Gilles Milo-Vacéri

DOUBLE JEU MORTEL

ROMAN

VFB Éditions

DU MÊME AUTEUR

Chez VFB Éditions

Karine (Recueil de Poèmes)

Opération LUPO ROSSO (Roman/Polar)

Stan (Roman Thriller/Polar)

Les Larmes de Satan (Roman Historique)

Les Larmes de Satan, Livre 1 (Roman Historique)

Les Larmes de Satan, Livre 2 (Roman Historique)

YEM (Roman Aventure/Romance)

www.vfbeditions.com

© Illustration VFB Éditions, 2015

© VFB Éditions, 2015

ISBN 979-10-92786-40-8

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Prologue

— Tu es devenue folle ou quoi ?

Nolwenn Falco contempla sa meilleure amie, assise devant elle, et ne répondit pas tout de suite. Le mois de juin était bien entamé et la chaleur avait déposé une chape de plomb sur la capitale. Toutes les deux s’étaient installées à la terrasse d’une brasserie, sur les grands boulevards, et profitaient ainsi du soleil et de l’humeur joyeuse des passants. Il y avait déjà un air de vacances qui flottait et la plupart des gens souriaient.

— Nolwenn, tu m’écoutes ?

Elle regarda Élodie et acquiesça. Son amie reprit aussitôt.

— Tu ne vas quand même pas demander le divorce ?

Nolwenn soupira.

— Non… Enfin, je ne sais pas. Pas encore… Merde ! Je n’en sais plus rien.

La jolie blonde secoua la tête. Nolwenn Falco était aussi brune qu’Élodie était blonde. Et beaucoup plus sexy qu’elle ne le serait jamais. Se jugeant quelconque en comparaison, ses préoccupations l’emportaient ailleurs pour le moment et ses pensées avaient pris un sombre tournant en évoquant son mariage et surtout Jordan, son mari.

Élodie attira son attention en posant la main sur la sienne.

— Je vois bien que tu es mal, mais écoute-moi. Tu as épousé un fonctionnaire du Ministère des Affaires Étrangères, tu devais bien te douter que ton mec ne serait pas à la maison tous les soirs ! En plus, il te l’avait dit et tu le savais pertinemment, je te rappelle qu’il y a cinq ans, c’est chez moi que vous vous êtes rencontrés !

Nolwenn observa sa mine malicieuse et pinça les lèvres, préférant encore se taire.

— En plus, Jordan est raide dingue de toi et il n’a d’yeux que pour toi ! Et tu te plains ? Arrête. Si tu le quittes, on sera des centaines de filles à vouloir lui mettre le grappin dessus. Il est beau comme un dieu, super intelligent, gagne bien sa vie et d’une gentillesse incroyable. Ah, réfléchis un peu, mais si tu le plaques, je serai la première à tenter ma chance !

Élodie était mariée de son côté et toutes les deux éclatèrent de rire.

— Ah enfin, tu rigoles ! Allez, Nolwenn, ressaisis-toi tout de suite et ne va pas faire une connerie que tu regretteras toute ta vie. Que lui reproches-tu exactement ?

— Entre nous, rien. Il m’aime, me fait bien l’amour, me passe presque tous mes caprices, bref, tout est parfait.

— Et alors ?

— Eh bien, je rêvais d’une autre vie. Je pensais voyager avec lui et vivre des aventures folles sous le soleil des tropiques. Je ne sais pas moi ! Et puis, il est tout le temps absent. Il revient du Botswana le lundi, le mercredi il repart pour les States et le week-end, j’annule la sortie car on l’a appelé à Tokyo. Tu parles d’une vie !

Élodie secoua la tête.

— Tu ne peux pas le lui reprocher, ma chérie ! Au moins, il bosse et prend soin de toi. Je sais bien, on rêve toutes du prince charmant qui arrive sur son cheval blanc, les yeux bleus, le sourire Colgate et un bouquet de roses entre les mains… Zut ! Il y a pire que Jordan, tu sais ?

Nolwenn savait la bataille perdue d’avance avec elle comme avec toutes ses amies. Jordan bénéficiait d’une aura redoutable auprès des femmes et il n’avait qu’à parler ou simplement se montrer sans rien faire de spécial pour qu’elles tombent toutes à ses genoux.

Elle protesta et avec une once de mauvaise foi, ajouta :

— N’empêche que je rêvais d’une autre relation, d’un autre mariage, même sans parler de prince charmant. Il a tout pour me rendre heureuse, je le sais, alors peut-être que je suis trop exigeante. Et puis on devait parler des enfants, aussi…

Élodie fit claquer ses doigts.

— Nous y voilà ! Les gosses ou le planning de la procréation et du repeuplement de la planète ! Attends, là, tu abuses vraiment. Il est conscient de ne pas être à tes côtés et tu n’es pas encore contente ? La plupart des mecs s’empresseraient de te coller un môme ou deux, histoire de t’occuper pendant leur absence et tu n’apprécies même pas la chance que tu as.

Nolwenn grimaça.

— Oh, toi, de toute manière, tu ne veux pas de gosses, alors, évidemment, tu lui donnes raison !

— En parlant de ça, il revient quand ton chéri ? Il ne devrait pas être déjà rentré ou ai-je mal compris ce que tu m’avais dit ?

— Il m’a appelée hier soir pour m’annoncer qu’il ne rentrait que vendredi. Il a eu un problème et il a dû se faire poser deux points de suture à l’arcade.

Élodie ouvrit de grands yeux.

— Pourquoi ça te fait rigoler comme ça ? ! Le pauvre…

Nolwenn prit une mimique de circonstance.

— Oui, le pauvre chéri, douillet comme pas deux et courageux à en avoir peur de son ombre ! Et le pire, je n’étais pas là, pour lui tenir la main… Oh, le pauvre, alors ! susurra-t-elle, en exagérant le ton moqueur et mielleux.

Son amie la regarda, en penchant la tête de côté.

— Tu deviens méchante, Nolwenn et ça ne te ressemble pas.

Elle haussa les épaules.

— Je ne suis pas méchante, je suis exaspérée ! Je n’en peux plus et j’ai envie de changer de vie. D’ailleurs, je vais devoir te laisser, j’ai rendez-vous.

Élodie l’empêcha de se lever.

— Rendez-vous ou rencard ? Ne me dis pas que tu trompes Jordan ?

Sur la défensive, elle croisa les bras.

— Et pourquoi pas ? Après tout, qui me dit qu’il n’en fait pas autant de son côté ?

Son amie secoua la tête.

— C’est stupide et tu le sais parfaitement. Je parierai volontiers dix ans de ma vie qu’il ne t’a jamais trompée !

— Moi non plus et il faut bien que ça bouge un peu. Je file…

Elle se pencha et embrassa son amie sur la joue.

— Je t’appelle ce soir et je te raconterai.

Elle prit son sac à main et s’éloigna rapidement. Avant de tourner au coin de la rue, Nolwenn se tourna et lui fit un signe de la main. Élodie, encore sous le choc, n’avait pas bougé de sa chaise et la contemplait fixement.

Nolwenn était déjà en retard et s’engouffra dans la station de métro.

●●●

Jean-Paul était le directeur commercial de la société où elle exerçait comme directrice du service export. Avec Jordan, ils plaisantaient souvent en affirmant qu’à eux deux, ils parlaient presque dix langues. Pour le moment, Jordan était quelque part à des milliers de kilomètres et Jean-Paul, de l’autre côté du boulevard.

De là où elle était, Nolwenn le voyait parfaitement, assis à la table du café. En chemisette, bien bronzé, il avait tout du séducteur patenté. D’ailleurs, une jeune femme assise à côté de lui essayait d’engager la conversation et le draguait ouvertement. Il collectionnait les conquêtes féminines, y compris au bureau et même leur PDG ne disait rien en raison de ses résultats.

Elle avait dit oui, un café, en tout bien, tout honneur. Tu parles ! Il n’avait de cesse de loucher sur elle ou plutôt sur les morceaux de choix qui l’intéressaient, ses fesses ou son décolleté pourtant sage. Cela faisait un an qu’il lui tournait autour et qu’elle le remettait en place à chaque fois.

Sous le coup de la colère, elle avait dit oui.

Déçue de voir Jordan reculer son retour, elle avait agi comme une gamine et Élodie avait raison. Son comportement excessif devenait méchant et définitivement stupide.

— Oh, Jordan, tu me fais faire des conneries, murmura Nolwenn.

Comme c’était facile de tout lui mettre sur le dos !

En soupirant, elle se dissimula un peu plus derrière le pilier et se tourna pour examiner la devanture de la boutique. Un magasin de vêtements pour hommes. Nolwenn repéra un pull blanc cassé, aux torsades harmonieuses. Un pull probablement irlandais et cela irait parfaitement à Jordan. C’était cher, mais soldé compte tenu de la période estivale. Souriante, elle récupéra son téléphone portable et expédia un SMS très rapidement.

« Désolée, Jean-Paul. Il faudra vous trouver une autre compagnie pour un café. Bonne soirée. »

Elle jeta un coup d’œil et put constater les retombées immédiates de son texto. Jean-Paul approcha sa chaise de la voisine qui était visiblement ravie. Oui, c’était bien ce genre d’homme, autrement dit, tout le contraire de son mari.

Nolwenn entra dans la boutique et acheta plusieurs pulls légers pour Jordan puis elle changea de magasin et lui offrit son eau de toilette préférée.

Satisfaite, elle rentra chez elle.

●●●

— Alors ? ! Ne me dis pas que tu l’as fait !

Nolwenn grimaça puis étendit les jambes sur le canapé de cuir.

— Ben tiens ! Bien sûr, que je l’ai fait !

Élodie éclata de rire.

— Allez… Ça ne prend pas. Tu as pris quelle option ? Esthéticienne ou shopping ?

Elle soupira. Ce n’était pas sa meilleure amie pour rien.

— Shopping ! J’ai trouvé deux pulls superbes pour mon idiot de mari.

Elle passa sous silence l’eau de toilette, n’osant avouer l’ampleur de sa défaite pourtant toute relative. La discussion s’éternisa un bon moment puis Nolwenn passa du temps devant le poste de télévision, en zappant distraitement d’une chaîne à l’autre. Elle reculait le plus possible le moment du coucher, détestant se retrouver seule dans leur grand lit.

Jordan lui manquait et elle l’aimait toujours.

Que fallait-il faire pour qu’il comprenne combien elle vivait mal cette situation ?

●●●

Le lendemain matin, en se levant, Nolwenn jura qu’elle demanderait le divorce dès qu’il serait de retour.

À midi, elle déjeuna avec Élodie et son mari.

Le soir même, elle refit du shopping.

Pour Jordan, uniquement.

Chapitre I

Jordan Falco débarqua de l’avion vers neuf heures et dans le corridor qui l’emmenait vers l’aérogare et les formalités douanières, il semblait pensif. Son bagage à main était léger et il n’avait qu’une grosse valise à récupérer plus tard. De retour de Saïgon, il ne semblait pas trop souffrir du décalage horaire et sa mine bronzée, son faciès souriant et son allure générale agissaient comme des aimants sur la gent féminine. Les cheveux bruns assez courts sans être en brosse, une barbe de deux jours et ses yeux verts lui apportaient ce charme sauvage que nombre de femmes appréciaient. À trente-cinq ans, Jordan avait un corps d’athlète, les épaules larges et la démarche souple. Un polo, un jean et des tennis lui apportaient la même élégance qu'un costume lorsqu'il exerçait ses fonctions.

Il sifflotait et pensait à autre chose quand des pas rapides, derrière lui, le firent se retourner. C’était l’hôtesse, une jolie rousse au corps parfait et au regard ravageur qui lui courait après, traînant sa petite valise sur roulettes.

— Monsieur Falco ! Attendez…

Il s’immobilisa et lui fit face. Quand elle fut proche de lui, un beau sourire illumina son visage.

— Vous allez me trouver sans doute trop entreprenante, mais tant pis, je ne connais personne à Paris et j’ai pensé que l’on pourrait passer la soirée ensemble. Cela pourrait être très sympa, qu’en dites-vous ?

Jordan lui rendit son sourire.

— En d’autres circonstances, peut-être, mais ma femme risque de ne pas trouver votre idée très sympa !

L’hôtesse montra sa main gauche de l’index.

— En général, les hommes mariés portent une alliance. Désolée pour la confusion.

Jordan contempla sa main et en étouffant un juron, posa son sac et fouilla ses poches. Il récupéra le bijou dans son jean et passa l’alliance immédiatement à son doigt. La jolie rousse fronça les sourcils.

— Ah, je vois… Désolée ! Bonne journée, Monsieur Falco. Et tout à fait entre nous, je n’aimerais pas être à la place de votre femme.

Elle lui tourna le dos, vexée et furibonde, puis s’éloigna à grands pas. Jordan grimaça. C’était une erreur de débutant.

Il reprit son sac et arriva enfin aux douanes qu’il passa rapidement et repéra Nolwenn qui le guettait. Il franchit le dernier portillon en même temps que l’hôtesse qui l’ignora complètement et passa devant lui sans un regard ni une simple formule de politesse.

Nolwenn la regarda s’éloigner, un peu surprise et lui sauta au cou.

— Tu m’as manqué et…

Jordan l’embrassa avec ferveur et tendresse. Il la serra contre lui et quand il n’eut plus de souffle, accepta de s’écarter un peu de sa femme.

— Toi aussi, bébé. Quel bonheur de te retrouver.

Nolwenn tourna la tête et chercha l’hôtesse du regard.

— C’était qui cette hôtesse ? Quelle pimbêche ! Encore un peu et elle te mettait la porte dans la figure…

Il sourit et lui prit la main.

— On s’en fout… Viens, je vais récupérer ma valise. Alors, comment vas-tu ? Tu ne m’en veux pas trop pour le retard, je n’ai pas eu le choix, tu sais.

Elle contempla son front et les deux minuscules points de suture, ce qui la fit sourire. Elle effleura sa blessure du bout des doigts et Jordan fit un bond en arrière, en glapissant.

— Eh, mais t’es folle ? ! C’est super douloureux… Regarde mieux, j’ai failli perdre un morceau du crâne.

Nolwenn éclata de rire.

— Pauvre chochotte ! Ah si je pouvais, j’irais me coucher pour te plaindre. Ça m’étonne que le Ministère n’ait pas affrété un avion spécial pour les grands blessés !

Il haussa les épaules.

— Tu te moques, mais ils ne m’ont même pas fait d’anesthésie générale pour me recoudre. Tu imagines ?

Elle pouffait de rire en se tenant la tête à deux mains.

— Mon Dieu ! Quelle horreur !

— Et en plus, je ne supporte pas la vue du sang, alors… là ! Tu ne peux plus rien dire, hein ? !

Nolwenn rit de bon cœur et prit son bras. Ensemble, ils se dirigèrent vers le hall annoncé pour récupérer les bagages.

— Je suis content de te voir, chérie. Tu m’as trop manqué !

Elle le contempla et posa un baiser léger sur sa joue mal rasée.

— Toi aussi, espèce d’idiot !

Devant le tapis mécanique, ils s’embrassèrent de nouveau.

●●●

Nolwenn et Jordan gisaient nus sur leur lit. Après avoir fait l’amour, il n’avait jamais pu se débarrasser d’une sale manie. Fumer une cigarette. C’était rare et elle lui passait ce caprice, l’ayant obligé à arrêter de fumer.

Sa main courait sur ses seins qu’il jugeait parfaits et les plus sexy au monde, glissa sur son ventre, effleura son sexe et la fit presque trembler en caressant l’intérieur de ses cuisses.

— Comme tu es divine, mon amour ! Tu es magnifique…

Elle se jeta sur lui et se pelotonna le visage dans son cou.

— Oui, j’ai bien vu que je t’avais manqué ! Tu tiens une de ces formes… Quel bonheur, chéri. Ce n’est pas juste que tu sois obligé de partir si souvent.

Elle se redressa sur un coude, le menaçant d’un doigt.

— Et ne me dis surtout pas que grâce à tes absences, nos retrouvailles sont merveilleuses sinon je t’arrache les yeux !

Jordan écrasa sa cigarette à moitié consumée et la repoussa doucement. Il ne dit mot et revint sur elle pour l’embrasser avant de la pénétrer de nouveau.

— Non, je ne le dirai pas… Je te désire tellement…

Quelques instants plus tard, leurs cris de plaisir se faisaient entendre.

●●●

— Tu m’as tuée ! Je n’ai plus de jambes…

Jordan sourit en sortant de la douche.

— Oh que si et tu vas en avoir besoin, ce soir, je te sors ! On va arroser mon retour !

Elle croisa son regard dans le miroir. Jordan avait ce pouvoir étrange et fascinant de la faire se sentir belle, désirable et femme comme jamais. Il vit sa peau se couvrir de chair de poule.

— Que se passe-t-il, bébé ? Tu frissonnes…

— Non, je suis simplement folle amoureuse de toi.

Il encaissa la déclaration inattendue comme un véritable cadeau et la prit dans ses bras. Nolwenn ferma les yeux.

— Jordan… Tu ne me tromperas jamais ? Jure-le-moi !

Derrière elle, il la serra un peu plus fort.

— Pourquoi aller chercher ailleurs ce que la vie m’a offert ? Bien sûr que non, je n’ai pas dans l’intention de te tromper.

Il la fit pivoter et ses yeux plongèrent dans les siens.

— Et toi, bébé ?

Jordan avait toujours eu un don pour mettre le doigt là où il ne fallait pas et de préférence quand ça faisait mal, à croire qu’il devinait ses pensées ou ses moindres faits et gestes. Il la vit rougir et baisser les yeux.

— Moi, je suis conne et j’aurais pu le faire mais… Je t’aime trop. Pourtant, tu l’aurais mérité !

Il ne s’emporta pas, ne fit pas de commentaires et ne cessa pas de sourire. En soupirant, il prit un drap de bain et se sécha vigoureusement.

— Je sais bien. Je vais relancer ma hiérarchie pour obtenir ma mutation et ne plus partir à l’étranger. Après tout, ils me le doivent bien et place aux jeunes !

Nolwenn ne releva pas et passa un soutien-gorge.

— Dis-moi, chéri, tu te souviens que nous sommes en vacances le mois prochain, quinze jours tous les deux.

— Oui, oui ! Bien sûr que je me souviens. Deux semaines sur la Côte d’Azur, comment pourrais-je oublier ça ? !

Il contrôla sa voix et enfila son boxer. Nolwenn ne le quittait pas des yeux.

— Toi, tu as la tête de quelqu’un qui ne dit pas la vérité. Jordan, ne me dis pas que l’on doit annuler les vacances ?

Il leva les yeux vers elle et soupira.

— On en parle au dîner ce soir, tu veux bien ?

Nolwenn serra les poings.

— Ah non ! C’est tout de suite que tu vas cracher le morceau ! Je te jure que si tu annules nos vacances, je… JE FOUS LE CAMP CHEZ MES PARENTS !

Elle avait hurlé et Jordan s’était immobilisé. Il finit par sourire tout en la regardant.

— Alors, je ne te révèle qu’une partie de la surprise. Ok ? Disons que l’on ne part plus sur la Côte d’Azur. Pour le reste, tu attendras que l’on soit au resto !

Elle fronça les sourcils, ouvrit la bouche et s’abstint. Nolwenn quitta la salle de bain sur-le-champ, en claquant la porte.

●●●

— Bon, tu me fais un sourire ?

Nolwenn ne décrochait pas un mot et bien qu’il ait choisi son restaurant préféré, un corse dans le XIe arrondissement, rue de la Roquette, elle restait tendue et sur ses gardes.

Le garçon de salle leur apporta une bouteille de champagne et deux coupes ainsi que des amuse-bouches.

— Du champagne ? En quel honneur ?

— Pour fêter nos prochaines vacances !

Jordan servit les deux verres et lui tendit le sien.

— Alors, à nos vacances de folie ! Tchin !

Elle heurta son verre légèrement et il vit à ses yeux qu’elle ne comprenait plus rien. Satisfait de son petit effet, il but une gorgée et reposa sa coupe.

— Chéri, tu m’expliques ou je…

Il prit ses mains dans les siennes.

— On part la semaine prochaine et d’ici là, je ne vais nulle part. Je serai avec toi, promis, juré.

Nolwenn ouvrit de grands yeux.

— La semaine prochaine ? Mais ce n’est pas possible. Mon boulot, puis j’ai posé mes deux semaines en juillet et…

— Chut, laisse-moi t’expliquer.

Elle but une gorgée de champagne et patienta.

— Quand j’ai appris que je devais annuler nos vacances, je l’ai très mal pris, mais tu connais mon job, je n’ai pas vraiment le choix. Donc, je suis monté directement au secrétariat général du ministre et cela a été épique. Bref, je te passe les détails. Ensuite, après avoir obtenu gain de cause, je ne t’ai rien dit et je suis passé voir ton patron, quelques jours avant mon départ pour Saïgon. Je lui ai expliqué et il a bien voulu accepter ma demande et un bonus, en fait.

Nolwenn laissait enfin un petit sourire apparaître sur ses lèvres boudeuses.

— C’est pas vrai ! Tu n’as pas osé quand même ?

— Bien sûr que oui ! Je lui ai expliqué et il a dit oui. Bref…

Il prit le temps de finir sa coupe, le regard brillant de plaisir.

— On décolle vendredi prochain pour trois semaines de vacances dans les îles ! Nous partons des Marquises, puis croisière en yacht privé de grand luxe pendant cinq jours avec bronzette, pêche au gros et visite d’îles perdues et sauvages, pour rejoindre enfin Papeete et là-bas, un palace de grand luxe cinq étoiles nous attend, pendant toute une semaine et pension complète. Retour à Paris vingt-deux jours après notre périple !

Nolwenn ouvrit de grands yeux, bouche bée.

— Mais… Mais on n’a pas les moyens, ça doit coûter une petite fortune !

— Oui, mais c’est mon cadeau, ne t’inquiète pas.

Il remplit les deux coupes.

— Ce n’est pas fini…

Les yeux pétillants de bonheur, elle contempla son mari et prit son verre.

— Oh la la ! Pince-moi, j’ai l’impression de rêver… Alors, si ce n’est pas tout, j’ai besoin de boire de l’alcool pour encaisser la suite.

Elle vida sa coupe d’un trait et la remplit aussitôt. Jordan était heureux de la voir ainsi et attendit patiemment.

— Alors, vas-y ! Tu veux me faire mourir ou quoi ?

Il prit un air grave tout à coup.

— J’ai une demande importante à formuler, bébé.

Elle reprit ses mains, maintenant fébrile.

— Je t’écoute mon chéri.

— J’ai bataillé dur pour avoir ces vacances et surtout la rallonge, alors j’en ai profité. Normalement, au cours de notre voyage en Polynésie, je devrais avoir ma réponse.

Elle fronça les sourcils.

— Quelle réponse ?

Le sourire de Jordan s’élargit.

— Pour ma mutation au Quai d’Orsay. Définitivement. Mais attention, ce n’est pas sûr ! Je ne te fais aucune promesse… Je continue…

Nolwenn ne bougeait plus et semblait ne plus pouvoir respirer. Il serra fort ses mains et fouilla dans la poche intérieure de sa veste où il récupéra quelque chose. Jordan posa l’objet devant elle, au milieu de son assiette.

— J’aimerais que tu arrêtes ça, s’il te plaît.

Nolwenn fixait sa plaquette de pilules contraceptives, posée au milieu de l’assiette. Elle releva lentement les yeux vers lui et il poursuivit.

— Après tout, pendant que l’on sera au bout du monde, ce ne serait pas une mauvaise idée d’en mettre un en route, non ?

Les larmes coulaient maintenant sur les joues de Nolwenn.

— En mettre un en route… répéta la jeune femme, au comble de l’émotion.

Jordan avait les yeux brillants lui aussi.

— Oui, j’aimerais que l’on fasse un enfant, ma chérie. Tu sais, ces petits trucs qui pleurent toute la nuit, ne pensent qu’à manger et qui salissent leurs couches ? Tu vois ou je te fais un dessin ?

Sa voix rauque trahissait l’émotion profonde qu’il maîtrisait parfaitement.

Nolwenn riait et pleurait en même temps, éperdue de bonheur. Jordan s’éclaircit la voix.

— En plus de notre enfant, quand nous serons en vacances, je te parlerai de mon futur métier. Et de l’actuel…

Une ombre passa dans les yeux de sa femme et il s’empressa de la rassurer.

— Ne t’inquiète pas, le poste que je vais obtenir comportera des horaires stables et réguliers. Comme un véritable petit fonctionnaire. Par contre, mon salaire va prendre une gifle…

Elle haussa les épaules.

— Tant que je suis avec toi, je m’en fous, chéri. Même si tu devais démissionner, ne plus avoir de revenus, je m’en moquerais royalement ! Oh que je t’aime…

Dans ses derniers mots, il y avait beaucoup d’amour et de tendresse. Jordan se pencha et lui vola un baiser.

— Alors ? dit-il, avec un ton ironique. Je suis sûr que tu regrettes la Côte d’Azur, n’est-ce pas ?

Ils rirent ensemble. La soirée commençait bien et Nolwenn avait l’impression d’être sur un petit nuage. Son cauchemar allait prendre fin et Jordan le devinait facilement. Tout dans sa femme trahissait un bonheur incommensurable, son regard, son attitude, le rouge de ses joues.

Ce 19 juin 2015, il sut qu’il avait pris la bonne décision.

Ils rentrèrent tard et refirent l’amour jusqu’à l’aube.

●●●

Jeudi, avant leur départ, ils reçurent Élodie et Éric, son mari. La soirée battait son plein et Nolwenn prit sa meilleure amie à part dans la cuisine. Si elle lui avait déjà tout raconté par téléphone, le lendemain de cette soirée mémorable, elle ressentait le besoin de tout lui redire de vive voix.

— Eh bien, tu vois ! Tu as eu tort de t’inquiéter. Quand je pense aux conneries que tu voulais faire, ma pauvre chérie, tu t’en serais mordue les doigts pour le restant de tes jours !

Nolwenn acquiesça, radieuse.

— Je n’en reviens toujours pas et jusqu’à ce que l’on soit dans l’avion, je t’avoue que…

Un vrombissement l’interrompit. Elle regarda autour d’elle et repéra le téléphone portable de Jordan oublié sur l’îlot central de la cuisine. C’était rare car son mari conservait toujours son appareil sur lui. Nolwenn le récupéra et lut l’identité de l’appelant.

— Merde !

Elle tourna l’écran vers son amie qui lut à son tour, à haute voix.

— Ministère ? Oh non… Tu ne penses pas que…

Les sourcils froncés, elle porta rapidement l’appareil à son mari, Élodie sur les talons.

— Chéri ? Tu as un appel de ta boîte…

Elle n’en dit pas plus et son regard parla pour elle. Inquiet, Jordan récupéra le portable de ses mains et ne décrocha pas.

— Désolé, c’est généralement confidentiel. Je reviens tout de suite.

Il gagna le jardin et referma la baie vitrée derrière lui.

Nolwenn ne le quitta pas des yeux. Habituée à ses appels privés, elle ne fit aucune remarque sur son départ. Élodie lui passa la main sur l’épaule.

— Ne t’inquiète pas, je suis certaine que ce n’est pas ce que tu penses…

Éric échangea un regard avec sa femme et lança une conversation quelconque. Nolwenn ne voyant plus Jordan, se tourna vers eux.

Sans rien dire, elle croisait les doigts et priait intérieurement. Non, pas maintenant ! Surtout pas maintenant, se répétait-elle sans cesse.

●●●

Dans son jardin, Jordan en profita pour allumer une cigarette. Il expira la fumée et examina les jardins des voisins, plongés dans l’obscurité. Il était seul. Parfait.

Il ouvrit le répertoire de son téléphone et sélectionna un prénom, Sylvie. Il lança l’appel et après une longue série de cliquetis, une voix féminine répondit.

— Oui ?

— Bonsoir, Sylvie.

— Bonsoir, Jordan. Tu vas bien ?

— Très bien. Tu m’as appelé ? Je t’avais dit pas d’appel quand je suis chez moi.

— Désolée, je n’avais pas le choix. C’était pour te confirmer que je serai bien avec toi pendant tes vacances. Y compris pendant la croisière.

Il fronça les sourcils.

— Ah bon ? Comment ça ?

— Je ne serai pas loin, ne t’inquiète pas et ta femme n’y verra rien. Promis. J’ai eu la confirmation ce matin.

— Bien, si tu le dis. Alors, à bientôt.

— Oui, je t’embrasse.

La communication fut coupée et Jordan resta un moment à regarder son écran maintenant éteint. En soupirant, il empocha le téléphone et termina tranquillement sa cigarette.

Le pire pour lui était que maintenant, il fallait mentir à Nolwenn. Et il détestait cela.

●●●

Quand il entra dans leur salon, Jordan afficha une mine joyeuse.

— Bon Dieu, ce que j’ai eu peur !

Nolwenn était sur les dents.

— Si tu rigoles, c’est que tout va bien ? Rassure-moi vite !

— Oui, bébé. On part bien demain. J’avais juste fait une grosse connerie au bureau et ils cherchaient à me joindre pour retrouver un dossier ultrasensible.

Nolwenn le transperça d’un regard rempli de soupçons.

— Le Ministère ? Ils cherchent un dossier sensible… Heu… À minuit passé ?

Jordan ne se démonta aucunement.

— Oui, le collègue qui devait partir demain matin est tombé malade et c’était le seul à savoir où je l’avais rangé. Son remplaçant s’est affolé et a préféré m’appeler, voilà toute l’affaire. C’est de ma faute… Je suis désolé.

Nolwenn chassa les nuages de ses yeux et la conversation se ranima rapidement, puis les rires fusèrent à nouveau.

La soirée s’acheva dans la bonne humeur et l’incident fut rapidement oublié.

●●●

Jordan commençait à sombrer dans le sommeil quand Nolwenn posa la tête sur son torse.

— Chéri, si tu avais une maîtresse, tu me le dirais, n’est-ce pas ?

L’esprit aussitôt en éveil, Jordan feignit de somnoler et grommela quelques mots incompréhensibles.

— Tu me le dirais ?

Il soupira.

— Pourquoi une telle question à deux plombes du mat’? Je te rappelle que l’on décolle de bonne heure demain matin ?

— Non, je trouve simplement cet appel bizarre…

— Quel appel ?

— Celui de ton Ministère. Tu dois me trouver cinglée et trop jalouse, hein ?

— Mais non, que vas-tu chercher, bébé ? Allez, dors et demain, à nous les vacances !

Il écouta sa respiration et quand enfin le sommeil fit son œuvre, il respira plus librement et essaya de s’endormir à son tour.

Il détestait cette situation et il fallait vraiment que cela s’arrête.

Vite.

Chapitre II

Quartier général du FSB

Immeuble Loubianka - Place Loubianka

Moscou - Russie

Vendredi 26 juin 2015

Le général Andrei Petchensko, directeur du FSB[1], était l’homme le plus puissant de la réunion et son pouvoir indiscutable lui permettait toutes les facéties. Il aurait pu assister à l’entrevue en chemise à fleur et tongs que personne n’aurait rien trouvé à redire. Pour le moment, planté devant la fenêtre, les mains dans le dos, il restait silencieux et l’on pouvait deviner sa colère, pourtant maîtrisée. Sans se tourner, il interpella l’un des hommes dans son dos.

— Youri, tu es sûr que ce damné crétin de Cubain est bien arrivé, au moins ?

Youri Massaliov, directeur du SVR[2], se gratta la nuque, très gêné.

— Oui, ils ont confirmé son arrivée au poste principal.

Petchensko grommela puis vint s’asseoir à la grande table qui occupait le centre du bureau. Les deux hommes étaient en grand uniforme et affichaient un nombre incalculable de médailles sur la poitrine. Le directeur du FSB regarda les deux autres participants à la réunion et soupira.

Le général Mikhaïl Gouchine commandait la force de dissuasion nucléaire et l’amiral Viktor Koslov dirigeait d’une main de fer l’amirauté russe et les forces navales. Hormis le Président, à eux quatre, ils représentaient le bras armé de la grande Russie. D’ailleurs, ils n’étaient jamais au même endroit en même temps afin de déjouer les complots et attentats toujours possibles. Leur mort simultanée provoquerait la décapitation immédiate de la défense stratégique russe. Aujourd’hui, une réunion exceptionnelle avait autorisé leur rencontre et tous l’avaient appréciée.

— Il arrive à pied ou quoi ? pesta le dirigeant du FSB. C’est à se demander si à Cuba, ils ont inventé les ascenseurs ou s’ils savent s’en servir…

Les trois autres officiers s’autorisèrent un sourire. Petchensko se tourna vers un homme qui se tenait devant la porte.

— Sergueï, allez voir. Il a dû se perdre, ce n’est pas possible !

Le colonel Sergueï Borkov était son aide de camp et son âme damnée. Il était aussi en uniforme mais contrairement aux généraux, pratiquement tous septuagénaires, Borkov possédait encore une belle forme physique et n’avait pas dépassé la cinquantaine.

Il sourit au général et quitta la pièce immédiatement. Un silence pesant tomba et nul n’osa le rompre. Petchensko était assis à une extrémité, en tant que dirigeant de la réunion, les autres officiers étaient à sa droite et une chaise attendait le maître espion cubain, face à eux.

Quelques instants plus tard, on frappa fermement à la porte et le colonel Borkov refit son entrée, suivi par un homme en civil. Les cheveux bruns, les yeux noirs et son teint hâlé trahissaient ses origines.

Aucun des généraux ne se leva et Petchensko montra la chaise à sa gauche. Le Cubain lui tendit la main et après une brève hésitation, le général russe la serra.

— Asseyez-vous, Monsieur… ?

Alors que le Cubain s’installait, le général Massaliov fit les présentations.

— Chers amis, voici Guillermo Cabrera, le commandant du…

Il hésita un peu et l’espion cubain compléta.

— Dirección de Inteligencia[3]. Je vous prie de bien vouloir m’excuser, je me suis égaré. Avec tous ces bureaux et ces escaliers qui se ressemblent, j’étais complètement perdu.

Nul ne releva alors qu’il s’était exprimé couramment en russe et Massaliov poursuivit.

— Bien, je n’ai pas besoin de vous rappeler le caractère secret de cette réunion. Merci, Andrei, de nous recevoir dans ton quartier général. Ici, nous sommes sûrs de préserver une absolue confidentialité à nos débats.

L’aide de camp s’approcha de la table.

— Pardonnez-moi d’intervenir. Mon général, souhaitez-vous que je sorte ?

Le directeur du FSB lui sourit et fit non de la tête.

— Mais non, Sergueï. Restez et prenez une chaise. J’ai plus confiance en vous qu’en quiconque.

Le colonel récupéra une chaise contre le mur mais n’osa pas prendre place à la table et resta à l’écart. Le général reprit en s’adressant à son homologue du SVR.

— Bien, Youri, fais-nous un topo sur cette opération.

Le général acquiesça et récupéra un dossier posé devant lui avant de l’ouvrir. C’était parfaitement inutile car il connaissait par cœur tout ce qu’il devait expliquer.

— Bien, en accord avec la présidence, nous allons équiper nos amis cubains et installer un réacteur nucléaire chez eux. Nous fournissons tout le matériel de base et les ingénieurs qui dirigeront l’opération. La main-d’œuvre sera recrutée sur place.

Petchensko eut un petit sourire.

— Je suppose que la fourniture d’électricité n’est pas la finalité de cette opération ?

Le général Mikhaïl Gouchine intervint.

— Exact. À terme, nous comptons équiper nos alliés d’une force de dissuasion. Bien entendu, cela interviendra dans une troisième phase afin de ne pas alarmer les Américains.

Petchensko grimaça.

— Parce que voir un réacteur nucléaire, cela ne va pas les affoler ? Vous plaisantez, j’espère ? Dès que leurs satellites détecteront les empreintes thermiques, nous allons les avoir sur le dos, eux, l’O.T.A.N., l’O.N.U. et toute la clique, y compris la commission européenne de sécurité nucléaire.

Massaliov répondit le premier.

— C’est pour cette raison que la première phase se fera en grand secret. Nous fournirons un système EPR, de troisième génération, équivalent à ce que fournissent les Européens ou les Américains. Les systèmes à eau pressurisée sont technologiquement fiables et d’un niveau de sécurité inégalé. La phase deux consistera à installer un réseau de distribution électrique, capable d’encaisser les mille cinq cents mégawatts que ce réacteur fournira. Nous attendrons ensuite plus d’une année pour passer à la phase trois, la principale.

Il fit une courte pause.

— Ou peut-être devrons-nous attendre un peu plus longtemps. Peu importe ! Le but est de faire accepter l’idée que Cuba est équipée de l’énergie nucléaire pour alimenter son réseau électrique. Une fois que l’opinion internationale sera calmée, nous lancerons la phase trois. Les satellites auront déjà une empreinte thermique nucléaire et nous préparerons une usine d’assemblage pour les missiles dans la même enceinte. Ainsi, ils n’y verront que du feu, l’écho des missiles se confondra avec le réacteur d’origine.

— Quel genre de missile ? demanda Andrei.

— J’ai pensé aux Topol-M.

Un frisson parcourut les membres de la réunion. L’amiral Koslov qui n’y connaissait que peu de choses en missiles balistiques, s’autorisa la question.

— Pardonnez-moi, je connais bien les missiles qui équipent nos sous-marins, mais celui-ci ne m’évoque rien. Serait-il possible d’avoir des détails ?

Massaliov prit une photo et la fit glisser devant lui. Le général Gouchine donna les explications.

— Le Topol-M est un missile de dernière génération, destiné aux silos ou aux véhicules de lancement mobile, comme sur la photo. Quarante mètres de long, deux de diamètre, c’est un missile à carburant solide de quarante-cinq tonnes. Il transporte six têtes nucléaires pour une puissance unitaire d’une demi-mégatonne, soit quarante fois la bombe d’Hiroshima. Sa vitesse de croisière d’environ 16.000 Km/h le rend quasiment indétectable et sa portée efficace de plus de dix mille kilomètres, en fait l’outil le plus adéquat pour un déploiement sur Cuba. Enfin, je terminerai en vous précisant que le système inertiel de guidage a été amélioré. La précision à l’impact est inférieure à deux cents mètres.

Petchensko reprit la parole.

— Vous comptez installer des silos pour les rampes et si oui, combien ?

Massaliov lui répondit.

— Non, pour des raisons de sécurité, nous avons opté pour des missiles mobiles. Ils ne resteront jamais au même endroit afin de dissuader les Américains de tenter une opération de sabotage. Nous pensons installer cinq à dix missiles sur des engins porteurs, répartis sur toute l’île.

Le général Andrei Petchensko étendit les mains à plat devant lui et eut un sourire satisfait.

— Ah bon sang ! Cela me rappelle le bon temps de la guerre froide et notre chère Union Soviétique ! Que ne donnerai-je pas pour revenir à ces temps bénis ! Bien… Comment comptez-vous acheminer votre réacteur, Youri ?

Massaliov fit un signe de tête à l’amiral qui répondit.

— Ce sera ma contribution ! J’ai armé le Vostochnaya Dymka[4], l’un des fleurons de notre flotte. Ultramoderne, il est propulsé par un moteur nucléaire, équipé des dernières contre-mesures électroniques de surface comme de tout le nécessaire pour la lutte antiaérienne et sous-marine, ce bâtiment est quasiment indétectable. En tant que transporteur assimilable à un porte-conteneurs civil de petit tonnage, il peut passer inaperçu en cas de survol rapide ou d’un repérage par satellite.

Petchensko hocha la tête.

— De quel port partira-t-il ?

— De Vladivostok pour brouiller les pistes. Il effectuera un petit périple dans la Mer des Philippines, passera à l’Est de l’Australie et remontera par le Pacifique Sud en direction du Canal de Panama. Une arrivée de nuit ne laissera guère de temps aux Américains de réagir. Puis de Panama, il gagnera Cuba.

Petchensko s’inquiéta aussitôt.

— Comment expliquerez-vous la présence d’un bâtiment de notre flotte à Cuba. Ne prenez pas les Américains pour des imbéciles !

Massaliov lui sourit.

— Bien sûr que non ! Nous prétexterons une panne mécanique quelconque et ne ferons relâche que le temps de déposer le matériel. Nous avons choisi un bassin de radoub, proche de La Havane. Les satellites espions n’y verront rien et les Cubains nous garantissent une protection armée sur les lieux. Personne ne pourra approcher à moins d’un kilomètre de la zone de débarquement. Le plus dangereux restant l’uranium que nous fournissons en même temps que le réacteur.

Le directeur du FSB ne fut qu’à moitié satisfait.

— Et à bord ? Quel genre de protection avez-vous prévu ?

L’amiral fit un petit signe de tête.

— Le Vostochnaya Dymka ne nécessite qu’un petit équipage malgré son tonnage. J’ai réduit l’équipage à quinze hommes, tout au plus, afin de préserver le secret de la mission et j’ai prévu des commandos Marine pour la surveillance du chargement, dix hommes de plus.

Andrei Petchensko mit le poing sur la table.

— Négatif ! On ne sait jamais… Virez vos commandos, je vous affecte une section de Spetsnaz[5] sous le commandement du colonel Vladimir Kazief. Je le connais personnellement et une seule de ses sections vaut quatre ou cinq de vos régiments de commandos.

Massaliov fronça les sourcils.

— Je le croyais en opération à l’étranger.

Petchensko acquiesça du menton.

— Tu es bien renseigné. Il est rentré avant-hier et sera ravi d’embarquer pour une petite croisière.

Il se tourna vers l’amiral.

— Quand votre navire doit-il appareiller ?

— Le chargement s’achève aujourd’hui même et il devrait appareiller demain, sauf contrordre.

Le dirigeant du FSB fit signe à son aide de camp.

— Sergueï, convoquez-moi le colonel Kazief immédiatement. Je le recevrai après cette réunion. Je sais qu’il est ici, à la Loubianka, pour faire son rapport.

Son aide de camp disparut aussitôt. Puis, lentement, il dévisagea l’espion cubain.

— Bien, vous pouvez constater que nous avons tenu parole. Qu’en est-il de votre côté, mon cher Guillermo ?

Le Cubain n’avait rien dit jusqu’à présent, se contentant d’écouter et de prendre note. Souriant, il ouvrit la sacoche à ses pieds et récupéra un porte-documents en cuir qu’il ouvrit avec délicatesse. Il prit les feuillets portant des cachets de cire et de nombreuses signatures puis les tendit à Petchensko.

Celui-ci parcourut rapidement les feuillets avant de les poser devant lui.

— Bien, tout est conforme. Quand sera effectué le premier versement ?

Guillermo Cabrera regarda sa montre.

— Les cinq cents millions de dollars américains viennent d’être versés, conformément à votre demande. Les prochains versements auront lieu, aux mêmes dates et tous les ans, pendant dix années pour honorer notre dette. Soit un total de cinq milliards de dollars américains.

Andrei regarda Youri qui hocha la tête. Il avait déjà fait les vérifications et tout était en ordre.

Petchensko croisa les mains sous le menton et réfléchit quelques minutes.

— Bien, veuillez nous laisser, Monsieur Cabrera. Nous vous rejoindrons pour le repas.

Le Cubain se leva et quitta le bureau sans rien dire. Le dirigeant du FSB contempla ses homologues.

— Et qu’est-ce que cela nous apportera exactement ? Je comprends bien l’utilité de ces missiles pour de futures négociations, mais en attendant… Et les Cubains ?

Youri tapota des doigts sur la table.

— La Russie a besoin de dissuasion pour que sa voix soit entendue. Notre Président souhaite avoir plus de poids quand il négociera avec les États-Unis et pour le moment, ce n’est pas le cas, loin s’en faut. Quant aux Cubains, ils veulent jouer la carte du tourisme à fond. Les infrastructures actuelles en énergie sont trop désuètes. L’électricité distribuée régulièrement sera un avantage certain pour eux.

— Notre Président est donc prêt à relancer une guerre froide ?

— C’est un peu ça, oui. Maintenant, nul n’en saura jamais rien. Les Américains garderont le silence comme nous afin de ne pas affoler la planète entière. Néanmoins, les missiles seront bien là et la Russie fera un bond dans son implication internationale.

— Et quel abruti parmi nous a eu cette idée géniale ?

Le dirigeant du SVR s’agita sur la chaise, mal à l’aise.

— Hum… Le Président lui-même.

Andrei éclata de rire.

— Bien, dans ce cas, nous n’avons plus rien à dire.

À cet instant, l’aide de camp fut de retour et signala l’arrivée du colonel des Spetsnaz. Petchensko se leva.

— Bien, Messieurs, je vous rejoins pour le déjeuner avec notre ami cubain. Laissez-moi, je vais donner ses ordres au colonel Kazief.

Les généraux prirent rapidement congé et Borkov fit entrer le chef des forces spéciales.

●●●

— Comment vas-tu Vladimir ?

— Très bien, et toi Andrei ?

Le général contempla l’officier assis devant lui. Les cheveux rasés, le regard bleu pâle, son visage taillé à la serpe, rien n’était engageant chez lui. Petchensko sourit et contempla son aide de camp, figé à sa place, devant la porte. Après tout, il pouvait rester. Il alluma une cigarette américaine, exhala lentement la fumée et fixa le colonel des Spetsnaz.

— Tu ne vas jamais deviner ce qui nous tombe du ciel !

L’officier fit non de la tête. Andrei allait dire quelque chose, se ravisa puis récupéra une bouteille de vodka dans un tiroir et trois petits verres.

— Venez trinquer avec nous, Sergueï !

Son aide de camp, ravi d’être invité, s’approcha pendant que le général remplissait les verres.

— Messieurs, levons nos verres à notre mère patrie, la grande Union Soviétique, sur le point de renaître de ses cendres, tel le phœnix !

L’aide de camp fut un instant déstabilisé et ne montra rien. Pourtant, le général se tourna vers lui.

— Cela ne vous gêne pas, Sergueï ?

— Bien sûr que non, mon général. Au contraire ! Vous savez bien que je pense comme vous !

Une lueur presque de tendresse illumina le regard du vieux général. Tous les hommes politiques russes savaient qu’un noyau dur d’officiers supérieurs conspirait au retour de l’Union Soviétique. Pour les uns, il ne s’agissait que d’une simple nostalgie, pour les autres d’un besoin irréductible de reprendre le pouvoir en éliminant définitivement tout espoir de démocratie.

— Je savais que je pouvais compter sur vous, mon petit ! Alors, à l’Union Soviétique ! Puissent les temps anciens revenir au plus vite !

Les trois verres s’entrechoquèrent et les trois hommes vidèrent leur coupe d’un seul trait puis se rassirent.

— Alors, Andrei, explique-moi d’où te vient cette joie subite et pourquoi trinquons-nous au retour de notre bonne vieille Union Soviétique ?

Petchensko posa les mains à plat et expliqua la réunion qui venait de se tenir dans son bureau. Le colonel des Spetsnaz l’écouta attentivement sans l’interrompre. Quand il eut fini, il hocha la tête.

— Hmmm… Ça sent le plan foireux, mais bon, je remplirai ma mission. Aucun problème, j’ai un groupe de douze hommes, triés sur le volet à ma disposition. Tu vas affréter un avion pour Vladivostok ?

Le général acquiesça et un large sourire illumina son visage.

— Oui, mais pas seulement. Notre Président veut remettre la guerre froide au goût du jour ? Eh bien, nous allons lui servir sur un plateau et bien plus que ça, encore !

Les deux officiers devant lui écarquillèrent les yeux. Andrei poursuivit.

— Oui, nous allons modifier un peu les plans prévus. Messieurs, le moment est historique, l’heure est enfin venue de redonner à l’Union Soviétique sa gloire d’antan.

Dans les yeux du général, la nostalgie cédait lentement la place à une folie que rien ne semblait pouvoir arrêter. Il servit les verres, vida aussitôt le sien et le reposa.

— Voilà ce que nous allons faire…

[1] FSB ou Federalnaïa sloujba bezopasnosti Rossiyskoï Federatsii, service secret russe, chargé de la sécurité intérieure et successeur du KGB depuis novembre 1991.

[2] SVR ou Sloujba vnechneï razvedki Rossiskoï Federatsi, service secret russe, chargé du renseignement extérieur.

[3] Service secret cubain.

[4] Brume de l’Est.

[5] Spetsnaz est la contraction de SPETSïal'nogo NAZnatchéniyé, forces spéciales russes, dépendant généralement du FSB et affectées aux missions secrètes parmi les plus dangereuses.

Chapitre III

Sur la plage

Atuona - Île d’Hiva Oa

Îles Marquises

Lundi 29 juin 2015

— Alors, ce n’est pas le paradis ?

Nolwenn roula sur le côté et contempla son mari.

— Oh que oui, après ça, je n’aurai plus envie de rentrer à Paris !

Jordan se redressa sur les coudes.

— On ne parle pas de Paris ni de retour ! Pour le moment, c’est vacances !

Il contempla sa femme et apprécia de la voir dénudée, ne portant qu’un minuscule string. En quelques heures de plage et de promenade, leur peau mate avait déjà pris un hâle très séduisant.

— Dis… On recommence, ici, sur la plage ?

Elle repoussa les lunettes de soleil sur sa tête et le regarda.

— Recommencer quoi ?

— Ben ! Je te rappelle qu’on est ici pour les vacances et que l’on a décidé de faire un enfant, non ? Alors, il ne va pas se faire tout seul… J’ai envie de toi.

Elle leva les yeux au ciel. Même si la plage était déserte, ce n’était pas dans ses cordes. Nolwenn lui montra la forêt de palmiers derrière eux.

— Si tu veux, on va s’abriter des regards mais certainement pas sur la plage ! Non mais tu es givré des fois ! Faire l’amour devant tout le monde ? N’y pense pas une seule seconde.

Jordan rit de bon cœur et se pencha pour l’embrasser.

— Tu as remarqué, il n’y a que nous sur cette plage ! La mer, le sable, les cocotiers et nous deux. Personne ne peut nous voir !

Le regard de la jeune femme se porta derrière lui.

— Oui, eh bien, on était seul mais ce n’est plus le cas ! Mince, elle commence à me gonfler cette blondasse.

Jordan jeta un coup d’œil discret derrière lui. Au loin, il devinait la silhouette de la jeune femme qu’ils avaient rencontrée à l’hôtel.

— Bigre ! Tu as une sacrée vue pour la reconnaître à cette distance.

Nolwenn se mit à plat ventre sans quitter des yeux l’intruse qui venait directement vers eux.

— T’inquiète ! Ça fait deux jours qu’on est ici et elle est toujours dans nos pattes. Elle n’arrête pas de te reluquer et elle se balade toujours à moitié à poil, alors, je l’ai bien repérée cette garce !

Jordan hocha la tête.

— Hmmm… C’est vrai qu’elle est plutôt bien roulée, un joli cul et une de ces paires de seins, bon Dieu !

Elle le fusilla du regard.

— Si tu veux, je rentre à Paris, comme ça, tu pourras roucouler avec cette pétasse !

— Arrête, bébé. Ne te fâche pas comme ça. Je m’en fous de cette gonzesse.

— Merde ! Dire qu’elle a réservé le même voyage que nous et il va falloir se la taper pendant la croisière, j’en suis malade à l’avance !

Pendant ce temps, la touriste s’était approchée et Jordan ne répondit pas. Quand elle fut près d’eux, il la salua.

— Bonjour ! Quel hasard de vous rencontrer par ici !

Nolwenn détourna les yeux et s’installa sur le dos en remettant ses lunettes de soleil.

— Oui, c’est dingue que vous tombiez sur nous. Vous saviez que dans cette île, il y avait plus de cent cinquante plages, c’est fou, hein ? !

Le ton perfide et glacial avait de quoi refroidir n’importe qui. La jolie blonde fit mine de rien.

— Vous venez vous baigner ou vous restez à faire bronzette ?

Jordan trancha la question.

— On allait partir, désolé. Ce sera pour une prochaine fois !

Nolwenn fut la première debout et, ébahie, contempla la jeune femme qui retirait son tee-shirt, apparaissant nue et en string comme elle. En soupirant, elle ramassa les serviettes et aida Jordan à rassembler leurs affaires.

— J’oubliais, ce soir, nous dînons ensemble. L’hôtel réunit tous les participants à la croisière pour que nous fassions connaissance auparavant. Sympa, non ?

Jordan lui sourit.

— Oui, ce sera cinq jours très agréables. Désolé, on file !

— Au fait, moi, c’est Sylvie et vous ?

— Mon épouse, Nolwenn et moi, c’est Jordan.

— Ravie de vous connaître. Je vais me baigner, alors, à ce soir !

Sylvie s’éloigna en marchant et Nolwenn s’immobilisa pour la contempler de dos.

— Regarde comment elle dandine du cul ! Je n’ai jamais vu une drague pareille ! Et arrête de loucher comme ça sur ses fesses, sinon, ce soir, tu feras ceinture !

Il l’embrassa, amusée par sa jalousie et lui prit la main pour l’entraîner.

— Allez, viens, on rentre…

Nolwenn ne put s’empêcher de se retourner.

— Mince, en plus, elle nous regarde partir ! Quelle salope, cette nana ! Tu as vu ça, comment elle s’est déshabillée devant toi ? Une putain d’allumeuse…

Jordan la laissa grogner et ne dit mot. Après de longues minutes de marche, il obliqua vers la forêt.

— Où m’emmènes-tu par là ?

— Un truc que je voudrais te montrer.

Ils s’enfoncèrent dans la jungle éparse qui s’épaississait peu à peu. Après une brève marche rendue délicate par le sol jonché de débris et de divers végétaux, Jordan plaqua sa femme contre le tronc d’un arbre qui ressemblait à un palétuvier.

— Que fais-tu ? !

Il se colla contre elle pour l’embrasser et la débarrassa de son string d’un geste rapide. Affolée, Nolwenn regarda partout autour d’eux.

— Tu es cinglé, si quelqu’un venait et si…

Il était déjà à ses genoux et elle ferma les yeux. Elle ne pouvait pas résister et peu de temps après, elle gémit de plaisir en perdant tout contrôle.

●●●

— Quelle poisse ce dîner ! Il va encore falloir se taper ta groupie blonde. La barbe, quoi !

Jordan la contempla d’un air amoureux et attendri.

— Cette robe te va à merveille, si ce n’était pas déjà fait, je te demanderais en mariage !

Elle haussa les épaules sans retenir son sourire.

— Vil flatteur qui essaie de changer de conversation ! N’empêche que dîner avec cette nana, ça me coupe l’appétit.

— On ne sera pas seul avec elle, si j’ai bien compris. Il y aura l’autre couple qui participe à la croisière.

Elle paracheva son maquillage devant le miroir et se tourna vers lui.

— Nous serons donc cinq à embarquer ? J’espère qu’il y a de la place sur cette coquille de noix, parce que cinq jours à devoir la supporter, ça va être au-dessus de mes forces.

— Et si tu arrêtais d’en parler, tout simplement, ce serait bien, non ?

Il posa un baiser léger sur sa joue et sortit de la salle de bain. Jordan enfila une chemise sur son pantalon blanc et attendit que son épouse termine de se préparer. Il jeta un coup d’œil à son téléphone et fut surpris d’y découvrir un message. Il en prit connaissance et l’effaça rapidement.

— Je suis prête ! On y va ?

Sa robe noire moulait ses formes exquises et il caressa ses fesses quand elle passa devant lui.

— Heu… On pourrait peut-être rester là plutôt qu’aller dîner. J’ai des idées pour…

Nolwenn éclata de rire et le poussa hors du bungalow malgré ses protestations amusées et provocatrices.

— On file manger, j’ai faim !

En riant tous les deux, ils prirent la direction du bâtiment principal qui abritait la réception et les salles de restaurant. Ils contournèrent la piscine à déversement puis entrèrent dans la salle. Il sentit sa femme se raidir à son bras quand elle vit que Sylvie était déjà arrivée et en pleine conversation avec le couple qu’ils ne connaissaient pas encore.

La jeune femme blonde se leva à leur arrivée et se lança dans les présentations.

— Alors, voici le couple qui nous accompagnera. Nolwenn et Jordan.

Les deux autres convives s’étaient levés à leur tour. Dans la petite cinquantaine, il était facile de deviner qu’ils occupaient une très bonne position professionnelle.

— Je vous présente Hélène et son mari, Jean-Pierre. Ils sont dentistes tous les deux ! Et moi, je serai la seule célibataire pendant notre petite escapade.

Alors que Nolwenn et Jordan s’asseyaient, les autres reprirent leur place et un garçon apporta un plateau sur lequel étaient disposés de grands verres à cocktail au contenu bariolé.

Alors que l’apéritif commençait dans une joyeuse ambiance, Nolwenn ne cessait de regarder Sylvie, jugeant sa tenue indécente et en faisant discrètement part à son mari. Jordan Falco jeta un coup d’œil au décolleté de la jeune femme, le trouvant effectivement très provocant puis pensa à autre chose.

●●●

Le temps passa rapidement et la veille de partir en croisière, Jordan exprima le besoin de faire un petit tour pour prendre l’air. Surprise, Nolwenn le contempla et n’insista pas. Il était coutumier du fait et aimait se promener seul pour se retrouver comme il le disait. En France, il pratiquait régulièrement le jogging pour s’entretenir. De toute manière, beaucoup moins sportive que lui, elle n’aurait jamais pu suivre son rythme.

En dehors du jogging, quand il le pouvait, Jordan se rendait à une salle d’arts martiaux où il pratiquait le kick boxing, une variante assez violente de la boxe thaïlandaise, et défoulait ainsi son énergie en trop-plein.

Alors qu’elle le contemplait enfiler un tee-shirt sur ses pectoraux et ses abdominaux bien dessinés, Nolwenn songea que pour un fonctionnaire, elle avait de la chance. Peu casanier, sportif accompli, Jordan aurait été parfait dans un rôle d’aventurier. Il en avait le physique et malheureusement, il n’avait qu’un poste de bureaucrate, assommant de routine, qui en plus le tenait éloigné d’elle.

— Tu vas courir ?

Alors qu’il laçait ses chaussures de jogging, il lui sourit en relevant la tête.

— Comment as-tu deviné ? Dis-moi, tu as l’air toute songeuse… ou je me plante ?

— Non, je te trouve beau mon chéri !

Il vint l’embrasser.

— Et toi, tu bouges ? demanda-t-il.

— Oui, je vais en profiter pour acheter un truc ou deux. Peut-être même les cartes postales. Comme d’habitude, je signe pour toi ?

Il éclata de rire.

— Oui, ce sera parfait ! Je vais courir une bonne heure, on se retrouve ici ?

Elle l’embrassa en guise de réponse. Il fermait à peine la porte qu’elle enfilait une tenue plus décente pour sortir. Souriante, elle songea à leurs ébats amoureux. Jordan était d’une douceur incomparable et quand il lui faisait l’amour, il n’était que tendresse et attention.

Comment pouvait-il pratiquer un sport de combat ? Douillet et ayant peur de son ombre, il devait faire de gros efforts et prendre certainement sur lui pour s’entraîner. Finalement, son homme n’était que paradoxes.

Elle ferma la porte à clé et, rêveuse, prit le chemin du centre-ville. Malgré ses défauts, elle était fière de l’avoir épousé et Élodie avait bien raison. On ne pouvait pas lui reprocher quoi que ce soit ! Même pas ce petit grain de folie qui lui faisait défaut et pourquoi pas un peu plus de bestialité au lit.

●●●

Nolwenn hésitait entre un pot en terre cuite aux couleurs vives et un joli masque représentant, selon le vendeur, la déesse de l’amour. Un objet dans chaque main, elle pinçait les lèvres et l’hésitation barrait son front d’une petite ride. Sa mère aurait aimé le pot, son père, le masque, alors lequel des deux acheter ?

Elle leva les yeux et contempla la vitrine où d’autres objets étaient exposés. C’était bien le problème de ce genre de boutique, il y avait trop de choix. Elle allait appeler le vendeur quand, sur le trottoir d’en face, elle vit son mari débouler au pas de course, luisant de transpiration. Elle hocha la tête et tout à coup fronça les yeux. Sylvie était là et Jordan s’immobilisa devant elle. Non, ce n’était pas possible ! Pourtant, cela avait tout l’air d’un rendez-vous et non d’une rencontre due au hasard.

Nolwenn s’approcha de la vitrine, tout en restant à l’abri d’un présentoir dégorgeant de colliers typiques et régionaux. Elle pouvait voir sans être vue ! Leur conversation semblait animée et plusieurs fois, elle vit Jordan secouer la tête négativement. Son sang ne fit qu’un tour quand cette damnée blonde lui prit la main, même fugitivement. Ainsi, ils devaient se connaître. Malheureusement, un minibus se gara devant le magasin, déposa ses passagers et repartit aussitôt. Nolwenn eut le temps de voir Sylvie partir sur la gauche alors que Jordan reprenait sa course dans le sens opposé. Il avait donc une maîtresse et si elle n’était pas venue dans cette boutique de manière inopinée, elle n’en aurait jamais rien su.

Le salaud !

Furieuse, elle paya ses achats et fit demi-tour. Les cartes postales pouvaient attendre, elle risquait de rentrer avant qu’elles n’arrivent.

●●●

Jordan ouvrit la porte de leur chambre et fut surpris de la voir assise sur le lit, les paquets posés à côté d’elle. Il fronça les sourcils.

— Tu en fais une tête !

— Depuis quand ?

Le ton glacial de Nolwenn annonçait une tempête à venir et il s’approcha, remettant à plus tard la douche.

— Depuis quand… Quoi ?

— Depuis quand connais-tu Sylvie et depuis quand est-elle ta maîtresse ?

Abasourdi, il prit un tabouret et s’assit devant elle.

— Mais de quoi parles-tu ? J’admets qu’elle est collante, même chiante si tu veux, mais de là à…

— Je vous ai vu, tous les deux, en ville ! Alors ne nie pas et ne me prends pas pour une conne !

Son visage s’éclaira.

— Ah, en ville ? Oui, je suis tombé sur elle, par hasard. Rien de plus. De là à conclure que…

— Oh, arrête, Jordan ! Ou tu me dis la vérité, ou je rentre direct en France et je n’attendrai pas pour lancer la procédure de divorce.

— Mais non, voyons ! Elle m’a demandé sa route et je lui ai indiqué le chemin de l’hôtel. En plus, elle cherchait un magasin de sport pour s’acheter des palmes, un masque et un tuba.

Il s’emporta et ne lui laissa pas le temps de répondre.

— C’est dingue qu’avec des broutilles, tu tires de pareilles conclusions ! Mince, Nolwenn. Si je ne t’aimais pas, je ne t’aurais pas épousée, bon Dieu ! C’est juste idiot de me juger parce que je parle à une femme dans la rue!

— Elle n’arrête pas de te courir après, alors j’ai bien vu son petit manège, hein ? ! Ne me prends pas pour une idiote, s’il te plaît.

Blême, il se leva et sa voix devint glaciale.

— Écoute-moi bien. Si je voulais te tromper, j’en aurais le temps et l’occasion quand je suis à l’étranger et il ne me viendrait pas à l’idée de le faire pendant nos vacances, alors que tu es à côté de moi. Fais-moi la grâce d’avoir aussi un minimum d’intelligence ! Sur ce, je vais me doucher…

Il la planta sur place et claqua la porte de la salle de bain. Aussitôt, il sortit son téléphone portable et envoya un message très bref.

« Repérée. Trop présente. Sois plus discrète. »

Il le rangea et ôta ses affaires. Nu, il se mit sous la douche et apprécia le jet d’eau brûlant sur sa peau. Les yeux fermés, en appui sur ses deux bras, il grimaça.

Tout cela devait prendre fin. Il n’arrêtait pas de se le répéter et pourtant, il n’en voyait pas le bout. Serait-il devenu lâche ou fuyait-il tout simplement une issue qu’il savait inéluctable et qui lui faisait peur.

Il ouvrit l’eau froide en grand et frissonna.

●●●

Désemparée par sa réaction, Nolwenn resta assise et regarda la porte se fermer avec une violence qu’elle n’avait jamais connue chez Jordan. Depuis qu’ils vivaient ensemble et d’aussi loin qu’elle s’en souvienne, il n’avait que très rarement haussé le ton de la sorte et encore moins, claqué ainsi une porte à son nez. Pourtant les apparences étaient contre lui. Trop peut-être et n’avait-elle vu que ce qu’elle voulait voir et redoutait le plus ? En toutes circonstances, Jordan prônait le dialogue et la discussion calme. Il était toujours le premier à désamorcer les situations pénibles et ne la laissait jamais sur une fausse idée ou une mauvaise impression.

Il fallait se rendre à l’évidence, elle avait été trop loin. Beaucoup trop loin. Nolwenn pinça les lèvres et se dirigea vers la porte de la salle de bain. Elle frappa trois petits coups et attendit sa réponse. L’eau cessa de couler et pourtant il ne répondit pas. Elle renouvela et attendit, en se mordant les lèvres. Rien.

— Chéri, je suis désolée ! Vraiment. Ouvre la porte, je voudrais m’expliquer…

Elle avait pris un ton enjôleur et n’eut que son silence en guise de réponse. Jordan ne faisait jamais la tête, ce qui signifiait qu’il était très en colère. Après tout, elle l’avait bien cherché.

— Allez, s’il te plaît…

Elle avait encore la main en l’air quand la porte fut ouverte avec une force qui la fit sursauter. Jordan était nu, le regard furieux et l’invita à entrer.

— Attends, je vérifie.

Sa voix glaciale ne l’incita guère à formuler la moindre question. Elle le vit ouvrir le panier à linge sale et le vider, repousser la paroi coulissante de la douche puis ouvrir les tiroirs de la commode un à un. Il passa devant elle.

— Tu peux y aller, ma maîtresse ne traîne pas dans la salle de bain.

Nolwenn se sentait de plus en plus mal. Elle fit demi-tour et le regarda s’habiller avec des gestes agacés. Avant de quitter la chambre, il se tourna vers elle.

— Tu es la seule femme que j’aime, Nolwenn et après tout ce temps, je me rends compte que tu ne l’as toujours pas compris. Dommage pour toi.

Il ouvrit la porte et elle fit un bond vers lui.

— Mais où vas-tu ?

Il ne se tourna pas pour lui répondre.

— Voir si ma maîtresse est dispo. Une petite partie de jambes en l’air avant le dîner, rien de tel ! Sinon, je me contenterai d’une pipe, vite fait, bien fait, entre deux !

Et il claqua la porte.

Nolwenn prit le temps de se changer et le rejoignit. Il avait dû se rendre au restaurant, puisque le dîner ne devrait plus tarder à être servi. Il ne lui restait plus qu’à se faire pardonner.

●●●

Après quelques verres et le repas bien entamé, Jordan accepta de fléchir et finit même par lui sourire. Elle avait évité le sujet qui fâchait et peu à peu, il se détendit. Ayant droit au buffet à volonté, Nolwenn se leva et dut traverser toute la salle pour aller se servir.

Alors qu’elle se servait une solide portion de salade verte pour accompagner sa tranche d’espadon grillé, Sylvie apparut à côté d’elle.

— Il est trop bon ce poisson, vous avez bien raison !

Nolwenn pinça les lèvres et se tourna vers elle.

— Alors, vous l’avez trouvé, votre maillot de bain ?

Sylvie la contempla, resta un bref moment avec la grande fourchette en l’air et eut l’air de comprendre.

— Ah, votre mari que j’ai rencontré tout à l’heure ? Non, je cherchais de quoi aller sous l’eau. Il paraît que pendant la croisière, on va visiter des îles incroyables avec des coraux que l’on ne peut voir qu’ici. Eh bien, croyez-le ou non, mais acheter un masque et des palmes ici, dans une île du Pacifique, ça a été tout un problème ! D’ailleurs, vous le remercierez pour moi.

Dubitative, elle regarda la jolie blonde qui se servit à profusion des patates douces.

— Faites attention Sylvie, les patates font grossir.

Heureuse de sa petite pique qui ne pouvait que la blesser, Nolwenn battit rapidement en retraite et rejoignit son mari. Ainsi, il avait dit vrai et elle s’en voulut d’avoir essayé d’en savoir plus.

Pourtant son instinct de femme lui disait que quelque chose n’allait pas et que Jordan ne lui avait pas tout dit. Elle n’était donc pas tout à fait rassurée. Quand elle prit place à table, Jordan finissait ses fruits de mer. Son visage impassible était décontracté et l’orage n’était plus qu’un mauvais souvenir. Il s’essuya les mains et utilisa le rince-doigts en papier.

— Ça va ?

— Oui, bien sûr.

Son regard étincela un bref moment puis il se pencha vers elle et l’embrassa.

— Pardonne-moi de m’être emporté. Je comprends que tu aies des doutes.

Il marqua une courte pause et la fixa intensément dans le blanc des yeux.

— Quoi que tu puisses penser, je te donne ma parole qu’elle n’est pas ma maîtresse. Point final.

— Je…

— Chut ! dit-il en souriant. Point final.

Il se leva à son tour pour aller chercher d’autres fruits de mer. Là-bas, près du buffet, Sylvie le croisa et elle lui décocha un large sourire en hochant la tête.

Nolwenn aurait pu se sentir ridicule et pourtant, quelque chose la dérangeait. En soupirant, elle dégusta une première bouchée de son plat.

Chapitre IV

À bord du Vostochnaya Dymka

Mer des Philippines

Micronésie

Dimanche 5 juillet 2015 - 3h30

La passerelle de commandement était plongée dans l’obscurité, simplement éclairée par la lueur diffuse de différents écrans, alternance de jolis bleus et du vert habituel. Le pilote était assis, manœuvrant le navire à l’aide d’un pupitre couvert de boutons fluorescents ou éclairés faiblement, de manière à ne pas l’éblouir. Le commandant Youri Andropov se tenait à son côté, les bras croisés.

Le colonel Vladimir Kazief avait embarqué comme prévu à Vladivostok avec sa section d’élite. Douze commandos des Spetsnaz, armés jusqu’aux dents et portant une tenue de combat noire qui tranchait sur l’uniforme blanc des matelots russes.

Kazief était lui aussi sur la passerelle et restait un peu à l’écart des marins russes, parfaitement à leur affaire. Il s’approcha du commandant et attira son attention.

— Eh bien, où sommes-nous ?

L’officier de marine chercha son regard dans la pénombre, puis il renonça et reporta son attention vers l’avant que l’on devinait à peine à travers les vitres.

— En pleine Micronésie, à environ cent milles marins des Îles Marshall. Nous allons d’ailleurs changer de cap.

Il tapota l’épaule de son pilote.

— Lieutenant, paré à la manœuvre ?

— Paré, commandant !

— Amenez la barre à cent degrés, augmentez votre vitesse à trente nœuds. Vérifiez le sonar et veillez à la profondeur, nous passons des récifs.

Le jeune officier se pencha, appuya sur différents boutons, manœuvra quelques leviers et joua de son joystick. Le colonel des forces spéciales s’en inquiéta auprès du commandant Andropov.

— Dites, vous manœuvrez votre bateau avec ce petit machin ? Comme un jeu vidéo ?

L’officier de marine acquiesça.

— Oui, les barres de gouvernail d’autrefois n’existent plus que dans les films. Surtout à bord du Vostochnaya ! Ici, tout est ultramoderne.

Le pilote interrompit leur conversation.

— Commandant, la barre à cent degrés, un, zéro, zéro… vitesse trente nœuds et stabilisée… Le fond est en augmentation constante… soixante-dix mètres… quatre-vingt-dix mètres… cent mètres… Aucun obstacle sur notre cap à mille milles.

— Bien, lieutenant. Maintenez le cap et la vitesse.

À cet instant, une alarme se mit à hululer désagréablement dans les haut-parleurs. Sur leur gauche, un autre officier se jeta sur un siège, alluma un certain nombre d’écrans avant d’enfiler un casque sur les oreilles.

— Que se passe-t-il ? demanda l’officier des Spetsnaz.

Sans s’affoler, Youri Andropov répondit.

— Une alarme de détection. Je vous l’ai dit, ce bâtiment bénéficie des meilleurs systèmes de protection électronique.

Kazief hocha la tête et écouta les commentaires faits à haute voix par l’ingénieur des contre-mesures, maintenant sanglé dans son siège.

— Commandant, bruits de cavitation ! C’est un SNA[1] de classe… Seawolf ! Détection par tribord avant… Soixante milles de notre position… Route du target… estimation au trois cents degrés… Vitesse, quinze nœuds… Temps estimé d’interception sur notre cap… trente-deux minutes… Leurs sonars et systèmes d’écoute… actifs et détectés.

Le commandant pinça les lèvres.

— Nous a-t-il repérés ?

— Négatif, commandant. CMSM[2] engagées depuis notre arrivée en Mer des Philippines.

L’officier s’autorisa un petit sourire.

— Pilote ! Tenez le cap et ajustez la vitesse à dix nœuds. Quand le sous-marin aura croisé notre route puis nous aura dépassés, vous reprendrez la vitesse de croisière à trente nœuds.

Le silence retomba aussitôt sur la passerelle. Le colonel Vladimir Kazief songea que ce genre de guerre électronique qui faisait la part belle aux ordinateurs n’était pas faite pour lui. Il préférait largement voir son ennemi dans le blanc des yeux.

Il tapota l’épaule du commandant Andropov.

— Quelle est la vitesse maximale de votre navire ?

— Quarante nœuds en vitesse de combat, pourquoi ?

L’officier des forces spéciales grimaça.

— Pourquoi aller si vite ?

Le commandant croisa les bras et même dans l’obscurité relative, on sentait à sa voix qu’il était agacé.

— Il faut bien que je rattrape le retard pris à Vladivostok, colonel. J’avais des ordres précis et avec votre arrivée sans compter l’embarquement de vos véhicules, j’ai pris un retard considérable. Je tiens à respecter mes ordres !

L’homme en noir lui sourit.

— Ne vous inquiétez pas, les ordres émanent de très haut et votre carrière ne risque rien. Quant au retard, je suis certain qu’à l’arrivée, il sera insignifiant et ne vous préoccupera plus une seule seconde.

Le ton neutre pris par le colonel Kazief ne rassura guère l’officier de marine. Alors qu’il allait répondre vertement, un matelot fit son entrée sur la passerelle.

— Commandant ? Un bulletin météo urgent.

Il tendit à Andropov un papier plié en deux, fit un salut réglementaire et disparut aussitôt. Le commandant de bord le lut attentivement et sourit au colonel des Spetsnaz.

— J’espère que vous avez le pied marin et le cœur bien accroché.

— Pourquoi ?

— Ils annoncent un cyclone de force trois ou quatre en formation dans le Pacifique Sud et se dirigeant droit vers notre route.

— Et alors ?

— En général quand les cyclones arrivent par ici et d’aussi loin, s’ils ne se sont pas résorbés avant, cela devient de terribles ouragans, surtout en cette période de l’année. Et un ouragan de classe quatre ou cinq, on s’en souvient pour le restant de ses jours. Cela veut dire des creux de douze mètres et des vents supérieurs à cent cinquante kilomètres par heure.

Kazief sourit de toutes ses dents.

— Si votre coquille de noix tient la mer, nous ne risquons rien et je peux vous assurer que mes hommes en feront autant. Ne vous inquiétez pas, commandant. Je vous souhaite une bonne nuit, je retourne me coucher.

Quelques instants plus tard, le colonel Kazief quittait la passerelle, au grand soulagement de l’équipage et de l’officier de quart. Quant au commandant, il resta pensif. Pourquoi lui avait-on remplacé les commandos marine habituels pour ce groupe des forces spéciales. Quant au chargement supplémentaire, il avait reçu ordre de n’en rien dire et de ne pas le faire figurer sur le manifeste de bord.

Il n’avait qu’une hâte, débarquer tout ce petit monde une fois parvenu à destination et, si possible, éviter de se retrouver dans un ouragan avec une telle cargaison.

— Où se trouve le SNA ?

L’officier des contre-mesures attendit de faire un point précis pour répondre.

— Il a changé de cap, commandant. Il doit être en patrouille sur la zone.

Il pinça les lèvres.

— Pilote, maintenez le cap et poussez à trente-cinq nœuds.

Le lieutenant ne dit mot et échangea un regard rapide avec son collègue de la surveillance électronique sur sa gauche.

— Cap un, zéro, zéro. Vitesse trente-cinq nœuds stabilisée, commandant.

— Je descends en salle de météo. En cas de problème, bipez-moi.

Les deux officiers se levèrent en un bel ensemble. Un matelot ouvrit la porte.

— Le commandant quitte la passerelle ! clama-t-il, au garde-à-vous.

Le bâtiment pouvait être ultramoderne, les us et coutumes de l’ancienne marine à voile n’avaient guère changé, même à bord des vaisseaux de la grande Russie.

●●●

Au large d’Ua Pou

Îles Marquises

Dimanche 5 juillet 2015 - 11h

Le yacht était magnifique, spacieux et d’un confort incroyable. Jeff, son commandant, n’en était pas peu fier et s’il était toujours habillé d’un tee-shirt et d’un bermuda aux couleurs improbables, il avait le sens de la mer et arborait fièrement une vieille casquette aux quatre galons bien astiqués.

Le Black Sun était un yacht de grand luxe, pouvant accueillir une douzaine de passagers dans un confort digne d’un palace parisien. Pourtant, le tour-opérateur veillait à ne pas accueillir plus de trois couples à la fois pour cette courte croisière.

Le bateau mouillait au large d’Ua Pou, l’une des Marquises afin d’offrir un moment de détente à ses cinq passagers. Jeff leur avait laissé le choix ce matin, entre farniente sur le solarium du pont supérieur et baignade sur place, dans une eau cristalline au bleu hallucinant.

Nolwenn et Jordan avaient sagement attendu la décision de Sylvie et celle-ci ayant opté pour la baignade, tous les deux optèrent pour le solarium. Le couple de dentistes choisit de se mettre à l’eau sans hésiter et accompagna la jolie jeune femme blonde.

Tandis que leurs cris émerveillés leur parvenaient à peine, Nolwenn contemplait son mari, allongé sur le dos, les mains croisées sous la nuque. Son short de bain révélait son corps parfait et maintenant bronzé. En soupirant d’aise, elle posa la tête sur son ventre et ferma les yeux. Il faisait chaud et une petite brise marine les rafraîchissait de temps en temps.

— Tu es bien, bébé ?

Nolwenn sourit aux anges.

— Oui et là, je rêve que nous sommes des naufragés, juste toi et moi, sur une île dans le coin, à vivre d’amour et d’eau fraîche.

— Hmmm… D’amour et d’eau fraîche ? Euh… si tu ajoutes du poisson, je suis ton homme !

Ils rirent ensemble et très nettement, les cris des baigneurs semblaient se rapprocher. Nolwenn se leva de son mince matelas de mousse pour aller jeter un coup d’œil.

— Mince, ils rentrent déjà !

Le pont supérieur du yacht dominait la mer de six à sept mètres. Les trois touristes revenaient vers le bateau, faisant des pauses pour s’asperger d’eau et rire.

— On dirait qu’Hélène est moins jalouse que moi.

Effectivement, Sylvie était proche de Jean-Pierre. Jordan l’avait rejointe et s’accoudait au bastingage.

— Que font-ils ? s’étonna la jeune femme.

Elle venait de voir Sylvie taper dans la main de Jean-Pierre. Aussitôt, tous les deux entamèrent un crawl très rapide.

— Hmmm… À mon avis, ils font une course.

Nolwenn était une nageuse moyenne et admira leur style, même si tous les deux faisaient beaucoup plus d’éclaboussures qu’autre chose. Jordan s’était redressé et regardait au loin, la main au-dessus des yeux pour se protéger du soleil.

— Merde ! Regarde Hélène…

Nolwenn la chercha des yeux. Tout d’abord, elle crut qu’elle s’amusait et à cause de la distance, ne put entendre ce qu’elle criait. Quand elle vit sa tête disparaître sous la surface, elle s’inquiéta.

— Ce n’est pas normal… Elle…

Jordan avait déjà enjambé le bastingage.

— Cours prévenir Jeff ! J’y vais.

Avant qu’elle ne puisse lui répondre, Jordan effectuait déjà un saut de l’ange parfait et plongea. Il réapparut derrière Sylvie et Jean-Pierre qui ne comprirent pas tout de suite. Nolwenn descendit par l’échelle, plus rapide que l’escalier qui l’aurait obligée à faire le tour du yacht.

Quand Jeff la vit toute blanche, elle n’eut pas besoin de parler. Il se précipita vers le plat-bord et comprit la situation.

— Ah merde ! jura-t-il.

À cet instant, Jean-Pierre et Sylvie prenaient pied ensemble sur la plate-forme arrière du bateau.

— Jean-Pierre, votre femme ! hurla Nolwenn.

Il ne comprit pas immédiatement et réalisa enfin, en se tournant.

Nolwenn se tenait au bastingage et hallucina de voir Jordan nager si vite. Il n’était plus qu’à quelques mètres quand la pauvre Hélène disparut sous l’eau et ne remonta plus.

Jeff jurait et se traitait de tous les noms. Il n’avait pas mis à l’eau le zodiac de bord. Jordan ne cessa pas de nager et plongea tout à coup. Plus rien ne bougeait à la surface.

— Oh, mon Dieu, non…

Elle mordait son poing à sang, folle d’inquiétude. Les secondes filaient et lui semblaient durer des heures.

Tout à coup, la tête de Jordan réapparut et ils purent voir qu’il tenait Hélène contre lui. Elle semblait consciente et toussa plusieurs fois. Peut-être étaient-ce des convulsions ? Difficile de faire la différence à cette distance. Jeff n’attendit pas et se jeta à l’eau pour rejoindre ses passagers en difficulté. Avec Jordan, ils ramenèrent Hélène et Jean-Pierre les aida pour tirer sa femme hors de l’eau quand ils furent de retour.

Elle toussait et régurgitait encore un peu d’eau. Jean-Pierre la berçait et Jeff l’obligea à s’écarter pour la laisser respirer. Nul besoin de réanimation. Hélène se remit en position assise et massa sa cuisse.

— Saloperie de crampe ! Oh, merci Jordan ! Sans vous…

Il lui fit un sourire et resta accroupi à côté d’elle.

Nolwenn était stupéfaite. Ainsi, elle avait épousé un héros sans le savoir et il venait de lui prouver qu’il avait de sacrés réflexes, nageait comme un poisson dans l’eau et qu’il était capable de sauver quelqu’un de la noyade !

— Bravo, Jordan ! le félicita chaleureusement Jeff.

Jordan se releva et plaisanta pour dissimuler sa gêne.

— Sans blague, Hélène, je vous en veux ! Vous avez failli me gâcher mes vacances.

Jean-Pierre aida sa femme à se mettre debout et lui serra la main longuement.

— Merci, vieux ! Je ne l’oublierai pas.

Hélène grimaçait, encore sous le coup de la crampe qui venait de la foudroyer. Le couple s’éloigna en clopinant, suivi de près par Jeff et Sylvie.

Nolwenn regarda son mari, un petit sourire aux lèvres.

— Eh bien, mon chéri, je ne sais que dire sinon que tu m’épates franchement !

— Bah, ce n’est rien. J’ai juste piqué un cent mètres et Jeff m’a aidé à la ramener, pas de quoi faire un plateau de fromages !

Elle s’adossa au bastingage et contempla ses pieds quelques instants.

— Non, c’est vrai…

Puis elle le regarda de nouveau droit dans les yeux.

— Sauf que tu m’as toujours dit que tu ne savais pas nager le crawl.

Jordan encaissa et ne répondit pas tout de suite. Il écarta les bras du corps avec un large sourire.

— Eh ! Je ne vais pas à la piscine pour rien, Madame Falco ! J’ai pris des cours, moi !

Elle se lova dans ses bras.

— Et tu as bien fait, mon amour. Je suis très fière de toi ! Vraiment fière et heureuse. On va voir Hélène ?

— Laissons-les tranquilles. Il y a déjà Jeff et Sylvie… Bien, tu viens avec moi, je vais me changer ?

— Non, je vais jeter un coup d’œil en cuisine pour voir ce que le cuistot a préparé à manger. Les émotions m’ont creusé !

Il hocha la tête, entra et se dirigea vers leur cabine. Une fois enfermé, Jordan ôta son maillot de bain et enfila un short à même la peau puis il contempla la mer par le large hublot. Pensif, il finit par sourire.

Nolwenn était loin d’être stupide. Quant à lui, il accumulait les erreurs ces derniers temps. S’il avait encore eu un doute, cet épisode venait de le dissiper de la meilleure manière.

Il hésita puis mit un tee-shirt pour aller manger.

●●●

L’équipage du yacht était réduit à sa plus simple expression. Jeff, le capitaine, Freddy, le cuisinier et un jeune matelot, Garry. Pour la route de nuit, Garry secondait efficacement le commandant de bord en le remplaçant à la barre puis il dormait toute la journée, ce qui permettait au bateau de faire de longues escales sans rester au mouillage.

Pour le moment, les passagers étaient réunis sous l’auvent et à l’ombre pour le repas. Jean-Pierre avait tenu à payer le champagne pour fêter le courage de Jordan qui leur avait évité une véritable tragédie.

Alors qu’ils trinquaient et plaisantaient, le cuisinier vint les servir. L’ambiance était joyeuse et détendue, chacun faisant le nécessaire pour rendre le sourire à Hélène, légèrement choquée par l’incident.

●●●

Après une partie de chasse sous-marine, Jordan se reposait à l’arrière du bateau, en dégustant un cocktail de jus de fruits bien glacé. Nolwenn discutait avec Hélène et Jean-Pierre tandis que Sylvie profitait des derniers rayons du soleil, sa peau de blonde l’empêchant de s’exposer en pleine journée.

— Eh bien, ce soir, on va se régaler avec les poissons que vous avez rapportés !

Jordan se tourna vers Jean-Pierre et lui sourit.

— Oui, d’autant plus que le cuistot prépare le poisson à ravir, on devrait se régaler.

Jeff vint s’asseoir près d’eux.

— Après le dîner, nous partons pour Tahiti et nous en avons pour à peine deux jours de mer. Là-bas, je vous promets des moments inoubliables. La Polynésie est vraiment la perle du Pacifique ! Demain matin, partie de pêche au gros, qui est partant ?

Jordan et Jean-Pierre levèrent la main immédiatement sous les vivats de leurs femmes.

— Bien, puisque vous êtes deux, je vous organise un concours et j’offre une bouteille de bordeaux au vainqueur !

Une bouteille destinée à être bue ensemble, bien entendu et c’était bien ainsi que l’entendaient les deux participants qui se serrèrent la main.

Le cuisinier leur servit le poisson et la soirée s’écoula tranquillement.

Vers vingt-deux heures, le Black Sun poussa ses deux moteurs surpuissants et le bateau prit le cap de Tahiti sur une mer calme.

●●●

— Bon Dieu, c’est une baleine que j’ai attrapée !

Jordan contempla son voisin, harnaché comme lui au siège de pêche, à l’arrière du yacht. Plié en deux, Jean-Pierre s’arc-boutait pour ramener un peu de fil alors que sa canne prenait un angle improbable. Grimaçant et suant sous l’effort, il se battait bien et dut relâcher le frein du moulinet pour ne pas casser.

Jordan se moqua de lui gentiment.

— Mais non, je suis sûr que vous avez accroché une épave là-dessous !

Leurs femmes éclatèrent de rire puis Hélène encouragea de plus belle Jean-Pierre. Jeff arriva, la mine soucieuse.

— Désolé, Messieurs. Fin de la partie de pêche…

D’un geste rapide, à l’aide de son couteau, il coupa la ligne et Jean-Pierre, médusé, retomba en arrière sur son siège.

— Mais qu’est-ce qui vous prend, Jeff ?

Le commandant de bord fit un signe vers l’avant du yacht.

— Regardez vers la proue, vous allez comprendre.

Alors qu’il remballait le matériel après avoir remonté la ligne de Jordan, les quatre touristes remontèrent vers l’avant, remarquant enfin la mise en panne des moteurs.

— Oh, merde…

Jordan fixait l’horizon, entièrement barré d’un mur de nuages noirs qui semblait infranchissable et des plus inquiétants. Jeff les rejoignit après être passé par la cabine de pilotage. Il tenait un papier entre ses mains.

— C’est une putain de saloperie de cyclone ! Et pas un petit… Il monte droit sur nous et selon la station météo de Wellington, il se transforme et sera l’un des plus gros de l’année, un quatre ou un cinq.

Jordan se tourna vers le marin.

— Que comptez-vous faire exactement ? Je suppose que l’on ne peut pas continuer.

— Exact. Le pire est qu’il est presque divisé en deux parties égales. La première a déjà atteint Tahiti, c’est ce que vous voyez devant. La seconde va toucher les Marquises dans trois heures et nous coupe tout espoir de faire demi-tour pour nous mettre à l’abri. Le cœur du cyclone remonte de la zone Sud et il est déjà classé de force trois, en progression…

Jean-Pierre posa la question que tous avaient en tête.

— Donc, à l’Ouest et à l’Est, la route est coupée et le cœur de la tempête arrive par le Sud. Il ne reste pas beaucoup de possibilités, hormis de faire route au Nord ?

Jeff acquiesça, le front barré d’une ride.

— Oui, le Nord…

Jordan pinça les lèvres.

— Heu… Je n’étais pas très assidu en cours de géographie, mais de mémoire, il n’y a pas grand-chose vers le Nord, n’est-ce pas ?

Jeff souleva sa casquette pour se gratter le front.

— Si, il y a Hawaï, au nord de notre position… Mais à quatre mille kilomètres et hors de portée, car nous n’avons pas assez de carburant.

Jordan croisa les bras, maintenant inquiet.

— Alors, finalement, que faisons-nous ?

— On va essayer de le prendre de vitesse car je n’ai pas envie d’affronter ce monstre en pleine mer. Nous allons faire route au Nord pour fuir le gros de la tempête puis obliquer vers l’Est pour tenter de le contourner et revenir ensuite sur les Marquises.

Jordan hocha la tête et échangea un regard avec Jean-Pierre.

— Une dernière chose, Jeff, peut-on vous aider à faire quelque chose ?

— Oui, ranger un peu tout ce qui traîne sur les ponts et le mettre à l’abri dans les ponts inférieurs.

— C’est tout ?

Jeff s’éloignait déjà vers sa cabine de pilotage. Il fit volte-face et regarda Jordan droit dans les yeux.

— Non, vous pouvez prier… Ce ne sera pas superflu. Je vous donnerai plus tard les instructions d’urgence. À tout à l’heure.

Jordan se tourna vers l’horizon qui lui sembla tout à coup très redoutable. Ce n’était peut-être qu’une impression mais le mur de nuages semblait plus proche et le roulis avait augmenté.

[1] Sous-marin Nucléaire d’Attaque

[2] Contre-Mesures Sous-Marines

Chapitre V

À bord du Black Sun

Quelque part dans le Pacifique

Mardi 7 juillet 3h50

Tous les passagers se tenaient à ce qu’ils pouvaient dans la cabine principale et les mugissements du vent infernal les empêchaient de parler entre eux. Tous portaient maintenant un gilet de sauvetage et il suffisait de jeter un regard à l’extérieur pour en comprendre l’inutilité.

Dans cette zone, les cyclones venant du Sud devenaient des ouragans et le pire que redoutait Jeff était arrivé. La tempête tropicale les avait rattrapés et avait encore pris de la force, se transformant en ouragan de classe 5.

Le Black Sun n’était plus qu’un fétu de paille ballotté en tous sens par les vents dominants et furieux, alors qu’il jouait au yoyo, montant et descendant des creux de près de quinze mètres. Le pire pour les passagers était ces descentes infernales. Ils avaient la sinistre impression que le sol se dérobait sous leurs pieds et que le yacht plongeait en chute libre dans l’océan démonté. La proue s’enfonçait alors dans les eaux noires, recouvrant la ligne de flottaison, puis après une hésitation infernale, le Black Sun remontait à l’assaut de la vague suivante.

Les passagers étaient tous malades et l’odeur nauséabonde emplissait la cabine principale qui faisait normalement office de grand salon. Seul Jordan semblait résister et veillait à leur sécurité.

Tout à coup, un hurlement parvint à couvrir le fracas de la tempête. Jordan regarda Hélène et elle montrait quelque chose du doigt. Il se tourna et vit avec horreur de l’eau qui envahissait le plancher, en provenance d’une trappe sur les ponts inférieurs.

Il se précipita et une énième lame le catapulta contre la paroi de teck. Grimaçant, il dut ramper en s’accrochant aux différents meubles et souleva le panneau de bois. Il n’eut pas besoin de lumière pour comprendre. Le yacht embarquait de l’eau par le bas ! C’était une catastrophe. Il referma la porte et fit un signe apaisant aux autres.

Sans hésiter, il se dirigea vers l’escalier qui menait au poste de pilotage. Un brusque changement d’assiette le propulsa sur la grande table. Il fit une glissade et atterrit dans un meuble qu’il fracassa. Un peu sonné, il fit un geste de la main vers Nolwenn qui était terrifiée et il dut parcourir le salon une seconde fois. Prenant des appuis, plus souvent à quatre pattes que debout, ce fut un véritable parcours du combattant.

Enfin, il parvint à atteindre les premières marches et la rampe en corde fut d’un grand secours. En serrant les dents, il atteignit enfin la passerelle où il trouva Jeff, bien campé sur ses jambes et tenant la barre à deux mains. Il se dirigea droit vers lui. Le matelot était assis dans un coin et aidait le cuisinier, malade comme un chien, qui se soulageait l’estomac.

La nuit était noire et quand les éclairs éclairaient soudainement l’extérieur, cela devenait dantesque. Accroché au tableau de bord, Jordan dut hurler pour se faire entendre.

— Jeff ! On prend l’eau…

Le commandant resta imperturbable. C’était un marin avant tout et même s’il dirigeait un navire de luxe, comme tous les hommes de sa trempe, il resta serein.

— Beaucoup ? hurla-t-il, à son tour.

Jordan fit oui de la tête et le pilote pinça les lèvres.

— Il faut envoyer un message de détresse… Euh… Vous pensez pouvoir tenir la barre ?

Jordan lui sourit et fit non de la tête.

— Pas de soucis, je m’occupe du signal de détresse.

Jeff reprit en criant vers lui.

— On a perdu la moitié des instruments de navigation. Impossible de donner une localisation précise!

Jordan soupira et pivota vers le poste radio sur leur gauche. Tout en s’accrochant un peu partout, il parvint à l’atteindre sans encombre. Rapidement et au grand étonnement du pilote, il mit l’appareil en fonctionnement et sans hésiter se connecta sur les fréquences d’urgence. Ne portant qu’un écouteur à l’oreille, Jordan répéta plusieurs fois son message.

— Mayday… Mayday… Mayday… Sommes pris dans l’ouragan entre les Marquises et Tahiti, localisation inconnue, à bord du Black Sun, yacht de trente mètres, voie d’eau à bord, demande assistance d’urgence aux bâtiments sur zone, huit personnes à bord, trois hommes d’équipage, cinq passagers… Mayday… Mayday… Mayday… We’re in hurricane, between Marquises and Tahiti islands…

Le haut-parleur du transmetteur ne crachait que des parasites. Jordan songea que ce serait bien le diable si un seul navire se trouvait dans les parages ! Après maintes tentatives qui restèrent sans réponse, il retourna auprès de Jeff qui lui sourit tristement.

— Vous savez passer ce genre de message ? Vous êtes surprenant, Jordan !

Il haussa les épaules et évita de regarder à l’extérieur. Quand la proue du yacht basculait dans le vide et qu’il prenait alors toute la mesure des paquets de mer, son estomac pourtant bien accroché se révulsait.

Il y eut soudain un craquement sourd dans la structure du navire et il provenait de la cabine principale. Malgré le tumulte de la tempête, les deux hommes entendirent distinctement les hurlements des autres passagers.

— Merde ! Je descends, cria Jordan.

Dès qu’il fut dans l’escalier, il comprit que c’était grave. La tempête se faisait distinctement entendre. Malgré les coups reçus pendant sa descente, Jordan se précipita et il fut consterné quand il déboula dans le grand salon. Toute la paroi arrière avait été arrachée et la mer s’engouffrait maintenant librement à l’intérieur, remportant tout à l’extérieur quand le yacht montait à l’assaut des vagues.

— Bordel de merde !

La lumière s’éteignait puis se rallumait, ce qui rendait la situation encore plus affolante. Une lame pénétra tout à coup dans la pièce et la balaya avec une force impressionnante.

— Accrochez-vous !

Il avait beau hurler, le vent couvrait sa voix. Horrifié, il vit un espar propulsé par le courant venir frapper Sylvie à la tête par-derrière. Assommée, Jordan la vit lâcher prise et partir en arrière. Sans hésiter il plongea dans l’eau pour la saisir avant que le reflux ne l’emporte. En tendant le bras droit, il sentit ses doigts se refermer sur l’anneau de son gilet de sauvetage. Son autre main saisit une barre de maintien qui lui semblait encore solidement ancrée dans la paroi et il dut résister au reflux brutal des eaux. Le Black Sun redressait sa proue et toute l’eau embarquée repartait dans l’autre sens, entraînant le corps de Sylvie, inconsciente. Bandant tous ses muscles, Jordan parvint à la retenir et peu à peu, remonta vers l’avant en la traînant par son gilet.

— Montez au poste de pilotage ! VITE !

Devant s’aider de prises au hasard, les trois autres tentèrent de gagner l’escalier. Rassuré, il vit Nolwenn puis Hélène s’y engouffrer. Le yacht se stabilisa et il allait donc plonger dans quelques secondes.

— Plus vite, Jean-Pierre !

Jordan ceinturait maintenant Sylvie d’un seul bras, s’agrippant comme il pouvait de l’autre. Jean-Pierre disparut à son tour et tout à coup, il sentit le bateau s’enfoncer ! Le tangage brutal le catapulta vers la paroi du fond où il s’écrasa avec Sylvie. Le souffle court, elle lui échappa des mains et il vit avec horreur les vagues envahir de nouveau la pièce. Puisant dans ses ultimes ressources, Jordan parvint à plonger et à la rattraper in extremis.

Il fallait refaire le chemin en sens inverse et même si la jeune femme ne pesait pas très lourd, restant inconsciente, il s’agissait d’un poids mort qui mobilisait toutes ses forces. Avec un cri de rage, il se dirigea vers l’escalier et quand le yacht fut au sommet de la vague suivante, Jordan prit enfin pieds dans l’escalier. À l’abri des paquets de mer, il gagna rapidement la cabine de pilotage et déposa Sylvie à terre.

Nolwenn se précipita sur lui et son regard affolé n’avait besoin d’aucune parole. Il la rassura d’un sourire.

— Je vais bien mais pas elle. Sylvie a pris un sérieux coup sur la tête !

Jean-Pierre les rejoignit et ayant des bases de médecine, il fit un diagnostic rapide, comme il put en raison des mouvements brutaux du navire. Il se contenta de lever le pouce vers Jordan pour lui donner ses conclusions. Plus de peur que de mal ! Rapidement, il asséna quelques gifles légères à la jeune femme qui ne tarda pas à reprendre ses esprits. Quand elle rouvrit les yeux, elle sourit à Jordan.

— Merci, mon capitaine !

Puis elle rassembla ses forces et secoua la tête avant de prendre une position assise des plus instables, maintenue par Jean-Pierre. Nolwenn se rapprocha de son mari et lui parla à l’oreille pour se faire entendre.

— Pourquoi t’appelle-t-elle mon capitaine ? Elle est devenue folle ou quoi ?

Il fit non de la tête et se pencha à son tour.

— Elle a pris un coup sur la tête. Elle doit me prendre pour Jeff…

Il se remit debout, tant bien que mal et rejoignit le capitaine qui se battait toujours avec la barre.

— Alors ?

— On embarque de l’eau et la paroi arrière de la cabine centrale a été arrachée.

Jeff grimaça.

— Il ne tiendra plus très longtemps. Vous voulez bien réessayer d’envoyer un message de détresse ?

Jordan acquiesça et reprit le micro du transmetteur. En vain. Personne ne semblait recevoir son appel. Il retourna auprès de Jeff et fit un signe de tête négatif. Le pilote grommela des jurons inaudibles puis il montra l’écran radar devant lui.

— L’ouragan est plus rapide que nous. L’œil est maintenant par tribord arrière et il nous rattrape vite ! Je vais essayer d’y aller.

— L’œil, c’est toujours plus calme ?

— Oui, on aura une mer moins grosse et le vent tombera. Enfin, normalement… Le tout est d’y arriver et avec la gîte qu’il prend, on risque de se retourner.

— Tant pis ! Essayez !

Alors qu’il luttait contre le déséquilibre prononcé de son navire, Jeff lui montra le poste radio.

— Recommencez ! On ne sait jamais.

Jordan fit oui de la tête et croisa le regard de Nolwenn. Il ne chercha pas ce qu’elle voulait lui faire comprendre et reprit les commandes du transmetteur.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Dans l’Est des Îles Marshall

Mardi 7 juillet 5h20

Le commandant Andropov était rompu aux tempêtes tropicales et bien campé au milieu de la passerelle de commandement, il semblait insensible aux mouvements brutaux de son navire. En raison de son tonnage, le Vostochnaya Dymka n’était pas trop sensible aux vagues terribles qu’il encaissait par le travers avant.

Le colonel Kazief avait le teint gris et se tenait à ce qu’il pouvait, le cœur au bord des lèvres. Ce qui ne manquait pas de faire sourire le commandant de bord.

— Bon Dieu, ça va durer encore longtemps ? pesta le colonel.

Andropov haussa les épaules et regarda sa montre.

— Appelez les cuisines, j’ai faim ! Commandez-moi un casse-croûte. Dites au cuistot que c’est pour moi. Des tranches de viande bien épaisses et beaucoup de mayonnaise. Et qu’il n’oublie pas le vin, surtout !

Il se tourna vers l’officier des Spetsnaz.

— Vous voulez manger quelque chose ? Vous devez avoir faim après une si courte nuit… Je peux vous commander un plat chaud, si vous préférez ? Il doit bien rester un peu de chou d’hier soir et quelques saucisses. Ça vous tente ?

Kazief le fusilla du regard et fit non de la tête. Mieux valait fermer la bouche pour empêcher le flot de bile de jaillir.

Un matelot fit brusquement irruption sur la passerelle.

— Commandant, nous captons un signal de détresse !

Andropov fronça les sourcils et fit un signe au spécialiste de l’électronique. Les relais furent vite établis et les haut-parleurs de la passerelle débitèrent rapidement le signal.

— Mayday… Mayday… Mayday… Ici le Black Sun…

Des sifflements et des craquements perturbaient la bonne réception du message. Le commandant s’approcha de son officier.

— Vous pouvez le localiser ?

Le lieutenant fit oui de la tête.

— Alors, envoyez sur l’écran central.

Andropov et Kazief se penchèrent sur l’écran devant eux. Le commandant de bord montra les points sur l’écran.

— Au milieu, ce qui clignote en rouge, c’est nous. Là, ce point vert, c’est le bateau en détresse.

L’officier des forces spéciales passa son doigt sur l’écran.

— Et tous ces nuages rouges, autour de nous ?

— L’ouragan.

Andropov se massa le menton longuement et haussa le ton sans regarder son officier.

— Distance approximative ?

— Moins de cinquante milles, commandant.

— Calculez une trajectoire d’interception et…

Il posa l’index sur une zone noire de l’écran.

— Non, attendez. Prenez la direction de l’œil de l’ouragan. Si c’est un bon marin, c’est là qu’il va se réfugier. Calculez sa route et tracez la nôtre pour couper la sienne. Vite !

Le lieutenant saisit les données dans le calculateur et put rapidement donner une réponse à son supérieur.

— Cap au cent trente, commandant !

Andropov acquiesça et fit signe au pilote.

— Vitesse constante, venez au cap cent trente !

— Cap un, trois, zéro… Nous y sommes, commandant.

Un matelot apporta le sandwich et le commandant s’en saisit avec joie. Il mordit une première fois dedans et interpella l’officier radio.

— Transmettez au Black Sun notre arrivée en urgence et donnez les coordonnées du lieu de sauvetage prévu. Je veux être tenu informé toutes les quinze minutes. Rompez !

Le radio disparut rapidement et alors qu’Andropov dégustait son en-cas de bon appétit, le colonel Kazief s’approcha de lui.

— Vous êtes devenu fou ? Vous savez que nous avons une mission prioritaire et vous allez faire monter à bord des ennemis de notre nation ?

Andropov prit le temps de mastiquer convenablement sa bouchée, de l’avaler puis de se servir un verre de vin. Il but une longue rasade et reposa son verre avant de se tourner vers le chef des forces spéciales tout en montrant l’océan autour d’eux, d’un large geste de la main.

— Nous sommes en pleine mer, colonel et je suis le seul maître à bord. Il y a la mission mais avant ça, il y a l’océan et les règles qui s’appliquent à tous les marins dignes de ce nom. On ne laisse pas les gens périr en mer et un bateau qui fait naufrage est une urgence absolue, quelles que soient les nationalités en présence. Si cela ne vous convient pas, dites-vous bien que je m’en moque royalement ! Allez pleurer à la radio auprès des autorités si ça vous chante et faites sonner le téléphone de qui vous voudrez. Nous irons secourir ces pauvres diables et ni vous ni personne ne me détournera de ma décision. Que ce soit Petchensko, l’amiral Koslov, Poutine en personne, le fantôme de Staline ou le bon Dieu lui-même, je m’en fous. Est-ce clair ?

Il termina son verre et lui montra la porte.

— Maintenant, colonel, veuillez quitter ma plate-forme de commandement. Je n’ai pas de temps à perdre en vaines explications. L’océan, la mer, ce sont des choses que vous ne comprendrez jamais. Sortez !

Kazief blêmit soudainement et n’osa répliquer en présence des officiers présents. Il marmonna pourtant entre ses dents serrées.

— Tu ne perds rien pour attendre… Sale con !

L’officier Spetsnaz quitta la passerelle tant bien que mal, le roulis et le tangage du navire ayant augmenté.

Andropov sourit et posa son sandwich. Il n’avait pas réellement faim et avait agi par simple provocation envers cet homme qu’il détestait depuis le départ de Vladivostok. Le téléphone sonna et l’officier des contre-mesures électroniques échangea quelques mots avant de lui transmettre le message.

— Commandant, le message a été transmis selon vos ordres.

Satisfait, Andropov resta à côté de son pilote et lui tapota l’épaule.

Le commandant était un vrai marin et fier de l’être. Il n’était plus concentré que sur une seule mission, porter assistance à ces huit personnes.

●●●

À bord du Black Sun

Au même moment

— Il ne tiendra plus longtemps, je le crains !

Jordan contempla Jeff et songea que sa mine angoissée, qui dépareillait avec son flegme habituel, était plus qu’inquiétante.

— Combien ?

— Une heure, peut-être deux.

Ils avaient finalement réussi à atteindre l’œil de l’ouragan et le calme tout relatif qui régnait dans les parages avait rassuré les passagers. L’ouragan les avait proprement épuisés, principalement Jeff qui s’était battu avec la barre pendant des heures. Jordan était resté à côté du pilote alors que tous les autres s’étaient assis autour de la pièce, prenant les parois comme appui. Les deux hommes discutaient à voix basse pour ne pas alarmer leurs compagnons de voyage.

— Jordan, vous avez remarqué la gîte ?

Il hocha lentement la tête.

— Hmmm… On penche de plus en plus à bâbord et la poupe s’enfonce.

— Normalement, les pompes automatiques auraient dû se déclencher et…

— Black Sun ! Répondez Black Sun… Ici le Vostochnaya Dymka, navire de la marine russe ! Nous avons capté votre appel de détresse… Répondez, Black Sun ! Quelle est votre situation et précisez votre position ! Black Sun !

Les deux hommes se tournèrent vers la radio qui venait d’émettre. Jeff retrouva le sourire et fit un signe de tête à Jordan.

— Allez-y, dites-leur que nous sommes dans l’œil de l’ouragan et que nous ne tiendrons plus très longtemps.

Jordan se précipita et cette fois, mit le casque sur ses oreilles. L’échange se déroula en anglais et rapidement il revint vers le pilote.

— Ils seront sur notre position dans moins de deux heures.

Jeff fit claquer sa langue et secoua la tête.

— Il va falloir abandonner le navire et avec cette tempête, je crains que le radeau de sauvetage ne soit pas suffisant.

Jordan contempla l’océan autour d’eux et si l’ouragan s’était apaisé, il n’avait aucune envie de se retrouver à l’eau. Les vagues mesuraient encore facilement quatre à cinq mètres et le vent risquait de provoquer une catastrophe.

— Tant qu’on peut, on reste à bord ?

— Oui, bien sûr. Ensuite, à Dieu va…

Jordan ne quittait plus l’indicateur de tangage et de gîte des yeux. Tout à coup, il y eut un bruit métallique qui secoua tout le bateau. Les passagers derrière eux poussèrent un cri de surprise et l’instant d’après, les deux moteurs se turent.

— Ah non ! Pas ça ! Bordel de…

Jeff appuyait frénétiquement sur les lanceurs mais les deux turbines refusaient de redémarrer. Le ronronnement des moteurs qui venait de disparaître fut remarqué par tout le monde, malgré le vacarme de la tempête. Jean-Pierre se leva et s’approcha.

— Que se passe-t-il ?

Le commandant secoua la tête.

— On vient de perdre les moteurs et c’est une catastrophe. Bien, tout le monde dehors et accrochez-vous fermement au bastingage. Il faut évacuer ! Et vite, en plus ! Jordan restez là et écoutez-moi attentivement.

Alors que les autres quittaient l’abri maintenant illusoire de la cabine de pilotage et se réunissaient sur le pont supérieur, Jeff montra un coffre carré au milieu du pont.

— Le radeau est là-dedans, Jordan. Ouvrez et sortez-le, faites-vous aider par les hommes parce que c’est foutrement lourd. Arrimez-le au bastingage et jetez-le à la mer, il se gonflera en une poignée de secondes, puis faites embarquer les femmes, Jean-Pierre, mes deux sbires et vous sauterez à votre tour. Si je peux, je vous rejoins…

Jordan fronça les sourcils.

— Comment ça, si vous pouvez ? Vous êtes dingue Jeff, venez et…

Il le fit taire d’un geste de la main.

— Sans moteur, je vais tenter de conserver le cap le plus longtemps possible mais si je lâche la barre, le Black Sun se mettra en travers et la première vague le retournera comme une crêpe. Nous risquerions alors de tous y passer ! Foutez le camp, Jordan, obéissez-moi et sauvez les autres. Avec un peu de chance, je vais m’en sortir. DÉGAGEZ MAINTENANT !

La voix du capitaine était autoritaire, pourtant Jordan y discerna une peur panique bien maîtrisée. Serrant les dents, il quitta la cabine. Curieusement, la température extérieure n’était pas trop froide. Aidé par les trois autres hommes, ils mirent le radeau de sauvetage à la mer sous une pluie battante et un vent assez fort. Dès qu’il toucha la surface, le sac se déploya et se gonfla à une vitesse prodigieuse. Le radeau était prévu pour dix-huit passagers et comportait une partie recouverte. Jordan contrôla l’évacuation comme le capitaine le lui avait ordonné. Du coin de l’œil, il surveillait les déferlantes et de temps en temps, il regardait la cabine de pilotage où il devinait la silhouette imprécise de Jeff à travers le pare-brise.

Quand la première grande lame fut passée, Jordan sauta à bord et fit de grands signes au pilote pour qu’il les rejoigne. Au même moment, deux vagues successives contrarièrent ses plans et comme il l’avait prédit, le Black Sun se mit par travers tribord. Bien que sachant que sa voix ne porterait pas, Jordan hurla tout de même.

— Venez, Jeff ! VENEZ ! VITE !

Tout se déroula en une seule seconde. Quand il vit le bastingage remonter et le yacht prêt à se retourner, Jordan sectionna d’un coup de couteau l’amarre. Sur le pont, il vit Jeff courir hors de la cabine puis, bien que déséquilibré, il essaya de plonger vers eux. Quand la déferlante suivante retourna le yacht, ils le virent se faire catapulter dans les airs par la force de l’océan, décrire une longue courbe qui le projeta au-delà du radeau et couler à pic dès qu’il toucha la surface !

— Putain, il a dû être assommé ! cria Jordan.

Il se tourna vers les hommes qui tenaient les pagaies et ramaient pour les éloigner au plus vite du bateau qui sombrait déjà. C’était une règle, ne pas traîner car le yacht pouvait encore les entraîner directement par le fond en créant une soudaine aspiration.

— Arrêtez et venez m’aider !

Rapidement il défit son gilet de sauvetage et s’entoura les reins avec un filin. Il n’était pas bien grand et tendit l’extrémité à Jean-Pierre.

— Tenez fermement et surveillez bien la surface, je vais le chercher.

Le dentiste le regarda ébahi, le visage trempé de pluie.

— C’est de la folie, Jordan, ne faites pas ça.

Nolwenn venait de réaliser et sortit de l’abri du radeau pour se précipiter vers lui. Jordan entendit son appel désespéré et la seconde d’après, il nageait sous l’eau.

●●●

Tout était noir et froid. Le silence brutal était angoissant et Jordan nagea de toutes ses forces. Combien de chance avait-il ? Peut-être une sur cent ? Sur mille ? Mais il fallait la tenter et essayer de sauver Jeff. Il plongea un peu au hasard et alors qu’il était à bout de souffle, sa main toucha quelque chose de mou. Jordan s’en saisit et nagea vers la surface. De nouveau à l’air libre, il réalisa à la faveur des éclairs qui déchiraient le ciel qu’il tenait la cheville de Jeff et très rapidement, put lui mettre la tête hors de l’eau. Là-bas, ses amis avaient dû le voir faire surface et le tractaient maintenant vers le radeau.

Quelques minutes plus tard, après avoir avalé des litres d’eau salée, Jordan était aidé par Jean-Pierre à remonter sur le radeau pneumatique alors que les deux autres remontaient le corps inanimé de Jeff.

À bout de forces, Jordan resta à quatre pattes pour retrouver son souffle et ses esprits. Au même instant, après un temps très court de respiration artificielle, Jean-Pierre parvenait à ranimer le pilote qui se mit aussitôt à vomir de l’eau.

Ils étaient huit sur le radeau, au milieu du Pacifique et en plein ouragan. Maintenant, tout dépendait à quelle vitesse le navire russe les rejoindrait et les trouverait.

Alors qu’il renfilait son gilet de sauvetage, Jordan contemplait l’océan déchaîné autour d’eux et la nuit noire. La pluie cinglait son visage et le vent semblait forcir.

Nolwenn vint contre lui et il la serra fort dans ses bras.

Chapitre VI

Océan Pacifique

Dans le Sud-Est des Îles Marshall

Mardi 7 juillet 7h00

Avec l’aube et l’arrivée d’un jour pâle, la pire des visions les frappa tous de stupeur. L’immensité de l’océan par temps calme était toujours impressionnante mais au cœur de l’ouragan, avec des creux de cinq à six mètres et réfugiés sur un radeau qui leur semblait maintenant minuscule, les huit passagers étaient soumis à un autre stress. Combien de temps resteraient-ils en surface avant que le radeau ne cède à la puissance des déferlantes ?

Jeff avait astucieusement réparti la masse des passagers et même quand il évoqua la double couche en caoutchouc renforcé de leur pneumatique, il ne put apaiser toutes les craintes des naufragés. Jordan appuya ses dires et rappela aux autres le message reçu deux heures auparavant.

— Jordan, vous voyez bien que nous sommes minuscules et…

Jeff coupa la parole à Hélène.

— Arrêtez et reprenez votre calme ! Nous avons une balise qui émet sur la fréquence d’urgence depuis que le radeau a touché l’eau, nous avons des vivres et de l’eau pour quelques jours, alors que le bateau russe doit déjà être à notre recherche. Dès que nous le repérerons, nous signalerons notre présence avec des fusées de détresse, alors je vous en prie, ne vous affolez pas.

Jordan lui sourit et jeta un œil à l’extérieur. Les vagues représentaient un manège de montagnes russes et parfois, même s’il n’en montrait rien, il se demandait par quel miracle leur embarcation parvenait à supporter les chocs incessants, les chutes dans les creux ou le vent qui s’engouffrait sous l’abri.

— Merde ! Manquait plus que cette saloperie !

Jordan fit signe à Jeff de le rejoindre. Assis à la limite de l’abri, il gardait toute son attention sur l’extérieur. Le commandant le rejoignit à quatre pattes et jeta un œil dehors.

— Logique, il fallait s’y attendre…

L’ouragan avait apporté une forte dépression ainsi qu’une variation de température importante. Tout autour d’eux, la mer était laiteuse et couverte d’une épaisse couche de brumes absolument impénétrables. Jordan chuchota.

— Vous pensez qu’ils ont une chance de nous voir ?

Jeff soutint son regard et fit doucement non de la tête.

— Il faudra ouvrir les yeux et les oreilles en grand. Au moindre bruit, on essaiera la corne de brume et les fusées. Je suppose que vous connaissez aussi le signal de détresse sonore ?

Jordan acquiesça.

— Hmmm… Trois coups brefs, trois longs, trois brefs…

Jeff hocha la tête et rapporta près de Jordan une caissette.

— Là-dedans, vous avez la corne de brume, deux bouteilles de gaz et les fusées. Vous savez aussi les utiliser ?

— Je pense.

— Bien, restez au-dehors et écoutez tous les bruits. Je vous remplace dans deux heures.

— Heu… La balise, c’était vrai ?

Jeff sourit et acquiesça d’un hochement de tête.

— Au fait, Jordan… Merci de m’avoir sauvé la vie.

Les deux hommes se contemplèrent et échangèrent une poignée de main. Le marin sourit et secoua la tête.

— Sur ma fiche, il était marqué que vous étiez fonctionnaire. Pourrais-je vous demander dans quelle administration ?

— Oui, aux affaires étrangères.

Jeff pinça les lèvres, ouvrit la bouche puis finalement choisit de ne rien dire. Il disparut sous l’abri.

Jordan laissa le matériel à l’abri des embruns et contempla l’océan. Les vacances de rêves qu’il avait voulu offrir à Nolwenn tournaient au cauchemar. En soupirant, il chassa ses idées noires, pour le moment, tout allait bien et il fallait croire en la chance et toujours espérer.

Maintenant, gérer les situations extrêmes, il savait faire. Mais ça, personne ne pouvait le deviner. Sauf Jeff, qui avait des doutes même s’il ne les avait pas vraiment exprimés et Nolwenn qui devait se poser beaucoup de questions. Et puis en parler discrètement avec Sylvie était parfaitement impossible à bord de ce radeau minuscule.

●●●

Moins d’une demi-heure plus tard, Jordan tendit l’oreille. Le bruit était indistinct mais ce n’était pas un mirage. Il passa la tête sous l’auvent et appela Jeff. Il put constater que l’équipage comme les autres passagers s’étaient allongés et se reposaient. Il sourit en voyant Nolwenn emmitouflée dans une couverture de survie et au deuxième appel, Jeff le rejoignit rapidement.

— Écoutez bien, ce n’est pas très clair mais je pense que j’ai entendu quelque chose.

Jeff s’installa devant lui, sur la partie découverte du radeau et se concentra.

— Je n’entends rien !

Jordan mit son index en travers de la bouche et lui fit signe de patienter. Lui-même ferma les yeux et tendit l’oreille à nouveau.

C’était un bruit sourd, très lointain, et cela recommença plusieurs fois.

— Oui, malgré le brouillard qui fait écran, moi aussi j’entends quelque chose ! Jordan, occupez-vous de la corne de brume, j’envoie une fusée.

Jordan fronça les sourcils.

— Avec cette saloperie de brume ? Ils ne verront jamais les fusées !

Jeff haussa les épaules.

— En mer, les nappes de brouillard sont bizarres et très hasardeuses… Nous pouvons être perdus au beau milieu d’une nappe immense et, de la même manière, le radeau peut se trouver à moins d’une vingtaine de mètres de la zone d’éclaircie ! Idem, pour la hauteur. Ne vous inquiétez pas et faites-moi confiance.

Jeff contempla brièvement l’océan et eut un geste de la main.

— Même l’océan semble vouloir se calmer, vous aviez remarqué ? Non, je vous le dis, on va s’en sortir !

Son enthousiasme était communicatif et sa force de caractère, un modèle pour beaucoup d’hommes en de telles situations. Il dégoupilla une première fusée, tendit le bras et elle décolla avec un sifflement aigu pour disparaître rapidement à leur vue.

Jordan s’autorisa un sourire, prit la corne de brume et lança le premier signal. Bien entendu, tous les passagers furent réveillés. Jeff leur annonça la bonne nouvelle et Jordan fut ravi de voir le visage de Nolwenn s’éclairer.

— Jordan, le relança Jeff, un signal toutes les cinq minutes, environ ! Ok ?

— Ok, patron !

La bonne humeur et l’espérance régnaient à bord de leur frêle esquif. Dans quelques heures, au plus tard, tout cela ne serait plus qu’un mauvais souvenir.

●●●

Parfois le bruit semblait disparaître et le cœur de Jordan se serrait puis il regardait Jeff et sa mine sereine le rassurait. Assis face à lui, le marin tenait une fusée entre ses mains, prêt à la lancer.

Quand Jordan lança le dixième signal, il le fit presque par réflexe, sans y prêter attention et alors qu’il reposait la corne à côté de lui, tous les deux entendirent distinctement une sirène de navire leur répondre avec le même code.

— Ça venait de là-bas ! affirma Jeff qui lançait déjà une fusée.

Il en reprit une autre et fit signe à Jordan.

— Envoyez un signal avec un intervalle plus rapide. Je vous ferai signe…

Les passagers s’approchèrent de la paroi de séparation et les deux hommes les rassurèrent. Ce n’était plus qu’une question de temps. D’ailleurs, pour leur donner raison, ils entendirent à nouveau l’appel du navire et ils y répondirent immédiatement par l’envoi d’une fusée et un coup de corne de brume.

Dix minutes plus tard, ils entendirent nettement l’approche du navire et tout à coup, il perça le brouillard. Le bateau naviguait au ralenti et ils entendirent immédiatement les vigies hurler leur présence en russe. Jordan décrypta le cyrillique à l’avant du navire, n’ayant guère besoin de la traduction portée juste en-dessous.

— Le Vostochnaya Dymka ! Et apparemment, c’est un bâtiment de guerre.

Jeff faisait de grands signes aux marins à la proue qui lui répondirent par des cris de joie. Le bateau russe mit ses machines en panne après avoir effectué une manœuvre de marche arrière pour briser son inertie. Le commandant et le pilote étaient de bons marins, selon l’appréciation formulée à haute voix par Jeff et il se tourna vers l’arrière du radeau.

— Hop ! Garry et Freddy, à la manœuvre, sortez les pagaies, on s’approche le plus possible.

Les deux matelots obéirent à leur capitaine et fort heureusement, le courant les portait vers le navire russe. Jordan se tourna vers Jeff.

— Ils vont mettre une chaloupe à la mer ?

— Non, enfin, je ne crois pas… La mer est encore grosse et…

Il s’interrompit et montra le bateau d’un coup de tête.

— On va devoir faire de la grimpette.

Les marins russes venaient de déployer un filet le long du flanc tribord. Hélène poussa un cri de surprise.

— Vous voulez dire que l’on va devoir monter par-là ? Mais je ne peux pas ! Je vais tomber à l’eau.

Jordan lui fit un geste d’apaisement.

— Hélène, je monterai avec vous et je vous jure que vous ne tomberez pas. Vous avez ma parole.

Elle fut à peine rassurée et se blottit dans les bras de son mari. Jordan attira l’attention de Jeff tout en montrant le navire du pouce.

— Je grimpe avec Hélène en premier et sans vous commander, vous protégerez Sylvie, puis je descendrai chercher ma femme. Je pense que les hommes devraient s’en sortir sans notre aide.

Le marin acquiesça et ne dit mot. En approchant, ils purent découvrir le bâtiment russe dans son intégralité. Long d’une centaine de mètres, c’était certainement un transporteur et l’attention de Jordan fut attirée par les nombreux groupes radar au sommet du château principal ainsi que l’armement lourd, y compris des batteries de torpilles et de missiles SA[1], de la proue à la poupe du navire.

— Vous parlez russe, Jordan ?

Il regarda Jeff et fit non de la tête.

Inutile d’en parler maintenant, d’autant plus que même Nolwenn ignorait sa maîtrise parfaite de la langue russe. Et pour cause.

Quelques instants plus tard, les deux matelots manœuvrèrent comme ils purent pour accoster le bateau russe. Vue de près, la coque grise semblait immense et la mer démontée n’allait pas faciliter l’évacuation des naufragés. Jordan appela Hélène et Jeff en fit autant avec Sylvie. Cette dernière déclina son offre, lui expliquant que pratiquant l’escalade, monter par le filet ne lui causerait aucun souci. Jeff insista et elle lui obéit.

Pour Jordan, cela se présentait plus mal. Hélène était terrorisée et tremblait comme une feuille.

— Hélène, à la prochaine vague qui nous pousse contre le navire, vous sautez et vous attrapez le filet. Je saute avec vous et je reste derrière. Même si vous lâchez prise, je vous retiendrai. Je vais compter jusqu’à trois et vous sautez !

— Je n’y arriverai pas, Jordan… Laissez-moi dans le radeau.

Jean-Pierre s’approcha de son épouse et lui tint les deux mains.

— Ma chérie, écoute ce que dit Jordan ! Tu vas y arriver, tu as réussi des choses bien plus difficiles dans ta vie. Moi, je sais que tu peux le faire.

Son mari avait trouvé les mots justes et Hélène se tourna vers le bateau.

— C’est bon, Jordan. Comptez !

À trois, Hélène sauta et ne put attraper le filet que d’une main. Heureusement, il était derrière et presque sans effort, il la repoussa avec son buste pour qu’elle reprenne un appui solide.

— Grimpez, maintenant. Lentement, une main après l’autre et ne regardez jamais en bas ! Je guiderai vos pieds. Allez !

Il fallut dix bonnes minutes pour atteindre le sommet du filet, à près de dix mètres de la surface. Dès qu’ils furent en vue, deux marins russes attrapèrent Hélène par les bras et la hissèrent sans effort. Jordan en profita pour jeter un coup d’œil sur le comité d’accueil tandis que sur sa droite Sylvie et Jeff prenaient pieds à bord.

Bordel, des Spetsnaz ! Qu’est-ce qu’ils foutent là ? songea-t-il, alors qu’il descendait rapidement vers le radeau. Repoussant ses questions à plus tard, il attendit qu’il s’approche et sauta à bord sans effort.

— Bébé, à toi ! Tu vas y arriver, ne t’inquiète pas.

Nolwenn était pâle mais plus calme que ne l’était Hélène. Jordan l’embrassa furtivement et ils attendirent que la vague les porte vers le filet.

— Saute ! cria-t-il, alors qu’il la suivait, un dixième de seconde après.

Nolwenn se cramponna fermement et il n’eut pas besoin de l’aider. Par mesure de précaution, il resta derrière elle et l’accompagna jusqu’au sommet. Jordan regarda brièvement et nota en plus de l’attroupement de marins, la présence d’un médecin identifié grâce à sa blouse blanche et un officier portant le même uniforme noir que les deux commandos spetsnaz. Jean-Pierre avait suivi et il enjamba le bastingage, aidé par deux marins. Accoudé au bastingage, il fit signe à Jeff.

— Je descends pour aider les deux derniers, si personne ne retient le radeau, ils ne pourront jamais sauter !

Et pour la troisième fois, Jordan dévala le filet comme un singe et se tint à celui-ci d’une main. Il fit signe aux deux matelots de ramer une dernière fois et leur cria de sauter le plus vite possible pendant qu’il retiendrait le radeau.

Jerry et Freddy ramèrent dans un dernier effort et Jordan put saisir l’un des anneaux de remorquage. Tous les muscles tendus, il retint le radeau quelques secondes au plus près et alors que les deux marins sautaient ensemble sur le filet, il lâcha prise.

Quelques minutes plus tard, les trois derniers naufragés étaient à bord du Vostochnaya Dymka.

●●●

Aussitôt, un marin lui tapa sur l’épaule pour le féliciter et lui donna une couverture. Celui qui semblait être le pacha[2] s’avança vers eux et les salua en portant la main à sa casquette. Il s’exprima dans un anglais parfait.

— Bienvenue à bord du Vostochnaya Dymka. Je suis le commandant Youri Andropov. Qui est votre commandant ?

Jeff fit un pas en avant et lui serra la main très chaleureusement.

— Merci, commandant. Sans vous…

L’officier russe lui sourit et l’empêcha d’en dire plus.

— Voyons, c’est tout à fait normal. Vous êtes tous sains et saufs, par la grâce de Dieu. Je suppose que votre navire a sombré ? Comme vous êtes huit au total, j’en conclus que vous n’avez pas subi de pertes humaines. Tant mieux ! Je vais vous confier aux bons soins du médecin-major et après un court examen, on vous conduira à une cabine d’équipage, vous resterez ainsi tous ensemble. Bien entendu, je vous ferai servir un repas chaud.

Andropov se tourna vers ses hommes et donna ses ordres. Comme une mécanique bien huilée, les marins russes s’organisèrent et alors que les huit naufragés suivaient un officier, le colonel Kazief s’interposa.

— Une minute !

Son anglais aussi était excellent. Il s’approcha d’eux et Jordan le jugea aussitôt comme un homme très dangereux. L’homme tout habillé de noir poursuivit avec une voix ferme.

— Vous êtes à bord d’un navire de la marine de guerre russe et nous sommes au beau milieu d’une opération des plus confidentielles. Pour cette raison, nous vous tiendrons au secret dans votre cabine et l’un de mes hommes sera affecté à votre garde. Au moindre débordement, il aura ordre d’utiliser son arme. En attendant…

Il fit signe et l’un de ses commandos posa une caisse en bois devant eux. Il reprit :

— Veuillez déposer vos téléphones, appareils photo et tous vos objets personnels, dans cette caisse. Ils vous seront rendus quand nous arriverons au Panama, avant de vous débarquer et de vous remettre aux autorités panaméennes. Je vous signale que nous les avons prévenus de votre naufrage, donc pas d’inquiétude.

Jordan ne dit mot et retint Jeff par le bras qui allait protester. En chuchotant, il le calma.

— Non, surtout pas, Jeff. On fait ce qu’ils disent.

Alors que les passagers se délestaient du peu d’affaires personnelles qui leur restaient, les deux marins du yacht ne voulurent en faire qu’à leur tête. Ils s’éloignaient en haussant les épaules. Le cuisinier ajouta même son commentaire en fanfaronnant.

— N’importe quoi, les ruskofs ! Ah les cons, comme si j’allais leur filer ma montre !

Le jeune Garry, entraîné par son aîné, rit à sa plaisanterie et le suivit.

Puis tout alla très vite.

Sylvie qui était la plus proche, leur cria de ne pas bouger et fit un pas vers eux. Le colonel Kazief fit un signe de la main et les deux commandos Spetsnaz ouvrirent le feu, en tenant leur pistolet-mitrailleur à la hanche. Cela ne dura pas plus de trois secondes.

Un silence terrible succéda au vacarme des deux armes automatiques. Jordan se mit aussitôt devant sa femme alors que Jeff et le couple de dentistes étaient tétanisés sur place.

Andropov rugit en russe et il prit à partie l’officier des forces spéciales. Jordan resta imperturbable puis lentement s’avança vers les trois corps baignant dans des mares de sang. Il retourna Sylvie et ne put que constater les dégâts causés par les trois balles de neuf millimètres en pleine poitrine. L’une d’elles avait touché le cœur, c’était fini.

Les dents serrées, il lui ferma les yeux et se dirigea ensuite vers les deux jeunes marins. Le premier avait eu une partie du visage emporté et l’autre avait pris quatre balles dans le torse. Toujours à genoux, il se tourna vers Jeff et fit lentement non de la tête.

Le commandant du yacht, sous le choc, se reprit et protesta avec véhémence.

— C’est un meurtre, commandant ! Vos hommes ont abattu deux gamins et une femme qui n’avaient rien fait de mal. Je vous donne ma parole que vous entendrez parler de moi !

Kazief se contenta de lui sourire.

— Je vous ai prévenu. Aucun débordement. Maintenant, considérez-vous comme des prisonniers !

Il aboya des ordres en russe et les deux commandos leur firent signe d’avancer. Le commandant Andropov l’invectiva en russe.

— Et depuis quand donnez-vous des ordres sur mon navire ?

Kazief fit volte-face et le ton monta très vite.

— Andropov, contentez-vous de diriger votre coquille de noix. Ce genre d’événement ne concerne que moi. Nous verrons bien, une fois de retour à Vladivostok qui de nous deux aura le plus d’ennuis ! Estimez-vous heureux que je ne les fasse pas tous abattre sur-le-champ.

Jordan les surveillait du coin de l’œil, comprenant parfaitement leur propos. Ainsi, il y avait une mésentente entre les deux officiers de bord. Mais que faisaient les spetsnaz dans ce bateau ? En règle générale, ces forces spéciales étaient employées au nettoyage d’une zone, pour le contre-terrorisme ou encore, pour l’escorte de hauts dignitaires. Se trouvant à bord d’un navire, Jordan en conclut qu’ils devaient être en protection rapprochée de quelqu’un ou de quelque chose. Maintenant, il pourrait toujours utiliser cet antagonisme entre les deux hommes s’il tentait quelque chose.

Pour le moment, ils suivirent les deux hommes en noir et entrèrent à l’intérieur du navire. Dès qu’ils franchirent le premier sas, Jordan enregistra le chemin pour se repérer ultérieurement. Après maintes coursives et plusieurs escaliers, il calcula qu’ils devaient se trouver sur le troisième ou quatrième pont inférieur. L’un des spetsnaz ouvrit une porte et leur fit signe d’entrer. C’était effectivement une cabine réservée à des hommes d’équipage, peut-être les sous-officiers, car il n’y avait que douze couchettes dans l’espace assez réduit. Les lits superposés ornaient les trois murs opposés à la porte et une table de longueur moyenne occupait l’espace central avec deux bancs de métal de chaque côté, solidement fixés au sol.

La porte se referma derrière eux et ils restèrent debout, complètement choqués par le terrible moment qu’ils venaient de vivre.

— Mon Dieu, mais où sommes-nous tombés ? s’exclama Hélène.

Jordan pinça les lèvres.

— Dans l’enfer, je pense…

[1] Missiles Sol-Air, utilisés pour combattre les attaques aériennes.

[2] Le Pacha est le surnom donné au commandant d’un navire.

Chapitre VII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Dans le Sud-Est des Îles Marshall

Mardi 7 juillet 11h30

Hélène et Nolwenn prirent place à la table, vaincues par la fatigue et l’angoisse. Jean-Pierre s’empressa de réconforter sa femme alors que Jeff et Jordan se contemplèrent, indécis sur la conduite à tenir.

— Qu’en pensez-vous, Jeff ?

Il grimaça.

— J’en pense qu’après m’avoir sauvé la vie et vu la merde dans laquelle nous nous retrouvons, on pourrait tous se tutoyer, non ? Il va falloir se serrer les coudes… Et puis, je pense à mes gamins car…

Sa voix s’était brutalement infléchie et son visage attristé se décomposa. Maintenant, au calme relatif de ce qui était devenue leur prison, Jeff relâcha la pression et il dut s’asseoir.

— Je suis désolé, je pense à ces pauvres gosses… À Sylvie, aussi… C’est un drame et je vais avoir du mal à m’en remettre.

Jordan échangea un regard rapide avec Nolwenn et il découvrit de l’incompréhension ou une espèce de crainte dans ses yeux.

— Ça va, bébé ?

Elle acquiesça d’un petit hochement de tête puis soutint son regard.

— C’est bien, dans une situation périlleuse, la vue du sang ne te dérange plus… Moi, je ne pourrai jamais oublier l’image de leur corps, de tout ce sang, le visage de ce gosse emporté par des balles… Je… C’était horrible, mon Dieu ! Et toi… Tu…

Nolwenn serra les lèvres et il détourna les yeux le premier puis il contempla Jeff, abattu et enfin, Hélène en pleurs, dans les bras de Jean-Pierre. L’affaire se présentait mal et par expérience, il redoutait le pire.

Jeff essaya toutefois de réagir.

— Qu’est-ce que tu comptes faire, Jordan ?

Il fit un petit rictus.

— Essayer de rester en vie, dans un premier temps.

Le regard de Jean-Pierre alla de l’un à l’autre.

— Pourquoi ont-ils tiré ? Ils n’avaient rien fait… Ce n’étaient qu’une jeune femme et deux gosses ! C’est démentiel.

Jordan commença à arpenter la cabine vraiment très exiguë, sans ouverture autre que la porte principale qui devait être gardée. Dans l’angle le plus sombre, il trouva une ouverture basse et étroite derrière l’une des couchettes, à peine visible. Sans porte, c’était tout simplement un cabinet de toilette.

Il revint vers la table.

— Bien, au moins, on peut pisser mais hormis la porte, il n’y a aucune issue. Nous sommes faits comme des rats !

Ce fut Nolwenn qui démarra au quart de tour.

— Et après ? Tu comptais t’envoler par un hublot ? Et quand bien même tu aurais trouvé une autre issue, que voulais-tu faire sur un bateau avec autant de cinglés ! Tu vas leur faire risette pour qu’ils nous débarquent sur une île ?

Jordan fronça les sourcils et réfléchit longuement, pesant le pour et le contre. Il s’éclaircit la voix avant de lui répondre.

— Non, bien sûr. Maintenant, compte tenu de la facilité avec laquelle ils ont abattu nos amis, je préfère être sincère. Je ne donne pas cher de nos vies…

Jeff s’étira et se mit debout puis il secoua la tête.

— Jordan a raison. Ils ont commis un meurtre et au-delà de cette horreur, leur comportement est absolument contraire aux règles maritimes. Je suis prêt à parier qu’ils n’ont prévenu aucune autorité maritime, que ce soit à Panama ou ailleurs. Pour l’instant, le Black Sun a sombré, corps et biens, et il n’y a aucun survivant. Et vu la cruauté dont ils ont déjà fait preuve, j’imagine volontiers qu’ils ne voudront garder aucun témoin vivant de leur assassinat. J’ai bien résumé la situation, Jordan ?

Il acquiesça et alla s’asseoir sur la première couchette, face à la table.

— Il va falloir sortir d’ici et trouver un moyen de s’échapper. Vous avez remarqué, le bateau ne bouge pas beaucoup et à mon avis, il ne faut pas trop traîner. Quand l’ouragan sera passé, les Russes vont se débarrasser de nous, bien que…

Il resta pensif quelques secondes avant de reprendre.

— Le commandant du navire n’a pas apprécié l’action des commandos. Il pourrait devenir notre allié !

Les autres froncèrent les sourcils. Nolwenn pencha la tête de côté.

— Comment peux-tu affirmer de telles choses ? Qu’en sais-tu ?

Jordan croisa les bras.

— Ils se sont engueulés tout à l’heure, juste après que les deux salopards ont abattu nos trois amis.

— Ah oui ? Et depuis quand comprends-tu le russe ? Va savoir ce qu’ils se sont dit, même s’ils s’engueulaient !

La logique de Nolwenn était indiscutable. Jordan préféra se taire plutôt qu’argumenter son affirmation, sinon, autant avouer ce mensonge qui ne ferait qu’ouvrir la porte à tout le reste. Le moment n’était pas encore venu.

La porte s’ouvrit à cet instant et Jordan se leva immédiatement. Sur le seuil, il y avait un Spetsnaz bien armé et il tint la porte ouverte alors que deux matelots russes firent leur entrée. Gênés, aucun des deux ne les regarda en face et ils posèrent rapidement cinq petits plateaux sur la table avant de sortir. La porte fut vivement refermée et Jordan contempla les plateaux, dubitatif

Hélène finit par sourire.

— Au moins, nous ne mourrons pas de faim !

Elle tira l’un des plateaux devant sa place et saisit la cuillère, l’unique couvert à disposition. Jean-Pierre bondit et la stoppa d’un geste.

— Attends ! Jordan a certainement raison et va savoir, ils ont peut-être mis du poison dans cet infâme ragoût !

Hélène se recula vivement, effrayée. Jordan les calma tout de suite.

— Non, je ne pense pas. S’ils voulaient nous tuer maintenant, il leur suffirait de nous aligner sur le pont, deux chargeurs et terminé ! Ou pire, ils n’ont qu’à nous balancer à la mer… Je pense que l’on peut manger sans problème. Enfin, si votre estomac supporte ce… truc ! Bon Dieu ! La cuisine et les Russes, ça fera toujours deux !

Les cinq compagnons d’infortune se mirent à table et s’obligèrent à manger. Finalement, le plat se révéla plus mangeable que son apparence ne pouvait le laisser deviner. Le repas se fit en silence et visiblement Jordan pensait à quelque chose. Nolwen, assise face à lui, posa la main sur la sienne.

— À quoi penses-tu, mon chéri ? Tu as l’air tout bizarre…

— Je pense à sortir d’ici et pour l’instant, je ne vois pas comment.

Jeff jeta sa cuillère sur le plateau et croisa les mains sous son menton.

— Jordan, je ne dis pas que tu manques de courage et ici, aucun de nous ne pourra penser une telle chose ! Mais comment comptes-tu faire face à des hommes armés et prêts à tout ?

Il regarda le marin puis son regard balaya lentement les autres avant de se fixer dans celui de Nolwenn dont il ne dévia plus d’un centimètre.

— Je vous demande simplement de me faire confiance, rien de plus.

Nolwenn était hébétée, ayant du mal à croire ce qu’il disait puis choisit de ne pas faire de commentaire.

●●●

Une heure après, les marins revinrent chercher les plateaux vides et leur laissèrent des bouteilles d’eau minérale. Jordan s’approcha de la porte et vit qu’il y avait deux Spetsnaz cette fois, en grande discussion. À la surprise générale, il se jeta à genoux et prit un ton implorant.

— Je vous en supplie ! Ne nous faites pas de mal… Laissez-nous partir ! Je ne supporte pas d’être enfermé.

Les deux commandos éclatèrent de rire et firent les commentaires en russe.

— Regarde-moi ce lâche ! Bon Dieu ! Si on le secoue un peu, il va se pisser dessus !

— Ouais, ça pourrait être marrant ! Mais le colonel a donné ses instructions. On s’amusera demain avec ce con. Tu as noté que l’opération Minotaure démarre à minuit ? Après, on sera plus tranquille.

— Attends, on peut rire un peu, non ?

Le commando qui venait de s’exprimer se tourna et repoussa Jordan d’un coup de pied au buste, ce qui le fit rouler en arrière. Les deux hommes en noir rirent de bon cœur.

Les marins russes lui jetèrent un regard compatissant et il fit mine de se tenir la poitrine alors qu’ils ressortaient avec les plateaux vides. Quand la porte fut fermée, Jordan se leva et abandonna son masque de souffrance.

— Non mais à quoi joues-tu, espèce de malade ? !

Nolwenn était folle de rage. Jeff s’inquiéta plus de son état.

— Tu n’as pas trop mal ?

Jordan leur sourit et faillit rire en voyant les visages médusés de Jean-Pierre et Hélène. Il les réunit autour de la table alors que Nolwenn vitupérait encore. Il l’arrêta d’un geste.

— Bébé, fais-moi confiance. C’est tout ce que je te demande.

Jeff le contempla quelques instants et son visage finit par s’éclairer.

— Tu essaies de les endormir, n’est-ce pas ? Tu as donc un plan ?

Jordan pinça les lèvres.

— Non, pas vraiment. En attendant, je les tranquillise, oui.

Sa femme se planta devant lui, les mains sur les hanches.

— Je te préviens, Jordan Falco, ou tu m’expliques tes divagations ou je… Je…

La mine de Jordan se ferma et son regard se durcit rapidement.

— Nolwenn, stop.

Il inspira profondément et ajouta.

— S’il te plaît.

Il la contourna et fit face aux autres.

— Ne soyez pas surpris par mon comportement. En attendant, j’ai appris que les Spetsnaz préparaient une opération qu’ils ont appelée Minotaure. Et c’est pour cette nuit, à zéro heure. Alors, ce soir, Nolwenn et Hélène dormiront pendant que nous trois, nous monterons la garde à tour de rôle.

Jeff ouvrit de grands yeux et posa la question à laquelle tous pensaient.

— Des Spetsnaz ? C’est quoi ça, encore ?

Jordan hocha la tête.

— Les types qui ne sont pas des marins et tout habillés de noir, ce sont des Spetsnaz, autrement dit les forces spéciales russes. Ce sont des tueurs très expérimentés.

Son épouse s’approcha, décontenancée par cette première explication. Sa voix redevint douce et sereine.

— Chéri, pardonne-moi, mais comment as-tu compris ce qu’ils disaient ?

Jordan fit volte-face et son regard plongea dans le sien.

— Je parle russe, Nolwenn. Je comprends parfaitement ce qu’ils disent. Et ne me pose pas de question, je t’en prie, pas maintenant. Nous en discuterons plus tard.

Il lui tourna le dos ostensiblement et elle alla s’asseoir à côté de Jeff, encore abasourdie par ce qu’elle venait d’apprendre et l’attitude glaciale de son mari envers elle. Il reprit :

— Donc, cette nuit, il faudra être vigilant. Je ne sais pas si ce plan consiste à se débarrasser de nous, mais ce dont je suis sûr, c’est que les deux zouaves affirmaient qu’après cette opération, ils seraient plus tranquilles. Donc, Jean-Pierre et Jeff, il faudra se préparer à vendre chèrement nos peaux si le besoin s’en fait sentir.

Le marin soupira et tendit ses mains à plat devant lui.

— Et on se bat avec quoi, Jordan ? Tu as dû noter que la table, les bancs ou même les plumards, tout est scellé au sol, comme dans tous les bateaux !

Jordan sourit et hocha la tête.

— Nous verrons bien. Tout ce que je vous demande, c’est de ne pas vous affoler si mon comportement vous semble anormal. J’insiste, faites-moi confiance.

Jeff regarda Jean-Pierre et tous les deux affichèrent une moue dubitative et inquiète. Nolwenn baissa la tête et Hélène fit un petit rictus qui voulait tout dire.

Jordan savait ce que sa demande pouvait avoir de surprenant et surtout d’impensable dans leur situation si périlleuse. Pourtant, il ne demandait que leur confiance.

Le reste, il s’en arrangerait.

●●●

Jordan avait dormi une bonne partie de l’après-midi, à la grande surprise de ses amis, s’endormant rapidement et ronflant quelques minutes après. Ce qui avait rendu Nolwenn encore plus folle.

— Comment peut-il dormir ainsi alors que nous risquons de mourir ? !

Jeff l’avait rassurée comme il avait pu.

— Je ne sais pas, mais je pense que ton homme est capable de beaucoup de choses… Essayons de garder notre sang-froid et suivons ses conseils. D’accord ?

Nolwenn avait balbutié un oui peu convaincu.

●●●

Vers dix-neuf heures trente, les mêmes marins apportèrent le repas du soir. Dès qu’ils entrèrent, Jordan se jeta aux pieds des commandos qui étaient restés sur le seuil de la porte.

— Je veux sortir ! Je vous en supplie !

Les deux Spetsnaz éclatèrent de rire et le plus grand prit l’un des plateaux qu’il renversa sur le sol. Il s’exprima ensuite dans un anglais très approximatif.

— Toi… Chien… Manger… par terre…

Ils rirent de plus belle quand Jordan se recroquevilla et mangea la saucisse à terre. Il ne protesta pas et les rires ainsi que les commentaires en russe fusèrent de plus belle. Puis il se releva, s’accrochant au pantalon de treillis du premier, suppliant et jérémiant plus que de raison. La même cause eut le même effet et le Spetsnaz le repoussa d’un coup de pied.

Les marins russes de leur côté avaient considéré la scène avec une certaine commisération et finirent par sortir. La porte fut refermée et aussitôt Jordan se releva et cracha par terre. Il s’essuya rapidement et rejoignit ses amis interloqués.

— Tu n’en fais pas trop, Jordan ? s’inquiéta Jeff.

L’interpellé sourit de toutes ses dents.

— Bien sûr que non ! Il faut trouver un moyen de sortir d’ici et je préfère qu’ils me prennent pour le dernier des trouillards. Ainsi, ils n’auront aucune méfiance à mon égard.

Nolwenn pinça les lèvres.

— Hmmm… Et à quoi cette attitude pourrait-elle te servir ? Ils sont armés, entraînés et de vrais cinglés. Tu me fais peur, Jordan.

Il baissa les yeux. Difficile d’en dire plus pour le moment, songea-t-il. Jordan se mordilla les lèvres et hocha la tête.

— Il faut nous sortir de cette mélasse, bébé. Il n’y a qu’une sortie et elle est gardée, alors…

Nolwenn lui coupa aussitôt la parole.

— Et après ? Nous sommes sur un putain de bateau rempli de putain de soldats avec un putain d’océan tout autour ! Tu as tendance à l’oublier…

Le ton acerbe et ironique lui déplut, mais comment la contredire quand elle ne faisait qu’énoncer de tristes réalités. Jeff vola à son secours.

— Si on parvient à sortir de cette cabine, il suffira de récupérer un radeau de sauvetage, le mettre à l’eau et ainsi, prendre la fuite discrètement.

Jean-Pierre fit un rictus puis soupira.

— Discrètement ? Je n’y connais pas grand-chose en bateau, mais entre l’équipage et ces malades tout de noir vêtus, je ne vois pas comment remonter sur le pont, piquer un radeau et foutre le camp ! Mince, vous avez tous oublié l’ouragan ou quoi ?

Hélène lui donna raison et s’empressa d’ajouter.

— Moi, je peux réparer la dentition d’un patient, je ne sais pas comment on peut lui briser ou pire, je ne me vois pas me battre à coups de poing !

Les esprits s’échauffaient et Jordan ramena le calme immédiatement.

— Stop ! Jeff a raison. Pour nous échapper, nous envisagerons la solution du radeau si le temps le permet et si nous pouvons atteindre le pont supérieur. Pour le moment, il faut sortir d’ici, vous êtes tous d’accord ?

Un peu à contrecœur, ils hochèrent tous affirmativement la tête. Nolwenn le fixa et Jordan put lire toute l’incompréhension du monde dans ses yeux.

— Alors, faites-moi confiance. Et si nous parvenons à sortir d’ici, il faudra déjà comprendre pourquoi ils ont agi de la sorte alors que nous ne représentons aucune menace. Cela signifie une brève exploration de ce navire et la compréhension de toute l’affaire. Après cela, nous serons en mesure d’identifier les dangers et de mener à bien notre évasion si toutefois, elle reste nécessaire.

Jean-Pierre acquiesça et se gratta le cou, un peu songeur.

— Je ne dis pas non, Jordan ! Mais à quoi cela nous servira de comprendre ou d’identifier les dangers. Et puis, quoi qu’il en soit, je n’oublie pas cette pauvre Sylvie et les deux gamins. Mince ! Ils les ont butés comme ça !

Il fit claquer ses doigts avant de continuer.

— Alors, si on réussit à sortir d’ici, je serai d’avis de foutre le camp le plus vite possible.

Jeff fit un signe de la main.

— Je ne sais pas, mais j’aurais plutôt tendance à écouter Jordan.

Il se tourna vers lui.

— Pourquoi veux-tu plus en savoir sur ce rafiot ?

Jordan posa les mains devant lui et les regarda comme si elles pouvaient répondre à sa place.

— Dans un premier temps, je n’oublie pas que les marins russes et leur officier, cet Andropov, ont mal pris la réaction des forces spéciales. Le commandant ne voulait pas d’une exécution et il nous a porté secours.

Il inspira profondément.

— Ensuite, je n’oublie pas que le vrai problème se cache souvent derrière des dangers apparents et immédiats que l’on a tendance à faire passer pour des priorités. Tout ce bordel a une raison d’être et en le découvrant, on pourra agir au mieux. Et moi non plus, je n’oublie pas Sylvie ni les deux mômes.

Jeff le contempla un long moment et s’abstint de lui répondre. Nolwenn revint à la charge.

— Monsieur mon cher mari, tu peux me dire ce que tu connais, toi, des dangers apparents et des risques courus ou non ? Arrête, chéri !

Il ouvrit la bouche puis finalement se tut. Il réfléchit quelques instants puis se leva lentement.

— Bien, tant qu’on est à bord de ce navire, je prends la direction des opérations. Vous devez me faire confiance et vous en remettre à moi. Je compte sur votre soutien absolu. Si nous parvenons à prendre la fuite sur un radeau, je céderai le commandement à Jeff qui s’y connaît en matière de navigation. Maintenant, Hélène et Nolwenn, vous allez dormir. Jean-Pierre, aussi, d’ailleurs. Jeff, tu prends le premier tour de garde. Au moindre bruit, tu me réveilles. Je prends le relais vers 23h30, juste avant leur opération Minotaure.

Jeff hocha la tête et regarda son poignet un bref instant. Il le montra du doigt.

— Heu, désolé, mais ces sales cons ont piqué ma montre, alors comment je fais pour deviner l’heure ?

Jordan mit la main dans son pantalon et y récupéra sa montre qu’il tendit à Jeff.

— Eh bien, tu prends la mienne. Pas de souci.

Les hommes éclatèrent de rire et l’ambiance se détendit un peu. Jeff éteignit la lumière principale et aussitôt des veilleuses de couleur rouge, disposées en bas des parois, s’allumèrent.

— Ouais, c’est bien un bâtiment militaire, dit-il, désabusé.

Jeff resta assis à la table alors que tous les autres s’allongèrent. Nolwenn souhaitait dormir dans ses bras mais Jordan déclina. Elle avait besoin de repos et dans quelques heures, son réveil pourrait provoquer le sien. De mauvaise grâce, la jeune femme prit la couchette au-dessus de la sienne.

●●●

Peu de temps après, toutes les respirations devinrent profondes.

Jeff fixait la trotteuse sur le cadran luminescent. Maintenant seul, c’était moins facile de ne pas céder à la peur, alors il se concentra sur les aiguilles qui tournaient avec une lenteur angoissante et bien exaspérante.

Le tic-tac, pourtant à peine perceptible de la montre, lui semblait faire un bruit assourdissant. Ou alors, c’était peut-être son cœur qui faisait autant de bruit…

Chapitre VIII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Mardi 7 juillet 23h45

Jeff sursauta quand Jordan s’assit face à lui.

— Bon Dieu ! Préviens quand tu arrives…

Il avait chuchoté pour ne pas réveiller leurs amis. Jordan lui sourit et lui aussi murmura.

— Alors, tout est calme ?

— Tout à l’heure, il y a environ trente minutes, ça a bougé devant la porte et depuis, plus rien. Je n’ai pas osé ouvrir, mais apparemment, les deux cinglés ne sont plus là.

Jordan pinça les lèvres et n’en dit pas plus. Pour le moment, il fallait essayer de comprendre ce qu’était cette opération Minotaure et surtout, quelles seraient les retombées pour eux.

— Va te coucher, Jeff et essaie de dormir un peu.

Le marin fit non de la tête.

— Entre ces lumières rouges et ce qui nous arrive, je crains de ne pas pouvoir trouver le sommeil. Jordan… Je préfère te le dire, j’ai une trouille bleue !

Il salua l’homme face à lui et tapota son avant-bras.

— Je te rassure, moi aussi. C’est normal, nous ne sommes que des êtres humains. Maintenant, quoi que nous puissions entreprendre, il faut que tu te reposes pour être en forme. Allez, file dans ta couchette.

Jeff acquiesça et se leva. Au même moment, un bruit à peine perceptible alerta Jordan et il lui fit signe de ne plus bouger. Tous les sens à l’affût, il se leva et silencieusement gagnant la porte où il posa son oreille. Sans se tourner, il fit signe à Jeff de le rejoindre.

— Écoute… dit-il, dans un souffle.

Le marin plaça son oreille contre la paroi de fer et fit plus attention. Lui aussi entendait aussi des bruits sourds et répétés. Jordan se déplaça et recommença mais cette fois en collant l’oreille à la paroi opposée. Jeff le rejoignit et quelques secondes après, il s’écarta et poussa un petit cri.

— Des coups de feu !

Jordan lui intima de se taire.

— Oui, des rafales d’armes automatiques. Bon Dieu, mais qu’est-ce qui se passe sur ce bateau ? !

Circonspect, il retourna s’asseoir, suivi par son ami.

— Qu’est-ce qu’ils font à ton avis ? Ils s’entraînent au beau milieu de la nuit ?

Jordan fit non de la tête.

— Opération Minotaure… Des Spetsnaz… Je ne sais pas ! Je ne comprends rien, ni à leur présence à bord, ni à ce qu’ils peuvent bien faire au beau milieu de la nuit. Mince…

Il se massa la nuque, perdu dans ses réflexions puis il montra les couchettes du pouce.

— Va te reposer, Jeff. Je suis sur mes gardes.

Son ami fit non de la tête.

— Si tu crois qu’avec ce bordel, je vais pouvoir fermer l’œil, tu te plantes ! C’est flippant de savoir que ces types sont en train de tirer sans savoir ce qui se passe exactement.

— Pas de discussion, l’ami ! Au pieu, et vite !

En maugréant, Jeff rejoignit une couchette. Jordan se leva régulièrement et écouta à la porte ou en collant son oreille contre les parois.

Les rafales cessèrent vers 00h45. Puis le silence retomba sur le navire.

Personne ne vint dans leur cabine.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Mercredi 8 juillet 8h30

Ils étaient tous réveillés depuis longtemps. Jordan était resté de garde jusqu’au bout et n’avait pas eu le cœur de demander à Jean-Pierre de le remplacer.

— Et depuis, plus rien ? Mais que s’est-il passé ? s’inquiéta Nolwenn.

— Je n’en sais rien, bébé. Il faut attendre et se montrer très prudent. Tu comprends pourquoi je veux en savoir plus ?

— Oui, mais je…

Elle fut interrompue par l’ouverture de la porte. Un commando apporta un grand plateau pour leur petit-déjeuner. Sans un mot, il le déposa sur la table et sortit rapidement. Les prisonniers se regardèrent les uns, les autres, sans oser dire quoi que ce soit.

— Apparemment, ils veulent nous garder en vie, avança prudemment Hélène.

Jordan la regarda et poursuivit ses réflexions sans répondre. En soupirant, il fit les cent pas alors que ses amis s’installaient pour le repas. Il s’immobilisa soudainement.

— Vous n’avez rien remarqué ?

Jeff lui tendit un bol de café fumant qu’il accepta, le remerciant d’un signe de tête.

— Eh bien, le service est toujours réduit au minimum, le café pas trop mauvais et ça manque de pain frais, de beurre…

La plaisanterie de Jeff tomba à plat. Jordan pinça les lèvres.

— C’est un Spetsnaz qui nous a servis.

Jean-Pierre fronça les sourcils.

— Et alors ?

— Hier, ce sont des marins qui nous ont apporté les plateaux-repas. Pourquoi cela a-t-il changé aujourd’hui ?

Jeff haussa les épaules.

— Tant qu’ils nous apportent à bouffer et qu’on ne nous emmène pas au peloton d’exécution, cela me va bien !

Jordan acquiesça.

— Je trouve ça pour le moins étrange, voire même très inquiétant. Ces hommes des forces spéciales ne sont pas formés pour servir les repas à des prisonniers. Donc, s’ils le font…

Nolwenn comprit immédiatement le cheminement de son esprit.

— Tu penses que la disparition des marins et les rafales de cette nuit sont liées, n’est-ce pas ?

— Oui, ma chérie. Et dans ce cas, c’est encore pire que ce que j’imaginais.

Jeff repoussa les gâteaux secs devant lui.

— Merde, Jordan, tu as un don pour me couper l’appétit. Vas-y, explique-nous le fond de ta pensée.

Il se rassit et grignota du bout des dents un morceau de biscuit.

— J’imagine assez bien que c’est le scénario qui s’est déroulé cette nuit… Les Spetsnaz ont dû prendre d’assaut le bateau et abattre tous les hommes de la Marine régulière qui composaient l’équipage. Ainsi, ils ont pris le commandement du navire. Maintenant pour quelles raisons et dans quel but, j’en sais fichtre rien ! Dieu seul sait pourquoi ils se sont entretués, parce que je vous rappelle que les marins et les commandos sont normalement dans le même camp…

Nolwenn reposa son bol de café et secoua la tête.

— Mais c’est complètement dingue !

Jordan croisa les bras.

— Je ne te le fais pas dire. Pour le moment, on ne fait rien et on patiente. Nous verrons bien qui viendra chercher les reliefs du petit déj’et ensuite, ce qui se passera pour le repas de midi.

Impatients, ils attendirent et ce fut le même homme qui revint une demi-heure plus tard ramasser les restes du petit-déjeuner.

●●●

Pour le repas de midi, ce fut le même commando qui revint. Jordan s’était décalé et il put ainsi constater que le Spetsnaz était seul. La porte n’était plus gardée par deux hommes ! C’était un point crucial pour la suite et il s’approcha de la table. Cette fois, leur geôlier apportait des rations de combat et à l’écriture cyrillique, il était facile de deviner leur provenance. Sans un mot, il fit volte-face et Jordan le supplia encore une fois.

— Je vous en prie, laissez-nous sortir, nous n’avons rien fait de mal !

Le commando eut un petit sourire moqueur, le repoussa sans difficulté et sortit. Dès que le battant fut refermé, Jordan exulta.

— Vous avez vu, il était tout seul !

Jeff acquiesça et montra les cinq boîtes en carton sur la table.

— C’est quoi ce truc ?

Jordan ouvrit la première.

— Des rations militaires de l’armée russe. C’est parfait !

Hélène et Nolwenn écarquillèrent les yeux.

— Tu rigoles ? Une boîte de conserve et je ne sais quoi, on ne va pas aller loin. Ce n’est pas franchement appétissant.

Jordan leur fit un clin d’œil.

— Non, les rations, c’est tout simplement immonde, ce qui est parfait, c’est que cela vient confirmer mon hypothèse. Dans une unité des forces spéciales, il n’y a pas de cuisinier et s’ils nous servent cette merde à manger, cela signifie qu’il n’y a plus de cuistot à bord. Les commandos ont donc flingué les hommes de la Marine régulière… Je ne vois pas d’autres solutions.

Au moment où il allait sortir le contenu de la boîte pour regarder ce qu’il y avait d’acceptable à manger, la porte se rouvrit et le colonel Kazief fit son entrée, accompagné par quatre de ses hommes.

Jordan contourna la table et se plaça devant Nolwenn. L’officier russe les contempla et aboya quelques ordres. Ses hommes armèrent les culasses de leurs armes et les tinrent en joue. Affichant un sourire inquiétant, il s’adressa à Jeff.

— Bien, vous allez déménager et nous allons apporter une petite variante. Vous allez suivre mes hommes, sans faire d’histoires et nous allons vous scinder en deux groupes. Sortez !

Jordan se fit suppliant.

— Mais, nous n’avons même pas eu le temps de manger !

Kazief fit un signe de tête et l’un des hommes récupéra les rations sur la table.

En file indienne, ils quittèrent leur prison et suivirent les commandos dans les tréfonds du bateau. Ils descendirent des escaliers et Jordan songea qu’ils allaient finir à fond de cale si cela continuait ou bien ils marchaient sans le savoir vers le lieu de leur exécution. Pourtant, il aurait parié que ce malade aurait plutôt choisi de les faire tuer en plein air afin de balancer ensuite leur corps par-dessus bord. Inquiet, il suivit le mouvement et se prépara au pire. Pour l’instant, il était inutile de prendre le moindre risque. Toute tentative de fuite se solderait par un bain de sang.

Kazief stoppa devant une porte qu’il ouvrit. Tous purent voir qu’il n’y avait qu’une table, du matériel et des sacs alignés sur le côté. Il se tourna vers eux.

— Mesdames, veuillez entrer.

Jordan se raidit et faillit bondir puis il se rappela que derrière lui, deux hommes avec des pistolets-mitrailleurs n’attendaient que cela pour ouvrir le feu. Dans ce petit couloir, ce serait un massacre et nul n’en réchapperait.

Nolwenn lui jeta un regard désespéré et entra. Kazief mit un tour de volant à la porte de fer et la bloqua par un système de barre pivotante. Le colonel s’éloigna et au fond du couloir, il ouvrit une seconde porte et demanda aux trois prisonniers d’entrer. C’était une pièce similaire, sans couchette ni aucun meuble. D’autres sacs étaient rangés ici et il n’y avait même pas de table. Le commando qui portait les rations les jeta à même le sol. Jordan s’agenouilla à ses pieds.

— Pourquoi vouloir nous séparer ? ! Je vous en prie, je veux rester avec ma femme, je…

Kazief lui balança un coup de pied au visage et habilement, Jordan l’évita et cria quand la ranger heurta son épaule. Souffrant apparemment le martyr, il se releva difficilement. Jeff et Jean-Pierre n’osèrent intervenir devant la menace des armes automatiques.

Kazief referma la porte et la rouvrit aussitôt pour passer la tête.

— J’oubliais… Mes hommes sont en mer depuis trop longtemps et vous savez ce que c’est, ils ont besoin de femme. Par chance, vous en aviez deux avec vous ! Et bien sûr, je me réserve la plus jolie.

Jean-Pierre poussa un hurlement et se jeta sur la porte refermée in extremis par Kazief. Même à travers la porte, les trois prisonniers l’entendirent éclater de rire et s’éloigner.

Le dentiste tomba à genoux en sanglotant et Jeff se précipita vers lui.

— Mais non, je suis sûr qu’il a dit ça pour nous faire peur. Il n’osera jamais toucher à Hélène, reprends-toi, Jean-Pierre.

Le marin se tourna pour demander l’aide de Jordan et s’immobilisa. Jordan tremblait de tous ses membres. Visiblement, il prenait sur lui pour ne pas laisser libre cours à une folie destructrice. À la lumière de la petite ampoule qui pendait du plafond, Jeff le contempla et croisa son regard. Il frissonna.

— Jordan, du calme… Surtout, du calme ! Ne va pas faire une connerie !

Jean-Pierre était effondré et restait sans voix, alors que de grosses larmes roulaient sur ses joues. Blanc comme un linge, Jordan s’approcha d’eux.

— Il faut sortir d’ici.

Jeff se releva et lui fit face en le prenant par les épaules.

— Du calme, pour commencer. Ce connard a dit ça pour nous faire péter un câble et ça marche ! Alors, reprenez-vous tous les deux et réfléchissons.

Jordan ne répondit pas, les poings et les mâchoires serrés, son tremblement se calma peu à peu. Il inspira plusieurs fois et parvint à reprendre le contrôle. S’il arrivait quelque chose à Nolwenn, il ne se le pardonnerait jamais.

Il tendit la main et aida Jean-Pierre à se relever. Il lui tapota gentiment la joue.

— Jean-Pierre, je vais aller les récupérer, ne t’inquiète pas. Tu as ma parole.

Le dentiste, décomposé, releva le visage et eut un sourire triste.

— Je te crois, Jordan… Je suis navré… J’aime ma femme et je…

Il le prit par l’épaule et l’entraîna vers le fond de la cabine où il le fit asseoir sur des sacs puis il fit signe à Jeff.

— Reste avec lui et soutiens-le. Je reviens.

Jeff ouvrit de grands yeux.

— Tu reviens ? Mais où vas-tu ?

Jordan montra la paroi opposée d’un signe de tête.

— Là-bas, il y a une porte, je vais voir où ça donne.

— Jordan, on ne se sépare pas ! Et tout seul, c’est de la folie. Non, je ne peux pas te laisser faire… Et puis, il faut réfléchir à ce que nous pouvons entreprendre. Alors…

Jordan était déjà debout et vint devant lui. Ses yeux flamboyaient dangereusement et il eut du mal à articuler.

— J’ai dit, je vais voir et j’irai. N’essaie pas de m’en empêcher, Jeff, tu ne le pourrais pas.

Il le contourna et se dirigea vers la porte. Il fit jouer le volant et dès que le battant pivota, l’odeur qui s’échappa lui fit serrer les dents. Il se doutait de ce qu’il allait trouver et se tourna vers Jeff.

— Ne bougez pas, tous les deux. Je reviens vite !

Il referma la porte et tâtonna longuement pour trouver un interrupteur. Dans le noir complet, il fallait savoir garder son sang-froid. Cette odeur si caractéristique, Jordan l’aurait reconnue entre mille. Le sang frais et les prémices de la décomposition.

Enfin, il put trouver le bouton et des rampes de néon s’allumèrent, en clignotant.

C’était une vision de cauchemar !

Les corps étaient alignés, les uns par-dessus les autres, certains en travers. Apparemment, les Spetsnaz n’avaient pas fait de quartier. Combien étaient-ils là-dedans ? Peut-être une petite vingtaine… Serrant les dents, Jordan entreprit de tous les fouiller un par un et se força à oublier qu’auparavant, il y avait des cœurs humains qui battaient et animaient ces chairs sanguinolentes. C’était une tâche bien difficile et malheureusement, ce n’était pas la première fois qu’il était confronté à de telles visions d’horreur. Il savait depuis longtemps que personne ne pouvait vraiment s’y habituer.

Le butin fut maigre, hormis des paquets de cigarettes et des briquets, les Spetsnaz avaient dû procéder aux fouilles avant lui. Même pas un petit couteau suisse !

En soupirant, il retourna le dernier corps et se trouva face à la dépouille du commandant Youri Andropov. L’officier de marine avait été égorgé, certainement par-derrière et sans lui avoir laissé aucune chance. Jordan lui ferma les yeux en soupirant et procéda à la fouille complète. Il trouva une feuille portant des inscriptions en russe. Il la traduisit rapidement et n’y trouva que des codes incompréhensibles. Il s’agissait certainement d’un message codé provenant de son amirauté. Le commandant non plus n’avait pas d’armes.

Tant pis. Il avait fait bien pire dans sa carrière que se battre à mains nues contre des hommes armés. En soupirant il se mit debout et fit un salut rapide au corps allongé à ses pieds.

— Respect, commandant. Vous étiez un vrai soldat.

Ce fut la seule épitaphe de l’officier de marine et Jordan fit demi-tour. Il éteignit et referma soigneusement la porte.

Jeff et Jean-Pierre étaient assis à même le sol et dès qu’il entra, ils se levèrent. Le marin se montra impatient.

— Alors ? Tu as trouvé une sortie, quelque chose ?

— Non, pas de sortie. Mais j’ai trouvé l’équipage au complet.

Jean-Pierre blêmit.

— Et… ?

— Et ils sont tous morts, abattus comme des chiens. Le commandant Andropov a été égorgé. Un vrai massacre.

Jordan prit une cigarette et l’alluma avant de tendre le paquet à ses amis. Il exhala longuement la fumée et se tourna vers la porte.

— Il ne reste plus qu’à attendre qu’un de ces salauds revienne.

Jeff n’osa pas lui demander ce qu’il comptait faire. Dans les yeux de Jordan, la Mort rôdait déjà.

●●●

Hélène et Nolwenn ne comprenaient toujours pas pourquoi elles avaient été mises à l’écart. Assises l’une et l’autre contre la paroi face à la porte, elles échangeaient leurs idées à voix basse, se tenant épaule contre épaule.

La porte se rouvrit et Nolwenn se releva la première.

— Espèce de salaud ! Pourquoi nous avoir séparées de nos maris ?

Kazief aboya quelques mots en russe et elle ne put comprendre. Deux commandos se dirigèrent vers elle et le premier attrapa Hélène par les cheveux pour l’obliger à se relever. Quand elle hurla de douleur, Nolwenn se précipita sur l’homme en noir, n’écoutant que son courage. La gifle la surprit et l’envoya contre la paroi latérale où son front heurta le métal. Sonnée par le choc, elle glissa à genoux puis dut s’asseoir et fermer les yeux pour ne pas céder à l’évanouissement.

Les cris d’Hélène la firent revenir rapidement à elle.

Ils étaient trois hommes pour la tenir alors que le quatrième immobilisait ses poignets et ses chevilles avec des cordes. Allongée sur la table, Hélène avait les bras et les jambes en croix. Quand Nolwenn vit Kazief approcher avec un couteau à large lame, elle crut qu’elle allait être torturée, sans comprendre toutefois les raisons de cette nouvelle folie. Ni Hélène, ni elle ne savaient rien !

Le colonel des Spetsnaz découpa tous ses vêtements et la pauvre femme se trouva entièrement nue très rapidement. Ce fut à cet instant qu’elle comprit.

— Salopard ! Si tu la touches…

Kazief s’approcha d’elle et fit un signe de tête à l’un de ses hommes. En quelques minutes, elle fut attachée par les poignets autour d’un grand tuyau. Le colonel rangea son couteau et il se pencha pour murmurer à son oreille.

— Profite du spectacle. Ce soir, ce sera mon tour et tu ne seras qu’à moi. Ta copine, je la laisse à mes hommes et crois-moi, ils sauront quoi faire.

Il arracha le devant de son chemisier et pétrit ses seins sans aucune retenue.

— Toi, tu es trop bonne, je vais te baiser comme jamais ton mari n’a su le faire.

Il pinça tout à coup l’un de ses tétons si violemment que Nolwenn hurla. Malheureusement, elle ne connaissait pas suffisamment d’insultes en anglais pour lui tenir tête. Kazief, déjà debout, donna ses ordres en russe à ses hommes.

Elle s’effondra en larmes et essaya de se libérer en vain. Quand elle les entendit rire, Nolwenn tourna la tête. Leur chef était parti et les quatre commandos plaisantaient en montrant Hélène du doigt. L’un d’eux sortit deux dés et stupéfaite, elle comprit qu’ils jouaient à qui serait le premier.

— Je vous en prie, arrêtez !

Elle avait beau supplier, crier, implorer, ils ne la regardaient même pas. Elle avait bien compris que son tour viendrait et qu’elle était réservée à leur colonel.

— Mon Dieu, pitié ! Oh, Jordan, je t’en supplie…

Elle ne se souvenait plus de ses prières apprises dans son enfance et Nolwenn ferma les yeux. À côté d’elle, les rires avaient cessé et elle refusa de regarder le viol d’Hélène. Quand elle hurla, Nolwenn pleura et sanglota de plus belle.

Entravée comme elle l’était, le pire était sans doute de ne pas pouvoir se boucher les oreilles pour ne plus entendre les appels à l’aide de son amie.

Prise de nausée, Nolwenn vomit de la bile.

●●●

Jordan était assis à l’écart, silencieux et concentré. Les yeux clos, son passé lui revint en pleine figure et il savait que dans peu de temps, il ne pourrait plus cacher qui il était vraiment.

Peut-être aurait-il dû tout dire avant à Nolwenn, cela l’aurait certainement rassurée.

Maintenant, il était trop tard et la femme de sa vie était certainement en train de se faire violer par ces ordures… Jordan analysait la situation et tentait de conserver son calme sans pour autant céder à la panique.

Aussitôt un visage apparut dans son esprit.

Le capitaine Sergueï Stanislas Djezensko…

C’était son instructeur autrefois et il avait subi la pire des horreurs avec les décès successifs de son épouse et de sa fille. Celui que tous appelaient Stan avait entamé une guerre solitaire[1]. Il en avait entendu parler, il y avait peu de temps, par la presse et les journaux télévisés. C’était sur Marseille, une bien étrange affaire.

Stan… Si seulement il pouvait être là, Jordan se sentirait moins seul. Il lui avait tout appris à l’époque et, grâce à lui, il savait quoi faire maintenant.

Jordan réalisa qu’on le secouait par l’épaule. C’était Jeff, très anxieux.

— Tu parles tout seul, Jordan. Qui est ce Stan ?

— Stan ? Hmmm… Disons, un vieil ami que j’ai perdu de vue.

Le marin ne posa pas plus de questions sur ce sujet et poursuivit.

— Jean-Pierre m’inquiète. Il tient des propos incohérents…

Jordan regarda son ami dans les yeux.

— Normal. Il y a de quoi devenir fou… Dis-lui que je vais aller les récupérer et fasse le ciel qu’elles soient toujours vivantes.

Jeff recula légèrement.

— Tu me fais peur, là. Que vas-tu faire ?

Jordan eut un petit rire mauvais.

— L’enfer, Jeff… je vais leur offrir l’enfer.

Le marin se redressa et le considéra longuement. Il hocha la tête, ne dit mot et retourna s’asseoir près du dentiste qui débitait des paroles incompréhensibles.

Jordan ne bougea pas d’un centimètre. Pendant des heures.

Il attendait.

[1] Lire le roman, Stan, même auteur, même éditeur.

Chapitre IX

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Mercredi 8 juillet 19h15

Quand la porte s’ouvrit, Jean-Pierre et Jeff se levèrent immédiatement, prêts à se battre dans l’hypothèse où l’heure d’en finir serait venue. Il n’y eut qu’un commando qui entra, portant trois rations dans ses mains et l’arme en bandoulière. Il ricana devant Jordan qui ne releva même pas la tête, complètement abattu et assis en tailleur.

Le Spetsnaz jeta les trois boîtes vers Jeff et il commit la dernière erreur de sa vie. Il tourna le dos à Jordan.

Tout se passa très vite. À la vitesse de l’éclair, Jordan prit un appui latéral et sa jambe droite se détendit pour faucher les pieds du militaire russe. Surpris, celui-ci vacilla et perdit l’équilibre. Il tomba en poussant un juron alors que Jordan bondit et le plaqua au sol, face contre terre. Son genou appuya sur sa colonne alors qu’il saisissait à deux mains sa tête dans une prise mortelle. Rapidement, il la fit tourner de côté et un craquement sinistre se fit entendre. La nuque rompue, le commando fut pris de quelques convulsions et ne bougea plus.

— Nom de Dieu ! Mais…

Jeff se tut, complètement abasourdi par ce qu’il venait de voir alors que Jean-Pierre restait sans voix. Jordan était déjà debout et se précipita vers la porte qu’il repoussa sans la fermer complètement. Il n’y avait personne dans le couloir et il voulait agir au plus vite. De retour vers le cadavre, il ôta tout l’armement du soldat russe puis le déshabilla. Jordan ôta ses propres vêtements et enfila la combinaison noire puis reprit tout l’armement sur lui. Oubliant la présence de ses amis, il procéda à un inventaire rapide.

— Pistolet-mitrailleur PP-19 Bison, chambré en…

Il dégagea le chargeur et vérifia les munitions graillées.

— Neuf millimètres parabellum. Ce sont donc des chargeurs de cinquante-trois cartouches. Parfait.

Jordan vérifia les poches de son brêlage et compta cinq chargeurs pleins en plus de celui déjà engagé. Dans l’une des poches de poitrine, il découvrit le silencieux et le vissa immédiatement au canon de l’arme.

Puis il ouvrit le holster de hanche et récupéra l’arme de poing. Il procéda de la même manière et éjecta le chargeur, fit jouer la culasse plusieurs fois et commenta à voix haute :

— Un moderne MP443 Grach, fabrication russe… C’est rare ! Neuf millimètres parabellum, chargeur de dix-sept cartouches. Pas de silencieux, cette fois.

Il vérifia les poches et trouva aussi cinq chargeurs pleins en réserve. Jordan hocha la tête, réarma aussitôt le pistolet et le rangea. Il ne vérifia pas toutes les poches mais identifia deux grenades défensives, deux incendiaires, un couteau de commando fixé à l’envers sur la poitrine, un nécessaire de premier secours et une radio portative éteinte pour le moment. Il était en terrain de connaissance et manipulait les armes avec une grande aisance. Il se redressa et regarda enfin ses deux amis, stupéfaits, qui n’osaient plus dire un mot. Jordan soupira et hocha la tête.

— Je suis désolé, on en parlera plus tard. Pour le moment…

Il réfléchit un bref instant.

— Jean-Pierre, je vais te demander quelque chose de difficile. Emporte le corps de ce fumier et cache-le bien dans la pièce à côté. Attention, ce n’est pas beau à voir mais il faut impérativement retarder la découverte de son cadavre. Tu m’as compris ?

Le dentiste hocha la tête, le visage blême. Jordan regarda Jeff.

— Quant à toi, tu m’attends ici. Nos femmes ne sont pas loin. Tu laisses la porte ouverte et tu me guettes. Je vais certainement devoir les ramener en les portant, une à une. Est-ce que tu sais te servir d’une arme ?

Jeff déglutit et fit un oui très timide de la tête.

— J’ai de vagues souvenirs de l’armée et je n’ai jamais été…

Jordan lui coupa la parole et récupéra le pistolet. Il arma la culasse pour engager la première balle puis il mit le cran de sûreté.

— Tu pivotes ce levier avec le point rouge vers le bas. Tu n’as plus qu’à tirer. Ok ?

Il lui mit d’autorité l’arme dans la main et se dirigea d’un pas ferme vers la porte qu’il entrebâilla. Il n’y avait toujours personne. Le moment était venu.

L’ombre noire se glissa dans le couloir et courut en silence.

●●●

Nolwenn n’avait plus de larmes ni de sanglots. En état de choc, elle était recroquevillée contre son tuyau et semblait ailleurs. Hélène ne criait plus depuis longtemps et elle regardait le commando en train de la violer, comme s’il s’agissait d’un simple cauchemar. L’homme se déchaînait sur sa victime, donnant de grands coups de reins tout en marmonnant des mots en russe. C’était le sixième, le septième… Quelle importance cela pouvait bien avoir maintenant ? songea-t-elle.

Elle détourna les yeux et contempla une goutte d’eau qui dévalait le long du tuyau. Dans peu de temps, l’autre salaud reviendrait et ce serait son tour. Nolwenn trembla sans pouvoir calmer la peur panique qui l’assaillait et fit tout pour oublier les râles de plaisir du soldat russe. Cela cessa tout à coup et elle regarda. Le Spetsnaz avait le regard d’un dément. Il venait de se dégager du corps inanimé d’Hélène avant d’entamer une marche vers elle. La seule chose qu’elle voyait était son sexe en érection qu’il arborait fièrement en s’approchant d’elle.

— Oh, mon Dieu, non ! Je vous en prie…

Le commando l’attrapa violemment par les cheveux et la força à tourner la tête. Elle ne parlait pas russe mais il était inutile de lui faire un dessin pour comprendre ce qu’il attendait. Nolwenn, dans un dernier sursaut de courage, songea qu’elle allait le prendre dans sa bouche puis le mordre à mort et lui arracherait ce sexe distendu qui lui soulevait le cœur.

Déterminée, elle cessa de lutter et ouvrit la bouche en fermant les yeux puis Nolwenn banda tous ses muscles. Oui, elle allait lui broyer le sexe !

Rien ne vient et tout à coup, quelque chose de chaud gicla sur ses poignets entravés. Surprise, elle rouvrit les yeux et poussa un cri d’horreur. Ce n’était pas du sperme mais bien du sang qu’elle voyait gicler. Relevant les yeux, son cri s’étouffa tout à coup quand elle comprit le problème.

Un autre commando se tenait dans le dos du premier et il venait d’égorger son ami ! C’était à devenir folle, ces hommes s’entretuaient pour violer des femmes ! Une nouvelle nausée lui souleva l’estomac puis elle perdit connaissance.

●●●

Jordan était entré en silence dans la pièce où Hélène et Nolwenn étaient retenues. Il comprit la situation rapidement quand il vit son amie évanouie, écartelée par ses liens qui la maintenaient sur la table. L’homme ne l’avait pas entendu arriver et il franchit les quelques pas qui les séparaient en quelques bonds. Le salaud s’en prenait à Nolwenn assise par terre !

Saisissant l’homme par-derrière, la main gauche sur sa bouche, il ne prit pas le temps de réfléchir et le poignard glissa rapidement sous la gorge de son adversaire. Il s’effondra sans un bruit et il découvrit Nolwenn, nue jusqu’à la taille et les poignets ficelés autour du tuyau. Elle s’était apparemment évanouie.

— Seigneur… Bébé, non…

Il s’accroupit et dut la gifler plusieurs fois pour lui faire reprendre connaissance. Comme il s’y attendait, sa femme allait hurler en revenant à elle et il plaça la main sur sa bouche.

Son regard terrifié lui fit de la peine puis elle réalisa enfin que c’était lui. Il put ôter les doigts qui avaient étouffé son cri et lui caressa la joue.

— C’est moi, bébé. Tout va bien, chuchota Jordan, le cœur brisé de la voir ainsi.

D’un coup de poignard, il trancha ses liens et l’aida à se relever. Hébétée, Nolwenn le regardait comme un zombie débarquant d’un mauvais film.

— Mais… Mais…

Ne parvenant pas à mettre de l’ordre dans ses idées, il imaginait que sa confusion l’empêchait de parler. Il lui intima tout de même le silence et récupéra le pistolet du commando qu’il lui mit entre les mains.

— Écoute-moi bien…

Nolwenn fut prise de tremblement et Jordan lui serra fort les épaules.

— Du calme ! Tout va bien. Tu sors et tu cours vers la gauche, tout droit. À cinquante mètres, face à toi, tu verras une porte s’ouvrir et tu pourras entrer. Jeff et Jean-Pierre sont là-bas. Tu prends ce flingue avec toi. Ok ? Je m’occupe d’Hélène et j’emporte le reste. Viens.

Jordan jeta un coup d’œil rapide à l’extérieur et tira Nolwenn à lui.

— Vas-y, cours vite.

Il la regarda détaler et là-bas, comme prévu, la porte s’ouvrit. Rassuré, il entra de nouveau dans la pièce et s’approcha d’Hélène. Rapidement, il chercha un pouls à la carotide. Le cœur battait encore et il grimaça devant son état. Il chercha un chiffon et trouva ses vêtements en lambeaux à terre. Il fit le plus vite possible pour essuyer les souillures qui maculaient son sexe, son ventre ou encore ses cuisses. Hélène avait subi le pire et une colère sourde montait en lui, de plus en plus difficile à maîtriser.

Il sectionna les quatre liens et sans effort apparent, la prit sur l’épaule. Hélène était une belle femme de cinquante ans qui s’entretenait et ne pesait pas bien lourd. Il aurait préféré l’habiller pour la ramener à son mari, malheureusement, ses vêtements étaient déchiquetés et il n’avait guère l’envie de traîner ici. Il aurait pourtant voulu éviter ce choc à Jean-Pierre.

Il passa la tête et la coursive était toujours déserte. Il piqua alors un sprint vers l’autre cellule et il eut encore une pensée pour son instructeur. Autrefois, il avait râlé devant l’épreuve du cent mètres porté TAP[1] et à cet instant, l’entraînement se révélait adéquat.

Dès qu’il arriva, Jeff ouvrit la porte et s’engouffra à l’intérieur puis il déposa délicatement Hélène sur le sol. Jean-Pierre poussa un cri d’angoisse en découvrant son état. Jordan contempla Nolwenn du coin de l’œil. Jeff avait eu la délicatesse de lui prêter sa chemise pour dissimuler son buste dénudé.

— Écoutez-moi, je repars là-bas récupérer l’armement de l’autre zouave. Quand je reviens, on dégage d’ici. Jeff, donne-moi le pistolet et prends celui que Nolwenn a rapporté. Habillez Hélène avec mes vêtements, tant pis si c’est un peu grand. On s’occupera d’elle plus tard, pour le moment, il faut dégager d’ici au plus vite et se mettre hors de portée de ces assassins. Vous m’avez bien compris ?

Il guetta l’assentiment de ses amis et s’arrêta devant la mine de Nolwenn qui le regardait d’une étrange manière. Il comprit et avant qu’elle ne pose la question, il fit un geste d’apaisement.

— Plus tard, ma chérie. Quand je reviens, on se sauve et promis, on parlera plus tard.

Il contempla le marin.

— Tu te sens capable de porter Hélène ?

Il acquiesça. Jordan remit le pistolet dans son holster de hanche et sortit rapidement.

●●●

Le Spetsnaz qu’il avait égorgé portait exactement le même matériel que le premier. Ravi, Jordan récupéra le pistolet-mitrailleur et principalement, les chargeurs sans oublier les grenades ainsi que tout le reste de son équipement.

Il regarda autour de lui et chercha s’il y avait quelque chose qui pourrait devenir utile dans leur fuite. Tout au fond, il ne trouva qu’un filin et un grappin qu’il enroula autour de son torse. Rien de plus, tout de moins de visible. En ouvrant un carton au hasard, il découvrit douze bouteilles d’eau minérale. Une aubaine ! Il le posa sur la table et éventra quelques sacs qui laissèrent couler de la farine. C’était une sorte de réserve et déduisit que la cuisine ne devait pas être bien loin.

Il se tourna enfin vers le cadavre qu’il avait déjà fouillé et se maudit. Il avait cédé à la colère et utilisé son poignard. S’il lui avait rompu la nuque, il n’y aurait pas cette mare de sang, impossible à dissimuler maintenant. Tant pis, il fallait fuir et l’alerte aurait fini par être donnée, d’une manière ou d’une autre.

Lourdement chargé, Jordan fit le chemin inverse et gagna la cellule où ses amis l’attendaient. Dès qu’il fut à l’intérieur, il analysa la scène. Nolwenn restait choquée et silencieuse, Jeff était aux aguets, le pistolet à la main et Jean-Pierre veillait sur Hélène, toujours inconsciente. Par contre, ils l’avaient rhabillée avec ses vêtements, c’était déjà un premier point positif.

— Bien, j’ouvre le chemin, Nolwenn derrière moi, puis Jeff avec Hélène et toi, Jean-Pierre, tu fermes la marche. Tu prends ce carton et tu ajoutes les rations. Tu pourras porter le tout ?

Le dentiste hocha la tête.

— Tout ce que tu veux, Jordan ! Tant que tu nous fais sortir d’ici, je ferai n’importe quoi.

Jordan pinça les lèvres et rouvrit la porte alors que Jeff soulevait Hélène sans effort. Dans l’ordre qu’il avait imposé, la petite équipe quitta la cellule et cette fois emprunta la coursive jusqu’à mi-chemin de celle où se trouvaient précédemment les deux femmes. Sans hésiter, Jordan ouvrit une porte dont l’inscription cyrillique échappait à la compréhension de ses amis.

Ils aboutirent sur un palier et découvrirent des escaliers. Jordan prit aussitôt celui qui descendait, à la grande surprise de Nolwenn.

— Mais où vas-tu ?

— Nous mettre à l’abri. Ils vont obligatoirement penser comme toi et nous chercher sur les ponts supérieurs en imaginant que l’on essaiera de voler une embarcation quelconque pour nous enfuir. Allez, on descend et faites attention de ne pas glisser. Silence, maintenant !

Le plus inquiétant était de ne pas savoir le nombre exact d’adversaires. Combien étaient-ils au total ? Une section ? Une compagnie ? Plus encore ? Et ce silence qui régnait partout n’était pas pour rassurer Jordan. Il aurait préféré croiser un marin ou deux, quitte à faire des prisonniers pour comprendre la situation et savoir ce qui se passait exactement. Car pour le moment, il s’apprêtait à livrer bataille contre des hommes sans en connaître les raisons précises.

Ils descendirent jusqu’à la fin de l’escalier et Jordan ouvrit la seule porte de communication. Il jeta un œil rapide et découvrit une coursive qui devait parcourir le navire de la poupe à la proue. L’éclairage était assuré par les sempiternelles veilleuses rouges. Après un court laps de temps, il invita ses amis à le suivre. Son sens de l’orientation lui permit de se diriger vers l’arrière du bâtiment. Jeff l’interpella.

— Tu sais où tu vas ?

Jordan se tourna vers lui et mit son index en travers de la bouche. Il reprit la marche et peu de temps après, s’immobilisa devant une porte marquée d’un symbole qui ne pouvait échapper à personne.

— Mince, ce n’est pas le truc qui signifie énergie atomique.

Jordan contempla sa femme et acquiesça.

— Hmmm… Et en-dessous, il y a écrit Ingénieur en chef, responsable énergie nucléaire et armement balistique. Mince, ça promet !

Jeff s’approcha, en sueur et ravi de faire une pause.

— C’est pour cela que l’on n’entend pas de bruits de machines ! Ce navire est à propulsion nucléaire. Mince, alors !

Jordan haussa les épaules et entra, le pistolet-mitrailleur tenu à bout de bras. L’intérieur était une cabine assez luxueuse en comparaison des trois qu’ils avaient visitées depuis leur arrivée. Le lit était large et l’ameublement moins spartiate. Il repéra deux portes opposées et traduisit les inscriptions.

— Cette porte mène à la machinerie et au réacteur. Quant à l’autre…

Il se dirigea vers la seconde et découvrit une clé introduite dans la serrure. Il l’empocha et lut le panneau.

— Accès interdit réservé à l’autorité. La porte doit rester fermée.

Curieux, il tira le panneau à lui. Derrière, il découvrit une salle assez spacieuse munie d’un autre lit, d’un bureau où il y avait un ordinateur et d’une chaise. Tous les regards convergèrent vers le coffre-fort volumineux.

— Mince, ils cachent leur fric ici ou quoi ?

Jean-Pierre posa son carton à terre tandis que Jordan se dirigea vers l’ordinateur. Il jeta ensuite un œil aux quelques livres qui étaient soigneusement rangés au-dessus, sur une petite étagère de bois.

— Non, c’est la salle des codes. C’est d’ici qu’ils peuvent armer les têtes nucléaires et recevoir les ordres de Moscou pour la mise à feu. C’est toujours un endroit à l’écart des autres et soigneusement dissimulé, avec des transmissions chiffrées et séparées, normalement.

Jordan fit volte-face et leur montra la porte du doigt.

— C’est pour cette raison que la porte est blindée et fermée à clé. L’endroit doit être inexpugnable pour résister à toute tentative d’intrusion.

Il jeta un dernier coup d’œil autour de lui et hocha la tête, satisfait.

— Nous allons rester ici. Au moins, ils ne pourront pas nous déloger et s’ils trouvent la porte fermée, ils ne seront pas surpris. Regardez au-dessus du sas et dans le coin là-bas, il y a un système de ventilation. Hmmm… Je suis certain que c’est ça.

Il regarda Jeff.

— Dépose Hélène sur le lit, je vais faire un tour dans les environs. Je te confie la clé et tu refermes dès que je serai dehors. Pour vous signaler ma présence, je frapperai un code. Un coup… puis trois coups rapprochés. À tout de suite !

Ayant déposé son surplus d’armes ainsi que le grappin et le rouleau de corde, Jordan conserva le pistolet-mitrailleur muni du silencieux avec lui. Quand la porte fut fermée, il reprit le chemin de la coursive.

— On dirait un bateau fantôme… Bordel, c’est flippant ! chuchota-t-il.

Il reprit le chemin de la poupe et passa plusieurs portes dont les inscriptions russes indiquaient des soutes de marchandises puis il fut arrêté par une porte.

— Le réacteur. Hmmm… Logique…

Il fit demi-tour et ouvrit l’une des portes de soute au hasard. C’était vide et l’espace gigantesque était impressionnant. Pourtant, ce bateau devait transporter quelque chose qui avait nécessité la présence des forces spéciales russes à bord.

— Mince, peut-être escortent-ils tout simplement quelqu’un et non quelque chose ?

Il referma la porte et en revenant sur ses pas, découvrit un poste d’équipage. C’était les techniciens nucléaires qui devaient dormir ici et l’une des quatre couchettes était tachée de sang. Plus loin, il trouva une remise qui servait de stock et par chance, deux matelas neufs y reposaient, ainsi que des couvertures, le tout encore enveloppé de plastique. Peu pratique à transporter, il ne prit qu’un matelas et quelques couvertures.

Moins d’une heure après, il était de retour à la salle des codes et après avoir frappé selon le code, Jeff lui ouvrit.

Fatigué, Jordan se laissa tomber assis le long d’une paroi pendant que son ami refermait à double tour.

●●●

— Comment va Hélène ?

Ce fut sa première question. Jean-Pierre fit une grimace.

— Elle est sortie de sa torpeur pendant que tu n’étais pas là puis elle a aussitôt replongé. Je ne sais même pas si elle m’a reconnu.

Jordan pinça les lèvres.

— Hmmm… Normal. Il faut veiller sur elle et ne pas brusquer les choses. Elle a vécu d’horribles moments.

Le dentiste baissa les yeux, pleinement conscient de ce qu’elle avait subi. Nolwenn prit le temps de s’asseoir sur le matelas qu’il avait posé à côté de la couchette où se reposait Hélène.

— Jordan, je… Je voudrais comprendre.

Il soutint son regard et baissa les yeux. Elle reprit :

— Chéri… Comment et où as-tu appris tout ça ? Je ne te reconnais plus.

Et voilà, le couperet était tombé. Comment aurait-il pu nier l’évidence maintenant ? Il soupira et fixa ses yeux intensément.

— Est-ce vraiment important ?

Nolwenn hocha lentement la tête.

— Oui, Jordan, j’aimerais savoir qui tu es exactement et qui j’ai épousé.

Il n’y avait pas de reproche dans sa voix, seulement le désir légitime de comprendre. Jordan ramena les genoux devant son torse et posa le menton dessus.

— Je ne suis pas fonctionnaire… Enfin, pas celui que je prétends être. Avant toute chose, je veux te dire que je suis navré de t’avoir menti toutes ces années. J’espère que tu pourras me comprendre…

Dans l’état d’épuisement où elle se trouvait, Nolwenn acquiesça d’un petit mouvement de tête.

— Je ne sais pas si je pourrai te comprendre ou te pardonner, Jordan, mais je te promets d’essayer. Je t’écoute.

Jeff et Jean-Pierre le regardaient, sans aucune animosité et leur curiosité était aussi piquée que celle de sa femme.

Jordan soupira et sa voix s’éleva.

— Je ne travaille pas vraiment au Ministère des Affaires Étrangères…

[1] Le cent mètres porté est l’une des épreuves d’aptitude réservées aux TAP ou Troupes Aéroportées Parachutistes. Cela consiste à prendre un homme sur l’épaule et à couvrir la distance le plus rapidement possible.

Chapitre X

USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Mercredi 8 juillet 21h10

Le quartier-maître Gregor O’Sullivan ne quittait pas son écran des yeux. Les deux mains appuyées sur ses écouteurs pour empêcher tout bruit parasite, il ferma les yeux pour se convaincre qu’il rêvait.

Son supérieur, l’enseigne de vaisseau Harry Birgham, responsable des systèmes de détection à bord du sous-marin, était assis à sa droite et le secoua par l’épaule.

— Eh, Greg ! Ce n’est pas le moment de dormir.

Le jeune marin rouvrit les yeux et fit un signe négatif de la tête.

— Négatif, mon lieutenant. Soit notre sonar est bon pour le recyclage, soit j’ai détecté un bandit… Et il a un comportement bizarre.

L’officier fronça les sourcils et ralluma ses écrans alors qu’il s’apprêtait à quitter son poste pour céder le quart à son second. Les deux hommes firent silence et attendirent. Plus rien n’apparaissait, ni sur l’écran, ni en détection audio.

— Tu as dû rêver…

O’Sullivan refit non de la tête et balaya les fréquences en tournant le potentiomètre très lentement. Il eut soudain un écho très faible pendant trois secondes et cela disparut de nouveau.

— Merde ! À quoi joue-t-il ? !

L’enseigne de vaisseau fronça les sourcils et retira ses écouteurs pour les poser sur le bureau.

— Continue à traquer, je l’ai aperçu, moi aussi. C’est bizarre…

Il se leva.

— Je vais chercher le commandant.

Alors que son supérieur s’éloignait, le quartier-maître referma les yeux et écouta la mer. Pendant de longues minutes, alors qu’il attendait le retour de son écho, il songea que sa vie était tout de même bien étrange. Musicien de formation, il avait mangé de la vache maigre pendant des années puis, sur un coup de tête, avait signé un engagement dans la marine américaine. On l’envoya terminer ses études à l’École navale et c’est là-bas qu’ils détectèrent rapidement ses aptitudes à écouter des sons et des fréquences difficiles à discerner. Lui qui voulait voir du pays s’était retrouvé opérateur sonar à bord du dernier sous-marin d’attaque de la classe Seawolf. IL passait ainsi six mois de l’année sous la mer sans jamais voir le soleil !

Le bruit reprit tout à coup. Se tenant prêt, O’Sullivan eut cette fois le réflexe de connecter ses systèmes de suivi et d’enregistrement. Cinq secondes plus tard, il n’y avait plus rien. Alors qu’il soupirait et voulait commencer son analyse à l’aide de l’ordinateur central, le commandant arriva à leur poste. Le jeune marin se leva et salua réglementairement.

— Repos, Greg. Alors, que se passe-t-il ?

— Je ne suis pas encore certain, commandant, mais soit j’ai un écho fantôme qui imite super bien un bruit de cavitation, soit j’ai repéré un bandit. Le seul problème est qu’il apparaît puis disparaît sans arrêt. Quant à la signature, je parie ma solde du mois que c’est un ruskof ! J’ai vérifié, aucune manœuvre navale pour nous dans la zone, idem pour les Russes.

Le commandant du sous-marin fronça les sourcils et se gratta la nuque.

— Est-ce que le rythme est régulier entre les apparitions ou pas ?

— Négatif commandant, ce n’est pas un problème de parasite ni un groupe de cétacés, je suis formel.

Le commandant John Steels dirigeait des sous-marins nucléaires depuis près de dix ans et il était en passe d’être nommé amiral de la flotte sous-marine de dissuasion nucléaire. Diriger un bureau ne le tentait guère, pourtant il fallait bien céder la place et s’éloigner de l’océan, à son grand regret.

Il se tourna vers son chef de la détection.

— Vous confirmez, Harry ?

L’enseigne de vaisseau s’autorisa un sourire.

— Commandant, lâchez une fourmi au milieu d’un orchestre de hard rock et je vous promets que O’Sullivan la retrouvera et la pistera, même avec une oreille en moins !

La réputation du jeune quartier-maître était déjà faite et le commandant lui tapota l’épaule.

— Bien, Greg ! Bravo pour votre réflexe… Basculez sur haut-parleurs, je veux entendre ce bandit.

Le marin fit les manœuvres nécessaires et un bruit étrange rempli la plate-forme de commandement du sous-marin. Tous les hommes se turent et retinrent leur souffle. Le monde du silence était tout sauf silencieux et il fallait une sacrée oreille pour distinguer quelque chose dans ce vacarme si agressif.

— Le revoilà ! s’exclama l’opérateur sonar. Bougez pas ! Je l’isole des parasites. Je balance mes filtres…

Agissant comme l’éclair, en deux secondes, un bruit fut isolé, ressemblant au galop d’un cheval, en plus sourd, plus inquiétant aussi. Gregor O’Sullivan commenta :

— Bâtiment de surface n’appartenant pas à l’US Navy, confirmé ! D’après l’ordinateur, confirmation d’un vaisseau d’origine russe en attente d’identification. Deux hélices… Je le localise et… Merde ! Il a encore disparu !

Il examina son écran alors que l’ordinateur cherchait dans ses archives une correspondance de la signature du bateau avec celles qui étaient préenregistrées. Il fit quelques calculs et poursuivit son annonce.

— Identification en attente. Le bandit fait route au quatre-vingt, vitesse estimée… trente-cinq nœuds… Il est à moins de quarante milles de notre position. Je... Heu, mon commandant, puis-je me permettre une suggestion ?

Steels l’invita à continuer d’un signe de tête. Le quartier-maître était un peu gêné de supplanter son supérieur qui le rassura d’un sourire.

— Eh bien, soit l’opérateur des contre-mesures à bord de ce navire est devenu cinglé et il joue avec son bouton on - off, soit…

Il hésita légèrement, conscient de l’énormité de son affirmation.

— Soit il veut attirer notre attention.

Le commandant croisa les bras et fixa son opérateur sonar. Pour sa dernière mission d’active, il fallait qu’un ingénieur russe fasse des siennes à bord d’un bâtiment de guerre !

— Navigateur, en fonction de son cap, quelle pourrait être sa destination ?

Sur la table centrale, l’un des sous-officiers affectés à la navigation aligna la règle et fit quelques calculs rapides.

— Je dirai Panama, mon commandant !

L’officier supérieur hocha la tête.

— Panama, le détroit et certainement Cuba ou bien, il pourrait poursuivre sa route et traverser l’Atlantique… Hmmm… Étrange, en effet.

Il se tourna vers O’Sullivan.

— Vous avez un moyen de le suivre, Greg ?

Le marin eut un petit sourire malicieux.

— Bien sûr, commandant ! Je l’ai baisé… Heu, pardon ! J’ai pensé à l’enregistrer et j’ai rentré sa signature dans le calculateur. On le suit par anticipation via un programme d’intelligence artificielle. Quand nous serons plus proches, ses contre-mesures ne pourront plus déjouer notre sonar. D’ailleurs, j’attends, car comme vous le savez les signatures sont entrées dans l’ordinateur et si c’est un navire connu, nous pourrons…

Son écran s’alluma à cet instant et clignota. Les deux officiers se penchèrent pour lire.

— Vaisseau identifié. Vostochnaya Dymka… Transport nucléaire russe. A quitté Vladivostok, perdu par les satellites de poursuite en Mer des Philippines à cause d’un ouragan. Transmission d’alerte automatique vers amirauté, NORAD[1] et NSA[2]. Passage en DEFCON 4[3]. Attendez les ordres flash.

Le commandant soupira et se redressa avant de se tourner vers les pilotes.

— Ramenez la vitesse à cinq nœuds ! Chassez les ballasts, préparez à l’immersion périscopique d’urgence, déployez l’antenne flash et transmettez !

Les ordres furent donnés et le regard inquiet du commandant se porta sur le tableau de sécurité nucléaire. Le voyant était déjà monté au niveau quatre. Il prit alors le micro pour faire une communication à l’équipage.

— Ici, le commandant Steels. Nous venons de passer en DEFCON 4 ! Ceci n’est pas un exercice. Silence absolu à bord. Merci à tous.

Il reposa le micro et fixa longuement son quartier-maître, toujours assis devant le sonar et l’ordinateur.

— Greg, vous me suivez ce bandit et vous ne le perdez pas de vue. Tenez-moi au courant, je reste sur la passerelle de commandement.

Les hommes durent se tenir avec l’inclinaison du bâtiment pour sa remontée d’urgence en surface. Dans son dos, les pilotes crièrent.

— Immersion périscopique, commandant. Antenne flash déployée. Émission à l’instant.

Le commandant se tourna vers le radio et l’interrogea du regard. Lorsqu’il le vit manipuler son ordinateur, il comprit que les ordres arrivaient déjà. Le temps qu’il franchisse la courte distance pour le rejoindre, il imprimait déjà les messages, certainement préenregistrés pour l’alerte. Son sous-officier radio lui tendit deux feuilles. La première était son changement de mission émanant de l’amirauté avec les dernières informations météorologiques, le second lui fit froid dans le dos.

De : Quartier général de guerre - Autorités navales - Conseil de la force de dissuasion

À : USS Barracuda - Cmdt John Steels

Objet : passage DEFCON 4

Cible : Navire russe Vostochnaya Dymka

Texte flash : Prenez en chasse Vostochnaya Dymka, signalez toute manœuvre suspecte. En cas d’agression caractérisée, autorisation de répliquer par tous les moyens.

Le commandant plia la feuille et la glissa dans sa poche de chemisette. L’autorisation de répliquer par tous les moyens se traduisait par l’ordre formel de couler ce navire au moindre faux-pas de sa part. Incroyable ! Cela faisait des années que ce cas ne s’était pas présenté et, en tout cas, pas depuis la guerre froide !

L’officier en second, la capitaine Edward Paxton s’approcha de lui.

— À voir votre tête, les nouvelles ne sont pas bonnes.

Steels lui tendit le message et son second blêmit. Après tout, autant partager les mauvaises nouvelles. L’officier lui rendit la feuille.

— Et pour la météo ?

— Là-haut, c’est catastrophique. L’ouragan s’est détourné et le gros de la tempête remonte vers la côte Ouest des États-Unis.

Paxton fit la moue.

— Ce qui veut dire que le bandit ne risque rien de notre protection aérienne et des satellites de poursuite. Il restera invisible. Bref, on est dedans jusqu’au cou…

Les deux officiers supérieurs se tournèrent vers le quartier-maître O’Sullivan.

— Tout repose sur les oreilles de ce gamin et son ordinateur. Il n’y a plus qu’à prier pour qu’il soit aussi bon qu’on le dit !

Ils se rapprochèrent du poste sonar. Le commandant posa la main sur l’épaule de son opérateur.

— Alors ? Vous parvenez à le suivre.

Sans se tourner, le marin acquiesça d’un signe de tête.

— Il est de nouveau apparent, comme s’il avait stoppé ses contre-mesures. Et ça ne va plus tarder… Attention… Hop ! Il a encore disparu !

Steels grommela quelques jurons dans sa barbe.

— Ne me lâchez pas ce bandit, Greg ! Pas d’une semelle. Je compte sur vous.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Mercredi 8 juillet 21h15

Le lieutenant Kostya Moslakov était figé sur son siège de pilote. Le Vostochnaya Dymka suivait sa route plein Est et commençait enfin à sortir de cet ouragan depuis quelques heures. Seul sur la passerelle de commandement du navire, il recevait de temps en temps la visite du colonel Kazief. Terrorisé par l’attitude de l’officier des Spetsnaz, il ne faisait qu’obéir aux ordres de l’officier. D’ailleurs, un simple regard sur la flaque de sang séché à sa gauche suffisait à lui ôter toute idée de rébellion. Le salaud avait tué le commandant Andropov devant ses yeux ainsi que son collègue des contre-mesures électroniques.

— Alors, Kostya ? Tout se passe comme tu veux ?

Il marmonna un oui à peine audible et appuya sur un bouton. Le colonel se pencha sur la carte affichée et montra le point vert.

— C’est bien notre position ?

— Oui, colonel.

L’officier des Spetsnaz récupéra une carte dans sa poche et hocha la tête, avant de comparer son document avec l’affichage informatique. Puis, lentement il la replia et se tourna vers lui.

— Il ne faut pas avoir peur, Kostya. Je te l’ai expliqué. Mes ordres proviennent du général Andrei Petchensko. J’ai pour ordre de te garder en vie et de te ramener avec moi.

Le jeune officier-pilote était peu expérimenté, certes, mais n’était pas non plus complètement stupide. Les Spetsnaz l’avaient gardé en vie car il était le seul à pouvoir diriger le Vostochnaya maintenant que le commandant était mort.

Kazief revint vers lui et regarda au-dehors la nuit qui s’éclaircissait.

— Tu es sûr que les systèmes de contre-mesures sont bien actifs ?

— Oui, colonel. Absolument !

L’officier tout habillé de noir le terrifiait et il ne pouvait pas le regarder dans les yeux. Le colonel l’attrapa brusquement par le menton avec une poigne de fer.

— Pourquoi ton regard est-il fuyant à ce point ? Tu n’oserais pas me mentir, n’est-ce pas ?

Kostya Moslakov se dégagea. Il tremblait.

— Non, vous me faites peur ! C’est tout !

Kazief le regarda et éclata de rire. Le pilote venait d’uriner dans son pantalon à cause de la peur indicible qu’il lui provoquait.

— Oui, je vois ! Allez, rassure-toi, obéis à mes ordres et tout ira bien. Nous changerons bientôt de cap. Après, il n’y en aura plus pour très longtemps. Il faut…

À cet instant, l’un de ses hommes fit irruption sur la passerelle, l’air visiblement inquiet.

— Mon colonel, venez vite. Nous avons un problème avec les prisonniers…

Il n’en dit pas plus et tourna les talons. Kazief se précipita à son tour. Avant de quitter la passerelle, il se tourna vers le pilote.

— Pas de bêtise si tu veux vivre. J’envoie un de mes hommes et au moindre geste suspect, tu seras abattu comme les autres.

Le colonel quitta la passerelle et aussitôt Kostya rappuya sur un bouton. S’il était lâche et ne savait pas se battre ou ne pouvait guère tenir tête à un commando Spetsnaz, il maîtrisait parfaitement son métier. L’officier des contre-mesures était mort, assassiné sous ses yeux, il savait au moins que depuis son poste de pilotage, il pouvait mettre en œuvre les contre-mesures.

Ou les couper, à volonté.

Quant au sous-marin américain qu’il avait repéré depuis plus de deux heures, il ne pouvait que douter de sa réaction tout en gardant un infime espoir. Comment interpréteraient-ils ses manœuvres ? Un vaisseau russe qui joue à cache-cache avec leur sonar n’allait certainement pas leur plaire et même s’ils n’intervenaient pas en raison des eaux internationales, Kostya priait pour que le commandant du sous-marin le prenne en chasse.

Dieu seul savait ce que ces commandos Spetsnaz avaient l’intention de faire du Vostochnaya Dymka et très bizarrement, la présence de ce bâtiment américain le rassurait.

Quand le commando déboula sur la passerelle, le pilote appuya sur le bouton et remit ses contre-mesures en fonctionnement.

Après tout, le courage ne se mesurait pas seulement avec des poings ou avec une arme…

●●●

Saint-Pétersbourg - SNLE classe Boreï

Océan Arctique

Localisation inconnue

Mercredi 8 juillet 21h30

Le commandant Anatoly Yousseneï prenait l’air sur le pont. Satisfait, il contemplait son sous-marin de la classe Boreï, le dernier-né et le plus puissant des sous-marins russes lanceurs d’engins. Avec ses cent soixante-dix mètres de long, il avait fière allure et quand l’amirauté l’avait nommé à son commandement, Anatoly n’en avait pas cru ses oreilles.

Engoncé dans une épaisse doudoune, il contemplait les icebergs autour de lui et se serait presque senti le maître du monde. Un pas rapide sur le pont le fit se retourner.

— Commandant ! Un message urgent.

Il reconnut son second, le capitaine Leonid Karmaniov, malgré la pénombre. Il alla donc à sa rencontre. Il prit la feuille de ses mains et, le message étant déjà décodé, il put très vite en prendre connaissance. Il dut le relire plusieurs fois et soupira.

— Un problème, commandant ?

— Parez à appareiller, Leonid, nous faisons demi-tour.

Son second fut surpris.

— Demi-tour… Pour quelle destination ?

— On repart vers la mer de Béring puis le Pacifique Nord.

— Encore ? Mais nous venons d’y passer trois mois en exercice et en patrouille.

Le commandant acquiesça silencieusement et son second insista. Ils avaient des rapports de respect mutuel et de confiance suffisants pour qu’il puisse se le permettre.

— On repart en patrouille, alors ?

Yousseneï finit par sourire.

— Pas seulement. Je vous expliquerai le moment venu. Venez, rentrons.

Quelques instants plus tard, le gigantesque sous-marin s’enfonçait dans les eaux noires et glaciales de l’océan Arctique.

[1] North American Aerospace Defense Command, système de surveillance de l’espace aérien des États-Unis et du Canada.

[2] National Security Agency ou Agence de sécurité nationale, organisme gouvernemental du département de la Défense des États-Unis, chargé du renseignement et de la sécurité des systèmes d'information.

[3] DEFense CONdition, niveau d’alerte des forces armées des États-Unis, de 5, état de paix, à 1, état de guerre.

Chapitre XI

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Mercredi 8 juillet 22h00

— Alors, tu es un espion ? !

Jordan contempla sa femme, sincèrement désolé.

— Oui, on peut dire ça.

— Et depuis tout ce temps, moi qui te prends pour un petit fonctionnaire costard cravate, pépère tranquille, tu es… Tu es quoi exactement ?

Nolwenn était désemparée et cela lui causa un profond désarroi. Mentir à la personne que l’on aime était une lourde et terrible punition. Pourtant, il avait prêté serment et conservé le silence pendant toutes ces années.

— Je suis le capitaine Jordan Falco et après quelques années dans les forces spéciales, j’ai été recruté pour servir mon pays au sein de la DGSE[1].

Nolwenn secoua la tête.

— Oui, ça tout le monde en a entendu parler mais pour y faire quoi ?

Jordan soupira. C’était très gênant, d’autant plus que Jean-Pierre et Jeff assistaient à leur conversation.

— Je travaille dans le Service Action et je suis un spécialiste des missions clandestines. Autant te dire que cela implique aussi bien des actions de sabotage, d’enlèvements, de protection ou de récupération de nos personnels à l’étranger, mais aussi l’assassinat des ennemis de notre pays.

Cela tomba comme un couperet. Sa femme blêmit.

— Tu veux dire que tu es un… Un tueur ?

— Non, bébé. Pas seulement et ne va surtout pas croire aux inepties colportées dans les films, hein ? On est loin de James Bond ! Pas de récompense, pas de médaille, seulement les risques et la mort bien souvent au bout du chemin.

— Et tu comptais me mentir encore longtemps ?

— Je ne t’ai pas menti, je ne t’ai pas tout dit, c’est différent. Et non seulement j’en avais fait le serment mais en même temps, cela te protégeait. Moins tu en savais, mieux tu te portais.

Nolwenn s’emporta.

— Et si quelqu’un t’avait tué, hein ? Je devenais quoi, moi ? Parce que personne ne m’aurait rien dit et j’aurais vécu sur des souvenirs reposant sur des mensonges ! Tu réalises que je ne sais plus qui tu es et qui j’ai épousé ? !

Jordan fronça les sourcils.

— Tu n’as pas le droit de dire ça, Nolwenn. Certes, je t’ai menti sur mon métier, parce que je n’avais pas d’autres choix, mais mes sentiments sont sincères ! Je t’aime et tu le sais. Que crois-tu, que je n’ai pas souffert de cette situation ? Merde, Nolwenn, à la fin ! Je suis désolé, je te demande pardon, mais ne me reproche pas mon métier et de te l’avoir caché. Réfléchis deux secondes et tu verras que j’ai raison !

Elle allait répliquer mais Jeff s’interposa.

— Stop, les amis ! Arrêtez, ce n’est pas le moment de vous engueuler, nous devons rester unis.

Il prit la main de Nolwenn dans la sienne.

— C’est vrai que les problèmes de votre couple ne me regardent pas. D’un autre côté, Nolwenn, tu devrais être fière de ton homme. Il n’a pas un job facile et dans la situation présente, vu de ma fenêtre, je préfère savoir que Jordan sait se battre avec un flingue à la main plutôt qu’avec une gomme et un crayon. S’il n’était pas là, je te rappelle qu’en ce moment tu en serais au même stade qu’Hélène.

Jean-Pierre acquiesça de son côté.

— Jeff a raison. S’il n’était pas là, je n’aurais jamais revu Hélène vivante. Même si je comprends ton point de vue, il faut que tu restes calme et que tu réfléchisses au problème différemment.

Nolwenn les regarda tour à tour et haussa les épaules. Elle fixa son mari dans les yeux.

— Combien ?

Jordan ne comprit pas.

— Combien, de quoi ?

— Combien de meurtres ? !

Il secoua la tête.

— Cela ne te regarde pas, Nolwenn. Je ne te dirai jamais rien sur mes missions, ce que j’ai pu faire et où et comment et pourquoi, je les ai faites. Tiens-le toi pour dit, une bonne fois pour toutes !

Perfide et ayant de la suite dans les idées, Nolwenn ricana.

— Tu ne me diras pas non plus combien de fois tu as couché avec d’autres femmes ?

Jordan tressaillit.

— Non, ça non plus, je ne te le dirai pas, répondit-il d’une voix plus calme.

— Alors, Sylvie n’était pas ta maîtresse ?

Un bref instant, le regard de Jordan flamboya et son visage changea de couleur. Visiblement, il prit sur lui pour répondre.

— Non, elle était beaucoup plus que ça.

Les yeux exorbités, Nolwenn répondit d’une voix glaciale.

— Ose me répéter ça, pour voir !

— Calme-toi, je vais t’expliquer.

— Oui, je suis curieuse d’entendre un mensonge de plus.

Jordan haussa encore les épaules.

— Tu te souviens de mes points de suture quand je suis rentré ? Eh bien, ma dernière mission a failli mal tourner et je suis rentré après avoir changé d’identité, en transitant par plusieurs pays et sous bonne escorte. Il y avait eu une fuite révélant ma couverture et j’avais des tueurs aux fesses.

Sans faire attention, il toucha ce qui n’était plus qu’une cicatrice sur son front puis il poursuivit.

— Le service m’avait refusé mes vacances pour raison de sécurité et j’ai dû batailler, crois-moi, pour que l’on puisse partir. Alors ils m’ont posé une condition, même pendant mes congés avec toi, je serai sous protection, sinon… pas de vacances ! Et là, j’imagine ta réaction, tu m’aurais tué et tu aurais eu raison.

Nolwenn acquiesça et ne dit mot.

— Sylvie a donc été détachée du Service Action pour nous protéger et mener à bien la surveillance. C’était le lieutenant Sylvie Farel et je peux te dire qu’elle était mariée et venait d’avoir son deuxième enfant. Je la connaissais bien, très bien même…

Un frisson parcourut son auditoire. Nolwenn baissa les yeux. Jordan continua d’une voix atone.

— Je sais qu’elle a abusé et en même temps, c’était le seul moyen d’endormir ta méfiance. Mieux valait que tu la voies comme une maîtresse potentielle que dans son rôle exact. Difficile en plus d’être sous protection dans un groupe de cinq personnes sans que les questions finissent par poindre leur nez.

Jordan inspira profondément et s’alluma une cigarette, apparemment très troublé.

— Sylvie a souvent été mon binôme. On travaillait sous couverture de couple et je te le dis, que tu le crois ou non, nous avons couché à poil dans le même lit des dizaines de fois. Et pourtant, elle n’a jamais été ma maîtresse. Oh que non ! Elle aimait profondément son mari et ses gosses. C’était une femme courageuse et si seulement tu pouvais savoir le nombre de fois où elle m’a sauvé la vie, tu penserais à elle autrement. C’était un officier de grande valeur au sang-froid exemplaire.

Nolwenn le contempla et pinça les lèvres.

— Si tu m’avais dit tout ça avant, j’aurais agi autrement, tu sais bien… Je suis désolée. Vraiment.

— Il a fallu que l’on tombe dans ce traquenard avec ces enfoirés ! Dire qu’elle a été abattue pour rien, gratuitement, ça me rend malade.

Il regarda Jeff.

— Elle savait très bien à qui nous avions affaire en montant à bord de ce putain de bateau. Elle connaissait le danger que représentent ces malades… Elle a simplement voulu protéger les gamins.

Jordan essuya une larme de rage et fixa de nouveau sa femme.

— Alors, oui Nolwenn, Sylvie était plus qu’une maîtresse ! C’était un frère d’armes, tu comprends ? Une nana avec qui j’ai affronté mille dangers inimaginables pour le commun des mortels. Je ne couchais pas avec elle, je la respectais. Point barre ! J’ai perdu une véritable sœur à cause de ces bâtards !

Nolwenn se mordilla les lèvres.

— Je suis navrée… Pour elle, son mari, ses enfants. C’est odieux.

Elle fit une courte pause.

— Je peux te poser encore une question ?

Il répondit d’un geste de la tête.

— Ta mutation, c’était vrai ou…

— J’ai encore deux années d’active à faire sur le terrain avant d’être versé dans une unité non opérationnelle. J’ai juste anticipé sur mes droits et je me suis vraiment battu avec ma hiérarchie. Je l’ai obtenue et dans quelque temps, si tout va bien, je ne serai plus en service actif et planqué derrière un bureau ou instructeur dans un camp d’entraînement pour le service. Non, je ne t’ai pas menti là-dessus, sauf que tu ne savais pas tout…

Jeff posa la main sur son épaule.

— Je suis désolé pour Sylvie, moi aussi. Maintenant que nous savons un peu mieux pourquoi tu sais si bien te battre, as-tu un plan à nous proposer ?

Jordan tira une dernière bouffée de sa cigarette avant de l’écraser.

— Une chose est sûre, nous ne pouvons pas rester à bord de ce rafiot. Le seul problème est que pour fuir, il faut affronter des Spetsnaz, les pires des salopards. Les forces spéciales russes sont réputées pour leur manque de pitié et ce n’est pas un vain mot. Vous les avez vus à l’œuvre aussi bien que moi.

Jean-Pierre regarda sa femme toujours endormie. Jeff reprit.

— Alors que comptes-tu faire ?

— Ce que j’ai toujours dit. Il faut découvrir pourquoi ces commandos ont été embarqués et ce qu’ils protègent. Soit c’est quelque chose, soit c’est une haute personnalité. Dans les deux cas, en m’y attaquant, je vais foutre en l’air leur plan et ils devront céder. Tout seul, je peux toujours essayer de les attaquer frontalement, mais j’ignore leur nombre et ce sont des hommes bien entraînés. Je n’ai donc pas le choix.

Nolwenn pinça les lèvres.

— Comment vas-tu découvrir le but de leur mission ?

Jordan regarda sa montre.

— Vers minuit, je sortirai et je vais fouiller le navire de fond en comble. Je finirai bien par comprendre. Ce qui est franchement incompréhensible, c’est le carnage de tout l’équipage du navire. J’avoue que je ne comprends pas très bien. Il y a un mystère autour de toute cette opération et je pense que Minotaure ne consistait pas uniquement en l’assassinat de l’équipage. Il doit y avoir autre chose derrière… et je veux savoir quoi. En le découvrant, nous avons une chance de sauver nos peaux.

Jean-Pierre le considéra avec une certaine admiration.

— Bien sûr, tu vas aller explorer le navire tout seul ? Tu ne veux pas de notre aide ?

Jordan sourit.

— Non, restez ensemble et bien à l’abri. Au moins, ici, je sais que vous ne courez aucun risque. Tout seul, je m’en sortirai bien plus facilement. Je vous laisse la moitié de l’armement et je ne prendrai que le filin en plus.

Nolwenn s’approcha de lui.

— Et si comme tu le crois, il s’agit d’un personnage très important, que vas-tu faire ?

— L’enlever bien sûr pour en faire une monnaie d’échange. Nos vies sont dans la balance et je n’hésiterai pas une seule seconde.

Jeff approuva.

— Si tu ne peux pas l’enlever, tu…

— Je le supprimerai. Point. Il faut tout faire pour les désorganiser et vite.

En prononçant ces mots, il n’avait pas quitté Nolwenn du regard, un peu par provocation. Elle ne répondit pas.

— Maintenant, je vais dormir un peu. Désolé, les amis.

Jordan étendit une couverture sur le sol et s’allongea dessus. Il trouva le sommeil avec une facilité déconcertante, comme seuls savent le faire les combattants.

●●●

Au même moment…

Le colonel était dans la cabine où les deux femmes avaient été isolées. Il contemplait son homme, maintenant étendu sur la table. Quatre commandos l’entouraient et attendaient ses ordres.

— Comment des touristes ont-ils pu s’en prendre à un homme de sa trempe ? !

Kazief venait de penser à haute voix, décontenancé par la tournure des événements. L’un des Spetsnaz montra le sexe dénudé de son camarade.

— Son agresseur a dû profiter du moment où il baisait cette chienne. Il l’a eu par surprise, c’est sûr ! Voilà comment ces salauds ont pu le tuer, sinon, même à trois, ils n’auraient pas fait le poids.

L’officier acquiesça d’un geste brusque du menton tout en réfléchissant. Son homme reprit :

— Mon colonel, permission de fouiller le bateau ?

Kazief le regarda quelques secondes et fit non de la tête.

— Le navire est trop grand et nous n’avons pas de temps à perdre ni les moyens de disperser nos forces. Je vous rappelle que vous n’êtes plus que dix au total !

Les commandos se regardèrent.

— Heu, non, onze mon colonel.

Kazief ricana.

— Parce que tu crois que Dimitri est encore en vie ? S’ils ont pu récupérer les femmes, cela veut dire qu’ils sont sortis de leur cabine. Et sans avoir tué Dimitri qui était désigné pour leur apporter à manger, je ne vois pas comment ils auraient pu faire. Je confirme, vous n’êtes plus que dix.

C’était un dérapage important dans sa mission qu’il tenait à mener à bien. Il ne fallait surtout pas décevoir un homme comme le général Petchensko ! Sinon, il risquait de faire connaissance avec les goulags de Sibérie.

— Bien, vous quatre, vous descendez dans les cales et je veux deux hommes pour chaque soute de matériel. Allumez vos radios, surtout. Je suis à peu près certain qu’ils vont tout faire pour quitter le bateau et qu’ils vont chercher à dérober un radeau de sauvetage, mais je préfère être prudent. Je laisserai quatre hommes sur le pont et les deux derniers avec moi, vers la passerelle de commandement.

L’un des sous-officiers acquiesça.

— On ne touche pas à ce que nous avons déjà fait ?

— Négatif. Laissez tout en place et ne touchez surtout à rien.

— Et si l’un des prisonniers se présente ?

— Abattez-le, sans sommation. Attention, ne tirez pas au jugé ! Il y a le matériel nucléaire d’une part mais toutes les parois sont en métal et par ricochet, en une seule balle, vous pourriez tous nous réduire à l’état de poussière ! Soyez précis si vous devez tirer.

Les quatre commandos saluèrent rapidement et quittèrent la cabine.

Le colonel Kazief, pensif, resta seul devant le cadavre.

Que son homme ait été surpris pendant qu’il violait cette femme, il le croyait aisément. Maintenant, la coupure au niveau de la gorge n’avait rien d’imprécis ou d’hésitant. Bien au contraire, elle témoignait d’une main assurée et d’un geste rapide, rempli de puissance. Peu de personnes le savaient mais si l’arme blanche était redoutable, encore fallait-il savoir s’en servir d’une part, et surtout, bien peu de gens en était capable. Planter un poignard dans la chair d’un homme relevait de l’entraînement le plus poussé, comme celui de ses commandos, par exemple.

— Bon Dieu ! Qui sont ces types ?

Par malchance, les prisonniers n’étaient pas les touristes qu’il pensait. Il n’aurait jamais dû céder à ses hommes qui avaient réclamé les femmes en pâture. Ou alors, il aurait dû ne garder qu’elles et faire exécuter leurs compagnons. Sa faute était impardonnable. Maintenant, comment aurait-il pu deviner que parmi ces hommes se cachaient un ou plusieurs professionnels. Car il n’avait plus aucun doute. Il avait affaire à forte partie et devrait se tenir sur ses gardes.

Il ferma la porte et remonta vers la passerelle de commandement. Dans quelques minutes, il serait temps de changer de cap et il se méfiait de ce Kostya Moslakov. C’était un marin, pas un Spetsnaz et c’était très incommode de devoir faire confiance à un inconnu qui n’appartenait pas aux forces spéciales. Sauf que chez les Spetsnaz, personne n’était formé pour piloter un tel navire et il avait besoin de lui, coûte que coûte.

Le plan machiavélique de Petchensko était presque parfait hormis ce point noir, il fallait s’en remettre au pilote. Maintenant, les prisonniers représentaient une seconde et belle épine dans son pied. Tout se compliquait un peu trop à son goût.

Kazief soupira. Il avait hâte que Minotaure se termine.

●●●

À minuit, Jordan quitta la salle de code et Jeff referma derrière lui. L’esprit tranquillisé par cet abri inviolable, il arma le pistolet-mitrailleur et le laissa pendre en bandoulière sur son ventre, de manière à pouvoir répliquer rapidement en cas d’attaque. Il n’avait que peu dormi et pourtant, il se sentait en pleine forme.

Il traversa la cabine de l’ingénieur en chef et jeta un coup d’œil dans la coursive. Personne ! La lumière rouge était inquiétante et ne donnait pas une vision parfaite des lieux. Le couloir devant lui prenait toute l’apparence d’une descente aux enfers.

Au pas de course, il rejoignit le fond et visita la première soute sur sa gauche. L’espace était monumental et on aurait pu y faire entrer un ou deux escadrons de chars ! C’était étrange d’ailleurs de ne trouver que du vide. Consciencieusement, Jordan visita le périmètre et ne trouva rien qui traînait. C’était presque désarmant de propreté et même le sol ne révélait pas la moindre poussière ou le plus petit boulon oublié par mégarde. Comme quoi, toutes les armées du monde se ressemblaient.

Après les deux premières soutes, il passa aux deux suivantes pour faire le même constat. Jordan était de plus en plus persuadé que les commandos russes escortaient quelqu’un d’important. Mais pourquoi utiliser un tel navire dans ce cas ? Il restait deux soutes à visiter et dans la quatrième, il trouva un sas de communication. Il pouvait passer à la suivante sans repasser par la coursive. Il manœuvra le volant de métal et la porte coulissa sans bruit. Grand bien lui en prit, il entendit à l’opposé deux hommes plaisanter en russe. Par chance, l’éclairage ne portait pas très loin et son entrée ne fut pas remarquée.

Il s’accroupit et referma doucement la porte. Cette fois, la salle n’était pas vide et il distingua bon nombre de palettes lourdement chargées. Il repéra facilement les deux Spetsnaz, à l’opposé de sa position, vers la droite, et obliqua à gauche, en rasant la paroi. Heureusement que les soutes n’étaient pas complètement éclairées et il utilisa la zone d’ombre.

Il put atteindre la première palette et commença à l’examiner. À l’aide de son couteau, il fit une ouverture dans le film plastique noir qui dissimulait le contenu. Bien entendu, c’était encore du cyrillique et il tressaillit en reconnaissant le logo atomique. C’était apparemment des caissons en acier et il songea à un transport de matériaux radioactifs et donc bien isolés. Pourtant, cela n’avait pas l’air destiné à une utilisation militaire.

Jordan décida de passer à la palette suivante et, en se décalant, il la vit.

Une bombe !

Fronçant les sourcils, il approcha du mécanisme maintenu en place par du scotch renforcé. Il y avait environ deux kilos de plastic, certainement du C4, un dispositif de mise à feu et apparemment un chrono qui était inerte pour le moment. Il repéra l’antenne et conclut que la bombe était amorçable soit par le retardateur, soit par déclenchement manuel par onde radio. Il ne trouva par contre aucun contacteur au mercure ni système d’auto-protection. En conclusion, il avait devant les yeux une mise en œuvre simple destinée à faire sauter la palette.

Lentement, il approcha de la seconde palette et procéda au même examen. Cette fois, c’était un ensemble hétéroclite de tubulures bien rangées et soigneusement emballées.

Jordan n’avait pas de connaissance suffisante en énergie nucléaire pour identifier le contenu de cette soute. Compte tenu du nombre de palettes et de caisses de bois, il y avait quelques tonnes de matériel. À quoi cela pouvait-il servir ?

Il se déplaça et localisa une autre bombe au système de mise à feu identique à la première. Donc, tout le matériel de cette soute était destiné à sauter et ce qui ne le rassura aucunement, la seconde palette était estampillée du même logo jaune et noir.

Par conséquent les Spetsnaz ne gardaient pas le matériel mais avaient effectué toutes les mises en œuvre pour saboter ces marchandises. De quoi y perdre son latin !

Il fit demi-tour et sans un bruit, quitta la soute numéro cinq, puis de la soute suivante sortit, traversa la coursive et pénétra la salle face à lui. Il trouva le même sas menant cette fois à la soute numéro six. Sur ses gardes, il fit jouer le volant et après avoir repoussé le battant, se faufila dans la cale.

Nom de Dieu ! songea-t-il aussitôt. Cette fois, il n’y avait pas de matériel mais bel et bien des véhicules de lourd tonnage et malgré les bâches, il les avait immédiatement identifiés.

Par acquit de conscience, Jordan approcha du premier après avoir repéré les deux sentinelles, devant la porte. En passant sur le côté, il confirma sa première idée.

C’étaient bien des camions MAZ, autrement dit des portes missiles à huit essieux, avec cette cabine carrée si caractéristique. Le plus grave était la silhouette des missiles bien présents sur chaque camion ! Jordan avait devant lui des missiles balistiques de dernière génération et il n’eut pas besoin de faire un gros effort de mémoire. Pendant ses cours NBC[2], il avait appris à gérer la sécurité, comment se protéger et plus tard, lorsqu’il avait été recruté par le Service, il avait découvert les différents missiles balistiques des puissances françaises, américaines ou russes. Sauf erreur, il avait devant lui cinq Topol-M et s’ils étaient bien équipés, chacun d’eux possédait six têtes, soit trente bombes nucléaires.

Rien que cela ! Bordel de merde, ce n’est pas possible ! pensa-t-il, maintenant vraiment effrayé. Il rampa jusqu’à l’aplomb de la première cabine et tenta d’ouvrir la portière. Ce n’était pas fermé et il put ainsi jeter un coup d’œil à l’intérieur. Ce qu’il trouva le fit déglutir de travers.

Il y avait au moins quarante kilos d’explosif sur les sièges.

Tétanisé, il réalisa que le bateau n’était qu’une bombe géante et son explosion pourrait effacer de la carte un pays tout entier, sans compter le souffle, ni le nuage, ni les retombées radioactives. Un cauchemar !

Tout à coup, la bonne question lui sauta au visage.

Quelle était la destination finale de ce navire ?

Jordan renonça à poursuivre ses investigations plus loin. Il fallait prévenir les autres et prendre rapidement une décision.

C’était maintenant une question de vie ou de mort. Pas seulement pour eux, cela concernait une bonne partie de l’humanité et quelques centaines de milliers de vies.

Jordan avait beau être un officier du Service Action très bien entraîné, son cœur battait la chamade et il était au bord de la nausée.

[1] Direction Générale de la Sécurité Extérieure, service de renseignements français agissant uniquement hors de nos frontières.

[2] Formation spécifique Nucléaire Biologique Chimique de l’armée française.

Chapitre XII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Jeudi 9 juillet 2h15

Le colonel Vladimir Kazief tournait en rond sur la passerelle de commandement. Soucieux, il ne cessait de réfléchir à la situation. Sa décision était prise, il devait rendre compte au général Petchensko et au plus vite. Il se tourna vers le jeune pilote.

— La radio de bord est équipée d’un système de chiffrage, je suppose ?

Kostya le considéra et sortit de sa torpeur. Épuisé par les heures de veille, il avait du mal à garder les yeux ouverts.

— Comment voulez-vous que je le sache ? ! Vous avez tué tout le monde à bord ! J’ai déjà du mal à diriger ce bateau tout seul, alors la radio, le réacteur, la sécurité ou comment vider les chiottes, je n’y connais rien et je m’en fous !

La véhémence avec laquelle il protesta, le surprit lui-même. Kazief faillit mal le prendre et comprit l’état d’épuisement du jeune marin. Serrant les dents, il quitta la passerelle et se dirigea vers la cabine des transmissions. Il fit signe à l’un de ses commandos au passage et celui-ci reprit la surveillance de la passerelle et du pilote.

Le colonel s’assit au poste des transmissions, découvrant le matériel ultramoderne devant lui. Il connaissait à peu près le système, tout en sachant que ses limites techniques personnelles seraient vite atteintes. De mémoire, il savait que le chiffrage devait être lancé le premier, puis il fallait se connecter au satellite militaire, s’identifier et de nombreuses phases lui échappaient. Il laissa s’évader quelques jurons, enclencha plusieurs commutateurs et ouvrit le livre des transmissions, rangé devant lui. Généralement, les opérateurs radio gardaient des pense-bêtes pour ne pas oublier les différents identifiants, les fréquences et tout ce qui était utile en cas d’urgence.

Après bien des tâtonnements, Kazief parvint à se connecter au système des transmissions militaires générales puis de là, après de nombreux échecs, il obtint une ligne protégée sur le réseau des télécommunications russes. Apparemment, c’était moins compliqué que prévu et il n’avait plus qu’à entrer un numéro de téléphone, qu’il connaissait par cœur. Celui de l’immeuble Loubianka et la ligne directe du général Petchensko. Il tremblait un peu en appuyant sur la touche entrée du clavier une dernière fois. Aucun bruit dans les écouteurs hormis les parasites habituels, puis tout à coup, cela bascula et la tonalité se fit entendre. Il soupira, soulagé. On décrocha rapidement.

— Colonel Vladimir Kazief. Passez-moi tout de suite le général Petchensko.

— Mais, colonel…

— Tout de suite.

Il patienta un court moment et une voix aboya dans l’écouteur.

— Kazief ? Nom de Dieu, mais où êtes-vous ?

— À bord du…

— Pas de nom, bordel ! Qu’est-ce qui vous prend de m’appeler… Minotaure est en route ?

— Oui, général, mais nous avons un problème.

Kazief réfléchit rapidement. Même s’il n’était pas possible de les entendre, il était toujours probable que du côté de la Loubianka, des écoutes soient installées.

La voix du général prit de l’intensité :

— Quel est le problème ?

Il fallait se donner du temps pour réfléchir. Kazief eut une parole malheureuse.

— Heu… Je ne vous ai pas réveillé au moins ?

— Vous êtes devenu con ou quoi ? Il est presque midi à Moscou ! Bordel, qu’est-ce qui vous arrive ?

Le colonel soupira.

— Heu… Le contrôle du navire est parfaitement organisé, sauf que nous avons récupéré des naufragés. Vous comprenez ? À cause de l’ouragan. Et… Ils nous posent un problème… Alors…

— Tuez-les.

La voix était glaciale et ne souffrait aucune réplique.

— Impossible de les trouver, le navire est trop grand. Il me faudrait des renforts.

— Négatif. Si je traduis bien, vous avez eu des pertes ?

— Affirmatif, général. Deux unités perdues. Il en reste dix opérationnelles, sans oublier le pilote et moi. Sinon, tout est conforme à Minotaure.

Le général ne retint pas un ricanement désagréable.

— Y compris pour le chargement ?

— Affirmatif. Tout est en place et prêt à être lancé.

— Parfait. Je vous ai envoyé un taxi au point de récupération, comme prévu.

Kazief soupira, rassuré. La voix du général reprit, plus sereine.

— Vous me garantissez que Minotaure sera menée à bien, qu’il n’y aura aucun autre imprévu ?

Il pinça les lèvres et eut un temps d’hésitation.

— Si l’on maîtrise les surprises à bord ou s’ils restent cachés jusqu’à la fin, oui, général.

— Bien. Menez Minotaure à son terme dans ce cas. Évitez de me rappeler, colonel. Nous nous reverrons à Moscou.

La communication fut coupée et ce fut à cet instant que Kazief remarqua un voyant rouge qui clignotait. Il haussa les épaules et jeta les écouteurs sur le bureau. Il regarda sa montre puis gagna la passerelle de commandement, c’était l’heure de changer de cap.

●●●

Immeuble de la Loubianka

Siège du FSB - Bureau du Général Petchensko

Moscou - Russie

Jeudi 9 juillet 11h20

— Ça n’a pas l’air d’aller, mon général ?

Petchensko regarda son aide de camp sans le voir. Songeur, il avait à peine raccroché et l’appel de Kazief le tourmentait. Il se leva et contempla la place Loubianka sous le soleil de juillet. Il avait pensé mener à bien une opération qui aurait pu lui rapporter la gloire et visiblement, il avait fait une erreur. Cette histoire de naufragés était bien étrange et pourquoi les avaient-ils recueillis à bord alors qu’ils étaient en pleine opération ?

Il avait bien noté l’hésitation du colonel des Spetsnaz. Même à des milliers de kilomètres, la voix trahissait toujours ce que l’interlocuteur désirait cacher et il avait eu la nette impression que l’officier était rempli de doute. Ou peut-être bien de peur ?

Il se versa un verre, le vida cul-sec puis alluma une cigarette, toujours planté devant la fenêtre.

Et si la C.I.A.[1] avait eu vent de Minotaure ? La guerre froide était peut-être terminée mais les espions n’étaient pas tous rentrés au pays. Et malheureusement, il n’y avait pas que la C.I.A., peut-être que le MI-6[2], la DGSE ou Dieu seul savait quelle agence ennemie l’avait mis sous surveillance ! Peut-être que ces naufragés n’étaient rien d’autre que des agents ennemis envoyés sur la route du Vostochnaya Dymka pour faire échouer Minotaure…

Petchensko grinça des dents et se versa un second verre de vodka.

D’ailleurs, cela ne pouvait être que des agents ennemis car qui aurait pu tuer deux commandos des Spetsnaz ? Certainement pas des naufragés normaux. Ce crétin de Kazief s’était fait avoir et par voie de conséquence, Minotaure allait échouer et devenir publique !

— Bordel de merde !

Le juron lui avait échappé et il se versa son troisième verre, ce qui était parfaitement inhabituel à cette heure de la journée. Son aide de camp attira son attention.

— Pardon, mon général, mais ne pourrai-je pas vous être utile ?

Il fit volte-face et regarda Borkov, puis lui fit signe de s’asseoir.

— Ce crétin de Kazief a fait une connerie, je le sens.

Étant au courant de l’opération, Sergueï l’écouta sans l’interrompre. Quand le général eut fini, le colonel hocha la tête.

— Hmmm… Vous avez raison. Minotaure semble se transformer en piège. Si le Président découvre quelque chose ou pire, si les Américains diffusent l’affaire dans les médias, je pense que nous aurons des comptes à rendre. Il serait plus sage d’interrompre Minotaure tout de suite, pendant qu’il en est encore temps.

Petchensko contempla longuement son aide de camp et ralluma une cigarette alors que la première à moitié consumée traînait encore dans le cendrier.

— Il est impossible de stopper Minotaure. Même si j’ordonne à cet abruti de revenir à Vladivostok, comment pourrai-je expliquer la présence à bord des missiles ? Non. C’est trop tard et il faut croiser les doigts pour que je me sois trompé sur ces pseudo-naufragés. Minotaure doit aller à son terme !

Sergueï Borkov lui sourit et inclina la tête de côté.

— Je ne sais pas… J’ai bien une idée, général, mais sauf erreur, ce colonel Kazief est bien l’un de vos amis, non ?

Le général eut un sourire carnassier.

— En politique ou en cas de guerre, il n’y a plus d’amitié qui tienne, mon cher Sergueï.

Son aide de camp se redressa et parla plus bas en s’avançant en direction de sa chaise.

— Heu… C’est bien un sous-marin que vous avez envoyé pour récupérer Kazief et ses hommes ?

— Oui, le Saint-Pétersbourg, l’un de nos lanceurs d’engins.

— Hmmm… Alors, dans ce cas…

Borkov se tut et leurs regards se fixèrent pendant un long moment puis le général finit par se détendre. Il attrapa une feuille et écrivit nerveusement avant de lui donner.

— Allez au bureau du chiffre et faites transmettre en priorité absolue au Saint-Pétersbourg. Restez sur place et assurez-vous que le message est bien envoyé. Je compte sur vous. Ensuite, prévenez l’amiral Koslov.

— À vos ordres, général.

Sergueï se leva et quitta rapidement le bureau de son supérieur. Quand il eut refermé la porte, il vérifia qu’il était seul dans le couloir et déplia le feuillet pour prendre connaissance du message très bref.

« Attendez au point de récupération comme prévu.

Contrordre : coulez le Vostochnaya Dymka. Ne laissez aucun survivant.

Fin. »

Le colonel eut un petit sourire. Compte tenu de la cargaison du navire, le sous-marin serait irrémédiablement touché par l’explosion gigantesque et personne ne rentrerait. La solution était certes radicale mais plus facile à expliquer aux médias et aux instances gouvernementales internationales. Il n’y aura plus aucun témoin et ce sera une erreur… Comme d’habitude. Il ne resterait plus qu’à amortir la disparition d’un bâtiment et d’un sous-marin, tous les deux étant malheureusement des vaisseaux modernes et coûtants très cher à la Russie.

Il pressa le pas et se dirigea vers le bureau du chiffre.

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USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Jeudi 9 juillet 2h40

— Nom de Dieu ! Eh, toi ! File chercher le commandant en urgence.

Le matelot, qui passait à cet instant, regarda l’opérateur sonar et comprit que c’était grave. Quelques instants plus tard, le commandant Steels arriva en courant.

— Que se passe-t-il, Greg ? Un changement ou…

— Vous n’allez pas me croire, commandant.

— Je vous écoute.

Le commandant s’assit de côté sur le bureau sonar et croisa les bras. Il remarqua aussitôt le teint blême du quartier-maître O’Sullivan.

Le jeune marin relut sa transcription imprimée.

— Le Vostochnaya Dymka a émis un message radio, commandant.

Steels pinça les lèvres.

— Oui et j’imagine qu’avec leur algorithme de cryptage, c’est…

— Non, commandant. Ils ont émis en clair et j’ai enregistré la communication. Vous parlez russe, Monsieur ?

John Steels fronça les sourcils et fit non de la tête. Gregor O’Sullivan entoura une phrase sur sa feuille et la mit sous son nez.

— En dehors du fait qu’il doit se passer des trucs pas très catholiques à bord, avec entre autres, le fait qu’ils auraient récupéré des naufragés, là, dans le passage que je vous ai entouré, ils disent exactement ceci… Affirmatif. Tout est en place et prêt à être lancé.

— Merde ! Vous êtes sûr de vous ?

— Appelez l’officier de renseignements de bord, commandant et il vous confirmera. Euh… Que pourrait lancer un navire russe, à votre avis ?

Le spectre d’une guerre thermonucléaire passa devant les yeux du commandant Steels.

Il arracha la feuille des mains du marin et décampa en criant le nom de son officier de renseignements. Une fois correctement traduit, le commandant jugea utile de rendre compte aux autorités en émettant plusieurs messages.

Moins d’une heure plus tard, les forces armées des États-Unis passèrent en DEFCON 3.

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Saint-Pétersbourg - SNLE classe Boreï

Mer de Béring

Localisation inconnue

Jeudi 9 juillet 2h43

Quand le radio lui transmit l’ordre émanant de Moscou, le commandant Yousseneï crut avoir mal lu. Il s’assit sur sa couchette et alluma la lumière principale de sa cabine exiguë.

— Nom de Dieu… Ils sont devenus fous ou quoi ?

Anatoly Yousseneï était habitué à suivre les ordres, se considérait comme un bon patriote et ne discutait jamais rien, même la plus improbable des missions. En dirigeant un vaisseau de la flotte de dissuasion, il savait qu’un jour l’ordre pouvait venir, malgré la paix actuelle et le climat relativement serein entre les deux grandes nations. Mais cet ordre était contraire au bon sens et à toute logique humaine.

On lui demandait de couler un navire russe…

Le commandant enfila rapidement son uniforme et convoqua tout son état-major de crise au carré des officiers. Il suivrait ses ordres mais souhaitait auparavant avoir l’avis de l’officier politique de bord. Cet homme du FSB était incontournable et portait d’ailleurs sur lui la seconde clé pour la mise à feu des missiles.

La boule au ventre, il rejoignit le carré des officiers au petit trot.

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À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Jeudi 9 juillet 2h45

Jordan n’avait pas eu le choix. Pour regagner l’abri, il fallait réveiller ses amis et finalement, quand il entra, il réalisa que tous les trois étaient éveillés et l’attendaient. Hélène dormait toujours et pour le moment, ils jugèrent que mieux valait la laisser tranquille.

— Alors ? Tu es tout pâle, Jordan… Explique-nous !

Il contempla Nolwenn et préféra ne rien leur cacher.

— Nous sommes dans une merde noire. J’ai visité les six cales et dans les deux dernières, j’ai trouvé quelque chose de terrifiant. La soute numéro cinq contient du matériel nucléaire que je ne suis pas parvenu à clairement identifier. Le pire est dans la numéro six…

Il inspira profondément.

— Cinq camions MAZ gros-porteurs, transportant chacun un missile Topol-M.

Sa femme ouvrit la bouche pour lui demander des précisions. Il l’arrêta d’un geste.

— Ce n’est pas fini. Le Topol-M est un missile balistique nucléaire multitêtes. Les palettes de la première soute et les cinq camions dans la suivante, sont minés. C’est-à-dire que les Spetsnaz ont plastiqué toutes les marchandises, et il y a largement de quoi faire sauter tout le navire. Le seul problème c’est que l’on ne fait pas sauter des missiles nucléaires sans risque.

Jeff pâlit à son tour.

— Et cela signifie…

Jordan hocha la tête.

— Tu as bien compris, nous sommes assis sur une gigantesque bombe nucléaire, prête à péter n’importe quand et que ces salopards veulent envoyer je ne sais où !

Les mines déconfites de ses amis devinrent identiques à la sienne. Nolwenn exprima la question que tous se posaient.

— Mais… Pourquoi ?

Jordan la regarda.

— Si seulement je le savais… C’est complètement dingue ! Bien, il faut prendre des décisions. J’ai une suggestion à faire.

Jean-Pierre se massa la nuque et contempla sa femme, comme il le faisait toutes les cinq minutes. Jeff soupira et Nolwenn l’invita à poursuivre.

— Je vais trouver le moyen de vous faire quitter le navire le plus vite possible pour vous mettre tous les quatre à l’abri. Ensuite, je…

Elle bondit.

— Pardon ? On quitte tous les cinq le navire, Jordan. Hors de question que tu restes tout seul ici avec ces cinglés et cette bombe !

— Laisse-moi finir, bébé. Je vous évacue le plus vite possible et après avoir neutralisé les explosifs, je tenterai de maîtriser le reste des commandos russes.

Jean-Pierre tressaillit.

— Tout seul ? ! C’est de la folie, Jordan.

L’officier de la DGSE s’agaça.

— Laissez-moi finir. Il est important que vous puissiez vous échapper et fasse le ciel que quelqu’un vous recueille très vite. Je n’ai aucune connaissance en navigation maritime et je ne saurai pas quoi faire. De plus, si j’échoue et si les Spetsnaz me neutralisent, il faut bien que quelqu’un donne l’alerte ! Vous comprenez ? Cela nous dépasse complètement. Désamorcer des mises en œuvre, me battre contre ces types, je sais faire… Mais je n’ai aucune garantie de réussir et encore moins de stopper ce putain de bateau.

Ses trois interlocuteurs se regardèrent et Jeff reprit la parole.

— Dis-moi, si ces satanées bombes explosent, ce sera un holocauste nucléaire, c’est bien ça ?

— Oui, tout à fait.

Jeff regarda une seconde fois Nolwenn et Jean-Pierre.

— Je pense pouvoir parler pour nous trois. J’ai bien suivi ton idée et je comprends que tu veuilles nous protéger à tout prix. Mais même si nous réussissons à fuir le bateau, si le rafiot explose, on pourrait être à des centaines de kilomètres que cela ne changerait rien, n’est-ce pas ?

Il ne laissa pas à Jordan le temps de répondre.

— Dans ce cas, quitte à crever, autant le faire avec toi et en restant à bord. Nous sommes tout de même deux mecs en plus de toi, cela pourrait t’être utile, non ? Et puis, je sais naviguer, enfin, j’ai la base tout du moins.

Jordan lui sourit.

— Franchement, Jeff… Tu te sens de piloter un tel navire ?

— Franchement ? Je ne sais pas. Au moins, je pourrais essayer si tu m’en donnais l’occasion. Après tout, c’est une coque, un moteur et une barre, hein ?

Sa mine innocente déclencha un fou rire nerveux chez ses amis. Nolwenn renchérit :

— Tu peux dire tout ce que tu veux, moi, je reste avec toi. Et puis, il faudra bien que quelqu’un veille sur Hélène pendant que vous ferez je ne sais quoi ! Je reste, point final.

Jean-Pierre posa la main sur sa jambe.

— Pas question de quitter le navire sans Hélène, j’irai où elle sera. Tu ne peux nier qu’elle est inconsciente et dans son état, on ne peut pas l’évacuer. Donc, elle et moi, nous restons à bord. Et puis, je serai peut-être utile à quelque chose…

Jordan secoua la tête.

— Vous êtes tous les trois conscients qu’en restant ici, vous avez neuf chances sur dix d’y rester ?

Nolwenn haussa les épaules.

— Nous ne sommes pas tes petits soldats, Jordan. Notre décision est prise. Que faut-il faire maintenant ?

L’officier renonça à les convaincre et quelque part, ils avaient raison. Il posa les deux mains sur ses cuisses.

— Je ne sais pas combien ils sont et encore moins quelle est la destination finale de ce rafiot, ou encore de combien de temps nous disposons pour neutraliser les bombes… Je suis face à de multiples inconnues et la moindre erreur nous condamnerait. C’est terrible de devoir trancher sans connaître toutes les données du problème.

Jeff acquiesça.

— Combien il y a d’hommes dans un groupe ?

Jordan fit claquer sa langue.

— Tout dépend ! Une section, c’est une douzaine d’hommes. Une compagnie, cinq fois plus environ…

Le marin croisa les bras.

— Je ne sais pas, mais je n’ai pas l’impression qu’ils doivent être très nombreux. Sinon, on en verrait partout et puis un dernier détail me fait penser que j’ai raison.

— Vas-y, raconte ! le relança Jordan.

— S’ils étaient une centaine d’hommes, ils n’attendraient pas et ils seraient à notre recherche depuis longtemps, non ? Tu en as vu quatre dans les soutes et personne dans la coursive. Non, je pense qu’ils sont sur leur garde et compte tenu de leur faible nombre, ils se sont réparti les tâches principales.

Jordan hocha lentement la tête.

— C’est une bonne déduction et je pense que tu as raison. Donc, en priorité, on supprime les Spetsnaz. Ça, je m’en charge. Au moins, les quatre zouaves dans les cales. Nous sommes bien d’accord. Ensuite, je désamorce toutes les charges explosives et cela prendra du temps. J’en ai au moins pour quelques heures.

Nolwenn s’approcha de lui et prit sa main tendrement entre les siennes.

— Et ensuite, mon chéri ? Tu ne peux pas tout faire tout seul ! Il faut bien que l’on t’aide, à un moment ou à un autre.

L’officier ne put qu’acquiescer.

— J’irai avec Jeff. Il me couvrira pendant que je ferai le ménage. Ensuite…

Jordan se perdit dans ses réflexions.

— Non, je raconte des conneries, reprit-il d’une voix plus assurée, il faut impérativement trouver les autres commandos et s’en débarrasser avant de désamorcer.

Jeff fronça les sourcils.

— Pourquoi ? Ah oui ! Tu penses à prendre le commandement du navire.

— Pas seulement. Je vous rappelle que les mises à feu des bombes sont équipées d’un transmetteur à onde. Cela implique qu’un type sur ce bateau se promène avec une télécommande et qu’il faut absolument le trouver avant qu’il n’appuie sur son bouton.

Sa femme rebondit immédiatement sur son affirmation.

— Cela ne peut être que leur chef. Cet enfoiré a la gueule de l’emploi de toute manière.

— Oui, ça me semble logique. Donc, il faut supprimer tous ces salopards avant de tenter quoi que ce soit ou même songer à désamorcer les bombes.

Jeff l’arrêta d’un petit signe de la main.

— Écoute, je ne suis pas au fait des choses militaires, des bombes et de tout ça, mais je vais rester logique. Nous sommes à environ deux jours de navigation des terres importantes, que ce soit vers l’Asie, l’Australie ou le continent américain. Alors, tu as du temps devant toi et si tu désamorces les bombes, le type qui a la télécommande pourra toujours appuyer sur son bouton, il ne se passera rien. Cela te semble correct ?

Jordan pinça les lèvres.

— Depuis que l’on est ici, je perds un peu la notion du temps et je n’y connais rien en navigation. Les bateaux, ce n’est pas l’environnement que je préfère, alors j’aurais tendance à te donner raison et suivre ton avis. Si nous avons du temps, cela vaut le coup de tenter le désamorçage en priorité. Au moins, nous aurons l’esprit tranquille pour essayer ensuite de reprendre le navire aux autres.

Nolwenn lui sourit.

— Tu vois que tu as besoin de nous !

Il baissa les yeux avant de la fixer à nouveau.

— Je ne veux pas te perdre, c’est tout. Bien, on passe à l’attaque demain soir.

Jean-Pierre le regarda, un peu surpris.

— Et pourquoi pas tout de suite ou dans la journée.

— Parce que la nuit est toujours plus propice. Il y aura quatre commandos à supprimer et il faudra jouer serré ! Faites-moi confiance. Pour le moment, on se repose, on mange et on prend soin d’Hélène.

Sur ces bonnes paroles, ils s’étendirent et prirent un repos bien mérité tandis que Jean-Pierre s’allongea à côté d’Hélène.

[1] Central Intelligence Agency, service de renseignements extérieurs des États-Unis.

[2] Military Intelligence, division 6, service de renseignements extérieurs du Royaume-Uni.

Chapitre XIII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Jeudi 9 juillet 3h00

Le colonel Kazief avait des ordres précis et un point de récupération à rallier pour ne pas finir avec ce navire. Il était temps et il récupéra un papier dans la poche de sa combinaison. Il le parcourut pour en vérifier la teneur et le tendit au pilote.

— Eh, Kostya, voici l’endroit qu’il faut rejoindre.

Le pilote tressaillit et émergea rapidement de sa somnolence. Il lut les indications et ralluma sa console de navigation. Il entra les coordonnées de longitude et de latitude, puis resta un moment étonné. Il releva les yeux et regarda le colonel.

— Mais… Vous êtes sûr ? Il n’y a rien, là-bas, c’est en plein Pacifique, il n’y a pas d’île ou…

— Fais ce que je te demande.

Le pilote haussa les épaules et confirma sa saisie. En soupirant, il reprit les commandes et négocia le changement de cap.

— On tourne, là ? s’inquiéta le colonel.

— Sur un navire, on dit virer, colonel ! Et nous ne sommes pas à bord d’une Marussia[1], non plus ! Je dois ralentir, courir sur l’erre puis virer de bord pour prendre le cap donné par l’ordinateur. Je vous signale, en plus, que nous retournons plein Nord, dans la queue de l’ouragan. Je ne comprends pas ce que vous me faites faire mais…

— Je ne te demande pas de comprendre mais d’obéir, Kostya. Point à la ligne. Dans combien de temps arriverons-nous ?

— Compte tenu de notre vitesse actuelle et du vent arrière qui souffle en tempête, nous devrions y être dans un peu plus de vingt-quatre heures, trente-six heures tout au plus.

Le colonel des Spetsnaz réfléchit un court instant.

— La vitesse maximum est bien de quarante nœuds ?

— Oui, un peu plus même, en vitesse de combat.

— Eh bien, nous sommes en plein combat. Alors pousse tes machines au maximum.

— Colonel, ce navire n’a pas de machine mais un réacteur. Et sans ingénieur nucléaire, je ne sais pas si je peux pousser le réacteur très longtemps à ce régime.

— Débrouille-toi. Où puis-je lire la vitesse de ton rafiot ?

Le pilote montra son tableau de bord où un indicateur alphanumérique de couleur bleue indiquait sa vitesse. Kazief y jeta un œil.

— Pourquoi nous ne sommes qu’à vingt nœuds ?

— Je viens de vous le dire. Je dois ralentir pour changer de cap, colonel.

Kostya pensa que c’était une chance, cet imbécile n’y connaissait rien en navigation. Pourtant, il suivait scrupuleusement ses ordres car il craignait encore plus pour sa vie que pour tout autre chose et finalement, ne profitais pas tant que cela de sa bêtise.

— Colonel, j’aimerais dormir un peu… Je n’en peux plus. Je vous en prie.

— Mets-toi sur le bon cap et si mes informations sont exactes, tu as un pilotage automatique, pas vrai ?

— Affirmatif.

— Bien. Quand je verrai que la vitesse sera au moins de quarante nœuds, tu pourras dormir, mais ici, sur la passerelle.

Le jeune marin s’en moquait, il aurait pu dormir n’importe où, debout sur le pont ou ficelé à l’antenne radio.

La manœuvre prit du temps et Kostya fit faire un quatre-vingt-dix degrés au Vostochnaya Dymka. Du coin de l’œil, il s’assura que le sous-marin américain en faisait autant. Il jouait avec le feu, mais il n’avait pas le choix.

Enfin, il put pousser les turbines quasiment à fond et contempla son indicateur de vitesse. Se trouvant maintenant avec un vent arrière, son écran afficha rapidement quarante-six nœuds. Il appela le colonel.

— C’est bon, nous sommes sur le bon cap et à la bonne vitesse. Je peux dormir ?

— Vas-y.

Le pilote s’allongea à même le sol et en moins d’une minute, sombra dans un profond sommeil. Kazief le contempla et fit signe au commando resté à l’extérieur. Son homme entra et le colonel lui donna ses ordres.

— Laisse-le dormir, il est vraiment crevé. Par contre, s’il se réveille, tu m’appelles et tu ne le laisses toucher à rien. Tu as bien compris ? Je vais dormir un peu moi aussi.

Le Spetsnaz se dandina et se montra un peu gêné.

— Et les autres, mon colonel ? Il faudrait remplacer les sentinelles, surtout les quatre hommes qui sont sur le pont.

Le colonel s’immobilisa. Son commando avait raison et malheureusement, il n’avait pas suffisamment d’hommes pour gérer des tours de garde. Que pouvait-il y changer ? Normalement, Minotaure était une mission très simple et cela tournait en eau de boudin.

— Donne-leur des ordres par radio. Qu’ils prennent du repos, mais chacun leur tour, afin de ne pas perdre les marchandises de vue ni le pont. Trois heures de sommeil, pas plus, et ils tournent. D’accord ?

Le commando lui sourit et le salua. Kazief n’était pas rassuré et haussa les épaules. De toute façon, il n’avait aucune autre solution.

●●●

— Qu’est-ce qui se passe ?

Jordan avait tous les sens en éveil et le moindre changement dans son environnement pouvait le réveiller. Il réalisa que c’étaient les vibrations habituelles du vaisseau qui l’avaient tiré de son sommeil. Le bureau était plongé dans le noir et Jeff, à côté de lui, répondit.

— Oui, moi aussi, j’ai senti. Je ne suis pas catégorique, mais je pense qu’on change de cap. Difficile de sentir la mer dans un navire aussi gros que celui-ci.

Jordan se rallongea et Nolwenn, endormie à côté de lui, gémit quand il remua. Il tourna la tête vers le marin pour chuchoter.

— Et maintenant, on dirait que les vibrations sont plus aiguës. Je me fais un film ou… ?

— Non, tu as raison. Le pilote a dû augmenter la vitesse.

Jordan reposa la tête. Les vibrations légères avaient un effet soporifique et redevenues régulières, bercé par celles-ci, il se rendormit rapidement.

●●●

Maison Blanche

Appartements privés du Président

Washington - États-Unis d’Amérique

Jeudi 9 juillet 9h00

Seul le secrétaire d’État pouvait faire ainsi irruption dans les appartements privés du Président. Sans hésiter, il franchit les barrages de sécurité et les hommes des services secrets furent inquiets. Ordinairement, Graham Jackson prenait le temps de les saluer et ce matin, sa mine soucieuse indiquait qu’une catastrophe s’était produite.

Le Président était déjà habillé et terminait le petit-déjeuner avec son épouse, encore en robe de chambre.

— Graham ? Que vous arrive-t-il ?

Le secrétaire d’état salua rapidement la femme du Président et l’entraîna à part.

— Nous venons de passer en DEFCON 3, je dois vous parler de toute urgence.

Heureusement, le Président des États-Unis n’était pas homme à s’affoler pour rien et il prit immédiatement la direction de son bureau privé, le secrétaire sur les talons. Dès qu’ils franchirent la porte, ils s’enfermèrent et le Président s’installa à son bureau.

— Je vous écoute, Graham.

— L’un de nos sous-marins en patrouille dans le Pacifique a détecté un navire russe et il semblerait qu’il ait un comportement étrange. Ils l’ont pris en chasse et intercepté un message en clair.

Le Président sursauta.

— En clair ? !

— Oui, Monsieur le Président et c’est le contenu de ce message qui a nécessité le passage en DEFCON 3. Nous n’avons pas compris la teneur exacte de la transmission, mais selon les autorités navales et après confirmation de la NSA, ils s’apprêteraient à lancer…

L’homme d’état fronça les sourcils.

— À lancer quoi ?

— Nous l’ignorons. Mais sur un vaisseau russe à propulsion nucléaire, rien que le mot fait peur et laisse envisager le pire.

Le Président croisa les mains sous le menton et réfléchit.

— Qu’est-ce qui a déclenché la poursuite de ce navire par notre sous-marin ?

— Un comportement très étrange. Apparemment, le navire russe apparaissait et disparaissait de leurs écrans, ce qui signifie que les Russes mettaient et coupaient leurs contre-mesures, sans arrêt. Nous n’avons pas été prévenus de manœuvres russes dans le coin, le bateau est seul et sans escorte. Puis il y a eu ce message émis en clair, sans aucun chiffrage. Le type qui a appelé est le colonel Vladimir Kazief, identification confirmée par la C.I.A., c’est un officier supérieur des Spetsnaz, recherché pour crimes de guerre en Afghanistan, d’ailleurs. Nous avons tout son pedigree et très détaillé. Le plus inquiétant est le numéro qu’il a appelé.

Le Président soupira.

— Je vous écoute, mais j’imagine déjà ce que vous allez me dire.

Graham Jackson eut un petit sourire.

— Il a appelé la Loubianka, ce cher général Petchensko.

Le Président grimaça.

— Ce serait alors une opération des services secrets russes ? C’est n’importe quoi ! Que viendrait faire le FSB sur un navire de guerre, au beau milieu du Pacifique ?

— Je ne sais pas, Monsieur, c’est tout simplement très inquiétant. J’ai jugé bon de passer en DEFCON 3.

— Vous avez bien fait, Graham. Que disent nos satellites ?

— Rien, Monsieur. Vous n’ignorez pas qu’il y a un ouragan qui sévit dans la zone et la couche de nuages est très épaisse. De plus, le Vostochnaya Dymka, c’est le nom du navire russe, est doté de contre-mesures très efficaces et modernes. En parlant de l’ouragan, je vous rappelle d’ailleurs que la Côte Ouest sera touchée dans trente-six heures, tout au plus.

— Ah bon sang ! La loi des séries. Toutes les précautions ont été prises là-bas ?

— Oui, Monsieur.

— Bien, revenons à ce foutu bateau. On a investi des milliards de dollars dans ces satellites-espions et vous êtes en train de m’expliquer qu’à cause des nuages, nous sommes aveugles ? ! C’est du délire ! Qu’attendez-vous pour envoyer nos avions de reconnaissance !

— Impossible, Monsieur. La Californie est déjà touchée par des vents soufflant en tempête et leur rayon d’action ne permet pas d’intervenir sur une zone si éloignée. Notre seul moyen d’investigation reste l’USS Barracuda, notre sous-marin qui l’a pris en chasse. Et encore, nous avons eu beaucoup de chance. L’un des opérateurs sonar a détecté ce bateau par hasard et heureusement qu’il s’en est inquiété.

Le Président hocha la tête.

— Alors, dites-moi le fond de votre pensée, Graham. Je sens qu’il y a quelque chose qui vous inquiète et que vous ne m’avez pas encore dit.

Le secrétaire songea qu’il était difficile de passer sous silence une information à cet homme. Il soupira.

— Dès que les deux interlocuteurs du message transmis en clair ont été formellement identifiés, la CIA a ressorti leur profil. Kazief comme Petchensko sont classés parmi les plus virulents partisans d’un retour à l’U.R.S.S. et à la suprématie communiste.

— Et alors ?

— À votre avis, Monsieur le Président, quels moyens pourraient-ils employer aujourd’hui pour espérer le retour du passé ? En nous agressant, ils savent pertinemment que nous ne resterons pas sans répliquer. Vous connaissez les rêves de grandeur du Président russe qui n’hésiterait pas une seconde. Et pour lui, la seule solution serait de basculer vers un empire indivisible pour faire face et vite oublier sa fédération moderne qui n’est qu’un leurre. Regardez la situation en Ukraine ! Le conflit au Moyen-Orient ! Les Russes n’attendent que ça… et nous le savons tous, y compris les Européens qui sont à la botte des Russes pour des questions d’énergie.

Le Président jouait avec un crayon à papier, très concentré. Il releva les yeux.

— Je veux bien entendre mais j’ai encore un doute. Que préconisez-vous, Graham ?

— En DEFCON 3, nous sommes prêts à mettre en place une stratégie de réplique immédiate. En attendant, la seule menace réelle demeure le Vostochnaya Dymka et…

Son téléphone vibra. Graham Jackson regarda l’identité de l’appelant et s’excusa. La conversation fut très brève et il ne prononça qu’un remerciement du bout des lèvres avant de poursuivre.

— Désolé, pour l’interruption. C’était le Département de la Défense au téléphone. Notre ligne de protection a détecté un sous-marin de classe Boreï, le Saint-Pétersbourg pour être plus précis, dans la Mer de Béring et avec un cap plein Sud. Donc, pour le moment, nous avons deux menaces nucléaires étrangement positionnées qui semblent se rendre vers une même zone. J’en saurai plus dans quelques heures.

Le Président mit ses mains à plat devant lui et Jackson le relança.

— J’attends vos ordres, Monsieur le Président.

L’homme d’État inspira profondément.

— Bien, envoyez immédiatement l’un de nos sous-marins d’attaque vers le Saint-Pétersbourg, qu’il le prenne en chasse mais sans intervenir ni se faire repérer et qu’il attende mes ordres. Pour le Vostochnaya Dymka, les ordres sont simples. Au moindre signe d’agression ou si ce bateau de malheur se met en position de lancement, ordonnez à l’USS Barracuda de le couler sans attendre ni faire de sommations.

Graham Jackson, habitué des situations de crise, ne sourcilla pas.

— Vous allez tenter une solution diplomatique, Monsieur ?

Le Président des États-Unis jeta le crayon sur son bureau.

— Nous verrons dans les heures qui viennent. Quoi qu’il en soit, l’Amérique ne baissera pas son pantalon. Je veux un rapport circonstancié toutes les heures.

— Vous serez au Sénat, ce matin, et…

— Toutes les heures, Graham. Bonne journée.

Le secrétaire d’État se leva et prit congé.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Jeudi 9 juillet 23h50

Jordan finit de s’équiper et veilla aux armes qu’emportait Jeff avec lui. Il lui refit un topo rapide sur le pistolet-mitrailleur et l’automatique qu’il avait glissé dans sa ceinture.

— Tu es sûr de vouloir venir, Jeff ? Je peux le faire tout seul, sinon.

— Non, je vais devenir dingue à rester enfermé ici. Et puis, cela me met mal à l’aise de te savoir tout seul face à ces monstres. Je pense aussi à mes gamins…

Sans sombrer dans le sentimentalisme, Jeff avait la haine pour ses deux matelots assassinés et Jordan le comprit à son regard. Il culpabilisait, tout simplement.

— Tu n’y es pour rien. J’insiste, Jeff, tu peux renoncer.

Le marin mit son pistolet-mitrailleur en bandoulière et ouvrit lui-même la porte blindée.

— Allez, on y va.

Jordan avait distribué les rôles de manière simple. Il marcherait en tête et Jeff couvrirait ses arrières. C’était pour lui une façon de protéger le marin, peu habitué à mener une action de combat. En communiquant par signes, ils prirent la direction de la soute numéro quatre et de là, entrèrent dans la numéro cinq par le même chemin emprunté la veille par l’officier.

À l’abri des palettes de marchandises, Jordan évalua la situation et fut heureux de voir les deux sentinelles en train de discuter à l’autre bout de la soute. Le seul problème était la gestion du tir. À cette distance, moins de trente à quarante mètres, il était sûr de faire mouche sans problème. L’inconnue était sa méconnaissance de l’arme qu’il allait utiliser pour la première fois, puis la réaction des deux Spetsnaz. S’il loupait son tir, ils pouvaient répliquer et sans réfléchir, faire feu vers les palettes où les bombes étaient installées. Il suffirait d’une balle perdue et tout serait fini. Sans compter que leur pistolet-mitrailleur n’était pas équipé du réducteur de son. Si par chance leur tir ne touchait pas une bombe, la fusillade ne pouvait que prévenir les deux autres commandos, dans la cale juste en face de celle-ci.

Jeff, accroupi derrière lui, tapota son épaule, s’inquiétant de son mutisme. Jordan lui intima de ne pas bouger et en rampant, passa les palettes, les unes après les autres. Son but était de s’approcher et d’attirer les tirs sur lui.

Après un rapide coup d’œil vers les deux targets[2], il estima la distance à trente mètres. Il fallait jouer de l’effet de surprise et par chance, ce n’était pas un tir sur cible mouvante. Il régla le sélecteur de tir au coup par coup, vérifia la hausse, déplia la crosse pour un meilleur appui et respira profondément. Le souffle était aussi important qu’une main rigide et ne tremblant pas.

Le capitaine de la DGSE se décala tout à coup, apparaissant en pleine lumière. Il ajusta le tir et le PP-19 toussa deux fois, quasi simultanément.

Là-bas, les deux commandos s’effondrèrent sur place. Jordan piqua un sprint et vérifia leur état. Alors qu’il retournait le second, Jeff arriva en courant.

— Alors ? chuchota-t-il.

— Delta Charly Delta[3].

— Quoi ?

Jordan sourit et lui fit un signe explicite passant le tranchant de la main sur sa gorge. Il montra les corps du doigt à son ami.

— On les planque derrière les palettes.

Les deux cadavres furent traînés à l’abri des regards. Jordan se doutait bien que cela ne servirait à rien dans le cas d’une fouille approfondie de la soute, mais dans un premier temps, cela leur donnait une courte marge de sécurité si l’un des ennemis venait à visiter la cale.

— On reviendra plus tard prendre les armes et les munitions.

Jeff acquiesça. Jordan montra le sas d’un signe de tête. Sans tarder, il fallait abattre les deux cibles suivantes.

Après avoir traversé la cale, la coursive puis la soute suivante, Jordan ouvrit le sas vers la numéro six. Il n’avait pas fait un mauvais trip ou de cauchemar, les cinq camions étaient toujours là. Il fit signe à Jeff de ne pas bouger de sa position et remonta vers l’avant des deux premiers gros-porteurs. En arrivant à la hauteur de la cabine, il se mit à plat ventre et observa la cale en rampant sous le camion. Les deux Spetsnaz étaient beaucoup plus proches cette fois mais se tenaient éloignés l’un de l’autre tout en discutant. Parlant russe couramment, il n’eut pas de mal à comprendre leurs propos. Ces deux salopards parlaient d’Hélène et l’un d’eux se vantait de l’avoir violée. Jordan serra les dents et rejeta l’information aussitôt. Un tir de précision ne souffrait aucune approximation et la moindre émotion pouvait le faire échouer.

Malheureusement, dans sa position, l’angle de tir était trop serré et il rampa en marche arrière pour se dégager. Jordan approcha de l’avant du camion. En appui sur un genou, il jeta un dernier coup d’œil et positionna les cibles dans sa mémoire.

Jordan ôta le cran de sécurité, faisant passer le sélecteur de tir au coup par coup. Après une inspiration, il s’avança et fit feu.

Le premier Spetsnaz s’écroula et quand il effleura la queue de détente, il entendit un sinistre bruit mécanique et comprit aussitôt. Son arme était enrayée. Dans la même seconde, il récupéra son automatique à la ceinture et roula sur le côté.

Là-bas, le commando revenu de sa surprise, ouvrit le feu et une rafale continue se fit entendre avec un vacarme épouvantable.

Jordan cessa sa roulade, reprit appui avec un genou au sol et ajusta son tir. Le MP443 Grach était un automatique assez précis. Alors que les balles sifflaient et ricochaient sans fin autour de lui, il ajusta son tir et fit feu trois fois. La fusillade cessa aussitôt et là-bas, le Spetsnaz fut rejeté en arrière. Jordan se précipita. Le commando avait pris une balle dans le visage. Il jeta son pistolet-mitrailleur enrayé, prit celle du cadavre, éjecta le chargeur et remit un plein à la place.

Jeff arriva à cet instant.

— Nom de Dieu ! Tu l’as échappé belle.

Jordan acquiesça et se tourna aussitôt vers la porte, s’attendant à voir des renforts arriver. Cela dit, s’ils avaient vu juste et si leurs adversaires étaient bien en nombre insuffisant, ils ne couraient que peu de risques.

Il montra les cadavres à Jeff.

— Prends simplement les munitions et les grenades. On se replie.

— On ne désamorce pas les bombes ?

Jordan hésita.

— Vas-y, fais ce que je t’ai dit, on avisera plus tard.

L’officier se précipita vers la porte donnant directement sur la coursive et l’ouvrit lentement. L’escalier menant aux ponts supérieurs était à cinquante mètres et il attendit. Jeff arriva dans son dos.

— Alors, personne n’arrive ? C’est dingue, avec le bordel de la fusillade…

Jordan hocha la tête et murmura comme son ami :

— Je pense que tu as raison, ils ne doivent pas être très nombreux. Dans cette hypothèse, à la place de leur colonel, je garderai le reste de mes hommes sur le pont et vers la passerelle de commandement. Étant donné qu’il y a cinq ponts entre eux et nous, ils ne peuvent pas avoir entendu les coups de feu et c’est donc normal qu’il n’y ait pas de renforts.

L’officier respirait mieux, soulagé et retrouvant confiance.

— Alors, on y va ? On désamorce ?

Jordan contempla le visage souriant de Jeff qui visiblement ne doutait de rien.

— Tu as raison, on y va. Mais on ne va pas procéder comme je l’avais prévu. Allez ! On commence par les camions… Tu restes dans l’entrebâillement de la porte. Si tu vois quelqu’un, tu fermes tout de suite et tu me préviens.

— Bien compris, capitaine !

Jordan sourit à l’évocation de son grade et lui tapota affectueusement l’épaule.

— Alors, c’est parti…

[1] Constructeur russe d’automobiles de sport et de prestige.

[2] Cible, en langage militaire.

[3] Delta Charly Delta, langage phonique militaire dont on ne retient que les initiales. Dans ce cas, cela signifie que les targets ou cibles sont DCD (décédées).

Chapitre XIV

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Vendredi 10 juillet 4h45

C’était enfin la dernière bombe à désamorcer. Pour le moment, tout s’était parfaitement déroulé et aucun Spetsnaz n’était descendu prendre des nouvelles de ses camarades. Pourtant, Jordan demeurait prudent. Il demanda à Jeff de rester en surveillance à la porte de la soute qu’ils laissèrent entrouverte.

Il contempla la dernière mise en œuvre et essuya les gouttes de sueur qui perlaient sur son front. La première fois, il avait pris son temps pour analyser la technique utilisée. Finalement, après avoir accédé au cœur du mécanisme, c’était bien ce qu’il avait déduit lors de sa première visite.

Le premier système était une mise à feu manuelle, par saisie d’un compte à rebours via un clavier et le second fonctionnait à distance, par onde radio, les deux étant dissociables à volonté. Le saboteur avait donc le choix, il pouvait déclencher sa bombe grâce à un transmetteur, soit directement s’il s’agissait d’un suicidaire, soit avec un délai. Ensuite, s’il était à proximité, il lui suffisait de saisir un délai au clavier et de prendre la fuite. C’était bien ficelé ! Jordan avait dû réfléchir et prendre le temps d’analyser l’électronique du système. Encore une fois, il songea à son instructeur avec qui il avait passé des heures à poser des bombes et les désamorcer. Stan[1] pouvait être fier de son élève, aujourd’hui !

Au début, il avait tout simplement pensé à couper les fils extérieurs et ôter les détonateurs, ce qui aurait rendu la mise à feu inopérante. Le seul problème était qu’un simple coup d’œil permettrait de deviner le désamorçage. Après tout, même si les commandos russes n’étaient pas nombreux, le colonel pouvait tout à fait envoyer quelqu’un vérifier et s’ils avaient le matériel suffisant, faire remplacer les détonateurs dérobés. Son désamorçage n’aurait servi à rien !

Par conséquent, Jordan opta pour la solution la plus longue, la plus délicate, mais aussi la plus efficace. Il démonta le boîtier en ôtant quatre vis puis ayant accès à l’électronique du mécanisme, il modifia les circuits de déclenchement. Cela n’avait rien de compliqué, mais il prenait son temps pour éviter une fausse manœuvre et des conséquences dévastatrices. Il déconnecta les branchements menant aux détonateurs, leur faisant faire une boucle. Une fois l’opération menée à bien, il revissait le capot de protection puis s’attaquait directement aux détonateurs. Il retirait simplement la charge et les contacts électriques après avoir dévissé le tube cylindrique de protection. Pour terminer, il n’avait plus qu’à revisser et connecter à nouveau les fils. Les détonateurs étaient maintenant inopérants.

De l’extérieur, même avec un examen minutieux, on ne voyait pas la différence. Mieux, l’opérateur pouvait saisir sur place ce qu’il voulait au niveau du chronomètre, il se déclencherait tout à fait normalement. Idem pour la commande à distance. Il pouvait toujours saisir le délai voulu, le circuit lui renverrait une confirmation de validation et n’y verrait que du feu. Il n’y avait que pour le déclenchement direct que l’opérateur réaliserait son échec, car il ne se passerait rien. Maintenant qui déclencherait une explosion de plusieurs missiles balistiques en se tenant à côté ? Hormis l’option du kamikaze, toutes les mises à feu des bombes étaient maintenant annihilées.

Jordan se releva, épuisé par la tension nerveuse et la concentration. Il se recula et après un dernier coup d’œil sur la bombe, il ramassa ses outils et rejoignit Jeff.

— Alors, toujours rien ?

— Rien de rien, c’est flippant même.

— On dégage.

— Tu as fait ce que tu voulais ?

— Hmmm… Pas de souci, s’ils viennent inspecter leurs mises en œuvre, ils n’y verront rien, sauf à démonter le mécanisme comme je l’ai fait. Toutes les bombes sont maintenant inertes et ne représentent plus aucun danger.

Dans le regard de Jeff, il y eut un éclair d’admiration. Jordan reprit le pistolet-mitrailleur, fit jouer la culasse et prit le temps de visser le silencieux.

— C’est vraiment utile de mettre ce truc ?

Il fit un clin d’œil à son ami.

— Pour le moment, je préfère rester discret. Allez, tu me suis, on retourne à l’abri.

Il ne fallut pas longtemps pour gagner la cabine de l’ingénieur en chef et après avoir tapé à la porte blindée en respectant le code instauré, Jean-Pierre les fit entrer. Il poussa un soupir de soulagement.

Dès que Jordan entra, Nolwenn se précipita dans ses bras.

— Oh si tu savais ce que j’ai eu peur ! Mais qu’est-ce que vous avez fait ?

Jeff entra à son tour et Jean-Pierre rabattit la porte. L’officier de la DGSE récupéra une bouteille d’eau et avant de boire, la tendit à Jeff.

— Vas-y, c’est toi qui as fait tout le travail.

Jordan avala l’eau à grandes goulées et quand il eut fini, tendit la bouteille à son ami. Peu à peu, il déposa à terre tout son armement et le matériel.

— Alors qu’est-ce que vous avez fichu pendant tout ce temps ?

Nolwenn insistait et Jordan expliqua alors tout le déroulé de l’opération. Sa femme et Jean-Pierre l’écoutèrent religieusement.

— Alors, on ne risque plus rien ? ! s’exclama joyeusement Nolwenn.

Il fit non de la tête.

— Les bombes sont neutralisées, oui, cela ne veut pas dire que nous sommes hors de danger. Avec les quatre hommes de cette nuit, cela fait un total de six adversaires abattus. J’imagine qu’il y en autant sinon plus qui nous attendent là-haut. Et puis, nous ne savons toujours pas à quoi rime Minotaure !

Elle haussa les épaules.

— Et alors ? ! Quelle importance ?

Jordan prit ses mains dans les siennes et les serra fort.

— Je t’en prie, bébé. Fais-moi confiance. Il faut savoir à quoi tout cela rime et surtout, nous débarrasser des commandos encore vivants. Un seul d’entre eux représente une menace mortelle pour nous tous. On ne peut pas courir de risques, je pense qu’il y a eu assez de dégâts comme ça.

Jeff s’en mêla.

— Il a raison, Nolwenn, et on ne sait jamais. Dieu seul sait ce qu’ils veulent faire avec ce bateau.

L’officier en profita pour détourner la conversation.

— Et Hélène, comment va-t-elle ?

Jean-Pierre grimaça.

— Mieux. Elle est sortie de l’inconscience, il y a environ une heure. Elle a fait une crise de nerfs et avec Nolwenn, on a réussi à la calmer. Puis elle a sombré de nouveau. C’est terrible.

Jordan sentit l’angoisse dans la voix du dentiste et mit la main sur son épaule.

— Il faudra du temps pour qu’elle oublie cette horreur. Et pour cela, il faut passer à l’étape suivante pour que l’on puisse quitter ce trou à rats.

C’était difficile de trouver les bons mots pour le rassurer, heureusement, Jean-Pierre semblait solide. Jordan poursuivit.

— Pour le moment, on va manger un peu et se reposer. Ensuite, on avise.

Il regarda sa montre.

— Il est presque cinq heures et demie. On casse une graine vite fait, on dort et à neuf heures, réunion de crise pour la suite des événements. C’est bon pour tout le monde ?

Ils furent tous d’accord.

●●●

Au même moment…

— Bon Dieu, on est encore loin?

Kostya se pencha et fit un rapide calcul mental.

— Nous serons au point fixé, dans… environ une dizaine d’heures, colonel.

— Tu ne peux pas accélérer un peu plus ?

— Négatif, je suis à fond et regardez notre vitesse, avec le vent arrière, on frôle les cinquante nœuds !

Le colonel regarda sa montre.

— On y sera donc vers quinze heures ?

— C’est ce que dit l’ordinateur et si tout va bien ! Heureusement que l’ouragan va plus vite que nous et qu’il dévie vers l’Est. On évite une mer trop grosse, car j’aurai dû ralentir.

Kazief haussa les épaules et fit volte-face quand il entendit la porte s’ouvrir. Un de ces commandos lui fit signe d’approcher.

— Venez colonel, sortons, il faut que je vous parle.

Regardant le temps à l’extérieur, il fit la grimace et suivit son homme. Dès qu’il eut refermé la porte, le Spetsnaz montra sa radio en tapotant dessus.

— Je n’arrive plus à joindre nos hommes de garde auprès des marchandises.

Kazief blêmit soudainement.

— Pardon ? Ils sont quatre en bas… Ne me dis pas que…

— Je n’en sais rien, mais je les appelle depuis tout à l’heure et personne ne répond. Vous voulez que je descende voir ? Je prends les autres avec moi.

Kazief réfléchit rapidement. Encore quatre hommes de moins ? C’était impossible. Qui donc était monté à bord avec ces naufragés ? songea-t-il, abattu.

— Tu penses que les prisonniers les ont tués ?

L’homme hocha lentement la tête. Dubitatif, Kazief se perdit en conjectures. Que fallait-il faire ? Lancer les six derniers commandos aux trousses de ces bandits ? Et s’ils échouaient ?

— Oui, mais tu vas descendre avec un seul homme. Attends…

Le colonel ouvrit sa poche de cuisse et récupéra un objet qu’il lui donna.

— Vérifie que les explosifs sont en place et que le système fonctionne. Je n’ai pas besoin de t’expliquer le fonctionnement ?

— Négatif, colonel.

— Soyez prudents surtout. Je ne peux pas courir le risque de vous perdre tous les deux ainsi que cette télécommande. Compris ?

— Alors, mieux vaudrait descendre à plus que deux, mon Colonel.

Il avait raison, songea Kazief. Mis au pied du mur, il n’avait guère le choix.

— Bien, prends les quatre gardes du pont et ils t’escorteront. Tu vérifies la présence de nos hommes, bien que je ne me fasse plus beaucoup d’illusions. Mais le principal reste les explosifs, tu as bien saisi ? Vous ne restez pas, même si nos hommes ont été tués. Dès que tu as vérifié tous les explosifs, tu remontes me faire ton rapport.

— À vos ordres, mon colonel !

L’homme glissa la télécommande dans sa large poche de cuisse et détala aussitôt.

●●●

Le sergent Boris Pavlassov descendait prudemment l’escalier. Avec quatre hommes, en plus de lui, ce serait le diable si les prisonniers osaient les attaquer. L’un de ses hommes l’interpella.

— Eh sergent, tu es sûr qu’ils ne roupillent pas nos collègues ?

— Je ne sais pas, mais s’ils dorment tous les quatre, je les bute moi-même !

Boris était un commando expérimenté et avait plusieurs campagnes de guerre à son actif. Peu de chose lui faisait peur et surtout pas la mort. Ce qui l’inquiétait beaucoup plus était de ne pas savoir à quel adversaire il se trouvait confronté. Il avait beau fouiller ses souvenirs lors de l’arrivée des naufragés à bord, c’était difficile d’estimer lequel des trois hommes était le plus dangereux. Il penchait plus pour le capitaine du yacht que les deux autres. D’ailleurs, le plus jeune était un trouillard fini qui se pissait dessus. Alors, qui était donc ce marin ? Très certainement un ancien militaire bien entraîné ou un truand ? Comment savoir…

Ils repassèrent devant la première cabine où ils avaient été enfermés à leur arrivée et un autre commando fit un commentaire.

— On aurait mieux fait de descendre tout de suite les mecs et de garder les nanas ! Merde ! La première gonzesse, celle qu’on a butée sur le pont à leur arrivée, elle avait un de ces culs ! Et tout ça pour niquer la vieille après.

Un autre lui répondit.

— Tu as tort. Je l’ai baisée moi et je te jure qu’elle était bonne, la salope ! Bien serrée et…

Ses hommes eurent un rire gras. Boris s’emporta, détestant ce genre d’allusion.

— Vos gueules ! On prend l’escalier et je ne veux plus vous entendre.

Le sergent Boris Pavlassov n’avait jamais violé de femmes et ne partageait pas ce goût immodéré pour cette violence gratuite, y compris les meurtres des populations civiles. En tant que soldat membre des forces spéciales, il s’interdisait ces actes criminels. Les ennemis de son pays représentaient un vivier suffisant pour y épancher sa haine personnelle.

Ils atteignirent enfin le dernier palier et le sergent lança un appel radio. Toujours rien.

Pour ne pas briser le silence, il donna ses ordres en faisant quelques gestes codés et rapides puis s’engagea dans la coursive principale. Les soutes étaient vers la droite et il ouvrit le chemin, ses hommes en appui derrière lui. La cale où avaient été chargés les transports de missiles fut la première visitée. Dès qu’il poussa la porte, il comprit pourquoi les deux Spetsnaz ne répondaient pas. Ils coururent vers les deux corps et Boris grimaça en voyant le premier. Son visage avait disparu, une balle en pleine tête.

— Merde !

Il ne put que constater la disparition des munitions et essaya de comprendre. Il tourna un peu tout autour puis se dirigea vers les camions. Il retrouva facilement les impacts des balles et les éraflures sur le sol de métal. Il fit alors volte-face et pinça les lèvres.

— Qu’est-ce qu’il y a, Sergent ?

Il montra du doigt les cadavres de leurs amis.

— Ils ont tiré à une belle distance. Apparemment, ils n’ont pas vidé un chargeur, les mecs savent bien viser.

Il soupira et rappela les autres membres de son équipe.

— Chacun dans la cabine d’un camion. Vérifiez bien à mon signal que la diode verte s’allume comme le compteur. Vous ne touchez à rien, bien entendu.

Le petit plaisantin de la troupe lui fit un clin d’œil.

— Ouais, en attendant, te plante pas de bouton, hein ?

Cela ne fit rire que lui. Le sergent Pavlassov patienta et quand ils furent tous à bord des camions, il prit la télécommande et la mit en fonctionnement. Il manipula les boutons et cria.

— Alors ?

Ses hommes répondirent en même temps. Apparemment, cela fonctionnait. Boris grimpa dans le dernier camion et put constater de visu que la diode était bien allumée ainsi que le compteur digital. Il coupa aussitôt le circuit et rempocha la télécommande. Soupçonneux, il regarda les détonateurs de plus près. Tout était normal.

Il descendit de camion et rejoignit ses hommes qui l’attendaient devant la porte.

— On passe à la suivante et j’imagine qu’on va trouver la même chose.

Ils pénétrèrent dans la cale numéro cinq et à leur grande surprise, ne virent pas leurs camarades.

— Mince ! Où sont-ils passés ?

Le sergent se pencha et remarqua les traînées de sang indistinctes. Elles menaient aux palettes et il s’y dirigea sans hésiter. Les deux hommes étaient là, morts bien entendu, et délestés eux aussi de leurs munitions.

— Putain de merde !

Boris chercha des traces de la fusillade et ne trouvant rien, il déduisit qu’ils avaient été surpris sans pouvoir répliquer. Ces salopards étaient vraiment des professionnels.

Il se tourna vers ses hommes.

— Bien, comme tout à l’heure. Mettez-vous près des bombes, on vérifie la diode de fonctionnement.

Il recommença la manipulation et au fur et à mesure, ses hommes allant d’une palette à l’autre, vérifièrent l’allumage de la diode verte et des compteurs.

— Tout est ok, sergent. On dégage ?

Il hocha la tête et regarda autour de lui. Il n’y avait aucun endroit où cinq personnes pouvaient se cacher par ici. Ses ordres étaient clairs. Une fois la vérification effectuée, ils devaient remonter sans traîner.

— C’est bon, on remonte.

Ils quittèrent la cale et reprirent le chemin inverse. Le sergent s’arrêta devant la porte de l’ingénieur nucléaire. Sans trop savoir pourquoi, il entra et jeta un coup d’œil. La pièce était vide et comme il avait mené l’assaut contre l’équipage du navire, il se souvint que les portes de communication étaient fermées. Comment les naufragés auraient-ils pu avoir la clé ?

Il referma la porte.

— Tu pensais les trouver ici, sergent, à nous attendre bien sagement ?

Boris fit volte-face et toisa son homme.

— Tu l’ouvres encore une fois et je te jure que tu ne la fermeras plus jamais.

Il le fixa un long moment puis fit demi-tour, reprenant le chemin des escaliers.

Quelques instants plus tard, il entra sur la passerelle de commandement.

— Colonel, on peut se voir ?

Kazief somnolait dans le siège à côté du pilote. Il bondit et sortit le premier. Une fois la porte fermée, il se montra impatient.

— Alors ? !

— Comme je le redoutais. Nos hommes ont été abattus. La bonne nouvelle, c’est qu’ils n’ont pas touché aux explosifs. Tout est conforme et en fonctionnement. J’ai vérifié chaque mise en œuvre.

Il lui rendit la télécommande et le colonel hocha la tête en la remettant à l’abri.

— Hmmm… On a affaire à des types qui savent se battre, mais heureusement ce ne sont pas des militaires entraînés et encore moins des artificiers, spécialistes en explosifs.

— Se battre ? Pas seulement, mon colonel. J’ai trouvé les traces des fusillades, le ou les types qui ont tué nos hommes sont des pros. Parole ! Une balle en pleine tête à vingt mètres, ce n’est pas à la portée de n’importe qui…

Kazief contempla longuement le visage de son sergent. Il connaissait bien Boris et savait qu’il en fallait beaucoup pour l’impressionner.

— Tu es sûr ? Les explosifs sont bien branchés et tout s’est allumé ?

— Affirmatif, colonel. Ah, j’oubliais… Ils ont récupéré les munitions et les grenades.

— Ça, je m’en doutais un peu. Bien, surveille les hommes et dis-leur d’ouvrir les deux yeux. Bientôt, nous serons évacués et…

— Permission de donner un avis, mon colonel ?

Kazief fut encore plus surpris. Décidément, avec Minotaure, rien ne se passait comme d’habitude. Jamais un de ses hommes ne l’aurait interrompu et encore moins le sergent Pavlassov !

— Je t’écoute, Boris.

— D’après la mission, c’est un de nos sous-marins qui doit nous récupérer, n’est-ce pas ?

— Continue.

Le Spetsnaz montra l’océan déchaîné et le fracas du vent comme celui des déferlantes autour d’eux qui ajoutaient à l’atmosphère terriblement angoissante.

— Vous pensez vraiment qu’un sous-marin peut nous récupérer dans cette soupe ? Ou alors, nous avons rendez-vous quelque part où c’est plus calme.

Kazief songea que Boris était loin d’être un idiot et son bon sens, d’une logique implacable lui glaça le sang. Cela dit, l’ouragan n’avait pas été prévu à Moscou quand il avait pris ses ordres…

— Où veux-tu en venir, Boris ? Parle et vide ton sac.

Le sergent, très gêné, se dandinait d’une jambe sur l’autre.

— J’ai confiance en vous, mon colonel. Mais ensuite… Je ne la sens pas cette mission. Depuis le début, tout va de travers. Minotaure n’a pas été vraiment bien préparée et… Et déjà, supprimer tout l’équipage de ce navire, je n’ai pas bien compris, même si je n’ai pas à discuter les ordres que vous me donnez. C’étaient des marins russes, colonel. Vous réalisez, on a du sang russe sur les mains ! Quant aux missiles, je…

— C’est bon, j’ai compris. Rassure-toi, nous agissons sur ordres, Boris, et il n’y a aucun risque que cela dérape.

Le sergent le fixa droit dans les yeux.

— Vous me donnez votre parole, mon colonel ?

— Tu l’as. Comme moi, j’ai eu celle du général Petchensko. Tu es suffisamment rassuré ? Maintenant, va faire le tour des hommes et organise des tours pour qu’ils puissent se reposer. Je compte sur toi.

Boris Pavlassov le salua et tourna les talons.

Kazief s’approcha de la rambarde et contempla la nuit. L’obscurité était totale mais même à cette hauteur, les embruns venaient fouetter son visage. Quand il fera jour, ce sera plus simple et au moins, il pourra voir les éléments et jauger la situation de façon plus objective.

Minotaure sera bientôt finie et ils pourront évacuer ce maudit navire.

Enfin… Si le sous-marin était bien au rendez-vous.

Sans être spécialement superstitieux, Kazief croisa les doigts et pensa longtemps aux paroles de son sergent. Et s’il avait raison ?

[1] Stan, thriller, même éditeur, même auteur.

Chapitre XV

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Vendredi 10 juillet 9h15

— Bon Dieu, je donnerai n’importe quoi pour un bon café !

Nolwenn contempla son mari et approuva d’un hochement de tête.

— Hmmm… Et pour une douche, je double la mise !

Tout à coup une petite voix les fit sursauter.

— Et moi, je triple pour manger un bœuf, sabots et cornes compris.

Les quatre amis se tournèrent vers le lit. Hélène venait de s’asseoir et sa mine faisait peur. Le teint gris, des cernes noirs et le regard fuyant. Jean-Pierre fut évidemment le premier à se précipiter. Les trois autres tournèrent la tête pour leur laisser un peu d’intimité.

Jordan se leva après un petit moment et les rejoignit. Il s’agenouilla devant Hélène.

— Alors, comment te sens-tu ?

— Mal… J’ai mal, Jordan. Je me sens… détruite de l’intérieur et…

Elle fondit en larmes, ne pouvant en dire plus. Jean-Pierre baissa la tête, les larmes aux yeux. L’officier de la DGSE l’obligea à relever le visage en prenant son menton avec beaucoup de douceur.

— Hélène, c’est terrible ce qui est arrivé, tu ne l’oublieras jamais, tu souffriras dans ta chair pendant longtemps, mais… tu es en vie. Tu as un mari adorable qui t’aime profondément et il faut remonter à la surface. Tu en as la force, je le sens. Bats-toi !

Elle prit tout à coup conscience de la tenue de Jordan.

— Mais… Mais qu’est-ce que tu fais déguisé comme ces ordures ?

Jordan sourit et tapota sa main.

— C’est une longue histoire et je vais te la raconter. Avant tout, c’est vrai que tu as faim ?

Elle acquiesça. Il se tourna et prit la ration que Nolwenn lui tendait.

— C’est la dernière, Jordan, lui dit-elle.

Il nota l’information et avec Jean-Pierre, ils la firent manger. Entre deux bouchées, elle le regarda de nouveau.

— Tu m’expliques ce qui se passe. Je ne comprends plus rien à te voir ainsi…

Ravi de la voir reprendre du poil de la bête, Jordan se lança dans un long monologue et lui expliqua la situation en détail. Pendant ce temps, Jeff lui apporta une bouteille d’eau et Nolwenn s’assit à côté d’elle pour la soutenir.

Ils étaient de nouveau cinq à lutter.

●●●

Le jour était gris, la pluie battante et les vents se calmaient enfin. Le colonel Kazief était à cran et la brève discussion nocturne avec son sergent avait semé le doute dans son esprit. La mer était encore grosse, avec des creux de deux à trois mètres, mais cela restait très supportable, d’autant plus que le gros de l’ouragan remontait plus vite et se dirigeait vers le Nord-Est.

— Café, mon colonel ?

Il prit la tasse fumante apportée par l’un de ses commandos et jeta un œil au pilote. Le jeune marin obéissait et faisait son travail convenablement. Il était terrorisé et tant mieux. À défaut de pouvoir lui faire confiance, susciter la peur était encore la meilleure solution. La terreur était le pilier principal de la stratégie des Spetsnaz au cours de leurs opérations.

— Tout va comme tu veux ?

— Oui, colonel.

Le pilote restait concentré et Kazief s’approcha de l’écran central.

— Même sur l’écran, on voit bien que l’ouragan va plus vite que nous.

Kostya fit un petit rictus.

— Hmmm… Il vous a bien servi, c’est un peu grâce à lui si nous arrivons aussi vite à votre destination. Euh… Pourrai-je vous demander ce que l’on va faire là-bas.

Le colonel se tourna vers lui.

— Non, ou plutôt si. Nous avons rendez-vous avec un sous-marin et c’est à son bord que nous allons embarquer.

— Moi aussi ?

Même le ton de sa voix était empreint de frayeur et de doute.

— Je te l’ai dit. Si tu m’obéis, on t’emmène avec nous et pour le moment, tu fais très bien ton travail.

— Une question… Comment allez-vous contacter le sous-marin ?

— C’est lui qui nous repérera et fera surface. Nous n’aurons qu’à prendre un radeau de sauvetage et ils nous récupéreront.

Le lieutenant Kostya Moslakov s’éclaircit la voix.

— Hem… Et le Vostochnaya Dymka ?

Kazief garda le silence quelques secondes avant de répondre.

— Je t’expliquerai plus tard.

Un nuage passa dans les yeux du pilote et le chef des Spetsnaz se demanda ce qu’il pouvait penser. Après tout, ce n’était pas très important. Le tout était qu’il soit convaincu de quitter le navire avec eux et d’obéir à ses derniers ordres.

La réussite ou l’échec de Minotaure reposait finalement sur l’obéissance du pilote ou plutôt sur le degré de peur qu’il ressentait.

●●●

USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Vendredi 10 juillet 2015 10h00

— Alors, Greg, du neuf ce matin ?

Après une nuit de veille, le quartier-maître Gregor O’Sullivan était fatigué et les cernes lui mangeaient le visage. Il frotta lentement sa barbe de trois jours et étouffa un bâillement. Il ne prenait que quelques heures de repos et, à la demande du commandant Steels, passait tout son temps devant ses écrans.

— Je ne comprends pas à quoi ils jouent, commandant.

L’officier s’assit à côté de lui et regarda le voyant DEFCON 3 de l’autre côté de la passerelle de commandement. Il soupira et sortit un message de sa poche.

— Eh bien, je vais ajouter du travail à vos réflexions. Lisez.

L’opérateur sonar lut rapidement et regarda son supérieur.

— Alors, ils confirment bien qu’un sous-marin va venir rejoindre le Vostochnaya Dymka ?

— Affirmatif. Et pas n’importe lequel ! Vous avez vu sur le message, c’est le Saint-Pétersbourg qui est attendu, le dernier-né de la classe Boreï, un monstre qui ne pourra pas vous échapper.

Gregor acquiesça.

— Normalement, non. Cela dit, les Boreï ont des filtres acoustiques que la C.I.A. n’a pas encore percés à jour et un équipement presque équivalant au nôtre. Ce sera coton !

Le commandant Steels lui tapa l’épaule.

— Je vous fais confiance, Greg. Soyez vigilant, c’est tout ce que je vous demande. Ah, j’oubliais !

Il sortit un second feuillet.

— Nous allons recevoir l’aide de l’USS California, un SNA de classe Virginia, et devinez qui est aux commandes ?

Le marin ne répondit pas.

— C’est Steve Bradley et son second, le capitaine Jess Monroe. Tels que je les connais, ils doivent faire fondre leur réacteur pour arriver plus vite. En tout cas, nous jouerons la partie à deux contre deux.

O’Sullivan grimaça.

— Le commandant Bradley, ce n’est pas celui qui a…

Steels rit de bon cœur.

— Oui, lui-même. Le seul commandant qui a réussi à intercepter un Boreï et l’a obligé à faire surface, il y a moins d’un an. C’est vrai qu’il a la torpille facile, mais il sait y faire, le bougre ! C’est un sacré chasseur et c’est rassurant de le savoir là.

Le commandant se leva.

— Prenez un peu de repos, Greg. Vous avez une sale tête. J’ai besoin de vous en pleine forme à votre poste et quelque chose me dit que cela ne va plus tarder à bouger. À tout à l’heure.

Alors que le commandant Steels s’éloignait, le quartier-maître remit ses écouteurs et manipula ses commandes.

Le Vostochnaya Dymka jouait toujours à cache-cache avec eux.

●●●

— Bien, je vais aller chercher des vivres, on ne peut pas rester sans manger en plus de tout le reste.

Nolwenn le contempla.

— Tu penses que cela va durer encore longtemps ?

— Aucune idée, mais dormir et manger sont aussi importants que la science du combat ou des armes.

Jeff était déjà debout.

— Je t’accompagne.

Jordan se leva à son tour et lui sourit.

— Tu y prends goût, Jeff ?

— Pas spécialement, mais je pourrai porter la bouffe pendant que toi, tu feras le ménage si on tombe sur ces enfoirés.

Son raisonnement était encore judicieux. Jeff ne prit qu’un pistolet avec lui tandis que Jordan renfilait le brêlage complet et tout l’armement maintenant habituel. Il embrassa rapidement Nolwenn et fit un signe amical aux deux dentistes.

— Tu es prêt ?

Jeff fit signe que oui, alors Jordan ouvrit la porte blindée.

La minute suivante, Jeff et lui parcouraient rapidement la coursive principale. Il fallait remonter vers le pont où leur groupe avait été séparé. Jordan avait noté que la cuisine ne devait pas être loin de cette zone. Trouver les cuisines et les réserves principales, c’était l’espoir de manger des vivres frais.

Jordan imposa une halte sur chaque palier et après avoir consciencieusement écouté tous les bruits du navire, il poursuivait la remontée, montant quatre à quatre les marches jusqu’au palier suivant. Jeff le suivait sans discuter et obéissait à toutes ses demandes sans sourciller.

Parvenu au pont où ils étaient emprisonnés, Jordan ouvrit le sas de communication et retrouva la coursive. Toujours personne. L’officier songea que les Spetsnaz les attendaient sur le pont supérieur et il leur donnerait bientôt satisfaction. Chaque chose en son temps. Pour l’heure, il fallait trouver à manger.

Jordan courut en petites foulées et entra dans la cellule où Hélène et Nolwenn avaient subi leur terrible sort. Le commando égorgé gisait toujours sur la table. Sans un regard pour le corps, Jordan récupéra un carton et l’ouvrit. C’était bien de l’eau et il fit signe à Jeff de le prendre. Il poursuivit son exploration et cette fois, se montra plus attentif.

Jeff s’approcha de lui et chuchota.

— Il n’y a que les denrées sèches par ici ou la boisson. Il doit y avoir un autre endroit, plus près des cuisines pour que les cuistots n’aient pas à cavaler.

Jordan hocha la tête et ils sortirent. Prenant à gauche, l’officier ouvrit les portes, les unes après les autres, faisant chou blanc à chaque fois. Arrivés au bout de la coursive, il fallait se rendre à l’évidence, les cuisines devaient être situées ailleurs. Il s’en voulut de ne pas avoir poussé son exploration plus loin, le premier jour.

— On fait demi-tour et on pousse sur la droite après les escaliers.

Jeff opina du chef et tous deux revinrent sur leur pas. Après avoir dépassé le sas d’accès aux escaliers, Jordan recommença à ouvrir les portes. La troisième fut la bonne.

— Enfin, je commençais à désespérer.

La cuisine était spacieuse et équipée comme il se devait pour nourrir l’équipage d’un vaisseau comme celui-ci. Vers le fond, ils trouvèrent l’accès à une réserve qui se révéla une véritable caverne d’Ali Baba. Les murs étaient couverts d’étagères, celles-ci étant remplies de boîte de conserve, de bocaux et ils purent accéder aux chambres froides.

— Dommage que l’on ne puisse pas se faire cuire un bon steak, merde alors !

Jordan regarda son ami en souriant. C’était tentant, mais beaucoup trop risqué. Il avait ramassé un sac à dos et le remplit de boîtes, de paquets de gâteaux secs et d’une multitude de vivres qui pouvaient être consommés sans besoin de préparation ou de cuisson. Il avisa des bocaux et traduisit l’étiquette.

— Du bœuf en daube ? Froid, ça ne doit pas être terrible, mais bon…

La razzia ne leur prit qu’une dizaine de minutes et cerise sur le gâteau, ils tombèrent sur la réserve de pain, des miches rondes et plates, déjà cuites et sous vide. Les deux complices en avaient l’eau à la bouche car ils ne mangeaient que des rations depuis des jours.

— C’est bon, on en a assez. On dégage.

Jeff prit le sac sur le dos, grimaça un peu sous le poids conséquent et sans se plaindre, reprit le carton de bouteilles d’eau.

— Tu vas y arriver, ce n’est pas trop lourd ?

— T’inquiète, Jordan ! Contente-toi de m’ouvrir la route et je prendrai double portion de bœuf en daube !

Ils échangèrent un clin d’œil et avant de sortir, Jordan récupéra des couverts abandonnés sur l’un des pianos. Manger avec une fourchette serait tout de même plus agréable.

Le retour vers leur cachette se passa sans incident notable, mais leur prit beaucoup plus de temps. Jeff souffrait sous le poids du sac et du carton, sans toutefois réclamer de pause.

Arrivé au dernier pont, l’officier ouvrit prudemment le sas de communication. La coursive était déserte, comme auparavant. Il en venait presque à regretter que les Spetsnaz ne déambulent pas dans le navire. Combien étaient-ils au total ? S’il en avait maîtrisé un ou deux de plus, cela l’aurait rassuré pour l’avenir.

Quelques minutes plus tard, Jean-Pierre refermait la porte derrière eux.

— Eh bien, aujourd’hui, on va faire restaurant cinq étoiles, les amis !

L’enthousiasme de Jeff fut communicatif et déclencha les sourires de leurs compagnons d’infortune. Dix minutes plus tard, ils mangeaient tous les cinq du bœuf en daube, avec des tranches épaisses de pain.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Latitude Nord 33° 46' 35''

Longitude Ouest 144° 33' 23''

Vendredi 10 juillet 14h25

Le signal sonore était strident et franchement agaçant.

— Bordel de merde, qu’est-ce qui se passe encore ?

Kostya fit un signe de la main et appuya sur quelques boutons. L’alarme cessa aussitôt.

— Nous avons atteint le point que vous m’aviez indiqué, colonel. Rien de plus.

Kazief regarda sa montre et hocha la tête. Il se précipita au-dehors et appela le sergent Boris Pavlassov qui arriva en courant.

— Viens.

Les deux Spetsnaz entrèrent à l’abri. Kazief interpella le jeune pilote.

— Où sont les jumelles ?

— Le meuble derrière vous, colonel. Deuxième tiroir.

L’officier y récupéra des jumelles de marine très puissantes et en tendit une paire au sergent.

— Tu prends la vigie de droite, je vais à gauche.

Les deux postes étaient à l’extérieur et malgré le mauvais temps, Kazief ne souhaitait confier la tâche à personne d’autre que Boris ou lui-même. C’était leur vie qui était en jeu. Il se tourna vers le pilote.

— J’imagine que tu ne sais pas utiliser les systèmes de repérage sous-marin, les radars et tout ça ?

— Négatif, colonel. Je sais à peu près comment ça fonctionne, mais je ne sais pas analyser ou lire les informations. Pour cela, il ne fallait pas tuer mon collègue.

Kazief le fusilla du regard.

— En attendant, coupe ton réacteur ou fais ce que tu veux, mais ralentis.

— Je ne peux pas couper le réacteur, je ne sais pas le faire. Ralentir, ça, je connais et il me faut un minimum de puissance pour contrôler le navire.

— Alors descends à la vitesse minimum, mais ralentis.

Kazief fit un signe à Boris. Tous deux sortirent par la porte réservée aux vigies et commencèrent à balayer l’horizon avec leurs jumelles.

Kostya les contempla. Porte fermée, ni l’un ni l’autre ne pouvait le surveiller. Il commença par faire le nécessaire pour réduire sa vitesse à huit nœuds. Ensuite, il bascula son écran et brancha les systèmes de détection ultra-puissants du Vostochnaya Dymka.

Sur l’écran noir, il repéra tout de suite le sous-marin américain. Il était à moins de quinze milles dans son arrière. Depuis le temps qu’il se laissait volontairement détecter, il avait pu brancher un repère électronique sur lui afin de ne pas le perdre et espérait que les marins américains en avaient fait autant de leur côté.

Il modifia les fréquences et augmenta la portée du balayage, en tournant un potentiomètre. Le sous-marin américain approcha de son navire sur l’écran et soudain, un second submersible apparut, droit devant, symbolisé par un point. Heureusement, Kostya avait coupé les alarmes sonores !

Il grimaça. Sur le moniteur de contrôle, le deuxième sous-marin apparaissait en rouge et il lut les informations qu’un autre écran affichait rapidement. Il répéta à mi-voix pour lui-même :

— Identification, Saint-Pétersbourg… SNLE classe Boreï… Gisement cinq degrés… Cap cent quatre-vingt-cinq degrés… Vitesse trente nœuds… Profondeur de détection, soixante pieds… Distance vingt-cinq milles.

Kostya se massa le menton. Le Saint Pétersbourg arrivait très vite sur eux et à faible profondeur. Le système de protection du navire avait bien identifié le sous-marin russe automatiquement et affichait maintenant son code de sécurité sur l’écran.

— Voyons… dit-il, à voix basse. ID du sous-marin, STPTBG - BOR - K570. C’est bien le Saint Pétersbourg !

L’écran secondaire afficha d’autres informations.

— STPTBG - BOR - K570, vitesse huit nœuds, remontée à trente pieds…

Le pilote se remit à son clavier et effectua une requête. L’écran afficha aussitôt la réponse.

— Contact estimé quinze minutes à vitesse constante… Seize minutes…

Logique. Le Vostochnaya Dymka et le sous-marin étaient tout deux en réduction de vitesse. Il soupira et, en son for intérieur, Kostya se demanda pourquoi quelque chose le dérangeait dans son approche…

●●●

— Mais pourquoi passer à l’attaque maintenant ? Tu nous as dit que la nuit était plus propice aux attaques, non ? Tu es complètement dingue, Jordan, et tu me fais peur !

L’officier sourit à sa femme.

— Écoute, on est en vie, tout va bien et il faut bien que cette histoire s’arrête à un moment ou à un autre.

— Tu ne sais même pas combien ils sont là-haut ? Tu réalises, un peu ! S’ils sont une douzaine, que vas-tu faire ?

Jordan avait du mal à la calmer et tempéra ses propos. S’agacer ne servait à rien pour apaiser sa femme, il le savait depuis longtemps.

— Bébé, il faut le faire. Nous ne pouvons pas rester indéfiniment enfermés à fond de cale, sans rien faire.

Jeff leur fit signe.

— Eh ! Vous avez remarqué ? On doit ralentir…

Ils firent tous silence et purent constater que les vibrations régulières du navire baissaient d’intensité.

— Merde ! jura l’officier.

Jordan récupéra ses armes et se tourna vers Jeff.

— Garde le reste avec toi. Inutile de mettre le silencieux. Si je ne reviens pas, faites tout pour vous échapper et toi, Jeff, il te faudra terminer le ménage. Ok ?

L’officier de la DGSE se chargeait au maximum avec les munitions récupérées et fit un sourire à sa femme.

— Ne t’inquiète pas, je reviendrai.

Nolwenn était en larmes et eut un sursaut de courage.

— Si tu ne reviens pas, je te préviens, je demande le divorce ! Je te le jure…

Ému, il la prit dans ses bras pour la serrer fort. Après un dernier regard à ses amis, il quitta la pièce sécurisée.

Nolwenn s’effondra sur place et Jean-Pierre essaya de la consoler.

●●●

Kostya fronçait les sourcils en contemplant le petit point qui clignotait. Quelque chose ne tournait pas rond et il ne parvenait pas à s’expliquer son désarroi. Si son collègue avait pu lire les données à sa place, il aurait certainement traduit tout ce charabia incompréhensible qui défilait devant ses yeux.

Soudain, un second point rouge apparut à côté du Saint Pétersbourg et le pilote s’immobilisa.

— Qu’est-ce que c’est ? Ils viennent nous chercher ou…

Il tapota sur la console des contre-mesures et tout à coup son écran noir se mit à clignoter alors qu’un message d’alerte apparut, en lettres capitales.

— Nom de Dieu, c’est pas possible !

Il effectua une requête et se mordit les lèvres à sang en lisant la réponse.

— RPK-2 Viyuga lancé depuis STPTBG - BOR - K570. Cible en acquisition : Vostochnaya Dymka…

Son cœur s’arrêta.

— BORDEL DE MERDE !

Sans réfléchir, Kostya écrasa d’un coup de poing un gros bouton rouge, tout seul sur la droite de son tableau de bord. Aussitôt, le mugissement d’une sirène sinistre se répandit dans tout le vaisseau pendant qu’une voix enregistrée appelait tout l’équipage aux postes de combat.

Le colonel et le sergent revinrent en même temps sur la passerelle.

— C’est quoi ce bordel ?

Kostya était figé par la peur et lui montra du doigt son écran. Kazief dut se tenir au tableau de bord après avoir lu. Boris le regarda.

— Que se passe-t-il, mon colonel ?

Le colonel était livide.

— Le Saint Pétersbourg vient de lancer un missile sur nous…

L’écran se mit à clignoter et affichait maintenant une autre information :

« Impact 3 mn… 2 mn 55 secondes… 2 mn 50 secondes… »

Chapitre XVI

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Latitude Nord 33° 46' 35''

Longitude Ouest 144° 33' 23''

Vendredi 10 juillet 14h26

Le jeune pilote agit par réflexe. Il bondit sur le siège à côté et alluma rapidement les consoles puis appuya sur quelques boutons. L’écran central changea d’aspect et d’un coup sec, il abaissa une autre manette. L’alarme cessa brusquement et le silence fut encore plus impressionnant que le vacarme précédent.

— Que fais-tu ?

Le colonel le regardait faire et resta derrière lui. Kostya ne prit pas le temps de répondre, concentré sur les manipulations à saisir au clavier et dans l’ordre. Sur le moniteur de contrôle, une mire se mit à clignoter. Visiblement, le missile était pratiquement à mi-chemin.

Kazief ne put s’empêcher de faire un commentaire entre ses dents.

— Je croyais que tu ne savais pas t’en servir.

Le pilote transpirait.

— Pas sûr que j’y arrive…

Il hésita plusieurs fois, tâtonna, lâcha quelques jurons et plus d’une fois, soupira.

— Accroche-toi, petit, tu vas y arriver !

Le colonel l’encourageait maintenant.

— Colonel, vous savez qu’il y a deux sortes de missiles RPK-2 ?

— Oui, conventionnel ou nucléaire. Et s’il s’agit du second…

Inutile d’en dire plus. Kostya se tourna vers le sergent.

— Combien de temps ?

Boris regarda l’écran.

— Une minute et trente secondes !

Tout à coup, la mire sur l’écran encadra le point mobile et une alarme aiguë retentit. L’ordinateur afficha alors une mention qu’il répéta avec joie.

— Cible acquise. Mise à feu manuelle !

En tremblant, le pilote appuya sur la touche Entrée du clavier. Quelques secondes après, tout le navire trembla et sur le côté bâbord, un missile décolla de l’une des batteries antiaérienne dans un vacarme assourdissant. Le missile disparut rapidement à leur vue dans l’épaisse couche de nuages.

Les trois Russes restaient penchés sur l’écran de contrôle et suivaient angoissés les deux points mobiles qui se rapprochaient l’un de l’autre.

Kostya avait les yeux fixés sur un compteur qui défilait devant ses yeux.

— Attention ! Impact dans trois secondes… Maintenant !

Ils entendirent la déflagration assourdie avec un temps de retard et tous les trois se tournèrent ensemble vers la gauche. Par la verrière, ils ne purent rien voir, ni même les débris tomber dans la mer.

— Nom de Dieu, c’était moins une…

Boris s’approcha de la grande baie bâbord.

— Comment sait-on quel type de missile c’était ?

Ce fut le pilote qui lui répondit, avec une voix peu assurée.

— Vu la distance, nous aurions été détruits par un souffle nucléaire. C’était donc un PRK-2 conventionnel, par chance.

Le colonel Kazief contemplait l’océan lui aussi, craignant que le Saint-Pétersbourg ne réitère et ne refasse feu, avec un autre missile, voire pire, avec une ou deux torpilles.

Apparemment, le pilote avait suivi le même raisonnement.

— Colonel, c’est bizarre, le Saint-Pétersbourg devrait tenter un nouveau tir, pas vrai ? Pourtant…

Kazief ne l’écoutait plus. Son regard perçant restait fixé sur les déferlantes au loin. Là-dessous, un sous-marin russe invisible se préparait certainement à les couler. Ils avaient été trahis par Petchensko ! Lui seul avait le pouvoir d’ordonner une telle monstruosité. Maintenant, ils n’avaient plus aucune chance d’en réchapper. Sa seule porte de sortie venait de lui être brutalement claquée au nez. Il n’avait plus qu’une chose à faire…

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USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Vendredi 10 juillet 14h27

— Nom de Dieu ! Commandant, venez vite !

Le quartier-maître bascula son écoute sur haut-parleurs. John Steels n’était pas loin et revint vers lui très rapidement.

— C’est quoi ce souffle que l’on distingue ?

O’Sullivan était très pâle.

— C’est le sous-marin russe, commandant ! Je ne l’ai pas entendu arriver. En fait, le Vostochnaya Dymka est entre nous et a fait écran à sa cavitation. Je… Ce bruit, c’est un missile, commandant !

Le commandant se pencha vers lui.

— Quoi ? Vous me dites que le ruskof a balancé la purée ! Merde, mais vous attendiez quoi pour me prévenir ?

Steels se précipita vers le tableau et allait enfoncer un bouton rouge. Le quartier-maître l’en empêcha en saisissant son poignet.

— Non, commandant, inutile. Nous ne sommes pas la cible. Ces malades viennent de tirer un missile M/M[1], sûrement un RPK-2 mais pas sur nous, c’est le navire russe qui est en acquisition.

Le commandant du Barracuda était abasourdi.

— Greg, vous êtes en train de me dire que les ruskofs se tirent des missiles entre eux ? Mais c’est…

— Dingue, oui, mon commandant ! D’ailleurs, écoutez.

Les haut-parleurs diffusèrent un autre souffle plus aigu que le premier.

— Le navire vient de balancer un leurre ou une roquette M/A. C’est du délire !

Le silence devint pesant. John Steels croisa les bras, le front barré par une profonde ride.

— Bien. Radio ! s’exclama-t-il.

Le marin vint en courant auprès du poste sonar. Il attendit, un carnet et un stylo à la main.

— Transmettez d’urgence à toutes autorités en priorité absolue. Prenez note : Bataille engagée entre navire russe et submersible russe. Missile confirmé. Attends instructions. Je contacte l’USS California. Suggère DEFCON 2.

Le commandant regarda le jeune marin qui changea de couleur.

— Répétez le message, s’il vous plaît.

Le marin bredouilla un peu et s’exécuta.

— Transmettez ensuite à l’USS California, notez : Après tir russe, que faites-vous, California ? USS Barracuda en attente des ordres, restons position neutre. Précisez votre stratégie. Fin.

Quand deux sous-marins opérationnels se trouvaient sur une même zone de combat, mieux valait anticiper les positions et les actions menées par chacun.

Steels se tourna vers le poste de navigation.

— Remontez à l’immersion périscopique, déployez l’antenne flash et transmettez les messages Alpha, réceptionnez les réponses et rendez compte. Radio, j’attends la réponse du California. Vite !

Il se tourna vers son opérateur sonar.

— Rien de nouveau, Greg ?

— Si, Monsieur. Le Saint-Pétersbourg vient de virer en reprenant de la vitesse. Je n’y comprends pas grand-chose. C’est dingue, il est en train de rompre le combat.

— Hmmm… Peut-être que Barney a des ordres. Vous avez une trace du California ?

— Affirmatif, pas très clair mais sauf erreur il vient de passer en vitesse de combat.

Le commandant soupira et le radio revint à lui en courant. Il lui tendit un message.

— La réponse de l’USS California, Monsieur.

Il déplia rapidement le feuillet et lut à haute voix.

— Target pris en chasse. Ordre autorité, confirmé. Target engagé. Fin.

Le silence s’appesantit et tous les regards des hommes présents convergèrent vers le commandant. Steels pressa le bouton rouge.

— Messieurs, aux postes de combat. Plongez ! Chassez aux ballasts. La barre à droite, toute, venez au cap soixante-dix degrés. Vitesse à quatre cinquième.

Le radio vint une seconde fois.

— Monsieur, les réponses flash.

Steels lut ses réponses rapidement. Il décrocha le téléphone face à lui.

— Compartiment des torpilles, chargez les tubes avant, un et deux, mettez trois et quatre en réserve.

— Torpilles d’exercice, commandant ? répondit une voix dans le haut-parleur.

— Négatif. Mark 48 ADCAP[2] conventionnelle et armée.

Le quartier-maître eut la curiosité de lire le message que le commandant venait de poser sur le bureau devant lui. Il grimaça en prenant connaissance des quelques mots.

« Passage DEFCON 2 confirmé - mission confirmée -

Préparez solution de tir cible Alpha, Attendez autorisation de tir – FIN »

Dans leur jargon, la cible Alpha était le navire russe. Par conséquent, les heures du Vostochnaya Dymka étaient comptées.

O’Sullivan fit pivoter son siège. Le voyant DEFCON 2 était déjà allumé. La prochaine étape sera l’état de guerre et certainement le torpillage du bateau. Quant au Saint-Pétersbourg, Dieu seul savait ce que le commandant Bradley avait reçu comme ordres !

En se tournant à nouveau vers son poste, il croisa le regard de John Steels et sans faire de grands discours, les deux hommes se comprirent parfaitement.

Le commandant posa la main sur son épaule.

— Ne le lâchez plus, je vous ferai suivre les solutions de tir au fur et à mesure.

L’opérateur sonar fut ébranlé et ne répondit pas. Sans en être vraiment conscient, Gregor commença à prier.

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USS California - SNA Classe Virginia - SSN-781

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Vendredi 10 juillet 14h28

Le commandant Steve Bradley était un redoutable commandant de submersible, choyé par la hiérarchie, adoré par ses hommes et il avait le sens du combat. En ces temps de paix, c’était l’un des rares officiers d’active à s’être confronté aux sous-marins russes, ce qui était déjà une expérience rare et recherchée. D’autant plus qu’il avait eu le dessus sur un sous-marin de la classe Boreï, les derniers submersibles russes, concentrés de technologie moderne.

Pour retrouver Bradley, c’était simple. Il était toujours aux commandes de son sous-marin et à défaut, on le trouvait au poste sonar.

— Passez-moi les écouteurs et poussez-vous de là !

L’opérateur sonar ne discuta pas une seconde et céda son fauteuil. La plupart des officiers présents les entouraient, tout en laissant un espace respectable à leur Pacha. Les colères de Bradley étaient connues jusqu’à la Maison Blanche. Ne disait-on pas de lui qu’il avait refusé un ordre du Pentagone et qu’il avait pris contact avec la Maison Blanche pour s’en expliquer avec le Président lui-même ?

Il s’installa, un demi-sourire aux lèvres et leva la main.

— Branchez-moi le compartiment torpilles sur le poste sonar. Basculez sur haut-parleurs !

Ses ordres furent exécutés. Son radio vint près de lui et tendit des feuillets.

— Commandant ! Les réponses de l’USS Barracuda.

Bradley les lut rapidement et les rendit au radio.

— C’est bon, Steels se charge du bateau ruskof et nous allons ouvrir le dialogue avec ces messieurs du Saint-Pétersbourg.

D’un coup de poing, il écrasa la commande appelant aux postes de combat. Aussi étrange que cela puisse paraître, du simple matelot à son second, tous les hommes avaient le sourire et gagnèrent rapidement leur poste.

Il se tourna vers l’opérateur sonar.

— Combien de temps depuis le lancement du RPK-2 ?

— Trois minutes commandant.

Bradley ne réfléchit pas longtemps. Il leur fallait moins de dix minutes pour recharger.

— Amenez la barre au 280, vitesse en avant toute, chassez au ballast de moitié, remontez à cent pieds !

Il appuya sur un commutateur.

— Compartiment torpilles, chargez des MK-48 d’exercice sur tube un et deux ! Chargez des MK-48 ADCAP sur tubes trois et quatre !

La voix grésilla.

— Mais commandant…

— Ça devrait déjà être fait. Vous avez cinq minutes, pas une de plus !

Compte tenu des temps de chargement, il leur demandait l’impossible.

— Pilote ! s’exclama-t-il. Solution de tir ?

— Acquise, commandant ! Revenez au 180, gisement target par le travers tribord, distance quatre milles, tir dans quatre minutes à cette vitesse.

Bradley ne dissimula pas son petit sourire. Le Russe ne l’avait pas vu venir ! Leurs opérateurs sonar se pensaient à l’abri avec leur technologie de pointe. Seulement, la ruse et la science du combat supplantaient aisément toutes leurs babioles technologiques. En restant pile dans son arrière et dans sa trace, ses propres bruits de cavitation avaient couvert les siens. L’enfance de l’art !

— Il va nous voir bientôt…

Il avait parlé à mi-voix et ferma les yeux. Tous ses hommes le regardaient avec admiration. On disait du commandant Bradley qu’il était capable de faire passer une torpille dans un chas d’aiguille s’il le voulait, même si l’ordinateur de bord était en panne.

— Compartiment torpille, attention à mon ordre.

Le commandant semblait compter dans sa tête.

— Opérateur sonar, envoyez un ping sonar au ruskof ! Puissance maxi. Je veux que tous les types à bord du Saint-Pétersbourg se pissent dessus !

Le sous-officier s’en amusa et fit le nécessaire. Dans les haut-parleurs, le bruit fut assourdissant.

— Compartiment torpilles, pour les tubes un et deux… Attention ! Pilote ? Ramenez la barre à trente degrés, maintenez vitesse et profondeur. Vitesse trois-quarts avant !

Son pilote s’étonna.

— Commandant, pour la profondeur et le cap, vous…

Bradley fit pivoter son fauteuil.

— Les classes Boreï ont un défaut de conception. Ils virent lentement et perdent de l’assiette en changeant de cap. Suivez mes ordres !

Tous se regardèrent, frappés par l’expérience de leur Pacha qui ne quittait plus des yeux sa montre chronomètre.

— Compartiment torpille… Tube un, LANCEZ ! Tube deux, LANCEZ !

Le submersible fut légèrement secoué par le départ quasi simultané des deux torpilles. Dans les haut-parleurs, tous purent entendre leur moteur puissant se mettre en marche et leur sonar de détection se déclencher. Bradley se tourna vers le sonar.

— Temps d’interception ?

— Nos deux torpilles sont en recherche… Target en acquisition… Torpille un et deux, cible verrouillée ! Top impact trente secondes… Vingt secondes… Le Saint-Pétersbourg déclenche ses contre-mesures… largage des leurres… changement d’assiette… Impact à dix secondes…

Chez les Russes, cela devait être la panique ! Bradley croisa les bras et patienta. Il souriait.

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Saint-Pétersbourg - SNLE classe Boreï - K570

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Vendredi 10 juillet 14h29

— Combien de temps pour recharger ?

Le commandant Anatoly Yousseneï était furieux. Normalement et à cette distance, le Vostochnaya Dymka n’aurait pas dû éviter son RPK-2 Viyuga ! Ces missiles étaient très performants, précis et destructeurs. Seulement voilà, il avait complètement oublié que ce navire était aussi moderne que son bâtiment et qu’il possédait l’armement antiaérien nécessaire.

Blême et pressé de prendre sa revanche, il prévoyait une autre tactique de destruction. Il appela son compartiment torpille et fit charger deux VA-111 Shkval, des torpilles à supercavitation, ultrarapides et quasi impossibles à éviter à une si courte distance.

— Alors, Leonid ? Combien de temps pour recharger le RPK-2 ? !

— Encore quatre minutes, commandant.

Il se montrait injuste envers son second. L’échec de la première salve était de son seul fait. Tout à coup, l’opérateur sonar, bondit et bascula l’acoustique sur les haut-parleurs.

— Commandant ! Détection ! Détection ! Bandit dans notre traîne, il vient d’apparaître, à moins de cinq milles !

Aussitôt, le commandant Yousseneï rappela aux postes de combat. La sirène d’alerte finit à peine de résonner qu’un ping sonar retentit, audible par tous à bord.

— Ils nous éclairent[3] ! C’est un classe Virginia !

Le commandant se précipita au poste de pilotage.

— La barre à quarante degrés, virez ! VIREZ !

Ce n’était jamais bon qu’un officier supérieur s’affole, pourtant la situation était critique pour ne pas dire désespérée. Les classes Virginia étaient les sous-marins les plus modernes de la marine américaine et leur puissant armement pouvait très rapidement causer leur perte.

Son opérateur sonar se mit à hurler.

— Deux torpilles ! Deux torpilles ! Contact ! Droit sur nous et en acquisition… Elles sont VERROUILLÉES ! En approche à deux milles ! Impact quinze secondes !…. DIX SECONDES !

Les sonars des deux torpilles étaient parfaitement audibles et le commandant dut se cramponner à une barre métallique. C’était déjà trop tard.

— Lancez les CMSM ! Lancez les leurres…

Son opérateur armement fit une grimace. Il n’avait même plus le temps d’armer les systèmes de protection du submersible et encore moins de larguer le premier des leurres.

L’opérateur sonar hurlait maintenant.

— IMPACT… CINQ SECONDES !

Anatoly Yousseneï n’avait plus de salive. Il attendait les deux torpilles meurtrières qui feraient imploser son bâtiment. Quinze mille tonnes d’acier, cent soixante-dix mètres de technologie moderne et plus de cent dix marins allaient disparaître à cause de lui et de son manque de prévoyance. Il y eut un bruit sourd, aussitôt suivi d’un second. Le Saint-Pétersbourg protesta et toute sa carcasse gémit.

Mais il n’y eut pas d’explosions ! Le commandant regarda l’homme au poste sonar.

— Deux torpilles d’exercice, commandant. Aucun dégât ! Je confirme, aucun dégât.

Sa voix éraillée témoignait de la terreur qui l’avait envahi. Le commandant bouscula son second.

— Préparez une solution de tir en réplique ! Vitesse de combat, amenez la barre à…

— STOP !

Anatoly Yousseneï fit volte-face et se trouva face à l’officier politique de bord. L’homme avait le teint gris et les yeux reflétaient sa colère.

— Cela suffit, commandant. Vous êtes relevé de vos fonctions conformément aux ordres en cas de menace ennemie. Je ne sais pas ce qui se passe et d’où viennent ces ordres hallucinants, mais vous n’utiliserez plus ce bâtiment pour couler l’un des nôtres et encore moins pour déclencher une guerre avec les États-Unis. Rejoignez votre cabine, je prends le commandement et nous allons tirer cela au clair avec l’amirauté. Considérez-vous aux arrêts.

L’homme en civil se tourna vers le second.

— Je vous charge de ramener ce sous-marin sain et sauf à sa base. Nous ne sommes pas en guerre et nous n’avons pas ordre de tirer sur un submersible américain. Faites le nécessaire, capitaine et je peux vous dire que vous en répondrez à Moscou. Si vous voyez ce que je veux dire.

Sur la passerelle de commandement, le silence était lourd. Alors que le commandant était mis aux arrêts, le capitaine Leonid Karmaniov fit le choix d’obéir aux ordres. Il n’avait aucune envie de visiter les goulags de Sibérie et encore moins, d’y finir ses jours.

Il se tourna vers le poste de navigation.

— Remplissez les ballasts, la barre à quatre-vingt-dix degrés. Plongée profonde en urgence ! Vitesse, en avant deux tiers !

Puis il regarda le responsable armement.

— Poursuivez le largage des leurres !

Enfin, il termina par l’opérateur sonar.

— Maintenez les CMSM, donnez-moi le suivi du classe Virginia.

Attristé par tout cela et ne comprenant rien à la situation, le capitaine détourna les yeux quand il vit le commandant quitter la passerelle, escorté par deux marins.

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USS California - SNA Classe Virginia - SSN-781

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Vendredi 10 juillet 14h32

— Commandant ? Le Saint-Pétersbourg fait demi-tour… Je confirme, il plonge et nous tourne le dos !

L’officier pilote se tourna vers le Pacha.

— Route de poursuite, commandant ?

Steve Bradley fit non de la tête et croisa les bras, à nouveau, ne pouvant s’empêcher d’une certaine satisfaction. Il décrocha le micro et fit un appel général.

— Messieurs, nous venons de mettre deux torpilles d’exercice dans le mille ! Je vous félicite ! Les Russes prennent la fuite, nous sommes vainqueurs !

L’annonce fut suivie d’un immense hourra et de cris de joie partagés par tout son équipage.

Le commandant Bradley se tourna vers son radio.

— Annoncez à l’USS Barracuda que le Saint-Pétersbourg est en fuite. Nous restons sur place, prêts à lui prêter main-forte si le navire russe lui cause un souci. Ajoutez que nous sommes aux ordres du commandant Steels. Nous restons aux postes de combat pour le moment.

Il retourna s’asseoir près de son opérateur sonar.

— Demandez au compartiment torpilles de maintenir les tubes trois et quatre chargés. Suivez le Vostochnaya Dymka, calculez la route de poursuite et restez derrière l’USS Barracuda.

Son sous-officier le considéra avec respect.

— Bien, Monsieur ! Euh… Très fier de servir sous vos ordres, commandant !

Bradley lui répondit par un sourire.

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USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Localisation inconnue

Vendredi 10 juillet 14h40

— Commandant, message de l’USS California !

Steels prit rapidement connaissance de la transmission et ne retint pas son rire. À haute voix, il fit l’annonce sur la passerelle.

— Messieurs, le commandant Bradley a encore fait des siennes ! Le Saint-Pétersbourg est en fuite!

Même cause, même effet, ses officiers et les hommes présents poussèrent des cris de joie et la nouvelle se répandit à bord comme une traînée de poudre.

Le commandant revint près de l’opérateur sonar.

— Alors, Greg ? Quoi de neuf du côté du Vostochnaya Dymka ?

Le quartier-maître n’avait pas quitté la surveillance du navire russe un seul instant. Les écouteurs sur les oreilles, il grimaçait. Steels dut lui toucher l’épaule pour attirer son attention et répéta sa question.

— Heu… Je ne suis pas sûr, commandant, mais j’entends un drôle de truc, en ce moment.

John Steels fronça les sourcils.

— Quoi encore ? !

O’Sullivan était visiblement dubitatif.

— Aucune certitude, mais… Attendez, je vous bascule sur haut-parleurs.

Il commuta et le commandant écouta attentivement, puis il fit claquer sa langue. Il se tourna vers son radio.

— Prévenez les autorités. Présomption de fusillade à bord du Vostochnaya Dymka ! Pas d’autres informations pour le moment. En attente des ordres. Fin.

Steels et O’Sullivan se regardèrent longuement.

— À votre avis, que se passe-t-il à bord, commandant ?

— J’en sais fichtre rien ! Mais je n’aime pas ça. Un sous-marin russe a voulu les couler et maintenant, on entend ce qui ressemble bien à une fusillade… J’avoue que cela me dépasse complètement !

Soudain, l’opérateur sonar se pencha et ajusta ses filtres en manipulant plusieurs boutons.

— Heu… Commandant, le Vostochnaya Dymka change de route. Et vous n’allez pas aimer…

[1] Mer/Mer, missile destiné à la lutte anti-sous-marine, pouvant être lancé par un bâtiment de surface ou un submersible.

[2] Dernier modèle de torpille utilisée par les sous-marins américains, reprenant la MK-48 et comprenant de nombreuses améliorations technologiques, comme le sonar de poursuite, le guidage, etc. (ADCAP signifie ADvanced CAPabilities).

[3] Signifie être pris dans le faisceau radar et/ou sonar.

Chapitre XVII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Latitude Nord 33° 46' 35''

Longitude Ouest 144° 33' 23''

Vendredi 10 juillet 14h42

— Mais d’où sort-il, ce sous-marin ? !

Kostya était blême.

— Qu’est-ce que j’en sais ? ! Vous l’avez vu comme moi, il est apparu tout à coup sur l’écran. En tout cas, le Saint-Pétersbourg a foutu le camp ! Je préfère ça à une seconde salve de missile. Pas vous ?

Le pilote avait haussé le son, à bout de nerfs, la fatigue et l’angoisse l’emportant sur la terreur que le colonel Kazief lui inspirait. Le chef des Spetsnaz se tourna vers le sergent Boris Pavlassov.

— Qu’en penses-tu ?

Le commando grimaça.

— J’en pense qu’on s’est moqué de vous, mon colonel et que nous sommes dans la merde ! Voilà ce que j’en pense.

Kazief tapa violemment du poing contre la paroi.

— Enfoiré de Petchensko ! Le salopard m’a baisé !

Le pilote s’abstint de tout commentaire et se contenta de montrer son écran maintenant vide.

— Le sous-marin américain a disparu, ils ont dû partir, eux aussi.

Kazief ne prit pas la peine de vérifier. Il fulminait et marchait comme un lion en cage puis il s’immobilisa soudainement. Il récupéra un feuillet plié en deux dans sa poche et le tendit au pilote.

— Changement de cap. Tu fonces vers ce point et tu pousses ton putain de rafiot au maximum de sa puissance.

Kostya saisit la feuille et tapota sur son clavier. Un bip d’alerte retentit et il changea de physionomie.

— Heu… Vous êtes sûr qu’on doit aller là ? Il y a sans doute une erreur parce que les coordonnées que vous m’avez données, ce sont celles de…

— LA FERME !

Kazief avait déjà son pistolet à la main et le canon froid de l’arme reposait sur le front du jeune marin qui n’osait plus bouger.

— Tu fais ce que je te dis et tu la boucles. Tu envoies toute la puissance que tu peux, tu branches ton pilote automatique et après ça, tu ne touches plus rien et tu la fermes.

Il avait beau s’être ressaisi, Kostya trembla en validant les données. Kazief poursuivit d’une voix maintenant atone.

— Tu affiches sur l’écran principal le compte à rebours jusqu’à la nouvelle destination.

Aussitôt, des grands chiffres apparurent sur fond noir. Kazief tourna la tête et acquiesça d’un hochement de tête.

— Vingt-trois heures et quarante-quatre minutes. Parfait.

Il balaya d’un geste de la main le tableau de bord imposant du navire.

— Quels sont les moyens de couper le pilote automatique. Et ne t’avise pas de mentir, sinon…

Il accentua la pression du pistolet. Kostya avait les lèvres qui tremblaient.

— Par l’ordinateur de bord et donc ma console. Encore faut-il connaître mon code. Ah oui, depuis la cabine de l’ingénieur nucléaire, en bas, dans la salle des codes de lancement. Et c’est la même chose, seuls le commandant et l’ingénieur en chef connaissaient les codes de modification généraux. Sinon, aucun moyen. Je vous jure que c’est vrai !

Kazief rengaina son pistolet et finit par sourire.

— Eh bien, voilà. Il n’y a plus de problème. Boris ?

Le sergent s’approcha et ce fut l’apocalypse qui leur tomba dessus. Tout à coup, toutes les verrières arrière de la passerelle de commandement explosèrent comme par miracle.

— Nom de Dieu ! C’est quoi encore ?

Kazief et le sergent Spetsnaz étaient déjà à plat ventre, tandis que Kostya restait pétrifié, assis à sa place et couvert de débris de verre.

— Couche-toi, bordel !

Boris dut ramper et tirer le pilote au sol pour le mettre à l’abri.

— À mon avis, c’était une rafale ! s’exclama Boris.

— On n’a rien entendu, à moins que…

Les deux commandos se regardèrent et se comprirent instantanément. Kazief montra la porte côté tribord à Boris.

— On descend sur le pont chacun de notre côté. Ouvre les yeux, surtout !

Dès qu’ils furent à l’extérieur, ils le virent, à une dizaine de mètres, sur l’autre pont. Un des hommes du commando était assis dans une position bizarre et une flaque de sang grossissait autour de lui. Son arme encore tenue, reposait en travers de ses jambes et fumait encore.

Kazief fit signe au sergent et en passant chacun de leur côté, ils rejoignirent le cadavre sur l’arrière du château principal. Boris s’agenouilla et trouva le poignard enfoncé dans les côtes, dans l’espace ouvert du gilet pare-balles. Le Spetsnaz avait encore l’index sur le pontet de son arme.

— Il a dû tirer par réflexe et c’est lui qui a fait sauter les verrières. Merde ! Encore un de moins, ça commence à devenir inquiétant.

Kazief le fixa quelques secondes et à cet instant une longue rafale se fit entendre, puis un tir de réplique et enfin, ce fut une vraie fusillade. Le sergent arma son pistolet-mitrailleur.

— Ça vient de l’arrière. J’y vais, colonel ?

Il fit oui de la tête.

— Remonte par le côté tribord, je passerai par bâbord. Mais attends-moi ici, je reviens vite.

Kazief fit demi-tour et remonta rapidement sur la passerelle de commandement. Il contempla le chronomètre affiché. En souriant, il sortit la télécommande de sa poche, ouvrit le système et saisit le même délai sur son clavier. Un dernier bouton et le système fut armé !

— Voilà, ça, c’est fait ! marmonna-t-il.

Il jeta un dernier coup d’œil sur le pilote allongé à plat ventre. Il n’y avait rien à craindre de ce jeune garçon. Il tremblait de tous ses membres et la panique l’empêcherait de faire n’importe quoi.

— Ne bouge pas ! On revient.

C’était plus pour la forme qu’un ordre formel. Kostya était paralysé par la peur et Kazief ne put s’empêcher d’être ironique.

— J’espère que tu as un autre pantalon ?

Il sortit et dès qu’il fut à l’extérieur, il jeta le transmetteur à la mer. Maintenant, plus personne ne pouvait arrêter le Vostochnaya Dymka et les bombes étant armées, au moins, il avait mené à bien cette phase de Minotaure. Plus tard, cet enfoiré de général Petchensko devra s’en expliquer, d’une manière ou d’une autre, songea-t-il, affichant un sourire féroce.

Il bondit au bas de l’échelle, fit signe au sergent et l’attendit. Dès qu’il fut à son poste à gauche, il prit le côté droit. Kazief engagea la première balle et remonta vers la poupe.

●●●

Jordan avait bien fait de faire remonter ses amis. Alors qu’il s’était précipité, il avait entendu la sirène d’alerte puis senti le navire et son infrastructure trembler de tous les côtés. Ne sachant pas quel danger se cachait derrière cet étrange bruit, il avait opté pour une autre solution.

Les dentistes, Jeff et Nolwenn étaient remontés avec lui et il leur avait fait réintégrer la première cabine qui les avait accueillis, le jour de leur arrivée. Au moins, ils étaient encore à l’abri mais plus à fond de cale. Cette sirène, les mouvements du navire l’avaient inquiété et l’idée d’un naufrage l’avait effleuré. Dans la cabine de l’ingénieur, ils étaient faits comme des rats et en cas de problème majeur, ils auraient été bel et bien perdus avec une mort atroce par noyade en seule perspective.

Une fois en place, il avait choisi de remonter par la proue sur le pont supérieur. Il était tombé sur un Spetsnaz qui tournait le dos à l’écoutille en fumant une cigarette. Le commando portait un gilet pare-balles avec protection de nuque, donc impossible d’attaquer par ce point faible et il avait frappé avec son poignard par le côté, là où le gilet était fermé par des scratches. Un mouvement du bateau lui avait fait dévier son coup et il avait dû s’y reprendre à deux fois. Encore une erreur de débutant ! Le type avait eu le temps de lâcher une rafale rendue silencieuse par le réducteur de son et bien entendu, il avait fait sauter toutes les verrières de la passerelle principale.

Maintenant, il attendait le cœur battant, après avoir sauté dans la coursive par la même écoutille. La question qui ne cessait de l’obnubiler revenait à son esprit.

— Merde ! Combien sont-ils encore ? !

Il inspira profondément et piqua un cent mètres dans la coursive, droit devant lui. C’était une erreur de remonter si près du château principal. Il décida donc de remonter au niveau de la poupe, puis de revenir vers l’avant, à l’air libre. Si personne ne restait dans les ponts inférieurs, les derniers Spetsnaz ne pouvaient se trouver que là-haut. Il opta pour une élimination systématique afin de s’assurer de la sécurité du bâtiment.

La stratégie était bonne. Sauf qu’il était tout seul pour la mener à bien. Dans le doute, il avait laissé un pistolet-mitrailleur à Jeff en lui recommandant de bien veiller sur leurs amis et Nolwenn.

Après bien des méandres, il aboutit à un dernier sas et tourna le volant. Quand il poussa la porte, il se trouva face à un commando, aussi surpris que lui. L’homme bien entraîné, ouvrit le feu immédiatement et cette fois, le silence fut définitivement rompu. Son PP-19 aboyait en rythme et Jordan vit les douilles s’éjecter au fur et à mesure de la rafale.

Par réflexe, il plongea sur le pont, fit une roulade latérale et dès qu’il put se redresser, il ouvrit le feu à son tour. La tête, il fallait viser la tête ! Les hommes qui restaient étaient tous équipés d’un gilet pare-balles !

Il ajusta correctement sa visée et le Spetsnaz fut catapulté vers la rambarde sur laquelle il buta avant de glisser sur le pont. Alors qu’il allait s’enquérir de son état, une autre rafale venant de derrière crépita à ses oreilles. On lui tirait dessus !

Il vit les impacts autour de lui et plongea à nouveau sur le sol. Jordan se retourna et ne le vit pas. Avec un dernier bond, il put se mettre à l’abri derrière une bouche d’aération afin d’analyser la situation. Le commando se tenait sur le pont intermédiaire, quelques mètres au-dessus du sas par lequel il était arrivé.

— Merde ! jura-t-il entre les dents.

Il était mal placé et le Spetsnaz, de sa position dominante, le contraignait à ne plus bouger sous peine d’être touché. Aucun moyen de s’abriter pour gagner les coursives aériennes des deux côtés et le sas pour retourner à l’intérieur était bien trop éloigné. Le bandit ferait un joli carton dès qu’il mettrait le nez dehors. C’était un homme entraîné et rompu au combat urbain.

Jordan contempla le sillage du navire derrière lui et les deux côtés. Il s’était fait bloquer comme un idiot et pourtant, il fallait agir au plus vite. La fusillade avait dû attirer l’attention de ses collègues. Par conséquent, il n’avait plus le choix !

Jordan décrocha l’une des grenades défensives de son brêlage, arracha la goupille tout en maintenant la cuillère. Il jeta un rapide coup d’œil et sa brève apparition fut saluée par une longue salve de tirs. Les balles de neuf millimètres pleuvaient autour de lui comme autant de promesses de mort. En serrant les dents, il lâcha la cuillère qui fut éjectée, décompta deux secondes et balança la grenade vers la position du commando. Bien à l’abri pour éviter les éclats, il n’eut pas longtemps à attendre. L’explosion fut quasi immédiate et sans attendre, il courut vers l’échelle pour monter à l’assaut. Si l’explosif ou les billes d’acier n’avaient pas fait le ménage, il fallait le terminer.

Grimpant comme un singe, il se rétablit sur le pont intermédiaire où se trouvaient des canons jumelés de 188, ainsi que des batteries de roquettes antiaériennes. Plus loin, du coin de l’œil, il reconnut les tubes lance-torpilles, actuellement bâchés.

Il n’y avait plus rien à faire. La grenade avait été destructrice et il grimaça en découvrant l’état du commando. Les morceaux éparpillés devant lui appartenaient pourtant à un seul corps. Encore un de moins et il n’eut aucun état d’âme.

Restant malgré tout vigilant, il put voir l’océan de haut autour de lui et sauf erreur de sa part, cela tendait à se calmer. Enfin !

Jordan décida de rester sur ce pont et remonta vers l’avant avec prudence, profitant des abris naturels de la configuration du navire. Le silence étant oppressant et il s’immobilisa. En appui sur un genou, l’arme à la main, il regarda autour de lui. Il était arrivé au bout du pont. Devant lui, à moins de dix mètres, se trouvait le château principal et il nota la présence des lanceurs de grenades sous-marines ainsi que des postes de tir automatisés, mitrailleuses lourdes et canons légers, pilotables depuis la passerelle de commandement. Dans son service, il avait entendu parler de ces nouveaux navires modernes, remplis de technologies de pointe. Un navire comme le Vostochnaya Dymka servait souvent de PC mobile pour les forces navales, en plus du transport militaire. Le pire était que ce vaisseau sortait certainement d’un arsenal français ou de chez leurs alliés…

Un comble !

Soudain une évidence se fit en lui. Si le groupe de Spetsnaz était encore important, la fusillade aurait dû attirer bon nombre d’entre eux, au secours de leurs collègues. Les rafales d’armes automatiques et l’explosion d’une grenade ne pouvaient passer inaperçues !

Jordan restait dans l’ombre et guettait le pont, devant lui, un étage en dessous.

Toujours personne ! Un commando des forces spéciales russes comprenait normalement de douze à quinze hommes. Pour le moment, son décompte s’arrêtait à neuf hommes abattus. Il en restait donc entre trois et six, si toutefois il n’avait affaire qu’à un commando conventionnel. Et tout lui donnait raison. Depuis le temps, s’il y avait eu une compagnie à bord, ils auraient fouillé le bâtiment et ils n’auraient pas fait un pli ! En cet instant, ils devraient être quatre ou cinq à l’encercler après la fusillade. Mais non, rien de rien et personne en vue ! Jordan eut du mal à retenir un petit cri de joie.

Après un dernier regard vers la poupe et de tous les côtés, Jordan se laissa glisser sur le pont principal et après quelques enjambées, remonta sur le château principal, face à lui. Dès qu’il reprit pied, il saisit son PP-19 et avança prudemment. Après une lente progression, il arriva sur les lieux de sa première escarmouche. Le Spetsnaz était toujours assis et le sang formait des rigoles irrégulières, en raison des mouvements du navire. Le roulis restait encore puissant.

Il considéra la passerelle de commandement toute proche maintenant. Une descente, quelques pas, une autre échelle à monter et il y serait. Pourtant son instinct lui dictait de ne pas y aller immédiatement. Tous les survivants du groupe ne pouvaient pas être là-haut.

Jordan trancha la question et dévala l’échelle puis contourna par tribord pour rejoindre la proue du navire. Il avait l’impression que cela bougeait beaucoup plus ici qu’à l’arrière et fit très attention en passant des cordages abandonnés, des caisses ou encore d’autres batteries de défense. Enfin, il atteignit la limite du château. Il repéra l’homme en jetant un coup d’œil rapide. Il était assis sur le dernier brise-lames. Avec le vacarme des déferlantes, il ne pouvait pas l’entendre arriver et selon lui, il faisait l’erreur de regarder devant et non ce qui pouvait venir de derrière lui.

Il comprit tout à coup pourquoi. Le Spetsnaz se courba en deux et vomit tripes et boyaux ! Il avait le mal de mer !

Jordan fit un petit sourire et leva son arme. Il tira une rafale courte et la seconde balle fit mouche. Comme s’il avait reçu une gifle, le commando fut propulsé sur le côté et glissa sur le pont trempé d’eau de mer. Il passa sous la rambarde et bascula par-dessus bord. En moins de deux secondes il n’y avait plus aucune trace de l’homme. Pas même une tache de sang !

— Dix… murmura Jordan.

Il leva les yeux. De sa place, il ne pouvait pas voir la passerelle de commandement et fit demi-tour. La sagesse exigeait de refaire une exploration complète du navire et pourtant, il choisit d’opérer différemment. Il était temps de monter à l’assaut du cœur du bateau, à savoir cette passerelle. Il passa par bâbord cette fois, afin d’être certain qu’il n’y avait plus personne sur ce pont et à l’avant.

Alors qu’il progressait avec prudence, un sas s’ouvrit tout à coup et lui barra le passage. Avec un rictus mauvais, il attendit et dès que le Spetsnaz referma, il le vit. Le Russe ne réalisa pas tout de suite que l’homme en noir devant lui n’était pas des siens. Quand il ouvrit la bouche pour crier et alors qu’il saisissait son pistolet-mitrailleur dans un geste désespéré, Jordan tira une rafale de trois balles.

Son visage disparut instantanément et son corps fut projeté à plusieurs pas en arrière. L’officier de la DGSE n’y prêta aucune attention, vérifia ses arrières puis jeta le corps à la mer, en le poussant du bout du pied pour le faire glisser sous la rambarde.

— Onze… Bordel ! Je n’en verrai pas le bout.

Il atteignit rapidement l’échelle qui montait au pont intermédiaire afin d’atteindre la passerelle et s’y engagea.

Soudain, une rafale retentit derrière lui, provenant de la coursive latérale et aérienne. Jordan grimpa rapidement les derniers échelons et s’abrita derrière les tôles qui entouraient le pont. Il patienta et garda un œil sur l’arrivée éventuelle des derniers Spetsnaz.

Personne ! C’était nerveusement épuisant de lutter ainsi contre un ennemi invisible la plupart du temps et dans l’espace réduit d’un navire, même aussi grand que celui-ci.

Il se leva d’un bond et gagna en courant la passerelle où il fit une entrée avec un roulé-boulé qui surprit le seul occupant. Le tenant sous la menace de son arme, il lui parla en russe, remarquant tout de suite que le jeune homme portait l’uniforme blanc de la marine russe.

— Les mains sur la tête et tu t’écartes lentement des commandes !

Jordan réalisa qu’il portait l’uniforme des spetsnaz et le marin ne pouvait savoir qui il était.

— Je suis l’un des naufragés. Alors, pas de blague ! Je te descends au moindre geste suspect. Nom, grade et fonction ?

Le marin tremblait et sa voix était peu assurée.

— Lieutenant Kostya Moslakov, marine de la Fédération de Russie, pilote du Vostochnaya Dymka. Ne tirez pas, Monsieur, je suis prisonnier comme vous !

Il avait mis une telle énergie dans sa dernière phrase, qu’elle ne pouvait que traduire l’expression d’une cruelle vérité. Jordan avait devant lui le dernier survivant de l’équipage d’origine du navire !

— Combien sont-ils ?

— Heu… Qui ? Les forces spéciales ? Ils sont douze au total et le colonel Kazief les dirige. C’est un malade, Monsieur ! Je vous en prie, croyez-moi.

Jordan abaissa lentement le canon de son arme. Il restait vigilant, après tout, les commandos avaient peut-être bénéficié d’une complicité intérieure avec ce jeune marin.

— Je vous jure que c’est la vérité ! Ils ont tué tous mes collègues, même le commandant Andropov ! Ils m’ont laissé en vie, parce que je suis pilote et le seul capable à le diriger.

C’était plausible et même logique. Les Spetsnaz avaient pris le commandement du bateau et il leur fallait bien un pilote.

— Tu connais leur plan ?

— Non, enfin, je sais au moins où nous allons et je ne comprends pas. En attendant, je dois vous dire que j’ai pu alerter un sous-marin américain et ils nous suivent. Les commandos l’ignorent ! Je vous promets que je dis la vérité.

Jordan se tourna et jeta un coup d’œil. L’arrière de la passerelle restait désert. Le type qui avait tiré sur lui ne bougeait pas et devait certainement attendre qu’il redescende. Si ce que disait le marin était vrai, il ne restait plus qu’un commando et le colonel Kazief de vivant.

Alors pourquoi ne venaient-ils pas ? Qu’est-ce qu’ils pouvaient bien attendre ? Pour le moment leur destination lui importait peu. Il devait à tout prix faire le nécessaire pour reprendre le navire.

— Ils étaient combien ici ?

— Deux. Le colonel Kazief et un sergent, un certain Boris Pavlassov. Les verrières ont explosé et ils sont partis comme deux diables !

Ils étaient donc partis à sa recherche, pourtant, il n’avait croisé aucun sous-officier et encore moins Kazief dont il gardait le visage gravé en mémoire. Jordan repéra un paquet de cigarettes et s’en alluma une. Il hésitait. Le jeune pilote ne représentait pas un danger immédiat mais les deux autres étaient une menace plus que sérieuse. Il fallait donc repartir à leur recherche.

— J’y retourne. On se reverra tout à l’heure.

Il s’approcha de la console et montra le compte à rebours du doigt.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Le temps décompté jusqu’à notre prochaine destination.

Il soupira, soulagé. Depuis qu’il était à bord, tout ce qui ressemblait à un chronomètre avec un compte à rebours évoquait plus des explosifs à retardement qu’autre chose. Il hocha la tête et fit demi-tour. Il s’immobilisa.

Stupéfait, il regardait Hélène entrer par la porte de gauche et surtout le sous-officier Spetsnaz derrière elle qui la tenait avec un bras autour de la gorge, l’autre main tenant appuyé le canon du PP-19 contre sa tempe. De l’autre côté, il vit Jeff entrer à son tour, le visage en sang, puis Jean-Pierre, tous les deux, les mains sur la tête.

Quand il vit Nolwenn, Jordan ne put retenir un gémissement de dépit. Kazief la tenait par les cheveux d’une main, de l’autre il appuyait son pistolet-mitrailleur dans ses côtes.

— Alors, c’était bien toi ? jubila le colonel russe. Tu oses en plus porter notre uniforme !

Jordan, fou de rage, répliqua en russe.

— Eh oui, connard ! C’est moi qui ai fait foirer tout ton plan de merde, sale con !

Dans cet espace réduit, il n’avait aucune solution de tir et s’il tentait la moindre manœuvre, pris entre deux feux, ce serait un carnage parmi ses amis.

Le colonel fit asseoir Hélène, Jean-Pierre et Jeff contre le mur, sous la menace de son sergent. Il gardait précieusement Nolwenn contre lui.

— Jette toutes tes armes à terre.

Jordan obéit, il n’avait pas le choix. C’était trop idiot de perdre la partie maintenant, mais comment faire autrement ? Il défit même le brêlage qui suivit le même chemin. Il n’avait plus rien sur lui, hormis la même combinaison noire que ses deux adversaires.

Kazief jubilait et sa voix était pleine d’emphase.

— On a quand même réussi à vous coincer. Pas bête de vous réfugier dans la première cabine mais tu n’as pas eu de chance. Ton ami ne sait pas ce que c’est qu’un cran de sécurité !

Il éclata de rire et Jordan contempla le visage amoché de son ami. Il avait une vilaine plaie au-dessus de l’arcade et ses pommettes qui bleuissaient indiquaient qu’ils avaient dû le rosser. Jordan songea qu’il aurait dû former et laisser une arme à Jean-Pierre. Les Spetsnaz étaient de redoutables adversaires à qui il ne fallait surtout pas laisser la moindre ouverture. Preuve en était faite et il s’en voulut énormément.

Kazief remit son PP-19 en bandoulière tout en tenant Nolwenn serrée devant lui. Sa main passa sous la chemise déjà en piteux état et il lui massa les seins. Le regard du colonel était rempli de folie.

— Tu sais quoi ? Je vais baiser ta femme devant toi. Cette salope m’excite depuis le début et tu devras regarder. Tu verras, ça va te plaire ! Elle va hurler de plaisir cette pute !

Jordan serra les poings et cherchait une solution. Comment faire ? Au premier geste, le sergent sur sa gauche ouvrirait le feu !

Kazief tourna tout à coup la tête vers le pilote.

— Toi ! Raconte… Qu’est-ce qu’il a fait pendant notre absence ?

Jordan avait oublié le pilote et le regarda alors qu’il se tenait debout, à côté de lui. Kostya mit les mains devant lui.

— Rien du tout, colonel. Il est arrivé, il m’a demandé combien vous étiez et c’est tout ! Je vous jure qu’il n’a rien fait !

— Tu ne mentirais pas, hein ? !

Le jeune pilote fit non de la tête. Kazief acquiesça et lui sourit.

— C’est bien.

En même temps, il saisit son pistolet-mitrailleur qui pendait le long du corps, releva le canon et pressa la queue de détente. Hélène et Nolwenn hurlèrent devant le fracas de la rafale de trois balles.

Kostya n’eut pas le temps de comprendre et les impacts le projetèrent contre la paroi devant laquelle il s’écroula. Jordan le regarda avec pitié puis il insulta le colonel.

— Espèce de fumier, ce pauvre type n’avait rien fait !

Kazief contemplait le corps du marin et ricana. Dans un second mouvement, toujours protégé par le corps de sa femme, il tira plusieurs coups de feu dans le tableau de bord, un peu au hasard.

Jordan songea qu’il devait sombrer dans la folie et, au vu des circonstances, qu’il valait mieux mourir en essayant quelque chose plutôt que regarder ce salaud violer sa femme. Tant pis. Il semblait perdre les pédales et son dernier geste était la bonne occasion qu’il guettait. C’était maintenant ou jamais. Jordan bondit comme un fauve et Kazief détourna l’arme sur lui. L’officier de la DGSE vit nettement le canon et la première flamme jaillir de celui-ci avant d’entendre le fracas de la rafale. Sa tête sembla exploser et il vit un éclair blanc avant de sombrer dans un abîme sans fond. C’était comme une chute libre qui n’en finissait plus.

Il songea à Nolwenn et voulut l’appeler. La douleur était trop aiguë et l’en empêcha.

Et puis, plus rien.

Chapitre XVIII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Latitude Nord 33° 46' 35''

Longitude Ouest 144° 33' 23''

Vendredi 10 juillet 15h15

Temps restant : 23 heures 11 minutes

Quand Jordan revint à lui, il découvrit le visage du sergent Boris Pavlassov penché sur lui. Sa réaction fut foudroyante. Il lui sauta à la gorge et serra son cou avec ses deux mains. Le marin se précipita.

— Arrête, bon Dieu !

Jeff le secoua et l’obligea à lâcher prise. Le sergent Spetsnaz eut du mal à reprendre son souffle et put enfin reculer. Désorienté et souffrant d’un mal de tête effroyable, Jordan ne comprenait plus rien. Son ami prit le temps de lui expliquer.

— Calme-toi. Ne bouge pas trop, une balle t’a éraflé la tête et tu dois être sonné !

— Mais que… Pourquoi… NOLWENN !

Cette fois, Jeff fut impuissant et ne put le retenir. Jordan était déjà debout et sa femme lui sautait au cou.

— Oh, mon Dieu, ce que j’ai eu peur !

Elle sanglotait dans ses bras. Jordan en profita pour examiner la passerelle autour de lui. Hélène et Jean-Pierre lui souriaient et semblaient ne pas avoir été blessés. Jeff s’était essuyé le sang qui avait presque séché sur son visage et Boris s’était relevé. Il fronça les sourcils et s’écarta de sa femme. D’un côté, le pilote gisait toujours contre la paroi, de l’autre, c’était le colonel Kazief qui baignait dans son sang !

Il lâcha un juron et s’éloigna de Nolwenn.

— C’est quoi ce foutoir ?

Jeff avança vers lui et lui tendit un linge.

— Tiens, essuie-toi, tu as du sang sur tout le visage.

Jordan sentit enfin la douleur sur le côté du front et il se nettoya comme il put sans toutefois perdre le fil de ses idées.

— Alors, que s’est-il passé ?

Ce fut Jean-Pierre qui répondit.

— Tu te souviens que tu as bondi sur l’autre taré ? Eh bien, il ne t’a pas loupé et tu t’es écroulé à ses pieds. Il a jeté Nolwenn devant lui et alors qu’il s’apprêtait à faire je ne sais quoi, notre nouvel ami…

Il désigna le russe du doigt.

— Boris a balancé son chargeur dans son ancien chef. Kazief s’est écroulé sur place et ne t’inquiète pas, j’ai vérifié, il est bien mort.

Jordan contempla le sergent Spetsnaz et lui parla en russe :

— Pourquoi ?

Boris le fixa longuement dans les yeux avant de répondre puis il s’exprima en anglais, de façon quasi courante, mais avec un fort accent :

— Parce que je ne me suis pas engagé pour violer des femmes et faire une guerre clandestine qui n’est même pas déclarée ! Toute cette opération a été mal préparée et à Moscou, ils se sont foutus de nous. La preuve ! Le Saint-Pétersbourg, un sous-marin russe, a essayé de nous couler.

Jordan fronça les sourcils. D’où sortait ce sous-marin russe ? Sauf erreur, le pilote avait bien parlé d’un sous-marin américain ou alors la balle lui avait causé des dégâts plus importants.

Soudain, un gémissement se fit entendre et provoqua le silence. L’officier de la DGSE se tourna vers le pilote et lança à la cantonade.

— Personne n’a songé à vérifier l’état de ce type ? Merde !

Il se précipita et fit rouler doucement Kostya sur le dos.

Le pilote russe avait le visage tout pâle et ruisselant de sueur. Il souffrait le martyre et une écume rose moussait à la commissure des lèvres. Au niveau de la poitrine, son uniforme était imbibé de sang. Jean-Pierre se précipita aux côtés de Jordan et après un rapide examen, fit lentement un signe négatif de la tête. Jordan essaya de le faire parler et s’exprima en russe :

— Eh ? ! Tu m’entends ?

Kostya fixa un regard déjà voilé sur lui. Il réunit ses dernières forces pour lui répondre.

— Kazief… Pourri… Attention ! Le sous-marin…

Jordan fronça les sourcils. Au seuil de la mort, il lui répondait en anglais :

— Lequel ? Le russe ou l’américain ?

— Russe… parti… Américain, derrière nous… Branchez radar… Ahhh!

Une longue plainte s’échappa de lui et il ferma les yeux. Jordan le secoua légèrement.

— Ce n’est pas le moment de tomber dans les vapes, merde !

Il rassembla ses souvenirs pour se rappeler le prénom du pilote.

— Kostya ? Ouvre les yeux… ! OUVRE !

Le jeune homme eut un sursaut et fit visiblement un effort.

— Pilote automatique… Coupez-le… Sinon… Folie…

Ses yeux se révulsèrent et il s’accrocha à la combinaison de Jordan.

— Coupez, sinon, terrible… Vous… Tous mourir… Mon code, je dois vous donner mon code…

À cet instant un flot de sang jaillit de sa bouche et pour qu’il ne s’étouffe pas, Jordan le souleva un peu par les épaules.

— Quel code, de quel pilote automatique ? Parle, Kostya !

— Kazief complètement fou… Coordonnées, j’ai rentré les coordonnées, je n’avais pas le choix…

Le pauvre garçon souffrait atrocement. Jordan savait que l’un de ses poumons était touché et devait se remplir de sang. C’était une fin affreuse.

— Le code pour quoi faire, Kostya ? PARLE, NOM DE DIEU !

Ses yeux exorbités se tournèrent vers lui.

— Je ne veux pas mourir… Pitié… Je ne voulais pas… Pas ma faute… Pardon ! Mais…

Il vomit plus de sang cette fois et il dut attendre un bon moment avant qu’il ne puisse parler. Sa voix était plus faible maintenant, presque réduite à un souffle inaudible.

— Kazief, on l’a eu…

— Oui, Kostya, on l’a eu cet enfoiré de Kazief. Parole ! Dis-moi de quoi parles-tu avec ce code ?

Jean-Pierre posa la main sur son épaule. Jordan comprit en voyant le regard fixe du pilote, que c’était fini. Il ferma ses paupières et le reposa doucement sur le sol avant de se redresser. Il fixa Jeff et traduisit sa conversation, presque mot à mot.

— Un code, un pilote automatique... Tu as une idée de ce qu’il voulait dire ?

Le marin fit un signe de tête très clair.

— Pas la moindre ! Ses propos étaient confus. Encore une victime de ce salopard.

De rage, Jeff balança un coup de pied dans le cadavre du colonel et fit volte-face.

— Alors, que suggères-tu maintenant ?

Jordan reprit une cigarette et l’alluma. Il avait besoin de réfléchir.

Boris Pavlassov s’approcha de lui et attira son attention.

— Moi, je peux peut-être vous en dire plus sur Minotaure.

L’officier français songea que ce serait déjà un début.

— On t’écoute, Boris.

Le sergent Spetsnaz marqua une courte pause et fixa Jordan droit dans les yeux.

— Pourrais-je savoir à qui ai-je l’honneur de parler ?

Il ne tergiversa pas une seconde.

— Capitaine Jordan Falco, Opérations spéciales du Service Action de la DGSE.

Le Russe eut un demi-sourire.

— Hmmm… Je comprends mieux. Et votre présence ici, accidentelle ou professionnelle ?

— Purement accidentelle. Nous étions tous en vacances quand l’ouragan nous a surpris et a fait sombrer notre yacht alors que nous étions en route pour Tahiti. Nous étions vraiment des naufragés.

Le commando secoua la tête plusieurs fois et finit par prendre une cigarette, lui aussi. Avant de l’allumer, il se pencha sur le cadavre du colonel et fouilla toutes ses poches. Il ne récupéra qu’un bout de papier.

— Que cherches-tu ?

— Le transmetteur.

Jeff et Jordan échangèrent un regard entendu.

— Si c’est le système de mise à feu des bombes, ne t’inquiète pas. Je les ai toutes désamorcées.

Le commando s’immobilisa et toujours accroupi, le regarda.

— Impossible, je les ai vérifiées moi-même.

Jordan lui expliqua ce qu’il avait fait et le sergent finit par sourire. Il se releva et le rejoignit, en lui tendant le bout de papier.

— Je ne sais pas ce que c’est.

Il se gratta la nuque.

— Cela ne me rassure pas, le colonel avait toujours la télécommande sur lui et je ne comprends pas pourquoi je ne la trouve pas.

Jeff intervint.

— Il a peut-être lancé la mise à feu par compte à rebours ?

Il soupira, soulagé, avant de poursuivre en souriant à Jordan :

— Et heureusement que tu les as toutes désamorcées !

Jordan acquiesça sans répondre. Il regarda son ami.

— Dis-moi, tu sais à quoi correspondent une latitude et une longitude ?

— Normalement, oui. Fais voir, je vais chercher, il y a des cartes sur la table là-bas.

Pendant que son ami déployait une carte, le sergent russe fit demi-tour et revint vers Jordan.

— Capitaine, vous êtes sûr de les avoir toutes désamorcées ?

L’officier fit oui de la tête.

— Oui, aucune palette et aucun camion ne sauteront. Tu as ma parole.

Le Russe réfléchit un court moment.

— Vous parlez des soutes où il y a les missiles et les palettes avec tous les composants du moteur ?

Le sourire s’effaça rapidement du visage de Jordan.

— Oui, ne me dis pas qu’il y en a ailleurs ?

Le Spetsnaz grimaça.

— Si. La plus grosse est à côté du réacteur de ce navire.

Toutes les têtes convergèrent vers lui. Jordan s’informa immédiatement.

— C’est le même mécanisme que celles des soutes cinq et six ?

— Oui, je pense. À vrai dire, je ne suis pas formel. Cette bombe, c’est le colonel qui s’en est occupé avec notre spécialiste du sabotage et moi-même. En tout cas, cela ressemblait bien aux autres.

— Alors, nous devons aller la désamorcer.

Le Spetsnaz fit encore la grimace.

— Difficile. Le compartiment moteur du Vostochnaya Dymka est fermé par une porte blindée et le colonel l’a bien fermée. J’en suis sûr.

Jordan regarda le cadavre de Kazief et Boris le détrompa tout de suite.

— Non, la clé n’est pas sur lui. Quand la bombe a été installée, c’est lui qui a refermé la porte.

— Et ? insista Jordan.

— J’étais avec lui quand il l’a balancée à la mer en rigolant. Il disait qu’ainsi, on ne pourrait plus faire marche arrière !

Un poids immense tomba sur les épaules de Jordan et ses amis. Ils pensaient avoir passé le plus dur de leur épreuve et ils replongeaient déjà dans un autre cauchemar.

— Bordel ! Et comment va-t-on faire maintenant ?

Un silence consterné accueillit ses propos qui résumaient assez bien la question que tous se posaient. Finalement, ce Boris était une chance. Sans lui, ils n’auraient jamais rien su. Derrière lui, Jeff se racla la gorge.

— Heu… Jordan ?

Il fit volte-face.

— Approche un peu…

L’officier français le rejoignit et bientôt, tous entouraient la grande table des cartes, Boris y compris.

Jeff lui rendit le petit bout de papier.

— La latitude Nord 37° 48' 18'' et longitude Ouest 122° 30' 15'' correspondent à cette ville, à quelque chose près.

Ils se penchèrent. Jordan lut facilement le nom de la ville sous le doigt de son ami et se redressa aussitôt.

— San Francisco ! Mais pourquoi ?

Le marin haussa les épaules.

— Tu imagines ? Entre le navire, ses munitions, les trucs nucléaires et les bombes, cela pourrait faire un joli feu d’artifice !

Jordan fit un rictus et ce fut Hélène qui lui donna la solution la plus probante.

— San Francisco est située sur la faille de San Andreas et si une explosion nucléaire avait lieu en cet endroit, je vous laisse imaginer les conséquences. Tous les spécialistes s’attendent à un grand tremblement de terre dans les années qui viennent et tous s’entendent pour affirmer que la Californie sera rayée de la carte. Alors, avec une explosion de ce type, on peut imaginer que la Côte Ouest des États-Unis vit ses dernières heures et que des centaines de milliers de gens sont condamnés à disparaître. Enfin, avec les études récentes, on sait aussi qu’un tel cataclysme déclencherait un tsunami effroyable qui balaiera tout le Pacifique Nord et fera autant de mort en Asie !

L’officier de la DGSE était médusé.

— Hélène, tu es géologue en plus d’être dentiste ?

Elle eut un petit sourire triste.

— Non, j’ai lu un article il y a peu de temps. Et crois-moi, c’était effrayant.

Chacun y allait maintenant de son commentaire et Jordan réclama le silence avant de relancer le commando russe.

— Boris, tu peux nous en dire plus ?

Le sergent opina du chef.

— Le Vostochnaya Dymka a été affrété pour livrer en grand secret un réacteur nucléaire à Cuba. Telle était la mission d’origine décidée par les pontes du SVR et du FSB. Mais voilà, le général Petchensko en a décidé autrement et a voulu y mettre son grain de sel. Le colonel Kazief et tout notre groupe ont embarqué à Vladivostok en même temps que les cinq missiles. Notre mission consistait à nous emparer du navire, installer les bombes transportées dans notre camion et embarquées avec nous. Normalement, Minotaure devait se passer autrement au point de rendez-vous. Le Saint-Pétersbourg devait nous rapatrier en Russie alors que le Vostochnaya Dymka fonçait vers sa cible.

Jordan explosa.

— Mais dans quel but ? Bordel de merde, il y a assez de puissance nucléaire à bord pour engendrer une catastrophe sans précédent qui touchera l’humanité toute entière !

Le sergent acquiesça encore une fois.

— Kazief ainsi que Petchensko ne rêvaient que d’une chose. Détruire la démocratie russe si chèrement acquise pour faire revenir l’ancienne U.R.S.S. au pouvoir. Ces hommes étaient nostalgiques du passé de notre glorieuse nation. Le politburo, le KGB, les goulags et tout ce que ce chien de Staline avait engendré avant tous les dictateurs qui lui ont succédé.

Jordan faisait les cent pas.

— Glorieuse nation, mon cul ! C’est de la folie ! Qu’est-ce qui a foiré dans votre plan ?

Boris le désigna de l’index avec un petit sourire.

— Vous, capitaine. Le colonel Kazief a voulu rendre compte des difficultés que vous nous posiez et c’est après cet échange radio que tous les plans ont été modifiés, très certainement à la demande de cet enfoiré de Petchensko ! Nous sommes arrivés au rendez-vous avec le Saint-Pétersbourg et c’est là que nous avons compris. Notre propre sous-marin est passé à l’attaque et nous a balancé un missile. Sans le pilote, nous serions déjà tous désintégrés ! Je pense que Petchensko a eu peur que Minotaure échoue et que son rôle exact soit révélé aux yeux du monde entier.

Jordan ne put réprimer un frisson. Il contempla longuement le sergent.

— C’est pour toutes ces raisons que tu as tué le Colonel Kazief ?

Le commando fit non de la tête.

— Je n’ai jamais supporté les viols, je trouve cela indigne du corps des Spetsnaz ! J’avais une mission et je l’aurais menée jusqu’au bout. Mais il y a eu… vous.

Il regarda Hélène et baissa les yeux avant de se tourner de nouveau vers Jordan.

— Alors aujourd’hui, votre femme, c’était la goutte d’eau de trop ! Réfléchissez, nous avons froidement abattu des hommes de notre nation, des collègues, tout l’équipage de ce navire ! Ce n’est pas une action de guerre, rien de plus que des meurtres inadmissibles. Ajoutez la trahison de cet abruti de général Petchensko, cela faisait déjà beaucoup, je me posais pas mal de questions et il fallait vraiment que ça s’arrête. Alors, oui, quand il a froidement abattu le pilote puisqu’il a montré des intentions si odieuses à l’égard de votre femme, c’était plus que je ne pouvais en supporter.

Jordan finit par lui sourire et lui tendit la main que le Russe s’empressa d’accepter. L’officier français s’appuya sur la table et réfléchit quelques instants.

— Si je résume la situation, nous sommes à bord d’un navire chargé à ras la gueule de matériel thermonucléaire, avec une bombe inaccessible entreposée à côté du moteur atomique de ce même navire et celui-ci fonce à grande vitesse vers San Francisco où il va déclencher la plus grande catastrophe du millénaire. J’ajoute enfin que nous avons un sous-marin américain aux trousses et que celui-ci ne devrait pas tarder à nous envoyer par le fond ! Je n’ai rien oublié ?

Jeff eut un petit rictus.

— Heu si…

Il montra le cadavre du pilote contre le mur.

— C’était le seul pilote à bord et aucun de nous n’est capable d’arrêter ce navire ou de le faire virer de cap.

Jordan sonda un à un tous les visages autour de lui. Ils étaient six. Deux dentistes, un marin, un sergent des Spetsnaz ayant fraîchement adhéré à leur cause, son épouse et lui, un officier de la DGSE. Pour tenter de remédier à tous ces problèmes. Un jeu d’enfant ou presque !

Il regarda l’heure et fixa un long moment le compte à rebours qui défilait toujours.

— Il est 15h45 et il nous reste 22 heures et 41 minutes pour stopper cette machine infernale.

Il marqua une pause avant d’ajouter :

— Si l’un d’entre vous a une idée exceptionnelle et la solution à tout ce joyeux bordel, c’est le moment de parler.

Boris prit les devants.

— Déjà, il faut trouver le moyen de neutraliser la dernière bombe.

Jeff prit la suite.

— Il faut arrêter ou dévier de sa route ce foutu rafiot !

Jordan conclut.

— Et trouver un moyen de prévenir les autorités. Il nous faut de l’aide d’urgence et surtout, avertir le sous-marin américain que nous avons repris la main sur le Vostochnaya Dymka. Sinon, je ne donne pas cher de nos peaux quand ils vont réaliser quelle est notre destination.

L’officier réfléchit quelque peu et se tourna vers Jeff.

— À ton avis, nous sommes loin des États-Unis ?

Le marin considéra la carte déployée sous leurs yeux.

— Je dirais… Mille cinq cents kilomètres, à tout casser.

Jordan se massa la nuque.

— Et c’est possible qu’un pilote automatique puisse diriger un bateau aussi gros que celui-ci ? Avec autant de précision ?

Jeff fit oui de la tête.

— Tu sais, avec les satellites, les puces GPS et tout ce bordel technologique, on n’a pratiquement plus besoin d’équipage dans les moyens de transport modernes. Les trains, les avions, les voitures, presque tout peut être facilement automatisé et rendre inutile l’intervention de la main de l’homme pour les emmener d’un point A à un point B !

— Quelle merde, tiens ! Bon, parons au plus pressé…

Nolwenn vint à côté de lui, très inquiète.

— Et c’est quoi, à ton avis ?

Jordan pinça les lèvres.

— Prévenir l’américain qui nous colle au cul. On ne sait jamais ! Si l’envie lui prend de nous balancer une torpille, on va très vite se retrouver en orbite ! Vous avez une idée ?

Jeff apporta un éclairage purement maritime.

— Je ne sais pas ce qu’il en est des lois d’arraisonnement en cas de guerre, mais je pense que s’il doit passer à l’attaque, il le fera dès que nous franchirons la limite des eaux internationales et que nous entrerons dans l’espace maritime appartenant aux États-Unis. Là, il n’y aura plus aucun problème et il pourra nous envoyer par le fond, même sans sommation !

— C’est-à-dire, à quelle distance ?

— C’est la fameuse ligne des deux cents milles nautiques qui marque les eaux internationales aux abords d’un pays.

— Nous y serons dans combien de temps ?

— À vue de nez, je dirais dans dix-huit ou dix-neuf heures.

— Bien, donc le sous-marin est notre priorité !

Jordan réfléchit rapidement.

— Hélène et Nolwenn, vous rassemblez de la nourriture, de la boisson, faites du café, bref, occupez-vous de l’intendance. Jeff, débrouille-toi comme tu veux, mais il faut trouver le moyen de reprendre les commandes du bateau. Jean-Pierre, tu te colles à la radio et tu essaies de faire fonctionner ce bazar, d’une manière ou d’une autre. Boris, tu descends à fond de cale et tu vérifies qu’il n’y a aucun autre accès au compartiment du réacteur nucléaire.

Jeff le regarda.

— Je te rappelle qu’à bord, tout est écrit en cyrillique et aucun de nous, hormis Boris et toi, ne comprend le russe. Ce sera impossible si l’un de vous deux ne reste pas avec nous.

Il avait oublié le problème de la langue qui ne faisait qu’alourdir la difficulté.

— Bien, Boris, tu restes avec eux et tu leur traduis le russe en anglais.

Le sergent faillit le saluer et se reprit à temps. Décidément, il y avait de tout chez les Spetsnaz, même du très bon ! Son ami le relança :

— Que comptes-tu faire pour le sous-marin ?

Pour le moment, il n’avait aucun moyen radio et alors qu’ils étaient en surface, le submersible ne pouvait les voir. Jeff lui montra l’extérieur.

— Dehors, j’ai vu une lampe Aldis. Tous les navires doivent en être équipés et s’ils faisaient surface, nous pourrions communiquer.

Jordan le regarda un peu décontenancé et Jeff comprit. En souriant, il ajouta :

— C’est un phare puissant, obstrué par des volets amovibles et tu peux communiquer en morse d’un bateau à un autre.

— Ok, je comprends mieux. Il faut juste le faire remonter pour qu’il voie nos signaux, en somme.

Jordan réfléchit intensément et Jean-Pierre lui montra les deux cadavres.

— Heu, désolé d’être terre à terre, mais nos femmes sont parties et ce serait bien de mettre les corps ailleurs, qu’en penses-tu ?

Jordan acquiesça et Boris le devança.

— Je peux les porter ailleurs, si vous voulez ?

Il marqua son approbation d’un hochement de tête. Le Spetsnaz souleva le pilote sans effort apparent et quitta la passerelle en le portant sur l’épaule.

Jordan s’affala dans le fauteuil du pilote, complètement perdu.

— Jeff, je suis largué, mon métier n’a rien à voir avec la mer et je ne connais rien en bateau et encore moins en sous-marin. Comment puis-je communiquer avec les ricains alors que je n’ai pas de radio ?

Son ami écarta les bras, en signe d’impuissance et en retournant vers le siège à côté de lui, il donna un coup de pied involontaire dans le pistolet qui était resté sur le sol. L’arme valdingua et alla frapper la paroi opposée.

— Merde, désolé ! lâcha Jeff en se baissant pour ramasser l’arme.

Il la posa sur le dessus du tableau de bord.

Jordan ne le quittait pas des yeux et poussa un cri.

— Tu es un génie, Jeff !

Il bondit de son siège et moins d’une seconde plus tard, Jordan quittait la passerelle et dévalait l’échelle.

Chapitre XIX

USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 15h50

Temps restant : 22 heures 36 minutes

— Alors, Greg, quoi de neuf ?

Le quartier-maître O’Sullivan considéra le commandant et fit une petite grimace.

— Rien. La fusillade a cessé. Depuis, rien n’a bougé.

Steels se tourna vers son pilote.

— Vous confirmez la route de la cible ?

— Affirmatif, commandant. S’ils continuent comme ça, même vitesse, même cap, ils seront à San Francisco dans moins de vingt-trois heures.

Une ride soucieuse marquait profondément de front de John Steels. Pourquoi un navire russe fonçait vers les États-Unis à une telle vitesse ? L’époque où les dissidents passaient à l’Ouest était pourtant bien révolue. Et puis, jamais dans l’histoire navale, un bâtiment de ce tonnage n’était passé à l’Ouest avec tout son équipage. Il regarda de nouveau l’opérateur sonar.

— Des nouvelles du sous-marin russe ?

— Négatif. Il a pris la poudre d’escampette. Son commandant a dû avoir la frousse de sa vie.

— Et le California ?

— Toujours dans notre arrière-bâbord, à deux milles, en mode poursuite silencieuse.

En soupirant, il contempla le radio.

— Et de votre côté, des nouvelles ?

— Rien, commandant.

Le Pacha se releva.

— Radio, transmettez en flash au Pentagone la route du Vostochnaya Dymka et demandez des instructions précises.

Steels songea que selon ses derniers ordres, il devrait couler le navire russe. Tant pis ! Il préférait avoir une double validation qu’envoyer un bateau de ce tonnage et tout son équipage par le fond.

— Capitaine, maintenez aux postes de combat ! Suivez mes ordres et transmettez !

Gregor O’Sullivan conservait ses écouteurs sur les oreilles et guettait le moindre bruit qui l’avertirait d’un changement de cap ou d’un nouvel événement. À bord de l’USS Barracuda, le silence était total et les mines des marins reflétaient l’inquiétude qui prédominait dans une telle situation.

Le radio revint vers lui et tendit une feuille. Steels aurait pu parier sur son contenu rien qu’à la mine décomposée de son subalterne. Il déplia la feuille et grinça des dents. C’était clair.

« Passage DEFCON 1 - Coulez le Vostochnaya Dymka. Fin. »

Le commandant soupira, jeta un œil au voyant d’alerte qui passait à l’instant en DEFCON 1, autrement dit, son bâtiment comme toutes les forces militaires américaines sur le globe passaient en situation de guerre. Et c’était lui qui allait déclencher les hostilités.

John Steels sentit le poids sur ses épaules et un goût amer envahir sa bouche. Il décrocha le micro d’appel général.

— Messieurs, nous venons de passer en DEFCON 1. Nous avons ordre de couler le navire russe.

Un silence consterné accueillit son annonce. Il vint s’asseoir à côté de l’opérateur sonar et appela son chef armement.

— Solution de tir acquise?

— Affirmatif, commandant et déjà transmise au compartiment torpille. Vous n’avez plus qu’à donner les ordres.

À cet instant, tous les hommes présents autour de lui le regardèrent et aucun d’eux n’aurait voulu être à sa place. Il abaissa un commutateur.

— Compartiment torpilles, confirmez les tubes chargés.

— Tube un, prêt, tube deux, prêt, commandant.

Steels ferma les yeux un bref instant.

— Attention. Tube un, LANCEZ ! Tube deux, LANCEZ !

Le submersible frémit. Le commandant posa la main sur l’épaule de son opérateur sonar.

— Greg, estimation de l’impact.

— Une minute… Cinquante seconde… Quarante…

O’Sullivan s’interrompit net et Steels le regarda. Quelque chose n’allait pas.

— Nom de Dieu ! Écoutez, commandant !

Il bascula son écoute sur haut-parleurs et le Pacha reconnut immédiatement les bruits de cavitation de ses deux torpilles ainsi que leur sonar d’acquisition, maintenant verrouillé.

— Écoutez, je l’isole.

Gregor manipula ses boutons, mettant en place ses filtres. Aussitôt un bruit métallique et étrange résonna.

— Qu’est-ce que…

Le commandant fronça les sourcils et ne finit pas sa phrase. Maintenant, c’était évident !

— Trois points, trois traits, trois points… Bordel de merde !

Il commuta rapidement son micro.

— Salle des torpilles, annulation de tir ! Je répète, annulation de tir !

— Confirmez, commandant.

Il inspira profondément.

— Torpille un, annulation, torpille deux, annulation ! Ordre immédiat !

La procédure était longue, souvent fastidieuse, mais elle avait le mérite d’éviter les erreurs d’interprétation. La voix, laconique, résonna dans les haut-parleurs.

— Torpille un, inerte, fin d’acquisition… Torpille deux, inerte, fin d’acquisition… Confirmé pour les deux, je répète, confirmé pour les deux !

O’Sullivan lui montra le chrono. Ils avaient frôlé la catastrophe à quatorze secondes près !

— Greg, basculez ! Je veux l’entendre à nouveau…

Le bruit sourd et quasiment imperceptible était inquiétant après son passage dans les filtres audiophonics. Le signal de détresse se répétait inlassablement, comme provenant des profondeurs abyssales.

— Trois points, trois traits, trois points… Encore et encore !

Le quartier-maître eut un petit sourire et hocha la tête.

— Commandant, je pense qu’à bord du Vostochnaya Dymka, ils savent que nous sommes là et en absence de moyen de transmission, ils nous demandent de l’aide ou d’intervenir.

Il regarda longuement son opérateur et prit rapidement une décision grave dont seul le futur pourra juger de son efficacité. Ce qu’il allait faire était quasiment une interdiction lors d’une situation DEFCON 1.

Steels se tourna vers le pilote.

— Chassez aux ballasts deux tiers, venez par son flanc tribord, adaptez la vitesse et immersion périscopique. Calculez la route !

Le commandant se précipita vers le centre de la passerelle et après un chuintement, le tube périscopique se déploya. Il s’y installa aussitôt.

— Déclenchez les enregistrements vidéo. Confirmation de la cible, c’est bien le Vostochnaya Dymka battant pavillon russe. Pas d’incendie, pas de fumée suspecte à bord.

Un homme s’approcha de lui.

— Heu… Commandant ? Pour suivre le navire russe, nous sommes déjà à quatre-vingt-dix pour cent de notre puissance.

Sans décoller les yeux de son binoculaire, Steels aboya :

— Passez à cent dix pour cent, sortez le pédalier, hissez des voiles, faites tout ce que vous voulez ! Je m’en moque, mais je vous ai donné un ordre, suivez une route parallèle et collez-vous à sa vitesse !

— Mais commandant…

Le Pacha se recula lentement et son regard furieux fut une réponse suffisante.

— À vos ordres, commandant.

Le capitaine Edwards Paxton était à côté de lui.

— Vous voyez des silhouettes ?

— Négatif, la mer est grosse encore et je ne vois rien bouger.

En tournant, il balaya son objectif.

— Greg ? Le signal de détresse est encore émis ?

— Négatif, il vient de cesser, commandant.

Steels appuya sur un bouton et la colonne métallique disparut. Il n’hésita plus.

— Pilote, chassez aux ballasts, maintenez la vitesse… Et…

Il fit une grimace.

— Surface !

Les deux pilotes du submersible hésitèrent avant de confirmer l’ordre.

— SURFACE ! SURFACE !

Le commandant se tourna vers les sous-officiers.

— Sonar et radio, avec moi dans la baignoire[1] ! Edwards, vous venez aussi. Et passez un ciré, dehors, le temps n’est pas fabuleux.

Les quatre hommes attendaient patiemment l’annonce et elle arriva très vite, en grésillant dans le haut-parleur. Ils étaient au pied de l’échelle qui permettait d’accéder à la baignoire.

— Surface, commandant !

Ils sentirent aussitôt la houle et le mouvement désordonné de l’USS Barracuda. Steels jura entre ses dents.

— Nom de Dieu ! Je ne pourrai jamais commander un bâtiment de surface !

Et il fut le premier à s’engager sur l’échelle, contrairement à l’ordre établi.

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À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 15h55

Temps restant : 22 heures 31 minutes

Jordan était épuisé. Manipuler cette lourde masse et frapper la coque du navire pendant de longues minutes, tout en essayant de conserver le rythme adéquat l’avait fatigué. Jeff lui avait soufflé involontairement l’idée. Frapper la coque avec quelque chose de lourd et de métallique pour que le bruit se propage dans l’eau. Dans cet élément, les bruits pouvaient se propager rapidement et très loin. Ensuite, le peu qu’il connaissait sur les sous-marins, c’était bien la présence de sonars ultrasensibles à bord. Il ne restait plus qu’à espérer en l’écoute active du sous-marin américain !

Il reposa la masse de dix kilos et remonta en courant. Quelques instants après, il déboula sur la passerelle de commandement.

— Alors ?

Tous les regards convergèrent sur lui.

— Alors, quoi ? lui demanda Nolwenn.

— Zut ! Vous ne m’avez pas entendu ?

Jeff lui sourit.

— Si, bien sûr. Pour l’instant rien en vue.

Déçu, Jordan jeta un coup d’œil à l’extérieur. La mer se calmait de plus en plus, mais les creux lui semblaient encore imposants même s’ils n’avaient plus rien de comparable avec les gigantesques déferlantes qu’ils avaient affrontées lors de l’ouragan.

Hélène le pressa d’entrer.

— Si jamais tu as faim, nous avons rapporté de quoi manger et boire.

Il regarda ses amis.

— Vous n’avez pas mangé ?

Jean-Pierre grimaça.

— À vrai dire, pas trop.

L’officier français haussa les épaules et approcha du meuble sur lequel était déposé de quoi se faire un sandwich. Alors qu’il garnissait un morceau de pain avec de la viande, il se tourna vers Boris.

— Et les corps ?

Le Russe lui fit un clin d’œil.

— Dans la chambre froide de la cuisine.

Hélène et Nolwenn échangèrent un regard dégoûté. Jordan leur sourit puis entama son casse-croûte improvisé.

— Bien ! Je reprends des forces et je vais recommencer à taper sur la coque.

Jeff attira son attention en lui tapant sur l’épaule.

— Pas la peine ! Regarde à l’extérieur.

Jordan fit volte-face. Sur tribord, un submersible venait d’apparaître et tous purent reconnaître la bannière étoilée qui ornait son massif.

— Merde alors !

L’officier français jeta son sandwich et bondit sur la passerelle de vigie, Jeff sur les talons et rapidement suivis par les autres qui s’entassèrent derrière eux. Le marin expliqua à son ami comment fonctionnait la lampe Aldis et Jordan l’orienta vers le sous-marin.

La conversation commença grâce aux signaux lumineux et en morse.

— Ici, navire russe Vostochnaya Dymka - Identifiez-vous.

— USS Barracuda - Marine des États-Unis - Cmdt J. Steels.

— Sommes naufragés du yacht Black Sun - recueillis par Vostochnaya Dymka - Sommes détresse - Situation grave à bord - Menace nucléaire contre États-Unis - Demandons assistance d’urgence.

Cette fois la réponse tarda. Jordan jeta un œil à Jeff, sur sa droite.

— Hmmm… J’imagine que ma dernière transmission a dû les secouer. Merde ! Pourquoi mettent-ils autant de temps à répondre ?

— Mets-toi à leur place ! répliqua Jeff. Il y a de quoi s’arracher les cheveux.

L’officier français fut soulagé quand les signaux lumineux furent de nouveau émis par le submersible.

— Quelle est la situation ? Combien êtes-vous ? Où est l’équipage ? Expliquez.

— Bateau piraté par groupe de Spetsnaz - Tous neutralisés - Sommes six survivants - Deux femmes, capitaine du Black Sun, un marin russe et officier français - équipage assassiné par Spetsnaz.

Quand il eut fini de transmettre son long message, Jordan secoua la tête.

— Ils ne vont rien y comprendre et ils ne me croiront pas ! Merde ! Il faut une radio.

— Attends de voir leur réponse.

Il regarda son ami et pinça les lèvres. Cela ne tarda pas et ils virent les flashes crépiter rapidement.

— Message incompréhensible - Possédez-vous radio ? - Identifiez-vous clairement.

— Difficile par morse - Radio H.S. - Suis capitaine Jordan Falco, Service Action, DGSE, France.

— Répétez votre identification - Donnez preuve pour informations.

Jordan tapa du poing sur la rambarde.

— Je m’en doutais ! Ils veulent m’identifier clairement… Tant pis !

Jeff le regarda faire et maîtrisant lui aussi le morse, il comprit parfaitement la teneur de la transmission suivante.

— C’était quoi cette série de chiffres et de lettres ?

— S’ils sont malins, ils contacteront la France et le ministère de la Défense. Je leur ai passé mon matricule militaire et le code d’identification DGSE.

Il y eut encore un moment d’attente. Les signaux reprirent.

— Vérifications en cours - Mettez en panne et attendez nos ordres - Nous faisons immersion, impossible tenir la mer - revenons dans une heure.

— Rendez-vous ok - Trouvez moyen radio - Bombe à bord - 5 missiles Topol-M - Impossible mettre en panne, pilote automatique bloqué - Demande votre intervention d’urgence - Cap actuel, San Francisco, impossible arrêter ou dévier.

Jordan se massa la nuque et contempla son ami.

— Je pense qu’ils vont flipper et…

Là-bas, les flashes lumineux reprirent de plus belle.

— Tiens ! Qu’est-ce que je te disais. Ils veulent que je répète.

Jordan repassa son dernier message et la réponse fut immédiate.

— Bien reçu - Nouveau contact dans une heure - Fin de transmission.

Quelques instants plus tard, le submersible américain disparaissait sous la surface dans un bouillonnement impressionnant. Nolwenn vint se blottir dans ses bras.

— Tu crois qu’ils pourront nous aider ?

— Bien sûr ! Tu verras, dans quelques semaines, on en rigolera autour d’une bonne bouteille.

Elle le regarda dans les yeux et fut rassurée par son optimisme. Jordan savait bien donner le change et elle l’avait trop vite oublié.

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USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 16h00

Temps restant : 22 heures 26 minutes

— Vous y croyez, commandant ?

Steels contempla son sous-officier radio et hocha la tête.

— C’est tellement dingue qu’une histoire pareille est impossible à inventer ! Vite, on transmet les informations au Pentagone, NORAD et les autres. Maintenant, il nous faut des instructions précises et surtout valider la présence d’un officier français à bord du Vostochnaya Dymka. Vous avez bien conservé l’échange de message ?

— Affirmatif, commandant.

Le Pacha s’assit et rédigea un long rapport. La fin était constituée par la transcription de l’échange exact entre lui et cet officier français, si telle était bien sa qualité. Moins de cinq minutes après l’ordre de plongée, le message était crypté et transmis aux autorités. Il ne restait plus qu’à patienter.

Steels resta sur la passerelle de commandement et, pour une fois, s’assit dans son fauteuil personnel, bien plus confortable que les autres. Les mains croisées sous la nuque, il repensa à cet échange.

Des Spetsnaz en guise de pirates, une bombe, des missiles thermonucléaires parmi les plus dangereux de la planète et un pilote automatique bloqué, sans oublier des naufragés et un agent français…

C’était complètement invraisemblable !

Et pourtant, au fond de lui, il sentait que c’était la stricte vérité. Le Pacha regarda autour de lui et eut un brutal sentiment de crainte d’être à bord de l’USS Barracuda. Si la bombe à bord du Vostochnaya Dymka explosait…

Il ferma les yeux et respira profondément. Gérer le stress, il savait faire.

[1] Surnom donné à la passerelle supérieure du massif d’un sous-marin, permettant aux hommes de diriger le submersible tout en étant à l’air libre lorsqu’il navigue en surface. C’est l’exiguïté de l’endroit et son exposition aux embruns qui lui ont valu ce surnom.

Chapitre XX

Maison Blanche

Salle de crise - Bunker souterrain

Washington - États-Unis d’Amérique

Vendredi 10 juillet 21h30

Temps restant : 21 heures 54 minutes

Le secrétaire d’État, Graham Jackson avait réussi un tour de force. En moins de trente minutes, il avait réuni une cellule de crise et convoqué deux hauts dignitaires de différentes nationalités. Finalement, le plus difficile avait été de faire rentrer d’urgence le Président de son dîner officiel. Alors que tous les participants étaient déjà assis autour de la table ovale, le Président des États-Unis fut le dernier à prendre place. Son regard furieux et son attitude raide trahissaient son humeur.

— Graham, j’espère que vous avez une bonne raison et à voir les gens présents ici, j’imagine que la situation a empiré.

— Oui, Monsieur le Président. C’est très grave.

Il devint aussitôt attentif et si la raideur restait de mise, sa physionomie reprit son aspect neutre.

— Si vous le permettez, je vous présente nos invités, à commencer par Monsieur Feodor Kalin-Ostrov, ambassadeur de la Fédération de Russie, ensuite le colonel Hugues de Brossanges, attaché militaire de l’ambassade de France, à Washington. Merci à vous deux d’être venus si vite. Ensuite, vous connaissez les directeurs Thomas Scott et Bennett Hallen, respectivement responsables de la CIA et de la NSA. Enfin, le général William Brown, votre chef d’État-Major.

Il marqua une pause tout en jouant avec le dossier devant lui, le bougeant à peine, l’ouvrant et le fermant, signe de son extrême nervosité. Il poursuivit enfin.

— Je me suis déjà entretenu avec nos hôtes français et russe sur certains sujets et…

Le voyant rouge au-dessus de la porte d’entrée s’alluma et clignota brièvement. Elle indiquait l’arrivée de quelqu’un et le silence se fit. La porte glissa silencieusement dans le mur et un officier du corps des Marines entra. Il tenait dans sa main gantée de blanc un document et le militaire vint devant lui. Après un salut digne de l’école militaire, il le déposa sur la table, fit un demi-tour réglementaire et quitta la pièce. La porte se ferma et un voyant vert s’alluma pendant dix secondes puis s’éteignit. La pièce était de nouveau complètement isolée et protégée de toute tentative d’écoute.

Le secrétaire d’état ouvrit le dossier, hocha la tête, prit une feuille et la fit glisser devant l’attaché militaire français. À son tour, il ouvrit le dossier devant lui et compara les données. Graham attendit et quand il le regarda de nouveau, les deux hommes échangèrent un signe de tête résolument affirmatif.

— Bien, merci mon colonel.

Il inspira et cette fois se tourna vers l’ambassadeur russe.

— Monsieur l’ambassadeur, je vous remercie encore une fois d’être venu et de représenter votre pays à cette réunion de crise. Pour vous mettre à l’aise, je viens de recevoir la confirmation que l’un de nos sous-marins de la force de dissuasion a pris contact avec le Vostochnaya Dymka, qui est un navire de transport militaire et PC mobile de votre marine. Vous me confirmez l’appartenance de ce navire à votre marine militaire ?

De mauvaise grâce, l’ambassadeur acquiesça en silence.

— Parfait. Pourriez-vous nous expliquer quelle était la mission d’origine du Vostochnaya Dymka, s’il vous plaît ? La vraie, bien entendu…

Le ton de sa voix était neutre, sans ironie aucune et il ajouta un sourire pour faire bonne mesure. Le Russe soupira.

— Notre gouvernement a laissé carte blanche au SVR de mener à bien une opération pour le compte de nos amis cubains. Comment dire… Cuba souhaite développer le tourisme et pour cela, ils ont besoin de moderniser toutes leurs technologies de production d’énergie comme…

Le Président tapa du poing sur la table.

— Quoi ? Vous leur fournissez un réacteur nucléaire et une usine de production électrique… Mais vous êtes devenu dingue ou quoi ?

Graham Jackson intervint aussitôt.

— Calmez-vous, Monsieur le Président. Nous ne sommes pas là pour juger une situation passée mais pour trouver une solution adéquate à une crise des plus graves.

Le ton aimable, bien que très ferme, eut raison de la colère bien légitime du Président. L’ambassadeur reprit :

— Notre navire est parti de Vladivostok et la décision était entérinée par le gouvernement comme par notre Président. Il n’y avait aucune stratégie militaire derrière la fourniture de ce réacteur et nous n’avons jamais voulu une telle situation. Nous avons perdu tout contact avec ce navire à cause de l’ouragan et depuis, nous n’en savons plus rien.

Le Directeur de la NSA se frotta le menton, échangea un bref sourire avec son homologue de la CIA et prit la parole.

— Ah oui ? Et comment qualifiez-vous l’intervention de votre sous-marin, le Saint-Pétersbourg ? Pour vous, couler l’un de vos navires, ce n’est pas un contact ?

Le diplomate russe n’était pas à la fête et il blêmit.

— Heu… Non, car personne n’était au courant.

Le chef d’État-Major des forces armées américaines tressaillit et se pencha en avant.

— Pardon ? Je suis navré, mais dans l’armée américaine, si un troufion a une migraine, il est évident que je ne suis pas informé. Mais si l’un de nos submersibles essaie d’envoyer par le fond un navire américain, je vous garantis que l’on va venir me chercher et me demander des comptes ! C’est un peu le bordel, chez vous !

Graham dut intervenir.

— Général, je comprends votre ressenti, mais gardons la tête froide.

Il se tourna de nouveau vers Kalin-Ostrov.

— Vous êtes en train de nous dire que le Saint-Pétersbourg a agi de son propre chef ?

— Non, une enquête est en cours actuellement et nous condamnerons avec la plus grande fermeté les responsables de ce désastre. La Fédération de Russie ne peut tolérer qu’un groupuscule quelconque puisse agir ainsi au sein même de sa force nucléaire !

Les propos étaient énoncés avec une certaine emphase et beaucoup de véhémence. Le Président lui fit signe.

— Hmmm… Un désastre, oui, c’est bien le mot. Donc, il n’y avait, selon vous, que les composants d’un réacteur nucléaire à bord de ce navire ?

— Oui, Monsieur le Président.

Graham pinça les lèvres.

— Avant d’aller plus loin, je dois vous lire le dernier rapport que j’ai reçu de l’USS Barracuda, l’un des deux sous-marins qui surveillent ce navire russe et ce qui a provoqué cette réunion d’urgence. Cela vient du commandant John Steels.

Le secrétaire d’état reprit son dossier et en sortit un feuillet bleu pâle.

— Du commandant John Steels à autorité - Contact établi avec le Vostochnaya Dymka - vidéo ajoutée - Le Vostochnaya a vu son équipage supprimé par un commando Spetsnaz et celui-ci a pu mettre la main sur le navire - Des naufragés français ont été récupérés à bord et ont apparemment supprimé ce commando - l’un des naufragés serait un agent Service Action DGSE (voir fiche d’authentification jointe) - Ils affirment que le navire est sous le contrôle d’un pilotage automatique impossible à maîtriser - ils affirment qu’il y a une bombe à bord - Ils affirment la présence de cinq missiles Topol-M - J’ai annulé l’ordre de tir et attends vos instructions - Les personnels présents à bord du Vostochnaya Dymka réclament notre aide - Merci de valider par message flash la qualité d’officier français de l’homme à bord - Préconise retour à DEFCON 2 et réclame mesures d’urgence - Dois reprendre contact avec le Vostochnaya Dymka dans une heure - Fin de transmission.

Le Président des États-Unis avait pâli au fur et à mesure de la lecture.

— Combien de temps nous reste-t-il, Graham ?

— Moins de vingt minutes, Monsieur, avant la reprise de contact entre notre submersible et le navire russe. J’ajoute que le pilote automatique entraîne ce navire, sa bombe et les cinq missiles nucléaires tout droit vers San Francisco ! L’impact aura lieu dans environ vingt-deux heures. Passons à la vidéo, si vous le voulez bien.

Le secrétaire d’état prit une télécommande devant lui et joua avec les boutons. Les lumières baissèrent d’intensité sans toutefois provoquer une obscurité complète. Du plafond, un rétroprojecteur s’abaissa lentement alors qu’un grand écran glissait sur le mur opposé au Président.

Les images étaient de qualité numérique et un zoom permit de voir en gros plan les naufragés sur la passerelle vigie du vaisseau russe.

Le colonel français fit un signe.

— Mettez en pause, s’il vous plaît !

Il se leva et se dirigea vers l’écran et l’image maintenant fixe. Il montra du doigt un homme.

— Voici le capitaine Jordan Falco, l’un de nos meilleurs officiers du Service Action. Paris m’a envoyé la confirmation rapidement et je peux vous dire qu’à la caserne Mortier[1], c’était l’affolement. Ils le pensaient mort dans un naufrage depuis quelques jours.

Graham regarda le Président et murmura à son oreille.

— J’ai fait suivre aux services français, la fiche établie par le commandant Steels. Le matricule et les codes d’authentification ont été validés.

À l’autre bout de la pièce, l’attaché militaire français reprit :

— La jeune femme derrière lui est bien son épouse. Par contre, il manque l’un de nos agents sur cette photo. Je m’explique…

Hugues de Brossanges revint à sa place.

— Notre dernière mission a été très périlleuse et le capitaine Falco a été démasqué. Nous avons dû l’exfiltrer d’urgence. Bref, de retour en France, il devait partir en vacances avec sa femme et nous avons jugé plus prudent de mettre un second agent en protection.

Il farfouilla dans ses papiers.

— Le lieutenant Sylvie Farel, elle aussi appartenant au Service Action, était chargée de sa protection rapprochée sans oublier son épouse, bien sûr. Je suis navré de ne pas la voir ici…

Il soupira.

— Je vous confirme donc la présence du capitaine Jordan Falco à bord de ce navire russe.

Le général Brown intervint.

— Et cet officier est un bon élément, si je comprends bien ?

— Oui, général. Officier parachutiste, commando, affecté aux forces spéciales françaises et titulaire de plusieurs spécialités en tir, armement, explosif, combat à mains nues. Spécialiste de l’infiltration et des opérations de… hum… nettoyage. D’ailleurs, je vois dans son dossier que son instructeur FS a été le capitaine Sergueï Stanislas Djezensko[2], une référence chez nous.

Le responsable de la CIA eut un petit sourire.

— Stanislas… Stan… Ce n’est pas l’homme que toutes vos forces de police ont pourchassé, il y a quelque temps ?

Graham lui coupa la parole.

— Peu importe. Bien, au moins, nous avons un homme sûr et professionnel à bord de ce navire. Pour votre information, Jordan Falco et sa femme, Nolwenn, étaient à bord du yacht, le Black Sun, dont l’équipage était constitué de trois personnes et transportait en plus du capitaine, l’autre officier de la DGSE et un couple de touristes, heu… des vrais, des dentistes.

Cette fois, ce fut l’homme de la NSA qui se leva.

— Oui, nous les avons déjà identifiés. Voici Jeff, le capitaine du Black Sun et ces deux-là, sont un couple de dentistes en vacances. Les trois personnes sont claires. Par contre, impossible d’identifier celui-ci.

Graham reprit à son tour :

— Il porte l’uniforme des forces spéciales Spetsnaz. Certainement un russe… Mais pourquoi est-il avec les nôtres ? Dieu seul le sait…

L’attaché militaire français ajouta quelques mots après réflexion.

— Le capitaine Falco porte la même combinaison noire. Je déduis que c’est ainsi qu’il a dû infiltrer et mettre à mal le commando des Spetsnaz. Quant à l’autre homme, je pense que vous avez raison, certainement un soldat russe rallié à la cause des nôtres. Maintenant, si tous les naufragés figurent effectivement sur cette image, il manque un officier français et les deux marins du yacht. L’ouragan a bien fait couler le Black Sun d’après nos informations et soit ils ont péri en mer, soit ces salopards de Russes les ont tués !

Il fusilla du regard l’ambassadeur russe et prit sur lui pour ne pas en dire plus.

Le président poursuivit :

— Que font ces missiles Topol-M à bord de votre navire, Monsieur Kalin-Ostrov ? Je croyais qu’il n’y avait qu’un réacteur pour produire de l’électricité…

Le diplomate se dandina sur sa chaise sans répondre. Le chef d’état reprit aussitôt :

— Savez-vous qui a eu l’idée géniale de mettre ces missiles qui devraient être aujourd’hui désarmés à bord d’un putain de bateau qui fonce à toute vitesse vers la Côte Ouest des États-Unis ? Bordel, répondez !

Le diplomate grimaça.

— Votre secrétaire d’état m’a fait suivre la transcription de l’appel entre le colonel Kazief et le général Petchensko. Je dois bien reconnaître que c’est troublant et…

Le Président était déjà debout.

— Troublant ? Vous trouvez ça, tout simplement troublant ? ! Vous vous payez notre tête, Monsieur l’ambassadeur. Nous vous avons fourni les preuves des multiples trahisons, au sein même de vos organes gouvernementaux les plus puissants. Ce connard de Petchensko est à la tête de votre FSB de malheur et ce malade mental a décidé de déclencher un holocauste nucléaire sur la planète. Et vous qualifiez ça de troublant ?

Le secrétaire d’état fit signe au Président de se calmer et de se rasseoir puis un geste apaisant vers Kalin-Ostrov avant de continuer d’un ton serein.

— Ne perdons pas de temps à nous écharper, je vous en prie, Messieurs. D’après nos informations, ce général n’est toujours pas aux arrêts. Pourriez-vous nous expliquer les raisons de cette absence de réaction. À moins que votre Président n’ait donné son consentement à l’opération Minotaure ? Auquel cas, nous serons dans l’obligation d’établir une déclaration de guerre et vous savez ce que cela veut dire…

La lourde menace n’eut pas besoin de plus de mots ni d’explications pour être entendue. L’ambassadeur blêmit encore et joua nerveusement avec son stylo.

— Nous sommes en train de remonter les différentes pistes pour arrêter tous les complices. Vous n’êtes pas sans savoir que dans mon pays, il subsiste quelques officiers et d’anciens hommes politiques qui rêvent de revenir à l’époque de l’U.R.S.S.. Croyez bien que nous regrettons cette situation.

Ce fut le chef de l’État-major qui s’emporta.

— Vous regrettez ? Bon Dieu ! Mais il ne s’agit pas de regretter…

Graham dut encore intervenir pour calmer les esprits qui s’échauffaient.

— Un instant, Messieurs. Je vous montre quelque chose.

Il manipula sa télécommande et une carte apparut. Le point d’impact était symbolisé par un point rouge sur San Francisco. Une zone circulaire et noire s’étendait de l’Ouest du Canada, passant par le milieu des États-Unis et se terminait sur une bonne partie du Mexique. Une seconde zone de couleur rouge, se déployait à l’Est de la première et de façon concentrique.

Graham expliqua l’image qui n’annonçait rien de bon.

— La zone noire sera complètement rasée par l’explosion d’après nos experts. Si l’on ajoute les secousses sismiques provoquées par la faille de San Andreas, L’Oregon, le Nevada, la Californie et l’Arizona seront engloutis dans le Pacifique. La zone rouge sera touchée par les radiations pendant au moins un demi-siècle.

Le Président était consterné.

— Ainsi, les États-Unis seront rayés de la carte du monde. Vos experts vous ont-ils donné une estimation des pertes humaines ?

— Nous n’avons malheureusement pas le temps de procéder à une réelle évacuation de la population, par conséquent, les chiffres sont les suivants. Au moment de l’impact, environ cent millions de vies humaines seront tuées sur le coup, par l’explosion, les radiations et le souffle. À impact plus une semaine, cinq cents millions de morts. En ajoutant les nuages radioactifs, la catastrophe écologique qui s’en suivra et les retombées portées par les vents, à impact plus un an, nous devrions atteindre un milliard de morts sur tout le continent américain. Bien entendu, ces chiffres ne tiennent pas compte d’une éventuelle réplique et de tous les troubles internationaux qui succéderont à ce terrible cataclysme. Ni des cancers, ni des famines, etc.

Un silence pesant s’installa. Graham reprit :

— Bien, maintenant que vous avez bien pris la mesure du scénario qui nous attend, il faut garder la tête froide et réfléchir au plus vite. Nous avons un bateau fou, incontrôlable, qui fonce effectivement vers nos côtes en ce moment. Nous avons un allié de poids à bord en la personne de ce capitaine et c’est le ciel qui l’a mis là ! Maintenant, il faut une idée géniale pour arrêter ce navire. Mais avant cela…

Graham récupéra une feuille devant lui qu’il fit glisser devant l’ambassadeur russe.

— Merci de bien vouloir signer ce document, Monsieur l’Ambassadeur.

Le Russe le retourna et débuta la lecture. Graham Jackson attira son attention.

— Signez, Monsieur, cela suffira. C’est la demande officielle qui nous permettra d’intervenir. En résumé, la Fédération de Russie demande officiellement l’aide des États-Unis pour arraisonner le Vostochnaya Dymka qui a échappé à votre contrôle et qui représente une menace nucléaire. Bien entendu, vous vous interdisez de nous réclamer quoi que ce soit, d’invoquer ce fait ou encore, d’entamer des poursuites contre les États-Unis d’Amérique. Vous reconnaissez votre pleine et entière responsabilité, sans oublier l’implication du commando Spetsnaz dirigé par le colonel Kazief ainsi que celle de votre général Andreï Petchensko comme étant, a priori, le commanditaire de l’opération Minotaure. Vous présentez d’ailleurs des excuses officielles de la part de votre Président. Signez, s’il vous plaît, nous n’avons pas de temps à perdre.

Feodor savait parfaitement qu’en signant ce document, il interdisait toute porte de sortie honorable à son pays. N’ayant guère le choix, il griffonna rapidement sa signature et rendit la feuille au secrétaire d’état.

— Bien, ce détail étant réglé, Messieurs, je vous écoute.

L’attaché militaire français reprit la parole.

— Nous n’avons pas de moyen de communication direct avec le bateau. Ne serait-il pas possible de leur faire suivre une radio ? Avec le capitaine Falco, nous bénéficions d’un sérieux atout. Il pourra suivre vos directives et intervenir, faire ce qu’il faut pour arrêter ce navire et empêcher la catastrophe.

Le directeur de la NSA lui répondit :

— Nous avons trois problèmes à traiter. Primo, stopper ce navire. Secundo, désamorcer la bombe. Tertio, analyser les missiles et les rendre inertes si toutefois les Russes ont prévu une mise à feu et un lancement.

Le Président des États-Unis prit la parole.

— Et si nous coulions ce navire tout de suite, quelles seraient les conséquences ?

Le général Brown lui répondit :

— Comme nous ne savons pas exactement quelle est la situation à bord de ce navire, ce serait prendre le risque de déclencher nous-même l’explosion ou la mise à feu des missiles. Le plus sage serait d’arrêter le Vostochnaya Dymka et de faire procéder à l’évacuation des missiles et des explosifs. Enfin, une explosion nucléaire si proche de nos côtes serait terrible, il faudrait évacuer les populations de la Côte Ouest sur une bande de mille kilomètres au moins dans les terres. Impossible ! Quant à prévenir le Canada et le Mexique, imaginez la panique et les tensions internationales que cela pourrait créer.

Le Président se voûta, abattu.

— Alors, que faisons-nous ?

Le colonel Hugues de Brossanges se tourna vers son voisin russe.

— Est-ce que vous avez un pilote sous la main capable d’arrêter votre foutu navire ?

— Non, pas aux États-Unis, mais en Russie, bien entendu !

L’attaché militaire français réfléchit quelques secondes et fit un signe au Président.

— Monsieur le Président, j’ai une suggestion. Faites transporter à bord un de vos pilotes, que ce soit un navire russe ou américain, il pourra toujours s’en sortir, non ? Il faudrait ajouter un spécialiste de l’armement nucléaire et un artificier, capable de désamorcer une bombe. Ou au moins, larguer une radio sur le Vostochnaya Dymka pour que notre homme puisse intervenir et nous donner des informations précises. De même, en établissant une liaison radio, nous pourrons le guider dans les tâches à effectuer. Qu’en pensez-vous ?

— J’en dis que c’est une bonne idée si personne n’a mieux à proposer. Général ?

Le chef d’État-major fit la grimace.

— Je vois deux problèmes. Pour commencer, l’ouragan n’a pas fini de souffler et je ne sais pas quelle est la situation réelle de la météo sur la Côte Ouest. Ensuite, compte tenu de la distance, nous avons un sérieux problème d’autonomie. Aucun hélicoptère n’a de rayon d’action suffisant pour atteindre le navire et revenir.

Graham pencha la tête.

— La priorité absolue est d’établir un contact avec l’officier français qui se trouve à bord. Alors, ne m’en veuillez pas, général, mais un hélicoptère de perdu, cela me semble une peccadille !

William Brown acquiesça d’un hochement de tête et se leva.

— Je vois avec mon état-major si j’ai ce qu’il faut sous la main.

Il quitta la table et s’éloigna, son téléphone portable déjà à l’oreille. L’ambassadeur russe en profita.

— Monsieur le Président, à titre tout à fait personnel, croyez bien que je suis navré de cette terrible situation.

L’homme d'État hocha la tête. Même si les regrets ne servaient plus à rien, les exprimer et surtout les entendre apaisait au moins sa colère. Si Minotaure ne parvenait pas à ses fins, plus tard, il sera toujours temps de réclamer des comptes à l’administration russe.

Le général revint s’asseoir et pour la première fois de la soirée, il avait un franc sourire aux lèvres.

— Messieurs, nous avons de la chance ! Le Bertholf croise au large de la Californie en mission de sauvetage. L’ouragan a surpris bon nombre de plaisanciers, de bateaux de pêche et il est en stand-by à quatre cents kilomètres, dans l’Ouest de la Californie.

Graham l’interrompit.

— Le Bertholf, c’est bien le dernier navire que nos gardes-côtes ont armé, n’est-ce pas ?

— Oui, Monsieur. Et cerise sur le gâteau, il y a un hélico embarqué, un Sikorsky SH-60 Seahawk !

— Et ensuite ? insista le Président, impatient.

— Cet hélico est spécialisé pour le sauvetage en mer, il est donc équipé d’un treuil et de tout ce qu’il faut pour rejoindre le navire russe. Ils peuvent emporter un poste radio portable, sans aucun souci et le treuiller pour que l’officier français prenne contact ensuite avec des gens capables de l’aider. La seule chose qui coince, c’est qu’il faudra récupérer l’équipage du Sikorsky car ils n’auront pas assez de carburant pour revenir.

Graham leva la main.

— Après tout, nous avons deux sous-marins sur place. Ils pourront certainement récupérer nos hommes, non ?

Le général hocha la tête.

— Par contre, vous vous doutez bien qu’il n’y a aucun artificier sur ce bateau des gardes-côtes et encore moins d’ingénieurs en armement nucléaire russe. Nous ne pouvons apporter qu’un moyen de communication. Après…

Le directeur de la CIA prit la parole.

— Je ne voulais pas en parler, Monsieur le Président, mais notre service des opérations clandestines a déjà eu l’occasion de travailler avec le capitaine Falco. Je vous certifie que vous pouvez lui faire confiance. C’est vraiment l’homme de la situation.

L’attaché militaire français lui sourit et hocha la tête en guise de remerciement.

Le Président des États-Unis inspira profondément.

— Bien, Messieurs, je suis d’accord. Général faites le nécessaire pour lancer cette opération de la dernière chance. Graham, prévenez nos sous-marins de ce que nous mettons en place. Ensuite, je vous conseille d’aller allumer un cierge…

Il se leva.

— Si tout cela échoue, malgré la présence de nos amis français à bord, je vous donne l’ordre de couler le Vostochnaya Dymka.

Il se tourna vers l’ambassadeur russe.

— Et croyez bien, que je n’en resterai pas là, Monsieur Kalin-Ostrov. Nous repassons en DEFCON 2 mais je peux vous dire que ma réplique sera à la hauteur de cette catastrophe dont votre pays assumera toute la responsabilité devant le monde entier. Transmettez à votre Président ma décision.

Le diplomate se leva par correction.

— Que dois-je transmettre exactement, Monsieur le Président, j’ai peur de mal comprendre et…

— Si votre putain de rafiot explose sur nos côtes, transmettez une déclaration de guerre des États-Unis ! Voilà ce que je veux dire !

Il sortit sans un mot de plus. L’ambassadeur se tourna vers le secrétaire d’état.

— Heu… Est-il capable de…

Graham lui sourit et se montra féroce.

— Oh non… Il est capable de bien pire que ça, cher ami.

Puis il se tourna vers l’attaché militaire français.

— Colonel, j’espère que votre homme sera vraiment à la hauteur. Vous avez bien compris les ordres du Président ?

— Oui, Monsieur. J’ai confiance et je suis certain que tout se passera bien. Sinon, j’ai bien entendu les risques encourus et l’éventuel torpillage du navire avec toutes les conséquences possibles, y compris le décès de mes compatriotes. Nous n’avons pas le choix.

Graham Jackson jeta un coup d’œil aux autres, tandis que le général Brown donnait déjà ses ordres au téléphone.

Il songea que tout cela était vraiment tiré par les cheveux et que les chances de réussite étaient bien peu nombreuses.

Le secrétaire d’état quitta la salle de crise à son tour, suivi des autres responsables. Devant la porte, ils se regardèrent en silence, sans même échanger la moindre parole de politesse puis chacun prit une direction différente.

[1] La caserne Mortier, appelé aussi La Piscine dans le jargon militaire, est le siège de la DGSE, le service de renseignements extérieur de la France.

[2] Stan, même auteur, même éditeur.

Chapitre XXI

USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 16h55

Temps restant : 21 heures 29 minutes

— Commandant, message urgent !

John Steels soupira. Il s’empressa de lire la réponse émanant du Pentagone et se massa la nuque, inquiet. Son second l’interpella.

— On convoque les officiers ?

— Oui, je vais faire une allocution pour expliquer la suite des opérations.

Ravi de savoir que sur le bateau russe, il y avait bien un officier français, le commandant avait tout de même relu deux fois ses ordres. C’était de la pure folie et pourtant, il fallait se rendre à l’évidence. C’était leur unique chance d’empêcher un cataclysme et d’éviter une guerre.

Quand tous ses officiers furent réunis, il rangea la feuille dans sa poche de pantalon.

— Messieurs, nous allons entamer une sacrée partie !

Il leur expliqua le contenu du message et donc la mission qui leur revenait. Quand la radio serait sur le Vostochnaya Dymka, il servirait de relais pour pallier au manque de puissance de l’émetteur. De son côté, l’USS California était chargé de récupérer l’équipage de l’hélicoptère. Ensuite, il fallait s’en remettre entièrement au capitaine Jordan Falco, l’agent français.

— Messieurs, à vos postes ! Nous faisons surface et prévenons le navire russe de ce qui se passe. L’hélicoptère sera là dans moins de trois heures.

Il jeta un coup d’œil vers l’opérateur sonar. O’Sullivan fit un petit signe de tête négatif. Au moins, l’absence de changement ou de bruits intempestifs était plutôt de bon augure.

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USCGC Bertholf - classe Legend WMSL-750

Océan Pacifique - 400 kilomètres à l’Ouest de Los Angeles

Vendredi 10 juillet 17h00

Temps restant : 21 heures 24 minutes

Le capitaine de corvette Adam Stinger contemplait son hélicoptère autour duquel une armée de mécanicien s’affairait. Il était encore sous le choc. Le commandant les avait convoqués et en entendant son ordre de mission, il avait cru avoir des hallucinations. On lui demandait de déposer une radio sur un navire russe et d’abandonner son hélicoptère pour être récupéré par un sous-marin !

— À quoi penses-tu ?

Adam tourna la tête et croisa le regard inquiet de son copilote, le lieutenant de vaisseau Douglas Johnson.

— Eh bien, mon pauvre Doug, certainement à la même chose que toi ! J’ai les boules d’abandonner ce bon vieux ventilateur pour une mission aussi débile que ça ! Je n’en reviens toujours pas.

Un troisième homme les rejoignit. L’enseigne Bryan Wings était leur officier mécanicien, en charge, entre autres, du treuillage à bord.

— Merde, vous avez vu la météo ? On va boire la tasse, là-bas ! Ils sont devenus dingues à l’amirauté ou quoi ? On va foutre en l’air un appareil de trente millions de dollars pour un putain de poste radio à la con !

Les trois officiers étaient devenus des amis depuis qu’ils volaient ensemble et menaient à bien des missions périlleuses. Leurs épouses étaient aussi devenues amies et les liens entre eux étaient très solides. Aucun d’eux ne sentait la mission et chacun y allait d’un juron ou d’une pensée qu’il exprimait avec un réel dégoût de la hiérarchie, des ordres et des gardes-côtes en général.

Adam récupéra le bulletin météo dans sa poche.

— La bonne nouvelle, c’est que l’ouragan a fini de sévir dans la zone où nous allons. Avec un peu de chance, nous ne resterons pas trop longtemps à la mer !

— Et si le sous-marin n’est pas là ? répliqua son copilote.

Les deux autres rirent de bon cœur.

— Comme tu es le plus gros de nous trois, les requins te boufferont en premier !

— Vous êtes trop cons !

Un des mécaniciens vint vers eux.

— Tout est prêt mon capitaine, vous pouvez monter. On a fait le plein à ras bord ! Tout est ok pour nous. Bonne chance !

Les trois navigants s’empressèrent de monter à bord du Sikorsky MH-60 et s’y enfermèrent. La région où croisait le Bertholf était encore sous l’emprise de la pluie et des vents. Quand ils furent à l’abri, le pilote démarra aussitôt sa check-list et mit ses turbines en chauffe très rapidement. Apparemment, le temps était compté ! Leur commandant avait bien insisté sur le caractère d’urgence de leur mission.

— Contrôle Bertholf ? Ici Zoulou Deux, nous attendons la clearance…

— Zoulou Deux, vous avez la clearance en priorité absolue ! Le vent est encore à quarante nœuds, Est-Sud-Est. Quand vous voulez !

Le capitaine poussa ses moteurs et enclencha le rotor principal. Il jeta un dernier coup d’œil à l’océan et ses creux encore impressionnants. Le pont bougeait un peu trop à son goût et il faudrait s’arracher au bon moment. Avec ses cinq mille heures de vol sur Sikorsky, cela ne devrait pas lui poser trop de problèmes et il avait fait bien pire.

L’interphone résonna.

— Vous avez pensé à prendre vos bouées, les amis ?

C’était Bryan depuis son siège à l’arrière qui pensait encore à plaisanter. Les deux pilotes se regardèrent, riant sans retenue.

— Contrôle Bertholf, ici Zoulou Deux, décollage imminent.

— Bien reçu, Zoulou Deux, bonne chance ! Vent stable en force avec des rafales, attention au plancher !

Alors que le navire montait à l’assaut d’une vague, le Sikorsky s’éleva rapidement. Dès qu’ils furent en vol, l’hélicoptère fut violemment secoué, pris dans une bourrasque. Adam joua des palonniers, de la puissance et de la commande de compensation. À côté de lui, Douglas hocha la tête.

— Bien vu, camarade ! On a des saloperies de rabattants par ici. Allez, on dégage !

Les deux pilotes se tapèrent dans la main.

— Les données sont rentrées dans l’ordinateur de bord. Bascule et prends plein Ouest.

La voix du copilote était déformée par l’interphone. Adam orienta son appareil et mit les gaz, volant à faible altitude. Cette fois, ce fut Bryan qui rompit le silence.

— Combien d’heures de vol ?

— Environ trois, si tout va bien.

Contrairement à son habitude, le capitaine Adam Stinger poussa ses turbines à fond, sans conserver de réserve de puissance ni économiser le carburant.

Après tout, c’était une mission sans retour.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 17h30

Temps restant : 20 heures 54 minutes

Le sous-marin avait disparu de nouveau sous la surface depuis quelques instants et Jordan, appuyé sur la lampe Aldis se tourna vers ses amis.

— Bien, nous allons recevoir une radio et ils comptent sur nous pour arrêter ce rafiot. Dans trois heures, un hélicoptère arrivera. À charge pour nous d’éclairer le navire de tous ses feux pour qu’il nous repère facilement.

Nolwenn contempla son mari puis le pont avant.

— Où va-t-il se poser ?

— Il ne se pose pas. Ils descendront la radio et du matériel par hélitreuillage. Ensuite, l’équipage de l’hélico sera récupéré par un sous-marin. En fait, ils sont deux à nous suivre.

Jeff se gratta le front.

— Ouais, j’imagine que l’hélico ne pourra pas rentrer à sa base. Mince ! Ils savent que dans trois heures, il fera nuit ?

Jordan fit un signe de la main pour l’arrêter.

— Maintenant que l’opération est en route et que les autorités sont averties, il faut que l’on s’occupe de nos problèmes en priorité. Déjà la bombe ! J’y vais tout seul, pendant ce temps, essayez de comprendre comment fonctionne l’informatique de cette coquille de noix.

Jean-Pierre haussa les épaules.

— On tourne en rond et on n’y comprend rien. Et puis, il y a les parties déficientes qui ont été brisées par la rafale de l’autre cinglé.

Jordan lui tapota l’épaule.

— Faites ce que vous pouvez, je descends et je reviens vite.

Il eut une idée soudaine.

— Hélène et Nolwenn, essayez de fouiller dans les tiroirs, ici ou dans le PC commandement, à l’étage en dessous. Il faudrait trouver un plan du navire.

Par mesure de précaution, l’officier français reprit ses armes et sortit. Il refit tout le chemin inverse et gagna rapidement l’écoutille. De là, il put rejoindre les entrailles du navire.

En dévalant l’escalier, Jordan se demanda encore comment il pouvait forcer une porte blindée qu’il imaginait bien protégée.

Sa première visite fut pour la cabine de l’ingénieur en chef. Il sourit devant le local qu’ils avaient utilisé et essaya d’accéder directement à l’autre porte. Bien entendu, cet accès direct était verrouillé. Tant pis. Il fit volte-face et reprit la coursive et s’arrêta devant la soute numéro six. Afin de vérifier, il entra et se dirigea tout droit vers le premier camion. Effectivement, le compte à rebours était en fonctionnement. Le colonel Kazief avait bien déclenché les systèmes à distance. Jordan savait que dans cette soute comme dans celle en face, il n’y avait aucun danger. Malheureusement, il en restait une et cette fois, le système était bien armé.

Il quitta la cale et reprit à gauche pour courir jusqu’au fond. La porte permettant d’accéder au compartiment réacteur était ouverte. Il entra et se trouva dans un local vide. Face à lui, il découvrit la porte blindée et se pencha sur la serrure. C’était un mécanisme complexe et sans doute que le premier cambrioleur venu aurait rigolé devant son crochetage très facile.

Pour Jordan, il n’y avait pas de quoi rire, car sans matériel, cela lui semblait hors de portée. Ensuite, tenter le coup avec une grenade ne lui convenait pas. Les risques étaient trop importants avec ce qu’il y avait derrière. Il prit sa torche et éclaira la porte. C’était bien un blindage ! Une grenade n’aurait aucun effet sur une telle épaisseur de métal.

— Merde !

Il mit un coup de poing dans la porte et cela résonna longuement. Même une lance thermique n’aurait pas eu grand effet et il aurait fallu des heures et des heures pour venir à bout de cette porte. Il promena son faisceau lumineux sur la paroi et décida de vérifier tout le mur. Il commença par la gauche et ne remarqua rien puis, après la porte, en allant sur sa droite, il trouva une bouche d’aération, à ras du sol. Jordan se mit à plat ventre et regarda à travers la grille de protection. Celle-ci serait facilement retirée en ôtant les quatre vis aux angles. Derrière, c’était un boyau de moins d’un mètre de longueur mais très étroit.

— C’était trop beau !

Il écouta le vrombissement qui provenait de la salle et resta allongé sur le sol. Puis, peu à peu, un sourire éclaira son visage. Il se releva prestement et quitta la salle.

●●●

Quand il fit irruption sur la passerelle de commandement, ses amis étaient tous penchés sur la console informatique.

— Alors, vous trouvez quelque chose d’intéressant ?

Ils se retournèrent dans un bel ensemble. Jeff était assis et Boris restait à côté de lui, assurant certainement la traduction.

— Regarde, Jordan. Finalement, j’ai débranché cet écran pour le connecter à cette console. L’autre avait reçu une balle et il était HS. Grâce à Boris, on a réussi à rentrer dans le système. Mais… Tu vas voir !

Jeff effectua un reset et un écran s’afficha. Jordan lut à haute voix les menus qui s’affichaient en cyrillique.

— Service central… Commandement… Navigation centrale… Centre opérationnel… Services automatiques… Pilotage automatique… OUI ! C’est génial, vous avez trouvé !

Jeff le regarda par-dessus l’épaule.

— Ne crie pas victoire trop vite. Tu vas comprendre.

Jordan poursuivit sa lecture et montra un menu.

— Accès direct au pilotage automatique ! Eh bien, qu’attends-tu Jeff ?

Son ami sélectionna le menu et un écran s’afficha. Atterré, Jordan lut à mi-voix.

— Merde… Saisissez votre code ?

Il contemplait sept cases vides qui clignotaient à un rythme lent. Involontairement, il se tourna vers la paroi contre laquelle le jeune Kostya était mort.

— Je comprends ce qu’il voulait dire maintenant. Le pauvre, il n’a pas eu le temps de nous le révéler et nous voilà dans la merde !

Il soupira et s’écarta de l’ordinateur.

— Bon sang, c’est du délire ! Pourquoi ont-ils mis un code d’accès au pilotage automatique ?

Boris se redressa en soupirant.

— C’est bien la paranoïa des ingénieurs russes qui s’expriment ici. Tout est sous contrôle, avec des codes, des mots de passe à n’en plus finir. Au final, cela alourdit toutes les procédures et eux sont rassurés. Ainsi, il est impossible de faire n’importe quoi… Regarde.

Boris tapa n’importe quoi sur le clavier et des étoiles apparurent dans chaque case. Il appuya sur la touche Entrée et un autre masque remplit l’écran. Jordan n’eut qu’à lire.

— Code incorrect refusé ! Seuls le pilote et le commandant ont accès à cette partie du système. Une alerte est enregistrée. Veuillez recommencer votre saisie.

L’officier français grimaça.

— Ah les cons !

Jeff soupira et se mit debout.

— C’est franchement agaçant. J’ai l’impression que ça fait des heures que nous nous cassons les dents sur ce problème. Sans le code du pilote, il sera impossible de couper le système. Ça paraît dingue, mais c’est pourtant la vérité ! On a essayé de passer par d’autres menus, on revient toujours à ce foutu code de sept chiffres.

— Sept chiffres, sept lettres, les deux… Va savoir !

Jordan balaya la salle d’un large geste de la main.

— Je vais peut-être dire une grosse bêtise, mais si nous détruisons toute l’électronique, cela ne pourrait pas couper le système ?

Le marin se montra fataliste.

— Peut-être, je n’en sais rien. Maintenant, selon Boris, les systèmes informatiques sont certainement doublés, voire triplés, par sécurité. Et puis qui sait si cela ne risque pas de nous mettre un peu plus dans la merde ! Personnellement, je n’ai pas envie d’essayer. Au fait, et toi ? Cela donne quoi en bas ?

Ses amis l’entourèrent.

— C’est bien une porte blindée et verrouillée. Par contre, j’ai peut-être trouvé le moyen d’accéder au réacteur et donc à la bombe. Je vais réunir le matériel et on descend.

Au moment où il quittait à nouveau la passerelle, les deux femmes revinrent et Hélène portait un gros livre contre elle.

— Tiens ! Cela devrait nous aider…

Jordan s’empressa de la débarrasser et posa le livre sur la table des cartes. Bien entendu écrit en russe, il l’ouvrit et put ainsi retrouver des plans par dizaines, des schémas explicatifs. Des nomenclatures et toute la technique du Vostochnaya Dymka. Jeff regarda par-dessus son épaule.

— Oui, c’est le livre technique de bord. C’est comme pour les avions, le chef mécanicien doit pouvoir intervenir sur n’importe quelle partie du navire en cas de problème, surtout en pleine mer et que ce soit un souci informatique ou électronique, voire plus simplement mécanique. Quand je vois l’équipement technique de ce rafiot, j’ai l’impression que mon yacht remontait à la préhistoire.

Jordan le contempla.

— Tu penses pouvoir trouver une solution pour résoudre le problème du pilote automatique ?

— Je ne sais pas, je vais regarder ça avec Boris. Je ne comprends toujours pas le russe, tu sais bien.

L’officier de la DGSE opina du chef.

— Bien, je file chercher le matériel nécessaire pour la bombe pendant que vous vous creusez les méninges.

Nolwenn le regarda, étonnée.

— Quel matériel ?

— J’ai trouvé le moyen de rentrer dans la salle du réacteur. Enfin, je vais avoir besoin de toi.

— De moi ? ! Mais pour quoi faire ?

— Je reviens, on descend et je t’explique.

Alors que Jordan les plantait sur place, Nolwenn fit une grimace. Hélène lui prit la main.

— Ne t’inquiète pas comme ça et faisons-lui confiance. Grâce à ton mari, nous avons une chance de nous en sortir.

●●●

Jordan ne revint que quinze minutes plus tard. Il portait un sac assez volumineux et Nolwenn l’accueillit avec un sourire intrigué.

— Bon, tu m’expliques ?

Le sourire de son mari se crispa légèrement.

— J’ai besoin de toi, bébé.

Elle fronça les sourcils et pencha la tête.

— Raconte !

— On descend avec Hélène et Jean-Pierre. Quand on y sera, je t’expliquerai, c’est promis.

Il se tourna vers le marin et Boris, penchés sur le livre technique, pour couper court à sa curiosité.

— Jeff, on y va. Fais ce que tu peux pour déchiffrer le bouquin et essaie de nous trouver une solution. Normalement, on devrait être remonté avant l’arrivée de l’hélico.

Son ami lui fit un signe de tête et Jordan entraîna Nolwenn et le couple de dentistes.

Chapitre XXII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 18h00

Temps restant : 20 heures 24 minutes

Tous les quatre regardaient la porte blindée. Jordan les entraîna vers la bouche d’aération et récupéra un tournevis dans le sac. Il s’agenouilla et ôta les quatre vis. Quand ce fut fini, il eut un peu de mal à arracher la grille puis la posa en appui contre la paroi. Il saisit la barre à mine qu’il avait récupérée dans l’une des soutes et avec des coups violents, Jordan fit sauter la deuxième grille, à l’autre bout. Le passage était libre.

— Bien, maintenant, tu veux bien me dire ce que tu attends de moi ?

Il se releva et prit Nolwenn par les épaules.

— Écoute… Tu vas te faufiler par ce passage et entrer dans la salle. Tu auras une radio et j’en aurai une de mon côté. C’est facile et je vais te dire exactement ce que tu auras à faire. Ainsi, tu pourras désamorcer cette fichue bombe et nous passerons à autre chose.

Nolwenn resta bouche bée un petit moment. Il continua ses explications.

— Normalement, ce doit être le même modèle que dans les soutes, je te promets qu’il n’y a aucun danger. D’accord ? Tu commenceras par me donner tous les détails, tout ce que tu vois et ensuite, je te ferai intervenir. Tu suivras à la lettre mes instructions et il n’y aura aucun problème. Chérie… Jamais je ne t’enverrais là-dedans si je n’étais pas sûr de moi. D’accord ?

Elle frissonna. Il enfonça le clou.

— Maintenant, déshabille-toi.

— Pardon ?

— Retire tes vêtements. Vite.

Ouvrant de grands yeux, elle lui obéit. Pendant ce temps, Jordan procéda à des tests avec les radios subtilisées sur les uniformes des Spetsnaz. Il cala les deux fréquences et se retourna. Nolwenn était en string et soutien-gorge.

— Retire tout, bébé. Le boyau est très étroit. Vite, tu vas comprendre.

Il reprit le sac et en sortit un pot qu’il eut du mal à ouvrir. De son côté, Nolwenn était gênée de se retrouver nue, d’autant plus qu’il y avait Hélène et Jean-Pierre avec eux. Quand elle eut fini de retirer ses sous-vêtements, Jordan la tartina de graisse prise dans le pot.

— Mais c’est répugnant ! protesta Nolwenn.

— Peut-être, mais comme ça, tu glisseras mieux.

Quand ce fut fini, il la contempla.

— Bien, tu passes de l’autre côté, on te fait suivre le sac avec les outils, tu trouves la bombe et tu m’expliques exactement ce que tu vois par radio. Après, tu n’auras qu’à suivre mes directives. Tu as bien compris. Attention, chérie ! Ne fais rien sans me le dire et ne touche à rien tant que je ne t’ai pas demandé de le faire. C’est bien compris ?

Elle pinça les lèvres, peu rassurée.

— Elle marche comment ta radio ?

— Tu mets le casque et tu parles dans le micro. L’émission se déclenche automatiquement, tu auras les deux mains de libres.

Nolwenn frissonna encore.

— J’ai peur…

Jordan trouva la force de rire.

— Je ne peux pas te faire un câlin, tu glisses comme une anguille. Allez, on y va.

Nolwenn se mit à genoux puis entra la tête, le buste, sans trop de soucis et quand vint le tour des hanches, cela devint beaucoup plus difficile.

— Aïe ! Ça coince, merde !

— Arrête de râler. Raidis tes jambes, on va te pousser avec Jean-Pierre.

Il fit un signe de tête à son ami et chacun poussa sur un pied.

— Arrêtez ! Je vais rester coincée !

Les deux hommes grimaçaient sous l’effort. Jordan cessa de pousser.

— Bébé, écoute, tu vas expulser tout l’air que tu peux et te faire toute petite. Quand tu es prête, tu le dis. D’accord ?

— Ok !

Nolwenn prit sur elle et expira longuement avant de se contracter.

— Allez-y !

Les deux hommes bandèrent leur muscle et poussèrent violemment. Nolwenn hurla de douleur et finalement, elle put se dégager. En se contorsionnant encore un peu, elle finit par s’extraire du passage. Après s’être assise, elle les regarda par le passage.

— Je ne pourrai jamais revenir par-là !

Il y avait de la peur dans son regard. Jordan la rassura.

— Occupons-nous de la bombe, pour commencer. Mets les écouteurs et…

Nolwenn grimaça.

— Passez-moi mes fringues !

Jordan s’agaça.

— On s’en fout que tu sois à poil, bébé ! Fonce.

— Mais non ! C’est juste que mes mains sont pleines de graisse et pour mon premier désamorçage, c’est pas terrible.

L’officier français s’en voulut de ne pas y avoir pensé et souriant, lui jeta ses vêtements. Elle s’essuya soigneusement les mains et disparut à leur vue.

Jordan coiffa les écouteurs et resta tendu. C’était une solution folle mais il n’avait guère eu le choix. Il ferma les yeux et se concentra. Hélène et Jean-Pierre, angoissés, s’accroupirent devant lui.

— Raconte ce que tu vois.

— Ce n’est pas très grand. Tous les murs sont couverts de boutons, de panneaux avec des écrans de contrôle, des manomètres ou je ne sais quoi. C’est écrit en russe, je ne comprends rien…

— Ensuite ?

— Au milieu, il y a un caisson de métal, demi-sphérique et il disparaît dans le mur en face. Il y a une porte sur ce mur, d’ailleurs. Tu veux que je jette un œil ?

— Négatif. Tu restes dans la pièce. Et la bombe ?

— Attends, je fais le tour du caisson et… Oh ! Ça y est, je la vois !

— Bien, écoute-moi. Tu t’approches et tu ne touches à rien. D’accord ?

— Oui, chef ! Voilà… Je suis devant.

Jordan se rappelait parfaitement des précédentes. Le système était plutôt simple, sans danger, aucune des mises en œuvre précédentes n’avait été piégée.

— Alors ?

— Alors, je flippe comme une malade !

— Calme-toi, surtout. Tu ne cours aucun danger. Tu commences par le haut et tu décris les éléments comme si tu lisais, de gauche à droite, puis vers le bas. Lentement.

— Alors, tout en haut, à gauche, il y a un gros boîtier… Une antenne de trente ou quarante centimètres, de couleur noire… Sur la boîte en plastique, il y a une diode verte allumée et en-dessous un compteur… ça défile à l’envers… C’est bon, j’ai plus de vingt heures pour arrêter le mécanisme !

Son rire nerveux retentit dans les écouteurs.

— Nolwenn ! Reste sérieuse et fais attention. Concentre-toi.

— Il y a des fils qui partent de la boîte… Je compte… Quatre… Ah non ! Six fils… au bout de…

— Stop, décris les fils, dans l’ordre et donne-moi les couleurs.

— Les deux premiers, rouge et noir… Puis rouge et blanc… Et enfin, rouge et vert. Ils sont tous connectés par paires et dans cet ordre à des tubes de métal qui s’enfoncent dans… dans une espèce de pâte à modeler.

— Quelle couleur ta pâte à modeler ?

— Beige, un peu crème, quoi !

— Ok, donc ce sera facile…

Elle protesta aussitôt.

— Eh ! Je n’ai pas fini…

Jordan fronça les sourcils.

— Continue.

— Sous la boîte de tout à l’heure, où est fixée l’antenne, il y a un autre boîtier avec… deux fioles… D’autres fils… et…

— Décris les fioles ! Il y a du liquide dedans ?

— Heu… Oui… Et puis, il y a un autre fil qui… attends, je le déplace, je ne vois rien et…

— NON ! hurla Jordan.

Ils entendirent tous un bip aigu provenant de la salle. Jordan était déjà debout.

— Qu’est-ce qui se passe, bordel ? NOLWENN ! RÉPONDS !

Il y eut un long silence.

— NOLWENN, nom de Dieu ! PARLE !

— Je… j’ai fait une connerie, je crois…

— Explique.

— En touchant, ça a fait bip et le compteur vient de changer. C’est encore un compte à rebours mais il indique… dix minutes… Oh, qu’est-ce que j’ai fait ? !

— Recule-toi, Nolwenn et ne touche plus à rien.

Jordan fixa ses amis et obstrua le micro de sa main.

— Elle a touché un détecteur de choc. On a dix minutes…

Il fronça les sourcils et contempla la porte.

— On n’a plus le choix.

Il fit volte-face.

— Hélène, tu viens avec moi, Jean-Pierre, fonce. Remonte la coursive, après les soutes et les escaliers, tu trouveras un atelier mécanique, première porte sur ta gauche. Tu verras, il y a un bric-à-brac incroyable. Je me souviens avoir vu un rouleau de fil électrique. Tu le prends et tu reviens ici. Vite !

Jordan réajusta le micro.

— Bébé, tu ne t’inquiètes pas, j’arrive. Tu vas te cacher le plus loin possible de la porte et abrite-toi.

Elle sanglotait dans ses écouteurs et son cœur se serra.

— Je ne veux pas mourir…

— Tu ne vas pas mourir. Fais ce que je te dis ! MAINTENANT !

Alors que Jean-Pierre était déjà parti, il fit signe à Hélène.

— Suis-moi, vite.

Il regarda sa montre et tous deux coururent dans la coursive. Ils entrèrent dans la cale numéro six et Jordan se précipita. Il récupéra les détonateurs et un système de mise à feu.

— Tu me portes ça, s’il te plaît.

Ensuite, il découpa le scotch américain et récupéra deux pains de plastic.

— On y retourne.

Dès qu’ils furent de retour devant la porte blindée, Jordan prit le temps de réfléchir. Le point faible d’une porte était toujours les gonds. Celle-ci s’ouvrait vers l’intérieur et selon la disposition de la serrure, les gonds étaient au nombre de trois et sur la partie droite du chambranle.

En quelques secondes, il façonna des boudins de plastic et les incrusta aux endroits stratégiques, sans oublier la serrure, où il mit deux fois la dose nécessaire.

Il n’aurait pas droit à un deuxième essai.

Calme dans ses gestes, le visage impassible, Jordan installa ensuite la mise à feu qui servirait de relais. Jean-Pierre arriva entre-temps et il confectionna une dérivation.

— Vous deux, foutez le camp !

Jean-Pierre protesta immédiatement.

— Pas question, on reste avec toi.

Il soupira et débobina le fil électrique jusque dans la coursive. Il inspira profondément et rappela Nolwenn.

— Bébé, tu es bien cachée ?

— Oui…

Sa voix était faible.

— Je fais sauter la porte, tant pis pour les dégâts. Je viens te chercher. Planque-toi et protège ta tête surtout.

Il se tourna vers ses amis.

— On referme la porte de communication, en faisant attention au fil.

Il déroula son fil et ils entrèrent dans la soute numéro deux.

— Mettez-vous contre le mur.

Il coupa le fil et le connecta au déclencheur. Il inspira profondément et regarda sa montre.

Il ne restait qu’un peu plus de trois minutes.

— Feu !

Il appuya sur le bouton et un bruit assourdissant se fit entendre alors qu’une fumée épaisse se répandait dans le couloir. Ils bondirent tous les trois et revinrent sur place. La porte n’était qu’à moitié ouverte, retenue par un gond et une pièce de métal tordu qui s’était coincée.

— Jean-Pierre, la barre à mine ! VITE !

Le dentiste réagit et à deux, ils forcèrent. Ils développaient des efforts immenses et peu à peu, le métal pliait. Pris de rage, Jordan s’arc-bouta, prenant appui des deux pieds contre la paroi avec l’énergie du désespoir.

Dans un dernier coup de rein, la pièce céda brusquement et il tomba sur le sol. Sans attendre, il se précipita à l’intérieur.

— Nolwenn ! NOLWENN !

Elle gisait sur le sol. Comme un fou, il se précipita. Elle n’était qu’assommée et il n’avait plus le temps. Il prit le sac et se mit devant la bombe. Le compteur indiquait une minute et trente secondes.

Rapidement, il oublia tout et se concentra. D’abord, le détecteur de choc qui fut isolé en deux coups de pince coupante. Puis les fioles, des contacteurs au mercure empêchant toute manipulation ou déplacement du système. Il dénuda les fils, fit un pont et enfin put sectionner les contacteurs. Il observa les trois détonateurs. Modèle simple, songea-t-il. Il les dégagea lentement du plastic C4 et coupa les fils.

Il contempla le compte à rebours et sut qu’il n’avait plus le temps de vérifier en ouvrant la boîte. Trop court ! Si le dernier fil était piégé à l’intérieur ou si un autre détonateur était dissimulé dessous, il n’avait aucun moyen de le savoir. Tant pis ! Sa main tremblait quand il approcha la pince coupante et instinctivement, il ferma les yeux. Il serra d’un coup.

Il n’y eut qu’un petit bruit sec. Clac !

Il rouvrit les yeux. Le compte à rebours s’était figé à dix-neuf secondes. Il laissa sa main retomber et fit volte-face.

Hélène et Jean-Pierre étaient là, soutenant Nolwenn qui avait repris ses esprits. Tous les trois étaient aussi pâles qu’il devait l’être. Il fit un petit sourire.

— Eh bien, voilà ! Rien de difficile, en fin de compte.

Jordan dut s’asseoir, les jambes coupées.

— C’est… C’est fini ?

Il regarda sa femme.

— Oui, plus aucun danger. En attendant, tu as échoué à ton examen de démineur…

Toujours nue, elle se précipita dans ses bras.

— Et en plus, tu glisses de partout ! dit-il, en riant.

Elle s’éloigna de lui et le fixa droit dans les yeux.

— Tu es un fou, un grand malade, mais… je t’aime !

Hélène rapporta les vêtements de Nolwenn afin qu’elle se rhabille pendant que Jean-Pierre et Jordan firent le tour de la salle de contrôle.

— Tu y comprends quelque chose ?

— Absolument rien, je n’arrive même pas à traduire certains mots. Je n’y connais rien en nucléaire… Dommage !

— Alors, ce n’est pas ici qu’on réussira à stopper ce foutu bateau !

— Je pense qu’un technicien spécialisé saurait quoi faire… Mais pas moi, en tout cas !

Il rassembla les outils sur le sol et Jordan jeta un dernier coup d’œil. Nolwenn, encore secouée, prit appui sur lui. Hélène lui fit signe.

— Pendant que vous remontez, je vais accompagner Nolwenn. Je pense qu’une douche et des vêtements propres lui feront beaucoup de bien.

Jordan acquiesça d’un signe de tête et tous les quatre repassèrent par la porte tordue. Hélène et Nolwenn s’arrêtèrent à la cabine de l’ingénieur où ils avaient trouvé refuge pendant que les deux hommes se dirigeaient vers les escaliers.

Avant qu’ils ne montent les premières marches, ils virent Jeff et Boris arriver, en dévalant les marches.

— Bordel, c’était quoi cette explosion ? !

Jean-Pierre le rassura aussitôt.

— On n’a pas eu le choix. Il fallait faire sauter la porte pour entrer. Je t’expliquerai.

— Pas de casse ? !

Jordan lui fit un sourire.

— Non, tout va bien. Il ne nous reste plus qu’à arrêter ce foutu bateau. Vous avez trouvé une solution ?

— À chaque tentative, on revient sur le code de sécurité à entrer. Après, il faudrait être ingénieur pour comprendre le fonctionnement exact de toute la machine !

Il se pencha derrière eux.

— Et où sont passées les filles ? !

— Nolwenn devait prendre une douche, Hélène est restée avec elle. Nous, on remonte et je pense que quelques instants de repos feront du bien à tout le monde.

Les quatre hommes gravirent lentement les marches et en silence.

Arrivés sur la passerelle de commandement, Jordan contempla sa montre. Le temps filait rapidement, pourtant il avait besoin de se reposer. Il laissa ses amis et gagna la cabine du capitaine, à l’étage inférieur.

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À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 20h15

Temps restant : 18 heures 9 minutes

— Comment peux-tu dormir alors que…

Jordan revenait sur la passerelle et fut accueilli froidement par Nolwenn. Celle-ci portait maintenant un uniforme de la marine russe, un peu trop grand pour elle.

— Eh ! Du calme…

Il remarqua aussitôt les mines angoissées des autres, surtout Jeff et Boris, plongés dans leur livre.

— Du neuf de votre côté ?

— Rien, zéro sur toute la ligne ! On n’y arrive pas. Je pense que l’on peut abandonner l’idée de couper le pilote automatique par les moyens conventionnels.

Il pinça les lèvres et se dirigea vers le meuble où les victuailles étaient entreposées. Il se fit rapidement un petit sandwich. Sa femme le rejoignit.

— Tu dors, tu manges, comme si de rien n’était ! Tu es fait en bois ou quoi ?

Il lui sourit.

— Tu sais que tu es super-sexy avec un uniforme ?

— Arrête de déconner, Jordan !

Puis elle finit par rire aussi, gagnée par son optimisme inébranlable. Il s’expliqua.

— Tu sais, dormir quelques heures et manger, c’est se préparer à passer à l’action et rester en forme. Il faut de l’énergie pour agir et sans sommeil ni nourriture, tu ne vas pas bien loin.

Il mordit avec appétit dans le pain et récupéra une bouteille d’eau. Il s’installa au bord de la verrière. Après avoir dégluti et bu, il montra l’extérieur d’un doigt.

— La nuit est en train de tomber, il va falloir allumer, l’hélico ne devrait plus être très loin maintenant.

Jeff se leva et se dirigea vers un tableau de contrôle mural.

— Ça, c’est facile et pas besoin de code !

Il appuya sur des boutons et aussitôt le bâtiment fut éclairé de toutes parts. Jordan acquiesça et poursuivit sa mastication lente. En tournant la tête, il vit le couple de dentistes assis par terre et adossé à la paroi.

— Ça va, vous deux ?

Jean-Pierre eut un petit rictus.

— On a essayé de dormir, nous aussi, mais peine perdue.

Il hocha la tête et contempla l’extérieur.

— Chouette ! L’océan est enfin calmé.

Jeff vint à côté de lui.

— La mer, ça va à peu près, mais on a encore d’importantes rafales de vent. On a perdu la centrale météo et tout ce qui concerne les radars et autres sonars. Il te suffit de mettre un pied dehors et tu comprendras. Ça souffle encore très fort.

Jordan termina son sandwich.

— Bien, en tout cas, on progresse. Il n’y a plus de bombes à bord prêtes à nous péter à la figure. C’est déjà ça !

Jeff fit un petit signe de tête approbateur.

— Il n’empêche qu’il y a ces foutus missiles et je n’ai pas envie de savoir comment ça réagit en cas de choc !

— Mal, je suppose. Allez, on a encore dix-huit heures pour immobiliser ce navire. On va y arriver et…

Jeff s’immobilisa et réclama le silence. Il bondit sur la passerelle vigie et cria :

— J’avais bien entendu, c’est l’hélico qui arrive !

Jordan but quelques gorgées d’eau minérale et se précipita à son tour dehors. Effectivement, on entendait au loin le staccato caractéristique d’un rotor d’hélicoptère.

— Bien, appelle Boris et dis aux femmes de rester là. Nous trois, on descend sur le pont.

Sans attendre sa réponse, Jordan se laissa glisser le long de l’échelle.

Chapitre XXIII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 20h20

Temps restant : 18 heures 4 minutes

— La vache ! C’est un gros…

Jeff contemplait l’hélicoptère en approche. Jordan approuva.

— Tu l’as dit ! J’espère que le pilote est un bon, parce qu’à la vitesse où nous nous déplaçons, il ne va pas l’avoir facile pour larguer sa marchandise !

Boris contempla les deux hommes.

— Que fait-on ?

— Pour le moment, rien, de toute manière, on ne peut pas diminuer notre vitesse. On attend et quand ils nous enverront le matériel, il faudra vite s’en emparer. Je n’ai pas envie de voir la radio tomber à la mer !

L’appareil manœuvrait avec souplesse et adapta sa vitesse, la calquant sur celle du Vostochnaya Dymka. Ils virent la porte latérale s’ouvrir et un homme en combinaison orange leur faire signe. Les phares disposés à l’avant du navire éclairaient la scène comme en plein jour et les trois amis se préparaient à bondir. L’hélicoptère n’était pas à plus de dix mètres du pont avant qui ne cessait de monter et descendre, au gré des lames, et le bruit du rotor était assourdissant.

— Normalement, pour hélitreuiller, il devrait être en vol stationnaire ! J’espère que tout se passera bien !

Jeff et Boris contemplèrent Jordan qui avait crié pour couvrir le vacarme des turbines et se turent, tout en croisant les doigts.

De la porte latérale, ils purent voir une petite palette, correctement sanglée se balancer dans le vide et commencer à descendre.

— On y va ! Gaffe où vous mettez les pieds et surveillez la palette. Si elle se balance, vous n’essayez pas de l’attraper, attendez qu’elle touche le pont. Ok ? GO !

Les trois hommes s’avancèrent et guettèrent l’arrivée de la palette. Jordan songea que le pilote était un as pour maintenir sa vitesse et suivre en même temps les directives de son chef mécanicien.

— Attention ! Elle touche !

Jean-Pierre et Boris furent les premiers et ils maintinrent la palette tandis que Jordan s’empressait de larguer le gros mousqueton d’arrimage. Il fit signe à l’hélicoptère que tout était en ordre, bras tendu, le pouce en l’air.

Ce fut à cet instant que tout dérapa.

Une brusque rafale de vent déporta l’hélicoptère et ils virent avec horreur le mécanicien basculer tête la première dans le vide. Fort heureusement sanglé, il pendait maintenant dans le vide et se raccrocha prestement à la carlingue de l’appareil.

Les turbines s’affolèrent et Jordan réagit le premier.

— Attention, le câble !

L’hélicoptère étant ballotté comme un fétu de paille dans la bourrasque, l’élingue en acier et le gros crochet dérivait de manière dangereuse, balayant le pont du navire comme un piège mortel.

— Merde, il va se crasher ! On prend la palette.

Alors que les trois hommes se saisissaient du matériel, chacun soulevant un côté de la palette, le câble passa en sifflant entre eux. Ils restèrent figés, n’ayant pas eu le temps de réagir. Par chance, aucun d’eux ne fut touché.

Après avoir transporté la palette à l’abri contre le château, ils pivotèrent et, consternés, regardèrent le pilote se battre contre les éléments pour rétablir son appareil.

— Putain de merde, ils ne vont pas s’en sortir !

Tout à coup, le câble qui traînait sur le pont se bloqua dans le contrefort d’un brise-lames. Jordan empêcha Boris d’y aller.

— Non ! Tu risques de te faire broyer…

Maintenu par l’élingue en acier, la tâche devenait impossible pour le pilote et ils entendirent nettement le régime des turbines augmenter. Dans une tentative désespérée, il essaya de se dégager en force et malheureusement, il obtint l’effet contraire.

Alors que la proue s’abaissait dans un creux, le câble se tendit et ils virent l’hélicoptère basculer sur le flanc et s’écraser sur le pont dans un vacarme infernal de ferraille. Le rotor de queue toucha le premier et des débris puis les pales volèrent dans tous les sens,

— À plat ventre ! hurla Jordan.

Puis ce fut le tour du rotor principal dont les pales explosèrent au contact du pont en métal, dans une myriade d’étincelles et des grincements de métal tordu. Les moteurs se coupèrent instantanément. Puis ce fut le silence.

Abasourdis, les trois amis se relevèrent et se précipitèrent. Avec un mouvement du navire, l’épave de l’hélicoptère bascula vers le côté. C’était terrible de ne pouvoir rien faire. L’appareil glissa sur le côté et, accompagné par des gémissements de métal, ils le virent basculer par-dessus bord.

— Oh merde !

La rambarde ne put contenir le poids de l’aéronef. Jordan fut le premier à arriver. Finalement, l’hélicoptère n’était retenu que par le câble et pendait le long du flanc du navire. Ils virent les deux pilotes s’extraire par le pare-brise brisé. Boris récupéra le premier, Jean-Pierre aida le second et les deux gardes-côtes se retrouvèrent en sécurité sur le pont.

Jordan regardait le mécanicien, inconscient, qui restait sanglé et immobile. L’officier français fit volte-face, et prévint ses amis.

— Je vais le chercher ! Boris, aide-moi. Tu restes là, au bord.

Jordan n’eut qu’un pas à faire et se laissa tomber sur la carlingue qui remuait dangereusement. Il fit quelques moulinets pour garder l’équilibre et c’est à quatre pattes qu’il rejoignit la porte latérale. Après un rapide rétablissement, il était à côté du blessé. Il développa un gros effort pour le hisser dans la carlingue et, après avoir pris son couteau, sectionna rapidement la sangle de sécurité.

Encore un effort et il le souleva pour l’installer sur ses épaules. Cramponné aux aspérités de la carlingue, il revint en faisant attention à ne pas le laisser glisser. Cela lui sembla long et interminable.

Boris se pencha, tenu au niveau de la ceinture par un pilote et Jean-Pierre.

— Passe-le ! cria-t-il.

Encore quelques centimètres. À bout de forces, il parvint à faire passer le blessé devant lui et ses amis purent s’en saisir. Il prit le temps de souffler avant de remonter.

Et tout à coup, le câble céda au niveau du treuil.

Sentant son point d’appui se dérober sous ses pieds, Jordan ne put que bondir par réflexe et il attrapa le pont du bout des doigts. Il n’avait plus de force et sentait l’océan sous ses pieds, prêt à l’avaler comme il venait d’aspirer l’hélicoptère dont il ne restait plus rien en surface.

Soudain deux mains saisirent ses poignets. C’était le second pilote qui venait de le rattraper, vite rejoint par son collègue et Boris. Ils ne furent pas trop de trois pour le hisser et enfin, Jordan put remettre les pieds sur le pont.

— Eh bien, c’était moins une…

Le pilote qui venait de le sauver ôta son casque et lui tendit la main.

— Capitaine de corvette Adam Stinger. Enchanté !

— Capitaine Jordan Falco. De même… Et merci pour le coup de main !

Ils remirent à plus tard les présentations et s’occupèrent du blessé qui gisait à plat dos sur le pont. Jean-Pierre le ranima sans difficulté et il put se relever, maintenu par ses équipiers. Jordan vida la palette et avec l’aide de ses amis, ils transportèrent le précieux matériel, suivis des trois gardes-côtes.

Quelques instants plus tard, ils furent tous à l’abri de la passerelle de commandement où Hélène et Nolwenn les accueillirent avec un cri de joie et de soulagement.

●●●

Le chef mécanicien, toujours groggy, fut installé dans une cabine au pont inférieur afin qu’il prenne un peu de repos. Ce fut Jeff qui expliqua la situation aux deux pilotes qui l’écoutèrent sans l’interrompre, ébahis par son récit.

Pendant ce temps, Jordan mit le poste radio en batterie et fut ravi de constater que les manipulations techniques étaient expliquées par un petit manuel, joint au transmetteur. Boris lui donna un sérieux coup de main.

Quand il enfonça le bouton de mise en marche, Jordan avait le cœur qui battait la chamade. Aussitôt, ils entendirent un bruit de fond par le haut-parleur.

— Ça marche ! Ouf…

Il contempla les fréquences indiquées et ajusta plusieurs potentiomètres.

— USS Barracuda, me recevez-vous ? USS Barracuda, répondez…

Pour le moment, aucune réponse ne lui parvenait hormis un bruit de fond perturbé par les parasites habituels.

— USS Barracuda, vous m’entendez ? Ici, le Vostochnaya Dymka, à vous !

Il vérifia la fréquence et reposa le micro.

— Bon, je laisse la radio en fonctionnement…

Il s’éloigna et fit connaissance avec les deux pilotes. Adam Stinger et Douglas Johnson le remercièrent chaleureusement puis ils prirent le temps de parler de la situation incroyable dans laquelle ils se trouvaient. Maintenant, les deux pilotes comprenaient mieux pourquoi l’USCG[1] n’avait pas hésité à sacrifier leur appareil !

Jean-Pierre représentait l’autorité médicale dans leur équipe et il était resté avec le chef mécanicien afin de s’assurer de son état puis de son rétablissement. Il arriva sur la passerelle, suivi par Bryan Wings et ce dernier donna une accolade à Jordan. Ses amis furent ravis de le revoir debout.

Ce fut à cet instant que le haut-parleur se mit à grésiller.

— Vostochnaya Dymka de l’USS Barracuda… Ici le commandant Steels… Vous me recevez ?

Jordan se précipita et cette fois, il s’assit.

— Oui, commandant, ici le capitaine Jordan Falco. Vous n’imaginez pas à quel point je suis heureux de vous entendre !

Il y eut un petit rire que tous purent entendre.

— Je m’en doute, capitaine ! Alors, expliquez-moi la situation que je fasse un rapport complet au Pentagone. Nous sommes sur les dents, vous savez ! Nous avons entendu une explosion, que s’est-il passé ? Et il y a peu, nous avons détecté un problème et perdu le contact avec notre hélicoptère. En vous appelant, je n’étais pas certain de vous avoir. J’en conclus que vous avez bien reçu le matériel. Qu’en est-il de l’hélicoptère ? Il devrait déjà être au point de rendez-vous avec l’USS California.

— Affirmatif, commandant. Pas de souci pour le matériel mais l’hélico s’est crashé et il est au fond de l’océan.

Steels étouffa un juron.

— Et l’équipage ?

— Sains et saufs, vos trois hommes sont à bord. Nous sommes neuf maintenant…

Il sentit le soulagement dans la voix de l’officier supérieur.

— Bien, expliquez-moi toute l’affaire. Surtout cette explosion…

Jordan s’alluma une cigarette et raconta leur périple depuis le début. De temps en temps, Steels laissait échapper un juron, il le sentait sourire et le plus souvent, ses silences étaient très démonstratifs. La conversation fut plus proche du monologue et le commandant de la Navy ne l’interrompit qu’à de rares reprises.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 21h00

Temps restant : 17 heures 24 minutes

— Bien, je vous félicite, capitaine, vous avez sacrément progressé !

Jordan se frotta le menton.

— Il ne reste plus qu’à trouver un moyen pour arrêter ce damné bateau. Commandant, vous avez un ingénieur nucléaire à bord de votre sous-marin ?

— Bien sûr ! À quoi pensez-vous ?

— Si l’on pouvait arrêter le réacteur, le navire serait en panne et il ne resterait plus qu’à le remorquer dans un port américain. Ensuite, il suffirait de prendre les dispositions nécessaires pour évacuer les missiles et les pièces du réacteur. Tout danger serait alors écarté.

Il y eut un silence.

— Je vais faire appeler mon officier en charge du réacteur nucléaire à mon bord. Nous reprenons dans quinze minutes. Terminé !

Jordan reposa son micro et se tourna vers ses compagnons qui patientaient. Il regarda les trois gardes-côtes.

— Bien, vous savez tout de ce qui nous est arrivé. J’ai une question toute simple. Est-ce que l’un de vous trois y connaît quelque chose en navigation et en énergie nucléaire ?

Le capitaine Adam Stinger contempla brièvement ses amis avant de prendre la parole.

— Désolé, Jordan. La seule chose que je sais faire dans la vie, c’est piloter un hélico et un peu dans toutes les conditions météo, y compris les pires. Et encore ! Je ne le fais bien qu’avec mon ami Douglas qui est mon copilote depuis des lustres. Nous travaillons, avec l’aide de Bryan, sur des missions de sauvetage en mer, la plupart du temps. On récupère des marins, on surveille, on sauve des vies et malheureusement, sur ce putain de bateau, on ne vous servira à rien !

Le ton était resté amical, bien que marqué de déception. Jordan songea que ces trois hommes savaient au moins gérer le stress des missions difficiles et c’était déjà beaucoup. Il se tourna vers Jeff.

— Tout à l’heure, tu me disais que nous pouvions oublier l’idée d’arrêter le navire normalement. Et dans cette hypothèse, tu pensais à quelque chose de précis ?

Le marin soupira et croisa les bras.

— Non, Jordan. Franchement, avec Boris, nous avons tout essayé et même avec le bouquin, il est impossible d’accéder aux commandes du navire autrement qu’avec le code du commandant ou du pilote. Et comme ils sont morts tous les deux…

L’officier français secoua la tête.

— Non, mais c’est une histoire de dingue ! Je pensais que nous avions fait le plus difficile en désamorçant les bombes à bord puis en maîtrisant le commando de Spetsnaz. Et pourtant, on se retrouve comme des cons, sans avoir aucun moyen d’arrêter le moteur d’un bateau !

Jeff eut un sourire triste.

— Si nous étions à bord d’un bateau normal, comme mon yacht, par exemple… Je veux dire par là, un vaisseau qui fonctionne avec de bonnes vieilles machines qui avalent du fioul dans des chambres de combustion, avec piston, vilebrequin et bielles, tout serait différent ! Je me donne trois minutes pour mettre un bateau en panne, même un paquebot cinq fois plus grand que cette saloperie de coquille de noix ! Mais voilà ! Dans les bateaux normaux, il n’y a pas la sécurité militaire inventée par ces abrutis d’ingénieurs russes et on n’a pas besoin de faire sauter une porte blindée pour accéder au local des machines ! Tu comprends ?

Jordan acquiesça et son ami poursuivit.

— Je n’ai aucune idée du fonctionnement d’un réacteur et encore moins comment cela passe de l’énergie aux arbres de transmission des hélices. Je trouve dingue qu’un bateau ultramoderne comme le Vostochnaya Dymka n’obéisse qu’à des commandes électroniques et informatiques. Regarde !

Il montrait du doigt la poignée joystick qui reposait, inerte.

— Même ça, c’est incompréhensible ! Je me vois mal diriger le Black Sun avec ce… Avec ce truc ! Merde ! On se croirait chez soi, en train de jouer sur une console pour gamins attardés !

Jordan ne dissimula pas son sourire.

— Eh, Jeff ! Depuis la marine à voile, les coques en bois et les boussoles, on a fait quelques progrès, hein ?

Furieux, son ami se rassit.

— Des progrès ? Si pour toi, envoyer un bateau drosser à la côte et pulvériser la moitié de la planète dans un cataclysme nucléaire, c’est un progrès, alors nous n’avons pas la même conception des choses !

Il comprit sa colère et préféré baisser pavillon.

— Tu as raison, le problème ce n’est pas ces nouvelles technologies, ce sont les hommes qui les utilisent et les buts qu’ils poursuivent. Bref, tu as raison, quelque part, ce qui n’empêche qu’il faut trouver un moyen d’arrêter ce rafiot.

Jeff reprit vite ses esprits et se concentra. Tous réfléchissaient à un moyen quelconque de débrayer le réacteur pour arrêter cette course folle vers une effroyable catastrophe. Jordan claqua des doigts.

— Je vais voir avec l’ingénieur du Barracuda tout à l’heure, mais dis-moi, Jeff. Si on balance un truc quelconque à la mer, directement dans les hélices et que cela les empêche de tourner, le navire finira bien par s’arrêter.

Sceptique, son ami pencha la tête.

— Et à quoi penses-tu ? Parce que pour immobiliser les hélices d’un machin pareil, il en faut !

Jordan pinça les lèvres.

— Ou alors, faire sauter les hélices ?

Jeff éclata de rire.

— Tu n’as décidément aucune idée de ce qui se passe sur un bateau ! Au moins, je te sers à quelque chose. Pour faire avancer un navire de quelques dizaines de milliers de tonnes, il faut deux hélices à la mesure de la masse à pousser et au bas mot et quarante à soixante mille chevaux pour animer l’ensemble. J’imagine qu’elles font facilement entre deux et quatre mètres de diamètre. Ensuite, les remous et courant créés par leur rotation sont un vrai piège mortel. Aucun plongeur digne de ce nom n’interviendrait alors qu’elles sont en fonctionnement et leur vitesse au maximum. Tu te ferais déchiqueter en une poignée de secondes !

Jordan se creusait la tête et ce fut Jean-Pierre qui lança une idée.

— Ne peut-on pas le dévier de sa route ?

Jeff fronça les sourcils.

— Le seul moyen est d’effectuer un changement de cap et tu l’as bien vu, on ne peut pas accéder à la centrale des gouvernes du bateau. Ce putain de code nous en empêche.

— Non, je pensais à un choc, par exemple. Ou bien, si un navire nous poussait vers une autre route…

— Cela ne marcherait pas. Le pilote automatique est calibré sur un système GPS par satellite. Il corrigerait au fur et à mesure.

— Ce n’est pas idiot, mais encore faut-il savoir où se trouvent tous les bazars électroniques. Sans compter que Boris nous l’a bien dit. Tout est doublé par mesure de précaution.

Jordan intervint.

— Et si on coupe l’électricité à bord ?

Jeff fit non de la tête.

— Couper l’électricité revient à couper le système général puis le réacteur. Et on ne peut pas le faire, toujours à cause du code. Quant à faire sauter le réacteur, je préfère sauter à la mer et rentrer à la nage !

Jordan mit un coup de poing dans la paroi.

— C’est démentiel que l’on ne trouve pas une solution ! Mince !

Jeff haussa les épaules.

— Il ne reste plus qu’à attendre l’appel de l’ingénieur nucléaire. Peut-être que lui pourra nous donner le bon tuyau. Va savoir, il y a peut-être un bouton on/off sur un réacteur ?

Jordan croisa son regard, ni l’un ni l’autre n’y croyaient. À cet instant, la radio crachota.

— Vostochnaya Dymka, ici USS Barracuda…

Jordan bondit sur le micro.

— Parlez Barracuda !

— Ici, le lieutenant Jimmy Soulman, ingénieur spécialiste en nucléaire. Le commandant m’a expliqué votre problème et je ne sais pas si je pourrai vraiment vous aider.

Jordan passa outre les échanges de politesse ou le respect des titres militaires.

— Jimmy, tu es notre dernier espoir pour arrêter cette saloperie de bateau ! Que dois-je faire ?

Il y eut un bref silence avant sa réponse.

— Le meilleur moyen est de vous rendre dans la salle du réacteur et que l’on puisse parler sur place.

L’officier français fronça les sourcils.

— Impossible ! Nous avons installé la radio sur la passerelle de commandement ! La salle du réacteur est au dernier pont, vers la poupe…

Jordan réfléchit quelques secondes.

— Barracuda, je vous recontacte dès que j’ai une solution. Terminé !

Aussitôt, il se tourna vers l’ex-Spetsnaz.

— Boris, rapporte-moi deux radios portatives, s’il te plaît, on va bricoler un peu.

Le sous-officier russe se précipita à l’extérieur et pendant qu’il menait sa tâche à bien, Jordan prépara quelques outils. Dès qu’il fut de retour, l’agent français en démonta une et prépara un branchement. Jeff vint admirer son travail minutieux par-dessus son épaule.

— Eh bien, heureusement que tu t’y connais un peu !

— Rien de compliqué, il suffit de brancher le récepteur de la radio portative sur l’émetteur de la grosse qui restera ici. Je garde la seconde pour moi et je descends. Mais au préalable, je vais faire un test.

En relevant les yeux, il croisa le regard de Nolwenn et ils échangèrent un sourire rempli de tendresse.

[1] United States Coast Guards : Gardes-côtes des États-Unis.

Chapitre XXIV

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 21h20

Temps restant : 17 heures 4 minutes

— Impeccable, ça fonctionne !

Le test étant concluant, Jordan quitta la chaise devant la radio et se tourna vers ses amis.

— Je descends avec Boris. Vous restez tous ici, on ne sait jamais. Jeff, prends ma place et veille à ce que les transmissions passent bien. Maintenant…

L’agent français jeta un œil vers Nolwenn et serra les dents.

— Si je vous donne l’ordre d’évacuer, vous abandonnez le navire tout de suite et sans discuter. Je vais descendre avec Boris qui pourra m’aider si mon russe est défaillant. Ne discutez pas et…

Nolwenn arrivait déjà à la charge.

— Pas question de vous laisser tous les deux ici et…

Jordan saisit ses mains.

— Stop ! Tu ne discutes pas, tu ne penses pas, tu suis mes ordres. Désolé, bébé. C’est comme ça.

Le ton autoritaire fut suffisant pour arrêter ses protestations. Il se tourna vers le couple de dentistes.

— Je vous confie Nolwenn si vous devez partir. Je compte sur vous deux.

Hélène fut prise d’un élan de cœur et l’enlaça.

— Ne t’inquiète pas, Jordan, tout ira bien et tu nous l’as assez répété. Bientôt, on en rigolera ensemble autour d’un verre. Et avec Jean-Pierre, on te promet de veiller sur elle.

Il lui sourit, vola un baiser à Nolwenn qui boudait et quitta la passerelle, avec son sac d’outils sur l’épaule. Boris leur fit un petit signe de main et le suivit aussitôt.

Les trois gardes-côtes restèrent avec eux et l’attente commença.

●●●

Jordan et Boris prirent un siège à roulettes et s’installèrent devant ce qui semblait être le panneau de contrôle général. L’agent français ajusta ses écouteurs et lança l’appel.

— USS Barracuda, ici le Vostochnaya Dymka… Vous m’entendez ?

Il n’eut pas longtemps à attendre.

— Fort et clair ! Jordan ? C’est Jimmy, je vous écoute… Vous êtes dans la salle de contrôle ?

— Affirmatif. J’espère que vous êtes excellent dans votre job, parce que franchement, c’est incompréhensible. Je suis devant le bureau de contrôle général, j’ai un écran en veille devant moi et un clavier.

— Commencez par me décrire tout ce que vous voyez autour de vous, que je me fasse une idée.

Il hocha la tête, se leva et commença la description de la pièce, énumérant les noms des panneaux de commandes. Ce fut à cet instant qu’il put constater les dégâts causés par le plastiquage de la porte. Quelques panneaux avaient souffert, des écrans et des systèmes de contrôle étaient brisés par des débris certainement projetés lors de l’explosion. C’était un miracle que Nolwenn n’ait pas été blessée !

De temps en temps, Boris intervenait et complétait ou corrigeait sa traduction.

— Bien, je pense que votre réacteur est un nouveau modèle de la dernière série. Ce sera plus simple, au moins vous avez échappé aux radiations !

— Pardon ?

— Oui, les anciens vaisseaux équipés d’une propulsion à énergie nucléaire fuyaient de tous les côtés. Ce n’est plus un secret pour personne et on ne compte plus le nombre de marins russes décédés par cancer et autres saloperies du même tonneau. Vous n’avez pas entendu parler des brise-glace soviétiques qui ont coulé dans leur port après que le réacteur ait fondu ?

Jordan grimaça.

— Ouais, eh bien, avant le cancer, c’est autre chose qui va nous tuer si vous ne trouvez pas une solution vite fait !

— Revenez au panneau central et rallumez l’écran en appuyant sur n’importe quelle touche. Que voyez-vous ?

— Le sigle de la marine russe et un truc qui symbolise l’énergie nucléaire.

— Ok, appuyez sur Entrée, cela devrait relancer la bête.

— Exact. J’ai pas mal d’infos qui défilent à toute vitesse… Ça se stabilise… Ah ! C’est un écran fixe maintenant et il affiche des données ou plutôt des chiffres.

— Lisez-les, s’il vous plaît.

— Puissance 97 %, taux de refroidissement 88 %… Après, j’ai des chiffres bizarres avec des taux d’enrichissement d’uranium, des… heu… des vecteurs de charge… Densité de chargement des barres… Merde, je n’y comprends rien, Jimmy !

— Pas d’affolement, Jordan. Donnez-moi le taux d’enrichissement de l’uranium et l’évaluation des barres d’uranium en chargement.

— Il affiche… 4,5 % et l’autre… c’est une barre de progression, vous voyez ? Comme lorsque l’on charge un programme sur internet… Je dirai que l’on est aux trois quarts, environ. Cela correspond à quelque chose ?

— Oui, vous avez bien le dernier réacteur russe derrière vous et selon mon calcul, vous avez encore environ quatre ou cinq ans d’autonomie !

— Hein ?

Jordan et Boris se regardèrent.

— Pour déplacer un navire de votre tonnage, chargé à ras la gueule et avec une vitesse poussée au maximum, il suffit de deux cent cinquante grammes d’uranium par jour.

— Merde, on ne sera pas à court de combustible, alors ?

— Vous en êtes loin… Vous avez quelques tonnes devant vous. Essayez d’entrer dans le système de pilotage du réacteur.

— Menu de commandes générales ?

— Hmmm… Ça doit être ça.

Aussitôt, le masque de saisie d’un code apparut.

— Merde, tiens ! C’est le même système de protection que pour les commandes du navire. Quoique… Là, c’est différent. Apparemment, il n’y a que l’ingénieur en chef qui peut accéder à ce menu. Donc, on est bloqué ! Je sors et je reviens au menu précédent.

— Tant pis, au moins, on aura essayé. Bien, pouvez-vous accéder au système de refroidissement ?

— Comment ?

— Je ne sais pas, Jordan. Essayez simplement de cliquer sur le menu…

— Ça marche ! On a des infos qui défilent et maintenant… C’est un schéma qui apparaît. Impossible de vous le décrire…

— Normalement, ce sont les sondes de température. Vous devriez en avoir douze, c’est ça ?

— Et comment puis-je les repérer ?

— Chez les Européens ou dans nos systèmes militaires, c’est représenté en rouge…

Boris et Jordan se penchèrent. Ce fut Boris qui les trouva et les indiqua du doigt.

— Ok, on a trouvé. Vous avez raison, il y en a douze.

— Bien. Retournez au tableau de refroidissement, c’était le troisième ou quatrième quand vous avez commencé à me décrire la salle. Allez-y…

Jordan obéit et se tint debout devant un panneau couvert de cadrans et de boutons.

— J’y suis.

— Vous devez avoir douze témoins de température avec une zone verte et une autre rouge. L’aiguille ne doit pas être loin de la limite.

— Affirmatif.

— Maintenant, quelque part, vous devriez avoir un manomètre général de pression d’eau.

Jordan lut les différentes indications.

— Hmmm… davleniye vody… Pression de l’eau, c’est ça ! Je l’ai trouvé.

— L’aiguille doit être proche des cent pour cent, non ?

— Affirmatif.

— C’est parfait. Pendant que je vous attendais, j’en ai discuté avec mes collègues à bord et j’ai peut-être une solution à vous proposer. On va tromper l’ordinateur central et, normalement, il devrait procéder à un reset complet. Maintenant, j’ignore si l’ordinateur qui pilote le réacteur est séparé du reste de l’informatique de bord ou si, au contraire, il n’y a qu’un système général pour tout le navire. Mais si c’est le cas, alors le reset pourrait effacer les données du pilotage automatique et vous donner la main sur les gouvernes du bateau. Qu’en pensez-vous ?

Il échangea un large sourire avec Boris.

— J’en pense que vous êtes un champion, Jimmy ! Votre idée est géniale. Comment va-t-on procéder ?

— Simple. Il suffit de démonter le manomètre de pression d’eau et on va le mettre en court-circuit. Cela va déclencher l’alarme de sécurité du réacteur et en toute logique, quand vous remettrez les fils en ordre, l’ordinateur devrait se relancer tout seul. Sur tous les systèmes nucléaires, c’est une alerte de haut niveau qui ne nécessite aucune intervention humaine car le risque est trop grand. Les ordinateurs sont paramétrés pour réagir immédiatement, même s’il n’y a aucun technicien en veille. C’est une alerte de troisième niveau, autrement dit, c’est très grave.

Jordan fit la moue.

— Ah ? Et que se passe-t-il quand le défaut est réel.

— Eh bien, le réacteur entre en fusion et si l’on ne fait rien, il perce la coque et coule. En résumé succinct, bien sûr. Allez-y, dévissez le manomètre.

Jordan jeta un coup d’œil rapide.

— Apparemment, il faut que je retire tout le panneau et il y a des dizaines de vis. Merde ! Je lâche la transmission et je m’y mets. On vous rappelle quand c’est fini.

— Bien reçu, Jordan. À tout de suite !

Il tendit un second tournevis à Boris et tous les deux se mirent au travail. Quinze minutes plus tard, Jordan rappela l’ingénieur du Barracuda.

— Jimmy ? Vous m’entendez ? Répondez…

— Je suis là, Jordan. Alors, pas de soucis ?

— Négatif, tout est clair. On a retiré soixante vis mais je n’ai pas décollé le panneau. J’ai préféré vous attendre.

— Bien, tirez vers vous, doucement et n’arrachez rien, surtout pas les fils !

La plaque métallique vint sans problème et Jordan s’affola en découvrant les kilomètres de fils électriques qui se trouvaient derrière dans un cafouillis monstrueux.

— C’est bon, Jimmy. Boris me tient la plaque et j’attends vos ordres.

— Derrière le manomètre de pression d’eau, vous devriez trouver plusieurs fils dont l’arrivée de contrôle principal. Chez nous, le fil est plus épais, noir à bandes jaunes.

— Heu… Là, j’ai un câble plus gros que les autres, rouge avec des traits blancs.

— Je pense que c’est celui-ci. Avant de commencer, je vous explique. Dès que vous allez débrancher ce fil, une alarme va se déclencher. Ne vous affolez pas. Il y a de fortes chances que l’écran de contrôle s’éteigne aussi et qu’un autre masque apparaisse. Tout sera normal. Et si l’ordinateur effectue un reset comme nous l’espérons, vous risquez de vous retrouver dans le noir. D’accord ? Si vous êtes deux, demandez à votre ami de préparer une torche et de vous éclairer en prévision de l’extinction générale des systèmes.

— Au bout de combien de temps devrai-je rebrancher le fil ?

— Au déclenchement de l’alarme. En fait, ce sont des séquences automatiques et le reset sera lancé, que le fil soit reconnecté ou pas. Le moment n’a aucune espèce d’importance, il suffit de le remettre en place avant que l’ordinateur n’ait fini son reboot.

Jordan grimaça. Se trouvant devant le réacteur et s’apprêtant à effectuer une manœuvre délicate et absolument inconnue pour lui, il aurait préféré être assis à côté de Jimmy, bien à l’abri dans les entrailles du sous-marin et à des milles de là !

Il échangea un regard rapide avec Boris et déconnecta le fil en tirant un coup sec. Il ne se passa rien puis après quelques secondes, une sonnerie stridente résonna et un gyrophare rouge s’alluma. Les deux hommes regardèrent l’écran derrière eux ou quelque chose clignotait en lettres rouges. Trop éloignés pour déchiffrer l’écriture cyrillique, ils soupirèrent et Jordan remit le fil en place puis replacèrent la plaque métallique sur son support. Par précaution, ils décidèrent de ne remettre que quelques vis.

Soudain, tout s’arrêta et la pièce fut plongée dans le noir. Heureusement que l’ingénieur les avait prévenus de cette éventualité. Sans s’affoler, Boris alluma sa torche et éclaira Jordan qui se battait avec une vis récalcitrante. Quand ce fut fini, ils retournèrent devant l’ordinateur où l’écran affichait des séquences de relancement.

— Bien vu, Jimmy avait raison, l’ordinateur effectue un reset complet.

Il ne restait plus qu’à attendre.

La lumière revint dix minutes plus tard et Jordan entendit un claquement léger dans ses écouteurs. Le poste radio sur la passerelle était branché sur l’alimentation du navire et venait de se remettre en circuit.

L’agent français fit pivoter son siège vers le bloc central. À aucun moment, le ronronnement des turbines n’avait cessé ou diminué d’intensité.

— Vostochnaya Dymka, vous m’entendez ?

— Affirmatif, Barracuda. C’est toujours vous, Jimmy ? Bonne nouvelle, je n’ai pas fait sauter cette saloperie de machine.

— Oui, Jordan. Alors, cela donne quoi ?

Il se remit au clavier et essaya de sortir du menu principal.

— Impossible de faire quoi que ce soit d’ici. Nous remontons sur la passerelle de commandement.

— Ok, prévenez-moi si quelque chose a changé.

— Terminé.

Ils rassemblèrent leurs affaires et remontèrent au pas de course.

●●●

— Bon Dieu ! Qu’est-ce que vous avez fichu en bas ?

Jordan sourit puis repoussa doucement Jeff afin de se glisser sur le siège du navigateur. Un peu essoufflé par la course et la remontée depuis les ponts inférieurs, il prit son temps et ajusta ses écouteurs. Boris ne répondit pas non plus aux interrogations bien légitimes des autres.

L’officier français manipula le clavier et entra dans le menu des commandes du navire. Apparemment, le Vostochnaya Dymka était toujours sous pilotage automatique.

— Bien…

Il appuya sur la touche Entrée et l’écran s’effaça. Le cœur plein d’espoir, Jordan arrêta de respirer.

Puis le masque de saisie du code réapparut.

Ils avaient échoué !

●●●

— Merde !

De rage, il mit un coup de poing sur le meuble à côté de lui et se leva.

— USS Barracuda, ici le Vostochnaya Dymka. La tentative a échoué, je répète, la tentative a échoué.

La voix déçue de Jimmy résonna dans ses écouteurs.

— Bien compris, désolé, Jordan. On réfléchit sur une autre solution. Prochain contact dans une heure ou avant, en cas d’urgence.

Il coupa sa radio portative et la jeta à côté du poste principal puis il prit le temps d’expliquer à leurs compagnons pourquoi tout s’était soudainement coupé à bord.

Enfin, il regarda sa montre. Il était 22h10 et ils étaient à seize heures et quatorze minutes de l’impact sur les côtes américaines.

●●●

Les naufragés, l’ex-Spetsnaz et les trois gardes-côtes tenaient une réunion où les idées les plus folles étaient lancées. Jordan en profita pour imposer un repas solide à chacun et ce fut Jeff qui accepta de coiffer la toque de chef et tous les deux constituèrent rapidement un repas chaud dans les cuisines du Vostochnaya Dymka. Cela devenait nécessaire et tous apprécièrent cette attention. Tous dévorèrent de bon appétit et les steaks grillés furent même applaudis.

— Bien, maintenant que nous avons enfin le ventre bien plein, il faut vraiment trouver une solution.

L’officier français refusait de baisser les bras tout en restant incrédule devant la situation digne du grand Guignol ! Avoir tout mené à bien jusqu’à présent et se retrouver bloqué par un simple système de pilotage automatique dépassait sa compréhension et les limites de sa patience.

Jeff faisait tourner une bouteille de vodka. L’alcool, en quantité modérée, leur fit le plus grand bien, surtout après le repas qui pesait maintenant sur leur estomac.

Le pilote de l’hélicoptère se permit un commentaire.

— Mis à part un miracle, je ne vois pas ce qui pourrait arrêter ce navire. Apparemment, vous avez tout essayé.

Jeff acquiesça et avala son petit verre cul-sec avant de le poser d’un geste sec.

Jordan le regarda faire puis se leva lentement pour gagner la verrière la plus proche et contempler l’océan. Le calme enfin retrouvé favorisait sa concentration et sans le chercher vraiment, il fit le vide et s’isola du brouhaha général.

Il posa son verre vide et alluma une cigarette. Pendant un bref instant, il pensa à Nolwenn, leur amour et l’enfant qu’ils voulaient faire. Tout cela ne pouvait pas s’arrêter, il devait trouver une solution et vite.

— Ça va, chéri ?

Elle se tenait contre lui et perdu dans ses pensées, il ne l’avait pas entendue s’approcher. Il se tourna et lui sourit.

— Tu es très courageuse, bébé. Je suis très fier de toi.

— Courageuse ? Je n’ai rien fait…

Il caressa sa joue lentement.

— Tu peux dire ce que tu veux, je le sais.

Puis il la serra fort contre lui. Un peu de tendresse ne pouvait nuire dans leur situation.

— Eh, les tourtereaux ! Ce n’est pas le moment, hein ? !

Ils firent volte-face et contemplèrent le visage souriant de Jeff alors qu’il tendait vers eux la bouteille de vodka. Jordan refusa d’un geste, embrassa sa femme sur le front puis revint vers les autres.

— Les amis, il n’y a plus qu’une solution, nous devons abandonner le Vostochnaya Dymka et nous réfugier à bord de l’USS Barracuda.

Sa conclusion tomba comme un couperet et ils se regardèrent à la dérobée. Il avait devant lui des hommes et des femmes ayant une certaine droiture d’esprit, des valeurs morales, courageux à la mesure de chacun mais honnête et sur tous les visages, Jordan put lire leur déception.

Jeff regimba le premier.

— Alors, on lâche l’affaire ? !

— Que veux-tu faire ? répliqua Jordan, aussi décontenancé que ses compagnons. Nous n’allons pas rester là jusqu’au bout et attendre de mourir bien sagement, n’est-ce pas ?

Nolwenn le regarda.

— Je suppose que tu es déjà monté à bord d’un sous-marin ?

Il hocha la tête sans toutefois répondre. Elle poursuivit :

— Et comment ça marche ces trucs-là ?

Jeff lui fit un signe.

— C’est simple ! Imagine un long tube, un moteur et encore une fois à propulsion nucléaire. Des ballasts, des compartiments, si tu préfères, que l’on remplit ou que l’on vide, pour plonger ou faire immersion, des ailerons, comme un avion, pour les gouvernes de profondeur et là…

— Des quoi ?

Jeff se tourna vers Jordan qui venait de l’interrompre.

— Je parlais des ailerons qui permettent de changer l’assiette et…

— Non, avant !

— Heu… Eh bien, des ballasts. Pourquoi, j’ai dit une connerie ?

L’agent français se massait le menton, en proie à des idées que l’on devinait à ses yeux qui pétillaient. Nolwenn posa la main sur sa cuisse.

— Je me trompe ou tu as eu une idée ?

— Hmmm…

Jeff haussa les épaules.

— Ouais, avec une réponse aussi claire, pas de problème, tout le monde a compris ! Tu veux bien t’expliquer ?

Jordan se leva et n’éclaira pas plus leur lanterne. Il revint au poste radio et remit les écouteurs.

— USS Barracuda, ici le Vostochnaya Dymka… Vous m’entendez ?

La réponse fusa quelques secondes après dans le haut-parleur.

— Affirmatif, capitaine Falco. Ici la veille radio… Je vous appelle le commandant.

Après une attente très brève, la voix du commandant résonna.

— Jordan ? Vous avez un souci ?

— Négatif, commandant. Euh… Je suppose que vous avez un officier spécialiste des missiles à bord.

— Bien sûr, mais…

— J’aimerais lui parler en personne, s’il vous plaît.

— Heu… Je le fais appeler. Restez connecté, il n’est pas loin.

Il y eut quelques bruits de parasites et la voix de l’officier américain se fit à nouveau entendre.

— Vous avez trouvé le moyen d’arrêter votre navire, n’est-ce pas ?

— Je pense, commandant. Je vous dis ça dans quelques minutes…

À sa montre, il était 23h28.

Chapitre XXV

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Vendredi 10 juillet 23h30

Temps restant : 14 heures 54 minutes

— Capitaine Jordan Falco, ici le lieutenant Barney Kamron, officier missile à bord de l’USS Barracuda.

— Salut Barney ! Bien, vous vous y connaissez en Topol-M ?

— Heu… Un peu. Je vous écoute.

— Première question, est-ce vraiment instable ?

— S’il n’y a pas de têtes nucléaires armées, c’est tout simplement une boîte de conserve avec du carburant solide sur trois étages. Un choc ou une explosion déclencherait la mise à feu du carburant et vous auriez un incendie.

— Et si les têtes sont embarquées ?

— C’est plus délicat. Le Topol-M est un missile intercontinental, avec de nombreux éléments électroniques et un équipement de contre-mesures vraiment de pointe. Selon les Russes, il pourrait franchir toutes nos barrières sans aucun problème. Enfin, ça, c’est ce qu’ils pensent.

L’officier étouffa un petit rire et ne s’attarda pas.

— Si les têtes sont montées et armées, il faut les neutraliser.

— C’est difficile ?

L’officier missile du Barracuda marqua une pause due à son étonnement.

— Heu… Que voulez-vous faire exactement ?

— Je veux simplement que ces cinq missiles ne me pètent pas à la figure en cas de choc ou d’explosion. De même, j’aimerais les neutraliser de façon que personne ne puisse les récupérer et les utiliser.

— Alors, c’est simple. Le Topol-M est un missile à guidage inertiel selon le protocole GLONASS, c’est le GPS russe si vous préférez. Il suffit de retirer la centrale inertielle, l’antenne GLONASS et l’allumeur. Votre missile sera à tout jamais inopérant sauf si l’on remplace les pièces manquantes, bien entendu. Ainsi, vous supprimez tous les risques car le Topol-M est équipé d’une sécurité à bord pour éviter une explosion au mauvais endroit. Donc, en retirant les trois boîtes de la tête, il ne peut plus décoller, ni naviguer et encore moins exploser car la sécurité interne s’armera toute seule. Je ne sais pas si je suis très clair, mais…

— C’est difficile de retirer ces trucs-là ?

— Non, puisque c’est ainsi qu’on les arme. La tête a une trappe de visite par laquelle les ingénieurs mettent en place les trois systèmes électroniques. Ce qui permet de transporter un missile sans crainte.

— Bien… Donc, après le retrait de ces pièces, le missile est vraiment inerte ?

— Heu… Capitaine, jamais personne n’a fait de tests de résistance aux chocs sur un missile balistique, vous savez… Tout à l’heure, je vous parlais de boîte de conserve, mais un Topol-M qui pète, même avec une charge minimale, c’est l’assurance d’effacer instantanément toute trace de vie dans un rayon de cinquante kilomètres. Et puis, je ne vous parle pas du souffle, de la tempête électromagnétique, des retombées, des…

— Stop ! Une dernière question, comment réagit un Topol-M en immersion ?

— En immersion, c’est-à-dire ? Je ne comprends pas.

— Le missile, une fois inerte, quand il est dans l’eau de mer, comment réagit-il ?

— Rien, sauf en cas d’immersion prolongée. Le sel finira par ronger les joints, je suppose, mais encore une fois, personne n’a effectué de tests de résistance au sel.

— Merci, Barney. Restez dans le coin, j’aurais besoin de vous tout à l’heure. Repassez-moi le commandant Steels, s’il vous plaît.

— Oh, vous savez capitaine, à bord d’un submersible, je ne risque pas d’aller très loin.

Son rire résonna dans le haut-parleur. L’homme avait l’air sympathique.

— À tout à l’heure, Barney. Au fait, mon prénom, c’est Jordan, pas capitaine.

Il ne répondit pas et aussitôt, la voix de Steels résonna.

— Bien, Jordan, vous m’expliquez votre idée.

L’agent français se mordilla les lèvres.

— Négatif, je vais tenter un truc de cinglé. Euh… Tout à l’heure, à sept, zéro, zéro, j’évacue tout le monde. Je resterai à bord avec Jeff, le capitaine du yacht. Je vous demande juste de récupérer mes amis et l’équipage de l’hélicoptère. Ensuite, si tout va bien, vous aurez deux passagers supplémentaires.

Le silence fut pesant.

— Jordan, il faut que je sache ce que vous allez tenter, j’ai des ordres de mon côté et…

— Vous avez l’ordre de couler le Vostochnaya Dymka, commandant, je m’en doute. En attendant, je vous demande simplement de récupérer tout le monde.

— À sept heures ? ! Et pourquoi à sept heures ?

— Parce qu’il fera jour, tout simplement et j’ai besoin de temps pour mener à bien quelques opérations.

— Jordan, j’ai une limite de temps. Je dois vous couler avant neuf heures et demie, demain matin, si rien n’est fait et si le bateau n’est pas neutralisé. Vous m’avez bien compris ?

— Ce sera juste, mais comptez sur moi pour vous faire économiser une ou deux torpilles. Vous avez ma parole d’officier.

Jordan imaginait bien le cas de conscience du commandant Steels, confronté à des ordres précis qu’il devait exécuter et la parole d’un officier qui avait prouvé à maintes reprises sa capacité à retourner des situations critiques. Il l’entendit nettement soupirer dans son micro.

— Capitaine Falco, demain, à sept, zéro, zéro, j’embarque vos compagnons à mon bord et à neuf, trois, zéro, je coule le Vostochnaya Dymka, que vous soyez à son bord ou non, sauf si vous avez réussi à reprendre les commandes d’ici là. Tout est clair ?

— Affirmatif, commandant.

— Vous ne voulez rien me dire sur…

— Merci, commandant. Je reprends la transmission demain matin pour l’évacuation. Tout à l’heure, je contacterai Barney, si vous le permettez.

— Comme vous voudrez, Jordan. Bon courage ! Terminé.

Il coupa la radio et se tourna vers ses amis, sachant parfaitement à quoi il pouvait s’attendre. Nolwenn se tordait les mains dans tous les sens.

— Qu’est-ce que tu vas faire comme folie, encore ? Tu n’en as pas encore assez fait, selon toi ? Merde, à la fin ! Demain matin, on quitte tous ensemble ce navire, sinon… Je reste !

Il la contempla et ne répliqua pas aussitôt. Jordan comprenait parfaitement sa colère, il fallait lui laisser le temps de digérer et, de toute manière, il ne lui laisserait pas le choix. Jean-Pierre s’approcha de lui et posa la main sur son épaule.

— Tu ne veux rien dire sur ce que tu vas tenter ? Tu sais, je me sens mal de vous laisser, Jeff et toi, pendant que je serai bien à l’abri dans le sous-marin. C’est difficile d’accepter après toutes les épreuves que nous avons traversées.

— Je comprends bien, mais à toi non plus, je ne laisse aucun autre choix que de te mettre à l’abri et de veiller sur nos femmes.

Adam Stinger, le pilote de l’hélicoptère le fixa quelques secondes et secoua la tête.

— Je ne me sens pas le droit de discuter vos ordres, mais avec mes amis, on pourrait peut-être vous aider ?

— Négatif, Adam. Vous partez tous les trois demain matin à sept heures.

Jordan restait inflexible et s’alluma une cigarette.

— Je vais prendre l’air deux minutes.

Il quitta la passerelle et alla fumer sur le poste vigie. Jeff le rejoignit et ferma soigneusement la porte derrière lui. Il s’accouda sur la rambarde et contempla les flots, vingt mètres en dessous. La nuit était claire et les nuages se dissipaient enfin.

Jordan exhala la fumée longuement.

— Je suis désolé d’avoir décidé pour toi, Jeff. Je n’ai pas eu le temps de t’en parler avant.

— Ce n’est pas grave, je suis content que tu me fasses confiance.

— Tu as compris que l’on risque d’y passer tous les deux ?

Jeff haussa les épaules.

— Depuis les Marquises, on aurait dû mourir cent fois et tu as toujours été là, alors je n’ai pas peur. Et puis, merde ! Je suis en sursis depuis cette terrible nuit de l’ouragan, la nuit où j’ai failli me noyer. Non, je suis content de rester avec toi, même si je ne vois pas très bien à quoi je peux te servir.

Il lui tendit la main et Jordan la serra avec force.

— Je te garde, car j’ai besoin de toi pour des questions de navigation. On verra demain, quand nous serons seuls.

— Tu ne veux pas m’en parler tout de suite ?

— Non.

— Que vas-tu faire maintenant ?

— Je vais commencer par m’occuper des missiles cette nuit. Je te conseille d’aller dormir un peu. Demain, tu auras besoin d’être en forme.

Jeff ricana.

— Parce que tu penses que je vais pouvoir dormir alors que toi, tu risques ta peau ?

— Il le faut, Jeff.

Jordan jeta sa cigarette d’une pichenette et ils rentrèrent sur la passerelle. Nolwenn boudait dans un coin et il ne put retenir un petit sourire. Les autres discutaient calmement entre eux et il réclama le silence.

— Essayez de dormir un peu. Ce cauchemar est bientôt fini et demain, vous serez à bord de l’USS Barracuda.

Puis il se tourna vers l’ex-Spetsnaz.

— Boris, j’ai besoin de ton aide.

Le Russe sourit et se leva aussitôt. L’agent français récupéra la radio portative et tous les deux quittèrent la passerelle. Avant de sortir, Jordan fit volte-face et regarda Nolwenn. Elle détourna les yeux et il n’ajouta pas un mot. Boris referma la porte derrière lui.

●●●

— C’est vraiment impressionnant !

Le sergent Boris Pavlassov contemplait les cinq gros-porteurs MAZ et les silhouettes des missiles Topol-M.

Jordan grimaça.

— Ouais ! De quoi faire sauter la moitié de la planète et irradier l’autre moitié. Ah, les cons !

Il manipula sa radio.

— USS Barracuda, ici le Vostochnaya Dymka. Barney ? Vous êtes là ?

— USS Barracuda, je vous le passe, capitaine !

Il y eut un petit moment d’attente et il reconnut la voix de Barney, l’officier missile.

— Je suis à votre disposition, Jordan. Que voulez-vous faire ?

— J’ai les cinq missiles devant moi, nous sommes deux ici et on va les neutraliser. Je vous écoute.

— Hum… Commencez par monter sur la plate-forme du porteur. De là, vous devriez pouvoir accéder à la tête du missile.

Jordan escalada rapidement la petite échelle et se retrouva sur une plate-forme de métal, à proximité de l’ogive.

— J’y suis, Barney.

— Bien, la plaque de contrôle devrait être à portée de main. La voyez-vous ?

— Affirmatif, un rectangle de vingt-cinq sur quarante centimètres, à peu près, avec… trente à quarante boulons à retirer.

— Ok ! Dévissez et retirez la plaque. Aucune inquiétude à avoir, ce n’est pas piégé ou je ne sais quoi. Par contre, faites bien attention à laisser le joint en place, c’est important.

Boris lui passa une clé à cliquet et il trouva le bon diamètre de douille au deuxième essai. Très vite, Jordan transpira sous l’effort et trouva le temps long. Heureusement qu’il y avait un atelier à bord du navire, sinon, il n’aurait rien pu faire ni tenter. Quand il arriva à la moitié, Boris le remplaça et à son tour, le commando se mit à suer. Le plus difficile était le déblocage du boulon, certainement serré avec une machine pneumatique.

— Bordel, on va y passer toute la nuit !

Il ne leur fallut pas moins d’une demi-heure pour débloquer la plaque.

— Barney ? Ça y est, on a réussi à virer tous les boulons. Maintenant, que fait-on ?

— Faites levier avec un outil. La plaque a une lèvre intérieure de trois ou quatre centimètres et un joint qui assure l’étanchéité. Ce sera difficile de l’extraire.

Boris alla chercher un pied-de-biche et ils durent forcer à deux pour la dégager.

— Mince ! Ça pèse un âne mort ce truc !

Ils la soulevèrent et la posèrent délicatement sur la plate-forme.

— Barney, je vois tout un bordel de fils, de tuyaux, des boîtes et plein de trucs que je ne sais pas identifier !

Penché sur l’intérieur de la tête, Jordan grimaçait, complètement perdu. Boris lui donna une torche et il éclaira soigneusement chaque composante du système.

— Jordan ? La centrale inertielle, c’est le plus gros boîtier central. Il est connecté à l’antenne GLONASS.

— Ah oui, vu ! C’est même marqué dessus. Que dois-je faire ?

— Vous débranchez tout le câblage puis vous dévissez les deux boîtiers. Dites-moi quand ce sera fait.

Malgré tout, l’accès restait relativement aisé et Jordan récupéra les boîtiers rapidement.

— C’est bon, on a les deux. Ensuite ?

— Maintenant, il ne reste plus que l’allumeur… Le détonateur, si vous préférez.

— C’est dangereux ?

— Négatif, c’est un système qui enclenche le véritable détonateur, à l’étage en-dessous. Comment dire ? C’est un relais électronique qui libère l’uranium et…

— Stop, pas besoin d’un cours de physique maintenant ! Comment je le repère ?

— C’est un circuit isolé dans un compartiment à part, accolé à la paroi du second étage. C’est une boîte de dix centimètres sur dix avec au moins trois fils en connexion. Vous le voyez ?

— Hmmm… Je pense. Il y a une inscription dessus… Allumage différentiel ? C’est ça ?

— Affirmatif. Débranchez et retirez-le.

Cela ne prit que quelques instants.

— C’est bon, Barney ! Je remets la plaque en place, je suppose ?

— Oui… Il faudra forcer un peu.

— Ok, je vous fais signe quand c’est terminé.

Quand il serra le dernier boulon, Jordan regarda son chronomètre. Une heure et quinze minutes pour neutraliser un seul missile ! Il fallait se dépêcher.

— Barney, c’est fini. Je coupe, je sais ce qu’il faut faire pour les autres et j’espère que ça ira plus vite. Je vous rappelle quand les cinq missiles seront inertes.

— Bonne chance, Jordan ! Je reste de quart, si jamais vous avez besoin de moi.

Boris l’aida à ramasser les outils et ils passèrent au second camion. En passant devant les trois boîtiers déposés sur le sol, Jordan s’arrêta.

— Boris, récupère un grand sac, on mettra toutes les pièces dedans. Ce sera plus facile à transporter. Tu devrais trouver dans l’atelier, je pense. De mon côté, je commence à dévisser.

Une minute après, l’officier français s’arc-boutait sur le premier boulon du deuxième missile. Peu de temps après, le Russe rapporta une cantine métallique ayant appartenu à un marin.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Samedi 11 juillet 5h45

Temps restant : 8 heures 39 minutes

Ce fut Boris qui termina le serrage de la dernière plaque.

Les deux hommes étaient épuisés et ce fut en grimaçant qu’ils prirent la cantine par les poignées pour remonter et rejoindre leurs amis. Les boîtiers ne pesaient pas trop lourd, pourtant ils peinèrent dans l’escalier et durent faire une pause au milieu.

— Allez, courage ! On y est bientôt.

Boris, requinqué par les paroles de l’officier, prit sur lui et ils finirent d’une traite, jusqu’au pont supérieur. Ils abandonnèrent la cantine contre le château principal, à l’abri et coincée entre deux renforts d’une pièce antiaérienne.

— Vous la prendrez avec vous tout à l’heure. Maintenant, on rejoint les autres.

Le Russe acquiesça et grimpa le premier à l’échelle, suivi de Jordan. Ils marquèrent une pause avant d’entrer et Jordan regarda le soleil qui déchirait la nuit. L’aube était déjà là et il ne fallait plus perdre de temps.

Quand ils firent irruption sur la passerelle de commandement, Boris et Jordan furent surpris de trouver leurs amis debout. Nolwenn vint à lui et lui fit un baiser léger.

— Tu as une sale tête ! C’était compliqué, alors ?

— Non, pas trop, mais il fallait beaucoup d’énergie et ne pas faire n’importe quoi.

Il étouffa un bâillement.

— Pendant que je préviens le Barracuda, vous essayez de nous préparer un petit-déjeuner, s’il vous plaît ?

Ce fut l’équipage de l’hélicoptère qui se porta volontaire pour la corvée et Nolwenn les guida vers les cuisines du bâtiment. Jordan s’inquiéta.

— Vous n’avez donc pas dormi, les uns et les autres ?

Jeff fit non de la tête.

— J’ai passé beaucoup de temps à calmer Nolwenn. Elle est folle d’inquiétude. Et puis, vous savoir tous les deux en train de jouer avec les missiles dans la cale, en bas, ce n’était pas la meilleure des berceuses, hein ?

Jordan sourit puis s’installa devant son poste radio et coiffa les écouteurs.

— USS Barracuda, ici le Vostochnaya Dymka…

Une voix ensommeillée lui répondit :

— Oui, Jordan, c’est toujours Barney… Alors, tout s’est bien passé ?

— Affirmatif. Les cinq Topol-M sont neutralisés. Le commandant est là ?

— Nous sommes aux postes de combat, Jordan. Personne n’a dormi… Je vous le passe.

Une petite attente et une voix plus énergique retentit :

— Commandant Steels… Bon sang, Jordan, vous avez donc réussi ?

— Oui, commandant, grâce à Barney. Je voulais juste vous dire que je largue les passagers comme prévu, à sept, zéro, zéro.

— Bien reçu, je les recueille à bord et ensuite, je vous rattrape. Que comptez-vous faire ?

— Je vous le dirai le moment venu. Heu, commandant…

Jordan pinça les lèvres.

— Parmi les passagers, il y aura ma femme. Je compte sur vous…

— Pas d’inquiétude, Jordan. On fera attention. Vous avez ma parole.

— Merci, commandant. Je coupe. Nouvelle transmission à sept, zéro, zéro, pour la récupération. Terminé !

Il bascula l’interrupteur et s’étira. Quelques instants plus tard, Hélène et les gardes-côtes apportaient un repas chaud. Sous les yeux médusés de ses compagnons, Jordan dévora sa portion et reprit même des œufs et des saucisses avant d’engloutir plusieurs bols de café frais.

Il regarda sa montre et hocha la tête. Les autres convives burent essentiellement un breuvage chaud et picorèrent dans les plats.

Nolwenn vint à lui et demanda à s’isoler. Tous les deux sortirent sur la passerelle vigie.

— Jordan, j’ai besoin de savoir… Tu vas risquer ta vie tout à l’heure ?

Il fixa l’horizon de plus en plus clair et les somptueuses couleurs de l’aurore qui marbraient le ciel d’orangé.

— Oui, bébé. Je ne vais pas te mentir.

— Et que deviendrai-je, sans toi ?

— Rien, puisque je reviendrai. Ne t’inquiète pas, je ferai attention.

— Comment veux-tu que je ne me fasse pas un sang d’encre ? !

Il la prit dans les bras.

— Nolwenn, je te promets que Jeff et moi, nous allons nous en sortir.

— Alors, si tu es si sûr de toi, pourquoi nous débarques-tu ? ! On pourrait rester et partir tous ensemble, non ?

— Non. Je ne peux pas jouer avec autant de vies, chérie. Surtout la tienne. Je veux que tu sois à l’abri, comme les autres.

Son instinct de femme parla.

— Tu vas tout faire sauter, n’est-ce pas ?

Jordan resta impassible et ne répondit pas. Elle baissa la tête et il put voir les larmes qui coulaient sur ses joues. Il lui releva doucement le menton.

— Ne pleure pas, bébé. Je t’ai dit que je reviendrai.

— Je ne veux pas que tu te sacrifies… Tu seras tout seul, en danger, et j’ai l’impression de te trahir. J’ai honte de te laisser, tu comprends ?

— Je ne serai pas seul, pour commencer et ce n’est pas toi qui me laisses, c’est moi qui te demande de partir. Ensuite, il n’a jamais été question de jouer les kamikazes ! Allez, il est temps de tout préparer. On rentre.

Nolwenn l’empêcha de s’éloigner et lui vola un baiser qui dura longtemps.

— Reviens-moi, Jordan. Je t’en supplie, reviens… Je ne pourrai pas vivre sans toi.

Il sourit pour cacher son émotion.

— Moi non plus. Je t’aime, bébé. Allez, viens.

Jordan avait la gorge nouée et le cœur brisé de la voir partir si loin de lui, mais il n’avait pas le choix. Dès qu’il entra, il apostropha son ami.

— Jeff, on descend et tu prends la direction des opérations pour l’évacuation. Tout le monde sur le pont principal !

Les uns après les autres, ils quittèrent la passerelle. Jeff fut le dernier et se tourna vers lui.

— Je ne sais pas ce que tu mijotes, mais j’ai la trouille.

— Hmmm… Moi aussi. Allez, on descend, on évacue nos amis et on s’occupe de ce rafiot. Une bonne fois pour toutes !

Le marin ouvrit la bouche pour répliquer. Jordan le poussa avec une bourrade affectueuse et les deux hommes rejoignirent leurs amis sur le pont principal.

Il était 6h30.

Chapitre XXVI

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Samedi 11 juillet 6h50

Temps restant : 7 heures 34 minutes

— Un coup de main, les amis !

Jordan et les autres firent volte-face. Jeff se battait avec le filet rangé dans un logement de pont. Le poids conséquent l’empêchait de le déployer seul. Les trois gardes-côtes se précipitèrent et en un instant, le filet fut balancé par-dessus bord puis le marin vérifia bien son arrimage.

L’agent français contrôla encore une fois les gilets de sauvetage d’Hélène et de Nolwenn. Boris et Jean-Pierre en firent autant de leur côté. Hormis Jeff et Jordan, tous étaient équipés d’un gilet que Jeff avait déniché dans un compartiment proche du radeau de sauvetage. Celui-ci, encore enveloppé et non déployé, gisait sur le pont.

— Bien, tout me semble prêt.

Jeff acquiesça et prit la parole.

— La manœuvre est simple mais sera rendue délicate par notre vitesse. En général, on abandonne un navire en panne et pas en pleine vitesse comme celui-ci. Je vais déployer le radeau et il sera amarré au navire.

Il se tourna vers les gardes-côtes.

— Vous passerez les premiers, vous avez l’habitude et surtout vous serez d’une aide précieuse pour récupérer les passagers. On vous fera suivre la cantine pour finir puis l’on coupera la haussière. Le sous-marin vous récupérera ensuite. Vous avez bien compris ?

Hélène et Nolwenn étaient pâles. Jean-Pierre les rassurait comme il pouvait. Le marin se tourna vers Jordan.

— C’est le moment de prévenir le Barracuda. On commence l’évacuation.

Jordan remonta vers la passerelle de commandement et lança le message, à l’heure prévue. Il descendit aussi vite qu’il était monté, afin d’aider à la manœuvre. Dès qu’il posa le pied sur le pont, il remarqua la mine soucieuse de Jeff.

— Que se passe-t-il ?

— Un problème qui vient de me sauter à la figure. Normalement, on amarre le radeau au navire et on évacue les passagers. Avec notre vitesse, le radeau va dériver et il sera trop loin du filet.

Jordan réfléchit vite.

— Eh bien, on l’attache au filet !

Le marin grimaça.

— Avec la dérive et le poids du pneumatique, cela tendra le filet et rendra la descente plus difficile.

— Tant pis, on n’a pas le choix. Tu as assez de longueur pour que je descende l’attacher ?

— Hmmm… Sans problème.

Jordan enjamba aussitôt la rambarde et descendit. Jeff lui fit suivre le filin qu’il arrima avec beaucoup de soin, puis remonta. Jeff ordonna la mise à l’eau du radeau. L’équipage de l’hélicoptère s’en occupa et dès que le ballot de plastique toucha la surface de l’océan, il se gonfla.

— Oh merde ! jura Jordan.

Pendant quelques secondes, le radeau pneumatique semblait vouloir se retourner et par chance, il termina sa course bien à plat sur la surface et dans le bon sens. Comme Jeff l’avait prévu, aussitôt il dériva le long de la coque et la haussière se tendit, entraînant la tension du filet dans une position diagonale.

Adam, Douglas et Bryan descendirent les premiers et parvinrent à ramener le radeau au plus près du filet. Boris suivit et sauta à bord. Aussitôt, il s’allongea et maintint fermement le filet. Jeff suivait la manœuvre de près. Adam et Douglas sautèrent à leur tour puis vinrent prêter main-forte au Spetsnaz qui grimaçait sous l’effort.

— Jean-Pierre, tu descends et tu restes en bas. Pendant qu’ils tiennent le filet, tu aideras les femmes à passer à bord.

Le dentiste n’hésita pas une seule seconde et atteignit rapidement le bas du filet.

— Sois prudent ! Je t’aime.

Nolwenn contempla son mari et l’embrassa rapidement.

— Je te rappelle que tu dois revenir.

— C’est promis. Allez, vas-y !

Inquiet, Jordan regarda Nolwenn atteindre le bas du filet puis guidée par les hommes qui l’attendaient, elle put atteindre rapidement l’abri du radeau.

— Et d’une !

Jordan se tourna et regarda Hélène. La pauvre claquait des dents, terrifiée. Elle avait déjà retiré son gilet de sauvetage.

— Je n’y arriverai jamais. Je vais rester là, hein ? Je sauterai plus tard… Demain… Ou…

— HÉLÈNE !

Jordan avait crié et elle sursauta. La panique la tétanisait sur place. Les deux hommes échangèrent un regard. L’officier français enjamba la rambarde pendant que Jeff dut presque la traîner de force.

— Hélène, calme-toi, on fait comme à l’arrivée. Je serai derrière toi et tu ne risques rien. Fais-moi confiance.

Hélène, aidée par Jeff, le suivit et la descente commença très lentement. La position était acrobatique et la tension du filet n’arrangeait rien. Par deux fois déjà, il l’avait retenue in extremis. Jeff hurla au-dessus de lui.

— Jean-Pierre ! Monte à bord, dégage le bas du filet !

Un coup d’œil vers le bas et Jordan s’assura que les ordres du marin avaient été suivis. Bryan avait suivi les autres et le bas du filet était libre. Sur le pneumatique, Boris et les trois gardes-côtes agrippaient les derniers cordages et ils n’étaient pas trop de quatre pour tenir le filet à proximité du radeau.

Soudain, Hélène dérapa sur les cordes mouillées et Jordan put attraper son poignet du bras gauche. Suspendue dans le vide, Hélène hurlait de frayeur. Sa peau humide glissait entre ses doigts et les muscles tétanisés de Jordan ne répondaient plus. Alors qu’il faisait un ultime effort pour tenter de la soulever, elle lui échappa.

— Hélène !

Horrifié, Jordan la vit disparaître dans les flots, entre le radeau et la coque du navire. Jean-Pierre hurla à son tour. Alors que Bryan coupait la haussière d’un coup de couteau rapide, Adam et Douglas retirèrent leur gilet de sauvetage et plongèrent aussitôt.

Immobile, le cœur battant la chamade, Jordan regarda le radeau qui dérivait vers l’arrière puis à cinq ou six mètres, il vit les deux pilotes émerger à leur tour. Ils tenaient Hélène entre eux et elle semblait évanouie. Boris et Jean-Pierre les saisirent et ils furent tous sur le radeau, sains et saufs.

— Nom de Dieu…

Il s’empressa de remonter sur le pont où Jeff l’aida à reprendre pieds.

— Bordel, j’ai cru pendant un moment qu’on avait perdu Hélène !

— Hmmm… C’est le ciel qui a envoyé Adam et Douglas !

Jordan le contempla, comprenant qu’il venait de faire une plaisanterie. Tous les deux fixèrent le radeau sur lequel Boris et Bryan pagayaient maintenant pour s’éloigner du sillage.

— Super, tout va bien !

Jordan contempla la cantine qui était restée sur le pont.

— Donne-moi un coup de main. On balance ces saloperies dans l’océan.

Sans trop d’efforts, la cantine fut jetée à la mer. Ils la regardèrent flotter et peu de temps après, le Pacifique l’engloutit.

Au loin, le radeau orange était encore bien visible. Ils échangèrent de grands signes, les bras levés. Jordan respirait mieux maintenant.

— Regarde là-bas !

Dans l’arrière du radeau, à moins de deux cents mètres, l’USS Barracuda faisait surface.

— Ils sont sauvés, tout va bien.

Jordan hocha la tête et laissa un sourire apparaître sur ses lèvres.

— Bien, maintenant, à nous. Je te paie un café pour fêter ça.

Les deux amis remontèrent sur la passerelle de commandement. Le premier geste de Jordan fut de rallumer la radio. Il attendait des nouvelles d’Hélène.

Jeff fit le service et ils dégustèrent leur café en silence, attendant le message libérateur et laissant le stress s’évacuer peu à peu.

Ce fut après leur deuxième tournée de café que la radio bourdonna…

— Vostochnaya Dymka, ici l’USS Barracuda, commandant Steels ! À vous…

Jordan bondit sur le micro.

— Oui, commandant, je vous écoute !

— Les passagers sont à bords, tous sains et saufs. Pour la jeune femme qui est tombée à la mer, le médecin a dit qu’elle était hors de danger. Deux points de suture et une légère commotion cérébrale, rien de grave. Et vous deux, tous va bien ?

— Parfaitement. Nous passons bientôt à l’action. Je vous rappelle à neuf, zéro, zéro.

— Jordan, je…

— Je sais, commandant. À neuf, zéro, zéro. Terminé !

Il coupa la radio, empêchant l’officier américain de le questionner. Jeff lui tapota l’épaule.

— Maintenant que nos amis sont en sécurité, tu m’expliques ton plan de bataille ?

Jordan se leva et gagna la table des cartes où il étendit le plan du Vostochnaya Dymka, trouvé dans le livre technique. Il s’agissait d’une coupe longitudinale.

Il fixa Jeff dans les yeux.

— En fait, c’est toi qui m’as donné la solution.

Le marin écarquilla les yeux.

— Comment ça ? Je n’ai rien dit ni émis la moindre hypothèse !

Jordan hocha la tête et croisa les bras.

— Quand tu as expliqué le système des ballasts, c’est à ce moment que j’ai su comment arrêter ce putain de navire.

— Explique.

— Eh bien, c’est tout simple. Je vais noyer les soutes une et deux. J’ai noté que tous les compartiments étaient étanches au niveau du dernier pont inférieur. Le fait de les remplir d’eau devrait suffisamment alourdir le navire et l’empêcher d’avancer ou du moins le freiner. Qu’en penses-tu ? C’est le moment de sortir ta science et ta connaissance des bateaux, bien meilleure que la mienne.

Jeff, désarçonné, pinça les lèvres.

— Si tu ne veux pas rompre l’équilibre de la flottaison, il faut noyer tout le pont. Et je te rappelle au passage que le dernier compartiment, à la poupe, c’est le réacteur. Tu sais comment il pourrait réagir s’il est noyé ?

— J’en sais fichtre rien, en tout cas, ce sera toujours mieux que de laisser le navire drosser à la côte.

— Tu as désarmé les missiles, non ? Le risque potentiel d’explosion nucléaire est maintenant écarté ou je me plante ?

— Tu es prêt à prendre le risque, Jeff ? Sérieusement ? Oui, j’ai retiré des bidules électroniques des ogives. En attendant, la charge principale est toujours là et l’officier missile du Barracuda m’a bien précisé qu’il n’avait aucune idée de ce qui pourrait se produire en cas de choc violent ou d’incendie.

Le marin se gratta la nuque.

— Dans ce cas, tu as raison, mais il y a un autre risque. Même si les soutes une et deux sont étanches, je ne sais pas si cela ne fera pas basculer l’indice de flottaison. Le Vostochnaya Dymka peut poursuivre, ralentir ou tout simplement sombrer. Je remplirai aussi les compartiments avant, à ta place.

Tout à coup Jeff réalisa.

— Au fait ! Tu me parles de remplir des compartiments. Je veux bien… Mais comment ?

À peine eut-il posé la question que la réponse lui sauta aux yeux.

— Ne me dis pas que tu vas plastiquer la coque ?

Jordan ne retint pas son rire.

— Eh bien, si, justement ! Nous n’avons pas d’autres moyens, je te signale. Donc, une charge dans les deux soutes arrière et une troisième à l’avant. Ok, ça me va.

Jeff s’assit et se versa une autre tasse de café.

— J’imagine que tu as réfléchi au fait que les missiles pouvaient exploser… Tu viens bien de me dire qu’il n’y avait aucune garantie, malgré ce que tu as retiré des ogives ? Quelque part, on court au suicide là, non ?

— Exact. Maintenant, je vais te poser une question toute simple. Tu préfères que l’on saute tous les deux ou que des dizaines de millions de vies soit perdues, en sachant que notre solution a une chance sur cent de marcher et d’empêcher ce cataclysme de survenir. On aurait pu laisser le commandant Steels faire feu avec ses torpilles, mais au risque que l’une d’elles touche la soute numéro six et fasse exploser les missiles. Nous, en étant à bord, on a une toute petite chance d’éviter cette catastrophe.

Décontenancé, Jeff écarta les bras.

— C’est complètement dingue !

— Je sais bien. En tout cas, c’est la dernière des solutions, la seule qui laisse une chance infime à des millions de gens de survivre.

Abasourdi, le marin secouait la tête.

— Quand ça pétera, où serons-nous ?

— Ici même, sur la passerelle. Avant de quitter cette coquille de noix, j’attends de voir les résultats. Si ça fonctionne, on se prend un radeau et on rejoint le Barracuda.

Jeff leva les yeux au ciel.

— Tu réalises que ton plan est tiré par les cheveux ? As-tu au moins une idée de la charge à mettre en place ?

— Non, je vais y aller à l’instinct, je n’ai pas le choix. Allez, assez perdu de temps, on va mettre en place les explosifs. J’ai promis au commandant de le rappeler à neuf heures et je te rappelle que lui, il balancera ses torpilles à la demie !

— De toute manière, je peux dire ce que je veux, tu ne changeras pas d’avis ?

Jordan sourit à nouveau.

— La preuve que si ! Je n’avais pas prévu de mettre une charge sur l’avant. Tu vois bien que je t’écoute !

Le marin soupira et se leva.

— Eh bien, allons donc faire sauter le Vostochnaya Dymka.

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Maison Blanche

Appartements privés du Président

Washington - États-Unis d’Amérique

Samedi 11 juillet 12h30

Temps restant : 6 heures 54 minutes

— Vous avez tout lu, Monsieur le Président ?

Le chef d’État reposa les documents devant lui. C’étaient les derniers rapports émanant de l’USS Barracuda.

— Oui, Graham. Je ne sais même pas si je dois me réjouir ou non.

Le secrétaire d’état fit la moue.

— Grâce à cet agent français, nous avons fait un bond en avant. Les progrès sont très prometteurs. Vous réalisez ? Les missiles sont inertes, les passagers sains et saufs, y compris l’équipage de notre hélicoptère. Nous sommes en contact permanent avec lui et tout se passe au mieux ! Il faut toujours espérer, Monsieur.

Le Président l’avait reçu dans son bureau privé et ils n’étaient que tous les deux. Il regarda sa montre.

— Dans moins de sept heures, le navire touchera nos côtes, c’est bien ça ?

Graham Jackson n’avait pas besoin de montre. Depuis le début de l’affaire, il avait comme un chronomètre en tête. Il confirma d’un hochement de tête.

— Et notre sous-marin doit bientôt le torpiller, je ne fais pas d’erreur ?

— Non, Monsieur. Dans précisément deux heures. À moins que la capitaine Falco n’ait trouvé une solution dans ce laps de temps.

— Dans deux heures, ce navire fou sera encore plus proche de nos côtes.

— Je sais bien, mais cet officier français fait tout pour l’arrêter ! Il n’y a pas de raisons que cela échoue. Regardez tout ce qu’il a déjà mené à bien et…

— Graham, je suis le Président des États-Unis et c’est moi que l’histoire jugera. Pas ce brave capitaine, même si je ressens beaucoup d’admiration pour cet homme. J’ai des comptes à rendre à trois cent vingt millions de personnes, un pays à protéger ainsi que tous nos intérêts économiques. Vous savez que de lourdes responsabilités pèsent sur mes épaules…

Le secrétaire d’état garda le silence.

— Je ne peux plus attendre ni retarder ma décision. Tant mieux si cet officier courageux a désarmé les missiles russes, ça facilite ma prise de décision car les risques sont moins grands. Maintenant, je dois trancher.

Graham se pencha en avant.

— Alors, que décidez-vous ?

— N’attendez plus. Donnez l’ordre de couler le Vostochnaya Dymka.

— Tout de suite ?

— Oui, Graham. Tout de suite !

Le secrétaire d’état se leva lentement de sa chaise. Malgré sa profonde désapprobation, le ton de sa voix resta neutre.

— Dans ce cas, Monsieur le Président, je vous demanderai un ordre écrit.

Le chef d’état en resta bouche bée. Jamais Graham Jackson n’avait émis une telle demande.

— Un ordre écrit ? Mais…

— Comme vous l’avez souligné, Monsieur, l’histoire vous jugera. Vous comprendrez qu’en de telles circonstances, je ne peux faire autrement que me protéger. J’ai toujours eu confiance en vous et soutenu toutes vos décisions. En cet instant, vous commettez une grave erreur que je désapprouve complètement. Je vous demande une dernière fois de réfléchir.

Le Président se leva lentement.

— Cela me désole, Graham. Je vous ferai suivre un ordre écrit dans les minutes qui suivent.

Le secrétaire d’état hocha la tête. Il se dirigea vers la porte et fit volte-face.

— Ma démission sera sur votre bureau dans l’après-midi, Monsieur le Président. J’invoquerai des motifs personnels, bien entendu. Entre nous, je considère que vous allez commettre la plus grave erreur de toute votre carrière politique.

— Politique ? Il ne s’agit pas de cela mais de la sécurité de millions de personnes, de leur vie et de leur avenir.

— Ce délai de deux heures ne change rien. La seule chose qui change, comme l’a souligné le commandant John Steels, c’est que nous avons de fortes chances de déclencher une explosion nucléaire par un torpillage hasardeux. Alors que dans le même temps, un homme est en train de se battre pour nous éviter ce cataclysme. Je vous le demande une dernière fois, Monsieur le Président, patientez, je vous en prie !

L’homme le plus puissant du monde lui tourna le dos et se planta devant la fenêtre. Amer, il ne pouvait pas laisser parler son cœur ni s’appuyer sur une amitié qui remontait à une vingtaine d’années.

— Si vous êtes certain de prendre la bonne décision, Graham, vous pouvez démissionner.

— Aussi certain que vous l’êtes, Monsieur le Président, d’envoyer par le fond un navire qui risque de provoquer un accident international et d’avoir des retombées catastrophiques mondiales. Je ne vous demandais que deux heures, cent vingt minutes qui pouvaient tout changer.

Graham marqua une pause et soupira.

— Je respecte votre décision. Mais entre vous et moi, il y a une légère différence…

Le Président le regarda de nouveau.

— Laquelle.

— Comme le capitaine Falco, l’histoire ne me jugera pas. Vous devrez assumer seul la folie meurtrière que vous allez provoquer. N’oubliez pas mon ordre écrit, s’il vous plaît.

Graham Jackson referma doucement la porte. Le Président des États-Unis regarda Washington par la fenêtre. Il faisait beau dehors et le ciel était d’un bleu très profond.

Et lui, tiraillé par le doute et angoissé par les éventuelles conséquences politiques, seul devant le destin d’une nation et craignant pour son avenir, il venait de briser une précieuse amitié.

Dès cette seconde, il sut qu’il avait pris la mauvaise décision.

Chapitre XXVII

USS Barracuda - SNA classe Seawolf - SSN 24

Océan Pacifique

Samedi 11 juillet 7h45

Temps restant : 6 heures 39 minutes

— Commandant ! Message flash.

John Steels discutait à bâtons rompus avec ses nouveaux passagers. Tous s’étaient portés garants pour Boris Pavlassov et après tout, il n’était pas non plus représentant du Département de la Défense. Il laissa donc l’ex-Spetsnaz en liberté, comme les autres. Il avait d’autres chats à fouetter ! Il comprit rapidement que ces hommes et ces femmes venaient de vivre de terribles moments d’angoisse, de colère et dans son esprit, le capitaine Jordan Falco venait de monter de plusieurs crans sur son échelle de l’admiration et du respect.

— Heu… Commandant ?

Il fut sorti de ses pensées par son sous-officier radio qui lui tapotait l’épaule.

— Désolé, je rêvassais.

Il saisit le feuillet, le parcourut et blêmit aussitôt.

— Ils sont devenus fous ou quoi ? ! Bordel de merde !

Son cri de colère rendit silencieux ses invités, encore tous sur la passerelle de commandement. Le silence se fit aussi parmi ses hommes autour de lui.

— Demandez une confirmation immédiate !

Le marin lui tendit un second message.

— J’avais anticipé, commandant, je pensais avoir reçu un flash erroné. Tenez, voici la confirmation de l’ordre et ça vient directement de la Maison Blanche.

Le capitaine Adam Stinger fronça les sourcils et vint devant lui.

— Pardonnez-moi, commandant, mais vous avez l’air d’avoir un gros souci.

Le Pacha contempla le pilote et grimaça. Il lui donna le message et Adam put lire avant de s’exclamer.

— Quoi ? Vous devez couler le navire russe maintenant ? ! Mais c’est dingue ! Jordan et Jeff sont encore à bord, vous n’allez pas…

Un rugissement les fit taire. Nolwenn avait bondi et se planta devant le Pacha.

— Vous n’allez pas faire ça ?

Steels serra les dents et fit signe à deux marins.

— Faites évacuer les civils et conduisez-les à leurs cabines.

— PAS QUESTION ! cria Nolwenn, maintenant enragée.

Elle semblait si furieuse que les deux marins hésitèrent. Le commandant choisit de se montrer patient.

— Je comprends votre colère, Madame, mais je n’ai pas le choix et j’ai des ordres précis qui émanent de la Présidence. Je dois couler ce bateau et croyez bien que je regrette.

— Mon mari est à bord avec Jeff. Vous allez commettre un meurtre ! Vous ne valez pas plus que les salopards de Russes qui ont fomenté ce plan diabolique ! VOUS ENTENDEZ ?

Les hurlements de Nolwenn impressionnaient l’équipage du submersible et de nombreux hommes hochèrent la tête. S’ils n’avaient jamais discuté les ordres de leur commandant, ils n’en pensaient pas moins.

Hélène et Jean-Pierre vinrent lui prêter main-forte. Le dentiste se montra plus posé même si son regard trahissait son angoisse.

— Commandant, Jordan est un homme de valeur qui a sauvé bon nombre d’entre nous. Il a mené une guerre sur ce bateau, s’est battu tout seul contre tous ! Nous, vous, les États-Unis, tout le monde lui doit une fière chandelle. Vous ne pouvez pas…

— ASSEZ !

John Steels avait rugi. Il se tourna vers son poste communication.

— Radio ! Transmettez une confirmation.

Il s’approcha du panneau de contrôle et bascula son interphone.

— Salle des torpilles, chargez les tubes un et deux.

— Heu… Pardon, commandant, j’ai dû mal comprendre. Confirmez, s’il vous plaît.

— CHARGEZ TUBE UN ET DEUX ! Bordel ! C’EST UN ORDRE !

Nolwenn repoussa les deux marins qui lui barraient le passage. Ils n’osèrent pas la retenir. Elle fit tourner l’officier vers elle en le tirant brutalement par sa chemise.

— Regardez-moi, en face, espèce d’assassin !

— Calmez-vous, Madame, sinon je serai contraint de faire usage de la force.

Elle se planta devant lui, les mains sur les hanches.

— Ah oui ? ! Celui qui me fera taire n’est pas encore né, je vous le dis !

— Je n’hésiterai pas une seconde. Croyez bien que je suis navré.

Il regarda l’opérateur sonar, lui aussi consterné.

— Greg, trouvez-moi une solution de tir. Vite !

— À vos ordres, commandant.

Quand il fit volte-face, il put constater le nombre de regards hostiles braqués sur lui, y compris au sein de son propre équipage. Le pire était de soutenir celui de cette femme. Elle fixa ses yeux dans les siens.

— Vous avez donné votre parole d’officier, commandant et vous la trahissez. Je pensais que les officiers américains avaient un minimum d’honneur. Eh bien, vous ne valez pas grand-chose ! Ou plutôt… Vous ne valez rien !

Elle baissa les yeux et fit un pas de plus vers lui. Nolwenn releva la tête, le visage très proche du sien.

— Finalement, vous n’avez pas de couilles, commandant.

Puis elle fit demi-tour et s’effondra en larmes dans les bras de Jean-Pierre. Le silence était pesant, l’atmosphère électrique et Steels avait rougi jusqu’au front.

Il inspira profondément. Nolwenn ne le quittait pas des yeux et cette fois, il ne baissa pas les siens, affrontant sa mine accusatrice sans sourciller.

— RADIO !

Son ordre avait fait sursauter tout le monde. Le sous-officier arriva avec son calepin.

— Notez ! Transmission flash à l’état-major et au pentagone. Envoyez aussi à la Présidence…

Tous retinrent leur souffle.

— Tubes défaillants à bord de l’USS Barracuda. Réparations en cours. Possibilité de tir à neuf, trois, zéro. Impossible de faire feu avant. Terminé.

Il regardait toujours Nolwenn qui n’en croyait pas ses oreilles. Alors que le radio s’éloignait, le commandant le rappela.

— Transmettez en copie à l’USS California. Demandez-lui où il en est de ses propres réparations. Le commandant Bradley est intelligent, il comprendra. Pas besoin d’en dire plus.

Nolwenn vint se jeter à son cou.

— Merci !

Ce fut suffisant pour faire rougir une seconde fois le commandant John Steels. Il la repoussa gentiment, le sourire aux lèvres.

— Je n’ai peut-être pas de… hum… bref… Mais je sais reconnaître le courage.

Il la salua réglementairement.

— Avec tout mon respect, Madame. Le capitaine Falco est chanceux de vous avoir épousée.

Aussitôt son équipage poussa des cris de joie et l’incident fut clos.

— Madame, allez avec vos amis et changez-vous. Vous aurez une douche à disposition aussi.

— Non, je veux rester ici. Je veux attendre mon mari !

Steels la considéra et comprit son inquiétude.

— Je n’ai qu’une parole, Madame. Merci de me l’avoir rappelé. Ne vous inquiétez pas, quand vous vous serez changée, je vous autorise à revenir attendre ici, avec moi. Cela vous convient ?

Nolwenn eut un large sourire.

— Merci, commandant. Je… Pardonnez-moi pour…

— Chut ! Allez-y.

Le Pacha revint s’asseoir sur son fauteuil et regarda l’horloge de bord. Une longue attente commençait. Il fit pivoter son siège et regarda ses passagers s’éloigner vers les logements des sous-officiers. La femme de l’officier français marchait la tête droite, d’un pas décidé. Oui, cette femme était à la hauteur de son mari et avait un cran incroyable.

Il regarda le poste communication.

— Radio, restez bien à l’écoute du Vostochnaya Dymka.

Il tourna d’un demi-tour et put donner ses ordres au quartier-maître O’Sullivan.

— Greg, prévenez-moi au moindre bruit suspect.

Le commandant Steels venait de briser sa carrière en désobéissant à un ordre venant du sommet de l’État et s’en moquait complètement.

À l’instar de Nolwenn, lui aussi croyait en la réussite de Jordan Falco.

●●●

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Samedi 11 juillet 8h10

Temps restant : 6 heures 14 minutes

Les deux amis étaient dans la soute numéro six, devant les camions et les missiles.

— Bien, il faut trouver un diable ou quelque chose pour nous aider à transporter le matériel. Je reviens…

Jordan quitta les lieux et courut vers l’atelier. Il trouva ce qu’il voulait et revint en tirant le chariot d’une main, dans un vacarme incroyable. Jeff l’attendait patiemment.

— Eh bien, quelle discrétion !

L’agent français haussa les épaules.

— Je vais récupérer ce qu’il nous faut et tu installeras le tout là-dessus.

Il grimpa dans la cabine d’un camion et prit le stock de C4 complet. Jordan sourit en voyant les précautions prises par son ami pour déposer les pains de plastic.

— À quoi joues-tu ? !

Le marin posa très délicatement le premier paquet sur le diable puis se tourna.

— Eh bien, je fais attention, je n’ai pas envie que…

Jordan jeta le second pain et il tomba sur le sol métallique avec un bruit mou.

— Mais t’es dingue !!! protesta Jeff.

— Rassure-toi ! L’avantage du C4, c’est d’être malléable et en prime, il est insensible aux chocs, à l’eau et au feu. Allez, on se bouge !

Jeff lui sourit et ronchonna dans sa barbe pour la frayeur qu’il venait de lui causer. Peu de temps après, les quarante kilos d’explosif étaient chargés sur le diable.

— Maintenant, de quoi faire les mises en œuvre.

Jordan passa d’une cabine à l’autre et récupéra quatre systèmes de mise à feu.

— Tu en prends quatre ?

— Hmmm… Je vais suivre ton idée, tu avais raison. En équilibrant les charges, l’eau entrera de façon égale sur toute la longueur de l’étage. Allez, on dégage.

Les deux amis rejoignirent rapidement la soute numéro un, ce qui étonna Jeff.

— Pourquoi celle-ci ?

— On commence par celle-ci et on mettra une autre charge dans la numéro deux, en face.

— Oui, mais ce sont les plus proches du réacteur, non ?

— Exact. Et en même temps, les plus éloignées des missiles. De deux maux, choisir le moindre…

Le marin hocha la tête et ils entrèrent. Ils se dirigèrent vers la paroi opposée qui n’était autre que la coque du navire. Jordan contempla les feuilles d’acier boulonnées devant lui.

— À ton avis, où se situe le point de faiblesse ?

— Obligatoirement à la jointure des tôles ! Attends, je regarde.

L’éclairage étant insuffisant, Jeff prit la torche et marcha lentement le long de la paroi, éclairant chaque soudure et examinant de près les jointures.

— Jordan, viens voir !

Il se précipita.

— Regarde celle-ci. En plus, ça suinte légèrement, c’est humide.

Une petite rigole d’eau s’était formée à l’aplomb de la jointure. Jordan passa un doigt le long du métal et le frotta ensuite contre les autres. Il goutta l’eau du bout de la langue.

— Parfait. C’est salé… Donc, c’est bien de l’eau de mer qui passe par là.

Il courut récupérer le chariot et revint vers le marin. Il s’agenouilla et à l’aide de son couteau, découpa un pain de plastic et commença à le malaxer.

— Jeff, fais comme moi, tu me prépares des boudins assez gros. Ne t’inquiète pas, tu ne risques rien.

Son ami s’agenouilla à son tour et Jordan se mit au travail, bourrant le plastic en force dans la jointure tandis que Jeff lui passait le plastic formé, au fur et à mesure. Quelques minutes plus tard, la jointure était comblée sur près de deux mètres de haut. Au pied et contre le sol, Jordan termina sa mise en œuvre avec quatre pains reliés entre eux.

Avec des gestes sûrs et habitués, il plaça le système de mise à feu après avoir réparé tout ce qu’il avait mis en dysfonctionnement.

— Impec’!

Il appuya sur un bouton et l’affichage s’éclaira. Trois paires de zéro clignotaient.

— Voilà, il n’y a plus qu’à rentrer le délai de mise à feu.

— Tu ne le fais pas maintenant ?

— Non, on place toutes les charges, ensuite tu montes te mettre à l’abri et je déclenche les comptes à rebours.

— Ok, on fait la suivante ?

Jordan sourit à son ami. Son courage lui plaisait et son optimisme, jamais pris en défaut, avait été un allié précieux dans les épreuves qu’ils venaient d’affronter.

— C’est parti !

Dans la cale numéro deux, ils ne trouvèrent pas de point faible comme dans la première. Ils choisirent donc une jointure se trouvant au milieu de la soute. Quand ce fut fini, ils coururent pour remonter toute la coursive et se diriger vers la proue du navire.

— Tu es déjà venu par ici ?

— Non, je m’étais arrêté à l’atelier en cherchant des outils.

Les portes latérales défilaient et bientôt, ils furent stoppés par une paroi devant eux.

— À gauche, Jordan, il y a une porte qui ouvre sur l’avant.

Jordan obliqua et ce fut le marin qui ouvrit. Dès qu’ils furent à l’intérieur, Jordan éclata de rire.

— Bien, on peut abandonner l’idée de plastiquer cette zone !

Médusé, Jeff contemplait la vaste salle. De part et d’autre, il y avait des torpilles, des missiles et des caisses de munitions.

— C’est le stock d’armement du navire. Je préfère éviter… Qu’en dis-tu ?

Le marin rit à son tour de bon cœur.

— Ouais ! Sauf si tu veux mettre le Vostochnaya Dymka en orbite autour de la lune !

Ils ressortirent et rejoignirent la coursive principale.

— Bon, que fait-on ? On plastique au centre du navire ou on en reste à l’arrière ?

Jeff se massa la nuque.

— L’idéal était de le faire prendre l’eau uniformément. Maintenant, on a un souci avec cette soute à munitions.

— Et au niveau de l’atelier ?

Le marin grimaça.

— On est proche de la soute numéro cinq où ils ont entreposé le réacteur en pièces détachées.

Jordan trancha.

— Alors, on retourne à l’arrière et on le plombe comme il faut. Tant pis, il prendra l’eau uniquement par l’arrière.

Les deux amis refirent un tour dans les deux soutes et doublèrent littéralement la charge des deux mises en œuvre.

Jordan raccompagna son ami jusqu’à l’escalier.

— Bien, tu grimpes et tu m’attends sur la passerelle.

— Et toi ?

— Je lance les comptes à rebours, je ferme bien les portes et je ne traîne pas ! Ensuite, je te rejoins.

Ils se tapèrent dans la main, dans un geste de grande complicité. Pendant que Jeff montait quatre à quatre les marches, Jordan repartit vers les soutes arrière.

Dans la cale numéro un, il s’accroupit et examina sa montre.

Il était 8h45. Il saisit quinze minutes de délai sur les boutons sous l’écran. Il ajusta le chronomètre de sa montre avec la même période. Il appuya sur le bouton de mise à feu de la main gauche tandis que de la droite, il déclencha sa montre. Jordan sortit en courant et ferma soigneusement la porte, serrant le volant au maximum.

Dans la soute en face, il répéta l’opération et se cala sur son chronomètre pour ajuster le décalage. La seconde mise en œuvre exploserait simultanément, à quelques secondes près. Il fit attention à bien fermer la porte et rejoignit les escaliers. Avant de remonter, il s’assura encore de la fermeture soigneuse de la porte étanche.

Avant de se lancer dans les escaliers, Jordan ferma les yeux et réfléchit à ce qu’il venait de faire, cherchant la moindre erreur ou une omission qui aurait pu tout faire rater.

Satisfait, il bondit sur les premières marches et d’un pas élastique, gagna le pont principal.

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À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Samedi 11 juillet 8h54

Temps restant : 5 heures 30 minutes

Jordan bondit sur la passerelle et fit un signe de tête à son ami signifiant que tout était en ordre. Il se précipita vers la radio et se mit au micro.

— USS Barracuda, ici le Vostochnaya Dymka. Vous m’entendez ?

Ce fut le commandant qui répondit directement et Jordan songea qu’il devait être sur les dents.

— Oui, Jordan ! Alors, que faites-vous ? Bon Dieu ! Ça fait des heures que j’attends votre appel !

Il était temps de lui expliquer son plan.

— J’ai plastiqué la coque du navire, commandant pour créer deux voies d’eau. Au mieux, le poids devrait nous ralentir et au pire, le bateau sombrera…

— Quoi ? Qu’avez-vous fait ? !

Jordan répéta calmement.

— Mais… Les missiles vont vous péter à la gueule, Jordan ! Vous êtes cinglé !

— Normalement, non. On les a désarmés… Reste le réacteur qui demeure une inconnue. De toute manière, vous alliez faire sauter le bateau, n’est-ce pas ? Les deux explosions sont prévues à neuf, zéro, zéro.

— Et vous deux ? Vous abandonnez le navire ou quoi ?

— Négatif ! On attend le résultat.

Il soupira.

— Heu… Commandant, si par chance, nous nous en sortons, vous aurez deux passagers de plus à votre bord. Ne nous oubliez pas, hein ?

Sa plaisanterie tomba à froid.

— Foutez le camp, Jordan ! Avec votre ami, sautez par-dessus bord pendant qu’il en est encore temps. On vous récupérera. Ne restez pas à…

— Négatif ! On reste. Terminé.

Jordan coupa la transmission et regarda sa montre.

— Viens, on va jeter un coup d’œil depuis la passerelle vigie.

Résignés, les deux amis se postèrent à l’extérieur. Le temps était encore un peu couvert et le ciel bleu apparaissait de-ci de-là. Jordan alluma une cigarette et Jeff en prit une d’autorité.

— Tu fumes, toi ?

— Ouais, la cigarette du condamné…

Puis ils se turent. Il ne restait plus qu’à attendre. Jordan fixait son chronomètre.

— Attention… Une minute.

Jeff lui tapota l’épaule.

— Content de t’avoir connu, Jordan.

— Ne dis pas de connerie et accroche-toi, ça risque de secouer.

Les secondes passèrent vite. L’agent français inspira profondément.

— Trois… Deux… Un… MAINTENANT !

Chapitre XXVIII

À bord du Vostochnaya Dymka

Océan Pacifique

Samedi 11 juillet 9h00

Temps restant : 5 heures 24 minutes

Jordan n’eut pas le temps d’en dire plus. L’explosion fut phénoménale et secoua tout le navire alors qu’une trombe d’eau surgissait par tribord arrière. La gerbe d’eau fut propulsée à hauteur du château principal.

— Nom de Dieu !

Ils durent se tenir à la rambarde pour ne pas être projetés au sol. Aussitôt, la seconde explosion eut lieu, à bâbord cette fois, avec le même bruit assourdissant et des gerbes d’eau encore plus gigantesques.

— Bon sang, je n’entends plus rien !

Jordan contempla son ami et secoua la tête, lui aussi, sous le choc des deux détonations. Il lâcha enfin la barre d’acier et regarda autour de lui.

— Ne me dis pas que ça n’a servi à rien ? ! Tu as l’impression qu’il se passe quelque chose ?

Jeff se tourna vers la passerelle de commandement d’où leur parvenaient des sirènes d’alarme.

— En tout cas, derrière, c’est l’affolement général dans l’ordinateur.

L’agent français contemplait la surface de l’océan.

— On n’a même pas ralenti ! Merde, ce n’est pas normal…

Le marin lui fit signe de la tête.

— On rentre. Appelle le sous-marin et dis-leur que nous sommes toujours en vie !

Jordan acquiesça, déçu. Ils rentrèrent sur la passerelle et pendant que Jeff se battait avec les interrupteurs pour stopper les alarmes, Jordan dut remettre un peu d’ordre autour du poste radio. Les deux secousses successives avaient renversé les tables, les chaises et des tas de papiers jonchaient le sol. Il retrouva ses écouteurs et brancha la radio dans le silence enfin revenu.

— USS Barracuda, vous…

— Jordan ! Nom de Dieu, vous allez bien tous les deux ? !

Il s’autorisa un petit sourire.

— Un peu secoués, mais nous sommes vivants. Par contre, le navire ne ralentit pas.

Il y eut un petit silence avant que le commandant Steels ne répondît.

— Négatif, nous vous suivons au sonar, votre vitesse diminue, Jordan… J’attends la confirmation.

Il y eut un brouhaha de voix dans le haut-parleur.

— Je confirme, vous êtes en perte de vitesse !

Jeff et Jordan échangèrent un sourire puis se tapèrent dans la main.

— Quand comptez-vous évacuer, Jordan ?

— Pas tout de suite. Je veux être sûr que ce foutu navire s’arrête !

— Je vous rappelle qu’à neuf, trois, zéro, je torpille votre coquille de noix !

— Bien reçu. Nous évacuerons avant cette limite, disons vers neuf, deux, zéro. Vous êtes ok, commandant ?

— Parfait. Bravo, Jordan. Nous restons à l’écoute au cas où. Terminé !

Il reposa les écouteurs et soupira d’aise, soulagé et enfin rassuré.

— Bon sang, je me sens mieux !

Son ami acquiesça d’un geste de la tête.

— Et moi donc !

Jordan contempla les écrans du poste de pilotage.

— C’est toi qui as tout éteint ?

— Oui, les sirènes d’alarme me prenaient la tête. Viens, on retourne sur la vigie.

Les deux hommes retournèrent sur la passerelle. Jeff fit le tour et contempla soigneusement l’arrière du vaisseau. Il revint vers son ami, la mine soucieuse.

— Quelque chose te dérange à voir la tête que tu fais.

— Hmmm… Regarde bien… La poupe s’enfonce trop vite à mon goût. Et je trouve qu’on prend un peu trop de gîte par tribord. Essaie de comparer par rapport à la ligne d’horizon. Maintenant, une chose est sûre, on ralentit. Tu ne remarques rien ?

Jordan secoua la tête.

— On n’entend presque plus le ronronnement des turbines. Ça ne vibre plus sous nos pieds. À force de le sentir sans arrêt, on s’est habitué, mais ça ne trompe pas un marin ! Le réacteur est en panne. J’en suis sûr !

— C’est vrai, maintenant que tu me le dis… Alors, on continue sur notre erre, si j’ai bien compris ?

— Ouais… C’est bizarre ce silence, tout à coup.

L’inquiétude de Jeff gagna Jordan. En matière de navire, il lui faisait absolument confiance.

— Tu préfères que l’on quitte le bord tout de suite ? Je voulais un peu de réserve pour…

— Chut !

Jeff avait posé la main sur la sienne pour lui intimer le silence. Jordan obéit et écouta. Il crut entendre comme un bruit de déchirement au loin.

— On dirait du métal qui se déchire.

— Hmmm… Je crois que tu as trop forcé ta dose d’explosif. Viens, on vérifie un truc et on va dégager.

Ils dévalèrent tous les deux l’échelle et passèrent par la coursive extérieure. Jordan dut courir pour suivre son ami qui se dirigeait tout droit vers la poupe. Il s’arrêta brusquement et se pencha au-dessus du bastingage.

— Regarde, au moins, on est sûr qu’on prend l’eau. Inutile d’aller vérifier !

Jordan fit comme lui et remarqua aussitôt le large bouillonnement, formé de millions de bulles d’air qui remontaient à la surface.

— Je confirme, c’est un sacré trou qu’il y a là-dessous !

Jeff fit volte-face et plaqua son oreille contre la paroi du château arrière.

— Viens et écoute.

Jordan fit le même geste et aussitôt il entendit de manière plus nette les craquements sinistres.

— Qu’est-ce que c’est ?

Jeff fit la grimace.

— C’est l’infrastructure qui souffre et qui cède. Je pense qu’il embarque trop d’eau et sa flottaison est déséquilibrée. Il faut foutre le camp et fissa ! Crois-moi !

Jordan acquiesça et au même moment il y eut comme une immense déflagration.

— Nom de…

Stupéfaits, les deux hommes s’attendaient au pire. Jeff se reprit le premier.

— Regarde, Jordan…

Derrière eux, le bastingage s’était sectionné net ! Il y eut un second bruit, moins intense. Sous leurs yeux écarquillés, une fissure venait d’apparaître sur le pont de la coursive. Jeff le poussa dans le dos.

— Oh, putain ! COURS !

Jeff détalait déjà et Jordan n’eut aucun mal à le rattraper. Tout en allongeant la foulée, Jeff lui expliqua entre deux respirations.

— Il se coupe en deux ! Voilà ce qui se passe !

Ils arrivèrent au château principal, au pied de l’échelle. Jeff reprit la direction des opérations.

— Monte vite et dis-leur que le navire se coupe en deux, par deux tiers arrière ! On a peu de temps, alors, bouge-toi le cul. Je prépare un radeau et des gilets. FONCE !

Jordan ne perdit pas de temps et grimpa à l’échelle. Maintenant, on entendait distinctement les craquements de l’acier qui se tordait et qui, parfois, rompait dans un grand fracas.

Il se jeta sur le poste radio, tombé sur le sol, en priant pour qu’il fonctionne encore.

— USS Barracuda, ici le Vostochnaya Dymka. Vous m’entendez ?

Des grésillements furent la seule réponse.

— USS Barracuda, merde, répondez !

— Jor… ous… ent…

Le transmetteur avait dû prendre un sacré coup.

— Si vous m’entendez, on abandonne le navire. Il sombre ! IL SOMBRE !

Il jeta ses écouteurs et à cet instant, une terrible secousse ébranla tout le navire, accompagnée d’une explosion qui ne devait rien à des explosifs. Projeté contre le tableau de bord, Jordan fut à moitié assommé. Il eut du mal à se relever.

— Nom de Dieu, mais c’était quoi, ça encore ?

Il se catapulta vers la vigie et se pencha. Il se raidit aussitôt. À l’endroit où il avait laissé Jeff, il n’y avait plus qu’une fissure béante qui coupait le pont en deux, d’un bord à l’autre ! Large de près de deux mètres, il ne voyait rien qu’un trou noir et béant.

Jeff avait disparu !

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Jordan se laissa glisser le long de l’échelle et ne fit pas attention aux bruits effroyables qui étaient maintenant continuels. À plat ventre, il approcha de la fissure et se pencha.

Jeff gisait sur le pont inférieur, allongé sur le dos. Apparemment des sacs avaient amorti sa chute, pourtant il ne bougeait plus.

— Merde, merde et merde !

Il y avait bien quatre mètres pour l’atteindre. Il ferma les yeux quelques secondes et inspira profondément pour retrouver un peu de calme. Sans savoir s’il y avait une issue praticable, sauter serait une erreur.

Jordan se redressa et contempla l’écoutille, de l’autre côté du trou. Il recula, prit son élan et effectua un saut par-dessus. Il essaya d’ouvrir l’écoutille mais elle résista. Il avait pourtant tourné le volant à fond. Considérant le trou et le reste du navire, il comprit que toute l’infrastructure était en mouvement et les portes auraient du mal à s’ouvrir.

En jurant, il courut vers l’arrière et entra dans le château par un sas resté ouvert. Il dévala l’escalier et réalisa que l’inclinaison du navire augmentait. Il bondit sur le pont inférieur et son sens de l’orientation le guida vers ce qu’il pensait être la bonne salle. Il tourna rapidement le volant et poussa. Le sas s’ouvrit en grinçant et même en bandant tous ses muscles, il ne put que l’entrouvrir. L’espace était trop étroit pour le laisser passer. Il chercha autour de lui quelque chose qui pourrait servir de levier. Rien.

— C’est trop con, merde !

Il n’avait pas le temps de chercher et réfléchit rapidement. Sur son brêlage, il vit la grenade défensive et fit la grimace. De toute façon, il n’avait plus le choix.

Il la dégoupilla, éjecta la cuillère et la coinça dans l’entrebâillement, le plus loin possible. C’était très risqué pour Jeff et il serra les dents. Jordan courut se mettre à l’abri de la cage d’escalier. L’explosion sembla ridicule comparée au tumulte qui l’assourdissait. Il bondit de sa cachette et toussa au contact de la fumée qui avait envahi la coursive. Le cœur battant, il courut vers la salle et s’immobilisa. Il n’y avait plus de porte !

Jordan s’engouffra à l’intérieur et fut éclairé par la fissure au-dessus de lui. Jeff était bien là. Il se précipita et prit son pouls.

Vivant !

Il l’examina rapidement. Pas de blessures visibles. Alors, il le gifla pour le faire reprendre connaissance. Son ami ne réagit pas.

Soudain, un bruit de déchirement se fit entendre. La fissure venait de se prolonger le long de la coque et l’eau jaillissait avec une force inouïe par la mince fracture. Bien qu’éloignés de la paroi, ils furent aussitôt aspergés et il comprit que ce n’était plus qu’une question de secondes, avant que la coque ne cède sous la pression extérieure.

Jordan se releva et souleva Jeff qu’il installa sur son épaule. Il quitta la salle et s’empressa de rejoindre l’escalier. Derrière lui, il entendit le vacarme de la coque qui se déchirait et les flots rageurs qui envahissaient la salle. L’océan était sur ses talons !

Il atteignit enfin l’escalier et monta les marches en faisant attention. Quand il déboula à l’air libre par le sas, il put constater que la poupe du navire était déjà à fleur de la surface. Heureusement, la pente n’était pas trop accentuée et il remonta vers l’avant. Jeff ne revenait toujours pas à lui.

Il trouva sans difficulté les gilets et avisa le radeau de sauvetage. Jordan se jeta dessus et déploya un effort inhumain pour le traîner vers le bastingage et il réalisa que celui-ci avait disparu, certainement déchiqueté par les contraintes anormales qui déformaient l’architecture du navire. Il le poussa à l’eau et retourna auprès de Jeff. Chemin faisant, il ôta son brêlage et jeta toutes ses armes, sauf le poignard qu’il conserva.

Tout à coup, il y eut un grand bruit, puis une explosion, immédiatement suivie d’une seconde. Avec horreur, il vit la poupe du Vostochnaya Dymka disparaître dans les flots.

Il fallait faire vite. Enfiler un gilet de sauvetage à un homme inconscient et l’attacher n’était vraiment pas simple. Pourtant, Jordan prit le temps de le faire.

Il chargea son ami sur son épaule et sentit la proue du navire se soulever. Alors il courut comme il put, alourdi par le poids mort sur son épaule. Sans hésiter, arrivé au bord, il franchit le dernier pas d’un bond.

Un vide d’au moins dix mètres les attendait !

Le choc brutal lui fit lâcher son ami et Jordan coula à une belle profondeur. Excellent nageur, il remonta facilement et mit très vite la tête hors de l’eau.

Jeff dérivait à quelques mètres de lui et il le rejoignit en quelques brasses. Lui tenant la tête hors de l’eau, il chercha du regard le radeau. Par chance, l’océan était calme. L’embarcation était à une cinquantaine de mètres. Mettant Jeff sur le dos, Jordan entama une nage puissante, tractant son ami par l’anneau de son gilet. Dans un dernier effort, il parvint à attraper le filin du pneumatique. Il se hissa rapidement à bord et mit du temps à sortir Jeff de l’eau. Dans un dernier coup de reins, il réussit à la troisième tentative. Tous deux roulèrent sur le radeau, enfin à l’abri.

Ce fut à ce moment que Jeff rouvrit les yeux.

— Putain ! Bonjour la douceur !

Jordan ne put s’empêcher de rire.

— Comme par hasard, une fois que tout est fini, Monsieur rouvre les yeux. Salopard ! Tu m’as laissé nager et en chier. Je suis sûr que tu faisais semblant d’être évanoui !

Jeff prit une position assise et Jordan l’aida à conserver son équilibre.

— Comment te sens-tu ?

Le marin le regarda, encore étourdi.

— Que s’est-il passé ? J’ai… Je ne me souviens plus de rien !

— Il y a eu une fissure et tu es tombé dedans. Rien de grave. Tu as la tête assez dure pour encaisser le choc !

— Alors, tu es venu me chercher…

L’agent français ne répondit pas et son regard se porta sur le Vostochnaya Dymka. L’arrière avait déjà disparu et tout à coup, dans une dernière explosion de métal, l’avant se coupa en deux. Ils purent ainsi voir l’un des camions basculer dans la mer avec son missile et disparaître sous les flots en une fraction de seconde.

La partie centrale coula aussitôt après et la proue fut la dernière à s’enfoncer dans les eaux du Pacifique. Son agonie fut plus longue et après quelques minutes, il ne restait plus aucune trace du Vostochnaya Dymka.

— Mince, ça fait bizarre de voir un naufrage…

Jordan était pensif et se tourna vers son ami. Jeff affichait une mine étrange.

— Hmmm… Dis donc, tu ne porterais pas un peu la poisse, toi ?

Jordan fronça les sourcils.

— Pourquoi ?

— Eh bien, après mon yacht, c’est le deuxième bateau où tu prends pied qui coule ! Alors, avant de monter sur le sous-marin, je vais réfléchir à deux fois !

Un large sourire éclairait son visage.

— Dis, Jordan. Tu ne voudrais pas rentrer à la nage, hein ? Pour me faire plaisir !

Jeff éclata de rire et le fou rire gagna Jordan. Après l’épreuve de force qu’ils venaient d’affronter épaule contre épaule, les nerfs lâchaient.

Quand le zodiac de l’USS Barracuda s’approcha, les quatre marins de la Navy furent stupéfaits de les trouver en larmes et en pleine crise de rire, pliés en deux, ne pouvant même plus prononcer un mot.

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Jordan passa le premier et descendit rapidement l’échelle pour monter à bord du submersible. Il faisait attention à Jeff, après son coup sur la tête, l’équilibre de son ami n’était pas des meilleurs. Dès qu’il posa le pied sur le pont, un cri le fit se tourner. Nolwenn lui sauta au cou sous les regards admiratifs et envieux des marins.

— Oh comme je t’aime ! Tu sais que tu es un héros ?

Jordan secoua la tête et l’embrassa, ravi de la retrouver, puis elle embrassa Jeff, ravie de le revoir sain et sauf.

— Venez !

Dès qu’ils débouchèrent sur la passerelle, un homme en uniforme vint droit sur lui.

— Capitaine Jordan Falco, bienvenue à mon bord. J’aurais aimé vous sortir un discours de bienvenue… Mais… Merde ! Je suis trop content de vous serrer la main, nom de Dieu !

— Merci, commandant !

Les deux officiers se donnèrent l’accolade sous les hourras des marins présents. Hélène, Jean-Pierre et Boris vinrent les accueillir, suivis de l’équipage de l’hélicoptère.

Pourtant, Jordan semblait soucieux et échappa aux joies des retrouvailles assez vite. Il attira l’attention du commandant.

— Désolé, mais savez-vous ce qui arrive au Vostochnaya Dymka ?

Steels hocha la tête.

— Suivez-moi, Jordan.

Tous les deux s’approchèrent de l’opérateur sonar qui restait vigilant, les écouteurs sur les oreilles.

— Alors Greg ? Ça donne quoi ?

Le quartier-maître le regarda et remarqua enfin la présence de Jordan.

— Ravi capitaine ! Vous êtes un sacré bonhomme, dit-il, le pouce levé.

Il se tourna vers son supérieur.

— Bien… Les morceaux de l’épave continuent leur descente. Pour l’instant, ça ne bouge pas et rien de suspect. Il descend lentement, d’ailleurs.

Jordan contempla le commandant.

— Il y a beaucoup de profondeur par ici ?

— Nous sommes au-dessus de la fracture de Murray, perpendiculaire au plateau californien et donc à la faille de San Andreas. Quant à la profondeur…

Le commandant fit un signe à Gregor O’Sullivan.

— Le Vostochnaya Dymka, du moins ce qu’il en reste, va reposer par cinq mille deux cents mètres de fond.

Jordan ressentit le besoin de s’asseoir, soudain en proie à une immense fatigue. Sans gêne, il se laissa tomber sur le siège à côté de l’opérateur.

— Désolé, je suis crevé.

Steels le rassura d’un sourire. L’opérateur bascula son écoute sur haut-parleur.

— Écoutez, il touche le fond.

Le silence se fit et l’angoisse de chacun remonta d’un cran. Une explosion était encore possible. Tous purent entendre trois chocs assez sourds et espacés, dans le bruit de fond.

— L’épave a touché, commandant. Et… Il ne se passe rien.

Jordan s’accouda, la tête posée sur la main.

— Alors, c’est bien fini cette fois ?

Steels posa la main sur son épaule.

— Oui, Jordan, c’est bien fini !

Harassé de fatigue, l’agent français se leva.

— Permission d’aller me doucher et dormir ?

— Allez-y, on discutera plus tard.

Nolwenn sauta sur l’occasion pour s’isoler avec son mari.

— Viens, je connais le chemin.

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Jordan resta longtemps sous la douche, aux mépris des instructions affichées à l’intérieur de celle-ci. Avec bonheur, il laissa l’eau chaude le laver de la sueur, du sel et débarrasser son esprit des angoisses qu’il venait de vivre.

Il sortit entièrement nu et s’allongea à côté de Nolwenn sur la couchette étroite.

— Ça va ?

— Bien sûr que ça va. Sympa les vacances, non ?

Nolwenn sourit tout en regardant le plafond et la veilleuse qui éclairait la minuscule cabine.

— J’avoue que pour la croisière, tu ne m’as pas menti ! Yacht de luxe, ouragan et naufrage à volonté, puis un navire russe avec des pirates, des missiles nucléaires, des bombes et tout le tralala ! Cela dit, ça manquait un peu de caviar, pas très cool les Russes. Ensuite, petite croisière en amoureux à bord d’un sous-marin américain. Le paradis, quoi !

Elle rit toute seule de sa plaisanterie.

— Heu… En parlant de vacances. Ton projet d’enfant tient toujours ?

— Hmmm…

— On pourrait peut-être le faire à bord de ce sous-marin ! Ce serait génial, tu te rends compte ? Plus tard, je me vois bien dire à notre enfant : « Tu sais, papa est un héros et on t’a fait à bord d’un sous-marin américain ! » La classe, quoi !

Comme Jordan ne répondait pas, Nolwenn se mit sur un coude et finit par sourire.

Le capitaine Jordan Falco dormait comme un bébé. Elle l’embrassa doucement sur la joue puis reposa la tête sur son torse.

Nolwenn frissonna et se blottit tout contre lui.

Maintenant, elle savait qui était son mari.

Épilogue

Sortie du supermarché Goum[1]

Place Rouge

Moscou, Russie

Jeudi 24 décembre 2015

20h55

La neige tombait à gros flocons ce soir de réveillon et Andreï Petchensko hâtait le pas pour rejoindre sa voiture. Il s’était garé assez loin de la Place Rouge, au cas où il devrait prendre la fuite rapidement. Méconnaissable sous son épais manteau de fourrure et la chapka rabattue sur son visage, l’ex-général marchait encore vite pour son âge.

Le vent était coupant et il frissonna malgré l’épaisseur de vêtements censée le protéger de ce froid sibérien. La place était déserte et hormis la garde nationale, il n’y avait plus personne qui traînait dans les rues à pareille heure. Petchensko avait volontairement choisi cette plage horaire tardive pour éviter les mauvaises rencontres.

Depuis son faux procès au cours de l’été, il avait perdu son statut de directeur du FSB et après cette parodie de justice organisée par le Président pour calmer l’opinion internationale, une cérémonie avait suivi où il avait été dégradé et humilié en public. Condamné à la prison à vie, il avait en fait quitté la capitale pour se réfugier dans sa villa de Dmitrov, dans les forêts profondes du Nord de Moscou.

Aujourd’hui, il partageait sa vie entre la jolie Svetlana, mannequin de vingt-deux ans et Kalinka, une jeune danseuse étoile du Bolchoï qui n’avait pas encore dix-huit ans. Grâce à son amitié avec le Président, il percevait encore ses émoluments de Général et l’on pouvait dire qu’il roulait sur l’or en menant une retraite tranquille, loin des vicissitudes de la vie politique.

Pour le réveillon, il avait eu la chance de pouvoir réunir ses deux maîtresses et afin de fêter dignement l’événement, il avait pris le risque de revenir dans le centre-ville de Moscou. Où aurait-il pu acheter deux bracelets en or massif, sertis de diamants dans sa province perdue ? D’autant plus qu’il ne voulait pas faire de différence entre les deux jeunes filles !

Il s’était garé rue Mokhovaïa, aux abords de la bibliothèque qu’il persistait à appeler Lénine, de son nom historique et non bibliothèque d’état. Quelle idée de débaptiser ainsi les monuments historiques ! La perestroïka avait vraiment été une calamité !

Il tourna enfin dans la rue et ralentit le pas. Devant lui, un homme essayait d’allumer une cigarette tout en marchant dans sa direction. Conservant son calme, il fit un écart et accéléra quand il passa à sa hauteur.

— Eh, Monsieur !

Il fit la sourde oreille. L’homme lui courut après.

— Excusez-moi, vous avez peut-être du feu ?

S’en voulant de s’être inquiété pour rien, il fit volte-face et chercha son briquet au fond de sa poche. Il le sortit et alluma la cigarette de l’inconnu. L’homme le regarda tranquillement pendant qu’il aspirait une bouffée de son tabac russe à l’odeur âcre, ce qui dénotait une condition inférieure à ses yeux.

— Merci, Général.

Petchensko eut la sensation que ses jambes le trahissaient. L’homme le prit par l’épaule et une berline noire se rangea le long du trottoir. Le fumeur ouvrit la porte et l’invita poliment à monter. Effrayé, il monta et reconnut aussitôt l’homme assis à l’autre bout de la banquette.

— Youri Massaliov ? ! Oh, que j’ai eu peur…

Le nouveau directeur général du renseignement russe, chapeautant le FSB et le SVR, lui décocha un petit sourire et contempla la neige qui tombait par sa fenêtre.

— Il me semblait que tu ne devais pas revenir à Moscou, je ne fais pas erreur ?

Pendant ce temps, l’homme qui l’avait arrêté sur le trottoir monta à côté du chauffeur et la berline démarra lentement.

— Si, mais j’avais besoin de faire des cadeaux. Je suppose que tu me fais suivre en permanence ?

Le maître espion à côté de lui ne répondit pas. Petchensko réalisa que la voiture prenait de la vitesse.

— Où m’emmènes-tu ?

— Pas loin de chez toi.

— Et qu’allons-nous faire ?

Il n’eut aucune réponse et son inquiétude se fit pressante.

— Comment va le Président ?

Youri tourna la tête vers lui et sourit à sa manœuvre très grossière. Lui rappeler son amitié était peut-être une erreur. Il était vrai que depuis sa disgrâce, les contacts s’étaient espacés avec la Présidence et se vanter de cette amitié trahissait surtout son inquiétude.

— Si je te dis que nous sommes réunis sur son ordre, cela te va ?

La réponse était trop peu précise pour le satisfaire.

— Tu veux dire que c’est le Président qui t’envoie ?

Le directeur général hocha la tête. Rasséréné, Petchensko se tut et patienta. Après tout, Youri était un ancien ami à l’époque de ses grandes heures de gloire.

Une demi-heure plus tard, la voiture s’engagea dans un chemin forestier et il sentit son ventre se contracter. Quand ils s’arrêtèrent sur un chemin de traverse, perdu au milieu de la forêt, Petchensko sentit que Noël ne se passerait pas comme il l’avait prévu. Le chauffeur coupa le moteur mais pas ses phares.

Youri lui montra la portière d’un doigt pendant qu’il sortait de son côté.

— Sors.

Le ton de Massaliov était dur. Le passager à l’avant sortit aussi et vint lui ouvrir la porte. Dès qu’il eut mis un pied dans la neige, il se sentit attrapé par le col de son manteau. Il le poussa devant la voiture, dans la lumière des phares. Petchensko avait compris. Combien de fois avait-il commandité de telles exécutions nocturnes à l’époque du grand KGB. Les ennemis de l’État, les adversaires politiques du Parti, les ordres parfois iniques émanant des congrès absurdes du Komintern ou encore, les maris des femmes qu’il convoitait, les hommes qui le gênaient dans ses affaires personnelles… Il n’y avait jamais participé en personne et cela ne l’avait pas dérangé. Il donnait des ordres et le lendemain, on lui disait que tout s’était bien passé. De donneur d’ordre, il passait à l’état de cible et cela changeait bien des choses à sa vision.

Petchensko se tourna vers son ancien ami.

— Pourquoi ?

Youri soupira.

— Nous avions une belle mission à mener, très simple et qui serait passée comme une lettre à la poste si tu n’avais pas mis ton grain de sel. Nous aurions pu prendre l’ascendant sur nos ennemis historiques avec une base de dissuasion à Cuba. Tout était paramétré, calculé au millimètre et le temps allait jouer pour nous. Mais tu vois, le pire, c’est que cette opération était née dans l’esprit de notre Président. C’était son idée ! Ensuite, par amitié ou plus simplement, par calcul politique, il t’a laissé prendre ta retraite. Mais voilà, il ne savait pas tout.

L’ancien général se sentit encore plus mal. Le Président savait tout ? Impossible. Comment aurait-il pu découvrir toutes les subtilités de Minotaure. Il avait fait exécuter son aide de camp très rapidement, dès que l’affaire avait éclaté au grand jour. Sergueï Borkov avait été renversé par une voiture conduite par un jeune drogué et aucune liaison n’avait pu être faite avec son service. Il y avait veillé. Ou alors Koslov ? Cet amiral était un imbécile ! Quand il avait demandé l’intervention du Saint-Pétersbourg pour couler le Vostochnaya Dymka, il n’avait même pas posé de questions. Mieux ! L’officier politique du submersible n’avait jamais eu le temps de rédiger son rapport. Il s’était noyé dans sa baignoire après avoir glissé sur une savonnette. L’ancien commandant du Saint-Pétersbourg avait officiellement déserté et personne ne retrouverait son cadavre. Les bandes enregistrées des transmissions avaient été exposées à un bombardement magnétique, les rendant vierges. Il avait lui-même veillé à tout faire disparaître et plus aucune piste ne menait à lui, de façon officielle. Il n’y avait aucune preuve que Minotaure était de son seul fait. Des micros ? Impossible aussi. En Russie, il n’y avait que le FSB qui posait des micros et même le Président n’aurait jamais osé faire surveiller son service.

Bien sûr, il y avait eu les accusations provenant de l’étranger et des principaux protagonistes de l’affaire. Il avait eu le jeu facile de démontrer au Président que ces accusations mensongères, que d’ailleurs rien n’étayait de façon formelle en Russie, n’avaient que pour seul but sa destitution. C’était encore un coup de la CIA et le Président avait gobé la couleuvre. Il avait alors joué le jeu de leurs accusations en public. Alors, comment pouvait-il savoir ?

Le directeur général du renseignement l’observait.

— Je vois que tu es en train de te torturer les méninges et tu te demandes quelle faute tu as commise ou ce que tu as bien pu oublier, n’est-ce pas ?

Petchensko sortit de ses pensées et soutint son regard sans répondre. Youri Massaliov montra du doigt l’autre homme.

— Cet homme revient de loin, mon cher Andreï. Je l’ai auditionné, puis notre Président l’a entendu en entretien secret à de nombreuses reprises. C’est après cet entretien qu’il m’a donné mes ordres.

L’ancien directeur du FSB contempla son homologue puis se tourna vers le fumeur qui demeurait impassible et silencieux.

— Vous pourriez au moins me dire votre nom.

En guise de réponse, il se contenta de sortir un fusil à pompe de sous son manteau. Le canon était scié ainsi que la crosse. Lentement, sans se presser, il chargea deux cartouches dans le magasin.

Petchensko perdit patience et cria.

— Qui êtes-vous ?

L’homme le regarda bien en face, sans colère ni animosité particulière.

— Je suis le colonel Boris Pavlassov, du corps des Spetsnaz, second du colonel Vladimir Kazief et à l’époque des faits, sergent du commando pendant l’opération Minotaure. J’étais à bord du Vostochnaya Dymka et le colonel m’a souvent parlé de vous…

Petchensko encaissa plus mal que s’il avait reçu un direct au menton. Il resta stupidement la bouche ouverte et les yeux écarquillés.

— C’est… C’est impossible ! Ils sont tous morts !

Youri ricana, les mains dans les poches.

— Ce n’était pas dans les journaux, tu t’en doutes, mon cher Andreï ! Boris est un héros aux États-Unis et il a même été décoré en grand secret, comme cet agent de la DGSE française, le capitaine Jordan Falco. Ils ont reçu la Médaille d’Honneur[2] de l’U.S. Navy et devant quelques membres du congrès, leur Président y compris ! Tout cela s’est passé dans l’ombre et seul notre Président a été mis au courant, même moi, je ne l’ai appris que des semaines plus tard. Alors, quand le sergent Boris Pavlassov est revenu chez lui, il a demandé à être reçu par notre Président et ils ont longuement parlé. D’autant plus que les Directeurs de la NSA, de la CIA et de la DGSE ont fait le déplacement pour appuyer ses propos. Tu n’imagines pas les heures d’enregistrement que l’on a dû écouter. Nous avons tous vécu Minotaure comme si nous y étions en personne ! Imagine la colère du Président. Boris a été élevé au grade de colonel et a intégré mes services, avec en prime l’ordre de Saint-Georges[3] de première classe.

Petchensko pensait avoir tout prévu et c’était encore une fois le facteur humain qui lui posait un problème comme bien souvent, dans les opérations clandestines.

Il baissa la tête, vaincu.

— Finissons-en rapidement, marmonna-t-il.

Au moins, il finirait sa vie avec un peu de courage.

Boris Pavlassov fit jouer le levier d’armement et le bruit résonna dans les sous-bois de façon lugubre. Youri Massaliov retourna dans la voiture sans un mot ni un regard pour son ex-collègue. Boris le poussa violemment en avant.

— Retourne-toi et à genoux.

Petchensko obéit et tomba dans la neige. Il ne sentait pas la morsure du froid, terrorisé par ce qui l’attendait. Il tenta pourtant une dernière manœuvre.

— Pourquoi voulez-vous me tuer ?

L’homme derrière lui ricana. Il sentit le canon froid de l’arme se glisser contre sa nuque, entre la chapka et son manteau.

— Pourquoi ? Parce que j’en ai le droit et surtout l’ordre présidentiel. Souvenez-vous, mon cher général… Le Vostochnaya Dymka et son équipage assassiné sur vos ordres… Le colonel Kazief… Le commando de Spetsnaz trahi et sacrifié… Puis le Saint-Pétersbourg… Une guerre nucléaire évitée de justesse ! Que croyez-vous… Que l’on vous ferait cadeau de vos dettes ?

Petchensko rétorqua aussitôt.

— Quelles dettes ?

— Celle que vous devez à toutes vos victimes. Celle que vous avez contractée avec Minotaure. Et la pire de toutes, celle qui vous accuse de crimes contre l’humanité. Vous êtes un monstre, Andreï Petchensko, une bête malfaisante, un rebut, une erreur de notre civilisation.

Jouant le tout pour le tout, Petchensko étala sa dernière carte.

— Je peux faire de vous un homme puissant et riche !

Il sentit le sourire de son bourreau.

— Puissant ? Cela ne m’intéresse pas. J’ai intégré les services de renseignements et j’ai une mission précise. Je n’en demande pas plus. Riche ? Je suis riche de mon expérience, riche d’une vie qu’un serpent comme vous ne pourra jamais comprendre. On ne peut pas m’acheter, Petchensko, et je ne vendrai pas mon âme au diable pour finir comme vous, une nuit de Noël dans une forêt enneigée.

L’ex-général revint à la charge, de façon désespérée.

— Tout le monde a un prix.

— Non, tout le monde a une valeur. C’est différent. Si vous connaissez une prière, c’est le moment.

Petchensko réfléchissait vite, il était persuadé que n’importe quel homme pouvait être acheté, il suffisait de mettre le bon prix sur la table. Dans la situation présente, ce qui lui faisait cruellement défaut était de ne pas avoir de dossier sur ce Boris Pavlassov et de ne pas connaître le défaut de sa cuirasse. Alors, combien ? Combien pouvait gagner un sergent des forces spéciales devenu colonel dans les services de renseignements ? Il avait largement de quoi tripler, voire peut-être décupler son salaire annuel. Ou alors, une maîtresse ? Oui, c’était cela, les Spetsnaz étaient tous des violeurs, tout le monde le savait. Peut-être même partageaient-ils les mêmes goûts immodérés pour les très jeunes filles ? Même s’il préférait un jeune garçon, il savait comment lui fournir. Il connaissait tous les réseaux proxénètes moscovites. Mais vite, il fallait trouver le prix et lui dire !

Ses réflexions furent brutalement interrompues par les plombs de chevrotine qui emportèrent son cerveau, son visage et le reste de sa sombre conscience, les dispersant en infâmes résidus sanguinolents qui tachèrent la neige.

Il n’entendit même pas la déflagration.

●●●

Boris retourna le corps et fit feu une seconde fois afin d’effacer à jamais les restes du visage de ce traître. Il rangea son arme et remonta dans la voiture qui effectua une rapide marche arrière, en patinant un peu. Les congères commençaient à se former.

Youri se pencha vers l’avant.

— Alors, Boris, vous vous sentez un peu mieux ?

— Oui, Monsieur. Mais pas tout à fait.

Le directeur se recula sur son siège et alluma un cigare.

— Quel est le prochain déjà ?

— L’amiral Viktor Koslov.

— Quand ?

— Demain. Vous serez là, Monsieur ?

— Oui, bien sûr, je m’arrangerai.

Youri Massaliov apprécia l’arôme de son cigare cubain. Lui aussi avait participé à Minotaure, mais indirectement, sans se mouiller autant que cet imbécile de Petchensko. Et grand bien lui en avait pris ! Le Spetsnaz assis juste devant lui n’avait pas envie de plaisanter et leur Président, encore moins.

Oui, la Russie était belle malgré tous ces événements et ces contrariétés. Dans quelques semaines, plus personne ne parlerait de Minotaure. Andreï Petchensko disparaîtra des archives de l’ancienne Nomenklatura et restera comme le nom d’un traître à son pays. Une erreur de parcours, en quelque sorte.

Finalement, la perestroïka n’avait pas changé grand-chose. La culture du secret s’était simplement renforcée, les politiciens avaient changé de système tout en cultivant le passé dans l’ombre et les hommes demeuraient les mêmes, des traîtres en puissance avides de gloire et de pouvoir.

La berline rentra tranquillement sur Moscou.

Il était attendu par sa famille pour fêter Noël et il avait bien fait attention cette fois. Il n’y avait pas de taches de sang sur son manteau…

[1] Centre commercial du centre-ville de Moscou, véritable temple du luxe aujourd’hui.

[2] La Medal of Honor est la plus haute distinction militaire des États-Unis. Elle est attribuée par le Congrès, souvent sur demande du Président et possède trois attributions possibles en fonction du corps d’armée, Air, Terre ou Mer. Ici est remise celle de l’U.S. Navy identique à celle des Marines, le corps le plus prestigieux, le plus cité et décoré des États-Unis. Bien entendu, il s’agit d’un fait romancé, la Médaille d’Honneur ne peut être remise qu’à des personnels appartenant aux forces armées américaines.

[3] L’une des plus hautes distinctions militaires russes. Uniquement attribuée à des officiers ayant fait preuve de bravoure au combat et œuvré pour la paix. La première classe n’a pratiquement plus été attribuée le XIXe siècle. Ici, le fait est romancé, bien entendu.

Gilles Milo-Vacéri

A commencé à écrire vers l’âge de neuf ans des poèmes, en vers classiques ou libérés puis des nouvelles ainsi que des romans.

Une vie chahutée après des études de droit, l’armée pendant quelques années, beaucoup de voyages, des continents, des pays, des visages perdus et d’autres oubliés, des amitiés brisées et quelques survivantes, des amours sacrifiées et des événements qui lui ont fait conserver l’écriture en fil rouge tout ce temps.

Ses textes poétiques démontrent un douloureux vécu qui s’efface devant les nouvelles, toutes empreintes d’aventures, de fantastique et bien souvent, de merveilleux, parfois de science-fiction. L’imaginaire reste son premier pilier mais le suspense et les intrigues le rejoignent régulièrement dans ses romans, apportant une griffe particulière à ses textes. Un pied dans la réalité la plus sordide, l’autre dans un univers onirique où tout devient presque réel, laissant le lecteur avec une seule idée au fond du cœur : Et si tout cela était finalement possible !

Quant aux œuvres érotiques, poèmes, nouvelles ou romans, elles sont les fruits d’un arbre utopique dont les plus belles branches pourraient s’appeler Tolérance, Compréhension mais aussi Curiosité ou mieux encore Désir et Plaisir.

Aujourd’hui, à 48 ans, il demeure en lui l’envie incommensurable d’être lu et de partager sa passion avec le plus grand nombre, pour que ses écrits ne restent pas lettres mortes.

L’auteur est membre de la Société des Poètes Français. Il gagne en 2012-2013:

ü Premier prix de poésie pour le concours organisé par le groupe Parfum d’Automne sur des thèmes imposés, avec les textes : De larmes et de sang – Ma Dame, je vous aime – Mémoire d’enfance – Le père Océan – L’hiver blanc aux yeux bleus.

ü Prix du Jury au concours de poésie 2012 organisé par les Éditions Robin avec le texte Les vallées perdues, publié dans l’anthologie de la Poésie 2012 (même éditeur).

ü Premier prix de poésie libre, prix d’encouragement d’Écrivains Sans Frontières et 3ème prix d’honneur du jury aux Jeux Floraux Méditerranéens avec les textes Amputation de l’amitié et Tu te souviens, ce soir c’est Noël.

ü Premier prix de poésie anacréontique au concours de l’association Les Rosati avec le texte Plaisirs de bouche.

Toujours dans la même période il reçoit pour ses nouvelles :

ü Second prix avec la nouvelle Yem, au concours des Éditions Kirographaires et du blog Passion d’auteur.

ü Premier prix avec la nouvelle Samru au concours de la ville La Teste de Buch (avec adaptation théâtrale).

ü Nouvelle Le Château de Jouvin, retenue et éditée au concours organisé par La Lampe de Chevet.

ü Nouvelle Plume noire retenue au concours organisé par l’Union des Écrivains de Rhône-Alpes.

ü Nouvelle Les saisons d’Arcimboldo retenue au concours organisé par les Ateliers Arts et Littérature.

ü Second prix avec la nouvelle Un amour si aveugle au concours organisé par la Ville de Mably (thème libre).

ü Second prix avec la nouvelle La prophétie au concours organisé par la Ville de Mably (thème imposé : Décembre 2012, début ou fin…).

ü Nouvelle Le galet rouge du Liamone, retenue et éditée au concours organisé par Musanostra.

ü Nouvelle Le castel du santonnier, retenue au concours par Provence Poésie.

ü Nouvelle Contact, classée quatrième et retenue au concours organisé par les Éditions du Sagittaire.

ü 3ème accessit avec la nouvelle Va où tu veux au concours d’Arts et Lettres de France.

ü Nouvelle Castel Fizel, retenue et éditée au concours organisé par la ville de Chalabre.

Le site de l’auteur :

http://www.milovaceri.com/

BIBLIOGRAPHIE

(Papier & Numérique)

ROMANS

IL NE FALLAIT PAS FAIRE PLEURER LE LOUP

Éd. du Bord du Lot – Thriller – Janvier 2013

MAELYS DE CROZON – LA MALÉDICTION

Éd. du Bord du Lot – Aventures médiévales – Mai 2013

OPERATION LUPO ROSSO

VFB Éditions – Polar – Décembre 2013

STAN

VFB Éditions – Thriller – Mars 2014

LES LARMES DE SATAN

VFB Éditions – Roman Historique – Juin 2014

LES LARMES DE SATAN, LIVRE 1

VFB Éditions – Roman Historique – Juin 2014

LES LARMES DE SATAN, LIVRE 2

VFB Éditions – Roman Historique – Juin 2014

LISBETH-LA-ROUGE

Éd. D. Leroy – Coll. E-ros – Érotique & historique – Juin 2014

AFRICAMORPHOSE

Éd. Le Gaulois nomade – Aventure humaine – Septembre 2014

QUE SON RÈGNE VIENNE

Éd. Harlequin HQN – Thriller – Septembre 2014

YEM

VFB Éditions – Aventure humaine – Septembre 2014

À QUATRE DOSES DE LA MORT

NELSON DISTRICT – Polar & aventures - Décembre 2014

DOUBLE JEU MORTEL

VFB Éditions – Thriller – Mars 2015

■

NOUVELLES & RECUEILS DE NOUVELLES

À LA MAISON CLOSE

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle érotique – Mars 2013

LIBRES ÉCHANGES

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle érotique – Avril 2013

L’ANNIVERSAIRE – JEUX LIBERTINS

Éd. D. Leroy – Coll. E-ros – Nouvelle érotique – Avril 2013

MARIE-GABRIELLE

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle érotique – Mai 2013

Série LES DÉFIS D’ANGIE – 14 nouvelles

Éd. Harlequin HQN – Nouvelles érotiques – Juin 2013

LA DOUBLE SURPRISE

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle érotique – Juillet 2013

LE PENSIONNAT

Recueil À CORPS ET À CRIS

Éd. D. Leroy – Coll. E-ros – Recueil de cinq nouvelles érotiques – Août 2013

Recueil QUATRE NOUVELLES ÉROTIQUES

Éd. Harlequin HQN – Compilation de nouvelles érotiques publiées – Août 2013

DESTIN DE FEMMES

Éd. D. Leroy – Coll. E-ros – Recueil de trois nouvelles érotiques – Septembre 2013

Recueil LES DÉFIS D’ANGIE – 14 nouvelles

Éd. Harlequin HQN – Nouvelles érotiques – Septembre 2013

Série LA REVANCHE D’ANGIE – 14 nouvelles indépendantes

Éd. Harlequin HQN – Nouvelles érotiques – Septembre 2013

À LA MAISON CLOSE II – LA REVANCHE DE CLÉMENCE

Éd. Harlequin HQN – Nouvelles érotiques – décembre 2013

JE T’ATTENDRAI

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle fantastique – Février 2014

JUSTICE SERA RENDUE

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle policière – Février 2014

LE MIRACLE DE L’ANGE SANS VISAGE

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle régionale – Février 2014

L’HONNEUR PERDU

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle historique – Février 2014

SAMRU

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle Doc./ Fiction – Février 2014

PLATEAU TV

Recueil anthologique LE TRIOLISME

Éd. D. Leroy – Coll. E-ros – Recueil de sept nouvelles érotiques – Février 2014

Recueil SI LES FESSÉES M’ÉTAIENT CONTÉES – 8 nouvelles

Éd. Harlequin HQN – Nouvelles érotiques – Mars 2014

Recueil LA REVANCHE D’ANGIE – 14 nouvelles

Éd. Harlequin HQN – Nouvelles érotiques – Juin 2014

LUXURE À LA COUR

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle érotique – Juin 2014

PETITS PLAISIRS ENTRE FEMMES

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle érotique – Juin 2014

TENDANCE DOMINATRICE

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle érotique – Juin 2014

SÉANCES PRIVÉES

Éd. Harlequin HQN – Nouvelle érotique - Novembre 2014

TRILOGIE À LA MAISON CLOSE

Éd. Harlequin HQN – Recueil de trois nouvelles érotiques & historiques - Décembre 2014

■

POÉSIE

L’IMPROBABLE HISTOIRE

Éd. Le Gaulois nomade – Recueil poétique classique – Mars 2013

KARINE

VFB Éditions – Recueil poétique – Septembre 2013

www.vfbeditions.com

- Prologue

- Chapitre I

- Chapitre II

- Chapitre III

- Chapitre IV

- Chapitre V

- Chapitre VI

- Chapitre VII

- Chapitre VIII

- Chapitre IX

- Chapitre X

- Chapitre XI

- Chapitre XII

- Chapitre XIII

- Chapitre XIV

- Chapitre XV

- Chapitre XVI

- Chapitre XVII

- Chapitre XVIII

- Chapitre XIX

- Chapitre XX

- Chapitre XXI

- Chapitre XXII

- Chapitre XXIII

- Chapitre XXIV

- Chapitre XXV

- Chapitre XXVI

- Chapitre XXVII

- Chapitre XXVIII

- Épilogue

- Gilles Milo-Vacéri

Table of Contents

Prologue

Chapitre I

Chapitre II

Chapitre III

Chapitre IV

Chapitre V

Chapitre VI

Chapitre VII

Chapitre VIII

Chapitre IX

Chapitre X

Chapitre XI

Chapitre XII

Chapitre XIII

Chapitre XIV

Chapitre XV

Chapitre XVI

Chapitre XVII

Chapitre XVIII

Chapitre XIX

Chapitre XX

Chapitre XXI

Chapitre XXII

Chapitre XXIII

Chapitre XXIV

Chapitre XXV

Chapitre XXVI

Chapitre XXVII

Chapitre XXVIII

Épilogue

Gilles Milo-Vacéri