Du même auteur

Des flics français à Kaboul, La Boîte à Pandore, 2013.

Une terre pas si sainte, Jigal, 2014.

La Filière afghane, Jigal, 2015 (prix Interpol’Art 2015).

À l’ombre des patriarches, Jigal, 2016.

Mortels trafics, Fayard, 2016 (prix Quai des Orfèvres 2017).

La Prophétie de Langley (coécrit avec L. Gordon), Jigal, 2017 (prix Michel-Lebrun 2017).

Ouvrage publié sous la direction éditoriale de Marc Fernandez

© SANG NEUF, 2018

Éditions Plon, un département d’Édi8

12, avenue d’Italie

75013 Paris

Tél. : 01 44 16 09 00

Fax : 01 44 16 09 01

www.sangneuf.fr

Création graphique © V. Podevin — Image © Jessica Islam Lia/Archangel Images

Dépôt légal : janvier 2018

Mise en pages : Graphic Hainaut (Anzin)

ISBN / 978-2-259-25971-2

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1

Commissariat de Quimper. La sous-brigadier Geneviève Loedec poussa son fauteuil en arrière et attrapa le document que crachait son imprimante. Elle râla mentalement. Trop clair. Problème de Toner. Toujours sur elle que ça tombait. À croire que cette satanée machine décidait de manquer d’encre uniquement pendant son service.

Un œil sur la feuille, ouf ! C’était lisible. Elle remarqua quelques fautes d’orthographe. Sans importance, tout le monde s’en moquait, à commencer par le geignard assis devant elle dont la présence n’avait pour seul but que de filer directement chez son assureur avec le récépissé de dépôt de plainte qu’elle allait lui délivrer. Elle lui tendit le résultat de son œuvre.

— Ça vous ira comme ça ?

L’homme, un petit gros au teint rougeaud, se pencha en avant, attrapa le document et le posa sur ses genoux, le temps de fouiller dans sa veste et de faire apparaître une paire de lunettes. Un petit examen rapide du texte, une lecture murmurée. Il reposa les lunettes et fixa la policière.

— Je ne sais pas si je vais trouver les factures de tous ces objets. Vous pensez arrêter les voleurs ?

Geneviève haussa les épaules, quelques plis graisseux s’agitèrent et mirent sous tension le tissu de sa chemise et des boutonnières déjà soumises à rude épreuve.

— Mon pauvre monsieur. Vous savez, nous, même si on les attrape, après les juges les remettent dehors. Alors... fit-elle, avec une mine désabusée.

Ton résigné :

— C’est toute notre vie qu’ils ont prise, des bijoux de ma mère...

Il plia méticuleusement le document, le rangea dans une chemise cartonnée et se releva. La flic lui adressa le petit sourire contrit qu’elle balançait à chacun de ses clients. Un soutien moral, mode « condoléances de Geneviève Loedec ». Dès qu’elle se retrouva seule, elle souffla longuement. Un de plus. Chaque matin, elle se tapait les malheurs de dizaines de personnes. Cambriolages, petits larcins, dégradations, etc. De toute manière, dès que ça devenait intéressant et qu’il s’agissait d’un crime plus important, un service de police judiciaire se chargeait de la véritable enquête. Et c’était tant mieux, parce que pour elle, ce qui comptait était de rentrer à l’heure à la maison. Flic, dans son esprit, c’était fonctionnaire de police. Une appellation dont elle retenait exclusivement le premier mot et pas dans le sens service public, mais bien sûr le mode le plus péjoratif qui soit.

Un café, quelques gâteaux, les suivants patienteraient. L’administration, c’est pas l’usine. Liam, une gamine d’une vingtaine d’années, se présenta dans l’encadrement de la porte. L’auxiliaire de police était tout l’inverse de Geneviève. Physiquement, sa tenue impeccable lui allait à ravir et elle arborait un sourire magnifique à l’image de sa motivation. Son rêve : réussir le concours de gardien de la paix et devenir flic à part entière.

Geneviève leva ses yeux globuleux vers l’arrivante. Elle était forcément annonciatrice de mauvaises nouvelles, de nouveaux plaignants, de travail.

— Martine et Louis Loubriac sont à l’accueil. Ils demandent à voir quelqu’un.

Inspiration. Très longue expiration. Une haleine fétide dont les effluves parvinrent jusqu’à la jeune flic. Elle fit comme si de rien n’était.

— Ils sont venus deux fois la semaine dernière et la semaine d’avant. Passe-leur les RIF[1], ce sont eux qui s’occupent de leur affaire.

— J’ai essayé, il n’y a personne et la section judiciaire est déjà sur un meurtre. Ils m’ont demandé que vous les receviez.

Nouveau souffle long. Geneviève fit glisser son siège jusqu’à caler son ventre contre le bureau.

— Fais venir...

La déclaration de disparition était déjà enregistrée, il ne s’agirait que de faire un peu de bla-bla, pas vraiment du travail. C’était déjà ça. En temps normal, elle aurait assuré ce service minimum avec plus ou moins de compassion. Ce ne serait pas le cas aujourd’hui, ces deux-là, elle ne les aimait pas.

Disparue, revenue en quelques secondes, Liam réapparut, suivie cette fois par un couple à la mine triste. La femme, Martine Loubriac, du nom de son mari dont elle était pourtant divorcée, avait des allures de bourgeoise chic et sportive. Cheveux châtains, yeux noisette, des taches de rousseur à la Isabelle Huppert. Corps mince, fringues de luxe. Elle était commerçante, propriétaire d’une belle boutique dans les rues piétonnes du centre historique. Une emmerdeuse. « Pire que son mec », pensa la flic. L’ex, Louis Loubriac, était un ancien de pas mal de choses. Ex-officier de police, ou plutôt inspecteur, vu qu’il n’avait jamais connu cette nouvelle appellation, il avait quitté la boîte dans d’assez mauvaises conditions. Devenu chroniqueur judiciaire pour un canard parisien, il s’était encore fait virer, pour finir à Quimper. Après une bonne dizaine d’années en charge de la rubrique des chiens écrasés pour la gazette locale, bien qu’il rende encore des piges de temps en temps, il venait de prendre sa retraite. Caractère renfermé, un brin picoleur, le cheveu poivre et sel, le teint légèrement hâlé, une bonne carcasse, un peu de bidon. Une sorte de Jean Reno fatigué et aigri. Il était connu des policiers, et pas en bien. Son activité journalistique et ses jugements à l’emporte-pièce concernant la maison poulaga n’étaient pas du goût de tous. Il vivait, depuis quelques années, avec Jenifer Thiel, la gérante du White Room, un bar de nuit musical, où il pouvait donner libre cours à sa passion : le blues. Bon guitariste, Loubriac tapait souvent le bœuf en soirée. Pour Geneviève, femme dotée d’un sens du résumé affiné, Louis était avant tout un « connard minable ». Il est vrai que la flic n’aimait pas le blues, détestait les journalistes et encore plus les officiers de police. Et, en cette fin de matinée, elle ne voyait en face d’elle qu’un couple d’emmerdeurs. Elle leur désigna les deux sièges devant son bureau et y alla d’un sourire forcé.

— Que puis-je faire pour vous ? lança la sous-brigadier, tout en sachant déjà le motif de cette visite.

La réponse fusa comme un claquement de fouet.

— Vous savez très bien pourquoi nous sommes là. Notre fille a disparu et vous ne faites rien pour la retrouver.

— Madame Loubriac, des recherches sont en cours. Nous avons déjà diffusé la photographie de... comment s’appelle-t-elle déjà ?

— Julie ! aboya la mère. Cette disparition n’est pas normale ! Vous ne lancez aucun plan pour la retrouver, pas d’enquête, rien.

— Mais si, je vous dis. Il n’y a pas de raison de vous inquiéter. D’abord, elle est majeure, même si ça ne fait que quelques semaines, ensuite ce n’est pas inhabituel, elle va revenir. Comme la dernière fois. Et la fois d’avant. C’était quand déjà ? Elle avait quel âge, la première fois ?

— Quatorze ans, et ça n’a rien à voir ! À l’époque, Julie n’était pas stable, elle avait des problèmes. Aujourd’hui je sais qu’il y a quelque chose de suspect, d’important, je le sens !

Martine parlait avec le cœur. Un ton, une voix forte, saccadée. À la limite de la crise de nerfs. Louis restait plus en retrait, comme si lui-même ne s’inquiétait pas trop, c’est tout au moins ce qu’interpréta Geneviève. Elle décida de s’appuyer sur lui pour parfaire sa théorie.

— Monsieur Loubriac, qu’en pensez-vous ? Croyez-vous qu’il faille s’inquiéter ?

Martine se retourna vers son ex-mari, des lance-flammes dans les yeux. Avis de tempête ! Loubriac se dandina d’une fesse sur l’autre, pas certain de pouvoir désamorcer la bombe assise à côté de lui.

— Je ne sais pas. Ce n’est pas normal. Les deux autres fois elle n’était partie que trois ou quatre jours. Là on en est presque à trois semaines. Elle n’a pas d’argent. Elle n’a donné signe de vie à personne. Je crois que c’est plus grave. Vous devez vous en inquiéter.

Il estima ne pas s’en être trop mal tiré et croisa le regard de Martine. Petite moue, signe d’un mépris désabusé. Raté !

— Dis-lui, bordel, à cette grosse vache qu’elle bouge son cul de sa chaise et qu’ils fassent quelque chose ! T’as été flic, oui ou merde ? Ça sert à quoi ?

L’atmosphère s’alourdit d’un coup. Geneviève ravala sa salive, crut un instant qu’elle avait mal entendu, laissa les informations envahir ses neurones et éclata à son tour.

— Pour qui vous vous prenez ? Fichez-moi le camp d’ici ou je vous fais mettre en garde à vue pour outrage !

Les derniers mots furent un cri et l’ambiance se propagea des bureaux voisins jusqu’à l’accueil. Brouhaha. Plusieurs flics dans le couloir. Des uniformes, des costumes-cravates, des jeans et T-shirts, tous les âges, tous les styles.

— Qu’est-ce qui se passe ici ? demanda un flic en costume, un ancien qui connaissait Loubriac.

— Cette dame m’insulte, hurla Geneviève, maintenant debout derrière son bureau, les deux mains plantées sur sa table.

Les Loubriac s’étaient relevés également. Louis fit signe à sa femme qu’il valait mieux partir.

— Oui, on s’en va, cracha Martine. Je vous jure que vous allez entendre parler de nous, vous avez intérêt à retrouver notre gamine et qu’il ne lui arrive rien.

— On s’en occupe, madame, c’est inutile de nous insulter. Nous savons faire notre travail, coupa costume-cravate, en partageant son regard entre Loubriac et sa femme. Des recherches sont en cours, poursuivit-il, je vous téléphone dès qu’on a du nouveau, faites-nous confiance.

Des mots bateaux qui ne voulaient rien dire et surtout qui étaient loin de rassurer une mère inquiète.

C’est à cet instant que le regard de la femme se posa sur une affiche supportant les photographies de plusieurs jeunes mineures disparues ces dernières années.

— Et elles, vous les avez retrouvées ?

— Nous n’abandonnons jamais... Ne voyez pas le pire, l’immense majorité des fugueuses revient.

— Fugueuses ! Ce n’est pas une fugueuse. Elle a disparu.

Le couple sortit sur les quais, devant l’Odet. Martine ne décolérait pas.

— Viens, allons prendre un café, proposa Louis.

Quelques éclairs assassins illuminèrent encore le regard de la mère et tout changea... elle fut prise d’une immense lassitude. Elle posa une main sur le bras droit de Louis. Sourire triste.

— Oui, tu as raison.

Face à face, assis derrière la vitrine d’un bar, ils regardèrent un instant les gens marcher, les voitures circuler. Temps couvert, léger crachin. Ce n’était pas la météo qui allait leur remonter le moral. Martine fut la première à parler. Ses yeux se plantèrent dans ceux de Louis. Il n’aimait pas ça. C’était souvent le point de départ de colères mémorables... Là, non... Plus d’agressivité. Elle était lessivée.

— Où peut-elle être ?

La main de Loubriac chercha celle de son ex.

— Je ne sais pas. Que veux-tu que je te dise ? La flic a raison, ce n’est pas la première fois. Elle va revenir.

Décharge électrique. Martine frissonna... et puis non, pas de colère.

— Je suis certaine que cette fois c’est différent. Je te jure. Elle bossait pour passer son bac. Elle faisait du sport, tout allait bien.

— Tu te rappelles la première fois qu’elle a fugué ? Elle voulait aller voir le départ du Vendée Globe alors qu’on l’avait punie. C’est quand même une sacrée tête de mule.

Sourire triste de Martine.

— Elle me ressemble un peu, non ?

— C’est pas entièrement faux.

— Alors, qu’est-ce qu’on fait, on ne peut pas rester comme ça.

— Je vais retourner au commissariat. J’ai encore quelques relations, je vais voir ce qu’on peut faire.

— Moi, de mon côté, je vais alerter les journaux. Ça fera peut-être bouger les choses, qu’en penses-tu ?

Louis haussa les épaules, pas convaincu.

— Pour un ancien journaliste, tu pourrais croire un peu plus au pouvoir des médias.

— Non, tu as raison, fais-le. Et on va aussi écrire un courrier au préfet et au procureur de la République.

Martine termina son café. Nouvelle pensée pour Julie. Le visage de la petite ne la quittait pas depuis plusieurs jours. Où pouvait-elle être ? Que faisait-elle à cette heure ? Impossible qu’elle ne donne aucune nouvelle. Quelque chose s’était produit. Elle lança un mot auquel elle se refusait de croire.

— Un prédateur ?

— Ne pense pas au pire. Il faut qu’on cherche. Si c’est une fugue, il doit y avoir des traces, elle en a parlé. Je viendrai chez toi.

Martine jeta un œil sur sa montre.

— Il faut que j’y aille, mon employée m’attend pour rentrer chez elle. Viens me voir, téléphone-moi, si tu sais quelque chose.

Elle fouilla dans son sac Lancel.

— Vas-y, je vais payer.

Resté seul, Loubriac commanda un second café. Lui aussi était mort d’inquiétude. Julie n’avait jamais agi de la sorte. Incompréhensible. Qu’est-ce qu’il lui était passé par la tête ? La gamine savait parfois être imprévisible, mais ce n’était pas son genre de laisser ses parents sans nouvelles si longtemps. Il pressentait un drame et refusait de voir la réalité en face. Il vida le café d’un trait, déposa l’argent sur la table et repartit d’un pas décidé vers le commissariat.

1. Recherche dans l’intérêt des familles.

2

Une volée de coups de pied contre les parois métalliques du baraquement leur donna le signal du réveil. L’Adhan, l’appel à la prière, ne tarda pas à suivre. Interdit d’allumer une bougie ou, pire, d’utiliser une lampe. C’est donc à tâtons, aidées par quelques rayons de lune, qu’elles évoluèrent dans la pénombre du jour naissant. En quelques minutes, elles étaient toutes debout : on ne badine pas avec le Divin. Certaines écartèrent le rideau qui les abritait des regards mâles pour jeter un œil vers l’extérieur. L’un des garçons s’était improvisé muezzin, installé sur un petit monticule de terre, il prononçait les mots sacrés destinés à inviter les musulmans à participer à la prière du matin. Un peu d’eau coula d’un vieux jerrycan dans des gamelles. Deux serviettes pour les ablutions. Elles étaient prêtes. Une barre de peinture noire matérialisait l’orientation de La Mecque. Dans le silence, elles se disposèrent sur trois rangées et chacune trouva sa place. Elles pouvaient commencer. Des murmures. Julie prononçait des mots dont elle ne savait qu’assez peu la signification, des phrases apprises phonétiquement à partir d’une langue inconnue. Était-ce important ? Ne pas parler l’arabe n’entravait nullement la ferveur religieuse des musulmans du monde entier. Il lui avait fallu plusieurs semaines pour réciter correctement les versets du Coran nécessaires au bon exercice de cette foi et elle en était plutôt fière.

Elles achevèrent la Salat al Fajr ensemble. Servir Dieu n’est pas une mince affaire et la petite gamine favorisée était bien loin du cocon familial. Il faisait encore nuit et surtout froid. La prière du matin était bien la plus contraignante. Elle songea à ses parents, et surtout à sa mère, qui devait faire des pieds et des mains pour qu’elle se lève et aille au lycée. Elle serait bien surprise de la voir debout dans le froid aux environs de quatre heures du matin.

Elles étaient parquées depuis la tombée du jour dans cette cabane en tôle ondulée. Un four sous le soleil. Un frigo la nuit. Les filles se rassirent les unes après les autres. Dos contre le métal, elles étaient transies. Il y avait bien un réchaud. Inutile. Interdit de faire du feu et de préparer quoi que ce soit avant le lever du jour. Telle était la consigne. Facile à tenir quand il n’y a rien à manger. Même pas de thé à boire. La nourriture arriverait plus tard, ou peut-être déjeuneraient-elles ailleurs. Aucune d’entre elles ne connaissait le programme de la journée. Attendre pendant de longues heures, être encore là ce soir, ou bien partir vers une autre destination.

Se rendormir était une possibilité. Les doctrines variaient. Certains imams affirmaient que Dieu l’interdisait, d’autres que cela était admis dans des cas spécifiques, par exemple lorsqu’une tâche nécessitant une parfaite forme physique était prévue dans les heures à venir, elles ne doutaient pas que tel serait le cas.

Encore debout, face à l’unique fenêtre du bâtiment, les yeux plongés vers l’obscurité, Julie ramena une boucle blonde en arrière, remonta son foulard sur sa chevelure et jeta un regard vers l’extérieur. Une lumière rasante illumina soudain l’horizon et les premiers éclats du soleil se reflétèrent instantanément dans le bleu de ses yeux. Elle plissa les paupières et se retourna vers l’intérieur de la cabane. Les autres avaient repris leur place et somnolaient à même le sol, allongées sur des tapis synthétiques et enroulées dans des couvertures malodorantes.

Elle frissonna, se frotta les bras et décida de s’asseoir près de ses coreligionnaires. Aicha dormait, Julie sourit en l’entendant ronfler légèrement. Elles étaient devenues amies en l’espace de quelques heures. Cette jeune infirmière, issue des quartiers défavorisés du 9-3, avait une pêche incroyable. Aicha venait de passer quinze jours sur les routes. Un voyage éprouvant dans le but de venir aider les enfants de la région et de s’occuper des malades et des blessés. Sa décision, elle l’avait prise après un reportage télé. L’image de gamins blessés, de vieillards hagards devant les ruines de maisons bombardées. Il ne lui en avait pas fallu plus pour qu’elle parcoure la Toile, à la recherche du moyen d’être utile à ces malheureux laissés sans soins dans des régions où les organisations internationales ne pouvaient intervenir. Elle n’avait pas passé un diplôme d’infirmière pour rien. Elles avaient toutes le même désir : servir, être utiles, même si peu en avaient les compétences. Julie se rappela les mots d’Aicha : « La volonté, c’est ce qui est le plus important. Avec du courage et de la volonté, on peut faire bouger les montagnes. N’ayez crainte, je vous formerai aux techniques de base et nous ferons des miracles. » Elle serait formatrice au sein d’une équipe de soignants, c’est ce qui était prévu, ce pourquoi elle avait été recrutée.

Julie sentit un bras protecteur. Une main d’Aicha se glissa sur ses hanches, se fixa sur son ventre et elle se blottit un peu plus contre le corps chaud. Elle ne retrouverait pas le sommeil. Ses pensées vagabondes s’arrêtèrent sur les dernières heures de son périple. La journée précédente. Le soleil s’était fait doux, pas brûlant, pour accompagner les longues heures d’attente, un transit, dernière escale avant le début de l’aventure. Elles s’étaient toutes retrouvées tôt le matin dans le village frontière de Cilvegözü, à quelques kilomètres de la Syrie. Elles venaient d’un peu partout, beaucoup de Françaises, une Belge, une Allemande, deux Tchétchènes et quelques Turques. Les Européennes parlaient un peu anglais. Avec les autres, impossible de communiquer. Et puis, il y avait aussi des garçons. C’est bien pour cela qu’elle, elle était là. Elle eut une pensée furtive pour Yacine. Avait-il fait le même voyage et dans les mêmes conditions ? Avait-il dormi, lui aussi, dans le bâtiment à côté du leur ? Aujourd’hui, les Français représentaient la majorité des hommes, il y avait aussi deux Belges et d’autres Européens, dont elle n’avait pas véritablement mémorisé les origines. Ils n’avaient pas communiqué, ou si peu. Les garçons d’un côté, les filles de l’autre. Pas de mélange. Un tel traitement n’avait pas dû plaire à son ami, lui qui était toujours à faire le malin et pour qui tout était sujet de rigolade. Ses pensées s’obscurcirent. C’est vrai que Yacine avait déjà bien changé durant les quelques semaines précédant son départ. Elle se rappela qu’il ne lui tenait plus la main dans la rue. Elle le revit la demander en mariage, l’éclat de rire qu’elle avait renvoyé pour toute réponse et le trouble du jeune garçon : la mâchoire durcie, yeux sombres, comme deux billes d’acier, les muscles tendus. Il lui avait fait peur. Claquement de porte, elle l’avait planté. Trois semaines plus tard, il disparaissait, direction la Syrie. C’était sa faute.

Le souffle d’Aicha dans son cou lui fit du bien.

Hier, on les avait brinquebalées d’un endroit à un autre. Le sentiment durant ces longues heures de ne plus être que des animaux soumis à des ordres courts, précis, souvent changeants. Des chiens que l’on dresse.

Peu habitués à ce genre de traitement, des garçons, des jeunes, des enfants, des Yacine s’en étaient offusqués. Réaction immédiate : des cris encore plus rudes et une gifle magistrale pour l’un des récalcitrants. Un corps qui vole et s’écrase sur les fesses au milieu de la poussière. Un message pour tout le monde et un aboiement pour justification :

— Nous ne sommes pas des fous. On risque notre vie ici, on vous protège et sans nous, vous êtes morts. Alors, obéissez !

Des mots prononcés par un de leurs guides, ou de leurs gardes. Comment savoir le rôle exact de tous ces gens ?

La dernière partie du trajet, bien que courte, avait été la plus éprouvante. Rentrer dans la cuve d’un camion-citerne sommairement nettoyée, inhaler les vapeurs toxiques, chercher à aspirer un air aussi rare que brûlant provenant de l’extérieur par le capot des réservoirs laissés ouverts. L’angoisse à l’idée qu’il suffisait de verrouiller cette trappe pour qu’elle soit asphyxiée et abandonnée à une mort certaine.

Tout cela pour être déposés au milieu de nulle part. Pas de sable, ni de paysages désertiques comme elle l’imaginait. C’était plutôt de l’herbe rase, quelques cultures, des champs. Étaient-ils en Syrie, en Irak, encore en Turquie ? Elle n’en savait rien, et inutile de demander aux autres, ils devaient baigner dans la même ignorance.

Impossible de dormir. Elle grimaça en ramenant sur elle la couverture puante qu’elle avait trouvée par terre. Nouvelle idée, celle-ci lui vrilla le ventre, bouffée d’angoisse, surtout de remords. Elle devait faire quelque chose, même si c’était un peu tardif et certainement vain. Sa main glissa vers son sac, effleura l’ourson brun aux pattes blanches accroché à une des boucles, son porte-bonheur, son plus vieil ami. Presque dix-sept ans qu’ils se connaissaient. Ils en avaient vécu des aventures ensemble... Elle fouilla dans son petit sac à dos. Pas grand-chose, presque plus rien, les quelques affaires laissées par les passeurs : un bloc de papier. Un stylo.

Dans le baraquement, c’était encore la pénombre. Elle repoussa légèrement la main qui la retenait et se redressa pour s’appuyer sur un coude. Elle bloqua le capuchon entre ses dents et tira sur le Bic. La main droite posée sur le haut du bloc, elle réfléchit un instant et la bille entra doucement au contact de la feuille blanche. Rien. La pression se fit plus ferme, une série d’allers-retours nerveux jusqu’à ce qu’enfin apparaisse un trait vert. La bille retrouva sa place initiale et commença son œuvre : « Chers parents, j’espère que pour une fois vous cesserez vos engueulades ridicules et arriverez à lire ensemble cette lettre... Je suis très loin de vous, mais vous êtes dans mon cœur. Je sais que mon action va provoquer chez vous une peine énorme et des longues nuits d’angoisse... »

Claquement de porte, des rires, cela provenait du baraquement des garçons. Ils bougeaient. Il y avait aussi un bruit plus lointain, un vrombissement. Les filles se redressèrent d’un seul bond. Julie, surprise, n’eut pas le temps de réagir. Anissa, une petite brune au regard méchant, se planta devant elle. Celle-là l’avait prise en grippe à la première minute.

— Qu’est-ce que tu fais ? Tu écris une lettre ? On t’a dit qu’il serait interdit de communiquer, et de toute manière, tu vas la donner à qui ta lettre ? Tu crois que le facteur passe ici ? Papa et maman te manquent ?

Julie rougit et ne chercha pas à croiser les yeux remplis de mépris qui s’étaient posés sur elle. Elle rangea rapidement son stylo et fit glisser le bloc vers son sac.

— Ce n’est pas une lettre. C’est un journal que je veux écrire.

— Tu n’as pas le droit. T’as écouté ce qu’on nous a dit ?

Malaise, rompu par un cri.

— Regardez, des camions arrivent.

La nouvelle mit fin à la discussion. Nul doute cependant qu’Anissa n’en avait pas terminé avec cette histoire.

Au loin se détachait une colonne de véhicules dont le mouvement soulevait le sable fin.

Dehors, les yeux fixés vers l’horizon, les garçons regardaient la progression du nuage de poussière. Des rires ravis. On venait les chercher. Ce soir, ils seraient peut-être enfin parvenus à destination.

— On est seuls, remarqua l’un des jeunes.

Son affirmation provoqua une série de regards étonnés. C’était vrai. Personne d’autre qu’eux. Leurs guides avaient disparu.

— Ils doivent être dans les camions. C’est eux qui viennent nous chercher.

Une conclusion qui tombait sous le sens.

Celui qui s’était improvisé muezzin, un grand type de plus d’un mètre quatre-vingt-dix, la tête recouverte d’un keffieh, probablement acheté en France, se tourna vers le bâtiment des filles. Il se sentait une âme de chef. Voix forte, une intonation qui ne supportait pas la discussion.

— Restez à l’intérieur. Vous ne sortirez que lorsqu’on vous le dira.

L’excitation du départ et l’approche du but provoquèrent la même fébrilité chez les jeunes femmes. Un coup d’œil circulaire, Julie ramassa son blouson en toile et son sac. Elle serra machinalement la peluche entre ses mains et se mit à prier en silence. Une prière libre de tout formalisme religieux, une supplique prononcée mentalement à ce Dieu qu’elle avait sollicité chaque fois qu’elle avait eu besoin de lui, lors des examens, de la disparition de son chat, du cancer de sa grand-mère, de la séparation de ses parents. Parfois, Il avait exaucé ses souhaits, parfois non. Son regard croisa celui d’Aicha. Deux angoisses, deux espoirs.

Les camions n’étaient maintenant plus qu’à quelques centaines de mètres. Il s’agissait de 4 × 4 plateau remplis d’hommes. Une mitrailleuse était fixée sur certains des véhicules.

— Les voitures sont pleines, s’inquiéta un des garçons.

— Oui, il n’y a pas de place pour nous, c’est bizarre.

L’un des jeunes lança du bras un geste amical à destination des arrivants. Un homme, debout sur le premier 4 × 4, répondit à son salut par un mouvement similaire. Et tout alla très vite. Au lieu de foncer vers eux, la colonne se sépara en deux, contourna les baraquements et se positionna de part et d’autre. Une tenaille mortelle. Surprise. Angoisse. Peur. Tonnerre. Déluge de feu, de plomb, de métal. Du sang, des corps démembrés qui s’agitent, une brume rouge. Une chape qui s’abat. Silence lourd, pesant, encombrant, sinistre.

Rien. Jusqu’à ce que la poussière soulevée par les tirs retombe doucement et dévoile le résultat de la boucherie. Des têtes éclatées, des membres tordus, des vêtements arrachés, des morceaux de chair et des flaques, des points rouges sur la terre et le sable. Un corps s’agita. C’était le grand avec son keffieh. Il rampait en se tirant par les coudes, un mouvement incertain, tournoyant, ridicule avec ce pied qui ne tenait plus à son corps que par un lambeau de chair. Claquement sinistre de culasse. Une rafale de mitrailleuse lourde balaya le sol en soulevant des geysers de terre jusqu’à ce qu’elle s’arrête sur le corps en mouvement. La terre ocre devint rouge. Secousses mortelles. Silence à nouveau.

Pas de doute, les filles allaient subir le même sort. Les occupants des 4 × 4 mirent pied à terre. Au mieux, elles survivraient le temps d’être violées. Sortir de leur cage. Fuir. Elles s’écrasèrent toutes contre la porte du baraquement. L’une d’entre elles chuta, piétinée par les autres. La réaction surprit les attaquants. Des cris en arabe. Les hommes ne tiraient pas. Ils riaient. Ils les tueraient, mais pas tout de suite. Julie s’accrocha au montant de porte. La lanière de son sac lui lacéra l’épaule et se déchira. Elle faillit tomber. Heureusement, Aicha suivait. La jeune infirmière la repoussa fermement en avant et elle réussit à reprendre son équilibre. Fuir. Courir. Où ? N’importe où ! Encore des cris derrière elles. Les rires s’étaient arrêtés. Il fallait stopper cette fuite, quitte à perdre une partie du troupeau.

Et de nouveau des tirs. Anissa était la première. Son corps sembla s’envoler, un fétu de paille soulevé par un vent puissant. Ses bras s’agitèrent à la recherche d’un équilibre improbable en même temps qu’apparut une tache dans son dos. Elle retomba sur les genoux, face contre terre. Et la mort se déchaîna sur les fuyardes.

3

Six mois plus tôt

La montée jusqu’au dernier étage se fit sans bruit. C’est tout au moins ce qu’ils tentèrent. C’était sans compter ces maudits escaliers de bois. Les crissements résonnaient à leurs oreilles, comme un cri d’alerte adressé à l’adversaire. Vu la configuration des lieux, si ça se passait mal, s’il y avait une charge explosive, l’armature de l’immeuble ne résisterait pas. Tout le monde se retrouverait cinq étages plus bas dans un ramassis de décombres. Une idée que la dizaine d’hommes vêtus de noir, équipés de boucliers et de casques de protection, refoulait le plus loin possible dans les méandres de leur conscience. Ils avaient dans la tête le plan des lieux à investir : tout était prêt, étudié, répété. Place minimum à l’imprévu. Minimum étant souvent synonyme de drame.

Dehors, dans la rue et dans les environs, on s’agitait également. Snipers, avec en ligne de mire les fenêtres de l’appartement. Groupe de renfort, aligné le long des murs de l’immeuble, prêt à intervenir. Groupe de protection, yeux rivés sur la rue, les bâtiments. Et aussi quelques policiers chargés de tenir à l’écart les curieux. Un peu plus loin, des ambulances et des services de secours. Et des fonctionnaires de la Section anti-terroriste (SAT) de la Brigade criminelle de la préfecture de police. Ils se rapprocheraient après l’intervention de la BRI (Brigade de recherche et d’intervention), l’interpellation des suspects et la sécurisation les lieux. Une opération, devenue depuis quelques mois de la routine. Éprouvante, ressemblant de plus en plus à des actes de guerre. Quelle différence entre une interpellation et une bataille, lorsqu’il ne reste au bout du compte que des morts, des blessés et des décombres calcinés ?

Le commandant Vialle suivait son équipe. Encore quelques marches et ils seraient arrivés. Bruit de serrure, une porte palière s’ouvrit. Les fonctionnaires en position devant l’entrée posèrent leur index devant leur bouche, le mutisme s’imposa à un couple de jeunes Blacks. Des yeux ronds, de l’étonnement, un peu de frayeur.

— Restez chez vous. Ne bougez pas. Interdiction de sortir. Pas de téléphone non plus.

Une recommandation de peu d’importance, puisque les brouilleurs mis en action empêchaient déjà toute communication GSM et que les lignes téléphoniques venaient d’être coupées. Électricité et gaz également. Le couple disparut dans un bruit de serrure strident.

Prise de position de chaque côté de la porte et de face... Bouclier d’intervention muni de meurtrières. Casque lourd. Le cœur s’accéléra, l’adrénaline se déversa dans les artères. Vérification des serrures. Quelques pressions en haut, en bas, au centre... Un signe... Un fonctionnaire s’avança, bélier à la main... Accord du commandant... Mouvement de balancement de la masse métallique... Un, deux, trois... Le bélier s’écrasa au niveau de la serrure... Craquement sinistre. La porte s’ouvrit à la volée... Explosion... Grenade assourdissante... Des cris... La chenille se mit en mouvement... Tout le monde fonça... En face. Le salon côté droit... Couloir, chambre à droite, chambre à gauche... Éclair, détonation, Choc violent... Homme à terre... Riposte ! Riposte ! Cris féminins. Lumière... La scène de crime leur éclata à la figure.

D’un côté, un jeune homme en caleçon, deux rosaces, une à l’épaule, l’autre au torse. Grièvement blessé. Une fille sous des draps qu’on arrache. Elle est nue. Assise au milieu de son lit, en transe, elle n’arrête pas de hurler. Et ce policier couché sur le dos, inconscient. Trace d’impact en plein casque. Flottement, malaise. Elle continue de brailler et se fait traîner par les cheveux dans un coin de la pièce, claquement de menottes, un drap sur elle.

— Descendez-la, intima le commandant.

Nouveau regard vers le flic au sol. Un cri derrière :

— C’est bon dans les autres pièces. Deux interpellés.

Cinq secondes qu’ils étaient là, une éternité quand on a un blessé. La question qu’on se refuse de poser tomba enfin.

— Il est mort ?

L’équipe retenait son souffle. Un intervenant s’agenouilla, attrapa un poignet du blessé, chercha le pouls.

Le commandant, dans sa radio :

— Collègue touché. Urgence, médecin.

Le miracle : le flic rouvrit les yeux, sonné. Réflexe. Il chercha à enlever la mentonnière de son casque.

— Non, attends le médecin.

Il est là. Dix ans que le Dr Guérand est affecté à la BRI. Il en a vu des drames. Pas un regard pour l’autre blessé. Priorité au flic. Il se penche sur son collègue. La balle est coincée dans l’armature du casque lourd.

— Ça va ?

— Oui, je crois...

— Cligne des yeux.

Le blessé s’exécute.

— Tu arrives à bouger bras, jambes ?

— Oui, je pense...

Le blessé tente de se relever.

— Non, tu ne bouges pas. On t’emmène à l’hôpital pour examen. On enlèvera ton casque là-bas.

Les secouristes ne tardèrent pas, et deux brancards firent leur apparition en même temps que les investigateurs de la SAT. Après un examen rapide, le terroriste touché disparut à son tour, escorté par plusieurs policiers.

— Ses jours ne doivent pas être en danger, remarqua le médecin. Il va s’en sortir.

Une nouvelle qui ne réjouit pas grand monde du côté des intervenants.

Voix forte : le commissaire Sampieri, de la Brigade criminelle.

— Allez, on a assez souillé les lieux.

Question au commandant de la BRI :

— C’est clair, ce n’est pas piégé ?

— C’est bon, on vient de passer le chien explo, rien à signaler.

Le commissaire se retourna vers son équipe. Ses hommes s’équipaient de la tenue devenue traditionnelle des flics en constatation : combinaison blanche, chaussons, gants d’examen.

— On commence par un passage de la scientifique et ensuite constatation et perquisition.

4

Peu de sommeil, beaucoup remué. Fatigué. Il en était même à se demander s’il avait vraiment dormi, ou juste somnolé. Des pensées noires, où se mêlaient rêves et réalité. Des vapeurs alcooliques, des brûlures gastriques, une langue lourde et une bouche pâteuse lui rappelèrent sa fin de soirée. L’image de quelques verres de Jack Daniels s’afficha dans sa mémoire embrumée. Il savait pourtant qu’il ne supportait plus les alcools forts. Là, il n’avait pas résisté. La pression de la journée, le désir d’oublier. Couché sur le dos, les yeux grands ouverts, il repensa à Julie. Où était-elle ? Fugue, enlèvement, accident ? Les flics allaient peut-être enfin commencer à bouger. Il connaissait suffisamment la machine administrative pour ne pas lui faire confiance. Il devait participer, aider à dégripper les rouages.

Un reflux acide parcourut son tube digestif. Temps de se lever. Quelques mouvements et il se retrouva nu, assis sur le bord du lit. La couverture glissa vers l’autre côté. Celui d’où émergeait une corolle de cheveux bruns, longs et frisés. Il eut un regard rapide pour sa compagne avant de prendre l’héroïque décision de se redresser. C’est dans ces moments qu’il appréciait le plus l’exiguïté de la chambre et la présence d’une cloison contre laquelle il pouvait s’appuyer. Quelques secondes de pause, le temps de s’habituer à la station debout. Le miroir du placard lui renvoya l’image d’un corps lourd, trop gras, bientôt gros. Un vieux, le sexe pendant, la tronche pas rasée, les traits tirés, des yeux à faire peur. Heureusement qu’il était grand...

Voix grave.

— Qu’est-ce que tu fais ? Tu te lèves déjà !

Merde, Jenifer ne dormait pas.

— Oui, je n’arrive plus à dormir. Je pense à des trucs...

Un buste fit son apparition. Un mouvement de tête, et les cheveux dégagèrent un visage à la peau légèrement hâlée. Des traits fermes, ceux d’une jeune femme volontaire d’une trentaine d’années, aux yeux clairs. Le genre de nana qui sait ce qu’elle veut. Une chieuse... C’est ce qu’avait pensé Loubriac dès le premier jour. Les quatre ans qu’ils venaient de passer ensemble lui confirmaient la justesse de son jugement. Il avait d’ailleurs une certaine facilité pour les trouver et, dans sa collection de conquêtes féminines, Jenifer ressemblait à toutes celles qui avaient émaillé sa vie. Là, il ne vit qu’une chose, celle qu’il avait remarquée à leur première rencontre : des seins lourds, appétissants. Leur simple vue lui procurait chaque fois un trouble dont il ne se lassait pas. Il chassa cependant ses idées et annonça le programme de sa journée.

— Je vais aller chez moi, je veux voir la chambre de Julie.

Il se maudit immédiatement pour sa gaffe. C’était irrattrapable. Il venait de laisser tomber involontairement une pièce dans la machine. Il n’avait plus qu’à faire le dos rond et attendre que l’orage passe. Réaction immédiate. Le visage de sa compagne qui affichait une expression de douceur devint celui d’une furie. Ses yeux jetèrent des éclairs. Elle cracha comme un chat à qui on vient de marcher sur la queue.

— Chez toi ? C’est quoi ici ?

— C’est pas ce que je voulais dire...

— C’est ce que tu as dit ! Vas-y, va voir ta vieille. Et ta conne de fille, elle doit être partie se faire sauter quelque part, juste pour nous faire chier. Et toi, tu cours comme un toutou.

Debout, elle était presque aussi grande que lui. Il apprécia la beauté de ce corps en pleine agitation, tout en se disant que le prochain quart d’heure allait être infernal. Il attrapa quelques vêtements pour s’enfuir vers le salon. Elle ne fut pas longue à le rejoindre. Vêtue d’une culotte et d’un vieux T-shirt, elle fonça derrière le comptoir de leur cuisine américaine et la machine à café.

— Tu te lèves aussi ?

— J’ai plus envie de dormir. T’as gâché ma journée.

— Jeni...

— Quoi ? Tu voudrais que je ne dise rien ? Après quatre ans, tu ne sais pas encore dire chez moi, en parlant de chez nous. C’est incroyable.

Louis força le ton. Lui aussi avait de bonnes raisons d’être à cran.

— Je m’inquiète. Ce n’est pas normal ?

Les traits s’adoucirent, la voix perdit en intensité.

— C’est pas une raison.

— Ce que je veux c’est aller fouiller sa chambre, savoir si on a une raison de s’inquiéter, ou si elle a juste fait une fugue.

— Elle sera là ?

— Qui, Martine ?

Des yeux noirs. Ton à nouveau plus fort.

— Ben oui, qui ? Ta femme ! Pas la reine d’Angleterre.

Louis haussa les épaules.

— Oui, elle sera là. J’ai pas la clé et je ne suis pas chez moi !

Petit sourire.

— Tu veux un café ?

Fin des hostilités. Autres sujets. La brasserie, les clients, les concerts à venir. Elle le regarda avec les yeux qu’il adorait, ceux de sa fan, celle qu’il avait su conquérir à coups de six cordes. Merci Neil Young, merci Eric Clapton...

— C’était bien ce que tu as joué hier soir. J’aime quand tu te mets au blues.

— En ce moment, c’est ce qui me va le mieux.

Elle lui lâcha un sourire doux, amoureux, et se rapprocha de lui pour le prendre dans ses bras...

— T’as un peu trop picolé aussi.

— Je sais, faut que je me calme.

— Je pense à un truc, t’as vérifié sa page Facebook ?

Loubriac écarquilla de grands yeux et elle lui caressa le visage affectueusement.

— C’est vrai que t’es d’une autre époque.

— Comment on doit faire ?

— Tu sais entrer dans sa boîte mail et Facebook ?

— Moi, non, sa mère peut-être.

Louis prit le téléphone et appela Martine.

— Tu sais entrer dans la boîte mail de Julie et sur sa page Facebook ?

— Non. Attends, je crois savoir comment faire, laisse-moi un quart d’heure, je te rappelle.

Dix minutes plus tard, Martine le rappelait.

— C’est bon, j’ai trouvé les mots de passe.

— Comment t’as fait ?

— Je me suis rappelé qu’elle avait donné mon adresse mail comme mail de secours, j’ai bloqué son adresse et j’ai reçu les informations pour changer le code.

Loubriac ne comprit pas grand-chose à cette astucieuse manipulation, si ce n’est qu’il avait ce qu’il cherchait. Jenifer se chargea du reste. Elle trouva rapidement plusieurs photos de la gamine. La fête de ses dix-huit ans.

— Elle a plus de neuf cents amis.

Louis ne comprit pas, il n’en connaissait que trois, peut-être quatre, mais neuf cents ! ?

— Je vais prendre le temps de regarder un peu tout ça et on en reparle.

*

Quelques minutes plus tard, il était dehors. Un regard pour le ciel. Il ajusta le col de son Barbour, encore une belle journée de pluie.

Martine habitait un pavillon à une vingtaine de kilomètres de Quimper, à l’Île-Tudy, un bourg au bord de l’Océan. La route, il l’avait parcourue tant de fois que, même après presque cinq ans, il avait toujours l’impression de l’effectuer en mode pilotage automatique. La dernière ligne droite, avant de passer le panneau d’entrée de ville, le plongea quelques années en arrière. Quinze ans, peut-être un peu plus, après une vie professionnelle pavée d’échecs. Viré, ou plus exactement démissionnaire de la police. C’était ça, ou des poursuites judiciaires, après une tournée de gifles distribuées à un délinquant multirécidiviste. Le gentil garçon venait de renverser un bureau sur sa collègue. À une autre époque, on l’aurait félicité. Il s’en était bien sorti, chroniqueur police-justice pour un grand journal parisien. Et là encore, il avait merdé. Quelle idée de vouloir s’en prendre au plus important sponsor du canard. Coup de gueule avec le rédacteur en chef et redépart. Cette fois, pas de sortie par le haut. Toujours dans le journalisme, version moins glorieuse, la rubrique chiens écrasés d’un journal de province et tout cela grâce à Martine, ou plus exactement à l’appui de son père. Beau-papa s’était mouillé, oh, pas tant pour lui que pour sa fille et sa petite-fille. C’était l’époque du grand amour. Couple uni, soudé, à qui il ne pouvait rien arriver, sauf l’usure. Un peu trop de picole, la tournée des bars musicaux pour faire le bœuf avec des potes de rencontre. Ces soirs où il est bien tard pour rentrer tôt, et surtout quelques incartades. Des chemises qui sentent un peu trop le parfum. Après bon nombre de préavis, Martine aussi avait fini par le licencier.

Second rond-point, la Coccinelle cabriolet ralentit, clignotant sur la gauche, direction plage du Teven. Loubriac sortit de sa torpeur pour reprendre le contrôle du véhicule. La vue de l’Océan lui procura encore quelques émois. La proximité de la mer, il s’y était habitué et n’y prêtait plus attention, sauf lorsqu’il s’en éloignait trop longtemps. Il n’était pourtant ni marin, ni bon nageur, mais cette vue lui manquait. Il longea la plage jusqu’à son ancien domicile. Marée haute, du vent, des surfeurs et quelques kites. Un voisin occupé à tailler ses haies leva les yeux au passage de cette voiture qu’il connaissait bien. Petit sourire, rien d’amical. Et il termina sa route en face de leur pavillon. Rien n’avait changé, ou si peu, tout avait vieilli. Un chien briard agitait sa queue derrière la baie vitrée. L’avantage des animaux, c’est qu’ils sont toujours contents de vous voir. Vous pouvez rentrer bourré à deux heures du matin, ils ne font jamais la gueule. C’était d’autant plus vrai que le bonheur du cabot paraissait inversement proportionnel à la gueule que tirait Martine ce matin. En jean, avec un vieux pull délavé, une cigarette à la main. Elle était défaite.

— C’est à cette heure-là que tu arrives ? Je t’attendais plus tôt.

— Bonjour, je vais bien, merci.

Pas de bise.

— Tu veux un café ?

— Oui.

Elle lui tourna le dos, et le planta dans le salon avec le chien, direction la cuisine. Tout en caressant Dylan, Louis laissa son regard visiter son ancien chez-lui. Il avait tout abandonné, sauf une partie de ses disques et quelques bouquins. Là aussi, rien n’avait bougé. Ce qui l’étonna fut l’odeur de tabac et les deux cendriers. Il fut attiré par les photos. Julie était un peu partout. Sur les murs, sur les étagères. Des photos à travers les âges. Bébé, enfant, adolescente, presque femme. Une photo qui n’avait que quelques mois, Julie et une copine durant un week-end de voile. Il la prit pour mieux la contempler. Elles rayonnaient.

Il sourit et la reposa au moment où Martine revenait avec deux tasses de café.

— Elle est belle, hein ?

— Oui, évidemment qu’elle est belle. Tu refumes ?

Sourire triste.

— Depuis qu’elle est partie. C’est la seule chose qui me calme un peu. Régime café-clope. Chaque fois que le téléphone sonne, je crois que c’est elle et j’ai peur de dormir si elle appelle, si elle revient. Je sais pas... Et je passe mon temps à appeler son portable qui est coupé.

Les larmes ne furent pas longues à arriver. Elle chercha les bras de Louis pour la réconforter. Moment pénible, lui aussi était mort d’inquiétude, à sa manière.

— J’ai revu les flics hier soir. Ils vont s’occuper de faire des recherches sur le portable. On saura rapidement. Est-ce que tu as son passeport ?

Yeux ronds.

— J’ai pas vérifié. Pourquoi ?

— Et si elle était partie à l’étranger ?

Haussement d’épaules.

— Pour quoi faire ?

— Tu la connais. Par moments elle est imprévisible, une idée. Quelque chose d’important à voir, elle a pu décider de voyager.

— Elle n’est pas folle. Elle m’en aurait parlé.

Elle se tut. Jusqu’à ce que Louis décide de bouger.

— Viens, allons dans sa chambre.

— J’ai déjà regardé, je n’ai pas voulu vraiment fouiller.

Ils se retrouvèrent dans la pièce de vie d’une jeune fille, plus une ado, pas tout à fait une femme.

Loubriac resta un instant sur le pas de la porte. Surpris.

— Elle venait de la redécorer entièrement. C’est elle qui a tout fait. Je suis allée avec elle acheter la peinture, le parquet. Elle a aussi trouvé des meubles qu’elle a rafistolés.

La pièce qu’il connaissait était entièrement relookée. La moquette avait laissé place à un parquet flottant en chêne clair, des murs peints jouant sur un contraste blanc, noir. Du mobilier de récup repeint également, un arbre dessiné sur l’un des murs. Résultat bluffant. Une pièce ordonnée, avec quelques photos au mur. Des bouquins de cours, des romans, quelques CD, une télé. Des souvenirs. Une désagréable impression les étreignait. Celle de violer une intimité. Ils étaient pourtant les parents. Louis eut un flash qui le ramena à son premier boulot. Flic. Il en avait fait un paquet, de perquisitions, et pas toujours chez des voyous. Il songea aux suspects innocentés par la suite. Une enquête était toujours un rouleau compresseur. Investigations à charge et à décharge, et là, en ce moment précis, son but était avant tout de retrouver une gamine. Et peut-être de sauver une vie et pas n’importe laquelle, celle de sa Julie. Assez réfléchi. Premier tiroir. Des cahiers, des petites boîtes, des bijoux, rien de bien important. Second tiroir, des fringues, chemisiers, jeans, ceintures. Rien. Troisième tiroir. Des sous-vêtements. Moment de gêne. Le rappel violent que Julie était une femme. Qu’importe. Il n’était plus père, mais flic. Il continua. Rien. Et ainsi de suite. Plus d’une heure à fouiller pour en arriver à une conclusion qui lui rappela la formule qu’il écrivait à la fin d’un procès-verbal. Une opération qui n’apporte la découverte d’aucun objet ou élément pouvant intéresser l’enquête en cours. Restait l’ordinateur portable, verrouillé par un code.

— Tu connais son code ?

— Non, répondit Martine, jamais essayé et je ne lui ai jamais demandé.

— Je le récupère. Je vais me renseigner pour étudier le contenu. J’ai gardé quelques contacts dans la police qui pourront peut-être m’aider.

— Fais ce que tu peux. Je t’en supplie, retrouve-la.

5

Six mois plus tôt

Brigade criminelle de la préfecture de police de Paris, Section anti-terroriste.

Le commandant Claude Jaffret et le commissaire Sampieri se retrouvèrent dans le bureau du commissaire divisionnaire Éric Princet, le chef de la section criminelle. Visages graves. Plus de deux ans que les affaires de terrorisme étaient le lot commun de son service. Exit les dossiers à la Maigret, les crimes de sang sauce vieille rancune familiale, les serial killers à la Paulin. Si encore le terrorisme ressemblait à une bande organisée style bande à Bonnot, Action directe, ou un mouvement téléguidé par un État digne de ce nom... C’était à regretter Kadhafi, Khomeini et consorts. Aujourd’hui, le terrorisme c’était quoi ? Des gamins autoradicalisés autour d’un écran d’ordinateur, des ex-taulards pris en mains durant leur séjour en prison, des gens en mal de repères attirés par des gourous de pacotille, pseudo-prédicateurs détournant le religieux en discours de haine. Finalement, des affaires multiples, allant du meurtre d’une navrante banalité, quelques coups de couteau sur une victime innocente, à des massacres plus retentissants à l’arme automatique ou à l’explosif. Et l’impression de combattre une hydre dont on n’arrivera jamais à bout. Le divisionnaire fit signe à ses collaborateurs de s’asseoir.

— Alors messieurs ?

Sampieri se redressa, jeune commissaire, chef de section, c’était à lui de rendre compte. Le chef de groupe n’apporterait que les précisions qui pourraient s’imposer.

— Des cinglés. Un collègue de la BRI a eu chaud. Son casque lourd lui a sauvé la vie. Au final il a une énorme ecchymose, pas de fracture. Un miracle.

— Et la pourriture qui a tiré ?

— Tout juste vingt ans. On l’a touché au bras et dans le ventre. Il s’en sortira.

Le divisionnaire repoussa son fauteuil et prit ses aises.

— C’est pas forcément une bonne nouvelle. À son âge on le retrouvera.

Claude Jaffret haussa les épaules, fataliste.

— Oui, et qu’est-ce qu’on peut faire ? On ne va pas tous les tuer.

— Vous savez, lorsque je regarde les actualités en Israël, j’ai parfois l’impression qu’on a beaucoup à apprendre de ce pays. Quand il y a des actes terroristes, il est rare que les auteurs comparaissent devant la justice. Leurs méthodes sont bien plus expéditives que les nôtres.

On dérapait, et Jaffret n’avait ni le goût, ni le désir de prolonger cette discussion.

— De toute manière, notre rôle n’est pas l’intervention. On arrive après. Il nous reste à bâtir une procédure et à emmener les suspects devant un juge.

— Ne le prenez pas mal, commandant. J’envisageais une solution pour désengorger nos services et ceux de la justice. Alors, que donnent les auditions et la perquisition ?

Le commissaire Sampieri décida de reprendre la main.

— Les auditions : rien, ou si peu. Ils ne veulent pas d’avocat et ça ne change pas grand-chose, ils refusent de parler.

Le divisionnaire haussa les épaules, moue dédaigneuse, et Sampieri poursuivit :

— La perquisition a été plus intéressante, les éléments donnés par la DGSI sont confirmés, nos gugusses ont combattu ou, plus exactement, parce qu’on ne sait pas quel était leur rôle là-bas, ont transité ou vécu en Irak et en Syrie.

— Les armes ?

— La kalach provient d’un stock d’armes de l’ex-Yougoslavie.

— Il y en a plein les cités.

— Et la fille ?

— Elle ne parle pas non plus. On pense qu’elle est mariée religieusement avec le tireur. Elle était aussi en Irak, partie pour s’occuper d’enfants.

— Des paumés, coupa Jaffret.

Agacement du divisionnaire.

— Vous êtes bien indulgent ce matin, commandant.

— Ce n’est pas ça, elle a l’âge de ma gosse, elle aussi rêve d’être utile. C’est un âge où l’on voudrait sauver la terre entière.

— C’est un âge où l’on est capable de tuer des innocents.

Sujet clos. Le moment de passer aux instructions.

— Bon, vous continuez les auditions. Même s’ils ne parlent pas, on les garde jusqu’à la fin du temps légal de garde à vue. On les fatigue, on essaye d’en sortir quelque chose.

Sampieri comprit que le chef sonnait l’heure du départ, et les deux subordonnés se relevèrent ensemble dans un « Bien monsieur » prononcé de concert.

*

Seul dans son bureau, le divisionnaire attendit quelques instants avant de prendre son téléphone, le temps d’ordonner ses idées et de préparer mentalement son discours.

— Monsieur le préfet...

Rôles inversés. Cette fois, c’était lui le subalterne, et c’est d’un ton monocorde qu’il rapporta fidèlement le cours de l’enquête.

Voix forte à l’autre bout de la ligne.

— Ça ne peut plus durer. Qu’est-ce qu’on va faire d’eux ? Ils vont croupir en prison quelques mois, et après ? Les centres de déradicalisation, une fumisterie inventée par des gens qui n’ont aucun sens de la réalité... On s’est d’ailleurs aperçu que c’était de la merde, on les a fermés. La population en a marre de ces conneries ! À ce rythme, ce sont nos places qui sont en jeu. Ces guignols nous mettent sur des sièges éjectables.

6

A u sortir de la poste centrale, Loubriac fut accueilli par le soleil. Alors qu’il pleuvait un quart d’heure plus tôt, le ciel était maintenant dépourvu de nuages et c’était tant mieux, car il ne se déplaçait en ville pratiquement qu’à pied. La rue de Juniville était embouteillée et des palettes de cartons, déposées sur le trottoir, l’obligèrent à slalomer au milieu de la chaussée entre les voitures. Tout en marchant, il attrapa son portable, rechercha l’un des derniers numéros composés et lança l’appel.

— Marc, c’est Louis. C’est fait. Je t’ai envoyé l’ordinateur. Tu devrais le recevoir demain matin au courrier.

— C’est bon, ne t’inquiète pas, je te promets de me plonger tout de suite dedans. Elle n’est pas une férue d’informatique ?

Loubriac hésita.

— Non, pas à ma connaissance.

— Il ne devrait donc pas être très compliqué de débloquer la bête et d’accéder à ses fichiers. Je te rappelle dès que j’ai quelque chose.

— Super. C’est vraiment sympa de ta part.

— Pas de problème. Embrasse Martine, elle doit être au trente-sixième dessous.

— Évidemment. Comme moi d’ailleurs, même si ça se voit moins, se crut-il obligé d’ajouter.

Petit rire gêné.

— Évidemment.

La conversation se termina sur des digressions sans intérêt où il était question de la difficulté d’avoir des enfants et de bien les connaître. Agaçant. Pas question cependant de heurter Marc, Loubriac donna le change et la ferma jusqu’à ce que son correspondant se fatigue. C’est avec un certain soulagement qu’il raccrocha. Une chose de faite.

Il poursuivit sa marche d’un pas résolu jusqu’à la place de la Tourbie où siégeait fièrement Le Likès, l’établissement où Julie était inscrite en classe de terminale. Un bahut privé catholique, ce qui en Bretagne ne signifiait pas grand-chose, on y retrouvait des gens de tout milieu et de toute religion. Louis regarda sa montre : neuf heures trente. Un jeune homme l’attendait devant le portail d’entrée. Ils n’échangèrent que le strict minimum, et il suivit son guide jusque dans la partie administrative du lycée. Sa première visite dans ces lieux. Martine s’était toujours chargée de l’éducation de Julie et jusqu’à maintenant tout s’était bien passé, en dehors de quelques incartades qui tenaient plus de la curiosité d’adolescente que d’un rejet de l’autorité parentale.

Son trajet se termina classiquement dans le bureau d’une secrétaire, antichambre de celui du chef. Petit sourire plein de compassion, accompagné d’un « Monsieur le directeur va vous recevoir ». Il n’eut pas à patienter. La porte voisine s’ouvrit sur un cinquantenaire au sourire convenu. Lunettes cerclées de métal, le cheveu rare, le visage glabre, tempes grisonnantes, costume gris, chemise blanche : le cadre lambda, transposable dans tous les milieux, de l’entreprise à l’administration. Seules particularités, une cravate jaune à pois noirs, ridicule au goût de Louis, mais surtout un regard perçant sur un visage sévère. Poignée de main franche, sans être amicale, celle d’un chef. Le directeur invita Loubriac à s’asseoir devant son bureau et retourna s’installer sur son siège. Pièce vaste, des tableaux, quelques signes religieux, une croix, le portrait du pape, celui d’un ecclésiastique. Le reste : une armoire remplie de classeurs et un bureau où trônaient un Mac et son imprimante. Rien d’autre, à l’exception d’une chemise cartonnée, où Louis put lire, à l’envers, le nom de sa fille.

— J’ai sorti le dossier de Julie. Vous comprendrez que je ne la connaisse pas personnellement. Nous avons trois mille élèves, je ne connais malheureusement que ceux qui posent problème, ou les plus brillants. Julie n’était... (Il se ravisa...) N’EST, bien heureusement, pas dans la première catégorie. Au contraire, elle s’approche plutôt de la seconde. De bons résultats scolaires, même très bons. Des petits incidents en matière de comportement. Rien de grave. Une adolescente comme une autre. Je me suis renseigné auprès des professeurs. Rien ne laissait prévoir sa disparition.

— Vous ne croyez pas à une fugue ? demanda Loubriac.

— Nous avons ici des enfants plutôt calmes. Sur le nombre il y a parfois des surprises. Julie avait déjà fugué, il y a deux ou trois ans, il me semble.

— C’est vrai, il s’agissait plus d’enfantillage que de rébellion.

— J’ai vu ça.

— En somme, vous ne pouvez pas m’aider.

La conclusion, autant qu’une question, provoqua un certain malaise chez le directeur.

— Croyez bien que je le souhaiterais.

— Puis-je rencontrer personnellement ses professeurs ? Les élèves de sa classe ?

Silence, réflexion. Il soupira, se massa les tempes, et, après une longue hésitation, il regarda sa montre et lâcha enfin :

— Les professeurs seront au planning pendant une dizaine de minutes à neuf heures cinquante. Je peux vous accompagner et vous présenter.

Le regard de Louis signifia son incompréhension et provoqua un sourire du directeur.

— Désolé, dans notre jargon c’est de cette manière que nous appelons la salle des professeurs. Nous allons y aller ensemble ; pour les élèves, je regrette. Il faudrait l’accord des parents. Nous pouvons les contacter et leur donner vos coordonnées. Après, libre à eux de décider.

— S’il vous plaît. Si vous pouviez faire cela rapidement.

— Je m’en occupe.

Un nouveau regard sur la montre signifia qu’il était temps de clore cette discussion et de conclure :

— Venez, allons-y, l’interclasse dure peu. Si vous voulez joindre les enseignants, c’est maintenant.

Après un parcours mené quasiment sans un mot, ils se retrouvèrent dans une grande pièce, sorte de salle de documentation, quelques bureaux, des chaises, un coin bibliothèque, une armoire remplie de classeurs sur lesquels étaient inscrits les références des différentes classes ou des noms de professeurs. Une sonnerie stridente, rapidement suivie de bruits d’ouverture de porte et d’un brouhaha joyeux, annonciateur du début de la pause, précéda l’entrée des premiers profs. Le directeur serra des mains, présenta Loubriac et fit de même à chaque nouvelle arrivée d’enseignants. Lorsqu’il jugea les présences suffisantes, il les regroupa autour de lui en indiquant qu’il s’adressait plus particulièrement aux profs de terminale L, sans oublier ses autres collègues, susceptibles de connaître l’adolescente et d’avoir quelque chose à dire sur elle. Long silence. Le corps enseignant semblait se passionner pour l’état de ses chaussures. Parfois un regard pour Louis. Il fallait qu’il parle.

— Sa mère et moi ne savons pas où elle est. Plus de quinze jours qu’elle a disparu et nous ne croyons pas à une fugue. Je vous demande de nous aider. Dites-moi si vous êtes au courant de quelque chose, si je peux m’adresser à une de ses copines ou à un copain ?

— En passant par nous, évidemment, s’empressa de préciser le directeur.

Une femme d’une soixantaine d’années, teint clair, yeux bleus, veste grise sur un chemisier crème, la Miss Marple du collège, fut la première à se lancer.

— J’enseigne la littérature. Julie est attentive, curieuse en ce qui concerne ma matière, je ne la connais pas en dehors de cela.

Le verrou était ouvert, pas dans le sens qu’espérait Louis. Il eut rapidement le sentiment de se retrouver dans le rôle du parent d’élève venu s’intéresser aux résultats scolaires de sa fille. Hors sujet ! Jusqu’à ce qu’un quarantenaire dégarni, genre beau mec, grand, musclé, allure de surfer en jean et chemise à col ouvert lève la main dans l’attente que ses collègues lui laissent la parole. Son regard accrocha celui de Loubriac.

— Erwan, Je suis son prof d’histoire. Elle se passionnait pour cette matière et surtout pour les questions d’actualité. Depuis peu, son centre d’intérêt était le conflit israélo-palestinien et surtout les religions, elle avait de nombreuses questions concernant l’islam... C’est d’actualité, rien de surprenant au départ, les jeunes de son âge se posent des questions, mais j’ai senti qu’il y avait plus qu’un simple désir de comprendre. Je lui en avais fait la réflexion, tellement son intérêt était grandissant. Elle déviait en posant également des questions sur les religions juive et chrétienne. Je n’étais pas dupe. De toute évidence cela l’intéressait moins.

— C’est exact. J’ai constaté également cela, lança une femme vers qui Loubriac se retourna. (Sourire d’une brunette à la coupe Jeanne d’Arc.) Je suis sa prof de philo, j’ai sa classe huit heures par semaine, autant dire que ça nous laisse du temps pour bien connaître les élèves. Mon collègue a raison. La question religieuse, et particulièrement la place de l’islam, semblait l’obséder. Elle se croyait maligne. Elle ne voulait pas le montrer et tentait de noyer le poisson, mais ça sautait aux yeux, beaucoup de ses questions tournaient autour des religions.

— Je rejoins mes collègues, je l’ai en droit et sur les enjeux du monde contemporain. Autant dire que l’islam était une de ses plus grandes préoccupations, ce qui la fascinait c’était son attractivité sur la population. Elle se demandait comment des jeunes, et surtout ceux qui ne sont pas d’origine musulmane, peuvent être attirés par cette religion. Elle aime débattre, poser des questions, réfléchir sur les problèmes d’actualité.

Louis sentit une boule en plomb se former dans son ventre. Pas encore de certitude et pourtant le sentiment diffus que cette passion n’était pas étrangère à la disparition.

Nouvelle sonnerie. Fin de l’interclasse. Le directeur regarda Louis.

— Je crois que nous en avons terminé.

Puis il s’adressa plus directement au corps enseignant :

— Ne faites pas attendre vos élèves.

— On pourrait se voir, osa Loubriac, en partageant son regard entre l’histoire et la philosophie.

— Oui, pas de problème, appelez-moi si vous voulez, commença l’historien, rejoint par la philosophe. Demandez nos coordonnées au secrétariat, on vous les donnera.

Acquiescement du directeur.

— Je m’en occupe.

Quand ils se retrouvèrent seuls, le chef d’établissement prit un ton qu’il voulait rassurant :

— Vous savez, nous sommes extrêmement vigilants en ce qui concerne les dérives qui pourraient attirer nos jeunes. Si les professeurs avaient été inquiets ils me l’auraient signalé. Il ne s’agissait vraisemblablement que de curiosité intellectuelle.

Louis n’écoutait plus, et une fois dans la rue, les paroles des deux profs passaient en boucle dans sa tête. Son angoisse avait maintenant une image, celle d’une actualité qui s’invitait quotidiennement dans tous les foyers par le biais des médias. Des histoires qui n’arrivaient qu’aux autres. Il tâcha de refouler les idées les plus sombres, sauf qu’elles étaient bien là. Comme la pluie, de retour. Il parvint trempé à sa Coccinelle. Ses idées étaient claires. Un appel à son ex.

— Je vais chez toi. Je t’attends là-bas !

Retour à l’Île-Tudy.

Il fut le premier sur place et se gara devant chez eux, derrière la porte vitrée. Le briard s’agita joyeusement, ce qui arracha un pâle sourire à son ex-maître. Louis fouilla dans ses poches à la recherche d’une cigarette et décida de patienter en marchant sur le chemin côtier. Quelques mètres suffirent pour qu’il sente son cœur, ses tripes, pressés dans un étau. Tout ici lui rappelait Julie. Pas un pas sans qu’une image, une pensée envahissent son esprit. La gosse en train de rire aux éclats, en train de chialer les genoux en sang, et la plage, c’était pendant des vacances, quand ils n’avaient pas encore leur maison. En l’espace d’un instant, il la revit avec un seau et une pelle. Plus tard, sur un surf ou une planche à voile. Il la voyait courir, rire. C’était quand il passait la voir le week-end alors qu’il était déjà séparé de sa mère ou en voie de l’être. La marée basse avait abandonné son lot d’algues et les mouettes s’activaient à ramasser des coquillages, qu’elles brisaient en les laissant tomber sur les rochers pour en extirper la chair. Étrange loterie que ce passage de la vie à la mort, après tout c’est ce que nous sommes, des mollusques qui attendent paisiblement dans notre cocon qu’on nous bouffe... Loubriac sortit de ses réflexions pour lever les yeux vers un groupe de joggeurs colorés. Derrière eux, la voiture de Martine, la mine déconfite. Il avait su lui communiquer son stress. Elle se gara et il la rejoignit.

— Qu’est-ce qui se passe ?

Il s’efforça de sourire, ça ressemblait plutôt à une grimace, tant ses traits attestaient de la tension qui l’avait envahi. La réponse fut glaciale.

— Je veux revoir la chambre de Julie.

— Pourquoi ?

— Tu savais qu’elle s’intéressait à l’islam ?

— Non. Enfin, oui, un peu.

Ses yeux s’écarquillèrent, comme si Martine avait prononcé une insulte. Il aboya.

— Oui ou non ?

— Oui, elle posait des questions. Elle regardait des émissions de télé. Rien de grave, des trucs de son âge.

— T’es trop conne !

La porte ouverte, il se rua vers le palier, puis la chambre. Fini de rire, il était comme pris de folie. Le premier tiroir finit sur ses genoux. Les papiers s’envolèrent un à un. Recherche d’un double fond éventuel, de documents cachés. Rien. Suivant.

— Arrête ! Qu’est-que tu cherches enfin ? hurla Martine, en larmes, debout sur le pas de la porte, témoin impuissante de la mise à sac de la chambre.

Il en arriva au lit et le matelas se retrouva propulsé sur le sol. Il s’arrêta, comme tétanisé par sa découverte. Là, coincés entre le sommier et la tête de lit, un Coran, un tapis de prière, un voile. Bizarrement, il se calma instantanément. Bien que n’étant pas une preuve, si cette découverte apportait son lot d’inquiétudes, elle permettait également d’entrevoir une raison à la disparition de leur fille. Elle refoulait aussi les craintes d’enlèvement, de pédophilie et autres abominations pour n’en cibler qu’une. Un regard pour Martine, décomposée. Il eut un sourire crispé et se laissa tomber sur le matelas. Martine le rejoignit. Et à côté du Coran, nouvelle découverte. Une photo. Celle d’un gamin rieur, à peu près du même âge que Julie.

— Tu le connais ?

— Non, jamais vu.

— Elle avait un copain ?

— Pas à ma connaissance.

— Il y en a eu ? Tu les connais ?

— Depuis quelques mois, personne. Ça ne m’inquiétait pas outre mesure. En terminale, je préférais qu’elle s’intéresse à son bac plutôt qu’aux garçons.

Il lui raconta sa visite au Likès.

— Personne n’a mentionné qu’elle avait un copain. Il faut savoir qui c’est.

Martine récupéra la photo.

— Je vais la photocopier et m’en occuper. Laisse-moi faire ça. Je vais aller voir ses copines et leurs parents, je prendrai également contact avec les profs que tu as vus. Ça passera mieux que si c’est toi.

Il n’allait pas dire le contraire.

Dans la soirée, quand Louis retrouva Jenifer au club, la jeune femme ne lui cacha pas son ras-le-bol de le voir passer plus de temps avec son ex qu’avec elle. Elle lui rapporta tout de même le résultat de son enquête Facebook.

— Julie doit avoir un copain et je crois qu’il l’a larguée ou qu’il s’est barré d’ici. Elle est peut-être partie le rejoindre.

Louis sortit d’une de ses poches la copie de la photo découverte dans la chambre de Julie.

— C’est lui ?

— Oui, c’est ça. Il a l’air gentil. Quand ils communiquent, c’est des histoires de gamins amoureux, rien de grave. Jusqu’à ce que, tout d’un coup, il disparaisse. Après ça, elle le cherche, elle se renseigne. Et par la suite c’est fini, plus rien.

— Tu sais comment il s’appelle ?

— Non, il a un pseudo : « Master Gims ». C’est drôle, non ?

Il ne trouvait pas. Dans ces conditions, la guitare lui apparut comme une échappatoire. Se vider l’esprit, vivre sa musique, jouer pour un public, pour lui, pour Julie. Il pensa encore à elle et se demanda où elle était en ce moment. Il entonna un « Absolutely Sweet Marie », dont le refrain ne s’adressait plus à une ex-maîtresse, mais bien à sa fille, et il chanta : « Where are you tonight sweet Julie ? »

7

Six mois plus tôt

Inutile de se présenter, ils se connaissaient tous. Un ramassis de légionnaires, pas des héros, pas ceux qui risquent leur vie sur les théâtres d’opérations. Non, il s’agissait de ceux qui pavoisent fièrement le revers de leur veste d’un petit morceau de tissu rouge courageusement gagné à la force de compromissions diverses. Un artifice coloré, porté à la boutonnière de leur costume et dont la remise fait presque partie du déroulement de carrière. Beaucoup de fonctionnaires, la plupart sortis de l’École nationale des aristocrates de l’État ou d’autres écoles prestigieuses, exerçaient au sein de grands ministères régaliens. Les détenteurs d’une puissance, qu’il n’est question de mettre au service de la nation et du pouvoir issu des urnes que dans les manuels d’instruction civique de la bibliothèque rose du droit constitutionnel et administratif.

À quelques années de distance, et quelques rondeurs près, ils étaient tous les mêmes. Costume bleu, cravate stricte sur chemise blanche, Mont-Blanc à la main. Aucune femme parmi cette vingtaine d’hommes, réunis dans une grande salle d’où les dorures jaillissaient des murs pour dégouliner sur des tissus tendus décorés de tableaux, des croûtes des XVIIIe et XIXe siècles, représentant quelques gloires nationales inconnues de la plupart des honnêtes gens.

Visage strict, pas de place aux sourires. Ils étaient là, à se donner des allures de conspirateurs en charge d’une société en pleine déliquescence qu’ils étaient les seuls à pouvoir sauver.

Le maître de séance, un presque septuagénaire aux allures d’Yves Montand, laissa passer un ange dégoulinant de sang derrière lui et résuma le contenu de leur discussion du jour :

— Vu les connards qui nous gouvernent, nous devons prendre les mesures qui s’imposent. Ces petites salopes de judéo-marxistes sont des bons à rien, on ne va pas se laisser islamiser ou égorger sans rien faire. Nous sommes seuls à pouvoir agir et nous devons le faire. Il convient d’éliminer la racaille.

Un ancien Président ayant montré le chemin, il était aujourd’hui du meilleur goût de parler gras et ce diplomate de carrière tenait vraisemblablement à faire la démonstration de ses capacités en la matière.

Yves Montand balaya du regard son auditoire. Une seconde, pour laisser entrer le message dans les esprits. Une autre pour exciter les curiosités.

— Avec le conseiller Matteoli, que vous connaissez tous, et le commissaire...

Regard appuyé vers deux hochements de tête en guise d’approbation.

— ... nous allons travailler là-dessus.

Signe d’approbation du couple désigné et mouvement de doigt de la part d’un fringant quadra, sosie d’Emmanuel Macron.

— Vous avez les ressources humaines pour vous occuper de cela ? Des gens fiables ?

Regard perçant d’Yves Montand, agacé par l’impertinence de la question.

— Charles-Albert, je... nous n’avons pas l’habitude d’agir à la légère.

— N’ayez aucune crainte là-dessus, coupa le conseiller Matteoli. Tout sera fait sans prendre le moindre risque... pour vos carrières.

Petit rougissement de la part de Charles-Albert. Il ne regrettait cependant pas sa question. La précision était bonne à entendre. Il en avait d’ailleurs une nouvelle :

— Qu’attendez-vous exactement de nous ?

Matteoli s’éclaircit la voix.

— La plupart des candidats au djihad échappent à nos radars en partant de province. En région parisienne, il y a pléthore de services, et c’est là que nous sommes le plus efficaces pour les bloquer. Ce que je vous demande, c’est d’identifier, sur vos lieux de compétence, des gens qui ont le profil et de nous les faire connaître. Si possible, des gens qui ne sont pas encore fichés S et dont les dossiers n’ont pas été transmis à des services enquêteurs. On s’occupera du reste.

— Ils partiront d’où ? demanda encore Charles-Albert.

— Pour le moment, je ne peux pas vous en dire plus. On pense avoir une bonne touche en Bretagne. C’est en cours.

8

Une guitare électrique stridente, les premiers accords de « Like a Rolling Stone », Jimi Hendrix. Loubriac balaya d’un bras le drap de son lit, à la recherche du fauteur de trouble. Il leva une paupière vers l’écran. Marc ! L’homme des services techniques de la police judiciaire parisienne. Encore une nuit dans les bras de Jack Daniel’s. Il tenta d’éclaircir une voix caverneuse, façonnée à coups de clopes et d’alcools forts, et répondit :

— Oui, Marc.

— Je te réveille ?

— Ce n’est pas grave. Dis-moi !

— Bon, j’ai exploité le disque dur de ta gamine.

— Alors ?

— J’ai trouvé des trucs. Je te préviens, c’est pas très bon. Ça va pas te plaire.

L’introduction qui tue et élimine en un instant les dernières vapeurs d’alcool.

— Vas-y.

— Tu savais qu’elle avait un mec ?

Malgré son désir de ne pas froisser un ami aussi précieux, Louis cacha difficilement son impatience teintée d’agacement.

— Sois sympa ! Ne me la fais pas sous forme de devinettes. Dis-moi ce que je dois savoir.

— J’ai tout vérifié, ses mails, son compte Skype, ses échanges sur différents sites, Facebook, Instagram, etc. J’ai fouillé dans ses dossiers. Pour te la faire courte. Elle est amoureuse, ou en tout cas très proche d’un gamin. Il a un pseudo sur Facebook.

— Master Gims ?

— Tu savais ?

— Oui, enfin non, pas exactement. C’est ma copine qui a trouvé ça, mais on n’en sait pas plus.

— Son nom, c’est Yacine Osman.

— Ils sont partis ensemble ? Ils sont où ?

— C’est plus compliqué que ça. Yacine est parti en Syrie, certainement faire le djihad. Je ne sais pas où il est, si c’est avec Daech, Al-Qaida ou d’autres mouvements. Ce que je sais, c’est qu’il est là-bas.

Le ciel, ou plutôt l’enfer, s’abattit sur Louis. L’impression de peser subitement une tonne et de s’enfoncer dans son matelas. Plus un mot. Trop peur de la suite.

— Julie n’est pas partie avec lui, du moins, pas tout de suite, mais à cette heure, elle doit y être. Elle voulait le rejoindre.

Furieuse envie de vomir. Le truc dont on se moque. Celui de ces parents qui n’ont rien vu venir, qui ne connaissent pas leur progéniture. Le truc qui n’arrive qu’aux autres. Aux cons. Julie en Syrie. IM-POS-SIBLE. La voix pâteuse. Au bord du malaise.

— T’es certain ?

— Qu’elle est en Syrie ? Non. Qu’elle est partie de France pour y aller ? Oui.

— Quand ?

— Il y a presque trois semaines. Le jour de sa disparition. Le dernier jour où elle a utilisé cet ordinateur.

— Et ce Yacine ?

— Il est parti plus d’un mois avant elle, peut-être deux ou trois, je n’arrive pas à remonter exactement la date de départ, c’est en fonction du moment où elle commence à le chercher. Il a été en contact avec elle au moins trois fois depuis qu’il est parti.

— C’est lui qui l’a fait venir, cet enfoiré ?

— Je vais te faire de la peine. Je ne crois pas. Au contraire. Il lui dit de ne pas le rejoindre. Qu’elle n’a pas sa place, que c’est la guerre. C’est elle qui insiste.

— C’est pas possible.

— Écoute, je vais te renvoyer l’ordinateur. Il est débloqué, et avec je mets une clé USB. J’ai copié dessus tous les fichiers et dossiers qui me paraissaient intéressants.

— Merci, Marc, c’est gentil.

— De rien. J’espère que ça te sera utile.

— Autre chose ?

— Tu sais, tout ça, c’est en off. C’est consigné nulle part...

— Je sais. Qu’est-ce que t’essayes de me dire ?

— Avec ce que je viens d’apprendre, normalement, les deux devraient être signalés à la DGSI et faire l’objet d’une fiche de recherche. Rassure-toi, je ne ferai rien. De ton côté, ne dis à personne de quelle manière tu as obtenu ces renseignements. Tu t’es débrouillé tout seul. Point barre !

— OK, message reçu. T’as l’adresse de ce Yacine... comment t’as dit ?

— Osman. Yacine Osman. Ouais, je t’envoie ça dans un SMS. Pas de conneries, pas envie de me retrouver chez les bœufs !

— Oui, je te promets !

Il raccrocha et attendit, l’estomac serré, jusqu’à ce qu’un message s’inscrive sur son téléphone. « Osman, 3, rue du Beausoleil, Quimper. » Il connaissait le quartier.

Il s’habilla sans entrain. Il était à l’aube d’une nouvelle journée de merde. Elles se suivaient en lui donnant l’impression de s’enliser chaque jour un peu plus. Debout, appuyée au comptoir de la cuisine, Jenifer buvait un café. Le regard noir et le sourire qu’elle ne lui fit pas lui rappelèrent leur énième dispute et la raison pour laquelle il s’était encore retrouvé seul dans la chambre d’ami. Pas un mot. Ce matin, il ne le regrettait même pas. Au contraire. Pas envie de parler de l’appel téléphonique. Il s’économiserait ainsi un lot de railleries pleines de venin. Un café plus tard, il était dans la rue. La Coccinelle l’attendait sur un passage protégé. Deux contraventions ornaient le pare-brise. Flic, il les faisait sauter. Journaliste, moins souvent, mais fréquemment. Retraité, il n’avait plus qu’à allonger la monnaie.

Il ne lui fallut pas longtemps pour arriver au cœur de Kermoysan, la cité populaire de Quimper, une appellation diplomatique pour parler d’un endroit habité par une population issue de la vague d’immigration des années 60. Ce qui signifiait une majorité d’habitants au chômage et souvent en grande difficulté. Et aussi, ce qui va souvent de pair : petite délinquance, revendeurs de drogue, repli communautaire. Des préjugés qui laissaient penser que Kermoysan ressemblait aux quartiers les plus défavorisés du 93, à Trappes, ou même à Mollenbeck. On en était pourtant bien loin, et les immeubles rénovés témoignaient des efforts de la ville pour conserver à cette ancienne ZUP un aspect relativement agréable. Loubriac trouva facilement l’endroit qu’il cherchait. Marc lui avait communiqué tous les détails : rue, nom de l’immeuble, étage, place sur le palier. Un gros avantage, quand les noms ne sont pas mentionnés sur les boîtes aux lettres. Il regarda encore une fois son papier : 4e droite. Pas d’ascenseur, évidemment. Il débuta l’ascension en comptant les paliers. Arrivé face à ce qui devait être son but, il se força à attendre assez longuement pour que son cœur se calme. Quand il s’estima prêt, il appuya fermement sur la sonnette et fut presque surpris de l’entendre retentir.

Il s’arrêta, le temps d’écouter si son appel avait produit quelque effet... Des voix, en français, un pas traînant, et la porte s’entrebâilla suffisamment pour laisser apparaître un quart de visage, un œil, un morceau de bouche souligné de rouge, une joue maquillée et des cheveux ramenés en arrière.

Il vit de l’étonnement, de la méfiance, pas d’inquiétude.

— Oui ?

— Bonjour. Madame Osman ?

— Oui, c’est ça.

— Vous êtes la mère de Yacine ?

Le quart de visage se transforma. Maintenant, il y avait de l’inquiétude.

— C’est pour quoi ?

— Je crois que votre fils connaissait ma fille. Julie.

Retour à la première expression.

— Je la cherche. Elle est peut-être avec votre fils.

Le visage se détourna. Un cri : « Ali, tu peux venir ? » et la porte s’ouvrit en entier. Le quart de visage s’avéra appartenir à une quinquagénaire, maquillée, jupe droite, collants, pull col en V sur une peau nue. Louis souffla intérieurement. Il avait eu peur de tomber sur une famille aux mœurs d’un autre temps, ou tout au moins éloignée de sa vision du monde. Le père se révéla être un quinqua dynamique, jean, chemise, mocassins. En confiance, il se lança et expliqua la disparition de Julie et le fait qu’il imaginait qu’elle était partie retrouver Yacine, leur fils.

— Notre fils est en voyage, répondit le père.

— Enfin, en voyage... Il est en Syrie, il est parti se battre.

Louis se mordit les lèvres.

— Ou faire autre chose, suggéra-t-il, en se disant qu’il était peut-être allé un peu vite en besogne.

— Pas à notre connaissance, répliqua Ali.

Malaise. L’ancien journaliste comprit qu’il allait falloir être diplomate. Un truc que tout journaliste savait à peu près faire, mais qui dépassait totalement le père à la recherche de sa fille. Il se força à essayer, chercha le regard de l’homme et y alla d’un sourire complice.

— Allons, inutile de me cacher la vérité, je ne suis pas flic, je ne suis pas votre ennemi. Aidez-moi seulement à retrouver ma fille. Je veux savoir où sont nos enfants.

Visage fermé.

— Je vous dis que je ne comprends pas de quoi vous parlez.

— Désolé si c’est moi qui vous l’apprends, je sais que Yacine se trouve actuellement en Syrie ou en Irak. Il est parti il y a presque deux mois et ma fille a quitté la France pour le rejoindre.

Exit les premières impressions. Louis se heurtait à une résistance imprévue. Il haussa le ton à un niveau presque menaçant. Il n’allait pas tarder à craquer, léger tremblement, la pression sanguine se renforça. Une jolie veine bleue fit son apparition sur son cou... Un signe qui, pour ses proches, ne trompait pas. Les prémices d’un coup de folie.

— Suffit maintenant ! Je ne sais pas à quel jeu vous jouez, je ne suis pas prêt à écouter des conneries. Elle est où la chambre de votre fils ?

Le père s’interposa.

— Je ne vous permets pas !

Loubriac le repoussa et força le passage. Empoignade. Coup de poing, le père tomba à la renverse. Louis se précipita en avant, bousculant aussi la mère au passage. Des cris. Un couloir sur le côté. Plusieurs portes. Première, un autre cri. Une gamine d’une quinzaine d’années, assise à un bureau, faisait ce qui semblait être des devoirs... Une autre. Rien, un placard... Une autre encore... Une chambre quasiment vide, spartiate. Un lit. Un ordinateur sur une table. Des versets du Coran au mur. Le sentiment qu’il était au bon endroit. Une armoire. Il claqua la porte. Un tour de clé. Volée de coups de poing sur la porte et la voix du père. « Sortez de là ! Nous appelons la police ! » Louis n’était plus lui-même. Il arracha presque la porte du placard. Les vêtements s’envolèrent dans la pièce. Des cahiers. Un album photo. Il tourna rapidement les pages et là, à la fin. Julie devant un garçon, le même qu’il avait vu dans la chambre de sa fille. Un selfie de deux jeunes souriants, heureux. Il l’arracha et la glissa dans sa poche. Recherche d’autre chose. Rien, un cahier, rien... L’ordinateur ! Il s’assit au bureau. Un code... Il ne trouverait pas. Et puis, une intuition, c’était trop gros... Il essaya Julie... Apparition de l’écran. Pas de photo. Encore des versets du Coran. Plusieurs dossiers. Il chercha les courriers électroniques. Julie, Julie, encore Julie.

Et la porte s’ouvrit. Trois flics. La BAC.

— Monsieur !

Il fit comme s’il n’entendait pas.

*

Il était tard lorsqu’il sortit de garde à vue. Martine l’attendait dans le hall du commissariat. Échange de regards fatigués, yeux délavés. Sourires tristes.

— Désolé. J’ai essayé d’appeler Jenifer, elle m’a jeté. Alors j’ai pensé à toi.

Martine le jaugea. Difficile de savoir ce qu’elle pensait de cet homme qu’elle avait aimé, le père de leur fille.

— T’as bien fait.

Elle poursuivit par un simple regard interrogateur. Loubriac l’attrapa par le bras.

— Viens, allons dans un café. Je vais t’expliquer.

Et ils se retrouvèrent dans la même brasserie que la fois précédente.

— J’ai faim, on mange ? proposa Louis.

— T’as de la chance. Moi je n’avale quasiment plus rien.

Ils commandèrent un plat et il se lança dans les explications qu’elle attendait. Il commença par le début, l’ordinateur de sa fille, la visite chez les parents de Yacine. Quand il eut terminé, il y eut un long silence. Martine effleura la main de Louis.

— Moi aussi j’ai identifié ce gamin. Avec la photo que tu m’as donnée, je suis allée au bar, en face du Likès. C’est bien lui qui traînait là-bas avec elle. Ils avaient l’air très amoureux. On m’a dit que c’était un brave gosse.

Louis força la voix :

— Brave gosse ? ! Un salopard qui emmène notre fille en Syrie.

— Je sais ça, aussi bien que toi... Apparemment c’est pas aussi simple.

— Il paraît, oui...

— ... ??

— J’ai demandé à un ancien collègue de vérifier l’ordinateur de Julie. Il a trouvé la trace de ce Yacine Osman. Et il m’a dit ce que tu sais. Yacine a tout fait pour dissuader Julie de le rejoindre.

Loubriac frappa du poing sur la table.

— C’est tout de même à cause de lui qu’elle est là-bas.

— Qu’est-ce qu’ils ont dit, les parents ? Et la police, comment t’as expliqué tout ça ?

Louis haussa les épaules.

— Les parents ont dit que leur fils était parti voyager, qu’il prenait une année sabbatique et qu’à leur connaissance Yacine était parti seul. Les flics ? Ils se sont contentés de dire que j’avais fait une violation de domicile et que je ferai mieux de me faire oublier. Pour la police, c’est presque du pain bénit cette histoire, ça règle le cas de Julie, ils ont deux jeunes amoureux qui sont partis faire le tour du monde... Affaire élucidée !... Les parents savent, j’en suis certain, mais ils veulent protéger leur fils !

— Qu’est-ce qu’on peut faire ?

— Il faut savoir comment ils ont organisé leur départ. Ces jeunes ne s’en vont pas au hasard. Ils suivent des filières. Ceux qui les font partir les prennent en charge, ça demande toute une logistique.

Il allait poursuivre lorsqu’il fut interrompu par un cri strident. Une voix qu’il connaissait bien : Jenifer, debout, plantée devant eux.

— Espèce d’enfoiré, tu roucoules avec ta vieille ! Et moi qui avais des remords. J’abandonne le club pour venir te chercher et je constate que tout va bien pour toi, tu joues le joli cœur. C’est touchant.

Tous les clients se tournèrent vers eux. Le garçon se rapprocha de ce qui semblait être le début d’un scandale.

Martine passa instantanément à l’écarlate. La tête d’une gamine prise en faute.

— Non, il n’y a rien entre nous, crut-elle bon de justifier.

Une voix vibrante de colère :

— Ça va, inutile de me prendre pour une conne.

— Jenifer ! intervint Louis.

— T’inquiète pas, je ne vais pas troubler plus longtemps votre petit dîner en tête à tête. T’auras qu’à la sauter ce soir. Inutile de rentrer à la maison.

— Mademoiselle ! essaya le serveur.

La jeune femme avait déjà tourné les talons.

Sourcils relevés, petit sourire de Martine.

— J’ai une chambre d’amis.

Il la regarda dans les yeux, drôle d’invitation. Une multitude d’idées lui passèrent dans la tête, et dans plusieurs d’entre elles il ne se voyait pas dans la chambre d’amis. Il eut cependant une pensée plus terre à terre.

— Ma Coccinelle ! Il faut qu’on aille récupérer ma voiture. Je l’ai laissée sur un parking de la cité.

Martine lui renvoya un sourire bienveillant.

— Allez, je t’emmène !

Durant la route, ils parlèrent peu, Louis se contenta de guider son ex-épouse jusqu’à ce qu’elle s’immobilise en face de ce qu’il n’avait pas envie de voir. La capote de sa voiture était en lambeaux, les vitres n’existaient plus et l’ensemble de la carrosserie donnait l’impression d’avoir été piétiné par un éléphant.

Louis déglutit douloureusement et Martine se tourna vers lui sans oser dire un mot.

— Je crois que j’ai deux, trois trucs dans la boîte à gants et dans le coffre. Tu m’attends ?

Sans attendre de réponse, il fonça vers la Volkswagen. On n’avait pas touché aux quelques documents qui traînaient. Il les récupéra et chercha la manette d’ouverture de la malle avant. Capot bloqué. Condamné à s’énerver sur la poignée. Des coups de pied et enfin il s’ouvrit. Un gamin en scooter arriva de nulle part et s’immobilisa à quelques mètres.

— C’est votre voiture, monsieur ? Elle est dans un drôle d’état.

Loubriac fit comme s’il n’entendait pas, récupéra un sac et retourna vers Martine.

— Laisse-moi dans le quartier de la gare, s’il te plaît.

— Tu ne veux pas dormir chez moi ?

Sourire las :

— Non, c’est gentil, je te remercie, je crois que ce soir j’ai envie d’être seul.

9

Six mois plus tôt

Salle de crise de l’Élysée.

Autour du Président, les responsables de la sécurité, à commencer par des ministres : le Premier d’entre eux, ceux de la Défense, de l’Intérieur, de la Justice et des Affaires étrangères, sans oublier les grands chefs, Police, Gendarmerie, Renseignements intérieurs et extérieurs, des spécialistes, directeur central de la police judiciaire et de la lutte antiterroriste et quelques hommes de l’ombre, mais tout aussi importants. Et debout, près d’un écran éclairé par un vidéoprojecteur, l’organisateur de cette réunion, le conseiller en matière de sécurité, une des éminences grises du Palais. Sébastien Matteoli, ancien diplomate d’origine corse, était l’un des seuls de cette assemblée à avoir survécu aux changements de pouvoir. Des appuis à droite comme à gauche. Beaucoup d’ennemis, peu d’amis. Sa longévité, il la devait surtout à sa capacité de nuisance. Mieux valait l’avoir avec soi que contre soi.

Plusieurs cartes défilèrent, des couleurs, des flèches indiquant des avancées, des reculs, des positions. Des tableaux avec des colonnes de chiffres : les victimes. La sinistre comptabilité des horreurs quotidiennes au Moyen-Orient. Les répercussions en Occident, en Europe, en France. D’autres morts. Plus proches, ceux dont l’identité, parfois la photo apparaissait en une des quotidiens et autres médias. Si le nombre de ces derniers pouvait paraître dérisoire comparé aux précédents, il était pourtant le seul important, celui qui gênait. Celui capable de balayer tous les occupants de cette pièce et de les envoyer s’occuper de leur jardin. Si certains rebondiraient, d’autres passeraient rapidement dans l’oubli. Pas question de laisser faire.

— Je crois que personne ici ne me contredira. Nous sommes dans une situation où, si Bachar el-Assad tombe, la Jordanie suivra dans la foulée et les islamistes seront aux portes de la Cisjordanie, c’est-à-dire d’Israël, pour faire plus simple. Question extrémistes religieux, les Palestiniens ont déjà ce qu’il faut. Bientôt les militants du Hamas ressembleront à de doux modérés.

— C’est déjà le cas en Syrie. Là-bas, les partisans d’Al-Qaida paraissent à beaucoup un moindre mal, comparés à ceux de Daech.

Le Président se frotta légèrement le menton de la main droite et attrapa ses lunettes pour les essuyer avec un bout de cravate.

— Vous suggérez quoi ? Qu’il faut lâcher du lest envers mon homologue syrien et s’aligner sur les Russes ?

— Je pense qu’il faut que le pouvoir actuel se maintienne. Peut-être pas avec Bachar, ce qu’il faut c’est que la structure de l’État syrien, tel qu’il est, perdure. Comme en Égypte. Ils ont mis en prison Moubarak et en définitive ils se retrouvent avec pire.

— Et pire, c’est ce qui nous va le mieux, remarqua le ministre des Affaires étrangères.

— Épargnez-nous votre cynisme, coupa le Président.

— Ce n’est malheureusement pas si simple... intervint le ministre de l’Intérieur.

Le Président replaça ses lunettes sur son nez et fixa son collaborateur, dans l’attente de la suite.

— Oui, chaque fois que les islamistes enregistrent des revers, contrairement à ce que l’on pourrait penser, la menace augmente chez nous.

— C’est-à-dire ?

— Nos nationaux engagés dans leurs rangs reviennent. Certains désertent et fuient les combats, d’autres ont pour mission de monter des actions sur notre sol. De toute manière, les deux sont susceptibles d’être une menace, ceux qui ne passent pas à l’action peuvent servir de base logistique à d’autres. La France est le premier contingent européen dans les troupes de Daech et de nombreux jeunes continuent à s’enrôler.

— À vous de les en empêcher, de les identifier, de les interpeller et de les faire condamner. C’est votre rôle, non ? Et celui d’une bonne part d’entre vous ici.

Léger malaise dans l’auditoire. La remarque sonnait comme une menace. Rien de tel que quelques changements dans les directions pour s’offrir un bol d’air médiatique de quelques jours.

— Quand nous les identifions, nous les mettons en prison, précisa le ministre de la Justice.

— Cela ne fait que repousser le risque. Il faudrait une solution plus... radicale, reprit la Défense.

— Le retour de la peine de mort ? Des camps de concentration ? pouffa la Justice.

— Ce ne serait pas une si mauvaise solution, ce n’est malheureusement pas dans l’air du temps, reprit le conseiller. Il faudrait s’arranger pour que ces gens disparaissent loin de chez nous.

Le Président regarda sa montre. Une autre réunion l’attendait.

— Dites-nous à quoi vous pensez et qu’on en finisse.

— Je n’ai malheureusement pas de solution miracle. Nous allons travailler là-dessus et je vous proposerai prochainement quelques pistes.

Les deux mains du Président claquèrent en même temps sur le bois et il se leva. Fin de la réunion.

— Très bien. Faites vite.

*

Quelques minutes plus tard, le conseiller se retrouvait seul dans son bureau. Assis derrière sa table, il réfléchit quelques instants. Son regard s’attarda sur les photos qui ornaient les murs de cette pièce dont l’exiguïté était loin de représenter l’étendue de son pouvoir. Sur les clichés, en noir et blanc ou en couleur, des chefs d’État : quelques Français, beaucoup de Noirs, des Arabes. De nombreux uniformes aussi. Et toujours lui à côté. Il allongea le bras, attrapa son téléphone et appela un numéro en mémoire.

— Je crois que notre idée avance, le Président pourrait se laisser convaincre, mais ce sera long. On ne peut pas se permettre d’attendre.

— Où en êtes-vous ?

— C’est presque en route.

— Parfait. Continuez. Vous avez un personnel fiable ?

Petit rire de Matteoli :

— Finalement, vous aussi, ça vous inquiète. Aucun souci. Des fonctionnaires discrets et de grande qualité ainsi qu’une main-d’œuvre ayant déjà fait ses preuves.

— Ne m’en dites pas plus.

— Par contre...

— Oui ?

Le conseiller se prépara mentalement à ce qui allait suivre.

— Tout cela va demander quelques moyens.

— Ne vous inquiétez pas, vous en aurez suffisamment.

— Bien, je vous fais confiance, nous avancerons ce qu’il faut.

La communication terminée, Sébastien Matteoli déploya sa haute silhouette anguleuse et s’approcha de l’unique meuble de son bureau : une armoire forte. Il tourna la molette de sécurité plusieurs fois dans des sens différents avant de baisser la poignée en acier qui actionnait les différentes serrures. Des dossiers, des papiers et, sur le rayon central, un autre coffre, qu’il ouvrit d’un tour de clé. Des liasses d’euros, des dollars et d’autres valeurs étaient entreposés là. Il opta pour des coupures de cent euros et ramassa plusieurs piles qu’il fit glisser dans une enveloppe de papier kraft. Chose faite, il mentionna au stylo ce retrait sur sa feuille de compte, referma le tout et reprit sa place. Il rédigea ensuite une courte note et appuya sur le dernier bouton de son téléphone de bureau. Quelques secondes plus tard, on frappait à sa porte. Un gros, grisonnant avec un teint brique et un regard glauque, apparut.

Matteoli accueillit d’un sourire Ange Luciani. Les deux hommes se connaissaient depuis l’enfance. Ange était entré dans la police comme gardien de la paix et avait gravi tous les échelons, sans avoir jamais passé un concours de sa vie. Il était aujourd’hui commissaire divisionnaire et n’avait jamais changé de rôle : celui de coursier, d’homme à tout faire, d’homme de main tout dévoué à Mateoli.

— Porte cette enveloppe à l’adresse indiquée. Cela doit être remis en main propre au destinataire, aucune trace téléphonique ou écrite.

— Pas de problème, je m’en occupe.

10

C’est dans la solitude d’une petite chambre d’hôtel du quartier de la gare que Louis donnait dans l’introspection. Il avait l’impression d’avoir vécu plusieurs vies et de n’en avoir réussi aucune. À croire qu’il était programmé pour l’échec. Une jeunesse terne, sans éclat, un mariage raté, des expériences professionnelles dont le seul intérêt était de recevoir le chèque de fin de mois. Comme disait Coluche, « c’est pas un boulot que les gens cherchent, c’est un salaire ». Même ses passions, il les avait vécues sans en tirer un réel plaisir. La musique ? Il s’exprimait, au pire, depuis le fond d’un canapé, au mieux devant une assemblée de poivrots. S’il réfléchissait bien, gratter le manche de ses six cordes lui avait tout de même permis quelques succès féminins, des victoires sans gloire. Il y avait tout de même Jenifer. Cette fille était attachée à lui et, même s’il ne se l’avouait pas, il l’aimait. Tout en se disant, d’instinct, que cette relation était vouée à l’échec. Son futur avait déjà des allures de passé.

Ses réflexions le ramenaient vers une évidence. Une évidence d’une banalité douloureuse pour son ego. Il n’était plus rien. Plus flic, plus journaliste, plus mari. Concubin ? Encore un peu, peut-être. Père ? Il l’espérait. Le rappel de sa situation, il se l’était pris en pleine gueule. Pour retrouver Julie, il avait besoin d’aide et venait de passer plusieurs appels téléphoniques à d’anciens collègues. Les flics, s’ils n’étaient pas à la retraite, avaient pris du grade, commandant, voire commissaire, voire mieux. Des situations apparemment préjudiciables pour la mémoire, tant ils l’avaient oublié. Et lorsqu’ils finissaient par se souvenir de lui, l’écouter geindre était bien la seule faveur qu’ils étaient prêts à lui accorder.

Du côté des journalistes, son cas intéressait, on était prêt à l’interviewer et à transformer son affaire en une page, plus ou moins grande, dans un journal. Rien de plus. Des deux côtés, on le prenait pour ce qu’il était : un loser. Pas besoin d’avoir ses correspondants en face de lui pour les imaginer, petit sourire en coin, regard de condoléances. L’histoire de Julie était, dans leur esprit, celle d’une gamine que ses parents n’avaient pas été foutus d’éduquer, une petite conne qui se tapait un Arabe. Aucune raison de remuer des montagnes pour la retrouver. Elle n’avait que ce qu’elle méritait et idem pour sa famille.

En caleçon, debout près de la fenêtre, il ruminait en laissant aller son regard vers la gare. Toujours fascinant de voir les gens entrer, sortir. D’où venaient-ils ? Vers quelle destination allaient-ils ? Bonheur, malheur, travail, famille, quelles étaient les raisons pour eux de se retrouver à cet endroit une valise à la main ? Est-ce que Julie était passée par là, avait-elle, elle aussi, pris un train ? Pour où ?

La vibration de son portable, puis la sonnerie le firent sortir de ses pensées. Un appel d’un correspondant inconnu, numéro masqué. Il imagina une publicité et faillit ne pas répondre puis, devant l’insistance, il prit finalement la communication.

La voix d’une femme décidée.

— Louis Loubriac ?

Le fait que son nom ne soit pas précédé par « monsieur » éliminait un appel commercial. La question indiquait cependant qu’il ne s’agissait pas d’un proche. C’est en mode réserve et soupçon qu’il acquiesça.

— Oui.

— Je suis Meggane Stojka, la fille de Piotr, tu te souviens de moi ?

La voix était devenue chaude, presque amicale. Son ordinateur interne démarra immédiatement en provoquant quelques émois. Si le nom de Meggane ne lui évoquait rien, celui de Stojka le ramena plusieurs dizaines d’années en arrière, lorsqu’il était encore flic à Paris. Il se rappelait très bien son collègue Piotr. Un pote de promo avec lequel il avait débuté dans la capitale. Le visage qui s’afficha dans son esprit ne fut cependant pas celui du flic, mais celui d’Odile, sa femme, sa très belle femme. Ils avaient une fille. C’est vrai. En fouillant dans sa mémoire, il finit par revoir les boucles rousses qui venaient sur ses genoux lorsqu’il visitait la famille.

— Oui, Meggane, évidemment que je me souviens. Que deviens-tu ?

— Louis, je suis capitaine de police. En fonction à la DGSI de Quimper.

Il croyait fort peu au hasard et cette réponse eut un effet quasi instantané. Voyants au rouge, vigilance maxi. Attente.

— ...

— J’ai appris le problème avec ta fille. Je m’occupe d’un service d’investigation sur les filières françaises qui font passer des jeunes vers l’Irak et la Syrie.

— Tu as quelque chose sur Julie ?

— Non, pas exactement. On pourrait en parler si tu veux.

Sa réponse claqua sans aucune hésitation :

— Oui, bien sûr. Tu es où ? Tu veux que je vienne te voir ?

— Non, je ne préfère pas. C’est mieux si on se voit en dehors du bureau. J’ai un petit appartement sur le port de Bénodet. Ce soir, ça te va ?

— Oui, quand tu veux.

— 19 h 30, je t’envoie l’adresse par SMS.

Il raccrocha, troublé. Deux secondes plus tard, un bip lui annonçait l’arrivée du message. Confirmation de l’heure et du lieu de rendez-vous. Son téléphone se remit à sonner. Encore un numéro caché. Il crut à un nouvel appel de Meggane et décrocha sans attendre. Surprise ! Une voix d’homme.

— Louis Loubriac ?

— Oui.

— Bonjour, commandant André Berlic, DGSI.

Étonnement.

— C’est au sujet de votre fille.

Décidément.

— ... ?

— Je voudrais vous en parler. Il faut qu’on se rencontre. Je suis à Paris. Vous pouvez vous déplacer ?

— Oui, évidemment.

— Demain, c’est possible ?

— Oui, je pense. Je vais regarder les horaires de train.

— Prévenez-moi quand vous arrivez.

— Il faudrait me donner un numéro pour cela.

— Vous avez de quoi noter ?

Louis eut un regard rapide autour de lui. Un stylo sur une table. Il l’attrapa. Le numéro suivit. Il allait évoquer l’appel de Meggane, lorsque son correspondant lâcha d’un ton sec :

— Ne parlez strictement à personne de notre rendez-vous !

Loubriac resta silencieux.

— C’est bien clair ? Personne ne doit savoir que nous nous rencontrons.

S’il ne connaissait pas la DGSI, il avait bien connu quelques collègues en fonction à la DST, son ancêtre. Des malades du secret. À son époque, les flics qui y travaillaient étaient presque tous des paranoïaques qui voyaient des espions russes partout et se méfiaient de tout le monde. La suspicion érigée en culture. Ils travaillaient sous une fausse identité et cachaient le moindre de leurs agissements au commun des mortels. Rien n’avait dû vraiment changer. Mieux valait qu’il joue le jeu.

— Oui, j’ai compris.

En raccrochant, il fut assailli par des sentiments contradictoires. Il aurait dû être ravi. Voilà deux personnes qui semblaient s’intéresser au cas de Julie, mais cette simultanéité l’étonnait. Il se dit qu’il allait devoir naviguer en eaux troubles dans un milieu qu’il détestait.

Le téléphone vibra encore. Cette fois, il ne s’agissait pas d’un numéro caché, la musique de « Wonderful Tonight », d’Eric Clapton retentit : Jenifer. Il pouvait s’agir du pire, comme du meilleur. Il appuya sur la touche de réception, sans savoir à quoi il allait avoir droit.

— Louis, c’est Jenny.

Voix de petite fille. Il poussa mentalement un ouf de soulagement. C’était un bon présage, encore fallait-il ne pas se rater... En parlant à Jenifer, il avait parfois le sentiment d’être le conducteur d’un camion de nitroglycérine. La moindre erreur et tout pouvait exploser.

— Oui, chérie.

— T’es où ?

— À l’hôtel.

Petit silence. La réponse pouvait lui plaire, comme la rendre soupçonneuse.

— Seul ?

— Ben oui, tu n’es pas là.

Elle éclata d’un rire frais.

— Tu m’en veux ?

— Un peu.

— Si je suis jalouse, c’est parce que je t’aime.

Elle voulait la paix. C’était bon signe. Il ne répondit pas et la laissa poursuivre.

— Allez, reviens chez nous !

Loubriac sourit. Lui aussi l’aimait, même si parfois il aspirait à une relation moins orageuse. Si les éruptions volcaniques dont elle était capable l’avaient amusé au départ, elles avaient fini par le lasser.

— Je vais rentrer. Il faut que tu comprennes qu’en ce moment j’ai la tête ailleurs. Je suis un père qui s’inquiète pour sa fille. Je veux retrouver Julie. Je sais que ce n’est pas drôle pour toi, j’ai besoin que tu me soutiennes.

— Je sais, je suis désolée. Allez, viens !

— J’arrive. Il va certainement falloir que je m’absente une ou deux journées pour aller à Paris. Je vais t’expliquer.

Aucun souci avec Jenifer. Avant qu’ils sortent ensemble, elle avait été à bonne école en partageant la vie d’un voyou. Il pouvait lui parler. Elle saurait tenir sa langue.

*

Une fois n’était pas coutume, c’est avec la bénédiction de sa compagne qu’il prit la direction de Bénodet pour son rendez-vous.

19 h 20. Il trouva facilement une place. L’immeuble de Meggane se situait à proximité de la villa Magdalena, devenue la villa Le Minaret en raison de sa construction aux allures orientales. Un bel endroit, avec vue sur l’embouchure de l’Odet et Sainte-Marine en face. Abrités de l’Océan, les bateaux amarrés tanguaient doucement au rythme de la houle. Devant la porte de l’immeuble, le nom figurait sur une sonnerie. Louis pressa fermement et entendit une voix féminine :

— Troisième droite.

Sur le palier, un filet de lumière, une porte entrebâillée. Une silhouette d’une corpulence solide apparut. Des cheveux roux tirés en chignon, un visage rond. En s’approchant, il nota également des yeux noisette et un très beau sourire. Meggane n’était pas mannequin, mais c’était plutôt une jolie fille. Sourire engageant et aussi, ce qu’il s’efforça de ne pas remarquer, des formes épanouies, mises en valeur par une petite robe noire en stretch.

— Tu ne m’aurais pas reconnue, je suppose ?

— Je ne vais pas te dire le contraire. Ça fait...

— Plus de vingt ans et j’en ai presque trente.

Elle s’accrocha à son cou pour lui claquer deux bises et se pressa contre lui comme une enfant. Il en fut presque gêné et il lui sembla qu’elle s’en était aperçue.

— Allez, rentre. Tu vas voir, c’est sommaire chez moi.

Effectivement, peu d’efforts au niveau déco et ameublement. Meggane faisait dans le simple, Ikea ou Ikea. Elle devança les questions.

— C’est un logement prévu pour la location saisonnière et je le loue à l’année. Pas envie de chercher des meubles ou de faire plus, le fonctionnel me convient.

Elle expliqua qu’elle était à Quimper depuis presque cinq ans, désir de quitter Paris. Père et mère décédés, elle était libre. Dans la police depuis l’âge de vingt ans, elle était entrée comme gardienne de la paix et avait ensuite passé le concours d’officier. Elle avait choisi la DGSI, envie de servir à autre chose qu’à régler des problèmes de cité ou de crapules sans importance. Dans son service, elle avait vraiment le sentiment d’être utile. Assis dans un fauteuil suédois, il la regarda et l’écouta, sans arriver à se concentrer sur ce qu’elle disait, tant il cherchait dans le visage de la jeune femme des souvenirs, et il en trouvait. Elle ressemblait vraiment à sa mère. Les yeux, la bouche et un peu plus. L’enthousiasme aussi.

Elle s’arrêta brusquement de parler.

— Tu m’écoutes.

Léger malaise.

— Oui, évidemment.

Un sourire ironique tordit la bouche de Meggane.

— Je ne vais pas te demander de quoi je parlais.

Et elle redevint sérieuse.

— Je crois que je vais passer à un sujet qui captera plus ton attention. Attends...

Elle disparut vers ce qui devait être la cuisine. Le regard de Louis partit en exploration, question déco, quasiment rien. Meggane donnait dans la sobriété. Il nota cependant la présence de quelques livres, exclusivement des polars, Ferrero, Fernandez, Bosco, Pichon, Bablon, Vidal, Vernet... des gens qu’il ne connaissait pas. Arrêt sur la photo d’une très belle femme, la mère de Meggane. Pincement au cœur, moment émotion, il attrapa le cadre pour mieux la regarder.

— Elle était belle, non ?

Meggane tenait un plateau chargé de nourriture, elle le posa et disparut à nouveau pour en ramener un second, puis une bouteille de vin et des verres.

Il répondit à la question par un sourire, avant de lâcher un « Oui » rempli de mélancolie.

— Rends-toi utile, ouvre le vin.

Il se demanda un instant si elle jouait sciemment à le faire attendre, elle dut le comprendre à son regard et commença :

— À la DGSI, je suis en charge des filières djihadistes, de ces jeunes qui reviennent chez nous et deviennent une menace, mais aussi de ceux qui partent, de leur recrutement et de tout ce qui va avec.

Bouteille à la main, Loubriac se figea.

— Ta fille en fait partie. Elle doit être en Syrie, en Irak ou ailleurs.

Elle le regarda. Il était blême. Elle confirmait les propos de Marc, c’était comme l’annonce d’une mort inéluctable, celle qu’on ne veut pas voir venir et dont la nouvelle vous assomme quand même.

— Qu’est-ce que je peux faire ?

— Malheureusement rien. Attendre. Espérer. Comme beaucoup de jeunes, elle s’est laissé manipuler. Elle est amoureuse. Elle a suivi son chéri, un de ces petits cons de nos banlieues.

— Je suis allé chez lui. Je sais, ce n’était pas très intelligent.

— Tu ne peux malheureusement rien faire et si tu tentes quelque chose tu risques plus de lui porter préjudice que de l’aider.

— Je ne comprends pas.

— S’ils voient qu’on s’intéresse trop à elle. Soit ils la tueront pour s’en débarrasser, soit ils pourraient tout simplement demander une rançon et lui trouver une valeur qu’ils ne soupçonnaient pas. Dans tous les cas c’est dangereux. Tu sais, elle est peut-être déjà...

— Morte ? Oui, j’y pense souvent, inutile de me le rappeler.

— Désolée. Je ne voulais pas.

— Je sais.

— Ce que je peux te promettre c’est que si des informations me reviennent je t’en ferai profiter.

Il haussa les épaules et la regarda, les yeux rougis par l’émotion. Il s’extirpa un sourire qui n’en était pas un.

Elle vint s’asseoir sur l’accoudoir du fauteuil, lui prit la main et s’abandonna sur son épaule.

11

Six mois plus tôt

Franck Kamo était un homme de petite taille, rien de chétif cependant. Son mètre soixante-cinq était avant tout une concentration de muscles. Le cheveu blond, les yeux clairs, un visage taillé à la serpe, il aimait cultiver une certaine ressemblance avec Daniel Craig. À cinquante ans passés, s’il n’avait pas la carrure de James Bond, il n’était pas loin d’en avoir vécu les aventures. Il correspondait à ce qu’il était, un baroudeur ayant bourlingué un peu partout à travers le monde. Saint-cyrien, ex-commando de marine, ex-contractor pour la société Blackwater en Afghanistan, puis en Irak, ex-champion de tir au pistolet, ceinture noire de judo, marathonien, il s’était assagi en prenant la direction d’une société de transport internationale, dont le siège se trouvait sur le port de Brest. Marié et père de famille, il était, pour utiliser l’expression des voyous, rangé des voitures. Son bureau, situé à l’extrémité d’un hangar, lui offrait une vue directe sur le quai de chargement des camions de sa compagnie. Et plus loin, sur les entreprises voisines, dont l’activité était directement liée à celle du port de fret. Des grues à perte de vue. Dans son bureau, rien ne rappelait son passé, des photos de famille, d’autres de camions, de bateaux aussi.

Assis derrière sa table, il essaya de s’intéresser à son quotidien. Après s’être penché sur le rapport d’un détective privé lui confirmant qu’un de ses employés se livrait à du détournement de marchandises, il consulta un document concernant une friche industrielle en région parisienne, un endroit qu’il pourrait peut-être réhabiliter pour y installer une succursale. Maintenant, il étudiait des offres de service pour différents clients. Des dossiers insipides et variés qu’il traitait pourtant avec le plus grand sérieux et un professionnalisme certain. Ses compétences étaient appréciées et reconnues par tous, du simple manutentionnaire jusqu’au président de la compagnie. Pourtant, il s’ennuyait ferme. Trois petits coups frappés à sa porte, elle s’entrouvrit, et il eut devant lui le visage de Monique, sa secrétaire.

— Monsieur Kamo, je pars déjeuner. Je vous rapporte quelque chose ?

Une question quotidienne, à laquelle il répondait de la même manière depuis trois ans. Petit sourire vers la sexagénaire.

— Merci, je ne déjeune pas à midi, je vais courir.

Dix minutes plus tard, il était en short.

Il ramassa son iPhone et l’accrocha au bandeau fixé à son bras. Il allait quitter le bureau lorsqu’il s’arrêta, la main sur la poignée de la porte. Retour vers la veste accrochée à son fauteuil. Il en sortit un portable bas de gamme, premier prix. Quelques hésitations concernant le transport de cet appareil. Moue d’agacement. Il le garda à la main.

Il était décidé à courir jusqu’au port de plaisance, un parcours facile, à plat. Dès qu’il serait chaud, il en profiterait pour pousser la machine en tenant un bon quatorze kilomètres à l’heure. Un œil vers le ciel. Le vent marin avait repoussé les nuages et le soleil était là. Petite foulée. Un regard sur la montre cardio. Les pas s’enchaînèrent à un rythme plus rapide. Et c’est à ce moment qu’une vibration se déchaîna dans sa main droite. Merde. Bien que l’écran du portable qu’il tenait n’affiche aucun nom ni numéro, il savait parfaitement de qui il s’agissait. Pas le choix, il fallait répondre. Il ralentit et porta l’appareil à son oreille.

— Vous êtes prêts ?

— Oui, ne vous inquiétez pas. On règle ça ce soir.

— Parfait, appelez-moi avant d’opérer.

— Ce sera fait.

Fin de la conversation. Il accéléra...

12

Loubriac était dans le train de 6 h 12, arrivée prévue à 11 h 27. La veille, ce départ matinal lui avait servi d’alibi pour ne pas passer au club et rentrer directement à l’appartement. Prendre une douche avant le retour de Jenifer et se débarrasser des effluves d’Opium, dont Meggane s’était aspergée, était une nécessité s’il voulait rester en vie. En se remémorant sa soirée, il n’était pas très fier et se cherchait quelques excuses, tout en regardant la campagne défiler. Qu’est-ce qui l’avait poussé à agir ainsi ? Le désespoir dans lequel il baignait, le besoin impérieux d’oublier, d’être aimé ou, tout simplement, le fait que Meggane Stojka ressemblait si cruellement à sa mère. Il préférait la première option, alors que dans sa tête se jouait le remake de sa soirée avec en toile de fond, elle et lui faisant l’amour.

Jenifer n’avait pas réussi à lui trouver une place sur un train direct. Il devait passer par Nantes et il se força à rester éveillé jusqu’à ce changement. Ce n’est qu’après qu’il put dormir, et il ne rouvrit l’œil qu’à Paris. Merde ! Il n’avait pas prévenu André Berlic. Louis sauta sur son portable et appela le numéro qu’il avait enregistré dans l’après-midi. Il reconnut immédiatement la voix de son correspondant.

— Tu es où ? questionna Berlic.

— ...

— Tu permets que je te tutoie ? Entre collègues... Flic un jour, flic toujours, c’est ça la formule, non ?

— Oui, peut-être. Je viens d’arriver gare Montparnasse.

— Tu peux venir jusqu’à la DGSI, à Levallois-Perret, ou tu préfères que je vienne à Paris ?

— J’aime autant qu’on se retrouve à Paris.

— OK, Drugstore Publicis sur les Champs d’ici une demi-heure, c’est bon pour toi ?

Ça l’était forcément. C’était le but de son déplacement.

— À quoi tu ressembles ? demanda Loubriac.

— Ne t’inquiète pas, je te reconnaîtrai.

Et en effet ce fut le cas. C’est depuis le comptoir du Publicis que Louis Loubriac vit arriver vers lui un quinquagénaire classieux, costume taillé dans un tissu de qualité, cravate en soie, chemise blanche, mocassins brillants. Rien à voir avec un flic. Le commandant Berlic portait beau et s’occupait de sa personne, un visage rond, le cheveu épais, une mèche faussement rebelle, qu’il ne cessait de ramener sur le côté, des yeux bleus. Louis n’était pas du genre à accorder sa confiance à ce mélange de caricature d’homme politique, d’avocat véreux et de banquier. Il passa instantanément en mode méfiance, alors que son vis-à-vis arborait deux rangées d’ivoire rutilantes et lui tendait une main qu’il devait penser chaleureuse. Derrière le banquier attendait un trentenaire, genre premier de la classe, le style à avoir fait beaucoup d’études, un grand garçon osseux, aux cheveux drus, air buté, regard triste. Costume de curé, pantalon à l’ourlet trop court, chaussettes rouges. Un séminariste raté, jugea Loubriac. Berlic le présenta d’un geste de la main, « Loïc Beuglet, un collègue », et désigna une table éloignée des autres, un endroit où ils pourraient parler sans être entendus.

— On s’installe là-bas.

Louis approuva, ramassa son café, il s’apprêtait à en commander deux autres pour les arrivants, mais Berlic l’interrompit :

— Laisse. Loïc va s’en occuper.

Le Parisien planta son collègue et entraîna Loubriac par le bras. Assis en face de lui, il continua d’exposer sa dentition. Il devait s’imaginer en George Clooney, alors que Louis ne voyait qu’un escroc et se dit qu’il allait perdre son temps. Il regretta d’être venu. Le séminariste les rejoignit avec les cafés. C’était le signal que devait attendre Berlic pour commencer. Il abandonna le sourire pour un visage grave et un ton de conspirateur :

— Je sais quasiment tout sur ta fille.

Louis avala douloureusement sa salive.

— Mais encore ?

— Elle est en Syrie avec son copain Yacine.

Julie vivante ! C’est, certes, ce qu’il avait envie d’entendre. Que savait exactement ce Berlic ? Il resta silencieux, balaya du regard son auditoire et s’aperçut que le séminariste le dévisageait, comme s’il l’étudiait. Malaise. Berlic reprit la parole.

— Je voulais te le dire, je suppose que ça doit te tranquilliser un peu. Même si je comprends que tu voudrais en savoir plus.

— Comment tu peux affirmer qu’elle est vivante ? Qu’est-ce que tu sais exactement ?

— Je ne peux malheureusement pas t’en dire plus, sache qu’on travaille là-dessus.

Mauvaise réponse. Louis se mit à rougir, la veine de son cou prit du volume et un imperceptible tremblement agita ses phalanges.

— Vous vous foutez de ma gueule ! Tu me fais venir de Quimper pour me balancer que tu sais un tas de choses sur ma gamine. Tu m’annonces qu’elle est vivante et c’est tout.

Visages contrits.

— Tu connais notre boulot. Je suis vraiment désolé. C’est pas possible. Fais-nous confiance.

— Quelle confiance ? s’emporta Loubriac plus bruyamment qu’il ne l’aurait voulu.

Leur table attira subitement les regards. Berlic était déjà debout, imité par son acolyte.

— Je te rappelle.

Partagé entre l’abattement et l’envie de sauter à la gorge du flic, Louis les regarda tourner les talons et s’éloigner. Il resta longtemps à se demander ce que signifiait ce rendez-vous. Un œil sur sa montre, plus de midi. Il n’avait rien mangé et se décida à appeler un serveur pour passer commande.

Focalisé sur son assiette, il ne s’occupa plus de son environnement et c’est avec une certaine surprise que son regard tomba tout à coup sur une paire de mocassins arrêtés à côté de sa table. Il les reconnut immédiatement. Berlic, le retour. Seul cette fois. D’autorité, le flic attrapa une chaise et s’assit.

— J’espère que tu as bien compris que je ne pouvais pas te parler librement et que tu ne m’en veux pas. Loïc est rentré à la boîte, j’ai prétexté un rendez-vous galant pour lui fausser compagnie.

Loubriac avala quelques frites et lui renvoya un regard dans lequel le commandant crut trouver un assentiment et un encouragement à poursuivre.

— Je peux t’aider. Je compte cependant sur toi pour ne pas me griller et ne pas déconner.

— Tes conditions seront les miennes, si tu peux m’aider à retrouver Julie.

— Jure-moi que tu ne déconneras pas. Il y va de ma place. Après ta visite chez les parents de Yacine, permets-moi de me méfier un peu. J’ai compris de quoi tu étais capable.

Tiens, il est bien renseigné, songea Louis.

— Tu as ma parole.

— Il y a une filière d’immigration à Quimper que nous cherchons à identifier. Elle n’envoie pas à l’étranger que des fous de Dieu, il y a aussi des jeunes qui rêvent d’être utiles. C’est très à la mode chez nos gamins de s’occuper de toute la misère du monde. Julie et Yacine ont certainement bénéficié de ce réseau.

Ton étonné et soupçonneux :

— Tu es certain de ce que tu affirmes ?

Berlic secoua la tête.

— C’est de mon boulot que je te parle, pas du résultat d’élucubrations.

— Qu’est-ce que vous attendez pour faire votre job ?

— C’est pas si facile. Par contre, toi... Tu peux, peut-être, en savoir plus.

Loubriac plissa les sourcils, une lueur de surprise dans le regard.

— Je ne comprends pas.

— Je ne peux pas tout te dire, je te promets que je vais te rappeler très bientôt.

— Tu joues avec moi ?

Berlic affermit le ton et posa une main sur le bras de Louis. Un truc que Loubriac détestait.

— Je suis de ton côté. Sois un peu patient. Ce ne sera pas long.

— Je veux retrouver ma gamine. Tu comprends ça ?

— Oui et je te promets de t’aider. On se reparle bientôt.

Berlic disparut comme il était venu, en abandonnant Louis devant un steak frites froid et un abîme de perplexité. Aucune confiance. Impossible cependant de rejeter l’éventualité d’une aide. Devait-il parler de ce charlatan à Meggane, ou jouer sur les deux tableaux ? Il repoussa son assiette, demanda l’addition. Il regarda l’heure. Il avait plus de deux heures à tuer avant le départ de son train, le temps n’était ni beau ni mauvais, une grisaille uniforme. Il décida de marcher jusqu’à Montparnasse. Après tout ce n’était pas si loin et cela lui donnerait le temps de réfléchir. Arrivé à la gare, c’était décidé. Il ne dirait rien à Meggane.

13

Six mois plus tôt

Le 4 × 4 et le Trafic noir s’immobilisèrent au milieu de nulle part. Nuit, froid, forêt. Lorsque les portières de la camionnette s’ouvrirent, Saber Kaanali ne ressentit pas l’air frais. Submergé par la terreur, il n’était déjà qu’un tremblement. Une certitude. Il allait mourir.

— Cet enfoiré a pissé partout, remarqua une voix grave, peut-être celle de l’homme dont la main s’accrochait à sa cheville.

Il sentit qu’on le tirait vigoureusement. Son corps nu et meurtri glissa sur le plancher en tôle et se retrouva projeté au sol. Sa tête heurta d’abord le métal, puis un caillou. Il aurait bien hurlé s’il l’avait pu. Son cri n’eut pour seul effet que de l’étouffer un peu plus en enfonçant le bâillon au fond de sa gorge. Une autre main accrocha sa jambe libre. On le traînait par terre comme un sac. Sa peau se déchirait sur le sol, son sexe frotta si douloureusement contre une pierre qu’il fut pris d’un haut-le-cœur et lâcha quelques jets de bile qu’il réingurgita. Il ne devait plus être qu’une plaie.

Aucune pensée pour les vierges que promettait sa religion aux martyrs, pourtant il se sentait déjà mort et n’avait plus qu’à en appeler à Dieu. Derrière un petit monticule de terre battue, il chuta comme un poids mort au fond d’un trou. Quelques côtes ne résistèrent pas. Il perdit connaissance.

Autour de la tombe improvisée, cinq hommes vêtus d’une tenue d’intervention ressemblant à s’y méprendre à celle que portaient les policiers du RAID ou les gendarmes du GIGN, sauf qu’il n’y figurait aucun écusson, aucun grade, aucun nom. Ils étaient tous semblables, un anonymat renforcé par leur cagoule.

— On rebouche ? demanda l’un d’eux.

— Je dois appeler avant, répliqua un autre.

Il s’écarta du groupe et fit apparaître le portable qui se trouvait dans une poche de sa combinaison. Le numéro qu’il composa était déjà enregistré. Son correspondant répondit à la première sonnerie.

— Ça s’est bien passé ?

— Affirmatif. J’attends vos instructions.

— Vous pensez que ça peut marcher ?

— C’est jouable.

— Alors, allez-y !

L’homme raccrocha, se tourna vers le reste de l’équipe.

— Allez !

La première pelletée n’eut aucun effet. Saber Kaanali reprit connaissance à la seconde, juste au moment où s’abattait sur lui la troisième. Malgré la terreur, il s’était bercé du secret espoir qu’il survivrait. Il n’en était rien. Il gigota comme une anguille et essaya de rester à flot, impossible. La terre s’abattait sur lui de toute part. Il bloqua sa respiration, ferma les yeux. Le corps disparut un instant. Dans un ultime soubresaut sa tête réapparut, encore plusieurs coups de pelle. Plus rien. Une lampe balaya le fond de la tombe, un mouvement tout juste perceptible.

— Vas-y, lança l’homme qui avait téléphoné.

L’un de ses acolytes sauta dans le trou, fouilla la terre meuble jusqu’à trouver un bras de leur victime et tira dessus. Saber Kaanali réapparut. Il n’était qu’une plaie sanguinolente et boueuse. L’homme détacha le bâillon. Kaanali éructa avant de prendre de profondes inspirations entrecoupées d’une toux grasse. Il cracha et aspira l’air à s’en faire éclater les poumons. Même ses côtes cassées ne pouvaient l’empêcher de rechercher l’oxygène.

— On a décidé de te donner une chance. La prochaine fois, on te laisse au fond de ton trou. Tu m’as bien compris ?

— Qu’est-ce que vous voulez ? Je n’ai rien fait.

Il avait la gorge si serrée qu’il pouvait à peine parler. Sa voix n’était plus qu’un faible gémissement. Une supplique remplie de découragement. Autour de lui, aucune émotion.

— On sait exactement ce que tu fais. Tu vas continuer comme si de rien n’était.

— De quoi vous parlez ?

Un coup derrière la tête le projeta face contre terre. Saber peina à se redresser et, quand son visage réapparut, un filet de sang s’écoulait de son nez. Son interlocuteur reprit :

— Écoute-moi bien, tout ce que tu fais sur Internet, toutes les personnes avec qui tu es en contact. On les connaît, on les suit.

L’homme en cagoule balança plusieurs noms arabes et quelques-uns français. Le visage de Kaanali se tordit en une grimace, cette fois ce n’était pas de douleur. Chacun d’entre eux évoquait quelque chose de bien précis. Il bredouilla un « mais » peu convaincu. Il avait compris de quoi il en retournait.

— Tu vas continuer de recruter et tu vas même passer à la vitesse supérieure.

Kaanali balbutia un autre « mais ». Cette fois, l’incompréhension n’était pas feinte.

Bruit de pas. L’une des cagoules revint après s’être absentée quelques instants, elle balança au fond du trou les vêtements de leur prisonnier.

— Dans la poche de ta veste, il y a un téléphone portable. Tu le gardes tout le temps en fonction. Je t’appellerai dessus. N’essaye pas de filer, on te retrouverait. Et si tu avais la chance de nous échapper, pense à ton père et à ta mère en Syrie, on te laissera les corps. Il ne leur manquera que la tête. Tout comme ton frère, qui est en prison à Damas.

Impossible de devenir plus livide qu’il ne l’était déjà. Ses yeux mangeaient son visage, comme halluciné. Il se prit à regretter de ne pas être mort et sanglota.

— Tu m’as bien compris ? siffla son interlocuteur. Regarde-moi, tu m’entends ? Regarde-moi !

L’homme qui l’avait déterré attrapa Kaanali par les cheveux et dirigea son regard vers celui qui parlait.

— Dis-moi oui !

Kaanali cligna des yeux et se fendit d’un « oui ».

— Plus fort !

— Oui ! J’ai compris.

— Tu ne sors pas de ton trou avant qu’on soit parti.

— On est où ? Je vais me perdre.

— Suis le chemin tu finiras par te retrouver sur une route que tu connais.

Quelques secondes plus tard, le bruit des moteurs s’éloignait. Il resta longtemps à pleurer au fond de ce qui aurait pu être sa tombe.

*

Saber Kaanali habitait un petit pavillon du quartier de Penhars, non loin de la cité de Kermoysan. L’Allemand, d’origine turco-syrienne, était là depuis presque trois ans. Parfaitement intégré. Le voisin modèle, apprécié de tous pour son affabilité. Petite barbe bien taillée, la plupart du temps vêtu d’un costume strict, des lunettes à monture métallique, il cachait ses trente ans derrière une allure austère qui lui en conférait dix, voire quinze de plus. Il vivait seul dans l’attente de pouvoir faire venir sa famille restée en grande partie en Syrie. L’homme était religieux, rien d’ostentatoire, et son discours modéré plaisait. Il entretenait d’ailleurs d’excellentes relations avec un groupe de chrétiens s’occupant de l’accueil des réfugiés. C’est grâce à eux qu’il avait trouvé un boulot. Ancien médecin, titulaire d’un diplôme non reconnu en France, il exerçait comme aide-soignant, brancardier, homme à tout faire, dans une clinique de Quimper. Ce n’était pas merveilleux. Faute de mieux, il s’en contentait et ne cessait de louer ses employeurs qu’il considérait avant tout comme de généreux bienfaiteurs. Autre activité : il s’occupait d’une ONG. Alphabétisation, aide aux réfugiés venus de pays en guerre et aussi mise en place de programmes d’aide et d’assistance dans les pays en crise.

Question décoration, son logement s’accordait parfaitement à sa personnalité. Quasiment pas de meubles, quelques tapis d’assez mauvaise qualité. Seul luxe apparent : un ordinateur portable Apple posé à même le sol à côté de sa box et un casque équipé d’un micro. Un moyen de communiquer avec sa famille. Mais pas que.

Saber n’était pas exactement ce qu’il semblait être. Jusque-là, il considérait que sa couverture fonctionnait parfaitement. Son enlèvement et l’épisode de la forêt douchaient cette belle illusion. Maintenant, il se savait en danger de mort. Partout où il allait, il avait l’impression d’être épié, de voir des flics, des espions, des barbouzes en filoche. Lorsqu’il remarquait une caméra dans la rue ou dans un magasin, il se persuadait qu’à l’autre bout un observateur le suivait sur un écran. Fuir ? Pour où ? La menace était claire. Ses parents, son frère, étaient des otages. Opter pour le martyre ? Pas certain d’en avoir véritablement l’envie, ni le goût, et cela ne sauverait certainement pas ses proches. Il n’avait aucun regret d’avoir accepté le marché imposé par ceux qui l’avaient enlevé. D’abord, il était en vie et sa famille le resterait. Ensuite, en y réfléchissant, il y avait un moyen de duper les kafirs.

Il venait de choisir ses prochaines recrues en fonction des noms qui lui avaient été communiqués et il en rajoutait quelques-uns, presque tous de la région, une majorité de convertis. Il avait servi de témoin pour la plupart d’entre eux au moment du prononcé de la Shahada, les mots sacrés qui faisaient d’eux des musulmans. C’est en leur parlant longuement qu’il se faisait sa propre idée de la réalité de leur foi et de leur motivation, et déterminait s’ils entraient dans la catégorie de ceux qu’il recherchait. Dès qu’il avait un nom, il entrait en contact et, ensuite, il jugeait par lui-même des possibilités.

La règle qu’il s’imposait était une imperméabilité totale entre ses recrues durant la période de sélection. Pas question, si l’un d’entre eux était un informateur des flics, ou tout simplement arrêté, qu’il puisse faire tomber les autres. Il y avait toujours des défections de dernière heure, et c’était certainement parmi ceux-là que devait se trouver son Judas. Rien que d’y penser, il sentit une bouffée de haine monter en lui. Qu’il brûle en enfer !

Cette fois-ci, les voyageurs seraient une douzaine. Pour les contacter, tout passait par le Deep Web, ce Web caché, inaccessible aux moteurs de recherche classiques. Après la religion, c’était une des premières choses qu’il enseignait à ses émules. Pas question de communiquer par les réseaux les plus voyants et les plus susceptibles d’être surveillés. En même temps, il y avait forcément des failles puisque son activité n’était pas passée inaperçue à ses ennemis. Son estomac se contracta encore. Que faire ? Il était bel et bien piégé. Essayer de communiquer avec d’autres membres risquait de les désigner à ses ennemis. Conscient de porter en lui un virus qu’il ne s’agissait pas de transmettre, il se demandait jusqu’à quel niveau son réseau était maintenant sous contrôle. Trop de questions.

Il réajusta ses lunettes et décida de se concentrer sur son échange avec un de ses jeunes disciples, Guénolé. C’était un étudiant fraîchement diplômé, en rupture avec son milieu familial. Saber l’avait repéré via Internet. Le jeune se connectait régulièrement à des blogs en rapport avec la situation au Moyen-Orient, les problèmes israélo-palestiniens le passionnaient ainsi que la situation en Syrie et en Irak. Il posait des questions, s’intéressait à l’islam et cherchait des amis dans le milieu musulman. Envie de connaître ces régions, de voyager, d’être utile aux populations. Avec l’aide de quelques rabatteurs, Saber Kaanali avait pris les premiers contacts. Beaucoup de discussions à bâtons rompus, il s’agissait d’abreuver la soif de sa future proie. Petit à petit, il avait fini par prendre de l’ascendant sur le gamin. Guénolé se confiait, parlait des problèmes avec sa famille, du peu d’amis qu’il avait. L’idée de se rendre en Syrie était venue assez rapidement, celle de se convertir aussi, bien que cela ne soit pas le plus important pour lui. Maintenant, Saber touchait au but. Tout était organisé, son nouveau fidèle partirait dans les jours prochains. Il ne restait que quelques détails à mettre en ordre.

Il passa à Ali. Un tout autre genre de garçon. Bien que de culture musulmane, les mecs des cités n’étaient pas les plus faciles à manœuvrer. De la dynamite. La moindre erreur et ils vous pétaient à la gueule. Heureusement qu’il y avait les prisons. Le milieu carcéral les rendait plus malléables. Saber y avait ses contacts, ils bossaient pour lui et faisaient un travail remarquable en lui envoyant régulièrement de nouvelles recrues qu’il n’avait plus qu’à « aider ». Ali en faisait partie. Aujourd’hui il était prêt pour le grand saut, c’est tout du moins ce qu’il disait. Il sentait bien que la détermination de son client n’était que de façade. Il fallait le mettre en confiance. Celui-là était un violent, il aurait pu faire un bon combattant, s’il ne l’avait pas destiné à un autre avenir. Il regretta quelques instants sa décision, et puis non. Elle était prise, il ne changerait pas.

Le bruit d’un portable le sortit de ses pensées. Son visage se crispa, sa pomme d’Adam fit un aller-retour. Il regarda, d’un œil méprisant et avec une bonne dose d’inquiétude, l’appareil sonner.

— Allô.

Une voix joyeuse, le ton était outrageusement provocateur.

— Ha ! Saber, comment vas-tu, mon ami ? J’espère que je ne te dérange pas.

Il connaissait parfaitement cette voix. Elle n’avait un visage que depuis peu. Chaque fois qu’il l’entendait, Saber avait un goût de boue au fond de la gorge et il ressentait l’odeur de la terre humide. Impression d’étouffer aussi.

— Qu’est-ce que vous voulez ?

— Je prends un peu de tes nouvelles. Je vois que tu travailles bien.

Le Turco-Syrien se crispa. Il ne se trompait pas. Rien n’était secret. Ils suivaient le moindre de ses faits et gestes.

— Je fais ce que vous m’avez demandé.

— C’est parfait. Je te félicite. Mes chefs te remercient également. Par contre, ils aimeraient bien que tu accélères un peu le processus et que tu voies les choses en plus grand.

— J’agis de cette manière pour ne pas attirer l’attention.

La réponse siffla :

— Pauvre crétin. T’as peur d’attirer l’attention de qui ? La nôtre, c’est déjà fait. Tu ne risques rien de plus.

— Et les flics ?

— T’inquiète pas, je te dis.

— Vous êtes des flics, c’est ça ?

Rire méchant.

— Tu m’amuses. (Et la voix redevint cassante.) Les questions, c’est moi qui les pose et toi tu obéis quand on te donne un ordre. Alors, tu vas mettre les bouchées doubles après cette fournée. C’est bien compris ?

— Oui, c’est bon.

Quand Saber raccrocha, ses doigts tremblaient sur le téléphone. Désir de tuer, d’égorger, de brûler vif ce chien, et aussi une brusque envie de vomir. Le sentiment de n’être plus qu’un jouet.

14

Ils petit-déjeunaient lorsqu’ils furent interrompus. Sonnerie, vibreur, Loubriac posa son mug, échangea un regard avec Jenifer et fit tourner vers lui le fauteur de trouble : numéro caché. Ces derniers jours, chaque fois que son téléphone sonnait sur un écran vide d’information, il pensait à Julie, espérait un appel la concernant, ou des nouvelles de ses nouveaux amis de la DGSI. Il ne se trompait pas. C’était une voix sèche qu’il reconnut instantanément.

— Pas de nom au téléphone ! C’est moi.

Berlic ! Qu’est-ce qu’il va encore me sortir, celui-là ? se demanda-t-il, avec un brin d’agacement.

L’agent de la DGSI continua :

— Il faut que je te parle. C’est important.

— Je t’écoute.

— Pas par téléphone.

— Tu veux que je vienne encore chez toi ?

— Non, j’arrive par le prochain TGV. On se retrouve en face de la gare.

Prudence, paranoïa, le policier raccrocha sans laisser à son correspondant le temps de répliquer.

Jenifer eut un air interrogateur, auquel Loubriac répondit en toute franchise, sans omettre de préciser les sentiments qu’il avait à l’égard de son correspondant.

— Pourquoi tu y vas, si tu penses qu’il est bidon ?

Il haussa les épaules, se massa les tempes. Fatigué. Ce jeu le consumait de l’intérieur. Voix teintée de découragement :

— Je suis forcé de me raccrocher à tout.

Elle opina du chef et lui renvoya un sourire rassurant.

— Tu as raison, fit-elle en lui caressant le bras pour l’encourager. Tu veux que je vérifie les horaires de train ?

— S’il te plaît.

Loubriac apprécia le geste en regardant sa compagne attraper sa tablette et se mettre à pianoter. Elle ne fut pas longue à relever les yeux vers lui, puis sur l’horloge de la cuisine, et annonça :

— Il y en a un dans quarante-cinq minutes. Tu as le temps.

L’ancien journaliste termina son café, il n’avait plus qu’à se préparer. Il allait se lever, lorsque Jenifer l’interpella.

— J’espère que cette histoire va se terminer. Tu ne prends même plus le temps de t’occuper de moi.

Regards croisés. Elle disait vrai. Il se sentit soudain attiré par la poitrine de sa compagne et contourna le comptoir de la cuisine américaine pour la rejoindre. Il laissa ses mains s’aventurer sous le T-shirt. Les yeux de Jenifer brillèrent d’une lueur coquine. Elle se dégagea et lui tendit la main.

— Viens. Pour ne pas te retarder, je vais prendre ma douche avec toi.

*

Ciel couvert, selon la météo la pluie n’était pas au programme de la journée. Pourtant, à regarder la couleur des nuages, ce n’était pas gagné. N’ayant plus de voiture, Louis hésita un instant entre la marche à pied, le vélo (un moyen de locomotion qui n’était pas dans ses habitudes) et la voiture de Jenifer. Il opta pour la première solution. En marchant bien, il serait dans dix minutes à la gare. Après tout, en cas de retard, Berlic attendrait.

C’est l’appel de son prénom qui le bloqua sur le pavé, au moment où il s’apprêtait à entrer dans le hall. Il se retourna, l’agent de la DGSI était sur le trottoir d’en face. Toujours fringué comme une gravure de mode, sauf que les plis de son pantalon et sa veste avaient souffert du voyage. De sa main gauche, il tenait une serviette en cuir et sur son bras droit pendait un imperméable replié. L’homme était prévoyant.

— Tu es en retard.

— Je n’ai plus de voiture.

— Je sais.

Louis émit un petit rire difficile.

— Tu sais tout sur moi. J’espère que tu es aussi bien renseigné sur ma fille.

Berlic ne répondit pas et l’entraîna vers la brasserie la plus proche. Il balaya un instant la salle du regard, il n’y avait quasiment personne et il mit un certain temps à choisir sa place. Il opta pour la dernière table avant les toilettes.

Le commandant s’assit le premier, à l’aise, à croire qu’il était chez lui. Petit sourire supérieur. Loubriac poussa un soupir d’impatience. Il n’était pas content. Sans savoir vraiment pourquoi, ce gars l’énervait prodigieusement et il lui aurait bien effacé son sourire à coups de gifles, s’il n’y avait pas une infime possibilité qu’il puisse lui servir.

Le flic baissa les yeux, ouvrit sa sacoche et posa sur la table un téléphone cellulaire.

— C’est pour toi.

Étonnement. Berlic poursuivit :

— C’est un portable de guerre. On communiquera avec ça.

Les sourcils de Louis se hissèrent à nouveau au milieu du front et l’autre continua :

— J’ai un truc pour toi, ça doit...

— Je sais. Rester entre nous, secret. Ta carrière en dépend et bla-bla-bla. S’il te plaît, accouche et épargne-moi le reste.

Berlic le fixa, les yeux ronds, plus surpris qu’indigné par l’attaque. Il leva la main droite vers lui.

— Calmos ! Ce que j’ai ne concerne pas ta fille, mais je pense que ça permet de comprendre ce qu’il lui est arrivé et, avec un peu de chance, de remonter la filière. On a une gamine en objectif, elle s’apprête à partir en Syrie. Nous, on ne peut pas faire grand-chose. On pourrait la bloquer, elle saurait qu’elle est surveillée et ça mettrait en péril une enquête plus importante.

— Tu proposes quoi ?

— Si je te donne ses coordonnées et que je t’oriente grâce à notre enquête, avec les surveillances, les écoutes et le reste, tu peux arriver à la suivre et à savoir de quelle manière Julie est partie.

Louis réfléchit, il hésita et répondit finalement avec une certaine vivacité.

— Tu veux que je fasse votre enquête ?

Il vit le regard de Berlic se flétrir et le flic fit mine de se relever.

— Si tu le prends comme ça.

— Arrête ! Je suis un peu nerveux, c’est vrai.

Berlic se rassit.

— OK, alors respire et écoute-moi.

Le Parisien marqua une pause. Il ne risquait pas de calmer Louis de cette manière. Le commandant poursuivit :

— Il s’agit d’une gamine qui s’appelle Magalie Pleiber, elle a prévu de fausser compagnie à ses parents dans les jours qui viennent. Je te donnerai son adresse et je pense que je pourrai te dire quels moyens de transport elle utilisera. Ça te va ?

— Ça marche.

— Tu te rappelles la discussion que nous avons eue ? C’est en lien avec cette filière de recrutement sur laquelle on travaille. La gamine va être aidée par un type que nous n’avons pas réussi à identifier. C’est un recruteur, sorte d’imam, ou plutôt de prédicateur-gourou. Il a des connexions avec plusieurs salafistes que nous avons déjà en ligne de mire, des gens comme lui, il y en a un peu partout en France, mais celui-là échappe à nos radars. Il ne communique que par le Deep Web.

Un truc qui échappait aussi à Loubriac. Berlic précisa :

— C’est une sorte d’Internet caché, il faut s’y connaître pour naviguer dessus, seuls les initiés savent le faire.

— Tu veux dire que ma gamine savait utiliser ce truc ?

Le flic fit une moue.

— Je ne sais pas, je ne travaillais pas sur ta fille, c’est probable. J’en reviens au type qu’on cherche, celui-là, il a la Bretagne comme zone de compétence.

Berlic s’amusa tout seul de sa définition un peu trop administrative et décida de se corriger :

— Ou plutôt comme zone d’influence, bien qu’il ait aussi des connexions dans d’autres pays. Il récupère les jeunes via Internet et ensuite il entretient de longues discussions avec eux jusqu’à ce qu’il les rencontre et leur propose de partir en Syrie. Il a un réseau bien organisé. Pour le voyage, les gamins sont récupérés en Turquie et accompagnés jusqu’à destination. On n’en sait pas plus.

— Et moi, qu’est-ce que je peux faire dans tout ça. Tu veux que j’aille en Turquie ?

— Pourquoi pas ? Tu ne dépends de personne, tu peux voyager librement, tu n’as pas de comptes à rendre. Rien ne t’interdit de mener ta propre enquête.

Pas convaincu, mais motivé, Louis hésita peu.

— OK, comment on fait ?

— Pour le moment, c’est facile. Tu ne fais RIEN. Tu ne vas pas chez elle. Tu attends ! Je vais te recontacter très vite. Après, à toi de jouer, tu la suis.

Loubriac continuait de douter de la faisabilité de cette « grande idée » et cela devait se lire sur son visage.

— Ne t’inquiète pas, je te communiquerai des informations qui te faciliteront la tâche.

L’ancien flic se décida à poser la question qui lui trottait dans la tête depuis le début.

— Et la DGSI locale ?

La réponse fusa, elle ressemblait aux précédentes directives :

— Rien, on ne fait rien avec eux. Personne n’est au courant. Ce truc c’est entre toi et moi. J’imaginais que c’était clair.

Berlic chercha le regard de Louis pour s’en assurer.

— Oui, pas de problème, on fait comme tu veux. Par contre j’en parlerai à la mère de Julie.

L’agent hésita un instant.

— Ce n’est peut-être pas une mauvaise idée. D’accord. Sois certain qu’elle saura se taire.

En se séparant, leur poignée de main avait valeur d’accord.

Louis se retrouva à gamberger. Il décida de passer voir Martine. Elle était seule dans son magasin. Échanges de sourires, le cœur n’y était pas et ses yeux gris reflétaient toujours la même angoisse. Elle l’embrassa et, sans transition, aborda le sujet qui occupait son esprit :

— T’as du nouveau ?

— Peut-être, je vais t’expliquer, il faut que tu me promettes de garder cela pour toi.

Elle émit, en guise de réponse, un sourire las, et Louis s’en contenta. Il lui raconta tout ce qu’il savait. Quand il en eut terminé, elle ne marqua aucune surprise, juste une tristesse accrue.

— Encore une gamine qui va tomber dans leurs filets, ça n’arrêtera donc jamais.

Cette idée transforma immédiatement son visage. Il devint plus dur, plus énergique, de l’abattement elle passait au combat et continua :

— S’il faut, je t’aiderai. On fera tout ensemble.

— On verra, répondit Loubriac. Je te tiens au courant lorsque j’en sais plus.

— Moi, de mon côté, rien.

Elle vit au regard de Louis qu’il ne comprenait pas de quoi elle parlait. Elle précisa sa pensée. Martine avait continué de rencontrer les meilleures copines de sa fille, elle avait également discuté avec d’autres parents. On lui confirmait ce qu’elle savait déjà. Sa fille était une bonne élève, pleine de la joie et de vie comme tous les jeunes de son âge. Non, Julie ne s’était pas transformée. Non, elle n’était pas devenue une possédée. Elle ne s’intéressait pas tant à la religion qu’à l’actualité et à la politique. Elle aimait discuter, commenter, mais pas plus que les autres ados. Une amourette ? Oui, certainement, Yacine, c’était ça son secret. Un jeune, un gamin issu de l’immigration, elle le cachait, non par honte, mais plutôt par jalousie, elle craignait que ses copines ne lorgnent dessus.

— Elle a caché à tout le monde son idée d’aller le rejoindre. Par contre, ils savaient qu’elle était très touchée par son départ. Elle s’inquiétait pour lui. Quant au fait qu’elle se soit convertie, ils n’y croient pas.

Louis haussa les épaules.

— Si tu lis des témoignages de parents, beaucoup n’ont rien vu venir.

— C’est vrai, et pourtant cela me paraît impossible que Julie ait pu en arriver là. J’avais l’impression que nous nous comprenions, qu’il y avait de la complicité entre nous.

— Elle a peut-être voulu te préserver.

— Je ne sais pas.

Les larmes n’étaient pas loin. Martine réussit à les contenir. Elle soupira, prit une inspiration et lâcha finalement :

— Dis-moi dès que tu en sauras plus.

15

Trois mois plus tôt

Même si Guénolé et Ali étaient tous les deux de Bretagne, c’est à l’aéroport de Mulhouse-Bâle qu’ils firent véritablement connaissance. Destination, la Turquie. Arrivée, Istanbul.

C’est une fois dans ce pays musulman qu’ils se sentirent en confiance et n’hésitèrent pas à s’arrêter à la mosquée du Terminal pour prier. C’est là qu’ils rencontrèrent celui qui serait leur guide pour la partie turque du voyage. Ahmad-bey parlait parfaitement français. Il avait des allures de guide touristique, c’est d’ailleurs ce qu’il était, finit-il par leur indiquer au cours des deux jours qu’ils passèrent ensemble. Arrivés par des vols différents, ils étaient une petite quinzaine de voyageurs, une dizaine de Français et, le reste, exclusivement des Européens. Que des garçons, tous rasés de près, T-shirt ou chemise, des sacs de voyage remplis de l’ensemble du matériel nécessaire à un séjour sur la côte et tous porteurs d’un bon de réservation dans des cités balnéaires. Ils étaient prêts pour un séjour au soleil et vivre pleinement leurs vacances. Sauf que leur destination n’était pas là, et que tout cela n’avait pour objectif que d’endormir les soupçons des flics et des douaniers. Guénolé, gamin issu d’un milieu plutôt catho, avait toujours plus ou moins baigné dans la religion. Pourquoi avait-il subitement décidé d’abandonner la sienne pour l’islam ? Pas simple à dire. Désir d’explorer de nouvelles voies, de renier les siens, d’exprimer de cette manière un conflit de générations et de se démarquer de ses origines. Il ne le savait peut-être même pas lui-même. En tout cas, il avait parfaitement caché son jeu à ses proches. Étude de la religion via Internet, établissement d’un réseau de nouveaux amis prêts à l’aider. De nouveaux liens, un tissu solide, l’impression de devenir membre d’une confrérie secrète, d’entrer en résistance contre la société. Se trouver une raison d’être, un ennemi à combattre aussi. Depuis son départ, il ne cessait d’imaginer la tête qu’avait dû faire son père en lisant le courrier posté depuis l’aéroport de Mulhouse. Dans cette lettre, il officialisait la rupture avec sa famille et son départ vers l’Irak, pour se mettre au service de Dieu et des populations musulmanes, victimes de la tyrannie occidentale. Il n’avait aucun regret, d’autant que là-bas il pourrait faire bon usage de son diplôme d’ingénieur agronome, spécialiste de la gestion durable de l’eau. Ali avait un cursus tout différent. Parfait gamin des cités, il n’avait suivi aucune étude, c’était plutôt le système scolaire qui l’avait poursuivi jusqu’à l’âge de seize ans, sans jamais le rattraper. Ses connaissances, il les avait acquises sur le tas, à l’école de la vie. Belle formation dans le commerce, celui de la came. Un peu dans la prospection, surtout celle des résidences secondaires susceptibles d’être cambriolées. Et beaucoup dans le milieu sportif, le management et la psychologie appliquée, autant grâce à ses muscles qu’aux kalachnikovs importées d’ex-Yougoslavie. Des activités où son savoir-faire était unanimement reconnu, aussi bien dans les cités qu’au commissariat de police. La religion, c’était un truc qui le faisait plutôt marrer, jusqu’à ce qu’il s’y intéresse en maison d’arrêt, par le biais d’un prédicateur ancien braqueur. Au début de son incarcération, la circoncision était bien le seul témoignage de son appartenance à l’islam. À sa sortie, il pratiquait les cinq prières quotidiennes avec ferveur, lisait régulièrement le Coran et n’avait plus d’autre sujet de discussion que l’exercice de sa foi. De nouveaux principes de vie : rupture avec le passé, fin de la Jahilya, une époque où il vivait dans l’ignorance de Dieu. Il allait continuer à se battre, sauf que maintenant il avait une bonne raison de le faire. Dans une autre vie, Guénolé aurait été tout ce qu’il détestait, dans celle-ci c’était un frère, ils avaient à peu près le même âge, et leur foi dans leur mission était le ciment de leur relation.

C’est à Antalya que le voyage prit une nouvelle dimension. Finie leur couverture de touristes. Début de la clandestinité. Le guide aussi changea. C’était un Français, ou tout au moins un type qui parlait le français sans accent, et aussi le turc et l’arabe. L’homme avait une allure impressionnante, tout chez lui inspirait le respect, ou plutôt la crainte. Une bonne cinquantaine d’années, des rides qui n’étaient pas dues à des excès de sourires. Son visage exhalait la dureté et la cruauté. Vêtu d’un pantalon couleur sable à poches multiples et d’un débardeur, il ressemblait à un combattant. Il les attira dans un coin retiré du parking où il s’était garé.

— Je m’appelle Bachir, beaucoup me surnomment Al Faransawi. C’est moi qui vais vous faire passer la frontière. À partir de maintenant, je suis votre chef. Je veux que vous suiviez à la lettre tous les ordres qu’on vous donnera. C’est de cette discipline que dépend le succès de notre passage. Si un de vous merde, je peux vous jurer qu’il le regrettera.

Le type de message sans appel. Ils étaient maintenant au pied du mur et sans billet retour. Même les plus motivés sentirent leur estomac se vriller.

À côté d’eux, un groupe d’hommes attendait. Des Turcs ou des Arabes, en tout cas des gens qui semblaient ne rien comprendre au discours de Bachir. Il s’agissait des chauffeurs qui conduiraient ce qui ressemblait à des camionnettes de chantier.

Al Faransawi fit un geste à l’attention de l’un d’eux. Ils le virent sortir d’une de ses poches un sac en plastique et s’approcher.

— Je récupère vos téléphones portables et tous vos documents d’identité. Vous aurez à la place des documents turcs. Votre photo est dessus. Apprenez votre identité et votre date de naissance. Si vous êtes contrôlés, vous êtes des Turcs vivant en France avec vos parents et vous ne parlez pas votre langue maternelle. C’est un voyage dans le pays de vos origines et vous venez pour travailler sur des chantiers.

Devant les regards surpris, Al Faransawi se sentit obligé d’ajouter.

— Pas de soucis. Normalement il n’y aura pas de contrôle.

Leur comportement s’était transformé subitement, les visages de gamins rieurs et insouciants avaient laissé place à l’inquiétude. Ils n’échangèrent plus un mot, et rien ne changea durant le trajet effectué sur des routes mal entretenues, parfois des pistes. Un voyage exténuant de plusieurs heures sans aucune parole ni information. À la tombée de la nuit, leur véhicule s’immobilisa enfin. Ils croyaient pouvoir sortir, marcher, se dégourdir les jambes.

— Vous ne sortez pas d’ici. Pas un mot. Silence. Il ne faut pas qu’on puisse repérer votre présence. Personne ne bouge. Le moindre mouvement suspect peut causer votre perte. La semaine dernière, des gens comme vous ont fini en prison.

Les recommandations de leur nouveau guide n’étaient pas réjouissantes. Des regards échangés. De la peur. Al Faransawi continua :

— Je reviens vous chercher dans la nuit pour vous faire passer la frontière.

— Je dois sortir, mentionna timidement un jeune.

— J’ai dit qu’on ne bougeait pas. Pour pisser, il y a des bouteilles vides. Tâche de ne pas faire bouger la camionnette.

À peine terminée la phrase, le guide claqua la porte.

Bruit de serrure. Ils l’entendirent s’éloigner avec le chauffeur.

L’attente fut encore longue. Très longue. Ils crurent étouffer dans le véhicule fermé. Un sauna en tôle. Heureusement qu’ils avaient de l’eau. Impossible de s’appuyer sur la carcasse rendue brûlante sous le soleil. Ils finirent par se laisser lentement glisser sur le plancher recouvert de cartons et formèrent un tapis humain de corps enchevêtrés les uns aux autres. Guénolé se rappela des films sur la déportation et la promiscuité des Juifs véhiculés dans des trains de la mort. Ils n’étaient pas loin de ressembler à ça. Autour d’eux, ils entendaient des bruits divers, des passages de camions, d’autres véhicules, des discussions aussi. Ils imaginèrent une usine, une zone d’activité. Il était deux heures du matin quand les portières arrière s’ouvrirent sur leur guide. La température extérieure avait beau avoisiner les trente degrés, l’air leur parut frais et fut le bienvenu.

— Pas un mot. Levez-vous. Vous me suivez sans un bruit.

Un groupe de zombies, voilà à quoi ils ressemblaient, en se levant pour avancer d’un pas raide dû à la contraction des muscles restés trop longtemps inactifs. Un gamin se heurta la tête contre la tôle et poussa un « aïe » de douleur. Le guide l’attrapa par le col et colla son visage contre le sien. Même la nuit n’arriva pas à cacher les éclairs de fureur que ses yeux lançaient.

— Encore un truc comme ça, et je t’égorge comme un mouton. T’as compris ?

Un message fort et clair, dont la perception dépassa largement le fautif. Ils avancèrent en file indienne jusqu’à un parking où s’alignaient plusieurs camions-citernes et s’immobilisèrent près de l’un d’eux. Quelqu’un les attendait à côté d’une échelle et ils aperçurent une silhouette sur le toit du camion.

— Vous montez là-haut, et ensuite vous descendez dans la cuve. Même consigne. Pas un mot. Vous vous installez, vous attendez. Quand on viendra vous récupérer, vous serez arrivés à destination.

Peu d’entrain dans le groupe, mais personne ne moufta. L’homme au sommet du camion se chargea de les répartir dans les différentes cuves. Elles avaient été sommairement nettoyées, les parois étaient recouvertes de tissus et au sol on avait installé des matelas en mousse. Tout cela n’avait pas chassé l’odeur persistante de pétrole. Et encore attendre. Silence. Inquiétude. Peur.

Il était cinq heures du matin quand des bruits annoncèrent les premiers mouvements. Des moteurs, des pas, des paroles qu’ils ne comprenaient pas, et soudain tout se mit à vibrer. Le camion démarrait. Il ne fut pas long à manœuvrer. Quelques minutes plus tard, il prenait un rythme de croisière. Bizarrement, mis à part la puanteur du pétrole et la sensation d’étouffement, ils étaient plus confortablement installés que dans les camionnettes. D’abord, les amortisseurs absorbaient mieux les chocs de la route, ensuite ils étaient couchés sur de la mousse et l’arrondi des cuves leur permettait de se soulager le dos. Restait qu’ils ne voyaient pas l’extérieur, ce qui n’était pas de nature à soulager les inquiétudes. À l’intérieur, un filet de lumière jaillissait de l’entrebâillement de la trappe étanche, laissée volontairement ouverte pour leur apporter un peu d’air. Ils se devinaient plus qu’ils ne se voyaient. Différents régimes moteur, des côtes, des descentes, parfois des successions de virages. L’un d’eux se mit à vomir. Une nouvelle odeur se mêla à la puanteur ambiante. Ils roulaient depuis presque trois heures lorsque le camion s’arrêta enfin. Ils entendirent à nouveau parler, un peu de turc, beaucoup d’arabe. Le silence. Des coups portés sur la cuve, encore une discussion. Ils transpiraient. L’un d’eux faillit être pris d’une quinte de toux qu’il étouffa dans la manche de sa chemise. Peur d’avoir été entendu. Rien. Attente. Le camion redémarra. Cette fois, ce ne fut pas long, il s’arrêta au bout de seulement une demi-heure. Nouveaux bruits, quelqu’un escaladait l’échelle extérieure. Le couvercle s’ouvrit en grand et le visage d’Al Faransawi apparut. Une échelle de corde.

— On a passé la frontière. Vous pouvez monter.

Ali fut le premier à se lancer. Quand sa tête émergea du camion, il fut ébloui par la lumière, ferma les yeux quelques secondes pour les rouvrir sur pas grand-chose. Ils étaient au milieu de nulle part. Des terres arides à perte de vue et une route qui ressemblait à un chemin. Il comprit facilement pourquoi ils avaient été autant secoués.

— On est où ?

— Descends, je vous parlerai quand tout le monde sera sorti.

Ils ne tardèrent pas à se retrouver hébétés, perdus au milieu de cette nature peu accueillante. Le chauffeur leur passa plusieurs bouteilles d’eau et regagna son camion, il démarra en les abandonnant dans un nuage de poussière.

— Bienvenue chez vous, leur fit le Français avec un sourire engageant. Par la grâce de Dieu, vous voilà arrivés à destination.

— On est où ? demanda encore Ali.

— Sur le territoire de notre émirat. Vous n’avez plus rien à craindre.

— Et maintenant ?

— On va venir nous chercher. On va attendre là-bas.

Il se retourna et désigna l’entrée d’une baraque aux murs en terre, qu’ils n’avaient pas remarquée, tant elle se mêlait au paysage.

— Il y a de quoi manger. Je pense que ça ne sera pas long.

Il n’avait pas terminé sa phrase qu’apparut au loin un nuage de poussière et que se fit entendre un bruit de moteur. Les regards se tournèrent vers la source de cette agitation. Un 4 × 4 approchait.

— Ça doit être pour nous.

— Une seule voiture ne suffira pas, nota l’un des jeunes.

— Les autres vont suivre. Soyez patients.

La voiture se révéla être un vieux Range Rover de couleur sable à la carrosserie cabossée. À bord, deux individus, des Arabes en tenue de combat avec le visage recouvert d’un keffieh. Le Français les connaissait. Longue séance d’embrassades. L’un des hommes se dirigea vers le coffre du véhicule.

— Allez l’aider, fit leur guide, il vous apporte des vivres.

Effectivement. Il y avait de tout et en abondance : du pain, de la viande, des fruits, et une glacière de voyage remplie d’eau fraîche et de sodas.

Le Français récupéra dans le véhicule une sacoche en cuir.

— Apportez tout dans le baraquement, je vous suis, je dois vous payer.

Des yeux ronds et de petits sourires satisfaits illuminèrent instantanément les visages fatigués. Même s’ils n’étaient pas là pour des raisons financières, beaucoup d’entre eux n’avaient jamais eu vraiment de travail. Recevoir de l’argent était un acte de reconnaissance.

Surprise. La maison avait été préparée pour les accueillir, des tapis, des coussins, et encore de l’eau et des fruits. Les murs épais isolaient relativement bien de la chaleur extérieure. Une impression de confort après un voyage exténuant. Le Français, encadré des deux nouveaux arrivants, s’appuya contre un mur et s’accroupit pour fouiller dans sa sacoche. Elle était remplie de plusieurs liasses de dollars avec dessus le nom du destinataire écrit à la main en alphabet latin.

— Il y a huit cents dollars pour chacun d’entre vous. Vous recevrez deux cents dollars chaque semaine.

Nouveaux sourires. Il commença la distribution en lisant les noms un à un. Si l’argent ne fait pas le bonheur, à ce moment précis, il contribuait largement à faire oublier les péripéties passées. Il prouvait également qu’on ne leur avait pas menti. Ils n’étaient plus dans leur banlieue, ici on les respectait. Ils étaient payés. Bientôt, ils pourraient fonder une famille, vivre leur foi au sein d’une société en accord avec leurs préceptes religieux. Le Français eut un regard rapide sur sa montre, puis vers ses deux camarades.

— Nous devons vous laisser un moment, le temps d’aller chercher les véhicules pour vous rapatrier. Ne vous inquiétez pas. Attendez-nous ici tranquillement. Reposez-vous, vous devez en avoir besoin.

Il eut en retour des sourires remplis de gratitude. Les gamins les regardèrent partir avant de s’intéresser aux fruits et aux boissons. Ils riaient. Ils étaient heureux.

*

Deux heures plus tard, ils étaient tous morts, ou en voie de l’être. Après le massacre, quand la poussière retomba et que le bruit des armes laissa place au silence, leurs assassins avancèrent prudemment vers eux, une précaution bien inutile puisque les victimes n’étaient pas armées. Il y eut encore quelques rafales éparses pour achever des blessés. Ils fouillèrent les dépouilles. Les dollars qui avaient procuré le bonheur éphémère des victimes eurent à peu près le même effet sur leurs assassins, malgré quelques déconvenues. Un des tueurs poussa un grognement de mécontentement en sortant une liasse de billets hachés par la mitraille et remplis de sang.

— Ces dollars sont foutus, comment veux-tu que je récupère cet argent ? fit-il en s’adressant à un de ses collègues.

— T’es un crétin, c’est bien fait pour toi. Qu’est-ce que je t’ai dit ?

L’autre haussa les épaules.

— Oui, je sais : « D’abord tirer dans les jambes et ensuite les achever d’une balle dans la tête. »

— Eh oui, comme ça, tu es presque certain de ne pas abîmer l’argent.

— Tu crois que c’est facile quand ils courent.

— Je n’ai pas dit que c’était simple, je dis que c’est comme cela qu’il faut faire.

— D’ailleurs on n’a pas le compte, remarqua un des participants au massacre. Ils devaient être quinze. J’en compte treize. Il en manque deux.

— Yallah, Yallah, il faut me les trouver, hurla celui qui devait être le chef.

Le groupe d’une demi-douzaine d’hommes abandonna les cadavres pour se concentrer sur la chasse. Les fuyards ne pouvaient pas être loin.

C’est à ce moment que l’arrivée d’un 4 × 4 plateau les interrompit.

— Ils viennent récupérer les corps, dépêchons-nous de trouver les deux manquants.

Le groupe allait se remettre en route lorsque le 4 × 4 accéléra et que le chauffeur se mit à klaxonner.

— Qu’est-ce qu’il nous veut ? s’énerva le chef.

Le tout-terrain se mit en travers de leur route et le conducteur et son passager sautèrent à terre.

— Il ne vous manque rien ? railla le chauffeur, tandis que son collègue se dirigeait à l’arrière.

Il fit basculer la ridelle, et les corps ensanglantés de Guénolé et Ali apparurent. Tous deux portaient une large blessure au niveau du cou.

Le chauffeur fit un large sourire, comme s’il s’apprêtait à raconter une bonne blague.

— Ils viennent de nous arrêter pour nous demander de l’aide. On n’avait pas d’arme, on a été obligé de faire ça au couteau.

Il se marra, en montrant un paquet de dollars, et ça, c’est pour nous.

16

Le lendemain matin, c’est assis au comptoir de leur cuisine américaine et devant un café que Louis parla d’André Berlic à Jenifer. Même s’il avait promis au flic de garder le secret sur leur rencontre, il ne voulait rien cacher à sa compagne. D’abord, parce qu’il avait confiance en elle, ensuite, et surtout, parce qu’il avait le sentiment de porter un fardeau qu’il voulait partager. Il le faisait avec Martine, mais celle-ci était trop impliquée. Le détachement de Jenifer lui donnait le recul nécessaire pour comprendre ce qui se passait. Enfin, c’est ce qu’il se disait pour se justifier, en sachant par avance que l’analyse ne serait pas dépourvue de sarcasmes remplis de venin. Elle l’écouta en silence, un léger plissement sur les lèvres, qu’il n’arriva pas à traduire.

— Qu’est-ce que tu vas faire ?

— Jouer les flics, planquer sur elle, apprendre à la connaître.

Elle réfléchit de longues secondes et demanda :

— Tu l’as googlisée ?

Louis ouvrit des yeux ronds. Jenifer lui renvoya un rire moqueur rempli d’indulgence.

— Mon pauvre ! Autant je suis fier de toi quand je t’entends jouer du blues, autant ton attachement au passé me déprime quand je vois le temps que tu mets pour faire des recherches sur un ordinateur.

En même temps qu’elle parlait, elle attrapa son Mac posé au bout du comptoir. Quelques clics et l’écran prit vie.

— C’est quoi son nom ?

— Magalie Pleiber.

L’identifier fut presque un jeu d’enfant. Pas besoin d’être détective. La petite avait une page Facebook, un compte Twitter, un abonnement Instagram. Une bonne gamine souriante, cheveux frisés, regard pétillant. Des copines, des copains aussi, un chien, un chat. Elle pratiquait l’équitation, elle aimait la musique. Des photos de famille, des parents heureux avec elle. Une maison où tout ne semblait n’être que rire et bonheur. Et pourtant...

Après avoir regardé Jenifer procéder aux premières recherches, Loubriac décida de poursuivre seul en se laissant guider par les conseils de sa compagne. Quelques explications plus tard, elle lui passa définitivement la main.

En y regardant de plus près, l’ancien journaliste eut l’impression de percevoir une évolution dans le temps. Les albums photo, nombreux les deux ou trois ans auparavant, avaient fini par se raréfier, tout comme la présence de la gamine sur le Web. Presque trois ou quatre mois qu’elle ne postait plus rien. Le ton général aussi avait évolué, en devenant sérieux. Des articles de presse sur la situation internationale. Des victimes de bavures de bombardements américains ou russes au Moyen-Orient. La destruction d’un orphelinat.

À côté de lui, Jenifer continuait d’effectuer des recherches à partir de son iPad. À la différence de son amant, c’était une jeune femme connectée, et elle savait y faire.

— Tu as déjà son adresse ?

— Oui, Berlic me l’a donnée.

— Ben voilà, pour le reste, moi je t’ai trouvé les téléphones, les parents, leur profession. Maman est kiné et papa est pharmacien, ça a l’air d’aller pour eux. Et sur Magalie, j’ai la photo de sa classe, son emploi du temps et même la liste des devoirs qu’elle a à faire. Je vais t’imprimer tout ça, tu pourras faire un dossier. Le papier c’est plus ton élément, railla-t-elle. Quand est-ce qu’elle est censée partir ?

— Je ne sais pas exactement, c’est imminent. Berlic me le dira.

Jenifer se dirigea vers l’imprimante posée sur un coin de bureau et attrapa les feuilles qu’elle crachait. Elle vérifia rapidement et les tendit à Louis.

— Voilà. Et si tu veux bouger, je te laisse les clés de ma voiture. Moi, je dois aller traîner en ville, je peux le faire à pied.

— Merci, fit-il, en ramassant le trousseau.

Resté seul, Louis continua d’examiner les photos, en imprima quelques-unes qui rejoignirent les documents donnés par Jenifer, se prépara un autre café et passa encore un long moment à surfer sur les traces de Magalie Pleiber. Les poils de ses bras se hérissèrent et il frissonna plusieurs fois, avec l’impression d’être pris dans un tourbillon d’air glacé, tant il se surprenait à voir Julie dans les photos de Magalie. Une sorte de copié-collé. Même dans ses yeux, il lui semblait trouver la flamme qui animait sa propre fille. Y avait-il de la perversité dans les sourires de cette gamine ? Est-ce qu’elle aussi cachait à ses parents ses réelles intentions ? Est-ce qu’elle arrivait à rire avec eux ? À partager une connivence qui n’était que traîtrise, alors qu’elle s’apprêtait à les planter pour partir en Syrie ou ailleurs ? Difficile à croire, à comprendre.

Il récupéra sur leur bureau une chemise cartonnée, y rangea les différents papiers et regarda sa montre. Neuf heures trente. Il n’était peut-être pas trop tard pour aller planquer. Il sourit tristement à cette pensée et se dit que le terme de planque s’appliquait aux surveillances de flics, de journalistes. Lui, il allait faire quoi, et pourquoi exactement ? Les espionner, les épier, se torturer.

*

La famille Pleiber occupait une villa isolée, route du Lendu, à la limite de Quimper, presque à la campagne. Louis identifia aisément l’habitation, un très beau pavillon, construction moderne sur trois niveaux, un parc. Le chien, un colley qu’il avait remarqué sur les photos de Facebook, était bien là. Même si ce n’était pas un molosse, il protégeait les accès à la demeure. Par l’arrière, la maison donnait sur des champs clos ou un couple de chevaux gambadait librement. Peut-être s’agissait-il de ceux que montait Magalie. Deux voitures : une Mini Cooper cabriolet et une Jeep Grand Cherokee. En effet, la famille ne semblait pas à plaindre. Après un premier passage, il trouva à garer sa voiture dans un chemin. Il n’était pas sorti qu’il vit passer devant lui les deux voitures. Presque dix heures. Un horaire respectable pour aller bosser. Il supposa que la gamine avait déjà dû quitter le logis familial pour se rendre au lycée, il était trop tard pour la voir. C’est donc plutôt surpris qu’il constata l’arrivée d’un scooter qui s’arrêta devant la grille du pavillon. À l’attitude joyeuse du chien, il fut immédiatement certain qu’il s’agissait d’elle et il en eut confirmation lorsqu’elle retira son casque avant de pousser le portail. Bizarre, elle devrait avoir cours, considéra Loubriac sans s’étonner que les horaires ne correspondaient pas à l’emploi du temps que lui avait donné Jenifer. On peut jamais faire confiance aux profs, c’est bien connu ! Il hésita, et décida de rester. C’est à onze heures quarante-cinq que réapparut Magalie. Elle enfourcha son scooter. Loubriac décida de la suivre. Pas simple de prendre en chasse un deux-roues lorsqu’on est en voiture, mais ce fut plus aisé qu’il n’aurait pu le croire. La gamine conduisait prudemment, il crut un instant qu’elle allait filer vers son lycée ou retrouver des amis, mais non. Elle l’amena route de Bénodet, dans une boulangerie qui faisait également de la restauration rapide. Il s’attendait à la voir revenir dans la minute et... rien.

Dès lors, Louis décida, même s’il risquait de se faire repérer, d’aller acheter une baguette, histoire de s’assurer que Magalie ne rencontrait personne. C’était le cas. Il la repéra facilement, elle était de dos et ne prêta aucune attention à lui. Elle avait un bouquin à la main et sirotait un Coca en mangeant une pâtisserie. Loubriac fut pris d’une intuition. Il regarda sa montre, treize heures. Une idée à vérifier. Il abandonna Magalie à son sandwich. Tant pis si elle n’était plus là quand il reviendrait, sa vérification ne prendrait qu’une dizaine de minutes. Les pneus dérapèrent sur les gravillons du parking où il s’était garé, coup d’accélérateur. En moins d’une minute, il se retrouva route du Lendu et continua vers la demeure des Pleiber. Coup de poing sur le volant. Il avait raison. La Mini était garée devant. Demi-tour et retour vers la boulangerie, le scooter de Magalie n’avait pas bougé. Il était quatorze heures, quand elle retourna chez elle. Pour Louis, c’était maintenant clair. Elle séchait. Ses parents devaient la croire en cours. Autre conclusion, la gosse n’avait personne chez qui aller pendant ses moments de fugue. Elle ne ratait pas l’école pour un copain, une copine ou une distraction quelconque. Jusqu’au soir, elle ne bougea plus, et pour cause, ses cours se terminaient bien avant le retour de ses parents à la maison, puisque la mère fut la première à regagner le logis familial à dix-neuf heures passées. En même temps qu’il tournait la clé de contact, Louis imagina Magalie racontant sa journée et il se demanda si Julie avait opéré de la même manière.

En roulant vers le centre-ville, il passa un appel à Martine et lui relata sa journée. Elle aussi ne put s’empêcher de comparer Magalie à leur fille.

— T’es certain qu’elle va partir ? demanda-t-elle.

Loubriac haussa les épaules, tout en conduisant.

— Je suis certain de rien. Ce que je sais, je l’ai appris par le flic de Paris. Jenifer m’a aidé pour faire des vérifications supplémentaires, et je te dis ce que j’ai vu. Une élève qui sèche ses cours. Si elle est dans les radars de la DGSI à Paris, il y a forcément une raison.

— C’est vrai, admit Martine. Qu’est-ce que tu comptes faire ?

— Je ne sais pas vraiment, je vais m’y remettre demain matin tôt.

— Tu crois que c’est en faisant comme ça qu’on retrouvera notre gamine ?

— Si tu as une meilleure idée ! s’énerva Louis.

— On pourrait peut-être lui parler.

— On n’obtiendra rien et ça risque de tout faire capoter.

— Si elle disparaît, si...

— Je sais. Justement il faut faire des choix et prendre des décisions. Laisse-moi m’en occuper.

La conversation traîna encore un moment, jusqu’à ce que Martine se décide à raccrocher. Elle n’avait pas tort. Mais qu’est-ce qu’elle voulait à la fin ? Retrouver trace de sa fille ou se préoccuper de la misère du monde ? Pas question de changer de ligne de conduite. Il travaillerait sur Magalie.

Ce soir-là, Loubriac revisita principalement le répertoire de J.J. Cale, Tony Joe White et Johnny Cash. Guitare sèche, ballades bluesy. S’il n’avait pas eu autour de lui une clientèle de fidèles, aussi accrochés au houblon qu’à ses notes, la mélancolie des titres choisis aurait pu les pousser au mieux à la dépression, au pire au suicide. Seule Jenifer appréciait pleinement de l’entendre extérioriser ainsi ses sentiments. Il joua magnifiquement. « Rainy Night in Georgia » et l’« Ode to Billy Joe » de Bobby Gentry mixé à « Marie-Jeanne », version Joe Dassin, arrachèrent quelques larmes à la jeune femme. De retour chez eux, elle ne tarda pas à chercher son corps et ils firent l’amour avec une douceur qui leur était assez peu commune.

Le matin, Louis démarra tôt. Magalie Pleiber était censée avoir cours à huit heures. Il voulait la voir partir de chez elle et s’assurer qu’elle allait reproduire le même stratagème que la veille. Il était un peu plus de sept heures trente lorsque apparut le scooter rouge. Début de filature. Direction Quimper. Elle partait peut-être vers le lycée de Cornouailles où elle était scolarisée.

Au début, ce fut relativement simple. Elle roulait prudemment dans le prolongement de la D34 en direction du centre-ville. Petite difficulté, l’horaire. Pas mal de voitures à cette heure. Bien qu’il soit tôt et que les bureaux et les administrations ouvrent un peu plus tard, il y avait déjà du monde. Louis bouillait en s’étirant le cou pour ne pas perdre de vue le casque de Magalie. Un dépassement hasardeux, quelques coups de Klaxon d’automobilistes se prenant pour des flics. La jeune fille, curieuse, ou imaginant être la cible des râleurs, se retourna un bref instant. Coup de chaud. L’impression d’avoir été repéré. Il libéra l’accélérateur et laissa filer le deux-roues. Pas longtemps. Pied au plancher, craquement de boîte, il dépassa les quelques véhicules qui faisaient écran. Après un bon quart d’heure de route, Louis se persuada qu’elle se rendait à son bahut et se tranquillisa. Une fois dans le quartier Locmaria, au lieu de poursuivre sur la route de Bénodet, la gamine contourna la faïencerie Henriot. Quand il la vit prendre la rue Jean-Baptiste-Bousquet, il imagina aisément la suite. Il allait la perdre. Il la laissa tourner en direction de l’Odet et appuya sur l’accélérateur. La passerelle du Cap-Horn, théoriquement interdite aux cyclos, était un raccourci que les voitures ne pouvaient emprunter. Il se dit qu’il n’arriverait pas à la rattraper, mais tenta tout de même sa chance en déboulant sur l’allée de Locmaria. Dépassement hasardeux, feux grillés, piéton en colère. Heureusement, pas de flics. Il était sur le pont de la cale Saint-Jean et vira sur la gauche, quai de l’Odet. La passerelle était à vue. Évidemment, pas de Magalie. Rue de Pont-l’Abbé, le scooter pas très loin devant lui. Inutile de jouer les Fangio, ce coup-ci, c’était certain, elle partait au lycée. Il leva le pied.

C’est à ce moment-là que son téléphone sonna : Jenifer. Il hésita à répondre, puis se décida à prendre la communication.

— Louis, j’ai appris des trucs sur Magalie.

— ...

— J’ai une copine de fac qui bosse dans son lycée...

— ...

— Commence pas à stresser. Elle ne dira rien. Je lui ai parlé de la fille. Tu as raison, elle a filé un certificat médical. Dix jours d’absence.

Loubriac blêmit. Il appuya à nouveau sur l’accélérateur. C’était vrai. Magalie ignora superbement l’entrée de l’établissement scolaire. Où allait-elle ? Il essaya de suivre, sa chance l’abandonna. Après l’avenue des Oiseaux, plus rien. Disparue. Quelques passages dans les rues perpendiculaires. Impossible de la retrouver. Il tourna, en vain, une petite demi-heure, martela plusieurs fois son volant, se mit à jurer. Fichu ! Où était passée la gamine ? Une copine ? Autre chose ?

Une vibration inconnue dans sa poche et une sonnerie qui ne lui était pas familière... Il lui fallut quelques instants pour réaliser qu’il s’agissait du portable de guerre que lui avait remis André Berlic. Louis bascula d’une fesse sur l’autre et fouilla sa poche de la main droite. Klaxon ! Voiture en face, il était au milieu de la route, embardée, coup de frein. Insultes d’un conducteur en colère.

— Et merde !

Il se rangea sur le trottoir, arrêta le moteur. Magalie perdue, il avait tout son temps. Il prit la communication.

— C’est moi !

— ...

Louis réprima un sarcasme. Berlic l’exaspérait avec ses manigances et sa fascination du secret.

— Elle part demain.

— Tu sais comment ?

— Non, je le saurai au dernier moment. Tiens-toi prêt. Garde ton passeport avec toi, tu en auras peut-être besoin.

Clic de fin.

— Enculé !

D’énervement, Loubriac lança le téléphone sur le tapis de sol. Il mit un moment à se calmer. Si la gamine partait demain, elle avait certainement des rendez-vous importants aujourd’hui. Il imagina soit des adieux à des proches, soit des consignes à prendre. L’un comme l’autre l’auraient intéressé. Et demain ? Comment la suivre ? L’autre con ne lui avait rien dit. Il ne savait rien. Voiture, train, avion... Il hésita à partir se mettre en surveillance au domicile des Pleiber et se dit que cela n’apporterait rien. Il lui restait à espérer que la gosse ne parte pas aujourd’hui et que les renseignements de Berlic soient exacts. Et il se dit qu’il devait parler de tout ça avec la mère de Julie. Direction la boutique.

À son arrivée, Martine était occupée avec une cliente, belle femme. Le poids mort par excellence, jugea Louis en la regardant. Encore une qui ne doit concevoir la vie que sur un divan à la maison ou à faire du shopping. La femme s’admirait dans une robe mettant en valeur des formes qui devaient moins à la nature qu’à l’adresse d’un chirurgien. L’orgueilleuse l’ignora et cela ne le troubla pas. Il s’en foutait, et elle le lui rendait bien. Son ex lui envoya un visage exprimant autant la surprise que l’inquiétude, il était peu habituel qu’il vienne à l’improviste. Elle lui fit signe qu’elle n’en avait pas pour longtemps et il décida d’attendre à l’extérieur en fumant une cigarette. Pas longtemps. Tout de même une bonne demi-heure, pas pour rien au vu des deux sacs qui pendaient au bras de la cliente, de l’autre elle tenait déjà son iPhone 7 et commença une conversation bruyante : « Ma chérie, j’ai fait des folies, mais c’est magnifique... » Il la regarda s’éloigner en se disant que Martine avait du courage de supporter ce genre de greluche. Il n’aurait jamais pu être commerçant.

— Excuse-moi, ça a été un peu long, elle m’a lâché pas loin de quatre mille euros. C’est une bonne cliente.

Louis ne releva pas. Il avait toujours été étonné par le prix des fringues, lui qui n’arrivait pas à faire la différence entre des vêtements vendus en supermarché et ceux des boutiques de luxe.

— T’as du nouveau ?

— Non, rien. Par contre, je sais que la gamine va partir demain.

— Cette Magalie Pleiber ?

— Oui, de qui tu veux que je parle ?

Martine soupira et secoua légèrement la tête.

— Doucement, calme-toi ! T’es toujours décidé à la suivre ?

— Je ne vois pas d’autre moyen.

— Je viens avec toi.

Surprise, Loubriac crut avoir mal entendu.

— Qu’est-ce que tu racontes ? Il n’en est pas question.

— C’est pour notre fille, non ? Alors j’en suis.

Le ton était déterminé. Louis savait qu’il n’aurait pas gain de cause, il insista tout de même.

— Arrête, tu me connais, c’est décidé. Comment tu veux y arriver seul ? À deux ce sera plus simple.

— Peut-être, fit-il sans conviction. Je te dirai quand j’aurai confirmation.

*

Celle qui apprécia fort moyennement cette idée fut Jenifer. La soirée au club débuta dans un climat tendu.

— C’est quoi cette histoire, tu vas partir avec ton ex ?

— Je ne vais pas partir avec mon ex. Nous essayons simplement de suivre une piste qui nous ramène à Julie. Tu peux comprendre ça !

— Non, je ne peux pas. Si tu avais besoin d’aide, je pouvais très bien t’accompagner.

— Tu dois déjà t’occuper du bar.

— La vieille, elle a son commerce et elle va bien trouver une solution. Je ne suis pas plus conne qu’elle.

— Arrête, je t’en prie, je suis fatigué.

— Ben fous-moi la paix, va te coucher, j’ai pas besoin de toi.

Voilà comment Louis se retrouva dans la rue plus tôt qu’il ne l’aurait cru... Après tout, ce n’était peut-être pas plus mal. Si Berlic avait raison, demain et les prochains jours, il n’aurait pas le temps de se reposer.

17

Berlic l’appela à sept heures du matin pour lui communiquer l’horaire du train de Magalie.

— Et une fois à Paris ?

Pour la réponse, l’énigmatique flic de la DGSI fit du Berlic :

— À ce stade, je ne peux rien te dire. Ne t’inquiète pas, dès que j’en sais plus, je te rappelle.

Plutôt que de prendre en chasse l’ado depuis sa maison, Louis décida de faire confiance à son informateur et de se rendre directement à la gare pour surveiller l’arrivée. Magalie se pointa avec une demi-heure d’avance. Surprise. Un jeune l’attendait à côté d’un bar. Le cœur de Loubriac s’emballa. Un contact. Il ne lui fallut pas longtemps pour comprendre ce qui se passait. Il la vit signer des documents, remettre des papiers et prendre quelque chose en échange : une enveloppe. Elle ne se cacha pas pour compter la somme qui se trouvait à l’intérieur et laissa son casque au jeune homme. Elle venait de vendre son scooter. Elle regarda l’engin s’éloigner et fixa des yeux la gare. Elle allait traverser la rue lorsqu’elle s’arrêta près d’une poubelle et largua dedans ce qui sembla à Louis être un téléphone. Pantalon en jean, manteau matelassé noir, elle portait un sac à dos. Posté à l’extérieur, il la regarda entrer dans le hall et fonça vers la poubelle. Il ne s’était pas trompé. Un iPhone dernier modèle traînait au fond. Elle se conduisait comme une pro. Il rejoignit le hall. Magalie était debout sur le quai. C’était pour ainsi dire la première fois qu’il la voyait sans casque. Ses cheveux battaient librement au vent. C’était une jolie gamine, mais il fut surtout frappé par la détermination qui l’animait. Rien qui ressemblât à du doute.

Après l’avoir vue monter dans un wagon, il décida de s’installer dans la voiture suivante.

Dès qu’il l’aperçut, Loubriac accrocha le contrôleur.

— Je n’ai pas de billet, je vais à Paris.

Réponse, sur un ton que Louis jugea légèrement revêche :

— Ce train est normalement sur réservation.

— Je sais, un problème familial imprévu. Je dois me rendre impérativement à Paris.

Ce n’était qu’une façade, l’employé lui renvoya un sourire et attrapa l’appareil qui lui servait de billetterie.

— Ne vous inquiétez pas, il y a de la place, le train n’est pas complet.

Loubriac respira. Sa carte Visa s’occupa de la suite. Durant le trajet, il se décontracta. Un SMS à Jenifer : « Dans le train pour Paris. Te tel quand je peux. Je t’aime. » Il ne l’avait pas revue depuis leur dispute. Elle était rentrée tard et il s’était exilé d’office dans la chambre d’amis après s’être préparé un petit sac à dos avec quelques vêtements de rechange. Il pensa à Martine. La prévenir ? Il repoussa l’idée.

Gare Montparnasse. Voulant précéder la jeune fille, il sauta sur le quai dès l’arrêt du train. Surprise : Berlic. Le flic était là avec son collègue. Poignée de main sans chaleur. L’agent de la DGSI l’attira sur le côté opposé du quai. D’un regard par-dessus son épaule, Loubriac aperçut Magalie. Elle quittait son wagon et plongea dans la foule pressée. Le Parisien eut un sourire amusé et tendit une enveloppe à Loubriac.

— T’inquiète pas, t’as le temps. Elle va prendre un TGV pour Mulhouse et je t’ai pris un billet.

Le sentiment d’être un jouet que Berlic téléguidait. Il détestait cette idée. Il cacha tellement mal ses pensées que le policier se sentit obligé de se justifier.

— Ne fais pas cette gueule, contrairement à ce que tu peux croire, je fais ça pour t’aider et rien que pour ça.

Louis haussa les épaules.

— Tu me connais pas.

— C’est vrai, t’es un ancien de la maison et je ne supporte pas ce qui arrive à ces gosses.

— Je dois pas être le seul.

— Peut-être pas, ce que je peux te dire, c’est que t’as travaillé avec des potes à moi et c’est un peu aussi pour ça que je le fais.

— Ah ouais, t’as étudié ma carrière ? C’était avec qui ?

Berlic fit apparaître son plus beau sourire, celui que Louis détestait le plus, celui où il ne voyait que de la condescendance à son égard, et ce n’est pas le ton de la voix qui le fit changer d’idée.

— Peu importe. Un flic ne dévoile pas ses sources.

Loubriac resta de marbre et cette fois Berlic joua l’outragé.

— Tu sais que tu commences à me courir, à tout le temps faire la gueule. Ce n’est pas moi qui ai mis ta fille dans la merde.

Louis eut l’impression de recevoir un choc électrique le long de la colonne vertébrale. Il se vit un court instant balancer un coup de poing dans la tronche de Berlic. Et il prit une meilleure décision.

— OK, ça va, excuse-moi, je suis à cran.

— Alors on se calme tous les deux, et on repart de zéro.

Berlic se fit plus pédagogue. Sans rien lâcher, il admit que son service disposait en France d’écoutes téléphoniques et de surveillances sur la filière qui prenait en charge Magalie Pleiber. Par contre, il ne savait quasiment rien de ce qui se passerait à partir de la Turquie.

— Donc, tu veux profiter des infos que je pourrais avoir là-bas ?

Le flic se dandina d’un pied sur l’autre en se frottant les bras comme s’il avait froid. Décidément, Loubriac faisait du mauvais esprit. Il chercha ses mots et grimaça avant de lancer :

— Si tu veux. Effectivement, je suis preneur de tout ce que tu me diras. Je suis quasiment certain que ta fille a fait le même trajet, donc, toi aussi tu apprendras des choses.

Pour une fois, Louis eut le sentiment que le flic était sincère, ou pas loin de l’être.

— OK, on va faire comme cela. J’ai encore des amis à la DCI[2], tu m’autorises à les solliciter ?

Berlic n’eut pas l’air emballé.

— Même si je suis en retraite, j’ai encore une carte de presse, je peux dire que je fais un reportage et solliciter l’aide de l’ambassade.

— Mouais... Pas terrible comme idée.

— Je te jure que je ne te mentionnerai pas, et puis, soyons réalistes, tout seul, ça va être quasiment impossible de me démerder sur place.

— Je vais essayer de te trouver un nom.

— Je croyais que tu ne voulais pas ou ne pouvais rien faire.

— Je vais suivre ton idée, dire que tu es un journaliste en mission et que tu as l’accord des autorités françaises. Je n’en ferai pas plus.

— OK, ça me va.

Tout en parlant, Berlic avait commencé à marcher et ils finirent devant un café dans une brasserie de la gare. Une fois assis, Loubriac recommença à lancer des questions.

— Qu’est-ce qu’elle peut aller foutre à Mulhouse ? Tu dois bien avoir une idée.

Berlic plissa les lèvres.

— Oui, j’en ai une. Elle s’appelle Mulhouse-Bâle.

— ??

— L’aéroport de Mulhouse-Bâle. Je parierais qu’elle va prendre un avion pour la Turquie.

Loubriac largua un petit sourire entendu.

— Tu le sais et tu ne me le dis pas.

— Ce n’est pas encore certain, c’est l’hypothèse que je privilégie.

— Et moi, tu penses que je vais pouvoir prendre un vol à la dernière minute ?

— On s’est renseigné, les vols ne sont pas complets. Il ne devrait pas y avoir de problème.

— Décidément, tu ne sais rien, mais t’as réponse à tout.

Berlic laissa glisser sa main sur la table jusqu’à attraper un bras de Louis.

— Relax, ça va bien se passer.

Il regarda sa montre.

— Le train part dans une demi-heure. Le quai devrait être bientôt affiché. J’y vais.

Un échange de sourires tendus fit office d’au revoir et Louis s’en alla se planter devant le tableau d’affichage. Il n’eut pas à attendre longtemps et tomba, presque par hasard, sur Magalie. Dans l’attente que s’affiche le numéro de quai, elle dévorait une pâtisserie. Dès l’apparition de l’information, elle ramassa le sac qui traînait à ses pieds et fit mouvement. La réservation de Berlic correspondait au wagon précédant celui de la jeune femme. Louis s’installa. C’était un siège fenêtre. Des passagers investirent rapidement les places libres. Un couple de vieux ! Des comme lui, même tranche d’âge, mais mamie se la jouait ado, blouson coloré, T-shirt fluo, jean slim savamment déchiré aux jambes, bottines décorées de têtes de mort. Ridicule !

Elle fouilla dans son sac à main à la recherche de son iPhone et décida de faire profiter le compartiment de sa conversation. Elle appelait sa fille et la discussion tourna rapidement autour du petit-fils. Loubriac comprit qu’il avait décidé de ne plus mettre les pieds en classe. Ce qui inquiétait la mère. Elle imaginait un problème de santé physique ou psychique, une déprime, là où la grand-mère ne voyait que fainéantise. La discussion tourna court rapidement et mamie se lança dans un debrief qui, bien que destiné à son mari, se répandit loin dans le wagon.

— Ils lui ont tout passé et voilà où ils en sont. Ce fainéant ne veut plus aller à l’école. Il joue sur son ordinateur la nuit, il dort le jour. Plutôt que de serrer la vis, vas-y qu’on lui donne de l’argent de poche, qu’on lui achète une voiture. La seule solution qu’ils envisagent : l’emmener voir un psy. Je rêve !

Papy, peu motivé par le sujet de discussion, abonda mollement dans le sens de madame. Peine perdue. Louis eut droit à tout l’historique. Rapidement il n’écouta plus, tout cela le ramenait à Julie. Elle aussi avait fugué. Des conneries ! En classe c’était une bonne élève, sportive, pleine de vie. Il ne vivait pas avec elle, mais ils étaient tout de même très liés et Julie s’entendait bien avec sa mère. Elles étaient complices. Enfin, c’est ce qu’ils imaginaient. Pourtant, Martine et lui n’avaient rien vu venir. Minable ! Bien que divorcés, ils se croyaient de bons parents, ils n’avaient pas été foutus d’anticiper cette histoire. Il pensa à la famille de Magalie Pleiber. Eux non plus ne savaient pas ce qui allait leur tomber dessus. Combien de temps mettraient-ils à s’apercevoir de la disparition de leur petite ? Magalie était maligne, elle avait forcément monté un stratagème pour gagner du temps, faire croire à ses parents qu’elle dormait chez une copine, ou autre chose destinée à lui laisser le temps de disparaître avant qu’elle ne fasse l’objet d’une fiche de recherche. Comme Martine et Louis, les parents penseraient à un enlèvement, puis à une fugue, et enfin ils comprendraient qu’eux aussi venaient d’être rattrapés par l’actualité et baignaient dans un drame qui n’éclaboussait pas que les autres.

Il sortit de ses pensées en se disant qu’il était temps de faire un rapport à Martine. Un SMS lui parut la technique idéale, au moins il n’aurait pas à argumenter ou à entendre des questions dont il n’avait pas forcément la réponse. Il commença à taper son texte. « Dans le train pour Mulhouse... » Et s’arrêta en hésitant sur la conduite à tenir. Parler de l’éventualité d’un départ imminent vers la Turquie, ou pas ? Et merde ! « La gamine va certainement prendre un avion depuis Mulhouse-Bâle. Ne peux pas te parler, je te tel quand j’en sais plus. »

*

Arrivé en gare, Louis continua la filature. Pas facile. Longtemps qu’il avait perdu les ficelles du métier, d’autant qu’une surveillance, il n’y a bien que dans les films où les flics font ça tout seuls. C’est avant tout un travail d’équipe. Il eut un premier coup de chaud quand, après avoir marché sur le quai et traversé le hall de la gare, elle s’immobilisa, fit un mouvement d’épaule pour dégager son sac à dos et le laissa tomber par terre. Elle se retourna vivement et il eut l’impression que son regard s’arrêtait sur lui. Il faillit rougir, mais il eut le réflexe de continuer d’avancer comme si de rien n’était et d’aller se poster de l’autre côté de la rue. Il regarda autour de lui. Déprimant ! Il faut dire que le temps n’y mettait pas du sien, petite pluie, vent froid. La gare construite avant la Seconde Guerre mondiale, endommagée pendant le conflit et reconstruite par la suite, ne lui plaisait pas. De toute manière il n’aimait pas les gares, il n’aimait pas l’Alsace, il détestait Mulhouse, il haïssait la petite conne qu’il suivait. À cet instant précis, tout le gavait. Il lui fallut se raisonner et se calmer. La fuyarde semblait presque aussi désemparée et il la vit ramasser ses affaires et repartir vers le hall. Que faire ? Il se rapprocha. Elle téléphonait ! La garce avait vraiment tout prévu, elle avait un second portable. Pourtant, la tête qu’elle faisait lui confirma que tout ne se passait pas au mieux. À la fin de la conversation, elle chercha un banc pour s’asseoir. Et tout laissa penser qu’elle s’y posait pour un bon moment.

Le téléphone de Louis se mit à vibrer. Encore Berlic ! Comme d’habitude le flic fit au plus court :

— Elle est à la gare de Mulhouse. Elle ne partira pas avant demain. Sois vigilant, elle devrait avoir un contact, rappelle-moi quand tu en sais plus.

— Je l’ai vue abandonner un téléphone dans une poubelle, et toi, tu l’as sur écoute ?

Il y eut un petit silence durant lequel Louis s’énerva en imaginant le sourire de Berlic.

— Oui, j’ai réussi à avoir son nouveau numéro et on travaille dessus. Il va se passer quelque chose et je ne veux pas faire appel à une équipe de chez nous. J’ai besoin de ton aide.

— Berlic, je ne suis plus flic et je suis seul.

— Tu sauras faire, je ne m’inquiète pas. Rappelle-moi plus tard.

Louis décida de rester dehors et d’attendre près d’un arrêt de tram. Il comprit rapidement qu’il allait soit mourir de froid, soit finir avec une crève carabinée. Depuis son poste d’observation, la jeune femme n’était qu’une vague forme aperçue derrière les vitres du hall. Elle échappait à son regard à chaque passage de tram.

Il fallut plus d’une heure, jusqu’à ce qu’enfin ça bouge. Les voitures jaunes du train urbain avaient caché pendant quelques secondes la jeune femme et maintenant il apercevait une ombre plantée devant elle. Troisième fois qu’il y croyait : il y avait eu un dragueur, puis un traîne-latte à la recherche de monnaie. Cette fois, sans savoir vraiment pourquoi, il eut tout de suite le sentiment que c’était autre chose et s’approcha. La pluie redoublait. Il eut une petite pensée pour les gens qui raillaient la Bretagne et son crachin. Ces cons ne devaient pas connaître Mulhouse. Merde ! Elle sortait. Seconde fois qu’il se retrouvait en face d’elle. Par chance, elle ne s’intéressait pas à son environnement. L’homme dit quelque chose à Magalie et il la vit faire un sourire gêné, celui d’une enfant fautive. Elle se débarrassa de son sac à dos et fouilla dedans. Un foulard fit son apparition et recouvrit son abondante chevelure. Une scène qui confirma l’importance de cette rencontre. Il regarda le couple s’en aller. L’homme démarra d’un pas décidé, sans s’occuper de la fille. Elle referma son sac à la va-vite et le chargea sur ses épaules pour se lancer à sa poursuite. Louis suivit de loin. Il chercha à mémoriser le nouveau personnage. Un trentenaire affirmé, cheveux bruns ramenés en arrière, barbe bien coupée, vêtu d’un imperméable sombre, pantalon en tissu noir, chaussures de ville. Il se saisit de son portable et immortalisa l’instant. Magalie n’avait pas encore rattrapé son contact que Louis vit l’homme s’arrêter à côté d’une berline noire. Le barbu jeta un regard vers la jeune femme, ouvrit son coffre et l’attendit. Excellente occasion de reprendre une photo et d’en profiter pour noter la plaque d’immatriculation. Surprise, quelqu’un était assis sur le siège du passager avant. Un autre homme qui parut assez jeune à Louis. Il vit la jeune fille se débarrasser de son fardeau et s’installer à l’arrière. Avant qu’il n’arrive à se rapprocher, la voiture avait disparu. Louis attrapa son téléphone pour appeler Berlic.

2. DCI : Direction de la coopération internationale, service de police présent dans les ambassades et chargé de représenter le ministère de l’Intérieur français à l’étranger.

18

Le conseiller en sécurité, Sébastien Matteoli, examinait un document, le compte rendu journalier de l’activité des services de police. Il passa rapidement sur les infractions financières, ça n’attirait l’attention que si un élu était assez con pour se faire prendre. Tout allait bien en France, la routine : quelques meurtres, un règlement de comptes à Marseille, des rixes entre poivrots, des querelles de voisinage, des merdes sans intérêt. Il s’arrêta un moment sur deux attentats islamistes déjoués par la DGSI et termina par les habituelles incivilités, joli terme pour évoquer le bouillonnement incessant des banlieues. Il ne prenait pas cela à la légère. Ces infractions étaient monnaie courante. Résultat : les flics étaient à bout. Conséquence : des bavures. Et la pression montait encore un peu plus. Un problème insoluble, trop longtemps caché sous le tapis par des politiques préférant choyer leurs électeurs plutôt qu’une population ne fréquentant plus les isoloirs. Un jour, la marmite leur péterait à la gueule. Il le savait, mais que faire ? L’idée d’une guerre civile lui semblait inéluctable. Et c’est vers lui que, de droite comme de gauche, on se tournerait quand il faudrait faire le ménage. Il spécula sur son rôle et l’importance qu’il avait fini par prendre. Qui était-il ? Une éminence grise, une marionnette ou, au contraire, celui qui pilotait le bateau ? Son portable se mit à vibrer sur le bureau. Il eut un petit sourire en regardant le nom s’afficher. Jean de Frécourt. Il détestait les noblions. La particule était une chose tellement courante dans les ministères qu’il finissait par se demander s’il ne vivait pas encore sous l’Ancien Régime et pestait régulièrement contre le dilettantisme de nos révolutionnaires. Bien pire que les nobles, il haïssait encore plus les énarques, des imbéciles qui ne comprenaient rien. Frécourt cumulait : noble et énarque, c’est dire le grand bien que Matteoli pensait de lui. Le Corse savait louvoyer, le pragmatisme le guidait. C’est en flattant tous ces imbéciles qu’il avait fait sa carrière sans qu’ils se méfient de lui. Aujourd’hui, ils lui mangeaient dans la main. Il continua de regarder le téléphone vibrer tout en imaginant l’agacement de Frécourt et prit enfin l’appel.

— Vous en mettez du temps pour répondre.

— J’étais en communication sur une autre ligne. Le Président.

— Ha ! Qu’est-ce qu’il voulait, ce pitre ?

— Un peu de respect pour les élus, plaisanta le conseiller.

— Sans nous, ils ne sont rien. Ils sont incapables de prendre des décisions. Ils croient que le monde se gère façon bisounours, pour eux la vie ressemble à La Petite Maison dans la prairie.

Matteoli se divertit intérieurement des péroraisons du crétin prétentieux qui lui parlait. Il décida d’abonder dans son sens.

— Vous avez tout à fait raison, heureusement qu’il y a des gens comme vous, Jean.

Le ton ironique ne passa pas inaperçu.

— Vous vous moquez ?

— Non, absolument pas.

— Où en est-on du problème dont vous m’avez parlé ? Vous avez identifié de qui il s’agissait ?

— C’est en cours. Ne vous préoccupez pas de ça, j’en fais mon affaire. Et il est mieux que vous ne sachiez rien.

Frécourt n’insista pas, il n’allait pas supplier. Dans l’absolu, il donnait raison à Matteoli. Toutefois, partager des secrets barbouzards l’excitait plus que le sexe, une chose qu’il pratiquait d’ailleurs fort peu, si ce n’était lors de missions à l’étranger. Il se croyait à l’abri de tout. Il aurait été surpris s’il avait su que Matteoli possédait des photos et des enregistrements de lui capables de faire rougir DSK et surtout de le faire passer directement par la case prison. Ce n’était qu’une des multiples polices d’assurance que conservait le Corse en cas de jours sombres. Aujourd’hui, celui-ci se contenta de faire dans l’apaisement.

— Notre affaire roule parfaitement. Il est normal qu’il y ait de temps à autre de petits imprévus, je sais aplanir le terrain, pas d’inquiétude à avoir.

— Très bien, je n’ai aucune crainte.

Cause toujours... t’as tout de même peur pour ta carrière, jugea Matteoli avant de se débarrasser de son correspondant avec quelques mots remplis de courtoisie.

Une fois qu’il eut raccroché, Sébastien Matteoli procéda à quelques instants d’introspection. Qu’est-ce qui le faisait avancer ? C’était quoi, son truc ? Pratiquer l’art de la manipulation, savoir qu’il savait ce que tous les autres tentaient de cacher ? Étudier les turpitudes de ses contemporains ? Fouiller leurs merdes ? Il aurait très bien pu mettre ses capacités au service d’une grande entreprise privée et amasser des dizaines de milliers d’euros. Non, cela ne l’intéressait pas. Il sourit de ce début d’autoanalyse et décida de passer à autre chose. Il laissa glisser une main sous son bureau à la recherche d’un bouton le reliant à son collaborateur. Il n’eut pas à attendre longtemps.

On frappa à sa porte et il vit la poignée s’abaisser presque en même temps. Seul le fidèle Luciani pouvait se permettre un tel comportement. Le visage du commissaire de police apparut.

— Ange, tu en es où de notre petit problème ?

— La livraison est en cours.

— Oui, je sais. Et ?

— Nos informations se confirment, elle est bien virussée.

Matteoli blêmit. Il n’aimait pas les imprévus.

— Ils sont déjà là-bas ?

— Pas tous.

— Le problème vient bien de chez nous ?

— Peut-être. Je vais en savoir plus. Si c’est ce que je pense, il n’y aura pas de dégâts et on n’a aucune raison d’annuler. Un électron libre, rien d’organisé... On a les moyens de le calmer.

— J’aime mieux ça. Informe-moi dès que tu as du nouveau. S’il faut que je passe quelques coups de téléphone, n’hésite pas.

*

Lui aussi bien à l’abri des ors de la République, mais beaucoup mieux logé, Jean de Frécourt réfléchissait. Sa position ne lui offrait pas que le pouvoir. Il eut une pensée émue pour l’État-Providence et son château en province. Il revint à l’affaire du jour. Que de risques à prendre pour maintenir le cap et protéger de la barbarie une population ingrate ! Seuls quelques hommes de sa trempe conservaient le sens des responsabilités et surtout du devoir. Il ne regrettait rien et se félicitait d’avoir rallié à son idée un groupe, certes restreint, de militaires et hauts fonctionnaires capables de mener cette affaire à bien. Un grain de sable ne bloquerait pas une opération qui commençait déjà à porter ses fruits. Il fit le tour de son bureau, passa devant les portes vitrées qui donnaient sur un beau jardin, un espace de tranquillité comme il y en avait peu à Paris, et s’arrêta devant le miroir surplombant la cheminée. Ce qu’il voyait le satisfaisait pleinement. Ses amis avaient raison, c’est vrai qu’il avait un petit côté Yves Montand, dans la stature comme dans le visage. Il caressa des deux mains sa chevelure argentée et se dit que la France avait bien de la chance d’avoir des hommes comme lui.

19

Plus qu’à patienter jusqu’au lendemain. Louis décida de trouver un hôtel à proximité de la gare. L’idée était de prendre au plus tôt un taxi pour l’aéroport et d’y attendre l’arrivée de Magalie. Berlic aurait quelques renseignements à lui communiquer d’ici là. Le passage devant un bar et l’envie de se mettre au chaud changea quelque peu la donne. Il s’installa au comptoir. Un thé, un café, voire un chocolat auraient suffi à le réchauffer. Il préféra un grog, puis un autre. En forme, il était maintenant prêt à attaquer la bière. Quelques poignées de cacahuètes suffirent à agrémenter son repas liquide. Premier hôtel venu, il y avait une chambre de libre.

— Petite, indiqua l’hôtelier, en précisant que c’était la dernière.

— Ça tombe bien, c’est pour une petite nuit, répondit Loubriac.

S’il croyait amuser le gars, c’était raté. Il se retrouva avec des clés dans la main, escalada des escaliers et termina dans une chambre déprimante, à l’image de sa journée. À l’image de sa vie.

Il balança son sac sur une chaise et se rua vers les toilettes. C’est à genoux, deux doigts dans la bouche, qu’il se fit vomir. Trois longs jets acides suffirent à rejeter son festin mais pas à éliminer le flot d’alcool qui circulait déjà dans ses veines. Il passa quelques instants à admirer le cocktail, contempla les bulles formées par la bière et huma avec satisfaction l’odeur du rhum. Des plaisirs simples de poivrot. Mais c’était pas tout ça, demain il devrait être en forme. Douche. Bruit de tuyauterie, senteur de chiottes, eau chaude qui n’arrive pas, la salle de bains idéale... La situation finit par lui arracher un sourire.

Il commença par un appel à Martine et résuma ses aventures. Il relata la première partie de sa journée et elle ne mit pas longtemps à s’apercevoir qu’il avait bu.

— T’as trouvé le moyen de picoler. C’est comme ça que tu comptes retrouver Julie ?

— Tu vois pas que c’est débile ce que je fais ? Comment ça pourrait marcher ? Cette gamine... Magalie, à peine arrivée à Istanbul, je vais la perdre. Ce sera mort. Et même si je la suis, tu penses que ça me rapprochera de Julie ?

— Arrête ! Tu vas me faire le plaisir de ne pas déconner et de faire ce qu’il faut. Tu m’entends ?

Oui, il l’entendait, mais n’avait pas envie de l’écouter ou de discuter plus longtemps. Le grand avantage du téléphone, c’est qu’une petite pression du doigt suffit à retrouver le silence.

Quelques nouvelles pensées déprimantes l’assaillirent et il devait aussi appeler Jenifer. Elle nota la voix mâtinée de houblon, sans pour autant lui en faire le reproche. Une bonne raison d’être avec elle, plutôt qu’avec Martine. Elle l’écouta parler, raconter sa journée, ses hésitations.

— Tu n’as que ça, tu es bien obligé de tenter le coup, reconnut-elle.

Il s’inquiéta de l’activité du bar, voulant savoir qui jouait ce soir-là. Elle lui lança d’une voix tendre :

— La Flor, un groupe de jazz, ils sont bons, je les aime bien, pourtant ils ne te valent pas.

Le cœur de Louis se réchauffa aussitôt. Voilà au moins quelqu’un pour qui il comptait. Il n’y a qu’avec Jenifer et une guitare à la main qu’il ne se sentait pas minable. Il raccrocha. Apaisé, il finit par trouver le sommeil.

*

Sonnerie. Réveil en sursaut. « Il est où ce maudit téléphone ? C’est qui ? »

Son pote, André Berlic, donnait de ses nouvelles.

Le flic lui indiqua à quelle heure Magalie avait son vol. 17 h 50, avec Turkish Airlines. Point positif. Il pouvait dormir tranquillement et éliminer les restes d’alcool. Autre nouvelle, le policier parisien avait réussi à lui réserver un vol sur le même avion.

— Et devine quoi ? lui avait lancé en conclusion un Berlic presque ravi.

— Tu sais que j’ai horreur de tes histoires.

— Ben pour une fois, tu devrais être heureux. Tu exploses mon budget d’enquête. Je t’ai pris une place en business. C’est le meilleur moyen que j’aie trouvé pour que tu ne colles pas à la gamine. Tu attendras l’avion dans le lounge réservé et vous ne vous verrez pas pendant le vol. Pas mal, non ?

— Oui, peut-être, si tu le dis.

— Bordel, sois un peu enthousiaste !

Loubriac faillit éclater. Et l’autre dut le sentir.

— Je te comprends. C’est pas facile, reconnais que je fais tout ce que je peux.

— C’est vrai, je te remercie.

— Tu auras un contact sur place, Sylvain Hottin, c’est un flic qui travaille à l’ambassade. J’ai fait comme nous avions prévu. Tu es un journaliste accrédité par l’Intérieur et les Affaires étrangères. Tu viens faire un docu sur les filières djihadistes. Non seulement il va t’aider, mais il ne fera rien pour arrêter Magalie Pleiber.

— Et rien d’autre ? Il ne sait rien nous concernant ?

— Non, rien. Un simple reportage avec la bénédiction des deux ministères. C’est censé permettre d’une part de faire prendre conscience aux gens de l’existence de ces réseaux près de chez eux et d’autre part d’être le point de départ d’un coup de filet policier.

— Ah ouais ! ? Et un truc comme ça, ça passe ?

— Parfois, je sais faire des miracles. Tu vois que tu devrais avoir plus confiance en moi.

— C’est vrai que là, tu me sidères.

Louis regarda sa montre. Trois heures du matin. Pas certain qu’il arriverait à se rendormir. Il répondit à la suggestion de sa vessie pour profiter utilement de ce réveil. Une fois recouché, c’est encore à Julie qu’il pensa. Elle n’avait jamais été aussi présente que depuis qu’elle avait disparu. Et il finit par s’assoupir dans un sommeil agité.

*

Un peu après midi, il quitta son hôtel en taxi, direction l’aéroport franco-suisse de Bâle-Mulhouse. La pluie avait laissé place à un ciel gris, peu engageant, et la température frisait le zéro. Sans le vent de la veille, c’était supportable. Une fois sorti de l’agglomération, le taxi se retrouva sur des voies autoroutières essentiellement fréquentées par des poids lourds. Avec son accent, le chauffeur ne risquait pas de cacher son ancrage régional. Il chercha à discuter, quelques questions sur la destination, le voyage. Professionnel ou privé ? Des réflexions sur la météo. Louis la joua mec épuisé et fit semblant de s’endormir. Et l’autre s’arrêta de parler, pas dupe du stratagème, il se fit boudeur. Silence, jusqu’à ce qu’il se gare devant l’entrée des départs. Louis descendit, régla la course et se sentit obligé de justifier son attitude par quelques mots d’excuse, il prétexta un décès dans la famille et rajouta cinq euros de pourboire. Le chauffeur le gratifia d’un sourire compatissant. Un regard sur les lieux. Ce n’est pas parce qu’il y était venu une quinzaine d’années auparavant qu’il connaissait. Autant il détestait les gares, autant les aéroports lui plaisaient. Ils signifiaient séjours lointains, dépaysement souvent synonyme de vacances. Une pensée pour des voyages passés. Les États-Unis, New York, la Louisiane, Nashville, San Francisco, les berceaux de SA musique. De nouveau Julie. Elle adorait l’avion et les États-Unis. Bon Dieu, que pouvait-elle foutre en Syrie ou en Irak ?

Boule au ventre. Cette fois le plaisir ne serait pas au rendez-vous. Loubriac chercha les panneaux d’affichage. Trop tôt, aucune annonce. Il devait prendre son mal en patience. La suite du programme se passa simplement. Un billet l’attendait au bureau de la Turkish Airlines. Premier à s’enregistrer sur le vol, au moment où il quittait le comptoir, une décharge électrique parcourut sa colonne vertébrale. Magalie. Elle arrivait, toujours accompagnée par l’homme de la gare. Ils n’étaient pas seuls, plusieurs jeunes étaient sur le même vol, filles et garçons. Il s’étonna d’un changement d’attitude, Magalie ne portait plus le foulard de la veille. Une autre chose le frappa, le regard grave des gamins, rien ne laissait penser qu’ils embarquaient pour un voyage d’agrément.

*

Un vol qui aurait pu être un excellent moment, classe affaire sur Turkish, rien à dire, les Turcs faisaient les choses bien. Dommage que Louis n’ait pas le cœur à en profiter. Durant les un peu plus de trois heures de vol, il médita sur la suite de ses aventures. Lâché seul en Turquie, il voyait mal comment il allait se débrouiller. Il se força à imaginer les éléments de langage nécessaires pour endormir le représentant de l’ambassade susceptible de l’accueillir et dut admettre que, même s’il n’était pas dupe du fait que Berlic le manipulait, l’agent de la DGSI savait jongler et anticiper les problèmes. Restait à espérer que son aide puisse passer les frontières. À l’arrivée à Istanbul, il se laissa emporter par la foule pour se retrouver dans un immense couloir conduisant aux guichets de l’immigration. Il s’immobilisa devant un kiosque, le temps de repérer Magalie. Il ne s’était pas trompé, elle faisait partie du groupe et il identifia au moins six autres jeunes gens qui discutaient ensemble. Cela ne dura que quelques secondes et ils se séparèrent pour se fondre dans la masse des voyageurs. Il se focalisa sur son objectif et réussit à s’engager dans une file lui permettant de la précéder. Le contrôle par l’officier de l’immigration fut rapide. Quelques vérifications informatiques, un regard vers lui et le flic se saisit du tampon-sésame. Passage des douanes sans encombre, et des portes battantes qui s’ouvrent sur une foule attendant des voyageurs. Impressionnant. Bienvenue dans l’inconnu. Il eut un mouvement d’arrêt, se força à marcher plus vite, pour faire une volte-face et se mêler à tous ces gens qui patientaient. Une main se posa sur son épaule, c’était celle d’un quinqua de belle corpulence, un garçon qui devait aimer bien manger, avec une préférence pour les plats en sauce, comme en témoignait sa cravate. Il avait le teint rougeaud, le visage fatigué, mal rasé, avec une longue mèche de cheveux ramenée ridiculement sur le côté, des allures de Giscard d’Estaing sortant de garde à vue.

— Sylvain Hottin, fit l’inconnu, en dévoilant des dents à l’abandon. C’est vous le reporter ?

Une poignée de main franche, bien qu’humide, réconforta Louis et l’encouragea à ne pas s’arrêter au physique, d’autant que le sien n’était guère plus brillant. Hottin lui prouva qu’il connaissait son affaire.

— Vous imaginez bien que je ne peux pas m’impliquer avec un journaliste, mais je vous ai trouvé une équipe qui pourra vous aider.

Un regard sur le côté en guise d’introduction : trois hommes. Loubriac se rappela Coluche : Pas-tibulaire, mais presque.

— Il faudra leur donner cent dollars par jour à chacun et régler l’essence et la nourriture. Ça vous va ?

Pas trop le choix. Pris au dépourvu, il n’allait pas refuser cette assistance. Il les regarda mieux

— Je peux avoir confiance ? Ils font quoi ?

— D’anciens flics. Ils ont été virés par Erdogan après la tentative de coup d’État. Ils sont à la rue, presque SDF, mais ils savent bosser. Il nous arrive de les utiliser.

— Ils parlent français ?

— Il y en a un qui se débrouille et sinon ils parlent anglais ! Ça ira ?

— Ça le fera.

Hottin recula d’un pas vers le premier du groupe. Les trois se ressemblaient et sentaient la maison poulaga à plein nez. La quarantaine, allure sportive, coupe Playmobil, jean, blouson de cuir. Ergün, celui que le flic présenta en anglais, était le plus petit des trois, point particulier : des yeux bleus très clairs. Les deux autres, dont Louis ne comprit pas le nom et ne jugea pas nécessaire de se le faire répéter, furent immédiatement baptisés dans son esprit, Boule et Bill. Ce surnom leur irait bien, tant ils semblaient sortis d’une BD. En revanche, rien à voir avec le physique des personnages, hauts sur pattes, cous musclés, bras comme des cuisses. Des adeptes de la fonte avec un visage de bouledogue prêt à mordre.

Les portes s’ouvrirent sur Magalie.

— C’est cette fille qu’il faut suivre et surtout ne pas se faire repérer. Je veux tout savoir sur elle.

Ergün hocha la tête et Hottin fit apparaître un portable Nokia, qu’il tendit à Louis.

— J’ai acheté ça pour toi. Il y a une carte turque dedans, je leur ai donné le numéro et j’ai mis en mémoire mon téléphone ainsi que ceux de Ergün et ses amis, comme cela vous pourrez correspondre.

C’était parti ! Du moins Loubriac le croyait-il, jusqu’à ce qu’une autre main se pose sur son épaule ; les cinq hommes se retournèrent et il se mit instantanément à rougir en voyant les deux billes de plomb qui le fixaient. Il s’apprêtait à bredouiller quelque chose, la nouvelle venue ne lui en laissa pas le temps et leur lança un regard circulaire.

— Martine, je suis sa femme. Nous travaillons souvent ensemble. Il ne vous l’a pas dit ? C’était impossible de voyager par le même vol, je l’ai précédé.

Louis avait une diversion toute trouvée.

— On a du boulot. On finira les présentations plus tard. Allez, il faut la suivre !

20

Magalie s’arrêta au milieu du hall des arrivées. Un regard alentour, elle fouilla dans son sac et le foulard réapparut. Elle couvrit sa chevelure, son visage renvoyait toujours le sentiment d’inquiétude qu’avait remarqué Loubriac à Mulhouse. Elle cherchait des yeux ses camarades. Un kiosque Vodafone, un fournisseur de téléphones, servit à Louis de point de surveillance. Il localisa plusieurs des compagnons de la jeune fille. Ils ne paraissaient pas plus rassurés qu’elle et ne cessaient de regarder leur montre ou l’horloge de l’aéroport. Il suspecta un horaire de rendez-vous ou l’arrivée d’un autre avion. Il s’intéressa enfin à Martine.

— Qu’est-ce que tu fous là ?

Elle ricana.

— Ça te surprend, hein ? Dans l’état où tu étais hier soir, je craignais le pire.

— Comment tu t’es démerdée ?

— Moi aussi je sais faire marcher mes réseaux. Dans ma clientèle de pouffes friquées, comme tu les appelles, figure-toi qu’il y a des gens qui travaillent chez Air France. J’ai pu, non seulement avoir des billets d’avion, mais en plus savoir dans quel avion tu te trouvais avec Magalie Pleiber.

Il se tourna vers sa femme en cherchant son regard et elle comprit immédiatement où il voulait en venir.

— J’ai demandé pour Julie s’ils pouvaient identifier un vol. Ma copine m’a dit qu’elle allait essayer, mais qu’il fallait du temps.

— Très bien. Tu vois que je ne suis pas seul et que je ne suis pas bourré, maintenant tu peux t’en aller.

— Je suis là, ce n’est certainement pas pour partir. Je vais rester avec toi, que ça te plaise ou non.

Inutile d’insister.

Ils virent Magalie ramasser son sac et le groupe converger doucement vers une sortie. Pas d’attente. Une camionnette minibus s’immobilisa devant les jeunes gens. Deux gars à l’avant. Le passager sauta sur le trottoir, fit glisser la portière latérale et tout le monde s’engouffra à l’intérieur. Le véhicule disparut dans la circulation. Louis s’avança sur le trottoir, Martine derrière lui.

— Ils sont où, tes trois rigolos ?

— Je sais pas.

Une vieille R12 pila à leur hauteur dans un crissement de pneus. Ergün ! Il leur fit signe de monter et démarra. Il maniait le levier de vitesse comme la poignée d’un vieux moulin à café. Louis, assis à l’avant, s’enfonça dans le siège, la voiture rebondit sur les dos-d’âne et il heurta le plafond. Un regard sur l’habitacle, ça sentait le tabac froid et la crasse. C’était au choix, ils étaient assis dans un cendrier ou une poubelle, au milieu des résidus de nourriture et de papiers chiffonnés, à croire qu’il s’agissait du domicile de leur chauffeur. Le Français se remémora quelques souvenirs, cette chignole avait fait les beaux jours des flics français à la fin des années 70 et il avait passé de nombreuses heures à planquer dans ce genre de carcasse. Disparue en France, il en restait en Turquie où elle avait été diffusée plus longuement. Loubriac s’égaya en imaginant ce qui devait se passer dans la tête de Martine. Elle aussi devait analyser le carrosse et en tirer un lot de conclusions assassines. La boîte craquait sinistrement, le moteur criait de douleur, et ils tanguaient dans tous les sens. La mâchoire serrée, Ergün conduisait tout en hurlant en turc des sons incompréhensibles. Seuls signes positifs, de temps en temps, il tapotait la jambe de Louis et se tournait vers lui pour lui envoyer un bref sourire accompagné d’un « no problem » ou « problem yok ». Les Français conclurent qu’ils venaient d’apprendre leurs premiers mots de turc.

Après avoir quitté l’aéroport et roulé sur une voie rapide, ils longeaient déjà le bord de mer depuis longtemps quand Ergün frappa vigoureusement la cuisse de Loubriac avec un air heureux. Il dépassa un semi-remorque et se retrouva juste derrière la camionnette. Louis se demanda s’il fallait s’en féliciter ou s’en inquiéter. Ils n’avaient pas perdu leur objectif, pourtant, question discrétion, on pouvait rêver mieux. Il essaya de le faire comprendre au conducteur et reçut un « I Know » en guise de réponse. Rien ne changea pendant un temps qui lui parut une éternité. Tout d’un coup Ergün leva le pied. La camionnette prit de l’avance. Un coup d’épaule du chauffeur et un mouvement de menton désignèrent une autre voiture au volant de laquelle il reconnut l’un des deux acolytes du Turc. Tout le monde suivait. Le Français décida de ne pas s’énerver et de laisser faire. Après tout, ces gars-là devaient connaître leur boulot. Essayer de rester calme. Facile à dire, moins à faire. Il se força à s’intéresser au paysage, à la mer, aux bateaux. Des yachts, des porte-containers et des paquebots de croisière. Il regarda au loin les deux ponts qui enjambaient le Bosphore. Ergün se fit plus silencieux, son attention était focalisée sur son oreillette. Il prononçait des mots courts, précis, sans le moindre signe d’énervement dans la voix. Tout roulait comme il l’entendait. D’ailleurs, comme pour le confirmer, la camionnette apparaissait de temps à autre dans le flot de la circulation. Ils approchaient maintenant du cœur historique et les voitures roulaient au pas. Son ex-femme se pencha vers lui :

— Tu te souviens ?

— De quoi ? fit-il, sans comprendre.

— De notre voyage à Istanbul.

— Oui, évidemment, ça ne date pas d’hier.

— Vingt-neuf ans.

Elle désigna l’entrée du marché aux épices.

— On s’est promené ici, avant de monter jusqu’au grand bazar. Tout en haut, on peut rejoindre la Mosquée bleue et Sainte-Sophie à côté. Tu t’en souviens ?

— Oui, mentit Loubriac, sans la convaincre.

Elle n’insista pas.

Il est vrai que les circonstances laissaient peu de place aux bons moments. Ergün poursuivit, s’engagea sur le pont de Galata. L’ancien flic se mit à parler à nouveau dans son portable et Louis comprit que cette fois la discussion n’était pas en rapport avec la filature. Il recevait des informations. Le conducteur prit quelques notes, et il appuya sur les touches de son téléphone pour ouvrir une photographie dont la vue lui provoqua un grand sourire.

— Grâce à des amis, on a identifié le véhicule et son chauffeur. C’est un de ces enculés de religieux.

Il sourit, cette fois uniquement à l’attention de ses passagers

— Enculés ! C’est bien comme ça que vous dites en français ?

Bien qu’il trouvât mal venu le moment de donner des cours de langue, Loubriac se força à répondre au sourire.

— Ton français est excellent et tu possèdes les meilleurs mots pour désigner ce genre de personnage.

— Je regarde beaucoup de films français, Alain Delon, Jean-Paul Belmondo...

Cette fois, impossible de faire semblant.

— On en reparlera plus tard, concentre-toi sur la conduite et dis-moi plutôt qui est ce gars et ce que tu sais sur lui.

Le Turc fit grise mine. Garçon susceptible.

— Je connais mon travail !

Un long silence, signe de son mécontentement, s’installa... Et il poursuivit enfin :

— Mehmet Çaliskan, il est à la tête d’une filière d’immigration vers l’Europe, il gagne beaucoup d’argent en faisant transiter chez nous des Afghans, des Iraniens, des Syriens, des Irakiens...

— La police laisse faire ?

Ergün ricana.

— Pourquoi l’arrêter ? Il débarrasse le pays de gens qu’on ne veut pas. Et surtout, il a des relations très haut placées. J’ai dit qu’il avait beaucoup d’argent. Il sait en faire profiter ses amis, comme ceux qui pourraient être ses ennemis.

— Il est riche, dirige du monde et c’est lui qui vient accueillir ces gens ? s’étonna Martine.

Le Turc plissa les lèvres dans un sourire admiratif.

— Bien remarqué ! Ça prouve que Çaliskan refuse tout intermédiaire dans cette affaire.

Après le pont, la camionnette poursuivit le long du port en empruntant la grande rue Meclis-i Mebusan. Circulation dense, mais tout se passait sans encombre. Louis décida de se taire et de laisser faire Ergün. Passage devant Dolmabahçe, l’ancien palais impérial et la résidence d’Atatürk lorsqu’il était à Istanbul. Ils continuèrent le long du Bosphore et dépassèrent l’université de Galatasaray. Un feu vira à l’orange. La camionnette était en première position, elle accéléra et le suivant pila. Bloquée derrière, la voiture d’un des ex-flics n’arriva pas à se dégager. Une dizaine de voitures plus loin, Ergün ne put voir que le toit de la camionnette s’éloigner. Coup de chaud.

Louis lâcha un « bordel » suivi d’un « bravo », énervé. Le Turc ne dit rien. Ses yeux semblaient sortir des orbites, comme s’ils essayaient de s’accrocher au véhicule de Çaliskan. Ils étaient sur la file de gauche. Klaxon, coup de volant, Ergün déboîta en contresens. Appels de phares, avertisseurs, insultes. Il continua jusqu’à ce qu’il se positionne en tête de sa file. Main sur le levier de vitesse, le moteur monta dans les tours jusqu’à ce qu’il lâche l’embrayage. La guimbarde colla ses passagers au siège et se lança dans un slalom acrobatique. Plus de camionnette.

Ils poursuivirent et se retrouvèrent bloqués par un nouveau feu. Une voiture de police était garée à l’intersection et les flics surveillaient. Cette fois, pas question de passer. Ergün rongeait son frein. Il essaya de positiver.

— Si les informations que j’ai sont bonnes, Mehmet Çaliskan habite un peu plus loin.

Il accompagna sa phrase d’un coup de menton en direction du premier des deux gigantesques ponts reliant le continent européen à l’Asie. Au-dessous, le quartier d’Ortakoy était un mix entre constructions traditionnelles en bois, maisons bourgeoises et immeubles collectifs. Un quartier populaire boboïsé et fréquenté, le jour, par les touristes, la nuit, par les amateurs de vie nocturne, bien qu’un attentat récent dans une boîte ait vivement encouragé les night-clubers à aller voir ailleurs.

Au lieu de continuer sur l’avenue principale, Ergün prit sur la gauche et laissa la côte derrière lui. Il tourna et retourna plusieurs fois à tel point qu’il jugea nécessaire de se justifier.

— Je connais le coin, c’est un endroit où j’ai souvent travaillé quand j’étais flic.

Il finit par s’immobiliser dans une rue donnant sur une sorte d’entrepôt jouxtant un immeuble cossu de plusieurs étages.

— Tout appartient à Çaliskan, il ne faut pas croire qu’il s’agit d’une résidence collective, c’est sa villa. Il héberge les membres de sa famille. Il a trois filles. Chacune a son étage, et lui est au dernier. Le hangar est à lui, il a une petite entreprise de transport. Une dizaine de camions, qu’il n’utilise que pour des affaires légales, du moins c’est ce qui se dit. Aucun routier n’a été contrôlé avec des migrants à bord.

Le Turc s’interrompit en voyant la porte de l’entrepôt s’ouvrir et apparaître deux hommes. L’un des deux correspondait à la photo du téléphone : Çaliskan. De meilleures joues, un cou gonflé, façon crapaud en colère, des cheveux en moins, les abdos avaient subi le poids des années. Avec son costume de mauvaise qualité et ses allures de paysan, l’homme avait la fortune modeste. L’autre était plus jeune, jean, blouson de cuir, T-shirt. En dehors d’une barbe bien coupée, il était malaisé de lui trouver un signe particulier, taille et corpulence moyennes. Loubriac lui donna une petite trentaine d’années et tâcha de mémoriser son visage. Aucun signe d’inquiétude, ils marchaient, ils parlaient, ils riaient, et les autres les virent s’engouffrer dans l’immeuble de Çaliskan.

— Tu connais le deuxième homme, ils ont l’air de bien se connaître ? remarqua Louis.

— Non, mais je parierais pour un membre de la famille, peut-être un de ses gendres, ou alors quelqu’un de très très proche.

— Qu’est-ce qu’il a fait des jeunes ? demanda Martine.

— Ils doivent être dedans. On est samedi, il n’y a pas d’employés, il va les garder là jusqu’à ce qu’ils partent, supposa Ergün.

Le téléphone du Turc se mit à vibrer. Il prit la communication, ne dit quasiment rien et termina en se tournant vers eux.

— C’est bien ce que j’imaginais. Les jeunes sont dans l’entrepôt, il y a un baraquement où ils les ont laissés s’installer. De la nourriture était prévue pour les accueillir. Ils vont rester là toute la nuit. Je vous ramène dans le centre d’Istanbul, nous, on va assurer la suite de la surveillance.

Loubriac hésita et Ergün insista.

— Pas d’inquiétude, on s’occupe de tout. Par contre...

— Quoi ?

Ergün afficha un regard fuyant, comme s’il était gêné d’annoncer la suite.

— Faire une filature, ce n’est pas évident. Il y a des moyens techniques qui facilitent les choses...

Louis haussa un sourcil en sentant venir l’embrouille.

— Fais-la-moi courte, qu’est-ce que tu veux ?

— On peut poser une balise sur la camionnette, comme ça, on ne la perdra pas.

— Tu as une balise ?

— Je peux en avoir une, mais...

— C’est combien ? coupa Louis.

— Deux cents dollars par jour. C’est un copain qui la loue, elles sont très bien, on peut localiser le véhicule à quinze mètres près et ça fonctionne en...

— Pas la peine de me faire l’article, je connais l’avantage d’une balise. Deux cents dollars, t’y vas pas avec le dos de la cuillère.

— C’est pas moi, tenta le Turc, et d’ajouter : je peux aussi identifier le portable de Çaliskan et l’écouter.

Décidément, la technique n’avait pas de secret pour lui, et pas besoin de commission rogatoire et de juge d’instruction. La vie paraissait simple ici. Même prix, deux cents dollars. Et ce n’était toujours pas pour lui. Il hésita, la réponse arriva dans son dos.

— C’est d’accord, lança Martine, j’espère que vous dites vrai.

— Il n’y aura pas de problème, madame Martine. Je m’occupe de tout.

— Et comment vous allez poser la balise ? demanda Louis.

L’autre lui sourit et renvoya sa formule préférée : Problem yok.

— Je suppose qu’il vous faut de l’argent tout de suite ? interrogea Martine.

Un plissement de lèvres, faussement ennuyé, lui signifia qu’elle était dans le vrai. Elle avait déjà anticipé et tendit quelques billets verts.

— Voilà huit cents dollars, c’est tout ce que j’ai sur moi.

Le Turc se transforma en magicien, fit disparaître prestement les dollars dans une poche de sa veste, et crut bon de préciser :

— Si vous avez des euros, ça peut faire l’affaire.

Malgré les circonstances, il sut extirper un sourire à Loubriac.

— Ne nous prends pas trop pour des vaches à lait et des débiles. Crois-moi, vous avez intérêt à être efficaces.

— Nous le sommes. Avec mes collègues, on a vingt ans de filature derrière nous.

*

Ergün déposa ses passagers place Taksim, à proximité du consulat général de France, et les abandonna après leur avoir assuré qu’il repartait travailler et faire bon usage des dollars. C’est avec une certaine appréhension que Martine et Louis regardèrent la R12 brinquebalante s’éloigner. Ils se gardèrent de toute remarque, mais la grisaille de leur sentiment s’accordait à la couleur du ciel et au froid persistant.

Autour d’eux, une foule grouillante, composée autant de Stambouliotes que de touristes, déambulait en tous sens. Des camions et des bus de la police étaient garés, et des flics en tenue de maintien de l’ordre resserraient les rangs, dans l’attente d’une manifestation que rien ne semblait pourtant annoncer. Martine fut la première à sortir de la torpeur dans laquelle ils baignaient.

— Il faut nous trouver un hôtel.

Il suffisait de lever les yeux. Sac sur l’épaule, ils partirent vers le plus proche, un établissement qui, de l’extérieur, leur parut correct, le style propre et pas cher. Ils n’étaient pas là pour des vacances.

— Nous n’avons plus qu’une seule chambre, assura le réceptionniste au moment où le téléphone turc de Louis se mit à sonner.

Hottin. Il prit la communication.

— Je peux vous voir, j’ai peut-être quelque chose qui va vous intéresser, indiqua le flic français.

— Quand ?

— Tout de suite, si c’est possible, après j’ai un rendez-vous avec l’ambassadeur. Il arrive d’Ankara.

— Où ? On est en face du consulat général.

— Ben venez, je vous attends à la cafétéria dans dix minutes.

Louis rapporta sa conversation à son ex-femme et elle en tira les conséquences immédiates.

— Nous prenons la chambre, puis se tournant vers Louis, elle haussa les épaules et poursuivit : on va pas courir les hôtels et, de toute manière, ni toi, ni moi n’avons envie de faire des galipettes.

*

Le sas de sécurité passé, ils se retrouvèrent dans un petit jardin entouré de bâtiments, la cafétéria était indiquée sur leur droite, au rez-de-chaussée du centre culturel. Ils traversèrent un hall d’exposition et virent Hottin. Le sosie de Giscard était déjà assis, un café en face de lui. Il se leva pour leur proposer la même chose et passa commande avant de les rejoindre.

— Ergün m’a dit que la filature s’était bien déroulée. C’est un gars correct, vous pouvez lui faire confiance.

— J’espère, répondit Louis.

Il lui parla de la proposition du Turc.

Hottin se dandina d’une fesse sur l’autre, comme s’il aimait beaucoup moins ce qu’il venait d’entendre.

— Attention, si ça merde, c’est un coup à ce que vous vous retrouviez au trou. Des journalistes qui écoutent un citoyen turc et qui le surveillent, ça ne plaira pas. Et en ce moment, la France n’est pas trop en odeur de sainteté auprès d’Erdogan. Surtout si en plus il s’agit de reporters. Ce Çaliskan est une pourriture, mais c’est LEUR pourriture. Pas question qu’il éclabousse qui que ce soit. Les Turcs le protégeront.

Message reçu. Loubriac décida de passer à la page suivante.

— Pourquoi vous voulez nous voir ?

— On vient d’apprendre qu’un charnier a été découvert à la frontière turco-syrienne, c’était côté syrien, l’armée turque a tout de même récupéré les corps. Ils étaient partiellement calcinés et traînaient en pleine nature au milieu d’un désert de pierrailles. Ils ne sont pas identifiables. Il y a des affaires, des vêtements. Il paraît qu’il y a des trucs écrits en français. Je dois être sur place après-demain pour faire un inventaire. Ça vous tente ?

Le couple hésita. Et encore une fois, Martine fut la première à réagir.

— C’est une bonne idée, ça peut faire l’objet d’un article. Je vais venir avec vous, Louis va continuer sur la surveillance de Çaliskan et si c’est intéressant il nous rejoindra.

Elle surprit le flic.

— Il paraît que le spectacle est insoutenable, vous êtes certaine... ?

Elle ne se démonta pas et fanfaronna, en espérant qu’Hottin n’avait pas fait de vérifications sur elle et ne savait pas qu’il s’adressait à une vendeuse de prêt-à-porter – qui n’avait d’expérience de la mort que le corps de son père décédé d’une crise cardiaque.

— Avec mon mari, on en a vu d’autres. Ne vous inquiétez pas pour moi.

— Si vous y tenez.

*

Vidés. Ils retournèrent sans un mot à l’hôtel. Durant les dernières vingt-quatre heures, ils n’avaient quasiment pas mangé, pas bu grand-chose et peu dormi. Tout s’était enchaîné, le voyage, la filature et la discussion avec Hottin. Arrivés dans la chambre, Martine fila dans la salle de bains et Louis prit un appel de Jenifer.

La jeune femme était de bonne humeur. Voix enjouée, elle se mit à roucouler.

— Ça va comme tu veux ?

Il lui expliqua une partie de sa journée et n’eut pas le temps d’évoquer la venue de Martine avant qu’un bruit de chasse d’eau ne résonne et que la voix de son ex-épouse retentisse en lui demandant son sac posé sur la table. Louis frémit. Une galère débutait. Une question autant qu’une constatation fusa dans l’appareil, tel un missile dévastateur.

— T’es pas seul ?

Il bredouilla une tentative d’explication dans laquelle le prénom de Martine eut l’effet d’une allumette sur une nappe d’essence. Louis n’avait jamais eu la vocation d’un pompier. Il eut l’impression que le haut-parleur de son portable éclatait. Un regard pour Martine, il se mit à rougir sans savoir quelle contenance prendre. Les mots salope, grosse vache, vieille pute et bien d’autres de la même veine fleurirent. Il fut soulagé quand Jenifer raccrocha après une nouvelle bordée d’injures. Le retour s’annonçait mal. Il fit un inventaire rapide des objets auxquels il tenait et qu’il risquait de trouver à l’état de puzzle.

21

C’est aux environs de six heures du matin que le portable turc de Loubriac s’agita. Il allongea un bras à la recherche de l’appareil posé sur la table de nuit et ouvrit un œil. Son corps fut traversé par une décharge électrique, il bondit d’un coup et se calma presque aussi vite en identifiant la silhouette assise dans un fauteuil en face de lui. Martine pouffa :

— Je t’ai fait peur ?

— Je rêvais, je ne sais pas, je t’avais oubliée.

— Ça fait plaisir ! Réponds tout de même au téléphone.

Il décrocha. C’était Ergün.

— Je passe vous récupérer. Ils sont sur le point de s’en aller. On a vu Çaliskan et son gendre, ils en sont aux derniers préparatifs. Ils ont apporté des bidons d’eau et des sacs de nourriture, et les jeunes se préparent.

— Comment vous savez que c’est son gendre ?

— L’important c’est le résultat, ne vous préoccupez pas du comment.

— La camionnette est balisée ?

— Oui, c’est fait.

— Vous êtes certains qu’ils vont la prendre ?

Cette fois Ergün le coupa sèchement d’un ton hargneux :

— Arrêtez avec vos questions et soyez dans dix minutes en bas de votre hôtel, on a presque mille cinq cents kilomètres à faire.

En plus il connaissait déjà la destination ? Loubriac ne dit rien et eut une fois de plus le sentiment qu’on lui faisait avaler des couleuvres.

Il regarda son ex :

— Il vient me chercher. On part pour plus de mille cinq cents bornes. À cette distance, c’est bien vers la frontière irakienne ou syrienne qu’ils vont...

*

L’air humide et le froid cueillirent Louis dans la rue. Il se surprit à regretter le climat breton. Deux mains dans les poches, sac à dos à ses pieds, il se planta au début de la place Taksim pour attendre Ergün et sa R12. Il se demandait si cette épave irait bien au bout du chemin lorsqu’un 4 × 4 BMW s’immobilisa devant lui. Il ne réagit pas jusqu’à ce qu’une vitre fumée s’abaisse et qu’apparaisse le visage du Turc.

— Vous montez ?

Haussement d’épaules, Louis ramassa ses affaires, les jeta sur le siège arrière et s’installa à l’avant.

— C’est quoi cette caisse ?

— Ma voiture, celle de tous les jours. L’autre, c’est juste pour les planques en ville.

Loubriac n’insista pas, après tout il se foutait bien de savoir combien de bagnoles possédait Ergün et ce qu’il en faisait.

— Çaliskan ?

— Parti. Il est sur la route, il a traversé le Bosphore et il prend la direction d’Ankara. On va le rattraper facilement. Pas la peine de lui coller au cul, suffit de laisser travailler la balise.

En même temps qu’il parlait, le Turc montra d’un regard son iPad fixé sur le tableau de bord. À l’écran, un petit point lumineux se déplaçait sur Google Maps.

*

Martine oublia le petit déjeuner, tout comme elle oublia de se lever. Pour quoi faire ? Elle n’était pas à Istanbul pour profiter de la ville ou du paysage. Un appel à la réception pour garder la chambre et préciser que le ménage était inutile, et elle s’enfouit sous le drap à la recherche d’un sommeil qui ne viendrait pas. Julie, Julie, où es-tu ? Cette simple question revenait en boucle.

C’est en début d’après-midi qu’elle eut un appel de Hottin. Il voulait lui parler de leur voyage et lui proposa de venir prendre un café avec lui. Évidemment qu’elle était d’accord. Tout ce qui pouvait avoir un lien, même ténu, avec Julie lui faisait l’effet d’un rail de cocaïne. Action. Un bref regard devant la glace lui confirma qu’elle avait une tête à faire peur. Coup de brosse rapide. Pas de douche, pas envie, elle sauta dans un jean, enfila un pull, des chaussures, passa sa veste. Et elle était dehors.

La rue et les avenues étaient chargées de vie, comme si la pluie et le froid n’avaient aucune emprise sur les gens. Elle remonta son col et traversa en direction du consulat général. Hottin était assis à la même place que la veille et elle eut l’impression qu’il n’avait pas bougé, d’autant qu’il portait les mêmes vêtements. Elle faillit sourire, en notant un changement, de nouvelles taches sur la cravate. Le flic se redressa et lui claqua une bise amicale, comme s’ils se connaissaient depuis longtemps. Elle n’y trouva rien à redire, ça lui évitait de presser l’éponge qui lui servait de main. Un second café arriva sur la table.

— On a un avion demain matin pour Gaziantep, une voiture nous attendra pour nous rendre au centre hospitalier de Kilis, c’est là que les corps sont entreposés. Kilis est une ville turque proche de la Syrie et au nord d’Alep. Les victimes ont été trouvées un peu plus à l’est.

— Qui est de l’autre côté, en Syrie, les forces de Bachar, l’EI ou l’opposition démocratique ? demanda Martine.

Hottin renvoya un silence surpris, puis un sourire amusé.

— Vous êtes une spécialiste du coin ?

Elle faillit lui dire que depuis la disparition de Julie elle passait son temps sur Internet, qu’elle avait dépensé une fortune en bouquins, que pas un magazine comportant un article sur l’Irak ou la Syrie ne lui échappait. Alors, oui, elle était devenue une spécialiste de la région. Elle fut plus adroite :

— Nous sommes ici pour faire un reportage, nous sommes journalistes, vous l’avez oublié ?

— C’est vrai, pardonnez-moi. Pour répondre à votre question, concernant l’autre côté de la frontière, cela change tous les jours, ou presque. Il y a eu les troupes de Bachar, l’EI, puis l’opposition démocratique, ou pas, cette notion n’existe que pour faire plaisir aux Européens, c’est un ramassis de différents groupes dont les alliances varient au gré de leurs intérêts. Il y a aussi bien d’anciens militaires et fonctionnaires du régime de Bachar que des militants islamistes proches d’Al-Qaida. Pour calmer le jeu, les Turcs ont mis en place une zone sécurisée qui leur permet de bloquer le passage des réfugiés, et l’armée d’Erdogan n’hésite pas à entrer, comme bon lui semble, en Syrie. Plus à l’est, c’est différent, c’est la région kurde. Là, il n’y a plus aucune gêne du côté turc. Taper sur les Kurdes, c’est dans le patrimoine génétique. C’est bien pour ça qu’on leur a reproché de combattre mollement l’EI. Tant que le mouvement islamiste s’en prenait aux Kurdes, ça leur allait très bien, et en prime Daech leur vendait du pétrole à prix cassé. Du bonheur.

Martine l’interrompit, son portable sonnait. Louis. Son ex lui annonça qu’ils avaient dépassé Ankara, tout se passait bien, la technique assurait la surveillance. Il suffisait de se caler sur la vitesse de la camionnette. L’écoute du téléphone n’était pas inutile. Çaliskan avait joint un ami en lui disant qu’il livrerait les colis dans la soirée. On pouvait en déduire qu’il s’agissait des jeunes qu’il transportait.

— Vous savez où se trouvait son correspondant ? demanda Martine.

— Non loin de la frontière syrienne, au sud de Gaziantep.

Elle s’enflamma :

— De Gaziantep ? On y sera demain matin. Je suis certaine que tout est lié.

Sa voix s’était chargée d’excitation et d’espoir, jusqu’à ce qu’elle se rappelle qu’elle partait voir les restes d’un charnier. Et que cette histoire concernait aussi Julie.

*

Une dizaine de kilomètres avant Gaziantep, à proximité de l’autoroute 52

Une nuit en voiture, même sur le cuir d’un 4 × 4 BMW, ça laisse des traces. Louis n’avait plus l’âge de ces conneries. Il se réveilla avec l’impression d’avoir une tige d’acier à la place de la colonne vertébrale. Impossible de bouger. Il attrapa l’accoudoir pour se redresser et grimaça de douleur. Porte ouverte, il se tourna jusqu’à ce que ses jambes pendent à l’extérieur et s’extirpa difficilement de l’habitacle. Il fit quelques pas pour se dérouiller. Lumière rasante, et le soleil apparut sur un ciel d’azur. Qu’il faisait froid ! Il imagina le groupe de gamins qui dormait dans la camionnette à quelques centaines de mètres. Çaliskan les avait abandonnés après avoir été récupéré par un type en Jeep qui l’avait conduit dans une luxueuse villa, sorte de petit château perdu en pleine nature. En voilà un qui n’avait dû avoir ni froid ni mal au dos. Claquement de porte, Ergün se réveillait aussi, il le rejoignit et alluma une cigarette. Ce n’est qu’après avoir tiré deux ou trois taffes qu’il lâcha :

— Le jour se lève, ils ne vont pas traîner.

Il s’interrompit, en même temps que son téléphone sonnait et qu’un bruit de moteur se faisait entendre : le 4 × 4 de Çaliskan. Loubriac comprit qu’on les avisait, un peu tard. Ergün coupa la communication pour appeler un autre collègue, à vue de la camionnette. Le Turc chercha le regard de Louis et traduisit ce qu’il entendait :

— Çaliskan est arrivé avec plusieurs personnes. Les jeunes fumaient dehors en se marrant, ça l’a rendu furieux. Il les engueule et les fait remonter. Çaliskan s’assoit dans le 4 × 4, c’est son gendre qui prend le volant. Ça démarre !

*

Un vol de moins d’une heure. Une fois à Gaziantep, un policier turc attendait Hottin. Le flic français présenta Martine comme étant l’un des membres de l’ambassade et ils discutèrent peu. Le Turc ne connaissait ni l’anglais ni le français et Hottin ne parlait que modérément la langue d’Atatürk. La soixantaine de kilomètres qui les séparait de Kilis se fit dans le silence. Martine tenta de s’intéresser à la route et au paysage, ciel bleu et soleil, bien qu’il fasse froid, très froid. Ici tout était différent. Elle s’étonna de voir par endroits des plaques de neige. Peu de végétation, une terre rouge ocre et de la poussière. Une ambiance rurale, des maisons d’un étage souvent entourées d’un mur d’enceinte protégeant l’intimité des habitants. Les femmes étaient rares, voilées, parfois en tchador noir. Ce matin, ils naviguaient sur les terres de l’électorat traditionnel du président Erdogan, celui de la Turquie des champs, beaucoup plus nombreux que celui des grandes villes cosmopolites attachées à la laïcité kémaliste.

Premier rendez-vous : le siège de la police turque. Les bâtiments de la direction de la sécurité étaient regroupés à proximité d’une caserne militaire. L’atterrissage de deux hélicoptères sur l’héliport voisin et l’agitation qui suivit donnèrent immédiatement à l’endroit une allure de camp retranché. Leur chauffeur les précéda dans l’immeuble de plusieurs étages et ils lui emboîtèrent le pas jusqu’au bureau d’un sémillant quarantenaire. Œil vif, costume de qualité, un anglais parfait, quelques mots de français. Hottin présenta Martine comme étant une chargée de communication de l’ambassade de France. Le chef inspecteur Unal Kilisli les invita à s’asseoir et leur proposa le café.

*

La camionnette circulait encadrée par deux voitures. La distance entre les véhicules, avec une ouvreuse en tête, ressemblait aux précautions que prenaient les convoyeurs de drogue lors des go-fast. Passé Gaziantep, le convoi prit la direction de Kilis par la route 850. Les habitations étaient peu nombreuses, le terrain plat, Ergün donna des instructions pour lever le pied, quitte à laisser plusieurs kilomètres d’avance à leur objectif. Pas question de se faire mordre. Si les voitures civiles étaient rares, souvent des guimbardes de paysans, il n’en était pas de même des véhicules de police ou de l’armée. Ils croisèrent un convoi de camions militaires. Le Turc se tourna vers Louis :

— On va bientôt arriver à Kilis, on sera à dix ou quinze kilomètres de la frontière. C’est rempli de réfugiés, la population a doublé et les militaires sont partout. Je ne suis pas certain qu’on puisse être toujours au contact de la camionnette, il y a des zones où il faut un laissez-passer.

Ergün avait raison. Louis se demanda ce qu’il était venu foutre dans ce plan merdique. Advienne que pourra.

*

Le chef inspecteur Unal Kilisli n’était pas avare d’amabilités. Martine laissa faire Hottin, il était dans son milieu. Elle se détacha d’une conversation qui portait sur des banalités qui l’intéressaient fort peu et visita des yeux le bureau. Une constatation, la police turque était mieux logée que la française, du moins de ce qu’elle en connaissait. Joli mobilier, peut-être un peu kitch, mais en tout cas dans un bois de qualité, tout était propre et bien entretenu. Ordinateurs. Quelques touches moyen-orientales, des fleurs, une coupe remplie de sucreries et, derrière le fonctionnaire, les portraits d’Atatürk, du président Erdogan. À côté, de nombreuses médailles témoignant des contacts que leur hôte avait pu avoir avec des policiers étrangers. Elle abandonna sa visite lorsque le Turc s’éclaircit la voix et prit un visage grave, signe qu’on en arrivait au but de leur entrevue :

— Ce que vous allez voir n’est pas facile. Les corps sont partiellement calcinés, ils ont été aspergés d’essence et brûlés. En l’état, ils ne sont pas identifiables. Pour certains on ne connaît même pas le sexe, c’est dire...

Le Turc se tut un long moment, comme s’il voulait laisser à ses interlocuteurs le temps de bien intégrer les informations qu’il leur communiquait, puis il continua :

— Il y a aussi divers objets qu’on a ramassés. On ne sait cependant pas avec certitude si ceux-ci appartiennent aux cadavres, car des charniers tels que celui d’où proviennent les corps, nous en avons déjà trouvé d’autres dans les environs.

Unal Kilisli poursuivit en s’approchant d’une carte murale de la Turquie. C’est sans aucune hésitation que son index droit s’arrêta sur une zone débutant en Syrie au sud de Kilis et continuant le long de la frontière, vers l’est.

— Habituellement, nos militaires ne récupèrent pas les morts sur le territoire syrien. Ils s’y sont intéressés parce que des indices laissaient penser qu’il s’agissait d’Européens et même de Français. Peut-être que cela n’a rien à voir. Leurs découvertes sont entreposées dans une salle. Il y a des documents en français, des vêtements laissant supposer une origine française, des bijoux. Pas grand-chose en fait, des trucs oubliés et qui n’ont pas été brûlés.

Martine occultait l’horreur de ce qui les attendait. Elle voulait voir. À l’inverse, par expérience, Hottin imaginait trop bien le spectacle. Il eut l’impression de sentir l’odeur de la morgue et des corps en décomposition.

Le Turc retourna s’asseoir, ouvrit une chemise et déposa devant eux plusieurs photos.

— Voilà à quoi cela ressemble.

Martine avala sa salive avec difficulté et blêmit. Ne rien laisser paraître. Malgré la boule de glace qui se formait dans son ventre, elle fit bonne figure et tenta de jouer la professionnelle.

— En effet, ce ne sera pas facile de les identifier.

— Qu’avez-vous fait à ce stade ? demanda Hottin.

— Quasiment rien, on a les corps depuis seulement deux jours. Quand l’armée les a récupérés, ils devaient y être depuis déjà plusieurs semaines. Tout ce qui est constatations visuelles n’apporte pas grand-chose, on ne risque pas de voir des tatouages ou de relever des empreintes digitales. Même connaître la taille des victimes n’est pas évident, les corps se rétractent sous l’effet de la chaleur, en plus, dans ce cas, plusieurs cadavres ont aussi été démembrés par des animaux sauvages. Deux médecins légistes doivent arriver demain d’Ankara. Ils seront spécialement détachés sur cette affaire.

— L’ADN ?

— Les corps sont carbonisés. En l’état, les prélèvements habituels n’ont pas pu être réalisés par nos fonctionnaires. Il faudra qu’ils soient pratiqués sur les muscles, quand il en reste, sinon, sur la moelle osseuse ou sur les dents. Tout cela va prendre du temps et sera effectué par des spécialistes, puis analysé par notre service central et, enfin, comparé avec nos bases de données avant transmission à Interpol. C’est parce que nous soupçonnons qu’il puisse s’agir de Français que je vous ai fait venir.

— Si c’est le cas, espérons que leur ADN a déjà été prélevé en France.

Le Turc prit un air ennuyé.

— Évidemment.

Martine n’écoutait plus, elle réalisa que ce qu’elle voyait était peut-être Julie, son bébé. Tenir. Se prouver que ce n’était pas elle.

Hottin se redressa.

— Allons-y !

*

Au lieu d’entrer dans Kilis, ils poursuivirent sur la route 805 et contournèrent la ville par le sud. Ils passèrent devant l’hôpital et continuèrent à descendre. La nervosité d’Ergün devint palpable et se propagea jusqu’à Louis.

— Ce n’est pas bon, tout ça.

Ils longeaient maintenant sur leur gauche la frontière syrienne. À l’horizon se détachait un groupe de bâtiments, une ville de containers. Un camp de réfugiés.

Soudain, le point sur la carte ralentit, traversa la route et s’immobilisa. Ergün se parqua sur la droite dans l’attente d’en savoir plus. Quand son téléphone sonna, les nouvelles n’étaient ni bonnes ni mauvaises, il fallait attendre. Les trois voitures venaient d’entrer dans une grande cimenterie. L’un des hommes d’Ergün allait tenter une approche pour voir de quoi il en retournait. Il ne fut pas long à rappeler. Les arrivants avaient été accueillis par deux hommes, personne d’autre dans l’enceinte du bâtiment

— On ne va pas pouvoir faire grand-chose, précisa le Turc, d’une manière qui signifiait clairement que sa mission s’arrêtait ici, et d’ajouter : mes hommes et moi avons suffisamment d’ennuis avec la justice pour ne pas trop traîner dans le coin. Si on nous prend pour des espions, en plus avec un Français, c’est directement la prison.

Louis ne répondit pas. Une décision s’imposait. Autant choisir la pire.

— Rapproche-moi de la cimenterie !

— Qu’est-ce que tu vas faire ?

— Je ne sais pas, tu peux partir. Moi je reste !

Surprise du Turc. Il hésita, pas longtemps, et poussa le levier de son automatique en position drive. Moins de deux minutes plus tard, Loubriac se retrouvait sur le bord de la route, son sac sur l’épaule. La voiture d’Ergün disparut et, derrière elle, celles de son équipe. S’il l’avait oublié, comme pour lui rappeler qu’une guerre se déroulait à proximité, il dut attendre le passage de trois porte-chars pour que la voie se dégage. Il se mit à courir, traversa la route et se colla au mur d’enceinte de l’usine de béton. Tout cela lui parut ridicule, que faire ? Il se rapprocha encore. Jusqu’à pouvoir jeter un œil à travers la grille. Le groupe de jeunes déambulait librement dans un coin de l’usine, il repéra Magalie qui discutait avec d’autres filles. Il poussa la grille, elle était ouverte, et il trouva un coin pour se planquer et poursuivre son observation. Focalisé sur les jeunes, plus rien ne comptait autour de lui... Il eut un sursaut et poussa presque un cri de terreur quand une poigne musclée lui enserra l’épaule.

*

Être avec la police turque facilitait grandement les choses, d’autant qu’elle était chargée de la sécurité de l’hôpital. Accompagnés de leur guide, ils entrèrent en voiture et furent déposés directement devant la porte de la morgue. Deux employés les attendaient pour les conduire dans une salle commune, entièrement réfrigérée, permettant l’accueil de plusieurs clients, et il y avait foule aujourd’hui. Des tables métalliques étaient enchevêtrées dans un désordre qui prouvait l’aspect inhabituel de la situation. Des draps blancs cachaient mal la vue des corps. Ce n’est pas seulement le froid qui fit frissonner Martine.

— Vous voulez tous les voir ? demanda le chef inspecteur.

Hottin fouilla dans le sac qu’il portait à l’épaule et fit apparaître un appareil photo et un bloc-notes.

— Ce n’est pas pour le plaisir, je dois suivre les ordres qu’on m’a donnés.

— Les photos qu’on a faites ne vous suffisent pas ?

— À moi, si ! À mes chefs...

Un argument que le Turc comprit aisément et il en mesura la stupidité. Toutes les administrations du monde se valaient.

Un signe, et l’agent hospitalier souleva le premier drap. Martine eut un mouvement de recul qui n’échappa à personne, le choc fut rude, elle tint le coup. Hottin nota sur son carnet le numéro assigné au cadavre et fit crépiter son flash.

— Quand vous aurez fini avec les corps, il y a aussi plusieurs morceaux de membres qui étaient disséminés, on les a regroupés sur deux tables au bout, crut bon de préciser leur hôte, en désignant d’un regard l’endroit dont il parlait.

*

Pas besoin de parler turc pour comprendre que l’homme qui venait de l’attraper lui demandait qui il était. Il allait falloir trouver une idée rapide et qu’elle soit convaincante.

— Journaliste !

Il lança son bras libre vers sa veste, à la recherche de ses papiers. Le Turc aussi avait une seconde main, et Louis s’aperçut qu’elle était tout aussi puissante que la première. Un regard méchant lui indiqua que son hôte détestait la précipitation. L’homme relâcha quand même son étreinte. Louis attrapa son portefeuille et présenta sa carte de presse.

— French journalist.

Les yeux noirs sous les épais sourcils n’avaient rien d’amical. Le fait qu’il se mette à parler anglais étonna Loubriac, autant qu’il le rassura. Au moins ils pouvaient communiquer. Autre bonne surprise, le moustachu comprenait vite, et dans un sens qui lui parut gérable.

— Tu fais un reportage sur eux ? dit-il, en accrochant du regard le groupe.

— C’est ça, je veux les suivre.

— Comment t’es venu ici ?

— Avec des amis qui travaillaient pour moi. Ils sont partis, ils ne voulaient pas continuer.

— T’as de l’argent ?

Bonne réaction ! Cette fois, Louis se tranquillisa. Ce type de question témoignait d’une bonne volonté certaine et d’un désir naturel de l’aider.

— Tu peux me faire partir avec eux ?

— Deux mille euros !

Loubriac sourit devant l’attrait des chiffres ronds.

— J’ai mille cinq cents.

Il lui sembla voir l’apparition d’une lueur au fond des yeux noirs.

— OK ! T’as de la chance, c’est moi qui les conduis. Ne dis pas que tu es journaliste.

La grosse paluche relâcha l’épaule de Louis et se planta devant lui, paume ouverte, dans l’attente de sa juste rétribution. Heureusement qu’il avait prévu du cash.

Il se retrouva à le suivre en direction des jeunes.

— C’est qui ? demanda l’un d’eux.

— Quelqu’un qui profite du voyage !

Le chauffeur avait une carrure qui engageait assez peu à la discussion. Fin des explications. Il abandonna le groupe et laissa Louis au milieu de ses nouveaux compagnons. Plus un mot, mais des yeux braqués sur lui. Il est vrai qu’il faisait tache, en affichant un peu plus de deux fois leur âge. Un véhicule s’arrêta dans un nuage de poussière et le colosse réapparut. Cette fois ils voyageraient dans le container d’un petit camion. Il leur ouvrit la porte arrière.

— Quand je m’arrête, silence ! Pas un mot tant que je ne viens pas vous chercher ! C’est bien compris ? Si quelqu’un parle, il aura affaire à moi !

Les garçons furent les premiers à entrer, puis les filles, et Loubriac se retrouva au milieu du groupe. Un regard pour Magalie, elle fut la dernière à s’installer, et la porte se referma en les abandonnant dans le noir.

*

Martine tenait le coup du mieux qu’elle pouvait. Une horreur. Elle s’aperçut que le plus important n’avait pas été mentionné jusque-là, ou tout au moins pas devant elle. On n’avait rien dit sur les causes de la mort. C’est sous l’impact des balles d’une arme lourde que les os avaient été brisés et des membres arrachés.

— Selon nos militaires, les victimes ont été sous le feu de kalachnikovs, mais ce qui a fait le plus de dégâts, c’est une mitrailleuse lourde, une 12,7. DShK, la Doushka soviétique. Il y en a dans l’armée syrienne et irakienne, et, par voie de conséquence, aussi bien chez les rebelles de l’Armée syrienne de libération que chez les terroristes de Daech.

Quand ils eurent terminé, il leur restait à examiner les documents et les objets récupérés.

Tout était entreposé dans une grande salle où étaient disposées plusieurs tables placées en U. Une sorte de hall d’exposition. Après de longues heures passées dans une pièce réfrigérée, ils eurent l’impression d’entrer dans un four. La vue de tout ce fatras rappela au flic sa participation à des constatations suite à un accident aérien, quand il s’était retrouvé en Égypte à Sharm el-Sheikh en 2004, à collecter les objets appartenant aux victimes françaises du vol 604 tombé en mer peu après son décollage.

Hottin ne comprit pas lorsqu’il vit le regard de Martine se flétrir, ses yeux s’embrumer et une larme couler sur ses joues, puis une autre. Elle éclata en sanglots et tituba. Le Turc à côté d’elle la rattrapa de justesse au moment où elle s’effondra.

*

Le téléphone de Loubriac vibra au fond de sa poche. Il le saisit pour voir qui l’appelait. Dans l’obscurité, il ne s’aperçut pas que la lumière de son écran provoquait la sidération de son entourage à qui on avait interdit les portables. C’était Martine. Il ne réfléchit pas et prit la communication. Un hurlement.

— Louis... Elle est morte ! Julie est morte, tu m’entends ? Morte !

Le téléphone changea de main.

— Vous êtes où ?

— Je n’en sais rien.

— Votre femme vient de tomber dans les pommes en voyant un sac. Si j’ai bien compris, c’est celui de votre fille. Rejoignez-nous !

Déjà sonné par Martine, il reçut les mots d’Hottin comme un uppercut. Il coupa la conversation. Il devait réfléchir. Il n’en eut pas le temps, une voix éclata au milieu de l’obscurité :

— Comment ça se fait que t’as un portable ? On n’a pas le droit de téléphoner.

Le ton n’avait rien d’amical.

— On ne m’a rien dit, je vais le couper et je le donnerai au chauffeur quand on descendra.

— T’as intérêt et on réglera ça. Qui t’appelait ?

— C’est pas ton problème, garçon !

Une chape de silence s’abattit. Plus rien n’avait d’importance. Était-il possible que Julie soit morte ? Et ces gosses, ils partaient aussi à la mort ? Le camion ralentit et pila à deux reprises. Ils étaient certainement bloqués dans la circulation. Il devait agir maintenant. Il ralluma ses deux portables et en dégaina un avec la fonction lampe.

Tels des moucherons, des yeux hallucinés se posèrent sur lui. Il anticipa l’action à effectuer et se rua vers la sortie. Il faillit perdre son équilibre et piétina des jambes et des bras. Le camion redémarra, l’accélération le projeta sur son but. Clic-Clac, il souleva le montant et la porte s’ouvrit en l’entraînant vers l’extérieur. Il s’accrocha au battant. Un coup de frein le rabattit en sens inverse. Il croisa le regard éberlué de Magalie et l’agrippa par le bras. Ils chutèrent tous les deux sur la chaussée. Crissement des pneus d’une voiture qui les suivait. Hurlements. Le chauffeur regarda dans son rétroviseur. Trop de monde, pas question de s’arrêter, son pied droit s’enfonça sur l’accélérateur. Le camion sembla pris d’un sursaut. Les roues accrochèrent le bitume. La porte arrière fit un aller-retour violent et se referma sur les jeunes en abandonnant Louis et la gamine couchés au milieu de la route. Ils bloquaient la circulation. Ce qui, auparavant, aurait provoqué un attroupement immédiat passa inaperçu. Avec l’arrivée des réfugiés, on ne s’étonnait plus de rien. Deux de plus qui allaient échouer dans la région. Qu’ils se débrouillent !

22

Dans un concert d’avertisseurs, Louis réussit à se relever, rien de cassé. La petite semblait un peu sonnée, son sac s’était ouvert dans la chute et une partie de ses vêtements traînaient sur la route.

— Ça va ?

Il lui tendit la main, elle le regardait avec des yeux de folle et se redressa. Une possédée !

— Qu’est-ce que t’as fait, connard. T’es qui ?

— Vous partiez à la mort, je viens peut-être de te sauver la vie.

Elle se rua sur lui et le gifla de toutes ses forces. Cette fois, les témoins s’intéressèrent à cette étrangeté : une jeune femme frappant un homme qui pourrait être son père. Magalie allait recommencer, quand il lui attrapa le bras.

— Arrête, sinon je t’en mets une !

Campée fermement sur ses deux pieds, elle le foudroya du regard et se mit à pleurer. Il la relâcha. Elle commença à ramasser ses affaires.

— Qu’est-ce que je vais faire ?

Il n’eut pas à lui répondre. Un 4 × 4 s’arrêta à côté d’eux : Hottin et Martine. Le flic jaillit de la voiture. La colère le fit passer au tutoiement.

— J’ai tracé le téléphone que je t’ai donné.

Il jeta un regard vers la gamine et Louis expliqua :

— Magalie Pleiber, c’est elle que je suivais.

Les yeux brillants, les joues couvertes de larmes, elle les regarda sans rien comprendre.

— Vous étiez derrière moi ?

— Depuis Quimper...

— ???

— Je ne peux pas t’expliquer, je savais que tu allais partir et je te surveillais en espérant que tu m’emmènes jusqu’à quelqu’un... ma fille. Je viens d’apprendre qu’elle est morte et je n’ai pas voulu que tu subisses le même sort.

— De quoi tu t’occupes, connard ?! Les gens comme toi ne comprennent rien à rien. Ta petite vie, c’est la télé, le match de foot hebdomadaire et ta petite voiture. Une femme et des gosses que tu ne vois pas. Ta gamine, elle a dû vouloir vivre avec un grand V, sortir de tout ça, aider les autres.

Hottin décida qu’il était temps de sonner la fin de la récré et leva la main pour lui faire signe de se taire :

— Stop ! Je suis flic, monte dans la bagnole.

Il n’avait certes aucun pouvoir en Turquie, mais Magalie n’en savait rien et n’avait plus la force de la ramener. Elle termina de ramasser ses affaires, les fourra dans son sac et rejoignit Martine, qui les regardait sans les voir. Visage flétri, recroquevillée derrière la vitre de la voiture, elle avait pris en quelques minutes dix ou vingt ans de plus. Une journée dont elle ne se remettrait jamais. Le flic français continua avec Louis :

— J’ai compris que vous viviez un drame, vous me devez tout de même des explications. Tu m’as menti, t’es pas là pour un reportage, t’es là pour ta fille.

Loubriac haussa les épaules.

— C’est vrai.

23

C’est dans la voiture que se joua la suite. D’abord Magalie. Hottin se retourna vers la jeune fille. Il ne l’avait pas vraiment regardée jusque-là et la jaugea avant de commencer. Elle avait la tête baissée, une attitude de gamine qui va se faire réprimander.

— Magalie, c’est ça ton prénom ? fit-il en cherchant l’assentiment de Louis.

Elle fixa son interlocuteur. Impossible de déchiffrer les yeux noirs bordés de larmes. Elle murmura un oui presque inaudible et le flic poursuivit :

— Deux solutions : soit je t’emmène à l’aéroport et je te fous dans le premier vol pour la France, tes parents te récupèrent et on n’entend plus parler de toi, soit je te donne aux autorités turques et elles te mettent au trou. T’as déjà vu le film Midnight Express ?

Elle fit signe que non. Hottin sourit.

— Ce n’est pas de ton âge, évidemment. Pour faire court, les prisons sont pourries, t’auras peut-être à manger si tu batailles avec les autres détenues. Il faudra du temps, tu apprendras. Après une ou deux visites de l’ambassade, plus personne ne viendra. Pas de Français, tu te mettras au turc. Tu verras, la taule, c’est mieux que la méthode Assimil. Là, je t’ai parlé de l’environnement. Le reste : la gale et toutes sortes de maladies, ce sera pour toi. Et le pire, c’est que tu seras contente de les attraper, parce qu’à ce moment-là peut-être que les gardiens du quartier des hommes arrêteront de te violer. Si tout va bien, dans six mois, tu seras transférée en France, où on te remettra en prison dans l’attente de ton jugement.

Le regard de la gamine se ferma un peu plus. Toutes ces informations se bousculaient dans sa tête. Les larmes réapparurent à nouveau et son corps, secoué par des spasmes nerveux, se souleva.

— Je veux rentrer chez moi.

La voix du flic se fit plus douce.

— T’as un billet retour ?

Elle balbutia.

— Oui, je sais pas si je peux l’échanger, c’était juste pour donner le change à l’entrée du pays. Je ne devais pas repartir.

— Je m’en occupe avec l’ambassade. Ne t’inquiète pas pour ça.

Un problème de réglé. Hottin s’intéressa aux deux autres boulets, à commencer par l’homme.

— C’est quoi toutes ces conneries, vous n’êtes pas journalistes ?

— Si, fit Louis, en faisant le geste de fouiller dans sa veste à la recherche de sa carte de presse.

Le flic l’arrêta.

— Et tu venais pour un reportage ?

— Je te jure que j’en aurais fait un. T’as compris qu’on recherche notre fille. Elle a disparu et elle a certainement utilisé la même filière que Magalie.

— On voulait savoir où allaient ces jeunes, interrompit Martine.

— Débile ! asséna Hottin. Qu’est-ce que vous vous imaginiez, que vous alliez traverser la frontière comme si vous partiez en vacances en Espagne ? De l’autre côté, des gens comme vous, ce n’est plus que du bétail. Vous n’auriez pas tenu une journée. Ils vous auraient enlevés, au mieux pour une rançon, au pire, pour le plaisir de vous égorger devant des caméras.

— Ça suffit, la leçon de morale, s’insurgea Martine. De toute manière Julie est morte, elle est au milieu de tous ces cadavres. J’en suis certaine. Je l’ai reconnue !

Hottin fronça les sourcils.

— Comment ça, vous l’avez reconnue ?

— Oui, je n’étais pas certaine, mais maintenant je le suis. Un des corps, c’est Julie !

Le flic baissa le ton, pas envie de s’en prendre à une mère qui a perdu son enfant.

— Vous ne pouvez être assurée de rien.

— Je veux retourner la voir avec son père.

Le flic haussa les épaules et s’adressa en turc au conducteur.

— On va à l’hôpital.

*

Ils laissèrent Magalie sous la garde du policier local qui leur servait de chauffeur et retournèrent vers la morgue. Hottin y avait planté cavalièrement le chef inspecteur Unal Kilisli, en prétextant une affaire urgente. Le Turc n’avait pas apprécié et, plutôt que de patienter, il s’était fait reconduire à son bureau. Il faudrait recoller les morceaux, pas question de se fâcher avec ce régional de l’étape. En revanche, le médecin légiste les attendait. C’était un petit fonctionnaire sans âge au costume élimé. L’homme avait fini par ressembler à ses clients, un teint de craie, les yeux enfoncés au fond de leurs orbites, il suintait la tristesse, le malheur. Il eut tout de même un faible sourire à l’attention de Martine qu’il avait dû récupérer au moment où elle tournait de l’œil. Ce n’est pas tous les jours qu’il s’occupait de quelqu’un de vivant. Il créa la surprise en se mettant à parler français.

— Vous allez mieux ?

Il n’eut en guise de réponse qu’un plissement de lèvres et des yeux rougis sur un visage humide.

— Vous avez compris que madame pense que sa fille est ici, indiqua Hottin.

— J’ai vu ses affaires et j’ai hésité sur l’un des corps. Maintenant je suis certaine.

— Je ne veux pas vous contredire, mais les dépouilles ne sont pas identifiables, elles sont très abîmées. Même pour le sexe, il faut un examen approfondi pour le déterminer. Ne faites aucune conclusion. Des collègues viennent m’aider pour procéder avec moi aux prélèvements des cellules osseuses d’où sera extrait l’ADN, nous prenons en général un bout de fémur, c’est un gros os et il résiste assez bien à la chaleur. Ce n’est qu’à ce moment-là qu’on pourra vraiment savoir en comparant avec l’ADN de votre fille. Cela va prendre du temps.

Elle s’entêta :

— Docteur, je suis certaine de ce que j’affirme. Et quand bien même le corps ne serait pas là, ce que je peux vous dire c’est que Julie n’aurait pas abandonné les affaires qui ont été ramassées. Cet ourson, il ne la quitte jamais.

Loubriac intervint :

— C’est un porte-bonheur. Dans son enfance, notre fille a été victime d’un très grave accident de voiture. Elle partait en vacances de neige avec une famille, la voiture a dérapé dans un virage de montagne. Julie en est sortie miraculeusement indemne. Elle a toujours pensé que c’était grâce à son ourson. Depuis, elle ne s’en sépare plus.

Retour dans la salle faisant office de reposoir. L’ancien policier fut assailli par des souvenirs, et pas des bons : un accident industriel avec des dizaines de cadavres carbonisés, des victimes d’incendies, des jeunes brûlés dans des coffres de voiture. Des horreurs sur lesquelles il avait travaillé. Un œil vers Martine, comment pouvait-elle tenir le coup ? Elle prit de court tout le personnel et se rua presque sur une table mobile, souleva le drap et découvrit un bloc noirâtre.

— Non, c’est pas elle !

Martine laissa tomber le morceau de tissu et s’approcha de la table suivante :

— Julie ! Je suis certaine que c’est elle !

La mère se pencha sur le corps et se mit à caresser la boule de charbon faisant office de crâne. Dépassés, désemparés, les deux aides présents ne savaient pas quelle attitude adopter. Hottin et le médecin n’étaient pas loin d’être dans la même situation. Louis s’approcha et entoura d’un bras protecteur les épaules de son ex-femme. Léger craquement, la tête se désolidarisa du reste du corps. C’est un hurlement de bête blessée que poussa Martine.

— Arrête, je t’en supplie, rien ne prouve que c’est Julie.

— Regarde, ses épaules, ses bras, c’est elle, fit-elle en découvrant ce qui n’était qu’un corps calciné. Tu ne la reconnais pas ? Moi je le sens, c’est mon cœur de mère qui parle.

Le médecin légiste se rapprocha.

— Nous allons isoler le corps de votre fille. N’ayez crainte, madame, je vais m’en occuper personnellement jusqu’à ce que vous puissiez la récupérer, faites-moi confiance.

Martine leva les yeux vers le petit homme. En professionnel habitué à ce type d’horreur, il avait su trouver les mots, et son regard compatissant ramena le calme. Elle avait besoin de se raccrocher à une bouée pour ne pas couler. Loubriac en profita pour diriger son ex-femme vers la sortie. Pas la peine d’en voir plus. Elle se laissa faire.

— Viens voir ses affaires, je ne me trompe pas.

Il se retrouva dans la pièce faisant office de salle des objets trouvés. Comme elle l’avait fait pour le corps, la mère se précipita vers un coin de table. Il n’y avait aucune hésitation possible.

— C’est vrai, Martine a raison, c’est le sac de Julie et l’ourson qui pend est le sien. Nous l’avons trop vu pour ne pas le reconnaître.

— Regardez tout, proposa Hottin, il y a peut-être autre chose.

Les yeux des parents se détachèrent du sac pour s’intéresser au reste des pièces à conviction. Des affaires de toilette, des vêtements, des chaussures, des papiers d’identité turcs. Et soudain, Martine s’arrêta sur un texte manuscrit rédigé en français. Une lettre :

Maman, Papa,

J’espère que pour une fois vous ferez taire vos petites querelles et arriverez à lire cette lettre ensemble.

Votre fille est amoureuse. Maman, tu t’en doutais. Papa tu n’as jamais rien compris, ou tu as fait semblant de ne pas te rendre compte que ton bébé devenait une femme. Je ne vais pas te blâmer, j’ai agi comme toi en refusant l’amour qu’on m’offrait alors qu’il était sincère.

J’ai blessé Yacine, un garçon qui m’aimait en ne lui avouant pas mon amour pour lui. Il a fait une folie, il est parti en Syrie. Je ne peux pas le laisser risquer sa vie alors que je l’aime. Je vais le retrouver et le ramener en France.

Je ne vais pas vous dire de ne pas vous inquiéter, je sais que vous allez mourir d’inquiétude pour moi. Je vous promets que je vais revenir.

— Je reconnais l’écriture de Julie, c’est elle qui a rédigé cette lettre. Regarde, fit Martine à l’attention de son ex. Elle n’a pas terminé, c’était pour nous.

Il plissa les yeux, chercha ses lunettes dans sa poche et attrapa le papier froissé.

— C’est vrai, je peux le confirmer.

*

Ils se retrouvèrent dans le bureau du légiste. Le docteur Demirtash continuait de faire preuve d’affabilité, l’usage d’une langue qui n’était pas la sienne avait l’avantage de lui donner le temps de choisir les mots susceptibles de ne pas heurter la sensibilité des parents éplorés, et surtout de Martine.

— Inutile que je vous précise qu’il va y avoir une procédure particulière et que cela prendra un peu de temps. Comme on vous l’a dit, deux médecins légistes vont venir d’Ankara pour m’aider dans cette affaire. Désolé, malgré les circonstances, je vais devoir être un peu « technique ». Pour la reconnaissance officielle du corps de votre fille, il n’y a qu’une possibilité, nous allons procéder à des prélèvements osseux qui permettront ensuite d’extraire l’ADN en laboratoire. Les tissus sont trop abîmés pour que nous puissions en prélever et espérer en sortir de l’ADN nucléaire, comme cela se fait habituellement. Il faudra donc se contenter de l’ADN mitochondrial, l’analyse est plus... fastidieuse, la technique est lourde et le résultat moins probant, c’est une sorte d’ADN de second choix. On le récupère sur les dents ou les os. Attention, ce n’est pas négligeable et si vous avez un ADN de référence, grâce à des cheveux ou une brosse à dents de votre fille, on pourra en tirer une hypothèse proche de la certitude.

Martine balaya d’un geste toutes ces données.

— Il n’y a aucune erreur possible. Vous avez le corps de Julie.

Ils se gardèrent tous de porter le moindre jugement, d’autant que la découverte du sac et du courrier accréditait la présence de la gamine sur les lieux de la tuerie.

— Est-ce que dans ce qui a été récupéré vous voyez quelque chose d’autre qui puisse appartenir à votre enfant, des affaires de toilette, justement ?

Loubriac ne put répondre. Seule Martine était capable d’identifier les affaires les plus intimes de leur fille. Tous les regards se focalisèrent sur elle. Visage de craie, yeux rougis par la douleur, léger tremblement des phalanges, elle n’était plus là. Perdue dans son enfer. Elle bredouilla :

— Dans le sac, il y avait sa trousse de toilette.

— Ne bougez pas, fit Hottin. Inutile de retourner là-bas, vous en avez déjà subi assez comme cela, je m’en occupe.

Il fonça vers la salle d’exposition.

Positiver n’étant pas de mise, parler de l’après-identification du corps parut au légiste un moyen de faire patienter cette mère et ce père éprouvés par ce drame et les inconnues de l’après. Il s’y plongea et parla des délais d’analyse, des comparaisons officielles, des allers et retours diplomatiques entre la France et son pays. Des autorisations administratives et judiciaires qu’il serait nécessaire d’obtenir. Le regard de Martine témoignait de son absence, elle voyageait très loin de ces lieux. Face au mur de silence, le docteur Demirtash se révéla être un orateur talentueux. Il en arriva cependant aux limites de son art et, finalement, un lourd silence les enveloppa. Plus rien... Dans ce contexte, le bruit de pas qui retentit dans le couloir parut salutaire au médecin. Il souffla lorsque Hottin apparut. Le flic français tenait dans une main le sac supposé être celui de Julie et dans l’autre une brosse à dents. Un sourire victorieux aurait été mal venu, il peinait toutefois à cacher sa fierté.

— Avec ça, on saura s’il s’agit bien de Julie et, dans l’hypothèse d’une erreur, nous identifierons formellement son corps parmi les victimes que nous avons.

— Je m’engage personnellement à ce que vous ayez, au moins officieusement, une réponse rapide, fit le médecin, avec toujours la même impression de solitude et d’invisibilité.

Louis donna le sentiment d’émerger de l’état second dans lequel il se trouvait, ses yeux cherchèrent le légiste, un pâle sourire apparut sur ses lèvres, et il se leva avec l’aisance de quelqu’un qui porte le poids du monde sur ses épaules. Martine en fit autant, et ce sont deux handicapés qui s’avancèrent vers la sortie. Dehors, Magalie Pleiber les attendait en fumant une cigarette. Elle riait et discutait avec le policier chargé de sa surveillance. À croire qu’elle avait déjà oublié les événements qui s’étaient produits moins d’une heure avant. Son visage s’éteignit lorsqu’elle les vit arriver. Et c’est là que Loubriac explosa. Un coup de folie. Il se rua vers la gamine, l’attrapa par les cheveux et l’entraîna dans le couloir de la morgue. Elle hurla, mais n’eut pas la force de résister. Pris de court, sidérés par ce qui se passait, les témoins réagirent avec un temps de retard. Le docteur Demirtash avait regagné son bureau. Surpris par le brouhaha, il apparut à nouveau. Louis était déjà dans la pièce mortuaire. Il attrapa le drap qui cachait un des corps et découvrit un bloc de charbon en partie consumé. Seules les dents avaient échappé à la carbonisation. Il fit passer la gosse devant lui, lâcha la crinière qu’il tirait et la poussa par la nuque jusqu’à mettre son visage au contact du crâne carbonisé.

— Tu vois ce qui t’attendait ? Tu vois bien ?

Il la reprit par les cheveux, fit un écart et recommença la même opération avec un autre cadavre. Hottin ceintura Loubriac et la gamine tomba à genoux sur le carrelage froid. Elle n’était plus qu’une boule de nerfs et de larmes.

24

L a fin de journée d’Hottin ressembla à un enfer. Avec le recul, la visite de la morgue lui sembla avoir été la plus plaisante.

Expulser Magalie Pleiber fut sa première urgence. Après l’épisode de l’hôpital, la gamine s’enferma dans un mutisme total, pas certain que la démonstration de Louis l’ait vaccinée pour autant. En quittant le policier, elle lui fit un doigt d’honneur accompagné d’un sourire haineux qui reflétait son envie de meurtre. Elle lui avait presque fait peur. Si les autorités françaises ne voulaient pas qu’elle occupe prochainement la première page des journaux, il faudrait que Magalie fasse l’objet d’un suivi sérieux.

La seconde occupation du flic fut de faire passer la pilule auprès du collègue turc. Hottin broda de main de maître une histoire fumeuse, dans laquelle le hasard avait fait que le mari de Martine était tombé sur la fille fugueuse d’un de ses amis. Le chef inspecteur Unal Kilisli eut la délicatesse de la croire, ou de faire semblant, car la rigidité de son visage et les sourires forcés démontraient le contraire. La diplomatie avait parfois du bon. Kilisli eut un petit sourire en parlant de sa circonscription :

— C’est un des points de passage pour se rendre en Syrie. La route a évolué, la plupart des candidats européens au djihad transitent ici. Les Français sont d’ailleurs les plus nombreux.

— C’est vrai, admit Hottin. En proportion par habitant, les Belges nous dépassent, mais sur le nombre nous sommes en tête.

— On a trois Français incarcérés depuis hier à Kilis.

— Je ne savais pas.

— Je préparais les notices pour Interpol et je comptais t’en donner copie.

Le Turc joignit le geste à la parole et passa à son collègue les informations recueillies.

— On les a arrêtés alors qu’ils essayaient de rentrer en Turquie par la Syrie.

— Des revenants !

— Oui, ceux-là voulaient retourner en France.

— C’est un danger pour nous, ces gars-là. Ils sont bien entraînés et ils ont vécu des horreurs. Fanatisés par la religion, ils sont capables de tout. On a deux catégories : ceux qui, dégoûtés par ce qu’ils ont vu, sont définitivement guéris. On pourrait presque s’en servir pour déradicaliser les apprentis djihadistes, et ceux dont le rêve est d’importer la guerre en Europe. Ils sont notre cauchemar.

— Je ne sais pas dans quelle catégorie tu peux ranger nos trois gugusses. Pour nous, il s’agit de clandestins, on a un accord avec la France pour vous les renvoyer. Ce sera le cas lorsque les formalités seront terminées.

— Il y a moyen de les voir ?

Unal haussa les épaules.

— Oui, comme d’habitude, des Français prisonniers peuvent bénéficier d’une visite consulaire.

Hottin s’occuperait de ça le lendemain. Il devait gérer son couple de boulets. Il retrouva les Loubriac dans le hall de l’hôtel Burak à Gaziantep. Martine était quasiment telle qu’il l’avait quittée. Elle voulait rester à Gaziantep une journée, peut-être plus. Loubriac, s’il n’était pas aux abonnés absents, n’en était pas loin. Il collectionnait les verres de whisky... Point positif, Martine n’avait pas picolé.

— Je ne vous demande pas si ça va.

— En effet, tu peux t’économiser.

Bonne surprise, l’élocution ne trahissait pas une alcoolisation excessive.

— Je me suis débarrassé de Magalie, elle partira demain matin dans un vol direct pour la France. Ses parents ont été contactés. Ils seront à la réception.

— Vous ne la prenez pas en compte à l’arrivée ? s’étonna Louis.

Hottin ne s’attendait pas à autant de clairvoyance.

— Non, on verra plus tard. Inutile d’encombrer les prisons avec une gamine qui n’est rien de plus qu’une égarée.

— Si tu le dis ! T’as discuté avec ton collègue turc ?

Hottin hésita, puis il se décida à leur parler des Français interpellés.

— Je veux aller avec toi, lança Louis.

— Ri-di-cu-le. Qu’est-ce que tu vas faire avec moi ?

— Comprendre ! J’ai besoin de savoir et comprendre comment ils font, comment ils partent, qu’est-ce qu’ils veulent ? Qu’est-ce qu’on a raté ?

Martine sembla sortir de sa léthargie.

— Oui. Comprendre, nous avons besoin de savoir. Vous pouvez admettre ça ?

Hottin hésita, évidemment qu’il le pouvait.

— À quel titre veux-tu venir ?

— Journaliste, c’est pas suffisant ?

— Il faut des accréditations.

— Demande à ton collègue turc, fais passer ça pour une faveur qu’il te rend...

— Quelle faveur ? s’offusqua le flic français. Il ne me doit rien et je ne lui dois rien.

— Eh bien, tu lui seras redevable. Je ne vais pas te supplier, ce n’est pas mon genre. Mets-toi à notre place, imagine seulement cela. Tu ne réagirais pas comme nous ? Ce sera un moyen pour nous de faire notre deuil. Savoir ce qui attendait Julie, comprendre ce qu’elle allait vivre. Pourquoi des jeunes partent ? Nous avons le droit d’avoir des réponses à nos questions, et ces prisonniers peuvent nous en apporter.

Longue hésitation. Louis eut l’impression de voir les rouages du cerveau du flic s’agiter avant de basculer en sa faveur.

— Je ne peux rien te promettre, il faut que j’appelle l’ambassade. En cas d’accord, je solliciterai le Turc. Pas certain que ça marche.

25

Nuit blanche pour Loubriac. Quand il fermait les yeux, il y avait Julie, et même ouverts, elle apparaissait pour disparaître derrière un cadavre calciné. Avec Martine, ils n’avaient même pas essayé de prendre des chambres séparées et avaient atterri, tels des zombies, dans le même lit. Martine gérait ses hallucinations à coups de larmes. Une nuit à pleurer. Incroyable ce qu’un corps peut produire d’eau. Elle avait fini par se blottir contre son ex à la recherche d’un réconfort qu’il était incapable de lui donner. Deux épaves prises dans une tourmente dont ils ne réchapperaient pas. Au matin, brisé, Loubriac s’habilla sans passer par la salle de bains. En descendant dans le hall, il avait le sentiment que plus jamais il ne serait capable de rire, de sourire, d’être heureux. Hottin était rasé de frais, visage reposé, il terminait son petit déjeuner. Louis n’essaya pas. Leurs regards se croisèrent en guise de bonjour. Hottin regarda sa montre. Un conducteur, envoyé par l’ambassade de France à Ankara, devait les ramasser en début de matinée à la porte de l’hôtel.

— J’ai eu le chauffeur au téléphone. Il sera là dans moins de cinq minutes.

Louis renvoya un simple signe de la tête et le flic, escorté du zombie, se dirigea vers la sortie. Dès qu’ils furent dehors, Louis sortit une clope de son paquet, l’alluma et tira longuement dessus. Bizarre, comme le goudron pouvait faire du bien dans ces occasions. Hottin craignait le pire :

— Qu’on s’entende bien. Dans la taule, tu ne fais pas le con. Tu la fermes et tu ne parles que si je te le demande.

— T’inquiète pas. Je saurai me tenir.

— J’espère, parce qu’il n’est pas question que tu réitères l’épisode de la morgue.

Appels de phares d’une Peugeot 5008 noire et le véhicule s’arrêta. Sourire du conducteur à l’attention du flic.

— Salut Nordine. T’as fait bon voyage ?

— Oui, pas de problème.

Moustachu, mince, visage rond, les bras et le corps raide, les cheveux noirs coupe carrée, encore un qui ressemblait à un Playmobil. Hottin proposa un café, que le chauffeur refusa poliment. Tant mieux, se dit Loubriac. Ils se retrouvèrent, pour la seconde fois en moins de vingt-quatre heures, sur la route de Kilis. Louis pensa à Ergün et se demanda ce qu’il était devenu. Certainement rentré à Istanbul. Nordine tenta de faire la conversation, mais sa bonne humeur se heurta à une barrière de glace. Plus tard, peut-être. Arrivés en ville, ils finirent au GPS jusqu’au centre de détention cezaevi, littéralement « maison des peines ». Il s’agissait d’un bâtiment récent ; s’il n’était jamais entré dans celui-ci, Hottin en connaissait d’autres. Entre les touristes responsables d’accidents de la circulation ou auteurs de méfaits, les trafiquants, et maintenant les apprentis djihadistes, les occasions de visiter les prisons turques ne manquaient pas. Nordine se gara sur le parking extérieur. Les autorisations en main, les deux Français prirent la direction de l’accueil. Derrière des vitres blindées, assis dans un bocal, les trois matons de service suivirent leur progression. Étude rapide des arrivants. Il ne s’agissait pas de membres de la famille d’un détenu. Étonnés de ne pas les connaître, ils hésitèrent entre les deux corporations qu’ils recevaient le plus souvent : flics et avocats. S’ils souriaient aux premiers, ils aimaient peu les seconds, des geignards toujours critiques à leur égard. L’accent français dans l’hygiaphone, les documents déposés par Hottin dans le tiroir coulissant et la vue d’un passeport diplomatique ne les déridèrent pas. Un membre de l’ambassade de France, une catégorie à laquelle ils n’avaient pas pensé. Pire que des avocats. Ils étudièrent minutieusement les papiers, les tampons, les pièces d’identité. Un des matons s’approcha du micro.

— Monsieur Louis Loubriac n’est pas diplomate ?

— C’est vrai, répondit Hottin, cependant il est autorisé à m’accompagner, c’est mentionné sur le permis de visite.

Le fonctionnaire s’attarda encore sur le document.

— On devra le fouiller.

Le flic se retourna vers Loubriac.

— T’es pas diplo, ils vont te faire chier. T’as rien d’illégal sur toi ?

Louis réfléchit en détaillant mentalement le contenu de ses poches.

— Non, rien.

Il comprit que c’était mieux ainsi car tout y passa, un moyen comme un autre de montrer à Hottin les avantages d’un passeport diplomatique. Vérification des coutures de pantalon, des semelles de chaussures. La complète ! Ils ne lui épargnèrent même pas la mise à poil. Un gardien aboya quelque chose que Louis ne comprit pas. Hottin asséna le coup de grâce.

— Penche-toi et écarte les fesses.

Il serra les dents. C’est encouragé par le flic qu’il s’exécuta.

À partir de là, un guide les prit en charge. Plusieurs passages de sas, une traversée de cour sous les regards des prisonniers derrière leurs barreaux, et ils terminèrent dans une salle de visite. Une table, quatre chaises, pas de fenêtre. Juste la lumière blafarde d’un néon pour éclairer les lieux. Il restait à attendre.

— Personne ne nous a demandé dans quel ordre on voulait les voir ?

Louis haussa les épaules.

— Pourquoi, tu les connais ?

— Évidemment que non, j’ai étudié leurs dossiers hier soir. Trois personnalités bien différentes. C’est d’ailleurs étonnant qu’on les ait interpellés ensemble. Difficile de les imaginer associés dans une aventure commune. On a deux bons Gaulois, Jacques Bourcy et Patrick Pierrat, vingt-trois et vingt-sept ans. Le premier est un ancien toxico, des pages entières de conneries de toutes sortes, dont une tentative de braquage quand il était mineur, trois ans de prison. Pierrat, inconnu des services de police, est un ancien marin-pêcheur. Tu l’as peut-être croisé, il est de Concarneau. Louis hocha la tête sans répondre, comme s’il devait connaître tous les Bretons. Le troisième, c’est un gamin des cités, Abass Toufik. Il est de Grenoble, vingt ans, jamais rien branlé, lui aussi une liste de conneries longue comme le bras.

Bruit de serrure, ils se retournèrent vers la porte : Abass. C’était un minot, des traits d’enfant, un semblant de barbe qui refusait de pousser et s’acharnait à n’être que du duvet. Il renvoyait un sentiment de fragilité accentué par son mètre soixante et ses vêtements trop grands pour lui. Son regard glaçant jurait avec le reste, il transpirait la violence. Malgré son aspect physique, il avait toujours su se faire respecter. Le genre de gars qui vous plante un couteau dans le ventre en se marrant, jugea Loubriac. Le gardien qui accompagnait le prisonnier les laissa et la serrure claqua à nouveau. Hottin et son compagnon prirent place d’un côté de la table, et Abass s’avança sans entrain vers une chaise libre.

— Vous êtes de l’ambassade ?

— Oui, nous représentons le consul, nous sommes là dans le cadre de l’assistance aux Français.

Abass eut un petit sourire méchant et pouffa :

— Quelle assistance ? On connaît la musique, vous allez nous foutre au trou dès qu’on va rentrer.

— Vous serez jugés et les conditions des prisons françaises...

— Arrête ton bla-bla. Les taules françaises, je les ai visitées et je peux te dire qu’elles ne sont pas mieux qu’ici.

Louis intervint, il n’avait pas envie de perdre du temps et, malgré son attitude conciliante, la fouille l’avait éprouvé :

— On n’est pas là pour faire une étude comparée des qualités hôtelières des centres de détention de chaque côté de la Méditerranée. Moi, j’ai une question pour toi. (Loubriac sortit la photo et la posa dans un claquement.) Tu la connais ?

Hottin crut s’étouffer et le prisonnier fit une moue dédaigneuse qui se transforma en un sourire méchant.

— Elle est bonne !

Louis se releva d’un bond, prêt à lui sauter dessus, Hottin le retint de justesse.

— Houlà, tout doux, ria le voyou. C’est ta gamine j’suis certain... Laisse-moi regarder mieux. (Il se pencha à nouveau sur la photo, comme s’il voulait l’étudier attentivement.) Je crois que je l’ai déjà vue. Elle est mariée, non ?

Louis réagit encore violemment à cette nouvelle provocation.

— Ça suffit, s’interposa le flic.

— Je dis la vérité, s’insurgea Abass. Je pense qu’elle est mariée, même si je ne la connais pas et je ne peux rien te dire d’autre. Je ne sais même pas dans quel coin je l’ai vue. Je ne connais pas tout le monde. Maintenant, ça suffit. Laissez-moi tranquille avec vos conneries !

Hottin fit signe à Louis de se taire. Renfrogné, le père croisa les bras, comme s’il essayait d’adopter une contenance et cherchait à se maîtriser pour ne pas sauter à la gorge du détenu.

— Parle-moi d’autre chose, lança le flic, explique-moi comment tu as fait pour te retrouver en Syrie, ton rôle là-bas et pourquoi tu as décidé de revenir.

— Et pourquoi je ferais ça ?

— D’abord, parce que je te le demande, et ensuite parce que ça peut me permettre de mieux te connaître et de dire en France qui tu es. Puisque tu es si bien renseigné, tu dois savoir qu’à l’inverse de ce que tu racontes, tout le monde ne va pas en prison.

Abass laissa le silence s’instaurer. Il adopta une posture indéfinissable. Ils se demandèrent s’il réfléchissait ou s’il jouait avec eux. Sans se départir de son attitude hautaine et dédaigneuse, il parla enfin en prenant un plaisir évident à jouer avec les nerfs de son auditoire. Il omit volontairement les pages de son passé turbulent et préféra débuter par son désir de vivre dans une société conforme aux principes du Coran. Venir en Syrie n’avait pas été d’une grande difficulté. Plusieurs copains ayant déjà fait le voyage, il savait à qui s’adresser et avait suivi une filière sûre et expérimentée.

— Nous sommes passés par le sud-ouest de la Turquie. Il y a trois ans, c’était un jeu d’enfants, les Turcs laissaient faire et de l’autre côté il n’y avait plus aucune armée régulière. J’ai débarqué à Antakya, je voulais aller à Atmé, je savais que les djihadistes étaient là-bas. Tout était organisé à l’avance. J’ai passé la nuit chez des passeurs et à l’aube ils nous ont fait traverser. (Il sourit en se remémorant la scène.) On finissait dans un champ d’oliviers et des gamins venaient à notre rencontre pour nous conduire jusque chez les djihadistes. À l’époque c’était presque bon enfant. Tout se faisait sans difficulté. Les Turcs étaient tellement contents qu’on les débarrasse de Bachar qu’ils laissaient faire. D’ailleurs, les soutiens de ce mécréant avaient pris la fuite ou étaient morts. Les djihadistes tenaient une longue partie de la frontière et commerçaient ouvertement avec la Turquie. Atmé, c’était notre fief, dit-il fièrement. On avait notre QG, une grande maison blanche, pas loin du centre de MSF. À l’époque il n’y avait pas encore l’État islamique. Daech, on en parlait, mais tout le monde était plutôt proche d’Al-Qaida. C’est après que ça a changé.

Sa vie dans le califat... À l’écouter, il avait évolué dans une société presque idyllique. La proximité de Dieu, plus de notion de race, uniquement une communauté de croyants travaillant pour un même but, le respect et la gloire de Dieu. Son CAP de mécanicien en France l’avait propulsé chef de garage : il réparait les véhicules de l’État islamique. Sans l’interrompre pour autant, Louis ne put s’empêcher de douter de la qualité des connaissances acquises par Abass durant sa scolarisation. Le jeune homme mentait effrontément, pourtant beaucoup de choses sonnaient vrai. Il en était à la description de son logement mis à sa disposition par Daech : un quatre pièces, abandonné par des fonctionnaires en fuite. Il allait se choisir une femme et s’apprêtait à se marier. Bla-bla-bla, cette boule de violence n’était sûrement pas du style à jouer au bon père de famille. Hottin décida d’interrompre l’histoire de La Petite Maison dans l’oued :

— Et pourquoi as-tu décidé de quitter ce paradis ?

— Parce que ça devenait invivable avec tous les bombardements qu’on subissait de la part des Russes. Les frères en Irak sont dans le même cas, sauf que ce sont les Américains ou les Français qui les bombardent. J’ai voulu revenir pour témoigner dans ma cité et donner envie aux gens de vivre leur religion, au lieu de céder à la vie impure des mécréants et des croisés.

— Et les deux autres ?

— Je ne sais pas, demandez-leur !

— Où tu les as trouvés ? Tu les connaissais déjà avant ?

— On s’est rencontré par hasard avant de quitter la Syrie. Comme ils parlent mal l’arabe, ils m’ont demandé de les aider.

Abass se tut un moment et conclut :

— Vous voyez que je n’ai rien fait, vous pourrez dire qu’il n’y a aucune raison de me mettre en prison. Je ne suis un danger pour personne.

— C’est certain, répondit Hottin, comme si l’histoire l’avait convaincu.

Abass ne fut pas dupe. Il abandonna sa chaise et la repoussa.

— Je crois qu’on a fini. (Il chercha le regard de Louis et ajouta :) Ta gamine, je te mens pas. Elle est mariée, je l’ai déjà croisée, je ne me souviens plus à quelle occasion. (Il se reprit.) Non, en fait je ne sais pas si elle est mariée, je crois me rappeler maintenant. Je l’ai vue près d’Alep, elle s’occupait de gosses.

Louis blêmit un peu plus et l’autre ne lui laissa pas le temps de réagir. Il tourna le dos à ses visiteurs et s’approcha de la porte métallique. Elle s’ouvrit avant même qu’il ait eu besoin de frapper. Avant de disparaître, Abass lança :

— De toute manière, elle doit être morte. Toute la région a été bombardée et la ville n’est plus qu’un amas de pierres et de cendres.

*

Restés seuls, Hottin se tourna vers son compagnon, décomposé.

— Il ment. Il n’a pas vu ta gamine. Il veut juste te pourrir la tête.

— C’est ce que je crois aussi. Mais... et s’il disait la vérité ?

— C’est exactement ce qu’il espère ! Que tu te tortures en imaginant qu’il dit peut-être vrai.

Loubriac haussa le ton.

— Et ça marche ! C’est imparable ! Comment ne pas essayer de se raccrocher à ce mensonge. Tu préfères que je pense au tas de charbon qu’on m’a fait voir à la morgue ?

La porte se rouvrit sur Jacques Bourcy, un grand dadais aux cheveux blonds comme les blés et aux yeux bleus, barbe bien coupée, la peau bronzée, en pantalon de toile et T-shirt, il avait plus l’air d’un surfeur que d’un djihadiste. Si l’apparence physique était à mille lieues de celle d’Abass, il n’en était pas de même de son attitude et de son regard. Lui aussi dégageait une impression de violence et de haine, et ses yeux, presque translucides, mettaient mal à l’aise. Il s’assit en face d’eux, écouta Hottin, Et rien, pas un mot. Silence de mort.

— Tu refuses de parler, c’est ça ? demanda le flic. Tu t’appelles bien Jacques Bourcy ?

— ...

— Tu sais que, suivant ce que tu nous diras, on peut t’éviter la taule en France ?

— ...

Hottin tourna les pages du dossier qu’il avait à la main.

— Je vois que c’est une attitude habituelle chez toi, tu as déjà fait le coup de te taire. Je représente le consulat, cette visite est faite pour t’aider, t’assister durant ton séjour dans les prisons turques.

— ...

La photo de Julie réapparut sur la table.

— C’est ma fille, tu la connais ? Tu l’as déjà vue ? Elle est peut-être entrée en Syrie le mois dernier par le sud de Kilis.

Le regard de Bourcy, qui jusque-là ne les avait pas lâchés, bougea lentement, ostensiblement, non pas vers la table, mais vers le plafond. Hottin identifia un avis de tempête imminente et préféra mettre fin à cette situation.

— Barre-toi de là, connard, et j’espère que tu moisiras en prison dix ans. Ça te fera du bien.

Bourcy ne cilla pas. Il était seul dans cette pièce. Les autres n’existaient pas. Il prit appui sur ses mains et se mit debout, sans se préoccuper de la chaise qui tomba derrière lui dans un bruit métallique. Il présenta son dos aux deux fantômes et marcha lentement en direction de la porte.

— Pas vu cette nana. J’étais à l’accueil des nouveaux, si elle était entrée je la connaîtrais.

Encore un coup de poignard dans le cœur. Loubriac frappa des deux mains à plat sur la table. Trop tard, Bourcy était déjà dehors.

— Ces gars-là jouent avec nous. Je n’aurais pas dû te laisser venir avec moi. Mais lui, je veux bien le croire.

— Pourquoi serait-il plus crédible que l’autre ?

— Parce que ta fille est morte ! Tu as vu son cadavre. Il te faut une preuve ? Attends l’ADN.

Louis passa de l’énervement à l’abattement. Hottin avait raison, il le savait, il n’avait pas envie d’entendre cette vérité. Elle faisait trop mal.

*

Et arriva le dernier : Patrick Pierrat se différenciait des autres par son âge. Presque trente ans, il en paraissait aisément dix de plus. Brun, le cheveu gras, le visage buriné, plutôt mince lui aussi, une taille avoisinant le mètre quatre-vingts, il était vêtu d’un pantalon sable multipoches, d’une veste de combat avec des épaulettes, et il portait des rangers. Les épaules voûtées, comme s’il croulait sous un poids invisible, bien trop lourd pour lui. Il avait l’allure d’un combattant ayant rendu les armes. Aucune agressivité dans le regard, un être épuisé, au bout du rouleau. Hottin lui désigna la chaise qui traînait au sol. Il la ramassa et se laissa tomber lourdement dessus. Prêt. Troisième round de présentation pour le flic, Hottin maîtrisait le sujet. Pierrat l’écouta en silence et se lança. C’est d’une voix grave qu’il expliqua lentement ce qu’avait été son parcours. L’homme lisait beaucoup, et se passionnait pour les religions. Il les connaissait toutes, c’est le Coran qui l’avait séduit. Pour ne pas être victime de railleries, ou de discriminations, il avait décidé de ne pas pratiquer ostensiblement. Il fréquentait la mosquée de Quimper. Sa présence à la prière du vendredi avait étonné, tout se passait bien, jusqu’à ce qu’un jour il soit pris à partie au moment où il allait monter dans sa voiture. Des jeunes l’avaient traité de flic, ils le prenaient pour un espion. Se justifier et expliquer n’avait pas été aussi simple qu’il l’aurait cru, mais il s’en était sorti sans casse. Quelques semaines plus tard, alors qu’il avait presque oublié cet événement, il reçut un appel Skype sur son téléphone. Il s’agissait d’un homme à la recherche de volontaires capables de défendre la religion musulmane à travers le monde. C’est ainsi qu’il avait fait la connaissance de celui qui allait être son recruteur.

— Il fréquente la mosquée de Quimper ? demanda Hottin.

— Non, je ne l’ai jamais vu là-bas. On ne s’est vu que trois ou quatre fois, dans des voitures, une fois dans un parc et une fois dans la cathédrale.

— Dans la cathédrale ? ne put s’empêcher d’insister Hottin.

— Oui, sourit brièvement Pierrat. Il disait qu’il était victime de surveillance de la part des Renseignements généraux, ou de la DGSI, je ne sais plus. On le persécutait. Pour correspondre, on utilisait exclusivement Telegram, la messagerie chiffrée russe. Il m’envoyait des liens avec des sites où on expliquait toute la désinformation dont nous sommes victimes en France. Il montrait les persécutions des musulmans, les enfants victimes des bombes américaines, russes et françaises, la nécessité de se défendre. C’était monstrueux, j’ai décidé d’aller aider ces malheureux.

Le voyage ressemblait étrangement au parcours de Magalie. Passage par Mulhouse, départ en avion par la Suisse, arrivée à Istanbul, transport par la route jusqu’à la frontière, arrêt à la cimenterie de Kilis et ensuite la Syrie.

— On nous a laissés dans des baraquements, à un ou deux kilomètres de la frontière. Et là, ce fut l’horreur. Je m’en suis sorti par un pur hasard. Grâce à Dieu. On dormait dans des cabanes. On ne devait pas être loin d’une trentaine. D’un côté les garçons, de l’autre les filles. Il faisait presque jour, j’avais envie de chier. J’ai quitté le camp à la recherche d’un coin. Et là, sans rien voir, j’ai entendu des véhicules qui arrivaient. Je voulais me dépêcher pour rejoindre les autres. Je croyais qu’on venait nous chercher, quand, tout d’un coup ce fut la fusillade. (Les yeux de Pierrat devinrent humides, il les essuya d’un revers de manche avant de poursuivre :) J’aurais dû crever moi aussi. Je suis resté caché dans l’herbe, sans bouger. J’ai patienté longtemps. Je ne voyais rien. Il y a eu plusieurs fois des tirs, puis des rires, ça a duré une éternité. Les tueurs ont passé plusieurs heures sur place jusqu’à ce que s’élève dans l’air une épaisse fumée noire. J’en ai encore le goût dans la gorge. Et là, j’ai entendu les camions partir. J’ai encore attendu un long moment avant de me rapprocher. C’était l’horreur. Une odeur insoutenable, un brasier avec des pneus, des bidons d’essence, du bois, et je voyais de temps en temps les corps abandonnés aux flammes. Ils étaient tous entassés sur un immense bûcher.

Pierrat n’en pouvait plus. Il éclata en sanglots, sans pour autant s’interrompre. Le débit devint plus saccadé, parfois presque inaudible.

— J’ai rampé. Je n’osais plus me lever, j’avais l’impression que des tueurs étaient partout, qu’on me cherchait, qu’on pouvait me voir. Peut-être deux jours à me traîner, sans manger et sans boire, j’ai perdu connaissance plusieurs fois. Je ne savais plus si c’était de fatigue, de déshydratation, de peur. Et la dernière fois, quand j’ai rouvert l’œil, j’étais entouré de combattants. Je croyais qu’on allait me tuer. Au contraire, ils m’ont donné à boire et m’ont transporté à l’arrière d’un 4 × 4 plateau. C’était Daech. Ils m’ont sauvé la vie.

— On t’a rien demandé ?

— Si, évidemment ! J’ai dû expliquer, raconter. Ils ont douté au début, et finalement ils m’ont cru. Ils m’ont dit qu’ils avaient vu les corps brûlés. Qu’ils avaient été tués par les troupes régulières de Bachar. Ils ont aussi récupéré des renseignements sur moi en France.

— ...

— Je ne sais pas comment ils ont fait, ils savaient tout sur moi.

— Et après ? Qu’est-ce que t’as fait là-bas ?

Patrick Pierrat continua son récit. Une fois remis sur pied, il était devenu un combattant. Il n’avait plus qu’une envie : se venger, faire payer aux assassins la mort de ses compagnons. En même temps qu’il racontait, la fatigue semblait s’estomper et la haine flamba plusieurs fois dans ses yeux. Tueries, exécutions, il était maintenant un spécialiste. La justification lui paraissait évidente. Il n’était pas un criminel.

— Ce n’était que de la légitime défense. Toutes les révolutions ont leur lot de meurtres. Le djihad, c’est une révolution divine.

— Pourquoi tu n’es pas resté avec eux ?

— Un jour, j’ai compris qu’on nous trompait aussi. Des gens sont là-bas parce qu’ils aiment la violence. Pour moi, c’est juste un moyen, une nécessité, pas une fin en soi. Il y en a beaucoup qui utilisent leur pouvoir pour s’assurer une position et non pas pour servir Dieu. Ils se croient dans les cités.

La porte s’ouvrit et un gardien apparut. D’un geste il fit voir sa montre.

— C’est terminé, vous avez eu tout votre temps. Il doit retourner en cellule.

— Bir dakika (« Une minute »), plaida Hottin.

Le garde referma. Hottin regarda l’heure.

— Je vais demander des autorisations et revenir demain.

La réponse fusa.

— Attention. Je ne parlerai jamais aux Turcs. Je n’ai pas confiance. Tout ce que j’ai dit, c’est entre nous.

Louis intervint, lui aussi avait des questions. La photo de sa fille apparut une nouvelle fois.

— Non, je ne la connais pas.

— Ton histoire, les meurtres, le bûcher avec les corps. Il lui est peut-être arrivé la même chose. Je veux savoir qui a fait ça. Donne-moi les noms du réseau, les gens que tu as vus.

La porte s’ouvrit à nouveau. Et le garde sonna la fin de la partie. Hottin essaya d’insister. Peine perdue. Cette fois, c’était bien terminé. Pierrat balaya du regard ses interlocuteurs, comme s’il cherchait à capter une attention qui lui était totalement acquise. Ses mots devinrent presque inaudibles. À l’inverse, il amplifia le mouvement de ses lèvres dans le but de communiquer sans que le maton puisse l’entendre.

— Revenez demain. Je ne parlerai à personne d’autre. Il ne faut pas que les Turcs apprennent ce que je vous dis.

Sa phrase s’acheva en même temps que le garde l’attrapait par l’épaule et il disparut. Sonnés par les déclarations, les deux Français restèrent silencieux un moment, le temps d’analyser. Loubriac fut le premier à réagir.

— Ce mec a toutes les clés sur la filière qui a conduit Julie ici. Nous devons absolument revenir demain.

— Doucement ! Là, ça va être plus dur. Une visite consulaire à un Français incarcéré, c’est normal. Les Turcs ne me laisseront pas enquêter. Ils sont chez eux. Il y a tout un processus. Il faut une commission rogatoire internationale, une demande d’entraide judiciaire.

— Arrête avec toutes ces conneries. Trouve un moyen !

— Une chose est certaine. Pour toi, c’est la dernière fois que tu viens ici. Pour la suite, tu passeras par moi. Fin de la partie.

La sortie de la prison se fit dans un silence glacial. Nordine les attendait en fumant une cigarette à côté de la voiture de service. Dès qu’il les vit, il jeta sa clope et prit le volant. Au lieu de s’asseoir à l’avant, comme il l’avait fait à l’aller, Hottin décida de s’installer à l’arrière, à côté de son passager. Le regard en direction de la route, le flic rompit le silence.

— Je sais dans quel état tu es.

— Oh non, tu ne peux pas l’imaginer. Personne ne peut l’imaginer. Ma gosse ! C’est ma gosse que des salopards ont fait griller. Je veux tout savoir et leur faire payer.

— Quand bien même cela serait possible, tu crois que ça rachèterait ta peine ? Laisse tomber. Je vais trouver un moyen de retourner dans cette taule, je te promets que je te donnerai tous les renseignements que Pierrat me fournira. Je ne peux pas faire plus. Rien n’effacera ce que tu vis. Il est inutile de te faire tuer ou de finir en prison.

Le bloc de béton se fendit jusqu’à fondre en larmes. Il se mit à chialer comme un gamin. Sa carcasse se souleva au rythme de ses sanglots, laissant Hottin impuissant devant ce désespoir. Quand Loubriac se calma, il resta silencieux, colla sa tête contre la vitre et regarda sans les voir les paysages défiler.

26

Assis à son bureau, Jean de Frécourt ramena pour la énième fois en arrière cette mèche argentée qu’il entretenait savamment. Il y voyait un petit côté Richard Gere, pas facile quand tout le monde vous trouve des ressemblances avec Yves Montand. Aujourd’hui, il n’avait pas le cœur à s’amuser de ces bêtises. Loin d’avoir disparu, le grain de sable susceptible de faire dérailler ses projets avait pris de l’ampleur. Un caillou dans la chaussure. Un caillou douloureux, du genre de ceux qui occasionnent une blessure où la gangrène fait son nid. Pas question de tout laisser tomber. Il joua un moment avec son Mont-Blanc Meisterstück, avant de repousser le stylo et de se relever. Il contourna son bureau et c’est d’un pas presque militaire qu’il se mit à faire quelques allers-retours, avant de s’immobiliser devant la porte vitrée. Il regarda le jardin que la République mettait à sa disposition avec un appartement de cent cinquante mètres carrés, en plein centre de Paris. Il était, certes, très attaché à ces menus avantages, mais s’il devait perdre sa place ce n’est pas cela qu’il regretterait le plus. Son château dans la Sarthe n’était pas mal non plus. Ce qui le faisait bander, c’était l’exercice du pouvoir et le sentiment de puissance qui allait avec. S’il devait être emporté par cette histoire, la traversée du désert serait longue, et à son âge, un retour était plus qu’hypothétique. Il eut une petite pensée pour son collègue, le préfet Bernard Bonnet, crucifié dans l’affaire des paillotes en Corse. Celui-là, non seulement il n’était pas revenu, mais il était passé par la case prison. D’autres s’en étaient mieux sortis, avant de retomber à nouveau, comme Prouteau. Il balaya d’un mouvement du bras l’image de ceux qu’il considérait comme des martyrs de la République et repartit d’un pas résolu s’installer derrière son bureau. Il attrapa son portable, fit glisser son doigt à la recherche de l’application WhatsApp, un peu de prudence ne pouvait pas nuire, et choisit le nom de son correspondant.

— Vous m’aviez promis de régler les problèmes, et non seulement ce n’est pas le cas, mais c’est encore plus la merde.

— Calmez-vous ! De quoi voulez-vous parler ? Rien n’a déraillé, tout se déroule comme prévu. Nous n’avons pas eu le moindre incident.

— Pas encore ! Qu’est-ce que vous attendez ? Quand la bombe éclatera, ce sera trop tard, nous serons tous virés.

Son correspondant éclata de rire, ce qui accentua la colère de Frécourt.

— Ça vous fait rire ? Vous n’êtes vraiment qu’un imbécile, vous vous croyez plus fort que tout le monde ? Vous pensez que vous sauverez votre place ? Mon pauvre ami, la bêtise vous aveugle. Faudrait arrêter d’astiquer le baobab et vous mettre au boulot.

Le haut fonctionnaire regretta dans la seconde ses paroles. Il était allé trop loin. La colère l’égarait.

— Je crois qu’on va faire comme si vous n’aviez jamais prononcé ces mots et que je n’avais rien entendu.

— Je suis désolé, c’est moi qui craque, je crois bien. Je ne pensais pas un seul mot de ce que je disais.

Frécourt eut le sentiment d’entendre le sourire de son correspondant. L’homme avait de la mémoire.

— Mon cher Jean, ça ne te dérange pas si je t’appelle Jean ?

Une menace, clairement énoncée.

— Je vous ai dit que j’étais désolé, je me suis emporté, j’ai déjà plusieurs dossiers brûlants à traiter. Cette affaire m’inquiète, voilà tout.

— J’entends bien, Jean. J’entends bien. Alors, tu vas rester bien tranquillement assis derrière ton bureau et me laisser faire. Je n’ai pas envie de me répéter. Je t’ai dit que je m’en occupais. Je m’en occupe. Les affaires que je traite ne sont pas de la science exacte. Il y a parfois de légères surprises... On en est là, et pour le moment tout est maîtrisé. Le sale boulot, de toute manière, tu n’as pas envie d’en entendre les détails. C’est bien pour cela que vous avez tous fait appel à moi. Alors, maintenant, vous me laissez faire. Bonne soirée.

Jean de Frécourt resta le portable collé sur l’oreille. Il fut traversé d’un frisson. Froid, il était gelé. Il voulait jouer dans la cour des barbouzes, sans en avoir l’envergure. Comment diable avait-il pu craquer de la sorte ? Il s’était adressé à son correspondant comme il le faisait quotidiennement avec ses subalternes. Sauf que là, il jouait avec sa vie. Il devait absolument réparer son erreur.

*

Le conseiller Sébastien Matteoli reposa calmement son portable sur son bureau. Un grand sourire barrait son visage. Génial ! Loin d’être en colère, il était heureux du dérapage que venait de commettre Frécourt en l’insultant. Maintenant, celui-ci devait être terrorisé et s’imaginer les pires choses. On ne prête qu’aux riches. De toute manière, ce crétin ne devait penser qu’à son intégrité physique. Ce n’est pas comme ça qu’il s’attaquerait à lui si un jour il décidait de le faire. Il réfléchit. Et puis non, il n’allait pas laisser passer cet affront sans réagir. Il fit rouler son siège jusqu’à atteindre la serrure du coffre placé derrière lui, tourna les molettes de la serrure et ouvrit la lourde porte. Il savait exactement ce qu’il cherchait. Il attrapa un ordinateur portable, farfouilla dans différentes enveloppes, en trouva une au nom de Frécourt, laissa de côté les documents qui s’y trouvaient et attrapa une clé USB. Retour à son bureau, le portable fut rapidement prêt. Gmail s’afficha, il cliqua sur nouveau message, indiqua l’adresse administrative de Jean de Frécourt et cliqua sur « documents à annexer », chercha le chemin de sa clé, l’ouvrit, parcourut les dossiers jusqu’à « photos mission africaine ». Quelques clics encore, et il regarda rapidement la vingtaine de photographies du dossier. Il en choisit deux. Sur la première, on voyait deux gamins d’une dizaine d’années dans un couloir qui ressemblait à celui d’un hôtel et ils entraient dans la suite 713. Dans la seconde, si on ne voyait pas distinctement les deux enfants agenouillés, on ne pouvait que reconnaître le visage de cet homme nu astiquant vigoureusement son sexe au-dessus des deux gamins : Jean de Frécourt. Les autres photographies étaient beaucoup mieux. Ce serait pour une autre fois. Encore quelques clics, et le mail, accompagné des documents joints, partit pour un parcours de quelques dixièmes de seconde, via des ordinateurs relais à travers le monde, tout ça pour devenir indétectable et finir dans la boîte de Frécourt. Ce message intitulé « souvenir de mission » allait laisser des traces. Son destinataire n’était pas près de dormir.

Cela étant fait, Matteoli dut admettre que Frécourt avait raison. Leur affaire était en danger. Il imaginait que tout était sous contrôle, force était de constater que ce n’était pas le cas. Il allait falloir être plus persuasif. Il décrocha son téléphone de bureau :

— Tu peux venir me voir ?

Il n’eut à attendre que quelques secondes pour que deux coups discrets soient frappés à sa porte.

— Entre.

Le commissaire Ange Luciani fit son apparition. Chemise à carreaux, cravate rouge, pantalon accroché au nombril, un look d’un autre temps. Sans importance, Matteoli n’avait pas besoin d’une gravure de mode.

— Assieds-toi, lui fit-il en désignant l’une des deux chaises en face de son bureau. Notre problème ne s’arrange pas. Il va falloir être plus convaincant.

— Jusqu’à maintenant, on n’a rien fait, on considérait que ça s’arrangerait tout seul. Il s’en est fallu de peu pour que ça fonctionne.

— Plan B ?

— Oui, ça sera plus violent, forcément plus coûteux, il va falloir activer du monde...

— Raconte.

27

Retour à Gaziantep. Le véhicule de l’ambassade s’arrêta devant leur hôtel.

— On te dépose, moi je retourne au poste de police pour voir les collègues turcs et je vais appeler l’ambassade. Je dois rapporter à mon chef ce qu’a dit Patrick Pierrat. Sans le soutien de l’ambassadeur, on n’obtiendra pas une seconde visite.

— Même si je n’entre pas dans la prison, quand tu auras l’autorisation j’aimerais bien t’accompagner jusque là-bas.

Hottin regarda Loubriac avec des yeux ronds.

— Juste faire le voyage ? Rien de plus ?

— Rien de plus. Cela me donnera l’impression d’être un peu utile, de ne pas juste me croiser les doigts.

— Je vais y réfléchir. On se retrouve à l’hôtel pour le repas ?

— J’ai peur que nous ne soyons pas de bonne compagnie.

— Fais un effort, il va bien falloir que vous mangiez tous les deux.

— On verra. En tout cas, appelle-moi quand tu reviens, au moins pour me dire ce que tu as obtenu.

Resté seul sur le trottoir, Louis hésita un court moment entre rejoindre Martine ou marcher un peu pour s’éclaircir les idées. Une température agréable, la présence d’un beau soleil sur un ciel bleu auraient pu, en d’autres circonstances, l’encourager à choisir la seconde solution. Puis il pensa à Martine, sa place était avec elle. Il la trouva encore au lit, elle ne dormait évidemment pas.

— Alors ?

Il défit ses chaussures, s’allongea tout habillé sur le lit et réfléchit à ce qu’il devait dire ou ne pas dire.

— Rien, ils ne connaissent pas Julie. Il y en a un qui refuse de parler. La seule chose intéressante, c’est qu’un des gars est breton, il va expliquer comment fonctionnent les filières chez nous.

— Ça ne nous ramènera pas Julie, mais ça peut aider à sauver d’autres jeunes.

Louis s’étonna de la réaction de sa femme. Elle avait parlé calmement, sans signe d’émotion. Peut-être arriverait-elle à transcender sa douleur en s’occupant du sauvetage de jeunes désireux de partir en Syrie.

— Hottin doit retourner demain à la prison. J’irai avec lui, mais je ne sais pas si je pourrai entrer.

— Qu’est-ce qu’on va faire maintenant ?

Martine changea d’expression. Il s’était trompé, son attitude n’était qu’une façade, elle allait craquer. Il eut l’impression d’être sur des charbons ardents, cette situation lui semblait irréelle, envie de se réveiller, sortir de ce cauchemar. Que répondre ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

Elle poursuivit sur un ton presque badin.

— On va rentrer à Quimper, attendre le corps de Julie, préparer ses funérailles.

— Ça va prendre plusieurs jours, peut-être plusieurs semaines.

— Je sais. (Nouvelle fissure, la voix changea d’intensité, elle avala bruyamment sa salive.) Je n’arrive pas à imaginer ma vie maintenant. Elle était ma seule raison de vivre. Ses rires, c’était mon soleil.

Martine eut un spasme nerveux. Des larmes, une élocution saccadée, elle se blottit contre lui.

— Je veux que tu les tues ! Que tu les tues tous ! Tous ceux qui ont participé à ça. Ils doivent mourir.

Louis ne réagit pas. Bien sûr que lui aussi y avait pensé. Quels parents n’auraient pas cette envie de meurtre dans les mêmes circonstances.

— Tu m’entends ?

— Oui, je t’ai entendue.

— Tu vas les tuer ?

Il eut un rire douloureux.

— Ne dis pas n’importe quoi. Nous ne sommes pas des assassins.

*

En fin d’après-midi, le téléphone turc de Loubriac se mit à sonner, Hottin.

— Vous êtes dans l’hôtel ?

— Oui, on n’a pas bougé.

— Venez, je vous attends.

Ils retrouvèrent le flic dans la salle du restaurant. La table était préparée pour trois personnes. Martine faillit décliner l’offre, Hottin insista.

— Il ne s’agit pas de faire un repas de fête. Il s’agit de manger. Vous ne pouvez pas ne pas vous nourrir, c’est ridicule.

Les Loubriac échangèrent un regard tendu, hésitèrent, et Louis fut le premier à tirer une chaise. Martine suivit. Un serveur chargé d’un plateau de mezzés apparut dans la foulée. Le régional de l’étape se chargea de la commande en tâchant de faire simple : houmous, rouleau de feuilles de vigne, purée d’aubergine et assortiment de légumes... Le serveur s’intéressa aux boissons et Hottin traduisit.

— Il n’y a pas d’alcool, vous avez le choix entre de l’eau, des sodas ou ce qu’ils boivent habituellement, du ayran, un yaourt liquide, que je vous conseille.

Ce fut le ayran.

— Alors, demanda Louis, du nouveau ?

— Un peu, tu vas être content, j’ai réussi à obtenir un nouveau permis de visite et tu peux venir avec moi.

Enfin une bonne nouvelle.

— T’as fait comment ?

— J’ai plaidé ton cas auprès de l’attaché de sécurité intérieure et de l’ambassadeur. J’ai été obligé d’expliquer la situation, et ça a marché. Ils ont appuyé la demande en mettant ton nom avec le mien, et c’est passé. Les Turcs ont accepté sans poser de questions, ils ont dû croire que toi aussi tu étais un employé de l’ambassade. Demain huit heures, départ.

— Parfait, fit Louis, sans enthousiasme excessif.

Depuis que Martine avait exprimé ses pulsions de meurtre, il se demandait s’il serait bien raisonnable de partager avec elle les informations qu’il pourrait recueillir.

Il essaya d’attraper son regard, en vain. Elle grignotait, plus qu’elle ne mangeait, les yeux rivés sur son assiette. Absente.

Un serveur débarrassa et un autre apporta la suite. Des assiettes remplies de viande finement coupée accompagnée de riz et de yaourt.

— C’est l’iskender, un plat régional, expliqua le flic.

— Je ne mangerai pas tout ça, se sentit obligée d’indiquer Martine.

Hottin sourit et lui caressa doucement le dos de la main.

— Prenez ce que vous voulez.

— Tu as eu des nouvelles du légiste ? poursuivit Loubriac.

— Oui, ses collègues sont arrivés d’Ankara. Ils se sont tout de suite mis au travail. Il m’a promis de faire passer le corps de Julie en priorité. Il faudra tout de même attendre plusieurs jours pour avoir un résultat de comparaison entre l’ADN qu’ils trouveront sur sa brosse à dents et celui qu’ils pourront extraire du corps. Il y a peut-être d’ailleurs un moyen pour que ça aille plus vite. J’hésite à vous le soumettre.

Martine releva la tête, prouvant qu’elle écoutait la conversation même si elle ne désirait pas jusque-là y participer.

— Lequel ?

— Il faut passer par un laboratoire privé, payant évidemment.

— Il faut le faire.

— Ça va coûter plusieurs centaines de dollars.

— On s’en fout ! coupa Martine.

— Et il faudra tout de même attendre les autorisations nécessaires pour le rapatriement du corps. Il n’est pas certain que vous gagniez vraiment du temps.

— Faites ce qu’il faut, je payerai !

— Bien, fit Hottin sans conviction.

Il passa à un autre sujet, s’adressant cette fois uniquement à Louis.

— J’ai essayé de prendre des renseignements sur la cimenterie où ont transité les jeunes.

— Et ça donne quoi ?

— Le patron s’appelle Mehmet Kemal. Il est connu dans la région. C’est un religieux, membre influent de l’AKP, farouche soutien d’Erdogan. Et surtout, c’est aussi un cousin de Çaliskan.

— Tout cela peut se faire sans qu’il soit au courant.

— Qui, Mehmet Kemal ou Erdogan ?

— Mehmet Kemal, s’énerva presque Louis, Erdogan je m’en fous !

— Il est possible que le patron de la cimenterie ne soit pas au courant, mais j’en doute. La Turquie, et surtout cette région, c’est un village. Cela peut vous surprendre, compte tenu de la taille du pays et de l’importance de sa population, mais ici tout se sait. Les gens parlent, c’est un pays de rumeurs. Alors, l’employé qui fait transiter en plein jour, dans son entreprise, des candidats au départ pour la Syrie, sans que son patron le sache, je n’y crois pas une seconde.

Hottin sortit son smartphone de sa poche de veste et fit quelques recherches rapides avant de le poser sur la table. La photo d’un soixantenaire bedonnant et moustachu s’afficha sur l’écran.

— Merde ! Je le connais !

Loubriac fit glisser le téléphone jusqu’à l’avoir en face de lui.

— J’ai complètement oublié de te dire un truc. Avec tous les événements, je me suis limité à la fin de notre aventure, en te parlant de la cimenterie et du camion dans lequel je suis monté pour suivre les jeunes. Mais, la nuit précédente, Çaliskan s’est fait récupérer par un gars en 4 × 4 et il n’a pas passé la nuit avec le groupe. Le gars qui est venu le récupérer, j’en suis certain, c’est lui.

Hottin reprit le téléphone et fit de nouvelles recherches.

— C’était où ?

— Pas loin d’ici, à la sortie de Gaziantep.

Le flic regarda l’écran.

— C’est possible, Mehmet Kemal habite entre Gaziantep et Kilis.

Louis eut une idée ; il s’empara à son tour de son portable, chercha un des rares numéros du répertoire et lança un appel.

— Ergün, c’est Louis.

Un silence prudent lui répondit.

— J’ai besoin d’une information, continua le Français.

— T’es où ?

— À Gaziantep, avec Gilles Hottin, si ça peut te mettre en confiance.

— OK, je ne veux pas savoir ce que tu as foutu, je suis tout de même content que tu sois en bonne santé. Qu’est-ce que tu veux ?

— Connaître le numéro que Çaliskan a appelé quand il était à Gaziantep pour savoir qui est venu le chercher. Je suppose que tu t’es renseigné.

— Tu supposes bien, fit le Turc. Il a appelé le patron de la cimenterie où je t’ai laissé : Mehmet Kemal.

Le visage de Loubriac s’éclaira.

— Je te remercie, c’est tout ce que je voulais savoir.

Loubriac raccrocha et regarda Hottin.

— Tout juste, Mehmet Kemal est bien dans le coup.

— Cela ne nous emmène pas très loin. Un gars comme ça est quasiment intouchable. Mais c’est toujours bon à savoir.

— Les flics turcs ne feraient vraiment rien s’ils savaient ? s’étonna Martine.

— Rien. À moins qu’ils ne veuillent perdre leur place. Et, de toute façon, je ne me vois pas leur raconter comment on remonte à Mehmet Kemal. Ça serait mettre en danger l’équipe d’Ergün. Les anciens flics comme lui sont tous dans le collimateur, il partirait en prison illico presto et moi j’aurais droit à un vol retour pour la France dans les vingt-quatre heures. S’il y a bien un truc que les Turcs détestent, c’est que des étrangers viennent mettre le nez dans leurs merdes.

Des arguments qui ne satisfaisaient pas Martine :

— Mais...

— Il n’y a pas de mais, c’est sans discussion.

*

Huit heures du matin. Un remake de la veille. Le flic et son compagnon se retrouvèrent devant la porte de l’hôtel à attendre l’arrivée de leur chauffeur. Encore une journée ensoleillée, ciel bleu immaculé et température clémente.

— Ça va ? demanda Hottin. Vous avez réussi à dormir ?

— Un peu. Martine a eu un sommeil très agité, elle a très peu dormi alors qu’elle était groggy de fatigue. Pareil pour moi.

— Vous rentrez quand en France ?

— Ne t’inquiète pas, on a réservé un vol pour demain soir. On n’a plus rien à faire ici. Je compte sur toi pour nous tenir au courant et essayer de faciliter les formalités afin que Julie soit rapatriée au plus vite.

— Je ferai de mon mieux.

La voiture de l’ambassade s’arrêta devant eux. Nordine avait dû tomber dans l’eau de Cologne, son parfum les submergea. Dans ces circonstances, le soleil et la température parurent au flic une possibilité de voyager fenêtre ouverte. Il dut se raviser rapidement, sa mèche de cheveux refusait de rester à la place qu’il tentait de lui assigner. Hottin finit par s’avouer vaincu et remonta la vitre. Tant pis, ils sentiraient la cocotte.

Nordine les abandonna en face de l’entrée de la prison et alla se garer. C’était jour de parloir et plusieurs familles attendaient. Un condensé de la société turque : du paysan au bourgeois, tout le monde était représenté, jusqu’aux prostituées russes. En les regardant, on pouvait s’amuser à imaginer l’infraction pour laquelle le membre de la famille devait se trouver là. Trafic de drogue, corruption, vols, meurtre. Il y avait deux catégories : celle des éplorés, peu habitués à devoir attendre et faire la queue, traités comme du bétail, et celle des expérimentés, familiers des coutumes de l’endroit.

— Depuis le coup d’État raté, les prisons débordent d’anciens fonctionnaires. Il y a une liste noire, où figurent ceux dont Erdogan, ou ses proches, veulent la peau. S’ils ne sont pas directement impliqués dans la tentative de putch, ils sont victimes de dossiers montés de toutes pièces pour des faits de corruption ou de malversations. Tout est bon, que ce soit justifié ou non, pour les éliminer et faire la place à des partisans de l’AKP.

L’arrivée de la voiture en plaque CD n’était pas passée inaperçue. L’un des matons, assis derrière son pupitre, abandonna son client pour s’occuper en priorité des VIP. Il les invita à s’approcher par de grands signes des bras. Ils fendirent la foule jusqu’à l’aquarium et Hottin déposa les documents l’autorisant à visiter Patrick Pierrat. Le visage du gardien s’assombrit aussitôt. Nul besoin d’être devin pour s’apercevoir qu’il y avait un problème. Les feuilles passèrent de main en main, et, chaque fois, la réaction était la même, le surveillant lisait et relevait les yeux vers eux. Un fonctionnaire attrapa un téléphone, parla longuement, raccrocha, fit un autre numéro, parla, raccrocha et recommença encore. Finalement il se leva et se rapprocha de son micro :

— Le directeur va vous recevoir.

Les deux Français échangèrent un regard inquiet. Et lorsqu’ils virent s’avancer un homme d’une cinquantaine d’années, cravate noire posée sur une chemise bleue, costume strict, qualité haut fonctionnaire, chaussures étincelantes, le regard fier, le corps rigide, ils eurent l’impression d’être en face du sosie de François Fillon. Un aréopage composé d’une demi-douzaine de personnes, des uniformes pour certains, des costumes pour d’autres, s’agitait autour de lui. Un sourire poli, et il se présenta dans un français parfait en leur tendant une poigne solide.

— Nurettin Kaynak, directeur du centre pénitentiaire, je vais vous recevoir dans mon bureau.

Un tel déplacement ne présageait rien de bon. Le cerveau en ébullition, Hottin crut à un revirement de dernière minute. On allait lui annoncer que l’autorisation était annulée. Ou bien lui demander de s’expliquer précisément sur les raisons de cette seconde visite. Pendant qu’ils marchaient, le portable français de Loubriac vibra au fond de sa poche, il l’attrapa et regarda brièvement l’écran : Jenifer. Elle devait vouloir passer à nouveau sa hargne sur lui. Ce n’était pas le moment. Il coupa son téléphone et le fourra dans sa poche.

Le directeur les entraîna derrière lui et s’abstint de leur parler jusqu’à ce qu’ils arrivent dans son antre. Un bureau qui ressemblait à tous ceux des hauts fonctionnaires de l’administration turque. Une grande table de réunion, pour une quinzaine de participants, une armoire avec des dossiers et les médailles commémoratives offertes par des visiteurs étrangers, le drapeau turc, les portraits du président Erdogan et d’Atatürk. Kaynak leur désigna d’un geste de la main deux places en face de lui, et les conseillers se partagèrent les chaises libres.

— Je vous en prie, messieurs. Un thé ? Un café ?

— Merci, rien. Pouvez-vous nous expliquer ce qui se passe ? demanda Hottin.

— Je dois vous informer d’une mauvaise nouvelle, votre compatriote Patrick Pierrat a été retrouvé mort ce matin dans sa cellule. Un suicide.

Le sang de Louis se gela dans ses veines. Le flic français resta interloqué.

— C’est impossible. Lui-même souhaitait nous revoir. Il n’avait aucune raison de se suicider.

— Il n’y a pourtant aucune autre possibilité. Les cellules sont fermées la nuit. Pierrat partageait la sienne avec un codétenu, nous l’avons interrogé et nous sommes certains de son innocence. Il ne s’est aperçu de rien, il dormait. Pierrat s’est pendu avec un drap attaché à son lit. Un médecin légiste et nos policiers se sont déplacés pour procéder aux constatations. Aucune trace de lutte, pas d’ecchymoses ni de marques de violence. Seul le suicide peut expliquer cette mort. Tous les documents concernant cette enquête vous seront remis. L’autopsie a lieu cet après-midi, vous pouvez y assister si vous le désirez. Vous savez, pour nous, même si la plupart de nos pensionnaires sont des criminels et des assassins, les voir mourir de cette manière est un drame, un échec. Les gens sont ici pour subir leur peine, pas pour mourir.

À côté de Hottin, Louis était passé de l’état de glace à celui de feu. Il ne rêvait que d’une chose, attraper Fillon par le col et lui faire ravaler son discours à coups de grandes baffes dans la gueule. Impossible que Pierrat se soit donné la mort. Il était prêt à leur balancer ce qu’il savait. Pris subitement d’un doute, Loubriac se calma aussi vite qu’il était monté dans les tours. Et si Pierrat n’avait plus eu le courage de parler, s’il avait regretté sa proposition de la veille ? Au point de préférer mourir ? Emporté par ses pensées, Louis cessa de suivre une discussion qui ne concernait que les formalités consulaires pour le rapatriement du corps, le contact avec la famille, et savoir si elle était suffisamment solvable pour prendre en charge les frais.

Poignées de main sans chaleur, discours diplomatique poli, claquement de serrures, et les deux Français se retrouvèrent sur le parking de la maison d’arrêt. Le soleil avait beau briller dans le ciel, il ne suffisait pas à réchauffer les esprits.

— Ils l’ont tué, je ne sais pas comment ils ont fait, mais ils l’ont tué. C’est certain !

Il avait presque crié, attirant ainsi les regards de quelques familles de visiteurs. Peu de chance qu’ils comprennent le français, ce n’était pas une raison. Hottin lui fit signe de baisser le volume d’un cran :

— De toute manière, même si c’est le cas, ça sera improuvable. La France ne va pas demander d’enquête et ce mec-là n’intéressait pas grand monde. Je suppose que sa famille se contentera des conclusions turques.

— Tu vas assister à l’autopsie ?

— Désolé de te dire ça, la visite de la morgue avant-hier m’a amplement suffi, j’ai eu mon lot de cadavres pour un moment. Je n’ai pas demandé une affectation à l’étranger pour publier un guide touristique des morgues de Turquie.

— Donc, rien ne sera fait pour savoir comment ce mec est mort ?

Alors qu’ils marchaient vers leur voiture, Hottin fit volte-face et s’arrêta face à Louis.

— Écoute-moi bien : je comprends dans quel état tu es. Ça n’excuse pas tout, il faut te calmer. J’ai fait tout ce que je pouvais pour t’aider, je ferai tout ce que je pourrai concernant le corps de ta fille, alors arrête de m’emmerder ! Je ne vais pas être à l’origine d’un incident diplomatique pour une affaire de traîne-lattes qui avait décidé de venir faire le djihad en Syrie et qui a fini par crever dans une geôle turque. Bon débarras !

Les regards s’affrontèrent un court instant et Loubriac attrapa Hottin par le col, le souleva et le plaqua contre la voiture. Le chauffeur réagit en le saisissant par les épaules.

— Arrêtez, vous êtes fou !

Louis se dégagea et serra le poing, prêt à frapper Hottin. Le flic ne cilla pas.

— Tu vas peut-être te soulager, tu vas surtout faire une connerie.

Louis hésita et relâcha sa prise.

— Désolé.

— Tu repars demain !

28

Trois heures du matin, Loubriac regarda pour la millième fois sa montre. À côté de lui, Martine dormait à poings fermés d’un sommeil artificiel acquis pour quelques euros dans une pharmacie locale. Il fit glisser doucement les draps et s’assit sur le rebord du lit. Sa décision était prise. Il se leva, s’habilla en silence, chercha un bloc de papier à lettres dans un tiroir et rédigea un court message avant de quitter la chambre. Dehors, il faisait nuit, la température était fraîche et il releva machinalement le col de son blouson. Un coup d’œil sur la rue et il s’aperçut qu’il ne s’était pas trompé : à la différence de la France, la Turquie était un pays où l’on pouvait à toute heure faire appel à un taxi. Il descendit les marches de l’hôtel en direction de la première voiture jaune garée dans la rue. Personne à bord. Il entendit un claquement de portière et se retourna vers l’homme au sourire affable qui s’approchait. Les chauffeurs étaient tous regroupés dans la voiture d’un collègue pour discuter entre eux.

— Taxi ? demanda l’arrivant, comme si l’étranger, la main posée sur la portière de la voiture, était susceptible de vouloir autre chose.

Une fois assis à l’arrière, le Français sortit le smartphone sur lequel il avait réussi à télécharger Google Maps et montra l’endroit où il désirait se rendre. Le téléphone changea de mains et la carte disparut. Agacement de Louis, il chercha à nouveau. Le chauffeur regarda attentivement, la lecture des cartes n’était pas son fort. Téléphone en main, il ressortit en gesticulant pour appeler à l’aide ses collègues. Ils ne connaissaient pas ! Louis allait perdre son calme lorsqu’il fut pris d’une nouvelle inspiration. Il reprit l’iPhone, chercha des photos et montra une indication en turc « Kilis Konaklama Tesisleri ». Les visages de son entourage s’éclairèrent aussitôt.

— Oki Oki, fit le chauffeur en montrant son taxi.

Départ rapide. En voyant qu’un chiffon cachait le compteur, Loubriac se dit qu’un problème n’était pas réglé et qu’il valait mieux s’en préoccuper tout de suite. Il se pencha entre les deux sièges et frotta ostensiblement son pouce contre son index.

— How much ?

Le chauffeur eut moins de difficulté à traduire.

— Two hundred !

— Two hundred what ?

Le Turc haussa les épaules, comme s’il s’agissait d’une évidence

— Two hundred dollars.

Bien qu’il n’eût pas le cœur à marchander, il rit bruyamment.

— One hundred.

Le Turc fit mine d’hésiter, tout en sachant que c’était déjà un très bon prix.

— OK.

Cette route, il la connaissait presque par cœur depuis ces derniers jours et il était à espérer qu’il en soit de même pour le conducteur, vu l’allure à laquelle ils roulaient. La voiture décollait presque sur les sommets des côtes et atterrissait ensuite dans une succession de rebonds, ce qui en disait long sur l’état des amortisseurs. Louis jeta un œil sur le compteur : 150. Les raisons de mourir ne manqueraient pas, autant éviter celle-là.

— Slow, slow !

Le Turc se retourna vers son passager et prit un air renfrogné, déçu que sa virtuosité ne soit pas appréciée à sa juste valeur. Un tel manque de reconnaissance l’ennuyait plus que d’avoir perdu cent dollars dans le marchandage de la course. Ils mirent moins de trente minutes pour se retrouver au sud de Kilis. Ils laissèrent l’hôpital sur leur droite et poursuivirent en direction de la Syrie. À partir de ce moment-là, Louis commença à s’intéresser à l’environnement. Le but de son voyage ne devait plus être loin. Bien que le jour ne soit pas encore levé, il n’eut aucune difficulté à repérer l’endroit, il était éclairé par plusieurs projecteurs.

— Stop ! fit-il, alors qu’ils arrivaient à proximité de la cimenterie.

Le chauffeur ne comprit pas tout de suite et Louis dut insister :

— Stop ! Here I go...

— No, No, fit le conducteur sans ralentir son allure et en montrant des lumières au loin.

Pour faire court, Loubriac avait indiqué le camp de réfugiés situé à proximité de la cimenterie. Jusque-là, le conducteur imaginait avoir affaire à un membre d’une ONG ou d’une quelconque organisation internationale. L’idée de s’arrêter à côté d’une usine de béton lui paraissait totalement incongrue. Louis dut crier. Coup de freins, le véhicule tangua dangereusement et finit par s’immobiliser au milieu de la route. Louis lâcha les cent dollars sur le siège du passager avant et sauta sur le bas-côté. Le chauffeur, quelque peu interloqué, le regarda disparaître dans l’obscurité avant de redémarrer.

Loubriac maudit cet imbécile et cette arrivée en fanfare. Au lieu de rester sur le bord de la route, il franchit le fossé et s’éloigna sur le côté opposé à l’usine dans l’espoir de trouver un endroit suffisamment discret qui lui permette de se cacher et d’épier les allées et venues. Il râla plusieurs fois en s’enfonçant dans le sol meuble et crut un moment qu’il s’était tordu une cheville. La présence d’une épave de voiture lui parut être une aubaine. Il essaya d’ouvrir la porte avant côté passager, en vain. Idem pour les autres. Tant pis, il aviserait plus tard. Pour le moment, la nuit suffisait à le protéger et il avait plutôt une bonne vue sur le site. Des gens travaillaient dans l’enceinte de l’usine, il identifia plusieurs zones, une sur le côté droit, avec des bâtiments, vraisemblablement des bureaux. La majorité d’entre eux étaient éteints, fort probable que cette partie ne soit occupée qu’en journée. À l’autre extrémité, à gauche, étaient entreposés les différents véhicules. C’est dans la zone centrale que siégeait l’usine de fabrication. De gigantesques dumpers transportaient des blocs de calcaire et d’argile que déversaient des chargeurs dans un concasseur, première étape du processus qui se poursuivait ensuite par un passage dans différentes cuves, et dans des tubes de séchage puis de refroidissement et de broyage, avant de finir dans des silos utilisés pour l’entreposage jusqu’à la mise en sac.

Un peu avant six heures, au lever du jour, le portable annonça une communication : encore Jenifer. Il se rappela son appel de la veille lorsqu’il était à la prison. Il n’y avait pas donné suite. Elle devait lui en vouloir à mort pour l’appeler à cette heure-ci. Il eut envie de répondre, mais ça commençait à bouger autour de l’usine et il ne voulait rien rater. Les équipes de nuit laissaient la place à celles de jour. Il jugea qu’il pouvait en profiter pour se rapprocher. Les sens en éveil, il sortit de sa cachette et se rapprocha de la route. Personne ne l’avait remarqué et pourtant, même dans une tenue décontractée, il était loin de ressembler aux ouvriers. Les partants étaient trop fatigués pour s’intéresser à lui et les arrivants semblaient focalisés sur les tâches de la journée à venir. Pour se donner le temps de réfléchir encore, il stoppa au niveau de l’arrêt de bus qui faisait face à l’usine. Entrer avec les ouvriers pouvait être une idée, mais que faire après ? C’est à ce moment de ses réflexions qu’il vit arriver le chauffeur qu’il connaissait. Le Français se demanda s’il revenait d’une livraison de ciment ou de voyageurs. Il vit le camion entrer dans l’usine et se garer sur le parking de service. Loubriac réagit comme souvent... sans réfléchir. Connerie pour certains, lui appelait ça réagir à l’instinct. Il partit d’un bond. Un klaxon déchira l’air et un poids lourd lancé à vive allure l’effleura. La gomme emporta un brin de bitume dans un crissement sauvage. Le chauffeur fit une embardée et dut s’étonner de le voir vivant dans son rétroviseur. Il relâcha les freins et poursuivit sa route en maudissant l’abruti qu’il avait failli écraser. Finie la discrétion, tout le monde se retourna vers l’homme debout au milieu d’un reste de fumée et d’une odeur de caoutchouc cramé. Le cœur en zone rouge, Loubriac resta figé une seconde. Un nouvel appel d’avertisseur lui conseilla bruyamment de dégager la chaussée, ce qu’il fit en reculant d’un pas. Il hésita, se dit qu’il fallait tout de même qu’il tente le coup et aille demander des comptes au chauffeur. Il regarda la route avant de traverser, une voiture pila devant lui. Surpris, il s’écrasa contre les portières. Avant qu’il ait eu le temps de réagir, il se prit un coup de porte dans le menton, et c’est groggy qu’il se laissa attraper par le col de sa veste et se retrouva projeté sur le siège arrière. La porte claqua et le passager se rassit à l’avant. La voiture démarra dans un crissement de pneus.

— Qu’est-ce que tu comptais faire ? Espèce d’idiot !

Des mots prononcés avec une telle rage que Louis s’étonna qu’ils ne soient pas suivis d’un coup de poing. Il ouvrit les yeux vers son agresseur, Hottin le regardait avec des yeux rageurs.

— Je ne sais pas ce que tu imaginais, tu croyais certainement pouvoir te venger de tout le monde tout seul et organiser ta petite vendetta à mains nues sur le territoire turc.

— Tu préférerais que je reste sans rien faire, alors que ces enculés ont envoyé ma fille à la mort ?

— D’abord tu n’en sais fichtrement rien. Tu n’as que de vagues présomptions, ensuite, oui ! Je veux que tu ne fasses rien et que tu disparaisses d’ici au plus vite. Tu es devenu mon cauchemar. Si je n’avais pas demandé à Nordine de planquer sur toi et de m’avertir de tes déplacements, jamais on ne t’aurait retrouvé.

— Et comment t’as fait pour être là ?

— Quand Nordine m’a dit que tu quittais la ville, j’ai refusé qu’il te suive, je me doutais un peu de ta destination. On a identifié le chauffeur de taxi et on l’a appelé, il nous a dit où il t’avait laissé. Ça fait une bonne heure qu’on est là à te surveiller avec ça, fit Hottin, en montrant des jumelles à vision nocturne.

Le retour jusqu’à l’hôtel se fit sans un mot. Arrivé devant l’établissement, le flic posa sur le tableau de bord l’iPad sur lequel il n’avait cessé de taper pendant le trajet et se retourna vers son passager.

— Un quart d’heure, pas plus ! Tu récupères ta femme et vos affaires, et je vous emmène à l’aéroport. Je viens de réserver des vols pour vous jusqu’à Paris. T’as pas intérêt à rater la correspondance parce que je vais filer vos blazes aux autorités turques pour qu’elles s’assurent que vous ne restez pas dans le pays. Alors, si t’as pas envie que toi et ta femme vous passiez par la case prison, tu sais ce qu’il vous reste à faire.

*

D’attente en attente, il ne leur fallut pas moins de quatre avions et d’une quinzaine d’heures pour atterrir à Quimper.

— Qu’est-ce que tu vas faire ? voulut savoir Martine, lorsqu’ils se retrouvèrent dans le hall de l’aéroport à attendre leurs sacs.

— Je ne sais pas. Peut-être dormir à l’hôtel ce soir et reprendre contact avec Jenifer demain matin. Je devais la rappeler et je n’en ai pas pris le temps.

Martine lui sourit avec tendresse.

— Tu n’as jamais vraiment été bon en relation de couple.

Il n’allait pas dire le contraire et se contenta de hausser les épaules en se demandant brièvement s’il lui était jamais arrivé d’être bon en quelque chose.

— Viens à la maison. Tu auras le canapé, ou la chambre d’amis. Et en plus, ça fera plaisir au chien de te voir.

Il hésita un instant, pas longtemps.

— C’est présenté avec de si bons arguments que je ne peux pas refuser.

Dehors, la nuit était tombée et il faisait beau. Coup de chance, un taxi était là. Martine lui fit signe et il ne fallut qu’une petite vingtaine de minutes pour atteindre l’Île-Tudy. Martine demanda au chauffeur de les déposer sur le parking de la plage du Teven et décida de parcourir les derniers mètres de l’avenue de la plage à pied.

— T’avais envie de marcher ?

— Oui, envie de me retrouver chez moi. Plus je vieillis, plus ce coin me manque quand je m’en éloigne. À marée haute, comme maintenant, et en plus avec un peu de vent, j’ai l’impression que les embruns me ressourcent. Et Dieu sait que j’en ai besoin. Et puis, surtout, Julie adorait ça. C’était d’ailleurs une de ses idées. (Elle rit, avant d’ajouter :) Je dois avouer que ça m’énervait parfois quand elle décidait de descendre de voiture pour marcher, alors qu’on était presque arrivées. C’était comme ça, chaque fois qu’elle partait en voyage, à son retour, elle voulait parcourir les derniers mètres à pied pour être en communion avec SA nature.

Loubriac sourit en entendant cette anecdote concernant sa fille, et son cœur se serra. Encore une preuve qu’il avait raté pas mal de choses ces dernières années. Comme si elle avait lu dans ses pensées et regrettait de l’avoir culpabilisé, Martine prit sa main et ils finirent le chemin en laissant la parole au cri de douleur des vagues sur les rochers. Le chien se mit à aboyer de joie en entendant leurs pas sur les graviers.

— Et quand tu n’es pas là ?

— Une voisine vient le sortir et lui donne à manger. C’est rare que je m’en aille, s’empressa-t-elle d’ajouter.

— T’es toujours avec Didier ? s’inquiéta soudainement Louis, en posant une question qui ne l’avait jamais préoccupé et dont la réponse l’intéressait peu.

— Ça m’arrive, reconnut simplement Martine.

Dès l’ouverture de la porte, le chien leur sauta dessus avant de les abandonner pour une courte promenade nocturne. Loubriac laissa tomber son sac dans un coin du salon et Martine disparut brièvement à l’étage avant de le rejoindre. Entre-temps, le chien était rentré.

— Tu veux prendre une douche ? proposa Martine.

— Oui, je crois que j’en ai besoin, ça me fera du bien.

— Il y a encore un vieux peignoir à toi dans l’armoire.

Quand il ressortit, Martine l’attendait dans le salon, elle avait ouvert une bouteille de vin et s’était généreusement servie. Un second verre, encore vide, attendait Louis.

— T’en veux ? Un bordeaux ? Si tu veux autre chose, il y a de la bière au frigo, ou des alcools forts dans le bar. J’avais envie d’alcool. On n’a rien bu en Turquie, ça nous aurait pourtant fait du bien.

Il opta pour le vin. Pas certain que cela suffise à repousser les ténèbres dans lesquelles ils se noyaient, mais tout était bon à tenter. Il remplit son verre et s’installa dans un fauteuil face au canapé dans lequel disparaissait Martine. Il la regarda lever son verre et le porter à ses lèvres, elle bascula la tête en arrière et avala d’un coup le contenu. Son regard croisa celui de Louis.

— Ça t’embête que j’ai envie de picoler, ça te surprend que je réagisse comme ça ?

Il était bien mal placé pour donner des leçons et préféra ne pas répondre. Sans lâcher le regard de son ex, Martine s’avança sur le bord du canapé, posa son verre sur un coin de table et se laissa tomber à genoux sur le sol. Elle parcourut le mètre qui les séparait à la recherche de lèvres qu’elle n’avait pas embrassées depuis longtemps.

— J’ai envie que tu me baises !

Des mots dont elle n’était pas coutumière à l’époque où ils vivaient ensemble, presque dix ans qu’ils n’avaient pas eu de sexe. Il hésita peu, ses mains se posèrent sur les hanches de Martine avant de se rejoindre pour s’attaquer ensemble aux boutons du chemisier, puis à l’attache du soutien-gorge. De son côté, la mère de Julie avait débuté une caresse destinée à réveiller les sens de son compagnon. Il se laissa faire et s’appliqua à oublier la raison pour laquelle ils se retrouvaient là tous les deux. Quand elle le sentit prêt, Martine vint s’installer sur lui. Il s’occupa de ses seins et elle se mit à onduler, d’abord doucement, puis de plus en plus violemment, à la recherche d’un orgasme presque solitaire. Il la laissa faire en s’appliquant à ne pas jouir avant elle, tant et si bien que lorsqu’elle se cabra et fut emportée par un orgasme, il sentit que lui-même n’arriverait plus à la jouissance. Elle se redressa, reprit appui sur ses pieds et se leva pour se laisser basculer en arrière et retomber sur le canapé, avec en face d’elle Louis assis dans son fauteuil, le sexe en érection. Il lui fit un pâle sourire et arrangea ses vêtements sans dire un mot. Elle allait parler, lorsque le téléphone de Loubriac vibra sur la table : Jenifer. Il préféra ne pas répondre et attrapa la bouteille de vin pour remplir les verres. Nouvel appel : toujours elle.

— Il va bien falloir que tu répondes.

— Je sais.

— Tu repousses toujours le moment de régler les problèmes. Ça me rappelle quand je t’appelais et que je n’arrivais pas à te joindre. Tu devais être comme ça, à regarder ton téléphone comme si tu risquais de te brûler.

Il prit son verre, but une gorgée et cala ses épaules dans l’arrière du fauteuil. Deux bips annoncèrent l’arrivée d’un message SMS. Il hésita à le lire, mais finit par prendre l’iPhone et fit défiler le message : « Appelle-moi, je t’en supplie, j’ai besoin de ton aide. » Nouvelle hésitation, ce n’était pas du genre de Jenifer de supplier. Le téléphone vibra à nouveau entre ses mains, cette fois un appel caché. Il prit l’appel.

— Louis Loubriac ?

Une voix d’homme qu’il ne connaissait pas. Il répondit en mode prudence.

— Oui, qui le demande ?

— Le commissariat de police de Quimper. Vous êtes le compagnon de Jenifer Thiel ?

— Oui.

— Elle vient d’être agressée et menacée, nous aurions besoin de vous entendre et de votre témoignage, vous êtes où ?

— Elle va bien ?

La voix de l’interlocuteur se fit plus directive.

— Venez au commissariat, nous parlerons de ça.

— J’arrive.

Témoin du changement d’attitude de Louis, Martine comprit que quelque chose de grave se passait, elle lui lança un regard interrogateur. Il répondit en se levant d’un bond et relata la conversation.

— Ils veulent me voir tout de suite.

C’est là que Loubriac se rappela qu’il ne disposait d’aucun moyen de locomotion. Martine lui tendit les clés de sa voiture.

— Prends-la. Ne t’inquiète pas, si tu ne peux pas me la ramener, j’irai bosser demain en taxi et je récupérerai la voiture à Quimper.

29

Le commissaire divisionnaire Ange Luciani avait pour tout bureau une sorte de cagibi sans fenêtre qui faisait plus penser à un placard qu’à une pièce de travail. Difficile d’y être à deux. Une table, une chaise et une armoire dans sept mètres carrés, cela ne laissait pas de place pour un visiteur, surtout que le tour de taille de Luciani ne logeait déjà pas dans un mètre carré. Le Corse se moquait éperdument de ce manque de confort, sa paye de haut fonctionnaire et les primes qui allaient avec sa fonction lui permettaient déjà d’avoisiner la dizaine de milliers d’euros, ce à quoi il ajoutait presque cinquante pour cent de mieux en enveloppes de cash, censées alimenter des frais d’enquête ou rémunérer des informateurs fantômes. Pour quelqu’un qui n’avait passé que le concours de gardien de la paix, on pouvait parler d’un véritable déroulement de carrière. Haï, bien moins que craint, il tenait son pouvoir par la grâce de Sébastien Matteoli, son mentor de toujours. Presque trois décennies qu’ils œuvraient ensemble et passaient sans encombre d’un gouvernement de droite à un de gauche, et vice versa. Après toutes ces années, il ne voyait pas avec crainte le jour où il faudrait raccrocher. Une belle rente immobilière l’attendait.

À la différence de beaucoup de ses collègues, le commissaire divisionnaire n’avait pas un seul fonctionnaire sous ses ordres. Ses subalternes ne fréquentaient pas les réseaux officiels, les rares ayant appartenu à la grande maison en avaient été chassés, les anciens militaires avaient le même déroulement de carrière que les policiers, à cela s’ajoutaient quelques têtes brûlées, membres de mouvements habitués à faire le coup de poing, pourvu qu’il s’agisse de casser du nègre, du raton, du youpin, du gaucho... Gérer ce qui ressemblait à un ramassis d’abrutis était un art qu’il maîtrisait au mieux avec l’appui de quelques anciens officiers spécialisés dans la manipulation. Incroyable comme un peu d’argent et la certitude d’œuvrer pour le bien de la patrie pouvaient encore remuer les foules. Il pensait souvent que l’un de ses illustres compatriotes, Charles Pasqua, l’ancien responsable du SAC, dont un portrait signé ornait son bureau, aurait été fier d’eux.

Ce léger tremblement du bout des doigts et les gouttes de sueur qui perlaient sur ses tempes étaient les signes de son amour du travail bien fait et de son horreur de l’échec. Des stratèges pouvaient perdre une bataille, pire une guerre. Son regard s’attarda sur un buste posé sur l’armoire : Napoléon, encore un Corse, en était l’illustration parfaite. Le téléphone sonna enfin, il s’agissait de l’appel WhatsApp qu’il attendait.

— Oui !

— C’est moi !

Luciani reconnut sans difficulté la voix de son correspondant.

— Alors ?

— On a fait comme on a dit. On a insisté un peu. J’espère que le message est passé.

— C’était facile ?

— Il y a eu un imprévu.

Luciani s’arrêta en entendant le mot qu’il détestait le plus.

— C’est-à-dire ?

— Une camionnette de flic qui passait. On a été obligé de décrocher avant la fin, je pense que ça a été suffisamment clair, d’autant que c’est pas la première fois qu’on parlait.

— On ne peut pas remonter jusqu’à vous ? voulut s’assurer le commissaire divisionnaire.

— Non, pas d’embrouilles, c’est pas quelques flicards de province qui vont nous inquiéter. Ils ne nous ont même pas poursuivis, trop contents de s’occuper de la victime.

À moitié rassuré, Luciani enchaîna :

— Je vais tout de même me renseigner et voir s’il faut bétonner. On se tient au courant.

Le flic réfléchit, attrapa son répertoire administratif et composa le numéro du commissariat de Quimper. Le commissaire n’était évidemment pas là et il dut récupérer le numéro de portable du directeur départemental de la police urbaine.

*

Quand il considéra qu’il avait toutes les informations en main, Luciani se décida à se démouler de son siège et sortit de son cagibi pour se rendre chez Matteoli. Le conseiller sécurité releva la tête vers lui et abandonna les documents qu’il consultait, un état journalier des problèmes de sécurité en France métropolitaine et même un peu plus loin. Il s’intéressait à une manifestation qui avait dégénéré dans un département d’outre-mer, une grève ailleurs, des viols à répétition dans un quartier bourgeois de la banlieue parisienne. À l’étranger, l’enlèvement d’humanitaires qu’il allait falloir gérer. Encore un truc qui allait prendre du temps et coûter du pognon. Un coup de menton en direction de Luciani fit office de questionnement.

— C’est fait, on a envoyé un signal fort.

— Ton avis ?

— J’espère que nous n’avons pas affaire à un idiot, sinon il faudra changer de braquet.

Les deux hommes se connaissaient depuis si longtemps qu’ils se comprenaient souvent sans avoir besoin de parler. Luciani continua :

— J’ai appelé le commissariat de Quimper. Tout est verrouillé.

— Tu crois qu’on peut poursuivre l’opération ?

Luciani haussa les épaules.

— On ne va pas s’arrêter pour un grain de sable, alors qu’il suffit de souffler au bon endroit ou de passer un coup de balayette pour l’éliminer. Je crois qu’on a assez attendu. On a beaucoup investi pour en arriver là, que ce soit en temps, en hommes et en argent. On ne peut pas continuer à rester inactifs, sinon on va perdre tout le bénéfice de notre investissement.

30

Il tombait maintenant une pluie fine balayée par des bourrasques de vent. Les mains crispées sur le volant, la mâchoire durcie par l’angoisse, c’est une semelle de plomb qu’il posa sur l’accélérateur. Personne sur la route. Il était à 150 kilomètres à l’heure quand il arriva au rond-point de la route de Pont-l’Abbé. Rapide coup d’œil, il traversa sans presque ralentir et enquilla en direction de la Transbigoudène. Le passage à 50 qui suivait serait pour une autre fois. Lancé sur les trois voies, il dépassa plusieurs camions et atteignit les 180, il ralentit tout juste en sortant au rond-point de Ludugris et se décida à réduire sensiblement la vitesse lors de la traversée du pont de l’Odet. Plongé dans ses pensées, il en oublia la sortie vers le centre-ville et s’en aperçut un peu tard. Il écrasa le frein, coup de volant brusque, la voiture partit en glissade sur la chaussée trempée et se transforma en toupie. Le volant, devenu fou, lui échappa des mains. Loubriac poussa un cri de colère, en voyant les phares des voitures qui suivaient se rapprocher. Il eut l’impression fugace que tout se déroulait au ralenti et attendit le choc inévitable avec la glissière de sécurité ou un autre véhicule. Et rien. La voiture s’immobilisa en sens inverse de la circulation, moteur calé. Deux voitures l’évitèrent de justesse et poursuivirent leur route. Les jambes flageolantes, Louis redémarra et se rabattit. Au point où il en était, il n’hésita pas à parcourir en contresens les quelques dizaines de mètres qui le séparaient de la sortie. Il tremblait de tout son corps et c’est en respectant la limitation de vitesse qu’il termina le trajet jusqu’aux quais. Il abandonna la voiture de Martine à quelques centaines de mètres du commissariat et continua à pied. Une voiture de police avec quatre flics à bord ralentit en passant à côté de lui avant d’accélérer. Il faisait froid. Le commissariat, de nuit, lui rappela l’époque lointaine où il donnait dans le fait-divers et venait glaner quelques renseignements lui permettant de pondre deux ou trois articles. C’était il y a longtemps, à une époque où les informations, c’était surtout à l’heure de l’apéro qu’il les glanait en vidant quelques Ricard avec les inspecteurs, ou le matin lors du casse-croûte avec les flics de la BAC. Une époque révolue. Que pouvait-on espérer aujourd’hui de flics qui rechignaient à boire un coup en fumant une clope ? Entre des commissaires qui se prenaient pour des préfets, des officiers pour des gestionnaires et des gardiens pour des techniciens de l’investigation, Louis ne voyait plus que des ego surdimensionnés et surtout sans couilles. Si les flics avaient changé, ce n’était pas le cas de leur clientèle. La nuit dans un commissariat, c’était un peu les urgences à l’hôpital, un semblant de cour des miracles. Là, quelques cloches, là, des visages tuméfiés, là, du bourgeois agressé, là-bas un poivrot prêt à exhiber son sexe à une jeune flicarde désemparée. Beaucoup de détresse, peu de flics pour assurer le service minimum. Louis s’avança vers le comptoir derrière lequel officiait un vieux brigadier-chef, si vieux qu’il reconnut l’ancien journaliste.

— Qu’est-ce que tu fous là, Loubriac ?

— Vous m’avez appelé, pour ma copine, Jenifer Thiel.

— La gonzesse qui a été agressée ? C’est ta copine ?

Il hocha la tête affirmativement.

— Putain ! Tu t’emmerdes pas.

Loubriac avait failli le trouver sympathique. Il se ravisa et s’apprêtait à le remettre en place, mais l’autre se retourna et attrapa un téléphone pour expliquer à son correspondant que son convoqué était là.

— Premier étage, tu peux pas te tromper, il n’y a qu’un seul bureau allumé à cette heure-ci.

*

Jenifer était assise sur une chaise en face d’un trentenaire en tenue d’officier, un corps mince, un visage taillé à la serpe, tignasse blonde, des yeux bleus remplis d’arrogance. Les deux le regardèrent entrer, et Jenifer se précipita sur Louis pour se blottir contre lui. Un pansement lui recouvrait l’œil droit et son bras gauche était bandé.

— Ils m’ont frappée, j’ai eu peur, j’ai cru qu’ils allaient me tuer.

Elle se mit à pleurer et le reste devint inaudible. Le flic s’était levé et il contourna son bureau pour tendre à Loubriac une main virile.

— Lieutenant Claude Ledantec.

Il poursuivit en s’adressant spécifiquement à Jenifer :

— Puis-je vous demander d’attendre un instant à l’extérieur.

La jeune femme regarda son compagnon.

— Attends-moi, je suppose qu’il n’y en a pas pour longtemps, fit-il en direction du flic.

— Non, ce ne sera pas long.

Ledantec referma la porte derrière Jenifer et désigna une chaise.

— Vous étiez où ?

— En voyage, je suis revenu cette nuit.

— Vous n’étiez pas plutôt à l’Île-Tudy, chez votre ex-femme ?

Louis accusa le coup, fronça les sourcils et comprit que Ledantec avait localisé son téléphone. Il eut un instant l’envie d’envoyer paître ce jeune con prétentieux. Il se ravisa en se disant que le flic le suspectait peut-être d’être à l’origine des violences. Il valait mieux ne pas jouer au plus fin.

— Nous étions ensemble en Turquie, à la recherche de notre fille. Vous pouvez vérifier dans vos dossiers, sa mère et moi pensions trouver une piste là-bas.

À voir sa gueule, Ledantec n’était au courant de rien.

— Oui, votre compagne m’a dit que vous étiez en voyage. C’est pour cela qu’une telle localisation m’a surpris.

— Que s’est-il passé exactement ?

— Quand elle est sortie de son établissement, elle a été prise à partie par un groupe de quatre hommes, ils l’ont rouée de coups sans raison apparente.

— Elle a pu vous donner un signalement.

— Rien de précis. Elle a eu de la chance, une patrouille de la BAC passait presque en même temps, ils n’ont pas eu le temps de s’acharner sur elle.

Le flic continua en expliquant que ses collègues n’avaient pas réussi à interpeller les agresseurs et qu’eux-mêmes étaient incapables d’en donner une description sérieuse.

— Vous avez déjà eu des cas comme celui-ci ?

— Des violences ? Il y en a régulièrement. Par contre, un groupe de ce genre ? Non, c’est la première fois.

— Ils voulaient lui voler la recette.

— Non, ils n’ont pas touché à ses affaires, on dirait un acte gratuit.

— Tentative de viol ?

— Ils l’ont frappée aussitôt, habituellement les violeurs commencent par des menaces, après le ton monte... Je ne vais pas vous retenir plus longtemps, mais nous aurons besoin de votre témoignage. Vous pouvez revenir demain ?

— Quelle heure ?

— Dix heures trente, je ne sais pas encore quel collègue prendra la suite, annoncez juste à l’accueil que vous venez pour cette affaire. Ils sauront vous orienter.

*

— Ça va, tu peux marcher ? demanda Louis en sortant du commissariat.

Jenifer s’appuya sur lui.

— Ça ira. T’es rentré quand ?

Il hésita et opta pour la vérité, enfin, la partie racontable. Même handicapée, Jenifer avait encore assez d’énergie pour lui arracher les yeux. Il mentit juste ce qu’il fallait.

— J’étais à la recherche d’un hôtel quand tu m’as appelé.

Elle prit un air étonné.

— Tu ne voulais pas venir à la maison ?

— Je te rappelle que tu m’as viré.

Elle eut un petit rire triste.

— Non, j’étais en colère. Tu sais bien que je suis jalouse, c’est tout. Je ne parlais pas sérieusement.

Ils en revinrent à l’agression. Elle avait eu de la chance, rien de cassé, juste des douleurs au bras droit et un œil tuméfié. Elle pleura à nouveau.

— J’ai eu une de ces trouilles.

Une fois chez eux, Jenifer s’effondra dans le canapé. Louis n’arrivait pas à croire au hasard, l’idée que quatre mecs en goguette prennent plaisir à défoncer une nana ne le satisfaisait pas. Il voulait comprendre. Il se rappela que souvent les victimes de viol préféraient le déni.

— Ils t’ont juste frappée, ils ont pas essayé de...

— De me violer ?

Elle avait presque crié et ses yeux noirs le transpercèrent, puis il y eut un flottement et son regard se perdit dans le vague.

— Non, ils m’ont tout de suite balancé un coup de poing. J’ai eu l’impression que je perdais connaissance, je me suis affalée par terre et là j’ai pris une volée de coups de pied.

— Les jours précédents, il n’y a rien eu de bizarre ? T’as pas vu une voiture ? Des gens, quelque chose d’étrange ? Je sais pas.

Elle réfléchit longuement.

— En dehors des appels pour toi, rien.

Il se glaça.

— Des appels pour moi ?

— Oui, un gars qui t’a demandé plusieurs fois, il disait que tu lui devais de l’argent et que si tu ne le remboursais pas, il allait te le faire payer. J’ai demandé combien, j’ai même proposé de le rembourser. Il m’a dit que c’était entre toi et lui. J’ai voulu t’appeler, tu ne répondais pas.

— Je ne dois d’argent à personne.

— Pourtant, il insistait, s’étonna Jenifer.

La jeune femme se leva douloureusement et prit la direction de la salle de bains.

Les bips signalant l’arrivée d’un SMS résonnèrent dans la pièce. Il imagina un message de Martine, il hésita avant de prendre l’appareil : « Premier avertissement. Finis les voyages. Arrête de mettre ton nez partout, la prochaine fois on sera moins gentils. » Il devint blême.

— C’est quoi ?

— Rien, de la pub.

*

Ensuquée par des antidouleurs, Jenifer dormait lorsque Louis quitta l’appartement pour se rendre au commissariat de police. Encore une nuit sans sommeil. Et maintenant une merde de plus. Tout en marchant, il appela Martine pour lui indiquer où se trouvait sa voiture. Elle s’inquiéta de Jenifer et il lui raconta l’histoire, sans parler du SMS.

— On vit vraiment une drôle d’époque.

— Tu fais quoi ?

— Qu’est-ce que tu veux que je fasse ? Je vais travailler. Même si je n’ai pas le cœur à supporter des clientes et leurs problèmes de chiffons, ce sera toujours mieux que de rester chez moi à regarder la mer en pensant à notre fille.

Que répondre face à une telle vérité ?

Chez les flics, Louis fut rapidement orienté vers les enquêteurs de la section criminelle, et c’est un quadragénaire désabusé qui lui annonça qu’il serait en charge des investigations. D’un coup d’œil, il lui montra la pile de dossiers en attente, celui de Jenifer allait devoir patienter.

— De toute manière, si vous n’avez pas de soupçon, que voulez-vous qu’on fasse ? La police, on lui demande beaucoup, mais elle fait pas de miracles.

Ça, il le savait déjà, c’est d’ailleurs un peu aussi pour cette raison qu’il avait décidé d’abandonner ce boulot. Le policier vint se positionner devant son clavier et commença à préparer l’audition. Pendant ce temps, Loubriac balaya le bureau du regard. Des photos de famille qu’il jugea affligeantes, surtout ce gosse au sourire supérieur, dont les traits ressemblaient au flic en plus moche. Un futur sale con, ça se voyait tout de suite. Il poursuivit en regardant les murs. Le flic posait sur plusieurs photos avec, entre les bras, des poissons d’une taille qu’il devait juger spectaculaire. À côté, il y avait des documents encadrés certifiant les exploits du virtuose de la gaule.

— Vous pêchez ? demanda le fonctionnaire avec dans la voix un intérêt nouveau pour son client.

— Non, j’ai horreur de ça.

Douche froide, retour aux basiques. Il débuta l’audition et Louis passa en pilotage automatique. Il répondit aux questions sur son identité, son emploi du temps et les connaissances de Jenifer et de ses amis.

— Des soupçons ?

— Aucun, conclut-il, en se gardant de mentionner le SMS.

Débarrassé de cette corvée, il se retrouva dans la rue. Il ne pouvait en rester là. Et seul il n’arriverait à rien. Une seule solution, ou plutôt deux : Meggane Stojka ou André Berlic. Le plus évident lui parut être Berlic, ils ne s’étaient plus parlé depuis la virée en Turquie, c’était d’ailleurs étonnant, il n’était jamais resté aussi longtemps sans donner signe de vie. L’appel sonna dans le vide avant de faire place à un message enregistré. Louis se fit connaître et demanda à être rappelé. Une heure plus tard, rien. Il réitéra son appel, faisant cette fois état de l’urgence de sa situation. Le temps passa, toujours le silence.

Assis dans un bar, dans l’attente d’un hypothétique appel, il but café sur café en parcourant, sans vraiment les lire, les articles de Ouest-France et du Télégramme. Il repoussa les journaux et le garçon les récupéra aussitôt.

— J’ai cru que vous les appreniez par cœur.

Louis ne releva pas et le serveur s’éloigna en faisant la gueule.

Rongé par l’impatience, l’ancien journaliste se mit à gamberger Il n’allait pas attendre indéfiniment, il lui restait Meggane. Elle décrocha à la première sonnerie.

— C’est Louis.

— Ça, je le sais, c’est marqué sur mon téléphone.

— Excuse-moi, il faudrait que je te voie.

— Ça va pas ?

— Pas trop fort, je t’expliquerai.

— Tu veux qu’on déjeune ensemble ?

Il regarda sa montre, il n’était pas loin de treize heures.

— T’as pas déjà mangé ?

— Non. T’es où ?

Il lui expliqua.

— Ne bouge pas, j’arrive.

Un quart d’heure plus tard, elle était devant lui. Très en beauté, légèrement maquillée, vêtue d’un trench et d’un tailleur gris, chaussures à talons, elle faisait plus femme d’affaires que flic de la DGSI. Elle lui claqua deux bises amicales, se fendit d’un très beau sourire et s’assit en face de lui. Il lui renvoya une tronche renfrognée dont il avait seul le secret. Elle éclata de rire.

— Putain, si t’es content de me voir, tu le caches vraiment bien. Qu’est-ce qui t’arrive de si grave ?

— Ma fille est morte !

Elle se décomposa et laissa aller une main vers Loubriac.

— Comment tu sais ?

Il hésita et se lança dans une version édulcorée de la vérité.

— Je suis allé en Turquie jusqu’à la frontière, j’ai appris qu’ils avaient récupéré des corps de jeunes gens et qu’il était possible qu’il y ait des Français dans le tas. Ils avaient le sac de Julie.

— Un sac, ce n’est pas une preuve.

Louis eut un sourire crispé, presque douloureux.

— On aura les résultats d’analyse ADN rapidement. Il ne faut pas s’attendre à des miracles.

Elle essaya encore de lui remonter le moral, de lui dire qu’il fallait patienter, lui parler d’espoir. Puis elle comprit que tout cela ne servait à rien et choisit de se taire. Lui n’avait pas terminé. Après un temps qui sembla une éternité, il lâcha :

— Je crois qu’on a menacé Jenifer.

Meggane lui renvoya deux yeux étonnés et il parla de l’agression.

— Ça ne tient pas debout, qui pourrait lui en vouloir et savoir que t’es allé en Turquie ?

— Je n’en sais rien.

— Tu veux que je me renseigne, c’est pour ça que tu m’as appelée ?

Le regard qu’il lui renvoya sonnait comme une confirmation.

— Je m’en occupe, et toi essaies de te reposer, t’as une tête à faire peur. Je sais que c’est facile à dire, mais il faut faire votre deuil, tourner la page, poursuivre votre vie... Tu ne peux pas partir quelque temps, aller te reposer loin d’ici ?

— Je veux que ces enculés qui ont tué ma fille crèvent.

Elle crut s’étouffer.

— Qu’est-ce que tu racontes, qu’est-ce que tu vas faire ?

— Je ne sais pas encore.

— Arrête tes idioties. Tu ne fais pas le poids face à ces gens. Tu vas pas aller en Syrie ?

Elle s’interrompit et poursuivit d’une voix presque autoritaire, comme si elle parlait à un demeuré qui s’apprête à faire une bêtise :

— Si tu déconnes, je te mets une fiche et je te fais arrêter à la frontière. Tu vas pas risquer la prison ou ta vie. Je te protégerai contre toi-même s’il le faut.

Louis sourit intérieurement en se disant que cette fille tenait à lui. Leurs regards se croisèrent. Dans d’autres circonstances, il aurait trouvé cela presque émouvant. Il se remémora brièvement la soirée passée chez elle, se sentit gêné, et sembla s’apercevoir qu’ils se tenaient toujours la main. Il rougit, comme un enfant déboussolé. En colère contre lui-même de penser à autre chose qu’à sa fille. Et d’ailleurs, à quoi jouait-il avec Meggane, il pourrait être son père. Elle sembla lire dans ses pensées et retira sa main de la sienne.

— Pas de conneries, je ne te ferai pas de cadeau.

Il donna l’impression d’avoir compris le message. Ambiance définitivement plombée. Il regarda sa montre.

— Il faut que j’y aille, je dois retrouver Jenifer.

Échappatoire minable, dont elle ne crut pas un mot, tout en appréciant le résultat. Au point où ils en étaient, ils n’avaient plus rien à se dire. Et pourtant... Louis fut le premier debout. Embarrassé à nouveau, il fut envahi par le sentiment d’avoir réagi plus vite qu’il ne le voulait. Après tout, c’est lui qui avait sollicité ce rendez-vous.

— Excuse-moi, il faut vraiment que j’y aille.

— Oui, je comprends.

— T’es sûre ? On pourrait dîner ensemble un soir ?

— Si tu veux, appelle-moi.

— Je le ferai.

Il accompagna ce dernier mensonge d’un sourire qu’il jugeait crédible, embrassa Meggane sur la joue et disparut.

Il n’avait pas fait cent mètres que son téléphone vibrait. C’était Berlic. Bien la première fois qu’un appel du flic parisien lui faisait plaisir. Il n’allait tout de même pas le lui dire.

— T’en as mis du temps pour m’appeler !

— Oui, désolé, j’étais en réunion.

Excuse invérifiable.

— Je suppose que tu es au courant pour la Turquie.

— Oui. Je suis désolé pour ta fille.

Lui, au moins, n’essayait pas de le bercer avec de faux espoirs.

— Tu sais pour Jenifer ?

— Non.

— Des gens s’en sont pris à elle et ça a peut-être un rapport avec mon voyage.

Il parla de Jenifer et du SMS.

— C’était à quelle heure précisément, ce message ?

Il reprit son téléphone et vérifia.

— Trois heures cinq ce matin.

— Je vais voir ce que je trouve.

Le flic poursuivit avec des propos qui n’avaient rien d’encourageant et termina par un conseil :

— Tu devrais peut-être te mettre au vert quelque temps. Repose-toi, tu en as besoin. Il va se passer plusieurs jours avant que tu aies le résultat officiel concernant ta fille.

— Il faut que je fasse quelque chose, je ne peux pas rester comme ça, les bras croisés.

— Je ne vais pas te dire que le temps arrangera les choses. Ce que tu viens de vivre, rien ne l’effacera jamais. Ce n’est pas une raison pour aller te mettre dans une situation impossible. Ta copine a besoin de toi et la mère de Julie aussi, alors ne déconne pas.

31

A près bon nombre d’hésitations, de discussions avec Jenifer et avec Martine, Louis finit par décider de disparaître quelques jours, peut-être même quelques semaines. Pour une fois, les deux femmes avaient un point de vue semblable, il serait mieux seul. Il essaya d’emmener Jenifer avec lui, de lui faire fermer son établissement pendant quelques jours, cette tête de mule ne voulait pas. Quelques hésitations sur la destination, et c’est un appel à un pote d’enfance qui le décida. Ce serait le Berry. Son copain avait une petite maison en pleine campagne, un endroit où calme rimait presque avec oubli. Pas d’Internet, pas de réception de portable, pas de télévision, il aurait du temps libre pour triturer les cordes de sa guitare et ils videraient quelques bouteilles en se rappelant des souvenirs d’enfance. Cela pourrait peut-être, sinon le requinquer, du moins le sortir du blues dans lequel il marinait depuis son retour de Turquie. Martine, de son côté, avait aussi pris la décision de bouger, son employée tiendrait la boutique et elle irait se cacher dans le Midi. C’est un sac de voyage dans une main, une guitare dans l’autre que Loubriac prit le train gare de Quimper pour Châteauroux, via Paris. Évidemment, c’est quand tout est prévu que tombent les imprévus. Cela se matérialisa par un appel de Berlic. Louis était passé avec le commandant en mode relation apaisée. S’il ne s’agissait pas encore de confiance, ça finissait par y ressembler.

— Il faudrait que je te voie, lança son correspondant en guise d’introduction.

Le ton augurait qu’il s’agissait de quelque chose de sérieux.

— Je suis dans le train. J’ai trois heures d’attente à Paris. J’arrive à Montparnasse et je repars d’Austerlitz, ça suffira ?

— Oui, je t’attendrai.

Comme d’habitude, le Parisien le laissa dans l’expectative. Il y a quelques jours encore, une telle attitude aurait engendré de la colère, aujourd’hui, il était plutôt curieux. Qu’allait lui annoncer Berlic ?

Comme la fois précédente, il l’attendait sur le quai et, toujours en retrait, son collègue aux allures de curé. Berlic le présenta à nouveau :

— Je crois que tu connais Loïc ?

Ils se serrèrent brièvement la main et Berlic s’accrocha au bras du voyageur. Le curé leur emboîta le pas.

— J’ai plusieurs choses à te dire...

Ils arrivèrent sur le parvis.

— Allons prendre un café.

Louis regarda sa montre.

— On a largement le temps, ne t’inquiète pas.

Le commandant désigna le sac et la guitare :

— Laisse ça à Loïc, il nous attendra dans la voiture, on te conduira à Austerlitz.

Loubriac hésita et donna son matos avant de suivre le policier. Ils traversèrent l’avenue du Maine en direction de L’Atlantique. Berlic fit du Berlic. Coup d’œil d’évaluation des lieux et il choisit un coin en retrait du reste de la clientèle. Au passage, il héla un serveur et commanda d’office deux expressos. Il prit place, dos au mur, vue sur la salle. Louis s’assit en face de lui. Le visage du flic devint grave, une manière de le préparer à un moment éprouvant.

— J’ai eu officieusement les résultats de la comparaison ADN entre le prélèvement sur la brosse à dents de ta fille et le corps. C’est bien elle.

Il avait beau s’y attendre... Le secret espoir, enfoui quelque part dans sa tête, s’évanouissait. Louis donna l’impression de rétrécir, comme s’il allait fondre sur place. Il eut soudain très froid. Berlic nota qu’il tremblait légèrement et se demanda s’il n’allait pas faire un malaise.

— Je suis désolé de t’annoncer cela aussi brutalement.

Une larme roula le long d’une ride, et Loubriac sembla s’intéresser à un point invisible sur la table.

— Ça va aller. On a beau le savoir, s’y attendre... C’est impossible à entendre.

Ils restèrent silencieux un moment, avec en seul bruit de fond les va-et-vient des clients, les cliquetis de vaisselle. Puis Louis fixa Berlic. Il avait les yeux rougis par la douleur. Son expression avait changé, de l’abattement il était passé à la colère. Il fit presque peur au flic.

— Je vais leur faire payer !

— C’est stupide, on en a déjà parlé.

— Non, tu vas m’écouter. J’ai besoin de toi.

— Je ne veux rien entendre.

Il attrapa un poignet du policier et le serra.

— Arrête tes conneries.

Il relâcha la pression.

— J’ai besoin que tu m’aides.

Berlic hésita. Tout dans son expression démontrait qu’il n’avait aucune envie d’entendre la suite. En face de lui, il n’y avait plus de douleur, juste de la haine. Le cerveau de Louis turbinait à s’en faire péter les méninges.

— J’ai un plan. Tu ne risques rien. Il faut que tu m’aides sur un seul truc et toi seul peux le faire. En échange, si ça marche, tu auras plus de renseignements que tu ne peux en espérer.

*

C’est en début de soirée que Loubriac débarqua à la gare de Châteauroux. Son vieux pote Claude l’attendait à l’extérieur. Ils se jaugèrent d’un regard. Loubriac remarqua que son ami s’était empâté, qu’il avait pris un coup de vieux et se dit que lui-même devait lui renvoyer le même effet. Entre copains de longue date, les effusions n’étaient pas nécessaires. Quelques regards suffisaient pour se comprendre. De toute manière, chaque fois qu’il était venu se ressourcer dans la région, c’est qu’il avait des emmerdes. Ils s’étaient parlé par téléphone et c’est surtout par ce qui n’avait pas été dit que Claude avait compris.

Louis jeta à l’arrière du 4 × 4 son sac et sa guitare, et Claude démarra. Le bruit du moteur fut rapidement couvert par le blues gras d’un vieux Muddy Waters, et plutôt que de parler ils laissèrent le « Hoochie Coochie Man » faire la conversation. Claude possédait une petite ferme dans un coin de campagne perdu quelque part entre Argenton-sur-Creuse et La Châtre. Un endroit où il était possible de passer plusieurs semaines sans jamais voir un être humain. En revanche, biches, cerfs et autres chevreuils n’étaient pas rares et venaient régulièrement gambader autour de la maison. Claude vivait dans cette région le plus clair de son temps. Il était écrivain et, en dehors de ses déplacements pour des salons littéraires, il bougeait fort peu. Lorsque c’était le cas, c’était pour des voyages hors de France, des endroits qui apparaîtraient plus tard dans ses livres. Après quelques kilomètres sur la RD 927, ils bifurquèrent sur des routes de campagne. Plus les kilomètres défilaient, plus la voie de circulation rétrécissait. Par deux fois, Claude dut piler, la première pour laisser un lapin traverser, la seconde pour éviter un hérisson en perdition, et pour terminer ils suivirent pendant quelques mètres un rapace décidé à voler en rase-mottes le long du chemin de terre conduisant à la ferme.

— Chaque fois que je viens ici, j’ai l’impression que tu habites au bout du monde.

— Eh ben, tu ne vas pas le croire, même ici, en pleine nature, je ne suis pas tranquille. J’avais planté des arbres fruitiers. À mon retour du Vietnam, lors de mon dernier voyage, je me suis aperçu qu’ils avaient été volés. Comme quoi, on n’est tranquille nulle part.

Le 4 × 4 Toyota s’immobilisa à proximité d’une demeure des années 50, une bâtisse sans aucun charme, construite devant un immense corps de ferme en L. Claude avait acheté les lieux à des agriculteurs en retraite. Son but était de rénover le corps de ferme pour ensuite se débarrasser de la maison. L’idée demandait du temps et de l’argent. En attendant, il achetait régulièrement des lopins de terre autour, histoire de s’assurer que sa tranquillité ne serait pas troublée. Louis lui fit remarquer que depuis sa dernière venue, datant de près de quatre ou cinq ans, pas grand-chose n’avait changé...

— Les droits d’auteur ne sont pas extraordinaires, qu’est-ce que tu crois ? Et les artisans pas faciles à trouver non plus. Surtout, j’ai la flemme de m’en occuper. Après tout, je me contente de cette baraque, même si elle ne ressemble pas à grand-chose. Ce qui est important, c’est la vue et les environs. Et depuis ma table de travail, j’ai tout ça. Que je sois dans un château ou une cabane n’y changera rien, alors j’ai le temps.

Le Breton retrouva la chambre qu’il occupait habituellement, et, pendant qu’il s’installait, Claude s’occupa de placer un vinyle sur la platine. Quand ils se retrouvèrent dans le salon, Kris Kristofferson entonnait « Me and Bobby McGee ». Son pote avait sorti une bouteille de Jack Daniel’s. Louis eut un petit sourire rempli de mélancolie, un grand bol d’amitié, c’est bien ce dont il avait besoin. Il savait qu’ici tout cela serait généreusement servi et que Claude lui apporterait le soutien dont il aurait besoin ces prochains jours. À lui, il pouvait tout demander.

32

Le commissaire Ange Luciani était appuyé contre la porte du bureau de Sébastien Matteoli.

— Cette fois, on le tient !

Son chef était également debout, les deux mains à plat sur sa table de travail. Ils avaient la mine des mauvais jours, celle où des décisions importantes doivent être prises, celle où ils pouvaient au mieux se faire débarquer, au pire finir en prison.

— On a déjà dit ça la dernière fois et rien n’y a fait.

Les épaules de Luciani se soulevèrent et il émit un petit rire méchant.

— Jusqu’à maintenant on essayait la méthode douce, la psychologie, on tournait autour du pot. On change de registre, c’est une solution définitive et sans appel.

Matteoli balança un coup de menton en avant.

— Je t’écoute.

— Il va retourner là-bas. On s’occupera de lui comme il faut et il n’y aura aucune suite.

— J’espère. J’ai encore eu Jean de Frécourt au téléphone, cet imbécile pleurait presque. Il a, certes, mis de l’eau dans son vin. Il ne m’a d’ailleurs jamais parlé des photos qu’il a dû recevoir par la poste. Il a peur, et avec lui tous les autres. Ils comptent sur nous pour gérer.

— Ha ! ces bureaucrates ! Ils se prennent pour des conspirateurs, alors qu’ils sont terrorisés à l’idée de finir pendus à un croc de boucher.

33

Loubriac força le pas pour rattraper, puis distancer les quelques passagers ayant quitté l’avion avant lui. Il voyageait léger, un petit sac à dos sur l’épaule, aucun bagage en soute. Il finit par atteindre la zone de contrôle des passeports. Il sentit son rythme cardiaque augmenter et fut submergé par une vague d’inquiétude. Il prit place dans une file, devant lui au moins une vingtaine de personnes. Il devait impérativement se calmer s’il ne voulait pas attirer l’attention. Contrôler sa respiration. Tout va bien se passer, tout va bien se passer. Les cinq mots devinrent une sorte de refrain. Tout va bien se passer. Ne penser à rien d’autre qu’à la suite. À ce qu’il devrait faire quand il serait dans le hall de l’aéroport. Devant lui la file se rétrécissait. Il compta encore neuf voyageurs. Tout va bien se passer. Le flic préposé aux passeports était une jeune femme d’une trentaine d’années, une blonde en uniforme. Il la regarda longuement et se dit que cette jolie fille serait peut-être sa première geôlière. Il y avait pire. Tout va bien se passer. Sans s’en rendre compte, il avait cessé d’avancer, un écart de plusieurs mètres s’était formé entre lui et le passager précédent. La peur de l’obstacle. Une tape sur l’épaule.

— Sir, please !

Il sortit de sa rêverie, une jeune Japonaise lui faisait signe d’avancer. Il lui envoya un sourire confus et se colla à la mémère devant lui. Tout va bien se passer. Celle-ci avança encore d’un pas vers le comptoir de l’officier d’immigration. Moins d’une minute, avant qu’il ne vît la fliquette saisir son tampon et lui redonner le passeport. C’était à lui. Tout va bien se passer. Il avança avec l’impression que l’instant s’arrêtait et que tout l’aéroport avait les yeux braqués sur lui. La flic examina le document. Derrière elle, la porte s’ouvrit sur un de ses collègues et les deux flics le regardèrent. Louis sentit un picotement dans son avant-bras. Son cœur se déchaînait encore dans sa poitrine. La fille attrapa le cachet, tamponna son passeport et le lui tendit avec un magnifique sourire.

— Bienvenue en Turquie !

Elle s’attendait à un semblant de sourire en échange de son effort. Elle n’eut rien. Le Français prit le document et disparut. Un dernier frisson en passant le bureau des douanes et il se retrouva dans le hall d’accueil. Son cœur se calma subitement. À partir de maintenant il entrait dans l’action. Première opération, changer des euros en livres turques puis acheter des téléphones et des cartes. Tout se régla aisément et il quitta en taxi l’aéroport en direction du centre d’Istanbul. Rien de tel qu’un grand hôtel, du personnel qui change régulièrement et de nombreux touristes pour trouver une chambre et demeurer incognito. Repéré lors de son voyage précédent, il visa le Marmara. Dans ce pays, un paiement en cash n’effrayait personne et il n’eut aucune difficulté à se faire remettre les clés d’une chambre. L’installation fut rapide, il jeta son sac sur un rebord de lit, un passage dans la salle de bains pour se rafraîchir, et c’est en regardant la place et les jardins qu’il installa une des cartes prépayées dans un boîtier. Premier appel.

— Tu sais qui je suis ?

Loubriac eut l’impression d’entendre son correspondant réfléchir, jusqu’à ce qu’il balance enfin.

— Yes.

— T’es disponible ?

— Yes.

— Je t’attends dans une heure dans le salon de l’Intercontinental.

— OK.

Il lui restait à espérer qu’il s’adressait à la bonne personne.

*

Louis n’avait jamais mis les pieds dans cet hôtel de luxe. Pour être clair, il n’avait d’ailleurs jamais côtoyé ce type d’établissement. Aujourd’hui, entre le Marmara et maintenant l’Intercontinental, il se lâchait, et ce n’était pas pour le plaisir. Dans ces hôtels, se fondre dans l’anonymat est d’une facilité déconcertante. Partant du postulat qu’il ne s’agissait que d’une clientèle pleine aux as, toutes les allures vestimentaires et tous les physiques passaient, qu’il s’agisse du semblant (seulement semblant) de SDF aux adeptes de la haute couture endiamantée, du Russe, façon géant blond musclé, au Pakos rabougri... Et tous étaient traités avec la même déférence. Revers de la médaille, vu le nombre d’agents de sécurité et la débauche de systèmes vidéo, une présence suspecte, une fois repérée, pouvait facilement être suivie et contrôlée. C’est donc sans portable qu’il arriva et espéra trouver son contact sans difficulté. L’entrée grouillait de monde, des touristes, des pilotes et leurs membres d’équipage. Il balaya du regard le hall et poursuivit en direction du bar. C’est là qu’il vit Ergün. Le Turc était en avance, un verre de raki devant lui, il s’enfilait goulûment des pistaches. Comme s’il avait senti sa présence, l’ancien policier se retourna et lui exposa deux rangées de quenottes entartrées. En grande forme, jugea Loubriac en s’asseyant. Son visage ne devait pas refléter la même décontraction et le Turc se crut obligé de switcher sur un air grave.

— Ça va pas ?

— J’ai besoin que tu m’aides.

De manière à ne pas s’encombrer de ce qui pouvait créer les réticences les plus naturelles, il crut bon de préciser :

— Je te paierai.

Il vit une petite flamme s’allumer dans les yeux d’Ergün et comprit qu’il avait employé les bons mots.

— Pour commencer, j’ai besoin d’un calibre.

Grand sourire du Turc, sur un visage oscillant entre la surprise, l’amusement et l’intérêt.

— Qu’est-ce que tu veux faire avec ça ?

— Je crois que moins tu en sauras, mieux ce sera pour tout le monde.

— Tu voudrais quoi ?

Il réfléchit. Ergün n’attendit pas.

— Je peux t’avoir un Beretta 9 mm et une kalach si tu veux. T’as de l’argent ?

Louis s’était bien adressé à la bonne personne. Il sourit.

— Ne t’inquiète pas pour ça.

— Il faut vraiment de l’argent. Les contrôles aux frontières ont redoublé, les douaniers sont de plus en plus gourmands. Ça ralentit les trafics même si ça ne les arrête pas, et surtout ça fait monter les prix.

— Combien ?

— Je ne sais pas exactement, ça peut aller jusqu’à dix mille.

Le Français s’étouffa. Il n’avait pas envie de négocier, surtout si Ergün n’était qu’un intermédiaire, mieux valait se réserver pour la suite.

— Dis à tes potes que j’ai l’argent et que je paierai quand j’aurai vu le matériel.

*

Le lendemain, en fin d’après-midi, Ergün le récupéra place Taksim. Il s’était demandé si ce serait la R12 rouillée ou le 4 × 4 BMW. Ce fut l’épave. Un coup de klaxon, genre corne de brume, elle s’arrêta devant lui. Louis ouvrit la porte et se laissa tomber sur le siège. Il rebondit sur les ressorts usagés. Serrage de paluche rapide et ils partaient. Le Turc regarda sa montre.

— On a rendez-vous dans trois quarts d’heure à côté de l’aéroport.

— Ça devrait le faire, non ?

— C’est la mauvaise heure.

Un coup d’œil appuyé sur le conducteur suffit à Loubriac pour comprendre que quelque chose n’allait pas.

— Tes potes ont le matériel ?

— Oui, il n’y a pas de problème. Mais si on n’est pas à l’heure, ils n’attendront pas.

— Ils ne vont pas rater quelques milliers d’euros.

— Ils ne te connaissent pas, ils sont prudents. T’aurais dû me donner l’argent et me laisser faire.

Il eut un petit rire cassant.

— Ah, c’est ça ! Soyons clairs. Je n’ai pas suffisamment confiance en toi pour te confier un paquet de fric comme ça.

— Si je voulais te braquer, je pourrais très bien le faire.

— Sauf que ma femme sait que je suis avec toi et elle te balancerait à Hottin s’il m’arrivait quelque chose.

À voir la tronche du Turc, c’était un argument qu’il n’avait pas pris en considération. Il préféra se taire. Les kilomètres défilèrent mollement dans une circulation dense. Ils mirent presque vingt minutes à descendre l’avenue Refik-Saydam et à rejoindre le pont Atatürk. Ergün ne détachait plus les yeux de sa montre et Louis bouillait ; manquer le rendez-vous signifiait le risque de rester scotché à Istanbul pour encore quelque temps. Pas bon. La circulation ne s’améliorait pas. Le chauffeur avait initialement eu l’idée de faire au plus simple : rejoindre par le boulevard Atatürk l’avenue Kennedy et suivre le bord de mer, ça ne se passait pas comme prévu.

— Allah, Allah, j’aurais dû prendre l’autoroute.

Après une rafale de coups de poing sur son volant, Ergün bifurqua sur la droite et emprunta des rues et des avenues moins fréquentées. À partir de là, ils plongèrent dans un Istanbul que le Français ne connaissait pas, une partie de ville que seuls les habitants fréquentent. Ergün fit rugir de douleur le moteur déjà à la limite de l’agonie et sollicita rageusement la boîte de vitesses. La voiture tangua, frôla des piétons et d’autres véhicules, rebondit sur des bords de trottoirs et poursuivit sa route. Loubriac utilisa toute son énergie pour rester sur son siège, il rebondissait sur les ressorts avec le sentiment qu’ils allaient lui transpercer le fessier, quand il ne s’écrasait pas sur la portière ou sur l’épaule de son conducteur. À travers le plancher rongé par la rouille, il voyait avec inquiétude la chaussée défiler sous lui, et il fut soulagé lorsque le chauffeur leva le pied et se calma pour entrer sur une avenue longeant l’autoroute. La concentration urbaine devint moins dense et des bâtiments indiquèrent la proximité de l’aéroport. Finalement, ils allaient être, sinon en avance, du moins à l’heure. Ils longèrent les zones de fret et contournèrent la zone aéroportuaire pour se retrouver presque en bout des pistes. Un endroit où les habitants devaient être bercés par le bruit délicat des réacteurs. Ils sortirent sur l’avenue Malazgirt, un espace vert et ses plantations d’un côté, un terrain vague, ou plutôt en attente de construction, de l’autre. Ergün tourna côté jardin public puis entra dans un parking donnant sur un immense entrepôt devenu une friche industrielle. Trois voitures étaient garées dans un coin, des 4 × 4. Elles détonnaient avec la vétusté des lieux. Le Turc passa à côté et entra dans le hangar, le franchissement d’une ornière secoua la voiture et colla à nouveau Louis au plafond avant qu’il ne retombe lourdement sur le siège. La voiture s’immobilisa enfin. Ergün klaxonna plusieurs fois dans un rythme qui ressemblait à un code. C’est là qu’apparurent ses deux acolytes, ceux que connaissait déjà Louis.

— T’aurais pu me dire que c’était Boule et Bill !

— Je croyais que c’était évident pour toi.

Ergün n’attendit pas de réponse et ouvrit la porte pour sortir les saluer. Louis eut plus de difficultés à s’extraire. Une fois dehors, il ne put s’empêcher de se frotter vigoureusement les fesses, un regard sur le siège et la vue d’un bout de fil de fer dépassant du tissu déchiré lui expliqua l’origine de sa douleur. Un miracle que son jean ait résisté. Il regarda les arrivants. Boule et Bill étaient toujours aussi souriants. Boule tenait à la main un sac de sport qu’il posa sur le capot de la voiture. Le bruit assourdissant des réacteurs d’un avion en plein décollage se propagea en faisant vibrer les tôles du hangar et gela un instant la situation. Le silence revenu, Boule fit glisser le zip du sac et plongea la main dedans. Une kalachnikov apparut, suivie de deux pistolets automatiques, un Beretta 92FS et un modèle plus petit, mais plus puissant, un PX4 Storm en calibre 45 et plusieurs boîtes de munitions.

— Le PX4 est une belle arme, fit Ergün en ramassant le calibre.

Il appuya sur le bouton libérant le chargeur et reposa la carcasse, le temps d’ouvrir une boîte de .45 ACP et de commencer à garnir le magasin.

— C’est un minicanon ; le seul inconvénient, c’est que le chargeur ne contient que 10 cartouches contre 17 pour le 9 mm.

— Combien ? demanda le Français.

Ergün traduisit pour ses collègues, tout en finissant le chargement. C’est Boule qui annonça les tarifs en turc et il les répercuta.

— Ils veulent 4 000 pour la kalach, autant pour le Beretta en 9 et 6 000 pour celui-ci, termina Ergün en même temps qu’il glissait le chargeur dans la crosse du 92FS.

Claquement de culasse, il venait d’introduire une cartouche dans la chambre.

— Tu veux une démonstration ?

Louis hésita, il s’apprêtait à répondre quand un nouveau rugissement de réacteur se fit entendre. Il décida d’attendre pour parler. Il ne remarqua pas l’air étonné de Boule et Bill devant les agissements d’Ergün. Il se passait quelque chose qui n’était pas prévu. Il ne s’en rendit vraiment compte qu’au moment où le bruit atteignit son paroxysme. Un éclair de feu sortit du canon de l’arme tendue en direction de Boule, le visage de ce dernier donna l’impression de se séparer en deux parties. L’une s’envola avec des morceaux d’os et de cervelle, l’autre tomba dans la poussière avec le reste du corps. Dans la seconde qui suivit, un phénomène similaire emporta Bill. Louis réagit avant que le bras d’Ergün ne se tende vers lui. La troisième balle siffla à ses oreilles sans l’atteindre. Une quatrième le manqua également et alla s’écraser contre un poteau métallique. Le cœur à plus de deux cents pulsations, il fonça vers un petit atelier dans un coin de hangar, un bric-à-brac d’outils cassés, de vieilles caisses, tout cela dans plusieurs pièces formant une sorte de labyrinthe. Le silence allait retomber. Une période pendant laquelle Ergün hésiterait à tirer. Louis l’entendit courir derrière lui, les pas se mirent à résonner sur le sol, jusqu’à ce qu’il perçoive un cri de douleur, un bruit de chute, un glissement métallique. L’ordinateur interne du fuyard analysa l’ensemble de ces éléments à la vitesse de l’éclair : c’était sa chance, il n’en aurait pas deux. Il stoppa net sa course et revint sur ses pas plus vite encore qu’il ne s’était échappé. Il faillit rater une porte, retrouva son chemin et, tout à coup, Ergün. Le Turc était encore à genoux, leurs regards se croisèrent furtivement avant d’être aimantés par un seul et même objectif : le PX4. Le pistolet traînait par terre à côté d’un bidon d’huile rouillé, à mi-chemin entre les deux hommes. Loubriac se propulsa en avant. Ergün poussa un cri guttural et plongea en même temps. Le Turc fut le premier dessus, sans pouvoir pour autant le saisir, sa main heurta la crosse et rapprocha l’arme de Louis. Il réussit à s’en saisir et, emporté dans son élan, faillit piétiner Ergün, couché par terre. Le Turc l’attrapa par la cheville et il s’étala de tout son long. Cette fois, c’est le Français qui perdit l’arme. Pas longtemps. Elle n’était qu’à une trentaine de centimètres. Porté par l’énergie du désespoir, d’un coup de reins, les ongles plantés dans le ciment, Louis gagna quelques millimètres et lança sa main droite en avant. L’acier froid de la crosse lui réchauffa presque le cœur. Cette fois, il faudrait lui couper la main pour que le calibre lui échappe. Il bascula de trois quarts, ramena son bras vers la menace et pressa la queue de détente. Une longue flamme sortit du canon et le Turc s’immobilisa en écartant les bras. Il n’était pas touché mais il n’avait aucune envie de tenter la chance une seconde fois.

— Tire pas ! Tire pas !

Loubriac était maintenant assis sur les fesses, il donna deux coups de talon pour s’écarter un peu plus d’Ergün. Même désarmé, il le savait dangereux et n’en revenait pas de la manière dont il avait tiré sur Boule et Bill. Réfléchir ! Il voulut attendre que son rythme cardiaque ait diminué et qu’il ait repris son souffle. Ses mains tremblaient sur la crosse. Ergün le remarqua et tenta sourire et voix douce.

— Tu ne vas pas me tuer. Tu n’es pas un tueur.

Sans répondre, en gardant Ergün en ligne de mire, Louis prit appui sur un mur et se mit debout.

— Explique ! Pourquoi ? Pour le blé ?

— Non, non, évidemment que non.

Louis agita le canon de son arme pour intimer l’ordre au Turc de se relever aussi.

— Garde les mains sur la tête !

Son prisonnier s’exécuta.

— Tourne-toi et avance doucement.

— Je suis comme toi, je suis un ancien policier. Tu ne vas pas me tuer.

Si le moment n’était pas tragique, il aurait presque pu rire.

— Tu t’es gêné pour flinguer tes deux potes.

— Ils n’étaient pas mes potes. C’est eux qui voulaient te tuer, pas moi.

— Ah ouais, enculé ! C’est pas sur moi que tu as tiré ?

— Je ne voulais pas, c’était un réflexe, je te jure. J’ai pensé que si tu t’échappais tu allais me dénoncer et que je serais accusé.

— T’es trop fort !

Ils étaient de retour au milieu du hangar. La vue des deux cadavres et de la bouillie qui leur servait de tête le dissuada de poursuivre dans cette direction.

— Arrête, retourne en arrière.

Le Turc obtempéra sans discuter. Loubriac s’écarta pour le laisser passer et désigna le mur de l’atelier.

— Va t’asseoir là-bas.

Il resta debout et attendit que le vacarme d’un avion s’éloigne pour commencer à interroger son prisonnier.

— Vas-y, je t’écoute, explique-moi.

Il eut l’impression de voir le cerveau du Turc passer en zone rouge de la gamberge. Il allait lui servir une fable dans laquelle il serait une blanche colombe.

— Après ton passage, mes deux potes sont allés voir Mehmet Çaliskan.

— Le passeur ?

— Oui. Il est très riche. Ils ont pensé qu’il leur payerait bien les informations te concernant.

— Et ?

— Et quoi ? Évidemment qu’il les a payées. Il leur a donné deux mille dollars à chacun. Il leur a demandé de l’avertir si tu revenais en Turquie. En échange ils auraient la même somme.

— C’est ce qu’ils ont fait ?

— Eh bien, non. Ils ne savaient pas que tu revenais. Enfin, pas par moi.

Louis fronça les sourcils. Il ne comprenait rien.

— Il s’est passé tout le contraire. C’est Çaliskan qui les a appelés en leur disant que tu étais en Turquie et que tu allais certainement avoir besoin de moi, et donc d’eux, pour trouver des armes. Il leur a fourni la kalach et les deux pistolets.

— Tu m’expliques que Çaliskan leur a fourni les armes avec lesquelles je voulais le tuer ?

— Tu ne m’avais pas dit que c’était pour tuer Mehmet Çaliskan que tu voulais des armes.

— Tu croyais que c’était pour aller chasser les papillons ? Continue.

— Ils m’ont mis au courant de l’affaire et m’ont demandé si je voulais marcher avec eux.

— Et, bien sûr, tu as accepté.

— Non, enfin, pas vraiment, j’ai fait semblant.

— Pour leur dire non, t’as dit oui ?

Il bredouilla.

— Laisse-moi continuer, je vais tout t’expliquer. Tu vas comprendre que je faisais de mon mieux pour t’aider.

Ils durent s’interrompre à nouveau pour laisser un avion prendre son envol. Loubriac devenait nerveux. Dès qu’il le put, il se mit à crier :

— Dépêche-toi ! Tu commences à me gaver avec tes conneries !

— Je te jure que je te dis la vérité. En fait, je ne les croyais pas. Je ne savais pas que tu allais revenir. J’ai été le premier surpris quand tu m’as appelé et en plus quand tu m’as demandé des armes, exactement comme ils avaient prévu. C’est eux qui ont mis au point le stratagème et décidé de te tuer ici.

— Pourquoi venir avec des armes et me les montrer ? C’était aussi simple de me flinguer quand je descendais de la voiture.

Ergün sourit.

— Ils voulaient être certains que tu venais avec de l’argent. Dix mille dollars, c’est toujours bon à prendre. S’ils te flinguaient tout de suite et que tu n’avais pas l’argent, ils perdaient dix mille dollars. S’ils te montraient les armes, même si tu n’avais pas le fric, tu serais allé le chercher. Ils pouvaient patienter quelques heures de plus à ce prix-là.

— Ça ne m’explique pas pourquoi tu les as butés.

— Je ne vais pas te mentir...

— Évidemment que non, se marra le Français.

— J’ai réfléchi, j’ai hésité et je me suis dit que je devais te sauver la vie.

— Ah ouais ! et t’as attendu le dernier moment, ça n’aurait pas été plus simple de ne pas aller au rendez-vous ?

— Ils auraient pensé que je les avais trahis, ça n’aurait fait que retarder les choses. Ils auraient monté un autre plan pour te tuer.

— Espèce d’enflure, tu veux me sauver la vie et tu me tires dessus ?

Le Turc se mit à geindre, puis les larmes arrivèrent.

— La peur, je te jure, c’est la peur. Tu crois que c’est simple de flinguer des gens qu’on connaît. Je ne suis pas un tueur. Et après, j’ai vu dans tes yeux que t’allais pas me croire, que t’allais me dénoncer. J’ai plus su quoi faire. Va voir les cadavres si tu ne me crois pas, ils sont armés tous les deux. C’était prévu qu’ils te flinguent dès que tu montrais l’argent. T’aurais pas survécu une minute. En plus, comme j’étais pas armé, je me suis demandé s’ils n’allaient pas se débarrasser de moi aussi.

Le visage ruisselant de larmes, le corps soulevé par des spasmes, le Turc haussa le ton.

— Je te jure, ils allaient nous buter. Va voir leurs calibres si tu ne me crois pas.

Louis hésita. Que Boule et Bill soient armés, ça ne prouverait strictement rien, juste une indication au milieu de cet amas de merdes mensongères que lui servait Ergün. Il recula de quelques pas.

— Ne bouge surtout pas !

Un avion prit son envol.

Il se décida à marcher vers les corps tout en gardant un œil sur le Turc, ce qui était impossible sans se retourner de temps à autre. Une opportunité que mit à profit Ergün, sa main droite glissa dans son dos pour réapparaître armée d’un poignard. Le couteau vola en direction de Loubriac. Flot d’adrénaline. Il eut l’impression que le pistolet explosait entre ses mains. Une balle de calibre .45 ACP jaillit au moment où la lame s’enfonçait dans sa chair. Il pressa une seconde fois la queue de détente, cette fois la balle s’écrasa dans le béton à deux mètres de lui, puis le pistolet tomba sur le sol. Il s’affaissa et regarda en direction du Turc. Ergün ne bougeait plus, tête baissée, menton enfoncé dans le cou, une tache rouge barbouillait sa chemise. Louis eut un faible sourire. Pour quelqu’un qui n’avait pas utilisé un calibre depuis plus de vingt ans, il estima qu’il avait fait un beau carton. Il porta le regard sur sa hanche droite, la lame l’avait transpercé de part en part. Il hésita, fit un inventaire de quelques films qu’il avait pu voir, spécula sur la réaction de John Wayne, Robert Mitchum et autres Kirk Douglas. Sur grand écran, ils auraient arrosé la blessure de gnole, tiré sur le manche et seraient repartis vers de nouvelles aventures. En vrai, le couteau enfoncé dans sa propre bidoche, Loubriac le sentait moins, ou plutôt, il le sentait tellement qu’il en aurait chialé et fut pris d’une envie de gerber. Tout mouvement ne faisait qu’entailler un peu plus la blessure. Il arrêta de penser, serra les dents, se concentra pour opérer un mouvement qui suive au mieux le trajet de la lame et, d’un coup sec, sortit le couteau de sa chair. Il se retrouva le poignard plein de sang à la main. Il lâcha une longue gerbe de bile, sa tête tournait. Il essaya de s’asseoir, impossible, trop mal. Nouveau regard sur la blessure, du sang ruisselait doucement, il aperçut la graisse jaunâtre et c’était bien la première fois qu’il ne regrettait pas les kilos en trop. Se concentrer, réfléchir. Blessé dans un hangar, un calibre à la main, trois cadavres autour de lui, maintenant c’est à Reservoir Dogs qu’il pensait. Il refoula l’envie de se barrer au plus vite. Le temps était compté, il ne pouvait cependant pas faire n’importe quoi. D’abord récupérer les armes. Boule et Bill étaient armés, en effet, ils avaient chacun un Taurus 38 Special en deux pouces à la ceinture. Il rangea les deux revolvers ainsi que les deux pistolets et la kalach dans le sac de sport. Partir ! Oui, mais comment ? La guimbarde d’Ergün ! Elle était ouverte, les clés n’étaient pas dessus... Elles devaient être sur le cadavre. Bien vu, il avait deux trousseaux de clés. C’est là qu’il comprit qu’une des trois voitures qu’il avait vues en arrivant était la BMW du Turc. L’enfoiré avait déjà prévu d’abandonner sa vieille R12. Saisi d’une intuition soudaine, il ouvrit le coffre de la voiture et y vit quatre jerricans pleins. Il comprit l’idée et décida de s’en servir en la modifiant légèrement. Son cerveau n’était pas loin de l’ébullition. Refouille des corps pour trouver les clés des véhicules. Il entra les voitures de Boule et Bill dans le hangar et les disposa à proximité des cadavres. Puis il prit un des Taurus, profita du passage d’un avion pour vider le barillet en visant des endroits où les traces de balles seraient visibles, et il acheva son œuvre en aspergeant abondamment les corps et les voitures. Avec quatre jerricans, cent litres d’essence, ce serait un beau feu, d’autant que les matières inflammables ne manquaient pas sur place. Restait à filer avec la bagnole d’Ergün. Une bonne surprise, l’ancien flic turc avait dans son coffre une mallette de premier secours fort bien garnie. Tout pour soigner un Rambo en herbe. Autre découverte intéressante, il y avait tout le matériel nécessaire pour surveiller et filocher, appareil photo, jumelles à fort grossissement et aussi à vision nocturne, dictaphone, deux balises, des piles de rechange et la tablette dédiée au suivi. Il nota également la présence de cagoules et de colliers de serrage en plastique. L’ami Ergün ne devait pas avoir que des activités licites, il avait participé ou se préparait à faire un mauvais coup. Parmi tout ce bric-à-brac, Louis jugea que des trucs lui seraient utiles. Un mauvais point, ce genre de véhicule était équipé d’une balise intégrée. Si elle faisait l’objet d’une recherche, les flics pourraient la localiser. Mieux valait ne pas l’utiliser trop longtemps. Si quelqu’un s’inquiétait de l’absence d’Ergün, la première chose que feraient les flics serait de localiser la voiture. Il se rappela que le Turc lui avait dit qu’il vivait seul, ce qui ne le rassura pas. Il avait dit tant de choses... Louis regarda sa montre, grand temps de s’arracher, presque une heure et demie qu’il traînait dans ce coin. il ramassa un caillou, l’enroba dans un chiffon et mit le feu au tissu avec un briquet. Il lança la boule enflammée vers les cadavres. Un souffle proche d’une explosion, le brasier était lancé. Encore quelques minutes et tout le quartier serait dehors.

Loubriac trouva assez aisément la route du retour. La circulation avait diminué et il ne lui fallut pas longtemps pour regagner la place Taksim. Un passage dans sa chambre pour y récupérer ses affaires était indispensable. Restait à ne pas se faire repérer. Il trouva une place de parking à quelques centaines de mètres de son hôtel. Sa blessure ne saignait plus, mais ses fringues étaient maculées de sang. Il lui fallait des vêtements de rechange. En réfléchissant, son regard fit tout naturellement le tour de l’habitacle... Et la chance lui sourit sous la forme d’un sac de sport posé sur le plancher arrière. Si la raquette de tennis et les balles n’auraient que peu d’utilité, il en était tout autrement du survêtement et du sweat-shirt. Cet enfoiré d’Ergün se rachetait à titre posthume. Après quelques gesticulations douloureuses, Louis réussit à se changer, mais avant d’aller à l’hôtel, un passage rue Istiqlal s’imposait. D’abord, acheter des compresses et de quoi compléter la trousse de premier secours, ensuite, se procurer des vêtements de rechange. Il fit au plus court, la première pharmacie se trouvait en face du consulat de France. Malgré le risque de croiser Hottin, il n’hésita pas à s’y arrêter, et c’est un peu plus loin qu’il choisit un magasin, Collezione, une grande enseigne turque spécialisée dans le sportswear. Il acheta sans essayer, se fiant autant aux tailles annoncées qu’au coup d’œil.

La chambre d’hôtel lui fit l’effet d’une oasis de calme. Il n’eut pas besoin de surfer longtemps sur la Toile pour voir le résultat de ses exploits, CNN-Turkey montrait toutes les dix minutes des images de l’entrepôt en flammes. Une citerne de gaz menaçait d’exploser. Le quartier venait d’être évacué et, devant une telle dangerosité, les pompiers préféraient laisser faire que d’intervenir. C’était, somme toute, de bonnes nouvelles. On ne retrouverait pas les cadavres dans les heures à venir, si tant est d’ailleurs qu’il en reste des traces dans cette fournaise. D’ici là, il serait peut-être déjà rentré en France. Utiliser la voiture d’Ergün était un risque, mais aussi un moyen de laisser des marques du Turc un peu partout. Cela pouvait désorienter les flics qui enquêteraient sur sa disparition.

Trêve de réflexion, il devait passer aux travaux de couture. D’abord une douche rapide à l’eau froide en évitant d’arroser les plaies. Une entrée, une sortie. Avant de se coaguler, le sang avait coulé tout le long de son corps, même les pieds en étaient recouverts. Nettoyer ces souillures fut moins aisé qu’il ne l’avait espéré. Les croûtes collaient à la peau et il dut frotter vigoureusement pour récurer le sang séché. Le nettoyage fut plus douloureux. Avant de s’attaquer à la suite, il jugea sage de regarder Internet et le résultat de la recherche « Recoudre une plaie ». Tout y était, du guide de survie en passant par la vidéo YouTube montrant un praticien à l’œuvre. Faire la même chose sur lui en se contorsionnant devant une glace l’enthousiasmait relativement peu. Les références cinématographiques étaient encore présentes, cette fois c’était évidemment Stallone. Un coup d’œil dans la glace suffit à le ramener à la réalité, du gras, peu de muscles, la peau aussi pâle qu’un poulet. Son corps ressemblait à un naufrage. La trouille au ventre, il réunit tout le nécessaire sur une serviette de l’hôtel : antiseptique, aiguille, fil, seringue, et il commença en se dandinant. Au premier passage de l’aiguille, puis du fil, l’idée d’abandonner l’envahit. Mais non, il n’avait pas le choix. À la fin, il était en nage, lessivé, épuisé. Il termina en protégeant les sutures par des compresses et s’affala sur le lit.

34

Deux heures du matin, Louis se réveilla en sursaut. Il jeta un œil inquiet sur les pansements. Pas de sang, les sutures tenaient le coup, ce qui le réconforta. Il devait partir. Plus il perdait de temps, plus il prenait de risques. Il s’habilla, regroupa les vêtements tachés dans une poche d’hôtel et remplit son sac à dos avec le reste. Il n’avait pas arrêté la télé et CNN-Turkey relatait toujours l’incendie. Il constata avec une certaine délectation que la cuve de gaz avait fini par sauter. Les pompiers maîtriseraient les flammes dans les heures à venir. En fond, une vue d’hélicoptère montrait un enchevêtrement de tôle et de cornières, un journaliste parlait de plusieurs milliers de degrés au moment de l’explosion. Tout cela lui confirma que les constatations policières ne seraient pas effectuées avant longtemps et qu’il y avait peu de chance qu’on retrouve les victimes. Dans un tel bordel, son simulacre de règlement de comptes à coups de revolver passerait inaperçu. Maintenant, cela n’avait plus d’importance. Il se mit en route. Même à cette heure, le hall de l’hôtel était le théâtre d’une certaine agitation. L’aéroport, ouvert toute la nuit, favorisait le flux des arrivées et des départs des touristes. Chambre réglée d’avance, pas besoin de faire de check-out. Dans la rue, il fut accueilli par une fraîcheur humide. Il frissonna, tout en appréciant de sortir de la torpeur dans laquelle le maintenait la température de sa chambre. Il allait avoir besoin de tous ses moyens. Peu de monde, quelques touristes et des autochtones. Un point commun, beaucoup semblaient alcoolisés, certains parlaient fort, d’autres chantaient... Il réalisa qu’il s’agissait de supporters de Bes¸iktas¸ – la gloire locale jouait dans la soirée. Du coup, c’est d’un regard plus acerbe qu’il jugea les groupes qu’il croisait, et il ne put s’empêcher de ressasser tout le mal qu’il pensait des amateurs du ballon rond. Il en arriva à sourire de lui-même et de son regain de mauvaise foi. Il visa une poubelle et se débarrassa du sac de vêtements ensanglantés. La voiture n’avait pas bougé de place, il vérifia la présence des armes. Avant de démarrer, il se livra mentalement à une check-list. Armes, argent, téléphone, cartes, papiers d’identité, il avait tout. Contact, moteur. Merci, Ergün, d’avoir pensé à faire le plein. Il mit dix bonnes minutes à trouver comment changer la langue du GPS, et ensuite presque autant à réussir à entrer la destination. 1 181 kilomètres, 14 h 45. Même s’il s’y attendait, c’était tout de même une claque. Si tout allait bien, il arriverait en début d’après-midi et ne pourrait pas agir avant le lendemain matin. Fini de penser ! Time to go ! Un œil sur le rétro, il démarra.

L’idée était de se rendre jusqu’à Kilis et de retrouver le chauffeur de la camionnette. Louis avait fini par se persuader qu’il s’agissait du passeur qui s’était occupé de Julie. Il privilégia une conduite pépère et les kilomètres défilèrent lentement. Quelques courtes pauses, un peu de sommeil réparateur, plusieurs cafés, une consommation abondante de Red Bull et de barres vitaminées le portèrent jusqu’à destination. Il arriva finalement dans la soirée. Passer à proximité de l’hôpital où était toujours entreposé le corps de sa fille ne fut pas sans effet, une boule de plomb se forma dans son ventre. Sa détermination en fut encore renforcée. Il lui fallait des réponses et surtout des coupables. Tout en lui criait vengeance. Il décida de pousser jusqu’à l’usine. Il était tard, peu d’activité, il conclut qu’il ne restait que les équipes de nuit. L’examen des lieux, effectué d’un œil neuf, lui prouva combien sa planque précédente était ridicule. S’il n’avait pas été repéré, ce n’était que par chance, et foncer dans le tas comme il avait envisagé de le faire était d’une stupidité déconcertante. Il fallait qu’il fasse un peu travailler ses méninges s’il voulait aller au bout de sa vengeance et, éventuellement, s’en sortir.

Les postes de surveillance étaient rares. Rester devant l’usine, derrière l’épave de la voiture qui était encore là, n’aurait pas grand intérêt. Il devait trouver mieux. L’idée la plus intelligente qui s’imposa à lui fut de trouver un moyen de surveiller depuis sa bagnole en se garant en amont de l’usine, même à plusieurs centaines de mètres. Il n’y avait pas d’autres chemins et son objectif ne pouvait qu’arriver de Kilis puisque, dans l’autre sens, à quelques kilomètres, c’était la Syrie. Il choisit une place où il avait peu de chance d’être repéré tout en ayant une bonne visibilité sur les véhicules de passage. Il n’était pas loin de vingt et une heures, il faisait nuit et il devait se reposer pour être frais le lendemain matin. La voiture le ramena presque naturellement jusqu’aux abords de l’hôpital. Il trouva une place sur le parking extérieur et décida de dormir. Des images de la petite s’accumulèrent dans son esprit, une larme roula sur ses joues.

Une heure du matin. Il ne se rendormirait plus. Initialement, il avait prévu de partir à cinq. Lassé de se torturer devant les murs de l’hôpital, il décida de changer ses plans et envoya mentalement un baiser d’adieu à Julie. Pleine lune, ciel étoilé. Il ne s’était jamais préoccupé de Dieu et ne cherchait pas à le côtoyer. Ce drame avait tout changé. Il ne savait pas quoi penser. Si ce salopard existait, pourquoi n’avait-Il pas sauvé sa fille ? Cela le ramena à ce ciel, à ces étoiles. Impossible de ne pas espérer, de ne pas vouloir croire. S’il y avait un paradis, Julie y avait sa place.

Pas une voiture sur la route, Louis parcourut le trajet en quelques minutes et gara le 4 × 4 comme il l’avait prévu. Il ne raterait rien des arrivées. Il trouva une radio locale qui diffusait de la musique anglo-saxonne, pas forcément celle qu’il aimait. Ça ferait l’affaire. Il s’enfila une canette de Red Bull. Ses doigts tremblaient, il n’était pas loin de l’overdose de caféine. Il se cala dans son siège en position d’attente. Des phares au loin. Il constata avec satisfaction que son point d’observation était parfait. Les yeux rivés sur ses jumelles, il pouvait profiter de chaque passage sous un réverbère et visualiser les conducteurs. Nouvelle voiture... Un choc électrique parcourut l’ensemble de son corps. Le gros moustachu était dans son champ de vision. Il regarda l’horloge du tableau de bord : une heure et quart. Loubriac n’en croyait pas ses yeux. La chance lui souriait. Il murmura Te voilà, gros enculé et reposa les jumelles tout en suivant du regard la voiture, une Opel Corsa hors d’âge.

Un premier pas de franchi. Moustache n’avait pas disparu. Restait maintenant à ne pas le rater quand il quitterait la cimenterie. Ensuite, il faudrait le prendre en chasse et trouver un endroit pour s’occuper de lui. La planque se poursuivit. Moins d’un quart d’heure plus tard, il vit sortir le camion dans lequel Moustache avait transporté les voyageurs pour la Syrie. Le gros apparut à nouveau dans les jumelles. Il roulait lentement et Louis le laissa prendre un peu de distance, jusqu’à Kilis il ne pouvait pas le perdre. Au lieu de prendre l’un des boulevards périphériques, le camion s’enfonça dans les rues. Suivre sans se faire repérer allait devenir plus ardu. Tant pis, Loubriac décida de prendre le risque. Après un parcours labyrinthique, le Français eut la surprise de voir son objectif s’arrêter le long de l’avenue de la République (Cumhuriyet-Caddessi). Ils étaient dans un quartier d’immeubles collectifs. Il se gara en retrait, à côté d’un jardin public. Il ramassa entre les sièges le Beretta 9 mm, fit glisser une cartouche dans la chambre, ramena le marteau en avant et fouilla dans sa poche. Une cagoule. Il l’enfila, s’assura de la présence des colliers de serrage et s’apprêtait à sortir, quand il vit quelqu’un s’approcher de Moustache. Que se passait-il ? Il relâcha la poignée de porte et ôta la cagoule. Attendre. Voir.

Moustache et l’inconnu se serrèrent brièvement la main. Ils se connaissaient et le deuxième individu entraîna le chauffeur du camion devant un immeuble orange de six étages. Surpris, le Français sourit en lisant l’enseigne « Otel Paris » et les vit disparaître tous les deux dans l’établissement. Idée soudaine : il jaillit de sa voiture. Dans le coffre, les balises ! C’était le moment de s’en servir. Problème, il n’en connaissait pas le mode d’emploi. Il en attrapa une, ça paraissait simple, un émetteur fixé avec du gros scotch sur des aimants. Sur le côté, un interrupteur. Il l’actionna, rien ! Hésitation. Il essaya la seconde. Un voyant vert s’alluma. Plus le temps de réfléchir, il sauta le muret entourant le jardin public et partit en courant jusqu’au camion. Coup d’œil. Personne. Il escalada à nouveau le mur pour se retrouver sur le trottoir et glissa sous le véhicule. Où foutre ce machin ? Il opta pour l’arrière en le cachant sous le pare-chocs. Le « clac » de l’aimant lorsqu’il se plaqua sur la partie métallique résonna douloureusement dans ses oreilles, comme une explosion, et lui gela le sang. Il attendit que son cœur se calme, et se laissa enfin rouler sur le trottoir. Bruit de porte, toussotements, des pas. Des gens venaient. Il enjamba à nouveau le muret pour se planquer dans un buisson. Les pas se rapprochaient. Il osa un œil.

Deux, trois, pas moins de sept individus apparurent. De solides trentenaires barbus aux airs de baroudeurs. Si leurs tenues vestimentaires n’étaient pas uniformes, elles se ressemblaient : pantalon multipoches, veste tactique, rangers. Rien à voir avec les jeunes qu’il avait côtoyés. Journalistes ? se demanda un instant l’observateur. Son instinct refoula rapidement cette supposition pour une autre qui lui parut plus évidente : des combattants et pas des militaires. Ils s’installèrent tous à l’arrière du camion et Moustache apparut à son tour dans son champ de vision. Il referma la porte arrière sur le groupe et reprit le volant. Le camion démarra. Impossible de sortir de sa planque, il resta tapi dans l’ombre jusqu’à ce que le véhicule manœuvre. Et il se mit à courir comme un fou. Quand il arriva à sa voiture, le camion avait déjà disparu. Démarrage, coup d’accélérateur. Coup de freins. Une voiture sortie de nulle part venait de s’interposer. Impossible de la dépasser. Louis fulmina. Perdu, il avait perdu ce putain de camion ! Il partit dans une rue perpendiculaire et conduisit au feeling sans savoir où il allait. Il se retrouva sur une avenue, toujours pas de camion. Il hésita, prendre à droite, à gauche. Ce fut à droite, il accéléra. Rien ! Coup de volant, il pila et s’arrêta le long d’un trottoir. Lui restait une seule chance : la balise. Il retourna dans le coffre récupérer la tablette et la brancha sur l’allume-cigare. Ne pas s’énerver, réfléchir, comprendre. Lui qui détestait tout ce qui avait des boutons et des touches allait devoir se démerder. Son cœur battait à tout rompre tant il était excité. L’écran s’alluma. Coup de chance, pas de code nécessaire. Plusieurs applications apparurent. Toutes étaient rédigées en turc. Non, pas toutes ! En regardant mieux, quelques-unes étaient en anglais, dont une avec un sigle faisant penser à un écran radar. Il l’ouvrit. YES ! c’était ça. Deux possibilités semblaient offertes. Les deux balises. Il en choisit une et vit une carte s’afficher sur l’écran. Le point qui se déplaçait ne pouvait être que le camion. Il filait vers l’est. Loubriac nota un nom de ville et l’enregistra sur son GPS, au moins il pourrait se laisser guider pour sortir de Kilis. Il redémarra.

Les kilomètres défilèrent, le temps aussi. C’est presque trois heures plus tard que le camion s’immobilisa enfin. Après une route de campagne, il était entré dans ce qui ressemblait à une cour de ferme. Louis s’était rapproché de son objectif. Faire confiance à la technique n’était pourtant pas dans sa nature. Il stationna sa voiture à l’abri des regards et récupéra les jumelles à vision nocturne. Une étude de la carte lui indiqua qu’ils étaient à proximité d’un village, Akçakale. La frontière syrienne n’était qu’à quelques centaines de mètres. Il vit Moustache descendre du camion et aller ouvrir à ses passagers. Leur première réaction fut de sauter à terre et de trouver un coin pour pisser. La surprise, c’est que, maintenant, ils étaient tous armés de kalachnikovs, certains avaient en plus un pistolet à la ceinture et ce qui ressemblait à des grenades. Louis en conclut que les armes les attendaient dans le camion. Moustache paraissait très excité. De loin, il donnait l’impression de les invectiver pour qu’ils se dépêchent et le Français s’interrogea sur la suite. Ce qu’il vit ne lui apporta pas la réponse qu’il espérait. Les hommes formèrent un semblant de colonne avec en tête Moustache accompagné d’un nouveau venu. Il comprit qu’il s’agissait d’un occupant de la ferme, l’homme était avec trois enfants dont l’âge devait varier entre douze et quinze ans. Les gamins partirent en courant, suivis de loin par le groupe. Il décida de suivre. Ça ne servait à rien, sinon à comprendre comment tout cela fonctionnait. Ils longèrent la frontière pendant plusieurs kilomètres avant d’entrer dans une forêt. Malgré la fraîcheur de la nuit, Louis transpirait, il était trempé. Il s’étala par deux fois et se retint de crier. Ils arrivèrent ensuite à la lisière d’une forêt et disparurent. Dans l’épaisse végétation, les jumelles à vision nocturne n’étaient que de peu d’utilité. Il se mit à courir pour les rejoindre. Maintenant, ça grimpait. Le bruit de pas et de branches cassées se répercutait partout. Il finit par les localiser et reprit la filature. Un miracle qu’ils ne l’aient pas repéré. Un sifflement, comme celui d’un rapace, et le silence. Il se figea. Rien. Plus un bruit. Si, des pas venant d’une autre direction, et puis des voix. Louis réorienta ses jumelles. Trois militaires, des douaniers ou des flics turcs en patrouille. Plutôt tranquilles, fusil en bandoulière, ils papotaient et fumaient en se marrant. Moustache et son groupe les avaient repérés, ils attendaient aussi. Ce fut long, très long. Le Français put mettre ce temps à profit pour localiser à nouveau ses cibles. Quand le groupe se remit en route, il colla plus aisément. Après une bonne grimpette, une descente jusqu’à un cours d’eau, un endroit où un arbre renversé servait de pont, la frontière ! Loubriac resta en haut de la colline à les observer. Certains utilisaient l’arbre, d’autres passaient dans l’eau... De l’autre côté, un groupe armé les attendait avec trois 4 × 4. Accolades, embrassades. Les voyageurs sautèrent sur les plateaux, et les véhicules démarrèrent en laissant Moustache, son nouveau compagnon et les trois gosses, miraculeusement réapparus. Louis décampa au plus vite pour regagner la voiture. Sorti de la forêt, il s’aperçut qu’il faisait maintenant presque jour. Courir, courir encore. Il n’avait jamais fait autant d’exercice de sa vie et s’étala encore une fois avant d’arriver à sa voiture. Une fois assis derrière son volant et calmé, il réalisa que toute cette petite aventure, si elle lui confirmait le rôle de Moustache en tant que passeur et trafiquant, ne lui apportait rien d’autre. En plus, sa chemise était tachée de sang. Il profita de son avance pour s’occuper de sa blessure. Ce n’était pas dramatique, un changement de pansement suffisait. Au loin, il vit apparaître les enfants suivis des deux adultes. Ils donnaient l’impression d’un groupe de randonneurs, de retour d’une simple promenade champêtre. Les yeux à nouveau collés sur les jumelles, il les regardait marcher, tout sourires. Avant de monter dans son camion, le Turc fouilla dans ses poches et en ressortit une liasse d’argent. Des dollars, changement de mains, le gars de la ferme ne perdit même pas de temps à compter. Ils devaient être en confiance. Leur bonne humeur dégoûtait Louis, il en aurait gerbé.

Et Moustache repartit. Cette fois, il était seul. Loubriac décida qu’il ne devait pas rater la prochaine occasion d’avoir une petite discussion avec lui. Celle-ci se présenta lorsque le conducteur du camion mit son clignotant pour sortir de la route principale. Au début, le Français imagina qu’il voulait répondre à l’appel de sa vessie, ce n’était pas ça. Le chauffeur cherchait seulement un endroit calme pour dormir et récupérer. Ce fut une ancienne carrière. Pour venir là, il fallait connaître les lieux. Un panneau rouillé sur un baraquement confirma cette hypothèse. C’était la même entreprise que la cimenterie de Kilis. Trouver un point d’observation fut relativement aisé, et lorsque Louis vit dans ses jumelles Moustache s’allonger de tout son long sur le siège, il se dit qu’une telle occasion était trop belle. Il vérifia à nouveau son équipement, calibre, Serflex, cagoule. C’est à pied et en faisant de son mieux pour rester silencieux qu’il progressa jusqu’au camion. Rien ne bougeait, Moustache devait dormir à poings fermés. Il avait ouvert la fenêtre côté conducteur pour mieux s’allonger et ses pieds dépassaient à l’extérieur. Louis longea le véhicule côté passager jusqu’à arriver au niveau de la portière. Il l’ouvrit d’un coup. La tête de Moustache bascula vers l’extérieur et il lança des yeux surpris. Un coup de crosse en plein visage lui éclata le nez. Il hurla et voulut se redresser, Louis le tira dehors. Le chauffeur tomba à plat dos dans la poussière. Une volée de coups de pied le cueillit, plus pour le plaisir que par utilité. Louis le braqua. Sa victime ne comprenait rien, groggy, la tronche en sang il criait en turc des mots que son agresseur ne comprenait pas.

— Shut up, bloody bastard !

Moustache se tut d’un coup, non pour répondre à l’ordre de son agresseur, c’est la surprise qui le laissa sans voix. Il pensait qu’il s’agissait d’un vol, d’une agression. Quand il comprit qu’il s’agissait d’autre chose, il continua en anglais.

— Qu’est-ce que vous voulez ?

— Tourne-toi, mets tes mains dans le dos.

Moustache s’exécuta et Louis lui passa un Serflex aux poignets, il tira vivement sur la sangle. Cri de douleur du prisonnier.

— Qui êtes-vous ? (Le Turc cogitait vite.) C’est vous qui avez sauté de mon camion et pris la fille ?

— Les questions, c’est moi qui les pose.

Une affirmation ponctuée d’un coup de crosse.

— C’est pas la peine de me frapper, dites-moi ce que vous voulez ?

Loubriac sortit d’une poche de sa veste une photo de Julie.

— Tu la connais, cette fille ?

Le Turc ouvrit autant qu’il le put ses yeux voilés par le sang.

— Non, pourquoi ? Je devrais ?

Coup de bluff :

— Elle est morte, elle a été tuée en Syrie. C’est toi qui l’as emmenée là-bas.

Tous les signaux clignotèrent au rouge. Sa pomme d’Adam fit un aller-retour rapide et Moustache se mit à trembler nerveusement.

— Non, je ne vois pas de quoi vous parlez.

— Dis-moi la vérité si tu ne veux pas crever !

Louis visa un genou et tira.

Un mélange de sang, d’os et de poussière s’envola, et le Turc poussa un hurlement strident. Il se roula par terre de douleur. Lorsqu’il s’arrêta, sa jambe blessée formait un angle bizarre, comme si elle allait se détacher de la cuisse. Elle ne tenait que par un lambeau sanguinolent qui, il y a encore quelques secondes, était un genou.

Le Français était étrangement calme, plus aucun tremblement, tout n’était que détermination. Il reformula sa question :

— Qu’est-ce que tu sais sur ma fille, qu’est-ce qui s’est passé ?

— Elle faisait partie d’un groupe que j’ai fait passer en Syrie.

Et il expliqua comment, il y a encore quelques semaines, les Turcs trafiquaient régulièrement avec les Syriens. Ils achetaient du pétrole bon marché, les insurgés cassaient les prix et le vendaient à un cours encore bien inférieur à la normale. Les œuvres d’art aussi, en échange, les Turcs payaient en dollars ou fournissaient des armes aux insurgés sans se préoccuper s’ils faisaient partie de la rébellion démocratique, d’Al-Qaida ou de l’EI. Tout se passait dans le meilleur des mondes sous l’œil des douaniers et des militaires qui laissaient le trafic se développer, soit parce qu’ils étaient bakchichés, soit parce que en haut lieu on leur donnait ordre de laisser faire.

— Il y a même eu un temps où les insurgés avaient leur propre poste de douane, tout le monde commerçait régulièrement.

Le Français pointa son arme sur la jambe encore valide :

— Ma fille ! Je te demande pas de me faire l’historique de la révolution syrienne.

— Arrête ! Arrête ! Oui, je transportais des candidats au djihad dans des camions. On avait une citerne spécialement aménagée pour ça.

Louis haussa le ton.

— Pourquoi ils ont tous été tués ? Tu le savais qu’on allait les tuer. C’est arrivé plusieurs fois.

— Je n’y suis pour rien. Ce n’est pas moi qui décidais. Je ne faisais que suivre les ordres. Je ne savais pas qu’on allait les tuer.

Il savait !

Louis tira une balle entre les jambes.

— Arrête ! Je t’en supplie. Arrête !

Des larmes se mélangeaient au sang. Le Turc vomit un long jet jaunâtre.

— Depuis quand tu fais ça ?

— Trois, quatre, cinq mois... Presque une fois par semaine. Ils sont très jeunes, presque toujours des Français...

— Qui décide ?

— Je peux pas te dire, si je parle je suis mort.

Nouveau coup de feu. Second genou. Mêmes effets. Le Turc hurla encore, il était à bout et s’évanouit. Aucune pitié. Louis le ranima à coups de gifle et en le secouant :

— Parle ! C’est qui ?

— C’est mon cousin : Mehmet Çaliskan ! C’est Mehmet Çaliskan ! Il m’appelle et il me dit exactement où il faut les déposer. Tout est prévu à l’avance. Je ne sais pas comment il s’arrange, c’est lui qui organise tout avec un autre cousin, Mehmet Kemal. Ils travaillent avec des Français et ils ont leur équipe chez les Syriens, des militaires. Je te jure ! Je te jure ! j’en sais pas plus, tout est secret. C’est ma famille, mais tu vois bien que je ne suis qu’un pion. Regarde-moi ! J’ai l’air d’être riche ?

— T’as encore des bras, tu sais ? Alors, ne me cache rien !

— Ce que je sais, c’est que Mehmet Çaliskan a été menacé, il n’a pas eu le choix. Soit il organisait les éliminations qu’on lui demandait et il pouvait continuer à trafiquer comme il l’entendait, soit il était arrêté et partait en prison. C’est un truc qui nous dépasse tous. Tout ça a commencé quand il s’est mis à travailler avec des Français.

Le Turc ne mentait plus.

— C’est pour quand la prochaine fois ?

— Demain soir.

— Il y a d’autres passeurs ?

— Une dizaine. Mais il n’y a que moi qui m’occupe des transports, « spéciaux ». Mon cousin veut que ces trucs-là restent secrets, sinon plus personne n’aura confiance en nous. Je dois les emmener plus à l’ouest, à Reyhanli. Il est prévu qu’ils soient récupérés pour aller à Bab al-Hawa et qu’on s’occupe d’eux là-bas.

— Çaliskan sera là ?

— Oui, il m’a appelé, il est sur la route, il doit m’emmener tout le monde demain matin à la cimenterie.

— Et Mehmet Kemal ?

— Il assure la logistique locale. Je pense qu’il sera là, mais je sais pas tout...

— Pourquoi ça se passe à la cimenterie ?

— L’entreprise leur appartient et elle est placée au bord de ce qui était la route principale pour la Syrie. C’est resté le point de regroupement, même si aujourd’hui c’est moins pratique.

— C’est à qui cette grande villa où il va à côté de Gaziantep ?

Le Turc hésita, il ne voulait rien cacher, mais il ne comprenait pas de quoi parlait le Français.

— Une immense baraque, on est venu le récupérer dans cette maison et il y a dormi.

— C’est chez Mehmet Kemal, on est originaires d’ici.

— Il magouille aussi ?

— Je te l’ai dit, il assure la logistique locale. Il connaît les autorités.

Malgré la douleur, Moustache trouva la force de produire un petit sourire.

— C’est la famille. Les Turcs, on est comme les Italiens, on fait tout ensemble.

Louis réfléchit. Il ne voyait pas ce qu’il pourrait lui demander d’autre. Oui ! Il avait oublié quelque chose.

— Après que j’ai sauté de ton camion avec la fille, ils sont devenus quoi, les autres ?

— ...

Louis n’hésita pas une seconde et leva une nouvelle fois le bras.

— Nooooon ! s’acheva par une détonation.

En retournant vers sa voiture, le Français songea qu’il ne connaissait même pas le prénom de Moustache. Aucun regret.

35

Retour vers Kilis. Musique à fond, haut-parleurs saturés, Loubriac s’était subitement mis au hard rock. Tout vibrait, même lui. Les basses lui explosaient tympans et tripes. À cette dose, il serait sourd en arrivant. La mâchoire serrée, les mains crispées sur le volant, il était ailleurs. Froid comme la mort. S’il n’y avait pas eu à intervalles irréguliers une larme qui roulait le long d’une ride partant de ses yeux jusqu’au menton, on aurait pu croire à une statue de marbre. Quand la programmation décida de lancer « Highway to Hell », son pied se fit plus lourd sur l’accélérateur. Le ciel bleu, le soleil, il s’en foutait. Rien ne réchaufferait plus jamais la boule glacée qu’était son cœur.

Un plan ? Il n’en avait pas, ou plutôt si. C’était plus un pari qu’un plan. Au lieu de continuer vers Kilis, il bifurqua vers le nord en direction de Gaziantep. L’idée était de retrouver le parking où Çaliskan avait abandonné les gamins. Ce ne fut pas chose facile, tout se ressemblait. Des allers et retours, des colères, du découragement et tout à coup, la certitude d’être au bon endroit... Il se rappelait un panneau publicitaire, même si l’affiche avait changé, une intersection, un hangar. Oui ! Il venait d’identifier le lieu où Magalie Pleiber avait dormi avec ses compagnons, un endroit isolé, bien à l’écart de la route principale. Pour le moment, personne. Était-ce bon signe ? Çaliskan avait très bien pu changer d’idée, voire annuler. Il décida d’y croire et chercha un point d’observation. Quand il estima connaître suffisamment la topographie du site et avoir découvert le lieu où il pourrait planquer sans se faire repérer, il se préoccupa de l’intendance et de ses besoins naturels : manger, boire, se reposer. Pour trouver de la nourriture, il refoula l’idée d’aller dans une épicerie en bord de route, comme il y en avait tant, et décida de pousser jusqu’à Gaziantep. Dans une grande ville, la présence d’un étranger passerait inaperçue. Il commença par l’essence, plein de la voiture et quelques réserves, deux jerricans de vingt litres chacun. Il en profita pour faire les courses alimentaires, de l’eau, des confiseries et toujours du Red Bull, même si, pour l’heure, il envisageait d’essayer un truc plus naturel et qui finissait par lui manquer : dormir. Pour finir, il s’offrit un vrai repas dans une cafétéria. Un passage aux toilettes lui donna l’occasion d’un face-à-face avec lui-même. Pas brillant. C’est ainsi qu’il jugea le tueur dans le miroir. Cette gueule était celle d’un mec qui venait de buter deux personnes, dont l’une de sang-froid. Un bref instant, il pensa à Jenifer, Quimper, sa guitare, la musique. Il tourna le dos et claqua la porte.

De retour sur son lieu de planque, bonne surprise : la camionnette de Çaliskan. Il avait eu raison. Il imagina des jeunes à l’intérieur. Ils n’avaient plus que quelques heures à vivre. Aucun trouble, c’est l’esprit tranquille qu’il décida de se reposer, et il n’eut aucune difficulté à s’endormir.

Il se réveilla un peu avant le lever du jour. Si tout se passait comme la fois précédente, le chef de bande et ses hommes n’allaient pas tarder. Il vérifia le Beretta et se le passa à la ceinture, puis il récupéra la kalachnikov dans le coffre. Il ne s’était jamais servi de ce type d’arme et répéta les manipulations à vide : armement, cran de sécurité, position tir automatique, en rafale, au coup par coup. Un dernier claquement de culasse et il engagea un chargeur. Prêt. Cagoule sur le sommet du crâne, il abandonna la BMW et se rapprocha du parking pour se planquer dans un fossé. Quand une voiture quitta la route principale pour s’aventurer sur le chemin de terre, il sut d’instinct que c’était Çaliskan. Il rabattit la cagoule sur son visage. Et ses mains se crispèrent sur le fusil-mitrailleur. Mouvement de culasse, dans un claquement métallique, une cartouche de 7,62 se positionna dans la chambre. Les phares balayèrent l’endroit où il était planqué, le bruit des pneus sur le chemin de terre approchait. Son cœur se mit à battre plus vite. Maintenant ! Il surgit du fossé et apparut dans la lumière des phares. Surpris, le conducteur pila. Mauvaise réaction. Louis épaula et visa le chauffeur. Trois explosions, trois éclairs. Ébloui par les projecteurs, arme à l’épaule, le doigt encore crispé sur la détente, il marcha vers sa cible d’un pas presque militaire. Une porte arrière s’ouvrit et un passager jaillit. Deux coups de feu, le fuyard s’affala. Positionné latéralement au véhicule, le tireur balaya l’habitacle du canon de son arme. Çaliskan était assis en passager avant. À l’arrière, encore quelqu’un, il reconnut le gendre du mafieux. Des hurlements ! Louis se retourna en direction des cris. La porte de la camionnette était ouverte, les jeunes fuyaient. Temps d’inattention mis à profit par le chef mafieux, Loubriac entrevit une arme et tira plusieurs fois. Çaliskan s’écroula. Merde. Merde. Merde. Il venait de tuer celui qui savait tout. Le gendre mit instinctivement les mains sur sa tête et hurla. Louis ne comprenait rien. Il essaya encore l’anglais. Surprise lorsque le trentenaire lui répondit :

— Vous êtes français ?

Il ne répondit pas à la question et continua dans sa langue.

— Sors de là !

— Ne tirez pas, je vous en supplie, mon fils, ne le tuez pas !

Incompréhension totale.

— Qu’est-ce que tu racontes ?

Le Turc ouvrit doucement la portière. Un garçonnet affolé était couché sur ses cuisses. Il le prit dans ses bras et s’extirpa doucement du véhicule. L’enfant devait avoir dans les cinq ans. La vue de ce père et de son fils fissura la détermination de l’assaillant, pourtant, laisser des témoins n’était pas au programme.

— T’as vu ce que je suis capable de faire. Si tu veux sauver ton gosse et ta peau, je te conseille de répondre à mes questions.

— Je vous dirai tout ! Je jure !

Loubriac envoya un coup de menton en direction de sa première victime.

— C’était qui, lui ?

— Mehmet Kemal ! Un cousin de mon beau-père.

— Qui vous envoie ces jeunes que vous faites tuer en Syrie ?

La formulation de la question impliquait que Louis savait déjà bien des choses. Le Français lut un début d’hésitation dans le visage du père, il se préparait à mentir. Loubriac raffermit le maintien de son arme et son doigt se crispa encore plus ostensiblement sur la queue de détente. Un signe qui doucha toute velléité de résistance chez le Turc.

— Arrête, je vais tout te dire. C’est bon, c’est bon ! On a depuis longtemps des contacts avec un Turc établi en France, à Quimper : Saber Kaanali.

— Il sait ce qu’ils vont devenir, ces jeunes ? Il le sait ? aboya Louis.

— On le sait tous. Mon beau-père ne voulait pas, je le jure sur la tête de mon fils. On travaille avec Kaanali depuis longtemps, on fait passer des réfugiés en France et aussi des djihadistes en Syrie et en Irak. On s’occupe des gens, on ne fait que les aider. Là, on n’a pas eu le choix. C’était ça, ou on partait tous en prison.

— C’est quand même ton beau-père qui a tout organisé.

— Ce n’est pas vrai ! Il n’avait jamais fait tuer personne. On est de bons musulmans, honnêtes !

Louis s’énerva :

— En tuant des gens !

— On n’a rien fait, on a suivi les ordres. Les contacts en Syrie, mon beau-père les avait pas ! C’est un Français qui lui a donné un numéro satellitaire pour appeler là-bas, ils lui donnent la date des arrivages. C’est depuis la Syrie qu’on lui disait où livrer les jeunes.

— Comment il est ce Français, d’où il vient ? T’as son contact ?

— Non, je vous jure, je sais pas.

Il s’interrompit, comme s’il avait une idée et poursuivit :

— Dans le téléphone de mon beau-père. Je peux regarder ? fit-il en désignant le corps affaissé dans l’habitacle.

— Vas-y, répondit Louis en le gardant en ligne de mire, pas de conneries !

Le gendre s’exécuta, s’approcha du corps et fouilla dans la veste pour en ressortir un iPhone explosé par les balles de 7,62. Il l’exhiba avec un air dépité.

La malchance encore. Loubriac perdait patience. Même si le Turc n’y était pour rien, il avait envie de lui faire payer pour tout. Il tremblait de rage et cela se répercutait sur son arme toujours tendue. Le gamin pleurait, il serrait de toutes ses forces son père comme s’il voulait s’enfoncer et disparaître en lui. Le Français siffla :

— Qui ? Qui c’est ce Français ?

Une abominable panique s’empara du Turc.

— Je jure. Je vous en supplie, il faut me croire. Je n’ai jamais su qui le faisait chanter. Ce qui est certain, c’est que c’était sérieux, sinon il n’aurait pas participé à ça. Parfois, un autre Français accompagnait les jeunes, il assurait la livraison avec nous, mais on ne le connaissait pas. C’est un petit, les cheveux châtain clair, des yeux bleus ou verts, presque transparents, il parle arabe et turc, je ne peux rien vous dire d’autre. Il se faisait appeler Bachir El Faransawi et n’a jamais donné d’autre nom.

Louis siffla :

— Quelque chose, il y a bien quelque chose pour le retrouver. Dépêche-toi !

Le père gémit :

— Non, je sais pas, je sais pas ! Il ressemble à un militaire. Il se tient toujours droit, il donne des ordres, il est à son aise partout, comme s’il avait l’habitude de se déplacer dans des zones de conflit. Rien ne lui fait peur.

Louis se marra avec un air de dégoût.

— T’es amoureux ? C’est ton héros ou quoi ?

— C’est pas ça. Au contraire, on ne l’aimait pas. Ce mec nous regardait de haut. Même s’il n’est ni turc, ni arabe, il donnait l’impression d’être dans son élément et il se faisait craindre. Un tueur !

— Donne-moi plutôt un moyen de l’identifier...

— Rien, je vous ai tout dit. Je pense qu’il a un tatouage sur un bras, mais je ne l’ai jamais vu, juste le début. Une pointe, le reste était caché. Rien, rien, je ne peux rien vous dire de plus... Une bague ! Oui, une bague, un gros saphir étoilé sur une monture en argent. Il avait ça tout le temps, ça brillait au soleil.

— Cherche encore, ou je te jure que...

Le Turc se tourna et se mit à genoux, il baissa la tête et découvrit sa nuque. Le gamin, accroché à lui, cria de plus belle.

— Allez, tuez-moi, mais pas le petit, je vous en supplie.

Le père repoussa son fils d’un coup d’épaule et le gamin tomba sur les fesses, les yeux écarquillés.

Le temps donna l’impression de se figer. Louis rapprocha son arme, hésita et tourna le dos. Il fit quelques mètres en marchant lentement, le dos voûté, comme s’il avait le poids du vide sur ses épaules. Il se mit à courir.

36

Plus de munitions, Louis jeta la kalachnikov dans la poussière et se mit à courir. Une rafale s’abattit à ses côtés. C’est là qu’il comprit qu’ils ne voulaient pas le tuer, du moins, pas tout de suite. Ils allaient lui faire payer. Avec ses chaussures de ville au milieu de ce terrain labouré, il avançait difficilement. Il regarda devant lui. Rien, un horizon de néant, ce champ donnait l’impression de ne pas avoir de fin. Il se retourna pour voir ses poursuivants. Ils étaient une bonne demi-douzaine, armés et équipés. Si ce n’était pas le groupe que Moustache avait accompagné en Syrie, ils portaient la même tenue vestimentaire et le même armement. Nouvelle rafale, les balles sifflèrent à ses oreilles. Un éclair dans sa tête : Julie, Jenifer, Martine... Ses femmes. Il trébucha, se rattrapa de justesse, en s’appuyant d’une main sur le sol de pierraille, de glaise et de poussière, il trébucha encore et cette fois s’étala de tout son long. Derrière lui, des rires. Il jeta un œil. Ses poursuivants ne se hâtaient même plus, le gibier ne pouvait plus leur échapper. Louis ne voulait pas abandonner. Il se releva et courut encore, encore, jusqu’à l’épuisement. C’est allongé à plat ventre qu’il les entendit s’approcher. Il se retourna sur le dos, en appui sur ses avant-bras, il les vit tous. Le gamin qu’il avait épargné et son père étaient les premiers. Le gosse avait dans la main droite un couteau de boucher, la lame luisait au soleil. Son père derrière lui l’encouragea.

— Vas-y, mon fils, vas-y !

Les autres chasseurs prirent position en arc de cercle, eux aussi encourageaient le petit.

— Vas-y, vas-y, n’aie pas peur ! C’est pas plus dur qu’un mouton.

Ils se mirent tous à rire.

Submergé par la terreur, il regarda ses poursuivants. Il les connaissait tous : Boule et Bill, Ergün, Moustache, Çaliskan, son complice. Le Français se liquéfia et hurla.

Il était terrorisé, tremblant, et se réveilla en nage.

Il lui fallut quelques secondes pour comprendre qu’il se trouvait en Bretagne, à l’Île-Tudy, dans une des chambres de Martine. Il se rappela les derniers jours, son retour jusqu’à Istanbul, la manière dont il s’était débarrassé des armes et du matériel dans le Bosphore. Il pensa à la BMW d’Ergün incendiée et au vol retour, l’arrivée à Paris, l’accueil de Claude, la route jusque dans le Berry, la journée passée à travailler avec son pote sur son alibi, à répéter entre eux son emploi du temps journalier, ce qu’ils avaient mangé, ce qu’ils avaient bu, les émissions de télé qu’ils avaient regardées. Tous ces petits détails qui pourraient faire la différence s’il se retrouvait coincé. Quand finalement Claude l’avait amené à la gare de Châteauroux pour qu’il rentre en Bretagne, tout paraissait calé. Sauf qu’il gérait mieux son emploi du temps fictif que ses souvenirs, bien réels. Pas une nuit sans cauchemar, tous ces morts revenaient sans cesse le hanter. Il n’avait pourtant aucun regret, si ce n’est de n’avoir pu tuer plus, de n’avoir pas pu se débarrasser de tous ceux qui avaient participé de près ou de loin à la mort de Julie.

Mal au bide, tête lourde, encore des restes d’alcool. Seul avantage de ce régime, sa blessure ne lui faisait plus mal. Il regarda sa montre : deux heures trente. Un petit doute, non ce n’était pas la nuit, c’était bien deux heures de l’après-midi. Il se rappela qu’il s’était couché vers six heures du matin, endormi à sept, réveillé à neuf puis rendormi.

Lever. Dehors, beau temps, des gens traînaient sur la plage. Des coureurs, des cyclistes. Rien que de les regarder, il se sentit épuisé. Envie de fumer. Il sauta dans son jean, s’habilla et descendit dans le salon. Martine était là. Depuis son retour en Bretagne, elle avait transformé la table de la salle à manger en bureau. Elle tapait sur le clavier d’un ordinateur avec autour une multitude de feuillets, de listes, d’articles de presse découpés dans les journaux ou récupérés sur Internet.

— Tu ne travailles pas ?

Elle quitta un instant son écran pour le regarder d’un air revêche.

— On est dimanche.

— Ah ! Je me disais aussi qu’il y avait beaucoup de monde dehors. Ceci explique cela.

Loubriac aperçut son paquet de cigarettes qui traînait sur la table basse entre la télé et le canapé.

— Louis, que tu restes là ne me dérange pas, je te demande seulement de ranger ton putain de bordel. T’as encore vidé une bouteille cette nuit et ça pue la clope partout... On croirait vivre dans un cendrier plein.

— Tu as raison, reconnut-il, je suis désolé.

— Au lieu d’être désolé, range, putain !

— Ça va, j’ai compris.

— Tu ne vas pas rester là, comme une épave. Ça a été comme ça chez Claude, t’as passé dix jours à cloper et picoler ? T’aurais peut-être mieux fait de rester là-bas que de revenir ici. Je ne suis pas mieux que toi, mais j’essaye de faire quelque chose.

Il eut un rire sarcastique et répondit d’un ton acide :

— Truc de bonne femme, fonder une association, rencontrer des gens, étudier le phénomène de radicalisation. Tu veux passer à la télé ? Tu crois que ça ramènera notre fille que tu deviennes une star des plateaux télé ? Ou que ça en sauvera d’autres ?

— Peut-être ! En tout cas plus qu’en me lamentant, en me soûlant ou en me regardant le nombril.

Il haussa les épaules, attrapa sur la table le reste de Jack Daniel’s et se servit un verre.

— Bon petit déjeuner ! lança Martine en l’observant filer dehors pour fumer et boire.

37

Ils se retrouvèrent tous dans l’hôtel particulier mis à la disposition de Jean de Frécourt par la République française. Inutile de dire que l’heure était grave. Les gueules étaient si tendues qu’on aurait pu croire que Jean-Luc Mélenchon venait de remporter la présidentielle. Les plus inquiets imaginaient à quoi ressemblait la vie dans une prison, beaucoup en avaient une petite idée, quelques proches avaient déjà trébuché. D’autres préféraient ne pas savoir. Même si on disait que les quartiers VIP étaient supportables, l’idée de jouer au tennis de table avec des hommes politiques, des stars du show-biz ou de la finance ne les enthousiasmait pas plus que ça. Sans verser dans la paranoïa et le catastrophisme, ce qui les animait dépassait de loin la simple inquiétude. Frécourt, avec ses faux airs d’Yves Montand, avait lui aussi perdu de sa superbe. La réalité s’imposait, il était mort de trouille, et tous le regardaient comme s’il était le responsable du désastre qui se profilait dans leur esprit. Une meute aux abois prête à le bouffer. Seule exception, l’attitude du conseiller Sébastien Matteoli. Il les toisait tous d’un air ironique et méprisant. Il jouissait du spectacle. Assis derrière lui, son âme damnée, le commissaire Luciani, n’était pas loin d’avoir la même attitude. Tout cela agaçait prodigieusement le locataire des lieux et il essaya de partager ses responsabilités de chef.

— Sébastien, pouvez-vous nous faire un point ?

Matteoli, dans une attitude désinvolte, fit un tour de table en cherchant leur regard. Il força sur l’accent méditerranéen.

— Eh beh, nous avons un problème.

— Ça, on l’a tous compris, renvoya Frécourt sans cacher son agacement.

Sourire. Matteoli leva une main pour calmer Yves Montand et lui imposer le silence. Il poursuivit avec une économie de mots savamment étudiée :

— Nous avons perdu notre capacité d’accueil en Turquie, et nous sommes inquiets concernant notre base de départ. À ce stade, plusieurs données nous échappent.

— Bel euphémisme, jugea Montand.

Le conseiller continua :

— Nous avons fait tout notre possible pour éviter ces désagréments. Ça n’a pas fonctionné. Nous allons en tirer les conséquences.

La question claqua dans le dixième de seconde qui suivit.

— On peut remonter jusqu’à nous ?

Matteoli accentua, presque théâtralement, le sourire énigmatique dont il avait le secret, celui qui avait le don d’énerver son entourage. Après un long silence, il lança enfin une réponse au jeune énarque ambitieux qui venait de l’apostropher.

— Je ne pense pas.

— Je ne vous demande pas de penser, mais de me donner une réponse claire et précise !

— Alors, je vais t’en donner une, petit merdeux ! Et je vais d’ailleurs vous en donner une à tous, autant que vous êtes, petits conspirateurs d’opérette qui mouillez votre caleçon en vous prenant pour des stratèges. Ça vous fait bander tant qu’il n’y a pas de risques, tant que vos petites décisions n’éclaboussent pas vos jolis costumes de merde, tant qu’il y a des gens comme moi qui vous protègent.

Livide, le haut fonctionnaire baissa les yeux. Matteoli frappa du plat de ses deux mains sur la table et se leva en renvoyant son fauteuil en arrière.

— Regarde-moi quand je te parle ! Tu crèves de peur, hein ? Ben, rassure-toi, tu ne risques rien, et vous autres non plus.

Il se calma, rattrapa son siège, se rassit et continua :

— Cela va prendre quelques semaines, juste un contretemps. Nous mettons en place une nouvelle filière d’accueil. Et nous allons prendre les mesures nécessaires pour endiguer la menace sur notre activité.

Plus personne ne le regardait.

Frécourt reprit la parole.

— Je crois que nous pouvons mettre fin à cette réunion. Je vous rappelle les règles. Sauf lignes sécurisées, aucune conversation téléphonique. Pour ceux qui avaient repéré des cibles à me proposer, on en reparle dès que la situation est revenue au calme.

Matteoli et Frécourt se retrouvèrent rapidement seuls.

— Vous avez fait fort, remarqua le vieux diplomate.

Le conseiller sourit.

— De temps en temps, il faut bien dire quelques vérités.

— Bien, au risque de vous déplaire, je vais pourtant vous reposer la question de ce jeune collègue. Quelle est exactement votre analyse de la situation ?

— Nous avons un électron libre qui nous emmerde. On a essayé des méthodes, disons douces, pour le calmer, puis des plus radicales. Ce mec est un crétin, mais c’est surtout un chanceux, il passe entre les gouttes. Nous allons être obligés d’en arriver aux grands moyens.

— J’avais cru comprendre qu’on en était déjà là.

Matteoli haussa les épaules.

— Et vous aviez bien compris. Il s’en est sorti et nous a causé de gros dégâts. On a encore des moyens de pression... discrets. Mais, sur les risques, il n’y en a pas, tout est verrouillé, il y a des coupe-feu partout. On ne peut pas remonter jusqu’à nous.

— Et vous croyez qu’on va pouvoir poursuivre ?

— Franchement, oui. Cela va demander quelques jours, voire quelques semaines, le temps de changer les fusibles.

— Parfait !

Au moment de se quitter, alors qu’ils se saluaient, Yves Montand garda la main de Matteoli dans la sienne et chercha son regard.

— Inutile de m’envoyer des photos pour me menacer. N’oubliez pas que nous sommes dans la même équipe.

Le Corse ne cilla pas.

— Je ne vois pas de quoi vous parlez.

— Alors, considérez que je n’ai rien dit, s’amusa Yves Montand.

La réaction ne déplut pas à Matteoli. Contrairement à ce qu’il croyait, Frécourt avait des couilles. Bon, il les tenait tout de même, car l’autre avait beau faire le malin, la publication des photos en question ressemblait plus à des années de prison qu’à une grand-croix de la Légion d’honneur.

38

Six heures trente-cinq, Martine se réveilla en sursaut. On tambourinait sur sa baie vitrée, contre la porte de son garage et encore sur la porte arrière. Elle sauta du lit et hasarda un œil vers l’extérieur. Trois voitures, dont une marquée Police. Elle passa un vêtement dans l’urgence et fila jusqu’à la chambre de son ex.

— Lève-toi, il y a des flics partout !

Il flottait dans des limbes alcoolisés, loin de tout ce remue-ménage. Et ce n’est qu’après qu’elle l’eut secoué rageusement qu’il s’aperçut de sa présence.

— Lève-toi, putain, y a plein de flics dehors !

Sans attendre, elle l’abandonna pour descendre accueillir les fauteurs de trouble. L’ouverture du volet roulant fit apparaître pas moins d’une dizaine de personnes, des flics en tenue, des gens en civil qu’elle jugea être aussi des policiers et, à leur tête, une rousse d’une petite quarantaine.

— Capitaine de police Meggane Stojka, fit-elle en exhibant ce qui devait être sa carte professionnelle. Louis Loubriac est chez vous ?

Martine hésita un instant, Louis apparut derrière elle. En le voyant, deux civils la bousculèrent pour l’appréhender. Meggane calma leurs ardeurs.

— Allez-y doucement !

Louis laissa faire et se retrouva menotté dans le dos.

— Qu’est-ce qui se passe, ça ne va pas ? Qu’est-ce que tu fais là ?

Meggane exhiba un document :

— Le service est saisi d’une commission rogatoire internationale délivrée par un magistrat turc pour homicides volontaires. On va faire une perquisition.

— Ça ne va pas, c’est quoi cette histoire de dingues ?

— On en parlera plus tard au bureau.

Meggane se tourna vers ses collègues.

— Allez-y, fouillez partout, ne laissez rien au hasard. Mollo tout de même, pas la peine de tout casser.

Elle continua à l’attention de Martine.

— Vous voulez bien les accompagner ? La perquisition doit être effectuée en votre présence.

— Il est quelle heure ? demanda Loubriac.

— Six heures trente-cinq.

Il eut un petit rire nerveux.

— De mon temps on faisait ça à six heures.

— À six heures, on était chez Jenifer Thiel. C’est elle qui nous a dit qu’on avait des chances de te trouver là.

— Vous vous connaissez ? s’étonna Martine.

Louis leva les yeux.

— Je t’expliquerai.

— Pas la peine, je viens de comprendre.

Louis et Meggane restèrent ensemble pendant qu’autour d’eux et dans les autres pièces le reste des flics s’affairaient.

— C’est quoi, cette gueule ? Tu ressembles à une épave. Il n’y a pas de miroirs ici pour que tu te regardes ? Et tu pues ! T’as picolé ?

— Qu’est-ce que vous cherchez, bordel ? C’est quoi cette histoire de juge turc ?

— On parlera de tout ça au commissariat.

*

Ils se retrouvèrent tous à Quimper. Meggane décida de ne pas faire dans le détail. Elle invita Jenifer et Martine à goûter elles aussi à l’hospitalité des geôles du commissariat, un moyen de pression qui ne fonctionne habituellement pas trop mal. Il en fallait plus pour impressionner Louis, et l’idée de passer aux aveux en échange de leur mise en liberté immédiate le fit partir d’un immense éclat de rire :

— Tu veux que j’avoue... combien de meurtres, tu m’as dit ?

— Six !

C’était la première fois qu’il entrait dans le bureau de Meggane. C’était une pièce anonyme, bureau en tôle, pas de dossier apparent, pas de photo, un calendrier au mur, quelques consignes administratives. Il l’aurait crue plus... il n’arriva pas à trouver le qualificatif et elle mit fin à ses pensées.

— Je ne suis pas ton ennemie, je ne fais que mon job et j’agis comme on m’a demandé de le faire.

Il la regarda. Elle lui faisait un faible sourire. Elle ressemblait tant à sa mère qu’il s’attendrit mentalement. Elle jouait un rôle. Elle-même n’y croyait pas, le personnage ne lui allait pas.

— Tu veux que j’avoue, en échange de la remise en liberté de Martine et Jenifer ?

Elle lui lança un nouveau sourire qu’il jugea presque craquant.

— C’est toi, tu ferais mieux de reconnaître.

Elle sortit d’un dossier plusieurs photos qu’elle plaqua bruyamment sur le bureau, trop bruyamment.

— Excuse-moi, fit-elle en montrant le personnage central du doigt : ce n’est pas toi, là ?

Il se pencha et fit mine de les examiner dans le détail.

— C’est vrai qu’il me ressemble.

Meggane souffla.

— Arrête !

Il la regarda, cette fois très sérieusement.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? Tu crois que je suis un tueur ? Alors écoute-moi : d’abord ce mec porte des vêtements que je n’ai jamais eus. Rappelle-moi les dates des meurtres ?

Elle fouilla dans ses dossiers et lui indiqua la période pendant laquelle les crimes avaient été commis.

— T’as vu mon passeport. Je suis resté en France. Les Turcs ont relevé mon nom quelque part ? Non ? Et pour finir, conclut-il dans un sourire à la limite de l’arrogance : j’ai un alibi. J’étais chez un pote durant cette période. Il pourra en témoigner.

*

Vingt-quatre heures de garde à vue, pas plus. Il n’était pas dupe. Si le juge n’accordait pas de prolongation c’est qu’il préférait garder un peu de réserve en cas de nouveaux éléments. Quand il se retrouva avec Jenifer et Martine, sur le trottoir en face du commissariat, les deux femmes avaient une tête à faire peur. Temps pourri, il pleuvait, du vent, il faisait froid.

— On va boire un verre ?

Pas un mot, il en conclut qu’elles étaient d’accord. Ce n’était pas si courant.

Tout en marchant, il chercha son portable pour appeler Claude. Son pote avait eu, lui aussi, droit à la perquisition, la garde à vue et un interrogatoire en règle.

— Je n’ai fait que dire la vérité.

— Désolé pour tous ces désagréments, lui répondit Louis.

— Qu’est-ce que tu veux, les potes, c’est comme un mariage. Pour le meilleur et pour le pire. Prends soin de toi et reviens me voir un de ces jours. Il reste quelques truites à pêcher.

Loubriac sourit, heureux. Un ami, un vrai !

En arrivant dans le bar, le serveur leur lança le sourire d’accueil qu’il réservait aux bons clients... C’est vrai que, depuis ces dernières semaines, ils finissaient par y avoir leurs habitudes.

Elles s’assirent côte à côte. Leurs yeux posaient la même question.

— Je n’y suis pour rien ! Je vous jure !

Long silence. Les expressions en face de lui étaient différentes. Jenifer : des soupçons, de l’incrédulité. Martine : une certitude, presque de la fierté. Ils burent un café en silence et Jenifer finit par poser la question qui, finalement, lui brûlait les lèvres.

— Tu reviens chez nous ?

C’était une bouée à laquelle il devait se raccrocher, s’il ne voulait pas sombrer. Il le savait, et pourtant, il s’entendit dire :

— Je dois encore régler des choses. Si je reviens maintenant, ce sera insupportable pour toi.

Elle eut un sourire dépourvu de joie, une expression de tristesse absolue.

— Fais attention à toi.

Elle se leva, pressa ses lèvres contre les siennes et disparut. Martine, quasi absente jusque-là, se laissa le temps d’organiser ses pensées :

— Je pense que tu as des choses à me dire, évite les conneries, s’il te plaît. Je ne suis pas flic.

39

Loubriac reposa son portable sur la table du salon. Son regard se porta sur l’Océan, marée haute, mer forte, les vagues claquaient à intervalles réguliers sur les rochers. Le vent récupérait les embruns chargés de sel et les abandonnait sur les vitres. Il sembla fasciné par une coulure d’eau un long moment. La veille, il avait parlé longtemps avec Martine, il ne lui avait rien caché, elle savait tout. Depuis ses aveux, il se sentait mieux. D’ailleurs, il avait bien dormi, aucun fantôme n’était venu l’importuner et, pour la première fois depuis bien longtemps, il n’avait pas picolé.

— Il y a un problème ? demanda Martine.

— J’essaye depuis plusieurs jours de parler à Berlic à Paris et ça ne répond jamais. Je lui ai laissé des messages. Rien.

— Tu crois que cette absence est en rapport avec ton passage en Turquie ?

Il abandonna l’Océan pour son ex-femme. Elle buvait un café, assise sur un tabouret.

— Impossible de ne pas faire le lien.

— J’ai réfléchi à notre discussion d’hier soir. Je te le répète, tu as bien fait. Tu n’as pas à avoir le moindre remords. Tu n’as tué que des salopards, le monde ne peut que s’en trouver mieux.

— Ce n’est peut-être pas aussi simple, fit-il, presque amusé, avant de s’interrompre, Martine n’avait pas terminé.

— Il faut continuer.

Il fronça les sourcils. Son visage afficha sa crainte de trop bien comprendre ce qu’elle disait.

— Je veux qu’on les tue tous. Tu as le nom du recruteur de Quimper. On va s’occuper de lui.

— On ?

— Oui, tu m’as très bien comprise. Moi aussi, je veux participer. C’est pour Julie, c’est NOTRE fille, je veux être là moi aussi.

— Tu sais ce que ça veut dire.

— Parfaitement ! Ça veut dire qu’on va comprendre ce qui est arrivé et pourquoi.

— ...

— Tu m’as dit qu’il s’appelait Saber Kaanali ?

— Oui, c’est ça.

— J’ai cherché dans la nuit. Je l’ai identifié facilement. Il y a même une photo de lui sur Internet. Des gens se sont plaints de ses agissements et l’ont dénoncé sur le blog que j’ai ouvert pour regrouper les parents dont les enfants sont tombés dans les filets des recruteurs. Ils disent qu’ils ont donné son nom à la police, mais qu’il continue d’agir.

Louis parut surpris.

— Tu veux dire que le nom de Saber Kaanali est remonté jusqu’aux flics et qu’il continue comme si de rien n’était ?

— C’est ce qu’écrivent les parents.

Il se mit à marcher en réfléchissant. Il y avait forcément une raison pour laquelle Kaanali n’avait pas été arrêté.

— La police enquête sur lui, les flics doivent attendre d’avoir suffisamment de preuves. Peut-être aussi qu’il s’est mis au vert.

Elle posa sa tasse et se leva pour chercher une cigarette.

— Tu m’as dit que lorsque tu étais en Turquie il y avait un camion plein de jeunes, c’est donc qu’il n’a pas arrêté.

— Oui, tu as raison, à moins qu’il n’y ait un autre recruteur. Ce gars-là ne doit pas être le seul.

— On t’a affirmé que le cas des jeunes qui tombaient dans un guet-apens était bien particulier. Il n’y a qu’une seule filière et c’est celle de Kaanali, j’en suis quasiment certaine, asséna Martine.

Il la regarda et nota dans ses yeux une brutalité qu’il n’avait jamais vue auparavant. Elle lui rappelait l’homme qu’il voyait dans les miroirs. Ils se ressemblaient. Un couple d’assassins.

*

Le soir même, ils étaient à Quimper, dans une rue du quartier de Penhars, où Saber Kaanali était censé habiter. Assis en passager, Louis attendait le retour de Martine, elle s’installa derrière le volant.

— C’est bien là, fit-elle en désignant des yeux le pavillon devant lequel elle venait de passer à pied. Il a son nom sur la boîte aux lettres et il y a de la lumière.

— Et tu dis qu’il vit seul ?

— C’est ce que disent les parents que j’ai appelés. Je n’en sais pas plus.

— Tu es certaine que c’est le gars qu’on a vu passer ? Refais-moi voir la photo.

Martine lui tendit le document qu’elle avait imprimé avant de partir. On y voyait un trentenaire plutôt pas mal, la barbe bien coupée. Rien de comparable avec les excités qu’on pouvait voir à la télévision après des attentats. Elle voulut cependant ramener les choses à un niveau plus habituel :

— J’ai vu sur Internet qu’il a été médecin.

— Moi, ce que j’ai retenu, c’est qu’il a fait des compétitions de karaté.

— Ça va bien se passer, fit Martine, d’une voix douce qui ne la rassura pas le moins du monde.

Personne dans la rue. Elle ouvrit la portière et lança d’un ton qui, cette fois, ne laissait aucune place à la contradiction :

— On y va, on fait comme on a dit !

Martine s’avança la première, suivie de Louis. Devant la porte du pavillon, il la laissa face à l’entrée. Elle appuya fermement sur la sonnette, une fois, deux fois, et vit arriver Saber Kaanali. En voyant cette femme d’une soixantaine d’années devant sa porte, il eut un air surpris et dépourvu de crainte. Dans son esprit, il ne pouvait s’agir que d’une enquête de voisinage pour une activité quelconque, d’une quête pour une bonne œuvre, au pire d’une visite commerciale. Il ouvrit avec l’idée de se débarrasser d’elle au plus vite.

Toujours sur le pas de la porte, Martine lui fit un magnifique sourire :

— Monsieur Saber Kaanali ?

— Oui, qui le demande ?

Sans répondre, elle fit mine de chercher un document parmi des papiers qu’elle avait à la main et laissa malencontreusement tomber tout ça sur le tapis-brosse marqué Welcome.

— Je suis trop maladroite, désolée.

— Ce n’est rien, je vais vous aider, fit Kaanali en s’agenouillant.

Penché de cette manière, il aperçut bien trop tard la menace sur sa droite. Le coup de batte de base-ball le sonna, mais il ne perdit pas connaissance. Le sang gicla immédiatement et il tomba sur le dos dans l’entrée. Martine s’effaça et Loubriac y alla d’un second coup, cette fois sur l’épaule droite. La clavicule ne résista pas. Martine réapparut, un pistolet automatique prolongeait son bras droit.

— Ne crie pas ! Ne bouge pas ou je te flingue !

Saber se transforma en statue de sel et Louis prit l’initiative. Il le renversa sur le ventre et lui passa une paire de menottes. Mieux valait assurer, avant que leur prisonnier ne se rende compte que l’arme était factice. Martine referma la porte. Les deux attaquants soufflèrent en échangeant un clin d’œil victorieux. Le cap le plus périlleux était passé, le plus pénible restait à faire, peu de chance que Kaanali se décide à discuter tranquillement avec eux.

Louis le força à se relever, tout en l’encourageant à rester calme :

— Si tu tentes quoi que ce soit, nous n’hésiterons pas à te tuer.

C’était un message que le prisonnier sembla comprendre, il se laissa faire. Une fois assis dans le salon, bras entravés, il les regarda mieux et comprit qu’il n’avait en face de lui que des amateurs. Sa crainte baissa d’un cran et il le leur fit comprendre en arborant un sourire bravache.

— Qu’est-ce que vous me voulez ?

— Parle-nous des gens que t’envoies en Syrie, ordonna Loubriac.

— Tu te souviens d’elle ? siffla Martine en lui pointant une photo de Julie.

Il ne se départit pas de son sourire.

— Vous êtes ses parents, je me demandais si vous alliez venir.

Surprise du couple.

— Qu’est-ce que vous croyez ? Ils savent très bien ce que vous faites.

Martine réagit la première.

— Ils, qui, ils ?

— Ceux qui sont derrière tout ça, moi je ne suis qu’un pion.

Louis rugit :

— Tu veux nous balader avec des conneries, enfoiré.

Louis regarda autour de lui, il n’avait même pas pris le temps d’inspecter les lieux. Quasiment pas de meubles, comme si Saber venait d’emménager. Trois chaises, une table, pas de canapé, un ordinateur par terre, un Coran, un tapis de prière. Sa femme s’aperçut de sa réaction.

— J’ai visité les autres pièces, elles sont vides aussi. Mais il habite là, c’est certain.

Passé son étonnement, il se reprit et attrapa un sac plastique sur une table... Saber comprit tout de suite ce qu’il préparait.

— Arrêtez, arrêtez c’est inutile, je vais tout vous dire. Je ne cherche pas à les protéger. Vous ferez ce que vous voudrez après.

Martine fit signe à son compagnon de se calmer et Saber en profita pour presque crier :

— J’ai été forcé, ils m’ont torturé, ils ont menacé de me tuer si je n’envoyais pas des gens en Syrie. Toute la filière est montée par eux.

Louis tremblait de rage. Il hurla presque :

— De qui tu parles ?

— Je ne sais pas. J’ai cru que c’étaient des flics, aujourd’hui j’en suis plus aussi sûr. Je n’en ai vu qu’un. Il venait chez moi me donner des instructions.

Kaanali poursuivit sans rien cacher, depuis le simulacre d’exécution dont il avait été victime jusqu’à la visite régulière d’un donneur d’ordres l’enjoignant d’amplifier son activité.

— Il sait tout de mes parents en Syrie et de mes enfants qui sont restés là-bas. Ils ont été arrêtés et il m’a dit que, si je ne suivais pas ses ordres, ils seraient tous exterminés, tués et torturés les uns après les autres.

Le couple, effaré par ce qu’il entendait, écouta Saber expliquer ses contacts avec la filière turque jusqu’au passage frontière.

— Cet homme connaissait tout de mon activité. Il m’a parlé de Çaliskan, il m’a dit qu’il travaillait pour lui. Je suis certain que c’est vrai, bien que ça soit un sujet que je n’aie jamais évoqué avec le Turc. Ç’aurait été avouer que moi-même j’étais à leur merci. Ce qui arrive en Syrie, je n’y suis pour rien.

Martine bondit.

— Tu sais qu’ils sont morts !

Il se fit suppliant.

— Oui, je sais... Ce que je veux dire, c’est que je ne sais pas par qui. Je n’ai aucun contact avec les Syriens qui les attendent. Ce n’est pas notre filière habituelle.

— Et cet homme qui te menace ? Tu veux me faire croire que tu ne sais pas qui c’est ?

— Je le jure !

Loubriac eut un pressentiment. Il songea à Berlic.

— Tu peux me le décrire, ce mec ?

Saber eut un sourire presque désabusé.

— Mieux que ça, je peux vous faire voir sa photo. Donnez-moi mon portable.

Louis hésita. L’appareil était posé par terre à côté de l’ordinateur. Martine l’avait également remarqué, elle le ramassa et revint vers lui.

— Il faut me libérer, c’est dans un dossier.

— Attention, ne fais pas le con, menaça Louis.

— Ne vous inquiétez pas.

Louis se mit derrière le prisonnier, libéra le bras valide et attacha l’autre à un barreau de la chaise. Saber fit quelques recherches jusqu’à ce qu’apparaissent plusieurs photos d’un quarantenaire à l’allure sportive.

— Je m’apprêtais à aller acheter des cigarettes au Chien Jaune, le bar-tabac de la rue Élie-Fréron quand je suis tombé dessus. C’était un pur hasard, je passais par là et il était au comptoir. Il me tournait le dos, il ne m’a pas vu. Je me suis caché derrière une voiture pour prendre les photos. C’était le matin vers dix heures. Je l’ai revu une seconde fois. Il n’était pas seul, mais je n’ai pas pu recommencer. Il y avait beaucoup de monde sur la place, j’ai eu peur qu’on me surprenne.

— C’est ce gars-là qui te disait qu’il fallait mettre les bouchées doubles et qui faisait pression sur toi, insista Louis.

— Oui, c’est lui.

— Tu connais Bachir El Faransawi, un Français qui était parfois à l’accueil des jeunes ?

— Non, de qui vous parlez ? Jamais entendu parler. On avait un gars qui parlait français et faisait l’accueil à l’aéroport, un guide touristique, Ahmad-bey, mais il a été arrêté. À ma connaissance, il n’a jamais été remplacé.

Louis le crut, il ne simulait pas, ce nom ne lui disait rien. Une autre question le taraudait.

— À Mulhouse, vous avez un contact ?

Le recruteur sourit péniblement.

— Vous savez tout. Oui, c’est vrai, j’ai un ami là-bas, il m’aide à accueillir les gens que j’envoie à l’aéroport. Cela évite qu’ils traînent en ville et attirent les soupçons. En groupe, ils restent motivés. Si les jeunes sont laissés à eux-mêmes, ils peuvent craquer et appeler leur famille.

— Il est sous contrôle lui aussi ?

Saber voulut hausser les épaules, sa clavicule le ramena à d’autres moyens d’expression, il grimaça.

— J’en sais rien, je vous dis, on ne parle pas de ça.

— C’est un recruteur ?

— ...

Ça valait approbation.

— Donne-moi son nom.

— ...

Martine était littéralement assommée par ce qu’elle entendait. Elle se moquait de Mulhouse, seul le cas de sa fille l’intéressait.

— Et il y a autant de jeunes que ça qui veulent partir en Syrie ?

Saber sentit qu’il reprenait le dessus. Il se fit provocant :

— J’ai fini par trouver comment les tromper, dans cette filière je n’envoyais plus que des gens sans valeur, ceux qui ne seraient pas des combattants, ceux qui n’étaient pas de vrais croyants. Moi j’en ai rien à foutre de ces gosses.

Elle lui envoya plusieurs volées de gifles.

— Ça suffit !

Louis repoussa Martine et attrapa le bras libre de leur prisonnier pour le rattacher. Un moment que Saber sut mettre à profit. Quand il le décrocha de la chaise, il se pencha en avant, poussa sur ses cuisses et se précipita vers la fenêtre en face de lui. Encore un bond, il se rua contre la vitre. Elle explosa et il roula à l’extérieur, abandonnant ses deux ravisseurs à leur surprise. Médusé, Loubriac n’essaya même pas de se lancer derrière lui. Malgré sa clavicule brisée, le fugitif s’était transformé en fusée. Il ne leur restait plus qu’à décamper avant que tout le voisinage ne soit aux fenêtres.

40

Midi trente, André Berlic posa le dossier sur lequel il travaillait. Un collègue passa la tête dans l’encadrement et un fort accent méridional l’interpella.

— Ho ! André, tu bosses tout le temps ! Tu viens manger avec nous ? On va à La Ferme, ça nous changera de la cantoche.

Berlic leva les yeux vers l’arrivant.

— Non, je vous remercie, j’ai un rendez-vous à Paris, si je finis tôt, je passerai prendre le café au restaurant avec vous.

— Prends un peu le temps de vivre.

— Qu’est-ce que tu veux... Sans nous, que serait le monde ?

C’était à prendre au second degré et son ami s’esclaffa. Berlic était maintenant debout à la recherche de son imperméable.

— Je suis toujours bluffé par tes sapes. Quelle classe, c’est vrai que si t’as pas la gueule de James Bond, t’en as au moins les fringues.

— J’aime quand tu me fais des compliments. T’as pas vu Loïc ?

L’autre lui répondit par une mimique qui voulait dire non. Berlic regarda encore l’heure.

— J’y vais.

— Tu veux que je lui passe un message ?

— Non, c’est bon. Dis-lui juste que je suis parti à mon rendez-vous.

Journée de pluie. Le flic faillit s’étaler sur le trottoir glissant, se rattrapa de justesse au capot d’une voiture en stationnement, râla et ralentit son pas en direction de la station Pont-de-Levallois-Bécon.

Cette affaire de filière djihadiste entre Quimper et la Syrie prenait une bonne partie de son temps. Il y avait beaucoup de choses qu’il n’arrivait pas à comprendre. Le séjour de Loubriac en Turquie venait de sacrément rebattre les cartes. Il avait préféré interrompre les contacts pour ne pas se mettre à découvert. Comme il s’y attendait, le désespoir du couple s’était transformé en vengeance sanglante et il se demandait s’il pourrait continuer de gérer ça. On était dans le « Très Secret Défense », la classification administrative la plus élevée dans la hiérarchie du secret.

Train dans une minute. Sa serviette en cuir sous le bras, il fit un pas en avant. Un peu de monde, il allait falloir jouer des coudes. La voiture arrivait.

Il entendit un cri, sans bien le comprendre, sentit une pression contre son dos, quelqu’un s’écrasait contre lui. Il essaya de s’accrocher à un passager. Une décharge électrique le traversa, en un flash il comprit qu’il allait mourir. Rien à faire, il entraîna dans sa chute la femme à côté de lui et se retrouva à valdinguer avec quatre autres voyageurs sur la voie. Ils disparurent sous la machine et le sang gicla sur les rails.

Il était treize heures dix-sept quand France Info annonça que la France était victime d’une nouvelle attaque terroriste. Station Pont-de-Levallois-Bécon. Au cri d’Allah Akbar, un inconnu venait de pousser six voyageurs sous les roues du métro. La Section anti-terroriste de la Brigade criminelle de Paris était chargée par le parquet antiterroriste de mener l’enquête, d’identifier et d’interpeller l’assassin qui avait pris la fuite.

41

Le retour chez Martine se fit dans un silence de mort. Visages tendus, ils se repassaient tous les deux le film de la soirée et surtout sa bande-son. Que penser des révélations de Saber ? Vérité ou manipulation ? Après tout, peut-être essayait-il tout simplement de sauver sa peau et de se servir d’eux.

Sa fuite, un risque ? Non. Saber ne risquait pas de foncer dans un commissariat pour déposer plainte, il serait le premier à finir derrière les barreaux. Une petite voix en Louis se félicitait d’ailleurs de cette fin de soirée, il y avait déjà bien assez de morts dans cette histoire et il savait qu’il l’aurait exécuté comme les autres. Inutile d’avoir un démon de plus pour hanter ses nuits.

Martine conduisait en mode pilotage automatique et ce n’est que dans les dernières centaines de mètres, lorsque la voiture quitta le bitume pour s’engager sur l’allée défoncée qui longeait la mer, que les secousses firent sortir les deux passagers des ténèbres dans lesquels ils évoluaient. En quittant l’habitacle, ils furent surpris par le vent et le vacarme des vagues à marée haute. Retour à la réalité.

Martine se précipita vers l’armoire où étaient entassées les bouteilles de gnole.

— Tu veux quelque chose ?

Il haussa les épaules.

— Jack Daniel’s.

Il la regarda remplir deux verres et crut un moment qu’elle attendait le capitaine Haddock et Jimmy McClure.

— Qu’est-ce qu’on va faire ?

— Rien. Ou plutôt si, on va faire ce que feraient tous les parents. On va attendre que le corps de Julie nous soit rendu, on va organiser son enterrement et nous irons pleurer sur sa tombe.

Silence. Elle but presque la moitié de son verre en une seule rasade, s’essuya la bouche du revers du bras et marcha jusqu’à la baie vitrée. Quand elle se retourna, des larmes roulaient sur son visage. Elle termina le Jack Daniel’s et disparut vers sa chambre en laissant Louis en plan.

*

Nuit. Il dormait tout en évacuant bruyamment des vapeurs dont les parfums fleuraient le Tennessee. Rien de surprenant s’il n’entendit pas les premiers coups sur la porte et n’ouvrit un œil que lorsqu’on tambourina vigoureusement contre les vitres. Il regarda sa montre : quatre heures vingt. Martine n’était pas réveillée. Il la revit avec son verre plein de Jack Daniel’s et comprit les raisons de son profond sommeil. La fenêtre était balayée par le passage régulier d’une lumière bleutée : les flics ! S’ils débarquaient à cette heure, ça ne pouvait qu’être dans le cadre de l’état d’urgence. Ils allaient refaire une perquisition. Il dessoûla en quelques secondes et réfléchit. Contrairement à ce qu’il pouvait croire, Saber avait dû déposer plainte et on venait les cueillir. Qu’est-ce qu’ils avaient en rapport avec leur soirée : le pistolet factice, la batte de base-ball, tout était dans la voiture. Ils allaient finir en prison. Louis sauta dans son jean et s’habilla en vitesse. Il entendit Martine qui ronflait bruyamment et décida de la laisser dormir, le temps qu’il règle les premiers détails.

Quand il arriva dans le salon, il vit deux gardiens de la paix plantés devant la porte coulissante. Bizarre, pas de flics en civil.

— Louis Loubriac ? demanda le plus âgé des deux, un quinquagénaire dont la corpulence imposait un respect naturel.

Il lui renvoya un « Oui » rempli d’une retenue presque suspecte, que le flic ne releva pas, c’était son lot commun. Peu de chance d’être accueilli par des sourires amicaux à cette heure-là.

— Jenifer Thiel est votre compagne ?

— Oui...

— Elle a eu un accident, elle est à l’hôpital de Quimper.

Il accusa le coup.

— Grave ?

La moue en guise de réponse n’était pas rassurante. Et en même temps, le regard du flic s’attarda sur lui.

— Vous avez bu ?

Difficile de dire le contraire quand même un flic prend le large face à vos embruns.

— Ne prenez pas le volant. Si vous voulez on vous emmène, des collègues sont à l’hôpital. On a essayé de vous appeler, vous ne répondiez pas.

Louis fouilla dans sa poche, effectivement son portable affichait cinq appels en absence.

Au centre hospitalier, le comité d’accueil ne risquait pas de le réconforter. Plusieurs flics attendaient et l’un d’eux l’attrapa par le bras avant qu’il n’entre dans le bâtiment.

— Elle est sous sédatifs, elle ne pourra pas vous parler. Ils vont l’opérer dans la matinée.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Une nouvelle agression à la sortie de sa boîte, cette fois ils ne l’ont pas ratée. Elle a été frappée avec une batte de base-ball, ils lui ont cassé les quatre membres.

Il tressaillit. Impossible de ne pas faire un parallèle avec sa virée de début de soirée.

— Ça va ? lui demanda le flic.

Louis balbutia :

— Oui... Elle a pu dire ce qui s’est passé ?

— Non, elle n’a rien dit. Je crois qu’elle est terrorisée. Elle ne veut pas parler. Des témoins ont vu un groupe prendre la fuite.

— Ils voulaient lui prendre la caisse du bar ?

— Non, ils n’ont pas touché à son sac, il y a même de l’argent qui est tombé par terre, ils l’ont laissé. Vous étiez où cette nuit ?

En d’autres circonstances, la question typique des flics aurait pu énerver Louis. Là, il ne dit rien.

— Chez mon ex-femme.

Face à cette réponse qui l’étonnait, le flic insista. Loubriac coupa court.

— Nous avons des problèmes sérieux à régler, c’est pour cela que je dors chez mon ex. Inutile de fantasmer !

L’enquêteur s’en contenta et l’armada policière s’évanouit dans les minutes qui suivirent, sans que Louis échappe aux habituelles recommandations de ne pas disparaître de la région et de déférer aux convocations qu’ils ne manqueraient pas de lui envoyer. C’est juste après leur départ qu’il sentit au fond de sa poche une vibration suivie d’une sonnerie qui n’était pas habituelle : le téléphone remis par Berlic s’agitait. Il se demanda ce qu’il pouvait lui vouloir à cette heure. C’était juste un SMS, le message le glaça d’effroi : « Maintenant tu sais d’où ça vient... La prochaine fois, c’est ta femme. » Une seconde lecture, puis une troisième. Les yeux rivés sur l’écran, il se mit à trembler de colère. Une infirmière l’interpella.

— Ça va pas, monsieur ?

— Si, non, non c’est rien... Jenifer Thiel ?

Elle fit une moue.

— Inutile que vous restiez là, elle est en soins, vous ne pourrez pas la voir avant qu’elle soit opérée, venez demain en fin de matinée.

La réponse le délivrait presque. Alors que la jeune femme s’attendait à d’autres questions, il l’abandonna à la recherche d’un taxi.

C’est un dingue qui déboula à l’Île-Tudy. Martine dormait toujours quand il se rua dans sa chambre.

— Tu dois partir ! Tu ne peux pas rester ici ! Prends des affaires... Il faut que tu t’en ailles !

Martine écarquilla de grands yeux aussi surpris qu’apeurés.

— Qu’est-ce qui te prend ? T’es fou ?

Il s’arrêta net, prit conscience de son attitude et ressentit d’un coup une immense fatigue. Il s’assit sur un rebord du lit. À la limite du malaise. Ce n’était pas de nature à réconforter son ex.

— Enfin, qu’est-ce qui se passe ?

Il lui attrapa une main, celle d’un naufragé à la recherche d’un secours... Une larme coula le long de ses joues et il se mit à pleurer. C’est entre deux sanglots qu’il commença à raconter l’agression de Jenifer, puis le SMS.

Assise dans le lit, dos calé contre le mur, jambes pliées, genoux remontés, elle attendit qu’il se calme.

— Tu en as parlé aux flics ?

— Non, c’est impossible. Ils sont déjà sur moi pour la Turquie. D’un soupçon on passerait à une certitude.

— Qui peut-être derrière tout ça ? Le flic de Paris ?

Il haussa les épaules.

— Impossible, il sait tout et n’a rien fait pour me dissuader, mieux, il m’a aidé et m’a donné les moyens nécessaires... Si j’ai voyagé sous une fausse identité, c’est grâce à lui, il m’a fourni les faux papiers. Je lui ai envoyé des SMS quand j’étais en Turquie. Il sait tout.

De nouveaux éléments dont il ne lui avait pas parlé jusque-là. Il est vrai qu’elle n’avait posé aucune question et s’était contentée d’écouter sans chercher ni à juger, ni à comprendre les détails.

— Il faut que tu partes.

— Pour aller où ?

— Je ne veux pas le savoir. Prends un billet d’avion... Non ! Pas un billet d’avion, trop facile à repérer. Prends du cash et pars en voiture quelques jours. N’utilise pas ta carte bleue ! Coupe ton téléphone.

— Tu ne crois pas que tu en fais un peu trop ?

— Non, tant qu’on ne sait pas qui est derrière tout ça, il faut multiplier les précautions.

Elle étendit ses jambes et le repoussa pour se lever. Elle était entièrement nue et, malgré les circonstances, il ne put s’empêcher de penser que les années avaient traité Martine avec bienveillance. Il est vrai qu’elle n’avait pas derrière elle le même nombre que lui de bouteilles de Jack Daniel’s, de cartouches de cigarettes, de nuits sans sommeil... Ses pensées s’arrêtèrent quand elle enfila une veste de kimono et la ceintura. Consciente d’avoir troublé ses pensées, elle lui sourit :

— Tu as raison, je vais partir. Je vais demander à mon employée de garder la boutique. Mais toi ?

— Moi... Je vais trouver qui est derrière tout ça.

— Tu penses faire le poids ? Ils veulent simplement que tu arrêtes de mettre ton nez dans leurs affaires. C’est ce qu’on avait décidé d’ailleurs. Si on s’y tenait ?

— Je ne peux pas laisser impunie l’attaque de cette nuit.

— C’était un avertissement, ils sont capables de pire. Ne l’oublie pas.

42

Dopé à la haine, Loubriac réfléchit assez peu sur l’attitude à tenir. Retrouver l’homme désigné par Saber Kaanali. Sa seule chance était que le gars continue de fréquenter la brasserie Le Chien Jaune. Et pour l’identifier, il ne lui restait que sa mémoire visuelle. Le rade en question, il le connaissait, c’était un bar-tabac ouvert tôt le matin jusqu’à tard le soir, ce qui en faisait le point de ralliement des adeptes de la nicotine en situation de manque. Pour planquer, la rue Élie-Fréron ne lui paraissait pas être le pire endroit. En plein quartier touristique, elle donnait directement sur la place de la cathédrale. Piétonne en journée, elle était remplie de boutiques. Il pourrait aussi attendre à partir d’autres bars voisins. Un problème, et pas des moindres, si Louis n’avait vu son objectif qu’une seule fois, sur le portable de Kaanali, rien ne disait que ce dernier ne le connaissait pas.

La première journée, il fut sur place dès sept heures. À cette heure-là, le quartier s’éveillait tout juste. Un peu de circulation, exclusivement des véhicules de livraison. Son optimisme fondit comme une glace au soleil : procéder à une surveillance statique serait impossible sans se faire rapidement repérer. Il connaissait quasiment tout le monde et tout le monde le connaissait, soit parce qu’il était l’ex de Martine, soit comme journaliste. C’est en levant la tête que lui vint ce qui lui parut être une bonne idée. Il lui faudrait attendre au moins trois heures pour la mettre en application. Il regarda sa montre. Pour patienter, il décida d’aller prendre un café dans un bar voisin du Chien Jaune et de garder un œil sur la rue. Quatre cafés et cinq croissants plus tard, il connaissait le Télégramme presque par cœur. La première page était consacrée au nouvel attentat parisien. Six personnes poussées sous le métro au cri d’Allah Akbar. Décidément, ça n’arrêterait jamais. Il préféra lire les faits divers locaux. D’abord, l’agression de Jenifer, un article court, rédigé dans l’urgence, certainement un préambule à quelque chose de plus étoffé pour le lendemain. Le journaliste y était allé d’une petite tirade sur la montée de l’insécurité dans le centre-ville la nuit. Même si rien n’était prouvé, c’était toujours vendeur. Important de faire plaisir au lecteur. Un truc que Louis avait toujours peiné à pratiquer. Il lui sembla d’ailleurs reconnaître la patte de son rédacteur en chef, habitué à reprendre les articles et à placer deux ou trois phrases supposées donner du corps au texte, alors qu’il ne s’agissait que de sensationnalisme. Un peu plus loin, il trouva autre chose qui le laissa sans voix. Quelques lignes intitulées « Camion contre piéton » mentionnaient la mort accidentelle de Saber Kaanali, renversé par un poids lourd en traversant une quatre voies. Il ne relut pas moins d’une dizaine de fois la brève qui indiquait que la victime avait vraisemblablement décidé de se suicider en se jetant sous le camion d’une société de transport brestoise. Le conducteur affirmait qu’il s’était littéralement précipité sous ses roues.

C’est à dix heures moins le quart, en voyant passer une quinquagénaire blonde, qu’il se décida à fermer son journal et à quitter le bar pour la suivre. Marie Caroff était une grande femme chic, avec ses Louboutin, son trench couleur sable ceinturé sur une silhouette mince et ses longs cheveux bouclés. Cette amie de Martine avait de l’allure. Il la rattrapa au moment où elle s’agenouillait pour atteindre le cadenas qui fermait son agence immobilière.

— Marie.

Elle sursauta et se retourna vers lui. Le moment de surprise passé, elle lui sourit.

— Tu m’as fichu la frousse.

Elle l’examina d’un regard :

— Qu’est-ce que tu fais ici de si bonne heure ?

— J’ai besoin de toi.

*

Quand Marie ouvrit la porte de l’appartement, il ne regretta pas un instant la salade qu’il venait de lui servir. Il se demanda seulement si elle l’avait réellement cru. Après tout, quand on a été flic et journaliste, devenir détective privé n’était pas totalement improbable. Elle s’effaça pour le laisser passer.

— Une chose, s’il te plaît, tu ne fumes pas. Les propriétaires sont à Paris, ils ne risquent pas de débarquer, il n’est cependant pas question que leur appartement sente le tabac.

— Promis, fit-il en lui lâchant un sourire.

Sans un regard pour les lieux, il alla directement jusqu’à la fenêtre sur rue. Il avait une vue parfaite sur l’entrée du Chien Jaune et une bonne partie de la salle.

— Ça te va ?

— Parfait, je ne pouvais pas rêver mieux. Tu es un ange.

— C’est qui ce gars que tu attends ? Je le connais peut-être s’il est du quartier.

— Je t’ai dit, j’ai juste une description physique, même pas de photo.

— Et il est recherché pour des escroqueries ? Comment tu sais qu’il vient dans ce bar ?

Il s’arma de son sourire le plus rassurant.

— Je suis désolé, je ne peux pas tout te dire. Tu sais, le secret professionnel.

La réponse ne la satisfit pas, ça se voyait, mais elle fit comme si.

— Je viendrais bien te tenir compagnie, malheureusement j’ai pas mal de rendez-vous aujourd’hui. Demain peut-être.

Il sourit en se demandant si cette idée ne cachait pas quelque chose, d’autant qu’elle s’approcha, lui claqua deux bises et resta un peu plus longtemps que nécessaire en face de lui avant de lui tourner le dos et de gagner la sortie. Il fit une petite moue, elle lui avait toujours plu. Du temps où il était avec Martine, il lui avait déjà semblé plusieurs fois qu’elle lui faisait un peu de rentre-dedans. Son regard s’intéressa à ses fesses. Elle fit une volte-face inattendue, il eut l’impression qu’elle avait lu dans ses pensées et il rougit bêtement.

— Quand tu n’as plus besoin de l’appartement, si je ne suis pas là, laisse les clés dans la boîte aux lettres de l’agence. Et, encore une fois, j’insiste, pas de clopes.

La porte claqua derrière elle et il se retrouva seul. Il s’intéressa enfin au reste des lieux : un appartement entièrement rénové, il en fit rapidement le tour, quatre pièces – trois chambres et un grand salon. Des murs blancs, un parquet Versailles en carreaux de chêne caramel. Bel endroit. Une chance qu’il ait remarqué le panneau à vendre et pensé qu’il s’agissait de l’agence de Marie.

Il jeta son blouson par terre et s’assit en face de la fenêtre. Il ne raterait pas son homme s’il venait.

Sa seule difficulté fut de satisfaire aux recommandations de son amie. Ne pas fumer, quand on regarde toute la journée des gens entrer dans un bureau de tabac ou cloper devant l’entrée d’un bar, ça devient vite une torture. À vingt heures, quand il quitta les lieux, il se surprit lui-même d’avoir tenu. Une journée à attendre pour rien. Pas de raison de se décourager, ce n’était que la première. Impossible tout de même de ne pas se demander combien de temps il tiendrait sans résultat. Il rejeta l’idée de se fixer un délai. Boutiques fermées, quelques personnes dans les restaurants, Quimper le soir et en dehors de la période estivale ressemble à toutes les villes de province. Calme, très calme, pour ne pas dire morte. Après les heures passées debout, assis, à genoux, voire couché les yeux rivés vers le bar, il avait déjà l’impression d’en connaître tous les employés et une bonne partie des habitués. La soirée ne faisait que commencer. Un moment, il s’était dit qu’il resterait jusqu’à la fermeture, il avait changé d’avis. Dans la journée ses pensées s’étaient envolées régulièrement vers Jenifer.

— Demain, attendez demain. Elle a été opérée, elle est en réanimation, elle n’est pas en état de recevoir des visites.

C’est à peu près le même discours qu’on lui avait servi lors des deux appels suivants.

Malgré son inquiétude et le désir de la voir, ces recommandations tombaient bien, tout comme d’ailleurs le fait de ne pas avoir vu son objectif. Cela lui avait laissé le temps de se rendre compte de son manque de préparation. Être seul était déjà un handicap, agir comme il le faisait était plus qu’une erreur, c’était une connerie. Il lui fallait du matériel. Il décida de faire un détour par le domicile d’un vieux pote, Jacques Costello, un photographe un peu paparazzi surnommé Elvis en raison de son homonyme, chanteur de rock. Il habitait un pavillon sur les hauteurs du Frugy.

Elvis lui ouvrit la porte de sa maison avant même qu’il ait sonné. Double surprise de Louis : d’abord, l’impression que son pote était planté derrière la porte, il avait, certes, annoncé sa venue, de là à ce qu’Elvis soit la main sur la poignée ! L’autre surprise, c’était Elvis lui-même, il ressemblait de plus en plus au chanteur. Cheveux courts ramenés en arrière, lunettes en plastique à large monture, un air de gratte-papier besogneux, petit costume cintré, cravate, chaussures cirées impeccables. Loubriac faillit rire, il n’en eut pas le temps. Ils se tombèrent dans les bras, deux vieux potes. Ils ne s’étaient pas revus depuis au moins trois ans.

— Tu m’attendais ?

Sourire secret et rempli de malice.

— Tu m’avais dit que t’allais passer. Rassure-toi, je n’étais pas derrière la porte à t’attendre. T’as oublié que je suis un fana de gadgets. Regarde, fit-il, en lui plaquant sous le nez son iPhone 7.

Ils étaient tous les deux sur l’écran. Elvis pointa du doigt plusieurs endroits de son jardin, il avait des caméras planquées un peu partout, elles détectaient présences et mouvements en lançant une alerte sur son portable.

— Classe, non ?

— Tu m’impressionnes !

Une petite frimousse blonde apparut dans l’entrebâillement de la porte.

— C’est qui, papa ?

Louis fronça les sourcils de surprise.

— C’est un ami à moi, va manger, j’arrive.

La gamine fit un sourire craquant et disparut.

— J’ai dû rater quelque chose... Cette petite a au moins cinq ans, t’es père de famille, toi ?

— Je me suis mis à la colle avec une mère célibataire. J’ai pris tout le package, je me retrouve chef de famille.

Louis attendait plus d’explications.

— Trois enfants, sept, cinq et deux ans.

— Et le père ?

— Les pères, tu veux dire. Elle n’en connaît qu’un sur les trois, je suis donc devenu papa pour les deux plus jeunes.

— Félicitations !

— Arrête, ria Elvis, t’en penses pas un mot.

— Si, c’est juste que je suis surpris... et impressionné.

— Tu manges avec nous ?

Il hésita, l’idée de manger au milieu d’une cantine scolaire ne l’emballait pas.

— Un apéro. J’ai besoin de toi...

— Elvis Costello, spécialiste des enquêtes et filatures. Constat d’adultère, recouvrement de créances, recherche de preuves, lutte contre la contrefaçon, c’est à Elvis Costello que vous devez faire appel.

— Et avec de tels boniments, tu as réussi à te faire une clientèle.

— Un peu mon neveu !

Il se calma et poursuivit :

— Sérieusement, ma petite affaire marche pas mal, j’ai commencé comme tout le monde, avec les cocus. Ça paye bien et c’est facile. Maintenant, je travaille surtout pour des entreprises. Vols par salariés et aussi les arnaques par Internet, je suis devenu spécialiste. C’est bien, d’autant qu’une grande partie de l’enquête se passe chez moi à pianoter sur mon ordinateur. Ça marche tellement bien que j’ai pris deux employés. Tu ne veux pas travailler avec moi ?

— Non, je te remercie. En revanche, j’ai besoin que tu me prêtes du matériel.

— Quel genre ?

— Une balise pour pastiller une voiture.

Cette fois, c’est Costello qui fit l’étonné.

— Je veux faire une filature et je suis seul.

— Tu veux que je vienne avec toi ?

Louis eut un moment d’hésitation.

— Je ne préfère pas. Je suis désolé, j’ai pas envie d’en dire plus.

— C’est bon, pas de soucis, je ne veux rien savoir. Je vais te donner ce qu’il faut,

Elvis s’interrompit.

— C’est une voiture, forcément, si tu veux une balise ?

Louis hocha la tête en guise de confirmation et se retint de dire qu’il n’en savait fichtrement rien, il voulait juste être prêt, au cas où.

— T’as une moto ?

— Non, je n’en ai plus.

— Tu vas prendre la mienne. Tant que t’as pas posé la balise, t’arriveras pas à suivre une voiture sans bécane. Par contre, fais gaffe, reste très loin, si tu planques sur un amoureux des deux-roues, il va tout de suite te repérer. Une moto, c’est comme une belle meuf, si t’en as une qui te colle au train, tu la regardes. Et si tu la vois plusieurs fois, tu finis par te poser des questions. Enfin, je parle pour toi... Un beau gars comme moi, je suis un peu un aimant à gonzesses, donc c’est déjà plus normal.

Il éclata d’un énorme rire, presque surprenant pour sa corpulence.

Loubriac croisa les bras, faussement sermonneur.

— Tu ne changes pas.

Elvis redevint sérieux.

— Tu ne veux vraiment pas que je vienne ?

— Non, je t’assure, je vais me débrouiller.

*

Deuxième jour. Ce coup-ci, Louis se sentait prêt : une moto pour assurer le début de la surveillance et une balise qu’il pourrait suivre depuis son téléphone portable. Ne manquait que le plus important, son objectif.

En place à huit heures du matin comme la veille, il passa encore douze heures à épier la rue, avec au bout une nouvelle journée pour rien et pas une seule clope.

Seul point positif, Jenifer allait mieux. Elle ne bougerait pas les bras avant plusieurs semaines, mais il avait pu lui parler grâce à une infirmière. Prétextant un travail qu’il ne pouvait quitter, il avait négocié la possibilité de venir en dehors des heures habituelles de visite. À vingt heures, il fila vers l’hôpital. La jeune femme était seule dans une chambre. Quand il arriva, elle le reçut avec un triste sourire. Les quatre membres soutenus par des attelles et tenus en extension par un système de câbles et de poulies, elle donnait l’impression d’être prisonnière d’une machine infernale destinée à l’écarteler. Il essaya de faire bonne figure et de cacher la tristesse qu’il éprouvait. Elle fit de même et ils se donnèrent la réplique en évitant les sujets les plus graves. Des moues plus que des sourires des deux côtés, et une élocution lente due autant à la fatigue qu’aux antalgiques pour Jenifer.

— Je crois que ma saison sportive va en prendre un coup cette année, remarqua la jeune femme, elle qui ne faisait quasiment jamais de sport. Il va falloir que tu t’occupes de moi, je vais être un bébé pendant plusieurs semaines.

— Je vais m’acheter un livre de cuisine. À moins qu’on ne fasse restaurant tous les soirs...

— Que des trucs à étage, comme ça, tu me porteras dans tes bras... (Elle craqua.) C’est ta faute tout ça, dis-moi ?

Il prit un air encore plus dépité. Il s’attendait à ce qu’elle éclate, qu’elle l’insulte. Il le méritait. Ce fut le contraire.

— Prends garde à toi. Ils vont te tuer. Ces gens sont des fous.

— Tu as pu les voir ?

— Non, rien. Ils étaient au moins quatre, habillés comme des flics, une sorte de tenue d’intervention, cagoulés, comme les groupes de fachos. Je me suis vue mourir. Ils m’ont tenu bras et jambes écartés et il y en a un qui s’est approché avec une batte, il m’a frappée. Il a commencé par une jambe, puis l’autre. J’ai hurlé, j’avais trop mal, je me suis évanouie. Je me suis réveillée dans le camion des pompiers.

— Ils t’ont parlé ?

— Rien. Ils parlaient entre eux. Tenez-la bien, cette salope...

— Réfléchis, il n’y a vraiment rien qui puisse permettre d’en identifier un, t’as pas vu un tatouage, entendu un accent. Je sais pas, quelque chose...

— Celui qui m’a frappée avec la batte, avant qu’il commence, je me débattais et j’ai réussi à dégager une jambe, je lui ai envoyé un coup de pied en pleine tête. Il doit être amoché parce qu’il y avait du sang sur son foulard. Il avait mal, ça l’a rendu fou, je suis certaine qu’il en a rajouté pour se venger.

Une boule se forma dans sa gorge. Elle se tut pour pleurer en silence et ce fut contagieux, il ne put réprimer les larmes qui lui venaient.

— Ah ! On est beaux, fit-elle. Attrape un kleenex et aide-moi à me moucher.

Il en profita pour lui sécher le visage et se pencha pour l’embrasser.

— Il faut que j’en profite, tu ne risques pas de m’échapper.

Ils se forcèrent à rire, et Jenifer décida de mettre fin à cette épreuve.

— Allez, va-t’en maintenant !

Il savait que sa surveillance pourrait durer des mois, il n’abandonnerait pas tant qu’il n’aurait pas repéré l’homme désigné par Saber Kaanali.

*

Ce fut le surlendemain, aux environs de dix heures, que se pointa un type qui ressemblait bigrement à ses souvenirs. Une idée qu’accentuait le fait qu’il portait un pansement sur un œil et que l’état général de son visage donnait l’impression qu’il avait embrassé violemment un mur. Le cœur de Loubriac se mit à battre fort, tous les voyants passèrent au rouge. C’était lui ! Vite, tout ramasser, il enfila son blouson, attrapa le sac qui traînait par terre, se rua vers la porte et dévala les escaliers. En arrivant dans la rue, il se retrouva presque face à l’individu qu’il cherchait ; une chance, il regardait ailleurs. Louis prit sur la droite en direction de la cathédrale. Il retrouva sa moto garée en face de la brasserie du Finistère, sur la place Saint-Corentin, et garda un œil sur la sortie du bar. L’attente ne fut pas longue, moins de dix minutes plus tard, l’homme en sortait. Louis douta. La corpulence, la couleur des cheveux collaient parfaitement à la description de Saber Kaanali ; pour le visage, la photo qu’il avait vue n’avait, bien sûr, pas de boursouflure. Il essaya de se concentrer sur la partie la moins amochée. Le gars resta un instant devant le bar, le temps de s’allumer une clope, et descendit la rue en direction de l’endroit où se trouvait Loubriac, ce dernier s’enfonça dans la rue du Guéodet, jusqu’à ce qu’il le vît passer et descendre en direction de la cathédrale. Ne pas le perdre. Il sauta sur la moto et se mit à rouler au pas sans perdre de vue sa cible. Une fois sur les quais, l’homme bifurqua sur la gauche avant de traverser le boulevard Amiral-de-Kerguelen et de longer l’Odet. Louis fit le pari qu’il s’apprêtait à traverser et profita de l’absence de véhicule sur le pont Sainte-Catherine pour le traverser en contresens de la circulation. Pas de flic, c’était mieux pour ce genre d’opération. Il tourna sur la gauche et suivit la progression de l’inconnu depuis le boulevard Dupleix. L’homme marchait calmement. C’est au niveau de la passerelle Max-Jacob qu’il traversa, puis tourna encore à gauche, toujours le long des quais. Cette fois il était juste devant. Le motard stoppa entre deux voitures en stationnement pour suivre la progression et vit l’inconnu s’arrêter en face d’un 4 × 4 Mercedes gris métallisé. Il démarrait. Et c’était parti. La moto confirma rapidement son utilité, Louis put suivre de loin en laissant du champ à sa cible. En dehors de quelques carrefours, qu’il dut traverser au feu rouge de manière parfois un peu acrobatique, il réussit à s’accrocher jusqu’à se retrouver sur la voie rapide en direction de Brest. À partir de là, il devint plus ardu de suivre sans être repéré et Louis espéra que l’homme n’était pas un adepte de la conduite les yeux rivés au rétroviseur. Les kilomètres défilèrent jusqu’à la sortie Landerneau-Daoulas. Petites routes, la difficulté augmentait encore. Il réussit néanmoins à suivre jusque dans une zone pavillonnaire de Landerneau. La voiture fit plusieurs changements de direction. En l’espace de quelques secondes, il fut largué. Plus de Mercedes. Il tourna, refit plusieurs fois le tour du pâté de maisons. Rien ! Rien ! Rien ! Il en aurait chialé de colère. Il s’arrêta sur un parking et refréna de justesse son envie de jeter la moto par terre et de balancer le casque de colère, et puis lui vint une idée positive. Il attrapa son téléphone.

— Elvis ?

— Ho ! C’est quoi cette voix ? J’espère que tu n’appelles pas pour m’annoncer que t’as planté ma bécane !

— Non, rassure-toi. Tu pourrais m’identifier une immatriculation ?

— T’as pas de connexions chez les flics ? C’était pourtant un de tes anciens boulots ?

— Ouais, sauf que moi, je me suis fâché avec tout le monde. C’est pour ça que je fais appel à toi. J’ai perdu le gars sans avoir eu le temps de le pastiller. C’est ma seule chance de le retrouver...

— Tu sais que c’est pas aussi simple que par le passé.

— Allez, ne me fais pas de bla-bla, tu sais que tu vas finir par me dire oui.

Louis eut l’impression que le souffle de son pote lui transperçait les oreilles.

— Envoie ton numéro.

*

Quelques heures plus tard, de retour chez Jenifer, Loubriac savait tout de sa cible, il n’aurait même pas besoin d’utiliser la balise. Merci, Internet. Le véhicule appartenait à une société de transport brestoise, le site de la société présentait un organigramme de ses cadres, en premier lieu son directeur, Franck Kamo, l’homme qu’il suivait. La photo, tout sourires, d’un visage frais, lui confirma qu’il s’agissait bien de l’homme photographié par Saber Kaanali. Des articles de journaux lui donnèrent les premières informations sur ce saint-cyrien baroudeur passé par l’Afghanistan puis par des sociétés de sécurité avant de s’assagir et de devenir directeur de société. Marié, père de deux enfants, dont un handicapé, l’homme était impliqué dans des associations locales de Landerneau. Il en conclut qu’il devait s’agir de son lieu de résidence. Kamo s’occupait d’un club sportif et d’un groupe de soutien aux familles d’enfants autistes. En somme, c’était un mec bien. D’ailleurs, si Louis comparait le bilan de sa vie à celui de Kamo, il n’y avait pas photo. Kamo n’était pas un alcoolo raté, tout ce qu’il faisait, il le faisait bien, et il inspirait le respect. Tout le contraire de Louis. Malgré tout, il allait le tuer, et il se vit crachant sur la tombe de ce salopard au grand cœur.

Un long coup de sonnette l’arracha à ses pensées. Il n’attendait personne. Deuxième sonnerie. Il décolla du canapé dans lequel il était vautré avec un ordinateur sur les genoux et alla jusqu’à l’interphone.

— T’es là ?

Martine ! Putain qu’est-ce qu’elle foutait ?

— Ouvre, c’est moi, Martine !

— Je sais que c’est toi !

— Dépêche-toi, je tambourine comme une malade sur cette putain de porte.

Il appuya longuement sur le bouton d’ouverture et entendit les pas résonner sur le marbre.

43

C’est à midi vingt, sous un ciel couvert, annonciateur de pluie, que Kamo quitta en petite foulée le siège de sa société brestoise. Il débuta par une période d’échauffement et passa rapidement à la vitesse supérieure, la foulée se fit plus longue. Parti de la rue des Colonies, il arriva sur le quai Armand-Considéré et tourna à droite en direction du port de plaisance. Quatorze kilomètres à l’heure, c’était sa vitesse habituelle, celle à laquelle il était capable de tenir trois heures durant un marathon. Les écouteurs dans ses oreilles ne diffusaient aucune musique, ils ne lui servaient que pour répondre aux éventuels appels qu’il ne manquait pas de recevoir durant ses courses. Même avec sa blessure, il continuait de courir, les à-coups lui provoquaient des douleurs, le pire c’était l’œil, cette salope ne l’avait pas raté. Ce jour-là, la douleur avait effacé ses dernières hésitations et il avait abattu la batte sans aucun remords. Le bruit des os qui craquent et les cris de la fille l’avaient même soulagé. Du pur bonheur. Cette évocation lui fit oublier ses blessures et le poussa à augmenter encore la cadence. Il tourna sur la droite pour rejoindre la rue de Kiel. Un appel de phares, il se concentra, et son œil valide reconnut le patron d’une autre boîte de transport, vague signe de la main en se croisant. En face de lui, un semi-remorque mettait son clignotant pour entrer dans les locaux de l’entreprise Cargill. Il se ramassa les vapeurs de gas-oil en pleine figure et grimaça. Pas que des avantages à courir dans le coin. Un regard pour l’usine AltéAd Le Gai Matelot, puis pour les grues. Le bruit d’un moteur autant qu’un étrange pressentiment attirèrent son attention. Il vit une camionnette faire une embardée. Elle venait droit sur lui. Trop tard. Le choc le fit s’envoler, il s’écrasa sur le dos à une dizaine de mètres du point d’impact et glissa encore un peu plus loin. La camionnette se rapprocha lentement, c’était la fin, il allait mourir écrasé.

*

Quand Franck Kamo reprit connaissance, il était attaché sur une chaise dans une pièce qu’il ne connaissait pas. Tout son corps n’était que douleur. Respirer était une torture, il se demanda s’il lui restait une côte en bon état. Le sang sur son visage témoignait d’une ou de plusieurs blessures à la tête, son bras droit le faisait atrocement souffrir, brisé lui aussi. Il ouvrit son œil valide sur une femme qu’il connaissait. Il se força à sourire.

— Martine !

Un bruit, il tourna la tête.

— Ah, Louis Loubriac ! On m’avait dit que tu étais un imbécile, comme quoi on ne se méfie jamais assez. Tu as réussi à remonter jusqu’à moi. Félicitations ! Et maintenant, tu comptes faire quoi ?

Louis attrapa une chaise et s’assit en face de Kamo.

— Tu as des choses à me dire.

Le prisonnier eut un petit hoquet douloureux, son visage se crispa sous les coulures de sang séché.

— Ne me fais pas rire, s’il te plaît.

— C’est toi qui as forcé Saber Kaanali à envoyer des jeunes en Syrie.

— Pauvres idiots que vous êtes, Kaanali n’avait certainement pas besoin de moi pour envoyer de la racaille mener le djihad. Je n’ai fait que lui faciliter la tâche et le laisser amplifier son trafic de djihadistes.

— Et tu savais qu’ils allaient se faire tuer ?

— Bien sûr, que je le savais.

Martine lui envoya un coup au plexus. Kamo cracha un jet de sang et se mit à vomir. Il tourna de l’œil. Louis éructa :

— Ça va pas, putain, tu veux le tuer tout de suite ?

— Il y a des choses que je ne peux pas entendre, tu comprends ça ?

— Je ne voulais pas que tu sois là, je savais que ça allait dégénérer.

— Ça va, ça va, je vais me calmer.

Elle envoya une grande gifle à Kamo, Loubriac fut surpris, mais il laissa faire. Kamo rouvrit un œil. Il eut encore un hoquet et largua une nouvelle gerbe de sang.

C’est à cet instant qu’une déflagration, suivie d’un bruit de verre brisé, leur donna l’impression que la maison allait tomber. Martine se retourna et la porte de la pièce s’envola, la faisant valdinguer à l’autre bout. Fin de la partie ! Louis n’eut pas le temps de réagir, il fut cloué au sol par une équipe d’hommes cagoulés et en tenue d’intervention. Un claquement métallique, il avait les mains entravées dans le dos. Une voix derrière eux.

— Vous êtes en garde à vue ! Je vous arrête pour l’enlèvement et la séquestration de M. Franck Kamo, je pense qu’on pourra ajouter actes de torture et de barbarie, et organisation de malfaiteurs. Ne prévoyez rien pour les dix ou vingt ans à venir.

Les Loubriac avaient affaire à plusieurs flics en civil. Louis en connaissait deux. D’abord, celui qui venait de parler, il s’agissait de Loïc, le Parisien aux allures de curé qui accompagnait André Berlic. Il y avait aussi Meggane, vêtue d’un jean et d’un blouson. Indécrottable, il ne put s’empêcher de la trouver belle, les autres il ne les avait jamais vus.

Martine, également menottée, reprit pied dans la réalité.

— Vous venez sauver cet enfoiré de tueur, l’assassin de notre fille ! Il a tué Saber Kaanali. Il a torturé Jenifer Thiel. Ce mec a fait tuer des gosses en Syrie. Et vous venez pour lui ?

— Ne vous inquiétez pas, on va également s’occuper de ça.

Les policiers du GIPN ramenèrent le couple dans le salon jonché de verre brisé.

— Je vais balayer, lança Martine.

— Vous n’avez rien compris, insista le curé, vous partez en prison, PRISON, alors ta maison, tu verras avec ton avocat. On va fermer le rideau et ça restera comme ça.

Loubriac pensa un bref instant que son curé manquait de charité chrétienne.

Un jeune flic libéra Kamo. Le prisonnier s’appuya sur le policier et passa en boitant à côté d’eux. Le regard de Louis se posa sur la main du blessé... Il fut traversé par un choc électrique et voulut se ruer sur Kamo.

— C’est toi, El Faransawi ! La bague, la bague, c’est celle de Bachir El Faransawi. Et je suis certain que t’as un tatouage sur le bras.

Les gardes le maîtrisèrent, sans comprendre son accès de folie. Et Louis éructa :

— Les jeunes en Turquie, ils étaient accueillis par un Français qui se faisait appeler Bachir El Faransawi, il a un tatouage sur le bras et une grosse bague en saphir étoilé. C’est lui, c’est Franck Kamo !

— Je croyais que t’étais pas allé en Turquie, intervint Meggane.

Louis hésita et elle continua :

— Tu m’expliqueras tout ça au commissariat.

Le jeune gardien qui soutenait Kamo eut l’impression que celui-ci chancelait.

— Il faudrait appeler les pompiers ou le SAMU, il ne peut pas rester comme ça.

— Je vais avec toi, on va l’emmener aux urgences, ça ira plus vite, décréta Meggane.

— T’es certaine ? demanda Loïc.

— T’as peur qu’il dégueulasse une voiture ?

— Non, ce n’est pas ça...

— Ça ira, je te dis.

Elle rappela le jeune flic.

— Mets-le à l’arrière de notre voiture, le temps que j’arrive, on va s’en occuper tous les deux.

Kamo suivit docilement. Ivre de douleur, il semblait naviguer dans une autre dimension.

Meggane s’adressa à Loïc et à l’officier du GIPN :

— Vous emmenez ces deux-là chez nous.

— Comment vous avez su ? questionna Louis.

Meggane eut un sourire bravache.

— Mon pauvre, quelqu’un a relevé l’immatriculation de la camionnette et a vu l’enlèvement.

— C’est un faux numéro, je l’ai changé.

— Je sais, c’est une location. Elle est devant ta porte !

— Et vous êtes tout de suite venus ici ? C’est pas tout, il y a autre chose...

— Évidemment qu’il y a autre chose. Quand Kamo n’est pas revenu, sa secrétaire s’est inquiétée de sa disparition et on a facilement compris que c’était lié à l’accident et au témoignage.

— Et pour le retrouver, coupa Loïc, il n’y a rien eu de plus facile. Pour courir il a une montre GPS connectée, ça nous a emmenés directement chez Martine.

— J’ai pensé à jeter son téléphone, je n’ai pas pensé à la montre, balbutia le gardé à vue.

Il se tut quelques secondes et chercha le regard du curé :

— Qu’est-ce que vous faites là ? Vous venez de Paris ?

Meggane eut un air surpris.

— Vous vous connaissez ?

— Je t’expliquerai, fit Loïc, avec un air embarrassé.

Il coupa court à la conversation en se tournant vers une équipe de gardiens.

— Allez, emmenez-moi tout ça !

44

Loubriac se retrouva sur le ciment des geôles de garde à vue. Depuis la disparition de sa fille, c’était un lieu qu’il fréquentait assidûment. L’odeur acide de la crasse, de la pisse et de toute la misère de la société incrustée dans les murs l’enveloppa à la seconde où il fut enfermé, sans sa ceinture ni ses lacets. Il aurait bien sombré dans une petite déprime avec quelques larmes, curieusement, rien ne vint. Il avait le sentiment d’avoir bien agi, et tant pis pour l’addition.

Sans montre, l’absence de repère temporel transforma les minutes en heures. Il n’avait aucune idée de l’heure qu’il était, quand il s’inquiéta de sa situation et se demanda si on ne l’avait pas oublié. Il frappa contre sa porte... en vain. Il frappa de plus belle.

— Tu vas arrêter, connard, je veux dormir !

Ça venait de la geôle voisine.

— Quelle heure il est ?

— Regarde ta Rolex, imbécile.

L’humour de son voisin, s’il ne l’amusa pas, eut au moins l’effet de le calmer. Il se rassit, genoux ramenés sous le menton. Il frissonna. C’est après ce qui lui sembla encore un très long moment que les verrous de sa geôle crissèrent enfin et qu’apparut un flic.

— Tends tes poignets.

Menotté, il fut conduit dans un bureau du plus pur style administratif. Le calendrier et les notes de service étaient les seuls efforts de décoration qu’il y nota. On lui fit signe de s’asseoir sur la chaise en face d’un bureau métallique où siégeait un ordinateur. Une fois accroché à un anneau mural, il attendit encore et tenta une conversation avec le garde debout dans son dos.

— Où est ma femme ?

— ...

— Je pourrais la voir ?

— ...

— Quelle heure est-il ?

— ...

Pas nécessaire d’insister, mieux valait parler directement au mur. Le flic chargé de l’entendre se pointa enfin. C’était un garçon de moins de trente ans, genre sportif, cheveux blonds et courts, visage dur, peau claire, des épaules larges, un corps musclé, haut sur pattes. Louis l’imagina en membre du service d’ordre de Marine Le Pen.

— Je vais vous entendre.

— Meggane n’est pas là ?

— Parlez-moi de Franck Kamo.

— De l’enlèvement, vous voulez savoir comment on a organisé ça ?

— Non, plus tard, de Franck Kamo lui-même, ce que vous savez sur lui, pour quelles raisons vous l’avez enlevé.

— Vous savez que notre fille a disparu, qu’elle est partie en Syrie ?

Le flic avait une manière bien à lui de mener l’interrogatoire, certainement un nouveau truc appris à l’école de police. Loubriac décida de rester dans le vague et il se contenta de confirmer qu’il avait rencontré Saber Kaanali avant qu’il meure.

— Je suis allé chez lui parce que la rumeur disait que tout passait par lui. Il avait même fait l’objet d’un article dans Ouest-France. Je voulais vérifier ce qu’il en était. Il m’a tout expliqué, comment il envoyait des jeunes en Syrie, ce qu’il faisait.

En disant ces mots, il croyait s’attirer l’intérêt du flic et s’apprêtait déjà à recevoir une rafale de questions en retour. Rien. C’est presque déçu qu’il poursuivit :

— Kaanali m’a dit que s’il continuait de recruter des jeunes, c’était à la demande de Franck Kamo. J’ai voulu en avoir le cœur net et c’est pour ça qu’on l’a enlevé. Kamo reconnaissait tout ça quand vous êtes arrivés. Je sais que nous n’aurions jamais dû l’enlever, notre réaction peut cependant se comprendre. Ma femme n’est pas pour grand-chose là-dedans, elle n’a fait que suivre. Moi j’en voulais aussi à Kamo parce que je suis certain que c’est lui qui a agressé sauvagement ma compagne. Elle m’a dit qu’elle avait blessé un de ses agresseurs au visage et, comme par hasard, Kamo est à moitié défiguré. Demandez-lui comment il s’est fait ça.

Un sourire mystérieux lui répondit. Et toujours pas de questions. Il finit par s’arrêter de parler. Bizarrement, le flic continuait de taper sur son clavier. Il n’arrêtait plus. Loubriac finit par lâcher :

— Je ne dis plus rien et vous continuez d’écrire, c’est normal ?

Presque à ce moment-là, le policier s’arrêta et l’imprimante commença à lâcher de nombreux feuillets.

— Vous signez en bas des pages.

Louis commença à relire, jusqu’à ce qu’il relève la tête et lance un regard plus que surpris.

— Il est mis fin à ma garde à vue ?

— Oui, vous êtes libres. Un juge vous convoquera si une information est ouverte.

— Ma femme ?

— Elle est déjà partie.

— Mais...

— Allez, signez !

Il s’exécuta. Dix minutes plus tard, il était dans la rue et Martine l’attendait sur le trottoir.

— J’y comprends rien.

— Moi non plus, c’est mieux ainsi, non ?

— Je ne sais pas. Je sais plus.

*

Les premières explications arrivèrent par la radio :

« Nous apprenons qu’un ancien officier lié à un mouvement djihadiste a été interpellé ce jour par l’antenne quimpéroise de la DGSI. Durant son transfert, l’homme de cinquante-deux ans, qui avait combattu en Afghanistan, a tenté de s’échapper en dérobant l’arme d’un des deux policiers qui l’accompagnaient. Il a fait feu sur eux, tuant Kevin Vidal, un jeune brigadier, père de famille de vingt-neuf ans, et blessant une capitaine de police. Cette dernière a fait usage de son arme pour se défendre et l’a abattu. Grièvement blessée, la policière âgée d’une trentaine d’années est actuellement hospitalisée. Son pronostic vital est engagé. »

Comme d’habitude dans ce cas de figure, l’information donnait suite à son lot de commentaires émanant de pseudo-spécialistes conviés à s’épancher devant un micro. Le couple Loubriac n’écoutait plus.

— Merde, fit Louis.

— Bonne nouvelle, un salopard de moins.

— C’est pour ça qu’ils ne nous ont pas gardés. Notre placement en garde à vue et des poursuites à notre encontre auraient déchaîné une vague de soutien. Personne n’aurait compris que des parents éplorés soient poursuivis pour avoir tenté de faire payer un salopard à l’origine de la mort de leur fille, et qui plus est, un tueur de flics. On s’en sort bien.

— Je me moque de ce qui pouvait nous arriver, l’important c’était qu’il paye, et c’est fait.

Loubriac ne reconnaissait plus vraiment celle qui avait été sa femme. Seule la haine l’animait, elle jouissait de la mort d’un homme. Il se raisonna, il était bien mal placé pour la juger. Les dernières semaines les avaient transformés. D’une situation de parents victimes, ils étaient devenus des tueurs, des ravisseurs, des tortionnaires. Jusqu’où auraient-ils été capables d’aller ?

— C’est tout de même bizarre, s’étonna Martine, que la radio dise qu’il était lié à un mouvement djihadiste. Pourquoi forçait-il Kaanali, s’ils étaient tous les deux du même bord ?

Il se sentit une âme de pédagogue et chercha une réponse rationnelle, sans être pour autant convaincu par ce qu’il racontait

— Tous les mouvements ne sont pas les mêmes, il y a des factions et des sous-factions, on n’y comprend rien et eux non plus. Certainement que Kamo et Kaanali n’étaient pas du même mouvement, peut-être que l’un était lié à Al-Qaida et l’autre à Daech, ou quelque chose comme ça.

Martine se tut, le temps d’assimiler cette explication.

— Oui, sans doute, tu as raison.

Il ne leur restait plus qu’à se consacrer à leur deuil. Seul le temps leur dirait si le sentiment d’avoir puni les coupables allégeait leur peine.

*

Le soir, après avoir vu Jenifer, il décida de rouvrir leur bar. La vie devait reprendre son cours. Les clients furent peu nombreux et il abandonna le comptoir pour la guitare, un peu comme s’il souhaitait qu’Eric Clapton pose les questions qui le hantaient : « Would you hold my hand, if I saw you in heaven ? Would you help me stand, if I saw you in heaven ? »

45

Un mois plus tard

D imanche treize heures, Drugstore Publicis, avenue des Champs-Élysées

La voiture s’arrêta sur l’autre côté de l’avenue, au niveau de la sortie de métro Charles-de-Gaulle-Étoile. La plus célèbre avenue du monde faisait, comme à son habitude, l’objet d’une animation importante, des Parisiens et beaucoup de touristes.

À l’intérieur du drugstore, le restaurant, récemment rénové, se remplissait. À trente-cinq ans, Magalie Bruneau, une jolie fille originaire de Guadeloupe, faisait déjà office d’ancienne, dix ans qu’elle travaillait là. Dimanche, jour de brunch, c’était une clientèle différente, beaucoup d’habitués, des familles, des enfants, des lève-tard, et son lot de célébrités et de bobos. Toute cette faune qui fait le bonheur des sorties parisiennes. Cette journée, Magalie l’aimait bien. C’était une clientèle différente des autres jours de la semaine. Avec le buffet, les gens étaient moins stressés par l’exigence d’un service rapide dû à la contrainte d’un rendez-vous urgent ou d’un horaire à respecter. Seul inconvénient pour elle : son amoureux. Il ne travaillait pas le week-end, et cette journée que beaucoup de couples passaient ensemble n’était pas pour eux. Elle attrapa la carte des boissons, s’arma de son sourire commercial et s’approcha du couple qui arrivait.

— Bonjour, deux personnes ? Aujourd’hui, vous connaissez peut-être la formule, c’est un brunch, vous avez réservé ?

*

La pluie fine qui tombait ne faisait pas l’affaire d’Adamou Maigari, elle imprégnait son costume noir et il était transi de froid. Il en fallait cependant bien plus pour atteindre sa bonne humeur et sa gentillesse naturelle. Le colosse black de près de deux mètres et de cent vingt kilos estimait être un homme heureux. Il avait un boulot, garde de sécurité devant un établissement prestigieux, ce qui lui assurait un salaire régulier, et il venait d’obtenir la nationalité française. Un rêve. À l’annonce de cette nouvelle, il avait pleuré, puis il avait lu et relu les documents envoyés par la préfecture. Les premiers jours, il regardait sa carte nationale d’identité quatre à cinq fois par jour pour se persuader que la photo et le nom qui y figuraient étaient bien les siens. Un couple avec deux enfants le fit sortir de ses rêveries. Un sourire se fixa sur ses lèvres, un regard pour la femme, il paria pour des Libanais.

— Votre sac, madame, s’il vous plaît.

*

En face, sur le côté pair, le major Olivier Pasques promenait ses cinquante-six ans avec la bonhomie d’un fonctionnaire persuadé d’avoir tout vu et tout fait. Derrière lui, deux collègues, un brigadier-chef, Robert Bruger, vieil Alsacien râleur avec qui il faisait équipe régulièrement, et Hakim... il ne savait pas comment. Juste sorti d’école, dernier arrivé, deux mois de boîte, son nom de famille était le même que celui de ses prédécesseurs et des prochains : le bleu. C’est comme ça que s’appelaient les stagiaires. La patrouille n’était pas un exercice aussi simple qu’il y semblait. La mort d’un jeune collègue, abattu sur les Champs par un terroriste, l’attaque au marteau d’un autre sur l’île de la Cité restaient dans les mémoires. Après ces événements douloureux, les policiers avaient redoublé de vigilance. Comme toujours, avec le temps, la prudence avait diminué. Et, l’homme étant ce qu’il est, Olivier Pasques avait l’œil plus aiguisé pour remarquer une jolie femme qu’un voyou. Là où d’autres équipes interpellaient régulièrement des pickpockets qu’ils mettaient à disposition des collègues de la PJ, lui ne ramenait que des numéros de téléphone qu’il gardait au fond de sa poche et rappelait, ou pas. Devant la boutique Cartier, il remarqua deux filles qui semblaient un peu perdues, elles cherchaient une direction, une boutique, quelque chose. Il se redressa, rentra le peu de ventre qu’il avait, car cet ancien moniteur de sport savait s’entretenir, plissa les lèvres en laissant apparaître deux belles rangées d’ivoire qui s’accordaient superbement avec ses yeux clairs et son visage toujours légèrement hâlé. Robert et le bleu connaissaient par cœur la suite. Ils restèrent en retrait pour le regarder faire.

— Je peux vous aider ?

*

Adamou n’aurait pas pu expliquer pourquoi son œil fut attiré par cette voiture de l’autre côté de l’avenue. Trois. C’est bien trois hommes qu’il vit en sortir. Il paria pour des loulous de banlieue en voyant les survêtements amples et les sweats à capuche, à coup sûr des reubeus. Il ne put s’empêcher de penser : Fric facile, trafic de came, dealers... surtout avec leur BM flambant neuve. L’un d’entre eux ramassa dans le coffre un sac de sport et la voiture redémarra. Il se dit qu’ils allaient traverser. Il n’était pas rare de voir des gens comme ça débarquer, ils avaient les poches pleines d’euros et venaient frimer sur l’avenue. En général, ils étaient toujours entourés de quelques pétasses maquillées, là ce n’était pas le cas. Ils allaient se foutre de sa gueule, le prendre de haut et il la fermerait. Il n’était pas là pour faire du scandale. Ces gens étaient la honte des quartiers, ils ne connaissaient que la violence, le deal, alors que lui s’épuisait pour gagner quelques sous honnêtement. Il s’en moquait, il avait sa fierté. Il réalisa qu’il réagissait comme les vieux cons racistes pleins de préjugés et se força à refouler ses pensées.

*

Hakim commençait à en avoir marre de ce connard de major qui le prenait pour un con. Dès le début, il l’avait fatigué en l’appelant le bleu à longueur de journée. Il avait cru que l’autre le maltraitait par racisme, mais non, il avait juste affaire à un connard fier de sa personne, tout à fait le flic qu’il rêvait de ne pas être, un fainéant qui s’était inventé le roman d’une vie professionnelle illustrée par l’appropriation de souvenirs d’autres que lui. Les patrouilles avec lui, c’était l’horreur. Passer son temps à voir son chef faire le joli cœur l’épuisait. Ç’aurait pu être drôle si ça ne se répétait pas chaque fois. Et là, le voilà encore occupé à papoter avec deux touristes pendant qu’ils attendent. Hakim lança un regard agacé à Robert, qui lui répondit d’un haussement d’épaules et d’un petit sourire qui en disait long. Lui s’était fait une raison. Alors, le bleu regarda autour de lui. Il rêvait de bosser dans une BAC, de faire du flag, voir d’un coup d’œil des suspects, les prendre en filoche, les arrêter. Tiens, par exemple, ces trois mecs, là-bas, de belles têtes de notice individuelle, comme disaient les mecs de PJ quand ils voyaient des suspects. La voiture qui démarra en faisant crisser les pneus en rajouta à ses soupçons. Les gars qui en étaient sortis les avaient repérés aussi. Il les vit s’accroupir et ils disparurent de son champ de vision. Il y eut un mouvement de foule, comme si ce qu’ils tenaient en main pouvait terroriser les passants. Le bleu vit une jeune femme s’étaler de tout son long en essayant de fuir. Et là, un des gars réapparut. Il avait une kalachnikov à la main et il les braquait. Une rafale claqua, Hakim se baissa, imité par Robert. La tête du major Olivier Pasques éclata sous l’effet d’une balle et les deux femmes avec qui il parlait tombèrent, foudroyées. Les autres balles s’écrasèrent sur la vitrine blindée du magasin Cartier. Hurlements, coups de freins. Deux des trois hommes s’engagèrent sur l’avenue pour la traverser, pendant que le tireur les couvrait.

Il se produisit à ce moment-là une explosion assourdissante dont ils ne purent comprendre la cause. La BMW avait effectué le tour de la place Charles-de-Gaulle et s’était engagée dans l’avenue Marceau pour aller se ficher dans l’autre entrée du drugstore, à l’angle de la rue de Presbourg. Une pluie mortelle faite de verre et de débris s’abattit sur la chaussée, en immobilisant les véhicules. Un massacre. Du sang, des corps démembrés, hachés par la bombe roulante et le verre brisé, transformèrent une rue paisible en un lieu de guerre.

Le bleu et Robert avaient dégainé. Le tueur, après une courte interruption due à l’explosion, tirait maintenant sur la foule terrorisée. Mouvement de coude, contorsion du corps, Hakim resta couché et se fit rouler sur une dizaine de mètres en direction de l’avenue. Il fut piétiné plusieurs fois, mais continua. Arrivé au niveau de la chaussée, il se redressa, le SIG pointé en avant, bien calé entre ses deux mains, il progressa accroupi et comprit ce qui se passait. Le canon de la kalach arrêta de cracher des flammes. Le chargeur était vide. Le terroriste l’éjecta et la masse noire s’écrasa sur le trottoir. Le tueur en attrapa un nouveau. C’était maintenant ! La pression sur la queue de détente se fit plus forte dans un mouvement continu, alignement, cran de mire, guidon. La main du jeune policier tressaillit, il doubla le coup et la menace s’effaça. Robert arrivait. Il n’eut aucune hésitation et logea une balle dans la tête de l’homme au sol. Pas question de risquer qu’il active une bombe.

*

Un lapin pris dans les phares d’une voiture, Amadou regarda sans réagir la mort avancer vers lui ; il avait bien failli rentrer dans le drugstore, l’explosion l’avait arrêté. Il ne comprenait pas ce qui se passait. Tout ce verre qui glissait sur la chaussée, les cris inhumains, et devant lui ces deux hommes. Il eut un flash, le dernier, et se rappela la réflexion d’un de ses copains : « Comme vigile, on ne sert strictement à rien, on n’arrêtera jamais un attentat, nous sommes juste faits pour être les premiers morts sur la liste des victimes. Au mieux ça laissera le temps à certains de s’enfuir ou de se cacher. » Il espéra que son pote avait raison et que sa mort aurait un sens.

*

Aucune réflexion, Hakim continua en mode urgence, action. Le genre de truc qui produit aussi bien des lâches que des héros. Au lieu de se planquer, d’attendre qu’il n’y ait plus de risque, il se lança à la poursuite des tueurs.

Ils venaient de tirer sur le vigile et ils poursuivaient leur chemin, droit vers l’entrée principale. Plusieurs coups de feu partirent de la gauche. Plus bas dans l’avenue, des gendarmes mobiles rappliquaient à toutes jambes. L’un des terroristes s’écroula, foudroyé, le second réussit à atteindre le drugstore et disparut. Hakim avait traversé, son cœur battait à tout rompre, il évoluait dans l’horreur sans la voir. Il sauta par-dessus des corps, enjamba le terroriste mort, puis le vigile, et se retrouva dans l’enceinte commerciale. Le souffle de l’explosion avait provoqué d’énormes dégâts, plusieurs morts. Tout était sens dessus dessous, les chaises, les bouquins de la librairie, des objets hétéroclites et des corps enchevêtrés, du sang, des cris, des râles. Un morceau de bras pendait d’une étagère. Des détonations sur la gauche, le terroriste qu’il chassait poursuivait ses tirs. D’une cadence mécanique, il exécutait des clients. Plus de balles. Moment de solitude parmi les cris, Hakim ne pouvait pas tirer, sa cible se trouvait entre lui et les clients. Son ordinateur interne passa en zone rouge. Réfléchir. Trouver la solution, et vite.

*

Magalie avait eu l’impression de s’envoler, la déflagration l’avait littéralement propulsée de l’entrée du restaurant jusqu’au milieu de la salle. Elle s’était retrouvée enchevêtrée dans un amas de métal, d’éclats de bois et de ciment mélangé à des débris humains. Sa première vision après l’explosion avait été celle de cette femme presque nue, le ventre ouvert qui se vidait de ses intestins. Abominable ! En d’autres circonstances, elle aurait tourné de l’œil ou vomi, mais le flot d’adrénaline qui se répandait en elle l’empêcha de flancher. Elle se releva, tout fonctionnait, elle avait ses yeux et tous ses membres. Fuir ! Coups de feu à l’entrée, peut-être une chance avec la sortie par les cuisines, elle enjamba les corps et cria aux survivants de la suivre. Non, impossible de partir par-là, un bloc de ciment bloquait la porte. Nouveaux coups de feu, elle se tourna vers le tireur et le vit s’approcher. Il tirait au hasard. On s’écroulait autour d’elle. Elle allait mourir. Elle vit le canon se diriger dans sa direction. Plus rien. Elle ferma les yeux et entendit l’arme tomber sur le sol en même temps qu’une main l’empoignait et qu’elle sentait se poser sur sa gorge la lame froide d’un poignard. Son cerveau refusa de lui transmettre une information claire concernant ses chances de survie. L’acier affûté comme un rasoir lui entama la peau. Aucune douleur. Elle ferma les yeux dans l’attente de la mort. Quand elle les rouvrit, il y avait devant elle un flic en tenue, arme à la main, derrière elle, le souffle du tueur et tout son corps pressé contre le sien.

— J’ai une bombe, j’ai une bombe ! Je vais la faire sauter !

*

Hakim évalua la situation. Il était à cinq mètres du terroriste, peut-être un peu plus. Ce dernier se servait d’une jeune femme comme d’un bouclier, et au bout de sa main, un poignard prêt à l’égorger. L’autre bras enserrait également la fille, mais surtout, il avait à la main un boîtier avec un bouton que son pouce s’apprêtait à presser. La commande d’un gilet d’explosifs ! Ils allaient tous y passer.

— Si quelqu’un bouge, tout saute !

Une solution. Elles paraissaient toutes plus mauvaises les unes que les autres. Le type était légèrement plus petit que la fille, la protection qu’elle lui offrait était quasiment parfaite. Il obligea la jeune femme à reculer de deux pas pour se rapprocher d’un groupe de clients tétanisés. Hakim comprit que le gars hésitait. Un cri : « Allah Akbar ! »

Une détonation ! Puis une autre.

Magalie glissa en se tenant le cou et l’épaule. Hakim la rattrapa de justesse. Derrière elle, le terroriste gisait sur le sol, la tête explosée. Les clients qui le pouvaient se précipitèrent vers la sortie. Le flic venait de tirer deux balles sur Magalie pour atteindre sa cible. La blessure saignait abondamment, il pria pour que l’artère ne soit pas touchée et qu’il n’ait pas causé de dégâts majeurs. Des flics arrivaient. Il leva le bras vers eux pour attirer leur attention.

— Ici !

46

Loubriac poussa la chaise roulante jusqu’à la voiture de Martine et porta Jenifer pour l’installer sur le siège avant. Elle avait absolument tenu à les accompagner. Martine s’assit à l’arrière, elle avait les yeux gonflés et rougis par la douleur. Les larmes avaient dessiné sur ses joues de longues traînées salines. Elle n’avait pas essayé de les effacer, ça ne servait à rien, il y en aurait d’autres. Louis referma la portière et s’apprêtait à contourner la voiture pour prendre place au volant quand trois jeunes filles, entre dix-sept et dix-huit ans, s’approchèrent. Une brunette aux cheveux bouclés et au visage clair joua la porte-parole. Elles avaient les yeux remplis de larmes.

— Monsieur Loubriac ?

— Oui ?

— Nous étions des copines de votre fille. Jamais on n’aurait cru que cette histoire finirait comme ça. On a dit à la police qu’on ne savait pas... Ce n’était pas vrai, on savait qu’elle partait là-bas, elle nous en avait parlé. Elle disait qu’elle allait revenir avec Yacine, qu’il l’aimait, qu’il reviendrait avec elle.

Il les regarda tristement. Elles étaient remplies de remords. Plus rien ne ramènerait Julie, on ne reviendrait pas en arrière. Désemparé, il balbutia un vague « merci », s’assit dans la voiture et entendit l’une des gamines dire :

— C’était un très bel enterrement. Je suis certaine qu’elle est heureuse d’avoir vu comme on l’aime.

Il espéra que la gosse disait vrai et que Julie naviguait dans une autre dimension. Une boule dans la gorge, il démarra.

Et c’est dans la voiture que la radio leur annonça les événements parisiens. Ils avaient déjà leur lot de malheur à supporter, cela aurait pu les laisser de marbre, s’il n’y avait pas eu cette annonce : « L’un des participants identifiés est un jeune Breton, Yacine Osman, âgé de dix-neuf ans. Radicalisé depuis peu, il s’était soustrait aux radars de la DGSI en partant, avec sa compagne, Julie Loubriac, âgée de dix-huit ans, combattre en Syrie. Difficile de ne pas faire un rapprochement entre cet attentat et le fait que la jeune femme, dont le corps a été découvert il y a deux mois à la frontière turque, ait été inhumé ce jour à Quimper. Cette affaire met une fois de plus l’accent sur les failles de notre système de renseignement puisque Yacine Osman a pu rentrer en France sans que son retour soit détecté par les services spécialisés. » Louis crut avoir mal entendu. Rien n’avait échappé à Martine. Jenifer préféra se taire.

— Tu as entendu ? s’étouffa Martine.

— Euh... oui, je crois, je n’écoutais pas.

— Yacine a participé à un attentat à Paris, il y a plusieurs dizaines de victimes et ces salopards, ils disent qu’il était parti en Syrie avec Julie.

Loubriac connaissait trop bien le sens du raccourci des journalistes, lui-même avait participé à la diffusion de nouvelles pas toujours vérifiées, il savait que, pour certains, le sensationnel primait souvent sur le respect de la vérité. Il essaya de calmer sa femme et voulut arrêter la radio. Non, elle voulait tout savoir. Yacine était le dernier des terroristes abattus. Transformé en bombe humaine, c’est grâce au sang-froid et au courage d’un jeune policier, devenu le héros des médias, qu’il avait été neutralisé.

*

Le groupe de conspirateurs, comme ils s’appelaient parfois entre eux, prit le temps de se réunir dans l’urgence. Ces dernières heures, tous avaient fort à faire dans leur domaine respectif, il n’empêche que jamais l’importance de se voir ne leur avait été aussi évidente. Comme d’habitude, c’est chez Jean de Frécourt qu’ils se retrouvèrent. Sébastien Matteoli était en retard. Ils patientèrent tous dans un silence tendu, presque électrique. Les regards se tournèrent vers lui lorsqu’il entra dans la salle de réunion. L’absence du très fidèle commissaire Sampieri confirmait à quel point son service devait être sur le pont.

— Désolé, messieurs, inutile de vous dire que mon temps est compté. (Il regarda sa montre.) J’ai une réunion avec le PR[3] dans trois quarts d’heure.

— Nous comprenons tous, mon cher Sébastien. Faisons donc au plus vite, inutile de revenir sur les événements du jour, tout le monde les connaît.

Matteoli s’éclaircit la voix.

— Oui, vous savez que parmi les enfoirés qui ont commis ces meurtres il y avait Yacine Osman. Vous le pensiez hors d’état de nuire, moi aussi je le croyais. Il est passé au travers des mailles du filet. Aucun dispositif ne peut garantir cent pour cent de réussite. Il n’empêche que cette affaire nous donne raison. Il faut continuer, continuer et continuer. C’est peut-être dur de l’admettre, surtout aujourd’hui, mais nous sauvons des vies chaque fois que nous éliminons ces crapules.

Frécourt intervint à nouveau.

— Tout le monde est conscient du bien-fondé de notre action. Il n’empêche que tous nos amis gardent en mémoire des événements proches qui auraient pu avoir de grandes conséquences.

Matteoli écouta, en connaisseur, le haut fonctionnaire pratiquer l’art du non-dit, et quand ce dernier eut terminé, il prit la parole.

— Tu as raison, Jean. Nous avons eu chaud. Pour parler plus clairement. Les difficultés ont été surmontées, le problème est que, maintenant, il faut rebâtir un nouveau dispositif.

— Je pense avoir quelques idées, intervint l’un des participants. À Nice, nous avons identifié un recruteur qu’il sera certainement possible de manipuler.

— Moi aussi, j’en ai un en Alsace, fit un autre.

Voilà qui ne pouvait que satisfaire le chef barbouze.

— Très bien, messieurs, très bien. Faites-moi passer une petite note et je vais étudier ça au plus vite.

— Vous avez encore les ressources nécessaires ? demanda Frécourt.

Une question qui n’avait pour seul but que d’informer les autres participants.

Le Corse eut un sourire carnassier.

— Pas d’inquiétude.

*

Sur le trajet du retour, assis seul à l’arrière de la voiture officielle, Matteoli eut tout loisir de penser à l’importance de sa tâche et aux difficultés qu’il rencontrait quotidiennement. Il travaillait dans l’ombre depuis des années pour assurer la sécurité de son pays, il ne donnait pas dans l’émotionnel. Il détestait la démocratie et le temps perdu à devoir faire de la pédagogie pour expliquer à des crétins comment se protéger. Depuis qu’il œuvrait, il ne demandait rien à personne et ne rendait de comptes qu’à sa conscience. Son action consistait la plupart du temps à prendre des décisions qui pouvaient le conduire directement à la case prison.

3. Le PR est le président de la République.

47

Il pleuvait quand Loubriac traversa la place Saint-Corentin. Les parapluies étaient de sortie, vraiment pas un truc pour lui. La météo ne le concernait pas. Les mains plantées dans les poches de son vieux Barbour, il marchait en direction de la rue Élie-Fréron comme si de rien n’était. Il s’était rendu compte ce matin qu’il n’avait toujours pas rendu les clés de l’appartement que Marie Caroff lui avait prêté. Ça lui donnait une bonne raison de sortir. S’occuper de Jenifer ne le dérangeait pas, bien au contraire. En même temps, il éprouvait un immense besoin de solitude.

Quand il arriva devant l’agence immobilière, elle était fermée. Tant mieux, il n’était pas d’humeur à discuter. Il déposa les clés dans la boîte aux lettres, fit demi-tour et s’avança devant Le Chien Jaune. Envie de cigarettes, ou simple curiosité, ses pas le conduisirent à l’intérieur de l’établissement. Il s’installa au comptoir. Les trois jours passés en face du bar à voir le serveur travailler lui donnaient le sentiment de le connaître. Il lui sourit et commanda un expresso. Le Télégramme traînait sur le zinc ; d’un geste machinal il le tourna pour mieux voir la une. En première page s’étalait une photo géante du drugstore parisien détruit par l’attentat à la bombe. La façade nue, dépourvue de son habillage de verre, lui rappela des images de guerre.

— C’est incroyable de voir ça chez nous, non ?

Il aurait pu anticiper ça. Ce n’était pas en se collant au comptoir qu’il serait tranquille. Il leva la tête vers son nouvel ami. La petite quarantaine, une fine moustache, les yeux pétillants, le sourire engageant, le serveur était plus grand qu’il ne l’avait imaginé depuis son point d’observation. Louis ne se sentit pas le courage de le rabrouer. Il limita sa réponse à un « oui » prononcé du bout des lèvres.

— Ils sont partout ces terroristes, et parfois là où on s’y attend le moins.

Loubriac fronça les sourcils. Il aurait dû comprendre où il voulait en venir, son cerveau manquait de vivacité ce matin. L’explication arriva :

— Oui, regardez !

Le serveur se pencha derrière son comptoir et réapparut avec un autre journal, un numéro qu’il devait conserver précieusement, il le posa en face de Louis. Il s’agissait de l’exemplaire relatant la mort de Franck Kamo.

— Lui, c’était un client. Qui aurait pu penser qu’il était affilié à des djihadistes ? Moi, je le voyais plutôt facho. Il cachait bien son jeu.

— Il venait souvent ?

— Ce n’était pas un client journalier, c’était un habitué quand même. Il s’installait là, à votre place. Je le voyais une à deux fois par semaine. On parlait de tout et de rien.

De l’excitation soudaine, Loubriac passa à la déception, inutile de s’emballer, il n’obtiendrait rien. C’est ce qu’il croyait jusqu’à ce que le serveur se penche vers lui, comme s’il avait une confidence à lui faire.

— Moi, je vais vous dire. Je croyais même qu’il venait ici parce qu’il avait un rendez-vous galant.

Louis ne cacha pas son étonnement.

— Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

— Ben, en général, pas toujours, mais très souvent, il y avait une rousse. Jolie fille, un peu forte, qui venait le voir.

— Rousse ! ?

La réaction surprit le serveur. Il prit appui sur le comptoir et se repoussa vigoureusement en arrière.

— Vous la connaissez ?

Louis se reprit.

— Euh... non. C’est juste que...

Il hésita sur la conduite à tenir et se lança.

— Si, en fait peut-être. Je dois vous faire un aveu, je suis journaliste.

Bien vu. Le serveur se redressa fièrement.

— Vous voulez m’interviewer ?

— Je crois qu’on a un peu commencé, non ? Dites-m’en plus.

Effectivement, Kamo passait régulièrement au Chien Jaune et il y rencontrait du monde. Le serveur se souvenait notamment d’un gars en costume qui l’avait impressionné par son allure.

— J’ai cru à un ministre. Enfin, je me comprends, quelqu’un d’important. Il avait ce petit morceau de tissu rouge à la boutonnière. Une médaille, non ?

La Légion d’honneur, imagina Loubriac, avant de relativiser cette découverte. En tant qu’ancien saint-cyrien, Franck Kamo devait connaître bon nombre de récipiendaires. Ses potes de promo l’avaient certainement tous.

— Et cette fille, alors ?

— Je vous dis, elle, c’était presque chaque fois. Elle arrivait, ils se faisaient la bise et ils partaient discuter au fond du bar.

— Ils repartaient ensemble ?

Le serveur fit mine de réfléchir.

— Peut-être une fois ou deux, je ne suis pas certain. Habituellement, elle partait seule et lui cinq minutes plus tard.

Louis regretta de ne pas avoir de photo, mais sa conviction était faite. C’est de Meggane Stojka qu’il s’agissait.

— Vous ne prenez pas de photo ? demanda le serveur. Dans quel journal sera publié votre article ?

— Non, pas de photo, on ne fait que des articles de fond dans Le Monde diplomatique.

Déception. Loubriac se marra intérieurement.

— Les clients ne me verront pas, alors.

— Je vous appellerai pour vous dire quand ça sort.

48

L’ancien flic/journaliste aurait presque couru. Il devait d’abord passer chez lui. Il trouva Jenifer là où il l’avait laissée. Elle l’accueillit d’un sourire ravi et doucha ses velléités de départ rapide.

— Je suis contente que tu sois là. J’ai besoin d’aller aux toilettes, et puis j’ai faim.

Louis ne dit rien, c’était inutile, il ne savait pas cacher ses sentiments.

— Ça va pas ? Tu as un problème ?

— Non, pas un problème, mais il va falloir que je reparte. Je pourrais prendre ta voiture ?

— Ce n’est pas moi qui vais m’en servir.

Il la transporta dans ses bras jusqu’aux toilettes.

— Je suis un sacré boulet, essaya Jenifer en espérant l’amuser un peu.

Effet mitigé. Son sourire préoccupé ne masquait pas la raideur de ses traits.

— Je vais appeler Martine pour qu’elle me remplace jusqu’à mon retour.

— Le seul changement, presque positif, c’est que tes deux femmes ne se battent plus, railla-t-elle.

— Tu n’as pas tort.

Il l’installa à nouveau dans son fauteuil et plaça la télécommande de la télé sur ses genoux, c’était bien la seule chose qu’elle arrivait à manipuler.

— Je vais te faire à manger.

— Dis-moi ce que tu as, au lieu de faire cette tête-là.

— Il faut que je voie Meggane.

— Stojka, la flic blessée ? Elle est sortie de l’hôpital ?

— Je ne sais pas. Je vais vérifier.

— Tu veux vraiment pas m’expliquer ?

— Non, je ne préfère pas.

Quand il était comme ça, elle savait qu’il était inutile d’insister. Elle abandonna et le regarda lui préparer son repas.

*

Il n’avait pas voulu commencer ses vérifications depuis l’appartement, pas question d’avoir Jenifer et Martine comme témoins. Pas envie d’entendre jugements et conseils qui n’auraient fait qu’ajouter à son stress. De toute manière, il se connaissait suffisamment pour savoir qu’il ne retrouverait pas son calme tant qu’il ne saurait pas le fin mot de cette histoire. D’ici là, il allait agir au feeling.

Premier appel, le commissariat. Meggane Stojka. La flic du standard ne connaissait pas.

— Impossible, fit Louis avec un zeste d’énervement.

— Calmez-vous, monsieur, si je vous dis que cette personne ne fait pas partie des effectifs, c’est qu’elle n’en fait pas partie.

— C’est la policière qui a été blessée, vous ne lisez pas le journal, vous n’écoutez pas la radio ? Vous vivez sur Mars ?

— Restez poli ! Oui, maintenant je vois de qui vous parlez et je vous confirme qu’elle n’est pas de chez nous. Je vais vous passer quelqu’un qui pourra peut-être vous renseigner.

Musique d’attente et une voix d’homme au bout de la ligne.

— Vous voulez parler à Meggane Stojka ?

— Oui.

— Elle ne fait pas partie de notre service. C’est à quel sujet ?

— Je suis un de ses amis. Vous pensez qu’elle est chez elle à Pont-l’Abbé ?

— ...

Le silence devint gênant. Le correspondant cherchait une réponse. Louis tenta une autre question :

— Elle est toujours hospitalisée ?

— Je crois qu’elle devait sortir ces jours-ci. Mme Stojka était en mission occasionnelle à Quimper, son service est à Paris.

Il raccrocha. Décidément, le mystère s’épaississait. Il eut le sentiment d’être un crétin. Bien sûr qu’il s’était fait avoir, et bien !

Et d’un coup, il remit tout en question et comprit que Meggane mentait. Elle ne travaillait pas à Quimper. Si elle avait bossé dans les locaux du commissariat, même si les journalistes n’allaient pas jusqu’à la DGSI, il aurait bien fini par la croiser. Il y venait si souvent, tous les services étaient dans le même immeuble. Il essaya de mettre son attitude sur le compte d’une faiblesse passagère due à la disparition de Julie, mais c’était se mentir. La vérité, c’est qu’il était tombé sous le charme de cette fille et qu’il avait gobé tout ce qu’elle lui avait raconté. Il composa le numéro du centre hospitalier et balança le nom de Meggane Stojka. Un peu d’attente en musique et la réponse tomba. La patiente venait de quitter l’hôpital.

Il démarra, passa la première et cala. Quelques jurons, et la voiture repartit en surrégime, les pneumatiques s’affolèrent avant d’adhérer au bitume mouillé. Pied au plancher, il décida de torturer la boîte de vitesses sans tenir compte des plaintes qu’elle émettait. Il n’était plus qu’une boule de fureur. Les bras raides sur le volant, les yeux embués, ses pensées oscillaient entre l’abattement produit par le sentiment d’avoir été trahi et des envies de meurtre. Les kilomètres s’alignèrent dans une succession de dépassements dangereux, rythmés par un concert d’avertisseurs et d’appels de phares. Il s’en foutait. Arrivé à Bénodet, il abandonna sa voiture sur un passage protégé, face à l’immeuble de Meggane, et se rua vers l’entrée. Fermée. Dans une bouffée de rage, il secoua la porte, en vain. Personne. La veine bleue qui grossissait le long de son cou et ses yeux rougis étaient les seuls éléments de couleur sur son visage de marbre. Il se décida à presser le digicode, et la voix de Meggane résonna dans l’interphone.

— Oui ?

— C’est Louis !

— C’est sympa de passer me voir, fit-elle d’une voix gaie, presque désarmante. Monte !

Sa colère baissa d’un cran et au claquement de serrure il poussa la porte vitrée. Quand l’ascenseur s’arrêta, il ne savait déjà plus quelle attitude il devait avoir, et lorsqu’elle ouvrit la porte et se blottit contre lui en écrasant ses seins contre sa poitrine, sa détermination fondit comme une glace au soleil. Il s’était forcément trompé.

— Ça me fait plaisir de te voir.

Elle s’écarta de lui. Il revit la mère de Meggane. Elle ramena les cheveux en arrière et lui fit un sourire craquant, avant de faire une légère grimace.

— Je suis sortie hier soir de l’hôpital, j’ai encore mal. J’ai eu de la chance, cet enfoiré a bien failli me tuer.

Il ne répondit pas, un nuage passa, celui du doute qui s’installe.

— Viens, ne restons pas dans l’entrée fit-elle en l’attirant par le bras, tu vas bien prendre un café ?

Il la suivit. L’appartement lui sembla immédiatement différent, il ne dit rien.

— Assieds-toi, je reviens.

Il comprit la raison de son impression. Tout était rangé, pas un seul objet personnel, plus de photos, plus de livres, une lanière dépassait d’un placard. Pressentiment. Il ne put s’empêcher de se relever et d’entrebâiller la porte. Il s’agissait de l’attache d’une valise. Pas un seul vêtement, juste deux valises. Il les soupesa. Pleines ! Elle s’apprêtait à partir. Elle arriva, un café dans chaque main. Elle lui en tendit un et s’assit à côté de lui. Ils restèrent silencieux, le temps de vider leurs tasses.

— Tu t’en vas ? demanda Louis.

Sourire figé.

— Je vais partir quelques jours chez des amis, je n’ai pas envie de rester ici seule, ça me fout le bourdon, j’ai eu très peur... Passer aussi près de la mort, ça fait réfléchir.

— Et tu vides ton appartement ?

Nouvel embarras.

— Tu dis ça pour les étagères ? Je prends juste quelques affaires.

Il hésita. Il ne pouvait plus supporter les mensonges, il perdit patience.

— Il est temps que tu arrêtes de me prendre pour un con. Tu connaissais Kamo. Tu le voyais plusieurs fois par semaine au Chien Jaune.

Elle fronça les sourcils, pâlit et bredouilla :

— Comment tu sais ?

— Je le sais ! Il est grand temps que tu m’expliques tout ! Que tu me parles de Kamo, de Kanaali, de Berlic.

Il lut dans ses yeux de l’étonnement. Elle n’eut pas le temps de s’expliquer. Derrière elle apparut un nouvel arrivant, teint rougeaud, bourrelets dépassant de la ceinture et cravate sale. Un amateur de bonne chère. Il aurait pu avoir l’air sympathique. Un détail rendait toutefois cette apparition déplaisante : le pistolet qu’il tenait pointé vers Loubriac.

— Je crois, effectivement, que nous vous devons quelques explications.

Louis nota la présence du liseré rouge à la boutonnière de la veste et se rappela ce que lui avait dit le serveur du Chien Jaune. Il avait en face de lui l’autre contact de Kamo.

Le regard de Meggane fit un aller-retour rapide entre les deux hommes et s’adressa à Loubriac.

— Tu n’aurais pas dû venir, tant pis pour toi.

Silence. Il regarda le gros s’installer dans un fauteuil. L’homme ne le lâchait pas des yeux.

— Commissaire Ange Luciani.

— Vous allez m’arrêter ?

Le visage de Luciani s’éclaira d’un petit sourire qui laissait clairement entendre qu’il voyait les choses différemment. Contrairement à toute logique, Louis n’avait pas peur, juste un sentiment de gâchis.

— Ça fait plusieurs semaines que vous nous donnez du fil à retordre. On vous a pourtant envoyé des signaux forts, pour que vous vous calmiez. Même l’agression de votre compagne n’a pas eu d’effet. Vous êtes un cinglé.

— Kamo travaillait pour vous ?

Le flic corse dodelina de la tête en signe d’assentiment.

— Et les Turcs aussi ?

— Oui, et vous, vous avez mis un terme à des mois et des mois d’un travail d’horlogerie. Un puzzle où chaque pièce avait sa place. Vous comprenez bien que cela nous pose problème.

— Et ma fille ? Elle est morte à cause de vos magouilles ?

Luciani haussa les épaules.

— Je suis désolé, fit-il, d’un ton presque sincère. Nous n’avions rien contre elle, sans vouloir nous justifier, disons que c’est une bavure dont nous ne sommes pas responsables totalement. Elle a surtout été victime de Saber Kaanali, cet imbécile s’était mis dans la tête de nous rouler, en faisant partir des gens qui n’étaient pas vraiment des fanatiques.

— Pourquoi tout ce cirque, qu’est-ce que vous manigancez ?

Le gros flic croisa les jambes. L’arme toujours dirigée vers Louis, il s’enfonça dans le fauteuil et prit ses aises, comme s’il s’apprêtait à discuter avec une vieille connaissance.

— En haut lieu, nos analystes prévoient, à plus ou moins court terme, l’arrivée de l’extrême droite au pouvoir. Ce sera le début de la fin de notre société. Nos bobos gauchos se prendront pour des résistants, ils contesteront dans la rue la victoire issue des urnes, on atteindra vite un point de non-retour. Les manifs dégénéreront en engendrant un cycle de contestation-répression avec leur lot de bavures. Et c’est là que les jeunes issus des cités feront office de bras armés des opposants. À l’international, les Turcs et les Émirats attiseront le feu en fournissant les moyens logistiques, de l’argent et, pourquoi pas, des armes. Ce sera le début d’une guerre civile dont le gagnant ne fait aucun doute. L’extrême droite, cette fin de race, constituée en majorité de vieillards, ne durera pas face à des gamins revanchards. Les exactions de toutes sortes, viols, tortures, etc., seront le commun de cette violence généralisée. Dans un premier temps, l’extrême gauche prendra le pouvoir. Pas longtemps. La fuite des élites et du pognon engendrera un appauvrissement généralisé, et les nouveaux dirigeants seront balayés par l’arrivée de gamins issus de l’immigration maghrébine, noyautés par les mouvements islamistes. On assistera au même phénomène qui a porté les religieux au pouvoir en Iran. Une révolution menée par l’extrême gauche, qui se fera doubler par des mouvements religieux. Ce sera la société imaginée par Houellebecq, sauf qu’on ne se marrera pas tous les jours. On vivra plutôt un truc qui ressemblera au monde de Daech.

— Et vous ne vous pognez pas un peu ?

— Laissez-moi finir. Le plus drôle c’est que, en parallèle, les mêmes analystes pensent que l’Iran sera la première République islamique qui un jour se verra renversée par un peuple qui ne supporte plus les mollahs.

— Et donc, toutes ces suppositions fumeuses vous donnent le droit d’exécuter des enfants.

— On essaye juste, non pas d’inverser la tendance, c’est trop tard, disons de freiner l’inéluctable en éliminant des gens qui vont devenir des combattants aguerris et reviendront sur le territoire national semer la mort. Comme on ne peut pas faire ça chez nous, on fait ça ailleurs. Après avoir été identifiés comme djihadistes potentiels, au lieu de nous emmerder avec des histoires de fichier S et de surveillance administrative impossible, nous facilitons le départ de ces jeunes et nous les éliminons loin de chez nous, loin de toutes les lois qui, tout compte fait, les protègent.

— Et seul le meurtre peut nous mettre à l’abri ?

— Oh non ! pas du tout, il y avait plein de solutions. Ce qu’il fallait faire en son temps, c’était une véritable intégration, donner à ces gosses de l’espoir par l’éducation et procéder, si ce n’est à un véritable partage des richesses, au moins à un équilibrage plus juste. On a caché la merde sous le tapis, et maintenant ça déborde de partout. Nous faisons les pompiers.

Loubriac cligna des yeux ; une impression bizarre, il sentait une immense fatigue s’emparer de lui. En même temps, il eut envie de rire, et un sourire béat se dessina sur son visage.

— Je boirais bien un coup, t’as pas du Jack Daniel’s ?

Meggane regarda l’heure.

— Tu ne devrais pas tarder à somnoler. J’ai mis du GHB dans ton café, tu sais, la drogue des violeurs.

Son sourire s’agrandit encore.

— Et alors, les amis, comment je vais mourir ?

— Suicide, c’est ce qui passera le mieux, non ? T’es dépressif, t’as pris de la drogue, tu t’es balancé à l’eau. J’aime bien ce scénario, qu’est-ce que t’en penses ?

Louis fit un large mouvement du bras droit, se frappa les genoux et éclata de rire.

— Évidemment, le suicide, c’est un truc qui marche bien. Comme Saber Kaanali, lui aussi il s’est suicidé. Vous avez tué combien de gens comme ça ?

— Presque moins que vous, mon cher. En Turquie, vous avez fait un véritable festival. C’est vrai que tout cela n’est pas vraiment votre faute. Vous étiez bien pris en mains...

Louis eut un éclair de lucidité, son sourire s’effaça et son visage s’assombrit un instant, comme si la drogue lui laissait un répit :

— Ne me fatiguez pas avec vos sous-entendus, vous allez me tuer, alors appelons un chat un chat. Vous voulez dire que vous m’avez manœuvré par l’intermédiaire de cet enfoiré de Berlic. C’est ça ?

Luciani éclata de rire.

— Mon pauvre, vous n’y êtes pas du tout. Vous étiez manipulé, mais ce n’était pas par nous. Au contraire. Berlic aussi était un électron libre. Impossible à canaliser. On a tout essayé, la promotion, la mutation, les menaces. Il n’a rien voulu entendre. Ça a été un véritable déchirement d’être obligé de se séparer d’un fonctionnaire aussi méritant.

— Vous voulez dire que vous l’avez tué ??

— Vous ne saviez pas qu’il était mort ?

— Non...

— C’est une des victimes de l’attentat de la station de métro de Levallois.

Louis eut un passage à blanc. L’effet de la drogue réapparaissait progressivement. Il regarda Meggane.

— Toi, tu me fais ça ?

Une larme roula sur sa joue, et c’est dans un brouillard cotonneux qu’il l’entendit rire et qu’il eut l’impression que le visage de la jeune femme se déformait.

Elle cracha de colère.

— Mon pauvre, tu crois quoi ? Je te déteste ! Tu me dégoûtes. Rien ne peut me faire plus plaisir que de savoir que tu vas crever aujourd’hui. Tu crois que parce que t’as baisé ma mère, la femme de ton meilleur ami, tu as des droits sur moi. Tu crois que tu me connais ? Mon père savait. Il savait toutes vos petites coucheries. Quand tu as quitté Paris, le couple était fini. Ils ne s’en sont pas remis. Ils sont morts détruits. Tout ça à cause de toi. Savoir que tu vas aller en enfer me réjouit.

Il éclata d’un rire sonore.

— Ce n’est pas gentil ce que tu me dis là.

Ça en devenait surréaliste. Luciani se pencha, prit appui sur les accoudoirs et se redressa. Un instant d’inattention, Louis balança un coup de pied en avant et fouetta l’avant-bras du flic. Le SIG glissa par terre. Loubriac tenta de se relever. Trop faible. Le Corse le cueillit d’un coup de poing et lui éclata le nez. Il retomba dans son fauteuil et se remit à rire.

Luciani regarda l’extérieur, puis sa montre.

— Vingt-deux heures trente, il ne fait jamais nuit dans cette putain de région ou quoi ? En Corse, il y a longtemps que le soleil est couché.

Meggane recadra les choses :

— On est au mois de juin, en Bretagne, pointe Finistère, plein ouest. Encore une demi-heure.

Ils patientèrent dans un silence troublé par les ronflements de Louis et quelques réveils agités par des rires et des soubresauts.

— Il va crever en se marrant, remarqua le Corse, avant de décider qu’il était temps de bouger.

— T’as une idée où aller ?

— Oui, ne t’inquiète pas.

Luciani eut un regard pour sa victime. Elle était étalée, tête en arrière dans le fauteuil, du sang coulait de son nez et imprégnait sa chemise, elle dormait profondément.

— Ramène du Sopalin, ce con-là va nous dégueulasser avec son nez qui pisse.

Une fois essuyée une partie du sang, le commissaire attrapa un bras de Louis et fit un signe de tête à Meggane.

— Allez, on y va, aide-moi à le relever.

Pas facile, mais ils arrivèrent à le traîner jusqu’à l’ascenseur. La nuit tomberait bientôt. Personne. Tant mieux. De toute manière, un témoin aurait juste vu un couple s’occupant d’un poivrot.

— Tu sais où est sa bagnole ?

Meggane fouilla dans les poches de leur prisonnier et sortit un trousseau de clés, une pression sur la commande magnétique et les lumières d’une Golf garée en travers du passage protégé s’allumèrent. Une contravention ornait le pare-brise.

— Quel con ! grommela Luciani, il faudra que tu prépares une explication si un jour les flics remontent jusqu’à cette adresse.

— J’aviserai.

— On va le mettre dans ma voiture, toi tu prendras la sienne.

C’est en zigzaguant qu’ils arrivèrent devant une Peugeot 5008 noire. Loubriac ouvrit un œil.

— T’as une voiture de ministre.

— Presque, se marra Luciani en ouvrant la porte arrière.

Cliquetis métallique et Louis se retrouva menotté à la ceinture.

— C’est pas gentil ce que tu me fais là.

— Tu te répètes !

Le Corse vérifia la bonne marche de la sécurité enfant et claqua la porte sur son prisonnier.

— Allez, je te suis, lança le flic à sa complice.

Une fois installé, Luciani régla le rétroviseur sur son passager. Affalé, visage contre la vitre, Loubriac donnait l’impression de s’être assoupi. Mieux valait tout de même rester vigilant. Un œil sur la route, un autre dans le rétro, il démarra derrière Meggane. Peu de circulation, ils parvinrent rapidement à l’entrée de Bénodet et prirent la direction de Combrit. En traversant le pont de Cornouaille, Meggane alluma brièvement ses feux de détresse et gesticula en montrant les parapets. Luciani apprécia en connaisseur, une chute de soixante-dix mètres dans l’Odet garantissait un joli plongeon. Efficacité garantie. Ils devraient cependant trouver mieux. Trop voyant, trop de passage. Il fit un appel de phares et Meggane poursuivit sa route. Ils n’avaient pas encore rejoint l’autre rive de la rivière qu’il la vit mettre son clignotant. Encore quelques dizaines de mètres et elle quitta la route pour emprunter un chemin de terre conduisant jusqu’à une sorte de parking. Ils se retrouvèrent sous le tablier du pont. La rivière s’écoulait quelques mètres plus bas. Meggane laissa la voiture de Louis près d’une pile en béton et rejoignit à pied le commissaire de police. La première chose qu’il fit fut d’allumer une cigarette. Son prisonnier dormait paisiblement. Il s’écarta de la voiture pour parler. La jeune femme commença :

— Ici, c’est bien. À cette heure-ci, c’est désert. On est à marée haute, il y a suffisamment de fond pour se noyer... Boulin est mort dans trente centimètres, pourquoi pas lui ?

Luciani tira sur sa cigarette et souffla une volute de fumée avant de répondre.

— T’as pas tort. Allez, finissons-en.

Loubriac dormait toujours. Quand ils ouvrirent la portière, il faillit basculer par terre, Meggane le rattrapa de justesse et lui enleva les menottes. Restait à le traîner jusqu’à la berge. Ils l’encadrèrent en passant chacun un bras sur leurs épaules. Il ouvrit un œil, se remit à sourire béatement et frissonna.

— Il fait froid, vous ne voulez pas mettre le chauffage.

Et il fut pris d’une crise de fou rire, Meggane trébucha sur une pierre, déséquilibrée, elle lâcha le poids mort. Surpris, Luciani n’arriva pas à le maintenir seul et Louis s’étala dans le sable.

— Merde, jura le Corse.

— Désolée !

Ils se désintéressèrent un instant de leur fardeau. Luciani s’avança vers le bord de l’eau et Meggane le suivit.

— Il n’y a pas très haut.

— Quatre, cinq mètres de chute et deux, trois mètres d’eau, suffisamment pour se noyer, surtout dans son état.

— J’espère que tu as raison.

Bruit de pas, ils se retournèrent, Louis n’était plus là, des bruits de branchages.

— Bordel, il s’est barré.

Luciani fonça vers sa voiture, le temps d’attraper une Maglite, et se lança à la poursuite du fuyard.

Une petite voix lancinante disait à Loubriac qu’il devait courir et que sa vie en dépendait, une autre lui répétait qu’il n’y avait aucun danger, que ce n’était qu’un jeu amusant, d’ailleurs il n’arrivait pas à avoir peur, d’autant qu’une troisième voix, peut-être la plus insistante, ne cessait de lui dire qu’il était fatigué, qu’il devait s’arrêter et dormir encore.

Luciani avait une certitude : il devait impérativement rattraper son prisonnier et l’éliminer. Tant pis si ce n’était pas un suicide, l’important était de s’en débarrasser. La difficulté était sa condition physique, il était loin d’être un athlète. Après une cinquantaine de mètres, il était déjà à bout de souffle avec un cœur qui s’emballait dans sa poitrine. Meggane lui arracha la lampe des mains et prit la suite en suivant les traces d’un chemin piétonnier qui longeait la côte. Après une minute, n’ayant toujours pas rattrapé le fuyard, elle décida de s’arrêter, l’oreille aux aguets. Craquements. Elle identifia des bruits de pas, balaya la forêt avec le faisceau de sa lampe. Une ombre. Elle se mit à courir dans la direction repérée. Avec sa petite trentaine d’années, elle n’avait pas les problèmes de Luciani ou de Louis. Jeune et sportive, elle le retrouverait. Elle s’arrêta encore. L’instinct lui disait qu’il n’était pas loin. Elle dégaina son arme. Pour elle aussi, priorité à l’élimination du témoin gênant, on aviserait plus tard sur la forme. Elle était de nouveau sur le chemin, le long de la côte rocheuse, bruit du vent dans les arbres et surtout de l’eau sur les rochers. Rien d’autre. Elle ressentit une vive douleur et lâcha son arme. Loubriac passait à l’attaque, il l’avait frappée avec un morceau de bois. Position de défense, elle réussit à s’écarter suffisamment pour armer son poing et lui envoya un coup au visage, puis un fouetté du pied. Il s’affala au sol. Grand coup avec la Maglite, la lumière s’éteignit en même temps que Louis se mit à hurler de douleur. Un rayon de lune éclaira l’acier du pistolet. Elle se précipita pour ramasser l’arme. Il essaya de se relever. Trop tard. Deux détonations. Il bascula en arrière en titubant et tomba dans le vide. Bruit d’eau. Plus rien.

Meggane ramassa la lampe, joua sur la vis, tapa dessus, la lumière revint... Elle s’approcha prudemment du bord rocheux et éclaira la mer. Rien. Il avait coulé. Bon débarras. Elle patienta un moment, le temps de caresser encore la surface de l’eau et de s’assurer qu’il ne réapparaissait pas. Elle éclaira ensuite le sol et, coup de chance, un sourire illumina son visage. Les deux douilles en cuivre brillaient sous le reflet de la lumière, elle les ramassa et les fit disparaître dans sa poche.

C’est à la lumière de sa lampe qu’elle rebroussa chemin. Une surprise l’attendait, le commissaire Luciani était assis contre un arbre. Sans elle, Louis serait toujours en fuite... Une impression, qui se confirma en s’approchant du flic. Il avait vomi sur lui, sa tête reposait sur son épaule droite, ses yeux étaient fixes. Mort ! Fin des aventures du commissaire Luciani. Voilà qui était plus embarrassant. Non qu’elle ait éprouvé une quelconque sympathie pour le flic, mais ce cadavre était de trop. Une idée lui vint. Elle s’agenouilla près du corps, le pistolet de Luciani était posé à côté de lui. Elle le ramassa, le cala dans les mains du mort et fit reposer l’index de Luciani sur la queue de détente. Deux coups de feu en l’air, les douilles qui giclent. À condition qu’on ne retrouve pas les balles, ce qui était hautement probable puisque en général elles traversent le corps, le meurtre de Loubriac était maintenant signé !

C’est avec le sentiment du travail bien fait que Meggane respira profondément. C’était une soirée qui se terminait bien. Un homme qu’elle haïssait depuis des années venait de mourir. Le second, elle ne le regretterait pas. Sa disparition offrait peut-être même une opportunité, après tout, une place venait de se libérer.

Elle plongea les mains au fond de ses poches et attrapa un portable. Le numéro qu’elle cherchait était en mémoire. C’est un silence surpris qui répondit à son appel.

— Bonsoir, monsieur, c’est Meggane Stojka, fit la jeune femme d’une voix calme et sans aucune trace d’émotion.

— Je ne m’attendais pas à votre appel, où est le commissaire Luciani ?

— Mort.

— ...

— Un malaise en se défendant.

— ...

— Son assaillant est mort.

— Vous avez besoin de quelque chose ?

— Non, ne vous inquiétez pas, je vais gérer cela moi-même.

— Très bien, je vous fais confiance... Vous avez déjà traité admirablement le cas de Franck Kamo. J’ai bien compris qu’avec vous, nous avions affaire à une femme hors du commun. Je saurai m’en souvenir, croyez-moi.

La communication laissa Meggane plutôt fière d’elle. L’allusion de son correspondant lui fit se rappeler les circonstances de la mort de Kamo lors de son transfert à l’hôpital.

Elle pensa à ce Parisien, Loïc Beuglet, qui enquêtait sur la disparition de Saber Kaanali et sur ses liens avec Franck Kamo. Si elle avait laissé faire, il serait remonté jusqu’à elle. Heureusement que ce con, malgré ses allures de curé, était comme la plupart des mecs. Il n’avait vu en elle qu’une paire de seins et avait cru que le meilleur moyen d’arriver à les toucher était de se vanter en parlant de son enquête. Luciani avait pâli en apprenant qu’un service de la DGSI avait en objectif leur réseau. Heureusement que cet imbécile de Loubriac leur avait donné les moyens de régler le problème, et c’est elle qui avait su profiter de l’opportunité qui s’était présentée.

Bien sûr, il y avait eu aussi le jeune flic qui l’accompagnait durant le transfèrement. Elle revit l’éclair d’étonnement dans ses yeux quand elle avait attrapé le SIG qui pendait à sa ceinture et lui avait collé une balle en plein cœur. Kamo, un vrai professionnel, avait tout de suite compris la suite. Aucune surprise, quand il avait vu Meggane sortir son arme personnelle et le braquer, juste une petite moue fataliste. Les mains entravées, les pieds bloqués, il ne pouvait s’échapper. Elle se rappela ses derniers mots :

— Tu pourras leur dire qu’ils ont fait une connerie, je n’aurais pas parlé. Ils vont être forcés d’inventer des histoires et de salir ma mémoire. J’espère qu’ils auront suffisamment le sens de l’honneur pour que ma famille ne manque de rien.

Leurs regards s’étaient croisés, jugés, et elle avait pressé sur la détente

— Je leur dirai.

Le plus dur, ce fut la suite. Ouvrir les menottes de Kamo, lui mettre l’arme du jeune policier entre les mains et se tirer dessus. Dans l’énervement, elle avait bien failli se tuer.

Elle se rapprocha de l’eau et d’un geste ample lança son portable au plus loin. Un nouveau téléphone apparut. Là encore, le numéro appelé était en mémoire. Sa voix se transforma d’un coup. Un cocktail de peur et de panique...

— Commissariat de Quimper ? Je suis Meggane Stojka de la DGSI, passez-moi la PJ, nous venons d’être attaqués, le commissaire Luciani a fait un malaise. J’ai besoin de secours immédiatement. Il a tiré sur notre agresseur, mais il n’est peut-être pas mort. Vite !

49

C’est dans un bar de la rue des Saussaies que se retrouvèrent Pierre-Jean et Charles-Albert, deux jeunes énarques. Leur ressemblance était si frappante qu’on aurait pu croire qu’ils étaient frères, sinon cousins ou au moins de la même famille, et cela valait autant pour leur physique que pour leur aspect vestimentaire. Le complet bleu d’excellente facture, les lunettes à monture en écaille, chevelure épaisse, œil vif, corps sec et entretenu par des occupations nobles et raffinées, tennis, ski, quelques sports nautiques, boxe, à condition qu’il s’agisse de boxe française évidemment. Ils étaient prêts à concourir pour le prix du gendre idéal. Tous deux seraient un jour, sinon ministre, au moins directeur de cabinet ou proches conseillers d’un ministre, voire du Président. Leur seule différence était leur choix politique, guidé uniquement par un pari sur l’avenir et leur carrière. Pierre-Jean œuvrait à droite, Charles-Albert à gauche. Tout cela n’était d’ailleurs plus très important, la dernière législature ayant offert des passerelles aux hommes de tout bord. Une tendance qu’ils trouvaient louable, puisqu’elle évitait de croupir cinq ans dans un placard pour des convictions que, de toute manière, ils n’avaient pas.

Le café servi au comptoir, ils attrapèrent leur tasse et se dirigèrent vers une table où ils pourraient converser tranquillement.

— Très belle cérémonie, lança Charles-Albert.

— Ha, ça ! En effet, Sébastien Matteoli n’a pas lésiné sur les moyens, discours ministériel, Garde républicaine, grand-croix de la Légion d’honneur à titre posthume. On peut dire que la République sait honorer ses salopards.

Charles-Albert tiqua. Il n’analysait pas les choses de la même façon.

— Il va se retrouver bien seul. C’est un peu son frère qu’il vient de perdre.

— Il sera bien le seul à regretter cet abruti, c’était d’ailleurs presque hilarant de voir le nombre de gens faussement émus devant ce baroud d’honneur de Matteoli. T’as vu la tête de Jean de Frécourt ? Lui aussi, on aurait cru qu’il avait perdu un être cher.

Cette fois Charles-Albert se décida à calmer son ami.

— Tu y vas un peu fort, qu’est-ce que tu veux dire par baroud d’honneur ? Matteoli et Frécourt sont des serviteurs de l’État, sans lesquels la République ne serait pas ce qu’elle est.

Pierre-Jean éclata d’un rire sarcastique et, au lieu de calmer le jeu, en remit une couche.

— Mort en héros ? Toute cette histoire vendue à la presse est énorme. Ange Luciani aurait abattu Louis Loubriac en état de légitime défense avant de succomber à un infarctus. Ce Loubriac aurait fait venir Stojka et Luciani dans un coin désert pour avouer des exactions commises en Turquie et en France et aurait voulu les tuer... Grotesque !

— De toute manière, ce n’est pas Loubriac qui va contredire cette version des faits.

— On n’a même pas retrouvé son corps.

— Je connais le coin où ça s’est passé, il y a de forts courants, il a été emporté vers le large. On ne le retrouvera pas.

Pierre-Jean arriva au but qu’il s’était fixé :

— Je me suis laissé dire que la disparition de Loubriac vous enlevait une sacrée épine du pied. De ce que j’en sais, il vous a fait courir quelques risques.

Charles-Albert rosit.

— Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

— Arrête un peu, ne joue pas avec moi. (Pierre-Jean éclata de rire.) Regarde-toi, tu mens plutôt mal. Il va falloir que tu sois plus convaincant, si tu veux faire de la politique. (Pierre-Jean appuya sur le bras de son collègue.) Je sais tout sur vos activités : Matteoli, Frécourt et toute sa bande, et toute la cheville ouvrière : Kamo, Kaanali, les Turcs, les Syriens... Belle organisation de malfaiteurs.

Charles-Albert était sur le gril, il bafouilla :

— De quoi tu parles ?

— Je ne te parle pas en ennemi et je vais t’en donner la preuve. Si je te parle, c’est pour t’éviter de t’accrocher à des gens qui sont finis. Tu es jeune, on est de la même promo, laisse-les tomber, ton avenir est ailleurs. C’est nous qui avons fait capoter votre petite organisation. Matteoli et Frécourt vont démissionner la semaine prochaine. L’un pour se consacrer à son île, l’autre pour raisons de santé. À force de faire des petits dossiers sur tout le monde, Matteoli a fatigué bon nombre de gens. Il y a longtemps qu’on cherchait un moyen de l’abattre et avec cette affaire, on a un dossier explosif. T’imagines dans la presse les titres sur une filière d’extermination organisée par des grands commis de l’État ? Il a eu droit à une perquisition dans son bureau à l’Élysée, on a toutes les preuves, et je vais même te dire comment on a gagné la partie.

— ...

— Ça te laisse sans voix, donc je continue. C’est un agent de la DGSI de Paris qui a été la cheville ouvrière de cette opération. Le gars travaillait depuis longtemps sur la filière bretonne de Saber Kaanali et tout d’un coup il s’est aperçu que le recruteur n’envoyait plus en Syrie de vrais candidats au djihad, il s’agissait de plus en plus de rêveurs en mal d’aventure, de jeunes qui croyaient rejoindre une ONG ou une organisation humanitaire. Le flic a essayé de comprendre la raison de ce changement et c’est comme ça qu’il est remonté à Franck Kamo, puis à Luciani et enfin à Matteoli et Frécourt. Les contacts avec la DGSE ont permis d’apprendre qu’un stratagème était mis en place pour éliminer dès leur arrivée sur les théâtres d’opérations ceux qui « bénéficiaient » des services de Kaanali... Pour le flic, ça confirmait deux choses : la première, que le recruteur était sous contrôle, et la seconde, que cette filière avait pour but l’élimination des djihadistes français. Pour s’en sortir, Kaanali envoyait à la mort des jeunes qui n’étaient pas de vrais combattants.

De bouillant, Charles-Albert passa à gelé, il n’était plus rouge, mais blanc comme un linge. En face de lui, Pierre-Jean vivait un grand moment de gloire...

— Quand le flic a pondu une note blanche, mentionnant ses observations et ses conclusions, cela n’a pas intéressé, ça a passionné certains pontes ! Il a tout de suite été décidé de monter une petite équipe pour creuser cette affaire... Sous couvert de mettre fin à cette pratique, ils voulaient surtout se débarrasser de Matteoli et de sa clique. La cheville ouvrière de cette affaire a été un autre agent de la DGSI. Il connaissait Louis Loubriac de réputation, ancien flic, ancien journaliste, un type impulsif, dépressif chronique, un brin alcoolo. Bref, avec la disparition de sa fille, c’était le candidat idéal pour faire le boulot à notre place. Et là, je dois dire que j’ai été fasciné par la manière dont notre gars a réussi à le manipuler. Ces mecs de la DGSI sont fabuleux, ils devraient faire de la politique. Et je vais t’avouer un truc, le plus fort, c’est qu’on n’est même pas certain que la fille de Loubriac soit morte.

Charles-Albert fronça les sourcils.

— J’avais entendu parler d’une comparaison ADN.

— Oui, c’est vrai, il y a eu une expertise qui a certifié que l’ADN prélevé sur la brosse à dents de Julie Loubriac était le même que celui prélevé sur un cadavre. (Pierre-Jean n’arrivait pas à résister au plaisir de fanfaronner et expliqua :) Tu sais, il paraît que ça n’a pas été difficile de frotter les dents du cadavre avec la brosse de la jeune fille. D’ailleurs, peut-être que ça n’a servi à rien et qu’il s’agissait bien de sa dépouille, mais on n’aime pas trop les incertitudes. Une preuve scientifique, c’est toujours mieux. Pendant que les parents étaient dans un hôpital au sud de la Turquie pour voir des cadavres récupérés à la frontière, c’est un flic français qui s’est chargé de ça. Note qu’il n’a fait que donner des certitudes scientifiques à une mère qui reconnaissait sa fille parmi les corps exposés. Presque un geste humanitaire, il paraît que c’est important de pouvoir faire son deuil... Grâce à ce flic, les Loubriac ont eu un cadavre à enterrer.

Charles-Albert n’en pouvait plus, même s’il était sur des charbons ardents et mal placé pour faire de la morale, le cynisme de son collègue le sidérait. Il en vint à se demander si lui-même ressemblait à ça et il se fit peur. Pas longtemps. Il repensa très vite à son bureau et à son plan de carrière. Il fallait se sortir de ce guêpier.

— T’attends quoi ?

— Rien. T’as perdu cette partie, si un jour je suis dans la merde, j’espère que tu sauras me renvoyer l’ascenseur, c’est tout.

— Et pour les autres ?

— En dehors de Matteoli et de Frécourt, personne ne sera inquiété. Après tout, vous aviez tous dans l’idée de servir le pays, c’est plutôt louable. Pour ces deux-là, ils disparaissent du paysage, c’est ce que tout le monde voulait. Je te l’ai dit, cette affaire n’a été, pour beaucoup, qu’un prétexte pour cramer Matteoli. D’ailleurs, aujourd’hui, le Président souscrit totalement à votre doctrine. Dès que c’est possible, les Français identifiés comme djihadistes font l’objet d’assassinats ciblés en dehors de nos frontières. La DGSE fait cela très bien, au pire, elle sous-traite avec les Américains ou les Russes, quand il le faut.

Charles-Albert respira profondément. Après un passage nuageux sur sa carrière, le ciel redevenait bleu.

50

Il faisait beau lorsque Loïc Beuglet et Sylvain Hottin se retrouvèrent à l’entrée du palais de l’Élysée. La réception à laquelle ils étaient conviés fut simple, rapide, mais non moins émouvante. Se voir remettre la Légion d’honneur par le président de la République est le genre d’événement qui marque une vie. C’est après deux coupes de champagne et trois canapés qu’ils furent invités par le troisième récipiendaire, l’inspecteur général Claude Aubert, à le suivre dans un petit bureau qui sentait la peinture fraîche. Des étagères quasiment vides, des portes d’armoires ouvertes, pas encore d’objets personnels.

— C’est petit, néanmoins je pense que je serai bien ici. (Il prit un air faussement désolé et poursuivit :) Je sais que pour vous ce sera encore plus réduit, puisque vous allez vous partager le bureau de Luciani, mais votre travail se passe surtout à l’extérieur. Je pense que nous ferons du bon travail ensemble. Si nous sommes là, c’est déjà que nos compétences sont reconnues. On m’a nommé à ce poste pour coordonner l’activité des différents services en charge de la lutte contre le terrorisme musulman, et j’ai pensé à vous pour le terrain. André, c’est ta gestion des informateurs et ta capacité de meneur d’hommes dont j’ai besoin, et toi, Sylvain, ta connaissance du monde arabo-musulman. Tous les deux, vous avez fait preuve d’un extraordinaire sens de l’initiative.

Il parla plus doucement, comme s’il se recueillait, et son auditoire comprit où il voulait en venir :

— La disparition récente du commissaire Berlic nous a rappelé douloureusement combien notre métier était exigeant et dangereux.

Malgré cette évocation, Beuglet ne put s’empêcher de sourire en entendant le grade posthume de son collègue de bureau. Ils ne sauraient jamais si la mort du commandant était due au simple hasard de se trouver au mauvais endroit au mauvais moment, victime d’un terrorisme aveugle, ou si l’attentat avait pour but d’effacer Berlic de l’organigramme du service. Une bouffée de haine orienta ses pensées vers Matteoli, Frécourt et Meggane Stojka. Ils savaient. Et la flic s’en tirait bien. Affaire couverte par le très secret défense, ni prison, ni sanction, une nomination comme attachée de sécurité intérieure en Afghanistan. Dans quatre ans, elle reviendrait en France après s’être fait une virginité administrative. Il se promit de l’avoir à l’œil dans les prochaines années.

En attendant, grâce à feu Berlic, Beuglet était maintenant commissaire. Dans l’affaire Kaanali, à deux, ils avaient orienté, géré, manipulé Louis Loubriac, il ne savait pas exactement quel vocabulaire employer pour cette opération. Beuglet goûtait fort peu les psychologues, et pourtant, il reconnaissait que celui de la boîte avait fait fort. Après étude du dossier de Loubriac, le psy avait tout de suite dit qu’ils tenaient un candidat parfait. Louis était mûr, à point pour cette opération. Et c’est vrai que ç’avait été un jeu d’enfants pour Berlic de travailler leur cible. Loubriac avait foncé dans le panneau. Pareil pour sa femme, Hottin, avec le coup de l’ADN sur la brosse à dents, avait su en rajouter une dernière couche... La bête sauvage pouvait être lâchée, plus rien ne retenait Louis Loubriac. Quel succès ! Le fait qu’il ait payé cette histoire de sa vie paraissait aujourd’hui une juste rédemption au regard des meurtres commis.

Les trois flics finirent par s’asseoir. Leur nouveau chef n’en avait pas terminé pour autant. Il se mit à égrener une liste sanglante, celle de tous les attentats commis en France depuis Charlie Hebdo.

— On est à plus de 242 morts et 800 blessés. On vient avec le Publicis de presque doubler. C’est la guerre !

« Et les flics, la liste est longue depuis janvier 2015. Après Franck Brinsolaro, Ahmed Merabet, Clarissa Jean-Philippe, Jean-Baptiste Salvaing et Jessica Schneider, Emmanuel Grout, Xavier Jugelé. Alors, il faut reconnaître une chose, et qui fait mal : on a viré Matteoli, Frécourt et leur clique, mais ils avaient raison. Se débarrasser de nos djihadistes avant qu’ils reviennent, c’est ni plus ni moins que de la légitime défense. La connerie de Matteoli a été de se faire doubler par le recruteur et de faire tuer des gosses qui n’étaient pas encore inféodés à Daech.

— Ils le seraient devenus, coupa Beuglet.

Hottin approuva d’un hochement de tête et prit la parole.

— Je peux le confirmer, j’en ai vu un tas, de ces mecs, partir pour faire de l’humanitaire et qui sont devenus des combattants. Soit ils se soumettent à l’endoctrinement, soit ils sont tués sur place. On les accuse de trahison ou d’espionnage et l’État islamique s’en débarrasse.

— Vous avez certainement raison tous les deux. C’est pourquoi il a été décidé de poursuivre ce qui a été fait jusque-là.

Un peu d’étonnement chez Beuglet et Hottin, et c’est le second qui répondit.

— Je crois en effet que c’est la meilleure solution.

51

La disparition de Louis, l’enquête qui avait suivi furent un vrai supplice pour Jenifer. Des remords, des regrets, trop de colères, trop de jalousies, trop de cris. Pas assez de bon temps passé ensemble, de voyages, de rires, de joie. Tout lui manquait aujourd’hui, son amour, ses bras, son odeur, son sexe aussi. Elle n’avait pas voulu avoir de gosses, même ça, elle le regrettait. S’ils avaient eu un enfant, Louis s’y serait rattaché après la perte de Julie, il aurait eu une vraie raison de vivre au lieu de sombrer dans la haine et la violence. Et si elle avait été moins coléreuse, il lui aurait parlé, il y avait eu trop de non-dits entre eux. Sa mort était un mystère. Pourquoi diable avait-il voulu tuer ces deux flics ? Un coup de folie ?

Toutes ces questions lui taraudaient le cerveau. Elle qui n’avait quasiment jamais pleuré de sa vie était maintenant submergée régulièrement par des crises de larmes incontrôlables.

C’est en tenant le bras de Martine d’une main et en s’appuyant de l’autre sur une canne qu’elle franchit la porte du cimetière de Ergué-Armel. Après la mort de Louis, Martine et elle étaient devenues quasiment inséparables. Jenifer essaya un peu d’humour.

— Il doit bien se marrer s’il nous voit ainsi bras dessus, bras dessous.

La mère de Julie affermit sa prise sur la main de la jeune femme et fut secouée par un petit rire triste.

— Tu as bien raison. Tu sais, à moi aussi il me manque. Je n’arrive pas à comprendre ce qui lui est passé par la tête. Nous avions décidé de ne plus penser qu’à faire le deuil de Julie et voilà qu’aujourd’hui je me retrouve seule à la pleurer et à me recueillir sur sa tombe. (Elle eut un nouveau rire, toujours sans gaieté.) Parfois j’ai envie de croire en Dieu et de me dire qu’ils sont ensemble. Je les jalouse, je suis en colère d’être seule. J’aimerais être avec eux.

Jenifer eut envie de parler, de lui dire que c’était ridicule, qu’il ne fallait pas penser au suicide, que la peine s’estomperait avec le temps, que ça ne servait à rien. Des mots qu’elle-même aurait prononcés sans y croire. Elle préféra rester silencieuse. Après plusieurs travées, elles arrivèrent enfin au but de leur visite : une tombe en marbre noir sur laquelle était gravé en lettres d’or le nom de Julie Loubriac et, à côté, était enchâssé un médaillon avec la photo de la jeune fille.

— C’est vrai qu’elle était belle, remarqua Jenifer.

— À dix-huit ans, nous le sommes toutes. Pour elle, ce sera éternel. Tous ceux qui l’ont connue se souviendront d’un ange qu’on m’a volé.

— Je pense à Louis, qui lui n’a pas de tombe.

Deux larmes roulèrent sur ses joues sans qu’elle cherche à les essuyer. Elles restèrent silencieuses, pendant de longues minutes, debout devant la tombe avant que Martine ne se décide enfin à bouger.

— Allez, partons.

C’est en marchant dans les allées qu’elles croisèrent un couple. Martine reconnut la femme, sans jamais l’avoir vue, et elle eut le sentiment que celle-ci la connaissait aussi. Il est vrai que l’une comme l’autre avaient été dans les journaux. Les parents de Yacine. Ironie du sort, après l’attentat de Paris, les restes avaient été enterrés dans le plus grand secret dans le cimetière de Quimper. Il reposait à quelques dizaines de mètres de Julie. Jenifer ne comprit pas ce qui se passait lorsque Martine s’immobilisa. Son amie était blanche, les traits figés, sans qu’on puisse déterminer s’ils exprimaient de la colère, de la haine, de la douleur. Elle sentit sa main trembler sur la sienne. La mère de Julie fit comme si l’homme n’existait pas, ses yeux plongèrent dans ceux de la femme et cette dernière soutint son regard sans ciller. Un duel à distance et sans arme.

— C’est à cause de votre fils qu’elle est morte.

— C’est à cause de votre fille qu’il est parti là-bas.

— Votre enfant était un monstre ! Qu’il pourrisse en enfer.

Jenifer comprit sans difficulté ce qui se passait, elle poussa Martine sur le côté pour l’écarter. Elles n’avaient pas fait trois pas que la voix de la mère de Yacine résonna derrière eux.

— Votre fille n’est pas morte !

Martine sentit ses muscles se tétaniser et s’arrêta comme si on venait de lui tirer une balle dans le dos. La voix se fit entendre encore. Elle vibrait de haine.

— Elle est toujours là-bas.

Cette fois, Martine se retourna. La mère de Yacine, raide comme un pic, la regardait. Une flamme ironique dans les yeux, elle tenait sa vengeance et s’en délectait. La détresse fit chanceler Martine et Jenifer la retint. Alors que le mari poussait sa femme en avant et l’obligeait à avancer.

— Tu ne vois pas qu’elle te ment ? Elle veut te faire souffrir.

Martine hésita entre courir après le couple et laisser son corps s’effondrer. Elle finit par se mettre à marcher vers la sortie. Perdue, absente, elle pleurait.

Épilogue

C’est quelques semaines plus tard que Martine reçut un appel sur son portable, un numéro caché. Elle était chez elle, assise sur son canapé, les yeux dans le vague à regarder la mer, lorsque la sonnerie troubla sa rêverie. Un œil sur l’écran, elle décrocha en mode défensif, car ce genre d’appel annonçait souvent des mauvaises nouvelles.

Un grésillement lui fit supposer qu’il s’agissait d’une erreur ou de quelqu’un en limite de réseau, et puis son sang se figea, son cœur se mit à battre à tout rompre... Une voix lointaine, hachée, mais une voix qu’elle ne pouvait confondre avec aucune autre...

— Julie, c’est toi ? Julie ?

— Maman, c’est moi. Tu peux brancher ton ordinateur ? Je vais t’appeler sur Skype.

— Oui, oui, j’y vais tout de suite !

Martine se rua dans l’escalier et déboula dans la chambre qui lui servait de bureau. Elle ne pensait plus à rien, juste à agir. Le démarrage de son portable lui parut infiniment long, elle tremblait de tout son corps, se trompa deux fois de mot de passe, cria d’énervement, et le bureau apparut à l’écran. Elle cliqua sur l’icône de Skype. Elle ne s’en servait quasiment jamais, se demanda si tout allait fonctionner. Elle attendit, attendit encore. Impossible, elle avait rêvé, victime d’une hallucination, elle devenait folle. Et, tout d’un coup, la sonnerie de l’appel, en même temps qu’une image s’affichait à l’écran, celui d’une jeune femme dont les cheveux étaient couverts d’un voile noir. Les yeux, la bouche. Julie ! Julie ! Julie, vivante... Martine éclata de joie, sautilla sur sa chaise, elle n’en croyait pas ses yeux. En face d’elle, cette femme qui s’énervait sur son ordinateur, c’était sa fille, sa petite Julie. Avec un nouveau-né sur les genoux.

Et enfin, la voix :

— Maman, tu me vois ?

La nervosité et la surexcitation de Martine étaient palpables.

— Oui, OUI, OUI !!

À l’inverse de sa mère, l’expression de la jeune femme ne témoignait d’aucune faiblesse.

— Je voulais te faire voir ta petite-fille.

Martine explosa.

— Qu’elle est belle, mon Dieu qu’elle est belle !

— Elle s’appelle Aicha.

Julie la prit par les hanches et l’approcha quelques instants de la caméra. C’était un gros poupon aux yeux soulignés par un trait de khôl. L’enfant était vêtue d’une robe orange brillant avec des dorures. La grand-mère se mit à gazouiller, et Julie, toujours imperturbable, laissa passer quelques instants avant de reposer le bébé sur ses genoux.

— Tu vas aller au paradis, maman, grâce à moi.

Martine ne comprit pas, ou ne voulut pas comprendre, ce que sa fille lui disait. Il y eut du flottement dans son regard. Julie continua :

— Je vais rentrer en France. Comme Yacine.

Cette fois, les yeux de Martine s’embuèrent et elle se mit à sangloter.

— Julie ! Tu ne vas pas faire ça... Tu es vivante, tu ne vas pas mourir...

— Il n’y a plus de Julie. Mon nom, c’est Yasmina.

— ... !?

— Je fais ça pour Dieu et il me récompensera, et toi aussi tu seras récompensée. Je t’attendrai au Paradis, nous serons ensemble là-bas.

Des cris, des pleurs, des suppliques. La mère essaya tout ce qui lui venait en tête. Julie/Yasmina l’écouta, impassible.

— Tu comprendras un jour. Je t’aime, maman. Dieu te protège.

Île-Tudy,

le 16 août 2017.

Remerciements

À Kristell et Jessica, ma femme et ma fille.

À mes petits-enfants, Léanne et Gabin.

À Christine Beteille, Jannick Blaise-Durand et Sylvie Lefebvre, pour les relectures attentives de mes textes.

À Claire Saccardy, pour les précisions techniques en matière de prélèvement ADN.

À Luc Mathieu, pour ses précieuses informations concernant la frontière turco-syrienne.

À mes premiers lecteurs, pour leurs critiques constructives, avec, toujours et encore, une mention particulière pour Bernard Trenque qui dévore en une nuit un texte qui n’est encore qu’une ébauche et me donne des avis éclairés.

Et puis les autres, Philippe Germain, Hervé Giraud, Serge Giraudo,

Aux potes qui ne me lisent pas, ou peu : Jean-Claude Guillemain, Bruno Bodin, Claude Vasseur.

À Jimmy Gallier et aux éditions Jigal.

À ceux qui me soutiennent depuis que j’écris : les salons, les médiathèques, les blogs du polar, les libraires... impossible de les citer dans le détail...

À l’Île-Tudy, qui accueille une partie de cette histoire.

Et enfin, et surtout :

À Marc Fernandez et aux éditions Plon qui m’ont accueilli au sein des auteurs de la collection « Sang Neuf » et ont permis que ce texte se transforme en livre. Sans oublier l’équipe éditoriale, et tout particulièrement Marie-Laure Nolet pour sa patience, son aide et sa sagacité au moment des ultimes corrections.

Références

David Thomson, Les Revenants, Seuil, 2016.

« Le Courrier du Maghreb et de l’Orient », site web dirigé par Pierre Piccinin da Prata.

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57. Remerciements

58. Références

59. Actualités des Éditions Plon

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