Didier Fossey

AD UNUM

Polar

À mes amis de la Parenthèse…

1.

— À l’aide ! Aidez-moi ! Y’a quelqu’un ? C’est quoi ce bordel… ?!

La voix de Farid était enrouée à force de crier sans obtenir de réponse. Il avait perdu la notion du temps. Il ne savait pas exactement depuis combien de temps il était là ; trois, quatre jours.

Il se trouvait dans une sorte de couloir voûté en pierre, large d’un mètre et haut d’un mètre soixante-dix. Le sol était en terre battue. La coursive tournait deux fois à gauche, formant un U fermé à chaque bout par une lourde porte en bois équipée d’un judas.

Tous les deux mètres, une ampoule diffusant une lumière rouge vacillante était suspendue au plafond. Tous les mètres, sur le côté gauche du couloir, il y avait des meurtrières d’une dizaine de centimètres de large qui ouvraient vraisemblablement dans une pièce centrale. L’écho qui s’y était répercuté lorsque Farid avait hurlé par ces meurtrières le lui avait confirmé. Un roulement sourd grondait continuellement, laissant penser qu’il se trouvait, sous terre à proximité d’une autoroute ou d’un chantier.

Malgré la lumière rouge sur le mur côté droit, des taches brunes suspectes apparaissaient, comme de grandes éclaboussures. À l’une des deux extrémités du U, à droite de la porte, une caisse en plastique garnie de litière pour chat contenant des déjections humaines avait prouvé à Farid qu’il n’était sûrement pas le premier à avoir séjourné dans cet endroit. Il devait faire quinze degrés maximum, l’humidité et l’odeur de moisissure étaient prenantes.

Farid frissonnait. On lui avait retiré sa ceinture, son pull-over ainsi que son Bomber’s en peau de mouton ; il n’était plus qu’en jeans, polo et baskets sans lacets. On ne lui avait laissé aucune affaire personnelle : ni portable, ni briquet, ni cigarettes.

Dans l’un des recoins étaient disposées une gamelle d’eau saumâtre et une demi-baguette de pain dur auxquelles il n’avait pas touché malgré la faim qui le tenaillait. Il ne savait pas du tout comment il était arrivé là. Il se souvenait juste de son interpellation, trois ou quatre jours avant, sur le boulevard Saint-Germain, pour détention de produits stupéfiants. La quatrième fois en un mois. Dix barrettes de shit , difficile de faire croire qu’il s’agissait de sa conso personnelle, mais il fallait bien vivre, et à vingt-cinq euros la barrette qu’il avait acheté dix, le calcul était vite fait ; cela rapportait plus que d’aller livrer des pizzas. Néanmoins, ce coup-ci, il pensait bien aller au trou, mais non, encore une fois, une convocation pour une prochaine audience du tribunal de grande instance lui avait été notifiée à la demande du procureur, par l’officier de Police Judiciaire du S.A.R.I.J. [1] du 5e  arrondissement.

Il était sorti du commissariat relativement content. Au tribunal, il dirait au juge qu’il était un gros consommateur et s’en tirerait avec une injonction thérapeutique. Il savait ce qu’il fallait dire pour être tranquille… Sa chance résidait dans le fait que, lors de la perquise chez lui, les flics n’avaient pas trouvé de fric, de matériel de conditionnement, ni d’autres matières stupéfiantes. Pas con, le Farid, il ne gardait pas cela à la maison, mais dans un box, dans un sous-sol d’une cité, dont il payait la location en espèces. La clé était planquée chez sa copine, qui ne savait même pas à quoi elle servait.

Machinalement, en sortant de la rue de la Montagne Sainte-Geneviève, il avait pris le boulevard Saint-Germain, direction le Quartier latin, soucieux. Quatre fois qu’il se faisait gauler et quatre fois qu’il perdait beaucoup de marchandises. À présent, Paco n’allait plus rigoler. La dernière fois, déjà, il lui avait fait clairement comprendre que pour se refaire et pouvoir le rembourser rapidement, il fallait qu’il passe à la vitesse supérieure, qu’il se mette à la blanche. Farid ne voulait pas dealer de la coke. S’il se faisait prendre avec de la poudre, il savait que c’était un aller simple au trou, et ça ne le tentait pas.

Paco, c’était son grossiste. Un homme charmant, un peu grassouillet, mais toujours le sourire accroché aux lèvres. Sourire inquiétant, assorti d’une voix douce, légèrement grave, qui vous donnait des frissons, mais pas autant que les regards vides d’expression des Serbes qui ne le quittaient pas d’une semelle, Dvorak et Samir. Deux molosses : un catholique et un musulman, ayant depuis longtemps enterré la hache des guerres de religion pour se consacrer à ce qu’ils savaient faire de mieux : le meurtre et la torture. Ils faisaient cela pour un autre, bien sûr. Ils étaient bien trop bêtes pour échafauder eux-mêmes des plans tordus, mais très doués pour obéir, sans aucune discussion, et surtout sans aucun état d’âme. Dvorak était capable de briser à main nue tous les os d’un corps humain, un par un, en laissant le « client » reposer entre les fractures, de façon qu’il tienne le coup. Quant à Samir, c’était le spécialiste de l’énucléation à la petite cuiller, infaillible pour faire plier un mauvais payeur ou obtenir tout ce que l’on veut de son interlocuteur. Farid avait réprimé un frisson et s’était engagé sur le passage piéton de la rue Lagrange. Le fourgon noir s’était arrêté juste devant lui, il n’avait même pas eu le temps d’ouvrir la bouche. La porte latérale s’était ouverte, deux bras puissants l’avaient saisi, puis tiré à l’intérieur. La porte coulissante s’était refermée en même temps que le fourgon redémarrait. Une cagoule de toile grossière lui avait été enfoncée sur la tête en un instant, serrée au cou. Ses mains avaient été attachées dans son dos et il avait été projeté sur le sol en tôle, le tout sans un mot.

— Eh, les gars, merde ! C’est pas drôle !… Dvorak ? Samir ?… C’est bon, arrêtez et emmenez-moi voir Paco, et on va s’arranger… Oh ?!

Il n’avait reçu aucune réponse, n’avait entendu que le moteur qui ronflait au rythme des changements de vitesse. Apparemment le conducteur pilotait tout en souplesse, sans à-coups ni grandes accélérations. Soudain, il avait perçu quelqu’un se pencher au-dessus de lui, senti une main lui redresser la tête, puis une autre s’appliquer à hauteur de son nez et de sa bouche. L’odeur âcre du chloroforme lui avait fait tourner la tête ; il avait perdu rapidement connaissance. Il s’était réveillé dans cette espèce de couloir, avec la nausée et un mal de tête carabinés.

Après avoir recouvré ses esprits, il avait tenté d’ouvrir une des deux portes, mais il avait vite compris que sans outils il n’y arriverait pas. Il était ensuite passé par des périodes de colère, où il avait hurlé tout ce qu’il pouvait, des périodes de prostration, où il avait même dormi, lui semblait-il, et là, assis sur le sol en terre battue, il n’arrêtait pas de rabâcher les mêmes mots de sa voix qui ne portait plus très loin.

Un bruit de porte qui s’ouvrait le fit sursauter. Ça ne pouvait pas être une des deux portes de son couloir, il en avait une devant lui, et l’autre, vu la caisse de merde qu’il y avait derrière, ne devait plus être ouverte depuis longtemps.

— Eh ! Y’a quelqu’un… ? À l’aide !

Il aperçut par une des meurtrières une lueur vacillante.

Il s’approcha et colla son visage le plus près possible.

— S’il vous plaît ?

Une ombre se mouvait dans la pièce centrale, de grandes lampes à pétrole avaient été allumées, mais il ne voyait que par la largeur de sa meurtrière une pièce voûtée tout en pierres qui lui sembla de belles dimensions. Une ombre se projetait sur le mur.

— Monsieur s’il vous plaît, ouvrez-moi !

Il n’obtint aucune réponse et décida alors de se déplacer de meurtrière en meurtrière afin d’essayer d’apercevoir le visiteur.

Arrivé dans la partie du couloir représentant la base du U, il eut une vue d’ensemble de la pièce, trente mètres de long sur dix de large. En face de lui il apercevait une lourde porte en bois donnant sur un couloir sombre ; aucune lueur ne filtrait de l’extérieur. À quelques mètres devant lui, de dos, un homme installait une table sur tréteaux, qu’il recouvrait d’un tissu noir. Il disposa trois chaises sur la longueur de la table. L’homme portait un manteau sombre très long, à capuche, et des gants. Farid approcha sa bouche au plus près de l’ouverture :

— Monsieur, s’il vous plaît ?

L’inconnu ne se retourna même pas, finit d’effectuer sa mise en place et se dirigea vers la porte. Farid sentit la colère monter en lui.

— Ho, le bouffon, tu vas me répondre ?

L’homme continuait de l’ignorer. Farid explosa :

— Fils de pute… !

L’homme était arrivé à la porte. Il posa la main sur la poignée, marqua un temps d’arrêt et se retourna. Sous la capuche, un masque blanc sans aucune expression resta fixé quelques secondes en direction de Farid, puis l’homme se tourna à nouveau, sortit et referma la porte.

« Putain, mais… c’est quoi ce bordel ?! C’est Paco qui veut me faire flipper, sûr. »

Il risqua à nouveau un œil. Ce qu’il avait pris pour des lampes à pétrole étaient, en fait, des lampadaires en fer forgé avec une vasque, au nombre de six, qui se trouvaient de chaque côté de la longueur de la pièce. La table était installée au fond, trois chaises autour. Une autre, seule au milieu de la pièce, lui faisait face.

« C’est quoi cette merde ? » chuchota Farid, totalement déboussolé.

Le cerveau en feu, tous les sens aux aguets, il se recroquevilla sur le sol, la tête entre ses bras. C’est le claquement du verrou de la porte de sa prison qui le tira de sa torpeur. Il releva la tête et vit la lourde porte en bois tourner sur ses gonds puis s’ouvrir :

— Approchez…

La voix était métallique et provenait de l’autre côté de cette porte, mais il ne voyait personne.

— Va te faire foutre ! répondit Farid.

Au même moment, les ampoules rouges de sa prison s’éteignirent.

— Approchez, jeune homme. Ne nous obligez pas à user de violence à votre égard, reprit impérieusement la voix.

— C’est ça, ouais. Attends, j’arrive, tête de nœud.

Il se leva et se dirigea vers la porte avec précaution. Elle était grande ouverte, un couloir faiblement éclairé tournait sur la droite.

— Sortez ! ordonna la voix.

Farid sortit et commença à avancer lentement, les poings serrés, sur la défensive. La porte claqua dans son dos et deux ombres lui sautèrent dessus, ramenèrent ses bras dans le dos et l’entraînèrent avec eux. Ils franchirent une autre porte et pénétrèrent dans la salle que Farid avait vue au travers de sa meurtrière. Il fut assis sans ménagement sur la chaise au milieu de la pièce, ses mains furent attachées à une paire de menottes reliées à une chaîne, elle-même passée dans un anneau fixé à un bloc de béton situé derrière la chaise. Les deux types qui l’avaient amené reculèrent et se placèrent de part et d’autre de la porte d’entrée, dans son dos.

Farid s’aperçut que la chaîne assez longue lui laissait le loisir de se lever, ce qu’il fit, et se tourna vers la porte. Les deux personnages étaient vêtus du même manteau noir à capuche que celui qui avait fait la mise en place de la salle un peu plus tôt, et ils portaient tous les deux le même masque blanc, sans expression.

— Eh, les gars ?… Dvorak… Samir ?

Il n’obtint aucune réponse, et à la réflexion ces deux types n’avaient pas la carrure des Serbes, mais Paco avait beaucoup d’amis.

— Oh !? C’est Paco qui me fait ce coup-là ou quoi ?

Seul le silence troublé par le roulement lointain continu lui répondit.

Il se précipita vers eux :

— Bande d’enculés, vous allez me répondre ou quoi ?

La tension maximale de la chaîne le rejeta violemment en arrière, le bloc de béton n’avait pas bougé d’un millimètre.

Il se rassit sur la chaise, épuisé, anéanti et terrorisé.

— Le tribunal !

La voix métallique avait claqué sèchement.

Trois types firent leur entrée et, sans un mot, allèrent se placer sur les chaises autour de la table. Le regard de Farid balaya à tour de rôle les trois personnages. Ils étaient tous vêtus à l’identique : manteau à capuche noire, gants noirs, masque blanc, et, autour de leur cou, pendait une sorte de collier noir qui se terminait par un cylindre de chaque côté de la pomme d’Adam.

« C’est pour cela que leur voix est métallique…  » pensa Farid.

— Accusé, levez-vous !

La phrase avait cogné, c’était le clone du milieu qui l’avait prononcé. Farid se leva.

— Veuillez décliner vos noms, prénoms, âge et profession.

— C’est quoi ce bordel, vous êtes qui ?

— Peu importe, nous connaissons tout de vous, Farid Goun. Vous êtes âgé de vingt-cinq ans, sans profession, eh oui, monsieur Goun, car dealer n’est pas une profession. Vous êtes donc accusé, par ce Tribunal d’Exception, de trafic de stupéfiants et d’empoisonnement par administration de substances vénéneuses. En effet, vous n’êtes pas sans savoir que la drogue que vous vendez est un poison, c’est pourquoi nous vous poursuivons pour ces faits qui sont qualifiés comme étant un crime et non plus délit.

— C’est quoi ce délire, j’ai jamais tué personne, je vends un peu de shit, c’est tout.

— Bien sûr, mais le crime d’empoisonnement est retenu, quel que soit le résultat, l’administration de la substance suffit pour qualifier l’infraction. En vendant votre shit, comme vous dites, vous empoisonnez sciemment les personnes à qui vous le fournissez.

— J’hallucine, là. Je suis out , c’est bon, calmez-vous, je vais être jugé le mois prochain. J’avais une convoc’ dans ma poche, vous le savez puisque vous m’avez tout piqué.

— Bien sûr, monsieur Goun, mais nous n’avons plus confiance dans nos tribunaux, dans la justice, ni dans la police. C’est pourquoi nous avons créé ce tribunal spécial, avec des peines exceptionnelles destinées à faire que des parasites comme vous soient éliminés.

— Vas-y là, tu me fais quoi, toi ? Paco, arrête, putain, c’est bon ! Je vais la vendre ta coke !

Le clone du milieu se tourna alternativement sur la gauche et sur la droite.

— Messieurs, je crois que c’est clair, il est vraiment irrécupérable.

Tous trois regardèrent Farid.

— Monsieur Goun, non seulement vous êtes interpellé quatre fois en un mois avec de grosses quantités de drogues, mais en plus, devant ce tribunal, vous annoncez que vous allez vendre de la coke. La parole est au Procurateur.

Le clone de gauche se leva.

— Monsieur le Numéro un, monsieur le Numéro deux, l’accusé ici présent est un récidiviste du trafic illicite de stupéfiants. En effet, il a été interpellé quatre fois en un mois avec des quantités relativement importantes, sa consommation personnelle ne justifiant pas cette possession. Du fait de ce commerce illicite, et suite à notre enquête, nous savons qu’il approvisionne surtout des jeunes filles et des jeunes gens aux sorties des lycées et des collèges et qu’ainsi il empoisonne stricto sensu notre jeunesse. De plus, à l’instant, devant nous il avoue implicitement les faits, nous déclarant même qu’il va vendre de la coke. Je demande que soit appliquée la peine maximale prévue par notre tribunal pour le crime d’empoisonnement.

— Bien, merci monsieur le Procurateur. Accusé, avez-vous quelque chose à ajouter pour votre défense ? Dans ce tribunal, pas d’avocat, car nous ne l’écouterions pas, vous assurez donc seul votre défense.

Farid déglutit avec difficulté :

— Écoute, Paco… Arrête tes conneries, c’est bon, je ferai c’que tu voudras.

— Qui est donc ce Paco, monsieur Goun ? Votre grossiste ?

— Arrête, j’te dis…

— Voudriez-vous nous donner son nom complet et son adresse ?

— Mais va te faire foutre, toi !

— Bien. Le tribunal délibère, vous pouvez vous asseoir.

Farid s’exécuta, pendant que les trois clones après avoir enlevé leurs colliers discutaient à voix basse.

Après un moment, le type assis au centre de la table enfila son collier.

— Accusé, levez-vous !

Farid se leva sans réfléchir.

— Vous êtes reconnu coupable du crime d’empoisonnement aggravé du délit de trafic de stupéfiants. En conséquence, ce jour, le 23 février 2010, le tribunal d’exception que je préside vous condamne à la peine maximale pour ces infractions. Vous serez pendu jusqu’à ce que mort s’ensuive. L’audience est levée.

Les trois clones se levèrent et se dirigèrent vers la sortie.

— Eh, allez les clowns, là, putain… Mais détachez-moi, enlevez vos masques et venez un par un, d’homme à homme, on va voir qui est le plus mariole !

Les trois hommes l’ignorèrent et sortirent sans un mot.

Les jambes de Farid se mirent à trembler. Il hurla à nouveau, mais sa voix se brisa, alors il se laissa tomber sur la chaise, en pleurs, anéanti, et ne réagit même pas au claquement de la porte.

— Cerbère et Portier, vous le remettez dans sa geôle, vous fermerez après notre départ. Procurateur, Numéro deux, il est vingt-trois heures quinze, à partir de vingt-trois heures trente, départ dans l’ordre toutes les cinq minutes. J’appelle les exécuteurs pour la sentence, messieurs, à vos cellules.

Le couloir était percé de plusieurs lourdes portes en bois avec des judas. Chacun des clones se dirigea vers une de ces portes et rentra à l’intérieur de ce qui devait être une cellule. On avait l’impression de se trouver dans une prison moyenâgeuse ou dans un monastère.

Numéro un attendit que chacun soit rentré pour faire de même. Il enleva son manteau, son masque, ses gants, puis s’assit sur une chaise où était déposé un pardessus de grande marque. Il en sortit un téléphone portable et mit en place l’appareillage de modification de la voix :

— Il y a un colis à prendre à l’endroit habituel, le bon de livraison sera sur la porte, cette nuit, oui… On a déjà parlé de cela, je vous ai dit non… Ce n’est ni le moment ni l’endroit, je vous ai déjà dit de vous limiter au strict minimum sur ce téléphone… Non, il est hors de question de nous rencontrer. Bonsoir.

Il raccrocha, et éteignit le portable qu’il rangea dans la poche du pardessus, puis consulta sa montre en soupirant. Si le timing était respecté, tout le monde devait être parti.

Il enfila son pardessus, son chapeau, et une écharpe. Portier viendrait ensuite, comme à chaque fois, récupérer les costumes. Il entrouvrit la porte, les deux autres cellules étaient ouvertes, la porte de la salle du tribunal fermée, Cerbère et Portier devaient attendre son départ.

Il emprunta le couloir, ouvrit la lourde porte d’acier donnant sur l’extérieur, réprima un frisson en sentant la morsure du froid sur son visage et maudit la neige qui allait abîmer ses mocassins de marque.

Portier et Cerbère entendirent le claquement de la porte extérieure, c’était pour eux le signal de remettre les choses en place. Ils s’approchèrent de Farid, le redressèrent, retirèrent la chaîne et le traînèrent jusqu’à sa geôle. Farid n’opposa aucune résistance, trop affaibli par le manque de nourriture, le froid, et anéanti par ce qu’il venait d’entendre. Une voix résonnait dans sa tête, “pendu jusqu’à ce que mort s’ensuive… ” Non, ce n’était pas la réalité. Il allait se réveiller, c’était un cauchemar, ou alors Paco allait surgir, le sourire encore plus perfide que d’habitude. « Alors, p’tit con, t’as compris. Tu me dois de la thune, donc maintenant tu passes à la vitesse supérieure… T’as huit jours pour me rembourser ou je te promets que je ne rigolerai plus… »

Oui, c’était sûr, ça allait se passer comme ça…

Cerbère et Portier finirent de tout remettre en place, les tables et les chaises furent remisées dans une des cellules du couloir, les vêtements des trois clones furent récupérés par Portier qui les mit dans un sac, pour les emporter tout à l’heure en partant.

— C’est bon, tu peux y aller, Cerbère. J’attends les exécuteurs, je ferme et je m’en vais.

— Entendu. Salut, Portier.

Une fois que Cerbère fut sorti, Portier ferma la porte et s’assit sur la seule chaise restant dans la salle d’audience. Il savait qu’il en avait au moins pour une heure avant que les exécuteurs n’arrivent. Le claquement de la porte extérieure le fit se lever, Cerbère venait de sortir. Il tira le lourd verrou, retourna dans la salle où il attendit, le portable à la main.

— Eh, mec, t’as pas l’air mauvais toi, vas-y, fais-moi sortir.

Portier soupira. Pas un n’y dérogeait, ils en passaient tous par là. Ils finissaient tous par supplier, et comment pouvaient-ils savoir qu’il n’avait pas l’air mauvais, sous son masque. La flatterie ne le mènerait à rien. Lui non plus, il ne lui répondrait même pas, comme aux autres, les deux autres qui étaient passés là, et qui, comme lui, lui avaient demandé de les faire sortir.

Farid tenta le coup encore une fois, il pouvait voir le type assis sur sa chaise dans la salle, derrière les meurtrières.

— Eh, mec, vas-y, j’ai de la thune, je te paye.

Pas un geste, pas une parole de l’autre, il tenta encore un essai.

— Oh ! Viens m’enlever les menottes au moins, j’ai mal.

Une vraie statue. Le type était assis, sans un mouvement. Farid ne pouvait pas voir, sous le masque, l’expression de son visage.

Il s’éloigna des meurtrières : « Fils de pute ! Si j’ai l’occasion, j’te jure que j’te coupe les couilles, et que j’te les fais bouffer. »

Il s’accroupit, mais il avait du mal à s’asseoir, avec les menottes dans le dos. Il parvint, après d’innombrables contorsions, à faire passer ses bras devant lui, et se mit à graver son nom et la date sur le mur, pour qu’il reste au moins quelque chose de lui ici.

2.

La porte du box était ouverte. Sur le sol, on pouvait voir un amas de pièces mécaniques de motos de toutes marques, des cartons remplis de vêtements neufs, et beaucoup de matériel informatique. Mais surtout, il y avait le corps d’un homme, pendu à une colonne d’évacuation d’eaux usées, qui semblait flotter au-dessus de ce capharnaüm. La lumière glauque provenant des couloirs du parking éclairait la scène d’une lueur fantomatique.

— C’est la porte fracturée du box qui a attiré mon attention, monsieur l’Inspecteur.

L’homme qui venait de s’adresser aux policiers du S.A.R.I.J. 13 était le gardien de l’ensemble d’immeubles de la place Souham, dans le 13e  arrondissement. Le box se trouvait au troisième sous-sol de l’immeuble qui en comptait cinq.

— Et vous le connaissez, ce monsieur ?

— Franchement, je ne l’ai pas regardé, ça m’a donné envie de gerber. Je suis vite remonté pour vous appeler.

— C’est vous qui avez ouvert la porte du box ?

— Ben oui. J’ai vu qu’elle avait été forcée, alors j’ai saisi la poignée, j’ai commencé à lever le rideau, il est parti d’un seul coup, et là… j’ai aperçu ce type… Et j’ai filé.

Le corps était celui d’un jeune homme de vingt-cinq, trente ans. Il était vêtu d’un jean, d’un pull-over et d’un Bombers en mouton retourné. Ses mains étaient attachées dans le dos par un serflex en plastique blanc.

Le capitaine Pivert, chef de groupe au S.A.R.I.J. 13, se retourna vers ses hommes.

— Ils arrivent, l’I.J [2] , ou il faut leur envoyer une convocation ?

— Ils ont été avisés, on les attend. Apparemment, ils étaient sur un constat de cambriolage important dans une bijouterie sur le 12e , alors le temps de venir ici…

L’appel était arrivé une heure plus tôt au S.A.R.I.J. 13 relayé par le 17 Police Secours, suite au coup de téléphone du gardien. Un suicide par pendaison dans un parking.

— Ouais, avait grommelé Pivert en arrivant sur les lieux, un suicide les mains attachées dans le dos, et moi je suis évêque.

Il avait aussitôt demandé que l’accès au parking soit interdit, fait aviser l’I.J. et le Procureur de la République ainsi que la 3e  D.P.J [3] . Ça ne lui aurait pas déplu d’être dessaisi à leur profit. En flic d’expérience qu’il était, il sentait d’instinct que cette affaire puait.

— Vous n’êtes pas entré, Monsieur ?

— Non, pas eu l’envie.

— La dernière fois que vous êtes descendu ici, c’était quand ?

— Hier. Je fais les cinq sous-sols tous les jours pour sortir les poubelles, vers dix-sept heures.

— Et hier… ?

— Rien. Tout était normal, M’sieur, j’en suis sûr.

Un brouhaha et des bruits de pas lui firent tourner la tête. Les trois fonctionnaires de l’I.J. arrivaient en pestant parce que le gardien de la paix à l’entrée du parking leur avait interdit l’accès en voiture et qu’ils devaient se coltiner leur matériel à la main. Ils étaient accompagnés d’une femme, grande, brune, cheveux longs, élégamment vêtue, que Pivert reconnut immédiatement comme étant madame Lafleur, Substitut du Procureur de la République. Elle était accompagnée de son greffier.

— Mes respects, madame le Procureur.

— Bonjour, monsieur Pivert. Alors ?

Il relata en quelques phrases concises les constatations qu’il avait faites et les dispositions prises.

— Bien, attendons que l’I.J. procède à ses constatations et j’aviserai. La 3e  D.P.J. ne se déplace pas ?

— Ils attendent votre décision pour envoyer une équipe.

— Ils auraient pu faire l’effort de venir, quand même.

Le technicien de l’I.J. penché sur la porte se redressa.

— J’ai fini pour la porte, tout le tour de la poignée a été nettoyé. On poursuit à l’intérieur.

Ils entrèrent, revêtus de combinaisons blanches, bottines en tissu, et coiffés de charlottes, la bouche et le nez recouverts de masques de gaze. Ils commencèrent par effectuer des prélèvements sur le sol, puis s’empressèrent autour du corps.

— Avant de le descendre, vous m’appellerez, merci.

— Oui, Madame. Il a des papiers dans sa poche. Farid Goun, vingt-cinq ans. Il y a de l’argent aussi. Le serflex qui enserre ses poignets ressemble un peu à ceux que nous utilisons en maintien de l’ordre. La corde semble être de facture courante. La mort, apparemment, remonte à une douzaine d’heures, je dirais cinq heures du matin. Il a des plaies sur le front, on dirait… oui, c’est cela, c’est une inscription. Ad Unum…

« Ad Unum  », murmura madame Lafleur.

— Gerber ? lança-t-elle soudain, venez me voir…

Son greffier s’approcha. Elle lui parla à voix basse, et il s’éloigna en empoignant son portable, remontant vers des zones où il pourrait avoir accès au réseau.

— Nous allons le descendre, Madame, si vous voulez venir ?

Elle s’approcha, demanda une lampe électrique au technicien de l’I.J. et fit le tour du corps en s’attardant sur les poignets et l’inscription sur son front.

— C’est bon, merci, vous pouvez le descendre, finir vos constatations et le faire transporter à l’I.M.L. [4]

— Bien, Madame.

— Ça veut dire quoi « Ad Unum » ? demanda Pivert.

— Ça veut dire « jusqu’au dernier », monsieur Pivert, c’est du latin.

— Pardonnez-moi, mais vous m’avez semblé… comment dirais-je, troublée en entendant cette expression.

— En effet, monsieur Pivert, ce n’est pas la première fois que je suis confrontée à cette expression. J’ai demandé à Gerber de téléphoner chez le Procureur Général, je pense que nous allons saisir la criminelle.

— Ce n’est pas fait pour me déplaire, Madame, dès que je suis arrivé, j’ai senti que cette affaire puait.

— Le flair policier, monsieur Pivert, excusez-moi.

Elle se rapprocha de son greffier qui venait de refaire son apparition. Ils se parlèrent quelques instants, puis elle revint vers Pivert.

— Bien, vous êtes dessaisi au profit de la Criminelle. Inutile de faire un rapport, les constatations de l’I.J. suffiront. Où est la personne qui a découvert le corps ?

— Là-bas, Madame. C’est le gardien.

— D’accord. Monsieur, vous pouvez venir s’il vous plaît ?

— Oui, Madame.

— Alors venez et dites-moi si vous reconnaissez la personne décédée.

Ils s’approchèrent. Le gardien se pencha légèrement, porta sa main à sa bouche, réprima un haut-le-cœur et secoua négativement la tête.

— Merci, Monsieur. Et le box, savez-vous à qui il appartient ?

— De tête, non, mais je peux le savoir si je recherche ça sur mon listing. Mais la plupart des box sont des sous-locations.

— Bien, recherchez-moi cela, et donnez le renseignement au capitaine de Police.

— Oui, Madame.

Les techniciens de l’I.J. s’approchèrent.

— Dites, Capitaine, il y a moyen de faire descendre notre voiture et le véhicule de transport de corps, on ne va pas se le remonter à pied ?

— Oui, bien sûr.

— Messieurs, Capitaine, je vous salue, bon courage, bonne fin de journée. Gerber, vous venez ?

Madame Lafleur s’était approchée et prenait congé.

— On n’attend pas la Crim’ ?

— Non, ils sont saisis, mais ne viennent pas sur place.

— Comment vont-ils faire pour les constats ?

— Celles de l’I.J. leur suffiront. Bonne soirée, monsieur Pivert.

— Bonne soirée, madame le Procureur.

Pivert la regarda partir un peu désabusé. C’était la première fois qu’il voyait un procureur agir de cette façon sur une scène de crime.

Il donna ses instructions pour faire mettre les scellés sur la porte du box et quitta les lieux dès que l’I.J. eut embarqué le corps.

3.

— Le Guenn ! Dans mon bureau !

La voix avait claqué dans les couloirs de la Brigade Criminelle du 36 Quai des Orfèvres. Boris se leva de son bureau et se dirigea vers la lourde porte en bois derrière laquelle officiait Marcel Marchand, le patron, Commissaire Divisionnaire, chef de la Brigade.

Boris Le Guenn était commandant de Police à la Brigade Criminelle, chef du Groupe Homicide du 36 Quai des Orfèvres depuis trois ans. Quarante-neuf ans, Breton par son père, Polonais par sa mère, il avait hérité des deux une stature imposante : 1,80 m pour 102 kilos. Sportif, il pratiquait le viet vo dao qu’il avait découvert pendant son engagement chez les paras du 6e  R.P.I.M.A. à Mont-de-Marsan, où il avait passé cinq ans. Marié depuis dix-huit ans à Soizic, quarante-six ans, fille de marin-pêcheur du Guilvinec, ils avaient deux enfants : Marie, âgée de dix-sept ans et Yann, de quatorze ans. Ils habitaient un petit pavillon, rue des Bruyères, à Sucy-en-Brie.

Au cours de l’été dernier, une affaire de tueur en série recrutant ses victimes via Internet avait monopolisé tout le groupe. Sa résolution, permettant de disculper un fonctionnaire de Police, impliqué malgré lui, avait valu à Boris sa nomination à l’échelon fonctionnel de son grade. Cette affaire avait également amené un occupant de plus à son domicile, Armor, magnifique carlin d’un an qui vouait à Boris une admiration sans faille.

Il se dirigea vers le bureau de son patron. Les deux hommes se connaissaient bien et s’appréciaient mutuellement. Il frappa à la porte et entra dans la pièce après qu’un tonitruant « entrez », lui eût été adressé.

Marcel Marchand était debout à côté de son bureau, une liasse de papiers dans les mains. Autour de la table ovale située au milieu de la pièce se trouvaient trois personnes, deux hommes et une femme. L’un des deux hommes s’appelait Martial Pécard, le directeur de la Police Judiciaire, que Boris connaissait bien.

— Ah ! Le Guenn, entrez et asseyez-vous.

Boris salua à la cantonade, mais remarqua les visages graves des hommes.

— Bonjour, Madame, Messieurs, Patron.

Les trois personnes lui répondirent par un hochement de tête.

— Le Guenn, je vous présente, madame Lafleur, Procureur de la République, monsieur Tarnus, criminologue et vous connaissez le directeur de la Police Judiciaire, monsieur Pécard.

Le Guenn s’assit, se demandant ce qui valait un tel déplacement dans le bureau de son patron.

— Bien, tout le monde est là, alors : Le Guenn, vous et votre groupe allez être chargés d’un dossier un peu épineux : trois homicides en quelques mois. Mais madame Lafleur vous en parlera mieux que moi.

Christine Lafleur le remercia d’un sourire, puis se leva. Elle rejeta en arrière ses longs cheveux bruns bouclés, ajusta son carré Hermès autour de son cou, tira sur la veste de son tailleur bleu marine, et prit la parole :

— Commandant, trois homicides en trois mois, à un mois d’intervalle. Trois hommes, tous connus des services de police. L’un pour attentat à la pudeur, les deux autres pour trafic de stupéfiants. Ces trois hommes ont été retrouvés pendus, les mains liées dans le dos par un serflex, et tous les trois présentent la même inscription gravée sur le front : AD UNUM. C’est du latin, ça veut dire : jusqu’au dernier . Nous pensons qu’il s’agit du, ou des, mêmes auteurs et nous craignons qu’ils ne s’arrêtent pas là. Monsieur Tarnus a esquissé un profil.

Tarnus se leva. Petit bonhomme au teint pâle, crâne dégarni, des fines lunettes en métal doré sur son nez aquilin, il portait un costume gris à fines rayures sur une chemise blanche et une cravate noire.

Il a tout du rat de bibliothèque , songea Boris. Sa voix grave et rocailleuse n’allait pas du tout avec son physique :

— Effectivement… Comme vous l’a dit Madame le Procureur, tout laisse penser que nous avons affaire à un tueur systémique. En effet, la fréquence des meurtres, la nature des victimes, la façon dont elles sont assassinées, laissent penser qu’il s’agit d’un homme qui n’est pas seul et doit avoir un complice…

— La nature des victimes ? demanda Boris.

— Oui, toutes trois sont des repris de justice qui sont passés en jugement les jours précédant leur meurtre et qui ont toutes bénéficié d’une remise en liberté. Ainsi, la première victime était poursuivie pour viol, mais devant les atermoiements de la victime et de grosses zones d’ombre dans l’enquête, cette infraction a été déclassée en attentat à la pudeur et l’homme a été condamné à du sursis ; il est sorti libre du tribunal. Idem pour les deux autres, pour lesquels le juge a prononcé des peines avec sursis et des injonctions thérapeutiques. Pourtant, c’était la quatrième fois que la dernière victime se faisait prendre avec de grosses quantités de cannabis, la nature de la matière expliquant peut-être la mansuétude du tribunal.

— Donc le meurtrier se prendrait pour un justicier ? demanda Boris.

— J’allais y venir, Commandant, un homme répondant sûrement à des motifs mystiques, persuadé d’être investi d’une mission importante, voire divine. Il doit être instruit, l’usage de la locution latine « Ad Unum » le laisse penser. Il doit ruminer cette idée depuis longtemps déjà et un facteur déclencheur lui a fait franchir le pas.

— Un facteur déclencheur ? De quelle sorte ? questionna Boris.

— Là, malheureusement, je n’ai pas vraiment la réponse à votre question. Le facteur déclencheur peut être de plusieurs sortes, un stress puissant l’ayant affecté, une absence de reconnaissance flagrante dans son travail, qu’il est persuadé d’effectuer de façon irréprochable, voire une sanction, une mise à l’écart ou bien un événement grave et important l’ayant frappé lui ou un membre de sa famille…

— Oui, cela nous laisse quelques millions de suspects quoi, tous les types qui se sentent mal dans leur peau, au boulot ou dans leur vie de famille, tous ceux qui ont été agressés, volés, violés et j’en passe, ou ceux qui ont un membre de leur famille à qui c’est arrivé. Je ne veux pas mésestimer votre travail, monsieur Tarnus, mais ça ne nous avance pas beaucoup. Vous avez autre chose dans votre profil ?

— Oui, et je terminerai par cela : il est sûrement européen et doit avoir la cinquantaine.

— Oui, je veux bien mais…

— Je comprends votre réticence, Commandant, mais vous verrez, lorsque cet individu aura été interpellé, vous serez étonné. Je sais, en France nous n’avons pas encore l’habitude du profilage, mais je reviens d’un stage d’un an aux États-Unis, au F.B.I., au service de profilage de Quantico, c’est étonnant la précision des profils établis.

— Eh bien, on verra. En attendant, on va se mettre à sa recherche. Donc, je résume : un blanc, la cinquantaine, stressé, mystique et instruit…

— Bon, cela suffit Le Guenn, le coupa le commissaire Marchand, je comprends vos doutes, mais ne devenez pas incorrect. Vous avez terminé, monsieur Tarnus ?

— Oui, je vous remercie, monsieur Marchand, je voudrais juste ajouter que je ne considère pas que le commandant est incorrect, je dirais qu’il est… dubitatif, et je le comprends, avant mon stage j’étais comme lui.

— Bien merci. Monsieur Pécard, quelque chose à ajouter ?

Le directeur Pécard se leva, un pur produit policier, ancien commissaire de police ayant franchi tous les échelons jusqu’à la direction de la P.J., il avait la stature sportive, l’œil perçant, le verbe haut et autoritaire. Il tira sur les manches de sa veste, peu habitué à être en civil – sa nomination à la direction était toute récente – et se racla la gorge.

— Oui, en ce qui me concerne, Commandant, je suis comme vous concernant le profilage… dubitatif. Je voudrais ajouter que cette enquête doit être menée dans la plus grande discrétion, il est hors de question que la presse ait vent de cette affaire. Pour l’instant ces trois meurtres ont été présentés comme des suicides n’ayant aucun lien entre eux, il faut que ça reste comme cela.

— C’est noté, monsieur le Directeur, répondit Boris.

— Bon, quelque chose à ajouter ?

— Oui, répondit Christine Lafleur. Commandant, je suis le magistrat en charge de ces affaires, donc c’est à moi et à personne d’autre, à l’exclusion de votre hiérarchie bien sûr, que vous rendrez compte.

— Bien, Madame le Procureur.

— Messieurs, autre chose à ajouter ?… Bien. Je pense alors que cette réunion est terminée, dit-elle en se levant.

Tout le monde se leva, se salua, Boris aussi.

— Le Guenn, je raccompagne ces messieurs-dames, vous restez là, dit Marchand.

— Bien, patron.

Dès son retour Marchand apostropha Le Guenn.

— Qu’est-ce qui vous prend ? Que cherchez-vous avec vos questions et vos remarques ironiques, Le Guenn ?! Je suis déçu, vous ne m’avez pas habitué à cela…

— Désolé, patron, mais le profilage, je n’y crois pas, et ce Tarnus m’a agacé avec son look de rat de bibliothèque et ses certitudes à deux balles. Il nous a dressé le portrait de la majorité des cadres supérieurs des grandes entreprises, et des différentes administrations, mais, à mon avis, il ne prend pas de risques, ça pourrait être, n’importe qui… lui, Pécard, le préfet, le ministre, le D.R.H. de Renault et la liste est exhaustive ! Il y a que Lafleur qui s’en sort, c’est une femme.

— Bon… heu, oui, mais laissons cela. Voici le dossier, copieux, vous vous mettez là-dessus avec votre groupe, vous êtes déchargés de toutes les autres affaires, vous vous occupez uniquement de ce « Latiniste », à plein temps et comme vous avez l’air d’apprécier Tarnus, vous verrez que vous aurez une réunion hebdomadaire avec lui pour faire le point. Des questions ?

— Le « Latiniste » ?

— Oui, c’est le nom qui a été donné à ce dossier, ne riez pas et… au boulot !

— Bien patron, je me plonge là-dedans tout de suite et je vous tiens au courant.

***

Boris s’était enfermé dans son bureau pour étudier le dossier avant de réunir son groupe et de mettre en place les différentes actions à mener. Un coup léger fut frappé à la porte. Il leva la tête et vit entrer Fred.

— Il te voulait quoi le taulier ?

Frédérique Belvet, dite Fred, quarante-six ans.

Arrivée en même temps que Boris, c’est lui qui l’avait fait venir. Ils avaient été formés ensemble à l’école des Gardiens de la Paix de Vannes et avaient beaucoup de sympathie l’un pour l’autre. Certains disaient même que Fred était amoureuse de Boris, mais quoi qu’il en soit, elle lui était indispensable, c’était son numéro 2. Elle s’occupait du côté administratif du groupe : gestion du personnel, transmission des procédures et respect des délais, lorsqu’il y en avait.

C’était une grande et belle femme. Cheveux auburn, yeux verts, elle était mariée et avait deux enfants. Elle ne sortait pratiquement plus sur le terrain sauf lorsqu’il fallait filocher quelqu’un. Fred était la reine de la filoche, capable de suivre un suspect toute une journée sans jamais gueuler ni même se fatiguer, et surtout sans que le suspect ne s’en aperçoive. Elle avait été nommée au grade de commandant suite à l’affaire du tueur sur Internet. Elle s’était mise en avant pour piéger le malfaiteur qui l’avait enlevée et droguée.

— Me confier un dossier, et il y avait du beau monde avec lui. Lafleur, la proc’, le directeur et un profileur du ministère qui nous arrive tout droit d’un stage aux États-Unis. D’ailleurs il m’a un peu énervé celui-là.

— Je vois ça ! Et le dossier, alors ?

— Eh bien, apparemment on a un, ou des, types qui s’amusent à rectifier des délinquants, trois en trois mois, même modus operandi, une même signature, « AD UNUM  », et un seul lien entre les victimes : ils sont passés en jugement dans les semaines qui ont précédé leur assassinat et ont été laissés libres, sursis ou injonction thérapeutique.

— Ad Unum ?

— Oui, c’est une locution latine qui veut dire « jusqu’au dernier », que l’on a retrouvée gravée sur le front des trois victimes.

— Ce n’est pas banal ça… Et il dit quoi le profileur ?

— Homme européen, la cinquantaine, instruit, mystique et ayant subi un stress déclencheur récemment. Avec ça, on va aller loin…

— C’est pas faux, mais je suis assez d’accord sur le côté mystique et instruit du profil. Quand on aura des suspects, ça nous aidera sûrement.

— Tu vas pas me dire que tu crois à ces conneries ?

— Eh bien si justement ! Et ce ne sont pas des conneries. J’envisage même de reprendre des cours pour passer un diplôme de criminologie et qui sait devenir un jour profileur. Ton problème, Boris, c’est que tu es resté un peu trop « police à papa ». Ouvre les yeux un peu, mais surtout ton esprit. Bon, je te laisse bosser, je préviens les autres de ne pas s’en aller, que tu vas nous présenter ce dossier.

— Oui… oui. Je suis vraiment « police à papa » ?

— Ben oui, mais ce n’est pas grave, on t’aime bien quand même.

Fred sortit du bureau en riant.

***

Boris avait réuni son groupe dans la salle qui lui était dédié. Ils étaient tous là : Dédé, la grande gueule, Guillaume, le plus ancien, Marco, le rigolo, toujours une bonne blague aux dépens des autres bien sûr, Mike et Joël, le binôme pratiquement inséparable, Céline, la seule femme du groupe avec Fred, et Antoine, le dernier arrivé.

Antoine Furlon était lieutenant de Police, affecté à la Brigade Criminelle à la fin de l’été à sa demande. Il avait rencontré Boris sur l’affaire du tueur sur Internet, impliquant un fonctionnaire de Police, alors qu’il était encore affecté à l’I.G.P.N. Après des débuts difficiles, Boris avait fini par apprécier Antoine et il avait même appuyé sa demande de mutation.

Boris regarda son groupe. Cela sentait la testostérone à plein nez, la profusion de gueules mal rasées, de cheveux hirsutes, blousons de cuir, jeans et Santiags, à l’exception d’Antoine qui s’obstinait à porter des costumes cravates et des deux filles qui, malgré le fait qu’elles portent des jeans et pulls à col roulé, amenaient grâce à leur maquillage une touche de féminité agréable.

Il soupira de contentement et de bien-être. Il était fier de chacun.

— Alors, Fred vous a sûrement parlé du dossier qui nous tombe dessus ?

Un murmure d’assentiment lui répondit. Le groupe était attentif à ce qu’allait dire le chef, avide de savoir de quoi il s’agissait.

— J’ai vite fait parcouru le dossier, je finirai ce soir à la maison. Trois homicides, trois pendaisons, trois hommes connus des services de police et de la justice. Le premier, Victor Barloux, trente ans, poursuivi pour viol sur son ex-compagne. Au procès, la victime revient sur ses déclarations, en fait ils s’étaient revus, mais il ne l’a pas violée, elle ne voulait pas, lui voulait, il a sorti le matos, il l’a un peu tripotée, s’est masturbé, point. Lors de l’enquête, la victime n’a pas été accompagnée à l’Hôtel-Dieu pour les prélèvements avec le kit de viol, elle a dit qu’elle irait avec une amie et forcément on connaît la réponse, elle n’y est pas allée. Déclassé en attentat à la pudeur, trois mois avec sursis et une interdiction de contacter la victime. Quinze jours après, Victor Barloux est retrouvé pendu dans une cave du 12e  arrondissement, mains attachées dans le dos par un serflex, « Ad Unum » gravé sur le front. Sur lui, il a ses papiers, son pognon, son téléphone, tout quoi. La 3e  D.P.J. est chargée de l’enquête.

La concentration du groupe demeurait maximale.

—  Deuxième victime, poursuivait Boris, José Da Silva, vingt-trois ans. Dealer bien connu dans le 20e  arrondissement, interpellé trois fois avec du shit et du pognon, lors de transactions. Il s’en sort à chaque fois au tribunal avec du sursis et une injonction thérapeutique. Apparemment il renseignait un peu les collègues du S.A.R.I.J. 20, ce qui peut expliquer la mansuétude des juges. Retrouvé pendu dans une cave du 20e  arrondissement une semaine après, mains attachées dans le dos, même inscription, toutes ses affaires sur lui. 3e  D.P.J. saisie de l’enquête. Et la troisième victime : Farid Goun, vingt-cinq ans, pareil, dealer sur le 5e et le 13e  arrondissements, quatre interpellations, trois jugements se soldant par du sursis et une injonction thérapeutique. Il s’est fait interpeller la semaine dernière par les collègues du 5e , avec une assez grosse quantité de shit et du pognon. Il est sorti libre du commissariat avec une convocation au tribunal, notifiée par l’O.P.J. Retrouvé hier pendu dans un parking souterrain du 13e . Mains liées, toujours avec un serflex, inscription sur le front, tout sur lui. Le proc’ a dessaisi la D.P.J. et nous a confié l’enquête. On groupe les trois et on reprend tout à zéro : les scellés, pièces à conviction et tous les actes effectués vont nous être transmis dans la journée. Des questions ?

Guillaume leva la main :

— Cela veut dire quoi « Ad Unum » ?

— C’est du latin, ça veut dire « jusqu’au dernier », c’est apparemment la signature de notre tueur.

— On aurait affaire à une sorte de justicier alors ?

— Il semblerait. Un profil a été fait par un spécialiste… européen. La cinquantaine, mystique, instruit et stressé, je vous le livre comme on me l’a donné, hein !

— On ne te l’a pas vraiment livré comme ça, ajouta Fred. Ce profil, il faut le garder sous le coude, le compléter au fur et à mesure de nos investigations avec l’aide du profileur, et s’en servir au moment où l’on aura des suspects. Il nous aidera sûrement à faire le tri.

— Oui, on verra ça. D’autres questions ?

Antoine leva la main :

— C’est qui le proc’ en charge de l’affaire ?

— Christine Lafleur. Exigeante, procédurière, il va falloir des résultats.

— C’est pas Péruchel ?

— Non, je ne sais pas pourquoi, il est peut-être parti à la retraite, mais si c’est le cas, il ne m’a pas invité à son pot de départ et ça ne me contrarie pas.

Jonathan Peruchel, dit « La Perruche », était Vice-Procureur de la République. Un homme falot, maigre, très pâle, portant toujours des costumes aussi gris que son teint et rabattant sur sa tête, de la gauche vers la droite, une mèche de cheveux blonds afin de dissimuler une calvitie plus que naissante. Trait de caractère, monsieur Peruchel n’aimait pas les policiers en général et Le Guenn en particulier. C’était physique, viscéral et il savait très bien le lui faire comprendre à chaque fois qu’ils se rencontraient, de sa voix haut perchée.

Antoine leva à nouveau la main :

— Est-ce qu’ils ont été jugés par la même chambre ? demanda-t-il.

— Non, répondit Boris. Cour d’Assises pour Barloux, 14e et 27e  chambres pour les deux autres. Je réponds d’avance à ton autre question, pas le même juge ni le même proc’ ni le même greffier d’ailleurs.

— D’acc’… Et l’avocat ?

— Différent également.

— Entendu, merci.

— D’autres questions ? demanda Boris qui patienta quelques secondes. Non… ? Alors Dédé et Marco, le dossier Barloux, Mike et Joël, le dossier Da Silva, Céline et Antoine, le dossier Goun. Donc, on reprend tout à zéro, enquêtes de voisinage, les appels téléphoniques, prise de contact avec les familles, tout le toutim quoi.

Un grognement lui répondit.

— Fred, tu nous récupères tous les scellés, tu collationnes tous les éléments d’enquête et tu me trouves un point commun entre ces trois mecs.

— O.K., Boss !

— Ah, non. Ne recommence pas avec ça, s’il te plaît.

Boris n’aimait pas que Fred l’appelle « Boss », ce qu’elle s’empressait de faire très souvent pour le taquiner.

Guillaume intervint :

— Heu… et moi ?

— Ah, oui ! Pardonne-moi, Guillaume, je t’avais oublié. Alors, dans une heure, autopsie de Goun, et c’est toi qui t’y colles…

Tout le monde éclata de rire.

Guillaume Farés, lieutenant de police, âgé de trente ans, en passe d’être nommé capitaine, s’était illustré au cours d’une enquête précédente pour son assiduité aux autopsies.

— Ben oui, Guillaume, tu es le seul qui ne vomit pas, donc le légiste t’apprécie énormément… Bon, allez, go ! Action !

4.

Mathias avait froid, il grelottait, tout son être lui faisait mal, nu, à genoux sur une règle en bois, dans le bureau de son père dont la fenêtre était ouverte. Il devait faire moins dix degrés dehors et sa peau commençait à prendre une couleur rouge violacé. Les endroits les plus douloureux étaient ceux où le martinet avait mordu la chair sous les coups du père.

Il avait répondu à son professeur de catéchèse, dans le collège privé où l’avait mis son père. Enfin « répondu » est un bien grand mot. Il avait simplement osé poser une question sur la réalité de l’existence de Dieu, ce qui lui avait valu dans un premier temps les foudres du père supérieur, alerté par le prof suite à son exclusion du cours. Il avait passé le restant de l’après-midi, face contre le mur, à genoux à lire la Bible, dans le bureau du directeur.

À dix-sept heures, ce dernier l’avait accompagné jusqu’à la grille, et avait fait part à sa mère des propos inconcevables de la part d’un enfant de douze ans et de son appel téléphonique à son père afin de l’aviser. Il avait bien essayé de se justifier auprès de sa mère, de lui expliquer que c’était juste une question comme cela, personne n’avait vu ce Dieu dont lui parlaient les curés tous les jours, alors qu’est-ce qui prouvait sa réalité, son existence ? Tout ce que pouvait faire sa mère, et elle le fit, c’était lui faire avaler un copieux goûter en attendant le retour du père. Elle savait, pour avoir déjà vécu cela, que la soirée se terminerait pour son fils sans dîner et avec une sévère punition.

À dix-neuf heures quinze tapantes, comme chaque jour, son père était rentré de l’usine dont il était le directeur, avait posé sa serviette en cuir, ôté son chapeau, son écharpe et son pardessus, s’était déchaussé, avait enfilé ses charentaises et, sans même dire bonsoir à sa femme, avait hurlé d’une voix de stentor.

— Mathias, dans mon bureau.

Il avait ouvert la porte, toujours fermée en son absence, fait entrer son fils, refermé derrière lui, tourné le bouchon du radiateur sur zéro et ouvert la fenêtre.

Sa femme avait tout de même tenté quelque chose :

— Mon cher ne soyez pas trop sévère, il est encore très jeune…

— Justement, ma chère ! C’est maintenant qu’il faut lui inculquer les notions d’ordre et de discipline qui doivent régir sa vie d’homme au service de Dieu. Ne vous mêlez plus de cela, c’est une affaire entre lui et… moi.

Mathias attendait debout devant le bureau de son père, la tête baissée, les mains croisées sur le bas de son ventre. Le froid de ce mois de novembre 1962 entrait par la fenêtre ainsi que quelques flocons de neige poussés par le vent.

Après avoir tourné autour de lui plusieurs fois, comme un fauve autour de sa proie, son père s’immobilisa.

— Déshabillez-vous !

Il obtempéra sans discuter ; inutile de chercher à négocier avec son père. Ce dernier, né d’une relation adultère, le géniteur étant demeuré inconnu, avait été confié par sa mère, très jeune, à des jésuites qui avaient pourvu à son éducation. Le père n’avait jamais donné signe de vie. Il en avait gardé une foi inébranlable, une extrême rigueur et un goût prononcé pour les châtiments corporels.

— Vous avez blasphémé, Mathias, je vous inflige dix coups de martinet et deux heures de repentance dans le froid afin de vous apprendre à respecter Dieu en mortifiant votre corps et en récitant des prières. À genoux !

Il s’agenouilla, tremblant, autant de froid que de peur et attendit, le dos rond, le premier coup. Il serra les dents sous la morsure des lanières de cuir, les poings fermés sur ses genoux, ne lâcha pas un gémissement. En effet, pour tous cris ou pleurs, il y aurait un coup supplémentaire.

Le dos en feu, les larmes au bord des yeux, il attendit que son père l’autorise à se redresser et glisse sous ses genoux une règle carrée en bois.

— Pendant deux heures, Mathias, vous allez réciter des prières en latin, et je veux vous entendre… Sachez que, jamais, je ne permettrai que mon propre fils puisse mettre en doute l’existence de Dieu ! Je vous destine à son service, ne l’oubliez pas. Malgré un énorme travail, je n’ai pas eu votre chance, jeune homme, je n’ai jamais pu entrer au séminaire. Pour remercier Dieu des bienfaits qu’il m’a accordés et laver la faute de mon père, j’ai décidé de lui donner mon fils. Vous serez donc prêtre. Maintenant, remerciez notre Seigneur et récitez vos prières, à voix haute. Je viendrai lever la punition.

— Pater noster, qui es in caelis sanctificetur nomen tuum adveniat regnum tuum…

Mathias entendit la porte se refermer et le bruit de la clé dans la serrure.

— Plus fort, jeune homme, plus fort ! Je ne vous entends pas !

— … FIAT VOLUNTAS TUA SICUT IN CAELO ET IN TERRA. PANEM NOSTRUM QUOTIDIANUM…

5.

Le téléphone avait vibré dans sa poche, celui qui ne sonnait que pour les missions ordonnées par le numéro un.

Il s’était écarté puis était carrément sorti de la pièce.

— Allô ?

La voix métallique, toujours cette même voix et les mêmes mots comme à chaque fois.

— More majorum [5] .

— Oui, je vous avais reconnu, c’est bon… Il n’y a que vous qui utilisez ce téléphone !

— Vous n’avez pas à me dire ce que je dois faire ou ne pas faire ! N’oubliez pas les informations que j’ai sur vous et qui pourraient vous être préjudiciables.

— Je vous écoute.

— Je préfère cela. J’aime quand vous êtes raisonnable.

— « Raisonnable », vous avez de ces expressions ! Vous me tenez par les couilles, ouais…

— Ne soyez pas vulgaire, j’ai horreur de la vulgarité !

— Bon, on va pas y passer la nuit, accouchez.

— Bien ! Max Lefur, 7 rue de Valence, dans le 5e  arrondissement, fond de cour, premier étage. Il est passé en jugement cet après-midi pour un vol avec violence, c’est la quatrième fois. Évidemment, notre justice a encore fait preuve de laxisme, il est ressorti avec du sursis. Vous nous l’amenez pour demain soir.

— C’est pas un peu rapide ? Pratiquement deux, coup sur coup.

— Ne discutez pas ! Il est temps que la vraie justice soit appliquée et que tous ces arcandiers tremblent de tomber sous notre coupe.

— « Arcandiers » ? Connais pas ce mot-là, mais bon, ce sera fait.

— Décidément, vous ne connaissez pas grand-chose, mon pauvre… alors, faites ce que je vous demande.

6.

— Un problème, Guillaume ? Tu fais une drôle de tête… L’autopsie s’est mal passée ?

Guillaume finit de remettre son téléphone dans sa housse.

Il répondit à Marc :

— Non, rien à dire sur l’autopsie, c’est ma mère, elle ne va pas bien et elle me reproche de ne pas passer la voir assez souvent.

— Prends quelques jours et va la voir.

— C’est gentil de me dire ça, Marco, mais avec l’affaire qui nous tombe dessus, je ne pense pas que ce soit le moment de prendre des congés. Bon, je vais voir Boris, à plus tard.

Il se dirigea vers le bureau de son chef de groupe.

— Salut Boris. L’autopsie n’a rien révélé de particulier. Farig Goun est mort d’asphyxie suite à sa pendaison. Il n’avait ni mangé ni bu dans les vingt-quatre dernières heures. Une substance terreuse a été retrouvée sous ses ongles, le légiste a fait des prélèvements pour analyse. Hormis les traces laissées par le Serflex sur ses poignets, il y en avait d’autres, antérieures, vraisemblablement des menottes.

— Bien, ça conforte les rapports des deux autres autopsies que je viens de recevoir. Mort par pendaison, traces antérieures de menottes sur les poignets, et pas de bol alimentaire dans les deux cas.

— Pas de bol, oui… c’est le cas de le dire ! Ces trois mecs disparaissent après un jugement et réapparaissent pendus sans aucune trace exploitable…

— On va refaire les enquêtes de voisinage, travailler sur les Serflex et sur la substance retrouvée sous les ongles de Goun, mais je peux déjà te dire ce que ça va être.

— Je t’écoute.

— Terre, moisissures et salpêtre, c’est ce qu’il y avait sous les godasses des deux autres, ça te fait penser à quoi ?

— Hum ! Caves, champignonnières, carrières, catacombes, ce n’est pas ce qui manque à Paris et aux alentours.

— C’est exactement ce à quoi ça m’a fait penser, c’est pourquoi j’ai demandé à tous les commissariats d’arrondissements de Paris et de proche banlieue de me fournir un état des interventions dans ces endroits.

— Et ?

— Pas encore arrivés.

— Va y avoir du boulot…

— Oui, et j’ai besoin de tout le monde… Eh, ça n’a pas l’air d’aller, toi. Un souci ?

— C’est ma mère. Depuis le décès de mon père, elle ne va pas bien, elle s’ennuie et avec ses problèmes au cœur, il faudrait qu’elle se décide à laisser la maison et à venir habiter à côté de chez moi ou mieux, près de chez mon frère dans le Sud, il a plus de temps et pourrait s’occuper d’elle…

— Où vit ta mère ?

— Dans la Somme, un petit bled perdu. Il y a bien les voisines, mais c’est cancans et compagnies, et elle, ça ne lui plaît pas.

— Guillaume, je ne peux pas te donner de jours. En attendant les dossiers de ces trois meurtres, on ne peut pas faire grand-chose donc t’as jusqu’à après-demain matin pour aller voir ta mère, ça te va ?

— C’est sympa, Boris, mais je ne voudrais pas par rapport aux autres…

— … ça, c’est moi qui gère. Allez, file, va voir ta mère, et sois là jeudi matin de bonne heure et… de bonne humeur.

— Merci, Boris.

— Eh, passe voir Fred quand même pour remplir un imprimé de congés. Il faut te couvrir, au cas où…

— Entendu, à jeudi, et s’il y a quelque chose d’urgent, je suis joignable sur mon portable.

— Ne t’inquiète pas, allez, file !

7.

Le froid vif de cette fin d’après-midi piqua le visage de Max lorsqu’il sortit de chez lui. Il releva le col de son Bombers, enfonça son bonnet sur les oreilles, traversa la cour puis arriva dans la rue. Un coup d’œil à droite, un autre à gauche, comme d’habitude, histoire de voir s’il n’avait pas de « morpions au cul », son expression favorite pour désigner des flics en filoche, puis direction l’avenue des Gobelins, suivie de la rue Mouffetard, pour voir les potes, et faire le beau, le cador.

Quatre fois qu’il se faisait gauler pour des vols avec violence dans le métro, et quatre fois qu’il s’en sortait avec du sursis, cela méritait bien de faire le mariole devant les copains, même si devant les flics et le juge, il avait fait le canard. Mais ça, il ne le raconterait pas aux potes, non.

Il allait leur monter un mytho en disant qu’ils les avaient embrouillés grave, les keufs, et pire encore le juge : « Putain les mecs, je vous jure, il a pas capté ce connard de juge, comment j’l’ai niqué grave ! Et le proc’ pareil ! Tous embrouillés, ils savaient plus où ils étaient. Et mon baveux qu’en a rajouté une couche, “enfance malheureuse, patati-patata…” excellent ! À l’arrivée, je m’en sors avec du sursis et l’obligation de bosser. Rien à foutre ! »

Il en riait tout seul à l’avance, et imaginait les faces de rat de ses potes ébahis devant le grand Max. Quant aux gonzesses alors, il fallait toujours qu’il en rajoute un peu pour les faire baver.

« Sûr, ce soir je vais pécho… »

D’un autre côté, il allait falloir qu’il se tienne un peu tranquille, il irait voir Hassan pour qu’il l’embauche dans son resto quelque temps à livrer des pizzas, pour faire voir au juge d’application des peines qu’il faisait un effort pour se calmer et rentrer dans le droit chemin.

« Le droit chemin, mon cul, j’veux pas faire comme mon daron, boulot de merde, paie de merde, vie de merde ».

Il arriva sur les gobelins, détourna la tête, cracha par terre, quand il aperçut le fourgon noir qui arrivait vite. La porte latérale s’ouvrit et le mec avec sa cagoule le fixa. « Putain ! ça, c’est pour ma gueule !  »

Il se mit à courir en partant sur sa droite, direction place d’Italie. Un seul but : trouver rapidement une bouche de métro, ne surtout pas rester dans la rue, plonger sous terre, son univers. Il entendit le moteur du fourgon rugir derrière lui, il ne s’était pas gouré, ces mecs-là lui en voulaient. Il accéléra le rythme, le froid lui mettait les poumons en feu, mais il fallait qu’il s’arrache, et vite. Il traversa le boulevard de Port-Royal en slalomant entre les bagnoles, au milieu des concerts de klaxons et, arrivé de l’autre côté, il s’engouffra dans la station Gobelins, descendit les marches quatre à quatre, se retourna et vit le type qui arrivait sur lui. Il avait relevé sa cagoule, et ce qu’il voyait dans ses yeux n’était pas bon du tout. Max s’arc-bouta, et au moment où le mec lui arrivait dessus, il lui balança son pied directement entre les deux jambes.

Le choc lui fit mal au tibia, mais le gars resta sur place, la bouche ouverte, les mains plaquées sur ses parties et le souffle coupé.

— Non mais ça ne va pas jeune homme ! Vous êtes malade ?!

— Ta gueule, la vieille !

Il la bouscula, finit d’entrer dans la station, écarta un mec et passa le portillon sous les hurlements.

Arrivé sur le quai, il ralentit l’allure, leva les yeux vers l’affichage : prochain train dans trois minutes.

— Là-bas !

Il se retourna et vit les mecs de la sécurité R.A.T.P. arriver en force. Il n’eut pas d’autre choix que de se diriger vers le tunnel. Il s’y engouffra en courant, et se répétait.

« Ne mets surtout pas le pied sur le rail plat. »

Il continua d’avancer, puis s’arrêta, afin d’accoutumer sa vue à l’obscurité. Un crissement strident l’avertit qu’un métro arrivait. Il se plaqua alors contre la paroi et la rame défila devant lui dans un concert assourdissant de métal martyrisé et d’odeur de caoutchouc brûlé. Ils n’avaient pas arrêté le trafic.

« Bon, sur le quai, j’ai pris le tunnel à droite, donc, je vais en direction de la place d’Italie, c’est bon, je vais tomber sur les voies de garage où je vais pouvoir me planquer un moment… Et putain, mais c’étaient qui ces mecs ? Ils me voulaient quoi ? »

Il arriva à un embranchement, perdu dans ses pensées. Deux tunnels partaient sur sa droite, celui où il était obliquait sur la gauche.

« Je prends à droite. »

Il commença à s’engager et s’arrêta, le crissement de métal si particulier au métro parisien se faisait entendre et enflait progressivement, un train se rapprochait.

« Les bâtards, ils n’ont pas arrêté le trafic ! »

Les tunnels étant en courbe, il ne voyait pas d’où allait arriver la rame. Il ne le saurait qu’au dernier moment.

Soudain, il aperçut les petits yeux jaunes de la rame de tête sur la voie où il se trouvait. Rapidement, il sauta dans le deuxième tunnel sur la droite, tomba à genoux et se rétablit tant bien que mal.

La dernière chose qu’il vit en se redressant fut deux ronds jaunes sous une masse noirâtre qui surgissaient du virage, la cabine éclairée, les yeux remplis d’effroi du machiniste, sa bouche ouverte sur un cri muet et son bras qui se releva devant son visage quand le métro le percuta.

Une fraction de seconde…

8.

Le casque sur les oreilles, enfoncé dans son Chesterfield en vieux cuir marron, les yeux fermés, il se laissait bercer par les accents de l’adagio d’Albinoni. Un verre de cognac dans sa main droite, il profitait de la douce chaleur de cet appartement cossu du 16e  arrondissement qui lui venait de ses parents. La seule bonne chose que lui ait laissée son père, avec des comptes en banque bien garnis qui lui garantissaient quasiment une vie de rentier. Il ne passait à son bureau que pour les cas vraiment importants et pour vérifier les comptes.

À l’évocation du souvenir de son père, sa main se serra sur le ballon de cognac. Un appartement gagné avec la souffrance et la misère des ouvriers de l’usine dont il avait été le directeur pratiquement jusqu’à sa fermeture. Qu’en restait-il aujourd’hui ? Rien, si ce n’est un square portant le nom de l’usine à l’angle du boulevard Vincent-Auriol et de la rue Nationale, enclavé entre les barres d’immeubles. Il devait se retourner dans sa tombe s’il voyait cela, il ne restait rien de sa vie, un nom, même pas le sien, sur une plaque verte à l’entrée d’un jardin. Cela lui apporta un sourire figé sur les lèvres.

« Vieux salaud ! Même en ce qui me concerne, il ne reste rien de tes projets ! Même moi, je ne porte plus ton nom, rien, disparu, pas de descendance… »

La vibration du téléphone dans la poche de sa robe de chambre le fit se redresser brutalement avec un soupir d’agacement. Un appel sur ce portable était synonyme de contrariétés.

Il attrapa le collier sur la table du salon, le passa autour de son cou, les deux pastilles collées sur sa pomme d’Adam et appuya sur le bouton « on ».

— Allô !

— More majorum, Monsieur.

— Je vous ai déjà demandé de ne vous servir de ce téléphone qu’en cas de problème grave !

— Justement, Monsieur… un problème avec Max Lefur. Il… il nous a échappé.

— Comment ? Imbéciles ! Rattrapez-le et amenez-le-nous pour demain soir !

— Ce sera pas possible, Monsieur. Il est mort.

— Mort ? C’est vous qui…

— … Non, Monsieur. Il s’est engouffré dans un tunnel du métro et s’est fait shooter par une rame.

— Vous a-t-on vu ?

— Oui, il y a eu une altercation dans les escaliers de la station de métro, et j’ai pris un coup de pied dans les couilles. Il y avait des témoins, on a réussi à se tirer avant l’arrivée des flics. Je ne pense pas que quelqu’un ait vu le fourgon ni relevé le numéro…

— Depuis quand pensez-vous par vous-même ? Vous n’êtes qu’un incapable ! Vous brûlez ce fourgon. Et tout de suite !

Il marchait de long en large dans son salon, une main crispée sur son téléphone, l’autre bras battant l’air, le poing serré, bouillant d’une fureur mal contenue.

— Vous m’avez compris ?

— Oui, Monsieur, mais si l’on appliquait ma méthode, si au lieu de les enlever pour les exécuter ensuite, on les éliminait purement et simplement, cela simplifierait les choses…

— Si… si. Mais pour qui vous prenez-vous ? Il est hors de question de pratiquer des exécutions sommaires ! Cela vous manque, c’est cela ?! Brûlez le fourgon, tenez-vous tranquille, je vous recontacterai…

Il raccrocha sèchement, puis enleva le collier.

— Immonde ver de terre visqueux ! Larve ! Sous-homme ! Je te briserai… Je t’écraserai comme la petite merde que tu es… !

Il hurlait et gesticulait tellement à travers son salon qu’un vase Ming en fit les frais, finissant en mille morceaux sur le carrelage.

Soudain, la porte s’ouvrit.

— Vous m’avez appelée, Monsieur ?

C’était Josette, la femme de chambre, gouvernante, cuisinière, bonne à tout faire, qui, alertée par le bruit, venait de faire son apparition.

— Non, dégagez de là !

— Bien, Monsieur…

Il se laissa tomber dans son fauteuil, agrippa son verre de cognac et l’avala d’un seul trait.

9.

Boris était arrivé de bonne heure au 36. Il avait sacrifié à la tradition du café pris debout devant la machine, avec les nuiteux qui partaient et les gars des groupes de jour qui arrivaient. Il aimait bien ce moment-là, lorsque la « ruche » ne bruissait pas encore du labeur de toutes ses ouvrières. Il était ensuite passé à l’état-major, là où arrivaient toutes les informations concernant les affaires en temps réel, et demanda à Mathieu, le préposé de la nuit, s’il y avait eu des interventions dans les catacombes, carrières ou autres caves, dans Paris ou proche banlieue.

— Non, Boris, plutôt calme. On a eu un braquage hier soir sur le 11e , à la fermeture d’une bijouterie. Trois mecs ont raflé pour plus de cinquante mille euros de marchandises. On a eu aussi un mort dans le métro sur le 13e , shooté par une rame dans un tunnel. Puis dans la nuit, plusieurs incendies criminels de voitures, à Ivry-sur-Seine. La petite routine quoi… [6]

— Sur le 13e  ? demande Boris, étonné. Et l’on sait pourquoi ce gars était dans les tunnels ?

— Oui. Selon des témoins, ce serait suite à une rixe avec un type dehors. Le gars aurait sauté les tripodes en bousculant beaucoup de monde. Et pour échapper aux agents R.A.T.P., il se serait engouffré dans le tunnel, mais à un aiguillage, il a choisi la mauvaise voie…

— Quel âge ?

— Vingt-sept ans.

— Jeune… Et pourquoi il se battait dehors ?

— On ne sait pas trop, mais en tout cas son adversaire n’a pas attendu. Dès que ça a commencé à gueuler, il s’est arraché. Enfin, avec difficulté, il avait pris un coup de pied où je pense, mais personne n’a vu comment il est parti. Si ça t’intéresse, je peux demander d’autres informations à l’arrondissement ?

— Non, ça ira, c’est juste que je trouve idiot de se faire buter pour le prix d’un ticket de métro ou le montant d’une amende. Et puis, le 13e , j’en ai gardé des souvenirs suite à l’affaire de l’été dernier… Bon ! Eh bien, bonne journée, je repasserai voir dans la matinée s’il n’y a rien de nouveau.

— D’accord, salut Boris !

Il regagna son bureau en saluant au passage les collègues qu’il croisait.

— Soucieux ?

Il se retourna brusquement, surpris, aperçut Fred qui arrivait dans son dos, les bras chargés de dossiers et instantanément un sourire se plaqua sur ses lèvres.

Il aimait bien Fred, elle était sa moitié professionnelle. Ils se firent la bise comme d’habitude.

— Soucieux non, je reviens de l’état-major, rien à signaler pour hier soir et cette nuit qui pourrait nous intéresser.

— O.K., mais comme tu le vois, les dossiers arrivent, on va pouvoir attaquer sérieusement.

— Je vois ça ! Bon, je vais faire le point avec Marcel et on s’y met.

10.

Le coup de sonnette avait réveillé Justine à neuf heures du matin. Étudiante, serveuse dans un bar le soir, elle s’était couchée à deux heures du matin.

Elle se leva en sursaut ; à cette heure-là, cela ne pouvait être que Farid, et il allait l’entendre ! Cela faisait plus d’une semaine qu’elle ne l’avait pas vu alors cette fois, il y avait droit. Il allait prendre ses fringues, ses merdes, sa PlayStation, et bye-bye .

Dans la précipitation, elle se cogna le petit orteil contre le pied de la table basse, la douleur la plia en deux et lui fit comme une décharge électrique jusque dans le milieu du dos.

C’est en hurlant comme une folle qu’elle ouvrit la porte :

— TU COMMENCES VRAIMENT À ME FAIRE CHIER, FARID !

Un homme et une femme se trouvaient derrière la porte, la femme arborait une carte de police.

— Mademoiselle Rizzo ? Lieutenant Céline Canut et lieutenant Antoine Furlon, de la Brigade Criminelle.

Instantanément calmée, Justine tira sur le bas de sa nuisette.

— Euh… oui, c’est moi.

— On peut entrer ? Il faut que l’on vous parle.

— Eh bien, oui. Mais une minute, je vais aller m’habiller un peu…

— … Oui, bien sûr, allez-y.

Justine referma la porte, se pencha pour masser son orteil et se dirigea vers la salle de bains où elle prit une robe de chambre tout en grommelant : « Il a encore dû faire une connerie et voilà, les flics débarquent chez moi, rien à foutre mon p’tit bonhomme, ce coup-ci je balance tout. Eh, merde ! »

Furieuse, elle retourna ouvrir la porte aux policiers.

— C’est bon… mais avant, je peux revoir votre carte ?

— Bien sûr, répondit Céline qui la lui montra à nouveau.

Justine y jeta un œil rapide, puis invita les policiers à entrer.

Céline lui demanda sans attendre :

— Mademoiselle, connaissez-vous un certain Farid Goun ?

— Ouais, c’est mon ami… mon petit ami, enfin… quand il ne reste pas des semaines sans me donner de nouvelles.

— Votre ami ou votre « petit ami » ?

— Petit ami. Pourquoi, il a fait une connerie ?

— C’est-à-dire que…

— Allez-y, j’ai l’habitude, vous savez. À chaque fois que les poul… les flics débarquent ici, c’est pour m’annoncer qu’il est en garde à vue.

— Non, pas cette fois-ci, continua Antoine en désignant un canapé. Mais vous devriez vous asseoir, Mademoiselle.

Justine regarda le visage fermé du policier et comprit qu’une chose grave était arrivée.

Elle s’assit les mains croisées sur les genoux, le regard interrogateur.

— Voilà, Mademoiselle… reprit Antoine, monsieur Goun a été retrouvé mort, pendu dans une cave dans le 13e  arrondissement.

Justine écarquilla les yeux, ouvrit la bouche, mais aucun son ne sortit. Elle finit par enfouir sa tête dans ses mains en réprimant un sanglot étouffé. Céline s’approcha d’elle et lui enveloppa les épaules de son bras. Antoine ne savait pas où se mettre, il avait horreur de ce genre d’annonces aux familles lors d’un décès. C’était ce qu’il trouvait de pire à son métier.

Après quelques minutes, elle redressa la tête, les yeux rouges, le visage tendu :

— C’est pas possible… Comment vous m’avez retrouvée s’il est mort ?

— Grâce à son téléphone, il vous appelait souvent…

— Ah, ouais, c’est vrai. Mais pourquoi vous voulez me voir ? J’suis rien, moi. Il a de la famille.

— Une autre équipe est en ce moment même auprès de sa famille.

— Vous êtes sûre que ça va aller ? lui dit Céline.

— Oui, oui, ça va. Je n’étais plus trop amoureuse de lui, vous savez. J’avais décidé de le larguer la prochaine fois qu’il reviendrait… Mais s’il est mort…

— Nous pensons que vous pouvez peut-être nous aider.

— Je pense pas, j’me mêlais pas de ses affaires. Juste, vous avez dit « pendu », tout à l’heure ? Il se serait suicidé ? J’y crois pas ! C’est pas le genre.

— Non, en effet. Tout laisse penser qu’il s’agit d’un meurtre.

— Un meurtre ! Eh merde, je savais que ça finirait mal un jour…

— C’est-à-dire ?

— Il ne me disait rien, mais j’suis pas conne. Il ne travaillait pas, avait toujours du pognon dans les poches, restait des semaines sans donner de nouvelles et débarquait sans prévenir au beau milieu de la nuit ou de la journée. Il restait là quelques jours, téléphonait beaucoup, puis disparaissait à nouveau pour un temps indéterminé.

— A-t-il laissé des affaires chez vous ?

— Ouais, des fringues, une console de jeux, un carton avec ce que j’appelle ses merdes, des téléphones portables, un appareil photo et d’autres trucs sans importance…

— On va regarder tout ça, si vous voulez bien, dit Antoine. De toute façon nous avons une commission rogatoire du Procureur de la République qui nous y autorise.

— Je vais vous montrer.

Elle les précéda dans la chambre, en leur montrant au passage la PlayStation dans le salon, ouvrit l’armoire.

— Ses affaires sont à gauche, le carton est en bas.

Céline et Antoine regardèrent les quelques fringues pendues sur des cintres, fouillèrent les poches, jetèrent un coup d’œil aux objets dans le carton.

— Bien, Mademoiselle, nous allons saisir tout cela et vous allez venir avec nous à la brigade pour votre audition, ça ne sera pas long.

— Je suppose que je ne peux pas faire autrement. Vous me laissez m’habiller et je vous suis.

Céline et Antoine retournèrent dans le salon où ils saisirent également la console de jeux. Justine sortit rapidement de la chambre, habillée, un trousseau de clés à la main.

— J’avais oublié. Farid m’avait confié ce trousseau de clés. Il m’avait demandé de le cacher et de n’en parler à personne. De temps en temps, il les prenait et les ramenait quand il revenait.

— Vous savez à quoi elles correspondent ?

— Nan. Aucune idée.

Il s’agissait d’un trousseau de trois clés, dont une de sécurité, l’ensemble relié par un anneau métallique.

— Bon, on verra ça plus tard. On y va.

***

Boris et son équipe faisaient le point sur les perquisitions effectuées au domicile des familles et amis des trois victimes et sur les auditions prises ensuite. Il fallait bien se rendre à l’évidence, il n’y avait vraiment rien à se mettre sous la dent. Les trois téléphones portables trouvés au domicile de Justine et appartenant à Farid Goun étaient tous des prépayés, rien en mémoire, pas de messages, aucune liste de contacts. Une réquisition avait été envoyée aux opérateurs, mais à tous les coups ça allait aboutir à des numéros prépayés ou des téléphones volés qui ne donneraient rien.

— Bon, on continue à fouiller la vie de ces trois mecs. Il faut absolument mettre la main sur quelque chose qui nous donne un semblant de piste.

— Y’a les clés, dit Antoine.

— Les clés ? Quelles clés ?

— Les clés que la copine de Goun nous a données. Trois clés, et dans le lot, il y en a une de sécurité, avec un numéro. On a envoyé une réquise à la société qui les fabrique pour savoir où elle a été vendue.

— Bien, Antoine, et… ?

— … Et on attend la réponse.

— Alors, espérons ! Bon, les enfants, opération enquête de voisinage autour des domiciles de ces trois mecs, vous avez des pieds et des jambes, alors action !

Tout le monde se leva en grommelant.

« Enquête de voisinage » signifiait des heures à arpenter le bitume parisien ou banlieusard, ce qui ne changeait pas grand-chose. Des escaliers à monter et descendre, des dizaines de portes auxquelles il faut frapper, des dizaines de personnes à qui il faut raconter toujours la même histoire, et montrer la même photo, pour s’entendre toujours répondre que « Non, je ne connais pas cette personne », et la même question, l’œil gourmand : « Il a fait quoi ? ».

Boris regagna son bureau au moment où le téléphone sonnait. Il décrocha :

— Le Guenn, j’écoute.

— Boris, c’est Franck.

— Ah ! Franck. Comment vas-tu ?

Franck Bercher était un ami de Boris. Ils avaient été élèves gardiens de la paix, au Centre de Formation de la Police de Vannes. Au contraire de Boris, Franck n’avait passé aucun concours et était brigadier dans un commissariat parisien.

Sa question lui sembla incongrue, car en même temps qu’il la posait, lui revenait en mémoire qu’il y avait eu un problème, un gros problème plutôt, dont son pote lui avait fait part quelques mois plus tôt.

Le soir de la fête de la musique, lui et ses collègues avaient interpellé un type bien bourré qui faisait du scandale et menaçait de frapper sa copine et tous ceux qu’il rencontrait. Même si ces soirs-là la police fait preuve d’un peu plus de mansuétude, le garçon en question n’avait pas l’intention de se calmer et de se laisser raisonner. Il avait donc été emmené à l’hôpital afin d’obtenir un certificat de non-admission, puis retour au commissariat et placé en chambre de dégrisement pour la nuit. Vers neuf heures, il avait été libéré en récupérant ses lacets, sa ceinture, ses affaires, et en prime une contravention. Jusque-là tout allait bien, une procédure pour ivresse publique et manifeste classique, sauf qu’il y avait eu un problème.

Le lendemain, la photo de ce jeune homme faisait la une de tous les journaux, un coquard à chaque œil, les lèvres tuméfiées et gonflées, une vraie tête de Mickey. Les titres des articles étaient évocateurs : « Bavure policière au commissariat. – Un jeune beur passé à tabac dans des locaux de la Police – Des policiers racistes se défoulent – Fête de la musique tragique pour un jeune Maghrébin dans un commissariat.  »

La teneur des articles était catastrophique. Le gars racontait son calvaire. Rossé lors de son interpellation, il avait été frappé dans le car de police secours et avait subi des humiliations de toutes sortes. Il avait bien tenté de dire les choses au médecin à l’hôpital, mais les flics lui avaient fait comprendre que s’il ouvrait sa gueule, ce serait pire après. De retour au commissariat les injures racistes s’étaient mises à pleuvoir, ainsi que les coups. Placé en cellule, il avait cru que cela allait s’arrêter. Eh non, ça avait continué de plus belle.

Toutes les demi-heures un policier, toujours le même, entrait dans sa cellule, le rouait de coups, le menaçait avec son arme, il avait même tenté de lui glisser une matraque dans le fondement. À treize heures le lendemain, soit quatre heures après sa sortie du commissariat, il s’était rendu au siège d’une association d’amitié entre les peuples où il avait pu raconter son histoire à un avocat, et une plainte avait été déposée. Dans celle-ci, le gars avait reconnu Franck, comme étant son unique policier tortionnaire. Et personne d’autre.

Il faut dire que Franck, avec ses deux mètres, ses cent trente kilos et sa tête de garçon boucher ne passait pas inaperçu et qu’on ne risquait pas de l’oublier. Tous les fonctionnaires de Police de France savaient pertinemment que ce genre de comportement est inadmissible. Un médecin aurait vu la trace des coups et l’aurait mentionnée sur le certificat médical. Le chef de poste n’aurait laissé personne prendre la clé des geôles toutes les demi-heures sans raison. L’équipe de jour n’aurait jamais laissé un type sortir avec une tête de boxeur alors qu’il était rentré frais comme un nouveau-né. Et surtout, Franck, qui était chef de bord de la police-secours, n’avait sûrement pas eu beaucoup de temps libre cette nuit-là, bref c’était inimaginable.

Cerise sur le gâteau, l’avocat en charge du dossier était maître Régis Turquin, bien connu pour détester les policiers et aimer par-dessus tout traiter les affaires à connotation raciste les impliquant. Son secret, médiatiser le plus possible, alerter l’opinion publique, et cela marchait.

— Excuse-moi Franck, question conne.

— Pas de mal, Boris.

— Elle en est où ton affaire ?

— Je passerai au tribunal la semaine prochaine. Je t’appelais pour te le dire, alors si tu peux te libérer, mardi, quinze heures, 27e  chambre… ?

— Je vais le noter, je ferai le maximum, promis. Elle en dit quoi ton avocate ?

— Elle est confiante, mais moi je ne dors plus.

— J’imagine. Je te comprends. Écoute, je fais le maximum pour être là.

— Merci Boris ! Tous les potes et les collègues seront là pour me soutenir, et franchement j’en ai bien besoin…

— Entendu, je serai là. Mais franchement, ne te fais pas trop de soucis quand même, ça sent le coup monté à plein nez. J’avais jeté un coup d’œil à ton dossier. Matériellement, il t’est impossible d’avoir fait tout ça, et en plus je te connais, je sais que tu n’es pas capable de tels actes. Allez, mon Franckie, sois fort ! J’aimerais bavarder plus longtemps avec toi, mais on a une affaire sur le dos…

— C’est pas grave, Boris, c’était juste pour t’informer de la date d’audience. Allez, je te laisse bosser. Bye, et merci.

Boris raccrocha.

Il resta songeur un moment, nota la date de l’audience sur son agenda, puis sortit dans le couloir, direction la machine à café…

11.

“Requiem æternam dona ei Domine et lux perpetua luceat ei…”

La prière du Requiem, l’agaçait au plus haut point, la voix du prêtre qui résonnait sous les voûtes de l’église l’énervait, les pleurs de sa mère et de sa sœur l’insupportaient. L’odeur de l’encens lui donnait mal à la tête, il n’avait qu’une hâte, sortir d’ici, que ça se termine. Il avait les yeux fixés sur le cercueil, là-bas dans la nef, perché sur des tréteaux, semblant flotter dans les volutes de fumée orientale, le bois précieux et les cuivres luisant sous la lumière colorée provenant des vitraux. Il ressentait presque de la joie et réprima un sourire incongru en ce lieu. Il n’était même pas capable d’avoir de la peine, il ne pouvait pas pleurer et il n’allait sûrement pas se forcer.

Aujourd’hui, lui, Mathias, était enfin libre. Le sceptre du séminaire qui s’était éloigné depuis quelque temps s’évanouissait complètement, avec la mort de ce père haï, en ce jour béni de juin 1968, veille de ses dix-huit ans. Il ne serait jamais prêtre et il avait envie de le crier haut et fort, de défier tous ces gens. Libre et riche, ce qui ne gâtait rien, il allait faire des études de droit, devenir juge, procureur peut-être. Ce n’est pas sa mère qui irait à l’encontre de ses désirs, elle l’avait toujours soutenu. Une chose était sûre, dans son esprit, jamais il ne prendrait la succession de son père à l’usine, ses associés lui rachèteraient sa part, une belle part, une grosse part de gâteau, une grosse part de pognon. Il avait bien compris que c’était cela le nerf de la guerre, que sans argent on n’était rien. Tout s’achète, les objets, les idées, les gens, et tout a un prix, il suffit de savoir lequel et de pouvoir payer.

— Si la famille veut bien s’avancer.

La voix du prêtre et la musique du Dies Irae massacrée par l’organiste le tirèrent de sa rêverie. La main de sa sœur se glissa dans la sienne, elle était si froide et si menue qu’il réprima un frisson et eût un mouvement de retrait.

— Viens Mathias, nous allons dire au revoir à papa, dit-elle dans un sanglot.

Au revoir à papa, oui.

Il lui avait déjà dit au revoir quelques jours plus tôt, à l’hôpital de Neuilly. Ce père presque aussi blanc que ses draps, les traits émaciés, branché à des machines qui émettaient des bips toutes les dix secondes. L’odeur qui flottait, faite d’antiseptiques et de médicaments, assortie de cette fragrance bien particulière à la mort imminente, lui avait donné un haut-le-cœur et déclenché un mal de tête carabiné.

— Votre mère s’est absentée quelques minutes, ne le fatiguez pas trop, lui avait dit l’infirmière.

Non, il n’allait pas le fatiguer, il allait juste le regarder crever. Il était là planté au pied du lit à le regarder, un vague sourire sur les lèvres. Dire que c’était cet homme-là qui lui avait inspiré une si grande crainte, qui lui avait fait si peur. Il n’était plus rien, juste un corps trop faible pour lutter contre la mort et qui n’attendait plus que de s’éteindre.

— C’est toi, Mathias ? Approche s’il te plaît…

La voix était faible, presque inaudible, mais y perçait toujours cette pointe d’autorité sèche. Il avait ouvert les yeux, Mathias pouvait voir un mince filet brillant entre les paupières mi-closes.

Il s’était approché, sur ses gardes, craintif malgré tout.

— Plus près, fils.

Il avait senti une note d’impatience et d’énervement dans la voix de son père. Il s’était approché jusqu’à toucher le lit avec ses cuisses. La main de son père lui avait agrippé le poignet avec force. Ses doigts étaient maigres et glacés, ça lui avait donné l’impression d’être emprisonné dans la serre d’un aigle.

— Promets-moi que tu deviendras prêtre.

— …

— Tu seras prêtre, n’est-ce pas ? Jure-le-moi !

Mathias s’était dégagé brutalement de l’emprise de son père, lui arrachant un gémissement plaintif.

— Non. Je ne serai jamais prêtre. Je n’ai jamais voulu l’être et je ne le veux toujours pas ! Alors… adieu !

Il avait quitté précipitamment la chambre, les yeux embués de larmes de rage, et avait croisé sa mère qui avait voulu le prendre dans ses bras, mais il l’avait esquivée pour sortir de l’hôpital.

Son père était mort le lendemain.

Guidé par sa sœur, Mathias se dirigea vers la nef. Chacun à son tour prenait le goupillon, aspergeait le cercueil, esquissait un signe de croix, marmonnait une prière, et on passait au suivant. Il fit de même, esquissa un signe de croix sommaire et marmonna quelques mots : « Toute l’eau bénite du monde ne t’empêchera pas de griller en enfer. » Puis il se tourna, tendit le goupillon, fit le tour du cercueil, et vint se placer avec sa famille afin de recevoir les condoléances de chacun.

Sa sœur glissa à nouveau sa main dans la sienne et posa sa tête sur son avant-bras.

« Bon séjour en enfer… » murmura Mathias.

12.

La réponse était arrivée pour la clé de sécurité, elle correspondait à un lot vendu à un menuisier pour la construction de garages à Brétigny-sur-Orge.

Boris et Fred s’étaient déplacés munis d’une réquisition de madame Lafleur pour faire ouvrir le garage correspondant à cette clé.

Les garages étaient situés en contrebas d’une cité, sur la route de Longpont-sur-Orge, une enfilade de box sur quatre rangées, deux cents à vue de nez.

— Eh ben, mon vieux, on n’est pas sortis de l’auberge.

Un homme descendit d’une voiture en stationnement lorsqu’il vit arriver Boris et Fred.

— Bonjour, Antoine Ferrucci, je suis le propriétaire de ces box, votre service m’a avisé de votre venue.

— Bonjour Monsieur, Commandant Le Guenn et Commandant Belvett, Brigade Criminelle.

— Vous avez un papier à me faire voir, je crois ?

— Oui bien sûr, voilà la commission rogatoire et la réquisition de Madame Lafleur, Procureur de la République, vous demandant de nous faire ouvrir le garage correspondant à cette clé.

— Vous en avez de bonnes vous, y’a cent quatre-vingts box, comment voulez-vous que je sache auquel correspond cette clé ?

— Ben justement M’sieur, plus vite on s’y met, plus vite on aura fini. On attaque la première rangée.

— Sans compter que si votre gars a fait ajouter un verrou ou une autre serrure, on est pas dans la merde.

— Y’a d’autres clés sur le trousseau, et puis au pire on fera venir un serrurier. Bon, trêve de jérémiades, on y va.

L’essayage des portes commença, ponctué des soufflements énervés et des commentaires agacés de Ferrucci. Boris le rappela à l’ordre plusieurs fois.

La clé s’enfonça sans difficulté dans la serrure du quatre-vingt-quatrième box, une des deux autres clés du trousseau ouvrant la serrure placée au-dessus.

— Et bien voilà, dit Boris, c’était pas la peine de gueuler.

Il souleva la porte qui s’ouvrit dans un fracas métallique. L’odeur de cannabis qui assaillit Boris et Fred quand ils entrèrent ne laissait aucun doute sur ce qu’ils allaient trouver. Le box était partagé en deux dans le sens de la largeur par un mur en parpaings dans le coin droit duquel se trouvait une porte métallique.

— Ben voilà, la troisième clé doit ouvrir cette porte.

— T’as vu le compteur à l’entrée, Boris ? Il tourne à une vitesse folle !

— Ouais, je ne dis rien, mais je sais ce qu’on va trouver derrière…

Il finit d’ouvrir la porte, la chaleur humide lui sauta au visage comme si elle avait été palpable, associée à une odeur très forte de cannabis. Un ronronnement et un clapotis se faisaient entendre et une forte lumière irradiait dans cette seconde partie. Boris mit son mouchoir sur le nez et pénétra à l’intérieur.

À environ un mètre de haut, dans toute la pièce, des tréteaux supportaient des bacs contenant des pieds de cannabis arrosés en permanence par un système de goutte à goutte. Au-dessus, des lampes à sodium dispensaient lumière et chaleur.

— Et voilà, culture hydroponique de cannabis, bon, sortons de là ou on va être complètement shootés. Fred, tu appelles la brigade des stups locale, on va pas se taper une incidente [7] avec le boulot qu’on a.

— Oui, je le fais tout de suite. T’as vu, au coin, là, y’a des cartons et un petit coffre métallique.

— On va attendre l’I.J. locale et les stups, on va pas mettre nos paluches partout.

Fred revint cinq minutes plus tard.

— C’est la P.J. d’Évry qui se déplace, le parquet est avisé, j’ai aussi demandé à Antoine d’avertir madame Lafleur.

Ferrucci, qui était resté dehors tout ce temps, s’approcha.

— Alors qu’avez-vous trouvé ?

— Ils ont de drôles d’activités les gens à qui vous louez vos box.

— J’y suis pour rien, moi, le gars, un certain Goun, me l’a loué et m’a demandé l’autorisation de construire le mur pour y mettre une moto. J’ai accepté à condition que le jour où il s’en irait le mur soit détruit.

— Et les arrivées d’eau et d’électricité.

— Tous mes box sont équipés en eau et en électricité, un plus non négligeable, avec compteurs individuels.

Il était presque fier en annonçant ça, le Ferrucci.

— Il vous réglait comment ?

— Il passait tous les mois régler en espèces au cabinet à Montlhéry. Il va avoir des problèmes ?

— Non, pas plus que ceux qu’il a déjà eus… Il est mort, répondit Boris.

Ferrucci en resta coi.

Boris le laissa pour aller accueillir ses collègues d’Évry qui venaient d’arriver.

***

Il avait fallu une bonne partie de l’après-midi à l’I.J. et la brigade des stups d’Évry pour effectuer les relevés, tout perquisitionner et saisir. La prise était bonne, si l’on en jugeait à la mine réjouie du chef de groupe des stups. Soixante pieds de cannabis, des dizaines de sacs de fleurs séchées, des « têtes de beu », dix lampes à sodium, un système d’irrigation avec son programmateur. Et dans la première partie du garage, un carton avec une dizaine de téléphones portables qu’il allait falloir faire parler, un peson et quarante-cinq mille euros en liquide dans un coffre. L’attirail du parfait petit dealer.

Au cours du démontage des bacs et des plants de cannabis, une surprise attendait les enquêteurs : deux Kalachnikovs en parfait état de marche et des munitions, emballées dans des papiers huilés et une housse en plastique.

— Y’en a de plus en plus des endroits comme ça, c’est l’idéal, un box, une cave et t’installes ta p’tite entreprise agricole, commenta le capitaine local. Ça attire pas l’attention. Les premiers à avoir essayé la culture le faisaient en appart, mais ils se faisaient gauler à cause de l’odeur.

— Et les kalachs ?

— C’est courant maintenant, avec l’ouverture des pays de l’Est, il y en a de plus en plus. Et puis son p’tit business, à ton gugusse, il peut attirer la convoitise, faire des envieux. Donc il faut de quoi se défendre. Avant c’était un couteau, un flingue, maintenant c’est du lourd. La semaine dernière on a trouvé un lance-roquettes dans une cave.

— Putain, ils se croient où ? En Afghanistan ?

— Tout comme, et le pire, c’est que je crois, non je suis sûr, qu’ils n’hésiteraient pas à s’en servir, même contre nous, pour eux la police est une bande rivale, on se bagarre pour le même territoire, c’est pour ça qu’il ne faut rien lâcher.

— Oui, le terme de jungle urbaine n’est pas surfait. Dis-moi, j’aurais besoin assez rapidement des téléphones dans le cadre de mon enquête, surtout de leur contenu et des résultats de l’I.J.

— On analyse tout ça et je te transmets les résultats. Sur les téléphones, ça m’étonnerait qu’on sorte quelque chose, ils sont prudents les gonzes.

— On ne sait jamais, un coup de bol, il faut y croire aussi au coup de bol du flic, on peut pas tout miser dessus, mais ça arrive.

— Ouais, ça arrive. Bon, nous, on referme, on pose les scellés et on y va.

— Nous aussi, salut. Fred, retour maison !

13.

Tout le monde s’activait dans les bureaux du cabinet « Turquin & Associés », situé au dernier étage d’un immeuble cossu de l’avenue de la Grande Armée ; les associés, les stagiaires, les secrétaires. La ruche bourdonnait, plus que d’habitude, et la raison en était simple.

— Lambert ! Le dossier Berchet ! Deux fois que je vous le demande, il vous faut un palan pour aller le chercher ?!

— Non, Monsieur, le voilà.

— Il faudrait vous activer, mon petit Lambert, et perdre ce bide qui vous empêche de vous remuer !

Nicolas Lambert, avocat stagiaire, soufflait comme un phoque. Petit, gros, rougeaud, le cheveu gras, peigné avec la raie à droite, il était depuis son arrivée le souffre-douleur du patron.

Timidement, il tendit le dossier.

— Merci, Lambert, ce n’est pas trop tôt ! Tenez, prenez donc mes chaussures, la neige les a souillées, voyez ce que vous pouvez faire pour leur redonner une allure convenable.

— Oui, Monsieur, marmonna Lambert qui, de rougeaud, était passé à écarlate.

Maître Turquin se pencha sur le dossier, ponctuant sa lecture de hochements de tête.

— Lambert !

— Oui, Monsieur. Il venait d’apparaître dans l’embrasure de la porte, les chaussures toujours à la main.

— On a qui en face ?

— Maître Lagorce, Monsieur.

— Ah ! La grosse Lagorce, ça va être un enterrement de première classe.

Il éclata de rire.

Lambert, quant à lui, esquissa un sourire qui s’apparentait plus à une grimace.

— Ne souriez pas, Lambert. Si un jour vous souriez à un flic, il y aura outrage. Filez maintenant, et occupez-vous de mes chaussures.

— Bien, Monsieur.

Il se replongea dans le dossier, et ricanait par moments.

Son doigt s’arrêta à un endroit précis d’où il se mit à suivre les lignes une à une.

— Lambert ?!

— Oui, Monsieur.

— Je vois que Lagrosse, euh, pardon, Lagorce, a fait citer à la barre le chef de poste du commissariat, le radio, et qu’elle a fait joindre la main courante des appels de cette nuit-là, pourquoi ?

— Je ne sais pas, Monsieur.

— Alors renseignez-vous, bougre d’abruti, je vous paye à quoi faire ? L’audience est la semaine prochaine et vous n’êtes même pas foutu de répondre à mes questions !

— Tout de suite, Monsieur, j’appelle le juge d’instruction.

— Magnez-vous, j’attends.

Une fois Lambert parti, Maître Turquin se rejeta en arrière dans son fauteuil, la main droite pianotant impatiemment sur son sous-main.

— Germaine !

— Oui, Monsieur ?

Sa secrétaire apparut comme instantanément dans le bureau.

C’était une petite femme dans la cinquantaine, les cheveux gris et bouclés, la peau ridée comme une vieille pomme, vêtue avec recherche, qui supportait les humeurs de son patron depuis plus de vingt ans.

— Cognac, Germaine, et vite !

— Oui, Monsieur…

Elle revint rapidement avec un ballon de cognac sur un plateau d’argent.

— Parfait.

— Autre chose, Monsieur ?

— Non !… Ah, si ! Dites à l’autre abruti de se magner le cul, j’attends.

— Oui, Monsieur.

Germaine disparut aussi subrepticement qu’elle était apparue. Elle avait l’habitude des sautes d’humeur de Régis Turquin, et même plus. Plusieurs fois il avait levé la main sur elle, et bien qu’elle l’ait menacé à chaque fois d’aller déposer une plainte, elle ne l’avait jamais fait. Tout s’était toujours arrangé avec une grosse enveloppe. Une très grosse enveloppe…

Il en était à sa troisième gorgée de Cognac quand Lambert frappa à la porte.

— Monsieur ?

— Je vous écoute.

— Maître Lagorce a fait citer ces gens-là et joindre la main courante radio pour prouver que le sous-brigadier Berchet n’a pas pu, toutes les demi-heures, entrer dans la geôle et frapper notre client.

— Bien, et que vous a dit le juge d’instruction ?

— Que ça se tenait, Monsieur. Vu les missions confiées à la police-secours cette nuit-là, Berchet a à peine eu trente minutes de libres entre l’interpellation de notre client et sa fin de service.

— Oui, ça peut se truquer une main courante… Allez, passez-moi mes chaussures !

— Elles sont là, Monsieur, j’ai fait ce que j’ai pu.

— Et vous pouvez peu, Lambert, filez.

— Merci, Monsieur.

Il se laissa à nouveau aller contre son fauteuil, sirota une gorgée de cognac, composa un numéro sur son téléphone, décrocha dès qu’il eut la ligne.

— Bonjour, Régis à l’appareil. J’ai besoin d’un témoignage, tarif habituel. Entendu, tu m’envoies ton gars à la Closerie des Lilas, demain, à quinze heures.

Il raccrocha en marmonnant.

— C’est contrariant, contrariant !… Germaine ?!

— Oui, Monsieur.

— Je m’en vais. Rien de particulier ?

— Non, Monsieur.

— Alors, à plus tard.

— Au revoir, Monsieur.

14.

— Alors, Le Guenn, on en est où ?

— La grande pataugeoire, patron, on n’a rien, strictement rien. À croire qu’à part leurs petites magouilles les trois victimes étaient complètement transparentes.

— Et les téléphones de Goun ?

— Rien qui nous permette de remonter un semblant de piste vers son assassin. Par contre les stups d’Évry vont faire un carton, il y a quelques textos d’un certain Paco qui ne laissent aucun doute sur leurs liens. C’était son fournisseur.

— Bien, j’en suis content pour eux, mais on va raconter quoi à la réunion hebdomadaire avec la proc’ et le directeur ?

— La vérité patron, la vérité. J’attends le résultat des dernières enquêtes de voisinage et puis on avisera.

— Bien, allons-y.

Depuis les bureaux de la Criminelle, en passant par les mythiques escaliers en bois, rendus célèbres par Maigret, on accède directement au palais de justice. Il suffit simplement de ne pas se perdre dans les innombrables couloirs au plancher craquant.

Ils arrivèrent les derniers dans le bureau de madame Lafleur. Tarnus et le directeur Pécard étaient déjà là.

— Bonjour Madame, Messieurs.

— Bien, dit madame Lafleur, nous sommes au complet. J’ai eu les résultats de votre transport à Brétigny-sur-Orge. C’est tout bénéfice pour les stups d’Évry, mon collègue du Parquet compétent est aux anges. En mettant en place les écoutes et surveillances adaptées, un beau réseau va être mis à mal. Et en ce qui nous concerne ?

— À partir du moment où ces gars sont sortis du tribunal, ou du commissariat du cinquième en ce qui concerne Goun, ils disparaissent. On les retrouve pendus, on n’a strictement rien.

— C’est ennuyeux. Et vous envisagez quelque chose en particulier ?

— C’est malheureux à dire, Madame, mais… il va sûrement recommencer, et à partir de là, en nous rendant sur la scène de crime personnellement, on pourra avoir plus d’éléments.

— Si je comprends bien, intervint Pécard, la brigade criminelle attend un meurtre supplémentaire pour se mettre au travail.

— Non, répondit Boris, nous sommes déjà au travail, nous avons effectué des enquêtes de voisinage aux abords des domiciles des victimes. Rien. Je les ai fait étendre aux trajets susceptibles d’avoir été empruntés à la sortie du tribunal et du commissariat. Cela demande beaucoup de travail, beaucoup de monde, plusieurs trajets sont possibles, il faut y revenir à des heures différentes, contacter tous les commerçants, interroger les gens dans la rue, leur demander s’ils passent là tous les jours, faire appel à leurs souvenirs. Un travail de longue haleine, mais on va y arriver. Je ne peux rien apporter de plus tant que nous n’avons pas d’autres informations, je ne peux pas affiner le profil sans éléments nouveaux.

— Bien, Madame le Procureur ?

— Faites le maximum. Monsieur Marchand, mettez tous vos effectifs disponibles sur cette affaire.

— Bien sûr, Madame, bredouilla Marchand. Il n’aimait pas se faire remonter les bretelles, même si ce n’était pas vraiment le cas ici.

— Bon, Messieurs, en ce qui me concerne, ce sera tout. Pour vous aussi ?

Pécard et Tarnus acquiescèrent, tout le monde se leva et se retrouva dans le couloir.

— Monsieur Le Guenn.

C’était Tarnus qui s’adressait à Boris.

—  Oui !

— L’homme que vous recherchez est sûrement très rusé, intelligent, et il ne laisse pas de traces derrière lui. Il va falloir que vous fassiez preuve de beaucoup de patience et de ténacité pour le piéger. Il va forcément faire une erreur. Et s’il ne la commet pas, on la lui fera commettre, et j’ai ma petite idée là-dessus, mais il est trop tôt pour en parler.

— Merci, cela m’aide beaucoup.

Il attendit que Marcel Marchand ait fini sa discussion avec Pécard et ils repartirent en direction de leurs bureaux.

— Va falloir s’activer, le Guenn, s’activer.

— On ne fait que ça patron, et vous le savez bien. Vous n’avez pas aimé les remarques de la proc’, moi non plus.

— Il voulait quoi, Tarnus ?

— En substance, me dire qu’il allait falloir que j’aie du pot.

Ils se regardèrent et esquissèrent en même temps un sourire las.

***

Dix-neuf heures, dans le bureau de Boris. Ils étaient tous là : Fred, Guillaume, Marco, Dédé, Céline… Les mines étaient fourbues, les traits tirés ; la fatigue était palpable.

—  Pas un seul d’entre vous n’a le sourire, je pense que c’est chou blanc partout.

Un grommellement d’ensemble fit comprendre à Boris qu’il avait raison.

— Demain, rebelote, vous recommencez sur tous les trajets possibles entre le tribunal et les domiciles et entre le commissariat et le domicile de Goun.

— Ils ont pu prendre le métro, le bus…

— Un taxi ? ajouta Antoine.

— Bien, ça ! Antoine, ajoutez toutes les stations de taxis à votre liste.

Guillaume jeta un regard noir à Antoine.

— Les p’tits voyous ne prennent pas de taxi, ils préfèrent frauder le métro ou le bus, c’est plus marrant.

— Peut-être, mais on ne laisse rien au hasard. Fred, une réquisition à toutes les sociétés de taxis pour savoir s’ils ont chargé nos gus dans les secteurs concernés sur plusieurs jours.

— Oui, Boss. Je note.

— Je t’ai déjà dit de ne pas m’appeler “Boss” !

— Oui, Boss…

— Bon, allez, tout le monde est crevé, j’ai l’impression. Une p’tite bouffe chez Ben, ça vous va ?

Un « oui » franc et massif lui répondit.

Ben était un ami restaurateur de Boris qui tenait un restaurant, L’époque , dans le quartier Mouffetard. Ils s’y retrouvaient de temps en temps pour décompresser, et c’était bon pour la cohésion de l’équipe.

— Guillaume ! Comment va ta maman ? demanda Boris lorsqu’ils quittèrent le bureau.

— Bien, je te remercie, elle a pris conscience qu’elle allait sûrement devoir déménager, et elle préfère le Sud. Mon frère est d’accord pour l’accueillir et lui trouver un appart dans le coin.

— Bien. T’es soulagé ?

— Oui, beaucoup ! Je te remercie.

Ils arrivèrent chez Ben en ordre dispersé. Le maître des lieux les accueillit avec sa faconde habituelle.

C’était un homme de taille moyenne, méditerranéen, dont les yeux noirs respiraient la malice et la gentillesse. Il avait l’art de mettre à l’aise par des petites phrases aimables, avec son accent inimitable.

— Comment ça va, monsieur Boris ? Et madame Fred, vous êtes là aussi, ça me fait plaisir ! Et voilà le reste de l’équipe, c’est une réunion de famille. Super ! Installez-vous, vous êtes à la maison !

Le repas se déroula dans une ambiance décontractée et sympathique. Les visages se déridaient, les blagues fusaient. La nourriture était bonne et copieuse, le vin frais. Il était interdit lors de ces moments de parler boulot. Celui qui s’y risquait était à l’amende de croissants pour le lendemain matin.

Ils ressortirent de chez Ben vers vingt-trois heures, visages souriants. Dédé taquinait Céline qui l’envoyait gentiment paître, Marco et Joël se charriaient, même Antoine avait la banane.

— Y’a quelqu’un à ramener ? demanda Boris.

— Moi, répondit Fred. J’ai ma voiture au 36.

— O.K, je te ramène. Sinon, c’est bon pour tout le monde ? Alors à demain, de bonne heure et de bonne humeur.

Ils se saluèrent et chacun partit de son côté, en voiture, à moto ou en métro.

Fred s’installa dans la voiture de Boris.

— Merci, dit-elle.

— Je t’en prie, ce n’est rien, ma poule. Tu ne préfèrerais pas que je te ramène chez toi, plutôt ?

— Non, c’est bon, au 36, ça m’ira. Alors, comment va Soizic ?

— Ça va… Les enfants sont en vacances à la montagne avec mes parents. Ils vont faire une semaine de ski. Et toi, comment ça va chez toi ?

— Ça peut aller. Alain me fait la gueule parce que le boulot prend tout mon temps. Quand je rentre, je ne suis pas dispo, et les enfants me font les mêmes reproches.

— Ouais, je connais ça. On n’a pas un métier facile… Moi, je sais qu’elle va me faire la gueule aussi en rentrant.

Fred se redressa dans son siège.

— En fait, il faudrait que les flics se marient entre eux et qu’ils n’aient pas d’enfant.

— Si tu le dis… Bon, t’es sûre que ça va aller pour rentrer ?

— Oui, c’est bon, je n’ai rien bu et puis la fatigue, je maîtrise, je la connais tellement bien.

— O.K., à demain, ma poule !

Ils se firent la bise. Fred glissa sur la droite et sa bouche termina sur celle de Boris.

— Eh, tu veux me rouler une pelle ? dit Boris en rigolant.

— On peut dire ça comme ça, mais bon… soupira Fred en descendant de la voiture. Passe une bonne nuit, Boris.

— Bonne nuit, Fred, à demain… Ah, au fait ! Tu te souviens de Berchet ?

— Ouais, on était ensemble à Vannes. Un gros lourd qui n’arrêtait pas de me draguer.

— Ah… je n’avais pas remarqué. Mais on s’en fout, c’est pas le sujet… Là, il a eu une merde à la fête de la musique et il passe en jugement mardi prochain. Il m’a appelé, il aimerait que les potes soient au tribunal.

— Pas de soucis pour moi, j’irai. C’est tout ?

Elle se tenait dans l’entrebâillement de la portière, accoudée au toit de la voiture, la tête à l’intérieur de l’habitacle.

— Ben oui, c’est tout… Bonne nuit.

— Ouais, c’est ça, « bonne nuit », t’as raison, fais celui qui ne remarque rien.

Et elle claqua la portière.

Boris démarra sans vraiment comprendre la réaction de sa collègue.

Lorsqu’il arriva chez lui, aux alentours de minuit, Soizic était lovée dans un coin du canapé en train de regarder un truc à la télévision, enveloppée dans un plaid.

— Bonsoir, mon cœur.

— Bonsoir. T’as vu l’heure ? Et pas un coup du téléphone de ta part ! Je suis vraiment la dernière roue du carrosse !

— On a du boulot et… qu’est-ce que tu veux, toi ?

Armor venait de débouler entre ses jambes, ondulant de la tête à la queue, ponctuant ses démonstrations de petits gémissements.

— Il a envie de sortir et tu vois, tu tombes bien. Moi, je vais me coucher. Bonne nuit !

— Fais pas la gueule, ma puce, je sors le chien et j’arrive. On a une affaire emmerdante en ce moment et…

— Hop hop, je t’arrête tout de suite. J’ai appelé au service, on m’a répondu que tout le monde était parti manger chez Ben. Alors j’aurais apprécié un petit appel. Je suis quand même ta femme. Tu passes plus de temps avec tes collègues qu’avec moi, et surtout avec l’autre grande duduche là.

— Duduche ? C’est qui ça ?

— Tu sais bien, ta copine de régiment, Fred, l’indispensable Fred, la merveilleuse Fred, sans qui rien ne serait possible. Fais pas attendre le chien, il n’en peut plus, là… Bonne nuit.

— C’est quoi cette histoire ? Bon, viens là, toi. Ah, les gonzesses… !

Il mit le harnais et la laisse au chien et sortit, le front barré d’une ride, repensant à sa soirée.

“Ouais c’est ça, « bonne nuit », t’as raison, tu remarques rien.”

La phrase de Fred lui revenait en pleine gueule, surtout après la sortie de Soizic. C’est vrai qu’ils étaient très liés, mais pour lui il ne s’agissait que d’une pure amitié, une copine de régiment, comme il aimait à le dire. Fred était sa moitié professionnelle, depuis le temps qu’ils se connaissaient. Il n’y avait, en ce qui le concernait, aucune ambiguïté.

— Bon, quand ça ne va pas, ça ne va pas, hein, mon p’tit Armor ? T’as pas de soucis comme ça, toi. Veinard !

Ils s’enfoncèrent dans la nuit glaciale.

Armor tirait sur sa laisse et levait bien haut les pattes à cause de la neige. Boris le suivit, et tenta de ne plus penser à rien pour ce soir…

15.

Gérald Cartier se réveilla avec un mal de tête carabiné, la bouche pâteuse et une grosse envie de vomir. Il eut du mal à ouvrir les yeux, tout tournait autour de lui, il les referma aussitôt, se pencha sur le côté et vomit à longs traits.

Assis sur un sol en terre humide qu’il pouvait sentir sous ses doigts, il tenta à nouveau d’ouvrir les yeux, tout tournait encore autour de lui, mais il n’eut pas la nausée. Il voyait onduler devant lui, un couloir étroit, en pierres, et des lampes rouges accrochées au plafond. L’odeur de moisissure était si prenante qu’elle lui piquait le nez et la gorge. Il se força néanmoins à respirer profondément, referma les yeux à nouveau, puis les rouvrit. Sa vision se stabilisait. Il souffla, toussa, cracha, puis se palpa la tête : pas de bosses, de plaies. Son torse, et apparemment ses bras pouvaient bouger.

« Essayons les jambes… »

Il se redressa doucement, et put marcher. Il avait devant lui un couloir voûté en pierres apparentes qui faisait un coude, baigné par une lumière rouge, identique à celle qu’il utilisait dans son labo photo. Au bout du couloir, il y avait une porte métallique avec un judas carré grillagé à hauteur du regard. Il s’approcha de cette porte, la poussa, tira dessus, mais ne parvint pas à l’ouvrir. Le couloir formant un U, il se dirigea de l’autre côté, et vit au loin, une porte identique à la première. Devant cette porte, une bassine remplie de litière pour chats et d’autres choses dégageait une odeur pestilentielle qui lui redonna une forte nausée. Il retint sa respiration, poussa et tira sur la porte, mais celle-ci était fermée aussi. Il retourna de l’autre côté, l’odeur étant moins présente.

En marchant, il remarqua une bassine d’eau et un bout de pain qu’il n’avait pas vus à l’aller. Le pain était dur et l’eau avait une couleur peu engageante, mais il s’en aspergea quand même le visage et s’essuya avec les manches de sa chemise. C’est alors qu’il se rendit compte qu’on lui avait enlevé sa veste, son pardessus, sa ceinture et ses lacets.

En levant son bras gauche, il remarqua que sa montre n’était plus à son poignet…

« Bon, Gérald, analyse. Apparemment, t’es prisonnier, mais comment t’es arrivé là, et pourquoi ? »

Photographe professionnel de presse, il se rappelait avoir fermé son atelier la veille, ou l’avant-veille, il ne savait plus vraiment. Il s’était ensuite rendu au café en face, comme tous les soirs, avait commandé une eau gazeuse avec une tranche de citron, comme tous les soirs, et un type était venu lui parler, un photographe amateur qui l’avait vu sortir de son labo. Et… oui ! Il se rappelait enfin, ses neurones se remettaient en place. Il avait discuté avec le type, sympathisé même. Puis le gars avait insisté pour lui payer un verre, qu’il avait accepté, bien qu’étant en retard pour son entraînement de rugby. L’homme était allé au comptoir chercher leurs consommations, était revenu à leur table, puis ils avaient bu et étaient sortis du bar ensemble. Gérald s’était ensuite dirigé vers le parking souterrain où il avait garé sa voiture, le gars l’avait suivi et… trou noir. Il ne se rappelait plus de rien, pas même d’être arrivé à sa voiture. Et il s’était réveillé ici, tout seul.

Il s’étira, il avait besoin de faire bouger ses muscles. Il était sportif, pilier dans l’équipe de rugby vétérans du PUC, quarante-trois ans, grand costaud, brun aux yeux clairs, célibataire, il mettait un point d’honneur à sa forme physique. Il fit quelques flexions, mais des vertiges le reprirent.

« Je pense qu’on m’a fait avaler une saloperie, faut attendre que ça se dissipe, il faudrait que je bouffe un truc. »

Il retourna chercher le morceau de pain dur et faisant contre mauvaise fortune bon cœur, il mordit dedans.

« Bien, je ne sais pas comment je suis arrivé là. Cherchons le pourquoi. Je ne suis pas riche, même si je suis pas à plaindre, éliminons la rançon. Une histoire de gonzesse ? Sûrement pas. Mes reportages photos ? Peut-être… mais je ne vois pas quoi ? »

Il mastiquait consciencieusement son pain dur, son estomac se réveillait et émettait des gargouillis impétueux.

Un bruit de porte métallique qui s’ouvrait le fit se redresser brusquement ; il se cogna le front à la voûte. Il aperçut de la lumière qui filtrait par les meurtrières qu’il n’avait pas remarquées auparavant et se précipita pour regarder.

Il vit alors une grande salle voûtée et un homme habillé d’une cape noire qui s’affairait autour d’une table et de chaises.

— S’il vous plaît, Monsieur ou Madame, pouvez-vous me dire ce que je fais là ?

L’homme se tourna vers lui. La vision du masque blanc qu’il portait fit reculer vivement Gérald qui se cogna contre le mur.

Il se frotta la tête, puis revint coller son œil à la meurtrière. « C’est carnaval », dit-il en se forçant à plaisanter malgré l’angoisse qui commençait à lui nouer les tripes.

L’homme se retourna de nouveau. Il leva son bras droit et plaça son index levé devant son masque à hauteur de la bouche quand Gérald le perdit de vue. Il entendit à nouveau le bruit de la porte métallique et se laissa tomber lourdement sur le sol. C’est alors qu’il remarqua qu’il avait du sang sur les doigts. Il se toucha derrière la tête et sentit que ses cheveux étaient poisseux. « Et en plus je me suis ouvert le crâne, magnifique ! Un truc positif quand même, je suis pas seul dans cet endroit. Où je suis, d’ailleurs ?  »

Il entendait au loin un ronflement, ou plutôt un roulement continu, et il ressentait parfois comme des vibrations. « Doit y avoir une autoroute où une voie de chemin de fer pas loin.  » Il baissa les yeux et son regard fut attiré par des éraflures plus claires sur la pierre. Il se pencha en avant et vit quelque chose de gravé sur la pierre. Il plissa les yeux pour tenter de déchiffrer quand il lut : Farid Goun, 23/02/2010. L’inscription semblait dater d’une semaine environ, ou tout du moins à partir de la date où il était sorti de son labo. Il prit une pierre et entreprit à son tour de laisser son nom. Pour la date, il marquerait celle dont il se souvenait.

Un bruit de serrure et le grincement d’une porte qui s’ouvrait l’arrêtèrent :

— Approchez-vous et sortez, dit une voix métallique.

Il se dirigea lentement vers la porte ouverte au bout du couloir. Les lumières rouges s’éteignirent.

Arrivé à hauteur de la porte, il s’arrêta, les poings serrés, tous les sens en alerte.

— Sortez, les mains dans le dos, la tête baissée.

« Et mon cul, c’est quoi ? »

Il se précipita les poings en avant, tête baissée, comme on rentre en mêlée, mais sentit deux masses lui sauter dessus. Il frappa de toutes ses forces, dans tous les sens, les pieds, les poings, la tête, quand il entendit un craquement suivi d’un gémissement.

Il fut jeté au sol par un fauchage aux jambes, tomba face contre terre, sentit son nez se casser et le sang couler dans sa bouche. Ses bras furent amenés vers l’arrière et ses poignets, attachés par des menottes sans que ses adversaires, au nombre de deux lui sembla-t-il, ne prononcent une seule parole.

Puis on le remit sur ses jambes sans ménagement et le traîna jusqu’à la salle qu’il avait aperçue à travers les meurtrières.

Ses agresseurs l’assirent face à une table autour de laquelle étaient disposées trois chaises. La paire de menottes qui enserrait ses poignets fut attachée à une chaîne, elle-même fixée à un plot en béton. De nouveau, sa vue était brouillée, il ne pouvait plus respirer par le nez et le goût du sang envahissait sa bouche. Il eut tout de même la satisfaction de voir que l’un des deux hommes vêtus de noir se tenait le thorax, penché sur le côté gauche, et soufflait comme un bœuf.

— Je t’ai laissé un petit souvenir, on dirait, une côte flottante, t’en as pour un bon petit moment, bonhomme, à te souvenir de moi.

Un grognement et une bourrade dans le dos lui répondirent. Il secoua la tête et cracha pour évacuer le sang qui coulait de plus belle de son nez et lui envahissait la bouche.

— Le Tribunal !

La voix métallique avait claqué en même temps que le bruit de ferraille martyrisée de la porte qui s’ouvrait. Gérald releva la tête et vit trois fantômes vêtus d’une cape noire et de masques blancs entrer dans la pièce et venir s’asseoir autour de la table, face à lui.

— Levez-vous !

— Va te faire foutre ! répondit Gérald en baissant à nouveau la tête.

— Cerbère, mettez-le debout.

Il se sentit attrapé par les bras et tiré vers le haut. La douleur de ses épaules le força à se lever. L’homme derrière lui l’obligeait à rester debout en lui tirant les bras menottés vers le haut.

— C’est bon, lâchez-moi ! Je vais rester debout.

— Cet homme est blessé, Cerbère, nettoyez-lui le visage.

L’homme revint avec une serviette mouillée qu’il lui passa sur le visage, puis recula derrière lui.

— Bien, vous avez apparemment créé du souci à mes collaborateurs, Monsieur Cartier.

— Je n’ai pas l’habitude de me laisser faire, Monsieur…

— Appelez-moi Numéro-un ou Monsieur le Juge, comme vous voulez.

— Et « connard » ? Moi ça me plairait mieux.

— Persiflez, insultez-moi tant que vous voulez, monsieur Cartier, vous êtes là pour répondre de vos crimes.

— Mes crimes ? Quels crimes ?

— Numéro-deux, rappel des faits.

L’homme à gauche du numéro-un se leva, prit une feuille de papier et se mit à lire.

— Il vous est reproché d’avoir, le 8 avril 2008, à six heures du matin, conduit votre véhicule à vitesse excessive en agglomération, à Créteil, pour être exact. Cent dix kilomètres-heures au lieu des cinquante requis. Vous avez perdu le contrôle de votre véhicule et percuté un Abribus dans lequel attendaient une mère de famille et ses deux enfants. Trois morts, monsieur Cartier, voilà pourquoi vous êtes devant notre tribunal aujourd’hui.

L’homme se rassit.

— Attendez, je ne comprends pas… J’ai payé pour ça ! Un an de prison avec sursis, une grosse amende et une suspension de permis de conduire de cinq ans.

Numéro-un se releva.

— Oui, mais vous avez demandé le mois dernier un permis blanc au tribunal qui vous l’a accordé. Notre justice a encore fait preuve de laxisme en ce qui vous concerne, et vous a à nouveau délivré le permis de tuer. Vous êtes un assassin, monsieur Cartier, et vous allez être jugé comme tel.

— C’est une mascarade ! J’ai demandé ce permis blanc pour pouvoir travailler, j’ai besoin d’un véhicule. Je peux vous assurer que depuis l’accident, je fais des cauchemars toutes les nuits, j’ai payé au-delà de ce que la justice m’avait demandé, ma femme m’a quittée, je ne vois plus mes enfants, mes amis se sont détournés de moi et je galère comme photographe de presse à la petite semaine. En plus, depuis cet accident, je suis d’une prudence maladive lorsque je suis au volant. Qui êtes-vous pour vous arroger le droit de me rejuger ?

— Nous sommes la Justice Divine, monsieur Cartier, celle contre laquelle on ne peut rien.

L’homme s’énervait et gesticulait.

— Ici, pas d’appel, pas de cassation, pas de vice de forme, pas de vice de procédure, pas de circonstances atténuantes, pas d’avocat non plus. Nous sommes l’Accusation, avec un grand A. Ici, monsieur Cartier, vous êtes seul devant votre crime, devant vos juges, et bientôt vous serez seul devant la peine qui vous sera appliquée. Quelque chose à dire pour votre défense ?

— Oui, vous êtes un malade mental.

Et il se rassit.

— Nous délibérons…

Gérald vit les trois hommes discuter à voix basse.

Le numéro-deux, qui avait lu le rappel des faits, ne semblait pas d’accord avec le numéro-un, des bribes de conversation lui parvenaient… : « C’est exagéré… Je ne vous suis plus… Taisez-vous… N’oubliez pas… Trahison… Jugé… Regretterez… Vous voulez…  »

Puis, soudain :

— Accusé, levez-vous, le Tribunal va rendre sa sentence.

Gérald se leva face aux trois hommes.

— Accusé, les faits qui vous sont reprochés sont graves. Vous avez tué trois personnes en ne respectant pas le Code de la Route. Aujourd’hui, la faiblesse de la justice vous a rendu un permis de tuer. Afin de vous empêcher d’assassiner à nouveau des innocents, ce tribunal d’exception vous condamne à la pendaison. Quelque chose à déclarer ?

Gérald était abasourdi par ce qu’il venait d’entendre. Il rêvait et il allait se réveiller. C’était un cauchemar, oui… c’était ça, un cauchemar.

—  Quelque chose à déclarer ? répéta l’homme.

— OUI ! hurla Gérald. Vous là-bas, il désigna du menton le numéro deux, vous n’avez pas l’air d’accord avec ce qu’il vient de dire. Je ne sais pas comment il peut vous forcer à participer à ça, mais s’il vous reste une étincelle d’humanité, envoyez-lui votre poing dans la gueule et venez me détacher.

— Silence ! Immonde vermine… Taisez-vous !

Numéro-un avait fait le tour de la table et s’approchait de Gérald.

— Je suis là pour mettre hors d’état de nuire des gens de ton espèce, et je ne regrette qu’une chose… De ne pas pouvoir te regarder te balancer au bout de ta corde.

Il lui avait pratiquement soufflé les derniers mots au visage et l’occasion était trop belle pour Gérald. Il en profita pour avancer sa tête vers l’homme, mais ce dernier se recula. Gérald eut tout de même le temps d’attraper son masque avec les dents, et de le soulever.

— Au moins que je voie ta sale gueule… bafouilla Gérald, un bout de masque coincé entre les dents.

Numéro-un posa rapidement la main dessus et réussit à l’arracher de la bouche de Gérald au moment où le Cerbère l’attrapait par-derrière et le rasseyait de force. Il fit un signe aux deux autres types, et tous trois sortirent de la pièce.

Numéro-un était dans un état de surexcitation telle qu’il en bégayait presque :

— Procurateur, num… numéro… deux. Il est zéro heure dix, à partir de zéro… heure… vingt, départ dans l’ordre à cinq minutes d’intervalle. Cerbère, Po… Portier, vous le remettez dans sa cellule. Num… numéro de… deux, plus jamais vous… vous… ne me contredisez, plus jamais ! Il… Il a failli m’a… m’arracher mon masque et les con… conséquences en auraient été dé… désastreuses pour tous. Com… Compris ?!

— Oui, Monsieur, mais…

— … Pas de « MAIS » ! Filez dans… dans vos cellules, vous me… me… fatiguez ! Je vous recontacterai.

L’homme attendit qu’ils soient entrés dans leurs cellules et que les portes soient refermées pour regagner la sienne, ôter son masque et sa cape avant de se diriger vers la serviette déposée sur la table. Il en sortit une flasque de cognac et se laissa tomber dans le fauteuil. Il but à même le goulot de la bouteille, la chaleur de l’alcool le détendit. Puis il respira profondément, attrapa son portable, composa un numéro, et annonça d’une voix ferme :

— More majorum. Vous avez un colis à prendre à l’endroit habituel. L’acte d’accusation et la sentence seront à leur place.

Il but à même le goulot de la bouteille, la chaleur de l’alcool le détendit.

« C’est de la rébellion, de la rébellion. Tu vas me le payer, mon bonhomme, cher ! Très cher… »

Puis il termina la bouteille et la balança contre le mur où elle se brisa avec fracas.

Après quelques instants de silence, les yeux fixés au plafond, il se leva pour enfiler son manteau et son écharpe, mit son chapeau, puis regagna le couloir. Quand il ouvrit la porte, il regarda à sa droite. Les deux autres cellules étaient ouvertes, Procurateur et numéro deux étaient partis. Il regarda à sa gauche, il n’y avait personne. Portier et Cerbère devaient être dans la salle à attendre qu’il s’en aille pour remettre le prisonnier à sa place.

Il se dirigea vers la lourde porte métallique et l’ouvrit. Le froid vif, accentué par le vent qui soufflait depuis le début de soirée, lui saisit le visage et lui fit venir les larmes aux yeux. Il s’enfonça dans la nuit à pas prudents à cause du verglas. Le claquement de la porte était le signal pour Cerbère et Portier qui devaient se lever comme un seul homme. Mais cette fois-là, Portier dut glisser sur le côté de la chaise et se lever plié en deux, en se tenant le côté gauche.

Gérald, toujours assis sur sa chaise, avait craché dans sa chemise le morceau de masque qu’il avait arraché, mais n’avait pas bougé depuis la sortie des trois déguisés. Son nez le faisait atrocement souffrir. Il avait entendu l’altercation des types de l’autre côté de la porte. Il savait désormais qu’il ne fallait pas qu’ils le remettent dans la cellule. Comme ils allaient devoir le détacher, c’est à ce moment-là qu’une petite chance, si minime soit-elle, se présenterait pour lui de, peut-être, s’en sortir. Alors, depuis le moment où ils étaient revenus, il économisait ses forces, essayait de ne pas penser à ce qu’il avait entendu et se répétait les gestes qu’il allait devoir faire. Il sentit Cerbère l’attraper pour l’inciter à se lever. Il se fit alors lourd entre ses mains comme s’il ne pouvait plus tenir sur ses jambes.

— Tu viens m’aider, somma-t-il Portier, il est complètement H.S.

Du coin de l’œil, Gérald vit Portier arriver. Plié en deux comme il l’était, il n’allait pas être un problème. L’autre, par contre, il n’allait pas falloir qu’il le loupe.

— Ouais, bon, je vois, laisse tomber. Passe-moi le Serflex alors, je vais me démerder tout seul.

Il rassit Gérald sur la chaise.

— Et si… si…

L’homme avait du mal à parler tant sa douleur était vive.

Il reprit :

— … Si on attendait… les… autres ?

— Non, on ne doit pas les croiser, tu le sais bien. Et puis il est naze, regarde-le. Allez, passe-moi le Serflex.

Gérald était avachi sur sa chaise, la tête en arrière, les yeux mi-clos. Il respirait bruyamment, une mousse rosâtre à la commissure des lèvres.

— Aïe ! Fais chier ! L’homme se tenait les côtes. Tiens, mais tu devrais pas…

— T’occupes pas de ça, laisse-moi faire et contente-toi d’ouvrir la porte de la salle et celle de la cellule.

Gérald vit Portier repartir en gémissant vers la porte. Il savait par expérience qu’une côte flottante cassée faisait horriblement mal et empêchait toute action rapide. Le souffle était court et coupé, la douleur aiguë irradiait dans tout le flanc, mais pourtant il allait falloir que ces types soient rapides, très rapides, car il n’avait pas l’intention de les laisser faire sans rien tenter.

Cerbère revint et poussa Gérald en avant, qui se laissa tomber comme un pantin désarticulé, la tête et le torse sur ses genoux. Il sentit alors qu’on lui passait un serflex autour des bras et qu’on le serrait fort. Il sentit ensuite la menotte gauche se détacher, puis la droite. Il avait les bras attachés dans le dos, mais les poignets libres.

— Pas tout de suite, bonhomme… se dit-il.

Cerbère s’arc-bouta, le releva en le tenant sous les bras, face à la porte. Gérald se faisait le plus lourd possible et analysa la scène en un instant. Portier était toujours plié en deux près de la porte grande ouverte. Au-delà, Gérald savait qu’il y avait une autre porte métallique donnant sur l’extérieur.

Cerbère le poussa encore plus fort vers la porte, tout en le soutenant.

— Laisse-toi faire encore un petit moment.

Cahin-caha, Cerbère le tirait vers la porte. Gérald traînait les pieds en gémissant. Ils se rapprochaient de l’instant où… « Maintenant ! » pensa-t-il.

Au moment où Cerbère relâcha son étreinte pour raffermir sa prise autour de son torse, il se consolida sur ses jambes, baissa le torse, et se retrouva sous les bras de Cerbère. Il recula d’un pas et remonta la tête en la projetant, front en avant, vers le masque blanc dans les trous duquel il pût voir, avant l’impact, l’incompréhension de son geôlier. Le choc fut rude, sa douleur au nez se fit plus aiguë. L’autre tomba à genoux, sa main tenant le masque.

Gérald doubla aussitôt d’un coup de genou en plein visage, puis se dirigea vers la porte que Portier essayait de refermer. Il le rattrapa, le tacla aux jambes ; le type s’écroula avec un hurlement de douleur, puis il lui asséna un coup de pied de drop en pleine tempe, écarta la porte avec son épaule et arriva à celle qui donnait sur l’extérieur. Il s’arc-bouta dessus, mais elle ne s’ouvrit pas. Il remarqua alors que le gros loquet métallique était fermé. Il l’attrapa et poussa dessus. Portier, toujours à terre, ne bougeait plus. En revanche, Cerbère, à quatre pattes, secouait la tête de gauche à droite et récupérait ses esprits. Il savait qu’il devait maintenant se dépêcher !

Il se tendit encore plus et sentit le loquet sortir de son logement. Il soupira de soulagement, et poussa sur la porte, mais elle ne bougea pas.

— Merde ! Faut la tirer !

Il se tourna à nouveau, saisit le loquet et tira de toutes ses forces dessus. La porte se mit alors à tourner sur ses gonds. Cerbère se relevait avec peine, son masque blanc toujours fixé sur lui. Gérald pouvait presque voir la haine dans ses yeux. Il tira encore plus fort, jeta un regard en arrière, c’était bon, il pouvait passer.

— Bye bye, gros connards…

Il sortit et faillit glisser sur la neige verglacée.

Il s’arrêta pour regarder tout autour de lui et ne vit que des talus enneigés qu’il allait devoir grimper, mais sans l’aide de ses mains. Il s’élança vers celui qui lui paraissait le moins raide et, avec un hurlement de rage et de douleur, et quelques glissades, il arriva en haut, plié en deux.

Un coup d’œil derrière lui, il ne vit personne, alors il se redressa. Le froid lui brûlait les poumons, des lucioles dansaient devant ses yeux, sa tête tournait, la douleur de son nez irradiait maintenant dans tout son crâne, mais il était enfin libre. Il ne savait pas vraiment où il était, mais il pouvait constater qu’il se trouvait sur un pont où des plots en béton s’érigeaient sur la chaussée, certainement dû à des travaux en cours.

Un coup d’œil à droite, un coup d’œil à gauche, la chaussée était déserte. « Putain, je suis où… ? » Peu importe, il ne devait pas rester là, il fallait qu’il s’en aille.

Il se mit à courir en zigzag sur ce qui avait dû être un trottoir. Le sol était complètement défoncé. Tout le long, il y avait des barrières de chantier et un panneau jaune indiquait : « Piétons – Traversée obligatoire ».

Il allait avancer, quand soudain il entendit le bruit d’un moteur derrière lui. Il se retourna, des phares approchaient. Il descendit sur la chaussée en hurlant. L’automobiliste qui arrivait à ce moment-là fit un écart pour ne pas le percuter, ralentit un peu, puis, voyant la tronche de Gérald, il prit peur et accéléra. Un autre conducteur en fit autant, puis encore un autre. Gérald continua alors à courir droit devant lui, le souffle court, asphyxié par le froid.

Il arriva à un grand carrefour où il n’y avait que des feux tricolores et des panneaux indicateurs qu’il lut dans sa tête : « Centre commercial Bercy 2. Boulevard périphérique. Porte de Charenton…  »

— Je sais où je suis ! Échangeur de Bercy, Pont National, le chantier du tramway. Oui, je sais où je suis ! criait-il.

Puis il éclata de rire. D’un rire nerveux qu’il ne pouvait plus maîtriser : « Je sais où je suis, c’est génial ! »

Et il s’élança.

Au niveau de la porte de Charenton, il savait qu’il y avait une station de taxis. Il allait appeler de l’aide, et ce serait la fin du cauchemar. Il riait de plus belle et continuait de hurler en courant : « JE SAIS OÙ JE SUIS ! JE SAIS OÙ… » quand un klaxon le surprit.

Il tourna la tête et sentit la chaleur qui sortait du mufle du camion.

— Oh, non ! gémit-il. C’est trop con !

Et tout devint noir…

16.

Le téléphone vrilla les tympans de Boris. Il se redressa, complètement hagard, jeta un coup d’œil au réveil : trois heures quarante-cinq.

Il attrapa le combiné et s’assit dans le lit :

— Allô ?

— Boris, c’est Mathieu, de l’état-major P.J. Je suis désolé de te déranger en pleine nuit, mais j’ai un truc qui pourrait t’intéresser.

— Hmm… Ouais, vas-y, je t’écoute.

— Un piéton shooté par un camion à l’échangeur de Bercy.

Boris, contrarié, lui répondit :

— Eh, je suis pas au bureau central accident, moi…

— Je sais bien, sauf que le gars, il avait les mains attachées dans le dos par un Serflex.

— QUOI ?!

Boris venait de hurler et de réveiller Soizic.

Énervée, elle souffla et dit :

— Non seulement tu rentres à pas d’heure, mais en plus on ne peut pas dormir parce que « monsieur » reçoit des coups de téléphone du boulot en pleine nuit ! Y’en a MARRE !

— Qu’est-ce qui se passe ? demanda Mathieu.

— Rien, ne t’en fais pas. Donc, un Serflex, tu disais ?

— Oui, et j’ai pensé que ça pouvait t’intéresser.

— Et comment ! Le gars est mort ?

— Tout comme. Il est dans le coma, son pronostic vital est engagé. Il s’est pris un trente-cinq tonnes en pleine tronche quand même, ça pique un peu !

— Ouais, bon, je me prépare et j’arrive au plus vite. Avise Marchand, la proc’ Lafleur, Guillaume et Fred.

— O.K., c’est comme si c’était fait.

Boris raccrocha, et se laissa retomber sur l’oreiller.

Il ferma les yeux, poussa un soupir. Fatigué comme il l’était, il se serait bien passé de reprendre le boulot si tôt.

— Bon… quand faut y aller, il faut y aller.

— C’est quoi cette fois ? Un règlement de comptes entre truands, des morceaux de cadavres sur le périph’ ? Tu reviens quand ? On prend rendez-vous ? persifla Soizic.

Boris se pencha sur elle et déposa un gros bisou sur la joue.

— Je suis désolé, ma puce, je sais ce que tu endures, mais promis, après cette affaire je change de service, je me fais muter dans un truc plus tranquille.

— Mais oui, bien sûr, et la déprime ne sera pas loin… Allez, file, mais s’il te plaît, appelle-moi de temps en temps, ce serait sympa.

Boris se leva en lui ébouriffant les cheveux, direction la salle de bains. Une douche prise vite fait, pas le temps de se raser, il y avait urgence, et il fila.

À cette heure de la nuit, la circulation étant fluide, Boris se permit quelques arrangements avec le Code de la Route, aidé en cela par le gyrophare magnétique et le deux tons. Des déviations avaient été mises en place, toutefois, dans une heure voire moins, si les barrages étaient toujours en place, il y allait avoir des kilomètres de bouchons.

Boris descendit, présenta sa carte tricolore aux collègues du service général et s’approcha. Il aperçut Fred qui avançait dans sa direction.

— Je croyais avoir fait vite, mais j’ai été battu, lui dit-il.

— J’étais levée, le petit est malade, il nous fait une gastro…

— Ah, mince. Mais il fallait rester chez toi, j’aurais compris.

— Non, c’est bon, Alain s’en occupe. Bon, viens voir. D’après les premières déclarations, le gars arrivait en courant de par là-bas, raconta-t-elle en désignant le pont National, direction du 13e  arrondissement. Il allait par là, continua-t-elle, en montrant du doigt le haut de côte, au niveau de la porte de Charenton, située à environ trois cents mètres. D’après le chauffeur du camion, il a traversé en courant, juste devant son capot, le feu était vert pour lui, alors forcément il roulait au moins à cinquante kilomètres heures. Je dis « au moins », parce que la sortie du périph’ limité à soixante-dix n’est pas loin, et tu sais comme moi comment ça se passe, surtout à cette heure-là !

— Oui, il n’a eu aucune chance…

— Il a été surpris. Il a klaxonné autant qu’il a pu, tout en écrasant la pédale de frein, mais le gars a juste tourné la tête vers lui en riant.

— Il riait ?

— Oui, d’après les dires du chauffeur. Il avait la face couverte de sang, mais il riait.

— Qu’est-ce qui peut bien faire marrer un type qui a la tronche en sang, les mains liées dans le dos, et qui aperçoit le capot d’un camion qui va le percuter ?

— J’sais pas trop… Peut-être qu’il était soulagé d’avoir échappé à quelque chose d’encore plus tragique ?

— C’est possible… Où est le chauffeur du camion ?

— Au bureau central accident pour son audition.

— Comment ça ?! Eh, on a la priorité là-dessus, on le récupère tout de suite !

— Gueule pas, Guillaume arrivait quand ils l’ont embarqué, mais il est parti avec eux.

— O.K., je préfère. Et le blessé, il est où ?

— Transporté par le SAMU au Val de Grâce.

— Merde ! Et ses fringues, ou ce qu’il avait sur lui ?

— Aujourd’hui, on a eu du pot, le chef de l’équipe du véhicule de premier secours des pompiers a compris que quelque chose n’était pas normal. Les fringues et tout ce qu’il avait sur lui ont été prélevés avec la plus grande précaution et placées dans des sacs à vomi.

— Sacs à vomi ?

— Oui, des sacs en papier qui servent pour les malades. Pour une fois qu’ils font dans la délicatesse et qu’ils ne salopent pas tout en intervenant.

Tout en parlant, ils étaient arrivés à hauteur du fourgon des pompiers. Le caporal-chef Armoet les y attendait.

Boris se présenta. Il se mit pratiquement au garde-à-vous.

— Repos, mon gars, je voudrais récupérer les effets du blessé.

— Oui, mon Commandant, je vous donne ça. Voilà, quatre sacs, pantalon, chemise, chaussures, chaussettes et le Serflex.

— Merci, pour nous c’est bon.

— Ce n’est pas tout, mon Commandant. Le type avait une blessure au front, il y avait quelque chose dedans, je l’ai retiré, il me semble qu’il s’agit d’un morceau de dent. Je l’ai mis dans ce petit sachet, là.

— Ben, mon vieux, c’est bien ce que tu as fait, tu l’as retiré comment ?

— Avec une pince, mon Commandant.

— Parfait, merci.

— Le gars semble s’être battu, mon Commandant. Nez cassé, plaie au front, pommettes tuméfiées, traces de coups sur le torse et l’abdomen.

— C’était peut-être dû au choc avec le camion.

— Non, ces traces-là n’avaient rien à voir avec la grosse ecchymose qui couvrait presque tout le côté droit, suite au choc avec le camion.

— Bien, merci Caporal, on fera confirmer tout cela par le médico judiciaire. Il faudra que tu viennes au service pour que l’on prenne ta déposition.

Boris alla placer les sachets dans le coffre de sa voiture. Les autres membres de l’équipe arrivaient ainsi que madame Lafleur.

— Alors, Commandant, il a tenté de recommencer ?

— Apparemment, oui, Madame. Cette fois il a commis une erreur, sa victime lui a échappé. Elle est dans un sale état, mais on a un point de départ. Je vais envoyer mon équipe ratisser le secteur, dans la direction d’où il venait.

— Bien. Autre chose ?

— Oui, d’après le pompier intervenu en premier sur les lieux, le gars s’était battu, nez cassé, plaie au front, ecchymoses sur tout le corps en plus des traces suite au choc avec le camion.

— Parfait, Commandant, exploitez tout cela rapidement.

— Et il avait un bout de dent planté dans le front qui va partir en recherche A.D.N.

— Très bien, Commandant, je veux être tenue informée. Bon courage. Au revoir.

— Merci, Madame. Au revoir.

Elle repartit vers sa voiture en compagnie de son greffier. Boris fit dégager le carrefour sous le concert de klaxons qui commençaient à se faire entendre jusque sur le périphérique. Les banlieusards qui arrivaient sur Paris pour entamer leur journée de boulot se manifestaient bruyamment.

Un jour froid, sale et gris se levait péniblement sur Paris. Boris avait réuni son équipe autour de lui avec quelques effectifs en tenue de l’arrondissement, réquisitionné par Fred.

Le carrefour avait été dégagé, la circulation avait repris ses droits, accompagnée de ses coups de klaxon intempestifs, crissements de pneus énervés, pots d’échappement qui fumaient dans la froideur du petit matin, le tout assorti de quelques expressions typiquement parisiennes. : « Tu la bouges ta caisse – Je bosse moi, Monsieur – Retourne dans ta campagne – Si tu ne sais pas conduire achète un âne », etc.

Le groupe de Boris était au grand complet, ils étaient tous là, et, comme à chaque fois, il en ressentit une bouffée d’émotion mêlée à de la fierté. Fripés, pas rasés, mal coiffés, sauf Antoine, qui était bien peigné, le menton lisse et portait un costume cravate, sous un loden vert. « Il faudra qu’il m’explique comment il fait…  », pensa Boris.

Regroupés sur le trottoir, autour du chef, toutes et tous battaient la semelle, pour se réchauffer et lutter contre le froid.

— Bien, tout le monde est au courant, apparemment le « Latiniste » a remis cela, tout porte à le croire. Le type qui s’est fait shooter par le camion, avait les mains attachées dans le dos par un Serflex, comme les trois autres. Cette fois-ci, s’il s’agit bien d’une victime de notre désaxé, il a réussi à se tirer. D’où ? comment ? C’est à nous de le découvrir. Il venait de par là, donc on ratisse le terrain jusqu’à ce qu’on trouve quelque chose. Des questions ?

Un brigadier leva la main.

— On cherche quoi au juste, Commandant ?

— Tout ce qui vous paraîtra bizarre : traces de sang, objets, et vous porterez une attention particulière aux tunnels, entrées de souterrain, égouts, s’il y en a…

— Bien, Commandant.

— Pas de questions particulières ? Les radios sur la conférence 22, et si vous trouvez quelque chose, surtout vous ne touchez à rien, vous figez le site et vous avisez. Par groupes de trois, un effectif en tenue par groupe.

Un grognement qui pouvait passer pour une approbation lui répondit.

Les groupes s’égaillèrent en direction du Pont National et du 13e  arrondissement, couvrant les deux trottoirs et les abords occupés par les matériels du chantier du tramway. À perte de vue il n’y avait que terre retournée, monticules de pavés, barrières, plots en béton, grues, bulldozers, et autres engins dont seuls ceux qui s’en servaient connaissaient l’usage.

— Là, tu vois, on cherche une aiguille dans une botte de foin. La neige est en train de se transformer en bouillie, et les traces, s’il y en avait, elles sont en train de disparaître, dit Boris.

— Je sais, lui répondit Fred.

— J’ai demandé une équipe de police technique, au cas où, annonça Boris. Ils vont arriver, comme ça, si on a quelque chose, on n’aura pas à les attendre.

— Bonne initiative…

Après quelques secondes de silence, il continua :

— Il faudrait que je te demande un truc…

— Oui, je t’écoute ?

La sonnerie du téléphone de Boris les interrompit. Un coup d’œil à l’écran, c’était Marcel Marchand, le taulier, qui venait aux nouvelles.

Il fit signe à Fred et murmura :

— Plus tard, pas important…

Puis il décrocha, et lui tourna le dos :

« Mes respects, Patron. »

Fred fit signe à Antoine qui attendait au loin en sautillant sur place. Elle le rejoignit et ils se mirent en route pour essayer de trouver le début du fil qui permettrait de démêler la pelote…

17.

Il n’avait pas dormi de la nuit. Il était rentré chez lui furieux. Pour la première fois, on lui avait tenu tête, et il ne le supportait pas. Numéro-deux allait le payer, cher, très cher !

C’est Josette qui avait fait les frais de sa mauvaise humeur. Il avait balancé par terre le plateau-repas qu’elle lui avait préparé : un magret de canard avec une fondue d’endives et une sauce au pistou, accompagné d’un saint-émilion 1970, son millésime préféré.

— Espèce de conne ! Triple buse ! Comment pouvez-vous associer un nectar pareil et une sauce au pistou ?! C’est dégueulasse et ça casse toute la saveur. Partez, vous êtes virée, je ne veux plus vous voir !

Josette, en pleurs, était partie se réfugier dans sa petite chambre de bonne, au dernier étage.

Ce n’était pas la première fois que Monsieur se mettait en colère contre elle. Depuis quinze ans qu’elle était à son service, elle en avait l’habitude. Alors elle ne pleurait pas de chagrin, car elle savait qu’elle n’allait pas être chassée, mais elle pleurait de rage, car elle ne pouvait pas non plus partir, elle était liée à Monsieur.

D’origine bretonne, Josette avait quarante-deux ans. C’était une petite femme, brune, menue, aux yeux noirs. Intellectuellement limitée, elle avait rencontré Monsieur quinze ans plus tôt. Seule à Paris où elle était montée dans l’espoir de devenir actrice de théâtre, elle avait fini comme beaucoup de filles dans son cas entraîneuse dans un bar à putes du côté de Pigalle. Payée au bouchon, gros pourcentage pour le patron, tout petit pour elle, Josette avait trouvé le moyen d’arrondir les fins de mois en faisant les poches des clients. C’est comme cela qu’elle avait rencontré Monsieur.

Il était arrivé un jour avec un groupe d’hommes, et il n’avait pas l’air heureux d’être là. Il semblait n’avoir qu’une hâte : s’en aller. Elle avait apporté à leur table une bouteille de champagne tiède dans un seau à glace. Toutes les têtes étaient tournées vers la strip-teaseuse qui se trémoussait sur la scène, dévoilant peu à peu un corps fatigué.

Comme toujours, elle avait utilisé la technique habituelle. Sa main avait plongé dans la poche intérieure du manteau posé sur le dossier du fauteuil. Elle en avait sorti le portefeuille qu’elle avait glissé rapidement dans la poche de son tablier. Puis elle était partie aux toilettes pour voler les billets et avait remis ensuite le portefeuille à sa place, ni vu, ni connu. Cela fonctionnait tout le temps, et quand le mec s’en apercevait, il était déjà loin.

Seule aux toilettes, elle plongeait la main dans la poche du tablier pour répéter la manœuvre, quand tout à coup, elle sentit une poigne de fer lui enserrer le cou. Elle lâcha le portefeuille et tenta d’ôter les mains qui l’étouffaient, mais une voix glaciale lui murmura à l’oreille :

— Alors, petite salope, tu m’as pris pour un de tes pigeons ?

La paire de claques qui suivit l’envoya valdinguer à l’autre bout des toilettes et lui fit voir trente-six chandelles. Elle se releva, vacillante sur ses talons démesurés, et dut s’appuyer contre le lavabo ébréché pour ne pas tomber.

— Je vous en prie, Monsieur, pleurnicha-t-elle, ne dites rien, je vais perdre mon travail.

Une deuxième paire de claques la fit pleurer pour de bon.

Elle crut judicieux de devoir ajouter, entre deux sanglots :

— Je peux être très gentille avec vous si vous voulez, et ça vous coûtera rien…

— Parfaitement. Tu vas être très gentille, mais pas comme tu le crois. J’ai besoin d’une femme de ménage chez moi, je t’attends demain matin à dix heures. Voilà mon adresse.

Et il lui glissa une carte entre les seins.

— Mais, Monsieur, c’est pas…

Une troisième paire de claques la fit taire et comprendre qu’elle n’avait pas le choix.

Il ramassa son portefeuille, se dirigea vers la porte, revint vers elle :

— Demain matin, dix heures, sinon je reviens te chercher et je t’amène chez les flics.

Une quatrième paire de claques scella le marché.

Le lendemain matin, à dix heures, elle était au rendez-vous, et cela durait depuis quinze ans maintenant. Elle touchait des gages, pouvait sortir, mais avait toujours peur d’être dénoncée.

“Heureux les simples d’esprit… ” a dit quelqu’un.

Après avoir renvoyé Josette dans sa chambre, il se rabattit sur sa bouteille de cognac préféré. Le liquide ambré réchauffé dans sa main lui faisait du bien, mais n’arrivait pas à calmer sa rage, ni la sourde angoisse qui commençait à poindre. Albinoni résonnait dans la pièce, il marchait de long en large, ponctuant ses allées et venues, de gorgées de cognac et de longs monologues haineux.

La sonnerie de l’interphone le fit sursauter.

— JOSETTE ! hurla-t-il.

Il avala une lampée de cognac quand la sonnerie de l’interphone retentit à nouveau.

— Qu’est-ce qu’elle fout cette conne ? Ah, oui c’est vrai, je l’ai virée…

Il décrocha le téléphone.

— Bonjour, Monsieur, c’est la Police, vos voisins se plaignent du bruit…

— Euh… oui. Je n’ai pas fait attention. Pardonnez-moi. J’arrête tout de suite.

Il raccrocha puis se précipita vers la chaîne hi-fi pour l’éteindre. « Si même les voisins s’y mettent, maintenant, où allons-nous ?!  » S’ensuivit une diatribe à l’encontre des gens du dessus et du dessous qui n’avaient rien d’autre à foutre que d’emmerder le monde et d’appeler la Police qui n’avait sûrement rien de mieux à faire que de s’occuper de tapages nocturnes pendant que les criminels circulaient librement, eux.

La bouteille commençait à être sérieusement entamée, il avait la tête en feu et l’esprit embrumé, lorsque son téléphone portable vibra.

— Allô, More Majorum ?

— Ouais, laissez vos simagrées de côté, y’a un gros problème, lui répondit son interlocuteur. Le colis n’est pas là, les deux sont sérieusement amochés, et il y en a un qui est carrément dans le coma, je fais quoi ?

Instantanément dessaoulé, il se laissa tomber dans son Chesterfield. Le sentiment d’angoisse qu’il éprouvait depuis son retour se mua en une grosse panique.

Il inspira profondément avant de demander :

— Que me dites-vous, là ?

— Vous avez très bien compris. Je fais quoi ?

— Nettoyez tout. Et vite ! Le comateux, vous le finissez, ensuite destruction des téléphones. Et on ne se contacte plus.

— D’accord, mais… il va y avoir des frais.

— Vous serez largement rétribué pour cela.

Il raccrocha.

« Eh oui, mon bonhomme, tu vas recevoir le salaire que tu mérites, bien au-delà de tes espérances. »

Il se laissa tomber contre le dossier du fauteuil. Il fallait qu’il se calme, qu’il trouve une solution, et vite. Il savait pertinemment qu’un jour ou l’autre il serait confronté à cette situation, mais il ne pensait pas qu’elle arriverait si rapidement. Et là, c’était beaucoup trop rapide.

Heureusement, il y avait tout de même réfléchi, et il savait exactement ce qu’il fallait faire…

18.

Mike et Joël marchaient sur le trottoir, côté douzième arrondissement. Ils étaient complètement isolés de la chaussée par des barrières qui tremblaient au passage des voitures. Là où ils se trouvaient, dans quelques mois, passerait le prolongement du tramway en direction de la porte de Charenton.

Le bourdonnement incessant du périphérique était audible et ils pouvaient apercevoir les véhicules au ralenti les uns derrière les autres sur le pont en direction du Quai d’Ivry. À chacune de leurs respirations un panache de vapeur s’échappait de leur bouche. Ils avançaient courbés en avant, le regard balayant le sol devant eux de gauche à droite et inversement.

Mike avait eu un mot pour définir leur action :

— En fait, on scanne le terrain.

C’était exactement ça, un scanner.

Voilà ce qu’étaient leurs yeux à la recherche d’un détail, de quelque chose d’incongru en cet endroit.

C’est Joël qui le premier repéra un indice :

— Oh ! Scanner, viens voir.

Mike s’approcha. Sur le sol, à l’endroit qu’il désignait, la neige fondue était rosée.

— On ne dirait pas du sang, délayé dans la soupe ?

— La soupe ?

— Oui, c’est comme ça qu’ils appellent la neige fondue à la montagne, je reviens d’une semaine au ski, je suis au top.

— Au top, oui t’as raison, appelle qu’ils viennent faire un prélèvement.

Mike appuya sur la touche émission de son poste Acropole, donna sa position, et demanda l’intervention de l’équipe technique. Dix minutes plus tard, les techniciens arrivaient en compagnie de Boris, qui donna une petite bourrade affectueuse à ses deux équipiers.

— Bien, les gars.

Des photos furent prises, un prélèvement du liquide rosé effectué.

— Bon ben, on s’y remet, les jeunes, c’est pas fini.

— C’est reparti.

À la radio, les autres membres du groupe demandaient des instructions, savoir s’il fallait rejoindre le secteur pour intensifier les recherches dans ce coin-là.

— Négatif, répondit Boris, vous restez où vous êtes, si on découvre autre chose, on avisera.

Mike et Joël repartirent en se tapant dans le dos mutuellement. « Deux vrais gamins , pensa Boris, mais tellement efficaces.  »

Ils ne sentaient plus le froid, tout excités qu’ils étaient par leur découverte.

—  Excuse-moi, Mike, mais il faut que j’aille pisser, dit Joël.

Il s’éloigna sur la gauche vers le talus qui bordait ce qui devait être une voie de chemin de fer.

Mike continua d’avancer, les mains dans les poches, scrutant le sol à s’en faire mal aux yeux.

— Hé, Mike ! Viens voir…

Il fit demi-tour. Joël était grimpé sur le talus et regardait en bas. Il en fit autant.

En contrebas se trouvait une espèce de colline herbeuse, invisible du boulevard, avec sur le devant, un mur en grosses pierres et une énorme porte métallique.

— C’est quoi ça ?

— Ah ! C’est quoi ça. Un vestige du passé mon gars, un bastion qui faisait partie des fortifs de Paris, on y entreposait des munitions et cela servait de salle de repos aux soldats qui montaient la garde.

— Ouah ! Je ne savais pas que ça existait.

— Je le savais, mais je ne pensais pas qu’il en restait dans cette partie-là de Paris, mis à part la Poterne des Peupliers. La plupart des fortifications ont été détruites quand ils ont construit les boulevards des maréchaux, entre 1919 et 1929.

— Arrête de te la péter.

— Je me la pète pas, je t’explique, je fais beaucoup pour ta culture générale. Ces fortifs-là, ce sont les dernières, celles de Thiers, construites entre 1841 et 1844. Depuis la Gaule, y’a eu en tout sept enceintes dans Paris.

— Ben, mon vieux, tu m’épates, bon ça y est, t’as pissé, on y va.

— On va où ? Je te rappelle que l’on cherche des indices dans une affaire de meurtre et que l’on doit apporter notre attention sur les entrées de souterrain, égouts, etc., etc. Pardon, mais c’est quoi, ça ?

Mike s’arrêta.

Il se retourna bouche bée vers Joël.

— Ah, merde, j’avais pas fait le lien.

— Moi si. En plus, regarde les traces sur le talus, là, à droite, on dirait bien que quelqu’un a grimpé, a glissé, et ce à plusieurs reprises.

Pour la deuxième fois, Mike enclencha la touche émission de son poste radio.

Boris arriva rapidement, suivi de près par les techniciens de scène de crime qui décidèrent de faire venir une équipe supplémentaire en renfort.

— Mike, il est neuf heures, tu appelles les commissariats du 13e et du 12e . Trouve-moi aussi quelqu’un qui sache à quoi sert ce bastion et qui l’utilise.

Les techniciens avaient commencé par le talus, et apparemment Joël avait eu une envie de pisser géniale, si tant est qu’il puisse y avoir du génie là-dedans. Au milieu des traces de glissades, ils avaient retrouvé du sang en quantité assez conséquente, qu’ils avaient prélevé après avoir fait des photos.

Boris avait immédiatement avisé Marchand et Lafleur. D’ici peu le coin allait grouiller d’huiles en tous genres.

19.

Il s’était endormi dans son fauteuil, ivre de cognac et de colère.

La vibration du téléphone l’avait péniblement tiré des brumes dans lesquelles il se trouvait ; il jeta un coup d’œil à sa montre : quatre heures.

— Allô ? dit-il d’une voix pâteuse.

— Ouais, c’est moi. Bon, vous avez du pot, le colis s’est fait shooter par un camion en s’enfuyant, il est dans un état plus que critique, et, à mon avis, il ne survivra pas.

— Mmm… parfait. Quoi d’autre ?

— Le secteur ne va pas tarder à grouiller de flics, ils sont pas cons et vont vite faire le rapprochement avec les trois autres.

— Comment savez-vous ça ?

— Je me suis approché de l’accident et j’ai vu arriver ce qui me semble être des flics de la Crim’.

— Je vois… Et pour le bastion ?

— Ils vont le trouver, c’est sûr, mais le ménage est fait, j’ai…

— … Je ne veux pas le savoir. Vous avez fait ce que vous aviez à faire, basta !

— D’accord, et donc… Comme j’ai fini ma mission, pour ce que vous me devez, on fait comment ?

— Je vous l’apporterai à l’endroit habituel, demain matin, à six heures.

— Ah, non, hors de question ! Je veux un endroit où il y a du monde, et à une heure d’affluence.

— Que voulez-vous dire ?

— Ce que vous avez compris. J’ai pas confiance en vous, j’ai d’ailleurs jamais eu vraiment confiance, et encore moins maintenant que ça commence à aller mal !

— Je ne vous permets pas ! Savez-vous que…

— … Eh, on va se calmer ! Vous n’avez rien à permettre, je veux mon blé, plus une grosse prime, et je me casse, vous n’entendrez plus parler de moi. Sinon…

— Sinon, quoi ?

— Bah, je pense que la Crim’ serait toute disposée à entendre ce que j’ai à dire.

Il soupira.

— Bien, dites-moi l’endroit que vous souhaitez, et l’heure du rendez-vous.

— Je préfère ça… Alors ce sera demain, à la terrasse de la brasserie L’Avenue , sur l’avenue de France, dans le 13e , à midi.

— C’est noté.

— Le montant, maintenant. Je veux ce que vous me devez de la dernière fois, plus une prime substantielle, mais je vous fais un prix… Cinq cent mille euros, sans oublier le papier que je vous ai signé, il y a quelques années.

— Pardon ?! Vous plaisantez ?

— Pas du tout, mais vous préférez peut-être que j’aille raconter mon histoire au 36 Quai des Orfèvres ?

— Bon, ça va, ça va ! J’accepte, mais je ne pourrai pas réunir cette somme pour demain midi, il me faut un délai.

— Nan. Pas de délai, démerdez-vous ! Si demain à midi vous êtes pas au rendez-vous avec le blé, je balance tout.

La communication se coupa instantanément, ce qui déclencha sa fureur.

Il fracassa son téléphone portable contre le mur, la bouteille de cognac et le verre furent éjectés du guéridon, et tout ce qui se trouvait sur son chemin fut pulvérisé.

— Je vais te tuer, immonde bâtard, je vais te buter ! hurla-t-il comme un possédé.

Il piétinait tout, arrachait les toiles de maître, les tentures, mais s’arrêta brutalement quand, à bout de souffle, un voile rouge se déposa devant ses yeux.

Il tomba à genoux puis s’effondra inconscient sur la moquette du salon.

20.

Mike avait trouvé à qui servait le bastion, la réponse était venue du commissariat du 13e  arrondissement, de l’Unité de Police Administrative pour être précis. Cette unité s’occupait de tout ce qui était travaux, prises de vues, emprises de voie publique et également du respect de la réglementation concernant les établissements recevant du public, plus particulièrement les bars, brasseries, restaurants. Il se trouvait que le brigadier-chef commandant cette unité était en train de prendre les ordres en début de journée quand le coup de téléphone était arrivé. Les réponses que fournissait son collègue à l’interlocuteur l’avaient interpellé.

— T’en as de bonnes, toi ! Comment veux-tu que je te dise à qui sert ce bastion et à quoi ?

Il s’était approché, avait fait un signe de la main au collègue :

— De quel bastion s’agit-il ? Celui-ci limite 12e .

Le collègue posa la question, la réponse fut affirmative.

— Passe-moi le téléphone. Avec qui tu parles là ?

— Un lieutenant de la Crim’. Il veut savoir à qui sert ce bastion, et pourquoi.

Il prit le téléphone.

— Mes respects, mon lieutenant. Brigadier-chef Thomas, U.P.A. 13e , il s’agit bien du bastion limite 12e , en contrebas du pont National ?

— Oui, c’est bien ça.

— Ce bastion appartient à la Ville de Paris, mis à disposition de la 8e  section de voirie qui se trouve 205 rue de Bercy, sur le 12e .

— Et pour quoi s’en servent-ils ?

— Pas grand-chose. Une fois par an, ils organisent leur barbecue de l’été, vers le mois de juin. Ils invitent tous les concessionnaires et les fonctionnaires des U.P.A. des 12e et 13e  arrondissements dont s’occupe la 8e  section de voirie.

— Qui a les clés ?

— L’ingénieur en chef de voirie, vous voulez son nom et son téléphone ?

— Oui, s’il vous plaît.

Il donna le nom et le numéro de téléphone et crut bon d’ajouter :

— Tous les ans, nous sommes invités, y’a une magnifique salle voûtée et…

— … merci, coupa-t-il avant de raccrocher et d’interpeller Boris. Eh, c’est bon, Boss ! On dirait que le pot continue, y’avait un chef près du téléphoniste sur le 13e qui savait à quoi servait ce truc. C’est à disposition de la voirie, ils organisent des gueuletons là-dedans, c’est un certain Van Den Beck, ingénieur-chef qui a les clés, j’ai son phone, je l’appelle.

— Ouais, c’est ça, et si c’est lui notre type, il va nous filer entre les doigts. Antoine, Mike, Joël, avec moi, on va le chercher.

Ils s’engouffrèrent tous les quatre dans la 206 blanc sale qui démarra sur les chapeaux de roues, gyrophare, deux tons en fonctionnement, direction la rue de Bercy.

Cela ne leur prit que quelques minutes pour y arriver, Antoine était blanc comme un linge, Mike et Joël pas mieux.

— Purée, Boris, heureusement que j’avais pas déjeuné ce matin, sinon tu prenais tout dans le cou.

— Oh, petite nature…

Ils s’engouffrèrent dans un immeuble haussmannien sur la porte duquel était vissée une plaque qui annonçait qu’au deuxième, troisième et quatrième étages se trouvaient les locaux de la 8e  section de voirie.

Ils négligèrent l’ascenseur et grimpèrent quatre à quatre les escaliers après avoir montré leurs cartes au gardien des lieux. Ils débouchèrent dans un hall, d’où partaient deux couloirs.

Au milieu se trouvait un bureau derrière lequel une jeune femme était penchée sur l’écran d’un ordinateur.

Elle releva la tête et leur demanda :

— Que puis-je pour vous, Messieurs ?

— Commandant Le Guenn, police criminelle. Monsieur Van Den Beck, s’il vous plaît ?

Elle avança la main vers un des téléphones de son bureau. Boris l’arrêta d’un geste.

— Non, indiquez-nous juste son bureau, ordonna-t-il.

Elle leur fit un signe en direction du couloir de droite.

— Bureau 1008, chuchota-t-elle, mais…

— … D’accord, merci. Antoine, tu restes avec la dame.

Ils empruntèrent le couloir, le bureau 1008 était le troisième à droite. La porte était ouverte, un gars en train d’enlever son manteau leur tournait le dos, haute stature, cheveux courts.

— Monsieur Van Den Beck ?

L’homme se retourna vivement, laissant apercevoir, un embonpoint naissant, un visage avenant légèrement couperosé, trahissant le bon vivant.

— Oui, c’est moi, je ne reçois pas aujourd’hui.

— On n’est pas là pour ça. Brigade criminelle, dit Boris en exhibant sa carte. Mike et Joël étaient déjà entrés dans le bureau et s’étaient placés de part et d’autre de Van Den Beck.

— Que puis-je pour vous ? Vous m’impressionnez.

— Vous allez venir avec nous, Monsieur, en emportant la clé du bastion.

Boris avait sciemment parlé du bastion, afin de voir sa réaction.

— Le bastion, mais qu’est-ce que vous voulez y faire ?

Le gars avait vraiment l’air surpris, il tombait des nues. Son regard allait vers les trois hommes l’un après l’autre. Visiblement il ne comprenait pas.

— Cet endroit aurait pu servir à la commission d’un crime, voire de plusieurs, nous allons y effectuer une perquisition. Allons-y, Monsieur.

— Bien.

L’homme remit son manteau et s’avança vers la porte.

— La clé du bastion, Monsieur.

— Elle est à l’accueil, je vais la prendre en passant.

En passant, il s’adressa à la jeune femme de l’accueil.

— Myriam, vous me donnez la clé du bastion s’il vous plaît.

Elle se leva, ouvrit une armoire qui se trouvait derrière elle, en sortit une boîte dans laquelle elle préleva une clé qu’elle remit à son patron.

— Voilà Monsieur, mais que se passe-t-il ?

— Je ne sais pas, ces messieurs veulent perquisitionner le bastion, je les accompagne.

— La clé est toujours dans cette armoire, intervint Boris.

— Oui, toujours, répondit Myriam, l’armoire est fermée à clé et la clé se trouve dans mon bureau, fermé lui aussi.

— Quelqu’un vous a demandé la clé dernièrement ?

— Non, je ne l’ai pas sortie depuis le dernier barbecue au mois de juin.

— Bien, Antoine, tu restes avec Myriam, je t’envoie une voiture. Tu l’emmènes au 36, audition et gamme [8] complète.

— D’accord, Boris.

— Monsieur Van Den Beck, allons-y.

Le trajet de retour prit à peine plus de temps que l’aller.

Van Den Beck sortit de la voiture un peu pâlichon, il tendit la clé à Boris. La porte s’ouvrit dans un grincement de gonds rouillés et une chaleur moite leur sauta au visage.

— Y’a le chauffage là-dedans ?

— Non, mais il fait 17 degrés toute l’année quelle que soit la température extérieure.

— Bien, Monsieur, nous entrons. Vous ne touchez à rien, l’identité judiciaire nous suit.

Armes sorties, lampes torches allumées, ils pénétrèrent à l’intérieur, un couloir s’ouvrait sur la gauche percé de portes en bois avec judas.

En face se trouvait une grosse porte cloutée que Boris ouvrit avec précaution, découvrant une salle voûtée toute en longueur, en pierres apparentes. Sur les murs, à gauche et à droite, des meurtrières étaient percées. Des tables et des chaises étaient disposées dans le fond de la pièce.

— Normalement on avait tout rangé, il n’y avait rien dans cette pièce.

— Bien, on sort.

Les autres membres du groupe revenaient du couloir en faisant des signes négatifs de la tête.

Sur la droite une porte plus petite donnait dans une espèce de coursive, également en pierres, dont la voûte était le prolongement de celle de la salle principale.

— C’est quoi ça ?

— C’est une coursive qui fait le tour de la pièce principale que vous avez vue avant. Il y a une deuxième entrée de l’autre côté.

— Bien on sort, on laisse faire les techniciens. Messieurs, ce bastion est à vous.

Une fois à l’extérieur, Boris s’adressa à Van Den Beck.

— Il n’existe qu’une clé ?

— Oui, une seule, elle est là où Myriam l’a prise.

— Qui se sert de cet endroit ?

— Nous, une fois par an pour notre barbecue annuel, on invite les concessionnaires avec qui on travaille, E.D.F, Télécoms, Chauffage Urbain, R.A.T.P., les policiers, les gens de la mairie, et j’en oublie.

— Personne d’autre ?

— Si, il arrivait qu’un agent en ait besoin, pour une communion ou un repas de famille, mais ça fait des années que ça n’a plus eu lieu. Certains même, parmi les plus jeunes, y organisaient des soirées dansantes. Avec le chantier du tramway, cet endroit a perdu de sa tranquillité.

— Bien, vous nous accompagnerez au 36, on prendra votre déclaration, vos empreintes, votre ADN.

— Oui, bien sûr tout ce que vous voudrez.

L’homme avait l’air effondré, il n’osait pas poser de questions mais quelque chose lui disait qu’il était mêlé à des faits très graves.

21.

— Monsieur ?… Monsieur ?… MONSIEUR !

Il émergea de sa torpeur et se rendit compte qu’il était allongé par terre. Josette se tenait à distance respectueuse, penchée en avant, les paumes de ses mains appuyées sur les genoux, l’air inquiet. Il tenta maladroitement de se relever mais retomba lourdement sur le sol, sa tête lui faisait un mal atroce, ses oreilles bourdonnaient et il avait envie de vomir.

— Aidez-moi, lâcha-t-il dans un souffle, en tendant la main.

Josette s’approcha et aida son patron à se relever et à s’asseoir dans son Chesterfield.

Elle regarda avec effroi le désordre indescriptible qui régnait dans la pièce.

— Que s’est-il passé ? Vous avez été attaqué ?

— Ne vous souciez pas de cela !

Parler lui vrillait la tête comme si elle était prise dans un étau.

— Il y a dans la salle de bains un flacon blanc avec un couvercle bleu, allez me le chercher, et rapportez-moi un verre d’eau aussi..

— Oui, Monsieur. Mais vous êtes sûr que vous ne voulez pas que j’appelle les pompiers, un médecin, la police ?

— Non ! Cessez de faire la débile, et faites seulement ce que je vous dis !

— Bien, Monsieur.

Elle revint avec le flacon et un verre d’eau.

— Passez-moi deux comprimés.

Sa respiration était saccadée et bruyante, cela faisait des années que cela ne lui était pas arrivé, il pensait en avoir fini avec ces crises d’épilepsie, mais le stress des dernières heures avait dû déclencher celle-là.

Il avala les deux comprimés, ferma les yeux et se rejeta en arrière.

— Vous êtes sûr que ça va aller, Monsieur ?

— Mais oui, laissez-moi.

— Vous voulez pas que je range ?

— Mais plus tard ! Partez…

— Bien, Monsieur.

Son esprit vagabondait entre son père, sa mère, sa sœur, sa première crise à quinze ans suite à l’une des nombreuses punitions corporelles reçues de son père. Son corps qui se raidissait, les spasmes douloureux qui avaient commencé à l’agiter, et son père qui continuait de le frapper.

***

—  Oui, tu peux baver, cracher et te contorsionner autant que tu voudras, c’est le malin qui s’enfuit de ton corps.

Il n’avait pas pu rester à genoux, il était tombé sur le côté, les convulsions de plus en plus fortes, les yeux révulsés, la respiration courte et bruyante. C’est sa mère qui s’était inquiétée et, sûrement pour la première fois de sa vie, interposée.

— Arrêtez, vous ne voyez pas que cet enfant est malade, il fait des convulsions, il faut appeler le médecin.

— Vous êtes trop faible avec lui, mais soit, appelez le médecin.

Les convulsions s’étant calmées, Mathias inconscient, le souffle bruyant, sa mère l’avait rhabillé et avait appelé le médecin.

Le docteur Joubard s’était déplacé rapidement, on ne refusait rien à la famille Martel. Il avait examiné Mathias, s’attardant sur les traces de coups.

— Votre fils a fait une crise d’épilepsie myoclonique juvénile.

— C’est grave ? s’était inquiétée sa mère, ça arrive comment ?

— À son âge, ce n’est pas grave, il y a plusieurs raisons à la survenue de ces crises.

— Que faut-il faire ?

— Il faut lui éviter toute émotion, toute frayeur, toute colère. Je lui ai fait une piqûre, il va dormir une bonne douzaine d’heures.

— Ne faudrait-il pas l’amener à l’hôpital ?

— Je ne vois pas la nécessité de le faire hospitaliser. De plus les médecins hospitaliers pourraient vous poser des questions sur certaines traces, des coups, vraisemblablement. C’est un bagarreur, non ? Vous pouvez éventuellement engager une garde-malade pour le veiller.

— Bien, je vous remercie, tenez, docteur, voilà pour vous.

Le père de Mathias mettait un terme à la consultation. Le paquet de billets que lui tendait le maître de maison représentait au moins dix consultations, mais le docteur Joubard les avait empochés sans sourciller.

— Je vous ai fait une ordonnance, un traitement à commencer demain, quand il se réveillera. Tenez, je vous laisse aussi l’adresse et le numéro de téléphone d’une garde-malade que je connais bien, c’est quelqu’un de sérieux.

Il était sorti de l’appartement, le regard fuyant, incapable de regarder en face les parents de Mathias. Sa mère l’avait bordé, longuement embrassé et avait insisté auprès de son père pour qu’il aille faire quérir la garde-malade. Celle-ci était arrivée au bout d’une heure et, après moult recommandations, s’était installée sur un fauteuil à côté du lit. Ce fut la première personne que vit Mathias lorsqu’il se réveilla, une tête carrée surmontée d’une touffe de cheveux noir de jais, enserrés dans une coiffe blanche, des grands yeux noirs entourant un nez aquilin, une bouche épaisse surmontée d’une moustache noire et un menton en galoche. Le cou épais était prolongé par deux épaules de déménageur et le corps trapu, revêtu d’une blouse bleue à rayures blanches, tendue par une paire de seins énormes.

— Bonjour, mon garçon, comment allez-vous ?

« La voix ne va pas avec le reste. Douce, fluette, reflétant une grande bonté, au moins aussi intense que celle de sa mère », pensa Mathias.

— J’ai soif, Madame.

Elle lui donna à boire, sortit de la pièce après avoir calé sa tête avec un oreiller et revint avec sa mère.

— Mathias, vous êtes réveillé, Dieu soit loué, comment allez-vous ?

— Que s’est-il passé, Maman ?

— Vous avez fait une crise d’épilepsie, due à… une grosse émotion, lui répondit sa mère en jetant un regard vers la garde-malade.

Celle-ci sourit.

— Je me suis occupé de votre fils toute la nuit et je lui ai donné le bassin, je sais comment se déclenchent les crises d’épilepsie myoclonique juvénile, mais ne vous inquiétez pas, je suis une tombe.

— Merci, dit simplement sa mère.

La garde-malade resta une semaine chez les Martel, elle s’occupait de Mathias avec beaucoup de tendresse, elle le faisait manger, l’aidait dans sa toilette, lui fit même rattraper des devoirs et apprendre des leçons que lui faisaient parvenir ses professeurs. Ce fut, avec sa mère, la seule personne qu’il vit pendant une semaine et une grande complicité naquit à cette occasion.

***

Il se réveilla trempé de sueur, la nuque raide, les muscles endoloris, mais son mal de tête avait disparu. Dehors la nuit était en train de tomber sur Paris, des flocons de neige voletaient dans le halo blafard des candélabres.

Il regarda sa montre : dix-sept heures ; il avait donc dormi huit heures. Tout ce qui s’était passé la veille et le matin lui revint en mémoire. Il fallait qu’il se remue, il avait des choses à préparer, des dispositions à prendre.

Il avait mangé, mais pas énormément. Josette lui avait simplement préparé un bouillon, un blanc de poulet et des pâtes. Mais ça lui avait fait du bien, il sentait ses forces revenir. Il avait pris ses cachets, du Gardénal, car même s’il s’agissait d’une crise épisodique, il ne voulait prendre aucun risque. La douche avait fini de le requinquer, il s’était habillé chaudement, puis était sorti.

Les trottoirs avaient été dégagés de leur couche de neige écrasée et glissante, les flocons ne tombaient plus, mais par endroits il restait encore des petites plaques de verglas. Il marcha avec précaution jusqu’au Trocadéro, s’engouffra dans le métro, ligne 6, direction Place d’Italie, et descendit du côté de la rue Bobillot. Il s’engagea ensuite en direction de la Butte aux Cailles. Cela lui rappelait ses années étudiantes, les fêtes avec les copains du quartier, ou à la Mouffe, dans le 5e  arrondissement. Malgré l’angoisse qui le tenaillait, un sourire lui vint aux lèvres à cette évocation.

Arrivé à l’angle de la rue de la Butte aux Cailles, il hésita un instant et prit la direction de la rue Samson. Malgré le froid, le quartier était très animé, beaucoup de groupes de jeunes gens se dirigeaient vers les bars, improvisant des batailles de boules avec la neige récupérée sur les voitures.

Face au numéro cinquante, il sortit un papier de sa poche, tapa sur le Digicode les chiffres qui y étaient indiqués. La serrure claqua, il poussa la porte qui débouchait sur un hall minuscule, encombré de vélos et de poussettes.

Un escalier en bois, avec une rampe en fer forgé, s’élevait dans le fond. Il s’accrocha à la rampe et commença à monter, les marches craquaient sous son poids. Aucun bruit ne filtrait de derrière les deux portes qui se trouvaient sur chaque palier.

Arrivé au troisième étage, il se planta devant la porte de gauche, sur laquelle une carte de visite annonçait que l’appartement était occupé par Zbignew Brezinski ; il actionna la sonnette.

Un raclement de pied se fit entendre et une voix demanda ce que c’était.

— More majorum, répondit Mathias, il faut impérativement que je vous parle.

La porte s’entrebâilla, un visage tuméfié apparut dans l’embrasure, les yeux gonflés virant au bleu, le nez énorme, recouvert d’un pansement en croix, la lèvre supérieure éclatée. Cette vision d’enfer était surmontée d’une touffe de cheveux hirsutes.

L’homme était simplement vêtu d’une robe de chambre violette élimée. À ses pieds deux pantoufles béaient comme si elles criaient famine.

— Monsieur ?

— Laissez-moi entrer, je vous en prie, il faut que je vous parle.

La porte s’ouvrit, Mathias entra. Le locataire des lieux le précédant, ils pénétrèrent tous deux dans l’appartement en direction de la cuisine.

— Je suis désolé de vous recevoir comme ça.

— Ça ne fait rien, Zbignew, je comprends. Vous êtes-vous fait soigner ?

— Oui, un copain m’a fait le pansement sur le nez pour le tenir, car il est cassé, mais c’est pas la première fois. Par contre, ça fait très mal.

— Je le sais. Tenez, prenez cela, dit Mathias en lui présentant un flacon, c’est un antalgique très puissant, ça va vous soulager.

Zbignew le saisit entre ses doigts et l’observa avec méfiance.

— Un antalgique dans ce flacon ?… Mais y a rien d’indiqué dessus ?

— C’est une préparation spéciale de mon pharmacien, pour mes douleurs d’arthrose. Deux comprimés en une seule prise, et dans une heure, vous n’aurez plus mal. Je vous laisse le flacon. Une prise toutes les six heures.

— D’accord… Merci.

— Vous voulez que je vous prépare quelque chose à boire ?

— Oui, un thé s’il vous plaît. Y’a des sachets, la bouilloire est là, et passez-moi un verre d’eau, aussi, s’il vous plaît.

Mathias lui tendit un verre, l’observa prendre ses comprimés et se mit à remplir la bouilloire.

— Ça s’est mal passé la nuit dernière ?

— Oui, Monsieur. Portier, enfin, Andrea, avait une côte cassée, j’ai donc ramené le prisonnier seul dans sa cellule. Il avait l’air mal en point, il fallait que je le soulève et que je le traîne. À un moment, il s’est redressé d’un seul coup, et j’ai pris un coup de boule puis un coup de genou. Vous voyez le résultat. Il s’est précipité vers la porte, a séché Andrea et a réussi à se barrer. Quand je suis sorti dehors, il avait disparu. J’ai entendu les bruits du freinage d’une voiture sur le boulevard, mais j’ai pas voulu le suivre pour pas nous faire repérer.

— C’est bien, Zbignew. Et Andrea, où est-il ?

— Je sais pas. Exécuteur est arrivé, il m’a aidé à me nettoyer la tronche, et après il m’a dit de partir et il s’est occupé du reste.

— Bien, bien… Alors, comment vous sentez-vous, maintenant ? Ça va mieux grâce aux antalgiques ?

— Oui, mais j’ai la tête qui tourne, ça shoote votre truc…

— C’est normal. Dites-moi, je suis venu récupérer le téléphone qui nous servait. Où est-il ?

— Dans mon lit, sous l’oreiller.

Mathias alla jusqu’au lit, récupéra le téléphone et le glissa dans sa poche.

— Vous auriez pu enlever votre manteau et vos gants, Monsieur, il ne fait pas froid ici, dit Zbignew.

— Je suis très frileux ! Y’a-t-il autre chose que vous gardez ici concernant notre entreprise ?

La tête de Zbignew dodelinait, il avait du mal à garder les yeux ouverts. L’homme, protecteur, avait posé une main sur son épaule.

— Autre chose… ? Non… je vois pas.

— Des écrits, un journal ?

— Ah, non ! Rien de tout ça. J’suis pas écrivain, moi, j’ai déjà du mal à écrire mon nom.

— Bien, c’est parfait, Zbignew. Alors, adieu.

Le lacet de cuir terminé par deux poignées en bois, s’enroula autour de son cou comme un serpent. Mathias poussa avec ses coudes sur le dos de sa victime pendant que ses mains serraient les poignées avec force. L’homme se débattit à peine, les deux comprimés de quétiapine dosés à deux cents milligrammes qu’il lui avait fait prendre le paralysaient complètement. Sa tête tomba sur la table avec un bruit mat.

Mathias maintint encore quelques secondes la pression en serrant davantage, puis défit le lacet, le remit dans sa poche, sortit un miroir qu’il plaça devant la bouche de sa victime : pas de buée. Il éteignit le gaz sous la bouilloire, rangea les sachets de thé, et récupéra le flacon de cachets. Puis il éteignit la lumière, ouvrit la porte, écouta attentivement les bruits de l’immeuble, et s’engagea dans l’escalier.

Quelques minutes plus tard, il descendait les marches de la station Place d’Italie, heureux, en serrant entre ses doigts les poignées de bois de son collier meurtrier, son cœur battant la chamade du plaisir qu’il venait de ressentir.

22.

C’est en fin d’après-midi que Boris et son équipe regagnèrent le 36 Quai des Orfèvres.

Les constatations au bastion avaient pris toute la journée. Des prélèvements avaient été effectués dans la salle principale, les cellules du couloir de gauche et la coursive. Le graffiti de Farid avait été trouvé et pris en photo. Des traces brunes pouvant être éventuellement du sang avaient été échantillonnées et seraient envoyées en recherche ADN. Des empreintes avaient été collectées sur les poignées de porte, sur les tables et les chaises.

Les procès-verbaux d’audition de Myriam et Van Den Beck étaient arrivés sur le bureau de Boris, ainsi que celui du chauffeur de camion et du sapeur-pompier. Il relisait tout, classait, mettait dans l’ordre, en bon procédurier. Dédé avait pris en compte les sacs contenant les effets personnels de Cartier, il s’était rendu sous les combles pour mettre à sécher les fringues dans une pièce dédiée à cet effet. Un masque sur le visage, des gants en latex aux mains, il sortait un par un les effets vestimentaires du sac, les dépliait et les étendait sur un des fils tendus entre les murs. La chemise, pleine de sang coagulé, commençait à cartonner et il dut s’y reprendre à plusieurs reprises pour l’étendre. Il aperçut à l’intérieur un morceau de plastique blanc collé. Il descendit chercher un sachet plastique et une pince pour le collecter.

Dans le bureau de Boris et celui des enquêteurs, l’effervescence était à son comble. Mike et Joël tapaient les procès-verbaux de recherches et de constatations, Fred préparait les scellés, Céline faisait une gamme sur Cartier, quant à Marc et Antoine, ils étaient partis faire une enquête de voisinage autour de son domicile et de son atelier.

Boris était allé faire un compte rendu à Marchand qui s’était montré plus que satisfait, il avait appelé lui-même, madame Lafleur pour lui faire part de l’avancée des choses.

— Bien, Le Guenn, espérons que tous ces prélèvements parlent et que l’on puisse remonter à quelqu’un.

— Oui, patron, tout va être envoyé en recherche ADN, les empreintes sont en cours d’identification et de comparaison.

— Bien, tenez, Le Guenn, pour votre groupe, la journée a été longue, et elle n’est pas finie. Envoyez quelqu’un au ravitaillement, je pense que vous n’avez pas dû beaucoup manger aujourd’hui.

Il tendait à Boris quatre billets de cinquante euros qu’il venait de sortir du tiroir de son bureau.

— Merci patron, c’est vrai que c’est pas avec ce qu’on a avalé qu’on va grossir.

— Ah ! J’oubliais, Le Guenn, demain à dix heures, réunion avec Tarnus dans mon bureau, il a quelque chose à proposer.

— Bien, ça ne m’enchante pas mais on fera avec…

Il ressortit du bureau, avisa Sébastien, un gardien de la paix récemment affecté à son groupe.

— Tu fais quoi, Seb ?

— J’emmène les traces papillaires à l’I.J., un technicien les attend pour les mettre en recherche immédiatement.

— Parfait, quand t’auras fini, voilà deux cents euros, tu fais le tour de tes collègues, tu prends les commandes et tu t’occupes du ravitaillement. Ben peut éventuellement nous faire livrer.

— O.K., c’est parti !

Il regagna son bureau, s’assit, et souffla un bon coup avant de sortir son portable de sa poche. Il composa le numéro de Soizic ; elle décrocha à la deuxième sonnerie.

Il se racla la gorge avant de lui parler :

— Coucou puce, comment tu vas ?

— Aussi bien que possible, mais ne te fatigue pas, j’ai compris, tu vas m’annoncer que tu ne rentres pas de bonne heure, je me trompe ?

— Non, c’est ça. J’en suis désolé, et pour faire simple, apparemment on a découvert l’endroit où les victimes auraient été séquestrées et du coup, on a une tonne de boulot à faire.

— Et bah voilà, encore une soirée que j’aurai passée toute seule, si…

— Pardon, mais…

— … Ce n’est rien, Dominique m’a invitée à dîner avec elle, eh bien, je vais accepter !

— Oui. Tu fais bien, je suis navré, vraiment.

— Je commence à avoir l’habitude. Bon, allez, travaille bien, et… fais attention à toi.

— Oui, ne t’inquiète pas, à plus tard, des bis…

Elle raccrocha avant qu’il ne termine sa phrase.

Il rangea son téléphone, se frotta le visage et s’attaqua à la lecture des procès-verbaux empilés sur son bureau.

23.

Ben avait bien fait les choses. Il avait livré lui-même des repas complets pour tout le groupe. Une assiette gourmande : magret de canard et ses pommes sarladaises, avec un Côtes de Duras rouge 2008.

— Voilà, monsieur Boris, je suis venu gentiment et je vais manger avec vous, ça vous dérange pas ?

Comment dire non à Ben ? Impossible…

Il était donc resté manger avec eux, avait regardé, les yeux grands ouverts l’activité de la ruche, laissant échapper quelques remarques.

— C’est comme au restaurant, c’est le coup de feu.

— Oui, Ben, vous voyez, nous aussi on peut être dans le jus. Au fait, mon patron m’avait donné une somme, ça allait ? Parce que là je crois que vous en êtes de votre poche.

— Mais non, monsieur, je vous le fais à prix coûtant.

Fred déboula dans la salle, en direction de Boris, une fiche à la main.

— On a une empreinte qui sort, Zbignew Brezinski, citoyen polonais en résidence en France depuis dix ans, un casier long comme le bras, violences, vols, escroqueries. Dernier domicile connu, rue Samson dans le 13e  arrondissement.

— Parfait. Excusez-nous, Ben, mais les affaires reprennent ! lança Boris.

— Je m’en vais, je m’en vais… Bon courage à tous.

— Dédé, Marc, vous avez fini de bouffer ? Alors filez au 50 rue Samson, sur le 13e . Vous vérifiez bien que le gars y habite. Il est 23 h 30, vous restez devant chez lui, je vous fais relever, et à 6 h 00 on le saute !

Boris avait à peine fini sa phrase que ses gars étaient déjà tous debout, blouson sur le dos, bonnet sur la tête, écharpe autour du cou et la fiche signalétique du gars en main.

— C’est parti, à plus, les filles.

— Fred, tu me fais une gamme complète sur ce Zbignew, les connaissances, les mecs avec qui il a été interpellé, la totale.

— C’est comme si c’était fait !

— Elle est ressortie où son empreinte ? questionna Boris.

— Dans le bastion en plusieurs endroits, mais surtout sur le dossier de toutes les chaises.

— C’est peut-être un gars qui travaille pour la voirie ?

— Il faut appeler Van den Beck, suggéra Fred.

— J’ai son portable, je l’appelle et je te dis.

Malgré l’heure tardive, Boris téléphona immédiatement l’ingénieur en chef, qui lui répondit qu’aucun Brezinski ne faisait partie des effectifs de la 8e  section de voirie. Dédé et Marc étaient arrivés rue Samson un quart d’heure après être partis du 36. Ils stationnèrent le véhicule à l’angle de la rue Jean-Marie Jégo et avancèrent à pied vers le numéro cinquante. C’était un immeuble ancien de trois étages dont le ravalement de façade avait été refait récemment.

— Merde, y’a un code ! T’as ta clé ?

Tous les fonctionnaires de Police possédaient une clé dite PTT, qui permettait aux facteurs d’ouvrir les portes à codes. Malheureusement, les Digicodes devenaient de plus en plus sophistiqués et très peu pouvaient encore être ouverts avec ce passe-partout.

Marc inséra la clé dans la serrure et titilla pendant un moment avant que ne se fasse entendre le claquement libérateur.

— Je préférais de loin quand il y avait des concierges, on nous aurait ouvert, on aurait su tout de suite si le mec était là et à quelle heure il était rentré…

— Et un bon café en prime.

Au grand désespoir de nombre de policiers, les concierges, les gardiennes, les bignoles, comme ils les appelaient affectueusement, étaient de plus en plus remplacées par des boîtiers rectangulaires métalliques, avec un pavé numérique, complètement dénués de conversation.

Ils entrèrent, examinèrent les boîtes aux lettres où figurait le nom de Brezinski, 3e  étage, porte gauche.

— On monte ? risqua Dédé.

— Boris a dit qu’on devait rester devant.

— On écoute juste derrière la porte s’il est là, et on redescend.

— O.K.

Ils grimpèrent rapidement les trois étages, penchèrent l’oreille, tour à tour sur la porte de gauche et se regardèrent avec une moue dubitative. Pas un bruit à l’intérieur, télé radio ou autres, le gars était peut-être sorti ou bien il dormait.

Marc fit un signe à Dédé et chuchota :

— On descend.

Une fois à l’extérieur ils levèrent la tête, aucune lumière ne filtrait au troisième étage.

— Bon, allez, encore une nuit de planque en perspective. Va chercher la bagnole, y’a une place ici.

Dédé gara la voiture en face, légèrement sur la droite, ils avaient une vue imprenable sur l’entrée du numéro cinquante.

— Laisse un peu tourner le moteur, il fait pas chaud. J’avise Boris.

Le téléphone à peine raccroché, Boris se tourna vers son groupe :

— Le gars est logé, Zbignew machin, là… Ils ne savent pas s’il est là, mais son nom est sur les boîtes. Demain matin, cinq heures trente, tous ici. On le saute à six heures, perquise dans la foulée. Fred, les recherches, ça en est où ?

— Rien de neuf pour l’instant.

— Entendu. Alors pour tout le monde, ça suffit pour aujourd’hui, on rentre. J’organise la relève de Marc et Dédé avec l’arrondissement et j’y vais aussi. Il y a quelqu’un à ramener ?

Personne ne répondit. Pressé, chacun ramassait ses affaires ; la nuit allait être courte.

***

Cinq heures trente tapantes, ils étaient toutes et tous là. Boris avait apporté des croissants et chacun en dévorait un avec le café pris sur le pouce.

— Bon, Fred, Dédé, Marco, équipés, pare-balles, brassard ? Alors, on y va, les autres au boulot, relancez l’I. J, il me faut des résultats. À dix heures, j’ai rendez-vous avec le taulier et Tarnus, j’aimerais avoir quelque chose de concret à leur dire et ne pas passer pour un con.

Il fallut quelques minutes seulement à Boris pour faire le trajet du 36 à la Place d’Italie au gyro deux tons, puis il demanda à Fred d’enlever la bulle du toit, et coupa l’avertisseur sonore. Il prit alors le boulevard Blanqui à droite, puis tout de suite sur la gauche, rue du Moulin des Prés, à droite de la rue Gérard, pour arriver dans son prolongement : rue Samson.

— Purée, dit Dédé, t’as un G.P.S. dans la tête, toi ?!

— Je te rappelle, mon petit Dédé, qu’à mes débuts, j’étais affecté à la 5e  D.P. J, et que la Butte aux Cailles, c’était mon terrain de chasse.

— Ah, ouais, pardon. On avait oublié… tes souvenirs d’ancien combattant.

— Tu me cherches, là ? Bon, normalement, y’a une équipe de la B.R.I. qui doit arriver… Ah, bah tiens ! La voilà, juste derrière.

Tout le monde se retrouva sur la chaussée, Boris alla saluer les collègues du 13 qui avaient assuré la garde.

Les gars de la brigade d’intervention finissaient de s’équiper, casque, lunettes, pare-balles lourd, fusil d’assaut et un bélier.

— Messieurs, six heures, on y va. Au 50, 3e  étage, porte gauche.

Les quelques passants matinaux ne pouvaient s’empêcher de s’arrêter et regarder ces hommes se diriger derrière un porteur de bouclier, à la queue leu-leu, le long du mur. Ils arrivèrent au numéro cinquante. Le code donné par les effectifs du 13 fut composé et ils s’engagèrent dans les escaliers.

Au premier étage une porte s’ouvrit, un visage de femme se glissa dans l’embrasure.

— Rentrez chez vous et fermez la porte, dit à voix basse l’homme de tête, caché derrière son bouclier.

Elle disparut aussi vite qu’elle était apparue et ils purent entendre les deux tours de verrou.

Arrivés au 3e  étage, l’homme au bouclier s’accroupit devant la porte de gauche, deux autres, dont l’un avec le bélier, se mirent de part et d’autre.

— POLICE, OUVREZ ! ordonna-t-il en frappant du plat de la main sur la porte.

Le silence lui répondit, pas un bruit dans l’appartement.

— Ouvrez ! Sinon, nous allons devoir enfoncer la porte.

L’homme fit un signe au porteur du bélier.

— Attends, dit Boris.

Il monta les quelques marches qui restaient, s’accroupit derrière le bouclier, leva la main, qu’il avait gantée, tourna la poignée ; la porte s’ouvrit. Il s’engouffra dans l’appartement, sous la protection de l’homme de tête, l’arme à la main, pointée devant lui.

— Police ! Montrez-vous, les mains levées et ouvertes.

En arrivant dans la pièce unique, il baissa son arme. Ils s’approchèrent de la table où un homme semblait dormir. Un coup d’œil suffit à Boris :

— Il est mort. Fred, appelle l’I.J. et avise Marchand.

Pendant ce temps, les autres intervenants avaient vérifié la salle d’eau et un placard dans l’entrée ; tout était clair.

— Je pense que vous n’avez plus besoin de nous, s’enquit le chef du groupe d’intervention.

— Non, je te remercie, tu peux disposer.

— Vous saviez que la porte était ouverte ?

— Non, j’ai essayé, c’est tout.

Le major fit un geste circulaire de la main à l’intention de ses hommes, leur signifiant que l’intervention était terminée.

En attendant l’I.J, Boris et Fred commencèrent à regarder dans les tiroirs du seul meuble de la cuisine, un buffet en Formica marron datant des années soixante. Marc et Dédé s’occupaient du placard de l’entrée.

Les techniciens de scène de crime arrivèrent une demi-heure plus tard et effectuèrent des prélèvements sous les ongles du mort, sur son cou, prirent des photos et relevèrent les empreintes sur les poignées de porte et sur tout ce qui avait pu être touché par le meurtrier.

Les constatations furent vite faites, en raison de l’exiguïté des lieux. Le corps fut emballé dans une bâche noire et emporté par les services médico-judiciaires.

— Mort par strangulation, dit le médecin légiste, la mort remonte à environ vingt-trois heures hier soir, les lividités sont bien installées, il est mort sur place, à l’endroit où vous l’avez trouvé. Autopsie cet après-midi, bonne fin de journée.

— Qu’est-ce qu’on a ? demanda Boris.

— Rien, répondit Fred. Pas de téléphone, pas de répertoire d’adresses ou téléphonique, juste un trousseau de clés qui était sur la porte.

— Putain ! balança soudainement Dédé. S’il est mort vers 23 h 00, comme on était là à minuit moins le quart, en gros… Eh bien, si ça se trouve, on l’a croisé, le coupable…

— Ouais… Et d’ailleurs, si ma tante en avait, on l’appellerait mon oncle ! répliqua Boris. Allez, on n’est pas là pour faire des suppositions. Terminé pour nous tous, on ferme la porte, et on pose les scellés.

— Oh là !… Il est pas à prendre avec des pincettes, lui, ce matin.

— Dédé, c’est toi qui te colles à l’autopsie cet après-midi, ajouta Boris.

— Pas de problème, mais je dois considérer ça comme une punition ?

— Non, pas du tout. J’utilise seulement les compétences… Allez, go !

Le trajet du retour fut, comme le temps, glacial.

— Juste le temps de faire un brin de toilette et j’ai ma réunion chez le taulier.

— Dis donc, toi, s’interposa Fred, t’as dormi cette nuit ?

— Bien sûr, pourquoi ?

— T’es rentré chez toi ? T’as les mêmes fringues qu’hier sur le dos.

— Bon, d’accord. Je suis resté là et j’ai relu les P.V. J’ai dormi une heure dans un fauteuil, ça va comme ça, Maman ?

— Ben non, ça ne va pas. T’es d’une humeur de chien, ça ne va pas arranger les choses. Si tu m’avais dit que tu restais, je t’aurais aidé…

— Tiens, justement, à ce sujet, j’ai un truc à te… Ah, excuse-moi.

La sonnerie de son portable venait de l’interrompre : « Mes respects, Patron… d’accord… non, pas de problème… C’est noté, je serais là à l’heure. »

— Madame Lafleur et Pécard seront là aussi, je vais me rafraîchir un peu.

— O.K, et sinon, tu voulais me demander quoi ?

— Pas important, on verra ça plus tard.

***

En se rendant dans le bureau de Marchand, Boris récupéra deux fiches que lui tendait Fred.

— Une autre empreinte est sortie de la recherche, et tu verras, ça correspond à un élément de la gamme sur Brezinski que tu m’avais demandé.

— Merci.

Il entra dans le bureau, en dernier, comme d’habitude, et ne put s’empêcher de remarquer le petit coup d’œil irrité que Marchand donna à sa montre. Il salua tout le monde rapidement en commençant par madame Lafleur, fit une récapitulation des actes effectués depuis la saisie du service et effectua un compte rendu des derniers événements.

— Comment va le blessé ?

— Stationnaire. Coma, pronostic vital engagé, toujours au Val de Grâce. Vu ce qui est arrivé à Brezinski, j’ai ordonné qu’il soit gardé en permanence. Toutes les personnes qui entrent en soins intensifs doivent justifier de leur identité et être reconnues par un autre membre du personnel soignant.

— Bien, bonne initiative. Autre chose ?

— Oui, si vous le permettez, mon adjointe m’a remis deux feuillets en venant, j’en prends connaissance en même temps que vous.

— Allez-y.

— Bon, une deuxième empreinte est sortie des recherches, un certain Andrea Palesi, de nationalité roumaine, bien connu de nos services, pour escroquerie, vols avec violence, extorsion de fonds, un charmant garçon. Voyons le deuxième feuillet… Ah ! Intéressant, j’avais demandé des recherches complètes sur Brezinski, il a été interpellé à plusieurs reprises avec Palesi pour des escroqueries.

— Quels genres d’escroqueries ?

— À l’encontre de passants dans la rue, l’un d’eux arrête un quidam, lui dit qu’il a des caméscopes ou des appareils photo à vendre, pas cher, en général c’est autour d’une centaine d’euros. Il présente un caméscope dernier cri qu’il sort d’une housse porteuse d’une marque connue. Si le gars dit oui, il l’entraîne vers une voiture en stationnement. Il ouvre le coffre qui est plein de caméscopes ou d’appareils photo dans leurs housses. Le mec paye, il lui refile l’objet. À ce moment-là, le complice qui est au volant crie que la police arrive, l’autre remonte dans la voiture, le client se barre vite, la voiture démarre, et au bout de quelques mètres, le client ouvre la housse et dedans y’a un paquet de farine ou deux bouteilles d’eau, pour faire le poids.

— Oui, de la petite escroquerie. Bien, il faut interpeller cet individu rapidement. Avant qu’il ne soit trop tard.

— Pour lui ça va être difficile, il est sans domicile fixe, la dernière fois qu’il a été interpellé il était dans une caravane rue Bruneseau, encore sur le 13e , décidément. Je pense que Fred… pardon, le Commandant Belvet a déjà dû envoyer une équipe vérifier.

— Parfait, nous allons donc maintenant donner la parole à monsieur Tarnus qui a une hypothèse et une idée pour forcer notre tueur à commettre une erreur.

Je suis impatient d’entendre ça , pensa Boris.

— Merci, monsieur le directeur.

Et vas-y que je te passe la brosse à reluire .

— Bien, Madame, Messieurs, Commandant, j’ai bien relu toutes les notes de synthèse concernant notre Latiniste, et il s’avère qu’avant Victor Barloux, rien. Je vous rappelle que cet individu était poursuivi pour viol, déclassé en attentat à la pudeur, il avait écopé de sursis au tribunal.

Vas-y, continue, on ne connaît pas le dossier …

— Donc, je vous avais parlé d’un individu instruit, sûrement instable, pour lequel le passage à l’acte était dû à un facteur déclencheur, un stress, une grosse émotion.

J’ai déjà entendu ça quelque part …

— Étant donné que Victor Barloux est sa première victime, est-ce que la victime de Barloux ne serait pas liée au facteur déclencheur ?

Mais c’est pas con, ça !

—  Vous l’avez entendue, Commandant ?

— Hein ?… Pardon, désolé, je réfléchissais à ce que vous veniez de dire. Oui, nous l’avons entendue. Sylvie Martel, héritière d’une grosse famille d’industriels parisiens. Les rois du sucre, sur le 13e encore, on n’en sort plus. Elle ne nous a rien dit de particulier sinon qu’elle maintenait ses propos, sa rétractation devant le tribunal. Elle nous a semblé vraiment affectée par la mort de son ex-compagnon.

— Bien, je ne veux pas vous donner de conseils, Commandant, mais vous devriez peut-être faire un environnement de cette femme, famille, amis, amants.

— Ce sera fait, monsieur Tarnus.

— Parfait. Venons-en maintenant à ce qui pourrait être le facteur déclencheur de la fin du Latiniste. Il a commis une erreur, une grosse erreur, qui a permis à une de ses victimes de s’échapper. Pourquoi cette erreur a-t-elle été commise, dans quelles circonstances, nous n’en savons rien, mais ce que nous savons, et la mort de Brezinski le prouve, c’est que cet homme ne laisse rien au hasard et doit avoir une très haute opinion de lui-même. Aussi, avec l’accord de madame Lafleur et du directeur Pécard, nous avons décidé d’organiser une conférence de presse.

— C’est-à-dire ?

— Demain soir, au journal de 20 h sur TF1, vous irez parler de cette affaire.

— Je n’ai pas l’habitude des plateaux de télévision, il y a des officiers de presse pour ça.

— Ne vous inquiétez pas, vous passerez très bien, les questions seront prévues, je vous donnerai les réponses à faire. Il faut que nous fassions passer un message à cet homme, et ce message doit être clair : tu as fait une erreur, et cette erreur va t’être fatale, parce que nous sommes plus forts que toi. Si, comme je le crois, il est très imbu de sa personne, il va vouloir nous montrer qu’il est plus fort que nous, il va prendre des risques et nous pourrons le coincer.

— Ouais, je veux bien. Votre hypothèse concernant le facteur déclencheur Sylvie Martel me plaît, mais là, votre théorie me semble un peu, sauf votre respect, tirée par les cheveux.

— Le point faible de ma théorie, c’est que justement ce n’est qu’une théorie, donc il y a toujours des inconnues, mais je pense que le Latiniste va se laisser prendre au piège, si vous vous contentez de répondre aux questions comme je vous l’aurais indiqué.

— Bien, si madame le Procureur et monsieur le Directeur sont d’accord, je n’ai qu’à m’incliner, mais je persiste à penser qu’il y a sûrement des gens plus compétents que moi.

— Plus compétent, sûrement, Monsieur Le Guenn, mais vous êtes celui qui le traque et le message ne peut être bien perçu par lui que s’il vient de vous.

La réunion se termina sur cette parole, rendez-vous fut pris entre Boris et Tarnus, le lendemain matin, pour mettre au point les questions-réponses.

24.

Mis à part le Trocadéro et ses abords immédiats, les rues du seizième arrondissement n’avaient rien à voir avec les rues du quartier de la Butte aux Cailles, en particulier la rue de la Pompe. Depuis que le commissariat avait déménagé Boulevard Victor Hugo, il n’y avait même plus l’animation occasionnée par les allées et venues des voitures de Police et les relèves. Mathias avait retiré la carte Sim du téléphone de Zbignew avant de le jeter dans une bouche d’égout.

Quand il rentra chez lui, Josette était déjà couchée. Il avait vidé ses poches, rangé le flacon de quétiapine et son lacet de cuir dans le tiroir. Il s’était fait la réflexion d’avoir bien fait de garder ce médicament à l’époque où le psychiatre avait diagnostiqué chez lui des troubles bipolaires. La première fois qu’il avait pris un demi-comprimé, il avait cru que son cœur allait lâcher. Il s’était mis à battre de façon désordonnée juste après la prise. Sa tête s’était brusquement alourdie, et il s’était réveillé le lendemain matin sur le carrelage de la cuisine. Le psy lui avait dit que c’était normal, qu’il fallait que son corps s’habitue. Il ne se voyait pas en prendre deux comprimés comme prévu. Aussi avait-il très rapidement pris la décision d’arrêter ce traitement, de ne plus voir le psychiatre et de gérer lui-même sa bipolarité. Il avait gardé le médicament sans trop savoir pourquoi, mais aujourd’hui il s’en félicitait !

La mort de Zbignew ne l’affectait pas plus que ça. Il l’avait embauché un an plus tôt, avec Andrea, aux abords du Trocadéro, alors qu’ils s’essayaient à leur escroquerie de minable avec lui. Il aurait pu l’envoyer balader, mais il avait voulu s’amuser, voir jusqu’où ils iraient, alors il avait joué au pigeon intéressé. Il l’avait suivi jusqu’à la voiture, avait payé, et au moment où Andrea au volant criait que la Police arrivait, il l’avait chopé par le col de sa chemise et avait serré très fort.

— Pas si vite, bonhomme. Dis à ton copain de ne pas démarrer, je vérifie ce que j’ai gagné.

Zbignew n’avait pas osé broncher, dans ce secteur les flics n’étaient jamais loin. Il avait crié quelque chose à Andrea, dans une langue que Mathias ne comprenait pas. L’autre était sorti de la voiture et, courageusement, il s’était enfui en plantant son copain là.

— Ben dis donc, il est bien ton pote.

Mathias ouvrit la housse qui laissa apparaître un paquet de farine premier prix, d’une marque de distributeur.

— Tsst… ça fait cher le kilo, non ?

— Écoute, Monsieur, je rembourse toi, tout de suite.

— Bien sûr que tu vas me rembourser, mais en plus vous allez, toi et ton copain, travailler pour moi. J’ai besoin d’hommes à tout faire. Bricolage et d’autres choses que je vous expliquerai en temps voulu. Combien vous gagnez avec votre combine de minable ?

— On arrive à faire de cent à deux cents euros par jour.

— Sauf les jours où vous n’arrivez pas à ferrer un pigeon.

— Oui, et c’est pas facile…

— Alors, vous allez être contents. Je vous propose cinquante euros par jour, pour chacun, que je vous emploie ou pas. Les jours où j’aurais besoin de vous, il y aura une prime, en fonction de ce que j’aurais à vous faire faire.

— Je sais pas si…

— … C’est pas ça la réponse. La réponse, c’est « oui ». Sinon, tu vois les casquettes au coin de la rue là-bas ? Eh bien, je crie très fort, je leur explique ce que vous avez voulu me faire et… ce sera la prison, puis… le retour à la maison.

Pour bien appuyer ses propos, il avait balancé un coup de poing très sec à hauteur du sternum et Zbignew avait du mal à reprendre son souffle.

— Ouais… D’accord… Travaille… Pour vous…

— Bien, tu deviens raisonnable, dit-il en lui tapotant la joue. Je suppose que tu as un titre de séjour ?

— Oui, il le sortit de sa poche.

— Bien, je le garde, voilà mon adresse, demain dix heures avec ton copain, chez moi, sinon, je porte ta carte de séjour aux flics.

— Oui, d’accord. Zbignew se confondait en courbettes, en se dirigeant vers la place du conducteur.

Le lendemain, à dix heures tapantes, lui et Andrea étaient là, endimanchés. Mathias leur avait montré quelques travaux à effectuer dans l’appartement et parlé de grosses rénovations dans une maison près de Chartres. Ils avaient donné leur accord, Mathias avait versé un mois d’avance à chacun et leur avait fait promettre de renoncer à leurs magouilles. Ils avaient accepté, étaient repartis contents, en promettant de revenir le lendemain pour les travaux, d’autant plus que le patron gardait leurs titres de séjour, pour quelque temps tout au moins, en attendant d’être en confiance.

Il fallait qu’il s’occupe de l’exécuteur, et ce mec-là, il ne pourrait pas l’avoir avec des cachetons.

Il ouvrit le tiroir de son bureau, en sortit une boîte en fer de laquelle il extirpa une clé. Il écarta un des tableaux qui avait échappé au massacre de la veille, découvrant ainsi un coffre-fort mural. Il introduisit la clé, fit tourner les molettes, ouvrit la porte et plongea la main à l’intérieur. Il la ressortit prolongée d’un objet enveloppé dans un chiffon blanc qu’il étala sur la table, laissant apparaître un Walter PPK, une boîte de munitions et un modérateur de son, le tout en parfait état.

« La seule chose venant de mon père que j’ai gardée . »

Il vissa le silencieux au bout du canon, approvisionna l’arme, et tira dans un fauteuil. Le bruit accompagnant le coup de feu était tout juste audible, c’était exactement ce qu’il lui fallait, le seul problème, c’était l’arme. Elle était un peu trop imposante, il allait avoir du mal à la dissimuler sur lui, mais il aviserait. Il la déposa dans le tiroir du bureau qu’il ferma à clé et repoussa la porte du coffre qui claqua sèchement. Puis il avala un comprimé de Gardénal – au cas où – et se dirigea vers sa chambre.

25.

Comme l’avait dit Boris, Fred avait envoyé une équipe rue Bruneseau afin de voir si la caravane de Palesi était encore stationnée là.

Le 13e  arrondissement, surtout sur les bords de Seine, était devenu un gigantesque chantier, et à cet endroit, une résidence étudiante était en construction. Les places de stationnement étaient réquisitionnées pour les roulottes et les emprises du chantier qui avaient remplacé la caravane d’Andrea. Ils avaient demandé aux responsables du chantier s’ils savaient où étaient passés les campeurs qui étaient là.

— Vos collègues les ont virés, ils sont partis vers Ivry.

Un détour par la Mairie d’Ivry pour savoir si des camps de Roms étaient recensés sur le territoire de la commune, et là encore, réponse négative.

De retour au 36, ils avaient rendu compte à Fred de leurs diligences, elle avait aussitôt lancé un avis de recherche national sur Andrea Palesi. Elle était allée ensuite rendre compte à Boris de ces dernières nouvelles.

— Merde, ça va pas être facile de le retrouver, tout ce que j’espère c’est qu’on arrivera avant celui qui fait le ménage.

— Ouais, j’espère aussi. Dédé est revenu de l’autopsie ?

— Oui. Brezinski est mort par strangulation, aux alentours de vingt-trois heures. Présence dans l’estomac et le sang de quatre cents milligrammes de quétiapine, un antidépresseur très puissant, utilisé pour le traitement des schizophrénies et des troubles bipolaires. Cette molécule est également utilisée dans le traitement des insomnies graves et ponctuelles.

— Mais c’est bon, ça, c’est délivré uniquement sur ordonnance, réquisition aux pharmacies.

— J’ai pensé la même chose que toi, Fred, mais je me suis vite calmé.

— Ah oui, pourquoi ?

— Ce médicament n’est pas commercialisé en France, on peut le trouver en Belgique. Avant d’avoir une commission rogatoire internationale on peut se brosser.

— Oui, en plus avec le marché noir des médocs, on est pas sortis.

— Voilà. De plus, il présentait une double fracture du nez datant de la veille, un hématome facial assez important, et une dent cassée, une incisive, pour être exact.

— Sûrement le bout de dent que Cartier avait dans le front.

— Oui, je pense que c’était effectivement un souvenir de notre ami.

— Ben y’a plus qu’à attendre les retours de recherches ADN, j’ai demandé en priorité, mais je ne pense pas avoir de réponse avant la fin de semaine.

— O.K, et Sylvie Martel, tu l’as convoquée ?

— Oui, je dois l’auditionner tout à l’heure. Au téléphone, elle m’a indiqué que ses parents étaient décédés, qu’elle avait un frère aîné, Mathias, disparu il y a trente-cinq ans.

— Mort lui aussi ?

— Non, disparu. Il était en fac de droit, plutôt bon étudiant, et puis du jour au lendemain, il a décidé de vendre l’appartement familial et de s’expatrier en Argentine pour élever des bœufs.

— Il faut contacter l’ambassade d’Argentine, on va le retrouver.

— C’est en cours, mais après la vente de l’appart’, la signature des papiers chez le notaire, le frère est parti, elle a reçu une carte postale de Buenos Aires et puis plus rien, jamais.

— Elle n’a rien fait pour le retrouver ?

— Si, bien sûr, mais à chaque fois on lui répond que Mathias Martel est inconnu des services d’immigration argentins. Enfin, j’en saurai plus tout à l’heure, elle amène tous les papiers.

— Oui, tu me fais une recherche complète sur ce Mathias Martel, téléphonie, banques, sécu, allocs, impôts, cartes grises, la totale.

Elle s’assit d’une fesse sur le bureau de Boris.

— Qu’est-ce que tu crois, c’est déjà en cours. Dis donc, par deux fois tu as voulu me dire quelque chose, et à chaque fois tu as été interrompu par le téléphone, c’était quoi ?

— Rien d’important, on verra ça plus tard.

— On a un moment de calme, profitons-en, ça me travaille depuis hier.

— Bon, d’accord. Soizic prétend que tu me tournes autour, que tu es, comment dirais-je… ? Amoureuse de moi, mais ce n’est pas le bon mot.

— Je me doutais que c’était ça. Et toi, tu en penses quoi ?

— En ce qui me concerne, et c’est ce que j’ai dit à Soizic, tu es ma copine de régiment. Maintenant, l’autre soir, quand je t’ai raccompagnée en voiture, j’ai trouvé que tu avais une attitude étrange. Limite aguicheuse, comme si tu essayais de me dire quelque chose que je ne comprenais pas.

— Écoute, je vais pas tourner autour du pot avec toi. À l’école de Police de Vannes, j’ai eu un coup de cœur pour toi. T’étais avec Soizic, moi j’ai rencontré Alain, on a fait nos vies. Il y a quelques années, tu m’as fait venir à la Crim’. J’adore travailler avec toi. Mon coup de cœur, il est toujours là. Avec Alain ça ne se passe pas terrible. Il est adorable mais il ne supporte plus mes horaires, ce sont des reproches incessants, il voudrait que je travaille dans les bureaux. Non mais tu me vois dans les bureaux, j’en crèverais. Il y a une semaine, il m’a parlé de divorce. Alors, je vais faire simple, je te sauterai pas dessus, j’aime beaucoup Soizic. Mais oui, je pense être amoureuse de toi, et pour le bien de tous, une fois cette affaire terminée, je quitterais le service. Chut, non, ne dis rien, à plus, j’ai du boulot et… toi aussi.

Elle sortit du bureau en fermant la porte.

— Ah ! Ben merde, alors !

26.

Mathias s’était levé à huit heures, avait revêtu sa robe de chambre et s’était rendu dans le salon où Josette était occupée à nettoyer et ranger.

— Bonjour, Monsieur.

— Bonjour Josette, comment allez-vous ce matin ?

Elle fut surprise par la gentillesse de son patron. Elle le regarda, très étonnée. D’ordinaire, il ne se souciait jamais de savoir comment elle allait et ne lui avait jamais posé la question.

— Je vais bien, Monsieur, merci et… et vous ?

— Ça va, je vous remercie, je prendrais mon petit-déjeuner dans mon bureau, servez-moi un thé s’il vous plaît.

— Oui, Monsieur. Dites, il y a un gros trou dans le dossier du fauteuil.

Mathias se sentait d’humeur plutôt enjouée, tuer lui faisait du bien, on aurait dit.

— Une mite, sûrement, Josette.

— Une mite ? C’est vraiment un gros trou…

— Eh oui, c’était une grosse mite.

— Ah ben oui, ça ! C’était une grosse mite, hein !

Elle regardait le trou dans le fauteuil avec des yeux ronds.

— Oui, Josette. Une mite de 9 mm…

— Vous l’avez vue ?

— Il me semble l’avoir aperçue cette nuit, mais j’étais trop fatigué et je n’ai pas eu envie de la poursuivre.

— Ah, ben dites donc… quelle histoire !

— Faites-moi confiance, si je la revois, je l’écrase.

— Ben oui, Monsieur, mais c’est la première fois que je vois une mite qui s’attaque à du cuir !

— Normal… Les mites de 9 mm s’attaquent à du costaud. Bon, suffit pour cette mite, apportez-moi mon petit-déjeuner et vite !

Le ton était redevenu cassant. Josette disparut alors dans la cuisine en se disant qu’il se passait quand même des choses bizarres ces derniers temps. Mathias se dirigea vers son bureau. « C’est pas possible d’être aussi conne » ruminait-il.

Il s’assit derrière son bureau Empire, attendant son petit-déjeuner que Josette lui apporta quelques minutes plus tard. Pain grillé, miel, seul le liquide changeait au gré de ses humeurs. Aujourd’hui c’était du thé noir de Chine.

— Laissez-moi, Josette, et qu’on ne me dérange pas. Je débranche le téléphone, j’ai un dossier à préparer.

— Bien, Monsieur.

Il attendit qu’elle soit sortie, puis se leva pour fermer la porte. Il ouvrit un coffre, en sortit des liasses de billets de cinq cents euros qu’il déposa sur le bureau, approcha un attaché-case, se rassit et attaqua ses tartines en buvant son thé noir à petites gorgées. Une fois terminé, il déposa le plateau sur un guéridon, puis attrapa l’attaché-case. Il y logea les billets, déposa par-dessus le Walter P.P.K, puis le rangea dans le coffre avant d’en claquer la porte. Il sortit de son bureau, regagna sa chambre et sa salle de bains privée.

Devant le miroir, il se rasa méticuleusement, puis s’examina. Pas un poil de graisse, il était plutôt bien foutu pour ses soixante ans, musclé, tonique, il s’entretenait régulièrement dans une salle de sport, et ça se voyait.

Il approcha le visage de la glace, quelques rides autour des yeux, du menton et du cou dissimulaient maintenant les cicatrices déjà anciennes. Vraiment du bon boulot, hors de prix mais du bon boulot.

Il s’aspergea d’eau de toilette, peigna sa chevelure poivre et sel, se regarda à nouveau, content du résultat. Il remit la touche finale, les lentilles de contact qui changeaient ses yeux noirs en bleu gris, ça lui allait mieux au teint. Il entra dans le dressing. Aujourd’hui, costume Smalto gris à fines rayures blanches, chemise blanche, cravate saumon et des chaussures noires faites sur mesure par un bottier du Faubourg Saint-Honoré. Il n’avait même plus besoin de se déplacer, il lui suffisait de téléphoner, le bottier avait ses formes sur mesure dans son atelier. Il était livré quelques semaines plus tard par un coursier.

Il se regarda dans la glace en pied qui occupait tout le fond du dressing.

— Bien, très bien même, ah, j’allais oublier.

Il prit un mouchoir en soie brodée, le plia et le glissa dans la pochette de sa veste. Puis il attrapa son manteau, son écharpe, son chapeau et retourna dans son bureau.

« Bon, voyons cela. »

Il sortit l’attaché-case du coffre, l’ouvrit, en extirpa le pistolet muni de son silencieux, puis enfila son manteau, et glissa l’arme dans la poche droite. Elle y disparaissait entièrement, mais on voyait qu’il y avait du poids. Il glissa sa main à l’intérieur, empoigna la crosse. Là, ça allait nettement mieux, il fallait qu’il garde la main dans sa poche. « Bien, l’arme dans la mallette, je la sortirai au dernier moment. » Il remit tout en place, il avait encore le temps.

Après ce rendez-vous, l’urgent serait réglé, il resterait les affaires courantes. Il fallait quand même qu’il sache ce qu’il était advenu d’Andrea. Il ne fallait pas qu’il ressorte un de ces jours sans crier gare. Il aviserait le moment venu.

27.

Sylvie Martel était assise face à Fred. C’était une femme de cinquante-cinq ans qui prenait soin d’elle.

Elle avait des cheveux longs et bruns qui lui tombaient sur les épaules et encadraient un visage à l’ovale parfait. Deux grands yeux noirs, légèrement maquillés, un nez fin, et une bouche bien dessinée composaient joliment son visage. Elle était vêtue d’un élégant tailleur bleu foncé sous lequel elle portait un chemisier blanc, col montant, fermé par un camée. Elle avait posé son manteau, son écharpe et son chapeau sur le siège à côté d’elle.

Nerveuse, elle croisait et décroisait les mains.

— Je ne comprends pas pourquoi vous me posez encore toutes ces questions, je vous ai déjà répondu.

— Madame Martel, monsieur Barloux a été la première victime de notre tueur. Nous pensons que quelque chose, dans sa vie ou dans la vôtre, a été le facteur déclencheur de l’assassin.

— Vous pensez qu’il pourrait s’agir de quelqu’un qui me serait proche.

— Oui, c’est pourquoi vous allez nous parler de votre famille.

— Ma famille, je suis la seule qui reste.

— Je comprends, mais commencez par le début, votre père, votre mère.

— Mon père était directeur d’une grosse usine de sucre dans le 13e  arrondissement, nous habitions rue de la Pompe dans le 16e . Mon père ne voulait pas habiter sur place.

— Bien, et votre mère ?

— Ma mère restait à la maison, elle s’occupait de mon frère, Mathias, et de moi-même. Nous avions une domestique, femme de ménage, femme de chambre, cuisinière, mais maman préférait tout faire elle-même. Elle venait d’un milieu simple.

— Et votre père, de quel milieu venait-il ?

— Mon père, c’était très compliqué. Il était issu d’une liaison adultère entre sa mère et le patron de celle-ci. Sa grand-mère, que je ne connaissais pas, l’a vite confié à un établissement tenu par des jésuites. Son père pourvoyait à ses besoins, et à sa majorité, il a touché une belle somme pour l’époque.

— Et il est tout de suite devenu directeur de l’usine ?

— Non, mon père voulait devenir prêtre. Il était très croyant, mais la guerre, où je ne sais quoi, l’en a empêché. Après les études, il est entré dans cette usine en tant que cadre, et puis il en est devenu directeur. En 1960, il a acheté des actions de l’usine, il les a revendues en 1968, avec une grosse plus-value, juste avant qu’elle ne ferme définitivement. Il est décédé en juin de la même année. Mon père avait le sens des affaires, il a toujours su placer son argent là où il fallait, et ce qu’il nous a légué nous permet, enfin me permet, de vivre sans travailler.

— Il voulait devenir prêtre ?

— Oui, pour laver la faute de son père et de sa mère. Mathias en a souffert jusqu’à sa mort.

— Pourquoi ?

— Papa voulait que Mathias devienne prêtre, c’était une obsession et… Mon Dieu, vous faites remonter à la surface des souvenirs dont je ne voulais pas.

— C’est-à-dire ?

— Dès que mon frère a été en âge de comprendre, il s’est opposé à mon père. Je me rappelle de punitions très dures qu’il recevait. Il était enfermé dans le bureau de papa et nous l’entendions réciter à haute voix des prières en latin. Ma mère pleurait, je pleurais. Mon père nous tançait vertement.

— Votre mère ne s’est jamais interposée ?

— Non. Elle avait trop peur de papa. Il n’y a eu qu’une fois où elle a eu le courage de dire stop. Mathias faisait une crise d’épilepsie. Et d’ailleurs, depuis cette fois, plus jamais mon père ne l’a touché.

— Votre mère est-elle toujours de ce monde ?

— Non, elle est décédée en 1970.

— Et votre frère, maintenant. Racontez-moi cette disparition.

— En 1975, Mathias m’a annoncé qu’il envisageait de s’expatrier en Argentine pour élever des bœufs. Il avait rencontré à la Fac des types argentins qui lui avaient fait miroiter, je ne sais trop quoi. J’ai tenté de le raisonner, mais il n’y a rien eu à faire. Quelques mois plus tard, nous nous sommes vus chez le notaire. L’appartement de la rue de la Pompe et la maison de La Loupe, à côté de Chartres, ont été vendus à une société immobilière. Nous avons touché chacun notre part. Et Mathias est parti quelque temps après.

— Et vous n’avez plus eu de nouvelles ensuite ?

— Si, j’ai reçu une seule carte postale de Buenos Aires, mais c’est tout.

— Vous avez contacté l’ambassade d’Argentine ?

— Oui. Mathias est effectivement arrivé en Argentine avec un visa touristique, mais apparemment il n’en est jamais reparti.

— D’accord. Et parmi vos relations, vos amis, vos amants peut-être ?

— Je ne suis pas très liante, je ne suis pas une nonne non plus, mais j’ai du mal à m’attacher aux gens. Victor était un homme avec qui j’avais une relation suivie depuis plusieurs années. Je me suis aperçue qu’il entretenait une relation avec d’autres femmes, au pluriel. Je ne l’ai pas supporté, je lui ai dit que je ne voulais plus le voir. Un soir, il est arrivé un peu ivre. Il avait l’air repentant, je l’ai laissé monté. Au bout d’un moment, il a eu des gestes déplacés… Mais j’ai déjà raconté tout ça, et en plus ça a été jugé, alors ça suffit.

— Quelqu’un dans votre entourage aurait-il pu prendre ombrage de ces faits, de sa façon de se comporter et de vouloir vous venger ?

— Non, je n’en ai parlé à personne. Je m’occupe d’associations caritatives, et avec les autres bénévoles nous n’avons pas l’habitude d’étaler nos problèmes au grand jour.

— Bien, je vous remercie, Madame Martel. Si vous voulez bien signer là, je vais vous faire raccompagner.

28.

Il ne sentait pratiquement pas la mallette au bout de son bras. Il était loin d’avoir la somme demandée. Il avait réussi à réunir seulement cinquante mille euros. Par contre, il pouvait sentir l’arme posée sur les billets, qui bougeait au rythme de ses pas. Il se sentait puissant, invincible, il allait faire payer à ce blanc-bec la façon dont il lui avait parlé.

Il était sorti vers onze heures de chez lui, après avoir donné congé à Josette pour l’après-midi. Elle n’en était pas revenue. C’était la première fois qu’il lui accordait cela ! Il avait descendu la rue de la Pompe en faisant attention à ne pas glisser sur les plaques de verglas, et pestait contre les services de la voirie qui n’étaient vraiment pas à la hauteur. Les trottoirs de l’avenue Georges-Mandel, qui le conduisirent jusqu’au Trocadéro, étaient mieux dégagés. Le froid vif lui piquait le visage, il remonta son col, ajusta son écharpe et continua jusqu’à l’entrée du métro. La ligne 6 l’amena rapidement jusqu’à la station Quai de la Gare, dans le 13e .

Il remonta le boulevard Vincent-Auriol jusqu’à l’avenue de France qui s’ouvrait sur sa gauche et l’emprunta. Il était à l’opposé de son lieu de rendez-vous, mais il était en avance, et il aimait beaucoup marcher. Il trouvait que le quartier avait beaucoup changé. Cette avenue droite, ces tours de verre, d’acier et de béton, lui conféraient un aspect américain qui lui déplût.

Il arriva à hauteur de la brasserie L’Avenue vers midi moins le quart, pénétra sur la terrasse, immense, complètement isolée par des bâches en plastique transparentes et chauffée par des réchauds à gaz. Même en hiver, les terrasses fonctionnaient et permettaient aux fumeurs d’avoir leur espace. Lui ne fumait pas, ça le dérangeait un peu, il choisit une table à l’extrémité droite, dissimulée derrière un faux palmier, plutôt bien imité, et le pied du brasero. Il avait besoin de discrétion. Sur la centaine de tables, seule une dizaine était occupée. Il vit avec plaisir que des plantes vertes, à l’intérieur de la brasserie, juste derrière sa table, ne permettaient pas d’avoir une vue directe.

Il s’installa, commanda au serveur un apéritif italien sans alcool et lui dit qu’il attendait un ami. Il posa la mallette sur le siège à sa droite, l’ouvrit, sortit l’arme et la glissa dans sa poche. Il vérifia avec son index que le témoin de cartouche engagée dans la chambre situé en avant de la culasse était bien redressé. Il soupira d’aise. Le garçon lui apporta sa consommation, il le remercia et trempa ses lèvres dans le breuvage. Il avait gardé son chapeau et son écharpe, malgré les braseros, il ne faisait pas très chaud, mais avait ôté son gant droit.

Il vit arriver celui qu’il attendait, à moto. L’homme grimpa sur le trottoir, mit la béquille, ôta son casque et se dirigea vers la brasserie. Il entra, son regard allant de gauche à droite. Mathias s’était redressé derrière le palmier, il le vit et s’approcha.

— Vous auriez pu choisir une place un peu plus en vue.

— C’est ça, et compter du pognon devant tout le monde.

— Bien, vous avez ce que vous me devez ?

— Comme vous êtes impatient, Guillaume, prenez quelque chose.

Le garçon était revenu et se tenait derrière le nouvel arrivant qui ne s’était pas encore assis. Mathias le regarda avec un sourire et une mimique d’encouragement.

Guillaume s’assit et commanda un bourbon avec de la glace. Le serveur demanda si ces Messieurs voulaient également déjeuner, Mathias lui répondit que « ces Messieurs » verraient cela plus tard.

Une fois le bourbon sur la table, Mathias leva son verre :

— Trinquons à votre fortune, cher ami.

— Je ne suis pas votre ami, je ne trinque pas avec vous, et je ne vous sens pas, depuis mon arrivée. Donnez-moi mon fric et je me tire.

— Quelle fougue, mon jeune ami ! Du calme, voyons. J’ai quelques questions à vous poser d’abord. Qu’est-il advenu d’Andrea ? Je n’ai pas envie de le voir ressurgir du néant, celui-là.

Guillaume ricana.

— Ne vous inquiétez pas pour lui, il fera partie intégrante de la structure du tramway.

— Bravo ! Et votre téléphone, vous l’avez détruit ?

— Oui bien sûr, vous me prenez pour qui ?

— Pour ce que vous êtes. Avez-vous en votre possession d’autres choses concernant notre entreprise ?

— Non, rien.

— Ce n’est pas prudent, ça, vous n’avez rien gardé pour vous protéger, au cas où ?

— Vous me prenez pour un con ? Alors, regardez, j’ai ça.

Guillaume exhiba une clé USB qu’il remit immédiatement dans sa poche.

— Bon, allez, mon fric et vite.

Mathias se redressa, passa élégamment la main dans ses cheveux avant de se racler la gorge :

— Alors, je n’ai pas la somme complète, je n’ai que cinquante mille euros.

— Vous vous foutez de ma gueule ?! Je vous avais dit cinq CENT mille !

Il avait haussé le ton et les clients des tables les plus proches avaient tourné la tête.

— Allons, soyez raisonnable. Ne vous énervez pas, je vais vous expliquer. Je suis honnête. Je vous réglerai le reste rapidement. Vous ne vous imaginez quand même pas que je garde cinq cent mille euros chez moi ? Non. Je vais les avoir, mais je dois réaliser quelques opérations, et ensuite je vous paierai.

Guillaume était déstabilisé par l’assurance et le calme de Mathias, et c’est justement ce que ce dernier voulait. Le mettre en confiance et le pousser à venir s’asseoir à côté de lui.

— Approchez-vous, venez compter votre pactole. Je vous promets que je vous réglerai le reste, mais pour aujourd’hui, je ne peux pas faire autrement, vous me tenez. Et puis, c’est mieux pour vous. Sinon vous allez tout jouer et perdre. Vos vieux démons vous tiennent toujours ?

— Non… Heu… Je ne joue plus, bafouilla Guillaume.

C’est dans un cercle de jeu que Mathias l’avait rencontré. Lui était là pour le travail, une affaire avec le patron. Il avait repéré ce jeune homme en discussion animée avec un homme d’une cinquantaine d’années, flanqué de deux sbires avec des têtes de tueurs. Il s’était renseigné, le jeune devait vingt mille euros au vieux qui les voulait pour le lendemain matin, sans faute…

Il était allé discuter avec lui, lui avait proposé du travail un peu spécial. Mathias avait souvent besoin de gens s’affranchissant sans difficulté des règles établies et de la morale. Il avait réglé les vingt mille euros au vieux qui l’avait pris pour un homo s’offrant un petit jeune, mais il n’en avait cure. En contrepartie, Mathias lui avait réclamé une reconnaissance de dette dans l’attente de services à lui rendre. Il s’était toujours bien acquitté des missions qu’il lui avait confiées, et à chaque fois encaissait une substantielle prime, mais la reconnaissance de dette était toujours dans le coffre de Mathias.

Guillaume se leva, approcha sa chaise de celle sur laquelle était posée la mallette.

— Vous voilà plus raisonnable.

Il ouvrit la mallette et vit les yeux de Guillaume s’écarquiller. Cent billets de cinq cents euros en même temps, même dans ses rêves il n’en avait jamais vu autant.

Il avança la main et se ravisa.

— Et la reconnaissance de dette que je vous avais signée ?

Guillaume était assis derrière le tronc du faux palmier, les yeux braqués sur le pognon, les autres clients étaient occupés, le serveur était à l’intérieur.

— Je l’ai là. Mathias plongea la main dans sa poche droite.

Guillaume n’eut même pas le temps de réagir. L’arme avait jailli, le canon s’était posé à hauteur du cœur, il entendit un plouf, puis il eut l’impression que son souffle s’arrêtait. De la main gauche, Mathias le retenait. Un voile rouge recouvrit sa vue et il mourut en quelques secondes.

Mathias regarda vers la salle, personne n’avait bronché. Il remit l’arme dans la mallette, la referma. Pas une goutte de sang, sur la table, sur le sol, ni sur lui. Apparemment la balle n’était pas ressortie, sûrement à cause de l’ancienneté des munitions. Il ramassa la douille.

Il fouilla dans le blouson de Guillaume, en ressortit la clé USB et la fit prestement disparaître dans la poche de son manteau. De sa main gantée, il sortit de sa poche gauche un billet de cinq cents euros, qu’il enfouit dans la bouche de Guillaume. « T’auras pas tout perdu, et un petit pied de nez à la police . »

Il remit son gant droit, se leva et se dirigea vers la sortie. Le serveur vint à sa rencontre.

— Mon ami a quelques coups de téléphone à donner, je vais faire une petite course, je reviens et nous déjeunons. Si vous pouviez le laisser tranquille.

— Bien sûr, Monsieur.

— À tout de suite.

Il sortit sur l’avenue, la démarche tranquille et se dirigea vers la rue Neuve Tolbiac qu’il emprunta sur la gauche. À ce moment, il accéléra le pas, se retenant de ne pas courir, s’engagea dans la rue Pau Casals, traversa l’esplanade de la Bibliothèque et très rapidement, se retrouva dans la station du métro Quai de la Gare. Je t’avais dit que tu serais payé au-delà de tes espérances, petite merde . Quand il fut dans la rame et que celle-ci s’ébranla, il poussa un soupir de soulagement et de bien-être. Il s’assit, laissant son regard errer à l’extérieur, sur le 13e  arrondissement figé dans le froid.

***

L’avenue de France était fermée à la circulation, des véhicules de police, gyrophares tournants, en interdisaient l’accès à partir de la rue de Tolbiac. Les policiers engoncés dans leurs parkas renvoyaient, à grands coups de sifflet, les récalcitrants dans le flot de la circulation vers les quais de Seine. La terrasse de la brasserie L’Avenue était entourée d’un ruban blanc et rouge siglé Police Nationale, et à l’intérieur les effectifs de la 3e  D.P.J s’activaient.

Vingt minutes, après le départ de Mathias, le corps de Guillaume était tombé en entraînant la table, ce qu’il y avait dessus, et, plus grave, le brasero, dans un fracas indescriptible. Les clients s’étaient tous levés, le serveur avait accouru, coupé l’arrivée de gaz et relevé l’appareil de chauffage.

Il s’était penché sur l’homme et avait crié à son patron :

— Appelle les pompiers, il a fait un malaise.

Un homme s’était avancé, se disant médecin, il avait écarté Guillaume des débris de la table et l’avait retourné. Il avait appuyé ses doigts à hauteur du cou, fait la grimace et désigné la tache de sang sur sa poitrine.

— Un drôle de malaise. Cet homme est mort, et je pense que vous devriez appeler la Police.

Les pompiers et le médecin du SAMU avaient confirmé la mort de Guillaume, une balle en plein cœur apparemment. C’est le capitaine Pivert, du S.A.R.I.J 13, qui était arrivé le premier sur les lieux avec son équipe. Ils n’avaient pu que constater le décès par balle et aviser la 3e  D.P.J et le Procureur de la République.

Une bâche avait été tendue, la victime avait été déshabillée, les constatations effectuées, le billet de cinq cents euros sorti de la bouche, placé dans un sachet plastique. Les poches de ses vêtements avaient été fouillées et les différents papiers qu’elles contenaient placés également dans des sachets plastiques.

— Bien, il a du pognon sur lui, le vol n’est pas le mobile. Le billet dans la bouche me fait plutôt penser à un règlement de comptes. Il était peut-être trop bavard.

Le capitaine Pivert s’adressait au substitut du Procureur, un jeune homme frais émoulu de l’École de la Magistrature qui avait du mal à regarder le corps :

— Vous souhaitez garder l’affaire, Capitaine ?

— Comme vous voulez, monsieur le Substitut, ça me semble plus du ressort de la Crim’, mais c’est vous qui décidez.

— Il y a des témoins, quelqu’un a vu quelque chose ?

— Il y avait un homme avec lui. Âge indéterminé, autour de la cinquantaine, pardessus foncé, chapeau, une mallette à la main. Il a dit au serveur qu’il partait faire une course et qu’il revenait déjeuner avec son ami.

— Les clients ont vu quelque chose ?

— Ils ont entendu des éclats de voix à un moment donné, et puis plus rien, ça n’a duré qu’une seconde.

— Il faut tout de même être gonflé pour exécuter un homme en pleine terrasse de café, à midi.

— Oui, ça sent le professionnel, monsieur le Substitut.

— Bon, je saisis la brigade criminelle.

— Bien, je les avise par notre canal radio, je leur avais dit de se mettre en stand-by au cas où.

Pivert s’éloigna un peu, non sans un soupir de soulagement, et empoigna sa radio portative. Il revint quelques secondes plus tard.

— C’est fait, monsieur le Substitut, ils envoient une équipe. C’est le groupe du commandant Marchat qui sera chargé de cette affaire.

— Je vais les attendre.

Pivert s’éloigna pour donner les dernières informations aux membres de son groupe et annoncer aux équipes techniques et scientifiques qu’il allait falloir attendre un peu pour enlever le corps.

— Vous avez vu, Capitaine, le coup de feu a été tiré pratiquement à bout touchant, on voit les traces de poudre sur le blouson de la victime. Par contre, pratiquement pas de trace de brûlures, ce qui signifie qu’un modérateur de son a été utilisé.

— La balle n’est pas ressortie non plus, faible charge de poudre. Soit une munition spéciale soit une vieille munition.

— On verra cela à l’autopsie.

Un deux tons qui approchait et des crissements de pneus annoncèrent l’arrivée de la brigade criminelle. Marchat, la quarantaine, grand, dégarni, le visage volontaire, sortit avec deux autres enquêteurs du véhicule qu’il conduisait lui-même.

— Salut Pivert, on n’a pas assez de boulot que tu nous en refiles, lança-t-il, d’un air agacé.

— Il faut voir cela avec le proc’, vieux. Voilà, c’est pour toi, on t’a relevé tout ce qu’on pouvait.

— Ouais, c’est qui la victime ?

— Guillaume Peron, trente-cinq ans, sans profession, a eu maille à partir avec nous et la justice dans sa jeunesse.

— O.K. Quel genre ?

— Vols, drogue, tentative d’extorsion de fonds.

— Je te remercie, on prend le bébé. Il est où le proc’ ?

— C’est le gamin, là-bas.

— Ah oui, je le connais. Jeune mais pas mal ! Il s’appelle monsieur Machin, il a dû morfler à l’école, lui.

Pivert éclata de rire.

Ils s’avancèrent tous les deux vers le procureur qui saisit officiellement la brigade criminelle, et salua le capitaine qui quitta les lieux.

— Le corps est transporté à l’I.M.L. Autopsie, et gamme complète. Je veux tout savoir de lui. Et bordel de merde, qui a laissé passer tous ces gens ?

Derrière les bâches translucides de la terrasse, des visages étaient collés qui regardaient à l’intérieur. Il s’agissait de clients du cinéma qui, au sortir de leur séance, n’avaient pas été canalisés par les policiers en tenue.

Quelques dizaines de coups de sifflet plus tard, les badauds avaient disparu et la sortie du cinéma était surveillée.

— Bien, Messieurs, vous pouvez embarquer le corps.

La victime fut prestement emballée dans une bâche plastique noire à fermeture éclair, placée sur un brancard et chargée dans le fourgon de l’I.M.L.

29.

— Commandant, les tueurs en série peuvent être séparés en plusieurs catégories. Il y a les psychotiques, ou les visionnaires, qui tuent sous la domination d’une entité avec laquelle ils communiquent. Ils reçoivent des instructions sous forme de visions ou de simples voix. Les missionnaires, eux, ont un but, ils s’imposent d’améliorer le monde qui les entoure, et cette amélioration passe nécessairement par l’élimination de certaines personnes : prostituées, homosexuels, avocats, et la liste est exhaustive. Il y a les assoiffés de pouvoir, qui ne s’estiment pas beaucoup. Ils se satisfont d’avoir entre les mains la vie et la mort de leur victime. Pour eux, l’acte sexuel est un instrument d’humiliation supplémentaire. Enfin, il y a ceux qui tuent par plaisir, on pourrait les appeler les hédonistes. Certains ont une motivation sexuelle.

Boris était attentionné et prenait des notes sur un petit carnet pendant que Tarnus lui parlait. Ils préparaient l’intervention télévisée prévue le soir même, sur une chaîne nationale, avec l’accord du Procureur et du Directeur de la Police Judiciaire.

— Notre homme fait partie de la catégorie missionnaire, il se sent investi d’une mission primordiale pour lui, il veut éliminer les délinquants qu’il juge insuffisamment punis par la justice. Quels sont ses critères de sélection, comment recrute-t-il ses victimes, nous ne le savons pas. Par contre, nous savons qu’il est très organisé, qu’il bénéficie de complicités, et qu’apparemment il est en train de faire le ménage. Il faut donc le forcer à commettre une imprudence. En ce moment, il réagit dans l’urgence, rien n’est planifié, il doit être perturbé, il faut l’amener à perdre les pédales.

— Et on s’y prend comment ?

— Il a une haute opinion de lui. Vous allez le présenter comme un fou maniaque en occultant complètement le côté justicier de la chose. Il faut qu’il croie que nous pensons avoir affaire à un tueur psychotique non structuré. Cela devrait le mettre dans une rage folle. Vous allez également laisser entendre que, sur la scène de crime et dans l’appartement de Brezinski, il a laissé des traces, des indices qui vont nous permettre de remonter rapidement jusqu’à lui.

— Bien, ça, je sais faire.

— Parfait, ne vous inquiétez pas, les questions seront simples et uniquement professionnelles. Nous allons les mettre au point et vous les aurez avant l’interview.

— D’accord je préparerai les réponses à ce moment-là, mais je vois déjà un peu la trame générale, le dévaloriser et lui laisser penser qu’on est sur sa trace.

— Parfait, Commandant, et surtout rien de personnel vous concernant.

— C’est-à-dire ?

— Vous ne devez rien lui donner vous concernant, mais ça ne devrait pas arriver, puisque les questions sont prévues.

— Dites, Tarnus, juste une question, pourquoi n’est-ce pas vous qui y allez ? Vous semblez maîtriser ce genre d’exercice beaucoup mieux que moi.

— Il faut absolument que ce soit l’enquêteur, une autre personne n’aurait pas le même impact sur lui, il faut qu’il sente un lien, il est la proie, vous êtes le chasseur.

— D’accord.

***

Dès dix-neuf heures, Boris était arrivé à la Maison de la Radio sur les bords de Seine. Il avait été pris en charge par des maquilleuses et des coiffeuses qui lui avaient apposé sur la figure, malgré ses protestations, une épaisseur de fond de teint à faire pâlir de jalousie une danseuse du Crazy.

Depuis, il attendait dans une loge à proximité du plateau qu’un assistant vienne le chercher pour rejoindre la présentatrice lorsque le moment serait venu. Il avait le texte des questions qu’il relisait consciencieusement. L’assistant venait toutes les cinq minutes lui demander s’il n’avait besoin de rien.

Un écran de contrôle au-dessus de la porte diffusait la fin du jeu télévisé précédant le journal. Le présentateur, accompagné de son chien et d’une blonde à gros seins, faisait tourner une roue à des gens qui, selon où elle s’arrêtait, poussaient des cris d’orfraie ou levaient les bras au ciel en hurlant de joie. Il ne comprenait pas bien le but de ce divertissement. L’assistant se profila à nouveau dans la porte.

— Vous n’avez besoin de rien Monsieur ?

— Non merci. Dites, il y a des gens qui regardent ça ? demanda Boris en désignant la télévision.

— Oui ça plaît, il y a une bonne audience sur ce jeu. Bien placé sur la grille, juste avant le journal.

— Je ne connaissais pas.

— Je viens vous chercher dans un moment.

Il disparut comme il était arrivé, sans un bruit. Boris se replongea dans les questions qu’allait lui poser la présentatrice du vingt heures, pendant que l’animateur du jeu félicitait l’une des concurrentes qui venait de gagner une demi-voiture. « Une demie en largeur ou en longueur ? » se surprit-il à penser. Il se souvint des dernières recommandations de Tarnus et enleva son alliance qu’il glissa dans sa poche.

Il sortit son portable, appela Soizic, qui, lovée sur le canapé, Armor à côté d’elle, attendait impatiemment que le journal télévisé commence. Elle était fière et inquiète, Boris lui ayant avoué que le but de cette interview était de faire commettre une erreur au tueur.

Il lui annonça qu’il avait dû enlever son alliance sur les recommandations de Tarnus. Il savait que les femmes remarquent immanquablement ce genre de choses, et il préférait le lui dire avant plutôt que de subir un feu roulant de questions plus tard.

Elle lui souhaita bon courage, il lui envoya une bise, éteignit son portable et le remit dans sa poche.

Sur l’écran de contrôle, une petite femme brune annonçait encore de la neige pour le lendemain et les jours suivants. Cet hiver était un vrai hiver, comme ceux de son enfance dont il se rappelait.

L’assistant rentra dans la loge.

— Nous y allons, Monsieur, je vous accompagne.

Ils sortirent dans le couloir, firent quelques mètres, entrèrent dans une pièce dont la porte était surmontée d’une lumière rouge. L’assistant la désigna à Boris et posa son index sur sa bouche. Boris opina.

La pièce était sombre, un rideau en fermait la deuxième issue, on entendait derrière une voix qui égrenait les secondes.

« Antenne dans cinq, quatre, trois… Antenne !!! Mesdames, Messieurs, bonsoir, les titres du journal… »

L’assistant se pencha à l’oreille de Boris.

— Lorsque je vous pousse dans le dos, vous entrez et allez vous asseoir là où on vous a montré à la répétition.

Boris acquiesça.

— Lorsque c’est fini, vous ne bougez pas, vous attendez que l’autre sujet soit lancé pour vous lever et revenir ici.

Boris fit signe qu’il avait compris.

« Dans le Sud parisien, un tueur en série séquestrait ses victimes dans un ancien bastion des fortifications de Paris… »

Boris sentit la poussée dans le dos, écarta le rideau, slaloma entre les caméras et vint s’asseoir sur le siège qu’on lui avait désigné l’après-midi. Son cœur battait la chamade et il sentit qu’il commençait à transpirer.

Il inspira profondément pour se détendre un peu.

— Nous recevons ce soir le Commandant Boris Le Guenn de la Brigade Criminelle, chargé de l’enquête. Commandant, bonsoir.

— Bonsoir Madame, merci de me recevoir.

— Commandant, trois victimes, et vous parlez de tueur en série, n’est-ce pas un peu rapide ?

— Pas du tout, à partir de deux victimes, si le modus operandi est similaire, on peut parler de tueur en série.

— Il s’agirait d’une sorte de justicier s’attaquant à des délinquants, les trois victimes ayant eu des démêlés avec la justice.

— Je ne pense pas qu’il s’agisse d’un tueur obéissant à une démarche que je qualifierais d’altruiste, mais plutôt d’un être psychotique, s’attaquant à des êtres faibles intellectuellement et physiquement. Uniquement des hommes, donc sûrement un homosexuel, bien qu’il n’y ait pas eu atteinte sexuelle sur les victimes, et vraisemblablement impuissant.

Mathias était crispé devant sa télévision, tendu, les mains crochées dans les accoudoirs de son fauteuil.

— Homosexuel ! Impuissant ! Psychotique ! Qui es-tu, pauvre merde, pour me qualifier de la sorte ?!

Dans le bureau de Marchand, Tarnus frottait ses mains l’une contre l’autre, et marmonnait de temps en temps : « Bien, bien… »

Soizic, sur son canapé, une main posée sur le dos d’Armor, l’autre devant sa bouche, écarquillait les yeux.

— Ne va pas trop loin, mon chéri, fais attention à toi.

— L’endroit où il séquestrait ses victimes a été découvert, mais l’homme est en fuite et aurait déjà éliminé un de ses complices, vous confirmez ?

— Oui effectivement, mais il a laissé sur place des traces et indices qui sont actuellement en analyse et qui vont nous permettre de rapidement mettre la main sur lui.

— Donc, selon la formule consacrée, l’enquête avance. Avez-vous un message à faire passer au tueur ?

— Oui, répondit Boris en fixant la caméra, bientôt, très bientôt, vous serez assis en face de moi dans mon bureau.

— Je vous remercie, Commandant.

— Merci, Madame.

— Nous allons, maintenant, sans transition, rejoindre notre envoyé spécial en Côte d’Ivoire où des troubles graves ont agité la capitale, Abidjan… Je crois que nous avons un petit problème… Le sujet n’est pas tout à fait prêt… Ce sont les aléas du direct, Commandant, comme vous pouvez le constater.

La caméra avait fait volte-face et était braquée à nouveau sur Boris, qui venait de renfiler son alliance et la faisait machinalement tourner sur son annulaire gauche avec sa main droite.

« Non  », murmura Tarnus en se levant, dans le bureau de Marchand.

— Ah, tu es marié, poulet de mon cœur… ? railla Mathias en souriant.

— Oh là là… gémit Soizic.

— La vie de policier n’est-elle pas incompatible avec une vie de famille ?

Boris se sentit complètement décontenancé par ce retour à l’antenne et la présentatrice qui avait posé la première question qui lui venait à l’esprit en le voyant jouer avec son alliance.

— Non, à partir du moment où l’épouse accepte les contraintes de notre métier, tout va bien.

— La vôtre accepte, et vos enfants, ils ne souffrent pas trop de vos horaires et absences ?

— Pas du tout, comme beaucoup de petits Français, ils sont actuellement au ski avec leurs grands-parents. Nous nous appelons tous les jours.

— Merci, Commandant. Le sujet sur la Côte d’Ivoire est maintenant prêt et nous retrouvons notre envoyé spécial en direct d’Abidjan.

Boris se leva et retrouva l’assistant qui l’accompagna au démaquillage.

— Vous avez été très bien.

— Non, j’ai été très con.

L’assistant en resta coi pendant que Boris s’asseyait sur le fauteuil de la maquilleuse.

— Non, non et NON ! hurlait Tarnus dans le bureau de Marchand, j’avais dit rien de personnel. Putain de merde, on ne peut pas faire confiance aux journalistes. Même s’il n’avait pas répondu, le tueur, s’il regardait, aurait compris qu’il avait une femme et des mômes.

Mathias se leva de son fauteuil, le front plissé, se servit un cognac, en but une gorgée.

— Alors comme ça, le flic, tu envoies tes gamins au ski avec tes parents, c’est pas prudent, ça, mais pas prudent du tout. Tu m’as humilié devant des milliers de Français, je vais te le faire payer.

Il s’approcha de son ordinateur, tapa « Pages Blanches », dans le moteur de recherche. Il était tendu, les yeux rivés sur l’écran, on entendait les touches du clavier cliqueter sous ses doigts.

Il se redressa avec un rictus de satisfaction, se dirigea vers sa penderie, attrapa son manteau et son chapeau.

— Tu n’es vraiment pas prudent du tout, mon petit poulet.

Il sentait sa bonne humeur revenir et il en avait bien besoin. Lorsqu’il avait branché la clé USB subtilisée à Guillaume, sa déconvenue avait été grande. Des photos pornographiques par centaines, et pas du soft, du hard, limite insupportable.

— Immonde porc, tu m’as eu, mais je m’en doutais un peu.

Il avait bien pensé se ruer chez lui et fouiller partout, mais à l’heure qu’il était les flics devaient pulluler, et ce n’était pas le moment de se faire remarquer.

30.

Soizic essayait désespérément de joindre Boris sur son portable. Elle tombait invariablement sur sa messagerie.

Elle appela ses beaux-parents à Avoriaz, qui lui dirent qu’ils avaient vu leur fils à la télé. Ils en étaient fiers, elle évita de les contrarier et de les inquiéter, elle parla à ses enfants et raccrocha, un peu soulagée.

Cela faisait plus d’une heure que le journal télévisé était terminé. Elle avait essayé de l’appeler au 36, où on lui avait répondu qu’il était en réunion dans le bureau du patron. Elle demanda qu’on lui fasse la commission et qu’il la rappelle le plus rapidement possible.

— Non, Armor, tu attends, je ne te sors pas maintenant.

Son chien venait pour la troisième fois de lui gratter la jambe et de s’asseoir, la tête penchée, les oreilles à l’équerre avec un léger couinement. Il avait envie de sortir, c’était clair, mais elle voulait joindre son mari avant. Son portable se mit à vibrer et à jouer la musique d’inspecteur Gadget. Sans même regarder l’écran, elle sut que c’était lui.

— Mon chéri, ça va ?

— Oui, pourquoi ça irait pas, lui répondit-il, bougon.

— J’ai cru que tu te faisais engueuler par le patron.

— Non, pas du tout. Je me suis fait piéger par la journaliste, il y a eu une explication après le journal, elle m’a posé la seule question qui lui est venue à l’esprit quand elle m’a vu jouer avec mon alliance.

— T’aurais dû attendre pour la remettre.

— Oui, c’est la seule chose que l’on puisse me reprocher.

— Il ne fallait pas répondre.

— Trop tard, la question était posée, même si je ne répondais pas, il aurait su, et en plus aurait eu l’impression que j’avais peur, là j’assume, je ne le crains pas.

— Oui, si tu le dis. J’ai appelé tes parents, ils sont très fiers de toi, j’ai évité de les inquiéter.

— Je les appellerai demain matin pour leur dire de faire attention, mais bon, ils ne risquent trop rien, et toi non plus. Ne t’inquiète pas, je termine et je rentre.

— O.K, je sors le chien et je t’attends. Je t’aime, bisous.

— Moi aussi, bisous, à tout à l’heure.

Soizic, raccrocha, un peu soulagée. Son regard tomba sur Armor qui n’avait pas bougé pendant toute la conversation, sa queue battait doucement de droite et de gauche, ses yeux étaient plus qu’implorants.

— Oui, toi t’as envie de sortir, allez on y va !!!

Le chien bondit plus qu’il ne courut dans l’entrée, il tournait en rond sur lui-même pendant que Soizic enfilait ses bottes, son manteau et son bonnet. Elle lui enfila son harnais, lui mit sa laisse, ouvrit la porte et le froid la saisit. La nuit était tombée, froide, glaciale et noire. Des flocons de neige voletaient dans les halos de lumière des réverbères de la rue des Bruyères. Soizic se surprit à se retourner plusieurs fois, chose qu’elle ne faisait jamais d’habitude. Il n’y avait personne dans la rue. « Quel bonheur d’avoir une bête…  », pensa-t-elle. Armor tirait sur sa laisse, s’arrêtait pour renifler à droite, à gauche, levait la patte, repartait, s’arrêtait à nouveau.

— Vous devriez lui mettre un manteau.

Soizic sursauta, un homme lui parlait, elle ne l’avait pas vu ni entendu arriver, plongée qu’elle était dans ses pensées.

— Vous m’avez fait peur, dit-elle avec un sourire forcé.

— Je vous prie de m’en excuser, ce n’était pas mon intention. J’aime beaucoup les carlins, c’est une race tellement douce et intelligente. Mais vous devriez lui mettre un manteau.

— Vous croyez ? répondit-elle. L’homme avait entre cinquante et soixante ans, il portait un manteau, un chapeau qui cachait ses yeux et, curieusement, une écharpe rouge.

— Oui, ce sont des chiens qui ont une couche très fine de poils, et ils sont donc plus sujets au froid et au chaud aussi.

— Je vous remercie Monsieur, je vous souhaite une bonne soirée.

Armor s’approchait de l’homme en remuant la queue, Soizic le tira en arrière.

— Allez, viens.

— Vous me permettez de le prendre en photo ? Il est vraiment très beau, lui demanda l’homme.

Soizic hésita une seconde, Armor retournait vers l’homme.

— Oui, allez-y, mais rapidement, j’ai froid et, d’après ce que vous venez de me dire, lui aussi.

— Je fais vite. Il plongea la main dans sa poche, en ressortit un téléphone portable qu’il braqua sur le chien, le flash fit briller la neige pendant une fraction de seconde.

— Je vous remercie, Madame et vous souhaite une bonne soirée, à toi aussi, toutou, dit l’homme en se penchant et donnant une caresse sur la tête d’Armor. Comment s’appelle-t-il ?

— Armor. Bonne soirée, Monsieur.

— Serviteur, Madame, dit l’homme en portant sa main droite au bord de son chapeau, et il s’éloigna dans la nuit.

Soizic repartit. Armor grelottait et elle écourta la promenade.

En rentrant, elle lui essuya longuement les pattes et le ventre, elle retira ses bottes, son manteau, son bonnet, lui donna une friandise et retourna se lover dans le canapé avec lui. Elle commençait à s’intéresser à une série américaine, avec des experts qui ont des résultats d’analyses en quelques minutes, des comparaisons d’empreintes quasi instantanées, le rêve de tous les flics de la terre, quand elle entendit la porte d’entrée claquer. Armor redressa la tête, prêt à bondir.

— C’est toi mon chéri ?

Pas de réponse. Elle commença à se lever, Armor partit comme une fusée. Elle le suivit dans l’entrée et le vit en train de faire une fête d’enfer avec grosses léchouilles à Boris, à quatre pattes.

— T’aurais pu répondre.

— Excuse-moi, je ne t’avais pas entendue, et puis il est arrivé, et voilà.

— Oui, et moi, mon bisou, alors ?

— Bien sûr, dit Boris. Il se redressa, enlaça Soizic, l’embrassa et partit avec elle vers le salon.

— Au fait, je l’ai sorti tout à l’heure, et y’a un mec qui l’a pris en photo. Il m’a dit qu’il fallait lui mettre un manteau.

— Y’a des originaux partout, et je ne veux pas que mon chien ressemble à un toutou à sa mémère.

***

— Dis donc, Boris, mon dessoudé de l’avenue de France, son ADN ressort dans ton affaire, il a été prélevé dans le bastion.

C’était Marchat au téléphone, cela faisait à peine deux minutes que Boris était arrivé quand il avait sonné.

— O.K., je prends le dossier alors, tu m’amènes tout. Au fait, l’autopsie a eu lieu ?

— Oui hier après-midi, le rapport arrive ce matin, dès que je l’ai je te l’envoie.

— Bien, je te remercie.

Il raccrocha, et se frotta longuement les yeux. Cette affaire lui prenait la tête. Il avait l’impression de ne pas avancer, tandis que le nombre des victimes augmentait jour après jour. Le Latiniste semblait beaucoup s’amuser avec son équipe et lui.

La discussion de la nuit dernière avec Soizic avait été longue. S’il lui avait annoncé qu’il prenait sa retraite, il était sûr qu’elle aurait applaudi. Elle avait exigé qu’il téléphone dans la matinée à ses parents pour leur demander de ramener les enfants illico presto, trois jours avant la date prévue. L’interview télé lui avait fait peur, il avait eu beau la rassurer, en lui disant qu’il n’y avait aucun risque, rien n’y avait fait. Il avait parlé de ses enfants devant la France entière, et surtout devant un tueur, et elle les voulait près d’elle pour les protéger.

Un coup léger frappé à la porte lui fit lever la tête. Fred entrait les bras chargés de dossiers.

— Toi, tu ne vas pas bien.

— Soizic a les jetons pour les gamins suite à l’émission d’hier, et bien que je fasse le malin, je ne suis pas fier non plus.

— À sa place je serais comme elle, et tu vas faire quoi ?

— Elle veut que j’appelle mes parents pour qu’ils ramènent les mômes aujourd’hui. Pour ma part, je les laisserais finir leurs vacances tranquillement. Je vais appeler, mais je connais mon père, si je ne donne pas de raison valable, je vais pouvoir aller me brosser.

— Tiens, les dossiers concernant Peron.

— Peron ?

— Le flingué de Marchat, avenue de France.

— Ah oui, il a une adresse, ce Peron ?

— Oui : 130 rue de Tolbiac, sur le 13e , une chambre de bonne sous les toits…

— Marchat a perquisitionné ?

— Non, il comptait y aller aujourd’hui.

— Tu prends deux gars et tu y vas, tout de suite. J’espère qu’il n’est pas trop tard.

— O.K. Boss. Ah dis donc, pour tes mômes j’ai pensé à quelque chose. T’étais pote avec Girardot, non ? Parce qu’il a été muté à Thonon-les-Bains, ce n’est pas très loin de Morzine, tu pourrais peut-être lui demander de jeter un œil sur tes gamins ?

— Oui, je vais déjà appeler mon père, et on verra.

— D’accord… En fait, demain après-midi, t’as pas oublié ? Il y a l’audience de Berchet, au T.G.I., on lui a promis d’y être.

— Eh, Merde ! Si, j’avais oublié… Bon, c’est à quelle heure ?

— 14 h 00, j’y vais avec Guillaume et Dédé.

— Alors passez me prendre quand vous y allez.

— Ouais, bon courage.

Depuis leur discussion, il lui semblait que Fred était distante avec lui, froide.

Il haussa les épaules et décrocha son téléphone.

31.

Mathias était heureux. L’air des cimes lui faisait du bien. Il avait pris le premier train, gare de Lyon, à 7 h 09, arrivée à Thonon les Bains à 11 h 13, avec un changement à Genève. Il avait dans la poche son billet de retour pour la fin d’après-midi, départ de Thonon à 18 h 14, il arriverait à Paris à 22 h 49. Une journée de détente, en quelque sorte.

Il avait pris un taxi qui l’avait amené jusqu’à Morzine, où il avait loué un équipement de ski complet pour la journée, sous un faux nom, et ça l’amusait beaucoup, puis il était monté à Avoriaz par la navette gratuite, sa paire de skis sur l’épaule, son forfait journalier en poche, au milieu de tous les vacanciers venus s’entasser une semaine avec ceux qu’ils croisaient tous les jours dans le métro. C’étaient les mêmes qui gueulaient dans les embouteillages et qui, là, faisaient la queue, toujours en gueulant, pour aller glisser sur les mêmes pistes de ski, tout comme s’ils allaient emprunter le périph’ ou l’autoroute.

Il portait un regard de mépris sur ses contemporains, il n’aimait pas les gens, il les considérait comme des sous-êtres. Il n’aimait pas leurs discours, leurs rires, leurs odeurs, il trouvait que la foule puait, voilà, c’était ça, tous ces gens puaient. Il les regardait, les analysait, les dévisageait, il pouvait se le permettre, qui pourrait le reconnaître avec son bonnet et ses lunettes foncées, personne. Il était un anonyme dans la foule des anonymes. La même combinaison, le même bonnet, les mêmes lunettes, la même paire de skis, les mêmes godasses, seules les couleurs changeaient.

Le bus s’arrêta avec un soubresaut, les skis s’entrechoquèrent, quelques voix s’élevèrent pour protester, et puis tout le monde voulut se précipiter vers la porte pour sortir le premier, ce qui occasionna encore quelques heurts, quelques haussements de voix et noms d’oiseaux. Mathias ne put s’empêcher de penser à un troupeau de bœufs auquel on vient d’ouvrir la barrière d’une prairie où l’herbe paraît meilleure que dans celle d’où ils viennent.

Il sortit le dernier de la navette, s’approcha du plan de la station et repéra l’adresse qu’il avait obtenue la veille en téléphonant aux plus proches voisins des parents de Boris au Guilvinec, un petit immeuble au 182 rue du Douchka. Il n’avait aucune idée de ce à quoi ressemblaient les parents et les enfants de Boris, mais ce serait vraiment pas de pot s’il y avait plus d’un couple de vieux avec deux adolescents dans ce petit bâtiment. Il s’étonnait encore de la facilité avec laquelle il avait obtenu l’adresse, il s’était fait passer pour le grand-père d’un copain du petit-fils de monsieur Le Guenn, qui se rendait à Avoriaz et qui voulait avoir l’adresse pour faire une surprise. Aucune question, la réponse était arrivée tout de suite, il avait même appris que le petit-fils s’appelait Yann.

Il chaussa ses skis et se dirigea doucement vers l’adresse. L’immeuble était un peu isolé, pas de bar ou café à proximité, il allait falloir aller et venir sans trop se faire repérer. L’avantage d’Avoriaz, c’était que la station était entièrement piétonne, les rues et les avenues n’étaient là que pour servir de repère. Il regarda sa montre, il allait être quatorze heures, et ça l’ennuyait un peu. Il fallait qu’il reparte à seize heures dernier délai. Il espérait simplement qu’ils n’étaient pas déjà sur les pistes. Le temps n’était pas des plus fameux et les cimes étaient dans un brouillard épais.

Il était perdu dans ses pensées lorsqu’il vit sortir un homme et une femme, cheveux blancs, plutôt grands, allure senior dynamique, accompagnés d’une jeune fille d’une vingtaine d’années, vêtue d’une combinaison vert fluo, mettant en valeur sa silhouette, des cheveux bruns frisés tombant en cascade sur ses épaules. Ils étaient suivis d’un jeune homme, cheveux coupés court, portant un blouson et un pantalon multicolores.

« Ça ressemblerait bien à la famille Le Guenn en vacances. »

Il suivit discrètement le petit groupe qui se dirigeait vers le centre de la station. Le garçon ramassa de la neige en fit une boule et la balança sur la fille. La boule s’écrasa dans son cou et Mathias imagina la coulée de neige froide dans le dos, il en réprima un frisson.

— Yann, arrête tes conneries, tu me fais chier.

« Bingo !  » pensa Mathias.

Le garçon ramassa une deuxième boule et la balança sur sa sœur, qui l’esquiva, courut vers lui et le fit tomber. Elle prit de la neige et lui frotta le visage avec.

— T’as compris maintenant, arrête, j’ai pas envie de jouer.

Elle repartit vers ses grands-parents qui regardaient la scène en riant.

Le garçon se releva, ramassa de la neige, courut vers sa sœur et la lui écrasa dans le cou.

— Espèce de p’tit con, tu vas voir ta gueule.

— Marie, sois polie s’il te plaît. Yann arrête, ta sœur n’a pas envie, respecte-la.

— Mais elle a jamais envie de rien.

— Allez, les enfants, allons-y, monsieur Girardot nous attend.

Le petit groupe repartit en riant, la voix de stentor du grand-père ne laissant aucune place à la contestation. Mathias accéléra afin de dépasser le groupe. Arrivé à leur hauteur, il pivota sur ses skis et heurta Marie qui tomba sur le sol. Il s’arrêta, feignant la confusion.

— Mademoiselle, je suis navré mais je ne maîtrise pas bien les skis et une bosse m’a fait faire une embardée. Vous n’avez rien ?

Elle était déjà debout, des étincelles dans les yeux.

— Non, c’est bon.

Le grand-père s’avança.

— Je suis désolé, Monsieur, j’espère que votre fille n’a rien.

— Ma petite-fille, non ce n’est pas grave, ça va ma puce ?

— Oui, c’est bon, mais entre l’autre abruti et ses jeux de gamin, et lui, là, qui sait pas skier, c’est pas mon jour.

— Ça suffit, Marie, c’est bon, Monsieur, bonne journée.

— Encore désolé, bonne journée. Mathias repartit. Il était sûr que c’était les bonnes personnes, la ressemblance entre le vieux et le flic de la télé était vraiment frappante.

Il accéléra et se dissimula à l’angle du boulevard des skieurs, sortit son téléphone portable, le mit en position photographie et attendit.

Lorsque le groupe fut en vue, il prit trois photos, et repartit, direction l’accueil, les navettes pour Morzine et son opération nettoyage.

***

La veille, Boris avait appelé Girardot, qui avait vu l’interview à la télé. Il était à deux ans de la retraite, commandant à l’échelon fonctionnel, il avait en charge tous les services de police de Thonon les Bains. Il faisait fonction de Commissaire de Police, chapeautant la Sécurité Publique, la Police Judiciaire et la Police de l’Air et des Frontières. Il avait été muté de la Brigade Criminelle deux ans plus tôt, et tout le monde au 36 se rappelait ce Savoyard rougeaud, à la grande gueule, qui portait des costumes gris mal taillés et dont la fumée des cigares empestait les couloirs jusqu’à ce que la Loi Evin interdise de fumer dans les locaux professionnels.

Il avait accepté sans sourciller d’aller voir, l’après-midi même, les parents de Boris à Avoriaz et de les mettre en garde. Il avait rassuré Boris, la station était d’un accès uniquement piéton, il laisserait un numéro de téléphone à son père en cas de besoin et aviserait les gendarmes en poste sur le site. Boris s’était senti soulagé. Il avait appelé son père pour le prévenir du coup de fil de Girardot et téléphoné à Soizic pour la rassurer.

Sa réponse avait été sans équivoque :

— Je veux que mes enfants reviennent.

Ils en avaient discuté longuement le soir même. Girardot avait appelé, il s’était rendu à Avoriaz, avait vu les parents de Boris, ses enfants. Ils avaient bien conscience que le Latiniste représentait un danger, mais maintenant qu’ils étaient prévenus, ils feraient attention et n’avaient pas l’intention d’écourter leurs vacances.

Soizic avait mis fin à la discussion en lançant à Boris que son père était aussi borné que lui, qu’il avait de qui tenir, et que le lendemain matin elle appellerait elle-même son beau-père. Ils s’étaient couchés fâchés.

Boris avait mal dormi et, à quatre heures, n’arrivant pas à trouver le sommeil, il s’était levé, avait sorti Armor et était parti au boulot. Il avait passé la matinée à reprendre tous les éléments du dossier. Son père l’avait appelé vers onze heures pour l’informer qu’il avait parlé avec Soizic, mais qu’il n’avait pas l’intention de rentrer avant la fin de semaine. Il pensait que les enfants étaient bien plus en sécurité ici avec eux plutôt qu’à Paris.

Ensuite, Boris était allé déjeuner avec son équipe au restaurant de la Préfecture de Police, rue Chanoinesse. À son retour au 36, le téléphone de son bureau sonnait, il décrocha.

C’était Soizic, elle était dans une rage folle :

— Ton père est un vieux têtu qui ne comprend rien ! Il ne veut pas me ramener mes gamins ? Eh bien, je vais les chercher, tu t’occuperas du chien !

Il avait tenté de la raisonner, sans résultat, et la discussion aurait pu s’éterniser si Fred n’avait fait irruption dans le bureau.

— On en parle ce soir, bises.

— Non, ce soir, je ne serai pas là.

Il avait raccroché en poussant un gros soupir.

— Boris, chez Peron, on a rien trouvé, si ce n’est un papier avec un nom et une adresse, Max Lefur, 7 rue de Valence sur le 5e  arrondissement.

— Tu me fais une gamme sur ce nom.

— J’ai pas attendu, c’est fait, vols, violences, menaces, plusieurs condamnations, du sursis à chaque fois. La dernière il y a une semaine.

— Une victime potentielle.

— Oui, mais il ne risque plus rien, il s’est fait shooter dans le métro, en voulant échapper aux agents R.A.T.P.

— Place d’Italie ?

— Oui, mais…

— Tu demandes le dossier au 13. Je pense que ce mec a été victime de notre « Latiniste » d’une certaine façon.

— D’accord, mais comment t’es au courant ?

— Un matin, la semaine dernière, j’ai vu le télégramme. J’avais demandé au préposé de nuit de me mettre de côté tout ce qui se passait dans des sous-sols, et il y avait cette affaire.

— Si ça se trouve, Peron cherchait à l’enlever et Lefur s’est défendu.

— C’est bien ça que je pense, on va donc éplucher la vie de ce Lefur, feuille après feuille. Et chez Peron, rien, pas d’ordi, de téléphone ?

— Un ordi, mais rempli de photos de cul ! C’est un détraqué, un grand malade… Y’a un téléphone à carte prépayée, mais rien en mémoire. Je l’ai filé à la technique et envoyé une réquise à l’opérateur pour avoir un relevé de toutes les communications.

— Bien, alors on attend ça.

— Euh, sinon, je venais te chercher, c’est l’heure de l’audience pour Berchet.

— O.K, on file !

Boris enfila une veste et suivit Fred. Marco et Dédé attendaient dans le couloir. Ils empruntèrent le mythique escalier en bois qui craquait sous leurs pas.

À hauteur du premier entresol, il était possible d’accéder directement au Palais de Justice par une petite porte. Ils s’y engagèrent et débouchèrent dans un des immenses couloirs hauts de plafond qui desservaient le Palais. Ils croisèrent des avocats pressés, des justiciables qui cherchaient leur chemin, des touristes étrangers en extase devant les anciens calorifères disposés çà et là, de part et d’autre des allées.

La salle des pas perdus desservait quatre des chambres correctionnelles. La 27e , surmontée de sa coupole, était noire de monde. Ils avisèrent Berchet en discussion avec une femme en robe d’avocat et un jeune homme. Il y avait au moins une trentaine de policiers attendant que les portes de la chambre correctionnelle s’ouvrent. Boris en reconnut une dizaine qui avait, comme lui et Fred, fréquenté l’école de Vannes. Quant aux autres, même en civil, il était écrit flic sur leur front, ils portaient leur profession sur eux, dans tous les pores de leur peau, comme un curé porte sa croix au revers de son veston.

— Salut Berchet, comment va ?

— Aussi bien que possible. Je te présente mon avocate, Maître Lagorce, son fils, Jonathan, étudiant en droit. Maître, je vous présente le Commandant Le Guenn, de la Criminelle ; le Commandant Belvet et deux collègues de son équipe. Merci d’être venus.

— Enchanté, Commandant. J’ai vu votre prestation avant-hier au journal télévisé, ne vous seriez-vous pas fait piéger par la journaliste ?

— Oui, malheureusement, mais on est pas là pour parler de ça, qu’en est-il pour notre collègue ?

— Nous en parlions justement. La « victime » a monté toute une histoire qui ne tient pas debout. Nous allons démonter une par une toutes ses accusations, et je pense que nous obtiendrons la relaxe. En tout cas, je vous remercie de vous être déplacés malgré le travail que vous avez en ce moment, c’est important pour Franck de se sentir soutenu.

— C’est normal, il aurait fait la même chose pour moi…

— Nom de Dieu, mais on se croirait à Loué !!!

La voix avait claqué dans la salle des pas perdus, tout le monde se retourna vers l’homme qui arrivait.

Maître Régis Turquin dans toute sa splendeur. Revêtu de sa toge d’avocat, une serviette en cuir pleine fleur à la main, la chevelure poivre et sel peignée dans un savant coiffé décoiffé, la main droite levée dans un effet de manche du plus bel effet, il tournait sur lui-même en montrant la salle des pas perdus.

— On n’a jamais vu tant de poulets au mètre carré.

Il s’approcha du groupe où se trouvait Boris, l’ignora superbement, ainsi que Fred, Marc et Dédé.

— Ma chère consœur, toutes mes condoléances.

— Je crois, mon cher confrère, que vous m’enterrez un peu vite.

— Alors, Jonathan, tu es venu assister aux funérailles de ta mère ? Funérailles de première classe.

— Monsieur, je ne vous…

— Tais-toi, John, laisse, ce n’est rien, du théâtre, comme sait si bien le faire Régis.

— Du théâtre, ma chère, mais oui c’est cela, la comedia del Arte. Si cela ne tenait qu’à moi cette affaire ne serait même pas arrivée au tribunal, deux ou trois hommes de main et le compte de Berchet était réglé, affaire sans suite.

— Maître s’il vous plaît, intervint Boris.

Turquin se retourna violemment vers lui.

— Retourne dans ta basse-cour, poulet ! Va traquer les tueurs et les désaxés au lieu de venir soutenir un pourri, à moins que tu ne sois plus à l’aise sur un plateau de télévision, à faire le mariole devant toute la France, en insultant celui que tu es incapable d’attraper.

Boris put lire de la fureur et de la haine dans les yeux de Régis Turquin. Il n’aimait vraiment pas la Police. Marc et Dédé venaient de s’approcher, les poings serrés, en un mouvement encerclant l’avocat.

Fred leur fit signe de ne pas intervenir, mais Maître Turquin avait vu la manœuvre, il saisit son téléphone, appuya sur une touche, le porta à son oreille.

— J’ai un petit souci, approchez.

— Je vois, poulet, que tu es venu en galante compagnie et avec tes nervis. Je suis venu avec deux amis portugais, Manu et Militari, si le cœur vous en dit. En disant cela, il désignait un des couloirs débouchant sur la salle des pas perdus. Deux Africains de près de deux mètres chacun, et pesant au moins 150 kilos, s’y encadraient. Ils firent un petit salut de la main droite en direction du groupe.

— Voilà, poulet, mon assurance tous risques. Ma chère consœur, à tout à l’heure. Il s’éloigna au moment où les gendarmes ouvraient les portes de la 27e  chambre correctionnelle.

Boris, Fred et tous les autres policiers présents se placèrent sur les bancs au fond de la salle. Trois rangées de bancs, de part et d’autre du couloir, remplis de flics. Berchet, qui s’était installé devant à gauche, son avocate derrière lui, se retourna et les gratifia d’un sourire et d’un petit signe de la main.

Une sonnerie stridente mit fin au brouhaha qui régnait dans la salle.

— Le Tribunal !

Le président, ses assesseurs et le Procureur de la République, entrèrent accompagnés d’une greffière. Chacun prit sa place.

Maître Turquin fit son entrée au moment où le président invitait tout le monde à se rasseoir. Il descendit le couloir en faisant virevolter ses manches, jetant des regards noirs aux trois rangées de bancs du fond. Il s’assit à droite sur le premier banc, en bordure de couloir, laissant son bras gauche pendre négligemment derrière le dossier.

— Regarde sa main, dit Fred à Boris.

Boris se redressa un peu. Tous les doigts de la main de Régis Turquin étaient repliés sauf le majeur, à l’intention des flics du fond.

— C’est vraiment un connard, dit Boris.

Il sentit son portable vibrer, l’attrapa, regarda l’écran, Soizic. Il fit un signe à Fred et sortit dans la salle des pas perdus.

— Oui, je suis au tribunal, si c’est pour…

— Non, je viens de recevoir une lettre par porteur, une photo datée d’hier. Les enfants, ton père, ta mère et un mot au dos. Écoute cela : « Quelle belle famille… Je veux un démenti, je ne suis ni impuissant, ni homosexuel, ni psychotique, la preuve. La prochaine fois, je serai beaucoup moins gentil et dans les mains je n’aurai pas un appareil photo. »

— Ne la touche plus, j’arrive !

Il raccrocha, et retourna vers la porte de la 27e  chambre. Il montra sa carte tricolore au gendarme de faction qui se mit au garde-à-vous.

— Pouvez-vous aller dire à la jeune femme là-bas – il désignait Fred par un des hublots des portes – de venir me rejoindre.

— Oui, mon Commandant.

Fred sortit. Il lui expliqua rapidement ce qui se passait et lui annonça qu’il s’en allait sur-le-champ.

— Je t’envoie Dédé ! lança-t-elle.

Ils coururent plus qu’ils ne marchèrent dans les couloirs pour regagner leurs bureaux du 36. Antoine sortait au même instant du bureau de Boris.

— Un coursier vient d’amener un courrier pour toi, il est sur ton bureau.

— Il est où, ce coursier ?

— Déjà reparti.

— Rattrape-le !

Il pénétra dans son bureau. Sur son sous-main était déposée une enveloppe sur laquelle était mentionné son nom, Brigade Criminelle, 36 Quai des Orfèvres, à l’encre violette.

Il enfila des gants et ouvrit précautionneusement l’enveloppe au moyen d’un cutter. À l’intérieur, se trouvait une photo format 13 x 18, sur laquelle se trouvaient Soizic et Armor, dans la rue des Bruyères, à Sucy-en-Brie. Photo datée de deux jours. Au dos était inscrit : « Commandant, vous avez une femme fort charmante et un gentil petit chien. Je ne suis pas psychotique, la preuve… Je veux un démenti.  »

— Oh, le bâtard ! s’écria Boris.

Il glissa la photo et l’enveloppe dans deux sachets plastiques, ôta ses gants, puis sortit dans le couloir où Antoine attendait en compagnie d’un homme, casque de motard à la main.

— Le coursier, Boris, il était…

— … Je me fous d’où il était ! Je veux tout savoir, qui, quand, où, et comment ! Dédé, tu prends quelqu’un, tu fonces chez moi, tu laisses le collègue et tu reviens avec la photo et l’enveloppe.

Il se dirigea vers le bureau de Marchand en criant à la cantonade.

— Je veux voir Tarnus, tout de suite, trouvez-le !

32.

Anthelme de Boisregard était inquiet, très inquiet.

Il avait vu le journal télévisé du soir, deux jours auparavant, appris que le tueur que la Police avait surnommé le Latiniste faisait le ménage parmi ses complices. Or, parmi les complices, il était un homme dont la santé lui importait beaucoup, lui-même. Il avait essayé de joindre Mathias au téléphone, sans résultat, et là il s’était aperçu que, de cet homme, il ne connaissait que le prénom. Pas de nom, pas d’adresse, de profession ou quoi que ce soit d’autre. Comment avait-il pu se laisser entraîner dans cette affaire ?

Catholique pratiquant dans sa jeunesse, il avait été élevé dans la crainte de Dieu et des gendarmes par des parents intransigeants, richissimes mais rigides. Mai 1968 l’avait vu en train de jeter des pavés et d’édifier des barricades dans le Quartier latin. Son père l’avait su, ce qui lui avait valu trois mois sans subsides. Cela ne lui avait pas trop posé de problèmes, sa mère subvenant en cachette à ses besoins. De l’ultragauche violente, il était passé à une gauche modérée lorsque papa l’avait associé à la gestion du patrimoine immobilier qui constituait l’essentiel des revenus de la famille. Pour un jeune homme titulaire du baccalauréat, qui avait hanté les bancs de la fac pendant des années pour en sortir avec une licence en sociologie, l’ascension sociale était plutôt bonne. Comment, de la gauche modérée, en était-il arrivé à devenir un frontiste convaincu, clamant haut et fort la France aux Français et tête droite mains propres, il ne le savait pas lui-même.

C’était là qu’il avait rencontré Mathias, quelques mois plus tôt, qui lui avait parlé de ces tribunaux d’exception qu’il comptait mettre en place pour pallier une justice défaillante, aux ordres des laxistes de gauche et des forces maçonniques. Il est vrai qu’au début, cela l’avait amusé, Anthelme, de jouer au procureur, de condamner des gens, d’autant plus qu’il ne savait pas vraiment ce qui leur arrivait après et que ce n’était pas son problème. Issu d’une vieille famille de la noblesse, il vivait grassement des profits que lui procuraient plusieurs appartements à Paris, à Neuilly et à Montréal au Canada. Il habitait lui-même un luxueux hôtel particulier à Neuilly, célibataire, sans enfant, il n’avait de compte à rendre à personne. Il avait bien pensé prévenir la Police, ce commandant Le Guenn qui était passé au journal télévisé. Oui, mais voilà, prévenir la Police signifiait pour lui, un aller simple en prison et il ne se voyait pas du tout vivre dans une cellule de quelques mètres carrés avec en plus l’obligation de côtoyer des codétenus. Il avait même entendu dire qu’il se passait de drôles de choses en prison et que les gens comme lui, venant d’un milieu aisé, passaient de sales quarts d’heure. Il en réprima un frisson.

Il essaya encore une fois de joindre Mathias, mais ce fut peine perdue. La sonnerie lancinante se répétait à l’infini, ne déclenchant même pas le répondeur. Il soupira et s’empressa dans la préparation de ses bagages. Il avait décidé de partir.

Bénéficiant de la double nationalité franco-canadienne, il allait à Montréal où il possédait une belle propriété. De plus, les Canadiens n’extradaient pas leurs ressortissants, donc même si Mathias se faisait avoir, il ne risquait pas grand-chose. Son billet d’avion était réservé pour le lendemain matin, il avait transféré une grosse partie de ses avoirs dans sa banque à Montréal. La société immobilière continuerait à vivre et à prospérer sans lui, il en toucherait les bénéfices, d’autant plus qu’il ne mettait pratiquement jamais les pieds au siège. Ça ne changerait rien.

La sonnerie de l’interphone le tira de ses pensées. Ce devait être les employés d’Air-Canada qui venaient chercher ses bagages. Il décrocha le combiné, actionna le déblocage de la grille.

— Vous pouvez entrer avec la camionnette.

Aucune réponse.

Il jeta un coup d’œil à l’extérieur, la grille finissait de s’ouvrir lentement, aucun véhicule devant, pas même le halo des phares, et des traces de pas dans la neige qui recouvrait l’allée menant au double escalier en pierres. « Quel imbécile je suis.  »

Il se précipita sur la porte d’entrée, la verrouilla à double tour. Il lui sembla apercevoir une ombre derrière les vitres dépolies. Il courut vers le boîtier électronique qui verrouillait toute la maison, fermait les stores et actionnait l’alarme, il enfonça le bouton « on », entra son numéro de code et le ronronnement des moteurs entraînant les rideaux à lamelles lui fut d’un grand soulagement.

La maison était fermée. Il se dirigea vers le salon, se servit une rasade de bourbon qu’il avala cul sec. La sonnerie stridente de l’alarme faillit le faire s’étrangler.

« Merde j’ai actionné l’alarme ! Le con, le con ! »

Une voix puissante se fit entendre dans les haut-parleurs intégrés au système.

— Vous êtes dans une zone sous surveillance, identifiez-vous.

— C’est moi, De Boisregard, j’ai fait une mauvaise manipulation.

— Identifiez-vous, énoncez clairement vos noms et le code de sécurité.

— C’est moi, j’ai fait une fausse manœuvre et le code, c’est… eh bien, je l’ai oublié.

Effectivement, un mot code lui avait été attribué en cas de fausse manipulation, mais en cinq ans il n’avait pas eu à s’en servir une seule fois. Qui plus est, c’était son majordome qui s’occupait de ces choses d’habitude, mais il lui avait donné congé pour la soirée.

Il retourna au boîtier et arrêta la sonnerie ; la voix reprit.

— La police a été prévenue et se dirige vers vous.

— Il ne fallait pas, je me suis trompé et j’ai oublié le mot code.

— C’est la procédure, Monsieur.

Effectivement, un deux tons se faisait entendre au loin.

— Ce n’est pas possible, il ne manquait plus que ça. Bon, de toute façon, je suis chez moi, je ne risque rien. J’ouvre aux policiers, je justifie mon identité, ils s’en vont et puis voilà.

Un crissement de pneus arrêta son monologue. Il déconnecta la fermeture centralisée et l’alarme au moment où l’interphone sonnait.

— Police, Monsieur, vous nous ouvrez.

— Oui, entrez. Il déclencha l’ouverture du portillon de la grille, ouvrit la porte et regarda arriver les trois policiers en civil de la B.A.C. Neuilly, le brassard Police au bras.

Il les accueillit sur le perron.

— Tout va bien, Monsieur ?

— Oui, oui, j’ai fait une fausse manœuvre, j’ai actionné la fermeture des portes et des rideaux métalliques depuis le boîtier central et j’ai enclenché l’alarme, sans m’en rendre compte.

— D’accord, rien de particulier.

— C’est-à-dire que j’attends les employés d’Air-Canada qui doivent venir chercher mes bagages, et tout à l’heure j’ai cru que c’étaient eux qui sonnaient à l’interphone. J’ai ouvert la grille, et quand j’ai regardé à l’extérieur, je n’ai vu personne, sauf des traces de pas dans la neige, regardez.

Les policiers se retournèrent.

Il y avait effectivement des traces de pas dans la neige, les leurs, peut-être d’autres, mais sérieusement piétinées par leurs soins.

— Oui, vous voulez que l’on jette un coup d’œil autour ?

— Je veux bien, merci.

Deux des policiers descendirent les escaliers.

— En attendant, vous présentez une pièce d’identité à notre collègue, merci.

— Oui, bien sûr.

Les deux civils revinrent au moment où Anthelme remettait la pièce d’identité dans sa poche.

— Il n’y a rien de particulier, Monsieur, vous pouvez refermer et ne remettez pas l’alarme.

— Non, bien sûr. Dites…

— Je vous écoute ?

— Euh, non rien…

— Vous êtes sûr que tout va bien ? demanda le policier, intrigué par l’attitude de l’homme.

— Oui, oui. Vous voulez un café, quelque chose ?

— Non, merci, Monsieur, nous sommes en service, bonne nuit.

— Très bien, alors bonne nuit à vous aussi.

Il les regarda partir, fermer le portillon derrière eux. Il tira la porte, verrouilla à double tour, et vérifia le boîtier avant de réenclencher la fermeture centralisée sans activer l’alarme.

— J’étais à deux doigts, à deux doigts de tout leur dire. Demain je suis parti et on en parle plus.

— Eh oui ! À deux doigts de tout dire !

La voix le fit sursauter, il se retourna. Mathias était là, coiffé de son éternel chapeau, le cou ceint de son écharpe rouge.

— Co… Comment êtes-vous entré ?

— Simplement par la porte de service, Anthelme. Lorsque vous avez déconnecté l’alarme et la fermeture centralisée, j’ai, comment dire ?… Forcé un peu votre porte.

— Mais comment… ?

— J’ai appris quelques petites choses dans ma jeunesse qui me sont d’une grande utilité dans ma vie de tous les jours. Forcer une porte en fait partie.

— Que… Que…

— Que « voulez-vous », peut-être ?

— Oui, c’est cela…

— M’assurer que vous n’allez pas faire de bêtises, et… j’ai bien fait de venir. Pendant que ces idiots de flics me cherchaient dehors, j’ai fait un petit tour. Vous partez en voyage ?

Anthelme, les mains crispées, se rapprochait doucement du boîtier d’alarme, mais Mathias l’avait vu et lui ordonna :

— N’approchez pas de ce boîtier !

Anthelme s’immobilisa aussitôt, une tempête sous son crâne, avec une question qui lui taraudait l’esprit. Que lui voulait-il ?

— Vous manquez à tous vos devoirs, cher ami, dit Mathias en enlevant son chapeau et son manteau, vous ne m’offrez pas à boire ?

— Si bien sûr, que voulez-vous ?

— Passons au salon, si vous voulez bien, pour moi ce sera un cognac.

33.

— Vous vous rendez compte, une photo de ma femme et de mon chien, dans la rue où j’habite, quelques heures après le journal télévisé. Le lendemain, ce mec prend en photo mes parents et mes enfants à Avoriaz, et vous voudriez que je sois calme.

Boris marchait de long en large dans le bureau de Marchand, qui se taisait. Tarnus n’en menait pas large non plus, il venait d’arriver et avait vu la photographie de Soizic et l’annotation au dos.

— Si vous voulez, Le Guenn, je vous retire l’affaire, je la donne à Marchat, hasarda le patron.

— Mais bien sûr, et l’autre taré, vous y songez à l’autre taré, à ce qu’il va penser ? J’ai gagné, les flics, pardon, LE flic a la trouille, parce que c’est bien moi que vous avez envoyé au casse-pipe, avec vos idées à la con. Non ? Tarnus, c’est à vous que je parle, c’est vous le spécialiste. On va lui faire commettre une erreur, elle est là, et maintenant, elles sont où vos belles théories ? Hé, je vous parle.

— Je comprends votre irritation, Commandant, et…

— Mon irritation, vous êtes sympa vous, ce n’est pas de l’irritation, c’est de la colère, parce que là vous avez livré en pâture ma famille à un malade mental, et je ne sais pas ce qui me retient de vous foutre mon poing sur la gueule.

— Le Guenn, allons.

— Oh, je n’en ferais rien, patron, et vous le savez, mais je veux que des mesures soient prises immédiatement pour que ma femme, mes enfants et mes parents soient mis hors de danger. Concernant mon épouse j’ai envoyé Dédé chercher la photo, il a emmené un collègue qui va rester là-bas jusqu’à ce que je revienne. Concernant mes enfants, j’ai avisé Girardot, vous vous rappelez de Girardot, patron. Il n’a pas ergoté une seconde, deux de ses meilleurs gars de la P.J. sont à Avoriaz et ne vont pas quitter ma famille. Ils dormiront devant la porte si nécessaire.

— Vous prenez des initiatives sans m’en informer, Le Guenn ?

— Je suis en train de vous informer patron. Vous n’allez pas vous offusquer vous aussi, vous faisiez partie de l’ensemble qui m’a envoyé sans sourciller dans ce merdier.

— Bien, oui, calmez-vous Le Guenn, on ne vous laissera pas tomber, je vais demander au commissariat de Sainte Geneviève des Bois d’envoyer…

— Non, patron ! Non ! Je ne veux pas de deux argousins en tenue devant ma porte, qui n’en auront rien à foutre et que ça va faire chier de faire le pied de grue pendant des heures. Non ! Je veux des gars de chez nous, des bons, des affûtés qui sauront pourquoi ils sont là. Sinon, je prends au sérieux votre proposition de refiler le dossier à Marchat, mais avec une conférence de presse pour expliquer pourquoi, et évidemment je mets les syndicats dans le coup.

— C’est d’accord, Le Guenn, je vais charger Marchat d’organiser la surveillance de votre domicile jusqu’à ce que cette affaire soit élucidée.

— Bien, ça c’est fait, et maintenant à nous, Môssieur Tarnus, comment on fait pour sortir de ce merdier ?

Tarnus se taisait. Assis d’une fesse sur le bureau du Commissaire Divisionnaire, il écoutait en examinant l’un après l’autre les ongles de ses deux mains.

— Bien, Commandant, vous venez de nous faire une très belle démonstration de ce que l’on appelle un facteur déclencheur, en l’occurrence une colère froide, déterminée. Vous avez aussitôt pris les mesures qui vous semblaient les bonnes pour préserver l’intégrité de votre famille.

— Épargnez-moi vos beaux discours, comment on se sort le cul des ronces, c’est tout ce que je veux savoir.

— J’y viens. Imaginez que la colère que vous ressentez, le Latiniste a ressenti la même lors du journal télévisé, mais à la différence de vous, il n’a pas un esprit sain.

— Et alors ?

Tarnus parlait à voix basse, lentement, sans faire de grands gestes en regardant tour à tour Boris et Marchand dans les yeux. En quelques instants, il avait fait retomber la tension qui était presque palpable quelques minutes plus tôt.

— Alors ? Il a commis des erreurs, il s’est déplacé pour se rendre là où vous habitez, il a pris un taxi, ou les transports. Même chose pour Avoriaz. Il a dû téléphoner au Guilvinnec, à des voisins de vos parents, ou à quelqu’un de votre famille, pour savoir où étaient vos enfants. Tout cela laisse des traces. Les gares sont truffées de caméras, les courses des taxis sont informatisées, les appels téléphoniques aussi, tout se retrouve. Mettez vos gars là-dessus, ne laissez pas la colère vous emporter, réagissez en flic.

— Qu’est-ce que vous croyez, j’y pensais, à tout ça, et en sortant de ce bureau j’allais m’y atteler tout de suite. Vous ne voulez quand même pas m’apprendre mon métier ?

— Non, je n’aurais pas cette prétention, Commandant, je mettais simplement le doigt sur le fait que, malgré le dérapage au journal télévisé, le but est atteint, il a fait des erreurs. Espérons maintenant que nous puissions les exploiter.

— Dérapage, dérapage ! Un tête-à-queue, oui, avec sortie de route.

— Alors, évitons les tonneaux, Commandant. Pour moi ce sera tout.

— Pour moi aussi, dit Marchand qui n’était pas mécontent que le calme fût revenu dans son bureau.

Boris ignora la main tendue de Tarnus et sortit du bureau en hurlant.

— Antoine ! Dans mon bureau tout de suite.

***

Antoine tenait à la main le Procès-Verbal d’audition du coursier.

— Je t’écoute…

— Le coursier, Jean François Bozar, travaille pour la société Rapid Courses qui se trouve à la Défense. Ils ont reçu en début d’après-midi un coup de téléphone pour récupérer deux enveloppes au 27 avenue de la Grande Armée, à livrer de toute urgence, une à Paris, l’autre en banlieue.

— Ensuite ?

— Ils ont envoyé le coursier les chercher, un mec attendait dans la porte cochère d’un immeuble, il a remis les deux enveloppes au gars, avec la somme correspondante plus un gros pourboire en précisant qu’il fallait que ce soit livré dans la journée.

— Bien, le gars en question, il était comment ?

— Jeune, aucune particularité, il a pas vraiment fait attention à lui.

— C’était quoi comme style d’immeuble ?

— Un immeuble de bureau. J’ai déjà envoyé quelqu’un faire le tour des sociétés qui sont là-bas pour savoir s’ils avaient demandé un coursier.

— Bien, Antoine, ensuite ?

— Le coursier est retourné à son siège, où l’enveloppe pour la banlieue a été remise à un motocycliste, et lui, il s’est chargé de celle-là.

— Bien, nous voilà super avancés, il est où ton coursier ?

— Il attend, on a rien contre lui.

— Non, tu fais une vérification de domicile, prise d’empreintes et dehors.

— O.K.

— Et après, tu prends quelqu’un avec toi, tu t’attelles aux taxis pour savoir si un barlu a chargé quelqu’un pour Sucy-en-Brie avant-hier soir, et où.

— D’accord.

— Tu n’oublieras pas les taxis de banlieue aussi, gare de Boissy-Saint-Léger…

— C’est noté.

— Dans le même temps, tu fais une réquisition pour les bandes-vidéo de la gare de Boissy-Saint-Léger, en soirée, pour avant-hier et une également Gare de Lyon pour les bandes d’hier matin, plus particulièrement les voies desservant les Alpes. La même chose en ce qui concerne la gare de Thonon-les-Bains.

— D’accord.

— Il faut visionner les bandes et regarder s’il y a quelqu’un de semblable dessus.

— Il faut trouver Charlie, quoi ?

— C’est pas tout, tu appelles tous les Le Guenn du Guilvinnec, tu leur demandes s’ils ont, dans les deux jours, reçu un coup de téléphone de quelqu’un cherchant à joindre mon père ou tout truc bizarre.

— Bien, ce sera fait.

— Et en cas de réponse positive, une réquisition à l’opérateur téléphonique, pour savoir d’où venait l’appel.

— D’accord Boris, c’est tout ?

— Oui, au boulot.

Au moment où Antoine sortait, Dédé arriva. Il tendit à Boris deux pochettes en plastique contenant la photo et l’enveloppe arrivées à son domicile.

— Tiens, j’ai laissé Joël chez toi.

Sur la photo, on apercevait, les parents de Boris, Marie et Yann dans un décor de neige avec les immeubles à l’architecture futuriste typique d’Avoriaz.

— Fils de pute ! Merci, envoie tout ça au labo, empreintes, ADN, type de papier, tout, quoi.

— J’envoie ça tout de suite.

— Après tu retournes à Sucy et tu attends avec Joël les gars que Marchat va nous envoyer.

— C’est parti !

34.

— Vous comprenez bien, mon cher Anthelme, que je ne pouvais pas vous laisser partir comme ça sans être sûr que vous ne laissiez rien derrière vous.

— Oui, oui, je comprends, je ne suis pas idiot.

— Regardez sur la table de votre salon, n’est-ce pas le téléphone qui nous servait pour nos petites affaires ?

— Si, mais j’allais le détruire avant de partir.

— Je n’en doute pas, mais je préfère que nous fassions le point avant que vous ne vous envoliez.

— Oui, oui.

Anthelme était très mal à l’aise. Il transpirait à grosses gouttes, une sueur glacée qui lui faisait venir des frissons, il avait mal au ventre et une seule envie, que son visiteur disparaisse. Mathias, lui, se sentait euphorique, voir l’autre en face de lui transpirer la peur par tous les pores de sa peau le mettait en joie. Il était affalé dans un fauteuil en cuir de buffle pleine fleur, son verre de cognac à la main, jambes croisées, balançant un pied en cadence. Il aimait ces moments où il se sentait tout puissant, pour un peu, s’il avait été fumeur, il aurait volontiers allumé un cigare. Il avait le souvenir de son père et de ses associés, après dîner le dimanche, sirotant un vieil alcool, refaisant le monde sur le dos des ouvriers, dans les volutes de fumée des Cohibas qu’ils tétaient goulûment.

— Bien, je vous sens tendu, mon cher Anthelme, détendez-vous, nous sommes entre amis, vous devriez prendre un petit cognac, ça vous ferait du bien.

— Je ne suis pas tendu et je ne bois jamais d’alcool. J’ai vu le journal télévisé et je me demande si… vous ne me voulez pas du mal.

— Anthelme ! Anthelme, vous vouloir du mal, mon vieux complice, mais non. Je veux simplement que vous me remettiez ce téléphone et tout ce que vous avez éventuellement écrit ou enregistré sur nos petites affaires, ensuite je disparais de votre vie.

— Il y a juste ce téléphone, je n’ai gardé aucune trace de quoi que ce soit, je vous le jure.

Anthelme s’était levé, blême, les mains crochées l’une à l’autre, le visage dégoulinant, les yeux implorants, pitoyable.

Mathias était aux anges. Il adorait ce jeu du chat et de la souris, surtout dans le rôle du chat.

Il attrapa le téléphone que l’autre lui avait pratiquement envoyé sur les genoux et le posa sur la table basse devant lui.

— Une dernière chose, et je vous quitte.

— Quoi encore ?

— Juste une petite lettre où vous reconnaissez vos actes et vous expliquez que vous partez pour fuir la justice française. Une sorte d’assurance pour moi, si un jour, fort improbable, la justice me rattrape, que je ne sois pas seul à payer.

— Oui, tout ce que vous voulez, Mathias.

Il n’avait qu’une hâte, qu’il fiche le camp pour terminer ses bagages, rebrancher l’alarme et reprendre sa petite vie monotone qu’il n’aurait jamais dû quitter. Il se dirigea vers le secrétaire à cylindre en acajou moucheté, l’ouvrit, laissant apparaître un ordinateur.

Il attrapa le tabouret et s’assit devant.

— Manuscrite, la lettre, Anthelme.

— Bien.

Il ouvrit un des tiroirs, les mains tremblantes, en extirpa une feuille de papier à son en-tête, attrapa un stylo à encre Mont-Blanc.

— Je vous écoute.

— Je soussigné Anthelme de Boisregard…

Mathias s’était levé et faisait les cent pas, les mains dans le dos, à la façon d’un maître d’école, énonçant une dictée ou le sujet d’un problème à ses élèves.

— … reconnais par la présente avoir participé aux meurtres des nommés…

Il s’approchait, regardait par-dessus son épaule, le faisant sursauter.

— Calmez-vous, cher ami, vous n’allez jamais y arriver. Bon, reprenons, les noms des condamnés, très bien… Rongé par le remords, je préfère disparaître, en établissant la présente afin de prouver ma responsabilité dans cette affaire. Vous pouvez éventuellement, si vous le voulez, ajouter une petite phrase pour demander pardon. Je ne suis pas contre une petite note personnelle. Vous datez et vous signez.

Anthelme, penché en avant sur sa feuille, ajouta qu’il demandait pardon, à sa famille et ses amis, ce qui ne l’engageait pas beaucoup, il n’avait pas de famille et encore moins d’amis. Il data, signa, et posait son stylo, presque soulagé, lorsqu’il sentit une brûlure à hauteur de son cou.

Il voulut se redresser mais un poids venait de s’abattre sur son dos, le poussant en avant, et l’air refusait obstinément d’arriver à ses poumons. Les yeux hagards, la bouche ouverte, il retourna ses mains vers son cou, enfonça ses ongles dans la peau, tentant d’arracher le lacet de cuir qui pénétrait ses chairs.

Mathias serrait entre ses mains les deux poignées de bois, tirant la tête en arrière, ses genoux à hauteur du dos, poussant en avant, maîtrisant les mouvements désordonnés de sa victime. Il le sentit se calmer, cesser de se débattre et plonger en avant. Il relâcha la pression sur le dos en maintenant encore un moment le lacet serré autour de son cou.

La sonnerie de l’interphone le fit sursauter.

— Merde !

Il tenait toujours les deux poignées et sentait encore quelques soubresauts sous ses mains. Il ne pouvait pas le lâcher maintenant. La deuxième sonnerie se fit plus insistante. Il accentua la prise sur son arme et tira violemment en arrière. Un craquement se fit entendre au niveau des cervicales. Il lâcha prise, se dirigea vers l’entrée, décrocha le combiné.

— Oui !

— Air-Canada, pour vos bagages, Monsieur.

— Je ne suis pas prêt, repassez plus tard.

— Il est vingt heures trente, Monsieur, ça ne va pas être possible.

— Tant pis, je rappellerai ou je me débrouillerai autrement.

— Nous pouvons attendre, si vous voulez.

— Non, partez.

Il sentait qu’il s’énervait, qu’il perdait le contrôle, et il raccrocha le combiné. Il crut entendre « connard » juste avant le clic. Il retourna dans le salon. Anthelme avait glissé du tabouret et gisait sur le sol, yeux exorbités, la bouche ouverte, écumante, laissant apparaître une langue violacée entre les dents et le cou strié de profondes lacérations.

Il récupéra son lacet : « Anthelme ! Anthelme ! Vous n’avez aucune tenue », ricana-t-il.

Il retourna dans l’entrée, remit son manteau, son chapeau, son écharpe et enfila ses gants. Dans le salon, il termina son cognac, essuya le verre avec un mouchoir, récupéra la lettre sur le bureau.

« Vous m’excuserez, cher ami, de vous quitter si vite, mais j’ai encore du travail. Un autre de nos amis communs à visiter. »

Il ouvrit la porte, regarda un moment à l’extérieur, l’allée menant à la grille, couverte de neige, scintillait sous la lune, puis descendit les marches du perron, s’avança jusqu’au portail en prenant soin de mettre ses pas dans les traces laissées par les flics, et ouvrit le portillon.

Il jeta un coup d’œil prudent à gauche et à droite, la rue était vide. Il s’y engagea en direction de la porte Maillot, sans prendre garde au premier étage de la maison, sous les combles, où le point rouge lumineux d’une caméra de surveillance clignotait en cadence.

35.

Il était six heures du matin lorsque Boris arriva au 36. Il sacrifia au traditionnel gobelet de café insipide distillé par les machines de la salle de repos.

La veille, il avait passé la soirée à convaincre Soizic qu’il était vain de se rendre à Avoriaz, et ça n’avait pas été facile.

Il avait fallu qu’il appelle Girardot, avec le haut-parleur, pour qu’il donne le numéro de portable d’un de ses gars qu’il avait envoyé sur place. Il avait ensuite téléphoné à ce lieutenant de Police, qui l’avait assuré qu’ils étaient deux, un dans le couloir desservant l’appartement, et l’autre sous les fenêtres, à l’extérieur. Cela n’avait pas suffi. Soizic avait exigé de parler à ses enfants depuis le portable du policier. En direct, ils l’avaient entendu frapper à la porte, faire part de la requête de Madame Le Guenn au père de Boris, qui avait grommelé quelque chose d’incompréhensible d’où il ressortait que les gonzesses, ça faisait chier ! Elle avait pu parler à Marie et Yann. Rassurée, elle avait renoncé, provisoirement, à son départ, la valise restant prête au cas où. Ensuite il avait sorti le chien, aussitôt pris en filature par Roeth, un brigadier-chef du groupe Marchat. Au bout d’un moment, énervé, Boris lui avait fait signe de le rejoindre et ils avaient terminé la promenade ensemble. Il les avait invités, lui et le gardien de la paix Bour, à venir prendre un café à l’intérieur. Soizic n’avait pas manqué de faire remarquer que pendant ce temps-là n’importe qui pouvait s’introduire dans le jardin, ce qui avait amené Boris à pousser un gros soupir d’énervement.

Il était ressorti avec eux, avait fait le tour de la maison, vérifié que la porte du garage était bien fermée et leur avait souhaité bonne nuit en leur donnant le reste de café dans une bouteille thermos. Quand il était rentré, Soizic installait un oreiller et une couverture sur le canapé du salon.

— Puisque tu souffles quand je fais une remarque et que tu ne supportes pas que je parle, ce soir tu dors là.

Il s’était contenté de hausser les épaules pendant qu’elle partait en direction de la chambre, suivie de près par Armor qui ne lui jeta même pas un regard.

— Traître, marmonna-t-il.

Il avait passé le reste de la nuit à épier les bruits venant de l’extérieur, le Sig-Sauer sous l’oreiller, plus inquiet qu’il ne voulait bien l’admettre.

À quatre heures trente, alors qu’il commençait à sombrer, le grincement du portillon le fit se lever en sursaut, l’arme à la main. Il ne s’agissait que de Roeth qui effectuait une ronde autour de la maison.

— Au moins, ils prennent leur boulot au sérieux.

Il prit une douche, prépara du café, en but une tasse et sortit. Le froid vif le saisit, il releva le col de son blouson. Il se dirigea vers la voiture dont les vitres étaient couvertes de buée. La glace descendit dans un chuintement.

— Ça va les gars ? Pas trop froid ?

— On fait avec, répondit Roeth et puis j’ai mon Damart.

— Passe-moi le thermos que je vous fasse le plein.

— Pas de refus, mais ce sera pour la relève, Maurin et Laffond arrivent.

Il rentra remplir le thermos, hésita à aller saluer Soizic, et opta finalement pour lui laisser un mot sur la table de la cuisine. Quand il ressortit, la relève était là, ils se saluèrent et il prit la direction de Paris, gyro deux tons en marche. Il gagna son bureau avec son gobelet rempli d’une boisson chaude colorée appelée pompeusement café.

Il en avala une gorgée en grimaçant et se replongea dans la procédure, reprenant un à un tous les faits et actes effectués.

Fred arriva vers huit heures.

— Salut grand chef, déjà là ?

— Oui, tu vois, pas beaucoup dormi, le flingue sous l’oreiller, enfin je te raconte pas.

— Les collègues m’ont dit pour les photos.

— Moche, hein ? Et Berchet ?

— Relaxe, fin d’audience à dix-sept heures. Turquin a tenté de produire un témoin qui sentait le faux à dix kilomètres. Le président a jugé son témoignage irrecevable. Il a fait un scandale, a quitté la salle d’audience en hurlant que c’était une parodie de justice, qu’il y avait forfaiture, que la police de Pétain était de retour. Il se retrouve inculpé d’outrage au tribunal, il a même bousculé un gendarme qui tentait de le calmer. Et je te raconte pas ce qu’il a dit quand il est passé à notre hauteur.

— Un connard, égal à lui-même. Et notre affaire ?

— Des résultats de la recherche ADN sont tombés hier soir, une trace trouvée sur un goulot de bouteille cassée au bastion, identique à la trace laissée sur le morceau de masque trouvé dans la chemise de Cartier.

— Magnifique ! connu dans nos fichiers, ce profil ADN ?

— Eh non, j’aurais commencé par là si ça avait été le cas.

— Et Cartier, comment va-t-il ?

— Toujours stationnaire, pronostic vital engagé, dans le coma.

— S’il s’en sort, ce sera un légume.

— Oui, il y a de fortes chances.

Dédé déboula à ce moment dans le bureau.

— Boris, on a le résultat d’examen des enregistrements numériques que tu avais demandés, c’est positif.

— Déjà ? Ils ont passé la nuit à les visionner ?

— Réveille-toi, lui dit Fred. Tu télécharges les vidéos et ensuite un logiciel se charge de comparer. Là où il fallait des jours à plusieurs techniciens, quelques heures suffisent.

— Et alors ? Un même individu a été vu arrivant à la gare de Boissy-Saint-Léger, le soir où ta femme a été prise en photo, on ne le voit pas repartir. Le lendemain, ce mec est vu gare de Lyon vers 6 h 30, il apparaît à la gare de Thonon-les-Bains à 11 h 30. On le revoit dans cette gare à 18 h 00 et à la gare de Lyon à 23 h 00.

— On a déjà celles de Thonon aussi ?

— Eh oui, Boris, même système, la réquise est envoyée par mail, et les enregistrements ont été envoyés par le même moyen aussitôt après.

— On a une tronche exploitable ?

— Non, il porte un chapeau et tient la tête baissée.

— Comment on est sûrs que ce soit le même ?

— Le logiciel prend plein de paramètres en compte, taille, corpulence, démarche, mouvements et le taux de réussite est de quatre-vingt-dix-neuf pour cent.

— C’est redoutable.

— C’est israélien, mis au point pour repérer les terroristes connus dans les aéroports. Chez eux, les caméras sont directement reliées à un ordinateur spécialement dédié et le logiciel travaille en temps réel. La police technique en a été dotée récemment, ça coûte la peau du cul.

— Bon, eh bien réquisition aux taxis de Boissy, Thonon, et même si on voit pas sa gueule, montrez une photo.

— Ils s’en occupent au labo, ils nous font un CD avec les morceaux qui nous intéressent et isolent les meilleurs gros plans.

— O.K. Ce qui me rassure, c’est qu’il n’est plus dans les Alpes, il est revenu à Paris.

— J’ai pris une initiative, Boris, ajouta Dédé.

— Aïe, je t’écoute.

— Je fais saisir et vérifier les vidéos de toutes les gares de la Ligne A du RER, pour voir où il est monté.

— Bien, ça nous donnera un point de départ.

— Et après, en fonction de la gare, on verra avec les correspondances du métro ou des bus pour avoir les vidéos des différentes lignes et tenter de cerner à peu près d’où il vient. J’ai demandé la même chose pour les lignes RATP amenant à la gare de Lyon.

— Mais c’est bien ça, mon petit Dédé, continue comme ça, tu m’épates.

— Dès qu’on a les photos, on les envoie à toutes les compagnies de taxis, pour voir où il a été chargé et si on peut tirer un portrait-robot de ce mec.

— Bien, alors au boulot, et fissa.

***

Le Capitaine de Police Aïcha Aït Lharbi, du S.R.P.J. [9] de Versailles, arriva dans les locaux de la Police Technique vers dix heures. Elle apportait le disque dur du système de surveillance de l’hôtel particulier De Boisregard, saisi à son domicile. Le majordome avait trouvé le corps de son patron sans vie, dans le bureau bibliothèque, en arrivant à six heures trente. Il avait aussitôt appelé le commissariat. Très vite, la police judiciaire de Neuilly avait été dessaisie au profit du S.R.P.J., la façon dont De Boisregard avait été tué laissant penser à un règlement de compte plutôt qu’à un crime de rôdeur ou à un cambriolage ayant mal tourné.

Aïcha était une petite femme brune aux yeux noir de jais. Son abondante chevelure bouclée retombait en vagues auburn sur ses épaules. Plutôt bien faite, sportive, elle pratiquait la natation et l’athlétisme. Juste promue capitaine, arrivant de Marseille, elle venait d’être affectée à Versailles. Elle avait dû remettre en place gentiment ses collègues masculins qui s’étaient montrés très empressés auprès d’elle, en particulier son chef de groupe, le commandant Florent Lissard, célibataire endurci et séducteur patenté.

Depuis qu’il avait appris qu’Aïcha attendait avec impatience la mutation et la venue en région parisienne de sa compagne, institutrice, il ne décolérait pas et lui confiait toutes sortes de missions subalternes.

— Bonjour, S.R.P.J. de Versailles, j’ai un disque dur à faire visionner.

— Oh là là, on a un gros truc sur le feu pour la Brigade Criminelle et ça va pas être pour tout de suite, ma p’tite dame.

Le Brigadier Merlet, la cinquantaine bedonnante, chauve, engoncé dans sa blouse blanche constellée de taches de toutes les couleurs, la regardait d’un air peu amène.

— S’il vous plaît, juste visionner une séquence entre dix-neuf heures et vingt et une heures. On aimerait savoir si un mec est entré et sorti, et à quelle heure.

Elle assortit sa demande d’un sourire ravageur et d’une œillade langoureuse dont elle avait le secret.

— Ouais, le numéro de charme, hein ? Ça va que vous êtes bien mignonne, je vais voir ce que je peux faire. Mais comment vous êtes sûre de l’amplitude horaire ?

— Les collègues du commissariat sont intervenus vers dix-neuf heures, ils ont vu la victime en vie. À vingt heures trente, des employés d’Air-Canada se sont pointés pour embarquer ses bagages. Quelqu’un leur a répondu à l’interphone et leur a dit de partir, plutôt énervé. On pense qu’il devait s’agir du tueur et qu’il n’a pas dû traîner longtemps.

— Bon, je vais travailler votre truc en doublure avec ce que je suis en train de faire, y’en a pour une heure, vous pouvez attendre si vous voulez, y’a du café dans la salle de repos.

— Merci, vous êtes chou. J’avise mon chef de groupe et… vous voulez un café ?

— Ouais c’est ça, je suis chou. Un p’tit café, c’est pas de refus, merci.

36.

Maître Régis Turquin tournait en rond dans son bureau, comme un ours en cage. Non seulement il avait perdu son procès contre un flic, mais il se retrouvait inculpé d’outrage au Tribunal. Le bâtonnier venait de l’appeler pour lui signifier une suspension dans les jours à venir.

— Lambert, au pied !

— Vous m’avez appelé Monsieur ?

— Non, j’ai commandé un café, connard. Le dossier Berchet, fissa.

— Oui, Monsieur.

Il apporta le dossier pratiquement en rampant, transpirant comme un bœuf, plus rouge que jamais.

— Voilà Monsieur, autre chose ? Il n’avait qu’une envie, se glisser dans un trou de souris, disparaître de la vue de son patron.

— Restez là !

Il s’approcha d’une chaise, posa sa main sur le dossier.

— Je ne vous ai pas demandé de vous asseoir.

Il retira sa main comme si la chaise l’avait brûlé.

— On va faire appel, on ne va pas laisser faire cette parodie de justice, on va gagner, laminer le flic, le détruire, vous me montez un dossier béton là-dessus Lambert.

— Monsieur, je ne suis pas sûr que…

— Pas sûr que quoi ? Que j’ai raison de vous payer à vous branler, à rien foutre. Je vais vous mettre au boulot, Lambert. Je veux ce dossier pour demain soir, démerdez-vous.

— Non Monsieur, vous êtes en colère, et elle est mauvaise conseillère. Il n’y avait rien contre Berchet dans le dossier. Je refuse et préfère démissionner.

Il n’en revenait pas lui-même de son audace, mais d’un seul coup il se sentait grandir, devenir plus léger, aérien même, il était soulagé.

La sensation de bien-être fut de courte durée, Maître Turquin avait fait le tour de son bureau.

— Comment, petit con, tu démissionnes ? Non, je te chasse, à coups de pied au cul.

Lambert ne vit pas le poing partir mais le sentit s’écraser sur son nez qui explosa comme une tomate trop mûre. Il s’écroula sur la moquette en hurlant, la main sur son visage, pissant le sang. Le premier coup de pied le cueillit à hauteur de l’épaule, lui envoyant une décharge dans le haut du dos.

— Espèce de petite salope ! je vais te montrer moi, qui est le patron ! je vais te crever !

— Arrêtez, Régis ! ça suffit ! vous êtes fou !

Germaine, alertée par les cris, venait d’entrer dans le bureau et s’interposait entre son patron et Lambert.

— Toi, la vieille, ta gueule, dégage !

La gifle la cueillit à hauteur de la pommette, faisant voler ses lunettes. La chevalière qu’il portait occasionna une belle estafilade qui se mit à rougir et à saigner.

Il se calma aussitôt, attrapa son manteau, son attaché-case et sortit dans le couloir. Tous ses collaborateurs et employés étaient sur les pas-de-porte et regardaient dans sa direction, des hommes, des femmes, mais pas un ne bougeait. Ils étaient comme tétanisés.

— Qu’est-ce qu’il y a, les larbins ? Un problème ? Au boulot, j’en ai marre de payer une bande de profiteurs à ne rien foutre. Allez, comme il ne s’est rien passé, dégagez !

Ils le regardèrent tous sortir des bureaux en claquant la porte et se précipitèrent vers Lambert et Germaine.

37.

Maxime Hotman ne pouvait pas détacher ses yeux de l’écran de télévision. Assis à califourchon sur une chaise, il regardait défiler les images de FR3 Région Île-de-France, midi.

Le commentateur parlait d’un meurtre affreux commis au domicile d’une personne bien connue à Neuilly-sur-Seine, Anthelme de Boiregard, qui avait été retrouvé par son majordome étranglé dans son bureau. C’était la tempête dans sa tête, et ça ne s’arrangeait pas depuis le journal télévisé où le policier avait parlé du « Latiniste ».

Ancien légionnaire, il vivait d’expédients plus ou moins avouables et ne rechignait pas à donner des coups de main particuliers. Recouvrement de créances, intimidation, et autres opérations coups de poing. Mathias était venu le voir pour une affaire mettant en cause un de ses clients, poursuivi en divorce pour faute par sa femme. Il était le seul témoin à l’avoir vu en galante compagnie dans une boîte de nuit à la mode, sur les Champs Élysées, dont il assurait, à l’époque, la sécurité.

L’avocat de la femme l’avait grassement rétribué pour ses informations et lui avait confié un appareil photo numérique pour immortaliser l’entrée du couple bras dessus bras dessous. Ce qui avait été fait.

Le lendemain, prévenu par on ne sait qui, Mathias était arrivé, s’était présenté à Maxime en qualité de détective privé. Il lui avait expliqué qu’il fallait qu’il récupère l’appareil photo. Sentant qu’il pouvait se faire un beau paquet de biftons, Maxime avait commencé par répondre qu’il fallait qu’il réfléchisse.

La réponse de Mathias avait été nette et sans ambiguïté :

— C’est maintenant que tu te décides. Cinq mille pour l’appareil, sinon… dix grammes de plomb dans la tronche.

Il avait levé la main et Maxime avait vu apparaître sur sa chemise, à hauteur du cœur, pendant quelques secondes, un petit point rouge lumineux.

— T’as compris, bonhomme… ? Alors décide-toi… Vite !

Il avait vite compris où était son intérêt, l’appareil photo avait changé de main, contre une enveloppe avec la moitié du pognon, le reste après le procès pour être bien sûr qu’il ne joue pas au con. Ensuite, il était devenu tout naturellement l’homme des basses besognes de Mathias, grassement payé.

Un jour, il lui avait proposé de participer à ses jugements particuliers contre de substantifiques émoluments. Ça avait amusé Maxime qui avait accepté, jusqu’au dernier procès où il s’était rebellé contre Mathias. Depuis, il n’en avait plus entendu parler. Il avait essayé de l’appeler plusieurs fois, mais pas de réponse. Le flic au journal télévisé lui avait fait comprendre que ce type, dont il ne connaissait que le prénom était un redoutable prédateur, et là, il commençait vraiment à avoir les jetons. Il n’aurait pas dû connaître Anthelme, ils devaient après chaque procès, quitter le bastion les uns après les autres, mais un soir il l’avait attendu. Son idée était de suivre Mathias pour savoir où il habitait, qui il était, et pourquoi pas tenter de le faire chanter. Anthelme avait refusé tout net, et ils s’étaient retrouvés à boire un verre sur une terrasse de l’avenue de France. Ils avaient échangé leurs numéros de téléphone et étaient devenus amis. Lorsqu’ils se voyaient, ils évitaient de parler des parodies de procès, se contentant d’évoquer des souvenirs pour l’un, des projets pour l’autre.

Là, maintenant, dans son petit studio au quatrième étage du 153 rue du Chevaleret, il était vraiment inquiet. Brezinski, Peron, Anthelme, le prochain c’était lui. Il empoigna son portable puis renonça, appeler les flics ce n’était pas dans sa religion, et puis il n’avait pas envie de se retrouver au trou. Alors quoi faire ? Une lettre… ? Oui, voilà ! Une lettre anonyme, c’était la seule solution. Il écrirait tout ce qu’il savait : le prénom, les endroits où ils se voyaient, des précisions sur les procès. Avec ça et leurs moyens, les flics remonteraient vite jusqu’à Mathias et lui serait peinard.

Il attrapa un bloc de papier, un stylo, et s’installa à la table, assis sur le lit. La tête posée sur une main, le stylo dans la bouche, il ne savait pas par où commencer : Monsieur le Commissaire.

« Non ça ne va pas ! »

La feuille termina en boule par terre. Après plusieurs essais, la lettre fut enfin prête. Il la relut :

« Monsieur le Commandant de la Brigade Criminelle, je sais qui est l’homme que vous cherchez. Il s’appelle Mathias, je ne connais pas son nom. Il nous appelait sur des téléphones prépayés qu’il nous avait fournis. Quand il avait besoin de nous voir, il nous donnait rendez-vous dans des endroits fréquentés, souvent les mêmes, le Trocadéro ou la Porte Maillot. Je ne connais pas son adresse, en fait je ne sais rien de lui. J’ai participé à ses parodies de jugement où il refaisait le procès de gens qu’il pensait ne pas avoir été jugés convenablement par les tribunaux. Je ne sais pas ce que devenaient ces gens après. Je regrette ce que j’ai fait. »

Maxime s’estima heureux du résultat et glissa sa lettre dans une enveloppe adressée à « Brigade Criminelle 36 quai des Orfèvres, Paris ». Puis il enfila un blouson, mit une écharpe et dévala les escaliers. Il n’avait pas à aller loin, la plus proche boîte aux lettres était à quelques mètres, au 147 rue du Chevaleret.

Au passage, il salua Eddy, le patron du Shannon River qui fumait une cigarette sur le trottoir, puis alla glisser son enveloppe dans la boîte, et fit tout de suite demi-tour.

— Une p’tite mousse, Max ?

— Oh, c’est pas de refus, répondit-il.

Il avait bien besoin de se détendre un peu.

Il entra dans le pub, but une bière en discutant avec Eddy, puis le quitta et s’engouffra dans les escaliers, quatre étages sans ascenseur, mais ça ne le dérangeait pas.

Il ouvrit sa porte et s’avança dans le couloir. La bourrade qu’il reçut dans le dos le propulsa en avant et lui coupa le souffle. Il entendit la porte claquer derrière lui. Il se retourna. Mathias se tenait devant lui, une arme prolongée d’un modérateur de son à la main. Il avait dû se cacher dans l’ancien local à vide-ordures désaffecté.

— Alors, Maxime ? T’ai-je manqué ?

— Mathias, je ne comprends pas, pourquoi cette arme ?

— Pour éviter que tu ne tentes un geste inconsidéré.

— Pourquoi je tenterais quelque chose comme ça, je…

— … Tsst, tsst ! Je suis venu récupérer le téléphone et toute autre chose que tu pourrais avoir concernant nos petites affaires.

— Oui, bien sûr. Tout de suite.

Maxime, apeuré, se dirigea vers la commode.

— Ne bouge pas, dis-moi où il est, lui ordonna Mathias.

— Dans le tiroir de la commode, en haut…

Mathias se rapprocha, ouvrit le premier tiroir de la commode, sans quitter Maxime des yeux.

— Petit malin, hein !

Il sortit du tiroir un revolver Manurhin neuf millimètres qu’il mit dans la poche de son manteau, et attrapa également un téléphone qu’il examina avant de l’empocher à son tour.

— Autre chose, Maxime ? Des écrits ? Un journal ? Je vois que tu n’as pas d’ordinateur.

— Non, j’ai toujours été très prudent, je n’ai rien gardé, je vais m’en aller loin et vous n’entendrez plus jamais parler de moi.

— Oui, c’est vrai, je n’entendrais plus jamais parler de toi et surtout tu ne risques plus jamais de parler.

Les deux balles atteignirent Maxime au front et sous la pommette gauche. Il était mort avant de toucher le sol.

38.

— J’ai les résultats des enregistrements vidéos de toutes les gares de la ligne A du RER, apparemment notre gars est monté à Charles de Gaulle Étoile. On le voit approximativement une heure avant les photos prises dans la rue où tu habites et on le revoit trois heures après ressortir d’un RER, probablement quand il revient de chez toi.

— C’est redoutable, ton truc, là.

— C’est pas le mien, mais c’est vrai que ça aide beaucoup. Maintenant je m’attaque à toutes les lignes de métro et de bus qui desservent Charles de Gaulle Étoile.

Boris était content. Dédé avait transmis la réquisition à la RATP, les enregistrements étaient téléchargés et envoyés au labo qui les comparait à ceux qu’ils avaient déjà visionnés et qui se trouvaient avec des tas d’autres dans la banque de données.

Les résultats tombaient au fur et à mesure que les images étaient identifiées.

— On peut voir sa tronche ?

— Non, il a toujours ce putain de chapeau et il garde la tête baissée.

— Merde !

— Comme tu dis, mais si on arrive à avoir différentes stations de métro ou de bus, on peut définir un périmètre et se balader à l’intérieur avec les photos de l’homme au chapeau. Ça rappellera peut-être quelque chose à quelqu’un.

— Oui, mais en plein hiver, un mec avec manteau et chapeau, ça court les rues, si je peux me permettre.

— Commence pas à râler, d’autant plus que je ne t’ai pas tout dit.

— Alors arrête tes effets de suspense et accouche.

— Le jour où il se rend à Avoriaz, on le voit sur les vidéos Gare de Lyon, et à Thonon, alors j’ai fait pareil. Dans l’heure qui précède j’ai demandé les vidéos des lignes de métro, bus et RER desservant la gare.

— Et ?

— Ton bonhomme arrive par le RER A, donc là, j’ai gagné du temps et j’ai fait une réquise pour la demi-heure qui précède à Charles de Gaulle Étoile.

— Oui et ?

— Bingo, il monte dans le RER, environ quinze minutes avant.

— Donc il utilise la ligne A très fréquemment.

— Voilà, j’ai tout axé sur les réseaux desservant cette station. Par contre ça va demander beaucoup plus de temps, mais on l’aura.

— Un jour, ne put s’empêcher de plaisanter Boris.

Un coup léger frappé à la porte leur fit tourner la tête. Une petite brune se tenait dans l’encadrement. Dédé ne put s’empêcher de la détailler des pieds à la tête, avec grand plaisir. Des cheveux ondulés, des yeux noirs, et pour ce que permettaient d’en apercevoir ses vêtements, des formes là où il fallait.

— Oui, qu’est-ce que c’est ? demanda Boris.

— Bonjour, vous êtes le Commandant Le Guenn ?

— Oui, qui le demande ?

— Je suis le Capitaine Aït Lharbi du S.R.P.J. Versailles, j’arrive du labo et j’ai vos enregistrements.

Elle tendit à Boris des CD dans leurs boîtes.

— Je vous remercie mais on aurait pu aller les chercher.

— En fait, il faut que je vous explique. Ce matin, le S.R.P.J. a été saisi, d’un homicide à Neuilly sur Seine, un homme retrouvé mort par strangulation à son domicile par le majordome. Je vous passe les constatations et tout le reste pour en arriver à l’essentiel.

— Oui, s’il te plaît. Fais pas comme l’autre là qui joue au grand maître du suspense.

Aïcha fut surprise du tutoiement mais n’en montra rien.

— Il y avait une caméra de surveillance, le disque dur a été saisi et je l’ai porté au labo sur les instructions de mon chef de groupe.

— Oui, et en quoi cela nous intéresse-t-il ?

— Le Brigadier-Chef Merlet a mis mon disque en lecture pour y voir les entrées et sorties de l’hôtel particulier entre dix-neuf heures et vingt et une heures. On avait défini l’amplitude par des témoignages, enfin bref.

— Oui, va au fait s’il te plaît, on est assez speedés en ce moment.

— En parallèle, il travaillait sur vos enregistrements. Le logiciel de reconnaissance était activé, la base de données ouverte. Il s’avère que le mec qui entre et sort de l’hôtel particulier de la victime, c’est celui qui vous intéresse.

— Tu veux dire que c’est le même ?

— Oui, il y a tout sur les CD. Merlet en a fait des copies.

— Je vais appeler ton chef de groupe pour le remercier.

— Non, ne faites pas ça. Je l’ai appelé pour lui rendre compte de ce qui se passait. Il m’a dit de ne rien dire, que la Criminelle n’avait qu’à se démerder.

— Sympa, ton chef, c’est qui ?

— Le commandant Lissard.

— O.K., je connais, Florent Lissard, oui, je vois. Et pourquoi il envoie un Capitaine faire le coursier au labo ? Il n’y a pas de brigadiers et de gardiens dans son service ?

— Parce que je suis lesbienne et que ça heurte son côté macho, ça vous va comme réponse ?

Dédé faillit s’étrangler, Boris ouvrit de grands yeux et éclata de rire.

— Toi au moins, tu es cash. Ça ne m’étonne pas de Lissard. Je te remercie. On va commencer à travailler là-dessus, je vais en aviser mon patron et la proc’. C’est elle qui le dessaisira, et s’il te fait des problèmes, tu m’appelles.

— Oui, Commandant.

— Bien, si on est appelés à se revoir, moi c’est Boris, et ici tout le monde se tutoie. La seule chose que je ne supporte pas ce sont les gens qui ne font pas leur boulot. Pour le reste, tant que c’est légal, chacun fait ce qu’il veut de sa vie privée.

Elle quitta le bureau avec un petit salut de la main à Boris et un clin d’œil pour Dédé qui n’avait pas arrêté de la reluquer.

— Merde alors, dit-il, un beau petit lot comme ça et elle t’annonce qu’elle est gouine, fait chier.

— Eh oui Dédé, c’est la vie. Allez, appelle les autres, mets le CD de Neuilly sur Seine qu’on regarde un peu le gazier, et après on comparera.

Les images défilaient sur l’écran du PC. Ils étaient tous autour du bureau de Boris, attentifs. Sur l’écran, on pouvait voir un homme filmé d’en haut, porteur d’un chapeau, qui se glissait dans l’entrebâillement de la grille vers dix-neuf heures quinze. Il quittait rapidement l’allée pour se diriger vers le jardin et la couverture des arbres et bosquets qui entouraient la maison. On pouvait à nouveau l’apercevoir aux alentours de vingt heures cinquante-cinq, qui quittait la maison en faisant de grandes enjambées pour mettre ses pas dans les marques déjà existantes dans la neige.

— Bien, les enfants, je vous présente le Latiniste. Dédé, envoie les autres enregistrements.

— C’est parti.

Les vidéos et les photos qui en avaient été tirées se succédaient sur l’écran, provenant des caméras de surveillance de Charles de Gaulle Étoile, des gares de Lyon, Boissy-Saint-Léger et Thonon-les-Bains. Prises à des heures différentes, sous des angles différents, on ne voyait jamais son visage. Quelquefois un bout de joue ou de menton, mais rien qui soit exploitable.

— Parfait, dire qu’on l’a pratiquement sous la main et qu’on ne peut rien faire. C’est rageant. Dédé, tu sors des photos et tu vas avec un collègue secteur Charles de Gaulle, traîner un peu, voir si l’homme au chapeau rappelle des souvenirs à quelqu’un.

— Entendu.

— Fred et Antoine, je récupère la commission rogatoire qui nous saisit de l’homicide de Neuilly. On prend avec nous un technicien de l’I.J. et on y va.

— C’est parti.

— J’ai appelé Lissard du S.R.P.J. Versailles. Il nous retrouve sur place avec tout le dossier et les clés. Dédé, une dernière chose, tes recherches sur les lignes de métro et de bus, ça donne quoi ?

— En cours, Boris, ça télécharge au labo, ça lit et ça compare.

— Allez, c’est parti, direction Neuilly-sur-Seine.

Tout le monde s’ébroua dans un concert de raclements de chaises et de grincements de parquet ponctué de commentaires sur ce qu’ils venaient de voir.

Boris se mit au volant de la Peugeot 309 blanche banalisée, sur le parking du 36. Il emprunta le boulevard Saint-Germain, les quais et le périphérique. Sortie Porte Maillot et son rond-point géant, le tout avec gyrophare et deux tons en action. Les pneus crissèrent sur le bitume lorsqu’il s’engagea sur le boulevard de Maillot à Neuilly-sur-Seine. Quelques centaines de mètres et à droite, rue Charles Laffitte. Devant le numéro douze, une autre Peugeot 309 blanche était stationnée, gyrophare magnétique bleu éteint sur le toit.

Le commandant Lissard en sortit au moment où Boris et son équipe descendaient de leur véhicule.

Grand, sportif, le teint hâlé même en plein hiver, la Rolex au poignet, toujours vêtu avec recherches, le sourire de star, Lissard soignait son look.

— Salut Le Guenn, tu vas bien ?

— Pas mieux, et toi ?

— Je t’ai amené le dossier, voilà les clés de la baraque, je retourne à Versailles.

— Pas si vite mon gars, tu viens avec nous.

— T’as tout dans le dossier, j’ai pas que ça à faire.

— J’imagine, mais moi je te dis, TU viens avec nous.

— Je suis Commandant de Police, comme toi, tu n’as pas d’ordre à me donner, dit Lissard, le mufle mauvais.

— Oui, peut-être, mais je suis O.P.J. en brigade centrale, directeur d’enquête dans une affaire de meurtres, alors je me répète, TU viens avec nous.

— O.K, allons-y, dit Lissard, maté mais à regret.

Ils ouvrirent le portillon, et s’avancèrent dans l’allée qui menait au double escalier desservant l’hôtel particulier.

— Vous avez pu tirer quelque chose des traces de pas ?

— Que dalle, c’était une bouillie innommable, t’as qu’à voir, en plus comme il fait meilleur, ça fond, rien à en tirer.

— La caméra vidéo, elle est où ?

— Là-haut.

Il leva la main. On pouvait voir sous un petit toit en pointe une caméra dont l’objectif était braqué sur eux et sur la grille d’entrée.

— Pas d’autre angle de prise de vues, elle ne bouge pas ?

— Non, elle est fixe.

— Parfait, et avant de rentrer, il y a quoi autour ?

— Un jardin avec des arbustes, des arbres. C’est assez touffu, comme tu peux voir.

— Oui, on fait le tour.

Boris vérifia l’entrée du garage, les fenêtres du rez-de-chaussée, vérifia que les photos de la porte de service fracturée figuraient bien au dossier. Il s’assura qu’un relevé d’empreintes avait bien été effectué.

— Bien, l’intérieur maintenant.

Ils grimpèrent les escaliers en pierre, ouvrirent la lourde porte vitrée en fer forgé après avoir brisé les scellés. Le hall était immense, sur la droite un escalier montait vers les étages, sur la gauche un couloir conduisait au salon et à la salle à manger.

— C’est quoi la porte sous l’escalier ? demanda Boris.

— L’accès aux communs, cuisine, buanderie, logement du majordome.

— Bien.

Ils arrivèrent dans le salon. Devant le bureau, des traces de sang étaient visibles sur le sol. Boris vérifia que les photos du corps se trouvaient bien au dossier et que son emplacement correspondait bien aux marques. Le bureau à cylindre était couvert de poudre blanche, laissée par les techniciens de l’I.J.

— Un beau Claude Charles Saunier en acajou de 1780 dit Boris, il y en a pour une fortune. Des empreintes ?

— Oui, celles de la victime et c’est tout.

— Bien, il y avait autre chose ?

— Un verre ballon, là, complètement propre, on a quand même fait des prélèvements dessus.

Boris vérifia une nouvelle fois que la photo du verre figurait au dossier ainsi que le procès-verbal de prélèvement.

— Dans tes constatations, tu parles de bagages, où sont-ils ?

— En haut.

Ils montèrent la volée de marches conduisant à l’étage. L’escalier débouchait sur une mezzanine où s’ouvraient quatre portes de chambres. Deux à droite et deux à gauche.

Lissard ouvrit une des portes.

— La suite de Monsieur.

— Tu peux pas t’empêcher de faire le con.

La chambre était vaste, largement éclairée par de larges baies vitrées. Elle était richement meublée dans un style asiatique. La porte du dressing était ouverte, laissant apparaître des valises en cours de remplissage.

À droite, une deuxième ouverture donnait accès à un salon meublé dans le même style, fauteuils et canapés en cuir, secrétaire et bureau en bois précieux incrusté de nacre.

— Là, y’en a pour des sous, laissa échapper Fred.

— Oui, comme tu dis.

À gauche, s’ouvrait la porte de la salle de bains.

— La vache, s’exclama Antoine, c’est la taille de mon salon.

— Bon, tu as fait prendre des photos de tout ça, Florent ?

— Oui, bien sûr, et tout est retranscrit au procès-verbal de constatations.

— O.K. Bon, on redescend.

Ils se retrouvèrent dans le hall.

Boris jeta un regard circulaire, il s’arrêta à hauteur de la porte d’entrée, ouvrit fébrilement le dossier et parcourut les procès-verbaux en diagonale.

— Dis donc, Lissard, Aïcha m’a dit que quelqu’un avait répondu à l’interphone aux coursiers d’Air-Canada.

— Oui, c’est vrai, mais tu l’as vue où Aïcha ?

— Elle est passée me voir en rentrant du labo, une bonne flic, elle nous a fait gagner du temps. Sans son initiative on ne serait peut-être pas encore au courant.

— Ouais, je…

— C’est toi qui l’as envoyée ? Merci vieux, je reconnais là l’esprit de corps de notre métier. Comment tu savais que c’étaient bien les gars d’Air-Canada qui étaient passés la veille ?

— Ils se sont pointés pendant qu’on était là et nous ont raconté leur mésaventure de la veille. Roissy, Neuilly, aller et retour pour rien.

— Et comment se fait-il que je ne voie pas de traces de poudre sur l’interphone, y’a pas eu relevé d’empreintes ?

— Merde, y’a rien dans le dossier ?

— Je ne vois rien. Butel, tu peux faire un relevé d’empreintes sur l’interphone, s’il te plaît ?

Le technicien de l’I.J., s’approcha, ouvrit sa mallette, en extirpa la boîte de poudre noire, l’interphone étant blanc. À petites touches de pinceau il balaya le combiné et l’appareil avant de se retourner triomphant.

— J’ai deux belles paluches, deux pouces à l’intérieur du combiné et deux fois quatre doigts sur le dos. J’ai traité la surface avec de la volcano, comme ça s’il y a de l’ADN il sera relevé en même temps.

Il existait deux sortes de poudre pour effectuer les relevés d’empreintes, la magnétique qui garantissait des relevés de haute qualité, mais qui avait la particularité de détruire l’ADN. La volcano, avec laquelle les relevés étaient moins fins mais qui permettait également de recueillir de l’ADN s’il y en avait.

Lissard baissait la tête, ne sachant plus où se mettre. Il avait loupé ça. Impensable.

— T’inquiète, lui dit Boris, en lui tapotant l’épaule, ça arrive, même aux meilleurs.

Butel recueillit les empreintes avec l’adhésif prévu à cet effet.

— Bon, apparemment ce sont deux paluches différentes, ça part au labo dès que je rentre, je mets ça en comparaison avec la base de données.

— O.K., c’est fini pour nous, on y va. Fred, Antoine, vous me refaites les scellés de la porte. Florent, je te remercie de m’avoir envoyé ta capitaine, j’en parlerai à la proc’ en charge du dossier.

Lissard serra la main à Boris. Il avait perdu de sa superbe.

Il adressa un petit signe à Fred, Antoine et Butel, remonta dans sa voiture et démarra sur les chapeaux de roues.

— Ce qui s’appelle repartir la queue entre les jambes, dit Fred.

— Ouais pour un mec comme Lissard, c’est un coup à faire une déprime. Il a une très haute opinion de lui. Je l’ai muselé en ce qui concerne la petite.

— On a fini, grand chef.

— O.K, alors retour à la maison.

39.

Mathias tournait en rond dans son salon. Tout était fini maintenant, il avait fait le nettoyage, ses arrières étaient protégés. Il aurait pu s’estimer satisfait, reprendre sa petite vie tranquille, il y avait peu de chances que les flics remontent jusqu’à lui.

Il donna un violent coup de pied dans un fauteuil et se fit mal au pied. Il y avait quelque chose qui l’obsédait. Il fallait qu’il règle ça, rien n’était terminé en fait, non, tout commençait. Le flic, il fallait que le flic fasse un démenti de ce qu’il avait dit au journal télévisé, ou bien qu’il paye, cher. Sa décision était prise.

Il enfila son manteau, son écharpe, son chapeau, tira le cordon de la sonnette. Josette apparut derrière la porte menant à l’office.

— Monsieur m’a demandé ?

— Oui, je sors, je ne dîne pas ici, terminez votre travail et ne m’attendez pas.

— Bien, Monsieur.

L’ascenseur à grilles, en bois rouge sentant l’encaustique, le conduisit dans un chuintement jusqu’au rez-de-chaussée. Il sortit dans le hall, immense, salua la gardienne qui avait écarté le rideau de sa loge pour voir qui sortait.

Le froid vif de la rue le surprit comme d’habitude, les trottoirs étaient toujours aussi glissants. Des plaques de verglas étaient dissimulées sous la pellicule de neige à moitié fondue qui était tombée en fin d’après midi.

Il se dirigea d’une démarche de canard vers l’avenue Georges Mandel, en maudissant les services de la voirie qui oubliaient, sciemment, il en était sûr, les petites voies. La nuit venait à peine de tomber mais les rues de ce quartier résidentiel du seizième arrondissement étaient déjà désertes. Arrivé à l’angle de la rue de la Pompe et de l’avenue Mandel, il hésita un moment, puis s’engagea sur la droite vers l’esplanade du Trocadéro en longeant les hauts murs du cimetière de Passy. La place était un peu plus animée, les terrasses des cafés, fermées par des rideaux plastiques et chauffées, étaient noires de monde. Malgré le temps pourri, la noria des autocars de touristes du monde entier déversaient leur cargaison qui filait vite jusqu’aux rambardes pour prendre le cliché inoubliable de la Tour Eiffel illuminée. Les plus courageux attendaient, dans le froid, le scintillement de cinq minutes, en début de chaque heure, de la tombée de la nuit à une heure du matin.

Mathias se dirigea vers les lumières du Café du Trocadéro, s’installa en terrasse, commanda un cognac. Les braseros disposés çà et là diffusaient une douce chaleur. Il ôta son chapeau, dénoua son écharpe, ouvrit son manteau, puis observa d’un regard circulaire les tablées environnantes. Uniquement des touristes. On entendait parler anglais, japonais, espagnol et russe. Les caméscopes et appareils photo étaient disposés sur les tables. Il haussa les épaules et se replongea dans ses pensées. Depuis qu’il était arrivé, il tâtait dans sa poche, le téléphone portable qu’il avait ramené de chez Hotman. Un seul coup de fil, et il le détruirait. Appeler le flic juste pour qu’il ne l’oublie pas, qu’il ne s’imagine pas qu’il ait proféré des menaces en l’air. Lui fixer une date butoir, un ultimatum, et s’il ne le respectait pas, tant pis pour lui, ce serait de sa faute.

Il héla le serveur et lui demanda :

— Auriez-vous un annuaire, Pages Jaunes, s’il vous plaît ?

— Bien sûr Monsieur, au sous-sol, à côté des cabines téléphoniques.

— Je n’ai pas envie de descendre au sous-sol, allez me le chercher. Ce disant, il lui tendait un billet de vingt euros.

Le garçon se fendit d’une courbette, d’un sourire, et se précipita. Une telle aubaine n’arrivait pas tous les jours, les touristes, crise oblige, étaient plutôt pingres côté pourboires.

Il se plongea dans l’annuaire aux pages écornées. Il avait remis ses gants, la couverture présentant des traces et taches plus que suspectes à son goût. Il trouva ce qu’il cherchait, police judiciaire, 36 quai des Orfèvres, standard.

Il fit signe au garçon qu’il pouvait reprendre la chose innommable intitulée annuaire, puis sortit le téléphone de sa poche. Il hésita encore un court instant, puis composa le numéro qu’il avait mémorisé.

« Police Judiciaire, bonsoir. »

—  Bonsoir, Monsieur, j’aimerais être mis en relation avec le Commandant de Police Boris Le Guenn.

« Quel service ? »

—  Brigade Criminelle.

« Ne quittez pas. »

La musique de la symphonie numéro quarante de Mozart lui emplit les oreilles. Le morceau de musique attaquait sa quatrième diffusion lorsqu’il fut brutalement interrompu :

«  Le Guenn, j’écoute . »

Il trouva que la voix était ferme, posée, limite autoritaire.

— Bonsoir, Commandant.

« Bonsoir, à qui ai-je l’honneur ? »

—  On ne se connaît pas, enfin pas encore. Personnellement, j’entends, car j’ai eu le plaisir de rencontrer vos enfants, vos parents, Madame votre épouse et même votre chien. Vous me situez ?

« Oui, je te situe espèce d’enfoiré. Ne t’inquiète pas, bientôt on sera présentés et tu rigoleras moins. »

Le ton était devenu agressif, sec. Il pouvait entendre un tapotis, le policier devait essayer d’attirer l’attention de ses collègues, et l’écho qu’il avait dans l’écouteur lui signifiait que le haut-parleur venait d’être enclenché.

— Vous devenez vulgaire et impoli. Je ne vous tutoie pas, je vous prie de faire la même chose, nous sommes entre personnes de bonne compagnie.

« Bonne compagnie, écoute bonhomme, si tu veux que l’on discute, tu viens jusqu’au 36 et on parle tous les deux, les yeux dans les yeux. Qu’est-ce que t’en penses ? »

—  Bien, écoute, poulet, puisque tu t’obstines à me tutoyer, je vais faire la même chose.

Mathias s’énervait, il ne voulait pas rester trop longtemps en ligne, éviter de se faire repérer, même si le téléphone n’était pas traçable.

— Écoute-moi bien, et tes sicaires autour de toi aussi, puisque tu as mis le haut-parleur.

« Nous t’écoutons. »

—  Je veux, j’exige qu’un démenti soit fait concernant ce que tu as dit au journal télévisé. Quarante-huit heures, dernier délai, après je m’occupe de toi, enfin d’abord de tes collègues et de ta famille. Tu seras le dernier, tu profiteras de chaque instant. Tu les verras disparaître un par un : Ad Unum.

Il raccrocha, glissa le téléphone dans sa poche, siffla son cognac, et posa un deuxième billet de vingt euros sur la table. Après quelques instants, il se leva, referma son manteau, renoua son écharpe, remit son chapeau et se dirigea vers la sortie.

— Monsieur, votre monnaie.

Il ne se retourna même pas, fit un geste de la main.

« C’est bon… »

40.

Boris raccrocha le téléphone, laissant la main posée dessus, silencieux. Tous ceux qui étaient dans le bureau, Fred, Dédé, Marco, Antoine et Céline, étaient graves et silencieux aussi.

— Bien, c’est clair, je crois, on a jusqu’à après-demain soir pour choper ce malade. Des idées ?

Tout le monde resta muet.

— Bon, je vais rendre compte de ça à Marchand. À partir de maintenant, lorsque vous sortez, c’est gilet pare-balles obligatoire pour tout le monde. Et c’est sans discussion. Fred, tu me dégottes l’enregistrement téléphonique de cette conversation.

Toutes les conversations téléphoniques émanant de l’extérieur étaient en effet enregistrées.

Il se leva, se dirigea vers le bureau du patron. Il se remémorait la conversation téléphonique, et quelque chose le choquait, l’interpellait plutôt, mais il n’arrivait pas à mettre le doigt dessus.

La porte du bureau était ouverte. Marchand enfilait son manteau, sa serviette de cuir posée sur le bureau.

— Le Guenn ! Je m’en allais.

Boris lui expliqua succinctement la conversation téléphonique qu’il venait d’avoir avec le Latiniste.

Il enleva son manteau, se rassit à son bureau et décrocha son téléphone afin d’aviser l’État-Major et le Cabinet du Préfet de Police.

Il raccrocha et fit une mimique à Boris.

— Bon, la sécurité va être renforcée au niveau des accès au 36, tant côté rues que côté Palais de Justice. J’avise Madame Lafleur. On maintient la surveillance sur votre domicile et sur le lieu de vacances de votre famille. Et vous, ça avance ?

— J’ai imposé le port du gilet pare-balles à toute mon équipe, on attend les résultats du visionnage des enregistrements R.A.T.P., en espérant que ça se recoupe.

— Bien… Bonne soirée, Le Guenn… Et n’hésitez pas à m’appeler à n’importe quelle heure s’il se passe quoi que ce soit.

— Oui, patron, bonne soirée à vous aussi. Avisez Tarnus également.

Il sortit du bureau, s’engagea dans le couloir et faillit heurter Guillaume.

— Boris, le mec, le Latiniste, il a été repéré sur les vidéos de deux lignes de bus, la 52 et PC 1.

— On voit sa gueule ?

— Non.

— Ça nous avance à quoi, alors ?

— Ça réduit le périmètre d’où il pourrait venir. Je t’explique, lorsqu’il est allé chez toi, quelques minutes avant Charles de Gaulle Étoile, il est filmé dans le bus 52 direction Opéra. Il est filmé aussi dans ce bus le jour où il va à Avoriaz. Les caméras filment des séquences de temps en temps. Par déduction, après visionnage il est plus que probable qu’il soit monté dans le bus à Georges Mandel, dans le 16e . En effet, sur les séquences avant Georges Mandel, il n’apparaît pas, et sur les séquences après Charles de Gaulle Étoile, il n’apparaît plus.

— Intéressant, autre chose ?

— Suite à l’homicide de De Boisregard, j’ai demandé à visionner les vidéos des bus et métros desservant Neuilly sur Seine à partir du 16e  arrondissement. Hier, il est filmé dans le PC 1, on ne le voit pas dans les séquences avant Dufrenoy sur le 16, et on ne le voit plus après Marbeau à Neuilly sur Seine.

— Ouais, pas mal. Il serait donc monté à Dufrenoy, on le voit plus tard ?

— Non, il a dû prendre un taxi.

— Les réquises taxi ça donne quoi ?

— Rien pour l’instant, ni à Thonon, ni à Soisy sur Seine, ni à Paris. Mais on peut être pratiquement sûrs que ce mec vient du 16e .

— O.K., t’as les photos ?

— Demain matin, à la première heure. Je prends des gars avec moi et on quadrille le secteur, bistrots, taxis, chauffeurs de bus, concierges. Je demande de l’aide aux effectifs du 16e .

— Bien, demain on aura aussi les résultats des recherches ADN et dactyloscopiques que j’ai demandées en urgence.

— Boris. Guillaume avait posé sa main sur son épaule. On va le choper !

— J’y compte bien et on fait tout pour. Bon, pour tout le monde, demain matin six heures, et en forme.

41.

Mathias avait mal dormi, une nuit agitée, peuplée de cauchemars, de démons qui cherchaient à l’attraper. Il courrait mais n’avançait pas et se réveillait essoufflé, transpirant, en panique. Il s’était levé à trois reprises, avait bu un cognac, marché de long en large dans son salon en parlant tout seul. Il s’était à chaque fois recouché, rendormi, et par trois fois le cauchemar l’avait rattrapé. Il avait donc décidé de se lever définitivement. Il avait commencé par faire du ménage dans ses papiers, le broyeur fonctionnait à plein régime, feuille après feuille il vidait son secrétaire. Tout ce qui pouvait le compromettre passait à la déchiqueteuse. La veille il avait fait un détour et balancé à la Seine le téléphone et le Walter PPK de son père. Pour ce qu’il lui restait à faire, il gardait le Manurhin qu’il avait ramené de chez Hotmann, plus petit, plus facile à dissimuler. Il était sûr que le flic ne ferait pas de démenti, et il était hors de question qu’il laisse cet affront impuni.

Il allait quitter cet appartement auquel on ne pouvait pas le relier et s’installer dans le secteur de l’Opéra, dans un petit deux-pièces acheté sous une fausse identité il y avait plusieurs années.

Même si la Police arrivait à remonter jusqu’à lui, lorsqu’ils se pointeraient, il ne serait plus là.

— Bonjour Monsieur, vous êtes déjà debout ?

— Non, je suis somnambule. Arrêtez de raconter des conneries dès le matin et servez-moi un café.

— Oui, Monsieur.

Josette repartit aussi vite qu’elle était arrivée en se disant que décidément Monsieur avait l’air de fort mauvaise humeur ce matin et qu’en aucun cas elle ne voulait en faire les frais.

Elle s’activa à préparer le café. Le jour se levait à peine, un jour sale gris et froid qui promettait encore son lot de neige.

Elle revint dans le salon avec un plateau d’argent sur lequel étaient disposés une tasse et un sucrier.

— Votre café, Monsieur, vous désirez autre chose ?

— Non, je vous appellerai si c’est le cas.

Mathias s’assit dans un fauteuil, attrapa la tasse de café qu’il porta à ses lèvres. Il ferma les yeux et se laissa aller en arrière. Son esprit vagabondait dans les noirceurs de son passé. Oui, il était impuissant. Homosexuel, il n’en savait rien, il n’avait jamais essayé, mais ça ne le tentait pas.

Ce qu’il savait, c’est qu’autrefois, ça avait fonctionné avec les femmes. Enfin, avec une femme…

***

Elle s’appelait Gudrun Blum, et elle était sa garde-malade lorsqu’il avait quinze ans. Une grande complicité était née entre eux et les avait vite unis. Elle l’aidait à faire sa toilette, à s’habiller, et à chaque fois son regard plongeait dans son décolleté, ce qui déclenchait une réaction qu’il ne pouvait maîtriser. Lorsqu’elle s’en aperçut, elle l’avait grondé gentiment, puis elle avait fini par ne plus rien lui dire et s’était montrée plus gentille. Elle était restée une semaine à le veiller et à l’éveiller… sexuellement parlant.

Après sa guérison, il l’avait revue plusieurs fois. Il s’éclipsait en sortant du lycée, la rejoignait dans sa petite chambre de bonne de l’avenue Victor Hugo où elle lui octroyait quelques instants de tendresse et de volupté. Ces petites escapades avaient duré pratiquement deux ans. Il ne regardait même pas les filles autour de lui, au lycée ou dans la rue. Il ne voyait que par Gudrun, qui était pourtant loin d’être un canon de beauté.

Un jour, il était arrivé chez elle après ses cours, en montant les marches quatre à quatre jusqu’au cinquième étage, et avait tambouriné à la porte selon le code convenu entre eux. Mais pas de réponse. C’était la première fois que cela arrivait. Il était reparti la queue entre les jambes, et c’était un euphémisme. Le lendemain il était revenu, et le surlendemain aussi, et à chaque fois, il avait trouvé porte close.

Le troisième jour, la concierge, qui le connaissait, l’avait apostrophé à sa descente.

— Petit, c’est plus la peine de venir pour la dévergondée du cinquième, elle est partie.

— Co… Comment ça, partie ?

— Partie, oui. Plus là… Elle a quitté l’appartement avant-hier dans la journée. Un homme est venu la voir, j’ai entendu crier, et dans l’après-midi, elle est partie, valise à la main, un taxi l’attendait.

— Et… Où…

— … Est-elle allée ? J’en sais rien, mon p’tit Monsieur, mais je me dis que c’est pas un mal. C’est-y pas malheureux de débaucher un beau jeune homme bien comme vous. Vous méritez mieux, je vous le dis.

« Vieille sor… sorcière ! », balbutia Mathias en sortant.

Il avait pleuré beaucoup, et longtemps.

Il avait compris aux regards triomphants que lui lançait son père, quel homme était allé voir Gudrun le jour de son départ…

Il le lui avait même fait comprendre à demi-mot, un jour où il était particulièrement en verve.

— Que voulez-vous, Mathias, quand on veut quelque chose et qu’on a de l’argent, on l’obtient, tout s’achète, il suffit de savoir y mettre le prix et de le pouvoir.

Il avait aussitôt séché ses larmes, pas question de donner de la joie à son père, de lui faire ce plaisir.

Depuis, il avait eu des liaisons platoniques, il n’arrivait pas à concrétiser, et comme l’a si bien dit un poète : « un jour ses maîtresses plus prêtresses en ivresse qu’en tendresse le laissent du bout des fesses. »

***

Il se réveilla en sursaut, assis sur le fauteuil, la tasse de café froid posée sur la table basse.

Il regarda sa montre. Huit heures, il avait dormi deux heures. Il avait mal à la tête, des lucioles dans les yeux.

Il prit un comprimé de Gardenal, pas question de refaire une crise, il n’en avait pas le temps, puis se dirigea vers la salle de bains, prit une douche rapidement, s’habilla, et sonna Josette.

— Je sors, je ne sais pas si je rentre déjeuner.

— Bien, Monsieur.

Il enfila son manteau, son chapeau, noua son écharpe autour du cou, et sortit sur le palier.

Il appuya sur le bouton appel de l’ascenseur et s’engouffra dedans. Au rez-de-chaussée, la concierge était occupée à distribuer le courrier dans les boîtes aux lettres.

— Bonjour, monsieur Leclerc, si vous sortez comme ça, vous allez être embêté par la police.

— Pourquoi ?

— Ils sont passés il y a une heure à peu près, avec une photo prise dans le métro, je crois. Un homme avec un manteau et un chapeau un peu comme les vôtres, qui habiterait dans le secteur.

— Ah bon. Mathias sentait le sol se dérober sous ses pieds, heureusement qu’il avait pris son Gardenal.

— Et il me ressemble ? dit-il en s’efforçant de sourire.

— J’en sais rien, on voit pas sa tête.

— Tout va bien alors. Il fit mine d’avancer vers la sortie, puis opéra un demi-tour.

— Mais vous avez raison, je n’ai pas de temps à perdre avec des formalités policières, je vais aller me changer.

— Ça, pour sûr que vous faites bien, monsieur Leclerc.

Il reprit l’ascenseur, le cœur battant la chamade, les jambes tremblantes. Il fallait qu’il se dépêche de disparaître du secteur.

42.

Maître Turquin arriva vers dix heures trente à son étude. Il fit claquer la porte d’entrée comme à son habitude. C’était sa signature, sa marque de fabrique, ça voulait dire : « attention, le patron est là, planquez-vous. »

— Lambert, dans mon bureau ! hurla-t-il, en arrivant devant le comptoir de l’accueil, derrière lequel se trouvait Germaine, arborant un magnifique pansement sur la joue droite. Le dessous de l’œil prenait une jolie teinte violacée.

— Lambert n’est pas là, Maître, lui répondit Germaine d’un ton pincé. Il a un arrêt de travail de trente jours minimum.

— Fainéant ! Et vous, vous ne vous êtes pas arrêtée ?

— Non, Maître, une égratignure, et pourtant j’ai aussi un arrêt de travail de quinze jours.

Puis, baissant le ton :

— Mais cette fois-ci, Régis, vous ne vous en tirerez pas comme ça, j’en ai assez de me faire frapper.

— Bien, je suis dans mon bureau, des dossiers à traiter.

— Bien, Maître, le Bâtonnier a demandé de le prévenir lorsque vous serez arrivé.

— Faites, Germaine, faites, ça va me faire plaisir de parler avec cette vieille baderne.

Il entra dans son bureau, plus inquiet qu’il ne voulait bien le laisser paraître, ça ne sentait pas bon du tout. Il posa son duffle-coat et sa casquette sur un dossier de chaise, s’assit à son bureau lorsque le téléphone sonna.

— Turquin, j’écoute.

— Régis, c’est Berthomieux. Vous êtes devenu fou ou quoi ?

— Mes respects, monsieur le Bâtonnier, qu’entendez-vous par là ?

— Non seulement vous faites un esclandre en plein tribunal, mais en plus vous frappez vos collaborateurs. Vous avez perdu le sens commun, mon ami.

— Je n’ai pas fait d’esclandre au tribunal, je n’ai fait que dénoncer une parodie de justice, défendre mon client rossé par un flic pourri.

— Passons là-dessus pour l’instant, je pourrais peut-être arranger ça, mais Lambert, vous l’avez sérieusement amoché, trente jours d’arrêt.

— C’est un tire-au-flanc.

— Un tire-au-flanc ? Le nez cassé, une côte fêlée et une luxation de l’épaule. Il a déposé plainte.

— Qu’il retire sa plainte, vienne me voir et je vais arranger tout ça.

— Non, Germaine m’a expliqué vos façons d’arranger vos sautes d’humeur. Je pense que cette fois vous êtes allé trop loin.

— Bon, au fait, vous n’allez pas me faire la morale toute la journée.

— Vous ne comprenez pas que vous êtes dans la panade, Régis, ça va mal. J’ai eu ce matin, le doyen des juges d’instruction au téléphone, rendez-vous de votre plein gré au commissariat du 16e  arrondissement, le commissaire du S.A.R.I.J. vous attend pour vous auditionner. Je vous y rejoins comme le prévoit le Code de Procédure Pénale.

— N’importe quoi, je ne suis pas à la botte des flics. Ils veulent m’entendre, qu’ils viennent me chercher.

— Ne soyez pas idiot, s’ils se déplacent c’est la garde à vue directement. Si vous y allez de votre propre chef, vous aurez la chance de ressortir libre du commissariat, avec une convocation au tribunal.

— Une convocation au tribunal, vous rêvez Berthomieux, encore faudrait-il que je sois suspendu.

— Hmm… Justement, le conseil de discipline se réunit cet après-midi et vous allez être suspendu.

— Avec tout le respect que je vous dois, allez vous faire foutre, monsieur le Bâtonnier.

— Je vous donne une heure, Régis, passé ce délai, j’appelle le doyen et tant pis pour vous.

Maître Turquin raccrocha sèchement, il se passa la main dans les cheveux. Merde, merde et merde ! C’était le pire des scenarii qu’il ait pu imaginer. Se retrouver en garde à vue, lui, c’était impensable. Il allait être signalisé, comme on dit en jargon de flic, pris en photo, on allait relever ses empreintes, son ADN, il allait rejoindre le fichier central. Et après, il s’était fait assez d’ennemis chez les juges et les procs’ pour être sûr de se retrouver déféré et incarcéré, ne serait-ce que quelques jours, et ça, ce n’était pas possible. Il fallait qu’il ressorte libre du commissariat, le Bâtonnier se porterait garant de sa présentation ultérieure au tribunal.

Il poussa un gros soupir.

« Fait chier ! Je ne peux pas me le permettre, pas maintenant ! »

— Germaine !

— Oui, Maître ?

— Rappelez cette vieille peau de Berthomieux, et passez-le sur ma ligne.

— Oui, Maître.

C’était la bonne solution, faire le canard, le dos rond, gagner du temps.

Il décrocha avant la fin de la première sonnerie.

— Turquin, sa voix était beaucoup plus douce que précédemment.

— Vous avez réfléchi, Régis ?

— Oui, monsieur le Bâtonnier, je me range à votre avis, quelques dossiers à ranger et je me rends au commissariat du 16, disons dans une heure.

— Bien, vous êtes devenu raisonnable, je préfère ça. J’appelle le doyen et le commissaire. Voulez-vous que nous déjeunions ensemble avant ?

— Non, je vous remercie j’ai des choses à mettre en ordre, des coups de fil à passer, à tout à l’heure.

Il raccrocha, un petit sourire aux lèvres :

« Déjeuner, ensemble … Et pourquoi pas une escapade à l’hôtel, vieux con ! » Il se leva, se dirigea vers son coffre-fort qu’il ouvrit. Il en sortit divers papiers qu’il introduisit consciencieusement dans le broyeur à papier.

43.

À six heures, tout le groupe de Boris était là. Il avait, comme à son habitude dans ces cas-là, amené des croissants pour tous. Un exemple qu’il tenait d’un de ses anciens chefs de groupe. C’étaient des petites attentions comme celles-là, des petits gestes, qui créaient la cohésion d’un groupe, et Boris y était parfaitement arrivé.

Même si la nuit avait été courte pour beaucoup, ils étaient là. Sitôt le café et les viennoiseries avalés, ils étaient partis, qui sur le secteur défini la veille avec les photos, qui au labo pour visionner les dernières vidéos et essayer d’en tirer quelque chose.

Fred avait repris toute la procédure pour la classer, taper les derniers actes et tenter de mettre le doigt sur un détail qui leur aurait échappé.

— Ça va, bien dormi ?

Elle n’avait pas entendu arriver Boris qui venait de s’asseoir d’une fesse sur son bureau.

— Oui, sauf qu’en rentrant hier soir, mon mari m’a demandé pourquoi j’avais mon pare-balles et mon arme. Je lui ai répondu que j’avais oublié de les enlever. Il n’a pas eu l’air de me croire. Et toi ?

— C’est marrant ce que tu dis là, Soizic a eu la même réaction, je lui ai répondu la même chose. La différence, c’est qu’elle m’a carrément demandé si je la prenais pour une conne.

— Ouais, ils savent qu’on fait un métier dangereux, qu’on est armés, qu’on porte des gilets pare-balles, et quand on rentre à la maison avec, ils imaginent bien que ce n’est pas par oubli. T’as bien dormi ?

— Pas très bien, j’ai encore eu droit au canapé. À chaque fois qu’un des collègues fait sa ronde à l’extérieur, je sursaute et je me réveille.

— Le canapé ? Tu dors sur le canapé ? Pourquoi ?

— On est un peu en froid en ce moment avec Soizic, mais ça va s’arranger.

— C’est pas à cause de moi au moins ?

— Non, c’est à cause de l’autre connard. Je n’ai qu’une hâte, l’avoir en face de moi et l’envoyer au trou pour le restant de ses jours. T’as vraiment l’intention de quitter la Crim’ à l’issue de cette enquête ?

— C’est mieux, non ? Tout le monde sauf toi s’est aperçu que j’avais un coup de cœur, alors il est préférable que je parte.

— Comme tu veux, mais tu vas me manquer, et au groupe aussi, alors réfléchis. Je vais chez le patron, on fait le point avec la proc’ et le directeur.

Il se leva, se pencha sur elle et lui posa un baiser sur le front. En sortant dans le couloir, il faillit être percuté par Antoine, complètement surexcité.

— Boris, les résultats ADN sont tombés, c’est le même que sur le bout de masque et le goulot retrouvé au bastion. Quant aux empreintes, il y a celles de Boisregard, et d’autres, inconnues.

— Bien, elles ont été transmises au F.A.E.D. [10]   ?

— Oui, bien sûr, c’est fait automatiquement. Boris, y’a autre chose.

— Quoi ?

— Une lettre est arrivée ce matin au secrétariat.

Il lui tendit une pochette plastique contenant une lettre et une enveloppe datée de la veille, postée dans le 13e  arrondissement. Boris s’en saisit, lut la lettre, et Antoine le vit blanchir. La feuille de papier était couverte de poudre noire.

— Des empreintes ?

— Oui, elles sont parties pour comparaison, en urgence.

— Bien, alors en urgence aussi, tu vas me chercher Mlle  Martel, j’ai besoin d’explications.

— C’est parti.

— Quand tu la ramènes, tu la laisses un peu mijoter, tu ne lui dis pas pourquoi elle est là. Je l’entendrais plus tard.

— Je la mets en garde à vue ?

— Tu lui notifies mais tu la mets pas en cage, tu la laisses dans la salle des entretiens avec les avocats, sous la garde d’un flicard.

— D’accord.

— Tu lui fais un kit ADN à comparer en urgence avec celui-là, et un relevé d’empreintes.

— C’est parti, Boris, les affaires reprennent.

Boris entra dans le bureau de Marchand après avoir frappé à la porte.

Pour la première fois, depuis le début de cette affaire, il avait un léger sourire aux lèvres.

Il salua Madame Lafleur, le directeur, Tarnus, et son patron. Il jeta plus qu’il ne posa sur la table ovale dédiée aux réunions la pochette plastique et les procès-verbaux de recherche ADN et d’empreintes.

— Madame, Messieurs, il y a du nouveau.

44.

Maître Turquin était arrivé un peu en avance au commissariat du 16e  arrondissement, avenue Victor Hugo. Ce commissariat tout neuf avait singulièrement changé la vie des flics qui avaient connu l’ancien poste de police de la rue de la Pompe, hébergé dans les locaux de la mairie.

Il avait été accueilli par le chef de bureau qui l’avait prié de patienter dans la salle d’attente avec un café, en attendant le bâtonnier.

Berthomieux arriva dix minutes après. C’était un homme corpulent, chauve, rougeaud, qui portait autour de la taille sa réussite sociale. Il était vêtu d’un costume gris et d’un manteau en laine noir, très strict par rapport à Turquin qui, sur un jean, une chemise et un pull, portait un duffle-coat vert et une casquette à carreaux.

— Bonjour, Régis, dit-il, en posant sa serviette en cuir et sa robe d’avocat sur une chaise.

— Bonjour, monsieur le Bâtonnier. Bientôt vous n’allez plus marcher mais rouler. C’était quoi ce midi ? Cassoulet, choucroute ? Vous devriez faire attention, le cholestérol est en train de vous tuer.

— Toujours aussi mordant n’est-ce pas. Je vous rappelle quand même que vous n’êtes pas en position de faire le malin.

— Ne vous inquiétez pas pour moi, et commencez un régime, vous êtes répugnant.

— Oui, bon, je vais voir si nous pouvons être reçus rapidement.

— Faites, faites.

Régis était assis, les jambes croisées, son gobelet de café dans une main, un sourire narquois sur les lèvres.

Berthomieux revint avec le chef de bureau. Il récupéra ses affaires et demanda à Turquin de les suivre.

Ils furent introduits dans le bureau du commissaire de police Langlois, chef du S.A.R.I.J 16. Pur produit de l’École de Police de Saint Cyr au Mont d’Or, grand, d’allure sportive, les cheveux en brosse sur une gueule taillée à coups de serpe. C’était sa première affectation, et surtout la première fois qu’il avait un avocat à auditionner. Le directeur du secteur, en personne, l’avait appelé pour lui faire moult recommandations.

L’audition dura un peu plus d’une heure. Turquin fut comme à son habitude mordant, moqueur, persifleur, mais pas trop. Il n’avait pas du tout envie de se retrouver en garde à vue.

Après l’énoncé de son état civil complet, il reconnut qu’il s’était emporté contre Lambert, stagiaire dans son étude, et contre Germaine, sa fidèle collaboratrice. Il argua du fait, pour sa défense, qu’il avait passé une mauvaise journée, que Lambert lui avait manqué de respect et que Germaine s’en était mêlée alors qu’elle n’aurait pas dû. Il ajouta qu’il avait dû avoir un coup de folie passagère, qu’il se rappelait à peine ce qui s’était passé, et que, quand il s’en était rendu compte, il s’était pratiquement enfui de son étude. Il conclut en déclarant, pratiquement la larme à l’œil, qu’il regrettait énormément son geste, qu’il demandait pardon à ses deux collaborateurs, qu’il ferait l’impossible pour réparer, et que, bien sûr, il accepterait la sanction qui lui serait éventuellement infligée.

Le commissaire Langlois nota scrupuleusement sur le procès-verbal d’audition toutes ces déclarations, à la virgule près. Berthomieux ne savait pas où se mettre. Il intervint en sa qualité de Bâtonnier, confirmant que maître Turquin avait en ce moment un emploi du temps chargé.

Il ajouta qu’il faisait preuve d’un repentir sincère et qu’à ce titre, sa représentation à de nouvelles convocations au tribunal était assurée. Il termina en disant, d’une voix beaucoup moins ferme, qu’il s’en portait garant.

— Bien, termina Langlois, j’imprime votre audition, vous la relisez, monsieur le Bâtonnier aussi. Vous me dites s’il y a des choses à retrancher, ajouter, modifier, et ensuite j’appelle le Parquet.

Après relecture et changement de deux ou trois mots, Turquin et Berthomieux signèrent le procès-verbal. Langlois les fit raccompagner dans la salle d’attente sous la garde d’un planton.

— J’appelle le Parquet et je reviens.

Dès qu’il eût disparu, Berthomieux se tourna vers Régis.

— Vous auriez dû faire du théâtre, Régis, j’ai failli y croire.

— Mon cher, je suis avocat, je connais toutes les ficelles de ce métier, et je passe plus de temps au Palais que dans les brasseries de luxe. Je sais ce qu’il faut dire et à quel moment, et là, je suis sûr que je vais sortir libre de ce commissariat.

— C’est tout le mal que je vous souhaite.

Le commissaire revint pratiquement une heure plus tard, l’air soucieux.

— Vous voulez bien me suivre.

Berthomieux jeta un regard en coin à Turquin, qui, affichant toujours son sourire narquois, n’en menait pas large.

Ils reprirent place dans le bureau.

— Monsieur le Bâtonnier, monsieur Turquin, je viens d’appeler le magistrat de permanence, qui bien évidemment a pris attache avec le doyen des juges d’instruction.

Il marqua une pause, regardant alternativement ses deux interlocuteurs.

— C’est pour cette raison que cela a pris un peu de temps.

Nouvelle pause, il aimait bien l’effet qu’il produisait.

— Leur décision est la suivante. Des investigations complémentaires sont nécessaires. Examens médicaux supplémentaires, expertises. Un justiciable ordinaire, si je peux me permettre, aurait été placé en détention préventive.

Turquin sentit un grand soulagement l’envahir lorsqu’il entendit les mots : “Aurait été ”. C’était bon, il n’était pas incarcéré.

— En ce qui vous concerne, étant donné que votre représentation est assurée et garantie par monsieur le Bâtonnier, vous devez vous tenir à disposition de la justice et ne pas quitter Paris. Quelle adresse nous avez-vous donnée ?

— J’élis domicile en mon étude.

— Oui, mais vous ne pouvez plus exercer.

— Je n’exerce pas, j’élis domicile.

— Bon, soit. Vos collaborateurs savent où vous joindre ?

— Oui, bien sûr, et monsieur le Bâtonnier aussi.

Berthomieux acquiesça, il n’avait qu’une hâte, que ça se termine.

— Bien, donc vous êtes mis en examen pour coups et blessures aggravés, par personne ayant autorité sur les victimes.

— Parfait, je peux partir ?

— Une dernière formalité, monsieur Turquin, le magistrat a demandé que vous soyez signalisé.

— Co… Comment ?

— Oui, empreintes, photos, ADN. Si vous refusez, je dois vous déférer, et c’est l’incarcération.

— Régis, ne faites pas l’idiot, crut bon d’ajouter Berthomieux.

— Non, non, bien sûr, j’accepte. Qui est le magistrat ?

— Normalement je ne suis pas autorisé à vous le dire. Mais il a été odieux avec moi. Il s’agit du Vice-Procureur Jonathan Péruchel.

— Petite vengeance de flic. Ne vous inquiétez pas, c’était juste par curiosité. Allons-y.

Régis se leva, se dirigea vers les bureaux de la police technique et scientifique, sous la direction du planton. Il était suivi comme son ombre par Berthomieux. Il avait toujours sur le visage son sourire narquois mais il avait sérieusement blanchi. Son cœur battait la chamade et un goût de fiel envahissait sa bouche.

45.

Sylvie Martel avait été ramenée au 36 par Antoine et un gardien de la paix du service réquisitionné pour la circonstance. Ils l’avaient interpellée au moment où elle quittait son domicile, en début d’après midi, pour se rendre dans les bureaux d’aide sociale où elle œuvrait en tant que bénévole. En arrivant au siège de la Crim’, Antoine lui avait notifié sa garde à vue dans le cadre d’une commission rogatoire pour meurtres.

À sa question, il avait répondu que c’était pour des auditions complémentaires demandées par le magistrat. Elle avait répondu « non » aux trois questions classiques : Voulez-vous voir un médecin ? Faire aviser votre famille ? Avez-vous un avocat ? De toute façon, dans les premières heures de la garde à vue, l’entretien avec un avocat était obligatoire. Il valait mieux faire intervenir un autre avocat que le sien, car celui qui assistait le gardé à vue ne pouvait pas ensuite plaider au procès, si le besoin s’en faisait sentir.

Un gardien de la paix l’avait ensuite amenée aux services de l’Identité Judiciaire où on l’avait photographiée de face et de profil, effectué une prise d’empreintes et prélevé son ADN au moyen d’un coton-tige dans la bouche. Depuis, elle attendait assise dans la salle dédiée aux entretiens avec les avocats.

Une gardienne de la paix lui avait amené un café qu’elle avait refusé. Derrière les vitres, elle voyait passer des gens qu’elle avait déjà vus lors de sa première audition. Fred, Antoine et d’autres, qui lui jetaient des regards dérobés sans jamais croiser le sien.

Elle appela la gardienne qui était devant la porte.

— Madame, je vais rester là longtemps ?

— Je ne sais pas, asseyez-vous, restez calme.

Elle se rassit, résignée, se tordant les mains, passant du tremblement nerveux à des bouffées de chaleur qui la faisaient presque défaillir. Elle était là, penchée en avant, en proie à une période de tremblements, lorsque la porte s’ouvrit à la volée.

— Mademoiselle Martel, suivez-moi.

Elle sursauta et reconnut Boris, qui l’avait auditionnée la première fois, et elle en fut presque soulagée. Ce grand gaillard l’impressionnait et la rassurait en même temps. Elle s’assit en face de lui, les mains jointes sur les genoux, les yeux baissés. Elle ne comprenait pas ce qu’on lui voulait.

— Mademoiselle, lors de votre première audition, vous nous avez dit que vous aviez un frère, parti en Argentine, et dont vous n’aviez plus de nouvelles.

— Oui, c’est ça.

— Le prénom de ce frère était bien Mathias, nous sommes d’accord ?

— Oui, bien sûr.

— Voilà une lettre que nous avons reçue ce matin. Lisez-la.

Elle se saisit de la pochette plastique renfermant la lettre, la lut, la reposa sur le bureau.

— On y parle d’un Mathias, mais il ne doit pas y en avoir qu’un seul.

— Je vous l’accorde. Lorsque vous êtes arrivée, nous vous avons emmenée à l’I.J. afin d’y effectuer des prélèvements, dont un d’ADN, au moyen d’un coton-tige.

— Oui, mais pourquoi ?

— En plusieurs endroits, sur des scènes de crime, nous avons relevé des traces ADN, inconnues pour l’instant. Ces traces proviennent, l’une d’un goulot de bouteille cassée, l’autre d’un morceau de masque blanc, et la dernière laissée par de la sueur sur un interphone à Neuilly.

— Oui, mais quel est le rapport avec moi ?

— J’y viens. Avant, je voudrais juste vous poser une question. Vous ne nous avez rien caché ?

— Non, j’ai tout dit.

— Bien, votre prélèvement ADN a été comparé en urgence avec ceux collectés sur les lieux des crimes. Il faudra d’autres examens plus approfondis, mais en l’état actuel des choses, il est certain à quatre-vingt-dix pour cent que le tueur est un parent à vous, votre frère.

Sylvie mit ses mains devant la bouche, le regard horrifié, elle était paniquée.

— Mon frère ? Non, ce n’est pas possible, il n’aurait pas fait de mal à une mouche. Il était le souffre-douleur de mon père, jusqu’à sa crise d’épilepsie. Après, il ne l’a plus touché.

— Vous voyez, vous ne nous aviez pas parlé de crises d’épilepsie, nous allons donc reprendre votre audition point par point.

— Oui, oui, bien sûr, mais vous parlez d’examens complémentaires, il n’y a pas de possibilité d’erreur ?

— Non, Mademoiselle, le tueur que nous recherchons est votre frère.

Elle se prit la tête dans les mains, en pleurs.

— On va attendre un moment avant de commencer les auditions.

Puis il cria :

— Fred ?! Viens !

Fred arriva dans le bureau. Boris lui désigna Sylvie Martel.

— Tu la réconfortes, on a une grosse audition derrière.

— O.K, venez, Mademoiselle, on va faire un tour.

Quand elle revint, Sylvie Martel avait toujours les yeux rouges mais semblait avoir repris de l’assurance.

L’audition porta sur tout ce qui pouvait avoir trait à son frère.

C’est ainsi que Boris apprit qu’il avait fait des crises d’épilepsie liées à l’adolescence, et que plus tard avaient été décelés chez Mathias Martel des troubles bipolaires. C’était juste avant qu’il ne parte en Argentine. Ceci expliquait peut-être cela. Il faudrait en parler à un expert psychiatre tel que Tarnus.

— Bien, Mademoiselle, vous voyez qu’il y avait pas mal de choses que vous ne nous aviez pas dites.

— Oui, mais je n’ai pas voulu vous les cacher, ça fait tellement longtemps.

— Je sais. Ce sont des oublis, et nous-mêmes n’avions pas insisté, votre frère n’était pas encore notre suspect.

— Quelle horreur, mon Dieu, quelle horreur.

— Concernant l’appartement du 76 rue de la Pompe, vous nous aviez dit que votre frère l’avait vendu. À qui ?

— Oui, il a vendu tous les biens de Papa, à qui je ne sais plus. C’était une société immobilière qui devait ensuite les louer. Un investissement, en quelque sorte.

— Vous aviez une maison, aussi ?

— Oui, à La Loupe, c’est à côté de Chartres, c’est la même société qui l’a achetée. Comment s’appelle-t-elle, je ne sais plus.

— Il faudra rechercher chez vous et nous donner le nom de cette société.

— Oui, oui, tous ces vieux papiers sont au fond de la cave, je ne suis même pas sûre de les retrouver.

— On enverra quelqu’un avec vous pour vous aider.

— Oui, oui. Merci.

— Bien, vous allez relire, signer, et puis je lèverai votre garde à vue. Deux de mes collègues vous accompagneront chez vous et vous aideront à chercher dans vos papiers.

Elle se plongea dans la lecture du procès-verbal et se tapa sur le front.

— C’était la société immobilière Leclerc, oui, c’est ça, Leclerc. Je crois qu’ils étaient à Versailles.

— Bien, on va ajouter ça, alors.

Boris ajouta ces dernières informations, fit signer le P.V. à Sylvie Martel. Il lui notifia sa fin de garde à vue et la fit raccompagner chez elle par Antoine.

46.

Au commissariat, Maître Turquin avait subi ce que subissent tous les malfrats : prises d’empreintes. Il en était ressorti les doigts tachés et, malgré plusieurs lavages, ça ne partait pas. Photographies de face et de profil, sur le siège prévu à cet effet, avec l’arceau qui maintient la tête droite, qui devait dater du temps de Bertillon et, concession aux temps modernes, le relevé d’ADN. Il croyait en avoir fini, mais en fait, monsieur le Vice-Procureur Peruchel avait demandé à le voir.

Il avait donc été accompagné par un lieutenant de Police jusqu’au Palais de Justice. Berthomieux avait prétexté un rendez-vous urgent pour s’éclipser, en lui demandant de l’appeler si cela se passait mal. L’idée qu’il se faisait de Peruchel n’était rien à côté de ce qu’il avait vu. Un bureau austère avec un crucifix au mur, sans aucune autre décoration. Un bureau datant des années trente, avec le dessus en verre et des armoires remplies de dossiers, seules notes de couleurs dans ce décor tout en nuances de gris. Même Peruchel était gris, cheveux rabattus de la gauche vers la droite pour masquer une calvitie plus que naissante, teint, costume, chemise, cravate, tout était gris, désespérément gris.

Il avait relu les auditions de Turquin en hochant la tête à plusieurs reprises, puis l’avait apostrophé, c’était le mot, d’une voix criarde et haut perchée.

— Alors, monsieur Turquin, ainsi nous sommes violents. Nous frappons nos collaborateurs, notre secrétaire, fidèle depuis des années.

— Je ne sais pas ce qui m’a pris, monsieur le Procureur, je suis confus et honteux.

En son for intérieur, Régis n’en menait pas large. Vu le bonhomme, le moindre écart de langage, la moindre ironie, et c’était le trou direct.

— Vous pouvez. Nous nous sommes laissés dire que ce n’était pas la première fois. Nous avons déjà frappé notre secrétaire, à plusieurs reprises. Comment expliquons-nous cela ?

Turquin était déstabilisé par le “nous ” majestueux employé par Peruchel. Il fallait qu’il trouve une réponse rapide et qui plaise au magistrat.

— Ma secrétaire et moi, mentit-il, avions à l’époque une relation intime que je qualifierais d’orageuse, et parfois il est vrai que j’ai eu la main leste.

— Leste, c’est un euphémisme. Enfin, il n’y a jamais eu de dépôt de plainte, cette fois encore, elle n’a pas désiré le faire. Par contre, monsieur Lambert, lui, a déposé plainte. Relation orageuse également ?

— Non, pas du tout, monsieur le Procureur, j’avais eu une dure journée et Lambert m’a manqué de respect. J’ai vu rouge, au propre comme au figuré. Lorsque je me suis rendu compte de ce que je venais de faire, j’étais tellement honteux que j’ai pratiquement pris la fuite.

— Oui, honteux, c’est le moins que vous puissiez être. Nous nous posons encore la question de savoir si nous vous plaçons en préventive.

« Putain, non, pas ça ! »

— Maître Berthomieux se porte garant de votre présentation ultérieure, c’est son rôle de Bâtonnier. Nous élisons domicile en notre étude, nous n’avons pas de domicile ?

Il recommençait avec le “nous ”, et cela agaçait prodigieusement Régis qui n’en laissa rien paraître.

— Si, bien sûr, mais je préfère faire ainsi. Il y a quelques années, j’ai eu une affaire où je défendais la victime, et l’auteur a eu connaissance de mon adresse privée. J’ai dû déménager, et depuis je répugne à donner cette information.

— Nous comprenons cela. Maître Berthomieux peut nous joindre à tout moment ? À notre étude aussi ?

— Oui, bien sûr, monsieur le Procureur, et nous ne quittons pas Paris.

Peruchel redressa brusquement la tête. Régis, sans s’en rendre compte, venait comme lui d’employer le nous de majesté. Il le scruta, cherchant à savoir s’il se moquait de lui. Ne voyant rien, il rebaissa la tête sur le dossier.

— Bien, nous allons vous laisser libre, monsieur Turquin. À charge de répondre à toute convocation. Greffier ! Raccompagnez monsieur Turquin.

Régis n’avait même pas vu le greffier, assis à un petit bureau en retrait, qui avait pris en sténo toute la conversation. Il était tellement gris, lui aussi, qu’il se fondait dans le décor et en était devenu pratiquement invisible. Il ressortit du Palais de Justice, plutôt pâle, les jambes tremblantes et les mains moites. Il avait eu chaud, c’était le moins que l’on puisse dire.

Il s’était arrêté à la Brasserie du Palais, pour boire un cognac. Il avait répondu mécaniquement aux saluts de plusieurs de ses confrères et de magistrats, dont la brasserie pouvait s’enorgueillir d’avoir la plus forte concentration de clientèle de Paris, avec les flics, bien entendu. Il avait frémi en voyant à deux pas, au numéro 7, les deux policiers, en tenue numéro un, en faction devant l’entrée d’honneur de la Préfecture de Police. Il s’était rendu rapidement à son étude, s’était enfermé dans son bureau, avait passé plusieurs coups de téléphone, et le broyeur à papier avait failli surchauffer.

En partant, il avait simplement dit à Germaine :

— Je suis joignable sur mon portable. Je vais quelques jours chez des amis, à Paris bien sûr.

Elle ne lui avait même pas répondu, par peur sûrement. Les traits tirés, les yeux rougis, mal peigné, Maître Turquin avait pris dix ans en une moitié d’après-midi.

47.

Mathias se sentait nerveux, traqué. À chaque fois qu’il voyait ou croyait voir au loin une casquette de flic, il changeait de trottoir. Il avait pourtant modifié son look, plus de chapeau, plus d’écharpe rouge, mais il se sentait épié. Il avait l’impression que les gens qu’il croisait le dévisageaient et qu’ils allaient se mettre à hurler : « C’est lui ! Ici ! Le tueur que vous cherchez, il est là ! » Il avait beau se raisonner, rien n’y faisait, il sentait que la fin approchait.

Sa journée avait été éprouvante, mais il ne devait pas faillir, il ne devait pas renoncer, le flic devait effectuer un démenti ou payer très cher. Il regrettait de lui avoir donné quarante-huit heures. Il aurait bien commencé tout de suite. Mais par qui commencer ? La famille ? Les collègues ? Non. Il avait donné quarante-huit heures, il tiendrait ce délai. Il fallait juste qu’il ne se fasse pas prendre avant. C’est pour cela qu’il était passé prendre une petite valise chez lui en fin d’après-midi. Il avait dit à Josette qu’il partait quelques jours en voyage, sans lui indiquer la destination, cela ne la regardait pas. Elle n’avait d’ailleurs même pas posé la question.

Le quartier de l’Opéra, malgré la nuit qui tombait, était beaucoup plus animé que la rue de la Pompe. Il y avait beaucoup de monde dans les rues. C’était mieux pour lui, car il pouvait se fondre dans la foule et avait moins l’impression qu’on le regardait. Le petit appartement qu’il avait acheté il y avait quelques années, sous une fausse identité, allait enfin lui servir. Il sortit de sa poche le papier sur lequel il avait noté le code, le trousseau de clés, et il s’introduisit dans le hall propret sentant bon l’encaustique. Il n’y avait pas d’ascenseur, et les marches de l’escalier en bois craquèrent sous ses pas, malgré la moquette bleu turquoise qui les recouvrait.

Au troisième étage, il ouvrit la porte de gauche et s’engouffra chez lui. Enfin, dans ce qui allait devenir chez lui pour une durée indéterminée. L’appartement était ancien, mais avait été entièrement rénové. Quitte à se planquer, autant avoir le confort moderne. Un couloir sur la gauche desservait une cuisine entièrement équipée, la salle de bains et les toilettes. Sur la droite s’ouvraient les portes d’un salon-salle à manger et d’une chambre. Le tout était meublé avec goût et raffinement.

Il alla vers le bar au fond du salon, ouvrit les portes, son cognac préféré était là. Il s’en servit une bonne rasade dans un verre ballon et se laissa tomber lourdement dans un Chesterfield en cuir de buffle pleine fleur. « Qu’il est bon d’être chez soi ! »

Et il rit aux éclats…

Mathias Martel avait disparu en Argentine, Mathias Leclerc venait de disparaître à son tour, la vie d’un troisième homme commençait aujourd’hui… Il sortit un papier de sa poche, s’approcha d’un tableau sur le mur qu’il écarta, découvrant un coffre-fort mural de petite taille. Il composa le code et l’ouvrit. À l’intérieur se trouvaient des papiers d’identité argentins avec son nouveau nom. La photo datait un peu, mais on le reconnaissait, c’était le principal.

« La Bienvenida al Señor Lopez . »

Il y avait également de l’argent liquide, une carte bleue internationale, deux téléphones cellulaires et une mallette contenant un Glock, avec des munitions et un modérateur de son. Il fit un tour dans la cuisine. Le réfrigérateur était rempli conformément aux ordres qu’il avait passés le matin même. Il pouvait tenir une semaine, minimum. C’était plus qu’il ne lui en fallait, et après ce serait terminé, définitivement.

Il retourna s’asseoir dans son fauteuil, réchauffa le cognac dans sa paume et le sirota à petites gorgées.

48.

À peine Sylvie Martel partie, Boris avait appelé Fred et Dédé.

— Fred ! Tu trouves et tu appelles la Société Immobilière Leclerc, à Versailles vraisemblablement. Je veux savoir qui loue l’appartement du 76 rue de la Pompe, dans quelles circonstances il a été acheté, ainsi que les autres biens de la famille Martel.

— O.K, Boss !

Il ne réagit même pas à la blague favorite de Fred, ce qui ne manqua pas de l’étonner et, il faut bien le dire, de la décevoir.

— Dédé, on en est où avec les empreintes de la lettre anonyme ?

— J’arrive, justement. Les empreintes appartiennent à un certain Maxime Hotman, bien connu de nos services pour des escroqueries, des vols et violences volontaires. Il a un temps fait le vigile pour des boîtes de nuit, il a même été encaisseur pour des prêteurs sur gages. Il habite 153 rue du Chevaleret, sur le 13e . Tiens, regarde, j’ai sa fiche avec photo, mais ça date d’il y a deux ans.

— Entendu, tu prends Marco et Antoine, on va aller le sauter.

— C’est parti !

— Gilet pare-balles pour tout le monde.

— Oui, chef !

— Et c’est moi qui conduis.

— Eh merde… !

Il fallut très peu de temps à Boris, pour arriver rue du Chevaleret. Aucun de ses trois collègues ne dit mot, mais durant tout le trajet les mains étaient crispées aux poignées situées au-dessus des portières.

Le rez-de-chaussée du 153 rue du Chevaleret était occupé par un pub irlandais. En cette fin d’après-midi, beaucoup de clients sortis fumer à l’extérieur tournèrent le regard vers eux en les voyant débouler, brassards de la police au bras. L’un d’eux se tourna vers l’intérieur « Les keufs ! », et la musique cessa immédiatement. Boris et ses trois collègues ne leur accordèrent même pas un regard et se dirigèrent vers la porte cochère mitoyenne. Fermée.

Dédé se tourna vers celui qui avait prévenu le patron du bar de leur arrivée et lui dit sur le même ton qu’il avait eu :

— Le code ?

La musique avait repris moins fort qu’à leur arrivée. Le gars se pencha à l’intérieur et hurla :

— Eddy, t’as le code de la porte ?!

Puis se tournant vers Dédé :

— Il arrive.

— T’as vu, dit Boris, de l’autre côté des voies ferrées, c’est le bistrot où Peron s’est fait refroidir par le Latiniste, décidément le chiffre 13 ne porte pas bonheur.

Un homme arriva.

— Bonsoir, Messieurs, que puis-je pour vous ?

— Nous donner le code de la porte, s’il vous plaît.

— Oui, je peux voir vos cartes ?

— Et là, dit Dédé en montrant son brassard, c’est écrit Yoplait, y’a la petite fleur ?

— C’est bon.

Boris avait sorti sa carte.

— Le code, rapidement, s’il vous plaît…

Le gars s’exécuta, la porte s’ouvrit dans un claquement sec.

— Maxime Hotman, ça vous dit quelque chose ?

— Max ? Ben ouais, c’est un pote, on a bu une bière ensemble avant-hier soir, il venait de poster du courrier.

— C’est pas ce que je vous demande. Quel étage ?

— Quatrième, vous pouvez pas vous gourer, y’a qu’un seul appart.

— Il est là ?

— Je sais pas, je l’ai pas vu depuis l’autre soir.

— Merci.

Ils s’engouffrèrent tous les quatre dans l’escalier.

Au quatrième étage, il n’y avait effectivement qu’une seule porte. Une autre était entrouverte, Antoine vérifia par acquit de conscience, il s’agissait du local vide-ordures. Ils se placèrent de part et d’autre de la porte, et Boris frappa fortement du plat de la main.

— Police ! Monsieur Hotman, ouvrez !

Pas de réponse. Il réitéra, mais sans succès.

— Merde, il est pas chez lui, dit Dédé, on est bons pour la planque.

Boris tourna la poignée de la porte qui s’ouvrit, le bruit d’une télévision ou d’une radio se fit entendre en sourdine.

— Peut-être, mais tu vas planquer au chaud.

Il héla une autre fois par l’entrebâillement de la porte.

— Monsieur Hotman ?! C’est la Police, nous entrons… !

Il poussa la porte du pied. Celle-ci s’ouvrit à moitié et puis se bloqua. Boris passa la tête et s’aperçut que la porte était coincée par une paire de santiags, prolongée par des jambes et un corps humain, allongé de tout son long. Sous la tête s’étalait une large tache de sang noircie.

— Eh bien, je crois que le Latiniste est encore passé faire le ménage… Dédé, appelle l’I.J. et le proc’.

En l’espace de quelques dizaines de minutes, la rue du Chevaleret, dans sa portion comprise entre la rue Duchefdelaville et la rue Charcot, avait été bloquée et encombrée de véhicules équipés de gyrophares, camions de pompiers et pompes funèbres. Selon le médecin légiste, Maxime Hotman avait été tué l’avant-veille au soir, de deux balles dans la tête, sans orifices de sortie. Les fonctionnaires de l’I.J. n’avaient trouvé ni douilles, ni balles, elles seraient récupérées à l’autopsie. Des relevés d’empreintes avaient été effectués, ils seraient comparés à ceux déjà prélevés dans le cadre de cette enquête.

La nuit était déjà bien avancée quand ils quittèrent la rue du Chevaleret, la rendant à son calme quasi provincial.

Boris eut la surprise, mais en était-ce vraiment une, de trouver toute son équipe encore à pied d’œuvre.

— J’ai commandé des pizzas quand j’ai su que vous rentriez, la nuit va être longue, dit Fred. J’ai les infos sur l’Agence Immobilière Leclerc.

— On termine sur Hotman et on voit ça demain matin à la première heure.

***

À six heures, Boris était de retour au 36, suivi de près par Fred, Guillaume, Dédé et tous les autres. Bien qu’ils aient terminé à deux heures du matin, ils étaient tous là, les yeux gonflés de manque de sommeil, les traits tirés, mais le sourire aux lèvres, en se saluant malgré tout.

— Allez, café pour tout le monde, annonça Boris, les croissants sont dans mon bureau.

Ils se regroupèrent autour de la machine à café. Boris introduisait les pièces les unes après les autres, chacun choisissait l’infâme breuvage qu’il désirait et piochait dans le sac de croissants. Ils parlaient de tout sauf de boulot, c’était un moment privilégié, important pour la cohésion du groupe. On entendait pêle-mêle des réflexions sur un jeu en ligne, des jantes de roues de voitures, un vernis à ongles, des travaux dans une salle de bains qui n’avançaient pas, et cet hiver interminable.

— Bon, les enfants, c’est pas tout ça, personne va voler la machine à café, pas la peine de la garder. Tous dans la salle du groupe.

Ils se regroupèrent tous dans un joyeux brouhaha. Boris se racla la gorge et instantanément le silence se fit, les visages redevinrent graves. L’heure n’était plus à la détente.

— Bien, nous avons une quatrième victime, liée à celui que nous cherchons, annonça-t-il. Il continue à faire le ménage, où va-t-il s’arrêter, nous n’en savons rien. Combien avait-il de complices, nous n’en savons rien non plus.

— Guillaume, tu te colles à l’autopsie de Hotman, le légiste l’a prévue à dix heures.

— O.K !

— Fred, tu as les renseignements sur l’agence immobilière ?

— Oui, c’est une agence immobilière de Versailles, créée peu avant la vente des immeubles Martel. Le gérant en est monsieur Mathias Leclerc…

— Mathias ? faillit s’étrangler Boris.

— Oui, ça m’a fait comme à toi. J’ai demandé à parler à ce monsieur ou à le voir, impossible, il n’est jamais là. Ça fait des années qu’il n’a pas mis les pieds à l’agence. Le responsable a tout pouvoir pour le représenter. Les dividendes lui revenant sont envoyés sur un compte bancaire en Argentine.

— Merde… Et t’as réussi à le loger, ce Leclerc ?

— Non, j’ai fait une gamme complète sur son nom. C’est pas les Leclerc qui manquent, mais celui-là est inconnu. Vraiment inconnu, il n’existe pas.

— O.K. Et les biens de Martel, ils sont loués, vendus, à qui ?

— J’y arrive. Lors de l’achat, monsieur Leclerc s’est réservé la jouissance du 76 rue de la Pompe. Les loyers sont payés à l’agence chaque mois, via le compte bancaire argentin.

— Et la maison à… où ça déjà ?

— À La Loupe, elle est louée à un Argentin, un certain Fernando Lopez.

— Il paye comment, celui-là ?

— De la même façon. Le loyer est payé tous les mois, via un compte argentin. Je réponds d’avance à ta prochaine question, ce n’est pas la même banque que Leclerc.

— Tu as lancé des recherches sur ce Lopez ?

— Oui, par Interpol, c’est en cours.

— Bien, Fred, Antoine, Marco, vous vous équipez, on fonce rue de la Pompe. Avec un peu de chance, le Leclerc, on va le coincer au saut du lit.

L’escalier mythique du 36 craqua sous leurs pas quand ils le dévalèrent, faisant fi de l’ascenseur. Ils s’engouffrèrent dans deux voitures, et la rue du Quai des Orfèvres résonna bientôt des deux tons qui s’éloignaient. Une demi-heure plus tard, ils se garaient devant le 76 rue de la Pompe dans des crissements de pneus. Boris s’aperçut qu’ils étaient juste en face de l’ancien commissariat de Police, hébergé à l’époque dans les locaux de la Mairie, avant que ne soit construit celui flambant neuf de l’avenue Victor Hugo.

La porte d’entrée était protégée par un digicode à clé magnétique. Ils tambourinèrent dessus jusqu’à ce que la gardienne arrive, l’air peu amène.

— C’est pas fini ce raffut, vous vous croyez où ?

— Police Madame, coupa court Boris, en exhibant sa carte tricolore, monsieur Leclerc c’est ici ?

— Oui au quatrième, vous lui voulez quoi ?

— Rien qui vous intéresse, il est là ?

— Je ne sais pas, j’ai pas le nez collé à la vitre de ma loge.

— Bon, on monte. Antoine, tu restes en bas.

— D’accord.

— C’est à cause de la photo ? demanda la gardienne.

— Quelle photo ?

— Hier vos collègues sont passés avec une photo d’un type avec un chapeau, un manteau, une écharpe. J’ai fait remarquer à monsieur Leclerc qu’il s’habillait comme sur la photo. Il est remonté se changer en disant qu’il n’avait pas de temps à perdre avec les questions des fl… policiers.

— Bien, on y va, c’est quelle porte au quatrième ?

— La porte du milieu, de toute façon tout l’étage est à lui.

— D’accord, merci Madame. Fred, Marco, l’ascenseur, je prends les escaliers.

Ils arrivèrent pratiquement ensemble au quatrième, se placèrent de part et d’autre de la porte du milieu ; Boris frappa plusieurs fois du plat de la main.

Une voix féminine, d’un ton inquiet, se fit entendre de l’autre côté.

— Qui c’est ?

— C’est le plombier, marmonna Marco.

— Police ! répondit Boris, en haussant les épaules à l’encontre de Marco.

La porte s’ouvrit sur Josette, robe noire, tablier et coiffe blancs.

— Bonjour, Mademoiselle, Commandant Le Guenn, Brigade Criminelle, dit Boris en montrant sa carte. Monsieur Leclerc est là ?

— Ah ben non, il est parti hier, il m’a dit qu’il séjournait quelques jours chez des amis.

— Bien, vous nous laissez entrer. Nous avons une commission rogatoire de madame Lafleur, Procureur de la République, dans le cadre d’une enquête pour plusieurs meurtres, qui nous permet de perquisitionner le domicile de Monsieur Leclerc.

— Ah ben oui, mais non, Monsieur m’a dit de ne laisser entrer personne.

— Fred, occupe-toi de Mademoiselle… ?

— Le Berre, Josette Le Berre, Monsieur.

— Fred, occupe-toi de mademoiselle Le Berre, dit Boris en l’écartant de la porte.

L’appartement était immense, la porte d’entrée donnait dans un vestibule qui ouvrait sur un salon richement meublé sur la droite.

À la suite, un fumoir et une bibliothèque. Sur la gauche, selon les dires de Josette, le bureau de Monsieur, son dressing, sa chambre et la chambre d’amis.

Au fond du salon ouvrait la porte des communs.

— Que s’est-il passé ? demanda Boris en désignant le canapé troué.

— Une mite s’est attaquée au canapé, Monsieur l’a vue, il a même dit que c’était une mite de neuf millimètres, répondit Josette avec sérieux.

— Ah, bien ! Et ça s’est passé quand ?

— C’était il y a presque quinze jours, je me rappelle pas exactement.

— Regarde, dit Boris à Fred en pénétrant dans le dressing, le manteau, le chapeau, ça ressemble étrangement à ce qu’il y avait sur les vidéos de surveillance.

— Oui, on appelle l’I.J. Prélèvements, saisies, empreintes.

— O.K, appelle-les, et on embarque la gouvernante, elle est pas fufute mais elle va nous raconter la vie de Monsieur.

— C’est parti.

Le retour au 36 se fit dans l’après-midi. Les prélèvements et les empreintes furent envoyés en comparaison avec ceux déjà collectés au bastion et chez De Boisregard.

Josette raconta tout, sa rencontre avec Monsieur, son embauche, ses années à son service. Monsieur ne recevait jamais, ni hommes ni femmes, il ne sortait pas. Quelle occupation professionnelle avait-il ? Elle n’en savait rien, son emploi du temps était réglé à l’avance, il partait le matin et rentrait le soir. S’il devait être en retard il prévenait le matin. Tout était toujours prévu à l’avance.

Il y a quelques mois, Monsieur s’était mis à sortir le soir de temps en temps. Il recevait des coups de téléphone assez mystérieux, elle l’avait entendu parler dans une langue étrangère, il avait dit more majorem, ou quelque chose comme ça, en décrochant et lui avait fait signe de sortir de la pièce. Non, elle n’avait jamais cherché à écouter les conversations téléphoniques de Monsieur, elle avait trop peur.

Il y a quelques semaines, Monsieur était devenu irritable, coléreux, il avait même fait des malaises. Plusieurs fois, le matin, elle avait trouvé des objets brisés sur le sol du salon, jusqu’à l’épisode de la mite. Monsieur avait-il une arme ? elle n’en savait rien, en tout cas elle n’en avait jamais vu. Oui, ces dernières semaines il avait découché à plusieurs reprises, enfin il n’était pas là le soir lorsqu’elle avait quitté son travail et n’était pas là le matin à son retour. Le lit n’était pas défait, mais il arrivait à Monsieur de dormir dans son salon.

Sur instructions de madame Lafleur, Boris avait placé Josette en garde à vue, en sa qualité de témoin, de façon à l’avoir sous la main. Tarnus était arrivé au service, il avait relu les auditions de Josette et celles de Sylvie Martel.

— Nous avons en face de nous, Commandant, une personnalité complexe. On est sûrs que Martel et Leclerc sont une seule et même personne ?

— Aucune certitude pour l’instant, beaucoup de présomptions, nous serons sûrs lorsqu’on aura les comparaisons ADN.

— Si la sœur a dit vrai en ce qui concerne les troubles bipolaires de Martel, et qu’ils aient été mal soignés, ils ont pu évoluer vers une schizophrénie et un dédoublement de personnalité. L’une des deux personnalités ayant pris le dessus sur l’autre, en l’occurrence Leclerc, une vie apparemment rangée, réglée à la minute, et l’autre qui réapparaît à des moments donnés avec des facteurs déclencheurs qui peuvent être, par exemple, ces coups de téléphone étranges. Le téléphone sonne ; c’est Martel qui prend le dessus.

— Oui, mais Leclerc n’existe pas, ce n’est qu’un nom d’emprunt, une identité créée à l’époque où Martel voulait disparaître en Argentine, parce que je pense qu’il avait vraiment l’intention de s’expatrier définitivement. Quelque chose l’a fait changer d’avis.

— Bien raisonné, Commandant, c’est pourquoi je pense qu’il y a une troisième personnalité dont nous ignorons tout, c’est celle-là qui devait lui permettre de vivre, de paraître en société. Leclerc, nom d’emprunt, Martel qui réapparaît pour commettre ces crimes, et troisième personnalité ignorée qui a pris le dessus.

— Oui, et tant qu’on aura pas découvert cette troisième personnalité, on aura un mal fou à choper Martel.

— C’est tout à fait ça, Commandant, il a dû prévoir une porte de sortie, une échappatoire. Le problème, ce sont les menaces qu’il vous a faites. Il ne disparaîtra pas avant de les avoir mises à exécution, il veut sa vengeance.

Guillaume arriva à ce moment-là.

— Je ne vous dérange pas ?

— Non, tu reviens de l’autopsie de Hotman ?

— Oui, deux balles de neuf millimètres en pleine tête, apparemment les mêmes munitions que pour Peron.

— Autre chose ?

— Non, rien pour l’instant.

— Bien, rejoins les autres, c’est pas le boulot qui manque. Monsieur Tarnus, autre chose ?

— Non, car vous dire d’être prudent ne servirait à rien. L’ultimatum qu’il vous a donné est ce soir je crois ?

— Oui ! Et donc, à partir de ce soir, il va nous falloir des yeux derrière la tête…

49.

Mathias était prêt.

Ce soir il allait commencer l’opération de destruction du flic de la Criminelle, celui qui l’avait insulté devant des milliers de téléspectateurs. Il allait commencer par un de ses collègues, n’importe lequel. Au hasard d’un feu rouge, d’un passage piéton, il arriverait à sa hauteur et ferait feu. De dos, de face, peu importe, le tout était de ne pas se faire repérer ou attraper. Car ils allaient tous y passer. Tous…

En proie à un vertige comme il lui en arrivait de plus en plus souvent, il se tint la tête quelques instants. Des souvenirs qui affluaient en vrac le faisaient défaillir : le départ en Argentine sur les recommandations d’étudiants de ce pays rencontrés à Assas, l’arrivée à Buenos Aires, la prise en charge par leurs amis qui s’étaient vite révélés être des membres de groupuscules fascistes. Des descendants de nazis expatriés dans ce pays.

Mathias avait de l’argent, et c’était tout ce qui les intéressait. Il l’avait vite compris et avait décidé de revenir en France. Seulement, dans son esprit torturé, revenir pour cette raison ressemblait à un échec. Il avait donc fait appel à la chirurgie esthétique pour changer de visage, puis s’était fait fabriquer de faux papiers grâce à des complicités à l’ambassade de France. Complicités grassement rémunérées. Il était devenu un autre, beaucoup plus crédible que le Leclerc qu’il s’était inventé en quittant la France. Avec cette nouvelle identité, il avait pu revenir en France, avait terminé ses études et obtenu ses diplômes. Depuis, il travaillait.

Il habitait toujours au même endroit qu’avant son départ, au 76 rue de la Pompe, sous l’identité de Leclerc, mais c’était l’autre qui se rendait au bureau, qui avait des journées parfois chargées. Il en avait fini par oublier le Mathias resté en Argentine sur une table d’opération.

De temps en temps il allait traîner du côté de chez sa sœur, non parce qu’elle lui manquait, mais simplement pour la voir. Il aimait la regarder marcher dans la rue, se rendre à son travail, saluer ses collègues avec le sourire. En un mot, il aimait la regarder vivre, sa chère petite sœur qui l’avait toujours soutenu. Il se souvenait de sa tristesse aux funérailles de son père, il pouvait encore sentir le poids de sa tête sur son avant-bras, sa main dans la sienne, et l’odeur de son parfum.

Au hasard de ces déplacements, il l’avait vue avec un homme, de plus en plus souvent. Au début côte à côte, se saluant de la main lorsqu’ils se quittaient devant son travail, puis la main dans la main, s’embrassant en se disant au revoir. Sa sœur avait l’air amoureuse, ça lui plaisait bien, à Mathias.

Un jour, il était arrivé, l’homme attendait en bas de l’immeuble où habitait sa sœur. Elle était sortie, avait eu l’air surprise de le voir. Il avait clairement entendu qu’elle lui disait ne plus vouloir le revoir, de s’en aller et de la laisser tranquille. L’homme avait insisté, sa sœur avait crié, il était parti, s’était retourné, et Mathias n’avait pas aimé son regard. Alors il l’avait suivi, comme cela, sans raison, jusqu’à son domicile, avait appris son nom, Victor Barloux, puis il était rentré chez lui. Il était revenu plusieurs fois autour de chez sa sœur sans revoir Barloux traîner, ça l’avait rassuré. Il était plus inquiet pour elle que ce qu’il voulait bien admettre.

Il avait espacé ses visites, et c’est par hasard que Barloux avait refait surface dans sa vie. Au Palais de Justice, dans le cadre du travail de l’autre, il avait vu son nom sur le rôle des affaires traitées par la Cour d’Assises. Un viol contre Sylvie Martel. Son sang n’avait fait qu’un tour, et c’est à ce moment-là que Mathias avait fait son retour. Il avait oublié l’autre, comme un zombie il s’était dirigé vers la Cour d’Assises, s’était assis dans le public et avait assisté aux débats.

Il avait vu sa sœur, sa chère petite sœur, s’empêtrer dans des explications compliquées, revenir sur ses déclarations pour finalement reconnaître qu’elle n’était pas allée à l’Hôtel-Dieu, au service médico judiciaire faire constater le viol par un médecin légiste. L’avocat de Barloux était rentré dans la faille, affirmant que le rapport sexuel, si rapport il y avait eu, était consenti, et plaidant la relaxe de son client. Les jurés et le tribunal avaient suivi les réquisitions du Procureur de la République qui avait entendu l’avocat, retenu contre Barloux l’infraction d’attentat à la pudeur et requis six mois fermes. À l’issue des débats, il avait été condamné à trois mois avec sursis et interdiction de paraître à moins de cinq cents mètres de distance de Sylvie Martel.

Il était sorti libre de l’audience, avec un sourire de vainqueur. Mathias l’avait entendu très distinctement murmurer, au passage de Sylvie : “Je viens encore de te baiser, petite salope .”

Il était sorti derrière lui du Palais de Justice, et pendant plus d’une semaine ne l’avait pas lâché, avait noté toutes ses habitudes, ses trajets, les lieux où il se rendait. Parallèlement, il avait activé ses complices, créé son tribunal, celui qui allait faire payer Barloux. Il ne lui restait plus qu’à trouver un endroit, et c’est à ce moment-là qu’il avait pensé au bastion.

Quelques années plus tôt, cette salle avait été prêtée par les services de la voirie à une association de confrères pour organiser une fête à l’occasion d’une promotion. Il avait été parmi les organisateurs et avait fait faire un double des clés. Double qu’il avait gardé. Il s’était rendu sur place une nuit, avait constaté que les serrures étaient toujours les mêmes, et tout naturellement avait décidé que ce morceau de fortifications deviendrait le siège de son tribunal.

Le kidnapping, le jugement et l’exécution de Barloux s’étaient bien passés et lui avaient procuré beaucoup de plaisir. Il avait donc décidé de continuer, choisissant ses victimes au hasard des rôles des chambres correctionnelles et des peines prononcées.

Mathias était revenu, présent dans sa tête et son corps, le Mathias meurtri par son père, disparu en Argentine, était de retour, et d’une certaine façon se vengeait de son passé. L’autre, celui qui tous les jours partait à son travail, ignorait le Mathias meurtrier. Les deux personnages étaient bien dissociés dans son esprit jusqu’à l’incident avec Cartier. Depuis, les deux personnalités se heurtaient, entraient en conflit, d’autant plus que leurs destins étaient en train de se croiser.

Il redressa la tête, les yeux rouges, les cheveux décoiffés, tâta dans sa poche la crosse du Glock.

« Il faut y aller, maintenant. »

50.

Comme tous les soirs après son service, Antoine regagnait son domicile de la rue de la Folie-Méricourt, dans le 11e  arrondissement. Un petit deux-pièces qu’il partageait avec sa mère de quatre-vingt-cinq ans, Antoinette. Une vieille dame valide, alerte, coquette, ayant encore toute sa tête. Fils unique, Antoine n’avait jamais quitté le domicile familial. Il y était né, y avait grandi, et, depuis le décès de son père, il était resté là, malgré les injonctions de sa mère qui aurait bien aimé qu’il fasse sa vie, se marie et lui donne des petits enfants. Antoine répugnait à l’idée de laisser la vieille dame seule. Non pas qu’elle ait besoin de lui, elle se débrouillait bien toute seule, mais il ne voulait pas, c’était ainsi.

Il sortit du métro à la station Saint Ambroise et remonta le col de son manteau, sous la morsure de la bise. Quelques flocons de neige voletaient de-ci de-là, comme des lucioles dans la lumière des candélabres. C’était sa mère qui l’avait poussé à accepter le poste proposé par Boris à la Brigade Criminelle. Les horaires étaient moins réguliers qu’à l’I.G.P.N, mais elle avait l’impression que son fils était plus heureux. Il remonta le boulevard Voltaire, emprunta la rue Saint-Sébastien sur la droite puis la rue de la Folie-Méricourt sur la gauche, scrutant le sol pour éviter les plaques de verglas traîtresses.

Il s’arrêta un moment, se disant que peut-être la présence de sa mère était un prétexte, que cette vie lui convenait bien. Depuis quelque temps, il participait plus régulièrement aux dîners et sorties organisés par ses collègues du groupe. Ça lui plaisait, mais à chaque fois, il culpabilisait de laisser maman seule à la maison.

Il reprit son chemin, entre les flaques de neige fondue et les plaques de verglas. Il y avait peu de monde dans la rue. Il s’écarta pour laisser passer une jeune femme qui arrivait en face de lui, évitant ainsi qu’elle ne marche dans une flaque de neige fondue. Il sentit son pied droit partir en avant, battit des bras pour se rattraper à… rien, et s’affala de tout son long, la jambe gauche repliée sous les fesses. La jeune femme s’était arrêtée et s’approchait de lui. Il se sentit ridicule, voulut se relever, et à ce moment-là ressentit une vive douleur aiguë dans le genou gauche, qui irradiait jusque dans le pied et la hanche. Il retomba avec un cri de douleur.

La jeune femme le prit par le bras et voulut l’aider à se relever.

— Non, je crois que je me suis luxé le genou, il faut appeler les pompiers, haleta-t-il.

Elle sortit son portable et composa le numéro d’urgence.

— Ils arrivent, je reste avec vous jusqu’à ce qu’ils soient là.

— Merci, pouvez-vous attraper mon portable dans la poche de mon manteau, il faudrait que j’appelle ma mère, elle va s’inquiéter.

— Donnez-moi le numéro, je vais appeler avec le mien.

Il s’exécuta en précisant qu’il s’agissait de madame Furlon et que lui-même s’appelait Antoine.

Elle appela et rassura Antoinette.

— Voilà, votre maman est rassurée, elle voulait descendre, je l’en ai dissuadée, je reste avec vous.

— C’est gentil, mais je ne voudrais pas gâcher votre soirée.

— Vous vous êtes blessé en vous écartant pour éviter que je ne marche dans la neige fondue, alors je vous dois bien ça.

Antoine la regarda un peu mieux, la trentaine élégante, de longs cheveux bruns ondulés recouverts d’un bonnet fuchsia, des yeux marron, un visage ovale, gracieux. Elle portait un jean et des bottes, un blouson patchwork doudoune dans les tons violets et une grosse écharpe jaune. Le signal deux tons des pompiers se faisait entendre, la lumière du gyrophare bleu se reflétait sur les façades des immeubles.

Le chef d’équipe fit descendre un brancard.

— On va vous aider à vous allonger pour vous examiner à l’intérieur du fourgon, dit-il en saisissant Antoine aux hanches, pendant que deux sapeurs le prenaient par les épaules et les pieds.

— Hou là, c’est quoi ça ?

— Ah oui, je suis policier, j’ai mon arme et mon gilet pare-balles.

— O.K, va falloir aviser votre état-major, alors.

— Oui, ou directement mon chef de groupe.

— Mademoiselle, vous attendez les résultats d’examen de votre ami ?

— Oui, bien sûr.

Elle avait entendu Antoine dire qu’il était policier et avait eu l’air surprise.

Après quelques instants, le sergent redescendit du fourgon.

— Je le fais amener à l’hôpital, il y a de fortes chances qu’il ait une rupture des ligaments croisés du genou. Vous nous accompagnez ?

— Oui, dit-elle sans hésiter, vous l’amenez où ?

— Sûrement à la Pitié, sur le 13e , c’est le meilleur service orthopédique de France.

— Alors allons-y.

Et elle grimpa dans le camion.

En la voyant rentrer dans le fourgon, Antoine voulut dissimuler maladroitement le Sig-Sauer dans son étui et le gilet pare-balles.

— T’inquiète, lui dit-elle, je suis collègue, aux Mineurs. Deuxième raison pour pas t’abandonner. Elle lui montra sa carte.

— Et toi, t’es où ?

— À la Crim’.

— Et à la Crim’, on rentre chez soi avec le pare-balles ?

— C’est une histoire compliquée, je t’expliquerai plus tard, peut-être.

— D’accord, alors toi, c’est Antoine, et moi c’est Amandine.

— Enchanté, répondit Antoine, le sourire aux lèvres.

— Donne-moi le numéro de ton chef de groupe que je l’avise.

Le fourgon de premier secours démarra, sirène hurlante, gyrophare tournant, en direction de l’hôpital de la Pitié Salpêtrière. De l’autre côté de la rue, une silhouette sortit de l’ombre d’une porte cochère, le pas pressé, le dos courbé, les mains dans les poches, la droite serrée sur la crosse d’un Glock qui ne servirait pas ce soir.

51.

Encore une fois, Boris était le premier au service, ce matin-là. Il faut dire que la nuit avait été courte. Ses enfants venaient de revenir d’Avoriaz. Il avait à peine eu le temps de discuter avec eux et ses parents, qui restaient deux ou trois jours à Sucy, que son portable avait sonné. Amandine Dutrieux, capitaine à la brigade des mineurs, l’avisait qu’Antoine Furlon avait eu un accident. Son sang n’avait fait qu’un tour jusqu’à ce qu’elle explique qu’il avait glissé sur de la glace en faisant preuve de galanterie à son égard.

Il avait donc laissé femme, parents, enfants et chien pour se rendre à la Pitié récupérer l’arme d’Antoine, bien qu’Amandine se soit proposée de le faire.

Lorsqu’il était arrivé, Antoine sortait de la salle d’examen, le bloc était programmé pour le lendemain matin, opération des ligaments croisés du genou gauche.

— Bien, mon bonhomme, une blessure de footballeur, tu vas être indispo un moment.

— Désolé, Boris.

— Ne le sois pas, ta maman est prévenue ?

— Oui, Amandine l’a fait.

— Tu t’es trouvé une chouette garde-malade dis donc, petit cachottier.

— Non, non, c’est le hasard… On ne se connaissait pas avant.

— C’est exact, Commandant, j’habite à deux numéros de chez lui, je suis collègue, et on ne s’était jamais croisés.

— Eh bien, voilà, merci du coup de fil en tout cas, et de t’être occupée de lui.

— Normal.

— Si tu veux y aller, je prends le relais, dit sournoisement Boris.

— Euh, je comptais rester un petit peu avec lui.

— C’est gentil Boris, mais t’as beaucoup de boulot, hasarda Antoine, en rougissant un peu.

— Oui, je comprends bien, surtout que l’infirmière est plus agréable à regarder que l’infirmier…, continua Boris pour le taquiner un peu.

Cette fois ce fut au tour d’Amandine de rougir, mais elle rétorqua du tac au tac.

— Ça c’est sûr, mais dites-moi, c’est une habitude à la Crim’ de sortir avec le pare-balles en toutes circonstances, ou vous avez vraiment les jetons.

— On a affaire en ce moment à un tordu de première, mais il te racontera cela mieux que moi. Salut, je prendrai de tes nouvelles demain.

Il avait quitté l’hôpital et regagné Sucy-en-Brie. Il avait salué Roeth et Bour à l’extérieur, les avait prévenus que ses parents étaient là et ses enfants aussi. Tout le monde était couché.

Il rejoignit Soizic qui lisait en l’attendant, Armor à ses pieds sur le couvre-lit. Elle lui demanda des nouvelles d’Antoine. Elle était soulagée de savoir ses deux enfants sous son toit. Boris la rassura encore et s’endormit comme une masse, épuisé.

***

Devant la machine à café, son gobelet de breuvage insipide dans la main, il appelait un par un les effectifs de son groupe, juste pour savoir où ils étaient. Chacun lui avait répondu, il se sentait rassuré, d’autant que Guillaume et Dédé venaient de faire leur apparition au bout du couloir.

Ils sacrifièrent, eux aussi, à la divinité café, s’inquiétèrent de la blessure d’Antoine, puis regagnèrent leur poste de travail.

— Le Guenn, dans mon bureau !

La voix de stentor avait retenti du fond des couloirs de la Crim’.

Le patron, Marcel Marchand, venait de le héler, et la façon dont il l’avait fait ne présageait rien de bon.

« L’est déjà là, le vieux ? »

Il regarda sa montre : huit heures.

— Bonjour, Le Guenn, un petit café ?

— Pas de refus, patron, il sera meilleur que celui de la machine.

Marcel Marchand avait dans son bureau une machine à expresso. Grand consommateur de café, elle lui avait été offerte par les fonctionnaires de la première D.P.J lorsqu’il avait été muté à la tête de la Crim’.

— Alors, Le Guenn, ce Latiniste, ça avance ?

— Ça avance, patron, ça avance… Comme vous le savez déjà, il s’agit très certainement de Mathias Martel. Il doit souffrir de schizophrénie et avoir une double, voire une triple personnalité. Il nous manque la troisième personnalité, celle sous laquelle il a dû se cacher et vivre toutes ces années jusqu’à ce que Martel réapparaisse.

— Bien. Tenez, dit-il en lui tendant un gobelet. Du sucre ?

— Oui, s’il vous plaît.

— Le directeur aimerait que cette affaire ne traîne pas trop, Le Guenn.

— Je comprends. Moi aussi, patron. Toute mon équipe est dessus, moins un blessé hier soir, en glissant sur le verglas, rupture des ligaments croisés.

— Ce n’est pas bon, ça ! Il faut dire que l’entretien des trottoirs n’est plus ce qu’il était. On a l’impression que certains secteurs sont à l’abandon, l’hiver.

— Manque de personnel, patron, sûrement. Vous m’avez fait venir pour ça, ou autre chose ?

— Oui, dites-moi, vous avez un problème avec Péruchel ?

— Le Vice-Procureur ? Non, mis à part qu’il ne m’aime pas, comme tous les flics de France, mais je suis son préféré. Pourquoi ?

— Il veut vous voir, son greffier a laissé un message sur ma boîte mail.

— Et pourquoi ?

— Je ne sais pas, ce n’était pas précisé, par contre c’est urgent.

— Comme toujours avec le Vice-Procureur Péruchel. Je vais y aller dès neuf heures.

— Vous pouvez y aller maintenant, il est déjà là. Vous voulez que je l’appelle ?

— Je vous remercie, patron, mais ce n’est pas la peine. Je me demande quand même ce qu’il veut, je n’ai aucune affaire en cours dont il s’occupe.

— Tenez-moi au courant, Le Guenn.

— Bien sûr, patron.

En sortant du bureau, il croisa Fred qui arrivait. Ils se saluèrent en se faisant la bise comme tous les matins.

— Tu ne t’éloignes pas trop, Péruchel m’a convoqué et j’aimerais que tu m’accompagnes. Je ne sais pas ce qu’il me veut et je préfère avoir un témoin.

— O.K, Boris, je suis avec les autres.

Il mit une cravate, passa chercher Fred, et tous deux entrèrent dans l’enceinte du Palais de Justice.

Ils montèrent jusque sous les toits où se trouvaient les bureaux des procureurs. Boris frappa à la porte. Un péremptoire : « Entrez ! » leur répondit.

Le bureau de Péruchel était toujours si triste. Aucun élément de décor, mis à part un crucifix sur le mur derrière lui, avec son brin de laurier.

— Ah, Le Guenn ! Il ne me semblait pas avoir convié le commandant Belvet.

— Mes respects, monsieur le Procureur. Vous n’êtes pas sans savoir que les flics, ça marche toujours par deux, et le commandant Belvet est mon second. Je lui ai donc demandé de m’accompagner.

— Mes respects, monsieur le Procureur, hasarda Fred.

Péruchel ne répondit même pas au salut des deux policiers.

— Votre second ? Et comment fonctionne votre groupe en l’absence des deux chefs ?

— Mon groupe fonctionne bien, monsieur le Procureur.

— Pas si bien que ça, Le Guenn, vous pataugez, me suis-je laissé dire.

Boris n’aimait pas la façon dont l’entretien commençait. Péruchel avait croisé les mains sous son menton et le regardait, les yeux plissés, un rictus plaqué sur les lèvres. Il ne les avait même pas invités à s’asseoir.

— Le magistrat chargé du dossier est le Vice-Procureur Lafleur. Elle est informée de l’évolution de nos investigations et nous avons l’identité du tueur.

— Lafleur ? Lafleur… ? Ah oui, excellente magistrate. Peut-être un peu laxiste avec la police, mais bon, je ne vous ai pas convié pour faire le procès de ma consœur.

Il pouffa en émettant une sorte de grincement qui faisait penser au bruit fait par des gonds de porte mal huilés.

— Oui, nous avons beaucoup de travail, Monsieur, et si nous pouvions aller à l’essentiel.

— Nous y arrivons, Le Guenn, nous y arrivons. Vous me disiez donc que vous avez l’identité de votre tueur ?

— Oui, son identité, plus une d’emprunt. Il s’agit vraisemblablement d’un individu atteint de schizophrénie, susceptible d’avoir une troisième identité. Tous les personnels disponibles sont actuellement là-dessus, monsieur le Procureur.

— Asseyez-vous, Le Guenn, vous aussi, Commandant Belvet.

C’était plus un ordre qu’une invitation, et ils s’exécutèrent.

Péruchel décroisa les mains, les posa à plat sur son bureau, puis il ouvrit un des tiroirs de son bureau pour en sortir un dossier.

Il fixa alternativement les deux policiers, visiblement satisfait de lui, et dit :

— Il y a quelques jours, Le Guenn, nous avons eu connaissance d’une affaire de coups et blessures volontaires. L’auteur, issu de la bonne société, était jusqu’à ce jour quelqu’un de respectable. Il a, comme il le reconnaît lui-même, « pété un plomb » et rossé, vous m’entendez bien, rossé deux de ses employés. Au fil de l’enquête menée par le S.A.R.I.J. du 16e  arrondissement, il s’est avéré que ce n’était pas la première fois qu’il frappait quelqu’un de son entourage. Il s’en sortait à chaque fois avec de substantielles enveloppes. Mais pas cette fois !

— J’entends bien, monsieur le Procureur, mais en quoi cela nous…

— … Ne m’interrompez pas, Le Guenn. J’ai donc demandé, à l’issue de sa garde à vue, et avant sa remise en liberté, qu’il me soit présenté.

— Auriez-vous fait une erreur, monsieur le Procureur ? osa Boris.

Contrairement à toute attente, Péruchel n’explosa pas mais se contenta de hausser les épaules. Fred pensa immédiatement que la question de Boris était loin d’être idiote.

— Ce matin, le commissaire du S.A.R.I.J. 16 m’a appelé. Les empreintes digitales et ADN de cet homme correspondent à des empreintes et relevés déjà effectués et archivés.

— Et alors ? ajouta simplement Boris, le cœur battant la chamade.

— Ce sont ceux effectués par l’I.J. sur les scènes de crime de l’affaire que vous avez à traiter.

— Qui est cet homme ?

Péruchel poussa vers Boris le dossier qu’il avait sorti de son tiroir.

— Regardez-vous même.

Boris ouvrit le dossier, et devint blanc comme un linge.

— Et pourquoi moi ? Pourquoi ne pas avoir demandé au patron du S.A.R.I.J. 16 d’appeler le mien, ou Madame Lafleur ?

— Parce que j’ai eu dans mon bureau, devant moi, un tueur en série, Commandant. Je l’ai remis en liberté parce qu’il avait toutes les garanties de représentation. Je réponds à votre question : non je n’ai pas commis d’erreur. Mais pour la première fois de ma vie, j’ai fait preuve de faiblesse. Je n’ai pas appliqué la Loi. J’aurais dû l’envoyer en détention, je ne l’ai pas fait, je m’en mords les doigts.

— La Loi prévoit de laisser en liberté des personnes quand elles ont toutes…

— … Vous n’allez pas m’apprendre le Code de Procédure Pénale, Le Guenn ! J’ai voulu vous remettre ce dossier personnellement parce que vous êtes un des meilleurs policiers que je connaisse. Alors maintenant, Le Guenn, la balle est dans votre camp.

Boris bouillonnait de colère, intérieurement, mais ne voulait rien laisser paraître :

— Merci, monsieur le Procureur.

— Ne me remerciez pas, Le Guenn, et mettez-vous au travail au lieu de perdre votre temps en futilités.

Boris et Fred comprirent que l’entretien était terminé, ils se levèrent ensemble et sortirent du bureau.

À l’extérieur, Boris passa le dossier à Fred qui l’ouvrit, y jeta un œil, et s’écria :

— C’est pas possible… !

52.

Mathias était rentré tard dans son petit appartement du quartier de l’Opéra. En colère, frustré, il avait pourtant tout prévu ce soir-là.

Il avait été traîner autour du 36 Quai des Orfèvres à partir de vingt et une heures. Il avait réussi à voir le flic qui l’avait humilié à la télévision sortir du bâtiment en compagnie de trois autres policiers. Il l’avait vu monter en voiture avec deux de ses collègues ; l’autre policier était parti à pied vers le métro Saint Michel.

Mathias l’avait suivi dans le métro puis rue de la Folie-Méricourt, et marchait derrière lui, la main crispée sur la crosse de son arme. La rue était déserte, c’était le moment. Mais soudain, une femme arriva. Il était en train de sortir l’arme de sa poche lorsqu’il la vit, elle se trouvait juste dans l’axe de sa cible.

Il s’écarta pour la laisser passer, et s’engouffra sous une porte cochère, en attendant qu’elle s’éloigne, quand l’autre brêle – parce qu’on ne pouvait pas l’appeler autrement – avait trébuché. La femme l’avait aidé à se relever, l’autre s’était mis à hurler, et était resté par terre pendant qu’elle téléphonait. Depuis sa porte cochère, il avait assisté à l’arrivée des pompiers, la mise sur brancard et le départ vers l’hôpital. Puis, énervé, il avait fini par rentrer chez lui. Trop de monde dans la rue, trop de risques. Il était donc dans une colère noire, mais que faire ? Retourner du côté du Quai des Orfèvres, trop aléatoire. De plus, il ne connaissait pas les collègues du flic, sauf deux personnes : une femme et un homme. Aller à Sucy-en-Brie ? Il était tenté, mais il renonça. Il avait décidé de commencer par les collègues, ce serait comme ça et pas autrement. Il fallait de la rigueur, sinon c’était l’anarchie.

Il se souvint alors avoir entendu le pompier dire qu’ils emmenaient le flic blessé au genou à l’hôpital de la Pitié-Salpêtrière. Il avait même entendu son nom, un certain « Antoine Furlon »… Il savait maintenant ce qu’il devait faire.

Il se resservit un cognac pour s’en féliciter…

Le petit matin l’avait trouvé hagard, avec un mal de crâne et une gueule de bois carabinée. Les souvenirs de la veille étaient revenus petit à petit, le temps que les morceaux se remettent en ordre dans sa tête. Il s’était arraché péniblement à son canapé, s’était fait un café qu’il avait vomi aussitôt.

« Pas en forme, mon gars. »

Il avala deux comprimés de paracétamol, réprima des haut-le-cœur, se rassit et referma les yeux. Décidément, depuis une semaine, rien n’allait comme il le voulait. Tout partait à vau-l’eau, ça sentait la fin, mais son esprit malade refusait de l’admettre. N’importe qui d’autre à sa place aurait pris un billet pour l’Argentine avant qu’il ne soit trop tard. N’importe qui… mais pas lui.

Cet après-midi, quand ce serait l’heure des visites à l’hôpital, il passerait à l’action. C’était une bonne idée. Sinon, le flic allait penser qu’il n’avait pas de parole. L’ultimatum se terminait la veille au soir, et rien. Il passait pour un dégonflé et cela, c’était impensable. Non, il ne pouvait pas laisser penser à ce flic qu’il n’avait rien tenté, il fallait qu’il lui dise, qu’il le provoque, à son tour.

La sonnerie d’un téléphone le tira de ses délires. Un de ceux qui étaient dans la serviette qui lui servait dans son autre vie. Il regarda l’écran du téléphone portable : numéro masqué. Contrariant, mais cela n’impliquait pas de réponse, c’était la règle. Oui, mais la règle de qui ? De l’autre ou de Mathias ?

Il resta un moment à regarder le téléphone jusqu’à ce que la sonnerie s’arrête, puis il le rangea dans la serviette. En proie à un grand trouble, il le reprit pour l’éteindre complètement.

« Le téléphone, ce n’est que ça… Le téléphone. »

Il se saisit d’un second portable posé sur un guéridon, et composa un numéro…

***

Tout le groupe était réuni autour de Boris, qui reposa le téléphone sur son combiné.

— Pas de réponse, bien sûr, mais je n’en attendais pas moins. Ce qui m’étonne, c’est qu’il l’ait laissé en veille, j’aurais pensé qu’il serait éteint.

— Il doit croire qu’on n’a pas fait le rapprochement entre ses deux identités.

— Possible. Ou il a fait une erreur. De toute façon, j’ai fait installer un zonzon sur les postes du groupe et demandé à son opérateur un bornage en urgence. On ne devrait pas tarder à avoir la localisation de mon appel.

La sonnerie du poste fixe retentit.

— Ah, quand on parle du loup…

Boris décrocha.

— Le Guenn, j’écoute ?

Il enclencha le haut-parleur.

« … ne croyez pas que je me sois dégonflé. »

La voix déformée par le haut-parleur emplissait la pièce.

— Je ne crois rien, répondit Boris, je pense que vous êtes quelqu’un de déterminé, tout comme moi.

« Vous êtes un imbécile, Commandant. Heureusement pour vous que votre collègue ou subalterne, je ne sais pas, a glissé sur du verglas. Mais vous ne perdez rien pour attendre. »

Boris regarda les membres de son groupe, les visages étaient graves.

« Vous ne répondez rien ? Étonné ? Surpris ? Inquiet peut-être ? »

—  Écoutez, monsieur Martel, c’est votre nom n’est-ce pas ?

« Peu importe. Continuez, je vous écoute… »

—  C’est fini maintenant, poursuivit Boris. Le mieux serait de vous rendre. Dites-nous où vous vous trouvez, et je viens vous chercher personnellement.

« Vous me prenez vraiment pour un idiot. Bravo pour mon identité, je ne pensais pas que vous y arriveriez aussi vite. »

—  Ne jamais sous-estimer l’adversaire, monsieur Martel.

« Je ne vous sous-estime pas, Commandant, cela me conforte simplement dans le fait que je vais devoir me presser pour laver l’affront que vous m’avez fait. Et disparaître. »

La sonnerie occupée qui se répercuta sous les toits de la brigade criminelle signifiait que Martel venait de raccrocher.

— Bien. Dédé, Marco et Céline, vous allez avenue de la Grande Armée, perquisition des bureaux, saisie si besoin se fait, et dégotez-moi une adresse.

— Oui, Boris.

La sonnerie du téléphone se fit à nouveau entendre.

Boris décrocha et déclencha tout de suite le haut-parleur. Ceux qui partaient revinrent silencieusement sur leur pas.

— Salut, c’est la technique. L’appel que tu viens de recevoir venait du quartier de l’Opéra. Je n’ai pas plus de précisions.

Les membres de l’équipe haussèrent les épaules. Mines déçues.

Boris le remercia, puis raccrocha.

— Allez, les trois, c’est parti ! Pour les autres, on s’équipe et tout le monde dans le secteur que l’on vient de nous donner, par groupes de deux et…

La sonnerie du téléphone retentit pour la troisième fois.

« … Opérateur de téléphonie. Pour faire suite à votre réquisition en urgence, le numéro que vous avez appelé tout à l’heure a déclenché la borne « Opéra » donc le téléphone devait se trouver dans un secteur compris entre le boulevard des Capucines, la rue des Capucines, la rue Daunou et la rue de la Paix. »

Boris raccrocha vivement.

— Pour tous, c’est parti ! Et l’on ne revient pas tant qu’on ne l’a pas sauté.

53.

Le secteur indiqué par l’opérateur de téléphonie formait une sorte de quadrilatère irrégulier traversé par de nombreuses rues. Par groupes de deux, ils sillonnaient le secteur, reliés par radio, écouteur à l’oreille, scrutaient l’intérieur des cafés et des terrasses fermées.

Boris faisait équipe avec Fred.

— Tu comptes vraiment quitter la Crim’ après cette affaire ?

— Je sais pas, j’hésite. J’aime bien le groupe, le travail que l’on fait…

— Et ton chef de groupe ?

— N’en rajoute pas. Oui, c’est vrai, je t’aime bien, mais je me dis que l’on peut très bien travailler ensemble en restant de bons amis. Je sais qu’il ne se passera jamais rien entre nous, et c’est sûrement mieux comme ça, mais tu resteras un de mes grands regrets.

— N’importe comment, ça n’aurait pas pu marcher entre nous.

— Et pourquoi ?

— T’es trop chiante !

Fred le regarda, le sourcil froncé puis elle éclata de rire, en lui balançant une grande claque entre les épaules.

— Ouais ! T’as raison. Et toi, trop plan-plan.

Boris rit à son tour quand son oreillette se mit à grésiller.

— Boris, de Guillaume… Boris, de Guillaume !

— J’écoute ?

— L’objectif circule actuellement à pied, rue de Volney, en direction du boulevard des Capucines.

— Identifié à cent pour cent ?

— Cent pour cent, Boris. Je laisse Joël au plus près, moi je le suis d’un peu plus loin, sur le trottoir opposé.

— Ne le perdez pas, je me rapproche. Pour tous : on resserre autour du boulevard des Capucines et de la place de l’Opéra. Pas d’interpellation, je répète pas d’interpellation. Il y a trop de monde.

Boris et Fred se rapprochèrent en courant de l’intersection formée par la rue Volney et le boulevard des Capucines. Ils restèrent de l’autre côté du boulevard, dissimulés derrière une colonne Morris. Soudain, ils virent Martel déboucher de la rue Volney, jeter un regard appuyé à droite, à gauche puis s’engager sur le boulevard en direction de la place de l’Opéra, suivi comme son ombre par Joël.

Boris et Fred restèrent sur le trottoir opposé et s’engagèrent dans la même direction, bras dessus bras dessous.

— De Boris : qu’un groupe prenne de l’avance station de métro Opéra, je ne veux pas le perdre dans les couloirs s’il s’y engage, et savoir immédiatement quelle ligne il prend.

Un des groupes lui répondit qu’il était à deux pas et qu’il descendait dans la station côté Capucines. Boris et Fred activèrent le pas, ils étaient pratiquement à sa hauteur, séparés par le flot des voitures qui circulaient sur le boulevard en soulevant des gerbes de neige fondue. Ils le virent s’arrêter en haut des marches descendant à la station de métro et jeter un regard circulaire tout en lenteur.

Fred attrapa Boris par la taille, l’enlaça et colla son visage dans son cou.

— T’inquiète, c’est juste pour le boulot.

— Mais je ne suis pas inquiet…

Le regard de Martel glissa sur eux sans s’arrêter ; il finit sa rotation et s’engagea dans les escaliers.

— De Boris : il descend dans le métro, côté Capucines.

— Je le vois, lui répondit une voix. Des effectifs en renfort avaient été empruntés à d’autres groupes et Boris ne les connaissait pas tous.

— Je veux savoir rapidement s’il prend le métro ou le RER.

— De Joël : toujours derrière.

Depuis l’affaire du tueur sur Internet, les moyens radios du groupe avaient été modernisés. Ils pouvaient désormais descendre dans le métro sans perdre la connexion.

Boris et Fred se mirent à courir et s’engagèrent, eux aussi dans la station.

— De Joël : métro ligne huit. Attente pour la direction.

Ils se dirigèrent vers les panneaux blancs et bleus flanqués du M majuscule indiquant la direction de la ligne huit.

— Direction Créteil, milieu du quai.

Boris et Fred se mirent à courir, ils pouvaient entendre les crissements caractéristiques du métal contre le métal de la rame qui approchait.

Ils attendirent sur les dernières marches qui menaient au quai que la rame soit arrêtée, se précipitèrent au milieu du flot des passagers qui descendaient ou montaient et s’engouffrèrent dans la deuxième voiture.

— De Joël : troisième voiture.

— Le lâche pas surtout, attention aux descentes rapides.

— T’inquiète, il y a un deuxième groupe avec moi, on ne va pas se laisser piéger.

Boris chercha à repérer Martel au travers des vitres en bout de wagons, mais le monde et les mouvements aléatoires du métro firent qu’il n’y arriva pas.

— Je pense qu’il va descendre à République, dit une voix.

— Putain de merde ! Y’a encore trop de monde, ce n’est pas maintenant qu’on va le sauter.

— Eh, il faut qu’on lui tombe sur le poil tous ensemble, dit Fred, il ne pourra pas moufter !

— Ce mec est fou, Fred, je ne veux pas lui laisser le temps de sortir son flingue et de faire un carnage. Je ne veux pas non plus que nous ayons à faire usage de nos armes dans le métro. Trop dangereux.

— Il sort, direction correspondance avec la ligne cinq.

Fred et Boris se frayèrent un passage. « Pardon, excusez-nous ! » lançaient-ils à tue-tête.

Ils descendirent sur le quai au moment où le signal sonore indiquait la fermeture des portes.

Un coup d’œil aux panneaux, et ils prirent la direction de la ligne cinq.

— Direction Place d’Italie, Place d’Italie.

— Entendu. Pour tout le dispositif : on se sépare dans toutes les voitures.

— Reçu…

La rame s’ébranla en direction de la Place d’Italie, Boris jeta un œil au tracé de la ligne affiché au-dessus des portes.

— Tu crois qu’il va où ?

Fred scruta les indications.

— Cette ligne passe à St-Marcel. C’est à côté de la Pitié-Salpêtrière, où Antoine est hospitalisé. Je crois que c’est là qu’il va.

— Merde !

— Et il y a toujours trop de monde pour tenter une interpellation.

— Il est malade… dit une voix.

— Oui, répondit Boris, c’est un malade mental. Et un dangereux…

54.

Mathias descendit du métro à St-Marcel. Il sortit juste en face de l’hôpital, et cela le fit sourire. Aujourd’hui, il n’allait pas se faire avoir, il allait montrer à ces flics de quel bois il se chauffait.

Il tâta la crosse de son arme dans la poche droite de son manteau. Il allait juste rendre une petite visite à un ami qui de plus était seul dans sa chambre. Ce serait très facile… Il traversa le boulevard de l’Hôpital en direction de l’entrée principale. Deux types le doublèrent en courant sur la chaussée et reprirent une marche normale en arrivant sur le trottoir. Il n’y avait pas trop de monde sur ce côté du boulevard. Bizarrement les piétons préféraient circuler de l’autre côté. À choisir entre les murs austères du bâtiment et les terrasses des cafés, on pouvait comprendre.

Un homme le doubla sur la droite, un autre sur la gauche, les deux qui étaient devant lui ralentirent leur allure. Il eut une mauvaise impression, un horrible pressentiment. Soudain, deux mains se posèrent sur ses épaules au moment où chacun des types, à droite et à gauche, lui saisissait un bras. Ceux de devant firent demi-tour, et vinrent prêter main-forte. En un instant, il fut plaqué contre le mur de l’hôpital, délesté de son arme, menotté, puis retourné.

Quelque chose craqua dans sa tête, un voile rouge obscurcit son regard, ses oreilles se mirent à bourdonner et le bruit de la rue se changea en un murmure obsédant. Face à lui se tenait Boris Le Guenn.

— C’est fini, Martel, Leclerc, Turquin, choisissez le patronyme que vous voulez.

Il regardait Boris, hagard, les yeux rouges, en sueur malgré le froid vif.

— Mon cher Maître, je ne voudrais pas commettre une erreur de procédure, aussi je vous signifie que vous êtes dès à présent en garde à vue dans le cadre d’une enquête pour meurtres. Vous pouvez garder le silence, tout ce que vous direz pourra être retenu contre vous. Vous serez assisté d’un avocat. Si vous n’en connaissez pas, il vous en sera commis un d’office. Vous pouvez faire aviser un membre de votre famille et vous avez la possibilité de consulter un médecin. À titre personnel, j’ajouterais que le médecin pour vous ce n’est pas une possibilité mais une obligation.

Mathias Martel, alias Mathias Leclerc, alias Régis Turquin, fixait Boris. Un filet de bave lui coulait de sa lèvre inférieure. Il haletait et restait muet.

— Rien à dire ? Parfait, emmenez-le.

Il fut embarqué manu militari par les collègues de Boris. Il tournait la tête, le fixant, semblant ne pas vouloir quitter des yeux celui qui venait de le faire sombrer définitivement dans la folie.

Boris sortit son téléphone portable, et composa un numéro :

— Chérie, c’est fini, la menace n’existe plus. Par contre, on n’est pas couchés… !

ÉPILOGUE

Deux jours plus tard.

Service orthopédie de l’hôpital de la Pitié Salpêtrière.

Troisième étage.

L’infirmière tentait comme elle le pouvait d’amener un peu de calme dans la chambre 302.

— S’il vous plaît, il y a des malades dans les chambres à côté. Monsieur Furlon, demandez à vos amis de bien vouloir sortir. Trois visites maximum, et là… vous êtes une dizaine.

— On ne reste pas longtemps, Madame, dit Boris, je les calme.

L’infirmière s’en alla en fronçant les sourcils.

— Oh ! S’il vous plaît, silence ! Vous êtes dans un hôpital.

La voix du chef fit son effet, le silence fut instantané.

Antoine était allongé, la jambe gauche en supination, un énorme pansement à hauteur du genou.

Amandine Dutrieux était assise sur son lit et, tout autour, se trouvaient les membres du groupe, Fred, Dédé, Guillaume, Céline, Marco et les autres.

— Alors comme ça, le Latiniste, c’était Turquin ? demanda Antoine.

— Exact, mais je ne pense pas qu’on en sache plus un jour. Depuis son interpellation, il est dans un mutisme total. Hospitalisé à l’infirmerie-psychiatrique, je ne pense même pas qu’il passe un jour en jugement, expliqua Boris.

— Comment c’est possible de péter les plombs à ce point-là ? renchérit Amandine.

— Les psys évoquent les maltraitances subies dans l’enfance, les troubles bipolaires non soignés, l’épilepsie et la solitude. Tout cela l’aurait amené à développer une schizophrénie. Il aurait complètement dérapé le jour où sa sœur a été agressée.

— Je peux comprendre, mais comment vivre toutes ces années sous plusieurs identités ? continua Antoine.

— Ça va être à l’enquête de définir tout cela. Une commission rogatoire est partie en Argentine, mais le fonctionnaire qui a délivré les papiers au nom de Turquin est décédé. En ce qui nous concerne, le dossier va être transmis au service des enquêtes transversales. Ils vont essayer de faire la lumière sur tout ça, mais ce sera long.

— Je regrette de ne pas avoir été avec vous pour la fin, mais bon, apparemment, j’ai eu du pot dans mon malheur.

Boris lui avait raconté le coup de téléphone du Latiniste, et ce à quoi il avait échappé.

Amandine prit la main d’Antoine dans les siennes.

— Tu vas te faire chouchouter par ta maman, lança Boris pour le taquiner.

— Elle est charmante, et puis… moi aussi je vais le chouchouter, déclara Amandine avant de claquer un gros bisou appuyé juste au coin de la bouche d’Antoine.

— Parce que tu lui as déjà présenté ta mère ? railla Dédé.

— Mais non, pas vraiment… reprit Antoine, un peu gêné. Elles se sont croisées ici par hasard, hier après-midi.

L’équipe, le voyant si embarrassé, tentait de dissimuler leurs sourires, mais Antoine s’en aperçut :

— Eh puis merde ! Barrez-vous, vous me fatiguez, je suis blessé, moi ! conclut-il.

Un éclat de rire général lui répondit.

— FIN –

REMERCIEMENTS

L’écriture est un travail solitaire, en apparence. Une foule de personnes très importantes gravite autour de l’écrivain. Cette page leur donc est entièrement consacrée.

À l’occasion de cette réédition, j’ai une pensée particulière pour une petite maison d’édition, “Les 2 Encres”, qui a depuis fermé ses portes, mais qui m’a permis, il y a six ans, de mettre le pied à l’étrier en publiant mes deux premiers polars.

Je remercie les collègues et amis (Stéphane(s), Walter) qui ont dû supporter pendant des années la relecture quasi quotidienne de la production de la veille. Vos réactions à chaud, vos suggestions et vos remarques m’ont beaucoup aidé.

Merci à Jean-Baptiste, « le Doc », pour ses conseils éclairés sur les effets du Gardenal et de la Quetiapine, ainsi que sur le processus d’évolution des troubles bipolaires.

Merci à mes amis auteurs de « La Parenthèse ». Nos week-ends passés tous ensemble, nos échanges, nos dégustations de choses bizarres venues d’ailleurs, mais surtout votre talent, me sont précieux. Ils me font devenir de plus en plus rigoureux dans mon écriture et me motivent à continuer cette passion. Je ne les cite pas tous, les bougres(ses), ils/elles se reconnaîtront… !

Un écrivain a surtout besoin d’une maison d’édition qui croit en son talent, et qui met tout en œuvre pour porter son roman le plus haut possible. Je tiens donc à remercier Nathalie, mon éditrice, (Éditions Flamant Noir ), pour son investissement, son travail acharné, sa disponibilité, mais aussi ses coups de pied au cul, (virtuels, je vous rassure !), quand le doute s’installe.

Un clin d’œil aussi à Patrick, lecteur avisé et critique impitoyable.

Un écrivain n’est rien non plus sans ses lecteurs, c’est pourquoi je tiens à dire un grand MERCI aux lectrices et aux lecteurs qui me suivent depuis quelques années déjà, et tous ceux qui me découvrent.

J’avais eu un grand plaisir à écrire Ad Unum il y a cinq ans, et j’en ai eu tout autant à le retravailler ces derniers mois. J’espère que vous en aurez aussi à le lire.

Didier Fossey

Biographie

&

Ouvrages de l’auteur

Biographie

Didier Fossey est né à Paris. Gamin, l’école n’a jamais été un lieu où il se sentait bien. Il commence donc à travailler très jeune et termine sa carrière professionnelle dans la Police Nationale. Après quinze ans passés dans la restauration durant lesquels il a été, entre autres, serveur à bord du célèbre paquebot « Le France » avant d’ouvrir son propre restaurant dans le Sud-Ouest, il a changé de cap en 1983, et a intégré la Police Nationale. Pendant 18 années il a fait partie de la B.A.C. parisienne et a opté ensuite pour des services plus calmes. Mais après trente et un ans passés dans la Police Nationale, l’heure de la retraite a enfin sonné ! Et il compte bien désormais profiter de son temps libre pour écrire davantage. Son goût pour les mots, il le tient de sa grand-mère, avec laquelle il a passé une grande partie de son enfance, et qui veilla toujours à ce qu’il s’instruise par la lecture et soigne son écriture.

Après avoir retrouvé des textes écrits autrefois pour le plaisir, il se lance dans l’écriture de son premier polar, « Tr@que sur le Web » publié dans une petite maison d’édition en 2010. Fort de cette expérience, il écrit un autre polar, « Ad Unum », en 2011, toujours dans la même maison d’édition. En 2014, sollicité par un nouvel éditeur, il écrit un roman d’action. Puis, en 2015, il renoue avec le polar et écrit « Burn-Out » aux É ditions Flamant Noir. Le livre rencontre un véritable succès auprès de nombreux lecteurs et remporte le PRIX POLAR 2015 du LIONS CLUB.

On pourrait vous dire aussi qu’il est né en 1954, adore son chien Amos, un carlin sur lequel il n’a aucune autorité. Qu’il n’a jamais correspondu aux clichés de policiers, ce qui a lui a valu parfois quelques remontrances. Qu’il aime aussi chiner dans les brocantes, écouter Serge Gainsbourg et manger un Paris-Brest, que sur une piste de danse il a deux pieds gauches et qu’il est ophiophobe, mais ça, c’est une autre histoire…

Il est aujourd’hui l’auteur de quatre romans.

Ouvrages de l’auteur

– Burn -Out (2015).

( É d. Flamant Noir)

* PRIX POLAR DU LIONS CLUB *

***

En cours de réédition

( É d. Flamant Noir)

–  Tr@que sur le Web.

***

Autre éditeur :

–  Nas Drovié – (2014).

Collection « L’embaumeur »

É d. L’Atelier Mosésu.

Copyright © 2016 – Flamant Noir Éditions

www.editions-flamant-noir.com

Ce livre est une œuvre de fiction. Si des ressemblances explicites avec des personnes ou des situations existantes ou ayant existé sont perçues, elles ne sauraient être que fortuites…

Charte graphique : Anaïs Dappe.

Mise en page : Flamant Noir Éditions .

Illustration couverture : ©Ivan Bliznetsov – Getty images.

Conversion numérique : Chris EBouquin .

ISBN : 9791093363264

Dépôt légal – septembre 2016.

Réédition – Texte revu par l’auteur.

(Première parution : Éd. les 2 encres – 2011.)

1   Service d’Accueil, de Recherches et d’Investigations Judiciaires. Un par arrondissement.

2   Identité Judiciaire.

3   Division de Police Judiciaire. Une par secteur. Un secteur regroupe plusieurs arrondissements.

4   Institut Médico-Légal .

5   À la manière des anciens.

6   Depuis la mise en place du grand Paris, la préfecture de Police supervise également les départements autour de Paris, y compris l’Essonne et la Seine-Saint-Denis.

7   Procédure différente complètement étrangère à celle sur laquelle enquête l’O.P.J. En l’occurrence, un trafic de stupéfiants mis à jour par une perquisition dans le cadre d’une enquête pour meurtre.

8   Effectuer des recherches complètes sur un individu dans tous les fichiers.

9   Service Régional de Police Judiciaire.

10   Fichier Automatisé des Empreintes Digitales.

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REMERCIEMENTS

Biographie & Ouvrages de l’auteur