Rempart

Laurent Genefort

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Cette nouvelle a précédemment été publiée dans Bifrost n° 58.

Parution : juin 2011

Version : 1.0 - 07/06/2011

© 2010, Le Bélial', pour la première édition

© 2011, Le Bélial', pour la présente édition

Rempart

2019

C’est cette année-là que les Bouches se sont ouvertes. Deux d’abord, une au-dessus du Pacifique et une autre au milieu de la mer de Chine. Rien de grave pour la sécurité mondiale : ce qui en sortait, la plupart du temps, tombait dans un grand « plouf », se débattait quelques secondes avant de se noyer. L’avantage d’avoir beaucoup d’océans…

Le choc a été brutal pour les grandes religions : le choc de l’innocence perdue. Par contre, pour un paquet de sectes, ça a été du pain bénit, tous ces aliens qui déboulaient sur notre belle planète bleue. Mais ensuite, même elles ont été débordées. Trop de variété, trop de biochimies, trop de langages différents… trop tout court.

Car d’autres Bouches se sont ouvertes sur la terre ferme. Par dizaines.

2023

Par centaines. Et comme par hasard, beaucoup dans de grands centres urbains : Los Angeles, Shenzhen, Séoul, Mexico, Dehli… Pas étonnant qu’on ait parlé d’invasion. Même si ce genre d’invasion n’a aucun rapport avec ce qu’on avait imaginé jusqu’à présent. Les aliens qui en dégorgent ne se ressemblent pas entre eux, d’abord. Il y en a de toutes sortes ; au niveau taille, ça va du chat à l’éléphant — voire plus gros ; et au niveau QI, de la racaille de bidonville à l’intello de télé — voire plus gros. Dix ans après, on comptabilisait près de cinq cents espèces, et le chiffre change tous les jours. Et puis les aliens arrivent sans armes, et la plupart dans un total dénuement. En général, ils transitent vers un autre monde, via une autre Bouche quelque part sur le globe ; sauf que parfois certains s’installent en cours de route.

Les premiers arrivés ont été accueillis à bras ouverts. Mais au bout de six mois, quand on a répertorié soixante-trois Bouches autour du monde, la musique a changé. Environ deux millions d’aliens avaient franchi les trous de ver, et quatre cent mille n’étaient jamais repartis : ceux que personne n’attendait ailleurs dans l’univers. Les nomades, les fugitifs, les paumés… Après quelques tâtonnements, la force multinationale Rempart a été créée par la « Résolution 1967 du Conseil de sécurité des Nations Unies, adoptée le 14 septembre 2023, sur le problème dit des Tunnels spatiostatiques de Lorentz. »

En bref : nous, contre le chaos qui pointait.

Les premiers effectifs de Rempart venaient de l’EUFOR ainsi que du contingent de l’OTAN. Puis on a intégré des soldats de diverses Forces Spéciales ayant été en contact prolongé avec des aliens. Par la suite, on a incorporé le tout-venant.

Des légions de linguistes ont été recrutées. Qui aurait cru que ces intellos serviraient un jour à quelque chose ? Ils ont tout de même réussi à déchiffrer une ou deux langues en un temps record. Ce qui a permis à nos grosses têtes de conclure que les Bouches ne forment pas un réseau, mais un chapelet de passages à sens unique, certains ouverts depuis des millénaires, d’autres depuis quelques siècles ou décennies. Mais par qui et pourquoi, les aliens eux-mêmes l’ignorent. Après des années d’étude, on n’en sait pas beaucoup plus au sujet des Bouches. Quant aux expéditions que l’on a envoyées par là, aucune n’est encore revenue pour raconter ce qu’elle a vu. Si tant est qu’il s’en trouve une pour revenir un jour…

La surface des Bouches évoque un disque de nacre. Avec un côté qui crache, l’autre qui avale (mais pas vers l’endroit d’origine). Les relevés des instruments indiquent des chiffres aberrants, incohérents avec toutes les théories sérieuses existantes ; il est probable que la lumière émise n’est qu’une réflexion déformée de celle qu’elle reçoit ici. Les Bouches n’ont pas de masse, ou plutôt une masse très légèrement négative. Lorsque des aliens en sortent, le passage se transforme en un vortex de lumière décomposée ; à vrai dire, les aliens ne semblent pas sortir, mais se dissocier de la surface. Les scientifiques se perdent en conjectures, comme on dit.

En ce qui me concerne, je m’en balance. Une Bouche est une Bouche, un point c’est tout.

Les Italiens ont été les premiers à tenter de sceller une Bouche. Leur gouvernement s’est même fait réélire sur ce programme. Là-bas, ça faisait un moment que les mouvements aliens-go-home étaient actifs.

Une Bouche mesure dix-huit mètres de diamètre et flotte à une hauteur d’homme au-dessus du sol. Il a fallu dix-huit mois aux Italiens pour mettre au point et fabriquer un coffrage d’isolation : un cylindre creux de béton polymérisé capable de résister à une frappe nucléaire directe, et d’un coût d’un demi-milliard d’euros. L’année précédente, les Indonésiens avaient tenté de faire sauter une Bouche à coups de roquettes et de missiles. Elle s’était révélée inamovible et invulnérable, un repli d’espace-temps encoquillé dans un hypertore de matière exotique. Les Italiens avaient compris la leçon. S’il était impossible de détruire les Bouches, peut-être pouvait-on les confiner. Ils ont réussi, dans un premier temps, et tout le monde a cru la partie gagnée. On allait pouvoir fermer ces foutues frontières ! Douze heures plus tard, une nouvelle Bouche s’est ouverte à quelques encablures de la première. À moins que ça ne soit la même qui se soit déplacée ; personne ne s’est jamais donné la peine de rouvrir le sarcophage pour vérifier.

Au début, notre rôle a consisté à porter assistance aux forces nationales dans la gestion des flux d’aliens. Légalement, ils bénéficiaient du statut de réfugiés… Deux ans plus tard, il y en avait tellement que l’ONU leur a retiré ce titre. Dorénavant, c’étaient de simples ressortissants étrangers illégaux, susceptibles d’être traités comme tels.

L’aide offerte par Rempart s’est transformée en encadrement. Puis, après l’événement chinois, Rempart a été investi de nouveaux pouvoirs et pleinement militarisé.

C’est là que le vrai boulot a commencé, comme dit Mamadou.

2027, janvier

« Dis, Mamadou, tu crois que les aliens, ils ont des pédés comme toi ? » questionne Owen.

En fait, Mamadou s’appelle Mwanda, mais, je ne sais pas trop pourquoi, il déteste ce prénom. Va pour Mamadou, qu’il a dit en arrivant dans la compagnie.

Il est originaire d’Ouganda. Son incorporation dans une compagnie de Rempart lui a évité de finir pendu, depuis la loi qui condamne les homosexuels à la peine capitale, loi adoptée ensuite par un bon tiers des pays d’Afrique. Son employeur l’avait balancé. En tout cas, pour Owen, les homos sont aussi étrangers et incompréhensibles que les aliens qui déferlent sur la Terre.

« Et toi, tu crois qu’ils ont des abrutis comme toi ? rigole Mamadou.

– Oh, plein ! Que ça, même : sinon, qu’est-ce qu’ils viendraient foutre dans ce trou à rats qu’est la Terre ?

– C’est devenu un trou à rats parce qu’ils sont là, justement.

– On voit bien que t’es pas né à Cleveland. »

Feldgrau, l’adjudant-chef, beugle pour imposer le silence sur le réseau tactique.

« Chaque équipe, déployez-vous ! Au fait, mesdemoiselles, ne me faites pas honte face aux Bérets Bordo. »

Notre compagnie a débarqué à Ayazma, un quartier pauvre d’Istanbul adossé à un stade olympique décrépit, à des années-lumière du centre-ville touristique : une de ces agglomérations de gecekondus rasées au début du siècle, qui a ressuscité lorsqu’une Bouche s’est ouverte en plein milieu. Un bidonville gris et caillouteux, mais avec de vraies maisons de pierre recouvertes de tuiles. Beaucoup des Kurdes vivant là-dedans ont des parents qui étaient d’anciens terroristes du PKK. L’horizon s’émaille de tours de béton qui se dressent comme des chicots, les fenêtres brisées, les façades noircies par d’anciens incendies. Les autorités ont naguère cru pouvoir y entasser les habitants d’Ayazma sur des critères ethniques avec pour résultat de servir, à peine dix ans plus tard, de foyers de révolte. Même avant les aliens, la police et les SAT Kommandos n’osaient déjà plus y pénétrer. Seuls les Bérets Bordo y font une descente, environ une fois par mois, contre un trafiquant de drogue ou un pseudo-révolutionnaire un peu trop remuant. Pour le principe.

Il est à peine six heures et la nuit tombe déjà. La froideur ambiante n’atténue pas la puanteur qui se dégage des ruelles en accordéon dévalant la colline. La misère, ou des relents d’aliens ?

« Bordel, ce que ça fouette, chuchote Owen. C’est leur bouffe ou quoi ? Léo, toi qu’es français, à ton avis ? »

Je hausse les épaules sans répondre. La cuisine n’a jamais été mon rayon. Sous ma visière, un itinéraire s’incruste en jaune pâle, avec des lignes clignotantes pour les autres sections qui convergent sur le même point. Le brief indique qu’il s’agit peut-être d’une cache d’armes aliens. L’arlésienne. Mais même les Bérets Bordo se sont fait discrets quand l’état-major a abordé le sujet.

Sur ce coup, j’ai Mamadou et Owen avec moi. L’équipe 4 se trouve à deux pâtés de maison à l’ouest, en cas de problème elle peut intervenir en trente secondes ; je l’insère dans la boucle de transmissions, et on remonte la ruelle tandis qu’un gros soleil orangé disparaît derrière des façades à moitié en ruine. On nous épie derrière des bâches, des humains seulement. Pour le moment, aucun alien en vue.

« On continue à gauche, sur trente pas.

– Au moins ils ont la lumière, grommelle Owen… Au fait, qu’est-ce que c’est ? » Il avise des sortes d’outres luminescentes fixées au coin des maisons à l’aide d’une résine translucide. Elles diffusent une lueur d’un jaune cru. « Des lampadaires, ou des œufs ? »

Je fais un geste, et Mamadou va planter un couteau pour voir. Du liquide dégouline jusqu’en bas du mur, comme du blanc d’œuf phosphorescent, et recouvre un slogan écaillé.

Impossible à dire, mais c’est dégueulasse.

« Si tu essuies ton couteau sur ta cuisse, tu seras bon pour la décontamination », je préviens.

À travers une trouée dans un muret, j’aperçois un gamin de huit ou neuf ans, assis en face d’un alien sur un tas de vieux pneus calcinés. Le gamin, on dirait un manouche, habillé d’une salopette décolorée et chaussé de sandalettes malgré le froid. J’en ai déjà vus, des aliens comme ça. Des Fouillis-de-brindilles dépourvus d’entrailles, mais pas dangereux pour deux ronds. Ils aiment racheter de vieilles consoles de jeu de poche aux gamins, et les paient avec des casse-têtes en bois ou en plastique qu’ils fabriquent eux-mêmes. Pas mal de types ont essayé de leur revendre des stocks volés, mais les Fouillis-de-brindilles ont toujours refusé : ils les troquent contre leurs casse-tête, et uniquement aux gamins. À observer ces deux-là, j’ai l’impression que le gosse en sandalettes est une sorte d’animal familier… et de voir qu’il commence à causer sa langue, ça me fout la gerbe.

« Bordel, c’est pour ça qu’on nous a dérangés ? » peste Owen avant de projeter un mollard dans la trouée. Le gamin lève les yeux, se penche vers l’alien et lui marmonne quelque chose.

L’objectif n’est plus qu’à deux cents mètres, mais nous, on ne va pas plus loin. L’intervention est pour les équipes légères de combat 1 à 7. J’assigne les postes de surveillance, et je m’adosse à un muret de parpaings, le coude en appui pour me soulager du poids de mon fusil d’assaut coréen ; j’en profite pour retirer la prise du système d’aide au tir et pour souffler dessus, ces saloperies ont tendance à prendre la poussière. Les drones furtifs ont passé les environs au crible infrarouge, mais la méthode manque de fiabilité malgré l’hiver : à 75% pour les humains, à moins de 30% pour les aliens. Voilà des mois qu’on réclame une amélioration de la couverture tactico-logistique, mais on nous répond que le coût est trop élevé.

Un appel radio, sur la fréquence générale :

« Bon, personne dans la cache. Pas d’arrestation en vue. Matériel alien découvert, peut-être de l’armement. On embarque des échantillons, et on fait sauter le reste. »

Des échantillons, ça fait des années qu’on en récolte, mais jusqu’à présent on n’a quasiment rien pu en tirer, question progrès technique. Pourtant les aliens abandonnent des tas d’objets bizarres dans leur sillage, parmi les enveloppes de rations d’urgence de la Croix Rouge ou du Programme Alimentaire Mondial. Mais ils sont tous inertes : apparemment, le passage par une Bouche grille tout système fonctionnant à l’électricité. Pas mal de gars de chez nous ramassent ces trucs, soit pour les revendre — quoique le marché commence à saturer —, soit pour les garder comme souvenirs. Owen, lui, croit qu’ils possèdent un pouvoir de protection. En me montrant le cylindre en ferronickel percé de trous inégaux qu’il porte en médaillon, il m’a dit : « Ce machin a franchi des centaines ou des milliers d’années-lumière. Il a forcément quelque chose de spécial, accumulé une énergie… Un jour, tu verras, il me sauvera la vie. »

L’évacuation du quartier est l’affaire des Bérets Bordo, et je n’ai pas l’intention d’y participer. Je ne cause même pas leur langue.

2027, septembre

Découvert par une patrouille : un fossé rempli de créatures globuleuses figées dans la mort. Les mouches n’y ont pas touché, et l’odeur de fleur qui s’en dégage retire à ce spectacle une partie de son aspect macabre. La procédure nous oblige à filmer tout ce qu’on voit et à l’archiver dans nos infothèques. Ce n’est peut-être même pas un charnier, mais l’éclosion d’une couvée qui a mal tourné sur ce monde étranger.

« Eh, Léo, ramène ta tronche ! » me crie Owen depuis le camion-cantine, pendant que je surveille le bulldozer qui enterre ce bordel.

Sur l’écran mural diffusant Foxnet, un alien plus humain que moi fait du moonwalk devant le ministre français de l’Identité Nationale et des Flux Migratoires. Présentateur de synthèse pour un discours de synthèse. Une moue me tord les lèvres : « Tant que les aliens nous imitent, tant qu’ils nous singent, ils sont acceptables. Ils veulent vraiment nous faire gober ces conneries ?

– Doit y avoir une élection pas loin. »

On a d’autres préoccupations. Hier, le colonel a téléchargé, sur l’infothèque de la division, un reportage sur Berlin où se produisait une manifestation contre les armes qu’on utilise sur les aliens. Ils veulent des armes non létales. Ça nous fait doucement rigoler. D’abord, comment savoir si une arme est létale ou pas avant de l’avoir utilisée ? On ne va pas inviter les aliens dans des labos pour faire des tests… Une vaporisation de lacrymos tuera un extraterrestre pour lequel l’acide chlorhydrique est un poison violent, tandis qu’une décharge de taser énervera un autre au lieu de l’incapaciter… Le seul moyen d’être sûr, c’est d’essayer — précisément ce que les mêmes connards de pacifistes veulent interdire de faire. Comme si on avait besoin de leur permission.

Mamadou a fini par être muté. Mais pas Owen. Dommage. À la place, je fais souvent équipe avec Dayane, un Israélien. On s’est rencontrés le mois dernier, en transit au large d’un camp d’aliens ventripotents qui passent leur temps à tamiser la terre — littéralement — avec leur bouche à fanons pour en avaler les débris.

« On reconnaît même pas les mâles des femelles, grommelle Owen.

– Pourquoi, tu avais l’intention de t’en taper une ?

– Merci bien, ils ressemblent trop au colonel. »

Les camps c’est la partie facile du boulot, parce que les aliens sont circonscrits hors des centres urbains et ne se mêlent pas aux populations locales d’humanos.

« L’occupation et les camps à surveiller, ça doit pas te changer beaucoup de chez toi, pas vrai, Dayane ? Je me demande pourquoi tu t’es tiré de là-bas, si c’est pour faire le même boulot… »

Dayane est un grand type androgyne à la peau olivâtre. Biologiste, avant de s’engager. Mamadou aurait sûrement pas craché dessus… juif ou pas juif. Dayane a eu un rire un peu coincé, puis il m’a répondu en français :

« Je me suis barré parce que Jérusalem est la ville la plus moche du monde, voilà tout. »

Plus tard, il m’a confié que vivre là-bas consistait pour l’essentiel à lutter contre la chaleur écrasante et à échapper au harcèlement constant de soi-disant guides. Une Bouche s’est ouverte juste en face de l’église du Saint-Sépulcre, une autre dans Jérusalem-est, une troisième dans la bande de Gaza. Enfant, Dayane avait assisté au spectacle d’une vieille chrétienne orthodoxe, les yeux révulsés, évacuée de l’autel auquel elle s’accrochait par deux gardes manifestement aguerris aux débordements de dévotion. Vingt ans plus tard, il avait vu deux gardes presque identiques expulsant avec la même violence implacable un alien affolé qui s’était introduit dans l’église et perché sur l’autel. L’absurdité de la comparaison avait été comme un déclic dans son cerveau, et il s’était dit qu’il devait quitter cet asile de fous.

« Eh ben, t’as peut-être pas choisi la meilleure alternative en postulant à Rempart », je lui ai fait remarquer.

Dayane secoue la tête d’un air de commisération en contemplant les aliens gras-du-bide, accroupis derrière les barbelés, qui fouillent la terre comme des poules.

« Laazazel, qu’est-ce qu’ils croient trouver ici ? La terre promise ?

– De la terre en tout cas », rigole Owen.

Je hausse les épaules. Personne ne sait vraiment ce qu’ils viennent chercher. Peut-être Mamadou avait-il raison, quand il disait que la Terre était devenue un nœud d’autoroute cosmique. Un nœud d’autoroute avec des clochards en dessous.

Owen jette un coup d’œil dégoûté aux gras-du-bide.

« Une bonne petite bombe A, comme au Xizang, et ce foutu problème serait réglé. »

2029

Il n’y a pas eu d’autre frappe nucléaire contre un site alien depuis 2023, mais bien qu’exceptionnelle, l’autorisation donnée par les Nations Unies au gouvernement chinois d’utiliser l’arme atomique dans la province du Xizang a levé un tabou sur les mesures de rétorsion à adopter vis-à-vis des implantations illicites. Au final, il n’a jamais été clairement établi que les aliens avaient entrepris de transformer notre biosphère, mais l’urgence a prévalu, et la frappe nucléaire a anéanti la ruche-usine qui avait commencé à émerger sur la steppe. La Terre était sauvée, merci les Chinetoques. Il n’a pas fallu un mois pour que d’autres nettoyages sauvages aient lieu ailleurs sur la planète : bombardements conventionnels en Mongolie-Intérieure, sur une poignée d’îles indonésiennes ainsi que dans le Sahara occidental, zatchistkas au Tatarstan et en Mordovie, expulsions massives depuis la Suisse et l’Union européenne… La création de Rempart avait pour objectif premier d’endiguer ces opérations et les abus qui en découlaient. C’est aussi à cette époque qu’on s’est aperçu que certaines populations avaient tendance à pactiser avec des aliens ; en particulier celles qui n’avaient rien à perdre.

Les blindés estampillés R.A.M.P.A.R.T. sur fond d’étoiles onusiennes se sont arrêtés en file indienne le long de la piste.

La ville, plus banlieue que favela, s’étend jusqu’au fond de la vallée. Pour empêcher l’accès à la mer, l’armée a dressé un mur de grillage électrifié et miné la rive. Même à cette distance, les structures aliens sont visibles : des bulbes pâles comme de la porcelaine, qui s’agglomèrent les uns aux autres comme les bulles d’un bain moussant. Ils poussent comme des champignons — littéralement. Mais impossible de dire s’ils sont habités par des aliens ou des humains. Dans les ruelles entre les hauts murs, des raccordements sauvages aux lignes à haute tension gribouillent le ciel. On raconte qu’en Finlande, une espèce particulière d’alien a la manie de s’électrocuter sur des transformateurs pour déclencher leur mue, et que depuis, toutes les installations électriques sont surveillées par des vigiles… Mais aujourd’hui impossible d’être sûr que ce truc est vrai, il court tellement de légendes…

Dans la ville, il y a une quinzaine d’espèces, un vrai grouillement de punaises, mais avec une dominante qui se donne le nom de Gawris. Difficile de les décrire, ceux-là. Pas d’oreilles ni de narines visibles, une mâchoire inférieure qui forme un bloc… Ils se laissent moins faire que les autres et sont forts comme quatre. J’en distingue plusieurs, reconnaissables à leur démarche chaloupée — quand ils ne roulent pas à bord de 4x4 Toyota hors d’âge. Eux se sont plutôt bien adaptés ; un peu trop à mon goût.

« C’est un vrai nid ici, à se demander s’il reste des hommes dans cette ménagerie… grogne Owen. Est-ce qu’on est des soldats, des gardes-frontière, ou bien des exterminateurs de cafards dans une bicoque infestée ?

– On est ce que l’ONU veut qu’on soit, c’est tout », répond Dayane, un brin stressé.

La semaine dernière, il y a eu une nouvelle affaire : des vidéos ont circulé sur le net qui montraient le nettoyage, par une compagnie Rempart, d’un site alien planqué dans un collecteur d’égouts de Bogotá. En principe, les enregistrements des minicams ne peuvent être publiquement visionnés qu’après un délai de deux ans et sur décision judiciaire. Ces séquences-là ont été piratées sur l’infothèque même de la compagnie. D’accord, c’était pas beau à voir, mais à mon avis, pas de quoi en faire un fromage : je ne crois pas que les aliens en question avaient la moindre notion de ce qu’est la douleur. S’il y a une leçon qu’on apprend vite, au contact des extraterrestres, c’est que tout ou presque est relatif. Le problème, c’est que ça intervient dix jours à peine après le « scandale des charters », des avions gros porteurs bourrés d’aliens qu’on a balancés en pleine mer. L’état-major a fait discrètement passer la consigne de se tenir à carreau, côté bavure… et de mettre à jour le pare-feu de l’infothèque.

« Allez, vamos ! »

Il y en a pour la journée. Cette fois, c’est une mission de grande envergure, avec chars, déploiement aérien et tout le toutim. Dans les rues en contrebas, c’est comme si on avait flanqué un coup de pied dans une fourmilière… et quand on voit la tronche de la moitié des aliens, le terme de fourmilière est à prendre au premier degré. La population se carapate devant nous dans un beau chahut. On doit évacuer le quartier nord occupé illégalement par des Qig’hs, des humanoïdes chitineux. Les Qig’hs et les Gawris ne peuvent pas se piffrer, sans parler des locaux — les humanos du cru.

Toute la matinée, on défonce des portes de bicoques pourries et on aide l’armée à acheminer les Qig’hs vers les bus de transport qui attendent au sud. Ceux que l’on ramasse se laissent faire sans trop rechigner ; c’est surtout les gosses humains qui font chier, ils nous jettent des ordures avant de se disperser comme des moineaux. On les ignore. Mais en milieu d’après-midi, les autobus sont à moitié pleins et le quartier est vide.

Owen soupire d’un air résigné.

« Fallait s’y attendre, avec ces enculés de civils. Amenez les béliers, les gars… »

Les ordres de l’état-major ne se font pas attendre, et on se retrouve à enfoncer les portes des maisons des secteurs adjacents pour y débusquer les fuyards. Quand j’entends des rafales d’armes automatiques, machinalement, je vérifie les velcros de ma tenue pare-balles.

La porte, déjà à moitié déglinguée, cède facilement sous le coup de botte. Sur le seuil, je beugle en anglais :

« Alien, out, now ! »

Je patiente cinq secondes, guettant un éventuel cliquetis d’arme, puis j’entre.

Je m’attendais à être assailli par la puanteur, mais ça ne sent rien. Au-dessus de la porte trône un pare-chocs Mercedes, comme un trophée ; le propriétaire est sûrement taxi. Dans un coin de la pièce, deux fillettes me dévisagent, terrifiées, et un adolescent fluet, en short kaki et T-shirt de foot trop grand pour lui, se tient devant elles. Il brandit une poêle d’une main qui ne peut s’empêcher de trembler. J’abaisse le canon de mon XK44, et montre une paume ouverte.

« No trouble, OK ? Je vais pas les violer, tes pouilleuses. The alien, where ? Tell me ! »

L’ado bredouille quelque chose que je ne comprends pas. Une fenêtre donne sur une cour intérieure, une sorte de patio entouré de graviers avec au milieu… Je pousse un juron, et montre l’espèce de cactus qui déploie un nuage de filaments tout autour de lui, à la façon d’un champignon ou d’une levure. Je contacte Owen en position à l’extérieur :

« J’ai un alpha-trois ici. Va falloir cramer tout ça. Qu’est-ce que les civils ont dans le crâne, bon sang ? Tout le monde sait que c’est un crime de faire pousser des xénoplantes, les chaînes d’info passent des avertissements en boucle. Leur baraque est condamnée maintenant, ils vont se retrouver à la rue. Et c’est tout leur quartier qui risque la quarantaine. »

Je fais comprendre à l’ado ce qu’il encourt. Et qu’il aggravera son cas s’il ne me livre pas sur-le-champ l’alien qu’il cache. Une mimique lui déforme la bouche, il ne fait même pas mine de ne pas avoir saisi. Il me désigne une porte dissimulée derrière un rideau marron imprimé de petites tours Eiffel. Du bout du canon, je lui dis de dégager l’alien de son trou et, quelques instants plus tard, je ressors avec le Qig’h qui me suit docilement.

Il y a un truc qui m’échappe. J’aimerais bien lui demander, à ce gamin, pourquoi les Qig’hs sont cachés alors même qu’ils ne sont pas appréciés des autres communautés. Les humanos devraient être ravis de s’en débarrasser, ils devraient nous les livrer avec le sourire… Au lieu de ça, ils nous crachent dessus. Non, vraiment, je ne pige pas.

2030

« On a gagné, les gars, on est les premiers ! » s’écrie Dayane à la radio.

Owen pousse un juron sonore. D’après la digicarte, on y était presque, mais les coursives forment un vrai labyrinthe en 3D, et on s’est quand même paumés. Résultat, la prochaine tournée est pour nos pommes. Une dizaine de groupes héliportés ont été balancés en rappel sur le pont supérieur ; ils ont gagné les entrailles du supertanker en à peine un quart d’heure malgré les gardes armés. Nous, on a simplement pris la passerelle, par le quai.

« Eh, vous devriez voir ça, continue Dayane.

– Et sentir, aussi ! » ajoute quelqu’un.

Il nous transmet les images, mais je préfère ne pas les regarder. La coursive nous jette dans une soute délabrée, encombrée de matériel rouillé, inidentifiable. L’écho démultiplie le fracas de nos bottes. L’air sent un mélange putride d’eau de mer saumâtre, de produits chimiques et de résidus d’hydrocarbures. Ça évoque les décors de ces films de science-fiction bon marché du siècle dernier, tournés dans des usines désaffectées ou des centrales électriques.

Les médias ont surnommé ces titans les GFS, les « Giant Factory Ships » : d’anciens superpétroliers reconvertis en navires-usines. Ils croisent dans les eaux internationales avec des milliers d’ouvriers à bord ; ainsi, ils ne sont assujettis à aucun code du travail ni charte écologique. Ils fabriquent des chaussures de sport, des baignoires, des vélos électriques, des meubles… tout ce qui se manufacture. La plupart des GFS ont été démantelés, mais il en reste quelques-uns, comme celui-ci.

Deux hommes de maintenance, habillés d’un ciré jaune et le bas du visage sous un masque en papier, s’agenouillent dès qu’ils nous aperçoivent. Owen leur fait signe de se relever et on les pousse devant nous.

On débouche enfin dans la soute principale, où l’on pourrait faire tenir deux cathédrales. L’odeur est encore pire que prévue. Mais le spectacle…

La lueur du plafond semble filtrer d’un autre monde. Les responsables du trafic sont alignés contre une des parois, accroupis et les mains croisées derrière la tête. À leur cheville clignote une menotte de sécurité. Le tatouage sur leur front indique qu’ils appartiennent à une branche de la mafia indonésienne, même si un quart de leurs effectifs a l’air européen. Parmi eux, presque un tiers est féminin. Leurs pistolets et leurs fusils d’assaut forment un tas juste devant. Il n’y a eu qu’un échange de coups de feu, car ils n’avaient aucune chance contre notre arsenal. Nos scanners les ont tous repérés à travers les parois de métal ; il a suffi d’en blesser quelques-uns sans qu’ils puissent voir qui leur tirait dessus pour qu’ils se rendent sans résister.

L’un des mafieux s’avance pour essayer de parler avec notre capitaine en charge, mais un coup de semonce le calme fissa.

« Alors, c’est ça qu’on est venu chercher ? murmure Owen. Bordel, comment on va les décrocher ? »

Je me gratte la nuque à la jonction de la sangle du casque.

« Mouais… »

Les aliens sont accrochés à de grands palans, un tous les six mètres. De fines épines ou des poils épais leur recouvrent le dos ; trois paires de membres à double articulation sont repliés en Z sur ce qui leur sert de poitrine. On dirait plusieurs créatures imbriquées tant il est difficile d’identifier leurs différents organes. De vraies marionnettes emmêlées. Même leur ossature émerge par endroits.

« Faudrait commencer par leur couper les fils, suggère Dayane. Après on verra. »

Les grands corps composites sont reliés à des écheveaux de fils de laine fixés sur des dévidoirs, en dessous. Les fils de différentes couleurs disparaissent dans des orifices. Et ce qui en sort, chemises, manteaux, pantalons… tombe sur des tapis roulants. Ces aliens sont des filatures vivantes.

« Tu comprends pourquoi les types d’ici les appellent les Tisseurs ? » rigole Owen.

Le linguiste du groupe engage une conversation cliquetante avec l’un des aliens. Il essaie de leur faire comprendre que leur captivité est terminée et qu’ils seront évacués sous peu. Mais celui-ci n’a pas l’air d’entraver quoi que ce soit. Pendant qu’on lui parle, il continue son étrange tricotage.

Owen lève les yeux vers le plafond sépulcral de la soute.

« Va falloir un sacré paquet de grues. Ceux-là vont pouvoir repartir, en tout cas. » Il grimace d’un air dégoûté. « Tu vas voir qu’il y en aura pour nous reprocher de les avoir libérés.

– Libérés ? répète Dayane avec un haussement d’épaules. Qui te dit qu’ils ne sont pas venus ici de leur plein gré ? »

2032, avril

En zone de guerre, les aliens ne sont qu’un facteur supplémentaire de déstabilisation. Ils compliquent la donne, même s’ils ne changent en général pas l’issue des conflits. Leur présence justifie l’intervention de Rempart, mais deux fois sur trois, c’est sur nos congénères qu’on se retrouve à tirer, les humanos comme on les appelle.

On assure la sécurité d’une caravane de Vermeils, des aliens qui ont surgi à Rabat et tentent de rejoindre une Bouche située en Syrie. Ces bestioles pachydermiques sont aussi sobres que des chameaux, et à les voir ramper, il n’est pas difficile de deviner la pesanteur qui règne sur leur planète d’origine. Au moins, on n’a pas à s’occuper de leur fournir des vivres… Deux semaines après le départ, on tombe sur une embuscade montée par des Berbères insurgés contre des troupes de l’Union du Maghreb arabe. Les patrouilles et les drones éclaireurs de la division n’ont rien vu venir.

« Alors ? » je demande à Dayane qui saute du transport blindé.

À peine trois minutes qu’il est en communication avec l’état-major. Ça n’a pas été long. Dayane soupire :

« Comme d’habitude. On essaie de convaincre les Vermeils de s’arrêter, le temps que les autres enfoirés là-bas aient fini de s’étriper.

– Sauf que parmi les enfoirés, il y aurait des aliens. »

Je grimace. L’écho de tirs de mitrailleuses lourdes s’entend à trois kilomètres.

« Quel genre ?

– Inconnu. Une Bouche a dû s’ouvrir quelque part dans le désert. »

En levant la tête, je vois les drones furtifs de Rempart gagner de l’altitude, puis s’effacer du ciel à l’instant où leur camouflage s’active. Charaf, l’opcom de ma compagnie, nous retransmet les échanges radio des deux belligérants, décryptés à la volée : des discussions en patois sahraoui, des ordres criés sur fond de tac-tac-tac. Au bas de ma visière, le traducteur automatique incruste des dialogues sans queue ni tête.

Derrière les dunes montent de minces filets de fumée très noire. « On dirait que ça s’intensifie », fait remarquer Owen en s’essuyant les lèvres sur lesquelles il a étalé trop de gras. Depuis le débarquement à Rabat, il peste contre les casques non tropicalisés fournis par l’intendance.

Les drones survolent le champ de bataille, les premières images affluent sous la visière du casque. Le front est indiscernable, mais on distingue des groupes mobiles en chars à six roues, des tirailleurs lance-roquettes sur des quads couleur sable. Rasant les dunes, les minces sillages de fumée de missiles sol-sol. Je me mordille les lèvres. Les missiles peuvent toucher n’importe qui, n’importe quand, n’importe où. L’essentiel des pertes provient de missiles, de mines antipersonnel, d’attentats ; dans moins d’un cas sur dix, elles résultent d’un affrontement direct, d’homme à homme ou d’homme à alien.

Image fugitive d’une voiture blanche ornée d’une croix verte qui explose dans une boule de feu, puis soudain plus rien. Au milieu du silence, Charaf gueule quelque chose par la porte arrière du blindé.

Pas besoin d’être devin pour savoir que tous nos drones sont tombés, d’un coup, comme des pierres — deux cents millions d’euros écrabouillés sur le sable et la caillasse —, par la même impulsion EM qui a transformé nos fréquences en un brouillard de parasites.

Une bombe ? Un artefact alien ? Un alien ?

Peu importe pour le moment. L’adrénaline afflue, mais je sais que l’affrontement ne viendra pas. Il ne vient jamais. Dès que ça chauffe trop, on nous ordonne de filer à l’abri.

« Les nouvelles coordonnées sont arrivées, les gars », confirme Charaf sur la fréquence de secours.

Pendant qu’il va indiquer à nos experts linguistiques les informations à livrer à nos protégés, je zoome mes oculaires vers l’est, où se déroule le combat.

C’est là que j’aperçois la forme grise et simiesque, qui traverse à bonds félins une dune lointaine. Machinalement, je clique sur le bouton d’enregistrement.

Un alien… ou plutôt, un homme en djellaba enchâssé dans un alien, un exosquelette vivant qui tient un FM 5,56mm semblable au mien.

2032, juin

Les Vermeils n’ont jamais voulu rebrousser chemin, et on a fini par être dégagés de la mission. Pas d’escorte sans drones, c’est la règle. Qu’ils se démerdent comme ils peuvent.

Une fois de plus, les ordres ont changé. On grimpe de quatre-vingts kilomètres au nord, et pendant des heures, on longe un immense champ de palmiers à huile. Une escouade de vigiles mieux armés que nous vient nous contrôler. Visages mauvais, doigts nerveux sur la détente. Il faut monter le ton pour qu’ils nous foutent la paix. Pendant qu’on dresse le camp, la radio égrène des messages d’évacuation, des trafics d’ambulances, une nouvelle Bouche qui vient de s’ouvrir à Timimoun — Dieu sait où se trouve ce bled. Deux jours plus tard, on nous change de région. Les hommes grognent, ils ont l’impression d’être bougés comme des pions.

« Tu sais, maugrée Owen un soir de cuite, ils ont raison… L’ONU peut aller se faire foutre…

– Qui ça, ils ?

– Les insurgés, merde ! On protège la Terre, et quelle considération on récolte de ces foutus humanos ? Que dalle… »

Quand notre convoi approche d’une zone active, il y a le sempiternel rush d’adrénaline, dont le reflux laisse toujours un sentiment de défaite. Owen est dans le vrai, les aliens, les humanos, les terroristes, tout ça c’est pareil : un immense chaos, impossible à canaliser à cause de ces pétochards de politiciens. Alors, quand on a rencontré un gamin au bord de la piste qui fait mine de jeter des pierres, toute la frustration accumulée est ressortie, c’est humain. Tacitement, tout le monde a éteint les minicams ; les gars de la brigade d’Owen ont chopé le petit Black d’une dizaine d’années, l’ont plaqué sur le ventre, le genou sur les vertèbres lombaires, et l’un d’eux lui a sectionné les tendons d’Achille. Quatre ou cinq autres l’ont regardé ramper comme un ver coupé, puis ils ont baissé leur pantalon et lui ont pissé dessus. Ensuite Owen l’a traîné tout gigotant devant un char, et le moteur du char s’est emballé comme s’il allait lui rouler dessus. « Comme un cafard, qu’on va t’écraser ! », a rigolé Owen. Ça a un peu soulagé les gars. Mais écraser un cafard, à quoi bon ? Il y en a tellement, qui grouillent à la surface de la Terre.

2033, novembre

Est-ce qu’il n’y a que des zones de guerre, sur cette foutue planète ?

« Mon dernier engagement, me lance Owen pendant qu’on se harnache dans le transport. Après, salut la compagnie ! J’étais pas là au premier accouchement de Mary, mais pour celui-ci, on me refera pas le coup de l’intervention d’urgence. »

Je me rappelle son premier-né. Devant le petit objectif de son portable, Owen avait mimé la joie, mais je voyais le tressautement convulsif de sa jambe gauche, hors champ, un signe de stress qui ne trompe pas chez lui. Il éprouvait… quoi ? de la peur ? du soulagement, peut-être. Ou rien du tout, justement.

Très peu pour moi, merci.

Un groupe de rebelles tente de dissoudre par la force une enclave côtière. On assiste les Brigades d’Action Rapide du Zapad. De vrais tueurs, ceux-là : au briefing, même le capitaine n’a pu nous le cacher. L’objectif de la mission est de circonscrire les aliens « de soutien tactique ennemi », pendant que le Zapad s’occupe du gros des rebelles. J’évite le regard des copains, mais je devine sans peine ce qu’ils pensent : qu’est-ce qu’on fiche au milieu d’une guerre civile qui ne nous regarde pas ? À l’arrière du transport blindé, en face de moi, Dayane marmonne une prière en hébreu pendant que la batterie de son casque se recharge sur son socle mural. C’est la première fois qu’il se donne en spectacle comme ça, et de voir sa tête osciller d’avant en arrière, ça me file un drôle de creux à l’estomac. Je détourne le regard en tâchant de penser à autre chose.

Les blindés nous larguent en plein champ de bataille. On remonte un souterrain plongé dans une pénombre rougeâtre et qui émerge dans le parking d’un immeuble en ruine, sous une immense affiche en relief Pepsi-Cola criblée de balles. Fumées d’explosions et poussière âcre nous sautent aux narines, mais la visibilité reste bonne. Derrière les façades bombardées, comme en surplomb, un panorama de montagnes déchiquetées.

Les ordres fusent. On se déploie à travers un quartier d’immeubles résidentiels peu élevés. Je préfère. Au cours de notre dernière mission en zone urbaine de combat, certains buildings en ruine avaient été envahis par des aliens bizarres, de grands trucs mous qui faisaient corps avec la charpente et la maintenaient debout. Si on les tuait, tout risquait de s’écrouler sur nous. On avait dû laisser tomber.

Dans le ciel, quelques drones volants. Au sol, des Fantoms — des drones roulants du Zapad armés de lance-grenades — sillonnent les rues, propulsés par leur moteur électrique totalement silencieux. Pas d’assaillant en vue. D’après le rapport tactique, il n’y a pas d’ennemi à moins de quatre cents mètres. En cas de contact hostile, on a reçu la consigne de tenir nos positions, sans plus.

« Qu’est-ce qu’on fout là ? peste Owen. Y a pas le moindre tentacule alien dans le périmètre. Et l’appui ? Sur la digicarte, c’est pas clair…

– Demande à l’opcom !

– Selon le commandement, il y aurait… »

Soudain, un flash électromagnétique brouille les fréquences. Le Fantom qui vient de me dépasser se met à zigzaguer et va crever une vitrine.

Ils n’attendaient que ça : sans crier gare, l’ennemi envahit les rues et converge sur nos positions. Sept ou huit gars au moins. Les transmissions sont HS, l’optronique aussi, mais le GPS fonctionne toujours. Je localise ma section, et je me mets à courir vers le coin de la rue. Owen et Dayane surveillent le carrefour, abrités derrière un pan de mur.

Deux ennemis traversent le croisement.

Ceux-là sont pour nous. Le premier est revêtu d’un alien-exosquelette qui le couvre partiellement. Le déblocage de la sécurité de mon XK active la visée. Ma visière passe au vert, je lâche une rafale. L’exosquelette encaisse trois balles au thorax et lance un trille aigu lorsque ses plaques cornées se fêlent. En dessous, l’humano pousse un cri de rage. Il s’aplatit au sol mais continue de ramper vers Owen, comme un chat qui fond sur une souris. Je beugle inutilement dans ma radio. L’exo soulève Owen du sol comme une vulgaire poupée, une main armée de griffes lacère son plastron qui se déchire tel du carton. Je ne pensais pas, à cette distance, percevoir le bruit mouillé des chairs et des entrailles. Stupidement, je pense : Poche extérieure gauche, le grand pansement collagène pour l’éventration, et les compressifs plus petits… Dans la poche droite, le garrot…

Je cours en zigzag tout en lâchant de courtes rafales droit devant moi. Dayane tire lui aussi, manque le second ennemi, mi-humano mi-alien, qui lui projette un brouillard rosé en pleine face. Dayane s’effondre, les mains plaquées sur les yeux. Le couple humano-alien se penche sur lui pour lui arracher son arme, mais son câble optronique se coince. Je tire tout autour de lui en espérant qu’un ricochet ne blessera pas Dayane. Des éclats d’asphalte volent, et l’ennemi s’enfuit sans avoir pu emporter son butin.

Pendant ce temps, l’alien-exo s’est tourné vers moi. D’instinct, je vise le nœud lignifié qui joint ses différents segments au niveau de la ceinture. Une balle au but et l’exo se cabre, expulsant brutalement son passager. L’humano roule sur l’asphalte, lâche son fusil-mitrailleur. Il glapit en se tournant vers son alien. Puis il se met en devoir de le traîner à l’abri, comme un compagnon d’arme blessé… ou un partenaire.

Entre nous, le combat est terminé.

Dayane s’accroupit en se secouant la tête. Je m’accroupis auprès d’Owen pour lui donner les premiers soins. Il a perdu connaissance mais ses traits restent crispés, et sa peau est d’une pâleur cadavérique. Mais il devrait survivre. Son grigri alien, peut-être. Même s’il reste un bout de griffe dans la plaie, ce n’est pas ça qui l’infectera…

Quand je relève la tête, l’humano a fichu le camp en abandonnant l’exo — j’en déduis qu’il est mort.

Un Zapad déboule à l’opposé du carrefour. Il clopine, l’air salement amoché. Le réseau de transmissions n’est toujours pas rétabli, qu’est-ce que fout Charaf ? J’aperçois une fusée orange, qui éclate au-dessus des toits.

Le signal de décrocher, enfin.

2036

Rempart, maintenant, c’est derrière moi.

À la suite d’une série d’opérations qui se sont soldées par des échecs retentissants, les politiques ont réformé les forces multinationales. Officiellement pour des raisons techniques, mais les gars affirment que les grands Etats qui nous finançaient n’ont plus les moyens de le faire. Owen avait coutume de dire que si on ne refaisait pas le monde, au moins, on empêchait qu’il ne se défasse. La réalité, c’est qu’il craquait de toutes parts et qu’on n’y pouvait rien.

La première décision du haut commandement a été de nous octroyer une relocalisation, à moi et à quatre-vingt mille autres « unités ambulantes de type A ». Pour moi, la retraite anticipée. Avec ses quelques mètres d’intestin en moins, Owen a choisi de rejoindre son régiment d’origine, histoire de revoir le pays : les Etats-Unis ont toujours refusé d’accueillir sur leur sol des troupes internationales. Question de fierté.

Il paraît qu’une section créée dernièrement intégrerait des aliens… mais basta, tout ça appartient à une autre vie. Partout s’ouvrent de nouvelles Bouches, partout des gouvernements croulent comme des châteaux de cartes. Pas toujours pour le pire, d’après moi.

Je suis retourné en France. À Maisons-Alfort, la banlieue où je suis né ; jadis aussi aisée qu’endormie, jusqu’à ce qu’une Bouche s’ancre à l’entrée du Pont de Charenton. Depuis, un cordon militaire reste en place tout autour : quatre camions, des tentes et une station radar. Les gars s’emmerdent ferme, car le passage ne s’est activé que trois fois en dix ans. Les aliens, des échalas lents et impavides, ne quittent pas la proximité de la Bouche. Ils s’alignent sur le bord de Marne et étendent des voiles diaphanes dès que le soleil pointe. Les vieux du coin les surnomment les Sémaphores. Ils sont dépourvus de visage mais communiquent par longs mugissements mélodieux, qui résonnent jusque dans les poumons. C’est drôle, mais il m’arrive de les écouter pendant des heures. Lorsque je sors de mon immeuble, à l’aube, ils sont là. Pour les regarder, je dois lever les yeux, et dans le ciel se distinguent les dernières étoiles pâlissantes. Je me demande alors si, depuis l’arrivée des aliens, il reste un seul humain sur Terre pour s’émerveiller de l’infinie diversité de l’univers.

En face de chez moi, au niveau de l’ancien port d’amarrage des péniches, un slogan tagué à même les pavés du quai montre que les discours purifica-teurs sont encore féroces. Ils le resteront plusieurs années, avec les Identitaires au pouvoir, mais j’ai dans l’idée que ça aussi, ça changera.

Un matin d’octobre, pendant que je fais mon jogging le long de la voie sur berge vers l’échangeur de l’A86, la police municipale débarque en force devant l’île de Charentonneau afin d’essayer de refouler les aliens dans la Bouche. Même si n’importe quel enfant de sept ans sait que les voyages s’effectuent toujours à sens unique. En réalité, ils espèrent que leur harcèlement finira par payer et que les Sémaphores partiront d’eux-mêmes. Alors ils cassent quelques membres, déchirent des voiles qui auront cicatrisé avant la tombée de la nuit.

Comme ils sautent de leurs minicars bardés de gyrophares, je ne peux m’empêcher d’éclater de rire en constatant que leur uniforme copie sans vergogne celui de Rempart.

L’un d’eux m’aperçoit qui rigole, tandis qu’à l’ombre d’un platane je con-temple cette parodie d’armée qui se déploie en une parodie d’opération militaire autour des grands Sémaphores immobiles. La main posée sur la crosse de son taser, le policier municipal m’interpelle :

« Qu’est-ce t’as à te marrer, toi ? On te fait rire ? »

Je m’apprête à répondre, puis je secoue la tête et je désigne de l’index les majestueux extraterrestres : « Dites, officier, vous ne trouvez pas qu’ils sont beaux, finalement ? »

Il doit croire que je n’ai pas dessaoulé de la veille. Avec une moue dégoûtée, il se détourne en marmonnant : « Tous les mêmes, ces putains d’humanos. »

Mémoria

de Laurent Genefort

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La Maison qui glissait - 10,00 euros

Zombies, un horizon de cendres - 7,00 euros

Ugo BELLAGAMBA

L'École des assassins - 5,00 euros

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Incarnations - 5,00 euros

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