette et en mangea une bouchée. Il complimentait le chef quand le militaire s’immobilisa devant lui.

— Vous en voulez ? demanda Rebus en lui tendant sa fourchette.

— Vous allez en avoir pour votre argent, répliqua le soldat.

Rebus se tourna vers Siobhan.

— Très bonne repartie, reconnut-elle en prenant l’assiette que lui donnait le chef.

— Le sergent Clarke est une spécialiste, indiqua Rebus au militaire. On va juste finir ça puis aller regarder Columbo dans une Mercedes...

— Je conserve vos cartes en vue d’effectuer des vérifications, dit le soldat.

— Il semblerait qu’on soit coincés ici.

— Sur quelle chaîne passe Columbo ? demanda un chauffeur. J’adore cette série.

— C’est sûrement dans les pages télé, fit un de ses collègues.

Le soldat leva brusquement la tête, le menton en avant, à l’approche d’un hélicoptère qui volait bas et faisait un bruit assourdissant. Le soldat sortit de la tente afin de mieux voir.

— C’est une blague, dit Rebus quand l’homme salua le ventre de l’appareil.

— Il le fait chaque fois, cria un chauffeur.

Un autre demanda si c’était Bush qui arrivait. On consulta les montres. Le chef couvrit ses ingrédients afin de les protéger des débris soulevés par les pales du rotor.

— C’est à peu près l’heure prévue, annonça un chauffeur.

— J’ai amené Boki de Prestwick, dit un autre, qui expliqua que c’était le chien renifleur du président.

L’hélicoptère avait disparu derrière un rideau d’arbres. Ils l’entendirent se poser.

— Comment s’occupent les épouses, demanda Siobhan, pendant que les hommes font des bras de fer ?

— On leur fait visiter la région...

— Ou les magasins.

— Ou les musées et les galeries.

— Quand elles ont envie d’un truc, il faut qu’elles l’aient. Même si on doit pour ça fermer des rues ou évacuer les clients d’une boutique. Mais on fait aussi venir des artistes d’Édimbourg – des écrivains et des peintres – pour passer le temps.

— Et Bono, naturellement, ajouta un autre chauffeur. Geldof et lui vont faire leur numéro de serre-pinces en fin d’après-midi.

— A propos...

Siobhan regarda l’heure sur son mobile et ajouta :

— On m’a proposé d’assister au concert de ce soir.

— Qui ? demanda Rebus, sachant que le tirage au sort ne lui avait pas été favorable.

— Un des vigiles de Niddrie. Tu crois qu’on sera rentrés à temps ?

Il haussa les épaules.

— Ah, fit-il, il y a quelque chose que je voulais te dire...

Quoi ?

— J’ai intégré Ellen Wylie dans l’équipe.

Le regard de Siobhan se durcit.

— Elle connaît mieux BeastWatch que nous, insista Rebus en évitant de la regarder dans les yeux.

— Oui, dit Siobhan, beaucoup trop.

— Ce qui signifie ?

— Ce qui signifie qu’elle est trop proche de l’affaire, John. Pense à la façon dont un avocat la traiterait au tribunal !

Siobhan ne parvenait pas à contrôler sa voix.

— Tu aurais pu me consulter ! C’est ma tête qui sera sur le billot si tout ça tourne mal !

— Elle va juste s’occuper de tâches administratives, dit Rebus, sachant combien son argument était pathétique.

Il fut sauvé par le soldat, qui se dirigea vers eux à grands pas.

Il faut que vous m’expliquiez ce que vous faites ici, annonça sèchement l’homme.

—J’appartiens au CID, répondit Rebus, et ma collègue aussi. Nous devons rencontrer quelqu’un... et c’est ici que ça se passe.

— Qui ? Sur les ordres de qui ?

Rebus se tapota une narine.

— Discrétion, discrétion, souffla-t-il.

Les chauffeurs avaient repris leur conversation, se demandaient quelles stars ils conduiraient samedi à l’Open d’Écosse.

— Pas moi, se vanta l’un d’entre eux. Je serai sur le trajet entre Glasgow et T in the Park...

— Vous êtes basé à Édimbourg, inspecteur, dit le soldat. Vous êtes très loin de votre juridiction.

— Nous enquêtons sur un meurtre, répliqua Rebus.

— Trois meurtres, en fait, précisa Siobhan.

—Et cela signifie qu’il n’y a pas de frontières, conclut Rebus.

— Mais, objecta le soldat en se dressant sur la pointe des pieds, on vous a donné l’ordre de mettre votre enquête en attente.

L’effet que ses mots produisirent, surtout sur Siobhan, parut lui faire plaisir.

— D’accord, vous avez donné un coup de téléphone, répondit Rebus, qui n’avait pas l’intention de se laisser impressionner.

— Votre directeur n’était pas très content.

Les yeux du soldat sourirent quand il ajouta :

— Et lui non plus...

Rebus suivit la direction de son regard. Un Land Rover se dirigeait vers eux sur le terrain inégal. La vitre était ouverte du côté du passager, Steelforth avait passé la tête dehors comme s’il tirait sur une laisse.

— Oh, merde, marmonna Siobhan.

— Tête haute, conseilla Rebus, épaules droites.

Il fut récompensé par un autre regard glacial.

La voiture s’était arrêtée dans un grincement de pneus et Steelforth en jaillit.

— Savez-vous, cria-t-il, combien de mois de formation et de préparation, de semaines d’infiltration et de surveillance vous venez de faire voler en éclats ?

— Je ne suis pas sûr de vous suivre, répondit Rebus avec insouciance, en rendant son assiette au chef.

— Je crois qu’il pense à Santal, dit Siobhan.

Steelforth la foudroya du regard.

— Evidemment !

— Elle appartient à votre équipe ? demanda Rebus, qui hocha ensuite la tête, songeur. Logique. Vous l’envoyez au camp de Niddrie, vous la chargez de faire des photos de tous ces manifestants. Vous réalisez un joli petit album susceptible de servir dans l’avenir... si important pour vous, en fait, que vous ne pouviez même pas l’autoriser à assister aux obsèques de son frère.

C’était sa décision, Rebus, répliqua sèchement Steelforth.

— Columbo a commencé à deux heures, dit un chauffeur.

Steelforth refusa de se laisser distraire.

— Souvent, ce type d’opération de surveillance vient à peine de débuter que la couverture n’est déjà plus bonne à rien. Elle était en place depuis des mois.

Rebus fit remarquer l’emploi du passé et Steelforth confirma d’un hochement de tête.

— À votre avis, demanda-t-il, combien de personnes l’ont vue en votre compagnie, aujourd’hui ? Combien ont vu que vous apparteniez au CID ? Maintenant, ils vont commencer à se méfier d’elle ou lui raconter des conneries dans l’espoir qu’on mordra à l’hameçon.

— Si elle nous avait fait confiance au début...

Steelforth eut un éclat de rire qui coupa la parole à Siobhan...

— Vous faire confiance ?

Il rit à nouveau, penché en avant pour réduire la tension, ajouta :

— Merde, elle est bonne, celle-là.

— Vous avez raté quelque chose, répliqua Siobhan. La repartie de notre ami soldat était meilleure.

— Et à propos, intervint Rebus, je voulais vous remercier de m’avoir fait passer une nuit en cellule.

— Si des agents décident de prendre des initiatives ou si votre patron ne répond pas au téléphone, je n’y peux rien.

Donc c’étaient de vrais flics ? demanda Rebus. Steelforth posa les mains sur les hanches, les coudes écartés. Il fixa le sol, puis Rebus et Siobhan.

— Vous serez mis à pied, bien entendu.

— Nous ne travaillons pas pour vous.

— Cette semaine, tout le monde travaille pour moi. Il se tourna vers Siobhan, ajouta :

— Et vous ne reverrez pas le sergent Webster.

— Elle a des preuves...

— Des preuves de quoi ? Du coup de matraque que votre mère a reçu pendant une manifestation ? Si elle veut déposer plainte, c’est à elle de le faire... lui avez-vous-même posé la question ?

— Je...

Siobhan hésita.

— Non, vous vous êtes simplement lancée dans votre petite croisade. Le sergent Webster est renvoyée chez elle... votre faute, pas la mienne.

— À propos de preuves, dit Rebus, que sont devenues les bandes du circuit fermé de télévision ?

Steelforth plissa le front.

— Les bandes ? répéta-t-il.

— La salle de contrôle du château d’Édimbourg... les caméras braquées sur les remparts...

— On a parlé de ça dix fois, gronda Steelforth. Personne n’a vu quoi que ce soit.

— Donc je peux visionner les bandes.

— Si vous parvenez à vous les procurer, ne vous gênez pas.

— On les a effacées ? supposa Rebus.

Steelforth ne prit pas la peine de répondre.

— À propos de notre mise à pied, poursuivit Rebus, vous avez oublié d’ajouter « jusqu’à la conclusion de l’enquête ». Je présume que c’est parce qu’il n’y en aura pas.

Steelforth haussa les épaules.

— Ça dépend de vous deux.

— De notre comportement ? Notamment si nous n’insistons pas pour visionner les cassettes ?

Steelforth haussa une nouvelle fois les épaules.

— Vous pouvez survivre à ça... mais tout juste. Je peux vous présenter comme des héros ou comme des méchants...

La radio que Steelforth portait à la ceinture émit des parasites. Information donnée par un des miradors : brèche dans la clôture. Steelforth porta l’appareil à sa bouche, ordonna qu’un Chinook transporte des renforts sur place puis reprit le chemin du Land Rover à grands pas. Un chauffeur l’aborda.

— Je voulais me présenter, commander. Je m’appelle Steve et je vous conduirai à l’Open...

Steelforth gronda un juron quelconque et Steve s’arrêta net. Les autres chauffeurs firent remarquer, en blaguant, qu’il n’aurait pas un gros pourboire pendant le week-end. Pendant ce temps, le moteur du Land Rover de Steelforth s’emballait déjà.

—Même pas un baiser d’adieu ? cria Rebus et faisant signe de la main.

Siobhan le dévisagea.

—Tu as la retraite en point de mire... il y en a qui espèrent une carrière.

— Tu vois comme il est, Shiv : dès que tout ça sera terminé, il se désintéressera complètement de nous.

Rebus continua d’agiter la main tandis que le véhicule s’éloignait à toute vitesse. Le soldat se tenait devant eux, leurs cartes à la main.

— Vous partez immédiatement, dit-il sèchement.

— Où au juste ? demanda Siobhan.

— Ou, plus exactement, comment ? ajouta Rebus.

Un chauffeur s’éclaircit la gorge et tendit le bras en direction des voitures de luxe.

— Je viens de recevoir un message... un type doit retourner à Glasgow. Je pourrais vous déposer quelque part...

Siobhan et Rebus échangèrent un regard. Puis Siobhan sourit au chauffeur et montra les véhicules de la tête.

— On peut choisir ? demanda-t-elle.

Ils se retrouvèrent à l’arrière d’une Audi A8 six litres qui n’avait que six cents kilomètres au compteur, sans doute parcourus depuis le début de la matinée. Forte odeur de cuir neuf et éclat des chromes. Siobhan demanda si la télé marchait. Rebus lui adressa un regard désapprobateur.

— J’avais simplement envie de savoir si Londres avait obtenu les Jeux olympiques, expliqua-t-elle.

Leurs papiers furent examinés attentivement à trois reprises entre le pré et le parc de l’hôtel.

— On n’approchera pas de l’hôtel proprement dit, indiqua le chauffeur. Je prendrai le type au point de rencontre proche du centre de presse.

Les deux endroits se trouvaient près du parking principal de l’hôtel. Rebus constata que personne ne jouait sur le parcours de golf. Le practice et les terrains de croquet étaient déserts, hormis les membres du service de sécurité, élégants, qui marchaient d’un pas lent.

— Difficile de croire qu’il se passe quelque chose, commenta Siobhan.

Sa voix n’était guère plus qu’un murmure, en raison de l’endroit. Rebus le percevait également. Il ne fallait pas attirer l’attention.

— Une minute, dit le chauffeur en descendant de voiture.

Il mit sa casquette en s’éloignant. Rebus décida de descendre également. Il ne vit pas de tireurs d’élite sur les toits, mais il y en avait sûrement. Ils étaient garés près du château, à côté d’une serre qui, selon Rebus, était probablement le restaurant.

— Un week-end ici me ferait le plus grand bien, confia-t-il à Siobhan quand elle descendit à son tour de voiture.

— Mais pas à ton compte en banque.

Dans le centre de presse – une tente à parois rigides – des journalistes tapaient leur article sur leur ordinateur portable. Rebus avait allumé une cigarette. Il entendit du bruit, tourna la tête et vit une bicyclette tourner au coin du bâtiment. Le cycliste était penché en avant, en recherche de vitesse, suivi de près par un autre. Le premier cycliste passa à dix mètres d’eux, les aperçut et fit signe de la main. Rebus répondit en levant sa cigarette. Mais le cycliste avait été déséquilibré quand il avait lâché le guidon. La roue avant ne resta pas alignée, glissa sur le gravier. Le deuxième cycliste tenta d’éviter le premier mais finit par passer pardessus le guidon. Des hommes en costume sombre apparurent comme par enchantement, se rassemblèrent rapidement autour de ceux qui étaient à terre.

— C’est nous qui avons fait ça ? souffla Siobhan.

Rebus garda le silence, jeta sa cigarette et remonta dans la voiture. Siobhan l’imita et ils regardèrent, par le pare-brise, les hommes aider le premier cycliste, qui frottait ses doigts écorchés, à se relever. L’autre était toujours au sol, mais personne ne semblait s’intéresser à lui. Une question de protocole, supposa Rebus.

Les besoins du président George W. Bush devaient toujours passer en premier.

— C’est nous qui avons fait ça ? répéta Siobhan d’une voix légèrement tremblante.

Le chauffeur de l’Audi était sorti du point de rencontre, suivi par un homme en costume gris porteur de deux grosses mallettes. Comme le chauffeur, il s’arrêta un instant pour regarder le spectacle. Le chauffeur ouvrit la portière du passager et le fonctionnaire monta sans même adresser un signe de tête aux occupants de la banquette arrière. Le chauffeur s’installa au volant, sa casquette effleurant le toit de l’Audi, et leur demanda ce qui se passait.

— Des problèmes de roues, fit Rebus.

Enfin, le fonctionnaire décida d’admettre qu’il n’était pas – peut-être cela le contrariait-il – le seul passager.

— Je m’appelle Dobbs, annonça-t-il. FCO.

Foreign and Commonwealth Office. Rebus tendit la main.

— Appelez-moi John, dit-il. Je suis un ami de Richard Pennen.

Siobhan n’assimila apparemment rien de leur échange. Elle ne s’intéressait, tandis que la voiture s’éloignait, qu’à la scène qui se déroulait derrière eux. Les membres du service de sécurité, insistants, empêchaient deux infirmiers en tenue verte d’approcher du président des États-Unis. Le personnel de l’hôtel était sorti regarder, de même que deux journalistes du centre de presse.

— Happy birthday, Mr President, chanta Siobhan d’une voix rauque.

— Enchanté, dit Dobbs à Rebus.

— Richard est venu ? demanda Rebus sur le ton de la conversation.

Le fonctionnaire plissa le front.

— Je ne suis pas sûr qu’il soit sur la liste.

Il semblait inquiet d’avoir été tenu en dehors.

— Il m’a dit qu’il y était, mentit Rebus avec désinvolture. Il croyait que le ministre des Affaires étrangères voulait lui faire jouer un rôle...

— C’est tout à fait possible, affirma Dobbs en s’efforçant de paraître plus confiant que son expression ne le laissait supposer.

— George Bush vient de tomber de bicyclette, commenta Siobhan.

C’était comme si les mots devaient être prononcés avant de pouvoir entrer dans les faits.

— Ah oui ? fit Dobbs, qui n’écoutait pas vraiment.

Il ouvrit une mallette, prêt à se plonger dans la lecture. Rebus comprit que l’homme en avait assez de bavarder, que son esprit était concentré sur des choses plus importantes : statistiques, budgets et chiffres du commerce. Il décida de faire une dernière tentative.

— Étiez-vous au château ?

— Non, répondit Dobbs. Et vous ?

En fait, oui. Horrible, ce qui est arrivé à Ben Webster, n’est-ce pas ?

— Terrible. Notre meilleur député.

Siobhan parut comprendre soudain ce qui se passait. Rebus lui adressa un clin d’œil.

— Richard n’est pas absolument certain qu’il ait sauté, dit Rebus.

— Un accident ? répondit Dobbs.

— On Ta poussé, affirma Rebus.

Le fonctionnaire baissa sa liasse de documents, se tourna vers la banquette arrière.

— Poussé ?

Il regarda Rebus hocher lentement la tête, demanda :

— Qui aurait pu faire une chose pareille ?

Rebus haussa les épaules.

— Il avait peut-être des ennemis. Cela arrive aux politiciens.

— Presque autant que votre pote Pennen, rétorqua Dobbs.

— Comment ça ?

Rebus feignit d’être vexé du manque de considération manifesté vis-à-vis de son ami.

— Sa société appartenait au contribuable. Maintenant, il gagne une fortune grâce au R&D [32] que nous avons financé.

— C’est bien fait pour nous, puisque nous la lui avons vendue, intervint Siobhan.

— Le gouvernement a peut-être été mal conseillé, fit Rebus, provoquant le fonctionnaire.

— Le gouvernement savait très bien ce qu’il faisait.

— Dans ce cas pourquoi avoir vendu à Pennen ? demanda Siobhan, réellement curieuse, tout à coup.

Dobbs feuilletait à nouveau ses documents. Le chauffeur parlait au téléphone, demandait quels itinéraires il pouvait emprunter.

— Les services de recherche et développement reviennent cher, dit Dobbs. Quand le ministère de la Défense a besoin de faire des économies, ça fait toujours mauvais effet si ce sont les régiments qui trinquent. Quand on vire quelques crânes d’œuf, les médias s’en battent l’œil.

— Je ne suis toujours pas sûre d’avoir compris, avoua Siobhan.

— L’avantage des sociétés privées, poursuivit Dobbs, est qu’elles peuvent vendre pratiquement à qui elles veulent... moins de contraintes que le ministère de la Défense, le ministère des Affaires étrangères ou le ministère de l’Industrie. Résultat ? Des profits plus rapides.

— Des profits réalisés, ajouta Rebus, en vendant à des dictateurs douteux ou à des nations misérables déjà couvertes de dettes.

— Je croyais que c’était votre...

Dobbs se tassa sur lui-même quand il comprit qu’il n’était pas nécessairement en compagnie d’amis.

— Je n’ai pas retenu votre nom ?

— John, lui rappela Rebus. Et voici ma collègue.

— Mais vous ne travaillez pas pour Pennen Industries ?

— Je n’ai jamais laissé entendre ça, affirma Rebus. Nous appartenons à la police de Lothian and Borders, monsieur Dobbs. Et je tiens à vous remercier d’avoir répondu franchement à nos questions.

Rebus regarda, par-dessus le dossier du siège, les genoux du fonctionnaire.

— J’ai l’impression que vous froissez tous vos jolis documents. Est-ce pour faire l’économie d’un broyeur ?

Quand ils arrivèrent à Gayfïeld Square, Ellen Wylie n’avait pas cessé de répondre au téléphone. Siobhan avait appelé ses parents, découvert qu’ils avaient renoncé à se rendre à Auchterarder et n’avaient pas participé à la manif violente de Princes Street. Il y avait eu des troubles du Mound à la vieille ville... affrontements entre la police antiémeute et des manifestants déçus qui ne pouvaient sortir d’Edimbourg. Quand Rebus et Siobhan entrèrent au CID, Wylie leur adressa un regard excédé. Rebus eut l’impression qu’elle était elle-même sur le point de manifester – elle avait passé la journée seule au poste de police. Mais une silhouette sortit du bureau de Derek Starr... pas Starr mais James Corbyn, le directeur. Ses mains étaient croisées dans le dos en signe d’impatience. Rebus fixa Wylie, qui répondit d’un haussement d’épaules indiquant que Corbyn l’avait empêchée de les avertir par texto.

— Entrez, tous les deux, dit sèchement Corbyn en regagnant le domaine sans aération de Starr. Fermez derrière vous, ajouta-t-il.

Il s’assit; il n’y avait pas d’autre chaise dans la pièce, si bien que Rebus et Siobhan restèrent debout.

— Je suis heureux que vous ayez pu prendre du temps, monsieur le directeur, affirma Rebus, passant immédiatement à l’attaque. Je voulais vous parler du soir où Ben Webster est mort.

Corbyn fut pris au dépourvu.

— Comment ça ?

— Vous assistiez à ce dîner, monsieur le directeur... ce que vous auriez probablement dû dire dès le départ.

— Nous ne sommes pas ici pour parler de moi, inspecteur Rebus. Nous sommes ici afin que je puisse officiellement vous mettre à pied tous les deux avec effet immédiat.

Rebus hocha lentement la tête, comme si c’était logique.

— Néanmoins, monsieur le directeur, vous êtes ici et il serait préférable que nous vous entendions. Autrement, on donnera l’impression de cacher quelque chose. Les journaux tournent comme des vautours. Il n’est pas bon pour les relations publiques que le directeur...

Corbyn se leva.

— Vous n’écoutiez peut-être pas, inspecteur. Vous ne participez plus à aucune enquête. Il faut que vous ayez tous les deux quitté les lieux dans les cinq minutes. Rentrez chez vous et attendez qu’on vous communique par téléphone les résultats de mon enquête. Est-ce clair ?

— J’ai besoin de cinq minutes pour mettre mes notes à jour, monsieur. Il faut que cette conversation fasse l’objet d’un rapport.

Corbyn braqua l’index sur Rebus.

— Je sais tout de vous, Rebus.

Il se tourna vers Siobhan et ajouta :

— Cela explique peut-être pourquoi vous hésitiez tellement à me communiquer le nom de votre collègue quand je vous ai confié l’enquête.

— Vous ne me l’avez pas demandé, monsieur le directeur, si vous permettez, répondit Siobhan.

— Mais vous saviez parfaitement bien que les ennuis étaient forcément tout proches.

Il fixait maintenant Rebus.

— Avec Rebus à proximité.

— Respectueusement, monsieur..., commença Siobhan.

Corbyn abattit le poing sur le bureau.

— Je vous ai dit de mettre l’enquête en attente ! Au lieu de cela, elle fait la première page des journaux et vous campez à Gleneagles ! Quand je vous dis que vous n’êtes plus sur l’affaire, c’est tout ce que vous avez besoin de savoir. Fin de la partie. Sayonara. Finito.

— Vous avez appris quelques mots, pendant le dîner, hein, monsieur le directeur ? fit Rebus avec un clin d’œil.

Les yeux de Corbyn lui sortirent de la tête. Ç’aurait été leur chance s’il avait succombé à une rupture d’anévrisme. Mais il sortit de la pièce au pas de charge, renversa presque Siobhan et une étagère au passage. Rebus chassa bruyamment l’air contenu dans ses poumons, passa une main dans ses cheveux et se gratta le nez.

— Bon, qu’est-ce que tu veux faire maintenant ? demanda-t-il.

Siobhan le dévisagea.

— Emballer mes affaires ? suggéra-t-elle.

— Emballer en fait assurément partie, répondit Rebus. Nous allons emporter les dossiers chez moi, nous y installer.

— John...

— Tu as raison, répondit-il en décidant de mal interpréter le ton de sa voix. S’ils disparaissent, on s’en apercevra. Donc il faut qu’on les copie.

Cette fois, il obtint un sourire.

— Je le ferai, si tu veux, ajouta-t-il. Je sais que tu as rendez-vous.

— Sous une pluie battante.

— Le seul prétexte qui puisse permettre aux Travis de jouer leur foutue chanson.

Il sortit du bureau de Starr, demanda :

— Tu as entendu, Ellen ?

Elle raccrochait le téléphone.

— Je n’ai pas pu t’avertir, commença-t-elle.

— Ne t’excuse pas. Je suppose que Corbyn sait qui tu es, maintenant ?

Il s’assit sur un coin de son bureau.

— Ça ne semblait pas l’intéresser. Il m’a demandé mon nom et mon grade, n’a pas pris la peine de demander si j’étais affectée ici.

— Parfait, dit Rebus. Tu peux donc continuer d’être nos yeux et nos oreilles.

— Une seconde, intervint Siobhan. Ce n’est pas à toi de faire ça.

— Oui, madame.

Siobhan l’ignora, concentra son attention sur Ellen Wylie.

— C’est mon affaire, Ellen. Compris ?

— Ne t’inquiète pas, Siobhan. Je suis capable de comprendre quand on ne veut pas de moi.

— Je ne dis pas que nous ne voulons pas de toi, mais il faut que je sois sûre que tu es dans notre camp.

Wylie se vexa.

— Par opposition à celui de qui ?

— Mesdames, mesdames, intervint Rebus, qui prit position entre elles comme un arbitre de catch d’autrefois, les yeux fixés sur Siobhan. Un coup de main ne serait pas inutile, patronne, il faut que vous le reconnaissiez.

Elle finit par sourire... « Patronne » avait produit l’effet escompté. Mais son regard demeura rivé sur Wylie.

— Néanmoins, dit-elle, nous ne pouvons pas te demander d’espionner pour notre compte. Si nous nous mettons dans de sales draps, John et moi, c’est une chose, mais t’entraîner dans le marécage en est une autre.

— Je m’en fiche, répondit Wylie. Jolie salopette, à propos.

Le sourire de Siobhan réapparut.

— Je suppose que je devrais me changer avant d’aller au spectacle.

Rebus soupira ostensiblement : crise évitée.

— Que s’est-il passé ici ? demanda-t-il à Wylie.

— J’ai essayé d’avertir tous les délinquants présents sur BeastWatch. J’ai demandé à plusieurs services de police de leur dire de se tenir sur leurs gardes.

— Ont-ils paru enthousiastes ?

— Pas vraiment. J’ai également eu plusieurs dizaines de journalistes demandant des éclaircissements sur la première page.

Le journal se trouvait près d’elle et elle tapota l’article de Mairie.

— Stupéfiant qu’elle ait eu le temps, ajouta-t-elle.

— Comment ça ? demanda Rebus.

Wylie ouvrit le journal à une double page. Auteur : Mairie Henderson. Une interview de Gareth Tench. Grande photo de lui dans le camp de Niddrie.

— J’étais là quand elle l’a faite, dit Siobhan.

— Je le connais, ne put s’empêcher d’indiquer Wylie.

Rebus la dévisagea.

— Explique.

Elle haussa les épaules, méfiante face à l’intérêt qu’il manifestait soudain.

— Je le connais, c’est tout.

— Ellen, insista-t-il en allongeant les syllabes de son nom.

Elle soupira.

— Il voit Denise.

— Ta sœur ? demanda Siobhan.

Wylie acquiesça.

— C’est grâce à moi qu’ils se sont rencontrés... plus ou moins.

— Sortent-ils ensemble ?

Rebus avait posé les mains sur ses flancs, comme s’il portait une camisole de force.

— Ils sont sortis à plusieurs reprises, Il était...

Elle chercha les mots les plus adaptés, reprit :

— Il lui a fait du bien, l’a amenée à s’intéresser à autre chose qu’à elle-même.

— Avec l’aide du vin ? supposa Rebus. Mais comment as-tu fait sa connaissance ?

— Par BeastWatch, répondit-elle en refusant de le regarder dans les yeux.

— Pardon ?

— Il a lu mon texte. Il m’a envoyé un mail plein de compliments...

Rebus s’était levé d’un bond. Il chercha une feuille de papier sur la table de travail... la liste, fournie par Bain, des souscripteurs de BeastWatch.

— Lequel est-ce ? demanda-t-il en lui montrant les noms.

— Celui-ci, répondit-elle.

— Ozyman ?

Elle acquiesça.

— Qu’est-ce que c’est que cette connerie de nom ? Il ne vient pas des antipodes, n’est-ce pas [33] ?

— Ozymandias [34], peut-être ? hasarda Siobhan.

— Ozzy Osbourne serait davantage dans mes cordes, reconnut Rebus.

Siobhan se pencha sur le clavier et tapa le nom dans le moteur de recherche. Deux clics, et une biographie apparut sur l’écran.

— Roi des Rois, expliqua Siobhan. A fait ériger une statue monumentale de lui-même.

Deux clics supplémentaires, et Rebus se trouva confronté à un poème de Shelley.

— »Contemple mes œuvres, toi, Puissant, récita-t-il, et désespère-toi ! »

Il se tourna vers Wylie et ajouta :

— Ce n’est pas qu’il a la grosse tête, ni rien...

— Indiscutable, reconnut-elle. J’ai simplement dit qu’il avait fait du bien à Denise.

— Il faut qu’on le voie, décida Rebus, qui parcourut des yeux la liste de noms et se demanda combien d’autres habitaient Edimbourg. Et toi, Ellen, tu n’aurais pas dû attendre maintenant pour parler.

— Je ne savais pas que vous aviez une liste, protesta-t-elle.

— Il a pris contact avec toi par l’intermédiaire du site... il était logique que nous voulions l’interroger. Dieu sait que nous manquons de pistes.

— Ou que nous en avons trop, objecta Siobhan. Des victimes dans trois régions différentes, des indices dans une autre... Tout cela est trop dispersé.

— Je croyais que tu rentrais te préparer ?

Elle acquiesça, jeta un coup d’œil dans le bureau.

— Tu vas vraiment tout emporter ?

— Pourquoi pas ? Je peux copier les documents. Elle ne verra pas d’inconvénient à rester pour m’aider.

Il lui adressa un regard significatif et ajouta :

— N’est-ce pas, Ellen ?

— C’est ma punition, c’est ça ?

— Je comprends que tu aies voulu tenir Denise en dehors de ça, dit Rebus, mais tu aurais tout de même dû nous donner Tench.

— N’oublie pas, John, intervint Siobhan, que je me serais fait tabasser, l’autre soir à Niddrie, sans le conseiller.

Rebus acquiesça. Il aurait pu ajouter qu’il avait vu un autre aspect de la personnalité de Gareth Tench, mais s’abstint.

— Profite de ton concert, dit-il simplement.

Siobhan avait reporté son attention sur Ellen Wylie.

— C’est mon équipe, Ellen. Si j’apprends que tu caches autre chose...

— Message reçu.

Siobhan hocha lentement la tête, puis pensa à quelque chose :

— Les souscripteurs de BeastWatch se réunissent-ils ?

— Pas à ma connaissance.

— Mais ils peuvent se contacter.

— De toute évidence.

— Savais-tu qui était Gareth Tench avant de faire sa connaissance ?

— Dans son premier mail, il a dit qu’il était basé à Édimbourg, a signé de son nom.

— Et lui as-tu dit que tu appartenais au CID ?

Wylie acquiesça.

— A quoi penses-tu ? demanda Rebus à Siobhan.

— Je ne sais pas encore vraiment.

Siobhan rassembla ses affaires. Rebus et Wylie la regardèrent. Finalement, leur adressant un signe de la main par-dessus l’épaule, elle s’en alla.

Ellen Wylie plia le journal et le jeta dans la poubelle. Rebus, qui avait rempli la bouilloire, l’alluma.

— Je peux te dire exactement ce qu’elle pense, affirma Wylie.

Dans ce cas, tu es plus intelligente que moi.

— Elle sait que les meurtriers ne travaillent pas toujours seuls. Elle sait aussi qu’ils ont parfois besoin d’approbation.

— Ça me dépasse, Ellen.

— Je ne crois pas, John. Si je te connais, tu penses à peu près la même chose. Quelqu’un qui décide de tuer des pervers pourrait avoir envie d’en parler à quelqu’un... avant, presque pour demander la permission, ou après, pour s’en débarrasser.

— D’accord, répondit Rebus en s’occupant des tasses.

— Difficile de travailler au sein d’une équipe quand on est un des suspects...

— Je te remercie sincèrement de nous aider, Ellen, répondit-il, puis il ajouta après un silence : dans la mesure où c’est ce que tu fais.

Elle se leva d’un bond et posa les mains sur les hanches, coudes écartés. On avait expliqué un jour à Rebus pourquoi les êtres humains agissaient ainsi : pour paraître plus imposants, plus menaçants, moins vulnérables...

— Tu crois, dit-elle, que j’ai passé la moitié de la journée ici pour protéger Denise ?

— Non... néanmoins je crois que les gens sont prêts à aller très loin pour protéger leur famille.

— Comme Siobhan et sa mère, tu veux dire ?

— Ne prétendons pas que nous ne ferions pas pareil.

John, je suis ici parce que tu me l’as demandé.

— Et je t’en suis reconnaissant, mais il y a un problème, Ellen... Nous venons d’être mis sur la touche, Siobhan et moi. Il faut que quelqu’un ouvre les yeux pour nous; quelqu’un à qui nous faisons confiance.

Il versa des cuillers de café en poudre dans les tasses ébréchées, renifla le lait et décida qu’il ferait l’affaire. Il donnait à Ellen le temps de réfléchir.

— Très bien, dit-elle finalement.

— Plus de secrets ? demanda-t-il.

Elle secoua la tête.

— Il n’y a rien que je devrais savoir ?

Elle secoua une nouvelle fois la tête.

— Tu veux être présente quand j’interrogerai Tench ?

Elle leva légèrement les sourcils.

— Comment vas-tu t’y prendre ? N’oublie pas que tu es mis à pied.

Rebus grimaça et se tapota le crâne.

— La mémoire à court terme, expliqua-t-il. L’âge.

Après le café, ils se mirent au travail : Rebus plaça une remette de papier neuve dans la photocopieuse;

Wylie demanda s’il voulait des tirages des diverses bases de données de l’ordinateur. Le téléphone sonna une demi-douzaine de fois, mais ils n’en tinrent pas compte.

— À propos, fit Wylie à un moment donné, tu es au courant ? Londres a obtenu les Jeux olympiques !

— Hourra !

— C’était formidable, en fait, tout le monde dansait dans Trafalgar Square. Ça signifie que Paris a perdu.

— Je me demande comment Chirac prend ça.

Rebus jeta un coup d’œil sur sa montre et ajouta :

— Il doit être en train de dîner avec la reine.

— Et Blair rayonne, aucun doute.

Rebus sourit. Et le Gleneagles sert vraisemblablement la meilleure cuisine calédonienne au président français. Il pensa à l’après-midi... alors qu’il était à quelques centaines de mètres des grands de ce monde. Bush tombant de bicyclette, rappel douloureux de leur faillibilité d’hommes ordinaires.

— Qu’est-ce que veut dire G ? demanda-t-il.

Wylie se tourna vers lui.

— Dans G8.

— Gouvernement ? suggéra-t-elle en haussant les épaules.

On frappa contre le battant de la porte ouverte; un des agents en uniforme de la réception.

— Il y a en bas quelqu’un qui veut vous voir, monsieur.

Il fixa le téléphone le plus proche.

— Nous ne décrochions pas, expliqua Rebus. Qui est-ce ?

— Une femme nommée Webster... Elle espérait voir le sergent Clarke, mais elle a dit qu’elle se contenterait de vous.

18

Les coulisses du Final Push.

Le bruit courait qu’un genre de fusée avait été tirée depuis la voie de chemin de fer toute proche et avait manqué son but.

— Pleine de teinture violette, avait expliqué Bobby Grieg à Siobhan.

Il portait une tenue décontractée : jean délavé et veste en jean usée. Il était mouillé mais heureux sous la bruine. Siobhan avait mis un pantalon de velours noir, un T-shirt vert pâle et un blouson de motard acheté d’occasion dans une boutique de l’Oxfam. Greig lui avait souri.

—i Comment se fait-il, lui avait-il dit, que vous ayez l’air d’appartenir au CID quoi que vous portiez ?

Elle n’avait pas pris la peine de répondre. Elle tripotait sans cesse le badge plastifié qu’elle portait au cou : les contours de l’Afrique et la mention « Backstage Access ». Ça semblait formidable, mais Grieg lui avait indiqué où elle se situait dans la chaîne alimentaire : le sien portait la mention « Access All Areas », et il y avait deux niveaux supérieurs : VIP et VVIP. Elle avait vu Midge Ure et Claudia Schiffer, tous les deux VVIP.

Grieg l’avait présentée aux organisateurs du concert, Steve Daws et Emma Diprose, élégants malgré le temps.

— Un plateau formidable, avait dit Siobhan.

— Merci, avait répondu Daws.

Puis Diprose avait demandé à Siobhan si elle avait un préféré. Elle avait secoué la tête.

Greig n’avait pas jugé bon de leur dire qu’elle était flic.

Devant Murrayfield, des fans sans billet qui cherchaient désespérément à en acheter côtoyaient quelques revendeurs au marché noir dont les prix décourageaient’ tout le monde, hormis les riches et les plus obstinés. Grâce à son badge, Siobhan avait pu se promener au pied de la scène et sur le terrain proprement dit, où elle avait rejoint soixante-dix mille spectateurs trempés. Mais les regards pleins de convoitise qu’ils posaient sur son petit rectangle de plastique la mirent mal à l’aise et elle ne tarda pas à se réfugier derrière la barrière. Grieg se bourrait de nourriture gratuite, une bouteille à moitié vide de bière européenne à la main. Les Proclaimers avaient débuté le spectacle avec une version de 500 Miles reprise en chœur par le public. On racontait qu’Eddie Izzard accompagnerait la version de Vienna de Midge Ure. Texas Snow Patrol et Travis passeraient plus tard, Bono jouerait avec les Corrs et James Brown viendrait en fin de programme.

Face à l’activité frénétique des coulisses, Siobhan se sentit vieille. Elle ne connaissait pas la moitié des artistes. Ils semblaient importants, allaient et venaient en compagnie de leur entourage, mais les visages ne lui disaient rien. Elle se rendit compte que ses parents partiraient peut-être vendredi, ce qui ne lui laisserait qu’une journée en leur compagnie. Elle leur avait téléphoné un peu plus tôt : ils étaient retournés chez elle, avaient acheté des provisions en chemin et sortiraient peut-être dîner. Tous les deux, avait dit son père, comme si c’était ce qu’il souhaitait.

Ou pour qu’elle se sente coupable d’être ailleurs.

Elle tenta de se détendre, de se mettre dans l’ambiance, mais le travail lui revenait sans cesse en mémoire. Elle savait que Rebus était toujours sur la brèche. Il n’aurait pas de repos tant que ses démons ne seraient pas apaisés. Pourtant chaque victoire était fragile et chaque combat l’épuisait un peu plus. Comme le soleil se couchait, les flashes des appareils photo des téléphones fusaient çà et là dans le stade. On brandissait des bâtons lumineux. Grieg se procura un parapluie et le lui donna quand la pluie redoubla.

— D’autres problèmes à Niddrie ? lui demanda-t-elle.

Il secoua la tête.

— Ils ont fait valoir leur point de vue, répondit-il. En outre, ils croient probablement qu’ils ont davantage de chance de pouvoir se bagarrer s’ils vont en ville.

Il jeta sa bouteille de bière vide dans une poubelle de recyclage puis demanda :

— Avez-vous vu ce qui s’est passé aujourd’hui ?

— J’étais à Auchterarder, répondit-elle.

Il parut impressionné.

— D’après ce que la télé a montré, c’était une zone de guerre.

— Ce n’était pas tout à fait à ce point. Et ici ?

— Une petite manif quand il a été interdit aux cars de partir. Mais rien à voir avec lundi.

Il montra quelque chose par-dessus son épaule.

— Annie Lennox, fit-il remarquer.

Et c’était elle, à moins de trois mètres. Elle leur adressa un bref signe de tête sur le chemin de sa loge.

— C’était formidable, à Hyde Park ! lui cria Grieg.

Elle continua à sourire, toute à son prochain passage sur scène.

Grieg alla chercher de la bière. La plupart des gens que Siobhan voyait allaient et venaient, l’air de s’ennuyer. Des techniciens désœuvrés en attendant le moment où il faudrait tout emballer et démonter la scène. Des assistants personnels et des employés de maisons de disque... ces derniers arborant tous costume noir et pull à col en V de même couleur, lunettes de soleil et téléphone collé à l’oreille. Des traiteurs, des promoteurs et des groupies. Elle comprit qu’elle appartenait à cette dernière catégorie. Personne ne lui avait demandé quel rôle elle jouait, parce que personne ne la considérait comme une participante.

Les gradins, voilà ma place, pensa-t-elle.

Ou le CID.

Elle se sentit très différente de l’adolescente qui s’était rendue à Greenham Common en stop, avait chanté « We shall overcome » main dans la main avec les femmes qui encerclaient la base aérienne. Déjà la manifestation du samedi, dont le thème était la disparition de la pauvreté, semblait appartenir à l’histoire. Pourtant... Bono et Geldof étaient parvenus à franchir la sécurité du G8, à présenter leurs arguments aux dirigeants. Ils avaient veillé à ce que ces hommes sachent ce qui était en jeu, et que des millions de personnes attendaient de grandes choses de leur part. Demain, des décisions seraient peut-être prises. Demain serait capital.

Son mobile à la main, elle fut tentée d’appeler Rebus. Mais elle savait qu’il rirait, qu’il lui dirait d’en profiter. Elle eut soudain la sensation, malgré le billet fixé avec un aimant sur la porte de son réfrigérateur, qu’elle n’irait pas au T in the Park. Il lui semblait que les meurtres ne seraient pas résolus à ce moment-là, d’autant plus qu’elle ne travaillait plus officiellement sur l’affaire. Son affaire. Mais Rebus avait maintenant fait entrer Ellen Wylie dans l’équipe... elle était vexée qu’il n’ait pas pensé à l’avertir. Vexée aussi parce qu’il avait raison : ils avaient besoin d’aide. Mais il s’était avéré que Wylie connaissait Gareth Tench et que Tench connaissait la sœur de Wylie...

Bobby Grieg était de retour avec sa bière.

— Alors, comment les trouvez-vous ? demanda-t-il.

— Je les trouve extrêmement petits, répondit-elle.

Il acquiesça.

— Les pop stars, expliqua-t-il, devaient être des gringalets à l’école. C’est ainsi qu’ils se vengent. Mais vous remarquerez que leurs têtes sont très grosses...

Il s’aperçut qu’elle n’écoutait plus.

— Que fait-il ici ? demanda Siobhan.

Grieg reconnut la silhouette, salua de la main. Gareth Tench lui rendit son salut. Il parlait avec Daws et Diprose, mais les laissa – une tape sur l’épaule du premier, un baiser sur chacune des joues de la deuxième – et se dirigea vers eux.

— Il est chargé de la culture, affirma Grieg.

Il tendit la main à Tench.

— Comment ça va, mon gars ? s’enquit le conseiller municipal.

— Très bien.

— Vous évitez les ennuis ?

Cette question s’adressait à Siobhan. Elle serra la main tendue, d’une étreinte ferme.

— J’essaie.

Tench se tourna à nouveau vers Grieg.

— Rappelle-moi comment j’ai fait ta connaissance ?

— Au camping. Je m’appelle Bobby Grieg.

Tench secoua la tête.

— Bien sûr, bien sûr. Alors, ce n’est pas formidable ?

Il frappa dans ses mains, regarda autour de lui et ajouta :

— Toute cette fichue planète a les yeux tournés vers Édimbourg.

— Ou, en tout cas, sur le concert, ne put s’empêcher de préciser Siobhan.

Tench se contenta de lever les yeux au ciel.

— Il y a des gens qui ne sont jamais contents. Dites-moi, Bobby vous a-t-il fait entrer gratuitement ?

Siobhan se sentit obligée d’acquiescer.

— Et vous vous plaignez ?

Il eut un rire et ajouta :

— N’oubliez pas de faire un don avant de partir, hein ? Autrement, ça pourrait faire l’effet d’un pot-devin.

— C’est un peu injuste, s’insurgea Grieg, mais Tench écarta cette protestation d’un geste.

— Et comment va votre collègue ? demanda-t-il à Siobhan.

— L’inspecteur Rebus ?

— Exact. À mon avis, il est un peu trop copain avec le milieu.

— Comment ça ?

— Vous travaillez ensemble... je suis sûr qu’il se confie à vous. L’autre soir... (Il parut faire un effort de mémoire, reprit :) Au centre de réunion de Craigmillar. Je faisais un discours quand votre Rebus est arrivé avec un monstre appelé Cafferty.

Il marqua une pause, puis demanda :

— Je suppose que vous le connaissez ?

— Je le connais, confirma Siobhan.

— Je trouve étrange que les forces de l’ordre aient besoin de... (Il parut chercher le mot adapté.) Fraterniser avec des criminels, décida-t-il.

Puis il se tut, les yeux rivés sur Siobhan.

— Je présume que l’inspecteur Rebus ne vous a rien caché de tout cela... enfin, je ne vous dis rien que vous ne sachiez déjà ?

Siobhan se fit l’effet d’un poisson pris à l’hameçon.

— Nous avons tous notre vie privée, monsieur Tench, fut la seule réponse qui lui vint.

Tench parut déçu.

— Et vous ? continua-t-elle. Vous espérez convaincre des groupes de jouer au Jack Kane Center ?

Il se frotta les mains.

— Si l’occasion se présente...

Il renonça à poursuivre quand il vit un visage qu’il reconnut. Siobhan le connaissait également : Marti Pellow de Wet Wet Wet. Le nom lui rappela de lever son parapluie. La pluie tambourina dessus tandis que Tench se dirigeait vers sa cible.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? demanda Grieg.

Elle secoua la tête et il ajouta :

— Pourquoi ai-je l’impression que vous aimeriez mieux être ailleurs ?

— Désolée, dit-elle.

Grieg regardait Tench et le chanteur.

— Il est rapide, n’est-ce pas ? Et pas emprunté... je crois que c’est pour cette raison que les gens l’écoutent. Vous l’avez entendu faire un discours ? Les poils des bras se dressent.

Siobhan hocha la tête, songeuse. Elle pensa à Rebus et Cafferty. Ça ne l’étonnait pas que Rebus n’ait rien dit. Elle jeta un nouveau coup d’œil sur son téléphone. Elle avait maintenant une bonne raison de l’appeler, mais elle se retint.

J’ai droit à une vie privée, à une soirée de congé.

Sinon, elle deviendrait exactement comme Rebus... obsédée et tenue à l’écart; perverse et suscitant la méfiance. Il était inspecteur depuis pratiquement deux décennies. Elle voulait davantage. Elle voulait faire son travail correctement, mais pouvoir aussi l’oublier de temps en temps. Elle voulait une vie hors du travail, pas que le travail devienne sa vie. Rebus avait perdu famille et amis, les avait éloignés en faveur des cadavres et des escrocs, des meurtriers, des voleurs minables, des violeurs, des voyous, des racketteurs et des racistes. Quand il allait boire, il le faisait seul, debout au bar, silencieux, les yeux fixés sur les étagères en verre. Il n’avait pas de hobby, ne s’intéressait à aucun sport, ne prenait jamais de vacances. Quand il avait une ou deux semaines de congé, on pouvait généralement le trouver à l’Oxford Bar où il feignait de lire le journal dans un coin, ou regardait la télévision d’un air morne.

Elle voulait davantage.

Cette fois, elle appela. On décrocha et elle sourit.

— Papa ? dit-elle. Vous êtes toujours au restaurant ? Dis-leur d’ajouter une assiette pour le dessert...

Stacey Webster était redevenue elle-même.

Elle était vêtue pratiquement comme le jour où Rebus avait fait sa connaissance devant la morgue : elle portait un T-shirt à manches longues.

— C’est pour cacher les tatouages ? demanda-t-il.

— Ils sont temporaires, répondit-elle. Ça part avec le temps.

— Comme pratiquement tout.

Il vit la valise. Elle était posée verticalement et la poignée télescopique était rentrée.

— Vous retournez à Londres ?

— Par le train de nuit.

— Ecoutez, je suis désolé si nous avons...

Rebus jeta un coup d’œil circulaire sur la réception, comme s’il n’avait pas envie de la regarder dans les yeux.

— Ça arrive, dit-elle. Ma couverture n’était peut-être pas compromise, mais le commander Steelforth n’aime pas exposer son personnel.

Elle semblait gênée et hésitante, l’esprit prisonnier d’un no man’s land entre deux identités très distinctes.

— Vous avez le temps de boire un verre ? demanda-t-il.

— Je suis venue voir Siobhan.

Elle glissa une main dans sa poche et demanda :

— Est-ce que sa mère va bien ?

— Elle récupère, répondit Rebus. Elle s’est installée chez Siobhan.

— Santal n’a pas eu l’occasion de dire au revoir.

Elle lui tendit une pochette de plastique transparent contenant un disque argenté.

— Un CD-ROM, expliqua-t-elle. J’ai copié ce que ma caméra a pris, ce jour-là, dans Princes Street.

Rebus hocha la tête.

— Je le lui remettrai.

— Le commander me tuerait s’il...

— C’est notre secret, affirma Rebus en glissant le disque dans sa poche intérieure. Maintenant allons boire ce verre.

Il y avait beaucoup de pubs dans Leith Walk. Mais le premier était bourré et la télé, son à fond, retransmettait le concert de Murrayfield. Plus loin, ils trouvèrent ce qu’ils voulaient... un établissement traditionnel et calme avec un jukebox et un bandit manchot. Stacey avait laissé sa valise à Gayfïeld Square, sous une table de travail. Ils s’installèrent à une table dans un coin.

— Vous avez déjà pris le train de nuit ? demanda Rebus.

— C’est pour cette raison que je bois de la vodka tonic... c’est le seul moyen de dormir dans ce fichu wagon.

— Santal a-t-elle disparu pour de bon ?

— Ça dépend.

— D’après Steelforth, vous étiez infiltrée depuis plusieurs mois.

— Plusieurs mois, confirma-t-elle.

— Ce n’était sûrement pas facile, à Londres... il y avait sans cesse le risque d’être reconnue.

— J’ai croisé Ben, un jour.

— Déguisée en Santal ?

— Il ne s’est aperçu de rien.

Elle s’appuya contre le dossier de sa chaise et reprit :

— C’est pour cette raison que j’ai permis à Santal de faire la connaissance de Siobhan. Ses parents m’avaient dit qu’elle appartenait au CID.

— Vous vouliez voir si votre couverture tenait le coup ?

En la voyant acquiescer, Rebus se dit qu’il venait de comprendre quelque chose. Stacey avait été terriblement affectée par la mort de son frère mais, du point de vue de Santal, ça n’avait eu qu’une importance réduite. Cependant, le chagrin restait enfermé quelque part... quelque chose qu’il connaissait bien.

— Mais Londres n’était pas ma base principale, dit Stacey. De nombreux groupes étaient partis... il était trop facile pour nous de les surveiller. Manchester, Bradford, Leeds... c’était là que je passais le plus clair de mon temps.

— Vous pensez avoir été utile ?

Elle réfléchit instant.

— On l’espère toujours, n’est-ce pas ?

Il acquiesça, but une gorgée et reposa sa pinte.

— J’enquête toujours sur la mort de Ben.

Je sais.

— Le commander vous l’a dit ? (Elle opina de la tête.) Il me rend la tâche difficile.

— Il estime probablement que c’est sa responsabilité, inspecteur. Ça n’a rien de personnel.

— Si je n’étais pas mieux informé, je dirais qu’il tente de protéger un nommé Richard Pennen.

— De Pennen Industries ?

— Oui. Pennen payait la note d’hôtel de votre frère.

— Bizarre, dit-elle. Ils ne s’aimaient pas beaucoup.

— Ah ?

Elle le fixa.

— Ben s’était rendu dans de nombreuses zones de guerre. Il connaissait les horreurs consécutives au commerce des armes.

— On ne cesse de me dire et de me répéter que Pennen vend de la technologie, pas des canons.

Elle eut un rire moqueur.

— Ce n’est qu’une question de temps. Ben voulait rendre les choses aussi difficiles que possible. Vous devriez jeter un coup d’œil sur Hansard [35]... les discours qu’il a prononcés au Parlement, où il posait toutes sortes de questions gênantes.

— Pourtant Pennen payait sa chambre...

— Et Ben aurait adoré ça. Il acceptait une chambre de la part d’un dictateur, puis ne cessait de l’attaquer pendant tout son séjour.

Elle se tut, fit tourner le contenu de son verre, le regarda à nouveau et ajouta :

— Vous avez pensé à la corruption, n’est-ce pas ? Que Pennen le payait pour qu’il se taise ?

Le silence de Rebus répondit à la question.

— Mon frère était un homme bien, inspecteur, poursuivit-elle.

Ses yeux s’emplirent enfin de larmes, puis elle conclut :

— Et je n’ai même pas pu aller à ses obsèques.

— Il aurait compris, hasarda Rebus. Mon...

Il fut obligé de s’interrompre pour s’éclaircir la gorge et reprit :

— Mon frère est décédé la semaine dernière. La crémation a eu lieu vendredi.

— Je suis désolée.

Il porta son verre à ses lèvres.

— Il avait un peu plus de cinquante ans. D’après les médecins, c’était une attaque.

— Vous étiez proches ?

— On se téléphonait, essentiellement. (Après un silence prolongé, il reprit :) Je l’avais envoyé en prison parce qu’il vendait de la drogue.

Il la fixa afin de jauger sa réaction.

— Est-ce ce qui vous tourmente ? demanda-t-elle.

— Quoi ?

— De ne lui avoir jamais dit...

Elle eut du mal à prononcer les mots alors que les larmes commençaient à couler,

— De ne lui avoir jamais dit que vous regrettiez.

Elle se leva et courut aux toilettes... Stacey Webster à cent pour cent, maintenant. Il se dit qu’il devrait peut-être la suivre, ou envoyer la barmaid. Mais il resta immobile, fit tourner le contenu de son verre jusqu’au moment où de la mousse apparut à la surface de la bière, pensa aux familles. Ellen Wylie et sa sœur, les Jensen et Vicky, leur fille, Stacey Webster et Ben, son frère...

— Mickey, souffla-t-il.

Appeler les morts afin qu’ils comprennent qu’on ne les oubliait pas.

Ben Webster.

Cyril Colliar.

Edward Isley.

Trevor Guest.

— Michael Rebus, dit-il à haute voix en levant légèrement son verre.

Puis il alla chercher une nouvelle tournée... IPA, vodka et tonic. Il resta debout au bar en attendant sa monnaie. Deux habitués évoquaient les chances de la sélection britannique aux Jeux olympiques de 2012.

— Comment se fait-il que Londres obtienne toujours tout ? se plaignit l’un d’entre eux.

— Bizarre qu’ils n’aient pas voulu du G8, ajouta son compagnon.

— Ils savaient ce qui les attendait.

Rebus dut réfléchir un instant. Mercredi, aujourd’hui... tout serait terminé vendredi. Une journée encore, puis la ville pourrait revenir à la normale.

Steelforth, Pennen et tous les intrus reprendraient le chemin du sud.

Ils ne s’aimaient pas beaucoup...

Elle voulait dire son frère et Richard Pennen... le député s’efforçant de contrecarrer les projets d’expansion de Pennen. Rebus s’était complètement trompé sur Ben Webster en le considérant comme un laquais. Et Steelforth... qui n’avait pas laissé Rebus entrer dans la chambre. Pas parce qu’il ne voulait pas de vagues, ou que les gros bonnets soient troublés par des questions ou des théories. Mais pour protéger Richard Pennen.

Ils ne s’aimaient pas beaucoup.

Ce qui rendait Richard Pennen suspect; ou, du moins, lui fournissait un mobile. N’importe lequel des vigiles du château pouvait avoir poussé le député pardessus les remparts. Il y avait sûrement des gardes du corps parmi les invités... des membres des services secrets, aussi... au moins deux équipes, pour protéger le ministre des Affaires étrangères et le ministre de la Défense. Steelforth appartenait au SOI2, presque l’équivalent des barbouzes du MI5 et du MI6. Mais pourquoi choisir cette méthode pour se débarrasser de quelqu’un ? Elle était trop publique, trop voyante. Rebus le savait par expérience : un meurtre est réussi quand il n’y a pas meurtre. Etouffement pendant le sommeil, dans un véhicule en mouvement après avoir été drogué, ou simple disparition.

— Bon sang, John, se reprocha-t-il, dans une minute ce seront les petits hommes verts.

Sans doute à cause des circonstances : facile d’imaginer toutes sortes de complots pendant la semaine du G8. Il posa les verres sur la table, un peu inquiet parce que Stacey n’était pas revenue des toilettes. Il se rendit compte qu’il avait tourné le dos pendant qu’il était au bar. Il attendit encore cinq minutes, puis demanda à la barmaid d’aller voir. Elle revint en secouant la tête.

— Trois livres gaspillées, fit-elle en montrant le verre de Stacey. Et trop jeune pour vous, de toute façon, si vous voulez mon avis.

Quand il regagna Gayfield Square, elle avait pris sa valise, mais laissé un mot.

Bonne chance, mais n’oubliez pas : Ben était mon frère, pas le vôtre. Et veillez vous aussi à accepter votre chagrin.

Encore plusieurs heures d’ici le départ du train de nuit. Il pouvait aller à Waverley, mais y renonça, pas certain qu’il y eût encore grand-chose à dire. Peut-être même avait-elle raison. En enquêtant sur la mort de Ben Webster, il entretenait le souvenir de Mickey. Soudain, il regretta de ne pas lui avoir posé une question :

D’après vous, qu’est-il arrivé à votre frère ?

Bon, il avait sa carte de visite, celle qu’elle lui avait donnée devant la morgue. Il l’appellerait demain, peut-être, verrait si elle avait pu dormir dans le train de Londres. Il lui avait dit qu’il continuait d’enquêter sur la mort de Ben et elle avait simplement répondu : « Je sais. » Ni questions ni théories. Sur l’ordre de Steelforth ? Le bon soldat obéit toujours. Mais elle y pensait sûrement, envisageait les possibilités.

Tombé.

Sauté.

Poussé.

Demain, se dit-il en reprenant le chemin du CID, une longue soirée de copies clandestines devant lui.

Jeudi 7 juillet

19

L’interphone le réveilla.

Il suivit le couloir d’un pas mal assuré et appuya sur le bouton.

— Quoi ? fit-il d’une voix rauque.

— Je croyais que je travaillais ici.

Une voix nasillarde et déformée, mais il reconnut tout de même celle de Siobhan.

— Quelle heure est-il ?

Rebus toussa.

— Huit heures ?

— Huit heures ?

— Le début d’une nouvelle journée de travail.

— Nous sommes mis à pied, tu te souviens ?

— Tu es encore en pyjama ?

— Je n’en porte pas.

— Alors il faut que j’attende ici ?

— Je laisserai la porte ouverte.

Il pressa le bouton d’entrée, prit ses affaires sur la chaise qui se trouvait près du lit et s’enferma dans la salle de bains. Il l’entendit frapper à la porte de l’appartement, puis la pousser.

— Deux minutes ! cria-t-il en montant dans la baignoire, sous la pomme de la douche.

Quand il sortit, elle était assise à la table de la salle à manger et triait les photocopies de la veille au soir.

— Ne t’installe pas, dit-il.

Il était en train de nouer sa cravate. Il se souvint qu’il n’irait pas travailler, l’ôta et la lança sur le canapé.

— On a besoin de provisions, ajouta-t-il.

— Et j’ai besoin d’un service.

— À savoir ?

— Deux heures en milieu de journée... Je veux inviter mes parents.

Il acquiesça.

— Comment va ta mère ?

— Ça a l’air d’aller. Ils ont décidé de faire l’impasse sur Gleneagles, même si le changement climatique est le sujet d’aujourd’hui.

— Ils rentrent chez eux demain ?

— Probablement.

— Comment était le concert, hier soir ?

Elle ne répondit pas immédiatement.

— J’ai regardé la fin à la télé... je croyais que je te verrais danser juste devant la scène.

— J’étais partie, à ce moment-là.

— Ah ?

Elle haussa les épaules.

— C’est quoi, ces provisions ?

— Le petit déjeuner.

— J’ai pris le mien.

— Eh bien tu pourras me regarder engloutir un friand au bacon. Il y a un café dans Marchmont Road. Et, pendant que je me goinfrerai, tu pourras appeler Tench, organiser un pow-wow.

— Il était au concert, hier soir.

Rebus la dévisagea.

— On le voit partout, hein ?

Elle s’était approchée de la hi-fi. Il y avait un 33-tours, sur l’étagère, et elle le prit.

— Tu n’étais pas née quand c’est sorti, dit-il.

Leonard Cohen, Songs of love and hate.

— Écoute, dit-elle en lisant le dos de la pochette : « Ils ont enfermé l’homme qui voulait gouverner le monde. Les imbéciles, ils ont enfermé le mauvais. » Je me demande ce que ça veut dire.

— Une erreur d’identité ? hasarda Rebus.

— Je crois qu’il y a un lien avec l’ambition, contra-t-elle. Gareth Tench m’a dit qu’il t’avait vu.

— C’est vrai.

— Avec Cafferty.

Rebus acquiesça.

— D’après Big Ger, le conseiller municipal projette de le mettre hors-jeu.

Elle remit le disque en place et se tourna vers lui.

— C’est une bonne chose, non ?

— Tout dépend de ce qu’on a à la place. D’après Cafferty, Tench lui-même veut prendre le pouvoir.

— Tu le crois ?

Rebus réfléchit.

— Tu sais de quoi j ‘ai besoin avant de répondre ?

— D’une preuve ? supposa-t-elle.

Il secoua la tête.

— D’un café.

Huit heures quarante-cinq.

Rebus en était à sa deuxième tasse. Il ne restait de son friand au bacon qu’une assiette tachée de graisse. Le café avait une bonne sélection de journaux. Siobhan lisait un article sur le Final Push; Rebus lui montra les photos des accrochages de la veille à Gleneagles.

— Ce gamin, dit-il en en montrant un, on ne l’a pas déjà vu ?

— Si. Mais pas la tête en sang.

Rebus tourna à nouveau le journal vers lui.

— Ils adorent, en fait, tu sais. Le sang plaît toujours aux médias.

— Et fait de nous les méchants ?

— À propos, dit-il en sortant le CD-ROM de sa poche. Un cadeau d’adieu de Stacey Webster... ou Santal, si tu préfères.

Siobhan le prit, le garda à la main tandis que Rebus exposait les circonstances. Quand il eut terminé, il sortit la carte de Stacey de son portefeuille et composa le numéro. Il n’obtint pas de réponse. En remettant le téléphone dans sa poche, il perçut fugitivement l’odeur du parfum de Molly Clarke. Il décida que Siobhan n’avait pas besoin de savoir ce qui la concernait; il s’interrogeait sur sa réaction. Il réfléchissait toujours quand Gareth Tench entra et leur serra la main. Rebus le remercia d’être venu et lui fit signe de s’asseoir.

— Que puis-je vous offrir ?

Tench secoua la tête. Rebus vit une voiture garée dehors, les gros bras debout près d’elle.

— Bonne idée, dit-il au conseiller municipal en montrant la fenêtre. Je me demande pourquoi les habitants de Marchmont ne sont pas plus nombreux à recourir à des gardes du corps.

Tench se contenta de sourire.

— Vous ne travaillez pas aujourd’hui ? commenta-t-il.

— D’une façon un peu plus informelle, expliqua Rebus. Il ne faut pas que nos élus trament dans une salle d’interrogatoire d’un poste de police.

— Je vous en remercie.

Tench s’était assis, mais ne manifestait aucune intention d’ôter son trois-quarts.

— Que puis-je faire pour vous, inspecteur ?

Mais ce fut Siobhan qui prit la parole.

— Comme vous le savez, monsieur, nous enquêtons sur une série de meurtres. Des indices ont été laissés à Auchterarder.

Tench plissa les paupières. Son attention était toujours concentrée sur Rebus, mais il était clair qu’il s’attendait à une autre conversation... Cafferty, peut-être, ou Niddrie.

— Je ne vois pas..., commença-t-il.

— Les trois victimes, continua Siobhan, étaient présentes sur un site web : BeastWatch. (Une pause.) Vous le connaissez, naturellement.

— Ah bon ?

— C’est ce que révèlent nos informations.

Elle déplia une feuille de papier et la lui montra.

— Ozyman... c’est vous, n’est-ce pas ?

Il réfléchit un instant. Siobhan plia la feuille et la remit dans sa poche. Rebus adressa à Tench un clin d’œil qui ne transmettait qu’un message : Elle est forte. Donc n’essayez pas de finasser...

— C’est moi, admit Tench. Et alors ?

Siobhan haussa les épaules.

— Pourquoi vous intéressez-vous à BeastWatch, monsieur ?

— Voulez-vous dire que je suis suspect ?

Rebus eut un rire glacial.

— C’est aller un peu vite en besogne, monsieur.

Tench le foudroya du regard.

— On ne sait jamais ce que Cafferty pourrait essayer de concocter... avec l’aide de ses amis.

— Je crois que nous nous éloignons de l’essentiel, intervint Siobhan. Il faut que nous interrogions tous ceux qui pouvaient accéder à ce site. C’est simplement la procédure.

— Je ne comprends toujours pas comment vous êtes remonté jusqu’à moi à partir de mon pseudonyme.

— Vous oubliez, monsieur Tench, dit Rebus sur un ton guilleret, que les meilleurs spécialistes mondiaux du renseignement sont présents ici cette semaine. Pratiquement rien ne leur est impossible.

Tench parut sur le point d’ajouter une remarque, mais Rebus ne lui en laissa pas l’occasion.

— Un choix intéressant, Ozymandias. Un poème de Shelley, n’est-ce pas ? Un roi mégalomane fait réaliser une statue gigantesque. Mais, avec le temps, elle tombe en morceaux, toute seule dans le désert.

Il marqua une pause puis conclut :

— Comme je disais, un choix intéressant.

— Pourquoi ?

Rebus croisa les bras.

— Ce roi devait avoir un ego surdimensionné... tel est le sens du poème. Quelles que soient la grandeur et la puissance, rien ne dure. Et, lorsqu’on est un tyran, on tombe d’autant plus haut.

Il se pencha légèrement sur la table et ajouta :

— La personne qui a choisi ce nom n’était pas stupide... elle savait nécessairement que ce n’était pas une question de pouvoir en tant que tel...

— Mais du pouvoir en tant qu’influence corruptrice ?

Tench sourit et hocha lentement la tête.

— L’inspecteur Rebus apprend vite, ajouta Siobhan. Hier, il se demandait si vous n’étiez pas australien.

Le sourire de Tench s’élargit. Ses yeux restaient fixés sur Rebus.

— Nous avons étudié ce poème à l’école, dit-il. On avait un professeur d’anglais très passionné. Il nous l’a fait apprendre par cœur.

Tench haussa les épaules, poursuivit :

— Le nom me plaît, inspecteur, c’est tout. N’y voyez rien d’autre.

Il se tourna brièvement vers Siobhan, puis à nouveau vers lui.

— Une maladie professionnelle, je suppose... toujours chercher le mobile. Dites-moi, quel est le mobile de votre meurtrier ? Avez-vous pris cela en considération ?

— Nous croyons que c’est un justicier, déclara Siobhan.

— Qui les choisit un par un sur ce site web ?

Tench parut sceptique.

— Vous ne nous avez toujours pas expliqué, insista Rebus, pourquoi vous vous intéressiez tant à BeastWatch.

Il décroisa les bras et posa les mains à plat sur la table, de part et d’autre de sa tasse de café.

— Ma circonscription est une décharge, Rebus... ne me dites pas que vous ne vous en êtes pas aperçu. Les services sociaux nous envoient ceux qu’il est difficile de loger, les dealers et les épaves, les délinquants sexuels, les camés, toutes sortes de minables. Les sites tels que BeastWatch me fournissent l’occasion de me défendre. Ils me permettent d’argumenter quand on est sur le point de laisser un nouveau problème sur le pas de ma porte.

— Est-ce arrivé ? demanda Siobhan.

— Un type a été libéré, il y a quelques mois, un délinquant sexuel... j’ai veillé à ce qu’il reste à l’écart.

— A ce qu’il devienne le problème de quelqu’un d’autre, commenta Siobhan.

— C’est toujours comme ça que ça marche. Quand un type tel que Cafferty débarque, la même réflexion s’applique.

— Cafferty est ici depuis longtemps, fit remarquer Rebus.

— Malgré vous, la police, ou à cause de vous ?

Comme Rebus ne répondait pas, le sourire de Tench se fit ironique.

— Impossible qu’il ait tenu aussi longtemps sans aide.

Il s’appuya contre le dossier de sa chaise, roula des épaules et demanda :

— Avons-nous terminé ?

— Connaissiez-vous bien les Jensen ? demanda Siobhan.

— Qui ?

— Le couple qui gère ce site.

— Je ne les connais pas, affirma Tench.

— Vraiment ? fit Siobhan, ébahie. Ils habitent Edimbourg.

— Comme un demi-million de personnes. Je m’efforce d’être présent presque partout, mais je ne suis pas en caoutchouc.

— De quoi êtes-vous fait, monsieur le conseiller ? demanda Rebus.

— De colère, répondit Tench, détermination, soif de ce qui est bien et juste.

Il prit une profonde inspiration, puis chassa bruyamment l’air contenu dans ses poumons.

— Nous pourrions y passer la journée, s’excusa-t-il avec un nouveau sourire, puis il se leva et ajouta : Bobby avait l’air très triste, quand vous l’avez laissé tomber, sergent Clarke. Vous devriez faire attention : chez certains hommes, la passion est un monstre rugissant.

Il s’inclina légèrement puis prit le chemin de la porte.

— Nous nous reverrons, dit Siobhan.

Rebus regarda, par la vitre, un des gros-bras ouvrir la portière arrière de la voiture et Tench y loger sa carcasse imposante.

— Les conseillers municipaux ont toujours l’air bien nourri, commenta-t-il. Tu l’avais remarqué ?

Siobhan se passa une main sur le front.

— On aurait pu être plus efficaces.

— Tu as quitté le Final Push ?

— Je ne parvenais pas à me mettre dans l’ambiance.

— Un lien avec notre estimable conseiller ?

Elle secoua la tête.

— Destructeur et protecteur, marmonna Rebus.

— Quoi ?

— C’est un autre vers de Shelley [36].

— Lequel est Gareth Tench ?

La voiture s’éloigna du trottoir.

— Peut-être les deux, hasarda Rebus.

Puis il bâilla à s’en décrocher la mâchoire et demanda :

— Tu crois qu’aujourd’hui apportera un peu de répit ?

Elle le fixa.

— Tu pourrais prendre le temps de déjeuner, venir faire la connaissance de mes parents.

— Le statut de paria n’est plus d’actualité ?

— John..., protesta-t-elle.

— Tu n’as pas envie de les avoir pour toi toute seule ?

Elle haussa les épaules.

— J’ai peut-être été un peu égoïste.

Rebus avait décroché deux tableaux du mur de son salon. Les informations concernant les trois victimes les remplaçaient. Il était assis à la table de salle à manger et Siobhan allongée sur le canapé. Ils lisaient, posaient de temps en temps une question ou avançaient une idée.

— Je suppose que tu n’as pas eu le temps d’écouter la bande d’Ellen Wylie ? demanda Rebus à un moment donné. Même si ce n’est pas vraiment important...

— Nous pourrions interroger plein d’autres souscripteurs.

— Il faut d’abord établir leur identité. Tu crois que Bain pourrait le faire sans que Corbyn ou Steelforth s’en aperçoivent ?

— Tench a parlé de mobile... il y a peut-être quelque chose qui nous échappe.

— Un lien entre les trois ?

— En fait, pourquoi s’est-il arrêté à trois ?

— Les explications habituelles : il est allé ailleurs, nous l’avons arrêté pour une autre raison ou il sait qu’on est sur sa piste.

— Mais nous ne sommes pas sur sa piste.

— Ce n’est pas ce que disent les médias.

— Mais pourquoi le Clootie Well ? Parce qu’on finirait forcément par y aller ?

— On ne peut pas exclure un lien local.

— Et s’il n’y avait aucun rapport avec BeastWatch ?

— Dans ce cas, nous gâchons un temps précieux.

— Et s’il envoyait un message au G8 ? Il y est peut-être en ce moment, une banderole à la main.

— Sa photo est peut-être sur ce CD-ROM...

— Et on ne pourra pas l’identifier.

— Si ces indices étaient destinés à nous narguer, comment se fait-il qu’il n’ait pas continué ? Est-ce qu’il ne devrait pas corser un peu le jeu ?

— Il n’a peut-être pas besoin de continuer.

— Comment ça ?

— Il est peut-être plus près que nous croyons...

— Merci bien.

— Tu veux une tasse de thé ?

— Vas-y.

— En fait, c’est ton tour... j’ai payé le café.

— Il y a forcément un schéma, tu sais. Quelque chose nous échappe.

Le téléphone de Siobhan sonna : message. Elle le lut.

— Allume la télé, dit-elle.

— Quelle émission es-tu en train de manquer ? Mais elle s’était levée et avait appuyé sur le bouton.

Elle prit la télécommande et passa d’une chaîne à l’autre. FLASH SPÉCIAL en bas de l’écran. EXPLOSIONS À LONDRES.

— C’était un message d’Eric, souffla-t-elle.

Rebus la rejoignit. Il n’y avait apparemment pas beaucoup d’informations. Une série de déflagrations ou d’explosions... le métro de Londres... des victimes, plusieurs dizaines.

— Vraisemblablement un court-circuit, dit le présentateur.

Il ne paraissait pas convaincu.

— Court-circuit mon cul, gronda Rebus.

Grandes gares fermées. Hôpitaux en alerte. Population incitée à ne pas se rendre en ville. Siobhan se laissa tomber sur le canapé, les coudes sur les genoux, la tête entre les mains.

— Imprévisible, souffla-t-elle.

— Ce n’est peut-être pas seulement Londres, répondit Rebus, mais il savait que c’était sûrement le cas.

Heure de pointe du matin... tous ces banlieusards et la police des transports en Écosse à cause du G8. De nombreux agents détachés par la Métro. Il ferma les yeux, pensa : heureusement que ce n’était pas hier, quand des milliers de personnes fêtaient l’obtention des Jeux olympiques à Trafalgar Square; ou samedi soir à Hyde Park... deux cent mille personnes.

Le réseau de distribution d’électricité venait de confirmer que son système ne posait apparemment aucun problème.

Aldgate.

King’s Cross.

Edgware Road.

Et de nouvelles informations sur la « destruction » éventuelle d’un bus. Le visage du présentateur était pâle. Un numéro d’urgence défilait en bas de l’écran.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Siobhan d’une voix étouffée tandis que la télé diffusait des images en direct d’un des sites... infirmiers courant dans le plus grand désordre, nuages de fumée, blessés assis au bord du trottoir. Verre, sirènes et alarmes des voitures des employés des bureaux voisins.

— Faire ? répéta Rebus.

La sonnerie du mobile de Siobhan lui donna l’occasion de ne pas répondre. Elle porta l’appareil à son oreille.

— Mmm ? fit-elle. Oui, on est en train de regarder.

Elle se tut, écouta, reprit :

— Oui, vous pourriez appeler le numéro. Mais vous risquez de mettre longtemps à l’avoir.

Nouveau silence, puis :

— Quoi ? Aujourd’hui ? King’s Cross est sûrement fermée...

Elle se tourna à demi vers Rebus. Il décida de sortir de la pièce. Dans la cuisine, il ouvrit le robinet, remplit la bouilloire. Il écouta l’eau couler : un bruit si familier qu’il ne le percevait presque jamais. Il était simplement là.

Normal.

Quotidien.

Et, quand il ferma le robinet, il y eut un faible gargouillis. Bizarre qu’il ne se souvienne pas de l’avoir déjà perçu. Quand il se retourna, Siobhan était là.

— – Ma mère veut rentrer chez elle, annonça-t-elle, pour s’assurer que les voisins sont indemnes.

— Je ne sais pas où ils habitent.

— À Forest Hill, répondit-elle. Au sud de la Tamise.

— Donc pas de déjeuner ?

Elle secoua la tête. Il lui tendit un morceau d’essuie-tout et elle se moucha.

— Ça met les choses en perspective, ce genre d’événement, dit-elle.

— Pas vraiment. C’est dans l’air depuis le début de la semaine. Il y a eu des moments où je le sentais presque.

— Trois sachets de thé, dit-elle.

— Quoi ?

— Tu viens de mettre trois sachets de thé dans cette tasse.

Elle lui tendit la théière et ajouta :

— C’est à ça que tu pensais ?

— Peut-être, reconnut-il.

Dans son esprit, il voyait une statue dans le désert, complètement détruite...

Siobhan était rentrée chez elle. Elle aiderait ses parents, les conduirait peut-être à la gare, si tels étaient toujours leurs projets. Rebus regarda la télé. Le bus à impériale rouge avait volé en éclats et son toit gisait sur la chaussée, devant lui. Pourtant, il y avait des survivants. Un petit miracle, lui sembla-t-il. Il avait envie d’ouvrir une bouteille et de se servir mais, jusqu’ici, il avait résisté. Des témoins racontèrent. Le Premier ministre était parti pour le Sud, laissant au ministre des Affaires étrangères le soin de le remplacer à Gleneagles. Blair avait fait une déclaration avant de partir, entouré de ses collègues du G8. On distinguait tout juste les pansements des phalanges du président Bush. Aux informations, des gens racontèrent qu’ils avaient rampé sur des morceaux de corps humains pour sortir des rames. Rampé dans la fumée et le sang. Quelques-uns avaient capturé l’horreur grâce à leur téléphone portable. Rebus se demanda quel instinct les avait amenés à faire ça, à se transformer en correspondants de guerre.

La bouteille était sur la cheminée. Le thé était froid dans sa main. Une ou plusieurs personnes inconnues avaient décidé de mettre trois voyous à mort. Ben Webster avait fait une chute mortelle. Big Ger Cafferty se préparait à la violence. Ça met les choses en perspective... Les mots de Siobhan. Rebus n’en était pas sûr. Parce qu’il avait maintenant de plus en plus envie de réponses aux questions, il voulait des visages et des noms. Il ne pouvait rien faire en ce qui concernait Londres, les attentats suicides ou le carnage de l’ampleur de celui qu’il avait sous les yeux. Il ne pouvait que faire enfermer quelques individus nuisibles de temps en temps. Des résultats qui ne changeaient apparemment rien à l’ensemble. Une autre image lui traversa l’esprit : Mickey, enfant, peut-être sur la plage de Kirkcaldy ou bien pendant des vacances à St Andrews ou à Blackpool. Il édifiait frénétiquement des murets de sable humide, créait une barrière contre l’avancée de la mer. Il travaillait comme si sa vie en dépendait. Et John, le grand frère, à l’aide d’une petite pelle en plastique, empilait le sable que Mickey tassait. Six, sept mètres de long, une vingtaine de centimètres de haut... Mais les premiers flocons d’écume arrivaient sans leur avoir laissé une chance et ils devaient regarder leur édifice fondre, se mêler à ce qui l’entourait. Ils hurlaient de frustration, tapaient des pieds, montraient leurs poings minuscules à l’eau qui montait, au rivage indifférent et au ciel insensible.

Et à Dieu.

Surtout à Dieu.

La bouteille semblait grossir, mais c’était peut-être lui qui devenait plus petit. Il pensa à des vers d’une chanson de Jackie Leven : Mais mon bateau est si petit et ton océan si vaste. Vaste, oui, mais pourquoi fallait-il qu’il soit plein de foutus requins ?

Quand le téléphone sonna, il envisagea de ne pas décrocher. L’envisagea pendant dix secondes. C’était Ellen Wylie.

— Du nouveau ? demanda-t-il.

Puis il eut un rire bref et se pinça l’arête du nez.

— Enfin, hormis l’évidence.

— Tout le monde est en état de choc, ici. Personne ne s’apercevra que tu as photocopié tous ces trucs et que tu les as emportés chez toi. Je doute qu’on s’intéresse à autre chose d’ici la fin de la semaine. J’ai pensé que je pourrais retourner à Torphichen et voir où en est mon équipe.

— Bonne idée.

— Le contingent de Londres prend le chemin du retour. Nous aurons peut-être besoin de tout le personnel disponible.

— Je ne retiendrai pas mon souffle.

— En fait, les anarchistes eux-mêmes semblent ébahis. Il paraît que tout est calme à Gleneagles. Beaucoup veulent simplement rentrer chez eux.

Rebus s’était levé. Il se tenait près de la cheminée.

— Dans ce type de situation, on a envie d’être avec ses proches.

— John, ça va ?

— Très bien, Ellen.

Il passa le doigt sur la bouteille, de haut en bas. C’était du Dewar’s, couleur d’or pâle.

— Retourne à Toiphichen.

— Tu veux que je passe plus tard ?

— Je ne crois pas que nous aurons beaucoup avancé.

— Demain ?

— C’est ça. On se rappelle.

Il coupa la communication, posa les deux, mains sur le bord de la cheminée.

Il aurait juré que la bouteille lui rendait son regard.

Des autocars partaient pour le sud et les parents de Siobhan avaient décidé d’en prendre un.

— De toute façon, nous serions partis demain, avait dit son père en la serrant dans ses bras.

— Vous n’êtes même pas allés à Gleneagles, lui avait-elle répondu.

Il l’avait embrassée sur la joue, sur l’arête de la mâchoire et, pendant quelques secondes, elle était redevenue enfant. Toujours le même endroit, que ce soit pour Noël ou son anniversaire, à cause de bonnes notes à l’école ou simplement parce qu’il se sentait heureux.

Nouvelle accolade de sa mère et un murmure :

— Ça n’a pas d’importance.

Elle parlait de sa plaie au visage mais aussi de l’identification du coupable. Puis elle se dégagea, la tint à bout de bras et ajouta :

— Viens nous voir.

— Promis, avait répondu Siobhan.

Sans eux, l’appartement parut vide. Elle s’aperçut qu’elle y vivait la plupart du temps dans le silence. Enfin, pas dans le silence... il y avait toujours de la musique, la radio ou la télé. Mais il n’y avait pas beaucoup de visiteurs, personne ne sifflait en passant dans le couloir ou ne fredonnait en faisant sa toilette.

Hormis elle.

Elle tenta d’appeler Rebus, mais il ne répondit pas. La télé était allumée; elle ne pouvait se résoudre à l’éteindre. Trente morts... quarante morts... peut-être cinquante. Le maire de Londres avait fait un bon discours. Al-Qaida avait revendiqué les attentats. La reine était « profondément choquée ». Les banlieusards se préparaient à la longue marche qui les ramènerait chez eux. Les commentateurs se demandaient pourquoi l’alerte terroriste était passée de « grave et générale » à « substantielle ». Elle eut envie de leur demander : qu’est-ce que ça aurait changé ?

Elle gagna le frigo. Sa mère avait écumé les boutiques voisines : magrets de canard, côtes d’agneau, fromage, jus de fruit biologique. Siobhan ouvrit le congélateur et en sortit un carton de glace à la vanille. Elle prit une cuiller et regagna le séjour. Désœuvrée, elle alluma l’ordinateur. Cinquante-trois mails. Un regard rapide lui permit de constater qu’elle pouvait en effacer l’immense majorité. Puis elle se souvint de quelque chose, fouilla dans sa poche. Le CD-ROM. Elle le glissa dans le lecteur. Quelques clics de souris et elle obtint un écran couvert d’icônes. Stacy Webster avait pris quelques clichés de la jeune mère au bébé en rose. Siobhan ne put s’empêcher de sourire. La femme utilisait visiblement son enfant comme un accessoire, jouait le même scénario consistant à changer sa couche en différents endroits, toujours exactement devant les lignes de policiers. Une photo formidable et une bavure potentielle. Il y avait même une image des photographes de presse, dont Mungo. Mais Stacey avait concentré son attention sur les manifestants, réalisé un bon petit dossier à l’intention de ses maîtres du S012. Certains flics appartenaient sans doute à la Métropolitaine. Ils étaient sûrement en route pour le sud, afin de participer aux enquêtes, de s’assurer que leurs proches étaient indemnes, peut-être même d’assister aux obsèques de leurs collègues. S’il s’avérait que l’agresseur de sa mère venait de Londres... elle ne savait pas ce qu’elle ferait.

Les paroles de sa mère : Ça n’a pas d’importance...

Elle chassa cette idée. Elle avait regardé cinquante ou soixante photos quand elle vit sa mère et son père... Teddy Clarke tentait d’éloigner sa femme du front. Une véritable mêlée autour d’eux. Matraques levées, bouches ouvertes dans un rugissement ou une grimace. Poubelles dans les airs. Poussière et fleurs arrachées.

Puis un bâton heurtant le front de sa mère. Siobhan faillit fermer les yeux, mais se força à regarder. Le bâton aurait pu être ramassé par terre. Pas une matraque. Et il se trouvait du côté des manifestants. La personne qui le tenait recula vite. Et, soudain, Siobhan comprit. C’était exactement ce qu’avait dit le photographe, Mungo : on frappe les flics et, quand ils répondent, on veille à ce que des civils innocents soient exposés aux coups. Publicité maximale, les flics passant pour des brutes. Sa mère vacilla à l’instant du choc. Le mouvement rendit son visage flou, mais la souffrance était visible. Siobhan passa le pouce sur l’écran, comme pour effacer la douleur. Suivit le bâton des yeux jusqu’au bras nu de son propriétaire. Son épaule apparaissait sur le cliché, mais pas sa tête. Elle revint en arrière, puis avança jusqu’après le coup.

Ici.

Il cachait le bâton dans son dos, mais il était toujours là. Et Stacey avait saisi son visage, la joie qui éclairait son regard, son sourire en coin. Un peu plus loin, il était sur la pointe des pieds, criait des slogans. Casquette de base-ball sur le front, mais aisément identifiable.

L’adolescent de Niddrie, le chef de bande. Il était allé à Princes Street, de même que beaucoup d’autres comme lui... simplement pour la bagarre.

Siobhan l’avait vu pour la dernière fois à la sortie du tribunal, où Gareth Tench l’attendait. Les paroles de Tench : Deux de mes électeurs ont été pris dans les troubles... Tench avait rendu son salut au coupable, qui sortait libre du tribunal... La main de Siobhan tremblait légèrement quand elle tenta une nouvelle fois de joindre Rebus. Toujours pas de réponse. Elle se leva et fit le tour de l’appartement, entra dans toutes les pièces. Les serviettes de la salle de bains étaient pliées et empilées. Il y avait une brique de potage vide dans la poubelle de la cuisine, rincée afin qu’elle ne sente pas mauvais. Les petites manies de sa mère... Elle s’immobilisa devant le miroir en pied de sa chambre, tenta de voir la ressemblance. Elle trouva qu’elle tenait davantage de son père. Ils étaient sur l’A1, maintenant, roulaient vers le sud. Elle ne leur avait pas dit la vérité sur Santal, ne le ferait probablement jamais. De retour devant l’ordinateur, elle regarda toutes les autres photos, puis elle recommença depuis le début, ne cherchant cette fois qu’une silhouette, un petit voyou maigre en casquette de base-ball, T-shirt, jean et chaussures de sport. Elle voulut en imprimer quelques-unes, mais lut avertie que ses niveaux d’encre étaient bas. Il y avait une boutique d’informatique dans Leith Walk. Elle prit ses clés et son sac à main.

La bouteille était vide et il n’y en avait pas d’autre. Rebus avait trouvé une demi-bouteille de vodka polonaise dans le freezer, mais il n’en restait qu’une mesure. N’ayant aucune envie de courir les magasins, il se fit une tasse de thé, s’assit à la table et parcourut les notes relatives à l’affaire. Le CV de Ben Webster avait impressionné Ellen Wylie et il produisit le même effet sur Rebus. Il le relut : les régions troublées du monde attiraient certaines personnes... aventuriers, journalistes, mercenaires. Rebus avait appris que le compagnon de Mairie Henderson était caméraman et s’était rendu en Sierra Leone, en Afghanistan, en Irak... Mais il avait le sentiment que Ben Webster n’était pas allé dans ces endroits pour éprouver un frisson par procuration, ni même parce qu’il s’agissait de « bonnes causes ». Il l’avait fait parce que c’était son travail.

« Il est de notre devoir fondamental d’êtres humains, avait-il dit dans une de ses interventions au Parlement, de promouvoir le développement durable partout où c’est possible et chaque fois que ça l’est dans les régions les plus pauvres et les plus rudes de la planète. »

C’était une affirmation qu’il avait martelée ailleurs... devant diverses commissions, lors de réunions publiques et dans des interviews accordées aux médias.

Mon frère était un homme bon...

Rebus n’en doutait pas. Il ne pouvait en outre imaginer pourquoi on l’aurait poussé des remparts sur les roches qui se trouvaient dessous. Même s’il travaillait beaucoup, Ben Webster ne représentait pas une grave menace pour Pennen Industries. Rebus en revint à l’hypothèse du suicide. Peut-être ces conflits, famines et catastrophes avaient-ils déprimé le député. Peut-être savait-il à l’avance que le G8 n’apporterait pratiquement rien, que son espoir d’un monde meilleur serait déçu une fois de plus. Sauter dans le vide pour attirer l’attention sur la situation ? Rebus ne pouvait véritablement l’envisager. Webster avait dîné en compagnie d’hommes puissants et influents, de diplomates et de politiciens de plusieurs nations. Pourquoi ne pas leur exprimer ses inquiétudes ? Faire un scandale, pourrir l’ambiance. Crier et hurler...

Ce hurlement dans la nuit quand il s’était lancé dans le vide.

Non, se dit Rebus en secouant la tête. Il lui sembla que le puzzle était complet, ce qui lui permettait de distinguer l’image, mais que plusieurs pièces n’étaient pas à leur place.

Non, se répéta-t-il en reprenant sa lecture.

Un homme bon...

Vingt minutes plus tard, il trouva une interview publiée dans un supplément dominical douze mois auparavant. On interrogeait Webster sur ses débuts au Parlement. Il avait plus ou moins eu un mentor, un autre député écossais, personnalité du parti travailliste : Colin Anderson.

Le député de Rebus.

— Tu n’étais pas aux obsèques, Colin, souffla Rebus en soulignant quelques phrases.

Webster est prompt à reconnaître l’aide qu’Anderson a apportée au jeune député : « Il a veillé à ce que j’évite de me ridiculiser et je ne pourrai jamais assez le remercier. » Mais Webster, désormais sûr de lui, est beaucoup plus réticent lorsqu’on l’interroge sur l’allégation selon laquelle Anderson lui a permis d’obtenir son poste actuel de PPS afin qu’il puisse assister, dans l’avenir, le ministre du Commerce dans toute lutte éventuelle pour le leadership...

— Bien, bien, fit Rebus en soufflant sur sa tasse, même si le liquide qu’elle contenait était, au mieux, tiède.

— J’avais complètement oublié, dit Rebus en approchant une chaise de la table, que mon député était ministre du Commerce. Je sais que vous êtes occupé, donc je serai bref.

Il était dans un restaurant du sud d’Édimbourg. C’était le début de la soirée, mais il y avait beaucoup de monde. Le garçon dressait son couvert, tentait de lui donner le menu. Colin Anderson, membre du Parlement, était assis face à son épouse à une table pour deux.

— Qui êtes vous ? demanda-t-elle.

Rebus rendit le menu au serveur.

— Je ne dîne pas, dit-il, puis il se tourna vers le député et reprit : je m’appelle John Rebus. Je suis inspecteur de police. Votre secrétaire ne vous a donc pas averti ?

— Puis-je voir une pièce d’identité ? demanda Anderson.

— Ce n’est pas vraiment sa faute, ajouta Rebus. J’ai un peu exagéré, je lui ai dit que c’était une urgence.

Il avait ouvert sa carte de police. Tandis que le député l’examinait, Rebus adressa un sourire à la femme.

— Dois-je... ? demanda-t-elle en commençant à se lever.

— Il n’y a rien de secret, affirma Rebus.

Anderson lui rendit sa carte.

— Si vous me permettez, inspecteur, le moment n’est pas très bien choisi.

— Je croyais que votre secrétaire vous avait averti.

Anderson prit son mobile, posé sur la table.

— Pas de réseau, déclara-t-il.

— Vous devriez faire quelque chose, commenta Rebus. C’est le cas dans de nombreux endroits de la ville...

— Avez-vous bu, inspecteur ?

— Seulement quand je ne suis pas en service, monsieur.

Rebus fouilla dans sa poche et finit par en sortir son paquet de cigarettes.

— On ne fume pas ici, inspecteur, dit Anderson.

Rebus regarda le paquet comme s’il était arrivé dans sa main sans qu’il s’en aperçoive. Il s’excusa et le rangea.

— Je ne vous ai pas vu aux obsèques, monsieur, dit-il au député.

— Quelles obsèques ?

— Celles de Ben Webster. Vous étiez ami avec lui, au début de son mandat.

— J’avais d’autres engagements.

Le député regarda ostensiblement sa montre.

— La sœur de Ben m’a dit que le Parti travailliste ne tarderait pas à oublier son frère, après sa mort.

— Je trouve cela déraisonnable. Ben était mon ami, inspecteur, et je voulais vraiment assister à ses funérailles.

— Mais vous étiez pris, dit Rebus, compréhensif. Et vous tentez de dîner rapidement, tranquillement, en compagnie de votre épouse, et je débarque sans avoir été annoncé.

— C’est l’anniversaire de ma femme. Nous sommes parvenus – Dieu sait comment – à trouver un peu de temps libre.

— Et je le gâche.

Rebus se tourna vers la femme et ajouta :

— Joyeux anniversaire.

Le serveur posa un verre de vin devant Rebus.

— Peut-être plutôt de l’eau ? suggéra Anderson.

Rebus acquiesça.

— Avez-vous été très occupé par le G8 ? demanda la femme du député en se penchant.

— Occupé malgré le G8, rectifia Rebus.

L’homme et la femme se regardèrent et il comprit ce qu’ils pensaient. Un flic avec la gueule de bois, à bout de nerfs à cause des manifs, du chaos et maintenant des bombes. Une grenade sur le point d’exploser, à manipuler avec prudence.

— Cela ne peut vraiment pas attendre demain matin, inspecteur ? demanda Anderson sur un ton calme.

— J’enquête sur la mort de Ben Webster, expliqua Rebus.

Sa voix lui parut nasale et il lui semblait qu’il y avait de la brume aux limites de son champ visuel.

— Je ne parviens pas à comprendre pourquoi il se serait suicidé.

— Il est plus probable qu’il s’agisse d’un accident, hasarda la femme.

— Ou qu’on l’ait aidé, affirma Rebus.

— Quoi ?

Anderson cessa de tripoter ses couverts.

— Richard Pennen veut lier les aides au tiers-monde aux ventes d’armes, n’est-ce pas ? Comment cela fonctionnera-t-il... il donnera de l’argent en échange de contrôles moins stricts ?

— C’est absurde.

Le député laissa l’irritation transparaître dans sa voix.

— Étiez-vous au château l’autre soir ?

— J’étais occupé à Westminster.

— Est-il possible que Webster se soit entretenu avec Pennen ? Peut-être à votre demande ?

— De quoi auraient-ils parlé ?

— De la réduction du commerce des armes... de la transformation de tous ces canons en socs de charrue.

— Écoutez, vous ne pouvez pas salir comme ça la réputation de Richard Pennen. S’il y a des preuves, je voudrais les voir.

— Moi aussi, admit Rebus.

— Ce qui signifie qu’il n’y en a pas ? Et sur quoi, au juste, se base cette chasse aux sorcières, inspecteur ?

— Sur le fait que la Special Branch veut me tenir à l’écart ou, au minimum, m’obliger à marcher droit.

— Alors que vous préféreriez prendre des chemins détournés ?

— C’est le seul moyen d’arriver à quelque chose.

— Ben Webster était un député exceptionnel et une étoile montante du parti...

— Et il vous aurait soutenu jusqu’au bout dans toute lutte pour le leadership, ne put s’empêcher d’ajouter Rebus.

— Vous devenez carrément insultant ! cracha Anderson.

— Était-il du genre à énerver les milieux d’affaires ? demanda Rebus. Le genre qu’on ne peut ni corrompre ni acheter ?

Il avait les idées de moins en moins claires.

— Vous semblez épuisé, monsieur l’inspecteur, dit la femme du député sur un ton compatissant. Etes-vous sûr que cela ne peut pas attendre ?

Rebus secoua la tête, conscient de sa masse. Il eut l’impression qu’il allait passer à travers le plancher, tant son corps était pesant.

— Chéri, dit la femme du député à son mari, voilà Rosie.

Une jeune femme à l’expression contrariée se frayait un chemin entre les tables. Le personnel parut se demander avec inquiétude s’il lui faudrait installer quatre personnes à une table pour deux.

— Je vous ai laissé des tas de messages, dit Rosie, puis j’ai pensé que vous ne les receviez peut-être pas.

— Pas de réseau, grogna Anderson en tapotant son téléphone. Voici l’inspecteur.

Rebus se leva, proposa sa chaise à la secrétaire d’Anderson. Elle secoua la tête, évita son regard.

— L’inspecteur, dit-elle au député, est actuellement mis à pied en attendant le résultat d’une enquête sur son comportement.

Elle regarda enfin Rebus dans les yeux et expliqua :

— J’ai donné quelques coups de téléphone.

Un des sourcils fournis d’Anderson s’était levé.

— J’ai dit que je n’étais pas en service, lui rappela Rebus.

— Je ne suis pas certain que c’était aussi explicite. Ah... l’entrée.

Deux serveurs attendaient, le premier avec du saumon fumé, le deuxième avec un bol de soupe orange.

— Vous allez nous laisser maintenant, inspecteur.

C’était davantage une affirmation qu’une question.

— Ben Webster mérite un peu de considération, vous ne trouvez pas ?

Le député ne tint pas compte de cette remarque, déplia sa serviette. Mais sa secrétaire n’avait pas de telles réticences.

— Filez ! cracha-t-elle.

Rebus acquiesça, songeur, pivota à demi et se rappela quelque chose.

— Les trottoirs, dans mon quartier, sont dans un état lamentable, dit-il à son député. Peut-être pourriez-vous vous arranger pour vous rendre de temps en temps dans votre circonscription...

— Monte ! ordonna la voix.

Rebus se retourna et s’aperçut que Siobhan était garée devant son immeuble.

— La voiture est très bien, dit-il.

— Elle peut, compte tenu de ce que ton ami carrossier m’a fait payer.

— Je rentrais...

— Changement de programme. Il faut que tu viennes avec moi. (Elle marqua une pause.) Ça va ?

— J’ai bu quelques verres. Puis j’ai fait quelque chose dont j’aurais peut-être dû m’abstenir.

— C’est nouveau.

Cependant, elle eut une expression ébahie quand il lui raconta son passage au restaurant.

— Une engueulade de plus, aucun doute, conclut-il.

— Ah bon ?

Siobhan ferma sa portière quand Rebus fut assis.

— Et toi ? demanda-t-il.

Elle lui parla de ses parents et du contenu du film de Stacey Webster. Elle prit les documents sur la banquette arrière et les lui donna.

— Donc nous allons voir le conseiller municipal, devina Rebus.

— C’est le programme. Pourquoi souris-tu ?

Il feignit d’examiner les photos.

— Ta mère dit qu’elle n’a pas envie de savoir qui l’a frappée. Personne ne semble se soucier de la mort de Ben Webster. Pourtant, nous nous intéressons tous les deux à ces deux affaires.

Il se tourna vers elle et lui adressa un sourire las.

— C’est notre travail, répondit-elle.

— C’est exactement ce que je veux dire. Quoi que pensent ou disent les autres. Mais je m’inquiète parce que je ne t’ai donné que de mauvaises leçons.

— Accorde-moi un peu de bon sens, le taquina-t-elle en passant la première.

Gareth Tench habitait un grand pavillon victorien de Duddingston Park. C’était une grande artère, mais les maisons étaient éloignées de la chaussée et bénéficiaient d’un peu de tranquillité. À moins de cinq minutes de Niddrie, mais dans un autre monde : respectable, bourgeois, calme. Il y avait un club de golf, derrière les propriétés, et la plage de Portobello était toute proche. Siobhan avait pris Niddrie Mains Road et ils purent constater que le camp disparaissait rapidement.

— Tu veux passer voir ton petit ami ? la taquina Rebus.

— Tu devrais peut-être rester dans la voiture, répliqua-t-elle. Me laisser parler avec Tench.

— Je suis aussi sobre qu’un juge, protesta Rebus. i Enfin... presque.

Ils s’étaient arrêtés dans un garage de Ratcliffe où il avait acheté de l’Irn-Bru et du paracétamol.

— L’inventeur mérite le prix Nobel, avait déclaré Rebus sans préciser à quel produit il faisait allusion.

Il y avait deux voitures dans la cour entièrement pavée de la maison de Tench. Le séjour était brillamment éclairé.

— Bon flic, méchant flic ? suggéra Rebus quand Siobhan sonna.

Une esquisse de sourire fut sa récompense. Une femme ouvrit la porte.

— Madame Tench ? demanda Siobhan, sa carte à la main. Serait-il possible de voir votre mari ?

Puis la voix de Tench, à l’intérieur.

— Qui est-ce, Louisa ?

— La police, Gareth, cria-t-elle en reculant afin qu’ils puissent entrer.

Ils ne se le firent pas dire deux fois et ils se trouvaient dans le séjour quand Tench descendit l’escalier d’un pas lourd. L’ameublement n’était pas du goût de Rebus : doubles rideaux en velours, appliques en cuivre de part et d’autre de la cheminée, deux canapés énormes occupant l’essentiel de l’espace. Énorme et chargée semblait s’appliquer également à Louisa Tench. Le bronzage venait d’un flacon ou d’un salon, de même que l’empilement de cheveux auburn. Un peu trop d’ombre à paupières bleue et de rouge à lèvres rose. Il compta cinq pendulettes et décida que rien n’avait été choisi par le conseiller municipal.

— Bonsoir, monsieur, dit Siobhan quand Tench entra dans la pièce.

Pour toute réponse, il leva les yeux au ciel.

— Seigneur, ils ne renoncent donc jamais ? Devrais-je porter plainte pour harcèlement ?

— Avant cela, monsieur Tench, dit Siobhan sur un ton calme, peut-être pourriez-vous regarder ces photos.

Elle les lui donna et ajouta :

— Vous reconnaissez votre électeur, bien entendu ?

— C’est celui que vous attendiez à la sortie du tribunal, ajouta Rebus, coopératif. Et, à propos... Denise vous fait passer le bonjour.

Tench jeta un regard inquiet en direction de sa femme. Elle avait repris place dans son fauteuil, fixait la télé dont le son était baissé.

— Que voulez-vous savoir à propos de ces photos ? demanda-t-il plus fort qu’il n’était vraiment nécessaire.

— Vous remarquerez qu’il agresse une femme avec un bâton, poursuivit Siobhan.

Rebus regardait attentivement... et écoutait aussi.

— Sur le cliché suivant, il tente de disparaître dans la foule. Mais vous reconnaîtrez qu’il vient de frapper une spectatrice innocente.

Tench parut sceptique et ses yeux allèrent d’une photo à l’autre.

— Digitales, n’est-ce pas ? fit-il remarquer. Très faciles à manipuler.

Rebus estima que c’était son devoir d’intervenir.

— Ce ne sont pas les photos, ici, qui sont manipulées, monsieur Tench.

— Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— Nous voulons son nom, déclara Siobhan. Nous pourrons nous le procurer demain au tribunal, mais nous préférerions l’apprendre de votre bouche.

Il plissa les paupières.

— Pourquoi ?

— Parce que nous... (Siobhan hésita, reprit :) Parce que je voudrais savoir quel est le lien. Par deux fois, au terrain de camping, vous êtes arrivé juste à temps pour arranger la situation...

Elle posa l’index sur le cliché, poursuivit :

— Face à lui. Ensuite, vous l’attendez lorsqu’il sort de sa garde à vue. Et maintenant ceci.

— Ce n’est qu’un des gamins issus de la mauvaise partie de la ville, répondit Tench d’une voix contenue, mais en insistant sur chaque mot. Mauvais parents, mauvaise école, mauvaises décisions à toutes les étapes. Mais il habite ma circonscription et cela signifie que je m’occupe de lui, comme je le ferais pour tout autre fichu gamin dans sa situation. Si c’est un délit, sergent Clarke, je suis prêt à m’expliquer dans le box.

Un postillon jaillit de sa bouche et atterrit sur la joue de Siobhan. Elle l’essuya du bout de l’index.

— Son nom, répéta-t-elle.

— Il est déjà mis en examen.

Louisa Tench était toujours dans son fauteuil, les jambes croisées, les yeux sur la télévision au son baissé.

— Gareth, dit-elle, c’est Emmerdale.

— Vous ne voudriez pas que votre femme manque son feuilleton, n’est-ce pas, monsieur Tench ? ajouta Rebus.

Le début du générique commençait à défiler. Elle avait la télécommande à la main, un doigt au-dessus du bouton du son. Trois paires d’yeux étaient rivés sur Gareth Tench et Rebus mima Denise une nouvelle fois.

— Carberry, céda Tench. Keith Carberry.

De la musique jaillit soudain de la télé. Tench mit les mains dans les poches et sortit de la pièce au pas de charge. Rebus et Siobhan attendirent quelques instants, puis firent leurs adieux à la femme, qui avait glissé les jambes sous elle. Perdue dans son univers, elle ne leur prêta pas attention. La porte était entrouverte et Tench les attendait dehors, bras croisés, jambes écartées.

— Une campagne de dénigrement ne sera bonne pour personne, affirma-t-il.

— Nous faisons simplement notre travail, monsieur.

— Je rencontre des tas de gens, sergent Clarke. Je suis capable de voir quand on me raconte des conneries.

Siobhan le regarda de la tête aux pieds.

— Et je suis capable de reconnaître un clown quand j’en vois un, même sans costume.

Elle prit la direction du trottoir et Rebus s’arrêta devant Tench, se pencha à son oreille.

— La femme que votre jeune gars a frappée est sa mère. Ça veut dire que ça ne s’arrêtera pas là, pigé ? Tant qu’on n’aura pas obtenu un résultat qui nous conviendra.

Il se redressa, hocha la tête pour conférer davantage de force au message, demanda :

— Votre femme n’est pas au courant pour Denise, hein ?

— C’est de cette façon que vous avez fait le rapprochement entre moi et Ozyman, devina Tench. Ellen Wylie vous l’a dit.

— Pas très intelligent de votre part, monsieur le conseiller, de prendre du bon temps hors de chez vous. Édimbourg est plus un village qu’une ville, ça se serait forcément su, tôt ou tard...

— Bon sang, Rebus, ce n’était pas ça ! cracha Tench.

— Ce n’est pas mon problème, monsieur.

— Et, maintenant, je suppose que vous allez avertir votre employeur ? Bon, qu’il fasse ce qu’il veut... je ne m’abaisserai pas devant lui... ni devant vous.

Tench lui adressa un regard de défi. Rebus resta quelques instants sans céder de terrain, puis sourit et rejoignit Siobhan dans la voiture.

— Autorisation spéciale ? demanda-t-il après avoir attaché sa ceinture.

Elle tourna la tête, vit qu’il agitait son paquet de cigarettes.

— Laisse la vitre ouverte, ordonna-t-elle.

Rebus alluma une cigarette puis souffla la fumée en direction du ciel crépusculaire. Ils avaient parcouru quarante mètres quand une voiture les dépassa puis freina, bloquant la moitié de la chaussée.

— Merde, cracha Rebus, qu’est-ce que c’est ?

— Une Bentley, répondit Siobhan.

Bien entendu, quand les stops s’éteignirent, Cafferty sortit du côté du conducteur, se dirigea vers eux d’un air décidé, baissa la tête à hauteur de la vitre ouverte de Rebus.

— Tu es très loin de chez toi, constata Rebus.

— Toi aussi. Une petite visite à Gareth Tench, hein ? J’espère qu’il n’essaie pas de vous acheter.

— Il croit que tu nous donnes cinq cents livres par semaine, ironisa Rebus. Il en a proposé deux mille.

Il souffla la fumée au visage de Cafferty.

— Je viens d’acheter un pub à Portobello, dit Cafferty en agitant une main devant lui. Viens boire un verre.

— J’ai mon compte, répondit Rebus.

— Un soda.

— Qu’est-ce que vous voulez ? demanda Siobhan.

Ses mains serraient toujours le volant.

— Je me trompe, demanda Cafferty à Rebus, ou bien elle devient plus coriace ?

Soudain, il tendit une main dans l’habitacle, prit une des photos posées sur les genoux de Rebus. Il recula de quelques pas, la tint près de son visage. Siobhan descendit de voiture en un instant et se dirigea à grands pas vers lui.

— Je ne suis pas d’humeur, Cafferty.

— Ah, fit-il, j’ai effectivement entendu parler de votre mère... Et je connais ce petit salaud.

Siobhan s’arrêta net, le bras tendu, sur le point de saisir la photo.

— Il s’appelle Kevin ou Keith, poursuivit Cafferty.

— Keith Carberry, indiqua-t-elle.

Rebus descendit également de voiture. Il comprit que Cafferty l’avait prise dans ses filets.

— Ça n’a rien à voir avec toi, dit-il.

— Non, évidemment, reconnut Cafferty. Je comprends que c’est personnel. Mais je me demandais si je pouvais servir à quelque chose, c’est tout.

— Servir à quoi ? demanda Siobhan.

— Ne l’écoute pas, intervint Rebus.

Mais le regard de Cafferty la fascinait.

— Je ne sais pas au juste, dit-il. Keith travaille pour Tench, n’est-ce pas ? Ne serait-il pas préférable de les faire tomber tous les deux et pas seulement le messager ?

—Tench n’était pas dans le jardin de Princes Street.

— Et le petit Keith n’a plus le bon sens dont il jouissait à la naissance, contra Cafferty. En général, cela rend les jeunes gars tels que lui influençables.

— Bon sang, Siobhan, plaida Rebus en la prenant par le bras. Il veut abattre Tench. Peu lui importe comment.

Il agita un doigt sous le nez de Cafferty, ajouta :

— Elle ne participera pas à ça.

— Ce n’était qu’une proposition...

Cafferty leva les mains en signe de capitulation.

— De toute façon, pourquoi étais-tu en planque ici ? Il y a une batte de base-ball et une pelle dans la Bentley ?

Cafferty l’ignora, rendit la photo à Siobhan.

— Cent contre un que Keith joue au billard dans cette salle de Restalrig. La seule façon de s’en assurer...

Siobhan fixait la photo. Quand Cafferty prononça son nom, elle battit plusieurs fois des paupières et concentra son attention sur lui. Puis elle secoua la tête.

— Plus tard, dit-elle.

Il haussa les épaules.

— Quand vous voulez.

— Vous n’y serez pas, déclara-t-elle.

Il prit un air vexé.

— Ce n’est pas juste, après tout ce que je vous ai dit.

— Vous n’y serez pas, répéta-t-elle.

Cafferty reporta son attention sur Rebus.

— Ai-je dit qu’elle devenait plus coriace ? Le terme n’était peut-être pas assez fort.

— Peut-être, admit Rebus.

21

Il était dans son bain depuis vingt minutes quand l’interphone retentit. Il décida de ne pas en tenir compte, puis entendit son mobile sonner. Le correspondant laissa un message, car l’appareil émit des bips afin de l’avertir. Quand Siobhan l’avait déposé, il lui avait conseillé de rentrer chez elle, de se reposer.

— Merde, dit-il en comprenant qu’elle avait peut-être des ennuis.

Il sortit de la baignoire, enroula une serviette autour de lui, laissa des traces de pas mouillées jusqu’au séjour. Mais le message n’émanait pas de Siobhan. C’était Ellen Wylie. Elle était dehors, dans sa voiture.

— Je n’ai jamais autant plu aux femmes, marmonna-t-il en appuyant sur le bouton de rappel.

— Donne-moi cinq minutes, dit-il.

Puis il alla s’habiller. L’interphone retentit à nouveau. Il ouvrit et attendit sur le pas de la porte, écouta le bruit de papier de verre des semelles sur les marches en pierre des deux étages.

— Ellen, c’est toujours un plaisir, dit-il.

— Je m’excuse, John. Nous étions tous au pub et je ne pouvais pas m’empêcher d’y penser.

— Aux attentats ?

Elle secoua la tête.

— A ton affaire.

Dans le salon, elle s’approcha des documents, vit le mur et examina les photos qui y étaient punaisées.

— J’ai passé la moitié de la journée à lire ce qui concerne ces monstres... à lire ce que les familles de leurs victimes pensent d’eux, puis à la nécessité de dire à ces salauds que quelqu’un cherchait peut-être à se venger.

— C’était néanmoins ce qu’il fallait faire, Ellen. À l’époque où on vit, il faut avoir l’impression de faire quelque chose.

— Si c’étaient des poseurs de bombe et pas des violeurs...

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

Il attendit ensuite qu’elle ait répondu d’un haussement d’épaules, et ajouta :

— Tu veux un verre ?

— Peut-être du thé... (Elle se tourna vers lui et demanda :) Ça ne t’ennuie pas, n’est-ce pas ? Que je débarque comme ça ?

— Je suis heureux d’avoir de la compagnie, répondit-il sur le chemin de la cuisine.

Quand il revint avec deux tasses, elle était assise à la table de la salle à manger, penchée sur la première pile de documents.

— Comment va Denise ? demanda-t-il.

— Ça va.

— Dis-moi, Ellen...

Il attendit d’être certain qu’elle écoutait puis reprit :

— Savais-tu que Tench était marié ?

— Séparé, rectifia-t-elle.

Rebus gonfla les lèvres.

— Pas de beaucoup, ajouta-t-il. Ils habitent la même maison.

Elle ne cilla pas.

— Pourquoi tous les hommes sont-ils des salauds, John ? Hormis celui qui est présent, bien entendu.

— Ça me conduit à m’interroger sur lui, poursuivit Rebus. Pourquoi s’intéresse-t-il tant à Denise ?

— Elle n’est pas si mal que ça.

Rebus en convint, esquissa un sourire et reprit :

— Quoi qu’il en soit, j’ai le sentiment que le conseiller est attiré par les victimes. Il y a des hommes dans ce cas, n’est-ce pas ?

— Où veux-tu en venir ?

— Je ne sais pas au juste... j’essaie simplement de comprendre ce qui le fait marcher.

— Pourquoi ?

Rebus eut un bref rire ironique.

— Encore une très bonne question.

— Tu crois qu’il est suspect ?

— Combien en avons-nous ?

Elle haussa les épaules.

— Eric Bain est parvenu à extraire quelques noms et informations de la liste des souscripteurs. On s’apercevra vraisemblablement qu’il s’agit de familles de victimes ou de professionnels de cette branche.

— À quelle catégorie Tench appartient-il ?

— Aucune. Est-ce que ça fait de lui un suspect ?

Rebus, debout près d’elle, fixait les documents.

— On a besoin d’un profil du meurtrier. Tout ce qu’on sait, pour le moment, c’est qu’il n’affronte pas ses victimes.

— Pourtant, il a mis Trevor Guest dans un sale état... coupures, griffures, traces de coups. Il nous a aussi laissé la carte de retrait de Guest, ce qui nous a permis d’obtenir immédiatement son nom.

— Tu considères ça comme une anomalie ?

Elle acquiesça.

— Mais on pourrait aussi bien dire que Cyril Colliar est l’anomalie, puisque c’est le seul Écossais.

Rebus fixa le portrait de Trevor Guest.

— Guest a vécu ici, dit-il. Hackman me l’a appris.

— Savons-nous où ?

Rebus secoua la tête, songeur.

— Ça figure sûrement quelque part dans les dossiers.

— La troisième victime pourrait-elle avoir elle aussi des liens avec l’Écosse ?

— Je suppose que c’est possible.

— C’est peut-être la clé. Au lieu de concentrer nos efforts sur BeastWatch, nous devrions peut-être nous intéresser davantage aux trois victimes.

— Tu sembles prête à t’y mettre.

Elle se tourna vers lui.

— Je suis trop nerveuse pour dormir. Et toi ? Je pourrais toujours emporter une partie des documents ?

Rebus secoua la tête.

— Tu es très bien ici.

Il prit une poignée de rapports, alla jusqu’à son fauteuil, alluma le lampadaire avant de s’asseoir.

— Denise ne va pas s’inquiéter ?

— Je lui enverrai un message pour lui dire que je travaille tard.

— Il est préférable de ne pas dire où... on n’a pas besoin de racontars.

Elle sourit.

— Non, admit-elle, on n’en a pas besoin. À propos, il ne faudrait pas avertir Siobhan ?

— L’avertir de quoi ?

— Elle est chargée de l’enquête, n’est-ce pas ?

— J’oublie toujours, répondit Rebus sur un ton neutre avant de reprendre sa lecture.

Il était presque minuit quand il se réveilla. Ellen sortait de la cuisine sur la pointe des pieds, une tasse à la main.

— Désolée, s’excusa-t-elle.

— Je me suis assoupi, dit-il. j— Il y a plus d’une heure.

Elle souffla sur la surface du liquide.

— Ai-je manqué quelque chose ?

— Rien à signaler. Tu devrais aller te coucher.

— Et te laisser trimer seule.

Il tendit les bras, entendit sa colonne vertébrale craquer.

— Ça ira.

— Tu as l’air épuisé.

— C’est ce que tout le monde me dit et me répète.

Il s’était levé et se dirigeait vers la table.

— Tu as avancé ?

— Je ne parviens pas à trouver de lien entre Edward Isley et l’Ecosse... pas de famille, pas d’emploi, pas de vacances. Je commence à me demander si nous ne prenons pas les choses à l’envers.

— Comment ça ?

— C’était peut-être Colliar qui avait des contacts avec le nord de l’Angleterre.

— Bonne idée.

— Mais ça ne donne apparemment rien.

— Tu devrais peut-être faire une pause.

Elle leva sa tasse.

— Qu’est-ce que c’est, à ton avis ?

— Je pensais à quelque chose de plus substantiel.

Elle bougea les épaules.

— Il n’y a pas de jacuzzi ou de masseur sur les lieux, par hasard ?

Elle vit l’expression de son visage.

— Je blague, ajouta-t-elle, rassurante. Quelque chose me dit que tu n’es pas un spécialiste du massage des trapèzes. En outre...

Mais elle se tut, porta sa tasse à la hauteur de son visage.

— En outre quoi ? demanda-t-il.

Elle baissa la tasse.

— Bon, toi et Siobhan...

— Nous sommes collègues, affirma-t-il. Collègues et amis. Rien de plus, malgré les rumeurs.

— On raconte toutes sortes d’histoires, reconnut-elle.

— Et ce n’est que ça... des histoires. A savoir de la fiction.

— Mais ce ne serait pas la première fois, n’est-ce pas ? Enfin, toi et le superintendant Templer.

— Gill Templer, Ellen, c’était il y a des années.

— Je ne dis pas le contraire.

Elle fixa le vide, reprit :

— Notre boulot... tu connais combien de personnes qui parviennent à entretenir une relation durable ?

— Quelques-unes. Shug Davidson est marié depuis vingt ans.

Elle en convint.

— Mais toi, moi, Siobhan... des dizaines d’autres que je pourrais nommer...

— Ça fait partie du métier, Ellen.

— Toutes ces vies dans lesquelles on pénètre...

Elle montra les documents de la main, poursuivit :

— Et on est incapables d’en construire une.

Elle se tourna vers lui, demanda :

— Il n’y a vraiment rien entre toi et Siobhan ?

Il secoua la tête.

— Alors ne va pas croire que tu peux enfoncer un coin entre nous.

Elle s’efforça de paraître vexée par cette idée, mais ne put trouver de mots.

— Tu flirtes, dit-il. La seule raison qui me vienne à l’esprit est que tu cherches à énerver Siobhan.

— Nom de Dieu !

Elle posa brutalement la tasse sur la table, éclaboussa les documents qui s’y trouvaient.

— L’arrogance, l’absence de jugement, la stupidité dont...

Elle se leva.

— Écoute, si je me suis trompé, je m’excuse. C’est le milieu de la nuit, on a peut-être tous les deux besoin de dormir...

— Et merci serait bien, exigea-t-elle.

— Pourquoi ?

— Parce que j’ai bossé pendant que tu ronflais ! Parce que je t’ai aidé alors que je risquais de me faire engueuler ! Pour tout !

Rebus resta immobile, apparemment pris de vertige, pendant quelques instants, avant d’ouvrir la bouche et de prononcer le mot qu’elle voulait entendre.

— Merci.

— Et va te faire foutre, John, répliqua-t-elle en prenant son manteau et son sac à main.

Il recula pour la laisser passer, entendit la porte claquer derrière elle. Il sortit son mouchoir de sa poche, épongea les documents tachés de thé.

Ce n’est pas vraiment grave, se dit-il, ce n’est pas vraiment grave...

— Merci, dit Morris Gerald Cafferty en tenant la portière passager ouverte.

Siobhan hésita un instant avant de monter.

— On ne fait que parler, avertit-elle.

— Absolument.

Il ferma doucement la portière et alla s’installer au volant.

— Sacrée journée, n’est-ce pas ? dit-il. Il y a eu une alerte à la bombe dans Princes Street...

— On ne bouge pas d’ici, décréta-t-elle sans prendre la peine de répondre.

Il ferma sa portière et se tourna à demi vers elle.

— Nous aurions pu parler en haut.

Elle secoua la tête.

— Il n’est pas question que vous franchissiez cette porte.

Cafferty accepta cet affront. Il scruta l’immeuble.

— J’aurais cru que vous habiteriez dans un meilleur coin, maintenant.

— Ça me convient parfaitement, répliqua-t-elle sèchement. Mais j’aimerais bien savoir comment vous m’avez trouvée.

Il eut un sourire chaleureux.

— J’ai des amis, répondit-il. Un coup de téléphone et voilà.

— Pourtant vous ne pouvez pas faire la même chose avec Gareth Tench ? Un appel à un professionnel et on n’entend plus parler de lui...

— Je ne veux pas sa mort.

Il chercha l’expression appropriée et reprit :

— Je veux seulement le remettre à sa place.

— L’humilier ? Le réduire au silence ? Lui faire peur ?

— Je crois qu’il est temps qu’on le voie tel qu’il est.

Il se pencha un peu plus sur elle.

— Vous savez maintenant ce qu’il est. Mais en vous concentrant sur Keith Carberry, vous ne pourrez pas tirer droit dans le but.

Il sourit à nouveau, ajouta :

— Je vous parle de fan de foot à fan de foot, même si nous nous ne soutenons pas le même camp.

— Nous appartenons à des camps opposés dans tous les domaines, Cafferty... ne croyez jamais qu’il puisse en être autrement.

Il inclina.légèrement la tête.

— Vous vous exprimez même comme lui, vous savez.

— Qui ?

— Rebus, évidemment. Vous adoptez la même attitude hostile... vous croyez savoir mieux que tout le monde... vous croyez valoir mieux que tout le monde.

— Waouh ! la psychologie, maintenant.

— Vous voyez ? Vous recommencez. C’est presque comme si Rebus tirait les ficelles.

Il eut un rire étouffé et reprit :

— Il est temps que vous deveniez vous-même, Siobhan. Et, en fait, avant que Rebus ne reçoive la montre en or... c’est-à-dire bientôt...

Il marqua une pause et conclut :

— Rien ne vaut le présent.

— Je me fiche de vos conseils.

— Je ne vous propose pas de conseils... je vous propose mon aide. Tous les deux, nous pouvons remettre Tench à sa place.

— Vous avez fait la même proposition à John, n’est-ce pas ? Ce soir-là, dans la salle de réunion. Je parie qu’il a répondu non.

— Il avait envie de dire oui.

— Mais il ne l’a pas fait.

— Siobhan, nous avons été ennemis trop longtemps, Rebus et moi. Nous avons presque oublié comment ça a commencé. Mais vous et moi, nous ne partageons pas cette histoire.

— Vous êtes un gangster, monsieur Cafferty. Si j’accepte votre aide, je deviens comme vous.

— Non, répondit-il en secouant la tête, vous mettez hors d’état de nuire les responsables de l’agression de votre mère. Si vous n’avez que cette photo, vous n’irez pas plus loin que Keith Carberry.

— Et vous me proposez beaucoup plus ? répliqua-t-elle. Comme ces escrocs des chaînes de télé-achat ?

— C’est cruel, lui reprocha-t-il.

— Cruel mais juste.

Elle regardait par le pare-brise. Un taxi déposa un couple apparemment ivre devant sa porte. Quand il s’éloigna, ils se serrèrent dans les bras l’un de l’autre, faillirent perdre l’équilibre.

— Et un scandale ? suggéra-t-elle. Quelque chose qui placerait le conseiller municipal en première page des tabloïds ?

— Vous avez quelque chose en tête ?

— Tench a des aventures, indiqua-t-elle. Sa femme reste devant la télé pendant qu’il rend visite à ses petites amies.

— Comment êtes-vous au courant ?

— Il y a une de mes collègues, Ellen Wylie... et sa sœur...

Mais si la nouvelle sortait, Tench ne serait pas seul en première page... Denise aussi.

—Non, dit-elle en secouant la tête. N’en parlons plus.

Idiote, idiote, idiote...

— Pourquoi ?

—Parce que nous ferions souffrir la femme, qui est très fragile.

— Dans ce cas, considérez que j’ai oublié.

Elle se tourna vers lui.

—Dites-moi ce que vous feriez à ma place ? Comment impliqueriez-vous Gareth Tench ?

—Par l’entremise du petit Keith, bien entendu, dit-il comme s’il n’y avait rien de plus évident sous le soleil.

Mairie prenait plaisir à la traque.

Ce n’était pas les articles de magazines; ce n’était pas un papier ronflant pour un pote du rédac-chef, ou une interview de publicité rédactionnelle pour un film ou un livre grossièrement surévalué. C’était une enquête. C’était ce pour quoi elle avait choisi le journalisme.

Même les impasses étaient passionnantes et, jusqu’ici, elle avait de nombreuses fois pris la mauvaise direction. Mais elle avait été mise en contact avec un journaliste de Londres... un indépendant, comme elle. Ils s’étaient mutuellement jaugés, pendant la première conversation téléphonique. Son contact londonien travaillait sur un projet d’émission de télévision, un documentaire sur l’Irak. Il s’intitulerait : My Baghdad Launderette. Au début, il n’avait pas voulu lui dire pourquoi. Mais elle avait mentionné son : informateur kenyan et l’homme s’était un peu dégelé.

Et elle s’était autorisé un sourire : il avait visiblement envie de savoir de quoi elle disposait.

Baghdad Launderette à cause de l’argent déversé sur l’Irak et plus particulièrement sur sa capitale. Des milliards – peut-être des dizaines de milliards de dollars garantis par les Etats-Unis – avaient été investis dans la reconstruction. Et on ignorait ce qu’une grande partie de ces sommes était devenue. Valises de billets destinées à acheter les responsables locaux. Pattes graissées afin de s’assurer que les élections auraient lieu quoi qu’il arrive. Sociétés américaines pénétrant sur le marché émergeant en causant « un préjudice extrême », selon son nouvel ami. L’argent passait de mains en mains, les différents camps engagés dans le conflit ayant besoin de sécurité en cette période incertaine...

Ayant besoin d’armes.

Les chiites, les sunnites et les Kurdes. Oui, l’eau et l’électricité étaient nécessaires, mais aussi des fusils et des lance-roquettes efficaces. Pour se défendre, bien entendu, parce qu’on ne pouvait reconstruire que si les gens se sentaient protégés.

—Je croyais qu’on avait exclu les armes de l’équation, fit remarquer Mairie.

— Mais on les y a réintégrées quand tout le monde a eu le dos tourné.

— Et tu lies Pennen à tout ça ? avait finalement demandé Mairie, qui prenait frénétiquement des notes, le combiné coincé entre la joue et l’épaule.

— Dans une toute petite proportion. C’est une note en bas de page, un bref PS à la fin de la lettre. Et ce n’est même pas lui en personne, n’est-ce pas ? C’est la société qu’il dirige.

— Et la société dont il assure l’avenir, ne put-elle s’empêcher d’ajouter. Au Kenya, il s’est arrangé pour que son pain soit beurré des deux côtés.

— Il a financé le gouvernement et l’opposition. Oui, j’en ai entendu parler. Mais ça n’a rien d’extraordinaire.

Cependant Kamweze, le diplomate, lui avait fourni un peu plus d’informations. Voitures destinées aux ministres du gouvernement; construction de routes dans les régions tenues par les chefs de l’opposition; construction de maisons à l’intention des chefs tribaux les plus importants. Tout ceci était présenté comme des « aides », tandis que les armes issues de la technologie de Pennen augmentaient la dette nationale.

—En Irak, poursuivit le journaliste londonien, Pennen Industries finance apparemment une zone grise de la reconstruction... à savoir les sociétés privées de sécurité. Armées et entretenues par Pennen. C’est peut-être la première guerre de l’histoire qui soit conduite dans une large mesure par le secteur privé.

— Que font ces sociétés ?

—Elles fournissent des gardes du corps aux gens qui viennent faire des affaires dans le pays. Elles tiennent aussi les barrages, protègent la zone verte, veillent à ce que les dignitaires locaux puissent tourner la clé de contact de leur voiture sans redouter de finir comme dans Le Parrain...

— Je vois. Ce sont des mercenaires, exact ?

— Pas du tout... c’est parfaitement légal.

— Mais ça fonctionne grâce à l’argent de Pennen ?

— Jusqu’à un certain point...

Elle mit finalement un terme à la communication, chacun promettant de rester en contact, son ami de Londres affirmant qu’ils pourraient s’entraider si elle ne se mêlait pas de l’Irak. Mairie avait aussitôt tapé ses notes pour ne rien oublier, puis était allée dans le séjour où Allan était affalé devant Die Hard 3... Il revisionnait tous ses films préférés depuis qu’il avait son home cinéma. Elle l’avait brièvement serré dans ses bras et avait servi deux verres de vin.

— Qu’est-ce qu’on fête ? lui avait-il demandé en l’embrassant sur la joue.

— Allan, dit-elle, tu es allé en Irak... parle-m’en.

Plus tard dans la nuit, elle se leva sans faire de bruit.

Son téléphone sonnait parce qu’elle avait un message. Il émanait du correspondant du Herald à Westminster. Ils s’étaient retrouvés côte à côte lors du dîner suivant une remise de récompense, deux ans auparavant, avaient éclusé du Mouton Cadet en se moquant des nommés de toutes les catégories. Mairie était restée en contact avec lui; elle le trouvait séduisant, en fait, même s’il était marié, et heureux en ménage, à sa connaissance... Assise sur le tapis de l’escalier, seulement vêtue d’un T-shirt, le menton sur les genoux, elle lut le message.

Aurais dû dire tu t’intéressais à Pennen. Appelle-moi.

Elle ne s’était pas contentée de l’appeler. Elle était allée à Glasgow au milieu de la nuit et l’avait persuadé de la retrouver dans un café ouvert vingt-quatre heures sur vingt-quatre. L’endroit était plein d’étudiants ivres, plus abattus que bruyants. Son ami s’appelait Cameron Bruce – c’était un sujet de blague : « le nom qui fonctionne dans les deux sens ». Il arriva en sweat-shirt et pantalon de survêtement, les cheveux en bataille.

— Bonjour, dit-il en regardant ostensiblement sa montre.

— C’est ta faute, lui reprocha-t-elle gentiment. Il ne faut pas faire une promesse à une femme un peu avant minuit.

— Ça dépend, répondit-il.

L’éclat de ses yeux l’amena à se dire qu’il lui faudrait se renseigner sur le statut actuel de ce ménage heureux. Elle remercia Dieu de ne pas lui avoir donné rendez-vous dans un hôtel.

— Crache le morceau, dit-elle.

—Le café n’est pas si mauvais, en fait, répondit-il en levant sa tasse.

—Cammy, je n’ai pas fait tout ce chemin pour écouter des blagues foireuses.

— Pourquoi alors ?

Elle s’appuya contre le dossier de sa chaise et lui exposa pourquoi elle s’intéressait à Richard Pennen. Elle ne dit pas absolument tout, évidemment... Cammy était un concurrent, après tout, même si c’était aussi un ami.

Il comprit qu’il y avait des trous dans le récit. Chaque fois qu’elle hésita ou parut changer d’avis, il esquissa un sourire. A un moment donné, elle dut s’interrompre pendant que le personnel s’occupait d’un client agressif. Ce fut exécuté professionnellement, rapidement, et l’homme se retrouva sur le trottoir. Il donna quelques coups de pied dans la porte, quelques coups de poing dans la vitrine, puis s’en alla d’un pas tramant.

Ils commandèrent à nouveau du café, accompagné cette fois de toasts beurrés. Puis Cameron Bruce lui dit ce qu’il savait.

Ou, plutôt, ce qu’il soupçonnait... sur la base de ce qu’on racontait partout.

—Et qu’il faut par conséquent prendre avec la prudence qui s’impose.

Elle acquiesça.

— Financement du parti, annonça-t-il.

Mairie feignit de s’endormir brusquement. Bruce rit et lui dit que c’était en réalité très intéressant.

— Ah bon ?

On racontait que Richard Pennen était, à titre personnel, un gros donateur du Parti travailliste. Il n’y avait là rien de répréhensible, même si sa société bénéficiait de contrats gouvernementaux.

— C’est la même chose pour Capita [37], indiqua Bruce, et beaucoup d’autres.

Tu veux dire que tu m’as fait venir jusqu’ici pour m’annoncer que Pennen fait quelque chose de complètement légal et transparent ?

Mairie ne semblait pas déborder d’enthousiasme.

— Je suis loin d’en être certain. M. Pennen joue sur les deux tableaux.

— Il donne de l’argent aux conservateurs comme aux travaillistes ?

— Pour ainsi dire, oui. Pennen Industries a financé plusieurs réunions et gros bonnets conservateurs.

— Mais c’est la société et pas Pennen personnellement ? Donc il n’enfreint probablement aucune loi.

Bruce se contenta de sourire.

— Mairie, en politique, il n’est pas nécessaire d’enfreindre les lois pour avoir des ennuis.

Elle le foudroya du regard.

— Il y a autre chose, hein ?

— Peut-être, répondit-il avant de mordre dans un toast beurré.

FACE 4

Le Final Push

Vendredi 8 juillet

22

Les premières pages n’étaient que carnage. Grandes photos en couleurs du bus à impériale rouge de Londres. Survivants éclaboussés de sang et de suie, le regard vide. Une femme avec une grosse compresse sur le visage. Édimbourg aussi avait subi un traumatisme. Le bus de Princes Street, où on avait trouvé un colis suspect, avait été remorqué après qu’une explosion contrôlée eut été provoquée. Même procédure avec un sac à provisions abandonné dans une boutique voisine. Éclats de verre sur la chaussée et parterres de fleurs détruits lors des émeutes du mercredi. Mais tout cela semblait très loin. Les gens avaient repris le travail, il n’y avait plus de planches devant les vitrines, des camions à plateau avaient emporté les barrières de sécurité. En outre, les manifestants quittaient Gleneagles. Tony Blair était rentré de Londres à temps pour la cérémonie de clôture. Il y aurait des discours et des signatures, mais les gens se demandaient un peu quoi en penser. Les attentats de Londres avaient fourni un prétexte idéal à l’ajournement d’une partie des négociations commerciales. Une aide supplémentaire serait accordée à l’Afrique, mais pas aussi importante que le souhaitaient les militants. Avant de s’attaquer à la pauvreté, les politiciens avaient une guerre plus pressante à conduire.

Rebus plia le journal et le lança sur la petite table à côté de sa chaise. Il était au dernier étage du siège de la police de Lothian and Borders, dans Fettes Avenue. La convocation était arrivée au moment où il se levait. La secrétaire du directeur avait insisté quand il avait tenté de discuter l’heure.

— Immédiatement, avait-elle stipulé.

C’était pour cette raison que Rebus ne s’était arrêté que le temps de prendre un café, un beignet et le journal. Il avait encore un morceau de beignet à la main quand la porte de James Corbyn s’ouvrit. Rebus se leva, persuadé qu’il entrerait, mais Corbyn parut estimer que leur conversation pouvait parfaitement se dérouler dans le couloir.

— Je croyais vous avoir averti, inspecteur Rebus... vous ne travaillez plus sur l’affaire.

— Oui, monsieur, admit Rebus.

— Et alors ?

Je savais, monsieur, que je n’étais pas autorisé à enquêter sur l’affaire d’Auchterarder, mais j’ai pensé que je pouvais régler quelques petits problèmes concernant Ben Webster.

— Vous étiez suspendu.

Rebus parut ébahi.

— Pas seulement sur une affaire ?

— Vous savez fichtrement bien ce que signifie une mise à pied.

— Désolé, monsieur... l’âge me rattrape.

— Effectivement, ronronna Corbyn. Vous avez atteint le taux de retraite maximum. Cela me conduit à me demander pourquoi vous restez.

— Je n’ai rien de mieux à faire, monsieur.

Rebus demeura un instant silencieux, puis reprit :

— À propos, monsieur, un électeur commet-il un délit quand il pose une question à son député ?

— Il est ministre du Commerce, Rebus. Cela signifie qu’il a l’oreille du Premier ministre. Le G8 se termine aujourd’hui et il ne faut pas qu’on puisse nous adresser des reproches à ce stade.

— Je n’ai pas de raison d’ennuyer à nouveau le ministre.

— Exactement, bon sang... ni vous ni personne, d’ailleurs. C’est votre dernière chance. Pour le moment, vous pourriez vous en tirer avec un avertissement officiel, mais si votre nom remonte une fois de plus jusqu’à mon bureau...

Corbyn leva l’index afin de souligner son propos.

— Message reçu, monsieur.

Le téléphone de Rebus sonna. Il le sortit de sa poche et regarda le numéro : il ne le connaissait pas. Il porta le petit objet argenté à son oreille.

— Allô ?

— Rebus ? C’est Stan Hackman. Je voulais vous appeler hier, mais avec ce qui est arrivé...

Rebus sentit le regard de Corbyn fixé sur lui.

— Chérie, roucoula-t-il, je te rappelle, promis.

Il fit un bruit de baiser et raccrocha.

— Amie, expliqua-t-il à Corbyn.

— C’est une femme courageuse, dit le directeur en ouvrant la porte de son bureau.

Fin de l’entretien.

— Keith ?

Siobhan était dans sa voiture, vitre baissée. Keith Carberry se dirigeait vers la porte de la salle de billard. Elle ouvrait à huit heures et Siobhan y était depuis moins le quart, afin de ne pas s’exposer à une mauvaise surprise. Elle regardait les ouvriers qui gagnaient l’arrêt de bus d’un pas lourd et lent. Carberry jeta un coup d’œil à droite et à gauche, comme s’il redoutait une embuscade. Il portait une étroite mallette noire sous le bras... sa queue de billard. Siobhan se dit qu’elle pourrait constituer une arme, en cas de nécessité.

— Ouais ? fit-il.

— Tu te souviens de moi ?

— Je sens le poulet d’ici.

La capuche de son haut bleu marine couvrait sa casquette de base-ball claire. La même tenue que sur les photos.

— J’étais sûr que je te reverrais... tu en crevais d’envie, l’autre soir.

Il souligna le message en remontant son sexe de la main.

— Comment s’est passée ta journée au tribunal ?

— Géniale.

— Mise en examen pour trouble à l’ordre public, déclara-t-elle. Remis en liberté à condition que tu évites Princes Street et te présentes quotidiennement au poste de police de Craigmillar.

— Tu me files ? J’ai entendu parler de femmes obsédées qui ne peuvent pas s’en empêcher.

Il rit, gonfla la poitrine et demanda :

— On a fini ?

— On vient seulement de commencer.

— Bon, fit-il en pivotant sur lui-même. On se verra à l’intérieur.

Elle l’appela une nouvelle fois, mais il n’en tint aucun compte. Il ouvrit la porte et entra dans la salle de billard. Siobhan monta sa vitre, descendit et ferma la voiture à clé. Elle pénétra à sa suite au Lonnie’s Pool Academy... « Les meilleures tables de Restalrig. »

L’intérieur était sombre et sentait le renfermé, comme si on ne nettoyait jamais convenablement en fin de journée. Deux tables étaient déjà occupées. Carberry glissait des pièces dans un distributeur et y prenait une canette de Coca-cola. Siobhan ne vit pas de personnel, ce qui signifiait sans doute qu’il jouait. Les billes claquaient et tombaient dans les poches. Jurer entre les tirs était apparemment obligatoire.

— Putain, Jimmy.

— Je t’emmerde. La six dans le coin du haut, regarde bien, connard.

— Chatte à l’horizon.

Quatre paires d’yeux se tournèrent vers Siobhan. Seul Carberry, qui buvait son soda, resta impassible. Une radio au son instable jouait en sourdine.

— Je peux t’aider, chérie ? demanda un joueur.

—Je voudrais faire quelques parties, répondit-elle en lui tendant un billet de cinq livres. Puis-je avoir de la monnaie ?

Il n’avait pas vingt ans mais il était visiblement responsable de la salle le matin. Il prit le billet, ouvrit la caisse située derrière le comptoir où la nourriture était exposée, compta dix pièces de cinquante pence.

— Bon marché, les tables, constata-t-elle.

— Merdiques, les tables, rectifia un joueur.

— Ferme ta putain de gueule, Jimmy, dit l’adolescent.

Mais Jimmy n’en était qu’à réchauffement.

— Hé, chérie, tu as vu ce film, Les Accusés ? Si tu as l’impression qu’il va y avoir un moment à la Jodie Foster, on pourra s’assurer que la porte est bien fermée à clé.

— Si tu ne te tiens pas tranquille, c’est toi qui pourrais te retrouver dans le rôle de Jodie Foster, répliqua Siobhan.

— Ne t’occupe pas de lui, conseilla l’adolescent. Je ferai une partie avec toi, si tu veux.

— C’est avec moi qu’elle veut jouer, cria Keith Carberry, qui étouffa un rot et écrasa sa canette.

— Peut-être après, dit Siobhan à l’adolescent en se dirigeant vers la table de Carberry.

Elle s’accroupit et glissa une pièce dans la fente.

— Mets-les en place, dit-elle.

Carberry disposa les billes dans le triangle tandis qu’elle choisissait une queue. Les extrémités étaient usées et il n’y avait pas de bleu. Carberry avait ouvert sa mallette, vissé les deux moitiés de la sienne. Il sortit un cube neuf de sa poche et se mit au travail. La craie retourna dans sa poche et il lui adressa un clin d’œil.

— Si tu en veux, il faut que tu la prennes. Tu vas me branler pour pouvoir commencer ?

Cela suscita des rires, mais Siobhan était déjà penchée sur la bille noire. Le feutre couleur de rouille était élimé par endroits, mais elle toucha franchement, dispersa le groupe, une bille rayée tombant dans la poche du milieu. Elle en mit deux autres avant de manquer un coup.

— Elle est meilleure que toi, Keith, dit un des joueurs.

Carberry garda le silence et en mit successivement trois. Il tenta de doubler la quatrième sur la longueur de la table. Il échoua d’un centimètre. Siobhan joua la sécurité et il décida de sortir du snook en prenant trois bandes. Manqua.

— Deux coups, lui rappela Siobhan.

Elle eut besoin des deux pour mettre la bille suivante, puis elle réussit un doublé, sous les acclamations de la table voisine. Les parties s’étaient arrêtées et les joueurs regardaient. Les deux autres billes entrèrent sans difficulté et il ne resta que la noire. Elle la fit courir le long de la bande inférieure, mais elle s’arrêta au bord de la poche. Carberry termina.

— Tu as envie d’une nouvelle déculottée ? demanda-t-il avec un sourire ironique.

— Je crois que je vais d’abord boire quelque chose. Elle gagna le distributeur et prit un Fanta. Carberry la suivit. Les autres parties avaient repris; Siobhan eut l’impression qu’elle était plus ou moins acceptée.

— Tu ne leur as pas dit qui je suis, souffla-t-elle. Merci.

— Qu’est-ce que tu veux ?

— C’est toi que je veux, Keith.

Elle lui donna une feuille de papier pliée. C’était un tirage de la photo du jardin de Princes Street. Il la prit, l’examina puis la lui rendit.

— Et alors ? dit-il.

— La femme que tu as frappée... regarde-la mieux. Elle but une gorgée de soda et ajouta :

— Tu remarques un air de famille ?

Il la dévisagea.

— Tu blagues.

Elle secoua la tête.

— Tu as envoyé ma mère à l’hôpital, Keith. Tu te fichais de savoir qui c’était ou si elle était grièvement blessée. Tu es allé là-bas pour la bagarre et tu as eu ce que tu cherchais.

— Et je suis passé en jugement.

— J’ai vu les documents, Keith. Le procureur n’est pas au courant de ça.

Siobhan tapota la photo et poursuivit :

— Il n’a que le témoignage du flic qui t’a sorti de la foule. Il t’a vu jeter le bâton. Qu’est-ce que tu auras, à ton avis ? Une amende de cinquante livres ?

— Avec un prélèvement d’une livre par semaine sur mon compte.

— Mais si je leur donne cette photo – et les autres –, tout d’un coup c’est plutôt la prison, n’est-ce pas ?

— Je tiendrai le coup, dit-il avec assurance.

Elle acquiesça.

— Parce que ça ne sera pas la première fois. Mais il y a peine et peine.

— Hein ?

— Un mot de ma part et, soudain, les matons ne sont plus aussi sympas. On peut te mettre dans des sections où il n’y a que des ordures : des délinquants sexuels, des psychopathes, des condamnés à perpétuité qui n’ont rien à perdre. D’après ton dossier, tu étais dans les établissements réservés aux jeunes délinquants, des prisons ouvertes d’où tu pouvais sortir pendant la journée... Tu vois, tu crois que tu pourras tenir le coup parce que tu ne sais pas ce que c’est vraiment.

— Tout ça parce que ta mère a pris un coup de bâton par hasard ?

— Tout ça, rectifia-t-elle, parce que je peux. Mais je vais te dire une chose... ton pote Tench était au courant hier soir... bizarre qu’il n’ait pas pensé à t’avertir.

L’adolescent responsable de la salle reçut un message sur son mobile. Il leur cria :

— Hé, les amoureux... le patron veut vous voir.

Carberry cessa de fixer Siobhan.

— Quoi ?

— Le patron.

L’adolescent montra une porte marquée « privé ». Au-dessus, une caméra de télévision était fixée au mur.

—Je crois qu’on a intérêt à accepter, dit Siobhan. Pas toi ?

Elle l’entraîna vers la porte, qu’elle ouvrit. Un couloir, au-delà, et un escalier. Le grenier avait été aménagé en bureau : table de travail, fauteuils, classeurs. Queues cassées et une fontaine vide. Éclairage fourni par deux Velux poussiéreux.

Et Big Ger Cafferty qui les attendait.

— Tu dois être Keith, dit-il en tendant la main. Carberry la serra, son regard allant alternativement du gangster à Siobhan.

— Tu sais peut-être qui je suis ?

Carberry hésita puis acquiesça.

— Évidemment, dit Cafferty, qui fit signe au jeune homme de s’asseoir.

Siobhan resta debout.

— Vous êtes le propriétaire de cette salle ? demanda Carberry d’une voix légèrement tremblante.

— Depuis des années.

— Et Lonnie ?

— Mort alors que tu n’étais pas né, mon gars. Cafferty passa une main sur une des jambes de son pantalon comme s’il y avait vu de la poussière de craie, reprit :

— Bon, Keith... j’ai entendu dire du bien de toi, mais il semblerait que tu te sois laissé entraîner. Il faut que tu reprennes le droit chemin avant qu’il soit trop tard. Ta maman se fait du souci pour toi... ton papa a perdu la partie maintenant qu’il ne peut plus te tabasser sans s’en prendre une double ration de ta part. Ton frère aîné est à Shotts pour vol de voiture.

Cafferty secoua lentement la tête et ajouta :

— C’est comme si ta vie était toute tracée et que tu étais obligé de la vivre. Mais on peut changer tout ça, Keith, si tu acceptes de nous laisser t’aider.

Carberry parut troublé.

— Je me fais engueuler ou quoi ?

Cafferty haussa les épaules.

— Ça peut s’arranger, évidemment... Le sergent Clarke adorerait te voir pleurer comme un bébé. Logique, quand on pense à ce que tu as fait à sa mère. Mais il y a l’alternative.

Siobhan changea légèrement de position, une partie d’elle-même ayant envie de faire sortir Carberry, de les éloigner tous les deux de la voix hypnotique de Cafferty. Le gangster parut le sentir et la regarda pendant un instant, attendit sa décision.

— Quelle alternative ? demanda Keith Carberry.

Cafferty garda le silence. Ses yeux demeurèrent rivés sur Siobhan.

— Gareth Tench, expliqua-t-elle au jeune homme. Nous le voulons.

— Et toi, Keith, ajouta Cafferty, tu vas nous le livrer.

— Le livrer ?

Siobhan remarqua que les jambes de Carberry refusaient presque de le porter. Cafferty le terrifiait; et elle aussi, probablement.

Tu l’as cherché, se dit-elle.

— Tench se sert de toi, Keith, dit Cafferty, d’une voix aussi douce que s’il chantait une berceuse. Ce n’est pas ton ami et il ne l’a jamais été.

— Je n’ai jamais dit qu’il l’était, se crut obligé de protester le jeune homme.

— Bon garçon.

Cafferty se leva lentement, presque aussi large que le bureau derrière lequel il se trouvait.

—Continue de te dire ça, conseilla-t-il. Ça te rendra les choses beaucoup plus faciles le moment venu.

— Le moment ? répéta Carberry.

— De nous le donner.

— Désolé pour tout à l’heure, dit Rebus à Hackman.

— Qu’est-ce que j’ai interrompu ?

— Une engueulade de mon directeur.

Hackman rit.

— Vous êtes un homme comme je les aime, mon petit Johnny. Mais pourquoi suis-je devenu votre chérie ?

Il leva une main, ajouta :

— Non, laissez-moi deviner. Vous ne vouliez pas qu’il sache qu’il s’agissait de travail... donc vous n’êtes pas censé travailler, c’est ça ?

— Je suis mis à pied, confirma Rebus.

Hackman frappa dans ses mains et se remit à rire. Ils étaient dans un pub appelé The Crags qui venait d’ouvrir et ils étaient les seuls clients. C’était le rade le plus proche de Pollock Halls et il était destiné aux étudiants, proposait des jeux vidéo, une stéréo et des hamburgers pas chers.

— Je suis heureux que quelqu’un trouve ma vie amusante, marmonna Rebus.

— Alors, combien d’anarchistes avez-vous coffrés ?

Rebus secoua la tête.

— Je me suis contenté de fourrer mon nez là où il n’avait rien à faire.

— Comme j’ai dit, John : un homme comme je les aime. À propos, je ne vous ai pas remercié de m’avoir introduit au Nook.

— Content d’avoir pu vous rendre service.

— Vous vous êtes tapé la danseuse ?

— Non.

— Je vais vous dire, c’était la meilleure d’une bande médiocre. Je n’ai même pas pris la peine d’aller dans la cabine VIP.

Ses yeux restèrent dans le vague quelques instants, perdus dans ses souvenirs, puis il battit des paupières et revint à l’instant présent.

— Donc, maintenant que vous avez pris un carton rouge, qu’est-ce que je fais ? Je vous donne l’info que j’ai glanée ou je mets ça en attente ?

Rebus but une gorgée... jus d’orange frais. Hackman avait déjà descendu la moitié de sa bière.

— Nous ne sommes que deux combattants qui bavardent, répondit Rebus.

— Exactement.

L’Anglais hocha la tête, songeur, ajouta :

— Et qui prennent un dernier verre avant le départ.

— Vous partez ?

— Dans la journée, confirma-t-il. Je ne dirai pas que je ne me suis pas amusé.

— Revenez un de ces jours, proposa Rebus. Je vous ferai visiter.

— Bien, ça finalise le marché.

Hackman s’avança légèrement sur sa chaise et poursuivit :

— Vous vous souvenez que je vous ai dit que Trevor Guest avait passé quelque temps ici ? Bon, j’ai demandé à un des gars de la base d’épousseter les archives.

Il sortit un bloc de sa poche, l’ouvrit à une page de notes.

—Trevor a passé un peu de temps aux Borders, mais il en a passé davantage ici même, à Édimbourg.

Il frappa de l’index sur la table et ajouta :

— Il avait une chambre à Craigmillar et travaillait dans un centre de jour... ils ne devaient pas enquêter sur les employés, à l’époque.

— Un centre pour adultes ?

—Pour personnes âgées. Il poussait les fauteuils roulants des chiottes à la salle à manger. Enfin, c’est ce qu’il nous a dit.

Il avait déjà un casier judiciaire ?

— Deux cambriolages... détention de drogue... il avait tabassé sa petite amie, mais elle avait refusé de porter plainte. Cela signifie que deux de vos victimes ont des liens ici.

—Oui, admit Rebus. Mais il y a combien de temps ?

— Quatre ou cinq ans.

— Pouvez-vous m’accorder une minute, Stan ?

Il se leva, se rendit sur le parking, sortit son mobile et appela Mairie Henderson.

— C’est John, dit-il.

— Ce n’est pas trop tôt. Pourquoi ne se passe-t-il plus rien dans l’affaire du Clootie Well ? Mon rédac-chef n’arrête pas de me harceler.

— Je viens d’apprendre que la deuxième victime a vécu à Édimbourg pendant quelque temps. Il travaillait dans un centre de jour de Craigmillar. Je me demande s’il a eu des ennuis pendant son séjour.

— La police n’a donc pas d’ordinateurs capables de lui fournir ce type d’information ?

— Je préfère les bons vieux contacts à l’ancienne mode.

— Je peux chercher dans la banque de données... poser la question à notre spécialiste du tribunal. Joe Cowrie fait ce boulot depuis des décennies... et il se souvient de toutes les affaires.

— Tant mieux... il est possible que ça remonte à cinq ans. Appelle-moi si tu trouves quelque chose.

— Tu crois que le meurtrier pourrait être ici, sous notre nez ?

— À ta place, je ne le dirais pas à mon rédac-chef... tu serais peut-être obligée de doucher ses espoirs plus tard.

Rebus coupa la communication et rentra. Hackman avait pris une deuxième pinte. De la tête, il montra le verre de Rebus.

— Je ne vous insulterai pas en vous en proposant un autre.

— Ça va, affirma Rebus. Merci d’avoir pris la peine de vous occuper de ça.

Il tapota le bloc.

— Je suis toujours prêt à tout pour un collègue dans le besoin.

Hackman leva son verre.

— À propos, quelle est l’atmosphère, à Pollock ?

Le visage de Hackman se durcit.

— Hier soir, c’était lugubre. Des tas de types de la Métropolitaine étaient sans arrêt au téléphone. D’autres étaient déjà partis. Je sais qu’on hait tous cette ville, mais quand j’ai vu les Londoniens, à la télé, affirmer qu’ils continueraient quoi qu’il arrive...

Rebus acquiesça.

— Un peu comme vous, hein, John ?

Hackman rit une fois de plus, reprit :

—Je le vois sur votre visage... vous ne laisserez pas tomber sous prétexte qu’ils cherchent à vous coincer.

Rebus réfléchit quelques instants, puis demanda à Hackman s’il avait l’adresse du centre de jour de Craigmillar...

Il se trouvait à un peu plus de cinq minutes de voiture de The Crags.

En chemin, Rebus reçut un appel de Mairie, qui ne trouvait rien sur le séjour de Trevor Guest à Edimbourg. Si Joe Cowrie ne se souvenait pas de lui, il n’était pas passé devant le tribunal. Rebus la remercia et promit qu’elle serait la première avertie s’il trouvait quelque chose. Hackman était retourné à Pollock et faisait ses bagages. Ils s’étaient séparés sur une poignée de main et Hackman lui avait rappelé sa promesse de lui faire visiter « d’autres boîtes que le Nook ».

— Vous avez ma parole, avait répondu Rebus, mais aucun des deux hommes ne croyait vraiment que ça arriverait.

Le centre de jour se trouvait près d’une zone industrielle. Rebus perçut des odeurs de gazole et de caoutchouc brûlé. Les mouettes, en quête de détritus, piaillaient dans le ciel. Le centre proprement dit était un vaste pavillon prolongé par une serre. À travers les fenêtres, il vit des gens qui écoutaient de l’accordéon.

— Dans dix ans, John, marmonna-t-il. Et si tu as de la chance.

La secrétaire, très efficace, s’appelait Mme Eadie... pas de prénom. Mais, alors que Trevor n’avait travaillé que deux heures par jour, et seulement pendant environ un mois, son dossier se trouvait toujours dans le classeur. Non, elle ne pouvait pas le lui montrer... confidentialité et ainsi de suite. S’il en demandait l’autorisation, ce serait peut-être différent.

Rebus acquiesça, compréhensif. Le chauffage de l’immeuble était réglé au maximum et la transpiration coulait dans son dos. Le bureau était minuscule, étouffant, et il y régnait une odeur écœurante de talc.

— Ce type, dit-il à Mme Eadie, a eu des problèmes avec la police. Comment se fait-il que vous ne l’ayez pas su quand vous l’avez engagé ?

— Nous savions qu’il avait eu des ennuis, inspecteur. Gareth nous a avertis.

Rebus la dévisagea.

— M. Tench ? C’est Tench qui a fait entrer Trevor Guest ici ?

— Il n’est pas facile de trouver de jeunes hommes forts acceptant de travailler ici, expliqua Mme Eadie. Le conseiller a toujours été un de nos bons amis.

— Vous voulez dire qu’il trouvait des bénévoles ?

Elle acquiesça.

— Nous lui en sommes reconnaissants.

— Je ne doute pas qu’il vous demandera de renvoyer l’ascenseur un de ces jours.

Cinq minutes plus tard, quand Rebus retrouva l’air frais, il entendit qu’un enregistrement de Moira Anderson avait remplacé l’accordéon. Il se promit sur-le-champ de se suicider plutôt que rester assis, un châle sur les jambes, tandis qu’on lui ferait manger de l’œuf dur à la petite cuiller sur fond de Charlie is my darling.

Siobhan attendait dans sa voiture devant chez Rebus. Elle était montée, mais il n’était pas chez lui. C’était probablement préférable : elle tremblait toujours. Elle était nerveuse et ne croyait pas pouvoir en rendre la caféine responsable. Quand elle se regarda dans le rétroviseur, son visage était plus pâle que de coutume. Elle se donna quelques claques sur les joues, dans l’espoir de leur rendre un peu de couleur. La radio était allumée, mais elle avait renoncé aux stations d’information : les voix semblaient trop fragiles ou impatientes, sirupeuses ou complaisantes. Elle choisit Classic FM. Elle reconnut la mélodie mais ne put trouver le titre. Ne prit même pas la peine d’essayer.

Keith Carberry était sorti de Lonnie’s Pool Academy comme un homme que des avocats viennent de faire libérer alors qu’il se trouvait dans le couloir de la mort. S’il y avait un monde dehors, il voulait en profiter. Le responsable avait dû lui rappeler de récupérer sa queue. Siobhan avait vu tout cela grâce à la télévision en circuit fermé. L’écran gras rendait les silhouettes floues. Cafferty avait également installé le son, un vieux haut-parleur posé à quelques dizaines de centimètres du moniteur transmettant les voix.

— Où est le feu, Keith ?

— Fous-moi la paix, Jim-Bob.

— Où est ton sabre de lumière ?

Carberry ne resta que le temps de ranger son matos dans sa mallette.

— Je crois, avait dit Cafferty, que nous le tenons.

— Pour ce que ça vaut, avait ajouté Siobhan.

— Il faut être patient. Une leçon qu’il est utile d’apprendre, sergent Clarke...

Dans la voiture, elle réfléchit aux solutions qui s’offraient à elle. La plus simple consisterait à remettre les preuves au procureur, faire passer à nouveau Keith Carberry en jugement pour un délit requalifié. Tench s’en tirerait, et alors ? À supposer que le conseiller municipal eût organisé les attaques contre le camp de Niddrie, il était véritablement venu à son secours dans les jardins situés derrière les immeubles... Carberry ne jouait pas la comédie. Il était échauffé, le sang chargé d’adrénaline.

La menace était bien réelle.

Il avait voulu savourer sa peur, voir sa panique.

Pas toujours contrôlable. Tench parvenant tout juste à désamorcer la situation.

Elle lui était redevable d’au moins ça...

En revanche, poursuivre Carberry pour ce qui était arrivé à sa mère ne semblait pas équitable. Pas juste. Elle voulait davantage. Plus que des excuses et une manifestation de remords, plus qu’une peine de quelques semaines ou mois de prison.

Quand son téléphone sonna, elle dut desserrer ses doigts crispés sur le volant. L’écran indiquait que c’était Eric Bain. Elle jura à voix basse avant de décrocher.

— Qu’est-ce que je peux faire pour toi, Eric ? demanda-t-elle d’une voix faussement enjouée.

— Comment ça va, Siobhan ?

— A peu près, reconnut-elle dans un rire, avant de se pincer l’arête du nez.

Pas d’hystérie, ma fille, se dit-elle.

— Je n’ai pas de certitude, mais il y a quelqu’un que tu devrais peut-être voir.

— Ah oui ?

— Elle travaille à l’université. Je l’ai aidée, il y a quelques mois, à mettre en place une simulation par ordinateur...

— Chouette.

Il y eut un instant de silence.

— Tu es sûre que ça va ?

— Ça va, Eric. Et toi ? Comment va Molly ?

— Molly est en pleine forme... je, euh, je te parlais de cette enseignante...

— Oui. Tu crois que je devrais aller la voir ?

— Peut-être lui téléphoner, pour commencer. Peut-être que c’est juste une impasse.

— C’est généralement le cas, Eric.

— Désolé de te déranger.

Siobhan ferma les yeux et soupira avec bruit.

— Je m’excuse, Eric, je m’excuse. Je ne devrais pas me passer les nerfs sur toi.

— Qu’est-ce qui t’a énervée ?

— Une semaine de merde.

Il rit.

— J’accepte tes excuses. Je te rappellerai quand tu auras eu le temps de...

— Une petite seconde, s’il te plaît.

Elle sortit son bloc de son sac à main posé sur le siège passager, reprit :

— Donne-moi son numéro et je lui parlerai.

Elle le nota, ajouta le nom, de son mieux car ils n’étaient sûrs ni l’un ni l’autre de son orthographe.

— Qu’est-ce qu’elle peut m’apporter, à ton avis ?

— Quelques théories fumeuses.

— Génial.

— Tu ne perds rien à écouter, dit Bain.

Mais, désormais, Siobhan savait que ce n’était pas vrai. Savait qu’écouter a parfois des répercussions. Mauvaises, en plus.

Il y avait un moment que Rebus n’était pas allé au siège de la municipalité. Le bâtiment se trouvait dans High Street, face à la cathédrale St Giles. La chaussée qui les séparait était théoriquement interdite aux voitures mais, comme presque tous les autochtones,

Rebus ne tint pas compte des panneaux et se gara contre le trottoir. Il lui semblait avoir entendu dire que le siège du conseil municipal était, lors de sa construction, une sorte de chambre de commerce, mais les marchands l’avaient boudée et avaient continué comme avant. Au lieu de s’incliner, les politiciens s’y étaient installés et se l’étaient appropriée. Mais ils ne tarderaient pas à déménager... la construction d’un immeuble neuf était prévue sur un parking proche de la gare de Waverley. Impossible de dire dans quelle mesure le budget serait dépassé. Si cela devait se dérouler comme pour le parlement, un nouveau sujet de conversation ne tarderait pas à enflammer l’indignation des clients des bars d’Édimbourg.

La siège du conseil municipal avait été édifié dans une me mal famée appelée Mary King’s Close. De nombreuses années auparavant, Rebus avait enquêté sur un meurtre dans le labyrinthe humide qui s’étendait dessous... le fils de Cafferty en était la victime. L’endroit avait été assaini et était un rendez-vous de touristes pendant l’été. Sur le trottoir, une femme distribuait des prospectus. Elle portait une coiffe de femme de chambre, des jupons superposés, et elle tenta de donner un bon de réduction à Rebus. Il secoua la tête. D’après les journaux, les attractions locales souffraient de la présence du G8... pendant toute la semaine, les touristes étaient restés à l’écart de la ville.

— Hi-hi, Silver Lining [38], marmonna Rebus, qui se mit à siffloter le premier vers de la chanson.

La réceptionniste lui demanda si c’était de Kylie, puis sourit pour lui faire comprendre qu’elle le taquinait.

— Gareth Tench, s’il vous plaît, dit Rebus.

—Je doute qu’il soit là, répondit-elle. Le vendredi, vous savez... de nombreux conseillers sont dans leur circonscription.

— Ça leur permet de terminer tôt ? supposa Rebus.

— Je ne vois pas à quoi vous faites allusion.

Mais elle souriait à nouveau, laissant entendre qu’elle voyait parfaitement. Elle plut à Rebus. Il chercha une alliance à son doigt et n’en trouva pas. Il se mit à siffloter Another one Bites the Dust.

Elle consultait une listé sur une planchette à pince.

—Il semblerait que vous ayez de la chance, annonça-t-elle. Sous-commission de rénovation urbaine...

Elle jeta un coup d’œil à la pendule qui se trouvait derrière elle, reprit :

— La réunion devrait se terminer dans cinq minutes. Je vais avertir la secrétaire de votre présence, monsieur... ?

— Inspecteur Rebus, répondit-il, puis il sourit et ajouta : John, si vous préférez.

— Asseyez-vous, John.

Il remercia d’un petit signe de tête. L’autre réceptionniste avait moins de chance, tentait de décourager un couple âgé qui voulait parler à quelqu’un des poubelles de sa rue.

— Oui, on en a marre qu’elles soient renversées.

— On a les numéros des voitures et tout, mais personne est venu...

Rebus s’assit et décida de ne pas lire ce qui était proposé : propagande municipale déguisée en informations. Elle apparaissait régulièrement dans la boîte à lettres de Rebus, l’aidait à contribuer au recyclage. Son mobile sonna et il l’ouvrit. Le numéro de Mairie Henderson.

— Que puis-je faire pour toi, Mairie ? demanda-t-il.

— J’ai oublié de te dire, ce matin... je commence à en savoir plus sur Richard Pennen.

— Je t’écoute.

Il sortit sur le parvis. La Rover de la mairesse était garée devant les portes vitrées. Il s’arrêta devant et alluma une cigarette.

— Le correspondant « Affaires » auprès d’un journal de Londres m’a mise en contact avec un type qui vend des papiers à des publications comme Private Eye [39]. Il m’a adressée à un producteur de télévision qui garde un œil sur Pennen depuis que la société s’est séparée du ministère de la Défense.

— Bon, donc tu as gagné quelques sous cette semaine.

— Je vais peut-être aller les dépenser chez Harvey Nicks [40].

— D’accord. Je me tais.

— Pennen est lié à une société américaine, TriMerino. Elle a des gens sur le terrain, en Irak, en ce moment. Pendant la guerre, une grande quantité de matériel a été détruite, y compris des armes. TriMerino se charge de réarmer les gentils...

W^1 Quels qu’ils soient.

— Elle s’assure que la police irakienne et les nouvelles forces armées puissent tenir leur rang. Elle considère ça – je te le donne en mille – comme une mission humanitaire.

— Donc elle cherche à obtenir de l’argent destiné à l’aide ?

— Des milliards sont déversés sur l’Irak... une bonne partie a déjà disparu, mais c’est une autre histoire. Les eaux troubles de l’aide internationale : c’est le sujet du producteur.

— Et il va épingler Richard Pennen ?

— Il l’espère.

— Et quel est le lien avec mon politicien mort ? Est-ce que quelque chose indique que Ben Webster contrôlait l’argent destiné à l’Irak ?

— Pas encore, reconnut-elle.

Rebus remarqua qu’une partie de la cendre de sa cigarette s’était déposée sur le capot rutilant de la Rover.

— J’ai l’impression que tu ne me dis pas tout.

— Rien à voir avec ton député décédé.

— Tu vas partager avec l’oncle John ?

— Ça ne donnera peut-être rien.

Elle demeura un instant silencieuse, puis reprit :

— Mais je peux tout de même écrire un article. Je suis le premier journaliste de presse écrite à qui le producteur de télé a raconté toute l’histoire.

— Tant mieux pour toi.

— Tu pourrais recommencer avec un peu plus d’enthousiasme.

— Désolé, Mairie... je suis préoccupé par autre chose. Si tu peux mettre Pennen sous pression, c’est une excellente chose.

— Mais ça ne t’aide pas nécessairement.

— Tu m’as rendu de nombreux services... il est logique que tu en tires quelque chose.

— Exactement ce que je pense. Et toi, du nouveau de ton côté ? Je parie que tu es allé au centre de jour où Trevor Guest travaillait.

— Je n’ai pas obtenu grand-chose.

— Ça vaut la peine de partager ?

— Pas encore.

— On dirait que tu te défiles.

Rebus s’écarta au moment où des gens sortaient de l’immeuble... un chauffeur en livrée suivi d’un homme en uniforme qui portait une mallette. Et, derrière eux, la mairesse. Elle parut remarquer la cendre répandue sur son véhicule, foudroya Rebus du regard puis disparut à l’arrière de la voiture. Les deux hommes montèrent à l’avant et Rebus se dit que la mallette contenait sans doute la chaîne symbolisant sa fonction.

— Merci de m’avoir averti à propos de Pennen, dit-il à Mairie. On se rappelle.

— Cette fois, c’est à ton tour d’appeler. Maintenant qu’on se parle à nouveau, il ne faut pas que ce soit à sens unique.

Il coupa la communication, écrasa sa cigarette et rentra. Sa réceptionniste s’était jointe au débat sur les poubelles à roulettes.

— Il faut que vous voyiez le service de l’environnement, dit-elle avec vigueur.

— Ça sert à rien, chérie, ils écoutent pas.

— Faut faire quelque chose ! cria sa femme. Les gens en ont marre d’être traités comme des numéros !

— Très bien, dit la première réceptionniste, qui céda avec un soupir. Je vais voir si quelqu’un peut vous recevoir. Prenez un ticket là-bas.

De la tête, elle montra le distributeur. Le vieillard tira un morceau de papier et le fixa.

Un numéro.

La réceptionniste de Rebus lui adressa un signe, se pencha et souffla que le conseiller municipal descendait.

Elle jeta un bref coup d’œil au couple pour lui signifier de rester discret.

— Je suppose que c’est une visite officielle ? demanda-t-elle en quête d’infos.

Rebus se pencha plus près encore de son oreille, huma le parfum de sa nuque.

1Mes canalisations ont besoin d’un nettoyage, confia-t-il.

Elle parut un instant choquée, puis eut un sourire en coin en espérant qu’il blaguait.

Un moment plus tard, Tench en personne arriva, morose, à la réception. Il serrait sa serviette contre sa poitrine, comme si elle pouvait le protéger.

— C’est à un poil de cul du harcèlement, cracha-t-il.

Rebus hocha la tête, comme s’il était d’accord, puis tendit le bras en direction du couple.

— Voici M. Tench, conseiller municipal, leur indiqua-t-il. Il est très serviable.

L’homme et la femme, déjà debout, se dirigèrent vers Tench, qui les foudroya du regard.

— Je vous attends dehors, lui dit Rebus.

Il avait fumé une deuxième cigarette quand Tench sortit. Par la fenêtre, Rebus constata que le couple s’était à nouveau assis, apparemment satisfait, comme si une rencontre avait été organisée.

— Vous êtes un salaud, Rebus, gronda Tench. Donnez-moi une clope.

— Je ne savais pas que vous fumiez.

Tench sortit une cigarette du paquet.

— Seulement quand je suis stressé... mais avec cette interdiction à l’horizon, je suppose qu’il faut que je prenne ma part pendant que c’est encore possible.

Quand la cigarette fut allumée, il en tira une longue bouffée, rejeta la fumée par ses narines.

— C’est le seul vrai plaisir que certaines personnes peuvent s’offrir, vous savez ? Vous vous souvenez de John Reid [41] parlant des mères seules des cités ?

Rebus s’en souvenait bien. Mais Reid, devenu ministre de la Défense, avait renoncé aux dopes et n’était donc pas bien placé pour en faire l’apologie.

— Désolé d’avoir fait ça, fit Rebus en montrant la fenêtre de la tête.

— Ils ont raison, reconnut Tench. Quelqu’un va descendre les voir... mais il n’était pas très content que je l’appelle. Je crois que son drive venait d’atteindre le bord du green du 9. Le birdie était en vue...

Il sourit et Rebus fit de même. Ils fumèrent en silence pendant quelques instants. L’atmosphère aurait presque pu être amicale. Mais Tench ne put s’empêcher de la gâcher.

— Pourquoi prenez-vous le parti de Cafferty ? Je suis très loin d’être aussi nocif que lui.

— Je ne dis pas le contraire.

— Alors quoi ?

— Je ne prends pas son parti, affirma Rebus.

— Ce n’est pas l’effet que ça fait.

— Dans ce cas vous refusez de voir l’ensemble.

— Je suis compétent, Rebus. Si vous ne me croyez pas, parlez aux gens que je représente.

— Je ne doute pas que vous soyez très compétent, monsieur. Et votre siège à la commission de rénovation apporte sûrement beaucoup d’argent dans votre circonscription, ce qui contribue à la joie, la santé et la bonne conduite de vos électeurs.

— Des logements neufs ont remplacé les taudis, les entreprises locales ont reçu des subventions qui les ont encouragées à rester...

— Les maisons de retraite sont réhabilitées ? ajouta Rebus.

— Absolument.

— Et le personnel engagé sur votre recommandation... notamment Trevor Guest ?

— Qui ?

— Il y a quelque temps, vous lui avez trouvé une place dans un centre de jour. Il était originaire de Newcastle.

Tench hocha lentement la tête.

— Il avait eu des problèmes d’alcool et de drogue. Ça arrive, n’est-ce pas, inspecteur ?

Tench adressa un regard entendu à Rebus et poursuivit :

— Je tentais de l’intégrer à la communauté.

— Ça n’a pas marché. Il est retourné dans le sud, où il s’est fait tuer.

— Tuer ?

— Un des trois dont on a trouvé les effets à Auchterarder. Cyril Colliar est également une de ces victimes. Bizarrement, il travaillait pour Big Ger Cafferty.

— Vous recommencez... vous essayez de me coller quelque chose sur le dos !

Tench braqua sa cigarette sur lui.

— Je veux seulement vous interroger sur la victime. Comment vous avez fait sa connaissance, pourquoi vous estimiez qu’il avait besoin d’aide...

— C’est mon métier... je ne cesse de vous le dire et de vous le répéter !

— Cafferty croit que vous tentez de vous imposer par la force.

Tench leva les yeux au ciel.

— Nous avons déjà parlé de ça. Tout ce que je veux, c’est qu’il aille à la casse.

— Et si on ne le fait pas, vous vous en chargerez ?

— Je ferai tout mon possible... je l’ai déjà dit.

Il se passa les paumes sur le visage, comme s’il se lavait, poursuivit :

— Vous n’avez donc pas encore compris, Rebus ? À supposer qu’il ne vous ait pas dans la poche, vous est-il venu à l’idée qu’il se sert peut-être de vous pour m’atteindre ? Il y a de gros problèmes de drogue dans ma circonscription... une situation que je me suis promis de contrôler. Si je suis hors circuit, Cafferty aura le champ libre.

— Vous dirigez les réseaux.

— Absolument pas !

— J’ai vu comment ça marche. Votre petite bande de voyous saccage tout, vous fournit l’occasion de demander davantage d’argent aux autorités. Vous avez transformé le vandalisme en affaire qui rapporte.

Tench le dévisagea puis souffla bruyamment l’air contenu dans ses poumons. Il regarda à droite et à gauche.

— Entre nous ?

Mais Rebus n’avait pas la moindre envie d’accepter.

— Très bien, il y a peut-être un peu de vérité dans ce que vous dites. De l’argent pour la rénovation : c’est ce qui compte vraiment. Je serai heureux de vous montrer les livres... vous constaterez qu’ils sont exacts au centime près.

— Quel est le poste attribué à Carberry ?

— On ne contrôle pas les gens tels que Keith Carberry. On peut parfois les diriger un peu...

Tench haussa les épaules et ajouta :

— Ce qui est arrivé dans Princes Street n’a rien à voir avec moi.

Rebus avait fumé sa cigarette jusqu’au filtre. Il la jeta.

— Et Trevor Guest ?

— C’était un homme blessé qui est venu demander mon aide. Il a dit qu’il voulait donner quelque chose en échange.

— De quoi ?

Tench secoua lentement la tête et écrasa sa cigarette sous sa chaussure, une expression songeuse sur le visage.

— J’ai eu l’impression qu’il s’était passé quelque chose... qui avait suscité en lui la peur de la mort.

— Quelle chose ?

Haussement d’épaules.

— La drogue, peut-être... la nuit noire de l’âme ? Il avait eu quelques problèmes avec la police, mais j’ai eu l’impression qu’il n’y avait pas que ça.

— Il a fini en prison : cambriolage, coups et blessures, tentative d’agression sexuelle... votre numéro de bon Samaritain ne l’a pas changé.

— J’espère que ça n’a jamais été un numéro, souffla Tench, les yeux fixés sur la rue.

— Vous êtes en train d’en faire un, affirma Rebus. Je crois que vous le faites parce que vous y excellez. Ce qui a convaincu la sœur d’Ellen Wylie d’ôter sa culotte... un peu de vin et de compassion de votre part, sans parler de votre femme, chez vous, devant la télé.

Tench eut une expression peinée, mais Rebus se contenta d’un rire bref.

— Je suis curieux, poursuivit-il. Vous alliez sur le site de BeastWatch... c’est ainsi que vous avez attiré Ellen et sa sœur. Donc vous y aviez forcément vu le portrait de votre vieux pote Trevor. Je trouve bizarre que vous ne l’ayez jamais dit.

— Pour vous donner une raison supplémentaire de me soupçonner ?

Tench secoua lentement la tête.

— J’aurai besoin que vous me parliez de Trevor Guest avec vos propres mots... tout ce que vous m’avez dit et tout ce que vous pourrez ajouter. Vous pouvez déposer à Gayfïeld Square... cet après-midi fera l’affaire. J’espère que cela n’empiètera pas sur votre partie de golf.

Tench le dévisagea.

— Comment savez-vous que je joue ?

— À cause de ce que vous avez dit tout à l’heure... comme si vous saviez de quoi vous parliez.

Rebus se pencha vers lui en ajouta :

— Il est facile de vous percer à jour, monsieur le conseiller. Comparativement à des gens que j’ai connus, vous êtes Janet et ce con de John [42].

La réplique était adaptée et Rebus laissa Tench sur ces mots. Quand il arriva près de sa voiture, un contractuel tournait autour. Rebus montra, sur le tableau de bord, la plaque sur laquelle POLICE était indiqué.

— C’est à notre discrétion, déclara le contractuel.

Rebus envoya un baiser à l’homme puis s’installa au volant. Quand il démarra, il jeta un coup d’œil dans le rétroviseur et s’aperçut que quelqu’un, devant la cathédrale, regardait. Même tenue que le jour où il était passé devant le tribunal : Keith Carberry. Rebus ralentit, mais poursuivit son chemin. Carberry tourna la tête et Rebus s’arrêta, continua de le regarder dans le rétroviseur. Il crut que Carberry allait traverser la rue et échanger quelques mots avec son employeur, mais il demeura à l’endroit où il était, les mains dans la poche ventrale de son blouson à capuche, une sorte de mallette noire étroite sous le bras. Apparemment satisfait de rester parmi les quelques touristes qui se trouvaient là.

Se désintéressant d’eux.

Les yeux fixés sur la chaussée.

Sur le siège du conseil municipal.

Le siège du conseil municipal et Gareth Tench.

23

— Qu’est-ce que tu as fait ? demanda Rebus.

Elle l’attendait dans Arden Street. Il avait envisagé de lui donner la clé, si son appartement devait continuer de tenir lieu de bureau.

— Pas grand-chose, répondit Siobhan en ôtant sa veste. Et toi ?

Ils allèrent dans la cuisine et il mit de l’eau à bouillir tout en lui parlant de Trevor Guest et de Tench. Elle posa quelques questions en le regardant verser du café soluble dans deux tasses.

— Ça nous fournit notre lien avec Édimbourg, admit-elle.

— Plus ou moins.

— Tu semblés dubitatif.

Il secoua la tête.

— Tu l’as dit toi-même... et Ellen aussi. Trevor Guest pourrait être la clé. Dès le départ, à cause de toutes ces blessures, il était différent des autres...

Il se tut.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

Mais il se tut et tourna le contenu de sa tasse avec sa cuiller.

— Tench croit qu’il lui est arrivé quelque chose. Guest se droguait, buvait beaucoup... Puis il part discrètement pour le nord, se retrouve à Craigmillar... fait la connaissance du conseiller... travaille avec des personnes âgées pendant quelques semaines.

— Rien, dans le dossier, n’indique qu’il ait fait ce genre de chose avant ou après.

— Drôle d’activité quand on est voleur et qu’on a probablement besoin d’argent.

— Sauf s’il avait l’intention de les voler d’une façon ou d’une autre. Le centre de jour a-t-il mentionné que de l’argent avait disparu ?

Rebus secoua la tête, mais appela Mme Eadie et lui posa la question. Quand elle eut répondu par la négative, il se joignit à Siobhan à la table du séjour, à nouveau plongée dans les dossiers.

— Et son séjour à Édimbourg ? demanda-t-elle.

— J’ai demandé à Mairie de vérifier.

Elle se tourna vers lui.

— Je ne voulais pas qu’on apprenne que nous travaillons toujours.

— Qu’a dit Mairie ?

— Sa réponse n’était pas définitive.

— C’est le moment d’appeler Ellen, non ?

Il comprit qu’elle avait raison, et appela, mais conseilla fortement à Ellen d’être prudente.

— Si tu fouilles dans l’ordinateur, tu laisseras une carte de visite.

— Je suis une grande fille, John.

— Peut-être, mais le directeur a un œil de lynx.

— Ça ira.

Il lui souhaita bonne chance et remit le téléphone dans sa poche.

— Ça va ? demanda-t-il à Siobhan.

— Pourquoi ?

— On aurait dit que tu rêvais. Tu as parlé à tes parents ?

— Pas depuis leur départ.

— La meilleure solution consiste à donner ces photos au procureur pour obtenir une condamnation.

Elle acquiesça mais ne parut pas convaincue.

— C’est ce que tu ferais, hein ? demanda-t-elle. Si quelqu’un avait tabassé un de tes proches.

— Il n’y a pas beaucoup de place sur la corniche, Shiv.

Elle le fixa.

— Quelle corniche ?

— Celle sur laquelle je suis apparemment toujours perché. Tu sais qu’il ne faut pas que tu restes trop près.

— Qu’est-ce que ça signifie ?

— Ça signifie : transmets les photos, laisse le reste au juge et au jury.

Elle ne l’avait pas quitté des yeux.

— Tu as probablement raison.

— Il n’y a pas d’alternative, ajouta-t-il. En tout cas aucune que tu pourrais envisager.

— C’est vrai.

— Ou tu pourrais me demander de dérouiller monsieur Casquette de base-ball.

— Tu n’es pas un peu trop croulant pour ça ? demanda-t-elle en esquissant un sourire.

— Probablement, reconnut-il. Mais ça ne m’empêcherait pas d’essayer.

— Ce n’est pas la peine. Je voulais seulement la vérité. (Elle réfléchit.) Enfin, quand je pensais que c’était un des nôtres...

— Compte tenu de ce qui s’est passé cette semaine, ça pouvait parfaitement être le cas, dit-il en tirant une chaise pour s’asseoir face à elle.

— Mais je ne l’aurais pas supporté, John. C’est ce que je veux dire.

Il tourna ostensiblement une partie des documents vers lui.

— Tu aurais démissionné ?

— C’était une possibilité.

— Mais, maintenant, tout va bien.

Il espérait qu’elle le rassurerait. Elle hocha lentement la tête, prit également des documents.

— Pourquoi n’a-t-il pas tué à nouveau ?

Rebus mit quelques instants à retrouver le fil. Il était sur le point de lui dire qu’il avait vu Keith Carberry devant le siège de la municipalité.

— Je n’en ai aucune idée, admit-il finalement.

— Ils agissent de plus en plus souvent, n’est-ce pas ? Quand ils y ont pris goût.

— C’est la théorie.

— Et ils ne s’arrêtent pas comme ça.

— Il y en a peut-être qui le font. Quoi qu’il y ait en eux... le besoin finit par disparaître. (Il haussa les épaules, ajouta :) Je ne prétends pas être un spécialiste.

— Moi non plus. C’est pourquoi nous allons voir quelqu’un qui prétend en être un.

— Quoi ?

Siobhan regarda sa montre.

— Dans une heure, ce qui nous laisse juste le temps de déterminer quelles questions il faudra poser...

L’institut de psychologie de l’université d’Edimbourg se trouvait dans George Square. Deux ailes du bâtiment géorgien d’origine avaient été abattues et remplacées par une succession de cubes en béton, mais l’institut de psychologie était installé dans un immeuble ancien pris en sandwich entre deux de ces blocs. Le bureau du docteur Roisin Gilreagh se trouvait au dernier étage et donnait sur les jardins.

— C’est joli et tranquille, à cette période, fit remarquer Siobhan. Enfin, puisque les étudiants sont partis.

— Mais, en août, des spectacles y sont organisés, précisa Gilreagh.

— Ce qui offre un laboratoire humain totalement différent, ajouta Rebus.

La pièce était petite et très ensoleillée. Gilreagh avait environ trente-cinq ans, une épaisse chevelure blonde dépassant ses épaules et des joues creuses que Rebus interpréta comme une origine irlandaise, malgré son accent résolument local. Quand elle sourit, à la suite de la remarque de Rebus, son nez et son menton pointus parurent encore plus effilés.

— En chemin, intervint Siobhan, je disais à l’inspecteur Rebus qu’on vous considère comme une spécialiste de ce domaine.

— Je n’irais pas jusque-là, protesta Gilreagh. Mais il y a des choses intéressantes à venir, dans le domaine du profilage des délinquants. On construit notre nouveau centre informatique, qui sera partiellement consacré à l’analyse du comportement, sur le parking de Crichton Street. En ajoutant les neurosciences et la psychiatrie, vous voyez qu’il y a des potentialités...

Elle adressa un large sourire à ses visiteurs.

— Mais vous n’appartenez à aucun de ces services ? souleva Rebus.

— C’est exact, c’est exact, reconnut-elle sans difficulté.

Elle changeait sans cesse de position sur son fauteuil, comme si l’immobilité était un crime. Des grains de poussière voletaient, dans les rayons de soleil, devant son visage.

— Nous pourrions peut-être tirer le store ? proposa-t-il en plissant ostensiblement les paupières.

Elle se leva d’un bond, s’excusa et actionna l’enrouleur. Il était jaune pâle, faisait l’effet d’une toile de tente et ne réduisait pratiquement pas la luminosité de la pièce. Rebus adressa un bref regard à Siobhan, comme pour suggérer que ce n’était peut-être pas par hasard que Gilreagh était enfermée dans le grenier.

— Parlez de vos recherches à l’inspecteur Rebus, dit Siobhan, encourageante.

— Bien.

Gilreagh frappa dans ses mains, se redressa, s’agita légèrement et prit une profonde inspiration.

— L’analyse comportementale des criminels n’a rien de neuf, mais j’ai concentré mon attention sur les victimes. C’est en se penchant sur le comportement des victimes que l’on commence à comprendre pourquoi les délinquants agissent comme ils le font, que ce soit sous l’effet d’une impulsion ou d’une approche plus déterministe.

— Ça va pratiquement sans dire, fit Rebus avec un sourire.

— Comme le semestre est terminé, et que j’ai le temps de me consacrer à des projets personnels, le petit « sanctuaire » – je suppose que ce terme convient – d’Auchterarder m’a intriguée. Les articles des journaux manquaient de précision, mais j’ai tout de même décidé d’aller jeter un coup d’œil... et puis, comme si cela devait arriver, le sergent Clarke m’a demandé un rendez-vous.

Elle conclut :

— Enfin, mes découvertes ne sont pas vraiment prêtes à... non, je veux simplement dire que, pour le moment, je n’ai fait que gratter la surface.

— Nous pouvons vous transmettre les dossiers, affirma Siobhan, si cela peut vous aider. Mais, en attendant, nous vous serions reconnaissants de partager vos idées avec nous.

Gilreagh frappa une nouvelle fois dans ses mains, souleva un nuage de grains de poussière devant son visage.

— Bien, dit-elle, comme je m’intéresse à la victimologie...

Rebus tenta de croiser le regard de Siobhan, mais elle s’y refusa.

— ... je dois reconnaître que l’endroit a suscité ma curiosité. C’est un message, n’est-ce pas ? Je suppose que vous avez envisagé que le meurtrier habite la région ou la connaît depuis longtemps ?

Elle attendit que Siobhan eût acquiescé et reprit :

— Et vous avez également déduit que le meurtrier connaît le Clootie Well parce que de nombreux guides, ainsi que le World Wide Web, indiquent son existence ?

Siobhan adressa un regard discret à Rebus.

— En réalité, nous n’avions pas véritablement suivi cette piste, reconnut-elle.

— Il est mentionné sur de nombreux sites, affirma Gilreagh. Annuaires new age ou païens... mythes et légendes... mystères. En outre, n’importe quelle personne connaissant le site de Black Isle aurait pu apprendre l’existence de celui du Perthshire.

— Je ne suis pas sûr que cela nous conduise ailleurs que là où nous sommes déjà allés, fit remarquer Rebus.

Siobhan se tourna à nouveau vers lui.

— Les gens qui ont accédé à BeastWatch, dit-elle. Et s’ils avaient également visité les sites relatifs au Clootie Well ?

— Comment pourrions-nous nous en assurer ?

— La question de l’inspecteur est pertinente, reconnut Gilreagh, mais, bien entendu, vous disposez sûrement de spécialistes de l’informatique... Cependant, pour le moment, il faut admettre que l’endroit a un sens pour le coupable.

Rebus en convint. Elle ajouta :

— Dans ce cas, il en a peut-être aussi un pour les victimes ?

— De quelle façon ? demanda Rebus, sur le qui-vive.

— Campagne... forêt... mais près d’habitations. Est-ce le type d’endroit que les victimes habitaient ?

— Peu probable... Cyril Colliar était un videur d’Edimbourg tout juste sorti de prison. Je ne l’imagine pas avec un sac à dos et des barres énergétiques.

— Mais Edward Isley empruntait souvent la M6, objecta Siobhan, et cela comprend le Lake District, n’est-ce pas ? En outre, Trevor Guest a vécu dans les Borders...

— Ainsi qu’à Newcastle et à Edimbourg.

Rebus se tourna vers la psychologue, ajouta :

— Ils ont tous les trois fait de la prison... voilà le lien.

— Cela ne signifie pas qu’il n’y en ait pas d’autres, dit Siobhan.

— Ou qu’on ne vous envoie pas sur une fausse piste, ajouta Gilreagh avec un sourire.

— Une fausse piste ? répéta Siobhan.

Grâce à des structures qui n’existent pas, ou bien par l’entremise de structures que le meurtrier place en évidence.

— Pour jouer avec nous ? supposa Siobhan.

— C’est une possibilité. Il y a une telle sensation d’amusement...

Elle s’interrompit et son visage se crispa, puis elle reprit :

— Il faudra m’excuser si cela semble frivole, mais c’est le seul mot qui me vienne à l’esprit. C’est un meurtrier qui ne veut pas passer inaperçu, comme le montre ce qu’il a laissé au Clootie Well. Pourtant, aussitôt après la découverte de ce qu’il a fait, il disparaît, peut-être derrière un écran de fumée.

Rebus se pencha, les coudes sur les genoux.

— Vous dites que les trois victimes sont un écran de fumée ?

Elle eut un mouvement brusque qu’il interpréta comme un haussement d’épaules.

— Un écran de fumée pour cacher quoi ? insista-t-il.

Elle eut le même geste. Rebus adressa un regard exaspéré à Siobhan.

— Ce qui est exposé, dit Gilreagh, ne convient pas vraiment. Un morceau de blouson... une chemise de sport... un pantalon... c’est incohérent, voyez-vous. Normalement, les trophées d’un tueur en série seraient tous semblables... seulement des chemises ou seulement des morceaux. C’est un ensemble disparate qui, au bout du compte, ne correspond pas tout à fait.

— C’est très intéressant, docteur Gilreagh, dit Siobhan, mais cela nous fait-il avancer ?

— Je ne suis pas détective, fit remarquer la psychologue. Mais, si on en revient au motif rural et aux objets présentés, ce qui est peut-être un tour de magie classique... je me demande à nouveau pourquoi on a choisi ces victimes.

Elle hocha la tête, songeuse, reprit :

—Voyez-vous, il arrive que les victimes se choisissent presque elles-mêmes, en ceci qu’elles répondent aux besoins fondamentaux du meurtrier. Parfois, il s’agit simplement d’une femme seule dans une situation difficile. Mais, le plus souvent, il y a d’autres considérations.

Elle concentra son attention sur Siobhan, poursuivit :

— Au téléphone, sergent Clarke, vous avez parlé d’anomalies. Celles-ci peuvent être en elles-mêmes des signifiants.

Elle leur laissa le temps d’assimiler, conclut :

— Mais l’étude des dossiers me permettra peut-être de tirer des conclusions plus précises.

Elle se tourna à nouveau vers Rebus, puis :

— Je ne peux guère vous reprocher votre scepticisme, inspecteur, mais contrairement à l’impression que je peux donner, je n’ai rien d’une excentrique.

— J’en suis convaincu, docteur Gilreagh.

Elle frappa à nouveau dans ses mains et, cette fois, se leva afin d’indiquer que l’entretien était terminé.

— En attendant, dit-elle, ruralité et anomalies... ruralité et anomalies.

Elle leva deux doigts afin d’insister sur ces points, puis en ajouta un troisième :

— Et surtout, peut-être, tenter de vous faire voir des choses qui n’existent pas véritablement.

— Est-ce que ruralité existe vraiment ? demanda Rebus.

Siobhan tourna la clé de contact.

— Maintenant, oui.

— Et tu vas lui donner les dossiers ?

— Ça vaut le coup d’essayer.

— Mais on n’est pas acculés à ce point ?

— Sauf si tu as une meilleure idée.

Mais il ne trouva rien à répondre et baissa la vitre afin de pouvoir fumer. Ils passèrent devant l’ancien parking.

— L’informatique, marmonna Rebus.

Siobhan mit le clignotant à droite, tourna en direction des Meadows et d’Arden Street.

— L’anomalie est Trevor Guest, dit-elle au bout de quelques minutes. C’est ce qu’on croit depuis le début.

— Et alors ?

— Alors on sait qu’il a vécu dans les Borders... on ne fait guère plus rural.

— C’est vachement loin d’Auchterarder et de Black Isle, affirma Rebus.

— Mais il lui est arrivé quelque chose dans les Borders.

— Sur ce plan, nous n’avons que la parole de Tench.

— Exact, reconnut-elle.

Cependant, Rebus sortit le numéro de Hackman de sa poche et l’appela.

— Vous étiez prêt à partir ? demanda-t-il.

— Je vous manque déjà ? répondit Hackman en reconnaissant la voix de Rebus.

— Il y a une question que je voulais vous poser. Où Trevor Guest vivait-il, dans les Borders ?

— Est-ce que j’entends une main qui se raccroche aux branches ?

— Exactement, reconnut Rebus.

—Je ne suis pas sûr de pouvoir vous sauver. Il me semble que Guest a mentionné les Borders pendant un interrogatoire.

— Nous n’avons pas encore vu toutes les transcriptions, lui rappela Rebus.

— Les gars de Newcastle sont aussi efficaces que d’habitude ? Vous avez votre adresse e-mail sur vous, John ?

Rebus la donna.

— Regardez vos ordinateurs dans environ une heure. Mais c’est un FCTDS et il risque de ne pas y avoir foule au CID.

— Je vous remercie de tout ce que vous pourrez faire pour nous, Stan. Bon voyage.

Rebus ferma le téléphone.

— FCTDS, rappela-t-il à Siobhan.

— Foutons le camp tôt, demain c’est samedi, récita-t-elle.

— A propos, tu vas toujours voir T in the Park demain ?

— Je n’en suis pas sûre.

— Tu t’es beaucoup battue pour obtenir un billet.

— J’attendrai peut-être le soir. Je pourrai toujours écouter New Order.

— Après un dur samedi de boulot ?

— Tu pensais à une promenade sur le front de mer de Portobello ?

— Ça dépend de Newcastle, n’est-ce pas ? Il y a longtemps que je ne suis pas allé faire un tour dans les Borders...

Elle se gara en double file et monta les deux étages avec lui. Ils projetaient d’examiner rapidement les documents, de choisir ce qui serait utile au docteur

Gilreagh puis d’aller le photocopier. Ils se retrouvèrent avec une pile de trois centimètres d’épaisseur.

— Bonne chance, dit Rebus tandis qu’elle se dirigeait vers la porte.

Un klaxon retentissait dans la rue... un automobiliste qu’elle empêchait de passer. Il ouvrit la fenêtre, afin d’aérer, puis se laissa tomber sur son fauteuil. Il se sentait épuisé. Ses yeux piquaient, sa nuque et ses épaules étaient douloureuses. Il pensa au massage proposé par Ellen Wylie. Avait-elle une arrière-pensée ? Peu importait... il était soulagé qu’il ne soit rien arrivé. La ceinture de son pantalon le serrait. Il dénoua sa cravate et ouvrit deux boutons de sa chemise. Il se sentit aussitôt mieux et desserra sa ceinture.

— Il te faut un survêt de Nylon, mon gros, dit-il, se moquant de lui-même. Un survêtement et des pantoufles. Et un peu d’aide, en fait, n’importe quoi, sauf Charlie is my darling. Et un peu plus d’apitoiement sur soi-même.

Il se frotta un genou. Une crampe, à cet endroit, le réveillait pendant la nuit. Rhumatismes, arthrite, usure... il savait que ce n’était pas la peine d’ennuyer son médecin. Il y était allé parce qu’il avait de la tension : moins de sel et de sucre, supprimer les graisses, faire de l’exercice. Botter l’alcool et les dopes en touche.

La réponse de Rebus avait pris la forme d’une question :

— Vous n’avez jamais eu l’impression que vous devriez écrire ça sur un tableau noir, le poser sur votre fauteuil et rentrer passer l’après-midi chez vous ?

Il avait suscité le sourire le plus las qu’il eût jamais vu sur le visage d’un jeune homme.

Le téléphone sonna et il lui dit d’aller se faire foutre. Si on voulait vraiment lui parler, on appellerait son mobile. Il sonna effectivement trente secondes plus tard. Il prit tout son temps pour répondre : Ellen Wylie.

— Oui, Ellen ? demanda-t-il.

Il estima qu’elle n’avait pas besoin de savoir qu’il pensait à elle quelques minutes plus tôt.

— Trevor Guest n’a eu qu’un petit problème pendant son séjour dans notre belle ville.

— Éclaire ma lanterne.

Il posa la tête contre le dossier du fauteuil et ferma les yeux.

— Une bagarre dans Ratcliffe Terrace. Tu connais ?

— C’est là que se trouve la station-service où les chauffeurs de taxi font le plein. J’y suis passé hier soir.

— Il y a un pub, en face, le Swany’s.

— J’y suis allé plusieurs fois.

— Étonnant. Bon, Guest s’y est rendu au moins une fois. Un client s’en est apparemment pris à lui et ça s’est terminé dehors. Par hasard, une de nos voitures était sur la piste de la station-service... les gars faisaient des provisions, sûrement. Les deux adversaires ont passé la nuit au poste.

— C’est tout ?

— Il n’y a pas eu de procès. Des témoins ont vu l’autre homme donner le premier coup de poing. Quand on a demandé à Guest s’il voulait porter plainte, il a refusé.

— Je suppose que tu ne sais pas pourquoi ils se battaient ?

— Je pourrais essayer de poser la question aux agents qui ont procédé aux arrestations.

— C’est probablement sans importance. Comment s’appelle l’autre type ?

— Duncan Barclay.

Elle lui laissa le temps de réagir, puis reprit :

— Mais il n’était pas d’ici... Il a donné une adresse à Coldstream. C’est dans les Highlands ?

— Erreur, Ellen.

Rebus ouvrit les yeux et se redressa.

— C’est en plein milieu des Borders.

Il lui demanda de ne pas quitter pendant qu’il allait chercher du papier et un stylo, puis il reprit l’appareil.

— Bon, donne-moi ce que tu as, dit-il.

24

Le practice était éclairé par des projecteurs. Il ne faisait pas encore complètement nuit, mais l’éclat de l’éclairage lui conférait l’aspect d’un plateau de cinéma. Mairie avait loué un bois trois et un seau de cinquante balles. Les deux premières places étaient prises. Ensuite, il y avait de nombreux emplacements libres. Tee automatique... il était donc inutile de se baisser pour placer la balle après chaque coup. Le terrain était divisé en sections de cinquante mètres. Personne n’atteignait la ligne des deux cent cinquante. Sur le gazon, une machine évoquant une moissonneuse-batteuse miniature, dont le chauffeur était protégé par un grillage, ramassait les balles. Mairie constata que le dernier emplacement était occupé. Le golfeur prenait une leçon. Il se mit en position derrière le tee, exécuta un swing, regarda sa balle toucher le sol à environ soixante-dix mètres.

— Mieux, mentit le professeur. Mais efforcez-vous de ne pas fléchir le genou.

— Je l’ai encore trop levée ? supposa l’élève.

Mairie posa son seau métallique par terre à la place voisine. Elle décida d’exécuter quelques swings d’échauffement afin de décontracter ses épaules. Sa présence parut déplaire au professeur et à son élève.

— Excusez-moi ? demanda le professeur.

Mairie se tourna vers lui. Il lui sourit par-dessus la séparation.

— En fait, nous avons loué cet emplacement.

— Mais vous ne l’utilisez pas, répondit Mairie.

— Le problème est que nous l’avons payé.

— Pour des raisons d’intimité, intervint l’autre homme sur un ton irrité.

Puis il reconnut Mairie.

— Bon sang...

Le professeur se tourna vers lui.

— Vous la connaissez, monsieur Pennen ?

— C’est une journaliste, dit Richard Pennen, qui se tourna vers Mairie et ajouta : quoi que vous vouliez, je n’ai rien à dire.

— Ça me convient parfaitement, répondit Mairie en se préparant à exécuter son premier coup.

La balle partit droit et atterrit à deux cents mètres.

— Très bon, constata le professeur.

— Mon père m’a formée, expliqua-t-elle. Vous êtes professionnel, n’est-ce pas ? demanda-t-elle. Il me semble que je vous ai vu sur le circuit.

Il acquiesça.

— Pas à l’open ?

— Je ne me suis pas qualifié, reconnut-il en rougissant.

— Si vous en avez terminé..., intervint Richard Pennen.

Mairie haussa les épaules et se prépara à frapper une balle. Pennen parut faire de même, mais renonça.

— Écoutez, dit-il, qu’est-ce que vous voulez ?

Mairie garda le silence tandis que sa balle filait dans le ciel puis tombait juste avant la ligne des deux cents mètres, légèrement sur la gauche.

— Quelques réglages sont nécessaires, constata-t-elle, puis elle se tourna vers Pennen : J’ai pensé que je devais vous avertir.

— M’avertir de quoi, au juste ?

— Ça ne paraîtra probablement pas avant lundi, dit-elle. Vous avez tout le temps de préparer une réaction quelconque.

— Est-ce que vous m’appâtez, mademoiselle... ?

— Henderson. Mairie Henderson... c’est la signature que vous lirez lundi.

— Et quel sera le titre ? Pennen Industries obtient des emplois pour l’Écosse pendant le G8 ?

— Celui-ci trouvera peut-être une place dans les pages économiques, répondit-elle. Mais le mien sera en première page. C’est le rédacteur en chef qui choisira la formulation.

Elle feignit de réfléchir, reprit :

— Le gouvernement et l’opposition impliqués dans le scandale des prêts ?

Pennen eut un rire bref et rauque. Il balançait son club d’une main.

— Et c’est ça votre gros scoop ?

— En réalité, il y a plein de choses qui viendront dans son sillage : vos activités en Irak, vos dessous de table au Kenya et ailleurs... mais, pour le moment, je crois que je m’en tiendrai aux prêts. Voyez-vous, mon petit doigt m’a dit que vous financiez les travaillistes et les conservateurs. Les dons sont comptabilisés, mais les prêts peuvent rester discrets. En réalité, je doute que les partis sachent que vous les financez tous les deux. De mon point de vue, c’est logique : Pennen a quitté le ministère de la Défense en raison de décisions prises par le dernier gouvernement conservateur; le Parti travailliste a décidé que la privatisation pouvait se poursuivre sans encombre... des faveurs obtenues des deux.

— Les prêts commerciaux n’ont rien d’illégal, mademoiselle, qu’ils soient secrets ou pas.

Pennen balançait toujours son club.

— Cela ne les empêche pas de devenir un scandale quand les journaux s’en sont emparés, répliqua Mairie. Et, comme je l’ai dit, qui sait quoi d’autre montera à la surface ?

Pennen abattit violemment la tête du club sur la séparation.

— Savez-vous comme j’ai travaillé dur, cette semaine, pour obtenir des contrats qui rapporteront des millions à l’industrie britannique ? Et qu’est-ce que vous avez fait, hormis remuer inutilement la boue ?

— Chacun a sa place dans la chaîne alimentaire, monsieur.

Elle sourit et poursuivit :

— Ce ne sera plus très longtemps « monsieur », n’est-ce pas ? Compte tenu de l’argent que vous avez distribué, l’anoblissement n’est certainement plus très loin. Mais quand Blair s’apercevra que vous financez ses adversaires...

— Des problèmes, monsieur ?

Mairie tourna la tête et vit trois agents en uniforme. Celui qui avait parlé regardait Pennen; les deux autres avaient les yeux rivés sur elle.

Des yeux hostiles.

— Je crois que cette femme était sur le point de partir, marmonna Pennen.

Mairie regarda ostensiblement par-dessus la séparation.

—Vous avez une lanterne magique ou quelque chose ? Chaque fois que j’ai appelé les flics, ils ont mis une demi-heure à arriver.

— Patrouille de routine, affirma le chef du groupe.

Mairie le regarda de la tête aux pieds : pas de signes distinctifs sur son uniforme. Visage bronzé, cheveux courts, mâchoire crispée.

—Une question, dit-elle. Savez-vous ce qu’on risque lorsqu’on usurpe la fonction de policier ?

Le chef plissa le front et voulut se saisir d’elle. Mairie se dégagea et se réfugia sur le practice proprement dit, sur l’herbe elle-même. Elle courut vers la sortie, esquiva les balles des deux premiers emplacements, dont les occupants protestèrent avec véhémence. Elle atteignit la porte juste avant ses poursuivants. La femme de la caisse lui demanda où était le bois trois. Mairie ne répondit pas. Elle poussa une autre porte et se retrouva sur le parking. Elle courut vers sa voiture tout en appuyant sur la télécommande. Pas le temps de se retourner. Siège du conducteur et verrouillage des quatre portières. Clé dans l’antivol. Un coup de poing contre la vitre. Le chef tenta de manœuvrer la poignée puis alla prendre position devant le véhicule. Mairie lui adressa un regard destiné à lui faire comprendre qu’elle s’en fichait. Elle emballa le moteur.

— Fais gaffe, Jacko ! Cette gonzesse est cinglée !

Jacko dut plonger sur le côté; ça ou se faire tuer.

Dans le rétroviseur extérieur, elle le vit se relever. Une voiture s’était arrêtée près de lui. Aucun signe distinctif. Mairie fonça jusqu’à la route : l’aéroport à gauche, la ville à droite. La direction d’Edimbourg lui fournissait davantage de solutions, de meilleures chances de les semer.

Jacko : elle se souviendrait de ce nom. Un autre l’avait appelée « gonzesse ». C’était un mot qu’elle avait entendu principalement dans la bouche de soldats. D’anciens militaires... bronzés parce qu’ils rentraient de pays chauds.

D’Irak.

Des vigiles déguisés en membres des forces de l’ordre.

Elle regarda dans le rétroviseur : pas trace d’eux. Cela ne signifiait pas qu’ils n’étaient pas là. L’A8 jusqu’à la déviation, sans cesse au-dessus de la limite de vitesse, faisant des appels de phares aux autres automobilistes afin de les avertir de son arrivée...

Et maintenant où ? pensa-t-elle. Il leur serait facile de trouver son adresse; terriblement facile pour un homme tel que Richard Pennen. Allan était en déplacement, ne serait pas de retour avant lundi. Rien ne pouvait l’empêcher d’aller au Scotsman et de travailler sur son article. Son portable était dans le coffre, toutes les informations dedans. Notes, citations et premiers jets. Elle pouvait passer la nuit au bureau, si nécessaire, boire du café et manger des sandwichs, à l’abri du monde extérieur.

Rédiger la destruction de Richard Pennen.

Ce fut Ellen Wylie qui annonça la nouvelle à Rebus. Il avertit Siobhan, qui passa le chercher en voiture vingt minutes plus tard. Ils se rendirent à Niddrie en silence dans le crépuscule. Le terrain de camping du Jack Kane Centre avait été démantelé. Ni tentes, ni douches, ni toilettes. La moitié de la clôture avait été démontée et les vigiles étaient partis, remplacés provisoirement par des agents en tenue, des ambulanciers et les deux employés de la morgue qui étaient venus chercher le corps de Ben Webster au pied de Castle Rock. Siobhan se gara à l’extrémité de la file de véhicules. Rebus reconnut quelques détectives... ils venaient de St Leonard’s et de Craigmillar. Ils saluèrent les nouveaux venus de la tête.

— Pas vraiment votre territoire, constata l’un d’entre eux.

—Disons simplement que le défunt nous intéresse, répondit Rebus.

Siobhan se tenait à son côté. Elle se pencha vers lui afin de ne pas être entendue.

—Apparemment, personne ne sait que nous sommes mis à pied.

Rebus hocha la tête. Ils approchaient du cercle de techniciens accroupis. Le médecin de service avait constaté la mort et signait un document fixé sur une planche à pince. Des flashes lançaient des éclairs, des lampes torches parcouraient l’herbe à la recherche d’indices. Une douzaine d’agents en tenue maintenaient les curieux à distance pendant qu’on tendait un ruban de plastique autour de la zone. Jeunes à bicyclette, mères avec leur bébé dans une poussette. Rien n’attire la foule comme une scène de crime.

Siobhan se repéra.

— C’est pratiquement l’endroit où se trouvait la tente de mes parents, indiqua-t-elle à Rebus.

— Je suppose que ce ne sont pas eux qui ont laissé tous ces déchets. s

Il souleva une bouteille en plastique du bout de sa chaussure. De nombreux autres détritus jonchaient le parc : banderoles et pancartes abandonnées, emballages de produits alimentaires, une écharpe et un gant, un hochet et une couche roulée en boule... Les techniciens en ramassaient quelques-uns en vue d’y rechercher du sang ou des empreintes digitales.

— J’adorerais les voir extraire l’ADN de ça, dit Rebus en montrant de la tête un préservatif usagé. Tu crois que ton père et ta mère... ?

Siobhan lui adressa un regard contrarié.

— Je ne vais pas plus loin.

Il haussa les épaules et la laissa. Sur le sol, Gareth Tench refroidissait. Il gisait sur le ventre, les jambes fléchies comme s’il s’était effondré d’un coup. Sa tête était tournée, les yeux pas complètement fermés. Il y avait une tache foncée sur le dos de sa veste.

— Poignardé, je suppose, dit Rebus au médecin.

— À trois reprises, confirma celui-ci. Dans le dos. Les plaies ne me semblent pas très profondes.

— Il suffit de pas grand-chose, affirma Rebus. Quel type de couteau ?

— Difficile à dire pour le moment.

Le médecin le fixa par-dessus ses lunettes en demi-lune et ajouta :

— Une lame d’environ deux centimètres et demi, peut-être un peu moins.

— Il manque quelque chose ?

— Il avait de l’argent sur lui... des cartes de crédit, ce genre de chose. Ça a facilité l’identification.

Le médecin eut un sourire las, tourna la planche à pince vers Rebus.

— Si vous pouviez contresigner, inspecteur...

Mais Rebus leva les mains.

— Je ne suis pas chargé de l’affaire, docteur.

Le médecin se tourna vers Siobhan, mais Rebus secoua lentement la tête et la rejoignit.

— Trois coups de poignard, indiqua-t-il.

Elle fixait le visage de Tench et semblait trembler légèrement.

— Tu as froid ?

— C’est vraiment lui, souffla-t-elle.

— Tu le croyais indestructible ?

— Pas tout à fait.

Elle ne pouvait détacher les yeux du corps.

— Je suppose qu’il faudrait avertir quelqu’un.

Elle chercha des yeux, autour d’elle, un candidat éventuel.

— De quoi ?

— De ce que nous avons fait subir à Tench. Ça se saura forcément tôt ou tard...

Elle lui saisit la main et l’entraîna vers le mur en béton gris du centre sportif.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

Mais elle n’avait pas l’intention de répondre tant qu’elle estimerait qu’ils n’étaient pas assez loin. Même alors, elle resta si près qu’ils auraient pu se préparer à danser la valse. Son visage était dans l’ombre.

— Siobhan ? insista-t-il.

— Tu sais sûrement qui a fait ça, dit-elle.

— Qui ?

— Keith Carberry, cracha-t-elle.

Puis, comme il ne répondit pas, elle leva le visage vers le ciel et ferma les yeux. Rebus s’aperçut qu’elle serrait les poings et que son corps tout entier était crispé.

— Qu’est-ce qu’il y a ? souffla-t-il. Siobhan, nom de Dieu, qu’est-ce que tu as fait ?

Elle ouvrit enfin les yeux, battit des paupières pour chasser ses larmes, reprit le contrôle de sa respiration.

— J’ai vu Carberry, ce matin. On lui a dit...

Elle s’interrompit puis reprit :

— Je lui ai dit que je voulais Gareth Tench.

Elle se tourna vers le cadavre et conclut :

— Ça doit être sa façon de le livrer...

Rebus attendit qu’elle le regarde dans les yeux.

— Je l’ai vu cet après-midi, dit-il. Il surveillait Tench au siège du conseil municipal.

Il glissa les mains dans ses poches et fit remarquer :

— Tu as dit « nous », Siobhan...

— Vraiment ?

— Où l’as-tu vu ?

— À la salle de billard.

— Celle dont Cafferty nous a parlé ?

Il la regarda acquiescer.

— Cafferty y était aussi, n’est-ce pas ?

L’expression de son visage fut la seule réponse dont il avait besoin. Il sortit les mains de ses poches et les abattit sur le mur.

— Nom de Dieu ! cracha-t-il. Toi et Cafferty ?

Elle se contenta de hocher une nouvelle fois la tête.

— Quand il te tient entre ses griffes, Shiv, il ne te lâche pas. Depuis le temps qu’on se connaît, tu devrais le savoir.

— Qu’est-ce que je fais maintenant ?

Il réfléchit pendant quelques instants.

— Si tu te tais, Cafferty comprendra qu’il te tient.

— Mais si j’avoue...

— Je ne sais pas, reconnut-il. Tu te retrouveras en uniforme, peut-être.

— Je ferais aussi bien de taper immédiatement ma démission.

— Qu’est-ce que Cafferty a dit à Carberry ?

— Seulement qu’il devait nous livrer le conseiller municipal.

— Qui est nous ? Cafferty ou la police ?

Elle haussa les épaules.

— Et comment devait-il le livrer ?

— Merde, John, je n’en sais rien. Tu as dit toi-même qu’il filait Tench.

Rebus se tourna vers la scène de crime.

— Il y a loin de là à poignarder quelqu’un trois fois dans le dos.

— Peut-être pas dans l’esprit de Keith Carberry.

Rebus réfléchit pendant quelques instants.

— Pour le moment, on ne dit rien, décida-t-il. Qui d’autre t’a vue avec Cafferty ?

— Seulement Carberry. Il y avait des gens dans la salle de billard mais, à l’étage, on n’était que nous trois.

— Et tu savais que Cafferty serait là ?

Elle acquiesça.

— Parce que tu avais organisé tout ça avec lui.

Nouveau hochement de tête.

— Sans penser à m’en parler.

Il fit tout son possible pour que sa colère ne transparaisse pas dans sa voix.

— Cafferty est venu chez moi hier soir, avoua Siobhan.

— Nom de Dieu...

— Il est propriétaire de la salle de billard... c’est pour cette raison qu’il savait que Carberry y allait.

— Il faut que tu te tiennes à l’écart de lui, Shiv.

— Je sais.

— Le mal est fait, mais nous pouvons tenter quelques réparations.

— Vraiment ?

Il la dévisagea.

— Par « nous », j’entendais « je ».

— Parce que John Rebus peut tout arranger ?

Son visage s’était légèrement durci.

— Je peux boire le calice jusqu’à la lie, John, ajouta-t-elle. Tu n’es pas toujours obligé de jouer le rôle du chevalier servant.

Il posa les mains sur ses hanches.

— On arrête de mêler les métaphores ?

— Tu sais pourquoi j’ai écouté Cafferty ? Pourquoi je suis allé dans cette salle de billard alors que je savais qu’il y serait ?

Sa voix tremblait sous l’effet de l’émotion.

— Parce qu’il me proposait quelque chose que la loi ne pouvait pas m’apporter. Tu as vu ça ici, cette semaine... comment les riches et les puissants fonctionnent... qu’ils peuvent tout se permettre. Keith Carberry est allé dans Princes Street, ce jour-là, parce qu’il croyait que c’était ce que son patron voulait. Il a cru qu’il pouvait se livrer à n’importe quelles violences avec la bénédiction de Gareth Tench.

Rebus attendit de voir si ce serait tout, puis posa les mains sur ses épaules.

— Cafferty, murmura-t-il, voulait mettre Gareth Tench hors-jeu et il n’a pas hésité à se servir de toi.

— Il m’a dit qu’il ne voulait pas sa mort.

— Et il m’a dit qu’il la voulait. J’ai eu droit à une jolie petite colère, de sa part, sur le sujet.

— Nous n’avons pas incité Keith Carberry à le tuer, affirma-t-elle.

— Siobhan, lui rappela Rebus, tu l’as dit toi-même il y a une minute : Keith fait pratiquement ce que, d’après lui, les gens ont envie qu’il fasse... les gens puissants, les gens qui exercent un contrôle quelconque sur lui. Les gens tels que Tench... Cafferty... et toi.

Il braqua un index sur elle.

—Donc je suis responsable ? demanda-t-elle, les paupières plissées.

—Tout le monde peut commettre une erreur, Siobhan.

— Merci bien.

Elle tourna les talons et s’éloigna à grands pas. Rebus regarda ses pieds et soupira, puis il sortit ses cigarettes et son briquet de sa poche.

Le briquet était vide. Il le secoua, l’inclina, souffla dessus... même pas une étincelle. Il se dirigea vers la file de véhicules de police, demanda à un agent s’il avait du feu. Son collègue lui en donna et Rebus se dit qu’il pouvait sûrement obtenir un autre service.

—J’ai besoin d’aller quelque part, dit-il en regardant les feux de la voiture de Siobhan s’éloigner dans la nuit.

Il ne parvenait pas à croire que Cafferty soit parvenu à refermer ses griffes sur elle. Si... il pouvait parfaitement le croire. Siobhan avait voulu prouver quelque chose à ses parents... pas seulement qu’elle avait réussi professionnellement, mais que cela signifiait quelque chose dans un sens plus large. Elle voulait qu’ils comprennent qu’il y a toujours des réponses, toujours des solutions. Cafferty lui avait promis les deux.

Mais il y avait un prix... son prix.

Siobhan avait cessé de réfléchir en flic et était redevenue leur fille. Rebus pensa à la façon dont il avait laissé sa famille s’éloigner de lui, d’abord sa femme et sa fille, puis son frère. Il les avait repoussés parce que son travail semblait l’exiger, exiger une attention inconditionnelle. Pas de place pour les autres... trop tard, maintenant, pour y changer quelque chose.

Mais pas trop tard pour Siobhan.

— Vous voulez toujours aller quelque part ? demanda un des agents en uniforme.

Rebus acquiesça et monta dans la voiture.

Premier arrêt : le poste de police de Craigmillar. Il fit du café et attendit le retour de l’équipe. Logiquement, elle installerait le quartier général de l’enquête ici. Et, comme prévu, les voitures arrivèrent. Rebus ne connaissait pas les visages, mais se présenta. Le détective inclina la tête.

— Il faut que vous voyiez le sergent McManus. McManus entrait justement. Il était plus jeune que

Siobhan... peut-être avait-il moins de trente ans. Traits juvéniles, grand et maigre. Rebus eut l’impression qu’il avait grandi dans la région. Il tendit la main et se présenta une nouvelle fois.

— Je commençais à croire que vous étiez un mythe, dit McManus avec un sourire. Il paraît que vous avez été basé ici, il y a quelque temps ?

— Exact.

— Vous travailliez avec Bain et Maclay ?

— Malheureusement.

— Ils sont partis tous les deux, maintenant, donc vous n’avez pas de raison de vous inquiéter.

Ils suivaient le long couloir qui s’étendait au-delà de la réception.

— Qu’est-ce que je peux faire pour vous, Rebus ?

— Seulement quelque chose dont, selon moi, vous devriez être informé.

— Ah oui ?

— J’ai récemment eu quelques conflits avec le défunt.

McManus lui adressa un bref regard.

— Ah bon ?

— Je travaillais sur l’affaire Cyril Colliar.

— Il n’y a toujours que deux victimes supplémentaires ?

Rebus acquiesça.

— Tench était lié à l’une d’elles... le type travaillait dans un centre de jour proche d’ici. Tench lui avait obtenu le poste.

— Très bien.

— – Vous entendrez la veuve... elle dira sûrement que le CID est passé.

— Et c’était vous ?

— Moi et ma collègue, oui.

Ils avaient pris à gauche dans le couloir voisin et Rebus suivit McManus dans la salle du CID, où l’équipe était réunie.

— Devrais-je être informé d’autre chose, selon vous ?

Rebus réfléchit ostensiblement. Finalement, il secoua la tête.

— C’est pratiquement tout, dit-il.

— Tench était-il suspect ?

— Pas vraiment, répondit Rebus, qui marqua une pause et ajouta : sa relation avec un jeune voyou, Keith Carberry, nous inquiétait un peu.

— Je connais Keith, dit McManus.

— Il est passé en jugement pour trouble à l’ordre public dans Princes Street. A sa sortie, Tench l’attendait. Ils paraissaient très potes. Puis des caméras de surveillance ont filmé Carberry au moment où il frappait une spectatrice innocente. Ses ennuis étaient apparemment plus graves qu’on ne le croyait au début. J’étais au siège du conseil municipal à l’heure du déjeuner, où je m’entretenais avec M. Tench. Quand je suis parti, j’ai vu Carberry qui le surveillait depuis le côté opposé de la rue...

Rebus haussa les épaules, comme s’il ignorait ce que cela signifiait. McManus le fixait.

— Carberry vous a vus ensemble ?

Rebus acquiesça.

— Et c’était à l’heure du déjeuner ?

— J’ai eu l’impression qu’il filait le conseiller municipal.

— Vous ne vous êtes pas arrêté pour lui poser la question ?

— J’étais en voiture... je l’ai simplement aperçu dans le rétroviseur.

McManus se mordilla la lèvre inférieure.

— Il faut obtenir un résultat rapide, dans cette affaire, dit-il presque pour lui-même. Tench était vachement populaire et a beaucoup fait pour ce quartier. Il y a des gens qui seront très en colère.

— Sans aucun doute, confirma Rebus. Connaissiez-vous le conseiller ?

— C’était un ami de mon oncle... ils étaient allés à l’école ensemble.

— Vous êtes d’ici, affirma Rebus.

— J’ai été élevé dans l’ombre du château de Craigmillar.

— Donc vous connaissiez le conseiller depuis pas mal de temps.

— Des années et des années.

Rebus s’efforça de poser la question suivante sur un ton indifférent.

— Avez-vous entendu des rumeurs sur lui ?

— Quelle sorte de rumeurs ?

— Je ne sais pas... les trucs habituels, je suppose... aventures extraconjugales, argent détourné...

— Le type n’est même pas encore froid, protesta McManus.

—Je m’interrogeais, c’est tout, s’excusa Rebus. Je ne sous-entends rien.

McManus regardait son équipe : sept personnes, dont deux femmes. Tous s’efforçaient d’agir comme s’ils n’écoutaient pas. McManus s’éloigna de Rebus et s’immobilisa devant eux.

—Nous irons chez lui et informerons sa famille. Il faut que quelqu’un l’identifie officiellement.

Il se retourna vers Rebus et ajouta :

—Ensuite, on arrêtera Keith Carberry. Il faut qu’on lui pose quelques questions.

—Par exemple : où est le couteau, Keith ? demanda un membre de l’équipe.

McManus accepta la blague.

— Je sais que Bush, Blair et Bono ont séjourné ici cette semaine mais, à Craigmillar, Gareth Tench est comme un roi. Donc il faut qu’on soit efficaces. Plus les cases que nous pourrons cocher ce soir seront nombreuses, mieux ce sera.

Il y eut quelques gémissements, mais ils manquaient de conviction. Rebus eut l’impression que McManus était apprécié. Ses subordonnés étaient prêts à ne pas compter leur temps.

— Il y aura des heures supplémentaires ? demanda l’un d’entre eux.

— Le G8 ne t’a pas suffi, Ben ? répliqua McManus.

Rebus s’attarda un instant, prêt à dire quelque chose comme « merci » ou « bonne chance », mais McManus était concentré sur cette nouvelle affaire. Il distribuait déjà les tâches.

— Ray, Barbara, voyez s’il y a des bandes de caméras de surveillance autour du centre Jack Kane.

Billy, Tom... vous allumerez des pétards sous les fesses de nos estimables légistes... même choses pour ces feignants de techniciens. Jimmy et Kate, vous arrêterez Carberry. Laissez-le mariner en cellule jusqu’à mon retour. Ben, tu viens avec moi à Duddington Park, chez le conseiller municipal. Des questions ?

Pas de questions.

Rebus reprit le couloir en espérant que Siobhan pourrait être tenue à l’écart. Impossible de le déterminer. McManus ne devait pas de service à Rebus. Carberry se mettrait peut-être à table, ce qui serait gênant mais ne les empêcherait pas nécessairement de s’en sortir. Rebus élaborait déjà une histoire.

Le sergent Clarke a appris que Keith jouait au billard à Restalrig. Quand elle s’y est rendue le propriétaire, Morris Gerald Cafferty, s’y trouvait aussi...

Il ne croyait pas que McManus avalerait ça. Ils pouvaient toujours nier l’existence de l’entretien, mais il y avait des témoins. En outre la dénégation ne fonctionnerait que si Cafferty jouait le jeu... et il le ferait exclusivement dans le but de serrer la corde passée autour du cou de Siobhan. Elle devrait tout son avenir à Cafferty, et Rebus aussi. C’est pourquoi, à la réception, il demanda qu’on le conduise à Merchiston.

Les agents de la voiture de patrouille étaient bavards mais ne discutèrent pas sa destination. Peut-être croyaient-ils que les membres du CID avaient les moyens de vivre dans cette enclave tranquille et bordée d’arbres. Les maisons victoriennes se dressaient derrière de hauts murs et clôtures. L’éclairage de la me était atténué, comme pour ne pas gêner le sommeil des habitants. Les larges mes étaient presque désertes... pas de problème de stationnement, ici : il y avait de quoi garer une demi-douzaine de véhicules dans les allées privées. Rebus demanda à la voiture de patrouille de s’arrêter dans Ettrick Road... il ne fallait pas que ce soit trop visible. Ils restèrent, apparemment désireux de voir dans quelle maison il entrerait. Mais il leur fit signe de partir, de la main, tout en allumant une cigarette. Un des agents lui avait fait cadeau d’une douzaine d’allumettes. Rebus en gratta une contre un mur et regarda la voiture de patrouille mettre son clignotant à droite au bout de la rue. En bas d’Ettrick Road, il prit à droite : pas trace de la voiture de patrouille et aucune cachette à sa disposition. Il n’y avait aucun signe de vie : pas de circulation, pas de piétons, aucun bruit derrière les épais murs de pierre. Fenêtres énormes derrière des volets en bois. Terrains de boules et courts de tennis déserts. Il tourna une nouvelle fois à droite et gagna le milieu de la rue. Haie de houx devant une maison. Le perron, flanqué de colonnes en pierre, était éclairé. Rebus poussa la barrière. Il tira sur la chaîne de la sonnette. Il se demanda s’il ne devait pas aller derrière. La dernière fois qu’il était venu, il y avait un jacuzzi dans le jardin. Mais la lourde porte en bois fut ouverte de l’intérieur. Un jeune homme se tenait dans l’encadrement. Son corps avait sculpté dans un gymnase et un T-shirt noir moulant soulignait cette réalité.

— Il ne faut pas abuser des stéroïdes, dit Rebus. Ton seigneur et maître est là ?

— Tu as l’impression que ce que tu vends va l’intéresser ?

— Je vends le salut, mon garçon... tout le monde en a besoin, même toi.

Au-delà de l’épaule de l’homme, Rebus vit une paire de jambes féminines qui descendaient l’escalier. Pieds nus, mollets minces minces et bronzés disparaissant sous un peignoir de bain blanc. Elle s’arrêta à mi-chemin, se pencha afin de voir qui était à la porte. Rebus lui adressa un petit signe de la main. Elle était bien élevée... elle lui rendit son salut alors qu’elle ignorait totalement qui il était. Puis elle pivota sur elle-même et remonta.

— Tu as un mandat ? demanda le garde du corps.

— Tu as enfin compris, s’écria Rebus. Mais on se connaît depuis très longtemps, ton patron et moi.

Il montra du doigt une des nombreuses portes du hall d’entrée et reprit :

— Voilà le séjour et c’est là que je l’attendrai.

Rebus voulut passer près de l’homme mais une main ouverte, posée sur sa poitrine, l’en empêcha.

— Il est occupé, dit le garde du corps.

— Il saute une de ses employées, admit Rebus, et il faudra donc que j’attende deux minutes... à supposer qu’il n’ait pas une crise cardiaque pendant.

Il fixa la main, qui faisait l’effet d’une plaque de plomb sur sa poitrine.

— Tu es sûr que c’est ce que tu veux ?

Rebus soutint le regard du garde du corps.

— Chaque fois qu’on se rencontrera, désormais, dit-il d’une voix contenue, je crois que je m’en souviendrai... et crois-moi, mon garçon, même si on te dit que j’ai de nombreuses carences, je possède une poignée de médailles d’or dans le domaine de la rancune.

— Et la cuiller de bois dans celui de l’heure des visites, rugit une voix en haut de l’escalier.

Rebus regarda Big Ger Cafferty descendre en serrant un ample peignoir de bain autour de lui. Les rares cheveux qu’il possédait encore se dressaient en épis sur son crâne et ses joues étaient rouges parce qu’il venait de faire de l’exercice.

—Qu’est-ce que tu viens faire ici, nom de Dieu ? gronda-t-il.

—Ce n’est pas très efficace comme alibi, commenta Rebus. Un garde du corps et une petite amie que tu paies sûrement à l’heure...

— Pourquoi aurais-je besoin d’un alibi ?

—Tu le sais très bien. Les vêtements sont dans le lave-linge, hein ? Il est souvent difficile de se débarrasser du sang.

— Je ne comprends rien.

Mais Rebus vit que Cafferty avait mordu à l’hameçon; le moment de le ferrer était venu.

—Gareth Tench est mort, annonça-t-il. Poignardé dans le dos... ce qui est sans doute exactement ton style. Tu veux qu’on en parle devant Arnie ou tu préfères qu’on aille dans le salon ?

Le visage de Cafferty ne trahit rien. Ses yeux étaient de petits trous noirs, sa bouche une ligne droite. Il glissa les mains dans les poches de son peignoir et inclina légèrement la tête, signe que le garde du corps parut comprendre. La main s’éloigna et Rebus suivit Cafferty dans le salon. Il y avait un lustre au plafond, un demi-queue près de la bay-window, flanqué d’enceintes imposantes, et une stéréo très perfectionnée, sur un meuble près du mur. Les tableaux étaient voyants et modernes, traînées violentes de couleur. Le gangster se tenait près du bar, tournant le dos à Rebus.

— Whisky ? demanda-t-il.

— Pourquoi pas, répondit Rebus.

— Poignardé, tu dis ?

— À trois reprises. Devant le centre Jack Kane.

— Sur son territoire, constata Cafferty. Une agression qui a mal tourné ?

— Je crois que tu ne peux pas dire ça.

Cafferty se retourna et tendit un verre à Rebus. C’était de l’alcool de qualité, foncé et tourbeux. Rebus ne se donna pas la peine de lever son verre, se contenta de faire tourner son contenu dans sa bouche avant de l’avaler.

— Tu voulais sa mort, poursuivit Rebus en regardant Cafferty boire une petite gorgée d’alcool. Je t’ai entendu te foutre en boule et t’emporter sur ce sujet.

— J’étais un peu énervé, reconnut Cafferty.

— Et à mon avis, dans cet état, tu peux faire n’importe quoi.

Cafferty fixait un tableau. Taches épaisses de peinture à l’huile blanche se mêlant à des tramées grises et rouges.

— Je ne te mentirai pas, Rebus... je ne regrette pas sa mort. Ça rend ma vie un peu moins compliquée. Mais je ne l’ai pas fait tuer.

— Je crois que si.

Cafferty leva très légèrement un sourcil.

— Et que dit Siobhan de tout ça ?

— Elle est la raison de ma présence.

Cafferty sourit.

— C’est bien ce que je pensais, dit-il. Elle t’a raconté notre petite conversation avec Keith Carberry ?

— Et, ensuite, je l’ai surpris par hasard alors qu’il surveillait Tench.

— C’était sa prérogative.

— Tu ne lui as pas demandé de le faire ?

— Pose la question à Siobhan... elle était présente.

— C’est le sergent Clarke, Cafferty, et elle ne te connaît pas aussi bien que moi.

— Avez-vous arrêté Carberry ?

Cafferty reporta son attention sur le tableau.

Rebus hocha lentement la tête.

— Et je suis prêt à parier qu’il parlera. Donc, si tu lui as glissé un mot à l’oreille...

— Je ne lui ai pas demandé de faire quoi que ce soit. S’il dit que je l’ai fait, il ment... et mon témoin est un sergent de la police.

— Elle reste en dehors de ça, Cafferty.

— Sinon ?

Rebus se contenta de secouer la tête.

— Elle reste en dehors, répéta-t-il.

— Je l’aime bien, Rebus. Quand on finira par t’envoyer, même si tu rues des quatre fers, à la Maison de retraite du crépuscule, je crois que tu la laisseras entre de bonnes mains.

— Ne l’approche pas, ne lui parle pas.

La voix de Rebus était presque devenue un murmure.

Cafferty eut un large sourire et but le contenu du verre en cristal. Il fit claquer ses lèvres et souffla avec brait.

— C’est pour le jeune garçon que tu devrais t’inquiéter. Tu paries qu’il va parler. S’il le fait, il est probable qu’il impliquera le sergent Clarke.

Il s’assura que Rebus était attentif et ajouta :

— Bien entendu, on pourrait s’arranger pour qu’il n’ait pas l’occasion de parler...

— Je voudrais que Tench soit en vie, marmonna Rebus. Parce que je sais maintenant que je l’aiderais à t’abattre.

— Mais tu es changeant, Rebus... comme une journée d’été à Édimbourg. La semaine prochaine, tu m’enverras des baisers.

Cafferty gonfla les lèvres puis reprit :

— Tu es mis à pied. Es-tu certain que tu peux te permettre de te faire de nouveaux ennemis ? Depuis combien de temps sont-ils plus nombreux que tes amis ?

Rebus jeta un regard circulaire dans la pièce.

— Je n’ai pas l’impression que tu reçoives beaucoup.

— Parce que tu n’as jamais été invité... hormis pour la soirée de lancement du livre.

Cafferty montra la cheminée de la tête. Rebus regarda la couverture encadrée du livre de Cafferty.

Changeling : The Maverick Life of the Man They Call Mr Big [43].

— Je n’ai jamais entendu personne t’appeler Mr Big, commenta Rebus.

Cafferty haussa les épaules.

— C’était l’idée de Mairie, pas la mienne. Il faut que je lui téléphone... je crois qu’elle m’évite. Ça n’a rien à voir avec toi, je suppose ?

Rebus ne répondit pas.

— Maintenant que Tench a disparu, tu vas t’installer à Niddrie et Craigmillar.

— Ah bon ?

— Carberry et ses semblables seront tes soldats ?

Cafferty eut un ricanement.

— Ça t’ennuie si je prends des notes ? Il ne faudrait pas que j’oublie ça.

— Quand tu as parlé avec Carberry, ce matin, tu lui as suggéré quelle issue te convenait... la seule issue susceptible de sauver ta peau.

— Tu supposes que je n’ai parlé qu’au petit Keith ?

Cafferty versa à nouveau du whisky dans son verre.

— À qui d’autre ?

—Peut-être Siobhan elle-même a-t-elle perdu les pédales. Je présume que les responsables de l’enquête voudront l’interroger ?

La langue de Cafferty sortait légèrement de sa bouche.

— A qui d’autre as-tu parlé de Gareth Tench ?

Cafferty fit tourner le liquide contenu dans son verre.

— C’est toi le détective. Je ne peux pas livrer toutes tes batailles à ta place.

—Le jour du jugement approche, Cafferty. Pour toi et pour moi.

Rebus garda le silence un instant, puis demanda :

— Tu le sais, hein ?

Le gangster secoua lentement la tête.

— Je nous vois dans des transats, dans un endroit chaud, avec des boissons glacées. Évoquant nos escarmouches à l’époque où les bons croyaient connaître les méchants. Il y a une chose que cette semaine aurait dû nous montrer... tout peut changer en un instant. Les manifestations se délitent, la pauvreté passe au second plan... des alliances sont renforcées, d’autres affaiblies. Tous ces efforts détournés sur une voie de garage, toutes ces voix réduites au silence ! En un claquement de doigts.

Il le fit, comme pour souligner son affirmation.

— Ainsi, poursuivit-il, tout ton dur labeur semble modeste et sans importance, n’est-ce pas ? Quant à Gareth Tench... tu crois que quelqu’un se souviendra encore de lui dans un an ?

Il vida son verre, conclut :

— Maintenant, il faut vraiment que je remonte. Même si j’apprécie toujours nos petites conversations, tu comprends.

Cafferty posa son verre vide sur la table basse et fit signe à Rebus de faire de même. Quand ils sortirent de la pièce, il éteignit la lumière et marmonna qu’il faisait quelque chose pour la planète.

Le garde du corps était dans l’entrée, les mains croisées devant lui.

— Tu as déjà été videur ? demanda Rebus. Un de tes collègues, Colliar, s’est retrouvé sur une plaque d’acier inoxydable. Un des nombreux avantages liés aux activités discutables de ton employeur.

Cafferty montait déjà l’escalier. Rebus constata avec satisfaction qu’il devait tirer sur la rampe chaque fois qu’il gravissait une marche. Mais lui-même en faisait autant, désormais, dans son immeuble.

Le garde du corps tint la porte ouverte. Rebus passa près de lui sans ménagement... le jeune homme ne broncha pas. La porte claqua derrière lui. Il resta quelques instants immobile dans l’allée, regagna la barrière et la laissa se refermer. Il gratta une nouvelle allumette et alluma une cigarette. Il s’engagea dans la rue, mais s’arrêta sous un des lampadaires de faible puissance. Il sortit son téléphone et appela Siobhan, mais elle ne décrocha pas. Il alla jusqu’au bout de la rue, puis revint. Sous ses yeux, un renard maigre sortit d’un chemin privé puis se glissa sous la barrière suivante. On en voyait de plus en plus dans la ville. Ils n’étaient jamais pris de panique ni timides. Le regard qu’ils adressaient à leurs voisins humains était proche du mépris et de la déception. Il était désormais interdit de les chasser dans la campagne; les habitants des villes leur donnaient des restes. Difficile de les considérer comme des prédateurs, mais telle était leur nature.

Des prédateurs qu’on traitait comme des animaux de compagnie.

Des enfants des fées.

Une demi-heure s’était écoulée quand il entendit le taxi, le bruit de son moteur diesel aussi aisément reconnaissable qu’un chant d’oiseau. Rebus monta à l’arrière et ferma la portière, mais dit au chauffeur qu’ils attendaient encore quelqu’un.

— Rappelez-moi, dit-il, si c’est un contrat ou du liquide.

— Un contrat.

— MCC Holdings, hein ?

— Le Nook, précisa le chauffeur.

— Et vous déposez...

Le chauffeur se retourna.

— Vous jouez à quoi, mon vieux ?

— Je ne joue pas.

— C’est un nom de femme, sur la feuille... et si vous avez une chatte, vous devriez participer à une de ces émissions qui présentent des cas extrêmes.

— Merci du conseil.

Rebus se tassa dans le coin le plus éloigné de la banquette quand la porte de la maison de Cafferty s’ouvrit puis se ferma. Des talons claquèrent dans l’allée, la portière du taxi s’ouvrit et une odeur de parfum pénétra dans l’habitacle.

— Montez, dit Rebus sans laisser à la femme le temps de protester. J’ai simplement besoin qu’on me ramène chez moi.

Elle hésita mais finit par céder et s’assit aussi loin que possible de Rebus. Le voyant rouge était allumé et indiquait que le chauffeur pourrait entendre. Rebus trouva l’interrupteur et le manœuvra.

— Vous travaillez au Nook ? demanda-t-il à voix basse. Je ne savais pas que Cafferty avait mis le grappin dessus.

— Qu’est-ce que ça peut vous faire ? demanda la femme.

— Je bavarde, c’est tout. Vous êtes une amie de Molly ?

— Jamais entendu parler d’elle.

— J’étais sur le point de demander comment elle allait. C’est moi qui l’ai débarrassée du diplomate, l’autre soir.

La femme le dévisagea.

— Molly va bien, répondit-elle finalement.

Puis :

— Comment saviez-vous que vous n’attendriez pas jusqu’à l’aube ?

— La psychologie, répondit-il en haussant les épaules. A mon avis, Cafferty n’est pas le genre de type à laisser une femme passer la nuit chez lui.

— Futé.

Elle esquissa un sourire. Difficile de distinguer ses traits dans l’habitacle obscur du taxi. Cheveux propres, rouge à lèvres, parfum. Bijoux, talons hauts, manteau trois-quarts ouvert sur une jupe très courte. Beaucoup de mascara, faux cils.

Il décida d’insister.

— Donc Molly va bien.

— À ma connaissance.

— Travailler pour Cafferty est agréable ?

— Ça va.

Elle se tourna vers le paysage et l’éclairage des rues dévoila la moitié de son visage.

— Il m’a parlé de vous, ajouta-t-elle.

— J’appartiens au CID.

Elle acquiesça.

— Quand il a entendu votre voix, en bas, c’était comme si on avait changé ses piles.

— Je produis effectivement cet effet sur les gens. On va au Nook ?

— J’habite Grassmarket.

— Pratique pour le travail, constata-t-il.

— Qu’est-ce que vous voulez ?

— Hormis un trajet aux frais de Cafferty ?

Rebus haussa les épaules et poursuivit :

— J’ai peut-être simplement envie de savoir pourquoi on voudrait être proche de lui. Je commence à croire qu’il a un virus... tout ce qu’il touche souffre d’une façon ou d’une autre.

— Vous le connaissez depuis plus longtemps que moi, fit-elle remarquer.

— C’est juste.

— Donc vous êtes immunisé ?

Il secoua la tête.

— Non, je ne le suis pas.

— Il ne m’a pas encore fait souffrir.

— Tant mieux... mais les dégâts ne sont pas toujours immédiats.

Ils prenaient Lady Dawson Street. Le chauffeur mit le clignotant à droite. Dans une minute, ils arriveraient à Grassmarket.

— La comédie du bon Samaritain est terminée ? demanda-t-elle en se tournant vers Rebus.

— C’est votre vie...

— Exact.

Elle se pencha et frappa contre la vitre.

— Arrêtez-moi au feu suivant.

Le chauffeur obéit. Il commença de remplir la fiche, mais Rebus lui dit qu’il devait encore déposer quelqu’un. Elle descendit de la voiture. Il croyait qu’elle allait ajouter quelque chose, mais elle claqua la portière, traversa la rue et entra dans un passage obscur. Le chauffeur attendit, sans couper le moteur, jusqu’au moment où un rai de lumière lui indiqua qu’elle avait ouvert la porte de l’immeuble.

— Je m’assure toujours que tout va bien, expliqua-t-il à Rebus. On peut pas être trop prudent, par les temps qui courent. Où on va, patron ?

— Faites demi-tour répondit Rebus, et déposez-moi au Nook.

C’était à deux minutes et, quand ils furent arrivés, Rebus dit au chauffeur d’ajouter vingt livres de pourboire sur la fiche.

— Vous êtes sûr, patron ? demanda le chauffeur.

— Facile quand c’est l’argent des autres, répondit Rebus en descendant.

Les portiers du Nook le reconnurent, mais cela ne signifiait pas qu’ils étaient heureux de le voir.

— Soirée chargée, les gars ? demanda Rebus.

— Toujours les jours de paie. La semaine a aussi été bonne pour les heures supplémentaires.

En entrant, Rebus comprit ce que le videur avait voulu dire. Un groupe nombreux de flics ivres avait monopolisé trois danseuses. Leur table était couverte de flûtes de champagne et de chopes de bière. Ils ne semblaient cependant pas déplacés... un groupe qui fêtait l’enterrement d’une vie de garçon, du côté opposé de la salle, se réjouissait de la concurrence. Rebus ne connaissait pas les flics, mais ils avaient l’accent écossais... la dernière soirée en ville de cette équipe disparate avant que chacun rejoigne sa femme ou sa petite amie à Glasgow, Inverness, Aberdeen...

Deux femmes tournoyaient sur la petite scène centrale. Une autre paradait sur le bar au bénéfice des buveurs solitaires qui y étaient assis. Elle s’accroupit pour qu’on puisse glisser un billet de cinq livres dans son string, embrassa brièvement la joue boutonneuse du donateur. Il ne restait qu’un tabouret, que Rebus prit. Deux danseuses sortirent de derrière un rideau et se mirent au travail dans la salle. Difficile de dire si elles avaient dansé pour un client particulier ou si elles étaient allées fumer une cigarette. L’une d’elles se tourna vers Rebus et son sourire s’évapora quand il secoua la tête. Le barman lui demanda ce qu’il voulait boire.

—Rien, dit-il. J’ai seulement besoin d’emprunter votre briquet.

Une paire de chaussures à talons hauts s’immobilisa devant lui. Leur propriétaire se baissa jusqu’au moment où ses yeux furent à la hauteur des siens. Rebus renonça à allumer sa cigarette le temps de lui dire qu’il avait besoin de lui parler.

—J’ai une pause dans cinq minutes, dit Molly Clark, qui se tourna vers le barman et ajouta : Ronnie, offre un verre à mon ami.

— Bien, répondit Ronnie, mais c’est sur ton salaire.

Elle ne prit pas la peine de lui répondre, se redressa et se dirigea vers l’extrémité opposée du bar.

— Whisky, merci, Ronnie, dit Rebus en empochant discrètement le briquet, et je préfère ajouter de l’eau moi-même.

Cependant Rebus aurait juré que le liquide provenant de la bouteille était déjà coupé. Il secoua l’index à l’adresse du barman.

— Si vous voulez dire au service des fraudes que vous êtes venu ici, ça vous regarde, répliqua Ronnie,

Rebus repoussa le verre et pivota sur le tabouret, comme s’il s’intéressait aux danseuses alors qu’il regardait la bande de flics. Qu’est-ce qui fait, se demanda-t-il, qu’on les repère ? Certains portaient la moustache; tous avaient les cheveux bien coupés. Presque tous avaient gardé leur cravate, même si leur veste était sur le dossier de leur chaise. Âges et statures variés, pourtant on ne pouvait chasser l’impression qu’il y avait, chez eux, quelque chose d’uniforme. Ils se comportaient comme une petite tribu à part, légèrement hostile au reste du monde. En outre, pendant toute la semaine, ils avaient été responsables de la capitale... se considéraient comme des conquérants... invincibles... tout-puissants.

Regardez mon œuvre...

Gareth Tench se considérait-il aussi vraiment de cette façon ? Rebus pensa que c’était plus complexe. Tench savait qu’il échouerait, mais était résolu à essayer tout de même. Rebus avait envisagé la possibilité que le conseiller municipal fut leur meurtrier, son « œuvre » la petite galerie des horreurs d’Auchterarder. Résolu à débarrasser le monde des monstres... Cafferty compris. Le meurtre de Colliar avait brièvement placé Cafferty dans le tableau. Une enquête bâclée aurait pu se terminer là, Cafferty restant le suspect principal. En outre, Tench connaissait Trevor Guest... il l’avait aidé et était entré dans une fureur noire quand il avait appris, sur le site web, qui il était vraiment. S’était considéré comme trahi...

Ce qui ne laissait que Fast Eddie Isley. Impossible d’établir un lien entre Tench et lui, et Isley était la première victime, celle qui avait tout mis en mouvement.

Maintenant, Tench était mort et on en rendrait Keith Carberry responsable.

À qui d’autre as-tu parlé de Gareth Tench ?

C ‘est toi le détective...

Enfin, théoriquement. Rebus reprit son verre, histoire de se donner une contenance. Les danseuses, sur la scène, semblaient s’ennuyer. Elles avaient envie d’être dans la salle, où on glissait des billets sous les soutiens-gorge et les strings minuscules. D’autres hommes arrivèrent... des cadres. L’un d’eux dansa sur la musique assourdissante. Il pesait dix kilos de trop et les mouvements ne lui convenaient pas. Mais personne ne le tournerait en ridicule : c’était ce qui faisait l’intérêt d’un endroit tel que le Nook. Il permettait de se débarrasser des inhibitions. Rebus ne put s’empêcher de penser aux années 1970, époque où il y avait une strip-teaseuse, à l’heure du déjeuner, dans presque tous les bars d’Edimbourg. Les clients cachaient leur visage derrière leur verre quand la danseuse regardait dans leur direction. Cette timidité avait disparu au cours des décennies suivantes. Les cadres crièrent des encouragements à une des danseuses de la table des policiers tandis que la victime de cette dernière, assise, les jambes écartées, les mains sur les genoux et le visage couvert de transpiration, souriait.

Molly se tenait près de Rebus. Il ne s’était pas aperçu qu’elle avait terminé son numéro.

— Donnez-moi le temps d’enfiler un manteau et je vous retrouverai dehors.

Il hocha distraitement la tête.

— À quoi pensez-vous ? demanda-t-elle, soudain curieuse.

— Seulement que le sexe a beaucoup changé, au fil des années. Nous étions une petite nation très coincée.

— Et maintenant ?

La danseuse ondulait des hanches à quelques centimètres du nez de sa victime.

— Maintenant, répéta Rebus, c’est... bah...

— Sous votre nez ? suggéra-t-elle.

Il acquiesça et posa son verre vide sur le bar.

Elle lui offrit une cigarette. Elle avait enfilé un long manteau noir et elle était adossée au mur du Nook, assez loin des portiers pour qu’ils ne puissent pas entendre.

— Vous ne fumez pas, dans l’appartement, fit remarquer Rebus.

— Eric est allergique.

— En fait, je voulais justement vous parler de lui.

Rebus regardait ostensiblement l’extrémité rougeoyante de sa cigarette.

— Ah bon ?

Elle bougea les pieds et Rebus constata qu’elle avait remplacé ses escarpins par des chaussures de sport.

— Pendant notre conversation précédente, vous avez dit qu’il savait comment vous gagnez votre vie.

— Et ?

Rebus haussa les épaules.

— Je n’ai pas vraiment envie qu’il souffre, et c’est pourquoi je pense que vous devriez peut-être le quitter.

— Le quitter ?

— Pour que je ne sois pas obligé de lui dire que vous lui soutiriez des infos et répétiez tout ce qu’il vous disait à votre patron. Je viens d’avoir une conversation avec Cafferty, voyez-vous, et soudain, tout m’a sauté aux yeux. Il sait des choses qu’il devrait ignorer, des choses qui viennent de l’intérieur... et qui est mieux informé qu’un type comme Brains ?

Elle eut un bref rire ironique.

— Vous le surnommez Brains... pourquoi ne commencez-vous pas par considérer qu’il en a ?

— Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— Vous croyez que je suis la grande méchante pute qui soutire des trucs à un pauvre crétin ?

Elle passa un doigt sur sa lèvre supérieure.

— En réalité, j’irai un peu plus loin... il me semble que vous vivez avec Eric seulement parce que Cafferty vous l’a demandé... Il vous fournit sûrement la cocaïne dont vous avez besoin pour que vous vous y retrouviez. Lorsque j’ai fait votre connaissance, j’ai cru que c’était simplement la nervosité.

Elle ne prit pas la peine de nier.

— Dès qu’Eric cessera d’être utile, poursuivit Rebus, vous le laisserez tomber comme une vieille chaussette. Je vous conseille de le faire immédiatement.

— Comme je l’ai dit, Rebus, Eric n’est pas idiot. Il sait ce qu’il en est depuis le début.

Rebus plissa les paupières.

— Dans l’appartement, vous avez dit que vous l’empêchiez d’accepter des propositions d’emploi... Que pensera-t-il quand il comprendra que c’était parce qu’il ne servirait à rien à votre patron dans le secteur privé ?

— Il me dit des choses parce qu’il en a envie, insista-t-elle, et il sait très bien où elles aboutiront.

— Le piège appâté au miel classique, marmonna Rebus.

— Quand on y a pris goût..., dit-elle, taquine.

— Néanmoins, il faut que vous le quittiez, exigea-t-il.

— Sinon ?

Elle fixa des yeux brûlants sur lui et ajouta :

— Vous lui direz quelque chose qu’il sait déjà ?

— Tôt ou tard, Cafferty plongera... vous voulez vraiment que ça vous arrive aussi ?

— Je nage bien.

— Ce n’est pas dans l’eau que vous vous retrouverez, Molly. La taule détruira votre beauté, je vous le garantis. Voyez-vous, il n’y a pratiquement rien de plus grave que de fournir des infos confidentielles à un criminel.

— Si vous me faites tomber, Rebus, Eric tombe lui aussi. Drôle de façon de le protéger.

— Il y a un prix à payer.

Rebus jeta son mégot et poursuivit :

— J’irai le voir demain matin à la première heure. Vous avez intérêt à ce que vos valises soient faites.

— Et si M. Cafferty n’est pas d’accord ?

— Il le sera. Si vous n’avez plus de couverture, le CID pourra vous refiler n’importe quelles ordures déguisées en caviar. Il suffira que Cafferty en mange une bouchée pour qu’on le tienne.

Elle le regardait toujours dans les yeux.

— Dans ce cas pourquoi faites-vous ça ?

— Une opération comme celle-ci nécessiterait d’avertir les pontes... et ce serait la fin de la carrière d’Eric. Si vous partez maintenant, je le sauve. Votre patron a chié sur de trop nombreuses vies, Molly. Je ne veux tirer la chasse que sur quelques-unes.

Il sortit ses cigarettes de sa poche et lui en offrit une.

— Alors, quelle est votre réponse ?

— Fin de la pause, cria un des portiers, un doigt posé sur son écouteur. Les clients se bousculent, à l’intérieur...

Elle se tourna vers Rebus.

— Fin de la pause, répéta-t-elle en se dirigeant vers l’entrée des artistes.

Rebus la regarda s’éloigner, alluma une nouvelle cigarette, décida que rentrer à pied en traversant les Meadows lui ferait du bien.

Son téléphone sonnait quand il ouvrit la porte. Il le prit sur le fauteuil.

— Rebus, dit-il.

— C’est moi, annonça Ellen Wylie. Qu’est-ce qui se passe ?

— Comment ça ?

— J’ai eu Siobhan au téléphone. Je ne sais pas ce que tu lui as dit, mais elle est dans tous ses états.

— Elle croit qu’elle a une part de responsabilité dans la mort de Gareth Tench.

— J’ai essayé de lui dire qu’elle était folle.

— Ça l’a sûrement aidée.

Rebus alluma les lampes. Il voulait qu’elles le soient toutes... pas seulement le séjour, mais le couloir, la cuisine, la salle de bains et la chambre.

— Elle avait l’air vachement en rogne contre toi.

— Tu n’as pas besoin d’agir comme si ça te faisait plaisir.

— J’ai passé vingt minutes à la calmer ! cria Ellen Wylie. Ne m’accuse pas d’y avoir trouvé une satisfaction !

— Je m’excuse, Ellen.

Et il était sincère. Il s’assit sur le bord de la baignoire, les épaules basses, le téléphone contre le menton.

— Nous sommes tous fatigués, John, c’est le problème.

— Je crois que mes problèmes sont un peu plus profonds, Ellen.

— Fais-toi des reproches... ça ne sera pas la première fois.

Il gonfla les joues et souffla.

— Qu’est-ce qu’il faut faire, Ellen ?

— Peut-être lui laisser une journée pour qu’elle se calme. Je lui ai dit qu’elle devrait aller au T in the Park, lâcher la vapeur.

— Ce n’est pas une mauvaise idée.

Mais ses projets de week-end incluaient les Borders... apparemment il irait seul dans le sud. Impossible d’inviter Ellen... il ne voulait pas que cela revienne aux oreilles de Siobhan.

— Au moins, on peut rayer Tench de la liste des suspects, dit Wylie.

— Peut-être.

— Siobhan a dit qu’on arrêterait un jeune de Niddrie ?

— Il est probablement déjà en garde à vue.

— Donc ça n’a rien à voir avec le Clootie Well ou BeastWatch ?

— Simple coïncidence.

— Qu’est-ce qui se passe maintenant ?

— Ton idée de week-end de repos est bonne. Tout le monde reprendra le travail lundi... nous pourrons mettre une véritable enquête pour meurtre sur pied.

— Alors tu n’auras pas besoin de moi ?

— Il y a de la place pour toi, si tu veux, Ellen. Tu as quarante-huit heures pour y réfléchir.

— Merci, John.

— Mais rends-moi un service... téléphone à Siobhan demain. Dis-lui que je m’inquiète.

— Que tu t’inquiètes et que tu regrettes.

— Exprime-toi comme tu l’entends, Ellen.

Il coupa la communication et examina son visage dans le miroir de la salle de bains. Il fut étonné de ne pas voir de griffures et de chair à vif. Il était plus ou moins comme d’habitude : terne et mal rasé, cheveux en désordre, poches sous les yeux. Il se donna quelques claques sur les joues et gagna la cuisine, fit une tasse de café instantané noir car le lait avait décidé de tourner, et se retrouva assis à la table du séjour. Les mêmes visages, sur le mur, le fixaient :

Cyril Colliar;

Trevor Guest;

Edward Isley.

Il savait qu’aux infos télévisées on parlerait surtout des attentats de Londres. Les spécialistes tenteraient de déterminer ce qui aurait pu être fait et ce qu’il fallait faire maintenant. Toutes les autres informations seraient négligées. Pourtant, il avait encore trois meurtres non résolus... qui, à la réflexion, étaient en réalité ceux de Siobhan. Le directeur les lui avait confiés. Puis il y avait Ben Webster, qui s’enfonçait de plus en plus dans l’obscurité chaque fois que le cycle recommençait.

Personne ne pourrait te reprocher de te la couler douce...

Personne hormis les morts.

Il posa la tête sur ses bras croisés. Il vit Cafferty, bien nourri, descendant cet escalier à un million de livres. Vit Siobhan tomber dans ses pièges. Vit Cyril Colliar faire son sale boulot, Keith Carberry faire son sale boulot, Molly et Eric faire son sale boulot, Cafferty descendre l’escalier, parfumé par la douche, sentant meilleur qu’un bouquet de roses.

Cafferty le mafieux connaissait le nom de Steelforth.

Cafferty l’auteur avait rencontré Richard Pennen.

Qui d’autre... ?

A qui d’autre as-tu parlé... ?

Cafferty, la langue entre les lèvres. Peut-être Siobhan elle-même...

Non, pas Siobhan. Rebus avait vu sa réaction sur les lieux du crime... elle ne savait rien.

Cela ne signifiait pas qu’elle n’avait pas eu envie que ça arrive. Qu’elle n’avait pas souhaité que ça se produise en soutenant le regard de Cafferty une petite seconde de trop.

Rebus entendit, à l’ouest, un avion qui montait dans le ciel. Les vols de nuit n’étaient pas très nombreux, à Edimbourg. Il se demanda si c’était Tony Blair ou quelques-uns de ses valets. Merci, Écosse, et bonne nuit. Le sommet aurait profité de ce que le pays pouvait proposer de mieux : paysages, whisky, atmosphère, nourriture. Les morceaux de choix se muant en cendres lors de l’explosion de l’autobus de Londres. Et, pendant ce temps, trois sales types étaient morts... et un bon, Ben Webster... et un autre sur lequel Rebus s’interrogeait maintenant. Peut-être Gareth Tench avait-il les meilleures intentions, mais les circonstances avaient-elles brisé sa conscience.

Ou bien peut-être était-il sur le point de s’emparer de la couronne de Cafferty.

Rebus était persuadé qu’il ne le saurait jamais. Il fixa le téléphone posé devant lui, sur la table. Sept chiffres et il serait relié à l’appartement de Siobhan. Sept petites pressions sur les boutons. Comment cela pouvait-il être aussi difficile ?

— Qu’est-ce qui te fait croire qu’elle n’est pas mieux sans toi ? demanda-t-il au losange argenté.

L’appareil répondit par un bip et Rebus leva la tête. Il le saisit, mais le téléphone voulait simplement lui dire que sa batterie était presque épuisée.

— Pas plus que la mienne, marmonna-t-il en se levant lentement pour aller chercher le chargeur.

Il venait de le brancher quand la sonnerie vibra : Mairie Henderson.

— Bonsoir, Mairie, dit Rebus.

— John ? Où es-tu ?

— Chez moi. Quel est le problème ?

— Je peux t’envoyer quelque chose par mail ? C’est l’article que j’écris sur Richard Pennen.

— Tu as besoin que je joue le rôle du correcteur ?

— Je veux seulement...

— Que s’est-il passé, Mairie ?

— Je me suis trouvée confrontée à trois des gros bras de Pennen. Ils étaient en uniforme, mais ils ne sont pas plus flics que moi.

Rebus s’assit sur le bras de son fauteuil.

— Il y en a un qui s’appelle Jacko ?

— Comment es-tu au courant ?

— Je l’ai rencontré, moi aussi. Que s’est-il passé ? Elle raconta, ajouta qu’ils avaient, selon elle, séjourné en Irak.

— Et maintenant tu as peur, devina Rebus. C’est pour cette raison que tu veux t’assurer qu’il existe des copies de ton article ?

— J’en envoie plusieurs.

— Mais pas à d’autres journalistes, hein ?

— Je ne veux pas les soumettre à la tentation.

— Pas de copyright sur les scandales, admit Rebus. Tu veux pousser les choses un peu plus loin ?

— Comment ça ?

— Tu avais raison... usurper l’identité d’un flic est grave.

— Quand j’aurai remis mon article, je ne risquerai plus rien.

— Tu en es sûre ?

— Absolument, mais merci d’avoir posé la question.

— Si tu as besoin de moi, Mairie, tu as mon numéro.

— Merci, John. Bonne nuit.

Elle coupa la communication et il fixa son téléphone. Le pictogramme de la mise en charge réapparut, la batterie avalant ses petites gorgées d’électricité. Rebus gagna la table et alluma son portable. Il brancha le câble dans la prise du téléphone et parvint à se connecter. Il était toujours émerveillé quand ça marchait. Le mail de Mairie était arrivé. Il le téléchargea puis le classa dans un de ses dossiers en espérant qu’il pourrait le retrouver. Il y en avait un autre, de Stan Hackman.

Mieux vaut tard que jamais, écrivait-il. Je suis de retour à Newcastle et sur le point d’aller en boîte. Juste le temps de vous donner une précision sur notre Trev. D’après les notes des interrogatoires, il a passé quelque temps à Coldstream... elles n’indiquent ni pourquoi ni pour quelle période. J’espère que ça vous aidera. Votre pote, Stan.

Coldstream... le même endroit que l’homme avec qui il s’était battu devant le Swany’s, dans Ratcliffe Terrace.

— Clic, clic, marmonna Rebus, qui décida qu’il méritait un verre.

Samedi 9 juillet

25

Il ne s’était écoulé qu’une semaine depuis le jour où Rebus était allé à pied aux Meadows et y avait trouvé tous ces gens en blanc.

Une longue période, en politique, du moins était-ce ce qu’on disait. À chaque instant, chaque jour, la vie continue. Les hordes de gens qui allaient aujourd’hui faire le pèlerinage dans le nord prendraient le chemin des faubourgs de Kinross et du T in the Park. Les amateurs de sport iraient vers l’ouest, à Loch Lomond où se déroulait la dernière manche de l’Open de golf. Rebus estimait que son trajet vers le sud prendrait moins de deux heures, mais il devait d’abord passer à deux endroits et tout d’abord à Slateford Road. Assis dans la voiture dont le moteur tournait au ralenti, il fixait les fenêtres de l’entrepôt transformé. Il croyait pouvoir situer l’appartement d’Eric Bain. Les rideaux étaient ouverts. Rebus écoutait à nouveau le CD d’Elbow, où le chanteur comparait les dirigeants du monde libre à des enfants lançant des cailloux. Il était sur le point de descendre de voiture quand il vit Bain arriver d’un pas tramant de la boutique du carrefour. Il n’était ni rasé ni peigné. Sa chemise n’était pas rentrée dans son pantalon. Il avait un carton de lait et une expression hébétée. Chez la plupart des gens, Rebus aurait attribué cela à la fatigue. Il baissa sa vitre et klaxonna. Bain ne le reconnut pas immédiatement, puis traversa la chaussé et se dirigea vers la voiture.

— Je me disais bien que c’était toi, affirma Rebus.

Bain garda le silence, se contenta d’acquiescer, l’esprit ailleurs.

— Alors, elle t’a abandonné ?

Cela parut clarifier les pensées de Bain.

— Elle a laissé un mot où elle dit que quelqu’un passera prendre ses affaires.

Rebus hocha la tête.

— Monte, Eric, Il faut qu’on parle.

Mais Bain ne bougea pas.

— Comment es-tu au courant ?

— Pose la question à n’importe qui, et on te dira que je suis le dernier à qui il faut demander conseil en matière de relations. En revanche, on ne peut pas te laisser fournir des informations à Big Ger Cafferty.

Bain le dévisagea.

— Tu... ?

— J’ai eu une conversation avec Molly, hier soir. Si elle a filé, ça signifie qu’elle aime mieux continuer de travailler au Nook que de vivre avec toi.

— Je ne... je ne suis pas sûr de...

Les yeux de Bain se dilatèrent, comme sous l’effet d’une grosse dose de caféine. Le carton de lait lui échappa. Il passa les mains par la vitre et saisit le cou de Rebus. L’effort découvrit ses dents. Rebus recula en direction du siège passager, une main tentant de desserrer l’étreinte des doigts de Bain, l’autre trouvant le bouton du lève-vitre. La vitre monta, immobilisa Bain. Rebus passa carrément sur le siège passager et descendit de voiture. Quand Bain se retourna. Rebus lui donna un coup de genou dans l’entrejambe et l’autre tomba dans la flaque de lait. Rebus le frappa du poing au menton et Bain fut projeté sur le dos. Rebus s’assit sur lui, saisit le col ouvert de sa chemise.

— C’est ta faute, Eric, pas la mienne. Tu te mets à table à la moindre odeur de chatte. Et, d’après ta « petite amie », tu étais ravi de coopérer, même après avoir compris que ce n’était pas simplement de la curiosité de sa part. Ça te donnait l’impression d’être important, hein ? C’est généralement pour cette raison que les indics commencent à parler.

Bain ne se débattait pas, se contentait de secouer les épaules... et même cela n’était pas un moyen de résister. En réalité, il sanglotait, le visage parsemé de gouttes de lait, comme un gamin qui vient de perdre son jouet préféré. Rebus se redressa, remit de l’ordre dans ses vêtements.

— Debout, ordonna-t-il.

Mais Bain voulait rester allongé et Rebus le fit se lever.

— Regarde-moi, Eric, dit-il en sortant un mouchoir et en le lui donnant. Tiens, essuie ton visage.

Bain obéit. Une bulle de morve sortit d’une de ses narines.

— Maintenant écoute, ordonna Rebus. J’ai passé un marché avec elle : si elle s’en allait, on laisserait les choses en l’état. Ce qui signifie que je n’irai rien raconter de tout ça à Fettes... et que tu garderas ton emploi.

Rebus inclina la tête jusqu’au moment où il put regarder Bain dans les yeux, puis demanda :

— Tu comprends ?

— Il y a plein d’emplois.

— Dans l’informatique ? Sûr, ils ont tous envie d’employés qui ne peuvent pas se retenir de confier des secrets aux strip-teaseuses...

— Je l’aimais, Rebus.

— Peut-être, mais elle jouait de toi comme Clapton de sa guitare... qu’est-ce qui te fait sourire ?

— Je porte son prénom... mon père l’adorait.

— C’est vrai ?

Bain regarda le ciel, le souffle un peu moins précipité.

— Je croyais vraiment qu’elle...

— Cafferty se servait de toi, Eric, un point c’est tout. Mais il y a un problème...

Rebus s’assura qu’il le regardait dans les yeux, ajouta :

— Tu ne l’approches pas, tu ne vas pas la voir au Nook. Elle envoie quelqu’un chercher ses affaires parce qu’elle sait que c’est comme ça que ça marche.

Rebus souligna son propos en abattant sa main ouverte comme un karatéka.

— Tu Tas vue, ce jour-là, dans l’appartement, Rebus... Elle m’aimait forcément un peu.

— Continue de le croire si ça te fait plaisir... mais ne va pas le lui demander. Si j’apprends que tu as tenté d’entrer en contact avec elle, ne crois pas que je n’avertirai pas Corbyn.

Bain marmonna quelque chose que Rebus ne comprit pas. Il lui demanda de répéter. Bain le fixa droit dans les yeux.

— Au début, ce n’était pas à propos de Cafferty.

— Comme tu veux, mais, à la fin, ça Tétait, fais-moi confiance.

Bain garda le silence pendant quelques instants. Il regarda le trottoir.

— Je vais avoir besoin de lait.

— Tu as intérêt à te laver d’abord. Écoute, j’ai une course à faire hors de la ville. Tu vas passer la journée à ruminer tout ça... si je te téléphonais demain matin, tu pourrais me dire où tu en es ?

Bain hocha lentement la tête, tenta de lui rendre son mouchoir.

— Garde-le. Tu as un ami avec qui tu peux parler ?

— Sur le Net, répondit Bain.

— Si ça marche, c’est bon.

Rebus lui tapota l’épaule et ajouta :

— Ça va, maintenant ? Il faut que j’y aille.

— Je me débrouillerai.

— Bien, dit Rebus, qui prit une profonde inspiration et ajouta : Je ne m’excuserai pas, Eric... mais je regrette que tu aies dû souffrir.

Bain hocha une nouvelle fois la tête.

— C’est moi qui devrais...

Rebus le fit taire d’un geste de la main.

— C’est du passé, maintenant. Il faut simplement que tu te reprennes et que tu te remettes à vivre.

— Inutile de pleurer le lait renversé ? fit Bain , en esquissant un sourire.

— Ça fait dix minutes que je m’efforce de ne pas le dire, reconnut Rebus. Mets-toi sous la douche, l’eau emportera tout ça.

— Ça ne sera peut-être pas aussi facile.

Rebus acquiesça.

— Néanmoins... c’est un début.

Siobhan avait passé quarante minutes dans son bain. Normalement, le matin, elle n’avait que le temps de prendre une douche mais, aujourd’hui, elle était résolue à se faire belle. Presque un tiers d’un flacon de bain moussant et un grand verre de jus d’orange frais. BBC 6 sur sa radio digitale et son portable éteint. Le billet du T in the Park se trouvait sur le canapé du séjour, près d’une liste d’objets dont elle aurait besoin : bouteille d’eau et sandwichs, bonnet, crème solaire (on ne sait jamais). La veille au soir, elle avait été sur le point d’appeler Bobby Grieg et de lui proposer son billet. Mais pourquoi l’aurait-elle fait ? Si elle n’y allait pas, elle passerait la journée sur le canapé, devant la télévision. Ellen Wylie avait appelé tôt, lui avait dit qu’elle avait parlé à Rebus.

— Il est désolé, avait rapporté Ellen.

— Désolé de quoi ?

— De tout et n’importe quoi.

— Gentil de sa part de te le dire à toi et pas à moi.

— C’est ma faute, reconnut Ellen. Je lui ai expliqué qu’il devait te laisser tranquille pendant un jour ou deux.

— Merci. Comment va Denise ?

— Elle est encore au lit. Quels sont tes projets pour la journée ? Tu vas danser à Kinross ou bien tu veux qu’on aille noyer notre chagrin quelque part ?

— Je garderai cette proposition présente à l’esprit. Mais je crois que tu as raison... Kinross est peut-être exactement ce qu’il me faut.

Cependant elle n’y passerait pas la nuit. Même si son billet était valable pour les deux jours, elle en avait assez de la vie au grand air. Elle se demanda si le dealer de Stirling serait présent. Peut-être, cette fois, se permettrait-elle d’en prendre, enfreindrait-elle une autre règle. Elle connaissait de nombreux flics qui filmaient de l’herbe, elle avait entendu dire que quelques-uns prenaient de la coke pendant le weekend. Toutes sortes de façons de décompresser. Elle réfléchit, décida d’emporter quelques préservatifs, au cas où elle se retrouverait effectivement dans la tente de quelqu’un. Elle connaissait deux fliquettes qui se rendaient au festival. Elles espéraient se retrouver en s’envoyant des messages. Des phénomènes, folles des leaders des Killers et de Keane. Elles étaient déjà à Kinross... voulaient être sûres d’avoir de la place devant la scène.

— Envoie-nous un message quand tu arriveras, avaient-elles dit à Siobhan. Si tu tardes trop, on risque d’être dans un sale état, désolées...

Désolé...

Pour tout et n’importe quoi.

Mais quelle raison avait-il d’être désolé ? Etait-ce lui qui était monté dans la Bentley GT et avait écouté Cafferty exposer son plan ? Lui qui avait gravi l’escalier en compagnie de Keith Carberry et était resté debout, comme lui, pendant que Cafferty pérorait ? Elle ferma les yeux et plongea la tête sous la surface de l’eau.

C’est ma faute, pensa-t-elle. Les mots tournoyaient sans cesse dans son crâne. Gareth Tench... si plein de vie, voix puissante... aussi charismatique que les meilleurs comédiens... qui était arrivé comme par hasard pour chasser Carberry et ses potes, démontrant au monde extérieur qu’il était seul capable de faire le boulot. La comédie du courage, destinée à obtenir des subventions pour ses électeurs. D’une vitalité exceptionnelle et apparemment infatigable... désormais froid et nu dans un des tiroirs de la morgue, transformé en succession d’incisions et de statistiques.

Quelqu’un le lui avait dit, un jour : une lame d’un pouce de long suffit. Trois centimètres d’acier trempé sont capables de déséquilibrer complètement le monde.

Elle émergea, crachota, essuya l’eau et le savon qui couvrait son visage. Elle avait cru entendre le téléphone, mais ce n’était que le parquet qui grinçait dans l’appartement du dessus. Rebus lui avait dit de rester à l’écart de Cafferty, et il avait raison. Si elle s’emportait face à Cafferty, elle perdrait.

Mais elle perdait déjà, n’est-ce pas ?

— Et c’est tellement amusant de vivre, marmonna-t-elle, s’accroupissant et tendant la main vers la serviette la plus proche.

Elle ne mit pas longtemps à se préparer : le même sac que celui qu’elle avait pris pour aller à Stirling. Et, même si elle ne passerait pas la nuit, elle y mit sa brosse à dents et son dentifrice. Peut-être, une fois dans la voiture, continuerait-elle simplement à rouler. Si elle arrivait à l’extrémité des terres, elle pourrait prendre le ferry pour les Orcades. C’était ce qu’il y avait de bien, avec la voiture : elle procurait une illusion de liberté. Les publicités jouaient toujours sur cette sensation d’aventure et de découverte mais, dans son cas, « fuite » aurait été plus proche de la réalité.

— Il ne faut pas, déclara-t-elle au miroir de la salle de bains, la brosse à cheveux à la main.

Elle l’avait dit à Rebus, avait affirmé qu’elle pouvait boire le vin jusqu’à la lie.

Même si Cafferty n’était pas du vin... plutôt du poison.

Elle savait quel chemin elle devrait prendre : aller voir James Corbyn, lui expliquer qu’elle avait complètement déconné, puis se retrouver en uniforme.

— Je suis un bon flic, dit-elle au miroir en tentant d’imaginer comment elle expliquerait ça à son père...

Son père qui était désormais si fier d’elle. Et à sa mère, qui lui avait dit que peu importait.

Peu importait qui l’avait frappée.

Et pourquoi, au juste, cela comptait-il autant pour Siobhan ? Pas seulement à cause de la colère suscitée par l’idée que ça pouvait être un autre flic, mais parce qu’elle pouvait se servir de cela pour démontrer qu’elle était compétente dans son travail.

— Un bon flic, répéta-t-elle à voix basse.

Puis elle essuya la buée qui couvrait le miroir et ajouta :

— Malgré les apparences.

Deuxième et ultime visite : le poste de police de Craigmillar. McManus était déjà au travail.

— Consciencieux, constata Rebus en entrant dans le bureau du CID.

Il n’y avait encore personne d’autre. McManus portait une tenue décontractée : chemise de sport et jean.

— Vous aussi, apparemment, répliqua McManus, qui passa un doigt sur sa langue afin de tourner une page du rapport qu’il lisait.

— Le résultat de l’autopsie ? supposa Rebus. McManus acquiesça.

— J’en viens.

— Une fois de plus, fit Rebus. J’étais à votre place samedi dernier... Ben Webster.

— Pas étonnant que le professeur Gates ait été de mauvaise humeur... deux samedis de suite...

Mais Rebus se tenait près du bureau de McManus.

— Des conclusions ?

— Couteau-scie, deux centimètres de large. D’après Gates, on en trouve dans pratiquement toutes les cuisines.

— Il a raison. Keith Carberry est-il toujours ici ?

— Vous savez comment ça marche, Rebus, au bout de six heures, on met en examen ou on libère.

— Ce qui signifie que vous ne l’avez pas mis en examen ?

McManus, penché sur les rapports, leva la tête.

— Il nie toute implication. Il a un alibi... il jouait au billard, sept ou huit témoins.

— Et, sans doute, tous ses amis...

McManus se contenta de hausser les épaules.

— Des tas de couteaux dans la cuisine de sa mère, mais il n’en manque apparemment aucun. Nous en avons pris un grand nombre, afin de les analyser.

— Et les vêtements de Carberry ?

— On les a également examinés. Pas de traces de sang.

— Donc il s’en est débarrassé, comme du couteau.

McManus s’appuya contre le dossier de sa chaise.

— Qui est responsable de cette enquête, Rebus ?

Rebus leva les mains en signe de capitulation.

— Je réfléchissais à haute voix, c’est tout. Qui a interrogé Carberry ?

— Je m’en suis chargé.

— Vous le croyez coupable ?

— Il a semblé sincèrement choqué quand on lui a appris la mort de Tench. Mais, dans ses méchants petits yeux bleus, j’ai cru voir autre chose.

— Quoi ?

— Il était terrifié.

— Parce qu’il était mis en cause ?

McManus secoua la tête.

— Il avait peur de parler.

Rebus tourna la tête, parce qu’il ne fallait pas que McManus voie quelque chose dans ses yeux. Si Carberry n’était pas coupable... Cafferty en personne se retrouvait-il soudain dans le circuit ? Le jeune homme était-il terrifié parce que c’était aussi ce qu’il croyait... ? Et si Cafferty avait éliminé Tench, Keith serait-il le suivant ?

— Lui avez-vous demandé pourquoi il filait le conseiller municipal ?

— Il a reconnu qu’il l’attendait. Il a dit qu’il voulait le remercier.

— De quoi ?

Rebus se tourna à nouveau vers McManus.

— Parce qu’il lui a remonté le moral après sa condamnation pour trouble à l’ordre public.,

Rebus eut un bref rire ironique.

— Vous croyez ça ?

— Pas nécessairement, mais ça ne permettait pas de le garder indéfiniment.

McManus réfléchit pendant quelques instants, puis reprit :

— Mais... quand je lui ai dit qu’il pouvait partir, il a paru hésiter... il a essayé de le cacher, cependant c’était bien là. Il a regardé à droite et à gauche, avant de franchir la porte, comme s’il s’attendait à quelque chose. Et il a filé à toute vitesse. (Nouvelle pause, puis :) Vous voyez où je veux en venir, Rebus ?

Rebus acquiesça.

— Un lièvre, pas un renard.

— Quelque chose comme ça, oui... cela m’amène à me demander si vous me cachez quelque chose.

— Je le considérerais toujours comme suspect.

— D’accord.

McManus se leva, dévisagea Rebus.

— Mais est-il la seule personne que nous devrions voir ?

— Les conseillers municipaux ont des ennemis, affirma Rebus.

— D’après la veuve, Tench considérait que vous étiez du nombre.

— Elle se trompe.

McManus ne fit aucun commentaire, croisa les bras.

— Elle croit aussi que leur maison était surveillée... mais pas par Keith Carberry. Le signalement qu’elle a donné est celui d’un homme aux cheveux gris au volant d’une grosse voiture de luxe. Ça ne vous fait pas penser à Big Ger Cafferty ?

Rebus haussa les épaules.

— J’ai aussi appris une autre petite histoire, ajouta McManus en approchant de Rebus. Elle vous concerne et vous étiez en compagnie d’un homme correspondant au même signalement, lors, d’une réunion, il y a quelques jours. Le conseiller municipal a échangé quelques mots avec cet homme. Vous voulez m’éclairer ?

Il était si près que Rebus sentait son souffle sur sa joue.

— Dans ce genre d’affaire, dit-il, il y a toujours des histoires.

McManus se contenta de sourire.

— Je n’ai jamais traité d’affaire comme celle-ci, Rebus. On aimait et on admirait Gareth Tench... ses nombreux amis sont furieux et tristes, à cause de sa disparition; ils exigent des réponses. Certains ont le bras long... et ils ont décidé de m’en faire profiter.

— Tant mieux pour vous.

— C ‘est une proposition que j ‘ai beaucoup de mal à refuser, poursuivit McManus. C’est donc probablement la seule occasion que je peux vous offrir.

Il recula d’un pas et ajouta :

— Donc, inspecteur Rebus, comme vous connaissez désormais la situation... voulez-vous me dire autre chose ?

Il était impossible de mettre Cafferty en cause sans impliquer Siobhan. Avant d’agir, il fallait qu’il soit certain qu’elle ne risquerait rien.

— Je ne crois pas, dit-il en croisant les bras.

De la tête, McManus montra l’attitude de Rebus.

— Cela prouve à coup sûr que vous avez quelque chose à cacher.

— Vraiment ? fit Rebus en glissant les mains dans ses poches. Et vous, dans ce cas ?

Il pivota sur lui-même et gagna la porte, laissant McManus se demander quand, au juste, il avait décidé de croiser les bras...

C’était une belle journée pour une promenade à la campagne, même s’il passa l’essentiel du trajet derrière un camion. Dalkeith, puis la route de Coldstream. À Dun Lay, il passa dans un champ d’éoliennes installées de part et d’autre de la route... il n’en avait jamais vu d’aussi près. Les moutons et le bétail broutaient et il y avait de nombreux animaux écrasés : faisans et lièvres. Des oiseaux de proie planaient dans le ciel ou guettaient, perchés sur les poteaux des clôtures. Soixante-quinze kilomètres plus loin, il arriva à Coldstream, traversa la ville, franchit le pont et se retrouva soudain en Angleterre. Un panneau lui indiqua qu’il n’était qu’à cent kilomètres de Newcastle. Il fit demi-tour sur le parking d’un hôtel, franchit à nouveau la frontière et se gara contre le trottoir. Il y avait un poste de police soigneusement déguisé en maison à porte verte. La pancarte lui indiqua qu’il n’était ouvert que pendant les jours de semaine, de neuf heures à midi. Des bars et des petits commerces dominaient la rue principale de Coldstream. Les promeneurs occupaient presque entièrement les trottoirs étroits. Un autocar de Lesmahagow déchargeait sa cargaison bavarde devant le Ram’s Head. Rebus les précéda à l’intérieur et demanda une demi-pinte de la meilleure bière. Il regarda autour de lui et constata que toutes les tables étaient réservées. Des sandwichs étaient alignés derrière le bar. Il en prit un au fromage et aux pickles.

— Nous avons aussi de la soupe, indiqua la barmaid. Au poireau.

— En boîte ?

— Allons ! Est-ce que je vous empoisonnerais avec cette saleté !

— J’en prendrai une, répondit-il avec un sourire.

Elle transmit la commande à la cuisine et il étira sa colonne vertébrale, se décontracta les épaules et la nuque.

— Où allez-vous ? demanda-t-elle quand elle revint.

— Je suis arrivé.

Sans leur laisser le temps de poursuivre la conversation, les passagers de l’autocar entrèrent. Elle se tourna à nouveau vers la cuisine, appela, et la serveuse en sortit, le bloc à la main.

Le chef en personne, visage rouge et ventre proéminent, servit la soupe de Rebus. Il leva les yeux au ciel en estimant l’âge moyen des nouveaux venus.

— Devinez combien commanderont la tourte au bœuf ?

— Tous, décida Rebus.

— Et le brick au chèvre en entrée ?

— Aucune chance, confirma Rebus, qui sortit la cuiller de la serviette en papier.

Il y avait du golf à la télé. Le vent soufflait apparemment sur Loch Lomond. Rebus chercha en vain le sel et le poivre, puis constata que la soupe n’en avait pas besoin. Un homme en chemise blanche à manches courtes entra et s’immobilisa près de lui. Il s’essuya le visage avec un grand mouchoir. Ses cheveux clairsemés étaient coiffés en arrière.

— Chaude journée, constata-t-il

— C’est le groupe que vous conduisez ? demanda Rebus en montrant les tables.

— C’est plutôt l’inverse, affirma l’homme. Je n’ai jamais vu autant de chauffeurs par procuration...

Il secoua la tête, demanda à la barmaid une pinte de jus d’orange et de limonade, avec plein de glaçons. Elle lui adressa un clin d’œil quand elle la posa devant lui... mutile de payer. Rebus comprit ce qui se passait. En amenant ses autocars de touristes ici, le chauffeur pouvait boire gratuitement à vie. L’homme parut lire ses pensées.

— Le monde marche comme ça, avoua-t-il.

Rebus se contenta d’acquiescer. Qui pouvait affirmer que le G8 ne fonctionnait pas de la même façon ? Il demanda au chauffeur à quoi ressemblait Lesmahagow.

— C’est le genre d’endroit qui donne envie d’aller passer une journée à Coldstream.

Il regarda discrètement le groupe. Le plan de table semblait susciter un conflit.

— Je jure devant Dieu que les Nations unies auraient des problèmes avec ce groupe.

Il but une gorgée et ajouta :

— Vous n’étiez pas à Édimbourg la semaine dernière, hein ?

— J’y travaille.

Le chauffeur grimaça ostensiblement.

— J’ai eu vingt-neuf touristes chinois. Ils sont arrivés de Londres par le train samedi matin. Est-ce que j’ai pu aller les chercher à la gare ? Rien du tout. Et devinez où ils étaient descendus ? Au Sheraton de Lothian Road. La sécurité était plus stricte qu’à Barlinnie. Mardi, on était à mi-chemin de Rosslyn Chapel quand je me suis aperçu qu’on avait emmené un officiel japonais par erreur.

Le chauffeur se mit à rire et Rebus se joignit à lui. Bon sang, ça lui fit du bien.

— Donc vous êtes descendu pour la journée ? demanda l’homme.

Rebus acquiesça.

— On peut faire de belles promenades à pied, si on en a envie... Mais ça n’a pas l’air d’être votre genre.

— Vous savez juger les gens.

— Ça fait partie du boulot.

Il inclina légèrement la tête et ajouta :

— Vous voyez ce groupe ? Je peux vous dire tout de suite qui donnera un pourboire et combien.

Rebus s’efforça de paraître impressionné.

— Je vous en offre un autre ?

Le verre de l’homme était vide.

— Vaut mieux pas. J’aurai besoin d’un arrêt au stand au milieu de l’après-midi et ça signifie qu’ils profiteront presque tous de l’occasion. Il faudra bien une demi-heure pour les faire tous remonter dans le car.

Le chauffeur tendit la main à Rebus.

— C’était agréable de bavarder avec vous.

— Avec vous aussi, répondit Rebus, qui lui rendit sa poignée de main ferme.

Deux vieilles femmes l’appelèrent et lui adressèrent des signes, mais il feignit de ne pas les voir. Rebus décida qu’une deuxième demi-pinte de la meilleure bière s’imposait. Cette rencontre de hasard lui avait rendu sa bonne humeur parce que c’était une ouverture sur une autre vie, un monde presque parallèle à celui où il vivait.

Ordinaire. Quotidien. La conversation pour le plaisir. Pas de recherche de mobiles et de secrets.

La barmaid posa un verre plein devant lui.

— Vous avez l’air d’aller un peu mieux, constata-t-elle. Quand vous êtes entré, je me demandais quoi penser de vous. Vous aviez l’air capable aussi bien de frapper quelqu’un que d’envoyer un baiser.

— La thérapie, expliqua-t-il en levant le verre.

La serveuse avait enfin établi ce que tout le monde voulait et filait vers la cuisine avant que quelqu’un ne change une nouvelle fois d’avis.

— Qu’est-ce qui vous amène à Coldstream ? insista la barmaid.

— J’appartiens au CID de Lothian and Borders. Je me renseigne sur la victime d’un meurtre, Trevor Guest. Il était de Newcastle, mais il a vécu ici il y a quelques années.

— Je ne peux pas dire que je connais le nom.

— Il en portait peut-être un autre.

Rebus montra une photo de Guest, prise à l’époque de son procès. Elle la scruta... elle avait besoin de lunettes mais n’aimait pas les porter. Puis elle secoua la tête.

— Désolée, s’excusa-t-elle.

— Pourriez-vous la montrer à quelqu’un d’autre ? Au chef, peut-être.

Elle prit la photo et disparut derrière la cloison, où casseroles et pots s’entrechoquaient. Elle revint moins d’une minute plus tard.

— En réalité, dit-elle, Rab n’est ici que depuis l’automne dernier. Ce type était de Newcastle ? Pourquoi était-il venu ici ?

— Newcastle était peut-être devenu un peu trop chaud, expliqua Rebus. Il ne respectait pas toujours la loi.

Cela lui apparut soudain avec une clarté aveuglante... il était beaucoup plus probable que ce qui avait transformé Guest se soit passé à Newcastle. En fuyant, il était préférable d’éviter l’A1... trop évidente. On pouvait prendre, à Morpeth, la route qui conduisait directement ici.

— Je suppose, dit-il, qu’il ne vous sera pas difficile de revenir quatre ou cinq ans en arrière. Une vague de cambriolages dans la région ?

Elle secoua la tête. Une partie des passagers de l’autocar était venue au bar. Ils avaient une liste de commandes.

— Trois demi-pintes de bière, une pinte avec du jus de citron... Arthur, va t’assurer que c’est bien une pinte... ginger ale, advocaat et limonade... demande si elle veut de la glace dans l’advocaat, Arthur ! Non, une minute, c’est deux demi-pintes et un panaché...

Rebus vida son verre et mima, à l’intention de la barmaid, qu’il reviendrait. Il en avait bien l’intention... si ce n’était pas cette fois, ce serait une autre. Sans doute Trevor Guest l’avait-il traîné ici, mais ce serait le Ram’s Head qui l’y ramènerait. Ce ne fut qu’une fois dehors qu’il se souvint qu’il n’avait pas posé de questions sur Duncan Barclay. Il dépassa deux boutiques, s’arrêta devant un marchand de journaux, entra et montra le portrait de Trevor Guest. Le propriétaire secoua la tête et ajouta qu’il avait vécu ici toute sa vie.

Rebus lança ensuite le nom de Duncan Barclay. Cette fois, il obtint un hochement de tête.

— Mais il est parti il y a quelques années. Beaucoup de jeunes le font.

— Savez-vous où ?

Il secoua une nouvelle fois la tête. Rebus le remercia et continua son chemin. Il y avait une épicerie, mais il n’y apprit rien... la jeune femme qui la tenait le samedi lui dit qu’il aurait peut-être davantage de chance lundi matin. Même chose, sur ce trottoir, jusqu’au bout de la rue. Antiquaire, coiffeur, boutique de vêtements d’occasion... Une seule autre personne connaissait Duncan Barclay.

— Je le vois encore de temps en temps.

— Donc il n’est pas loin ? demanda Rebus.

— À Kelso, je crois...

La ville suivante. Rebus s’accorda quelques instants de repos au soleil de l’après-midi et se demanda pourquoi il se sentait bien. Réponse : il travaillait. Enquête de police à l’ancienne mode, opiniâtre... presque aussi agréable que des vacances. Mais il s’aperçut que sa destination finale était un autre pub, et que celui-ci ne semblait pas accueillant.

Il était beaucoup plus modeste que le Ram’s Head. Linoléum rouge passé et parsemé de brûlures de cigarette au sol. Cible de fléchettes fatiguée utilisée par deux clients qui l’étaient tout autant. À une table du coin, trois retraités à casquette plate jouaient aux dominos. Le tout baignait dans la fumée de cigarette. Les couleurs de la télé semblaient couler et, de l’endroit où il se trouvait, Rebus aurait parié que l’urinoir des toilettes avait besoin d’être nettoyé. Sa bonne humeur s’estompa, mais il comprit que ce genre d’endroit correspondait sans doute davantage à Trevor

Guest. Cependant, cela signifiait que ses questions ne seraient vraisemblablement pas accueillies par un sourire coopératif. Le barman avait le nez comme une tomate mâchouillée... une vraie trogne d’alcoolique, couverte de cicatrices et de marques qui, toutes, évoquaient l’histoire d’une soirée s’étant terminée tard. Rebus savait que son visage recelait également quelques chapitres explicites. Il durcit son attitude en se dirigeant vers le bar.

— Une pinte.

Impossible de demander un demi dans ce type d’endroit. Il avait déjà sorti ses cigarettes.

— Vous avez vu Duncan, ces temps-ci ? demanda-t-il au barman.

— Qui ?

— Duncan Barclay.

— Je connais pas ce nom. Il a des problèmes ?

— Pas particulièrement.

Une question et on l’avait déjà envoyé promener.

— Je suis inspecteur de police, annonça-t-il.

— Vous m’en direz tant.

— Il faut que je pose quelques questions à Duncan.

— Il habite pas ici.

— Il est allé s’installer à Kelso, hein ?

Le barman haussa les épaules.

— Quel bar fréquente-t-il maintenant ?

Le barman ne l’avait toujours pas regardé dans les yeux.

— Regardez-moi, insista Rebus, et dites-moi que je suis d’humeur à supporter ces conneries. Allez-y !

Les pieds des chaises grincèrent sur le sol quand les vieillards se levèrent. Rebus se tourna vers eux.

— Toujours prêts, hein ? dit-il avec un sourire. Mais j’enquête sur trois meurtres.

Son sourire disparut quand il leva trois doigts.

— Si vous voulez participer à l’enquête, restez donc debout...

Il se tut le temps de les laisser se rasseoir.

— Bonne idée, les gars, confirma-t-il.

Puis il se tourna vers le barman :

— Où vit-il, à Kelso ?

— Vous pourriez demander à Debbie, marmonna le barman. Elle en pince un peu pour lui.

— Et où trouverai-je Debbie ?

— Le samedi, elle travaille à 1 ‘ épicerie.

Rebus cacha sa réaction. Il sortit la photo cornée et grasse de Trevor Guest.

— Il y a des années, reconnut le barman. Il est reparti dans le sud, il paraît.

— On vous a mal renseigné... il est allé à Edimbourg. Vous avez son nom ?

— Il voulait qu’on l’appelle Clever Trevor [44]... j’ai jamais bien compris pourquoi.

Probablement à cause de la chanson de Ian Dury [45], songea Rebus.

— Il venait boire ici ?

— Ça a pas duré... je l’ai viré parce qu’il a frappé quelqu’un.

— Mais il habitait ici ?

Le barman secoua lentement la tête.

— A Kelso, je crois, répondit-il, puis il hocha la tête, ajouta : Oui, à Kelso.

Guest avait donc menti aux flics de Newcastle.

Rebus commençait à avoir un mauvais pressentiment.

Il sortit du pub sans prendre la peine de payer. Il se dit qu’il avait fait exactement ce qu’il fallait. Eut besoin de quelques minutes pour que la tension retombe. Il retourna à l’épicerie et à la vendeuse du samedi... Debbie. Elle comprit immédiatement qu’il savait. Elle ouvrit la bouche pour débiter une autre version, mais il agita la main et elle bredouilla puis se tut. Il se pencha ensuite sur le comptoir, les doigts posés dessus.

— Que pouvez-vous me dire sur Duncan Barclay ? demanda-t-il. On peut faire ça ici ou dans un poste de police d’Édimbourg... c’est à vous de choisir.

Elle eut la bonne grâce de rougir. En réalité, la couleur de son visage devint si vive qu’il eut l’impression qu’elle allait éclater comme un ballon.

— Il habite une petite maison de Carlingnose Lane.

— À Kelso ?

Elle inclina la tête à contrecœur. Elle porta une main à son front, comme si elle était prise de vertige.

— Mais, tant qu’il y a un peu de jour, il est généralement dans les bois.

— Les bois ?

— Derrière la maison.

Les bois... qu’avait dit la psychologue ? Que les bois étaient peut-être importants.

— Depuis combien de temps le connaissez-vous, Debbie ?

— Trois ans... peut-être quatre.

— Il est plus âgé que vous ?

— Il a vingt-deux ans, confirma-t-elle.

— Et vous... ? Seize, dix-sept ?

— Dix-neuf à mon prochain anniversaire.

— Vous sortez ensemble ?

Mauvaise question : la couleur de son visage s’accentua encore. Rebus avait vu des cassis moins foncés.

— Nous sommes simplement amis... depuis quelque temps, je ne le vois même plus très souvent.

— Que fait-il ?

— Il travaille le bois... des coupes pour les fruits, ce genre de chose. Il les vend à des galeries d’Edimbourg.

— Un artiste, hein ? Il est adroit de ses mains ?

— Il est formidable.

— De beaux outils tranchants ?

Elle esquissa une réponse, puis renonça.

— Il n’a rien fait ! s’écria-t-elle.

— Ai-je dit qu’il avait fait quelque chose ? (Rebus prit l’air vexé, ajouta :) Qu’est-ce qui vous le fait croire ?

— Il n’a pas confiance en vous.

— En moi ? fit Rebus, troublé.

— En vous tous !

— Il a eu des ennuis, n’est-ce pas ?

Elle secoua lentement la tête.

— Vous ne comprenez pas, souffla-t-elle, les yeux soudain pleins de larmes. Il dit que vous n’avez...

— Debbie ?

Elle éclata en sanglots, souleva la tablette, sortit de derrière le comptoir. Elle avait écarté les bras et il fit de même.

Mais elle passa rapidement dessous. Et, quand il se retourna, elle était à la porte et l’ouvrait, le carillon émettant un tintement de protestation.

— Debbie ! appela-t-il.

Elle était déjà loin quand il arriva sur le trottoir. Il jura à voix basse et s’aperçut qu’une femme avec un panier en osier se tenait près de lui. Il tendit le bras derrière la porte, retourna la pancarte côté FERME.

— Le samedi, ce n’est ouvert que le matin, dit-il.

— Depuis quand ? demanda-t-elle sur un ton scandalisé.

— Bon, concéda-t-il, disons que c’est en self-service... laissez l’argent sur le comptoir.

Il passa devant elle et regagna sa voiture.

Siobhan avait l’impression d’être le spectre du festin : la foule, debout sur la pointe des pieds, la bousculait. Elle chantait faux. Des drapeaux de tous les pays entravaient la vue. Voyous et voyoutes mal embouchés, trempés de sueur, dansaient avec des étudiants et des étudiantes; des jets de mousse jaillissaient des canettes de bière et de cidre bon marché qu’ils partageaient. Des croûtes de pizza rendaient le sol glissant. Et les groupes qui se produisaient sur la scène étaient à quatre cents mètres. Files d’attentes à l’infini devant les toilettes. Elle s’autorisa une esquisse de sourire quand elle se souvint du badge dont elle avait bénéficié lors du Final Push. Elle avait veillé à envoyer un message à ses deux amies, mais n’avait toujours pas reçu de réponse. Tout le monde semblait joyeux, heureux de faire la fête, mais elle ne ressentait rien de tout cela. Elle ne pouvait penser qu’à eux...

Cafferty.

Gareth Tench.

Keith Carberry.

Cyril Colliar.

Trevor Guest.

Edward Isley.

Son directeur lui avait confié une affaire très importante. Si elle réussissait, ce serait un grand pas vers la promotion. Mais ce qu’avait subi sa mère l’avait détournée de son objectif. Identifier l’agresseur était devenu son unique priorité et l’avait amenée à trop se rapprocher de Cafferty. Elle comprit qu’elle devait se concentrer, s’impliquer à nouveau. Lundi matin, l’enquête proprement dite se mettrait en route – probablement sous la direction de l’inspecteur Macrae ou de l’inspecteur Starr –, une équipe serait réunie et tout le personnel nécessaire mis à sa disposition.

Et elle était mise à pied. Une solution consistait à aller trouver Corbyn et à lui présenter ses excuses... à le convaincre de la laisser reprendre le travail. Il lui demanderait de jurer de ne pas laisser Rebus participer à l’enquête, de rompre tous les liens. Cette perspective la fit hésiter. Six chances sur dix qu’elle accepterait s’il le lui demandait.

Un nouveau groupe occupait la scène principale et on avait augmenté le volume. Elle vérifia son téléphone. Un appel manqué. Elle jeta un coup d’œil au numéro du correspondant : Eric Bain.

— Il ne manquait plus que ça, marmonna-t-elle.

Il avait laissé un message, mais elle n’avait pas la moindre intention de l’écouter. Elle remit l’appareil dans sa poche et sortit une bouteille d’eau de son sac. L’odeur sucrée de la dope flottait autour d’elle, mais il n’y avait pas trace du dealer du Camp Horizon. Les jeunes gens, sur scène, se donnaient à fond, mais il y avait trop d’aigus dans leur son. Siobhan s ?éloigna. Des couples allongés par terre s’embrassaient ou fixaient le ciel avec un sourire rêveur. Elle s’aperçut qu’elle marchait toujours – n’avait pas la volonté de s’arrêter – et se dirigeait vers le pré où elle avait garé sa voiture. New Order passerait dans plusieurs heures et elle comprit qu’elle ne reviendrait pas le voir. Qu’avait-elle à faire à Édimbourg ? Peut-être allait-elle téléphoner à Rebus et lui dire qu’elle commençait à pardonner. Peut-être trouverait-elle un bar à vin et une bouteille de chardonnay frais; elle y resterait avec son bloc et son stylo, elle préparerait ce qu’elle dirait lundi matin au directeur.

Si je vous autorise à intégrer à nouveau l’équipe, il n’y a pas de place pour votre complice... c’est bien compris, sergent Clarke ?

C’est compris, monsieur le directeur. Et je vous remercie vraiment.

Et vous acceptez mes conditions ? Alors, sergent Clarke ? Un simple oui suffira.

Mais il n’y avait rien de simple.

La M90 à nouveau, cette fois en direction du sud. Vingt minutes, puis le pont routier sur le Forth. Plus de fouille des véhicules, exactement comme c’était avant le G8. Dans les faubourgs d’Édimbourg, Siobhan se rendit compte qu’elle était près de Cramond. Elle décida de passer voir Ellen Wylie, de la remercier de vive voix d’avoir écouté ses divagations de la veille au soir. Elle prit Whitehouse Road à gauche, se gara devant la maison. Elle n’obtint pas de réponse. Elle appela le mobile d’Ellen.

— C’est Shiv, dit-elle quand Ellen eut décroché. J’avais envie de me faire offrir un café.

— Nous sommes sorties faire un tour.

— J’entends le... êtes-vous juste derrière la maison ?

Il y eut un silence. Puis :

— Ce serait mieux plus tard.

— Je suis devant chez toi.

— Je pensais plutôt à un verre en ville... seulement toi et moi.

— Très bien.

Mais le visage de Siobhan s’était crispé. Ellen parut presque le sentir.

— Écoute, peut-être un café rapide. On sera là dans cinq minutes...

Au lieu d’attendre, Siobhan gagna l’extrémité de la rue puis prit le court chemin conduisant à l’Almond. Ellen et Denise étaient à la hauteur du moulin en raines, mais revenaient. Ellen lui adressa un signe, mais Denise ne parut pas aussi ravie. Elle se cramponnait au bras de sa sœur. Seulement toi et moi...

Denise Wylie était plus petite et plus mince que sa sœur. Elle avait conservé, de la peur adolescente de grossir, un air d’être sous-alimentée. Sa peau était grise, ses cheveux châtains et ternes. Elle refusa de regarder Siobhan dans les yeux.

— Salut, Denise, dit toutefois Siobhan, qui obtint un grognement en guise de réponse.

Ellen, en revanche, parut presque surnaturellement enthousiaste et ne cessa de parler tandis qu’elles regagnaient la maison.

— Passe par le jardin, insista-t-elle, et je mettrai la bouilloire... ou je préparerai un grog, si tu préfères, mais tu conduis, n’est-ce pas ? Alors, le spectacle n’était pas terrible ? Ou bien tu n’y es pas allée, au bout du compte ? J’ai passé l’âge d’aller voir des groupes de pop, mais je changerais d’avis pour Coldplay... cependant je voudrais pouvoir être assise. Toute une journée debout dans un pré ? Ce n’est pas ce que font les épouvantails et les footballeurs ? Tu es en haut, Denise ? Tu voudras que je t’apporte une tasse ?

Elle sortit de la cuisine, posa une assiette de gâteaux secs.

— Tu es bien ici, Shiv ? L’eau bout, mais je ne sais plus comment tu le prends.

— Seulement avec du lait.

Siobhan regarda la fenêtre de la chambre.

— Denise va bien ?

À cet instant, la sœur d’Ellen apparut derrière la vitre et ses yeux se dilatèrent parce que Siobhan la fixait. Elle ferma brutalement les rideaux. La journée était chaude et humide, mais la fenêtre fut également fermée.

— Ça ira, répondit Ellen, qui écarta la question d’un geste de la main.

— Et toi ?

Ellen eut un rire nerveux.

— Quoi moi ?

— C’est comme si vous aviez fait une descente dans l’armoire à pharmacie mais trouvé des flacons différents.

Nouveau rire bref, puis Ellen battit en retraite dans la cuisine. Siobhan, assise sur une chaise, se leva, la suivit et s’arrêta dans l’encadrement de la porte.

— Tu le lui as dit ? demanda-t-elle à voix basse.

— Quoi ?

Ellen ouvrit le frigo, y prit le lait puis se mit à chercher un pot.

— Gareth Tench. Sait-elle qu’il est mort ?

Siobhan prononça les mots d’une voix étranglée.

Tench a une aventure...

J’ai une collègue, Ellen Wylie... sa sœur est...

Très fragile...

— Bon sang, dit-elle, puis elle tendit la main et saisit le chambranle.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Tu sais, n’est-ce pas ?

La voix de Siobhan ne fut pratiquement qu’un souffle.

— Je ne comprends rien, affirma Ellen, qui tripotait maintenant le plateau, y posait les soucoupes et les ôtait.

— Regarde-moi dans les yeux et dis-moi que tu ne comprends pas de quoi je parle.

— Je n’ai absolument aucune idée de...

— Je t’ai demandé de me regarder dans les yeux. Ellen Wylie fit l’effort, la bouche réduite à une mince ligne résolue.

— Tu étais bizarre, au téléphone, déclara Siobhan. Et, maintenant, tout ce bavardage alors que Denise a filé à l’étage.

— Je crois qu’il faudrait que tu partes.

— Tu devrais peut-être réfléchir, Ellen. Mais, avant, il faut que je m’excuse.

— Que tu t’excuses ?

Siobhan acquiesça sans quitter sa collègue des yeux.

— C’est moi qui ai informé Cafferty. Il n’a sûrement pas eu de mal à obtenir l’adresse. Etais-tu présente ?

Elle regarda Ellen baisser la tête, poursuivit :

— Il est venu, n’est-ce pas ? insista-t-elle. Il est venu et il a dit à Denise que Tench était encore marié. Est-ce qu’elle le voyait toujours ?

Ellen secouait lentement la tête. Des larmes coulèrent sur ses joues puis tombèrent sur le dallage.

— Ellen... je suis absolument désolée.

Il était là, sur le plan de travail, près de l’évier... un porte-couteaux en bois dont une fente était inoccupée. La cuisine était impeccable, ne semblait pas avoir été lavée.

— Tu ne peux pas l’arrêter, sanglota Ellen, qui secouait toujours la tête.

— Tu t’en es rendu compte ce matin. Après qu’elle s’est levée ? Ça se saura forcément, argumenta Siobhan. Si tu continues de nier, ça vous détruira toutes les deux.

Siobhan se souvint des propos de Tench : la passion, chez certains hommes, est une bête furieuse. Oui, et aussi chez certaines femmes...

— Tu ne peux pas l’arrêter, répéta Ellen.

Mais les mots avaient pris un ton résigné, dépourvu de vie.

— Elle recevra de l’aide.

Siobhan avait légèrement avancé dans la petite pièce. Elle posa une main sur le bras d’Ellen Wylie.

— Parle-lui. Dis-lui que tout se passera bien. Que tu t’occuperas d’elle.

Ellen passa l’avant-bras sur son visage, étala les larmes.

— Tu n’as pas de preuves, marmonna-t-elle – une réplique préparée; une négation prévue en fonction de cette éventualité.

— En avons-nous besoin ? demanda Siobhan. Je devrais peut-être poser la question à Denise...

— Non, je t’en prie.

Elle secoua une nouvelle fois la tête, les yeux rivés sur ceux de Siobhan.

— Est-il possible qu’on ne Tait pas vue, Ellen ? Crois-tu qu’elle n’apparaîtra pas quelque part sur un circuit de télévision de surveillance ? Crois-tu qu’on ne retrouvera pas les vêtements qu’elle a jetés ? Le couteau dont elle s’est débarrassée ? Si j’étais chargée de l’affaire, j’enverrais des hommes grenouilles sur la berge de la rivière. C’est peut-être pour ça que vous y êtes allées... pour tenter de les récupérer et de trouver une meilleure cachette...

— Oh, mon Dieu, dit Ellen d’une voix qui se brisa.

Siobhan la prit dans ses bras, constata qu’elle tremblait... le choc en retour.

— Il faudra que tu sois forte, Ellen, pour elle. Il faut que tu tiennes encore un peu le coup...

Les idées tournoyaient dans l’esprit de Siobhan tandis qu’elle caressait le dos d’Ellen de la main. Si Denise avait été capable de tuer Gareth Tench, que pouvait-elle avoir fait d’autre ? Ellen Wylie se crispa et s’éloigna d’elle. Les deux femmes se regardèrent dans les yeux.

— Je sais ce que tu penses, souffla Ellen.

— Vraiment ?

— Mais Denise ne regardait pas tellement BeastWatch. C’était moi qui m’y intéressais, pas elle.

— C’est aussi toi qui tentais de cacher la meurtrière de Gareth Tench, Ellen. C’est peut-être sur toi qu’on devrait enquêter, hein ?

La voix de Siobhan s’était durcie; le visage d’Ellen aussi mais, au bout d’un moment, un sourire amer l’éclaira.

— C’est le mieux que tu puisses faire, Siobhan ? Tu n’es peut-être pas aussi bonne que les gens le croient. Le directeur t’a chargée de l’enquête, mais on sait l’une et l’autre que c’est John Rebus qui mène la danse... même si je suppose que ça ne t’empêchera pas d’en toucher les dividendes... à supposer que tu obtiennes un résultat. Alors vas-y, mets-moi en examen, si tu veux.

Elle tendit les poignets, comme si elle attendait qu’on lui passe les menottes puis, alors que Siobhan demeurait immobile, elle eut un rire sans joie :

— Pas aussi forte que les gens le croient, répéta-t-elle.

Pas aussi forte que les gens le croient...

26

Rebus ne perdit pas de temps sur la route de Kelso. Ce n’était qu’à douze kilomètres. Pas trace de Debbie dans les voitures qu’il vit. Cela ne signifiait pas qu’elle n’avait pas contacté Barclay par téléphone. Le paysage aurait été impressionnant s’il y avait prêté attention. Il passa en flèche devant le panneau souhaitant la bienvenue aux automobilistes prudents et freina brutalement quand il vit un piéton. C’était une femme vêtue de tweed des pieds à la tête, qui promenait un petit chien aux yeux globuleux. Elle se rendait apparemment au supermarché Lidl.

— Carlingnose Lane, lui demanda Rebus. Vous savez où c’est ?

— Non, malheureusement.

Elle s’excusait toujours quand Rebus repartit. Il fit une nouvelle tentative au centre. Il obtint une demi-douzaine de possibilités différentes de la part des trois autochtones à qui il posa la question. Près de Floors Castle... à côté du terrain de rugby... du parcours de golf... de la route d’Édimbourg.

Il constata finalement que Floors Castle se trouvait sur la route d’Edimbourg. Son haut mur d’enceinte semblait s’étendre sur des centaines de mètres. Rebus vit les panneaux indiquant le parcours de golf, puis aperçut un parc où se dressaient des poteaux de rugby. Mais les maisons qui l’entouraient paraissaient trop récentes, puis deux petites filles qui promenaient un chien le mirent sur le bon chemin.

Derrière les maisons neuves.

La Saab protesta quand il enclencha brutalement la première. Le moteur faisait des bruits bizarres; il s’en aperçut à ce moment. Il n’y avait, dans Carlingnose Lane, qu’une rangée de maisonnettes en mauvais état. Les deux premières avaient été modernisées et repeintes. La voie se terminait à la hauteur de la dernière, dont les murs chaulés jaunissaient. Une pancarte bricolée indiquait : VENTE D’ARTISANAT LOCAL. Des morceaux d’arbres gisaient dans la cour. Rebus gara sa voiture devant une barrière au-delà de laquelle un chemin traversait une prairie jusqu’à un bois. Il tenta d’ouvrir la porte de Barclay et regarda par la petite fenêtre. Séjour avec kitchenette, l’ensemble en désordre. Une partie du mur du fond avait été abattue afin d’installer une porte-fenêtre et cela permit à Rebus de constater que le jardin était aussi désert et mal entretenu que la cour. Il leva la tête et vit qu’un pylône alimentait la maison en électricité. Mais il n’y avait pas d’antenne et pas trace de poste de télévision à l’intérieur.

Et pas de ligne de téléphone. La maison voisine en avait une... courbe, reliée à un poteau en bois fiché dans la prairie.

— Ça ne signifie pas qu’il n’a pas un téléphone mobile, marmonna Rebus...

En fait, cela rendait cette possibilité plus vraisemblable. Il fallait bien que Barclay reste en contact avec les galeries d’Édimbourg. Un Land Rover vénérable était garé près de la maisonnette. Il n’avait pas l’air de beaucoup servir : le capot était froid. Mais la clé était sur le contact et cela pouvait signifier deux choses : il ne craignait pas les voleurs de voitures ou était prêt à fuir rapidement. Rebus ouvrit la portière du conducteur, ôta les clés et les mit dans sa poche. Debout au bord de la prairie, il alluma une cigarette. Si Debbie était parvenue à avertir Barclay, il était parti à pied ou pouvait se procurer un autre véhicule... ou bien il rentrait.

Il sortit son téléphone. L’écran ne comportait qu’une barre. Il inclina l’appareil et PAS DE RÉSEAU apparut. Il monta sur la barrière et fit une nouvelle tentative.

PAS DE RÉSEAU.

Il décida que le reste de l’après-midi justifiait une promenade dans les bois. L’air était chaud; chants d’oiseaux et circulation au loin. Un avion, dans le ciel, dont le train d’atterrissage scintillait. Je vais, pensa Rebus, à la recherche d’un homme en pleine campagne, sans téléphone digne de ce nom. Un homme qui a participé à une bagarre. Un homme qui sait que la police arrive et ne l’aime pas...

— Formidable, John, dit-il à haute voix, le souffle un peu court parce qu’il montait vers la lisière du bois.

Il n’aurait même pas su dire de quels arbres il s’agissait. Marron avec des feuilles... ce qui excluait les conifères, mais pas grand-chose d’autre. Il espéra entendre une hache ou même une tronçonneuse. Non... laisse tomber... il ne fallait pas que Barclay ait un outil tranchant, quel qu’il soit. Il se demanda s’il devait appeler. Il s’éclaircit la gorge, mais n’alla pas plus loin.

Il était plus haut, maintenant et peut-être le téléphone...

PAS DE RÉSEAU.

Mais la vue était belle. Rebus s’arrêta pour reprendre son souffle, espéra qu’il resterait en vie et pourrait s’en souvenir. Pourquoi la police rendait-elle Duncan Barclay nerveux ? Il ne manquerait pas de le lui demander, s’il le trouvait. Il entra dans la forêt, sol mou, épais tapis spongieux. Il eut la sensation d’être sur un chemin, invisible au profane, mais cela ne changeait rien... un itinéraire entre les jeunes arbres et les souches, qui évitait les taillis. L’endroit rappelait beaucoup le Clootie Well. Il regardait sans cesse à droite et à gauche, s’arrêtait tous les quelques pas pour écouter.

Seul.

Puis une autre piste apparut... assez large, celle-ci, pour qu’un véhicule puisse l’emprunter. Rebus s’accroupit. Les empreintes de pneus étaient sèches... avaient au moins plusieurs jours. Il eut un ricanement.

— Pas exactement Tonto [46], marmonna-t-il en se redressant et en essuyant la boue séchée déposée sur ses doigts.

— Pas exactement, constata une voix d’homme.

Rebus se retourna et finit par repérer son propriétaire. Il était assis sur un tronc, à quelques mètres de la piste. Les jambes croisées, portant des vêtements vert olive.

— Bon camouflage, fit remarquer Rebus. Êtes-vous Duncan ?

Duncan Barclay inclina légèrement la tête. Rebus approcha, remarqua les cheveux blonds et le visage couvert de taches de rousseur. Il mesurait environ un mètre quatre-vingts, mais il était maigre. Ses yeux étaient de la même couleur pâle que sa veste.

— Vous appartenez à la police, affirma Barclay.

Rebus n’avait pas l’intention de nier.

— Debbie vous a averti ?

Barclay écarta les bras.

— Impossible... sur ce plan, comme sur plusieurs autres, je suis un adepte du luddisme.

Rebus opina de la tête.

— J’ai vu la maison... pas de télé, pas de téléphone.

— Et, bientôt, il n’y aura plus de maisons... un promoteur s’intéresse à elles. Ensuite, ce sera le pré et, après, les bois... Je pensais que vous viendriez.

Il se tut face à l’expression de Rebus, expliqua :

— Pas vous personnellement... Mais quelqu’un comme vous.

— Pourquoi ?

— A cause de Trevor Guest, déclara le jeune homme. J’ai appris sa mort par le journal. Mais quand ils ont dit que la police d’Edimbourg enquêtait sur l’affaire... j’ai pensé qu’il y aurait quelque chose sur moi dans les dossiers.

Rebus leva son paquet de cigarettes.

— Ça vous ennuie si je...

— J’aimerais autant que vous ne le fassiez pas... et les arbres aussi.

— Ce sont vos amis ? demanda Rebus en rangeant son paquet. Ainsi, vous avez appris la mort de Trevor Best... ?

— Quand les journaux en ont parlé.

Barclay réfléchit pendant quelques instants, puis reprit :

— Était-ce mercredi ? Je n’ai pas acheté le journal, vous comprenez... ça ne m’intéresse pas. Mais j’ai vu le titre à la première page du Scotsman. Il s’est fait tuer par un meurtrier en série quelconque.

— Un meurtrier quelconque, oui.

Rebus recula d’un pas quand Barclay se leva brusquement, mais le jeune homme se contenta d’indiquer une direction du doigt et de se mettre à marcher.

— Suivez-moi et je vous montrerai.

— Vous me montrerez quoi ?

— La raison de votre présence ici.

D’abord, Rebus demeura immobile, puis il finit par céder et rattrapa Barclay.

— Est-ce loin, Duncan ? demanda-t-il.

Barclay secoua la tête. Il marchait à longues enjambées résolues.

— Vous passez beaucoup de temps dans les bois ?

— Autant que possible.

— Dans d’autres bois aussi ? Enfin, pas seulement dans celui-ci.

— Je trouve des choses partout.

— Des choses... ?

— Des branches, des troncs déracinés...

— Et le Clootie Well ?

Barclay tourna la tête vers Rebus.

— Que voulez-vous dire ?

— Y êtes-vous allé ?

— Je ne crois pas.

Barclay s’arrêta si brusquement que Rebus le dépassa. Les yeux du jeune homme étaient dilatés. Il se frappa le front du plat de la main. Rebus vit les ongles abîmés et les cicatrices... indices d’une vie d’artisan.

— Bon sang, hoqueta Barclay. Je vois ce que vous pensez !

— À savoir, Duncan ?

— Vous croyez que c’est peut-être moi. Moi !

— Vraiment ?

— Sainte Mère de Dieu...

Barclay secoua la tête et se remit en marche, presque plus vite que précédemment et Rebus eut du mal à suivre.

— Je me demandais simplement pourquoi vous vous étiez battus, Trevor Guest et vous, dit-il entre deux goulées d’air. Des informations générales. C’est la raison de ma présence.

— Mais vous croyez effectivement que c’est moi.

— Et c’est vous ?

— Non.

— Dans ce cas, vous n’avez aucune raison de vous inquiéter.

Rebus regarda autour de lui, pas certain de pouvoir s’orienter. Il pourrait rejoindre la piste, mais saurait-il où la quitter pour regagner la prairie et la civilisation ?

— Je ne parviens pas à croire que vous puissiez penser ça.

Barclay secoua une nouvelle fois la tête, poursuivit :

— Je donne une nouvelle vie au bois mort. Pour moi, le monde vivant est tout.

— Trevor Guest n’est pas près de revenir sous la forme d’une coupe à fruits.

— Trevor Guest était un animal.

Aussi brusquement que la première fois, Barclay s’arrêta.

— Les animaux ne font-ils pas partie du monde vivant ? demanda Rebus, essoufflé.

— Vous savez que ce n’est pas ce que je voulais dire.

Il regarda autour de lui, reprit :

— C’est ce qu’on disait dans le Scotsman... Il a fait de la prison pour cambriolage, viol...

— Agression sexuelle, en fait.

Barclay poursuivit sans tenir compte de la précision.

— Il a fait de la prison parce qu’on a fini par l’arrêter... que la vérité est apparue à la surface. Mais il y avait bien longtemps que c’était un animal.

Il s’enfonçait à nouveau dans le bois, Rebus regarda derrière lui, tentant de chasser les images de Blair Witch de son esprit. Le terrain descendait selon une pente qui se faisait plus abrupte. Rebus comprit qu’ils se trouvaient maintenant de l’autre côté de la piste qui conduisait à la civilisation. Il chercha, autour de lui, une arme quelconque; il se pencha, ramassa une branche, la secoua, et elle tomba en poussière, complètement pourrie.

— Que voulez-vous me montrer ? demanda-t-il.

— Une minute, répondit Barclay, un doigt levé. Hé, je ne sais même pas qui vous êtes.

— Je m’appelle Rebus. Je suis inspecteur.

— J’ai parlé à vos collègues, vous savez... quand c’est arrivé. J’ai essayé de les amener à enquêter sur Trevor Guest, mais je ne crois pas qu’ils l’aient fait. J’étais adolescent... et on me trouvait déjà « bizarre ». Coldstream est une tribu, inspecteur. Quand on ne s’adapte pas, il n’est pas facile de faire semblant.

— Je suis sûr que c’est vrai.

Une constatation plutôt qu’une question, alors que Rebus avait envie de demander : De quoi parlez-vous, nom de Dieu ?

— Ça va mieux, maintenant. Les gens voient ce que je fais et se rendent compte qu’il y a un peu de talent.

— Quand êtes-vous allé vous installer à Kelso ?

— J’y suis depuis trois ans.

— Donc vous vous y plaisez.

Barclay regarda Rebus et eut un bref sourire.

— Vous faites la conversation, hein. Parce que vous êtes nerveux ?

— Je n’aime pas les jeux.

— Mais je vais vous dire qui les aime... la personne qui a placé ces trophées au Clootie Well.

— On est d’accord sur ce point.

Rebus faillit perdre l’équilibre, sentit que quelque chose se déchirait dans sa cheville quand il prit appui dessus.

— Attention, dit Barclay sans s’arrêter.

— Merci, répondit Rebus, qui suivit en boitillant.

Mais le jeune homme s’arrêta presque immédiatement. Une clôture se dressait devant eux et, à flanc de colline, un pavillon moderne.

— Vue formidable, dit Barclay. Joli et calme. En voiture, il faut faire le tour par là-bas pour atteindre la route.

Il montra le trajet du doigt puis se tourna vers Rebus et reprit :

— C’est là qu’elle est morte. Je l’avais rencontrée en ville, j’avais bavardé avec elle. Nous étions tous en état de choc quand c’est arrivé.

Son expression se fît impatiente quand il comprit que Rebus était toujours dans le brouillard.

— M. et Mme Webster, cracha-t-il. Enfin, il est mort plus tard, mais c’est ici que sa femme a été assassinée.

Il braqua l’index sur le pavillon et répéta :

— Ici !

La bouche de Rebus devint sèche.

— La mère de Ben Webster ?

Oui, évidemment... une maison de vacances dans les Borders. Il se souvint des photos des dossiers établis par Mairie.

— Vous dites que Trevor Guest l’a tuée ?

— Il était arrivé quelques mois avant; il est parti aussitôt après. Selon quelques-uns de ses potes de beuverie, c’était parce qu’il avait eu des ennuis avec la police de Newcastle. Il me harcelait, dans la rue, disait que j’étais un adolescent aux cheveux longs et que je savais forcément où me procurer de la drogue. (Il se tut un instant.) Puis j’étais à Édimbourg, un soir, je buvais un verre avec un copain, et je l’ai vu. J’avais déjà dit aux flics que je croyais que c’était lui... que j’avais l’impression que c’était une affaire minable.

Il fixa un regard dur sur Rebus et conclut :

— Vous n’avez pas exploité cette information !

— Vous l’avez vu au pub... ?

La tête de Rebus tournait, le sang palpitait dans ses oreilles.

— J’ai frappé, je le reconnais. Ça m’a fait un bien fou. Et ensuite, quand j’ai appris qu’on l’avait tué... bon, je me suis senti encore mieux... et conforté dans mon opinion, en plus. C’était écrit dans le journal... il avait fait de la prison pour cambriolage et viol.

— Agression sexuelle, précisa faiblement Rebus.

L’anomalie... une parmi d’autres.

— Et c’est ce qu’il avait fait, ici : il était entré par effraction, avait tué Mme Webster et saccagé la maison.

Ensuite, il avait fui à Édimbourg, soudain repentant, désireux d’aider ceux qui étaient plus âgés et plus faibles que lui. Gareth Tench avait raison... il était effectivement arrivé quelque chose à Trevor Guest. Quelque chose qui avait transformé sa vie...

Si Rebus croyait le récit de Duncan Barclay.

— Il ne l’a pas agressée, argumenta Rebus.

— Pardon ?

Rebus s’éclaircit la gorge, cracha de la salive collante.

— Mme Webster n’a été ni agressée ni violée.

— Non, parce qu’elle était trop âgée... la gamine de Newcastle n’avait pas vingt ans.

Oui, et Hackman ne l’avait-il pas confirmé ? Il les aimait plutôt jeunes.

— Vous avez beaucoup réfléchi à tout ça, parut concéder Rebus.

— Mais vous n’avez pas voulu me croire !

— Je regrette.

Rebus s’adossa à un arbre et passa une main dans ses cheveux. Ses doigts en sortirent couverts de transpiration.

— Et je ne peux pas être suspecté, poursuivit Barclay, parce que je ne savais pas qu’il y avait deux autres hommes. Trois meurtres, insista-t-il, pas seulement un.

— C’est exact... pas seulement un.

Un meurtrier qui aime les jeux. Rebus pensa au docteur Gilreagh... ruralité et anomalies.

— J’ai compris que c’était un sale type, dit Barclay, le jour où je l’ai vu pour la première fois à Coldstream.

— S’il y en avait un ici, ça me ferait du bien, coupa Rebus.

Un joli ruisseau d’eau froide où plonger la tête.

Trevor Guest tue la mère de Ben Webster.

Le père meurt, le cœur brisé... Guest avait donc détruit toute la famille.

Il est emprisonné pour un autre délit, mais à sa sortie...

Et peu après, Ben Webster, député, plonge pardessus le parapet du château d’Édimbourg.

Ben Webster ?

— Durican !

Un appel, au loin, au sommet de la colline.

— Debbie ? cria Barclay. Ici, en bas !

Il s’engagea sur la pente et Rebus le suivit péniblement. Quand il arriva à la piste, Barclay serrait Debbie dans ses bras.

— Je voulais t’avertir, expliquait-elle, les mots étouffés par la veste de Duncan, mais je ne trouvais personne pour me conduire et je savais qu’il me chercherait et je suis venue dès que...

Elle se tut quand elle vit Rebus. Elle poussa un petit cri et s’éloigna de Barclay.

— Tout va bien, lui dit-il. Nous avons parlé, l’inspecteur et moi, c’est tout.

Il regarda Rebus par-dessus son épaule, ajouta :

— Et, en plus, je crois qu’il a écouté.

Rebus manifesta son assentiment d’un hochement de tête, puis il glissa les mains dans ses poches.

— Mais il faudra tout de même que vous veniez à Edimbourg, annonça-t-il. Tout ce que vous venez de dire devrait être officialisé, vous ne trouvez pas ?

Barclay eut un sourire las.

— Après tout ce temps, ce sera un plaisir.

Debbie se dressa sur la pointe des pieds, passa un bras autour de la taille de Barclay.

— Je veux venir aussi. Ne me laisse pas ici.

— Le problème, répondit Barclay, est que l’inspecteur me considère comme suspect... et que ça ferait de toi ma complice.

Elle parut scandalisée.

— Duncan ne ferait pas de mal à une mouche ! s’écria-t-elle en le serrant plus étroitement contre elle.

— Ni à un cloporte, je présume, ajouta Rebus.

— Ces bois me protègent, dit Barclay, les yeux fixés sur Rebus. C’est pourquoi le bâton que vous avez ramassé est tombé en poussière dans votre main.

Il lui adressa un clin d’œil appuyé, puis se tourna vers Debbie :

— Tu es sûre ? Un poste de police d’Édimbourg pour notre premier rendez-vous ?

En guise de réponse, elle se dressa sur la pointe des pieds et lui planta un baiser sur les lèvres. Un petit coup de vent fit soudain bruisser les arbres.

— On retourne à la voiture, les enfants, ordonna Rebus.

Il avait fait cinq ou six pas sur la piste quand Barclay indiqua qu’il prenait la mauvaise direction.

Siobhan s’aperçut qu’elle s’était trompée de chemin.

Enfin, pas exactement... cela dépendait de la destination qu’elle voulait atteindre et tel était bien le problème : elle ne pouvait prendre une décision. Chez elle, probablement, mais qu’y ferait-elle ? Comme elle était dans Silverknowes Road, elle poussa jusqu’à Marine Drive puis se gara contre le trottoir. C’était un endroit fréquenté pendant le week-end, parce qu’il y avait une vue sur le Firth of Forth. On faisait prendre de l’exercice aux chiens, on mangeait des sandwichs. Un hélicoptère s’éleva à grand bruit, début d’un survol touristique régulier du paysage, ce qui lui rappela celui de Gleneagles. Il y avait quelques années, Siobhan avait offert un billet à Rebus en cadeau d’anniversaire. À sa connaissance, il n’en avait pas profité.

Elle savait qu’elle devait l’avertir à propos de Denise et de Gareth Tench. Ellen Wylie avait promis d’appeler Craigmillar, afin qu’on envoie quelqu’un prendre la déposition, mais cela n’avait pas empêché Siobhan de demander la même chose aussitôt après son départ. Elle avait presque eu envie de persuader son correspondant de conduire les deux femmes au poste de police, entendait sans cesse le rire d’Ellen... presque hystérique. C’était peut-être logique, compte tenu des circonstances, néanmoins... Elle sortit son téléphone, prit une profonde inspiration et composa le numéro de Rebus. La femme qui décrocha n’était qu’un enregistrement : votre appel ne peut aboutir... veuillez essayer à nouveau plus tard.

Elle fixa l’écran à cristaux liquides et se souvint qu’Eric Bain lui avait laissé un message.

— Quand on a mis le doigt dans l’engrenage, marmonna-t-elle en appuyant à nouveau sur des touches.

— Siobhan, c’est Eric, annonça la voix enregistrée, qui semblait traînante. Molly est partie et... nom de Dieu, je ne sais pas pourquoi je...

Une toux, puis :

— J’veux seulement qu’tu... qu’est-ce que j’voulais dire ?

Nouvelle toux sèche, comme s’il était sur le point de vomir. Siobhan fixait le paysage sans vraiment le voir.

— Oh, merde... trop de... trop de...

Elle jura à voix basse, lança le moteur et passa brutalement la première. Pleins phares et long coup de klaxon à tous les feux rouges. Elle parvint à appeler une ambulance tout en conduisant. Elle se dit qu’elle arriverait tout de même la première. Douze minutes plus tard, elle s’arrêta devant l’immeuble de Bain... pas de dégâts, hormis une éraflure sur la carrosserie et un rétroviseur extérieur brisé. Cela la contraindrait à retourner chez le garagiste de Rebus.

Devant l’appartement de Bain, elle n’eut pas besoin de frapper : la porte était entrouverte. Elle se précipita à l’intérieur, le trouva sur le plancher du séjour, la tête contre un fauteuil. Bouteille de Smirnoff vide et flacon de paracétamol vide. Elle saisit son poignet... il était chaud; sa respiration était faible mais régulière. Pellicule de transpiration sur son visage et tache sur le devant de son pantalon. Elle cria son nom à plusieurs reprises, le gifla, lui ouvrit les yeux.

— Allez, Eric, réveille-toi !

Elle le secoua.

— C’est l’heure, Eric ! Allez, espèce de fainéant !

Il était trop lourd et elle ne pouvait le faire lever sans aide. Elle s’assura qu’il n’avait rien dans la bouche, que rien ne l’empêchait de respirer. Elle le secoua à nouveau.

— Combien en as-tu pris ? Combien de cachets ?

La porte entrebâillée était un bon signe... signifiait qu’il voulait qu’on le trouve. Et il l’avait appelée, en plus... elle.

— Tu as toujours été le roi du drame, Eric, dit-elle en écartant les cheveux humides qui couvraient son front.

La pièce était en désordre.

— Que dirait Molly, si elle revenait et voyait ce foutoir ? Tu as intérêt à te lever tout de suite.

Ses paupières papillonnèrent, un gémissement sortit du plus profond de lui-même. Du bruit à la porte : les infirmiers en tenue verte, l’un d’eux avec une trousse d’urgence.

— Qu’est-ce qu’il a pris ?

— Du paracétamol.

— Il y a longtemps ?

— Plusieurs heures.

— Comment s’appelle-t-il ?

— Eric.

Elle se redressa et recula pour leur faire de la place. Ils vérifièrent ses pupilles, sortirent les instruments dont ils auraient besoin.

— Eric, m’entendez-vous ? demanda l’un d’eux. Pouvez-vous hocher la tête ? Peut-être seulement bouger les doigts. Eric ? Je m’appelle Colin et je vais m’occuper de vous. Eric ? Hochez la tête si vous m’entendez. Eric... ?

Siobhan resta immobile, les bras croisés. Quand Eric eut un spasme violent et se mit à vomir, un des infirmiers lui demanda de jeter un coup d’œil dans le reste de l’appartement.

— Voyez ce qu’il aurait pu ingérer d’autre.

En sortant de la pièce, elle se dit qu’il tentait peut-être simplement de la ménager. Rien dans la cuisine... elle était impeccable, hormis un litre de lait qu’il aurait fallu mettre au frigo... et le bouchon métallique de la bouteille de Smirnoff. Elle gagna la salle de bains. La porte de l’armoire de toilette était ouverte. Des sachets intacts de médicaments contre le rhume s’étaient retrouvés dans le lavabo. Elle les rangea. Il y avait un flacon d’aspirine qui n’avait pas été ouvert. Donc, peut-être le paracétamol était-il entamé et n’en avait-il pas pris autant qu’elle le croyait.

Chambre : les affaires de Molly étaient là, mais éparpillées sur le plancher, comme si Eric avait projeté de se venger sur elles. Un cliché les représentant côte à côte avait été ôté de son cadre mais pas endommagé, comme s’il n’avait pas pu se résoudre à aller jusqu’au bout.

Elle indiqua aux infirmiers ce qu’elle avait constaté. Eric ne vomissait plus, mais la pièce empestait.

— Ça fait donc soixante-dix centilitres de vodka pure, dit Colin, et une trentaine de cachets.

— Qui sont pratiquement tous revenus nous faire coucou, ajouta son collègue.

— Donc ça ira ? demanda-t-elle.

— Tout dépend des dégâts internes éventuels. Vous avez dit deux heures ?

— Il m’a téléphoné il y a deux... presque trois heures.

Ils la dévisagèrent.

— Je n’ai eu le message que... que quelques secondes avant de vous appeler.

— Il était bourré quand il vous a téléphoné ?

— Il avait la voix traînante.

— Sans blague, fit Colin, qui se tourna vers son collègue : comment on s’y prend pour le descendre ?

— On l’attache sur la civière ?

— Les coudes de l’escalier sont étroits.

— Donne-moi une autre solution.

— Je vais appeler du renfort.

Colin se leva.

— Je pourrais prendre ses jambes, proposa Siobhan. Sans civière, l’étroitesse de l’escalier sera plus facile à négocier.

— Logique.

Les infirmiers échangèrent un nouveau regard. Le téléphone de Siobhan sonna. Elle voulut l’éteindre, mais JR était apparu sur l’écran. Elle sortit dans le couloir et répondit.

— Tu ne vas pas le croire, fit-elle, et elle s’aperçut au même instant que Rebus venait de dire exactement la même chose.

27

Il avait décidé d’aller à St Leonard’s, estimant qu’il risquait moins de s’y faire repérer. Personne, à la réception, ne semblait au courant de sa mise à pied; on ne lui demanda même pas pourquoi il avait besoin d’une salle d’interrogatoire et on le laissa même emprunter un constable pour servir de témoin à l’audition qu’il s’apprêtait à effectuer.

Duncan Barclay et Debbie Glenister restèrent assis côte à côte d’un bout à l’autre, burent du Coca-Cola et mangèrent des barres chocolatées provenant du distributeur. Rebus avait ouvert un paquet de cassettes neuves et en avait glissé deux dans la machine. Barclay demanda pourquoi deux.

— Une pour vous et une pour nous, répondit Rebus.

L’interrogatoire fut direct, et le constable écouta, ébahi, parce que Rebus ne lui avait pas expliqué ce qui se passait. Ensuite, Rebus lui demanda s’il pouvait faire raccompagner les visiteurs.

— Vous retournez à Kelso ? demanda-t-il sur un ton découragé.

Mais Debbie serra le bras de Barclay et lui dit qu’on pouvait peut-être plutôt les déposer dans Princes

Street. Barclay hésita mais finit par accepter. Tandis qu’ils se préparaient à partir, Rebus lui donna discrètement quarante livres.

— Ici, les consommations sont souvent un peu plus chères, expliqua-t-il. Et c’est un prêt, pas un don. Je veux une de vos plus belles coupes à fruits quand vous reviendrez en ville.

Barclay acquiesça et accepta les billets.

— Toutes ces questions, inspecteur, vous ont-elles aidé ?

— Plus que vous ne pouvez l’imaginer, répondit Rebus en serrant la main du jeune homme avant de se réfugier dans un des bureaux vides de l’étage.

C’était ici qu’il avait été basé avant sa mutation à Gayfield Square. Huit années de crimes résolus et classés. Il n’y avait pas de trace visible de lui, ni de ces affaires compliquées... celles dont il se souvenait le mieux. Les murs étaient nus, presque toutes les tables de travail inutilisées, souvent même dépourvues de fauteuil. Avant St Leonard’s, il avait travaillé au poste de police de Great London Road et, précédemment, à celui de High Street. Il était flic depuis trente ans et croyait avoir pratiquement tout vu.

Jusqu’à ça.

Un tableau blanc était fixé à un mur. Il l’effaça avec des serviettes en papier trouvées dans les toilettes. L’encre partit difficilement, parce qu’elle datait de plusieurs semaines... des informations générales sur l’opération Sorbus. Les hommes s’étaient assis sur les tables de travail et avaient bu du café pendant que leur patron leur expliquait ce qui se passerait.

Désormais, il n’en restait plus rien.

Rebus fouilla les tiroirs du bureau le plus proche, où il finit par trouver un marqueur. Il se mit à écrire sur le tableau, commença en haut et descendit, des lignes se ramifiant sur les côtés. Il souligna certains mots de deux traits, il en entoura d’autres, il traça un point d’interrogation après certains. Quand il eut terminé, il recula et regarda son plan abstrait des meurtres du Clootie Well. C’était Siobhan qui lui avait enseigné ce type de plan. Il était rare qu’elle enquête sur une affaire sans en établir un, même s’il restait généralement dans son tiroir ou sa sacoche. Elle les utilisait pour se remettre quelque chose en mémoire... une possibilité restée inexplorée ou un lien justifiant un examen plus approfondi. Elle avait mis longtemps à avouer leur existence. Pourquoi ? Parce qu’elle croyait qu’il se moquerait d’elle. Mais dans une affaire en apparence aussi complexe que celle-ci, le plan abstrait était l’outil parfait car, lorsqu’on le regardait, la complexité disparaissait et il n’en restait que le cœur.

Trevor Guest.

L’anomalie : son corps attaqué avec une violence exceptionnelle. Le docteur Gilreagh leur avait dit de se méfier des faux-semblants et elle avait eu raison. L’affaire toute entière n’était pratiquement composée que de trucs de magicien destinés à détourner l’attention. Rebus s’assit sur une table de travail. Elle ne protesta que d’un très faible grincement. Il balança légèrement les jambes, ses pieds ne touchant pas le plancher. Ses paumes reposaient sur le plateau de chaque côté de lui. Il se pencha légèrement, regarda ce qui était écrit sur le mur, les flèches, les soulignements, les points d’interrogation. Il commença à entrevoir le moyen de résoudre ces quelques questions. Il commença à voir l’ensemble, ce que le meurtrier s’était efforcé de déguiser.

Puis il sortit du bureau et du poste de police et, une fois dehors, traversa la rue. Il gagna la boutique la plus proche et s’aperçut qu’il n’avait en fait envie de rien. Il acheta des cigarettes, un briquet et des chewing-gums. Il y ajouta l’édition de l’après-midi de l’Evening News. Il décida d’appeler Siobhan à l’hôpital pour lui demander si elle en avait encore pour longtemps.

— Je suis ici, répondit-elle.

À St Leonard’s.

— Et toi, bon sang ?

— Tu as dû arriver tout de suite après mon départ.

Le commerçant l’appela au moment où il ouvrait la porte. Rebus s’excusa et fouilla dans sa poche pour payer. Mais bon sang, où était... ? Sans doute avait-il donné ses deux derniers billets de vingt livres à Barclay. Il sortit de la monnaie, qu’il posa sur le comptoir.

— Pas assez pour les cigarettes, protesta le vieux Pakistanais.

Rebus haussa les épaules et les rendit.

— Où es-tu ? demanda Siobhan.

— J’achète du chewing-gum.

Et un briquet, aurait-il pu ajouter.

Mais pas de cigarettes.

Ils s’assirent devant des mugs de café instantané, restèrent environ une minute sans rien dire. Puis Rebus demanda comment allait Bain.

— Bizarrement, répondit-elle, compte tenu de la quantité d’analgésiques qu’il a prise, il se plaignait d’avoir une migraine horrible.

— C’est ma faute, d’une certaine façon, dit Rebus, qui raconta sa conversation de la matinée avec Bain puis celle de la veille au soir avec Molly.

—Donc, on se dispute à cause du cadavre de Tench, dit Siobhan, et tu fonces direct dans une boîte de strip-tease ?

Rebus haussa les épaules, décida qu’il avait eu raison de ne pas mentionner sa visite chez Cafferty.

—Bon, soupira Siobhan, puisque c’est le moment où on reconnaît ses erreurs...

Elle lui parla ensuite de Bain, du T in the Park, de Denise Wylie, et il y eut un nouveau long silence. Rebus en était à son cinquième chewing-gum... ça n’allait pas vraiment avec le café, mais il avait besoin de canaliser d’une façon ou d’une autre l’électricité qui parcourait son corps.

— Tu crois vraiment qu’Ellen a livré sa sœur ? demanda-t-il finalement.

— Qu’est-ce qu’elle pourrait faire d’autre ?

Il haussa les épaules, puis regarda Siobhan décrocher le téléphone et appeler Craigmillar.

— Il faut que tu parles à un nommé McManus, indiqua-t-il.

Elle le regarda comme pour dire : comment tu sais ça ? Il décida que c’était le moment de se lever et de trouver une poubelle où jeter sa boule de chewing-gum insipide. Après avoir raccroché, Siobhan le rejoignit devant le tableau.

— Elles y sont. McManus ne met pas Denise sous pression. Il croit qu’elle pourrait jouer la carte de la cruauté mentale. (Elle se tut, puis demanda :) Quand l’as-tu vu, au juste ?

Rebus esquiva la question en montrant le tableau.

— Tu vois ce que j’ai fait, Shiv ? J’ai pris une page de ton livre, pour ainsi dire.

Il tapota le centre du tableau du dos des doigts puis ajouta :

— Tout revient à Trevor Guest.

— Théoriquement, ajouta-t-elle.

— Les preuves viennent plus tard.

Il suivit la ligne chronologique des meurtres du doigt et poursuivit :

— Admettons que Trevor Guest ait effectivement tué la mère de Ben Webster. En réalité, on n’a pas besoin de l’admettre. Il suffit que le meurtrier de Guest l’ait cm. Le meurtrier tape le nom de Guest dans un moteur de recherche et tombe sur BeastWatch. C’est ce qui lui donne l’idée. Faire croire à un tueur en série. En conséquence, la police est désorientée et cherche le mobile là où il ne se trouve pas. Le meurtrier sait que le G8 se prépare et laisse des indices sous notre nez, certain qu’on les trouvera. Le meurtrier n’a jamais souscrit à BeastWatch et sait donc qu’il n’a rien à craindre. Nous nous épuiserons à identifier toutes les personnes qui l’ont fait et à avertir tous les autres agresseurs sexuels... en outre, avec le G8 et compagnie, il est vraisemblable que l’enquête tournera en rond, deviendra si embrouillée que personne n’y comprendra plus rien. N’oublie pas ce que Gilreagh a dit : « l’exposition » était légèrement décalée. Elle avait raison, parce que le meurtrier ne voulait que Guest... uniquement Guest.

Il toucha une nouvelle fois le nom du doigt et conclut :

— L’homme qui a détruit la famille Webster. Ruralité et anomalies, Siobhan... et une fausse piste.

— Mais comment le meurtrier pouvait-il le savoir ? demanda Siobhan.

— Parce qu’il a eu accès à l’enquête d’origine, qu’il l’a peut-être passée au peigne fin. Qu’il est allé dans les Borders, a posé des questions, écouté les racontars.

Debout près de lui, elle fixait le tableau.

— Tu affirmes que Cyril Colliar et Eddie Isley sont morts pour faire diversion ?

— Et ça a marché. Si nous avions lancé une enquête systématique, le lien avec Kelso nous aurait peut-être échappé.

Rebus eut un rire bref et rauque, ajouta :

— Je crois me souvenir que j’ai ironisé quand Gilreagh a parlé de campagne et de bois proches d’habitations. Est-ce le type de région que les victimes habitaient ? En plein dans le mille, doc.

Siobhan passa un doigt sur le nom de Ben Webster.

— Pourquoi s’est-il suicidé ?

— Comment ça ?

— Bon, tu crois que la culpabilité a fini par le rattraper ? Il a tué trois hommes alors qu’un suffisait. Il est sous pression à cause du G8. Nous venons d’identifier le morceau du blouson de Cyril Colliar... Il panique, parce qu’il croit qu’on va remonter jusqu’à lui... c’est ainsi que tu vois les choses ?

— Je ne suis même pas certain qu’il ait été au courant du morceau de blouson, dit Rebus. Et comment se serait-il procuré l’héroïne de ces injections mortelles ?

— Pourquoi est-ce à moi que tu le demandes ?

Siobhan eut un rire bref.

— Parce que tu accuses un innocent, répondit-il. Pas d’accès aux drogues dures... pas d’accès aux dossiers de la police.

Rebus suivit du doigt la ligne qui reliait Webster à sa sœur.

— Stacey, en revanche...

— Stacey ?

— C’est un flic infiltré. Elle connaît probablement des dealers. Elle a passé ces derniers mois au sein de groupes anarchistes; elle m’a dit elle-même qu’ils ne sont plus basés à Londres, par les temps qui courent... Leeds, Manchester, Bradford. Guest est mort à Newcastle, Isley à Carlisle... des trajets facilement réalisables depuis les Midlands. En tant que flic, elle avait accès à toutes les informations dont elle avait besoin.

— Stacey la meurtrière ?

— Grâce à ton merveilleux système, dit Rebus en frappant le tableau du plat de la main, c’est la conclusion évidente.

Siobhan secoua lentement la tête.

— Mais elle était... Enfin, on a parlé avec elle.

— Elle est forte, reconnut Rebus. Elle est très forte. Et, maintenant, elle est de retour à Londres.

— Nous n’avons pas de preuve... pas le moindre indice.

— Exact jusqu’à un certain point. Mais quand tu écouteras la cassette de Duncan Barclay, tu l’entendras dire qu’elle était à Kelso l’année dernière, qu’elle posait des questions. Elle a même parlé avec lui. Il a mentionné Trevor Guest. Trevor et son passé de cambrioleur. Trevor, qui était dans la région à l’époque où Mme Webster a été tuée.

Rebus haussa les épaules pour lui faire comprendre qu’il acceptait tout ça sans difficulté.

— Ils ont tous les trois été attaqués par-derrière, Siobhan, frappés si violemment qu’ils ne pouvaient plus se défendre... exactement comme le ferait une femme. Et puis il y a son nom. Gilreagh a dit que les arbres pouvaient être significatifs.

— Stacey n’est pas un nom d’arbre.

Il secoua la tête.

— Mais Santal en est un. J’ai toujours cru que le santal n’était qu’un parfum. Mais il s’avère que c’est aussi un arbre...

Il secoua la tête, ébahi par la construction complexe de Stacey Webster.

— Et elle a laissé la carte de retrait de Guest, conclut-il, parce qu’elle voulait être sûre que nous aurions son nom... elle nous menait par le bout du nez. Un putain d’écran de fumée, comme a dit Gilreagh.

Siobhan examinait à nouveau le tableau, cherchait les erreurs.

— Qu’est-il arrivé à Ben ? demanda-t-elle finalement.

— e peux te dire ce que je pense...

— Vas-y.

Elle croisa les bras.

— Les sentinelles du château ont cru qu’il y avait un intrus. Je crois que c’était Stacey. Elle savait que son frère s’y trouvait et mourait d’envie de le mettre au courant. Nous avions trouvé le morceau de blouson... elle l’avait probablement appris par Steelforth. Elle a cm que le moment de partager ses exploits avec son frère était venu. De son point de vue, la mort de Guest était la fin du drame. Et, nom de Dieu, elle avait veillé à ce qu’il paie ses crimes – elle avait mutilé son corps. Échapper aux sentinelles est un défi qui lui fait plaisir. Elle lui a peut-être envoyé un message et il vient à sa rencontre. Elle lui raconte tout.

— Et il se suicide ?

Rebus se gratta la nuque.

— Je crois qu’elle seule peut nous le dire. En réalité, si nous nous débrouillons bien, Ben jouera un rôle capital dans l’obtention d’aveux. Imagine dans quelle situation horrible elle est, maintenant... elle n’a plus de famille et l’acte qu’elle croyait capable de les rapprocher, Ben et elle, l’a en réalité détruit. Et tout est sa faute.

— Elle a bien caché tout ça.

— Derrière tous les masques qu’elle porte, admit Rebus. Tous ces aspects conflictuels de sa personnalité...

— Du calme, intervint Siobhan. On croirait entendre Gilreagh.

Il éclata de rire, mais cessa tout aussi brusquement, se gratta une nouvelle fois la nuque, finit par passer la main dans ses cheveux.

— Tu crois que ça tient la route ?

Siobhan gonfla les joues et souffla avec bruit.

— Il faut que j’y réfléchisse encore un peu, reconnut-elle. Enfin... comme ça, sur un tableau, j’en vois la logique. Mais je ne vois pas comment nous allons le prouver.

— Commençons par ce qui est arrivé à Ben.

— Bien, mais si elle nie, il ne nous reste rien. Tu l’as dit toi-même, John, elle porte tous ces masques. Rien ne peut l’empêcher d’en mettre un quand nous l’interrogerons sur son frère.

— Il n’y a qu’une façon de le savoir, répondit Rebus.

Il avait à la main la carte de visite de Stacey Webster, celle qui comportait son numéro de mobile.

— Réfléchis une minute, conseilla Siobhan. Dès que tu l’auras appelée, tu l’auras avertie.

— Dans ce cas, on va à Londres.

— Et on espère que Steelforth nous laissera la voir ?

Rebus réfléchit pendant quelques instants.

— Oui, murmura-t-il, Steelforth... Bizarre qu’il soit reparti aussi vite pour Londres, n’est-ce pas ? Presque comme s’il savait qu’on approchait du but.

• Tu crois qu’il savait ?

• Il y avait un système de vidéosurveillance, au château. Il m’a dit qu’il n’y avait rien à voir sur les bandes, mais je m’interroge.

— Il ne nous laissera en aucun cas avertir la presse, argumenta Siobhan. Il s’avère qu’un des membres de son service est une meurtrière, a même peut-être tué son propre frère. Ce n’est pas la publicité dont il a envie.

— Il sera peut-être prêt à conclure un marché.

— Et qu’est-ce qu’on a à proposer ?

— Le contrôle, répondit Rebus. Nous restons en retrait et le laissons faire comme il l’entend. S’il refuse, nous allons voir Mairie Henderson.

Siobhan envisagea les solutions possibles pendant presque une minute. Puis elle vit les yeux de Rebus se dilater.

— Et on n’a même pas besoin d’aller à Londres, dit-il.

— Pourquoi ?

— Parce que Steelforth n’y est pas.

— Où est-il ?

— Sous notre nez, répondit Rebus, qui entreprit d’effacer le tableau.

Il entendait par là une heure de voiture en direction de l’ouest.

Pendant tout le chemin, ils revinrent sur la théorie de Rebus. Guest avait filé de Newcastle... peut-être parce qu’il devait de l’argent dans une affaire quelconque. Trajet rapide jusqu’à la région frontalière, où il est aisé de rester anonyme. Il fouine mais ne peut trouver de came, et il n’a pas d’argent. Sa spécialité : le cambriolage. Mais Mme Webster est chez elle et il la tue. Pris de panique, il fuit à Edimbourg, où il apaise sa culpabilité en se mettant au service de personnes âgées, de gens tels que la femme qu’il a tuée. Il ne l’a pas agressée sexuellement... il les aime beaucoup plus jeunes.

Stacey Webster, de son côté, est détruite par le meurtre de sa mère, a le cœur brisé quand la mort emporte aussi son père. Grâce à ses compétences de détective, elle identifie le coupable probable, mais il est déjà derrière les barreaux. Cependant il doit sortir bientôt. Cela lui donne le temps de préparer sa vengeance. Elle a trouvé Guest sur BeastWatch, en compagnie d’autres délinquants semblables. Elle choisit ses cibles selon des critères géographiques, à proximité des lieux de ses missions d’infiltration. Son existence au sein de la contre-culture lui permet de se procurer de l’héroïne. Obtient-elle les aveux de Guest avant de le tuer ? Cela n’a pas vraiment d’importance : elle a déjà tué Eddie Isley. Elle rajoute un meurtre, afin de donner davantage de consistance à l’idée d’un tueur en série, puis elle cesse. Rassasiée et en paix. De son point de vue, elle a éliminé des ordures. Les préparatifs du SOI2 liés au G8 l’ont conduite au Clootie Well et elle comprend que c’est l’endroit parfait. Quelqu’un s’y rendra forcément. Et cette personne constatera la présence des indices. Afin qu’il n’y ait aucun doute, elle veille à ce qu’un nom soit immédiatement disponible... le seul nom qui compte.

Impossible de remonter jusqu’à elle.

Le crime parfait.

Presque...

— Je dois admettre, dit Siobhan, que ça semble plausible.

— Parce que c’est ce qui s’est passé. La caractéristique de la vérité, Siobhan : elle est presque toujours logique.

Ils roulèrent bien, sur la M8, puis prirent l’A82. Le village de Luss se trouvait légèrement à l’écart de la route, sur la rive ouest du Loch Lomond.

— Take the High Road a été tourné ici, indiqua Rebus à sa passagère.

— Une des rares séries que je n’ai jamais regardées.

Du côté opposé de la chaussée, de nombreux véhicules les croisaient à une allure d’escargot.

— Les parties sont apparemment terminées, fit remarquer Siobhan. Il faudra peut-être qu’on revienne demain.

Mais Rebus n’avait pas l’intention de s’avouer vaincu. Le golf de Loch Lomond était réservé aux membres et la présence de l’Open avait entraîné un renforcement de la sécurité. Des vigiles, à l’entrée, examinèrent soigneusement les cartes de Rebus et de Siobhan, puis téléphonèrent tandis qu’on passait sous la voiture un miroir fixé à l’extrémité d’une longue tige.

— Après jeudi, on ne prend pas de risques, expliqua le vigile en leur rendant leurs cartes. Demandez le commander Steelforth au club-house.

— Merci, répondit Rebus. A propos... qui gagne ?

— Il y a égalité... Tim Clarke et Maarten Lafeber sont à quinze sous le par. Aujourd’hui, Tim a terminé à moins six. Mais Monty est bien placé... dix sous le par. Demain sera une journée formidable.

Rebus remercia une nouvelle fois le vigile et redémarra.

—• Tu as compris quelque chose ? demanda Siobhan.

— Je sais que « Monty » signifie Colin Montgomerie...

— Dans ce cas, tu es aussi bien informé que moi sur ce jeu royal et antique.

— Tu n’as jamais essayé ?

Il secoua la tête.

— C’est à cause des pulls de couleur pastel... je ne me vois pas les porter.

Alors qu’ils se garaient et descendaient, une demi-douzaine de spectateurs passèrent en discutant les événements de la journée. L’un d’entre eux portait un pull en V rose, ceux des autres étaient j aimes ou orange pâle.

— Tu vois ce que je veux dire ? fit Rebus.

Siobhan acquiesça.

Le club-house était digne d’un baron écossais et s’appelait Rossdhu. Une Mercedes gris métallisé était garée devant et le chauffeur somnolait au volant. Rebus se souvint de l’avoir vu à Gleneagles... le chauffeur attitré de Steelforth.

— Merci, Grand Homme, dit-il en levant les yeux au ciel.

Un petit gentleman à lunettes, moustache fournie et l’air important, sortit du bâtiment à grands pas et se dirigea vers eux. Il portait autour du cou toutes sortes de badges et de cartes d’identité plastifiés, qui s’entrechoquaient quand il marchait. Il aboya un mot qui ressemblait à « sectaire » mais que Rebus décida de considérer comme « secrétaire ». La main osseuse qui serra celle de Rebus en faisait trop. Mais au moins, il avait eu droit à une poignée de main. Siobhan, elle, aurait aussi bien pu être un arbuste.

— Il faut que nous voyions le commander David Steelforth, expliqua Rebus. Je doute qu’il soit du genre à se mêler à la foule crasseuse.

— Steelforth ?

Le secrétaire ôta ses limettes et les essuya sur la manche de son pull rouge vif.

— Appartient-il à une société ?

— Voilà son chauffeur, dit Rebus en désignant la Mercedes de la tête.

Siobhan ajouta :

— Pennen Industries ?

Le secrétaire remit ses lunettes et adressa sa réponse à Rebus.

— Ah, oui, M. Pennen a réservé une tente, où il reçoit.

Il jeta un coup d’œil à sa montre et ajouta :

— C’est probablement presque terminé.

— Pourrions-nous aller voir ?

Le visage du secrétaire se crispa. Il leur dit qu’il revenait dans une minute, puis disparut derrière le bâtiment. Rebus se tourna vers Siobhan, attendit un commentaire.

— Crétin prétentieux, constata-t-elle.

— Tu ne demanderas pas de formulaire d’adhésion ?

— As-tu vu une seule femme depuis notre arrivée ?

Rebus regarda autour de lui avant de reconnaître qu’elle avait raison. Il entendit un moteur électrique et se retourna. C’était une voiturette de golf, conduite par le secrétaire, qui sortait de derrière Rossdhu House.

— Grimpez, leur dit-il.

— On ne peut pas y aller à pied ? demanda Rebus.

Le secrétaire secoua la tête et répéta son instruction. La voiturette était équipée de deux sièges capitonnés qui faisaient face à l’arrière.

— Heureusement que tu es plutôt mince, dit Rebus à Siobhan.

Le secrétaire leur ordonna de se cramponner. La machine s’ébranla, à peine plus rapide qu’un marcheur.

— Waouh, fit Siobhan, réussissant à ne pas paraître trop impressionnée.

— Tu crois que le directeur joue au golf ? demanda Rebus.

— Probablement.

— Avec la chance qu’on a eue cette semaine, on va le croiser d’un instant à l’autre.

Mais ce ne fut pas le cas. Il ne restait que quelques attardés sur le parcours. Les tribunes étaient désertes et le soleil se couchait.

— Extraordinaire, fut obligée de reconnaître Siobhan en découvrant le Loch Lomond et les montagnes qui se dressaient au-delà.

— Ça me ramène à mon enfance, dit Rebus.

— Tu venais en vacances ici ?

Il secoua la tête.

— Mais les voisins, oui, et ils envoyaient toujours une carte postale.

Il se retourna dans la mesure du possible et constata qu’ils approchaient d’un village de tentes entouré de son propre cordon de sécurité. Auvents blancs, musique et conversations. Le secrétaire arrêta la voiturette et montra de la tête une des plus grandes tentes, avec fenêtres en plastique transparent et serveurs en livrée. On servait du champagne et des huîtres sur des plateaux en argent.

— Merci de nous avoir emmenés, dit Rebus.

— Faut-il que j’attende ?

Rebus secoua la tête.

— Nous nous débrouillerons, monsieur, merci encore. Lothian and Borders, annonça ensuite Rebus aux vigiles en montrant sa carte.

— Votre directeur est dans la tente, indiqua un vigile coopératif.

Rebus adressa un regard à Siobhan. Ce genre de semaine... Il prit une coupe et se fraya un chemin dans la foule. Il crut reconnaître plusieurs visages aperçus à Prestonfield : délégués du G8, gens avec qui Richard Pennen voulait faire des affaires. Le diplomate kenyan, Joseph Kamweze, croisa le regard de Rebus, mais tourna rapidement le dos et s’éloigna.

— Carrément les Nations unies, fit remarquer Siobhan.

Des yeux la détaillaient : les femmes n’étaient pas nombreuses. Mais celles qui étaient présentes... on pouvait dire qu’elles étaient « en représentation » : cheveux longs, robes courtes et ajustées, sourires figés. Elles se qualifieraient de « mannequins », pas « d’hôtesses », engagées à la journée pour ajouter du charme et du bronzage artificiel à la réception.

— Tu aurais dû te faire belle, reprocha Rebus à Siobhan. Un peu de maquillage n’est jamais inutile.

— Écoute Karl Lagerfeld, répliqua-t-elle.

Rebus lui toucha l’épaule.

— Notre hôte.

Il inclina la tête en direction de Richard Pennen. Mêmes chevelure impeccable, boutons de manchette scintillants, grosse montre en or. Mais quelque chose avait changé. Le visage semblait moins bronzé, l’attitude moins assurée. Quand Pennen riait à une remarque de son interlocuteur, il rejetait un peu trop la tête en arrière, ouvrait un peu trop la bouche. Visiblement, il jouait la comédie. Son interlocuteur semblait être du même avis et le dévisageait en se demandant quoi penser de lui. Les larbins de Pennen – un par épaule, comme à Prestonfield – semblaient également nerveux face à l’incapacité où se trouvait leur patron de jouer le jeu. Rebus envisagea un instant de le rejoindre et de lui demander comment il allait, pour le simple plaisir d’obtenir une réaction. Mais Siobhan avait posé une main sur son bras et attirait son attention ailleurs : David Steelforth sortant de la tente, en grande conversation avec James Corbyn.

— Bon sang, fit Rebus qui, après une profonde inspiration, ajouta : quand on a commencé...

Il perçut l’hésitation de Siobhan et se tourna vers elle.

— Tu devrais peut-être aller faire un tour.

Mais elle avait pris sa décision et le précéda en direction des deux hommes.

— Désolée de vous interrompre, disait-elle quand Rebus la rejoignit.

— Qu’est-ce que vous foutez ici ? bredouilla Corbyn.

— Je ne suis pas du genre à manquer une occasion de boire du champagne gratuitement, expliqua Rebus en levant sa coupe. Je suppose que c’est aussi votre philosophie, monsieur le directeur ?

Le visage de Corbyn devint très rouge.

— Je suis invité.

— Nous aussi, monsieur, intervint Siobhan. D’une certaine façon.

— Comment ça ? demanda Steelforth avec une expression amusée.

— Une enquête sur un meurtre, monsieur, dit Rebus. Ça fait à peu près le même effet qu’un badge de VIP.

— De WIP, rectifia Siobhan.

— Vous êtes en train de me dire qu’on a tué Ben Webster ? demanda Steelforth, les yeux fixés sur Rebus.

— Pas tout à fait, répondit Rebus. Mais j’ai une idée sur la raison de sa mort. Et elle semble liée au Clootie Well.

Il se tourna vers Corbyn et poursuivit :

— Nous pourrons vous expliquer plus tard, monsieur le directeur mais, pour le moment, il faut que nous parlions au commander Steelforth.

— Je suis sûr que ça peut attendre, fit sèchement Corbyn.

Rebus se tourna à nouveau vers Steelforth, qui sourit de nouveau, mais à l’intention de Corbyn.

— Je ferais mieux d’écouter ce que l’inspecteur et sa collègue ont à dire, semble-t-il.

— Très bien, céda Corbyn. Allez-y.

Rebus hésita, échangea un regard avec Siobhan. Steelforth comprit aussitôt. Il tendit ostensiblement son verre intact à Corbyn.

— Je reviens dans une minute, monsieur le directeur. Je suis sûr que vos subordonnés vous expliqueront tout le moment venu...

— Ils ont intérêt, insista Corbyn, les yeux rivés sur Siobhan.

Steelforth lui donna une tape rassurante sur le bras et s’éloigna, Rebus et Siobhan dans son sillage. Ils s’arrêtèrent près de la palissade blanche. Steelforth tourna le dos aux invités et regarda le parcours, où les jardiniers replaçaient les mottes d’herbe arrachées et ratissaient les bunkers. Il glissa les mains dans ses poches.

— Qu’est-ce que vous croyez savoir ? demanda-t-il avec nonchalance.

— Je crois que vous le savez très bien, répondit Rebus. Quand j’ai mentionné le lien entre Webster et le Clootie Well, vous n’avez pas bronché. Cela me conduit à penser que vous suspectiez quelque chose. Stacey Webster, après tout, fait partie de votre personnel. Vous aimez sûrement savoir ce qu’elle fait... vous vous êtes peut-être demandé pourquoi elle se rendait dans des villes telles que Newcastle et Carlisle. Cela m’amène également à me demander ce que vous avez vu sur les cassettes des caméras de surveillance du château, ce soir-là.

— Finissez-en, cracha Steelforth.

Siobhan prit le relais.

— Nous croyons que Stacey Webster est notre tueur en série. Elle voulait Trevor Guest, mais elle était prête à tuer deux autres hommes pour le cacher.

— Et quand elle est allée annoncer la nouvelle à son frère, poursuivit Rebus, il ne l’a pas bien prise. Peut-être a-t-il sauté, ou alors, scandalisé, il a menacé de parler... et elle a décidé qu’elle devait le réduire au silence.

Il haussa les épaules.

— Incroyable, fit remarquer Steelforth, toujours sans les regarder. Comme vous êtes de bons détectives, vous pouvez prouver tout ce que vous avancez.

— Ça ne devrait pas être très difficile, maintenant que nous savons ce que nous cherchons, répondit Rebus. Évidemment, ce sera mauvais pour l’image du S012...

Steelforth crispa les lèvres, se retourna et regarda la réception.

— Il y a une heure, dit-il d’une voix traînante, je vous aurais dit d’aller vous faire foutre. Vous savez pourquoi ?

— Pennen vous a proposé un emploi, répondit Rebus.

Steelforth leva un sourcil.

— Simple déduction, expliqua Rebus. C’était lui que vous protégiez. Il y avait forcément une raison.

Steelforth hocha lentement la tête.

— En fait, c’est exact.

— Mais vous avez changé d’avis ? ajouta Siobhan.

— Il suffit de le regarder. Tout tombe en poussière, n’est-ce pas ?

— Comme une statue dans le désert, commenta Siobhan les yeux fixés sur Rebus.

— Lundi, j’aurais donné ma démission, dit Steelforth d’un ton las. La Special Branch aurait pu aller en enfer.

— On pourrait dire qu’elle y est déjà, affirma Rebus, quand un de ses agents est autorisé à tuer à droite et à gauche...

Steelforth fixait toujours Richard Pennen.

— Bizarre comme ça fonctionne, parfois... c’est le défaut le moins grave qui fait s’effondrer toute la structure.

— Comme Al Capone, ajouta Siobhan. Ils ne l’ont eu que pour fraude fiscale, n’est-ce pas ?

Steelforth l’ignora et se tourna vers Rebus.

— Les images n’étaient pas concluantes, dit-il.

— On y voyait Webster en compagnie de quelqu’un ?

— Dix minutes après qu’il eut reçu un appel sur son mobile.

— Faut-il étudier les registres de la compagnie de téléphone ou peut-on considérer que c’était Stacey ?

— Comme je l’ai dit, les images n’étaient pas concluantes.

— Qu’est-ce qu’on y voyait ?

Steelforth haussa les épaules.

— Deux personnes qui parlaient... qui agitaient les bras... visiblement, elles se disputaient. À la fin, il y en a une qui saisit l’autre. Mais on ne voyait pas grand-chose, il faisait très noir...

— Et ?

— Ensuite, il n’y en a plus qu’une, répondit Steelforth en regardant Rebus dans les yeux. À cet instant, je crois qu’il voulait que ça arrive.

Il y eut un silence que Siobhan rompit.

— Et vous auriez étouffé ça, pour éviter un scandale... tout comme vous avez envoyé Stacey Webster à Londres.

— Oui, bon... Je vous souhaite bonne chance si vous voulez parler au sergent Webster.

— Comment ça ?

Il se tourna vers elle.

— On est sans nouvelles d’elle depuis mercredi. Elle a apparemment pris le train de nuit pour Euston.

Siobhan plissa les paupières.

— Les attentats de Londres ?

— Ce serait un miracle si nous parvenions à identifier toutes les victimes.

— Connerie, dit Rebus en approchant le visage de Steelforth. Vous la cachez !

Steelforth rit.

— Vous voyez vraiment des complots partout, Rebus.

— Vous saviez ce qu’elle avait fait. Les attentats permettent parfaitement de couvrir sa disparition.

Le visage de Steelforth se durcit.

— Elle est partie, dit-il. Allez-y, réunissez les indices que vous pourrez trouver... mais je doute qu’ils vous conduisent quelque part.

— Ça déversera un camion de fumier sur votre tête, affirma Rebus.

— Vraiment ?

Steelforth avança le menton à moins de deux centimètres du visage de Rebus.

— Mais c’est bon pour la terre, n’est-ce pas, un peu de fumier de temps en temps ? Maintenant, si vous voulez bien m’excuser, je vais me bourrer la gueule aux frais de Richard Pennen.

Il s’éloigna à grands pas, ôta les mains de ses poches afin de reprendre le verre qu’il avait confié à Corbyn. Le directeur dit quelque chose et montra les deux détectives de Lothian and Borders. Steelforth se contenta d’un signe de dénégation, puis se pencha vers Corbyn et souffla quelque chose qui amena le directeur à lever la tête en prévision d’un fort – et parfaitement authentique – éclat de rire.

28

— C’est tout ce qu’on a, comme résultat ? demanda Siobhan, pour la énième fois.

Ils étaient de retour à Édimbourg, dans un bar de Broughton Street, tout près de chez elle.

— Transmets les photos du jardin de Princes Street, dit Rebus, et ton petit skinhead aura peut-être la peine de prison qu’il mérite.

Elle le fixa et eut un rire sans joie.

— C’est tout ? Quatre morts à cause de Stacey Webster et c’est tout ce qu’on a ?

— On a la santé, lui rappela Rebus. Et tout le bar qui nous écoute.

Les yeux se détournèrent quand elle fusilla les consommateurs du regard. Elle avait bu quatre gin-tonic, Rebus une pinte et trois Laphroaig. Ils étaient assis dans un box. Le bar avait été relativement bruyant jusqu’au moment où elle avait commencé de parler de meurtres multiples, de mort suspecte, de coups de couteau, de délinquants sexuels, de George Bush, de la Special Branch, des émeutes de Princes Street et de Bianca Jagger.

— Il faut encore que nous mettions l’affaire au clair, lui rappela Rebus.

— Pffuit... Qu’est-ce que ça changera ? demanda-t-elle, désabusée. On ne peut rien prouver.

— Il y a plein de preuves indirectes.

Cette fois, elle se contenta d’un rire ironique et se mit à compter sur ses doigts :

— Richard Pennen, le SOI2, le gouvernement, Cafferty, Gareth Tench, un tueur en série, le G8... on a eu l’impression, pendant un moment, que tout était lié. Il y a effectivement un lien, quand on y réfléchit !

Elle avait levé sept doigts devant le visage de Rebus. Comme il gardait le silence, elle les baissa et le dévisagea.

— Comment peux-tu rester aussi calme ?

— Qui a dit que j’étais calme ?

— Dans ce cas tu refoules.

— J’ai un peu d’entraînement.

— Pas moi.

Elle secoua la tête avec énergie et ajouta :

— Quand ce genre de chose arrive, j’ai envie de le crier sur les toits.

— Je dirais que les premiers pas ont été franchis.

Elle fixait son verre à moitié vide.

— Et la mort de Ben Webster n’a rien à voir avec Richard Pennen ?

— Rien, concéda Rebus.

— Mais ça l’a détruit lui aussi, n’est-ce pas ?

Il se contenta d’acquiescer. Elle marmonna quelque chose qu’il ne saisit pas. Il lui demanda de répéter et elle le fit.

— Ni dieux ni maîtres, je rumine ça depuis lundi. Bon, à supposer que ce soit vrai... vers qui devons-nous nous tourner ? Qui dirige ?

— Je ne suis pas sûr de pouvoir répondre, Siobhan.

Elle serra les lèvres, comme si un soupçon quelconque venait d’être confirmé. Son téléphone sonna, l’avertissant d’un message. Elle jeta un coup d’œil sur l’écran mais ne réagit pas.

— Tu es populaire, ce soir, fit remarquer Rebus.

Elle secoua la tête.

— Si je devais deviner, je dirais que c’est Cafferty.

Elle le foudroya du regard.

— Et alors ?

— Il faudrait peut-être que tu changes de numéro.

— D’accord, mais pas avant de lui avoir envoyé un long message où je lui dirai exactement ce que je pense de lui.

Elle regarda la table, puis demanda :

— C’est ma tournée ?

— Je pensais que manger quelque chose...

— Les huîtres de Pennen ne t’ont pas suffi ?

— Ça ne tient pas au corps.

— Il y a un restaurant indien, un peu plus haut.

— Je sais.

— Evidemment, tu as passé presque toute ta vie ici.

— Presque.

— Mais ne n’ai jamais connu de semaine comme celle-ci, affirma-t-elle.

— Jamais, admit-il. Maintenant finis ton verre et on ira chercher ce curry.

Elle acquiesça, ses mains serrant le verre comme un étau.

— Mes parents sont allés chez cet Indien mercredi soir. J’ai juste eu le temps d’y prendre le café avec eux...

— Tu peux toujours leur rendre visite à Londres.

— Je me demande seulement combien de temps ils vont encore vivre. (Ses yeux brillaient.) C’est ça, être écossais, John ? Quelques verres et on devient sentimental ?

— Nous semblons effectivement condamnés à regarder sans cesse en arrière.

— Et, ensuite, tu entres au CID et c’est pire. Des gens meurent, on remonte le fil de leur vie... et on ne peut rien changer.

Elle voulut lever son verre, mais il lui sembla trop lourd.

— On pourrait dérouiller Keith Carberry, proposa Rebus.

Elle acquiesça lentement.

— Ou même Big Ger Cafferty... ou n’importe qui. On est deux.

Il se pencha légèrement, essaya de croiser son regard.

— Deux contre la nature.

Elle lui adressa un regard ironique.

— Les paroles d’une chanson ? supposa-t-elle.

— Le titre d’un album [47] : Steely Dan.

— Je vais te dire ce que je me suis toujours demandé...

Elle se laissa lourdement aller contre le dossier de la banquette et reprit :

D’où vient leur nom ?

— Je te le dirai quand tu seras sobre, proposa Rebus, qui vida son verre.

Il sentit qu’on les regardait quand il l’aida à se lever, puis à sortir du bar. Le vent cinglait et il pleuvait légèrement.

— On devrait peut-être aller chez toi, dit-il. On peut commander des plats par téléphone.

— Je ne suis pas ivre à ce point.

— Bon, très bien.

Ils s’engagèrent dans la pente, côte à côte, en silence. Samedi soir et la ville avait retrouvé son état normal : adolescents bourrés dans leurs voitures gonflées, argent cherchant à se dépenser, halètement du diesel des taxis en maraude. À un moment, Siobhan glissa le bras sous celui de Rebus et dit quelque chose qu’il ne saisit pas.

— Ça ne suffit pas, n’est-ce pas ? répéta-t-elle. C’est seulement... symbolique... parce qu’on ne peut rien faire d’autre.

— De quoi parles-tu ? demanda-t-il.

— De l’appel des morts, répondit-elle en posant la tête sur son épaule.

29

Lundi matin, il prit le premier train en direction du sud. Départ à six heures de Waverley, arrivée à King’s Cross un peu après dix. À huit heures, il appela Gayfield Square et dit qu’il était malade, ce qui n’était pas très éloigné de la vérité. Si on lui en avait demandé la cause, peut-être aurait-il eu des problèmes.

— Vous dépensez vos heures supplémentaires, avait simplement dit le sergent de permanence.

Rebus alla au wagon restaurant et prit un solide petit déjeuner. De retour à sa place, il lut le journal et tenta d’éviter ses compagnons de voyage. Face à lui, du côté opposé de la table, un jeune à l’expression morose secouait la tête au rythme de la musique sortant de ses écouteurs. Près de lui, une femme d’affaires était contrariée parce qu’elle n’avait pas la place d’étaler tout le contenu de son bureau. Personne sur le siège voisin de celui de Rebus... en tout cas jusqu’à York. Il y avait des années qu’il n’avait pas pris le train. Touristes avec leurs bagages, bébés pleurnichards, vacanciers, employés allant travailler à Londres pendant la semaine. Après York, il y eut Doncaster et Peterborough. L’homme corpulent qui s’était installé à sa place réservée, près de Rebus, s’était endormi après avoir fait remarquer qu’il avait, en réalité, le siège proche de la vitre mais qu’il voulait bien s’asseoir près de l’allée si Rebus ne voulait pas changer.

— Bien, s’était contenté de répondre Rebus.

Le marchand de journaux de Waverley n’avait ouvert que quelques minutes avant le départ du train, mais Rebus était parvenu à acheter le Scotsman. L’article de Mairie figurait en première page. Ce n’était pas le sujet principal et il regorgeait de « on raconte que », « peut-être », « potentiellement », néanmoins le titre réjouit le cœur de Rebus :

LE MYSTÈRE DES PRÊTS PARLEMENTAIRES D’UN MARCHAND D’ARMES.

Rebus était capable d’identifier une première salve; Mairie avait plein de munitions en réserve.

Il n’avait pas de bagage; il était fermement résolu à rentrer par le dernier train. Il avait la possibilité de changer son billet pour obtenir un compartiment couchette, et il aurait peut-être à le faire – l’occasion d’interroger le personnel, de voir si certains employés s’occupaient des wagons-lits mercredi soir au départ d’Édimbourg. Rebus était apparemment la dernière personne à avoir vu Stacey Webster... sauf si le personnel pouvait lui fournir des informations. S’il l’avait suivie jusqu’à Waverley ce soir-là, il aurait été sûr qu’elle avait effectivement pris le train. En réalité, elle pouvait être n’importe où... y compris cachée quelque part jusqu’à ce que Steelforth puisse lui fournir une nouvelle identité.

Rebus estimait qu’elle n’aurait pas de mal à refaire sa vie. Il avait brusquement compris la veille au soir : toutes ces personnalités différentes – flic, Santal, sœur, meurtrière. Foutrement quadriphonique, exactement comme disait l’album des Who. Dimanche, Kenny, le fils de Mickey, était venu chez lui avec sa BMW, lui avait annoncé qu’il y avait quelque chose pour lui sur la banquette arrière. Rebus était allé voir : albums, cassettes et CD, 45-tours... Toute la collection de Mickey.

— C’était dans le testament, expliqua Kenny. Papa voulait que tu les aies.

Quand ils eurent transporté le tout au deuxième étage et que Kenny se fut reposé le temps de boire un verre d’eau, Rebus lui avait fait au revoir de la main puis avait contemplé l’héritage. Ensuite, il s’était assis par terre près des cartons et les avait vidés : Sergent Pepper en mono, Let it Bleed avec le poster de Ned Kelly, quelques Kinks et Taste and Free... quelques Van Der Graaf et Steve Hillage. Il y avait même des huit pistes... Killer, d’Alice Cooper, un album des Beach Boys. Un trésor de souvenirs. Rebus approcha les pochettes de son nez... leur odeur le transporta dans le passé. Singles gondolés de Hollies, laissés trop longtemps sur la platine après une fête... un exemplaire de « Silver Machine » sur lequel Mickey avait écrit : « Ceci appartient à Michael Rebus... Pas touche ! ! ! »

Et Quadrophenia, évidemment, pochette cornée et vinyle rayé, mais toujours utilisable.

Dans le train, Rebus se souvint des dernières paroles de Stacey : Vous n’avez pas eu l’occasion de lui dire que vous regrettiez... Juste avant de s’enfuir aux toilettes. Il avait cru qu’elle parlait de Mickey, mais se rendit compte qu’elle pensait aussi à Ben. Désolée d’avoir tué trois hommes ? Désolée d’avoir averti son frère ? Ben avait compris qu’il serait obligé de la dénoncer, senti l’épais rempart de pierres derrière lui, perçu la présence du vide... Rebus pensa aux mémoires de Cafferty... Enfant des fées. Ce titre pouvait convenir à la biographie de pratiquement tout le monde. Sans doute les gens qu’on connaissait vous paraissaient-ils identiques en surface – quelques cheveux gris, un peu de ventre – mais on ne pouvait deviner ce qui se passait derrière leurs yeux.

Il était à Doncaster quand son téléphone sonna, réveillant son voisin qui ronflait doucement. C’était le numéro de Siobhan. Il ne décrocha pas, et elle envoya un message qu’il finit par lire, parce qu’il avait lu le journal en entier et que le paysage l’ennuyait.

Où t’es ? Corbyn veut nous voir. Dois lui dire qqch. Appelle.

Il comprit qu’il ne pouvait pas, pas depuis le train... elle devinerait où il allait. Afin de retarder l’inévitable, il attendit une demi-heure et répondit :

Au lit pas bien à plus tard

Il ne maîtrisait pas la ponctuation. Elle répondit aussitôt :

Gueule de bois ?

Huîtres de Loch Lomond, envoya-t-il.

Il coupa le téléphone afin d’économiser la batterie, puis ferma les yeux au moment où le contrôleur annonçait que King’s Cross serait le prochain arrêt et le terminus.

— Prochain arrêt et terminus, répéta le haut-parleur.

Il y avait eu, précédemment, une annonce concernant les stations de métro fermées. La femme d’affaires au visage grave avait consulté son plan, le serrant contre elle afin de ne pas partager l’information. Dans les faubourgs de Londres, Rebus reconnut quelques-unes des gares où le train passa. Les habitués du trajet commencèrent à ranger leurs affaires, se levèrent. L’ordinateur portable de la femme reprit place dans son sac, avec ses dossiers, ses documents, son agenda et son plan. Le gros voisin de Rebus se leva et s’inclina légèrement, comme s’ils avaient partagé une longue conversation sincère. Rebus, qui n’était pas pressé, fut un des derniers passagers à descendre du train et croisa l’équipe de nettoyage.

Il faisait plus chaud, plus lourd, à Londres qu’à Édimbourg. Sa veste lui parut trop épaisse. Il sortit de la gare à pied, pas besoin de taxi ni de métro. Il alluma une cigarette, laissa le bruit et les émanations de la circulation l’envelopper. Il souffla un nuage de fumée dans leur direction et sortit une feuille de papier de sa poche. C’était un plan arraché à un guide des rues que lui avait fourni David Steelforth. Rebus lui avait téléphoné dimanche après-midi, avait expliqué qu’ils n’enquêteraient pas en profondeur sur les meurtres du Clootie Well et qu’ils lui soumettraient leurs conclusions avant de les transmettre au procureur... si cela allait jusque-là.

— Très bien, avait répondu Steelforth, méfiant.

Bruit de fond : l’aéroport d’Édimbourg; le commander rentrait. Rebus, au bout du fil, lui demanda un service après lui avoir fait prendre des vessies pour des lanternes.

Résultat : un nom, une adresse et un plan.

Steelforth s’était même excusé pour les gros bras de Pennen. Ils étaient chargés de le surveiller; le harceler ne faisait en aucun cas partie de leurs attributions.

— Je l’ai appris ensuite, avait dit Steelforth. On croit pouvoir contrôler ce type d’hommes...

Contrôler...

Rebus se représenta une nouvelle fois Tench, qui tentait de gérer une communauté mais était incapable de changer le cours de son destin.

Moins d’une heure de marche, avait estimé Rebus. Et une journée agréable. Une bombe avait explosé dans une rame entre King’s Cross et Russel Square, une autre dans un bus allant de Euston à Russel Square. Les trois stations figuraient sur le plan de Rebus. Le train de nuit était arrivé à Euston aux environs de sept heures.

8 h 50 : explosion dans le métro.

9 h 47 : explosion dans le bus.

Du point de vue de Rebus, Stacey Webster ne pouvait avoir été victime ni de l’une ni de l’autre. Selon le contrôleur, ils avaient de la chance : jusqu’à ce jour, la ligne n’allait pas plus loin que Finsbury Park. Rebus aurait difficilement pu dire que Finsbury Park aurait aussi bien fait l’affaire...

Cafferty était seul dans la salle de billard. Il ne leva même pas la tête quand Siobhan entra, attendit d’avoir joué. Il tentait un doublé.

Et il le manqua.

Il contourna la table en passant du bleu sur sa queue. Il souffla sur l’extrémité afin d’en ôter l’excès.

— Vous avez tous les tics, fit remarquer Siobhan.

Il grogna et se pencha sur la table.

Manqua une nouvelle fois.

— Pourtant vous restez mauvais, ajouta-t-elle. En réalité, ça vous résume.

— Je vous souhaite moi aussi le bonjour, sergent Clarke. Est-ce que c’est une visite de politesse ?

— Est-ce que ça en donne l’impression ?

Cafferty la regarda.

— Vous n’avez pas tenu compte de mes petits messages.

— Il faudra vous y habituer.

— Ça ne change rien à ce qui est arrivé.

— Qu’est-ce qui est arrivé, au juste ?

Il parut réfléchir à la question pendant quelques instants.

— Nous avons obtenu tous les deux ce que nous voulions ? feignit-il de deviner. Mais, maintenant, vous vous sentez coupable.

Il posa l’extrémité de sa queue par terre.

— Nous avons obtenu tous les deux ce que nous voulions, répéta-t-il.

— Je ne voulais pas la mort de Gareth Tench.

— Vous vouliez le punir.

Elle fît deux pas dans sa direction.

— Ne tentez pas de faire croire que je bénéficie de tout cela.

— Allons, allons, fit Cafferty. Il faut que vous appreniez à profiter de ces petites victoires, Siobhan. Selon mon expérience, la vie n’en propose pas beaucoup.

— J’ai déconné, Cafferty, mais j’apprends vite. Vous vous êtes bien amusé, au fil des années, avec John Rebus mais, désormais, un autre ennemi est collé à vos basques.

Cafferty eut un rire étouffé.

— Vous, c’est ça ?

Il s’appuya sur la queue, poursuivit :

— Mais vous devez reconnaître, Siobhan, que nous avons formé une très bonne équipe. Imaginez comment nous pourrions diriger la ville, tous les deux... échange d’informations, avertissements et marchés... Moi m’occupant de mes affaires et vous montant rapidement dans la hiérarchie. N’est-ce pas ce qu’on veut tous les deux, au bout du compte ?

— Ce que je veux, dit Siobhan sans élever la voix, c’est ne rien avoir à faire avec vous jusqu’au jour où je serai à la barre et vous dans le box.

— Bonne chance, répondit Cafferty avec un autre rire bas.

Il reporta son attention sur la table, demanda :

— Vous voulez me battre au billard, en attendant ? Je n’ai jamais été fort à...

Mais quand il se retourna, elle se dirigeait vers la porte.

— Siobhan ! appela-t-il. Vous vous souvenez de notre rencontre ? En haut, dans le bureau ? Et de la frousse de ce petit minable de Carberry ? J’ai vu dans vos yeux...

Elle avait ouvert la porte, mais ne put résister au désir de demander :

— Qu’est-ce que vous avez vu, Cafferty ?

— Que ça commençait à vous plaire.

Il passa sa langue sur ses lèvres et ajouta :

À mon avis, ça commençait vraiment à vous plaire.

Son rire la suivit dans la rue.

Pentonville Road puis Upper Street... c’était plus loin que prévu. Il s’arrêta dans un café devant la station de métro de Highbury et Islington, mangea un sandwich et feuilleta la première édition de l’Evening Standard. Personne, dans le café, ne parlait anglais et, lorsqu’il commanda, son accent posa un problème. Mais le sandwich était bon...

Quand il sortit, il sentit que des ampoules se formaient sous la plante de ses pieds. Il prit St Paul’s Road, puis tourna dans Highbury Grove. Face à un court de tennis, il trouva la rue qu’il cherchait, l’immeuble qu’il voulait, le numéro de l’appartement et le bouton de son interphone. Pas de nom, mais il appuya tout de même.

Pas de réponse.

Il regarda sa montre, puis appuya sur les autres boutons jusqu’au moment où quelqu’un répondit.

— Ouais ? demanda une voix déformée.

— Colis pour le neuf.

— Ici, c’est le seize.

— J’ai pensé que je pourrais peut-être vous le confier.

Vous ne pouvez pas.

— Devant leur porte, alors ?

La voix jura mais la serrure bourdonna et Rebus entra. Monta jusqu’à la porte de l’appartement 9. Elle avait un judas. Il posa l’oreille contre le panneau de bois. Il recula et examina le battant. Massif, avec une demi-douzaine de serrures et un renfort métallique sur le bord.

— Qui habite ici ? se demanda Rebus à voix basse. David, c’est à vous...

Les phrases récurrentes d’une émission de télévision : Through the Keyhole. Mais Rebus savait exactement qui habitait là : information obtenue par, et transmise par, David Steelforth. Rebus frappa sans conviction, puis redescendit. Il arracha le rabat de son paquet de cigarettes et le coinça dans la porte de l’immeuble pour l’empêcher de se refermer. Puis il sortit et attendit.

Il savait attendre.

Il y avait une douzaine de places de stationnement réservées aux résidents, protégées chacune par un poteau métallique. Le Porsche Cayenne gris métallisé s’arrêta et son chauffeur descendit puis ouvrit le cadenas du poteau, qu’il baissa afin de pouvoir se garer. Il sifflota d’un air satisfait en contournant le véhicule, donna des coups de pied dans les pneus, parce que c’est ce que font les types. Il passa sa manche sur une tache de poussière, lança ses clés en l’air, les rattrapa et les remit dans sa poche. Un autre trousseau apparut et il chercha celle qui ouvrirait la porte de l’immeuble. Que le battant ne soit pas complètement fermé parut l’étonner. Puis son visage s’écrasa dessus parce qu’il fut brutalement poussé dans l’entrée puis dans l’escalier, Rebus ne lui laissant aucune chance. Le prenant par les cheveux et heurtant à plusieurs reprises son visage contre le mur de béton gris, y laissant des taches de sang. Un genou dans le dos et Jacko fut sur le sol, étourdi et à demi inconscient. Un coup de poing sur la nuque et un autre à la mâchoire. Le premier pour moi, pensa Rebus, le deuxième pour Mairie Henderson.

Rebus regarda attentivement le visage de l’homme. Des cicatrices, mais bien nourri. Il avait quitté l’armée depuis quelque temps, engraissait grâce au secteur privé. Les yeux devinrent troubles, puis se fermèrent. Rebus attendit quelques instants, au cas où ce serait une ruse. Le corps de Jacko était devenu mou. Rebus s’assura que son cœur battait encore et que ses voies respiratoires n’étaient pas obstruées. Puis il tira les mains de l’homme dans son dos et les immobilisa avec les menottes en plastique qu’il avait achetées.

Les immobilisa comme il faut.

Il se redressa, prit les clés de la voiture dans la poche de Jacko, sortit et s’assura que personne ne regardait. Il gagna la Porsche, raya un flanc de la carrosserie avec la clé de contact avant d’ouvrir la portière du conducteur.

Il glissa la clé dans le contact et laissa la portière ouverte. Il resta immobile le temps de reprendre son souffle puis se dirigea vers la rue principale. Il sauterait dans le premier taxi ou bus qui passerait. Le train de dix-sept heures au départ de King’s Cross le ramènerait à Édimbourg avant la fermeture des pubs. Il avait un retour ouvert... aller à Ibiza par avion lui aurait coûté moins cher. Mais il pouvait prendre n’importe quel train.

Il fallait aussi qu’il termine quelque chose à Édimbourg.

Il eut de la chance : un taxi noir dont le témoin jaune était allumé. Sur la banquette arrière, Rebus fouilla dans sa poche. Il avait demandé au chauffeur de le conduire à Euston... il savait que ce n’était pas loin de King’s Cross. Il sortit une feuille de papier et un rouleau de ruban adhésif. Il déplia la feuille et l’examina... rudimentaire mais direct. Deux photos de Santal/Stacey, la première provenant de l’ami photographe de Siobhan, la deuxième d’un vieux journal. Au-dessus, au marqueur noir, DISPARUE souligné deux fois. Dessous, la sixième et dernière tentative de message plausible de Rebus :

Mes deux amies, Santal et Stacey, disparues depuis les attentats. Arrivées à Euston ce matin-là, par le train de nuit en provenance d’Édimbourg. Si vous les avez vues ou si vous avez des informations, appelez-moi, s’il vous plaît. Il faut que je sois sûr qu’elles sont saines et sauves.

Pas de nom, en bas, seulement son numéro de mobile. Et une demi-douzaine d’exemplaires supplémentaires dans sa poche. Il avait déjà entré sa disparition dans l’ordinateur central de la police : les deux identités; la taille, l’âge, la couleur des cheveux : quelques bribes d’information. La semaine suivante, son signalement parviendrait aux associations qui s’occupaient des sans logis, des vendeurs de Big Issue. Quand Eric Bain sortirait de l’hôpital, Rebus l’interrogerait sur les sites web. Peut-être même pourraient-ils en créer un. Si elle était quelque part, il était possible de la localiser. Rebus n’abandonnerait pas.

En tout cas pas avant un bon moment.

Remerciements

Il n’y a pas de Clootie Well à Auchterarder. Cependant celui de Black Isle vaut le détour, si on aime les attractions touristiques un peu inquiétantes.

De même qu’il n’y a pas de Ram’s Head à Coldstream, mais les tourtes au bœuf du Besom sont convenables.

Je remercie Dave Henderson de m’avoir permis de conserver longtemps ses archives photographiques et Jonathan Emmans de nous avoir présentés.

La blague de Rebus sur le séparatiste basque est empruntée (avec son autorisation) à Peter Ross du Sunday Herald.

Notes

[←1]

Club de football de Kirkcaldy, ville située sur la rive nord du Forth, face à Edimbourg. (Toutes les notes sont du traducteur.)

[←2]

Comité pour le désarmement nucléaire.

[←3]

En dialecte écossais, Old Clootie est un des noms du diable. Peut-être aurait-on pu traduire Clootie Well par « le puits du diable » ou « la source du diable », d’autant qu’il est question de sorcellerie. Le traducteur a cependant préféré conserver le nom d’origine qui, selon l’auteur, est lié aux vêtements.

[←4]

Rang supérieur à celui de superintendant en chef au sein de la police métropolitaine de Londres

[←5]

Réforme fiscale instaurée par le gouvernement Thatcher en 1989, consistant en un impôt local par tête, indépendamment des revenus. La poll tax a suscité des émeutes en 1990, provoqué la démission de Margaret Thatcher et été abandonnée ensuite.

[←6]

Équipe des jeunes de Niddrie.

[←7]

PPS : Parliamentary Private Secretary. Secrétaire parlementaire privé.

[←8]

Talk-show présenté par Michael Parkinson

[←9]

Festival de rock annuel se tenant près de Kinross et sponsorisé par la brasserie Tennent, d’où le T.

[←10]

Dernier jour de l’année, où commence la célébration du nouvel an.

[←11]

Chaîne de boutiques de lingerie et d’objets érotiques.

[←12]

Hibernian FC, une des deux équipes de football d’Édimbourg, l’autre étant les Hearts.

[←13]

Trinny Woodward et Susannah Constantine, gourous britanniques de la mode.

[←14]

Soit : le quartier, le quartier, le quartier. Allusion à une célèbre émission de télévision britannique.

[←15]

Activate, agitate, demonstrate : activisme, agitation, manifestation.

[←16]

New York unité spéciale.

[←17]

Député écossais au Parlement de Londres. Très à gauche et très virulent, exclu du parti travailliste, il a fondé un mouvement politique, Respect, qui lui a permis d’obtenir sa réélection.

[←18]

Allusion à l’album des Stones : Sympathy for the Devil.

[←19]

Localité proche d’Édimbourg où eut lieu, le 13 mars 1996, dans une école, une tuerie qui fit dix-sept victimes, dont seize enfants âgés de quatre à six ans.

[←20]

Jeu de mots : Bain et brains, qui signifie « cerveau ».

[←21]

Imitation britannique de Jackass, en pire.

[←22]

Desert Island Disk, émission célèbre de la BBC.

[←23]

Big Top Pee-Wee, film de Randal Kleiser, deuxième volet des aventures de Pee-Wee Herman.

[←24]

As de la RAF, pendant la Seconde Guerre mondiale, amputé des deux jambes (une sous le genou et une au-dessus) à la suite d’un accident d’avion au début des années 1930.

[←25]

Musicien et chanteur, cofondateur de Band Aid et de Live Aid avec Bob Geldof.

[←26]

« Abattoir : le devoir du sang ». Célèbre documentaire britannique sur un abattoir et ses employés.

[←27]

Épouvantail, personne sans importance, homme de paille

[←28]

Who’sNext.

[←29]

Les deux termes chav et ned désignent des jeunes de classes populaires portant des bijoux voyants en toc, des contrefaçons de vêtements de marque et des chaussures de sport.

[←30]

Un des concerts de Live 8, organisé au stade de Murrayfield le jour de l’ouverture du sommet.

[←31]

Allusion au groupe de pop-rock américain des années 1970.

[←32]

Recherche et développement.

[←33]

Aussie, parfois écrit Ozy (la prononciation étant la même) signifie Australien.

[←34]

Translittération grecque d’un des noms de Ramsès II.

[←35]

Compte rendu officiel des débats du Parlement.

[←36]

Ode to the West Wind.

[←37]

Société spécialisée dans l’outsourcing, c’est-à-dire la gestion en sous-traitance de certaines activités des entreprises.

[←38]

[1] Chanson de Jeff Beck.

[←39]

Équivalent du Canard enchaîné

[←40]

Harvey Nichols, grand magasin cossu.

[←41]

Alors qu’il était ministre de la Santé (2003-2005) et tentait de moduler l’interdiction totale de fumer dans les lieux publics.

[←42]

Héros d’une série de romans pour enfants.

[←43]

Enfant des fées : la vie extraordinaire de celui qu’on surnomme Le Grand.

[←44]

Trevor l’intelligent, mais c’est aussi à cause de la rime.

[←45]

Clevor Trever, dans New Boots and Panties.

[←46]

Assistant indien de The Lone Ranger, personnage de western vedette de célèbres feuilletons radiophoniques et télévisés.

[←47]

Two Against Nature.

Table des Matières

- L’Appel des morts

- (Sans titre)

- (Sans titre)

- FACE 1

- Le devoir du sang

- Vendredi 1er juillet 2005

- 1

- 2

- Samedi 2 juillet

- 3

- 4

- 5

- FACE 2

- Danse avec le diable

- Dimanche 3 juillet

- 6

- 7

- Lundi 4 juillet

- 8

- 9

- 10

- Mardi 5 juillet

- 11

- 12

- 13

- 14

- 15

- FACE 3

- Ni dieux ni maîtres

- Mercredi 6 juillet

- 16

- 17

- 18

- Jeudi 7 juillet

- 19

- 21

- FACE 4

- Le Final Push

- Vendredi 8 juillet

- 22

- 23

- 24

- 25

- 26

- 27

- 28

- 29

- Remerciements

- Notes