Jean FAILLER

Villa des quatre vents

T2

ISBN-13 : 978-291-624-829-5

Les enquêtes de

Mary Lester

— 1 Les bruines de Lanester

— 2 Les diamants de l’archiduc

— 3 La mort au bord de l’étang

— 4 La marée blanche

— 5 Le manoir écarlate

— 6 Boucaille sur Douarnenez

— 7 L’homme au doigt bleu

— 8 La cité des dogues

— 9 On a volé la belle étoile

— 10 Brume sous le grand pont

— 11 Mort d’une rombière

— 12 Aller simple pour l’enfer

— 13 Roulette russe pour Mary Lester

— 14 À l’aube du troisième jour

— 15 Les gens de la rivière

— 16 La bougresse

— 17 La régate du Saint-Philibert

— 18 Le testament Duchien

— 19 L’or du Louvre

— 20 Forces noires

— 21 Couleur canari

— 22 Le Renard des grèves T1

— 23 Le Renard des grèves T2

— 24 Les fautes de Lammé-Bouret

— 25 La variée était en noir

— 26 Rien qu’une histoire d’amour

— 27 Ça ira mieux demain

— 28 Bouboule est mort

— 29 Le passager de la Toussaint

— 30 Te souviens tu de Souliko’o ? T1

— 31 Te souviens tu de Souliko’o ? T2

— 32 Sans verser de larmes

— 33 Motel des forges (33+34= Il vous suffira de mourir)

— 34 Le brame du cerf

— 35 casa del amor

— 36 Le 3e œil (du professeur Margerie)

— 37 Villa des Quatre Vents T1

— 38 Villa des Quatre Vents T2

Table des Matières

Les enquêtes de Mary Lester 3

Table des Matières 5

Chapitre I 9

Chapitre II 21

Chapitre III 37

Chapitre IV 47

Chapitre V 57

Chapitre VI 67

Chapitre VII 77

Chapitre VIII 88

Chapitre IX 95

Chapitre X 107

Chapitre XI 127

Chapitre XII 145

Chapitre XIII 156

Chapitre XIV 163

Chapitre XV 165

Chapitre XVI 178

Chapitre XVII 194

Chapitre XVIII 206

Chapitre XIX 215

Chapitre XX 223

Chapitre XXI 232

Chapitre XXII 247

Chapitre XXIII 255

Remerciements à :

Anne BOËLLE

Jean-Claude COLRAT

Marie-Laure DUHAMEL

Delphine HAMON

Stéphanie HAUTE

Martine HENRY

Lucette LABBOZ

Isabelle STÉPHANT

Toute ressemblance avec des personnes, des noms propres, des lieux privés, des noms de firmes, existant ou ayant existé, ne saurait être que le fait du hasard.

À mes amis

Yves Prigent

René Giret

Jean-Michel Leguillou

Annaïk Renault

Jean-Louis Kernoa

Jean-Paul Boëlle

Pierre Petton

Joël Le Roi

Gérard Rinaldi

Chapitre I

Le taxi déposa Mary Lester non loin du siège de la SA GEEK, société de feu Louis Sayze.

C’était un petit immeuble de quatre étages que la société occupait dans son entier. Elle n’y entra pas tout de suite mais resta sur le trottoir d’en face en guettant l’arrivée de Fortin. Lorsqu’elle aperçut sa voiture qui approchait, elle se trouvait devant un bistrot et elle fit un signe discret à son lieutenant préféré, lui indiquant qu’il devait la retrouver là.

Il se passa bien dix minutes avant que le grand lieutenant n’arrive. Il s’en excusa :

— Pas moyen de trouver une place de stationnement. J’ai dû aller au diable…

— Ce n’est pas plus mal, dit-elle, moins on nous verra ensemble, mieux ça vaudra. Comment ont-ils réagi ?

— Il y a un petit tondu qui s’est mis dans ton sillage et qui t’a suivie jusqu’à ce que tu montes dans le taxi.

— Un tondu plutôt costaud, bien sapé ? demanda-t-elle.

Fortin acquiesça :

— C’est tout à fait ça. D’ailleurs, regarde !

Il fit défiler les photos qu’il avait prises sur l’écran de l’appareil numérique.

— C’est lui, dit Mary. Goran, c’est ainsi que madame Sayze l’a appelé. Et ensuite ?

— Ensuite ? Il est retourné d’où il venait. Ah… J’ai oublié, il a téléphoné depuis son portable.

— Il ne t’a pas repéré ?

Fortin secoua la tête :

— Non, il paraissait perdu dans ses pensées. Et chez la veuve, comment ça s’est passé ?

— D’abord, j’ai eu du mal à entrer. Le dénommé Goran avait des ordres pour ne pas me laisser pénétrer dans la place. J’ai dû forcer la porte en appuyant sur la sonnette sans discontinuer. Madame Sayze a dû penser qu’elle se débarrasserait plus aisément de moi en me recevant qu’en faisant le blocus.

Goran était en effet retourné chez la veuve, comme disait Fortin, une veuve qui l’attendait en se rongeant les ongles.

— Alors, demanda-t-elle, qu’est-ce que c’est que cette greluche ?

— Un flic, dit Goran, le front barré de rides et la bouche mauvaise.

— Tu es sûr ? demanda la veuve.

Goran protesta :

— Tu as vu sa carte, non ?

— Ouais, mais des cartes, on en fait de fausses qui ont l’air plus vraies que des vraies.

— Tu crois que…

Visiblement, Goran n’avait pas mis en doute l’authenticité des papiers de Mary Lester.

La blonde demanda, l’air dubitatif :

— Tu trouves que cette fille a vraiment une allure de capitaine de Police ?

— Non, admit Goran à regret, mais elle pose bien des questions de flic.

— Elle t’a demandé quelque chose ?

— Ouais, elle m’a demandé si je chaussais bien du 43.

La veuve en resta muette. Elle s’était attendue à tout sauf à ça.

— Et alors ? finit-elle par dire.

— Et alors je chausse bien du 43, dit Goran avec humeur.

La veuve haussa les épaules :

— Comme quelques dizaines de milliers d’hommes en France…

Goran continuant d’arborer une mine sinistre et préoccupée, elle supputa :

— Ça pourrait aussi être une journaliste de la presse à scandale qui veut mettre le nez là où il ne faut pas.

Goran, perdu dans de noires pensées, ne répondit pas. Linda Sayze poursuivit :

— Inutile de te dire qu’un papier sur la société est bien ce dont nous avons le moins besoin en ce moment.

Il jeta hargneusement :

— Alors, qu’est-ce qu’on fait ?

Et, se passant deux doigts sur la gorge en un geste sinistre, il demanda :

— On déblaye ?

La veuve tressaillit :

— Sûrement pas ! Le remède serait pire que le mal.

Et comme l’homme de main la regardait d’un air interrogateur, celle-ci expliqua :

— Elle est peut-être venue toute seule, mais il n’est pas impossible qu’elle ait laissé des indications à sa hiérarchie ou à ses collègues à propos de cette démarche.

La blonde regarda l’homme de main d’un air soupçonneux :

— Tu es sûre qu’elle était seule ?

— Sûr… sûr… Comment en être sûr ? Ce que je peux dire, c’est que personne ne l’attendait dehors. Elle a arrêté un taxi et elle a filé sans même se retourner.

Il ajouta :

— Si c’est une journaliste, c’est tout à fait le genre de greluche à se lancer à corps perdu dans n’importe quelle salade pour essayer de décrocher un scoop.

— Des scoops non plus on n’en a pas besoin, grinça la blonde.

— On peut très bien s’arranger pour qu’on ne la retrouve jamais, proposa Goran.

— Une disparition ne serait pas mieux, assura la veuve. Inéluctablement la piste remonterait jusqu’ici et alors…

Elle n’acheva pas sa phrase, mais Goran comprit que dans ce cas ils seraient dans un drôle de pétrin.

Elle soliloqua :

— Qu’est-ce qui l’a amenée chez nous ? Je croyais que c’étaient Flamand et Jourdain qui avaient la responsabilité de l’enquête.

— Ils l’ont ! assura Goran toujours soucieux.

— Alors, d’où vient la fuite ?

Goran eut une moue d’ignorance. La veuve posa une autre question :

— Tu es bien sûr qu’elle était seule ?

La voix de Goran trahit son agacement :

— Combien de fois vas-tu me poser cette question.

Je te le redis, personne ne l’attendait. Elle a pris un taxi…

La veuve le coupa :

— Préviens immédiatement Lopez de sa venue.

L’homme de main paraissait de plus en plus agacé.

— Tu penses bien que c’est la première chose que j’ai faite !

Puis il proposa :

— On peut peut-être lui foutre les jetons…

— De l’intimidation ?

La veuve s’absorba dans ses réflexions, puis elle laissa tomber :

— Pourquoi pas ? Au mieux ça pourrait lui donner à réfléchir, au pire on ne pourra rien nous reprocher.

Mary attendit de voir Fortin arriver pour aller sonner à la porte de la société d’audit. Dès qu’il la vit entrer dans le hall, un agent de sécurité vint vers elle :

— Vous désirez ?

Elle sortit une nouvelle fois sa carte :

— Capitaine Lester. Police Nationale.

Le type, qui était petit et râblé, examina la carte avec attention et demanda :

— Qui souhaitez-vous rencontrer ?

— Le responsable de l’entreprise, enfin la personne qui remplace monsieur Louis Sayze.

— Il s’agit de monsieur Lopez, dit l’agent de sécurité. Je vais voir s’il est disponible. Un instant s’il vous plaît.

Il s’écarta et forma un numéro sur un appareil portable :

— Monsieur Lopez, dit-il, il y a là une dame, le capitaine Lester, de la Police nationale, qui souhaiterait vous rencontrer.

Il écouta religieusement la réponse qui lui était faite, hocha la tête à plusieurs reprises et ramassa son appareil.

— Monsieur Lopez va vous recevoir, dit-il. Si vous voulez bien me suivre…

Mary lui emboîta le pas jusqu’à l’ascenseur qui les mena jusqu’au troisième étage. Ensuite ils suivirent un couloir moquetté de pourpre jusqu’à une porte de bois vernis portant une plaque de cuivre :

Amédéric Lopez

Authorized Représentative

Son guide toqua de l’index contre la porte qui s’ouvrit immédiatement.

— Le capitaine Lester, dit sobrement l’agent de sécurité en s’effaçant.

L’homme qui avait ouvert la porte pouvait avoir une bonne quarantaine d’années. Il avait une figure ronde, colorée comme sont les visages des gens qui vivent en plein air et son crâne commençait à se dégarnir sérieusement. Deux yeux très bleus, pleins de curiosité, dévisageaient Mary.

Il l’invita courtoisement :

— Si vous voulez bien vous donner la peine d’entrer…

Sur son bureau de bois sombre, il n’y avait pas un seul papier mais deux téléphones et un écran d’ordinateur. Les murs du bureau étaient gris clair, sans la moindre fioriture de décoration.

Il montra de la main le siège destiné aux visiteurs.

— Je vous en prie…

— Je vous remercie, dit Mary en se posant sur le siège garni de cuir brun.

L’homme s’installa à sa place, derrière le bureau, appliqua ses mains l’une contre l’autre, doigts largement écartés et demanda :

— Qu’y a-t-il pour votre service, capitaine ?

Il avait une voix de basse très agréable.

— « Authorized représentative », dit-elle, qu’est-ce que ça veut dire ?

L’homme se mit à rire :

— C’est pour me demander cela que vous vouliez me voir ?

— Entre autres choses… Je préfère connaître la fonction des gens à qui j’ai affaire et vous êtes mon premier « authorized représentative ».

Elle continuait de faire l’andouille, et c’est exactement pour cela que monsieur Lopez la prit : une parfaite imbécile qu’il allait embobeliner en deux coups de cuiller à pot.

— C’est tout simplement l’équivalent anglo-saxon de « fondé de pouvoir ».

— Ah, je vois, fît-elle. Comme dans les banques.

— Exactement !

— Mais vous n’êtes pas une banque…

— Non, nous sommes spécialisés dans les audits, comme vous devez le savoir.

Elle rit à son tour :

— Bien sûr que je le sais ! Mais, quand on m’a confié ce dossier, j’ai pensé que j’allais tomber dans un garage.

Monsieur Lopez parut stupéfait :

— Un garage ? Qu’est-ce qui vous a fait croire ça ?

— Ben, dit-elle en prenant son air le plus naïf, c’est à cause des audits.

Il comprit tout d’un coup :

— Ah, vous avez confondu les audits et les Audi !

— Voilà… Il y a de quoi s’y perdre, non ? Et maintenant vous me dites que vous êtes fondé de pouvoir et que vous n’êtes pas une banque.

Monsieur Lopez, bien qu’il gardât un sérieux imperturbable, commençait à s’amuser sérieusement.

Elle prit son air le plus ingénu pour demander :

— Il n’y a donc pas d’argent chez vous ?

Monsieur Lopez rit de nouveau :

— À part celui que mes collaborateurs ont dans leurs poches pour la machine à café, non.

— Alors, pourquoi y a-t-il un service de sécurité ? Vous craignez d’être agressés ?

Le visage de Lopez se rassombrit :

— Depuis le drame qui a frappé cette maison dans la personne du directeur fondateur, j’ai cru bon de prendre quelques précautions…

— Je vois, dit Mary. Je suppose que vous ne vous attendiez pas à un tel coup ?

— Vous supposez bien… Monsieur Sayze avait pris quelques jours de repos et…

« Et ça s’est mué en repos éternel » pensa Mary.

— Je me suis laissé dire par l’agence que la Villa des Quatre Vents avait été louée parla SA GEEK, votre entreprise, et que le personnel pouvait en disposer pour ses vacances.

— En effet…

Il paraissait soudain embarrassé. Mary poursuivit :

— Avez-vous, vous-même, bénéficié de cette villa pour vos vacances ?

— Euh… Non. À vrai dire, ma femme préfère le Midi à la Bretagne.

— Comme la plupart des autres employés, je suppose.

— En effet…

— Donc, pour nous résumer, cette villa était à l’usage exclusif de monsieur Sayze.

Lopez reconnut avec réticence :

— En quelque sorte, oui.

Il regarda intensément Mary :

— Pourquoi me demandez-vous ça ?

— On pourrait considérer qu’il y a abus de biens sociaux, dit Mary avec gravité, mais ce n’est pas à ce sujet que j’enquête.

— Abus de biens sociaux, fît Lopez avec un geste de la main par-dessus son épaule, qui va en tenir grief à ce pauvre Louis maintenant qu’il est mort ?

— Ah… dit Mary, c’est qu’il pourrait y avoir matière à redressement. Mais je ne suis pas de la financière, laissons cela aux spécialistes. Pour ma part, je recherche le meurtrier de deux personnes ; et ça, croyez-moi, c’est plus grave qu’un vague abus de biens sociaux.

Elle précisa, l’index en l’air :

— Pour autant, ne croyez pas que je cautionne ce genre de comportement. Cependant, j’ai mes priorités. Donc, tout le monde ici savait que la société mettait à disposition des employés une villa à Kerpol.

— Bien sûr ! Pour tout vous dire, ça a même fait ricaner, à la machine à café ! Ils auraient préféré Saint-Paul de Vence à Saint-Pol de Léon, croyez-moi !

— Et tout le monde savait que le patron était le seul à en bénéficier et qu’il y allait avec des filles.

— Ça, je ne le sais pas, dit Lopez prudemment.

— Allons, ne faites pas l’innocent, monsieur l’authorized représentative… Au fait, d’où vous vient ce curieux prénom d’Amédéric ?

Monsieur Lopez parut déstabilisé par cette question incongrue. Il finit par dire, en regardant Mary curieusement :

— D’un grand père canadien, c’est un très vieux prénom masculin de la province du Québec d’où ce grand-père était originaire.

— Tiens donc ! On en apprend tous les jours. Mais… Je croyais que les Canadiens français étaient très attentifs au respect de la langue de leurs pères.

— Tout à fait !

— Et vous vous faites appeler « authorized représentative » au lieu de « fondé de pouvoir »…

Elle haussa les épaules.

— Comprenne qui pourra !

— Je n’ai pas eu le choix, dit Lopez décontenancé par le tour que Mary donnait à la conversation. Monsieur Sayze trouvait que « fondé de pouvoir » faisait un peu vieillot pour une firme spécialisée dans les techniques de pointe, expliqua Lopez.

Et il assura, avec un léger agacement :

— Je ne fais pas l’innocent !

La remarque parut irriter Mary Lester.

— Allons, monsieur Lopez, cessez donc de me prendre pour une bille ! Vous savez très bien que votre patron avait loué cette villa pour rencontrer une vieille maîtresse qui s’était établie à Kerpol.

Lopez était tout soudain sur la défensive :

— Je ne me mêlais pas des affaires de monsieur Sayze ! Ceci est du ressort de la vie privée et chacun a le droit de faire sa vie comme il veut, non ?

— Je n’ai rien à redire à cela, assura Mary. Cependant, tout le monde ici savait que lorsque le patron s’absentait, c’était pour aller à la Villa des Quatre Vents.

— Pas du tout ! protesta Lopez. Monsieur Sayze était souvent appelé à l’extérieur pour traiter des affaires. Ses absences pouvaient durer plusieurs jours.

— Oui mais ça, c’étaient les absences officielles.

— Qu’entendez-vous par là ?

— J’entends par là que c’étaient des rendez-vous pris dans le cadre du fonctionnement normal de la boîte.

— Évidemment !

— Je suppose que les contacts étaient pris par monsieur Sayze…

— En effet. Monsieur Sayze avait de nombreuses relations dans le monde des affaires…

— Ensuite, pour les détails pratiques, c’était réglé au niveau secrétariat. Je me trompe ?

— Vous ne vous trompez pas, reconnut Lopez. C’est comme ça dans toutes les boîtes.

Mary poursuivait son idée :

— Donc, ces prises de rendez-vous passaient par le secrétariat et étaient enregistrées dans l’agenda du patron.

— Oui, mais je ne vois pas le rapport avec sa mort.

— Le rapport, c’est qu’il était aisé pour un familier de la maison de savoir quand le patron était absent pour affaires, ou absent pour agrément. Et quand il était absent pour agrément, il y avait de très fortes probabilités pour qu’il fût à Kerpol ! Et qu’il y fut seul, puisqu’il y avait la dame de ses pensées sur place.

Et, comme l’authorized représentative demeurait coi, elle ajouta :

— Et, le sachant seul, la nuit, quoi de plus facile que d’aller lui tirer une balle dans le cœur ?

— Mais pourquoi ? demanda Lopez.

— Ah, la bonne question, fit Mary. Pourquoi ? Je pense que vous êtes mieux placé que moi pour y répondre, monsieur Lopez. Réfléchissez bien, je pense que nous y reviendrons.

Elle se leva :

— Je ne voudrais pas abuser de votre temps, mais avant de partir, je vous demanderai encore de me faire visiter les locaux.

Lopez s’empressa :

— Rien de plus facile…

S’il n’y avait que ça pour lui faire plaisir.

Il y avait trois étages de bureaux paysagers, séparés par des cloisons vitrées derrière lesquelles on apercevait des opérateurs, hommes et femmes, qui travaillaient devant des écrans informatiques.

Parfois ils levaient la tête et jetaient un coup d’œil vaguement curieux vers Mary.

— Je suppose que le gros de votre travail se fait par informatique ? dit-elle.

— En effet, reconnut Lopez. Il y a juste les missions commerciales de recherche de marchés qui se font à l’ancienne, par contact direct.

— Et qui s’en occupe ?

— Nous avons quatre commerciaux qui démarchent les clients potentiels. Ils étaient coiffés par monsieur Sayze qui, comme je vous l’ai dit, excellait dans le relationnel. Maintenant…

Le visage de Lopez s’allongea. Maintenant, semblait-il dire, la partie sera plus rude et personne n’avait encore pris la place de feu Louis Sayze.

Ils finirent par arriver dans le hall où le cerbère veillait, l’air faussement indifférent.

— Je crains fort de ne pas vous avoir été d’une grande utilité, regretta Lopez.

— N’en croyez rien ! assura Mary. Ce fut, au contraire, une visite très édifiante.

Le fondé de pouvoir parut déconcerté.

— Vraiment ?

— Vraiment !

— Cela a pu faire progresser votre enquête ?

— Plus que vous ne le pensez, affirma-t-elle en lui tendant la main.

Lopez brûlait de lui demander en quoi une discussion banale comme celle qu’ils venaient d’avoir pouvait avoir apporté des éléments décisifs dans une enquête où tout le monde pataugeait. Ou c’était pure forfanterie de la part de cette péronnelle, ou alors elle était plus futée qu’on le croyait. Et il l’eût questionnée en vain.

Il la raccompagna jusqu’à la porte qui donnait sur le boulevard et serra la main qu’elle lui tendait en disant :

— Je vous remercie de m’avoir consacré une part de votre précieux temps.

Puis, sans se retourner, elle s’éloigna sur le trottoir suivie par le regard perplexe des deux hommes.

Chapitre II

Préoccupé, Lopez regagna son bureau et prit son téléphone :

— Allô, Linda ? Lopez…

— Ah… dit une voix impatiente, vous avez vu la souris ?

— Elle sort d’ici à l’instant.

— Et quel est votre sentiment ?

— Mitigé…

— C’est-à-dire ?

— Je n’ai pas réussi à déterminer si elle était complètement idiote ou si, au contraire, elle était plus maligne qu’elle n’en avait l’air.

— Que voulait-elle savoir ?

— Comment fonctionnait l’entreprise, qui, en dehors de Louis, occupait la Villa des Quatre Vents…

— Vous n’avez pas dû avoir de mal à répondre à cette question ! fit la veuve aigrement.

— Je suis resté dans le vague. Mais ce qui m’a surpris, c’est qu’elle m’ait remercié pour lui avoir fourni des éléments propres à faire avancer son enquête.

La veuve s’inquiéta :

— Vous n’en avez pas trop dit, au moins !

— Non ! assura Lopez. D’ailleurs, vous pourrez en juger par vous-même, j’ai enregistré toute notre conversation.

— Elle n’aurait pas vu quelque chose qui puisse l’intriguer, la mettre sur une piste ?

— Je ne pense pas, dit Lopez. Je lui ai montré les bureaux, les gens au travail et elle n’a échangé aucune parole avec quelqu’un d’autre que moi. Sauf, évidemment avec Lewin qui l’a accueillie dans le hall. Actuellement Lewin la suit.

— Très bien ! approuva la veuve. Dès que vous aurez du nouveau, faites-moi signe.

Pendant ce temps, Mary, qui marchait sur le trottoir, sentit son téléphone vibrer dans sa poche. C’était Fortin :

— Mary, tu as un clandestin sur le porte-bagages.

En langage Fortin cela voulait dire que quelqu’un l’avait prise en filature.

— Très bien, dit-elle. Ça bouge ! Écoute, je vais prendre un taxi pour retourner à Meudon.

— Chez la veuve ?

— Tu as deviné.

— Qu’est-ce que je fais ?

— Tu suis, mais de loin. Il ne faut surtout pas te faire repérer. Regarde bien si je suis prise en filoche !

— D’ac, fit le grand. À tout’.

Curieuse mode que celle qui consistait à ne plus prononcer que la première moitié des mots. Fortin en usait et en abusait. Cependant, il se faisait comprendre, ce qui était le principal.

— En m’attendant, dit Mary, tu vas visiter les bureaux de tabac les plus proches de la villa de Sayze et tu tâcheras de savoir s’ils vendent des cigarettes Kemalpascha…

— C’est quoi, ça ? demanda Fortin.

— Des cigarettes turques à bout filtre. Le filtre porte des inscriptions en caractères arabes.

— Bon, tu veux combien de paquets ?

— Un suffira pour l’instant. Ensuite, tu feras voir la photo de Goran au buraliste et tu lui demanderas s’il a ce type comme client.

— Bien ! Et à part ça ?

— Tu me rappelles dès que tu as une info.

Mary trouva un taxi à la station et se fit conduire à Meudon, comme elle l’avait prévu. Pas une seule fois elle ne se retourna pour tenter de voir si un véhicule la suivait. C’eût été parfaitement vain d’ailleurs tant la circulation était dense.

À sa demande, le taxi l’arrêta devant une brasserie, non loin de la maison de la veuve, et elle s’installa en terrasse devant un thé. Après une petite demi-heure d’attente, elle vit sa voiture passer et s’arrêter quelques mètres plus loin.

Le grand restait au volant mais il apercevait Mary dans son rétroviseur. Il prit son téléphone – C’est bonnard ! J’ai le tuyau. Goran achète régulièrement des cigarettes turques au Marignan, un tabac dans une petite rue pas très loin d’ici. Il les prend même par cartouches car, paraît-il, on n’en trouve pas partout.

Elle exulta :

— Super, grand ! Ça c’est du bon boulot.

— Ben, j’suis content que tu sois contente, fit Fortin flegmatique.

Franchement, il avait souvent eu des missions plus difficiles.

— Et maintenant, qu’est-ce qu’on fait ?

— Tu ne bouges pas, dit Mary. Quand j’aurai bu mon thé, je vais aller tournicoter devant la maison de la veuve. Regarde bien si quelqu’un s’intéresse à mes faits et gestes.

— Gigo, dit le grand sobrement. Et après ?

— Après, c’est après, grommela-t-elle. On va bien voir ce qui va se passer. Tiens-toi prêt, hein ?

— J’suis toujours prêt, répondit le grand sur le même ton.

Puis il raccrocha et grommela à son tour : « S’il se passe quelque chose ! »

Il n’en était pas persuadé.

La veuve, ayant épuisé sa provision d’ongles à ronger, déchiquetait à présent les petites peaux du bout de ses doigts, ce qui s’avérait parfois douloureux, du moins si on en jugeait par les grimaces qu’elle faisait.

Le téléphone sonna, l’arrachant à cette passionnante occupation. Le correspondant se présenta brièvement :

— Lopez !

— Alors ? jeta-t-elle impatiente.

— Tenez-vous bien, la greluche est retournée à Meudon !

— En ce moment, elle tourne autour de votre maison. Je ne sais pas ce qu’elle attend.

— Elle me surveille, grinça la veuve. Bordel !

Elle hurla :

— Goran !

Le garde du corps apparut, affolé :

— Qu’est-ce qu’y se passe ?

— La souris qui est venue tout à l’heure surveille la maison.

— Elle peut surveiller toute la nuit, dit l’homme de main en retrouvant son calme. Si ça lui fait plaisir…

— Eh bien, à moi ça ne me fait pas plaisir, dit la veuve, ça me met les nerfs en pelote. Éloigne-la !

— Mais…

La voix de la veuve se fit hargneuse :

— Eloigne-la, je te dis !

— Je la…

Il refît, du pouce, le geste de trancher une gorge, ce qui mit la veuve hors d’elle !

— Mais non, pas de ça ! On avait parlé d’intimidation, non ?

Goran haussa les épaules et dit sans enthousiasme :

— C’est bon, j’y vais !

L’arrière de la propriété donnait sur une petite rue par laquelle on accédait aux garages de la demeure de Louis Sayze.

Goran endossa un blouson de cuir noir, coiffa un casque intégral et fit démarrer une grosse moto BMW gris métallisé devant laquelle le portail de la rue s’ouvrit comme par miracle.

Il se referma de la même manière quand la grosse cylindrée eut franchi son seuil.

Mary, qui allait et venait sur le boulevard planté de platanes, commençait à trouver le temps long. Rien ne bougeait dans la maison de la veuve : elle regardait d’un œil vague les mouvements de la circulation. À cinquante mètres de là, Fortin, dans la DS 3, écoutait paisiblement la radio, sans quitter des yeux SA Mary, prêt à intervenir à la moindre alerte.

Au milieu de cette allée de platanes, il y avait un gros tilleul qui paraissait s’être égaré là. Mary s’adossa à son tronc moussu.

Une grosse moto s’était arrêtée à sa hauteur, entre deux voitures, et le pilote qui paraissait être égaré avait étalé une carte routière sur son réservoir. Il avait soulevé la visière de son casque intégral pour la consulter et il ne devait pas s’y retrouver commodément car il suivait du doigt le parcours qu’il devrait probablement emprunter pour arriver à sa destination.

Mary se désintéressa du bonhomme pour regarder la circulation, toujours aussi dense. Le motard devait avoir trouvé ce qu’il cherchait car, maintenant, il repliait posément sa carte.

Puis, lorsque Mary le regarda de nouveau, elle sentit son sang se glacer. Le motard avait tranquillement sorti de son blouson de cuir noir un pistolet prolongé d’un silencieux et cria : « stop ! »

Mary était trop épouvantée pour risquer un geste. Elle se trouvait sans défense face à une arme inquiétante braquée sur elle. Le motard la visait posément et, à cette distance, il avait peu de chance de manquer sa cible.

Elle recula instinctivement jusqu’à sentir le tronc de l’arbre dans son dos, ouvrit la bouche, mais elle n’eut pas le temps de hurler, elle entendit « plop, plop » et le bruit sec des projectiles s’enfonçant dans le bois.

Les jambes coupées, elle se laissa tomber à terre.

Le motard remit posément son pistolet dans son blouson, remonta la fermeture Éclair, démarra sans se presser et se perdit dans le flux des voitures.

Fortin avait vu Mary tomber et la moto se faufiler dans la circulation. Il ne chercha pas à rattraper le motard car sa voiture était garée à contresens et il était tout à fait illusoire, dans une circulation aussi dense, d’espérer rivaliser avec une puissante moto.

Alors, il se précipita vers Mary qui se relevait, les jambes tremblantes. D’autres passants, la voyant à terre, s’étaient approchées, croyant à un malaise. Personne, visiblement, n’avait entendu les coups de feu.

Fortin, anxieux, aida Mary à se relever.

— Tu n’as rien ?

Elle secoua la tête :

— Non !

— Tu es toute pâle.

Il en avait de bonnes !

— On le serait à moins ! fit-elle avec humeur. Tu as vu ça ?

— Je t’ai vu tomber, et puis une grosse moto a démarré…

— Tu as pris son numéro ?

Fortin secoua la tête négativement :

— Pas eu le temps… Mais c’était une BMW. Que s’est-il passé ?

— La moto s’est arrêtée devant moi, le type qui la montait a sorti une arme munie d’un silencieux et il a crié « Stop ! » Comme une imbécile je n’ai plus bougé et il m’a visée posément, comme au stand…

— Et il t’a ratée ?

— Apparemment, oui !

— À cette distance ?

Fortin paraissait incrédule.

— Il raterait une vache dans un couloir, ce mec !

— Je ne crois pas, pensa Mary. Il m’a visée posément et m’a encadré les oreilles. Ça ne te dit rien ?

Fortin hocha la tête négativement.

— Ça devrait ?

— Deux balles au ras de mes oreilles et à Kerpol, deux balles en plein cœur…

— Nom de Dieu ! jura le grand. Tu crois…

— Je crois que j’agace quelqu’un, oui.

— Le grand mec qui t’a filoché ?

— Ouais. Je lui ai posé une question qui ne lui a pas plu.

— Qu’est-ce que tu lui as demandé ?

— Je lui ai demandé s’il chaussait du 43.

Fortin se tapa sur la joue d’un air excédé :

— Tu ne peux pas arrêter de déconner ?

— Je ne déconne pas, Jipi.

Quelque part, le klaxon deux tons d’une voiture de Police se faisait entendre.

— Ne reste pas là, dit-elle à Fortin. Retourne à la voiture.

Puis elle montra les deux trous qu’avaient faits les balles dans le tronc du tilleul.

— Quand tout le monde sera parti, tu récupéreras les pruneaux qui sont fichés dans l’arbre et tu regarderas si, par hasard, il n’y a pas de douilles qui traînent par terre.

Comme il hésitait à la laisser seule, elle le pressa :

— Grouille-toi !

Il s’éloigna à regret tandis qu’une voiture noire pourvue d’un gyrophare s’arrêtait en double file. Flamand et Jourdain en sortirent paisiblement.

— Tiens, dit Jourdain avec une fausse bonhomie, une vieille connaissance ! On est venue se perdre à la capitale, capitaine Lester ?

Cette double apparition la troublait.

— On… On m’a tiré dessus, bredouilla-t-elle.

— Qu’est-ce que vous nous racontez là ? demanda le gros flic, d’un air railleur. On vous a tiré dessus ?

— Oui, un motard, avec un casque intégral. Il chevauchait une grosse BMW grise.

Elle montra le trottoir :

— Tenez, il était arrêté là !

— Vous avez relevé le numéro de la moto ?

— Non, je n’ai pas eu le temps…

— Quel dommage ! s’exclama Jourdain. Il y a des témoins ?

— Non je pense que l’arme était munie d’un silencieux, ça n’a pas fait beaucoup de bruit.

Jourdain continuait de se marrer :

— Et il vous a manqué à cette distance ? Ce devait être un piètre tireur !

Elle souffla :

— Ce que j’ai eu peur !

— Tss… fit Jourdain réprobateur, voilà ce que c’est que de venir mettre son joli nez là où il ne faut pas. Je vous avais pourtant prévenue, on ne joue pas avec des chérubins !

— Je veux bien vous croire, dit-elle encore émue.

— Maintenant, dit Jourdain, je vais vous demander de nous accompagner.

Elle le fusilla d’un regard noir :

— Je n’ai aucune envie de vous accompagner !

Jourdain la prit rudement par le bras :

— On ne vous demande pas votre avis. Allez hop, on vous embarque !

Elle essaya de résister :

— De quel droit ?

— Du droit que vous êtes hors de votre juridiction, dit Flamand tout soudain moins bonhomme, et vous interférez dans une enquête délicate !

Fortin assistait à la scène les poings serrés, mais comme Mary lui avait confié une mission, il entendait la remplir. Grâce au téléphone mobile de Mary et à son portail de géo localisation, il saurait la retrouver.

Mary fut introduite comme un malfaiteur à l’arrière de la voiture de Police et Jourdain se casa près d’elle. Flamand, qui était au volant, conduisait de manière tout à fait décontractée.

Mary fulmina :

— Où m’emmenez-vous ?

— Dans un endroit où on pourra causer tranquillement, dit Jourdain.

Bien qu’il fut commandant et donc, hiérarchiquement sous les ordres de Flamand qui était commissaire, c’était lui qui semblait mener l’affaire.

Cette fois on ne l’emmena pas dans une arrière-salle de bistrot, mais dans un bâtiment austère qui puait l’administration à plein nez. La voiture passa sous un porche, dut s’arrêter devant une barrière mobile, le temps que la sentinelle consulte les papiers des deux flics. Puis Jourdain se gara dans la cour pavée de ce qui avait dû être, autrefois, un hôtel particulier.

Mary sortit de la voiture, regarda sans plaisir les hauts murs noirâtres, la cour où stationnaient des véhicules à cocarde et elle suivit docilement les deux flics.

— Où est-on ? demanda-t-elle. Dans un ministère ?

— Une annexe, dit laconiquement Jourdain.

Il poussa une porte et l’introduisit dans un bureau occupé par deux hommes assis devant des écrans d’ordinateurs.

— Je vous présente le capitaine Lester, dit Jourdain toujours goguenard. Le capitaine Lester, venu de Quimper pour enquêter sur la mort de Louis Sayze, a rencontré quelques ennuis.

Il se tourna vers Mary :

— N’est-ce pas, capitaine ?

Elle acquiesça :

— En effet…

— Elle prétend qu’on lui a tiré dessus, dit Jourdain, et qu’elle n’a échappé à la mort que par miracle. Heureusement que nous passions par là, avec le commissaire Flamand car le tueur aurait très bien pu revenir parachever son œuvre.

— Il me semblait pourtant que vous l’aviez mise en garde contre les dangers que pouvait comporter cette affaire, dit l’un des flics.

C’était un homme au visage dur, aux petits yeux inquisiteurs, aux lèvres minces dont les commissures s’étiraient vers le bas du visage, des lèvres qu’un sourire ne devait pas souvent tirer vers le haut.

— Tout à fait, monsieur le Directeur, dit Jourdain. Mais voilà, le capitaine Lester est entêté !

Mary regarda mieux l’homme au visage sinistre. Ainsi c’était lui le redoutable Directeur de la redoutable DCRI ?

Pas étonnant que ses flics lui obéissent au doigt et à l’œil. Il ne devait pas faire bon contrarier ce monsieur.

— Je ne suis pas entêtée, assura-t-elle, mais mon patron m’a confié une mission, il m’incombe de la mener à bien, voilà tout !

Le directeur, d’une voix basse, un peu éraillée, demanda, dubitatif :

— C’est votre patron qui vous a conseillé de venir à Paris poursuivre votre enquête ?

— Il n’avait pas à me le conseiller ou à me le déconseiller, monsieur. Vous le savez aussi bien que moi, dans une enquête ce sont les circonstances qui commandent.

Plus dubitatif que jamais et vaguement goguenard, le directeur s’enquit :

— Et les circonstances commandaient votre venue à Paris ?

— Tout à fait.

— Qui avez-vous rencontré ?

— J’ai déjeuné avec un de mes amis au Pied de Porc…

— Ce monsieur est-il également impliqué dans votre enquête ?

— J’ai dit « de mes amis », répondit-elle sèchement. Il n’est pas du tout concerné par cette affaire. Ensuite, je suis allé au domicile de feu monsieur Louis Sayze, et enfin au siège de la société GEEK, informatique et conseils.

— Pourquoi êtes-vous revenue au domicile de monsieur Sayze ?

— Pour me faire une idée du cadre de vie de la victime.

— Une idée qui aurait pu vous coûter cher…

Elle abonda dans son sens :

— Je m’en rends bien compte !

Et elle ajouta :

— Et je me demande bien pourquoi !

— Pourquoi quoi ?

— Je me demande qui ça peut déranger que je visite la maison de la victime.

— Bonne question, laissa tomber Flamand.

Elle se tourna vers lui :

— Au fait, avez-vous reçu mes photos prises lors de la crémation de Monsieur Sayze ?

— Tout à fait, dit le commissaire. Et je vous en remercie.

Le directeur, agacé par cet aparté, reprit l’interrogatoire :

— Ces visites vous ont-elles apporté des éléments nouveaux ?

— Pas vraiment, dit-elle. Hors que je sais maintenant que monsieur Sayze était confortablement logé et que son affaire d’audits informatiques m’a parue, elle aussi, bien prospère.

Cette fois le directeur de la DCRI paraissait ennuyé :

— Il me semble que vous auriez pu découvrir ces secrets sans avoir à faire le déplacement.

Il ironisait toujours.

— Et maintenant, quels sont vos projets ?

Mary regarda sa montre :

— Je pensais dormir à l’hôtel et poursuivre mes investigations demain, mais à la réflexion, si je pouvais attraper le dernier train pour Quimper, je rentrerais dès ce soir.

— Sage décision, approuva le directeur.

Il se leva, fit trois pas et dit :

— Le commandant Jourdain va se faire un plaisir de vous conduire jusqu’à la gare Montparnasse. Voyez-vous capitaine, cette affaire est très délicate et très sensible. Ça touche à l’international. Je ne pense pas que vous ayez tous les éléments en main pour en venir à bout. D’autre part, vous avez pu vous apercevoir que nous avons affaire à des gens qui ne reculent devant rien. Il vaudrait mieux que vous laissiez tomber. Je téléphonerai personnellement à votre patron pour qu’il vous décharge de cette enquête.

Mary parut soulagée :

— Pour tout vous dire, ça ne serait pas pour me déplaire.

Voilà, elle avait fait sa reddition. Les « grands » flics étaient satisfaits. Le directeur le fît savoir.

— Alors, tout est bien qui finit bien.

Il tourna les talons et sortit sans autre forme de politesse.

Mary serra les mains des trois autres flics et le commandant Jourdain la raccompagna fort galamment jusqu’à la gare Montparnasse.

Il s’arrêta en double file au plus proche de l’entrée de la gare, sans paraître s’apercevoir que l’on s’impatientait derrière lui et tendit une main épaisse à Mary.

— Au revoir, capitaine, et bon voyage.

Elle lui serra la main en pensant que son visage bonasse semblait toujours se foutre d’elle.

Il parut se souvenir de quelque chose :

— Tenez, je vous donne ma carte avec mon numéro de téléphone personnel… Si vous avez besoin de renseignements, ça pourra vous éviter les tracas d’un voyage à Paris.

Il avait agrémenté son propos d’un clin d’œil canaille.

Elle eut un mince sourire.

— Merci, commandant.

Elle mit la carte dans sa poche et Jourdain démarra sans se presser.

Lorsqu’il eut disparu, elle examina machinalement le petit rectangle de carton où étaient gravés en relief les noms et titres du flic :

Commandant Eugène Jourdain,

DCRI Boulevard Mortier, Paris

Suivait un numéro de téléphone portable.

Elle grommela :

— Ils ne s’embêtent pas, ces super flics ! Des cartes gravées !

Puis elle examina de nouveau le rectangle de carton qui lui parut anormalement épais. Elle compara la carte de Jourdain avec celle que lui avait confiée Flamand, ce n’était visiblement pas de la même fabrication. La carte du commissaire était imprimée, et non gravée, sur un carton ordinaire.

Une idée folle lui traversa la tête, une idée qu’elle repoussa tout d’abord.

— Je deviens parano ! dit-elle à mi-voix.

Puis elle réexamina la carte de Jourdain et la trouva soudain suspecte. Cette épaisseur, ce grain de papier… Elle essaya de la palper, de la mirer sans y trouver quelque chose d’anormal. Pourtant, ce petit carton qui tenait dans le creux de sa main lui donnait comme un malaise.

Après tout, elle ne risquait rien à être trop méfiante. Elle évoluait dans des eaux où tous les coups semblaient permis.

Alors elle se rendit à la Maison de Presse de la gare et acheta une enveloppe et un timbre. Puis elle recopia sur son carnet les coordonnées du commandant Jourdain et, ceci fait, elle mit la carte originale dans l’enveloppe et y porta la suscription suivante :

Capitaine Mary Lester

Commissariat Central

Quimper, 29 000.

Puis elle jeta la lettre dans la boîte la plus proche en sortant du hall de gare. Et, mystérieusement, elle se sentit tout soudain plus légère.

Au pied de la tour, elle téléphona à Fortin.

— Où es-tu ? demanda le grand.

— À la gare Montparnasse. Tu viens me chercher ?

— D’acc… où ça ?

— Je t’invite à l’Hippopotamus. Tu vois où c’est ?

— Hippopotamus Montparnasse ? Comme si j’y étais ! J’arrive…

Pendant ce temps, Jourdain avait regagné les bureaux de la DCRI où Martin et Geneste, ses deux lieutenants, l’attendaient la tête basse.

— Eh bien, demanda Jourdain, vous en faites une gueule !

— C’est que… commença Martin, puis il se tourna vers son collègue et lui fit signe de continuer.

— C’est que quoi ? gronda Jourdain.

Il était rentré de Montparnasse avec le cœur en paix de l’homme qui a accompli son devoir. Ne s’était-il pas débarrassé de ce foutu capitaine Lester ?

— On n’a rien trouvé, dit Martin la tête basse.

— Comment ça, rien trouvé ?

— On n’a pas trouvé de balles, dit Geneste en baissant la tête.

— C’est que vous vous êtes gourés d’arbre, bande de nuls ! rugit Jourdain. Nom de Dieu, on est mal barré avec des toquards de votre calibre !

Il maugréa :

— Faudrait tout faire soi-même ! Je vous avais dit, dans le deuxième arbre en sortant de chez Sayze ! C’est pourtant simple, c’est le seul tilleul dans une rangée de platanes !

Attiré par les éclats de voix, le directeur lui-même apparut.

— Qu’est-ce qu’y se passe ici ? Qu’est-ce que vous avez à gueuler comme ça, Jourdain ?

Le commandant Jourdain ainsi interpellé maugréa :

— Ces deux jean-foutre n’ont même pas été capables de récupérer les balles dans le tronc de l’arbre. Il va peut-être falloir que j’y aille moi-même ? demanda-t-il en foudroyant les deux malheureux lieutenants du regard.

— On ne s’est pas trompé d’arbre, assura Martin. On a bien retrouvé les deux trous dans le tronc, mais ils étaient vides.

— Qu’est-ce que vous dites ? demanda Jourdain d’un ton menaçant.

Martin, qui commençait à en avoir assez de se faire traiter comme un moins que rien, se rebiffa :

— Il n’y avait rien, monsieur le Directeur, et pourtant on a bien sondé, n’est-ce pas Geneste ?

Le jeune lieutenant hocha la tête affirmativement.

— Quelqu’un a dû passer avant nous !

— Quelqu’un… Quelqu’un… maugréa Jourdain décontenancé. Qui voulez-vous que ce soit ? On a cueilli Lester sur les lieux juste après les tirs, on l’a amenée ici et vous êtes partis immédiatement pour l’avenue du Castellet à Meudon. Vous avez mis combien de temps pour y aller ? Une demi-heure ?

— Peut-être un peu plus, commandant, à cette heure, les embouteillages…

— Ouais… gronda Jourdain, mais même si vous avez mis une heure…

— On n’a pas mis une heure, patron, protesta Martin.

Jourdain le foudroya du regard :

— J’ai dit même si… Même si vous avez mis une heure, qui aurait pu savoir qu’il y avait deux balles dans cet arbre ?

— Je ne sais pas, dit Martin qui commençait à en avoir marre de subir les humeurs de son chef, mais c’est sûrement pas un écureuil !

Jourdain le foudroya d’un regard noir :

— Tu crois que tu es en position de faire de l’esprit, toi ?

— Moi, dit le jeune flic, j’ai fait ce qu’on m’a dit : j’ai cherché des balles et il n’y avait pas de balles ! Je ne peux pas en fabriquer, tout de même.

Le directeur s’impatienta :

— Quoi qu’il en soit, ces balles sont dans la nature et cet arbre porte les traces d’impact…

Il tourna les talons, l’air mécontent et ordonna :

— Vous ferez le nécessaire, Jourdain.

— Bien monsieur le Directeur, fit platement le commandant.

Chapitre III

Fortin s’approcha de la table que Mary avait choisie dans un recoin de la salle, près d’une cloison à mi-hauteur portant des plantes vertes. Elle n’avait pas eu l’embarras du choix d’ailleurs, visiblement c’était l’heure où tout le monde éprouve le besoin de se sustenter.

Elle était en train de téléphoner. Fortin s’installa en la laissant terminer sa conversation puis posa la question traditionnelle :

— Et maintenant, qu’est-ce qu’on fait ?

— On mange ! Tu n’as pas faim ?

— J’ai TOUJOURS faim, assura Fortin en prenant la carte.

Il commanda une douzaine d’huîtres et un T-bones frites.

Le serveur lui fit poliment remarquer que le T-bones était prévu pour deux personnes, et Fortin lui répondit candidement :

— C’est pour ça que je le prends.

Mary s’étonna :

— Des huîtres ?

— Ouais, dit-il, j’aime bien manger des huîtres à Paris. Ça me donne un petit goût de mer que je trouve bien réconfortant.

— Pas bête, dit Mary.

Elle commanda également des huîtres et une salade gourmande.

— J’ai retenu deux chambres à l’hôtel, dit-elle.

— On reste là ce soir ? s’étonna le grand.

— Tu t’en ressens pour faire la route de nuit ?

— Bof, fit-il, avec quelques cafés…

— Eh bien, pas moi, dit Mary. D’ailleurs, il y a encore quelques petites choses que je voudrais vérifier. Au fait, tu as pu récupérer les balles dans le tronc de l’arbre ?

Fortin hocha la tête :

— Ça n’a pas été sans peine ! Elles étaient bien enfoncées dans le bois, j’ai dû travailler au couteau et je me suis fait engueuler par les passants parce que j’abîmais les arbres. Il y a même une petite vieille qui m’a agressé à coups de parapluie. Elle promenait un roquet pelé, vêtu d’un petit imperméable rouge, et il paraît que c’est sur cet arbre précisément que son Kiki venait lever la papatte tous les jours.

Mary pouffa :

— Décidément, on fait un métier dangereux. Comment t’en es-tu tiré ?

— Je lui ai expliqué que je faisais des prélèvements pour évaluer la nocivité de la pisse de chien sur les arbres du boulevard.

— Et elle t’a cru ?

— Non ! Une véritable enragée. J’ai dû lui montrer ma carte et vérifier son identité.

Quand elle a vu ma carte de Police, elle a changé de couleur et quand j’ai pris ses coordonnées, elle en a rabattu, tu peux me croire !

Mary se mit à rire :

— Tu es un peu vache, tout de même. La pauvre femme, si ça se trouve elle n’en dort plus depuis !

— Tu crois ? demanda Fortin vaguement inquiet.

À présent, il semblait culpabiliser. Il tenta de se justifier :

— Elle m’a tout de même agressé à coups de parapluie !

Elle ironisa :

— Tu n’as qu’à porter plainte !

— Tss ! fit Fortin entre ses dents, faut toujours que tu déconnes.

— Au moins, note-le dans ton rapport : au cours de cette enquête, j’ai été attaqué par madame X et son chien Kiki. Elle a essayé de me porter des coups de parapluie…

Le visage de Fortin se renfrogna :

— Tu m’énerves, capitaine !

Elle prit son air le plus ingénu :

— Ben quoi, si tu veux réclamer une prime de risques…

— Tss… fit-il de nouveau.

C’était sa manière de marquer sa réprobation quand il était à cours d’arguments. Il eut l’air inquiet :

— Parce qu’il faut que je fasse un rapport ?

Elle le rassura :

— Mais non ! Tu ne lui as pas mis les pinces ?

— Tu es folle ou quoi ? Non, quand elle a vu que j’étais flic, elle a filé sans demander son reste.

— Encore heureux ! Tu as les balles ?

Fortin hocha la tête :

— Oui, mais je n’ai pas trouvé de douilles… Le type tirait probablement avec un revolver.

Il fouilla dans sa poche et sortit un mouchoir de papier qu’il déplia. Les deux projectiles apparurent, un peu tordus.

— Du 9 mm, dit-il. Tu veux les prendre ?

— On partage, dit-elle, une pour toi, une pour moi.

— Pourquoi ? s’étonna Fortin.

— En vertu de l’adage qui dit qu’il ne faut jamais mettre tous ses œufs dans le même panier.

— Ah… Tu as peur que je les paume ?

— Que tu les perdes, qu’on te les fauche… Qui sait ce qui peut arriver ?

Fortin ouvrit la pochette et fit rouler les petits cylindres de métal sur la table :

— Choisis !

Mary en prit un au hasard, l’examina et remarqua :

— Tiens, elles ne sont pas trop déformées…

— C’est parce qu’elles ont été tirées dans un tilleul, expliqua Fortin. C’est un bois tendre. Dans un vieux chêne, ça n’aurait pas été la même chose.

Mary emballa la balle dans un morceau de sa serviette en papier et la glissa dans son porte-monnaie.

— Je ne sais pas à quoi il joue, le connard qui a fait ça, grommela Fortin, ça aurait pu mal tourner. Dix centimètres à droite ou à gauche et tu y avais droit, en pleine poire.

Il regarda Mary :

— Me diras-tu à quoi ça rime ?

— À m’intimider, tout simplement ! Je suis venue à Paris, on ne voulait pas que j’y vienne, donc je gêne.

— Tu gênes qui ?

— Je gêne Eugène.

— Qui ? demanda Fortin le front plissé.

— Eugène Jourdain, commandant de son état, en poste à la DCRI…

— Ah, fît Fortin soulagé, le connard ?

— C’est pas un connard, dit Mary et ça ne le rend que plus redoutable. Quant à ceux que je gêne, il y en a d’autres. On n’a que l’embarras du choix : les RG qui s’occupent officiellement de l’enquête, les nouveaux patrons de la société de feu Louis Sayze, l’assassin…

— Tu crois que les flics pourraient être dans le coup ?

— Je n’exclus rien. Tu ne trouves pas bizarre que, quelques minutes après que l’on m’ait tiré dessus, une bagnole de Police soit arrivée sur les lieux. Et pas n’importe quelle bagnole ! Celle des officiers de Police Jourdain et Flamand.

— Ouais, dit Fortin songeur, c’est zarbi !

Il goba une huître, but une gorgée de muscadet et demanda :

— Au fait, qu’est-ce qu’ils te voulaient ?

— Savoir ce que je faisais à Paris et surtout m’inciter à retourner dans ma province et à n’en plus revenir. C’est d’ailleurs ce que je leur ai laissé entendre : que je n’avais d’autre envie que de ficher le camp.

— C’est pour ça qu’il t’a déposée à Montparnasse ?

— Oui, et je peux te dire qu’il était tout d’un coup devenu drôlement aimable.

Elle réfléchit un instant :

— Paternaliste, mais aimable.

— Tu n’as pas intérêt à recroiser son chemin, dit Fortin.

Mary eut un rire bref :

— Je te crois !

Fortin insista :

— Tu ne m’as pas dit pourquoi on restait.

— Mais pour voir mon copain, Jipi. Tu ne comprends donc rien ? Pour une fois que je vais, au cours d’une mission, joindre l’utile à l’agréable…

Le front de Fortin se plissa :

— Je croyais que ton copain c’était Lilian ?

— Tu as bien dit « c’était »…

— Ah, parce que… C’est fini ?

— Mais non, rien n’est fini, fit-elle légèrement. J’ai droit d’avoir plus d’un copain, non ? Je n’ai pas signé un contrat d’exclusivité avec monsieur Lilian Rimbermin. D’ailleurs, il n’est jamais là !

— Ah, fit Fortin déçu, je ne croyais pas que tu étais comme ça !

— Comme quoi ?

— Ben, fit le grand, embarrassé, je ne croyais pas que tu étais une fille à avoir plusieurs mecs en même temps.

Fortin était fort prude et traditionaliste quant aux choses du sexe. Attitude surprenante quand on connaissait la verdeur de ses propos et la truculence de son vocabulaire.

« Il va me prendre pour une autre Angélique Gouin » pensa Mary, amusée. Elle ne le détrompa pas, se contentant de lui jeter :

— Tu n’es pas obligé d’aller le lui dire !

Fortin secoua sa grosse tête :

— Je ne te crois pas !

— Et pourquoi ne me crois-tu pas ?

— Tu vas coucher chez lui ce soir ?

Mary retint un sourire.

Le grand était plus perspicace que son aspect le laissait penser.

— Chez qui ?

— Eh bien, chez ton copain, le grand mec à costard noir…

— Bertrand ? Non. Ce soir on dort à l’hôtel Terminus.

— Ah bon…

— J’ai retenu les chambres.

— Ah bon…

L’expression de sa stupéfaction manquait d’originalité.

— D’ailleurs, ajouta-t-elle, je ne voudrais pas trop tarder, la journée a été longue.

— On rentre direct se pieuter ?

— Quand même pas ! On est à Paris, que diable, autant en profiter.

Fortin ricana :

— Tu veux aller voir du strip-tease ?

— C’est pour les mecs, le strip-tease !

— Ça existe aussi pour les femmes. Il y a une boîte renommée aux Champs-Élysées.

Elle le regarda d’un air accusateur :

— Ne me dis pas que tu as travaillé là-dedans !

Avec sa plastique d’enfer, le grand lieutenant aurait fait un malheur chez les Chippendales.

— Qu’est-ce que tu vas chercher ! fit-il sur un ton de reproche. Seulement, j’ai été taxi, comme je te l’ai dit, et je connais pas mal d’adresses assez olé olé.

— Tu me rassures, dit-elle. Alors, taxi, tu vas me conduire place Péreire. Ça te dit quelque chose ?

— Évidemment, dit Fortin avec assurance. C’est dans le XVIIe. C’est là qu’il habite ton jules ?

— Non. Et ensuite, ce n’est pas mon jules !

Fortin la regarda avec de grands yeux :

— Mais tu m’as dit…

Mary articula :

— Je t’ai dit que c’était un copain. Pas mon jules !

— Bon, bon, fit-il conciliant. Ne te fâche pas.

Elle réclama l’addition, sortit des billets et paya. Ils sortirent sur le boulevard ; une foule animée se baladait sur les trottoirs. Les enseignes des restaurants brillaient de tous leurs feux et, dans le lointain, le sommet de la tour Eiffel apparaissait, tout illuminé lui aussi.

Fortin s’était garé dans un parking en sous-sol dans lequel Mary Lester n’aurait pas aimé s’aventurer seule. Le plafond bas, les longues rangées de voitures éclairées par la lueur blafarde des néons, les zones d’ombre derrière les piliers de béton ne la rassuraient pas vraiment.

Évidemment, avec Fortin, les risques paraissaient diminués. Le grand lieutenant faisait sonner ses talons sur le sol en s’avançant avec une belle assurance.

Ils atteignirent la voiture et démarrèrent sans le moindre incident.

Sur les boulevards, la circulation était toujours intense mais Fortin s’y engagea en douceur et Mary n’eut plus qu’à se laisser conduire.

— À quel numéro veux-tu aller ? demanda Fortin.

— Au dix-sept…

Sur la place Péreire, la circulation était moins dense qu’autour de Montparnasse et Fortin trouva une place devant la porte cochère d’un immeuble Haussmannien.

— C’est là, dit-il laconiquement.

— Belle baraque ! admira Mary.

— Normal, dit Fortin, c’est un beau quartier. Qui vas-tu voir ?

Elle répondit laconiquement :

— Personne !

Le grand en fut tout décontenancé :

— Ainsi tu m’as fait venir ici à 10 heures du soir pour ne voir personne ! Bravo !

— Je m’intéresse à quelqu’un qui habitait ici, dit-elle en montrant un immeuble dont le rez-de-chaussée était occupé par un magasin de fleurs.

— Qui habitait ? Où ce quelqu’un maintenant ?

— À Saint-André-de-Cubzac, paraît-il.

— C’est dans la Gironde, ça !

— Ouais.

— Tu veux aller là-bas après ?

— Non, ça ne m’apporterait aucun renseignement supplémentaire.

— Ah bon…

Décidément, c’était l’interjection à la mode.

Fortin en usait quand il renonçait à comprendre le cheminement de la pensée lestérienne.

— D’ailleurs, à Saint-André-de-Cubzac, je ne la verrai pas plus qu’ici.

— Tu ne sais pas où la trouver ?

— Si…

Cette fois Fortin émit un bruit de pneu qui se dégonfle, « Pff », qui traduisait ses sentiments lorsque Mary Lester parlait par énigmes.

En signe de renoncement, il réitéra :

— Pff…

Il ne tenait pas à attraper une méningite mais demanda quand même :

— Tu crois qu’il s’est barré ?

— Qui, il ?

— Ce quelqu’un…

— C’est une… Une quelqu’une…

— Tss ! fit de nouveau Fortin. Pour te comprendre…

Il lâcha un soupir :

— Elle a un nom ?

— Ouais, Ginette ! Et elle ne risque pas de bouger de là où elle est.

— Qu’est-ce que tu en sais ? demanda Fortin avec humeur.

— Elle a une concession à perpétuité au cimetière.

Le grand en resta sans voix, puis il se reprit :

— Elle est morte ?

— J’espère qu’on ne l’a pas enterrée vivante !

Cette fois le pff… était carrément réprobateur.

— On ne rigole pas avec ça, Mary Lester ! dit-il sévèrement.

— Tu as raison, concéda-t-elle. C’est de très mauvais goût.

— Je peux savoir qui c’est ?

— Elle s’appelait Ginette Tilleux, mais elle se faisait appeler Charlène.

— Pourquoi ?

— Je ne sais pas. Pour son métier, probablement, elle devait penser que Charlène faisait plus chic que Ginette. Ça ne l’a pas empêchée de recevoir une balle de 9 mm dans le cœur.

La lumière apparut à Fortin :

— Ah, c’est la gonzesse qui a été butée avec un vieux à Kerpol ?

— Voilà ! Tu y es !

— Mais elle n’avait rien à voir dans cette affaire louche, c’te pauvre fille !

— Rien à voir, rien à voir… tempéra Mary, ne nous emballons pas. C’est tout de même à elle que les 100 000 euros en liquide étaient adressés ! Alors, une pauvre fille, peut-être, mais une fille pauvre, faut voir.

— Elle a fait le prête-nom pour son mec, dit Fortin, c’est gros comme une maison.

— C’est ce que tout le monde semble croire, reconnut Mary.

— Tout le monde sauf toi, bien entendu !

— Moi, je crois ce que je vois !

— Et qu’est-ce que tu vois ?

— Je vois une maison, justement…

Elle montra du doigt la façade du 17.

— Une maison, ou plutôt un immeuble. Tu sais que ça ne doit pas être donné les loyers là-dedans ?

— Tu parles ! Si tu trouves quelque chose à acheter dans le secteur, c’est au moins 10 000 euros le mètre carré.

— Eh bien… siffla Mary admirative. Avec son enveloppe, la môme Ginette aurait pu se payer 10 mètres carrés. Même pas de quoi faire une belle salle de bains.

— Bon, dit Fortin, c’est pas le tout, qu’est-ce qu’on fait ? Si c’est pour acheter, autant qu’on revienne demain…

— C’est pas pour acheter, assura-t-elle, mais on reviendra quand même !

Chapitre IV

L’appartement de feu Ginette Tilleux n’était pas à vendre, mais à louer. Mary l’apprit en posant la question à la concierge.

Elle était venue seule, recommandant à Fortin d’être à l’affût et de redoubler d’attention. Le grand avait haussé ses larges épaules :

— Pff… De quoi t’as peur ?

— Tu te souviens, à Rennes ?

— Quoi, Rennes ?

— Quand on s’est barrés dans l’avion du Suisse… C’était chaud, non ?

— Ah ouais, quand j’avais coincé les barbouzes dans leur bagnole… (Voir : Forces Noires).

Il eut un rire bref :

— C’était rigolo !

Sur le coup, Mary Lester n’avait pas trouvé ça rigolo, mais alors pas du tout !

— J’ai comme l’impression qu’on a le même genre de problème sur le dos.

— C’est ce que tu crains ?

Elle hocha la tête affirmativement.

— Je me fais peut-être des idées, mais je ne serais pas surprise que l’appartement de cette demoiselle Tilleux soit sous surveillance.

— Sous surveillance de qui ?

— Des flics, pardi ! S’il n’est pas sous scellés, il est forcément surveillé.

— Alors tu vas te jeter dans la gueule du loup ?

— Je n’ai pas peur du loup quand tu es dans les parages, Jipi.

— J’en suis très flatté, mais ce n’est pas la peine non plus de courir après les emmerdements.

Mary dut reconnaître qu’il avait raison.

— Voilà ce que je vais faire, dit-elle, je vais interviewer la concierge pour savoir comment vivait cette Ginette/Charlène.

Elle poussa la porte vitrée menant au hall de l’immeuble et fut accueillie par une longue femme sèche, aux cheveux gris soigneusement coiffés en chignon, qui se frottait constamment les mains comme si elle se les savonnait ou se félicitait d’avoir réalisé une excellente affaire.

Des mains soignées, aux ongles faits, un tailleur strict, des chaussures à talons, ce n’était pas précisément la bignole que la regrettée Pauline Carton avait immortalisée dans les films en noir et blanc d’avant-guerre, mais plutôt l’executive woman d’une série américaine.

— Vous cherchez quelqu’un ?

Mary lui demanda aimablement :

— Vous êtes la concierge ?

La dame la toisa d’un air offensé :

— La gouvernante, mademoiselle.

Ainsi, il n’y avait plus de concierge, mais des gouvernantes d’immeubles qui devaient régner sur des techniciennes de surface chargées des basses œuvres de nettoyage. Les Ginette se faisaient appeler Charlène et les fondés de pouvoir étaient devenus des authorized représentative…

Les Incroyables et les Merveilleuses régnaient de nouveau, mais, rançon du progrès, non plus dans les salons précieux du Directoire, mais à la télévision, aux heures de grande écoute, et des hordes de Trissotins et de Muscadins du XXIe siècle tatoués jusqu’aux yeux, portant des anneaux dans les oreilles, les lèvres, les paupières et probablement dans des endroits moins avouables, leur emboîtaient le pas et menaient même la surenchère avec un enthousiasme affligeant.

On n’arrête pas le progrès, pensa-t-elle en prenant l’air contrit de quelqu’un qui vient de lâcher une incongruité :

— Oh… Pardonnez-moi.

La gouvernante, qui avait croisé les bras, la toisait de tout son haut.

— Que désirez-vous ? demanda-t-elle sans desserrer ses lèvres minces.

— J’ai entendu dire qu’il y avait un appartement libre dans l’immeuble, expliqua Mary.

— Peut-on savoir d’où vous tenez cette information ?

— C’est très simple, j’avais une amie qui habitait ici et qui est décédée. Je suis intéressée par la reprise de son appartement.

La dame leva la tête d’un air entendu :

— Vous voulez sans doute parler de mademoiselle Tilleux ?

— Il s’agit de Charlène Tilleux, en effet, c’est l’amie d’une de mes amies, Sonia Boulanger. Ça vous dit quelque chose ?

La gouvernante fit non, de la tête.

Le contraire eût étonné Mary Lester qui avait lâché ce nom au hasard.

Cependant la gouvernante reconnut d’un air gourmé :

— Vous êtes bien informée. Cet appartement sera certainement remis en location. Seulement ce n’est pas encore officiel. L’ancienne locataire étant décédée dans des circonstances tragiques, ses parents n’ont pas encore procédé au déménagement.

— Je comprends, dit Mary. Seulement Charlène était en quelque sorte une relation de travail, si vous voyez ce que je veux dire.

La gouvernante baissa les paupières pudiquement.

On n’était pas dans la prostitution de bas étage, on touchait au monde de la galanterie de haut vol, on n’avait pas affaire à des putes mais à des call-girls. Nuance… Surtout ne pas confondre les torchons avec les serviettes ! Du fait de sa position la gouvernante ne pouvait pas l’ignorer, mais elle était tenue au devoir de réserve, en quelque sorte, car les messieurs qui avaient recours aux services de ces dames – des politiques pour la plupart, ou des patrons du CAC 40 – avaient le bras long et des lignes de crédit inépuisables pour leurs « loisirs ».

— Comme Charlène, poursuivit Mary, je voyage beaucoup et je cherche, sur Paris, un appartement plus central que celui que j’occupe aujourd’hui. Au fait, quel en était le loyer ?

— Trois mille cinq cents euros par mois, dit la dame sans ciller.

Mary ne put s’empêcher de répéter : « Trois mille cinq cents… Tout de même ! »

— C’est qu’il y a cent vingt mètres carrés avec balcons, dit orgueilleusement la dame. Le quartier est très recherché.

Elle lâchait du lest. Cette jeune personne avait peut-être, elle aussi, des « protecteurs » qu’il valait mieux ne pas contrarier.

Mary se reprit :

— Oui, il faut savoir ce qu’on veut ! Je suppose que, pour ce prix, les locaux sont en bon état ?

— Bien sûr ! Mademoiselle Tilleux en avait fait refaire toute la décoration quand elle a emménagé l’an dernier.

Elle prit un air extasié :

— C’est un appartement magnifique ! Et puis, comme vous le savez, elle n’était pas là la moitié du temps. De plus, elle n’avait pas d’enfants, pas d’animaux…

— Une locataire idéale, en quelque sorte, dit Mary.

— Ça, approuva la gouvernante, on peut le dire ! Je ne peux évidemment pas vous faire visiter, puisque, officiellement, cet appartement est toujours occupé, mais si vous voulez bien me laisser votre numéro de téléphone, je vous appellerai dès que la situation sera débloquée.

Mary apprécia :

— C’est très aimable à vous.

Et elle laissa un numéro de téléphone fantaisiste à la gouvernante – qui en prit note scrupuleusement – en la remerciant chaleureusement.

La gouvernante de l’immeuble, qui l’avait suivie jusqu’à la porte, la vit se diriger vers une bouche de métro où elle s’engouffra et disparut à sa vue. La fausse bignole sortit aussitôt un téléphone portable de sa poche et composa un numéro…

Le commissaire Flamand reçut la communication alors qu’il s’entretenait avec ses collaborateurs dans le bureau où Mary Lester avait été reçue la veille. Il leur fît aussitôt signe de se taire et souffla : « C’est Hélène… »

Aussitôt les hommes devinrent attentifs.

— Une jeune femme ? dit Flamand. Décris-la un peu…

Taille moyenne, cheveux mi-longs, châtain clair. Vêtue d’un blouson de cuir, d’un jean. Elle était seule ? Elle a laissé un numéro de téléphone ? Je note.

Il saisit un stylobille et une feuille de papier et enregistra le numéro sous la dictée. Puis il dit à sa correspondante :

— Je vais voir ça et je te rappelle ensuite.

Il coupa la communication et jeta :

— Voilà, on a une touche au domicile de Charlène, mais Hélène n’a pas pu retenir la fille.

Il forma le numéro qu’il avait noté et eut une moue de dépit. Une voix dépersonnalisée répétait en boucle : « le numéro que vous avez demandé n’est pas attribué, le numéro que vous avez demandé n’est pas attribué »…

— Et voilà, dit-il en coupant la communication avec un geste de dépit, on l’a dans le c…l !

Un des hommes risqua :

— C’est peut-être une nana qui est venue au culot pour louer l’appartement…

— C’est ça, dit Flamand, comment aurait-elle su qu’il était libre ?

L’autre suggéra :

— C’était peut-être une copine de Charlène ?

— C’est ce qu’elle a dit à Hélène, mais, dans ce cas, pourquoi aurait-elle donné un mauvais numéro ?

— Hélène a peut-être mal noté…

— Ouais, c’est pas avec des « peut-être » qu’on va avancer. Moi, j’ai l’impression que c’est encore le capitaine Lester qui nous a enfumés !

— Tu rigoles, fit Jourdain d’un air réjoui en cliquant avec sa souris sur son ordinateur, à l’heure qu’il est, le capitaine Lester est dans son commissariat, rue Théodore Le Hars, à Quimper.

— Tu as l’air bien sûr de toi, Eugène, dit Flamand.

— Regarde toi-même, fit Jourdain en montrant l’écran.

Le plan de Quimper apparaissait et un point clignotait sur le centre-ville.

— Tiens, elle est là ! fît-il triomphalement.

Flamand doucha son bel enthousiasme :

— Non. Ta carte de visite est là puisque la puce qui y est incluse l’indique, mais le capitaine Lester n’y est pas.

Et, devant l’air sceptique de Jourdain, il tendit une main, paume en l’air :

— On parie ?

— Mais comment… bredouilla Jourdain décontenancé.

— On parie ? insista Flamand.

Et, comme son adjoint, toute jovialité envolée, paraissait pétrifié, il précisa :

— Je vais te dire comment ça s’est passé, moi, Eugène. Tu as eu le tort de sous-estimer cette greluche.

Le commandant Jourdain eut tout soudain l’air désemparé :

— Mais puisqu’elle a pris le train à Montparnasse…

Flamand le contra impitoyablement :

— Tu l’as vue monter dans le train ? Tu as vu le train partir sans qu’elle en descende ? Non, n’est-ce pas ? Tu t’es borné à la déposer face à la gare…

— Et alors, protesta Jourdain, qu’est-ce que tu voulais, que je lui porte sa valise ? D’ailleurs, pour se garer là-bas…

— Ça ne t’aurait pas gêné de t’arrêter en double file, assura Flamand. Mais comme tu étais mieux le cul dans ton fauteuil qu’à arpenter les quais…

— Bon, et alors, dit Jourdain avec humeur, qu’est-ce qui prouve que la greluche n’est pas partie ? Avec la trouille qu’elle a eue elle n’avait qu’une envie : se tirer au plus vite !

— C’est toi qui le dis, Eugène !

— Ouais, c’est moi qui le dis, fit Jourdain, le mufle mauvais.

Flamand ricana :

— Et bien moi je te paye mon billet qu’elle a mis ta carte de visite dans une enveloppe et qu’elle se l’est adressée sur son lieu de travail. À l’heure qu’il est, une enveloppe l’attend sur son bureau, mais elle est restée à Paris !

— On va en avoir le cœur net, déclara Jourdain. Je vais appeler son commissariat…

Il avait le numéro du commissariat de Quimper en mémoire dans son répertoire téléphonique, si bien qu’il n’eut qu’à établir le contact.

— Allô, le commissariat de Quimper ? J’aurais voulu parler au capitaine Lester.

— C’est à quel sujet ? demanda son correspondant.

— Si ça ne vous fait rien, je le lui dirai moi-même. Commandant Jourdain, DCRI. Lester et moi sommes sur des enquêtes qui se recoupent.

— Bien commandant, dit Mériadec sans aucun enthousiasme. Je vais prendre vos coordonnées et le capitaine Lester vous rappellera dès que possible.

— C’est que c’est urgent, insista Jourdain.

— Dans ce cas, je vais vous donner son numéro de portable…

— Le capitaine Lester n’est pas dans vos locaux en ce moment ?

— Je ne l’ai pas encore vue aujourd’hui.

Jourdain commençait à s’énerver :

— Vous ne savez donc pas si elle est là ?

— Non mais… Attendez… Non, elle ne doit pas être passée car il y a une lettre dans son casier.

— Une lettre venant de Paris ?

— Un instant… Oui, c’est bien ça, elle a été postée à Paris Montparnasse hier soir.

— Bon… Merci brigadier. Au fait, je vais toujours noter le numéro de portable du capitaine Lester…

Il prit soigneusement le numéro de Mary et remercia le brigadier qui lui répondit aimablement :

— À votre service, commandant.

Jourdain raccrocha et se mit à jurer :

— Nom de Dieu de nom de Dieu ! La chienne ! Je me suis fait enfler par cette pétasse ! Pute borgne ! Il faut la retrouver !

En disant cela, il n’avait plus rien de débonnaire.

Il commanda à deux de ses sbires :

— Martin, Geneste, filez place Péreire. Que l’un de vous reste dans la loge d’Hélène, l’autre surveillera l’immeuble de l’extérieur. Et si cette souris revient, vous me la ramenez ici par la peau du cul !

Flamand considéra son adjoint ironiquement.

— Parce que tu crois qu’elle va revenir ?

— Ça se pourrait bien. Où aller la chercher ailleurs ?

— Je ne sais pas, avoua Flamand. Je ne sais pas ce qui peut se passer dans un crâne de bonne femme, alors dans un crâne de bonne femme flic… En tout cas, je t’avais dit que cette fille était loin d’être bête. Elle aura tout de suite senti que ton amabilité en lui donnant cette carte était suspecte. Et je subodore également qu’elle a flairé le flic chez Hélène.

Il haussa les épaules :

— Hélène n’a rien d’une bignole !

— Si tu avais quelqu’un de mieux à proposer, fallait le dire avant ! fit Jourdain furieux.

Flamand ricana :

— Tu aurais pu envoyer ta femme !

— Ta gueule, gronda Jourdain. Yvonne n’émarge pas au budget de la Police nationale.

Flamand, rigolard, insista :

— Dommage, car dans le rôle de concierge elle aurait été parfaite.

— Je transmettrai, dit Jourdain rancunier, ça lui fera plaisir.

Et, aux deux flics qui enfilaient leurs vestes avant de partir :

— Je la veux là, à ma botte !

De l’index il montrait le plancher devant lui.

Flamand, lui, ne se démontait pas :

— Et qu’en feras-tu quand elle y sera ?

— Je… Je… dit Jourdain pris de court, je verrai bien ce qu’elle a dans le ventre !

Flamand avait levé la main pour retenir les deux flics qui allaient sortir. Ils se figèrent près de la porte.

Il revint vers Jourdain :

— Et comment vas-tu t’y prendre ? Couteau de boucher ? Cutter ? Scalpel ? Bistouri ?

— Pourquoi ? demanda Jourdain stupidement.

— Pour voir ce qu’elle a dans le ventre, couillon ! Tu oublies que tu n’as pas affaire à un malfrat ordinaire. Le capitaine Lester est OPJ et elle est drivée par son divisionnaire.

— N’empêche qu’elle marche sur nos brisées et qu’elle risque bien de foutre toute notre enquête en l’air.

— Là, tu as raison, concéda Flamand. Maintenant, on sait que la garce est fine mouche. Il convient donc de se montrer plus fins qu’elle.

— Et comment ? demanda Jourdain.

— En la filant sans qu’elle le sache.

— À quoi tu penses ?

— Je pense qu’elle peut apporter de l’eau à notre moulin.

Jourdain fronça les sourcils, pas trop sûr d’avoir bien compris.

— C’est-à-dire ?

— Je pense qu’elle détient peut-être des infos que nous n’avons pas. Et ce n’est pas en l’amenant ici qu’elle va te les donner. En revanche, si nous la filochons sans qu’elle s’en doute, ça pourrait devenir intéressant.

— Ouais, fit Jourdain sceptique. Le tout est de la loger !

Flamand soupira longuement :

— Décidément, mon pauvre Eugène, tu n’es pas inspiré aujourd’hui !

Le visage de Jourdain se plissa sous le compliment, si bien qu’il parut tout d’un coup avoir trente ans de plus.

— Tu as son numéro de portable, non ? Jourdain se tapa sur le front de la paume de sa main :

— Bordel de m… C’est cette putain de greluche qui m’embrouille ! Bien sûr, on va la localiser !

Flamand l’encouragea d’un hochement de tête.

— Et ensuite, poursuivit le commandant Jourdain, il nous suffira de la suivre et on verra bien où ça nous mènera.

Flamand le considéra avec un sourire béat :

— Tu vois, Eugène, quand tu veux…

Chapitre V

Mary prenait son petit déjeuner à une table voisine de celle du lieutenant Fortin.

Officiellement, ils ne se connaissaient pas. Celui-ci avait déplié l’Équipe devant lui et, selon un rite bien établi et auquel il n’aurait dérogé pour rien au monde, s’enquérait des dernières nouvelles du monde sportif.

En ce début de matinée, chacun s’affairait à prendre des forces pour affronter la journée.

Certaines tables étaient occupées par des familles, des hommes d’affaires qui consultaient nerveusement leurs agendas, tapotaient sur des ordinateurs portables ou encore téléphonaient.

L’office fonctionnait en self-service et Mary s’était servi un café noir avec des croissants.

Fortin, lui, avait fait un véritable repas, jambon, pâtisseries, fromage blanc, il avait goûté à tout, se resservant à plusieurs reprises pour apaiser son appétit d’ogre. Le garçon du room service le considérait avec effarement, pensant qu’avec une douzaine de clients de cet acabit, la boutique courrait à la ruine.

Tout en déjeunant, Mary appela le commissariat de Quimper. Elle eut le brigadier Mériadec qui était en charge de l’accueil et dont elle reconnut immédiatement la voix et l’accent de Douarnenez.

— Salut Mériadec !

— Ah, capitaine !

Mériadec lui aussi avait de l’oreille. Il avait immédiatement reconnu la voix de Mary Lester. Plus précisément, sa manière de s’exprimer.

— Est-ce que Passepoil est arrivé ?

— Ouais. Il est déjà devant ses écrans, je suppose. Vous voulez lui parler ?

— Si possible.

— Bien, je vais vous le passer…

Tandis que Mériadec recherchait Passepoil qui, par extraordinaire, s’était absenté de son bureau, Mary lui demanda :

— Le patron est arrivé ?

— On ne l’a pas encore vu.

Il hésita avant d’ajouter :

— Tiens, il y a eu un coup de téléphone pour vous tout à l’heure.

Il lut la fiche qu’il avait rédigée :

— Un certain commandant Jourdain. Ça vous dit quelque chose ?

Si ça lui disait quelque chose… Elle s’inquiéta :

— Que voulait-il ?

— Vous parler à propos d’une enquête qui se recouperait avec la vôtre. Je lui ai donné votre numéro de portable. Il ne vous a pas rappelée ?

— Pas encore…

Un mauvais pressentiment la mit immédiatement en alerte rouge. Mériadec le sentit et s’inquiéta :

— J’ai bien fait ?

— De quoi ?

— De donner votre téléphone personnel.

Elle le rassura :

— Bien sûr, Mériadec. C’est tout ce qu’il voulait ?

— Oui. Ah… Je lui ai également dit que vous n’étiez pas là car vous n’aviez pas retiré votre courrier à la réception.

— Mon courrier ?

— Oui, il y a une lettre pour vous.

— Ah… Postée de Montparnasse ?

— Oui. C’est curieux, ce Jourdain m’a demandé d’où provenait cette lettre et, comme un imbécile, je le lui ai dit.

Mary réfléchissait à cent à l’heure.

— Ça ne fait rien Mériadec… Pouvez-vous me rendre un petit service ?

— Bien sûr capitaine !

— Ouvrez donc cette enveloppe. Il y a une carte de visite dedans.

Mériadec obéit. Elle entendit le papier se déchirer.

— En effet… Tiens, c’est une carte de visite du commandant Jourdain.

— C’est cela…

Mériadec ne demanda pas comment elle le savait mais « Qu’est-ce que j’en fais ? »

— Vous la mettez sous enveloppe, vous timbrez et vous l’adressez à Monsieur Louis Sayze, 22 avenue d’Italie, Paris 75013. Et vous écrirez en rouge sur l’enveloppe : PERSONNEL.

— Ah…

Si le brigadier trouvait la démarche surprenante, il n’en dit rien. Mary l’entendit fouiller dans son bureau, puis elle demanda :

— Vous y êtes ?

— C’est fait, capitaine.

— Bien, mon vieux. Postez ça le plus tôt possible.

— Je vais aller moi-même jusqu’à la poste, capitaine, ça me fera prendre l’air.

— Merci, Mériadec, je vous revaudrai ça. Maintenant, passez-moi Passepoil.

— Salut Albert, dit-elle quand elle eut le lieutenant informatique au bout du fil. J’ai besoin de renseignements. Tu notes ?

— Voui capitaine…

— Voilà, il s’agit de la SA GEEK, une société qui s’occupe d’audits informatiques, domiciliée 22 avenue d’Italie à Paris, dans le XIIIe arrondissement.

— Voui… Et qu’est-ce que vous voulez savoir ?

— L’historique de cette société depuis sa création, la liste du personnel à ce jour et aussi ceux qui ont participé à son lancement et qui, depuis, ont quitté l’entreprise. Ah… S’il y a eu des licenciements ou des défections depuis le début de l’année, ça m’intéresse aussi.

— Ça risque de faire du monde ! commenta Passepoil.

— Pas tant que ça car tu ne retiendras, dans un premier temps, que ceux qui ont repris un emploi dans la région parisienne.

— Bien Mary. Évidemment…

— Évidemment je veux ça le plus vite possible, mon vieil Albert ! Et tu m’envoies ça par mail.

— Bien Mary.

Elle raccrocha et Fortin leva les yeux de la dernière page de son quotidien en disant entre ses dents :

— À quoi ça rime tout ça ?

Visiblement, il n’avait pas perdu un mot de la conversation entre Mary et Mériadec.

Elle répondit sur le même ton, comme si elle parlait à sa tasse à café :

— Je ne sais pas encore, mais j’ai comme une petite idée…

Elle se leva :

— Rejoins-moi dans ma chambre.

En passant par la réception, elle demanda qu’on lui prépare sa note. Puis elle monta à sa chambre et ramassa ses affaires dans son sac ce voyage.

Un discret grattement à la porte annonça l’arrivée du lieutenant. Elle ouvrit immédiatement et il demanda aussitôt :

— Quel est le programme ?

— Je vais te dire ça. En attendant, tu ne m’appelles plus sur mon téléphone portable.

Il demanda :

— Pourquoi ?

— Parce qu’il ne sera pas allumé.

Elle le lui tendit :

— Tiens, je te le confie.

Il finit par demander :

— À quoi on joue ?

— Tu me gardes mon portable, et tu ne le perds pas !

Il insista :

— Mais à quoi ça rime ?

Elle posa sa main sur le poignet de Fortin :

— Écoute, grand, avant d’appeler l’usine, j’avais tout lieu de penser que le commandant Jourdain était persuadé que j’étais rentrée à Quimper par le train.

— Ouais. Et qu’est-ce qui aurait pu le faire changer d’avis ?

— Il vient de téléphoner à la boîte, Mériadec me l’a dit.

— Qu’est-ce qu’il voulait ?

— Me parler. Enfin, s’assurer que j’étais bien à Quimper.

Le front de Fortin se plissa :

— Et alors ? Tu n’étais pas forcée d’être au commissariat !

— Non, mais j’étais censée être passée au bureau à l’heure d’embauche.

— Et Mériadec lui a dit que tu n’étais pas encore venue ?

— Exactement. Et il lui a donné, en plus, mon numéro de portable.

— Quel con ! dit Fortin sobrement.

Mary le rassura :

— Mais non, Mériadec n’avait aucune raison de mentir. Ce qui m’inquiète, c’est la raison pour laquelle Jourdain s’est livré à cette vérification.

— Ben, dit le grand, il va t’appeler…

Elle fixa Fortin :

— Je ne crois pas.

Fortin demanda :

— Alors, à quoi ça peut lui servir d’avoir ton numéro de portable ?

— Réfléchis !

Le grand haussa ses larges épaules :

— J’sais pas, moi !

— À me localiser, à me suivre à la trace. C’est qu’il est finaud, ce commandant Jourdain ! Il cultive le style Bérurier, mais il utilise la high-tech avec autant d’aisance qu’un étudiant en informatique. Tiens, sa carte de visite avec une puce intégrée, c’est pas rusé, ça ? Il m’a loupée de peu, mais, grâce à mon téléphone il espère reprendre la piste. Seulement, comme je l’ai déconnecté, le bon Jourdain sera le bec dans l’eau.

— Tu penses que la bignole ta retapissée lorsque tu es allée faire une reconnaissance chez la Tilleux ? demanda Fortin en passant du coq à l’âne.

Évidemment, dit Mary. Comme je le pressentais, il y avait une souricière et la pseudo gouvernante, qui sent la maison poulaga à cent mètres, a tout de suite téléphoné à Jourdain pour lui signaler notre visite. Mais à mon avis, je me suis tirée trop vite pour qu’on me colle quelqu’un au train.

— Alors maintenant ils te cherchent…

— Exactement.

— Pas mal le coup du téléphone.

— Voilà ! Tu as tout compris, mon grand !

— Mais alors, dit le lieutenant, si c’est moi qui ai ton téléphone, c’est moi qui vais me faire gauler !

— D’abord, tu es de taille à te faire respecter, ensuite il y a peu de chances pour qu’ils te gaulent, comme tu dis.

— Pourquoi ?

— Tout simplement parce qu’ils cherchent une jeune femme, pas un entraîneur de rugby. Car, à partir de maintenant, tu es entraîneur de rugby en stage à l’Institut National des Sports.

— Ça me va très bien, opina Fortin.

— Maintenant, poursuivit Mary, on va se séparer. Je vais changer d’hôtel…

— Et moi ?

— Toi, tu vis ta vie.

— Quartier libre ?

— Quartier libre. Mais ne t’éloigne pas trop car si j’ai besoin de toi…

— Comment feras-tu pour m’appeler ? s’inquiéta Fortin.

Elle sourit et sortit de sa poche un petit téléphone à clapet.

— J’ai ce qu’il faut. C’est un téléphone à carte, rigoureusement anonyme.

— Ah, parce que j’ai quand même le droit de sortir ? fit-il, sarcastique.

Elle haussa les épaules :

— Évidemment ! En attendant, tu pourras reconnecter mon téléphone de temps en temps quand tu iras traîner dans le quartier, histoire de balader ces braves gens. Mais ici, à l’hôtel, tu le gardes, éteint.

Fortin obtempéra tout en disant :

— J’comprends rien à ce que tu veux faire !

Elle lui donna son code et expliqua :

— Pendant que Jourdain et ses flics seront occupés à essayer de loger mon appareil, ils ne seront pas sur mes talons. Tu piges ?

— Vu ! dit Fortin sobrement.

Mary se leva :

— Je te laisse, je vais me chercher un autre hébergement. Lorsque je l’aurai trouvé, je te le ferai savoir. Où est la voiture ?

— Au parking de la porte d’Orléans, au premier niveau.

— Parfait, comme j’ai le double des clés, elle pourra nous servir de boîte aux lettres. Je paye ma note et je file. Quand je serai partie, tu devrais te poster en vue de l’accueil, ça ne m’étonnerait pas que l’on vienne interviewer la réceptionniste.

Elle solda son compte qui était prêt, puis, au lieu de sortir par la porte principale, elle s’aventura dans des couloirs qui menaient aux cuisines.

Une porte de service donnait sur l’arrière de l’établissement. Elle l’emprunta et se fondit dans la foule du boulevard.

Fortin, lui, s’installa avec son journal favori dans le hall de l’hôtel. Il ne tarda pas à voir apparaître deux types qui sentaient le poulet à dix lieues. Ils se dirigèrent immédiatement vers la réception et parlementèrent avec la réceptionniste.

— Ainsi, se dit Fortin, cette damnée Mary Lester a encore vu juste ! En attendant, elle a eu chaud aux fesses !

En effet, le capitaine Lester n’avait pas quitté l’établissement depuis plus d’un quart d’heure.

Il prit le portable de Mary et l’éteignit. Puis il regarda les flics qui s’attardaient et posaient des questions auxquelles, visiblement, la jeune fille de l’accueil ne savait pas répondre.

Puis, avec un geste de dépit, ils regagnèrent la porte.

Fortin se leva alors et s’approcha de la jeune fille :

— Dites donc, fit-il, qui sont ces drôles de mecs ?

La fille lui sourit. Visiblement, elle n’était pas insensible au charme viril du lieutenant Fortin.

— Pff, fit-elle, ce sont des flics, ils font des contrôles…

Fortin parut soulagé :

— Ah bon ! J’avais cru que c’étaient des voyous qui faisaient du racket.

La fille rit franchement :

— Non, heureusement ! Mais vous savez, la frontière entre le flic et le voyou…

Elle eut, de la main, un geste ondoyant qui indiquait qu’à ses yeux, cette frontière était bien mince et bien fluctuante.

— Vous n’aimez pas les flics ! constata Fortin.

— Non. Et vous ?

— Bof, fit-il évasif, il en faut tout de même quelques-uns. Avec toutes ces histoires de terrorisme…

La jeune femme se mit à rire :

— Si la personne qu’ils recherchaient est une terroriste, je veux bien être pendue !

— Faut pas se fier aux apparences, dit Fortin doctement. Ne me dites pas que c’est la fille qui a payé sa note ce matin !

— Justement si ! Il rit.

— Eh bien ! Nous avons échangé quelques mots dans la salle du petit déjeuner. Elle m’a dit qu’elle était auxiliaire de justice et qu’elle était en formation à Paris.

— C’est quoi, une auxiliaire de justice ? demanda la fille.

— Je ne sais pas, dit Fortin. Je ne suis pas curieux, je n’ai pas cherché à approfondir. Je suppose que ça doit être une juge, greffière ou quelque chose comme ça.

— Et vous, demanda la fille, que faites-vous à Paris ?

— Moi ? Je suis entraîneur de rugby. Je fais un stage à l’INS.

— L’INS, c’est quoi ce truc ?

— L’Institut National des Sports.

— C’est un métier, ça, entraîneur de rugby ? demanda la réceptionniste naïvement.

— Faut croire, dit Fortin.

Et il ajouta d’un air mystérieux :

— Mais avant j’ai été chauffeur de taxi à Paris.

Elle s’étonna :

— C’est pas vrai !

— Eh si ! Mais moi, les embouteillages, respirer les échappements toute la journée, ras le bol ! Je préfère être sur un terrain ensemencé d’herbe.

La réceptionniste respira fort, ce qui eut pour effet de mettre sa poitrine en valeur, puis elle soupira avec un regard déjà énamouré :

— Comme je vous comprends !

Chapitre VI

Pendant que Fortin marivaudait avec l’aimable réceptionniste, les deux flics, sur le trottoir, s’expliquaient au téléphone avec le commandant Jourdain.

— Pas de pot, commandant, dit Martin qui tenait l’appareil, le capitaine Lester venait juste de filer quand nous sommes arrivés.

— Merde ! rugit Jourdain.

Après un instant de perplexité, il commanda :

— Vous n’avez qu’à l’attendre, elle finira bien par revenir !

La réponse de Martin doucha son optimisme :

— Je ne crois pas, elle a réglé sa note et a filé sans laisser d’adresse.

Jourdain gronda, avec une rage sourde :

— Bordel de m… Attendez, je vais regarder vers où elle se dirige.

Il y eut un temps de silence, pendant lequel le commandant tapotait sur son clavier, puis il constata :

— La vache, il n’y a plus de signal ! Elle a dû éteindre son téléphone.

— Qu’est-ce qu’on fait, commandant ? demanda Martin.

Après un instant de réflexion, Jourdain décida :

— Revenez à la boîte, elle finira bien par téléphoner et là on pourra de nouveau retrouver sa piste.

Mary trouva à se loger dans un établissement de bonne apparence, l’Hôtel des Cinq Continents.

Elle prit possession de sa chambre et téléphona aussitôt à Fortin pour lui indiquer où elle se trouvait.

— Ça t’a frôlé les miches, dit le grand lieutenant, à un quart d’heure près tu tombais nez à nez avec une paire de flics qui était à ta recherche.

— Tu les as vus ?

— Oui, et la réceptionniste, qui m’a à la bonne, m’a confirmé qu’ils cherchaient une jeune femme correspondant à ton signalement.

Mary parut satisfaite.

— Bon ! dit-elle.

Fortin demanda :

— Ça semble te plaire !

— Ça me plaît parce que je pensais bien qu’ils réagiraient ainsi. Mais pour tout te dire, je préférerais qu’ils m’ignorent !

— Ouais, dit le grand, mais là, c’est loupé !

Et il ajouta sa sempiternelle question :

— Qu’est-ce que je fais maintenant ?

— Ce que je t’ai dit : tu attends et, de temps en temps, tu allumes le téléphone et tu balades nos collègues.

— Passionnant ! dit le grand d’une voix morne.

— Rassure-toi, ça ne durera pas.

Elle raccrocha et sortit sa tablette pour relever son courrier électronique. Une fois encore, Passepoil avait bien travaillé. Une longue liste de noms apparaissait sur l’écran. Elle en sélectionna cinq et, dans les cinq, celui d’un certain Frank Rousseau qui avait été le premier compagnon de Louis Sayze lorsque celui-ci avait fondé sa société. Il l’avait quittée après quinze années de présence et travaillait à présent dans une grande compagnie d’assurances qui avait son siège aux Champs-Elysées.

Elle prit la précaution de téléphoner pour s’assurer que le Frank Rousseau en question était présent dans l’entreprise et, rassurée sur ce point, elle emprunta le métro pour se rendre aux Champs-Elysées.

L’immeuble des Assurances Internationales était impressionnant derrière sa façade d’acier et de verre. On n’y entrait pas comme dans un moulin, un agent de sécurité assurait une permanence vigilante dans l’impressionnant hall au sol de marbre blanc agrémenté de bacs contenant des plantes vertes quasi arborescentes.

Mary se dirigea vers l’accueil sous le regard du cerbère, mais celui-ci ne dut pas lui trouver une silhouette inquiétante et ne lui posa pas de questions. L’hôtesse lui apprit que monsieur Rousseau officiait au troisième niveau sans s’inquiéter de ce qui l’amenait. Elle prit donc l’ascenseur qui diffusait une musique lénifiante en sourdine et elle débarqua devant un nouveau bureau d’accueil.

Elle salua la jeune femme qui l’occupait :

— Bonjour, je souhaiterais rencontrer monsieur Rousseau…

— Monsieur Rousseau, répéta la fille. Vous avez rendez-vous ?

— Oui, dit Mary en présentant sa carte de Police, j’ai toujours rendez-vous.

Le visage de la jeune femme s’était rembruni. Elle décrocha un téléphone blanc et forma nerveusement un numéro :

— Monsieur Rousseau ? C’est une dame de la Police qui voudrait vous voir.

Elle écouta la réponse et hocha la tête à plusieurs reprises avant de dire « bien monsieur… » Elle se leva, appela une autre employée dans un bureau voisin :

— Valérie, voulez-vous conduire madame…

— Lester, dit Mary.

— Voulez-vous conduire madame Lester chez monsieur Rousseau ?

— Certainement, assura la jeune fille. Si vous voulez bien me suivre…

Mary lui emboîta le pas jusqu’à ce que sa guide s’arrête devant une imposante porte sur laquelle une plaque de cuivre soigneusement astiquée luisait. Mary déchiffra :

Frank Rousseau

Grands Comptes

La jeune femme toqua à la porte, puis l’ouvrit et s’effaça pour laisser passer Mary Lester.

Un quinquagénaire au front dégarni se tenait derrière un imposant bureau. Il se leva et vint au-devant de Mary, l’air accablé.

— Qu’est-ce qu’il a encore fait ? demanda-t-il.

Mary le regarda, interdite :

— Pardon ?

— Vous venez bien pour Bernard ?

— Quel Bernard ?

— Mon fils…

— Non, monsieur. Je ne connais pas Bernard, et j’ignorais même que vous aviez un fils…

Rousseau eut l’air rassuré. Il souffla :

— Ah bon, je préfère ça…

Puis il expliqua :

— C’est un ado, en plein dans l’âge bête. Il m’en fait voir de toutes les couleurs…

Mary compatit :

— C’est un âge difficile…

— À qui le dites-vous, soupira l’homme en retournant s’asseoir derrière son beau bureau.

Au passage, il présenta un siège à Mary.

— Asseyez-vous donc !

Puis il la regarda :

— Si ce n’est pas Bernard, qu’est-ce que la Police me veut ?

Il parut soudain pris d’un doute et braqua son index vers Mary :

— Car vous êtes bien de la Police ?

Mary lui présenta sa carte :

— Indubitablement.

L’homme hocha la tête et Mary rempocha sa carte.

— Je ne suis pas venu pour vous faire des ennuis, monsieur Rousseau. Je sais que personne n’aime voir les flics débarquer chez soi, et encore moins sur son lieu de travail mais en l’occurrence, je mène une enquête délicate pour laquelle je pense que vous pourriez m’apporter quelques éclaircissements. Vous avez longtemps travaillé à la société de Gestion Études Évaluations Konseils ?

— En effet, dit Rousseau d’un air grave, et j’ai récemment appris la mort tragique de mon ami Louis Sayze.

— Votre ami, dites-vous ?

— Mon ami, oui. Nous avions fait nos études ensemble et nous avons également créé cette société ensemble.

— Vous étiez donc associés ?

— Pas vraiment.

Il parut réfléchir et ajouta :

— Au départ, nous dépendions du cabinet de monsieur Martin, un expert-comptable.

Il leva des yeux tristes vers Mary Lester :

— C’est une longue histoire…

Elle décida de le surprendre :

— N’aurait-elle pas pris naissance lors de vacances passées à Roscoff dans les années 70 ?

La stupéfaction la plus totale se peignit sur le visage de Rousseau.

— Comment savez-vous cela ? souffla-t-il.

Elle sourit :

— N’oubliez pas que je suis de la Police, monsieur Rousseau.

— Oui, mais ceci est tellement personnel… Et quel rapport avec la mort de Louis ?

— C’est justement ce que je m’efforce d’élucider. N’oubliez pas que Louis Sayze a été assassiné tout près de Roscoff, à Kerpol. Ça ne vous dit rien, Kerpol ?

— Si, dit Rousseau en hochant la tête, songeur. Un remords, un gros remords…

Il se perdit dans ses pensées et Mary dut le ramener dans la réalité.

— Vous aviez abandonné votre copain sur la dune, avec une petite tente pour tout abri.

Il la regarda, stupéfait. Comment pouvait-elle être au courant de tels détails ? Elle demanda :

— Ce n’est pas vrai ?

— Si… Mais je me demandais…

— Vous vous demandiez comment je pouvais connaître les détails d’une histoire qui remonte à une époque où je n’étais pas née ?

— C’est ça… M’expliquerez-vous ?

Il était plus qu’intrigué. Mary lui adressa un clin d’œil.

— Plus tard…

Alors il demanda :

— Vous savez donc aussi que Louis était amoureux de Linda Martin ?

— Oui, je sais cela aussi. Mais ne vous préoccupez pas de ce que je sais. Tous les garçons de la bande en étaient amoureux, il me semble.

— Ouais, fît-il de la nostalgie plein les yeux. Elle était si belle… Mais c’est Louis qui l’avait amenée…

— Et qui avait ses faveurs…

— Oui, jusqu’à ce que Charlie arrive.

— Qui était ce Charlie ? Le type avec qui elle était partie ?

Rousseau hocha la tête affirmativement. Mary insista :

— Et avec qui Louis s’était battu ?

— Oui, refit piteusement Rousseau qui allait de surprise en surprise.

— Qui était ce Charlie ?

— Charles Chevalier, un type des Beaux Arts qui avait quelques années de plus que nous.

— Donc les deux garçons en sont venus aux mains ?

— Oui, et Charlie a eu le dessus.

— Louis est resté sur le carreau ?

— Si l’on peut dire. Il saignait du nez et avait un superbe coquard.

— C’est alors que vous avez filé, laissant Louis seul sur la dune.

— Il n’était pas seul. Une fille était restée avec lui. Je ne me souviens plus de son nom, elle était originaire du coin.

— Angélique ? suggéra Mary.

Le regard de Rousseau s’éclaira :

— Oui, Angélique, ça me revient maintenant…

— Vous ne savez pas ce qu’elle est devenue ?

— Non. Quand nous sommes rentrés de vacances, Charlie était passé à d’autres amours et Linda est revenue vers Louis.

— Qui l’a reprise comme si de rien n’était ?

— Oui. Il l’avait dans la peau, vous savez. Et en plus, dit-il après réflexion, comme si cette conversation avait réveillé ses souvenirs, à l’époque il était à la rue…

— Comment ça ?

— Ses parents lui avaient coupé les vivres. Linda avait un appartement. Elle l’a hébergé et ils ont vécu ensemble.

— Voilà pourquoi il a laissé choir la pauvre Angélique, dit Mary. Belle mentalité ! Il n’était pas un peu maquereau, votre Louis Sayze ?

— Bof, ce n’était qu’une amourette de vacances…

— Peut-être Angélique ne l’a-t-elle pas considérée ainsi ?

Rousseau eut un geste de la main qui signifiait toute son impuissance et dit avec un sourire mélancolique :

— C’est si loin…

— Et ensuite, que s’est-il passé ?

— Ensuite le père Martin a appris que Linda vivait maritalement avec Louis et qu’elle était enceinte. Ce n’était pas un homme qui transigeait avec la morale de l’époque. Alors, ils se sont mariés.

— Quelle belle histoire d’amour ! ironisa Mary.

Rousseau eut un nouveau sourire, triste celui-là.

— C’est la vie…

Et Mary poursuivit :

— Ouais, comme disait ma grand-mère : « c’est la vie, on s’aime et on s’oublie »…

— C’est tout à fait ça, dit Rousseau. Mais, en l’occurrence, n’est-ce pas là ce qu’on appelle un happy end ?

— S’ils y ont trouvé leur compte…

— Ils l’y ont trouvé, ils l’y ont trouvé… Comme les autres, jusqu’à un certain point.

— Sauf qu’il y avait une oubliée dans l’affaire.

— Vous revenez encore à cette Angélique ? demanda Rousseau étonné.

— Il faut bien !

— Pourquoi ?

— Vous ne l’avez jamais revue ?

— Non.

— Jamais entendu parler non plus ?

— Jamais…

Il fixa Mary :

— Vous m’intriguez. Pourquoi toutes ces questions à propos de cette fille ?

Elle articula :

— Figurez-vous que Louis l’avait retrouvée. Rousseau se redressa :

— Vous rigolez ?

— Pas du tout ! Seulement, elle a changé de nom.

— Ah bon, dans ce cas…

— Mais ça m’étonnerait que vous ne la connaissiez pas sous son nouveau nom.

— Moi ?

— Oui, vous ! Elle est connue de la France entière, et même au-delà de nos frontières.

— Et comment s’appelle-t-elle ?

— Jeanne Albert.

Rousseau en resta bouche bée.

— Jeanne Albert ? La romancière ?

— Elle-même !

— Ça alors !

Si sa stupéfaction était feinte, c’est que le gars Rousseau était mûr pour entrer au Conservatoire d’Art Dramatique. Il hocha la tête pensivement.

— Elle en a fait de la route ! Qui aurait dit ça de cette gamine ?

— Cette gamine, comme vous dites, vogue allègrement sur ses soixante ans.

— Oui… fit Rousseau ramené à de dures réalités. On en parle pour l’Académie Française, non ?

— C’est ce qui se dit, en effet.

Rousseau restait sous le coup de la stupéfaction. Mary demanda :

— Pourquoi croyez-vous que Louis Sayze soit allé louer une villa à Kerpol ?

— Ne me dites pas que c’est parce que…

— Si, c’est justement parce que Jeanne Albert est retournée vivre là-bas.

— Mais, quelle incidence cela a-t-il sur la mort tragique de Louis ?

— C’est justement ce que je cherche à savoir, mon cher monsieur Rousseau !

— Vous pensez que ça pourrait avoir une corrélation avec la mort de Louis ?

— Avec sa mort à cet endroit, oui.

Chapitre VII

Rousseau en était resté tout songeur. Mary dut s’employer à relancer la conversation.

— Si j’ai bien compris, vous avez été un des fondateurs de la société d’audit…

— En effet, Louis et moi étions de bons copains et, lorsqu’il a eu l’idée et l’opportunité de développer cette activité au sein de l’entreprise de son beau-père, il m’a demandé d’être son collaborateur.

— Proposition que vous avez acceptée.

— Oui. J’avais été recruté par une banque mais c’était un métier qui ne me plaisait qu’à demi. Je ne me voyais pas faire ça toute ma vie.

— Si je comprends bien, cette offre de Louis Sayze est tombée fort à propos.

— Tout à fait. Ce qui m’intéressait – outre le fait de travailler avec Louis – c’était de développer un nouveau concept directement en prise avec le monde des affaires. Au bilan strictement comptable s’ajoutait la fonction de conseil : évaluer la gestion de l’outil de travail, dire où les choses allaient, comment il faudrait faire pour qu’elles aillent mieux… À l’époque, les patrons des PME n’étaient pas tous prêts à entendre certaines vérités. Il a fallu batailler ferme pour les convaincre de l’intérêt d’une telle démarche. Louis avait un véritable talent pour cibler les défauts, les manques, les points stratégiques qu’il conviendrait de développer…

— Ça devait être passionnant, en effet, dit Mary, songeuse.

— Oui, reconnut Frank Rousseau. Surtout quand, ayant suivi nos conseils, une petite entreprise doublait ou triplait son chiffre d’affaires et multipliait ses résultats par cinq.

Mary s’étonna :

— C’est arrivé ?

Rousseau sourit, d’un sourire un peu nostalgique, comme quand on se souvient d’une belle époque, hélas passée.

— Je pense bien ! Ce sont d’ailleurs ces succès qui ont fait notre réputation.

Il parlait encore comme s’il faisait partie de la GEEK.

— Mais pourquoi êtes-vous parti au bout de quinze ans, vous vous êtes brouillé avec votre ami Louis ?

— Pas du tout, j’ai démissionné, tout simplement.

— Vous aviez trouvé une meilleure situation ?

Rousseau hésita, puis répondit :

— Non.

— Alors, pourquoi ? demanda Mary étonnée.

Le visage de Rousseau se ferma :

— Raisons personnelles, dit-il un peu sèchement.

Mary sentit qu’elle touchait à un point sensible :

— Quelque chose vous avait déplu ?

Le malaise de Rousseau était de plus en plus perceptible.

— Il y avait de ça…

Elle essaya de l’aider :

— Certaines orientations prises par la GEEK vous inquiétaient ?

Elle avait réussi à le faire rougir. Il passa machinalement sa main sur son front et dit sans conviction :

— Pourquoi voulez-vous…

Mary le regarda sévèrement :

— On tourne autour du pot, monsieur Rousseau. Vous saviez mieux que personne que, sous couvert d’opérations d’audit, la société GEEK ou du moins certaines personnes de cette société, se livraient à des opérations plus troubles, plus répréhensibles, dirais-je même. Opérations auxquelles, et c’est tout à votre honneur, vous n’avez pas voulu être mêlé.

Mary lui tendait une perche, mais il était évident que l’assureur avait craint le châtiment qui risquait de s’abattre sur lui le jour où ces malversations seraient découvertes. Dans ce cas, ce n’aurait plus été une situation de deuxième ordre qu’il aurait trouvée, mais plus de situation du tout. Sur le marché de l’emploi, si les chances des quinquagénaires étaient minces, celles des quasi-sexagénaires condamnés pour malversations étaient nulles.

À moins que, comme son ami Louis, il n’ait fini sous les balles d’un tueur.

L’assureur prit un mouchoir de papier d’un paquet qu’il sortit d’un de ses tiroirs et essuya son front emperlé de sueur. Il paraissait à la torture.

Mary ne parut pas s’en apercevoir. Impitoyable, elle poursuivit :

— Vous n’avez pas voulu dénoncer votre ami, encore une fois c’est tout à votre honneur, mais vous n’avez pas voulu non plus être impliqué dans des opérations d’espionnage industriel, appelons les choses par leur nom, car vous êtes un honnête homme.

« Allez, se dit-elle, un peu de pommade ne peut pas faire de mal. » Et, comme Rousseau ne répondait pas, elle demanda :

— Comment tout ceci a-t-il commencé ?

— À mon avis, à la mort de monsieur Martin, dit Rousseau d’une voix faible.

— Monsieur Martin… Le père de Linda ?

— Oui. Il a tenu son cabinet d’expertise comptable jusqu’à soixante-dix ans passés.

Il marqua une pause.

— Jusqu’à sa mort, en fait.

— Comment était-il, ce monsieur Martin ?

— Que voulez-vous dire ?

— Je ne vous demande pas une description physique, mais dans vos relations, quel était votre ressenti ?

Rousseau écarta ses mains devant son visage, puis les joignit de nouveau.

— C’était un grand professionnel, un homme rigoureux et d’une honnêteté sans failles.

On sentait, à sa manière d’en parler, toute la considération qu’il avait portée à son ancien patron.

— Sa fille travaillait avec lui ?

— Non. Bien qu’elle eût son diplôme d’expert-comptable, elle n’exerçait pas du vivant de son père.

— Pourquoi ?

— Je ne sais pas. Elle prétendait qu’elle préférait s’occuper de ses enfants…

Elle avait combien d’enfants ?

— Deux, un garçon et une fille.

— C’est louable, dit Mary, mais ça devait lui laisser des loisirs.

Rousseau leva les épaules sans mot dire. Visiblement, il ne voulait pas s’étendre sur les loisirs de Linda Sayze.

Il finit par dire :

— C’est au décès de monsieur Martin qu’elle a repris la direction du cabinet. Ses enfants avaient quitté la maison, sans doute sentait-elle une certaine vacuité dans sa vie.

— Vous connaissiez ses enfants ?

— Oui, Luc-Henri est même mon filleul.

— Que fait-il dans la vie ?

— Magistrat. Il est actuellement substitut du procureur de la République à Versailles.

Mary s’étonna :

— N’est-il pas bien jeune pour occuper une telle fonction ?

Rousseau acquiesça :

— Certes, mais c’est un bosseur, il est sorti dans la botte de l’école de la magistrature.

— Sérieux ?

— Pff… fit Rousseau, vous n’avez pas idée. On dirait un type d’une autre époque. À trente ans il a déjà quatre gosses dont il s’occupe avec une grande attention. Il est également très pratiquant.

— Il ne commet donc pas de frasques comme son père ?

— Non. D’ailleurs, il ne s’entendait pas bien avec Louis et désapprouvait tout à fait sa vie de « bâton de chaise » comme il disait.

— Et avec sa mère ?

Rousseau fit la moue :

— Guère plus… Je pense qu’il tient ce caractère droit, pour ne pas dire austère, de son grand-père, monsieur Martin.

— Et la fille ?

— Juliette ? Une enfant gâtée, pourrie, instable… Tout l’inverse de son frère.

— Que fait-elle ?

— Elle s’est essayée au droit, puis elle a abandonné pour s’inscrire aux Beaux Arts… Des Beaux Arts, elle a fait une école de photographie, mais elle n’était pas plus douée pour la photo que pour le dessin.

— Alors ?

— Alors elle est surtout douée pour la fête. On ne compte plus les voitures qu’elle a cassées en rentrant de soirées trop arrosées…

Rousseau regarda Mary et soupira :

— Voire pire…

Il soupira de nouveau :

— Ce n’est pas facile d’élever des enfants de nos jours…

Mary acquiesça en hochant la tête. Puis elle demanda :

— Pourquoi n’est-ce pas Louis qui a succédé à son beau-père ? Il en avait les compétences, je pense.

— Assurément. Cependant, Louis n’était pas expert-comptable. Mais il avait mis au point un logiciel d’audit tout à fait original qui, au fil des ans, était devenu la principale activité du cabinet. De vous à moi, ça n’allait plus très bien entre Louis et Linda. Il y avait longtemps que le torchon brûlait. Et puis Louis avait une maîtresse, Françoise Lucas, qui n’était autre que la directrice financière de la société.

— Linda le savait ?

— Bien sûr, c’était notoire…

— Alors, pourquoi ne s’en est-elle pas séparée ? Elle était la patronne, après tout.

— Françoise Lucas savait trop de choses…

— Vous voulez dire trop de choses qu’il valait mieux taire ?

— Évidemment.

— Cependant, j’ai vu madame Sayze à l’enterrement de Louis à Brest. Elle était en compagnie de Françoise Lucas et ces deux femmes ne semblaient pas en mauvais termes.

Rousseau eut un rire sans joie :

— Françoise Lucas tenait Linda par les secrets qu’elle avait découverts, mais Linda tenait Françoise d’une autre manière : Françoise est mariée, elle a deux enfants qu’elle adore et si sa liaison avec Louis avait été connue, son mari n’aurait eu aucun mal à obtenir le divorce et la garde des enfants.

C’est pour cela qu’elle avait l’air si malheureuse, pensa Mary.

— Par ailleurs, poursuivit Rousseau, Françoise était sincèrement amoureuse de Louis… Quand elle a appris la nouvelle de sa mort, je pense qu’elle a dû être bouleversée.

— D’autant qu’il a été assassiné avec une autre maîtresse qui avait l’âge d’être sa fille.

— Oui, dit Rousseau, cela n’a pas dû atténuer sa peine.

— Vous saviez qu’il avait d’autres maîtresses que Françoise Lucas ?

— Bien sûr ! Il n’y avait pas qu’en affaires que Louis était persuasif. C’était un séducteur. Pour lui, la femme était un gibier et il adorait avoir un tableau de chasse bien garni.

Il regarda Mary :

— Si vous voyez ce que je veux dire…

Elle hocha la tête affirmativement : elle voyait.

Du bras, Rousseau eut un geste qui en disait long.

— Une fois qu’il avait obtenu ce qu’il voulait, il passait à la suivante.

— Et pourtant Françoise Lucas paraissait être une relation régulière.

— Pour la commodité, capitaine, pour avoir sous la main une femme prête à se plier à tous ses caprices. Dans son travail, il jouissait d’une grande liberté : les affaires qu’il traitait le menaient aux quatre coins de la France et là…

Il eut un mouvement des épaules qui signifiait que « là », tout pouvait arriver.

— … Mais lorsqu’il était à Paris, il avait besoin d’avoir une femme à sa botte.

— Françoise Lucas était cette femme…

Rousseau hocha la tête affirmativement.

— Avez-vous continué à voir Louis après avoir quitté son entreprise ?

— Oui, comme ça… Nous avions des relations communes, nous nous retrouvions parfois dans une soirée, au cours d’un repas.

Il ajouta avec nostalgie :

— Mais ce n’était plus comme autrefois. Louis était devenu trop riche et Linda, sa femme, aimait à nous faire sentir que nous n’étions plus du même monde.

— Que sont devenus vos amis de jeunesse ?

— Vous voulez dire ceux qui étaient venus camper à Roscoff ?

— Oui.

— La plupart d’entre eux sont cadres dans de grandes entreprises, comme moi. D’autres sont en retraite, certains sont morts, en particulier le fameux Charles Chevalier qui s’était battu avec Louis à Kerpol. Il a connu une certaine notoriété artistique avant de sombrer dans l’éthylisme.

Mary s’enquit :

— Depuis quand est-il mort ?

— Oh, il y a bien dix ans… Après avoir mené une vie tellement dissolue… L’alcool, la drogue, les femmes…

Il grimaça :

— Et pas le haut du panier, croyez-moi, mais des filles publiques déjà en pleine déchéance. On aurait dit qu’il cherchait à s’autodétruire.

Il haussa une nouvelle fois les épaules :

— Il y est arrivé d’ailleurs. Dommage… Ce type avait un réel talent. Il est mort après une crise d’éthylisme comme il en avait déjà connu, à l’hôpital, comme un chien !

Il rajouta, avec une sorte de dérision :

— Quant à moi, j’ai un titre ronflant : responsable des Grands Comptes…

— Ça consiste en quoi ?

— Les grands comptes gèrent les contrats des grosses entreprises que nous assurons.

— Je vois, dit Mary. À la GEEK, votre successeur porte le titre de Authorized Représentative.

Elle hocha la tête admirativement :

— Ça en jette, hein ?

— Ça en jette, admit Rousseau, mais, assurément, le type qui porte ce titre…

— Amédéric Lopez… glissa Mary.

— C’est ça, approuva Rousseau, je vois que vous êtes bien informée…

Elle bluffa :

— Plus encore que vous le pensez, monsieur Rousseau. Qu’alliez-vous dire à propos de ce monsieur Lopez ?

— Simplement qu’il gagne deux fois ce que je gagne, moi.

Elle s’étonna :

— Vous avez divisé votre salaire en deux en quittant la GEEK ?

— Pis que ça !

Il eut un rire amer :

— J’avais un poste à responsabilité, une voiture de fonction, des frais de route… J’étais le patron en l’absence de Louis… Toutes choses que je n’ai pas ici, évidemment !

— Ça a dû vous poser des problèmes, tout de même.

Rousseau soupira :

— Plus que vous ne l’imaginez ! Ma femme n’arrête pas de me traiter de pauvre type devant le gamin, ce qui fait qu’elle sape le peu d’autorité que j’avais et qu’il accumule toutes les bêtises qu’il peut trouver à faire… J’ai dû quitter un bel appartement pour une habitation plus modeste et nos relations s’en sont trouvées perturbées.

— Que voulez-vous dire ?

— Nous avons perdu des amis…

— Question de standing ?

— Tout à fait. En prenant un poste inférieur à celui que j’avais occupé, je devenais un « looser ». Dans notre milieu c’est très mal vu, vous savez. On dirait que certains pensent que c’est contagieux. Du coup, ma femme… Ma femme…

Il eut un mouvement d’impuissance des bras :

— Vous savez ce que c’est ?

Non, Mary ne savait pas ce que c’était que de vivre dans cette société de frime et de faux-semblants qui ne connaissait qu’une valeur : le fric, le gros fric à tout prix, à n’importe quel prix !

Rousseau le looser conclut : « Et voilà… » comme si tout était dit.

Le pauvre diable était au bord de la dépression. Mary changea de sujet :

— Vous connaissiez la dernière conquête de Louis Sayze ?

— La fille qui est morte en même temps que lui ?

— Oui. Ginette Tilleux, qui se faisait prénommer Charlène…

— Non. Mais je sais qu’il la fréquentait assidûment depuis quelque temps. Un de mes camarades – qui travaille toujours à la GEEK – m’a dit que ça faisait bien deux ans qu’ils ne se quittaient plus. Une belle fille à ce qu’il paraît.

Mary pensa : « Pour ce qu’il en reste de la belle fille, à l’heure qu’il est… »

— Vous croyez que je pourrais rencontrer ce camarade ?

Rousseau eut l’air effrayé :

— Oh non ! Je ne voudrais pas qu’il ait des ennuis à cause de moi. Vous savez, depuis que Linda est la patronne de la boîte, l’ambiance a changé. Au début c’était cool, relax… Ça rigolait au boulot. Maintenant, à ce que l’on m’a dit, c’est une organisation quasi-militaire : l’heure c’est l’heure, on ne plaisante plus, les rapports entre collègues sont tendus et tout le monde tremble car les situations qui paraissaient les mieux assises sont devenues des sièges éjectables.

— À ce point ?

— Oh oui… Si vous vous présentiez en demandant tel ou tel, je ne donnerais pas cher de la peau de celui ou celle qui aurait introduit la Police dans l’entreprise.

— Je n’envisageais pas de rencontrer votre ami de la sorte. Dites-moi, monsieur Rousseau, ai-je l’air d’un flic ?

Rousseau eut un pauvre sourire :

— Pas tellement…

— Heureuse de vous l’entendre dire. Une fois son travail terminé, je suppose qu’il arrive à votre ami d’aller prendre un verre avec ses collègues ?

— Bien sûr. Ils se retrouvent le plus souvent au Cep de Vigne. C’est un bar à vins à quelques rues de l’avenue d’Italie.

— Parfait, dit Mary. Voilà ce que nous allons faire : vous allez appeler votre ami et lui donner rendez-vous au Cep de Vigne ce soir, à la sortie des bureaux.

— Mais…

Rousseau paraissait effrayé.

— Ne vous affolez pas, monsieur Rousseau, dit-elle, j’identifierai votre ami et je m’arrangerai pour le rencontrer discrètement.

— Je ne sais pas… dit Rousseau à l’agonie.

— Il ne saura même pas que je vous connais, assura Mary.

Et, se penchant vers le malheureux responsable des Grands Comptes, elle souffla :

— Je vous garantis même que ça pourrait lui éviter de graves ennuis !

Chapitre VIII

— Mais qu’est-ce que je vais lui dire ? geignit Rousseau.

— Parlez-lui de vos problèmes familiaux, suggéra Mary agacée.

Les hommes qui pleurnichent (les femmes aussi d’ailleurs) l’avaient toujours exaspérée. Comment résoudre un problème en geignant ?

— Dites-lui que vous auriez besoin de son point de vue et, pourquoi pas, demandez-lui s’il pense que vous pourriez être repris à la SA GEEK.

Rousseaux haussa les épaules :

— Ça ne tient pas debout, il va me prendre pour un débile !

— Non, simplement pour un homme désemparé qui se tourne vers un ami pour un peu de réconfort.

Et, comme l’assureur restait silencieux, elle insista :

— Écoutez Rousseau, si vous ne le faites pas pour moi, faites-le pour la mémoire de votre ami Louis Sayze qui a été expédié comme un chien et que l’on charge actuellement de tous les péchés du monde.

Elle avait prononcé cette phrase avec une véhémence qui surprit Rousseau. Il en resta sans voix et finit par balbutier :

— Pourquoi…

Mary poursuivit sur le même ton âpre :

— Pourquoi est-ce que je dis qu’il a été expédié comme un chien ? Mais parce qu’il a été abattu comme un chien enragé, monsieur Rousseau, et qu’il a été réduit en cendres à la sauvette, sans que personne n’ait prononcé la moindre parole de compassion sur sa dépouille !

Rousseau, qui respirait difficilement, paraissait sur le point de se trouver mal. Il prit un nouveau mouchoir de papier et s’épongea le front tandis que Mary poursuivait, impitoyable :

— Figurez-vous que j’ai assisté aux obsèques de votre ami. J’y étais, oh, bien discrètement ; vous le savez, c’est un grand classique, les flics assistent toujours aux obsèques d’une personne morte de façon violente. C’est souvent très instructif.

Rousseau avait réussi à retrouver un peu de souffle pour demander :

— Vous espériez trouver là-bas le coupable de ce double meurtre ?

Elle secoua la tête :

— Le coupable ? Pas vraiment, mais des éléments pour orienter l’enquête, oui !

— Et vous en avez trouvé ?

— Bien sûr.

Rousseau dit vivement :

— Alors, vous savez…

Mary tempéra son enthousiasme :

— C’est un peu plus compliqué que ça, monsieur Rousseau. J’ai parlé d’éléments… Maintenant il faut les relier à d’autres éléments, recouper, vérifier… C’est ça le travail de l’enquêteur. C’est ce que je fais en venant vous voir. Et, pour revenir à ma visite au crématorium de Brest, je peux vous dire qu’il n’y avait que bien peu de monde pour accompagner votre malheureux ami dans son dernier voyage.

Elle fit la moue :

— Une douzaine de ses collaborateurs, sa femme, sa maîtresse… Je peux en témoigner : hors Françoise Lucas qui a écrasé quelques larmes, les autres avaient les yeux secs. Plus qu’un adieu ému à un ami, ça ressemblait à un conseil d’administration aux prises avec un grave problème.

— Ils ont un grave problème, assura Rousseau avec conviction. Louis avait un carnet d’adresses extraordinaire, il avait la confiance de nombreux décideurs. Ces gens-là suivront-ils celui ou celle qui prendra sa place ?

— Ils le suivront peut-être justement parce que Sayze n’y est plus.

— Que voulez-vous dire ?

Mary précisa :

— Vous savez mieux que moi quelles vilaines rumeurs courent à propos de la SA GEEK. Rien de tel pour faire fuir la clientèle, non ?

— Ça… fit Rousseau.

— Sauf… dit Mary.

Rousseau la regarda, surprise :

— Sauf si on porte toutes ces malversations au compte de Louis Sayze car dans ce cas, les successeurs auront beau jeu d’assurer que s’il y a eu des problèmes, c’était à cause de lui. Mais, comme le pauvre Louis est mort, la cause du mal a disparu.

— Mais c’est ignoble ! souffla Rousseau. Louis n’avait pas que des qualités, mais son honnêteté en matière d’affaires était inattaquable.

— Je veux bien vous croire, mais, comme les absents, les morts ont toujours tort.

Elle interrogea Rousseau du regard :

— Qui va prendre sa défense désormais, sa femme ?

Elle haussa les épaules.

— Personne ne bougera. Et vous savez pourquoi ?

Rousseau fit non de la tête.

— Parce que cette mort arrange tout le monde, asséna Mary.

Et elle insista :

— J’ai dit « tout le monde » !

— Pas moi, en tout cas, assura timidement Rousseau.

Mary corrigea :

— Je parlais de l’entreprise, évidemment. Il va y avoir des places à prendre… Et maintenant que Sayze est mort, je suis la seule à vouloir lui rendre son honneur.

Rousseau, désemparé, hochait la tête, perplexe. Il se rendait bien compte que c’était ainsi que l’on allait écrire l’histoire. Les morts ne se lèvent jamais pour proclamer leur innocence. Finalement, cette fliquette semblait vouloir blanchir son copain. Ne lui devait-il pas ça ?

Mary laissa Rousseau réfléchir et ajouta d’une voix plus apaisée :

— Juste avant la crémation de monsieur Sayze, il y a eu une cérémonie fort émouvante, les obsèques d’un modeste artisan. Il était entouré de sa famille, de ses amis et on a prononcé sur sa dépouille des paroles touchantes, même si elles étaient parfois maladroitement exprimées. Vous ne croyez pas que votre ami Louis aurait mérité au moins quelques égards de cet ordre ?

Rousseau devait nourrir de lourds remords que les paroles de Mary lui rappelaient cruellement. Il n’avait même pas accompagné son ami Louis pour son dernier voyage. La réflexion de Mary le percuta comme un reproche. Il tenta de se justifier.

— Je n’ai pas pu y aller, murmura-t-il.

Mary se dit qu’elle avait peut-être envoyé le bouchon un peu trop loin. Il n’était pas nécessaire d’en rajouter, le moral de l’assureur n’était déjà pas brillant. Si en plus, il avait mauvaise conscience, il était capable d’aller se jeter dans la Seine.

Peut-être n’était-il pas utile d’en arriver là ?

— Je ne vous reproche rien, dit-elle, mais ne croyez-vous pas qu’il mérite que justice lui soit rendue ?

Rousseau sembla méditer cette dernière phrase et capitula d’une voix mourante :

— Je serai au Cep de Vigne vers dix-huit heures…

Le Cep de Vigne était un bistrot à vins installé dans une des tavernes du vieux Paris, rare survivante d’un urbanisme qui, du passé glorieux de cette vieille avenue, avait allègrement fait table rase.

On descendait dans une salle obscure par trois marches de pierre et on se retrouvait dans une cave voûtée toute en longueur.

Derrière un authentique zinc, un simili bougnat, un tablier de grosse toile bleue ceint sur un ventre confortable polissait ses verres avec un torchon d’une blancheur immaculée.

Derrière le bar, des étagères de bois brut portaient des bouteilles aux noms bien connus : Morgon, Côte de Bourg, Entre-deux-Mers, Sauvignon, Muscadet…

Il n’y avait que l’embarras du choix pour l’amateur, et il y avait des amateurs ! On pouvait agrémenter la dégustation des vins rouges de charcuteries de pays servies sur des plateaux de bois, et celle des blancs d’huîtres de Marennes que l’Auverpin de service écaillait avec une belle dextérité.

Un sourd brouhaha roulait sous la voûte de briques jointoyées et Mary bénit le législateur qui avait banni le tabac des lieux publics.

L’odeur du vin lui était déjà fort désagréable, mais si, en plus, il avait fallu évoluer sous un nuage de fumée, elle n’aurait pas tenu un quart d’heure.

Rousseau fit son entrée quelques minutes après dix-huit heures et fut rapidement rejoint par un quadragénaire dont les cheveux blonds commençaient à griser. Les deux hommes se serrèrent chaleureusement la main, comme de vieilles relations qui ne se sont pas vues depuis longtemps. Après les effusions, ils trouvèrent place au fond de la salle.

Mary se trouvait un peu esseulée au milieu de cette foule de buveurs de vin. Elle se coula entre deux groupes et commanda un verre de Bordeaux que le barman lui servit avec de grandes précautions.

À tout hasard, elle lui tendit un billet de dix euros et le bonhomme lui rendit généreusement une pièce de cinquante centimes. Le pinard n’était pas donné, dans cette boutique !

D’où elle était, elle voyait Rousseau et son compagnon parler, mais elle ne pouvait évidemment pas entendre ce qu’ils se disaient.

Elle devina, aux gestes qu’ils faisaient, que le responsable des Grands Comptes avait posé la question de confiance à son ex-collègue, et, à la moue que celui-ci faisait, elle devinait que la réponse n’était pas favorable.

Rousseau avait vu Mary. Maintenant, elle savait qui était son copain. Il jugea son rôle terminé et prit brusquement congé de son interlocuteur.

L’autre chercha à le retenir, mais, avec son verre à la main, il ne pouvait guère se faufiler parmi la cohue qui régnait dans le bistrot.

Alors il vida son verre, le posa sur le comptoir et prit, lui aussi, le chemin de la sortie. Mary s’arrangea pour être sur son chemin et pour faire un mouvement brusque au moment où il passait. Ce qui devait arriver arriva : le vin fut projeté sur la veste du bonhomme qui jura : « Merde ! »

Mary, la main sur la bouche, s’excusa :

— Oh, pardon, je ne vous avais pas vu !

Le type la considéra avec courroux et haussa les épaules :

— C’est malin…

— Je suis désolée, dit-elle, en feignant de l’être réellement.

L’homme regardait sa veste d’un air dégoûté.

Mary proposa d’une voix contrite :

— Je peux vous aider ?

— Je crois que vous en avez assez fait, répondit-il d’un ton acide.

Il considéra Mary qui avait pris l’attitude de la nunuche parfaite avec agacement et haussa les épaules.

— Je vais aller aux toilettes réparer les dégâts.

Mary en remit une couche :

— Vous ne voulez vraiment pas que je vous aide ?

— Non, laissez, ça va aller !

Elle retint l’homme par la manche :

— Mais je vous connais, vous !

— Vous me connaissez ? dit l’homme d’un ton incrédule.

— Oui, je vous ai déjà vu…

Elle fit mine de se creuser la tête :

— Ah bon… Quand ça ?

Elle fixa attentivement le visage de son interlocuteur :

— Vous ne travaillez pas dans une boîte d’informatique avenue d’Italie ?

— Si, dit l’homme interloqué.

— Eh bien, ça doit être là que je vous ai vu. J’y suis passée il y a peu et j’ai la mémoire des visages.

— Qu’est ce que vous faisiez chez GEEK ? demanda l’homme.

— Je ne sais pas si je peux vous le dire ! fit Mary d’un air mystérieux.

Une table en alcôve se libérait. Elle s’y assit et dit à son interlocuteur :

— Allez donc nettoyer tout ça, je vous offre un verre pour me faire pardonner.

L’homme hésita, la considéra avec attention, et dit :

— Après tout, pourquoi pas ?

Chapitre IX

Lorsqu’il revint, quelques minutes plus tard, tout le devant de sa veste était mouillé et il en écarta les pans pour les faire sécher avant de s’asseoir face à Mary.

Elle demanda, avec une mimique contrite :

— Ce n’est pas trop grave ?

Il haussa les épaules :

— Ce qui est fait… Les Anglais disent qu’on ne pleure pas sur du lait renversé, mais, de vous à moi, il ne me viendrait jamais à l’idée de pleurer pour du lait, mais pour du vin… Pour cet excellent Bordeaux par exemple, je verserais bien quelques larmes qui ne seraient pas des larmes de crocodile !

— Je vois que vous avez le sens de l’humour, dit Mary, et je vous remercie de prendre si bien les choses.

— Bah, fit l’homme, je vais sentir l’ivrogne, voilà tout, et ma veste, qui aime moins le vin que moi, sera quitte pour un passage au pressing.

Il ne semblait pas lui tenir grief de l’incident.

— Qu’est-ce que je peux vous offrir ? demanda-t-elle.

Il sourit :

— On inverse les rôles… D’ordinaire ce sont les messieurs qui invitent les dames.

— C’est du dernier galant ! minauda Mary.

L’homme dut penser qu’il était tombé sur une oie blanche. Il demanda :

— Que buvez-vous ?

Mary, qui n’avait aucune envie de boire du vin lui dit :

— Je vais vous surprendre, mais j’ai un peu mal à la tête. J’ai déjà bu un verre de Bordeaux sans manger et ça tourne un peu…

Elle sourit d’un air malicieux :

— Bien que votre veste en ait absorbé une partie, bien sûr… Vous croyez qu’on me servirait un verre d’eau minérale ?

— Pas de problème, assura son interlocuteur. Je m’en occupe !

Il se fraya un passage jusqu’au comptoir et revint quelques instants plus tard avec un grand verre d’eau et un autre de vin rouge.

Il s’assit face à Mary, leva son verre pour trinquer et se présenta :

— Xavier Plérin…

Mary lui rendit la politesse :

— Mary Lester…

— Qu’est-ce qui a amené une buveuse d’eau dans cet antre d’ivrognes ? demanda Plérin.

— À vrai dire, mentit-elle, je voulais faire la surprise à mon ami qui, lui, est un grand amateur de bons crus. J’ai entendu parler du Cep de Vigne et je suis venue en reconnaissance, en quelque sorte.

— Pour les vrais amateurs, c’est un endroit incontournable, assura Plérin en humant son verre avec gourmandise. Il le tenait entre le pouce et l’index par le pied et faisait habilement tourner le liquide en l’examinant avec une attention d’entomologiste. Peut-être était-ce un véritable connaisseur ?

Il but une gorgée, ferma les yeux et s’exclama : « Divin ! » Puis, redescendant de son Olympe, il demanda à Mary :

— Me direz-vous ce qui vous amenait dans nos bureaux ?

Mary persifla :

— Vous êtes bien curieux !

Il plaida sa cause en tendant les pans de sa veste :

— Vous me devez bien ça…

Mary reprit son air confus :

— Vous avez raison…

— Alors ?

Mary le regarda droit dans les yeux, comme pour le jauger :

— Ça restera entre nous ?

Plérin leva la main :

— Juré !

Après une dernière hésitation parfaitement feinte, Mary se décida :

— Tenez-vous bien, ce qui m’a amenée chez vous, c’est la mort de monsieur Louis Sayze.

— Ah… fit Plérin, vous travaillez pour une compagnie d’assurances, peut-être ?

— Pis que ça, fit-elle.

Elle sortit discrètement sa carte et la présenta à son interlocuteur :

— Capitaine Lester, Police nationale.

— Vous… Vous êtes flic ? demanda Plérin le souffle coupé.

Elle prit un air désolé :

— Hélas oui !

Puis elle regarda de nouveau Plérin :

— Ça surprend, hein ?

Plérin but une gorgée de vin et assura :

— Je m’attendais à tout, mais à ça…

Après un silence, il ajouta :

— Donc, je suppose que l’histoire de votre ami c’est du bidon ?

— Pas tout à fait, dit Mary, je retiendrai l’adresse… Mais à vrai dire, je voulais vous rencontrer.

Elle le laissa digérer sa stupeur.

— Ça vous choque ?

Plérin hésita et finit par dire :

— Ce n’est pas le mot. La Police…

Il sourit :

— Je suppose que c’est un mal nécessaire.

— On peut le dire comme ça, admit Mary. Vous travaillez depuis longtemps chez GEEK ?

— Une dizaine d’années.

— Et quelle est votre fonction ?

— Je suis ingénieur informaticien et je conçois des systèmes de sécurité adaptés aux demandes spécifiques de nos clients.

— Des systèmes de sécurité… Eh bien !

— Ça vous étonne ?

— Non, plus rien ne m’étonne en ce bas monde. Si j’ai bien compris vous faites en sorte que des gens mal intentionnés ne puissent avoir accès aux systèmes informatiques de vos clients.

Plérin hocha la tête affirmativement :

— C’est tout à fait ça !

— Vous êtes une sorte de flic électronique…

Plérin lui renvoya sa phrase avec un sourire ironique :

— On peut le dire ainsi…

Et il ajouta :

— Comme vous l’avez dit, ma mission est de rendre les logiciels de nos clients inviolables pour que des pirates informatiques – des hackers, en anglais – ne puissent pas s’introduire dans leurs systèmes.

Elle hocha la tête de bas en haut d’un air admiratif. Puis elle laissa tomber une sentence qui ne s’accordait pas avec cette pseudo admiration.

— Il semble que ce soit loupé, mon cher monsieur Plérin…

Piqué au vif, l’informaticien répondit vivement :

— Qu’est-ce qui vous fait dire cela ?

— Les pirates ont déjoué vos protections puisque des secrets industriels ont été dérobés.

— Je vous demande pardon ? fit Plérin offensé. S’il y a eu des fuites, elles ne provenaient pas de manœuvres informatiques.

— Vous doutez qu’il y en ait eu ? Cela a pourtant fait la une de tous les journaux.

— Et vous pensez que, parce que c’est imprimé dans les journaux, c’est le reflet de la vérité ? Vous êtes bien naïve, madame la policière ! Que n’écrirait-on pas pour vendre du papier !

— Il n’y a pas de fumée sans feu, affirma-t-elle. Et, croyez-moi, j’ai d’autres sources que la presse pour me faire une opinion.

— Ah oui… L’enquête… Au fait, où en est-on ?

Elle sourit :

— Si vous pensez que je vais vous livrer l’évolution de l’instruction entre deux verres de vin, c’est vous qui êtes naïf, monsieur Plérin. Une chose est certaine, des secrets industriels et commerciaux ont été vendus par des gens sans scrupules à des consortiums étrangers. Pensez-vous qu’il soit anormal d’envisager que des fuites aient pu se produire dans les systèmes informatiques ?

Plérin secoua la tête négativement et dit, avec une certaine fatuité :

— Sans entrer dans des détails qu’il serait fastidieux d’énoncer ici et qui, d’ailleurs, ne sont accessibles qu’à des techniciens de haut niveau, nous avons des repères qui nous permettent de savoir quand un élément extérieur s’est attaqué à nos sécurités.

— C’est vous qui le dites…

Il s’emporta :

— Oui, c’est moi, et, croyez-moi, j’ai quelques compétences pour en parler.

Il s’excusa immédiatement.

— Pardonnez ce ton un peu vif, mais ce sont des reproches qui nous sont faits journellement et qui sont totalement injustifiés.

— Je comprends, dit Mary. Cependant, à la CIA, à la Maison Blanche, au ministère des Finances aussi il doit y avoir des compétences, et pourtant je me suis laissé dire que certains hackers avaient craqué leurs codes et visité leurs disques durs…

— Certes, mais les sécurités ont joué leur rôle. On s’en est aperçu.

— Et vous maintenez que, chez GEEK, il n’y a pas eu d’attaque de cette sorte.

— Je le maintiens, dit Plérin, catégorique, en la fixant droit dans les yeux.

— Alors, d’où provenaient les fuites ?

Son regard se détourna et Plérin regarda Mary de biais :

— Vous le savez aussi bien que moi.

Elle avança :

— Sayze ?

— Qui d’autre ?

Il regarda autour de lui pour voir s’il n’y avait pas d’oreilles indiscrètes ; apparemment, personne ne faisait attention à eux. Ce n’était qu’un couple, parmi tant d’autres, qui prenait un verre après le boulot.

— Sayze n’était pas le seul à avoir accès aux archives de vos clients…

Plérin haussa les épaules :

— Évidemment non ! Tous les vérificateurs peuvent avoir accès à des secrets de fabrication, à des plans, des projets de brevets protégés… Mais chacun avait ses clients.

— Il n’y avait pas de communication entre les techniciens ?

— Non. Seul le patron avait un accès à tous les dossiers.

Il regarda Mary :

— Il fallait bien qu’il vérifie le travail effectué.

— Parce qu’il était le patron ?

— Oui. Et aussi parce qu’il était l’inventeur du système et qu’il était le mieux à même d’en déceler les failles.

— Je vois, dit Mary.

Elle changea de sujet :

— Cette Charlène Tilleux qui est morte en même temps que Sayze, vous la connaissiez ?

Plérin eut un sourire gêné.

— Tout le monde la connaissait. Elle est apparue dans le paysage quelque temps après la mort du grand patron.

— Monsieur Martin ?

Plérin allait de surprises en surprises :

— Vous connaissiez aussi monsieur Martin ?

— Quand on entame une enquête, mon cher Plérin, on prend la peine de lire le dossier et de connaître au moins les noms et les fonctions des protagonistes. Pour éclairer votre lanterne, je vais vous dire que je sais comment Louis Sayze, étudiant doué mais impécunieux, a monté son affaire : par le mariage avec la fille unique d’un expert-comptable, monsieur Martin, dont le cabinet avait une grande réputation. Ensuite Sayze a développé un nouveau secteur d’activité qui a connu une expansion rapide, mais monsieur Martin restait tout de même le grand patron et coiffait toute l’affaire.

— Exact, dit Plérin. Jusqu’à sa mort.

— Et ensuite, poursuivit Mary, Linda Martin, sa fille, lui a succédé ?

— Oui… C’est cela…

Mary restait songeuse.

— Vous la connaissiez ? demanda-t-elle.

— Pas avant qu’elle prenne la direction de la boîte.

— Vous ne l’aviez jamais vue ?

— Si, bien sûr… Mais cela ne s’appelle pas connaître quelqu’un.

— Du vivant de son père elle ne venait jamais au siège de la GEEK ?

— Si, elle venait en représentation, quand il y avait un pot pour un départ en retraite ou pour les vœux. Le vieux monsieur Martin était très attaché à la cérémonie des vœux. Mais elle se tenait, ou elle était tenue, en dehors des activités de la boîte.

Comme Mary ne disait rien, Plérin précisa :

— Elle vivait comme les bourgeoises friquées, le club hippique, les cours de piano, les compétitions de golf à Saint-Nom-la-Bretèche. On m’a même dit qu’elle prenait aussi des leçons de pilotage. Mais vous savez, à Paris, il y a des milliers de femmes qui vivent de la sorte.

Ouais, pensa Mary, et des dizaines de milliers d’autres qui galèrent pour gagner de quoi survivre.

— Sa décision de reprendre la direction de la GEEK vous a-t-elle surprise ?

— Plutôt ! Tout le monde pensait que c’était Louis qui en deviendrait le patron…

Mary remarqua :

— Quand on jouit d’une existence privilégiée comme la sienne, se plonger tout d’un coup dans le monde du travail n’est pas évident.

— Certes, dit Plérin, cependant elle n’a pas hésité un seul instant à sauter le pas.

— Et ça n’a pas eu d’incidence sur le fonctionnement de la boîte ?

— En apparence, non. Je dois reconnaître qu’elle a fait preuve d’une compétence certaine. Les anciens pensaient qu’elle allait se ramasser, mais tout à l’inverse, elle a serré les boulons et, petit à petit, plus rien n’a été comme avant.

— Je vois, dit Mary. En somme, vous avez regretté l’ancien patron ?

— Oui, dit brièvement Plérin.

Pour Mary, les choses s’éclaircissaient peu à peu. Elles prenaient leur place dans cette sorte de puzzle si bien emmêlé.

Plérin toussota pour attirer son attention :

— Je peux vous demander quelque chose, capitaine ?

— Je vous en prie.

— Pourquoi moi ?

— Pardon ?

— Pourquoi est-ce à moi que vous vous êtes adressée ?

— Le hasard, monsieur Plérin, cette malencontreuse rencontre entre votre veste et mon verre de Bordeaux…

— Je n’en crois rien, fît Plérin. C’était un attentat.

— Tout de suite les grands mots ! Une petite embuscade tout au plus.

— Vous avouez ?

— J’avoue ! C’est un peu puéril de ma part d’ailleurs, j’aurais pu vous convoquer au commissariat, vous faire mijoter une demi-journée et vous poser mes questions sans qu’il m’en coûtât dix euros pour un verre de Bordeaux et probablement plus pour le nettoyage de votre veste. Mais je ne suis pas un flic comme les autres. J’essaye autant que possible d’éviter de causer des ennuis aux personnes que j’interroge.

— C’est très louable, et je vous en remercie, dit Plérin. Mais tout ceci ne me dit pas comment vous m’avez choisi pour vos demandes de renseignements.

Elle rit :

— L’informatique, monsieur Plérin, l’informatique ! Il n’est pas nécessaire d’avoir fait les grandes écoles spécialisées pour savoir en tirer des renseignements précieux. J’ai fait une recherche sur votre société, sur son personnel et vous avez gagné le gros lot.

— Pourquoi ?

— Parce que vous étiez assez ancien dans la maison, avec un poste à responsabilité.

— Mais vous ne me connaissiez pas, je veux dire physiquement. Comment m’avez-vous reconnu ?

— Votre CV mentionnait que vous étiez de l’école supérieure d’informatique EXIA. Il m’a suffi de visiter Copains d’Avant, et Facebook pour obtenir votre photo. Ensuite, je n’avais qu’à guetter votre sortie des bureaux et vous suivre. Un jeu d’enfant, comme vous voyez.

Plérin la regarda avec une lueur d’admiration dans les yeux.

— Vous êtes redoutable !

— Mais non ! C’est la routine, voilà tout !

— Dire que je m’étais imaginé que…

Il se tut.

— Que quoi ? demanda Mary.

— Eh bien, figurez-vous que j’ai reçu cet après-midi un coup de téléphone d’un vieux copain, un ancien de la GEEK que je n’avais pas vu depuis longtemps, et qui m’invitait à venir prendre un pot ici.

— Oui, et alors ?

— Cela m’a surpris.

Elle s’étonna :

— Pourquoi ?

— J’ai trouvé son attitude bizarre. Au décès du père Martin, ce type a démissionné de la boîte, où il avait une situation de tout premier plan. Il était le second de Louis Sayze, son confident, son ami. Ils avaient démarré cette affaire ensemble et étaient restés très copains.

Mary suggéra :

— Peut-être avait-il trouvé mieux ailleurs ?

Plérin réfuta l’argument :

— Pensez-vous ! Tout ce qu’il a trouvé, c’est un boulot minable dans une compagnie d’assurances.

— Minable ?

— En regard de sa précédente situation, oui !

— Voilà qui est surprenant.

— N’est-ce pas ?

— Et là, que voulait-il ?

— Il me demandait si je pensais qu’il serait possible qu’on le reprenne à la boîte.

— Qu’est-ce que ça a de bizarre ?

Plérin haussa les épaules :

— Je ne sais pas… Il me posait une question à laquelle je ne peux pas répondre, évidemment, et à laquelle il ne semblait pas croire lui-même. Alors je me suis dit… Enfin, j’ai pensé…

— Vous avez pensé quoi ?

— J’ai pensé qu’il aurait pu m’avoir entraîné ici pour que vous puissiez m’identifier.

Mary siffla entre ses dents :

— Eh bien, vous en avez de l’imagination ! Au fait, c’est ce type auquel vous causiez tout à l’heure ?

— Oui, et qui est parti brusquement.

— Vous dites qu’il a travaillé chez GEEK ?

— Oui.

— Vous ne pourriez pas me le présenter ? Je suis sûre qu’il aurait des choses intéressantes à me dire.

Plérin refusa catégoriquement :

— Ah non !

— Pourquoi ? s’étonna Mary, je ne vais pas le manger !

Plérin haussa les épaules :

— Je le sais bien, mais ce pauvre garçon est en pleine dépression. Il a des ennuis familiaux, son fils fait toutes les conneries possibles et imaginables, sa femme le traite comme un moins que rien, je ne vais pas, en plus, lui mettre la Police sur le dos !

Mary se leva pour prendre congé.

— Dommage… Mais au besoin je saurai le retrouver, vous savez…

Plérin dit, mi-figue mi-raisin :

— Je m’en doute !

Maintenant, il regardait Mary avec respect et méfiance. Elle se leva, tout sourire :

— Eh bien, merci tout de même monsieur Plérin. Pouvez-vous me donner vos coordonnées ? Il se pourrait que j’aie besoin de quelques renseignements complémentaires.

Comme à regret, Plérin sortit une carte de son gousset et la tendit à Mary.

— Dans ce cas, je vous demanderai de ne pas me contacter au bureau, je pense que ça serait très mal vu par la direction.

— Je m’en garderai bien, dit Mary en lui serrant la main.

Elle montra la veste encore humide :

— Excusez-moi encore pour cet abordage un peu brutal et faites-moi parvenir la note du pressing.

Plérin, grand seigneur, lui tendit la main en souriant :

— Vous n’y pensez pas…

Chapitre X

À vrai dire, non, elle n’y pensait pas. Mary avait lancé ça pour être polie, mais elle se doutait bien que Plérin, ayant payé les consommations qu’elle voulait lui offrir, jouerait les grands seigneurs jusqu’au bout.

Curieusement elle fut satisfaite de constater qu’il y avait encore des gentlemen sur terre.

Elle rentra à son hôtel et appela Fortin depuis son téléphone à carte.

— Alors, grand, comment ça se passe ? Pas trop surmené ?

Elle l’entendit bâiller :

— Non, ça va. Pour le moment, je ne fatigue pas trop. Et toi ?

— J’avance à petits pas. Tu as revu nos copains ?

— Ouais. Deux fois. Chaque fois que je rallume ton téléphone, ils rappliquent. Alors je l’éteins en vitesse.

— Bien.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

— Tu vas chercher une enveloppe matelassée dans une papeterie, tu me l’adresses au commissariat de Quimper et tu vas la poster à la gare Montparnasse. Écoute-moi bien…

— J’y comprends rien, mais je t’écoute, fit Fortin impavide.

Cette sacrée Mary avait parfois des idées invraisemblables, et il n’allait pas attraper mal à la tête en cherchant à comprendre où elle voulait en venir.

Mary poursuivit :

— Arrivé à Montparnasse tu rebranches le téléphone en coupant la sonnerie, tu le mets dans l’enveloppe adressée au Capitaine Lester, Commissariat, 29 000 Quimper, et tu postes l’enveloppe dans la boîte aux lettres de la gare.

— OK, dit Fortin.

Elle insista :

— Tu es sûr que tu m’as comprise ?

Cette fois il protesta :

— Tu me prends pour une truffe ?

Elle assura que non. Alors il demanda :

— Et après ?

— Après tu viens me chercher.

— Où ça ?

— À mon hôtel, rue Jacob. L’Hôtel des Cinq Continents. Tu connais ?

— Je ne connais pas l’hôtel, mais la rue Jacob, oui. Si je ne me trompe, c’est dans le VIe.

— Exact. Je t’attends. Préviens-moi quand tu approcheras.

— OK, redit sobrement Fortin avant de raccrocher.

Elle eut tout le temps de remonter à sa chambre se rafraîchir, de redescendre dans le hall, et de se commander un thé au bar.

Lorsque son téléphone sonna, l’avisant que Fortin arrivait, elle sortit et quelques minutes plus tard la voiture grise s’arrêta devant l’établissement.

Elle s’y installa et Fortin, très stylé, demanda :

— Où puis-je déposer madame ?

Elle répondit sur le même ton :

— Rue de la Gaîté, mon ami…

— À Montparnasse, dit Fortin.

Elle fit la moue. Elle ne connaissait pas Paris aussi bien que l’ex-chauffeur de taxi Fortin.

— Puisque vous le dites…

— Et qu’allons-nous faire rue de la Gaîté à cette heure ?

— N’est-ce pas une heure convenable pour s’y rendre ?

— C’est un quartier qui compte de nombreux théâtres, madame, d’ordinaire on ne s’y rend guère avant vingt heures trente.

— Eh bien moi, je ne vais pas au théâtre, jeune homme.

— Puis-je savoir… ?

Fortin continuait de jouer le jeu.

— Nous recherchons une agence qui s’appelle Angel Girls et qui, comme son nom l’indique, veille à pourvoir les messieurs solitaires et fortunés en compagnes de charme… Si vous voyez ce que je veux dire.

— Madame veut sans doute parler d’une agence qui loue les services d’escort girls et d’escort boys ?

— C’est tout à fait ça.

— Je vois, dit Fortin. J’y ai conduit des clients autrefois. À l’époque, c’était à toucher la Comédie Italienne.

— La Comédie Italienne ?

— Oui, madame.

— Décidément on n’en sort pas !

— D’où cela madame ?

— De l’Italie, mon ami. Les bureaux de la GEEK sont situés avenue d’Italie et cette agence de location de jeunes filles touche à la Comédie Italienne.

— Madame trouverait-elle là un signe intéressant ?

— Disons une coïncidence tout au plus… Allons-y mon vieux, roulez !

Comme la voiture démarrait, elle ajouta :

— Je constate avec satisfaction que la fréquentation de mademoiselle Boulle a eu une influence rapide autant que favorable sur votre façon de vous exprimer, lieutenant !

— Mon plus grand bonheur est d’apprendre que madame est satisfaite, assura Fortin.

Il jouait parfaitement les valets de comédie, mais la plaisanterie devait commencer à le lasser car, le naturel revenant au galop, il ajouta plus trivialement :

— Bon, ça va, on arrête de jouer aux cons ? J’fatigue à c’jeu là !

Ah, on retrouvait le vrai Fortin ! Pour tout dire, elle avait eu un moment d’inquiétude en l’entendant s’exprimer comme Saint-Piou.

Mary mit fin au chapitre sur une note de regret :

— Dommage, en chauffeur stylé, vous étiez parfait, mon ami !

La circulation était toujours aussi difficile dans la capitale et Mary se félicitait d’avoir un chauffeur de la qualité de son lieutenant préféré.

Lorsqu’il s’arrêta devant la façade bariolée de la Comédie Italienne, elle se demanda soudain ce qu’elle allait faire dans cette agence qui louait des jeunes hommes et de jolies femmes comme d’autres louent des voitures ou des appartements.

L’établissement en question touchait au théâtre, immeuble gris, anodin, qui paraissait bien terne auprès de la façade rouge de la salle de spectacle où de gros caractères annonçaient en lettres d’or le titre de la pièce à l’affiche : La putta onorata, de Goldoni.

— Tout un programme, marmonna-t-elle.

— Qu’est-ce que tu dis ? demanda Fortin qui cherchait vainement à se garer.

— Je lis le programme : La putta onorata et je pensais que ça allait bien avec le voisinage.

— Pourquoi ?

— Parce qu’il me semble que l’agence Angel Girls doit être pleine de ces putta onorata.

— Ah bon, dit Fortin distraitement. Visiblement, ça ne l’avait pas frappé.

Il ne s’était même pas inquiété de ce que pouvait être une putta onorata.

C’est alors que Mary aperçut une grosse moto grise béquillée devant l’entrée de l’immeuble qui abritait l’agence.

— Avance un peu ! ordonna-t-elle à Fortin d’une voix tendue.

Celui-ci obtempéra en demandant :

— Tu as vu un fantôme ?

— Presque…

Dans le rétroviseur, elle regardait la moto, une grosse BMW grise pourvue d’un carénage coupe-vent un engin qui évoquait tout soudain de fâcheux souvenirs.

— La moto, là, dit-elle, ça ne te rappelle rien ?

Fortin demanda :

— Tu penses au type qui t’a tiré dessus ?

— Exactement !

— Bof… fit Fortin, il n’y a pas qu’une moto comme celle-là à Paris.

— Non, mais je serais quand même curieuse de voir à qui elle appartient.

— Il n’y a qu’à attendre, fit placidement Fortin.

Mary ne quittait pas la moto des yeux. Fortin, garé en double file, avait allumé ses warning, mais il constituait néanmoins une sérieuse entrave à la circulation.

Par bonheur, juste devant lui, une camionnette déboîta de son stationnement et Fortin put s’y faufiler et se garer d’une manière parfaitement réglementaire.

Ils attendaient depuis une vingtaine de minutes quand un homme sortit de l’immeuble. La main de Mary se referma sur le bras de Fortin :

— C’est lui, dit-elle, je l’aurais juré !

Fortin se retourna :

— Lui qui ?

— Goran ! Le chauffeur et homme toutes mains de la veuve Sayze.

— Tu es sûre ?

— Et comment !

— Qu’est-ce qu’on fait ?

— On ne bouge pas !

L’homme, campé un peu en retrait sur le seuil de l’immeuble, fumait une cigarette en scrutant la rue de droite et de gauche d’un air méfiant. Finalement il jeta son mégot à terre, enfila son casque intégral, ses gants, et monta sur sa moto.

Elle démarra à la première sollicitation et se faufila dans la circulation.

— On le filoche ? demanda Fortin.

— Sûrement pas !

Quand la moto se fut perdue dans le trafic, Mary sortit de la voiture et se précipita pour ramasser le mégot encore tiède qu’elle glissa dans un sachet plastique.

Puis elle revint à la voiture en contemplant sa découverte.

— Et un de plus, dit-elle en s’asseyant sur le siège passager.

— Tu piques les mégots ? ironisa Fortin.

— Ouais, et, tu vois, ce mégot-là met pratiquement un terme à mon enquête.

— Ah… fit Fortin épaté sans même chercher une explication. Qu’est-ce qu’on fait ?

— Tu me déposes à mon hôtel et tu files au tien. Tu ramasses tes affaires, tu règles ta note et tu reviens me chercher à mon hôtel.

— On se casse ?

— On se casse !

Posté devant son écran d’ordinateur, le commandant Jourdain ne décolérait pas.

— Bordel de m… ! Toujours pas de signal !

Il était dix-neuf heures, les permanents de la DCRI regagnaient leurs domiciles respectifs et il ne restait plus que les lieutenants Martin et Geneste affectés à la permanence de nuit qui somnolaient plus ou moins dans un bureau voisin. Le commissaire Flamand survint, toujours décontracté, et regarda Jourdain d’un air ironique :

— Alors Eugène, toujours rien ?

— Rien ! grommela le commandant Jourdain en détournant un instant sa grosse tête de l’écran informatique. Mais cette pétasse va bien finir par téléphoner, tout de même !

— Elle a peut-être perdu son téléphone, suggéra Flamand.

Il parlait toujours sur ce mode léger, ironique, qui agaçait le commandant Jourdain au plus haut point.

Celui-ci se renfrogna et jeta d’un ton rogue :

— Sûrement pas ! Je l’ai repérée deux fois dans l’après-midi. Elle se méfie, mais elle ne se doute probablement pas qu’elle est surveillée vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

— J’admire ta conscience professionnelle, Eugène, mais tu ne vas tout de même pas y passer la nuit !

— J’y passerai le temps qu’il faudra, gronda Jourdain, mais je finirai bien par l’avoir !

— Je te le souhaite, fit flegmatiquement Flamand. Et, si tu l’as, comme tu dis, je souhaite surtout que ça serve à quelque chose.

Jourdain jeta un regard meurtrier à son supérieur. Non seulement il se cassait le c…l pour essayer de faire avancer les choses, mais en plus ce connard de Flamand lui laissait entendre que ce qu’il faisait ne servait probablement à rien. Et, pendant que Jourdain monterait la garde dans les locaux désertés, Flamand serait probablement en train de faire le joli cœur avec une poule dans un restaurant à la mode.

C’était à vous dégoûter d’être consciencieux. Il gronda :

— Ça servira à lui montrer que l’on ne peut pas se foutre de notre gueule impunément !

Cette fois le commandant était remonté. Se faire balader de la sorte par une fliquette de province, il n’aimait pas !

— Je me demande si tu n’en fais pas une affaire personnelle, émit Flamand comme s’il se parlait à lui-même.

— Demande-toi ce que tu veux, gronda le mal embouché, je sens qu’elle va finir par dépasser la bande jaune et là, crac !

Il eut un mouvement brusque de la main, comme lorsqu’on veut attraper une mouche sur une table.

— Je la fous dedans, moi !

Visiblement, ça n’impressionnait pas Flamand.

— Bon, eh bien si c’est comme ça que tu vois les choses, je te laisse. J’ai mieux à faire dehors.

Jourdain se doutait de ce qu’il avait à faire. Dragueur impénitent, le commissaire devait encore avoir rancard avec une de ses chéries. Il haussa les épaules sans répondre. D’ordinaire Jourdain était plutôt relax et, pourvu qu’il eût à portée de main un comptoir où l’on servait du pastis et des cacahuètes, il ne manifestait aucune agressivité. Bien au contraire, dans ce cas, il manifestait une bonhomie enjouée, pleine d’une indulgence de façade qui dissimulait parfaitement sa rouerie.

Désœuvré, ne maîtrisant plus la situation, le bonhomme pouvait devenir méchant.

« Bof, se dit le commissaire, ça lui passera. Il finira bien par s’apercevoir que ce qu’a trouvé cette fille et rien c’est pareil. »

Il bâilla et jeta à l’adresse de son adjoint :

— Bonne nuit !

Puis il sortit sans attendre de réponse.

Pendant ce temps, Fortin et Mary étaient attablés dans une pizzeria et le grand lieutenant faisait sa provision de sucres lents en absorbant un plat conséquent de spaghetti bolognaises.

Mary avait pris un jambon de Parme avec une salade, et commandé un café serré pour son adjoint et une verveine pour elle.

— On rentre, alors ? demanda le grand.

— Ouais, si tu ne crains pas de t’appuyer six cents kilomètres de nuit.

— Pas de problème, assura Fortin, j’ai pris assez de repos toute la journée.

— Bon, alors, dès que tu auras fini, on décolle. On rentre à la maison mon vieux, mais auparavant, je voudrais passer par le siège de la GEEK.

— Avenue d’Italie ?

— Ouais.

— Ça ne va pas nous avancer, grommela Fortin.

— Tant pis, dit Mary, j’y tiens !

Elle se renfonça dans le confortable fauteuil et souffla :

— J’ai marché sur des œufs, Jipi.

Fortin n’avait pas compris :

— Tu quoi ?

Elle traduisit :

— J’ai frôlé la catastrophe.

Il s’étonna :

— Quand ça ?

— Quand je suis allée me renseigner sur l’appartement de Charlène Tilleux. Comme je m’en doutais, il est sous surveillance. Si tu veux mon avis, la bignole – pardon, la gouvernante, c’est comme ça qu’on dit maintenant – n’a pas dû souvent monter le courrier aux locataires ni balayer l’escalier ou sortir les poubelles. Si cette bonne femme n’est pas flic, je veux bien être pendue. À l’heure qu’il est, Flamand et Jourdain ont dû être avisés de ma visite et l’endroit doit grouiller de flics et de barbouzes, comme une charogne, d’asticots.

L’image fit grimacer Fortin.

— Tu as de ces comparaisons !

La DS se traînait dans les embouteillages. On avait le temps de faire la conversation.

— Alors, qu’est-ce que tu as appris ? demanda Fortin.

— Comme je le supposais, la dame Tilleux n’était pas dans le besoin. Tu sais combien elle payait de loyer ?

— Non.

— Trois mille cinq cents euros par mois !

Fortin réagit à son tour :

— Ben merde ! Ça fait pas loin de…

Son front se plissa sous l’effort de réflexion qu’il s’imposait. Mary se moqua de lui :

— Tu comptes toujours en francs ?

— Ouais, je me rends mieux compte.

— Eh bien ça fait pas loin de deux briques et demie avec les charges.

Il regarda Mary d’un coup d’œil rapide :

— Dis donc, ma paye n’y suffirait pas !

— La mienne non plus, dit Mary. Je crois qu’on n’a pas choisi le bon boulot. Tu vois, j’aurais fait la pute et toi le Chippendale on se serait fait un max de pognon sans se fatiguer, sans risquer notre peau.

Cette fois le grand lieutenant parut sincèrement scandalisé :

— Tu rigoles ou quoi ?

— Je ne rigole pas, je constate, fit-elle avec le plus grand sérieux. Les joueurs de foot touchent cent fois ce que gagne un patron d’entreprise, les trafiquants de drogue roulent en carrosse et les putes peuvent se payer des appartements à trois mille cinq cents euros le mois quand d’honnêtes travailleurs, faute de pouvoir se loger, dorment dans leurs bagnoles. Il n’y a pas à dire, on vit une époque où la vertu est récompensée !

— Et qu’est-ce que tu en déduis ?

— J’en déduis que cette Charlène Tilleux n’est peut-être pas aussi blanche qu’on pourrait le croire.

— Tu crois qu’elle trempait dans la combine ?

— Comment ne pas y penser ?

— Ouais, dit Fortin, mais comment le prouver ?

— J’ai ma petite idée, dit Mary en bâillant.

Dans les locaux de la DCRI, le commandant Jourdain continuait à faire de la résistance. Il avait envoyé Martin lui chercher un demi et un sandwich dans un bistrot voisin et il attendait toujours que le portable de Mary Lester révèle sa position.

Il avait prévenu les deux lieutenants de permanence :

— Tenez-vous prêts, dès que j’ai un signal, on fonce.

Mais voilà, de signal il n’y en avait point. À désespérer. Jourdain était si décontenancé qu’il ne vit pas tout de suite qu’un petit point scintillant s’était mis à clignoter.

Il recouvra immédiatement toute sa pugnacité :

— Putain, la garce ! Elle est à Montparnasse !

Alerté par son exclamation, Martin se précipita :

— Qu’est-ce qu’elle fout à Montparnasse ?

Et ce fut son collègue Geneste, qui l’avait suivi, qui lui répondit :

— Elle prend le train, patate !

Jourdain regarda sa montre :

— Et on est trop tard pour la rattraper !

Dépité, Jourdain eut soudain l’idée de faire un point sur la carte de visite truffée d’une puce, qu’il avait confiée à Mary Lester. La salope ! Elle l’avait bien eu !

Expédier une carte de visite par la poste. Fallait en avoir du vice !

Et là, il fit un bond. La présence de la carte était signalée à Paris, dans le XIIIe arrondissement. Jourdain se frotta les yeux. Il ne se trompait pas. Il agrandit le plan et s’aperçut alors que le petit point qui clignotait sur l’écran indiquait l’avenue d’Italie.

— Nom de Dieu ! s’exclama-t-il, cette fois elle est en deux endroits à la fois.

Puis il posa la question à voix haute : « Qu’y a-t-il avenue d’Italie ? »

Martin répondit :

— La GEEK, commandant.

Jourdain réfléchissait tellement qu’il eut l’impression que son crâne allait se mettre à fumer. Cette garce ne pouvait pas être aux deux endroits à la fois !

C’est alors qu’il eut une illumination : le capitaine Lester tentait, encore une fois, de les rouler dans la farine. Cette fois elle avait mis son téléphone à la poste pour leur faire croire qu’elle s’en allait. Mais en réalité, elle était dans les locaux de la GEEK. Qu’est-ce que le capitaine Lester pouvait bien faire dans les locaux de la GEEK à dix heures du soir ? Car elle y était… Le doute n’était pas permis… Elle avait récupéré son courrier et était revenue à Paris en loucedé pour faire un petit dans le dos des gars de la DCRI ! Elle avait dû se laisser enfermer dans les burlingues de la GEEK et, comme tout le monde était parti, elle procédait bien peinarde à une petite perquise mexicaine…

C’était bien dans ses manières, à cette sournoise ! La vacuité avait fait place à une cascade d’idées et de réflexions dans le crâne épais du commandant Jourdain.

Heureusement qu’il veillait, lui ! Ce n’est pas aux vieux singes qu’on apprend à faire la grimace. À malin, malin et demi ! Cette fois, elle ne s’en sortirait pas comme ça car lui, Jourdain, allait la serrer en flag.

Il en jubilait. Flamand n’aurait pas l’occasion de se foutre de sa gueule. Contrairement à ce que soutenait le commissaire Flamand, si elle avait expédié la carte pour les embrouiller, maintenant elle l’avait récupérée et elle était revenue à Paris et avait joué le même jeu avec son téléphone. Quel vice !

Il secoua sa grosse tête, complètement écœuré, se leva brutalement, faisant tomber son fauteuil et gueula :

— Martin, Geneste…

Tout à ses réflexions, il avait oublié que les deux flics de permanence étaient dans son dos. Ils se manifestèrent :

— Commandant ?

— J’ai tout lieu de croire que cette pétasse s’est introduite chez GEEK.

— Le capitaine Lester ? s’étonna Geneste.

— Évidemment, Lester, pas Calamity Jane, rigola Jourdain.

Visiblement, sa bonne humeur revenait.

— Vous êtes sûr, commandant ? risqua Martin.

— Sûr de sûr, mon bonhomme ! Et on va se la faire aux pattes, nom de Dieu !

— Pourtant, son téléphone…

— Encore un de ses tours de c… ! gronda Jourdain. Mais je commence à savoir comment fonctionne cette greluche. Cette fois-ci, elle ne s’en sortira pas comme ça !

Il y avait beaucoup de rancune et comme un parfum de revanche dans l’air.

— Vaudrait peut-être mieux appeler des renforts… suggéra timidement Geneste.

Il n’avait pas trente ans et il était entré dans la Police pour la retraite à cinquante ans, pas pour risquer sa peau. D’accord, ce n’était qu’une fille, mais il y avait également un redoutable tueur sur cette affaire compliquée.

— Tu as les jetons, petit ? demanda Jourdain goguenard.

L’autre hésita :

— Non commandant, mais…

Jourdain ricana et affirma :

— Si, tu as les jetons ! Quand on dit non, c’est non, il n’y a rien à rajouter. Mais quand on dit « non, mais… », c’est qu’on a les jetons !

Martin vint au secours de son collègue :

— Si c’est la même bande qui a liquidé Sayze et sa gonzesse en Bretagne, ça peut être chaud. Ils n’hésitent pas à défourailler, eux !

Visiblement, ses pensées avaient suivi le même cours que celles de Geneste.

Jourdain, qui avait de bonnes raisons pour ne pas envisager cette hypothèse, toisa dédaigneusement les deux jeunes flics :

— C’est pas une bande, c’est une gonzesse toute seule ! Si vous avez la trouille d’aller à trois serrer une nana, c’est que vous vous êtes trompés de métier, les gars. Il n’est peut-être pas trop tard pour postuler pour un job de guichetier à la Sécu ! En attendant, vous êtes toujours flics. Alors, habillez-vous chaudement, vous savez où sont les gilets pare-balles. Et n’oubliez pas le bélier…

Sa voix se fit plus dure :

— Et maintenant, grouillez-vous ! On va lui tomber dessus comme des Sioux. Pas de sirène, comme des Sioux, je vous dis !

D’une voix hésitante, Geneste suggéra une nouvelle fois :

— Vous ne pensez pas qu’on ferait mieux d’avertir le commissaire Flamand ?

Jourdain hésita. Prévenir Flamand ? C’était la voie de la sagesse, mais y aller seul avec ses deux adjoints, c’était aussi recueillir toute la gloire en cas de succès.

En cas de succès ? C’était bien là tout le problème. Et s’il y avait un os ? Ne vaudrait-il pas mieux être couvert par la présence du commissaire ?

Jourdain se gratta la tête. Flamand s’était montré légèrement désinvolte à son égard.

Le gros commandant eut un sourire mauvais. Et s’il lui rendait la monnaie de sa pièce ? Le commissaire devait être en pleine bourre avec sa Dulcinée. Il allait lui casser son coup, ça lui ferait les pieds.

Et, s’il ne venait pas, Jourdain serait couvert. Ça ne coûtait pas cher, un coup de téléphone, et le commandant avait tout à y gagner.

Il sourit plus largement. Ouais, c’était sûrement ça la bonne solution. Il adressa un clin d’œil complice au jeune lieutenant :

— Tu as raison, Geneste, je vais passer un coup de fil à Flamand.

Il forma un numéro et obtint le répondeur.

— Il a débranché, dit-il. Je vais lui laisser un message. Et il commença à parler :

— Allô, Flamand, ici Jourdain…

Il consulta sa montre et poursuivit :

— Il est actuellement 21 h 46 et la greluche est dans les locaux de la GEEK. Je fonce avec Martin et Geneste. On va la cueillir en flag, et cette fois elle aura du mal à s’en sortir. Si tu as ce message à temps, tu peux nous rejoindre avenue d’Italie, sinon on rentre à la boîte tout de suite après l’avoir arrêtée.

Satisfait, il coupa son appareil.

— Nous voilà bordés, les gars !

Le commandant Jourdain connaissait bien son patron. Le commissaire Flamand se trouvait en effet en très bonne compagnie dans une brasserie du boulevard Saint-Michel.

La charmante personne qui l’accompagnait s’appelait Patricia Assensi. Elle était journaliste dans un hebdo et il l’avait rencontrée lors d’un reportage qu’elle effectuait pour son journal.

Il l’avait relancée avec quelque insistance et c’était la première fois qu’elle acceptait de dîner avec lui.

Aussi le message qui lui tomba dessus juste après l’apéritif, alors qu’on venait de leur servir un somptueux plateau de fruits de mer, lui fit l’effet d’une douche froide.

Sa compagne le vit changer de couleur et il gronda :

— Le con !

Très Marie-Chantal, Patricia Assensi demanda d’un air détaché :

— De qui parlez-vous, cher ami ?

Flamand soupira :

— De mon adjoint. Je crains qu’il ne soit en train de s’embarquer dans une salade, je ne vous dis pas !

Le regard de la journaliste s’affûta sans que le commissaire, qui pianotait sur le clavier de son portable, s’en aperçût.

— Ah… Et ça pourrait avoir des conséquences graves ?

— Gravissimes, voulez-vous dire ! Ça pourrait tout simplement foutre en l’air le travail de plusieurs mois !

— Mon Dieu ! s’exclama la belle. Peut-être est-il encore temps de l’arrêter ?

Flamand réfléchissait en regardant avec rancune ce putain de téléphone qui sonnait dans le vide. Il ne pouvait pourtant pas laisser Jourdain s’embarquer dans une action qui ne rapporterait rien, sinon de graves ennuis !

Une nouvelle fois il essaya de rappeler le commandant, mais il recevait toujours ce message d’absence qui l’insupportait.

Dépité, il claqua le clapet de son téléphone et constata :

— Il ne répond pas !

Puis, d’un air contrit il prit la main de son amie :

— M’excuserez-vous ? Je crains fort de devoir y aller…

Elle se leva, très dame du monde, et laissa tomber, d’un ton qui n’admettait pas de réplique :

— Je vous accompagne !

Flamand voulut protester, mais il ne pouvait pas la planter là, devant cet amoncellement de coquillages et de crustacés.

— Je n’en aurai pas pour longtemps, assura-t-il, juste le temps de calmer mon adjoint et de le recadrer…

— Très bien, dit-elle en appelant le maître d’hôtel.

Celui-ci accourut, l’air prodigieusement ennuyé. Entre autres rubriques, Patricia Assensi dirigeait la critique gastronomique de son journal et un mauvais papier signé de son nom équivalait à une baisse de chiffre d’affaires considérable.

Il s’inquiéta :

— Quelque chose ne va pas, madame Assensi ?

Elle le rassura avec familiarité :

— Tout est très bien, mon cher Ernest, mais voilà, mon ami a une urgence, alors je vous demande de nous tenir ce merveilleux plateau au frais, nous allons expédier l’affaire et nous revenons.

Le maître d’hôtel soupira. Si ce n’était que ça… Il donna ses directives pour que l’on desserve tandis que Flamand et sa compagne regagnaient la sortie.

Ce salopard de Jourdain, tout à son zèle, lui avait saboté une soirée qu’il attendait depuis longtemps. La belle Patricia Assensi n’était pas de celles qui rendent les armes le premier soir. Il fallait faire sa cour, investir, mettre le paquet avant de conclure. Et, au prix d’un plateau de fruits de mer dans la brasserie spécialisée la plus cotée de Paris, Flamand espérait bien voir ses desseins aboutir.

Sans qu’il s’en doutât, Jourdain se préparait des jours difficiles.

Mary avait simplement eu l’intention de prendre une photo de l’immeuble de la GEEK sans sortir de la voiture, mais en voyant des silhouettes qui se regroupaient devant la porte de ce même immeuble, elle dit à Fortin :

— Continue… Gare-toi plus loin !

Le grand obéit et demanda :

— Quoi ? Qu’est-ce qu’y se passe ?

— Tu n’as pas vu ? Il y a un groupe de plusieurs personnes devant la GEEK.

Le grand ne s’en offusqua pas :

— Et alors ? Ils sont restés bosser un peu tard, c’est tout !

Mary avait sorti une paire de jumelles de sa boîte à gants et elle examinait le groupe qui palabrait devant l’entrée de la GEEK.

— Jourdain ! s’exclama-t-elle.

— Tu connais ? demanda Fortin.

— Pardi, ce sont les flics des RG !

— Qu’est-ce qu’ils foutent là ? Tout a l’air calme. Montre…

Elle lui passa les jumelles et ce fut au tour de Fortin de jurer.

— Je ne connais pas le vieux, mais les deux autres sont ceux qui ont rôdé autour de l’hôtel tout l’après-midi.

Mary comprit soudain. N’avait-elle pas fait expédier la carte de Jourdain à l’adresse de feu Sayze ? Elle avait dû arriver et le gros flic était persuadé que Mary Lester l’avait en poche et qu’elle était là, dans ces locaux. Elle savait que son téléphone était sur écoute et elle était persuadée que les flics se seraient précipités à Montparnasse. Mais, comme à cette heure le train était parti, ils s’étaient rabattus sur le siège de la GEEK. C’était à mourir de rire !

Maintenant deux des hommes étaient entrés dans l’immeuble, le troisième restant monter la garde sur le trottoir.

À ce moment une voiture arriva en trombe et s’arrêta dans un crissement de pneus. Un homme en sortit et Mary s’exclama :

— Manquait plus que lui !

Fortin ne s’étonnait plus de rien.

— Tu le connais, celui-là aussi ?

— C’est le commissaire Flamand ! Ben dis donc, la fine fleur de la DCRI est de sortie !

— Tu crois qu’ils font une descente ? demanda Fortin.

— Ça y ressemble, dit-elle.

Après avoir échangé quelques mots avec le flic de garde sur le trottoir, Flamand s’engouffra dans l’immeuble. Le flic resta sur son trottoir, l’air désemparé.

Mary fixa son attention sur la bagnole du flic et s’exclama :

— Flamand n’est pas venu seul !

En effet, on pouvait apercevoir le point rouge d’une cigarette brasiller dans le noir.

— Qui ça peut être ? demanda Fortin.

Mary haussa les épaules :

— On ne peut rien voir…

Puis des éclats de gyrophare bleus éclaboussèrent les façades et un fourgon de Police se mit en travers de la rue.

— Ça se corse ! dit Mary Lester.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Fortin vaguement inquiet devant la tournure que prenaient les événements.

— On ne bouge pas et on regarde, dit Mary.

Une douzaine d’agents en tenue se ruèrent vers l’immeuble tandis que trois d’entre eux prenaient position sur le trottoir.

Une nouvelle voiture arriva et s’arrêta dans un hurlement de pneus malmenés et des projecteurs posés sur son toit braquèrent leurs faisceaux éblouissants sur l’immeuble.

— La télé, pouffa Mary.

D’autres voitures, des motos, arrivaient, comme à la curée. En quelques minutes, une incroyable agitation troubla cette rue jusqu’alors calme.

Des fenêtres s’ouvraient, des badauds s’arrêtaient, des questions fusaient…

Devant ce déploiement de la gent médiatique, Fortin se sentait des fourmis dans les pieds, dans les paumes.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda-t-il la voix un peu étranglée. Si on nous voit ici…

Mary rangea posément ses jumelles et son appareil photos.

— Tirons-nous avant d’être coincés, mon grand ! Tu n’en as pas assez vu ?

— Oh si ! fit Fortin avec conviction.

Il commençait à en avoir sa claque de ce bazar auquel il ne comprenait rien.

Devant eux, la voie était libre.

— Démarre en douceur, sans allumer tes phares, ordonna Mary.

Fortin obtempéra. L’agitation était telle que personne ne prêta attention à cette voiture grise qui se fondait dans la nuit.

— Et maintenant ? demanda Fortin en regardant Mary de biais.

— Maintenant ? Route Quimper mon grand. Et surtout, fais en sorte de ne pas te faire flasher par un radar.

Chapitre XI

La route était sèche, le trafic insignifiant. La DS, semblant survoler la route, filait comme le vent dans le ronronnement à peine perceptible de son moteur.

Mary avait incliné son siège en position couchette, disposé son mogu, cet oreiller chinois rempli de billes de polystyrène, contre son appuie-tête. Elle fit reculer son siège au maximum et se cala confortablement contre le petit oreiller en recommandant à Fortin :

— Réveille-moi quand on sera arrivés !

En fait, elle s’endormit réellement et ce fut l’arrêt de la voiture qui la réveilla. Fortin s’était garé dans une station-service. Elle s’inquiéta :

— Tu es fatigué ?

Il la regarda de biais :

— Ça va, je vais faire un tour aux toilettes et voir si on peut me servir un café.

— Refais donc le plein, dit-elle en lui tendant deux billets de cinquante euros.

Fortin s’étonna :

— Tu payes en fraîche, maintenant ?

Elle répondit laconiquement :

— Ouais…

Puis elle proposa sans conviction :

— Si tu veux, je prendrai le volant pour la suite du voyage.

— On verra, dit évasivement Fortin en se dirigeant vers la boutique de la station-service où une jeune femme ensommeillée lui rendit sa monnaie en bâillant.

Il demanda :

— Vous avez du café ?

De la tête, la femme lui montra une machine automatique. Fortin grimaça, pressentant le pire.

— Des croissants ?

Elle poussa devant lui un sachet de viennoiseries emballées sous vide.

— Trois cinquante… annonça-t-elle en bâillant de nouveau.

Il lui tendit un billet et ramassa sa monnaie. Puis il glissa une pièce dans la machine automatique qui se mit à crachouiller un liquide noirâtre sentant vaguement le café. Ce n’était pas une heure où on pouvait faire le difficile. Après avoir absorbé deux gobelets de ce singulier brouet et avalé une demi-douzaine de croissants pâlichons, Fortin se déclara d’attaque pour couvrir le reste du trajet.

Mary se réveilla lorsque Fortin se garait. Il la considérait en souriant :

— Madame est arrivée, dit-il.

Elle mit deux doigts devant sa bouche pour réprimer un bâillement.

— Où sommes-nous ?

— Devant la venelle du Pain-Cuit…

Elle se redressa :

— Déjà ? Quelle heure est-il ?

— Quatre heures et demie, dit Fortin en bâillant à son tour.

Elle ouvrit la portière et reconnut instantanément la bonne odeur de pain frais. Le boulanger avait déjà sorti sa première fournée.

Elle s’étonna :

— J’ai donc tant dormi ?

— Comme un bébé, dit Fortin.

Alors, avant que Fortin ne lui demande « qu’est-ce qu’on fait », elle ordonna :

— Rentre chez toi avec la voiture. Ramène-la dans la venelle avant d’aller au boulot. On se retrouve à l’usine demain à neuf heures.

— OK, dit sobrement le grand. Bonne fin de nuit.

Dans la venelle éclairée par la lune, les vieilles maisons prenaient des allures fantasmagoriques. Quelque part, une chatte en mal d’amour miaulait. Mary escalada les degrés de pierre et introduisit sa clé dans la serrure.

Puis elle entra dans le jardin et ferma au verrou. En entrant, elle aperçut tout d’abord les beaux yeux verts de Miz Du qu’elle caressa :

— Alors, on monte la garde, mon matou ? Tu es un incorruptible, toi, tu ne réponds même pas aux appels désespérés des chattes… Si ce n’est pas de la conscience professionnelle, ça…

Elle marmonna :

— Si les femmes miaulaient de la sorte, il n’y a pas un homme qui résisterait à une telle sollicitation.

Ce fut au tour du chat de bâiller. Décidément, tout le monde s’y mettait ! Puis il se leva sans se presser, s’arrêta devant la porte en seigneur habitué à avoir un huissier à son service.

Mary répondit à sa muette sollicitation en ouvrant la porte et le matou se glissa dans la nuit. Peut-être n’attendait-il que le retour de Mary pour aller courir le guilledou ?

Elle secoua la tête et murmura :

— Tous les mêmes.

Puis elle se déshabilla et se glissa dans ses draps, non sans avoir programmé la sonnerie de son réveil pour sept heures trente.

À neuf heures, restaurée, toilette faite, en pleine forme, elle poussait la porte du commissariat en se disant que ça lui faisait bien plaisir de retrouver l’atmosphère de la maison.

Elle demanda au chef de poste :

— Le patron est arrivé ?

— Non, lui dit le brigadier Mériadec. On ne le verra pas de la journée, il a une réunion à Rennes.

— Ah, fit-elle, eh bien, on tâchera de faire sans lui !

Elle revint vers le brigadier :

— Au fait, Mériadec, je vous remercie beaucoup pour avoir réexpédié cette carte.

Le brigadier eut un signe de la main qui signifiait : « Ce n’est rien ! »

Elle ajouta, en confidence :

— Ce serait bien si vous n’ébruitiez pas ce service. Officiellement, vous m’avez remis mon courrier comme d’habitude et vous ne savez rien de plus.

Mériadec hocha la tête :

— Entendu, capitaine !

Elle regagna son bureau où Fortin l’avait précédée. Avec une attention qu’il n’apportait pas à la lecture de ses dossiers, il prenait connaissance des nouvelles de l’Équipe.

Il lui annonça :

— Le singe n’est pas là !

C’est ainsi qu’il appelait irrévérencieusement le patron quand il savait que celui-ci ne pouvait pas l’entendre.

— Je sais, dit-elle, Mériadec me l’a dit.

— Bien dormi ? demanda Fortin en bâillant.

— Comme un bébé. Dis donc, nous sommes rentrés drôlement vite !

— J’ai roulé aux vitesses prescrites, dit Fortin, mais comme tu dormais…

— Tu es sûr que tu n’as pas été flashé ?

— Évidemment, j’aurais vu, dans la nuit. D’ailleurs j’avais réglé le limiteur de vitesse…

— Alors… dit-elle.

Il s’inquiéta :

— Tu crains tant que ça de ramasser une prune ?

— Non, mais officiellement, nous n’étions pas sur la route cette nuit.

— Ah… Et si un radar nous avait flashés, il y avait une preuve qu’on y était.

— Exactement !

— Eh bien, ne crains rien !

Elle lui adressa un clin d’œil complice et entreprit de taper son rapport sur l’ordinateur.

La rumeur se répandit comme une traînée de poudre dans l’après-midi au commissariat.

ENCORE UNE BAVURE titrait en caractères gras un quotidien du soir.

Une patrouille de la BAC arrête quatre officiers de la DCRI dans un immeuble de l’avenue d’Italie :

Que faisaient en pleine nuit ces officiers dans les locaux d’une entreprise sensible dont le patron a été récemment assassiné ?

Et, sur une photo, on voyait nettement Jourdain et Flamand sortir, menottes aux mains, de l’immeuble de la GEEK.

Si Mary ne s’était pas risquée à prendre une photo, d’autres n’avaient pas hésité à le faire.

Au vingt heures, à la télé, le sujet prenait toute la place.

« Mince, se dit Mary qui, pour une fois avait pris les infos, heureusement qu’on s’est tirés ! »

Elle appela immédiatement Fortin :

— Tu as vu ça, Jipi ?

— La vache ! dit le grand, cette fois les bœufs-carottes sont dans la m… et jusqu’au cou.

Il ajouta, rancunier :

— Bien fait pour eux !

— Ouais, dit Mary, mais souviens-toi, nous, on était rentrés à la maison. On n’y était pas !

Le grand s’inquiéta :

— Parce que tu crois…

— Je ne crois rien, je me méfie. Avec ces rois des coups tordus…

Le lendemain, à neuf heures pétantes, elle prenait son service après avoir salué Mériadec qui finissait sa nuit.

— Vous avez vu ça, capitaine, les bœufs-carottes arrêtés par la BAC. Quel bordel !

— Oui, dit-elle, ils ne doivent pas être à l’aise ! Le patron n’est pas là ?

— Il ne devrait pas tarder, dit Mériadec en consultant la pendule du hall, mais il est encore un peu tôt.

— Ah, j’oubliais, il y a du courrier pour vous, capitaine.

Il lui remit une enveloppe épaisse qu’elle glissa dans sa poche en le remerciant. Son téléphone était revenu à bon port.

Mary regagna son bureau. Pour une fois Fortin n’y était pas car il discutait au bout du couloir avec deux autres collègues.

Quand il vit Mary, il rappliqua.

— Qu’est-ce qu’il se dit ? demanda-t-elle d’un air détaché après qu’il lui eut fait la bise.

— Bof, dit Fortin, les gars pensent que ça aurait pu s’arranger sans problème, mais que les flics de la BAC ont dû avoir des problèmes avec les bœufs-carottes et qu’ils n’ont pas résisté à leur passer les pinces.

— Ça se pourrait bien, dit Mary.

Elle regarda Fortin :

— Tu n’as rien dit au moins ?

— Rien de rien, j’ai écouté.

— Bien, continue ainsi.

À neuf heures trente, le patron fit une entrée remarquée dans le bureau qu’occupaient les deux policiers.

Il n’était pas d’usage qu’il débarquât de la sorte, d’ordinaire, il convoquait ses subordonnés chez lui.

Fortin et Mary se levèrent comme un seul homme.

— Ah, vous êtes là ? fit-il en feignant la surprise.

— Où voudriez-vous que nous soyons ? demanda Mary en levant sur lui un regard candide. Nous sommes là depuis neuf heures comme Mériadec n’aura pas manqué de vous le signaler.

Mériadec était le chef de poste de garde ce jour-là.

— Et hier ?

— Hier ? Mais nous étions là également. Où vouliez-vous que nous fussions ?

Fabien la regarda curieusement.

— Et dimanche ?

— Dimanche j’étais chez moi !

Elle prit un air inquiet :

— À quoi rime cet interrogatoire, patron ?

Fabien soupira :

— C’est bizarre, on m’a signalé que vous étiez à Paris vers minuit.

— Qui ça, « on » ?

— Quelqu’un de bien renseigné en général, fit-il évasivement.

— « On » a dû confondre, assura Mary.

— Probablement, acquiesça Fabien sans avoir l’air d’y croire un instant.

Il regarda Mary qui tapait sur l’ordinateur.

— Que faites-vous ?

— Je tape mon rapport, patron.

Fabien parut surpris :

— D’ordinaire on tape un rapport lorsqu’une affaire est terminée.

— Pour moi elle l’est, patron.

Fabien ouvrit de grands yeux incrédules :

— Vous voulez dire que vous avez mis la main sur l’assassin de Sayze et de mademoiselle Tilleux ?

— Mis la main dessus, ce serait exagéré, mais disons que je le connais.

— Vous le connaissez ? répéta lentement le commissaire.

Elle soutint hardiment son regard :

— Oui.

Il eut un geste de menton vers l’ordinateur.

— C’est ce que vous êtes en train de mettre noir sur blanc ?

— En effet.

Le commissaire se gratta la tête :

— Je pense qu’il vaudrait mieux que nous en parlions d’abord, dit-il.

Mary se redressa :

— Si vous voulez…

Le commissaire se dirigea vers la porte :

— Venez donc m’entretenir de tout ça dans mon bureau…

Mary prit le temps de sauvegarder ce qu’elle avait écrit sur une clé USB qu’elle glissa dans sa poche, puis d’écraser le document afin qu’il n’en subsiste aucune trace dans les dossiers en cours.

Ensuite, elle suivit le patron jusqu’au bureau directorial.

Le commissaire Fabien prit le temps de suspendre son demi-saison gris clair sur un cintre et de poser son feutre du même ton sur le perroquet de bois vernis.

Puis il regagna son confortable fauteuil, posa ses coudes sur son beau sous-main de buvard tout neuf (il exigeait qu’on le lui changeât tous les matins), joignit les mains devant son visage et, la tête un peu inclinée, regarda Mary, les yeux mi-clos.

— Alors, jeune fille, si vous me racontiez vos exploits à la capitale ?

— Mes exploits ! répéta-t-elle, un bien grand mot pour une enquête de routine.

Le mot fit tiquer le commissaire :

— Routine ? Ce n’est pas ce qu’a prétendu Dervieux !

Mary s’étonna :

— Dervieux ? Je n’ai pas eu l’honneur de rencontrer quelqu’un de ce nom au cours de mon enquête. Vous permettez ?

Elle tira une chaise et s’assit face au patron. Seul le bureau directorial les séparait.

Fabien approuva d’un mouvement de tête et poursuivit :

— Et pour cause, Dervieux est le grand patron de la DCRI.

— J’ai bien rencontré un type auquel tout le monde donnait du « monsieur le Directeur », mais j’ignorais qu’il s’agissait du grand patron lui-même.

— Eh bien, il n’est pas content, ce grand patron. Pas content du tout ! Il paraît que vous avez interféré sur une affaire délicate, mettant à bas un travail de plusieurs mois mené par ses équipes.

— Il a dit ça ?

— Tout à fait ! Je l’ai eu au téléphone ce matin à la première heure et je peux vous dire qu’il y avait avis de tempête.

Elle fît la naïve :

— De tempête ?

— Oui, dit Fabien en pointant l’index vers le plafond. Grosses perturbations annoncées dans la stratosphère.

Ainsi désignait-il les hautes instances qui, depuis la capitale, dirigeaient ses services.

Elle demanda innocemment :

— De tempête médiatique ?

— Si ce n’était que ça ! Vous n’avez pas vu les actualités à la télé ce matin ?

— Si, bien sûr. Vous voulez évoquer cette affaire de guerre des Polices ?

— On peut appeler ça comme ça, en effet.

— En quoi cela nous concerne-t-il, patron. C’est une affaire entre Parigots, ça !

— Et ça, c’est aussi une affaire entre Parigots ?

Il lui présenta un titre de la presse parisienne du matin qu’elle avait déjà lu, mais qu’elle relut à voix haute :

Police : encore une bavure.

Mary leva les yeux vers son chef et commenta :

— Ça commence fort !

— Poursuivez ! ordonna Fabien d’un air de dire « Vous n’avez pas vu le meilleur ! »

Mary continua :

Quatre officiers de la DCRI arrêtés en flagrant délit d’effraction dans une entreprise de la région parisienne.

— Je sais cela, dit-elle, une alarme s’est déclenchée dans cet établissement classé sensible et la BAC est intervenue, tout naturellement.

Fabien ricana :

— Tout naturellement… Seulement, quand les officiers de Police Flamand, Jourdain, Martin et Geneste sont sortis, c’était menottes aux mains devant les photographes de presse et les caméras de télévision.

— Waouh ! fit-elle en feignant la surprise. Comment avez-vous dit ? Flamand ? Jourdain ?

— Je vois que ça vous rappelle quelque chose, ironisa Fabien.

Elle examina la photo du journal de plus près.

— Bon Dieu ! C’est Jourdain, en effet ! Et puis Flamand…

Elle leva la tête vers Fabien, avec une drôle de lueur dans le regard :

— Dites donc, ils n’ont pas l’air contents !

— Ils n’ont pas de raison de l’être, assura le commissaire. Faits aux pattes comme de vulgaires baluchonneurs, pour des types qui se prennent pour des agents secrets, ça la fout mal ! Ainsi vous les connaissez !

— Je pense bien ! fit-elle avec conviction. Ils assistaient à la crémation du pauvre Sayze.

— De ce salopard, voulez-vous dire.

— Non, j’ai dit de ce pauvre homme, et je vous expliquerai plus tard pourquoi. Ensuite, ils m’ont cueillie à Paris, m’ont transférée dans leurs locaux où ils m’ont mis la pression pour que je laisse tomber cette affaire. Celui qu’ils appelaient « le Directeur » m’a même assuré qu’il vous téléphonerait personnellement pour que vous me déchargiez de cette enquête. L’avez-vous entendu à ce propos ?

Fabien secoua la tête négativement.

— L’eût-il fait que je n’aurais pas tenu compte de ses recommandations. Vous le savez, les directives que j’ai reçues venaient de plus haut que ça.

— C’est bien ce que je me suis dit. Alors, lorsque le commandant Jourdain m’a jetée à la gare Montparnasse, j’ai fait mine de prendre le train, mais en réalité c’était une fausse sortie…

— Et vous avez rejoint Fortin.

Elle regarda Fabien dans les yeux :

— Oui. Mais, si vous le voulez bien, patron, on laissera le lieutenant Fortin hors du coup. Personne ne l’a vu, personne ne sait qu’il m’accompagnait, donc Fortin n’y était pas.

— Y a-t-il une raison sérieuse pour que j’abonde dans votre sens ?

— Oui Monsieur. Fortin est vulnérable…

Elle prévint l’objection qu’elle sentait venir :

— Oh, je ne parle pas du côté physique, vous le savez, ce type est un tank. Mais psychologiquement, il est beaucoup plus fragile. Il a charge de famille, il adore sa femme, ses gosses et, par ce biais, on pourrait lui faire beaucoup de mal.

— Comment ça, demanda Fabien.

— En le nommant loin de chez lui, par exemple. En l’expédiant dans une banlieue pourrie…

— C’est pourtant dans des endroits pareils qu’il pourrait donner sa pleine mesure, persifla Fabien.

Il ne pardonnait pas au lieutenant Fortin d’être grand, fort, et surtout, avec ces atouts, de n’avoir aucune ambition. Lui qui était petit et mince avait réussi à atteindre les sommets de la hiérarchie policière et il prenait la désinvolture que manifestait Fortin pour s’élever dans la profession comme un affreux gâchis doublé d’un manque de sérieux évident.

Mary le détrompa :

— N’en croyez rien ! En le déplaçant, fut-ce avec une promotion à la clé, vous n’obtiendriez rien d’autre que sa pleine démission.

— On dit ça, ricana Fabien, cependant, comme vous l’avez fait remarquer, Fortin a charge de famille… Il lui faut gagner sa vie…

Elle croisa les bras et dit d’un ton réprobateur :

— Franchement, patron, vous me décevez, ce sont là des arguments qui ne sont pas dignes de vous. Vous le savez, Fortin est un très bon flic. Je n’aurais pas résolu la moitié des affaires que vous m’avez confiées sans son aide. Et je serais probablement morte à l’heure qu’il est s’il n’avait pas payé de sa personne pour me protéger.

Elle fixa Fabien dans les yeux :

— Vous voulez quoi ? Qu’il vire voyou ?

Fabien, agacé, eut un geste d’impatience :

— Ne racontez donc pas n’importe quoi, capitaine Lester !

Elle ne le lâcha pas du regard :

— Alors, n’impliquez pas Fortin dans cette affaire !

Fabien feignit l’indignation :

— Voilà que vous me donnez des ordres, à présent ? Non mais, on aura tout vu !

Mary radoucit son ton :

— Dieu me garde de vous donner des ordres, patron, mais si je me sens de taille à me défendre contre la DCRI, Fortin lui, ne l’est pas.

— Bon, dit Fabien à regret, je vais voir ce que je peux faire.

Mary le remercia du regard. De ce côté, la partie était gagnée. Le patron changea de sujet :

— Je croyais que vous aviez à me donner le nom du criminel ?

— Oui. Il s’appelle Goran Blanic, il est né en 1966 à Belgrade et il est devenu français en 1984 en s’engageant dans la Légion étrangère qu’il a quittée en 2009 après vingt ans de bons et loyaux services, avec le rang d’adjudant.

— Et depuis ?

— Depuis, officiellement, il est entré au service de madame Sayze et il lui sert de chauffeur, de garde du corps et de majordome.

— Pourquoi dites-vous officiellement ?

— Parce que je le soupçonne d’avoir d’autres activités.

Fabien paraissait ahuri :

— Lesquelles ?

— Tueur à gages, par exemple.

— Pff ! fit Fabien en se levant et en faisant quelques pas en direction de la fenêtre. Un tueur à gages ! On se croirait dans un roman du siècle dernier.

— J’aurais pu dire « flingueur » dit Mary, ça correspondrait d’ailleurs mieux à ses modes opératoires. Vous ne semblez pas y croire, patron, mais c’est un métier vieux comme le monde ! Dans la Rome antique on les appelait des sicaires, en Amérique du Sud, des pistoleros, au XVe siècle, des spadassins.

Le commissaire Fabien fit demi-tour et s’arrêta net :

— Ça va ! Arrêtez de me pomper de l’air avec votre érudition. D’où tenez-vous ces renseignements ?

— Mais de notre cher lieutenant informatique, patron, Albert Passepoil lui-même.

Le front du commissaire se plissa :

— Et où Passepoil a-t-il été pêcher toutes ces informations ?

Mary leva les deux mains devant elle :

— Comme celles du Seigneur, les voies du lieutenant Passepoil sont impénétrables, du moins pour ce qui concerne son domaine. Si vous le lui demandez, je suis sûr qu’il se fera un plaisir de vous initier aux recherches sur Internet, à la manière de visiter des sites parfois inaccessibles…

Pudiquement, pour ne pas effaroucher, elle ne voulut pas user du vrai vocable : forcer les codes.

— C’est légal ça ?

Mary joua les innocentes :

— Du moment qu’on ne le fait pas avec des intentions délictueuses…

Fabien la regarda sévèrement :

— Vous avez réponse à tout, n’est-ce pas ?

— Avec l’aide précieuse d’Albert Passepoil, et pour vous servir, oui patron !

— Humph… fit Fabien. Passons… Qu’est-ce qui vous a amenée à ce Goran Blazevic ?

— Blanic, patron, corrigea-t-elle. Goran Blanic.

— Peu importe ! Avec ces foutus noms étrangers… Blanic, je vous demande un peu, Blanic… A-t-on idée de s’appeler Blanic ?

Elle secoua la tête :

— Personne n’est responsable de son nom, ni de sa naissance. Comme vous, comme moi, il n’a probablement pas choisi. Enfin, ce qui m’a menée jusqu’à lui, c’est un faisceau d’indices qui, un à un, ne signifiaient pas grand-chose, mais mis bout à bout devenaient drôlement significatifs. Les premiers sont des mégots de cigarettes turques Kemalpascha, que l’on retrouve à peu près partout où Goran Blanic est passé : autour de la maison du drame, au crématorium de Brest, à Paris. J’ai interrogé le propriétaire du bureau de tabac où Goran Blanic s’approvisionne et il m’a confirmé que la vente de ces cigarettes était confidentielle, mais que monsieur Goran, c’est ainsi qu’il le nomme avec toute la considération qu’on doit à un bon client, les achetait par cartouches. Ensuite, dans les champs bordant la maison du crime, j’ai relevé des empreintes de chaussures de taille 43.

— C’est plutôt courant, fit remarquer Fabien.

— Certes, mais quand j’ai demandé à Blanic s’il chaussait du 43, il s’est troublé et, quelques minutes après mon départ de la maison de madame Sayze que je venais de questionner, une grosse moto s’est arrêtée à ma hauteur sur le boulevard et le pilote m’a froidement couché en joue et m’a expédié une balle à cinq centimètres de chaque oreille.

— On a encore essayé de vous tuer ? rugit Fabien en se soulevant de son siège sous le choc de l’indignation.

Elle remit les choses en perspective :

— Je ne crois pas, patron, c’était un tir d’intimidation. À cette distance, le plus piètre des tireurs ne m’aurait pas loupée. Ça nous a permis de récupérer deux balles qui s’étaient fichées dans un tronc d’arbre et devinez donc leur calibre !

— De celles qui ont tué les deux victimes ?

— Gagné, patron. Du 9 mm.

— Où sont-elle, ces balles ?

— Au labo de Police scientifique. Et je parierais ma paye des douze prochains mois qu’elles seront sorties de la même arme que celles qui ont tué Sayze et son amie.

Fabien avait l’air perplexe et ennuyé. Il objecta :

— Les balles extraites des corps de Sayze et de son amie ne sont pas en notre possession.

— Non, dit Mary, je suppose que la DCRI les a confiées au centre d’expertise de la région parisienne.

— C’est probable, dit Fabien, mais dans ce cas, je ne vois pas comment vous pourrez opérer des comparaisons car il est probable qu’on refusera de vous confier les résultats d’analyse.

Mary réfléchit et reconnut :

— Vous avez probablement raison. Mais refuseront-ils de les livrer à la justice si celle-ci en fait la demande ?

Fabien émit un soupir :

— Il y a tant de pièces à conviction qui s’égarent…

Mary, embarrassée, reconnut que, de ce côté-là, elle était dans une impasse.

— On se débrouillera autrement, affirma-t-elle avec une conviction qu’elle ne ressentait pas.

— Plus facile à dire qu’à faire, fit le commissaire Fabien.

— Ouais, dit Mary, cependant, en surveillant l’agence qui employait Charlène Tilleux, la petite amie de Sayze, j’ai retrouvé le motard qui m’avait tiré dessus.

— Blanic ?

— Lui-même.

— Vous aviez des raisons de surveiller cette agence ?

— Je voulais simplement la situer pour avoir une vue d’ensemble. J’ai reconnu la moto, je me suis donc postée en planque. Blanic est resté sur le seuil de l’immeuble fumer et surveiller les alentours. Puis il a jeté son mégot, a coiffé son casque et a disparu dans la circulation. J’ai évidemment récupéré le mégot, c’était encore une cigarette Kemalpascha.

— C’est cela que vous faites figurer dans votre rapport ? demanda Fabien.

— Oui, patron. Si je me souviens bien, vous m’avez missionnée pour découvrir les responsables de la mort de Louis Sayze et Charlène Tilleux. Je vous livre donc mes conclusions, étayées par des preuves qui, pour moi, sont irréfutables. Vous m’aviez recommandé de trouver une piste crapuleuse, c’est bien ça ?

— C’est en effet la direction dans laquelle on m’avait engagé à diriger cette enquête.

— Et, toujours si je me souviens bien, je vous avais indiqué que je ne pouvais pas « fabriquer » des coupables.

— Cela va de soi.

— Je n’ai pas eu à le faire. Pour moi, le coupable du double meurtre de Kerpol est Goran Blanic.

— Il n’a pas avoué, remarqua Fabien.

— Et pour cause, personne ne l’a interrogé.

— Et vous…

Elle se récusa vivement :

— Surtout pas moi, patron ! Ce serait outrepasser vos consignes. Il conviendrait que je dispose d’une commission rogatoire pour intervenir dans la région parisienne et je ne souhaite pas l’avoir.

— Pour une fois, ironisa Fabien.

— Je vous livre tous les éléments de mon enquête et vous les communiquez à votre monsieur Dervieux. Il en fera ce qu’il voudra. Pour mon compte (elle se frotta les mains l’une contre l’autre), je m’en lave les mains.

Fabien la regardait sans la voir, les yeux dans le vague.

— Il y a, dans ce dossier, précisa-t-elle pour justifier sa position, du politique, de la haute finance, des réseaux de prostitution de haute volée, de l’espionnage industriel, bref, bien plus qu’il n’en faut pour qu’un pauvre capitaine de Police – excusez-moi d’emprunter le vocabulaire de Fortin mais il convient particulièrement – en prenne plein la gueule pour pas un rond. Je comprends maintenant pourquoi Marion Martin-Levesque voulait absolument que je m’implique dans cette affaire : pour qu’à défaut de prendre une balle dans la tête, je me ramasse sans gloire. Mais elle ne m’aura pas comme ça : je dis stop ! Je ne joue plus. Qu’elle se débrouille avec les barbouzes de la DCRI.

Elle sourit :

— Dès qu’elles seront sorties de taule.

— C’est déjà fait, soupira Fabien. Elles seront là en fin de journée avec le directeur Dervieux et un délégué du ministère.

— Rien que ça ? ironisa Mary.

— Rien que ça, confirma Fabien.

— Naturellement, ma présence sera requise ?

Fabien hocha la tête mélancoliquement :

— Il va sans dire ! Vous restez par là ?

— Oui, je serai à mon bureau.

— Je vous préviendrai quand ces messieurs arriveront.

Chapitre XII

Avant de passer à son bureau, Mary rendit visite à Passepoil :

— Albert, j’ai une colle pour toi.

— Ah… Ah oui ?

L’informaticien avait l’air plus ahuri que jamais.

— Supposons, dit-elle, que tu aies besoin de consulter un fichier détenu par le laboratoire d’analyses scientifiques de la région parisienne. Comment t’y prendrais-tu ?

— Ben… Je ferais une demande officielle sur formulaire…

Mary approuva du chef :

— Bonne réponse ! Mais, supposons que ces messieurs aient des ordres pour ne pas accéder à cette requête…

Passepoil s’étonna :

— Ça peut arriver ?

— Tout peut arriver, mon vieux.

— Eh bien, dans ce cas-là vous êtes bloquée dans votre enquête mais ce n’est pas votre faute. Vous rendez compte au patron.

— Toujours la bonne réponse, mon vieil Albert. Maintenant, suppose que ce soit un cas de vie ou de mort. Par exemple que la vie de ta maman soit suspendue à l’obtention de ce document.

— La vie de ma mère ? répéta Passepoil. Mais qui en voudrait à la vie de ma mère ?

— Personne, c’est juste pour te dire que, pour moi, il est extrêmement important que j’obtienne ces rapports d’analyse.

Passepoil fronça les sourcils :

— En somme, en cas de force majeure ?

— C’est tout à fait ça !

— Dans ce cas-là, j’irais les chercher, dit Passepoil.

— Où ça ?

— Eh bien, dans les fichiers de la DCRI.

Elle objecta :

— Ils sont protégés par des mots de passe.

Passepoil sourit largement :

— Ça n’en sera que plus intéressant.

— Mais les informaticiens de la DCRI verront d’où vient cette intrusion informatique. Ils ne mettront pas vingt-quatre heures à te tomber dessus.

— Si je le fais d’ici, ou de chez moi, certainement. Mais pas si je le fais d’un cybercafé.

— Mais ils remonteront tout aussi bien au cybercafé !

— C’est sûr, mais pas à celui qui était derrière le clavier.

Elle admira :

— Dis donc, tu es un gros malin, toi ! Mais tu es connu au Cybercafé de Quimper. Le patron risque de se souvenir de toi.

— Oui, mais à Brest ou à Vannes, c’est parfaitement anonyme. Jamais ils ne retrouveront la personne qui a piraté leur site.

Mary l’embrassa sur les deux joues :

— Tu sais que tu es génial, toi ?

Passepoil en rougit de confusion.

Mary appela Fortin :

— Jipi, une mission urgente pour toi ! Viens me retrouver chez Passepoil.

Le grand lieutenant fut là dans la minute.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Tu vas conduire Albert dans un cybercafé à Brest.

— Ah… Tout de suite ?

— Tout de suite !

Elle nota sur un feuillet : Blanic, Sayze, Charlène Tilleux, GEEK, Kerpol… et elle le donna à Passepoil. Il faut me retrouver le rapport d’expertise concernant les balles qui ont tué Sayze et son amie. Je t’ai noté les mots clé. Quand tu les auras, tu les transfères sur une clé USB que tu me ramènes toutes affaires cessantes, et surtout, tu ne dis rien à personne. Tu m’entends, à personne !

— J’y go, dit le grand. On y va, mon Albert ?

Quand ils furent partis, Mary retourna dans son bureau en croisant les doigts pour que Passepoil n’ait pas surestimé ses capacités.

Elle n’eut pas longtemps à attendre. Son téléphone sonna et la voix de Fabien se fit entendre :

— Pouvez-vous venir jusqu’à mon bureau, capitaine Lester ?

Le moment fatidique était arrivé. Mary s’accouda un moment sur sa table, la tête dans les mains et ferma les yeux.

Puis, soudain déterminée, elle se redressa et fila chez le patron.

La présence de tout ce beau monde aurait donné des sueurs froides à n’importe quel flic de France et de Navarre, mais Mary Lester, si elle restait extrêmement méfiante, n’était cependant pas trop stressée.

Elle prit le rapport qu’elle avait peaufiné et agrémenté de photos et s’engagea résolument dans le couloir qui menait au bureau du divisionnaire. Elle était prête à affronter la délégation des hommes importants qui était venue tout exprès de la capitale pour lui faire la peau.

C’était bien à un affrontement où elle serait impitoyablement mise sur la sellette qu’elle s’attendait.

Le brigadier Mériadec, qu’elle croisa dans le couloir, lui glissa un regard compatissant et triste, un de ces regards pleins de commisération résignée que l’on réserve à ceux que l’on va jeter aux lions dans l’arène. Elle lui répondit d’un clin d’œil plein d’une crânerie qui était tout de même un peu surfaite en serrant contre elle, comme une bouée de sauvetage, son ordinateur portable qui lui serait peut-être de quelque secours.

Cependant cette confrontation l’émoustillait tout de même, au point qu’elle se demanda si elle n’était pas en train de devenir maso.

Mais elle avait bien préparé sa défense et se sentait de taille à vendre chèrement sa peau. Et, si on la poussait trop loin, à montrer ses crocs. De toute façon, et elle l’avait prouvé cent fois, elle adorait l’affrontement, le duel.

Elle toqua à la porte du patron, et ce fut Fabien lui-même qui vint lui ouvrir la porte.

— Ah, c’est vous, capitaine ? dit-il platement.

Elle le sentait si mal à l’aise, si tendu qu’elle eut envie de lui demander : « C’est moi ! Pourquoi, vous attendiez quelqu’un d’autre ? » Mais l’heure n’était pas à la gaudriole.

Cinq chaises étaient disposées face au bureau du divisionnaire. Deux, à gauche étaient occupées par le commissaire Flamand et son inénarrable adjoint Jourdain, toujours aussi boudiné dans son vêtement trop court de trois tailles, tout constellé de taches. Par opposition aux autres membres de la délégation, sobrement et élégamment vêtus, le commandant Jourdain paraissait avoir dormi dans une poubelle.

À la droite de Mary, deux sexagénaires à l’air compassé, raides sur leurs chaises, que le divisionnaire présenta :

— Monsieur le Directeur Dervieux, de la DCRI…

Mary inclina la tête :

— Monsieur le Directeur…

Il ne souriait pas plus que lorsqu’elle l’avait vu pour la première fois. Elle avait longtemps cherché à qui Dervieux lui faisait penser, et elle venait de trouver : ce sexagénaire au visage marqué d’une multitude de petits cratères, aux lèvres minces, à la chevelure trop blanche trop parfaitement coupée c’était Gabin au temps du Rififi à Paname.

Ce vieux beau qui toisait le monde avec morgue la gratifia d’un imperceptible mouvement de tête.

— Monsieur Chabanel, conseiller particulier du ministre des Affaires Étrangères, ajouta le commissaire Fabien.

Monsieur Chabanel était rondouillard, rose et chauve comme une boule de billard.

Même jeu, « Monsieur le Conseiller… »

Cette fois elle eut droit à une petite inclinaison de tête et à un bredouillis sans chaleur.

— Capitaine…

Pour autant, personne ne lui avait tendu la main.

Fabien revint vers les deux flics :

— Vous connaissez, je crois, le commissaire Flamand et le commandant Jourdain.

— En effet, dit Mary en saluant les deux hommes qui la considéraient sans aménité.

— Ces messieurs, dit Fabien, se sont déplacés pour vous entendre à propos de la mission que je vous avais confiée, à la demande de madame Martin-Levesque.

Mary était restée debout. Fabien l’invita à s’asseoir :

— Installez-vous donc, capitaine.

Elle se posa sur la dernière chaise restée libre et demanda d’un ton neutre, sans forfanterie mais sans crainte :

— Bien, messieurs, je vous écoute.

Ce fut le directeur Dervieux qui prit la parole. Il attaqua bille en tête :

— Votre intervention intempestive sur un secteur où vous n’aviez rien à faire a saboté de long mois d’enquête délicate, capitaine.

— De quelle manière, monsieur le Directeur ? demanda-t-elle d’une voix douce.

— Vous avez livré nos enquêteurs ici présents à la presse…

Mary prit un air effaré :

— Livrés à la presse ? Qu’entendez-vous par là ?

— C’est bien vous qui avez déclenché tout le pataquès ?

Mary regarda Fabien :

— De quoi parlez-vous ? Et qu’aurais-je bien pu déclencher ?

— Ne faites pas l’innocente, dit sévèrement Dervieux. Vous n’avez pas lu les journaux, regardé la télévision ? Vous n’entendez pas non plus la radio ? Mais on ne parle que de ça dans les médias, capitaine !

— Ah, dit-elle d’un ton détaché, vous faites allusion à ces policiers qui ont été pris en flagrant délit d’effraction dans des locaux privés ? En quoi suis-je concernée par cette affaire ?

Le front du directeur Dervieux se plissa :

— Vous niez avoir prévenu la presse…

Mary regarda le commissaire Fabien, d’un air de totale incompréhension.

— De quoi parle-t-on ?

Dervieux s’impatienta :

— Mes hommes ont eu à intervenir dans un immeuble avenue d’Italie… Vous l’ignoriez peut-être ?

— Comment aurais-je su ce que faisaient vos hommes, avenue d’Italie ? Je n’y étais pas !

— Où étiez-vous alors ?

— Quand ?

— La nuit du dimanche au lundi.

— Mais… chez moi, dans mon lit.

— Quelqu’un peut en témoigner ?

— Je suis célibataire, je vis seule…

— Donc personne ne peut en témoigner ?

— Ben non. Si j’avais su qu’il me faudrait justifier ma présence chez moi, j’aurais organisé une surprise party. Mais il se trouve que j’étais seule. J’ai jardiné dans la journée, j’ai écouté de la musique et je me suis endormie.

Elle ajouta :

— Vous pouvez demander au commissaire Fabien ici présent, j’étais à mon poste de travail hier matin à neuf heures.

— Je confirme, dit Fabien sobrement.

— Et dès neuf heures, je tapais mon rapport à propos de ce double meurtre que mon patron m’avait demandé d’élucider.

Les quatre hommes se regardaient avec inquiétude.

— Qu’est-ce qui a bien pu vous faire croire que j’étais à l’origine de ces fuites ?

— Humm… fit Jourdain. Hier soir j’étais de permanence au bureau lorsque j’ai reçu une information m’indiquant formellement que quelqu’un venait de s’introduire dans les locaux de la GEEK.

— À quelle heure ?

— Vers vingt-deux heures.

— Vingt-deux heures, répéta-t-elle.

— Ouais, confirma Jourdain.

— Une information de quelle nature ? demanda Mary.

— Je n’ai pas à vous livrer mes sources ! fit Jourdain très sec.

— D’accord, fit-elle sans s’offenser, et qu’avez-vous fait alors ?

— Ce que je devais faire !

Ça n’expliquait rien. Mary le lui fit sentir :

— Mais encore ?

— Je me suis précipité avec mes deux officiers de permanence au siège de la GEEK pour appréhender le ou les intrus. Il faut dire, ajouta-t-il à l’adresse du commissaire Fabien, que depuis la mort tragique de Sayze, nous avons cette entreprise dans le collimateur.

Mary hocha la tête comme si elle approuvait la démarche et demanda :

— Le commissaire Flamand ne faisait pas partie de votre groupe d’intervention ?

— Dans un premier temps, non, mais je l’ai prévenu de l’imminence de notre action et il nous a rejoints immédiatement sur les lieux, avenue d’Italie.

Mary tiqua :

— Immédiatement ?

— Enfin, vite quoi, dit Jourdain. Il n’a pas mis dix minutes à arriver.

— Vous avez arrêté le cambrioleur ?

— Il n’y avait personne, avoua Jourdain dépité.

— Je ne vous demande pas comment vous avez pénétré dans les locaux de la GEEK, fit Mary sarcastique.

— Nous avons dû forcer la porte, avoua Jourdain d’un ton bourru.

— Ah… fit-elle d’un air entendu.

Elle regarda le commissaire Fabien, puis les deux hauts fonctionnaires qui paraissaient dans leurs petits souliers :

— Voilà une manière d’opérer qui ne me paraît pas très conforme à la procédure qui réglemente les visites domiciliaires.

Le directeur Dervieux, hautain, tenta de justifier cette entorse aux procédures légales :

— Capitaine, lorsqu’il s’agit des intérêts vitaux de la nation, il faut parfois savoir interpréter et même contourner les règlements.

— C’est ce que vous appelez la raison d’État, je suppose.

— Tout à fait !

C’était dit sur un ton qui n’admettait pas de réplique. Mary ne broncha pas.

— Parfait, dit-elle. Mais au cours de cette opération, vous avez sûrement déclenché quelque alarme…

— En effet, et cette alarme était reliée au commissariat du XIIIe…

— Ce qui explique la venue des flics de la BAC.

— Certes, mais ça n’explique pas le déferlement des médias.

— Ça me paraît pourtant simple, dit Mary : il y avait quatre personnes au courant de cette intervention. Vous messieurs – elle se tournait vers Flamand et Jourdain – plus les deux officiers qui vous accompagnaient. Ensuite, il y avait la brigade d’intervention du XIIIe arrondissement.

— Les journalistes sont arrivés en même temps qu’eux ! fit Jourdain comme s’il se sentait offensé par cette réactivité de la presse.

— Auraient-ils été prévenus par les flics du XIIIe ?

— Je ne le pense pas !

Elle écarta les bras, comme devant une évidence :

— Alors il reste vous quatre, messieurs…

— Ce n’est pas possible, dit Jourdain, à partir du moment où j’ai donné l’ordre de départ, les deux officiers qui m’accompagnaient ne m’ont pas quitté et je peux vous assurer qu’aucun d’entre eux n’a téléphoné.

— Je veux bien vous croire, mais vous, commandant Jourdain, vous auriez pu être tenté d’appeler la presse… Après tout, vous étiez le héros de la fête.

Jourdain se souleva et serra ses gros poings :

— Je vous défends…

Le commissaire Flamand le prit par la manche pour le faire se rasseoir, ce qu’il fit en fulminant. Sous le coup de l’indignation, il était devenu tout rouge.

— Je veux bien vous croire, dit Mary. Alors, il reste le commissaire Flamand. Vous m’avez bien dit que vous l’aviez prévenu par téléphone ?

— Oui…

Elle regarda Flamand qui ne paraissait pas très flambard :

— Commissaire ?

— Je dînais avec une amie lorsque j’ai reçu le message de Jourdain. J’ai immédiatement rejoint mes hommes au siège de la GEEK.

— Et vous avez laissé tomber cette dame ?

— C’était une urgence, capitaine, dans nos métiers…

— Oui, dans nos métiers, on doit être sur la brèche 24 heures sur 24… Mais enfin, votre amie aurait pu être blessée de vous voir filer de la sorte…

— Je l’avais prévenue que je n’en avais pas pour longtemps…

— Et elle vous a attendue ?

— Et alors ? fit Flamand agacé, on avait commandé un plateau de fruits de mer, elle avait de quoi s’occuper !

— En effet, ironisa Mary – Et elle aurait voulu se venger en prévenant la presse ? s’exclama Dervieux. Voyons capitaine, ça ne tient pas !

— D’autant, dit Flamand, qu’en fin de compte, elle m’a accompagné…

— Dans votre voiture ?

— Évidemment !

— Et elle est restée vous attendre.

— Évidemment ! redit Flamand que cet interrogatoire commençait à agacer. Je n’allais pas la mêler à cette affaire !

— Je comprends, dit-elle, d’autant qu’il n’est pas d’usage d’amener des gens étrangers au service sur des opérations de ce genre.

Flamand tenta de se défendre :

— Je vous l’ai dit, les circonstances…

— Évidemment ! dit Mary à son tour, les circonstances…

Elle demanda innocemment :

— Peut-on savoir quelle est la profession de cette dame ?

Elle vit Flamand blêmir et il finit par bredouiller :

— Euh… Je n’en sais rien… C’était une première rencontre…

Elle ironisa :

— C’est cela, vous n’avez pas eu le temps de vous étendre.

Flamand ne répondit au sarcasme que par un regard meurtrier.

— Si j’en crois vos hommes, vous êtes arrivés rapidement sur les lieux…

— Oui, la brasserie où nous déjeunions n’est pas très éloignée de l’avenue d’Italie. D’ailleurs, nous comptions bien poursuivre notre repas après que j’aurais vu Jourdain.

— Mais la Police troubla la fête, dit Mary en écartant les bras.

Elle ajouta, à l’intention de Dervieux :

— C’est un problème qui vous concerne, mais si vous voulez mon avis, vous devriez plutôt creuser de ce côté-là pour chercher l’origine de la fuite.

— On y veillera, assura Dervieux visiblement pressé de passer à un sujet moins sensible.

Néanmoins, elle lut dans ses yeux que le commissaire Flamand n’allait pas s’en tirer à si bon compte.

Chapitre XIII

— Poursuivons, dit Dervieux.

Mary tint à préciser :

— Je suppose qu’à présent vous pouvez m’exonérer de tout soupçon quant à l’origine de vos ennuis avec la presse ?

— Il semble que oui, dit Dervieux à regret.

Elle inclina la tête :

— Merci, monsieur le Directeur.

— Avançons ! dit le délégué du ministère agacé. Capitaine Lester, à quelle conclusion êtes-vous arrivée ?

— Je pense connaître le nom du coupable de l’assassinat de Sayze et de sa compagne, dit-elle d’une voix égale.

Nouvel échange de regards de plus en plus inquiets.

— Et ce serait ?

C’était le directeur Dervieux qui avait posé la question.

— Tous les indices me mènent au même homme : un nommé Goran Blanic.

Elle regarda les deux flics qui baissaient la tête :

— Ces messieurs vous diront mieux que moi qui est Goran Blanic. Officiellement, c’est le chauffeur et l’homme de confiance de madame Sayze.

— Qu’est-ce qui vous permet d’être aussi affirmative ?

— Une accumulation de petits indices plutôt troublants.

Et elle leur raconta sa quête de mégots de cigarettes turques, la présence d’une grosse BMW sombre de classe 7 immatriculée 92 à proximité des lieux du crime la nuit même où Sayze et sa compagne avaient été tués, les marques de chaussure de pointure 43 dans la terre meuble des champs autour de la maison…

Dervieux eut un rire sans joie :

— Si ce sont là vos preuves… Je suppose qu’il y a sûrement des milliers de personnes qui fument des cigarettes turques dans ce pays, et des centaines de milliers d’autres qui chaussent du 43.

— Je me suis fait ces réflexions, évidemment, dit Mary gravement. Mais voyez-vous, ce qui m’a interpellée, c’est la réaction que ce Goran Blanic a eue lorsque je lui ai demandé s’il chaussait du 43.

Dervieux secoua la tête avec commisération, comme s’il n’en croyait pas ses oreilles et regarda Fabien, semblant lui demander : « C’est tout ça, votre enquêteur vedette ? »

Il assura :

— Je peux vous dire que, si vous veniez chez moi pour me demander quelle est ma pointure, j’aurais peut-être une réaction étrange.

— Au point de monter sur une moto et de venir me tirer deux balles au ras des oreilles ?

Il y eut un grand silence que finit par rompre l’homme du ministère :

— Vous dites que…

— Je dis qu’on m’a tiré deux balles au ras des oreilles en pleine rue, à Meudon, à deux pas du domicile de feu monsieur Sayze, oui monsieur.

— Et on vous a manquée ?

— Oui monsieur. J’ajouterai qu’on m’a manquée volontairement car jamais un tireur d’élite comme Goran Blanic ne m’aurait manquée à cette distance s’il avait vraiment voulu me tuer.

— Qui vous a dit que Blanic était un tireur d’élite ? demanda agressivement Jourdain.

Mary eut un petit rire :

— Vingt ans de Légion étrangère… Ça vous dit quelque chose, ça ? Vous croyez qu’on fait carrière à la Légion sans savoir se servir d’une arme ?

— Vous paraissez bien informée, grinça Dervieux.

— N’est-ce pas mon métier de l’être, monsieur le Directeur ?

Dervieux ne répondit pas mais Chabanel demanda sévèrement :

— Qu’est-ce que tout ceci signifie ?

— Ça signifie qu’on ne voulait pas m’atteindre, mais simplement me faire peur. C’était un tir d’intimidation.

Il y eut un silence qu’elle rompit :

— C’était parfaitement réussi d’ailleurs car, je vous l’avoue, j’ai eu très peur.

Elle montra de la main Flamand et Jourdain qui n’en menaient pas large :

— Ces messieurs qui sont arrivés quelques instants après cette agression pourront en témoigner.

Elle fixa les deux flics :

— N’est-ce pas, messieurs ?

Ils ne répondirent pas.

— J’étais tellement choquée, poursuivit-elle, qu’ils ont préféré m’embarquer dans leur voiture.

Fabien, qui n’avait pas entendu ce passage, était tout ouïe.

— Ils vous ont embarquée ?

— Oui. Et ce n’était pas par compassion car je ne voulais pas les accompagner.

Nouveau silence gêné de Jourdain et Flamand. Mary poursuivit :

— Ils m’ont embarquée manu militari et m’ont amenée dans les locaux de la DCRI. Là, on m’a un peu sermonnée et fortement encouragée à dégager le terrain. Le commandant Jourdain, ici présent, a même poussé l’amabilité jusqu’à me conduire à la gare Montparnasse.

— Mais vous n’avez pas pris le train, dit Jourdain d’un air rancunier.

— Pas tout de suite, non. J’avais quelque chose d’important à faire avant de rentrer à Quimper.

— Voir votre petit copain le publicitaire ? ironisa Jourdain.

— Non, commandant, j’étais en mission, ne l’oubliez pas. Et, en mission, je ne mélange pas le plaisir et le travail, dit-elle vertueusement.

— Ben tiens ! grommela Jourdain.

— Alors, peut-on savoir ce que vous aviez de si important à faire ? demanda Dervieux.

— Récupérer les balles que l’on avait tirées sur moi et qui étaient restées fichées dans le tronc d’un gros tilleul auquel j’étais adossée.

Il y eut un nouveau silence, consterné cette fois.

— Et vous les avez retrouvées ? grinça Dervieux.

— Oui monsieur.

— Qu’en avez-vous fait ?

— Je les ai confiées à notre laboratoire scientifique, évidemment.

Elle regarda le directeur de la DCRI avec insistance :

— Que vouliez-vous que je fasse d’autre ?

— Dans le cadre d’une saine coopération, vous auriez pu les remettre au commissaire Flamand qui est chargé de cette enquête et qui se serait chargé de voir s’il y avait réellement corrélation entre les balles qui ont tué Sayze et celles qui vous ont frôlée.

— C’est vrai, reconnut-elle.

Elle se leva et tendit à Flamand un petit sachet de plastique transparent :

— Voilà l’objet, commissaire.

Flamand, qui ne semblait pas en croire ses yeux, prit le sachet et murmura :

— Merci.

Mary interrogea Fabien du regard :

— C’est tout ce qu’il y a pour votre service, patron ?

— Beuh… fit Fabien surpris.

— Dans ce cas, dit-elle, je retourne à mon rapport. Messieurs…

Elle sortit avec le plus grand naturel, laissant les quatre hommes médusés et descendit rapidement à son bureau. Là, elle prit son téléphone personnel pour appeler Fortin.

— Allô, Jipi, où êtes-vous ?

— On arrive dans la cour du commissariat, dit Fortin.

— Super. Vous avez trouvé ce que vous cherchiez ?

— Ouais… Attends, je me gare…

Il avait dû passer l’appareil à Passepoil car elle entendit la voix excitée du lieutenant informatique.

— On a tout, Mary !

— Alors, venez vite !

Elle n’attendit que quelques instants, les deux hommes débouchèrent hors d’haleine.

— Quelle course ! dit Fortin.

Passepoil tenait entre ses doigts la petite clé USB qui contenait sans doute le précieux document.

Mary ouvrit son ordinateur et le laissa opérer. Les doigts agiles de Passepoil volèrent sur le clavier et le rapport balistique apparut en couleur.

— Voilà, dit Passepoil ravi. Maintenant il suffit de superposer ces images avec celles qu’on a reçues de notre labo…

Il s’appliqua, en tirant la langue et triompha :

— Voilà sept points de concordance ! Ce sont bien les mêmes balles.

— Super ! dit Mary en se frottant les mains. Pour tout dire, les gars, j’étais un peu mal barrée avec les types de la DCRI. Ces éléments vont me permettre de leur clouer le bec.

— Quand est-ce que tu les revois ? demanda Fortin.

— Bof… Ça ne devrait pas tarder. Je les ai quittés un peu… comment dire, un peu cavalièrement. Maintenant ils doivent être aux prises avec des questions auxquelles ils ne trouvent pas de réponse et il n’y a que moi qui puisse les leur donner.

Elle sourit :

— Mais je doute que ça leur fasse plaisir.

En effet, la sortie imprévue de Mary Lester avait troublé le mini tribunal qui s’était réuni pour l’exécuter.

Ce fut Jourdain qui réagit le premier en regardant plus attentivement le sachet que Flamand tenait dans sa main.

— Mais, il n’y a qu’une balle !

— Ça devrait vous suffire pour établir une comparaison, dit Fabien.

Dervieux le regarda durement :

— Où est l’autre ?

— Je n’en sais rien, fit Fabien. Il faudrait le demander au capitaine Lester.

— Eh bien rappelez-la, mon vieux, fit Dervieux avec humeur.

Fabien soupira ostensiblement d’un air de dire « Ce que vous me les cassez, messieurs ! », cependant il s’exécuta et décrocha son téléphone en soupirant :

— Capitaine Lester, ces messieurs souhaiteraient quelques précisions complémentaires. Vous voulez bien nous rejoindre ?

— J’arrive, patron.

Et, le téléphone raccroché, elle ajouta à l’intention de Passepoil et Fortin qui la regardaient d’un air navré :

— Qu’est-ce que je vous avais dit, les gars ? Ça va saigner !

Elle leur adressa un clin d’œil complice avant de fermer la porte :

— À tout à l’heure !

— Putaing ! dit Fortin admiratif, elle n’a jamais les jetons cette greluche !

— On… dirait même que ça lui fait plaisir, ajouta Passepoil en regardant Fortin avec la mine de quelqu’un qui a conscience d’avoir énoncé une incongruité.

— T’as raison, dit Fortin, on dirait qu’elle y prend son pied ! Pff ! J’comprendrai jamais ça !

Il regarda Passepoil :

— Et toi, Albert ?

Passepoil bégaya :

— Moi… Moi non plus.

Chapitre XIV

Lorsqu’elle entra dans le bureau du patron, après avoir frappé, elle vit le commandant Jourdain qui tenait le petit sachet de plastique entre le pouce et l’index.

— Où est l’autre ? demanda-t-il d’un ton menaçant.

Elle fit celle qui ne comprenait pas :

— L’autre quoi ?

— L’autre balle… Vous nous avez dit en avoir extrait deux, où est la seconde ?

— En lieu sûr, commandant.

— Vous détenez des pièces à conviction et vous refusez de les livrer ? avança Dervieux d’une voix dangereusement douce.

— Pas du tout. Je vous ai livré une balle, je tiens l’autre à la disposition de la justice. Dès qu’un juge la réclamera, il l’aura dans l’heure.

Visiblement, les gens de la DCRI n’aimaient pas entendre parler de juges ni de justice. Flamand demanda :

— Vous dites que ce type qui vous a tiré dessus était casqué ?

— Oui…

— Un casque intégral ?

— Oui, avec une visière de plexiglas.

— Vous n’avez donc pas pu voir son visage ?

— Non. Il portait un casque intégral gris métallisé marqué de trois petites lettres rouges : AGV.

— Alors, comment pouvez-vous être sûre que ce mystérieux tireur était Goran Blanic ?

— Les circonstances m’ont servie, reconnut Mary. J’ai voulu situer l’agence Angel Girls qui employait Charlène Tilleux. Et, en arrivant à l’adresse indiquée, j’ai vu une grosse moto grise sur le trottoir. Je me suis planquée et j’ai attendu et un homme est sorti du couloir de l’agence : Goran Blanic. Il semblait méfiant. Il a fumé une cigarette en regardant de tous les côtés comme s’il attendait quelqu’un et, finalement il a coiffé un casque intégral gris, avec une visière de plexiglas et trois lettres rouges sur le front : AGV. Puis il est parti. Bien entendu j’ai relevé le numéro de la moto et ai ramassé le mégot et c’était encore une cigarette Kemalpascha.

Elle leva les épaules :

— Bien sûr, vous me direz que ce ne sont là que des présomptions, mais si, dans cette enquête, mes compétences s’étendaient jusqu’à la région parisienne, la première chose que je ferais serait de perquisitionner chez la veuve Sayze, avenue du Castellet à Meudon.

— Pour chercher quoi ? demanda Dervieux.

Mary sourit :

— Quelle étrange question venant du directeur de la DCRI. Mais l’arme qui a servi à tuer Sayze et son amie et, incidemment, avec laquelle on a cherché à m’intimider, monsieur le directeur !

Elle leva les mains :

— Cependant, comme c’est votre territoire, messieurs, et que vos compétences sont infiniment plus conséquentes que les miennes, je me garderai bien d’y mettre les pieds.

— Humm… fit Dervieux après un silence, et après avoir constaté cela, qu’avez-vous fait ?

— Eh bien j’ai pris un taxi pour Montparnasse et je suis montée dans le premier train pour Quimper.

Chapitre XV

— Il y a une chose que je ne m’explique pas, dit lentement le directeur de la DCRI, vous affirmez ici que la balle que l’on aurait tirée sur vous…

Mary le coupa vivement :

— Vous en doutez ?

Dervieux, probablement peu habitué à ce qu’une simple policière lui parle sur ce ton, se cabra et répondit sèchement :

— Oui !

Elle persifla :

— D’où l’emploi du conditionnel ?

Fabien, qui la regardait, trouvait qu’elle avait réellement l’air mauvais et, comme toujours, il craignait qu’elle aille trop loin.

— D’ailleurs, poursuivit-elle, on n’en a pas tiré qu’une, mais deux !

— Soit… concéda Dervieux, donc ces balles que vous auriez extraites du tronc de l’arbre, comment savez-vous qu’elles sont identiques à celles qui ont tué Sayze et son amie ?

— Nous avons eu le rapport d’expertise du laboratoire de balistique, monsieur.

— Certes, pour les balles que vous dites avoir extraites d’un arbre à Meudon.

— Un tilleul, précisa-t-elle.

— Un tilleul, un chêne ou un sapin, quelle importance maugréa Jourdain.

Mary le regarda avec mépris :

— Une certaine importance, commandant Jourdain.

Le gros commandant eut un rire bref, une sorte de hennissement :

— Expliquez-moi ça, jeune fille…

Son regard faisait le tour de l’assistance, semblant dire : « c’est pas tous les jours qu’on a l’occasion de rigoler dans cette histoire ».

— L’importance, ou plutôt l’intérêt que présente ce détail découle de ce que le bois de tilleul est un bois tendre, les balles ne s’y écrasent pas comme elles le feraient dans un bois plus dur, comme du bois de chêne par exemple. Ceci fait que je les ai récupérées très peu déformées et que le travail d’expertise en a été grandement facilité. Ensuite parce que cet arbre est facilement identifiable, c’est le seul tilleul dans une rangée de platanes.

— Mais pour comparer, dit Dervieux désireux de clore la parenthèse, il faudrait encore que vous ayez d’autres projectiles.

Il prit un air inspiré :

— Or vous n’avez pas eu accès aux analyses qui ont été pratiquées sur les balles ayant tué Sayze et Charlène Tilleux puisque ces analyses sont dans nos dossiers…

Il s’appuya contre le dossier de la chaise et regarda Mary d’un air triomphant semblant dire : « Qu’est-ce que tu as à répondre à cela, ma petite ? »

— Il me semble que ces analyses doivent être à la disposition des enquêteurs qui se penchent sur ce double meurtre.

Elle regarda le commissaire Fabien :

— Y avait-il des interdits de ce côté patron ?

— Rien n’a été précisé à ce sujet, confirma Fabien.

— Je suis donc parfaitement fondée à m’y référer…

Elle regarda Dervieux :

— À moins que vous n’ayez souhaité faire de la rétention d’information, monsieur le Directeur ?

Dervieux ne répondit pas. Alors, comme si cela n’avait pas grande importance, elle ajouta :

— Si tel est le cas, il y a un problème dans l’acheminement des directives dans vos services.

— Qui vous a livré ces documents ? gronda Dervieux.

— Je ne sais pas. J’ai posé la question au labo de Police scientifique et j’ai reçu la réponse, tout simplement.

Elle ouvrit son petit ordinateur portable et le tourna vers le patron de la très redoutée DCRI :

— Voyez, monsieur le directeur. Voilà les deux balles sorties du corps des victimes et voici une des balles extraites du tilleul de l’avenue du Castellet à Meudon.

Sur l’écran, elle fit glisser les projectiles l’un sur l’autre jusqu’à ce qu’ils se chevauchent complètement. Le verdict de l’ordinateur fut immédiat, Mary le lut à haute voix :

— Sept points de concordance…

Elle promena son regard sur les cinq hommes :

— C’est plus qu’il n’en faut. Messieurs, ces balles ont indubitablement été tirées par la même arme.

— Permettez, dit Dervieux d’un ton glacial, d’où tenez-vous ces documents, capitaine ?

Elle répondit froidement en le regardant dans les yeux :

— De vos services, monsieur le Directeur.

Elle vit Dervieux serrer les poings :

— Qui ? Je veux des noms !

— Je n’ai pas à vous livrer mes sources !

Le visage du directeur de la DCRI s’empourpra. Il fixa durement le commissaire Fabien et dit sèchement :

— On ne me parle pas sur ce ton-là !

Fabien fixa Mary et calma le jeu :

— S’il vous plaît, capitaine, veuillez répondre à monsieur Dervieux.

Elle se rendit à la requête de son patron et revint vers le directeur de la DCRI.

— Je n’ai pas de nom à vous donner. J’ai formulé une requête de routine et j’ai reçu la réponse que voici. Bien entendu, elle n’était pas signée. Si je ne me trompe, ces projectiles ont été traités dans les laboratoires de la Police scientifique à Paris ?

— C’est la procédure habituelle, en effet…

Dervieux avait joint ses blanches mains sur son petit ventre de notaire et écoutait attentivement ; ses lèvres minces n’étaient plus qu’un trait livide et ses yeux bleus brillaient comme des billes de verre.

Pas la moindre trace d’humanité dans ce regard glacial.

— Et ce laboratoire a transmis ses résultats à vos services…

Dervieux haussa les épaules pour souligner combien cette question lui paraissait inepte – Évidemment…

— Par quel moyen ?

Dervieux regarda Mary surpris :

— Je ne vois pas…

Elle suggéra :

— Par porteur ? Par courrier postal ? Non ! On ne transmet plus de rapports de cette manière. On vous les a transmis par informatique.

Dervieux n’était sûrement pas homme à se préoccuper de ces basses contingences.

— C’est probable, en effet.

Il regarda l’assistance avec un petit air suffisant :

— Mais nos fichiers sont protégés contre toute intrusion par des mots de passe, il faut donc que quelqu’un de chez nous ait trahi ! Ce dossier devait rester confidentiel.

— Eh bien, il l’est toujours. Tout comme vos hommes, je suis tenue au secret professionnel et il est probable que la personne qui a transmis ce dossier n’a pas vu d’objection à le transmettre à un service de Police associé à l’enquête.

Dervieux posa un regard lourd de menaces sur ses deux officiers qui se tenaient cois et murmura sur un ton qui n’augurait rien de bon :

— On verra ça en rentrant.

Il revint à Mary :

— Et s’il y a eu manœuvre frauduleuse de votre part…

Il n’ajouta rien, la laissant imaginer tous les maux qui risquaient alors de s’abattre sur elle.

— Frauduleuse ? J’aimerais bien savoir comment. Vous l’avez fait remarquer, vos fichiers sont protégés comme tous les fichiers du monde par des mots de passe. N’y entre pas qui veut…

Le conseiller Chabanel fit remarquer :

— Ceci n’empêche pas les ordinateurs de la CIA, du Pentagone, de Bercy ou de l’Elysée d’être fréquemment visités par des lycéens qui, par jeu ou par défi, ont « craqué » ces mots de passe, comme ils disent. Cette remarque ouvrit des horizons à Dervieux qui fixa Mary :

— Vous n’avez pas pénétré dans nos fichiers ?

Elle ouvrit de grands yeux naïfs :

— Comment voulez-vous…

Il la regarda, soupçonneux :

— Vous êtes maligne, capitaine Lester.

Elle ironisa :

— Vous me flattez, Monsieur.

Il poursuivit :

— Ce qu’un lycéen sait faire, vous auriez très bien pu le faire ?

Elle ouvrit encore plus grand ses yeux et posa son index sur sa poitrine :

— Moi ?

Elle poussa son ordinateur vers le Directeur :

— Faites vérifier par vos experts. Si j’avais fait une opération de ce genre, je suppose qu’il en subsisterait des traces ?

Dervieux repoussa l’ordinateur :

— On verra ça !

Chabanel rajouta :

— Et si c’est le cas, je vous rappelle que ça tombe sous le coup de la loi !

Elle sourit :

— Je le sais bien, monsieur Chabanel, tout comme les perquisitions nocturnes hors des heures légales et sans commission rogatoire…

— Évidemment… dit Chabanel embarrassé.

Derrière son front plissé, on devinait que ça bouillonnait : il cherchait une solution. Finalement, ne la trouvant pas, il regarda alternativement ses comparses. Dervieux examinait attentivement ses ongles, les deux flics se regardaient l’un l’autre sans piper mot.

Visiblement, personne ne voulait aller étaler cette affaire sur la place publique.

Le commandant Jourdain se dévoua et demanda avec un sourire fielleux :

— Maintenant, si au lieu d’inventer des histoires de balles tirées dans le tronc d’un tilleul avenue du Castellet, vous nous disiez où vous les avez réellement recueillies ?

Mary le regarda : elle n’en croyait pas ses oreilles. Fabien non plus. En revanche, Dervieux ne paraissait pas surpris, Flamand non plus.

S’agissait-il d’une stratégie déstabilisatrice qu’ils avaient orchestrée avant cette confrontation ? Ils en étaient bien capables.

Quant au délégué du ministère, il ne comprenait plus rien. Son regard s’égarait de l’un à l’autre, il ouvrait la bouche pour poser une question et la refermait sans avoir émis un son. Mary asséna :

— Mais dans le tronc d’un tilleul, je vous l’ai dit ! D’ailleurs, il sera facile à retrouver, il n’y en avait qu’un et il porte sûrement encore les traces d’impact des balles.

— J’ai vérifié soigneusement, dit Jourdain. Il se trouve, capitaine, que l’avenue du Castellet est plantée de platanes, pas de tilleuls…

Mary fronça les sourcils.

— Je le sais bien ! Je vous l’ai dit, dans cette rangée de platanes, il y avait un gros tilleul.

— C’est vous qui le dites, fit Jourdain goguenard.

Elle s’indigna :

— C’est nier l’évidence !

— C’est facile à vérifier, assura Jourdain, cette avenue est surveillée par une webcam… Je vous invite à vérifier sur le champ, puisque vous avez, paraît-il, des aptitudes exceptionnelles en informatique et que vous avez également votre ordinateur en main, si les arbres de l’avenue du Castellet à Meudon sont des tilleuls ou des platanes.

Maintenant il souriait largement, découvrant ses dents jaunes, sûr de lui.

Le délégué du ministère pressa Mary :

— Eh bien, qu’attendez-vous ? Vérifiez !

Mary obtempéra, tapota sur son clavier cherchant le site de la ville de Meudon et finit par trouver la fameuse avenue du Castellet qu’une caméra balayait avec la régularité du pinceau lumineux d’un phare.

Et elle dut se rendre à l’évidence, les arbres étaient bien des platanes, pas des tilleuls.

— Eh bien, dit Jourdain, vous le voyez, ce tilleul ?

— Non, dit-elle, mais il manque un arbre dans la rangée.

Jourdain haussa les épaules.

— Connaissez-vous une ville où il ne manque pas un arbre de-ci, de-là ?

Elle ne répondit pas, alors Jourdain asséna :

— Il n’y a pas de tilleul là où vous prétendez avoir trouvé vos balles. Alors, OÙ les avez-vous réellement trouvées ?

Elle regarda Jourdain :

— Où est-il passé ?

— Qui donc ?

— Le gros tilleul !

— Il a dû s’envoler, ironisa le commandant.

— Je crois plutôt qu’on l’a coupé, dit Mary.

— Coupé pour quoi faire ? demanda Jourdain.

— Parce qu’il a reçu deux balles…

— Deux balles dans un tronc d’arbre et cet arbre disparaît ? Vous me faites bien rire, capitaine Lester !

— Cet arbre a disparu parce qu’on l’a fait disparaître, énonça-t-elle avec force.

— Qui « on » ?

— Laissez-moi aller enquêter sur place et je vous le dirai sans traîner.

Dervieux intervint :

— Ça suffit, capitaine ! Arrêtez vos pitreries et vos insolences ! Ainsi, non seulement vous refusez de dire d’où viennent ces balles, mais en plus vous conservez des pièces à conviction par devers vous ?

— Par devers moi ? Non ! Cette balle est déposée le plus légalement du monde chez un huissier de justice.

— Ça ne me paraît pas très conforme aux usages, grommela Dervieux.

— Je vous l’accorde, monsieur le directeur. Mais je vous l’ai dit, cette pièce à conviction sera fournie au parquet à la première requête d’un juge.

— Pièce à conviction qui ne mène à rien si on ne sait pas d’où elle vient, glissa Jourdain.

Mary ne répondit pas. Il avait raison. Il avait raison, mais il y avait une arnaque quelque part.

Le délégué du ministère ne disait mot, mais il suivait le développement de l’affaire avec une attention extrême et, visiblement, le patron de la DCRI était sur la même longueur d’ondes que le représentant des Affaires étrangères : ne pas faire de vagues, en dire le moins possible et laver son linge sale en famille.

— Je le retrouverai, dit Mary.

Dervieux s’irrita :

— De quoi parlez-vous encore ?

— Du tilleul !

— Ah, mais c’est insensé ! C’est une obsession ! Vous voyez bien qu’il n’y a pas de tilleul !

Il s’adressa à Fabien :

— Est-ce une manœuvre pour ne pas revenir à notre affaire ?

Ce fut Mary qui répondit :

— Non, monsieur ! Et, pour en revenir à l’essentiel, sachez que TOUT ce qui est écrit sur Internet laisse des traces. Il suffit de savoir aller chercher ces documents. Je crois que vous tenez pour acquis que Sayze était le cerveau d’une organisation qui vendait nos secrets industriels à des entreprises étrangères.

— Ouais, et c’est d’ailleurs pour cela qu’il a été tué, dit Jourdain.

— Vous faites bien peu de cas de la présomption d’innocence, fit remarquer Mary. À ce stade de l’enquête, rien ne prouve que les fuites émanaient de Sayze… Pour vous, Sayze est coupable.

— Ça me paraît évident, bredouilla Jourdain.

— Ça vous paraît évident, mais ces évidences ne sont pas étayées par des preuves formelles.

Jourdain eut un geste d’indignation :

— Tout de même…

Mary se tourna vers lui :

— Vous êtes aussi persuadé que la malheureuse Charlène Tilleux était comme qui dirait, une victime collatérale ?

— Évidemment ! Cette pauvre fille s’est trouvée au mauvais endroit au mauvais moment.

— En somme, c’est la faute à pas de chance.

— À pas de chance, oui.

Mary laissa le silence s’installer. Elle souriait pourtant, en regardant son patron. Celui-ci l’interpella :

— Voyons, capitaine Lester, qu’est-ce que vous sous-entendez ?

— Je ne sous-entends rien. J’affirme qu’il y a eu une victime collatérale, comme l’a dit le commandant Jourdain, mais que ce n’est pas Charlène Tilleux. La victime collatérale c’était plutôt le malheureux Louis Sayze.

Il y eut un brouhaha de voix dans lequel l’organe éraillé de Jourdain dominait.

— Sayze, c’est la meilleure !

— Expliquez-vous, ordonna Chabanel, l’envoyé du ministère, qui n’en avait pas dit long depuis qu’on avait soulevé la question des codes secrets informatiques.

— Je suppose que vos informaticiens ont analysé en long, en large et en travers les ordinateurs de la GEEK ?

— Oui, dit Dervieux.

— Et ils n’ont rien trouvé d’anormal ?

— Non…

Jourdain intervint avec véhémence :

— Bien évidemment, vous qui êtes plus maligne que tout le monde, vous auriez tout trouvé tout de suite !

— Non, commandant, dit-elle. Je n’aurais rien trouvé de plus que vos spécialistes pour une bonne raison…

— Laquelle, je vous prie ? demanda Jourdain trop poliment :

— Je n’aurais rien trouvé parce qu’il n’y avait rien à trouver !

Elle laissa passer le silence et poursuivit :

— Si Sayze avait été dans le coup, il n’aurait pas manqué d’adresser les informations dérobées par informatique. N’oubliez pas que ce monsieur était de toute première force dans cette discipline…

— Alors ? demanda Dervieux.

— Alors les documents étaient transmis à leurs destinataires par un moyen indécelable…

— Le pigeon voyageur ? ricana Jourdain.

— Vous y êtes presque, commandant, dit-elle, car c’est la méthode de papa qui a été utilisée : l’agent de liaison. Vous savez, dans les romans d’espionnage du XXe siècle, il y avait toujours des agents de liaison qui voyageaient beaucoup et qui transmettaient des informations secrètes. Ces moyens démodés à l’ère de l’informatique triomphante ont été remis au goût du jour par les terroristes. Si les instigateurs des attentats du 11 Septembre avaient communiqué par informatique, ces attentats n’auraient pas pu avoir lieu car ils auraient été déjoués. Les terroristes sont passés au travers de la surveillance policière car ils communiquaient bêtement par petits papiers transmis par des « voyageurs » particuliers qu’on appelait autrefois des agents de liaison. Charlène Tilleux était probablement un de ces agents de liaison. Il y en a d’autres, que vous découvrirez sans peine en plaçant l’agence Angel Girls sous surveillance.

Le front de Jourdain se rembrunit :

— Vous croyez que cette agence…

Il ne termina pas sa phrase à laquelle Mary répondait déjà :

— Je suis persuadée, en effet, que cette agence dissimule la plaque tournante de ces détournements d’informations.

Les flics venus de Paris se regardaient alternativement comme si on leur ouvrait des perspectives auxquelles ils n’avaient pas pensé.

Elle enfonça le clou :

— Qui soupçonnerait ces charmantes jeunes personnes de tremper dans des trafics louches de cette envergure ? Et pourtant, de la manière la plus naturelle, la plus insoupçonnable, elles sont sans cesse au contact de personnalités importantes, de la finance, de l’industrie, de la politique…

Elle eut un petit rire :

— Et quand je dis « au contact », je n’exagère pas !

— Dans ce cas, dit Jourdain sarcastique, pourquoi avoir éliminé une auxiliaire si précieuse ?

— Ainsi finissent les agents doubles, commandant, en général c’est une balle dans la nuque, là c’est en plein cœur. Le résultat est le même.

— Un agent double, à présent ? Quelle est cette mauvaise littérature ? demanda Chabanel, le muffle mauvais. Il volait de surprise en surprise, soudain confronté à un monde qui ne lui était guère familier et regardait les participants à cette réunion avec l’air effaré d’un séminariste qui, se croyant dans un pensionnat d’enfants de Marie, s’aperçoit qu’il est tombé dans un bobinard.

— L’enveloppe avec les 100 000 euros, dit Mary. Elle était bien adressée à Charlène Tilleux, si je ne me trompe.

— Oui…

— Cette Charlène Tilleux, venue à Paris avec le diable dans son porte-monnaie, mène, quelques années plus tard, une existence bien confortable : appartement de luxe, voyages, toilettes… Les tarifs d’une call-girl de classe ne sont pas donnés, certes, mais de là à jouir d’une existence aussi fastueuse… Bref, notre modèle avait pris goût à la grande vie et, bien qu’elle ait probablement été grassement rétribuée pour ses prestations d’agent de liaison, je suppose qu’elle aura voulu se faire un petit bonus. Comment ? Tout simplement en photocopiant les dossiers qu’on lui confiait et en les revendant à son profit. Seulement, ces choses-là se savent très vite et ce milieu-là est extrêmement réactif. Simple question de survie, quand une branche est pourrie, on la coupe. Si bien que, quand le facteur vient, le lendemain, lui livrer les 100 000 euros, Charlène n’est plus là pour les recevoir.

— Et vous pensez que Sayze n’était pas au courant ? demanda Dervieux. Mais il se serait tout de même posé des questions en recevant ce paquet !

— N’oubliez pas que ce paquet ne lui était pas adressé, mais qu’il était destiné à Charlène Tilleux en recommandé, et que le facteur ne l’aurait remis qu’à cette personne en mains propres.

— Je suppose que Sayze aurait été pour le moins étonné de voir sa maîtresse recevoir un recommandé à cette adresse ?

— S’il l’avait su, oui. Mais je crois que cette Charlène était assez rouée pour lui expliquer qu’il s’agissait d’un catalogue ou quelque chose comme ça.

— Décidément, bougonna le commandant Jourdain, vous prenez ce Sayze pour un foutu naïf !

Elle s’exclama :

— Mais c’était un naïf, commandant ! Un naïf amoureux, de surcroît, qui n’allait pas gâcher son séjour aux Quatre Vents pour une vague histoire de paquet postal.

Un silence embarrassé plana sur l’assemblée.

Mary Lester le rompit.

— Maintenant que vous m’avez exonérée de cette accusation inepte d’avoir mis à terre des mois de travail, je vais vous dire ce que je vais faire.

Chapitre XVI

Mary ressentait physiquement le poids des cinq paires d’yeux qui étaient braqués sur elle. Cinq regards curieux, ou inquiets voire angoissés, sans aménité, c’est-à-dire dans l’ordre celui du commissaire Fabien qui se demandait où son enquêtrice allait encore l’entraîner, ceux des « huiles », Dervieux et Chabanel, et, pour le stress et la rancœur, les yeux du commandant Jourdain et du commissaire Flamand.

— Mon patron, poursuivit-elle, le commissaire divisionnaire Fabien ici présent, m’a confié une enquête de Police à la requête de madame Martin-Levesque, chef de cabinet au ministère des Affaires étrangères. Ma mission était de découvrir l’auteur du double meurtre qui a eu lieu dans la nuit du dimanche 6 au lundi 7 février dernier au lieu-dit Kerpol, à la Villa des Quatre Vents. Les victimes étant monsieur Louis Sayze et mademoiselle Charlène Tilleux.

Elle regarda le commissaire Fabien :

— C’est bien ça, monsieur le commissaire ?

— Tout à fait ! confirma Fabien.

— Bien… Comme je vous l’ai dit tout à l’heure, mon enquête, après quelques péripéties que je développerai plus longuement dans mon rapport définitif, m’amène à la conclusion que l’auteur de ce crime s’appelle Goran Blanic, actuellement homme de confiance de madame veuve Sayze et j’ajoute qu’il y a de fortes présomptions pour que cette dame soit sinon complice, du moins impliquée dans cette exécution.

— C’est là une grave accusation, capitaine, fit remarquer Dervieux.

— J’en ai conscience, monsieur. Et croyez bien que je pèserai chaque mot du rapport que je dois fournir.

— Vous n’avez même pas interrogé la personne que vous accusez !

— Et pour cause ! dit-elle vivement. Il m’a été fortement conseillé de faire en sorte de ne pas me heurter aux services qui s’occupaient de la partie la plus sensible du dossier, celle des fuites dans les cabinets d’études industrielles.

Chabanel, l’homme du ministère, fit la moue :

— Et qui vous aurait donné ces conseils ?

— Ces messieurs, dit Mary en montrant d’un mouvement de tête Flamand et Jourdain qui se faisaient tout petits. Et pas qu’une fois. Au funérarium de Brest dans un premier temps, lors de la crémation de Louis Sayze, et ensuite lorsqu’ils m’ont embarquée juste après qu’on eût tiré dans ma direction, à Meudon.

— Et vous n’en avez tenu aucun compte, évidemment ! dit Dervieux.

— Oh si monsieur ! protesta-t-elle.

— Vous n’aviez pas à intervenir à Paris, ajouta-t-il d’un ton sec.

Elle ironisa :

— C’est un territoire réservé ?

Dervieux serra les poings :

— Je vous engage à modérer votre ton.

— Capitaine, s’il vous plaît !

Elle le défiait du regard.

— Capitaine ? Vous ne le resterez pas longtemps si vous persévérez dans cette attitude, gronda Dervieux.

Elle ironisa de nouveau :

— Vous comptez me dégrader et me renvoyer à la circulation ? Pour cela il vous faudra me notifier les fautes qui auront motivé cette sanction.

— J’en trouverai sans peine, croyez-moi ! dit Dervieux, menaçant.

— Je n’en doute pas, dit-elle avec un mince sourire. Et au besoin, vous saurez les fabriquer. Mais ne doutez pas non plus que je n’aurai aucune peine à les réfuter.

Les yeux du vieux directeur parvenu au plus haut des grades dans la Police étincelaient. Ceux du capitaine Lester ne clignaient pas le moins du monde. Il crut y lire une lueur vaguement goguenarde et il en frémit. Être ainsi défié par un simple capitaine, et une femme en plus !

Il secoua la tête. Quelle époque !

Elle ajouta :

— Je serais curieuse de savoir ce qu’en pensera le conseiller Mervent.

Cette fois Dervieux tressaillit :

— Mervent ? Ludovic Mervent ?

— Lui-même. Je peux l’appeler dans l’instant sur son téléphone portable si vous souhaitez connaître sa position. Ça pourra vous éviter ce qu’on appelle communément « un pas de clerc ».

Elle vit Dervieux pâlir et il échangea un regard inquiet avec Chabanel qui semblait, lui aussi, dans ses petits souliers.

Le commissaire Fabien sentit qu’il était temps pour lui d’intervenir :

— Humm… fit-il, capitaine Lester, pouvez-vous nous laisser ?

Il s’adressa ensuite aux deux flics qui assistaient à l’algarade entre leur patron et cette fichue fliquette, sans que Dervieux parût prendre le dessus :

— Et vous aussi messieurs, je dois m’entretenir en particulier avec ces messieurs.

Il montrait Dervieux et Chabanel.

« Ça y est, se dit Mary, ravie, le patron reprend la main ! »

Elle se leva pour sortir et Fabien rajouta :

— Restez à proximité, Lester.

— Je serai dans mon bureau, patron.

Elle fila rejoindre Fortin car elle ne voulait pas attendre en compagnie de Jourdain et Flamand que les huiles aient fini de délibérer.

Lorsqu’elle entra dans son bureau, Fortin leva vers elle ses grands yeux de chien fidèle.

— Eh bien…

— Il y a un os, grand…

— Ah…

— L’arbre dans lequel tu as récupéré les balles a disparu.

— Tu déconnes ? demanda Fortin ahuri.

— Pas du tout !

— Ce n’est pas possible !

Elle corrigea :

— Ça paraît ne pas être possible…

— Un arbre de cette dimension ne disparaît pas comme ça !

— C’est pourtant ce qui est arrivé.

— Je ne te crois pas !

— Eh bien, tu as tort ! Il y a une webcam qui balaye la rue et aujourd’hui il n’y a plus de tilleul avenue du Castellet à Meudon.

— S’il y a une webcam, on doit voir ce qui lui est arrivé, à ce malheureux tilleul !

— On devrait, dit-elle, seulement je te paye mon billet que cette pauvre caméra est tombée malencontreusement en panne juste avant que je ne me fasse allumer par Blanic.

— Donc, on ne saura pas comment cet arbre a disparu.

— Exactement ! Et elle a repris du service juste à point pour me faire voir qu’il n’y avait plus de tilleul là où je prétendais m’être fait agresser.

— Les salauds ! dit doucement Fortin.

— Remarque, fit-elle, ça présente tout de même un avantage certain.

— Je ne vois pas lequel.

— C’est qu’ils ne savent pas qui a récupéré les balles.

— Je vais aller leur dire, moi, fit Fortin en se levant.

Elle le repoussa :

— Rassieds-toi ! Tu ne vas rien faire du tout. D’ailleurs, tu n’étais pas avec moi à Paris !

Il la regardait, ahuri :

— Pourquoi ?

— Pour que tu n’aies pas d’ennuis, patate ! En revanche, tu peux me rendre un service…

— Tout ce que tu veux, Mary, s’empressa le grand.

— Tu m’as bien dit que tu avais pris les coordonnées de la vieille dame qui t’a donné des coups de parapluie ?

— Oui.

— Tu les as toujours ?

— Oui, elles sont notées dans mon carnet.

— Parfait ! Tu vas lui téléphoner pour lui demander ce qui est arrivé à son arbre…

Fortin eut un mouvement de recul :

— Moi ?

— Oui. Pourquoi ? Ça te gêne ?

— Qu’est-ce que je lui dis ?

Fortin semblait tellement embarrassé qu’elle eut pitié de lui :

— Donne-moi son numéro, je vais le faire.

Fortin lui tendit son carnet et elle composa le numéro qu’il avait relevé. Elle entendit immédiatement une petite voix :

— Allô ?

— Madame Moulinée ?

— Oui, dit une voix à peine audible.

— Ici le capitaine Lester de la Police nationale…

— Oui…

La voix avait encore faibli.

— Mon adjoint a contrôlé vos papiers avant-hier à 17 h 30 avenue du Castellet à Meudon. Vous l’auriez pris à partie alors qu’il faisait des prélèvements sur un des arbres de l’avenue sur lequel votre chien a, semble-t-il, l’habitude de lever la patte.

— Oui…

La voix était de plus en plus faible.

— Parlez plus fort s’il vous plaît, demanda Mary, je n’entends rien !

La vieille dame reprit d’un ton plus assuré :

— Vous croyez que c’est moi… Enfin que c’est Kiki, mon chien… Mais vous savez, il n’est pas le seul…

— Je m’en doute, madame Moulinée…

— C’est pour ça que l’arbre a…

Elle hésitait, cherchait ses mots.

— L’arbre a disparu, dit Mary.

— Oui, il a été abattu, dit la dame.

— Quand ça ?

— Probablement la nuit dernière. Je suis passée ce matin, il n’y a plus de tilleul. À la place, on a planté un jeune platane. Mais il y avait encore de la sciure et des copeaux dans le caniveau. Vous croyez que mon chien…

Mary la rassura :

— Votre chien n’y est pour rien, madame Moulinée. Il se peut cependant que je vous recontacte pour avoir des précisions. Mais surtout, ne vous inquiétez en rien !

Elle raccrocha et regarda Fortin :

— Le tilleul…

— Quoi, le tilleul ?

— Ils ont abattu le tilleul dans lequel tu as prélevé les balles !

— Mais pourquoi ?

Le lieutenant Fortin allait d’ahurissements en ahurissements. Qu’est-ce que c’était encore que cette salade ?

— Maintenant je suis accusée d’avoir trouvé ces balles quelque part et de ne pas vouloir dire où.

— Accusée de dissimulation de preuves…

— Ouais, fit-elle pensive. Cette fois c’est grave, ils pourraient m’inquiéter sérieusement.

— Il y a le témoignage de la vieille, tout de même !

— Ouais, redit-elle, pensive. Mais c’est un peu léger. Une vieille dame, ça peut faire de la confusion mentale… Il faudrait trouver autre chose.

— Puisque tu ne veux pas que je témoigne, je ne vois pas, avoua Fortin.

— M… dit-elle j’aurais dû faire une photo !

— Trop tard !

Fortin se leva, pris par une de ces intuitions subites qui le visitaient parfois :

— Allons voir Albert !

— Passepoil ? dit Mary. Que veux-tu qu’il fasse ?

— Je ne sais pas, mais on peut lui poser la question.

— Eh bien, allons, fit-elle sans enthousiasme.

Dans son antre, Albert Passepoil était concentré sur ses écrans informatiques. Quelque part une machine zonzonait, une imprimante cliquetait.

Passepoil se leva brusquement :

— Mary !

Son émotion était toujours la même quand le capitaine Lester entrait dans son périmètre.

— Je ne sais pas si tu peux faire quelque chose pour le problème qui m’occupe, Albert, mais je vais t’expliquer la chose.

Et elle lui raconta la disparition mystérieuse du tilleul.

Passepoil bredouilla :

— Tu es sûre ?

Il avait un peu hésité, mais peu à peu il s’habituait à appeler Mary par son prénom et à la tutoyer.

— Il n’y a pas de doute, dit-elle, il y a une webcam qui surveille la rue et le commandant Jourdain m’a fait voir la rangée de platanes. Le gros tilleul a disparu.

— Donc, tu voudrais prouver qu’avant-hier il y avait un gros tilleul à la place d’un baliveau.

— Oui, mais comme je n’ai pas pris de photos…

— Rien de plus simple, dit Passepoil, il suffit de consulter Google Street. Regarde !

Il tapota sur son clavier et le site de la ville de Meudon apparut.

— Quelle rue t’intéresse ?

— L’avenue du Castellet.

Nouvelle manipulation et l’avenue du château apparut, avec son large trottoir bordé d’arbres.

— Il est là, ton gros tilleul, dit Passepoil en pointant la flèche de sa souris sur l’écran.

— C’est bien ça ! Comment ça se fait, Albert ?

— Il y a deux choses différentes, dit doctement Albert Passepoil : un, la webcam qui filme en direct ta rue, d’ailleurs tu vois les gens bouger, les voitures passer, et les photos de Google. Ces photos ont été prises voici six mois ou un an. La caméra, elle, tourne en direct.

— Voilà pourquoi sur la webcam le tilleul a disparu tandis que sur les photos on l’aperçoit clairement.

— D’ailleurs, ajouta Passepoil, tu remarqueras que les piétons ne bougent pas, pas plus que les voitures sur la chaussée. Preuve que c’est une photo et non pas une caméra.

— Vu, dit Mary. Tu peux me tirer une copie d’écran ?

— Pas de problème, dit Passepoil.

L’imprimante se remit en marche et Mary fut bientôt en possession d’une magnifique photo de taille A 4 en couleur, sur laquelle le gros tilleul trônait en majesté.

— Albert, dit Mary, une fois de plus tu viens de me rendre un service inestimable. Tu peux en faire un petit peu plus ?

— Annonce la couleur, dit Passepoil, ravi d’être ainsi sollicité.

— Je voudrais que tu trouves, dans un rayon proche de l’avenue d’Italie, disons à 10 minutes en voiture, un restaurant qui sert des plateaux de fruits de mer.

Les regards de Passepoil et de Fortin se concentrèrent sur Mary.

— Tu veux nous inviter ? demanda le grand.

Elle parut ne pas entendre la question.

— Dis-moi, ton copain Pellego est toujours dans la capitale ?

— Ouais. Il est capitaine maintenant, dans un commissariat du Ve.

— Ce n’est pas loin du XIIIe, ça.

— Non, ça le touche.

— Tu crois qu’il nous rendrait un service comme il l’a déjà fait ?

Lors d’une enquête délicate, le lieutenant Pellego avait rendu un signalé service à Mary Lester.

— On peut toujours lui poser la question, dit Fortin. Ça m’étonnerait qu’il me dise non. De quoi s’agit-il ?

Passepoil les interrompit :

— Je les ai, Mary.

— Imprime ! ordonna-t-elle.

L’imprimante cracha une feuille portant une liste de noms. Mary la prit, parcourut le feuillet et le tendit à Fortin :

— Voilà, dit-elle, tu es à Paris, tu es célibataire, tu as dragué une fille que tu veux absolument séduire et pour ça, tu l’invites à déguster un plateau de fruits de mer…

L’air ahuri de Fortin disait qu’il ne voyait pas où elle voulait en venir.

Elle résuma :

— Dans cette liste, quel est le meilleur restaurant de fruits de mer ?

Fortin posa sur le document son regard d’ancien chauffeur de taxi et pointa un doigt épais sur un nom :

— Les Frères de la Côte, dit-il. C’est le top.

— Et les autres ?

— Les autres font du fruit de mer accessoirement. Les Frères de la Côte ne font que ça.

— D’accord. Il s’agit donc de demander à ton pote Pellego d’aller poser quelques questions discrètement au maître d’hôtel de la boutique.

— Quelles questions ?

— Le mieux serait que tu l’appelles et que tu me le passes, dit Mary. Explique-lui qu’on a quelques difficultés avec les bœufs et qu’avec ce renseignement on compte bien leur mettre le nez dans la vase.

Fortin avait le numéro de son copain en mémoire dans son portable. Il pressa la touche, et, en attendant son correspondant il dit à Mary avec un clin d’œil :

— Ça tombe bien, il ne peut pas blairer les bœufs !

Et tout aussitôt, il s’exclama :

— Allô, c’est toi Pelleg’ ?

Son correspondant qui avait reconnu sa voix répondit :

— Qui veux-tu que ça soit, grand con ? Tu as formé mon numéro, non ?

Fortin ne s’offusqua pas du qualificatif dont l’avait affublé son ami Pelleg’. Ces deux-là passaient leur temps à se chambrer. Ils échangèrent les traditionnels « Ça va ? Oui et toi ? Ça va ! » puis Pellego demanda :

— Alors, qu’est-ce que tu as à me demander, cette fois ?

— Moi ? Rien, mentit le grand. Je voulais juste prendre des nouvelles de ta santé et savoir si tu reviendras plonger aux Glénan cet été.

— Si tu crois que tu vas pouvoir me larguer, ricana Pellego.

— Alors je te passe Mary Lester, dit Fortin. C’est elle qui a quelque chose à te demander.

Mary prit l’appareil et salua son homologue parisien.

— Salut Pelleg’, et bravo pour la promotion !

— Nous voilà sur un pied d’égalité, dit Pellego. Qu’y a-t-il pour ton service ?

— Les Frères de la Côte, tu connais ?

— Le restaurant de fruits de mer ? Je veux !

Question vocabulaire, Pellego en était resté au temps d’Audiard.

— Je voudrais que tu ailles poser quelques questions pour moi au maître d’hôtel.

— Oh là ! fit Pellego méfiant. Incognito, alors !

— Absolument. C’est juste pour mon édification personnelle. Voilà : avant-hier, un couple a retenu une table…

— Il y a même dû y en avoir plus d’un, fit remarquer Pellego.

— Ouais, mais celui qui m’intéresse est parti au milieu du service…

— Les crabes n’étaient pas frais ?

— Pas du tout. L’homme était le commissaire Flamand…

— Cet enc…lé ? cracha Pellego.

— Je vois que ça te dit quelque chose, fit Mary satisfaite. Il était avec une nana. Il s’agirait de savoir qui était cette fille…

— Ben dis donc ! Rien que ça ?

— Je sais qu’il y a neuf chances sur dix pour que ça ne donne rien, mais si on tombe sur la dixième, c’est le jackpot !

— Ben on va voir ce qu’on peut faire, dit Pellego.

Je rappelle le grand dès que j’ai une info.

— OK Pelleg’, je m’en souviendrai !

Elle raccrocha et rendit son téléphone à Fortin.

— Il n’y a plus qu’à attendre.

Quand les huiles furent entre elles, le directeur Dervieux souffla et dit à Fabien sur un ton réprobateur :

— Eh bien dites donc, monsieur le divisionnaire, qu’est-ce que c’est que cette souris ?

Fabien contint un sourire :

— C’est le capitaine Lester…

— Je le sais bien, mais quelle mouche l’a piquée ?

Fabien dit d’un air détaché :

— Elle est toujours comme ça.

Le directeur fit la grimace :

— Elle ne manque pas d’air !

— Oh, elle ne manque de rien, assura Fabien. Ni de courage, ni d’intuition…

— Ni d’insolence, ajouta aigrement Dervieux.

Fabien concéda benoîtement :

— Il faut reconnaître que, par moments, elle est un peu agaçante. Mais que voulez-vous, messieurs, c’est une femme !

Et il eut une mimique qui signifiait : « On n’y peut rien. » Et il ajouta :

— En tout état de cause, c’est mon meilleur élément.

— Elle semble avoir des capacités supérieures à sa condition.

— Oui, reconnut Fabien.

— Elle argumente comme un professionnel du barreau.

— Et pour cause ! Elle est licenciée en droit et elle serait capable de vous réciter le code pénal si besoin était. D’ailleurs, à la suite d’un défi, elle a passé le CAPA et a obtenu ce diplôme brillamment.

Le délégué du ministère des Affaires étrangères s’étonna :

— Alors, que fait-elle dans la Police ? Il me semble qu’avec une telle carte de visite…

— Elle aurait pu trouver mieux ?

Fabien avait terminé la phrase du délégué.

— Tout à fait, dit Chabanel avec conviction.

Le commissaire Fabien considéra le conseiller du Ministère avec attention et dit :

— Il n’y a pas que des ânes chez les flics, monsieur le délégué.

On le sentait piqué au vif. Chabanel bredouilla :

— Ce n’est pas ce que je voulais dire, commissaire.

Fabien prit acte de cette forme d’excuse.

— Mais elle a déjà trouvé mieux, monsieur le conseiller. Beaucoup mieux, même. Vous souvenez-vous de l’affaire Mondragon ?

Le front de l’homme du ministère se plissa.

— C’est un nom qui me dit quelque chose. N’était-ce pas le nom de l’amie d’un conseiller général du Morbihan ?

— Vous y êtes. L’amie de Ludovic Beaumer, un jeune politicien plein d’avenir qui purge actuellement une longue peine d’emprisonnement pour meurtre. Ça vous revient ?

— Oui, dit Dervieux, si mes souvenirs sont bons, cette affaire aurait coûté son portefeuille au ministre de l’Intérieur de l’époque si un fusible n’avait sauté, en la personne de Léo Montauban, son éminence grise.

— Quel rapport avec l’affaire qui nous préoccupe ? demanda Chabanel.

— Le rapport ? Les gendarmes croyaient tenir le coupable de la mort d’un riche plaisancier à La Trinité-sur-Mer. Ils avaient arrêté un ostréiculteur connu pour son intempérance, ses accès de violence et qui faisait un coupable parfait.

— Et alors ?

— Alors le lieutenant Lester a démontré l’innocence de l’ostréiculteur et fait arrêter le Conseiller général, provoquant un mini séisme politique dont on se souvient encore. À la suite de cet exploit, elle a été élevée au grade supérieur et nommée à Sarcelles.

— Et elle est revenue chez vous ?

— Elle n’est pas revenue car elle n’est pas partie à Sarcelles.

— Elle a refusé la promotion ?

— Oui, car elle la considérait comme une sanction déguisée.

— Donc elle est restée chez vous !

— Oh, soupira Fabien, c’est un peu plus compliqué que ça. Le lieutenant Lester a claqué la porte, enfin, c’est une manière de dire, elle nous a jeté sa démission au visage quand on lui a appris la nouvelle de sa promotion agrémentée d’une nomination en région parisienne. Il y avait là le sous-préfet, le représentant du ministre de l’Intérieur, quelques maires, députés, et sénateurs… et moi, bien entendu. Et cela s’est passé le soir du pot organisé pour la circonstance.

— Mais si elle a démissionné, que fait-elle de nouveau chez vous ?

— Elle a été réintégrée deux ans plus tard.

— En a-t-elle fait la demande ?

— Non. Pour tout vous dire, c’est moi qui lui ai demandé de revenir.

— Vous ?

— Moi, oui. Mais je n’étais que le porte-parole du ministère. Figurez-vous que cette demoiselle, après avoir fait le tour du monde en bateau, est entrée comme journaliste d’investigation à Paris-Flash.

— Et alors ?

— Alors, elle a débrouillé des affaires dans lesquelles la Police officielle pataugeait et elle les a racontées dans son journal.

— En nous faisant passer pour des c…s ! s’exclama Dervieux. Je m’en souviens, en effet.

— Voilà, dit Fabien. La découverte de l’or du Louvre, vous vous souvenez sûrement de l’épave de ce bateau qui contenait une fortune en or, et l’incarcération de deux criminels qui, sans elle, n’auraient jamais été soupçonnés.

— N’est-ce pas elle qui a touché la moitié de la valeur de cet or ? demanda le délégué du ministère.

Fabien secoua la tête :

— Si fait… En tant qu’inventeur de cet or, elle y avait droit.

— Ce qui fait qu’elle est riche ?

— Plus que vous le croyez.

— Quand a-t-elle réintégré votre effectif ?

— Deux ans plus tard. Comme je vous l’ai dit, sa perspicacité mise au service de la presse irritait au plus haut point la stratosphère. Il m’a été demandé de la faire revenir au bercail.

— Et vous y êtes parvenu ?

— Oui. Les circonstances m’ont aidé : vous vous souvenez aussi de ce tueur en série qui a sévi à Nantes et que personne ne semblait en mesure d’arrêter ? Je l’ai prise par les sentiments et, à ma demande, elle a accepté de reprendre du service pour aider mon camarade Graissac qui était patron à Nantes à cette époque. Elle a d’ailleurs résolu cette énigme comme elle a résolu les autres, en se permettant, au passage, de passer les menottes à une certaine demoiselle Bélier qui est devenue depuis madame Martin-Levesque et qui fait depuis, une assez belle carrière aux Affaires étrangères.

Il regarda Chabanel avec un mince sourire :

— Ce n’est pas vous, mon cher Chabanel, qui me contredirez.

Chabanel, les lèvres pincées, ne répondit pas.

— Plus tard, poursuivit Fabien, j’ai eu un gros pépin de santé qui m’a contraint à m’absenter pendant plusieurs mois. J’ai été remplacé par un jeune énarque à qui ce remplacement a servi de tremplin car il occupait ma place lorsque la fille d’une amie personnelle du premier ministre a disparu. Ce jeune énarque, qui s’appelait Ludovic Mervent, est actuellement conseiller particulier du président de la République. Il n’a pas oublié qu’il devait son avancement rapide au capitaine Lester. Depuis, il lui voue une reconnaissance indéfectible.

Fabien regarda ses deux interlocuteurs et précisa :

— J’ai cru bon d’éclairer votre lanterne pour que vous sachiez bien que vous n’avez pas affaire à un pauvre flic de base qu’on peut facilement intimider, mais à quelqu’un de pugnace, d’astucieux, un vrai bon flic qui a en plus, des relations et des appuis que, même à votre niveau, vous n’aurez peut-être jamais.

— Mon cher Fabien, fit le directeur Dervieux après un temps de réflexion, je vous remercie de nous avoir apporté ces précisions. Il est évident qu’il vaut mieux avoir le capitaine Lester avec soi que contre soi…

— Des éléments de cette qualité, ça ne court pas les rues, reconnut Fabien.

Il regarda Dervieux :

— J’espère que vous n’envisagez pas de la débaucher à votre profit ?

— Eh bien si, mon vieux, c’est précisément ce que j’envisage. Avec ses qualités, cette jeune personne végète dans votre commissariat. À Paris elle ferait une carrière extraordinaire.

— C’est probable, reconnut Fabien. Encore faudrait-il la convaincre d’y aller.

— Je saurai trouver les arguments, assura Dervieux.

Fabien pensa qu’il s’avançait un peu mais ne fit pas de commentaires quand Dervieux le pria :

— Voulez-vous la faire venir ?

Chapitre XVII

Mary retrouva son siège face au bureau du commissaire Fabien et la compagnie du Directeur de la DCRI, Dervieux, et du représentant du ministre de l’intérieur, monsieur Chabanel.

Le commandant Jourdain et le commissaire Flamand avaient disparu du bureau de Fabien ; ils faisaient le pied de grue dans le couloir en se demandant ce qui pouvait bien se fomenter derrière cette porte matelassée qui ne laissait passer aucun son.

Ce n’était pourtant pas faute de tendre l’oreille, en vain ! Rien de ce qui se tramait dans le bureau directorial ne sourdait dans le couloir.

— Capitaine, dit Dervieux après s’être raclé la gorge comme on le fait pour s’éclaircir la voix avant d’aborder un sujet délicat, en dépit des nombreuses entorses faites à la procédure, vous semblez avoir fait, dans cette enquête, preuve d’une assez belle perspicacité.

« Tiens, se dit Mary en le regardant sans aménité on souffle le chaud… À quand le froid ? » Elle attendit une suite qui ne vint pas et, après un temps de réflexion, elle se décida à demander :

— Avant toute chose, monsieur le directeur, j’aimerais que vous me citiez une seule de ces nombreuses entorses que je suis censée avoir commises.

— Hum… Hum… (nouvel exercice d’éclaircissement de la voix) ! Nous n’allons pas recommencer, capitaine, dit Dervieux agacé, ne serait-ce qu’une dissimulation de preuves avérée qui pourrait au mieux vous valoir un blâme, et au pire une éviction pure et simple de la Police.

Fabien regardait le grand patron de la DCRI et il se disait : « Bon Dieu, comme il s’y prend mal ! Quel manque de psychologie ! »

Elle hocha la tête, admirative :

— Avérée, avez-vous dit ?

— Parfaitement, capitaine !

Elle le regarda hardiment :

— Je récuse ce terme !

— Vous…

Le directeur de la toute puissante DCRI en restait sans voix. Du regard il exprima son indignation d’abord au conseiller du ministère, ensuite au commissaire Fabien.

Le visage de celui-ci restait impassible.

Il reprit :

— Vous niez donc l’évidence ?

Elle répondit froidement :

— Quelle évidence ? Il n’y a pas d’évidence hors celle, dans votre accusation, de l’emploi impropre du mot avéré.

Un long silence suivit cette déclaration. Elle ajouta :

— Dans la langue judiciaire, « il est avéré que… » s’emploie dans le sens de « il est démontré que… » Et, dans le cas présent, sauf votre respect, il n’est rien démontré du tout.

— Sauf que cet arbre, dans le tronc duquel vous auriez recueilli ces balles, n’existe pas.

— Vous voulez dire qu’il n’existe plus.

Dervieux croisa les bras et hocha la tête :

— Heureux de voir que vous vous rendez aux faits avérés. Le fait est suffisamment patent pour qu’il n’y ait rien à ajouter, dit Dervieux avec suffisance. Nous vous avons démontré que cet arbre, dont vous faites état, n’existe pas !

Elle répéta froidement :

— Vous voulez dire qu’il n’existe plus ?

— Mais enfin, vous avez vu cette vidéo !

— Oui monsieur, et elle ne prouve rien !

Dervieux s’adressa à Fabien :

— Mais elle est têtue comme une bourrique !

Fabien répondit paisiblement :

— Quand le capitaine Lester est persuadée d’une chose, il est assez difficile de lui faire changer d’avis.

Mary ajouta :

— Et ce n’est pas votre vidéo qui me fera changer d’avis : avant-hier il y avait, avenue du Castellet à Meudon, un gros tilleul. Et, si aujourd’hui il n’y est plus, je n’y suis pour rien.

Elle sortit la photo que l’excellent Albert Passepoil venait de tirer sur l’imprimante.

— Regardez donc cette photo :

Le directeur de la DCRI recula la tête et avança les bras pour mieux considérer le document qu’elle venait de lui remettre.

— Qu’est-ce là ?

— Le fameux tilleul.

— Et d’où tenez-vous ce document ?

— De Google Street, ce site qui représente en photo sur Internet les rues des principales villes de France et du monde.

Dervieux réprima un mouvement d’agacement :

— Et qu’est-ce que ça tend à prouver, d’après vous ?

— Ça tend à prouver qu’avant-hier il y avait, avenue du Castellet à Meudon, un tilleul centenaire au beau milieu d’une rangée de platanes.

— Avant hier ? Ne voudriez-vous pas plutôt dire l’an dernier ? Cette photo n’est même pas datée, fit Dervieux avec mépris en la tendant dédaigneusement à Mary.

— Et s’il y avait un témoignage, monsieur ?

— Lequel ? Le vôtre ?

— Non, celui d’une certaine dame Moulinée, veuve d’un préfet, qui menait chaque jour son Kiki lever la patte sur ce tilleul. Et brusquement hier, plus de tilleul !

Elle regardait le commissaire qui réprimait difficilement un sourire.

— Le pauvre Kiki ! Il a failli en faire une rétention d’urine !

Cette fois, Fabien dut mettre ses deux mains devant son visage pour cacher une hilarité naissante.

Mary, elle, demeurait imperturbable.

— Ce n’est qu’un témoignage, au besoin je me fais fort d’en trouver dix, ou cent. Il ne serait d’ailleurs pas inintéressant d’aller questionner les services des jardins de Meudon à ce propos : « pourquoi avez-vous fait abattre ce magnifique tilleul ? » Vous croyez que tous les jardiniers de la commune abonderaient dans votre sens et nieraient une évidence pour vous faire plaisir ? Ils ne sont pas tous à votre botte, que je sache !

— Ça suffit ! tonna Dervieux.

Sous l’effet de la colère, son visage avait pris une belle teinte pourpre et, après ce coup de gueule, il resta sans souffle, au bord de l’asphyxie.

— Vous pouvez élever le ton autant que vous le voulez, dit Mary avec mépris, ça ne donnera pas une once de véracité supplémentaire à vos affirmations. La vérité, c’est que vous vous êtes enfermé dans le système intenable du déni de vérité.

Dervieux éprouvait toujours du mal à retrouver son souffle. Elle poursuivit, implacable :

— Qu’a-t-on fait de cet arbre, monsieur le Directeur ? Où est passé Goran Blanic, l’exécuteur de Sayze et de sa compagne ? Quelle est la collusion entre ce tueur et vos services ?

Le commissaire Fabien admira en silence. Elle n’y allait pas avec le dos de la cuillère, la gamine !

Il s’efforça de conserver un visage impassible tandis que le directeur de la DCRI le fixait, s’attendant sans doute à ce qu’il volât à son secours. Comme rien ne venait de ce côté, il aboya :

— En voilà des questions ! Il s’agit là de secrets qui intéressent la Défense nationale et que vous n’avez donc pas à connaître !

Elle faillit s’exclamer : « Circulez, il n’y a rien à voir ! » mais elle se contint par crainte de mettre son patron en porte-à-faux.

Le délégué du ministre, sentant l’affaire mal engagée, tenta de mettre de l’huile dans les rouages.

— Cependant, dit-il d’une voix lénifiante, s’il vous plaisait d’en savoir plus, le Directeur de la DCRI serait tout disposé à vous intégrer à ses services.

Il regarda Dervieux :

— N’est-ce pas, monsieur le Directeur ?

— Tout à fait, dit Dervieux qui retrouvait peu à peu son sang-froid.

Il parut tempérer son propos :

— Enfin, on peut envisager la chose. Nous sommes toujours en recherche d’éléments de valeur, et en particulier d’éléments féminins.

Le visage de Mary s’éclaira d’un sourire ironique :

— Vous voulez dire que malgré tous mes défauts vous n’hésiteriez pas à m’accueillir dans vos équipes ?

— Oui, capitaine. Avec bien entendu à la clé le grade de commandant et l’augmentation de traitement afférente…

Elle siffla entre ses dents :

— Ben dites donc ! Ça demande réflexion.

— Je ne trouve pas, dit Dervieux. Intégrer la DCRI reste le rêve de bien des jeunes officiers de Police. Je n’en connais pas qui refuserait une telle opportunité.

— Certes ! dit Mary. Surtout avec le grade supérieur. Cependant…

— Oui…

— Je suppose qu’il faudrait que j’aille habiter en région parisienne ?

— Évidemment ! dit Dervieux. Mais qui ne rêve d’habiter à Paris ?

« Moi », pensa-t-elle. Mais elle ne le dit pas, ils n’auraient pas compris.

— Il va de soi, ajouta Chabanel pour arrondir les angles, que le ministère vous procurera un logement agréable et bien placé.

— C’est là une offre fort alléchante, reconnut-elle.

Dervieux adressa un regard triomphal au commissaire Fabien d’un air de dire :

« Tu as vu ta petite incorruptible, Fabien, un petit grade en plus, une petite rallonge de solde, un gros coup de brosse à reluire et la voilà prête à me manger dans la main ! »

Fabien, lui, ne semblait pas s’en faire outre mesure. Il ne baissa pas les yeux devant le regard assuré du tout puissant patron de la DCRI, et il lui adressa même un petit sourire aimable que l’autre prit pour un signe d’allégeance, mais qui signifiait : « Chante toujours, beau merle ! »

Mary, qui avait suivi ce duel muet avec intérêt, demanda d’une petite voix :

— Et mes collègues seraient Flamand et Jourdain ?

— Plus quelques autres, fit Dervieux d’un air avantageux. Vous savez, capitaine, nous appartenons à une grande maison.

Ça voulait dire : « et pas à un petit commissariat merdique perdu au fin fond de la basse Bretagne ».

— Je vois… dit-elle faussement impressionnée.

Après un instant de silence elle laissa tomber :

— Et Goran Blanic…

Nouveau mouvement d’agacement de Dervieux qui chassa Blanic comme on chasse une mouche, d’un mouvement de main.

Et il laissa tomber d’une lippe dégoûtée :

— Je ne vois même pas de qui vous voulez parler !

Exit Blanic. On revint à l’essentiel :

— Vous aurez, bien entendu, bien plus de moyens que ceux dont vous disposez à Quimper.

Elle ne résista pas à l’envie de titiller son patron :

— Voilà qui ne sera pas difficile…

Fabien lui lança un regard noir.

Elle fit mine d’hésiter et risqua :

— Et si je me plante, vous me garderez quand même ?

— Chez nous on ne se plante pas, ma chère enfant, dit Dervieux avec une fausse bonhomie.

« Pff, se dit-elle, voilà qu’il devient affectueux. »

— Tout problème trouve sa solution…

C’est alors qu’elle jeta son pavé dans la mare :

— Ah oui, j’oubliais, la solution à deux balles !

Un silence réprobateur suivit cette déclaration et Dervieux demanda :

— Que voulez-vous dire ?

Elle fit le geste de braquer une arme de poing devant elle et de tirer :

— Pan ! Pan ! Tu tues…

Les deux envoyés de Paris se regardaient avec effarement. Dervieux prit la parole avec sérieux, avec sévérité, même :

— Capitaine, il y a des circonstances…

Elle cessa de jouer la comédie. Si ce petit jeu l’avait amusée au début, maintenant il la dégoûtait.

— Ne vous fatiguez pas, monsieur le Directeur, le coup des héros de l’ombre indispensables à la sauvegarde de la Nation, on me l’a déjà fait.

Elle se redressa :

— Vous avez tout à l’heure parlé d’opportunité à saisir. Mais, pour saisir les opportunités, il convient d’être opportuniste.

— Et alors, fit Dervieux, est-ce un défaut que de saisir sa chance ?

— Non, mais entre saisir sa chance et être opportuniste, il y a une marge.

— Je ne vois pas laquelle, dit Dervieux.

— Ah bon… Eh bien, relisez la définition d’opportuniste : c’est quelqu’un qui entend arriver à ses fins en faisant fi des principes moraux. Ce n’est pas ma conception ni de la justice, ni de la Police.

— Ne soyez donc pas psycho-rigide, dit Dervieux d’un ton débonnaire. Il y a les grands principes, bien sûr, et puis il y a la réalité. Un peu de souplesse, que diable !

Elle regarda Dervieux avec commisération :

— Je suis peut-être, en regard de tout ce qui se passe aujourd’hui, une sorte d’arriérée, mais figurez-vous que je crois à la justice et à la force de la loi tandis que vous semblez vous accommoder fort bien de l’arbitraire. Je suis bien consciente que mon attitude ne changera pas la face du monde ni votre manière d’opérer, mais ça se fera sans moi, messieurs.

Elle se leva et répéta en détachant les syllabes :

— Sans moi !

Puis, s’adressant au commissaire Fabien :

— Avec votre permission je vais me retirer, monsieur le divisionnaire. Comme les textes le prévoient, je vais rédiger mon rapport qui sera sur votre bureau demain, avec tous les détails que j’ai pu recueillir ainsi que mes conclusions. Ensuite, ce sera à votre convenance : le faire suivre au procureur de la République, ou, si la raison d’État prévaut sur le droit, le laisser aux oubliettes.

Elle articula :

— Ce ne sera plus de ma responsabilité.

Elle tourna les talons et sortit sous les regards hostiles des deux hommes venus de Paris.

Lorsque la porte se fut refermée, le commissaire Fabien écarta les mains en signe d’impuissance :

— Que vous avais-je dit, messieurs ?

— C’est incompréhensible ! grommela le délégué du ministère.

Il consulta sa montre, mal content, et répéta : « Incompréhensible ! » Puis il se leva :

— J’en ai assez ! Et je dois passer à la préfecture… Dervieux, vous me retrouverez là-bas.

— Bien monsieur Chabanel, dit Dervieux.

Le commissaire accompagna le délégué du ministère jusqu’à la porte de son bureau et lui serra la main.

— Au revoir, monsieur Chabanel.

Celui-ci lui répondit par un grognement.

Quand la porte fut refermée, Dervieux regarda Fabien :

— Alors, monsieur le commissaire, que vas-tu décider ? La balle est dans ton camp, à présent.

Maintenant qu’ils étaient en tête à tête, le patron de la DCRI n’hésitait pas à tutoyer le divisionnaire pour bien faire sentir qu’ils étaient du même monde, celui des officiers supérieurs qui avaient le pas sur la piétaille dont faisait partie le capitaine Lester.

S’il avait cru pouvoir embarrasser le divisionnaire Fabien en le pressant de prendre parti, c’était loupé. Fabien était trop vieux renard pour se laisser prendre à un piège aussi grossier.

— Tout d’abord, dit-il, il faudrait que je lise le rapport du capitaine Lester. Or, celui-ci n’est pas encore écrit. Je ne pourrai donc pas prendre de décision avant un certain temps…

— D’accord, fit Dervieux, mais ensuite ?

— Ensuite, ce sera très simple, monsieur le directeur.

Et il insista sur le « monsieur le directeur », pour montrer qu’il n’entrait pas dans son jeu.

— Comme il a été dit, ma hiérarchie m’a sommé d’enquêter sur le double crime de Kerpol. À la requête d’une haute autorité du ministère des Affaires étrangères, j’ai confié cette enquête au capitaine Lester. Celle-ci m’a rendu compte régulièrement de l’avancement de l’enquête qui est maintenant, pour ce qui la concerne, parvenue à son terme. Elle va me transmettre son rapport, je vais en prendre connaissance et ensuite, comme le veut la procédure, je transmettrai ce rapport annoté par mes soins au procureur de la République qui a tout pouvoir pour décider de la suite à donner. Après, cette affaire ne nous appartiendra plus.

— Veille au moins à ce que cette enquête ne s’ébruite pas, recommanda Dervieux soucieux. Si une certaine presse s’emparait des faits que le capitaine Lester a évoqués ici, ce serait la curée. Et ce n’est vraiment pas le moment.

Le commissaire Fabien n’entrait toujours pas dans le jeu du directeur de la DCRI.

— Je vous l’ai dit, répéta-t-il en insistant sur le « vous », de par sa formation juridique, le capitaine Lester sait exactement jusqu’où elle peut aller. Elle connaît mieux que personne la signification de « devoir de réserve » comme le sens du mot « forfaiture ». Alors, comptez sur elle pour respecter le premier et éviter le second.

— Acceptons-en l’augure, dit avec emphase le directeur de la DCRI.

« Encore un littéraire » pensa le commissaire Fabien…

— Cependant, poursuivit le commissaire, elle sait également se prémunir contre les ennuis qui pourraient ultérieurement lui arriver…

— Que voulez-vous dire ? demanda Dervieux méfiant.

Il avait repris le vouvoiement.

— Rien de particulier, répondit benoîtement Fabien. Seulement, si quelques forces occultes – vous voyez ce que je veux dire – s’amusaient à lui causer des ennuis, il y aurait du souci à se faire.

— Je ne vois pas ce que vous voulez insinuer, dit Dervieux très sec.

— Ah tu ne vois pas, Dervieux !

La voix du commissaire Fabien s’était faite plus dure, plus incisive et c’était lui qui avait repris l’initiative du tutoiement. Il était ici chez lui, il était le patron, et il entendait que personne ne l’oublie. Pas même le tout puissant directeur de la DCRI.

— Alors, je me dois de t’éclairer Dervieux : supposons que cette histoire d’arbre abattu dans la nuit et enlevé dans la plus grande discrétion sur ordre du patron de la DCRI parvienne à la rédaction du Canard Enchaîné…

Il vit Dervieux pâlir.

— Je ne te donne pas trois jours avant que tu te retrouves à la retraite anticipée.

Il poursuivit, impitoyable :

— Et si, par la suite, on apprend que c’était pour masquer une double exécution ordonnée par ce même directeur, c’est aux assiettes (les assises en argots) que tu vas te retrouver, mon vieux.

Le directeur de la DCRI n’arrivait plus à fermer la bouche. Il semblait soudain manquer d’air.

— Alors, poursuivit Fabien, dans ton intérêt, dans l’intérêt du service – que tu as cru bien servir, je n’en doute pas – oublie le capitaine Lester et je ferai en sorte qu’elle t’oublie aussi, car elle a gardé des relations dans la presse et les médias restent très à l’écoute de ses avis. Elle a des armes et, au besoin, elle n’hésitera pas à s’en servir. Je la connais, elle n’attaquera pas mais au moindre signe d’hostilité venue de chez toi, elle n’hésitera pas…

Il secoua la main :

— Et alors, je ne te dis pas les dégâts.

Dervieux déglutit difficilement. Les dégâts à venir avaient du mal à passer.

— Et pour…

Dervieux avait de la peine à trouver ses mots.

— Pour Goran Blanic ? compléta Fabien d’un air dégoûté, je te fais confiance. On ne le retrouvera jamais, bien entendu, du moins sous ce nom. La chirurgie esthétique fait des merveilles de nos jours quant aux faux papiers… Tu as tout ce qu’il faut sous la main pour régler le problème.

— C’est qu’un agent de cette valeur… tenta de plaider Dervieux.

Fabien l’arrêta en levant la main et dit impérieusement :

— Chut… Heureusement que je n’ai rien entendu, mon pauvre ami !

Dervieux quitta le bureau de Fabien sans que son « pauvre ami » lui ait tendu la main. La mansuétude du commissaire Fabien n’aillait pas jusqu’à couvrir certains comportements que, comme Mary Lester, il réprouvait. Dervieux retrouva dans le couloir, Flamand et Jourdain qui commençaient à trouver le temps long.

— Alors, patron ? demanda Flamand.

— On rentre, dit Dervieux d’un air sombre. Mais avant, je dois passer à la préfecture retrouver Chabanel. Attendez-moi là !

Chapitre XVIII

Mary était retournée à son bureau en se disant que, décidément, elle passerait la journée à faire des allers et retours dans ces couloirs sombres, où même en plein jour l’électricité devait rester allumée.

Comme on l’a vu, Flamand et Jourdain y faisaient toujours le pied de grue.

— Alors, demanda-t-elle en passant près d’eux, on ne s’ennuie pas trop ?

Jourdain la saisit au bras et gronda :

— Ne la ramène pas trop, espèce de pisseuse, tout ceci te retombera sur la gueule un de ces jours.

Elle le toisa et lui ordonna d’une voix glaciale :

— Lâchez-moi immédiatement, commandant !

Flamand jeta sèchement à l’adresse de Jourdain :

— Ça va !

Le commandant de la DCRI desserra son étreinte de mauvais gré en grondant comme un dogue auquel son maître ordonne de lâcher la proie dans laquelle il avait planté ses crocs. Elle poursuivit sa route et entra dans le bureau qu’elle partageait avec Fortin en se frottant le bras.

— Qu’est-ce qui t’arrive ? s’inquiéta Fortin.

— C’est cette brute de commandant Jourdain. Il m’a chopé le bras et il m’a menacée…

— Nom de Dieu ! gronda le grand en se levant, je vais lui apprendre la politesse, à celui-là !

Elle le retint :

— Tout à l’heure, tout à l’heure… Rien ne presse.

Fortin se reposa sur sa chaise, le mufle mauvais. Puis il s’exclama :

— Tiens, j’ai eu des nouvelles de Pelleg’.

Elle s’étonna :

— Déjà ?

— Ouais, il se trouve qu’il a déjà eu affaire au maître d’hôtel de cette boutique pour une vague histoire de cartes bancaires volées dans le vestiaire de son restaurant. On avait accusé Ernest – c’est le nom du maître d’hôtel – d’avoir trempé dans ce business et il lui avait sauvé la mise. Depuis, il a Ernest dans sa poche.

— Bien, dit Mary. Et qu’est-ce qu’il avait à déclarer ce cher Ernest ?

— Eh bien, le jour dit, un monsieur Flamand avait retenu une table pour deux et il s’est présenté avec une jolie femme qu’Ernest connaît bien.

— Ah…

— Et pour cause… Une dénommée Patricia Assensi, journaliste dans un magazine féminin, mais elle fait également des piges pour d’autres titres.

— Continue, ordonna Mary soudain captivée.

— Au bout d’un quart d’heure, ils avaient juste eu le temps de prendre l’apéro, Flamand a reçu un coup de téléphone et il est parti immédiatement…

— Avec la fille sur ses talons, compléta Mary.

— Exactement. Elle a dit que son ami avait une urgence qui le forçait à intervenir dans l’instant, mais qu’ils reviendraient un peu plus tard terminer leur plateau.

— Et ils ne sont pas revenus.

— Non.

Et pour cause, pensa Mary, pas facile de manger un crabe avec des menottes aux poignets !

— Cependant, ajouta Fortin, le docteur est passé le lendemain pour s’excuser et payer l’addition.

— L’honnête homme ! s’exclama Mary.

Puis elle demanda :

— Pourquoi dis-tu « le docteur » ?

— C’est Ernest qui a parlé de docteur. Quand on a évoqué une urgence, il a pensé que c’était pour une raison médicale que ce monsieur était appelé. Pelleg’ ne l’a pas détrompé.

— Il a bien fait, dit Mary Fortin regarda Mary et dit « ouais… » Et il ajouta :

— Voilà, c’est tout.

— Et c’est énorme, grand, énorme ! Il faut que je retourne chez le patron immédiatement. Mais tu m’accompagnes, son couloir est mal fréquenté.

Mais, lorsqu’ils arrivèrent à l’étage du patron, la coursive était vide. Les deux flics de la DCRI avaient disparu. Elle remercia d’un coup d’œil Fortin qui fit demi-tour, sa présence ne s’avérant plus indispensable. Celui-ci ne se le fit pas dire deux fois. Plus il était loin du patron, plus il était tranquille.

Le divisionnaire Fabien était toujours assis derrière son bureau ; la tête dans les mains, il semblait plongé dans un abîme de réflexions.

Elle s’excusa :

— J’ai frappé, patron, mais comme personne ne répondait…

— Entrez Lester, fit-il d’un ton las. C’est ma faute, j’avais la tête ailleurs.

— Je comprends ça, dit-elle en s’asseyant.

— Dites donc, vous y êtes allée un peu fort, non ?

— Un peu, reconnut-elle, mais j’aurais pu faire mieux.

Fabien regarda Mary :

— Vous étiez bien à Paris lorsque ces deux zozos se sont fait ramasser ?

Elle hocha la tête :

— Oui patron.

— Avec Fortin ?

— Oui, c’est un chauffeur incomparable.

— Et vous avez assisté à la corrida ?

— D’un bout à l’autre. J’aurais pu tout filmer…

— C’est un peu vache tout de même d’avoir prévenu la presse, non ?

— Je n’ai prévenu personne, patron. La vérité est que Jourdain a voulu me piéger en me donnant une carte de visite dans laquelle était incluse une puce qui signalait la position de celui ou celle qui la portait.

— Comment vous en êtes-vous aperçue ?

— Le commissaire Flamand m’avait, lui aussi, confié une carte de visite. Mais elle était beaucoup plus ordinaire que celle qu’avait Jourdain. La carte de Jourdain était gravée dans un papier de luxe, beaucoup plus épais que celui d’une carte de visite ordinaire. Je me suis étonnée de voir que ce gros balourd de Jourdain, qui, par ailleurs, ne semble pas des plus raffinés, avait des cartes de visite aussi élaborées. Or j’avais lu dans une revue scientifique qu’il était maintenant possible d’inclure une mini puce électronique dans une simple feuille de papier. J’ai donc pensé que Jourdain pouvait, par la DCRI, bénéficier de ce genre de matériel et j’ai décidé de procéder à une petite vérification : j’ai donc adressé cette carte à Louis Sayze, au siège de la GEEK et, avant de quitter la capitale, j’ai demandé à Fortin de me conduire avenue d’Italie. Ça n’a pas loupé, Jourdain, ayant géo localisé la carte à la GEEK, a pensé que je pouvais être allée faire une perquise mexicaine dans leurs locaux. Il était persuadé de pouvoir me prendre sur le fait et, pour le coup, de m’éliminer définitivement du circuit. Pour entrer, il n’a pas hésité à enfoncer la porte des bureaux de la GEEK, ce qui a déclenché une alarme au commissariat le plus proche. Les flics sont intervenus rapidement et, presque aussitôt, les médias ont débarqué en force.

— Ouais, dit Fabien, mais Dervieux aura beau jeu de vous accuser de les avoir prévenus…

— Non, patron !

Fabien haussa les épaules :

— Dès qu’il saura que vous étiez à Paris, et il cherchera à le savoir, croyez-moi, il ne vous manquera pas.

— Encore faudra-t-il qu’il prouve que j’y étais…

— Il trouvera… Tenez, vous avez fait le plein avant de reprendre la route ?

— Oui…

— Eh bien, avec votre numéro de carte bancaire…

Il la regardait, triomphant.

— Rien de plus facile à trouver, mon petit.

— Sauf que votre petit a payé son carburant en espèces, monsieur le divisionnaire.

Fabien en eut le souffle coupé.

— Ah ça…

— Mais enfin, c’est l’enfance de l’art, patron ! Pas de carte bancaire si on veut voyager incognito, pas de téléphone portable non plus, ni de logiciel de navigation… Croyez-moi, Dervieux aura beau faire, il ne pourra jamais prouver que j’étais à Paris ce soir-là !

— Eh bien tant mieux ! dit Fabien. Tant mieux !

Il paraissait réellement soulagé.

— Et même s’il l’apprenait, poursuivit Mary, qu’est-ce qu’il ferait ?

— Des ennuis, n’en doutez pas, de très gros, ennuis !

— Même si je lui disais qui a prévenu les médias ?

Fabien haussa les épaules :

— Vous pourrez dire n’importe quoi !

Mary prit son petit air snob :

— Comme si c’était mon genre !

— Quoi donc ?

— De dire n’importe quoi ! Vous voulez le nom de la personne qui a téléphoné aux journalistes ?

— Dites toujours, fit Fabien méfiant.

— C’est une jeune femme. Elle s’appelle Patricia Assensi…

— Qui vous a dit ça ?

— Ernest…

— Et qui est cet Ernest ?

— Le maître d’hôtel des Frères de la Côte ce restaurant dans lequel Flamand avait invité son amie. Il connaît parfaitement mademoiselle Assensi…

— Une cliente ?

— Si on veut…

Fabien s’emporta devant l’attitude désinvolte de Mary Lester.

— Ça va, marre de jouer aux devinettes ! Que fait-elle, cette Patricia Assensi ?

— Vous ne devinez pas ?

Fabien se leva, fit quatre pas dans son bureau en se tenant les cheveux :

— Ça va ! redit-il. Vous me prenez la tête, Mary Lester, que fait cette maudite bonne femme ?

Elle articula :

— Elle est journaliste.

Fabien parut touché par la foudre :

— Nom de Dieu ! Qu’est-ce que vous dites ?

— Je vous dis qu’elle est journaliste !

— Vous êtes sûre ?

— Ernest l’a assuré…

— Et ça vous suffit ?

Elle poursuivit, sans se démonter :

— Passepoil l’a confirmé.

Fabien fronça les sourcils :

— Il la connaît ?

— Oh, monsieur le commissaire, en matière de femmes, Albert n’est pas encore sorti des jupes de sa maman !

— Alors ? aboya Fabien.

— Il a simplement tapé sur Facebook le nom de Patricia Assensi. Maintenant on connaît tout d’elle : ses études à l’école de journalisme de Lille, le numéro de sa carte de presse, les journaux auxquels elle a collaboré…

— Vous êtes sûre de cela ? D’abord, comment avez-vous ce nom de Patricia Assensi ?

— Élémentaire, monsieur le Divisionnaire.

Elle entreprit de démontrer son raisonnement :

— Le commissaire Flamand dînait ce soir-là avec une nouvelle conquête. Il nous l’a dit spontanément en précisant qu’il avait commandé un plateau de fruits de mer, mais qu’il avait été interrompu au cours de son repas par un message de Jourdain et qu’il avait dû laisser son repas en plan.

Elle regarda le commissaire :

— Vous étiez là quand il l’a dit !

— En effet, dit Fabien, je m’en souviens.

— Il a même dit que son invitée l’avait suivi jusqu’à l’avenue d’Italie…

— Oui…

Fabien demeurait très attentif.

— Ensuite, il l’aurait laissée seule dans la voiture pendant qu’il pénétrait à la GEEK sur les pas de Jourdain et de ses hommes.

Elle regarda Fabien :

— Ne pensez-vous pas qu’il était extrêmement tentant pour une jeune journaliste de prévenir son canard qu’il y avait un scoop en vue ? Je pense donc qu’elle a téléphoné à son rédac chef – on pourra vérifier ses communications sur son mobile – pour que l’on envoie une équipe, un photographe et un journaliste avenue d’Italie.

— Soit, dit Fabien, mais il n’est pas venu simplement UN journaliste ! Il y a eu les télés, des paparazzi…

Mary leva les yeux au ciel :

— Le monde des médias, patron, tout se sait instantanément.

— Mais pourquoi avez-vous soupçonné cette jeune personne ?

— Un, parce qu’elle était le seul élément étranger sur les lieux, les autres étaient tous des flics, deux, et j’insiste surtout sur ce point, parce que Flamand nous a assuré qu’il ne savait pas ce que faisait son amie.

— Si c’était leur première rencontre… tenta de plaider le commissaire.

— Ce n’était pas leur première rencontre, assura Mary, ils s’étaient certainement vus avant. Et je vous parie tout ce que vous voudrez que Flamand n’est pas le genre de type à inviter une femme dans le meilleur restaurant de fruits de mer de l’arrondissement sans avoir pris ses renseignements. Il est aux RG, patron, même sans aller sur Facebook, il est en première ligne pour connaître instantanément le pedigree de la fille, de ses parents, l’endroit où elle a fait ses études, le nom de ses amants, son adresse, son métier… Flamand n’est pas homme à s’être privé de ces renseignements. Or, quand je lui ai demandé quelle était sa profession, il a paru fort embarrassé et il a répondu « Je n’en sais rien ! » Évidemment, il mentait.

— Mais vous, dit Fabien, comment avez-vous su qu’elle était journaliste ?

— Ah… Il a d’abord fallu que je retrouve le restaurant… J’ai donc demandé à Passepoil de me faire une recherche sur les restaurants qui servent des plateaux de fruit de mer à dix minutes de l’avenue d’Italie.

Elle regarda le patron :

— Logique, n’est-ce pas, puisque Jourdain nous a dit qu’il était arrivé immédiatement. Lorsque je m’en suis étonnée, il a reconnu que Flamand avait bien mis dix minutes à arriver.

Le patron, extrêmement attentif, approuva de la tête.

— Passepoil a sorti une liste d’une douzaine de restaurants qui servent des plateaux de fruits de mer. Sur les douze, il y en avait deux dont c’est la spécialité exclusive, et un qui est à deux rues de l’avenue d’Italie. J’ai rayé celui-là, puisque dans ce cas Flamand n’aurait pas mis dix minutes à arriver et j’ai donc conservé le dernier. Qui a pour enseigne Les Frères de la Côte. Fortin qui, dans une autre vie a conduit des taxis à Paris, m’a confirmé qu’il s’agissait là d’une des meilleures adresses de la capitale pour ce genre de restauration. J’ai donc envoyé quelqu’un poser quelques questions au maître d’hôtel, et ce quelqu’un vient de nous donner sa réponse : le maître d’hôtel se souvient parfaitement de ce couple qui a dû interrompre son repas ce soir-là et qui devait revenir pour le terminer, mais qui n’est pas revenu. Ernest, puisque c’est le nom du maître d’hôtel, connaissait la femme, Patricia Assensi, qui a fait à plusieurs reprises des articles sur Les Frères de la Côte, mais il ne connaissait pas le monsieur. Celui-ci est revenu le lendemain présenter ses excuses et régler son addition.

— Au moins n’aurons-nous pas à le poursuivre pour grivèlerie, grinça Fabien.

Il considéra Mary :

— Qu’allez-vous faire de ces informations ?

— Rien… Je les mentionnerai dans mon rapport, mais à part ça… Si jamais Dervieux lit ce rapport, peut-être que Flamand se fera remonter les bretelles, mais ça ne sera plus notre affaire, n’est-ce pas ?

Le commissaire Fabien confirma :

— Non, ce ne sera plus notre affaire.

Puis, avec un sourire en coin :

— Mais comptez tout de même sur moi pour faire parvenir ce document à Dervieux.

Chapitre XIX

La journée avait été longue et éprouvante. Mary Lester avait hâte de retrouver la sérénité de son domicile.

Amandine l’attendait impatiemment, curieuse de savoir où en était cette singulière enquête.

Elle prépara rapidement un pot de thé et servit Mary sous la véranda que le soleil couchant illuminait de reflets rouges.

Mary se posa dans un fauteuil de rotin garni de coussins épais et bâilla avec un soupir d’aise.

— Que je suis contente d’être là, Amandine !

— Vous êtes fatiguée, dit sa vieille amie avec sollicitude.

Mary bâilla de nouveau :

— Non, je suis lasse.

Le front d’Amandine se plissa : fatiguée ? Lasse ? N’était-ce pas la même chose ?

— Je suis lasse, répéta Mary, mais je suis aussi satisfaite d’arriver au bout de cette histoire. J’avais tout faux depuis le début, Amandine ! J’ai soupçonné Angélique Gouin d’être pour quelque chose dans ce double meurtre, puis j’ai pensé que Louis Sayze était à l’origine des fuites dans cette affaire d’espionnage industriel… J’ai cru que Charlène Tilleux était une innocente victime… Tout faux, je vous dis ! En réalité les fuites étaient organisées par la femme de Louis Sayze, Linda, qui, avec son amant Goran Blanic, par ailleurs barbouze aux RG, avait mis sur pied un réseau de vente des secrets industriels qu’ils avaient la possibilité de connaître par le biais de leur société d’audit.

Le dit Goran Blanic émargeant plus ou moins officieusement au budget de la DCRI, cette juteuse affaire aurait pu perdurer s’il ne s’était glissé un grain de sable dans les rouages.

Amandine était captivée. Mary prit sa tasse et but quelques gorgées de thé.

— Ce grain de sable, poursuivit-elle, s’appelait Charlène Tilleux.

— La jeune fille assassinée ?

— Oui.

— Je crois plutôt qu’il s’appelait Mary Lester, insinua Amandine.

Mary haussa les épaules :

— Si on veut. Cependant, si cette Charlène Tilleux n’avait pas essayé de se faire un supplément d’argent de poche en photocopiant les dossiers qu’elle devait transmettre et en les revendant pour son propre compte, elle serait toujours en vie.

— Et le trafic continuerait, fit Amandine.

— Parfaitement. Mais, dès qu’elle a voulu jouer un autre jeu, elle s’est condamnée à mort.

— Et c’est ce Goran qui l’aurait exécutée ?

— Oui. Et il a fait d’une pierre deux coups puisque, par la même occasion, il liquidait le mari de sa maîtresse qui devenait encombrant.

— Mon Dieu ! fit Amandine en mettant sa main devant sa bouche.

Mary sourit :

— Depuis le temps que je vous débite des horreurs, vous devriez être habituée, Amandine !

Amandine protesta :

— Oh, je ne crois pas que je pourrai m’y habituer, Mary !

— Alors je ne vais plus rien pouvoir vous raconter ! Vous allez encore faire des cauchemars.

Amandine secoua la tête avec vigueur :

— Non, non, non !

Mary sourit de plus belle :

— Je vais finir par croire que vous êtes masochiste !

— Croyez tout ce que vous voulez, mais continuez à me raconter vos enquêtes ! supplia Amandine.

Après un temps de silence elle demanda :

— Et les autres ?

— Quels autres ?

— Eh bien, Angélique Gouin, Auguste Lannurien, Bertrand Remoulin, le commissaire Flamand, le commandant Jourdain…

Mary hocha la tête, amusée :

— Quelle mémoire, Amandine !

— C’est que j’ai tout noté dans mon cahier, assura fièrement sa vieille amie.

— Pour répondre à votre question, soyez assurée que je retournerai faire une visite à Angélique Gouin – ou Jeanne Albert – j’irai rendre sa lettre anonyme à Auguste Lannurien, quant à Bertrand Remoulin, il a promis de venir en Bretagne très bientôt.

— Alors tout va bien, fit Amandine.

Son visage se rassombrit :

— Et les méchants ?

— Quels méchants ?

— Eh bien Flamand, Jourdain, Blanic…

— Je crois qu’ils sont calmés pour un moment et qu’ils ne reviendront pas s’y frotter de si tôt.

Le soleil se couchait, le jardin s’emplissait d’ombre. Amandine se leva.

— Ah, il y a de la soupe de légumes dans une casserole, vous n’aurez qu’à la réchauffer. Il y a aussi du fromage sous la cloche et des pommes cuites avec du riz dans le four.

Mary l’embrassa :

— Que deviendrais-je sans vous, Amandine ?

À son tour, Amandine la serra affectueusement dans ses bras.

— Et moi, sans vos histoires, qu’est-ce que je m’ennuierais ! Bonne nuit Mary.

Elle sortit par la porte de la venelle et regagna son petit appartement sous les toits dans le grand immeuble voisin.

Mary, qui l’avait accompagnée jusqu’à l’escalier, regarda la silhouette menue s’éloigner sur les pavés inégaux de la venelle jusqu’au point où celle-ci s’étrécissait pour n’être plus qu’un boyau bordé de vieux murs de pierres moussues dans lequel deux personnes ne se croisaient pas sans difficulté, avant de déboucher sur la rue Saint-Mathieu.

Les lumières de la ville commençaient à s’allumer mais la venelle restait plongée dans la pénombre, îlot de calme et de silence au cœur de la cité.

Quand Amandine eut tourné à droite pour regagner son domicile, Mary ferma soigneusement sa porte au verrou et rentra chez elle.

Elle resta un moment songeuse dans son fauteuil, caressant distraitement Miz du qui ronronnait de bonheur, puis elle se leva et s’en fut pianoter sur le clavier de son Gaveau.

Le chat la suivit et s’installa sur le canapé, face à la cheminée, examinant Mary de ses yeux verts qui luisaient comme des émeraudes dans l’ombre.

Comme toujours, lorsqu’une affaire se terminait, Mary ressentait une période de flottement. Elle se demandait de quoi serait fait le lendemain et elle se rendait compte qu’une fois encore, elle avait joué gros jeu, contre des adversaires redoutables et, qu’encore une fois, elle s’en était tirée avec les honneurs.

Jusqu’à quand… Oui, jusqu’à quand s’en tirerait-elle avec autant de bonheur ? Tant que Fabien serait là, probablement. Après… Elle se refusait à envisager l’après. « À chaque jour suffit sa peine », disait souvent sa grand-mère. Eh oui, demain serait un autre jour.

Elle posa sur sa chaîne un disque qu’elle aimait particulièrement, Indian Song de Carlos d’Alessio, chanté par Jeanne Moreau, qui s’accordait parfaitement à son état d’âme du moment et elle s’installa pour dîner.

Dehors, le temps changeait. Une rafale de vent secoua brutalement le chèvrefeuille qui courait sur le mur mitoyen, puis il forcit et de violentes bourrasques vinrent tordre la grande glycine. Un grain menaçait car le ciel était noir. Derrière le mont Frugy qui dominait la ville, on apercevait des lueurs fulgurantes. L’orage approchait.

Le chat ne la lâchait pas des yeux. Elle voyait ses oreilles frémir et des frissons parcourir son beau pelage noir.

— Qu’est-ce qui t’arrive, matou, lui demanda-t-elle, c’est l’orage qui te rend nerveux ?

Il lui sembla que Miz du lui répondait car il poussa un drôle de cri, à la fois grinçant et rauque, dans un registre qu’elle n’avait encore jamais entendu.

Puis il descendit du canapé et se mit à aller et venir devant la porte.

Elle s’étonna :

— Tu veux sortir par ce temps ?

Une nouvelle fois, le cri étrange se fit entendre. Mary en eut la chair de poule. Elle ouvrit la porte donnant sur le jardin. Miz du se faufila prestement par l’ouverture et disparut dans l’ombre. Mary eut beau écarquiller les yeux, elle ne le vit plus.

Elle frissonna et eut un nouvel accès de chair de poule provoqué par une soudaine angoisse diffuse. Elle voulut prendre son arme, mais elle se souvint qu’elle l’avait laissée au commissariat.

— Quelle cloche tu fais, ma pauvre fille ! pesta-t-elle.

Puis elle ricana :

— Que ferais-tu d’un pistolet automatique contre les éclairs ?

Elle avait beau faire semblant d’en rire, elle se serait sentie plus tranquille la crosse guillochée de son arme en main.

Pour calmer sa nervosité, elle s’en fut prendre son appareil-photos, installa son gros flash électronique et abaissa la manette qui commandait l’éclairage du jardin. C’est à ce moment que l’électricité sauta.

— Ça doit être l’orage, marmonna-t-elle à mi-voix.

Pourtant la panne ne semblait pas avoir affecté le reste de la ville. Dans les maisons voisines, les fenêtres restaient allumées.

Peu à peu sa vue se fit au clair-obscur. De gros nuages couraient dans le ciel, l’obscurcissant lorsqu’ils passaient devant la lune, le grondement sourd du tonnerre roulait sur la vallée de l’Odet et les éclairs se rapprochaient.

Un réflexe lui fit fermer la porte de la véranda à clé. Précaution dérisoire contre une éventuelle agression car il serait alors facile à un type mal intentionné de briser les vitres.

Mais pourquoi pensait-elle à cela ?

Elle ne voyait toujours rien, mais la panique commençait à la gagner. La seule issue sur la rue était la porte en haut de l’escalier de pierre et elle donnait sur la venelle qui, à cette heure, était sûrement déserte.

Alors elle prit son téléphone et appela Fortin qui ne répondit pas aussitôt.

Elle l’implora :

— Réponds, grand, réponds, j’ai besoin de toi, j’ai peur…

Enfin il décrocha :

— Mary ? Qu’est-ce qu’y se passe ?

— Je ne sais pas, Jipi, dit-elle d’une voix étranglée, je ressens comme une présence hostile autour de moi.

— Allons, dit la voix rassurante du grand, c’est l’orage…

— Je n’ai pas peur de l’orage, assura-t-elle, mais j’ai l’impression qu’il y a quelqu’un dans le jardin.

— Tu as vu quelqu’un ?

— Non. L’électricité a sauté et le chat avait un comportement anormal.

— J’arrive ! dit sobrement Fortin.

Elle se sentit tout soudain soulagée. Le grand allait venir, rien ne pourrait lui arriver.

Son euphorie dura peu : elle vit une ombre se profiler sur la véranda alors elle déclencha le flash électronique. L’éclair l’éblouit autant que le type qui était dans le jardin mais il lui sembla qu’elle avait vu un crâne chauve qui lui rappelait quelqu’un.

Goran Blanic ! C’était lui, elle en était sûre. Elle se mit à trembler et à répéter comme une incantation :

— Fortin, qu’est-ce que tu fous ?

Mais le grand lieutenant habitait à l’autre bout de la ville. Même à cette heure où la circulation était des plus réduites, il lui faudrait dix bonnes minutes pour arriver jusqu’à la venelle.

Elle ré appuya sur le flash, ce qui lui permit de voir Blanic brandir son revolver qu’il tenait par le canon dans le but évident de briser la vitre de la véranda.

À ce moment une ombre noire lui sauta sur le dos. Elle entendit Blanic jurer dans une langue qu’elle ne connaissait pas. Il avait lâché son arme pour essayer de se libérer de ce fauve qui lui avait planté ses crocs dans la peau du cou et qui lui labourait consciencieusement le visage de ses griffes acérées, en cherchant les yeux.

— Miz Du ! s’écria-t-elle.

De nouveau son flash troua la nuit.

Maintenant, c’étaient les mains de Blanic que les griffes de Miz Du marquaient de sillons sanglants. Le mercenaire les tenait plaquées sur ses yeux et jurait abominablement.

Il finit par écarter le chat et, à quatre pattes dans l’herbe, entreprit de chercher son revolver à tâtons.

Il allait finir par entrer. Mary profita de la lutte que menait l’homme contre le chat pour ouvrir la porte et se sauver vers la venelle. La pluie se mit brusquement à tomber en déluge, mais elle ne la sentait pas.

Elle entendit alors deux détonations assourdies et un miaulement d’agonie. Ce salaud avait tué son chat ! Elle fut sur le point de revenir sur ses pas, mais que faire contre ce tueur fou… Elle se mordait les doigts de n’avoir pas pris son pistolet. Fortin, lui, ne se séparait jamais de son colt 45… Peut-être valait-il mieux qu’il en fut ainsi car si elle avait été armée, son chat eût été vengé dans l’instant, quelles qu’aient pu en être les conséquences. En voyant apparaître la silhouette chancelante de Blanic, sa terreur revint. Elle dévala les marches de pierre et fila dans la seule direction qui restait libre, celle du domicile d’Amandine. À l’autre extrémité de la venelle, une silhouette se profilait.

Et si Blanic n’était pas venu seul ? Elle n’avait plus le choix, elle s’engouffra dans la cour de l’ancienne école des sœurs, réduite à l’état de parking, et appuya sur la sonnette d’Amandine.

Dans la cour, derrière l’église Saint-Mathieu, il y avait trois bâtiments différents qui avaient été, en d’autres temps, une école et un pensionnat de jeunes filles.

Cédés à une société de HLM par la communauté religieuse, ces bâtiments étaient maintenant des logements sociaux.

Chaque bâtiment avait son entrée particulière et la porte qui menait au logis d’Amandine appartenait au bâtiment du milieu.

La pluie continuait à tomber en déluge et Mary, qui était en tenue d’intérieur, se sentait percée jusqu’aux os par cette douche ininterrompue.

Après quelques instants qui lui parurent des siècles, une voix résonna dans le haut-parleur :

— Qui est là ?

— Ouvrez, Amandine, c’est moi Mary.

— Que se passe-t-il ? demanda Amandine affolée.

— Je vous expliquerai, ouvrez !

Elle entendit le pêne électrique se déclencher, elle poussa la lourde porte métallique et entra, espérant que Blanic n’avait pas vu par quelle porte elle était entrée.

Alors, se sentant en sécurité, elle s’adossa au mur pour reprendre son souffle.

Chapitre XX

Par malchance, la minuterie s’était déclenchée automatiquement et avait dénoncé sa présence. Mary aperçut la silhouette de Blanic derrière les vitres de verre armé.

Si elle n’avait pas bougé, la minuterie se serait éteinte et le tueur n’aurait peut-être pas décelé sa présence, mais en le voyant brandir son arme derrière le verre dépoli ce fut plus fort qu’elle, elle s’élança dans l’escalier.

Blanic n’hésita pas une seconde et tira deux coups à la volée dans sa direction. Les balles miaulèrent en ricochant contre les marches de travertin après avoir étoilé le verre épais.

Pendant ce temps, Mary escaladait les marches de l’escalier avec une vélocité dont elle ne se serait jamais crue capable.

Deux nouvelles détonations, toujours étouffées par un silencieux, claquèrent sèchement. Mary se demandait sur qui il tirait, mais elle ne pouvait pas deviner que c’était dans la serrure pour forcer la porte.

Amandine l’attendait sur son seuil au quatrième étage, les mains jointes sur son cœur, choquée, elle ne cessait de répéter :

— Mon Dieu, Mary, que se passe-t-il ?

Mary la bouscula presque en entrant dans le petit appartement et haleta :

— Fermez, fermez vite.

Amandine obtempéra en s’exclamant :

— Dans quel état vous êtes !

Mary, dégoulinante de pluie, s’était laissée tomber dans le fauteuil d’Amandine et s’efforçait péniblement de reprendre son souffle. Soudain elle s’effondra en larmes.

— Il a tué Miz Du, haleta-t-elle.

— Miz Du est mort ? demanda Amandine catastrophée.

Elle avait toujours manifesté une réticence et une méfiance à l’égard de cette bête au regard énigmatique qui l’ignorait superbement, mais elle savait combien Mary était attachée à son chat.

— Il lui a tiré dessus au revolver…

— Qui ça, il ? demanda Amandine catastrophée.

— Blanic, celui qui a tué Sayze et Charlène Tilleux…

— Mais pourquoi ?

— C’est moi qu’il voulait tuer ! Miz Du lui a sauté dessus pour me protéger.

Elle tendit l’oreille :

— Chut ! ordonna-t-elle.

— Vous croyez qu’il est là ? fit Amandine d’une voix à peine perceptible.

Mary hocha la tête affirmativement.

— Il faut prévenir la Police, dit Amandine.

Mary hocha la tête :

— Fortin arrive !

— Ah, monsieur Fortin ?

Du coup, Amandine reprenait des couleurs. Si monsieur Fortin arrivait, les méchants avaient du souci à se faire.

Mary entendit craquer le plafond. Au dernier étage on était carrément sous les toits mais il devait subsister une sorte de faux plafond.

— Qu’y a-t-il au dessus ? demanda-t-elle à voix basse.

— Un faux grenier, dit Amandine. Personne n’y va jamais. On n’y tient pas debout. Il n’y a que les ouvriers qui y passent de temps en temps pour aller sur le toit.

— Il y a quelqu’un là-haut, dit Mary.

Amandine s’était rapprochée d’elle et enfonçait ses ongles dans son bras.

Le plancher craqua de nouveau. Mary dit dans un souffle :

— Il y a quelqu’un, et, à cette heure-ci, ce n’est sûrement pas un ouvrier.

Les appartements du dernier étage prenaient le jour par des fenêtres en chien-assis bordées par un large chéneau qui longeait tout l’immeuble. Mary risqua un œil par la fenêtre entrouverte et recula immédiatement. Une silhouette marchant à croupetons dans la large gouttière s’avançait lentement sous la pluie battante en examinant chaque appartement à travers les fenêtres.

— Il arrive ! chuchota-t-elle.

— Qu’est-ce qu’on va faire ? murmura Amandine la voix serrée par l’angoisse.

— On ne peut pas sortir, dit Mary tout aussi doucement, je crois qu’il a un complice et, si on ouvre la porte, il va nous tirer comme des pigeons.

Elle réfléchit :

— Vous n’avez pas un rouleau à pâtisserie ?

— Non, dit Amandine, il est chez vous.

— Un balai, alors, quelque chose pour le repousser !

— Il a un revolver, chevrota Amandine.

— Je le sais bien, dit Mary, mais là où il est, il suffirait qu’on le repousse un peu pour qu’il tombe.

— Mais alors il va se tuer ! dit Amandine.

Mary, chez qui la colère prenait le pas sur la peur, gronda :

— J’espère bien !

Amandine la regarda, effarée et Mary, vindicative lança :

— Ben quoi, c’est lui ou nous ! Et c’est lui qui est venu me chercher, non ?

Amandine acquiesça, mais pas trop fermement. Tuer un homme, tout de même…

Elle regarda d’un œil craintif Mary qui, munie du balai, s’était accroupie sous la fenêtre.

Soudain elles entendirent un hurlement de terreur. Instinctivement, Mary se redressa et aperçut Blanic qui approchait inexorablement. C’était la voisine d’Amandine qui l’avait aperçu et qui avait poussé ce cri horrifié.

Négligeant cette femme qui n’était pas sa proie, le tueur leva la tête vers les carreaux et, pour le coup, ce fut Amandine qui hurla. Il faut dire que Blanic présentait un visage effrayant. De larges balafres sanguinolentes lui rayaient le visage, ses mains aussi étaient toutes rouges et ce sang, délavé par la pluie, en faisaient un personnage diabolique, totalement surréaliste et terrifiant.

Reconnaissant Mary qui s’était reculée pour le repousser de son manche à balai à travers le carreau, il eut un sourire mauvais et leva son arme.

Mary crut sa dernière heure arrivée. Elle ferma les yeux mais comme elle n’entendait rien, les rouvrit.

Une nouvelle fois, Miz Du, venu d’on ne sait où, était entré dans la danse et Blanic, qui avait eu à éprouver les griffes de ce terrible chat qu’il pensait avoir tué, eut un mouvement de surprise. Il n’arriva pas à esquiver l’assaut du petit fauve qui, l’attaquant de face, l’agrippait aux épaules et s’efforçait de lui mordre le nez.

Pour échapper à cette terrible étreinte, Blanic recula d’un pas.

Mais cette fois, il y avait dix mètres de vide derrière lui. Il poussa un cri terrible, et bascula en arrière entraînant Miz Du dans sa chute. Il y eut un choc sourd suivi d’un long silence, puis quelqu’un appela :

— Mary !

Elle se pencha à la fenêtre et vit Fortin sur le pavé luisant de la venelle, le visage levé. Elle coassa :

— Ah, tu es là, Jipi ? Tu as vu ce type ?

— Ouais, dit Fortin, et je le vois encore.

Elle annonça précipitamment :

— Je descends !

— Te casse pas le cou, dit Fortin. Rien ne presse, il n’est pas près de se sauver.

Amandine, sonnée, était avachie dans son fauteuil. Mary prit le temps de lui tapoter la main :

— Ça va ?

Amandine fit « oui » de la tête, les yeux dans le vague.

— Je reviens, dit Mary.

Elle dévala les marches sans répondre aux questions des voisins qui, dans la cage d’escalier, s’interpellaient :

— Que se passe-t-il ?

Le déluge avait cessé aussi brutalement qu’il avait commencé. Les grondements du tonnerre s’éloignaient et la lueur fulgurante des éclairs s’éteignait. Les caniveaux n’arrivaient toujours pas à évacuer toute cette eau qui était tombée pendant un gros quart d’heure, quart d’heure qui avait paru durer une éternité à Mary Lester.

Une voiture de Police stationnait dans la rue et bientôt une ambulance arriva. Les éclats des gyrophares éclaboussaient les murs de leurs lueurs bleues.

Fortin se tenait, impassible, près du corps de Blanic. Elle demanda un peu bêtement :

— Il est mort ?

— Qu’est-ce que tu crois, demanda le grand en levant les yeux vers l’endroit d’où était tombé Blanic, après un plongeon comme ça… La rue a beau être transformée en piscine, il n’y avait pas tout à fait assez d’eau.

Elle montra les flics qui s’approchaient :

— D’où débarquent-ils ?

— J’ai tout de suite prévenu les collègues, dit Fortin en lui serrant les deux mains. Qu’est-ce qu’y s’est passé ?

— Tout à l’heure, dit-elle, il y a lieu de rechercher un autre tondu comme celui-là…

— Ils étaient deux ? demanda Fortin.

— J’ai toutes les raisons de le penser. Il faut rechercher une BMW classe 7 de couleur sombre, immatriculé dans le 92.

— Je donne les directives, dit Fortin.

Avant qu’il ne parte, elle lui demanda :

— Tu n’as pas vu le chat ?

— Non…

— Il est tombé avec Blanic.

Fortin regarda autour du cadavre :

— Il n’est pas là,…

Autour du crâne éclaté de Blanic, une mare de sang s’élargissait. Elle s’inquiéta :

— Tu as récupéré son arme ?

— Ouais.

Il sortit de sa poche une arme impressionnante enveloppée dans un sachet de plastique transparent et commenta :

— C’est un Colt 9 mm avec silencieux.

— Garde le bien, dit Mary, ne laisse personne te le prendre surtout !

— Personne ne me le prendra, dit le grand d’une voix assurée.

Puis, allongeant le pied vers le cadavre de Blanic, il demanda négligemment : – Qu’est-ce qu’on fait de ce sézigue ?

— Je vais prendre quelques photos, dit-elle, et puis on pourra l’emballer.

Les flics de la patrouille formaient un cordon pour empêcher les badauds, sortis d’on ne sait où, de s’approcher du corps.

En rentrant chez elle pour prendre son appareil photo, Mary eut l’heureuse surprise de trouver Miz Du à sa place sur le canapé.

— Dieu soit loué, tu es là ! dit-elle avec ferveur.

Elle le caressa et il ouvrit un œil.

— Ça va, le matou ?

Le chat referma son œil, accablé de fatigue. Mary le caressa et retira sa main tachée de sang. Elle pencha la lampe pour mieux l’examiner et vit qu’un sillon sanglant avait fendu la fourrure noire de la bête.

Follement inquiète, elle prit l’appareil photo et courut vers Fortin qui l’attendait.

— Tu peux opérer à ma place ? demanda-t-elle.

— Pas de problème, dit Fortin.

Avec lui il n’y avait jamais de problème, qu’on le dérangeât en pleine nuit, qu’on lui demandât de prendre des photos ou de faire le chauffeur pour aller à Paris, il répondait toujours présent.

En tout cas, quand c’était Mary qui le lui demandait.

Il connaissait l’appareil et savait comment procéder mais ce n’était guère nécessaire car, déjà, un des gars du labo opérait au flash. Fortin fit cependant quelques photos puisque Mary le lui avait demandé.

Quant à Mary, elle discutait avec les hommes en blanc qui attendaient près de l’ambulance en fumant.

— J’ai un autre blessé, dit-elle.

— Ah, dit un des hommes en blanc, on y va. Parce que pour celui-là, il n’y a plus grand-chose à faire.

Elle le pressa :

— Prenez votre trousse et venez !

Intrigué, l’homme jeta sa cigarette qui grésilla un instant dans l’eau du caniveau avant de s’éteindre. Il la suivit et pénétra chez Mary en regardant autour de lui d’un air appréciateur.

— Dites donc, c’est drôlement chouette chez vous !

Puis revenant à l’affaire qui l’appelait là, il demanda :

— Où est le blessé ?

— Ici, dit Mary en montrant le chat.

L’homme eut un mouvement de recul :

— Vous vous moquez ? Je suis médecin urgentiste, pas vétérinaire !

— Je ne me moque pas, dit Mary d’une toute petite voix, ce chat m’a sauvé la vie en se jetant sur la brute qui voulait me tuer. Je crois qu’il a reçu une balle…

Le médecin s’approcha, radouci par ce plaidoyer.

— Voyons ça, dit-il bourru, en grimaçant.

Il se pencha sur Miz Du qui se laissa faire, le palpa avec une grande douceur et rassura Mary.

— La balle n’a fait que l’effleurer. La peau est fendue, il a dû perdre beaucoup de sang, mais je ne pense pas qu’il ait des blessures graves. Je vais désinfecter la plaie, mais vous devrez l’amener chez un vétérinaire sitôt que possible.

— Ah merci, dit Mary en sanglotant, merci !

— Vous semblez être très attachée à cet animal, dit le médecin en s’affairant avec un tampon de coton et une solution désinfectante.

Miz Du se laissait faire docilement.

— Je vous l’ai dit, il m’a sauvé la vie !

Elle n’ajouta pas : « Et ce n’est pas la première fois que ça arrive ». L’homme se leva.

— C’est tout ce que je peux faire. Excusez-moi, je ne peux m’attarder, ça ne servirait à rien, et il se peut qu’on nous appelle ailleurs.

— Merci docteur, dit-elle avec chaleur, merci !

Lorsqu’il fut sorti, elle prit la baguette d’if pendue à la cheminée, la posa sur la tête du chat et tourna autour de lui lentement, comme le faisait la gwrac’h.

Miz Du ouvrit les yeux comme pour la remercier, puis il les ferma.

Mary ferma les siens aussi et s’abîma dans une fervente prière : « Mon Dieu, faites qu’il s’en sorte ! »

Fortin qui arrivait avec le brigadier de patrouille la tira de sa méditation.

— Ça y est, dit-il, le macchabée a été emballé, tout le monde est rentré chez soi… Et maintenant, si tu nous racontais ce qui est arrivé ?

Elle s’exécuta d’une voix lasse pendant que le brigadier prenait des notes.

Elle s’excusa auprès de lui :

— Je fais court brigadier, mais je verrai le patron demain et je rédigerai un rapport plus complet.

— Je comprends, capitaine, dit le jeune brigadier.

Il fit claquer l’élastique de son carnet :

— Ça suffira bien pour la main courante…

Puis il lui adressa un coup d’œil complice.

— Reposez-vous bien, capitaine.

Il en avait de bonnes, ce brigadier, comment trouver le sommeil après une agression pareille ?

Elle finit par prendre un léger somnifère et, après avoir réglé son réveil sur sept heures, elle sombra dans un profond sommeil.

Chapitre XXI

Elle se réveilla à sept heures, bien reposée, et sa première visite fut pour le chat. Il n’avait pas bougé, mais il ouvrit les yeux quand elle le caressa.

Rassurée, elle fit sa toilette et prit son café. Puis elle transporta délicatement le chat et son coussin dans sa voiture. Dix minutes avant l’ouverture, elle était devant le cabinet de deux vétérinaires associés. Près d’elle, sur la banquette avant, Miz Du reposait sur le coussin.

En dépit de la grave blessure qu’il avait reçue, il ne miaulait pas, il ne se plaignait pas.

Lorsque le vétérinaire arriva, elle se précipita :

— Monsieur…

Elle voulait lui dire qu’elle n’avait pas rendez-vous, mais qu’il s’agissait d’un cas de force majeure…

Elle devait avoir l’air tellement désemparée que le vétérinaire s’inquiéta :

— Que se passe-t-il ? demanda-t-il.

C’était un quadragénaire d’allure sportive aux tempes discrètement argentées.

— Une urgence, monsieur, dit Mary d’une toute petite voix. On a tiré sur mon chat…

L’homme ouvrit de grands yeux qu’il avait marron, et très doux :

— Tiré ?

Il paraissait incrédule autant qu’horrifié.

— Oui, un coup de revolver ! Le vétérinaire fronça les sourcils :

— Un coup de revolver et il est encore là ?

— La balle l’a effleuré et a fendu sa peau.

— Voyons ça, dit l’homme en plissant le front.

Il se pencha sur le siège avant de la voiture pour examiner le chat qui le regarda de ses yeux verts et demanda :

— Eh bien, qu’est-ce qui t’arrive mon pépère ? Comme il n’attendait pas de réponse, il se redressa et demanda à Mary :

— Vous pouvez le transporter dans mon cabinet ? Mary prit délicatement le coussin sur lequel reposait le chat et suivit le vétérinaire. Sur ses indications, elle posa le blessé sur la table d’examen.

Le vétérinaire siffla admirativement lorsqu’il vit la blessure dans le pelage du chat.

— Eh bien, ce n’est pas passé loin ! Quel est le salaud qui lui a fait ça ?

— Un salaud, oui, fit-elle avec rancune.

— J’espère que vous avez porté plainte…

— Pas la peine, dit-elle en levant les épaules.

— Vous avez tort, dit le vétérinaire en la regardant, celui qui peut faire ça à une bête peut très bien le faire à un homme…

— Je sais, dit-elle, c’est même par un homme qu’il a commencé…

Elle se corrigea :

— Enfin, un homme et une femme.

— Que me racontez-vous là ? fit le praticien ébahi.

— J’ai eu affaire à un fou furieux, dit Mary, et si mon chat…

Elle s’arrêta soudain, elle n’allait tout de même pas raconter sa vie à cet homme, si sympathique fut-il.

— Enfin, conclut-elle, il a tiré sur mon chat !

Le vétérinaire intrigué insista.

— Mais vous avez parlé de…

— Oui, coupa Mary c’est, enfin, c’était un type dangereux.

Le vétérinaire s’exclama :

— Mais il faut prévenir la Police, ce genre d’individu doit être mis hors d’état de nuire !

— C’est fait, dit-elle, celui-là ne fera jamais plus de mal à personne. Vous n’avez pas entendu parler d’un type qui est tombé d’un toit cette nuit ?

— Non…

— Eh bien, c’était lui. Vous verrez ça dans le journal.

Le vétérinaire la regarda curieusement, mais ne fit pas de commentaire.

— En attendant, dit-il en revenant à son patient, il va falloir que je recouse ce monsieur, donc, il va falloir que je l’anesthésie.

Il leva les yeux sur Mary :

— Il n’est pas agressif ?

— Pas quand on lui veut du bien, assura Mary. Quand on lui veut du mal, c’est autre chose.

La réponse ne parut pas rassurer le vétérinaire :

— Et vous croyez qu’il sait discerner si je lui veux du bien ou du mal ?

Elle affirma avec force :

— J’en suis sûre, il comprend tout !

Le vétérinaire considéra les griffes de Miz Du avec circonspection.

— Je n’aimerais pas qu’il essaye ses griffes sur moi…

Il ajouta, admiratif :

— C’est un beau chat. Je crois bien n’en avoir jamais vu de pareil. Une véritable petite panthère noire. De quelle race est-il ?

— Je n’en sais rien, dit Mary. Il a débarqué chez moi un beau matin et il y est resté.

Tout en causant, le vétérinaire s’affairait. Il préparait une seringue et, avec des gestes délicats, il fit la piqûre à Miz Du qui ne broncha pas.

Puis il se recula d’un pas, tout surpris du manque de réaction de son client.

— Je n’en reviens pas ! dit-il. Si vous saviez le mal que j’ai, quelquefois, avec des bêtes qui ne font pas la moitié de sa taille !

— Les bêtes c’est comme les gens, dit Mary, les plus costauds ne sont pas toujours les plus méchants.

Le vétérinaire hocha la tête pensivement.

— C’est bien vrai… Là, on va le laisser s’endormir tranquillement, et ensuite je le recoudrai. Je lui ferai également une radio pour voir s’il n’y a pas de commotion ou quelque chose de cassé.

Les beaux yeux verts de Miz Du clignaient doucement. Puis les paupières ne se relevèrent plus.

— Voilà, dit le vétérinaire satisfait. Il est parti pour un long somme. Je vais le garder et je pense que vous pourrez venir le récupérer dans la soirée.

Mary remercia l’aimable bonhomme chaleureusement et reprit la route du commissariat où le divisionnaire Fabien l’attendait.

Lorsqu’elle entra dans son bureau, il consulta sa montre ostensiblement :

— Vous n’êtes pas en avance, capitaine.

— Vous voudrez bien m’excuser, patron, mais il a fallu que j’aille chez le vétérinaire avec mon chat.

— Qu’est-ce qui est arrivé à votre chat ?

— On lui a tiré dessus, il est blessé par balle.

Fabien parut alarmé :

— C’est grave ?

— Non, comme pour moi, elle n’a fait que l’effleurer et lui fendre le poil.

Instinctivement elle porta sa main à sa tête, là où, sous les cheveux, subsistait la boursouflure cicatricielle qu’elle devait à une balle qui l’avait frôlée de trop près.

— Encore un exploit du fada de la nuit ?

— Oui !

— Si je comprends bien vous avez eu une soirée agitée.

Elle confirma :

— On peut le dire !

Puis, montrant la chaise, elle demanda :

— Je peux m’asseoir ?

Le commissaire s’empressa :

— Mais bien sûr, bien sûr !

Elle bâilla derrière sa main et s’excusa :

— Je crois que je n’ai pas assez dormi.

Fabien hocha la tête pour signifier qu’il comprenait et Mary demanda :

— Je suppose que vous avez vu la main courante ?

— Tout à fait.

Fabien hocha de nouveau la tête :

— Ce Blanic, tout de même…

Il y eut un temps de silence et le patron ajouta :

— Je peux même porter à votre connaissance des faits que vous ignorez peut-être.

Elle bâilla de nouveau dans sa main :

— Je suis tout ouïe…

— Le 4 × 4 a été repéré par une patrouille de gendarmerie sur le parking d’un hôtel de Bénodet et son conducteur interpellé.

Elle hocha la tête avec satisfaction :

— Une bonne chose de faite !

Le commissaire poursuivit :

— Il s’agit d’un dénommé Lewin, agent de sécurité, qui travaille pour une société de gardiennage et qui, bien entendu, ne sait rien.

— Le contraire m’eût étonnée, marmonna Mary.

Fabien la regarda par-dessus ses lunettes et poursuivit :

— Il serait venu passer quelques jours en Bretagne sur l’invitation de son camarade Blanic, avec lequel il a servi dans l’armée.

— Quelle a été son attitude lorsqu’on lui a appris la mort de Blanic ?

— D’après les gendarmes, il est resté rigoureusement impassible et, malgré les questions qui lui ont été posées, ils n’en ont rien tiré.

— Il a bien dû le voir tomber du toit, dit Mary, et il savait bien qu’on ne survit pas à une chute pareille.

— Ça se peut, reconnut Fabien.

Sur le bureau du commissaire il y avait le journal du matin. Un gros titre barrait la première page :

UN DÉSÉQUILIBRÉ TOMBE D’UN TOIT ET SE TUE.

Ils n’avaient pas traîné, ces foutus journalistes ! Mary ricana intérieurement et Fabien s’en aperçut.

— Qu’est-ce qui vous met en joie, Mary ?

— La justice immanente est passée !

— On peut dire ça, fit Fabien pensivement.

Elle demanda :

— C’est donc la version officielle ?

— Évidemment ! On ne va pas clamer sur les toits – c’est bien le cas de le dire – qu’une barbouze de la DCRI s’est tuée en essayant de faire la peau à un officier de Police.

— Vous pensez que dans cette affaire Blanic avait des ordres ?

— Non.

La réponse lapidaire et catégorique du commissaire laissa Mary pensive.

— Qu’est-ce qui vous permet d’être aussi affirmatif ?

— Une certaine mise en garde adressée à Dervieux par mes soins. Croyez-moi, à la suite de ce que je lui ai dit, il n’est pas près de bouger une oreille.

— J’aimerais en être aussi sûre que vous, dit Mary sceptique.

— Ce Blanic, poursuivit Fabien, était le type même de soldat de fortune prêt à tout pour venger son « honneur ». Mais… Si vous me racontiez ce qui s’est exactement passé ?

— Il s’est passé que ce Blanic est entré subrepticement dans mon jardin dans le but évident de me faire la peau. Il était assisté du dénommé Lewin que j’ai rencontré alors qu’il était agent de sécurité à la GEEK. C’est probablement lui qui a fait sauter mon compteur électrique. Seulement, lorsque Blanic a braqué son arme sur moi, et pas pour tirer à côté cette fois-ci, mon chat lui a sauté dessus et l’a griffé assez sérieusement. Il a laissé tomber son arme pour se débarrasser du chat, et, pendant ce temps, j’ai pu me sauver. Il m’a poursuivie dans la venelle après avoir tiré sur mon chat et après l’avoir blessé. Son complice me guettait au bout de la venelle, alors je suis entrée dans la cour des immeubles où habite mon amie Amandine et je me suis réfugiée chez elle. Blanic a forcé la porte de l’immeuble en tirant dans la serrure et il est monté à ma suite. Mais comme il ne savait pas dans quel appartement je m’étais cachée, il a eu l’idée de passer par le toit et de longer l’immeuble par les chéneaux en regardant à l’intérieur des appartements. La voisine d’Amandine l’a aperçu et a poussé un hurlement de frayeur. Blanic a-t-il été surpris ? A-t-il glissé ? Je vous rappelle qu’il pleuvait à torrents à ce moment-là. Toujours est-il qu’il a perdu l’équilibre et qu’il est tombé sur les pavés.

Et elle ajouta :

— Aux pieds de Fortin qui venait d’arriver.

— Ah, il était là celui-là aussi ? ronchonna le commissaire.

— Oui, je l’avais appelé à mon secours.

Le téléphone du patron se mit à sonner. Il prit l’appareil et Mary vit son front se plisser.

— Un instant, je suis occupé…

Puis il raccrocha en disant :

— Devinez qui vient nous voir ?

Elle plissa le front :

— Dervieux ? Flamand ? Jourdain ?

— Le tiercé dans l’ordre, dit le patron. Ils vont sûrement vouloir vous entendre.

— Eh bien… soupira-t-elle.

Il se pencha et demanda doucement :

— De vous à moi, Mary, il y a vraiment une taupe chez les bœufs ?

Elle secoua la tête négativement.

— Pas à ma connaissance.

— Alors, comment avez-vous obtenu ce rapport d’expertise balistique ?

Elle sourit :

— Vous ne devinez pas ?

Fabien risqua :

— Passepoil ?

Elle confirma :

— Évidemment, Passepoil !

— Mais les bœufs ne vont pas lâcher le morceau comme ça ! Ils vont fouiller nos ordinateurs…

Elle répondit avec assurance :

— Ils ne trouveront rien !

— Ils iront même fouiller chez Passepoil.

Elle haussa les épaules :

— S’ils ont du temps à perdre…

Fabien parut décontenancé :

— Vous paraissez bien sûre de vous !

— Je le suis. Jamais on ne retrouvera la personne qui a craqué les systèmes de défense des logiciels du labo de Police scientifique.

— Ah…

— Savez-vous ce qu’est un cybercafé commissaire ?

— En gros oui. Mais, expliquez-moi…

— C’est un établissement où, comme son nom l’indique, on peut prendre un café, mais surtout qui met des ordinateurs à la disposition de la clientèle. Peut-être découvriront-ils que la recherche a été effectuée par un des appareils d’un tel établissement, mais quant à découvrir qui était le client…

Le commissaire fronça les sourcils :

— N’est-on pas tout près de l’illégalité, capitaine ?

— Si cela avait été fait avec de mauvaises intentions, je ne dis pas, fit Mary avec la plus parfaite mauvaise foi, mais vous le savez, ce n’était pas dans un but délictueux. Alors, est-ce vraiment un délit ?

Le commissaire grimaça :

— Évidemment, vous avez réponse a tout…

— Hélas non, dit-elle, mais il m’arrive de réfléchir avant d’agir.

Le patron restant muet, elle ajouta :

— Pour le savoir vraiment, il faudrait porter l’affaire devant les tribunaux, que des juges s’en saisissent, qu’il y ait jurisprudence…

Elle eut une moue dubitative :

— Si vous voulez mon avis, ça prendrait un temps fou et occasionnerait une débauche d’énergie pour un bien piètre résultat. Les tribunaux sont surchargés, ne contribuons pas au surmenage des magistrats.

Il y eut un nouveau silence qu’elle rompit :

— D’autant, ajouta-t-elle, qu’il s’agit là de procédures informatiques fort complexes qu’un spécialiste du droit n’est pas forcément préparé à comprendre. Alors, si vous le voulez bien, laissons ce brave Dervieux chercher qui peut être la taupe dans sa troupe. D’autant qu’il nous a prouvé que lui non plus n’était pas tellement à cheval sur la procédure.

— Pour ce qui le concerne, dit le commissaire, mais pour les autres je le croirais volontiers plus rigoureux.

— Je le crois aussi, dit Mary.

Fabien considérait Mary avec perplexité. Devait-il admirer son aplomb ou le sanctionner ? Il pesa le pour et le contre et le contre l’emporta facilement. Alors il demanda :

— Je les fais entrer ?

— Allez-y, fit-elle, et finissons-en !

Fabien décrocha le téléphone et jeta laconiquement :

— Faites monter.

Quelques instants plus tard on toqua à la porte et le patron commanda sèchement :

— Entrez !

Le brigadier-chef Mériadec apparut et tint la porte aux trois arrivants que Fabien salua d’un laconique :

— Messieurs…

Les trois arrivants arboraient leur gueule des mauvais jours : Jourdain, toujours boudiné dans son éternel costume trop petit de trois tailles, avait le visage fermé, Flamand n’était guère plus flambard, quant à leur patron, Dervieux, il était carrément sinistre et semblait vouloir en découdre.

Le commissaire Fabien, lui, n’avait pas l’air d’un homme décidé à se laisser marcher sur les pieds.

Dervieux ne prit pas de précautions liminaires. D’une voix menaçante, il demanda abruptement :

— Qui a descendu Blanic ?

Un silence de mort suivit la question, puis un sourcil du commissaire Fabien se souleva et il répondit d’une voix calme :

— Il s’est descendu tout seul.

Et il jeta le journal devant Dervieux.

— Je suppose que vous avez pris connaissance de la presse du jour, monsieur le Directeur ?

Le regard de Dervieux courut de Fabien à Mary qu’il fixa méchamment :

— Évidemment, vous êtes derrière tout ça…

Elle protesta véhémentement :

— Je ne suis derrière rien du tout !

— Comment cela s’est-il passé ? insista Dervieux.

Elle eut un mouvement de tête vers le journal étalé sur le bureau :

— C’est écrit là-dedans. On ne sait pour quelle raison, Blanic a voulu jouer les funambules. Il est monté sur un toit, il a perdu l’équilibre et il est tombé. Dix témoins pourront vous le confirmer.

Elle ricana :

— Dix mètres sans parachute sur des pavés de grès, il n’avait pas lourd de chances, votre tireur d’élite.

— Mais qui l’avait attiré là ? gronda Dervieux. Il n’y est pas monté par plaisir ?

— C’était peut-être un voyeur qui voulait regarder les gens dans leur intimité ?

— Blanic, un voyeur ?

Le Directeur haussa les épaules devant ce qu’il considérait comme une absurdité injurieuse.

— Je ne sais pas, moi, dit Mary, vous semblez le connaître mieux que moi…

Elle tapota le journal du plat de la main :

— Allez savoir, c’était un déséquilibré, c’est écrit là-dessus ! Et un déséquilibré à dix mètres de haut, la nuit, par temps d’orage, ça finit par perdre l’équilibre.

Elle rajouta durement :

— Les dingues, c’est capable de tout. Franchement, aller faire de l’alpinisme sur le toit d’un HLM pendant un orage, vous croyez que c’est futé ?

Dervieux la regardait haineusement. Comme eût dit – à peu près – Ponson du Terrail, si ses yeux avaient été des pistolets, c’en était fait de Mary Lester. Impavide, elle soutint son regard sans ciller, si bien qu’il finit par baisser les yeux. Alors elle l’estoqua d’une voix égale :

— C’est vous qui l’aviez envoyé pour me tuer, monsieur le Directeur ?

Dervieux tressaillit comme si une guêpe lui avait piqué le fondement.

— Je ne vous permets pas…

Elle le contempla avec hauteur :

— Vous ne permettez pas quoi ? Un type douteux avec lequel vos services entretiennent des relations troubles entre par force la nuit chez moi pour me tuer et je n’aurais pas le droit de vous demander pourquoi ? Tout haut fonctionnaire de Police que vous soyez pour l’instant, vous n’avez pas encore le droit de vie et de mort sur les gens qui ont le malheur de vous déplaire. Pas plus que vous n’avez à me dicter ma conduite. Ici, le divisionnaire Fabien est mon patron et c’est à lui, et à lui seul, que je dois des comptes.

Un silence pesant suivit cette mise au point. Mary insista :

— Que faisait votre tueur à la nuit tombée dans mon jardin, armé d’un colt qui a déjà tué au moins deux personnes ? Je vous signale qu’il y a un mur de trois mètres à franchir pour y arriver, et qu’il faut traverser le jardin voisin. Ne me dites pas qu’il passait par là, qu’il a vu de la lumière et qu’il est entré. Car, de la lumière, il n’y en avait pas. Son complice Lewin s’était arrangé pour couper l’alimentation de mon appartement. Et vous savez ce qu’il avait en main ?

Dervieux, les lèvres pincées, resta muet.

— Un colt de 9 mm muni d’un silencieux, précisa-t-elle. Une arme que j’ai déjà vue de près, alors que j’étais adossée à un gros tilleul de l’avenue du Castellet à Meudon… Mais c’est vrai, il n’y a pas de tilleul avenue du Castellet à Meudon. Rien que des platanes. N’est-ce pas, monsieur le Directeur ?

Elle attendit une réponse qui ne vint pas.

Elle rit alors doucement d’un rire sans joie :

— Voilà un silence éloquent… Croyez bien que nous n’aurons aucun mal à démontrer que cet arbre a été abattu et enlevé sur vos ordres pour tenter de jeter le discrédit sur mon témoignage. Une arme a été saisie sur les lieux du drame par la patrouille. Elle est actuellement en lieu sûr en attendant d’être expertisée.

— Et n’espérez pas la récupérer, prévint Fabien d’une voix glacée, le commissariat est en alerte rouge. Cette affaire nous appartient et rien ne sortira de chez nous. Je pense qu’il serait préférable pour tout le monde que l’on considère la mort de Goran Blanic comme un accident. Pour le moment il n’a pas été fait mention de l’agression préméditée contre le capitaine Lester. On n’a pas non plus parlé de l’arme découverte sur les lieux du crime.

— Que proposez-vous ? coassa Dervieux.

Fabien dit sèchement :

— Qu’on en reste au fait divers.

Il étala le journal sur la table et lut :

— Un déséquilibré tombe d’un toit et se tue…

— Et pour le reste ?

— Quel reste ? Il n’y a pas de reste ! Blanic a tué Louis Sayze et Charlène Tilleux, l’arme qu’il portait le jour de sa mort le prouve. Sa mort éteint l’action de la justice. Nous étions chargés de trouver un meurtrier, nous l’avons trouvé et, pour le moment, il n’y a aucune corrélation entre Blanic et vos services. Restons-en là si vous le voulez bien et retournez à vos enquêtes sur l’espionnage industriel. Ça n’est plus de notre ressort.

— Si vous le prenez sur ce ton… dit Dervieux, la mine renfrognée, en se levant.

— Je le prends sur le ton qui me plaît !

Mary admira, le patron était remonté et il entendait faire savoir à ce Dervieux que, tout directeur de la DCRI qu’il fut, il ne ferait pas la loi sur son territoire.

— Votre tueur a bien essayé d’assassiner un de mes flics…

Dervieux leva la main, comme pour protester mais Fabien ne lui en laissa pas le temps :

— Je préfère croire que ce n’est pas à votre instigation, mais au besoin, je pourrais demander au capitaine Lester de creuser…

Ses deux assesseurs n’avaient pas pipé mot. Comme ils gagnaient la porte assez piteusement faut-il le dire, Fabien rajouta :

— Il va de soi que si le capitaine Lester était de nouveau agressée de quelque façon que ce soit, ce dossier ressortirait immédiatement avec toutes les implications que ça pourrait comporter pour vous, vos hommes et votre service.

Sa voix claqua comme un coup de fouet :

— Commissaire Flamand, commandant Jourdain, me suis-je bien fait comprendre ?

— Parfaitement, monsieur le divisionnaire, dit Flamand d’une voix blanche, en baissant la tête comme si chaque mot lui écorchait la gorge, les lèvres et la langue. Jourdain, lui, bredouilla quelque chose d’inintelligible tandis que Fabien les congédiait d’un très sec « vous pouvez disposer… »

La porte se ferma et Fabien dit, en se frottant les mains :

— Une bonne chose de faite !

Mary applaudit :

— Bravo patron ! Dites donc, vous les avez drôlement mouchés !

— M’en fous, fit Fabien. De toute façon, je suis au taquet, que voulez-vous qu’on me fasse ? Qu’on me colle en retraite prématurément ?

Il haussa les épaules :

— Un peu plus tôt, un peu plus tard… De toute façon, ça s’approche.

— Si ça ne vous fait rien, fit Mary, j’aimerais mieux un peu plus tard.

Il lui sourit :

— Merci…

Puis il s’inquiéta :

— Comment va votre chat ?

Mary sourit à son tour :

— Très bien. Le vétérinaire lui a fait quelques points de suture et, pendant sa convalescence, il aura droit à une boîte de sardines à l’huile tous les jours.

— Un chat de luxe ! apprécia Fabien.

— Et un gardien hors pair, compléta Mary.

— Entre Miz Du et Fortin, vous êtes parée, capitaine Lester.

— Oui, reconnut Mary, mais il convient d’ajouter ma bonne Amandine, Albert Passepoil et vous, monsieur le divisionnaire !

— Pff… fit Fabien, c’est presque une déclaration d’amour, non ?

— Presque, reconnut-elle. À ce propos, n’avait-on pas parlé d’un repas au Moulin de Rosmadec ? Fabien cessa subitement de s’attendrir :

— On verra ça plus tard !

Mary glissa malicieusement :

— Quand madame Fabien sera en cure ou quand nous serons tous en maison de retraite ?

Fabien fit mine de se fâcher :

— Fichez le camp, capitaine Lester, votre insolence dépasse les bornes ! Vous m’agacez à la fin !

Elle gagna la porte en riant :

— Et si je vous invitais ?

Il prit son air terrible et sa voix des mauvais jours :

— Je vous ai dit de foutre le camp ! Quelqu’un va-t-il enfin m’obéir dans cette foutue boutique ?

Par l’entrebâillement de la porte elle lui fit un petit signe ironique de la main.

— À vos ordres, patron !

Chapitre XXII

Miz Du avait regagné ses pénates le soir même, et il se remplumait à vue d’œil en dégustant, en gourmet, sa boîte de sardines quotidienne.

Amandine s’était peu à peu remise de ses émotions et Mary avait posé quelques jours de vacances.

Elle avait retenu une chambre Au Temps de Vivre à Roscoff, un hôtel qu’elle avait recommandé à Bertrand Remoulin, lequel avait annoncé son arrivée pour le week-end.

Ils étaient restés en relation téléphonique et Mary, sans donner de détails, avait annoncé au publicitaire que son amie avait été totalement mise hors de cause dans l’affaire du double meurtre de Kerpol.

De son côté, Bertrand lui avait laissé entendre que ses liens avec son ancienne maîtresse s’étaient distendus et qu’il n’avait pas l’intention de reprendre ses visites à Kerpol comme il le faisait autrefois.

Mary, qui avait été séduite par l’élégance et la classe du publicitaire, s’en était réjouie. Et lorsqu’elle avait appris qu’il venait passer un week-end à Roscoff, elle n’avait pas hésité à y venir aussi.

D’autant que Lilian lui avait fait savoir qu’il serait indisponible pendant quelque temps car sa mère, qui venait de subir une petite intervention chirurgicale, souhaitait sa présence à son chevet.

Et, au grand déplaisir de Mary, il avait obtempéré aux désirs de « mère » sans sourciller. C’est donc sans scrupules excessifs qu’elle envisageait ce week-end en compagnie de Bertrand Remoulin, en se demandant tout de même – le publiciste ayant toujours été parfaitement réservé – comment les choses allaient évoluer.

Aussi tomba-t-elle de tout son haut lorsque l’Audi décapotable du publicitaire s’arrêta sur la petite place devant l’hôtel, à Roscoff, car Bertrand n’était pas seul.

Il était accompagné d’un éphèbe blond, au visage renfrogné comme ceux que se croient obligés d’arborer les mannequins – mâle ou femelle – sur les photos des magazines people.

— Ma chère Mary, dit Bertrand Remoulin après l’avoir embrassée comme du bon pain, permettez-moi de vous présenter Gauderic de Saint-Amand, un ami très cher.

Et il ajouta, au creux de l’oreille de Mary :

— Très vieille famille saintongeaise dont l’origine remonte aux Croisades.

Mary eut un mouvement de tête qui se voulait admiratif en songeant que ce n’était sûrement pas ce rejeton qui allait œuvrer pour les générations futures de l’illustre famille. Il avait fait cette présentation sans la moindre trace d’embarras, mais avec de curieuses intonations qu’elle ne lui connaissait pas.

Puis il présenta Mary à son passager :

— Gauderic, voici donc Mary dont je t’ai parlé…

L’ami très cher salua Mary du bout des dents qu’il avait très blanches et très bien rangées et Mary lui rendit au centuple son sourire crispé.

Elle regarda Remoulin avec rancune. À quoi jouait-il ? Gauderic de Saint-Amand… Un ami très cher ! Jeanne Albert n’avait donc pas menti en évoquant les amitiés particulières du publicitaire. « Comment peut-on s’appeler Gauderic de Saint-Amand ? » aurait demandé le commissaire Fabien. Déjà le nom de Blanic l’avait fait tiquer, si bien que Mary avait dû lui faire remarquer que personne n’est responsable de son nom. La coïncidence était un peu forte.

« Tout un programme ! » se dit-elle. Tout un programme dans lequel elle ne trouvait pas sa place.

Elle ravala une déception mâtinée de colère et a réagi instinctivement :

— Je dois moi aussi aller chercher mon ami…

— Faites, faites, dit Remoulin d’un air détaché. Pendant ce temps, Gauderic et moi allons nous installer.

Il était visiblement plus préoccupé de son giton que de Mary Lester.

Elle les vit emprunter l’ascenseur avec leurs bagages, puis, profitant d’un instant d’absence de la réceptionniste, elle vérifia sur le registre : ils n’avaient pris qu’une seule chambre.

Edifiée, Mary regagna la sienne qui donnait directement sur le port et forma le numéro de Lilian. Il fallait bien qu’il serve enfin à quelque chose, celui-là qui mettait plus d’empressement à aller voir sa mère qu’à venir retrouver son amoureuse à Quimper.

C’était peut-être – encore et toujours – son mauvais esprit qui se manifestait. Elle essaya de faire son examen de conscience : avait-elle été gentille avec lui lors de sa dernière venue à Quimper ? Oui mais… Elle avait dû intervenir d’urgence pour voler au secours de son ami Fortin qui pataugeait lamentablement dans une enquête délicate. Soupçonnait-il une quelconque liaison entre Fortin et elle ?

Ridicule ! Certes, mais Lilian n’avait pas paru apprécier cette défection de son amie et il était parti en boudant, ce qui n’avait pas plu à Mary. Pour elle, bouder était une attitude enfantine. Un homme, un vrai, demandait des explications entre quatre « zieux », poussait une gueulante au besoin, mais il ne partait pas en boudant. Enfin, là elle avait besoin de lui pour ne pas se retrouver comme une imbécile devant le couple admirable que formaient le publicitaire et l’image de mode à la lippe dédaigneuse.

Elle téléphona donc à Lilian qui répondit immédiatement.

— Lilian, c’est moi, Mary, dit-elle avec un enjouement un peu forcé. Ça va ?

— Bonjour, répondit Lilian, quelle surprise ! Quel bon vent t’amène ?

Le ton n’était pas chaleureux, juste courtois. Lilian restait, en toutes circonstances, un jeune homme bien élevé.

Mary voulut montrer qu’elle ne l’était pas moins.

— Eh bien, d’abord, je voulais prendre des nouvelles de ta maman.

Gros mensonge, madame mère s’était fait opérer de ces disgracieuses excroissances qu’on appelle « oignons » et qui – un certain âge venu – déforment les pieds des bourgeoises comme ceux des prolétaires. Pour tout dire, les oignons de madame mère étaient bien le cadet des soucis de Mary Lester.

— Ça va, fit Lilian d’une voix dolente, mais elle souffre beaucoup.

— Ah, la pauvre, compatit Mary. Tu la salueras bien de ma part.

— Je n’y manquerai pas, assura Lilian.

Ils mentaient presque aussi bien l’un que l’autre et Mary était assurée que Lilian ne parlerait jamais de ce coup de fil à sa mère qui avait toujours déploré ouvertement que son fils chéri fut tombé dans les rets de cette « policière », que les soucis articulaires de madame Rimbermin laissaient de glace.

— Où es-tu ? demanda-t-il.

— Pas loin de chez toi.

— Ah ?

— À Roscoff.

— Roscoff ? s’exclama Lilian, dis donc, ce n’est pas la porte à côté !

— Bof… fit-elle, Rennes Roscoff, deux cents kilomètres… Deux heures de voiture… Je ne vaux pas deux heures de voiture ?

Lilian ne répondit pas directement à la question :

— Disons plutôt deux heures et demie si ce n’est trois !

Ce pinaillage l’agaça :

— Et alors ? Tu es à une demi-heure près ?

De nouveau, il répondit à côté :

— Qu’est-ce que tu fais à Roscoff ?

— J’ai eu à me pencher sur une enquête difficile dans le coin, et, comme ça m’a plu, j’ai pris quelques jours de repos dans un hôtel charmant. Ça s’appelle Au Temps de Vivre… Tu trouveras facilement, c’est tout près de l’église, avec vue sur mer et sur l’île de Batz.

Il tenta d’objecter :

— Mais…

Elle coupa court :

— Je t’attends, je voudrais te présenter un copain épatant…

Il maugréa :

— C’est encore ton gorille ?

Il faisait bien entendu allusion à Fortin pour lequel il ressentait une aversion instinctive.

— Non, ce n’est pas un flic mais un type qui a une grosse agence de pub à Paris.

— Comment l’as-tu connu ?

— Au cours de mon enquête.

Il y eut un silence et elle ajouta :

— Allez, ne fais pas ta crise de jalousie. Il est venu avec son petit ami et il semble très amoureux.

— Ah bon ?

Il lui sembla percevoir un regain d’intérêt dans la manière dont Lilian avait prononcé ce « Ah bon ? »

— Alors, tu viens ?

— Oui, mais juste pour le week-end… Il faut que je reste un peu auprès de mère…

— Je comprends, dit-elle en essayant de cacher son irritation. Téléphone-moi quand tu pars, je t’attendrai à l’hôtel.

Elle prenait l’apéritif en compagnie de Bertrand et de Gauderic lorsque le break de Lilian s’arrêta devant l’hôtel.

La conversation languissait, elle n’osait pas évoquer Jeanne Albert en présence de Gauderic, si bien que Bertrand faisait l’essentiel de la conversation en lui parlant de sa dernière campagne publicitaire pour une ligne de vêtements lancée par une sportive de renom.

C’est au cours de séances photos pour des magazines qu’il avait rencontré Gauderic, le mannequin qui montait dans le petit monde de la mode.

Gauderic, lui, semblait s’ennuyer à cent sous de l’heure. Il ne participait pas à la conversation, regardait vaguement les mouvements du port de l’autre côté de la grande vitre qui s’ouvrait sur le large, puis pianotait sur son smartphone, recevait des messages qui le faisaient s’esclaffer avec des petits rires de femme chatouillée, en bref, il « gonflait » sérieusement Mary Lester.

L’arrivée de Lilian vint à point pour apporter un peu d’oxygène à une conversation qui devenait pesante.

Finalement Lilian et Bertrand semblaient sympathiser. Ils entreprirent de parler de leurs occupations respectives et, forcément, en la matière, Mary était bien embarrassée pour se glisser dans la conversation. Alors, elle se tut.

Gauderic, lui, faisait carrément la gueule, si bien qu’à vingt heures, Mary proposa que l’on passe à table.

Le repas fut aussi morne que l’apéritif. Gauderic chipotait sur l’excellent homard de la maison et il ne retrouva une ombre de sourire que lorsque Bertrand proposa d’aller passer la soirée en boîte.

En boîte ! Mary contint difficilement une grimace contrariée. Elle aurait préféré une promenade romantique dans le vieux Roscoff au bras de Lilian, suivie d’une nuit tendre avec un homme amoureux.

Mais Lilian n’arborait pas le profil d’un homme amoureux. Avait-il été contrarié d’avoir dû quitter le chevet de sa maman ? En voulait-il toujours à Mary ? Elle faillit le presser de cracher ce qu’il avait sur le cœur, mais, une fois encore, elle se retint.

Comme le cabriolet de Bertrand ne comportait que deux places confortables, elle proposa de prendre sa voiture.

Lilian l’accompagna donc après avoir proposé de conduire tout le monde dans son break, mais, visiblement, Gauderic n’avait pas envie d’être vu dans cette espèce de camionnette qu’il avait considérée avec un mépris teinté de dégoût.

Il partit donc devant avec Bertrand, et Mary les suivit. Il était convenu d’aller à Plouzévédé qui n’était heureusement qu’à une vingtaine de kilomètres de Roscoff.

Mary conduisait en respectant scrupuleusement les limitations de vitesse. Lilian ironisa :

— C’est ça ta bagnole neuve ? Elle n’avance pas !

— Tu es pressé d’arriver ? demanda-t-elle. Pas moi…

— On dirait que tu vas à l’abattoir…

— Tu es de charmante humeur ce soir, remarqua-t-elle. Tu sais très bien que je n’affectionne pas particulièrement ces endroits.

— Bah… Puisque tes amis tenaient tant à y aller…

— Tu aurais pu prétexter un coup de fatigue, on serait restés ensemble.

Lilian se rebiffa :

— Tu aurais pu le faire toi aussi !

Elle soupira :

— Ouais…

Elle était encore lasse et ne se sentait pas disposée à soutenir une discussion oiseuse.

Bien entendu la discothèque était bondée. Il y faisait une chaleur d’enfer et le volume sonore de la musique interdisait tout échange verbal.

Cependant, Gauderic semblait revivre et, près de lui, Bertrand se comportait comme un ado en se tortillant sur la piste de danse.

Visiblement, Lilian brûlait d’envie d’aller les retrouver. Mary le considérait avec stupéfaction, découvrant chez lui des aspects qu’elle n’avait jamais entrevus.

Il essaya de l’entraîner sur la piste de danse :

— Viens danser, Mary, allez, viens danser…

Les deux autres vinrent à son secours :

— Viens danser, Mary, allez, viens danser…

Elle se laissa entraîner de mauvaise grâce et fit mine de prendre du plaisir à ces déhanchements grotesques. Mais le cœur n’y était pas. Au bout de dix minutes, elle abandonna. Elle avait trop chaud, elle respirait mal, et cette musique infernale couplée à des flashs éblouissants achevait de l’abasourdir.

Elle revint au bord de la piste et quand Lilian vint la chercher, elle fut catégorique :

— J’en ai assez, je rentre !

Il ne chercha pas à la retenir quand elle sortit et retourna s’agiter avec ses nouveaux camarades.

Elle retrouva avec bonheur l’air pur du dehors, récupéra sa voiture et prit le chemin de Roscoff après avoir mis le concerto numéro 21 pour piano et orchestre de Mozart sur son lecteur de CD.

La DS roulait comme sur un nuage et la musique céleste du divin Mozart méritait bien un écrin comme cette voiture qui semblait avancer par la grâce des anges.

Lorsqu’elle arriva sur la petite place pavée de grosses pierres inégales, elle resta écouter la suite du disque, puis, lorsqu’il se tut, elle goûta ce silence qui, aux dires des mélomanes, est encore du Mozart.

Enfin, elle revint sur terre, descendit de sa voiture et gagna à pas lents la réception pour y retirer sa clé.

La chambre qu’on lui avait réservée comportait deux lits : un grand, pour deux personnes, et un lit plus étroit, visiblement réservé à un enfant.

Ce week-end qui promettait tant se révélait bien décevant. Elle choisit le petit lit et prit un léger somnifère. Après trois pages du Vicomte de Bragelonne, elle sombra dans un sommeil profond.

Chapitre XXIII

Lorsque Mary émergea des brumes de la nuit, il faisait grand jour et elle était seule dans la chambre.

Lilian avait dû y passer car le grand lit était défait, mais, visiblement, il était déjà ressorti.

Elle consulta sa montre en bâillant, encore ensuquée par ce somnifère dont elle n’usait que très rarement. Dix heures ! Elle aurait bien pris un petit café. Servait-on encore à dix heures ? Elle descendit dans la salle des petits déjeuners en robe de chambre, projetant de faire sa toilette après s’être restaurée.

Dans la magnifique salle qui s’ouvrait sur le large par une immense baie vitrée, elle trouva un Gauderic maussade qui pignochait devant un plateau garni de croûtes et de miettes de croissants auxquels il avait à peine touché et qu’il s’était contenté de déchiqueter.

Il était seul dans la vaste pièce et il arborait une gueule d’enterrement.

Mary s’approcha, il la regarda sans sourire, comme si elle était la cause de son déplaisir.

Néanmoins, elle le salua cordialement.

— Bonjour Gauderic…

Il marmonna un « b’jour » qui, lui, manquait vraiment de chaleur…

— Vous êtes seul ?

Reniflement :

— Vous voyez bien !

— Où est passé Bertrand ?

Gauderic la regarda avec rancune :

— Est-ce que je sais ?

— Vous ne l’avez pas vu partir ?

— Non, je dormais.

Il regarda Mary.

— Et…

— Lilian ?

— Oui. Il n’est pas avec vous non plus.

— Non. Comme vous, je dormais. Je ne l’ai ni entendu entrer, ni entendu sortir. Vous êtes rentrés tard ?

Nouveau reniflement :

— Pas trop.

Ça voulait dire quoi, pas trop ? Deux heures ? Quatre heures ? À l’aube ? Elle soupçonnait le jeune homme d’être un habitué de fêtes qui allaient jusqu’au bout de la nuit. Il avait un regard d’animal nocturne que la lumière du jour met à mal et clignait des yeux comme une chouette prise dans le rayon d’un projecteur. Elle écarta le rideau pour regarder sur la petite place.

— Leurs voitures sont là, constata-t-elle. Ils n’ont pas pu aller loin.

Plus maussade que jamais, la tête dans les mains, Gauderic haussa les épaules en signe d’impuissance.

Sans s’asseoir, Mary but rapidement un café, et avala un croissant en regardant la mer.

Le garçon ne la quittait pas des yeux, sans desserrer les dents. Rien à en tirer !

Elle passa alors par la réception où une jeune femme, qui s’affairait à entrer des données sur un écran, leva vers elle un visage avenant.

— Je peux vous aider ?

— Peut-être, dit Mary. Avez-vous vu passer les amis qui m’accompagnaient hier soir ? Messieurs Rimbermin et Remoulin…

— Oui, dit la jeune femme. Ils sont sortis à neuf heures.

Mary demanda, sans conviction :

— Vous ne savez pas où ils sont allés, par hasard ?

— Si, à l’île de Batz.

La réponse la surprit totalement si bien qu’elle en resta comme deux ronds de flan.

— À l’île de Batz ?

Elle ne s’était certes pas attendue à être renseignée aussi rapidement et aussi précisément. Cela paraissait tout naturel à la jeune femme qui ajouta :

— Oui. Ils voulaient aller faire du vélo et ils m’ont demandé où on pouvait en louer. Alors je leur ai indiqué l’île de Batz. Vous comprenez, c’est idéal pour faire du vélo, l’île de Batz. Il n’y a pas de voiture et l’embarcadère est tout proche, sur le port.

Voyant l’air décontenancé de Mary, elle s’enquit :

— Un problème ?

— Euh… Non !

Elle resta rêveuse un instant, puis prit sa décision :

— Vous pouvez me préparer ma note ?

La dame, surprise, consulta son planning :

— Vous aviez réservé jusqu’à…

— Oui, dit Mary, mais un imprévu m’oblige à rentrer plus tôt que prévu. Cependant, monsieur Rimbermin reste, lui.

— Ah bon, dit la dame rassérénée.

— Cependant, je tiens à payer ma dépense. Je reviens dans une demi-heure.

— Bien, dit la dame. Ça sera prêt.

Mary repartit vers ses appartements mais, en passant devant la salle à manger, Gauderic, toujours maussade, la héla :

— Vous savez où ils sont ?

— Eh oui mon vieux. Ils sont sur l’île de Batz !

Il répéta stupidement :

— L’île de Batz ?

— Il paraît.

— Mais qu’est-ce qu’ils sont partis faire sur une île ?

— Tenez-vous bien, dit Mary, faire du vélo.

— Du vélo ?

Le pauvre Gauderic arborait une tête de chien abandonné. Il demanda, avec des sanglots dans la voix :

— Mais c’est où cette île de Batz ?

Mary brandit son index vers la mer :

— Là, juste en face !

Il regarda à travers la large baie vitrée le bras de mer qui séparait le petit port de l’île du continent, les maisons blanches posées au bord de l’eau, les bateaux de plaisance bien rangés sur leur corps-mort dans la petite anse paisible.

Son désarroi ne fit que croître.

— Co… Comment y va-t-on ?

Elle jeta avec humeur :

— En pédalo !

Réponse qu’elle se reprocha immédiatement devant le regard noyé de Gauderic.

— En quoi ?

Elle rectifia immédiatement :

— Hum… Sur le port il y a des bateaux qui font la navette.

— Ah…

Le pauvre Gauderic paraissait tout décontenancé. Il regarda Mary et bredouilla :

— Vous… Vous partez ?

— Eh oui, je n’ai aucune envie d’aller faire du vélo sur l’île de Batz, moi. Si vous voyez monsieur Rimbermin, vous lui donnerez le bonjour et si vous pouvez lui faire passer le message…

— Mais alors je vais rester tout seul ?

On le sentait prêt à pleurer.

— Oh, fit-elle très maternelle, ils vont revenir, vous savez !

— Vous croyez ?

« Le pauvre mignon, se dit Mary, il se croit abandonné en terre étrangère, livré à la convoitise des farouches Léonards ! »

— Il faudra bien qu’ils récupèrent leurs voitures, dit-elle.

— Ah oui, les voitures !

Elle regarda Gauderic avec pitié : c’était un pauvre petit oiseau au riche plumage, mais totalement dépourvu de cervelle. Qu’est-ce qu’il croyait ? Que Mary allait rester lui tenir la main ?

Elle emprunta l’escalier pour regagner sa chambre en grommelant :

— Faudrait tout de même pas me prendre pour mère Teresa !

Elle prit sa douche, fit son bagage la rage au cœur et paya sa note. Gauderic avait disparu, sans doute était-il parti pleurer dans sa chambre.

Elle téléphona depuis sa voiture et eut immédiatement sa correspondante.

— Madame Angélique Gouin ?

Une voix pincée, méfiante, répondit :

— Qui la demande ?

— Mary Lester…

Il y eut un silence puis la voix extasiée d’Angélique Gouin :

— Mary Lester ! Quelle surprise !

— Je ne suis pas loin de chez vous, chère madame, et je me proposais d’aller vous saluer.

— C’est une très bonne idée ! Pouvez-vous venir à partir de midi trente ? Nous prendrons l’apéritif.

— Avec le plus grand plaisir, chère madame.

— Je ne peux pas avant, précisa Angélique Gouin, je suis à la messe.

Décidément, c’était le jour des surprises. Ce fut à son tour de répéter bêtement :

— À la messe ?

— Oui, à l’église de Kerpol, sur la place, juste en face de chez moi.

— Très bien, j’y serai.

Elle démarra et, après vingt minutes de trajet par des petits chemins, elle arriva devant la maison d’Angélique Gouin.

La place de l’église était encombrée par les voitures des paroissiens et elle dut se garer dans une rue adjacente pour revenir à pied vers l’église.

Elle fit le tour de l’édifice d’où lui parvenaient des rumeurs de cantiques et trouva une porte latérale qu’elle poussa doucement. Elle voulait risquer un œil d’une manière discrète mais le loquet de la lourde porte grinça abominablement.

Après avoir hésité, elle s’avança dans la nef et se coula derrière un pilier sous les regards interrogateurs de quelques fidèles. Des regards méfiants dans lesquels on lisait des interrogations : « Qui c’est, celle-là ? »

Puis chacun revint au rituel de l’office célébré par un prêtre en chasuble blanche. C’était un sexagénaire replet, à la mine fleurie, dont le crâne rose était entouré d’une auréole de cheveux de neige.

Il prononçait les formules sacramentelles d’une voix forte teintée d’un rude accent local et, à son commandement, les fidèles se levaient et se rasseyaient comme un seul homme.

Puis un petit homme chafouin monta vers l’autel et vint se placer devant un lutrin où reposait un grand registre à la couverture rouge pour lire l’homélie du jour.

Mary le reconnut instantanément :

— Auguste Lannurien !

Le facteur, bibliothécaire, et accessoirement homme de lettres (anonymes), faisait également fonction de chantre !

Mary se déplaça légèrement pour mieux voir les fidèles du premier rang, mais elle ne reconnut pas Angélique Gouin.

Alors elle recula doucement vers le fond de l’église pour essayer de la repérer. En vain.

Cette toupie lui avait encore raconté des histoires !

Lannurien, qui avait terminé la lecture de son homélie d’une belle voix de basse noble, fit un geste discret du doigt à quelqu’un que Mary ne put identifier et, immédiatement, un ronflement puissant la fit tressaillir.

Elle était aux pieds de l’harmonium que l’on avait installé sur une estrade. Et là, au clavier de l’instrument, elle eut la surprise de sa vie : Jeanne Albert, écrivaine sulfureuse, était également organiste de la paroisse !

Posée du bout des fesses sur un banc de bois, l’écrivaine se contorsionnait pour que ses petits pieds puissent atteindre les pédales de l’instrument.

Mary pensa : « les voies du Seigneur sont décidément impénétrables ».

Une voix harmonieuse s’éleva, vibrante, entonnant un cantique en breton dont les fidèles reprirent en chœur le refrain avec ferveur. C’était pourtant vrai qu’il chantait bien, ce bougre de Lannurien ; il était même doué pour essayer de faire chanter les autres. À l’église, il y parvenait parfaitement. Au village, c’était autre chose. Mary avait encore en poche la copie de la lettre composée de caractères de journaux collés pour faire des phrases et qu’il avait reconnu ne pas avoir signée.

Haut perchée sur son clavier, les lunettes sur le nez, Angélique Gouin, qui semblait avoir oublié que cette lettre la désignait à la vindicte des gendarmes, restait concentrée sur sa partition tout en surveillant le maître chanteur qui commandait son action par signes discrets.

Le soleil, jouant avec les verres colorés des vitraux, jetait sur la chasuble blanche du prêtre des reflets roses, verts et mauve, si bien qu’on avait l’impression de le voir à travers un kaléidoscope. L’autel était abondamment fleuri de bouquets probablement cueillis dans les jardins d’alentour.

Le curé, ouvrant largement les bras vers le ciel, chanta d’une voix forte la phrase qui mettait fin à la cérémonie :

— ALLEZ DANS LA PAIX DU CHRIST…

Et l’assemblée des fidèles répondit comme il se doit :

— NOUS RENDONS GRÂCE À DIEU…

On entendit alors le crissement des chaises et des semelles sur les dalles du sol et, lentement, les fidèles sortirent de l’église. C’était l’heure du poulet frites et des gâteaux du dimanche.

Mary se recula et disparut dans l’ombre d’un pilier. Puis elle sortit tandis qu’Angélique Gouin rangeait ses partitions et s’assit sur un banc de la petite place qui faisait face à l’église pour l’attendre.

Angélique Gouin, qui n’avait qu’à traverser cette place pour regagner son domicile, apparut et Mary se leva.

— Bonjour chère Jeanne…

— Chut tt ! fit l’écrivaine en mettant son index devant sa bouche, ici on m’appelle Angélique…

Elle rit :

— Mon pseudonyme n’était pas en odeur de sainteté !

— Tandis que votre véritable nom l’est ?

Elle rit de nouveau :

— Je l’espère !

Et elle ajouta :

— N’oubliez pas que j’appartiens à une famille honorable.

Et, pensant probablement à ce grand-père qui avait fait scandale un demi-siècle auparavant, elle ajouta :

— Enfin, presque !

— Et puis vous pardonnez les offenses, remarqua Mary.

— Bien sûr !

— Vous voilà donc réconciliée avec Auguste Lannurien ?

— Nous n’avons jamais été très fâchés, assura-t-elle avec aplomb.

Mary se souvenait pourtant qu’aux débuts de son enquête, l’écrivaine s’était plainte de l’attitude du facteur à son égard.

Elles avaient traversé la place en conversant et Angélique, sortant son trousseau de clefs de son sac, ouvrit sa porte et s’effaça devant Mary :

— Entrez donc !

Mary pénétra dans ce long couloir sombre qu’elle connaissait déjà, puis emboîta le pas à Angélique qui se dirigeait vers l’arrière de la maison.

— Par ici, s’il vous plaît !

Mary pénétra dans la véranda et remarqua tout de suite un instrument qui ne s’y trouvait pas lors de sa dernière visite.

Un magnifique piano droit dont la laque noire brillait sous la sorte d’auvent de toile qui le protégeait. Nouvelle surprise !

— Vous vous êtes mise au piano ?

Angélique eut de nouveau ce petit rire qui la faisait ressembler à une gamine prise en faute :

— Disons plutôt que m’y suis remise. J’ai travaillé cet instrument pendant quelques années lorsque j’étais jeune et j’avais tout abandonné lorsque je suis allée à Paris. Mais on dit que c’est comme la bicyclette, quand on a appris à tenir dessus, on sait pour toujours. Alors lorsque mademoiselle Bolbeck est morte, on a cherché une autre organiste et, comme on ne trouvait personne, je me suis prise au jeu. J’ai repris des leçons de piano et Auguste m’a initiée à l’harmonium. Je suis même allée jouer de l’orgue à la cathédrale de Saint-Pol avec un organiste en résidence.

— Vous vous en tirez très bien, assura Mary, et monsieur Lannurien possède assurément un joli timbre de voix.

— Vous pourrez le féliciter, dit l’écrivaine, il déjeune avec moi.

— Eh bien, dites donc, c’est la grande réconciliation ! apprécia Mary.

Angélique la regarda avec un regard malicieux :

— N’est-ce pas mieux ainsi ?

Mary dut reconnaître que c’était préférable, assurément.

— Et votre roman, demanda-t-elle, où en êtes-vous ?

Le visage d’Angélique se rembrunit :

— Ma pauvre amie, je ne suis nulle part !

— Comment…

— Nulle part, je vous dis ! Depuis que vous êtes passée me voir, je ne lis plus que des romans policiers. J’envoie mes feuilles à mon éditeur qui me les rature allègrement. Il paraît que j’ai perdu mon style.

— Non !

— Si, et il s’en désole, évidemment, mais c’est ainsi !

— Ça ne paraît pas vous affecter outre mesure…

Angélique sourit largement :

— Ça ne m’inquiète pas le moins du monde ! Pour tout vous dire, depuis que je suis revenue au pays, je ne vois plus les choses de la même manière.

— Et vos relations de Paris ?

— Pff ! fit-elle avec un mouvement de la main qui devait figurer la feuille morte emportée par le grand vent d’automne, pff…

Mary insista :

— Même votre ami Bertrand ?

Elle jeta, acide :

— Il était autant votre ami que le mien, non ?

— Je ne crois pas, fit Mary.

Ayant lu les correspondances qu’avaient échangées le publicitaire et la femme de lettres, elle pouvait en parler savamment.

— Pff… fit de nouveau Angélique, savait-il qui il aimait, d’ailleurs, celui-là ?

Mary trouvait qu’elle était gonflée, la petite dame. N’était-ce pas elle qui trompait son jeune amant avec son vieil amoureux ?

— D’ailleurs, ajouta Angélique avec une lippe méprisante, il n’était jamais là quand j’avais besoin de lui.

Mary pensa qu’elle en connaissait un autre comme ça. En fait, le seul homme qui ne lui avait jamais fait défaut était Jean-Pierre Fortin. Et ceci sans la moindre équivoque car, en dépit de son allure affranchie et de son vocabulaire pittoresque, le lieutenant Fortin, qui vouait une indéfectible fidélité à son épouse Madeleine, n’était pas homme à se laisser entraîner sur les voies scabreuses de l’adultère.

Il y eut un bruit dans le couloir et Angélique se précipita :

— Venez donc par là, Auguste, ordonna-t-elle, venez voir qui nous visite !

Auguste Lannurien fit son entrée et s’arrêta brusquement en apercevant Mary.

— Le capitaine Lester, en personne ! dit Angélique.

— Bonjour monsieur Lannurien, dit Mary enjouée.

— Bon… bonjour… répondit Lannurien qui, soudain, paraissait terriblement gêné.

Elle le complimenta :

— Je vous ai entendu chanter à la messe, monsieur Lannurien, félicitations, vous avez une voix magnifique !

Le visage chafouin du facteur s’empourpra et il bredouilla quelque chose qu’elle ne put comprendre. Alors elle revint vers Angélique :

— Mes compliments aussi, madame, votre accompagnement à l’harmonium était parfait.

Angélique, qui était plus faite aux compliments que Lannurien, ne rougit pas mais rajouta :

— Oui, nous sommes très complémentaires. D’ailleurs, on nous demande pour des prestations de cantiques bretons dans les chapelles un peu partout en Bretagne.

— C’est donc la gloire ! apprécia Mary.

— Nous verrons, éluda Angélique. En attendant, nous allons boire à nos retrouvailles. Auguste, servez-nous le Champagne !

Mary protesta : elle n’était que de passage, et puis elle devait reprendre la route de Quimper.

— Tss… Tss… Tss… fit Angélique avec autorité, c’est dimanche, vous allez déjeuner avec nous !

Lannurien, qui semblait obéir au quart de tour, avait filé dans la cuisine quérir le Champagne. Angélique éleva la voix :

— Auguste, qu’avons-nous au menu ce midi ?

Le visage ahuri de Lannurien parut dans l’entrebâillement de la porte.

— Une poularde au four, madame, avec des frites.

— Et en entrée ?

— Des huîtres…

Elle le renvoya vers la cuisine d’un revers de main :

— Merci Auguste !

Mary en était époustouflée : si le pauvre Auguste avait espéré entrer dans cette maison en don Juan, il devait déchanter car, visiblement, Angélique lui avait réservé le rôle infiniment moins reluisant d’homme toutes mains, ce qu’on appelait au grand siècle un laquais.

Puis elle revint vers Mary :

— Ça vous va ? Des huîtres et de la poularde…

— Ça me va très bien, mais je ne voudrais pas m’imposer…

Angélique eut l’air agacée :

— Est-il question de cela ?

Mary estimait avoir eu son compte de déceptions pour le week-end. Une heure ou deux à table avec ce phénomène l’aideraient à penser à autre chose.

— Eh bien, j’accepte ! dit-elle.

Le repas avait été très gai. Visiblement, Angélique avait trouvé une autre forme d’équilibre.

Auguste avait déjeuné dans la cuisine, tout en assurant un service parfait.

Angélique avait questionné Mary à propos de son enquête :

— Saura-t-on jamais qui a tué ces deux malheureux ?

— Mais on le sait déjà, ma chère Angélique. Elle avait abandonné le « madame » trop protocolaire à la demande d’Angélique.

Celle-ci s’était étonnée :

— On le sait ? Mais je n’en ai pas vu un seul mot dans les journaux !

Mary sourit :

— Vous avez dû mal regarder.

Angélique la regarda, interloquée :

— Je vous assure…

— Vous m’assurez que vous avez épluché les journaux, et je vous crois. Mais tout est paru dans la presse, ma chère amie, depuis le double meurtre de Kerpol jusqu’à diverses péripéties, de Paris à Quimper… Vous avez tout lu, mais vous n’aviez pas les éléments pour faire le rapprochement entre ces faits.

— Tandis que vous…

— Voilà, moi, je menais l’enquête.

— Et c’est allé jusqu’à Paris ?

— Oui ma chère, et bien plus loin que cela encore.

Elle pensait à ces deux Allemands dont on n’avait plus parlé mais qui devaient être encore dans le collimateur des hommes de la DCRI.

— Alors, le fin mot de l’histoire ?

Mary se défaussa :

— Je ne peux pas vous le dire, chère Angélique.

Angélique eut l’air terriblement déçu :

— Ah bon ? Pourquoi ? Vous n’avez pas confiance ?

Mary faillit lui répondre qu’en effet, elle n’avait pas confiance. Mais était-il utile de froisser une personne qui lui avait offert un si bon déjeuner et, surtout, qui lui avait permis, le temps d’un repas, d’oublier ses deux grandes déceptions du week-end ?

Bien entendu, la réponse était « non ». Alors, elle invoqua les grands principes :

— Vous savez que je suis tenue au devoir de réserve… D’autre part, c’est une histoire particulièrement embrouillée. À vrai dire, s’il me fallait vous la narrer, là, maintenant, je serais bien embarrassée…

— Je suppose que vous avez pris des notes, dit Angélique.

— Bien entendu. Et je fournirai à ma hiérarchie un rapport détaillé sur les péripéties de cette enquête.

— En ferez-vous un roman ? demanda Angélique la mine gourmande.

— Pourquoi pas, fit Mary en souriant. Mais il faudra attendre un peu, que le temps fasse son œuvre.

— Et là, vous ne serez plus tenue au devoir de réserve ?

— Vous pensez bien que je prendrai le soin de « délocaliser » l’histoire, de changer les noms, évidemment, bref, de me mettre autant que faire se peut à l’abri de poursuites judiciaires.

Angélique se récria :

— Mais ça dénaturera votre roman !

— Ça n’aura certes pas l’impact de l’histoire vraie. Mais je ne veux pas courir le risque d’être traînée devant les tribunaux, si ce n’est de me faire sacquer par ma hiérarchie.

Elle réfléchit et ajouta :

— Et puis, il y aura ceux qui s’y retrouveront.

— Qui donc ?

— Eh bien, les protagonistes de l’affaire en tout premier lieu, et aussi vous, Lannurien s’il sait lire entre les lignes… À ce propos, ce brave Auguste ne rentre pas au domicile conjugal après la messe ?

— Non, dit Angélique. Sa femme a fait subitement une crise de démence sénile et son état a nécessité son placement dans une maison spécialisée.

— Son désarroi doit être grand, dit Mary sans rire.

— Je le pense, répondit Angélique sans rire non plus.

Mary en rajouta une couche :

— Heureusement que vous êtes là…

Angélique fit la chattemite en battant des paupières :

— Que voulez-vous, il faut bien aider son prochain.

Mary leva les yeux au ciel. Là-haut, le bon Dieu devait s’arracher les cheveux devant tant de duplicité. Mais, à la réflexion, il devait tant en voir et en avoir vu que ce « petit arrangement entre amis » n’était probablement pas de nature à altérer son humeur ou à déclencher son ire.

Angélique se leva soudain mécontente :

— Mais où reste-t-il, avec son café ?

Elle se dirigea vers la cuisine en disant à Mary :

— Veuillez m’excuser…

Dans le même temps, Lannurien entrait avec une cafetière d’argent à la main.

— Ah, fit-elle, je me demandais ce que vous faisiez…

Et, toujours très grande dame, elle ordonna :

— Servez, mon ami !

Et elle ajouta pour Mary :

— Je reviens tout de suite.

Lannurien versa le café avec componction. Seul en présence de Mary, on le sentait sur la défensive.

— J’ai une lettre pour vous, monsieur Lannurien lui souffla-t-elle.

Il répéta sur le même ton, inquiet :

— Pour moi ?

— Pour vous. Je le sais, d’ordinaire c’est vous qui les distribuez, mais celle-ci est particulière.

Elle lui tendit un feuillet plié en quatre.

Lannurien le prit et le déplia à moitié. Puis, lorsqu’il vit ce qu’il contenait, il le replia brusquement avec un regard vers la porte.

— C’est bien cette lettre que vous aviez oublié de signer, monsieur Lannurien ? Je vous avais promis de vous la rendre si elle n’était pas utile à mon enquête.

— Mais, qu’est-ce que j’en fais ? demanda Lannurien angoissé.

— Ce que vous voulez, mon vieux, vous la détruisez ou vous la gardez en souvenir. À vous de voir.

Lannurien enfonça la lettre dans sa poche, garda la main dessus comme s’il craignait qu’elle n’en ressortît de son propre chef et, tournant les talons brusquement, il s’apprêtait à filer à la cuisine lorsque Mary l’interpella :

— Hé… Auguste…

Il s’arrêta net et tourna la tête vers Mary.

— Qu’est-ce qu’on dit ?

— Euh… Euh… Merci…

Puis il disparut.

Angélique revint et elles burent le café. Quand elle eut reposé sa tasse, Mary se leva pour prendre congé.

— Je ne sais comment vous remercier pour cet excellent repas…

— Je vous en prie, ce n’est rien, assura Angélique. Cependant, je voudrais vous demander une faveur.

— Une faveur ?

— Oui.

Angélique baissa modestement les yeux :

— Voyez-vous, depuis notre rencontre, je ne m’en ressens plus d’écrire de la manière qui a été mienne jusqu’à présent.

— Dommage, dit Mary. Des milliers de lecteurs en seront fort marris.

— Peut-être…

— Ne me dites pas que vous renoncez à l’écriture ?

— Non mais voilà, j’aimerais bien me mettre au roman policier.

Mary la regarda d’un air de ne pas y croire :

— Ça c’est une surprise !

— Pourquoi ?

— Parce que, d’ordinaire, les écrivains passent de la littérature noire à la blanche, pas l’inverse.

Angélique eut un mouvement d’épaules désinvolte :

— Vous savez bien que je suis un esprit original, je ne fais jamais rien comme les autres.

— Quand même, c’est comme si je vous disais que je ne veux plus être capitaine de Police mais que je veux redevenir gardien de la paix.

L’écrivaine pouffa :

— Vous avez de ces comparaisons !

— Elles ne sont peut-être pas aussi stupides qu’elles vous le paraissent… Alors, cette faveur ?

— J’aimerais que vous relisiez mes manuscrits et que vous m’en fassiez une critique objective.

Mary en resta sans voix. Une sommité des lettres, promise à l’Académie Française, demandait à un capitaine de Police de faire une lecture critique de ses œuvres… Si ce n’était pas un nivellement des valeurs…

Mary pensa :

« On aura tout vu ! »

Angélique se méprit sur ce silence :

— Vous ne voulez pas ?

— Mais, chère amie, songez-vous bien à ce que vous me demandez ?

— Tout à fait, assura Angélique très à l’aise.

Mary protesta :

— Vous avez un éditeur pour cela, vous êtes le fleuron d’une des plus prestigieuses maisons d’édition de France… Les compétences ne doivent pas y manquer pour…

— Pour me donner de mauvais conseils, c’est bien ce que vous voulez dire ?

Mary protesta :

— Pas du tout !

— Mais, ma chère amie, tous ces vrais littérateurs n’entendent rien au roman policier ! Je n’aurai que des commentaires serviles ou flagorneurs voire totalement incompétents.

Elle pointa son index vers Mary :

— Vous, je suis sûre que vous ne me ferez pas de cadeau. Et puis, vous me guiderez pour les parties, comment dire, techniques…

C’est ça, pensa Mary, je vais devenir le nègre de cette bonne dame. Quelle promotion !

Maintenant, elle avait hâte de rentrer chez elle, de faire un peu le vide dans son esprit et de tâcher de retrouver ses marques.

Il s’était passé trop de choses en trop peu de temps, il lui faudrait un peu de recul pour y voir clair.

Le contact d’une personne aussi saine et équilibrée que cette bonne Amandine l’y aiderait certainement.

Après cette foutraque d’Angélique Gouin, ça ne serait pas du luxe !

Et puis, il y avait ce cher Miz Du, son chat héros et grand blessé qui devait l’attendre dans le canapé.

— Vous avez mes coordonnées, adressez-moi votre manuscrit dès qu’il sera terminé, dit-elle en prenant congé d’Angélique.

Elle pensait ainsi repousser ce projet aux calendes grecques car elle ne croyait pas Jeanne Albert faite pour se lancer dans la Série Noire.

Enfin, on verrait bien.

Jeanne Albert, à moins que ce ne fut Angélique Gouin, lui fit l’honneur d’un pas de conduite jusqu’à sa voiture et la serra contre elle comme si elle partait pour le nouveau monde.

— J’irai vous rendre visite à Quimper, promit-elle en agitant la main lorsque la voiture démarra.

— C’est qu’elle en serait capable, grommela Mary.

En ce début d’après-midi, la route était vide. Elle lança l’andante du concerto de piano numéro 21 de Mozart et rentra chez elle comme dans un rêve.

FIN

Table of Contents

Les enquêtes de Mary Lester

Table des Matières

Chapitre I

Chapitre II

Chapitre III

Chapitre IV

Chapitre V

Chapitre VI

Chapitre VII

Chapitre VIII

Chapitre IX

Chapitre X

Chapitre XI

Chapitre XII

Chapitre XIII

Chapitre XIV

Chapitre XV

Chapitre XVI

Chapitre XVII

Chapitre XVIII

Chapitre XIX

Chapitre XX

Chapitre XXI

Chapitre XXII

Chapitre XXIII